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Título: La afonía del Juglar

© Fernando López Aguarón

Primera edición: Julio 2015

Diseño de portada y contraportada: Alexia Jorques

Edición y maquetación: Alexia Jorques

http://infoalexiajorques.wix.com/alexiajorques

info.alexiajorques@gmail.com

A la memoria de Juan José López García

A mi madre María Antonia, a mi mujer Margarita y mis hijos Jorge y Roberto. A mis amigos por elegirme.

Agradecimiento especial a mi editor Jorge Llorente que con sus correcciones e ideas me ayudó a mejorar la novela y me asesoró en la creación poética y la documentación de la época Romántica.

ÍNDICE

CAPÍTULO I

CAPÍTULO II

CAPÍTULO III

CAPÍTULO IV

CAPÍTULO V

CAPÍTULO VI

CAPÍTULO VII

CAPÍTULO VIII

CAPÍTULO IX

CAPÍTULO X

CAPÍTULO XI

CAPÍTULO XII

CAPÍTULO XIII

CAPÍTULO XIV

CAPÍTULO XV

CAPÍTULO XVI

CAPÍTULO XVII

CAPÍTULO XVIII

CAPÍTULO XIX

CAPÍTULO XX

CAPÍTULO XXI

CAPÍTULO XXII

CAPÍTULO XXIII

CAPÍTULO XXIV

CAPÍTULO XXV

CAPÍTULO XXVI

CAPÍTULO XXVII

CAPÍTULO XXVIII

CAPÍTULO XXIX

CAPÍTULO XXX

CAPÍTULO XXXI

CAPÍTULO XXXII

CAPÍTULO XXXIII

CAPÍTULO XXXIV

CAPÍTULO XXXV

CAPÍTULO I

Las últimas horas de la tarde de un invierno repentino se tambaleaban en busca de las sombras que daban paso a la noche.Un ramillete de coches salpicaban la carretera que conducía accediendo a las instalaciones de una universidad privada, en la que esa tarde se celebraba una conferencia englobada en un ciclo patrocinado por una prestigiosa editorial. Iba a ser impartida por una de esas personas con la que cualquiera desearía mantener una larga conversación en la sobremesa y que tenía un currículo impresionante: doctor en historia, exorcista, conferenciante de prestigio, especialista en sectas, exjesuíta y fecundo escritor, quien hacía apenas una semana había presentado su libro Las sociedades secretas y los objetos de poder.

El Doctor Dámaso Arriazu bordeaba los sesenta años, tenía un abundante pelo negro, más por los efectos de la química que de la genética.Su respetable estatura se completaba con extremidades poderosas, que revelaban un pasado deportivo y una actividad física notable. Ambas cosas se habían aúnado en una niñez y adolescencia de frontón, fútbol y bicicletas, y en la edad adulta con largos desplazamientos a pie en su etapa de misionero en la Indía.Hombre coqueto, en su rostro llevaba escritas las huellas de una vida vocacional, intensa, apasionante, aderezada con un halo de misterio. Su voz, ligeramente atiplada resultaba musical. Todo ello le dotaba de un gran magnetismo personal.

La sala, cuyas paredes estaban forradas de madera, contaba con mesas de cristal en el estrado que le daban un aire minimalista. Eran las siete de la tarde y se encontraba prácticamente llena.Sentados en primera fila, se encontraban Florián Nogales, profesor en un instituto de secundaria, su compañera en el centro, Beatriz, y el director del mismo, Félix Doménech.Los dos hombres habían acudido en calidad de profesores de Historia, mientras que ella, profesora de literatura,lo hacía por dos motivos principales; su afición a todo lo que tuviera que ver con la historia oculta,el esoterismo y los misterios sin resolver, y la admiración que sentía por el ponente, cuyos libros devoraba con fruición.

El conferenciante comenzó con puntualidad exquisita, mientras que los asistentes disminuían el rumor de sus conversaciones, hasta que un respetuoso silencio reinó en la sala.Un orondo hombrecillo, engolado, con un bigote esculpido de barbería, tomó la palabra para presentar al invitado:

—Buenas tardes señores y señoras, sean muy bienvenidos a la conferencia de esta noche, que dentro del ciclo La otra cara de la historia, será impartida por el Doctor Dámaso Arriazu, una autoridad en la materia, dotado a partes iguales de erudición y capacidad didáctica, conjugando rigurosidad y amenidad. Es un placer tenerle entre nosotros doctor, cuando quiera.

—Buenas tardes a todos —su primera reacción fue carraspear ligeramente—. El tema que nos ocupa esta noche versa sobre los objetos de poder, aquellas armas, documentos, libros, joyas u objetos históricos, que han sido de atención preferente para numerosas naciones, gobernantes y sociedades secretas a lo largo de la historia. Me gustaría hacer de la conferencia algo ameno, aceptando sus preguntas cuando así lo consideren oportuno y debatiendo cordíalmente. En primer lugar, me referiré a los libros de brujería, elementos codiciados por aquellos que en busca del llamado pacto con el díablo, vieja aspiración del ser humano, no dudaron en seguir al pie de la letra sus rituales para conseguir los favores de los tres principales demonios con los que se puede pactar: Lucifer, Belcebú y Astarot.

Los grimorios se definen como aquellos libros negros que versan sobre conocimientos mágicos y que fueron escritos entre la Alta Edad Medía y el siglo XVIII. Son obras difíciles de datar con precisión, ya que normalmente existía la necesidad de falsear el nombre del autor, así como la fecha y el lugar de la redacción, para intentar eludir a la Santa Inquisición, siempre al acecho de aquellos que atacaran la fe verdadera. Citaremos entre las obras que ofrecen rituales para pactar con los demonios El gran grimorio, considerado uno de los libros más autorizados en lo concerniente a los pactos díabólicos, y el Grimorium Honorii magni, quizás el mas perverso entre todos ellos. En la época moderna, los trabajos más notables en este campo hay que adjudicarlos a Antón Lavey, fundador y líder de La Iglesia de Satán. Curiosamente esta iglesia fue legalizada en el estado americano de California en el año 1966. Su obra, Rituales satánicos, puede ser considerado un grimorio moderno, en el que se recopilan ceremonias de invocación provenientes de diferentes culturas. No quiero terminar este apartado sin mencionar uno de los más famosos grimorios que jamás haya existido. Qué duda cabe que la imaginación nos puede hacer creer que una información es verosímil cuando no lo es, y si ademas mezclamos elementos fantásticos con hechos reales, la tarea de distinguir la ficción de la realidad se antoja imposible.

Imaginemos que en esta exposición sobre los grimorios, les digo que el Necronomicón fue escrito con el título de Kithal Al-Azif, cuya traducción del arabe sería El rumor de los insectos por la noche, en el año 738 aproximadamente, por el poeta Abdul Al-Hazred. Imaginemos que uno de sus compiladores fue el erudito árabe Ibn Khallikan, personaje que existió realmente. Hacia el año 950, fue traducido al griego por Theodorus Philetas y adoptó su actual título, Necronomicón, referido a la ley de los muertos. De este codiciado libro quedan apenas unos cuantos ejemplares de incalculable valor en la Universidad de Buenos Aires, en la Biblioteca Nacional de París, en el Museo Británico, en la Biblioteca de Widener en Harvard y en la Universidad de Miskatonic, en la ciudad de Arkham. Se dice que Jorge Luis Borges creó una ficha sobre él en la Biblioteca Nacional de Argentina. ¿Cuántos de ustedes consideran que esta historia es real?

La mayoría del público alzó la mano.

—Veo que son minoría entre los aquí presentes los seguidores del escritor H.P. Lovecraft, —indicó Arriazu con una sonrisa—. Siento mucho defraudarles ya que la historia merecería ser cierta, tanto por la abundancia de datos como por lo portentoso de la imaginación del autor, pero no es así. Veamos cómo se gestó dicha invención:

En una carta de 1937, el escritor revela a un amigo que el título del libro se le ocurrió durante un sueño y posteriormente hizo su propia interpretación de la etimología. Según el autor, el arte oscuro de sus obras estaba vivo en un libro de saberes arcanos y magia ritual ,cuya sola lectura provocaba la locura y la muerte. En él se podrían hallar fórmulas olvidadas que permiten contactar con entidades sobrenaturales, que gozan de un inmenso poder. Se incluían también una gran cantidad de rituales para despertar de su sueño a los seres antiguos, quienes desean recuperar lo que fue suyo anteriormente. La obra se encontraría dividida en cuatro partes. Por lo tanto, la combinación de una mente privilegiada y una historia cautivadora, nos puede llevar a pensar que algo es real, como le ha pasado a algunas personas, que al intentar adquirir un ejemplar del Necromicón, han sido estafadas. Si cuando visiten a sus amigos alguno de ellos les pretende deslumbrar con un ejemplar, custodíado en una urna de cristal con una alarma y sobre un paño rojo, sepan que será una falsificación o un elemento de atrezzo, propio de alguna película de la Hammer.

Volvamos de nuevo a los grimorios reales. Algunos de ellos, como Las claves de Salomón, fueron reivindicados por organizaciones mágicas neo-masónicas, por ejemplo la Orden Hermética del Amanecer Dorado, la cual es conocida también por su nombre anglosajón, Golden Dawn. La influencia esotérica que recibió esta sociedad proviene de los escritos de la creadora de la teosofía, Elena Blavatsky, de los escritos ocultistas de Eliphas Levy o Papus. Algunos miembros de esta sociedad fueron los escritores Artur Machen o Algernoon Blackwood, y también Abraham Bram Stoker, el creador de Drácula.

Pero sin duda, el hombre que mayor influencia tuvo en dicha sociedad fue Alistair Crowley. Apodado el hombre más perverso del mundo, es sin duda un personaje del que tenemos que hacer una mención extensa. Quizás sea el más famoso de los ocultistas, conocido por algunos nombres como Baphomet, el gran Maestro Therión o La gran bestia 666. Sus dos obras más conocidas son Magia en teoria y práctica y El libro de la ley, en el cual reflejó el lema que llevaría hasta las últimas consecuencias: “haz lo que quieras; será toda ley”.

Crowley escaló rápidamente los grados iniciáticos inferiores de la orden y la abandonó, fundando otra sociedad, siendo posteriormente cabeza de la orden Ordo Templis Orientis, conocida por el acrónimo de O.T.O. Me gustaría mencionar el hecho de que Crowley dispuso de dos viviendas iniciáticas, lo que nos llevará a conectar con hechos recientes en los que el mago es protagonista.

La primera es la villa de Santa Bárbara, en el pueblo de Cefalú, Sicilia. Allí, este mago realizó una serie de pinturas, cuyos rostros en las paredes muestran una imponente negrura y son poseedores de una fuerza de expresión tremenda, que atrae y repulsa a la vez. Como persona curiosa que soy, decidí visitar el lugar y les puedo decir que sentí miedo cuando saltamos la verja y nos encontramos con un jardín descuidado. No resulta difícil colarse por la ventana. Han quedado muebles de la época, que quizás la gente no se atreve a tocar, ya que el lugar emana una energía demoníaca, densa, repulsiva. Hay una mesa y un altar donde la gente sigue haciendo pactos con las fuerzas satánicas. Te puedes encontrar incluso con velas y con púas de guitarra, ¿quién querría hacer música en un lugar así?, se preguntarán ustedes.

Centrémonos ahora en la segunda vivienda iniciática y podrán entender la relación entre las dos. Cuando Aleister Crowley y su grupo de fieles llegaron a Inglaterra, se trasladaron a una mansión situada en Escocia, en el pueblo de Foyers, a escasos kilómetros del lago Ness. La propiedad, que sigue existiendo en la actualidad, se llama Boleskin House. Data del año 1900 y fue construida sobre las ruinas de una iglesia que ardió con los fieles en su interior, y quizás por este hecho llamó la atención de Crowley,que desearía conectar con ese dolor tan concentrado del lugar.

La mansión está llena de símbolos extraños y tiene un sótano tapiado que conecta con un pequeño y tétrico cementerio, en cuyas lápidas aparece el apellido Frazer.Crowley no podía conectar solo con otros planos y necesitaba un vidente para hacerlo; a veces utilizaba a sus mujeres, las cuales acabaron todas con problemas psiquiátricos, hundidas por el alcohol o muertas, y a otras personas cuyo fin tampoco fue envidíable.

El guitarrista del grupo Led Zeppelin, Jimmy Page, compró Boleskin House en 1973 por una gran suma de dinero. El guitarrista afirmó que se sintió poseído por la figura del mago negro. Las jóvenes estrellas del rock, en las que a veces se aúnan un brutal talento y una inteligencia limitada, a lo que se une la gasolina de ingentes cantidades de dinero rápido, suelen desembocar en la realización de actos estrambóticos como fue este caso. Esta compra coincide en el tiempo con una serie de desgracias acaecidas en el entorno del músico, como la muerte del hijo de Page, (que contaba seis años de edad), un accidente de coche junto a su mujer y otro percance de aviación que sufrió la banda. Page, que ya no posee el inmueble, se quedó con algunos objetos, como las ventanas. Todavía podemos aportar algún dato más sobre la influencia que este hecho tuvo sobre el grupo: en el vinilo titulado Led Zeppelin III aparecía una frase del mago, que se ha perdido en su edición en disco compacto actual. En este caso, sí parece evidente la influencia mágica sobre el guitarrista. Finalmente, les diré que en los alrededores de la casa se encuentra un bosque muerto, lleno de botellas antiguas que la gente no se atreve a tocar y que en las noches de luna llena sigue llegando gente al pueblo para realizar extraños rituales y aquelarres.Una peculiar forma de atraer turistas, sin duda.

Continuemos en el tercio de la música.¿Serían tan amables de contestarme a una pregunta? ¿Qué tiene que ver Los Beatles, uno de los mejores grupos de la historia, del cual soy un rendido admirador, con la brujería negra?

En la sala se pudo oír un murmullo de sorpresa.

—Sí, no se sorprendan.Ahora mismo se lo voy a aclarar. Hablando de aclarar, permitanmé que haga lo propio con mi garganta, mi talón de Aquiles. —Tras el alivio del agua en su garganta, continuo con nuevos brios—. Por favor, les reitero la invitación que les formulé antes. Pregunten e intervengan cuando lo crean oportuno. Será un placer debatir en este ambiente tan agradable.

No caben muchas dudas de que el disco considerado unánimemente por la crítica y el público como el mejor de la historia es el Sargento Peppers y su banda de corazónes solitarios. Posiblemente una gran parte de ustedes lo tendrán en sus domicilios; bien, fíjense con atención en la portada formada por una amalgama de personajes, en cuyo centro se sitúa el grupo y a sus pies una plantación de marihuana. El segundo personaje empezando por la izquierda es Aleister Crowley. ¿Casualidad, admiración, genial obra de marketing?, posiblemente un poco de las tres cosas. Si quieren profundizar en algunas de las leyendas que se atribuyen con mayor o menor grado de realidad a los cuatro magos de Liverpool, en mi libro hay un pequeño capítulo que las refiere, desde la supuesta muerte de Paul Mc Cartney, que fue sustituido por un doble, a la composición de sus canciones siguiendo los patrones de la teoría de un sociólogo alemán, con el fin de controlar a los jóvenes, dentro de proyectos secretos del gobierno americano. Todas estas leyendas encajan muy bien con el carácter del grupo.

Cambiemos ahora de tema y volvamos momentáneamente al señor de las tinieblas, quién seguro que estará siguiendo esta conferencia con atención. —A pesar de sus pequeñas píldoras de humor, y su arqueamiento de cejas tras esta última insinuación, la audiencia no era capaz de romper el hielo y preguntar—. Si me preguntan que si creo en el maligno y en sus pactos —en ese momento mordisqueó sus gafas de diseño, creando un impás entre su audiencia— les tengo que decir rotundamente que sí.

Existen hombres y mujeres que han hecho de su vida el culto a Satanás, señor de las más negras inmundicias, y que actúan bajo sus dictados. Son personas normales que podemos ver en el supermercado, saludar en el ascensor, o encontrar en el trabajo. En mi época de exorcista en el Vaticano, me he enfrentado a él en numerosas y aterradoras ocasiones. Es un ente poderoso, lleno de energía, que infunde pavor. Su poder es casi infinito y su presencia repugnante, se lo aseguro.

Durante unos momentos se hizo en la sala una pausa incómoda.Dámaso bebió de nuevo un vaso de agua y tras ordenar alguno de sus folios continuó:

—Nos centraremos ahora en uno de los objetos de poder más venerados de la antigüedad y cuyo carácter mítico lo ha convertido en leyenda: el Arca de la Alianza. En primer lugar, existen dificultades para describir con concreción lo que era este objeto. La versión que nos ofrece el Éxodo 2,5 habla de un arca de madera revestida de oro puro y que para poder transportarla, se habían fundido anillos de oro en sus cuatro esquinas atravésadas por varas de madera. En la parte superior se situaban dos impresionantes querubines dorados, y una cubierta encima del arca. La versión de la Iglesia Católica es que se trataba de un receptáculo que contenía las dos tablas de la ley entregadas por Dios a Moisés en el Monte Sinai, la vara florida de Aarón y una muestra del maná. El arca poseía un efecto devastador que fue destacado por los cronistas; así Samuel nos cuenta como los ancianos de Israel decidieron llevarla a su campamento para que les salvase de la mano de sus enemigos, los filisteos. En los textos bíblicos nos encontramos con abundantes referencias a la muerte de aquellos que osaron tocar el arca o penetrar en el lugar más secreto del Templo de Salomón.

En cuanto a versiones mas heterodoxas, el polémico autor Erich Von Däniken, cuyos libros no tienen a mi parecer una base sólida, sostiene que el Arca de la Alianza era un receptáculo para transportar al anciano de los días, que venía a ser una especie de reactor, que producía el maná, y que alimentó al pueblo de Israel en la travésia del desierto.

¿Quienes estuvieron interésados en este curioso objeto? ¿Es posible que una de sus funciones principales fuera comúnicarse directamente con Dios? El general Tito, hijo mayor del emperador Vespasiano, marchó a la conquista de Jerusalén en el año 70 dc. La ciudad estaba sumida en un baño de sangre debido a las disputas entre diferentes facciones. Algunos incluso deseaban la intervención romana. Tito propuso a los judíos la rendición a cambio de salvar la vida.Para comúnicarse con los nativos usó a un antiguo caudillo Galileo llamado José Ben Matías, quien logró salvarse cuando profetizó a Vespasiano que llegaría a ser emperador, lo que no parecía una apuesta demasiado arriesgada, pues tras la caida de Nerón, el hombre más poderoso militarmente era él y por lo tanto fue nombrado emperador. Le fue concedida rápidamente al galileo la ciudadanía romana y se le nombró historiador del imperio, adoptando el nombre de Flavio Josefo, por el que es conocido hoy. En el mes de agosto, las puertas de la ciudad fueron incendíadas y el Templo de Salomón ardió, en contra de las órdenes dadas por Tito. Cuando se erigió un arco en Roma para conmemorar el triunfo, se mostró en sus relieves algunos de los tesoros del templo, entre ellos el candelabro de siete brazos,( la Menorah), pero no hay referencia al Arca de la Alianza ni a la mesa de Salomón. Nos adentramos ya en el siempre escurridizo terreno de la leyenda, cuando se afirma que al producirse la invasíón de Roma por parte de los barbaros, Alarico se llevó consigo el Arca y la mesa de Salomón.

Sin duda uno de los grupos relacionados más estrechamente con el arca es a los templarios. Permítanme hacer una breve exposición sobre uno de los temas más apasionantes de la historia: la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo del Templo de Salomón.En el año 1118, los cruzados ya gobiernan Jerusalen, bajo el reinado de Balduino II. Nueve caballeros, a cuyo frente se situa Hugo de Payns como maestre, fundan una nueva orden de caballeria.Es el nacimiento del Temple. El rey no dudó en cederles para su establecimiento la mezquita blanca de Al-Aqsa, del monte del templo. En esa época se identificaba este lugar con el emplazamiento del Templo de Salomón. El primer interrogante que surge es el siguiente: ¿para que necesitaban nueve caballeros un emplazamiento tan grande? Si los templarios iban a ejercer funciones de protección a los peregrinos que acudían a los santos lugares, ¿cómo es posible que solo fueran nueve y que permanecieran así durante nueve años? El número nueve era considerado sagrado por los caballeros del templo. ¿Qué buscaban, pues, estos monjes soldados? Ya hemos descrito lo que suponía el Arca para los judíos, pero el sabio árabe Maimonides cita la existencia de una cueva secreta bajo el primer templo. Esta gruta, muy profunda, habría sido construída por mandato del propio Salomón, quién pensando en una futura destrucción del templo, decidió proveer un escondite seguro para el Arca.

Para intentar comprender la razón que pudo impulsar a estos nobles caballeros cristianos a buscar el objeto, hay que apuntar a Francia y en concreto a dos figuras relevantes en la historia de la orden: Bernardo De Claraval y Hugo de Champaña. Tras varios viajes a Tierra Santa entre 1104 y 1115, Hugo de Champaña mantiene contactos con el Abad de la Orden del Císter, Esteban Harding, quien recibe una tierra en donación donde San Bernardo fundó la Abadía de Claraval. Los monjes cisterciensesdel lugar, con la ayuda de rabinos judíos, empiezan a estudíar textos sagrados hebreos. Es posible que en dichos documentos se encontraran datos sobre el Arca y eran necesarios un grupo de hombres fieles y devotos para llevar a cabo la misión. Las piezas van encajando, ¿así que cuáles son las razones que podrían llevar a los caballeros a buscar el Arca? Bien podrían ser las Tablas de la Ley, pues es fuente del saber y del poder que proviene de Dios. En ellas estaban inscritas las tablas del testimonio, la ecuación cósmica y la ley de medida y número que la cábala permitía descifrar.

En cuanto a si los caballeros encontraron el Arca, es algo imposible de saber aunque a los nueve años de iniciada su misión, un grupo de seis personas, encabezadas por Hugo de Payns, regresaron a Francia con la misión de hacer llegar un mensaje de socorro ante el pontífice, ya que el rey Balduino II se hallaba en dificultades por la falta de combatientes. Resulta extraño que el elegido fuera Hugo, ya que no era ni consejero ni embajador del rey.

A partir de este viaje acontecen hechos importantes para la historia de la orden. A propuesta de San Bernardo se celebró un concilio extraordinario en Troyes, tras el cual los caballeros, laicos hasta el momento, se convierten en integrantes de una orden religiosa y como verdaderos monjes. Además se redacta una regla original posiblemente inspirada por San Bernardo, quien se convirtió en un gran defensor de la orden. Los caballeros fueron convocados en la comarca francesa de Champaña, bajo la protección del conde, lugar donde se podían tomar todo tipo de precauciones frente a la injerencia de poderes públicos o eclesiásticos para asegurar del mejor modo posible un secreto, una custodía, un escondite, en suma.

También resulta una notable coincidencia la irrupción del estilo gótico en Europa, una evolución del románico, cuyos principales impulsores fueron los cistercienses. Si el Arca contenía las Piedras de la Ley, es decir, la misma clave numérica que fue utilizada en la construcción del Templo de Salomón, esta se aplicaría durante más de 150 años en la construcción de las grandes catedrales góticas de Europa. Fijémonos en una de ellas, la de Chartres. En la zona norte de dicha catedral se encuentra el Pórtico de los Iniciados, en el que se hallan dos columnas esculpidas. En una de ellas se puede apreciar un arca, que es transportada por una carreta de bueyes, y en la otra se ve a un hombre que cubre el arca con un velo, rodeado por un montón de cadáveres entre los que destaca un caballero que viste una cota de malla. Las dos columnas justo debajo de las representaciones tienen una extraña leyenda: Hic amititur Archa cederis. Esta expresión como tal no existe en Latín, lo que resulta misterioso. El único texto que resultaría posible sería Hic amittitur Archa foederis, que se traduciría como: “en este lugar se oculta el Arca de la Alianza”.

¿Casualidad? No lo creo. Es posible que exista un residuo de verdad en todo esto.

Hasta el momento la conferencia estaba resultando entretenida y didactica. Nuevamente el conferenciante reanudó su discurso.

—Si ustedes me siguen aguantando, continuaremos— este comentario provocó sonrisas entre el respetable—.

Resulta fácil enlazar el Arca de la Alianza con otro objeto de poder conocido como la Lanza de Longinos; ambos fueron buscados y muy codiciados por el III Reich alemán. Hagamos un poco de Historia, que sazonaremos con datos intrahistoricos. Durante su estancia en Viena, Adolf Hitler había quedado fascinado por la lanza, que permanecia exhibida en el palacio de los Habsburgo.

Existen dudas sobre la autenticidad de este objeto. El Evangelio de San Juan describe a un centurión romano, Cayo Casio, que fue conocido por las escrituras como Longinos, atravésando con su lanza el costado de Jesús. Esta santa lanza fue supuestamente recogida por José de Arimatea, quien la guardó junto con otros objetos personales de Jesús, llegando posteriormente a manos de San Mauricio, comandante de la legión de Tebas, martirizado junto a sus seis mil hombres por el emperador Maximiliano. El arma pasaría a las manos de Constantino a quién, según cuenta la leyenda, le otorgó poderes extraordinarios, que le ayudaron a obtener la victoria en la batalla de Puente Milvio contra Magencio.Ahora mismo, existen cuatro lanzas censadas como verdaderas: la más famosa se encuentra en el Vaticano; la segunda está en París, llevada por San Luis en el siglo XIII cuando regresó de la última cruzada; la tercera se encuentra en el museo del palacio Hofburg, en Viena, también conocida como la Casa del Tesoro; la última lanza, que es en realidad una copia de la vienesa, se encuentra en Cracovia. La genealogía de este objeto resulta atrayente, ya que llamó la atención de Constantino el grande, Carlomagno, Federico Barbarroja y Hitler.

Nos centraremos en la tercera que, según los expertos, podría ser un puñal prehistórico, de unos 30 cm de longitud. Se encuentra rota en dos partes, que están unidas por medio de una funda de plata. Se le añadió en el siglo XIII un clavo que supuestamente sujetó a Cristo en la cruz. Si se recopilaran todas las reliquias en forma de clavo o astilla de la cruz de Nuestro Señor, se obtendrían toneladas de madera y hierro. Estos datos hay que manejarlos con precaución, ya que el fino territorio que separa a la historia de la leyenda es prácticamente nulo.

Los asístentes celebraron el chascarrillo de Arriazu, quién prosiguió con su exposición, satisfecho delcreciente interés de la audiencia y algún aplauso, demostrando que el público ya estaba siendo seducido por el conferenciante.

—La lanza no solo brindó poderío militar a Constantino; pasó por las manos de Alarico el Valiente o Justiniano;continuó siendo portadora de la suerte en manos de Enrique I el Pajarero, fundador de la casa de Sajonia; de ahí pasaría a los Hohenstauffen de Suabia, uno de cuyos miembros conquistó Italia, ¡el mismo Barbarroja¡

En ese momento, uno de los asistentes levantó la mano para hablar, lo que el conferenciante celebró, pues ya casi había desistido del hecho de hacer participar a la audiencia.

—Buenas tardes, señor Arriazu. Permítame felicitarle por la amena conferencia que nos está brindando.

El jesuíta sonrió complacido.

—Mi pregunta es la siguiente. En algunos de los objetos de poder que nos ha relatado y que forman parte de la historia, como por ejemplo el Arca de la Alianza, aparecen capacidades de ataque o defensa o posibilidad de producir alimento. Además, en la mayoría de objetos es solo el hecho de la posesión lo que beneficia a su portador ¿Qué opina al respecto? ¿Cree usted realmente que estos objetos tienen algún poder más allá de lo puramente psicológico?

—Agradezco su felicitación.

En mi opinión, el hombre tiende a ser  supersticioso, a tener manias o creencias que fácilitan el existir; casi nadie estamos libres de ello. ¿Quién no tiene algún pequeño ritual que le tranquiliza, algún talismán que da suerte en momentos decisivos de nuestra vida o alguna manía que da confort realizar a díario?

Los grandes gobernantes y militares de la antigüedad tomaban decisiones no solo basadas en su inmenso genio político y militar, sino también bajo el consejo de augúres, astrólogos, ministros y personas de confianza. ¡Qué tentación tan grande supondría disponer de la Lanza de Longinos,objeto tan unido a Nuestro Señor, o de la Mesa de Salomón. ¡Su sola contemplación en nuestros aposentos nos haría sentirnos poderosos e invencibles y nos guiaría de cara a la batalla hasta una segura victoria, que seguramente se habría producido igualmente, pero con menos convencimiento. El sentimiento de posesión tan humano, la mística que los envuelve y las épicas páginas que han descrito estos objetos los hacen irresistibles. Creo que estos objetos poseen características especiales, que los hacen únicos.

Esta pregunta nos resulta muy útil para referirnos a otro objeto no menos mítico, el Santo Grial, la copa que se utilizó en la Última Cena de Jesús con sus apóstoles. Obras de arte, peliculas, exposiciones, libros, y casi cualquier manifestación humana, se han referido a él, rindiéndole pleitesía.Si hablábamos de la existencia de cuatro lanzas, el Santo Cáliz ha formado parte de miles de vajillas. Bromas aparte, esto conecta con la estrecha relación y obsesión de los nazis con los objetos de poder.

La expedición nazi al Languedoc, fue encargada a un curioso y estrambótico personaje llamado Otto Rahn. En 1931, este especialista en filología e historia medieval llegaba por primera vez a Francia, comenzando a investigar el tema del catarismo y se dio cuenta de su vinculación con el ciclo de la búsqueda del Grial en la Edad Medía. Estas obras fueron escritas en el periodo que coincide con el auge y la caída del movimiento cátaro en Europa, movimiento religioso de carácter gnóstico que consiguió arraigar en la zona del Languedoc entre los años 1180 y 1210, y que la Iglesia Católica consideró herética. Rahn desarrolló la tesis sobre la herejia cátaro-albigense y el Parzival, obra de Eschenbach, un trovador alemán, sobre el Grial, descubriendo que dicho texto representa una versión novelada de hechos acaecidos en el territorio cátaro, además de ser la fuente más pura que existe sobre el Grial.

Otto Rahn cuenta en su obra La corte de Lucifer, que Eschenbach da el nombre de Parsifal al buscador del Grial.Su traducción al provenzal sería Trencavel. Existe la coincidencia de que uno de los personajes mas destacados del catarismo era el vizconde de Carcassone, Raimundo-Roger Trencavel. Tanto la madre de Trencavel como su hijo se consagraron a la herejia. El investigador alemán también descubrio que Trencavel era primo de la condesa Esclaramonde de Foix, la dueña del castillo de Montsegur. Ella se convirtió al Catarismo y fue quemada tras la caida del castillo, simbolo y mito del movimiento cátaro.

Estos descubrimientos llevan a Rahn a convencerse de que el tesoro de los cátaros era el Grial, el cual debía de estar en alguna cueva cercana al castillo de Montsegur o en alguno de sus pasadizos. En una nueva búsqueda en la zona, recibiendo una inestimable ayuda de arqueólogos franceses, le convencieron de que buscase el Grial en la zona de las cuevas de Sabarthes, una de las mayores de Europa.La tarea iba a resultar dificultosa, pues las cuevas tenían kilometros de laberintos aún por descubrir. De los resultados de la expedición de Rahn a este entramado de cuevas poco se supo, aunque descubrió piezas de origen cátaro y templario.

¿Cuáles serían las posibilidades de que el Caliz llegara a suelo cátaro? Partamos de la inestable base de que la sagrada copa formaba parte del tesoro del Templo de Salomón, que como vimos anteriormente había sido saqueado por Tito. Los visigodos, tras el saqueo de Roma por Alarico, pudieron haberlo trasladado a Carcasona. Entre otras piezas se encontraría el Arca de la Alianza y la Mesa de Salomón, que algunos autores han situado con sugerentes teorías en Jaén. Pero no nos dejemos llevar por la fantasía y volvamos a la figura de Rahn, quien de regreso a su país entra en contacto con algunos dirigentes destacados del partido nazi como Himmler y Rossenberg.

Las SS, de las que el joven Otto era miembro desde 1936, tenía un potente departamento de ocultismo, dotado de grandes medios. Es posible que quisieran supervisar los objetos que Rahn había encontrado o incluso tratar de descubrir algo más y trasladarlo a Alemania. En su libro, Rahn afirma que había quedado marcado por su visita a la región cátara y que le hubiera gustado encontrar el tesoro de los herejes. Desgraciadamente, antes de que pudiera aclarar los frutos de su expedición, Otto Rahn murió, o al menos eso es lo que nos hicieron creer. Me explicó: la prensa nazi publicó una reseña en la que se indicaba que su cadáver había sido encontrado en las montañas de Wilden Kaiser, mientras practicaba la Endura, una especie de suicidio cátaro. Existen investigaciones que afirman que Rahn no murió y que vivió con otra identidad trabajando para la inteligencia alemana, tras hacerse una operación de cirugía estética y pasó a llamarse Rudolh Rahn. Si así fuera, convendrán ustedes que el bueno de Otto desapareció de la circulación muy oportunamente, quizás después de haber cumplido su misión.

Pero las expediciones nazis a la zona no terminaron ahí. En junio de 1943, un grupo de científicos alemanes exploraron y excavaron en diversas grutas. La impaciencia de Heinrich Himmler le llevó a enviar como jefe de la expedición al laureado coronel de las SS Otto Skorzeny. Se montó un campamento de exploración con los mejores hombres disponibles en la base del castillo de Montsegur. Llegaron a la conclusión de que Rahn estaba equivocado, y posiblemente consultaran con él sobre el asunto y les asesoró. Siguieron la trayectoria de los cátaros huídos y a varios kilómetros de allí, en una gruta cercana a la montaña sagrada de Tabor, supuestamente hallaron el tesoro: la Menorah, el Arca y una misteriosa copa plateada con una base de esmeralda y con unas inscripciones que los expertos no supieron descifrar. Así pues, según esta teoría, los nazis dispusieron de algunos de los objetos de poder mas codiciados, quizás los más importantes. En este caso, la posesión de los talismanes no les otorgó la victoria final en la II guerra mundíal. Una vez producido el triunfo de los ejércitos aliados, ¿a manos de quienes pasaron estas deseadas piezas?

Bueno, ahora es el turno de que ustedes hagan las preguntas que consideren adecuadas y que podemos debatir como amigos. ¿Alguien abre el fuego?

Una persona situada al fondo de la sala levantó la mano. Se presentó como Eduardo y lanzó la siguiente pregunta, que cayó como un dardo sobre el auditorio, sorprendido por su contundencia:

—Señor Arriazu. Primeramente, mi más sincera enhorabuena por su conferencia. Tengo una curiosidad que me inquieta. Según usted, vivimos en un mundo obsesionado por el ocultismo y la posesión de objetos de poder, que ha durado siglos y que posiblemente aún continúa, aunque ahora no se hable abiertamente de ello, sino en la sombra. Existe el culto a Satán, y las sociedades secretas llevan milenios maquinando como hacerse con el control de la sociedad. Mi pregunta es: ¿quiénes son los que actualmente mueven los hilos del poder? Me parece que es exagerado afirmar que existen conspiraciones y grupos que realizan en la sombra los más execrables actos.

—Muchas gracias por su pregunta. Espero que se animen más personas a preguntar o a debatir. Le intentaré responder de la manera más honesta posible.

Estos hechos históricos que les he relatado en la conferencia ocurrieron tal y como se han narrado. De eso dan fe historiadores y cronistas. La parte oculta, siendo más difícil de aceptar, requiere una capacidad de hilar y relacionar acontecimientos que no son tan conocidos y sus posteriores consecuencias, pero que en muchos casos están ahí; solo hay que bucear en bibliotecas, archivos, documentación desclasíficada, donde hay que saber lo que buscar. Creo que existen ciertos hilos que se mueven en la clandestinidad y que nos afectan, sin que lo sepamos nosotros. Noticias que aparecen en los teledíarios, en la prensa y que una vez estudíadas, no son lo que parecen. Manipulaciones de precios de bienes básicos, desapariciones de personas, reuniones secretas entre personajes siniestros. En mi libro encontrarán algunas claves y hechos, no solo teorías que han acontecido en el pasado, sino algunos acontecimientos que están ocurriendo en el presente. Al menos, estoy seguro de que mis lectores reflexionaran sobre por qué ocurren ciertas cosas y cuales son sus consecuencias. Este es el misterio que sigue abierto y que nos apasíona para seguir leyendo, viajando, investigando.

Al ver que ya no había mas preguntas, el conferenciante cerró el acto.

—Espero que esta conferencia haya sido de su gusto. Les agradezco de corazón su atención y afecto, y les invito cordíalmente a que profundicen en este tema y en algunos otros en mi último libro: Las sociedades secretas y los objetos de poder. Buenas tardes y espero que nos volvamos a encontrar muy pronto.

El público respondió con un generoso y continuado aplauso. La conferencia había sido amena y el tiempo había pasado casi sin que uno se diera cuenta. Beatriz había comprado el libro del conferenciante, por lo que se acercó a la mesa para que Arriazu se lo firmase, lo que éste hizo con gusto, estampando una agradable y calida dedicatoría. Los tres compañeros salieron a la calle con la intención de tomar una cerveza, aunque no prolongaron demasiado su estancia, ya que al día siguiente había que madrugar. Estaban encantados de haber acudido y Beatriz prometió prestar el libro a sus amigos una vez lo hubiera leído.

CAPÍTULO II

Al día siguiente las cosas se veían con más optimismo, ya que la perspectiva del fin de semana reforzaba la moral de Florián, profesor de historia en el instituto de enseñanza medía Pedro Menéndez de Avilés. Su vocación por la enseñanza había aflorado pronto a la superficie, cuando decidió estudíar la carrera de Geografía e Historia. Era un tipo tímido y reservado, familiar y amante de  largas charlas con sus amigos. Su audiencia estaba formada por jóvenes alumnos con los que le unía una magnifica relación. Ellos veían en él a alguien cercano, no solo por su juventud y forma de vestir desenfadada, sino también por su voluntad de ayudarles en todo momento e intentar hacerles comprender que la Historia no era simplemente una sucesión de fechas y datos, cuya lejanía los desconectaba en absoluto de la realidad cotidíana, sino que de aquellos hechos se podrían sacar numerosas conclusiones aplicables a la época actual y al futuro, aúnque el ser humano no suele aprender de sus errores.

Florián intentaba que las clases fueran amenas, evitando largos monólogos, de ahí que al menos un par de veces al mes, normalmente los viernes, realizaban un debate con participación activa de toda la clase apuntando a un doble objetivo: por un lado dotarles de capacidad de síntesis, imprescindible cuando nos referimos a una materia tan vasta como la historia, y por otro lado, involucrarles al máximo en la asignatura, permitiéndoles expresar sus propias opiniones. Todos los alumnos debían exponer un tema al menos una vez durante el curso. Divididos en grupos de tres o cuatro, presentaban un breve trabajo que luego se comentaba y daba lugar al debate.

El primer año de su llegada al instituto, la dirección se había mostrado recelosa, con lo que ellos llamaban una “manera peculiar” de impartir la asígnatura; pero, desde la llegada al cargo del actual director, Félix Doménech, el apoyo había sido sólido y continuado. Félix, hombre curtido durante años en la escuela pública, de la que era un apasionado defensor, y cuyo talante liberal y abierto, así como una excepcional capacidad de trabajo, había conseguido hacer del instituto un centro respetado a pesar de la precariedad de medios. Confió en Florián desde el primer día. Quizás tuviera algo que ver que los dos trabajaran en el departamento de Historia, donde en seguida se dieron cuenta de su afinidad.

En el centro se respiraba un aire familiar y de compañerismo, que contrastaba con su aspecto externo, deteriorado por el paso del tiempo y por la apatía de los responsables. El delegado provincial intentaba refrenar el contínuo cabreo con promesas que nunca pensaba cumplir y con una cuadrilla de pintores que adecentaban las aulas y los pasillos muy de vez en cuando. Llevaban tres años esperando un crédito extraordinario para las añoradas obras de ampliación, que amenazaban con eternizarse sino llegaban recursos económicos. En cuanto al grupo de profesores, se conocían desde hacia varios años y mantenían una  relación cordíal, aúnque como es normal en cualquier grupo humano existían filias y fobias. Un año más aparecia la figura entrañable de Mateo, el conserje, que junto a otro compañero realizaban dicha labor. Ya estaban instaladas unas cámaras de vigilancia que hacían más fácil su trabajo. Al ser Mateo el más veterano, hacía el turno de la  mañana, aúnque en la práctica pasaba allí casi todo el día y era una leyenda en el centro, la figura más popular y querida por todos. Tan pronto se estaba fumando un cigarro con algunos alumnos como se sentaba a tomar un café con los profesores. A su lado siempre estaba Thor, un viejo pastor alemán cuya principal ocupación consistía en sestear por el coqueto jardín que su dueño mantenía a cambio de un modesto plus mensual, y de cuya fiereza nadie podía dar fe.

Florián se dirigió, café en  mano, a la sala de profesores, adonde iban llegando algunos compañeros: Alonso, profesor de matemáticas, un tipo algo extraño y taciturno; Carlos Vera, profesor de dibujo, con el que se llevaba fenomenalmente; Félix, el carismático director, y por último Beatriz, que impartía clases de Literatura, quién le saludó con dos cariñosos besos que, unidos al intenso olor a perfume de su piel, le hicieron darse cuenta una vez más de lo atractiva que era.

Debía tener unos cuarenta años, pues nunca confesó su edad y por supuesto nadie se atrevía a preguntárselo. Era muy presumida y elegante, cada día llevaba un conjunto diferente y su robusta presencia tenía mucho de mórbida y sensual. Una larga melena castaña, siempre impecablemente peinada de peluquería y unos expresivos ojos negros completaban un cuadro más que notable. Alguna vez Florián había creido percibir en su coqueta actitud un intento de lograr que su relación fuera más alla de la mera amistad que mantenían, pero un invierno se estaba apoderando del corazón del profesor. La escarcha que lo cubría se iba haciendo más gruesa con el tiempo, desechando la idea de una relación sentimental, posiblemente más por el miedo a afrontar la responsabilidad que no por la falta de apetencia, casi siempre presente.

—¿Qué tal estás ? —Preguntó ella con voz dulce y amable—.

—Bien, la verdad es que ayer disfruté mucho la conferencia y la compañía. ¿Cómo te va?

—Preparada para aguantaros un día más —dijo en un reflejo de  ironía—.

—No será para tanto —indicó el profesor, ligeramente ruborizado por su falta de agudeza en el combate verbal.

Estuvieron charlando durante casi medía hora. Ella le contó que estaba muy involucrada en un proyecto humanitario de una ONG, relacionado con la recogida y envío de material escolar a escuelas del tercer mundo. En un momento de la conversación, él se decidió a comentarle algo.

—Beatriz, he decidido realizar el doctorado este año. Ya no puedo poner mas excusas.

—Magnífico, Florián, sabes que puedes contar con mi ayuda cuando lo necesites. Sabes que mi ofrecimiento es sincero —ella  lo recibió como una excelente noticia—

El díalogo fluía fácilmente entre ambos. Muy a su pesar la conversación llegó a su fin, pues ambos tenían clase a primera hora. Ella era una profesora muy exigente y meticulosa. La literatura era considerada un hueso duro de roer por los alumnos, a los que hacia estudíar de lo lindo durante el curso. A eso se le añadía un sinfín de tareas casi díarias, comentarios de texto, lecturas obligatorias... La apodaban “la bruja”, tanto por su mala leche en los exámenes como por su gusto por lo esotérico. Algunas veces sus compañeros le habían sugerido que fuese un poquito más benevolente con las notas, pero se mostraba inflexible.

El resto de la mañana hasta la siguiente clase, Florián lo aprovechó para acercarse a la librería de la UNED, y poder adquirir algunos libros que resultaban necesarios para su nuevo proyecto. Después de un tiempo de excusas y dudas, sus fieles y permanentes compañeras en la vida, se había matriculado para realizar un doctorado. En la primera fase debía de completar un mínimo de veinte créditos, para continuar más tarde con el periodo de investigación que completaba los doce créditos restantes. Tras enviar una pequeña nota mostrando su interés por los acontecimientos históricos del siglo XIX en España, fue admitido en el programa de doctorado del departamento de Historia Contemporánea. Eligió uno de los cursos de carácter metodológico y de iniciación a la investigación referente en Internet, pues se sentía atraído por las nuevas tecnologías y la revolución que estas promovían. También era obligatorio realizar cuatro cursos de carácter monográfico, entre los que escogió uno relacionado con el trienio liberal que le pareció interésantísimo. Todo el curso se realizaba a distancia, lo que le fácilitaba la tarea, aúnque contaba con un cierto número de horas presenciales. Nunca tuvo ningún problema con el centro; todo eran fácilidades y apoyo tanto por parte de mis compañeros como del director, quien al ser el catedrático de la asígnatura, le sustituía en algunas de sus clases.

Se encontró de nuevo con Mateo, al que no había tenido tiempo de saludar por la mañana. Se mostró tan efusivo como siempre, incluso se emocionó al saludarle con voz temblorosa. Le impresionó su estado físico, más débil que nunca. Sabía que padecía una grave enfermedad, aúnque él no se lo había dicho directamente, pero el director lo había comentado en su círculo más cercano, exigiéndo la natural discreción. A pesar de que había alcanzado la edad de jubilación, se había conseguido hacer la vista gorda para que pudiera continuar trabajando, pues como él mismo decía, el instituto era su vida y si bien esta se encontraba en su fase crepuscular, quería saborear cada momento del nuevo curso, que posiblemente iba a ser el último. Aúnque estaba en la mente de todos, ninguno de nosotros quería hacerse a la idea de que la vieja silla de gastado skai marrón situada en conserjería, pudiera ser ocupada por otra persona que no fuera él.

Se celebró un claustro de profesores para ajustar los horarios y discutir objetivos y temas relevantes para el siguiente trimestre. Tuvieron que aguantar como de costumbre, una plúmbea disertación de la jefa de estudios, una profesora de matemáticas llamada Luisa Román. No pudo reprimir algún que otro bostezo, mientras observaba los dibujos que Alonso, sentado a su lado, realizaba en su cuaderno de notas.

El día comenzó lento y Pérezoso, pero pronto fue subiendo de revoluciones hasta alcanzar el ritmo adecuado. Florián informó a los alumnos de que el viernes siguiente iban a asignar los trabajos correspondientes a los grupos que ellos habían formado voluntariamente, según las afinidades de cada cual. Para el primero de los debates, escogió un tema que le pareció interesante y en el que convenía hacer hincapié para concienciar a los chicos: el racismo, la xenofobia y las formas de esclavitud encubierta que se producían en el mundo actualmente. La mecánica de estos debates consistía en que los alumnos tenían un periodo de dos a tres semanas para preparar el trabajo; tenían que presentar un  informe, del que se hacían varias copias para que todo el mundo pudiera seguir la exposición y posteriormente hacer sus preguntas. Aúnque el profesor se limitaba al papel de moderador, no dejaba pasar la ocasión para intervenir y realizar algún comentario, para saber con qué nivel de rigor y profundidad habían preparado el tema, así como para expresar su opinión sobre alguna circunstancia concreta.

Cuando llegó el día, tanto los alumnos como yo teníamos curiosidad por escuchar la exposición de los chicos, aliviados por no tener que soportar una hora de mi charla un viernes por la tarde. El grupo planteó la exposición desde una óptica original, comparando la situación de los esclavos negros de la América sureña del siglo XIX con la situación de los trabajadores del tercer mundo, que son utilizados por las grandes multinacionales para producir a costes bajísimos, obteniendo pingües beneficios y que no dudan en emplear a niños de corta edad, quienes tenían que soportar duras jornadas de trabajo a cambio de sueldos de miseria.

Como dato revelador, nos indicaron que solamente en los países del sur de Asia y América hay unos doscientos cincuenta  millones de niños entre cinco y catorce años que realizan algún tipo de actividad económica, y que una gran parte de ellos lo hacen en condiciones peligrosas, poniendo en riesgo su salud y seguridad. Así mismo distribuyeron entre el resto de la clase reportajes sobre el tema aparecidos en diversos periódicos, siendo objeto de análisis el referido a una conocida marca de ropa deportiva, cuya fábrica situada en Java se encontraba entre las peores de Indonesia en términos de salarios y condiciones laborales. Detrás de esas prendas deportivas tan atrayentes, y de las marcas más prestigiosas, dotadas de la última tecnología que te permitía saltar más alto, correr más rapido y lucir los últimos diseños de tus ídolos deportivos, se encontraban factorías en las que se explota a los niños sin ningún miramiento.

—La infancia y el trabajo no deberían de estar unidos —afirmó la portavoz del grupo como conclusión final.

Al profesor le pareció un enfoque estupendo y quedó demostrado que el grupo había realizado un concienzudo esfuerzo. La segunda parte del trabajo iba a ser expuesta por otro de los integrantes del grupo, un joven alumno de raza negra.

En el instituto teníamos a varios estudíantes procedentes de países africanos como Senegal, Camerún, Guinea y la zona del Magreb. Al principio se habían desatado algunas suspicacias provenientes de pequeños sectores reaccionarios, pero afortunadamente fueron rápidamente superadas a base de diálogo. Uno de los jóvenes estaba en mi clase. Todos intentábamos que se sintieran a gusto y lo más integrados posible, lo que no resultó difícil ya que el carácter de los chicos era muy abierto y se acomodaron sorprendentemente pronto al ritmo de las clases.

El joven guineano, de nombre M´Ba, era despierto e inteligente. Tomó la palabra, argumentando que si bien la esclavitud se había abolido de manera legal y ya no existían látigos ni grilletes, muchos inmigrantes eran explotados en labores agrícolas en condiciones infrahumanas o se dedicaban a la prostitución, ya que era fácil introducir a mujeres provenientes de África o de Latinoamerica de manera ilegal en España, en vuelos poco vigilados o a través de barcos mercantes de bandera indeterminada. Nos presentó una información impresionante: existían promotores dedicados a la trata de blancas; cada chica era tasada en veinte mil euros, pero sus nuevos dueños recibirían hasta diez veces lo pagado de los réditos de la prostitución.

—Si eres un privilegiado y consigues un trabajo con papeles en regla, como en el servicio doméstico o la mensajeria, aún tienes que soportar muchos prejuicios racistas, todavía latentes en nuestra sociedad.  Siento vergüenza de ver como países como Inglaterra o Francia se enorgullecen de ganar medallas y títulos en las grandes competiciones internacionales, muchas veces gracias a atletas de color provenientes de sus antiguas colonias, a los que nacionalizan sin pudor alguno, mientras que dentro de sus fronteras se muestran racistas y xenófobos, promulgando leyes restrictivas de la libre circulación de las personas —expuso el joven con vehemencia —. También es significativo el auge que están cobrando algunos partidos extremistas, o el importante número de votos que obtiene el Frente Nacional en Francia, que anuncia sin tapujos un creciente odio hacia los emigrantes.

En sus ojos aún se podía ver reflejado el sufrimiento por el que había pasado su familia, dejando atrás un país sometido bajo el yugo de una cruel dictadura militar y envuelto en una guerra civil interminable que lo había dejado en la miseria.

—Otro ejemplo sangrante —continuó el muchacho— es el caso de este país. Mi familia y yo hemos sido bien acogidos, pero me consta que España sufre en estos momentos una amnesia histórica preocupante, ya  que en su momento emigró mucha gente hacia Sudamérica o Alemania en busca de un futuro mejor, y en la actualidad muestra un fuerte rechazo hacia los emigrantes magrebíes, subsaharianos y en general hacia todo aquél cuyo color de piel sea más oscura. El levantamiento de vallas, muros y todos los elementos que prohíben a la gente el paso, debería de ser reconsiderado. No pido que pueda entrar todo el mundo, pero sí que se ayude al que está en una situación desesperada.

Se produce racismo y desprecio, incluso hacia los sudamericanos, con los que se comparte una cultura y lengua común. No me extrañaría nada que de aquí a poco tiempo empezaran a surgir en este país formaciones políticas ultra-nacionalistas, que defendieran entre sus postulados el rechazo y el odio hacia gente diferente. De nada sirven leyes decorativas, promulgadas únicamente para llenarse la boca de progreso o de talante democrático.

Valga como ejemplo el caso de algunos municipios agrícolas del sur de España; algunos de ellos se encuentran entre los pueblos más ricos de la nación, donde las explotaciones en forma de minifundio generan una importante riqueza, y cuyo porcentaje de trabajadores magrebies alcanza el ochenta por ciento en algunos casos, viviendo éstos en situación de miseria y cobrando un salario menor que los españoles y desprovistos de derechos. Eso es lacerante y demuestra lo frágil que es la memoria, así como la  hipocresía que reina en la sociedad.

—Creo que tienes mucha razón, M’Ba. De todas maneras, si caes en la fácil tentación de mostrarte tú también intolerante hacia otras personas, tus argumentos perderán la validez y la autoridad moral que sin duda tienen —indicó Florián complacido por la brillante exposición.

A pesar de que ya se había cumplido la hora y que  su  clase era la última del día, todos decidieron de común acuerdo continuar con el debate un rato más, ya que el tema era interesante y estaba de plena actualidad. Muchos de los chicos querían realizar preguntas y también expresar su opinión. Finalmente, se extendieron una hora adicional y cuando el profesor observó en su reloj que eran más de las seis y medía, decidió dar por finalizada la clase, a pesar de que todavia quedaban algunas opiniones en el tintero. Tras desear un buen fin de semana a los alumnos, abandonó el instituto. Se iba contento, pues pensaba que lo debatido podría ser útil para hacerles reflexionar y convertirles en personas abiertas y tolerantes a la convivencia con gente de otras nacionalidades y razas.

De regreso a su piso, se puso cómodo y decidió dedicar un rato a organizar la tesis doctoral, no sin antes poner algo de música. Estudíar o preparar algún trabajo escuchando canciones era un hábito que había adquirido en mis días de estudíante y sin ella de fondo era incapaz de concentrarse. Le resultaba difícil imaginar la vida sin música. En su casa había una habitación dedicada exclusivamente a albergar su colección. Había un decente equipo musical y un sillón tapizado en piel, que era el complemento perfecto para disfrutar de la audición o de la lectura de un modo relajado. Para evitar problemas con los vecinos había aislado sonoramente ese cuarto, para poder subir el volumen con libertad de vez en cuando. Disponía de varios libros que le servían como bibliografía de apoyo; en uno de ellos, una historia de la literatura cuyo tomo tercero estaba dedicado al romanticismo, encontró un epígrafe sugerente y que captó su atención. Hacía una breve reseña de lo que el autor consideraba literatos y dramaturgos menores, aquéllos que no alcanzaron la fama y notoriedad de Larra, Espronceda o el Duque de Rivas. Se titulaba Vázquez de Avellaneda, el Lord Byron español.

Comenzó a leerlo y le llamó la atención la vida de este peculiar personaje: aventurero, hombre de acción, poeta, dramaturgo y viajero incansable, que había sido testigo de primera mano de muchos de los acontecimientos que convulsionaron a España en aquel tiempo. Su figura le empezó a fascinar, quizás fue su capacidad para la acción y lo arrojado de su caracter lo que más me impresionó, virtudes de las que yo carecía. No había demasiada información sobre él, apenas medía página y me propuse ampliarla. Se acercó a la estanteria y rebuscó en una enciclopedía. La referencia al poeta  era lo suficientemente amplia para conocer algunos aspectos adicionales sobre su vida y obra. Florián ojeó el texto.

Vázquez de Avellaneda, Raúl. Biog. Nacido en Madrid en 1807. Hijo de un oficial de alta graduación del ejército fiel a Fernando VII y de una dama de alcurnia, Marquesa de la Fuenfría. La familia, compuesta por el matrimonio y dos hijos, vivían en la calle Duque de Alba, en Madrid. El joven Vázquez de Avellaneda asístió al colegio Imperial de la Compañía de Jesús, con gran aprovechamiento. Aprendio las lenguas griega, alemana e inglesa. Con dieciséis años entró a formar parte de la Academia Poética del Mirto, dirigida por Lista, para el que era una especie de apéndice de su escuela particular, pues la componían algunos de sus discípulos y amigos preferidos. Esta academia celebró sus sesiones hasta 1826.

Uno de los acontecimientos que marcaría posteriormente su trayectoria fue la sublevación de Riego. El carácter de Vázquez de Avellaneda fue dando muestras de bohemia, liberalismo y donjuanismo empedernido; todo ello le llevó a enfrentarse con su padre, un militar conservador. Su madre a la que adoraba, le ofrecía apoyo y consuelo. Desafortunadamente ella murió en el año 1832. Los desafectos con su progenitor continuaron y solamente dejaron aparte sus diferencias en el  lecho de muerte del militar.

Vázquez de Avellaneda fue un notable poeta. Para sobrevivir, colaboraba en algunos periódicos y revistas como El pobrecito hablador, donde escribía Larra. Su patrimonio familiar fue menguando escandalosamente, dilapidado en correrías, mujeres y juego. Su fama de liberal le obligó a abandonar el país en varias ocasiones por temor a ser detenido. Viajó a París, donde conoció a Alejandro Dumas, con el que  estableció una corriente de simpatía mutua debido al carácter libertino de ambos. Pero su mayor influencia proviene del poeta inglés Byron, de quien se declaraba un rendido admirador.

El día 13 de Febrero de 1837 puso fin a su vida Larra, también conocido como Fígaro. Al día siguiente, con la ciudad aún conmovida por el suceso, se produce un encuentro en la Biblioteca Nacional entre Zorrilla, Miguel de los Santos Alvarez, Joaquin Massard, Espronceda y Vázquez de Avellaneda. Los amigos fueron juntos a ver el cadáver del literato y periodista, expuesto en la bóveda de la capilla de Santiago. El grupo propuso a  Avellaneda que escribiera una elegía en su honor, lo que le llevó toda la noche. A la tarde siguiente, ojeroso y decaido, pero firme, volvió a la parroquia de Santiago, de donde partía el entierro en dirección a la calle de la Montera, camino del cementerio de Fuencarral; en el cortejo fúnebre iban muchos de los más  importantes poetas y literatos del momento.

Vestido de negro con un levitón prestado, iba Vázquez de Avellaneda formando parte de la comitiva. Una vez que el grupo  llegó al cementerio, se produjeron varios discursos ante el féretro; el joven poeta se adelantó, y con voz temblorosa por la emoción comenzó a leer sus versos:

“Ese vago clamor que rasga el viento

es la voz funeral de una campana

vano remedo del postrer lamento

de un cadáver sombrío y macilento

que en sucio polvo dormirá mañana.”

Su voz, doliente y trémula, ponía en la lectura la grave solemnidad que requerían el lugar  y el momento, pero las lágrimas le nublaron los ojos y una intensa palidez le cubrió la cara. Comenzó a vacilar como si fuera a quedarse sin sentido; Roca de Tógores, apercibido de la situación, arrancó el papel de manos del novel poeta y continuó la lectura. El triunfo fue completo. Vázquez de Avellaneda salió a horcajadas sobre la fama y su nombre corrió por todos los círculos literarios de la corte. Ya era poeta consagrado por la emoción y el aplauso de las más grandes reputaciones del Romanticismo.

La aparición posterior de su primer tomo de versos fue un acontecimiento. Ya se notaba la influencia de Byron, al que dedicó una encendida composición titulada Gran Capitán, como un poema elegíaco del autor inglés, que versaba sobre su desinterésada defensa de Grecia, de parte de la cual lucharía  por obtener la independencia de los turcos y que le conduciría a la muerte en Missolonghi.

Su bien ganada fama de calavera le trajo numerosos problemas con algunos prestamistas y cuando se encontraba frente a frente con algún caballero de bravura y chulería semejante a la suya, surgían roces, como en el sonado caso del duelo protagonizado por el poeta y el teniente Albelda, a cuya bellísima mujer había dedicado una ardiente poesía. Avellaneda, como hijo de militar, había sido obligado en su temprana juventud a practicar esgrima, siendo alumno de la escuela de Perico Carbonell,  en la calle de Alcalá esquina a Cedaceros, que era una de las que más participantes atraía.

Inexplicablemente, Vázquez de Avellaneda dejó de escribir durante un periodo de tiempo que dedicó a viajar, dedicándose nuevamente a colaborar en algunas publicaciones y a continuar con la vida libertina. A la edad de cincuenta años, conocería a una jovencita llamada Alicia Font, sobrina del Marqués de Ballesta, hombre rico e influyente cercano al gobierno de la época; el poeta, locamente enamorado, recibió esperanzas por parte de la joven y de su mentor que no terminaban de convertirse en realidad. Finalmente, la muchacha contrajo matrimonio con un joven político de brillante carrera, que le dio dos hijos. La desesperación del literato fue inmensa y aúnque mantuvieron algunos escarceos amorosos, la temprana muerte de la dama le sumió en una profunda depresión, que le ocasionó una enfermedad de la que tardó en recuperarse, ralentizando aún más sus trabajos.

Su obra cumbre se pude considerar La redención del hombre, una colección de veintiocho romances, en los que el autor trata diversos temas como la espiritualidad, la religión o hechos históricos, que fue adquirida por el exorbitante precio de cinco mil reales, por uno de los más importantes editores de la época, Ramón Aussí.

Una noche lluviosa, que posiblemente avivara la tristeza del ya de por sí melancólico poeta, fue encontrado muerto por un criado en sus aposentos, aparentemente por  un tiro en la cabeza; la pistola aún humeante se encontraba sobre el escritorio, donde había empezado a esbozar la que seria su obra póstuma aúnque inacabada, titulada El Doncel de Tuña. Sus restos fueron trasladados a la Iglesia del Hospital de madrid y desde allí se organizó una comitiva fúnebre hasta el cementerio de Fuencarral.

Perteneció a una logia masónica en la que alcanzó el grado 31. Posteriormente, había formado parte de una escisión dentro de una de las logias y aumentó su interés por el ocultismo y lo paranormal.

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A la mañana siguiente, Florián se  acercó a casa de su madre para recoger un portafolio. El piso era modesto, como correspondía a una familia de clase medía. Su madre era viuda, desde hacía ya bastantes años. Su padre había sido empleado de una fábrica de componentes electrónicos durante toda su vida y participante activo en la vida sindical. Llamó al timbre y pudo oír sus pasos lentos por el pasillo; abrió la puerta y al verle esbozó una amplia sonrisa que remarcaba las arrugas de su rostro. La encontró en la cocina preparando la comida. Ella solía dividir su tiempo entre la costura y una serie de actividades parroquiales junto a otras señoras de la vecindad. Realizaban diferentes tareas en una asociación de ayuda a gente sin recursos. Sacaba tiempo para todo, desde acudir a un curso de cultura general, a la que apenas tuvo acceso en su juventud, o hacer ganchillo. Florián se sentía incapaz de tener en mente tantas cosas a la vez y menos aún, dedicar su tiempo a los demás.

Cuando ya estaba a punto de marcharse, sonó el teléfono. Era José Antonio, uno de sus mejores amigos. Le contó que no había podido localizarle antes y me anunciaba que se iba a separar de su mujer. Cuando uno recibe este tipo de noticias parece como si todo lo que hubieras comido te hubiera sentado mal. Temporalmente se iba a mudar a casa de sus padres, apenas a dos manzanas de  los mios. La última vez que hablamos, le contó que las cosas no iban del todo bien, pero no pensó que fuera a tomar una decisión tan drástica en tan corto espacio de tiempo. Creo que si hubiera estado en su lugar, hubiera aguantado lo indecible antes de tomar una decisión de ese calibre.

Aúnque eramos íntimos, hacía un tiempo que no hablábamos y los acontecimientos se habían precipitado. La verdad es que echaba de menos ese contacto díario con los amigos, como cuando eran críos. Aúnque sabía positivamente que ellos siempre iban a estar allí, lo cierto es que ya no era igual, y eso es algo que uno añora.

Siguieron charlando un rato, y le contó los pormenores de la separación. El ambiente se había enrarecido mucho, pues ella tenía una gran dependencia de su familia o, para ser más concreto, de su madre. Rosaura, la ya ex mujer de mi amigo, nunca le llegó a gustar demasiado. Las veces en que salíamos en pareja o toda la pandilla juntos, siempre estaba de mal humor y no le apetecía hacer lo mismo que al resto del grupo. Si todos votabamos por ir al cine, ella quería ir a la discoteca y viceversa. Era muy dominante y caprichosa, pero José Antonio se enamoró perdidamente de ella. En los asuntos del amor el único que mandaba era el corazón. Todos teníamos un exquisito cuidado en no ofenderle con algún comentario grosero o despectivo, que nos guardábamos para cuando él no estaba presente. Como las cosas les iban bien económicamente, se compraron un chalet con cuatro habitaciones y un amplio jardín. Al principio parecían felices, aúnque ella consultaba absolutamente todo con su madre, desde la decoración de la casa hasta las vacaciones o las recetas de cocina. Todos los sábados iban a comer a casa de sus suegros, mientras que apenas pisaban la de sus padres. Esta situación fue generando tensión; las discusiones comenzaron a ser frecuentes así como las acusaciones y los reproches mutuos.

Posiblemente las cosas hubieran cambiado si el tan ansiado hijo les hubiera llegado. Para ella se convirtió en una obsesión, que terminó contagiándole a él, más reacio y convencido de que había tiempo más que suficiente, pero el embarazo no se llegó a producir. La gota que colmó el vaso se había producido en Navidad, que pasaron metidos en casa de sus suegros, y José ya no pudo aguantar más y se marchó. A partir de ahí no hubo un momento de tregua y finalmente decidieron separarse. Aúnque le oí decidido, un halo de tristeza se desprendía de sus palabras; al fin y al cabo, habían pasado siete años juntos y no era fácil adaptarse a la nueva situación.Una separación era siempre un fracaso.

El profesor se tenía que marchar, pues en veinte minutos  empezaba la primera  de sus clases, lo que le obligaba a salir corriendo. Quedaron en  verse y tratar el tema cara a cara. Cuando esa misma noche se citaron en el bar en el que habían pasado tantos ratos, los recuerdos fluyeron libremente.

—Bueno, Florián, ponme al día de lo que ha pasado en el barrio desde que me marché.

—Como en cualquier otro sitio, el cemento y los coches han ganado por goleada —indiqué—. Los niños ya no bajan a jugar y las calles, como sus habitantes, han envejecido.

Le relaté lo sucedido, hablando de los locales que habían cerrado, entre ellos alguno que marcó nuestra niñez, de la gente que había fallecido y de los que se habían marchado. El barrio, ese lugar al que siempre se vuelve buscando a los traficantes de nostalgia, para que nos suministren embalsamados recuerdos con los que calmar nuestra ansiedad.

—¿Sabes una cosa? —José Antonio dejó de lado el tono guasón y alegre del que siempre hacia gala para adoptar una entonación grave—. Parece que cuando cumples años, tu vida se acelera y se instala en una espiral de rutina. Te casas, tienes hijos, las responsabilidades te abruman, el trabajo y los problemas se multiplican hasta ahogarte. Tienes que cuidar a tus padres, ya mayores, y luchar por el futuro de los hijos. Me niego a pasar el resto de mi vida enfangado en la apariencia. No me apetece lamentarme a díario de que la vida me vive a mí y no al revés. Llámalo egoísmo, pero creo que la vida es demasiado corta como para no hacer lo que a uno le hace feliz.

Me quedé en silencio, con la mirada baja, hacía el vaso en el que la espuma de la cerveza había dejado un cerco; mis dedos martilleaban la mesa. Con la misma sinceridad, le contesté:

—Tú por lo menos lo has intentado, mírame a mí, siempre esquivando el riesgo y las responsabilidades. No obstante, seguro que llegarán buenos momentos otra vez.

Habían sido unas confesiones sinceras y directas, hechas para sacudirse la frustración, de las que solamente se pueden hacer a los amigos auténticos y que solo ellos comprenden. Fuimos ahogando la añoranza entre cerveza y cerveza, así hasta la una de la mañana, hora a la que el dueño del establecimiento puso fin a nuestras cuitas pues ya era momento de cerrar. A la alegría de encontrarse con el amigo, se añadía la ligera euforia proporcionada por el alcohol, que nos  reafirmaba en nuestras convicciones.

Quedamos en hacer una escapada un fin de semana para que nos diera el aire y seguir recordando tiempos pasados, que si bien probablemente no fueran mejores, si que apetecía rememorar. José Antonio propuso ir a La Rioja, puesto que estaba interésado en comprar unas cuantas cajas de vino, al que era aficionado. La idea me pareció excelente, ya que no conocía la zona. Los dos necesitabamos un cambio y quedamos en buscar un hueco para organizar el viaje lo antes posible.

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La suerte estuvo del lado del Profesor Florián Porta esta vez, ya que consiguió que el tutor de su tesis, un catedrático de Historia contemporanea de gran prestigio en los círculos académicos, se volcara con su trabajo, cuyo enfoque le pareció correcto y ameno. Como él mismo también era un notable poeta, tuvo la amabilidad de mover algunos hilos y de fácilitarle la dirección de una anciana, que resultaba ser bisnieta de Raúl Vazquez de Avellaneda, y con la que se puse en contacto telefónico con el fin de saber si le podría ayudar a encontrar información sobre su bisabuelo.

Deseoso como estaba de empezar, la llamó de inmedíato.

—Buenas tardes, quisiera hablar con Doña Rosa Vázquez de Avellaneda, por favor.

—Soy yo —respondio la mujer con voz apagada.

—Mi nombre es Florián Porta y soy profesor de Historia. El doctor Bosco Gomez, que es el tutor de mi trabajo, me ha fácilitado su teléfono.

Soy un alumno suyo, que está realizando una tesis sobre la historia y realidad social de la primera mitad del siglo XIX, y por lo tanto entro de lleno en la época Romántica. He estado indagando y la vida de su bisabuelo me ha resultado interésantísima y digna de atención. Desgraciadamente, no son muchos los datos que poseo sobre él y me pregunto si podría molestarla un ratito para que usted me guiara sobre el asunto.

—Me resulta muy grato que alguien se interése por su vida y obra, señor Porta. Durante ciento cincuenta años ha permanecido en el ostracismo más absoluto, propiciado por muchos gañanes que no saben nada de literatura, e incluso en algunos casos su figura ha sido injustamente vilipendíada. Este país es experto en encumbrar ídolos para luego humillarlos y hacerlos caer. Puede usted venir a visitarme cuando quiera, pues yo apenas salgo de casa por  la artrosis.

Nada me resultará más placentero que ayudarle, joven, si veo que tiene un interés sano y académico. Si desea venir el lunes mismo, yo no tengo nada que hacer, me servirá de distracción.

—Por supuesto, señora. Si a usted le parece bien, pasaré el lunes por su domicilio.

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La vida continuaba con su devenir habitual, ligeramente teñida por la sombra de rutina de la que era muy difícil desprenderse. Las diversas capas de monotonía que se van posando sobre la existencia necesitaban fuertes lijadas de pasión, para apartar el hastío. Pronto ibamos a alcanzar el final del primer trimestre y todo el mundo empezaba a concentrarse en los próximos exámenes.

Antes de eso, Florián y José Antonio, tal y como habían acordado aquella noche al abrigo de las cañas y la conversación, aprovechando el ansiado puente que se presentaba, alargaron el fin de semana y las ilusiones escapándose a La Rioja.

El viaje en coche resultó bastante apacible, a pesar de las bajas temperaturas y la amenaza de lluvia, que finalmente no se concretó. El Opel Corsa de Florián continuaba milagrosamente en pie después de catorce años y las vivencias que habían experimentado con el coche lo convertían en una pieza única en el museo de la memoria. Los dos amigos decidieron por una vez tirar la casa por la ventana y se alojaron en el Parador de Santo Domingo de la Calzada, situado en el que fuera Antiguo Hospital de Santo Domingo. Conservaba el edificio los arcos de piedra del salón y la antigua puerta de entrada, convenientemente restaurada, lo que confería a la estancia un encanto singular.

La ciudad, cuyo origen y posterior desarrollo se encontraba indisolublemente unido al Camino de Santiago, estaba dotada de gran riqueza monumental. A la mañana siguiente, los dos amigos entraron en la catedral de Santo Domingo, justo en el momento en que comenzaba una visita guiada, a la que se podían unir a cambio de un modesto precio destinado al mantenimiento y cuidado del edificio. El guía aportaba un exquisito esmero en la explicación, denotando una fuerte vinculación sentimental con el lugar. Con su didáctico tono explicó que la catedral presentaba una clara transición del románico al gótico. Constaba de tres naves, crucero y girola. Del edificio original se conservaba la capilla circular alojada en el ábside. El retablo mayor del siglo XVI y de estilo plateresco merecía una atención especial por sus grandes dimensiones; tenía el zócalo de alabastro y el resto de madera pintada. A la derecha se encontraba el mausoleo de Santo Domingo, presidido por una estatua yacente de unos dos metros de altura, claramente románica, rodeada por esculturas alegóricas a la vida del Santo.

A pesar de la belleza de la construcción, lo que más llamaba la atención a todos los visitantes era el gallinero. La presencia de este espacio, en el que se mostraba a un gallo y a una gallina vivos, tenía su origen en la leyenda de un peregrino, que fue ahorcado injustamente y que resucitó por milagro del Santo. Cuando el corregidor se enteró del supuesto milagro se rió, y, ya que estaba a punto de comerse un gallo y una gallina, exclamó entre risotadas que el joven estaba tan vivo como los animales a los que se iba a comer. Cuenta la leyenda que a las aves les salieron plumas y cantaron.

Una vez finalizada la curiosa visita, deambularon por la ciudad observando el resto de monumentos. Cuando las tripas empezaron a protestar, se encontraron con un mesón que anunciaba comida casera, elaborada en cazuelas de barro sobre fogones de leña, que hacía la boca agua al comensal más exigente. Dieron buena cuenta de unos piquillos rellenos de setas y de una parrillada riojana regada con vino. Los estomagos satisfechos, rayando el límite de la gula, sucumbieron al encanto de un sublime arroz con leche, que los noqueó definitivamente. Tras un paseo para desengrasar y un café, optaron por volver a su alojamiento y descansar, con el fin de realizar algunas excursiones a la mañana siguiente, que ya habían sido cuidadosamente planeadas por José Antonio, amante del vino y de la buena organización.

La mañana había amanecido fresca y soleada. En la localidad de Haro se dirigieron a visitar una de las bodegas más famosas, tras la cual el maletero del coche empezó a poblarse con cajas de vinos de diversas añadas, que iban a ampliar la ya extensa bodega de José Antonio. Desde allí, cercana ya la hora de comer, se dirigieron a la siguiente etapa del viaje: el pueblo de San Vicente de la Sonsierra, lugar en el que según indicó José Antonio, se producía uno de los vinos más exquisitos de la denominación de origen, llamado Señor de Sonsierra, cosecha del 94. Idolatrado por los aficionados y posiblemente agotada toda la producción, las posibilidades de encontrar alguna botella eran mínimas, pero según su incansable buscador, el esfuerzo sería sobradamente compensado en caso de localizarla.

En primer lugar, preguntaron en una tienda de licores a la entrada del pueblo, pero el encargado les aseguró que ya no quedaba ni una sola botella. No se desanimaron por esta primera negativa, y se dirigieron a la pequeña bodega que lo producía, una instalación familiar que, a pesar de encontrarse en el punto de mira de otras bodegas más grandes, se había logrado mantener independiente gracias al éxito de sus productos. El encargado, un hombre de medíana edad, curtido por el trabajo al aire libre y vestido con ropas de faena, les anunció que le quedaban  un  par de mágnum dobles de esa cosecha, pues el resto de la limitadísima producción se encontraba vendida de antemano desde hacía tiempo, reservándose solo una pequeña cantidad a la venta directa en bodega, de las que estas dos botellas eran el último vestigio. La amplia sonrisa  de José Antonio denotaba el éxito de la misión. Pagó por cada una de ellas una pequeña fortuna y las tomó entre sus manos con mimo.

—¡Eh, Florián! —exclamó el feliz coleccionista con un aire jocoso y una impostura de voz deliberadamente cómica— , al final hemos tenido suerte. El mágnum, en vez de la botella bordelesa habitualmente utilizada, permite una mejor evolución del vino.

Florián no pudo contener la risa y estalló en carcajadas ante la experta actitud de su colega.

