LA CAJA SECRETA

Sociedades secretas, buscadores de tesoros, la tumba de María Magdalena y asesinos despiadados, se unen al mítico Bérenger Saunière, el párroco de Rennes-le-Château, en una aventura a través del tiempo, en busca de la verdadera naturaleza del secreto que esconde una antigua caja.

Enric Sabarich, el autor de 'El secreto de Rennes-le-Château. Un viaje iniciático al origen de la leyenda', nos sorprende una vez más con una aventura trepidante que no dejará al lector indiferente.

©2017, Sabarich, Enric

Editorial: Amazon

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A la Generación del 2013 de Rennes-le-Château.

Los incansables buscadores de la verdad.

Capítulo 1

Montañas de Gabal-Al-Tarif (Alto Egipto), año 358

El monje alzó por última vez la mirada hacia el cielo y sus ojos quedaron cegados para siempre bajo el sol abrasador del desierto. Se aferró con sus últimas fuerzas al viejo jergón que colgaba de su espalda y se dejó caer pesadamente sobre la tierra ardiente. Él ya no podía verlo, pero a lo lejos aún podía apreciarse una ligera columna de humo que, como si de un espejismo se tratara, ascendía serpenteante hasta fundirse con el azul del cielo.

El monje recordó a sus hermanos y se puso a llorar. Sus hermanos. Sus queridos hermanos del Monasterio de Pbow. Ahora estaban todos muertos. Solo quedaba él para recordarlos. Solo él podía dar fe de sus vidas. Sin él, su paso por este mundo quedaría borrado para siempre, sepultado por la arena del desierto.

El monje y el desierto eran viejos amigos. El desierto le había tentado cruelmente en su juventud. Sin embargo, cuarenta días de penitencia y de ayuno no habían hecho mella en él. Demasiados novicios volvían de las vigilias por el desierto con historias de premoniciones y visiones celestes. Pero él había sido fuerte y no se había dejado llevar por las continuas señales que le enviaba el cielo para confirmar su vocación. Sabía que esperar una visión o una voz que le gritase «Yo soy el camino…» hubiese sido una vana presunción. Sabía que una insolación no era indicio suficiente de que estaba preparado para tomar los solemnes votos de la Orden. Sabía que las llamadas del cielo llegaban raramente y solo a través del oído interior, de una certidumbre interior que iba mucho más allá de los sentidos.

Entonces había ganado la partida al desierto, pero ahora era distinto. Se encontraba viejo y cansado.

Él había sido elegido para poner a salvo el secreto. Los Hermanos le habían confiado el objeto más sagrado de la Comunidad y no podía fallarles. Se trataba de una caja de metal de una extraña aleación, que según los monjes más ancianos del cenobio, había sido hecha por el propio fundador con una piedra caída del cielo.

El monje nunca había visto el contenido de la caja. Muy pocos lo habían visto. Sabía que contenía los textos sagrados que habían sobrevivido a las implacables diatribas del Obispo de Lyon. «Eran un abismo de locura y blasfemia contra Cristo», había dicho el ímprobo prelado. Muchos otros textos se habían retorcido y ennegrecido, transformándose en humo y cenizas, pero unos pocos se habían salvado de aquella barbarie.

Ahora él era el último custodio de aquel preciado tesoro. Había jurado protegerlo con su vida, y allí, tendido sobre la ardiente arena del desierto, por primera vez sintió que estaba a punto de llevar su juramento a sus últimas consecuencias.

El monje se aferró nuevamente con sus últimas fuerzas al viejo jergón que albergaba la caja.

Atrás habían quedado los días felices en el monasterio. Días que habían transcurrido con extrema lentitud, entre oraciones y antiguos legajos. Pero aquella calma contemplativa se había visto interrumpida de repente aquella misma madrugada, cuando las huestes de Monseñor Alexandros habían irrumpido salvajemente en la iglesia mientras los Hermanos realizaban sus oraciones matinales.

El sonido frío del metal había sido lo último que escucharon, mientras unas negras sombras se abalanzaban sobre ellos como surgidos del mismísimo infierno. El monje, desde su Sancta Sanctorum, sabía qué hacer en situaciones como esa, le habían preparado para ello. De hecho, hacía meses que esperaba una acción como aquella, la aguardaba con impaciencia y con temor. Ahora había llegado el momento.

Había colocado la caja con sumo cuidado en su viejo jergón y se había deslizado sigilosamente a través de una estrecha obertura que quedaba disimulada tras una columna de granito. Había descendido por unas escaleras frías y oscuras talladas en la roca hasta llegar a un tosco pasadizo de paredes húmedas que desprendían una extraña luminosidad.

Mientras avanzaba lentamente, arrastrando los pies con dificultad y hundiendo la cabeza entre los hombros para no golpearse con las rocas que se desprendían del techo, por un breve instante había creído escuchar unos gritos desgarradores que provenían del exterior. Tras unos minutos, que al monje le parecieron horas, se había topado de nuevo con otro tramo de escaleras pétreas que ascendían hasta llegar a lo que parecía ser una pesada losa horizontal. Detrás, el desierto.

Ahora, el secreto estaba a salvo. Al menos, eso creía él.

El monje se arrastró pesadamente por el suelo árido y pedregoso. Sabía que por entre aquellas rocas se escondían cientos de cuevas y oquedades en donde habían vivido los primeros ermitaños, los padres de la vida cenobítica del desierto. Aquel era el mejor lugar para albergar el secreto.

Pero sus ojos ya no percibían más que algunas leves sombras, y temía ser encontrado antes de completar su misión. De pronto, sintió como las manos se le hundían en la tierra. El desierto lo estaba devorando literalmente. Su cuerpo, débil y maltrecho, se precipitó en caída libre al interior de una sima, oscura y silenciosa.

El destino le había reservado una última morada.

Aquel era sin duda el final de su camino. Así, cuando la cabeza del monje golpeó con fuerza contra una roca que sobresalía del suelo de la cueva, no pudo más que esbozar una última sonrisa, mientras apretaba con fuerza el viejo jergón.

Allí la caja estaría a salvo hasta el fin de los tiempos.

Capítulo 2

Si no fuera porque no creía en Dios, a Tomás Castells le hubiera gustado hacerse sacerdote. La vida tranquila y contemplativa de un monasterio sin duda habría llenado su espíritu, lejos de la gente, lejos del mundo que tanto le agobiaba. Una vida llena de largos silencios y espacios vacíos que le habrían permitido dedicarse a lo que más le apasionaba: la lectura. Sumergido entre las viejas páginas de antiguos volúmenes, habría podido acceder a conocimientos ancestrales que, sin lugar a dudas, le habrían conducido a un estado muy cercano a la felicidad más absoluta.

Pero no creía. Y esa era su gran desgracia. Cómo le hubiera gustado creer y ser feliz. Había contemplado cientos de veces el rostro alegre y lleno de esperanza de Irmine mientras le contaba como su fe se reforzaba día tras día. Tomás quería ser como ella; quería un poco de esa luz. Cómo la envidiaba.

«Dios te está buscando», le decía Irmine una y otra vez, «Déjate encontrar».

Pero no era Dios, sino Tomás quien buscaba. Se había convertido en un verdadero experto. Un «buscador», como le gustaba definirse a sí mismo. De hecho, sólo conseguía placer cuando se enfrascaba en una de aquellas búsquedas sin fin que le mantenían ausente semanas enteras. Ansiaba buscar, aunque temía encontrar, no por la trascendencia de lo hallado, sino porque aquello suponía que su búsqueda había llegado a su fin. Cuando eso sucedía, Tomás sentía un vacío insoportable en su interior, un vacío que le hacía emprender de inmediato una nueva búsqueda, un nuevo objetivo que le diera sentido a su existencia y que le permitiera huir, aunque fuera tan solo por unas horas, de una realidad que le resultaba incómoda.

Ya de niño, Tomás no había sido como los demás. Su carácter solitario e introvertido no lo había apartado de sus compañeros de clase, pero tampoco lo había hecho destacar de los demás. Tomás se limitaba a observar. Todo pasaba ante él como en una película en la que no podía participar. Eran otros los que reían, eran otros los se caían, eran otros los que se peleaban, eran otros los que eran castigados. Tomás observaba.

Quizá fue esa incapacidad de representar un papel en la obra que estaba teniendo lugar ante sus ojos lo que le empujó a refugiarse en otras obras en las que sí parecía tener cabida. Los libros comenzaron a ser entonces sus mejores amigos. En ellos reía, en ellos se caía, en ellos se peleaba y en ellos era castigado. Otros vivían la vida por él, sí, pero a Tomás no parecía importarle. Al contrario. Se sentía cómodo con aquella situación. La vida real cada vez parecía asustarle más y en los libros se encontraba mucho más seguro.

Pero, cuanto más leía, cuanto más sabía, más aumentaban sus ansias de aprender, de adquirir nuevos conocimientos. Sin embargo, lejos de reconfortarlo, aquello no hacía más que provocarle un profundo desasosiego, ya que nuevas dudas surgían en su mente infantil. ¿Cómo había comenzado todo? ¿Quién era? ¿Cuál era el sentido de la existencia? Preguntas que le atormentaban constantemente y que le hacían refugiarse en pesados volúmenes en busca de respuestas. Ante sus ávidos ojos desfilaron las obras astronómicas de Asimov y Sagan, los tratados evolucionistas de Darwin y sus seguidores, y las doctrinas de los grandes filósofos griegos. Galaxias y soles lejanos se entremezclaban con los restos fósiles de los primeros homínidos y los modelos presocráticos que intentaban explicar la Naturaleza. Quería saber y estaba dispuesto a llegar donde fuera.

Pero la muerte prematura de su abuelo provocaría un cambio de sentido en su búsqueda. Tomás tenía 12 años, y por primera vez vivía la muerte de cerca. Había acudido al cementerio aquella mañana lluviosa de otoño y había visto como introducían la pesada caja en un nicho de la quinta planta. No había podido derramar ni una lágrima. Su abuelo ya no estaba. ¿A dónde había ido?

«Ahora está en el Cielo», le había dicho su madre con una sonrisa y los ojos enrojecidos.

Pero aquello no le reconfortó. En su mente, la idea de la muerte le resultaba inabarcable. Aquella misma noche, en la cama, incapaz de dormir, le había preguntado a su padre:

«¿A dónde se ha ido el abuelo?».

Aunque su padre nunca había sido creyente, en sus ojos se adivinaba una respuesta que sus labios se negaron a pronunciar:

«Al Cielo, hijo mío. El abuelo está en el Cielo, aguardando nuestra llegada». Pero en lugar de eso le había dicho:

«Mira Tomás, quizá el abuelo sigue estando aquí, transformado en otro ser. Quizá en un gorrión. Ya sabes cómo le gustaban al abuelo los gorriones».

«¡No!», había exclamado Tomás con lágrimas en los ojos, «El abuelo no puede ser un gorrión. Y si así fuera, ¿de qué me sirve si el abuelo ya no puede ser el abuelo?».

El padre de Tomás no había sabido qué responder. Se le había hecho un nudo en la garganta. No sabía cómo afrontar aquella situación.

«Verás, hijo», le había dicho al fin con un hilo de voz, «a lo mejor el abuelo está aquí y en millones de sitios a la vez; a lo mejor nada está pasando en realidad o quizá está pasando infinitas veces en todo el Universo; a lo mejor todo es real sólo porque a nosotros nos lo parece; a lo mejor el abuelo no se ha ido realmente».

Tomás no había comprendido nada, pero la idea de que su abuelo aún continuaba con él le había tranquilizado. Aquella noche, tras unos minutos de angustia, por fin, había podido conciliar el sueño. Sólo años más tarde comprendería realmente de qué le había estado hablando su padre.

A partir de aquel momento, la idea de la muerte comenzó a obsesionarle. ¿Cuándo habíamos sido conscientes de nuestra propia muerte? ¿Lo eran los animales? ¿Saber que íbamos a morir nos hacía humanos? Fue entonces cuando, por primera vez, Tomás se fijó en la religión. Aunque había hecho la primera comunión, como todos los niños de su clase, muy pronto había dejado de asistir a la misa de los domingos. El mensaje de salvación que desde allí le proponían siempre le había parecido muy lejano, y por qué no decirlo, tremendamente aburrido. Pero ahora, de repente, las palabras del anciano padre Martí cobraban una nueva dimensión para él: «Yo soy la resurrección y la vida. El que cree en mí, aunque muera, vivirá», solía decir en sus sermones, citando a Jesús.

¿Cuándo había comenzado aquella idea de la vida después de la muerte? Aquel era, sin duda, el germen de todas las religiones, pero, ¿cómo se había llegado a esa conclusión? Enfrascado nuevamente en sus libros de antropología, Tomás descubrió que muy probablemente la primera idea de trascendencia había surgido hacía unos 200.000 años, cuando los Neandertales europeos habían comenzado a practicar los primeros enterramientos rituales. La idea del viaje al otro mundo había comenzado ahí. A Tomás le gustaba ponerse en la piel de uno de aquellos Neandertales, rudo y curtido en mil batallas, pero indefenso ante el cambio climático que se avecinaba y que acabaría por aislarlo y fragmentarlo, y sobre todo, ante la reciente muerte de su hija pequeña. Sabía que nada a su alrededor moría para siempre: el Sol se ocultaba cada noche tras la montaña, pero volvía a renacer a la mañana siguiente con todo su esplendor; la naturaleza parecía sucumbir durante los fríos meses de invierno, pero volvía radiante a la vida con la primavera; el agua del arroyo no dejaba jamás de fluir, renovándose día tras día; la lluvia y el trueno siempre regresaban, así como los animales del bosque, que parecían surgir eternamente por entre la espesa maleza. Si todo vivía para siembre, ¿por qué su hija ya no estaba con él? No, no había muerto, sólo estaba dormida. Muy pronto despertaría en la otra vida. Estaba seguro de ello. Y así había sido como aquel esperanzado Neandertal había cavado un hoyo con sus propias manos en lo más profundo de su cueva, y había colocado en él a su pequeña, junto a tres piedras de sílex talladas, «plantándola» en la tierra para que volviera a «germinar», anticipándose, así, a una agricultura que aún tardaría miles de años en llegar.

Ese había sido el principio de la religión: la negación a aceptar que con la muerte todo termina; la esperanza y la certeza - no podía ser de otra manera - de disfrutar de otra vida en el más allá. El Hombre se había negado a desaparecer sin más. Por primera vez era consciente de su propia muerte y estaba aterrado. Pero creer que la muerte no era el fin le tranquilizaba y calmaba su ansiedad. «Lo más sorprendente de todo», había concluido Tomás durante aquel período de su vida, «es que, a pesar de los miles de años transcurridos, ese mismo sentimiento sigue plenamente vigente en nuestras mentes».

Lo más sencillo hubiese sido aceptarlo - de acuerdo, la muerte no era el fin - y seguir los preceptos que le marcaba la doctrina cristiana, «En verdad os digo que quien cree en mí tiene la vida eterna». Su vida hubiese sido mucho más fácil y su alma habría encontrado la paz. Pero no lo hizo, no podía hacerlo. En lugar de eso, siguió enfrascado en sus estudios, y, con los años, en su afán por encontrar los mecanismos que proporcionaban al ser humano esa ilusión de trascendencia, se licenció en Filosofía, Biología y Antropología, especializándose en «neuroteología», una disciplina que, según Tomás, «podría finalmente revelarle las estructuras cerebrales que producían la experiencia religiosa».

Capítulo 3

Jean Lecleb nunca había jugado de niño a buscar tesoros imaginarios, como los demás niños de l’École Paulin Nicoleau de Quillan. Él los buscaba de verdad.

Todos los veranos solía acompañar a su abuelo André en sus expediciones por la región en busca del pasado. Un pasado que a menudo acostumbraba a traducirse en una olla llena de monedas romanas o en algún fragmento de estatuilla de oro.

André Lecleb siempre iba acompañado de su viejo detector de metales, un Lenoir que le había proporcionado más de una satisfacción. Desde hacía más de diez años era miembro del Club international des chercheurs de trésors, aquella asociación que había fundado el escritor y aventurero Robert Charroux allá por 1956. Tras cada reunión, y después de compartir unas cassoulets y unos Merlots con sus compañeros «cazatesoros», siempre volvía a casa con nuevos retos y renovada ilusión.

«Vístete rápido, Jeannot, que hoy tenemos trabajo», le había dicho una mañana irrumpiendo en su habitación antes de la salida del sol.

Jean estaba acostumbrado a las excentricidades de su abuelo y no le importaba sacrificar unas horas de sueño para acompañarlo en sus aventuras. Siempre le dejaba manipular aquel trasto que, aún no comprendía muy bien cómo ni por qué, siempre les llevaba a la guarida de alguna que otra moneda antigua. Le encantaba hacerse el interesante el primer día de clase ante sus compañeros, cuando les mostraba con cierto aire de superioridad un puñado de aquellas monedas de plata.

—¿Qué vamos a buscar hoy, pépé? ¿Alguna ánfora romana repleta de monedas o algún lingote de oro de la época de los árabes?

—Mon cher Jeannot, olvídate de todo eso. Hoy vamos tras algo mucho más grande. Anda, ayúdame a cargar todo el equipo”. Su Citroën Tiburón verde ya estaba en la puerta con el maletero abierto.

Una cuerda, una linterna Varta Zxc, un par de walkie-talkies Mascot, unos guantes de cuero, un pico y una pala de jardín, dos mascarillas anti-gas, un viejo botiquín-maleta de metal y una bolsa de deporte.

—Pero, pépé, ¿no nos llevamos el detector de metales?

—No, Jeannot, esta vez no nos va a hacer falta. No te preocupes, llevamos todo lo necesario. Espera, pon esta caja en la bolsa.

—¿Qué es?

—Un suero anti-ofídico y algunas jeringuillas. Siempre podemos toparnos con algún alacrán travieso o alguna víbora juguetona, y no estaríamos a tiempo de llegar al Hospital más cercano.

La sinceridad del abuelo André y aquella manera que tenía de contar las cosas, sin tapujos, siempre le había gustado. Pero en aquella ocasión, un sudor frío había recorrido la frente del pequeño Jean.

Tras cruzar la Estación Termal de Rennes-les-Bains por la carretera de Bugarach, detuvieron el coche a la entrada de un pequeño camino que descendía a un lugar llamado “le Benitier”, el punto exacto en donde unían sus aguas los ríos Blanque y Sals.

Aquella era una carretera de triste recuerdo para André. Los padres del pequeño Jean se habían dejado la vida allí mismo en un trágico accidente. Su coche había perdido el control por causas aún desconocidas cuando regresaban de Cubières, y se había precipitado en el cauce del Blanque. Jean iba con ellos y había sobrevivido milagrosamente al terrible impacto. Tenía apenas cuatro años y ya no recordaba nada de todo aquello. Lo había borrado de su mente. Ni siquiera aquella mañana, cuando tomaron la fatal curva, a Jean le vino recuerdo alguno del fúnebre desenlace. Ahora su abuelo era el centro de su mundo.

Una vez cargado el equipo a sus espaldas, tomaron el sendero que acompañaba al Blanque hasta alcanzar la llamada Fuente de la Madeleine. Aquel había sido sin duda un lugar venerado y muy frecuentado en otras épocas, pero ahora se encontraba totalmente abandonado, y del estrecho caño apenas salía un hilo de agua.

«Este es el lugar». André Lecleb se detuvo frente a lo que parecía la entrada a una pequeña cueva, a escasos metros de la fuente, justo al otro lado del río.

—¿Qué buscamos aquí, pépé? ¿No estarás pensando en entrar ahí dentro?

—Vamos, Jeannot, sígueme. No tengas miedo.

Jean tomó la mano de su abuelo y los dos comenzaron a cruzar el río. Aquello, más que un río era un torrente, por lo que muy pronto alcanzaron la otra rivera. Ante ellos se abría un agujero en la roca mucho más grande de lo que habían creído en un principio.

—Jeannot, ¿sabes lo que es esto?

—Yo diría que es una gruta. ¿Qué hay dentro? ¿Un tesoro?

Los ojos del abuelo André adquirieron de pronto un brillo especial. En sus labios se esbozó una sonrisa.

—Podríamos decir que sí, que es un tesoro. Pero no un tesoro de monedas de oro y de joyas, no. Es más bien un tesoro de otro tipo.

—No te comprendo, pépé. Si no hay monedas ni oro, ¿qué hay ahí dentro que nos pueda interesar?

André miró a su nieto sin apenas pestañear y de su boca solamente salieron dos palabras.

—Una tumba.

Aquel septiembre Jean Lecleb no había podido mostrar a sus compañeros de clase ninguna moneda romana. Sin embargo, en su mente había germinado una obsesión que habría de acompañarle el resto de su vida.

Capítulo 4

Monasterio de las Excubias (Constantinopla), año 1070

Aquella noche, Jacobus de Ferrier, el médico personal del Barón Jocelyn de Châteauneuf, se había quedado a solas ante el arca de ciprés que contenía las ansiadas reliquias de San Antón.

Por fin, Diógenes Romano, el emperador de Bizancio, había accedido a entregarles los huesos del santo eremita. Pero la empresa no había sido fácil. Los caballeros franceses habían tenido que ganarse la confianza del emperador en un sinfín de cruentas batallas contra los musulmanes, que por aquél entonces comenzaban a presionar la frontera oriental.

Al alba emprenderían el camino de regreso a Francia. Todo estaba listo. Jacobus de Ferrier ansiaba volver a su país, a su querida Vienne. Ya nada lo retenía en aquella tierra polvorienta. Se encontraba fatigado de tanto viaje y de guarir las heridas de los caballeros. Gracias a Dios, no habían tenido ninguna baja, pero las contusiones, los cortes y las fracturas habían sido frecuentes.

Hacía más de un año que habían llegado a Constantinopla, siguiendo el rastro del más santo de los ermitaños del desierto. Su fama se había extendido por toda la Cristiandad desde que San Anastasio contara al mundo sus enseñanzas. Su influencia había sido tan grande que, tras su muerte, el 22 tubah del año del Señor de 356, miles de piadosos seguidores se habían recluido en los lugares más recónditos del desierto egipcio siguiendo sus pasos.

Pero todo aquello no había sido lo que les había traído hasta allí. Si Jacobus de Ferrier había acompañado a su señor y a aquel grupo de caballeros del Delfinado a esas lejanas tierras, había sido por el pequeño Antonius, el hijo del Barón, el heredero del Señorío de Châteauneuf d’Albenc y de la Motte de Saint Didier. El Barón, ferviente devoto de San Antón, le había bautizado con el nombre de Antonius en honor al santo eremita.

Antonius era un niño alegre y despierto. Su padre le había educado bien. Su destino era ser el señor de la baronía y desde muy pequeño había sido plenamente consciente de ello. Por ello, a la temprana edad de 3 años, el Barón le había regalado la «Vida de San Atanasio», libro que habría de acompañarle el resto de su vida.

Sus grandes ojos parecían no pestañear cuando su padre le leía las aventuras de aquel monje que se llamaba como él. Así, cada noche viajaba a tierras egipcias de la mano de San Antón. Con él había comenzado a vivir su vida ascética al sur de la lejana Memphis, siendo tentado en las escabrosas montañas libias. Con él había permanecido oculto durante veinte años en el desierto. Y con él había tomado el camino del Mar Rojo para establecerse y acoger a la multitud de seguidores que poblaban las crecientes celdas del desierto.

Por eso, cuando una mañana de invierno el pequeño Antonius le había contado a su padre entre sollozos que «parecía que todo el aire estaba lleno de animales de extraña figura y bestias feroces que iban a despedazarme», el Barón tuvo por primera vez la certeza de que el espíritu de San Antón residía en el alma de su hijo.

Así, cuando ese mismo invierno, la luz del pequeño Antonius se fue extinguiendo y sus pequeñas manos y pies comenzaron a secarse y a ennegrecerse, el Barón no tuvo duda de que lo que estaba consumiendo a su hijo era el «mal des ardents», el fuego de San Antón.

Jacobus de Ferrier no sabía qué hacer. Lo había probado todo, ungüentos, sangrías, pero el mal no remitía. Sabía que al final, si quería salvar la vida del pequeño, no tendría más remedio que recurrir a la amputación de los miembros afectados. Así se lo había hecho saber al Barón, quien desesperado buscó consuelo y ayuda en quien más había confiado durante toda su vida: San Antón.

Esa misma noche, Jocelyn de Châteauneuf tuvo un sueño en el que San Antón le revelaba que su hijo se curaría si prometía viajar a Oriente y buscar sus huesos. Con estos habría de hacerse un vino «milagroso» con el que curaría para siempre esa extraña enfermedad que estaba asolando toda la Cristiandad.

A los pocos días de esa visión, y ante el asombro y la alegría de todos, el pequeño Antonius había recuperado la salud totalmente. Ni rastro de los miembros secos y ennegrecidos. Aquello había sido un milagro.

En aquella tosca arca de ciprés, estaban los restos de San Antón. Según les había relatado el emperador, hacía casi 440 años que los santos huesos habían llegado al monasterio procedentes de Alejandría, y ya no se habían movido de allí.

Jacobus de Ferrier se acercó lentamente al arca y pasó su mano sobre la madera labrada. Allí estaban los huesos que habían de librarlos de aquel terrible mal que secaba y ennegrecía manos y pies hasta llegar a desprenderse del cuerpo sin pérdida alguna de sangre. Los huesos que habían curado al pequeño Antonius. Por él habían llegado hasta allí. Y por él, aquella misma mañana pensaban emprender el camino de regreso a Vienne.

Ahora estaban solos en el interior de aquella cripta. Jacobus de Ferrier y San Antón, frente a frente. Y el médico sucumbió a la tentación, como no había hecho el Santo eremita en el desierto 700 años atrás. Sin duda, él era mucho más débil de espíritu, y empujando con todas sus fuerzas, desplazó ligeramente la pesada tapa de ciprés del arca.

Oscuridad.

Con las manos temblorosas, el médico introdujo en ella una pequeña lámpara de acetite….y allí estaba.

Unos huesos, sorprendentemente bien conservados, se amontonaban sin orden alguno sobre una raída tela de terciopelo rojo. En un rincón del arca, Jacobus de Ferrier creyó ver el cráneo del ermitaño. ¡San Antón! Y justo a su lado, un extraño objeto que en un primer momento no logró identificar.

¿Qué era aquello?

El médico acercó más la luz al objeto, y allí, ante sus atónitos ojos, percibió el brillo de lo que parecía ser una polvorienta caja de metal.

Capítulo 5

Aquella mañana, Tomás había acompañado a Irmine a la Iglesia Evangélica Jericó. No acostumbraba a hacerlo. Desde que habían comenzado a salir, hacía ya medio año, había asistido un par de veces a una de aquellas reuniones. Irmine no cesaba de insistir para que la acompañara más a menudo. Se había empeñado en que encontrara a Jesús. «Tú que buscas el porqué del todo», le había dicho muy solemne una noche mientras la acompañaba a casa, «tú que investigas por un sentido, aplicando las fórmulas más enrevesadas para obtener una respuesta, y sin embargo, jamás llegas a nada, ¿por qué no aceptas que todo es más simple de lo que parece? ¿Por qué no asumes que estás aquí y ahora y reconoces que el Sol despierta el día y la Luna lo adormece? ¿Por qué no valoras el agradable aroma que desprenden las rosas si tu olfato no te miente? ¿Por qué no admites la majestuosidad de una montaña si tu sentimiento de pequeñez al contemplarla no te engaña? ¿Por qué no aceptas que los pájaros cantan si los puedes oír y tus oídos no te engañan? ¿Por qué no crees que el cielo es azul si lo puedes ver y tu vista no te engaña? ¿Por qué no reconoces que tu tiempo es limitado si lo puedes palpar y sentir y tus sentidos no te engañan? Tomás, tú que buscas el porqué del todo, busca y descubre lo que todas estas cosas te están susurrando, pero no permitas que tu último suspiro sea un ¿Por qué? y admite que la única respuesta posible es porque Dios te ama».

A Tomás le había cautivado desde un principio la vehemencia con la que Irmine se expresaba cuando se trataba de manifestar su fe. Sus hermosos ojos castaños se iluminaban y sus labios carnosos se humedecían con cada palabra, provocando en él una inevitable sensación de complicidad y atracción, que su larga cabellera, negra como el azabache, no hacía más que incrementar. En ella la fe era algo necesario, imprescindible, era su vida. Tomás había llegado a la conclusión de que sin su fe, Irmine no existiría. Irmine era fe.

Se habían conocido hacía tres años. Tomás era profesor de Antropología Social en la Universidad de Barcelona, y por aquel entonces Irmine había comenzado a frecuentar sus clases de segundo ciclo para completar su licenciatura. A pesar de la diferencia de edad y del aspecto descuidado y taciturno de Tomás, pronto nació una, para muchos inexplicable, atracción entre ambos. Tomás había descubierto en Irmine una luz cegadora que jamás había percibido en ninguna otra persona. Una luz que muy a menudo le hacía sumirse en un estado de consciencia distinto, una especie de experiencia extática que lo embriagaba y lo atrapaba. Por su parte, Irmine había encontrado en Tomás un campo fértil en el que poder plantar su semilla y ver como germinaba. Para ella, Tomás era un reto. ¿Podría su fe romper los rígidos esquemas del profesor Castells?

Se sentaron en silencio en uno de los bancos de madera de la tercera fila. El recinto comenzaba a llenarse como todos los domingos. Tomás echó un vistazo a su alrededor y se sorprendió por la cantidad de gente joven que se iba acomodando en los asientos. Sus rostros resplandecían mientras conversaban animadamente, festejando reencontrarse de nuevo para compartir juntos su fe. Familias enteras se agolpaban por el pasillo central, distribuyéndose ordenadamente en los bancos laterales. Tres chicas y un chico se instalaron sobre una especie de tarima, en un extremo de la sala, y comenzaron a afinar sus guitarras, mientras el «pastor», un hombre alto y delgado, de edad indefinida, cuyo cabello pelirrojo y ensortijado brillaba bajo la luz de los focos, se atrincheraba tras un sencillo púlpito, y comenzaba a repasar sus notas.

Mientras aguardaba el inicio del «servicio», Tomás centró su atención en un sencillo tríptico que le había entregado una muchacha de amplia sonrisa a la entrada del recinto. Dos preguntas destacaban sobre todo lo demás: «¿Quiénes somos?» «¿Qué creemos?». Aquellas siempre habían sido dos cuestiones fundamentales que César se había visto incapaz de responder. ¿A caso debía creer para saber quién era en realidad?

Leyó:

«Somos una comunidad de cristianos que deseamos compartir la nueva vida que hemos encontrado en Jesucristo y nos reunimos como iglesia para proclamar el mensaje del Evangelio, adorar y alabar a Dios y edificarnos en el conocimiento de la Palabra, en la oración y en la comunión con los otros».

«Creemos que Dios nos ama incondicionalmente y quiere relacionarse de una manera personal con nosotros».

«Creemos que el Hombre es pecador, es decir, está separado de Dios y, por lo tanto, espiritualmente muerto».

«Creemos que Jesucristo es la única provisión para el pecado del Hombre. Él es el camino que nos acerca a Dios».

«Creemos que para poder experimentar el amor y lo que quiere Dios de nosotros debemos recibir a Jesucristo como Señor y Salvador».

Tomás volvió a observar los rostros que le rodeaban. Parecían felices y llenos de satisfacción. «Si aquel era el resultado del amor de Dios y de haber recibido a Jesús en sus corazones», pensó, «no existe medicina más eficaz».

Gracias a Irmine, Tomás había podido conocer un poco sobre aquella comunidad de cristianos. Sabía que las iglesias evangélicas tenían su origen en la Reforma Protestante que había propugnado Martín Lutero en el siglo XVI; sabía que, a partir de ese tronco común se habían desarrollado en Europa y en Estados Unidos diferentes tradiciones protestantes muy distintas entre sí, como el luteranismo, el movimiento reformado, el anglicanismo, el metodismo, el movimiento bautista, las Asambleas de Hermanos o el pentecostalismo; y sabía también, que el movimiento evangelista en España, por su teología y organización, se situaba, desde el último cuarto del siglo XIX, en la tradición luterano-reformada, por una parte, y en la metodista, por otra. Irmine solía recordarle a menudo que a pesar de su evidente diversidad, el protestantismo en todo el mundo giraba alrededor de unos principios fundamentales:

«Fuera de Dios, nada es sagrado, divino o absoluto»

«El valor de una persona no depende de sus cualidades ni de sus méritos, ni de su status social, sino del amor gratuito que Dios da, y en el cual, cada ser humano encuentra su verdadera dignidad»

«La fe nace como respuesta del ser humano suscitada en un encuentro personal con Dios a través de Jesucristo»

«No se reconoce otra autoridad que la de la Biblia, la llamada Escritura»

«Las iglesias reúnen en una misma fe y esperanza a todos aquellos que viven y crecen en el conocimiento del Dios de Jesucristo»

«El sacerdocio universal de los creyentes reconoce, en el seno de la Iglesia, la igualdad de todos los bautizados, pastores o laicos, por lo que se reconoce el acceso de la mujer al ministerio pastoral»

Irmine acostumbraba a recitarle aquellas máximas como una retahíla cada vez que Tomás le recriminaba la falta de cohesión, tanto estructural como institucional, incluso teológica, de todas aquellas iglesias evangélicas.

De pronto, las guitarras comenzaron a sonar y todos los allí presentes empezaron a cantar siguiendo la letra del himno que se proyectaba en una gran pantalla.

Mi Jesús, mi Salvador

Vivo está y es mi esperanza;

De la muerte no hay temor,

Mientras fundo mi confianza

en Aquel que me salvó,

Cuando en cruz por mí murió…

Mientras escuchaba todas aquellas voces proclamando su fe en armonía, Tomás no pudo evitar sentir un ligero estremecimiento en todo su cuerpo. Sin duda, en las primitivas comunidades cristianas de finales del siglo I, dispersas por todo el Mediterráneo oriental, los primeros cristianos se habrían reunido también en lugares como aquel para unir sus voces en himnos de alabanza a Jesús como el que estaba escuchando en ese momento. Imaginó los rostros de aquellos primeros cristianos de Galacia, Corinto, Colosas o Tesalónica, y concluyó que no deberían ser tan distintos a aquellos que ahora tenía ante él. Una misma fe los había iluminado.

—Buenos días a todos y a todas. ¿Recordáis qué le sucedió a Moisés cuando bajaba del monte Sinaí tras recibir la Ley de Dios? — comenzó a decir el pastor con voz grave una vez concluido el cántico. — Dice la Escritura que su rostro resplandecía de tal manera que incluso tenía que colocarse un velo, porque era tal el resplandor de la gloria de Dios, que así lo hacía necesario. Creo que cada vez que nosotros nos acercamos a la Palabra de Dios, también nos ocurre lo mismo. La gloria de Dios resplandece en nuestros corazones y de alguna forma embellece también nuestros rostros. Lo que refleja el rostro, normalmente es lo hay dentro del corazón. Nosotros hemos sido conquistados por el amor de Dios; Dios ha embellecido nuestros corazones, y por lo tanto, también ha embellecido nuestros rostros. Creo, pues, sinceramente, que no hay ningún cristiano feo — un murmullo generalizado se extendió por toda la sala. El pastor no era precisamente un modelo de belleza. Sus facciones eran duras, y en ellas destacaba una nariz un tanto desproporcionada que soportaba el peso de unas enormes gafas de pasta.

—Vamos a hacer ahora una oración — continuó tras una imperceptible sonrisa — Dios quiere que cuando nos acerquemos a Él lo hagamos de una manera sincera, tranquila, sosegada y en paz — bajó la cabeza y cerró los ojos — Señor, te damos las gracias por este día en el que podemos acercarnos a ti, a tu presencia; gracias también, Padre, por tu Palabra que siempre nos inspira y nos alienta tanto en nuestro modo de andar y de conducirnos en esta tierra. Te rogamos, Señor, que tú esta mañana nos hables por tu Palabra y con tu espíritu a nuestros corazones; que Padre Santo podamos deleitarnos en tu presencia, y que podamos hacerlo, Señor, de forma que tú también te deleites al contemplar la escena desde el Cielo como estás haciendo ahora mismo. Señor, gracias por tu presencia entre nosotros, por tu espíritu que lo envuelve todo. Gracias, Señor, porque tú estás aquí entre nosotros; porque podemos notarlo, porque podemos saberlo, porque podemos, Señor, experimentarlo; y porque también, Señor, te ha agradado que tú, siendo el Dios del Universo, el Dios que los Cielos de los Cielos no te pueden contener, te ha agradado, Señor, habitar en nosotros, tan pequeños, tan ínfimos, Señor, pero tan especiales al mismo tiempo para ti. Te alabamos, Señor, por tu grandeza, pero por tu sencillez al mismo tiempo, Señor; por tu grandeza, pero por tu humildad; por tu grandeza, Señor, pero por tu cercanía también. Alabado sea tu nombre, Señor, alabado seas tú. Glorifícate, Señor, en esta mañana y en este día. En tu nombre, Señor.

—¡Amén! — respondió toda la sala en una sola voz, como un murmullo.

—Esta mañana quiero hablaros de Jesús — prosiguió el pastor levantando la cabeza — Quiero plantearos algunas preguntas y tratar de ofreceros algunas respuestas honestas. Incluso para las personas que vivimos aceptando a Jesús en nuestras vidas, como nuestro Señor y Salvador, en ocasiones se nos plantean dudas, dudas a las que se agarran quienes no se han entregado a Cristo. Estaréis conmigo en que Jesucristo es la persona más excepcional que jamás haya existido. Nadie ha tenido nunca tanta influencia en la Historia; nadie ha inspirado jamás tanta esperanza; nadie ha mostrado jamás tanta compasión y amor. Y sin embargo, aún hoy, mucha gente no tiene claro quién era Jesús y por qué vino; muchos son los que, aún hoy, se cuestionan la importancia de sus enseñanzas.

»Algunos aún se preguntan, ¿vivió realmente Jesús o es tan sólo un mito? — hizo una larga pausa y se ajustó las gafas sobre su enorme nariz. Un silencio sepulcral reinaba en toda la sala. César se revolvió inquieto en su asiento — Mirad, como todos sabéis, nuestras principales fuentes de información sobre Jesús son cuatro relatos escritos, los evangelios. En ellos, Mateo, Marcos, Lucas y Juan nos dan una descripción detallada de las palabras, acciones y personalidad de Jesús. Cierto es que se trata de cuatro relatos diferentes y que difieren en los detalles que aportan, pero básicamente todos ellos informan del mismo acontecimiento, confirmándose unos a otros, y ofreciendo una visión más amplia, un retrato más global de la vida de Jesús. ¿Acaso en cualquier tipo de investigación que se lleve a cabo hoy en día, no se pide a los testigos presenciales que den su propio punto de vista, para poder tener una visión más clara de lo que realmente ha pasado?

»Por otro lado, además de los cuatro evangelios, disponemos de otros autores de la época quienes hacen referencia a Jesús. Flavio Josefo, probablemente el historiador judío más grande de su tiempo, nos habla de él, así como de su muerte y resurrección; del mismo modo, el historiador romano Cornelio Tácito, en uno de sus primeros escritos, también hace mención de la ejecución de Jesús por orden de Poncio Pilato. ¿Qué nos dice todo esto? — los ojos del pastor, diminutos e inexpresivos, escrutaron toda la sala en busca de alguna reacción a sus palabras — Que lejos de ser poco sólido o incierto, nuestro conocimiento de Jesús es más completo y detallado que el de la mayoría de los personajes de la Antigüedad.

Tomás había oído hablar de aquellas fuentes judías y paganas que mencionaban a Jesús. En ellas se confirmaban algunos hechos narrados en los evangelios. Pero, ¿era necesaria esa confirmación para un creyente? ¿Acaso no era suficiente la Palabra de Dios que se revelaba en ellos?

—Como todos sabéis bien — prosiguió el pastor mientras se apoyaba con ambas manos en el atril — en los propios evangelios se afirma que estos se basan en testigos presenciales de los acontecimientos de la vida de Jesús. Como nos dice Lucas, «tal y como nos los enseñaron quienes, habiendo sido testigos presenciales desde el principio, recibieron el encargo de anunciar el mensaje». Pero esto nos plantea dos cuestiones. En primer lugar, ¿con qué proximidad a los hechos reales fueron escritos los evangelios originales? Y en segundo lugar, dado que no poseemos esos documentos originales, ¿hasta qué punto son fiables las copias que han llegado hasta nosotros?

»Mateo, Marcos y Lucas fueron escritos probablemente tan sólo 30 o 40 años más tarde que los hechos que narran; el propio Pablo escribió la 1ª Epístola a los Tesalonicenses, el escrito más antiguo de todo el Nuevo Testamento, 19 años después de la muerte y resurrección de Jesús. Todo estaba, pues, muy reciente en la memoria de aquellas gentes.

»Por otra parte, existen cerca de 5000 manuscritos que contienen el Nuevo Testamento completo, o bien, parte del mismo. Todos ellos son copias, es cierto. No poseemos los originales. Pero algunas de estas copias datan de un par de generaciones después de la escritura de los originales. Si comparamos esto con otras obras de la antigüedad, como la Ilíada de Homero, por ejemplo, escrita alrededor del 800 antes de Cristo, vemos que los historiadores sólo admiten la existencia hoy en día de unos 650 manuscritos en griego, cuyas copias más antiguas son de los siglos II y III, es decir, ¡1000 años después del original! — la voz del pastor había ido aumentando progresivamente de volumen, y ahora sonaba más contundente que nunca. Por la frente de Tomás comenzaron a deslizarse unas diminutas gotas de sudor. Empezaba a inquietarse.

—Mucha gente ve a Jesús como un gran maestro religioso — continuó el pastor, aplacando un poco su vehemencia — como el fundador de una de las grandes religiones del mundo. A menudo se le ve más o menos al mismo nivel que a Buda o a Mahoma. Pero lo cierto es que Jesús es muy diferente a estas dos figuras religiosas, ya que lo que decía sobre sí mismo no tiene equivalente en ninguna otra religión. Jesús afirmaba que hablaba en nombre de Dios, y que hacía las cosas que sólo Dios podía hacer, como perdonar los pecados. Jesús afirmaba, pues, ser igual a Dios. Ante tal atrevimiento, nos encontramos ante una disyuntiva, y debemos tomar una decisión: o bien ese hombre tan sólo era un farsante o un loco, o bien era el Hijo de Dios. — hizo una breve pausa y un ligero murmullo resonó por toda la sala. César frotaba sus manos con insistencia mientras su pulso se aceleraba por momentos — No lo dudéis. Lo que hace único a Jesús es que su estilo de vida, su compasión con los menos favorecidos, la calidad y sabiduría de sus enseñanzas, nos da muchos motivos para creer que lo que decía era cierto.

Los argumentos de aquel hombre eran tan sobrios como contundentes. Irrefutables para cualquier creyente. Pero Tomás no lo acababa de ver tan claro. Todo parecía demasiado sencillo y simplista: o loco o Dios. La experiencia le había enseñado que caer en aquel tipo de reduccionismos era a menudo peligroso.

—Jesús era y es realmente el Hijo de Dios — continuó el pastor alzando de nuevo la voz — y murió en la cruz por nuestros pecados. Pero, ¿qué es el pecado? ¿Cómo podemos enfrentarnos a él? La Escritura nos dice que el pecado, las cosas malas que todos hacemos, nos separa de la perfección de Dios. Todos fuimos creados para mantener esa relación perfecta con Dios, pero debido a nuestro egocentrismo y desobediencia, escogimos nuestro propio camino, y la relación con Dios se interrumpió. Nos separamos de Dios. Todos somos, pues, pecadores.

»Jesús, a diferencia de nosotros, vivió una vida totalmente libre de pecado, y con su muerte y resurrección nos salvó a todos. Con este sacrificio, Dios abre un camino que nos acerca de nuevo a Él, nos devuelve al lugar del cual jamás deberíamos haber salido: junto a Él. Sólo a través de Jesús encontramos una solución real al problema de nuestro pecado. — los inexpresivos ojos del pastor parecieron por un momento enrojecerse tras los gruesos cristales de sus gafas. Varias voces se alzaron al unísono en un rotundo y sentido «¡Sí!».

—Sí. Jesús murió por nosotros, por nuestros pecados. Pero también resucitó, venciendo así las ataduras de la muerte. La resurrección convirtió la aparente derrota de Jesús en la cruz en una gran victoria sobre la muerte. La resurrección de Jesús se convirtió, así, en el verdadero cimiento de la fe. Pero, ¿existe alguna evidencia de que Jesús realmente venciera a la muerte, o se trata simplemente de un mito?

—¡No! — dijo una voz procedente del fondo de la sala.

—¡Jesús vive! — dijo una mujer desde la misma hilera de bancos que ocupaban Tomás e Irmine.

—La resurrección es uno de los acontecimientos mejor atestiguados de la Historia — sentenció el pastor levantando su mano derecha — Muchos son los que han intentado desacreditar la realidad de la resurrección, y muchos son los que han acabado plenamente convencidos de que realmente sucedió.

»Las mujeres se encontraron aquella mañana con una tumba vacía. Jesús había resucitado. Si realmente la tumba no hubiese estado vacía, ¿no les hubiera bastado a las autoridades con mostrar el cuerpo para silenciar para siempre aquel rumor? Si los discípulos hubiesen robado el cuerpo de Jesús, ¿por qué estaban entonces dispuestos a morir por el convencimiento de que su maestro había vencido a la muerte? Si esos mismos discípulos que afirmaron haber visto a Jesús resucitado hubiesen sido presa de una alucinación, ¿cómo explicar entonces que la tumba estuviese vacía? — el tono de su voz parecía aumentar proporcionalmente a su vehemencia. Sus manos se sujetaban con fuerza al púlpito. Todo su cuerpo parecía estar en tensión.

A Tomás le costaba respirar. Le faltaba el aire. Agarró con fuerza la mano de Irmine y la miró a los ojos. El sudor que perlaba su frente se había ido deslizando lentamente por sus sienes y ahora recorría sus mejillas. No dijo nada. La mirada profunda de Irmine no le reconfortó.

—Hermanos y hermanas — prosiguió el pastor tras una breve pausa — la resurrección es importante para todos nosotros porque implica que Jesús está vivo. Hace que le recordemos no cómo un maestro muerto que explicaba historias interesantes, sino como una persona viva que trabaja a través de aquellos que le siguen. La fe cristiana ofrece vida plena a todo aquel que acepta que Jesús es el Señor. Recordad, si no, lo que el mismo Jesús dijo sobre sí mismo: «Yo he venido para que tengan vida, y para que la tengan en abundancia». Esa fue su promesa. Y nosotros creemos en ella. Por eso estamos plenamente convencidos de que esta vida plena no se acabará nunca. Porque tenemos esperanza, esperanza en la vida eterna. Recordad de nuevo las palabras de Jesús: «Yo soy la resurrección y la vida. El que cree en mí, aunque muera, vivirá».