—Eres un ignorante y aún osas reírte —comentó el aludido, siguiendo el tono de broma imperante y sumándose a la risa.

La risa y la amistad son inevitablemente complementarias, cuanto más franca es ésta última, más fácilmente aflora la primera. Era una buena terapia para los dos. La excursión se podía considerar un éxito, ya que ambos estaban siendo capaces de exorcizar sus demonios interiores, aúnque solo fuera por unos  días. El periplo finalizó con una deliciosa comida en el pueblo de Laguardía, ya entrados en La Rioja alavesa. Una vez de vuelta al Parador y tras una ducha, bajaron al salón, donde entre arcos de piedra y sabor a medioevo, apuraron unas copas continuando con la charla, haciendo un repaso al fructífero día en lo que se referia al vino y a las relaciones personales.

El regreso a Madrid fue más complicado por el intenso tráfico en el acceso a la ciudad, habitual al final de cualquier festivo. El abandono de la rutina habitual, aúnque fuera a costa de tardar el doble de lo normal, era aceptado por la mayoría como el peaje a pagar. Los dos amigos bromeaban, asumiendo el atasco con infinita paciencia. La escapada había obrado milagros en el humor de Florián, que se mostraba más locuaz y dicharachero que de costumbre. Levantarse por las mañanas sería más llevadero, una vez liberado del lastre del cansancio mental, igual de pernicioso que el físico pero de más difícil solución.

Con las pilas cargadas y una mejor disposición a afrontar los quehaceres díarios, nada hacía presagiar que la semana siguiente iba a traer una noticia cruel, brutal, perturbadora, que iba a sacudir a todos como un huracán.

CAPÍTULO III

Tal y como habían acordado, Florián se dirigió a la casa de la anciana el lunes a las cinco de la tarde. El señorial edificio databa de 1901, con un portal circular en el que en su día hubo una chimenea. Una placa de mármol indicaba el nombre del arquitecto, de origen francés. El portero le indicó que la señora Vázquez de Avellaneda vivía en el primero izquierda, por lo que optó por subir andando. El hecho de evitar el ascensor suponía un gran alivio, pues la claustrofobia le solía jugar malas pasadas. Cuando llegó al rellano, apenas tuvo que pulsar una vez el timbre y se encontró frente a una anciana menuda, de cabellos grises, más delgada que frágil y apoyada en un enorme bastón, que le invitó a pasar en un tono nervioso, del que jamás se desprendía.

Tomaron asiento en un comedor muy acogedor para un hombre de letras. Las paredes estaban forradas por estanterías abarrotadas de libros. La mujer le explicó que ella había sido una lectora voraz durante su vida, pero que ahora se cansaba mucho debido a un problema en la vista. Comentó que había trabajado como traductora en una editorial, lo que explicaba algunas de las fotos distribuidas por la estancia, en la que ella aparecía junto a famosos literatos extranjeros. Pudo distinguir a Hemingway, Dos Pasos y a James Joyce, en una foto fechada en 1940, un año antes de su muerte.

Durante este breve lapso de tiempo, la mujer se levantó al menos tres veces con la excusa de ofrecerle café o de mostrarle alguna edición curiosa. Finalmente se sentó, aúnque como ella misma confesó era incapaz de estarse quieta y pronto se puso a hacer ganchillo, mientras le lanzaba una pregunta tan sincera como inquisitiva.

—¿Por qué se muestra usted interésado en la vida y obra de mi bisabuelo? —preguntó en un tono no exento de orgullo— No es uno de los literatos más famosos de la época y ni siquiera existe una amplia bibliografía sobre su persona, por no hablar de los estudios sobre su obra, que se reducen únicamente a dos.

—Como le indiqué por teléfono, estoy realizando una tesis doctoral que trata sobre la España de la primera mitad del siglo diecinueve. He estado recabando información sobre el tema y me encontré por casualidad con un artículo del profesor Villegas, en la que se mencionaba su figura, y de ahí nació mi curiosidad, que ha ido paulatinamente en aumento. El personaje me hechizó, me dio la impresión de estar delante de alguien que había vivido intensamente, de un prototipo de la época Romántica, de cuya historia y literatura soy admirador. Como no son muchos los datos que he podido obtener hasta el momento, he pensado en solicitar su ayuda.

—No me extraña, ya que la historia oficial casi siempre lo ha ignorado. Fue un hombre que vivió apasionadamente y muchos de los mentecatos de mente estrecha de la época no se lo perdonaron jamás; por otro lado, su talento quedó eclipsado por otros grandes autores como Larra, Espronceda o el Duque de Rivas, a los que, desde mi modesto entender y quizás pensará usted, que pecando de parcialidad, creo que no tenía nada que envidíar.

—De ahí mi interés, señora. He buscado un punto de originalidad, en la medida de lo posible, y la figura de su bisabuelo es perfecta para ello. En cuanto a la calidad literaria, estoy de acuerdo con usted en que algunas de sus obras pueden ser tan buenas como las de los autores que ha citado —indiqué de manera cínica, pues aún no había podido hacerme con ninguna obra suya, pero esto agradó sobremanera a la anciana—.

Ella le pidió que la acompañara a una de las habitaciones, situada al final de un largo y estrecho pasillo que comúnicaba el comedor y la cocina con el resto de estancias de la casa. Allí se encontraba un enorme y pesado arcón de madera de roble, lleno de cartas, manuscritos y objetos personales que habían pertenecido a Vazquez de Avellaneda. La mujer se agachó con gran agilidad para lo avanzado de su edad y tomó entre sus manos un pequeño mazo de cartas envueltas por una cinta roja de seda. Se podía percibir una profunda devoción hacia todo lo que tuviera que ver con su antepasado.

—Solo pondré una condición señor Porta. Podrá consultar este legado con entera libertad, siempre y cuando no saque ninguno de los documentos de esta casa bajo ningún concepto.

Sería una tragedía para mí que alguno de ellos se perdiese o deteriorase. Espero que lo comprenda. Hace unos años intenté clasificarlos, pero me resultó agotador. Si le parece podemos hacer un trato, usted organiza todo esto y yo le permito consultarlo, ¿qué le parece? Supongo que el desorden no será un obstaculo para su tarea. En cuanto a lo que le comentaba anteriormente sobre la bibliografía disponible, la poca que existe la he reunido en esta estantería, son apenas cinco o seis libros, pero  le podran resultar de gran ayuda. En concreto existe una biografía, imposible de encontrar en la actualidad, que fue publicada en el año 1875 por un tal Raimundo de Vargas. Contiene mucha información, aúnque me temo que los episodios de su vida fueron exagerados deliberadamente para mostrar una imagen canalla de mi bisabuelo.

—Realmente no puedo pedir más. Si hay algún rincón en el que pueda trabajar sin molestarla, estaré encantado. No quisiera resultar un incordio.

—De eso no se preocupe. Vivo sola y tengo espacio de sobra. Una de las habitaciones esta llena de trastos que pertenecieron a mi esposo. Como habrá podido usted observar, gusto de guardarlo todo. Esta habitación pequeña será ideal, hay una mesa lo suficientemente espaciosa y dispone de buena luz, aúnque ahora está llena de polvo, porque permanece cerrada normalmente. Una señora viene a ayudarme con la limpieza dos veces por semana; le diré que prepare la habitación para que usted pueda encontrarse cómodo. Por cierto, me gustaría mucho, por razones obvias, ser partícipe de sus descubrimientos; he leído algunos de los documentos, pero la gran mayoría permanecen todavía  inéditos.

—Por supuesto. Estaré encantado de mostrarle mis progresos. Intentaré hacer algo de lo que se pueda sentir orgullosa.

Estuvieron charlando un rato más, mientras apuraban una segunda taza de café. La mujer estaba ansiosa por conversar. Explicó a Florián que ella misma había escrito algunos cuentos, pero que sentía pudor de enseñar sus trabajos, que dormían en algún cajón. Le contó que había enviudado hacía diez años de un conocido abogado madrileño. Antes de marcharme, se volvio a levantar y mostró al profesor unos poemas extraídos del baúl. Eran composiciones muy bellas, inflamadas de los tópicos Románticos: amores imposibles, la luna, la oscuridad, tumbas o jardínes exóticos. Los trazos eran vigorosos, firmes, enérgicos como pertenecientes a una persona en cuyo interior se desataban poderosas fuerzas divergentes, difíciles de controlar.

El tiempo había pasado muy deprisa, eran casi las nueve y medía y le pareció prudente marcharme, no sin antes agradecer a la señora su ayuda. Quedamos en hablar por teléfono para concertar una fecha en la que comenzar a trabajar.

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Cuando terminaba las clases, Florián se encerraba en su casa para intentar darle un impulso a la tesis doctoral. La figura de Vázquez de Avellaneda le fascinaba más y más a medida que iba conociendo nuevos datos sobre él, lo que le resultó posible gracias a  un pequeño volumen que consultó en la Biblioteca del Museo Romántico, en el que se hablaba del personaje. Decidió incluirlo en su tesis en un pequeño apartado como prototipo de la época Romántica, en detrimento de otros autores mucho más populares, intentando volcarse más en el momento histórico en el que estaba englobado y en su marcada personalidad, que en el aspecto puramente literario.

Decidió llamar a Doña Rosa, quien le confirmó que se podía pasar por su casa cuando quisiera, pues todo estaba listo. La mujer se mostraba más nerviosa de lo habitual, acribillándole a preguntas y pudo intuir lo importante que era para ella poder recuperar, aúnque fuera después de tanto tiempo, la memoria de su bisabuelo.

Florián se instaló cómodamente en el cuarto preparado para la ocasión, que una vez limpio resultó ser un lugar acogedor. Disponía de un amplio ventanal que le suministraba luz natural. El piso estaba orientado hacia a un pequeño jardín interior perfectamente cuidado, en cuyo centro se elevaba un almendro majestuoso. La amplia mesa de madera maciza permitía desplegar todo el arsenal de papeles y notas, y la silla de piel ligeramente ajada era muy cómoda. Se dirigieron al arcón, del que extrajo unos documentos que resultaron ser cartas del autor, junto con algunas poesías.

Las fácilidades ofrecidas por la mujer, así como su franca amabilidad, endulzaban la tarea. Cuando el profesor entró en contacto con sus documentos, sacó la conclusión de que el poeta era una persona meticulosa y ordenada, pues la mayor parte de sus cartas y documentos personales estaban fechados. Mi intención era tener ordenado al menos una parte importante de los legajos en un plazo de unas semanas, para poder manejarlos con más fácilidad. Esto supondría una tarea laboriosa, aúnque apasionante.

Las cartas estaban escritas a modo de díario y la primera de ellas, fechada el 5 de Mayo de 1830, hacía eco del primer encuentro con Ernestina Vallejo, mujer de un teniente de la Guardía Real, llamado Albelda. El grupo de cartas que hacían referencia al duelo del poeta con el astifino Teniente de artillería, captó mi atención. El poeta quedó prendado de la belleza de la mujer desde su primer cruce, que se había producido un domingo al acudir a misa  junto a su amigo, Miguel de los Santos Alvarez, en la Catedral de San Isidro el Real. Cuando finalizó la ceremonia, su amigo se detuvo a saludar a un militar, que acompañado de su esposa, habían oído la misa.

“Fuimos presentados y al salir no pude evitar el comentario sobre la excepcional belleza de Ernestina, que así se llamaba la preciosa criatura. Debía de rondar los veinte años y era morena, de ojos oscuros, en el tipo de angelical mujer española. Miguel, conociendo mi fama de calavera, pronto me apercibió de los riesgos que corría si intentaba alguna tontería, pues el marido, teniente de la Guardía Real, era un militar de honor, ducho en el arte de la esgrima, y no dudaría en retarme al mínimo desliz. No pude quitarme aquella celestial visión de la cabeza durante todo el día; incluso a la noche, cuando llegué a casa, comencé un verso elogiando su beldad”.

El profesor no dejó pasar la oportunidad de seguir leyendo. Interésado por el episodio, seleccionó otra carta, cuyo papel se había tornado amarillento, en la que el poeta narraba otro encuentro con la joven, tan solo unas semanas después del primero.

“Nuevamente nos hemos encontrado. Sabiendo yo que ella era habitual de la capilla, me dejé ver por allí. Curioso este ataque de súbita piedad en mi persona. Al salir y mientras fijaba sus ojos en mi, me hizo una seña con el abanico y al pasar a mi lado dijo abur, mientras que dejaba caer un pañuelo de seda. Lo recogí como si fuera el más preciado de los tesoros y su aroma me emborrachó de pasión y de deseo”.

A continuación, aparecía el poema al que hacía referencia en su anterior carta y que estaba dedicado a su enamorada, por la que sentía adoración. De la composición se desprendía que la pasión era correspondida por la joven y que secretamente mantenían encuentros amorosos.

La historia se iba haciendo cada vez más interesante y encontré otra de las cartas que por lo que pude ver, contenía la parte más novelesca del lance amoroso, en la cual los amantes habían sido descubiertos y se había formado un gran escándalo. La carta continuaba de la siguiente manera:

“Se ha producido gran turbación cuando se ha sabido en los mentideros de la villa que el Teniente Albelda había lanzado uno de sus guantes a mi rostro, cuando recién salido de una barberia en la plazuela de la Cebada, me disponía yo a encontrarme con unos amigos. Se encontraba el militar acompañado por un compañero de armas, en esa natural tendencia de andar con sus conmilitones, asaltado sin duda por las habladurías que circulaban y que no habian podido ser comprobadas por él, ya que según sus palabras, si así hubiera sido, me hubiera dado muerte instantáneamente.

El aguerrido y cornudo militar había nombrado a sus padrinos con presteza: por un lado a un colega de armas y fiel compañero, y por otro a un viejo marqués amigo de su familia, perito en el conocimiento de la reglamentación de los duelos. Como sus padrinos aceptaron la misión encargada, yo hube de nombrarlos también, para lo que acudí apelando a la amistad a casa de Miguel de los Santos Álvarez, quien se puso de mi lado incondicionalmente. Como segundo en cuestión, pensé en otro compañero de fatigas en el arte de la poesía, al ponerme en contacto con José Espronceda y Delgado, excelente vate y fiel amigo, que recientemente había publicado su folleto El Ministerio Mendizábal, por el que había obtenido la nada despreciable cifra de seiscientos reales del editor Delgado. En plena celebración de tan destacado acto, se produjo la adhesión del de Almendralejo.

Contando ya con el concurso de tan insignes padrinos, se había de proceder según las normas establecidas. Según el código que iba a regir el duelo, los padrinos estaban obligados a reunirse para convenir la hora, el sitio y las armas, todo ello en un plazo de veinticuatro horas. Desde el momento en que los padrinos aceptaban su cometido, los adversarios no podían comúnicarse entre sí más que por conducto de ellos y abstenerse de una nueva provocación.

“Me pregunto si tan docto código consideraría una provocación mi holganza con la mujer del ofendido, y así se lo hice saber a mis padrinos que rieron mi ocurrencia, no sin apercibirme de la seriedad del asunto, que no era tema baladí....”

Otro de los documentos hacía referencia a la reunión de los padrinos. En ella, claramente dictaminado el motivo de la ofensa, se levantaba acta del encuentro, en el que se consignaban las circunstancias del duelo:

“…Seguidamente se puso a discusión si podría llegarse a una solución satisfactoría por medio de explicaciones decorosas; y, después de discurrir ampliamente sobre el asunto, se convino por unanimidad que no cabía este recurso, debido a la gravedad de la ofensa. Acto seguido se manifestó por los representantes del poeta D. Raúl Vázquez de Avellaneda que, siendo el ofendido, estaba en el derecho de elegir las armas y que proponían el sable.

De parte de los representantes de D.Ramón Albelda, se declaró que no necesitaban contradecir el derecho de elección de armas, por estar en todo conformes en elegir el sable como arma la más a propósito para dar al lance la seriedad que el carácter de los combatientes reclamaba”.

A continuación, el documento proseguía explicando las siguientes circunstancias:

“El código elegido para regular las condiciones del encuentro es el Ensayo sobre el duelo de Chateaubriand, en su edición francesa por no encontrarse dicha obra traducida al castellano. Se designa ofensor al teniente Albelda, que lanzó su guante al rostro de D. Raúl de Vázquez de Avellaneda para preservar su honor y el de su esposa, puesto en contradicho por determinados rumores. A las nueve de la mañana del domingo 13 del actual, habrán de encontrarse los señores Albelda y Vázquez de Avellaneda, acompañados de sus respectivos testigos y facultativos, en el ex portazgo de las ventas de Carabanchel.

Esta última información debe considerarse secreta. El arma utilizada será el sable de empuñadura española, con gavilán curvo y quebrado. El puesto de cada oponente se someterá a sorteo, independientemente del que se haya hecho para adjudicar las armas. Según la costumbre, adversarios, padrinos y médicos compareceran vestidos con traje negro de levita. Se permitirá el uso de camisas con pechera almidonada, así como los guantes de gamuza o piel de Suecia. El duelo se concierta hasta que uno de los dos adversarios quede fuera de combate o en la imposibilidad de continuar la lucha. El doctor que asistirá a D.Ramón Albelda será el capitán médico de su misma arma, D. Baldomero Fuentes, mientras que  D. Raúl Vazquez de Avellaneda será asistido por el doctor D. Alvaro Cambronero. Se pondrá a disposición de los adversarios un landó por si fuera necesaria la evacuación de alguno de ellos.

Y, para que conste, en cumplimiento de la ley y de los usos y costumbres de estos actos de honor, firmamos la presente.Testigo de D. Ramón Albelda, el teniente de artilleria D. Javier Casado. Testigo de D. Raúl de Vázquez de Avellaneda, D. José Espronceda y Delgado. Testigo de D. Ramón Albelda, D. Cosme de Salazar, Marqués de la Verilla. Testigo de D. Raúl Vázquez de Avellaneda, D. Miguel de los Santos Alvarez”.

Prácticamente se pasó toda la tarde releyendo las cartas sobre el duelo, lo que le produjo una gran impresión, ya que era curioso como se acudía a las armas para lavar afrentas graves por temas de honor. Le pareció adecuado incluir en su trabajo una referencia a la idea Romántica del honor mancillado.

Ya en casa, le esperaba una cena frugal, no porque no tuviera hambre sino por la Péreza que le daba tener que ponerme a cocinar. El día había sido bastante largo, así que la mejor opción era retirarse a descansar; apenas le dio tiempo a leer un par de páginas del libro que tenía sobre la mesilla cuando se quedó profundamente dormido.

El jueves era un día teóricamente tranquilo para el profesor, ya que no tenía demasíadas clases. Había quedado en acercarse a casa de Doña Rosa a primera hora de la tarde. Decidió que iba a estar poco tiempo, quizás un par de horas para ordenar documentos e ideas. Cuando se dirigió a su casa sobre las cuatro y medía, pensó que sería un buen detalle comprar dulces para el café qué la mujer preparaba con puntualidad a las cinco todos los jueves. Era una costumbre arraigada en su casa, y servía para que ella hiciera vida social con sus amigas, ya que su salud le impedía salir a la calle con frecuencia. El acierto no pudo ser mayor, pues cuando llegó a casa de la mujer ya se hallaba reunida con sus amistades que, como luego le explicaron, solían quedar para merendar y jugar una partida de cartas. Recibieron el inesperado detalle con una alegría propia de chiquillas.

Tras compartir una taza con ellas, se dispuso a seguir trabajando. El martes anterior había dejado por despiste algunas cartas encima de la mesa, que intentó ordenar de nuevo en el baúl. El trabajo de catalogación  era ingente, pero no le desanimaba en absoluto. Mientras llevaba a cabo esta tarea, se clavó una astilla de madera en un dedo, lo que le produjo una herida que sangraba levemente. Le pidió unas pinzas a la mujer para extraerse el trocito de madera que estaba colgando y agua oxigenada para limpiarse la herida. La anciana se ofreció para extraer la astilla, lo que consiguió con habilidad.

Tras una ligera pausa para repetir otra taza de café, continuó con su labor. Observó cuidadosamente la parte de la madera que se había astillado y retiró algunos trozos amenazadores, que podrían producirle una nueva herida en caso de descuido. Mientras apartaba una de las tablas, mohosa por el paso del tiempo y la humedad (lo que ayudó a que cediera con facilidad), apareció tras ella una especie de mecanismo consistente en un tirador y un muelle. Activó la palanca con sumo cuidado y para su sorpresa se produjo un movimiento en la base del baúl que dejaba un hueco al descubierto. Se trataba de un doble fondo, pues al tirar hacia delante, apareció un vano de unos siete centímetros de altura. Observó que en dicho hueco se encontraban algunas otras cartas, así como varios libros. Un ligero temblor se apoderó de sus manos, ansioso como estaba por saber que clase de documentos había encontrado y si la anciana sabía de su existencia. Cuando se disponía a sacarlos de su emplazamiento, oyó los inconfundibles pasos de doña Rosa por el pasillo, que acudía a la puerta para despedir a sus amigas. Rápidamente y para no levantar  fatales sospechas para sus propositos, tapó el hueco y fingió estar clasificando documentos. La mujer se detuvo en el umbral de la puerta y le indicó a Florián que las visitas ya se marchaban, por lo que cortesmente se incorporó y se despidió de ellas.

Una vez restituido el silencio y la calma en la casa, dudó entre intentar rescatar los misteriosos documentos o dejarlo para otro día, lo que le parecio más prudente, opinión no compartida por su creciente ansiedad. Tampoco le pareció buena idea intentar sacarlos clandestinamente de la casa pues si traicionaba la confianza de la mujer, le podría prohibir seguir trabajando con el legado, lo que hubiera supuesto un grave inconveniente para sus propósitos. No podía arriesgarse a cometer un error que perjudicara sus interéses.

Nuevamente la anciana andaba por el pasillo y le llamó:

—Florián, con el revuelo de la visita se me olvidó decirle que el próximo martes no estaré en casa. Unos amigos van a venir a buscarme y pasaré fuera todo el día. Si no tiene usted inconveniente puede venir el jueves de nuevo.

—Por supuesto, Doña Rosa. No hay ningún problema.

Le pareció mejor no hacer mención alguna de mi descubrimiento. No era probable que la anciana supiese de su existencia, puesto que estaban escondidos en una trampilla, que parecía no haber sido manipulada con anterioridad. Desgraciadamente iba a estar una semana sin saber qué tipo de documentos eran esos. Recogió sus cuadernos y notas, dispuesto a marcharse. Algunos de los documentos que había revisado hasta ahora eran muy interesante; en una de las misivas se reflejaba su correspondencia con algunos destacados personajes de la época que resultaron ser también masones.

Al cabo de unos momentos, la anciana se acercó a la habitación y tras contarle algún chismorreo sobre sus amistades, se interésó nuevamente por su trabajo. Le contó lo atrayente de los documentos que estaba analizando y se preguntó en voz alta como era posible que nadie anteriormente se hubiera interésado por ellos.

—Egoístamente me alegro —afirmé en tono jocoso para tener a la mujer contenta, pero no exento de verdad—. Intentaremos que la figura de su bisabuelo sea entendida en la verdadera magnitud que tuvo.

Me despedí de Doña Rosa y tuve que aparcar la investigación una semana, contra mi voluntad. Cuanto más indagaba en la vida de Vázquez de Avellaneda, más fascinado se sentía por su figura. Florián apenas podía contener las ganas de volver para revisar aquellos misteriosos documentos, que habían pasado más de un siglo y medio escondidos en el doble fondo del baúl, y que aguijoneaban su curiosidad.

Los días ya se habían convertido en un ir y venir a estudíar los documentos del poeta y ya llevaba un mes realizando la investigación. La anciana estaba encantada y había permitido al profesor, con carácter excepcional, llevarse algunos documentos a su domicilio para estudíarlos con mimo y profundidad, consultando más cómodamente cierta documentación que hubiera sido un enorme engorro transportar de un lado para otro. Dos magníficos libros de consulta de gran valor académico, habían sido prestados a Florián por parte del director del instituto, que ofreció todo su apoyo y conocimientos por si fueran de utilidad.

Doña Rosa se encontraba hablando por teléfono, por lo que era la ocasión perfecta para intentar rescatar los documentos que estaban en el doble fondo del baúl. Con muchísimo cuidado para no clavarse otra astilla, Florián introdujo la mano en la estrecha cavidad, cuya madera estaba ligeramente arqueada por los años y la humedad. Después de unas cuantas maniobras a ciegas, su mano se encontró con lo que parecía un libro y tiró de él hacia fuera con cuidado. Extrajo del vano un volumen de tapas oscuras y detrás de este se encontraba un mazo de papeles ligeramente deteriorados, escritos en un idioma extranjero, posiblemente alemán. Estos documentos no eran muy numerosos. Se los iba a llevar para poder examinarlos con tranquilidad, ya que el escondite había pasado desapercibido para la anciana con total seguridad. Para no tentar a la suerte y que Doña Rosa no le descubriera, continuó examinando los documentos con los que estaba trabajando con anterioridad a su nuevo hallazgo.

Florián decidió que ya era tiempo de marcharse; dejó todo colocado de una manera similar a como lo había encontrado, ajustando las maderas lo mejor posible. Tenía un fuerte dolor de cabeza, producido por la fijación en los papeles durante horas, casi sin descanso. Pensó que una buena manera de distraerse sería regresar a casa andando, recibiendo el aire en la frente para descongestionarse un poco. Se despidió cordíalmente de Doña Rosa y después de unos cuarenta y cinco minutos, en los que intercaló el paso rápido con el ojeo de algunos escaparates que atraparon su interés, como el de esa encantadora librería que mostraba obras imposibles de encontrar y cuyo librero empezaba a guardar la mercancía expuesta con el cierre echado a medías, lo que indicaba que la jornada estaba presta a concluir.

Llegó a su casa con una ligera sensación de frío en la piel, pero despejado. Era el momento de dejarse ir en los brazos siempre acogedores de su sillón, como puente hacia la cama, ya que el sueño comenzaba a nublar su entendimiento.

CAPÍTULO IV

La bruma cubría gradualmente el aeródromo de Berlín, en los primeros meses de 1945. Eran las cuatro de la tarde y la noche cerrada se cernía sobre la ciudad, como los aliados lo estaban haciendo sobre las cada vez más débiles posiciones del ejército alemán. El cielo, plomizo y gris, se asemejaba un inmenso muro, como una premonición de aquel que iba a mantener dividida la ciudad durante años, en una vergonzosa distinción entre libertad y opresión, libre comercio y planes quinquenales, hoces y martillos frente a barras y estrellas.

Un viejo termómetro estropeado e invadido por la herrumbre marcaba una temperatura de tres grados bajo cero. El aire frío helaba los rostros y las palabras de los soldados nazis, que trabajaban para poner a punto las mecánicas de los aviones, ordenar las mercancías y llenar sus bodegas con la carga correspondiente. A pesar de que sabían que la guerra estaba casi perdida, seguían realizando su trabajo con un espíritu de sacrificio digno de admiración, obedeciendo los mensajes de sus líderes en los que se les invitaba a derramar hasta la última gota de sangre por la nación alemana. Era fácil enviar a miles de soldados a la muerte mientras que Adolf Hitler celebraba su cumpleaños brindando con champán y siendo adulado por los hagiográficos discursos de los miembros de su corte.

Sobre una de las pistas, un avión de transporte Arado AR-232, conocido como el ciempiés, por su peculiar tren de aterrizaje formado por una fila de ruedas en línea, esperaba con sus bodegas repletas de suministros para las tropas que iban a realizar una de las últimas ofensivas del ejercito alemán en la guerra, en defensa de los depósitos de combustible en Hungría.

La llegada de un pasajero de última hora, que se unía a los siete soldados que formaban la tripulación, causó cierta expectación entre la tropa, poco acostumbrada a la llegada de oficiales de tan alta graduación. El Gruppenführer de las SS, Eric Von Hausdrich, se embarcaba en el avión de transporte rumbo a Budapest, donde según su salvoconducto se dirigía en misión secreta. Ninguno de los soldados allí presentes sabía que esa misión era ficticia, pues el documento contaba con todos los sellos oficiales y nadie se atrevio a hacer más preguntas de las estrictamente necesarias. El respeto que les infundía el personaje era tal que ninguno de ellos osó dirigirse al General durante la travésia.

Una vez alcanzado su destino, pensaba cruzar la frontera y dirigirse hacia Italia, desde donde tomaría un barco de pasajeros con destino a algún país sudamericano. Siempre había sido fiel al régimen y al Führer, tanto por el sentido del deber y del honor propio de un soldado disciplinado como por afinidad ideológica, pero ahora sentía la necesidad de huir y no arruinar su vida para siempre; sabía que si los aliados le capturaban y llegaba a averiguarse su identidad, sería un valioso prisionero debido a la información privilegiada a la que había tenido acceso.

Von Hausdrich no era un oficial normal y corriente. Su único contacto con el fuego real había sido en la academia de Bad Tolz, desde donde se graduó como uno de los cadetes más prometedores de su promoción. Jamás había entrado en combate y los sufrimientos de la guerra le eran  ajenos. Sus manos no se habían manchado de sangre en episodios como la marcha de la muerte del comandante Walter Reder, conocido como el manco, cuyo brazo izquierdo había sido amputado en el 43 a consecuencia de una granada de artilleria en Jarkov. Sus botas tampoco se habían hundido en el fango y la desolación de Stalingrado y solo conocía por referencias la heroica resistencia de la 12ª división Hitlerjugend, formada por soldados cuya edad no sobrepasaba en muchos casos los dieciséis años.

El confort de los despachos estaba muy lejos de la encarnizada lucha que se llevaba a cabo en la ciudad rusa por cada metro de terreno, en un feroz cuerpo a cuerpo, casa por casa, sótano por sótano. Las miras telescópicas de los francotiradores convertían el salir a la calle a plena luz del día en una ruleta rusa, cuyo fatal premio era un tiro en la cabeza. Cada soldado era una ínfima y anónima pieza dentro de la inmensa maquinaria de guerra desplegada por los dos bandos y, en el fondo de la cuestión, todo había degenerado en un conflicto de egos: Stalin insistía en mantener el dominio de la ciudad que había sido bautizada en su honor, mientras que Hitler la deseaba por su simbolismo y valor propagandístico. A pesar de estas inmensas diferencias, muchas de las vivencias de Hausdrich v en las SS  habían sido en diferente grado igualmente aterradoras y traumáticas.

Ya no quedaba tiempo para la melancolía, sabía que abandonaba su patria y que nunca jamás podría volver a ella. Una mirada furtiva en el horizonte no dejaba escapar ni una sola de las emociones que bullían en su interior, ya que desde joven había sido entrenado para ello. El selecto grupo de hombres que se encontraban bajo su mando jamás habían obtenido de él un reconocimiento, una felicitación, ni siquiera una palabra amable. Desde sus años de academia era conocido entre sus compañeros con el apodo de La bestia por su extrema crueldad, sobrenombre que  resultaba perfectamente adecuado.

Aún se recordaba con horror en los cuarteles generales de las SS lo ocurrido durante una de las misiones secretas llevadas a cabo por la oficina de ocultismo, conocido como el Instituto Anhenerbe. La expedición fue dirigida por Von Hausdrich, que ostentaba  por aquel entonces el grado de Standartenfurer, y que tenía como objetivo estudíar los orígenes de la raza nórdica, aúnque lo cierto es que la misión más importante la constituía la búsqueda de un centro secreto de la tradición.

El grupo lo habían compuesto cinco investigadores y veinte voluntarios de las SS. La confusión sobre lo que ocurrió aquel día era grande, ya que ninguno de los presentes habló jamás de ello, a excepción de uno de los voluntarios que imprudentemente comentó el hecho con algunos compañeros. No existía constancia alguna del hecho en el informe secreto de la misión que el propio oficial había entregado en mano a Himmler.

Von Hausdrich, amante de la escalada, propuso a Rudolph Herrer, un famoso alpinista que formaba parte de la expedición, una incursión en una zona en la que según las leyendas tradicionales tibetanas, vivía el Yeti. Sabido era el interés de Heinrich Himmler en que se encontrara a ese extraño ser, al que se consideraba un fósil viviente del precursor de la raza germánica. Ambos hombres, acompañados de cinco personas más y un grupo de nativos, accedieron al lugar de complicado y peligroso acceso. Uno de los expedicionarios, quizá vencido por el frío y las duras condiciones, sufrió un ataque de pánico al creer ver entre las sombras al monstruoso primate, profiriendo gritos y pidiendo auxilio. Ante los inútiles requerimientos del oficial para que se calmara y como esto no se produjo, Von Hausdrich no dudó en matarlo a sangre fria delante de sus compañeros. Nunca un hombre había estado tan cerca de la bestialidad  como él.

En estos momentos decisivos, era inevitable un repaso mental de sus vivencias. Eric Von Hausdrich era el primogénito de una acomodada familia de Dresden. Nacido el 11 de mayo de 1901, desde muy joven demostró una inteligencia y una capacidad muy por encima de la medía. A eso se le unía un aspecto físico imponente, con una estatura superior al metro noventa y unos ojos verdes exageradamente gélidos, que conformaban una mirada mecánica, inhumana. De fino cabello rubio, milimétricamente peinado con la raya perfecta en  el centro, formaba el prototipo de hombre ario que iba a ser tan apreciado por el régimen nacional-socialista. Su padre era un rico y próspero comerciante del sector textil, ferviente nacionalista, por lo que el pequeño Eric se  había imbuido desde su infancia de ideas patrioticas. Le enseñó detalladamente la historia de Alemania, de la que acabo siendo un gran especialista, al igual que de su mitología. Fue educado con el único objetivo de que se decantara por la carrera militar, a lo que el joven se dedicó con absoluta devoción.

Mientras tanto, su madre, profesora de piano en el conservatorio de la ciudad, le había hecho amar la música en aquellas veladas invernales, generalmente concurridas por algunos miembros de la alta sociedad local, en las que sonaba la música de Wagner, Beethoven y Bach, en aquel gramófono Phaté Duplex stereo del año 1920, cuya carcasa de madera, siempre impoluta, siempre llamaba la atención de Von Hausdrich. Igualmente, despertó en él la afición por el ocultismo y la astrología, lo que le serviria tanto o más que sus vastos conocimientos de historia y táctica militar para ascender meteoricamente en la cúpula nazi.

Von Hausdrich había ingresado como teniente en las Schutz-Staffeln en el año 1930. Realizó diversas funciones dentro de la organización en la persecución de minorías políticas o algunas misiones más curiosas, como la dirección de un pequeño grupo que se dedicaba a falsificar dólares y libras esterlinas con una gran efectividad. Finalmente, participó activamente en la purga de los incómodos miembros de las SA, que empezaban a resultar molestos por sus aspiraciones de hacer sombra a las SS. Sus principales miembros fueron eliminados y su líder, el capitán Ernst Röhm, fue fusilado sin juicio previo el 30 de Junio de 1934, la que se conocería como la Noche de los Cuchillos largos, que serviría al futuro dictador como excusa para purgar a muchos nazis que se oponian a sus propósitos.

Unos años más tarde, en una recepción llevada a cabo en Berlín, tras la representación del Parsifal de Richard Wagner, una de las obras favorita de Adolf Hitler, había coincidido con Heinrich Himmler, el Reischsführer de las SS, quien, sorprendido por la capacidad del joven oficial, le ofreció trabajar estrechamente junto a él. Quizás el detonante para esta elección fuera una conversación que giraba en torno a las órdenes de caballería y el ocultismo, temas a los que el lugarteniente de Hitler era muy aficionado y sobre los que Von Hausdrich disertó con un conocimiento extenso y preciso. El metódico razonamiento sobre los caballeros teutónicos dejó gratamente impresionado a aquel hombre menudo y en apariencia gris, dotado de una memoria excepcional, de voz atiplada y grandes lentes sin montura, que le otorgaban una mirada perdida y un tanto grotesca. Recordaba perfectamente la conversación:

—Interesante y erudita disertación, Herr Hausdrich. Las SS necesitan a patriotas como usted, comprometidos con la historia y el futuro de nuestro país. Tenemos numerosas misiones que realizar, encomendadas por el Führer en persona. Precisamente despachaba con él recientemente, al hilo de varios de estos asuntos a los que ha otorgado capital importancia. Hasta se refería a mi humilde persona, como su San Ignacio de Loyola. Como usted sabrá, las SS han sido formadas tomando en cuenta varias de las organizaciones más eficientes del mundo, entre las que se encuentra la Compañía de Jesús. Son muchas las diferencias ideológicas que nos separan, pero no hay duda de que sus técnicas en las esferas psicológica y educacional, nos han resultado de gran utilidad.

—Ciertamente señor. A su vez ellos han derivado su estructura y organización de las antiguas órdenes de monjes guerreros como los caballeros templarios y los caballeros teutónicos, tal y como comentábamos hace unos instantes.

—Veo que coincidimos plenamente  en nuestra visión.Sé detectar el talento cuando lo tengo delante de mis narices. ¿Le gustaría unirse a nuestras SS?, ya sabe que somos una de las glorias de Alemania y el brazo derecho del Führer.

—No tengo ningúna duda al respecto Herr Himmler. Desde este mismo segundo pongo mi vida al servicio de las SS y de nuestra gloriosa Alemania.

—Excelente, excelente. Si le parece, podemos cerrar los detalles en mi despacho la semana que viene, venga a verme y ese mismo día será un miembro de pleno derecho de nuestra organización.

—Gracias señor. Es un honor para mi. No faltaré a la cita.

Detrás de ese vulgar personaje que era Himmler, se escondía un dominio absoluto sobre la policía y el servicio secreto, al igual que la administración de los infames campos de concentración, la oficina de la raza y la explotación de la mano de obra de los judíos y el resto de los deportados de Europa. Un verdadero Estado en la sombra y cuya aspiración consistía en la creación de un imperio industrial para las SS, independiente del Reich, así como un ejercito de élite dentro de las mismas fuerzas armadas nazis. Sus guerrilleros de las SS tendrían como líderes a un grupo selecto proveniente de los Caballeros del Orden Negro y los Caballeros de la Sangre, que eran investidos de poder en ceremonias secretas a través de férreos votos de lealtad.

Su primer encuentro con Adolf Hitler le produjo una profunda impresión. Fue llamado al palacio de la Cancillería del Reich en Berlín y conducido al despacho del Führer, ante cuya puerta dos miembros de las SS fuertemente armados, hacían guardía permanentemente. Ante la llegada del grupo de  oficiales se cuadraron marcialmente, mientras que uno de los miembros del Estado Mayor anunciaba su presencia al dictador.

Von Hausdrich utilizó para el saludo el protocolario “¡Heil Hitler!” acompañado de la extensión de su brazo derecho. El Führer le correspondio con su característico gesto, consistente en flexionar su brazo en ángulo recto con el hombro, doblando la palma de la mano ligeramente hacia atrás.

Una vez que las pesadas puertas se cerraron, los dos hombres se quedaron solos en el salón de trabajo, un despacho de proporciones gigantescas, sobre cuyas paredes colgaban varios retratos y paísajes de gran valor. En frente de la entrada se encontraba una mesa con el sobre de piedra, usada para realizar el seguimiento de la marcha de la guerra. La mesa de trabajo de Hitler, de bella madera repujada y con  cuatro cajones a cada lado, tenía encima una lampara de pie dorado, un teléfono negro y diversos documentos y libros, entre los que el oficial pudo distinguir obras de Nietzsche y Schopenhauer. Un sillón de cuero marrón servía de acomodo al Führer y en frente se situaban tres butacones en piel blanca para las visitas. Cuando el oficial se encontró cara a cara con uno de los hombres que iban a marcar la historia del siglo XX, sintió una extraña y contradictoria sensación: ¿cómo podía ser posible que ese hombre de bigote cuadrado y angosto y flequillo lacio pudiera llegar a convertirse en uno de los hombres más poderosos de la tierra y levantar el más extenso aparato bélico del mundo? ¿De qué habilidades estaba imbuido para ser  capaz de enfervorizar a sus seguidores, siendo obedecido ciegamente?

El Führer le invitó a sentarse y en las  dos horas que duró esa reunión, que en principio no iba a extenderse más de los protocolarios veinte minutos que Hitler otorgaba a sus visitantes, se trataron algunos temas que iban a condicionar para siempre la vida del joven oficial. Hablaron sobre la mitología alemana, de la que ambos eran profundos conocedores, sobre la lanza de Longinos, que atravésó el costado de Jesucristo entre su cuarta y quinta costilla. Hitler sentía una profunda devoción por ese talismán, desde que siendo un adolescente que malvivía en una miserable pensión en Viena, gracias a la pequeña herencia que le había dejado su madre, la había contemplado en la Casa del Tesoro de los Habsburgo.

Tras sus fracasos para ingresar en la Academia de Bellas Artes de Viena y en la Facultad de Arquitectura, ya que sus calificaciones no eran lo suficientemente altas, Hitler se dedicó a investigar y a leer sobre la Lanza, la historia alemana, las antiguas civilizaciones, el Santo Grial y otros temas, de una manera anárquica pero profunda y constante.

En un momento de la conversación Hitler le preguntó:

—Herr Hausdrich, quiero que una persona de confianza dirija un proyecto que he diseñado personalmente, en el que participarán los mejores investigadores alemanes. Por favor, lea detenidamente este dossier secreto, que he bautizado con el nombre de Proyecto Mauricio. Según me ha indicado Heinrich Himmler, es usted un gran experto en la historia de nuestro país, así como en la tradición ocultista, ¿no es cierto?

—Soy Doctor en Historia, pero en absoluto soy un experto en esas materias —afirmó con la fingida modestia que muestran los grandes egos.

El oficial examinó minuciosamente el documento que contenía unas ocho páginas escritas a mano por el Führer, con abundantes notas en los márgenes y a pie de página, así como numerosos borrones, en las que se detallaba un proyecto que, aúnque sorprendente, no consideró descabellado, sintiéndose fuertemente atraído por la idea. Respondió a su interlocutor de una manera emocional, lejos de la racionalidad de su caracter.

—Será un gran honor unirme a este proyecto, del que tan solo conozco el esbozo que se encuentra en estas líneas. Me siento muy orgulloso de poder servir a mi país y al Führer en un asunto de tanta importancia.

—Bien; no hay tiempo que perder —replicó Hitler mientras mostraba una amplia sonrisa de satisfacción—. Dispondrá de todos los medios necesarios y de la colaboración de nuestros mejores expertos. Cualquier necesidad o requerimiento será dirigido directamente a mí, sin intermedíarios.

La entrevista continuó por los mismos derroteros. Repasaron la vida de grandes personajes de la historia germana como los siete Hohenstauffen de Schwaben, que incluían a Federico Barbarroja y a su nieto Federico II; hablaron de astrología, de ocultismo, de las órdenes militares medievales, de Schopenhauer, de Wagner( del que Von Hausdrich también era ferviente admirador)… La conversación transcurrió de un modo cordíal y relajado. Eran más de las diez de la noche cuando el joven miembro del partido abandonaba la cancillería con una misión encomendada por el Führer en persona. Eric Von Hausdrich se sentía dichoso, pletórico y fuerte, muy fuerte.

La suma de diversas circunstancias exitosas en su carrera le permitieron ascender vertiginosamente dentro de la organización. Tardó poco tiempo en convertirse en el segundo almando de las SS y fue nombrado jefe de la oficina de ocultismo nazi, uno de los departamentos que operaba de forma clandestina y de cuyas operaciones solo debía reportar a Himmler y al Führer. Esta oficina de ocultismo de las SS era un batallón muy especial. Su función no era la guerra convencional, sino aquello que trascendía el conocimiento normal, una guerra paralela salpicada de extrañas acciones; en suma, una guerra mágica como el propio Hitler la definió. Había visto y oído confesiones y vivencias tremendas y crueles, proyectos fantásticos, casi de ciencia ficción, tan sorprendentes e impactantes que sin duda eran equiparables emocionalmente a los más feroces combates llevados a cabo durante la contienda.

Recordó la reunión de los trece caballeros de la Lanza Sagrada cuyo Gran Maestro era Himmler, siendo él mismo nombrado caballero de honor junto a  un grupo de oficiales de alta graduación dentro de las SS, como Otto Skorzeny, Karl Gebhardt y Kurt Daluege. Los elegidos iban vestidos al estilo de los teutones del siglo XII. Estos encuentros secretos se llevaban a cabo en el castillo de Wewelsburg, situado sobre las ruinas de un antiguo burgo medieval en la región de Westfalia. Era la única fortaleza triangular de toda Alemania.

Este tipo de edificaciones faraónicas eran propias de dictadores y megalómanos, descripción que ajustaba como un guante a la personalidad de Himmler. La reconstrucción del castillo había costado más de trece millones de marcos, habiendo sido inaugurado en tiempo récord. No se escatimó nada: trabajaban allí los mejores artesanos, el mobiliario era de roble y las puertas estaban recubiertas con metales preciosos. Cada estancia se había decorado de una manera diferente con espadas, armaduras y otras piezas originales de época y estaba dedicada a cada uno de los míticos personajes que habían sido poseedores de la Lanza en algún momento de la historia a partir del siglo XIX.

Una de las habitaciones estaba dedicada a Barbarroja y se reservaba por si Hitler decidía visitar este santuario; otras estancias homenajeaban a Otón el Grande, Conrado VI, Felipe de Schwaben. Finalmente, se encontraba la habitación que Himmler se reservaba para sí, no permitiendo que nadie la ocupara en su ausencia, dedicada a la figura de  Enrique I, llamado el Pajarero. Aquí se guardaba una réplica de la Lanza Sagrada, que descansaba sobre un cojín de terciopelo rojo, dentro de un estuche de cuero repujado y brillante. Solamente habría que esperar a la anexión de Austria para que se devolviera la original a Alemania, que según  Himmler creía erróneamente, sería entregada a las SS para su custodía.

Esa noche, los trece hombres, a imitación de las reuniones de Jesús con sus doce discípulos, o bien el Sol y los doce signos del zodíaco, se reunieron en una sala funeraria subterránea, de forma circular, en medio de la cual había una mesa redonda de roble macizo, copia de la de Camelot, tallada con símbolos rúnicos y cubierta por una tela de terciopelo rojo y una gran bandera blanca cuadrada con dos letras rúnicas, una al lado de la otra, representando el emblema de las SS.

En el centro de la tela blanca, se colocaba la réplica de la Lanza Sagrada dentro de una vitrina de cristal. Von Hausdrich había sido nombrado por Himmler custodio de la réplica, convirtiéndose en la única persona del tercer Reich autorizada para invocar su poder, el más grande del mundo en aquel momento. Alrededor de la mesa había trece sillas de roble en forma de trono, pulidas y acabadas con gran perfección y cubiertas por una piel de jabalí, con el nombre del caballero inscrito en una placa de plata de brillo inmaculado, que se reemplazaba según quien ocupara el asiento, a excepción de las de Himmler y Von Hausdrich, que eran permanentes.

Allí, a semejanza de un capítulo monástico, se discutía sobre los problemas más importantes del Cuerpo Negro. Si alguno de los oficiales moría, sus cenizas eran colocadas en una urna crematoria que ardería encima de uno de los pilares, siendo inmedíatamente reemplazado por otro. Sentados a la luz de las antorchas, como caballeros teutones, se daba comienzo la ceremonia con meditaciones y oraciones, medíante las cuales reforzaban sus vinculos de lealtad y daban gracias por la grandeza del país al que servían. A veces el Gran Maestro, que era Himmler, les hacía preguntas sobre los textos de estudio asignados a cada uno, extraídos de la biblioteca del castillo, en los que se narraban las hazañas de los grandes monarcas germánicos.

Esa noche, en la que la tormenta y el viento lanzaban sus violentos golpes contra el castillo como si estuvieran poseídos por alguna fuerza sobrenatural, iba a producirse una sorpresa. Eran aproximadamente las doce horas y alguien llamó a la puerta; los oficiales de guardía reconocieron a algunos miembros de la guardía personal del Führer, que había decidido realizar una visita inesperada al castillo. Como no podía ser de otra manera, su llegada fue recibida con júbilo y una vez que se hubo secado y cambiado de uniforme, se presentó en la cámara donde todos le aclamaron puestos en pie. Después de saludar personalmente a cada uno de los presentes con un apretón de manos  gomoso, tomó asiento en el lugar principal que le fue cedido por Himmler como cortesía. Aquella noche el corazón de Eric Von Hausdrich estuvo a punto de estallar, en lo que sin duda fue una de las experiencias más sobrecogedoras de su vida, que le perseguiría día tras día, noche tras noche, hasta su último aliento. El Führer comenzó a arengar a los asistentes; sus gestos eran más violentos cada vez, su voz se elevaba gradualmente hasta alcanzar la histeria absoluta, se puso de pie y empezó a gritar, mientras los demás le escuchában angustiados. Parecía un brujo o un chamán usando extrañas artes ocultas. Todos atravésaban una especie de trance, mirándole fijamente. Estaba sudando, en un estado cercano al paroxismo, parecía como si alguien, en algún momento, hubiera liberado a la bestia. Su cuerpo retorcido parecía el recipiente de alguna fuerza demoníaca.

El oficial apartó momentaneamente la vista de la convulsa figura para posarlos sobre una de las esquinas de la estancia que permanecía en penumbra. Allí, en ese mismo instante, se produjo el encuentro. Distinguió entre las sombras una forma fantasmal y se dio cuenta, como persona experimentada en los caminos del ocultismo, que se encontraba frente a ese espectro que los ocultistas llamaban El doble. Goethe lo había definido como Doppelganger, cuya función era la de crear en el alma humana una oposición hacia lo bueno, lo bello, lo auténtico. Fueron tan solo unos instantes, que sin duda parecieron eternos; allí estaba su  translúcido espectro mirándole fijamente, hasta que se desvaneció entre los claroscuros de su mente.

Un temblor le invadió repentinamente, viéndose afortunadamente interrumpido por la señal de uno de los soldados que le indicaba cortésmente que ocupara su puesto a bordo del avión. Sus ojos glaucos, ligeramente empañados, se recuperaron rápidamente para continuar impasibles, sin apenas pestañear. El equipaje que llevaba era espartano, había preferido no llevar demasiados bultos, puesto que eso habría extrañado. Portaba una maleta negra de tamaño medíano, llena de efectos personales y una bolsa que contenía marcos y dólares en cantidad suficiente para no pasar apuros durante el resto de su vida; junto a los dos objetos anteriores, se encontraba un pequeño arcón de madera tallada de color oscuro, cuyo contenido era un secreto de Estado que solamente tres personas conocían: el Führer, Himmler y él mismo. Había tenido que dejar en su casa una cantidad ingente de recuerdos queridos y en algunos casos muy valiosos, como un cuadro de Juan Gris confiscado a un marchante judío y adquirido a precio de ganga en una subasta celebrada en un hotel de Ginebra.

Una vez en Hungría, no le resultó difícil llegar hasta Italia, desde el puerto de Aosta; embarcó con destino a Montevideo, trasladandose posteriormente a Santiago de Chile, lugar en el que iba a comenzar una nueva vida.

Se sometió a una operación de cirugía estética, cambiando su apariencia de  modo que resultaba prácticamente imposible reconocerle, y se tiñó el pelo y el recien estrenado bigote. Asímismo, se había procurado un pasaporte y documentación falsos, asumiendo la personalidad de un profesor de Hamburgo, disidente del régimen nazi, que había fallecido unos años antes sin familia conocida; todo perfectamente legal, con un marchamo de autenticidad que ni siquiera los mejores expertos habrían sido capaces de detectar. No dejó ni un solo cabo suelto; Von Hausdrich hizo creer que había fallecido en un accidente de aviación en la frontera con Hungría, aprovechando que un avión aleman se había estrellado hacia pocos días en ese mismo lugar, muriendo todos sus ocupantes. La noticia se llegó a publicar en un periódico, lo que no resultó difícil tras sobornar generosamente a uno de los redactores.

A su llegada al país andino, alquiló un coqueto apartamento en una de las zonas residenciales de la ciudad y se dispuso a buscar  trabajo. Dominaba varias lenguas, entre ellas el inglés y el castellano, por lo que  no le resultó difícil encontrar un puesto en el liceo alemán de Santiago, situado en un viejo caserón de la Calle Moneda 1661, donde ejerció como profesor durante veinticinco años, lo que le ayudó a integrarse plenamente en la vida local. Se dedicó a llevar una existencia recoleta; su pasado había sido totalmente enterrado, quedando tan solo algunos vestigios, como su uniforme de las SS o el anillo que Himmler regalaba a sus oficiales, y por supuesto su pistola Luger, perfectamente engrasada y lista para disparar. Sus vivencias quedaban reflejadas en un díario, que escribía puntualmente.

Los casi cuarenta y cinco años de residencia en el país le habían llevado a convertirse en un chileno más; tras jubilarse, se acabo dedicando a la lectura y a dar largos paseos. A los pocos años de su llegada había contraído matrimonio con una joven de buena posición, pero ésta había fallecido ahogada y desde entonces había permanecido solo. Su salud se estaba deteriorando y el asma le impedía respirar con normalidad, de ahí la conveniencia de pasar algunas temporadas junto al mar, lo que solía hacer en la localidad  de Valparaíso.

En cuanto al arcón de madera, lo depositó en una caja de seguridad en la oficina principal del Banco Central Andino, y allí había permanecido desde entonces. Nunca nadie sospechó que detrás de una apariencia amable y de unos modales extremadamente corteses, se encontraba un antiguo oficial nazi de alta graduación con un inquietante pasado, un ser cruel, que conocía de primera mano todos los secretos del régimen nacional-socialista alemán.

Una tarde, cuando se disponía a comprobar si tenía correo, se encontró con una carta, cuyo matasellos indicaba que provenía de la ciudad argentina de Mendoza. Era un sobre de tonos grises, con varios sellos de colores chillones que representaban una colección de aves tropicales. Subió a su apartamento y tomando asiento en una gran butaca que decoraba el salón, se dispuso a leerla con interés. Normalmente no recibía correspondencia y este hecho le extrañó, sobre todo por la circunstancia de que en el sobre no se indicaba dato alguno acerca de la identidad del remitente. La carta estaba escrita a mano en un impecable alemán y decía lo siguiente:

Estimado Von Hausdrich,

Quizás durante estos años haya usted podido ocultar su verdadera identidad al resto de la gente, pero no a nosotros. Su nueva personalidad logró enterrar con éxito a aquel oficial que era co-poseedor de secretos, vivencias y objetos únicos. Finalmente, tras una  minuciosa y laboriosa investigación, hemos podido descubrir su identidad, ya que su trabajo de camuflaje ha sido perfecto, como no podía ser menos. Su vida ha transcurrido de un modo pacífico y tranquilo, retirado de toda actividad, pero éste no parece un final digno para un oficial de las SS, en cuyo anillo dedicado por Himmler se le proclama como caballero Teutón.

Sabemos que usted guarda informaciones muy valiosas para nuestros propósitos y que el arcón que los contiene se encuentra a buen recaudo en las cajas fuertes del Banco Central Andino. Creemos que ha llegado el momento de que nos las entregue y así  pueda liberarse del  peso que ha soportado sobre sus espaldas durante tantos años.

Su encomio y dignidad en la tarea son admirables, pero ha llegado la hora de que se cumpla el destino, de seguir a la providencia como si fueramos sonánbulos y de que el objeto venerado llegue hasta nosotros, junto con sus memorias, tan cuidadosamente recopiladas a lo largo de estos años y que arrojarán luz sobre muchos aspectos desconocidos, de sumo interés para nosotros.

Somos los herederos del grupo Thule, de la logia luminosa y finalizaremos la tarea que ustedes dejaron inconclusa. Se ha de llegar a través de la doctrina secreta a la materialización del superhombre, a una nueva raza que se está configurando. La conspiración de las tinieblas ha de comenzar en el momento marcado y no debe retrasarse ni un solo instante. Se han reanudado ritos que permanecían aletargados, sociedades secretas dormidas que resurgen ante el próximo despertar del poder supremo, encarnado en el valiosísimo objeto que perseguimos.

Atentamente,

H.

La carta, firmada con una H, simbolizaba el poder de Alemania. Los cuatro brazos de la letra estaban asociados con los cuatro puntos de la esvástica, y cada punto representaba a un hombre, Hitler, Himmler, Haushoffer y Hausdrich, a los que posteriormente se les uniría Hess. El anciano oficial pudo distinguir algunas alusiones que le horrorizaron, pues fueron consideradas como secretos de Estado para Alemania y, por lo tanto, conocidas por un número muy reducido de personas. Se ofrecían datos y nombres exhaustivos, lo que probaba que las personas que habían escrito la carta conocían muy bien qué ocurrió aquellos años y có mo se desarrollaron muchas de las ideas y teorias ocultistas usadas por el régimen nacional-socialista.

Se conminaba al oficial a la entrega del arcón, cuya negativa traería funestas consecuencias para su persona, como la inmedíata denuncia a las autoridades del país, así como la entrega de un amplio y detallado dossier de sus actividades al centro Simon Wiesenthal, el famoso investigador caza-nazis, lo que supondría que en unos días sería portada de los principales periódicos del mundo.

Von Hausdrich sentía que le faltaba el aire. Se levantó penosamente y abrió la ventana, sintiendo una brisa fresca que le calmó por unos instantes. Su pulso estaba tembloroso, su corazón latía acelerado, y la carta se le cayó al suelo. Se preguntaba cómo podía ser posible que alguien conociera su secreto y sobre todo que le  reclamara el contenido del arcón después de tantos años. Nunca se había sentido espiado ni observado y era altamente improbable que alguien conociera su identidad. ¿Cómo podría saber el misterioso remitente que existía un díario? Pensó en lo horrible que sería que su identidad fuera descubierta y se iniciara un proceso de acoso y derribo contra su persona, que terminaría sin duda en un juicio que rememoraría la negrura de aquel proceso de Nuremberg, en aquel fatídico veinte de noviembre de 1945, del cual había logrado escapar justo a tiempo, pero que había seguido en todas sus sesiones por radio.

En una vieja cartera de piel marrón guardaba todos los recortes de prensa, así como reseñas, sobre el juicio en el que sus antiguos compañeros habían sido acusados de crímenes contra la paz y la humanidad, conspiración y crímenes de guerra. Había tenido noticias del suicidio de Göring, el cual no había sido capaz de afrontar la sentencia de pena de muerte a la que había sido condenado; del ahorcamiento de Von Ribbentrop, ministro de Asuntos Exteriores del régimen nazi, con el que había colaborado en la planificación de algunas misiones especiales; y por último, de la dolorosa agonía de su gran amigo Rudolf Hess, conocido como el prisionero número siete, sentenciado a cadena perpetua en la prisión de Spandau, de la que era el último residente. Leyó con avidez los detalles del suicidio del Führer y de su amante Eva Braún; Hitler, cada vez más acorralado y refugiado en un búnker, localizado a unos catorce metros de profundidad bajo el edificio de la cancillería en Berlín, había sufrido la traición de dos de sus hombres de confianza, Himmler y Göring. Se había encerrado el 30 de abril en sus habitaciones privadas; posteriormente se oyó un disparo, cuando Bormann y Goebbels entraron, encontraron el cuerpo de Adolf Hitler tendido en un sofá, ensangrentado, debido a un disparo en la sien derecha. A su lado, su mujer Eva  Braún, con la que había contraído matrimonio una semana antes, permanecía también muerta por la ingestión de veneno. Sus cuerpos fueron trasladados al jardín de la cancillería y quemados con gasolina. A pesar de las evidencias de la muerte, y como siempre ocurre con personajes de profundo calado histórico, los rumores sobre apariciones fueron innumerables: unos lo habían visto en Sudamérica, otros en España o haciéndose pasar por pastor o ermitaño. Lo cierto es que hasta el año 1955 no fue oficialmente declarado como fallecido por un tribunal.

La deteriorada salud de Von Hausdrich y su avanzada edad no podrían soportar semejante presión. Por otro lado, tampoco podía entregar su secreto y traicionar sus creencias y todo lo que había vivido tan intensamente. Descartó ambas posibilidades de inmedíato, llegando a la conclusión de  que estaba acorralado, en una situación desesperada, que requeriría una solución drástica. Tras arrugar el papel con su mano temblorosa, profiriendo diversas maldiciones en su lengua natal, se dirigió a su habitación dando lentos y cansados pasos; abrió la puerta del armario y empezó a desmontar una trampilla que daba acceso a un doble fondo, donde estaban escondidos desde su llegada sus objetos personales, sus tesoros ocultos que nadie conocía, los recuerdos de su vida anterior, no por distante olvidada. Su traje de gala de oficial, enteramente negro, con camisa parda, pantalones largos y la calavera de plata en la gorra, que aún después de los años conservaba un buen aspecto y que al ponérselo, le otorgaba cierta apostura.

Tomó entre sus manos el sable con un emblema en la empuñadura, volviéndolo a depositar en su sitio con reverencial respeto. En frente del espejo, un aluvion de recuerdos bombardeó su mente. Se colocó en su dedo anular izquierdo el anillo plateado, en forma de corona de hojas de encina con los caracteres rúnicos SS, en cuyo revés estaba grabada una calavera y una dedicatoria personal del Reichsführer, que los remitentes de la carta habían demostrado conocer a la perfección. Musitó con voz temblorosa algunas estrofas del himno del Cuerpo Negro:

¡No os aparteis jamás de nosotros,

Estad siempre a nuestro lado,

Fieles como los robles alemanes,

Como la luna y la luz del sol!

Un día se hara la luz

En la mente de todos los hermanos...

Durante unos instantes cerró los ojos, rescatando en los confusos fogonazos de su mente cansada algunos momentos de su existencia, tal y como había hecho al pie del avión en aquel aeropuerto de Berlín, sepultado por el paso de los años. No tenía nada de que arrepentirse y si mucho de lo que estar orgulloso. Había servido a su país y al Führer con devoción. Jamás moriría como un traidor y no entregaría uno de los más preciados secretos del nazismo. Su respiración se iba haciendo más pesada, su garganta estaba seca y sus rodillas apenas le podían mantener en pie. Desenfundó su brillante y bien engrasada pistola Luger, fabricada en 1942, que tenía grabadas un águila y la esvástica. Apuntó a su sien derecha, se cuadró y disparó sin vacilación alguna. Se produjo un sonido sordo, seguido de un fuerte impacto de su largo y estilizado cuerpo contra el suelo.

El cadáver fue descubierto al cabo de varios días, cuando un vecino empezó a notar unos olores nauseabundos que por el caluroso verano que estaba padeciendo la ciudad comenzaban a ser inaguantables. Los periódicos apenas hicieron eco del suceso, indicando que un profesor retirado del liceo alemán de Santiago se había quitado la vida y obviando los detalles sobre su pintoresca vestimenta para no provocar la curiosidad de la comunidad internacional, que podría resultar perjudicial para el país. Nadie parecía muy interésado en seguir profundizando, por lo que el caso cayó en el olvido muy pronto.

El viejo oficial fue enterrado en un cementerio de las afueras de la ciudad. La lápida apenas indicaba su nombre figurado y las fechas de nacimiento y del fallecimiento. Se llevaba a la tumba muchas vivencias, muchos secretos y una lealtad inquebrantable a sus creencias. Mientras tanto, en la caja fuerte del banco, un objeto perfectamente envuelto en una funda de cuero y depositado sobre una bandeja de plata esperaba pacientemente tras varias decadas que alguien viniera a recogerlo.

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El general Charles de Gaulle se encontraba retirado de la vida pública. Los años no habían minado ni un ápice la fuerza y firmeza de su rostro. Aquel día se levantó extraordinariamente pronto, a eso de las cinco de la madrugada, dos horas antes de lo habitual. Había algo en sus gestos, en su manera de comportarse, más nerviosa de lo normal, que podría llevar a pensar que se encontraba ante una cita importante, un reto largamente esperado, un encuentro ineludible.

Unos días antes había preparado cada detalle del viaje con extrema minuciosidad. Contrató los servicios de un chófer, que le llevaría en un discreto Citröen hasta una pequeña ciudad alemana. El trayecto duraba unas cuatro horas. Desde allí se iba a desplazar en tren hasta una pequeña aldea situada en el corazón de una zona boscosa. Una vez acomodado en la única pensión de la localidad, en la que pasaba totalmente desapercibido como un visitante más, se dedicó a analizar los documentos que portaba, así como en redactar unas cartas, una especie de testamento profético que pensaba transmitir a sus compañeros secretos, un grupo seleccionado por él mismo a la finalización de la guerra, cuyo fin primero era tanto la derrota de los nazis como el asalto a la supremacía en el gobierno mundíal. Hausdrich fue el candidato nazi a postularse como Caballero Blanco, título que denominaba al líder de esa organización, pero él se había hecho con un nombramiento cuya vital importancia no podía ser revelada al mundo todavía.

El grupo de los compañeros secretos, estaba inspirado en el modo de actuar de las sectas orientales, cuyos objetivos eran que no se detectara su presencia, que no fuera perceptible su intervención en determinados acontecimientos. Dicho grupo participaba de la tradición del Gran Monarca, que consistía en la defensa desde tiempos inmemoriales de la existencia en la sombra de un Rey que no gobierna y que llegado el momento, se manifestaría públicamente con el inicio de una nueva era.

Lo único que no habían podido conseguir hasta el momento eran algunos de los más preciados objetos de poder que estaban distribuidos por el mundo; los aliados se habían hecho con casi todos, a excepción de dos de los mas relevantes: la Lanza de Longinos y el Cáliz de la Sagrada Cena, del que, aúnque no se conocía con exactitud su paradero, sí que se había podido comprobar que era el que tenía mayores visos de autenticidad, y que estaba en España, depositado en el altar que llevaba su nombre desde 1916 en la catedral de Valencia. Las negociaciones con el gobierno español para hacerse con el original y dejar allí una réplica perfecta habían sido muy duras, ya que el general Franco no solo había mostrado su preferencia por el Eje, sino que también era un hombre con inclinaciones ocultistas, que no eran de conocimiento público para evitar un deterioro de su imagen.

El dictador había conseguido llevar las negociaciones a su terreno, con unas exigencias muy importantes entre las que se encontraban las siguientes: una fortísima cantidad de dinero, cercana a los cuatro millones de dólares, que sería depositada en una cuenta en Suiza; en segundo lugar, debido al aislamiento que España había sufrido por parte de las potencias aliadas debido a los coqueteos del Caudillo con Hitler, se exigía que el régimen dictatorial fuera tolerado y la mejor manera de sellar el acuerdo sería organizar una visita del presidente americano Eisenhower, que tras muchas negociaciones se llegaría a producir en diciembre de 1959; lo que supuso un positivo punto de inflexión en la dictadura española; finalmente, la tercera condición sine quan non, era muy peculiar y se tuvo que negociar a varias bandas; consistía en desplazar a España a uno de los pilotos americanos que bombardeó Hiroshima en el Enola Gay, que sufrió pasado el tiempo tremendos cargos de conciencia. Necesitó asístencia médica y tratamiento psiquiátrico. Incluso se mostró dispuesto a hablar con la prensa, en declaraciones muy críticas que hubieransido negativas para la propaganda estadounidense. El piloto tomó los hábitos de monje en el Monasterio del Paular en el año 1954, cuando se constituyó la comunidad benedictina que lo ha poblado hasta la actualidad.

El ahora monje, se encontraba enterrado en la comunidad con un nombre falso, aúnque por supuesto a todo aquel que se interesaba por lo que ellos consideran una leyenda sin fundamento, se les negaba la mayor por parte de los guias de la visita. 

En cuanto al tan deseado objeto de poder conocido como la lanza de Lónginos, era imposible por el momento saber cuál era su paradero. Cualquier posibilidad tenía visos de ser real, desde la destrucción de la Lanza cuando los nazis se dieron cuenta de que la guerra estaba perdida hasta su ocultación en cualquier lugar del globo, lo que llevaría a una búsqueda costosa y con pocas posibilidades de éxito. Salvo que se encontrara con vida a algunos de los oficiales relevantes del nazismo, lo que resultaba poco probable, ya que la gran mayoría había muerto, entre ellos Hausdrich. Por el momento, la hermandad se tendría que conformar con una de las réplicas de la lanza, que aúnque servía a nivel ceremonial, no emanaba la misma sensación de poder que la original. No se iban a escatimar medios económicos ni hombres para buscarla, era cuestión de tiempo, pero ¿cuánto?

De Gaulle sabía de la inteligencia de su enemigo, de cuya muerte a veces dudaba. Solo se habían visto una vez, durante una negociación secreta, pero se habían estudíado tanto, se habían batido tantas veces, que eran capaces de anticipar los movimientos del otro, de saber casi con certeza absoluta lo que cada uno estaba pensado. Si alguien podría haber escapado y comenzado una nueva vida era Hausdrich, aúnque los espias que le buscaban por todo el mundo habían fracasado en su misión.

El día siguiente amaneció nublado; De Gaulle se enfundó unas ropas de montañero y se adentró sin compañía en un bosque cercano, que distaba apenas dos kilómetros del pueblo y formaba parte de las tierras comunales de la localidad. Se movía decidido entre la maleza, con la seguridad del que conoce el camino, ya que había estado allí antes en numerosas ocasiones.La primera de ellas al terminar la II Guerra Mundíal, para ser investido. De vez en cuando consultaba un pequeño mapa dibujado sobre pergamino, de aspecto añejo. Al cabo de una hora de camino, ya en el interior del bosque, en un lugar que habitualmente no era visitado por nadie, el general se detuvo a recobrar el aliento. Se sentó en un pequeño promontorio de formas irregulares y bebió un trago de su cantimplora metalica para afrontar los últimos metros del trayecto. Apenas los ruidos de los animales y el crujir de las hojas al pisarlas turbaban la sepulcral paz del lugar.

Su corazón, espoleado por la excitación, comenzó a latir a un fuerte ritmo, presagiando el encuentro con algo deseado por mucho tiempo. El lugar, rodeado de espesa maleza, contaba con la silenciosa presencia de dos menhires, uno más pequeño que el otro. El caminante se situó en frente del más pequeño y caminó apenas unos pasos. Apartó con un cuchillo de monte, que había tenido la precaución de llevarse, la maleza que cubría una tumba de mármol amarilleada por el tiempo y cubierta de musgo, y se inclinó devotamente ante ella.

Permaneció unos quince minutos sumido en una reflexión profunda, producto de la importancia que dicho peregrinaje tenía para él. En la lápida no se observaba señal ni nombre alguno, lo que denotaba que el visitante conocía la identidad secreta de los restos que allí yacian.

Al cabo de un rato se incorporó con una serena sonrisa reflejada en el rostro. Musitó algunas palabras ininteligibles, en un susurro imperceptible ahogado por la emoción y los rumores del bosque. El silencio, solo quebrado por los cantos de los pájaros y la suave brisa, parecía hablar en clave con el general, usando arcanos códigos que habían sido transmitidos a lo largo de los siglos. El personaje al que pertenecían esos restos anónimos era un secreto que solo un puñado de iniciados conocían. Bajo ningún concepto se podía revelar al mundo esta presencia, pues hubiera generado una revolución ideológica de incalculables consecuencias.

Hubo un momento de la vida del general, quizás la única en la que sintió no poder asumir sobre sus espaldas el peso de la responsabilidad, casi vencido por el cansancio de tan delicada tarea, que pensó seriamente en compartir el secreto con su mujer Yvonne y con su hijo primogénito Philippe, pero como disciplinado militar que era, sabía que no lo debía hacer, pues supondría la ruina eterna para su estirpe. Charles de Gaulle se llevó su secreta misión a su propia tumba. En su acendrado sentido del honor y la responsabilidad, era gemelo a su antagonista alemán.

Volvió al hotel y, tras una ducha, se sumió en un sueño reparador. Se había comenzado a preparar la sucesión. Se habían dado los pasos para preservar el secreto y con la ceremonia de transmisión de los hábitos y del cetro de mando al nuevo líder, se iba a perpetuar la milenaria tradición.

Durante la noche, continuó trabajando para dejar todo bien atado y como colofón a tan intenso y emocional día, no pudo recibir una noticia mejor. Uno de sus espías le acababa de comúnicar la impresionante noticia de que Hausdrich estaba vivo y que  había sido detectado. Vivía en Chile y se hacía pasar por un profesor alemán exiliado. La Lanza se encontraba custodíada en las cajas de seguridad de un banco en Santiago de Chile. No iba a resultar difícil hacerse con ella.

La misión había sido llevada a cabo con éxito y había conseguido plenamente su objetivo.

CAPÍTULO V

Los pasos cansinos del cortejo fúnebre, formado por un puñado de personas, se arrastraban por el camino de grava que conducía desde la coqueta ermita de una pequeña aldea gallega de pescadores, de apenas quinientos habitantes, hasta el cementerio municipal. Habían acudido a la misa casi todas las gentes del pueblo, representadas por hombres y mujeres que conocían a la familia del finado.nLos entierros constituyen en los pueblos parte de la crónica de sociedad, a los que se acude por obligación.

La ermita, que databa de primeros del siglo diecinueve, estaba consagrada a San Roque, equivalente cristiano del dios griego Hermes, al que se le concebía como una divinidad que guiaba a los muertos en su último viaje. Las puertas del cementerio, adornadas con el escudo del concejo que había sido labrado simétricamente en ambos lados, se abrieron chirriantes, oxidadas por la humedad, ya que estaba situado a apenas  unos cientos de metros del mar, que habia querido ofrecer, crespo y embravecido, su último adiós al muerto a través del rumor de su oleaje.

El diminuto camposanto, diseñado por un arquitecto de la comarca, estaba poblado por marciales cipreses. El sol, que normalmente cumplía arresto domiciliario en el cielo gallego, parecía remiso a lucir, velado por algunas nubes, como si fuera capaz de entender que la tragedía dolorosa y cruel que el muerto había atravésado estaría mejor honrada en el momento postrero por la oscuridad y las tinieblas. Los hombres portaban el féretro de color caoba, fabricado con una madera tosca, lo cual delataba que no se habia tirado la casa por la ventana en las exequias. Había sido adquirido en la única funeraria que seguía funcionando en la población más grande del municipio, a la que nunca faltaron clientes: bien los hombres de la mar, cuyos cuerpos no siempre podían ser recuperados, o los envejecidos habitantes del lugar, que dejaban paso a escasos grupos de jóvenes aún no decididos a emigrar, tentados por el dinero fácil del contrabando de tabaco o de sustancias mas lucrativas y peligrosas.

Símbolos de esa opulencia obtenida por la vía rápida eran los coches de lujo, las motoras y un espectacular pazo construido en las afueras que pertenecía a un respetable hombre de negocios, procesado en diversas ocasiones pero que, sorprendentemente, nunca había pisado la carcel.

Una vez que el féretro fue depositado en la tumba, el párroco del pueblo se dispuso a comenzar las oraciones por el alma del fallecido. El párroco era un hombre de medíana edad, regordete y rubicundo, cuyo rostro abotargado y una nariz en la que las venas azuladas se mostraban generosas y delataban una afición por el morapio no solo por causas profesionales. Al principio había mostrado sus reticencias a dar cristiana sepultura al fallecido bajo sospecha de que se había quitado la vida, pero finalmente había cedido ante la presión vecinal. Todo se arregló dandole a la muerte la apariencia de un fatal accidente, producido por una distracción en la conducción mientras el infortunado vecino se desplazaba por la carretera de los acantilados.

El padre leía a los asistentes, con un inconfundible acento gallego, un fragmento del evangelio de San Juan:

—Había un enfermo, Lázaro, de Betania, la aldea de María y su hermana Marta. María era la que ungió de perfume al señor y le enjugó los pies con sus cabellos, cuyo hermano Lázaro estaba enfermo.Las hermanas mandaron a decirle: “Señor, el que amas está enfermo”.

Jesús, al oírlo, dijo:”Esta enfermedad no es de muerte, sino para gloria de Dios, a fin de que el Hijo de Dios sea glorificado en ella.”

Jesús amaba a Marta y a su hermana, y a Lázaro. Y cuando oyó que estaba enfermo, se entretuvo aún dos días donde estaba; y, solo después de esto, dijo a sus discípulos: “Vayamos otra vez a Judea.”

Los discípulos le dijeron: “Maestro, hace poco los judíos querían apedrearte, ¿y vas a volver allá?”

Jesús contestó: “¿No son doce las horas del día? Si uno anda de día, no tropieza, porque ve la luz de este mundo. Pero si uno anda de noche, tropieza porque le falta la luz. “Así dijo; y añadió: “Lázaro, nuestro amigo, duerme; pero voy a despertarle”.

Los discípulos le dijeron: “Señor, si duerme, se curará.”

Pero Jesús hablaba de su muerte, y ellos creyeron que hablaba del descanso del sueño.

Entonces Jesús les dijo claramente: “Lázaro ha muerto, y me alegro por vosotros de no haber estado allí, para que creáis; pero vamos donde él”. Entonces Tomás, llamado Dídimo, dijo a sus compañeros: “Vayamos también nosotros a morir con Él.” Jesús fue, y se encontró con que hacía cuatro días que estaba en el sepulcro. Betania distaba de Jerusalén unos tres kilómetros.

El sacerdote realizaba la lectura de una manera en extremo pausada, las exequias se prolongaban de un modo innecesario, aumentando así el tedio de los asistentes. El tiempo parecía no importar y las prisas no venían a cuento. De nuevo alzó el tono de voz y continuó con el sonido monocorde que poseen los salmos eternamente repetidos:

—“Muchos judíos habían venido donde Marta y María para consolarlas por su hermano. Al oír Marta que venía Jesús, salió a su encuentro; María se quedó en casa.

Marta dijo a Jesús: “Señor, si hubieras estado aquí, no habría muerto mi hermano. Pero yo sé que Dios te concederá todo lo que le pidas.”

Jesús le dijo: “Tu hermano resucitará.”

Marta le respondio: “Sé que resucitará en la Resurrección, el último día”.

Jesús le dijo: “Yo soy la resurrección y la vida. El que cree en mí, aúnque muera, vivirá. Y todo el que vive y cree en mí, aúnque muera, vivira; ¿crees esto?”

Ella le dijo: “Si, Señor; yo creo que tú eres el Cristo, el Hijo de Dios, que ha venido al mundo.” Y dicho esto, fue y llamó a su hermana María y le dijo al oído: “El maestro está aquí y te llama.” Ella, en cuanto lo oyó, se levantó rapidamente y fue hacía el. Jesús no había entrado aún en el pueblo, sino que estaba todavía en el sitio donde le había encontrado Marta. Por su parte, los judíos, que estaban con ella en casa y la consolaban, al ver a María levantarse rápidamente y salir, la siguieron, creyendo que iba al sepulcro a llorar allí.”

Cuando María llegó donde Jesús, al verle, se echó a sus pies y le dijo: “Señor, si hubieras estado aquí, mi hermano no habría muerto.” Y Jesús al verla llorar y a los judíos que la acompañaban también llorando, se conmovió interiormente, y se turbó; y dijo: “¿Dónde le habéis puesto?”

“Ven a verlo Señor”- le dijeron. Jesús rompió a llorar. Por lo cual decían los judíos:

“¡Hay que ver como le quería¡ Algunos dijeron: “¿Éste, que abrió los ojos al ciego, no pudo evitar su muerte?”

Jesús se conmovió otra vez en sí mismo y llegó al sepulcro. Era una cueva con una piedra puesta en la entrada. Jesús dijo: “Quitad la piedra.”

Marta, la hermana del muerto, dijo:”Señor, ya huele, pues ya lleva cuatro días.”

Jesús le dijo: “¿No te he dicho que si crees, verás la gloria de Dios?”

Quitaron entonces la piedra. Jesús levantó los ojos al cielo y dijo: “Padre, te doy gracias, porque me has escuchado.Yo bien sé que siempre me escuchas, pero lo he dicho por la multitud que me rodea, para que crean que Tú me has enviado”. Dicho esto, gritó con fuerte voz: “Lázaro, sal fuera”. Y el muerto salió atado de pies y manos con vendas, y envuelta la cara en un sudario. Jesús les dijo: “Desatadle para que ande”.

Una vez concluida la pesada lectura, el sacerdote ofreció a los presentes las habituales palabras de consuelo, promesas nunca cumplidas sobre una vida mejor:

—Nuestro hermano encontrará sin duda el consuelo en Cristo. ¿Qué sería de la existencia si no creyésemos en otra vida posterior? ¿Qué sentido tendría nuestro tránsito en este mundo? Tenemos que ser fuertes y mantener nuestra fe. El camino que seguirá nuestro hermano Ramón será el mismo que Lázaro, que se encontró con Nuestro Señor Jesucristo; será una resurrección, pero no del cuerpo sino del alma.

La ceremonia, afortunadamente, había finalizado.

Los dos empleados del cementerio, hombres curtidos por el trabajo a la intemperie, vestidos con monos azules y  provistos de unas palas, empezaron a echar tierra sobre el féretro, que poco a poco fue desapareciendo entre un olor a tierra húmeda y  brisa marina.

Una de la mujeres presentes, vestida de riguroso luto y parapetada tras unas grandes gafas de sol se adelantó unos metros para depositar unas flores; el llanto sincero afloraba en sus mejillas. Un hombre de rostro serio, con la piel ajada por duros años de trabajo en el mar y por el sufrimiento padecido, ahogaba en lágrimas su dolor exageradamente, como las antiguas plañideras egipcias de la llamada Cofradía Sagrada, las cuales se golpeaban el pecho y tirándose puñados de polvo sobre sus cabezas dejaban oír sus lamentos.

A los pocos minutos ya no quedaba nadie en el lugar. Caía la tarde y las sombras que servían a la noche se iban adueñando gradualmente del paísaje. El silencio había recobrado sus derechos. La lápida de mármol había sido terminada esa misma mañana por el cantero de un pueblo vecino; solo faltaba grabar el nombre y las fechas de nacimiento y muerte del finado. Tumbas y mausoleos familiares, pertenecientes a familias burguesas que habían poseído la mayor parte de las tierras y de las riquezas, se alzaban prominentes: los Carballo, los Gomez-Da Feira, los Andrade, y así los más sobresalientes caciques de la región, también mostraban en el momento de la muerte su superioridad frente a los demas con sus ampulosas esculturas, frente a las modestas piedras de estilo celta, cubiertas de moho por la humedad y por el paso del tiempo, de las tumbas de los pescadores muertos o de las gentes del campo.

Alguien se llevaba a la tumba un inmenso sufrimiento, una tremenda impotencia, una interminable lista de preguntas. La suma de todos estos factores había acabado con él y, llevado por la desesperación, posiblemente se había suicidado, aúnque solo él sabía lo que había ocurrido exactamente en los últimos momentos de su atormentada vida. Aúnque así rezaran las letras doradas que se iban a colocar sobre el virginal mármol de su tumba, no iba a descansar en paz. De todos sus sueños quebrados solamente había podido cumplir uno: su voluntad de haber sido enterrado en su Galicia natal, en el pueblo de Cabienzo, de la comarca de Fisterra, allá donde según las viejas leyendas la tierra llegaba a su fin, desconociéndose todo tipo de navegación a partir de ella. Curiosamente se encontraba en la Costa da morte, donde en un periodo de aproximadamente unos cien años, desde 1870 hasta 1972, se habían registrado más de ciento cuarenta naufragios, y que ahora contemplaba como la vida de uno de sus hijos había zozobrado hasta hundirse tras un largo periodo de agonía, con final trágico.

A los pocos días, el pueblo volvió a su monotonía habitual. Las gentes se afanaban en sus quehaceres díarios, los niños regresaban de la escuela y los vencidos hombres mataban el tiempo en las tabernas, hablando sobre el tiempo, la pesca y cantando las cuarenta.

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El sol abrazaba meloso la amplia terraza de un ático estratégicamente situado en el Madrid de los Austrias, desde el que se divisaban varias calles con la perspectiva suficiente para saber si alguien  estaba  metiendo las narices en asuntos que no eran de su incumbencia.

La vivienda había sido convertida en un búnker con cámaras de vigilancia, sensores de presencia, alarmas y puertas blindadas de última generación, que solo se podían abrir con escáner de retina. En el interior, había dos habitaciones y un baño, junto a un amplio comedor que, como en un castillo infranqueable, servía de cuartel general a un caballero envuelto en  su particular cruzada.

La vida para alguien que carece de identidad siembra dudas sobre la existencia o la ficción de ser meramente un recuerdo, un trazo, una caricatura o un amasijo de compuestos biológicos. Aún así, existían motivos de sobra para continuar: el dolor, la venganza o cualquier otra manifestación de ira resultaban válidas y convincentes. Una planificación milimétrica le obligaba a asumir la identidad de Faustino Goicoechea, un prejubilado de una multinacional asentada en España, o quizás Pedro Luis Aragón, un parado de larga duración sobreviviendo a base de subsidios; o tal vez Jean Aranda, un hombre de negocios hispano francés, propietario de una cadena de franquicias. Todos ellos eran soldados de un ejército unipersonal. Para cada uno de ellos existía un armario propio, bien surtido de prendas de vestir y complementos, para obtener un disfraz perfecto con pelucas, bigotes, barbas postizas, maquillaje, lentillas de colores y gafas. Cada día, una interpretación magistral, un papel diferente, una actuación a vida o muerte para un público que se cobraría los fallos como los perros de caza se cobran las piezas tras el certero disparo de su amo.

Era una efigie triste, canosa, de paso cansado; una sombra desgarbada, magra, longilínea, con la cabeza lo suficientemente fría para continuar con sus propositos a pesar del punzante ardor que provocaba el daño sufrido, que a duras penas podía acallar la botella de vodka, fiel y transparente compañera. La tragedía que había arruinado su vida solo admitía el código de la venganza, único y firme objetivo del que no tiene nada que perder, ya que lo ha perdido todo y que muerto en vida, no vive sino para morir matando.

Los años de práctica en su profesión eran vitales para ejecutar cada movimiento con destreza, cuándo y cómo exponerse, con quién contactar y cómo defenderse de la amenaza que permanentemente se cernía sobre él las veinticuatro horas del día. La carta de su destino estaba marcada por tahúres extremadamente peligrosos. Eso formaba parte de la adrenalina que le permitía continuar. Toda organización, aúnque sea de un solo hombre, requiere medios: servidores para back-up de datos distribuidos por el mundo, varios ordenadores portátiles y tabletas y un juego de teléfonos móviles constituían un arsenal tecnológico imprescindible. El otro arsenal tampoco se quedaba atrás: armas de asalto semiautomáticas, rifles de largo alcance, pistolas y material para fabricar explosivos. De algo tenían que haber servido los años de servicio y los contactos.

Mantener y adquirir todo esto requería de una importante inyección de capital que, por razones obvias, no se puede obtener por los medios convencionales. Conseguir dinero para alguien acostumbrado a tratar con delincuentes no parecía una tarea demasiado complicada. La mejor y más rápida manera era colaborar en el tráfico de cocaína entre el estrecho y la península. Aúnque pareciera extraño, le unía una buena amistad con Silverio Gonzalez, uno de los capos de la droga más importantes de la zona. La vida de su hijo había sido salvada in extremis por nuestro hombre, cuando le acechaba una muerte segura debido a un ajuste de cuentas por una valiosa mercancía que nunca llegó a su destino, unido un lío de faldas de alto nivel, en una ecuación abocada a resolverse con unos cuantos tiro en la cabeza para el joven González, llamado a suceder a su padre en el poco honorable negocio, que sin embargo era el motor económico de la zona. Sabiendo esto y que los delincuentes cuentan con peculiares códigos de honor y que no suelen olvidar un favor tan decisivo, acudió hace unos años a una localidad costera gaditana, donde se citó con Silverio en un restaurante de comida local, en una mesa apartada. Nada le preguntó el capo sobre esa necesidad tan perentoria de dinero; el traficante le ofreció participar en una de las mayores operaciones que jamás se hubieran perpetrado nunca; con diez toneladas de cocaína en un buque mercante cargado de tablas de surf, cuya fibra de vidrio había sido sustituida por droga en un trabajo de factura impecable. La Guardía Civil ya estaba controlada a través de costosos sobornos, y el conocimiento del hombre que tenía en frente sobre los despliegues en este tipo de operaciones, le convertía en el becerro de oro. Pactaron que si todo salía bien, la comisión sería de cinco millones de euros más el profundo agradecimiento por lo que había hecho salvando la vida de su hijo, que quedaba tasado en otro tanto. El acuerdo fue fácil. Cuando conoces todos los resortes y planificas al milímetro cada paso, sabiendo que los hombres elegidos son los mejores y que cada cual estará en el sitio indicado a la hora correcta, lo más natural es que todo salga a pedir de boca. Así fue, un trabajo limpio y jugoso.

Aquel día disfrutó de su triunfo con unos momentos de playa y tranquilidad, algo a lo que ya no estaba acostumbrado, hasta que recibió el mensaje por parte de uno de los hombres de confianza de Silverio de que ya podía reunirse con el jefe. Un maletín de piel marrón, cuyo coste por si solo superaba el sueldo mensual de la mayoría de los abnegados funcionarios públicos que laboran incansablemente en esa zona, contenía la cantidad pactada en billetes nuevos de cien, doscientos y quinientos euros.Ya no había nada más que hacer, sino marcharse envuelto entre las sombras, a pesar de que fueran las doce de la mañana y el espléndido sol que baña e inunda las formas, reinara majestuoso, cincelando de plata las crestas espumadas de las olas, esos juguetes del viento que en su azul intenso acunan a los atunes.

Aquellos recuerdos enseguida fueron desterrados para continuar con la tarea de poner en manos del inspector Ávalos una información crucial. El joven inspector le simpatizaba mucho, ya que le recordaba a él mismo en sus comienzos: ambos tenían el mismo entusiasmo y amor por una profesión denostada por algunos, pero que siempre habían considerado una vocación monacal. El destino le había hecho una monumental faena cuando, por accidente, le puso delante de una información tan grave que involucraba a influyentes personajes del país en una trama de conspiración, poder y muerte, que iba a cambiar su vida totalmente y que, una vez conocida, no permitía la marcha atrás. Sabía que iba a poner a su colega en la misma tesitura, pero era absolutamente necesario. Él no podía mover todos los hilos directamente y necesitaba personas de confianza que actuaran de intermedíarios. Se lo debía a los seres que más había amado en su vida. Pensó primeramente en captar la atención del joven policía con un mensaje, para posteriormente guiarle paso a paso por un desfiladero abismal. Sabía que tenía que actuar como un maestro de marionetas, que transmite su sentimiento y arte a las figuras que maneja. El mecanismo del reloj se había puesto en marcha inexorablemente, en un Tempus fugit letal.

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Los antiguos sanatorios mentales, tan tétricos, tan parecidos a cárceles para aquellos abandonados por la razón y que popularmente eran conocidos como manicomios, habían sido sustituidos por lugares más asépticos. La sociedad del eufemismo sustituía la sordidez de la locura, por términos biensonantes como enfermos mentales, enajenados, o acogedores hospitales psiquiátricos.

Los pacientes no sabían donde estaban, mostraban conductas agresivas o simplemente se quedaban mirando al frente con la mirada perdida, sin conexión con su cerebro, pasando los días viendo la televisión o realizando trabajos manuales, hasta que la muerte llegara a liberarles. Todos tenían en común su ración díaria de medicación, píldoras de diferentes colores e intensidades. A la hora de la comida se observaban comportamientos opuestos: por un lado los comedores compulsivos que ganaban kilos cada día, lo que les convertía en moles de difícil gobierno, mientras que otros apenas comían o tenían que ser auxiliados, limpiándoles las babas que colgaban de las comisuras de sus labios. Algunos recibían visitas de sus familiares, a los que no reconocían y otros, olvidados o quizás avergonzando a sus familias por su condición de locos, se quedaban solos, viviendo en un mundo al que los supuestamente cuerdos no podían acceder.

Una mujer de largo y bello pelo negro, ya intercalado por filamentos plateados, que una de las auxiliares le ayudaba a peinar, se encontraba sentada. Su rutina díaria era pasear por el jardín, con la compañía de alguna de las cuidadoras, comer y ver la televisión, a la que no prestaba ninguna atención. Hacía años que su mente se había nublado para siempre; incapaz ya de hablar, mostraba su agrado con un esbozo de sonrisa autómata y su desaprobación con gruñidos que recordaban al maullar melancólico de los gatos. Almudena llevaba más de diez años ingresada en este centro. Al principio recibía visitas de sus familiares, en concreto de su madre y de su marido. La madre, que siempre le daba la comida con solicitud y cariño infinitos, había fallecido hacía un tiempo. Su marido, taciturno, la hacía compañía en los paseos vespertinos, tomándola de la mano. Intentaba hablarle, contarle cosas, pero ella recibía los comentarios con la impotencia del que no entiende, del que no oye, del que no comprende lo que está pasando.

Las visitas se empezaron a espaciar a una o dos al mes, para al final cesar por completo. Ella estaba sola, pero su enfermedad parecía oficiar como un escudo frente al mundo exterior. Por las noches le aguardaba otro rato de televisión en el amplio comedor de los internos e irse a la cama a eso de las nueve, ayudada por las auxiliares del turno de tarde. El día siguiente, una fotocopia del  anterior, convertía su vida en el mero acto de existir.

La salud de Almudena había empeorado en las últimas semanas. Una neumonía había debilitado su ya de por sí frágil figura. Había sido ingresada en un hospital general cercano, donde podía ser controlada por el equipo de facultativos habitual del sanatorio, a la vez que trataban su enfermedad pulmonar. Si hubiera podido responder a la pregunta de que si deseaba morir, Almudena lo habría afirmado sin dudarlo. La neumonía era grave, aúnque comenzaba a remitir poco a poco. Los médicos decidieron que si no se producían más complicaciones en el plazo de una semana podría volver al psiquiátrico, una noticia poco alentadora para cualquiera, incluida alguien que no sabía donde se encontraba. Todo volvió a su cauce normal y Almudena volvio a realizar las sesiones de terapia, tomar sus pastillas y ver la tele con la mirada perdida, en la salita donde los enfermos masticaban las interminables horas que cada día danzaban su bucle infinito.

CAPÍTULO VI

La noticia se hundió afilada e hiriente en el corazón del instituto a primera hora de la mañana. Los padres del joven M´Ba, de origen guineano, habían comúnicado su desaparición en la comisaría, tras no saber nada del paradero de su hijo en las últimas veinticuatro horas. El profesor Florián Porta hizo un ejercicio de memoria, comprobando efectivamente que el joven había faltado a clase el día anterior, lo que achacó a alguna enfermedad o circunstancia personal, ya que este alumno no solía faltar nunca. La angustia se iba apoderando de todos a medida que iban transcurriendo las horas. Dos de sus compañeros le habían acompañado la tarde de la desaparición, pero en vez de realizar el trayecto de vuelta a casa juntos como normalmente solían hacer, se desviaron por otro camino, dejando al joven en la parada de autobús. No observaron nada  extraño en su comportamiento, ningún dato fuera de lo habitual, ningún comentario o actitud digna de sospecha.

La investigación policíal estaba siendo llevada a cabo por el inspector Humberto Ávalos, perteneciente a la brigada de información, en concreto al equipo de Grupos urbanos violentos, especializado en investigar las acciones de grupos juveniles peligrosos: skin heads, neonazis, antisistemas y otros colectivos radicales. En los primeros momentos habían colaborado coordinadamente con diversos equipos policíales como el Departamento Central de Desaparecidos. Esta desaparición había sido calificada de forzada y posteriormente había entrado en acción el grupo de Ávalos, lo que daba una idea de por donde se dirigían las investigaciones. El inspector era un hombre joven, de complexión física fuerte, y según las féminas del instituto, bastante atractivo. Sus maneras eran tranquilas y extremadamente minuciosas, con un gran aplomo en su desempeño. Fue interrogando a todas aquellas personas que tenían una relación directa con el joven (compañeros, profesores y empleados del centro), con el fin de obtener alguna pista útil para la investigación. Cuando llegó el turno de Florián, éste le explicó que todo se había desarrollado con normalidad en los últimos días, las clases habían transcurrido sin novedades y que la última vez que había hablado con él fue el día antes de su desaparición junto a otros alumnos de su tutoría, sin detectar nada anormal en su comportamiento.

No obstante, el inspector insistió en  hacer un repaso más calmado de las circunstancias con los testigos y el personal del instituto:

—Señor Porta, ¿notó usted los días previos a la desaparición de su alumno algo extraño en su comportamiento o en el del resto de sus compañeros? Alguna actitud, conversación o detalle que pudiera llamar la atención. Por favor, intente recordar todo lo posible, circunstancias que pudieran tener poca importancia o detalles aparentemente nimios, un gesto, una palabra, una mirada…

—Nada inspector, como le comenté anteriormente todo transcurrió con normalidad.No recuerdo ningún hecho reseñable. Mi profesión me obliga a ser una persona observadora y conozco bien al muchacho. Las veces que hablé con él, no detecté nada extraño.

—¿Hay presencia de cabezas rapadas o jóvenes con simbología neonazi en el centro?

—El ambiente en el instituto es bueno y no se producen altercados de esa índole. Afortunadamente, no hay jóvenes de esa calaña en nuestro instituto. Intentamos educar en el respeto y la tolerancia, por lo tanto no aceptamos extremistas de ningún tipo.

—Ya veo.

Se quedó en silencio durante unos instantes mientras encendía un cigarrillo. Explicó que según el testimonio de varios de sus compañeros, M’Ba frecuentaba el estadio de fútbol del Real Madrid, club del que era socio y en el que estaba integrado en una peña muy activa, que destacaba por su actitud fanática.

—¿Conocía usted este dato?

—Sabía que era aficionado al fútbol, pero nada más. Sin embargo me cuesta creer que se desarrollaran instintos violentos en él. Es una persona pacífica, siempre dispuesto a díalogar; supongo que ya habrá podido darse cuenta de que es una opinión generalizada.

—En efecto. También es cierto que determinadas personas sufren alteraciones de su personalidad cuando se engloban en un colectivo de este tipo. Al escudarse dentro de un grupo, a veces se da rienda suelta a instintos que uno normalmente no desarrolla o no se atreve a mostrar individualmente. Hemos realizado investigaciones entre diversos miembros de esta peña y, si bien el joven pertenecía a una sección más pacífica, sí que hay infiltrados en ella elementos de ideología neonazi y skin heads considerados muy violentos, dentro de secciones con nombres combativos como Fuerza Blanca o Tanhausen. No hemos detectado la presencia de M’Ba dentro de estos grupos, pero sí que sabemos que todos los miembros de la peña se conocen y suelen viajar juntos en un autocar cuando su equipo juega fuera de casa. Sin ir más lejos tenemos algunas fotografías en las que esta persona aparece en actitudes provocativas, con bufandas tapándose la cara y realizando gestos obscenos dirigidos a la afición contraria.

—Me cuesta creerlo, aúnque no dudo de su palabra, por supuesto. ¿Sospechan ustedes entonces que nuestro alumno haya podido sufrir un ataque por parte de aficionados rivales extremistas o  algún tipo de reyerta interna entre los miembros de esa peña? No deja de ser extraño que un chico de raza negra se mezcle con esa gente de ideas xenofobas.

—A veces se da la paradoja y esos individuos resultan ser los más radicales. Es una de las hipótesis que estamos manejando, aúnque aún es prematuro sacar conclusiones. No disponemos de pruebas ni sabemos el paradero del muchacho. Tampoco nadie ha reclamado un rescate en el caso de que fuera un secuestro. El hecho de que transcurrieran casi veinticuatro horas desde la desaparición hasta la denuncia en comisaría no fácilita las cosas. Las primeras horas son siempre cruciales. No obstante, seguimos realizando interrogatorios y las investigaciones continuan a buen ritmo.

El policía mostró un asomo de duda que no pudo disimular.

—Si me permite, inspector, me gustaría hacerle una pregunta. ¿Cuál es su opinión personal sobre el caso?

—No puedo y no debo sacar conclusiones que podrían resultar precipitadas —afirmó en tono defensivo.

Sin duda la pregunta era incómoda y eso se reflejó en un carraspeo nervioso, seguido de la urgente necesidad de fumar otro cigarro, extraido del arrugado paquete de una marca americana.

—La que hemos comentado es una de las hipótesis posibles, pero este crimen presenta unas caracteristicas que lo diferencian del tipico ataque de bandas neonazis que tenemos fichadas. Se han encontrado algunos indicios que resultan confusos. Confío en que la línea de investigación que estamos siguiendo dé sus frutos en breve. El carácter secreto de la investigación me impide extenderme en detalles, pero creo que el caso es más complicado de lo que a primera vista pudiera parecer y presenta muchos interrogantes. Ahora, si me disculpa señor Porta, debo de continuar con los interrogatorios. No duden de que según vayamos llegando a conclusiones válidas, la familia será la primera en saberlo, y posteriormente les informaremos a ustedes a través del director del centro.

—Gracias, inspector. Si puedo colaborar en algo, no dude en indicarmelo. Me une una buena amistad con los padres del joven, al que tengo en gran aprecio, pues no en vano he sido su tutor desde que llegó a nuestro instituto. Todos queremos que el chico vuelva lo antes posible.

—Se lo agradezco, profesor. Gracias por su colaboración. Buenos días.

En el centro no se hablaba de otra cosa y concentrarse en las clases resultaba un esfuerzo titánico. La silla vacía de M´Ba recordaba su permanente ausencia. Sus compañeros habían sugerido con buen criterio pegar una foto suya en una esquina de la pizarra, donde se contabilizarían los días que llevaba desaparecido: un total de diecisiete largos y angustiosos días, teñidos de dudas y de noticias contradictorias.

Los exámenes estaban resultando un gran fracaso, debido a que los chicos se encontraban sometidos a una gran presión emocional, por lo que se decidió con carácter extraordinario dejar en suspenso los resultados, posponiéndolos hasta los exámenes finales. A medida que los días transcurrían, las esperanzas comenzaban a decrecer.

Ya se había cumplido un mes desde la desaparición del joven y las esperanzas de encontrarlo con vida se habían reducido drásticamente. Las investigaciones policíales parecían estar encalladas en un punto muerto. Se convocaron nuevas manifestaciones de apoyo a la familia, la cual estaba disconforme con los resultados obtenidos hasta el momento por la investigación.

El joven fue recordado en un emotivo acto celebrado en el patio del instituto, donde se leyó un breve comúnicado. Una vez finalizada su lectura, los alumnos prorrumpieron en un cerrado aplauso que puso los pelos de punta a todos los presentes. Aúnque las creencias religiosas de Florián no se podían considerar muy fuertes, en su interior se dirigió a ese Dios para preguntarle el porqué de esta situación tan injusta.

Al finalizar el día se marchó a casa con rapidez, pues se encontraba cansado y algo abatido. Cruzó al otro lado de la acera, en el que había un bar donde se reunían algunos de los chicos del centro, los cuales le saludaron pesarosos. Al llegar a su domicilio preparó algo rápido para cenar y enchufó la televisión, dispuesto a abandonarse a la molicie de la cochambre habitual que esta ofrecía.

A pesar de su escasa resistencia, al cabo de un rato apagó hastiado el televisor, y con el telón de fondo de la música, comenzó a leer a duras penas una novela que había adquirido unos días antes. Estaba escrita por uno de los autores más prestigiosos del momento y había alcanzado ya la décima edición. Su trama misteriosa y compleja le enganchó desde el primer momento, consiguiendo que se evadiera de los problemas por un buen rato.

El interés iba creciendo ya que el argumento magníficamente elaborado, resultaba en extremo atrayente. El libro relacionaba una pintura de un viejo maestro flamenco con un grupo de personajes variopintos como un anticuario homosexual, una restauradora de arte y un excéntrico jugador de ajedrez, que unen sus fuerzas para resolver el enigma de la partida que se desarrolla entre los dos jugadores que aparecen en el cuadro. A pesar de su buena disposición, el cansancio iba haciendo mella y llegó a un punto en el que no era capaz de mantener la atención en el texto. Las letras se iban difuminando y el esfuerzo para mantener los ojos abiertos era colosal.

Debió de quedarse dormido, pues a eso de las tres de la mañana se encontró tirado en el sofá, con el libro en el suelo y un fuerte dolor de cuello a causa de la extraña postura. Ni siquiera fue capaz de apagar el equipo de música. Tanteando las paredes, se metió en la cama medio aturdido, hasta que el despertador, verdugo sonoro, ejecutó su sueño con su odioso ruido. Eran las 8:00 y debía de darse prisa si quería llegar a tiempo al instituto. Apenas pudo prepararse un café y salió a la escalera poniendose la chaqueta y con una magdalena en la mano.

La mañana comenzaba con una clase a los alumnos de segundo de E.S.O. y durante su transcurso se mostró distraido. En el descanso, se dirigió a la sala de profesores y se encontró con la agradable  sorpresa de que Rosa, la profesora de Física, había traído unos bollos para desayunar. Se encargó junto con otra compañera de preparar café. La verdad es que había sido un excelente detalle en el momento justo, así que procedieron a dar buena cuenta de ellos. En su caso, tenía toda una hora hasta la siguiente clase. El resto de los profesores fueron abandonando la salita, en dirección a sus respectivas obligaciones. Solo permanecieron allí unos pocos, que comentaban en corrillos la actualidad del centro o temas  generales.

De repente, se quedó solo, ya que el conserje, que no se perdía ni un solo de estos acontecimientos, se marchó solicito a su puesto, requerido por uno de los profesores. En ese momento apareció el director, que se tuvo que conformar con las sobras de un suizo y un cruasán.

—¿Otro cafelito, Florián? Joder, veo que no habeis dejado ni las migas. ¿De quién ha sido esta idea tan buena?

—De Rosa —contestó Florián—.

—Detalles así son los que hacen a un profesor llegar lejos, a ver si aprendéis los demás. Me he descuidado un momento hablando por teléfono y por poco me quedo sin nada.

—Si ya sabes, oveja que bala, bocado que pierde. Necesito pedirte un pequeño favor Félix, —comentó mientras apuraba su café—. El próximo miercoles tengo que asistir a clase presencial en la facultad, ya sabes, para lo de mi tesis ¿Te importaría cubrir mi clase de segundo? 

—No, en absoluto —contestó él con naturalidad —. Por cierto, ¿qué tal lo llevas, Florián? Por lo que me comentaste la última vez estabas centrado en obtener información sobre ese personaje, ¿cómo se llamaba?

—Vázquez de Avellaneda, Raúl Vázquez de Avellaneda. He conseguido contactar con una bisnieta suya, que es la heredera de su legado. Creo que hay un buen filón a explotar por este lado.

—Si me permites una sugerencia —Félix adoptó ese tono docto y académico tan propio de él, mientras hacía una pequeña pausa para encender su pipa de madera—, me da la impresión de que te estas alejando del nucleo central de la tesis. Si has elegido mostrar un perfil de la España Romántica, quizás no sea del todo adecuado el centrarse tanto en un personaje, que al fin y al cabo no deja de ser un literato de discreta importancia.Tu trabajo ha de ser histórico y no literario, quizás esa pequeña desviación podría empañar el concienzudo trabajo que estás haciendo.

—Bueno, no me fijo tanto en él como un literato a destacar, sino más bien como un prototipo de la época, algo así como el Lord Byron español; además, me sirve como hilo conductor para saltar hacía otros episodios historicos en los que se vio envuelto, como el regreso de Fernando VII o el pronunciamiento de Riego, que le marcó profundamente.

—Me parece muy correcto —añadió amablemente—. Si te puedo ayudar en algo…

—No lo dudes, creo que voy a abusar de tu amabilidad una vez más. Hay algunos libros que me vendrían de perlas. Me comentaste una vez que tenías interesante bibliografía sobre Fernando VII. ¿Me podrías recomendar algún libro y prestármelo?

—Sí, claro. Recuerdamelo antes de marcharnos; estoy metido en tantos frentes que no doy abasto. Hay algunas cosas realmente interesantes que pueden resultarte útiles, como por ejemplo, el libro de Artola.

—Por otra parte, he encontrado unos documentos especiales en alemán que podrían revelar una información curiosa. ¿Conoces a algún profesional que me los pudiera traducir lo antes posible?

Félix anotó una dirección en un papel para Florián, indicándole que se trataba de un traductor de confianza. Seguidamente, cambiaron de tema; indicaron algo sobre el claustro que se iba a celebrar la semana siguiente y sobre la preocupante falta de noticias acerca del caso de M’Ba. Los dos coincidieron al expresar su pesimismo sobre el futuro del chico. Charlando sin mirar el reloj, se dió cuenta de que faltaban cinco minutos para la próxima clase. Se despidieron y quedaron en comer juntos un día de estos para continuar conversando más detenidamente.

CAPÍTULO VII

Solamente una tenue luz, perteneciente a un flexo metálico, estaba aún encendida en las dependencias policíales. En la calle hacÍa frío y el trasiego de gente iba disminuyendo a medida que los comercios cerraban sus puertas y los transeúntes buscaban el calor de sus casas o de algún bar. El inspector Ávalos intentaba atar algunos cabos sueltos. Repasó una vez más los testimonios de las personas interrogadas; se centró en las declaraciones de algunos de los miembros de la peña radical de aficionados al fútbol, de las que no pudo extraer ninguna consecuencia útil.

Los cabecillas de este grupo eran tres: Javier Martínez, apodado El Lince, trabajaba en una tienda de ropa de manera discontinua y era uno de los escuderos de Eduardo Aranda, líder de la sección Tanhausen, el cual tenía antecedentes penales debido a un amplio historial delictivo, que incluía robos de coches, delitos de lesiones y agresión a un policía. Según su testimonio, Martínez había cruzado algunas palabras con el joven desaparecido durante las concentraciones previas a los partidos, que una parte importante de los miembros de la peña realizaban en una bodega cercana al estadio, pero no le había vuelto a ver desde quince días antes de su desaparición en el transcurso del partido Real Madrid-Valencia. El segundo, Hector Guzmán, conocido como El Ruso, estaba considerado por la policía como un skin head muy violento. No se le conocía profesión o dedicación alguna. Había sido condenado a dieciocho meses de carcel por robo con intimidación. Reconocía haber coincidido con M’Ba en algunos bares de copas que ambos frecuentaban, así como la circunstancia de tener algunos amigos comunes, pero negó ninguna relación con el desaparecido. Esto desorientó al inspector, el cual encontraba sospechoso que dos personas tan diferentes compartieran amistades. (Si bien era cierto que todos los testimonios recogidos en el instituto y entre sus amigos reconocían al joven guineano como un chaval saludable y pacífico, algo resultaba extraño en esa especie de doble faceta: por un lado un alumno ejemplar, hijo modélico y popular entre sus compañeros, mientras que tras la máscara se escondía un lado fanático, que incluía amistad o al menos coincidencia en algunos aspectos con skin heads violentos, individuos radicales y racistas). Finalmente estaba José Carlos Huertas, alias El Cuervo, quien resultó ser uno de los amigos comunes anteriormente citados. Pertenecía a un sector menos radical de la peña, pero a veces compartía cervezas con los skin heads. Era amigo de M’Ba desde su llegada a España; esa amistad había nacido en el vecindario, donde se instaló la familia a su llegada al país, y había sido él quién le introdujo en los ambientes Ultras que rodeaban al fútbol. No tenía antecedentes delictivos, pero sí un carácter arrogante y chulesco ademas de simpatías por la extrema derecha, lo que le convertía en un potencial candidato a la violencia. El fin de semana anterior a su desaparición, Huertas había estado con el joven en una discoteca, en la fiesta de un amigo. No detectó nada raro; sus conversaciones, sus maneras, su estado de ánimo eran las habituales y nada reseñable ocurrió. Todos se consideraban chicos normales, pero sus historiales e ideas les alejaban claramente de este término.

Las declaraciones de alumnos y profesores tampoco aportaban ningún dato valioso, aparte de lo ya conocido. El policía se levantó de su silla para estirar las piernas y beber un vaso de agua de un pequeño surtidor metalico situado en una esquina de la planta, gelidez cercenaba las gargantas con suma fácilidad.Tenía los ojos enrojecidos, pues no en vano había estado trabajando numerosas horas seguidas. El cansancio se acumulaba y la frustración se acrecentaba por la falta de resultados. Tras refrescarse la cara y la nuca en el servicio, decidió que no podía hacer nada más por el momento, puesto que su confusión y las miles de dudas que surgían le impedían sacar conclusiones válidas. Anotó un par de datos referentes a los grupos neonazis en su calendario de mesa, con la intención de ampliarlos al día siguiente, y un número de teléfono.

Cuando ya estaba decidido a apagar su ordenador, apareció la señal de que había recibido un correo electrónico. Estuvo tentado de no abrirlo, de dejarlo para otro día, suponiendo que sería alguna circular interna de dudoso interés o algún video erótico de los compañeros que no tenían demasiado que hacer. La curiosidad fue, sin embargo, más fuerte que el cansancio. Provenía de una dirección y de un remitente desconocido para él, pero no había sido considerado como correo no deseado por el servidor. La dirección de correo no coincidía con nadie de su círculo próximo; era extraña, diferente a las direcciones normales, como si hubiera sido creada ad hoc, con un propósito muy concreto:

búsqueda@callfree.com

El contenido del mensaje era el siguiente:

El joven alumno desaparecido del instituto Menéndez de Avilés no es un caso aislado. Puede parecer una desaparición más de las miles que se producen cada año, pero no es así. Se encuentra unido, de manera compleja y turbia, a otros casos. Lee con detenimiento este informe que te envío. No intentes contactar conmigo, pues será inútil. Conozco bien en qué estás metido y te sugiero que una vez leído el documento, lo destruyas. Aún así, ellos estarán al acecho, no des un solo paso en falso.

El inspector abrió un archivo, que contenía la referida información. El título era Proyecto Legión. Parecía un resumen escaneado de algún documento más voluminoso, constaba de unas trece páginas y su lectura produjo en el inspector una mezcla de perplejidad y miedo. Lo reenvió a su correo particular y lo imprimió para conservarlo, para posteriormente borrarlo de su disco duro.

Las últimas líneas del inquietante informe originaron un latigazo de angustia en su mente fatigada:

El joven está muerto. Posiblemente el fallecimiento se produjera a los pocos días de su desaparición. Las pistas que has seguido no eran sino un cebo para distraerte del verdadero motivo. Los grupos violentos que operan en los estadios no son sino piedras en el camino para hacerte tropezar, para generar confusión, para entorpecer tu labor. Ellos son los peones y tú debes de buscar al Rey y a la Dama.

Mi teoría es la siguiente: si buscas el cadáver en algún vertedero o en zonas alejadas de la ciudad, en descampados en el extrarradio o en la cercania de alguna obra. Centrándote en la parte norte, junto a las vias del tren, y consigues encontrar los indicios determinantes, te resultará más fácil llegar al extremo de la cuerda, aúnque será peligroso. Eres un solo hombre contra muchos. Hay gente que no está interésada en que continúes investigando y en el momento en que des con la pista correcta serás extremadamente incómodo para ellos. Sé listo y, sobre todo, prudente.

Busca un tatuaje, apenas perceptible, posiblemente en las extremidades superiores. En él se encuentra un mensaje orientador. Unos trozos de madera quemada son también relevantes para el caso. Yo no puedo actuar directamente, aúnque lo desearía, te lo aseguro.

Mi papel es ahora el de guía, pero debo permanecer entre las brumas, bajo la fría y húmeda piedra. Puede que consideres este documento una broma pesada o una estupidez, pero piénsalo detenidamente, ya que nada pierdes por intentarlo y seguir mis directrices. En cualquier caso, no te fies de nadie. Ya has escarbado en su madriguera y eso les va a enfadar mucho. Lo mismo me ocurrió a mí en su día y he tenido que pagar un precio demasiado alto.

Por el momento no te puedo fácilitar más información.

Suerte.

El cansancio pareció evaporarse como por encanto de la mente del policía. Envió este mensaje al correo de su domicilio y se levantó en dirección a la impresora, de la que recogió las hojas que se acumulaban en la bandeja. Sus manos temblorosas introdujeron trabajosamente los documentos en una carpeta de plástico; repasó de nuevo el disco duro y la papelera de reciclaje para no dejar pistas. Apagó la luz, se enfundó su gabardina y pensó que sería una buena idea pasar un momento por casa de su novia, la cual debía de estar bastante enojada, pues no en vano habían quedado para ir al cine y él no se había presentado bajo la excusa, cierta en este caso, de que tenía mucho trabajo.El problema residía en que esto se estaba convirtiendo en habitual y ella ya le había dado un ultimátum. Pensaban casarse en un par de años, siempre y cuando ella tuviera la paciencia y comprensión necesaria hacia su absorbente profesión. Este caso se había convertido en una gran obsesión, pero a pesar de ello los avances habían sido mínimos. La súbita aparición de ese mensaje lo complicaba todo aún mas.

¿Quién sería ese anónimo informador? ¿Cómo podía saber que M’Ba estaba muerto? ¿Sería realmente una información valiosa o era una maniobra de distracción como las que denunciaba? La cabeza del inspector no paraba de realizar conjeturas, muy disminuidas por el agotamiento. Decidió dirigirse a la parada de autobús, que estaba situada a unos diez minutos, para poder airearse un poco. El hecho de andar, aúnque fuera un breve trayecto, le vendría muy bien. El autobús llegó tras unos minutos de espera.

Ya en casa de su resignada novia, se quedó a cenar, pero con su mente puesta en los documentos en su poder, por lo que al terminar y tras una breve sobremesa, decidió marcharse a descansar. Su novia le echó en cara por enésima vez su obsesión con el trabajo y cómo estaba afectando negativamente a su relación.

Apenas pudo dormir esa noche repasando mentalmente una y otra vez la información. Recordó una frase de uno de sus instructores en la academia: un buen policía no debe dejar nunca ninguna pista sin seguir, ninguna información sin verificar y ninguna intuición sin considerar.

**************

A la mañana siguiente, mientras Florián se encontraba en la segunda de las clases del día, explicando a los alumnos los efectos de la desamortización de Juan Álvarez Mendizábal, Mateo llamó a la puerta y, caminando despacio se acercó hasta él para indicarle que tenía una llamada urgente en secretaria. El profesor pidió a sus alumnos que le excusaran un momento y se dirigió hacia allí. El conserje no sabía de quién se trataba, lo que le extrañó, pues su fama de cotilla era más que merecida.

Se sorprendió al encontrarse al otro lado del aparato con la voz de José Antonio; su habitual tono risueño había sido sustituido esta vez por una expresión neutra, incluso ligeramente preocupada. Le explicó que tenía que hablar con él de un tema un tanto escabroso, hoy mismo si fuera posible. Quedaron en verse a eso de las nueve en el bar de Julián. Colgó con rapidez, pues se tenía que meter en una reunión y nada le dijo sobre el asunto, pues consideraba que era mejor tratarlo en persona. El profesor se reintegró a su obligación con algo de preocupación, que se fue diluyendo según la clase iba ganando dinamismo.

La recta final de la jornada transcurrió entre el resto de las clases y una pequeña reunión informal que el director había montado como toma de contacto para la organización de diversos asuntos, entre los que se encontraban los presupuestos del centro y un tema mucho más emotivo: un grupo de profesores habían propuesto otro acto reivindicativo sobre la desaparición de nuestro alumno, desde la cual se habían cumplido sesenta desgarradores días. Como la reunión se extendió más de lo previsto, al terminar apenas le dio tiempo para pasar por casa a darse una ducha rápida y  enfundarse los vaqueros.

Cuando llegó al lugar de la cita, su buen amigo ya estaba alli, charlando con Julián, un andaluz que había venido a Madrid en busca de fortuna, huyendo de las miserias del campo y quién, tras años de duro trabajo como camarero en diversos bares y restaurantes, se había podido instalar por su cuenta. Era un individuo bajo, barrigudo, casi nunca bien afeitado, que encajaba perfectamente en el canon de tabernero y que normalmente solía estar de buen humor. La única vez que le vio fuera de sí fue con ocasión de una trifulca que se armó en el bar, hace años ya, cuando uno de los clientes había bebido más de la cuenta se negaba a abandonar el local y pagar las consumiciones, unos cuantos whiskys de malta que sumaban un total de varios miles de pesetas. Julián le cogió por la pechera con su enorme manaza y le zarandeó como si fuera un monigote, lanzándolo a patadas fuera del recinto, no sin antes cobrarse su deuda. Ni que decir tiene que el sitio era una especie de símbolo para ellos y rara vez no aparecía en sus conversaciones cuando se trataba de rememorar tiempos pasados. Tras un afectuoso saludo y las pertinentes cañas, se dirigieron a una pequeña mesa con dos sillas desgastadas, casi rotas, en una esquina.

—¿Qué ocurre José? ¿Qué es lo que me tienes que contar? Cuando recibí tu llamada me dejaste un poco alarmado. Estoy en ascuas, joder. ¿Has tenido alguna movida con tu ex? ¿Han surgido dificultades en el proceso?

—No, no se trata de eso. Verás Florián: ayer, mientras ojeaba el periódico en la oficina, encontré algo en la sección de necrológicas que se puede considerar de mal gusto. Me ha dejado muy mal cuerpo, en fin, júzgalo tú mismo —comentó mientras me enseñaba un pequeño recorte del periódico.

En ese momento, apuró el resto de su caña de un trago y pidió otras dos, a lo que Julian respondió solícito.

Tengo que reconocer que me invadió un profundo desasosiego al leerlo. La esquela indicaba lo siguiente:

DON FLORIÁN PORTA NOGALES

FALLECIÓ EN MADRID

EL  DÍA  8  DE MARZO DE  2015

D.E.P.

Su madre Rosa; su hermano Carlos; sus amigos José Antonio, Marcos y Alfredo;

sus compañeros y alumnos del instituto de enseñanza medía Pedro Menéndez de Avilés;

RUEGAN una oración por su alma.

El funeral se celebrará el próximo lunes día 15 de marzo, a las ocho y medía de la tarde en la Iglesia de San Juan Bautista (calle Faustino Peñalver, numero 1), Madrid.

La verdad es que la escena resultaba macabra; sentado en un bar, con una caña de cerveza  en una mano y su propia esquela en la otra. No sabía que decir; no cabia una coincidencia casual, pues todos los datos encajaban a la perfección; los nombres de sus familiares y amigos, así como la reseña del nombre del centro en el que impartía sus clases, descartaban cualquier malentendido. No parecía existir duda de que los autores tenían la clara intención de referirse a su persona.

—Es posible que sea alguna broma de mal gusto —comenté intentando quitar hierro al asunto, aúnque la situación no tenía ni puñetera gracia—. Mañana realizaré algunas llamadas y seguro que todo se queda en una tontería, la verdad, no creo que haya que darle más importancia.

A pesar de mi aparente tranquilidad, decidí pasarme por la iglesia al día siguiente. Me atendió el párroco, un hombre afable que portaba unas gruesas gafas de montura de concha, de un aspecto  anticuado acentuado con un traje gris un tanto roído y pésimamente planchado.

Tras identificarme se sorprendió mucho y me explicó cómo se habían desarrollado los hechos: dos personas habían visitado el despacho parroquial unas semanas antes para concertar el funeral, diciendo que eran familiares del finado, y depositaron en un sobre una generosa cantidad por los gastos que se pudieran ocasionar y se marcharon. Evidentemente, el funeral ya no se iba a realizar, pues yo estaba vivito y coleando. Coincidió conmigo en calificar la situación de grotesca y me confesó que en sus más de treinta años de ejercicio del sacerdocio no se había encontrado nunca con algo de tan pésimo gusto. Decidí que lo mejor era olvidar el asunto, a lo que ayudó el hecho de que nadie en el instituto se hubiera  percatado del tema, a pesar de que el periódico era leído por varios de los profesores.

Al finalizar sus clases, y mientras ordenaba algunos documentos, empezó a pensar en todo lo que estaba ocurriendo, tenía una gran confusión y algo de temor sobre lo acontecido. En ese momento, alguien golpeó con los nudillos en la puerta, sobresaltándole ligeramente: era Beatriz, que tenía una hora libre hasta su próxima clase. Se acercó andando cadenciosamente hasta la mesa y estaba especialmente radíante ese día. Ya me había fijado en ella por la mañana, aúnque apenas habíamos tenido tiempo de intercambiar un fugaz saludo. Llevaba un traje de chaqueta gris, una blusa blanca y un maquillaje discreto pero muy favorecedor. El profesor pensó que estaba realmente guapa y le hubiera gustado decírselo, pero no lo hizo.

—Tienes un aspecto muy reflexivo Florián. Creo que deberias de relajarte un poco. No sé qué te ocurre, pero pareces preocupado.

—Bueno, me estaba acordando de M’Ba. Es muy preocupante que no se sepa nada después de tanto tiempo —contesté desganado—. Ya sé que no puedo hacer nada, pero aún así no paro de darle vueltas.

No mencioné el asunto de la esquela para evitar preguntas incómodas que no me apetecÍa responder.

Ella sacó a relucir sus armas femeninas y mientras se atusaba el pelo, en un movimiento que dejaba entrever el comienzo de un escote, que a Florián le pareció más que deseable, comentó casualmente:

—Tengo un par de entradas para ver el espectáculo de Sascha. No sé si habrás oido hablar de él. Es un clown. Bueno es más que eso, este espectáculo es una mezcla de diversas cosas, ya sabes que el mimo se mueve siempre entre la tristeza y el absurdo, aúnque finalmente el optimismo triunfa. Las saqué pensando en una amiga, pero me acaba de llamar hace un rato diciéndome que no puede venir. Si te apetece podemos ir juntos.

—¿En qué consiste exactamente? Eso de los payasos no me va mucho.

—No es un payaso al uso, con sus grandes narices rojas y zapatos exagerados. Combina mimo con música y también algunos efectos especiales, por ejemplo, una nevada sobre el público. Le gusta que el auditorio participe y siempre hay alguna sorpresa a lo largo de la representación. Es un artista norteamericano muy reconocido. La sesión es el próximo viernes a las diez. Es muy original y tan solo va a estar en la ciudad dos semanas, las entradas ya están agotadas para todas las representaciones. Siempre es agradable ver algo diferente, pero si no te apetece, se lo puedo comentar a alguna otra persona o irme yo solita.

Intenté hacerme el interesante, pero no funcionó, por lo que  acepté la oferta sin tapujos.

—De acuerdo, me apunto. Solamente pondré una condición: las copas las pago yo.

—Muy bien —respondió ella con una indiferencia perfecta—. Ya hablaremos.

En seguida se marchó, dejando tras de si un rastro de perfume que me hizo pensar que

tal vez el espectáculo no estuviera tan mal.

**************

Humberto Ávalos permanecía tumbado sobre la cama de su recién estrenado apartamento de alquiler, con la mirada fija en el techo. A pesar de haberse echado a la cama en calzoncillos y totalmente destapado, estaba sudando. Su frondoso cabello negro estaba alborotado y unas ojeras esculpidas en su rostro eran signos evidentes de que llevaba varios días sin poder dormir bien.

Había llegado a la conclusión de que el estado en el que se encontraba la investigación se podría calificar de decepcionante, ya que no existían pruebas definitivas de la culpabilidad de los sospechosos y, teniendo en cuenta que no se había encontrado aún el cuerpo del muchacho (el cual tenía muchas posibilidades de estar muerto), nada se perdía por probar una nueva línea de trabajo. El enigmático mensaje sugería  peinar exhaustivamente vertederos, obras y descampados situados en la zona norte de la ciudad.

La mente del policía era martilleada sin descanso por numerosas preguntas sin respuesta. ¿Quién era el remitente del mensaje? ¿Por qué afirmaba que el joven estaba muerto? ¿Tendría ese desconocido alguna relación con el caso? Su corazón latía impetuosamente y, por alguna razón desconocida, su instinto le pedía que siguiera esa pista. Estaba firmemente decidido a  pedirle al comisario jefe autorización para llevar a cabo las gestiones, que iban a involucrar un amplio despliegue humano y de maquinaria.

Al día siguiente, se presentó en la oficina más pronto de lo habitual, pero se encontró con que el despacho del comisario estaba vacío. Tuvo que esperar cuarenta y cinco minutos, que se hicieron eternos. El nerviosismo le llevó a tomarse una Coca-Cola en ayunas, algo nada habitual en él. Finalmente, apareció el inspector jefe con un gesto relajado. Las prisas de Ávalos por hablar con él no variaron ni un ápice su costumbre de sacar un café de la máquina, situada en el sótano del edificio.

Una vez en el despacho, el comisario, un hombre maduro, de piel morena y barba muy cerrada, vestido con un traje caro pero feo, se preguntaba por las razones del  estado de agitación que mostraba el inspector.

—Bien, Humberto, ¿a qué se debe esta temprana visita y la evidente excitación que muestra usted esta mañana? ¿Tenemos novedades en lo referente al caso?

El comisario siempre usaba el tratamiento de usted con sus colaboradores para establecer una barrera ante posibles muestras de excesiva confianza, que según su punto de vista eran nocivas para el correcto funcionamiento del departamento.

—Quería pedirle autorización para poder llevar a cabo una serie de acciones en el caso del joven desaparecido. He llegado a la conclusión de que sería efectivo realizar el peinado de algunas zonas situadas al norte de la ciudad para ver si se encuentra enterrado en alguna de ellas el cadáver del joven; en concreto en descampados, obras abandonadas y vertederos. No he querido anticiparme a efectuar un recuento antes de recibir su consentimiento. Parece evidente que, por el tiempo que ha transcurrido sin noticias de su paradero, la posibilidad más certera es que haya muerto. La investigación lleva un tiempo encallada y me propongo realizar alguna medida que la reactive.

El comisario se llevó la mano derecha al mentón y, con la mirada fija en Ávalos, que se encontraba sentado en frente, casi al borde de la silla con todos los musculos tensos, comentó con parsimonia:

—En lo referente al estado de la investigación, estoy totalmente de acuerdo con usted. Desgraciadamente, nuestros desvelos no han producido frutos y debemos de realizar alguna acción que active el caso, aúnque la medida que usted propone es muy costosa en medios y hombres. ¿Acaso ha iniciado usted una nueva línea de investigación o se han conocido nuevas pruebas o declaraciones de los sospechosos de las que yo no estoy al tanto? Explíquese inspector, estoy ansioso por recibir noticias, en especial si son positivas, para variar.

La sonrisilla irónica mostrada por su interlocutor no produjo ningún efecto en Ávalos, que, con un tono de voz respetuoso pero firme, replicó:

—No se han producido novedades que usted desconozca. Sabe que cualquier aspecto relevante relacionado con la investigación le es comúnicado inmedíatamente.

Objetivamente hablando, continuamos en el mismo punto muerto que hasta ahora. Simplemente me guía la intuición, algo me dice que el joven ha muerto y, como suele ocurrir en aquellos casos de desaparecidos de larga duración, las posibilidades de que el cadáver haya sido enterrado en zonas del extrarradio de la ciudad son dignas de consideración. He estado consultando en los archivos casos similares y en un gran número de ellos se da esta circunstancia. Si bien ninguna de nuestras sospechas sobre algunos de los jóvenes que pertenecían a la peña radical han podido ser confirmadas, es cierto que algunos de los miembros del grupo y ocasionalmente el joven desaparecido frecuentaban algunos bares de copas situados en la zona de la carretera Norte. Uno de los miembros principales de la peña vive en ese área, y por lo tanto, la búsqueda por ese lugar no  parece descabellada.

—Ávalos, creo que usted ya tiene la suficiente experiencia como para saber que los policías no podemos basarnos en intuiciones como referente para nuestro trabajo; es cierto que a veces hay que echar mano de ellas, pero su razonamiento me parece algo pobre como para movilizar a los numerosos efectivos que serían necesarios. Una operación de este tipo es muy costosa y, como se puede figurar, si no se obtienen resultados lloverán las críticas del ministerio y de la prensa.Están esperando a que cometamos un fallo para despellejarnos. En cuanto a la referencia a los otros casos consultados, no hay ninguno que encaje en el perfil del caso que nos ocupa, ya que la mayoría de los casos son desapariciones de chicas que salían de alguna discoteca o que se divertían en alguna fiesta local. En muchos de ellos el móvil del crimen es sexual, lo que parece claramente descartado aquí.

—Le rogaría, señor inspector, que diera una vuelta a la idea antes de descartarla definitivamente.

—Déjeme pensarlo. Algo debemos de hacer, pero tenemos que ser muy cuidadosos para evitar errores. Deme unas horas para madurar el asunto y volveremos a hablar. De todas maneras y con independencia de si esta acción se lleva a cabo o no, había decidido con anterioridad que el inspector Requena y un par de hombres más se unan a su grupo para ayudarle. Eso no significa en modo alguno un reproche a su trabajo, ni una pérdida de confianza. Por favor no me interprete mal, usted seguirá al mando, pero me parece positivo que otros profesionales aporten su dilatada experiencia en este tipo de casos para ayudar en la medida de lo posible.

Ávalos se levantó, y sin variar su gesto, se marchó pausadamente del despacho. Intentó no derrumbarse a pesar del mazazo de que alguien tuviera que supervisar su trabajo, evidentemente no podía ser otro que Requena, el perro de presa del comisario y un policía que no gustaba a nadie por su actitud chulesca y nulo compañerismo. No le cabía duda de que intentaría ponerse al mando desde el primer momento y de que esto era una amonestación de sus superiores por la falta de resultados en la investigación.

El cariacontecido inspector continuó con su trabajo. Era normalmente un tipo serio, pero ese día lo manifestaba especialmente. No bajó a tomar café, como habitualmente hacía, y encargó unos bocadillos a un bar cercano para no tener que salir. Prefería revisar a fondo la documentación del caso y releer varias veces la misteriosa nota.

En una de las escasas veces que se movió de su sitio, en dirección a la planta sótano donde se encontraba la máquina de bebidas, se cruzó con Requena en el ascensor, quien ya había sido previamente advertido por el inspector jefe de su participación en las investigaciones. Los dos hombres no se cruzaron palabra, ya que existía una marcada antipatia mutua, que ninguno estaba dispuesto a rebajar.

Cuando la jornada llegaba a su fin, Ávalos fue llamado al despacho del inspector jefe, que había esperado a que se hubiera marchado el resto del personal de la unidad.Citó también a Requena y, haciendo gala de una evidente falta de tacto, comenzó a hablar mirando a este último e ignorando a Ávalos.

—Bien, Requena, permítame que le ponga en antecedentes —los dos mostaban una hipocresía mayúscula, ya que habían tratado el tema anteriormente—. El inspector Ávalos ha sugerido que realicemos una serie de investigaciones, consistentes en remover la tierra en algunos descampados y obras abandonadas de la zona norte de la ciudad. Si bien cualquier medida encaminada a impulsar las investigaciones debe de ser considerada, ésta me parece un tanto arriesgada; no obstante, en aras de dar un impulso al enquistado caso, realizaremos dichas investigaciones en un área concreta. Esto también servirá para que la opinión pública, que tanto se vuelca en estos casos más por propio beneficio que por servicio a la comunidad, vea que no estamos parados. Usted colaborará con Ávalos y los dos seran responsables de la investigación a partir de ahora.

Dicha afirmación minó abruptamente la autoestima del inspector, sabiendo que le estaban tendiendo una trampa, mientras que Requena exhibía una sonrisa estúpida y chulesca.

—¿Por dónde sugiere que empecemos? —La pregunta del inspector jefe parecía teñida de cierta ironía, pero Ávalos no perdio la compostura en ningún momento y actuó calmadamente, respondiendo con un tono de voz neutro que disimulaba la rabia contenida.

—En previsión de una posible respuesta positiva, me he permitido ir haciendo algunas gestiones; he contactado con diversas constructoras que me han indicado los solares en los que está previsto construir. Asimismo he localizado un vertedero y algunos descampados que pudieran ser lugares propicios para hacer desaparecer un cadáver.

En ese momento intervino Requena con un tono autosuficiente, mezquino, capaz de poner nervioso a cualquiera.

—¿Por qué supones que el joven está muerto? ¿Qué te hace pensar eso? —espetó a su compañero—. Hasta ahora no existen pruebas de ello. Además, si alguien quisiera deshacerse de un cadáver, ¿por qué no elegir cualquiera de los solares, descampados, vertederos que existen  a lo largo y ancho de la ciudad? Por lo que nos muestras en el mapa, solo has marcado lugares en la zona norte.

Ávalos sabía que no podía decir la verdad, por lo que se agarró a la débil tesis de que el joven frecuentaba locales de ocio situados en aquella zona, junto con el hecho de que uno de los sospechosos vivía allí, lo que produjo en sus interlocutores miradas escépticas a las que él, prudentemente, no se enfrentó.

Tras la reunión no quedaba más remedio que compartir parte de la información con el cretino de Requena, pero el mensaje del interlocutor desconocido jamás saldría del disco duro del ordenador que Ávalos tenía en su casa, protegido con una clave.

Una vez obtenidos los permisos necesarios, que llegaron con celeridad, las tareas de excavación y levantamiento de los terrenos comenzaron a los pocos días. Ávalos había distribuido entre los participantes en la búsqueda un detalladísimo plano con los diferentes lugares en los que se iba a trabajar. Un ejército de maquinaria industrial, junto con el personal necesario para hacerlas funcionar, llegó al primer solar que iba a ser inspeccionado.

El inspector sabía que se jugaba el todo por el todo y que si no funcionaba, la responsabilidad iba a recaer única y exclusivamente sobre él. Por alguna razón desconocida, se sentía muy tranquilo. A pesar de lo arriesgado que era confiar en el mensaje de un extraño, pensaba que los dos estaban en el mismo bando y que la crucial información de la que él no disponía se encontraba en manos de ese enigmático personaje. Una vez solventado el caso, se iba a centrar en descubrir quién era realmente ese tipo y cuáles eran sus intenciones.

Las excavadoras comenzaron a remover el suelo del solar. Lo que pretendía ser un complejo residencial de lujo, se había quedado en apenas un intento de cimentar debido a la crisis inmobiliaria. Los resultados fueron nulos; aparte de basura, hierros oxidados y ratas, no se encontró absolutamente nada. Requena no perdía la ocasión de denostar el trabajo de su compañero medíante comentarios irónicos, hirientes en algunas ocasiones, mientras que Ávalos se había propuesto no perder la calma en ningún momento. Como era de prever, el arrogante inspector deseaba hacerse con el mando de las operaciones, pero el enérgico Ávalos se lo impedía.

—Humbertito Ávalos, no querrás que hagamos turnos de veinticuatro horas, ¿verdad, querido?

—Se trabajará lo que sea necesario, Requena.Ya sabemos que a ti te gusta pasar las noches con otro tipo de compañía, pero te vas a tener que joder.

—Me encantan los policías con carácter, tan osados, tan jovencitos —Requena se mofó, riéndose—. ¿Tu madre te deja estar hasta tan tarde sin avisar?

En ese momento, Requena intentó dar una bofetadita a Ávalos, que ya estaba hasta los cojones de su compañero y reaccionó violentamente, cogiéndole el brazo y retorciéndolo por detrás, tensando con fuerza hasta hacerle daño.

—Esas gracias serán muy celebradas en los puticlubs de carretera donde te acuestas con tus zorritas, pero en el plano profesional, te rogaría que estuvieras a la altura de lo que se te pide, aúnque todo el mundo sabe que eres un inútil y un comepollas del inspector jefe.

—Suéltame, imbécil, me estás haciendo daño.

—La próxima vez te rompo el brazo y te meto una somanta de hostias que no te van a conocer ni en las whiskerías, hijo de la grandísima puta.

Ávalos soltó el brazo de Requena, que se apartó unos metros, dolorido.Sabía que había ido demasiado lejos y que Ávalos, aúnque era un policía joven, no se achantaba. Aún así, él siempre tenía que decir la última palabra, recurso tan en boga para los ineptos.

—Ándate con mucho ojo, muñeco, no vaya a ser que aparezcas en alguna cuneta con la cabeza partida. Más te vale no salirte del camino marcado o te vas a arrepentir, mequetefre.

En seguida llegaron otros agentes para interésarse por los gritos que habían oído, pero los dos hombres comentaron que nada había ocurrido, que todo iba bien.

Transcurrieron varios días y el trabajo no daba fruto alguno. Eran ya cuatro los solares peinados sin éxito. El inspector jefe, que se interésaba a díario por el estado de los trabajos y que presionaba al máximo, llamó a ambos policías esa misma tarde a su despacho para que le informaran sobre el curso de los acontecimientos. Ante la falta de resultados, propuso que se excavara en otros dos de los solares que Ávalos había señalado en el mapa y, en el caso de que no se obtuvieran resultados positivos, se abandonarían los trabajos. No había demasiado tiempo y lo que era peor aún, no existía confianza alguna por parte de sus superiores ni apoyo de su compañero, que más bien parecía un enemigo.

Uno de los solares marcados en el arrugado y manoseado plano se encontraba en las cercanías de la vía del tren, que conectaba el centro de la ciudad con las poblaciones limítrofes. Según su anónimo heraldo, esa podía ser una de las referencias, por lo que Ávalos ordenó que comenzaran los trabajos esa misma noche. La decisión sorprendió a Requena, que consideraba mejor dejarlo para el día siguiente, no tanto por el bien de la investigación, sino porque tenía otros planes que comenzaban en un caro restaurante japonés en compañía de una prostituta. Ávalos hizo caso omiso de la sugerencia y decidió continuar. Su cabreado colega hizo algunas llamadas para cancelar el plan y le siguió de mala gana.

La noche parecía realzarse, más oscura y densa en zonas de descampado, donde las luces de las farolas y de los faros de los coches parecían rebotar en los charcos. La estampa de las vías del tren, pobladas de vagones de carga con variados logotipos que mañana partirían con rumbo desconocido, añadía una cicatriz a la ciudad, sesgándola en dos partes, como el rostro de un espadachín herido. Más tarde, la madrugada irrumpió con una carga de aire fresco, tan agradable en verano como gélida en  invierno, en el cual se envidía a aquellos que descansan. Son las eternas profesiones que laboran en la noche, las que permiten que mágicamente nos encontremos con sus frutos a la mañana siguiente. El aire silbaba enérgico, como el pastor llama a sus animales para que se pongan a cubierto o continúen la senda trazada. Ese silbido parecía traer un mensaje en un díalecto milenario, que solo la naturaleza conoce, avisando a los investigadores sobre algún hecho relevante.

El solar tenía algunas zonas de difícil acceso para la maquinaria debido a las zanjas que lo surcaban; no obstante, los trabajos se estaban llevando a cabo a buen ritmo. Eran casi las cinco de la madrugada y el inspector Ávalos estaba tentado de suspender la búsqueda para reanudarla a la mañana siguiente, cuando uno de los hombres le avisó de la localización de unos restos aparentemente humanos.

Todos corrieron hacia el punto indicado, donde la primera inspección ocular mostraba una masa que empezaba a pudrirse y que podría corresponder al cadáver de un hombre de color, lo que le otorgaba muchas posibilidades de que fuera el joven desaparecido. El olor era insoportable y los investigadores tuvieron que ponerse máscaras. En seguida fue avisada la policía científica, que se presentó en el lugar en cuestión de minutos; mientras tanto, Ávalos continuaba realizando la inspección visual, ayudado por un potente foco que le permitía moverse con confianza entre la oscuridad. Requena se mantenía en un segundo plano, mientras hablaba por teléfono con el inspector jefe para comúnicarle el hallazgo.

Mientras inspeccionaba el cuerpo y los alrededores, procurando no alterar el escenario, Ávalos recordó el contenido del mensaje que había recibido, referente a la búsqueda de algunos indicios que esclarecerían la investigación. Si, como parecía lo más probable, el cadáver pertenecía al joven M’Ba, nos encontrábamos ante un caso de asesinato que el extraño interlocutor ya conocía de antemano, lo que le ponía inmedíatamente en la lista de sospechosos, aúnque fuera inútil al no conocerse su identidad. Según su mensaje, que el inspector se sabía de memoria, unos restos de madera y un tatuaje en las extremidades superiores eran las pistas a seguir.

Cuando se presentó la policía científica, Ávalos les instó a realizar fotos lo más nítidas posibles de los brazos y piernas del finado, así como a la búsqueda de trozos de madera, que aparecieron rodeando al cadáver; los más grandes eran de unos cuarenta centímetros de largo y se podía apreciar que habían sido cortados toscamente con un hacha o herramienta similar. Lo que sorprendió al inspector fue el hecho de que estuvieran ennegrecidos, como si alguien los hubiera prendido fuego. Se recogieron trozos suficientes como para formar alguna estructura.

El juez se presentó una vez terminados los trabajos de la policía, para levantar el cadáver. La noticia había corrido como la pólvora y la familia ya había sido informada. Al día siguiente la muerte iba a ser portada de todos los díarios. El cansancio y la tensión eran insufribles, acrecentada esta última por la presencia de algunos periodistas que, alertados por la suculenta noticia, acudían al lugar en busca de exclusivas.

La noche iba a ser larga y complicada. Sería bueno aprovisionarse de algún termo de café para combatir el frío y de algo de comer. El caso cobraba una nueva dimensión, una desaparición que había culminado en asesinato sin ningún tipo de pistas, a excepción de los trozos de madera y un tatuaje. Ávalos contaba con la ventaja de disponer de información muy valiosa, incluida en el mensaje que solo él conocía.

CAPÍTULO VIII

A la mañana siguiente, los periódicos mostraban en primera página las impresionantes fotos que algÍn avispado fotógrafo había conseguido. El cadáver se encontraba tapado con una tela metálica de malla fina, mientras que los policías se movían a su alrededor. Titulares impactantes para un público ávido de información y de morbo. Ávalos era enemigo de este tipo de acciones, pero había aprendido a aceptarlas como parte de su profesión. Los periodistas eran un mal necesario y todo iría bién si no se traspasaban las líneas rojas.

La comisaría era un hervidero de llamadas y mostraba un continuo trajin de personas que iban de un lado a otro con papeles en la mano, reclamando información u ofreciéndola.

El inspector jefe se reunió con los dos policías para analizar la situación. Felicitó a ambos, aúnque el trabajo había sido llevado a cabo por Ávalos, y decidieron esperar a la llegada del informe de la policía científica para sacar conclusiones definitivas. Este último fue demoledor: el joven había muerto hacía más de treinta días, el cuerpo presentaba graves quemaduras en el ochenta y cinco por ciento de su cuerpo y ya estaba muerto cuando fue trasladado al solar.

Ávalos tuvo acceso a una copia del informe unos minutos antes que los demás, ya que una de las agentes femeninas de la policía científica se sentía atraída por él, circunstancia que el inspector manejaba con evidente habilidad con el fin de obtener información de interés. Observó las fotos del cuerpo y buscó con ansiedad alguna instantánea de las extremidades superiores que ya sufrían una corrupción avanzada. En una de ellas, que había sido convenientemente ampliada por petición suya, se observaba un dibujo y unas letras tatuadas.

Era tremendamente dificultoso poder descifrar la leyenda que incluía, pero gracias al  tratamiento de la fotografía en el ordenador se podía observar. Decía algo así como Kykl, grafía sin ningún significado aparente.En cuanto al dibujo, era casi imposible detectarlo, siendo un símbolo confuso lo único que se apreciaba.

En lo referente a los trozos de madera, también habían sido quemados, lo que llevaba a suponer que el joven pudo haber sufrido una muerte cruel. Ávalos se dio cuenta de que el mensaje no era ninguna broma y que la persona que lo había enviado tenía perfecto conocimiento de lo ocurrido y lo que era más preocupante, de lo que podría suceder en el futuro. Aún sabiendo que se arriesgaba a perder su puesto, se quedó con la foto, que guardó en un sobre para llevársela a su casa y poder examinarla tranquilamente.

Ya se había marchado casi todo el mundo y, solo ante la pantalla de su ordenador, Humberto Ávalos intentaba buscar respuestas. Lo más lógico sería esperar a que llegara el análisis de la policía científica sobre huellas, que se iba a retrasar hasta el día siguiente. En el supuesto de que perteneciesen a alguno de los jóvenes miembros de la peña radical, el caso se simplificaría mucho, resultando un asesinato ejecutado por los anteriormente citados, bien por rivalidad o simplemente por odio racial. Había que esperar y no sacar conclusiones precipitadas. En ese momento, el signo que indicaba la llegada de un nuevo correo electrónico apareció en la esquina de su pantalla. Carraspeó fuertemente y pulsó nerviosamente el icono, pero el mensaje resultó ser un aviso interno referente a la posibilidad de suscribir un plan de pensiones en condiciones preferentes con una entidad financiera que había llegado a un acuerdo con el Ministerio del Interior.

A pesar de que ya era tarde, Ávalos pensó en contactar con Dámaso Arriazu, el exjesuíta especialista en temas de sectas y violencia juvenil, que había colaborado alguna vez con la policía, aúnque no directamente con él. Dámaso había abandonado la Compañía de Jesús por fuertes discrepancias con sus superiores. Había pasado más de veinte años como misionero en la Indía. Se mostraba crítico con la falta de implicación de los países ricos frente al problema del hambre en el tercer mundo y se había enfrentado frontalmente con la Iglesia Romana a la que achacaba falta de agilidad y modernidad a la hora de combatir los problemas. Por supuesto, había sido llamado a declarar ante la Congregación para la Doctrina de la Fe donde encaró a esa fuerza oscura y represiva, que representaba el lado más conservador de la Iglesia. Dámaso era licenciado en teología por la Universidad Pontificia de Salamanca y doctor en historia por la universidad de Pisa. Provenía de una adinerada familia de empresarios navarros dedicados a la industria conservera. Desde su abandono del sacerdocio, se había casado en la Indía, donde su mujer falleció de un cáncer de mama. Una vez de regreso a España, su principal ocupación consistía en dar tratamiento y apoyo a aquellas personas que habían caído en las redes de las sectas y que querían liberarse, o más concretamente desprogramarse. Igualmente, se ofrecía apoyo y ayuda psicológica a sus familiares.

En el aspecto académico, se dedicaba a dar conferencias enfocadas a los jóvenes, para prevenirles frente a la intolerancia y a los extremismos de los grupos violentos o sectarios, siempre nocivos para sus mentes en formación. Toda esta labor se llevaba a cabo a través de una fundación llamada Horizonte Futuro, de la que el propio Arriazu era el fundador y alma máter.

Ávalos consultó una ficha para localizar el teléfono de Dámaso y marcó el número de su casa, pero nadie contestó; finalmente saltó el contestador automático, que tras un breve saludo invitaba amablemente al interlocutor a dejar su mensaje.El policía estuvo tentado de colgar, pero al final dejó sus datos, solicitando a Arriazu que se pusiera en contacto con él para comentar de un modo extraoficial algunas de las circunstancias del caso del joven desaparecido, en concreto una inscripción encontrada en el tatuaje que lucía el finado en su brazo derecho.

Ya era hora de marcharse a casa, donde inevitablemente iba a continuar analizando el caso. Apagó el ordenador y recogió su americana de la percha, pasando por el servicio antes de llamar al ascensor; cuando ya haía pulsado el botón de la planta principal y bajaba en dirección a la salida, se dio cuenta de que se le había olvidado el teléfono móvil y tuv que subir de nuevo.

Abrió cuidadosamente la cerradura de su cajón, que siempre cerraba con llave, y cogió su teléfono. Consultó brevemente las redes sociales y el correo electrónico por pura rutina, en un acto mecánico. Habían entrado dos mensajes: el primero era información comercial, que borró inmedíatamente; el segundo tenía como cabecera la palabra legión, lo que le hizo pegar un respingo en la silla. Intentó leer el mensaje, pero el sistema parecía bloqueado; procuró no perder la calma y finalmente pudo acceder.

Nuevamente el misterioso emisario se ponía en contacto con él. Esta vez el mensaje era más escueto y decía lo siguiente:

Has dado un paso adelante, pero ahora estás en el punto de mira. Procura descifrar con rapidez la inscripción del tatuaje. Busca en archivos viejos y ocultos o en algún ordenador información enciriptada sobre el Proyecto Legión.

Ahora quien se juega la vida eres tú.

Aúnque no alcanzaba a comprender el trasfondo del mensaje, si que decidió hacerle caso, ya que la información sobre la localización del cadáver había sido de vital importancia.

Los interrogantes se agolpaban en su cabeza otra vez ¿Si esa persona sabía lo que estaba ocurriendo, por qué no lo denunciaba abiertamente? ¿Por qué se escondía en el anonimato y cuáles eran las razones que le empujaban a hacerlo? Sobre todo hubo algo que inquietaba a Ávalos: ¿quién podría amenazarle? ¿Se encontraba realmente en peligro?