—¡Aleluya! — gritaron al unísono varias voces justo detrás de Tomás.

Fue entonces cuando Tomás se levantó como un resorte, y sin mirar siquiera a Irmine, que parecía no comprender nada, se abrió paso hasta el pasillo lateral y se dirigió hacia la salida.

—Señor, te damos gracias por este tiempo compartido contigo — escuchó decir al pastor mientras se alejaba hacia la puerta — y te pedimos que asientes estas cosas en nuestros corazones y en nuestras mentes para poder vivirlas con más intensidad. En tu nombre Señor…

Tomás salió a la calle y respiró hondo. ¿Qué había sucedido? ¿Por qué había huido de aquella manera? En su cabeza se agolpaban cientos de pensamientos que luchaban por salir al exterior. Aturdido y confuso, comenzó a caminar sin rumbo fijo, dejándose arrastrar por una fuerza invisible que tiraba de él y le alejaba irremediablemente de aquella Iglesia. Las palabras del pastor resonaban una y otra vez en su cabeza: «Yo soy la resurrección y la vida. El que cree en mí, aunque muera, vivirá». Había escuchado aquella sentencia cientos de veces en boca del viejo padre Martí. De hecho, era una de las afirmaciones más conocidas y contundentes del evangelista Juan. En ella, millones de personas en todo el mundo habían encontrado consuelo ante la inexorabilidad de la muerte, refugiándose en Jesús para alcanzar la vida eterna. Tomás siempre había pensado que aquel era un eslogan brillante, insuperable para cualquier afamado publicista de la actualidad. ¿Qué otro mensaje publicitario podía presumir hoy en día de perdurar durante 2000 años sin perder un ápice de su fuerza? Sin embargo, al igual que todos los eslóganes publicitarios, cuyo objetivo último es vender un producto, aquella frase supuestamente pronunciada por Jesús también debía tomarse con cautela. El mensaje era claro: aquel que crea en Jesús, quien resucitó de entre los muertos, vivirá para siempre. Pero, ¿realmente había sido así? ¿Realmente Jesús había vencido a la muerte? Tomás sabía que aquella era la piedra angular del Cristianismo, su esencia, lo que en verdad le daba sentido. Sin resurrección, el Cristianismo no era nada.

Aquel era un tema que siempre le había obsesionado. En su constante búsqueda de respuestas, su mente analítica siempre se había preguntado cómo había sido aquello posible, cómo Jesús había vuelto a la vida, cómo había conseguido vencer a la muerte. Tomás había barajado infinidad de teorías, pero ninguna de ellas le ofrecía una explicación satisfactoria. Que si las mujeres se equivocaron de tumba y por eso la encontraron vacía, que si los propios discípulos robaron el cuerpo de Jesús, que si la historia de la tumba vacía fue tan sólo una leyenda posterior, que si Jesús realmente no llegó a morir en la cruz y sobrevivió al calvario. No eran más que imaginativas hipótesis llenas de lagunas que no podían ser contrastadas y que solamente se estructuraban en función de la imposibilidad de admitir que realmente Dios había resucitado a Jesús de entre los muertos. Tomás había llegado a la conclusión de que lo único realmente cierto, lo único en lo que coincidían en señalar las todas las fuentes antiguas era que Jesús había muerto, que había sido sepultado y que al tercer día su sepulcro estaba vacío. Así, más que hablar de la resurrección, Tomás siempre había sido partidario de referirse a ella como «la creencia en la resurrección». No existía ninguna razón histórica para mantener que Jesús había resucitado, sin embargo, sí las había desde el punto de vista de la fe. Simplemente se trataba de creer.

Pero la fe no era suficiente para Tomás. Necesitaba más.

—¡Tomás! ¡Tomás! — gritó Irmine corriendo hacia él. Su hermoso rostro denotaba una cierta crispación — ¿Qué te ha pasado? ¿Por qué te has ido de esa manera?

«Lo siento, cariño», quiso decir Tomás, pero en lugar de eso continuó caminando con la mirada perdida. Nada le hubiese gustado más en aquel momento que tomarla entre sus brazos y refugiarse en el aroma de su pelo, pero no se atrevía a mirarla a la cara. Se sentía avergonzado.

—Escucha, Tomás — prosiguió Irmine agarrándolo del brazo —No sé lo que te sucede, y si no quieres contármelo, no pasa nada. Ven, vamos a dar un paseo.

La serenidad que mostraba Irmine ante las situaciones más adversas siempre lo había desarmado. Para ella, todo tenía siempre su lado bueno. Y tenía razón. Bastaba con una sonrisa suya para que las zonas más oscuras volvieran a iluminarse. A su lado no existían los problemas.

Tomás la miró a los ojos y sonrió. Ya se encontraba mejor. Junto a ella siempre se encontraba mejor. La tomó de la mano y siguieron caminando en silencio.

—Creo que voy a seguir tu consejo, Irmine — dijo por fin Tomás — A partir de hoy me propongo encontrar a Jesús.

El rostro de Irmine se iluminó y sus ojos se enrojecieron.

—Oh, cariño, me alegro tanto por ti, de que por fin hayas decidido dejar entrar a Jesús en tu vida. Ya verás como ahora jamás volverás a dudar de él…

—Irmine, creo que no me has comprendido, o yo no me he explicado bien. Lo que pretendía decirte es que a partir de ahora voy a centrar todos mis esfuerzos en tratar de encontrar al Jesús de la Historia, no al de la fe. Quiero saber quién fue y qué dijo. Quiero saber si murió en la cruz, y sobre todo, si resucitó. Quiero saber por qué se fundó una nueva religión en su nombre. Quiero saber la verdad. «La verdad os hará libres» dijo el propio Jesús. Pues bien, yo quiero ser libre. Quiero deshacerme de una vez por todas de esas ataduras de la fe que me impiden evolucionar como persona. ¿Me comprendes?

Los ojos de Irmine se apagaron. No, no comprendía. Nunca había considerado su fe como una atadura, al contrario, para ella era una liberación. No dijo nada. Simplemente abrió su mano y dejó que se deslizaran por ella los dedos de Tomás, alejándolos de los suyos quizá por última vez. Su semilla había muerto.

Capítulo 6

Siempre se había preguntado por qué había sobrevivido al accidente. Con el tiempo, y a medida que los recuerdos de aquel trágico día iban regresando a su mente, Jean Lecleb se había convencido de que no podía ser otra cosa más que una señal. Por algún motivo el coche que conducía su padre se había despeñado precisamente allí, en el Serbairou. Aquel era el lugar en donde debía buscar. Había sido elegido para ello.

Durante años había recorrido todos y cada uno de los rincones de la región en busca de una tumba. Él no buscaba tesoros como los demás miembros de la Association International des Chercheurs de Trésor. Las monedas de plata y las estatuillas de oro ya no le decían nada. Lecleb buscaba una tumba.

Y lo cierto es que durante todo este tiempo había hallado más de una. Había encontrado siete tumbas visigodas cerca de Bugarach, varias tumbas, probablemente de los obispos de Alet, en el camino de Alet-les-Bains a Coursilhac, y algunas tumbas más en el Plateau de Lauzet. Pero ninguna de aquellas tumbas era la que realmente buscaba.

Su carácter cada vez más huraño y taciturno le había llevado a enfrentarse con sus compañeros de la Asociación. Siempre prefería salir solo y a menudo descalificaba, e incluso amenazaba a todo aquel que no compartía sus teorías.

Lecleb siempre llevaba consigo un viejo mapa replegado en su cartera. En su parte superior podía leerse «Rennes celtique», y procedía de la primera edición de un extraño libro de un autor no menos extraño. «La vraie langue celtique et le Cromleck de Rennes-les-Bains» había sido escrito en 1886 por l’abbé Henri Boudet, el párroco de Rennes-les-Bains, y en él, además de proponernos la delirante tesis de que la lengua primitiva de la humanidad es el inglés y que todos los demás idiomas y lenguas, desde el sánscrito hasta el español, desde el más antiguo hasta el más moderno, proceden de ella, también ponía hincapié en un crómlech inexistente en los alrededores de Rennes-les-Bains, en el interior del cual, Boudet habría codificado un hallazgo trascendental.

Jean Lecleb había tomado los desvaríos de l’abbé Boudet al pie de la letra, y su mapa como la guía que habría de conducirle a su tan ansiada tumba. Incluso había creído ver en él la pareidolia del rostro de un diablo entre el relieve. Sin duda, pensaba Lecleb, una prueba incuestionable de que iba por el buen camino.

Aquella tarde, mientras Jean Lecleb tomaba un café en la place des Deux Rennes de Rennes-les-Bains, se le acercó un hombre alto, de cabellos rubios, con un bigote bien recortado y unas lentes de pasta.

—¿Monsieur Lecleb?

—No conozco a ningún Lecleb. Váyase y déjeme en paz — rugió obsequiándole con la más despreciable de sus miradas.

—Sin duda es usted — dijo el extraño sin inmutarse de la impertinencia y sentándose con él en la mesa — Encantado de conocerle por fin, Monsieur. Mi nombre es Andreas Haugen, Su Alteza Real el Príncipe Andreas Haugen, y vengo a proponerle algo que no podrá rechazar. Busca usted una tumba, ¿verdad?

Capítulo 7

Castillo de Hautpoul (Tarn), año 1218

Tras seis años de ausencia, Savaric de Saissac, Diácono de la Comunidad de los Buenos Cristianos de la Montagne Noire, regresaba al castillo de Hautpoul temeroso de no encontrar intacta la vieja tumba sin nombre.

Aún se le aceleraba el puso al recordar aquella aciaga noche de abril en la que, presintiendo la inminente capitulación de la fortaleza, Savaric de Saissac había tomado la firme determinación de esconder en un lugar seguro el objeto más sagrado de la comunidad. No podía permitir de ninguna de las maneras que cayera en manos de los hombres de Simón de Montfort.

El sitio había sido duro y el ataque incesante de aquella catapulta había hecho mella en la muralla más inexpugnable del castillo. El fin estaba cerca y el Diácono lo sabía. Por eso, aquella noche había tomado entre sus temblorosas manos la caja de metal, que hasta ese momento reposaba en la capilla de Saint-Pierre, y se había deslizado furtivamente en el cementerio.

Con paso firme, y tras sortear algunas viejas cruces inclinadas y otras tantas lápidas enmohecidas, Savaric de Saissac se había detenido ante una oscura losa sepulcral. Desde su llegada a Hautpoul siempre se había preguntado a quién pertenecería aquella enigmática tumba sin nombre. Los más ancianos del lugar siempre la habían visto allí. Algunos incluso aseguraban que aquella era una tumba de origen visigodo, los legendarios constructores de la fortaleza allá en el s.V.

Sin duda, aquel era el lugar. La caja estaría a salvo bajo aquella losa sin nombre.

Esa misma noche, el señor del castillo, Messire Izarn d’Hautpoul, había tomado a un grupo numeroso de seguidores, de Creyentes, y habían huido por un conducto subterráneo que les había llevado a un lugar seguro, lejos de las tropas del sanguinario conde. La Montagne Noire habría de ser su refugio durante los próximos meses. Savaríc de Saissac había huido con ellos.

Messire Izarn d’Hautpoul se había visto seducido por la fe de los «bons homes», como otros tantos nobles de la región, y amparado por la figura de su Diácono, Savaric de Saissac, se había unido a la pequeña comunidad de fieles que seguía los preceptos de aquellos buenos cristianos.

La vida en las montañas había sido dura. Los inviernos eran largos y se iban sucediendo uno tras otro de manera implacable. El frío y las enfermedades habían hecho mella en aquel pequeño grupo de «bons homes». Pero aquel último invierno el infortunio y el desasosiego se habían apoderado de toda la comunidad.

El señor de Hautpoul había caído presa de unas terribles fiebres que le habían debilitado enormemente, por lo que le había pedido a su Diácono que le administrara el «consolamentum» para liberar y salvar su alma. Finalmente, Savaric de Saissac había accedido a complacer a su señor a pesar de los riesgos de la ceremonia.

Como ya le había advertido al enfermo, el ritual solo tenía validez si el consolado dejaba de ingerir alimentos sólidos a partir de ese momento. Es lo que se conocía como «endura». Al moribundo solamente le estaba permitido beber agua. Nada más.

El Diácono había colocado su libro de oraciones sobre el pecho de su señor, e inclinándose sobre su rostro le había recitado una letanía inaudible para el resto de los allí presentes. Finalmente, Savaric de Saissac había situado sus manos sobre su cara, su cuello y su pecho, pero sin llegar a tocar al moribundo en ningún momento. Así la ceremonia quedaba completada.

Tres días después, Messire Izarn d’Hautpoul moriría entre dolorosas convulsiones, nadie supo jamás si de pura debilidad o por la convicción de su fe.

Esa misma primavera, las tropas de Raymond de Toulouse, en plena reconquista occitana, recuperarían la plaza fuerte de Hautpoul para los buenos cristianos de la Montagne Noir. Y Savaric de Saissac, de nuevo ante aquella vieja tumba sin nombre, había vuelto a sonreír.

Capítulo 8

Tumbado en la cama de su habitación en el Hotel Mount Zion de Jerusalén, Tomás Castells no se atrevía a abrir los ojos. El vuelo había sido infernal.

A Tomás no le gustaba volar. Era un miedo irracional, lo sabía, pero cada vez que se veía obligado a subir a un avión se ponía enfermo. No podía evitarlo. Por mucho que se repitiera a sí mismo mil veces que estadísticamente aquel era el medio de transporte más seguro, el que menos siniestralidad tenía, y que moría mucha más gente al año a causa de los accidentes de coche, el miedo a volar lo agarrotaba.

—Vamos, Tomás, ¿piensas estar ahí tumbado toda la tarde? — le recriminó Irmine — Recuerda que hemos quedado con tu amigo Daniel en la Universidad.

Al final, Irmine había accedido a acompañar a Tomás en ese viaje. Le quería demasiado para abandonarle en ese momento. Si se había propuesto hallar al Jesús de la Historia, ella estaría a su lado para demostrarle que esa era una búsqueda irrelevante. Para ella no tenía ningún sentido. Pues claro que Jesús había existido como personaje histórico. De hecho, ni siquiera se lo había planteado nunca. Jesús había pasado por la Tierra para redimir nuestros pecados con su muerte y ahora estaba en el Cielo aguardando el momento oportuno para regresar a juzgar al mundo y establecer el Reino de Dios.

Además, aquel era el lugar idóneo para hallar a Jesús. Pisar las mismas calles que él pisó, ver las mismas colinas que él vio, respirar el mismo aire que él respiró. No existía mejor lugar en la Tierra para encontrarle.

Jerusalén, la tres veces santa. La ciudad sagrada por excelencia para judíos, cristianos y musulmanes. Para los judíos, Jerusalén es el lugar en donde surgió su primer reino, y en donde se encuentra el Muro de las Lamentaciones, lo que queda del famoso templo levantado por Herodes el Grande. Para los cristianos, Jerusalén es el lugar en donde Jesús vivió sus últimos días, murió en la cruz y resucitó. Y para los musulmanes, Jerusalén es el lugar en donde se encuentra la Cúpula de la Roca, la mezquita que recuerda el lugar preciso desde donde el profeta Mahoma ascendió al paraíso.

Jesús estuvo en Jerusalén. De eso no había ninguna duda. Allí, de niño, Jesús se había reunido con los doctores de la Ley. Allí, Jesús había expulsado a los mercaderes del Templo. Y allí Jesús había alcanzado el final de su estancia física en la Tierra. El principio del fin había comenzado con la celebración de la última cena en el Cenáculo; le siguió la oración y la detención en el Huerto de los Olivos, el Getsemaní; y concluyó con el Vía Crucis cargando con la cruz por la Vía Dolorosa, hasta llegar al monte Calvario, el Gólgota, en donde sería crucificado, sepultado y resucitaría al tercer día.

—Lo sé, Irmine — dijo Tomás levantándose de la cama aún con los ojos cerrados — No temas, Daniel no se va a ir a ninguna parte.

Daniel Masalha era profesor de Religión Comparativa en la Universidad Hebrea de Jerusalén. Licenciado en antropología, Daniel obtuvo el doctorado en esa misma universidad, así como el master en religiones comparadas, especializándose en religiones monoteístas, en particular en Judaísmo y Cristianismo.

Tomás lo había conocido hacía diez años en Barcelona, durante la celebración del Forum de las Culturas, en donde habían coincidido en el Parlamento Mundial de las Religiones. Daniel había asistido como representante de la comunidad universitaria judía de Jerusalén, mientras que Tomás había sido enviado por su departamento para comprobar en primera persona cómo se las arreglaban las distintas confesiones religiosas para ponerse de acuerdo. Aquel era un tema que siempre le había apasionado.

«Verá, señor Castells», le había dicho Daniel ante unas jarras de cerveza, «En el fondo todas las religiones se parecen. Todas buscan dar una explicación a lo inexplicable. Y aunque le parezca mentira, gracias a ellas somos quienes somos. ¿Se imagina usted la Historia del ser humano sin la religión?»

—Por favor, llámame Tomás. De acuerdo, admito que el Hombre es un ser religioso por naturaleza, pero ¿cómo crees que se origina la religión?

—Buena pregunta, Tomás. Existe por un lado la llamada teoría subjetiva que mantiene que la religión se origina con el hombre. Los humanos tenemos la necesidad psicológica de un ser trascendente que de significado y esperanza a su existencia. Este carácter religioso existiría en nuestro subconsciente. Las culturas tienen distintas visiones de la realidad de acuerdo con su experiencia, pero la conciencia y el deseo de la religión es un fenómeno universal. Así, pues, nuestras creencias acerca de un ser trascendente no son el resultado de realidades o interacciones externas con dicho ser, sino que derivan de nuestra propia psique. Pero esta teoría subjetiva tiene un problema, no explica adecuadamente el origen de la religión, o de dónde viene este deseo universal de conocer y entender a Dios.

»Por otro lado tenemos la teoría evolucionista, que al igual que la subjetiva, también cree que la religión se origina con el hombre. La religión sería, pues, el resultado de un proceso evolucionista en la cultura humana.

»En el período más primitivo de una cultura, la forma más básica de la religión comenzaría por una sensación innata de que existe una fuerza espiritual e impersonal que lo llena todo. Es el llamado mana. El mana puede estar concentrado más intensamente en algunas áreas y objetos que en otros. El objetivo es manipular esta fuerza de forma que uno pueda obtener el resultado deseado. Los objetos como palos o muñecos, llamados fetiches, pueden contener esta fuerza y ser usados o adorados.

»La siguiente etapa sería el animismo, en donde la fuerza es visualizada en forma de espíritus personales. Hay un espíritu o fuerza espiritual detrás de cada suceso, y muchos objetos del mundo físico tienen algún significado espiritual. Existen dos categorías de espíritus: los espíritus de la naturaleza y los espíritus ancestrales. Los espíritus de la naturaleza tienen forma humana y habitan en objetos naturales como plantas, rocas o lagos; y los espíritus ancestrales son los espíritus de los antepasados. Los humanos debemos mantener una relación favorable con todos esos espíritus para no sufrir su ira.

»A continuación vendría el politeísmo, en donde pasamos de la creencia en espíritus finitos a la adoración de dioses. Del politeísmo, se evoluciona hacia el henoteísmo, es decir, la creencia en muchos dioses pero con la adoración dirigida solamente a uno de ellos. Y finalmente se llega monoteísmo, la adoración de un solo Dios.

»Pero esta teoría evolucionista, a mi modo de ver, tampoco nos ofrece una explicación satisfactoria del origen de la religión. No existe ninguna cultura que haya evolucionado de manera secuencial desde la etapa mana al monoteísmo. Además, el animismo sí que tiene dioses y cree en un ser supremo, al contrario de lo que propone el modelo evolucionista, que los cree libres por completo del concepto de dios.

»Llegamos por fin a la tercera teoría, para mí la más creíble y satisfactoria, la del monoteísmo original. Aquí la religión se originaría cuando Dios se revela a sí mismo al hombre. La primera forma que asume la religión sería, pues, el monoteísmo.

»El Dr. Winfried Corduan identificó nueve características de la primera forma de religión del hombre. Fíjate en ellas, Tomás:

Dios es un Dios personal.

Se hace referencia a él con gramática y cualidades masculinas.

Se cree que Dios vive en el cielo.

Tiene gran conocimiento y poder.

Él creó el mundo.

Dios es el autor de las normas del bien y del mal.

Los seres humanos son criaturas de Dios y se espera que vivan de acuerdo con sus normas.

Los seres humanos han quedado alienados de Dios al desobedecer sus normas.

Dios ha provisto un método para superar esta alienación. Originalmente, esto involucraba el sacrificio de animales en un altar de piedra sin labrar.

»Sorprendentemente, los estudios de las culturas del mundo han revelado que cada una de ellas tiene un vestigio de creencias monoteístas que se describen según las nueve calificaciones del Dr. Corduan. Se ha descubierto que las religiones de algunas de las culturas más antiguas son monoteístas y que no practicaban ninguna forma de animismo. En prácticamente cada cultura de todo el mundo, la religión de una cultura específica comenzó con un concepto de un Dios creador masculino que vive en los cielos. Él brindaba una ley moral mediante la cual las personas entraban en una relación con Él. Esta relación era quebrantada cuando las personas eran desobedientes y, al deteriorarse la relación, las personas se distanciaban del creador, y su conocimiento de él se desdibujaba. Al alejarse más la civilización, comenzaban a adorar a otros dioses menores. En su búsqueda por sobrevivir en un mundo lleno de fuerzas espirituales, deseaban el poder para manipular las fuerzas, por lo que había un aumento del uso de la magia.

»Como verás, Tomás, esta teoría encaja muy bien con todo lo que nos revela la Biblia. Como bien sabes el Génesis nos enseña que Dios creó al hombre, y que el hombre vivió de acuerdo con su conocimiento de Dios y sus leyes. Sin embargo, desde el primer acto de desobediencia de Adán, la humanidad continuó su senda pecaminosa alejándose de Dios

—¿Estás sugiriendo, Daniel, que el origen de la religión fue el monoteísmo? — le había recriminado Tomás — Esa es una afirmación muy arriesgada, y lo sabes.

—De acuerdo, te voy a poner algunos ejemplos de ese monoteísmo primigenio. La cultura china, antes del confucionismo, el budismo y el taoísmo, 2600 a.C., adoraba a Shang Ti, a quien consideraban el creador y el dador de la ley. Creían que Él nunca debía ser representado por un ídolo. Pero cuando la dinastía Zhou controló China entre los años 1066 y 770 a.C., el culto a Shang Ti fue reemplazado por el culto al cielo mismo y, con el tiempo, se originaron tres religiones más en China.

»Ahí va otro ejemplo. En una región al norte de la India, vivía el pueblo de los santal, que adoraban elementos de la naturaleza. Sin embargo, antes de que se desarrollaran estas prácticas, adoraban a Thakur Jiu, el auténtico Dios que creó todas las cosas. Si bien sabían que Thakur Jiu era el Dios verdadero, la tribu dejó de adorarlo y comenzó a involucrarse en el espiritismo y el culto a los dioses menores que gobernaban algún aspecto de la creación.

»Vayamos ahora al continente africano. En Etiopía, el pueblo gedeo hace sacrificios a los espíritus malignos por temor. Sin embargo, detrás de esta práctica está la creencia más antigua en Magano, el creador único y omnipotente.

»También los incas, en Sudamérica, adoraban originalmente a Viracocha, el Señor, el omnipotente creador de todas las cosas. La adoración de Inti, el Dios Sol, y otros dioses son meramente desviaciones recientes de esta creencia monoteísta.

»Pero no pongas esa cara, Tomás, simplemente se trata de una teoría, aunque no me negarás que es de lo más sugerente.

Salieron del Hotel y fueron en busca de la parada de autobús. En recepción les habían dicho que si tomaban el 34 en la Mendes-France Square, en una media hora llegaría a la Universidad. Así lo hicieron.

Las calles a esas horas estaban extrañamente desiertas. Solamente circulaban unos pocos coches y apenas se veía movimiento en las aceras. De vez en cuando un camión del ejército israelí les adelantaba. Incluso, cuando circulaban por Shim’ on ha-tsadik St. una tanqueta se les había puesto a su lado durante varios minutos.

—Parece que el tema vuelve a complicarse en Jerusalén — dijo Tomás mirando por la ventanilla.

—Sí, mientras dormías he visto los periódicos de hoy. No se habla de otra cosa. Parece ser que ayer hubo un ataque palestino en la Ciudad Vieja que provocó tres muertos y tres heridos — Irmine ojeó el Jerusalem Post que llevaba en el bolso y buscó la noticia.

«Dos israelíes fueron asesinados ayer y tres personas más resultaron heridas en un ataque palestino con disparos y arma blanca en la Ciudad Vieja de Jerusalén. El agresor fue abatido por las Fuerzas de Seguridad, según ha informado la policía israelí. Según medios locales, los fallecidos serían un matrimonio israelí, cuyo hijo de dos años también resultó herido de bala en una pierna, mientras se dirigían a rezar al Muro de las Lamentaciones. Los otros tres heridos fueron trasladados por la Estrella de David Roja a los hospitales de Hadasa Mount Scopus y Shaare Tzedek».

—Como la cosa siga así todo se encamina hacia una nueva intifada — se lamentó Tomás mientras le arrebataba el periódico de las manos.

«La versión policial indica que el atacante hirió con un cuchillo a varias personas, tras lo que le quitó la pistola a uno de ellos y la utilizó para disparar contra turistas y agentes que había en la zona».

—Aquí en Israel es bastante común que los civiles lleven armas de fuego — puntualizó Irmine.

«Varios testigos palestinos», continuó leyendo Tomás, «señalaron a EFE que el suceso tuvo lugar en los alrededores del Hospicio Austríaco, una zona más turística cerca de la Puerta de Damasco, una de las entradas al barrio musulmán de la Vieja ciudadela amurallada, y que hace esquina con la Vía Dolorosa. El atacante, según esas fuentes, murió tras recibir el impacto de cinco disparos de agentes israelíes. La Policía lo ha identificado como un joven de 19 años que residía en Al Bireh, cerca de Ramala.

«El ataque de este sábado sigue a otro atentado mortal el jueves por la noche, en el que varias personas, supuestamente palestinas, dispararon contra un coche de colonos israelíes cerca de Nablus, en el norte del territorio ocupado de Cisjordania, matando al padre y a la madre frente a sus cuatro hijos, de entre cuatro meses y nueve años, que resultaron ilesos. Tras el sangriento suceso se registraron decenas de incidentes violentos en Cisjordania y Jerusalén Este a lo largo del viernes y el sábado».

—Es terrible, Tomás, que un lugar santo como Jerusalén se encuentre siempre en el foco del conflicto. Ni israelíes ni palestinos, Jerusalén pertenece a Dios.

—No es tan sencillo, Irmine — Tomás esbozó una mueca — Este enfrentamiento por el control de Jerusalén está demasiado arraigado en las mentes de los dos pueblos. Verás, todo este asunto comenzó con el movimiento sionista de Theodor Herzl, a finales del siglo XIX, que defendía el reagrupamiento de la población judía dispersa por el mundo en el territorio de Palestina, por ser este el lugar en donde se fundó el judaísmo. Desde el siglo XVI, esta zona se encontraba ocupada por árabes y bajo el control otomano, pero en 1882 comenzaron a establecerse allí las primeras aldeas de judíos procedentes de Europa. Los acontecimientos se precipitaron tras la firma de la llamada «Declaración Balfour» en 1917, en la que el gobierno británico se comprometía a respaldar la creación de un hogar nacional judío en Palestina. A partir de ese momento comenzó un éxodo de judíos europeos hacia Palestina, judíos que acabarían comprando tierras a los palestinos de manera compulsiva.

—Supongo que fue entonces cuando comenzaron las primeras tensiones entre ellos, ¿verdad?

—Claro, los problemas de convivencia surgieron de inmediato. Eran dos religiones muy diferentes. Pero al final, en 1947 la ONU tomó cartas en el asunto, y decidió que el territorio debía de ser dividido en dos estados, uno judío y otro árabe, mientras que Jerusalén pasaba a estar bajo mandato internacional. Esta decisión fue aceptada por los israelíes, a quienes se les otorgó el 55% del territorio, pero no por los palestinos. Así, tras la retirada de los ingleses de la zona, el primer ministro israelí, David Ben-Gurión, declaró en 1948 el Estado de Israel. Sin embargo, al día siguiente, una coalición de países árabes, entre los que estaban Egipto, Siria, Transjordania, Líbano e Irak, es decir, los que no aceptaban la resolución de la ONU y apoyaban a Palestina, comenzaron una guerra contra los judíos. Resulta increíble pero tras casi 70 años de conflictos, guerras, tensiones, intifadas, y más de 50.000 muertos, el problema entre las dos religiones continua latente.

Cuando llegaron a la Universidad Hebrea de Jerusalén ya estaba anocheciendo. Desde lo alto del monte Scopus se divisaba una increíble panorámica de la ciudad, que comenzaba a poblarse de luces. Daniel Masalha les estaba esperando en la puerta del edificio 2 de la Facultad de Humanidades.

—Llegáis justo a tiempo — dijo Daniel abalanzándose sobre Tomás y dándole un efusivo abrazo — Acabo de salir de una aburridísima reunión departamental y estoy deseando salir a cenar fuera.

—Tú como siempre pensando en la comida — le recriminó Tomás con una amplia sonrisa.

—¿Hay algo más importante que la buena comida? — Daniel clavó su mirada en Irmine por primera vez — Así que tú eres la responsable del sorprendente cambio de vestuario de nuestro Tomás. Los partidarios del buen gusto te estarán eternamente agradecidos.

Daniel era un tipo corpulento, con un poco de sobrepeso, y de voz atronadora y campechana. Su pelo negro y muy corto le hacían resaltar unas orejas excesivamente grandes, lo mismo que su nariz, su boca y su mentón.

—Mi trabajo me ha costado — le espetó Irmine con una sonrisa de complicidad — No te puedes ni imaginar lo cabezota que es.

—Lo sé, lo sé. Recuerdo aquella vez que…

—Bueno, ya está bien — le interrumpió Tomás fingiendo que estaba molesto — No me hagas destapar la caja de los truenos, Daniel, que saldrás perdiendo.

—Vamos profesor — rugió Daniel agarrando a Tomás por detrás con sus potentes brazos y levantándolo del suelo — ¿dónde guardas esa caja? ¿Dónde?

La complicidad de los dos amigos hizo reír a Irmine a carcajadas. Tomás y Daniel se veían poco, pero cuando lo hacían era como si hubieran salido de copas la noche anterior.

—Venga chicos, no sé vosotros pero yo estoy hambrienta.

—Tomás, te felicito por tu elección — dijo Daniel dejándolo de nuevo en el suelo — sin duda tu chica es de los míos. Venga, venid conmigo.

Subieron al viejo Fiat Uno blanco de Daniel y se encaminaron hacia la Ciudad Vieja.

Fundada por el Rey David en el año 1004 a.C. la Ciudad Vieja de Jerusalén fue en la antigüedad el centro del mundo. Desde siempre fue objeto de admiración de reyes, gobernantes y de pueblos enteros, que anhelaron atravesar sus murallas para conquistarla. En Jerusalén fue erigido el Templo, Cristo fue crucificado y desde allí Mahoma ascendió al paraíso.

La Ciudad Vieja, asentada sobre una colina, y rodeada por una muralla con siete puertas, 34 torres y una fortaleza, la Torre de David, se encuentra dividida en cuatro barrios: el barrio armenio, el barrio cristiano, el barrio musulmán y el barrio judío.

—Os voy a llevar a cenar a un lugar emblemático de la ciudad, en pleno barrio musulmán. Ya veréis como os gusta.

Pronto llegaron a la calle Agripas, en donde dejaron el coche en el parking privado del Agripas Boutique Hotel.

—No temáis, el director es amigo mío — les tranquilizó Daniel — Tengo «inmunidad diplomática».

Unos minutos más tarde habían llegado a su destino.

—¡Bienvenidos a Mahane Yehuda!

Ante ellos se abría un entramado de callejones repletos de bares, locales de falafel y shawarma, cafés expreses y música estridente. En el ambiente aún se percibía una extravagante mezcla de aromas en donde las especias orientales y los quesos blancos se fundían con las frutas y verduras mediterráneas y los arenques traídos por los judíos del Norte y el Este de Europa. La combinación era explosiva. Si durante el día aquel era el mercado más popular de Jerusalén, con la puesta del Sol se convertía en un sitio vibrante donde se concentraba gente de todo tipo para disfrutar de la vida nocturna de la ciudad.

—Seguidme — bramó Daniel abriéndose paso entre la multitud — Tengo mesa reservada en el mejor restaurante de Jerusalén.

Situado en el centro mismo del mercado, Machneyuda era efectivamente uno de los restaurantes más reputados de la ciudad. Sin duda aquella era la mejor opción para degustar los manjares más tradicionales de aquella tierra.

El local estaba abarrotado. Sin embargo, de inmediato un camarero de poblado mostacho acudió a ellos y los arrastró literalmente hacia una mesa vacía en un rincón del comedor.

—Profesor Masalha, es un placer volver a verle.

—Kerasim, amigo mío, ya sabes que el verdadero placer es el que provocan tus platos en mi paladar dijo Daniel soltando una ruidosa carcajada.

—Este lugar es increíble, Daniel — dijo Irmine sin apartar los ojos de los asombrosos platos llenos de colorido que no dejaban de pasar ante ella — aunque demasiado ruidoso para mi gusto.

La comida no tardó en llegar. Nadie había pedido nada, y sin embargo, uno tras otro, comenzaron a desfilar por su mesa una amalgama de sabores y texturas difíciles de olvidar. Eran de aquellos platos que da tristeza cuando se terminan, que dejan en el paladar la satisfacción de haber probado algo diferente y excepcional. Humus con carne de cordero y nata, ensalada de verduras con corvina, risotto de hongos, pasta con mejillones.

—Jesús no conocería la existencia de este lugar, si no su Última Cena habría sido bien distinta — bromeó Tomás mientras daba el enésimo sorbo a su vaso de Arak.

Irmine lo miró con un gesto de reprobación más que evidente, mientras que Daniel rio de buena gana.

—Hablando de Jesús, ¿qué quieres saber exactamente de él, Tomás? En tu correo me dijiste que venías a buscarlo.

—Ya sabe muy bien que aquí no lo va encontrar — dijo Irmine bajando la mirada — Solamente necesita buscarlo en su corazón. Pero nada, no me escucha, y se ha empeñado en viajar hasta la tierra que le vio morir y resucitar para tratar de convencerse a sí mismo de que Jesús existió de verdad.

—¿Acaso lo dudas, amigo mío? ¿Crees de verdad que el Jesús de la Historia no existió nunca? Pero si hay más pruebas de la existencia de Jesús que de cualquier personaje secundario de la historia del Imperio romano.

—Yo nunca he dicho que Jesús no haya existido — se defendió Tomás mientras se disponía a atacar al risotto de hongos — Simplemente digo que las fuentes más antiguas que citan a Jesús, es decir, los Evangelios y el propio Pablo de Tarso, no son fiables, por lo que su existencia no puede verificarse históricamente. Por otro lado, no hay rastros concluyentes de Jesús ni en la arqueología ni en los escritores de su época. Espero que esta visita a Jerusalén me convenza de lo contrario.

—Bueno, no estoy de acuerdo con eso, Tomás — el vozarrón de Daniel se alzaba entre el bullicio del local — Jesús sí que aparece en la literatura pagana y judía de la época. Hay que tener en cuenta una cosa. Jesús no fue considerado como significativo por los historiadores no cristianos de su tiempo, por lo que ninguno de ellos se propuso escribir una historia de los comienzos del cristianismo, y por esta razón sólo mencionan los acontecimientos que tenían alguna relevancia para la historia que estaban contando. Ya sabes que se consideran a Flavio Josefo y Tácito como los testimonios primitivos independientes más consistentes.

—Sí, el famoso y controvertido «Testimonium flavianum» de Josefo. Ya sé que durante mucho tiempo se ha utilizado este texto como la prueba irrefutable y externa de la historicidad de Jesús, pero actualmente ningún historiador serio tiene la más mínima duda de que se trata de una interpolación tardía en la obra de Josefo.

—Cierto, se trata de una interpolación, tienes razón, Tomás, pero la discusión que persiste es saber si ese añadido que es total o parcial.

—¿Qué dice ese texto de Flavio Josefo exactamente? — intervino Irmine con curiosidad. Para ella, aquella discusión era absurda. Pues claro que había existido Jesús.

—Verás — se apresuró a decir Tomás sacando de su cartera un viejo cuaderno de notas — El historiador judío romanizado recoge este fragmento en su libro «Antigüedades judías». Escucha:

«Por esta época vivió Jesús, un hombre sabio, si se le puede llamar hombre. Fue autor de obras sorprendentes y maestro de los hombres que acogen la verdad con placer y atrajo no solamente a muchos judíos, sino también a muchos griegos. Él era el Cristo. Y, aunque Pilato, instigado por las autoridades de nuestro pueblo, lo condenó a morir en cruz, sus anteriores adeptos no dejaron de amarlo. Al tercer día se les apareció vivo, como lo habían anunciado los profetas de Dios, así como habían anunciado estas y otras innumerables maravillas sobre él. Y hasta el día de hoy existe la estirpe de los cristianos, que se denomina así en referencia a él».

—¿Ves las interpolaciones, Irmine? Son más que evidentes.

—Yo solamente veo un texto en donde un judío está exaltando la figura de Jesús, ¿no es esa prueba suficiente de su existencia?

—Precisamente eso es lo extraño — apuntó Daniel — En la actualidad todos los investigadores están de acuerdo en que el texto ha sufrido las manos de los escribas cristianos que lo han interpolado. Fíjate en estos tres retoques: «(…) si se le puede llamar hombre», «Él era el Cristo», «Al tercer día se les apareció vivo, como lo habían anunciado los profetas de Dios, así como habían anunciado estas y otras innumerables maravillas sobre él».

—Exacto — aplaudió Tomás — Estas frases son imposibles en Josefo, pues representan una clara profesión de fe cristiana y ese autor no le era. No lo fue nunca. Por lo tanto, son claramente añadidos cristianos. Si los suprimimos, el texto quedaría así:

«Por esta época vivió Jesús, un hombre sabio. Fue autor de obras sorprendentes y maestro de hombres que acogen la verdad con placer, y atrajo no solamente a muchos judíos, sino también a muchos griegos. Y, aunque Pilato, instigado por las autoridades de nuestro pueblo, lo condenó a morir en cruz, sus anteriores adeptos no dejaron de amarlo. Y hasta el día de hoy existe la tribu de los cristianos, que se denomina así en referencia a él».

—Mucho más coherente al estilo y a las ideas de Flavio Josefo, no cabe duda. ¡Kerasim! — gritó Daniel — ¡Tráenos otra botella de Arak. Mis amigos están secos! Pero fíjate en un detalle, Tomás, que a menudo ha pasado desapercibido entre los investigadores, y que en mi opinión, corrobora la autenticidad del texto. Al final del fragmento sobre Jesús, y sirviendo de empalme con el siguiente, Josefo dice:

«Y por el mismo ocurrió otra cosa terrible que causó gran perturbación entre los judíos».

—No te sigo, Daniel. ¿A dónde quieres ir a parar? — resopló Tomás un tanto confuso. El Arak comenzaba a hacer estragos.

—¿Pero es que no lo ves? De esta frase se deduce que el núcleo del testimonio de Flavio Josefo sobre Jesús estaba dentro de una lista de personajes y sucesos tristes y malos que impulsaron a los judíos a la sublevación del 66 d.C. Lo que estaba haciendo Josefo, pues, no era más que dar unos breves toques sobre la vida de uno de los personajes mesianistas de la época que había causado daños al pueblo judío, potenciando las expectativas mesiánicas, y contribuyendo al ambiente exaltado general que les llevó a la catástrofe del año 70 d.C. Flavio Josefo no tenía ningún interés en inventarse la existencia de Jesús. Ya has visto que si eliminamos los retoques cristianos, el pasaje es un testimonio directo de la existencia de Jesús.

Parecía coherente. Tomás nunca había visto el «Testimonium Flavianum» desde esa perspectiva. No había duda de que los escribas cristianos habían manipulado el texto original de Flavio Josefo con el fin de presentar a Jesús a mejor luz. Parecía evidente que para Josefo, Jesús había agitado a las masas judías con su predicación y había sido un eslabón más de los que les condujo a la catástrofe. Lo mismo que antes Juan el Bautista, que también aparecía en su lista. Por tanto, si situamos en esta línea de pensamiento la mención flaviana de Jesús y la despojamos de las interpolaciones evidentemente cristianas, vemos que su mención es bastante negativa, y no sospechosa de ser completamente una interpolación. Josefo habló de Jesús, y habló mal de él. Constituye, pues, un testimonio directo de su existencia histórica.

—Además te diré otra cosa — prosiguió Daniel con los ojos vidriosos — Flavio Josefo escribió en griego, y cuando dice «Por esta época vivió Jesús, un hombre sabio», en realidad está utilizando la palabra griega sophistés, es decir, sofista, y no sophós, sabio, como finalmente había llegado hasta nosotros. Como bien sabes, los sofistas fueron pensadores que desarrollaron su actividad en la Atenas democrática del siglo V a.C., cambiando el objeto de la filosofía, que a partir de ese momento reflexiona sobre el hombre y la sociedad, dando lugar a la idea de relativismo. Fueron maestros que iban de ciudad en ciudad enseñando a ser buenos ciudadanos y a triunfar en la política. Fueron los primeros pensadores que cobraron dinero por sus enseñanzas.

»Pero lo que quizá no sepas es que el término sophistés, en el sentido de filósofo, así es como Heródoto llama a Pitágoras, fue adquiriendo con el tiempo un uso peyorativo, adquiriendo la connotación de embaucador, deshonor que Sófocles atribuía precisamente al hecho de que los educadores y maestros recibieran una remuneración por su trabajo ¿Consideraba Flavio Josefo a Jesús como un filósofo o como un embaucador? Juzgad vosotros mismos.

—No sé si estar contenta o enfadada con vosotros — les recriminó Irmine mientras Kerasim le servía un original plato de pasta con mejillones — Primero me demostráis la existencia histórica de Jesús y luego insinuáis que era un embaucador.

—Vamos a ver, Irmine — dijo Daniel con tono paternalista — que un rabino galileo, el Jesús de la Historia, vivió aquí y predicó la pronta venida del reino de Dios en la tierra de Israel, es un dato histórico que no podemos negar. Sin embargo, otra cosa bien distinta son las posteriores reinterpretaciones que se han hecho de su vida, su figura y su misión, empezando por Pablo de Tarso y siguiendo por los propios evangelistas, que en muchos aspectos son discípulos del pensamiento interpretativo del Jesús de Pablo. Debes de tener en cuenta que ese «Cristo celestial» construido por Pablo es más producto de la teología que de la Historia.

—Exacto, si aceptamos que el Jesús de Josefo existió realmente, también debemos asumir que Cristo es una mera invención de Pablo — Tomás no pretendía herir a Irmine, pero era plenamente consciente de que sus palabras no eran de su agrado.

De repente sucedió algo asombroso. Todos los clientes y camareros del Machneyuda empezaron a dar palmas y a bailar. Subió la música y los cocineros y el chef comenzaron a tocar la batería con las cacerolas y las sartenes. Tomás no pudo evitar acordarse de aquella memorable escena de «Descalzos por el parque», la ópera prima de Gene Sacks de 1967, en la que Charles Boyer llevaba a cenar a Robert Redford, Jane Fonda y Mildred Natwick a un restaurante albanés. Apoteósico. Siempre se había visto identificado con Robert Redford en aquella situación, y por un momento se sorprendió agarrándose con fuerza a su silla, con las dos manos, para evitar que alguien le sacara a bailar entre las mesas del comedor.

Cuando terminó el espectáculo, Daniel retomó el hilo de la conversación.

—Ya que estamos con Flavio Josefo y su «Testimonium flavianum», hay que recordar que esa no es la única vez que Josefo menciona a Jesús en su «Antigüedades judías». Lo hace cuando habla de la muerte de Santiago, de quien dice que es «hermano de Jesús, a quien llamaban el Cristo».

—Pero este «a quien llamaban el Cristo», parece de nuevo una interpolación de algún escriba cristiano, ¿no crees? — apuntó Tomás un poco más relajado.

—Lo parece pero no lo es — sentenció Daniel con una carcajada — Josefo menciona a muchos personajes con el nombre de «Jesús», por lo que es lógico que quisiera distinguirlos entre sí, añadiendo algo al nombre. La gran mayoría de historiadores lo consideran auténtico, ya que su fuerza probatoria es indiscutible. Y esta vez es Pablo, desde Gálatas, quien nos lo confirma:

«Después, pasados tres años, subí a Jerusalén para ver a Pedro y permanecí con él quince días. Pero no vi a ningún otro de los apóstoles, sino a Santiago, el hermano del Señor».

»Aquí Pablo utiliza el término griego adelphós, es decir, hermano de sangre, por lo que Josefo nos está señalando un vínculo sanguíneo entre un personaje realmente existente, Santiago, con otro individuo, Jesús. Es más que improbable que un historiador como él reflejara un parentesco entre una persona real y otra que nunca existió. Por lo tanto, la existencia de uno implica necesariamente la existencia histórica del otro. Jesús existió, no hay duda.

Tomás hojeó de nuevo su viejo cuaderno intentando no mancharlo, aunque ya no podía evitar que se hubiera impregnado de aquella peculiar mezcla de aromas que flotaba por todo el local. En la mesa no cabía ni un plato más y el Arak comenzaba a hacer mella.

—He de reconocer que el relato de Flavio Josefo en favor de la existencia histórica de Jesús ha sido muy contundente. Pero siempre me ha llamado la atención la referencia indirecta que hace Cayo Cornelio Tácito en sus «Anales». Allí, el historiador romano, al hablar sobre Nerón y el incendio de Roma en el año 64, nos informa de la sospecha que existía entonces de que el propio emperador había ordenado el fuego. Y fijaos lo que dice:

«Por ello, para cortar los rumores, Nerón señaló como culpables, y castigó con la mayor crueldad, a una clase de hombres, aborrecidos por sus vicios, a los que la turba llamaba cristianos. Cristo, de quien tal nombre trae su origen, había sufrido la pena de muerte durante el reinado de Tiberio, por sentencia del procurador Poncio Pilato, y la perniciosa superstición fue contenida durante algún tiempo, pero volvió a brotar de nuevo, no sólo en Judea, patria de aquel mal, sino en la misma capital, donde todo lo horrible y vergonzoso que hay en el mundo se junta y está de moda».