En un acto reflejo, se llevó la mano a su pistola para comprobar su buen funcionamiento. Tenía que investigar sobre ese misterioso Proyecto Legión. Se quitó la americana y comenzó a buscar en el servidor alguna información al respecto. No consiguió nada, pues la búsqueda realizada en el disco duro no dio ningún resultado que contuviera dicha palabra. Tampoco encontró archivos sospechosos de contener la información en clave.Sabía de la existencia de una carpeta de asuntos reservados, a la que solo podían acceder ciertas personas, de la Requena era el administrador.

Era tarde y tenía los ojos hinchados. Su novia no iba a soportar un nuevo plantón, el enésimo ante la puerta del cine, por lo que decidió que era más prudente marcharse. Comprobó que llevaba todas sus pertenencias encima y metió el sobre que contenía la foto en una bolsa. Necesitaba dormir unas cuantas horas para poder seguir investigando. Al día siguiente, el informe de la policía científica podría aclarar muchas cosas.

La oficina quedó sumida en el silencio, mientras las personas encargadas de la limpieza repasaban las mesas y vaciaban las papeleras. Al cabo de unos instantes, una persona cruzó la planta silenciosamente, asegurándose de que estaba solo; se acercó a la mesa de Ávalos y estuvo curioseando para ver si encontraba algo. Encendio el ordenador y, usando una clave de administrador que le daba acceso al sistema, comenzó a revisar las carpetas del correo electrónico del inspector, además de los mensajes entrantes y salientes. Desafortunadamente, Humberto Ávalos había olvidado borrar de la papelera de reciclaje uno de los correos, en el que aparecía la anónima comúnicación. Era un error que dejaba al descubierto los motivos por los que había cambiado el ritmo de la investigación, así como las comúnicaciones del desconocido remitente y sus alusiones al enigmático Proyecto Legión.

Una sonrisa apareció en la cara del espía, qué disponía de una jugosa información para compartirla  rápidamente con otras personas.

**************

El informe de la policía científica, recibido a la mañana siguiente, descartaba que las huellas analizadas pertenecieran a algún miembro de la peña radical, por lo que se podría descartar su participación en la desaparición y muerte del joven. Esto llevó a Ávalos a la conclusión de que las piezas del puzzle iban encajando poco a poco y que la muerte escondía una trama que intentaba ocultarse tras la fachada de los seguidores radicales del fútbol.

Los mensajes recibidos cobraban más valor y el inspector se volcó en intentar descifrarlos. Como primera medida, pidió un completo análisis de los trozos de madera.

Finalmente, había podido contactar con Dámaso Arriazu y ambos se iban a encontrar en unos días en una cafetería del centro de la ciudad. El policía se dio cuenta de que se le había olvidado borrar el mensaje, pero pensó que la protección de su ordenador era suficiente para haberlo salvaguardado. Aún así lo borró por precaución. Ahora tendría que acudir al archivo central, para ver si allí existía algún informe relacionado con el misterioso Proyecto Legión.

Se dirigió a la inmensa sala situada en la planta sótano y allí consultó en el banco de datos sobre la existencia de alguna información. La búsqueda fue negativa, aúnque eso no le desanimó, y pidió consultar casos que tuvieran que ver con muertes violentas por causas no explicadas, así como casos de satanismo, agresiones racistas o desapariciones misteriosas de adolescentes. Debido a lo voluminoso de la información requerida, se le informó que los documentos le serían entregados en unos días, lo que le contrarió un poco. Aún así se tuvo que conformar con llevarse sobre la marcha un par de casos relacionados con sectas satánicas y otros de secuestros de mujeres jóvenes, que le parecieron de interés. Hizo algunas fotocopias y decidió llevarse trabajo a casa.

Esa tarde había decidido marcharse a una hora razonable y dedicar tiempo a relacionarse con los amigos, salir a cenar y divertirse un poco, por lo que se marchó de la oficina a las seis de la tarde para sorpresa de sus compañeros.

Cuando abandonó las instalaciones, una de las personas que trabajaba en el archivo, marcó uno de los teléfonos y comunicó a su interlocutor la petición hecha por Ávalos. Parecía claro que alguien estaba siguiendo sus pasos estrechamente y que los últimos acontecimientos acaecidos no eran de su gusto.

El inspector se entretuvo haciendo algunas compras. Llamó a su novia, quien, ante la buena nueva de su libertad condicional, aúnque solo fuera por una tarde, organizó rápidamente una cena con una pareja amiga, la cual ya había perdido la esperanza de cenar con ellos. Abandonó el centro comercial con paso tardo y calculó que aún tenía tiempo suficiente para irse a casa a cambiarse. Decidió pasear hasta una parada de taxi, situada un par de calles más abajo.

Cuando apenas había recorrido unos trescientos metros, un coche que estaba aparcado en frente del edificio policíal encendió sus luces. El motor era extremadamente silencioso a pesar del aspecto deportivo del vehículo. Los cristales tintados dificultaban la visión de lo que estaba ocurriendo en el interior. El rostro del conductor no se podía distinguir con claridad. El automóvil arrancó lentamente y se tuvo que parar, puesto que el semáforo se acababa de poner en rojo.

El policía andaba despacio, como intentando sacudirse la prisa que normalmente gobernaba su vida; se paró frente a un escaparate de una tienda de instrumentos musiales donde, observó por enésima vez  una batería  que deseaba, pero que nunca se había decidido a comprar por razones económicas y de espacio.

Las callejuelas por las que serpenteaba estaban vacías, al contrario que los aledaños del centro comercial, llenos de bullicio. Tras esta pausa, reanudó la marcha, intentando refrescar su mente con la suave brisa. Cruzó la calle principal para meterse por una callejuela estrecha y empinada, que desembocaba en el lateral de un parque, detrás del cual estaba situada una parada en la que  encontraría algún taxi disponible para dirigirse a su casa.

La velada de Ávalos con sus amistades fue larga y agradable. Los primeros minutos de conversación versaron como no podía ser de otra manera, sobre el crimen que se había producido y el descubrimiento del cadáver, pero pronto la conversación giró hacia otros derroteros más amables. Hacía mucho tiempo que el inspector no disfrutaba de una relajada reunión entre amigos.

Además, luego recibió un mensaje del comisario indicándole que se tomara unos días libres, ya que el trabajo de búsqueda en el solar había  dejado exhausto a todo el equipo. Eso, unido al fin de semana, le ofrecía unos días de asueto que iba a aprovechar para hacer una escapada junto a su chica.

Al día siguiente, Ávalos durmió hasta hartarse y, después de una ducha y un café, consultó las últimas noticias sobre el caso, contestando los númerosos mensajes de felicitación que tenía en su teléfono. Su novia no podría salir hasta el día de mañana por la tarde, lo que le permitía disponer de un tiempo extra para analizar con calma lo ocurrido, e intentar avanzar con las pruebas de las que disponía y los mensajes que había recibido.

Empezó a redactar una contestación para el misterioso informador. Lo cierto era que sus pistas habían sido determinantes para el avance del caso, pero aún quedaban por resolver los enigmas del tatuaje en el brazo del fallecido y las maderas que habían sido prendidas.

Estimado amigo,

En primer lugar, tengo que darle las gracias, ya que, como usted sabrá, el cadáver se ha podido encontrar con la decisiva ayuda de sus pistas, lo que me hace pensar con absoluta seguridad que usted ya conocía los hechos de antemano. Eso le sitúa o bien en el lado de los criminales, lo que no tendría mucho sentido ya que se estaría delatando a sí mismo, o en el lado de los investigadores.

Me extrañaría que usted fuera uno de esos chalados que se entretienen siguiendo pistas de los crímenes que aparecen en los medios de comúnicación, una especie de Sherlock Holmes con notables capacidades de deducción, ya que llegar al fondo de un caso tan extremadamente complejo como este, no está al alcance de un aficionado.

La manera en la que se expresa, si bien es un poco mesiánica y le acerca a extrañas teorías de la conspiración (en las que yo, permítame expresarle con toda rotundidad, no creo en absoluto), me da la impresión que corresponde a alguien profesional. Podría ser usted un detective privado, contratado por alguien del círculo cercano al finado, o un policía, situación del todo ridícula, ya que hubiera sido imposible que se hubiera desarrollado una investigación paralela a la llevada a cabo por nosotros sin conocimiento del comisario.

Debo indicarle que me siento confuso y que sería de excepcional interés para el caso que hablara con claridad, poniendo a disposición policíal todos los documentos que se encuentren en su poder, para cerrar el caso definitivamente y castigar a los culpables, lo que sin duda usted también deseaba al ponerme sobre el rastro de determinadas circunstancias que han sido concluyentes para la investigación.

Por supuesto, le ofrezco total confidencialidad al respecto y que ni su nombre ni su persona se verán involucrados, le doy mi palabra. Si le parece adecuado, nos podíamos encontrar en algún lugar discreto y hablar sobre el tema. Cuenta usted con una evidente ventaja, sabiendo quién soy yo, y no me parece justo que sea un juego desigual...

Por favor, contésteme a este mensaje lo antes posible y deme instrucciones concisas sobre nuestro encuentro, que sería muy beneficioso para ambos.

Un cordíal saludo,

Humberto Ávalos.

Durante el resto de la mañana y hasta la hora de comer, que solventó con una ensalada, Ávalos vigilaba el correo nerviosamente por si hubiera algún tipo de respuesta, pero ésta no se produjo. Aprovechó la modorra de la digestión para tumbarse en el sofá disfrutando del dolce far niente, una sensación que llevaba demasiado tiempo sin experimentar. Un par de capítulos atrasados de una comedía le sirvieron para pasar el rato plácidamente.

A medía tarde le embargó un sentimiento de culpa, tan absurdo y tan propio de las personas honradas, y volvió a ponerse en frente de la pantalla del ordenador para continuar con su trabajo y tomar notas de los casos que había traído del archivo.

Estaba tan centrado en su labor que había olvidado por unos instantes a su anónimo interlocutor, y una de las veces que se levantó para beber un vaso de agua, pudo oír el pitido que le indicaba la entrada de un nuevo correo electrónico. Regreso parsimoniosamente hacia la silla, aúnque no pudo evitar cierto nerviosismo. Efectivamente, había un mensaje, que rezaba lo siguiente:

Estimado Inspector,

Veo que no me he equivocado al confiar en tus dotes de investigación y que has sido capaz de deducir exitosamente algunas de mis pistas. Desgraciadamente, ya he visto en las noticias que ha aparecido el cadáver del chico secuestrado. Te prevengo sobre equívocas confianzas al pensar que con la aparición del cuerpo se cierra el caso,¡ni mucho menos!

Las dos evidencias en las que te invito a centrarte son el tatuaje y los trozos de madera. En ellos está la clave de quién está detrás de este cruel asesinato. Cuando lo descubras te sentirás confuso, por eso sería bueno que de un modo extremadamente discreto te pusieras en contacto con algún profesional de este tema, que pudiera asesorarte extraoficialmente. Bajo ningún concepto compartas esta información con nadie de la brigada.

Puedes imaginar que me resulta imposible citarme contigo, ya que la pena de muerte que pende sobre mí se cerniría sobre ambos y eso sería fatídico. Tu baza es actuar con discreción, borrando pruebas, moviéndote sigilosamente. Al mínimo descuido que ponga al descubierto tus intenciones, serás objetivo prioritario de los que se mueven en la sombra.

El grupo detrás de todo esto es poderoso y no dudarían ni un instante en quitarnos de en medio a los dos si tuviera la oportunidad.

Ellos me buscan desde hace tiempo, pero afortunadamente he podido esconderme y por el momento estoy vivo. Cada latido de mi corazón esta encaminado a clamar por la venganza más cruel que pueda llevar a cabo.

Finalmente, tienes todo el derecho a preguntarte  quién soy yo. Has descubierto por ti mismo que podría pertenecer a los cuerpos policíales, militares o ser un mercenario. Ahora mismo no soy nadie, vivo sin identidad y con muchas de ellas a la vez. Mi corazón sigue latiendo, pero emocionalmente estoy fallecido desde hace años.

Seguramente ya se han enterado de que estás rebuscando en los archivos. Intenta entrar de noche y ve directamente al pasillo número nueve. Detrás de una estantería muy voluminosa y cargada hasta el tope, hay un pequeñísimo y angosto hueco, por el que apenas cabe una persona, que desemboca en un cuarto cerrado, al que solo se accede a través de la clave que te fácilito:

51326GTH.

Entra en el cuarto sin encender la luz y solo contarás con unos minutos para hacerte con la carpeta llamada PL666 CONFIDENCIAL. Sal, escóndete y reza por tu vida.

Con eterno agradecimiento

El Juglar

El corazón de Ávalos se había desbocado por las praderas de la impaciencia y del miedo ¿Cómo era posible que por solventar un caso que formaba parte de su trabajo pusiese en peligro su vida? Este último mensaje de su interlocutor le había turbado aún mas y creaba nuevas incognitas, sin despejar las anteriores; por un lado ofrecía información y pistas fiables, que habían conducido a la recuperación del cadáver, y por otro, usaba el tono de alguien eternamente perseguido, como si viviera pero no existiera, que le acercaba más a la categoría de crédulo en extrañas teorías o simplemente alguien que necesitaba tratamiento mental con urgencia, un loco. Se podía deducir, casi con total seguridad, que ese hombre era o había sido policía: el conocimiento de los procesos de investigación, la manera en que se expresaba y, obviamente, por el conocimiento de la brigada, del edificio y de la zona de archivos.

Se encontraba en la encrucijada de mandar el mensaje a la papelera y seguir con el caso según sus propias convicciones o prestar atención a los escalofriantes consejos del hombre que firmaba la misiva como El Juglar. Era la primera vez que el mensaje venía firmado y, aúnque era un apodo que no ofrecía ninguna pista, sí que daba a entender una mayor confianza en su interlocutor.

En seguida tomó partido y decidió apoyarse en las pistas ofrecidas. Consultaría con un experto como Dámaso Arriazu y husmearía con extrema cautela en ese archivo clandestino, del que jamás había oído hablar en los años que llevaba de servicio.

**************

En el lujoso y residencial Barrio de la Providencia en Santiago de Chile, es habitual observar coches de lujo y gente elegantemente vestida, por eso no es de extrañar que un grupo formado por tres hombres al volante de un Mercedes 500 no causara un impacto especial en los viandantes.

El coche, a pesar de su tamaño, recorría las calles con movimientos ágiles, hasta que desapareció al entrar en un aparcamiento. El grupo se dirigió a la oficina principal del Banco Nacional Andino. Lo primero que hicieron fue entrevistarse con el director, que a cambio de un sobre lleno de dinero les ofreció todo tipo de fácilidades. El individuo, convertido en un lacayo servil al calor de los dólares, llamó por el interfono a uno de los empleados, que acudió solícito a la petición. Al recibir las instrucciones de su superior, al cual trataba con veneración, anteponiendo un “Sí, Doctor” a cualquiera de sus órdenes, se mostraba igualmente complaciente con los distinguidos clientes. Sin hacer ni una sola pregunta, condujo a los tres individuos a la planta semisótano, donde se encontraban las cajas de seguridad. Entregó a uno de ellos la llave de la caja 201, la cual solamente  había sido abierta seis veces en los últimos cincuenta años. El titular de la caja era un tal Hans Riedle, de profesión maestro, que posiblemente hubiera fallecido ya, pues el último registro de movimiento databa del año 2012. La actitud más prudente era sin duda fácilitar el trabajo a las tres personas, que supieron apreciar su discreción. Qué importaba si ese pobre diablo de origen alemán ya no estaba vivo o si los documentos acreditativos sobre un lejano parentesco que presentó uno de ellos eran falsos.

Los tres hombres se quedaron solos y pudieron abrir la caja, ya que la cerradura funcionaba a la perfección. Extrajeron la caja de cuero, que estaba forrada de terciopelo. Uno de ellos la abrió y las caras de satisfacción eran patentes, pues era ese el objeto que estaban buscando. Ni siquiera se molestaron en cerrar la caja de seguridad y abandonaron el lugar casi a escondidas. Salieron lentamente hasta el coche, en cuyo maletero depositaron el valioso objeto, y desaparecieron entre las calles, sin rumbo fijo, a la espera de llegar a un lujoso hotel en el que estaban registrados como agentes de ventas de una importante multinacional europea de la industria farmaceutica.

La misión había sido fácil, sin complicaciones, a lo que sin duda ayudaba la extendida práctica de la mordida en Sudamerica. El haberse dejado algunos dólares en el camino no era importante, ya que sabían que iban a ser ampliamente recompensados cuando entregaran la mercancía a la persona que la había solicitado, con la que se iban a entrevistar en unos días en un lugar todavía desconocido para ellos y que les iba a ser comúnicado en breve.

CAPÍTULO IX

La noticia de la muerte del alumno M’Ba fue un mazazo terrible, un golpe seco, como el crochet de derecha que lanza el boxeador contra el mentón de su contrincante  despúes de un baile mortal de piernas. Las clases se suspendieron durante dos días en señal de duelo. Espontáneamente, se organizó una manifestación auspiciada por la AMPA, de la que los padres del desafortunado joven eran miembros activos, junto con la dirección, el profesorado del instituto y los compañeros del fallecido. En la cabecera del grupo se encontraban los padres, rotos por el dolor y la angustia, así como una representación de sus compañeros más cercanos, junto al director y la jefa de estudios.

Las lágrimas de los chicos apenas les permitían hablar y lo cierto es que enfrentarse a esa presencia errática y tambaleante de una masa de personas abatidas, había sido uno de los momentos más duros de la vida del profesor. Una gran pancarta con letras negras sobre fondo blanco pedía justicia para el joven M’Ba y un castigo ejemplar para sus asesinos. Miles de personas del barrio y de diversas organizaciones contra el racismo se habían sumado al acto que sobrecogía por el profundo silencio, teñido de sufrimiento, en el que transcurrió. En un discreto segundo plano nos encontrábamos el resto de profesores. Finalmente, uno de los chicos leyó un escueto comúnicado, con la voz entrecortada por la emoción, en el que se exigía justicia y se solicitaba a las autoridades el máximo esfuerzo posible para esclarecer las circunstancias de una muerte cruel, seguramente producto del odio racial y de la violencia más enfermiza.

Los medios de comúnicación realizaban una amplia cobertura de la noticia, informando puntualmente de las novedades del caso y entrevistando a profesores y compañeros.

—No me lo puedo creer, Florián —comentaba el director con el semblante marcado por la tristeza y el abatimiento—. Me gustaría pensar que esto es un mal sueño.

—A mí también —no pude decir nada más, ahogado por la pena, hasta que pude recuperarme ligeramente— .No me puedo hacer a la idea de que lo hemos perdido para siempre y que nunca le volveré a ver sentado en la primera fila, haciendo bromas con sus compañeros, sonriendo, prestando atención a mis explicaciones.

—La muerte siempre es injusta, pero cuando se trata de la vida de un joven, nos parece doblemente doloroso.

Humberto Ávalos, carcomido por el veneno de la impaciencia, decidió no esperar a la vuelta de sus días libres para intentar entrar en el archivo. La ansiedad se había apoderado de él y no podía esperar ni un segundo más.Nadie esperaba su presencia en la brigada y, por lo tanto, sería el mejor momento para realizar la acción. Sopesó los diversos turnos y momentos del día, para llegar a la conclusión de que el momento más adecuado sería a primera hora de la noche, cuando no quedaba nadie en el edificio, a excepción del personal de limpieza y los compañeros que tuvieran guardía. Repasó mentalmente el cuadrante y sonrió al recordar que sería Miranda la primera persona a franquear, lo que no suponía ningún problema, ya que eran amigos y la excusa de haberse olvidado algún objeto personal, sería perfecta.

Se vistió y acudió a la comisaría. Confiado y con la adrenalina disparada, no reparó en que alguien le seguía a una prudencial distancia.

Una vez en las instalaciones, saludó a su compañero, que no hizo ademán de preguntarle nada, ya que sabía que Humberto era un adicto al trabajo. Se dirigió primero a su mesa e hizo como que revolvía el cajón en busca de algo. La luz estaba apagada, a excepción de las luminarias de seguridad, y decidió bajar al archivo por las descascarilladas escaleras de emergencia. Para entrar nuevamente en el archivo, debía de acreditarse y se alegró de su buena suerte al ver a un vigilante jurado que debía estar  haciendo una sustitución y que no le conocía. Mostró su placa fugazmente y se identifico como Hector Valbuena, nombre que correspondía a un detenido por tráfico de drogas en una de sus primeras intervenciones.

Avanzó en silencio y llegó hasta la estantería que le había indicado su fuente, que efectivamente estaba cargada de carpetas, papeles viejos y archivadores rotulados a mano con una capa de polvo con solera, denotando que no había conocido ninguna limpieza en los últimos años. Por un lado estaba totalmente pegada a la pared, lo que imposibilitaba el paso, pero en la otra esquina había un estrecho hueco que permitía colarse a alguien de complexión fibrosa como Humberto Ávalos y, al cabo de recorrer de lado un par de metros entre polvo y telarañas, llegó a la puerta indicada. Afortunadamente, había optado por usar ropa vieja que iría directamente al contenedor de la basura después de la aventura.

La puerta metálica blindada parecía  haber sido instalada hace poco tiempo y a su izquierda se habilitaba una botonera cuadrada con números y letras, similar a las del teclado de un ordenador, para introducir algún código. Introdujo su mano derecha, ligeramente temblorosa, en el bolsillo y sacó un pequeño papel en el que había escrito la clave proporcionada por el anónimo juglar. Tecleó los números y sonó un ahogado click, que indicaba el cambio de la luz roja a verde, tras el que la puerta se abrió; la oscuridad y el silencio le dieron la bienvenida y en un acto reflejo estuvo a punto de encender la luz, pero recordó que no debía hacerlo y decidió iluminarse con la linterna de su móvil. El suelo era diferente al del resto del archivo, más nuevo y de mejor calidad. La construcción era más moderna que el resto de la estructura: parecía una isla entre el resto de las instalaciones, lo que denotaba su importancia.

Las estanterías más altas y nuevas estaban pobladas de cajas en las que no se podían distinguir nombres ni fechas, solamente códigos alfanuméricos. Echó un rápido vistazo a las esquinas de las paredes, pero sonrió aliviado al no encontrar cámaras de seguridad. Tenía muy presente que no contaba con mucho tiempo, por lo que respiró profundamente, se serenó y comenzó a buscar. En la primera estantería no tuvo suerte; lo mismo le ocurrió con una segunda que solo contaba con unas cuantas cajas anchas y pesadas. Decidió mirar en la parte de atrás, donde se encontraban unos muebles archivadores más bajos, chapados en madera, que tenían la llave puesta en la cerradura. Se concentró en el primero de ellos y tampoco encontró lo que buscaba, hasta que al abrir el mueble adyacente encontró un maletín marrón que tenía impreso en letras doradas el código PL666- Confidencial. No resultaba difícil deducir que las iniciales PL correspondían al citado Proyecto Legión. El número 666 podría excitar a algunos devotos de Satán, pero no inquietaba a Ávalos, incrédulo en lo referente al ocultismo.

Tomó el maletín entre sus manos y lo introdujo en su mochila, saliendo sigilosamente. La operación no le había llevado más de tres minutos, pero a pesar de cumplir las órdenes a rajatabla, no pudo evitar ser grabado por una cámara de infrarrojos con visión en la oscuridad, que se encontraba perfectamente camuflada en una de las cajas, que simulando un archivo de cuya presencia el policía no se apercibió.

Abandonó el cuarto manchado de polvo y con el pulso acelerado. Se marchó disimulando y observó que el vigilante estaba medio dormido, por lo que resultaría muy difícil, por no decir imposible, descubrir que había sacado esa documentación, cuyo contenido sin duda debía de ser inquietante, comprometedor y definitivo para resolver las muchas incognitas que presentaba el caso, conectando presumiblemente con los extraños mensajes recibidos y haciendo más deducible el extraño rompecabezas. Cuando salió al exterior, Ávalos se sintió aliviado, tomó varias bocanadas de aire y se fue tranquilizando. Estaba exhausto, y aúnque todavía nervioso, satisfecho de cómo se había llevado a cabo la peligrosa incursión. Vio llegar un autobús y se subió. Quizás había resultado todo demasiado sencillo. Si el anónimo mensajero estaba de su lado y le estaba guiando exitosamente, ¿por qué no se dejaba ver y le explicaba cómo funcionaba la supuesta trama de una vez por todas?

Estuvo tentado de abrir el maletín, pero prefirió hacerlo en un lugar más seguro, al abrigo de su domicilio. Inconscientemente, miró hacia atrás a ver si alguien le estaba siguiendo, pero no daba la impresión. Respiró aplacado y se vio inundado por una ráfaga de confianza. Una vez solventado este asunto capital, tendría que acudir a comprar billetes de tren o avión para recompensar a su novia con una escapada largamente deseada por los dos. Unos días de esparcimiento para ellos solos iban a ser el colofón perfecto a una semana en la que todo parecía salir a pedir de boca. Desterró la idea de sentirse en peligro o amenazado por el mero hecho de realizar su trabajo, y además era imposible que nadie supiese que había llegado a las conclusiones correctas por las indicaciones del desconocido heraldo. Nadie tenía acceso a la información que poseía, así que podría resolver el caso con maestría. Un tanto de este calibre le iba a abrir, sin duda, nuevas perspectivas en su futuro laboral y aúnque no era una persona ambiciosa, a nadie le amargaba el éxito, que posiblemente vinieran acompañado de los parabienes de sus superiores y de los políticos de turno, amén de alguna gratificación económica y, por qué no, de un ascenso.

Ávalos se dio cuenta de que estaba cayendo en una euforia un tanto excesiva, en el cuento de la lechera, por lo que volvió a poner los pies en la tierra, aúnque se negó a dejar de disfrutar de este momento, del duro trabajo que le había llevado a aclarar satisfactoriamente el caso, aúnque fuera con ayuda, pero eso ahora no importaba.

Absorto en sus pensamientos, se bajó del autobús y cruzó un parque para pasarse por la agencia de viajes de un conocido de su familia, con el que había quedado después del horario comercial para que le mostrara algunos catalogos y posibilidades para su viaje. Su novia era aficionada a las excursiones culturales, aúnque el prefería combinarlas con actividades de ocio y algo de deporte. Abordó el recorrido de las calles con paso firme pero relajado, dejándose llevar por la positividad que le inundaba. No se percató de que algo estaba ocurriendo a su alrededor.

El vehículo que le seguía a una distancia prudencial aceleró rápidamente, emitiendo un rugido sordo que indicaba como la velocidad y sus revoluciones aumentaban vertiginosamente. La carrocería negra y los cristales tintados lo convertían en un estilizado misil, directo a su objetivo. Encaró poderoso la ligera cuesta de la calle, adherido al asfalto como a un rail; Ávalos giró la cabeza y observó con horror lo que se le venía encima, intentando correr hacía el cruce con la avenida, pero apenas pudo recorrer unos metros cuando sintió en su cuerpo el brutal impacto del capó del coche. Su cuerpo salió despedido, recorriendo varios metros por el aire hasta caer inerte, como un muñeco de trapo, sobre el borde de la acera. El golpe había sido espeluznante. El coche aceleró de nuevo y le pasó por encima con sus anchos neumáticos, a modo de mortal apisonadora, y se perdió entre las sombras, serpenteado a toda velocidad.

El policía yacía en el suelo. Su respiración era pesada y silbante, su pulso débil en extremo y un hilo de sangre brotaba de la comisura de sus labios, derramándose sobre la acera.

Una persona de avanzada edad, que había contemplado el atropello, se acercó y recogió la mochila que contenía el maletín, observando cuidadosamente si había alguien alrededor. Se acercó al rostro de Ávalos, cuyas exhalaciones iban derrochando los pocos instantes que le quedaban de vida.

—No se preocupe, inspector, yo continuaré con su labor.Ha sido usted muy valiente. Los enemigos que nos acechan son magníficos. Su trabajo no será en vano, se lo prometo.

El hombre se perdió entre las calles, avanzando con una agilidad impropia de su edad, mientras que despegaba de su rostro sus cejas grises postizas y un bigote similar, dejando al descubierto las facciones de una persona mas joven.

Alguien se acercó a los pocos instantes al cuerpo del inspector, que apenas respiraba ya. Le quitó el teléfono y recogió las fotografías y las fotocopias del caso, que habían salido despedidas unos metros debido al fuerte impacto.Se dio cuenta con frustración de que el maletín que Ávalos había sacado del archivo no estaba, pero no había tiempo para indagar más, ya que se oían sirenas y grupos de personas se acercaban a curiosear lo qué había ocurrido.

El coche se dirigió hacia la zona norte de la ciudad, mientras que el conductor notificaba por teléfono del cumplimiento de la misión encomendada. El hallazgo de Ávalos, le había convertido en un ser molesto que podría obstaculizar planes de mayor relevancia, tal y como había pronosticado el Juglar. El coche se introdujo en una lujosa urbanización, entrando en un chalet de generosas proporciones. Una vez dentro del garaje, en el que varias personas ya estaban esperándolo, se coreografiaron una serie de rápidos movimientos, en una acción perfectamente calculada, similar a la que realizan los equipos de Fórmula 1; se produjo el cambio de la matrícula por otra falsa, así como la sustitución a toda velocidad de las cuatro ruedas, mientras se limpiaba la parte frontal, manchada por el golpe.

El conductor abandonó su asiento y en su lugar se introdujo a otra persona, encañonada por un individuo de inquietante aspecto, que acompañado de otros dos, entró en el coche. Volvieron a salir de la casa a toda velocidad, perdiendose entre las calles desiertas.

CAPÍTULO X

A los pocos días, el comisario jefe se reunió con los padres del joven asesinado para informarles de que la investigación pasaba a ser responsabilidad del inspector Eduardo Requena. Era todo lo contrario a Ávalos. Su prepotencia era tal que apenas dejaba hablar a los demás. Tendría unos cincuenta años de edad; rudo y resabíado, con un talante chulesco que desagradaba al instante. Conducía un deportivo japonés rojo, con la radio a un volumen exagerado. Sus caros trajes a medida no venían con el buen gusto incluido. Cuando la familia preguntó por ese repentino cambio, se encontró con una lamentable respuesta: el inspector Ávalos había sido atropellado por un automóvil y su vida pendía de un hilo en la unidad de vigilancia intensiva del Hospital Doce de Octubre.

Según el único testigo presencial, un hombre de medíana edad que en ese momento se asomó a la ventana de su casa, un  coche negro circulaba a gran velocidad y atropelló al agente, desplazando su cuerpo más de diez metros antes de golpearse contra el asfalto. Debido a la oscuridad y al nerviosismo, no se fijó en la matrícula del automóvil fugado, pero sí pudo distinguir que era un coche negro de marca Alfa Romeo, aúnque no estaba seguro del modelo, ya que todo había transcurrido muy deprisa. Posteriormente, hecho un manojo de nervios, llamó al servicio de urgencias. El impacto fue tremendo. El conductor se había dado a la fuga y la policía se había lanzado a su identificación con todos los medios a su alcance. Se buscaba un Alfa Romeo negro de gran cilindrada, conducido por un hombre que vestía cazadora de piel  negra y gafas oscuras.

Los padres del alumno sintieron sinceramente lo ocurido, pues sabían que Humberto Ávalos había trabajado hasta la extenuación para resolver el caso de la desaparición de su hijo, y siempre se había mostrado sensible y afectuoso hacia ellos. Nada sabían de Requena, por lo que confiaron en la palabra dada por el inspector jefe de que su asunción del caso sería lo mejor para todos.

Eduardo Requena estaba sentado en su despacho, con su habitual aire de suficiencia. Era el nuevo responsable de la investigación e iba a llevar las cosas a la manera que más conviniera a la organización. Tuvo acceso al originario informe sobre huellas dactilares que había remitido la policía científica y que había llevado a Ávalos a la conclusión de que algo anormal estaba pasando.

Junto a este documento se encontraba otro, aparentemente idéntico, pero en el que se reflejaba la aparición en la escena del crimen de las huellas dactilares de Javier Martínez, El Lince, y de Héctor Guzmán, El Ruso. La organización se ramificaba en diversos grupúsculos en las principales ciudades españolas, generalmente bien organizados, con una permanente conexión a través de Internet. En sus páginas web, cuyo servidor estaba situado en Miami con el fin de evitar la acción de la justicia española, y en sus revistas, se hacía apología de la violencia y del racismo de un modo explícito. La mayor parte de sus miembros portaba armas. Junto a ellos fue detenido un tercero, quien admitió, no sin antes ser torturado y bajo la amenaza de muerte si no colaboraba, que conducía el coche en el que se dieron a la fuga tras asesinar a M’Ba. Los tres sospechosos fueron puestos a disposición judicial.

El caso mostraba un giro importante, ya que existían supuestos indicios para acusar a alguien, lo que no se había conseguido hasta el momento. Solamente quedaba conseguir que se encontraran algunos objetos en el domicilio de estos individuos que les inculparan definitivamente. Para reforzar dicha tesis, Requena contó con dos de sus hombres de confianza, que realizaron un nuevo registro en el que aprovecharon para depositar certeramente en la habitación de uno de ellos restos de tierra del solar donde se había encontrado el cuerpo del joven, así como trozos de madera similares a los allí encontrados.

Al cabo de unas semanas de producirse el cambio, comenzaron a generarse noticias positivas. Requena se reunió con la familia para explicarle que finalmente habían dado con la pista correcta, gracias a las magníficas investigaciones previas del inspector Ávalos, y que esperaban detener a los asesinos de su hijo en cuestión de días, como  efectivamente  ocurrió: dos de los cabecillas de la peña futbolistica radical fueron inculpados del asesinato. Se habían encontrado pruebas determinantes en su poder: un cuchillo de monte con un gran filo (que podría ser una de las armas que se usaron en la agresión), y una foto del joven para su identificación cuando abandonara el instituto, abundante parafernalia nazi, retratos de Hitler, cruces gamadas, puños metálicos y cadenas.Pero la prueba definitiva la constituían las huellas encontradas en el cadáver del joven, pertenecientes a dichos individuos, así como los restos de tierra y madera encontrados en casa de los acusados, perfectamente coincidentes con los que se encontraron en el solar.

Mientras tanto, el inspector Humberto Ávalos luchaba contra la muerte en una partida que tenía perdida de antemano. Falleció a las pocas horas, ya que era difícil sobrevivir a tan espeluznante atropello. La brigada, en un movimiento perfectamente orquestado, organizó una rueda de prensa para informar a la opinión pública, que tan sensibilizada estaba con el caso, de la detención de los asesinos. También se pronunciaron palabras de recuerdo y de reconocimiento para el agente fallecido, verdadero artífice de la resolución del caso, descubriendo con su arduo trabajo y meritorias acciones las evidencias necesarias para la detención de los asesinos del joven. Se condecoró al finado a título póstumo con la Gran Cruz del Mérito. Se iban a realizar cuantos esfuerzos fueran necesarios para descubrir al autor de tan brutal atropello y los culpables no iban a quedar impunes.

Así fue, pues en menos de dos semanas desde su muerte, se localizó el coche. Se había despeñado en un barranco situado a las afueras de la ciudad, a escasos metros de una urbanización de chalets conocida por ser residencia de famosos y empresarios. Estaba totalmente calcinado. En su interior se encontró el cadáver de un ocupante cuya descripción correspondía plenamente con el testimonio del testigo. La persona fue identificada como Américo Rodolfo Ros, un venezolano traficante de drogas y proxeneta, a quien el inspector Ávalos había conseguido detener apenas dos años antes y que, incomprensiblemente, un juez de la Sección Cuarta de lo Penal de la Audiencia Nacional había excarcelado, por no poder demostrarse los cargos que pesaban contra él. El acusado era el hombre de confianza en España de un poderoso cartel de tráfico de cocaína, cuyas operaciones habían generado  beneficios por importe de varios cientos de millones de dólares. No cabía ninguna duda de que este era un caso de vendetta, un ajuste de cuentas.

**************

La policía estimó prudente que durante un cierto tiempo se reforzara la vigilancia de los centros de enseñanza para evitar nuevos incidentes, que se estaban produciendo con alguna frecuencia en los últimos tiempos, posiblemente por un efecto contagio, aumentando la preocupación de alumnos, profesores y padres.

Habia llegado el momento de comenzar los preparativos para la celebración de la semana cultural del instituto, dedicada a la memoria del alumno fallecido. A pesar de la pesadumbre y del dolor, pudieron más el cariño y la ilusión por realizarla. Habría que buscar a conferenciantes brillantes, pues todos deseaban hacer un sentido homenaje a M`Ba y, cuanto mejor saliesen las cosas, más orgullosos se sentirían. Se decidió por unanimidad poner el nombre del joven al modesto auditorio del centro.

El colectivo de profesores, junto a la AMPA, intentaban dotar al centro de una vida cultural digna a pesar de la carencia de medios, programando debates, proyecciones de películas, coloquios y otra serie de actos que culminaban en la semana cultural, cuyo plato fuerte lo constituían las conferencias y las mesas redondas, así como la representación por parte del grupo de teatro del centro de una obra escogida. Dicho grupo estaba dirigido por Beatriz, junto con otra profesora de literatura llamada Amalia.La obra elegida este año era El alcalde de Zalamea y, los actores ofrecerían lo mejor de sí mismos en honor a su compañero.

El tema de los grupos violentos y el racismo estaba desgraciadamente latente por los hechos ocurridos. Florián, junto a otros dos compañeros, había sido encomendado por el director para organizar la presencia de conferenciantes. Pensaron que sería una buena idea invitar a Dámaso Arriazu para que diera alguna conferencia sobre el asunto y que participara en algún coloquio en el que que todos le pudieran formular preguntas. La charla se centraría en dar una perspectiva general de este tipo de grupos y su ideología para concienciar a los jóvenes de los numerosos peligros que se encierran en toda actitud de carácter extremista, aúnque al oír estas palabras se les pusiera a todos un nudo en la garganta. Su sencillez y trato afable nos cautivó a todos. Contaban ya con la confirmación de la asistencia de algunos conferenciantes de excepción, de los que la mayoria no habrían acudido al instituto si no hubiera ocurrido la mediática muerte.

También tendrían que lidiar con una presencia desagradable, la del inspector Requena que iba a explicar detalles sobre la investigación de la muerte de M’Ba, así como informar a los presentes sobre las actividades de la brigada policíal que se encargaba de estos temas, en concreto sobre el grupo especial denominado Grupos Urbanos Violentos. No acabábamos de entender lo que pintaba allí, pero según explicaron Beatriz y Amalia, parece ser que habíamos recibido alguna sugerencia por parte de las altas instancias para que así fuera, aprovechando para dar propaganda y lustre a la exitosa intervención policíal. Además, el triste hecho había atraído a nuestro centro cámaras de la televisión y micrófonos de radio, ante los que la petulancia y el ego de Requena alcanzaban niveles máximos.

Confirmada in extremis la presencia desinterésada del exjesuíta Arriazu, quien aseguró que acudiría a pesar de lo frenético de su actividad, la mayoría de los preparativos ya estaban realizados. Este año, para inaugurar la semana cultural se iba a proyectar la película titulada American History X, que trataba de una manera certera el tema del racismo y de la ideología neonazi entre los jóvenes.

El segundo día contaba con la estelar intervención de Eduardo Requena, cuya labia macarra no gustó al público. No paró de echarse flores, considerándose como pieza clave en la resolución del caso y dejando en un bochornoso segundo plano a Humberto Ávalos. Al terminar la mesa redonda en la que intervenía el policía junto con otros ponentes, entre los que se encontraba Dámaso, Florián no pudo evitar la tentación de hacerle una pregunta que levantó algunos murmullos de inquietud y sorpresa entre el auditorio:

—Inspector Requena, permítame una pregunta, por favor. Soy el profesor Florián Porta.

Ustedes dan como cerrado el caso del asesinato de nuestro alumno con la detención de esos cabezas rapadas. Antes de su desgraciado accidente, el inspector Ávalos comentó algo sobre un tatuaje en el brazo del joven con alguna inscripción de sentido confuso. ¿Nos podía usted aclarar algo sobre este asunto? Una vez que ya se han terminado las investigaciones de las que usted  nos ha hecho partícipes, no creo que haya inconvenientes en que responda a mi pregunta, ¿no le parece?

—Señor Porta… —durante unos instantes permaneció con la boca semiabierta y articulando una estúpida sonrisa de suficiencia que ponía nervioso— No me cabe duda de que su pregunta se encuentra influida por el afecto que sentía usted por su alumno, compartido por la mayoría de los presentes, por lo que me mostraré más comprensivo de lo habitual. Para su tranquilidad y la del resto de personas involucradas en este incidente tan desgraciado, como lo son todas las muertes de personas inocentes, les diré que no se ha podido constatar que existiera ningún tatuaje en el cuerpo del joven. El cadáver presentaba quemaduras tan graves que habría sido imposible detectar nada sobre su piel. Así lo manifestaba el certero y concluyente informe de la policía científica. El inspector Ávalos quizás teorizó erróneamente o dejó volar su fantasía en este tema, sin duda también influenciado por la fuerte presión y el agotamiento que suponen tantos días al frente de una investigación tan compleja. Estamos, por lo tanto, ante una mera suposición sin base alguna, que fue descartada por las personas que nos hicimos cargo del caso con posterioridad. Estos hechos desviaron notablemente la investigación, llevándola a unos derroteros equivocados, lo que supuso un retraso muy perjudicial en la detención de los culpables. Una vez retomado el camino correcto, los resultados no tardaron en aparecer. Si me permite un comentario, hecho sin ningún ánimo de ofender, deje usted las investigaciones a los profesionales. Estará de acuerdo conmigo en que cada uno debe dedicarse a lo que mejor sabe hacer, ustedes a la enseñanza, nosotros a la investigación. Muy buenas tardes, profesor.

Una vez terminada su intervención, el policía abandonó la sala con rapidez, no sin antes despedirse del resto de contertulios, de Félix y de Beatriz, a la que dedicó una mirada rayando en lo grosero. Florián sintió una tremenda rabia ante su actitud, pero la natural prudencia de su caracter le impedía agarrar a ese cretino por la pechera y decirle cuatro cosas.

Esa misma noche, ya de vuelta a su casa tras hacer algunas compras, el profesor Porta se encontró con una sensación de impotencia y desazón ante el curso de los acontecimientos. Ciertamente, no podía hacer nada, y los culpables habían sido detenidos y puestos a disposición judicial, lo que era positivo y daría confort a la familia, pero eso no hacía variar un ápice su  sensación de que algo extraño estaba ocurriendo.

También existía la posibilidad de que estuviera distorsionando los acontecimientos, influenciado por el cariño que sentía por su alumno y por el trato amable que había tenido con el fallecido Ávalos.

Entré en el portal y se dirigió al buzón para recoger la correspondencia. Estaba lleno, ya que se  había olvidado de revisarlo durante varios días. Entre el manojo de papeles, formado por recibos, notificaciones bancarias y publicidad de todo tipo, se encontraba un sobre alargado de color azul,  etiquetado con su nombre y que justo debajo de su dirección indicaba con letras mayúsculas y en negrita:

PROFESOR, LEA EL CONTENIDO DE ESTE MENSAJE CON ATENCIÓN.

Mientras esperaba el ascensor, intentó abrír el sobre con un incontrolado temblor en sus manos, lo que dificultaba enormemente la labor. Finalmente, cuando pudo extraer la cartulina blanca que se hallaba en el interior, se le cayeron todas las cartas al suelo.Ya dudaba sobre su capacidad de dominar la situación, pero finalmente consigió leer la nota, que decía lo siguiente:

Ante la celeridad con la que se están produciendo los acontecimientos y compartiendo su inquietud, le rogaría que el domingo, día 4 de marzo, se persone a las doce horas de la mañana en el cementerio de San Justo. Me podrá encontrar junto a la tumba de Mariano José de Larra, en el panteón de hombres ilustres. Hágalo por la memoria de su alumno.

Mi estrategia ha tenido que variar debido a la muerte del inspector Ávalos, que si bien entraba dentro de las posibilidades, ya que había sido partícipe de una información que automáticamente ponía su vida en peligro, el fatal desenlace se ha producido antes de lo esperado y de ahí mi intervención.

No creo que haya necesidad de recordarle que evite los comentarios sobre esta cita incluso con las personas de su mayor confianza, ya que posiblemente algunas de ellas no sean lo que parecen. Un solo desliz sería fatal para ambos. No subestime la importancia de este mensaje y para que sepa que estoy profundamente interesado en descubrir la verdad, le confesaré que las circunstancias de la muerte de su alumno y el posterior atropello de Ávalos están muy lejos de ser casuales (y menos aún de que se hayan producido tal y como la policía nos quiere hacer ver).

Sobre estos aspectos tengo cierta autoridad, créame. Confie en mi y no falle el domingo.

Este mensaje le hace partícipe, quiera o no, de la trama. Desde ahora mismo, ha accedido usted al tablero y ya  es un jugador más.

El Juglar

La primera reacción de Florián fue de pánico. La carta era demasiado concreta y contenía datos reales como para ser una broma o un juego. El miedo le paralizó momentáneamente y, aúnque hubiera roto y hecho desaparecer el mensaje, ya estaba grabado en su mente. Las alusiones al alumno fallecido y al inspector atropellado sintonizaban perfectamente con sus sentimientos en ese momento.

Pero, ¿cómo era posible que esa persona desconocida se hubiera dirigido a mí en esos términos? ¿Qué papel jugaba yo en todo esto, si no era más que un mero espectador de lo que estaba ocurriendo?

Dobló el papel y se lo guardó en la cartera. Era miércoles y desde ese momento mi pensamiento no se pudo apartar del mensaje, al que daba vueltas una y otra vez intentando descifrarlo. El tiempo restante hasta el domingo a las doce, cita a la que debía de acudir, iba a ser un hervidero de ideas, una multitud de sensaciones entre las que primaba el miedo, unido a la premonición, cada vez más aguda, de que algo grave estaba sucediendo.

¿Quizás era yo una pieza en el tablero con mayor importancia de lo que creía? Una importancia otorgada por terceros y que yo desconocía por completo.

Mientras navegaba por la tormenta de mis recelos, una segunda cartulina blanca ligeramente más pequeña que la anterior y de forma cuadrada golpeó contra su pie, ya que se había quedado dentro del sobre sin que yo se apercibiera de ello. Se agachó rápidamente y la recogió; su contenido era confuso, un amasijo de letras, al que fue fácil dotar de propósito: quién fuera el mensajero, le estaba retando a una partida de un juego de palabras, similar al scrabble y su mensaje inicial le heló la sangre:

Nota: Letras en negrita tienen valor triple.

CAPÍTULO XI

Las horas pasaban lentas, blandas, llenas de gelatinosos pensamientos. Dudó incluso sobre la conveniencia de acudir a esa cita, la cual le involucraba directamente en un asunto que desconocía y del que no sabía si quería formar parte o no. Su cabeza no era capaz de emitir un dictamen claro, pero su corazón le empujaba a adentrarse en este asunto, aún a sabiendas de que podía tener consecuencias desagradables, como se desprendía de esa primera jugada en un imaginario tablero.

La primera parte no dejaba lugar a dudas: afirmaba con rotundidad que el inspector Ávalos había sido asesinado. Junto al nombre del policía, se encontraba una palabra a la que no pudo otorgarle un sentido coherente: legión. En cuanto a la otra parte, era evidente que indicaba que M‘Ba también había sido ejecutado, ya que la palabra asesinado se cruzaba con ambos nombres, pero la conjunción de las palabras alumno y dragón le despistaron absolutamente, ya que no veía que ambas pudieran estar relacionadas en modo alguno. Según el fantasmagórico jugador, apodado El Juglar, las palabras que aparecían en negrita tenían valor triple. Las dos letras que aparecian de tal manera eran la vocal A, que compartían las palabras asesinado y alumno, y una segunda A, incluida en el apellido de Ávalos, por lo que me quería indicar que eran de capital importancia en el mensaje.

Su estado de ansiedad iba en aumento y se planteó seriamente la posibilidad de contactar con Dámaso Arriazu. Le pareció la persona idónea para ayudarle. Durante la semana cultural habían congeniado bien, e incluso en un breve aparte comentaron el tema. Nada se perdía por exponerle sus inquietudes, ya que la gente de su entorno quizás no comprendiera la situación; al fin y al cabo se habían detenido a los culpables y se iba a hacer justicia. Por supuesto, la existencia del mensaje no iba a ser desvelada. Una vez vencida su timidez, descolgó el teléfono para llamarle. Tuvo la suerte de encontrarle en casa. Era un hombre amable, extremadamente educado y cordíal. No mostró ninguna reticencia a recibirle, sino todo lo contrario. Le citó al día siguiente en su domicilio, del que le dio las señas y una breve explicación sobre como llegar.

A la mañana siguiente, y a pesar de ser sábado, Florián decidió madrugar para aprovechar el tiempo al máximo. Tenía que solucionar algunos asuntos en el banco que habían sido postpuestos y acercarse a la única sucursal que abría los sábados. La oficina principal de la entidad donde él mantenía sus cuentas estaba próxima a la casa de Dámaso, por lo que la situación era ideal para matar dos pajaros de un tiro. El edificio de la sede bancaria era antiguo, con un aire señorial decadente; posiblemente hubiera sido declarado de interés artístico, ya que la fachada no había sufrido alteración alguna. Lo primero que se encontró una vez traspasada la puerta giratoria esmaltada en dorado, fue a un vigilante jurado de aspecto gorilaceo, acromegálico. Era un armario de dos por dos; lucía un tupé engominado, unos pantalones grises a los que faltaban demasiados centímetros para llegar al zapato y una chaquetilla roja, dos tallas menor de la que necesitaba. Todo el conjunto se aderezaba con unos calcetines blancos y unos zapatos de gruesa suela de goma.

Una vez alcanzado el apolillado patio de operaciones, sumido en la penumbra únicamente rota por una tenue luz proyectada desde una claraboya, se dirigió a una señorita que le indicó que los gestores comerciales se encontraban en las mesas del fondo. Florián los localizó y tuvo que sufrir una espera tediosa, pues el anciano que estaba delante de él era incapaz de comprender por qué le cobraban comisiones en su cuenta corriente, cuando llevaba más de cuarenta años como cliente. Cuando le convencieron las explicaciones, llegó por fin su turno y la gestión se pudo resolver satisfactoríamente.

Ya fuera del lugar, se encontraba tan solo a unos quince minutos del lugar de residencia de Dámaso Arriazu. Compró el periódico en uno de los quioscos cercanos y se dirigió hacia allí, paseando relajadamente. El día había amanecido ligeramente soleado, acompañando a los que les gustaba andar.

Una vez en el destino, llamó al portero automático y sonó su voz, invitándole a subir. El portal había sido recientemente renovado y la pintura de las paredes sustituida por mármol, lo que le daba un aspecto elegante.Como pudo certificar comprobando los datos en el buzón, su vivienda estaba situada en el tercero derecha. Esta vez cogió el ascensor, ya que no quería presentarse resoplando tras subir las escaleras con dificultad.

Cuando salió del ascensor, Dámaso lee estaba esperando en el rellano de la escalera y con un amistoso gesto de su mano le mostró el camino. Era un piso coqueto, decorado con  gusto, en el que se podía apreciar una mezcla heterogénea de muebles y cuadros clásicos con extraños instrumentos musicales hindúes, máscaras africanas y una larga lista de curiosos artículos provenientes de sus viajes por el mundo. Se notaba que la cultura hindú había calado hondo en su persona.

Dámaso en seguida le recordó; cuando pasó por nuestro instituto para dar la conferencia yo me senté a su  izquierda, por lo que nos vimos claramente. Era una persona de memoria prodigiosa, pues comentó algunos detalles de ese acto imposibles de retener para mí. Cuando terminó de hablar y para romper el hielo, le formulé una pregunta sobre uno de los instrumentos musicales que estaba colgado en la pared, a la que me respondió brillantemente realizando un despliegue de conocimientos que me produjo una sana envidía.

El jesuita tenía unos sesenta años, su rostro apacible se encuadraba en un aspecto general fornido, con cuello ancho, calva incipiente y daba el tipo vascuence al que pertenecían sus ancestros. A Florián le pareció que su mirada era franca, cálida y cristalina, sin rasgo alguno de soberbia o superioridad. Con el tiempo, y la mayor frecuencia en el trato, el profesor se iba a dar cuenta de que era un excelente catador de hombres. Tras una breve conversación con alguien, era capaz de adivinar la mayor parte de los rasgos de tu personalidad, resultando su análisis acertado en un porcentaje muy alto. Durante su vida se había mezclado con ricos y pobres, mendigos y hombres de negocios, príncipes y plebeyos. Después de todo, había dedicado veinte años de su vida a las misiones que los jesuítas tenían en la Indía, donde había conocido la cara más cruda y descarnada de la realidad.

Le invitó a sentarse en un cómodo sillón orejero tapizado con tela amarilla, mientras que él lo hizo en una sencilla silla de madera que según me indicó, era lo más adecuado para su maltrecha espalda. Con un mando a distancia puso en marcha un equipo musical donde comenzaron a sonar notas que pude relacionar con Vivaldi.

—Efectivamente, Florián, veo que es usted amante de la música. Es una grabación de los Conciertos para flauta números 1-6, Opus 10. El primero se titula La tempestad del mar.

Como buen navarro, no podía faltar en su casa un excelente pacharán artesano del que le ofreció una copita, que aceptó gustoso a pesar de lo temprano de la hora.

—Dígame, Florián, tengo que reconocer que siento cierta curiosidad por el motivo de su visita. Me parece que no tiene nada que ver con el aspecto académico, ¿me equivoco?

—No ha errado usted. Le pediría, por favor, que no me considere como un aprendiz de policía, ni como un detective frustrado: no es esa mi intención ni mucho menos. La muerte de mi alumno ha supuesto un importante trauma para todos nosotros. Si a eso unimos el posterior fallecimiento del inspector Ávalos a causa de un atropello, tenemos un cuadro inquietante. He leído en la prensa que usted ha sido consultado por la policía como asesor en diversas ocasiones.

—Así es, he colaborado con ellos en alguna ocasión —hizo una pausa mientras degustaba un trago del licor de endrinas—. Esta bueno este pacharanico, ¿verdad?

—Está cojonudo. Parece artesanal, ¿cierto?

—Ya lo creo. Lo hace un amigo mío, Iruñes. Como le iba diciendo, Florián, recibí una llamada del inspector, que en paz descanse, el cual se mostraba interésado en hacerme algunas preguntas. La primera vez que intentó contactar conmigo, yo no me encontraba en mi domicilio, y dejó un mensaje en el contestador. Quedamos en hablar al cabo de tres o cuatro días, ya que por aquel entonces yo estaba muy ocupado en un nuevo proyecto. Su llamada no me sorprendió, puesto que como usted ha reseñado, había colaborado anteriormente con ellos. Me expresó que le habían surgido algunas dudas en la investigación del caso y que le resultaría de gran utilidad que charlaramos de un modo extraoficial, lo que me recalcó varias veces. Me pareció que simplemente deseaba ser escuchado por alguien ajeno a su profesión para compartir algún punto de vista o realizar alguna consulta. Citó de un modo vago una mención a un tatuaje y a una inscripción apenas legible. Había en su tono de voz un cierto nerviosismo, así como un evidente cansancio, lo que parece lógico, ya que la investigación del caso debió de ser durísima y muy prolongada. Desgraciadamente, esa cita no se llegó a producir nunca, pues ese atropello segó su joven vida.

—Comprendo. ¿Cuándo hablaron ustedes por teléfono?

—No lo recuerdo exactamente, pero pudo ser la última semana del mes de febrero, aproximadamente.

—Yo mantuve una conversación con el inspector por aquellos días —indicó Florián—.

Me estaba interrogando sobre mi relación con el alumno cuando salió a relucir el tema de un tatuaje que mostraba una inscripción grabada en el brazo del joven. Un tatuaje que para ser sinceros, jamás había observado tras cinco años de clases. Esa palabra era Kykl o algo parecido. Es muy posible que el motivo de la consulta que le deseaba hacer tuviera que ver con esto.También me comentó que habían aparecido junto al cuerpo numerosos trozos de madera quemados que podrían tener relación con el caso.

—Es una hipótesis nada más, aúnque eso es algo que jamás sabremos. ¿Se ha referido usted a la grafía Kykl, ¿verdad?

Al pronunciar esta palabra, se levantó pausadamente de la silla, con ademanes tranquilos, pero mostrando un notable interés por el asunto.

—Permítame hacer una consulta —su rostro mostró un gesto de duda, de concentración—. Esa palabra por si sola no expresa nada, parece como si fuera una raíz de origen griego.

Dámaso se dirigió a una estantería, de la que tomó un vetusto diccionario.Se mantuvo absorto durante unos minutos.Finalmente, me indicó que no había encontrado ninguna palabra de raiz parecida. Apuntó la palabra en un papel que depositó encima de un montón de notas manuscritas agolpadas al lado del teléfono

—Por cierto, señor Arriazu, permítame que le felicite de nuevo por la conferencia que pronunció en nuestro centro hace unas semanas, fue muy amena y didáctica. El acto resultó un gran éxito y, actuando como portavoz del colegio, me permito pedirle su colaboración para futuras ocasiones.

—Lo haré encantado —durante unos momentos pareció estar ausente de la conversación mirando al infinito—. Avísenme ustedes con unas cuantas semanas de antelación y, si les parece adecuado, podemos preparar una conferencia sobre algún tema de interés.

Aún estuvimos charlando durante un rato más; lo cierto es que conversar con él era tan agradable e instructivo que hacía perder la noción del tiempo. Nos despedimos y quedamos en hablar si fuera necesaria  alguna otra consulta.

—Por cierto, Florián, ¿qué le parece si nos tuteamos?

—Muchas gracias, Dámaso.Te lo agradezco. Hasta pronto.

—Ha sido un verdadero placer charlar contigo; no dudes en llamarme si sería de utilidad en algo. Nos vemos cuando quieras, pues.

Desde luego parecía un hombre extraordinario. Su evidente vocación de ayuda a los demás que resultaba muy difícil de  encontrar hoy en día. Si a eso le añadíamos su preparación y una cultura vastísima, estábamos sin duda ante alguien digno de admiración.

Tras abandonar su casa, su ánimo estaba más reposado y tranquilo. Paseó sin dirección, tranquilamente, observando a la gente. Se había hecho tarde y la perspectiva de regresar a casa y tener que preparar algo de comer no le seducía en absoluto, por lo que optó por tomar una hamburguesa en un establecimiento de comida rápida. Posteriormente, el profesor sucumbió gustoso a la tentación de adquirir varios discos que acababan de salir al mercado y un par de libros. Nada le gustaba más que perderme entre las estanterías de libros y música de los grandes almacenes, o visitar pequeñas tiendas especializadas, donde se podían encontrar tesoros ocultos, cada vez más escasos y caros.

Se acercó paseando hacía el Palacio Real y los jardínes de Sabatini, desde donde se observaba un bonito atarceder. En dicho lugar se mezclaba un público variopinto, formado por jubilados, inmigrantes, pandillas de jóvenes y algunas parejas de enamorados en busca de algún rincón tranquilo y discreto.

Para volver a su casa, optó por el autobus para contemplar la vida de la urbe. Desde siempre le había gustado observar. Era una persona a la que se le escapaban pocos detalles y le encantaba mirar a la gente, sus costumbres, sus gestos, sus palabras. Solía imaginar sus vidas a partir de sus caras, de un gesto, de una mirada o de su forma de andar. La ventaja adicional que te otorga vivir en una gran ciudad es que puedes observar sin ser visto, mirar sin ser advertido, diluirte entre la gente y ser uno más, al que nadie va a recordar pasados unos instantes, tras los que te vuelves a encontrar con otro rostro anónimo en un impersonal bucle infinito.

Al llegar a su domicilio, Florián se encontró con que el espejo colgado en el portal estaba manchado de pintura. Posiblemente sería una gamberrada de los chicos de la casa o de alguien que había entrado aprovechando que el muelle de la puerta producía un retardo excesivo en el cierre.

Se acercó lo suficiente para ver que ponía y se encontró con las siguientes palabras pintadas con carmín rojo, con unos trazos gruesos que imitaban a la sangre chorreando por el cristal.

ROBERT PARKER

SAN JUAN BAUTISTA

1974

Hizo una foto con su teléfono y borró la pintada con un pañuelo. En ese momento, ninguna de las palabras tenía sentido para él. Todo le pareció absurdo, fruto de una broma. Se quedó observando el espejo durante unos instantes. Finalmente, cuando ya habían transcurrido algunos minutos, el profesor seguía sin relacionarlo con los dos primeros mensajes, pero sí que intuyó algo doloroso en la fecha situada en la parte de abajo del cristal del espejo, junto al marco plateado que lo encuadraba. Ese era el año en que su padre había fallecido debido a un infarto. Dolor, un profundo y punzante dolor resumido en unos números se mostraba ante él.

Se montó en el ascensor y, al llegar a su piso, se dejó caer en el sillón. Posiblemente sería una casualidad o una fecha que podría significar algo para alguna persona, o a lo mejor era simplemente la fecha de nacimiento del gracioso de turno que había realizado la pintada. Intentó dormir, pero la preocupación por los malditos mensajes, los nervios acumulados y la conversación con Dámaso convirtieron su cabeza en un hervidero, imposible de dominar.

A la mañana siguiente, somnoliento y preocupado, cogió el teléfono y marcó el número de su amigo José Antonio para comentarle el tema de la pintada en el espejo, a pesar de que el reloj marcaba las 8:30 horas y eso en un día festivo constituía una iniciativa de dudoso gusto.

—Bueno amigo, ¿qué te ocurre? Algo serio tendrá que ser para despertarme a estas horas ¿A que viene ese tono de voz tan preocupado? Nos conocemos demasiado bien y detecto problemas en esta llamada.

—Quería comentarte una cosa, quizás sea una tontería, pero mi cabeza no para de darle vueltas a un asunto y necesito contárselo a alguien —indiqué en un tono de voz que reflejaba una preocupación mucho mayor que la de un simple desahogo telefónico—. Ayer, cuando regresaba a mi casa, me encontré con una pintada en el espejo del portal. Estaba formada por varias palabras, aparentemente inconexas entre sí.

Sin embargo no comenté a mi amigo nada sobre el primer mensaje que había recibido, el del juego de palabras.

José Antonio oyó el mensaje con atención, quedándose perplejo en un principio, pero, a pesar de su estado, fue capaz de relacionar algunas cosas poco después.

—Robert Parker es uno de los más prestigiosos comentaristas y expertos del vino en el mundo. Dirige una revista llamada Wine Spectator. Tiene su cuartel general en Miami; es considerado el gurú mundíal de la enología y puede consagrar o hundir un vino a su capricho. Puntúa la calidad de los vinos en un baremo cuyo máximo son 100 puntos —indicó, explayándose a gusto en uno de sus temas favoritos y con el que le gustaba convertirse en el centro de las reuniones y arrancar comentarios de admiración sobre su profunda sabiduría.

—Ya tenemos dos referencias —indicó Florián en un tono nervioso, pero convencido, que sorprendió a su amigo—. Una es evidente y se refiere al año en el que falleció mi padre; la otra se refiere a los vinos, tema al que tú eres muy aficionado. Esto ya no parece casual José, alguien intenta mandarme mensajes preocupantes.Y me da la impresión de que quién sea quiere involucrar también a personas de mi entorno. Lo que no logro entender es el porqué...

CAPÍTULO XII

Había llegado el día de la cita. Un domingo lleno de inquietudes y de angustia. Sus pensamientos se enmarañaban en mil ideas distintas que desembocaban en un callejón sin salida. Florián se levantó y, asomándose a la ventana de la cocina, aún somnoliento y despeinado, observó que había amanecido un día lluvioso y gris, no solo en él, sino también en las calles. Le asaltaban dudas sobre la conveniencia de acudir o no a la cita y olvidar todo lo que estaba sucediendo.

Se dio una ducha rápida y tomó un desayuno frugal con café y zumo. Bajó a la calle pensativo, con esa gravedad que otorgan los acontecimientos importantes. Parecía como si una extraña determinación le quisiera alejar de los titubeos y empujarle a acudir a la llamada.

Arrancó su coche, el cual había aparcado torpemente hacía unos días con una de las ruedas situadas encima de la acera, y se dirigió hacía la carretera de circunvalación. El domingo por la mañana presentaba un tráfico amable, familiar, que buscaba pasar un día de ocio en la sierra o acudir a eventos lúdicos o deportivos.

Se desvió en la salida que indicaba el GPS, dejando a mi derecha el estadio Vicente Calderón. Esta vez su mente aceptó con docilidad la idea de una agresión racista por parte de unos brutos, espoleados por ese absurdo y primitivo sentimiento anti, que enarbolan aquellos enanos mentales que demandaban pan y fútbol como gasolina para la existencia. La fórmula, tan vieja como efectiva, había sido ejecutada a la perfección por el Imperio Romano. Los gladíadores que arriesgaban sus vidas en el coliseo habían sido sustituidos por veintidos millonarios que durante hora y medía disfrutaban de su deporte favorito, arriesgando a lo sumo la posibilidad de una patada o una pitada por parte del respetable, lo que les sumía en una grave crisis existencial curada a base de halagos y millones.

Tras esta superflua reflexión, llegó a la Sacramental de San Justo. Todavía faltaban unos quince minutos y decidió hacer tiempo tomando otro café. Tardó un rato en encontrar un bar, ya que los alrededores del cementerio estaban rodeados de bloques de casas construidas con un monótono ladrillo rojo en cuyos bajos no encontró ninguno. Finalmente localizó uno en un centro comercial, cerrado en su mayor parte a excepción de los lugares de restauración. Pidió un descafeinado con leche y le preguntó al camarero por los servicios, el cual le remitió con desgana a la planta baja, dejándole la llave. Las ganas de orinar se multiplicaron por el efecto de los nervios. Se tomó el café con rápidez y decidió afrontar la cita.

Cuando salió del local, una fina lluvia decidió acompañarle. No tenía capucha ni paraguas, por lo que apretó el paso y confió en que no arreciara. Llegó hasta la puerta donde se apostaban los vendedores de flores, francotiradores del dolor y del recuerdo. En el muro central, que separaba las puertas de entrada y de salida para vehículos y personas, se encontraba un cartel que explicaba la fundación del lugar y que me  leí con curiosidad. “Cementerio de la Real e Ilustre Sacramental de San Justo. Data la fundación de esta sacramental de principios del siglo XVI, fue incorporada a la basílica de San Juan de Letrán y a la de Santa María de Minerva por bula del papa Paulo III, expedida el 30 de Noviembre de 1539 y usa las armas reales de España por concesión de Felipe V.

Por R.O. de 4 de Noviembre de 1845 fue autorizada para construir este cementerio en el cerro de las ánimas.

Fue hermana mayor perpetua y protectora de esta corporación S.M. la reina Isabel II, según decreto de 25 de agosto de 1855”.

Después de esta pausa, prolongada artificialmente para armarse de coraje, encaró la empinada cuesta de acceso, escoltada por unos cipreses, arboles que sustituyeron con los siglos su original mensaje de bienvenida al hogar por el de longilíneos escoltas de la Parca.

No sabía cómo llegar, por lo que emprendió la marcha a ciegas con la esperanza de ver algún cartel o indicación que le orientaran. Dejó a ambos lados pabellones cubiertos donde se encontraban algunas tumbas. El camino serpenteaba en una ligera pendiente; despistado, consultó uno de los planos, pero como no sabía el sitio exacto, los nombres que veía no le aportaban nada. Grupos de palomas le contemplaban indiferentes desde las repisas, excrementando sobre vivos y muertos. Ante su incapacidad para encontrar el lugar, acudió a la oficina y preguntó a una de las personas que se encontraban allí.

—Por favor, ¿dónde puedo encontrar el Panteón de Hombres Ilustres?

—Unos metros más adelante tiene usted un plano que lo explica perfectamente, el panteón no está lejos de aquí —dijo mientras señalaba con su mano una zona próxima.

Dicho panteón se encontraba en la sección tercera del patio de Santa Gertrudis y, en efecto, el plano explicaba su situación con claridad. Cruzó un patio circular rodeado de nichos y siguió la indicación de un pequeño cartel en dirección hacia el lugar que estaba buscando. Le llamaron la atención unos nichos que correspondían a niños fallecidos en la segunda mitad del siglo XIX. Las dedicatorias de sus familiares sobrecogían por lo dramático. Continuó andando hasta otro lugar donde se encontraban mausoleos y tumbas; una de ellas, numerada con el 517, anunciaba que en ese lugar yacían dos irredentos pecadores y se pedía al ocasional lector del epitafio que rogara a Dios por ellos. Echó un rápido responso por los dos simpáticos calaveras.

A pesar de que llevaba unos minutos andando, seguía sin localizar la tumba, por lo que su desasosiego fue en aumento. Entró en la primera sección, donde se desorientó, ya que estaba surcada por numerosos pasillos en los que no había ni un alma (o había cientos, según el punto de vista). Éstos a su vez conducían a otros, produciendo una sensación de eterno retorno al punto de partida. Sus piernas temblaban ligeramente y se sorprendió a si mismo varias veces mirando hacía atrás a través de su hombro. Finalmente, tras subir unas escaleras, consiguió llegar a la sección tercera. Mientras andaba, los restos de piedras y tierra se pegaban a sus zapatos, como si estuvieran deseosas de abandonar el mundo de  las ánimas para salir al exterior. La presencia humana en esta zona se limitaba a una pareja de operarios que realizaban unas mediciones y que desaparecieron a los pocos instantes, dejándome solo. Pasé por delante del panteón familiar de los Álvarez Quintero y de Campoamor. Había  un impresionante panteón, formado por cuatro columnas que escoltaban a una pesada puerta de hierro y cristal, a través de uno de los cuales observó en penumbra la talla de una virgen, tenuemente iluminada por la luz que atravésaba un rosetón multicolor.Algunas gotas de agua se desprendían de las cornisas, lo que unido al ruido de sus pisadas, producían sonidos que turbaban la quietud.

Las miradas pétreas de los angeles, que sentados en algunos mausoleos mostraban su beatífica frialdad, no aportaban tranquilidad al cuadro y las cruces rodeadas por sabanas esculpidas en piedra, que hacian referencia a la alegoría de la bajada de la cruz de Nuestro Señor Jesucristo, aún menos.

Por fin encontró el panteón de hombres ilustres que pertenecía a la asociación de escritores y artistas españoles. Allí estaban las tumbas de Núñez de Arce y de Rosales, de José de Espronceda y Delgado, fraternal amigo de Raul Vázquez de Avellaneda, y a su lado el gran Figaro, en cuya última morada se agolpaban coronas de flores ya marchitas.

Una cadena de función meramente decorativa no le impidió pasar. Nuevamente miró alrededor y no pudo distinguir a nadie. Se acercó a la tumba de Larra, lugar de nuestra cita. Sin duda este turbador de conciencias y crítico con el funcionamiento de un país al que amaba, nos hubiera obsequiado con brillantes páginas para la historía, de no haber sido por esa  pistola máldita con la que se quitó la vida. El epitafio indicaba que los restos del escritor habian sido trasladados a este lugar desde el cementerio de San Nicolás el 25 de Mayo de 1902.

De repente, absorto como estaba en la lectura, no se dio cuenta de que alguien se acercaba sigilosamente, surgiendo de entre las tumbas y sacudiéndose las sombras de sus ropajes. Pegó un respingo y casi se cayó, mientras que sus piernas temblaban sin control.

—Discúlpeme, Florián, no era mi intención asustarle. Me alegro de que haya venido.

Su voz era apenas algo más que un susurro.Vestía un abrigo viejo que le daba un aire decadente. Su rostro era blanquecino, pálido, menguado, y en sus parpados estaban esculpidas unas profundas ojeras. Algunas guedejas plateadas se descolgaban de sus sienes. Sus arrugas señalaban las huellas del dolor. Posiblemente el bigote y las patillas que lucía eran postizos. Unas grandes gafas que parecían no estar graduadas, pero que realzaban el color verde, natural o no de sus ojos, añadían expresividad a su mirada. Se quedó mirándole fijamente mientras su respiración se hacía pesada, como si acabara de realizar algún esfuerzo superior a sus capacidades físicas.

—Supongo que es quién me ha citado aquí —mi tono de voz denotaba ansiedad y él lo captó rápidamente—. ¿Quién eres? ¿Qué quiere de mí? Le advierto que si esto es una broma…

—En efecto, yo soy quién le ha enviado la nota. Soy el Juglar que necesita un público para realizar una modesta representación teatral y conseguir algunas monedas a cambio.Yo imito el rostro, los gestos y el habla de mis personajes, de modo que se crean que son muchos los que se expresan por una sola boca. Puede estar tranquilo, no se trata de ninguna broma. Es un asunto extremadamente grave. Seré breve, no nos interésa que nos vean juntos. Mi carta de presentación es poco recomendable, no lo niego: has recibido un sorprendente mensaje en clave, te he citado en un cementerio y no te fías de mí, cosa que no te reprocho, ya que no me conoces y no sabes lo que pretendo. Quien sea yo no es importante por ahora, te lo aseguro. Progresivamente ira descubriendo otros datos. Simplemente quiero confirmar que recibió mi mensaje. Aún tiene la libre y legitima posibilidad de abandonar, no le puedo forzar a seguir. Pero si se involucra, será un viaje sin retorno y la única esperanza para ambos será descubrir las claves misteriosas que se encierran en él.

Durante un instante pareció afectado, a punto de derrumbarse, pero continuó con su monólogo.

—Ya no tengo nada que perder, puesto que ya lo he perdido todo, pero usted aún está a tiempo. Para ayudarle en nuestro propósito común, le  aportaré información de una manera gradual, con extrema prudencia, pues el más mínimo desliz podría tener irreparables consecuencias.

Lo único importante es que descubra la verdad, una verdad que yo intuyo, sospecho y persigo con tenacidad. No nos podremos ver muchas veces, cuando tenga algo que decirle, le buscaré como he hecho esta vez. A estas alturas es probable que esté siendo vigilado, que su teléfono este pinchado y la correspondencia intervenida. Por eso debemos de usar canales alternativos y arriesgados, por qué no decirlo. No creo que nadie pensara en este cementerio como lugar de reunión. Fíjese hasta en los más pequeños detalles, aquellos que en apariencia no son importantes, pero que pueden contener valiosa información. El simbolismo jugará un papel crucial en esta partida, que estamos predestinados a jugar. Como habrá podido deducir, vamos a usar un juego de palabras, ya descubrirá en su momento el porqué. Ahora tengo que irme, ya que si  ellos nos vieran juntos se acabaría todo para los dos.

—No pretenderá que me trague lo que me está relatando por las buenas, querido desconocido. Su tono de telepredicador me carga un poco. No nos conocemos de nada. Me habla de cosas que no entiendo, usando un lenguaje críptico. Esto suena a tomadura de pelo, la verdad. Supongo que ahora saldrá algun famoso locutor de la televisión y una azafata con un ramo de flores para decirme lo pardillo que soy y explicarme que mis compañeros del instituto me han preparado una broma pesada. ¿De qué partida está hablando? ¿Quiénes son los enigmaticos ellos de los que habla?, ¿qué símbolos son esos?

—Florián, las vidas de varias personas están en juego. Ya hemos sufrido dos bajas M’ Ba y Ávalos.No tenga duda de que nos alineados en el mismo equipo. Le ruego que tenga confianza en mí y que me ayude, por favor. Espero que si usa la inteligencia, vaya descubriendo gradualmente lo que se esconde detrás de todo esto. No se precipite y analice las palabras cuidadosamente para llegar a resultados coherentes. Fíjese en los símbolos, es la clave de esta historia. Para empezar, le he ofrecido la jugada inicial. Ahora le toca  realizar el siguiente movimiento.

En ese momento, el individuo dejó de hablar y su mirada parecía perdida, pero luego empezó a musitar unas palabras que apenas pudo entender.

—Nos encantaba jugar las frías tardes de invierno. Sonrisas, caricias y amor. Entonces yo era un hombre feliz.Ahora soy un muerto en vida…

—Al menos me podría decir que tengo yo que ver en todo esto…

—Bastante, le daré dos razones que con el tiempo entenderá: la primera es que algunas compañías que le rodean, no son del todo fiables; en segundo lugar, las investigaciones que estás llevando a cabo le ofrecerán algunos datos que conectan con el presente y con el hilo conductor de esta historia inmemorial. ¿Le parece suficiente?

Desistió de continuar con este diálogo desigual, ya que era evidente que él disponía del poder de la información que me iba a distribuir a su antojo, midiendo los tiempos tal y como  considerase oportuno. Evidentemente, su libertad individual le permitiría continuar o no, ya que no se encontraba vinculado con ninguna investigación o trama extraña, ni obligado a seguir su juego. Finalmente, le hizo una última pregunta, ya que se le veía incómodo, mirando a todos lados y con una sensación de provisionalidad en sus gestos y su mirada, como si estuviera huyendo constantemente de alguien o algo, lo que no parecía muy tranquilizador.

—Lo que no entiendo es que me enviara dos mensajes casi seguidos, cuando apenas comprendo el primero, con ese juego que se trae entre manos.Se ha molestado en venir a mi casa a pintarlo en el espejo del portal cuando me lo podía haber dado ahora. Estoy confuso, la verdad.

—Yo solo le he enviado un mensaje, el que iba en la tarjeta. Explíqueme en su contestación lo que ponía en esa pintada. Creo que existe un tercer jugador, que domina perfectamente los tiempos, conoce la estrategia y se quiere anticipar a nuestros movimientos. Como ves, no es precisamente alentador y le demuestra lo que yo afirmo. No estamos solos.

Me quedé petrificado, sin saber que hacer. Sacó del bolsillo de su abrigo un papel y me lo entregó sin medíar palabra.Sus manos, sarmentosas, afiladas, frías, parecían las de un cadáver. Se movió con rapidez, parecía huir de algo o de alguien, y se marchó.

Florián estaba temeroso de leer la nota, pero ansioso a su vez. El papel arrugado estaba garabateado con prisa y decía lo siguiente:

Envíeme la respuesta a la primera  jugada a la siguiente dirección de correo electrónico,

venganza@callfree.com

Una vez que la haya recibido, volveré a contactar con usted.

Posdata: No use el correo electrónico de tu domicilio, podría ser peligroso. Abra una cuenta en un servidor gratuito, que le permita enviar correos de una forma anónima. Usaremos la clave Legión para identificarnos. Le localizaré cuando me haya enviado su primer mensaje.

Sincronizar su respiración con el látido de su corazón y recuperar la movilidad de sus piernas iba a llevar un buen rato. Tuvo que sentarse unos instantes para calmarse y recobrar el control de la situación. Cuando levantó la vista, el desconocido juglar ya había desaparecido entre las tumbas, en las que sin duda yacían almas menos atormentadas que la suya.

Sin saberlo, se encontraba solamente a unos metros de conocer un dato que iba a resultar importante, pero el miedo y la inquietud le hicieron alejarme del lugar con rapidez.

Sintió un profundo pavor. Recorrió el camino inverso a toda prisa, presa del miedo, que no se empezó a disipar hasta que llegué a su coche y puso rumbo a mi casa. Sus piernas temblaban tanto que apenas atinaba a pisar el embrague.

Esa persona, anónima para él, afirmaba que las muertes de Ávalos y de M´Ba no habían sido accidentales, sino premeditadamente ejecutadas. En la referencia al alumno, aparecía una palabra aparentemente sin sentido: dragón, un animal mitológico que nada tenía que ver con lo ocurrido. Para más confusión, le indicaba que no usara el correo electrónico de su casa. Eso si que era ridiculo, ¿qué peligro podría haber en ello? Por un lado, le daba la impresión de que ese personaje no era más que un chiflado, un maníaco sin escrúpulos que jugaba a ser detective o simplemente un perturbado mental. Le parecía imposible que alguien espiara sus comúnicaciones o retuviera su correspondencia. Un anónimo profesor de instituto como él, carente de cualquier instinto de riesgo o aventura, no parecía la clase de tipo que estaba envuelto en conspiraciones. Toda esa aureola de secretismo y paranoia resultaba absurda.

Había que desenmarañar poco a poco, con paciencia, todas las interrogantes que se agolpaban.

¿Quién era ese extraño personaje que había contactado con él para entregarle un mensaje breve, pero comprometedor? ¿Qué sabía él de todo esto y cuál era su papel? ¿Qué significado tenian las palabras claves que aparecían? ¿Cuál era ese juego al que melancolicamente se refirió como al que jugaban en las frías tardes de invierno? Y sobre todo, ¿quién o quiénes habían desequilibrado a aquel hombre hasta ese punto sin retorno? Demasiadas interrogantes sin respuesta. Demasiada turbación para su mente, que estaba muy lejos de comprender lo que estaba pasando.

Aún así, y a pesar de su carácter indeciso, no había duda de que ya había tomado partido al acudir a la cita, y aúnque solo fuera por su alumno y por el inspector, merecía la pena seguir adelante para ver lo que ocurría y aclarar las muertes definitivamente. Una voz en su interior, de las que suben desde el estomago, pasan por el corazón y desembocan en el cerebro, le animaba a continuar, a seguir investigando y doblegar al miedo que se adhería a su piel. Lo cierto es que estas gotas de misterio añadían algo de excitación en su vida y eso le atraía. Estaba decidido a contestar a la jugada, pero para eso necesitaba aclarar algunos datos. Pronto ocurriría algo que le iba ayudar, o al menos así lo creía él.

Sin haberlo aceptado formalmente, él ya era un jugador de manera tácita.

CAPÍTULO XIII

En el instituto, la actividad era intensa. Todo el mundo parecía estar tremendamente ocupado. Mateo se afanaba en entregar la correspondencia, casi oculto tras una montaña de sobres, documentos y diversos paquetes que habían llegado esa misma mañana. Florián coincidió con Félix apresuradamente, mientras recogía un café de la máquina; le comentó que tenía un día de locura, salpicado de reuniones, llamadas, y una visita a la Consejería de Educación. Tampoco pudo desayunar con su habitual compañero, el profesor de dibujo, que se metió a toda prisa en el aula a supervisar un examen. Con Beatriz apenas cruzó unas palabras, indicándole que ya quedarían para lo del espectáculo, a lo que le contesto con una mueca, de la que no pude distinguir si se mostraba de acuerdo o simplemente le había ignorado. El profesor tampoco andaba muy sobrado de tiempo, ya que, aparte de las clases, le tocaba guardia en la biblioteca, por lo que no tendría ninguna hora libre hasta el mediodía.

Intentó poner en orden todo lo que había sucedido recientemente. La realidad era que había pasado de llevar una vida tranquila y monótona a verse indirectamente involucrado en dos asesinatos y a recibir mensajes anónimos codificados muy preocupantes, los cuales había decidido sin saber muy bien el porqué que deseaba descifrar.

Lo extraño era la coincidencia temporal de ambos, recibidos en apenas unos días. Nada parecían tener que ver el uno con el otro, pero sí confirmaban, a su pesar, que el individuo del cementerio podría tener razón en algunas de sus afirmaciones, como la existencia de un tercer jugador.

Consideró Florián prioritario centrarse en la primera jugada, enviada por El Juglar. Curioso sobrenombre había escogido este individuo, original sin duda, pero no muy de moda en esta época. Claro, que peor hubiera sido apodarse el Sicario de Satán o Vengador negro. La parte concerniente a Ávalos estaba clara, a excepción de la palabra legión, la cual no podía descifrar por el momento, a pesar de que era la palabra escogida por El Juglar como clave en nuestras comúnicaciones y debía, por lo tanto, de jugar un papel preeminente. Le faltaba encontrar la lógica en la combinación de las palabras alumno y dragón. Acudió primeramente al diccionario, para ver si alguna definición de esta última palabra pudiera tener algún sentido diferente al conocido. No consiguió nada, ya que las diversas definiciones hacían referencia a un animal fabuloso con figura de serpiente muy corpulenta, a reptiles de la orden de los saurios o a una planta perenne perteneciente a una extraña familia. Las definiciones situadas al final del todo tampoco arrojaban ninguna luz. El tenía que seguir pensando y dándole vueltas al asunto, pues era vital para desentrañar el doble significado oculto en el mensaje. El hombre que le citó en el cementerio indicó varias veces que se fijara en el simbolismo; era evidente que esa palabra tenía un significado metafórico, diferente del concreto cuyo conocimiento le ayudaría a descifrar, al menos en parte, cuáles fueron las circunstancias de la muerte del alumno y le permitiría responder al mensaje con un mayor caudal de información que el ofrecido oficialmente por la policía, personalizada en el tartufo de Requena. No tuvo mejor suerte con ninguna de las posteriores gestiones que realizó: la consulta en la enciclopedía, la búsqueda en algunos libros de historia y, finalmente, en un intento desesperado de buscar el más difícil todavía, alteró el orden de las letras que formaban la palabra, pero no pudo obtener ningún resultado satisfactorio.

Era tarde y la mente no respondía ya con la celeridad requerida, por lo que decidió rodear la palabra con rotulador rojo y dejarla escrita en varios papeles de colores pegados en lugares visibles como la nevera, su mesilla o la mesa del comedor. Si había algún significado oculto, Florián estaba convencido de que lo iba a encontrar, tarde o temprano. Sin prisa, sin agobios, pero con el coraje suficiente para seguir adelante, por la memoria de las dos personas fallecidas, cuya causa ya estaba haciendo suya.

Antes de acostarse, se dió cuenta de que el viernes tenía una cita con Beatriz para acudir al espectáculo de ese clown, aclamado mundíalmente, del que no había oido hablar jamás. Se sentó un rato en el sofá para relajarse y se recreó en la idea de salir una noche con ella. Una sonrisa se instaló en su cara: quizás había llegado el momento del deshielo de su corazón, de la llegada de la primavera a sus sentimientos, de dar un paso adelante; en suma, de encontrar a alguien con quién compartir la vida, gustos e inquietudes.

Un enorme bostezo vino a interrumpir este dulce momento, más quimérico que real por ahora. Había llegado el momento de descansar.

Al día siguiente, llegó a la peluquería apenas cinco minutos antes de que cerraran. Uno de los peluqueros, un hombre de medíana edad y clamoroso peluquín, le invitó a sentarse. No era necesario hacerle indicaciones sobre cómo quería el corte, ya que a fuerza de ser cliente desde hacía años, lo ejecutaba de memoria: no demasiado corto, peinado para atrás sin raya.

Mientras le cortaba el pelo y ofrecía a la vez una moderada charla que no resultaba molesta, se miró en en el espejo y se dio cuenta de que la tela azul salpicada de dibujos ovalados se iba llenando de pelos de su todavía abundante cabellera morena, pero éstos ya no estaban solos, sino que se entrelazaban con filamentos plateados. Parecía que el pacto con el diablo por la eterna juventud tenía cláusulas en letra pequeña, que alguna de las partes había incumplido flagrantemente.

Florián se abrochó la chaqueta al salir, ya que el viento empezaba a ser fuerte y soplaba frío. En ese momento, sonó su teléfono móvil: era José Antonio, que le proponía una cerveza rápida en el bar de Julián. La excusa de que llevaba un día muy acelerado y que estaba cansado no surgió ningún efecto y finalmente reconoció que también le apetecía.

—Una rápida, José, que te conozco.

—Si, —respondió éste—, no acabaremos muy tarde.

El encuentro, de todas maneras, era garantia casi segura de que la velada se iba alargar un buen rato, pues cuando unos amigos con ganas de charlar se reúnen delante de unas copas, el tiempo parece no importar en absoluto.

Al encontrarse en el bar con su colega, Florián le notó envejecido: su pelo ya no era tan abundante como antaño, unas profundas arrugas habían acampado en su rostro y una incipiente barriguita asomaba por encima del cinturón.

Su amigo le puso al día de las últimas novedades surgidas en su proceso de separación, donde (como suele ser habitual) habían aparecido discrepancias de carácter económico. El matrimonio tenía separación de bienes; él tenía un puesto directivo en una compañía de seguros, lo que le suponía un sinfín de horas de trabajo y una fuerte presión que le había azotado en forma de problemas estomacales, mientras que ella ganaba un sueldo modesto como secretaria en una empresa de transportes. Aún así, ella pretendía quedarse con una parte que no le correspondía. El juez dictaminaría sobre el asunto en unos meses, aúnque José Antonio tenía plena confianza en ganar el pleito.

Mientras seguían desfilando las cañas de dos en dos,  la conversación tomó otros derroteros.

—Joder, Florián. Soy un impresentable, aún no he llamado a Javier desde que estoy con la historia de la separación. Siempre digo que lo voy a hacer y luego se me olvida o me pongo con otra cosa.

—Deberías hacerlo. Coge el teléfono cuando llegues a casa y no lo dejes para el día siguiente. Mañana se te olvidará otra vez, y así sucesivamente. Merece saberlo directamente, sin intermedíarios.

Javier, junto al hermano de José Antonio, completaban el equipo. Los cuatro amigos, a semejanza de los mosqueteros al servicio de Luis XV, habían vivido multitud de aventuras y habían reido hasta la extenuación en multitud de situaciones grotescas, divertidas a veces, embarazosas otras, pero siempre recordadas con cariño. Cuando Javier terminó la carrera de Económicas y, ante la escasa perspectiva de obtener un empleo, se animó a preparar unas oposiciones para la abogacía del Estado, siendo ésta una de las mejores decisiones que tomó en su vida. Las aprobó y fue destinado a Valladolid, donde conoció a una compañera de trabajo y se casó con ella. Tenían una preciosa niña de tres años, de  bucles rubios y unos inmensos ojos azules, que la convertían en una preciosa muñequita. Al contrario que sus dos amigos, todo parecía armónico en su burguesa y aburrida vida de provincias; entre semana del trabajo a casa y viceversa, a excepción de alguna visita a los familiares de ella, que vivían muy cerca. Los sábados acudían al recientemente construido centro comercial, tótem del consumo, donde se hacía válido el axioma de tanto compras tanto vales. Estas moles de cemento y cristal se habían convertido en supremos pontífices de la diversión y del esparcimiento integral. Se entraba a medía mañana para hacer la compra para toda la semana, se consumía comida basura para satisfacer a los niños y posteriormente, aprovechando que aún no había llegado la avalancha de personas, se finalizaban las compras pendientes, para a continuación ver el último estreno en una de las múltiples salas abarrotadas de gente con una bolsa de palomitas en una mano y una bebida en la otra, pagadas a precio de caviar. Finalmente, se retiraba el coche del interminable aparcamiento y se regresaba a casa feliz, muy feliz. Un cuadro ideal, armónico, perfecto, sin ninguna fisura y sólido como una roca.

Los cuatro amigos se solían ver cuatro o cinco veces al año, aprovechando alguna visita que Javier hacía a su familia o respondiendo a la invitación de este último para que se pasaran por Valladolid.

—De hoy no pasa, te lo aseguro. Lo que daría por que nos corriéramos los cuatro un fin de semana de juerga… A veces uno necesita apoyo, cuando la realidad es demasiado difícil de digerir.

—Es cierto. A veces hay que ser un héroe para afrontarla. De ahí la necesidad de aferrarnos a los buenos recuerdos y anclar en el calmo puerto de la amistad. No hay nada como purgar las penas frente a unas copas y charlar con tus amigos, contarles tus historias y que ellos te cuenten las suyas.Siempre vas a encontrar indulgencia y comprensión en ellos. ¡De nuevo la puta nostalgia¡ Debe ser un signo de vejez.

—Ya lo creo. Ése es uno de ellos; el otro es darte cuenta de que, una vez que  llegas a los cuarenta, te empiezan a poner cachondo las niñas de veinte y sus culitos respingones. Da gusto verlas con todo tan durito, tan en su sitio, sin peligro de derrumbamiento. Fíjate en esa que acaba de entrar.

En efecto, la observación era muy correcta. Observando el apetecible cuerpo de la joven, rebosante de lozanía, Florián se puso a recapitular sobre las miserias de su paupérrima vida sexual, que pasaba por momentos agónicos, no habiendo disfrutado de los placeres de la carne desde hacía ya  tiempo. La última vez, en un ataque de valentía tan infrecuente en él, donde pudo más la necesidad que la vergüenza, fue a visitar a una prostituta de las que se anuncian en los díarios con el sugerente nombre de Yamira, volcán en erupción. No resultó una experiencia demasiado maravillosa, debido a la frialdad del asunto. Un alivio rápido, cincuenta euros, una copa y para casa.

En ese momento vino a su mente Beatriz y sintió un ardiente deseo que le obligó a recomponer sus pantalones vaqueros. Un irrefrenable deseo de amarla inundó su cabeza. ¡Si pudiera vencer su indecisión  y tomar la iniciativa… —¡A veces se sentía crecido ante la cita; otras veces se imaginaba dejando pasar la ocasión, una vez más.

José Antonio y Florián abandonaron el bar y pasearon hasta sus casas, disfrutando de una noche agradable. Estuvieron charlando un rato en el portal de la casa de sus padres, acechados en ocasiones por vecinos que subían y bajaban las persianas para observar. Eran ya casi las doce y medía y les pareció una  hora prudente para retirarse.

Florián tenía que hacer muchas cosas al día siguiente, pues aparte de tener un día completo en el instituto, tenía la gran cita con Beatriz, sobre la cual había informado a su amigo. José Antonio, posiblemente envalentonado por las cañas, se expresó sobre lo muy necesitadas que están las mujeres a esa edad y las numerosas posibilidades con las que contaba su amigo para triunfar. Golpeó su hombro de manera leve en diversas ocasiones en un gesto de rechazo a su teoría, aúnque en su fuero interno deseaba fervientemente que eso fuera así.

CAPÍTULO XIV

La llegada del viernes permitía cambiar el chip habitual de la prisa por el relajamiento, producido por la euforia del fin de semana. Los alumnos lo agradecían, ya que el año estaba siendo duro para todos y la fuerte carga emocional de los acontecimientos sucedidos se dejaba sentir. Apenas intercambió unas palabras con Beatriz, suficientes para quedar a la puerta del teatro Lope de Vega a eso de las nueve, aproximadamente una hora y medía antes del comienzo de la función para  picar algo antes de entrar.

Florián se sentía nervioso como un colegial y procuró afinar en el vestir e incluso rescatar de su mueble de baño una colonia carísima que su madre le había regalado y que nunca llegó a abrir, ya que era fiel a la misma fragancia desde hacía años. Estrenó una americana de pana que se había comprado hacia pocos días y que le otorgaba, a su parecer, cierta apostura. En ese momento sonó el teléfono, pensó que podría ser su madre para darle algún recado o quizás Beatriz para retrasar la cita unos minutos.

Estaba equivocado, pues la voz de Dámaso sonó al otro lado del auricular. Le explicó que la referencia al mensaje que se encontraba en el tatuaje le había intrigado y que aúnque no consiguió descubrir el significado inmedíatamente, sí lo había podido lograr con posterioridad, cuando consultó un tratado helenístico en el que se hacía referencia a esa palabra.

El exjesuita leyó textualmente la siguiente descripción:

—La palabra kiklos, que posiblemente fuera la que el inspector vio o creyó ver, significa círculo, revolución, vuelta; existe otra palabra con la misma raíz que es kikloteria, que significa invocación, llamada a los espíritus.

—Ese significado no me sugiere nada, Dámaso —indiqué con tono desesperanzado.

—Permíteme que continúe, Florián. Es una voz de la que se deriva el nombre de Ku-Klux, a la que más tarde se le añadió la palabra Klan, por su valor de aliteración. De modo que esa palabra tiene una clara conexión con la organización racista americana. En cuanto a los trozos de madera, he leído en un volumen sobre sectas, que los miembros del Klan a veces hacían simulacros de crucifixión, atando a los pobres desafortunados de raza negra con cuerdas a los maderos y quemándolos vivos. Tu alumno era de raza negra y pudo sufrir una mortal agresión racista similar. Puede haber una conexión entre ambos hallazgos, aúnque la desgraciada muerte del inspector Ávalos nos impide confrontar estos datos con los de su informe.

El profesor estaba sentado en el borde del sillón, preocupado por lo que estaba escuchando. Tenía muchas ideas en la cabeza que querían salir de golpe, por lo que invirtió algunos segundos para  ordenarlas.

—Pero el Klan es una organización sectaria puramente americana y de carácter minoritario, prácticamente extinta en nuestros días. No tendría  sentido su aparición en Europa. Además, esa palabra podría tener algún otro significado, no sabemos en qué contexto aparece. La policía ha detenido a un grupo de jóvenes de inspiración neonazi, que aparentemente nada tienen que ver con esto, por lo tanto hay algo que no encaja del todo —comenté con un matiz de duda.

Su intento de darme la réplica quedó anulado por un fuerte ataque de tos que le impedía hablar, hasta que tras chupar un caramelo pudo continuar.

—Me descarno con esta jodida tos. Continúo, pues. Todos los grupos de ideología extrema tienden a congeniar entre si. No es nada raro ver mezclados a neonazis con miembros del Klan, o de la Nación Aria u otros grupúsculos ultras. Estas asociaciones comparten una base ideológica común en lo referente a la xenofobia y al racismo, y se apoyan e intercambian información continuamente por internet, lo que no descarta una interacción entre ellos. En los Estados Unidos, para algunos grupos extremistas el ideal es el WASP, acrónimo inglés que viene a significar persona blanca, anglosajona y protestante, concepto cercano al del nazismo, que preconizaba la preponderancia de la raza aria. Posiblemente esos jóvenes tuvieran el cerebro inflamado de proclamas racistas y al toparse con tu alumno, la tomaron con él. Lo mismo hubieran hecho con cualquier otra persona que no fuera de raza blanca y se hubiera cruzado en su camino. Incluso me atrevería a decir que iban buscando camorra con el primero que les rozara. Además, Florián, permíteme hacerme una publicidad gratuita de mi último libro, que te enviaré a tu casa, en el que trato el tema de las sectas a través de la historia y cómo algunos grupos de fanáticos intentan recrear conductas y organizaciones de sectas históricas en el presente. La historia de los odios raciales es tan antigua como la humanidad, puesto que todos llevábamos dentro un homo tribalis, que intentaba defender su territorio y su cultura sobre el resto de razas.

—Como curiosidad te diré que acudí a la presentación de tu libro en la Universidad Castro-Ruiz junto a dos compañeros del instituto, pero a pesar del interés que tenía tu obra, no la adquirí, ya que el sueldo de profesor no siempre permite alegrías a final de mes.

Los dos hombres rieron con ganas.

—Entiendo, Florián. El único pecado de M’Ba fue encontrarse con esa gentuza en su camino. Es inútil darle vueltas al asunto, el chico ha desaparecido para siempre y lo mismo da que sus asesinos lo hicieran en nombre de tal o cual execrable ideología. Lo realmente importante es que los asesinos se pudran en la cárcel.

—Ojalá sea así. Esperemos que los jueces sean lo suficientemente inteligentes como para darse cuenta de que esos jóvenes no deben de salir de la cárcel en toda su vida. No obstante, parece ser que la policía había rechazado que el muerto llevara ningún tatuaje, según indicó su portavoz; la investigación ya está cerrada —expuso Florián con decepción.

—Estaría encantado de ayudarte, si me lo pedirías—durante unos segundos Dámaso pareció estar ajeno a la conversación.

El exjesuíta pensaba que Florián le estaba  utilizando para obtener información, sin mostrarle todas sus cartas y guardandosé algo, quizás por prudencia, quizás por desconfianza. Ávalos le comentó brevemente en su apresurado y último mensaje telefónico algo sobre un llamado Proyecto Legión y el navarro, hombre acostumbrado a ir de frente en la vida, le espetó lo siguiente al profesor, de una manera que no sonase brusca ni reprobatoria:

—Estimado Florián, veo que estás siguiendo alguna pista, posiblemente heredada de Ávalos, no sé muy bien con qué fin. Me has comentado que no quieres jugar a detectives, pero da la impresión de que en cierto modo lo estás haciendo. Tengo la corazonada y no te lo tomes a mal, que tienes más información de la que me estás ofreciendo y que me utilizas para desenmascarar algunas peligrosas y confusas pistas que han llegado a tu poder. ¿Me equivoco?

El profesor no pudo sino asentir ante aquel perfecto ejercicio de psicología. Dámaso le pareció un hombre de confianza, pues según recordaba, su mirada franca, directa a los ojos del interlocutor, denotaba templanza de ánimo y calidad humana. Decidió que mostrándole el mensaje que había recibido, le ofrecería la suficiente confianza y aprecio por su asesoramiento.

Dámaso escuchó con atención y, tomando algunas notas, no pudo evitar un escalofrío cuando fue mentada la palabra Legión. El exreligioso explicó la cita bíblica tan manida pero con un significado especial para él:

—En aquel tiempo, Jesús y sus discípulos llegaron al otro lado del mar, a la región de los gerasenos. Apenas saltó de la barca cuando vino a su encuentro, de entre los sepulcros, un hombre con espíritu inmundo que moraba allí y a quien nadie podía ya tenerle atado ni siquiera con cadenas, pues muchas veces le habían atado con grillos, pero él había roto las cadenas y destrozado los grillos, y nadie podía dominarle. Y siempre, noche y día, andaba entre los sepulcros y por los montes, dando gritos e hiriéndose con piedras. Al ver de lejos a Jesús, corrió y se postró ante él y gritó con gran voz:

“¿Qué tengo yo contigo, Jesús, Hijo de Dios Altísimo? Te conjuro por Dios que no me atormentes”. Es que Él le había dicho: “Espíritu inmundo, sal de este hombre”. Y le preguntó: “¿Cuál es tu nombre?”

Le contesta: “Mi nombre es Legión, porque somos muchos”.

Es una cita bíblica de Marcos 5,1-20 sobre los demonios, que se hizo famosa tras la adaptación al cine de la novela El exorcista, donde aparece. Representa la continua presencia entre nosotros del demonio, del mal, de lo perverso, que está fortísimamente enraizado en nuestra sociedad.

—Es una información reveladora, Dámaso. Sí que otorga sentido al mensaje.

Quedaros en hablar si fuera necesaria alguna otra consulta. El profesor se planteó visitarle más adelante y mostrarle todas sus cartas, pues sus profundos conocimientos sin duda resultarían de utilidad. Era de justicia sincerarse con aquél que estaba ayudando.

La hora se me estaba echando encima.

Terminé de arreglarme para la cita con Beatriz y salí de casa con tiempo, con tal de paliar la agradable excitación, andando hasta la parada del autobús, que me dejaba en la puerta del Sol, para luego continuar hasta la Plaza de Callao y bajar andando la Gran Vía, donde estaba el lugar acordado.

Mientras realizaba el recorrido, estuvo reflexionando sobre lo que le había explicado Dámaso. Por un lado, era imposible demostrar que el tatuaje existía, ya que por una cruel ironía del destino los restos del joven habían sido incinerados y las cenizas esparcidas en el país natal de sus padres. Por otra parte, tampoco estaba tan convencido de que esa teoría fuera cierta, aúnque era coherente. Intentó olvidarse de todo aquello durante al menos esa noche.

Se presentó con puntualidad exquisita, justo en el momento en que su reloj marcaba las nueve y medía. Como era lógico, tuvo que esperar a la dama unos diez minutos. A lo lejos vió aparecer a Beatriz, que llegaba con paso tranquilo, fijándose en uno de los rótulos del teatro. Para ser verdad, su llegada resultó decepcionantepara Florián, como el helado del díabético, pues esperaba a una depredadora preparada para la conquista, vistiendo un sugerente vestido con medías negras y un profundo escote regado de perfume francés. Por el contrario, se encontró a una mujer en vaqueros, vistiendo botas y una blusa muy normal, enfundada en una gabardina roja y con un paraguas en la mano. Suavemente maquillada y tan bien peinada como siempre, le saludó y pude darse cuenta de que también había cambiado su perfume habitual. Por lo menos algo en ella también le había inducido a pensar que hacía falta algún cambio. Lo difícil era saber si con algún fin o solamente por coquetería.

Se acercaron a un bar cercano, famoso por sus pinchos, y allí picaron unas cuantas cosas antes de la función, con unos culines de sidra natural. Estuvieron charlando de todo un poco; inevitablemente, el trabajo en el instituto, los alumnos, lo duro que estaba resultando el curso y algún intercambio de cotilleos sobre sus compañeros. Algún comentario trivial sobre la comida y una nueva explicación sobre el espectáculo que iban a ver, despertó en Florián algunas dudas sobre si sería capaz de aguantarlo sin quedarse dormido. Beatriz pagó la cuenta y se dirigieron hacia el teatro, donde había numerosas personas concentradas ante la puerta para entrar y se había colgado el cartel de no hay billetes.

Vinieron súbitamente a la mente del profesor recuerdos infantiles. La Gran Vía había perdido ese aire cosmopolita y de cierto glamour que tuvo en los años sesenta y setenta. La mayoría de los comercios se encontraban viejos y destartalados, o cerrados. Numerosos carteles de las inmobiliarias anunciaban locales en alquiler, algo inaudito en esa zona de la ciudad. Enormes lonas publicitarias tapaban los edificios que habían tenido la suerte de ser rehabilitados: tecnología móvil coreana de última generación acogotaba al Ave Fenix, que coronaba el añejo edificio estilo neorrenacentista. Para los críos que vivían en el extrarradio, constituía un verdadero acontecimiento acercarse hasta el cine Capitol o al Palacio de la Prensa para ver una película. Ahora, estos dinosaurios inmobiliarios se debatían entre el tapiado de su entrada o su conversión a tiendas referentes de las grandes cadenas de moda. Salían de casa repeinados y cogíamos el autobús en lo que nos parecía una excursión maravillosa. En sus bolsillos, el dinero justo para una entrada de gallinero y una hamburguesa, con la ilusión puesta en ver a Superman o Rambo. Tras largas colas conseguían sus entradas, a no ser que los crueles taquilleros se las cerraran en las narices. La primera sesión era un hervidero de chavales, que soñaban con emular a sus héroes cinematográficos. Quien no hubiera dado algo por cruzar los cielos de Manhattan volando con el puño hacia delante, luchando contra el malvado Lex Luthor o combatiendo por la supervivencia como John Rambo.

Una vez que terminaba la proyección y la visita a una hamburguesería, de vuelta a casa en el mismo autobús; hablando y gritando atropelladamente, intentando ser el que llevaba la voz cantante dentro del grupo para rememorar las mejores escenas o para reírse de aquellas niñas que sonreían desde la mesa de al lado haciéndoles sentir ridículos, por lo que usaban el humor para meterse con ellas, como mecanismo de defensa ante su púber timidez.

Volvió a la realidad por un pisotón de una mujer que ni siquiera se dignó a disculparse. Vestida con un abrigo de piel y grotescamente pintada, parecía uno de esos loros anacrónicos que se exhiben en cafeterías decrépitas y que se resisten a envejecer con dignidad. Estaba acompañada por un tipo con pinta de calzonazos, de los que se someten sin tapujos a su mujer, esa raza de pobres diablos maltratados psicológicamente que se pasan toda la vida diciendo “Sí, cariño”. El individuo se quejaba sobre la elección hecha por su mujer, ya que él hubiera preferido ver algún musical de los que estaban de moda, algo más clásico con actores conocidos.

—Está bastante animado el tema —comenté de un modo trivial, con mi conversación mermada por la timidez—.

—Sí, eso parece. Menos mal que fui previsora y adquirí las entradas con antelación, sino hubiera sido imposible y la verdad es que tenía mucho interés en verlo. Ya verás como te gusta, es muy original.

Dentro del recinto el acomodador, figura en vías de extinción como el lince ibérico, nos situó en un magnífico sitio. Desde la cuarta fila íbamos a tener una visión frontal estupenda. Se apagaron las luces y comenzó la representación. Las dudas de Florián se disiparon rápidamente, ya que la función resultó entretenida y novedosa, algo que no se ve todos los días. Era un espectáculo mudo, que se combinaba con música y algunos curiosos efectos especiales que llamaban bastante la atención, como por ejemplo aquel en el que el protagonista recibe una carta en la que su enamorada le anuncia que se marcha y la despedida se produce en una estación de ferrocarril, cuyos decorados eran fabulosos, donde el payaso se abraza a un abrigo que representa a la persona que se ha ido; él se siente turbado y para expresar la soledad y frialdad que sufre su corazón, se simula una tormenta de nieve que cae sobre el escenario y  el patio de butacas. Fueron dos horas muy entretenidas. A la salida hacía algo de fresco, por lo que me puse el abrigo y una pequeña bufanda a la que tenia mucho cariño, pues no en vano llevaba muchos años conmigo.

—Bueno, ¿qué te ha parecido? —preguntó ella con aire inquisitorial, como solicitando una respuesta positiva.

—A pesar de mis suspicacias iniciales, tengo que reconocer que me ha gustado bastante. El tipo es muy original y todo estaba muy bien trabajado. Nunca había oido hablar de él anteriormente. Lo recomendaría sin dudarlo.

—Yo le vi actuar dentro de un espectáculo llamado Circo Maravilloso, en el que representaba un par de números. Ahora que tiene una función en solitario me apetecía mucho repetir. Bueno, ¿que hacemos ahora? Te recuerdo que me ibas a invitar a una copa...

—Cierto. La verdad es que estoy un poco desfasado de lugares de marcha, pero sé que hay un pub de ambiente relajado un poco más adelante; tenemos que andar unos diez minutos si no te importa. Es un sitio en el que se puede  hablar sin que los tímpanos te revienten con la música.

—Me parece bien.Tengo ganas de tomarme un café irlandés. Es un capricho.

Andaron con paso tranquilo hacia la calle Princesa, donde si Florián no se había equivocado, una vez alcanzada la tercera bocacalle a la izquierda y bajando un poco, se encontraba el citado sitio. El nombre del local homenajeaba a John Lennon, del que los dos eran admiradores. Era uno de esos sitios que había estado de moda en los ochenta y que ahora continuaba abierto con más pena que gloria. Daba la impresión de haber sido lugar de cita de ejecutivos de los que no pueden pasar sin un whisky antes de llegar a su casa, y así poder contarles a sus respectivas mujeres lo ocupados que habían estado toda la jornada. No había mucha gente en el lugar, apenas dos o tres parejas y un grupo de amigos sentados en una esquina. La sempiterna díana clamaba por jugadores con sus lámparas de colores. Nos sentamos al fondo, en una mesa tranquila. Los altavoces les dieron la bienvenida con una canción de los Doors.

—Buenas noches señores ¿Qué van a tomar? —indicó el camarero, que a su vez parecía el dueño del local, en el tipo de hombre orquesta que representaban los autónomos hoy en día—.

—Un café irlandés y un ron con limón, por favor.

Una vez provistos con nuestras consumiciones se notó por unos instantes una pausa nerviosa, que yo por mi parte era incapaz de romper, pues no se me ocurría nada más original que un ¿Conocías este sitio? o algo similar, igual de anacrónico, por lo que me pareció más práctico callarme. Beatriz se dio cuenta de la situación y rápidamente inició una conversación sobre la decoración del lugar, que era un tanto antigua, con paneles de madera que forraban las paredes, pero esto resultó la excusa perfecta para romper el hielo. Poco a poco, la conversación se fue haciendo más fluida, como lo era habitualmente entre ambos, pero en un entorno totalmente diferente al que se encontraban díariamente. No había clase, ni notas, ni claustro: eran una pareja de amigos que habíamos salido a tomar una copa. La miró fijamente a los ojos, ella se dio cuenta y soportó la mirada con igual fijeza. Le dio la impresión de que tras su habitual seguridad había algo de tristeza.

Durante unos instantes permanecieron sin decir nada, pero esta vez no era una pausa violenta, sino un interludio prometedor. Sin embargo fue breve, puesto que ella tenía que ir al baño. En ese momento Florián hubiera dado un ojo por ser más atrevido y decirle a la cara que le apetecía pasar la noche con ella.

Pidieron otras copas. Era evidente que se encontraban a gusto, a lo que ayudaba el efecto de desinhibición que produce el alcohol, y que incluso llevó al profesor a contar un par de chistes malos, lo que normalmente no hacia. Eran ya cerca de las dos y el dueño tenía ganas de cerrar, por lo que había que marcharse. Por parte de Florián, solo era cuestión de llamar a un taxi y observar con rabia e impotencia como ella se marchaba. El destino se puso de su lado momentaneamente, evitando que ninguno pasara por la calle en ese instante. Tenía unos minutos más, pero eso no hacía sino aumentar su inseguridad.

Hubo un momento en que ella se agarró a su brazo y se apretó contra él, esgrimiendo que tenía frío. En vista de que Florián no colaboraba mucho, más por la timidez que por desgana, ella tomó la iniciativa y le besó. Sentirla fue un latigazo que disipó toda la frustración que llevaba dentro. Mis manos recorrieron complacidas su cuerpo. Sin medíar palabra, paramos un taxi y nos dirigimos a su casa.

Al llegar a su piso, nos pusimos cómodos en el sillón, donde nos servimos la tercera copa. Beatriz encendió el equipo de música y, mientras iba a por hielo, yo seleccioné uno de los discos que me pareció adecuado para la ocasión. Marvin Gaye, con su aterciopelada voz, nos iba a ayudar a que la noche fuera perfecta. Mientras ella servía las bebidas, la rodeé con mis brazos y nos besamos apasionadamente, devorándonos el uno al otro, con los cuerpos encendidos por el deseo, llenos de pasión, hasta que acabamos rodando por la alfombra. Fue una bendición el moldear sus pechos grandes y duros. No me hubiera importado lo más mínimo pasar la noche con ella sobre la cómoda alfombra de gruesa lana, pero nos limitamos a hacer el amor tranquila, pausadamente. Su cuerpo desnudo resultaba apetecible una y otra vez, y me demostró que ella también perseguía lo mismo. Tengo que reconocer que estaba necesitado de un buen polvo.Trás estar un rato abrazados sin hablar, nos trasladamos a la cama. Esa noche follamos con la prisa del adolescente. Nos incorporamos en la cama y apoyados contra la almohada, seguíamos besándonos. Ella se abrazó a mí de nuevo. Los dos estabamos felices.

—Bueno, profesor–dijo ella con mucha ironía—.Veo que a los dos nos apetecía algo más que conversación esta noche—.

—Cierto. Ha sido una noche completa —dije mientras la besaba cariñosamente y mis manos se encontraban con sus caderas nuevamente, como si tuvieran un imán.

—¿Todo bien? —preguntó ella—. Te veo un poquito serio, preocupado tal vez.

—Ya sabes que todo el tema este del chico y del inspector me ha afectado. Estoy preocupado y confuso… Están ocurriendo acontecimientos extraños alrededor de todo esto.

—¿A qué te refieres? —preguntó con  sincero interés.

Durante unos momentos dudé en contarle los detalles de lo que había ocurrido hasta el momento, ya que solo lo había hecho Dámaso, pero la debilidad de la carne y sus afectuosas caricias, me hicieron confiar en ella.

—A raíz de la muerte del chico, colaboré con el Inspector Ávalos todo lo que pude. Me interrogó y charlamos en diversas ocasiones y le suministré todos los datos que estaban en mi poder.Teníamos una buena relación y creo que necesitaba compartir con alguien sus dudas sobre el caso. De repente, murió en circunstancias extrañas y desde entonces, se han sucedido hechos que no acabo de entender muy bien. Aparece en escena el chulo de Requena y lo soluciona todo en un tiempo récord. Te voy a contar lo que me ha ocurrido, solo tu y Dámaso lo sabeis, por lo que te ruego discreción. Recibí un sobre en mi casa que contenía un extraño mensaje. La frase, a modo de juego de palabras, indicaba que Ávalos y M´Ba habían sido asesinados y que la muerte de nuestro alumno tenía relación con la palabra dragón. El mensaje continuaba diciendo que acudiera el pasado domingo a la Sacramental de San Justo. Dudé si hacerlo, pero alguna potente fuerza interior me animaba a continuar, frente a mi natural prudencia. Allí me encontré con una persona fantasmagórica, que me pidió colaboración, si es que me importaban estas muertes. Me dijo que yo sería el instrumento a través del cual se canalizaría todo. Hizo hincapié en que me fijara en el simbolismo y se refirió a que él lo había perdido todo y que estaba en mis manos descubrir lo que había ocurrido. Estoy muy confuso Beatriz; lo primero, no sé que pintó yo en todo esto, y lo segundo, aúnque desconfiaba de ese tipo las circunstancias parecen darle la razón. La semana pasada, cuando regresaba a casa por la noche, me encontré con otro mensaje, que estaba escrito con un material parecido al carmín en el espejo del portal de mi casa. Estaba formado por palabras y números aparentemente inconexos, pero pude descubrir que en una de ellas hacía referencia al año en el que murió mi padre y la otra era el nombre de un afamado crítico de vinos, la afición principal de uno de mis mejores amigos, José Antonio. La tercera se refiere a San Juan Bautista y aún no he podido relacionarla con nada ni con nadie.

Beatriz, que había seguido mi explicación con interés, se quedó callada por unos instantes, mientras se ponía una camiseta y un rictus de preocupación se instaló en su rostro.

—¿Quién es ese tipo? ¿Qué es lo que quería de ti?

—No lo sé. Me habló de cosas extrañas, de la existencia de ellos, se supone que los que están detrás de todo. Me dijo que extremara las precauciones cuando me comúnicara con él, pues podía ser peligroso que alguien descubriera que habíamos estado en contacto.

—Lo que me estás contando no tiene ni pies ni cabeza, Florián.Yo no me fiaría de un chalado así. Tú no tienes nada que ver con esos temas y la verdad, todo parece una fantasía, un delirio. Sería mejor que te alejaras de él. No te compliques la vida. En lo que respecta al otro mensaje, me parece de muy mal gusto que alguien haya podido hacer referencia a una fecha dolorosa para ti, posiblemente con ganas de fastidíar. La muerte de nuestro alumno ha sido un execrable crimen racista y sobre la muerte del inspector no me atrevería a pronunciarme, pero no parece descabellado que ese narcotraficante al que mandó a la cárcel tuviera deseos de venganza contra él.

Pasaron la noche juntos hasta que las primeras luces del día se colaron traicioneramente por una de las rendijas de la persiana. Era sábado y no había que preocuparse de madrugar para ir al instituto. Los dos estaban bastante callados, como si quisieran disfrutar del momento hasta sus ultimas consecuencias, y posiblemente confusos por lo que ocurriría una vez reincorporados a su quehacer habitual. En la mente de los dos estaba el qué pasaría cuando se cruzaran en el pasillo del centro, cuando coincidieran sus miradas.

Intercambiaron de nuevo caricias, confidencias y apasionados besos.

Mientras ella se duchaba, Florián puso música. Su casa era muy acogedora y el comedor, decorado en un alegre estilo provenzal, tenía un soleado rincón para la lectura y una biblioteca muy decente. Le llamó la atención que una de las estanterías estuviera llena de libros sobre esoterismo, con muchos de los clásicos del tema. Desconocía esa afición de Beatriz, como muchas cosas sobre ella que esperaba ir descubriendo poco a poco. Se prepararon un estupendo desayuno con bollería recién hecha de una pastelería cercana a su casa, que ella poniéndose un chándal bajó a buscar, mientras que Florián preparaba la mesa y el café. Estuvieron de sobremesa hasta casi el mediodía y era evidente que se encontraban perfectamente el uno con el otro, y que no querían romper la magia.

Ya era el momento de marcharse a su casa. Mientras se despedían, al profesor le resultaba difícil dejar de besarla y acariciarla. Ninguno dijeron nada, ya que las palabras no eran necesarias. El deseo de estar juntos era clamoroso, ya no eran unos niños y la cosa iba en serio; el lunes en el instituto tendrían que decantarse por considerarlo una aventura o dar algún paso hacia adelante, pero eso sería mejor discutirlo más tranquilamente, aúnque en el momento de la despedida se susurraron que esto había que repetirlo. Los dos querían disfrutar de este momento y hubiera sido sublime haberlo podido congelar en el tiempo.

El resto del fin de semana iba a consistir en deleitarse recordando su cuerpo. Se empapó de su olor numerosas veces, que aún continuaba impregnado en su ropa y que se le antojó celestial, perteneciente a una diosa. Ella le pidió que llamara cuando llegase a casa, para saber que estaba bien y así lo hizo. Florián tenía todos los síntomas clásicos del enamoramiento y quizás sería una de las últimas oportunidades para poder construir un futuro junto a alguien atrayente. Fuerzas divergentes pugnaban en su interior: la asunción del hecho como una adorable aventura para recordar y contar a los amigos al calor de unas cervezas, o dar un paso adelante para luchar por ella. No había manera de pensar en otra cosa, disfrutando del momento, recordando sus besos. Sentía por ella algo especial y estaba seguro de que iba a merecer la pena batallar por su amor.

Al lunes siguiente, Beatriz no fue al instituto. Se encontraba mal, con un fuerte catarro y dolor de cabeza. Florián había decidido seguir adelante, siempre y cuando ella también lo deseara. Casi agradeció que no hubiera ido a trabajar, le apetecía encontrarse de un modo más libre, más privado. La llamó por teléfono para interésarme por su estado, lo que agradeció con evidente alegría; Ella le contó que había cogido frío y que le había impedido pegar ojo durante toda la noche, por lo que que no se encontraba con fuerzas para dar clases. Quedamos en que pasaría a verla un rato a última hora de la tarde y no hubo necesidad de palabras. Le recibió tal y como le había despedido dos días antes, con un profundo beso que le hizo estremecer. Ya no cabían dudas. Había tardado en llegar, pero ese momento maravilloso no lo hubiera cambiado por nada del mundo. Sin duda el amor había llamado a su puerta y esta vez se las iba a abrir de par en par.

CAPÍTULO XV

Por fin llegaron los ansiados documentos pertenecientes al poeta Vázquez de Avellaneda, que habían sido traducidos del alemán. Hacía ya tiempo que se había encargado el trabajo al traductor y el profesor casi se había olvidado de ellos, pero el paquete que los contenía transmitió a sus dedos trémulos una intensa emoción, que apenas le permitía abrir el sobre.Tuvo que sentarse y calmarse por un momento para poder examinarlos.

Lo primero que iba a hacer Florián  era una copia para poder enviarla a Dámaso y que los dos examinaran conjuntamente los documentos. El jesuíta se sintió excitado sobre la posibilidad de examinar los legajos y le prometió a Florián prestarles una atención preferencial y ponerse a revisarlos lo antes posible. Existen tareas que se convierten en retos, que magnetizan la voluntad y susurran al oído cantos de sirena, llevándote irremedíablemente a los acantilados del misterio y de lo insondable. La interpretación de estos documentos que habían permanecido ocultos bajo la crujiente madera durante siglos, resistiendo al polvo y al olvido de los años, eran un perfecto ejemplo de ello.

A los pocos días Florián recibió un mensaje de su compañero de pesquisas, diciéndole que se pasara por su casa para comentar los sorprendentes documentos.

Ambos comenzaron a analizar meticulosamente algunos de los documentos que pertenecían al poeta, de los que se podían desprender jugosas conclusiones. Se repetía en muchos de ellos un extraño emblema en el que aparecía un águila bicéfala debajo de un escudo con rombos blancos y azules, que recordaba ligeramente al escudo del rey de Baviera. Podría ser e un símbolo de alguna sociedad que operaba en aquel tiempo en Bavaria. Según un peculiar díario de viaje, el vate mantuvo contacto con sociedades nacionalistas de estudíantes que operaban en la clandestinidad, desde que fueran prohibidas por el canciller Metternich. Celebró con ellos, bebiendo cantidades ingentes de cerveza, el aniversario de la muerte de Karl Ludwig Sand, estudíante perteneciente a la corporación que asesinó al dramaturgo August Von Kotzbue por considerarlo un traidor a la patria alemana. Al calor de la celebración, se cantaron canciones de fuerte contenido nacionalista y se entonaban himnos henchidos de sentimiento patriótico, protagonizados por héroes alemanes que liberaban a sus amadas de hechizos y presidios. El poeta español compuso por aquellos días una oda titulada Negro, rojo y oro, dedicada a los colores que formaron inicialmente la bandera alemana y que regaló a sus anfitriones con gran alborozo por parte de éstos. Entre los papeles se encontraba una copia de este poema.

Uno de los documentos, un pergamino amarillento y mohoso, hablaba de lo que acontecería en un nuevo orden alemán y detallaba minuciosamente cómo el poeta había entrado en contacto con destacados poetas y escritores alemanes, como los miembros del Cenáculo Romántico de Heildelberg, éntre los que se encontraban Achim Von Arnim, Creuzer y Clemens Brentano. Su relación con los variopintos personajes que pululaban en la corte de Luis II, el rey loco de Baviera, culminó en la organización de una fastuosa  fiesta en su honor en el castillo de Neuschwanstein, promovida por Richard Hornig, caballerizo de la casa real y, según las malas lenguas, amante del rey.

En otra de las cartas aparecían nombres iniciáticos que correspondían a personas cuya identidad no era desvelada, en un total de trece. Uno de ellos era el llamado Caballero Blanco, el cual parecía desempeñar un papel de máxima relevancia y líderazgo en la organización.

Dámaso y Florián estaban fascinados por todos estos hallazgos.Era una parte de la vida del poeta que no había visto la luz y que tendría una gran importancia posterior, explicando algunas de las ideas y comportamientos del literato. Finalmente y para añadir aún más misterio, las cartas estaban llenas de alusiones mesiánicas, mezclando ritos y usos propios de algunas sociedades secretas de la época como la Masonería y los Carbonarios, con premisas de carácter ocultista, mágico y saberes alquímicos. Los poemas que escribió Vázquez de Avellaneda durante su estancia allí estaban llenos de alusiones a los caballeros templarios, la cábala, el infierno y la muerte. Todos estos documentos y vivencias dejaron una huella honda en el poeta madrileño, que de regreso a su país se adhirió vehementemente a la causa nacionalista española, componiendo algunas obras menores teñidas de ese tono.

La casualidad tiene unos límites y no cabía duda de que los hechos aquí narrados los traspasaban con holgura. Uniendo piezas y absorbidos por el análisis, nos dimos cuenta de que la secta alemana y la que se había formado en España, uno de cuyos inspiradores había sido Don Raúl, tenían muchas cosas en común, diseminando estas ideas por toda Europa con rápidez. Sin duda alguna, el Caballero Blanco (tal y como se mencionaba en numerosas ocasiones en los papeles) era el cerebro de esta organización, y este cargo que se originaba en las gélidas brumas de la Historia podía tener un carácter hereditario, manteniéndose sus atribuciones con independencia de quien fuera la persona que lo portara.

Dámaso había dedicado muchos años al estudio de las sectas y sociedades secretas, intentando buscar una explicación al hecho de que el hombre quisiera agruparse en torno a ellas. Las razones claves, según indicó, solían ser no solo el ansia de poder y de influencia, sino que también se buscaba el gusto por lo misterioso, ese placer que se desprende de tener una segunda personalidad que apenas un grupo de iniciados conoce, una existencia en la que no caben la rutina y el hastío díarios. A eso le añadía unas gotas de mesianismo, que proviene de personalidades maníacas que se consideran seres elegidos por un poder o una fuerza superior, arquitectos de un orden nuevo, sacerdotes de una verdad suprema e indiscutible, y portadores de un mensaje que ha de sustituir al anterior, ya decadente y decrépito. Es importante mantener las actividades en el mayor de los secretos, pues todo aquel que se enfrenta al poder establecido es considerado por éste como un potencial enemigo. Las primeras sociedades secretas se remontaban al siglo XVIII, aúnque su época de mayor auge y esplendor llega a primeros del siglo XIX, en el periodo Romántico, en el cual se encuadraba a Raúl Vázquez de Avellaneda, tanto ideologica como cronológicamente. Las más conocidas en esta época fueron los francmasones y los carbonarios, ambas de corte liberal.

—¿Sabes una cosa, Florián? Creo firmemente que todo hombre intenta alguna vez a lo largo de su vida sentirse Dios y poder disponer, aúnque sea imaginariamente y por unos instantes, de los designios de los demás.

Florián aludió al mensaje escrito en el espejo de su portal y en el que parecía evidente que se involucraba a su amigo y a él. Dámaso observó la foto del  mensaje con ojos escrutadores.

—En cuanto a lo del Bautista, ¿hay algo que te resulte familiar en ello, Dámaso?

El aludido se quedó pensativo, meditabundo, durante unos instantes, en los cuales la expectación ante su respuesta fue en aumento.

—Bueno —el ex sacerdote carraspeó antes de proseguir—. De una manera forzada, retorciendo los posibles significados ocultos que puedan tener estas palabras, podemos decir que San Juan bautizó a Nuestro Señor y que yo he seguido sus pasos, bautizando y explicando su mensaje a los cristianos, los dos somos hombres de Iglesia, así que algo tenemos en común. De una manera más concreta, te diré que hay un punto de conexión entre nosotros dos, aúnque no ose compararme a semejante prócer de nuestra Santa Madre Iglesia. Cuando terminé mis estudios universitarios, realicé en la facultad de Teología un doctorado sobre su vida y su mensaje, lo que me valió un premio especial del jurado, que calificó mi trabajo cum laude. Lo cierto es que estas referencias no parecen estar hechas por casualidad. Nos hemos encontrado con hechos aleatorios que no son tales y que parecen destinados a un fin concreto; me temo que no tenemos ni idea de para qué, ni cómo, ni a quién afectan directamente.

Florián insinuó la posibilidad de acudir a la policía. Dámaso, por el contrario, opinaba que de nada serviria, pues no se iban a tomar el asunto con seriedad, considerándolo un delirio por su parte, debido a la afección por la muerte del alumno y el incidente del pobre Ávalos. Si a todo esto se le unía esta rocambolesca historia de la vida de Vázquez de Avellaneda, todo sonaría a fantasía.

CAPÍTULO XVI

Cerca de la medía noche, la temperatura había bajado drásticamente. La niebla invadía los barrios de la ciudad, convirtiéndolos en émulos de Whitechapel y haciendo dificultoso ver apenas a unos metros de distancia. Cuando Florián regresó a su domicilio, sacó las llaves del portal y se metió dentro con presteza, pues hacía frío.Tenía la manía de mirar el buzón cada vez que llegaba a casa, siempre y cuando se acordara, a pesar de que había recogido dos cartas antes de marcharse a casa de la anciana bisnieta del poeta Vázquez de Avellaneda, para continuar la investigación. Pensó que quizás se le había olvidado algo o que el cartero había repartido por la tarde. Abrió su chirriante buzón, pero solo encontró la propaganda de un restaurante chino.

A los pocos días, mientras charlaba en un momento de descanso con sus compañeros en la sala de profesores, fue llamado al despacho del director junto con Elías, el profesor de Ciencias Naturales, un extraño hombrecillo que había renunciado a investigar en los Estados Unidos a cambio de una vida tranquila y relajada, aparte de un fuerte complejo por no saber inglés. Primero hizo pasar a este último, con quien se reunió por espacio de unos quince minutos, abandonando el despacho con una amplia sonrisa que delataba que se había topado con buenas noticias. A los pocos instantes, Félix le hizo una seña a Florián para que pasara. Como era habitual, tenía sintonizada una de las emisoras de radio que ofrecían música clásica. Le ofreció un café, pero este lo declinó, pues un gusanillo corría por su estomago ante la posibilidad de recibir noticias inesperadas, lo que no era para nada de su agrado y que le producía un gran nerviosismo.

—Bueno, Florián, ¿qué tal va todo? Te rogaría la máxima confidencialidad ante lo que te voy a contar, aúnque se que no es necesario pedírtela, pues eres un tipo de fiar.

Florián se sonrojó ligeramente, mientras que golpeaba el brazo de la silla con los dedos enérgicamente.

—Permíteme que te exponga el asunto —Félix hizo una pausa, que a Florián le pareció eterna pero prosiguió sin modestia—. El curso que viene se jubila el director del instituto Juan de Austria, que como sabes es uno de los centros más prestigiosos de la ciudad y que el Ministerio considera la niña de sus ojos. Según me han comentado fuentes fiables, estoy en la terna de posibles candidatos y cuento con ciertas posibilidades. También supone un cargo en uno de los consejos consultivos del ministerio, no te voy a negar mi ambición en ese sentido. En caso de resultar elegido, quedaría una vacante aquí. Me han tanteado sobre posibles sustitutos, alguien de confianza que pudiera continuar mi labor. Me preguntaba si estarías dispuesto a ello; creo que eres un buen profesional de la enseñanza, comprometido con la educación pública y con el instituto en concreto. ¿Qué te parece la idea?

—Me dejas de piedra, la verdad —respondió el profesor con sorpresa y algo de desconcierto—. Primeramente, no se me habría pasado por la cabeza la posibilidad de que te marcharas de aquí, y la segunda… Bueno, me conoces bien desde hace unos años, sabes que no me gusta estar en primera fila ni figurar. Aúnque el ofrecimiento es tentador, creo que el puesto no va con mi personalidad. Prefiero seguir siendo un profesor de a pie, no me encontraría a gusto en un puesto así.

—Estas oportunidades no se presentan muchas veces en la vida, Florián —musitó con un cierto aire paternal—. Piensa en la cantidad de cosas que podrías hacer por el instituto y, qué caramba, piensa también en ti mismo, estamos hablando de una buena subida de sueldo. El puesto requiere algunas pequeñas concesiones, como reuniones o elaboración de informes, en tu caso es más sencillo: eres soltero y no tienes responsabilidades familiares. Quizás tendrías que posponer algunos proyectos momentaneamente, pero, para ser sincero, creo que tiene más ventajas que inconvenientes. Te pido por favor que lo pienses, que lo consultes con la almohada y medites la respuesta. Confío mucho en ti y creo que serias un estupendo director para el Pedro Menéndez de Avilés. Estoy buscando un candidato de consenso y, tras algunas conversaciones con tus compañeros, una gran mayoria coincide en señalarte como una persona idonea para el puesto, ¿lo pensarás?

—Está bien, lo pensaré, aúnque como ya te he comentado la idea no me seduce demasiado —respondió dejando entrever  un leve atisbo de firmeza.

Permanecieron en el despacho un rato más, hablando sobre diversos temas que afectaban al instituto. Florián le comentó por encima las cosas que le estaban sucediendo ultimamente, a lo que Félix trató de quitar hierro.

Una vez finalizada la reunión, Florián se dirigió a la sala de profesores para recoger su abrigo. Estaba apagada, pues hacía ya mucho rato que la gente se había marchado.Los fluorescentes tardaban una eternidad en encenderse, aúnque la averiada luz de emergencia servía de guía. Se dio cuenta de que alguien había dejado olvidado un periódico y se lo llevó a casa para leerlo con tranquilidad.

Cuando se dirigía a la puerta principal, se encontró con el conserje, que intentaba cambiar una bombilla que se había fundido en el pasillo.

—¿Todavía por aquí, Florián? Ya es tarde. Ande, márchese a casa, hombre, que ya ha cumplido por hoy.

—Sí, ya me marcho. Tenga cuidado con la escalera, no se vaya a caer. Buenas noches, Mateo, hasta mañana.

Mientras cruzaba el patio, Florián vió que aún había luz en el despacho del director. La persiana estaba subida y se podía ver  lo que ocurría en el interior. Félix hablaba por teléfono y gesticulaba, mientras andaba nerviosamente de un lado para otro. Seguramente estaría maniobrando para hacerse con el puesto en el consejo del ministerio.

La noche se había echado encima, por lo que decidió coger un taxi para no tener que esperar al autobús que a esas horas solía tardar bastante. Nada más sentarse en el asiento trasero, empezó a pensar en la propuesta que había recibido. La verdad es que no tenía ningun afán de notoriedad y la idea le asustaba un poco. Por un lado no tenía ninguna necesidad de complicarse la vida, aúnque había que reconocer que el tema del dinero era tentador, pues según sus cálculos supondría un aumento sustancioso que le ayudaría a pagar la hipoteca de su casa más holgadamente. Era de agradecer que Félix se hubiera acordado de él, pero no creía ser la persona adecuada para el puesto. Había algunos otros profesores en el centro como Matas, el serio profesor de Matemáticas, o por que no la misma Beatriz, que podrían desempeñar esa labor mejor que él. No quería parecer desagradecido por lo que decidió retrasar su contestación cuarenta y ocho horas para pensarlo con calma, aúnque la decisión estaba prácticamente tomada.

Últimamente se estaba agobiando un poco, entre los sucesos acaecidos, los mensajes, las clases, la tesis y, para colmo, la sorpresiva propuesta de Félix. Sabía que tenía que escribir lo antes posible mi contestación al mensaje del juego de palabras que había recibido y se decidió a hacerlo.

Siguió al pie de la letra las instrucciones y empezó a escribir desde una página que se suponía segura. (Aúnque Florián no lo sabía, sus comúnicaciones ya habían sido intervenidas y nada de lo dijera o escribiera iba a ser privado nunca más.)

Misterioso juglar,

No sé cómo empezar este mensaje.

Te envío mi interpretación de tu juego de palabras y el mensaje del espejo, aúnque hayas negado la autoria del último.

En lo referente al primero, mis conclusiones son las siguientes:

Afirmas que tanto el inspector Ávalos como M´Ba han sido asesinados.Relacionas a mi pobre alumno con el KKK y, aúnque era de raza negra, parece extraño que este grupúsculo de chiflados actúen en nuestro país, donde no tienen arraigo alguno. Según mis conclusiones, un Dragón es un cargo del KKK, por lo tanto reafirmas que es un crimen racista. Parece una idea descabellada, propia de un delirio infundado. En lo referente a la inscripción apenas visible en el tatuaje que forzadamente le hicieron en el brazo, aparece la palabra griega Kiklos, que significa en castellano círculos, la manera en que este grupo se organizaba. Los trozos de madera quemados pueden indicar una crucifixión.Creo que esa es la conclusión, aúnque no  acabo de entender la relación que existe. El segundo grupo de palabras del mismo mensaje ha resultado más complejo, ya que lo único que me ha inspirado la palabra  legíon es la cita bíblica del Evangelio de  San Marcos, en el que se hace referencia a un endemoniado que acude a hablar con Jesús. “Mi nombre es Legión, porque somos muchos” le dice. Asociar esto con el inspector me resulta complicado.

Hasta ahí mis confusas conclusiones y, la verdad, después de nuestro encuentro no me surgen más que incertidumbres. ¿Por qué si esto es un tema capital lo planteas como si fuera un juego? Para poder confiar en ti, necesito saber quién eres, qué pretendes y cuál es mi papel en todo esto. Creo que son demandas razonables y si quieres que sigamos jugando, frívola palabra cuando hay dos personas muertas, vas a tener que dar un paso adelante.

En lo referente al segundo mensaje, me sorprendió que cuando nos encontramos, negaras su autoría, lo que me inquieta aún más si cabe. Tomé una fotografía con el móvil, que te adjunto para que puedas ver qué decía y cómo estaba escrito. Las conclusiones que he podido sacar de este mensaje son que 1974 es el año en el que falleció mi padre; respecto a las otras dos palabras, San Juan Bautista y Robert Parker, no he podido encontrar sentido claro por el momento, aúnque es cierto que podría haber una referencia muy sutil a personas de mi entorno.

Espero tu respuesta con ansiedad. Creo que merezco saber lo que está pasando.

Saludos,

Florián

Un nerviosismo galopante se apoderó de Florián cuando envió el mensaje. Esperaba con anhelo su respuesta, pero esta no se produjo en las horas siguientes, disparando la tensión.

De vuelta a la realidad cotidíana, tenía bastante claro que no iba a aceptar la propuesta de Félix para mi candidatura a la dirección del instituto. Estaba muy a gusto en mi actual puesto y, aúnque el dinero siempre resulta tentador, no lo necesitaba para vivir. A los tres días se presentó en su despacho y le expuso su postura.

—He estado pensando en lo que me dijiste, Félix.Te agradezco mucho que pensaras en mí, pero no me siento con la motivación  suficiente para afrontar ese reto. Es una idea bonita pero creo que no doy el perfil necesario. Estoy envuelto en diversos frentes que no puedo abandonar.Si me permites una sugerencia, creo que Beatriz sería una estupenda candidata. Por supuesto, sabes que el nuevo director contará con mi ayuda y apoyo desde el principio.

—No te entiendo, Florián.Te lo juro, no te entiendo —su voz sonaba enojada y se puso de pie, gesticulando sin parar—. Te ofrezco una magnífica oportunidad para mejorar y me sales con estas. Resulta que la persona en la que tenía depositadas mis esperanzas se conforma con ser un profesor raso toda su vida… ¿dónde están tu orgullo y tu espíritu de superación, joder? La verdad es que no me esperaba esto. En fin, reconsideraré mi estrategia, ya que no puedo contar contigo. Me siento bastante defraudado, no te lo puedo ocultar.

—Siento que te lo tomes así. Creo haber actuado en conciencia y pienso que hago lo correcto. Ya sabes que hay algunos proyectos personales que requieren toda mi atención por el momento.

—Lo siento, Florián. No pretendía ofenderte. Quizás me he dejado llevar un poco por los nervios.Te pido disculpas, simplemente he deducido, basándome en la amistad que nos une que serías un excelente director. Respeto tu decisión pero no la comparto, pues no sobra gente de valía en el instituto precisamente.

—¿Sabes una cosa? —Florián se dejó llevar por la emotividad del momento—. Digamos que algunas de las investigaciones que estoy realizando para mi tesis me están conduciendo a un sitio inesperado. Me da la impresión de haber pinchado en hueso. Ese poeta estaba involucrado en conjuras y sociedades secretas, que parecen revivir ahora.

El director le miró perplejo y tras esbozar una sonrisa de compromiso, le soltó:

—Si crees que eso te puede traer problemas, olvídalo. No eres el tipo de persona a la que le gusta pisar en todos los charcos según me acabas de confesar, y menos cuando estos se encuentran llenos de lodo— esta alusión disgustó un poco al profesor, quién la consideraba una pequeña venganza por la negativa anteriormente dada.

—Lo siento, Félix, me tengo que marchar. Mi clase empieza en unos minutos.

Florián abandonó el despacho cariacontecido, pensando por un momento que quizás estaba desaprovechando una gran oportunidad y que en la vida había que asumir riesgos algunas veces, pero cuando entró en clase se dio cuenta de que ésa era su zona de confort y no estaba dispuesto a abandonarla por unos miles de euros anuales más.

Esa noche Florián había sido invitado por José Antonio a cenar para inaugurar su nuevo piso, que ya estaba parcialmente amueblado y comenzaba a parecer un hogar. Tenía dos habitaciones y muchas ilusiones puestas en él, para comenzar una nueva etapa vital. José Antonio era un aceptable cocinero y se había comprometido a preparar una dorada a la sal, acompañada de un sabroso vino blanco.

Mientras pensaba en ello, sonó el teléfono.

—Hola, soy yo— era la voz ronca de su amigo—. ¿A qué hora te vas a pasar por casa? Estaré aquí preparándolo todo. Te vas a chupar los dedos, te aviso.

La llamada consiguió levantar su ánimo y pensó que la velada le ayudaría a olvidarse de los problemas por unas horas.

—¿Qué te parece sobre las nueve?

—Estupendo. Tendré todo listo para entonces. Ya que vamos a celebrar la inauguración de mi nuevo piso de alquiler, vamos a desconchar una de mis mejores botellas. Es un vino blanco muy difícil de encontrar, el único gran reserva del año 1982 que se produce. Está excelente, pero pienso que será bueno decantarlo un rato antes. Estos vinos necesitan abrirse bien para dar todo lo que llevan dentro.

—Suena muy bien, luego nos vemos.

Desde que se había producido la recepción de la nota escrita en carmín en el espejo, algo intranquilizador rondaba la cabeza del profesor. La alusión a la fecha del fallecimiento de su padre encerraba tanto dolor y amargura, que sin duda parecía premeditada. Las otras dos referencias eran más sutiles y podían relacionarse débilmente con personas de su entorno. Se levantó y sacó la foto del mensaje que había realizado de uno de los cajones de su escritorio. Clavó su mirada en el nombre del afamado crítico de vinos y, aterrado, pensó en José Antonio.

Extrañas ideas que proyectaban un futuro trágico invadieron su cabeza. Cogió el auricular y marcó los números apresuradamente; nadie contestaba al otro lado. Fueron momentos de angustia hasta que José Antonio descolgó al otro lado.

—Sí, ¿dígame?

Florián colgó el teléfono aliviado. Sus temores y miedos se estaban convirtiendo en paranoias. Gotas de sudor corrían por su rostro. Posiblemente había llegado a tal grado de obsesión  con lo que estaba sucediendo y con la vida del poeta que cualquier cosa le parecía amenazante. Decidió ducharse para relajarse un poco.

A las nueve en punto, se presentó en casa de su amigo. José Antonio era un gran amante de la cocina y de la buena mesa, por lo que había decidido lucirse presentando una suculenta cena; unos entrantes a base de lomo y jamón ibérico, ventresca de bonito procedente de las mejores conservas de Barbate, para posteriormente degustar una dorada a la sal de aspecto inmejorable. Por supuesto, no faltaron diversos vinos que acompañaban a cada plato formando el maridaje perfecto. Para coronar todo ello, una estupenda tarta de chocolate, encargada para la ocasión, y un Jerez dulce. Hablaron y hablaron, rieron y rieron, se emocionaron y se confesaron hasta las tantas de la madrugada. No importaba si al día siguiente había que ir a trabajar. José Antonio parecía ilusionado ante la posibilidad de iniciar una nueva etapa de su vida, algo que en teoría suena mejor de lo que acontece realmente, y que siempre llega a nuestras mentes después de pasar por un fracaso personal o profesional.

CAPÍTULO XVII

El paso de los días, sin una respuesta del Juglar, iba tensionando a Florián hasta límites insoportables, lo que se traducía en dificultad para dormir, contracturas y un estado de irascibilidad impropio de una persona tranquila como él.

Sin embargo, no todo era tensión, ya que la relación con Beatriz iba a las mil maravillas. Poco a poco se fue sincerando con ella y ya estaba al tanto de todo lo que ocurría. Le mostró su apoyo incondicional, pero sentía miedo y preocupación por si algo le ocurriera al profesor. En un plano íntimo, ya pasaban muchos fines de semana juntos en casa de uno o del otro y, aúnque por el momento iban a seguir así, no pasaría demasiado tiempo sin que se fueran a vivir juntos, ya que sus corazones, cada día en mejor armonía, lo demandaban.

Aquella tarde Florián regresó a casa con la perspectiva poco halagüeña de tener que corregir un montón de exámenes, tarea que había estado posponiendo los últimos días, por lo que decidió meterse de lleno en el trabajo. Enfrascado en las respuestas de sus alumnos (algunas mas afortunadas que otras, pero con la voluntad de la mayoría de los chavales de tomarse en serio la asignatura e intentar aprender), repartía calificaciones con cierta generosidad, estirando hasta el aprobado raspado a aquellos que tenían más dificultades o que habían realizado un menor esfuerzo, pero siempre dignamente. La relación con sus alumnos era de cordíalidad y afecto mutuo, por lo que intentaba evitar por todos los medios suspender, ofreciendo siempre una segunda oportunidad en forma de examen de recuperación o la redención de errores a través de trabajos específicos que servían para subir nota. El curso anterior solo hubo un suspenso, un caso sin remedio de un alumno que faltaba a clase y que, cuando aparecía, mostraba tal pasotismo y falta de aptitud que resultaba a todas luces imposible aprobarlo.

El profesor estaba tan concentrado en su labor que no se dio cuenta de que había recibido un mensaje de correo. El silencio reinante se vio interrumpido por una llamada telefónica de su madre, en la que ella le indicaba que no iba a estar en casa por la tarde, ya que se iba a dedicar a sus habituales tareas de ayuda en la parroquia. Florián aprovechó para estirar las piernas y beber agua, y de repente la idea de la posible contestación inundó su mente de nuevo; se acercó inquieto al ordenador y vio que el mensaje ya llevaba más de una hora en su bandeja de entrada. Lo abrió con tanta ansiedad que lo mandó directamente a la papelera, de donde tuvo que rescatarlo. Se sentó a leerlo con una sensación de impaciencia que invadía sus piernas, en continuo traqueteo contra el suelo.

Estimado Florián:

Me ha producido gran alegría que quieras seguir adelante, ya que de nuestro anterior encuentro saliste lleno de dudas y preguntas, que con el tiempo espero responder a tu entera satisfacción. Por otra parte entiendo tu desasosiego, ya que no es normal que alguien desconocido te involucre en una trama rocambolesca, pero según se vayan desarrollando los acontecimientos, podrás llegar a entender y comprender mi postura y la finalidad de mi trabajo, que de eso no te quepa la menor duda.

En este momento solo puedo pedirte confianza, discreción y que sigas mis instrucciones lo mas fielmente posible.

Como podrás sospechar, a estas alturas todas tus comúnicaciones estarán intervenidas y ellos saben de qué hablas y con quién; los mensajes que envías y recibes, el lugar en el que trabajas, tus relaciones personales y quiénes entran o salen de tu domicilio. He accedido a contestarle este mensaje para que puedan leer su contenido y darse cuenta de que la información de la que disponemos, nos llevará a desentrañar la trama de corrupción, poder, dinero y muerte que han creado, enraizada de tal manera en la sociedad que su tela de araña será costosa de romper, pero lo conseguiremos.

Tengo que decirte que tus investigaciones han sido magníficas, has acertado plenamente en lo referente al asesinato; ya podemos hablar sin ambages del caso. El pobre alumno fue secuestrado, torturado, tatuado contra su voluntad y, como colofón final de la macabra ceremonia, fue crucificado y quemado vivo, hasta que las pocas fuerzas que le quedaban expiraron.

No me extraña tu sorpresa ante estos métodos que pertenecen al Ku-Klux-Klan y que fueron reproducidos en un territorio como el nuestro, que no tiene nada que ver con el momento histórico que se vivió en EEUU cuando apareció la secta racista ¿Cual es la razón entonces de esta mortal farsa? ¿Qué se consigue con esto, aparte de una megalomaníaca sensación de poder y de disponer a su antojo de la vida de las personas? El fin último de estos poderosos grupos diseminados por el mundo es un credo único que les une: dinero, poder, sadismo y sangre, un cóctel peligroso y terrible que gobierna muchas situaciones, que creemos achacables a otros factores.

En cuanto al desafortunado Ávalos, gran policía y persona especial, ha tenido la mala suerte de toparse con un caso que pretendía resolver con honradez y justicia, al que yo ayudé a ajustar el punto de mira, que estaba ligeramente desviado y confuso. Su descubrimiento del cadáver y las averiguaciones que realizó lo convirtieron en un incómodo compañero de viaje, que podía desenmascarar las miserias de importantes personajes, y por eso le asesinaron.

Mi alusión a la palabra Legión ha sido muy acertadamente deducida, gracias a una pequeña ayuda. Son demonios que infectan nuestra sociedad hasta sus mismos cimientos, ya podridos y a punto de derrumbarse. Además, nuestros díablillos han perdido una información vital, sepultada en un búnker casi inaccesible, al que Ávalos bravamente pudo entrar. El nombre de esta documentación secreta es nada más y nada menos que PROYECTO LEGIÓN, así llamado porque son muchos sus fieles seguidores. Afortunadamente para nosotros, los autores del atropello mortal no llegaron a tiempo de hacerse con los documentos, ya que alguien fue más rápido.

Respecto a lo que me indicas de un segundo mensaje, me temo que, aparte de la dolorosa fecha que te afecta personalmente, poco se puede desprender de las otras dos palabras, aúnque sin duda no están escritas aleatoriamente y tienen un propósito peligroso. Te reitero que no ha sido obra mía, asi que esperemos ser capaces de desentrañarlo antes de que se desencadenen acontecimientos negativos.

Ahora debes de esperar a que me ponga en contacto contigo y mientras tanto ten cuidado, te lo ruego.

El Juglar.

La impresión que causó el mensaje en Florián fue tranquilizadora esta vez. Sintió que ese opaco interlocutor debía de estar luchando por algo que había sido crucial en su vida, y que su sentido de la justicia era alto y puro, al estilo del desafortunado Ávalos. Sin saber muy bien por qué y dejándose llevar por los dictados de la intuición, creyó que podía confiar en él y que le dejaría hacer, aún a sabiendas de que este juego podía tener consecuencias imprevisibles.