—Efectivamente — asintió Daniel — Ese es el testimonio pagano más antiguo de la figura de Jesús, ya que los «Anales» fueron escritos entre el 115 y el 117. Sin embargo, a pesar de que este texto de Tácito está ampliamente aceptado por los historiadores, a mi entender posee una clara interpolación. La frase «Cristo, de quien tal nombre trae su origen, había sufrido la pena de muerte durante el reinado de Tiberio, por sentencia del procurador Poncio Pilato», parece, sin duda, un añadido explicativo de algún escriba cristiano.

—Es posible — observó Irmine — pero, tanto si es un fragmento interpolado o si proviene de la mano del propio Tácito, ¿os habéis fijado que no menciona a Jesús, sino a Cristo?

—Sí, esa es una de las objeciones que ponen sobre la mesa los detractores del texto — Tomás se encontraba pesado. Había comido demasiado. ¿O era el Arak? — Pero debes de tener en cuenta que ya en época de Tácito, el nombre de Cristo había dejado de ser un título y se había convertido en nombre propio, el nombre utilizado para designar al Jesús de los cristianos. Incluso, por aquel entonces, ya comenzaba a utilizarse la forma compuesta de Jesucristo.

—Además — puntualizó Daniel — en esa presunta interpolación hay un error que muchos pasan por alto.

—¿Un error? — Irmine comenzaba a desesperarse. Bastante complicado era discernir quién había escrito qué, para que ahora encima cometieran errores.

—Veréis, Tácito, o el escriba cristiano, se equivoca al darle el título de Procurador a Pilatos y no el de Prefecto, que sería lo correcto.

—Es cierto — se sorprendió Tomás — Poncio Pilatos desempeñó el cargo de Prefecto de la provincia romana de Judea, no el de Procurador. De hecho, no fue hasta 1961 que se cayó en la cuenta de ese detalle. Esperad, creo que tengo algo por aquí sobre el tema — Tomás abrió una vez más su cuaderno de notas y buscó entre sus páginas — Sí, aquí esta. Durante las excavaciones arqueológicas realizadas ese mismo año en Cesarea Marítima por un equipo italiano, se descubrió que el antiguo teatro de la ciudad había sido reedificado en diversos momentos posteriores a la época herodiana. En los escombros, bajo los escalones, los arqueólogos encontraron una piedra de unos sesenta por noventa centímetros, que llevaba inscripciones. La cara izquierda de la piedra había sido alisada para volverla a usar, pero en el otro lado había grabadas unas palabras entre las que destacaba el nombre de PILATVS, el «Prefecto de Judea». Fue así como se supo que el título que se daba oficialmente a los gobernadores de Judea era en realidad el de Prefecto, y no el de Procurador. De hecho, sabemos que Pilatos fue el último gobernador de Judea que usó el título de Prefecto, y que sus sucesores usaron el de Procurador, de modo que quizás por costumbre Tácito, o el escriba cristiano, le asignó ese título.

—Seguramente fue así. No es más que un desliz similar al que comete el propio Flavio Josefo cuando en un pasaje de sus «Antigüedades» generaliza y llama a todos los gobernadores romanos de Judea «Procuradores». Si queréis podemos ir mañana a ver esa piedra. Se encuentra aquí, en el Museo de Israel.

—Perfecto — se alegró Tomás — Me gustará verla. Ese sí que es un importante hallazgo arqueológico que confirma la existencia de uno de los personajes clave directamente implicado en la crucifixión de Jesús.

—Bien, ya que hemos visto como el testimonio de las fuentes antiguas no cristianas nos demuestran la existencia de Jesús como un personaje histórico, mañana nos centraremos en las evidencias arqueológicas. Comenzaremos, pues, por la inscripción de Poncio Pilatos, que si bien no demuestra la existencia histórica de Jesús de una manera explícita, da vida a uno de los protagonistas de la historia, nada menos que el responsable de su muerte.

—Pero no fue Pilatos quien mató a Jesús — se apresuró a replicar Irmine — no fueron los romanos, fueron los judíos los que…..Uy, lo siento Daniel, no me acordaba que…

—No te preocupes, querida, llevamos siglos asumiendo esa culpa. Una frase, una sola frase del evangelio de Mateo marcó la historia y el destino del pueblo hebreo. Durante el proceso a Jesús, y viendo que la multitud había escogido a Barrabás para ser liberado, Poncio Pilatos realizó uno de los gestos más controvertidos y comentados de la Historia, «tomó agua y se lavó las manos delante del pueblo, diciendo: Soy inocente de la sangre de este justo; ¡allá vosotros!». A continuación todo el pueblo respondió: «¡Caiga su sangre sobre nosotros y sobre nuestros hijos!». Este grito fue interpretado a lo largo de los siglos como una maldición que el pueblo judío se echó sobre sí mismo.

—Cierto — apuntó Tomás — además, dudo mucho que Pilatos realizara en verdad ese gesto de lavarse las manos como expresión de inocencia pública. Esa era una costumbre judía establecida por Moisés, y ordenada en el Antiguo Testamento. Según la mentalidad semita, la sangre derramada de una persona inocente tenía la propiedad de manchar no sólo al culpable, sino a cuantos se cruzaban con el muerto, e incluso a todo el pueblo donde se había cometido el crimen. Resulta inverosímil que un romano como Pilatos realizara un rito propio de la cultura hebrea. Yo diría que más bien parece una recreación del evangelista Mateo que, al escribir a lectores de origen judío, empleó esa imagen para hacerles comprender qué quiso decir el Prefecto cuando evitó condenar a Jesús.

—«¡Caiga su sangre sobre nosotros y sobre nuestros hijos!» — repitió Irmine sin atreverse a mirar a los ojos a Daniel.

—En realidad esa es una forma legal muy frecuente en el Antiguo Testamento, la cual indicaba quién era la persona que debía asumir la responsabilidad última de un delito, y sufrir el correspondiente castigo, la muerte. El propio profeta Jeremías les dijo a las autoridades de Jerusalén: «Mas sabed de cierto que si me matáis, sangre inocente echaréis sobre vosotros, y sobre esta ciudad y sobre sus moradores». El sentido de la frase de Mateo queda pues bien claro, el pueblo judío asume la responsabilidad de la ejecución de Jesús.

—Sin duda, Daniel, esa era la intención del autor del Evangelio de Mateo — señaló Tomás frotándose los ojos. Comenzaba a sentirse cansado — Para ello incluso pervirtió la fórmula original judía que comentabas, ya que el pueblo judío se aplicó sobre sí mismo el castigo de sangre, en lugar de hacerlo sobre un tercero, como era la costumbre. En lugar de liberarse de los efectos de la sangre, el verdadero sentido de esta fórmula, lo que hace es incriminarse.

—Tienes razón, amigo mío, y además el autor, de manera intencionada, hace que quien pronuncie la dichosa frase sea «todo el pueblo», en lugar de la «muchedumbre», que hasta ese momento estaba presenciando el juicio. Fijaos que en Mateo, la expresión «el pueblo» siempre alude a Israel como raza, etnia, por lo que claramente está diciendo a sus lectores que la sangre de Jesús no cayó únicamente sobre los asistentes al proceso, sino sobre toda la nación judía y sus descendientes. Desde luego, esta idea caló hondo. Uno de los primeros en defenderla sería Orígenes, ya en el siglo III, quien enseñaba que la sangre de Jesús «cayó sobre todas las generaciones posteriores de judíos, hasta el final de los tiempos».

—Lo siento, Daniel — dijo Irmine desolada - No tenía ni idea. Y todo por una frase malintencionada.

—Como dijo el teólogo inglés G. C. Montefiore: «Esa es una de las frases responsables de océanos de sangre humana, y de incesantes ríos de miseria y desolación».

Aquella noche, Irmine no pudo dormir bien. No sabía muy bien si había sido el exceso de Arak o la intensa conversación que habían mantenido en el restaurante, pero lo cierto era que un extraño sueño no la había dejado descansar.

Hacía mucho tiempo que la vieja mansión estaba abandonada. Desde que murió el último propietario nadie había vuelto a habitar entre aquellos oscuros muros. Sus altas y frías paredes se levantaban amenazadoras ante un brumoso estanque de aguas negras. En lo más alto, oscuras y vacías ventanas contemplaban impasibles como la espesa hiedra trepaba hasta llegar a cegarlas casi por completo. Una estrecha y robusta puerta ennegrecida presidía la entrada dando un aire de extraña majestuosidad a todo el conjunto.

Pronto se extendió el rumor por la región de que por las noches se escuchaban extraños ruidos procedentes del interior del bosque. Algunos incluso afirmaron haber visto como una parpadeante luminosidad resplandecía entre los árboles. Esto no hizo más que acentuar ese sentimiento de superstición primitiva que rodeaba a todo lo que hacía referencia a la vieja mansión.

Con paso firme y decidido Irmine se internó en lo más profundo del bosque. La noche era oscura y el frío intenso. A medida que avanzaba por un estrecho sendero que serpenteaba entre la arboleda, una terrible sensación de desasosiego se apoderó de ella. No alcanzaba a comprender por qué se estaba dirigiendo hacia aquel lúgubre lugar.

Al llegar frente a la puerta permaneció un instante sin saber qué hacer, durante el cual volvieron a ella todos sus temores y angustias. No había ningún aldabón para llamar ni tampoco campanilla que agitar, por lo que decidió seguir allí de pie a la espera de algún acontecimiento. Éste no tardó en producirse, ya que de inmediato la puerta se entreabrió lentamente dejando escapar el lamento de sus oxidados y aletargados goznes.

Ante ella, la figura alta y esbelta de Jesús la recibió con unas desconcertantes palabras. «Irmine, los romanos no me mataron».

Sumergida en la oscuridad más absoluta, Irmine continuó caminando a tientas por un largo y estrecho pasillo, cuyas paredes desprendían una extraña luminosidad. Al fondo de tan siniestro corredor se distinguía una puerta entreabierta por donde se filtraba un intenso haz de luz. Con paso titubeante se deslizó entre los ennegrecidos tapices que colgaban de las paredes. Al llegar ante la puerta, entró. Altas estanterías rebosantes de libros circundaban toda la habitación, dejando solamente un estrecho espacio en donde un recargado cortinaje entreabierto cubría una oscura ventana ojival. Presidiendo la sala, una enorme alfombra oblonga, decorada con profusas formas geométricas, cubría buena parte del negro suelo. En un extremo, una vieja mesa ovalada cubierta por pesados volúmenes semiabiertos, acogía la figura de un niño. De nuevo era Jesús. Parecía estar enfrascado en la lectura de un absorbente libro de hojas amarillentas. Al darse cuenta de su presencia en la sala, cerró el libro con extrema delicadeza y levantó la cabeza con lentitud. «Irmine, tampoco fueron los judíos quienes me mataron».

Las lágrimas comenzaron a deslizarse por el rostro de Irmine mientras volvía a sumergirse en la más absoluta oscuridad. A sus pies, un brumoso y sórdido estanque parecía envolver con sus aguas, todas y cada una de las imágenes que tenía ante sus ojos. Una agobiante sensación de ahogo se fue apoderando de ella al acercarse a aquellas negras aguas. De pronto, ante sus atónitos ojos, surgió nuevamente Jesús, esta vez clavado en la cruz, y rodeado por las aguas del estanque. «Irmine, fuisteis vosotros, pecadores, quienes me matasteis».

Irmine se despertó empapada en sudor, al tiempo que se hacía una solemne promesa: nunca más volvería a probar el Arak.

Capítulo 9

Andreas Haugen se había criado en el seno de una familia humilde de Oslo. Su padre trabajaba en la industria metalúrgica y su madre se ocupaba de la casa.

Ya desde niño, Andreas se había mostrado muy sensible a todo lo que sucedía a su alrededor. Sentía la realidad que le envolvía con una intensidad mayor que el resto de los niños, por lo que a menudo prefería buscar la soledad y su propia introspección.

Siempre había tenido una empatía fuera de lo común, siendo capaz de apreciar detalles que en ocasiones pasaban desapercibidos para los adultos. Sin duda, Andreas tenía un don especial.

Pero eso no le había hecho la vida más fácil. Al contrario. Sus problemas para integrarse en el colegio habían sido constantes. No le gustaban las sorpresas ni los cambios, prefería la calma al movimiento y era reflexivo e intuitivo, por lo que siempre encontraba dificultades para encajar con sus compañeros.

Además, Andreas también tenía una sensibilidad física altamente desarrollada. Sentía el dolor de forma más rápida que los demás. En ocasiones llegaba incluso a molestarle llevar cierta ropa, la costura de los calcetines, o se quejaba de que las etiquetas le irritaban la piel.

Pero si la infancia de Andreas había sido dura, peor fue la adolescencia, a la que había llegado con una autoimagen negativa, y con la plena consciencia de que poseía un talento que nadie había sabido apreciar ni valorar. Tenía acceso a una dimensión que muy pocos eran capaces de ver, y lo sabía.

Así, el mismo día que cumplió quince años, Andreas tuvo su primera experiencia con esa otra dimensión.

Alrededor de las cinco de la madrugada, Andreas presintió una presencia a su alrededor y se despertó. Sentada en un extremo de su cama, pudo ver a una hermosa mujer que vestía con una vaporosa túnica azul.

—¿Quién eres? — le preguntó sin temor. Ella le miró fijamente con sus penetrantes ojos claros.

—Soy tu hermana en la luz.

—¿De dónde vienes? — insistió Andreas.

—De las ciudades intraterrenas.

Andreas notó que a pesar de que estaba sentada sobre su cama, casi tocaba el techo de la habitación. Debería medir más de dos metros de altura. Su cabeza era alargada y su pelo era de color plateado intenso. Su túnica azul parecía destellar luz.

Aquel fue el primero de los numerosos encuentros que Andreas tuvo durante ese año con su «hermana en la luz». Entre las muchas cosas que le reveló, tres de ellas le provocaron una verdadera conmoción. Sus padres no eran realmente sus padres, ya que él pertenecía a la Casa Real noruega, y en sus venas corría la sangre de la antigua estirpe de los merovingios.

Ante la insistencia del joven, finalmente su padre le había contado con lágrimas en los ojos que cierta noche de hacía quince años, dos hombres se presentaron en su casa con un bebé en brazos. Debían cuidarlo y educarlo como a un hijo, y por supuesto, no debían hacer preguntas. Eso fue todo. Los dos hombres entraron en un coche negro de lunas tintadas y desaparecieron en la oscuridad. Mientras el coche se alejaba, Aleksander Haugen pudo ver en su matrícula un león rampante con un hacha en las patas delanteras.

Más tarde, Andreas supo que aquel era precisamente el escudo de la familia real noruega.

En cuanto a los merovingios, nunca había oído hablar de ellos, por lo que durante las semanas que siguieron, Andreas dedicó todos sus esfuerzos en conocerlos mejor.

Supo que tras la caída del Imperio Romano de Occidente, los germanos expandieron su poder durante todo el siglo V. Que francos y visigodos se establecieron en el territorio de las Galias, sembrándola de pequeños reinos. Uno de ellos había sido el fundado por el caudillo franco Meroveo, iniciando la llamada dinastía merovingia.

Descubrió que una vez liberadas las Galias de alamanes y visigodos, los merovingios se habían encargado de unificar todos esos territorios de la mano de los reyes Clodoveo I y Dagoberto I. Pero que ese poder real acabaría debilitándose poco a poco en favor de los mayordomos y secretarios de palacio. Ese había sido el principio del fin para los merovingios y el inicio de la dinastía carolingia. El último rey merovingio, Childerico III, sería finalmente destronado en el año 751 por Pipino el Breve, el fundador de dicha dinastía.

Pero lo más sorprendente de todo había sido saber que los merovingios guardaban un secreto. Un secreto que se había ido transmitiendo en el seno de las distintas ramas familiares descendientes de aquel linaje.

Durante años, Andreas no volvió a ver a su «hermana en la luz». Fue la noche en que nació su hijo Knut, fruto de su matrimonio con Sophie Cecereu, cuando de nuevo se le apareció, esta vez en el desierto vestíbulo del Hospital de la Universidad de Oslo. En su mano izquierda llevaba un orbe y en la derecha, un pilum.

—¿Quién soy? ¿Por qué tengo este don? — le preguntó Andreas a bocajarro.

—Eres un hijo de Meroveo — fue su lacónica respuesta — La abeja de tu pecho así lo revela.

Andreas se estremeció. Efectivamente, en su pecho tenía una pequeña marca de nacimiento, «la abejita», como solía llamarla cariñosamente su madre.

—Por eso puedes verme. Todos los hijos de Meroveo tenéis ese don.

—¿Qué quieres de mí? — a Andreas le temblaba la voz.

—Que regreses a la luz, de donde procedes. Pero para ello debes encontrar a la hermana en la luz que te dio la vida, hace 2000 años.

—Pero, ¿quién es? ¿Dónde debo buscarla?

La mujer azul alzó los brazos, difuminándose ante los atónitos ojos de Andreas.

—Allí dónde el Cristo caballero sustenta el orbe y el pilum yacen las palabras secretas que conducen a su última morada.

Capítulo 10

Camino de Rennes, año 1422

Hacía ya más de un mes que se habían celebrado los esponsales en la iglesia de Saint Sauveur d’Hautpoul. Messire Pierre-Raymond d’Hautpoul, el primogénito de aquella antigua familia del Languedoc, había contraído matrimonio con la joven Demoiselle Blanche de Marquefave, la heredera del Marqués de Voisins, el Barón de Rennes. A partir de ese momento, el castillo de Rennes pasaba a ser de los Hautpoul, y Messire Pierre-Raymond, su nuevo señor.

Aquella noche, el caballero Armand de Mauléon había salido por última vez del castillo de Hautpoul al amparo de la oscuridad. Su señor le había encomendado una misión secreta, y por Dios que no le podía fallar. Para ello había escogido a dos de sus mejores hombres, dos robustos gascones que le habían acompañado fielmente en más de cien batallas, y en cuyas manos había puesto su vida en más de cien ocasiones.

Su destino, la Baronía de Rennes.

Vestidos con ropajes de campesino para no ser reconocidos, los tres hombres habían cruzado el umbral del castillo con una vieja carreta cargada con tres enormes toneles de vino. Las indicaciones de su señor habían sido tan claras como contundentes. Debían proteger aquellos toneles con su vida.

Armand de Mauléon había acatado aquella orden no sin cierta sorpresa. ¿Por qué era tan importante para su señor aquel vino? Sabía de su debilidad por los más extravagantes elixires, y que su bodega era famosa en toda la comarca, pero proteger un vino con la propia vida, por muy buena y exclusiva que fuera la cosecha, le parecía sin lugar a dudas excesivo. Sin embargo, su fidelidad hacia su señor era absoluta, por lo que había decidido no darle más vueltas al asunto y cumplir su misión con extrema diligencia, como siempre lo había hecho hasta entonces.

Tras toda la noche de camino, en la que habían cruzado los espesos bosques de la Montagne Noire, los tres hombres habían visto la salida del Sol ante la silueta de las cuatro torres del castillo de Lastours. Pero no se habían detenido allí. Armand de Mauléon conocía muy bien al señor del castillo, no en vano habían combatido juntos en la masacre de Agincourt, y de buena gana habría pasado a presentarle sus respetos.

Pero no podía revelar su misión a nadie.

Además, ¿qué habría pensado Geoffroy de Lastours si le hubiese visto con aquellos vulgares ropajes?

Aún resonaban en su memoria los ecos de aquella última batalla contra los ingleses. Todo había comenzado cuando un diluvio había descendido del cielo en forma de nubes de flechas. Aquello les había estimulado para que la caballería atacara sin demasiada suerte los flancos de los arqueros ingleses. Las cargas de caballería habían sido rápidamente neutralizadas.

Armand de Mauléon aún recordaba como justo delante de él, el caballo de Guillermo de Saveuse había quedado empalado contra las estacas de madera, y el malogrado caballero había salido volando por los aires, para caer en medio de los arqueros enemigos. Uno de ellos había tomado su daga «misericordia» y había acabado con su vida de manera fulminante.

Había sido entonces cuando los lanceros franceses habían iniciado un ataque hacia los estandartes del rey inglés, con el objetivo de capturarlo o eliminarlo. Pero nuevamente los arqueros ingleses, con sus fuerzas todavía intactas, habían sembrado el caos y la muerte con sus sucesivas «lluvias de flechas».

Pero lo peor aún estaba por llegar. El combate cuerpo a cuerpo.

En aquella salvaje melée, los arqueros ingleses se habían deshecho de sus arcos y habían empuñado espadas, hachas y mazas, lanzándose al fragor de la lucha. En el fangoso lodazal en el que se había convertido el campo de batalla, los caballeros franceses habían ido cayendo uno tras otro.

Geoffroy de Lastours, tras haber luchado con valor contra un caballero inglés que le estaba ganando la partida, había arrojado al suelo sus armas, haciendo gala de su sentido del honor, a la espera de un trato justo por parte de su contrincante. En aquel momento, cuando el señor de Lastours había inclinado la cabeza ante el inglés en señal de sumisión, un arquero se había abalanzado sobre él, daga en mano, para acabar con su vida.

Nunca supo muy bien si había sido el destino, o simplemente que todavía no le había llegado la hora, pero lo cierto es que en aquel preciso instante, la robusta espada de Armand de Mauléon se había interpuesto en el camino de la daga, cercenando el brazo del arquero inglés.

Aprovechando aquel mar de confusión, los dos caballeros habían conseguido huir de las misericordias y las hachas inglesas, que una y otra vez, sembraban la muerte entre sus compañeros.

A pesar de que habían transcurrido ya siete años desde aquel infierno, Armand de Mauléon todavía conservaba frescos los recuerdos de aquella matanza, en la que finalmente habrían de morir casi nueve mil franceses, mil de los cuales habían sido cruelmente asesinados siendo ya prisioneros. De hecho, su triste recuerdo le habría de acompañar el resto de su vida.

Pero ahora debía olvidarse del pasado en centrarse en su nueva misión. Tres hombres, tres toneles de vino y un único destino, la Baronía de Rennes.

Tras toda la jornada de camino, y una vez dejada atrás la Cité de Carcassonne, Armand de Mauléon había decidido pasar la noche al abrigo de Rouffiac, una pequeña aldea que les ofrecía una confortable posada en donde reponer fuerzas. Pero el destino les había reservado una última sorpresa.

A la salida de Preixan, en un recodo del estrecho camino, el infortunio vino a su encuentro en forma de roca, destrozando por completo una de las ruedas de la carreta. En aquel preciso instante, uno de los toneles de vino se había desprendido de sus compañeros de viaje, comenzando un interminable recorrido ladera abajo, cuyo destino final no podía ser otro que acabar hecho añicos contra el tronco de un árbol.

Cuando los tres hombres habían llegado hasta él, ante su asombro, no hallaron ni rastro de vino. En su lugar se amontonaba un amasijo de tierra y maderas por el que asomaba un extraño objeto: era una vieja y ennegrecida caja de metal.

Capítulo 11

El día amaneció con la ciudad de Jerusalén tomada por la Policía. Cientos de policías y agentes de fronteras se habían desplegado por las principales calles y los accesos a la Ciudad Vieja. La violencia se había vuelto a desatar aquella misma noche con al menos tres apuñalamientos cometidos por jóvenes palestinos.

Primero, una chica palestina había apuñalado a un policía israelí al norte de la Ciudad Vieja. La atacante había resultado herida de gravedad tras ser disparada por el propio agente perteneciente a la policía de fronteras.

Más tarde, un palestino había sido abatido a tiros por la Policía tras atacar a un soldado israelí en un autobús, en el principal acceso a Jerusalén.

Finalmente, aquella misma madrugada, otro palestino había atacado con arma blanca a un agente de la Policía Fronteriza israelí en la famosa Puerta de los Leones. El policía no había resultado herido ya que el cuchillo impactó en su chaleco antibalas, pero el palestino había muerto.

Tomás e Irmine habían llegado pronto al Museo de Israel.

—Tengo miedo, Tomás. Creo que Jerusalén se está convirtiendo en un lugar muy poco seguro. Deberíamos irnos lo antes posible antes de que la situación empeore.

—Tienes razón. El tema se está complicando. La represión policial y el bloqueo de la ciudad es similar al que se produjo ahora hace diez años, con el levantamiento palestino, la llamada segunda intifada. Te prometo que nos iremos pronto, pero antes debemos visitar el Museo. Daniel nos ha asegurado que aquí encontraremos algunas de las respuestas que andamos buscando.

—Pero, ¿no has tenido ya suficiente? — le recriminó Irmine alzando la voz — Jesús existió, estuvo en estas mismas calles hace 2000 años, y acabó muriendo por todos nosotros. Vámonos, te lo ruego.

—Y ahora nos está esperando en una de las salas del Museo. ¿Es que no habéis dormido bien esta noche? Os noto algo tensos.

Daniel había aparecido de repente, como surgido de la nada. Él sí que parecía haber descansado de manera satisfactoria, ya que se mostraba rebosante de energía.

—Sé lo que estás pensando, Irmine. — dijo Daniel viendo la mirada de preocupación de la chica — Si queréis que os sea sincero, yo de vosotros no me quedaría ni un día más en Jerusalén. No es seguro. Se acercan tiempos difíciles para nuestro pueblo. Es el viejo conflicto de siempre, y los extranjeros no tenéis por qué pagar nuestros platos rotos. Pero deja al menos que Tomás solucione antes el problema que tiene con Jesús. Vamos, entremos.

Considerado uno de los museos de arte y arqueología más importantes del mundo, el Museo de Israel es la institución cultura más grande de todo el estado de Israel. Fundado en 1965, sus alas de arqueología, bellas artes, arte y vida judía, albergan obras que datan desde la Prehistoria hasta el presente, dando cabida a la serie más amplia en el mundo de piezas de arqueología bíblica y de Tierra Santa.

Tras acceder por el hall, entraron directamente al Ala de Arqueología Samuel y Saidye Bronfman. La exposición permanente en esa zona estaba dedicada a la antigua Tierra de Israel, el hogar de los pueblos de diferentes culturas y religiones desde hace más de un millón de años. Allí se exponían unas 6000 piezas procedentes de excavaciones arqueológicas en Israel, y distribuidas en siete secciones cronológicas. A través de ellas se obtenía una nueva luz sobre los acontecimientos más trascendentales de la Historia, así como sus logros culturales y los avances tecnológicos más significativos, al mismo tiempo que nos revelaba aspectos de la vida cotidiana de la región, desde la Edad de Piedra hasta la época otomana.

Atravesaron a paso ligero cada una de las secciones sin apenas detenerse a contemplar las maravillas que les rodeaban. Al pasar por «El amanecer de la civilización» ni siquiera vieron el esqueleto de una mujer del Epipaleolítico enterrado con su perro. Y cuando cruzaron «La tierra de Canaán» tampoco se detuvieron ante los impresionantes sarcófagos antropomorfos de Deir el-Balah. En «Israel y la Biblia» no pudieron ver la Moneda Yehud, la moneda judía más antigua del mundo. Cuando por fin llegaron a la cuarta sala, la bautizada como «Griegos, romanos y judíos», Daniel se detuvo en seco en una de las esquinas, en donde un rótulo rezaba «Jesús de Nazareth», en hebreo, inglés y árabe. Aquel era el lugar.

—Ahí la tenéis. La piedra de Pilatos.

Era un bloque de piedra caliza muy deteriorado en donde apenas se apreciaban los restos de una inscripción. Su parte izquierda estaba completamente borrada, mientras que en la derecha aún se intuían algunas palabras fragmentadas, que los arqueólogos habían podido reconstruir a duras penas.

S TIBERIÉUM

TIUS PILATUS

ECTUS IUDA

(DIS AUGUSTI)S TIBERIÉUM

(…PON)TIUS PILATUS

(…PRAEF)ECTUS IUDA(EAE)

—No se ve muy bien, ¿no? — dijo Irmine un tanto decepcionada, entornando los ojos para tratar de conseguir ver alguna letra más.

—Lo sé — dijo Daniel con una mueca — La piedra fue reutilizada en el siglo IV como parte del conjunto de escaleras que conducían a los asientos del teatro romano de Cesarea Marítima, por lo que ya os podéis imaginar que el desgaste durante los últimos 1800 años ha sido considerable.

—De acuerdo, Poncio Pilatos existió — admitió Tomás acercándose a la piedra — Pero, ¿cómo prueba eso la existencia histórica de Jesús?

—Bueno, en realidad esta piedra lo que hace es probar la existencia de Pilatos, prueba que, como vimos ayer, ya aportaban tanto Tácito como Flavio Josefo. Pero la aparición de una inscripción como esta sobre un personaje histórico es siempre un acontecimiento, y más en este caso, por su estrecha relación con la muerte de Jesús. Y ahí es precisamente en donde radica la clave del asunto — Daniel estaba exultante — Poncio Pilatos tiene un protagonismo fundamental en los Evangelios ¿Qué necesidad tenía el autor del Evangelio de Marcos de inventarse un personaje como Jesús y relacionarlo con uno histórico como Pilatos? Te diré una cosa, Tomás. Es mucho más racional y sencillo, históricamente hablando, explicar la existencia del Cristianismo admitiendo que Jesús existió realmente, que pensar lo contrario. Ponte en la piel de un historiador de la Antigüedad y verás cómo te resultará muy complicado, casi imposible, explicar el proceso de gestación del movimiento cristiano si consideras a Jesús un simple mito literario. Las piezas te encajarán mucho mejor con un Jesús histórico.

—¿Y este cofre a quién pertenece? — dijo Irmine acercándose a una caja de piedra caliza que estaba junto a la inscripción de Pilatos.

—No es un cofre, querida, es un osario. Las comunidades judías del siglo I los utilizaban en sus ritos funerarios. En los osarios colocaban los huesos de los difuntos una vez sacados de su sepultura, con el fin de pasar el resto de la eternidad en la antecámara de la tumba.

—Pero, ¿por qué sacaban los cadáveres de su sepultura?

—Verás — comenzó a explicar Daniel con los ojos clavados en aquel recipiente pétreo — según las antiguas leyes judías, leyes que aún siguen vigentes hoy en día, los cadáveres tenían que ser inhumados en el suelo, antes del atardecer del día de la defunción. Primero se les depositaba en la cámara exterior de la tumba, en donde eran amortajados y ungidos con perfumes, especias y aceites. Luego, la entrada de la tumba era sellada con una piedra muy pesada. Era un modo de evitar los saqueos.

—Aunque parece ser que en la mayoría de los casos no lo consiguieron — apuntó Tomás.

—Cierto — se lamentó Daniel — si ni los antiguos egipcios consiguieron evitar que profanaran sus tumbas, pese a sus elaborados sistemas de seguridad, ya os podéis imaginar que una simple roca, por muy pesada que fuera, no constituía impedimento alguno para los ladrones.

Daniel les contó que una vez sellada la tumba, los familiares esperaban un año a que el cuerpo se descompusiera por completo. A continuación, recogían los huesos y los depositaban en una caja de piedra caliza, un osario. En la antecámara de la tumba se tallaban entonces pequeños altares o huecos en las paredes en donde finalmente se depositaban estos osarios. Normalmente eran tumbas familiares.

—En cierto modo eran como vuestros panteones. Pero, fijaos cómo está decorado este osario Daniel pasó la mano suavemente sobre la fría piedra.

El osario poseía una rica ornamentación, una cenefa en forma de rama y dos círculos centrales con seis rosetones cada uno.

—Los artesanos los decoraban cuidadosamente con figuras religiosas según la tradición judía, o bien con algún símbolo distintivo de la familia. A veces incluso se escribía con un punzón en la piedra el nombre del difunto. Acercaos, mirad en este lado del osario, hay una inscripción.

Efectivamente, en uno de los lados de la arqueta podía apreciarse una inscripción en arameo grabada de manera tosca, «Yehosef bar Caiapha», o lo que es lo mismo, José, hijo de Caifás.

¿Caifás? — se sorprendió Tomás — ¿El sumo sacerdote saduceo que condenó a muerte a Jesús?

La tumba de Caifás había sido descubierta accidentalmente en 1990 por un grupo de obreros que construían un parque y una carretera en el llamado Bosque de la Paz, justo al sur de la Ciudad Vieja de Jerusalén. Allí los arqueólogos hallaron doce osarios, de los cuales solamente dos se encontraban en perfecto estado de conservación. Los demás habían sido rotos o dispersados en el interior de la tumba. Uno de aquellos osarios, el más bellamente decorado, era el que llevaba la inscripción con el nombre de Caifás, el sumo sacerdote que arrestó a Jesús.

El osario contenía los huesos de seis personas distintas: dos recién nacidos, un niño de entre dos y cinco años, un adolescente, una mujer adulta y un varón de unos sesenta años. Si los huesos del varón eran los del propio Caifás, como así parecía ser, aquel extraordinario hallazgo sacaba a la luz por primera vez los restos físicos de un personaje aparecido en los Evangelios.

—De acuerdo, lo admito. Las evidencias arqueológicas de la existencia histórica de dos personajes evangélicos como Pilatos y Caifás tienen un peso irrefutable — reconoció Tomás cogiendo a su colega por el brazo — Pero convendrás conmigo que ninguna de ellas constituye una prueba directa de la existencia de Jesús.

—Espera mi querido amigo, no te precipites en tus conclusiones.

Daniel le arrastró literalmente hacia el otro lado de la Piedra de Pilatos, en donde se exponían otras dos piezas. Una de ellas era un pequeño osario de caliza, no tan espectacular como el de Caifás. Junto a él, en el interior de una urna de cristal, había un extraño objeto.

—¿Qué me dices de esto, Tomás? Se trata del Crucificado de Givat Hamivtar.

—¿Un crucificado? — se sorprendió Tomás — Creía que no se habían hallado jamás restos de ningún crucificado. ¿No estarás insinuando que este es….?

—No, no es él — dijo Daniel soltando una ruidosa carcajada — pero podría haberlo sido. Fijaos bien en este objeto. Es un talón humano atravesado por un clavo de hierro. Sorprendente, ¿verdad?

Lo realmente sorprendente era que aquella constituía la única evidencia arqueológica de un crucificado. La crucifixión había sido un método habitual de ejecución en el Imperio Romano. Las crónicas de la época la describían regularmente como un suplicio público, prolongado y doloroso. El propio Flavio Josefo nos hablaba de miles de personas crucificadas por los romanos en los alrededores de Jerusalén durante el siglo I. Sin embargo, nunca habían sido hallados ni restos de cruz ni de ningún esqueleto perforado, hasta que en junio de 1968, Vassilio Tzaferis, de la Dirección de Antigüedades de Israel, hizo un gran descubrimiento.

En el interior de una necrópolis excavada al nordeste de Jerusalén, en un lugar llamado Givat Hamivtar, se encontró una tumba familiar del siglo I excavada en la roca, en la que había cinco osarios, uno de los cuales contenía los huesos de dos hombres adultos y los de un niño. El hueso del talón derecho de uno de los hombres, de aproximadamente 1,63 m de estatura y unos veinticinco años de edad, había sido traspasado por un clavo de unos doce centímetros, en cuya cabeza seguía enganchada una tablilla de madera de olivo, colocada de ese modo para que el desgraciado no pudiera soltarse. El clavo se había torcido de tal manera al ser fijado a la madera nudosa de la cruz, que no pudo ser arrancado del pie del cadáver, por lo que talón, clavo y tablilla habían sido depositados finalmente juntos en el osario.

Los brazos de la víctima no habían sido clavados con clavos, ya que no existían heridas ni en el antebrazo ni en las manos, por lo que cabía suponer que habían sido atados a la viga transversal de la cruz. Tampoco le habían quebrado las piernas para acelerar su muerte, por lo que su agonía habría sido lenta y dolorosa, muriendo por asfixia.

—Mirad, grabado toscamente en un lateral del osario está el nombre del difunto, Yehochanan, Juan en hebreo.

—Pero tenía entendido que los crucificados quedaban insepultos, y que Jesús había sido el único en ser depositado en un sepulcro, gracias a la intervención de José de Arimatea.

—Y así era, Irmine, para la mentalidad antigua, el supremo horror de la crucifixión consistía en perder el derecho a un enterramiento digno, en yacer separado para siempre de sus propios antepasados, en no disponer de un sitio en el que descansaran sus huesos. Nuestro amigo Yehochanan tuvo la suerte de pertenecer a una familia acaudalada e influyente, ya que, contrariamente a la práctica habitual, su cadáver fue retirado de la cruz y enterrado en la tumba familiar.

—Sigo sin comprender por qué, si la crucifixión era algo tan habitual en el Imperio Romano, no se han encontrado más evidencias arqueológicas en cualquier parte del mundo dominado por Roma — Irmine no dejaba de observar con estupor aquel hueso atravesado por el clavo.

—Yo tengo una teoría al respecto — Daniel respiró hondo y prosiguió — Existía la creencia en el mundo antiguo de que los clavos utilizados en una crucifixión tenían propiedades mágicas, por lo que es más que probable que la gente los coleccionara como amuletos. Eso explicaría el por qué nunca se ha encontrado clavo alguno asociado a restos óseos, a excepción, claro está, del pobre Yehochanan.

—Realmente, el círculo se está cerrando alrededor de la figura de Jesús — concluyó Tomás mientras se frotaba los ojos — Poncio Pilatos y Caifás, los dos responsables de su muerte, son personajes históricos, y el tal Yehochanan, fue crucificado y sepultado del mismo modo excepcional que lo fue Jesús. Todo ello me lleva a una inevitable pregunta. Si aceptamos desde el más puro escepticismo, que la resurrección no se produjo jamás y que simplemente fue un acto de fe, ¿fueron depositados también los huesos de Jesús en un osario, un año más tarde de su entierro en el sepulcro, siguiendo la costumbre judía de la época?

—No digas eso, Tomás — protestó Irmine frunciendo el ceño — Sabes tan bien como yo que Jesús resucitó de entre los muertos. Él mismo lo predijo. Esa es precisamente la piedra angular de nuestra fe, y ten por seguro que todos sus seguidores seguiremos sus mismos pasos.

Tomás la miró con dulzura, pero no le dijo nada. Sabía muy bien que todos sus argumentos no la harían cambiar de opinión. Su fe era tan grande, tan poderosa, que si en aquel preciso instante le mostraran el esqueleto de Jesús, no le otorgaría la más mínima credibilidad.

Pero Tomás no creía en la resurrección, por lo que toda su fe se desmoronaba como un castillo de naipes. Estaba convencido de que la resurrección no había sido más que un mero fenómeno subjetivo de alucinación psicológica sufrido por algunos miembros de la comunidad. Esa idea habría surgido por la intensidad del afecto hacia su persona, principalmente entre el grupo de mujeres seguidoras de Jesús. Su amor hacia él era tan grande, que tras su muerte, la sensación de dolor y desamparo había sido tal, que para algunas mujeres Jesús seguía vivo, y podían verlo y sentirlo.

Pero lo cierto era que el Nuevo Testamento ofrecía una interpretación de la resurrección a menudo contradictoria. Por un lado se hablaba de la resurrección del cuerpo físico, tal y como aparecía en los Hechos de los Apóstoles, en donde Jesús era restaurado a la vida con su cuerpo; y por otro se nos daban los conceptos de exaltación y de glorificación, en donde Jesús, tras su muerte, era llevado fuera de este mundo por la acción de Dios.

Estas dos visiones de la resurrección no hacían más que reflejar que los primeros cristianos no vieron este hecho trascendental de igual modo. Mientras que unos no pensaron en una resurrección corporal, sino en un traslado espiritual del alma de Jesús al ámbito de Dios; los otros se la imaginaron de un modo totalmente físico, resucitando el cuerpo y el alma de Jesús.

Esta última interpretación de la resurrección acabaría siendo la que finalmente sería recogida en los Evangelios y la que daría origen a muchas historias legendarias de apariciones, que las gentes de la época se tomaron al pie de la letra.

Solamente con la firme creencia de que Jesús seguía vivo entre sus discípulos, es decir, con su resurrección física, puede explicarse el movimiento religioso de sus seguidores.

En definitiva, el origen del Cristianismo había que buscarlo en una simple alucinación psicológica.

—¿Jesús en un osario? — exclamó Daniel obviando el comentario de Irmine y mostrando la mejor de sus sonrisas — Pues mira, Tomás, esta vez has dado en el clavo, y nunca mejor dicho.

Daniel lanzó una ruidosa carcajada mientras se dirigía a un grupo de osarios justo al lado de Yehochanan,el crucificado.

—Aquí lo tenéis. El osario de Jesús, hijo de José.

Allí, sobre una tarima y frente a la imagen del interior de una tumba judía del siglo I, con sus nichos excavados en la roca, se exponían cuatro osarios de piedra caliza. A primera vista, los cuatro parecían similares, pero cuando Tomás se acercó al que le estaba señalando su amigo, pudo leer con estupor el nombre que aparecía en el cartel: Yehshúah Bar Yoshef.

—No me lo puedo creer. ¡El osario de Jesús! ¿Cómo es posible?

—Pues eso no es todo, mi querido amigo, fíjate en el osario que hay a su lado.

Tomás leyó sin salir de su asombro: «Osario de Judas, hijo de Jesús».

El 28 de marzo de 1980, unos trabajadores de la construcción, al excavar los cimientos de un bloque de edificios en el barrio de Talpiot, al sudeste de Jerusalén, habían hallado una tumba excavada en la roca de unos 2000 años de antigüedad que contenía diez osarios. El sepulcro sería explorado por el inspector de antigüedades Yosef Gat y los arqueólogos Eliot Braun y Amos Kloner.

Según el informe publicado por el propio Kloner, la tumba tenía una cavidad principal de 4,2 metros de ancho y una antecámara de 2 × 2,4 m. La fachada de la cámara mortuoria se hallaba en la pared norte de la antecámara y estaba decorada con una cornisa en forma de V invertida por encima de un círculo y una roseta incompleta. La entrada medía 43 × 47 cm. y poseía una pestaña donde encajar una piedra cuadrada a modo de cierre, que no había podido hallarse.

En la antecámara se habían encontrado los diez osarios, seis sin tapa y la mitad con decoración. Pero lo más sorprendente era que seis de ellos poseían inscripciones, cinco en hebreo y uno en griego, con una increíble agrupación de nombres: Yehshúah B Yoshef (Jesús, hijo de José), Mariamne he Mara (Mariamne, la Señora), Yehudah Bar Yehshúah (Judas, hijo de Jesús), Yosh(e) (José), Mar(í)ah (María) y Matithyahu (Mateo).

Amos Kloner, junto a la IAA, la Autoridad de Antigüedades de Israel, tras analizar el contenido y comprobar mediante estudios de ADN que los restos pertenecían a miembros de una misma familia, anunciaron públicamente que era posible que hubiesen encontrado ni más ni menos que la tumba de Jesús y su familia.

—Pero seguro que conocéis la historia — dijo Daniel mirando fijamente a su amigo — En el año 2007 el asunto alcanzó una cierta repercusión internacional cuando el famoso director de cine James Cameron apadrinó un documental para el Discovery Channel que llevaba por título «The lost tomb of Jesus»”, dirigido por el escritor y periodista canadiense-israelí Simcha Jacobovici.

—Ahora que lo dices, Daniel, sí, recuerdo haber oído hablar de él. Pero ese fue un trabajo ampliamente denostado por la comunidad arqueológica internacional, ¿verdad?

—Tienes razón. En su momento el documental de Jacobovici fue masacrado sin piedad por demasiado sensacionalista y poco riguroso en sus conclusiones. Se le recriminaba que no había tenido en cuenta las voces discordantes y apenas hablaba del descubrimiento original de 1980. Y sobre todo, que había dado por bueno el llamado «Osario de Santiago», el décimo osario presuntamente desaparecido de la tumba de Talpiot.

—¿El Osario de Santiago? — preguntó Irmine, que comenzaba a perderse en toda aquella historia.

—Sí, se trata del único fraude demostrado en este asunto. El osario en cuestión fue localizado en un mercadillo de antigüedades de Israel. Su propietario, un tal Oded Golan, actualmente en prisión por fraude arqueológico, pretendía vender un osario de 2000 años de antigüedad con la inscripción en hebreo «Ya'akov Bar Yoshef Akhui di Yehshúah», es decir, «Santiago, Hijo de José, Hermano de Jesús».

»En realidad, se trataba de un osario auténtico. Era el que faltaba en la tumba de Talpiot y que había desaparecido misteriosamente antes de que pudiera ser fotografiado y estudiado. Sin embargo, lo realmente fraudulento era la segunda parte de la inscripción, «Akhui di Yehshúah», Hermano de Jesús, que había sido añadida por el propio Oded Golan.

—Así, pues, eran siete los osarios con inscripciones en Talpiot — Tomás no salía de su asombro ante aquella agrupación de nombres realmente única en una misma tumba — Es increíble.

—Se podría objetar, como algunos han hecho ya, que todos esos nombres eran muy comunes en el Jerusalén del siglo I. Cierto. Pero lo extraordinario, lo que hace de la tumba de Talpiot un lugar verdaderamente único es que se encuentran allí todos juntos: Jesús, hijo de José, Santiago, hijo de José, Judas, hijo de Jesús, José, María, Mariamne, Mateo.

—Sí, sinceramente da que pensar — murmuró Tomás con la mirada perdida — Pero, creo recordar que en el pasado se han descubierto otros osarios con el nombre de Jesús, ¿no es cierto?

—Efectivamente, en seis ocasiones, pero la que a nosotros nos interesa es la que menciona a un «Jesús, hijo de José», y esa fue hallada fuera de contexto, en el sótano del Museo Rockefeller.

En 1926, el profesor Eleazar Sukenik, de la Universidad Hebrea, había encontrado allí un osario con el nombre de «Jesús, hijo de José», anunciando su existencia a nivel internacional en una conferencia celebrada en Berlín el 6 de enero de 1931.

- Sin embargo, el asunto de los osarios de la tumba familiar de Talpiot es bien distinto. Allí sí que hay un contexto determinado, y el «Jesús, hijo de José» se encuentra asociado a distintos miembros de su familia, tal y como revelaron los estudios de ADN realizados. Además, esos análisis mostraron un hecho sorprendente.

—¿De qué se trata? — le interrumpió ansiosa Irmine — Vamos, Daniel, no nos tengas en ascuas.

—Según las conclusiones a las que llegaron los autores del estudio — prosiguió Daniel sin inmutarse — dos de los ocupantes de los osarios no eran ni hermanos, ni madre e hijo, ni padre e hija, por lo que si estaban enterrados en una tumba familiar, solamente cabía la posibilidad de que fueran marido y mujer.