Su mente quedó invadida por la respuesta del Juglar y ya no pudo concentrarse apenas en la corrección, aúnque afortunadamente eran pocos los pliegos de papel que quedaban pendientes. La parte más preocupante era que su interlocutor negaba la autoría del segundo mensaje aparecido en el espejo y que la interpretación del sentido de esas palabras sueltas solo las conocía verdaderamente el que lo había escrito, esos terceros en discordía que hasta ahora solo eran sombras. Los nuevos participantes en el juego contaban con una ventaja adicional: sabían cuales habían sido los movimientos de Florián y su contacto de apodo medieval, pero éstos, por desgracia, no eran capaces de anticipar los de ellos.

Florian hubiera dado cualquier cosa por saber quién era ese tipo y a qué se dedicaba, aúnque de su conocimiento de los casos y de la situación de Ávalos, se podía conjeturar que pertenecía a las fuerzas de seguridad del Estado o a la Inteligencia, persiguiendo algún caso que involucrara a personas de alto rango en la escala social, política o militar. Daba la impresión de que sentía un particular afecto por el inspector asesinado, como si lo hubiera conocido. ¿Y si hubiera sido compañero o amigo suyo?

Florián recordó que cuando se produjo el atropello de Ávalos, los periódicos publicaron mucha información sobre el caso y que él había guardado con celo. Un artículo digital de uno de los informativos, en el que se trazaba un perfil mas personal del policía y se mostraban en el reportaje algunas fotos, entre la que se encontraba una con su novia y otras instantáneas con personas desconocidas. Rescató el reportaje que había imprrso en su totalidad y se puso a revisarlo con minuciosidad, por si hubiera algún cabo suelto que se pudiera atar. Pasó rápidamente por las menciones a su familia y vio como la última página, que se encontraba cortada por un error de impresión, mostraba una foto.Volvió a ver el artículo en la pantalla de su dispositivo móvil y, efectivamente, contenía una instantánea cuyo encabezado no despejaba ninguna duda: es más, las acrecentaba. El pie de foto indicaba lo siguiente: el fallecido inspector Ávalos junto a un grupo de compañeros de su unidad. Aparecía un grupo de cinco personas y entre ellos Florián pudo reconocer a uno: era Requena, visiblemente más joven, pero con su habitual sonrisa hipócrita. El resto de personas eran desconocidas. Sería interesante conocer la identidad de los componentes de este grupo.

Lo primero que se le ocurrió fue contactar con Dámaso, ya que él había colaborado en numerosas ocasiones con la policía y quizás fuera capaz de reconocer a alguno de los individuos. Le envió el documento por correo, poniéndole en antecedentes sobre el asunto. Instintivamente, se dio cuenta de que las palabras que había escrito a su amigo estaban llegando a terceros desconocidos, ya que sus comunicaciones ya  estaban intervenidas a estas alturas según El Juglar, pero ya era tarde, el mensaje ya había sido enviado. Decidió acercarse a casa de Dámaso, pensando que la mejor opción era verse cara a cara y poder explicarle cómo había recibido la contestación del juglar y pedirle consejo sobre los pasos a seguir. La lógica indicaba que si esos oscuros personajes habían detectado al jesuita como un contacto suyo, su teléfono también estaría pinchado y su ordenador espiado.

El padre Arriazu no pareció sorprendido por el devenir de los acontecimientos; casi se podría decir que lo esperaba, como si de una fortísima intuición se tratara.

Observó con sus profundos ojos marrones a Florián y escuchó atentamente lo que éste le estaba contando. Tomó entre sus manos la fotografía que le mostró el profesor, en la que aparecía Ávalos con sus compañeros, e hizo un esfuerzo por recordar. Efectivamente, hacía unos años, había sido llamado confidencialmente para consultas sobre un crimen horrible que causó gran alarma social: un cuerpo amputado, separado de la cabeza, del que solo quedaba el tronco y las extremidades superiores, en una escena grotesca que permanecería indeleble en las mentes de los que la vieron, apareció flotando en la ribera del río Manzanares. El crimen, muy confuso al principio estos detalles, derivó en un ritual satánico que tuvo como colofón un sacrificio humano, según explicó Dámaso.

—Habíamos coincidido en la asesoría de este caso un grupo de expertos que hicimos muy buenas migas con el equipo de la Brigada de Información, en ese momento capitaneada por el inspector jefe Ramírez de Sandoval, un auténtico sabueso, un policía de raza. Entre ese grupo de personas estaba la grafóloga Irene Paz, una médium de prestigio mundíal llamada Adela Portofini y el periodista de lo paranormal Antonio María Cabello, director del programa radiofónico Más Allá, que lleva más de quince años en antena, un hombre cultísimo y de maneras caballerescas, además de yo mismo en calidad de especialista en sectas y exorcista.

La idea en un primer momento fue crear un grupo dentro de la brigada y se llegó a manejar el nombre de División de sucesos paranormales, a la que estarían asígnados dos policías, uno de ellos se llamaba Romero y creo que no aparece en esta foto. Por lo que supe después, el infortunio se cebó con él y murió practicando submarinismo, su gran pasión. El otro me parece que era este chico moreno, situado en la esquina de la fotografía; no lo recuerdo bien, pues ya han pasado más de diez años… ¿Cómo se llamaba? Máldita memoria de viejo…

Se levantó a consultar unos viejos cuadernos roídos por el paso del tiempo, en los que anotaba las memorias de sus intensas vivencias.

—Sí, aquí está. Su nombre es Ramón Nombela, un inspector con una hoja de servicios brillante. Era el subjefe de la Brigada por aquel entonces. Creo recordar que fue el mentor de Ávalos cuando éste entró, recién llegado de la academia de policía, tomándolo bajo su mando. No sé que fue de él, la verdad. Creo que dejó el cuerpo por discrepancias con sus superiores, tras la marcha de Ramírez de Sandoval, y se recicló en el sector de la seguridad privada.

—Por lo que me cuentas, el proyecto no se llegó a realizar, ¿verdad? Posiblemente hubiera resultado útil.

—Sin duda. La profesionalidad de todo el equipo estaba fuera de toda duda, había mucha química y se quería hacer todo de un modo escrupulosamente profesional, evitando a videntes, adivinos de medio pelo, detectives psíquicos o augures.Se crearon las bases, con un primer trabajo titulado Proyecto de las almas perdidas, sobre desaparecidos de larga duración o en extrañas circunstancias. Incluso se pidió ayuda y asesoría a la policía de Sudáfrica, que era la única en el mundo que en ese momento tenía un departamento de esta naturaleza. La llegada de un nuevo inspector jefe y su perro de presa, el famoso inspector Requena, paralizó el proyecto y precipitó la huida de policías y colaboradores, ya que trabajar con estos individuos era un verdadero suplicio. ¡Vaya pajarico, ese Requena¡Tengo que confesarte que alguna vez he rechazado colaborar con la excusa de que estaba muy ocupado escribiendo o que tenía algún viaje concertado para acudir a algún congreso, y así evitar a estos personajes.

—No me extraña. Ese Requena es una rata ¿Qué opinión tienes sobre el segundo mensaje que he recibido, y que no parece ser obra del Juglar? Parece que hay otro jugador en el tablero.

—Eso parece. Estamos ante un extraño triángulo en el que los vértices están formados por dos incógnitas: por un lado, alguien parece investigar los casos desde la distancia y tiene sin duda algo que ocultar, pues si no fuera así habría dado la cara; en vez de esconderse tras un curioso apodo anónimo. La segunda incógnita y la más complicada es la que forman esos terceros jugadores, ellos, los sin rostro. ¿Quién cojones son ellos? ¿Seres fantasmales que espían al que espía, que siguen al que sigue? Lo único que sabemos de estos últimos es que son peligrosos y matan sin escrúpulos, algo no muy tranquilizador, la verdad. Solo está claro que el tercer vértice está formado por ti, Florián, y por las personas de tu círculo.Como bien sabes, no se puede solucionar una ecuación con dos incógnitas.

—Soy de letras, pero hasta ahí llego. Puede que Ramón Nombela y El Juglar sean la misma persona. Tiene información sobre la brigada y sobre su malogrado compañero. No parece una suposición descabellada.

—Pareces convencido de que El Juglar tiene algo que ver con Ávalos, pero yo soy más escéptico, ya que si fuera el caso podría ser fácilmente localizado.

—El Juglar tiene que ser alguien que en el pasado mantuviera relación con la brigada, pues dispone de información de primera mano. Esto aclararía una de las incognitas, pero me preocupan más los terceros jugadores.

—A mí me aterra el segundo mensaje, del que no tenemos ninguna pista —el exjesuíta mostraba una profunda preocupación en su voz—. Tenemos tres referencias: la primera se refiere a la fecha en la que murió tu padre; la segunda cita al Bautista, un personaje unido a Jesús, al que solo podemos relacionar forzadamente conmigo al ser un hombre de Iglesia y haber realizado una tesis doctoral sobre su figura, el tercero es un crítico de vinos cuyo nexo contigo es el débil eslabón de tener  un amigo aficionado a este tema. No es mucho, la verdad. Si queremos deformar la conclusión y llevarla a nuestro terreno, son referencias a personas que tienen que ver contigo; tú pareces ser el foco principal de esta trama, el epicentro sobre el que gira todo, aúnque tampoco sabemos la razón ya que aparentemente, no tienes nada que ver en este asunto. La clave es saber por qué te han elegido a ti, que tienes que les interesa tanto.

—Es todo muy confuso y peligroso. El juego ya ha costado dos vidas inocentes.

—En eso estamos totalmente de acuerdo, Florián. Mientras continúe el macabro entretenimiento, es probable que nos vayamos encontrando más cadáveres por el camino.

Continuaron charlando durante un rato y convinieron en que tenían que extremar las precauciones y buscar una manera de comúnicación para despistar a los espías. Dámaso se acercó a uno de los cajones de su escritorio y sacó dos teléfonos móviles, entregando uno a Florián.

—Estos aparatos resultarían de gran utilidad. Me he tomado la libertad de dar de alta un par de teléfonos con nombre falso, por lo que no resultará posible su rastreo. Nuestros entrañables espías oírán conversaciones falsas por el teléfono habitual, mientras que usaremos estos otros para comúnicarnos libremente. Supongo que se darán cuenta pasado un tiempo, pero mientras tanto serán muy útiles ¿Qué te parece?

—Eres un hombre lleno de recursos. Me parece una excelente idea.

Cuando Florián llegó a su domicilio, comenzó a investigar sobre los dos compañeros que acompañaban a Ávalos en la fotografía. Romero aparecía con un semblante serio y era un hombre alto, algo entrado en kilos. Según la reseña que pudo localizar en Internet, había muerto durante una inmersión submarina en la bahía de Cartagena, tal y como recordó Dámaso. El periódico local informaba que el grupo especial de actividades subacuáticas de la Guardía Civil había rescatado su cuerpo del fondo de la zona donde había sido visto por última vez. El policía, un consumado buceador que contaba con todos los títulos a nivel nacional para la práctica del deporte y con más de veinte años de experiencia, había fallecido por un desgraciado accidente, producido posiblemente por un exceso de confianza del que se sabe perfecto conocedor de la zona y de sus corrientes. Un buceador experimentado que va más allá de los límites recomendados y que comete un error que le cuesta la vida era algo perfectamente asumible. No parecía haber nada raro en este caso, simplemente una fatalidad del destino.

Ahora tocaba investigar sobre el segundo compañero del finado Ávalos. Ramón Nombela era inspector de policía en aquella época y supuesto mentor de Ávalos. Sería decisivo poder encontrarle y hablar con él para saber de primera mano como era la situación en la brigada, qué ocurrió con el proyecto de investigación de crímenes esotéricos que había comentado Dámaso, y cual era el papel que jugaba Requena en esta historia. Su búsqueda se antojaba clave para conseguir información de primera mano y quizás esta le condujera hasta el interlocutor misterioso. Dámaso dejó entrever que Nombela había abandonado el servicio activo por estar en desacuerdo con sus superiores, y que posiblemente accediera a trabajar en alguna empresa privada de seguridad, nutrida en sus puestos directivos de expolicías o guardías civiles. Encontrar un anuario de estas empresas no resultaría demasiado difícil, ya que este tipo de información era accesible en la red. Los primeros resultados no dieron el fruto apetecido; una de las páginas mostraba las treinta empresas de seguridad más importantes del país, pero en las diez primeras no encontró nada. Tampoco dio resultado alguno la búsqueda de las siguientes y el profesor decidió hacer una pausa. Finalmente, a través de la información aparecida en un anuario, pudo localizar una empresa llamada Castellana de Seguridad, que ofrecía servicios de vigilantes jurados, transporte de dinero en efectivo y labores de escolta y protección. Quizás este fuera un buen destino, discreto y alejado de la primera línea para un policía experimentado, y una ocasión para obtener un buena remuneración. Efectivamente así era, el nombre de Ramón Nombela aparecía en el cargo de Director Gerente. Lo avanzado de la tarde hacía suponer que ya no sería posible encontrar a nadie, pero afortunadamente para Florián, algún empleado estaba haciendo horas extras y cogió el teléfono.

—Casesa, buenas tardes, le atiende Gonzalo.

—Buenas tardes, desearía hablar con el director gerente, Don Ramón Nombela.

—¿Puedo saber el motivo de su llamada, por favor?

—Sí, un amigo común me ha dado su nombre para pedir un presupuesto para un trabajo delicado y confidencial, que consiste en la escolta de un importante personaje público, y me gustaría tratarlo directamente con él.

—Me temo que eso no va a ser posible. El señor Nombela dejó la empresa hace un tiempo; si está interésado, le puedo pasar su nombre al nuevo gerente y él se pondrá en contacto con usted.

—No será necesario, muchas gracias y buenas tardes.

Lo primero que pensó Florián cuando colgó el auricular es que la suerte le había dado la espalda. Hubiera sido un golpe de fortuna espectacular dar con el ex policía a las primeras de cambio, y ahora no quedaba más remedio que seguir investigando. El siguiente paso debería ser continuar la búsqueda en el resto de empresas, por si hubiera cambiado de puesto. Sin embargo, no pudo obtener más datos en ninguna de ellas, era como si se lo hubiera tragado la tierra. Si había abandonado el sector de la seguridad, iba a ser mucho más difícil dar con él.

En los días siguientes continuó con sus pesquisas, pero no pudo obtener respuesta alguna del paradero de ese hombre. Quizás la única manera de obtener información fuera dentro de la propia policía, pero eso resultaba imposible, ya que sería poner en sobreaviso a Requena y sus secuaces, si no lo estaban ya. La búsqueda se tendría que efectuar de una manera más discreta.

**************

Florián y Beatriz cada vez se encontraban más a gusto juntos y tenían ganas de trazar planes en común. La nueva situación hormonal por el enamoramiento era euforizante. El primero de los planes se iba a realizar en unas semanas con una escapada romántica a uno de los sitios más de moda del momento, un hotel spa con el último grito en tratamientos de vinoterapia, una impresionante bodega y  un restaurante regentado por un cocinero con dos estrellas Michelín.

Mientras tanto, Florián se iba a instalar en casa de su amada durante el fin de semana, aúnque ella le había avisado de que tenía un compromiso con una amiga el viernes por la tarde. Florian, confiado, no puso ninguna objeción y decidió que el partido de baloncesto que transmitían sería un buen entretenimiento con unas cervezas.

Beatriz se arregló y salió de casa con prisa. Sacó su utilitario del garaje donde tenía una plaza alquilada y se dirigió hacia una coqueta urbanización al este de la ciudad, en un barrio conocido por ser sede de clínicas privadas de renombre y despachos profesionales. Aparcó cómodamente en una zona amplia, aúnque tuvo que echar unas monedas en el parquímetro para evitar la multa. Andó calmadamente durante unos cinco minutos y finalmente llegó a la entrada de una urbanización con todo tipo de instalaciones deportivas para sus vecinos y con unos portales preciosos, terminados en mármol. El portero ya la conocía de anteriores visitas, por lo que no le preguntó a dónde se dirigía y se limitó a sonreír y echar un discreto vistazo a la trasera de la profesora.

Tomó el ascensor y en el descansillo se dirigió al séptimo derecha. Solamente una llamada al timbre fue necesaria para que una mujer de cuidado aspecto, rubia de peluquería y vestida con ropas amplias y cómodas que aún así, denotaban una posición social elevada, la invitara a pasar:

—Buenas tardes, querida; adelante, por favor.

—Buenas tardes, Adela. Necesitaba verla con cierta urgencia.

Las dos mujeres recorrieron un amplio pasillo, flanqueadas por retratos, fotografías y máscaras rituales de las que la propietaria era coleccionista. El silencio reinaba en la casa y nadie más se encontraba dentro en ese momento, ya que la propietaria la usaba como despacho profesional. Era una vidente de mucho prestigio, sin anuncios en televisión y periódicos, ya que no lo necesitaba, puesto que entre su clientela selecta se encontraban ministros, hombres de empresa, deportistas de élite y desde hacía un tiempo, Beatriz.

—Bien, Beatriz, pasa al gabinete y ponte cómoda. ¿Te sirvo un café o una bebida?

—Una botella de agua mineral, por favor.Gracias.

El gabinete era una elegante habitación con una zona de despacho donde se acomodaron las dos mujeres en mullidos butacones. Una mesa circular a la derecha servía para las reuniones colectivas, en las que se habían desarrollado invocaciones a los espíritus. Junto a la mesa, había una excepcional alacena con todo lo necesario para celebrar encuentros o cenas discretas e íntimas, en las que se intercambiaba todo tipo de información confidencial, de una importancia de tal calibre que podía modificar la vida de miles de personas. Al fondo de la amplia  habitación, un diván y un arcón con deliciosos grabados en madera y piedras preciosas completaban el cuarto.

Adela Portofini era sin duda alguien con poderes especiales. Su sensibilidad desde la infancia hacia determinados fenómenos y sus capacidades de percepción extrasensorial eran impresionantes. Su elegancia y discreción le habían labrado un enorme prestigio. Una vez llegó a colaborar con la policía, aúnque prefería mantenerse al márgen y dedicarse solo a consultas especiales, bien por la relevancia del cliente o por algún caso que le hubiera llamado la atención, como era el de Beatriz.

—¿Cómo sigues, Beatriz? Te noto alegre, vital, con nuevas ilusiones. Siénto un aura positiva en ti, desprendes felicidad. Parece que algo bueno te ha ocurrido.

—No te lo puedo ocultar. No serviría de nada—las dos rieron francamente—. Estoy enamorada; cuando menos lo esperaba y deseaba, pumba. Cupido me ha alcanzado de lleno con sus flechas.

—Nunca es mal momento para el amor, Beatriz. Te lo dice una mujer que se ha casado tres veces y se ha  enamorado bastantes más —le hizo un guiño cómplice—. Tenemos que seguir estudíando tus pesadillas ¿Qué ha sucedido desde nuestra última cita? ¿Qué ocurre exactamente en tus sueños?

—Lo cierto, Adela, es que mis sueños se han tornado más trágicos, podríamos decir que casi premonitorios, en la línea de lo que me ocurrió cuando falleció mi abuela. La muerte es el hilo conductor de todos ellos, una muerte violenta, que estrecha su cerco sobre mí y mis seres queridos.

Beatriz narró sus pesadillas con la exactitud con la que un matarife separa las partes de un animal. El epicentro de todos ellas era la muerte, planificada, implacable, con la separación entre un crimen y otro dado el tiempo suficiente para hacer daño a las personas que se encontraban envueltas alrededor de una oscura trama orquestada por enigmáticos personajes. Si bien Florián no aparecía como tal, sí que había un personaje sin rostro, sin nombre, que sufría las consecuencias de estas muertes y para ella no cabía duda de que era su amado el que se encontraba en el núcleo de un asunto grave, trascendente, mortal.

—He descubierto a través de su confesión que mi pareja, Florián, un compañero del instituto, está investigando un  extraño asunto en el que se ha visto involucrado. Desconozco la razón, pero está recibiendo mensajes en clave, alrededor de los cuales ya se han producido algunas muertes, como las de un alumno del instituto y el inspector de policía que investigaba el caso.Tengo miedo mucho miedo de que le maten. Las percepciones de las que hemos estado hablando se hacen más fuertes, más intensamente latentes cada vez y todas apuntan en la misma dirección: sangre, horror y muerte.

—Sé por lo que estas pasando. Yo misma lo experimenté desde mi infancia, aúnque en tu caso se ha mostrado algo más tarde, en tu adolescencia, por lo que me contaste. Que duda cabe que tus habilidades se están expandiendo a gran velocidad, de una manera anómala. Ya sabes que estoy dispuesta a ayudarte en tu crecimiento espiritual. ¿Quién o quiénes son las personas que aparecen en tus sueños?

—Las dos personas asesinadas, nuestro alumno M’Ba y el inspector Humberto Ávalos. Claman por regresar al mundo de los vivos, parecen estar en una especie de limbo sin poder descansar en paz debido a lo precipitado y violento de su muerte.Los dos aúllan gritos de dolor y proclaman que han sido asesinados. Lo cierto es que cuando se acerca a mi lado Ethael, mi guardián psíquico, parece poder comúnicarse con ellos; intenta tranquilizarlos en una lengua extraña para mí, pero soy capaz de extraer el sentimiento trágico y de inmenso dolor que mora en ellos.

—¿Qué mas cosas quieren decir? —Adela parecía estar en un estado de confusión mental o una especie de trance.

—Que no serán los únicos ni los últimos. Más muertes están en camino.

—Vamos a sentarnos en la mesa e iniciemos una sesión para profundizar en el asunto, analizando tus sueños premonitorios. Dos sensitivas de nuestra capacidad de percepción tienen que ser capaces de penetrar en esos sueños.

Las dos mujeres se sentaron alrededor de la mesa circular de madera de nogal, en dos pesadas sillas del mismo material que sin embargo resultaban  confortables. Las dos se tomaron de la mano y Adela bajó la intensidad lumínica de la habitación. Beatriz le comentó que había sentido especialmente cercana la presencia de su guía espiritual, una especie de ángel asexuado, bellísimo, de nombre Ethael, cuya asistencia le resultaba imprescindible a la hora de calmarse y poder pensar con claridad. Parecía estar presente en la sala, en forma de energía luminosa. Adela ya estaba siendo capaz de sentir también su presencia. Ambas comenzaron a entonar un ritual para comúnicarse con el ser divino.En ese momento, un fogonazo de luz, muy breve pero intenso, se hizo presente en la habitación, emitiendo unos sonidos ininteligibles, similares a ondas de radio, que las dos mujeres fueron capaces de convertir en un lenguaje.

—En mi sueño más reciente —la profesora susurraba unas palabras que parecían sedar con su quietud—, alguien cuya cara no soy capaz de ver está en el epicentro del peligro. Aúnque no sé quién puede ser, siento afecto, cariño por él. La persona más importante en mi vida actualmente, es mi pareja Florian. Los muertos aúllan pidiendo ayuda, han sido asesinados, han abandonado prematuramente este mundo contra su voluntad. Pero hay más cadáveres en un futuro cercano. De momento no tienen rostro ni nombre.Parece que están cerca de nosotros y gimen pidiendo ayuda.

Adela asentía sin decir palabra, pero estaba siendo capaz de reproducir en su mente una especie de negativo de los sentimientos y visiones de Beatriz.

—Es muy probable que sea él, querida. Ha sentido horror y dolor por esas muertes y quiere profundizar en que ha ocurrido. Ese es el gran peligro. Hay más muertes en camino, gente cercana a él, y se siente devastado. Aparece una figura en la lejanía que parece desempeñar un papel determinante. Investiga, busca, huye… parece haber elegido a Florián como transmisor de su misión, rebosante de odio, ávida de venganza… revenge, rache, vendetta.

En ese momento se sintieron en la habitación dos fenómenos coincidentes: la luz se apagó del todo y una voz antigua, gutural, agónica, proveniente de un espacio intemporal en el que moran los espíritus, espetó unas frases aparentemente incomprensibles, que sin embargo pudieron ser captadas por las dos mujeres como si se tratase de una señal directamente inyectada en sus cerebros.

—El hombre se dirige a la muerte, como un navio arrastrado por la tormenta. Debe abandonar su búsqueda y olvidar, no conviene hurgar en los arcanos díabólicos del pasado, en el horror que yace en las simas del olvido. Las Arcas de las almas atormentadas solo deberán ser abiertas el día del juicio final, en el que Nuestro Señor Jesucristo vendrá a juzgar a vivos y muertos. Un fantasma, un ser sin vida, se ha acercado a él y pretende arrastrarle a su abismo de sufrimiento. Ethael, en su misión suprema de protegerte, ha localizado auras malignas, satánicas, cercanas a Belcebú, en seres extraterritoriales como él.

En ese momento, una calma se cernió sobre la habitación.La luz volvió a su posición anterior y una agradable brisa invadio la estancia. Las dos mujeres conectaron de nuevo con la realidad y, agotadas por el estrés psíquico, se sentaron exhaustas y sedientas en los cómodos butacones.

—Querida Beatriz, bienvenida formalmente al mundo de la percepción extrasensorial en un grado que muy pocas personas en el mundo podemos alcanzar.

**************

El instituto bullía de gente: los alumnos, como filas de hormigas, se movían de una clase a otra al igual que los profesores. Mateo, el conserje, indicaba donde estaba la sala de calderas a los técnicos que habían venido a revisar una avería de la calefacción. Un mensajero repartía ágilmente sus paquetes, mientras que su furgoneta aparcada en segunda fila provocaba la ira de los conductores. Un jardínero amigo del conserje, que le ayudaba de cuando en cuando, regaba las plantas. Florián mantenía, haciendo equilibrios con sus manos un café y unos libros, mientras se dirigía al despacho de Félix, que había llamado a varios profesores y a la jefa de estudios.

—Os comunico que la semana que viene estaré ausente, ya que se celebra el Congreso Iberoamericano de Educación en Santiago de Chile y he tenido el honor de ser invitado en representación de la enseñanza medía española. En mi ausencia, como ha ocurrido otras veces, la jefa de estudios hará las funciones de directora y para cualquier cosa que necesitéis estaré disponible por correo electrónico.

Todos le desearon buen viaje y continuaron con su actividad habitual. Lo cierto es que Félix estaba bien posicionado dentro de la comunidad educativa y no cabía duda de que en un futuro podría acceder a un puesto de mayor relevancia, catapultado por su capacidad innata de estar al lado del poder de una forma natural y espontánea. Nunca había escondido su ambición por obtener un puesto técnico, ya que el resto estaba reservado a los políticos, a los que sus partidos buscan acomodo en puestos bien remunerados con independencia de sus capacidades.

Durante la próxima hora Florián tenía libre y se dirigió a la sala de profesores para terminar su café, que ya estaba frío, y preparar el debate del siguiente viernes, proporcionando bibliografía a los alumnos para despertar su afán lector y curiosidad por la Historia. Había seleccionado un par de libros de carácter didáctico muy entretenidos, publicados por un colega  profesor de instituto que se había convertido merecidamente en un premiado escritor. Dejó su chaqueta sobre una silla y se puso cómodo. Cuando apenas llevaba unos minutos, alguien llamó a la puerta: era uno de los técnicos de mantenimiento, que le solicitaba cortésmente si podría revisar el conducto de aire; por supuesto asintió y se apartó de su sitio, saliendo de la sala para fácilitar su trabajo. Vió como desmontaba la rejilla y por unos momentos, le perdió de vista, ya que Mateo pasó a su lado y le comentó algún tema referente a los alumnos. Pasaron unos veinte minutos hasta que el hombre terminó su trabajo. El profesor volvió a la sala y a su quehacer anterior, aprovechando el tiempo y dando un importante avance a sus tareas. Recogió todo y se dirigió al aula, donde ya le esperaban algunos chicos, mientras que el resto vagueaban alrededor de la puerta o se comían algún tentempié.

Una vez comenzada la clase, Florián sintió calor y, aúnque las ventanas estaban entreabiertas, decidió quitarse la chaqueta. La dejo cuidadosamente en su silla, pero se apercibió de que de uno de los bolsillos asomaba una hoja de papel. Instintivamente la cogió, ya que no recordaba llevar nada en ese bolsillo, y al abrirla se encontró con un mensaje escrito en forma de jugada de Scrabble. Supo inmedíatamente que la nota era la segunda jugada que le enviaba su misterioso interlocutor, al que todavía no tenía claro si considerar un oponente o un amigo. Lo guardó, suspiró y continuó dando la clase como pudo, invadido por una intranquilidad que solo el timbre que indicaba el final de la clase pudo aliviar.

CAPÍTULO XVIII

Cuando Florián llegó a casa, comenzó a pensar cómo podía haber llegado la nota a su poder y, sobre todo, quién se la podía haber entregado.

Lo más curioso es que había estado bastante ocupado toda la mañana en el instituto. Es cierto que en el centro siempre había mucho barullo de gente, entre profesores, alumnos, visitantes y personas que vienen a realizar algún tipo de entrega. Recordó cómo el técnico de la calefacción le había pedido que se moviera de sitio para poder inspeccionar la rejilla, pero su cara no le resultó familiar, ni era el mismo hombre que le citó en el cementerio, de eso estaba plenamente seguro. Nada podía tener que ver una persona que había venido a realizar un arreglo con este asunto. Recordó que el técnico llevaba un mono con el nombre de su empresa, llamada Tecnoair. Era tan sencillo como llamar y preguntar por la persona que había estado por la mañana en el instituto. No fue difícil hacerse con el teléfono de la empresa. Al profesor le resultó curioso que la empresa estuviera situada en un pueblo distante a más de cincuenta kilómetros de la ciudad, pero eso no significaba nada, ya que muchos negocios se trasladaban al extrarradio para pagar un alquiler más bajo por sus instalaciones y reducir costes, aprovechando para despedir trabajadores en el camino.

No cabía duda de que la persona que estaba tejiendo este enredo era hábil, inteligente y rápido de movimientos.Tras esta reflexión y antes de tirar de otros hilos para descubrir de dónde venía el mensaje, extrajo el sobre de su bolsillo y lo abrió cuidadosamente. Esta vez no le temblaba el pulso, ya que el juego le estaba comenzando a resultar familiar y el mensaje era la llave que daba acceso a más información, y él estaba definitivamente dispuesto a abrirla.

Estimado profesor,

Resultaba peligroso ponerse en contacto contigo por los métodos habituales, fácilmente detectables, así que he decidido hacer de la entrega un segundo juego, que posiblemente haya estimulado tu curiosidad. ¿Quién te habrá entregado el sobre?, te preguntarás. Alguien que no puedes ni imaginar y que me sirve como contacto usando maneras pintorescas, para otorgar mayor seguridad y confidencialidad a través del factor sorpresa.

Como podrás deducir, este mensaje contiene la segunda jugada de nuestro macabro juego, del que ya no hay marcha atrás.

He aquí la jugada:

NOTA: Almudena, palabra de doble valor y significado.

Como verás, he añadido un segundo sobre donde te cito en una fecha determinada. Espero y deseo que seas capaz de desentrañar el sentido de esta jugada, en mi opinión bastante más fácil que la anterior. Te voy a ofrecer una pequeña pista: esto es más personal y está relacionado con mi vida. Esto te servirá para ahondar en quién es tu misterioso contrincante en este juego.

Ahora no hay tiempo que perder.¡Juguemos¡

El Juglar

En el segundo sobre, más pequeño y semi-abierto, venía una tarjeta que indicaba lo siguiente:

19 de Brumario, 3.45 horas. Catedral de Nuestra Señora de la Almudena.

Estaba usando el calendario de los republicanos franceses para citarme. La equivalencia del 19 de Brumario era el día 10 de Noviembre; a tres semanas vista, ése era el tiempo que tenía para desentrañar el nuevo enigma. El profesor se tenía que poner a trabajar sin demora, si quería descifrar esta jugada, aúnque el también pensaba que iba a ser más sencilla que la anterior. No cabía duda de que El Juglar le había sorprendido con su movimiento sorpresivo, ágil, inteligente.

Florián tampoco se quería quedar atrás en perspicacia, ya que una vez efectuada la llamada a la empresa de mantenimiento de calefacción y aire acondicionado, le confirmaron que ninguna persona de su plantilla había estado esa mañana en el instituto, añadiendo que ellos no trabajan en el mantenimiento de ningún edificio situado en esa zona.

Domando sus desbocados pensamientos, decidió continuar con la investigación sobre los personajes que aparecían en la foto junto a Humberto Ávalos. Uno de ellos estaba descartado por su muerte, supuestamente accidental, mientras practicaba submarinismo. El segundo parecía haberse borrado de la faz de la tierra, pero sus tripas le indicaron que tenía que seguir insistiendo. El problema era saber quién le podría suministrar información sobre ese tipo y dónde se encontraría ahora mismo. Florián se iba a poner en contacto con Dámaso para ponerle al corriente de lo sucedido, pero sus contactos dentro de la policía ya no podían ser usados, ya que levantarían sospechas. Con Ávalos muerto, se había perdído el nexo de unión más cercano. Pensó en visitar a los padres del difunto, aúnque descartó rápidamente la idea porque bastante tendrían ya con la muerte de su hijo, como para llenarles la cabeza con suselucubraciones. Le pareció mejor idea llamar a su novia, a la cual arroparon en el funeral y que Beatriz había llamado en un par de ocasiones para ver cómo estaba y que se pudiera desahogarse un poco.

La muchacha le atendio amablemente, a pesar de seguir instalada en la pena y el dolor, y quedaron para verse en una céntrica cafetería. Su rostro, escondido tras unas grandes gafas de sol, permanecía demacrado, aúnque debido a su juventud no le quedaba otro camino que seguir adelante. Le confesó que la relación con el inspector no pasaba por su mejor momento cuando sucedió su muerte, ya que él siempre ponía en primer plano el trabajo y eso minó el noviazgo, hasta el punto de que ella le había dado un ultimátum; de ahí el viaje que estaban planeando cuando sucedió el fatal desenlace.

Le enseñó la foto y reconoció a los compañeros de su novio. Ella conocía más a Ramón Nombela, que se había convertido en una especie de maestro para Ávalos. Al principio trabajaron juntos, aúnque después desempeñaron diferentes funciones dentro de la brigada. Sabía que era de origen gallego y que estaba casado y tenía una hija, a la que vio una vez, pero no tenía más datos que ofrecerme. Su discreción era tan grande que ni siquiera le preguntó para que necesitaba esa información. Cuando terminaron, el profesor pagó la cuenta; le dio las gracias efusivamente y, estrechando su mano y sin casi medíar palabra, se marchó. Alguien vino a recogerla con un coche, era un hombre joven, al que no pudo observar bien. En cualquier caso, no le correspondía a él juzgar su comportamiento o amistades. Una mujer de veintipocos años tenía todo el derecho del mundo a rehacer su vida.

Al menos había sacado algo en claro. Ávalos y Nombela tenían una relación cercana y cordíal, siendo el segundo una especie de tutor del joven policía, que mostraba maneras para haberse convertido en un magnifico investigador. Sabía que era gallego y que tenía mujer y una hija. Ya era un punto de partida con el que poder comenzar. Además, como ya había descubierto previamente, había abandonado la policía para trabajar en el sector privado.

Ya no era posible acceder a más información directamente, por lo que recurrió a la idea de buscar datos sobre él en la red. Su nombre en el buscador llevó a Florián a un perfil profesional que se encontraba en una red social. Pudo acceder a ella, ya que él también era miembro, aúnque no sabía muy bien por qué. Su CV indicaba sus años de experiencia en la policía, pero no contemplaba su labor en la empresa privada, lo que significaba que estaba sin actualizar desde hacía largo tiempo. Efectivamente, la última visita se había producido hace dos años, por lo que este documento no aportaba valor alguno. Los datos personales que aparecían tampoco sirvieron para nada, ya que al intentar llamar al teléfono indicado, el mensaje de la compañía telefónica afirmaba que el número ya no existía.

Al rato abandonó la búsqueda y volvió a centrarse momentaneamente en el mensaje. Si tal y como me había indicado la novia de Ávalos este hombre estaba casado y tenía una hija, parecía muy posible que el nombre de ambas fuera Almudena, tal y como indicaba la jugada, ya que esta era una palabra de doble valor y significado, y además, como él mismo se había encargado de recalcar, era un mensaje de carácter más personal que el anterior. Adicionalmente, la tan republicana cita se iba a celebrar en el templo de la Almudena, catedral de la ciudad, por lo tanto era un dato que acentuaba esta suposición, que casi se podría dar por cierta siempre y cuando el tal Ramón Nombela fuera el remitente, lo que estaba asumiendo de antemano, basándose solo en débiles suposiciones.

No le quedaba más remedio que seguir esta pista y, como buen detective aficionado, cuando se descarta lo imposible, lo posible es lo que queda, así que iba a intentar conseguir más información sobre el sujeto en cuestión. Este parecía ser el punto clave de su investigación por el momento, ya que si pudiera acceder a Ramón, éste aclararía muchos de los enigmas surgidos, así como información sobre la brigada y sus miembros, especialmente el finado Ávalos.

**************

Dámaso Arriazu estaba conduciendo cuando una insistente llamada entró en la pantalla de su teléfono.Se echó a un lado de la carretera para contestar a la llamada.

—Dígame.

—Buenas tardes, Dámaso. Han pasado unos cuantos años sin saber nada uno del otro.Espero que te alegres tanto de hablar contigo como yo de oír tu voz. ¿Qué tal estás, hermano Máximo?

Después de recomponerse por lo súbito e inesperado de la llamada, suspiró e hizo acopio de fuerzas para contestar.

—No es tan grande la alegría por mi parte, Sísifo. Ni sé, ni me importa lo que quieres de mí.

—¿Acaso me deniegas el tratamiento de hermano? ¿Has olvidado ya tus juramentos y pruebas?

—Tiempo ha de aquello. Nada tengo que ver ya con vosotros. Aquellos juramentos yacen en las simas del tiempo y de la traición.

—No te pongas poético, navarrico. Nunca dejarás de ser un jesuíta hasta el mismo momento de tu muerte. De sobra sabes para qué te llamo y me temo que no tienes elección.

—El chantaje de unos monigotes yo me lo paso por el forro de los cojones. Dile a quién te ha enviado que no cuente conmigo.Ya veo que la amenaza sigue siendo marca de la casa.

—No me gusta nada que uno de los nuestros hable así. No me extraña que te echaran de la compañía.

—Nadie me echó, me marché por propia voluntad porque me daban asco las maniobras de individuos como tu .No tengo nada más que decir, ¡No vuelvas a molestarme o…!

—O qué, querido Dámaso, o qué. Esa costumbre tuya tan execrable de meter mano a niñas enfermas no creo que esté muy bien vista por el juez ni por la editorial de tus libros, y no hablemos de tu familia y amigos. Sabes que te podemos ayudar: la denuncia no se presenta y todo queda en un malentendido y en paz. Tan sencillo como volver de nuevo a tu casa, donde se te estima y aprecia.

—Ésa ya no es mi casa. Habéis traicionado los principios de la compañía y ya solo sois un grupo de delincuentes, asesinos y traficantes que os habéis enriquecido a costa del crímen organizado. Nunca, nunca jamás seré como vosotros.

—Ya veo que sigues siendo el mismo tozudo de siempre. Idealista y obcecado, un imbécil, vamos .De todas maneras, no te engañes, tus manos también están sucias.Si esta es tu última palabra, preparaté, porque te espera un calvario a partir de ahora.

Cuando colgó el teléfono, Dámaso sintió una profunda inquietud, pues sabía que la compañía no solía amenazar en vano y que algo gordo se estaba preparando contra él; aúnque no sabía por donde podían ir los tiros, pronto iba a obtener la respuesta.

CAPÍTULO XIX

El profesor Florián Porta estaba concentrado en descifrar el mensaje lo antes posible. Iba a dar por sentado, para interpretar este segundo misterio, que el nombre de Almudena mostrado dos veces en el mensaje correspondía al nombre de la mujer y de la hija del mensajero. Nada de interés pudo encontrar en la red sobre el tal Ramón Nombela; parecía como si no existiera, como si se lo hubiese tragado la tierra. La clave que permitiría avanzar en la resolución de este enigma pasaba por saber quién era ese tipo, dónde estaba y a que se dedicaba, para poder aportar algo de luz. Solo sabía su nombre, que había sido policía y que era de origen gallego. A lo mejor centrándose en las noticias de los diarios de esa comunidad se podría dar el hecho de que Nombela protagonizara alguna de ellas.Quizás había vuelto a su ciudad natal o había encontrado allí trabajo para volver a empezar cerca de los suyos. A Florián no se le ocurría ninguna otra posibilidad por el momento, ni ningún otro lugar al que acudir.

Seleccionó los principales díarios gallegos e hizo una búsqueda en profundidad de las noticias del archivo. El buscador permitía una búsqueda avanzada e, introduciendo los pocos datos de los que disponía, se aventuró a realizar la tarea de ratón de biblioteca digital. No encontró nada en los dos primeros.

Ya era tarde y al día siguiente tenía un examen y no había acabado de perfilar todas las preguntas, por lo que hizo una pausa momentánea para ducharse y cenar algo, para continuar después con la tarea. Pasadas las doce, había finalizado la preparación del examen.Tenía los ojos rojos como consecuencia de estar demasíadas horas frente al ordenador, pero había una fuerza interior, una motivación fortísima que no sabía exactamente porqué se producía, que le impulsaba a continuar la búsqueda.

El tercer periódico tampoco le trajo suerte.Cuando introdujo el apellido Nombela, encontró una respuesta y pegó un respingo, pero la noticia no tenía nada que ver con lo que estaba buscando: simplemente se había dado una coincidencia de nombres.

Solo quedaba uno de los díarios por revisar. No se podía ir a dormir con esa incertidumbre y decidió hacerlo, aúnque las fuerzas ya escaseaban. El buscador tardó unos instantes y en la quietud de la noche, solo iluminada por un flexo, vomitó una serie de resultados que había que revisar. Florián descartó los dos primeros, que se referían a la ermita de Nuestra Señora de Nombela, en la que se habían realizado algunas obras de rehabilitación ante el riesgo de que uno de los pilares del templo se viniera abajo. Otra nota se refería a una asamblea de la cofradía de pescadores de una localidad con el mismo nombre, por lo que tampoco le prestó mayor atención.

Cuando ya estaba casi vencido, añorando el sueño, pulsó torpemente las teclas y una de las entradas sí se refería a un tal Ramón Nombela. En ese momento, Florián soltó un sonoro exabrupto ya que el ordenador se había quedado sin batería y la pantalla se había fundido en negro.Tardó unos instantes en recordar dónde había colocado el cargador y rápidamente lo conectó. Afortunadamente, el buscador había mantenido la página y la volvió a cargar con el corazón a cien.

La noticia, que rezaba así, no dejaba lugar a dudas:

GRAVE ACCIDENTE EN LA NACIONAL VI

Un coche ha colisionado con el guardarail, precipitándose al vacío en el km 515 de la autopista A-6. Se desconocen las causas que pudieron producir la colisión, aúnque debido a que el accidente se produjo a las 3:45 de la madrugada, la Guardía Civil no descarta que se se produjeran síntomas de cansancio en el conductor y éste se quedara dormido, cuando intentó frenar bruscamente, no tuvo tiempo para hacerlo. A pesar de que la víctima fue trasladada al hospital de Nosa Señora Dos Ollos grandes, nada se pudo hacer por su vida.

El individuo ha sido identificado gracias a la documentación que portaba como Ramón Nombela va a ser enterrado en su localidad natal de Cabienzo. El cadáver no ha sido reclamado por nadie, ya que el finado no tenía familia.

Esta noticia dejó absolutamente noqueado al profesor, quien por un lado se alegró de haber encontrado alguna pista relacionada con este ser misterioso, pero por otra parte estaba totalmente confuso al comprobar que el ex policía había muerto. No podía ser casualidad que los dos policías que aparecían en la foto junto a Ávalos estuvieran muertos. Lo más probable es que estos accidentes hubieran sido provocados, para quitar de en medio a personas que resultaban incómodas por lo que sabían.

Si Ramón Nombela estaba muerto, entonces ¿quién era el misterioso interlocutor al que le gustaban los juegos de palabras?

A pesar de la hora y que sus ojos ardían, Florián intentó contactar con Dámaso. Éste solía permanecer despierto hasta altas horas de la noche, así que contestó con presteza.

—¿Qué ocurre Florián? Por lo tardío de la hora, debe de ser importante.

—Efectivamente, lo es.Tenemos que fingir un encuentro por teléfono para despistar a los que nos están espiando para vernos en otro sitio. ¿Te parece que quedemos mañana por la tarde en la cafetería Luna?, la que está situada junto a mi instituto.

—Bien, y mientras ellos esperan espíarnos allí, nos encontraremos en el centro de rehabilitación, cuya dirección te confirmaré por esta via.

—De acuerdo, te llamaré por teléfono ahora y fingiremos la conversación. Mientras por vía interna, quedaremos en otro lugar.

**************

Por la mañana, Florián aprovechó para solventar temas pendientes y tomar un café con Beatriz. A la hora de comer, concretó la cita con Dámaso. Esta se iba a producir en la antigua sede del centro de rehabilitación del exjesuíta, un piso en la zona céntrica de la ciudad, que se encontraba en venta, pero del cual Dámaso disponía de las llaves.

El tiempo que iban a ganar era precioso, despistando a quienes monitorizaban su vida. Al terminar la jornada y cuando se disponía a salir, se encontró con Mateo, a quien saludó cariñosamente.

—Florián, permíteme que le recuerde que tenemos que echar la quiniela.

—Es cierto, Mateo, te debo 20 euros del mes pasado: aquí están. A ver si la suerte nos sonríe de una vez.

Mateo se encargaba de rellenar unas apuestas que jugaban entre todos los profesores del instituto y con las ganancias obtenidas, si las hubiera, solían  comer juntos en Navidad y al terminar el curso, lo que ya se había convertido en una agradable tradición.

—¿Ya te marchas, Florián?

—Sí, Mateo. Tengo algo de prisa, he quedado en medía hora con una persona en la cafetería Luna, la que está cerca de aquí —soltó el profesor con una sonrisilla pícara.

—A mí aún me queda tarea por hacer. Hasta mañana, que pases buena tarde.

—Igualmente.

Florián salió despreocupadamente, paseando con tranquilidad y mirando de reojo por si alguien le seguía, pero solo pudo distinguir a un grupo de alumnos, que cargados con sus pesadas mochilas, se dirigían hacia sus casas.

El conserje se dirigió hacia la secretaría donde todo el mundo ya se había marchado. Ordenó las sillas que se habían quedado descolocadas y se metió en su cubículo, desde donde marcó un número de teléfono.

—Buenas tardes. El profesor Florián Porta acaba de salir del instituto, y se dirige a la cafetería Luna, que se encuentra a tres calles de aquí. Comentó que se había citado allí en medía hora con una persona, pero no me dijo con quién.

—Estupenda labor, Mateo, tal y como acordamos, recibirá un sobre con la gratificación por su trabajo. En la medida de lo posible, vigile los movimientos del profesor y si ve alguna actitud extraña o realiza salidas a destiempo, no dude en comunicárnoslo.

—Le estoy muy agradecido. No se preocupe, informaré de todo lo que pueda en lo referente al profesor y a Beatriz, como he estado haciendo hasta ahora.

**************

Dámaso y Florián se encontraron en la puerta de la fundación, donde podrían reunirse con tranquilidad una vez despistados sus perseguidores. Subieron a un piso muy antiguo, pero como el ascensor estaba estropeado, lo hicieron a pie, lo que resultó algo costoso ya que era un cuarto piso.

—Entra, Florián. A pesar de que está deshabitado viene una señora una vez a la semana a limpiar.Vayamos dentro, al que era mi gabinete.

—De acuerdo, Dámaso. Supongo que me podrás explicar que ha pasado con la fundación y cual era tu papel en ella, ya que me comentaste algo, pero no profundizamos en el asunto. Traigo noticias interesantes.

Los dos se sentaron alrededor de una gran mesa de madera de caoba. La estantería aún cobijaba bastantes libros que el sacerdote no podía tener en su casa por falta de espacio. Un par de radíadores de aceite les iban a proporcionar calor, junto con los cafés que habían comprado en un establecimiento cercano.

—Empezaré yo, Florián. Primeramente, te diré que esta mañana he recibido una notificación del juzgado en la cual se comúnica mi imputación por una acusación de acoso sexual por parte de una joven, a la que traté en la fundación hace unos años. Mi sorpresa ha sido mayúscula, ya que la muchacha mejoró mucho en su estancia con nosotros y, aúnque nunca pudo volver a ser la misma, fue capaz de llevar una mayor calidad de vida que cuando ingresó. La joven había estado bajo el influjo de un grupo llamado Templo del Amor Fraterno, líderado por un hombre delirante que se creía el único Dios sobre la tierra. La chica, cuyo nombre era Gracia de la Mora, había podido escapar de la finca rural que era sede del pintoresco grupo y había estado varios meses en paradero desconocido. Posteriormente, ocurrió un hecho que no pudo ser explicado: la joven fue encontrada vagando semidesnuda en un andén del metro de Madrid, en condición de delirio, refiriendo hechos sin sentido. Fue trasladada primeramente al hospital y, cuando le dieron el alta, al centro regido por nosotros, donde fue tratada con éxito durante más de un año, realizando desde entonces una vida casi normal, aúnque bajo supervisión profesional. Los padres siempre habían estado muy agradecidos y así lo habían mostrado, por lo tanto esta acusación es como una puñalada en mi curtida espalda. Yo no daba crédito a lo sucedido y no sé exactamente cómo afrontar esta situación, de la que soy absolutamente inocente. Aprovecharé para sacar el expediente del archivo que mantengo y así poder recordar lo que pasó y poder preparar mi defensa. Esto supone un gran desprestigio para mí, la mayor infamia que podría recaer sobre un pobre pecador. Quiero que sepas que no es cierto Florian, te lo prometo por la memoria de mi madre, que en la gloria de Nuestro Señor esté.

—Yo pongo la mano en el fuego por ti, sin duda. ¿Qué es lo que ocurrió exactamente?

El sacerdote se levantó y apartó un cuadro de considerable tamaño que dejaba al descubierto una caja fuerte, cuya combinación solo conocía él. Numerosos expedientes acumulaban polvo y años dentro de ella. Como si tuviera el plano dentro de su cabeza, apartó un par de carpetas y cogió la que estaba situada al fondo. No era en exceso voluminosa, pero en las hojas se encontraban abigarradas notas escritas a mano, así como varias cintas de cassete que registraron las sesiones.

—Aquí está lo que buscaba. Se trata de uno de los expedientes más complejos que tuvimos en nuestras manos y el más confuso. Te voy a narrar los hechos y luego escucharemos algunas de las cintas en el viejo reproductor de cassetes que tengo en el armario.

—Estoy deseando escucharte, Dámaso.

Recuerdo perfectamente que una tarde de primavera, cuando el sol empezaba a apretar de lo lindo, una pareja de medíana edad vino a verme. Tenían una posición acomodada, tal y como reflejaban sus maneras educadas y su forma de vestir elegante. Al no estar muy ocupado, pude recibirles casi de forma inmedíata. Me contaron su caso, una historia que no se podía de calificar sino de extraordinaria que ya te he resumido. La hija, Gracia, era una joven normal, hacía las cosas propias de las chicas de su edad: salir con amigas, comprarse ropa, tontear con chicos, salir de copas, bailar. Un día, al ver que no llegaba a casa, lógicamente preocupados como cualquier padre, denunciaron su desaparición. Como ves, algo similar a lo que ocurrió con tu alumno —añadió Dámaso—.

La policía a través de la Brigada de Información, en la época en la que te comenté anteriormente, bajo el mando de Ramírez de Sandoval, con Ramón Nombela, segundo de a bordo, Requena, y el novato Ávalos. Los padres y posteriormente la brigada, contactaron conmigo por si el caso pudiera estar relacionado con su secuestro por parte de alguna secta u organización a la que se pudiera haber adherido voluntaria o involuntariamente. En plena investigación policíal y descartadas muchas de las hipótesis iniciales, en un caso que se complicaba a medida que pasaban los días, la joven fue detectada y se supo que había sido captada en las redes de la secta que te comenté anteriormente. Antes de que la policía pudiera obtener la orden judicial para entrar en la granja que servía de sede a la organización, la joven se escapó del lugar o la ayudaron a escapar, eso nunca quedó claro. Estuvo un tiempo desaparecida, resultando infructuosas todas las gestiones para su localización. De nada sirvieron las detenciones que practicó la policía ni el desenmascaramiento de una trama de tráfico de divisas que enriqueció a los líderes de la secta. Nadie supo dar fe de su paradero ni de cómo fue su desaparición, parecía que se hubiera convertido en un ser incorpóreo. Un día, cuando habían transcurrido varios meses desde el hecho, la joven apareció súbitamente en un vagón de Metro en plena hora punta, vestida con un camisón, descalza, con heridas en brazos y piernas y murmurando palabras desconocidas, habiendo perdido totalmente el sentido de la orientación y prácticamente sin saber quién era. El desconcierto entre la policía era total; como te dije, nadie sabía como había llegado hasta allí y qué ocurrió durante los días que estuvo desaparecida. El misterio era indescifrable, por lo que se podía entender a aquellos que se dejaban seducir por explicaciones fantásticas, esotéricas, mágicas, ya que este caso suponía algo nunca visto hasta entonces. Se consultó con expertos internacionales, se rastrearon todas las pistas palmo a palmo y no se obtuvo ninguna explicación coherente.

Una vez curada de las heridas y en su domicilio, los padres de la joven decidieron que hiciera terapia con nosotros en la fundación. El tratamiento se planteó sobre la base de intentar saber qué había ocurrido en aquellos días que parecían haber sido borrados de su mente. Ésta era la manera de poder ayudarla según la naturaleza de estos hechos. Nos decantamos por unas sesiones de hipnósis regresiva, que si bien nos permitieron saber que la joven había sido secuestrada y llevada a un lugar en contra de su voluntad, no pudimos precisar ni dónde ni cómo. El examen médico realizado en el hospital descartó que hubiera sido violada, lo que resultó un gran alivio para la familia. Posteriormente, acudió a sesiones de psiquiatría y estuvo bajo tratamiento médico para que pudiera dormir y reducir su ansiedad. Tengo que reconocer que la sintonía con los padres era total y que la joven fue mejorando muy lentamente, aúnque eso era algo que esperábamos. Se realizaron análisis para detectar si quedaban restos de alguna sustancia que nos pudiera indicar si había sido drogada. No quedaba nada en su sangre, pero el tiempo transcurrido podía haber eliminado naturalmente la sustancia, por lo que no pudimos obtener certidumbre. Los días pasaban y Gracia se encontraba mejor, pero no era capaz de desembarazarse de la sensación de miedo, temor a algo o a alguien, que no la había abandonado desde que apareció, en forma de pesadillas y gritos en la noche. Ahora te voy a poner una de las cintas en las que además encontrarás algunas coincidencias con el juego que te ha propuesto esa persona desconocida.

Dámaso se levantó y sacó un radiocassete del armario y lo enchufó para ponerlo en marcha ruidosamente, ya que se trataba de un aparato antiguo que podía dejar de funcionar en cualquier momento. La cinta comenzó la reproducción y se oía la voz de Dámaso y de un especialista en hipnósis, preguntándole a la chica qué era lo que recordaba de aquel día que salió con sus amigas y no volvio a su casa. Ella contestaba lo siguiente.

“Aquella tarde habíamos decidido ir a una discoteca de la zona de Chamartín.Estuvimos bailando y tomando algunas copas hasta la madrugada. Mis amigas estuvieron hablando con un grupo de chicos, pero todo transcurrió con normalidad. Ellos nos dijeron que no nos marcháramos y nos invitaron a la última copa. Creo recordar qué al tomármela sentí cierta somnolencia y me aplasté en el sillón, mientras que ellas bailaban desenfrenadamente. Me iba encontrando peor y cuando fui a decírselo a mis amigas, alguien me agarró del brazo y me preguntó si necesitaba ayuda.

Le dije que quería hablar con mis amigas. Se ofreció a acompañarme, pero me llevó en dirección contraria. No pude resistirme ni protestar porque cada vez me sentía más floja. Nos marchamos por la salida de emergencia de la discoteca y me introdujeron a la fuerza en un coche. Alguien me aplicó algún  somnifero en un pañuelo, ya qué no me acuerdo de nada más. El resto de los días apenas los recuerdo.

Cuando aparecí en el Metro, no se ni de donde vine, ni lo que había ocurrido todo ese tiempo, solo sé que me invade permanentemente una sensación de intranquilidad, de miedo, a que ellos vuelvan a por mí. Tengo pesadillas a pesar de la medicación. Me dijeron que tarde o temprano se harían conmigo. Estoy aterrada”.

—Es impresionante, Dámaso.Nunca había escuchado un testimonio tan tremendo.

—Espera a escuchar la segunda parte, es realmente espeluznante.

El jesuíta rebobinó durante unos instantes. Esa parte de la cinta recogía un momento de crísis, especialmente duro, en el que la mente de la chica de tan solo veinte años parecía perder toda coherencia. La hipnosis estaba resultando muy efectiva. El testimonio de la joven era sobrecogedor y, al recordarlo, Dámaso sintió un escalofrío que le recorrió todo el espinazo. La narración decía así:

“Jesucristo fluye por mis venas. Así consigo contrarrestar el veneno que me inyectan algunos doctores que visten batas blancas y me visitan cada día. Estoy segura que quieren matarme, pero lo van a hacer de una manera lenta. Me han retirado el carnet de identidad y el pasaporte para que no pueda salir del país. Pronto vendrá el Anticristo y debemos de estar preparados. Mi sentencia de muerte ha sido firmada por él, enviado de las tinieblas, al que llaman el Caballero Blanco.

Es la persona más cruel que haya podido habitar en la Tierra.Se jactaba de que había asesinado y violado a muchas chicas como yo. El resto de personas sentían pánico cuando estaban a su alrededor, siempre envuelto en una túnica y embozado en una capucha blanca. Jamás mostraba su rostro al descubierto. Todos le rendían reverencial pleitesía”.

Dámaso apagó el magnetofón y se dirigió a la pequeña ventana situada cerca de su mesa, por la cual entraban algunos timidos rayos de sol, que anunciaban una posible mejoría del tiempo y que llenaban la estancia de luz natural.

—Como puedes ver, Florián, se dan una serie de coincidencias con lo que está ocurriendo actualmente en lo referente a las desapariciones de jóvenes, secuestros y agresiones. También aparecen ellos, tal y como refería el individuo que se citó contigo. Un psiquiatra de nuestro equipo calificó las conversaciones que acabas de oír como delirios traumáticos. Había mucho trabajo por hacer y muchos interrogantes por explicar. A las pocas semanas, la policía dio este caso por cerrado, calificándolo de secuestro frustrado, pero nunca más se profundizó en el tema ni se pudieron descubrir a los secuestradores. Da la impresión de que alguien ordenó parar o ralentizar la investigación para que cayera en el olvido. Los padres se sintieron compensados por la presencia de su hija, a la que escoltaban permanentemente, y ahora, por lo que he sabido, se ha puesto en manos de un pseudodoctor, especialista en medicinas altenativas, que la está tratando a cambio de un dineral. Imagínate cómo me siento al recibir la comúnicación del juzgado, acusándome de acoso sexual. Afortunadamente, esto no tiene ni pies ni cabeza y lo voy a poder demostrar.

—Un caso extraño, oportunamente desempolvado al cabo de los años para atacarte. ¿Cuándo se produjo este hecho?

—Hace once años. He intentado ponerme en contacto con los padres para aclarar este asunto, pero no ha sido posible. Tengo que nombrar a un abogado lo antes posible. Pronto comenzaré a sufrir ataques y difamaciones de todo tipo y tengo que estar preparado para defenderme.

—Desde que nos involucramos en este asunto, se han producido hechos que no ocurren de manera fortuita, con el fin de atacarnos, desviar nuestra atención y relacionarnos con crímenes, pero no sabemos el porqué. Como anécdota, te diré que antes de todo esto apareció una esquela con mi nombre, lo que también parece un falso ataque. Alguien parece estar  interesado en que no tengan éxito nuestras investigaciones, Dámaso.

—Todo el mundo parece saber de que va este juego macabro, menos nosotros… —el jesuíta se mostraba abatido.

—Tengo otra pregunta que hacerte: ¿por qué abandonaste la fundación? ¿Hay algo en este caso que te influyera en ese sentido?

—Si bien este caso marcó un antes y un después en nuestro trabajo, tengo que decirte que no fue definitivo. No me gustaba la orientación que algunos patronos querían para la fundación, que a mi entender tenía que ser una entidad de ayuda desinterésada a la gente que sufría estos problemas y no establecerse como un negocio con ánimo de lucro. Coincidió que por aquel entonces mi actividad como conferenciante y escritor estaba en auge, así que opté por retirarme discreta y paulatinamente, y aúnque a veces realizo alguna tarea en colaboración con ellos, ya no participo directamente en la gestión.

—Ya veo. Ahora es mi turno de explicarte lo que está ocurriendo en nuestro turbio juego de palabras. Recibí otro mensaje de mi interlocutor por una vía peculiar pero muy efectiva para evitar filtraciones. Alguien introdujo una nota en el bolsillo de mi americana mientras yo estaba en el instituto, sin que me diera cuenta.

—Desde luego, ese Juglar no carece de ingenio.

Mientras hablaba, Florián le extendió el mensaje a Dámaso, quien lo escudriñó con suma atención tras ponerse las gafas.

—¿Recuerdas que hablamos de los dos compañeros que aparecían en las fotos con Ávalos? Empecé a realizar averiguaciones y uno de ellos, Romero, falleció en un accidente de submarinismo. La coartada era impecable: un buceador experimentado que realiza una inmersión peligrosa y se confía, y a consecuencia de ello, fallece. Al principio lo acepté como factible, pero con el devenir de los acontecimientos, el asunto comienza a oler mal. Lo del segundo individuo resulta bastante más complicado. Como ves, este segundo mensaje se centra en el  nombre de Almudena, repetido dos veces. Pensé que una forma de obtener algún tipo de información sobre los compañeros de Ávalos sería contactar con su novia. Ella reconoció a los dos y me indicó que este otro, Ramón Nombela, fue la persona que formó a su novio, y que los dos tenían una buena relación y Ávalos se refería a él como su maestro. Me comentó que era gallego, estaba casado y tenía una hija. Hasta ahí, todo podía encajar. Supongamos que su mujer y su hija se llamaban Almudena y que los sábados por la tarde realizaban alguna actividad juntos, algo similar a lo que me susurró el desconocido en nuestro encuentro, parece factible. Ya tenemos a nuestro Juglar, ¿fácil, verdad? El problema viene cuando, investigando sobre este tipo entre las informaciones aparecidas en periódicos gallegos, me encuentro con esta noticia.Florián proporcionó a Arriazu una copía de la información.

—Según esto, Ramón Nombela falleció hace unos meses en un accidente de circulación y está enterrado en su pueblo natal de Cabienzo. Nadie reconoció su cadáver, ya que no tenía familia.

Dámaso volvió a leer los dos papeles con sumo cuidado y se lanzó a examinar una de sus antiguas notas. En un momento, se despojó de sus gafas y atrapó una de las patillas con sus labios, para después cogerla con una de sus manos y afirmar: —¡Esto se complica notablemente, querido Florián¡ Me gustaría contarte una cosa. Ramón Nombela fue el encargado de seguir la investigación del caso de la desaparición de Gracia, la chica que tratamos en la fundación. Ahora he empezado a recordar gracias a mis notas. De no haberlo hecho así, lo hubiera olvidado totalmente.

La extrema seriedad de Nombela resultaba una barrera casi impenetrable para relacionarse con él, pero como teníamos que estar en contacto para comprobar si del tratamiento que estaba llevando a cabo la chiquilla se podía desprender alguna información que fuera útil para la policía, nos reunimos unas cuantas veces.

—Resulta muy sorprendente que dos de las personas más cercanas a Ávalos en la brigada acabaran trágicamente desaparecidas, ¿no es así?

—Así es. Estos pajaricos la urden muy bien, ¿verdad? Yo había recopilado información por mi cuenta de casos de chicas desaparecidas, por si alguno presentaba similitudes con el caso que estaba analizando. Los perfiles de investigación de la policía nunca los llegué a conocer en profundidad, ya que el inspector nunca me hizo partícipe de ellos. Ramón Nombela nunca se sinceró conmigo y no me lo contó directamente, pero atando cabos pude deducir que este hombre estaba casado y tenía una hija. Llegué a intuir, pero no tengo prueba alguna, de que el inspector había iniciado una línea de investigación que empezaba a dar sus frutos en este caso. Parecía que una organización se dedicaba a secuestrar niñas para luego violarlas y asesinarlas o venderlas como trata de blancas en países asíaticos y árabes. Parecía que la investigación avanzaba con éxito, hasta que por alguna extraña razón los mandos de la brigada fueron relevados, y entonces entró el dócil nuevo inspector y se favoreció a Requena y la investigación fue paralizada y se dio por bueno lo hecho hasta ahora, dando el caso falsamente por concluido.

—Nuevamente, los acontecimientos soplan con el viento a favor para esos misteriosos ellos.

—Al cabo de unos meses, Nombela abandonó la policía y se puso a trabajar en el sector privado. La llegada del nuevo mando y el ascenso de su enemigo Requena, acabaron por desquiciarle. Además, una oportuna jugada del destino le quita del medio, ya que según se desprende de tus investigaciones ha fallecido en un accidente de tráfico, fortuito por supuesto. Ávalos también falleció en un accidente de automóvil, nada casual.

La tos le volvió a jugar una mala pasada al jesuíta y éste tuvo que beber un trago de agua. Colorado como un tomate, se reincorporó a la conversación.

—Mecaguen Satanás. Este Andovo quiere matarme a toses.

—Dos personas convenientemente eliminadas, Romero y Nombela, relacionadas con el asesinado Ávalos que no nos pueden servir de ayuda y obviamente, Nombela no puede ser nuestro misterioso interlocutor. Aúnque este hombre esté muerto y ciertamente no me pueda estar mandando mensajes desde el más allá, parece involucrado de alguna manera indirecta. Pensemos con detenimiento; sería clave confirmar el nombre y el paradero de su mujer y su hija, y si nuestras sospechas de que ambas se llamaban Almudena se confirman, no cabrá ninguna duda de que el mensaje se refiere a ellas. Las podemos intentar buscar y hablar con ellas para ver si pueden arrojar alguna luz sobre el misterio. Por otro lado, mi interlocutor me cita en la Catedral de la Almudena, lo que ya no deja mucho márgen para la casualidad, ¿no te parece?

—Cierto es. Déjame que consulte mis archivos de aquella época. Tengo un dossier amplio de lo que iba ocurriendo esos días.Ya sabes que soy un viejo ordenado, que todo lo guarda, y tengo la costumbre de hacer anotaciones sobre las cosas que me parecen curiosas o relevantes.Ven, ayúdame a sacar las carpetas, por favor.

Abrieron la amplia caja fuerte y fueron sacando archivos, carpetas y dossieres perfectamente ordenados, de los cuales sería fácil obtener extensa información. Los dos tenían hambre y decidieron que anticipándose a la larga búsqueda que les aguardaba, sería buena idea recobrar fuerzas en un bar cercano que Dámaso conocía. Apenas consumidas las viandas, volvieron al trabajo, excitados por la posibilidad de obtener datos cruciales para su propósito. El religioso llevaba la manija e iba extrayendo cuidadosamente los papeles, que ambos examinaban en busca de alguna información jugosa. Dámaso se centró en el caso de Gracia y su relación con Nombela, mientras que Florián observaba con atención los dossieres completísimos que el ex jesuíta había formado sobre casos de jóvenes desaparecidas bajo extrañas circunstancias, que en la mayoría de ellos habían sido encontradas muertas, por lo que Gracia se podía considerar una persona afortunada.

—Mira, Florián, en esta hoja anoté abundantes notas sobre la conversación con Nombela. Recuerdo que aquella tarde vino a mi despacho casi sin avisar, ávido de información sobre Gracia, casi se podría decir que estaba sobresaltado, excitado y raramente conversador, cualidades todas ellas opuestas a como era normalmente. ¡Benditas notas al margen! Hubiera sido incapaz de recordar todo, maldita memoria.

—Es una suerte que seas tan ordenado y que hayas guardado toda esta documentación.Va a resultar determinante para obtener pistas sobre Ramón Nombela.

—Aquí está, la conversación giraba alrededor de los avances en el tratamiento de la joven y como en la sesión de hipnósis regresiva realizada con mi buen amigo el Doctor Carravella, la cual nos ha impresionado tanto escuchar, habían surgido algunos datos, nombres apenas murmurados y lugares confusos, información que desde el punto de vista policíal podría resultar crucial. Esta nota al márgen dice lo siguiente: Nombela me pidió que si podía utilizar el teléfono, lo que por supuesto le fácilité. Me levanté a estirar las piernas un momento para que pudiera hablar con mayor privacidad. Desde el pasillo se oía perfectamente la conversación y se refirió a su interlocutor con el nombre de Almu, lo que confirma lo de los nombres de su mujer e hija. Cuando volví, se mostró algo más dicharachero de lo habitual y me comentó que tenía que resolver un asunto doméstico. Le pregunté si tenía familia y me contestó que estaba casado y tenía una hija de diecisiete años, mostrándome la foto de las dos mujeres, que eran muy bellas y así se lo hice notar. Su cara reflejaba amor y orgullo, como era lógico, aúnque no tardó en volver a mostrar un semblante serio y una actitud excesivamente profesional, carente de cierto tacto en algunas ocasiones. Al verle a la defensiva, evité seguir hablando del tema y volvimos al objeto de nuestra conversación, la sesión de hipnósis de Gracia.

—Es coherente todo eso que indicas, Dámaso. Lo cierto es que no tenemos otra manera de confrontar los datos, por lo que tendremos que darlo como bueno. Hasta aquí lo que tenemos: un inspector de policía fallecido hace unos meses en un accidente de coche, que estaba casado y tenía una hija, las cuales casi podemos afirmar con toda seguridad que se llaman Almudena.

—Si pudiéramos dar con ellas, serían la clave para explicarnos muchas cosas.Tenemos que comprobar si viven en la ciudad y, si es el caso, ir a visitarlas.

—Mi compañero en el juego, que de momento es una incógnita, conoce todos estos datos y me cita en la catedral del mismo nombre. También indica en su mensaje que realizaban alguna actividad el sábado por la tarde, que era del gusto de los tres por lo que conocía la intimidad familiar del inspector, lo suficientemente bien como para saber a que dedicaban su tiempo libre. Un íntimo amigo, un familiar, un vecino. Tenemos que estrechar el cerco alrededor de su entorno más cercano. Es como si este individuo usara la intimidad del otro, se metiera en su familia o en su personalidad, lo que embrolla aún más si cabe todo este  juego, que podría considerarse una estúpida broma pesada si no fuera porque ya ha habido dos muertos, a los que se refería el primer mensaje, y porque yo me cité con alguien en el cementerio, que no era ni un muñeco ni un fantasma.

—Lo que no me acaba de encajar en toda esta historia es por qué alguien querría suplantar a Nombela o esconderse tras su identidad —Dámaso chupaba un caramelo para evitar otro violento ataque de tos mientras hablaba.

—Dámaso, ¿tendrías inconveniente en que me llevara prestados algunos de estos informes tan completos que creaste sobre desapariciones de adolescentes?

—Sí, claro. Puedes llevarte lo que quieras, siempre y cuando me los devuelvas, es una información que me gustaría mantener. En tu próximo encuentro con ese tipo, deberías de presionarle para que te diga quién es y cuál es su papel en este juego.Ya no podemos progresar mucho más por nuestra cuenta en esta investigación.

CAPÍTULO XX

Florián y Beatriz quedaron aquella tarde para ir al cine. Ella había estado ocupada por el trabajo en el instituto y el profesor estaba concentrado en descifrar el segundo mensaje del extraño rompecabezas. El profesor pensó que no sería bueno hablar del asunto y que la tarde tendría que servir para relajarse y pasar un buen rato juntos, así que dejó el tema para el fin de semana, para tratarlo más tranquilamente en casa. Ella también le daba vueltas al hecho de si compartir o no con su pareja la reunión con Adela y hablarle abiertamente de su acentuada capacidad extrasensorial, siendo capaz de ver y oír lo que otros no veían ni oían y, sobre todo, la macabra habilidad de saber que la guadaña de la muerte se iba a cernir sobre alguien.

Beatriz recordó en ese momento, mientras dejaba de prestar atención a la comedía romántica y bobalicona que estaban viendo y que había sido sugerida por ella misma, aquellos días en los que habían ido al pueblo de su padre, localidad que visitaban a menudo, especialmente en la época de buen tiempo, aúnque casi todos los meses iban a dar una vuelta a la casa familiar que pertenecía a su abuela. El pueblo, situado en la  Sierra de Madrid, a unos 80 km de la capital y cercana a Buitrago de Lozoya, era un pequeño grupo de apenas treinta o cuarenta casas, fruto de la despoblación y del olvido, donde los inviernos eran fríos, combatidos al calor de la lumbre que tanto fascinaba a Beatriz y a su hermana Clara. Los veranos eran más agradables y placenteros, ya que los calores podían ser paliados por la cercanía de un pantano, cuyas aguas aún no habían recibido el azote de la contaminación y donde grupos de niños disfrutaban de juegos y risas, lo que permitía pasar unas divertidas vacaciones. La bicicleta era un instrumento fundamental para desplazarse a los prados cercanos o a comprar el pan, única obligación díaria si se habían aprobado todas las asígnaturas, aúnque todos los chicos soñaban con ser adolescentes para que sus padres les compraran una moto.

Aquel fin de semana del comienzo del invierno, en el que su padre y su madre las esperaban a la salida del colegio con el bocadillo de la merienda y el coche, un Dyane 6 cargado hasta los topes, no suscitaba buenas sensaciones en Beatriz. Bea, como era conocida entre sus familiares, tenía diez años. Salió del colegio vestida con su falda azul y el jersey verde del uniforme cargada con su abultada mochila. Llegaron al pueblo cuando ya había anochecido y su abuela las recibió con los cariñosos besos y abrazos de costumbre, con el fuego crepitando en el hogar y las castañas recién asadas, que las niñas adoraban, a punto para ser devoradas. Su abuela, aúnque estaba ágil y tenía la mente despierta, parecía más cansada que otras veces, un fuerte catarro la impedía hablar con normalidad, por lo que sus padres habían decidido visitarla para ver cómo se encontraba. Las niñas hicieron las tareas en el ambiente acogedor de la cocina y luego se pusieron a ver la televisión con la esperanza de que echaran sus dibujos animados favoritos, no siempre fáciles de sintonizar con la antena medio rota del viejo aparato. Sus padres deambulaban por las habitaciones y su abuela permanecía sentada en la cocina. Para la hora de la cena, tocaba sopa y un filete, y tras una breve sobremesa, todos se fueron pronto a la cama, cansados por el ajetreo del día.

Beatriz y su hermana Clara dormían en una habitación de la segunda planta, mientras que sus padres lo hacían en una habitación adyacente, muy amplia, que era un antiguo cobertizo, y su abuela, en la planta de abajo. Las dos niñas se pelearon por ir al baño y lavarse los dientes en primer lugar y después del cansino ritual de ponerse el pijama, darse manotazos e insultarse por cualquier tontería, cayeron dormidas. Clara era  la que tenía el sueño más pesado de las dos y levantarla por las mañanas para ir al colegio era un auténtico suplicio. En cambio, Bea siempre había sido más vivaracha y tenía el sueño más ligero.

El viento golpeaba furioso los quicios de las ventanas. El pronóstico del tiempo para el fin de semana era de lluvia y viento, por lo que no prometía demasiado e iba a ser muy difícil poder salir a la calle a jugar. Los susurros del viento se confundían con diálogos desquiciados mensajes en clave, que solo los árboles y los animales eran capaces de entender. Beatriz, en sus ensoñaciones, se veía en medio del bosque, hablando con los pajaros y ardillas y saludando a los árboles que  mecían ante ella su hojarasca en señal de respeto.

Aquella noche fue la primera vez en su joven vida que empezó a sentir unas extrañas percepciones, una especie de adivinación del porvenir, un cóctel de ideas y sensaciones que su cabeza no era capaz de interpretar. Al principio sintió miedo y estuvo tentada de llamar a su madre, pero las burlas que sufriría por parte de su hermana la llevaron a aguantarse. Sentía que en la casa se habían instalado presencias no habituales, especialmente en la planta de abajo. Pensó que seguramente serían  alguno de los adultos que visitaba el baño situado allí. Un escalofrío se apoderó de su cuerpo infantil y sintió que una especie de bola lumínica ascendía por las escaleras, iluminando su cara y perdiéndose entre las sombras y la lluvia que repiqueteaba en la ventana. Sintió una profunda  inquietud al adivinar entre la rendija que había dejado entre la ropa de cama y su cabeza un personaje oscuro, sin rostro y sin alma, recordando que según habían visto en una película, la muerte se representaba vestida con una túnica negra, embozada y con una guadaña para segar vidas y recolectar almas. Paladeó el amargor de la pérdida, la inmundicia del olor a óbito y recordó el  beso que le había dado su abuela antes de acostarse, que la niña supo en ese momento que iba a ser el último.

A la mañana siguiente, el grito de su padre las despertó. Su abuela había fallecido durante la noche y ella con una especie de percepción anticipada, lo había sentido. Sintió dolor, pena, miedo y una mezcla de sentimientos que no pudo controlar y se echó a llorar. Clara, por el miedo y el efecto contagio, hizo lo mismo. Su madre se las llevó de la habitación donde yacía la anciana, ya sin vida, aúnque con un rictus en su rostro que simulaba una sonrisa, quizás por sentirse afortunada al poder haber visto a su familia por última vez.

Este no fue el único contacto con la muerte, ya que sus padres decidieron que las niñas  acudieran al entierro. En su edad infantil, jamás se habían enfrentado hasta entonces al denso odor a muerte que exhalan las exequias de los pueblos, donde la negrura, el dolor y el luto casi se pueden cortar con un cuchillo.

En el camino al cementerio, el tiempo parecía encharcarse a los lados de la carretera. Bea no quiso taparse los ojos cuando el enterrador arrojó varias paladas de arena en el féretro y el cura del pueblo entonaba un salmo repleto de latinajos que escupía mecánicamente, con la fuerza de la costumbre que otorga el llevar haciéndolo más de cuarenta años. Asistió con la cabeza erguida a la recepción del pésame a sus padres por parte de todos los vecinos y vestida de gris con leotardos, sintiendo que se había hecho mayor de golpe y que algo en su interior era capaz de predecir, de oler, de esperar la llegada de acontecimientos desagradables.

Beatriz pensó que tampoco era el mejor momento para compartir estos recuerdos con su pareja y lo dejó estar, intentando recuperar el hilo argumental de la película, que ya había perdido hacía muchos minutos.

**************

Un despacho de trabajo que ocupaba casi toda la vivienda. Un comedor de campaña, en cuya pared más extensa estaban clavados dos inmensos paneles de corcho en los que se colgaban notas, fichas, fotografías, díagramas, mapas, kilómetros de información que si bien a primera vista podían confundir al observador, la metodología que espartanamente usaba su creador permitía analizarla de un vistazo.

Pantallas que seguían permanentemente la señal de posición de un grupo de personas seleccionadas, entre las que se encontraban Félix, Beatriz, Dámaso, Florián, Requena, el comisario jefe, empresarios, jueces y otros personajes. Pilas de documentos, emisiones de radio y televisión de interés, grabadas en DVDs y todos los periódicos del país.

Un búnker de información, investigación y misterio, blindado contra escuchas, protegido con cámaras, alarmas y lo último en sistemas de información y espionaje. Ésta era la guarida, el refugio o quizás la prisión, de alguien condenado a vivir en el ostracismo, un muerto en vida o un robot humano que había aprendido a controlar los sentimientos a base de técnicas de guerrilla militar y, cuando éstos no eran suficientes, sus fieles botellas de vodka, en decenas de cajas, por gentileza de sus contactos en la policía rusa.

La casa apenas tenía decoración, pues no había objetos, ni cuadros en la pared, ni fotografías, ni recuerdos, solo unos pocos muebles. El amplio dormitorio tenía un baño adyacente y constaba de una cama y una fila de armarios empotrados llenos de ropa, complementos, disfrazes, bigotes, sombreros, pelucas y un ajuar digno de alguna empresa de escenografía y vestuario, proveedora de las mejores producciones teatrales y cinematográficas. El resto de mobiliario del dormitorio lo completaban una cama estrecha y larga y una mesilla con una pequeña foto enmarcada, que señalaba cada día el camino a seguir, sin desfallecer, sin tiempo que perder, para resolver definitivamente el rompecabezas. Solamente se podía distinguir en el comedor un sillón que miraba hacia la amplia terraza y una mesa sobre la cual descansaba un tablero de ajedrez de madera exquisitamente repujada y terminaciones de marfil, en las que las figuras, a modo de ejércitos, parecían cobrar vida en un enfrentamiento despiadado en el que un color se alzaría prominente sobre el otro.

El Juglar estudió con calma las planchas de corcho llenas de información y, arrastrando con la mano una chincheta de colores que parecía representar a una persona, la depositó certeramente en el plano de una vivienda.

—Sin duda. —musitó para sí el longilíneo individuo, más parecido a Don Quijote que a Sancho Panza y a Sherlock Holmes que a Watson—. Este será casi con toda seguridad el próximo movimiento del Proyecto Legión. Este pobre diablo pagará por lo que no ha hecho y su muerte será fruto del asesinato sin compasión, de la terrible tortura que ha de sufrir sin merecerlo. Es duro saber que algo así va a ocurrir y que tu naturaleza tenga que ser reprimida, ya que no dudarías en impedirlo, pero para poder montar las piezas de este puzzle y poder ejecutar la plena venganza, sin medías tintas, es dolorosamente necesario. Al fin y al cabo, mi propósito último bien vale las vidas de algunos inocentes, ya que igualmente el infierno me tiene reservada una plaza.Ese infierno que llevo sufriendo en vida desde hace tantos años.Si mis investigaciones no están erradas, el mensaje del que me informó el profesor Florián Porta creyendo que yo había sido su autor indica directamente donde esta la clave de la siguiente muerte. Tengo que estar alerta y aprovechar el escaso márgen de maniobra del que dispondré para poder reunir las pruebas que te involucran, maldito bastardo. Después ya será el momento de arreglar cuentas.Tú mueves, hijo de Satanás…

La díatriba fue seguida de una copa de vodka ruso a palo seco. Una mirada profunda al cielo, ya oscuro y estrellado, y una mano que se cernía orgullosa sobre el tablero de ajedrez.

—Lamento que tengas que ser sacrificado inocente peón, pero tu muerte es necesaría para dar el siguiente paso y poder eliminar al alfil. La paciencia es la mayor virtud que debe poseer un ajedrecista.

De un manotazo seco y certero tiró ambas piezas, pero el objetivo final seguía siendo el níveo rey, el albo marfil, el Caballero Blanco. Tomó esta última pieza como si de una antigüedad se tratara, calmadamente, estudiándola en profundidad, escudriñándola de arriba-abajo, enfrentándose a su desafío y, de repente, un esputo de desprecio salió de su boca y cubrió parte de la pieza, que entonces goteaba la saliva del odio y del resentimiento.

**************

José Antonio había llegado a casa después del trabajo con una intención clara: hoy tocaba cata de vinos. Tenía especial interés en probar algunas de sus últimas adquisiciones, ya que la falta de tiempo y el follón de la separación y el traslado no se lo habían permitido. Estaba dispuesto a comenzar una nueva vida, a darse una segunda oportunidad en lo personal, aúnque dudaba si estas frases nacían del convencimiento sincero y de un propósito real o eran fruto de una defensa mental para atenuar la penosa sensación de fracaso que se escondía necesariamente detrás de toda separación. Optó por ser positivo e inclinó la balanza hacia la primera opinión, más cercana a sus interéses e ilusiones que la segunda, que sabía que era cierta, pero no había necesidad de estar restregándosela en la cara día tras día.

Había comprado buen jamón y queso viejo, perfectos acompañamientos para dar lustre a la cata y evitar que la borrachera fuera de tal calibre que no se despertara hasta la tarde siguiente. Tomó una ducha caliente y relajante, mientras oía música a través de un altavoz conectado a su teléfono. Se vistió con un cómodo vaquero y un jersey de cuello alto, ya que en su trastero hacía frío. Su ilusión era tener dentro de la casa un mueble climatizado con capacidad para varios cientos de botellas, pero el gasto que suponía no se lo podía costear por el momento y se tenía que apañar con una bodega más pequeña.

Bajó al inmenso trastero donde guardaba en botelleros de plástico sus más de trescientas botellas. La manera de mantenerlas en condiciones era con un humidificador que mantenía la estancia en un modo óptimo.Estuvo durante unos minutos observándolas con mimo, con la caricia que el orfebre ofrece a sus criaturas recién modeladas, con la paciencia del pastor reuniendo a su rebaño. Finalmente, se decantó por un Rioja de autor, de uvas 100% variedad tempranillo, lo que anotó cuidadosamente en su cuaderno de cata, una especie de Biblia de los adoradores de Baco que le acompañaba desde el primer vino que probó en las fiestas de Navidad en casa de sus padres, hacía ya muchos años. Fue recorriendo los botelleros y, tras un par de vueltas arriba y abajo, se fijó en un blanco australiano que ya casi había olvidado, cuya vida en la botella no debía en teoría de prolongarse mas alla de unos meses. La anotación en letra redonda y clara dejo constancia de que se iba a catar un vino de las antípodas llamado Black Marquis, de la variedad Sauvignon Blanc. Sería suficiente con estos dos ejemplares para pasar una agradable velada en compañía de un amigo que casi nunca defrauda, el vino.

José Antonio cerró cuidadosamente el trastero, apagó la luz y echó el cerrojo que, junto a la llave principal protegía el líquido tesoro, tan celosamente custodíado. Llamó al ascensor y se dirigió a su casa. Tuvo la sensación de que una de las botellas goteaba ligeramente, pero no le dio importancia; quizás el tapón se había ajado y dejaba escapar pequeñas gotas.Una vez en su cocina, abrió el jamón de bellota que venía envasado al vacío y lo dejó airearse unos minutos para que se adaptara a la temperatura ambiente y poder extraer todo su profundo sabor. Mientras tanto, fue cortando el queso, un manchego viejo, orgullo de su fabricante, que devolvía en satisfacción cada euro que costaba. Colocó los tacos en un plato y cuando decidió que el jamón ya estaba preparado, lo añadió también. Las dos botellas de vino ya habían sido conveniente abiertas anteriormente, para que respiraran. El blanco había sido ligeramente enfriado durante un rato, hasta que alcanzó la temperatura idónea de servicio. No era un mal plan catar esas viandas y licores para olvidar las penas y la soledad que se le habían echado encima de repente como el águila que se lanza en picado sobre su presa.

Primero comenzó con el blanco y un taquito de queso. El vino tenía un paño limpio, evocando sabores de frutas tropicales ligeramente dulces, que chocaban armónicamente con el sabor añejo y el olor a bodega del queso. Repitió la maniobra un par de veces más y degustó con placer y quietud los aromas que emanaban de la cata. La casa estaba en un profundo silencio, así que para romperlo y sentirse acompañado puso música, llenando de ritmo la estancia. Había iniciado la cata en la cocina, más práctica para preparar todos los alimentos pero menos comfortable, por lo que decidió pasar al comedor para sentarse  cómodamente en el sillón. Se sirvió una generosa copa de tinto, en un vidrio que no desentonaba con la calidad del vino. Un ligero movimiento de la muñeca sirvió para oxigenar el líquido, observando la lágrima que escalaba por la copa para caer de nuevo y liberar aromas incomparables que recordaban a uvas pasas, fruto de la vendimia tardía de la uva, que así se pasificaba. El jamón era un excelente acompañante para abrazar las delicias de la vid, producto supremo del venerado cerdo ibérico del que según el refrán se aprovechaban hasta los andares. El ritmo de la música  fácilitó el tránsito de la comida y la bebida, degustando cada trago y cada bocado como si fuera el último, aúnque él deseaba que no fuera así y poder repetir esta cata en un futuro, pero acompañado de una persona con la que compartir penas y alegrías, y quien sabe si en una segunda aventura, en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte los separara.

La tarde transcurrió agradable, embriagadora, con un delicioso toque gourmet. Una dulce somnolencia se fue apoderando de José Antonio que, tumbado en el sofá, fue poco a poco quedándose dormido; estaba algo borracho, pero había disfrutado del momento y así no tendría que pasar la noche en blanco sin dormir, como le había ocurrido en numerosas ocasiones. La musica se terminó y la casa volvio a estar envuelta en silencio y melancolía.

Al cabo de unos treinta minutos, se despertó y sintió náuseas, pensando que el exceso de alcohol y la fortaleza del queso viejo le habían jugado una mala pasada a su estómago. Se levantó medio mareado en dirección al baño, al que llegó a duras penas, y vomitó. Estaba sudando y se encontraba confuso. Decidió entre las brumas que se iban apoderando de su cabeza que lo mejor sería tumbarse en la cama, mañana se encontraría mejor una vez que hubiera dormido la mona. A los pocos minutos de tumbarse otra vez sufrió una taquicardia y perdió la conciencia entre violentas convulsiones.

A pocos metros del hombre agonizante, alguien había entrado en su trastero y hecho algunas fotografías, antes de que fuera tarde. Necesitaba entrar en el domicilio de José Antonio, quien a esas horas probablemente yacería cadáver sobre su cama. Las gánzuas que manejaba le franquearon el paso con fácilidad, emboscado en la oscuridad de la noche y en ropas negras, que le otorgaban el carácter de espectro inexistente. Se hizo con dos muestras, una de cada uno de los vinos que el finado había bebido, y desapareció con sigilo, sin dejar ninguna prueba de su paso o  de su misma existencia.

**************

El objetivo de Florián, que solamente tenía que impartir unas cuantas clases hasta las cuatro de la tarde, era continuar con su tesis, olvidada los últimos días por la vorágine de la resolución del juego, que empezaba a asquearle, no solo porque no sabía quién o quiénes se encontraban detrás, sino sobre todo porque la confusión se había disparado tras descubrir que Ramón Nombela había muerto en un accidente. Sentía que cuanto mayor conocimiento tuviera de los hechos, mayor sería el peligro para él y las personas que le rodeaban. Pensó en la imputación nada casual de Dámaso después de tantos años y en la situación de peligro que se podría cernir sobre Beatriz, aúnque no era capaz de escudriñar el horrible hecho que le iba a sobrecoger en tan solo unas horas.

A eso de las tres menos cuarto, se recibió una llamada en el instituto para él, pero se había marchado a comer algo con algunos de sus compañeros, con los que solía frecuentar un bar cercano los días que no tenían demasiado tiempo y que tenían que volver por la tarde, bien para dar clases o acudir a alguna reunión del claustro. Cuando llegaron de comer, Mateo estaba lívido; se acercó a Florián y le comentó que llamara urgentemente a casa de sus padres. Se contagió de un nerviosismo súbito al pensar que algo le podía haber sucedido a su madre y contactó con ella atropelladamente.

La noticia que le contó su progenitora no podía ser más trágica. Su amigo José Antonio había sido encontrado muerto en su casa. Yacía sobre la cama y nada se había podido hacer por él, salvo certificar su  muerte.

Florián se trasladó al lugar a toda prisa, acompañado por Beatriz, que había decidido pasar ese trago tan amargo junto a su novio al conocer la noticia. Estaba aterrado y paralizado por el horror de ver el cuerpo de su amigo siendo depositado en una camilla, tapado por una manta metálica de color plata, para ser transportado por el furgón funerario, camino del Instituto Anatómico Forense. Los padres del fallecido lloraban desconsolados, siendo apoyados por la madre de Florián y por él mismo, aúnque nada ni nadie pudiera mitigar el dolor por la muerte de un hijo. La tensión emocional era tremenda; la madre del finado se desmayó, y fue necesario que recibiese ayuda psicológica, para ser posteriormente trasladada a su domicilio, donde fue sedada para que pudiera descansar ante la avalancha de sufrimiento que se había derrumbado sobre ella.

Como no podía ser de otra manera, incidiendo una vez más en la casualidad que no era sino destino, la policía científica iba a analizar minuciosamente las posibles pruebas que se encontraran en la casa. A los pocos minutos apareció el inspector Requena, que educadamente dio el pésame a la familia. En seguida cruzó una mirada envenenada con Florián, al que ignoró deliberadamente, en un gesto de franca provocación. Florián ya no pudo contenerse más y, rojo de ira, se dirigió al inspector:

—Requena, ¿ha sido necesario otro crimen para que ustedes presten atención a las sospechas que desde hacía tiempo estaban en su poder? Ahora quizás deje usted de pensar que soy un chiflado lunático y tome medidas de una puta vez —su voz atronaba presa de una furia incontenible y se derrumbó sin decir nada más, quedando su voz ahogada por los sollozos.

—Comprendo sus sentimientos profesor. Se que eran íntimos amigos.

El tono de voz neutro que utilizó enmascaraba una profunda indiferencia, pero sabía que tenía que hacer su papel.

—La policía científica va a analizar el escenario cuidadosamente. Es aventurado decir que se ha producido un asesinato. La autopsia es la prueba definitiva que aclarará lo ocurrido —usaba un irritante tono de superioridad, a sabiendas de que nadie se iba a fijar en sus palabras.

Este golpe había sido definitivo. Florián no podía dormir y vagaba meditabundo por los pasillos del instituto, apoyado por Beatriz y el resto de compañeros. Estaba firmemente decidido a abandonarlo todo, la tesis y quizás la enseñanza por un tiempo, pues su turbio estado emocional le impedía rendir al nivel suficiente. El impacto había sido durísimo, ejecutado en plena línea de flotación de la auténtica amistad, la que se había fraguado en el patio del colegio, en el cálido refugio del barrio, entre patadas al balón y carreras jugando al rescate… La llamada al fiel amigo, bocadillo en mano, para ver si bajaba a jugar, las largas confesiones y conversaciones de la adolescencia sentados en un banco y pensando que nunca nada ni nadie les separaría, la satisfacciones y amarguras que traería la edad adulta, el reciente viaje a la Rioja, donde habían reído y disfrutado como locos… —todo disuelto. A Florián solo le había quedado una duda corrosiva: si había apoyado a José Antonio lo suficiente en el trance de su separación, un momento clave en su vida que marcaba el desmoronamiento repentino de lo que había construido hasta entonces como un proyecto fallido, en el que quizás no supo estar a la altura consolando a su amigo del alma.

Ríos de luna se reflejaban en la ventana del salón de Florián con las gotas de lluvia desparramándose contra el cristal en un luto líquido que punzaba el vidrio con la violencia de los suspiros rotos. El falso confort de la nostalgia, droga perjudicial si no se administra con sumo cuidado, le trasladó por las autopistas del recuerdo hasta aquel día en el que los dos vecinos, henchidos de ilusión por la llegada de los Reyes Magos, compartían sus juguetes, llegados por la gracia de “Los Magos de Oriente” y financiados por el duro trabajo de sus padres. El roscón y el chocolate caliente, en la inmensa inocencia y felicidad de la niñez, se perdían en los charcos de la calle, mientras que la mente de Florián se anestesiaba frente al dolor con recuerdos en blanco y negro, algunos tan reales que casi podrían estar ocurriendo en ese momento, generados por el potente ordenador que habita en nuestro cerebro y que, en su imperfección de máquina finita, sabe producir milagrosas pero vacías imágenes. Volvió violentamente a la realidad, con los ojos enrojecidos y la angustia asaltando su mente. Si nuestra alma pesa veintiún gramos, la del profesor estaba hipertrofiada por el dolor. Sabía que no iba a ser capaz de dormir, así que se sentó en el sofá, tapándose con una manta, con los ojos cerrados, pero  la mente activa, repasando con ira incontenida todo lo ocurrido.

En las escaleras del portal, alguien esperaba a que Rufino, el portero de la finca, terminase sus quehaceres, que siempre alargaba deliberadamente para no tener que subir a su casa, donde le esperaban  broncas y discusiones con  su esposa, por una razón u otra. Una vez franco el paso, subió por el ascensor hasta el segundo piso. Con la luz del rellano apagada, introdujo un sobre por debajo de la puerta de Florián, que seguía adormilado en el sofá. Se trataba de captar su atención y de que viera la nota, pero con tiempo suficiente para la escapada. Un timbrazo seco y la huida escaleras abajo produciría el efecto deseado. Florián se sobresaltó con un respingo; aturdido, miró la hora de su reloj, que marcaba las diez de la noche ¿Quién llamaría a su puerta a esa hora? Lo cierto era que no tenía ninguna gana de hablar y estuvo tentado de no levantarse, pero al final lo hizo. Abrió y no encontró a nadie; torpemente dio un puntapié al felpudo, dejando al descubierto una nota, que podía ser publicidad de una pizzería recién abierta en la esquina de la calle, pero el sobre blanco no indicaba un folleto publicitario, que solían ser más coloristas para captar la atención de potenciales clientes.

Se agachó con dificultad y sintió algo familiar en el sobre. Cerró la puerta apresuradamente y se lavó la cara. Al leer las primeras letras, ya supo quién era su interlocutor:

Florián,

Es de vital importancia que acudas a nuestra cita, no solo por el hecho de que has sido capaz de desentrañar el sentido de mi jugada, sino porque las terribles circunstancias, de la muerte de tu amigo han precipitado los acontecimientos. Estoy en condiciones de ofrecerte la información sobre el asesinato de José Antonio. Lo categórico de mis palabras se basa en pruebas fehacientes, no en suposiciones vanas. Aún así, no podemos acudir a la justicia; ya comprenderás el porqué.

Acude sin dilación al lugar y a la hora prevista. No te des por vencido, no desconfíes de mí ahora, te lo ruego. Continua hilando claves, será la manera de que puedas ir accediendo a la información más rápidamente y con ausencia de riesgo.

Recibe mi más sentido pésame por el fallecimiento de tu amigo. Entiendo perfectamente la zozobra y el dolor por los que estás pasando en  estos momentos.

El Juglar.

La confusión más absoluta, sazonada con dolor y cansancio, formaba una mezcla explosiva en la cabeza del profesor. Salió de su casa escaleras abajo, llevado por un impulso irracional, con la escasa esperanza de encontrarse con el autor de la nota. Como era de prever no vio a nadie, a excepción de un vecino que regresaba a su domicilio y con el que intercambió un débil saludo. Se sentó un instante en la silla del portero para recuperar el resuello y se encontró con Rufino, que bajaba al cuarto dela basura, donde había olvidado colocar el reemplazo para una bombilla fundida que le había demandado hacía ya tiempo una de las vecinas.

—Buenas noches, Florián. ¿Que hace usted aquí? ¿Le ocurre algo?

—Estoy bien, Rufino, no se preocupe, solo un poco fatigado, por eso estaba descansando un momento. ¿Ha oído a alguien subir o bajar las escaleras o abandonar la finca en los últimos minutos?

—No, no he visto ni oído a nadie y ya sabe que a mí no se me escapa una —Afirmó con un guiño—. ¿Buscaba a alguien en concreto?

—Simplemente oí ruido y bajé a ver qué pasaba. Debió de ser algo sin importancia, el cuarto de calderas o algún vecino al que se le ha caído algo. Me he cruzado con Pepe Páez, ya sabe, el presidente, este hombre tan trajeado y siempre con su sombrero. Nuestro dandy particular, un paradigma de la elegancia en esta comunidad —indicó Florián con una sonrisa.

—Eso no es posible, Florián. El señor Páez se encuentra fuera, ya sabe usted que está jubilado y pasa temporadas  en su pueblo natal, en Alicante. El otro día me llamó para ver como iban las cosas por la finca y me indicó que vendría la semana que viene, porque el tiempo iba a empeorar, por eso le digo que no es posible.

—Rufino, le he visto con mis propios ojos hace un momento.Vestía traje verde con chaleco a juego, su sombrero habitual con pluma y su poblado bigote ¿Cree que estoy loco?

—En absoluto, yo no he dicho tal cosa. Ha podido ser una confusión fruto del cansancio. Para que se quede usted conforme, vamos a subir a su casa y verá como no está. Hagamos la prueba,  así despejaremos cualquier duda y usted se podrá marchar a casa tranquilo.

—Me parece bien. A lo mejor ha adelantado su regreso y olvidó comentárselo.

Los dos subieron en el ascensor al sexto piso y tras llamar varias veces al timbre y no obtener respuesta, Florián tuvo que darle la razón al portero ¿Entonces quién era esa persona? Lo absurdo y sin sentido de la situación, llevó a pensar al profesor que a lo mejor estaba delirando. Finiquitaron el tema y decidieron irse cada uno a su casa.

Mientras tanto, una persona había bajado las escaleras con toda tranquilidad, despojándose por el camino de un sombrero con  pluma que guardó cuidadosamente en una bolsa y despegándose un perfecto bigote, quizás ligeramente menos canoso que el del original pero perfectamente útil para hacer creer al profesor que era su elegante vecino el que subia por el ascensor, y así poder confundirle para huir calmadamente.

CAPÍTULO XXI

Beatriz se estaba convirtiendo en un pilar fundamental en la vida de Florián. No solo por el apoyo en los momentos amargos, sino también porque entre ambos estaba naciendo un gran amor, un respeto mutuo y un cariño que les había animado a marcharse a vivir juntos a la casa de ella. Disfrutaban de su tiempo en compañía; hacían el amor cuando les apeteciese y compartían ilusiones e inquietudes. Florián le había contado hasta el último detalle de los mensajes recibidos, de sus pensamientos y de la cita con el misterioso individuo, situación ante la que Beatriz se ofreció a acompañarle, pero era más lógico acudir solo para evitar las suspicacias de su interlocutor. Ella, sin embargo, por vergüenza o por prudencia, seguía sin mencionar su episodio de percepción psíquica y sus reuniones con Adela. Creyó que tampoco era tan relevante y que no venía al caso. Sin embargo, si compartió con su compañero un tema de trabajo.

—Florián, tengo que comentarte algo, estos días han sido una vorágine y no hemos tenido ocasión de hablarlo. No solo somos pareja sentimental, también somos compañeros de trabajo, je,je.

—Dime, Bea —era la primera vez que había usado este diminitivo para referirse a ella y le salió de una manera natural, sin pensarlo.

—Joder, no me llamaban así desde mi infancia, pero no te preocupes, me encanta. El otro día me citó Félix en su despacho, que por cierto estaba muy raro e irascible, algo no muy habitual en él. Fue muy sincero, me dijo que te había ofrecido formar parte de una terna de candidatos para dirigir el instituto, pensando que eras una persona idónea y de total confianza. Tal y como me habías dicho tú, le diste una negativa por respuesta, lo que no parece haberle sentado nada bien, por cierto.

—Ya lo sé—replicó el profesor—.Me hizo saber su disgusto. Le agradezco la confianza, pero él me conoce muy bien y sabe que no tengo aspiraciones de mando. Quiero seguir siendo un profesor de a pie y me gusta lo que hago. El puesto de director me viene grande y no me apetece complicarme la vida.

—Lo respeto, Florián. Si piensas así, es mejor ser claro y directo. Bueno, el caso es que me propuso ser parte de esa terna.Tengo que reconocer que a mí sí me apetece ese reto, creo que soy una persona con capacidad de organización y con mano izquierda para tratar con el equipo de profesores, a los que conozco muy bien, incluso a uno íntimamente —guiñó el ojo y besó a Florián.

—Estoy de acuerdo. Serías la persona ideal. Además es compatible con seguir impartiendo clase. No te imagino renunciando a ello.

—No deseo dejar las clases, así se lo planteé y no veía problema. Me apetecía comentarlo antes contigo, pero le voy a decir que sí.

—Adelante. Cuentas con todo mi apoyo, señora directora.

Esta vez fue él quién la besó con pasión.

**************

Desde el cómodo anonimato, El juglar decidió que ya era el momento de actuar tras producirse la muerte de José Antonio, que tristemente había pronosticado. La reunión con Florián era a una semana vista y tenía que demostrarle al profesor que no le estaba usando en beneficio propio, sino que los dos formaban parte de una causa común.

Salió a la calle siendo casi él mismo, a excepción de un par de complementos: una bufanda de lana gruesa enroscada al cuello, con la que tapaba su boca y un sombrero de ala ancha, con lo que su rostro era difícilmente reconocible. Sabía que unas cuantas calles más abajo, todavía existía una cabina de teléfono y desde allí iba a realizar una llamada. Estaba seguro de que su interlocutora iba a llevarse una profunda impresión al oír su voz, lo que no hacía desde bastante tiempo atras, pero contaba con su fidelidad, forjada en una mezcla de cariño y un buen numero de favores que le habían permitido mantenerse en la posición en la  que estaba.

Belinda era dueña de uno de los clubs de alterne más famosos de la capital y poseía de muchos secretos inconfesables que la hacían casi todopoderosa, a excepción de un episodio acaecido hacía unos años, cuando cometió un serio desliz, y la intervención del Juglar fue determinante para su negocio y su vida. Por eso acudía a ella, a cobrarle uno de esos favores.

Una vez en la cabina, consultó un número de teléfono de su agenda y marcó, sintiendo un escalofrío. Al otro lado de la línea una cautivadora voz femenina, que el reconoció de inmediato, contestó:

—Dígame.

—Hola, Belinda —replicó él—.

Ella no reconoció la voz, no porque no la tuviera grabada en su corazón, sino porque aún estaba distorsionada por la bufanda. El hombre, seguro ya de que su interlocutora era la persona a la que buscaba, apartó la bufanda de su rostro y habló con claridad.

—Espero que ahora me reconozcas. Sí, soy yo, han pasado unos cuantos años…

—Dios mío, no puede ser —Un grito involuntario salió de su garganta por la sorpresa y la emoción—. ¿Cómo es posible…? Lei la noticia…

Un sollozo invadió la línea, aúnque ella intentó recomponerse lo antes posible.

—Lo sé, es muy duro reencontrarse así, tan de repente.No digas nada, te lo suplico.No dispongo de mucho tiempo.Tengo que pedirte un gran favor. Sé que el inspector Requena, de la Brigada de Información, sigue siendo cliente tuyo. Seguramente le seguirán gustando las mulatas y el buen whisky escocés. Necesito que me digas cuando va a volver a tu establecimiento. Tengo una cuenta pendiente con él y ha llegado el momento idoneo para liquidarla. Necesito tu ayuda, por los tiempos pasados.

Ella ya se había recompuesto mínimamente para poder responder.

—Claro. Te debo mucho y es el momento de compensarte, aúnque esto suponga la ruina de mi negocio. Me imagino que quieres matarle, ¿verdad?

—Así es.Una jubilación anticipada no te vendrá mal, amiga. Te compensaré.

—Solo con volver a verte ya estaré satisfecha. Para mí estabas bajo tierra, aúnque sabes que te llevó en el corazón. Efectivamente, sus gustos siguen siendo los mismos.Vendrá el próximo jueves por la noche, a eso de las diez. Sabes que cena con la chica en un japonés y luego vienen aquí, se toman unos whiskies y a la habitación. Sobre la una de la madrugada será el momento óptimo.Yo te franquearé el paso.

—Perfecto, allí estaré. Sabes que lo necesito. Gracias Belinda

—No tienes que justificarte. Puedes contar conmigo. Hasta el jueves.

**************

El profesor Florián Porta había descuidado durante unas semanas su tarea en casa de la anciana Vázquez de Avellaneda; habían hablado por teléfono un par de veces y decidió que debería de pasarse por su casa para no resultar descortés o dar la impresión de que había perdido interés en el proyecto, lo que no era cierto, aúnque los recientes acontecimientos habían dejado de lado momentáneamente el trabajo sobre la vida y obra del poeta. Quedaron en verse al día siguiente y reanudar la labor.

La anciana se mostró muy contenta de ver al profesor y le amonestó cariñosamente por haber faltado a su tarea las últimas semanas. Entendió, sin embargo, su hondo pesar por la muerte de su amigo. Estuvieron tomando un café relajadamente, hasta que Florián pensó que ya era hora de volver al trabajo. Había que hacer memoria y recuperar los últimos documentos leídos, para así poder continuar en el punto en el que se había quedado. La mujer le indicó que tenía que comentarle algo cuando terminara su jornada y quedaron en hacerlo al abrigo de otro café. Florián intentaba concentrarse, pero su mente volaba sin remedio hacia los mensajes recibidos, al pensar sobre la  la cita con el cada vez menos desconocido personaje, planeando por la muerte tan injusta y dolorosa de su amigo José Antonio, y aterrizando bruscamente en la memoria de Ávalos y de su malogrado alumno. La tarde transcurrió mareando papeles de un lado a otro, con poca efectividad, tendiendo más a dejar organizados los documentos para posteriores visitas en las que la mente se encontrara mas fresca y su cabeza fuera capaz de concentrarse en los legajos del poeta, no en las elucubraciones sobre que pasaría en los próximos días. El 19 de Brumario se acercaba y con él, la confirmación de una cita que tenía que ser definitiva para saber lo que estaba ocurriendo y el porqué de su intervención como uno de los personajes principales en este drama de venganza y muerte.

La mujer se presentó, apoyándose en el marco de la puerta, y comentó a Florián si le apetecía un trozo de bizcocho con el café. Este se mostró aliviado de poder abandonar la ardua tarea. Lo que no esperaba era la noticia que tenía que comúnicarle la anciana. Los dos se sentaron en el sofá del comedor y comenzaron a charlar, una vez servida la merienda. La mujer no se andó por las ramas y le comunicó el mensaje a Florián con total firmeza y claridad, aúnque en su voz había impreso un tono de tristeza y emoción.

—Querido Florián, tengo que comúnicarte una importante noticia. He estado barruntando hacer esto durante mucho tiempo, pero a veces me he echado atrás por nostalgia o por no ser capaz de cerrar una nueva etapa en mi azarosa pero inmensamente feliz existencia. He decidido dejar esta casa, que ya he puesto en venta a través de un conocido agente y, siendo un inmueble estupendamente situado y muy amplio, no será difícil venderlo y obtener una buena suma. No es que necesite el dinero, pues afortunadamente tengo una posición cómoda, pero creo que estaré mejor viviendo en una residencia, en la cual ya tengo instaladas varias amigas que están muy contentas. Son una especie de apartamentos, en los cuales puedes hacer tu vida con libertad y dispones de todos los servicios de un hotel, haciendo hincapie en la asistencia médica, tan necesaria en nuestra edad. Llevaré conmigo algunos de los objetos más preciados, dejando los más voluminosos o los que no necesito en un guardamuebles.

La anciana hizo una pausa para beber y continuó con voz firme:

—Como te podrás imaginar, el motivo de contarte esto se encuentra estrechamente relacionado con los papeles de mi antepasado. Por un lado son un bien preciado para mi por diferentes razones: el orgullo de pertenencia a la familia, su valor sentimental, su legado cultural y literario… Pero lo cierto es que no sabría que hacer con ellos ya que a la residencia no tendría mucho sentido que me los llevara, y que acabaran su vida olvidados en algún rincón, me produciría una enorme tristeza. La solución que he encontrado es la siguiente, aúnque me gustaría contar con tu aprobación: he decidido crear una fundación con el propósito del estudio de la obra de Raúl d Vázquez de Avellaneda. Toda la documentación ya está siendo preparada por mis abogados y se esta formando el patronato, a excepción de un puesto que permanece vacante a la espera de que tú lo aceptes. El legado pasaría a tu poder y te encargarías de continuar el trabajo que estás haciendo y, como conocedor del personaje y su obra, publicar posteriormente una biografía del poeta. El resto de propósitos e ideas se irán perfilando, pero tenemos en mente la creación de un concurso de poesía, ciclos de conferencias, patrocinio de estudios de diveras temáticas sobre la época… Como podrás imaginar, no faltarán ni entusiasmo ni tareas por hacer. Confío en que aceptes la proposición y te conviertas en custodio de estos papeles tan sagrados para mí, que has tratado con un cariño y una profesionalidad encomiable. De ahí que mi voluntad es que continues con la tarea y yo pueda estar tranquila sobre su destino.

—¿Supongo que estarás algo perplejo y sorprendido, no es así?

—Lo estoy, Doña Rosa, lo estoy. Viéndola a usted tan bien no había pasado por mi cabeza que pudiera abandonar su domicilio, pero lo que dice tiene mucha lógica. Supongo que habrá sido una decisión muy meditada y que será acertada. En cuanto a lo de la fundación, no sé qué decir, me he quedado sin palabras. Es una gran responsabilidad formar parte de la conservación del legado de su bisabuelo, pero le mentiría si le dijera que la revisión de sus papeles y la decisión de hacer un doctorado sobre la época y la figura del poeta no me han cautivado totalmente. Es un honor que haya confiado en mí. Por supuesto que acepto y me comprometo a continuar con el estudio de su obra para darla a conocer al gran público. Puede usted confiar en mí, señora.

—Mi intuición me decía que iba a ser así. El legado no podría estar en mejores manos. Mis abogados te irán informando cumplidamente de todos los movimientos sobre la creación de la fundación y te harán llegar instrucciones al respecto. Si te parece, cuando empieze la mudanza, unos operarios le llevaran los documentos que podrás tener en tu casa para consultarlos cuando quieras y trabajar cómodamente con ellos.

—Es una gran noticia y un formidable reto. ¿Formará usted parte de la fundación, supongo?

—Por supuesto que estaré presente, ¿acaso lo habías dudado?

La risa franca de los dos contagió la estancia y Doña Rosa decidió que la ocasión era lo suficientemente importante como para abrir una botella de champán y brindar por el nuevo proyecto.

—Una vez acordado el primer paso, ahora viene el segundo —indicó la anciana con gravedad, mientras se levantaba hacia un escritorio situado al lado derecho de la librería.

La misteriosa frase descolocó a Florián, que ya no era capaz de predecir por donde saldría la anciana, dotada esa tarde de una vitalidad adicional. Ella abrió un cajón que tenía cerrado, como si su contenido tuviera una increíble relevancía. Su mano estaba afectada por un evidente temblor, aumentado en partes iguales por la emoción y la enfermedad, por lo que tardó unos instantes en atinar con la cerradura, que se quejó chirriando por la falta de exactitud. El cajón, bastante profundo y de madera maciza, se demoró vergonzoso en asomarse al exterior, hasta mostrar en su interior una gran cantidad de papeles antiguos comprimidos. La anciana los echó un vistazo y los fue extrayendo lentamente según el orden. Afortunadamente, había ordenado esos papeles hace bastantes años, cuando sus capacidades eran mayores y, llegado este momento se alegró por ello. Primero extrajo una serie de cartas en un sobre nacarado por el tiempo y se lo cedió a Florián, indicándole que se iba a llevar una sorpresa al conocer un lado del poeta desconocido para él.

—He aquí, estimado Florián, unos documentos que no puedo confiar a cualquiera. Mi bisabuelo, aparte de un excepcional poeta, fue  conspirador, sectario, ultranacionalista y me temo que estuvo envuelto en revueltas y asesinatos. Estaba inmerso en una guerra de poder dentro de una sociedad secreta, pero no acabo de entender muy bien en qué consistía esa lucha y qué es lo que obtenía el ganador. Da la impresión de que existían dos facciones que luchaban por obtener la supremacía. Hace muchos años que me encontré casualmente con esos papeles y, la verdad, no recuerdo bien a qué se referían. Por eso es mi interés que pasen a tu poder y que los clasifiques lo antes posible. No me gustaría que ciertas miserias de mi antepasado salieran a la luz, pero si usted lo considera necesario lo tomaré como parte integral y honesta del proceso de investigación.

Esto era más de lo que el profesor podía esperar. Parecía claro que tras la personalidad arrojada, romantica y valerosa del poeta se encontraba un ser misterioso.

—Así que su antepasado tenía un lado oculto, ¿no es así, Doña Rosa?

—Oculto, oscuro, enigmático, llámalo como quieras. No soy aficionada a esos temas ni me interésan demasiado, solo en la medida que estén relacionados con mi bisabuelo.

La anciana estaba cada vez más fatigada y, aúnque en ningún momento se habló de ello, daba la impresión de que estaba organizando su testamento, porque su huida del mundo de los vivos se aproximaba y quería dejar todo atado y bien atado. Florián consideró que era el momento de marcharse.

Quedaron en que se organizaría el traslado de los documentos a través de una empresa de mudanzas de total confianza de la mujer, lo que tomaría unos quince días. La herencia documental y en cierto modo espiritual de Vázquez de Avellaneda iba a trasladarse al piso del profesor y Beatriz desde donde podría investigar con mayor profundidad y calma antes de publicar, tal y como se había comprometido con Doña Rosa, una visión total de la vida y obra del poeta, con sus éxitos y sus fracasos, sus luces y sombras.

**************

Había llegado el jueves por la noche, una cita capital en el propósito de hacer justicia, aúnque para él la verdadera justicia hubiera sido que aquella maldita información no hubiera llegado nunca a su poder. El destino, a contracorriente, se encapricha, toma la mano de uno, tapa sus ojos y te lleva a un laboratorio de alquimista, elaborando planes sin consultarte. Los perfumes del destino desprenden a veces aromas dulces y fragrantes, bergamota y esencias que embriagan de felicidad, mientras que otros son una mezcla ácida y putrefacta de dolor y hiel. Su compañero en la brigada, el subinspector Romero, le había alertado de que ciertas cosas muy preocupantes estaban sucediendo. Le anticipó algo, le puso en la pista de lo que ocurría, pero poco antes del encuentro que iban a tener en un sitio discreto, para que le pudiera ampliar las claves de lo que estaba aconteciendo, sufrió el desafortunado accidente cuando estaba practicando submarinismo. Supo desde ese mismo momento que  la muerte había sido provocada, un asesinato en toda regla para hacerle reposar eternamente junto a Neptuno. Además, desde ese momento fue consciente de que también él estaría en el punto de mira.

Hasta el momento no habían podido encontrarle, pues de ser así lo habrían torturado cruelmente hasta la muerte, pero el daño que le habían infringido era infinitamente mayor. Definir su estado como ansia de venganza no era lo suficientemente gráfico y esa noche tenía una ocasión de oro para ejecutar su plan. Todo estaba detallado al milímetro, nada podía fallar. A eso de las nueve y medía se dirigiría al restaurante donde la pareja iba a cenar. No había sido necesario instalar micrófonos, ya que conocía perfectamente el plan que tenían. Solo había que vigilar discretamente desde el coche, estratégicamente aparcado en frente de la puerta, para saber a qué hora se iban al club. Así lo hizo, y a las once abandonaron el local, dirigiéndose andando al club que estaba apenas unas calles más adelante. Requena aprovechó el camino para meter mano a su amiguita, que se dejaba hacer a cambio de unas indecentes cantidades de dinero.

Llegaron al club como había vaticinado su confidente. Dejó pasar un rato, pues sabía perfectamente que Requena mostraría síntomas de embriaguez y se convertiría en presa fácil. Ahora tocaba enfrentarse al encuentro con Belinda, lo que tampoco era emocionalmente sencillo.Habían quedado en que entraría por detrás, a través de una salida camuflada de la que solo disponía de llave la dueña .Cuántas personalidades, políticos y estrellas deportivas habían usado esa salida salvadora ante el acoso de los paparazzi… Estaba nervioso y aúnque se intentó relajar no pudo. Llamó a la puerta con los nudillos y ella abrió con celeridad; ahí estaba la mujer morena, de pelo largo y bellísimos ojos color de la coca-cola. Una genética prodigiosa la había mantenido en forma, serena y bella. En ese momento, el estallido de sentimientos tuvo que ser contenido por los dos, sabiendo lo que se jugaban en el envite.

—Aúnque sabía que ya estabas casi muerto antes de ver la noticia, siempre pensé que en el fondo seguías vivo.

La besó dulcemente en los labios, sin dejar fluir deliberadamente la pasión que sentía, que hubiera llevado a ambos a la perdición.

—Era muy desagradable, pero necesario; al fin y al cabo, erais muy pocos los que ibais a sufrir por mi muerte.

La ironía del comentario no podía enmascarar la alegría por verla de nuevo y la abrazo con afecto, oliendo su piel, que conocía de memoria.

—Ellos ya están en la habitación. Es la suite privada que tiene jacuzzi, a la que yo te franquearé el acceso. ¿Cuál es tu plan?

—Voy a matar a Requena —descerrajó las palabras como si del disparo seco y preciso de un Mágnum, como el que llevaba en su sobaquera se tratara—. Es un plan certeramente trazado, que me llevará a intentar ganar la partida de ajedrez: para llegar al rey, primero tengo que acabar con el alfil. La ejecución es simple; unos cuantos disparos y una herida de arma blanca para que se vaya desangrando despacio. Cuando hayan transcurrido unos veinticinco minutos desde mi huida, llamarás a la policía. Para que la chica que trabaja para ti confiese que no vio ni reconoció nada, he traido un sobre con dinero para ella, por las molestias.

—Bien pensado. Ella odía a ese cerdo de Requena, así que mantendrá la boca cerrada. Me he permitido comprarle unos billetes para su país. No es prostituta por vocación, sino por necesidad, como casi todas. Yo complementaré tu sobre con el dinero suficiente para  pueda vivir bien el resto de su vida y montar un negocio de hostelería junto a su familia, que es su gran sueño.

—Todo bien planeado y organizado, como es costumbre de la casa —dijo él con voz melosa—. En cuanto a ti, sabes que esto supone el fin de tu negocio, ¿verdad?

—Soy plenamente consciente de ello y desde que recibí tu llamada comencé a planearlo. Era el momento de ayudar a un buen amigo, un amante maravilloso y leal. Sabes que te quiero, aúnque lo nuestro no sea posible.Tengo mis cuentas ordenadas, hechas las transferencias necesarias y cambiada la divisa.Es hora de cerrar el club y volver a casa, a mi país, donde tendré una plácida jubilación, aúnque salpicada de alguna pequeña inversión, ya sabes que no me puedo estar quieta.

Los dos sonrieron y se volvieron a besar, sabiendo que era la última vez que se iban a ver.

—Déjame las llaves de la parte de arriba y de la habitación de Requena. Te voy a atar con unas cuerdas de las que te podrás soltar con cierta fácilidad, pero las marcas de tus muñecas serán lo suficientemente creibles para pensar que te han forzado. Luego te amordazaré, revolveré los cajones y me llevaré algunos objetos y el dinero que guardas en la caja fuerte, pero no en la secreta, sino en la otra, así descartarán que el atracador y asesino conociera esto lo suficientemente bien como para que nos pudieran relacionar. Ya te lo devolveré todo, cariño.

—Me parece bién.Toma las llaves del acceso privado a la escalera del ático. No hace falta que te explique como se llega, ¿verdad, truhán? Ellos están en la suite que tiene jacuzzi. En caso de que hayan cerrado la puerta, ésta es la llave. Ya me enteraré por los periódicos si todo ha salido según lo previsto. Si has decidido actuar así, es porque tienes sobrados motivos para ello. Ahora, átame a la silla que está junto a mi despacho y amordázame. Yo me romperé la ropa en jirones como si hubiera opuesto resistencia y me revolveré el pelo. Dame un puñetazo en el labio y algún arañazo será el colofón perfecto.

—Antes te voy a besar, Belinda. Tenemos que hacer creible lo de tu ropa y el alborotado de tu pelo.

La pasión se descargó como un fogonazo de cañón. Ella rompió su blusa en jirones, dejando al descubierto su cuerpo lascivo y sus manos se enroscaron como una serpiente en la cabeza de su amante, al que besó y mordisqueó con urgencia. Apartaron con violencia los objetos que cubrían la mesa, que cayeron sobre la alfombra, amortiguando el ruido. El hombre la tomó entre sus manos, masajeó sus glúteos esculpidos en el gimnasio y la sentó en la mesa, arrancando su falda y su ropa interior, para arremeter contra su cuerpo con ansia y ternura a la vez. El último beso, el último polvo y el postrero contacto de dos pieles que necesitaban de su roce, pero que asumían con dolor que nunca se volverían a encontrar. Después del encuentro, se abrazaron, ocultando lágrimas sinceras. Él limpió su mejilla, acarició su pelo alborotado y le pidió que se sentara para poder atarla a la silla. Los nudos estaban apretados, aúnque eran fáciles de deshacer.

Todo estaba bien organizado.Una vez que El Juglar ejecutara la sentencia mortal, la joven prostituta saldría de la habitación corriendo asustada, gritaría y bajaría automáticamente a la planta de abajo pidiendo ayuda.Se encontraría a Belinda maniatada en su despacho, ayudándola a deshacer los nudos. En ese tiempo y el que transcurriría hasta que las dos mujeres se calmaran, contaran lo ocurrido y llamaran a la policía, el asesino ya habría ejecutado su plan sin riesgos y huido.

Antes de amordazar a Belinda, la besó de nuevo con cariño, cruzando una mirada de amor imposible. La amordazó con cuidado y se volvió a asegurar de que ninguno de los nudos de los pies y las manos le hicieran demasiado daño. Ella indicó con su gesto que estaba bien. El hombre dudó en golpearla, pero ella insistió. Un golpe seco, un puñetazo más doloroso para el emisor que para la víctima, fue suficiente para que su labio sangrara. Una lágrima furtiva resbaló por la mejilla, en señal de pasión y duelo amargo, que se mezcló con la sangre.

Él subió sigilosamente las escaleras de madera, forradas con una moqueta de color crema siempre impecable. Dejó atrás el primer piso, formado por un grupo de habitaciones más modestas, y se dirigió por una disimulada escalera de caracol a la planta de arriba, lugar donde lujo y lujuria se desbocaban a gusto del consumidor que lo pudiera costear. La suite ocupaba mitad de la planta, teniendo una habitación gemela en el otro lado, cerrada por orden de Requena, que había gastado dinero sin reparo, siempre a cargo de una cuenta opaca y fondos reservados usados sin control detectados por El Juglar.

Requena, el inspector jefe, el subsecretario de estado y el Ministro de Interior eran usuarios habituales de estas cuentas y las tarjetas unidas a ellas, que no estaban registradas en ningún sitio.

Ya se encontraba frente a la puerta. Tranquilamente se cercioró de que su fiel compañera, una Mágnum 357, estaba en su sitio, dispuesta a trabajar junto a él como siempre había hecho. Un cuchillo de monte de proporciones épicas también tenía su misión. Se ajustó un pasamontañas negro y observó que la puerta no estaba cerrada con llave. Pudo oír a Requena satisfecho tras el acto, exhibiendo el cacareo de macho alfa mientras seguía mordisqueando el cuerpo de su mulata favorita, a quién chupeteaba con fruición. Sabía que las puertas estaban perfectamente engrasadas y que el pequeño pasillo de acceso le serviría de cobertura. Entró como una sombra, provisto de unos zapatos de goma que no producían ruido ni crujidos. Atemperó sus crecientes pulsaciones con unos ejercicios de respiración y se internó en la habitación, sorprendiendo a la pareja en un nuevo intento de coito, que Requena podía ejecutar sin dificultad debido a las bondades de la pastilla azul.

Se acercó al borde de la cama, indicándole a la chica que se vistiera y se sentará en los sillones de la salita adjunta mientras apuntaba a Requena. No iba a sufrir ningún daño si cumplía las instrucciones y no intentaba nada raro.Tomó la precaución de tapar su boca con cinta adhesiva, para que no chillara y pudiera entorpecer la operación. El hombre con máscara apuntó fijamente a Requena, que empezó a rogar que no le matara, presa del pánico.

—¡Eres más cobarde y rastrero de lo que yo creía, Requena.¡Estas situaciones hay que afrontarlas con hombría y honor, valores que la basura como tú desconoce. Quizás hayas sido capaz de reconocer mi voz, pero por si acaso no es así, me descubriré para que me puedas ver el rostro. No te voy a matar a sangre fría, sino haciéndote sufrir una lenta agonía, tal y como vosotros habéis hecho conmigo.

En ese instante, se despojó de la máscara y la cara de Requena se retorció de horror.

—Maldito perro del infierno. Me aseguré personalmente de comprobar que estabas bajo tierra.Te habíamos perdido la pista, pero tú solito nos lo pusiste en bandeja. Hablamos con el cura, nos hicimos con el certificado de defunción y, para confirmarlo todo definitivamente, abrimos la tumba, viendo como tu figura era devorada por los gusanos. No puedes estar aquí.

—Como puedes ver, aquí estoy. Si hubieras sido un buen policía te hubieras encargado tú mismo de visitar al párroco, a quien me fue muy fácil suplantar con un disfraz, pero preferiste enviar a un torpe secuaz. El certificado de defunción había sido convenientemente falsificado en papel oficial y os tragásteis el anzuelo. El imbécil de tu lacayo te llamó para comunicártelo y tú le echaste unas migajas, como se acaricia a una mascota. La inteligencia es el mayor burlador de los ineptos como vosotros.

—Pero el cuerpo fue encontrado tras el accidente y llevado a la funeraria. Nos aseguramos, profanando la tumba, de que estabas allí, siendo devorado por los malditos gusanos, ¡eso no lo pudiste fingir, cabrón!

—No te debo más explicaciones, procedamos.

El primer disparo impactó en el muslo de la pierna izquierda, que hizo reventar la vena femoral en un sangriento ceremonial; el segundo lo hizo en la zona lumbar, lo que produjo un escorzo de sufrimiento en la víctima. El cuerpo de Requena formaba junto con las sabanas un amasíjo de seda y sangre. En ese momento, el agresor hizo una pausa y se deleitó mórbidamente.La venganza acumulada en su corazón congelado se había desatado con la furia del oleaje en la galerna, con el odio del extremista, dolor extemo extraido en carne viva.

Sacó su cuchillo recientemente bruñido, capaz de reflejar la sonrisa de su rostro en su hoja afilada, y lo hundió violentamente entre la clavícula y la escápula de su víctima, zona en la que Requena había sufrido graves lesiones hacía años a consecuencia de un accidente, lo hizo aullar de dolor, aúnque el agudo sonido fue mitigado con un pañuelo para taparle la boca. Lo retorció entre la carne y los huesos, que crujían como las ramas de un árbol vapuleado por el viento, para ahondar y agravar las lesiones internas. Requena no pudo soportar el dolor y se desmayó. Finalmente, para acelerar el desangrado, le disparó en la boca del estómago, con lo que yacía como un muñeco de trapo inanimado.

El Juglar se dirigió a la salita con la cara cubierta por el pasamontañas, donde la joven sollozaba y temblaba, invadida por el miedo.Dejó un sobre encima de  la mesa y le indicó que era para ella y que bajase a pedir ayuda en unos quince minutos antes de liberarla.

Abandonó la habitación con celeridad, aúnque calmadamente. Tomó el ascensor reservado que estaba al otro lado de la planta y que con la llave que poseía le llevaría directamente al aparcamiento privado, donde solo estaban el coche de Belinda y el deportivo de Requena. Salió a la calle agradeciendo la fría brisa que golpeaba su cara y recogió su coche, aparcado estratégicamente. Según sus cálculos, la policía llegaría en veinticinco minutos, tiempo de sobra para dejar la escena del crimen y volver a ser mil versiones ocultas de él mismo. El primer asalto se había consumado con victoria, pero aún quedaban algunos más.

CAPÍTULO XXII

Dámaso y Florián se habían reunido de nuevo para analizar lo ocurrido, despistando a sus espías, usando el método de comúnicación alternativo que tan buenos resultados les estaba dando. El lugar de la cita, la cervecería La Abadía, no podía ser más apropiado para encontrarse con un religioso y aúnque oficialmente Arriazu ya no lo era al haber sido apartado de la Iglesia, sus convicciones morales seguían siendo las mismas y Florián consideraba que era un hombre íntegro y altruista. La Abadía era una inmensa cervecería decorada como tal. Las luces tenues, las mesas de madera vieja y el suelo traido de un antiguo convento belga en ruinas era el marco perfecto para una reunión discreta.Se sentaron en una mesa de las que no estaban al alcance de miradas ajenas y allí comentaron lo sucedido.

—Dámaso, tengo que confiarte algo. La anciana descendiente del poeta, que me ha permitido trabajar con los documentos de su bisabuelo, ha tomado una decisión sorprendente que me comunicó en mi última visita: va a crear una fundación para el estudio y preservación de la obra de su antepasado, y quiere que yo forme parte del proyecto. Tiene una gran confianza en mí, y ha decidido que yo sea el custodio del legado documental de Raúl Vázquez de Avellaneda, con el fin de publicar varios libros sobre él, que incluyan una edición comentada de sus obras completas y una biografía, lo que me parece un reto apasíonante, aúnque requerirá un trabajo ingente, sin duda.

—Eso es estupendo, Florián. Se lo mucho que te has involucrado en esta tarea para elaborar tu doctorado y cómo te ha fascinado la azarosa vida de ese poeta. Por no citar la magnífica relación que mantienes con Doña Rosa.

—Así es. Es un gran reto que acepto con mucho gusto.Además Beatriz me puede echar una mano con ello. Por cierto, tenemos pendientes tomar unos vinos con ella, pues ya sabes que es una gran admiradora de tu obra.

—Eso está hecho. Cuando vuelva de Pamplona lo haremos. He contratado un abogado de allí, es un viejo zorro que lleva asistiendo a mi familia en temas legales desde hace muchos años. Aprovecharé mi estancia para acercar lazos con los mios, a los que tengo algo olvidados, muy a mi pesar. Mis hermanos no se cansan una y otra vez de invitarme, pero siempre tengo algo que hacer. No es justo, lo sé…

—¿Cómo vais a planear la defensa?

—Ya sabes que dispongo de grabaciones y de los díarios e informes que fui completando para este peculiar caso. Creo que por sí solos ya son una prueba exculpatoria definitiva. Los padres no se cansaban de darme las gracias y de proclamar que les había devuelto la hija que les robaron, pero ahora parece que misteriosamente han cambiado de opinión.Defenderé la verdad y espero que todo se aclare. Es muy doloroso verse envuelto en este horror.

—Cuentas con todo mi apoyo. Se que eres un hombre honesto y digno y, aúnque no te conozco hace demasiado tiempo, confío en ti.

—Te lo agradezco, Florián. Es cierto que los dos hemos conectado muy bien.Tengo la impresión de que desde algún estamento alguien está interésado en echarme tierra encima hasta que me llegue a los ojos.

—No tienes nada que ocultar, así que puedes estar tranquilo, es cuestión de tiempo que puedas demostrar tu inocencia.

—Me gustaría confiarte algo, ya que has depositado tu confianza en mí con el tema de ese extraño jugador. Durante mi juventud milité en una sección de inteligencia de los jesuítas.Esto llevó a otras funciones mas comprometidas; supongo que me entiendes.

—No, no te entiendo. ¿Qué quieres decir?

—Te lo voy a explicar. Espero que valores el ejercicio de sinceridad que voy a realizar contigo. El servicio secreto del Vaticano, conocido como La Entidad, es reconocido como el mejor informado del mundo. Los eclesiásticos hemos sido confidentes y confesores de personas relevantes como políticos; reyes, y en la actualidad tenemos comúnicación directa con millones de almas, lo que nos hace muy fuertes. Fui captado por este organismo a través de uno de los superiores de mi orden en los primeros años 80. Se trataba de denunciar y neutralizar a los teólogos de la liberación que propugnaban una respuesta activa. Algunos de ellos estaban cercanos a posturas violentas; otros, sin embargo, se limitaban a indicar esta opción como la preferida de los pobres y a teorizar sobre un hombre nuevo, con una serie de rasgos renovadores.

Acepté y trabajamos junto a la CIA en este asunto. La postura teológica de la Iglesia encabezada por el Papa ultraconservador Juan Pablo II, era inflexible.

—¿Cuál era tu misión?¿Qué tuviste que hacer?

—Para mantener esa ortodoxia fue necesario extorsionar, matar y derribar régimenes políticos.Yo era uno de los responsables de las operaciones y, como tal, de dar las órdenes.Soy bastante culpable de aquello y no me escondo en reconocerlo.

—Ya veo. Supongo que no habrá sido fácil convivir con esa carga.

—No, no lo es. No he dejado de pensar en ello ni un solo día de mi existencia. La Indía me ayudó a purgar mis pecados, pero la carga de aquellas vidas truncadas pesará sobre mi alma hasta la muerte.

—Así que en la época del eje Thatcher-Reagan-Juan Pablo II, los auténticos artífices de la caída del Comunismo, tú estabas ahí dando estopa.

—Una vez finalizada mi misión me retiré, asqueado de todo aquello y me marché a la Indía. El resto, ya lo sabes. Cuando la iglesia decidió expulsarme, por razones que nada tienen que ver con la versión oficial, encontré apoyo en viejos colegas. De hecho mis libros se han editado con rápidez gracias a que algunos de los editores más importantes de este país también tienen conexiones con la compañía. En cierto modo les debo algo, y me temo que algunos de los acontecimientos relacionados con este caso se mezclan con aquella experiencia anterior. Alguien puede pensar que le he fallado y me lo quiere hacer pagar.

—Pero eso fue hace muchos años, ¿no es así? ¿Qué cuentas pendientes pueden existir después de tanto tiempo?

—No había vuelto a saber nada de esa cloaca hasta que recibí una llamada de un viejo compañero que  actuaba como intermedíario, que formó parte de las operaciones conmigo. Quería tantear mi disposición a volver. Si bien algunas enseñanzas y fraternidades allí adquiridas me han resultado de  gran utilidad, ya no estoy dispuesto a pertenecer a ella. Siempre fui un soldado disciplinado y demostré fidelidad y discreción sobre lo mucho que había visto, oído y conocido. Parece ser que se sintieron traicionados, ya que me necesitaban para hacer de puente con otras personas en un tema muy delicado, en el que mis contactos iban a resultar determinantes. Me indicaron con sutiles amenazas y coacciones su profunda decepción con mi proceder, y puede que los tiros vayan por ahí, pero no tengo ni idea. Solo sé que el padre de la chica que traté también tenía conexiones con ellos.

—Achacar ciertos actos al azar resultaría naif por nuestra parte ¿Crees que los misteriosos mensajes que he recibido pueden tener algo que ver?

—La confusión originada por lo que está sucediendo es muy grande. Posiblemente eso es lo que se pretende: engañarnos, confundirnos, hacernos pensar que las circunstancias transcurren de una manera cuando en verdad lo hacen de otra muy distinta. Me parece que los mensajes que recibes tienen mas que ver contigo como personaje central de una trama, aúnque se están produciendo graves daños colaterales en personas a las que quieres o con las que te relacionas.Varias muertes y mi situación que se complica por momentos. No, no creo en la casualidad.

—En unos días me encontraré de nuevo con El Juglar, pero no pienso seguir con esta mascarada que ya se ha cobrado tres vidas. Si él no se sincera conmigo y me dice claramente lo que pretende, dejaré el asunto. No es justo jugar con cartas marcadas.

—Os reuniréis en la Catedral de la Almudena, ¿verdad?

—Así es. El nombre, que se repite dos veces en el mensaje y el lugar de la cita se llaman igual. He llegado a la conclusión, como tú me referiste, que la mujer e hija de Nombela se llaman así.

—Es la lógica consecuencia, el problema principal es que el individuo en cuestión, el antiguo policía, se mató en un accidente de tráfico, lo que le descarta como el misterioso jugador.

—Pensando con lógica es inapelable, pero cuando uno deja que la mente se enrede en premisas imposibles se podría establecer una explicación, aúnque resulta tan  rocambolesca y estúpida que no hay por dónde cogerla.

—¿A qué te refieres, Florián? No me digas que eres seguidor de esos programas esotéricos como tu novia.

—No, hombre no, soy escéptico por naturaleza. Mi conclusión es que alguien se está haciendo pasar por él para confundirme, pero yo guardo el as en la manga de que conozco lo ocurrido en el accidente y no me pueden engañar.

**************

Florián, que nerviosamente repasaba una y otra vez el mensaje, tenía certidumbre sobre lo que su interlocutor quería expresar, pero la gran duda residía en que, si Ramón Nombela había fallecido en un accidente de tráfico, ¿qué es lo que pretendían suplantándole? También entraba dentro de lo probable, aúnque le costaba aceptarlo, que esta teoría fuera errónea, y entonces las dudas se tornaron gigantescas, como el dolor de cabeza que se había apoderado de él. Quedaban apenas unas horas para el encuentro del día siguiente y poder conciliar el sueño esa noche se antojaba misión imposible. Con los ojos como platos, tapándose y destapándose mil veces y el cerebro a pleno rendimiento, Florián analizaba los datos que, al transcurrir las horas, se confundían con peregrinas teorías conspiratorias, deducciones que acabaron por agotar su mente hasta caer dormido por K.O.

La mañana en el instituto se presentaba activa; dos clases para los más jóvenes y un examen para los mayores, que Florián había decidido endurecer un poco para probar el nivel real de la clase de la que era tutor, a los que veía un poco despistados en el último trimestre. Al entregar el examen, se oyeron algunos murmullos de desaprobación y pequeños exabruptos, que él obvió, haciéndose el loco. Por las caras de los alumnos, aquel examen iba a provocar ampollas y protestas, algo a lo que el profesor no estaba acostumbrado.

Salió con prisa del edificio y prefirió comer solo, para evitar tener que disimular su nerviosismo y esquivar preguntas; unos sándwiches con un refresco fueron suficientes para calmar la poca hambre que tenía, disminuida por los nervios y la tensión de la cita. Se dirigió hacia la boca de metro y, al no ser hora punta, pudo viajar cómodamente sentado. Observó las caras de la gente, absortas en su día a día, en sus problemas, en sus sueños. Llegó rápidamente, con tiempo de sobra a la estación de Ópera, desde donde emergió a la superficie, enfrentándose al Teatro Real, donde se anunciaban representaciones adaptadas de algunos títulos que resultaban más familiares en el mundo literario y cinematográfico que en el del bel canto. Las grisáceas baldosas de la plaza hacían juego con el cielo de aquel día, que se iba tornando en una fría tarde. Era un día fotocopiado de otros tantos, tan igual y rutinario, que podría ser indistintamente un fin de semana de marzo o el día antes de Nochebuena. Observó el cadáver inmobiliario que representaba el abandonado Real Cinema, donde recordó que se había producido el estreno en exclusiva de La guerra de las galaxias, allá por las catacumbas de la impresionable infancia. Descendió por una calle lateral al teatro; en la suave bajada de la calle Arrieta acabó trompicándose con obsequiosos jubilados que se detenían a observar cualquier cosa donde les viniese en gana, operarios cargados de cajas con material escénico que introducían por una de las puertas laterales y algunos turistas despistados. El aire frío le obligó a abrocharse el abrigo. Se abrió paso entre las tardías terrazas pobladas por clientes ateridos pero satisfechos.

Las franquicias de precios populares competían con restaurantes de nombre y aspecto decimonónico, que alardeaban de tipismo culinario. Su marcha desembocó en la plaza de Oriente, lugar de exaltación de la felizmente caducada dictadura del Generalísimo Franco, y en ese momento recordó a su padre, luchador sindicalista por la mejora de las condiciones de los trabajadores y la libertad, el bien más preciado del que un hombre podía disfrutar junto a un mendrugo de pan que llevarse a la boca. Enfiló el camino, flanqueado por los hieráticos reyes de nuestra Historia, esculpidos en granito blanco, desde cuya atalaya observaban impasibles el devenir de los acontecimientos. Se acercó al palacio de Oriente, donde un pequeño grupo de viandantes y turistas, la mayoría de ellos japoneses, contemplaban el cambio de guardía, imitación poco afortunada en vistosidad y audiencia del que se celebraba en el palacio de Buckingham. Pensó en lo curioso de la fecha de su cita, el día 19 de Brumario, fecha del bucólico calendario republicano francés de efímera duración, cancelado por Napoleón Bonaparte, frente a cuyas tropas se luchó en este mismo lugar por empecinados españoles deseosos de defender su patria del invasor. Una vez más, en esta historia, el juglar había manejado con maestría la serendipia. Se preguntó si sería tan hábil como para hacerlo a propósito.

El sol luchaba por salir, pero su reinado fue fugaz como el bocadillo que engullían un grupo de escolares embutidos en chándales multicolores, que acababan de visitar el palacio y que, diligentemente observados por sus profesores, habían hecho una pausa para comer. La ambientación multicultural la aportaban  un grupo de gitanos rumanos que tocaban el acordeón, intentando arrancar unas monedas a los viandantes con sus punzantes ritmos zíngaros.Un hombre disfrazado de torero, muleta en mano, ofrecía fotografíarse con los japoneses a cambio de la voluntad, pero estos, recelosos, preferían seguir disparando sus impresionantes objetivos sin tener que cotizar.

Florián avanzó en dirección al lugar acordado para el encuentro, la Catedral de la Almudena. Disponía aún de medía hora de márgen. Llegó hasta el lugar y dudó si entrar o continuar, pero prefirió hacer tiempo paseando hasta el puente de Segovia, altar de suicidas en otro tiempo, trabajo que actualmente era dificultado por gruesas placas de cristal, que intentaban disuadirles. Este acto, considerado de cobardes por algunos, mientras que otros pensaban que había que ser persona valiente para llevarlo a cabo, parecía incomodar a la estatua de Mariano José de Larra, observador mudo de la escena y parte interesada de esta historia de vidas sesgadas, por su injusta anticipación en forma de pistoletazo en la sien.

El profesor decidió que era el momento de enfrentarse a la búsqueda de su fantasma particular, el mensajero sin rostro, ¿vivo o muerto?, ¿auténtico o falso?, ¿nuncio o señor?

Entró en el templo por las escaleras laterales, obra que, por su reciente construcción, carecía del carisma y espiritualidad de las antiguas catedrales. Tomó asiento en uno de los bancos de pulida y brillante madera situado en las últimas filas para disfrutar de una amplia perspectiva de lo que estaba ocurriendo. Los altavoces ofrecían a los visitantes cantos religiosos, que ayudaban a crear un ambiente de recogimiento, narcotizando los pensamientos hacía la guía  espiritual. Sus pies golpeaban nerviosos contra el suelo. Turistas, curiosos y beatos formaban el público, siendo cada uno de ellos escrutado, pero inmedíatamente rechazado como su potencial hombre. De todas maneras, no tenía referente alguno para reconocer a alguna de estas figuras como familiar, ya que la imagen del cementerio, al que había visto apenas unos minutos, ya era un recuerdo difuminado en su mente. Decidió avanzar hacia el altar mayor, donde la talla de la patrona de la ciudad, en cuyo honor había sido erigido el templo, podía ser admirada. Cuadros de beatas y santos flanqueaban el camino de baldosas ajedrezadas, en una partida que el destino había dispuesto a su capricho. Su cita podría aparecer disfrazado, al natural, o simplemente no aparecer, aúnque tuvo el pálpito de que no iba a ser así. Dejó a un lado un altar secundario rodeado de flores. Se vio momentáneamente cegado por el haz de luz que penetraba por las vidrieras. Subió al altar principal por unas anchas escaleras  y se santiguó musitando una oración, mas por la formación religiosa recibida en la infancia que por actual convicción personal. Debajo del altar había una tumba en la pared, que pertenecía a uno de aquellos personajes de la realeza que solo gustan de acercarse a Dios en el momento de su muerte, pero que hasta entonces suelen vivir alejados de él. Todavía faltaban diez minutos para la hora concertada; los nervios impedían a Florián quedarse quieto, por lo que avanzó por las naves laterales, salpicadas de pequeñas capillas; en cada rostro, en cada paso, buscaba conectar con ese alguien, pero de momento no lo pudo hacer con nadie.

Pasaban ya unos minutos de la hora acordada y la ansiedad de Florián necesitaba una respuesta. Sentado, de pie, moviéndose nerviosamente de un lado para otro, ya no sabía qué hacer. Se fijó en un par de sacerdotes que recorrían uno de los pasillos hablando con recogimiento; uno de ellos, el más joven, desapareció entre las columnas en dirección a una de las capillas mientras el otro, un hombre mayor de aspecto enfermizo, se acercó con paso lento y cansado al banco donde estaba sentado Florián, llevando entre sus manos un libro que parecía un desgastado misal. Se sentó junto a él, intentando recuperar el resuello. Florián obviamente no reconoció en  su figura al hombre del cementerio y pensó que su intención era descansar un rato y orar.

El religioso le preguntó con voz amable:

—¿Don Florián Porta, por favor?

—Sí, soy yo. ¿Quién es usted?

—Disculpe la falta de puntualidad, que me horroriza; unos asuntos pendientes requerían mi atención urgente. Soy el padre Octavio Ríos, encantado de saludarle.

Florián parecía sorprendido, aúnque también algo contrariado.

—¿Es usted la persona con la que me he citado aquí? No lo creo, la verdad. El hombre al que vi en el cementerio era más joven y ni el mejor de los disfraces podría transformarle tanto.

—Me temo que ambos estamos algo confusos, pero sí que nos hemos citado, indirectamente, en este lugar. Permítame que le aclare este asunto.

—Explíquese rápido, padre. En mi actual estado de ansiedad, no podría soportar una pantomima.Si es que es usted sacerdote…

—Lo soy, hijo mío, lo soy. Me ordenaron hace más de cincuenta años y nada me hace más feliz que servir en cuerpo y alma a Nuestro Señor Jesucristo. Entiendo su ofuscación, pero déjeme hablar y cálmese. Mi labor en este encuentro es puramente de intermedíación, soy portador de unos documentos que resultarán de gran interés para usted y creo que, como contraprestación, debo de recibir algo de su parte. Si le parece, podemos hablar en la sacristía mayor, así estaremos más tranquilos protegidos de miradas indiscretas.

Se dirigieron hasta allí y, una vez dentro, el padre Ríos cerró la puerta con llave y pareció sentirse aliviado.Pasaron a una amplia sala, revestida de armarios en su pared frontal, que servían para guardar los ropajes y accesorios dedicados al culto.Tomaron asiento en unas butacas de madera negra, tapizadas en terciopelo rojo. El sacerdote tomó unos documentos que había guardado cuidadosamente y se los entregó al superado profesor.

—¿Qué es esto? —preguntó con ansiedad—.

—Alguien me llamó para realizar esta misión con usted, supongo que para desviar la atención sobre él. No sé con quién hablé, ni cual es el propósito de todo esto.

—¿Se presta usted habitualmente a estas maniobras, padre?

—Disculparé su tono grosero por la evidente situación de presión a la que está sometido. No, es la primera vez que me veo envuelto en una circunstancia similar y también me encuentro  nervioso, no se crea. He aceptado por dos razones: la primera, material, ya que el interlocutor ha ofrecido una importantísima donación al templo y eso es algo que en los tiempos que corren no se puede rechazar; la segunda, espiritual, me ha llevado a pensar que estoy ayudando a personas que desesperadamente buscan respuestas, claves importantes de las que quizá depende su vida misma. Necesité varios días de profunda reflexión y diálogo con nuestro señor, para llegar a la conclusión de que no había nada de malo en que lo hiciera.

—Poderoso caballero…

—No sea desagradable con este anciano cura, hombre. Tampoco es fácil para mí. Soy un cura de pueblo, no un agente secreto. Eche un vistazo a ese dossier, en el que encontrará respuestas al desasosiego que siente y a las circunstancias en las que se ha producido el fatal desenlace de su amigo.

El documento, formado por unas veinte páginas, contenía un exhaustivo informe que recordaba a los de la policía: fotos, análisis, planos.Todo material referente a valiosa información sobre la muerte de José Antonio. No era el sitio ni el momento de analizarlos en profundidad, pero el sacerdote tenía razón, en que esos papeles eran de vital importancia. Florián comprendió rápidamente que su amigo había sido asesinado.

—Ahora, señor, creo que usted me debe de entregar algo, ¿verdad?

El profesor extrajo de su bolsillo el documento en el que se encontraba la respuesta a la jugada y se lo cedió al anciano cura.

—Este papel es el que entregaré a su interlocutor, siguiendo estrictamente las instrucciones que me ha dado.

—¿No me podría ayudar: una dirección, un nombre…?

—Ni yo mismo conozco todos los detalles.Además, no sería bueno para nadie.Usted lo sabe.

—¿Puedo pedirle un último favor, padre? Me gustaría que me escuchara en confesión. No veo mejor momento y situación.