—Déjame que lo adivine. Te estás refiriendo a Yehshúah y Mariamne, ¿verdad? — Tomás comenzaba a impacientarse con tanto baile de osarios.

—Tú lo has dicho, mi querido amigo. Mariamne he Mara. Ese es el único nombre griego que aparece en los osarios.

—Pero, ¿quién es Mariamne? - preguntó Irmine un tanto confusa.

—Verás, en 1974, el profesor François Bovon, de la Universidad de Harvard, encontró en la biblioteca del Monasterio de Xenophontos, en el Monte Athos, un texto apócrifo del siglo IV llamado Hechos de Felipe. En él, Mariamne era el nombre con el que se conocía a María Magdalena.

—María Magdalena — repitió Irmine de manera casi inaudible.

—Sí, además, en algunos escritos gnósticos se considera a Maria Magdalena como la Apóstol de Apóstoles, y curiosamente, aquí, en el osario, se la llama he Mara, es decir, «la Señora», lo cual denota una cierta autoridad y un cierto estatus en la comunidad. El profesor Bovon está convencido de que la Mariamne de los Hechos de Felipe y la del osario de Talpiot son la misma persona.

—La presencia de María Magdalena en la tumba familiar de Jesús solamente puede indicar una cosa, ¿verdad, Daniel?

—Claro, es lo que intento deciros. Si nos atenemos a los resultados de las pruebas de ADN, todo apunta a que Mariamne era la esposa de Jesús.

—Vamos chicos, ya he tenido suficiente — explotó Irmine visiblemente alterada — primero me queréis hacer creer que Jesús no resucitó y que sus huesos reposan en esa triste arqueta de piedra, y ahora me decís que estuvo casado con María Magdalena. Mentiras, eso no son más que mentiras.

—Existen evangelios gnósticos, como el de María o el de Felipe en donde se insinúa esa posibilidad — explicó Tomás tratando de retener a Irmine a su lado — Sin ir más lejos, no hace mucho la profesora Karen King, de la Universidad de Harvard una especialista en la figura de la Magdalena, presentó en sociedad un papiro copto del siglo IV, en el que aparecía una controvertida frase: «Jesús les dijo, mi esposa…» A partir de ese momento, el papiro fue conocido por los investigadores como el Evangelio de la Esposa de Jesús, y según la profesora King, aportaba la primera prueba de que algunos de los primeros cristianos creían que Jesús había estado casado.

—Es posible que Jesús estuviese casado, ¿por qué no? — Daniel cerró los ojos como tratando de imaginar cómo habría sido la mujer del profeta — Sin embargo, si pretendemos hallar las pruebas de ese matrimonio en los escritos gnósticos, vamos mal. En los evangelios que comentas, el de María y el de Felipe, nos hablan de un Jesús resucitado, de un Jesús espiritual, por lo que todo lo que nos cuentan debe de ser tomado de manera simbólica, jamás al pie de la letra.

—Cierto, pero no me negarás que en los últimos años esta idea ha arraigado en la mente de la gente, al menos en la de los lectores de esas novelas que tanto proliferan en las que la Magdalena aparece como la esposa de Jesús. En este sentido, Dan Brown y su Código da Vinci abrieron un camino que han seguido muchos otros.

—Ya lo creo — Daniel lanzó un profundo suspiro — ¿Y os acordáis cómo había comenzado toda esta fiebre literaria? Fue en 1982, cuando los británicos Michael Baigent, Richard Leigh y Henry Lincoln publicaron aquel best seller internacional que llevaba por título El enigma sagrado.

—Es verdad — exclamó Tomás chasqueando los dedos de su mano derecha — Recuerdo haberlo leído en su momento. Una verdadera locura historiográfica, pero reconozco que poseía un cierto atractivo que atrapaba al lector desde las primeras páginas. La historia de aquel cura rural que se enriquecía gracias a unos pergaminos hallados bajo el altar de su iglesia era fascinante. Según los autores, el sacerdote habría encontrado ni más ni menos que el acta de matrimonio de Jesús con María Magdalena. ¿Cómo se llamaba aquel pueblo? Lo tengo en la punta de la lengua.

—¡Rennes-le-Château! — lo interrumpió Irmine ante la mirada de sorpresa de sus compañeros.

—No me digas que has leído El enigma sagrado.

—No, no lo he leído. Ni falta que me hace. De pequeña, mémé me contaba la historia de Bérenger Saunière como si fuera un cuento.

—¿Quién es mémé? — preguntó Daniel.

—Mémé es la abuela de Irmine.

De pronto, el Magnificat en D mayor, BWV 243 de Johan Sebastian Bach les sobresaltó. Era el Smartphone de Irmine.

—Disculpad — dijo mientras se alejaba unos pasos y se perdía entre las vitrinas de la sala.

—Lo realmente sorprendente — prosiguió Tomás como si Irmine aún estuviera con ellos — es que, si admitimos que ese osario de Mariamne contiene los huesos de María Magdalena, eso echaría por tierra todas aquellas leyendas que la sitúan en el sur de Francia. Y toda esa literatura «magdaleniense» se basa precisamente en eso.

—Bueno, ya sabes que esas tradiciones no se sustentan en evidencia alguna. Y de ninguna de las maneras podemos tomar las reliquias como prueba de nada.

»Por un lado, la Iglesia Griega mantiene que la Magdalena se retiró a Éfeso, junto a la Virgen María y el apóstol Juan, en donde acabaría muriendo, siendo trasladadas sus reliquias en el año 886 a la Iglesia de San Lázaro, en Constantinopla, por León VI el Filósofo.

»Pero en Francia también existe la creencia de que María Magdalena predicó por tierras de la Provenza hasta el fin de sus días, y que sus restos aún se encuentran allí. La Magdalena habría llegado en un barco de piedra, sin velas ni remos, a la localidad de Saintes-Maries-de-la-Mer, huyendo de la persecución de los judíos, y acompañada por una serie de personajes, entre ellos, María de Cleofás, María Salomé, Marta y Lázaro de Betania, Maximin, José de Arimatea y Sara la egipcia.

»Finalmente, María Magdalena acabaría retirándose como eremita a la cueva de Sainte Baume, donde estuvo durante treinta años en absoluta soledad. Cuando falleció, sus restos fueron depositados en la cripta de Saint Maximin, en Saint-Maximin-La-Saint-Baume, en la Provenza.

»Sus reliquias, descubiertas en el siglo V por Jean Cassien, el fundador de la orden de los cassianites, fueron escondidas durante la invasión musulmana, y redescubiertas de nuevo en 1279 por Carlos de Anjou, el rey de Sicilia, Nápoles y Jerusalén. Allí mismo se levantó una basílica y un convento de los dominicos.

»Pero aún existen otros restos mortales de la Magdalena. Ya desde el siglo XI se decía que el cuerpo de María Magdalena se custodiaba en la abadía benedictina y cluniaciense de Vézelay. Un monje llamado Badilon habría sido enviado a Saint-Maximin por Girard de Vienne, el fundador de la abadía, para recuperar los huesos de la santa. Vézelay se convertiría a partir de ese momento en un importante lugar de peregrinación.

»Al final, esta absurda guerra de reliquias terminó cuando el Papa Bonifacio VIII acabó favoreciendo los restos de Saint-Maximin sobre los de Vézelay.

—Sin embargo — apuntó Tomás con una sonrisa socarrona — apostaría lo que fuera a que aquel cráneo recubierto por una máscara de oro que cada 22 de julio sale en procesión por las calles de Saint Maximin no es el de la Magdalena.

—Tomás, era mi madre — Irmine había aparecido de repente junto a ellos, y su rostro denotaba preocupación — Mémé no está bien. Lo siento, pero debemos irnos a París inmediatamente.

Capítulo 12

Allí dónde el Cristo caballero sustenta el orbe y el pilum yacen las palabras secretas que conducen a su última morada».

Aquellas últimas palabras de su «hermana en la luz» habían obsesionado a Andreas Haugen durante años. Había iniciado una búsqueda desesperada sin saber a quién buscaba ni por dónde buscar. Solamente estaba seguro de una cosa, era una tumba.

«Papá, ¿quiénes somos?», le había preguntado un día el pequeño Knut con apenas cinco años.

«Verás, hijo», había comenzado a decir Andreas sin sorprenderse demasiado por aquella pregunta. Sin duda, Knut había heredado su don. «Haremos una cosa, esta misma mañana, mientras tu madre está con los abuelos, vendrás conmigo. Quiero que veas algo».

Acababan de llegar a Saint Germain-en-Laye, la ciudad natal de Sophie, al oeste de París, en dónde todavía vivían sus padres. Una vez al año solían hacerles una visita, más que nada para que Knut no perdiera el contacto con sus raíces.

No tardaron en alcanzar su objetivo. Tras atravesar la Rue de la Salle, pronto llegaron a la Place Charles de Gaulle. Allí se levantaba majestuoso el Château de Saint Germain-en-Laye, la antigua residencia de los reyes de Francia, que a partir de 1862 había sido restaurado por Eugène Millet y reconvertido en el actual Musée d’Archéoligie nationale.

Entraron.

Tomaron las escaleras y subieron directamente a la primera planta.

—Otro día vendremos con más calma y verás todos estos vestigios de nuestro pasado más remoto — dijo Andreas ante el colosal Megaceros que les daba la bienvenida.

Le premier Moyen Âge. Aquella era la sala que buscaban.

Hebillas de cinturón, broches, fíbulas y anillos llenaban todas aquellas vitrinas, componiendo una espectacular colección procedente de ajuares de tumbas merovingias.

—Mira Knut, todos estos objetos maravillosos pertenecieron a tus antepasados — comenzó a decir a Andreas. Pero de pronto se detuvo. Una de aquellas joyas le dejó perplejo. Había estado en aquella sala en muchas ocasiones, pero nunca antes había reparado en ella.

Se trataba de un pequeño anillo de oro en donde podía verse grabado un caballero sujetando una cruz con su mano derecha. Bajo la figura, dos letras, Alfa y Omega. La leyenda decía: «Anillo de oro con sello circular, encontrado en Chelles, con la imagen de un Cristo caballero».

¡Cristo caballero! ¿Era aquella la pista que buscaba? ¿Eran Alfa y Omega las «palabras secretas»?

Pero no, no podía ser. En el anillo no había rastro alguno ni de orbe ni de pilum. Los merovingios habían introducido estos dos símbolos de poder en su status quo, adoptados directamente de la iconografía de los grandes emperadores que veían en las monedas romanas, y asociándolos a partir de ese momento a la realeza. Pero no había duda, ese Cristo caballero carecía de dichos símbolos.

—¿Yo soy un merovingio? — el pequeño Knot, con los ojos como platos, no se perdía ni un detalle de todos aquellos objetos. Pero su padre ya no le escuchaba. Se había quedado absorto frente a la siguiente vitrina. Una vitrina en la que la pieza principal era una baldosa de terracota en la que aparecía un personaje central portando las insignias reales de los merovingios. «Representación de Cristo, con el Alfa y la Omega sobre la frente, y llevando los símbolos del globo y de la lanza».

La baldosa había sido encontrada, junto a una veintena más del mismo tamaño, formando el revestimiento de una tumba en Grésin, en la comuna de Le Broc.

No podía creerlo. Allí estaban todos los símbolos del acertijo de la mujer azul. El Cristo caballero, el orbe, el pilum, las palabras secretas, la última morada. Bueno, no aparecía ningún caballo, pero claramente se trataba de una representación de Cristo.

Aquel era el lugar en dónde debía buscar. La tumba de Grésin.

A la mañana siguiente, Andreas Haugen llegó a París. Se había propuesto saber más sobre aquella tumba, y qué mejor lugar para hacerlo que la Biblioteca Nacional de Francia. Ubicada en la Quai François Mauriac, al otro lado del Seine, la BNF, como se la conocía, era la biblioteca más importante del país y una de las más destacadas a nivel mundial. Andreas estaba convencido que entre sus más de treinta millones de volúmenes seguro que encontraría algo sobre Grésin.

Tras buscar en el catálogo digital, finalmente encontró una referencia que le pareció interesante y rellenó la ficha.

Se trataba del Tomo VIII de la Revue des Sociétés Savantes des Départements, del año 1862, en donde se hablaba de la chapelle de Grésin. Cabía la posibilidad de que fuera en esa capilla en donde se halló la necrópolis merovingia. Ambos elementos iban a menudo asociados.

Se sentó en una de las amplias mesas iluminadas por una lámpara rectangular, y esperó.

Era pronto y la sala estaba casi vacía. Tres o cuatro personajes de edad indefinida, sumergidos en sus respectivos portátiles, ocupaban las mesas centrales. Aquella no era la sala de lectura abierta a todo el público, sino la llamada Biblioteque de recherche, situada a nivel del jardín del espacio François-Mitterrand. Allí acudían los investigadores para consultar las colecciones patrimoniales más diversas, manuscritos, postales, fotografías, así como su famosa reserva de libros raros.

Pronto tuvo el libro entre sus manos.

Tras unos minutos de incertidumbre, Andreas comprobó, decepcionado, que allí no se mencionaba tumba alguna. Quizá había puesto demasiadas esperanzas en sus precipitadas conclusiones, o tal vez se había dejado llevar en exceso por el ansia de hallar una respuesta al enigma que se le había planteado.

«Allí dónde el Cristo caballero sustenta el orbe y el pilum yacen las palabras secretas que conducen a su última morada». Mientras se levantaba lentamente y abandonaba la sala por el pasillo lateral, de nuevo aquella frase volvió a retumbar en su cabeza.

Fue entonces cuando lo vio.

Al pasar junto a uno de aquellos investigadores, Andreas observó con estupor el libro que éste tenía abierto sobre la mesa.

—¿Me permite, Monsieur? — susurró arrebatándole el volumen ante el asombro de su propietario.

Allí podía verse el dibujo de lo que parecía ser una losa, quizá procedente de alguna necrópolis. Dos personajes aparecían grabados en el interior de sendos arcos. El de la izquierda se encontraba en posición orante, de pie detrás de su caballo, mientras que el de la derecha era un caballero a la grupa de su corcel, que llevaba un orbe en una mano y un pilum en la otra.

Andreas sintió un agudo pinchazo en las sienes, como una pequeña descarga eléctrica. Su respiración se volvió entrecortada y los latidos de su corazón se aceleraron. Con las manos temblorosas miró el título de aquel volumen, Bulletin de la Société d’Études Scientifiques de l’Aude, Carcassonne, 1927, y a continuación leyó el texto que acompañaba a aquella imagen:

—«Reproducción de una lápida carolingia descubierta en Rennes-le-Château».

Capítulo 13

Espéraza, 23 de noviembre de 1644

Aquella noche, Maître Michel Captier, el notario de Espéraza, esperaba una visita importante. No era habitual recibir a nadie a aquellas horas, pero tres días atrás le había llegado una carta del Barón de Rennes, quien solicitaba sus servicios con urgencia.

Messire François-Pierre d’Hautpoul se encontraba ya viejo y cansado. De hecho, hacía ya algunos años que había delegado en su hijo Blaise todas las funciones propias de la Baronía. Presentía que se aproximaba su final, por lo que necesitaba dejar bien atados algunos asuntos, y entre ellos, su testamento.

El padre de Maître Captier había conocido al viejo Barón de Rennes en la notaría de Couiza, cuando habían redactado su contrato matrimonial con la joven Demoiselle Marguerite de Saint Jean de Pontis. Ahora, 36 años después, era su hijo Michel quien debía encontrarse con él, pero esta vez en Espéraza, en la ribera del Aude.

Tras el último tañido de la campana que señalaba la medianoche, Messire François-Pierre d’Hautpoul había cruzado el umbral de la casa del notario. Su gesto era adusto y severo, y el color macilento de su piel denotaba ausencia de salud. Le acompañaba un joven imberbe de apariencia infantil, que arrastraba con esfuerzo un enorme y pesado baúl.

De su interior el joven había extraído unos antiguos legajos y se los había entregado a su señor. Eran todos los contratos de compra-venta y de transmisión de feudos, así como toda la relación de títulos del viejo Barón. Aquél era todo su patrimonio, amasado piedra a piedra por su familia durante siglos. De hecho, todas aquellas posesiones ya estaban en manos de su hijo Blaise, solamente se trataba de ponerlo por escrito.

Pero sobre todo, el viejo Barón de Rennes había acudido a Maître Captier para poner a buen recaudo su más preciada posesión. Un objeto que había heredado de sus antepasados, y que ahora, viendo cerca su final, quería proteger a toda costa.

A una señal del barón, el joven imberbe había sacado del baúl una extraña caja de metal y la había depositado con suma delicadeza sobre la mesa del notario.

Una hora después, Maître Michel Captier había comenzado a redactar el testamento de Messire François-Pierre d’Hautpoul, señor y barón d’Hautpoul, de Hautpoulois, de Aussillon y de Rennes, señor de Bézu, de Montferrand, de Granès y de Bains…

«Au nom de Dieu tout puissant, soit â tous cogneu et pendent que l’an de grace mil six cent quarante quatre, et le vingt troisième jour du moys de noviembre…»

Capítulo 14

Llegaron al aeropuerto Charles de Gaulle de París en el primer vuelo de la mañana procedente de Tel Aviv. Las constantes turbulencias del trayecto habían dejado a Tomás Castells en un estado deplorable. Pálido y bañado completamente en sudor, intentaba ahora recuperarse con un café bien cargado en el Illy Café de la Terminal 2E.

—¿Cuánto tiempo hace que no ves a tu abuela? — dijo finalmente Tomás sujetando con fuerza la taza entre sus manos.

Irmine, enfrascada en su Smartphone, intentaba localizar la dirección exacta de la Residencia Les Jardins de l’Arcadie.

—La verdad es que desde que ingresaron a mémé hace ahora dos años, es la primera vez que voy a visitarla- dijo Irmine con cierta tristeza — Cuando era pequeña, los abuelos bajaban a Barcelona todos los años por Navidad. Pero con el paso del tiempo la relación se fue enfriando, no sé muy bien por qué, y pronto ambas partes se conformaron con una llamada telefónica de cortesía una vez al año.

—Pero entonces, no comprendo esta urgencia por llegar a París para ver a una moribunda.

—No hables así, Tomás, por Dios — le recriminó Irmine con dureza — Al fin y al cabo es mi abuela. Peor lo debe de estar pasando mi madre.

Marie Dupuy debía de reunirse con ellos en la Residencia. Su AVE llegaba a la Gare de Lyon de París esa misma tarde, a las 15:53. Eran seis horas y media de trayecto desde Barcelona, que Marie seguro habría aprovechado para devorar una de aquellas novelas de detectives de Sue Grafton que tanto le apasionaban. Se había propuesto terminar todo aquel alfabeto del crimen, y ya iba por la P de peligro.

—Recuerdo el verano que pasamos en casa de mémé, en Le Marais. Yo tenía seis años. Durante quince días fuimos una familia feliz. Creo que cuando pienso en mémé, solo me vienen a la cabeza aquellos días en París. Mamá estaba relajada y distendida, incluso con el abuelo, que siempre había sido un hombre autoritario y poco avezado a las complicidades familiares.

Una tarde calurosa de agosto, mientras todos descansaban tras la copiosa comida y el abundante Pastis, memé la había tomado de la mano y la invitó a que la acompañara a su habitación.

«¿Sabes por qué te pusieron Irmine?», le preguntó sentándose junto a ella en la cama, «Verás, según cuenta la tradición, la Princesa Irmine, la hija de Dagoberto II de Austrasia, había sido prometida en matrimonio al conde Herman. Todo estaba listo para la boda en la ciudad de Tréveris, pero un suceso trágico acabó con los sueños de Irmine.

»Uno de los hombres que estaban al servicio de la Princesa, perdidamente enamorado de ella, tendió una emboscada al conde en un despeñadero próximo a la ciudad. La lucha fue terrible y el desenlace sobrecogedor, ya que ambos combatientes cayeron abrazados al precipicio.

»La Princesa Irmine, desconsolada, ingresó en un convento que su padre había fundado en las proximidades de Tréveris, llegando a ser la abadesa del monasterio de Oeren.

—Aquella historia sobre el origen de mi nombre siempre me había fascinado. Una Princesa convertida en Abadesa. Recuerdo que a partir de ese día, el disfraz de Princesa fue recurrente en todas los Carnavales en los que participé — Irmine entornó los ojos con una cierta añoranza — Pero eso no fue todo lo que descubrí en la habitación de mémé.

«Mira, esta es Santa Irmine», la niña tomó entre sus manos una pequeña estatuilla de madera. Era la imagen de una mujer joven con un vaporoso vestido azul y una corona en la cabeza. La Princesa Irmine.

«Algún día esta estatuilla será tuya», le había dicho mémé, «Cuídala bien. Ella siempre te recordará quién eres».

Salieron por la puerta 10 y tomaron un taxi.

—Al Hotel Le Littré, s'il vous plaît — Irmine había reservado una habitación doble en aquel emblemático Hotel de París, entre la tour Montparnasse y Saint-Germain-des-Pres.

Pero aquella no había sido una elección casual. Irmine había sido gestada en una de aquellas habitaciones. Al menos eso es lo que siempre le había contado su madre. Su padre jamás le habría hablado de una cosa así. Siempre había sido demasiado serio y reservado.

El Dr. Antoni Sunyer había viajado a París desde Barcelona para asistir a las Journées de la Société Française de Neurologie, ya que había sido invitado para realizar una ponencia titulada «Neurociencia y Espiritualidad». En aquella época, Marie Dupuy trabajaba de Relaciones Públicas en el Hotel y era la responsable de que no fallara nada en la organización y el desarrollo de las conferencias.

Lo suyo había sido un amor a primera vista. Seis meses después, Marie ya se había mudado a Barcelona, y al poco tiempo nacería la pequeña Irmine.

Marie Dupuy aún conservaba aquella belleza deslumbrante que años atrás había cautivado al Dr. Sunyer. Su porte elegante y su larga cabellera negra le ofrecían un aspecto juvenil. A menudo, cuando madre e hija iban juntas por la calle se habían encontrado con más de un «Sois hermanas, ¿verdad?», situación que incomodaba especialmente a Tomás.

De hecho, no sabía por qué, pero Tomás siempre se había encontrado incómodo ante la presencia de Marie. Quizá era por su carácter fuerte, excesivamente dominante, o por aquella superioridad impostada, sin duda una herramienta más para mantener a flote su autoestima, que le hacía estar siempre un paso por delante de todo el mundo.

«Estoy convencido», siempre repetía Tomás, «de que si tu madre se encuentra con Schek y Schwarz, los padres de la Teoría de Cuerdas, les diría con la cabeza bien alta: Pues claro, chicos, ya os lo decía yo».

—Estoy muy preocupada por mémé — fue lo primero que dijo al verlos llegar — Cuando estuve con ella el mes pasado se encontraba bastante bien. Ya sabes, con las manías de siempre, su carácter imposible, y sus lagunas de memoria cada vez más extensas. Incluso ese día nos discutimos, y eso era sin duda una buena señal. Pero ayer el Dr. Verdier me dijo que tras ese segundo ictus consecutivo sus capacidades cognitivas habían quedado seriamente mermadas. Temo entrar y que ya no sea ella.

—Vamos, mamá — la confortó Irmine dándole dos besos — Mémé siempre será mémé. Dios está con ella y la protege de todo mal.

—Maldito sea tu Dios y maldito tu padre por haberte metido esas ideas en la cabeza — rugió Marie apartándose de su hija - ni mémé ni yo hemos sido nunca creyentes, al menos de ese modo. Mémé siempre me decía «Debes estar abierta a todo pero no creer en nada. Creer significa aceptar sin comprobar».

—Memé siempre ha sido una de los míos — replicó Tomás con socarronería ante la mirada asesina de Irmine.

El Dr. Sunyer era creyente, muy creyente. Eminente neurólogo del Departamento de Neurología de la Universidad de Barcelona, en su afán por paliar sus cada vez más crecientes inquietudes religiosas, el padre de Irmine había realizado junto a su equipo un revelador estudio, en el que demostró empíricamente, midiendo la actividad cerebral de un grupo de cristianos, cómo el cerebro se «ilumina» al momento de rezar. El equipo también confirmó que las áreas del cerebro con mayor flujo sanguíneo durante la oración eran exactamente las mismas utilizadas al hablar con otra persona. Es decir, que para nuestros cuerpos rezar es unas actividad tan mundana como conversar con un amigo, al menos desde el punto de vista médico.

«El cerebro no evolucionó para comunicarse con seres sobrenaturales invisibles», había dicho el Dr. Sunyer con rotundidad, Sin embargo, tras plantearse si estos resultados eran la evidencia de que Dios era simplemente una ilusión, un amigo imaginario que siempre nos escucha en momentos de crisis, había llegado al pleno convencimiento de que los resultados de su estudio no eran más que la prueba concluyente de que Dios afecta al ser humano incluso al nivel de las funciones cerebrales.

Siempre se había preguntado qué le había ocurrido a aquel primer humano cuando comenzó a creer en los dioses. Quería saber a qué se debía esa especial tendencia a la fe religiosa en nuestra especie. Incluso había estudiado los primitivos trabajos de Franz Gall, aquel anatomista de principios del s. XIX, que decía haber encontrado el órgano de Dios en el cuerpo.

Ahora estaba convencido de ello, Dios había modificado nuestro cerebro para poder comunicarnos con él. El Dr. Sunyer no podía huir de la fe, y la ciencia no había hecho más que reforzársela.

Irmine agarró con fuerza a su madre por el brazo y entraron en la Residencia. Tomás, por su parte, lanzó un profundo suspiro y las siguió.

Les Jardins de l’Arcadie. Aquel era el Reino de las mentes perdidas, como solía llamarla Tomás. Siempre había aborrecido aquellos cementerios de voluntades, y estaba plenamente convencido de que él jamás acabaría sus días en un lugar como aquel, aunque también era consciente de que, en última instancia, la decisión final no se encontraba en sus manos.

Un pequeño jardín un tanto descuidado acogía a dos enormes plataneros que proporcionaban una sombra refrescante en todo el exterior. Por el pasillo central avanzaban dos mujeres cogidas de la mano, renqueantes y con la mirada perdida. Frente a ellas, un hombre intentaba pasar entre las dos con su silla de ruedas, increpándolas en voz alta.

Sentado en un banco a la sombra había un hombre con una americana de pana marrón y una pajarita. En sus manos sujetaba un bastón sobre el que apoyaba la barbilla. Un poblado bigote cubría su rostro y se juntaba con unas prominentes patillas blancas. Cuando sus ojos cansados se posaron sobre Tomás, se levantó lentamente y avanzó con dificultad hacia él.

—Monsieur, ¿ha venido usted a buscarnos? — le dijo con una voz sorprendentemente grave — Nos dijeron que vendrían a por nosotros antes de la gran inundación del 21 de diciembre que acabaría con el mundo. Tenían que llevarnos con ellos al planeta Clarion antes de que todo terminara. Pero ese día pasó y no vino nadie. Y el mundo aún sigue, ¿ha venido usted a buscarnos por fin?

Tomás no sabía qué contestar. ¿De qué demonios le estaba hablando aquel hombre? Sin duda, estaba desvariando y sufría alucinaciones.

«El planeta Clarion». Aquello le recordaba una historia que había sucedido hacía mucho tiempo, en los años 50.

La secta de una tal Marian Keech basaba sus creencias en los mensajes de unos seres espirituales procedentes del planeta Clarion, que eran captados por ella misma mediante escritura automática cuando estaba en trance. En uno de aquellos mensajes se decía que el 21 de diciembre el mundo se acabaría tras una gran inundación, pero ellos habrían de ser salvados por una flota de naves que vendría a recogerlos y los llevaría al planeta Clarion.

Convencidos plenamente de que el fin del mundo estaba al caer, los miembros de la secta se retiraron de cualquier actividad que no fuera la de preparar su marcha, abandonando sus trabajos, sus propiedades e incluso sus familias.

Finalmente llegó el día 21 de diciembre y nada ocurrió. Alrededor de las cuatro de la madrugada Marian Keech recibió un nuevo mensaje de los extraterrestres: La fe del grupo había hecho que Dios salvara a la humanidad de la destrucción y por lo tanto no era ya necesaria la intervención de sus naves.

Algunos de la secta se sintieron engañados y abandonaron el grupo, pero la gran mayoría recibió el mensaje con alegría, permaneciendo fieles a sus creencias, sintiendo a partir de ese momento la necesidad de difundirlas a los cuatro vientos. Sin duda, una forma de justificar todos los sacrificios realizados era reafirmarse en sus creencias y tratar de convencer a los demás de que estaban en posesión de la verdad. Gracias a sus sacrificios se había salvado el mundo.

La mirada triste, pero a la vez esperanzada de aquel hombre le sobrecogió. Se encontraba decepcionado porque el fin del mundo no había llegado, pero a la vez estaba ilusionado por la inminente llegada de aquellos que tenían que llevarle a un lugar mejor, más allá de las estrellas. Tomás se sentó con él en un banco reconfortándole con palabras vacías, y por un momento comprendió algo que había estado buscando toda su vida.

Acababan de regresar de Jerusalén en busca del rastro dejado por Jesús, pero no habían conseguido hallar nada que explicara el arraigo de esa nueva fe en las mentes de la época. Sin embargo, ahora, aquella historia de la secta y el planeta Clarion le había hecho caer en un curioso detalle.

Los estudiosos del Cristianismo solían argumentar que, tras el fracaso de la cruz, solamente se podía explicar el gran impulso y la expansión de la nueva fe gracias a la resurrección, es decir, por una ayuda sobrenatural. Para ellos, pues, el origen del Cristianismo es solamente explicable por esa intervención sobrenatural.

Pero Tomás siempre había creído que el hecho de que no tengamos explicaciones para un fenómeno no significa que no las haya o que estas sean sobrenaturales. Pueden existir muchas cosas que no sepamos explicar, pero eso no nos da derecho a que nos inventemos las explicaciones.

¿Podíamos llegar a explicar el fenómeno del origen del Cristianismo sin la necesidad de recurrir a explicaciones sobrenaturales?

Como los miembros de la secta de Marian Keech, los Apóstoles tuvieron que renunciar a muchas cosas para seguir a Jesús. Estaban ilusionados en la certeza de que él era el Mesías esperado por Israel. El fracaso de la crucifixión, al igual que la no llegada del fin del mundo por los miembros de la secta, hizo que todos los sacrificios realizados parecieran inútiles. Un modo sencillo de justificar todos esos sacrificios había sido la idea de la resurrección, que sin duda, arraigó entre los seguidores de Jesús tras el lógico desánimo inicial, comenzando de este modo el proceso de convencer a los demás. El paralelismo con lo sucedido con los seguidores de Marian Keech era asombroso.

—Vamos, Tomás, ¿vienes o no vienes? — le gritó Irmine desde el otro extremo del jardín.

Cuando entraron en la sala de los más dependientes se encontraron con una escena dantesca. Un amasijo de vidas humanas que en otro tiempo habían reído, amado, llorado, sufrido, en definitiva, vivido, se marchitaban ajenas a su propia decrepitud. Allí ya no quedaba nada de aquellas vidas, ya las habían olvidado por completo. Para ellos, nunca había existido. Ya no eran ellos. Ni siquiera sabían qué o quiénes eran, y precisamente eso les hacía vivir. Si alguna vez creyeron en otro mundo, en otra vida después de la vida, sin duda, ellos ya habían llegado sin saberlo siquiera.

Tomás dio un paso hacia atrás. El hedor era insoportable. Irmine y su madre buscaron con la mirada a mémé desde el umbral. Los cuerpos se retorcían en las sillas de ruedas en posturas imposibles. Los rostros desencajados ya habían olvidado hacía mucho que en otro tiempo habían sido hermosos. Sus ojos, la mayoría de ellos cerrados, temblaban en sus cuencas buscando una salida a aquella realidad que les atrapaba. Pero lo que más sobrecogía era aquel gorgoteo constante que salía de unas gargantas resecas, sonidos ininteligibles que quizá ya se formaban así en sus cerebros, y que luchaban en vano por salir al exterior con una cierta coherencia.

Entre toda aquella maraña de sonidos, Irmine creyó reconocer una voz.

—Dios mío, mamá, es ella, ¡es mémé!

—Por favor, cariño……llévame, cariño….gracias, cariño…por favor….ya estoy….por favor….

Mémé tenía la mano derecha paralizada. Su boca y su lengua se movían de manera compulsiva, mientras no dejaba de chuparse con fruición los dedos de su mano sana. De vez en cuando, su cuerpo entraba en convulsión, provocada por una tos seca. Su rostro estaba excesivamente pálido, y junto a su pelo, corto y blanco, hacían resaltar sus ojos negros, profundos, perdidos, sin vida.

Irmine tomó a mémé en silencio y la sacó al jardín. Marie, con los ojos encharcados, la seguía unos pasos más atrás, como si no se atreviera a ir junto a ellas. Tomás permaneció unos instantes en el umbral contemplando el futuro de la humanidad, su futuro, y por un momento pensó en la absurdidad de la existencia. Si aquel era nuestro destino, los dioses nos habían engañado.

—Mémé, mémé, soy yo, Irmine.

—Por favor….llévame, cariño….gracias, cariño….por favor….

Irmine tomó la mano de su abuela mientras un par de lágrimas comenzaban a resbalar por sus mejillas.

—Te ha reconocido, hija. Mírale la cara — dijo Marie acercándose a ellas por primera vez.

—Yo no estaría tan seguro de eso — apuntó Tomás — no hace más que repetir las mismas palabras una y otra vez.

—No es verdad, Tomás — protestó Irmine — Mamá, dile tu algo, por Dios.

Marie se sentó junto a su madre. Sus temores se habían confirmado. Aquella ya no era su madre. No lograba reconocer ni su rostro ni su alma. No le salían las palabras. «Mamá, no temas, estamos aquí contigo, no estás sola», dijo su corazón, pero de sus labios solamente salió un frío «Lo siento».

«No permitas nunca que deje de ser yo», le había dicho en cierta ocasión, «No podría soportar que mi cuerpo siguiera sin mí. Primero soy yo, qué caramba».

«Un cuerpo sin alma es como un ojo ciego», decía, «carece por completo de potencia de vivir. Sólo aquel cuerpo que posee alma está en disposición de ser viviente. No pueden separarse. El cuerpo por sí mismo no tiene vida, y el alma por sí misma no existe».

Mémé fijó su mirada por primera vez en los ojos de su hija. Por un momento dejó de temblar, y en su rostro se dibujó algo parecido a una sonrisa. Maríe acarició su mejilla tratando con esfuerzo de contener el llanto.

De pronto, mémé retiró los dedos de su boca y pronunció unas palabras con una voz suave y melodiosa que los dejó a todos perplejos:

—Lo que la Princesa esconde te dirá quién eres; lo que el Reino en su Castillo protege en la caja lo tienes.

Capítulo 15

Por primera vez desde hacía años, Jean Lecleb presentía que se encontraba muy cerca de su objetivo. Les Fills de Mérovée le habían marcado el camino a seguir.

«La búsqueda de la tumba de la Magdalena es la búsqueda de nuestra propia luz interior», le había dicho en cierta ocasión el Príncipe Andreas.

—¿Ha oído usted hablar de Claudia Procula, Monsieur Lecleb? — el gesto de indiferencia de su interlocutor animó a Andreas a proseguir — Verá, Claudia Procula fue la esposa de Poncio Pilatos.

—No creo haber visto jamás ese nombre en los evangelios — sentenció Lecleb con desprecio.

—Tiene usted razón, mi querido amigo, ese nombre no aparece en ninguno de los evangelios, al menos en los canónicos. Solamente existe una referencia, y es en Mateo 27, 19, cuando Pilatos pide al pueblo judío que elija entre Jesús y Barrabás, y su mujer sale en defensa del Nazareno con estas palabras: No tengas que ver con aquel justo; porque hoy he padecido muchas cosas en sueños por causa de él.

»Sin embargo, en el Evangelio de Nicodemo, también conocido como Hechos de Pilatos, un apócrifo elaborado en el s.IV, sí que aparece su nombre, Claudia Procula.

—De acuerdo, pero, ¿por qué diablos me cuenta usted eso ahora? — le recriminó Lecleb frunciendo el ceño — ¿Qué tiene que ver la mujer de Pilatos con el asunto que nos ocupa?

Andreas Haugen extrajo de su cartera un ejemplar amarillento de La Semaine Religieuse du Diocèse de Carcassonne, de abril de 1886.

—Mire usted esto. Esta carta, encontrada entre unos antiguos manuscritos y publicada por el Obispo de Carcassonne, habría sido escrita por la propia Claudia Procula a una amiga de la infancia, una tal Fulvia Hersila. Fíjese en esta frase.

Jean Lecleb comenzó a leer allí en dónde le había indicado el Príncipe:

«No te hablaré de mis primeros años en Narbonne bajo los auspicios de mi padre y bajo la custodia de tu amistad. Sabes que, con dieciséis años recién cumplidos, fui unida a Pontius, un romano de una familia noble y antigua».

—Como puede usted comprobar, Claudia Procula era natural de Narbonne, la Narbo Martius de los romanos. Fundada en el 118 a.C., Narbo Martius fue la colonia más antigua que el Imperio ubicó fuera de su territorio, acogiendo a unos tres mil colonos romanos. Las inscripciones halladas en Narbonne nos demuestran que tres de cada cuatro habitantes de la colonia poseían un nombre romano. Pero siga leyendo, Monsieur, aún falta lo mejor. Fíjese como concluye la carta

Un tanto aturdido, Lecleb continuó:

«Mi querido hijo está muerto y yo ni siquiera le he llorado. ¿Acaso no llevaba un nombre fatal y fue afortunado de haber podido escapar de la reprobación que nos persigue? Porque los Cristianos están ya por todas partes; aquí mismo, en el país de los Rhedons, en donde hemos pedido asilo, entre la niebla del mar y la soledad de los páramos, aquí, yo oigo a veces el nombre de mi esposo repetido con horror…»

—¿El país de los Rhedons? — Lecleb no daba crédito a lo que estaba leyendo.

—Exacto — se entusiasmó Andreas — Parece ser que al final, Claudia Procula regresó a su Galia natal. Sin embargo, podríamos pensar que ese país de los Rhedons, no es más que la Bretaña francesa, en donde habitaban los redones, un pueblo celta que acabaría dando nombre a Rennes. Es posible. Pero fíjese usted en una cosa.

Lecleb estaba intrigado. No sabía a dónde quería ir a parar el noruego.

—Parece ser que esta carta habría sido traducida a partir de un antiguo manuscrito latino hallado en un monasterio de la ciudad belga de Brujas y que actualmente se encuentra en los Archivos del Vaticano. Existen pues otras versiones de la carta en donde no se habla de ese país de los Rhedons, pero sí de unas montañas rocosas de la Galia. Y como usted sabe, Monsieur, la Bretaña no tiene nada de montañosa.

El francés se removió inquieto en su asiento. Intuía lo que le quería decir Andreas Haugen y no salía de su asombro.

—¿Me está usted sugiriendo que María Magdalena llegó a la Galia junto a Claudia Procula, y que se estableció aquí, en Rennes-les-Bains?

—Verá, Monsieur — prosiguió Andreas con la mejor de sus sonrisas — Durante la época romana, Rennes-les-Bains fue una estación termal muy frecuentada por las familias romanas más acaudaladas de Narbonne. Claudia Procula regresó a su Galia natal, sí, y tomó las aguas aquí.

»Según una tradición apócrifa, tras la muerte de Jesús, María Magdalena habría viajado a Roma para encontrarse con el Emperador y pedirle cuentas sobre la injusticia cometida. Procula, del círculo de Jesús, y de la familia Claudia, la misma que Tiberio, la habría convencido finalmente para que la acompañara a la Galia.

»La tumba de la Magdalena se encuentra aquí, no le quepa la menor duda. Tampoco lo dudaba aquel sacerdote del siglo XIX, Henri Boudet, ya que en su revelador libro La Vraie Langue Celtique et le Cromleck de Rennes les Bains, había encriptado el emplazamiento de una tumba en los alrededores de su parroquia.

Andreas sacó un ejemplar del libro de l’abbé Boudet y lo dejó sobre la mesa.

—Además, fíjese en esto, lea sus palabras. Página 169, segundo párrafo.

Leblec tomó el libro, buscó la página y leyó:

«Según Estrabón, la ciudad más importante de los Redones era Condate».

—¿Y sabe usted qué es Condate, mi querido amigo? — inquirió el Príncipe mirándole fijamente — Condate es el antiguo nombre de la Rennes bretona. Boudet creía que Rennes-les-Bains poseía ese mismo origen etimológico. ¿Se da usted cuenta, Monsieur Lecleb?, en definitiva Boudet nos está confirmando la carta de Claudia Procula. ¡El país de los Rhedons es Rennes-les-Bains!

Jean Lecleb había estudiado durante años el libro de l’abbé Boudet, había seguido paso a paso su mapa, pero jamás había llegado a ninguna conclusión satisfactoria. Pero ahora, un nuevo mundo se abría ante sus ojos. Claudia Procula, los Redones, la Magdalena.

—Sin embargo, nos sigue faltando una pieza para completar el puzle — Andreas Haugen recuperó por un momento su gesto adusto y sus ojos adquirieron un extraño brillo tras las lentes de pasta — Creemos que existe otra carta de Claudia Procula en donde habla explícitamente de María Magdalena y de su tumba en esta región. Y creemos que esta carta aún sigue cerca de aquí, en Rennes-le-Château. Ha llegado el momento de recuperarla. ¿Puedo contar con usted, Monsieur Lecleb?

«¡Madame Rose! ¡Madame Rose! ¡Rápido, llamad a la enfermera!»

Cuando Corine llegó a la habitación 22 ya era demasiado tarde. La anciana había muerto.

Pero media hora antes, cuando aquel hombre había entrado en su dormitorio, Rose aún seguía con vida.

Una furgoneta de reparto se había estacionado aquella mañana en el patio trasero, y el conductor comenzaba a cargar las cajas de pañales en su carretilla. Entró por la puerta de atrás y se dirigió al almacén. Era la primera vez que libraba un reparto a la Residencia Les Jardins de l’Arcadie, pero siguiendo las indicaciones de una simpática auxiliar, muy pronto localizó el destino de las cajas.

Tres carretillas más tarde, el hombre tomó el ascensor y subió a la segunda planta. Recorrió lentamente el largo pasillo y se detuvo ante la puerta 22.

Entró.

«Por favor, cariño…lléveme, señorita», la voz quebrada de una mujer resonaba en la estancia como una letanía.

Jean Lecleb esbozó una sonrisa y cerró la puerta tras de sí.

Capítulo 16

Rennes, 17 de enero de 1781

La Dame Marie de Negre d’Ables, la Marquesa de Blanchefort, yacía en su lecho de muerte. Era el día de San Antón y la noble Señora presentía que le quedaban pocas horas. Aquella misma mañana había mandado llamar a su capellán, l’abbé Antoine Bigou, el párroco de Rennes, quien con diligencia había acudido presto a la alcoba de su Señora.

Un año antes, la Dame de Blanchefort había recibido la inesperada visita del notario de Espéraza, Maître Jean-Baptiste Siau, quien le había hecho entrega de unos valiosos documentos que formaban parte del testamento de uno de sus antepasados, Messire François-Pierre d’Hautpoul, el bisabuelo de su difunto marido François.

El notario había encontrado esos documentos entre unos viejos papeles en un rincón polvoriento y olvidado de su despacho, y al momento se había dado cuenta de que aquello era algo importante. Sobre todo, porque junto a ellos se hallaba una curiosa caja de metal.

Una semana más tarde, como intuyendo que los documentos habían vuelto a aparecer, uno de los nietos de Messire d’Hautpoul los había reclamado al notario. «No sería prudente por mi parte deshacerme de un testamento de tan grandes consecuencias», fue la sorprendente respuesta de Maître Siau.

Al día siguiente, el notario de Espéraza entregaba los documentos a la Dame Marie de Negre d’Ables, la viuda de Messire François d’Hautpoul, el último Señor de Rennes.

Las viejas y temblorosas manos de la Señora se aferraban con fuerza a la caja de metal. L’abbé Bigou, de pie junto a su cama, no dejaba de mirar con asombro aquel extraño objeto, mientras trataba de comprender las débiles y entrecortadas palabras que su Señora había comenzado a pronunciar. Su voz era apenas perceptible para los ya cansados oídos del párroco, por lo que tras unos instantes de esforzado monólogo, solamente había alcanzado a identificar unas pocas frases inconexas:

—Sé que me queda poco tiempo…tomadla y haced buen uso de ella….sois el último eslabón de una cadena de cientos de años….no podéis fallarme…..protegedla con vuestra vida si es necesario….sé que tendréis dudas…no dejéis que nadie se apodere de ella…es demasiado valioso para que salga a la luz…cambiará vuestra vida para siempre….

El susurro de la Señora de Rennes se había ido extinguiendo hasta desaparecer por completo. Aquellas habían sido las últimas palabras de la Dame Marie de Negre d’Ables, la Marquesa de Blanchefort.

Capítulo 17

Como cada lunes por la noche, siempre a la misma hora, Barthelemy Simonet acudía a su cita con el Pont Marie. Desde hacía dos años, su ritual siempre se desarrollaba de la misma manera. Aparcaba su Citroën C4 rojo en medio del puente, esperaba a que las campanas de la iglesia de Saint Louis en l’île dieran las tres, y se aproximaba con paso cansino a las aguas del Sena. No podía escapar de aquel bucle desde que una noche fría como aquella su mujer se había quitado la vida en ese mismo lugar, precipitándose en las negras aguas del río parisino. Y él no lo había podido evitar.

«Ya nada tiene sentido, no puedo más», le había dicho desde lo alto del muro, con la mirada perdida entre aquellas aguas que parecían llamarla. Barthelemy, a su lado, había intentado agarrarla por el brazo antes del fatal desenlace. «Cariño, amor mío, mírame a los ojos. Lo arreglaremos juntos, podemos hacerlo. Te lo prometo. Anda, ven conmigo»

Ella no había dicho nada, ni tan siquiera le había mirado. Solamente lanzó un profundo suspiro y se precipitó al vacío.

Barthelemy aún no había podido pasar página de todo aquello, y cada lunes intentaba salvar a su mujer, aunque sabía muy bien que en realidad lo que estaba haciendo era intentar salvarse a sí mismo.

Solamente encontraba refugio en el trabajo, en un bufete de abogados que había abierto hacía cinco años en La Défense, junto a su amigo y socio Lucas Picard. P&S Avocats eran expertos en sucesiones y herencias, por lo que en la mesa de su despacho siempre se amontonaban infinidad de certificados de defunción, títulos sucesorios, inventarios de activos y pasivos o Cuadernos Particionales. Su trabajo era su vida. Fuera de él, solo había vacío y desesperación.

Aquella noche, Barthelemy estaba tan perdido en las aguas del Sena que no se dio ni cuenta de que a escasos metros de él, un hombre se había subido al muro del puente. Su mirada estaba tan perdida como la del abogado, y la posición de su cuerpo no hacía presagiar nada bueno.

—Ya nada tiene sentido, no puedo más — dijo el hombre con voz ronca y quebrada.

Barthelemy giró la cabeza y por un momento creyó regresar dos años atrás. No lo podía creer. El destino le estaba dando una segunda oportunidad.

Sin pensárselo dos veces, subió al muro y se colocó junto al hombre. «Esta vez no puedo volver a fallar», pensó mientras trataba de buscar en su mente las palabras adecuadas.

Pero esas palabras no llegaron a salir jamás de su garganta. De repente, el hombre agarró a Barthelemy del brazo, y sin decir nada, lo empujó con fuerza. Mientras caía, Barthelemy vio los preciosos ojos de su mujer en las aguas del Sena, y por primera vez en años, encontró la paz.

Arriba, aún sobre el muro, Jean Lecleb ni siquiera pestañeó.

Salieron de la Gare de Lyon de Paris a las 7:15 de la mañana con destino Couiza. Por delante tenían más de siete horas de trayecto, incluidos dos trasbordos, uno en Narbonne y otro en Carcassonne.

El día anterior, Marie Dupuy había recibido dos llamadas telefónicas que habían hecho precipitar los acontecimientos. Una, de la Asistente Social de la Residencia Les Jardins de l’Arcadie, comunicándole el repentino fallecimiento de su madre; y otra de Barthelemy Simonet, un abogado de P&S Avocats, quien le había puesto al día de la voluntad de mémé de ser inhumada en el cementerio de Rennes-le-Château. La verdad es que la muerte de mémé les había cogido a todos por sorpresa, pero más sorprendente había sido su incomprensible deseo de reposar para siempre en aquel pequeño pueblo del Aude.

—El abogado nos esperará en la estación de Couiza para acompañarnos a Rennes-le-Château — dijo Marie mientras tomaba asiento en una de las confortables butacas del compartimento.

—No tenía por qué hacerlo — se sorprendió Tomás — Al menos personalmente. Tanto celo excede de sus competencias.

—Querrá asegurarse de que se cumpla la última voluntad de mémé — apuntó Irmine tratando de quitarle importancia al asunto.

—Bueno, sea como sea, a nosotros ya nos va bien. De otro modo, no sé cómo hubiésemos subido a Rennes-le-Château desde Couiza — Tomás había desplegado un mapa de la zona de Quillan y trataba de seguir con el dedo el tortuoso camino que tendrían que recorrer — Son casi cinco quilómetros de curvas, y siempre hacia arriba.

—Sí, recuerdo cuando subí con mémé — murmuró Marie cerrando los ojos — El trayecto se nos hizo interminable.

—Nunca me habías dicho que ya habías estado en Rennes-le-Château — la interrumpió Irmine — ¿En qué año fue?

—Uuyyy…Yo era jovencita. Acababa de cumplir diecisiete años. Nunca se me olvidará aquel día. Fue el 1 de abril de 1975.

»Aquella noche nos hospedamos en el Hotel de la Tour, el pequeño Hotel que regentaba con diligencia Henri Buthion en las estancias de Villa Bethania, la antigua mansión señorial que había mandado edificar Bérenger Saunière. Monsieur Buthion era un tipo hospitalario, pero un tanto extraño. Su voz profunda cautivaba a los asistentes a sus veladas culinarias cuando se animaba a contar su versión sobre el misterio de Rennes-le-Château.

»Durante la cena, mientras nos servía un excelente pescado al estilo Buthion, nuestro anfitrión se sentó a nuestra mesa. Comenzó a hablarnos del mal estado en que se encontraba la iglesia cuando llegó Saunière. Las estatuas estaban muy deterioradas y ni siquiera había cristales en las ventanas. Tras la visita de unos benefactores locales, Saunière llevó a cabo algunos trabajos de restauración en el altar. Fue entonces cuando se descubrieron unos pergaminos cifrados en el interior de una de las columnas.

»Dos semanas después del hallazgo, Saunière fue a visitar a su amigo l’abbé Grasseau, de la parroquia de Saint-Paul de Fenouillet, quien le puso en contacto con los centros herméticos de París. A su regreso a Rennes-le-Château, Saunière comenzó a cavar en un punto concreto del suelo de la iglesia, y a medio metro de profundidad se topó con la, a partir de entonces, llamada Losa de los Caballeros. Estaba boca abajo, y al levantarla, uno de los operarios creyó ver que algo brillaba en el fondo. Pero cuando regresaron al lunes siguiente para proseguir con su trabajo, allí ya no había nada.

»A partir de ese momento, Saunière empezó a hacer una serie de viajes llevando siempre consigo unas pesadas maletas. Los nietos de los hombres que ayudaron a Saunière a llevar dichas maletas, habían comentado en su momento lo pesadas que eran.

»Entre los pergaminos hallados había una antigua genealogía en donde se hablaba de Sigeberto IV, el hijo de Dagoberto II, de apenas cinco años de edad, que había logrado escapar de la emboscada en la que murió su padre. Sus descendientes se acabarían convirtiendo en los condes del Razès. La antigua losa encontrada por Saunière databa del s. VIII y en ella aparecía un jinete llevando un niño en brazos, por lo que todo parecía indicar que habría pertenecido a la tumba de Sigeberto IV.

»De hecho, dicha tumba se encontraría en uno de los muros laterales, y habría sido ocultada por un antecesor de Saunière, l’abbé Antoine Bigou, quien extraería su contenido y lo escondería en alguna parte de la iglesia, antes de cerrar el agujero de la pared.

»Saunière encontró en esa tumba diversos objetos materiales, como un cáliz del s. XIII y algunas coronas de oro del reinado de Luis IX, cuatro de las cuales serían entregadas a una familia de Carcassonne. Pero también halló un tesoro de una naturaleza bien distinta, algo más valioso que el oro y las joyas, y que sería objeto de negociación con el Vaticano y los Habsburgo.

—Una historia fascinante — la interrumpió Tomás con cierto escepticismo — y supongo que nadie ha encontrado jamás ninguno de esos dos tesoros, ¿me equivoco?

—Bueno, en cuanto al tesoro material, Monsieur Buthion nos contó que Marie Dénarnaud, la gobernanta y confidente del sacerdote, había prometido a su predecesor, Noël Corbu, quien se había hecho cargo de ella y del domaine, que antes de que ella muriera le contaría algo que le haría un hombre rico, muy rico. Pero desgraciadamente, Marie murió de una apoplejía que la dejó sin habla. En cuanto al otro tesoro…

—Creo que el tal Buthion era un poco fantasioso — apuntó Irmine con cierta desgana — Mémé me contó muchas veces la historia de Bérenger Saunière y creo recordar que era bien distinta a la que nos acabas de relatar.

—Es posible. Mémé sabía mucho más de lo que aparentaba, y en ocasiones era de lo más enigmática. Sin ir más lejos, aquel día en Rennes-le-Château se había comportado de una manera muy extraña.

»Durante toda la jornada habíamos estado recorriendo todo el domaine de l’abbé, sus espléndidos jardines, su magnífica Tour Magdala, en donde Saunière albergaba su biblioteca, su inquietante tumba en el cementerio, junto a la de su fiel Marie, y por supuesto, su extravagante iglesia.

»Recuerdo que allí permanecimos media mañana, observando detenidamente todos y cada uno de los detalles de su recargada decoración. Pero sin duda, lo que más me impactó fue aquel diablo que nos recibía nada más flanquear la puerta de la iglesia. Un diablo que, pese a encontrarse derrotado por el peso del agua bendita y de la cruz, resultaba absolutamente aterrador, y su gesto desafiante helaba la sangre.

»Todo era excesivo en aquella iglesia: el monumental bajorrelieve sobre el confesionario, la espectacular fuente bautismal, el imponente Via Crucis, el majestuoso púlpito, el singular bajorrelieve del altar, y sobre todo, los dos enigmáticos niños Jesús, en brazos de sus padres, cuya incisiva mirada jamás he podido olvidar.

»Pero una de las cosas que más me sorprendió eran unas pequeñas estatuillas de madera policromada, repartidas por las paredes laterales del templo. Según se decía, había sido el propio Buthion quien las había colocado allí. Eran catorce estatuillas colocadas junto a cada una de las catorce hileras de bancos que ocupaban la iglesia.

»Recuerdo que mémé se había estado un buen rato delante de una de aquellas estatuillas, la que se encontraba debajo de San Antonio el Ermitaño. La vi pasar sus manos sobre ella, como acariciándola. El ambiente comenzaba a estar demasiado enrarecido allí dentro, así que salí al exterior a tomar una bocanada de aire fresco. Nunca supe por qué, pero cuando minutos después mémé salió de la iglesia, su mirada era distinta.

»Pero las emociones más fuertes aún estaban por llegar. Esa misma tarde habíamos quedado con Henri Fatin, el propietario del castillo de los Hautpoul. Monsieur Fatin poseía una increíble colección de objetos extraños, cerámica, fósiles, antiguos objetos, todos ellos hallados en Rennes-le-Château y sus alrededores.

»Fatin nos recibió con cierto recelo. Era una persona solitaria y poco comunicativa, pero a pesar de ello, nos acompañó en silencio a la estancia en donde se amontonaban de manera caótica centenares de objetos polvorientos. Era como si el mismísimo Diógenes de Sinope se hubiese instalado allí.

»Pero a mémé parecían importarle bien poco todos aquellos objetos. Sus ávidos ojos buscaban otra cosa. Mientras Henri Fatin me mostraba unos enormes fósiles, vi como mémé manipulaba un curioso objeto en forma de caja en un rincón de la sala. De inmediato, Fatin le advirtió que no tocara nada y con gesto duro nos invitó a abandonar el castillo. La visita había terminado. De nuevo, la mirada de mémé había cambiado.

»A la mañana siguiente, mientras abandonábamos Rennes-le-Château, mémé me dijo unas enigmáticas palabras que jamás he podido borrar de mi mente: Tu pasado y tu futuro están ahora a salvo con nosotras. Algún día lo comprenderás.

»Parece ser que ese día aún no ha llegado.

Cuando por fin llegaron a la estación de Narbonne, aún les quedaba una hora para coger el otro tren con destino Carcassonne, por lo que decidieron estirar un poco las piernas por los alrededores. Tomaron el Boulevard Condorcet y pronto se encontraron en la Place Thérèse Léon Blum, en el llamado Jardin de la révolution.

—Lo que no alcanzo a comprender — dijo Tomás rompiendo el silencio — es por qué la gente aún continua buscando el tesoro de Saunière. Si alguna vez encontró algo, creo que no sería tan ingenuo como para dejar una parte allí enterrada para que fuera hallada en el futuro. Es absurdo.

—Claro que lo es — asintió Marie - De hecho, la idea de que parte del tesoro aún permanecía en Rennes-le-Château es de Marie Dénarnaud. Es lo que siempre le había dicho al bueno de Noël Corbu. Y él la creyó. Pero yo creo que simplemente se lo dijo para que le acabara comprando todo el domaine de l’abbé y para que se encargara de su manutención.

»Mémé siempre había sido muy escéptica en lo referente al tesoro, y a menudo solía decirme que en las primeras crónicas en donde se mencionaba esta historia no se hacía referencia alguna a ningún tesoro. Ella estaba convencida de que Saunière había encontrado otra cosa. Pero siempre que le insistía para que me lo contara, volvía a repetirme con una sonrisa en los labios: Algún día lo comprenderás.

—Rennes-le-Château significaba mucho para ella — apuntó Irmine sentándose en uno de los bancos del jardín — pero nunca me imaginé que deseara ser enterrada allí. En este asunto hay algo que se nos escapa.

—Tienes razón, hija, y más teniendo en cuenta que hacía cuarenta años que mémé no ponía sus pies en el pueblo.

El trayecto entre Narbonne y Carcassonne se había hecho corto. Una media hora escasa que Marie e Irmine aprovecharon para cerrar los ojos y sumergirse en un placentero estado de semi-somnolencia. Tomás, por su parte, había comenzado a ojear un libro que había comprado en el Relay de la estación. Le había llamado la atención el título, «Las tumbas del secreto», y sobre todo, su autor, un tal Cirne Cirabás, un chercheur que se había pasado media vida investigando este misterio. Tomó una página al azar y comenzó a leer:

»Sin ser plenamente consciente de ello, mis pasos se encaminaron una vez más hacia el cementerio de Rennes-le-Château. De nuevo crucé el umbral y no dudé esta vez en devolver la sonrisa a aquella macabra calavera de 22 dientes que parecía aguardar mi regreso. Mientras avanzaba por el pasillo central con paso firme, sorprendentemente, mis ojos ignoraron por completo todas aquellas cruces de piedra, estelas y lápidas que se agolpaban a mi alrededor, y se concentraron exclusivamente en el muro exterior de la iglesia. Allí, sobre la fría piedra, pude distinguir por primera vez una línea de varios centímetros de grosor, de una tonalidad mucho más clara, que atravesaba longitudinalmente todo el muro norte del templo a varios metros de altura. ¿Qué era aquello?

»Sin duda me encontraba ante lo que los historiadores franceses conocían como una litre funeraire, esto es, una incrustación de piedras más claras que rodean una iglesia, cuya presencia indica que un personaje de alto grado o de sangre real se encuentra allí enterrado. Como sabía bien, en un antiguo registro parroquial de los siglos XVII y XVIII, se hacía alusión a las tumbas de los Señores de Rennes bajo la iglesia de Rennes-le-Château. Del mismo modo, el testamento de Henri d’Hautpoul del 24 de abril de 1695 también hacía referencia a la existencia de una necrópolis bajo el suelo del templo. Pero, ¿justificaba eso la presencia de una litre alrededor de la iglesia? De hecho, la litre consistía en un derecho señorial aparecido en el siglo XII, que permitía a los señores del lugar ser enterrados en el interior de las iglesias, colocando una banda negra decorada con sus armas alrededor del templo, tanto en el exterior como en el interior del mismo. Este derecho se extendería entre los nobles de finales del siglo XVII, hasta que finalmente sería abolido, junto a los otros privilegios nobiliarios, por la Asamblea Constituyente de 1790. Así, pues, la litre funeraire de Rennes-le-Château sería colocada tras la muerte de François-Pierre d’Hautpoul, a finales del siglo XVII, y definitivamente eliminada por la Revolución en 1791 o 1792.

»Sin embargo, a menudo los señores gozaban del privilegio de ser inhumados junto a las reliquias de algún santo. Y todo parecía apuntar a que, además de la necrópolis de los Señores de Rennes, el subsuelo de la iglesia de Santa María Magdalena también albergaba una cripta, es decir, un lugar en donde en otro tiempo se habrían expuesto a la veneración de los fieles las reliquias de uno o varios santos.

»Así pues, todo apuntaba a que Boudet y Saunière, siguiendo los pasos de Bigou, o bien habían hallado los restos de la Magdalena bajo la iglesia de Rennes-le-Château, o se habían topado con unos documentos que revelaban su verdadera ubicación. Pero, sin duda, había algo más.

»Como ya había señalado, durante toda la Edad Media había existido en el sur de Francia un importante culto, de carácter herético, dedicado a la figura de la Magdalena. Según narraban las leyendas de la zona, parece ser que María Magdalena, en compañía de un variado grupo de personas, entre las que se encontraban María, madre de Jacobo, María Salomé, una servidora negra llamada Sara, e incluso el mismísimo José de Arimatea, junto a San Maximino, el primer obispo de Provenza, habían desembarcado, tras la crucifixión de Jesús, en la actual ciudad de Saintes-Maries-de-la-Mer, en la Camarga. Contaba la leyenda que la Magdalena había vivido como eremita penitente durante cuarenta años en una cueva en Sainte-Baume un antiguo centro de adoración a la diosa pagana Diana Lucífera o Illuminatrix.

»Dicho culto, de marcada raigambre gnóstica, habría de asociarse durante el siglo XIII con las doctrinas de antiguas sectas heréticas procedentes de los Balcanes, que florecieron en el Languedoc y la Provenza con el nombre de cátaros. Ciertamente, sus creencias eran similares. Sin embargo, el culto a la Magdalena, sin duda anterior a la llegada de los cátaros, destacaba por una singular percepción, de clara raíz gnóstica, de la relación entre María Magdalena y Jesús, ensalzando la figura de la Santa en los convulsos tiempos del Cristianismo primitivo. La postura de las antiguas corrientes gnósticas al respecto era bien clara: María Magdalena era considerada el apóstol más importante de Jesús, el “Apóstol de apóstoles”; la compañera a la que Jesús había revelado los secretos más ocultos de su doctrina; en definitiva, la personificación terrena de la “gnosis”.

»Durante el Cristianismo primitivo de las primeras épocas existiría una pugna encarnizada entre las diferentes corrientes cristianas de pensamiento por atribuirse la paternidad de la verdadera doctrina de Jesús. La ausencia de un corpus doctrinal definido propiciaba la aparición de toda una serie de movimientos autóctonos, entre los que se encontraban los gnósticos. Cada una de estas corrientes cristianas llegaría a confeccionar sus propios evangelios como base de su verdadera doctrina. Pero, finalmente, a finales del siglo III, acabaría imponiéndose la llamada corriente “ortodoxa”, encabezada por los apóstoles Pedro y Pablo de Tarso, que fue la que el Imperio Romano adoptó en el siglo IV como religión oficial. A partir de ese momento, la gran cantidad de evangelios que circulaban en aquella Iglesia primitiva quedaron en su mayoría revocados, permaneciendo solamente cuatro de ellos - Marcos, Mateo, Lucas y Juan - como los “inspirados por Dios”, siendo destruidos los restantes y perseguidos como “herejes” quienes los veneraban.

»El triunfo de la corriente “ortodoxa” significó asimismo el triunfo del principio “masculino” de la Iglesia, propugnado por Pedro y los apóstoles varones, relegando para siempre a un segundo plano a esa otra corriente “femenina” liderada por María Magdalena, que durante los primeros años del Cristianismo había tenido un papel fundamental en el nacimiento de las nuevas comunidades cristianas. Durante aquellos primeros tiempos del Cristianismo no habría existido, pues, diferencia alguna entre las funciones de hombres y mujeres, pero a partir de ese momento la Iglesia se acabaría “jerarquizando”, y el poder quedaría repartido entre obispos, presbíteros y diáconos, quedando el mundo femenino al margen de esta estructura.

»Lo cierto es que la doctrina gnóstica propugnada por la Magdalena era muy distinta de la que finalmente acabaría imponiéndose como religión oficial del Imperio Romano. Contrarios a la “jerarquización” del Cristianismo, los gnósticos proclamaban una teología basada en la búsqueda de Dios dentro de la conciencia personal, y no como un elemento exterior al hombre. Para ellos, Jesús no había venido al mundo para “salvar al hombre del pecado”, sino como “guía espiritual” para abrir las puertas del conocimiento; y su resurrección no se había producido en el orden físico de las cosas sino que había sido simbólica. Asimismo, mantenían que Dios no era sólo masculino, sino también femenino, padre y madre a la vez. Según la comunidad cristiana gnóstica inspirada en María Magdalena, para vivir realmente la fe en Jesús no era necesaria la mediación de ninguna Iglesia oficial, ya que cada persona era capaz de elaborar su camino personal e interior.

»Sin duda, el triunfo de una corriente tan mística y poco dogmática como aquella no hubiese permitido la constitución de la Iglesia tal y como la conocemos en la actualidad. Sin su componente jerárquico y de poder, es muy posible que el Cristianismo nunca hubiese existido como religión organizada.

»A partir, pues, del siglo IV, una vez derrotada esa corriente “femenina” de la Magdalena, todos los evangelios gnósticos que defendían esa doctrina serían perseguidos y tachados de herejes por el nuevo poder establecido. La naturaleza de algunos de esos escritos gnósticos habría de llegar a nosotros de manera fragmentada a través de los despiadados ataques realizados por los primeros “padres de la Iglesia”, como san Ireneo, el obispo de Lyon, quien hacia el año 180 había denunciado tales escritos calificándolos como “abismo de locura y blasfemia contra Cristo”. Pero no sería hasta 1945, con el famoso descubrimiento de los textos gnósticos de Nag Hammadi, en el Alto Egipto, que se alcanzaría a comprender la verdadera trascendencia de dichos evangelios, poniendo de manifiesto la importancia capital de la figura de María Magdalena, y su relación con Jesús, en la formación del cristianismo. Las arenas del desierto nos habían devuelto una realidad que durante siglos había permanecido oculta a los ojos de los cristianos. Pero, ¿realmente había sido así?

»En ese sentido, la pervivencia del culto a la Magdalena en el Languedoc y la Provenza podría entenderse, no sólo por la presencia de las leyendas que sostenían que la santa había viajado al sur de Francia tras la crucifixión, sino por la constatación de que la base original de ese culto herético había surgido directamente de información que sólo podría encontrarse en los evangelios gnósticos, lo que implicaba que estos habrían circulado por la Galia durante los primeros siglos del Cristianismo. ¿Era aquello posible?”

—Vamos, Tomás — le interrumpió Irmine colocando su mano sobre el libro — ya hemos llegado a Carcassonne.

Tomás se levantó de su asiento un tanto aturdido. ¿María Magdalena en Rennes-le-Château? ¿Evangelios gnósticos en Francia? Mientras compraban unos sándwiches y unas ensaladas en una máquina expendedora en el hall de la estación, Tomás no dejó de darle vueltas a lo que acababa de leer. «(…) todo apuntaba a que Boudet y Saunière, siguiendo los pasos de Bigou, o bien habían hallado los restos de la Magdalena bajo la iglesia de Rennes-le-Château, o se habían topado con unos documentos que revelaban su verdadera ubicación».

Sin duda, aquella era una afirmación muy arriesgada.

—Marie, ¿quién es Boudet?

La pregunta, lanzada a bocajarro, cogió por sorpresa a Marie.

—¿Boudet? Hacía años que no escuchaba ese nombre. Recuerdo haber oído a mémé hablar de él en alguna ocasión.

»Henri Boudet era el párroco de la vecina Rennes-les-Bains en la época de Saunière. Boudet era un gran conocedor de la historia local. Historiador y arqueólogo competente, gustaba de recorrer los alrededores de Rennes-les-Bains en largas y provechosas excursiones que le proporcionaban fósiles y minerales para su colección particular. Pero esas excursiones a pie por la montaña iban mucho más allá del aspecto mineralógico del terreno, ya que no dejaría de lado los numerosos vestigios de presencia humana que ofrecían los alrededores de la población.

»Según mémé, parece ser que una de las acciones más desconcertantes que había llevado a cabo Boudet fue el hallazgo de un menhir antropomorfo en el Pla des Bruyères, entre Rennes-le-Château y Rennes-les-Bains, cuya cabeza serró y colocó en el muro exterior del presbiterio de su iglesia. Aunque algunos habían querido ver en aquella cabeza la cara de Dagoberto II, lo cierto era que más bien se trataba de la representación pagana de una Diosa de las Fuentes, una de las innumerables diosas menores, más o menos romanizadas, del panteón galo. En la antigüedad, la presencia de figuras femeninas en fuentes y riachuelos era muy frecuente.

»Pero, finalmente, todo aquel conocimiento de l’abbé Boudet sobre los aspectos más insólitos de la geografía y la historiografía local habría de materializarse en un desconcertante libro, publicado precisamente aquí, en Carcassonne, en 1886, “La vraie langue celtique et le Cromleck de Rennes-les-Bains”. Curioso título para una obra que en apariencia pretendía ser un tratado de lingüística, pero que tan solo bastaba con dejarse caer al azar por alguna de sus páginas para percatarse de que aquello no podía ser más que la obra de un bromista o de un literato loco, como solía decir mémé. La fantástica tesis de Boudet mantenía que la lengua madre de la humanidad era la de los celtas, manteniéndose intacta hasta nuestros días en esos dos idiomas hermanos que son el inglés y la lengua de Oc. De ellos se derivarían todos los demás, incluidos el hebreo, el vasco y el bereber. A partir de esa premisa inicial, Boudet se esmeraba en proponer abundantes ejemplos etimológicos que apoyaran su afirmación, como el que proponía que el nombre del Dios de los hebreos, Yaveh, en realidad provenía de los cuatro pronombres personales ingleses I, he, we, ye. Como ves, absolutamente delirante.

»En realidad, bastaba con una atenta relectura del título de la obra para comprender las verdaderas intenciones de Boudet. Un experto en arqueología como él no podía ignorar que ni en Rennes-les-Bains ni en sus alrededores existía ni el más mínimo rastro de ningún cromleck como el que se hacía alusión en el título. Así, pues, aquella obra no podía ser más que un libro cifrado. Boudet se encontraba en posesión de algún secreto y lo había ocultado en aquel supuesto tratado de lingüística, que no era otra cosa que un tratado críptico de geografía.

—¿Un secreto? — la interrumpió Tomás — ¿No será la presencia de los restos de María Magdalena por esa zona?

—No lo sé. Mémé nunca me habló de ello. Más bien ella se inclinaba a pensar que en realidad se trataba de la localización de un conjunto de minas que encerraban grandes riquezas. ¿De dónde has sacado eso de la Magdalena?

—Bueno, es lo que mantiene un libro sobre el tema que…

—Bah, no hagas demasiado caso a todo lo que aparece en esa clase de libros — sentenció Marie con desprecio — Solamente venden humo siguiendo la estela de Dan Brown. Pura basura.

—Yo no sería tan tajante. A mí me ha parecido una propuesta de lo más atractiva. Y el libro parece bien documentado.

—Créeme — el tono de Marie sonaba de lo más prepotente — Es más de lo mismo. Además, mémé siempre me había dicho que la figura de Henri Boudet no tenía nada que ver con Saunière, que fue introducida en la historia por Pierre Plantard.

—¿Pierre Plantard? — a Tomás le sonaba aquel nombre, pero no lograba recordar dónde lo había oído.

—Sí, el verdadero creador de toda «La Belle Histoire», como solía llamarla mémé. Sin él seguramente ahora mismo no estaríamos hablando de este tema mientras nos dirigimos al feudo de Saunière.

—Pero yo creía que había sido Noël Corbu, con la información obtenida de Marie Dénarnaud, quien había dado forma a toda la historia.

—Más que dar forma, Corbu se la inventó literalmente, con el tesoro como eje central. Lo que hizo Plantard más tarde fue basarse en todo lo contado por Corbu para crear él mismo una trama a su conveniencia, llevando la historia a su terreno, con un giro argumental espectacular en donde los merovingios pasaban a ser los protagonistas.

»El primer movimiento de Plantard fue depositar en la Biblioteca Nacional de Francia en París, en enero de 1964, un folleto mecanografiado que llevaba por título “Généalogie des Rois Mérovingiens”, firmado por un tal Henri Lobineau. En él se pretendía demostrar que la dinastía de los merovingios no había acabado con Dagoberto II, sino que había continuado en la sombra gracias a que su hijo Sigeberto IV habría sobrevivido, dando lugar a una estirpe que se acabaría mezclado con varias de las familias nobles más importantes de Francia. ¿Verdad que os suena todo esto?

—Sí, son las genealogías que halló Saunière en los pergaminos, ¿verdad? — exclamó Irmine visiblemente animada.

—Exacto, ¿y a que no sabéis a dónde fue llevado el pequeño Sigeberto tras escapar de la muerte?

—No sé por qué, pero me lo imagino — dijo Tomás entrecerrando los ojos — ¿A Rennes-le-Château?

—¡Bingo! — exclamó Marie frotándose las manos — Gisèle, la madre de Sigeberto era de Rhedae, el antiguo nombre de Rennes-le-Château. Era la hija de Bera II, el conde del Razès. Por lo tanto, Sigeberto IV sería su legítimo sucesor en el condado, dando comienzo a una nueva estirpe de raíz merovingia, los Plant-Ards.

—¿Plantard? — susurró Tomás haciendo una mueca.

—Efectivamente, el «Retoño Ardiente», el título con el que se conocía a Sigeberto IV, y el que reclamaba el propio Pierre Plantard.

»Pero, veamos cuál fue su siguiente paso. En agosto de 1965, Plantard deposita nuevamente en la Biblioteca Nacional de Francia otro panfleto titulado “Les Descendants Mérovingiens ou l’Énigme du Razès Wisigoth”, de Madeleine Blancasall. Aquí se nos propone que la familia Hautpoul, los señores de Rennes, sabían de esa supervivencia merovingia, y que Marie de Nègre, la viuda de François d’Hautpoul, le había confiado ese secreto a su capellán, Antoine Bigou, el cura de Rennes-le-Château en aquella época. Cuando Bigou se vio obligado a huir del país debido a las consecuencias de la Revolución Francesa, escondió los documentos que le había entregado la Marquesa bajo el altar de su iglesia. Estos serían los documentos hallados por Saunière.

»Antes me preguntabas por Boudet, ¿verdad, Tomas? Pues aquí, en este panfleto de Plantard de 1965, es donde se introduce en la historia por primera vez la figura de Henri Boudet, el párroco de Rennes-les-Bains. Blancasall nos cuenta que el obispo de Carcassonne le presta a Saunière el libro de Boudet, “La vraie langue celtique”, y que una vez leído, se pone a buscar y halla los pergaminos.

»Además, se nos dice un dato revelador: que en 1891, dos miembros del Priorato de Sión visitaron a Saunière en Rennes-le-Château y le contaron que en su parroquia existía un “secreto” y un tesoro.

—¿El Priorato de Sión? ¿No es esa la orden secreta que aparece en El código da Vinci? — Irmine parecía entusiasmada con el tema.

—Cierto, Dan Brown lo utilizó como eje central de su novela, del mismo modo que tomó prestados todos los demás elementos de la historia de Rennes-le-Château y Saunière.

»Pero no debes olvidar, Irmine, que el Priorato de Sión, que algunos han pretendido remontar a la época de las Cruzadas y de aquella antigua Orden de Sión, en realidad fue fundado por el propio Plantard en 1956. Así consta en el Boletín Oficial de la República Francesa, con fecha del 20 de julio.

»Plantard se presenta como el Gran Maestre de ese Priorato de Sión, adoptando el nombre de Pierre Plantard de Saint Clair, llegando incluso a llamarse a sí mismo Chyren, haciendo alusión a una antigua profecía de Nostradamus sobre la venida de un gran monarca.

—Todo un personaje este Plantard — exclamó Tomás con una sonrisa.

—Pero eso no es todo — a Marie le brillaban los ojos — Incluso se llegó a decir, y eso te gustará, Tomás, que el linaje merovingio al que pertenecía Plantard provenía de la unión de Jesús con María Magdalena. En definitiva, que Plantard era su legítimo descendiente.

—¿Cómo? — balbuceó Tomás — ¿Plantard descendiente de Jesús?

—La verdad es que Pierre Plantard jamás realizó tal afirmación. En realidad el tema fue propuesto en 1982 por Henri Lincoln, Michael Baigent y Richard Leigh en “El enigma sagrado”. Sin embargo, Plantard nunca lo negó. Ya le iba bien. Más leña al fuego para engrandecer su ego.

»Tras aquellos dos primeros Dossiers Secrets, como serían llamados esos panfletos de Plantard, fueron depositados cuatro más en la Biblioteca Nacional Francesa entre 1966 y 1967. En el último, el que llevaba por título “Les Dossiers Secrets d’Henri Lobineau”, de finales de abril de 1967, aparecía la lista de los Grandes Maestres del Priorato de Sión, en donde se incluían grandes personajes de la Historia, como Nicolas Flamel, Leonardo da Vinci, Robert Fludd, Robert Boyle, Isaac Newton, Charles Nodier, Victor Hugo, Claude Debussy o Jean Cocteau. Con este documento, Plantard dejaba claro que el Priorato de Sión había estado detrás de la fundación de la Orden del Temple. O al menos, eso pretendía hacernos creer.

—¿Lo consiguió? ¿Consiguió engañarnos a todos? — los ojos de Irmine parecía querer salirse de sus órbitas — ¿Qué fue finalmente de Plantard? ¿Lo desenmascararon?

—Tras afirmar públicamente que Roger-Patrice Pelat, un amigo personal de François Mitterrand, el entonces presidente de la República, había sido unos de los Gran Maestres del Priorato de Sión, un tribunal francés ordenó registrar la casa de Plantard. Allí se requisaron infinidad de documentos, incluyendo una proclamación de Plantard como rey legítimo de Francia. Finalmente, Plantard admitió bajo juramento, que todo había sido una invención suya, y a partir de ese momento vivió en el anonimato hasta su muerte en Colombes el 3 de febrero de 2000.

—Así, pues, todo había sido un fraude perpetrado por el propio Plantard. ¡Increíble! — replicó Tomás mostrando perplejidad y admiración a la vez, ante la genialidad de aquel personaje capaz de orquestar una trama como aquella.

—Hace años, mémé me contó una historia sobre Plantard que jamás he revelado a nadie — Marie frunció el ceño y por un momento su voz quedo entrecortada — Veréis, parece ser que en cierta ocasión mémé se había encontrado a Pierre Plantard deambulando por las calles del barrio de Saint-Germain-des-Prés de París. Lo recordaba muy bien. Sucedió un 23 de diciembre de 1999, pocas semanas antes de su fallecimiento.

»El hombre presentaba un aspecto deplorable, iba mal vestido y sin afeitar, y sus ojos reflejaban una tristeza infinita. Nadie hubiese reconocido en él a aquel hombre elegante y refinado, a aquella mente privilegiada que había conseguido engatusar a media Francia. Pero mémé lo reconoció.

»Plantard parecía muerto de frío. Sin duda, su raído traje de color crema no le era suficiente para paliar los efectos de aquel invierno parisino. Mémé le invitó a tomar un café en el célebre Café de Flore en el Boulevard Saint-Germain y Plantard aceptó. Hacía muchos años que nadie le reconocía por la calle. Ya no era una figura pública y estaba apartado de todo.

»Aquella mañana había venido a París a visitar a unos familiares, según le contó, pero en realidad se encontraba allí, como finalmente le reconoció, para asistir a una ceremonia en la iglesia de Saint-Germain-des-Prés.

»Fundada por el rey merovingio Childeberto I para glorificar y santificar la túnica de San Vicente Mártir, traída desde Zaragoza en el año 542, la iglesia de Saint-Germain-des-Prés es considerada por los historiadores como el edificio religioso más antiguo de París. Allí fueron enterrados, además del rey Childeberto I, otros monarcas merovingios, como Chilperico I y Clotario II, convirtiéndose de este modo en la primera necrópolis real de Francia, anterior incluso a la abadía de Saint-Denis.

»Durante los años 30 Plantard había colaborado con Lionel de Roulet, un discípulo de Jean-Paul Sartre y cuñado de Simone de Beauvoir, en la fundación de un partido merovingio que llevaba el nombre de Le Cercle du Lys. Aquel había sido, sin duda, el germen y su fuente de inspiración para la creación de su entramado merovingio. Pese a los años transcurridos, Plantard nunca había dejado de formar parte de esa sociedad secreta, cuyo objetivo último no era otro que promover el regreso al trono de Francia de los descendientes de Childerico. Así, cada 23 de diciembre, los miembros de Le Cercle du Lys se reunían en la iglesia de Saint-Geremain-des-Prés para conmemorar la muerte de Dagoberto II.

»Pero la de aquel día no era una reunión como las demás. Ese mismo verano, durante las obras de restauración de la iglesia, los arqueólogos habían hallado tres sarcófagos de piedra de época merovingia que contenían once esqueletos. Para los miembros de la orden, aquella era una evidencia clara de que en Saint-Germain-des-Prés existía una necrópolis real merovingia.

»Plantard presentía que aquella sería su última reunión. Se encontraba cansado y ya no tenía fuerzas para seguir con aquello. Había renegado de todo, había renunciado a todo, y ya solo le quedaba aquel vínculo anual con Le Cercle.

»Quizá fue por eso que aquella mañana en el Café de Flore, Plantard había decidido hacerle una revelación a aquella mujer que le había reconocido por las calles de París. Se sentía cómodo con ella y, además, ya no tenía nada que perder. Tras una distendida charla frente a un café au lait, en la que Plantard le confesó a mémé que él jamás había pretendido ser ni descendiente de Dagoberto II, ni pretendiente a la corona de Francia, y menos aún descendiente de Jesús, que todo había sido una broma de escritor para conseguir un beneficio económico con la publicación de libros, finalmente le acabó reconociendo que en realidad sí que había merovingios en Rennes-le-Château.

»El rey Sigeberto IV y su esposa Magdala serían enterrados bajo la iglesia de Rennes-le-Château en el siglo VIII y la famosa Losa de los Caballeros formaría parte de su tumba. La escena representada en dicha lápida no dejaba lugar a dudas. De los dos personajes grabados en ella, el de la izquierda se hallaba en posición orante, de pie detrás de su caballo, mientras que el de la derecha era un caballero a la grupa de su corcel, que llevaba un orbe en una mano y un pilum en la otra, los elementos de la realeza merovingia. Los allí sepultados eran reyes.

»500 años más tarde, a finales del siglo XIII, sería descubierta la tumba bajo la iglesia de Santa Maria de Reddis, en aquel tiempo aún consagrada a la Virgen María. Al hallar el nombre de Magdala en uno de los féretros, se pensó que en realidad aquellos eran los restos de María Magdalena, y se procedió a cambiar la advocación de la iglesia, que a partir de aquel momento, sería llamada ya para siempre, iglesia de Santa María Magdalena.

»Méme nunca había podido olvidar aquel encuentro fortuito, y siempre se había preguntado si realmente Pierre Plantard le había contado la verdad, o su confesión había sido el producto de una de sus “bromas de escritor”.

Tras subir de nuevo al tren en la estación de Carcassonne, ya solo les quedaba una hora de trayecto hasta llegar a Couiza. Aquella era la primera vez que Tomás viajaba al país de los cátaros, de los Bons Hommes. Un territorio lleno de historia en donde había arraigado una corriente de pensamiento cristiano que había puesto en jaque a toda la Cristiandad. De hecho, se trataba de un movimiento religioso de carácter gnóstico que se había propagado por toda Europa Occidental a mediados del s. X. Durante el s. XII el catarismo se había asentado entre los habitantes del Languedoc, contando incluso con la protección de algunos señores feudales de la zona.

Como corriente gnóstica que era, la teología cátara era dualista, es decir, que creía que el universo estaba compuesto por dos mundos en constante conflicto, uno espiritual, creado por Dios, y otro material, creado por Satán. El reino de Dios no era, por lo tanto, de este mundo. Dios era el responsable de la creación de los cielos y las almas, mientras que Satán había hecho lo propio con el mundo material, las guerras, y la mismísima Iglesia Católica.

Tomás tomó de nuevo el libro de Cirne Cirabás y volvió a abrirlo al azar.

«La reacción del papa Inocencio III ante tal provocación no se hizo esperar. La amenaza estaba siendo demasiado grande. No sólo la Iglesia cátara se estaba haciendo cada día más y más activa, sino que cada vez eran más los fieles que se desmarcaban del control de la Iglesia romana, ¡dejando de pagar sus diezmos! Aquello no podía continuar así. Fue entonces cuando se inició la que se ha convenido en llamar “Cruzada Albigense”. El 22 de julio de 1209 los cruzados, al mando de Simón de Montfort, cayeron implacables sobre la ciudad de Béziers, perpetrando una de las mayores carnicerías que se recuerdan en nombre de la cristiandad. A partir de ese momento, la situación se tornó imparable. El vizconde Raimon-Roger Trencavel había huido de Béziers para refugiarse en Carcasona, pero fue apresado por Simón de Montfort, muriendo en los calabozos de la cité poco tiempo después. Simón de Montfort fue proclamado conde de Tolosa y poco a poco fue consolidando su posición como caudillo de las fuerzas ocupantes. Pero el destino habría de jugarle finalmente una mala pasada, y durante el sitio de Tolosa, en el verano de 1218, fue alcanzado por una catapulta, interrumpiendo trágicamente su meteórica carrera.

»Uno a uno fueron cayendo todos los reductos del catarismo bajo el yugo papal. A partir del Tratado de París (1226), y tras la derrota de las fuerzas del Languedoc ante las tropas francesas, entraría en escena la tristemente famosa Inquisición, quien se habría de encargar desde entonces de la represión de los herejes cátaros. En su huida de la Inquisición, la mayoría de fieles cátaros se refugió en el desde entonces célebre castillo de Montségur, bastión tan inaccesible como inexpugnable, y centro espiritual del catarismo, al tiempo que base militar, en donde tuvo lugar el último drama de los buenos hombres.

»En mayo de 1243, un poderoso ejército de más de diez mil hombres, bajo el mando del senescal de Carcasona, Huges de Arcis, emprendió el asedio de la fortaleza. El sitio habría de durar diez largos y penosos meses. Finalmente, tras fracasar en el intento de rendir por hambre a las más de 400 personas que albergaba el recinto (entre 150 y 180 perfectos y el resto caballeros, escuderos y sus familias), los cruzados decidieron emprender un ataque directo, y con la ayuda de un grupo de escaladores vascos, que lograron alcanzar una pequeña meseta de la cumbre de la montaña, bombardearon incesantemente el interior de la fortaleza hasta conseguir su tan esperada rendición. El 1 de marzo de 1244 Montségur había capitulado.

»Las condiciones de la rendición fueron claras y concisas. Los combatientes recibirían el perdón total y serían dejados en libertad si entregaban el castillo al rey de Francia. Por su parte, los perfectos cátaros deberían abjurar públicamente de sus creencias heréticas y confesar sus “pecados” a la Inquisición. Ante esta situación, los sitiados solicitaron una tregua de dos semanas, que aprovecharon para reafirmarse en su posición de no aceptar las condiciones de los hombres del rey. Así, el 16 de marzo de 1244, 215 cátaros fueron quemados vivos en una gran empalizada llena de leña al pie de la montaña, en un lugar que desde entonces ha sido tristemente conocido como el “Prat dels Cremats”. La leyenda había comenzado.

Por fin llegaron a la estación de Couiza-Montazels. Un hombre alto, moreno y de aspecto un tanto desaliñado les estaba esperando en el andén. Era Jean Lecleb.

—¿Madame Dupuy? — les asaltó con voz profunda — Soy Barthelemy Simonet, de P&S Avocats. Bienvenidos al Razès.

Cuando Marie tocó la mano de Lecleb sintió una desagradable sensación de repulsión que le desconcertó. Por teléfono le había parecido una persona muy amable y atenta. Incluso el tono de su voz parecía distinto. Irmine, por su parte, no pudo evitar dar un paso hacia atrás de manera instintiva, y Tomás se sorprendió frotando su mano contra el pantalón tras el saludo de cortesía.

—Vamos, suban al coche — les ordenó de manera tajante mientras abría el maletero de su Citroën C4 rojo y cargaba las dos maletas que llevaban los recién llegados — Ya sabrán que el entierro es a las 3 de tarde, y que Madame Rose había expresado su deseo de celebrar una misa en la iglesia de Santa Maria Magdalena. No nos sobra el tiempo.

—¿Una misa? — exclamó Tomás sorprendido — ¿Sabías tú algo de eso, Marie?

—La verdad es que no. Lo desconocía por completo. Pero si ese era el deseo de mémé, no voy a ser yo quien….

—No se preocupen — les interrumpió Lecleb de manera seca — Todo está arreglado. La ceremonia será oficiada por Monsieur l’abbé Séménou, el párroco de Quillan.

Una vez tomado el desvío hacia Rennes-le-Château comenzaron las primeras rampas. Eran 4’5 kilómetros de subida constante en donde, una tras otra, las curvas se iban dejando atrás a cada golpe de volante. A Marie se le encogió el corazón. La última vez que había tomado aquella carretera había sido con mémé.

«Lo que vas a ver hoy jamás lo olvidarás», le había dicho con los ojos vidriosos por la excitación.

Tras el último giro brusco a la izquierda, un pequeño cartel les anunció que ya habían llegado. Las calles estaban desiertas. No se veía ni un alma. En el interior del coche, nadie decía ni una palabra. Durante toda la ascensión, solo se había escuchado la respiración entrecortada de Lecleb, que, a medida que se aproximaban a su destino, se había vuelto cada vez más estruendosa.

Cuando por fin llegaron a la iglesia de Santa María Magdalena, el coche fúnebre ya les estaba esperando en la puerta. Dos hombres con traje negro fumaban un cigarrillo apoyados en el umbral, mientras que desde el interior del templo, unos ojos saltones parecían vigilarlos. Era el diablo de Rennes-le-Château, que derrotado por el peso del agua bendita, intentaba escapar de su cruel destino, implorando que le invitaran a fumar con ellos.

L’abbé Séménou salió a recibirlos, ya ataviado con los hábitos de la ceremonia.

—Bonjour, Monsieur damme. Todo está listo. Comenzamos en cinco minutos.

Entraron.

Cuatro mujeres con un pañuelo en la cabeza ocupaban los bancos laterales a la altura de San Antonio el Ermitaño. Tomás, Marie e Irmine avanzaron por el pasillo central de suelo ajedrezado y tomaron asiento en el primer banco frente al púlpito. El silencio era absoluto. Lecleb, por su parte, se había sentado en el último banco, junto a la puerta, sintiendo el aliento del diablo en su nuca.

De pronto, comenzaron a sonar las primeras notas de la Lacrimosa, del Requiem de Mozart, y el féretro de mémé, precedido por el sacerdote, recorrió toda la nave central hasta llegar ante el altar. Dos hombres más, de aspecto rudo y descuidado, acompañaban a los del traje negro. Uno de ellos, pequeño, delgado y con una aparatosa cicatriz en su mejilla derecha, mostraba una evidente cojera. El otro, corpulento y con una barba desaliñada, respiraba con dificultad.,

Comme un souffle fragile,

Ta parole se donne.

Comme un vase d'argile,

Ton amour nous façonne.

Ta parole est murmure.

Comme un secret d'amour,

Ta parole est blessure,

Qui nous ouvre le jour.

Las voces melodiosas de aquellas cuatro mujeres resonaron por toda la iglesia. Irmine no pudo contener el llanto y se aferró con fuerza al brazo de Tomás. L’abbé Séménou tomó la palabra.

—Nos hemos reunido aquí, en esta Iglesia de Santa María Magdalena de Rennes-le-Château, los familiares, amigos y conocidos de Rose para ofrecerle una despedida cristiana.

»Aunque toda despedida está teñida por las lágrimas y la tristeza de la separación, algo nos dice que este adiós no es para siempre y que nos volveremos a encontrar de nuevo al final del camino.

»El creyente de verdad sabe que esa meta final está en la casa de Dios, en quien ha creído y confiado, y donde espera descansar por toda la eternidad.

»Vamos, pues, a intentar superar el dolor y la tristeza de la separación, con la fe y la esperanza que nos dejó Jesús con su triunfo sobre la muerte.

»Que Dios Padre mantenga viva nuestra esperanza, que su Hijo Jesús nos acompañe a nuestro lado, y que su Espíritu de Amor esté con todos nosotros.

Una de las mujeres entregó a Marie una pequeña vela encendida para que prendiera con ella el gran cirio pascual que se encontraba en la cabecera del féretro.

—Junto al cuerpo sin vida de Rose — continuó el sacerdote — encendemos esta llama, símbolo de vida y resurrección. Que el resplandor de esta luz ilumine nuestras tinieblas y alumbre nuestro camino de esperanza hasta que lleguemos al reino de la claridad sin noche y de la paz sin final.

—Amén — susurraron como una sola voz las cuatro mujeres.

—Oremos. Te pedimos, Señor, por Rose, que nos fue tan cercana y querida, y por eso nos hemos reunido junto a ella. Concédele esa vida feliz y dichosa que tanto deseó; Y a nosotros concédenos fuerza para seguir unidos entre nosotros y junto Ti, y así cumplir con nuestros sencillos deberes de cada día, como personas y como cristianos. Te lo pedimos por Jesucristo Nuestro Señor.

—Amén — volvieron a repetir las cuatro mujeres.

—Lectura del libro de la Sabiduría. La vida de los justos está en manos de Dios y no los tocará el tormento…

Las palabras del sacerdote se desvanecieron por un momento de la mente de Tomás. Aunque podía ver como se movía su boca, ya no lo oía. Pasados unos segundos, incluso dejó de verlo.

Sus ojos se habían clavado en dos estatuas de escayola profusamente decoradas que se encontraban detrás del altar. Eran San José y a la Virgen María. Una estampa de lo más normal para una iglesia. Sin embargo, allí había algo extraño. Más que extraño, desconcertante. Cada uno de ellos llevaba en sus brazos a un niño, y ambos eran absolutamente idénticos.

De pronto recordó que en el Evangelio de Juan se mencionaba a un misterioso gemelo, un tal Tomás, el también llamado Dídimo. Siempre había sentido curiosidad por aquel personaje de quién compartía algo más que el nombre. En cierta ocasión su madre le había confesado que el día en que dio a luz, en realidad nació un gemelo con él, y que por eso le pusieron Tomás. El gemelo de Tomás había nacido muerto, y su padre lo había colocado en un saco, y con todo el dolor del mundo, lo había enterrado furtivamente junto al muro exterior del cementerio. Aquel suceso siempre le había atormentado. A menudo se preguntaba qué hubiese sucedido si en lugar de su hermano gemelo hubiese sido él quien naciera muerto. ¿Se habría llamado también Tomás su hermano? ¿Habría llevado su misma vida? ¿Estaría ahora mismo también en la iglesia de Rennes-le-Château en el funeral de la abuela de su novia? En definitiva, ¿sería él mismo?

«Tomás, ¿sabes que tanto la palabra hebrea Tomás, como el término griego Dídimo, significaban gemelo?», le había dicho mémé el día que la conoció.

»Para algunos, ese Tomás Dídimo habría sido el hermano gemelo de Jesús, quien tomaría su lugar tras la supuesta resurrección, apareciéndose a María Magdalena en forma de hortelano, a los peregrinos en el camino de Emaús o bien a los once en la montaña de Galilea.

»Sin embargo, para los llamados Evangelios gnósticos hallados en 1945 en las cuevas de Nag Hammadi, la interpretación de este hermano gemelo de Jesús era radicalmente diferente. En ellos, cuando se hablaba de encontrar al Jesús viviente, como sugería precisamente el Evangelio de Tomás, lo que en realidad se estaba diciendo es que uno podía llegar a reconocerse a sí mismo y a Jesús como gemelos idénticos. Así, quienquiera que alcanzara la gnosis, el conocimiento de lo divino, se convertiría en el mismísimo Cristo.

»En definitiva, lo que está haciendo este Jesús viviente de Tomás es incitar a sus oyentes a encontrar por sí mismos el camino hacia Dios. La clave, pues, estaba en buscar en nuestro interior. Conocerse a sí mismo. ¿Te conoces tú a ti mismo, Tomás?

»El Jesús del Evangelio de Tomás mantiene que cada uno debe descubrir la luz que tiene en su interior. Por lo tanto, no sólo Jesús procede de la luz divina, sino que también proceden de ella todos los hombres. Así pues, toda la humanidad comparte esa luz divina encarnada en Jesús, ya que todos hemos sido hechos a imagen de Dios.

»Pero esta búsqueda interior que sugiere Tomás, contrasta de una manera clara con el mensaje de los evangelios canónicos, y en especial, con el Evangelio de Juan, que en definitiva constituye la base dogmática de las creencias cristianas.

»Según Juan, sólo hay luz en Jesús, sólo él viene de Dios y sólo por él se puede llegar a Dios. Por lo tanto, Jesús, y ningún otro, es el único que trae la luz divina al mundo, y sin él éste estaría sumergido en las tinieblas. Solamente podemos sentir a Dios a través de la luz divina encarnada en Jesús. En consecuencia, ninguno de nosotros puede llegar a ser el hermano gemelo de Jesús, y mucho menos su igual. Debemos seguirle, creer en él y adorarle como a Dios en persona.

»Estas habían sido, pues, dos interpretaciones opuestas que llegaron a rivalizar entre sí, hasta que finalmente, habría sido la concepción de Juan la que acabaría por prevalecer, configurando desde entonces el pensamiento cristiano. Así, tras la unión del Evangelio de Juan a los otros tres evangelios, Marcos, Mateo y Lucas, formando el Nuevo Testamento, fue su particular visón de Jesús la que llegaría a dominar y a definir la doctrina cristiana. Yo soy el camino, la verdad y la vida: nadie va hacia el Padre si no es a través de mí. (Juan, 14:6).Te resulta familiar, ¿verdad?

—A ti, Señor, amigo del hombre, que quieres nuestro bien y nuestra felicidad, dirigimos nuestra oración — la voz de l’abbé Séménou volvió a sonar clara y rotunda.

»Te pedimos, Señor, por Rose, tu hija y nuestro hermana y amiga, que ha partido de este mundo, para que viva feliz en tu Reino de Amor y de Paz. Te lo pedimos, Señor.

»Te pedimos, Señor, por sus familiares y amigos, que se sienten tristes y solos, para que mantengan viva la esperanza de volverse a encontrar. Te lo pedimos, Señor.

»Te pedimos, Señor, que nos libres de todas nuestras tristezas y nos hagas portadores de vida y esperanza a todos los que sufren y lloran. Te lo pedimos, Señor.

»Te pedimos, Señor, por todos nosotros, para que lo mismo que hoy estamos reunidos aquí, sepamos unirnos en todas las situaciones de la vida. Te lo pedimos, Señor.

Mientras el sacerdote desgranaba toda su retahíla de peticiones y oraciones, los ojos enrojecidos de Irmine se postraron en el rostro triste de la Magdalena del altar. Al igual que ella, una lágrima resbalaba delicadamente por su sonrosada mejilla. Por un instante recordó la última vez que había asistido a un funeral, y se agarró con más fuerza al brazo de Tomás. Una tras otra, aquellas emotivas palabras que mémé había pronunciado el día en que despidieron al abuelo, volvieron a ella más nítidas que nunca.

«Si te vas antes que yo, no lloraré por tu ausencia, me alegraré por todo lo que hemos amado juntos.

»No te buscaré entre los muertos, en donde nunca estuvimos, te encontraré en todas aquellas cosas que no habrían existido si tú y yo no nos hubiésemos conocido y amado.

»Tú estarás a mi lado, sin duda alguna, en todo lo que hemos creado juntos: en nuestra hija, por supuesto, pero también en el sudor compartido, en los trabajos y fatigas, y en las lágrimas que intercambiamos día tras día.

»Y en todos aquellos que pasaron a nuestro lado: siempre recibieron algo de nosotros y llevan incorporado, sin saberlo ellos ni notarlo nosotros, algo de mí y de ti.

»También nuestros fracasos, nuestras indiferencias y nuestros fallos serán testigos permanentes de que estuvimos vivos y no fuimos ángeles sino humanos.

»No me ataré a los recuerdos ni a los objetos. Porque dondequiera que mire y hayamos estado juntos, con quienquiera que hable y nos conociese, allí habrá algo tuyo, algo nuestro. Aquello sería distinto si tú y yo no hubiésemos aceptado vivir juntos nuestro amor durante estos años. El mundo estará ya siempre salpicado de nosotros.

»No lloraré porque me falten tus palabras y tu calor. Lloraré porque el cuerpo se llena de lágrimas ante todo aquello que es más grande que él, que no es capaz de comprender, pero que entiende como algo grandioso. Porque, cuando la lengua no es capaz de expresar una emoción, ya sólo pueden hablar los ojos.

»Y viviré. Viviré creando cada día y más que antes. Porque yo no sé cómo, pero estoy segura que desde tu otra presencia tú también estarás creando junto a mí.

»Así, con esta esperanza, continuaré dejando mi huella, para que cuando mi muerte nos vuelva a dar la misma voz, cuando nuestro próximo abrazo nos incorpore, ya sin ruptura, a la Única Creación, muchos puedan decir de nosotros: si no se hubiesen amado, ¡qué hubiera sido de nosotros!

—Ahora ya vuelven a estar juntos — murmuró Irmine dejando escapar una sonrisa que Tomás no comprendió.

—Te damos las gracias, Señor, por nuestra hermana Rose que nos fue muy querida y que ha partido de este mundo a tu Reino.

»Te damos las gracias por la amistad que nos regaló, y por la paz que sembró a su alrededor.

»Que nada de su vida se pierda, que sus buenas obras nos sirvan de ejemplo, y que todos los que estuvimos unidos en la vida, estemos aún más unidos, ahora que la muerte nos ha separado.

—Amén.

L’abbé Séménou, enarbolando el hisopo en su mano derecha, comenzó a rociar agua bendita sobre el féretro dando una vuelta a su alrededor. Mientras las cuatro mujeres entonaban el Cantique de Siméon, el sacerdote dio una segunda vuelta procediendo a su incensación, honrando así el cuerpo de la difunta.

—En señal de nuestra esperanza en que Dios nos dará un cuerpo nuevo e inmortal, y para dar testimonio de nuestra fe en la Resurrección, yo bendigo este cadáver con el agua que le recibió la Iglesia el día de su Bautismo.

»El Dios de todo consuelo que con amor infinito creó al hombre y ha dado a los creyentes la esperanza de resucitar, derrame sobre nosotros su bendición.

»Id en paz y glorificad al Señor con vuestra vida.

Los dos hombres de negro volvieron a entrar en la iglesia acompañados por sus tétricos ayudantes y tomaron el féretro. Los ojos de Lecleb brillaron cuando el ataúd pasó frente a él.

«No puede usted fallar, Monsieur Lecleb», le había dicho el Príncipe Andreas, «Madame Rose posee lo que estamos buscando. Pero tenga cuidado, su salud es muy delicada. No la fuerce demasiado. La necesitamos con vida».

Ya era tarde para eso. Sin duda, en París se le había ido la mano, pero todavía estaba a tiempo de solucionarlo. El Príncipe aún no sabía nada de lo sucedido.

La comitiva atravesó en silencio el jardín del calvario y entró en el cementerio. L’abbé Séménou iba detrás de la caja, mientras que a unos pocos metros de distancia, Marie, Irmine y Tomás le seguían con paso cansino.

«Memento homo quia pulvis es et in pulverem reverteris», leyó Tomás en el dintel de la puerta del cementerio, bajo una macabra calavera de eterna sonrisa. Tragó saliva y cruzó el umbral.

Avanzaron lentamente por el pasillo central, sin más ruido que el de sus pisadas sobre la negra gravilla. Un oscuro nubarrón cubrió el Sol por completo, y de repente un fuerte viento comenzó a soplar por entre las tumbas. Mientras caminaban flanqueados por viejas cruces de piedra y de hierro forjado maltrechas por el tiempo, Tomás leyó algunos de los nombres grabados en las estelas, a lado y lado del camino. Baruteau. Sauzede. Raynaud. Sanchez. Rougé. Jau. Rivière. Coll. Verdier. Moulines. Meric. Maury. Azaïs. Delmas. Huillet. Simmans.

Cuando llegaron al muro más alejado de la entrada, allí donde se encontraban las tumbas de la familia Corbu, de Marie Dénarnaud, y la antigua sepultura de Bérenger Saunière, el féretro giró a la derecha y se detuvo. Allí, en la esquina en donde se amontonaban los restos de la vieja tumba del párroco, se abría una profunda fosa.

Los cuatro hombres bajaron el féretro con unas cuerdas mientras l’abbé Séménou pronunciaba unas palabras ininteligibles a la vez que lanzaba un puñado de tierra sobre la caja.

Silencio. Solo se escuchaba el fuerte viento soplando entre los árboles. Mémé ya descansaba en paz.

Lecleb, unos pasos más atrás, contemplaba toda la escena con una mueca en su rostro, tratando de diseñar en su mente cuál iba a ser su próximo movimiento.

—Bueno, Monsieur Simonet — le dijo Marie mientras pasaba por su lado — ya puede usted darse por satisfecho. La última voluntad de mémé ha sido respetada.

—Cierto, Madame, ahora debo regresar a París. Mi cometido aquí ha llegado a su fin. En breve recibirá noticias de mi bufete para proceder a la lectura del testamento. Hasta entonces, pues. Y permítame que le reitere mis más sentidas condolencias.

Lecleb tendió la mano a Marie, y de nuevo, un escalofrío volvió a recorrerle la espalda.

El hombre de la cicatriz y el corpulento asmático se quedaron, palas en mano, para cubrir el foso de tierra, mientras que el resto de la comitiva abandonó el cementerio con lentitud. Irmine, agarrada ahora al brazo de su madre, seguía llorando. Marie no había derramado ni una sola lágrima durante toda la ceremonia.

Tomás, por su parte, se quedó unos minutos más. Siempre le habían gustado aquellos cementerios antiguos con las tumbas en el suelo. Pasear entre las lápidas y contemplar aquellos rostros del pasado que le devolvían la mirada desde el otro lado, siempre le provocaba una sensación contradictoria de paz e inquietud.

Sin saber por qué, sus pasos se detuvieron frente a la tumba que había delante mismo del campanario.

Era la tumba de un tal Barthélémy Rivière, fallecido el 22 de abril de 1896.

—Aquí es donde Monsieur le Curé halló el acceso a la cripta. La muerte del pobre Barthélémy le vino como anillo al dedo.

Tomás dio un respingo. El hombre de la cicatriz se había colocado a su lado y comenzaba a liarse un cigarrillo, apoyando sus manos sobre la pala.

—¿Cómo dice? — Tomás dio un paso hacia atrás.

—Verá. Mi abuelo solía contarme que su padre, enterrador como yo, había conocido a Monsieur le Curé.

»En cierta ocasión, a principios de 1895, según le había dicho su padre, le pidió que le ayudara a levantar la losa sepulcral de la tumba de la Señora de Rennes. Estaba aquí mismo, en la tumba de Barthélémy.

—¿La Señora de Rennes? - se sorprendió Tomás.

—Sí, Monsieur, la Marquesa de Blanchefort, la noble Marie de Negre d’Ables. Mire, fíjese en lo que hay allí arriba — el hombre de la cicatriz señaló con el cigarrillo una especie de viga de piedra que sobresalía de la pared del campanario — Se trata del antiguo balaustre de la iglesia que fue incrustado en lo alto del campanario para indicarnos la ubicación exacta de la tumba de los Señores de Rennes. ¿Lo ve?

Aquél hombre tenía razón. Justo en la perpendicular del pilar incrustado se hallaba la tumba de Barthélémy Rivière, o lo que es lo mismo, la tumba de la Marquesa.

—Y fue a través de la tumba de la Señora de Rennes que Monsieur le Curé penetró en la cripta. Mi bisabuelo entró con él en varias ocasiones, pero jamás dijo ni una sola palabra de lo que había visto allí dentro. Sin embargo, sí que contó que sus trabajos en el cementerio habían provocado las quejas de los vecinos, y que durante los meses que siguieron Monsieur le Curé le mandó que reparara todos los desperfectos y que acondicionara el cementerio para no levantar más sospechas.

»El destino acudió en su ayuda durante la primavera del año siguiente. ¿Qué mejor manera que tapar el acceso a una tumba que con otra tumba? El viejo Barthélémy Rivière murió aquel mes de abril y Monsieur le Curé aprovechó la ocasión para enterrarlo justamente ahí, sobre la tumba de la Marquesa. A nadie se le ocurriría profanar el descanso eterno del pobre Barthélémy para entrar en la cripta, ¿no cree usted?

Tomás abandonó el cementerio con la extraña sensación de que, en cierto modo, sí que había profanado el descanso de Monsieur Rivière. Ahora sabía cómo había entrado Bérenger Saunière en la cripta y cómo había encontrado lo que fuera que hallase. La tumba de los Señores de Rennes, un pequeño tesoro, las reliquias de la Magdalena o los restos de una princesa merovingia.

—Que el diablo me lleve si sé qué es lo que Monsieur le Curé encontró allí abajo — masculló el hombre de la cicatriz mientras le seguía hasta el umbral — No obstante, hay una imagen que no me he podido quitar nunca de la cabeza. De niño, mi abuelo acostumbraba a contarme que cierta noche su padre vio a l’abbé Saunière salir de la cripta llevando en sus manos una extraña caja de metal.

Capítulo 18

Jean Lecleb había tomado el desvío hacia Rennes-le-Château a primera hora de la mañana. A pesar de haberse pasado toda la noche al volante, no tenía sueño. Se había ido sobreestimulando a base de cafés bien cargados durante todo el trayecto y sus pupilas estaban dilatadas al máximo.

Pero antes de llegar a su destino, tomó la ruta a mano izquierda que conducía a Lavaldieu y Soubirous. Su corazón había comenzado a acelerarse, aunque no sabía muy bien si se trataba de una señal o de un exceso de cafeína. No le importó. Tras seguir unos minutos por aquel camino y pasados un par de cruces en los que eligió la carreta de la derecha, decidió dejar su Citroën C4 rojo a la sombra de unos árboles y continuar a pie.

Pese a los años transcurridos, Lecleb recordaba perfectamente el camino. Su abuelo André le había llevado por allí una de aquellas calurosas tardes de agosto, cuando solía acompañarle en sus expediciones de verano por la zona.

«Vamos, Jeannot, ahora nos toca caminar un poco. Ya verás como la excursión vale la pena», las palabras de pépé resonaban de nuevo en su cabeza con una claridad sorprendente.

Continuó ascendiendo por un estrecho camino hasta que llegó a un nuevo cruce. Le costaba respirar. Se detuvo unos segundos para tomar aire y continuó por un sendero que descendía ligeramente. El suelo estaba embarrado. De pronto se encontró con dos alambres que le cortaron el paso. Lecleb escozó una sonrisa.

«Ten cuidado con esa valla, Jeannot», le había advertido inútilmente pépé, «Suelen estar electrificadas para que el ganado no se escape».

Pero el pequeño Lecleb ya había agarrado uno de los alambres con la mano, y la sacudida lo dejó sentado en el suelo llorando de dolor.

Esta vez Lecleb tomó un palo, aplastó los alambres contra el suelo, y pasó por encima de una zancada. Pépé habría estado orgulloso de él.

Al final del estrecho sendero se topó con una pequeña gruta de boca triangular.

«Esta no es la cueva que buscamos. Sigamos por aquí, por estas escaleras talladas en la roca. Es un poco más arriba».

Lecleb siguió el consejo de su abuelo y ascendió por aquellos escalones de piedra.

«Aquí la tienes, Jeannot, la Grotte du Fournet», le había dicho pépé exultante.

Por fin había llegado. Allí estaba. Con su majestuosa entrada semicircular, como si de la puerta de una iglesia románica se tratase. El tiempo no había pasado para ella. Sin embargo, ahora se la conocía con otro nombre: La Grotte de la Madeleine.

—Pero, pépé, ¿qué es lo que hemos venido a buscar aquí?

Aquel lugar le traía muchos recuerdos. Allí fue donde pépé le contó por fin, qué es lo que había estado buscando todos esos años.

—Mira, Jeannot, ¿qué ves desde aquí? — Se habían colocado los dos en el interior de la gruta y contemplaban el paisaje que se dibujaba ante sus ojos.

—Veo una colina, y un pueblecito en la cima.

—Es Rennes-le-Château — la voz de pépé se había quebrado — pero, fíjate qué tenemos justo delante. Es la Tour Magdala.

—¿La Tour Magdala? — Lecleb no sabía de qué le estaba hablando su abuelo. Por aquel entonces aún no había oído hablar de Rennes-le-Château ni de Bérenger Saunière, y pépé era plenamente consciente de ello.

—No te preocupes, Jeannot, más tarde subiremos a la colina y lo comprenderás todo — Entonces pépé le contó la fabulosa historia de l’abbé Saunière y de su increíble hallazgo, y el pequeño Lecleb quedó atrapado para siempre.

—Estoy convencido de que l’abbé Saunière conocía este lugar — le había dicho pépé con cierta excitación — Verás, en el nuevo altar que colocó l’abbé en su iglesia existía un altorrelieve que mostraba a una María Magdalena llorosa y de rodillas en el interior de una gruta rocosa muy parecida a esta. Junto a ella, una cruz formada por dos ramas, una muerta y la otra viva, un libro abierto y una calavera. La Magdalena vestía un manto de color oro, y los dedos de sus manos se entrelazaban de una forma un tanto curiosa. Pero lo más sorprendente era que, a sus espaldas, en el exterior de la gruta, se intuía la silueta de una especie de construcción recortada contra el cielo, que muy bien podría tratarse de lo que ahora mismo tienes ante tus ojos, Jeannot. Luego, cuando entremos en la iglesia, te lo mostraré y podrás juzgar tú mismo.

Cuando, más tarde, Lecleb vio el altorrelieve del altar en Rennes-le-Château, no tuvo ninguna duda. La Magdalena estaba en la Grotte du Fournet.

Mientras contemplaba de nuevo la silueta de la Tour Magdala desde la entrada de la gruta, Lecleb escuchó un ruido que provenía del interior. Era un murmullo extraño y lejano que reverberaba por las paredes de la cueva. Allí dentro había alguien.

Sin pensárselo dos veces, Lecleb se tumbó en el suelo y comenzó a reptar hacia el interior de una profunda grieta que se abría a su izquierda. El sonido provenía de allí.

Con la aplicación de linterna de su Smartphone, Lecleb fue avanzando lentamente por un estrecho pasillo, arrastrando brazos y piernas. De pronto, se iluminaron unos extraños objetos justo delante de él. Era una pequeña estatuilla de terracota de María Magdalena, rodeada de tres velas a medio consumir y un diminuto cuenco de barro en donde aún humeaba un hilo de incienso.

—¿Hay alguien ahí? — gritó, y sus palabras regresaron a sus oídos rebotando por las paredes de la gruta.

El murmullo se apagó, al igual que su Smartphone, quedando en la oscuridad más absoluta. Un sudor frío recorrió la frente de Lecleb. Se había quedado sin batería.

Al final de aquel túnel percibió un tenue destello que le animó a continuar. Le costaba respirar y su pulso se iba acelerando cada vez más.

Cuando por fin llegó a una cámara más amplia, vio la luz parpadeante de un candil que proyectaba un vaivén de sombras en la pared rocosa.

—Yo a ti te conozco — dijo una voz ronca desde un rincón de la estancia. Un rostro macilento surgió de la oscuridad, como procedente del mismísimo infierno — Eres Jeannot, el nieto de André. ¿Sabes que yo conocía a tu abuelo?

Su cabello, largo y grasiento, le cubría parcialmente unas facciones que, con una nariz aguileña y unos ojos excesivamente saltones, le conferían un inquietante aspecto de rapaz.

—Ven, siéntate aquí a mi lado — dijo alargando hacia él una de sus manos, negra como el tizón.

Lecleb se acercó gateando sin decir ni una palabra. De pronto, al ver sus pies desnudos, lo reconoció. A menudo lo había visto deambular por las calles de Rennes-les-Bains en compañía de aquellos a los que llamaban «los descalzos», una comunidad pseudo hippy que había encontrado en la zona el lugar idóneo para llevar a cabo su modo de vida alternativo y al margen del sistema.

—¿De qué conocía usted a pépé? — preguntó Lecleb al fin, y su voz le sonó tan extraña que apenas la reconoció.

—¡El pequeño Jeannot! Tu abuelo me había hablado mucho de ti.

«Mañana no podrás venir conmigo, Jeannot», le había dicho pépé una noche mientras cenaban. «Es demasiado peligroso».

Al día siguiente, al alba, un ruido en el piso de abajo, había despertado al pequeño Lecleb. Al mirar por la ventana vio a su abuelo como cargaba todo su equipo en un viejo jeep. El conductor llevaba un gorro de lana rojo, y una enorme pipa colgaba de su boca. Antes de subir al jeep, pépé había levantado la mirada hacia la ventana y le había lanzado una de aquellas sonrisas que tanto le reconfortaban. Lecleb jamás había podido borrar aquella imagen de su mente. Esa fue la última vez que vio a pépé.

—Ya sabes que tu abuelo estaba obsesionado en encontrar a la Magdalena por estas tierras — el «hombre rapaz» lanzó un fuerte suspiro que resonó por toda la cámara — Durante años recorrió todas y cada una de las cuevas de la región buscando alguna pista que le llevara a los restos de la Santa.

»Tú le acompañaste en alguna de esas excursiones, ¿verdad? Sé que incluso estuvisteis aquí mismo en cierta ocasión. Pero, desgraciadamente, André murió sin ver cumplido su sueño.

»Aunque estaba convencido de que los huesos de la Magdalena reposaban en alguna de las grutas de la región, jamás los halló. Tu abuelo no creía en la autenticidad de las reliquias de Saint Maximin, y menos aún en las de Vézelay. Para él, eran simplemente falsas reliquias.

»Pero te diré una cosa, Jeannot. Yo sí que sé dónde se encuentra la Magdalena.

El cuerpo sin vida de André Lecleb había sido encontrado por unos excursionistas aquella misma tarde en el interior de la llamada Gruta de los Esqueletos, en Bézu, envuelto en un charco de sangre, y con el cráneo fracturado por varios puntos. La policía forense había descartado una caída accidental, ya que las múltiples heridas ponían de manifiesto que había habido ensañamiento. Desde el primer momento se sospechó de su compañero de expedición, un extraño personaje que llevaba un llamativo gorro rojo y una enorme pipa, y que había sido visto con él aquella mañana en Saint-Just-et-le-Bézu. Nunca se encontró a nadie con aquella descripción.

—¿Ha encontrado usted los restos de la Magdalena? — le preguntó Lecleb sin dar demasiado crédito a lo que acababa de oír.

—No, todavía no, pero sé dónde están — los ojos saltones del «hombre rapaz» parecían salirse de sus órbitas — Intenté decírselo a tu abuelo, pero no me hizo ningún caso. Aquel día se empeñó en ir a Bézu y entrar en la Gruta de los Esqueletos. Aquel no era el lugar, pero ya sabes lo tozudo que se ponía a veces. No, allí no había nada. Se lo dije, y me ignoró. Tu abuelo era un auténtico cretino. Pero ya no importa. Jamás salió de esa gruta. Los huesos de la Magdalena ahora me pertenecen a mí.

El «hombre rapaz» tomó entre sus negruzcas manos una enorme pipa y se la colgó de los labios. Lecleb palideció. No podía ser. Era él. El asesino de pépé.

Un impulso irrefrenable se apoderó de Lecleb. Sus ojos se inyectaron en sangre y no pudo controlar su ira. De un brinco se abalanzó sobre él y le agarró la garganta con ambas manos. Apretó con todas sus fuerzas. Sorprendentemente, el «hombre rapaz» no ofreció resistencia alguna. Se fue apagando entre sus manos como una de aquellas mugrientas velas, hasta que se desplomó en el suelo como un fardo viejo y maloliente.

Lecleb respiró hondo y los latidos de su corazón resonaron por toda la cueva. La luz del candil parpadeó, proyectando un inquietante baile de sombras sobre las paredes rocosas. Lecleb se frotó los ojos. Le escocían.

De pronto, notó una leve corriente de aire en su nuca. Tenía que salir de allí. Se estaba ahogando. Se inclinó para coger el candil y de repente se dio cuenta de que se encontraba solo en la estancia. No había ni rastro del cuerpo de aquel desgraciado. Miró con ansiedad a un lado y a otro, pero allí no había nadie más. Le temblaban las piernas.

Lecleb se arrastró gateando por el estrecho conducto, tomando cada bocanada de aire como si fuera la última. Un punto de luz al final del túnel le indicaba que pronto saldría al exterior. Con una de sus rodillas destrozó la pequeña estatuilla de la Magdalena, y con su brazo dejó el cuenco de barro hecho añicos. El olor a incienso se le hacía insoportable.

Por fin, aturdido y con el rostro desencajado, Lecleb salió de la gruta. Ante él, la Tour Magdala parecía mucho más cercana y resplandeciente.

Capítulo 19

Rennes-le-Château, 21 de septiembre de 1891

Todo había sido planeado para que llegara hasta allí, y por fin, aquella lluviosa noche de otoño Bérenger Saunière lo había conseguido.

Cuando sus temblorosas manos habían extraído aquella polvorienta caja de metal del interior de uno de los sarcófagos carolingios de la cripta, el párroco de Rennes-le-Château no había podido evitar que una solitaria lágrima se deslizara lentamente por una de sus mejillas.

Hacía ya seis largos años que el sacerdote se había hecho cargo de la vieja parroquia. Pero aunque se había encontrado con una iglesia en un estado lamentable, su ánimo no había decaído en absoluto. Todo lo contrario. Sabía que había sido enviado allí con un propósito bien preciso, por lo que de inmediato se había entregado en cuerpo y alma a la restauración de su templo. Las pistas no tardarían en llegar, una tras otra, para marcarle el camino a seguir.

La más decisiva de todas ellas, la que cambiaría el devenir de los acontecimientos, había llegado a sus manos unos días antes, durante el desmontaje del antiguo púlpito. Al retirar el balaustre de madera que sujetaba la estructura, el campanero Antoine Captier había descubierto algo.

Una noche, mientras hacía su habitual ronda antes de cerrar la iglesia, Captier había visto un reflejo brillante procedente del capitel del viejo balaustre que sujetaba el púlpito, y que los albañiles habían dejado en el suelo entre los escombros. Al acercarse a él, se había dado cuenta de que se trataba de una botellita de cristal que sobresalía de una especie de compartimiento secreto situado en el interior del capitel. Intrigado, el campanero había tomado delicadamente la botellita de cristal entre sus manos, percatándose por primera vez de que su interior albergaba un pequeño fragmento de pergamino enrollado.

Un mensaje del pasado.

L’abbé Saunière habría de pasarse en vela toda aquella noche en su afán por dilucidar la naturaleza del pergamino. A la mañana siguiente, una luz resplandeciente iluminaba su rostro.

Aquella misma noche le había pedido a su fiel Marie que le acompañara al cementerio. Por fin sabía en dónde buscar. La alta y fornida figura de l’abbé, sosteniendo sobre su hombro derecho lo que parecía ser un pico y una pala de grandes dimensiones, se había detenido frente a una tumba, justo delante de la torre del campanario. A su lado, Marie sostenía una pequeña lámpara de gas.

A una señal de Saunière, la mujer levantó la lámpara lo más que pudo, iluminando entre sombras una especie de viga pétrea incrustada que sobresalía de lo más alto del campanario. Sin duda, aquella era la tumba.

«CI GIT NOBLE MARIE DE NEGRE DABLES DAME DHAUTPOUL DE BLANCHEFORT….» había comenzado a leer l’abbé sobre la fría losa horizontal.

Sin perder ni un instante, Saunière intentó mover la piedra agarrándola con todas sus fuerzas por uno de sus extremos. La losa no se movió. Era demasiado pesada. Entonces el sacerdote cogió el pico y comenzó a hacer palanca por todo el perímetro de la dalle hasta que poco a poco se fue desplazando.

—Marie, ayúdame — susurró a la pobre muchacha, mientras le hacía gestos para que comenzara a empujar con él desde aquel lado.

Tras unos minutos de duro esfuerzo, la losa se había movido lo suficiente como para poder contemplar el interior de la tumba. Marie introdujo la lámpara en el interior de la cavidad, proyectando un baile de sombras con su vaivén. Saunière creyó ver los restos de un ataúd semienterrado a unos escasos dos metros de profundidad.

—Dame la lámpara y espera aquí, Marie. Si oyes algún ruido, tira de la cuerda — El sacerdote se había atado una gruesa cuerda alrededor de la cintura y comenzaba ya a descolgarse al interior de la fosa. Cuando sus pies se posaron sobre el féretro sintió un agudo escalofrío por toda la espalda.

Sobre la maltrecha madera de la tapa, aún podía distinguirse una enorme cruz grabada, y bajo ella, el blasón de los Hautpoul.

Saunière miró a su alrededor con nerviosismo, levantando la lámpara para ampliar más su campo de visión. De pronto su mirada se detuvo en una de las paredes de la cámara. Allí, medio cubierto por las raíces, se abría un hueco de tamaño considerable. L’abbé acercó más su lámpara hacia ese punto y le pareció distinguir un tramo de escaleras labradas en la piedra que descendían hacia la más absoluta oscuridad.

Todo había comenzado hacía ya once años. Recién ordenado sacerdote, Bérenger Saunière había sido destinado como vicario a la parroquia de Saint André en Alet-les-Bains. Allí ayudaba a l’abbé Joseph-Thèodore Lasserre en sus tareas diarias, y entre otras obligaciones, le asistía en la catequesis, administraba bautismos a los recién nacidos y confirmaciones a los moribundos, e incluso oficiaba algún que otro funeral.

Aquel primer domingo de diciembre había llegado a la parroquia Monseigneur Leuilleux, el Obispo de Carcassonne, acompañado por l'abbé Siruguet, su secretario particular, con el objetivo de realizar la Visita Pastoral de aquel año. Se trataba de examinar y valorar las estructuras e instrumentos destinados al servicio pastoral. Aprovechando la circunstancia Monseigneur siempre solía visitar a algunos enfermos del pueblo, así como a los niños que hacían catequesis.

Fue precisamente ese domingo, tras la misa matinal, oficiada excepcionalmente por el propio Monseigneur, y mientras el joven Saunière estaba sumergido en la palabra del Evangelista Lucas ante un grupo de niños frente a la capilla de Saint-Benoît, cuando habló con él por primera vez.

«En cierta ocasión, mientras la gente se agolpaba en torno a él para oír la palabra de Dios, y estando él de pie junto al lago de Genesaret, vio dos barcas que estaban en la orilla; los pescadores, que habían desembarcado, estaban lavando las redes. Subiendo a una de las barcas, que era la de Simón, le pidió que la apartara un poco de tierra. Desde la barca, sentado, enseñaba a la gente. Cuando acabó de hablar, dijo a Simón: “Rema mar adentro, y echad vuestras redes para la pesca”. Respondió Simón y dijo: “Maestro, hemos estado bregando toda la noche y no hemos recogido nada; pero, por tu palabra, echaré las redes”. Y, puestos a la obra, hicieron una redada tan grande de peces que las redes comenzaban a reventarse. Entonces hicieron señas a los compañeros, que estaban en la otra barca, para que vinieran a echarles una mano. Vinieron y llenaron las dos barcas, hasta el punto de que casi se hundían. Al ver esto, Simón Pedro se echó a los pies de Jesús diciendo: “Señor, apártate de mí, que soy un hombre pecador”. Y es que el estupor se había apoderado de él y de los que estaban con él, por la redada de peces que habían recogido; y lo mismo les pasaba a Santiago y Juan, hijos de Zebedeo, que eran compañeros de Simón. Y Jesús dijo a Simón: “No temas; desde ahora serás pescador de hombres”. Entonces sacaron las barcas a tierra y, dejándolo todo, lo siguieron».

La voz grave y sosegada de Monseigneur Leuilleux le interrumpió, como salida de uno de los frescos del muro de la capilla.

—San Jerónimo nos dice que sacar los peces del agua significa liberarlos de las fauces de la muerte y de una noche sin estrellas, para darles el aire y la luz del cielo. Significa trasladarlos al reino de la vida, que es luz y visión de la verdad. Naturalmente, el hombre lo ignora, sumergido como está en las aguas de este mundo. Por eso se opone encarnizadamente a quien quiere sacarle del agua. Cree que es como un pez cualquiera, que ha de morir en cuanto se le ponga fuera de las profundidades del agua. Y a decir verdad, este salir del agua trae consigo la muerte. Pero esta muerte conduce a la vida verdadera, en la que el hombre comienza a descubrir realmente el sentido de su vida. Ser discípulo significa dejarse pescar por Jesús, el Pez misterioso que ha bajado a las aguas de este mundo, a las aguas de la muerte; que se ha hecho pez él mismo, para dejarse primero apresar por nosotros y hacerse después pan de vida para nosotros.

Monseigneur felicitó a Saunière por su excelente trabajo en la parroquia y ordenó a l’abbé Siruguet que se hiciera cargo de los niños durante unos minutos. Tomó al joven vicario por el brazo y ambos comenzaron a caminar lentamente por la nave central.

Lo que entonces le contó el Obispo habría de marcar para siempre la vida del joven sacerdote.

Tres años atrás, Monseigneur Leuilleux había creado la llamada “Comisión Arqueológica para la restauración de las iglesias del Aude”, compuesta por laicos y sacerdotes, cuyo principal objetivo era la restauración de los edificios diocesanos y del mobiliario religioso de las iglesias. Pero además, según le contó Monseigneur, dicha Comisión mostraba un especial interés por recuperar y salvaguardar ciertos objetos históricos o artísticos, como pergaminos, fragmentos de vitrales y de esculturas o inscripciones tumulares.

De hecho, su relación con esos objetos «especiales» había comenzado ya hacía muchos años, cuando el Obispo aún era el párroco de la iglesia de Boulogne-sur-Mer. Allí, había recuperado la Saint-Sang, una reliquia mítica que según la tradición, Ide de Lorraine, la condesa de Boulogne, habría recibido de manos de su hijo Godefroy de Bouillon, directamente de Jerusalén. Se trataba ni más ni menos que la reliquia de la Sangre de Cristo. Así, para conmemorar ese hallazgo, en 1859, el entonces abbé Leuilleux, había mandado construir la Capilla de Notre-Dame du Saint-Sang en ese mismo lugar.

Pero había sido hacía escasamente un mes, cuando la Comisión Arqueológica había obtenido sus primeros frutos. Durante la reparación del altar de Saint-Just en la Catedral de Narbonne, se había encontrado bajo el tabernáculo una caja de plomo que contenía algunas reliquias y una cruz de plata, así como un pergamino que se convirtió en polvo apenas tocarlo. Los objetivos de Monseigneur Leuilleux parecían estar cumpliéndose al pie de la letra.

Por eso, cuando Monseigneur le propuso a Saunière aquella misión, el joven sacerdote no pudo negarse.

Aquella era, no hacía falta ni decirlo, una misión secreta. Hasta aquel momento las reuniones de la Comisión se habían mantenido en la más absoluta de las reservas, y ni siquiera sus miembros más fieles sabían con exactitud qué objetos habían sido recuperados. Se requería, pues, la máxima discreción, y el Obispo había visto en el joven vicario al hombre perfecto para llevar a cabo sus planes.

Ahora, Monseigneur Leuilleux iba en busca de una nueva reliquia. Una reliquia que, según había llegado a sus oídos, se encontraba en posesión de la familia Nègre, los Señores d’Ables, de Niort y de Le Clat. Se trataba, creía, de algo muy importante para la Cristiandad, y con su hallazgo, Monseigneur pretendía emular el éxito obtenido con la recuperación de la Saint-Sang en Boulogne-sur-Mer.

—Recordad, mi querido Bérenger, no habléis de esto con nadie. Dadme vuestra palabra. Muy pronto recibiréis noticias mías — Pero aquella sería la última vez que lo viera. Unos meses más tarde, Monseigneur Leuilleux dejaría la Diócesis de Carcassonne para ser nombrado Arzobispo de Chambéry.

Sin embargo, su sucesor, Monseigneur Billard, no dejaría caer en saco roto la misión encomendada al joven vicario de Alet. Al año siguiente, l’abbé Saunière fue enviado a su primer destino como párroco: la pequeña aldea de Le Clat, feudo que había pertenecido a los Nègre.

Durante los tres años que l’abbé estuvo en Le Clat, no encontró nada. Si bien la soledad extrema y el aislamiento absoluto de la parroquia, a unos eternos doce kilómetros de Axat por un tortuoso camino de mulas entre espesos bosques de castaños, le permitieron dedicarse a conciencia a su misión, allí no había nada.

Se había encontrado una iglesia nueva, construida hacía escasamente dos años, y consagrada a Nuestra Señora de la Asunción, por lo que no pudo iniciar ningún trabajo de restauración que le sirviera de excusa para sus pesquisas. Su búsqueda fue, pues, lenta y discreta, procurando no levantar sospechas entre los rudos aldeanos de la región.

Finalmente, viendo que su presencia en Le Clat no daba ningún fruto, Monseigneur Billard había decidido trasladar a l’abbé a un nuevo destino, destino en el que la familia Nègre también había tenido un papel relevante. Así, el 1 de junio de 1885, l’abbé Bérenger Saunière llegaba a la maltrecha parroquia de Rennes-le-Château.

Capítulo 20

—«…vIO a l’abbé Saunière salir de la cripta llevando en sus manos una extraña caja de metal» ¿A qué os recuerda esto? — dijo Tomás mientras escanciaba un Corbières Château de Villefalse del 2009 que les acababan der servir.

Se habían sentado a cenar en Le Jardin de Marie, el Bar-Restaurante que regentaba de manera impecable Morgan Marrot en los antiguos jardines de l’abbé en la Viila Bethania. Una música suave y relajante lo inundaba todo.

—¿Qué quieres decir? — preguntó Irmine llevándose la copa a los labios.

—Creo que sé a dónde quieres ir a parar — sentenció Marie sin apartar su mirada de la carta — Te estás refiriendo a las últimas palabras que pronunció mémé, ¿verdad?

—Exacto, «Lo que la Princesa esconde te dirá quién eres; lo que el Reino en su Castillo protege en la caja lo tienes». ¿Nos estaba hablando mémé de la caja que halló Saunière en la cripta?

—Les recomiendo, messieurs-dames, el plato del día: Grillade de Magret de Canard — Morgan, servicial y diligente, les regaló la mejor de sus sonrisas.

—¿Lo que el Reino en su Castillo protege? ¿De qué Reino hablaba mémé?

—Verás, Irmine — Marie miró a su hija con aquel aire maternal que tanto detestaba la joven — Según me contó mémé en cierta ocasión, el nombre de Rennes-le-Château provenía de la antigua ciudad de Rhedae, una pequeña villa romana que se acabaría convirtiendo en una importante fortaleza visigoda. El nombre Rhedae fue evolucionando y adquiriendo distintas variantes, Redes, Reddas, Reddis. Hasta que finalmente, en un documento del 1347, aparecía la forma Regnis. A partir de entonces llegarían las variantes Regnes, Rehennes, Renes, Rennes, hasta llegar al actual Rennes-le-Château.

—Curioso — exclamó Tomás — y ¿a qué se debió el paso de Reddis a Regnis? Son raíces distintas, ¿verdad?

—Eso mémé nunca me lo contó. Pero sí me dijo que Reddis significaba «cruce de caminos», como el antiguo nombre de la ciudad de Reus; y Regnis hacía alusión a los Reinos.

—¿Qué Reinos? — preguntó Tomás, observando la etiqueta de la botella de vino y esbozando una sonrisa.

—Ni idea. Pero fijaos en una cosa — Marie se inclinó sobre la mesa como si quisiera evitar que la oyeran los demás comensales — Cuando mémé nos dijo eso de «lo que el Reino en su Castillo protege», sin duda nos estaba hablando de Regnis, de Rennes-le-Château. Mémé quería que viniésemos aquí, pero, ¿por qué?

—Sí, tiene sentido. Y el Castillo de Regnis debe de ser el que hemos visto antes de llegar a la iglesia, ¿no?

—Exacto, Irmine, ese es el Castillo de los Hautpoul, los Señores de Rennes — Marie se echó hacia atrás en la silla y relajó todo su cuerpo. Le dolía la espalda. Intentó encontrar una postura más cómoda.

De pronto, la música cesó, dando paso al informativo regional de la noche.

«(…) La resaca del llamado 'Día de la Ira' ha traído hoy varios ataques en Hebrón (Cisjordania) y Jerusalén. Tres palestinos -entre ellos una mujer- han muerto abatidos esta mañana tras intentar apuñalar a israelíes en tres ataques diferentes que han dejado varios heridos, según la Policía de Israel. Al atardecer, un palestino cometió el cuarto apuñalamiento del día y tercero en Hebrón provocando heridas de consideración a un soldado israelí. El atacante fue herido de gravedad. La ola de violencia, que azota esta zona desde el pasado 1 de octubre, se mantiene en todo lo alto (…)».

—Creo que lo que mémé trató de decirnos es que buscáramos una caja en el Castillo de Rennes-le-Château — exclamó Tomás alzando excesivamente la voz para no escuchar las noticias — ¿La caja que encontró Saunière en la cripta?

—Es posible. Mañana podríamos hacer una visita al Castillo, ¿qué os parece?

—Tú conoces al propietario, ¿verdad? — Tomás comenzaba a impacientarse. Tenía hambre.

—Sí, Henri Fatin. Un tipo extraño. Cuando visité el Castillo con mémé en los 70, nos echó literalmente a la calle.

—Messieurs-dames, le Magret de Canard — les sorprendió Morgan con su eterna sonrisa y sujetando los tres platos con una sola mano — Disculpen la intromisión, pero Monsieur Fatin acaba de vender el Castillo en viager a un empresario de Toulouse.

—¿En viager? ¿Qué significa eso? — preguntó Irmine devorando con los ojos el apetitoso plato.

—Se trata de la venta de una propiedad mediante un contrato de renta vitalicia — explicó Tomás frotándose las manos — Es decir, que el vendedor, que puede continuar ocupando la vivienda, recibe una suma pactada, más una renta vitalicia mensual hasta el día de su muerte. Se parece de algún modo, aunque no del todo, a las hipotecas inversas que conceden los bancos.

—Exacto, Monsieur — dijo Morgan sirviéndole el último plato — Henri Fatin aún permanece en el Castillo, aunque apenas se deja ver. Está muy mayor.

—¿Cómo se llama el nuevo propietario? — preguntó Marie.

—Lo siento, Madame, pero él prefiere mantenerse en el anonimato. Solo puedo decirle que responde a las iniciales A. A. Eso es todo.

Por un momento, Morgan borró la sonrisa de su rostro y la cambió por una extraña mueca. En la mesa de al lado, un hombre mayor, con el pelo y la barba blancos como la nieve, le llamó. Hablaron unos segundos, y Morgan desapareció tras la puerta de la cocina.

Marie no pudo evitar fijarse en él. Lo tenía justo delante. Llevaba una camisa a cuadros azules bajo un chaleco safari gris oscuro. Sobre la mesa, un libro abierto parecía captar toda su atención. De pronto, lo reconoció.

—No os deis la vuelta — dijo Marie bajando la voz — pero justo detrás vuestro está Henry Lincoln.

—¿Henry Lincoln? ¿De qué me suena ese nombre?

—Vamos, Tomás, lo sabes muy bien. Henry Lincoln, uno de los autores de “El Enigma sagrado”, el libro que lanzó al mundo el misterio de Rennes-le-Château. De hecho, es el único que continua con vida.

—Cierto. Ahora lo recuerdo. Henry Lincoln — Tomás se volvió disimuladamente — pero ¿qué hace aquí?

—Desde que en 1982 publicara su libro, Lincoln quedó atrapado en estas tierras. Creo que tiene una casa en Rennes-les-Bains, aunque cada semana organiza sus rutas particulares por Rennes-le-Château.

—Cobrando, imagino, ¿no?

—No lo dudes, Tomás — sentenció Marie con una sonrisa en los labios — Si en todos estos años Lincoln no se ha movido de aquí es que la gallina de los huevos de oro sigue poniendo todavía.

—Yo no sé si la gallina pone o no pone, pero la verdad es que este canard está de muerte.

«(…) El cuerpo de un varón de 42 años fue encontrado muerto ayer noche en la bañera de un apartamento en la Rue de la Liberté, en el centro de Carcassonne.

Tras el macabro hallazgo, el médico forense ha denegado el permiso de entierro, teniendo en cuenta que la muerte es de lo más "sospechoso".

Por su parte, el fiscal de Carcassonne ha solicitado la autopsia de la víctima, de nacionalidad británica, que se llevará a cabo el próximo lunes. Dicha autopsia ayudará a establecer el origen de la muerte y permitirá saber a los investigadores si el caso debe seguir abierto (…)».

—Pero este señor debe seguir cobrando sus derechos de autor por su libro, ¿no? — Irmine no se atrevía a darse la vuelta para mirarlo.

—Por supuesto, y han sido millones de ejemplares vendidos. Imagínate. Sin embargo, ya hace años que el bueno de Lincoln ha renegado de las tesis propuestas en aquella obra. Ahora ya no cree ni en Magdalenas ni en descendencias de Jesús. Se ha decantado más bien por el tema de la Geometría Sagrada.

—Ese sí que es un tema «inquietante» - bufó Tomás con ironía.

—Cierto. Hexágonos, pentágonos y triángulos trazados sobre el mapa de la región de Rennes-le-Château; similitud entre las distancias entre distintas iglesias, Arques y Terroles, Arques y Peyrolles, Esperaza y Coustaussa, Esperaza y Granès; y así sucesivamente. Y para ponerle la guinda al pastel, Lincoln también aplica esa geometría a los famosos pergaminos hallados por Saunière.

«Lincoln se ha equivocado», le había dicho mémé aquella mañana ante la enorme reproducción de uno de aquellos pergaminos que había realizado Henri Buthion. «En The Priest, the Painter and the Devil, su segundo documental dedicado al misterio de Rennes-le-Château, que acaba de salir a la luz, Henry Lincoln da una solución errónea no solo al texto desencriptado sino que falla en el método utilizado. Usa un alfabeto de 26 letras, en lugar del antiguo de 25, con lo que ya empieza a cometer errores desde la primera secuencia. Sorprendentemente, al llegar a la última, la hace de manera correcta para que todo encaje. Da la sensación de que ni siquiera se ha tomado la molestia en hacer él mismo las comprobaciones más elementales. Cuando al día siguiente del estreno del documental le dijeron que había cometido un error gravísimo con el alfabeto de 26 letras, Lincoln dijo que para solucionarlo simplemente hacía falta hacer dos transposiciones de letra en lugar de una. Pero eso es totalmente falso. No se obtiene nada coherente si se hace de esa manera. Un nuevo error incomprensible de Lincoln».

De pronto, un joven corpulento, con el cabello muy corto y una barba de varios días, se acercó a Henry Lincoln con un ejemplar de “El Enigma sagrado” en una de sus manos.

—Monsieur Lincoln, ¿sería usted tan amable de firmarme el libro?

El inglés lo miró de arriba abajo con gesto molesto y continuó sumergido en la lectura sin decir ni una palabra.

—¿Monsieur Lincoln? — insistió el joven, colocándole el libro ante sus narices.

—Este libro ya no es mío — dijo de manera lacónica y con aire de desprecio — No pienso firmarlo.

—Pero, ¿cómo que no es suyo?

—Para mí ya no vale, no existe, reniego de él — el tono de voz de Lincoln se hacía cada vez más desagradable.

—No puede usted decir eso, Monsieur. Yo lo he leído y es maravilloso — el joven parecía desesperado. Se le estaba desmoronando un mito ante sus ojos.

—¡Tonterías! — bramó Lincoln con el ceño fruncido y dando un fuerte golpe sobre la mesa — No quiero hablar más sobre todo eso.

—Vamos, Monsieur — exclamó el joven alzando la voz — Se debe usted a sus lectores. No puede usted tratarlos de esa manera. Además, si tanto reniega de su libro, ¿qué demonios hace usted aquí todavía después de tantos años?

Lincoln se levantó bruscamente de la mesa y ante el asombro de su interlocutor, le tendió la mano con una sonrisa en el rostro.

—¿Te gusta el futbol, muchacho?

—Sí, claro, yo….

—Pues a mí hace años me colaron un gol por toda la escuadra — le confesó con cierta tristeza en los ojos — y debo admitir que en aquella ocasión hice un penoso y vano esfuerzo por no hacer la estatua.

Lincoln tomó el ejemplar de “El Enigma sagrado” y lo abrió por la primera página. El joven estaba desconcertado. Después de todo, el viejo chercheur se disponía a firmarle el libro.

—Muchas gracias, Monsieur Lincoln.

El inglés no dijo nada más.

Cuando por fin el joven recuperó el libro comprobó con estupor que Lincoln había tachado su nombre, y que, más abajo había escrito una escueta dedicatoria:

«Es mejor encender una vela que maldecir la oscuridad»

Henry Lincoln

«(…) Ayer tarde se declaró un incendio en una casa del bulevar Paul Langevin de Carcassonne. El fuego se extendió rápidamente desde el garaje, causando la intoxicación de una persona que en aquel momento se encontraba en el domicilio y que ha sido hospitalizada. La casa sufrió grandes daños (…)».

—Pero, ¿realmente encontró Saunière esos pergaminos? — preguntó Tomás llenándose una vez más la copa de aquel excelente Corbières.

—Verás, mémé siempre me había dicho que esos pergaminos eras falsos, que no habían sido escritos por l’abbé Bigou a finales del siglo XVIII, sino que…

Marie no pudo terminar de hablar. Una mano cruzada a destiempo y todo el Château de Villefalse de su copa se derramó fatalmente sobre sus pantalones.

—¡Mierda! — gritó Marie levantándose de un salto.

—Disculpa, mamá, ha sido sin querer — Irmine tomó su servilleta y se dispuso a frotar la mancha.

—No, déjalo — bufó Marie — No te preocupes. Será mejor que me vaya a la casa a cambiarme.

Habían alquilado una casa en el centro del pueblo, la «Maison de Dagobert», una vieja casa de piedra y madera, con cocina, baño y un dormitorio con dos camas. A Tomás no le agradaba la idea de compartir habitación con su suegra, pero no habían encontrado nada más práctico por la zona.

Mientras observaba a su madre saliendo del Restaurante, Irmine rompió en sollozos.

—Vamos, cariño, no ha sido nada — la consoló Tomás cogiéndole de la mano. En contadas ocasiones exteriorizaba sus muestras de afecto en público, raramente utilizaba cualquier término que delatara su relación. Tomás era así. Más de una vez había tenido que enfrentarse al típico «¿de verdad que sois pareja?»; a lo que Tomás siempre replicaba con contundencia, «lo que seamos o dejemos de ser solo nos incumbe a ella y a mí».

—No, no es eso, Tomás — balbuceó Irmine secándose las lágrimas con la mano — Siento una pena infinita en mi corazón. Es mémé. No lo puedo evitar.

—Es normal. Han sido días muy intensos y estás cansada. Además, a pesar de la distancia, siempre habías estado muy unida a mémé.

—Sé que la muerte no es el final. Lo sé. Solo morimos porque creemos en la muerte. Yo creo en la vida, en la vida eterna en Jesucristo. Sé que volveré a ver a mémé el día del Juicio Final, cuando todos resucitemos con la segunda venida de Cristo.

—Mira, Irmine, sé que tu dolor es grande, casi tan grande como tu fe — Tomás le agarró la mano aún con más fuerza — pero ya sabes mi opinión al respecto.

»Las creencias personales de cada uno, sobre todo las religiosas, ayudan muy poco a la hora de abordar el tema de la muerte. Sin embargo, si atendemos a las conclusiones de los diferentes estudios realizados sobre física cuántica, vemos que en realidad existen múltiples posibilidades, ya que la energía, al no poder destruirse, acabaría distribuyéndose por el multiverso. Por tanto, la vida nunca dejaría de existir.

»Recuerdo que hace años leí un estudio realizado con niños por dos psicólogos estadounidenses, en el que se llegaba a la conclusión de que todos ellos eran propensos a pensar que existían espiritualmente antes de haber sido concebidos. La creencia universal de que el alma existe antes de la concepción, va disminuyendo, pues, a medida que los niños se van haciendo mayores. Así, la reencarnación no sería más que un pensamiento intuitivo que vamos perdiendo a medida que aumenta nuestra capacidad de raciocinio. El concepto de inmortalidad va desapareciendo de nosotros a medida que crecemos.

—No empieces otra vez con tus ideas sobre la física cuántica — le recriminó soltándose de la mano de Tomás — Ya me has contado cien veces eso de las Experiencias… ¿cómo las llamáis?

—Experiencias Cercanas a la Muerte, las ECM — sentenció Tomás removiéndose en la silla — Pero es que esto no está reñido con tu fe, Irmine. Es un fenómeno que sucede, que no sabemos por qué sucede y que se aproximaría mucho a tu «vida eterna».

»Casi el 20% de las personas que sobreviven a una parada cardíaca aseguran haber tenido una experiencia de este tipo. Se trata de pacientes que, tras sufrir un coma o una muerte clínica, en el que desaparecen todas las señales externas de vida, incluida la conciencia y todo registro de actividad cerebral, nos cuentan sus sensaciones y percepciones.

»Pero, ¿cómo es eso posible? Si cuando el cerebro deja de funcionar, mueren las neuronas, ¿cómo algunas personas en coma son capaces de percibirse a sí mismas como un ser completo que ve, escucha y siente? La medicina suele explicar estos casos como simples alucinaciones causadas por la anoxia, es decir, por la falta de oxígeno. Pero si así fuera, todos los que regresan a la vida tras estar cerca de la muerte, experimentarían una ECM, ya que todos sufren una anoxia. Y eso no es así.

»Además, hay una serie de patrones que se van repitiendo en todos aquellos que han pasado por esta experiencia. Todos describen una sensación de paz increíble, de amor incondicional y en la que nadie te juzga. No quieren regresar, pero se ven obligados a hacerlo porque han dejado algo pendiente. Y curiosamente, todos cambian sus vidas después de pasar por una ECM, modificando su escala de valores y afrontando la vida de una manera totalmente diferente. En definitiva, todos pierden el miedo a la muerte. ¿A qué te recuerda todo esto?

«(…) La Policía ha encontrado este mediodía en París el cadáver de un hombre flotando en el río Sena. Se trata del abogado Barthelemy Simonet, de P&S Avocats, un prestigioso bufete de abogados expertos en sucesiones y herencias.

Aunque los cuerpos policiales dan más credibilidad a la hipótesis de que el hombre se cayó al agua, habrá que esperar los resultados de la autopsia para determinar con exactitud las causas de la muerte (…)».

—¡Tomás! ¿Has oído eso? — el rostro de Irmine empalideció — ¡Barthelemy Simonet! ¡Han encontrado muerto al abogado!

—¿Qué? — Tomás no comprendía nada — ¿Simonet muerto?

—Sí, en París, ¡ahogado en el Sena!

No podía ser. Barthelemy Simonet les había ido a buscar a la estación de Couiza aquella misma mañana, y había asistido al funeral de mémé.

—Pero, ¿estás segura de que se trata del mismo Barthelemy Simonet?

—Lo acaban de decir por la radio, Tomás. Barthelemy Simonet, un abogado de P&S Avocats. ¡Es él! — a Irmine le temblaba la voz.

De pronto, el pulso de Tomás se aceleró hasta adoptar un ritmo frenético. Empezó a respirar más rápido y más fuerte, y un calor sofocante le subió a la cabeza.

—¡Tu madre! — gritó al fin levantándose de la silla como impulsado por un resorte — ¡Tu madre está en peligro!

Tomás salió corriendo calle abajo hacia la «Maison de Dagobert». Se temía lo peor. Cuando llegó a la casa, la puerta estaba entreabierta. Suspiró hondo y entró.

Lecleb se encontraba sobre la mesa de madera de la sala con sus manos apretando con fuerza la garganta de Marie. Ambos rostros estaban desencajados. El del agresor, totalmente fuera de sí, se deshacía en una mueca imposible; mientras que el de Marie, con los ojos cerrados y la boca abierta, luchaba por conseguir un poco de aire para respirar.

Tomás no se lo pensó dos veces.

—¡Suéltala, maldito hijo de puta! — gritó abalanzándose sobre él y agarrándole por el cuello con el brazo, sin parar de maldecirle.

Los dos hombres cayeron al suelo, golpeándose contra la cocina, arrastrando con ellos un par de sillas. Soltando el codo hacia atrás, Lecleb consiguió zafarse del «abrazo» de Tomás y trató de huir por la puerta. Pero el profesor se lo impidió desde el suelo, sujetándolo por uno de sus pies y empotrándolo contra la encimera. Las manos de Lecleb se toparon allí con una cafetera de cristal y no dejó pasar la ocasión de lanzársela a su oponente. El estruendo fue enorme cuando el recipiente se hizo añicos contra la pared de la sala. Tomás esquivó el impacto, pero no pudo hacer lo mismo con el puño de Lecleb, que no vio venir, y que le impactó de lleno en la boca del estómago. Tomás quedó tendido en el suelo unos segundos, circunstancia que aprovechó Lecleb para salir corriendo de la casa.

—¡No dejes que se escape! — gritó Marie que ya había recuperado el aliento, pero aún le temblaban las piernas.

Tomás salió detrás del agresor. Lo vio perderse entre las sombras en dirección a la iglesia y corrió hacia allí. La puerta estaba cerrada. Lógico. Era de noche.

Entró en el jardín del calvario y fue hacia la puerta del cementerio. Cerrada también. ¿Dónde se había metido aquel tipo? Miró en el interior de la antigua biblioteca de Saunière, pero no, allí no había nadie. De pronto, Tomás se dio cuenta de que una de las vidrieras que daban acceso a la cisterna que existía bajo la biblioteca estaba medio abierta. O a Lecleb se lo había tragado la tierra o se había colado por allí.

Tomás se asomó por el hueco de la cisterna. No vio nada. Sacó su Smartphone e iluminó el fondo. Creyó ver la silueta de un animal, pero no estaba seguro. De repente, escuchó un ruido que provenía del interior. Era un ruido de pasos. Lecleb debía de haber entrado por allí.

El profesor se descolgó por la estrecha abertura y de un salto alcanzó el fondo de la cisterna. Su Smartphone le cayó al suelo y se apagó. La oscuridad volvió a ser absoluta. De rodillas, sus manos palparon a tientas el polvoriento suelo, mientras un sudor frío comenzaba a resbalarle por la frente.

Una lucecita verde parpadeó ante sus ojos. Allí estaba. Pero cuando volvió a iluminar la estancia, Tomás lanzó un grito de terror. Junto a él yacía un ser extraño, de piel cetrina y rostro felino, que parecía provenir del mismísimo infierno. Tragó saliva y se secó el sudor con la mano. Solo se trataba de un gato, un gato momificado.

A su lado, una trampilla de madera medio podrida permanecía abierta de par en par, mostrando unos escalones de piedra que parecían descender a las entrañas de la tierra. De nuevo, Tomás escuchó un ruido, esta vez procedente del interior de aquel agujero.

Con paso titubeante y sin saber muy bien dónde ponía los pies, comenzó a bajar por aquel tramo de escalones. Un fuerte olor a humedad invadió sus fosas nasales, provocándole un ligero mareo. Su Smartphone proyectaba un inquietante juego de sombras sobre las rugosas paredes de piedra.

Tras unos minutos de descenso, que a Tomás se le hicieron eternos, llegó a un estrecho pasillo sin desnivel. Un frío intenso se apoderó de él. Le rechinaban los dientes.

—¡Sé que estás ahí, desgraciado! — gritó con todas sus fuerzas para armarse de valor. Pero su voz reverberó de tal manera por las paredes que acabó provocándole el efecto contario.

Recorrió unos metros por el oscuro conducto, intentando no golpearse la cabeza con las rocas que sobresalían del techo. De pronto, notó una leve corriente de aire en la cara.

Había llegado a una estancia mucho más amplia, en donde unas formas rectangulares se amontonaban en el suelo sin orden alguno. Tomás se acercó a ellas.

Eran sarcófagos de piedra. Algunos estaban abiertos, pero la mayoría aún permanecían cerrados.

La luz de su dispositivo móvil se posó sobre uno de aquellos sarcófagos abiertos. Carecía de tapa y presentaba una profusa decoración de conchas en ambos costados. Tomás miró el interior del féretro de piedra. No pudo ver nada, ya que en ese preciso instante, sintió un fuerte golpe en la cabeza, y todo se apagó.

Tomás abrió los ojos. Oscuridad y silencio. ¿Qué había pasado? ¿Dónde estaba? Intentó moverse, pero no pudo. Le dolía la cabeza. Por un instante, el pánico se apoderó de él. ¿Estaba muerto? ¿O estaba sufriendo una de aquellas ECM que tanto le apasionaban? Quiso gritar, pero ni un sonido salió de su garganta.

No, no podía estar muerto. No veía ninguna luz brillante al final del túnel, todo era oscuridad; no sentía ninguna sensación de paz y tranquilidad, más bien todo lo contrario; y no percibía la presencia de ningún pariente fallecido, estaba solo, completamente solo.

Sin embargo, tras unos minutos de angustia, creyó escuchar una voz que le reconfortó. Era una voz de mujer, dulce y melodiosa, que le llamó por su nombre. «No temas, Tomás», le dijo, «La clave del Reino se encuentra aquí».

—¿Quién eres? — le preguntó Tomás, y sus palabras resonaron por toda la estancia. No obtuvo respuesta. Ya no volvió a escuchar aquella voz, pero ahora se encontraba tranquilo.

Intentó moverse de nuevo, y esta vez su mano derecha respondió a sus órdenes. Tocó un objeto frío y cortante. Parecía un cristal roto. Mientras, su otra mano se topó con un objeto mucho más familiar. Era su Smartphone.

Tomás comprobó con asombro que se encontraba en el interior de uno de aquellos sarcófagos de piedra. A su lado, junto a una de sus rodillas, había una botella de Coca-Cola con el cuello roto, de donde sobresalía un pedazo de papel enrollado. Habían unas palabras escritas en él, pero en aquel momento no consiguió identificarlas. Se guardó el papel en el bolsillo del pantalón y salió del sarcófago. A pesar de encontrarse entumecido, sentía como una extraña fuerza interior que le empujaba a abandonar aquel lugar. Incluso conocía el camino de salida.

Con paso decidido, pasó bajo un arco de medio punto y penetró en una sala de dimensiones aún más reducidas que la anterior, en donde había un pequeño altar de piedra. No se detuvo. Desde allí surgía un nuevo tramo de escalones que ascendían por un estrecho pasillo. Tomás comenzó a subir por él.

Al final del camino, una trampilla de madera le impidió continuar. La empujó con ambas manos, pero la trampilla no cedió. Volvió a intentarlo de nuevo, esta vez utilizando también la espalda, y por fin, la portezuela comenzó a moverse.

Un potente haz de luz le cegó por completo. Se había pasado toda la noche encerrado en aquella cripta, y ya había amanecido. ¿Dónde se encontraba? Aquello no era el exterior. Era una habitación cuadrangular con el suelo de tierra. Miró hacia arriba y vio un techo de madera y unas escaleras del mismo material que lo atravesaban. De repente lo comprendió. Aquello era el interior del campanario de la iglesia. Ante él había una extraña puerta de tela que abrió con facilidad. Detrás, una nueva puerta, esta vez de madera, permanecía cerrada desde fuera. La golpeó con el puño un par de veces, pero no se movió ni un milímetro.

—¡Abrid! ¡Estoy aquí dentro! ¡No puedo salir! — gritó Tomás golpeando la rígida madera una y otra vez.

Pegó su oreja a la puerta, y por un momento creyó escuchar voces que provenían del otro lado. Aquello le animó a seguir.

—¿Es que no me oís? ¡Aquí, en el campanario!

Unos minutos más tarde, la puerta comenzó a abrirse lentamente.

—¿Monsieur Castells? ¿Se encuentra usted bien? — un gendarme con los galones de adjudant penetró en el campanario. Irmine entró tras él llorando como una Magdalena.

—¡Dios mío, cariño! ¿Qué te ha pasado? ¿Dónde has estado toda la noche? — se abalanzó sobre Tomás y le abrazó con todas sus fuerzas.

—Vamos, Irmine, estoy bien. De hecho, me siento mejor que nunca. Anda, sécate esas lágrimas — dijo Tomás sacando un pañuelo de su bolsillo. Un pequeño papel enrollado cayó al suelo. L’adjudant Gregory Girou, de la Brigada de Couiza, lo recogió y leyó la frase que contenía:

—La clave del Reino se encuentra aquí. Alain Féral.

Capítulo 21

Desde primera hora de la mañana, un coche de la Gendarmerie de la Brigada de Couiza se había apostado en el cruce de Rennes-les-Bains, en la carretera de Arques. No era más que un control rutinario. En los últimos meses se había incrementado el número de accidentes en aquel tramo, y todos ellos habían sido por exceso de velocidad.

—Hoy hace exactamente seis meses de aquel terrible accidente, ¿lo recuerdas, Noémie?

La agente Noémie Lobineau lo recordaba muy bien. Había sucedido en su primer día de servicio como gendarme adjunta voluntaria. Una llamada de la central les había advertido que una mujer deambulaba desorientada por la carretera de Rennes-les-Bains. Tenía la cara ensangrentada e iba arrastrando su pierna derecha. «¡Mis hijas, mis hijas!», repetía desesperadamente sin parar de llorar.

El agente Stéphane Rivière había bajado del coche patrulla, envolviendo a la mujer en una manta, mientras que su compañera llamaba a una ambulancia.

«Vamos, madame, tranquilícese. ¿Qué ha sucedido?», le había dicho el gendarme con contundencia.

«¡Mis hijas, Monsieur l’agent!», repetía la mujer entre sollozos, «¡están allí abajo, dentro del coche!».

La agente Lobineau había corrido hasta el borde de la carretera y había visto un vehículo boca abajo en el fondo del barranco, sobre las aguas del rio Sals. Se escuchaban unos gritos de auxilio que procedían del interior del coche.

La gendarme no lo había dudado ni un segundo. De hecho, ni siquiera lo pensó. Había descendido por el pronunciado desnivel, agarrándose a arbustos y zarzales, hasta alcanzar la orilla del río. Unas manos diminutas asomaban por las ventanillas abiertas, mientras el agua entraba a borbotones al interior del vehículo.

Minutos más tarde, la agente Lobineau sostenía en brazos a dos niñas pequeñas rebozabas en lodo. La mayor no debía tener más de 6 años, y la pequeña, apenas alcanzaba los 3. No tenían ni un rasguño.

—Aquellas pobres criaturas volvieron a nacer aquel día — dijo la gendarme con los ojos humedecidos — En todo este tiempo no me las he podido quitar de la cabeza.

—Desde luego, Noémie, tu debut en la brigada no pudo ser más espectacular — la aduló el agente Rivière regalándole la mejor de sus sonrisas. Aquellos últimos meses se había establecido entre ellos una estrecha complicidad y ambos lo sabían.

De pronto, un coche pasó ante ellos a toda velocidad, tomando la carretera de Rennes-les-Bains. Era un Citroën C4 rojo.

—¿Has visto eso? — exclamó la agente subiendo la ventanilla — Vamos, Stéphane, arranca.

El coche patrulla salió derrapando sus ruedas traseras tras el Citroën C4 rojo, conectando su sirena luminosa.

—Fíjate, Noémie, la matrícula es de París.

—Cierto. Espera, déjame comprobar una cosa.

La gendarme manipuló la pantalla táctil del vehículo en busca de información.

—¡Aquí está! ¡La matrícula coincide! — a Lobineau le brillaban los ojos. Le gustaba su trabajo — Es el coche robado en París hace unos días. El del abogado Barthelemy Simonet, de P&S Avocats, cuyo cadáver fue encontrado ayer flotando en el Sena. ¡No le dejes escapar, Stéphane!

Pero el C4 rojo cada vez iba más deprisa, y el agente Rivière apenas podía mantenerse a rueda. Temía volcar a cada curva, por lo que la distancia entre los dos vehículos se fue agrandando a medida que se aproximaban a Rennes-les Bains.

Atravesaron la Estación Termal como un relámpago. El coche patrulla había conectado ya su sirena acústica, por lo que las pocas almas que deambulaban por la calle a aquellas horas de la mañana quedaron sobrecogidas. Aquel era un pueblo tranquilo y sus gentes no estaban acostumbradas a alborotos de esa clase.

Muy pronto llegaron al punto en donde se juntaban los ríos Sals y Blanque, y tomaron la carretera hacia Bugarach. Ante el asombro de los dos gendarmes, en la primera curva, el Citroën C4 rojo se precipitó al vacío a través de la espesa arboleda.

—¡Dios mío! — gritó la agente Lobineau llevándose las manos a la cabeza — ¿Qué hace ese loco?

Detuvieron el coche en el arcén y los dos agentes bajaron a toda prisa con las manos en sus respectivas cartucheras. El C4 rojo se encontraba empotrado contra el tronco de un árbol, a pocos metros de la orilla del río.

—Esta vez no te voy a permitir que bajes, Noémie - le dijo Rivière agarrándola por el brazo — Esperaremos a que lleguen los refuerzos. ¿De acuerdo?

—De acuerdo —asintió la agente a regañadientes.

Diez minutos más tarde, dos bomberos del cuartel Paul-Jean de Couiza descendían por el terraplén y llegaban a la altura del C4 rojo. No había ni rastro del conductor.

Un taxi la esperaba en la puerta de la «Maison de Dagobert». Marie Dupuy regresaba a París. No estaba dispuesta a permanecer en Rennes-le-Château ni un minuto más. Tenía miedo.

—No tienes porqué irte, mamá — trató de convencerla Irmine — Quédate con nosotros un día más. Tomás quiere visitar el Castillo esta tarde y me gustaría que nos acompañaras.

Marie miró a su hija con dulzura, agarrándole la mano con fuerza. Dos lágrimas solitarias comenzaron a resbalar por sus pálidas mejillas.

—Tengo que irme de aquí, cariño. Y tú deberías hacer lo mismo. Aquel desgraciado aún sigue suelto por la zona, y no sabemos qué intenciones tiene. Quizá ahora vaya a por ti. ¿Es que no te das cuenta?

—Pero, ¿quién era ese hombre? ¿Qué quería de ti?

—De una cosa estoy segura — dijo Marie cerrando los ojos — Aquel no era el abogado Simonet. Buscaba un objeto que, según él, estaba en posesión de mémé. Su rostro se desencajó cuando le dije que no sabía de qué me estaba hablando. Y sus manos, sus manos…

Marie no pudo más y estalló en un llanto desconsolado. Aún tenía las marcas de las manos de Lecleb en su cuello, y por un momento sintió que le faltaba el aire.

—Vamos, mamá, tranquilízate — la reconfortó Irmine dándole un abrazo — Deja al menos que te acompañe a la Estación de Couiza.

—No, no, tú quédate con Tomás. Te necesita. El pobre también ha sufrido el ataque de aquella bestia. Si no llega a entrar en la habitación en ese momento…

—Lo sé, lo sé, mamá — Irmine lo había pasado muy mal aquella noche. A Tomás se lo había tragado la tierra y su madre había sido atacada por un psicópata — Vamos, te ayudaré a terminar de hacer el equipaje.

Irmine comenzó a doblar la ropa de su madre para ir colocándola ordenadamente en su maleta. Una bolsa de plástico se lo impidió.

—¿Qué es esto? — preguntó sacando la bolsa de la maleta.

—Ah. Son los objetos de mémé que me dieron en la Residencia. Coge lo que quieras.

Irmine vació el contenido de la bolsa sobre la cama. Allí había dos o tres cadenas de oro con sus respectivas medallas, un par de anillos de planta, y un viejo broche ennegrecido. Pero lo que más le llamó la atención fue una pequeña estatuilla de madera policromada. Era la imagen de una mujer joven con un vaporoso vestido azul y una corona en la cabeza. ¿Dónde la había visto antes?

De repente, lo recordó.

Aquella era Santa Irmine. La estatuilla que mémé le había mostrado aquella calurosa tarde de agosto de hacía tantos años, en su casa de Le Marais.

—¿Te importa que me quede con esta estatuilla? — preguntó Irmine, mostrándosela a su madre.

—Un momento. Déjame ver eso — exclamó Marie fijándose en la estatuilla por primera vez.

La tomó entre sus manos, y de pronto, una extraña sensación invadió todo su cuerpo.

—Irmine, ¿tú sabes qué es esto?

—Sí — replicó la joven — es Santa Irmine. Mémé me la enseñó una vez cuando yo era pequeña. Me contó que a ella le debo mi nombre.

—Irmine, la hija de Dagoberto II — murmuró Marie — Después de tantos años, por fin ha vuelto a casa.

—¿Qué quieres decir? — Irmine no comprendía nada.

Marie se dejó caer en la cama con la estatuilla en la mano.

—Hace 40 años, una estatuilla exactamente idéntica a esta desapareció misteriosamente del interior de la iglesia de Rennes-le-Château.

—¿Mémé?

Mientras saboreaba un reconfortante café au lait en Le Jardin de Marie, Tomás no podía dejar de observar aquel pedazo de papel enrollado. «La clave del Reino se encuentra aquí. Alain Féral». ¿Quién demonios era Alain Féral?

—«El hombre del metro» — dijo de pronto Morgan, como si le hubiese leído el pensamiento — Así es como llamaban a Monsieur Féral los habitantes de Rennes-le-Château, ya que siempre se le podía ver realizando mediciones por todo el domaine de l'abbé Saunière. Si va usted al Museo aún podrá ver la espectacular maqueta que él mismo construyó, fruto de sus estudios sobre el terreno.

»Alain Féral llegó a Rennes-le-Château en compañía de su novia Sonia Moreau, en 1984, y dos años después ya había fundado la primera librería del pueblo, L'Atelier Empreinte. Féral ya provenía del mundo de la cultura. De hecho, en 1966 había sido miembro fundador de Les Enfants terribles, un peculiar grupo musical que alcanzó una cierta repercusión en su momento. Incluso, antes de volcarse en la música, había hecho sus pinitos como actor. Como verá, era un hombre polifacético.

—¿Qué le dice a usted la frase «La clave del Reino se encuentra aquí»? — le preguntó Tomás a bocajarro.

Morgan sonrió. Sus ojos mostraban una extraña luminosidad.

—Verá, Monsieur, entre 1984 y 1987, Alain Féral publicó una serie de cuatro dossiers bajo el título «Clef du Royaume des Morts» en donde exponía sus conclusiones tras sus años de investigación. ¡«La Clave del Reino de los Muertos» es la cripta de Rennes-le-Château!

Tomás se revolvió en su silla, frotándose la nuca, e inconscientemente se guardó el trozo de papel enrollado en el bolsillo de su pantalón.

—No debería sorprenderle esta analogía, Monsieur — se apresuró a añadir Morgan al comprobar el nerviosismo de su cliente — Féral reconoció en cierta ocasión que él había conseguido entrar en la cripta.

«Yo sé qué hay bajo la iglesia», le había dicho una vez a un amigo.

—¿Es eso verdad? ¿Cómo lo sabes?”

—Yo he entrado.

—No es posible.

—Sí, y un día tendrás la prueba.

—Cuéntame, cuéntame.

—Algún día se harán excavaciones serias bajo la iglesia y se encontrará lo que yo he descubierto: la cripta. Le coloqué un transmisor a mi gato y lo metí por un agujero. Él me condujo hasta allí. Además, dejé una pista de mi presencia.

—¿Qué?

—Puse dentro de una botella de Coca-cola vacía un papel en el que escribí mi nombre.

—No digas tonterías, Alain. Tú me estás tomando el pelo.

—No, mi querido amigo, hablo muy en serio.

Tomás no dijo nada más. Pagó su consumición y se despidió de Morgan, quien le regaló la mejor de sus sonrisas y una mirada de complicidad que le dejó descolocado.

Capítulo 22

Limoux, 22 de julio de 1946

Marie Dénarnaud había entrado en el despacho de Maître Ruffié de Limoux acompañada de Noël Corbu y de su esposa Henriette. A pesar de que una leve sonrisa comenzaba a dibujarse en su rostro, sus ojos enrojecidos delataban un gran pesar en su corazón.

Los Corbu eran buena gente. Desde que en aquel otoño de hacía ya cuatro años, René Guilhem, uno de los antiguos maestros de Rennes-le-Château, les había presentado, Noël y Henriette ya no se habían apartado de ella. Habían sido siempre muy afectuosos y satisfecho todas sus necesidades. Y aunque Mademoiselle Marie, como ellos solían llamarla, continuaba viviendo sola en su presbiterio, poco a poco se había ido acostumbrando a su presencia en el pueblo, sobre todo a la de la pequeña Claire, la hija de los Corbu, que con solo tres añitos, correteaba alegremente detrás de las gallinas que María tenía en el corral cada vez que sus padres venían a visitarla.

Ahora Marie iba a entregarles su vida entera. Ya jamás volvería a estar sola.

Cómo había echado de menos la compañía de Monsieur le curé. Tenía la sensación de que hacía toda una vida que ya no estaba a su lado. Tantos años de soledad la habían convertido en una mujer huraña, desconfiada, taciturna. A menudo se la veía pasear por el pueblo como un alma en pena, siempre se negro, con la espalda encorvada, y con aquel eterno pañuelo en la cabeza.

Cuando se ponía el sol acostumbraba a visitar la tumba de su querido curé. En los últimos treinta años no había faltado a la cita ni una sola noche. Siempre cumplía con el mismo ritual: depositaba sobre la fría losa unas flores frescas, y a continuación iniciaba un corto pero intenso monólogo que, según algunos aldeanos que habían presenciado la escena, en ocasiones más bien parecía una auténtica conversación.

Por fin había conseguido lo que tanto había ansiado: deshacerse de todas las propiedades que le había dejado el abbé. Lo había intentado sin éxito desde el mismo momento de su muerte, y ahora, veintiocho años después, estaba a punto de lograrlo.

Sin embargo, Marie estaba triste. Una tristeza infinita que habría de acompañarle el resto de sus días. Sí, había encontrado a una familia encantadora que la cuidaría, la protegería y la querría durante los años que le quedaban por vivir, pero el destino había querido que en ese preciso momento, su verdadera familia desapareciera para siempre de su vida.

Aquel mismo otoño de 1942 también había llegado al pueblo un matrimonio de Espéraza con una niña pequeña, de apenas cuatro años. Se habían instalado en el Castillo de los Señores, y a menudo solía verse a un hombre alto, espigado, de aspecto elegante, jugando en el patio con una niñita de cabellos oscuros como el azabache. La madre se dejaba ver en contadas ocasiones.

Una que esas ocasiones había sido aquel primer domingo, cuando acudieron en familia a la iglesia de Santa Maria Magdalena. A Marie aún se le humedecían los ojos cuando recordaba aquel día.

Cuando la vio por primera vez junto al diablo del bénitier, de inmediato supo que era ella. Tenía la misma mirada profunda que su padre, y su mismo pelo, oscuro como la noche. «Madeleine, su pequeña Madeleine». No podía creerlo.

Durante un breve instante volvieron a su mente todos aquellos recuerdos del pasado. El duro embarazo sin poder salir de casa, los cuidados constantes de Monsieur le curé, el parto doloroso y extenuante, el llanto desesperado de la pequeña, el calor de sus tiernos labios sobre su pecho.

Era la primavera de 1902. Los trabajos importantes en Villa Bethania ya habían concluido, y ahora los albañiles aguardaban la orden del arquitecto Caminade para comenzar la construcción de la Tour Magdala. Pero el abbé no quería comenzar su gran obra hasta el nacimiento de su niña. Finalmente, el 13 de mayo la pequeña Madeleine había llegado a este mundo, y con ella, la «Tour de l’Horloge», «La Tour du Midi», nombres con los que se había bautizado la construcción sobre el plano, comenzaría su andadura, convirtiéndose en «Tour Magdala», en homenaje a su hija recién nacida.

Pero lo más duro y doloroso aún estaba por llegar. Durante todos aquellos años, Marie había querido olvidar todo aquel sufrimiento, pero no lo había conseguido. La imagen de su madre, Madame Alexandrine, tomando en brazos a la pequeña Madeleine y saliendo de la habitación precipitadamente la había perseguido todo aquel tiempo. El llanto desgarrador de la pequeña aún seguía atormentándola sin piedad cada vez que cerraba los ojos.

«Es lo mejor para ella», le había dicho su madre, «y para ti también, hija mía. Crecerá feliz en el seno de una familia amiga de Espéraza, los Bonnet, ¿los recuerdas? Nunca han podido tener hijos, y ahora Madeleine será una bendición para ellos. Estará bien. Ellos serán ahora sus padres».

A partir de aquel momento, la mirada de Monsieur le curé se tornó más oscura e impenetrable, enmascarando su infinito dolor con los trabajos de construcción de su Tour y con la preocupación por el nombramiento del nuevo Obispo de Carcassonne, Monseigneur Paul-Félix Beuvain de Beauséjour, que ese mismo día 13 de mayo había reemplazado al difunto Monseigneur Billard.

Aquella primera mañana de domingo no se habían dicho nada, pero sus ojos se buscaron sin cesar durante toda la homilía del abbé Fafeur. Marie, sentada en el primer banco, junto al púlpito, ni siquiera escuchaba las palabras del viejo párroco. Su alma ya no estaba allí. Se encontraba unos bancos más atrás, junto a su preciosa Madeleine, su vida, su amor, su corazón. Y junto a aquella niñita de ojos negros y cabellos oscuros que apretaba la mano de su madre con temor. Su nieta.

El encuentro había tenido lugar al día siguiente. Era mediodía y Marie regresaba a casa con un cesto lleno de verduras frescas. Le gustaba bajar cada mañana a aquel pedazo de tierra que poseía a la entrada del pueblo, en donde cultivaba todo tipo de hortalizas y verduras para su propio consumo. Al pasar junto al Castillo de los Señores, se había detenido ante la puerta del patio, como intuyendo que algo iba a suceder en breves instantes.

«¿Mademoiselle Marie? ¿Es usted?», una voz dulce y suave la sorprendió a su espalda. Lo que sucedió a continuación habría de permanecer para siempre en lo más profundo del alma de las dos mujeres.

Marie y Madeleine, madre e hija, se fundieron en un emotivo y desgarrador abrazo, entre lágrimas y sollozos. Cuarenta años de separación se desvanecieron de repente en sus recuerdos, como si jamás hubiesen existido. La pequeña Madeleine había vuelto a casa.

A partir de aquel día sus encuentros habían sido cada vez más frecuentes. Tenían toda una vida que recuperar. A menudo se las veía en el patio del Castillo, charlando a la sombra de una higuera, mientras la pequeña correteaba entre las faldas de Marie. En ocasiones también les acompañaba su marido, Víctor Raynaud, quien solía contarle las novedades de Espéraza, que si el viejo Jean Baptiste Cartier había fallecido recientemente, o que si el bueno de Barthélemy Pagés había vuelto a tener otro hijo, y ya era el séptimo.

Aquellos años fueron sin duda los más felices de su vida. Había recuperado a su querida hija y ahora volvía a tener una familia.

Atrás habían quedado aquellos interminables lustros de oscuridad y encierro voluntario que siguieron a la muerte de Monsieur le curé. Ahora Marie disfrutaba de su hija y de su nieta. Y durante los veranos subían a verla también los Corbu con los niños.

Era una Marie distinta, alegre y radiante. Sobre todo cuando daba de comer a sus gallinas, rodeada por aquellos chiquillos que la llenaban de vida. Jamás se la había visto reír de aquella manera.

Pero todo se acabaría torciendo aquella noche de invierno en casa de Marie. Los había reunido a todos ante su mesa, Víctor, Madeleine y la niña, como tantas otras veces, para deleitarles con uno de aquellos manjares que acostumbraba a cocinar, y que volvían loco a Monsieur le curé. En aquella ocasión, y para paliar el frío crudo del invierno, Marie les había preparado un reconfortante Consommé de Volaille que les devolvió los colores a las mejillas.

—Decidme, Mademoiselle Marie, se comenta por toda la región que Monsieur le curé encontró un tesoro escondido en Rennes-le-Château, ¿es eso cierto? — Era la primera vez que Víctor Raynaud le hablaba de su querido abbé. La pregunta la cogió por sorpresa.

—¡Eso es falso! — se apresuró a decir, casi sin pensar. Luego, clavando sus ojos en Madeleine, y en un tono de voz apenas perceptible, sentenció — Tu padre halló algo mucho más valioso que un tesoro.

Marie se levantó lentamente sin pronunciar ni una palabra más y subió las escaleras que conducían al piso superior. Los ojos negros de Madeleine se posaron inquisitivos sobre los de su marido, quien saboreando una vez más aquel excelente Banyuls, procedente aún de la bodega de Monsieur le curé, dibujó en su rostro una leve sonrisa.

Apenas unos minutos más tarde, Mademoiselle Marie volvía a estar con ellos. Llevaba entre sus manos lo que parecía ser un objeto envuelto cuidadosamente en una raída manta de lino.

—Ahora sois mi familia. Creo que Monsieur le curé hubiese querido que os mostrara esto — Con las manos temblorosas, Marie depositó un extraño objeto sobre la mesa. Era una antigua caja de metal — Este es el verdadero tesoro de Rennes-le-Château.

A la mañana siguiente, cuando Marie había abierto el viejo arcón de madera para buscar otra manta más gruesa, la noche había sido extremadamente fría, comprobó con desesperación que la caja ya no se encontraba allí. Estaba segura de haberla vuelto a colocar en su sitio. ¿Cómo podía ser? Nadie sabía que la caja se escondía allí. ¿Nadie?

Ahora lo recordaba. Durante la velada Víctor había mostrado mucho interés por la caja, insistiendo incluso en acompañarla a su habitación para depositarla de nuevo en el arcón. Le había hecho un sinfín de preguntas sobre su contenido, preguntas que Marie se había negado a contestar.

De pronto lo comprendió todo.

Con paso firme y temiendo lo peor, Marie bajó las escaleras y salió precipitadamente del presbiterio rumbo al Castillo de los Señores.

—¡Madeleineeeee! — gritó desesperada frente a la puerta cerrada de la antigua morada de los Hautpoul. Silencio. Un silencio aterrador que ya no habría de olvidar jamás.

Capítulo 23

Lo que el Reino en su Castillo protege en la caja lo tienes».

Aquel era el lugar. El Castillo de los Hautpoul. Mémé les había llevado hasta allí para que encontraran una caja. ¿La caja que halló l’abbé Saunière en la cripta? No lo sabían. Ni siquiera sabían si podrían entrar en el Castillo. Marie ya les había advertido que el propietario, Henri Fatin, era un tipo extraño y poco sociable. Sin embargo, ahora la propiedad se encontraba en proceso de cambio de manos, y quizá el nuevo dueño no se mostraría tan hostil con las visitas. Había que intentarlo.

—Parece triste — dijo Irmine contemplando los deteriorados muros del Castillo. Y no le faltaba razón. Todo el conjunto respiraba un cierto aire de tristeza y abandono. Sus años de esplendor habían quedado atrás hacía siglos, aunque sus heridas aún estaban por cicatrizar. Solamente quedaban en pie unos pocos fragmentos del siglo XIII, el resto del edificio ya era de finales del XVI y principios del XVII.

Desde que Mademoiselle de Rennes, la última descendiente de los Hautpoul de Rennes-le-Château, se deshiciera de sus bienes en 1816, el Castillo ya no volvería a estar nunca más en manos nobles, iniciando un largo periplo en el que se sucedieron toda una serie de propietarios locales.

Finalmente, en 1946, el Castillo sería adquirido por Marius Fatin, un hombre amable y elegante, de trato afable, que acostumbraba a recorrer la comarca, en compañía de su hijo Henri, en busca de minerales y fósiles, que luego depositaba en una pequeña sala del Castillo, a la que Fatin llamaba con orgullo «son petit musée».

La pieza maestra de aquel extravagante museo era una especie de «hombre fósil», hallado por Henri, a quien consideraban «el primer habitante de Rennes». ¿Se encontraría en ese pequeño museo la caja que estaban buscando?

La verja del patio estaba cerrada. No se veía ni un alma. Había un Renault Kangoo blanco aparcado en el interior, justo delante de la puerta de entrada. Ésta se encontraba abierta de par en par.

De pronto, un hombre alto, moreno, y vestido con un mono azul, se cruzó ante ellos llevando una carretilla llena de arena.

—Disculpe, Monsieur — le dijo Tomás alzando la voz — ¿Sería posible visitar el Castillo?

—¡No! — dijo el hombre de manera tajante y contundente, sin apenas levantar la cabeza.

—Pero, Monsieur — insistió Irmine — nosotros solo queremos…

—¡No! - repitió aún más bruscamente que antes.

Tomás dio un paso hacia atrás, agarrando a la joven del brazo.

—Vámonos, Irmine, tu madre tenía razón. Aquí no somos bienvenidos.

El hombre del mono azul alzó la mirada del suelo y se fijó en ellos por primera vez. Su rostro se suavizó.

—Esperad un momento — les dijo con un tono de voz más amable — ¿Tú eres Irmine? Tu madre no será Marie Dupuy, ¿verdad?

—Sí — se sorprendió Irmine — ¿Cómo sabe usted eso?

—Porque soy tu primo André — dijo el hombre del mono azul soltando una estridente carcajada.

—¿Cómo? — exclamó la joven sin salir de su asombro — Yo no tengo ningún primo llamado André.

—Bueno, en realidad soy primo de tu madre. ¿Nunca te ha hablado de mí?

Irmine estaba confusa. ¿André? No recordaba a ningún André en su familia. A no ser que….De repente, le vino a la memoria una historia que le había contado su madre.

«Ven conmigo, Marie. Quiero que veas una cosa», le había dicho su primo André.

André tenía once años, como ella, y era el hijo único de su tía Sophie, la hermana de su padre. Vivían en Toulouse, en l’avenue de la Colonne, justo al lado de una de las casas más extrañas de la ciudad, la Maison Giscard, una antigua fábrica de adornos arquitectónicos y esculturas religiosas en terracota en donde se habían sucedido cuatro generaciones de Giscard.

Marie siempre se había sentido hechizada por aquella casa. En la azotea destacaban dos monos, uno manco y el otro con un sombrero de copa, monóculo y puro. Junto a este último, un frontón decorado con rollos de hoja de acanto mostraba dos ángeles con las alas desplegadas y sujetando una enorme concha con las iniciales GJ en el centro.

Siempre le habían inquietado aquellos blasones de la fachada, en donde se alternaban cartabones, compases y reglas, con martillos y cinceles, toneles y barcos, e incluso con cetros alados coronados por manos con ojos.

Siguiendo a su intrépido primo, Marie había saltado la valla verde que conducía a un estrecho callejón, entre los dos edificios, y se había colado en uno de ellos por un tragaluz que habían hallado abierto.

«Procura no hacer ruido», le había advertido André mientras deambulaban por una estancia de techos bajos repleta de figuras y fragmentos de terracota a medio terminar. En aquel laberinto de salas se amontonaban de manera caótica infinidad de querubines, santos, sagrados corazones, cruces y demás elementos de la liturgia.

«André, salgamos de aquí», le había suplicado su prima ante la mirada escrutadora de cientos de ojos que parecían vigilarla.

De repente, un murmullo lejano que procedía de una de aquellas estancias había llegado a sus oídos.

«Vámonos, André, tengo miedo».

«Conmigo no tienes nada que temer, Marie». A pesar de que tenían la misma edad, André siempre se había comportado como un hermano mayor. «Venga, quiero ver qué hay ahí dentro».

El murmullo cada vez se hacía más fuerte, tomando la forma de un coro de voces que resonaban por los pasillos.

Un grupo de personas formaban un círculo en el centro de una gran sala, solo iluminada por unas antorchas en las paredes. Vestían túnicas blancas y una enorme capucha les cubría la cabeza, ocultando sus rostros.

Dentro del círculo, otro de aquellos encapuchados tenía los brazos abiertos en cruz. Frente a él, el que parecía ser el Maestro de Ceremonias, sostenía un bastón multicolor con ambas manos. Blanco, rojo, azul, amarillo, verde y un último color que André y Marie no podían ver bien desde donde se encontraban agazapados.

«Tú que ahora te aproximas a un nuevo grado de conocimiento, marcha firmemente sobre tu sendero, el de la sabiduría”, había dicho el Maestro de Ceremonias con voz de mujer. “Solo el hombre de coraje puede aproximarse a la fuente de luz. Que la prudencia esté siempre de tu parte, que la sed de aprender guie tus pasos. Ejerce tu juicio y no dejes jamás que te sujeten a la ilusión de una ceguera pasiva. El viaje de la vida ciertamente es rudo, pero dulce es el premio que espera al viajero que sabe sabiamente tomar provecho de su curso. Que puedas ser capaz de devolvernos una obra maestra, digna de un maestro y entonces te daremos la bienvenida en alegría».

Una vez pronunciadas estas solemnes palabras, el Maestro de Ceremonias entregó al postulante su bastón, mientras las voces entonaban con más fuerza una melodía hipnótica que repetía una y otra vez:

Un point qui va dans le cercle,

Qui est dans le carré et le triangle.

Connais-tu le point, alors tout est bien,

Ne le connais tu pas, alors tout est vain

(Un punto que está en el círculo,

Que está en el cuadrado y el triángulo.

Si conoces el punto, entonces todo va bien,

Si no lo conoces, entonces todo es en vano.)

André y Marie habían sentido un escalofrío por todo su cuerpo, y temerosos de ser descubiertos, habían salido precipitadamente del laberinto de salas sin mirar atrás. Una vez en la calle, habían jurado no contar a sus padres ni una sola palabra de lo que habían presenciado en la Maison Giscard.

—¿Es usted AA, el futuro propietario del Castillo? — le preguntó Tomás acercándose a la valla.

—Cuidado, no os confundáis con la orden utrasecreta de sacerdotes del siglo XIX — bramó el hombre del mono azul con una nueva carcajada.

—Tomás, te presento a André Aurige, el primo de mi madre.

—Vamos, entrad — exclamó André, abriendo la valla y dando la mano cordialmente al profesor — ¿Cómo está tu madre, Irmine? Hace mil años que no sé nada de ella.

—Esta misma mañana ha regresado a París — se lamentó Irmine bajando la cabeza — Ha estado aquí con nosotros para el funeral.

—¿Funeral? — se sorprendió Monsieur Aurige — ¿Qué funeral?

—El funeral de mémé. La enterramos ayer, aquí, en Rennes-le-Château.

André Aurige palideció. Mémé siempre había sido su tía favorita. De niño, cuando solía visitarla en Le Marais, mémé siempre le preparaba unas buenísimas galletas de almendra rellenas de chocolate y frambuesa. Eran su perdición. Durante sus años en Montreal, había añorado muchas cosas de su país, pero como las galletas de mémé, ninguna.

—No me lo puedo creer — se le notaba verdaderamente afectado — Mémé muerta y enterrada aquí mismo. Y yo sin saber nada.

André Aurige permaneció en silencio durante unos minutos, mientras avanzaba lentamente hacia la puerta de entrada del Castillo. Tomás e Irmine, unos pasos por detrás, no salían de su asombro. El dueño del Castillo era de la familia.

—Me hubiese gustado ver a tu madre — dijo por fin Monsieur Aurige — Aún recuerdo cuando me dijo que estaba embarazada de una niña y que había pensado en llamarla Irmine. Esa fue la última vez que la vi. Meses después emprendí mi aventura americana. Disculpad el desorden. Como veréis, estamos de reformas.

Entraron.

Tras pasar por un recibidor repleto de los objetos más extravagantes, entraron en lo que parecía una oscura cocina.

—Verá, André… puedo llamarle André, ¿verdad? — Tomás se encontraba absorto contemplando una enorme tinaja que reposaba en un rincón de la estancia — Nos han dicho que Monsieur Fatin tiene en una habitación del Castillo un pequeño museo en donde guarda piezas de gran valor. Quisiéramos verlo.

—Cierto, «la habitación de los horrore», como yo suelo llamarla — dijo André recuperando la sonrisa — Sí, Monsieur Fatin aún conserva su “museo” en el piso de arriba. Pero allí no encontraréis nada de interés, solo algunos fósiles, cuatro rocas de formas imposibles, e infinidad de objetos de lo más extraño.

—De todos modos, nos gustaría visitarlo, André — le insistió Irmine cogiéndole por el brazo.

—Como queráis. ¡Seguidme!

Salieron de la cocina y penetraron en un oscuro pasillo. Tras pasar por un doble arco, subieron por una desgastada escalera llena de trastos que conducía al piso superior. Allí, otro pasillo que amenazaba ruina, con unos troncos de madera sujetando el techo, les llevó al tan ansiado «museo» de Fatin.

—¡Dios mío! — exclamó Irmine cuando entraron en la habitación. Allí se agolpaban todo tipo de objetos de lo más rocambolesco, colocados sobre podridas estanterías de madera, y protegidos por alambres y mallas metálicas tipo gallinero. Viejas tejas procedentes del Castillo con extraños símbolos pintados se disponían en fila en algunos de aquellos estantes. En otros, una multitud de fósiles o simples rocas de aspecto peculiar, se amontonaban unos sobre otros sin ningún orden aparente.

Las paredes estaban completamente forradas por viejos recortes de prensa amarillentos y por desconcertantes pinturas de lo más inquietante. Ciertamente, como muy bien la había bautizado el primo de Marie, aquella era un auténtica «habitación de los horrores».

—André, ¿qué significan esos extraños símbolos pintados en esas tejas? Son todos distintos, ¿verdad? — Tomás había quedado fascinado por aquella increíble colección de despropósitos.

—Bueno, se trata de una curiosa historia — André tomó entre sus manos una de aquellas tejas — En cierta ocasión, Monsieur Fatin me contó que Graham Simmans y Henri Buthion habían encontrado, oculto en una de las paredes de una habitación del piso superior de Villa Bethania, un viejo libro escrito en árabe, que contenía símbolos similares a estos de las tejas de Fatin. Cuando Simmans logró traducirlo, comprobó con sorpresa que se trataba de hechizos de protección para alejar el mal. ¿Por qué l’abbé Saunière escondería un libro como ese en Villa Bethania?

—¡Graham Simmans! — repitió Tomás lanzando un suspiro — ¿De qué me suena ese nombre?

—Simmans murió en 2005 y está enterrado en el cementerio de Rennes-le-Château — sentenció André dejando de nuevo la teja en su sitio.

—¡Pues claro! — gritó Tomás, dando un respingo — Ayer vi su tumba justo en el pasillo central, frente al antiguo sepulcro de Saunière. Y recuerdo que en ese momento pensé: «Yo conozco ese nombre». ¡Ahora sé quién es!

»Graham John Simmans. Hace años leí un libro suyo, «Los hijos secretos del Grial», creo recordar que se llamaba. Un auténtico cúmulo de despropósitos. Parece ser que el viejo profesor vivió sus últimos años aquí, y aquí fue donde escribió su último libro, que ni siquiera llegó a ver publicado, «Jesús después de la crucifixión». En ese libro póstumo, Graham Simmans mantenía que Jesús había sobrevivido a la crucifixión, que había huido de Palestina junto a su mujer, María Magdalena, y que tras pasar una temporada en Egipto, había llegado a Narbonne, para instalarse finalmente en Rennes-le-Château. Una verdadera locura, al menos para un creyente. Si Jesús sobrevivió a la cruz no pudo resucitar, por lo que toda la fe cristiana se derrumba como un castillo de naipes.

»Sin duda, Rennes-le-Château ha sido, y parece ser que continúa siendo, caldo de cultivo para las más hirientes herejías. ¿Cuál es su opinión al respecto, André? ¿Profesa usted la fe en Jesús, o por el contrario también cree en Magdalenas y presuntos matrimonios mesiánicos?

André Aurige miró a Tomás con gesto serio. No se encontraba cómodo con aquella pregunta.

—Mi querido Tomás, ¿verdaderamente piensas que para ser «creyente» hace falta profesar en alguna religión concreta? ¿Realmente crees que si los huesos de Jesús aparecieran el ser humano dejaría de tener fe en algo superior?

—No lo sé — admitió el profesor — El sentido común me dice que si aparecen los huesos de Jesús en un osario, como el que vimos hace unos días en el barrio de Talpiot, en Jerusalén, el Cristianismo pierde todo su sentido. Jesús no sería por tanto Dios. Sin embargo, algo en mi interior me dice que debe de haber algo más, que la existencia de Dios debe de fundamentarse en algo mucho más profundo, más arraigado a la esencia humana.

—Jesús nació como humano, es lógico que existan sus huesos. Por ejemplo, una reliquia como el Santo Prepucio constituye la confirmación, aceptada por la propia Iglesia, de la existencia corporal de Jesús. La aparición, pues, de sus huesos no haría nada más que confirmar su existencia.

André se quedó en silencio unos segundos buscando las palabras adecuadas.

—¿Conoces las obras de Mircea Eliade y Karl Gustav Jung? ¿Has oído hablar del «Círculo Eranos»?

—Por supuesto — replicó Tomás con una sonrisa — he leído a Eliade y a Jung. No en vano soy profesor de Filosofía, Biología y Antropología, en la Universidad de Barcelona, y además me especialicé en «neuroteología», una disciplina que sin duda, puede ayudar a revelar las estructuras cerebrales que producen la experiencia religiosa.

—Entonces sabrás que la conclusión a la que llegaron un selecto grupo de científicos del «Círculo Eranos» a orillas del lago Mayor en Ascona, Suiza, fue que la manifestación de «lo sagrado» está presente en el ser humano desde tiempos inmemoriales, que éste demuestra trascendencia en cada uno de sus actos y que la manifestación y la expresión de religiosidad en él es tan antigua que se trataría de un elemento intrínseco de la estructura de la conciencia del género homo y no un estadio infantil y primitivo.

—Sí, conozco la idea del «homo religiosus» de Eliade — a Tomás le encantaba hablar de estos temas — pero ese concepto siempre me ha planteado más dudas que respuestas. Siempre he creído que el hombre llegó a plantearse la trascendencia después de una observación meticulosa de la naturaleza que le rodeaba. Si todo a su alrededor no moría jamás, si todo renacía, ¿por qué él debía conformarse con morir? Creo que la religión comenzó en ese preciso instante en el que el Hombre se negó a morir y comenzó a «plantar» en la tierra a sus seres queridos para que renacieran en una nueva vida. Sin embargo, eso no explica la existencia de Dios, sino la necesidad de Dios.

—Interesante reflexión, querido amigo. Pero, ¿has pensado en la posibilidad de que el ser humano nunca se hiciera esa pregunta que tú te planteas? Sabemos que los homínidos ya enterraban a sus muertos con «rituales trascendentes» mucho antes de que surgiera cualquier indicio de religión de la que la arqueología o la antropología tengan constancia. Quizá solo llegó a plantearse esa pregunta cuando tuvo la necesidad de sentirse «re-ligado» de nuevo con lo que hasta ese momento se había sentido unido. Él era la naturaleza, por lo que no tenía por qué sentirse ajeno al resto de ciclos de vida, muerte y de nuevo vida que observaba desde siempre. Pero, ¿qué fue lo que provocó en el ser humano esa necesidad de re-ligarse de nuevo?

»Tomás, las religiones, todas, son “el efecto social” del sentido intrínseco de trascendencia innato en género homo y que varía según la época y el lugar, algunas veces con mayor o peor comprensión social, algunas veces con mejor o peor organización religiosa.

»Las primeras manifestaciones de comportamiento simbólico en homínidos las encontramos ya en los paleantrópidos, y no cabe otra posibilidad que empezar a tratarlos como los primeros estadios de lo que somos los "humanos". A partir de aquí el sentido de trascendencia es un sentido inherente y que surge junto a la inteligencia tal como demuestran los hallazgos antropológicos y arqueológicos.

—Pero ¿cuáles son según usted, André, esas pruebas que avalan esa religiosidad inherente al ser humano?

—Te voy a poner una, solo una, aunque suficientemente significativa para que comprendas lo que trato de decirte — Monsieur Aurige, ahora sí, parecía disfrutar con la conversación — En la Sima de los Huesos, en el yacimiento de Atapuerca, en la sierra de Burgos, en España, se halló un instrumento de piedra, un bifaz, bautizado desde el primer momento como Excalibur, en recuerdo de la espada mágica de las leyendas artúricas, realizado en cuarcita de color rojo y de una calidad excepcional. Esta piedra fue recuperada junto con 4.000 fósiles humanos de unos 500.000 años de antigüedad, por lo que nos encontramos ante un hito representativo de alguna creencia compartida por todo un grupo, y a la vez ante lo que los renombrados antropólogos de la excavación describieron como «el comportamiento simbólico más antiguo conocido hasta hoy».

—Sí, he oído hablar de él — Tomás comenzaba a estar aturdido.

—Por eso soy creyente, Tomás — admitió André apretando los puños — Porque puedo demostrar a cualquier persona atea que su postura negativa ante la existencia de Dios no es más que una creencia como la del creyente que sí cree en su existencia. Porque puedo demostrar con pruebas ante cualquier persona que el sentido de trascendencia es inherente al ser humano desde el mismo momento que nos mantuvimos erguidos. Somos trascendentes por naturaleza.

—Pero la pregunta sigue siendo la misma: ¿de dónde surge esa trascendencia?

—Yo solamente puedo decirte que los comportamientos rituales y el pensamiento mágico surgen al mismo tiempo, junto a las primeras muestras de inteligencia de los homínidos. ¿Por qué surgen? No lo sé. ¿Por qué surge la inteligencia? ¿Qué es lo que nos hace conscientes de nosotros mismos? ¿Por qué cuando somos conscientes, lo primero que demostramos es trascendencia?

—¿Dios?

—No lo sé. Dios es una creencia como lo es también la creencia de quienes lo niegan.

—No se puede demostrar que existe, pero tampoco lo contario.

—Claro, por eso el ateísmo no deja de ser también una simple creencia. Yo te puedo demostrar que desde que somos inteligentes mostramos trascendencia, simbolismo, ritos y manifestaciones de pensamiento mágico. Sin embargo, los ateos no pueden hacerlo.

»Como decía el maestro Eliade, si nos planteamos la cuestión de la “religiosidad” o de la “falta de religiosidad” de los hombres prehistóricos, corresponde a los partidarios de la “falta de religiosidad” aportar pruebas en apoyo de su hipótesis.

»Como prueba el hallazgo del templo de la Edad de Piedra de Gobleky Tepe, en Turquía, primero fuimos religiosos. Lo que hizo que pasáramos de nómadas a sedentarios no fue la agricultura, como siempre se había pensado, sino la religión. La agricultura surgiría después.

—¡Tomás, ven a ver esto! — les interrumpió Irmine desde el otro extremo de la habitación. La joven tenía la mirada clavada en la parte inferior de uno de aquellos estantes — Es la caja, ¿verdad?

Tomás se acercó al lugar dónde le indicaba Irmine. Allí, detrás de la malla metálica, se distinguía una especie de caja de metal ennegrecida.

—André, ¿podríamos ver esa caja? — a Tomás se le aceleró el pulso.

—Como queráis — dijo André mostrando cierta sorpresa — pero ahí adentro no encontraréis nada más que polvo. ¿A qué viene vuestro interés por ese objeto?

—Cosas de mémé — sentenció Irmine con un tono de escepticismo que no agradó a Tomás.

André tomó la caja entre sus manos y se la entregó al profesor. Su tacto era frío y, ciertamente, parecía muy antigua.

—¿Crees que esta es la caja de la que hablaba mémé? — Irmine no podía ocultar su excitación. Aquellas palabras resonaron una vez más en su mente. «Lo que el Reino en su Castillo protege en la caja lo tienes».

—No lo sé. Veamos qué hay en su interior.

Con suma delicadeza, Tomás levantó la tapa de la caja.

Capítulo 24

Aquella era la segunda vez que el destino le brindaba una nueva oportunidad. Jean Lecleb había vuelto a salir ileso de aquella misma curva en la que sus padres habían perdido la vida y él había ganado a la muerte.

Mientras salía por la ventanilla sin apenas un rasguño, Lecleb se vio a sí mismo con cuatro años subiendo por el terraplén, agarrándose a las ramas con sus tiernas manos. En esta ocasión no hizo lo mismo, sino que optó por seguir caminando por la ribera del rio hasta enlazar con el Sals. Pasó bajo el puente de piedra y continuó en dirección a Rennes-les-Bains.

«La búsqueda de la tumba de la Magdalena no es arqueología», le había dicho el Príncipe Andreas en cierta ocasión, «Ni tan siquiera es tarea de los cazadores de reliquias. Somos caballeros del Grial en una misión sagrada, y usted, Jean, es nuestro Perceval».

Todos tenemos oportunidades únicas que no aprovechamos, pruebas en las que fallamos, y tenemos que esperar durante muchos años, tal vez durante muchas vidas, hasta que la misma oportunidad se nos vuelve a presentar. Perceval, después de muchas pruebas y padecimientos, tal vez después de muchas vidas, finalmente tuvo otra oportunidad. Pasó la prueba y se convirtió en el Rey del Grial. Ahora Lecleb se sentía más Perceval que nunca.

Sin darse apenas cuenta, aquel sendero le había llevado de nuevo a la carretera. Desde allí tomó un estrecho camino de tierra que ascendía por la ladera de la montaña. La subida era pronunciada y a medida que avanzaba, le costaba más respirar. Aquella senda se adentraba cada vez más en el espeso bosque, en donde musgo y helechos parecían custodiar la forma caprichosa de las rocas. Un mullido tapiz de hojas secas cubría el suelo, crujiendo a cada uno de sus pasos.

Tras unos minutos de intensa ascensión, y al tomar un último requiebro del camino, el pulso de Lecleb se aceleró. Por fin, había llegado.

La fuerza de aquel lugar cortaba la respiración. Sin duda, se trataba de un enclave sagrado, un santuario de ancestrales cultos paganos en donde se concentraban todo tipo de fuerzas. Los antiguos Galos lo habían llamado el Círculo, el centro del cromleck imaginario de Henri Boudet.

Lecleb se acercó a un casi invisible hilo de agua rojiza que brotaba de una roca y que se precipitaba en silencio sobre una piedra en forma de anillo. La «Fuente del Círculo». Sumergió sus manos en ella y se mojó la frente.

De repente, su Smartphone vibró en su bolsillo. Era el Príncipe Andreas. Lecleb no quería hablar con él. No le necesitaba. Ya estaba harto de Les Fills de Mérovée. Al diablo con ellos. Encontraría la tumba de la Magdalena él solo, como siempre debía de haber sido. Él trabajaba solo. No podía ser de otra manera. Odiaba a todo el mundo.

Tras destrozar su Smartphone contra una roca, Lecleb se sintió aliviado.

—Me ha decepcionado usted, Monsieur Lecleb — le sorprendió una voz profunda cuyo tono le resultó de lo más familiar.

Sentado en gran roca granítica en forma de trono de piedra esculpido se encontraba Su Alteza Real el Príncipe Andreas Haugen. Lecleb se quedó inmóvil, sin saber cómo reaccionar. Un escalofrío recorrió toda su espalda.

—Ha fracasado usted en su misión — continuó el Príncipe con vehemencia — y ahora debe asumir las consecuencias.

—Déjeme en paz — soltó al fin Lecleb con acritud. Apretaba tanto los dientes que le dolía la mandíbula.

—Vamos, Monsieur Lecleb, relájese un poco. Seguimos sin saber dónde se halla la tumba de la Magdalena y eso, como comprenderá, no me complace en absoluto.

—Es usted un iluso mi querido Príncipe — bufó Lecleb soltando una carcajada que le relajó todos los músculos de la cara — ¿Cree usted que si yo supiera dónde se encuentra la tumba se lo diría? Además, ¿cómo sabe usted que esa valiosa información no se halla ya en mi poder?

Lecleb se acercó lentamente al sillón de piedra. Desde tiempos ancestrales, la magia del lugar lo había convertido en un inmejorable punto de reunión, en donde hechiceros y druidas celebraban todo tipo de ritos y ceremonias. El «Sillón del Diablo».

Por un momento, Lecleb vio la imagen de aquel diablo oculto en el mapa de Boudet, no lejos de allí, y su rostro se confundió con el del Príncipe Andreas. Desde el día en que Dios había prohibido al Hombre el acceso al Conocimiento por temor a que éste le arrebatara su poder y control sobre el mismo, la figura del Diablo se había convertido en el único mediador capaz de abrir los ojos a la Humanidad. Desde ese día, el Diablo le había ofrecido esa posibilidad, y aunque por ello Dios le había expulsado del Paraíso, por primera vez el Hombre había sido consciente de su verdadera naturaleza. Así, desde ese momento, el Hombre supo que sólo mediante el Conocimiento podría llegar a alcanzar a Dios. Pero ahora, sentado en su sillón, Lecleb no sabía si estaba viendo al Príncipe o al Diablo.

Se frotó los ojos.

Allí no había nadie. Estaba solo. Solamente un sillón de piedra vacío que, en ausencia del Diablo, le tentaba a ocupar su lugar. Y así lo hizo.

La piedra estaba fría, y una sensación de bienestar se apoderó de todo su cuerpo. Una ráfaga de viento arrastró un puñado de hojas secas, sepultándole los pies. Lecleb llenó sus pulmones de aire en un profundo suspiro y sonrió. Por primera vez desde hacía muchos años, se sentía en paz.

Cerró los ojos y la voz de pépé resonó en su cabeza.

«Jeannot, Jeannot, vamos, levántate. ¡Tenemos una tumba que buscar!».

Capítulo 25

Hotel Rochefoucauld Doudeauville de París,

24 de marzo de 1946

Cuando Víctor Raynaud cruzó la puerta de aquel oscuro salón, por primera vez sintió un cierto temor. Había cumplido su misión de manera satisfactoria y estaba exultante por ello.

Si aquellos dos hombres no hubieran venido a rescatarle al Seminario de Carcassonne durante aquel primer año de internado, sin duda su vida habría tomado otros derroteros. Quizá ahora sería un triste párroco sin vocación en una triste y perdida parroquia de la región. Su padre habría estado orgulloso de él. Ver a su hijo ordenado sacerdote había sido la ilusión de su vida.

Pero no, Víctor Raynaud había sido tentado con una misión mucho más atractiva que la de servir a Dios. Una misión que le ofrecía la posibilidad de huir de allí y comenzar una nueva vida lejos de los hermanos del Seminario, y sobre todo, lejos de su padre.

Debía infiltrarse en el seno de la familia Bonnet, en su Espéraza natal, y ganarse la confianza de la joven Madeleine. La verdad es que muy pronto se olvidó de la estricta vida en el Seminario y sucumbió de lleno a aquellos preciosos ojos negros.

Su vida debía de transcurrir con toda normalidad, junto a su mujer y sus suegros. Además, pronto habría de nacer su hija, fruto sin duda, no tan solo de la discreción exigida por sus superiores, sino también de su amor por la bella Madeleine, que día a día iba creciendo más. Debía ser paciente y esperar.

Como buen yerno que era, Víctor Raynaud asistió primero al funeral del padre de Madeleine tras fallecer repentinamente a causa de un desafortunado accidente de caza, y un año más tarde, al de su suegra, víctima de una larga enfermedad que la había ido apagando poco a poco.

Los últimos días de Marie Bonnet habían sido especialmente tristes y reveladores. A las puertas de la muerte, Marie le había confesado a su hija su verdadero origen, y sorprendentemente, dos días después, el mismo día de su entierro, los dos hombres del Seminario de Carcassonne habían llegado a Espéraza con una sugerente propuesta bajo el brazo. Había llegado el momento de pasar a la acción.

El aire estaba enrarecido. Unas tupidas cortinas azuladas cubrían por completo los grandes ventanales, impidiendo el paso de la luz. Sobre una de las paredes, una chimenea soportaba el peso de un enorme espejo rectangular, en cuya superficie, Víctor Raynaud creyó ver reflejada la difusa figura de un hombre.

En efecto, en el centro del salón, un hombre de mirada profunda y penetrante estaba sentado frente a una austera mesa ovalada. Una espesa pero cuidada barba negra como el tizón cubría su rostro casi por completo, dándole un aspecto inquietante.

—Tome asiento, Monsieur Raynaud. Es un placer tenerle aquí. Usted no me conoce, pero estoy seguro de que ya sabe quién soy. Mi nombre es Peter von Leisser — La voz suave y dulce de aquel hombre sorprendió a Víctor, quien sin darse cuenta, dio un paso hacia atrás.

—Durante siglos mi Hermandad ha estado comprometida con la salvaguarda de la fe, con la protección de la Cristiandad ante los ataques despiadados de los herejes. En definitiva, hemos sido y continuamos siendo los guardianes de la ortodoxia.

Peter von Leisser era la cabeza visible de una organización secreta, «Le Cercle de la Foi», vinculada a la Casa Real de los Habsburgo austriacos desde que estos llevaban el título de Emperador del Sacro Imperio Romano Germánico, allá por el siglo XVI.

—En nuestro afán de proteger la fe, durante todo este tiempo nos hemos esforzado en recuperar algunas de las reliquias más relevantes de la Cristiandad. La más preciada de todas ellas es sin duda la Lanza del Destino, la Lanza de Longinos, la que nosotros llamamos Lanza de San Mauricio. Sí, la misma con la que aquel soldado romano atravesó el cuerpo de Nuestro Señor cuando estaba en la cruz.

»Afortunadamente, hace apenas dos meses, hemos conseguido que volviera a Viena tras unos años oscuros en los que Adolf Hiltler, que su alma arda en el infierno durante toda la eternidad, la había custodiado en la Catedral de Santa Catalina de Núremberg, llegando incluso a utilizarla en alguno de sus repugnantes mítines.

»Desde los lejanos tiempos de Otón I, los Emperadores del Sacro Imperio Romano habían tenido la Lanza de Cristo en su poder. Se creía que era la lanza de Constantino el Grande, y que en su interior se ocultaba otra reliquia aún más importante, uno de los clavos usados en la crucifixión del Salvador.

»Por eso, en el siglo XI, Enrique IV mandó cubrirla con una banda de plata con la inscripción “Clavus Domini”, y más tarde, ya en el siglo XIV, Carlos IV colocaría sobre ella otra banda, esta vez de oro, insistiendo de nuevo en la presencia de aquel clavo sagrado en la inscripción “Lancea et Clavus Domini”.

»Finalmente, en el siglo XV, el Emperador Segismundo se llevó la lanza a Núremberg. Allí permaneció durante más de tres siglos, hasta que, ante el acoso de los ejércitos revolucionarios franceses, y siempre pensando en su seguridad, la lanza fue trasladada a Viena y confiada al barón Von Hügel.

»Se preguntará usted, Monsieur Raynaud, cómo la Santa Lanza acabaría por llegar a nuestro poder. Pues bien, fue en 1806, tras la disolución del Sacro Imperio Romano, cuando, a través de Von Hügel, y aprovechando la confusión del momento, nos hicimos con la preciada reliquia.

Mientras hablaba, Peter von Leisser se había levantado de su silla y paseaba lentamente por el salón con las manos en la espalda y la mirada perdida.

—¿Conoce usted la historia del Velo de la Verónica, Monsieur Raynaud?

»Verá, durante el camino al Calvario, Santa Verónica había enjuagado la sangre y el sudor del rostro de Jesús con su velo, y la imagen de Nuestro Señor había quedado grabada en la tela. Este episodio, aunque no aparece reflejado en ningún evangelio, es conmemorado en la Sexta Estación de todos los Via Crucis de la Cristiandad.

»Muchos han afirmado con vehemencia estar en posesión de esta valiosa reliquia, desde el paño que veneran en la Basílica de San Pedro del Vaticano, hasta la Santa Faz de Alicante o el Santo Rostro de la Catedral de Jaén, en España. Pero todas ellas no son más que falsas reliquias. El verdadero Velo de la Verónica lo tenemos nosotros en Viena. No le quepa la menor duda.

»Como puede usted ver, Monsieur Raynaud, desde “Le Cercle de la Foi” siempre hemos velado para que todos esto objetos sagrados, símbolos de la fe viva en Nuestro Señor, no caigan en manos de los seguidores del Anticristo.

Peter von Leisser volvió a sentarse frente a la mesa mientras se enfundaba lentamente unos guantes blancos. Por primera vez sus ojos se clavaron implacables sobre su invitado.

—Monsieur Raynaud, creo que tiene usted algo para nosotros, ¿no es así?

Víctor Raynaud puso sobre sus rodillas un viejo maletín de cuero negro, que había dejado en el suelo, junto a la silla, y comenzó a abrirlo con nerviosismo.

Segundos más tarde, un pequeño paquete envuelto en una raída tela de terciopelo rojo, yacía sobre la mesa ovalada, ante la expectante mirada de su anfitrión.

Como si de un momento a otro le fuera a reventar en las manos, Von Leisser comenzó a desenvolver el paquete con extrema lentitud. De su interior surgió un legajo de hojas ennegrecidas torpemente encuadernadas, con una cubierta de cuero blanda, una solapa triangular y una tira del mismo material que envolvía el volumen.

Peter von Leisser abrió con suma delicadeza el pliego de hojas, y ante él apareció un tupido texto escrito en griego de manera irregular. Esbozó una sonrisa en su rostro, no en vano había estudiado griego clásico tras su paso por el Seminario Católico de Viena, y comenzó a leer en voz alta:

«Estas son las palabras secretas que Jesús el Viviente dijo y que escribió Dídimo Judas Tomás.

Y él dijo: Quien encuentre la interpretación de estas palabras no gustará la muerte.

Dijo Jesús: El que busque no deje de buscar hasta que encuentre. Y cuando encuentre se turbará, y cuando haya sido turbado se maravillará y reinará sobre el Todo».

Von Leisser permaneció en silencio durante unos minutos, mientras pasaba, una a una, todas aquellas maltrechas hojas. Cuando finalmente llegó a la última, volvió a traducir del griego:

«Entonces Mariam se echó a llorar y dijo a Pedro: Pedro, hermano mío, ¿qué piensas? ¿Supones acaso que yo he reflexionado estas cosas por mí misma o que miento respecto al Salvador?

Entonces Leví habló y dijo a Pedro: Pedro, siempre fuiste impulsivo. Ahora te veo ejercitándote contra una mujer como si fuera un adversario. Sin embargo, si el Salvador la hizo digna, ¿quién eres tú para rechazarla? Bien cierto es que el Salvador la conoce perfectamente; por eso la amó más que a nosotros. Más bien, pues, avergoncémonos y revistámonos del hombre perfecto, partamos tal como nos lo ordenó y prediquemos el evangelio, sin establecer otro precepto ni otra ley fuera de lo que dijo el Salvador.

Luego que Leví hubo dicho estas palabras, se pusieron en camino para anunciar y predicar el Evangelio según Mariam».

Peter von Leisser lanzó un profundo suspiro. Ahora ya no tenía nada que temer. La fe estaba a salvo.

Capítulo 26

Ya nada les retenía en Rennes-le-Château. Mémé descansaba en paz en dónde siempre había deseado, y la pista de la caja ya no daba más de sí.

La decepción había sido grande cuando Tomás abrió por fin la caja y comprobaron que estaba vacía. «Lo que el Reino en su Castillo protege en la caja lo tienes». Quizá las palabras de mémé no se referían a ella. Quizá ni tan siquiera era ese el Castillo, ni el Reino era Rennes-le-Château. Quizá todo era solo producto de su demencia.

—¿Qué esperabas encontrar allí dentro, Tomás? - le preguntó Irmine mientras colocaba sus cosas en la maleta. Su tren salía a las 10:46 de la Estación de Couiza en dirección a Barcelona y aún tenían que recoger toda la habitación.

—No lo sé — admitió Tomás con cierta desgana — Tal vez lo mismo que cientos de buscadores han estado persiguiendo durante los últimos 60 años. El secreto de Saunière.

—Ya estoy cansada de todo esto, Tomás. Solo deseo volver a casa y recuperar nuestras vidas.

Tomás la miró a los ojos y no pudo reprimir el deseo de abrazarla. A menudo se había preguntado qué hacía una chica como aquella a su lado. Le resultaba incomprensible. Ese sí que era un misterio del cual, estaba seguro, jamás hallaría respuesta.

Mientras la sostenía en sus brazos, Tomás reparó en la pequeña estatuilla de Santa Irmine que reposaba sobre la mesa.

—No alcanzo a comprender por qué mémé robó esa figura de madera del interior de la iglesia. Nunca la vi como una saqueadora de templos.

El profesor tomó la estatuilla entre sus manos.

—Tu madre nos dijo que en aquella época había más estatuillas como esta en la iglesia, ¿verdad?

—Sí, habían un total de 14 — Irmine siguió haciendo la maleta.

—Pero, ¿por qué mémé escogió a Santa Irmine, la hija de Dagoberto II? ¿Qué pretendía demostrar con ello?

Tomás miraba fijamente el hierático rostro de la figura, como si pretendiera obtener una respuesta de sus labios de madera.

—¡Un momento! ¿Qué es esto? — sus dedos habían topado con una zona más blanda en la base de la figura. Era un pequeño círculo de apenas un centímetro de diámetro de color marrón oscuro — ¡Aquí hay algo!

Conteniendo la respiración, Tomás extrajo un pedazo de papel amarillento del interior de la estatuilla. El papel estaba plegado en varios dobleces, y enrollado en forma de pequeño cilindro. Lo abrió con cuidado. Era una carta.

Tomás carraspeó y comenzó a leer:

«Rennes-le-Château,

17 de enero de 1943

Querida hija,

Cuando leas estas líneas, si es que lo haces alguna vez, probablemente yo ya no estaré a tu lado. Tú habrás dejado ya de ser una niña, dulce y tierna, y ahora serás una hermosa mujer adulta. No sé si habré sido una buena madre para ti, pero al menos lo habré intentado. Tampoco sé si habré podido darte soluciones para todos los problemas de la vida. Ni si habré sabido ofrecerte respuestas a tus dudas y temores. Pero seguro que te habré escuchado y habré estado junto a ti cuando me hayas necesitado. De eso estoy segura.

También estoy segura de que habré compartido tus alegrías y tus triunfos, sin juzgar las decisiones que hayas podido tomar en la vida. Sin embargo, quiero pedirte perdón por no haber podido evitar tus sufrimientos cuando alguna pena te haya partido el corazón. Aunque seguro que habré llorado contigo y te habré ayudado a recoger los pedazos para armarlo de nuevo.

Ahora, amor mío, desde el túnel del tiempo, te pido que leas esta carta con total atención y guardes con absoluto celo cada una de las palabras que te escribo, pues en ellas hallarás muchas respuestas a tus interrogantes.

Puede que no lo recuerdes, eras demasiado pequeña, pero seguro que te lo habré contado en más de una ocasión. Durante un tiempo vivimos en Rennes-le-Château, en el Castillo de los Hautpoul, pero tuvimos que irnos precipitadamente por culpa de tu padre.

Ya sabes que papá siempre ha velado por tu bienestar. Durante estos años lo habrás comprobado sobradamente. Estoy convencida de que en esta ocasión también actuó movido por ese sentimiento cuando se apoderó de los documentos que escondían tus abuelos en el interior de esta misma caja. Ya sé que siempre te habré dicho que los abuelos estaban en el cielo. Y en cierto modo, así era. Cuando leas esto, si Dios quiere, yo ya estaré con ellos.

Debes de saber, amor de mi corazón, que tú, Rose Raynaud, ¡eres la nieta de l’abbé Bérenger Saunière y Marie Dénarnaud! Nunca olvides tus raíces. Te harán comprender muchas cosas. A partir de ahora, cuando oigas hablar de Rennes-le-Château, piensa en tu familia.

Pero, hija mía, no creas ni por un momento que tu sangre está manchada por el estigma del escándalo y de la corrupción. Ten siempre presente que yo fui el fruto del amor, del verdadero amor. Un amor que aquel tiempo no fue comprendido, y que acabaría truncando nuestras vidas para siempre.

Ahora, cariño mío, debo dejarte. Tu padre y tú me estáis esperando abajo para irnos para siempre de este pueblo. Deseo de todo corazón que tú regreses algún día. Si estás leyendo estas palabras es que lo has hecho. Estoy orgullosa de ti. Te quiero.

Madeleine, tu madre».

Tomás se dejó caer pesadamente sobre la cama. Irmine, a su lado, no podía contener las lágrimas. Ninguno de los dos se atrevía a pronunciar palabra alguna. Los segundos se hicieron eternos.

—Madeleine es un bonito nombre para una niña, ¿verdad, cariño? — dijo por fin Irmine tomando la mano de Tomás y colocándosela suavemente sobre el vientre.

El profesor la miró sorprendido, como si no comprendiera lo que le acababa de decir, y de repente, su rostro se iluminó con una dulce sonrisa. Su búsqueda había terminado.

Epílogo

Unos meses antes de aquel encuentro en el Hotel Rochefoucauld Doudeauville de París, en diciembre de 1945, Muhammad Alí al-Samman y su hermano Califa Alí, de la pequeña aldea de Al Qasr wa al-Sayyad, cercana a Nag Hammadi, se acercaron a las montañas de Jabal al-Tarif, buscando fertilizantes para sus cultivos. Escarbando bajo una gran piedra, los dos hermanos hallaron una jarra de cerámica sellada, y al romperla encontraron unos códices cuidadosamente encuadernados.

Muhammed Alí entregaría días más tarde uno de esos códices (el Códice III) al sacerdote copto de su aldea, Basiliyus Abd al-Masih, el cual, a su vez, se lo acabaría mostrando a su hermano, Raghib Andrawus, maestro de historia del pueblo.

De inmediato, Raghip intuyó que aquel códice tenía un gran valor, por lo que se lo hizo llegar a G. Sobhi, médico copto de El Cairo, quien se encargó de avisar al Departamento de Antigüedades del gobierno egipcio, en aquel momento bajo la dirección del francés E. Drioton, quien finalmente incautaría el valioso documento.

Meses después, en octubre de 1946, el Códice III fue a parar al Museo Copto de El Cairo, en donde un año más tarde, sería examinado por el joven francés Jean Doresse, quien no tardaría en darse cuenta de la importancia del manuscrito, proyectando su inmediata publicación.

Mientras tanto, algunos de los otros códices hallados en Nag Hammadi, fueron saliendo a la luz con destinos muy diversos. El llamado Códice I sería adquirido, con la mediación de A. Eid, un anticuario belga residente en El Cairo, por la Institución Jung de Zúrich, denominándose también desde ese momento Codex Jung. Tras su publicación, finalmente acabaría regresando al Museo de El Cairo.

El resto de los códices, de manera gradual, también acabaron en el Museo Copto de El Cairo, expropiados por el gobierno egipcio. Pero no sería hasta 1956, debido a los obstáculos políticos y burocráticos que se interpusieron en su camino, cuando se publicó el «Evangelio de la Verdad» del Codex Jung y poco más tarde, en 1959, el «Evangelio de Tomás».

Finalmente, en 1977, y bajo la dirección de J.M. Robinson, se publicarían en lengua inglesa la traducción completa de todos los textos de la llamada desde entonces «Bibiblioteca de Nag Hammadi».

Del mismo modo, el llamado «Evagelio según Mariam», que ya había sido hallado en El Cairo en 1896 por C.Schmidt, un investigador alemán, no sería hecho público hasta 1955.

Así pues, el mundo conocía por fin esa otra visón de la figura de Jesús y de María Magdalena, distinta de la que nos ofrecían los Evangelios Canónicos.

Todos los esfuerzos realizados durante décadas por los Habsburgo y «Le Cercle de la Foi» para que los evangelios gnósticos hallados por Bérenger Saunière bajo su iglesia en Rennes-le-Château no salieran a la luz, y así salvaguardar la fe de la Cristiandad, finalmente habían sido en vano. Como también lo había sido el hecho de apoderarse por fin de los viejos legajos.

Ya todo daba igual. Los hermanos al-Samman se habían encargado de ello.

Post Scriptum

La obra que acabas de leer es el fruto de las conclusiones a las que llegué en 2013 con «El secreto de Rennes-le-Château. Un viaje iniciático al origen de la leyenda». Allí mantenía que la fuente de la fortuna de l’abbé Saunière había sido el hallazgo bajo su iglesia de una serie de evangelios gnósticos que ofrecían una visión distinta de la figura de María Magdalena. Esa era la propuesta.

En la presente obra trato de unir algunos cabos sueltos que se desprendían de aquella investigación, urdiendo una trama que intenta dar respuesta a cómo pudieron suceder los acontecimientos en torno a ese hallazgo. Por tanto, la mayoría de los elementos que aparecen en el libro son reales.

La caja secreta existe. Se encuentra, si el nuevo propietario del Castillo de los Hautpoul no la ha retirado de allí, en el fondo de una de las estanterías de aquel singular museo que Henri Fatin creó en la segunda planta del Castillo de Rennes-le-Château.

La estatuilla de Santa Irmine también existió. Formaba parte de una colección de 14 pequeñas figuras que Henri Buthion, el dueño del domaine en aquella época, mandó confeccionar y colocar en la iglesia. El 1 de abril de 1975 la estatuilla fue robada. Nunca se supo quién fue el autor del robo.

El lector iniciado habrá encontrado en estas páginas elementos comunes y situaciones reconocibles que le habrán llevado por senderos sorprendentes, mientras que el lector neófito seguro que se habrá sentido atrapado por la historia, y con ganas de seguir investigando por su cuenta y riesgo. En todo caso, ambos, estoy seguro de ello, habrán disfrutado de un misterio que, aún hoy en día, sigue cautivando a miles de lectores de todo el mundo.

Agradecimientos

Durante el proceso de creación de esta obra han sido varios los especialistas, investigadores y amigos que han aportado su granito de arena para que esta nave llegara a buen puerto.

Uno de los que ha estado junto a mí en el timón, y que merece sin duda una mención especial, ha sido Xavi Bonet («El caballo del diablo»), una auténtica enciclopedia humana sobre Rennes-le-Château, quien en todo momento me ha proporcionado aquel dato que tanto se me resistía.

Agradecer también las aportaciones del gran Óscar Fábrega («Prohibido excavar en este pueblo»), siempre con su ojo crítico, especialmente en lo concerniente a la figura de Jesús de Nazaret.

No quiero olvidarme tampoco de Juan Carlos Pasalodos («Las Tumbas Secretas de Rennes-le-Château»), nuestro Indiana Jones del misterio, quien me ha asesorado magistralmente sobre distintos aspectos de la geografía de la zona.

Asimismo, agradezco especialmente la colaboración y la disponibilidad de otro de los grandes (para mí, el más grande), Patrick Mensior, sin duda, uno de los investigadores franceses más serios y rigurosos sobre el tema de Rennes-le-Château.

Y cómo no, muchas agracias a Morgan Marrot, el propietario de «Le jardin de Marie», el Bar-Restaurante más emblemático de Rennnes-le-Château, por sus informaciones de primera mano, y por supuesto, por ofrecernos sus mejores manjares siempre que hemos subido al domaine de l’abbé Saunière.

Por último, quiero agradecer de una manera muy especial a Iolanda, mi mujer, su estrecha colaboración y su infinita paciencia, a la hora de estructurar y entretejer toda la trama de esta historia. Sin ella estaría perdido.

Muchas gracias a todos.