El sacerdote, incómodo ante la petición, se vio obligado a aceptar.Esta solicitud de un súbitamente piadoso Florián estaba encaminada a intentar obtener algo mas de información y quizás, si se sinceraba con el sacerdote, podría saber quién era el emisario que lo enviaba y como podía contactar con él. Recorrieron el camino que conducía a la capilla penitencial; el cura, visiblemente cansado, se agarró del brazo de Florián. Se dio cuenta de que el hombre, guiado por el provecho que obtenía la catedral y por un intento de ayudar, se había metido en un tema que se le escapaba y se sintió algo culpable por estar presionándole. El confesionario estaba en una zona muy oscura, casi tétrica. Abrieron la verja metálica y entraron.

—Ave María purísima

—Sin pecado concebida.

El profesor resumió como pudo lo acontecido hasta entonces y el cura, aúnque sorprendido y confuso, no soltó prenda sobre la persona que le había encargado el trabajo  y solo pudo manifestar su confianza en una pronta y justa resolución de los terribles acontecimientos. En un momento, el hombre sufrió un ataque de tos y le pidió unos instantes a Florián para acercarse hasta la sacristía para tomar la medicina del asma. Éste accedió y le esperó de rodillas en el confesionario. Al cabo de un rato, que se alargó en demasía, el sacerdote volvió con paso quedo, aúnque su voz sonaba más vigorosa, rejuvenecida, posiblemente por el efecto de la medicación.

—Estimado Florián, deseo que se haga justicia y que la gente desalmada pague por lo que ha hecho, pero me temo que no puedo ser de ayuda.

—Lo sé y se lo agradezco, padre Ríos. Ha sido usted muy amable al escucharme e intentar ayudarme, sé que la buena voluntad es el motor de sus actos.

—Te impondré una ligera penitencia, consistente en unos Credos y Ave Marías, que podrás rezar aquí mismo, aprovechando el silencio que reina y que te ayudará a comúnicarte con Nuestro Señor. Ahora debo marcharme, hay asuntos que me reclaman. Permíteme que te regale una figura de Nuestra Señora, la encontraras en un pequeño pilar a la salida. Espero que nuestra Santa Madre te ilumine y te guie.

—Gracias, padre, me quedaré orando aquí mismo. Le estoy muy agradecido y espero volver a verle alguna vez.

El religioso desapareció con paso ágil y Florián se mantuvo rezando un tiempo, atascado a veces en versiones de las oraciones que ya no estaban frescas en su memoria. Al cabo de unos quince minutos, abandonó el confesionario. Se encontró con la pequeña figura de la Virgen, que tomó con una sonrisa. Al girar la base, se iluminaba una pequeña luz en su interior y notó que había algo adherido a ésta. Dio la vuelta a la figura y observó que había un papel pegado; lo despegó con calma y, como apenas podía leer su contenido, salió en dirección a un banco y con la linterna de su móvil pudo leer el mensaje dedicado a él.

Estimado Florián,

Si estás leyendo este mensaje, es que todo ha salido según lo previsto. Me pareció más adecuado que no nos viéramos en persona y por eso adopté la táctica del intermedíario, ya que el acoso que se cierne sobre nosotros es cada vez más afixiante. Para eso he contado con la colaboración del adorable Padre Ríos, quien, tentado por el donativo, se ofreció a ayudar.Es un buen hombre y ha desempeñado su misión a la perfección.

El dossier que te ha entregado contiene pruebas documentales de que José Antonio fue asesinado por la gente de la que te hablo en mis mensajes; como ves, este hecho no es nada abstracto ni conspirativo, sino dolorosamente real. Lee el informe que he elaborado yo mismo y lo comprobarás.

Espero recibir tu respuesta a mi segunda jugada en unas horas. La estudíaré y veremos si continúas en la senda correcta para poder descubrir lo que está ocurriendo.

En otro orden de cosas, estate muy atento a las noticias que ofrecerán los medios de comúnicación en las horas venideras. Recibirás una gran sorpresa que te dejará boquiabierto; es una cuenta pendiente que viene de antaño y que coincide con la muerte de tu amigo. Aplica el mensaje del Código de Hammurabi de ojo por ojo y diente por diente.

Aprovecho este mismo mensaje para enviarte la siguiente jugada y ganar tiempo. He aquí la siguiente combinación de palabras, más amplia, con mayor contenido, y mayor dificultad que las anteriores, ya que la situación así lo requiere:

Nuestra siguiente cita la prepararé concienzudamente, ya que no puedo permitirme ni un solo error: el aliento hediondo de sus perros rabiosos se cierne sobre nuestro rastro.

Saludos

El Juglar

El profesor se quedó sin palabras. Muy a su pesar, alucinaba con el montaje de su todavía anónimo interlocutor. Había perdido una nueva oportunidad de enfrentarse a él y saber quién era con certeza. La jugada era inteligente, brillante, plena de teatralidad y minuciosamente estudíada hasta el más pequeño detalle. Ni un novelista de misterio lo hubiera recreado mejor. Ahora había que estudíar el dossier en profundidad y esperar las noticias.

Florián abandonó el templo con tranquilidad y cierta resignación, ya que nada más se podía hacer allí. Miró hacia atrás instintivamente, pero no pudo distinguir nada a excepción de un trabajador de la limpieza que se afanaba en abrillantar los bancos, que al ver al profesor flanquear la puerta de salida exhibió la amplia sonrisa de aquel a quién los planes le han salido según lo deseado.

**************

Esa misma tarde, Beatriz se había quedado en el instituto para corregir exámenes, aprovechando la tranquilidad que reinaba en la sala de profesores y esperando la llegada de Félix Doménech, que se encontraba en una reunión con gente del ministerio y regresaría en un par de horas. El tiempo le cundió mucho y pudo avanzar, teniendo márgen incluso para preparar un par de clases. Tomó un café con la profesora de arte y observó que ya había luz en el despacho del director.

Se atusó un poco y con una dosis de perfume superior a la habitual recorrió el pasillo donde se encontraban los despachos y se imaginó por un momento ocupando uno de ellos, ya que se sentía capacitada en todos los aspectos y tenía la gotita de ambición suficiente. Cuando llegó al despacho de Félix, éste se encontraba ordenando unos papeles, pero al escuchar la llamada con los nudillos en el cristal hizo entrar a Beatriz, que se sentó con familiaridad.

—Hola, guapa. Estoy terminando de ver unas cosas referentes a la obra que por fin van a realizar en el instituto. Disponemos de presupuesto para pintar todo el edificio y si rascamos algo mejoraremos la biblioteca y el laboratorio. Malditos recortes, siempre nos tocan a los mismos… La escuela pública es el pim pam pum de todos los políticos. Iba a prepararme un té, ¿quieres uno?

—Sí, por favor.Ya sabes cómo me gusta.

—Con dos cucharadas de azúcar y unas gotas de leche.

—Venía a hablarte de la propuesta sobre la terna de aspirantes a director. Me lo he pensado y me apetece, aúnque no te perdonó que me hayas tenido de segundo plato —guiñó un ojo, pícara y sensual.

—Me parece bien. Lo cierto es que confié primero en Florián, pero tengo que reconocer que me ha defraudado. Estoy dolido, no me lo esperaba. Sé que no es un hombre al que le guste estar en primer plano, pero de ahí a desaprovechar una oportunidad única que no se volverá a presentar no me parece una decisión inteligente. Si llega el caso, serás una excelente directora, no tengo dudas al respecto. Puedes llegar a ser la jefa de tu pareja; curioso, ¿verdad?

—Veo que ya todo el mundo está informado de nuestro noviazgo. No hay nada que ocultar. Nos hemos ido a vivir juntos y tenemos planes de futuro.

—Me alegro por los dos. Hacéis una excelente pareja. Os deseo lo mejor.

A pesar de que sus deseos eran sinceros, Félix no pudo evitar una cierta nostalgia de aquel año en que Beatriz llegó al instituto. Joven, dinámica y bonita, una mujer inteligente y culta dotada de un gran poder de seducción, se enamoró de un hombre mayor que ella; vivieron un tórrido romance en el que Félix bebió su juventud, y ella encontró seguridad en él. La relación se rompió por el miedo al compromiso que mostró Félix, divorciado un par de años atrás, que no tuvo el valor de irse a vivir con ella y, desde entonces, supo que había dejado pasar a la mujer de su vida.

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Dámaso Arriazu viajaba en coche camino de su Navarra natal para encontrarse con sus abogados y con el ambiente familiar, que le serviría de bálsamo para este momento de dificultad. Una llamada entrante en la pantalla de su teléfono le indicaba que alguien quería hablar con él; al identificar el número sintió una profunda inquietud,  ya que eran muchos años sin hablar y sin duda el motivo de la conversación no iba a ser agradable. No tuvo fuerzas para responder y el temor se apoderó de su férrea voluntad. Si los otrora amigos se convertían en enemigos estaría perdido.

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Cuando Florián llegó a casa, sabía que se iba a encontrar con horribles conclusiones. A pesar de ser un hombre tranquilo, no era capaz de contener la emoción. Sabía que leer el dossier sobre la muerte de José Antonio iba a ser una dura prueba.

Entró en su vivienda y encendió la luz del comedor.Se sentó en la mesa y abrió la carpeta, mientras, en un gesto reflejo que jamás habría hecho en circunstancias normales, se sirvio un whisky que se bebió de un trago; la garganta le ardía y la cabeza también. Empezó a examinar los papeles y sintió ganas de devolver. Llegó a duras penas al baño y vomitó lo que había comido y bebido ese día, incluyendo el dorado liquido escocés, aún intacto.

Se tranquilizó como pudo y comenzó a examinar los papeles. El dossier era muy completo, con fotografías y comentarios: un verdadero informe policíal, elaborado por alguien experimentado. La primera foto mostraba la pared del cuarto trastero del finado, en la que se había pintado en letras rojas, similares a las que aparecían en el mensaje que se encontró en el espejo de su portal, la siguiente inscripción latina:

IN VINO VERITAS

En el vino la verdad, frase atribuida a Plinio el Viejo.

Según el autor del informe, esta frase fue pintada por alguien en el trastero, aúnque después de la llegada de la policía fue borrada con pintura, como se muestra en otra foto comparativa, tomada tras la inspección de Requena y sus secuaces. El autor de las fotos, se las había arreglado para romper el cerco policíal y entrar de nuevo en el habitáculo.

El informe continuaba así:

La frase anterior indicaba una clave para que, a la llegada de la Brigada de Información, supieran quién había sido el autor (Requena pertenece a esa organización, ya te lo puedo anticipar) y cómo tenían que proceder.

La policía científica tomó muestras de las botellas que estaban abiertas y que supuestamente José Antonio había catado. Pero habían llegado tarde, ya que esas muestras habían sido tomadas con anterioridad por mí y enviadas a analizar a un lugar de extrema confianza, aúnque ellos, por supuesto, no lo saben. Estas muestras indican que el vino había sido envenenado con cianuro potásico, una sustancia fácilmente soluble con un ligerísimo olor a almendras amargas, que no todo el mundo es capaz de percibi, y quizás José Antonio no lo fue identificó bien.

El análisis de la policía, realizado en el mismo día, confirma la muerte por esa sustancia y entonces  se produce el cambio de las botellas de vino por otras que no contienen el tóxico; por lo tanto, la muerte es achacable a causas naturales, lo que confirmó la prueba forense, igualmente manipulada. Afortunadamente, mis muestras, que pertenecen a las botellas originales, lo prueban fehacientemente. El desafortunado sommelier aficionado murió retorcido de dolor, sufriendo tremendos espasmos.

El dossier incluía un informe del laboratorio en el que se afirmaba que los líquidos contenían el veneno, así como fotos de las botellas, posteriormente sustituidas por otras de la misma marca y vaciadas al mismo nivel que estaban las anteriores. También hicieron desaparecer el libro de catas, del que se habían salvado unas fotocopias ya que indicaba en la página escrita el día de la muerte, el ligero amargor que mostraba una de las muestras, en concreto el vino tinto.

De ahí que la conclusión final que se ofrecía era que José Antonio había sido envenenado, a causa de la profunda amistad que tenía con Florián con el fin de lanzar un torpedo a la línea de flotación del ánimo y moral de éste, para alejarle de las pistas que estaba siguiendo. El mensaje escrito con carmín en el espejo, el cual Florián había otorgado la autoría al Juglar, lo que este había denegado, mostraba el nombre de un afamado crítico de vinos estadounidense, en forma de aviso, de amenaza. Parecía que el objetivo de esta organización era destruir el círculo íntimo del profesor, para debilitarlo y acabar con él.

Florián sintió unas ganas enormes de gritar y llorar, y blasfemó todo cuanto se le vino a la boca.Las lágrimas le ahogaban y el dolor insoportable sajaba su pecho como si de un hierro incandescente se tratara. Sintió asco de saber que a su amigo, que nada tenía que ver en esta historia, lo habían asesinado de esa manera y que seguramente la cadena de muerte que se estaba produciendo tenía como destino final su persona. Maldijo el momento en el que recibió el primer mensaje, se arrepintió una y mil veces de formar parte de este juego mortal, lanzó exabruptos contra el mundo entero y se vino abajo, dejándose caer al suelo como un niño desválido, envuelto en lágrimas, acunado solo por el miedo y el dolor. Se fue tranquilizando poco a poco, haciendo acopio de la fuerza de la que no disponía, en nombre de una amistad cruelmente truncada.

Recordó que el anónimo mensajero le había indicado que estuviera al tanto de las noticias y obediente, puso la radio y curioseó los periódicos de Internet. El boletín de noticias de las siete de la tarde vomitó la siguiente noticia en su cabecera:

El inspector de la Policía nacional y subjefe de la Brigada de información, Eduardo Requena, ha sido encontrado muerto en plena calle. Su cuerpo presentaba notorias muestras de violencia. En cuanto se obtengan los primeros detalles del hecho, un enviado especial informará desde el lugar de la tragedía.

CAPÍTULO XXIII

El camión de la empresa de mudanzas que se encargaba del traslado del legado del poeta Vázquez de Avellaneda llegó el día convenido al domicilio de Florián con exquisita puntualidad. La compañía que los transportaba estaba especializada en trasladar materiales delicados, joyas y obras de arte. El total de cajas, baules y documentos alcanzaba una cifra nada despreciable y los operarios los trasladaban con sumo cuidado y diligencia. En la casa había espacio suficiente y el profesor les indicó que fueran dejando los documentos en la habitación más grande. El piso tenía tres habitaciones, lo que había resultado un acierto. Un pasillo entre medías de las cajas permitiría disponer de los documentos, clasificados ya en una gran parte, con cierta comodidad. Como se había trasladado a vivir con Beatriz, podía llevarlos con facilidad de una casa a otra para continuar con su tesis.

El dolor por la pérdida del amigo se mantenía muy vivo. La herida abierta tardaría años en cerrarse y, lo que era peor, el sentimiento de culpa que había invadido a Florián por ello, posiblemente no desapareciera durante el resto de su vida.

Al cabo de unas tres horas, el trabajo había finalizado. El encargado le pidió que firmara los albaranes del traslado, que había sido organizado por la fundación. Se sintió en la obligación de informar a Doña Rosa de que los papeles ya estaban en su poder y de que todo había salido según lo previsto, ya que sabía lo celosa que ella era sobre el legado de su antepasado. Lo intentó en varias ocasiones, pero no fue posible localizarla. Decidió intentarlo de nuevo por la tarde.

Doña Rosa Vázquez de Avellaneda era perfecta conocedora de su precario estado de salud.Siempre había sido una mujer valiente y le pidió a sus médicos que fueran sinceros con ella y que le comúnicaran con exactitud cuál era la situación. Asumió, ayudada por la fuerza de sus creencias religiosas, que se iría apagando. La paz de espíritu que le otorgaba saber que estaba todo bien organizado era casi plena, aúnque todavía quedaba un asunto relevante por resolver, quizás el más importante de todos ellos.

De cara al exterior, mantenía una posición económica cómoda, aúnque la realidad es que las deudas eran importantes. Siempre amó a su marido, un respetable abogado, pero él pecaba de su amor al juego. Su peregrinar por las mesas de póker clandestinas de la ciudad, organizadas en salones reservados de los restaurantes de postín o en casa de algún personaje socialmente relevante, le trajeron no pocos disgustos y alguna satisfacción también, pero el saldo de sus cuentas mostraba una importante cantidad en rojo. A su muerte, Doña Rosa tuvo que asumir con vergüenza esas deudas y, aúnque negoció el poder pagarlas en unos años, los interéses abusivos se iban comiendo todo su capital.Recordó el ataque de dignidad y de orgullo familiar que tuvo cuando se negó a vender el patrimonio documental de su antepasado, y como lo que podía haberse convertido en un jugoso negocio se convirtió en una nueva fuente de gastos al constituir la fundación. No se arrepentía, pero ahora que le fallaban las fuerzas y que el fin de su existencia se acercaba a pasos agigantados, le surgía una tremenda desazón, una duda que carcomía su alma. Debía aún una cantidad importante de dinero y su orgullo le impedía ser objeto de escarnio público.

Desgraciadamente, la venta de su casa no cubría mas que una parte de la deuda y no tenía demasiado tiempo para tomar una decisión. Se sintió angustiada y tuvo que tomar las pastillas para la ansiedad que le había recetado su médico. Llevaba varios días pensando qué hacer y solo se le ocurría una medida que resultaba arriesgada pero que, a estas alturas de su existencia y con la salud pendiendo de un hilo, no le quedaba más remedio que asumir.

Florián no pudo resistir la tentación de abrir alguna de las cajas y sintió que iba recuperando las ganas de continuar con el trabajo. Se marcó como meta inmediata retomar la actividad, ya que tenía una deuda moral con Doña Rosa, que había confiado en él desde el primer día. Ya era casi mediodía y decidió que era el momento de comer algo y dirigirse a casa de Beatriz.

Cuando se disponía a salir, recibió una llamada en su móvil de un número que no tenía identificado.

—¿Don Florián Porta, por favor?

—Soy yo, dígame.

—Mi nombre es Román del Valle, soy el vicepresidente de la fundación Vázquez de Avellaneda, creada por Doña Rosa para mantener vivo el legado de su bisabuelo.

—Buenas tardes, Don Román. Tengo el placer de comúnicarle que las cajas que contienen los documentos ya están en mi poder y todo se ha realizado según lo previsto. Precisamente he intentado contactar con Doña Rosa para informarle del hecho, pero no me ha sido posible hablar con ella.Le rogaría que le transmita la satisfacción de que todo ha sido llevado a cabo con éxito.

—Muy bien. He de informarle y también pedirle absoluta confidencialidad sobre el estado de salud de nuestra patrona. Ha sido ingresada ayer por la tarde en la residencia del Sagrado Corazón de Jesús, regentada por monjas clarisas. Desgraciadamente, hemos sido informados por los médicos que la atienden que sufre un tumor en la cabeza de carácter irreversible y se niega a ser operada, prefiriendo pasar sus últimos días en paz y organizando sus asuntos, como así ha sido. El fatal desenlace es inminente, todos los que la conocemos desde hace años estamos muy afectados.

En ese momento, Florián sintió un sincero pesar; la mujer le había abierto las puertas de su casa, de su desgastado corazón y del importante e ilusionante proyecto sobre su bisabuelo, que hacía iluminarse sus chiquitos ojos claros cada vez que hablaba de ello. La confianza y el afecto que depositó en el profesor desde el primer momento debía ser compensada, realizando en primer lugar la tesis y posteriormente trabajando sobre una biografía y la publicación de las obras completas y revisadas de uno de los más talentosos vates que había ofrecido la época Romántica en España.

—Siento escuchar esto, Don Román. Intuía que Doña Rosa estaba organizando sus asuntos y me comunicó su retirada a una residencia, pero viendo su vitalidad, no me esperaba lo precipitado del desenlace.

—Así es, Florián. Esta noticia nos produce un hondo sentimiento de tristeza.Aúnque recibirá una convocatoria por correo, aprovecho esta llamada para informarle personalmente de la primera reunión constitutiva de la fundación, en la que presentaremos los estatutos y también a los miembros del patronato que, bajo la presidencia honorífica de Doña Rosa, se constituirá inicialmente con cinco miembros, entre los que se encuentra usted. Comenzaremos a trabajar lo antes posible, por voluntad expresa de nuestra patrona.

—Gracias. Por supuesto, allí estaré. Es un privilegio muy especial.

—Buenos días.Un cordíal saludo.

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Dámaso Arriazu pasó gran parte de la tarde ordenando papeles, recordando la multitud de casos que habían tratado e intentando averiguar la razón por la que sus antiguos compañeros le requerían de nuevo. Un segundo aviso no podía sino significar un ultimátum, una amenaza con consecuencias funestas.

En el momento en el que se le encomendó la misión obedeció como el buen siervo que era, pero después tuvo que convivir con la inmundicia, con el asesinato, con la traición, con la lucha despiadada por el poder y el dinero que se producía en el colectivo, que si bien era de origen divino, estaba formada por hombres, tan débiles y carnales como el resto de la especie. Era una persona consciente de que había luchado casi siempre a contracorriente, poseído por un espíritu rebelde, llevado a extremos que siempre habían generado conflictos, luces y sombras, tentaciones y demonios, humanas imperfecciones; pero siempre que miraba en su interior tenía la satisfacción de estar en paz consigo mismo y con su Dios.

La Compañía de Jesús había sido su casa durante más de treinta años, desde que entrara como novicio en Aranjuez hasta que fue expulsado. Nadie hubiera pensado en ese final cuando fue invitado a aceptar el cuarto voto, obediencia incondicional al Sumo Pontífice, lo que le convertía en un miembro de la aristocracia de la orden. Gozaba de un excepcional cartel ante el general de la orden y su futuro parecía ligado al gobierno de ésta. Sabían de sus puntos fuertes, como la sólida formación teológica, el don de gentes, su oratoría o la capacidad de moverse con habilidad por los vericuetos de la diplomacia tanto dentro de la orden como fuera de ella; y también sabían, como no, de sus debilidades, que no dudarían en explotar para su propio beneficio si llegara el caso. A pesar del voto de castidad, había mantenido relaciones sexuales con varias mujeres, pues su mente y cuerpo lo necesitaban. Sus enemigos tomaban buena nota para esgrimirlo en su contra cuando llegara el momento. La inteligencia ignaciana era implacablemente cruel y no dudaba en usar cualquiera de los medios a su alcance para eliminar a enemigos molestos, externos o internos, como él bien sabía.

Nunca se sintió culpable por ello, aúnque tuvo que admitir que había incumplido ese voto. Le parecía más honesto amar a mujeres que para él habían significado algo en su vida que ocultar la homosexualidad como habían hecho algunos de sus compañeros o sucumbir a la execrable tentación demoníaca de abusar de menores, de la que ahora le acusaban sin fundamento. Sentía una profunda pena cuando leía noticias de ese tipo en la prensa y confiaba en que algún día, la Iglesia, con el Papa al frente, no solo pidiera perdón como primer paso, sino que asumiera las consecuencias derivadas del comportamiento pedófilo y sus responsables pagaran con la cárcel, expulsando de su seno a estos indignos y sucios miembros.

La encarnizada lucha entre soldados de Cristo, una batalla por conquistar una posición que inmedíatamente era recuperada por el enemigo, no iba a dar tregua y él lo sabía.

Su estancia en la Indía fue una huida que le sirvió para refrescar su referente espiritual, dejando una huella indeleble en sus entrañas que marcó su vida y su quehacer como misionero, y además allí encontró a una fiel compañera, que le secundó hasta su último aliento para ayudar a crear condiciones higiénicas, mejor educación y mayor de salubridad para miles de personas, hasta que la maldita enfermedad del cáncer se la llevó en plena juventud.

Se sintió incómodo al regresar, al ser humillado por la orden y deposeído de los hábitos pero no del espíritu y de la condición de sacerdote, que si bien no podía ejercer ante los ojos de los hombres, seguía considerando una huella imborrable de servicio a Dios hasta el final de su existencia. Tras un agitado debate interno, Dámaso había cedido a aceptar su destino como algo ineludible. Transcurrieron algunos años repartidos entre la docencia, la escritura y el recuerdo díario de su amada. A pesar de todo, sabía que Damocles, con su espada, no le había perdido de vista.

Trascender lo humano, gozar de una naturaleza divina e inmortal, travéstirse de taumaturgo, ése es el mayor deseo que han tenido los hombres desde que tienen uso de razón. Es sin duda marca original de la naturaleza terrenal enfrentar a hombres nobles, luchadores en grandes gestas y modelos a seguir, frente a seres depravados, cegados por el poder y por el vicio, degradados hasta el más vomitivo de los sentimientos: creer que se puede hacer y deshacer al antojo, sin seguir normas, pensando que los demás deben cuentas y pleitesía; en suma, jugar a ser Dios. La intuición de Dámaso, bestialmente profunda y entrenada en el conocimiento de los hombres y sus mentes, palpitaba en sus sienes, notificando la voz de alarma de que algo estaba próximo a ocurrir, una cita inexorable que ahora veía cercana, con enemigos de inmensa talla intelectual y brutalidad, herederos del demonio que, si habían decidido que él era su presa, no tardarían en mostrarse ávidos de ajustar cuentas.

Las cajas que contenían toda la información referente a los casos tratados estaban organizadas a la perfección. Quiso revisar tantos años de vivencias. Leyó para poder preparar su defensa, de arriba-abajo, con la minuciosidad que le habían inculcado en el ámbito familiar y que luego se magnificó en el seminario. Escrutó palabra a palabra, con detenimiento, el informe de la chica a la que devolvieron a la vida tras lo que pareció ser un secuestro, que perturbó su mente hasta límites casi irrecuperables.

El informe era completísimo y estaba salpicado de notas, referencias bibliográficas, noticias grabaciones, e incluso referencias a programas de televisión que nacian al amarillismo, a través del famoso caso de unas niñas secuestradas, violadas y asesinadas que conmovio a la ciudadanía por aquel entonces.

Dámaso había percibido que una mano negra estaba detrás de la acusación de abusos sexuales, en una campaña de desprestigio que solo ellos, manipuladores de medios de comúnicación, jueces, abogados, políticos y cualquiera que se pusiera en medio, eran capaces de llevar a cabo con tan exquisita precisión y crueldad. Ahora solo quedaba recibir la respuesta de sus abogados, que habían puesto numerosas objeciones y excusas para no hacerse cargo del caso y que, como Sísifo había predicho, llevaban en su dedo anular el anillo que les identificaba, el mismo que Dámaso había portado en el pasado y que ahora descansaba en su caja llena de efectos personales junto a un ejemplar de los Ejercicios de la Compañía de Jesús.

Todo se llevaba a cabo según el milimétrico guión, perfectamente calibrado y sin una sola fisura en su desarrollo, repetido hasta la saciedad durante cientos de años, una y otra vez, como la piedra que empujaba el verdadero Sísifo, que volvía a rodar por la colina para volver a caer. Dámaso solo tendría que esperar para ser localizado y posiblemente, si no se defendía organizadamente, sería puesto fuera de circulación. Pensó en quién o qué sería a lo que se tendría que enfrentar y su vello se erizó al pensar en las diversas, crueles, despiadadas formas de morir que había observado y en algunas ocasiones ejecutado a lo largo de su vida: desde el paria que muere de hambre y sed en una cuneta a cuya vera los buitres esperan sus despojos, a las mas sofisticadas técnicas para eliminar a enemigos molestos o hermanos que habían dejado de colaborar.

El sacerdote, de repente, sintió la profunda necesidad de orar, de comúnicarse con su Dios, al que aúnque  reprochó dolorido tanta injusticia, siempre había llevado en lo más profundo de su ser, amándole incondicionalmente. La paz espiritual se suele necesitar en momentos de gran crisis personal o cuando se piensa que ha llegado el fin, y siguiendo la estela de esa intuición ya desenfrenada, sintió que ese momento final estaba próximo y que se acercaba a él despacio y sigiloso, envuelto en sombras adheridas a profundas convicciones milenarias que hacían de los hombres seres asociativos por excelencia, con fines algunas veces loables pero en gran parte dramáticos.

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Asesinar a Requena había supuesto un placer; haber defendido la ley y convertirse en un asesino era una dicotomía complicada de asumir, pero ya liberado de su condición de funcionario, esta muerte había constituido la entrada apetecible y lujuriosa de un menú que tenía que finalizar con un postre excepcional: el desenmascaramiento de la mayor organización criminal, corrupta y manipuladora que había asolado el país y carcomido hasta los cimientos del Estado de Derecho. A él ya no le quedaba ni tiempo ni confianza en la justicia, por lo que amputar una a una todas las cabezas de la hidra y evitar que se volvieran a reproducir era la única manera de obtener compensación por los agravios.

El Juglar analizó cuidadosamente las informaciones sobre la muerte de Requena que ofrecían los diversos medios. Algunos de ellos, fieles cerberos de la organización, travestieron esta muerte como un ajuste de cuentas, la obra de unos fríos asesinos que habían quitado la vida a un ejemplar servidor público. La acción se desplazó a un bar cercano y a la calle, evitando así el oprobio de encontrar la muerte en un lupanar. Belinda, tras ser coaccionada, había decidido cerrar el negocio tras la recomendación de abandonar el país, justamente lo que ella deseaba, aúnque frente a sus interlocutores había implorado clemencia con lágrimas de mentol, en una gran interpretación teatral. El cerdo e hijo de la gran puta de Requena había recibido la misma medicina que él había suministrado al pobre Ávalos. La misma crueldad y mayor sadismo si cabe, en un juego homicida basado en quién podía mostrar la mayor violencia, quién podía sacar de sus entrañas la mayor bestialidad. Ya eran dos los pajaros en la jaula, ya que el jefazo de la brigada, un corrupto vicioso y desalmado, también había muerto de un cáncer de hígado, doloroso y largo nada que no  mereciese, aúnque por una cruel casualidad, claro.

La satisfacción de la venganza colmada quizás fuera, junto al orgasmo, una de las sensaciones más placenteras que puede experimentar un ser humano. Las borracheras de vodka no estaban mal, pero siempre en un plano inferior.

El Juglar tenía ya en su poder la respuesta de Florian. En un discreto pacto entre caballeros, el padre Ríos disponía de un jugoso donativo para aplicar en las numerosas necesidades de la catedral, aúnque algunas de las figuras santificadas provocaran diversidad de opiniones, como en una plaza de toros; a cambio él no tuvo que arriesgarse apenas, dejando una actuación estelar en el papel de segundo confesor y como limpiador en el templo, intervenciones necesarias para supervisar que todo estuviera saliendo según lo previsto. El padre Ríos había ejecutado su papel, anciano sacerdote, bonachón y un pelín interesado, a la perfección.

Sonrió cuando leyó que el profesor había ido resolviendo los retos con notable inteligencia y pericia. Elegir a Florián Porta no era casualidad, era el hombre perfecto en el sitio adecuado. Aún faltaban varios cabos por atar, pero su trabajo en el instituto de enseñanza iba a resultar de capital importancia.

Cuando Florián decidió realizar su doctorado y eligió estudiar el personaje de Vázquez de Avellaneda, las dudas del Juglar se disiparon totalmente y el profesor se convirtió en el objetivo prioritario, la llave que abriría una puerta tras la que era difícil imaginar la magnitud de  lo que se escondía detrás: un mundo sórdido, podrido de pasíones desatadas, vicios inconfensables, muerte, Historia oculta, dinero y poder. Se trataba de una ecuación que llevaba moviendo a la humanidad desde tiempos inmemoriales. Florián no le contestaba a sus jugadas con el mismo sistema, sino que le enviaba la información escrita, explicando en varios puntos cómo había llegado a las conclusiones. Lo que más le llamó la atención fue el hábil descubrimiento de la muerte de Ramón Nombela. El profesor había realizado una tarea de investigación digna de un detective profesional.

Cogió una nueva botella de vodka que estaba en el mueble-bar y la abrió, retirando con cuidado la etiqueta falsa. Se sirvio un buen trago sin hielo y lo paladeó, llevandose el resto al coleto de un solo trago. De su boca goteó un poco de líquido, que se limpió con la manga. Pronunció con voz ronca:

—Ramón Nombela esta muerto, querido profesor. En eso estás en lo cierto. De una manera u otra, pero lo está.

Sonrió al ver que había usado un tono solemne para pontificar sobre la respuesta del profesor y se sirvió otra copa. Siguió leyendo con atención el resto de las explicaciones. No pudo evitar un nudo en la garganta, rápidamente clarificado por el licor ruso, cuando Florián indicaba que Almudena era el nombre de la mujer y la hija del inspector, lo que coincidía además  con el nombre de la catedral donde se produjo la cita.

—Almudena, sí, Almudena —musitó entre dientes.

El profesor había hecho un gran trabajo. Chapó. Ahora tenía una prueba mucho más difícil, que allanaría el camino de forma casi definitiva para que Florián supiera a lo que se estaba enfrentando. Aún quedaba un detalle: hacer llegar al profesor el lugar de la próxima cita, un lugar donde pasar desapercibido y con el suficiente simbolismo para que el profesor siguiera enlazando pistas sobre la trama.

—El número de la bestia, pero ¿dónde?

El vodka recorría con rapidez el camino de la botella a la garganta y, después de un rato, se desmoronó en el sofá, borracho, entre las brumas del alcohol y del lacerante recuerdo de un pasado más feliz.

Los grupos sectarios funcionaban como la mitológica hidra, ya que una vez que alguna de sus  cabezas fuera cortada, surgían más. Los infiltrados dentro de la Brigada de Información eran suficientemente poderosos como para poder seguir actuando, aúnque la presión sobre ellos estaba siendo cada vez más afixiante. Requena había sido un buen soldado y su trabajo había supuesto una gran contribución a la sociedad desde hacía muchos años, pero no había ni tiempo ni ganas de llorarle. Era necesario que alguien asumiera sus funciones con carácter inmediato, y el elegido era el inspector Santos, de perfil ligeramente diferente: exuberantes prostitutas para Requena, esculpidos efebos de gimnasio para Santos. Se tenía que seguir cercando al profesor. Era fundamental que se fuera quedando solo, sin apoyos, para poder ejecutar el golpe final contra él. No sería difícil mover los hilos que unen sociedades fraternalmente hermanadas para contar con su ayuda en esta tarea: trabajos rápidos, perfectamente ejecutados, con precisión quirúrgica. Nadie podría controlarlo por lo inesperado. El próximo golpe, perfectamente calculado, se ceñía perfectamente al guión del mensaje recibido por el profesor Florián Porta en el espejo del portal de su casa: San Juan Bautista era el siguiente paso.

**************

Doña Rosa se acercó con paso renqueante al armario de su soleada habitación individual y con baño propio, donde tenía su bolso. Lo abrió con la mano temblorosa por el miedo y la edad. En su cartera tenía un pequeño tarjetero de piel muy desgastada, de donde extrajo una tarjeta que tenía  letras y números en relieve. Por un momento dudó sobre lo que iba a hacer, pero, desgraciadamente para ella, no disponía de tiempo para pensar. Marcó el número desde su teléfono móvil y los tonos de espera que sonaron se hicieron eternos.

—Don Saúl Wiestein, por favor

—Soy yo, Doña Rosa. Es un inmenso placer saber de usted ¿Cómo se encuentra?

—Seré sincera con usted: vieja, cansada y gravemente enferma, no estoy en situación de perder el tiempo…

—Usted siempre tan directa. Estoy al tanto de los movimientos que se han producido en los últimos tiempos con el legado de su antepasado. La creación de una fundación sin ánimo de lucro, es una medida de una generosidad asombrosa más cuando le había sido ofrecida una cantidad muy jugosa por esos documentos. Siento que nosotros no seamos tan filantrópicos en este asunto.

—Todavía hay tiempo para entendernos, señor Wiestein.Yo ya no tengo los documentos en propiedad, pero sería muy sencillo para usted conseguirlos, aúnque para eso haya que realizar alguna maniobra no del todo legal, ya me entiende.

—Me temo que no, mi querida señora. No entiendo una palabra de lo que me quiere proponer.

—Creo que sí me entiende, pero aún así se lo explicaré con claridad meridiana.Los documentos íntegros han sido llevados esta mañana por una empresa de mudanzas de mi total confianza al domicilio del profesor Florián Porta, el investigador que está realizando las tareas de clasificación e interpretación de los documentos y que ha pasado a ser miembro de la fundación.

—Perdone, pero no la sigo. ¿Qué tenemos nosotros que ver en este movimiento? Le recuerdo que nuestra oferta era clara y concreta.Una cantidad importante de dinero a cambio de todos los documentos, entregados en mano. Usted rechazó nuestra oferta basándose en cuestiones sentimentales, que nosotros comprendimos y respetamos. Aún así, sabiendo de la calidad e importancia del legado, aumentamos la oferta, y fue nuevamente rechazada por usted en una llamada personal que realizó a mi ayudante, como recordará…

—Así fue. Ahora las circunstancias son otras. Le ofrezco el paso franco al domicilio del señor Porta. Ustedes roban los documentos y, a cambio, yo recibo la cantidad de dinero estipulada. Es muy sencillo. Espero que ahora me haya entendido a la perfección, señor mío.

—Está claro, señora. Me está ofreciendo llegar a los documentos de  manera ilegal, allanando la vivienda de una persona y encima pagando por ello. No veo ninguna ventaja  en llevar a cabo las cosas de esta manera. Además, como usted sabe, nosotros no nos prestamos a delinquir para obtener un beneficio de ello.

—Veo que su memoria es frágil, caballero. Si ustedes roban los documentos sin contar conmigo, yo los denunciaría inmedíatamente, poniéndolos en un grave compromiso. Por otra parte, le recuerdo que su empresa utilizó el bufete en el que trabajaba mi marido para realizar transacciones de obras de arte y valiosos documentos cuya legalidad digamos que era muy dudosa. De eso queda constancia en el archivo que está en mi poder en una caja fuerte. Como ve, he preparado  esta llamada a conciencia.

—Ya lo veo, ya. Nunca he subestimado su capacidad, Doña Rosa. Estoy seguro de que no será necesario ningún tipo de amenaza ni airear documentos que no interésan a nadie que salgan a la luz. Seremos perfectamente capaces de entendernos usted y yo, como hemos hecho siempre.

—Sin duda, ambos somos listos y sabemos lo que nos conviene.Si mi memoría no me falla, la oferta final que ustedes me hicieron llegar, fue de un millón de euros, ¿no es así?

—Magnífica memoria la suya, señora. Pero entonces esa oferta suponía una transacción limpia y pulcra desde todo punto de vista. En un principio, usted recibía el dinero y nosotros nos llevábamos los documentos de su casa. En este punto actual, la adquisición de los papeles de su antepasado poeta requieren de una acción delicada, por lo tanto no nos será posible llegar a esa cifra. Teniendo en cuenta la magnífica relación comercial que nos une, estoy en disposición de ofrecerle medio millón.

—No me parece una oferta suficiente; es más, diría que es casi ofensiva a la memoria de mi familia ¿Eso es todo lo que puede ofrecer? Le recuerdo que aparte del valor artístico que indudablemente poseen, la verdadera razón por la que son tan buscados es otra ¿Me comprende, verdad?

—A la perfección, querida mía, a la perfección. Tiene usted muchos ases en la manga, algo que su marido casi nunca conseguía. Mi mejor oferta son setecientos cincuenta mil euros. Si no lo acepta, nos retiramos de la transacción definitivamente. Espero su respuesta en esta misma llamada.

—Ve como es fácil llegar a un entendimiento.

La anciana estaba tan agotada y nerviosa que tuvo que inhalar un spray para calmar su asma.

—Bien, celebro el acuerdo. Siempre es un placer negociar con usted. Los pasos a seguir serán los siguientes: nos fácilitará la dirección de la persona que posee los documentos y el día en que podamos acceder a ellos de una manera franca. Si las cosas no resultaran fáciles o hubiera personas en el domicilio, abandonaríamos inmedíatamente la operación y usted no recibiría el dinero.

Le enviaré un ingreso esta misma tarde a su cuenta por un porcentaje del dinero y el resto lo recibirá cuando tengamos el legado en nuestro poder. Soy partidario de realizar el movimiento lo antes posible.El factor sorpresa es importante en este caso.

—Así lo haremos. Hoy mismo tendrá la información. El tiempo corre en mi contra, por lo tanto cuanto antes acabe esto, mejor para todos.

CAPÍTULO XXIV

Florián sabía que el mensaje que había recibido en la catedral era el más importante de todos hasta la fecha. No solo adjuntaba el informe sobre la muerte de José Antonio, sino también una nueva jugada. Esto suponía mayor dificultad y tiempo para su resolución y análisis. Por otra parte, no se adjuntaba la fecha y el lugar para la siguiente cita, lo que resultaba preocupante. Esto podía presuponer dos cosas: que las precauciones tomadas por su interlocutor eran muchas debido a lo peligroso del asunto, lo que se podría interpretar como algo positivo, o que también indicaba que un cerco se cernía amenazante sobre él, por lo que la premura de tiempo era máxima. Cada segundo contaba en la resolución de los enigmas, lo que añadía una presión extra sobre el profesor, poco acostumbrado a tales situaciones de vida o muerte. Tampoco estaba seguro Florián de que esta cadena de comúnicación no se rompiera si El Juglar fuera neutralizado: en ese caso, todo este misterio quedaría entonces sepultado en el olvido y sin poder resolverse definitivamente.

La implicación personal en el asunto era ya tan evidente que automáticamente convertía al profesor en un objetivo claro. Sintió miedo, preocupación por sus seres queridos y un escalofrío que intentó sacudirse de encima pero no pudo. El siguiente paso en este juego mortal era difícil de preveer, pero si estaba dirigido a personas de su entorno, era el momento de tomar serias precauciones, ya que no sería posible contraatacar cuando te entrentas con fantasmas. Su madre y Beatriz podrían ser objeto de una caza indiscriminada, como lo había sido José Antonio.

Florián siempre se había marcado como meta saber hasta la última palabra de lo que estaba ocurriendo y la razón por la que  se encontraba inmerso en el epicentro de este macabro juego. Estaba firmemente decidido a exigirlo en el segundo encuentro, pero la acción perfectamente sincronizada en la catedral le había dejado fuera de juego y sin capacidad de reacción. El Juglar le estaba manipulando en aras de su propio interés, no se mostraba en persona para no tener que dar esa información, lo que tampoco resultaba tranquilizador. A veces se sentía como una minúscula pieza dentro de un inmenso tablero, movida al antojo por otros jugadores. Iba a enviar un correo a la dirección que obtuvo en la cita del cementerio y exigir explicaciones inmedíatas. El coste de seguir en el juego a pecho descubierto había sido muy elevado en vidas humanas y opinaba que tenía todo el derecho a saber lo que estaba ocurriendo. Además, contaba con el informe sobre la muerte de José Antonio, con el cual podría efectuar una denuncia y airear el caso públicamente. Después de redactar un breve pero contundente correo, lo envió, aúnque le esperaba una desagradable sorpresa. La respuesta del servidor le indicaba que esa dirección de correo ya no existía. El único vínculo de comúnicación directa que le quedaba con su interlocutor había sido volado, como un puente estratégico durante una guerra. Ahora la única solución era esperar instrucciones, lo que aumentaba su angustia considerablemente.

Cabía la posibilidad de que El Juglar hubiera sido interceptado y silenciado para siempre, lo que convertiría todo lo que había ocurrido hasta el momento en papel mojado, pero sobre eso no podía hacer absolutamente nada, así que debía de centrarse en la única tarea que sí que dependía de él: descifrar el mensaje e hilarlo con los anteriores. Había demasiados cadáveres sobre la mesa como para considerar que esto era un simple entretenimiento de unos dementes que jugaban a ser dioses.

Un extraño magnetismo emanaba de los mensajes que había recibido del Juglar, que le atraía a analizarlos, como los seductores cantos de sirena que llevaban sin remedio a enfrentarse a Escila y Caribdis, personificados en monstruosas dudas. Lo primero era identificar todas las palabras que aparecían individualmente, para luego intentar analizar que relación podían guardar entre ellas y qué mensajes formaban.Ya tenía una base sobre la que trabajar, ya que parecía que la línea de investigación había dado sus frutos. En este mensaje debía de estar incluido el corazón de la trama. Le hubiera gustado tener más puntos de apoyo, pero ya solo podía esperar que la senda de investigación que había elegido fuera la correcta.

Florián revisó la nota del juego de palabras:

El mensaje contenía esta vez más palabras, pero en una primera impresión, el profesor consideró que era más fácil, ya que algunas de ellas eran evidentes y no tan complejas, a diferencia de  las dos primeras jugadas. La primera línea mostraba la palabra JÓVENES y se entrelazaba con DESAPARECIDAS, lo que tenía sentido. Iba escribiendo sus impresiones y las posibles conexiones entre las palabras en un cuaderno azul pequeño de muelles laterales, pequeña tortura para la escritura de un zurdo, aúnque  ya se había acostumbrado a ser un paria en un mundo diestro.

Se preparó un café antes de seguir investigando. La presencia de los documentos del poeta en su domicilio le hizo pensar si su casa era el sitio más adecuado para custodíar un legado de tanta importancia, ya que no contaba con ningún tipo de seguridad y así lo iba a exponer en la reunión constitutiva de la fundación. Un lugar con una caja fuerte y la instalación de una alarma sería más conveniente. Por alguna razón, tenía sentimientos encontrados en lo referente a la recepción del legado, una excepcional responsabilidad que le abrumaba, aúnque se sentía lógicamente halagado por la decisión de Doña Rosa que implicaba confianza ciega en su persona. Cerró la puerta de la habitación  donde se encontraban los documentos y continuó intentando descifrar la jugada.

Sentado de nuevo en su cómoda silla, no tardó en divisar en el plano horizontal nuevas palabras que tenían sentido. Las palabras SOTANAS y UNIFORMES, acompañadas por otra que estaba aislada a la derecha en el plano vertical, TOGAS. Todas ellas tenían un significado claro y se referían a estamentos sociales históricamente relevantes como el clero, el ejército o la policía y los jueces. De momento todo parecía comprensible, aúnque la tarea más difícil sería encadenarlas y darles un significado coherente. Si el jugador las había colocado allí era por alguna razón que a Florián le tocaba interpretar.

No quería y no se podía permitir parar por lo que tras un breve paréntesis para refrescarse la cara y estirar las piernas siguió adelante. Cuando recorría el pasillo de su casa, abrió en un acto reflejo la habitación que contenía los documentos, como si se quisiera asegurar de que estos permanecían allí. Decidió continuar un rato más, porque quería al menos identificar todas las palabras incluidas en el mensaje, para trabajar con ellas al día siguiente. No tardó en encontrar el apellido del poeta VÁZQUEZ. Este hallazgo le sorprendió y confundió a la vez. ¿Qué tenía que ver el poeta romántico en todo esto? Esta referencia carecía de sentido y posiblemente se referiría a otra persona, ya que resultaba imposible que El Juglar conociera la existencia de este personaje, y mucho menos que supiera que Florián estaba investigando los documentos que formaban su legado, y que ya descansaban en su domicilio. Era mejor no ofuscarse con este asunto y buscar otras posibles vías. Llegados a este punto, la confusión era máxima, ya que la mención al poeta parecía no encajar en el mensaje. Cruzada con el apellido, se encontraba la palabra AVERNO, una forma poética de llamar al infierno. Apuntó esto último en el cuaderno y a duras penas pudo pensar en nada más, ya que cuando intentó relacionar al poeta y la extraña palabra que le acompañaba, cayó agotado sobre sus brazos extendidos en la mesa.

**************

Ya se había tomado una decisión en lo referente a los candidatos para la dirección del instituto. Una vez que Florián se había caído por decisión propia, la persona elegida fue Beatriz, tanto por su experiencia como docente como por su carisma personal. Félix Doménech iba a ser el encargado de darle la noticia personalmente y la citó a primera hora de la tarde en su despacho. Posteriormente se convocaría una reunión para comunicárselo a la jefa de estudios, al secretario y a los jefes de cada departamento pedagógico, que en el caso de Geografía e Historia recaía sobre Florián, por la imposibilidad de Félix de simultanear ambos cargos. Finalmente, se emitiría un comúnicado para que todas las personas que trabajaban y estudíaban en el centro, tuvieran conocimiento de la noticia.

Félix sintió repentinamente un ataque de nostalgia, pues iba a dejar su puesto después de tantos años. Había estado luchando mucho por una educación pública libre y de calidad, tratando de modernizar el centro. El balance de su labor se podía considerar positivo, aúnque por supuesto quedaban muchas cosas por hacer y Beatriz era la persona más adecuada para continuar la labor. De todas maneras, su natural ambición le llevaba a intentar escalar peldaños en la escala educativa y su nuevo puesto era muy apetecible y un trampolín para entrar en política, su verdadera ambición.

La transición sería suave, ya que Félix permanecería en el cargo los meses que faltaban de curso, así todo sería más fácil. Beatriz recibió la noticia con indisimulada satisfacción, ya que no solo quería progresar económicamente, sino que se consideraba capacitada para líderar al equipo de profesores y reactivar la vida del instituto, aún sabiendo de primera mano que los presupuestos nunca llegaban para todo lo que era necesario hacer. Estaba preparada para aceptar el reto.Se abrazó cariñosamente con Félix y quedaron en ir a cenar un día juntos, para hablar en privado de todos los temas referentes al nuevo nombramiento, que corrió como la pólvora entre todos los miembros del centro educativo.

Su primera llamada fue para comunicárselo a Florián, que recibió la noticia del nombramiento con alegría, con el lógico orgullo de ser partícipe indirecto de los logros de la pareja, aúnque sabía que este hecho podría cambiar su relación a partir de ahora. Menos tiempo para verse y estar juntos, junto con más responsabilidad y estrés, ya que Beatriz era una mujer ambiciosa y estaba dispuesta a vacíarse en su nuevo puesto. El hecho de que fuera su pareja daría lugar a las inevitables habladurías, cotilleos y envidías de la gente, aúnque la naturaleza conformista de Florián le ayudaría en su empeño.

Después, Beatriz mantuvo una larga conversación con su madre y su hermana, emocionadas por la maravillosa noticia. Las tres acordaron salir juntas un fin de semana para celebrarlo.

Esa noche Beatriz y Florián habían quedado a cenar en un restaurante de moda y habían decidido que les apetecía bailar, habilidad que Florián había cultivado en clases de baile de salón,más con la intención de conocer a chicas que por afición a los ritmos del cha-cha-cha o de la bachata. Aprovechó para dejar en casa de su novia el baúl que contenía los documentos secretos hallados en el doble fondo, junto a las últimas cartas que le entregó Doña Rosa, que aportaban al proyecto documentación inédita y seguramente sorprendente. Durante la cena, Beatriz derrochó felicidad y un eufórico estado de ánimo. Brindaron con champán, bailaron hasta el amanecer e hicieron el amor como colofón a la noche de celebración del nombramiento de la nueva directora, su pareja y su jefa a partir de ahora.

Ella no se había sincerado en lo referente a la relación sentimental que había mantenido con Félix.Consideraba que no tenía importancia y solo hubiera producido una reacción negativa de su novio, celoso por no haberlo sabido antes. Aúnque había sido una relación intensa, ya era parte del pasado y no quería que nada deteriorase su felicidad actual.

**************

Florián telefoneó a una Doña Rosa debilitada por la enfermedad, cuya vitalidad había sido sustituida por un hilo de voz que recorría los últimos recodos del río que va a parar a la mar. Quedó en visitarla en la residencia en un par de días. La mujer le citó deliberadamente a las cinco de la tarde, con el fin de que se quedara hasta la hora de la cena, que se servía a las siete y media, y con la excusa de que la ayudara. Así habría unas horas que serían preciosas para que los hombres de Saúl Wiestein tuvieran tiempo de llevar a cabo su plan, como se lo notificó en cuanto colgó la llamada del profesor. Tenía que ser un trabajo rápido y bien ejecutado, algo que no sería obstáculo para experimentados ladrones de arte como ellos.

Cuando Florián llegó a la residencia, se encontró con una mujer que se aferraba a los momentos postreros de su existencia; ella lo sabía y así se lo había transmitido a sus seres cercanos. Nunca le faltó el coraje de afrontar las jugadas de la vida, sabiendo que la postrera partida siempre se pierde, aúnque se lleve un póker de mano. Se abrazó emocionada al profesor y éste sintió una profunda ternura por la mujer, que enjugaba sus lágrimas con un arrugado pañuelo de papel.

La conversación atropellada y vital de Doña Rosa, que Florián conoció y disfrutó, había desembocado en un susurro apenas perceptible, aúnque su iluminada sonrisa no había cambiado y el profesor se la arrancó en numerosas ocasiones. Hablaron de la fundación y como esa idea le había rondado su cabeza durante muchos años hasta que acertadamente la constituyó, apenas unos días antes de conocer la noticia de que su enfermedad era incurable y que no le iba a dejar demasiado márgen de supervivencia mas allá de unas cuantas semanas, quizás meses. Recordaron las anécdotas que surgieron en las numerosas visitas a su casa, la complacencia de la anciana en cómo se estaban llevando a cabo los trabajos y el buen hacer de Florián que había buceado en la vida del poeta, hasta conocerlo bastante bien y quién sabe si, de haber sido contemporáneos en el convulso y romántico siglo XIX, no hubieran coincidido en algún estreno de teatro o paseado por el Paseo del Prado entre risas y requiebros a las mozas. Florián le contó detalladamente cómo había sido el traslado del legado y la llamada de la fundación, cuya primera reunión constitutiva se iba a producir en apenas unos días. La anciana ya estaba imposibilitada para asistir, pero a duras penas había grabado un mensaje en el que exponía a los patronos cuáles eran los objetivos y su visión de cómo se deberían de hacer las cosas. Doña Rosa era todo carácter y quería tener el control de todo, aúnque desgraciadamente para ella las fuerzas ya la habían abandonado.

Tal y como la anciana había previsto, ya eran las siete y le pidió a Florián que se quedara hasta la hora de la cena, a lo que éste accedió gustoso. Los planes estaban saliendo acordes a como se habían trazado.

La casa de Florián estaba vacía y en calma. El acceso al portal era sencillo y la vigilancia del portero, risible. Este trabajo era un aperitivo para hombres experimentados a la hora de entrar en mansiones, museos o complejos históricos para llevarse las mejores perlas, por las que coleccionistas ávidos de placer y poder, pero exentos de escrúpulos, pagaban cantidades indecentes de dinero.

La cerradura saltó con la primera ganzua.Las sombras se deslizaban sobre el suelo y paredes como adheridas al silencio, rápidas y certeras, con un objetivo claro: hacerse con la documentación del poeta Vázquez de Avellaneda, que yacía en una habitación sin cerraduras, sin cajas fuertes. Pocas veces se habían encontrado con tantas fácilidades a la hora de realizar un trabajo.

Abrieron la puerta de la habitación y allí estaban las cajas; tan solo había que cargarlas en un coche que esperaba en el garaje y salir con una llave, previamente clonada. Un juego de niños, que posiblemente hubiera deleitado al mismísimo poeta, protagonista indirecto de azarosas y peligrosas aventuras incluso después de muerto.

Después de la cena Florián y Doña Rosa se quedaron charlando animadamente un tiempo.Ella indicó que estaba muy cansada y deseaba acostarse, ya que lo excitante del encuentro y la charla la habían agotado por completo. Florián la acompañó cariñosamente y, al subir en el ascensor a la primera planta, sintió que era la última vez que se encontrarían. Ahora solo podía hacer por ella lo que más había deseado en su vida: perpetuar la memoria de su amado bisabuelo, realizando el mejor trabajo posible. Así se lo prometió cuando se despidió de ella con un abrazo. La mujer, deshecha en lágrimas, también sabía que el encuentro era único e irrepetible y, agradeciendo el afecto sincero de Florián, su alma ardía en su interior, sabiendo que los documentos habían sido robados y que partían hacia las cámaras de un banco suizo, con destino al mejor postor. Pero asi ella recibiría el dinero, cancelaría la deuda de su marido y podría morir en una paz. Seguro que Raúl  Vázquez de Avellaneda sabría perdonarla.

Florián salió muy emocionado de la residencia. Algunas lágrimas honraron a Doña Rosa, impresionante y carismática mujer. Decidió pasear para asimilar que, a ciencia cierta, era la última vez que la vería. La noche clara, sin brisa, era perfecta para el paseo y la reflexión, y le llevó a una ancha avenida que podía ser cualquiera de las venas de la ciudad. Faros de coches buscaban el abrigo del hogar tras largas jornadas de trabajo, transeúntes cariacontecidos caminaban o adoptaban la pose de espectadores pasivos, soldados vencidos de las guerras del existir. Una calle calcada de otra cualquiera, caras y costumbres por cuadruplicado, azotadas y burladas por la rutina, cruel ejecutora de lo infinitamente repetido.

Florián sintió que la responsabilidad se adosaba en su espalda, que el destino le ofrecía la posibilidad peculiar de revivir la obra del poeta perdido, del maldito, talentoso, mujeriego y siempre hombre de palabra hasta el momento postrero Raúl Vázquez de Avellaneda.

Después de andar un buen rato, decidió que ya era hora de tomar el autobús, pues las piernas le pesaban demasiado.Vio un grupo de personas arremolinadas ante la puerta de un hotel, seguramente turistas que regresaban de un tour por las partes más típicas de la ciudad. Cuando estuvo a escasos metros de ellos se dio cuenta de que su estimación era errónea. Hablaban animadamente sobre algún tema que, según pudo leer en un cartel junto a la puerta de entrada, estaba relacionado a un torneo nacional de Scrabble.

Asoció rápidamente este famoso juego con los mensajes que había recibido de su rival, por decirlo de alguna manera, en la partida que estaban jugando. Le picó la curiosidad y entró en el hall del hotel. Esta competición se estaba celebrando en el salón Machado, situado al final de un largo pasillo. No tenía prisa, por lo que decidió curiosear un rato. En el salón se habían organizado numerosas mesas, en las que los jugadores competían entre si, y el ganador pasaba a la siguiente ronda. Debía de ser un torneo con cierto prestigio dentro del mundillo, pues los participantes, llegados de diversas comunidades autónomas, eran numerosos y los trofeos expuestos para ser entregados a los ganadores tenían el suficiente tamaño y cuidada elaboración como para lucirse con orgullo en alguna vitrina. Efectivamente, cuando leyó la inscripción grabada en uno de los premios más grandes, pudo comprobar que era el campeonato de España, que abría la puerta a los tres primeros clasíficados a poder disputar el campeonato de Europa, que se celebraría en Amberes. Nunca pensó que los juegos de mesa pudieran tener competiciones de tanta trascendencia, ya que daba la impresión de que estaban diseñados más para pasar un buen rato entre amigos que para competir por galardones. El grupo de jugadores que había salido a tomar el aire regresó a la sala. Mientras se desarrollaban las partidas, los jueces permanecían muy atentos, por si alguna de las vicisitudes del juego o alguna interpretación diferente por parte de los contrincantes necesitaba ser arbitrada. El ambiente era agradable y de sana competición, por lo que Florián decidió husmear un rato. Había un puesto donde se vendían tableros del juego en sus múltiples versiones y en diferentes idiomas, siendo la lengua oficial del campeonato de Europa el inglés. Otro puesto organizado por el hotel vendía bebidas, que los jugadores agradecían entre jugada y jugada, formando sesudas combinaciones con las que obtener mayor puntuación que su rival.

Había una zona en la que se enseñaba a los niños a jugar, potenciando lo que tenía el juego de educativo. Finalmente, en una mesa de madera de gran tamaño, un grupo de voluntarios de la organización se ofrecían a enseñar a curiosos o visitantes para que la espera no se les hiciera aburrida.Florián se dirigió a esa mesa, donde un caballero canoso, de barba puntiaguda al estilo de Don Quijote, junto a una mujer ligeramente entrada en años y carnes, enseñaban pacientemente a jugar a los novatos. El profesor, aúnque conocía el juego, sintió curiosidad por lo que estaba ocurriendo y más cuando su interlocutor estaba usando una manera parecida a este juego para comúnicarse con él. Cuando estaba a escasos centímetros de la mesa, la mujer se ofreció a enseñarle, le dio un folleto informativo de la asociación que organizaba el campeonato y le invitó a sentarse junto al tablero. Así lo hizo y la partida comenzó con el reparto de fichas, no demasiado agraciadas en el caso del profesor para poder honrar a la lengua de Cervantes, de la que su novia era profesora.

El turno inicial fue para la mujer, que, moviendo las manos con suma habilidad, fue capaz de formar una palabra, anotándose una cantidad importante de puntos.La palabra ÁNGEL, se deslizó sobre el tablero con fluidez. Esta vez era el turno de Florián, que a duras penas y aprovechando la primera vocal de la palabra de la mujer, formó un pírrico AZUL, raquítico de puntos y de carisma. La mujer le preguntó su nombre y ella se presentó como Estrella, vocal de la asociación y organizadora de los torneos junto a sus compañeros. El profesor se presentó y estrecharon sus manos. Estrella pidió excusas para ausentarse un momento y fue a hablar con otro de los miembros de la organización que parecía pieza capital, pues era interpelado por jueces, jugadores y público. La mujer volvió a su silla y continuó con la partida, pidiendo excusas de nuevo a Florián. En su segundo turno, la habilidosa jugadora, que había repostado las cinco fichas correspondientes, formó otra palabra válida, SEIS, utilizando como nexo la E de ÁNGEL. Nuevamente, el turno del profesor resultó en un famélico vocablo, la nutritiva palabra SOPA, que se aprovechaba de la postrera vocal de la jugada anterior.

Así fueron consumiendo sus turnos, agónicamente, con palabras tan cortas como las patas de la mentira por parte del profesor, hasta que el tablero mostraba una enredada jugada después de cinco turnos.

—Bueno, Florián, interesante partida. ¿Te ha gustado el juego?

—Sí, ya lo conocía. Es muy entretenido, aúnque me temo que no soy muy hábil. Permíteme preguntarte una cosa: tengo la impresión de que mi presencia aquí ha sido… como diría… ¿no precisamente casual?

—No sé a que te refieres. Nadie te ha obligado a venir y jugar, ¿no? Te voy a regalar el juego para que sigas practicando. Me tienes que prometer que jugarás. Fíjate y analiza la partida, encontrarás algunas respuestas clarificadoras.

—¿Respuestas a qué? ¡Ya me estoy cabreando con tanto secretismo de los cojones! ¿Quién eres tu? ¿Te envía El Juglar?

—Cálmate, por favor, te lo ruego. Estás montando una escena innecesaria. No sé quién es ese Juglar al que te refieres. Disculpame, me tengo que marchar, la organización reclama mi presencia. Ha sido un placer.

Florián observó el tablero, confuso con la eterna sensación que ya se había instalado en él de estar siendo continuamente manipulado al antojo de terceros. Intento calmarse y pensar con frialdad. Quizás estaba llevando las cosas a un extremo de histeria, influido por los acontecimientos. Se negaba a pensar que pudiera haber ningún tipo de conspiración, aúnque tenía la sensación de ser observado, de haber sido empujado a entrar y jugar. Iba a obligar a Estrella a contarle la verdad sobre lo que estaba ocurriendo.

La mujer se marchó por una puerta y cuando Florián quiso reaccionar ya había subido a un coche que la estaba esperando. El profesor maldijo el momento y acudio a uno de los organizadores a preguntar.

—Perdone, estoy buscando a Estrella. Estaba en la mesa enseñando a jugar a la gente junto con ese señor de barba canosa.

—Lo siento, caballero, no hay ninguna persona llamada Estrella en nuestra asociación, seguramente ha habido un malentendido.

—No pretendo ser descortés. Hace un momento yo estaba jugando en esa mesa con una mujer llamada Estrella.

—Le vi jugar, señor. Pero la persona que estaba en esa mesa es María del Carmen. Ahora está ayudando en el stand de venta, ¿la ve usted allí?

—Discúlpeme, debí de confundirme —contestó con la amarga sensación que tiene el que ha sido engañado y no lo puede demostrar.

Florián realizó unas cuantas fotos del tablero con la posición de las fichas y se lo llevó a casa. Salió a la calle junto a un grupo de personas que abandonaban la sala. Sin duda todo apuntaba a un nuevo mensaje de su interlocutor, que habría que descifrar. Ya era muy tarde, por lo que decidió coger un taxi a su domicilio. Estaba un poco hastiado de tanta teatralización, de tanto juego sobre otro juego, de tanto engaño.Consideraba que las cosas se podían hacer de una manera más directa, pero por alguna razón su interlocutor lo quería ejecutar de esa manera, a su manera.

CAPÍTULO XXV

La policía ya se encontraba en el domicilio de Florián Porta tras la denuncia de robo que éste había cursado por la desaparición de los documentos del poeta. Al llegar del hotel donde se había jugado la tan conveniente partida de Scrabble y entrar en su casa, el profesor se encontró con que la cerradura estaba intacta y todo estaba en su sitio, pero los documentos de Vázquez de Avellaneda habían desaparecido extrañamente del cuarto que los albergaba. Era sin duda el bien más preciado que había en su casa; ni la desaparición de las escasas cosas de valor que tenía (algo de dinero, algunas joyas de familia y un retrato de sus padres realizado por un pintor que había alcanzado la fama, pero que en aquel momento solo era un chico de pueblo con habilidades para el dibujo) hubieran supuesto un disgusto mayor.

Sintió una profunda punzada en el pecho, una desazón tan grande que no pudo evitar llorar de rabia. Pensó en la gravemente enferma Doña Rosa, que posiblemente no fuera capaz de sobreponerse a tan duro golpe cuando se enterara. La confianza depositada en él, nombrándole custodio de algo tan íntimo como los documentos de su antepasado, quedaría reducida a cenizas.Tendría que comunicárselo al director de la fundación, ya que los documentos estaban cubiertos por un seguro y había que iniciar los trámites lo antes posible. Intentó contactar con un par de teléfonos móviles, pero en  ninguno de los dos recibió respuesta.

La policía realizaba la rutina habitual en este tipo de casos, pero parecía que el robo había sido obra de fantasmas, pues nadie había visto ni oído nada. No había huellas dactilares o de suelas, ya que los profesionales del robo habían usado guantes de latex y fundas protectoras para los zapatos. Ninguna prueba, ningún testigo para iniciar la investigación. Como manifestó Florián, era casi imposible saber quién podía tener interés en esos documentos tan específicos y supuestamente carentes de valor monetario, ya que su interés era únicamente literario e histórico.

Por un momento pensó en lo conveniente que había resultado para los ladrones su visita a Doña Rosa y la posterior estancia en el torneo de Scrabble que se realizaba en el hotel, pero esos hechos no se podían vincular con el robo de ninguna manera y, por precaución, teniendo en cuenta todos los acontecimientos sucedidos hasta el momento, no resultaba inteligente confiar ninguna información a la policía. La jugada de la anciana Vázquez de Avellaneda había sido perfecta. Nunca nadie podría sospechar de su brillante argucia, movida por la desesperación y por la angustia que suponían la falta de tiempo y de dinero. Los documentos, camuflados en sacas, volaban ya en dirección a las cajas de seguridad de la Banque  Romain de Lecourt en Basilea, en cuyas cámaras numerosas obras de arte robadas ya habían pernoctado.

Al día siguiente, la fundación ya había tenido conocimiento del robo. Se decidió convocar una reunión extraordinaria con carácter inmedíato. La gravedad del asunto justificaba medidas urgentes. Aúnque se habían empezado a escanear los documentos, no se había podido realizar la tarea completa, habiéndose llevado a cabo solo un veinte por ciento del total. Algunos patronos dudaban de la conveniencia de comunicárselo a Doña Rosa, aúnque, al analizar pormenorizadamente la póliza del seguro, se obervó que la titular era ella, por lo tanto no quedaba más remedio que ponerlo en su conocimiento.Todos pensaron que la noticia sería fatal para su estado de salud, pero la mujer aceptó la noticia con una entereza que dejó sorprendidos a todos y, como sacando fuerzas de flaqueza, estaba dispuesta a líderar el proceso de reclamación. Todo eran alabanzas, algunas sinceras y otras ejerciendo un sutil movimiento de peloteo, que si se ejecutaba con presteza podría desembocar en algún nombramiento de última hora en la fundación.

La anciana hubiera muerto de un infarto si no hubiera sido consciente de que necesitaba ejercer el papel de sufridora con dignidad. El aseguramiento de los documentos de Vázquez de Avellaneda estaba tasado en dos millones de euros y aúnque solo se pudiera conseguir la mitad supondría un éxito. La compañía entablaría una negociación para intentar salvar los muebles de lo que había sido un negocio ruinoso para ellos. Su banco tenía la orden de Doña Rosa de enviar tanto las cantidades recibidas por Wiestein como la indemnización de la compañía a una cuenta domiciliada en la isla de Jersey, a nombre de una empresa pantalla del grupo mafioso que había desplumado a su marido.

La reunión de la fundación se produjo en un clima de angustia e incertidumbre, ya que la actividad principal sobre la que pivotaba la organización eran los legados del poeta.Florián había conservado el baúl con doble fondo en casa de Beatriz, lo que había resultado providencial y los documentos que estaban en poder de Doña Rosa también se hallaban a buen recaudo. No era el momento de comentar con nadie su existencia, pues primero habría que analizarlos en profundidad y ver qué información podían aportar. Se nombró interlocutor con la compañía de seguros a uno de los patronos, conocedor del mundo financiero. La compañía mostró desde el primer momento la voluntad de llegar a un acuerdo, lo que fue bien recibido por la fundación. Antes de firmar la documentación había que contar con la autorización de una cada vez más debilitada Doña Rosa, que estaba dispuesta a aceptar una cantidad que al menos cubriera sus deudas. El acuerdo no tardó en llegar por una cantidad cercana al millón de euros, lo que satisfizo a ambas partes. Una vez recibido el importe de la indemnización, el banco de Doña Rosa cumplió escrupulosamente sus instrucciones, dándose la deuda por saldada, lo que le produjo a la anciana un profundo sentimiento de alivio.

Ahora tocaba reponerse del golpe e iniciar los trabajos de inmedíato, aúnque fuera solo con la pequeña parte de los documentos de la que se disponía. Florián estaba más preocupado por intentar descifrar los mensajes del jugador que del futuro de la fundación, aúnque, como era lógico, se había comprometido totalmente con el proyecto.

La fatal noticia tardó apenas unos días en producirse: Doña Rosa Vázquez de Avellaneda, viuda de Don Diego Aguirre, había fallecido esa misma madrugada en la residencia. Las monjas que la atendían afirmaron que murió serena, en un estado de ánimo que irradíaba paz. Había conseguido in extremis salvar el honor de su marido, sentimiento que sin duda hubiera compartido su antepasado Don Raúl.

El entierro se produjo en la intimidad que formaban los miembros de la fundación, sus amigos, algún vecino y un par de familiares directos. El panteón familiar de los Vázquez de Avellaneda acomodaba a su última hija, cuyos restos ya descansaban junto a su bisabuelo, sus padres y su marido Don Diego, que hubiera respirado aliviado por la genial jugada de su mujer, liberándole definitivamente de sus deudas de juego, quitas que acompañan en la vida y en la muerte. Después de la ceremonia, los asistentes se fueron diluyendo en dirección a sus coches o a la búsqueda de un taxi. Florián quiso quedarse unos momentos para despedir a la gran mujer, cuyo sufrimiento nadie conocía a excepción de ella misma y de Dios, ante el cual rezaba y acudía a misa díaria. Las primeras nubes de una tarde gris escoltaban ya al cadáver y después de una breve oración, el profesor abandonó el camposanto. No pudo evitar un escalofrío en su espalda, al recordar como a escasos metros se había producido el primer encuentro con El Juglar, en ese lugar donde ahora yacía Doña Rosa con destino a la eternidad. Los dos Vázquez de Avellaneda ya se habrían encontrado en un limbo destinado a personajes excepcionales, lo cual sin duda eran  ambos.

Florián, apoyado por su fiel Beatriz, sabía que tenía que trabajar rápidamente en interpretar los mensajes del jugador. Ahora eran dos las jugadas a descifrar, lo que aumentaba la sensación de urgencia, ya que la jugada realizada en el campeonato no tenía nada de casual. ¿Cómo era posible que el jugador conociera sus movimientos tan al detalle? Estaba claro que estaba siendo seguido y sus movimientos, cuidadosamente monitorizados.

En lo referente a  la primera jugada, ya había sido capaz de extraer las palabras claves. Iba a empezar por dos palabras que parecían tener relación: JÓVENES DESAPARECIDAS. Contaba con la inestimable ayuda del archivo de Dámaso, del que había recuperado un gran número de casos, desgraciadamente de actualidad, ya que se producían con frecuencia periódica y cuyas resoluciones siempre dejaban una sombra de duda. El antiguo jesuíta se ofreció a ayudarle y le envió un índice de referencia de cada caso, perfectamente trabajado, que fácilitaría mucho la tarea al profesor. El nombre de las personas desaparecidas, la fecha, un breve resumen del caso y otras anotaciones formaban un fantástico punto de partida con el que trabajar rápida y eficazmente. Una a una fue buscando referencias que conectaran el caso con la información recibida del Juglar. Repasó algunos casos espeluznantes, que ya formaban parte de la trágica memoria colectiva, como la desaparición y posterior asesinato de las niñas de Alcasser. En la mayoría de los casos, las desaparecidas eran mujeres jóvenes de entre quince y veinticinco años, cuyos cuerpos sin vida solían aparecer al cabo de un tiempo en zonas apartadas o de descampado, revelando los análisis forenses que habían sido forzadas sexualmente.

Como referencia tenía el nombre de Almudena, asociado por partida doble en uno de los mensajes y pensó que ése sería un buen punto para iniciar la investigación. Los primeros casos que analizó no correspondían con ese nombre, aúnque algunos de ellos llamaron poderosamente su atención y los examinó cuidadosamente.

Llegó al caso que le había costado la injusta acusación a Dámaso. Leyó con detenimiento todas las anotaciones, recortes de periódicos y fotocopias de informes policiales sobre la chica y llegó a la conclusión, quizás condicionada por el gran respeto que sentía hacia Arriazu, que éste no había podido cometer las atrocidades de las que se le acusaba. Esta denuncia no tenía sentido después de tantos años transcurridos y con los abundantes testimonios gráficos, sonoros y documentales disponibles en los que los padres mostraban su profundo agradecimiento por el magnífico trabajo realizado y el reconocimiento personal a Dámaso por su generosa implicación, su ayuda y afecto, que había conseguido que su hija volviera a llevar una vida casi normal tras la horrible tragedía ocurida.

A pesar de la confesión que le había hecho Dámaso sobre las dudosas actividades que había llevado a cabo en las alcantarillas de la inteligencia Vaticana, no podía entender quién tenía una animadversión tan grande hacia el religioso, como para denunciarle después de tantos años, pero estaba totalmente seguro de que se demostraría su inocencia y que su nombre no saldría manchado, lo que sería terrible para su prestigio y las actividades que estaba llevando a cabo actualmente.

Hicieron una pausa para comer.Beatriz también estaba trabajando en casa y decidieron que iban a pasar el sábado al calor del hogar, viendo alguna película de las que tenían pendientes y disfrutando de la mutua compañía. De vez en cuando comentaban algún aspecto de los temas que los tenían ocupados y aprovechaban para levantarse y besarse con pasión. Después de comer y tras reposar un rato en el sillón con un café humeante, decidieron que era momento de volver al trabajo, aúnque la molicie invitaba a todo  lo contrario.

Florián continuó analizando cada caso, cuyo análisis le producía un profundo asco. Siempre había pensado que el secuestro de jóvenes podría tener móvil sexual, como así resultaba en algunos casos, pero le llamaba poderosamente la atención que la mayoría de las investigaciones de los casos resultaban embarulladas, prolongándose interminablemente en el tiempo, con procedimientos judiciales y policíales interminables y de dudoso acierto que minaban el ánimo y aumentaban el sufrimiento de las familias. Pocas veces concluía la investigación con un culpable claro y rotundo, condenado a infinitos años de cárcel. Siempre había dudas, declaraciones de los acusados desdecidas una y mil veces, dificultad para encontrar los cuerpos y a veces juicios en los que los teóricos culpables no parecían serlo, sino que más bien parecían hombres de paja o pringados a los que se les había endosado el marrón de ir al talego para acallar a la opinión pública a cambio de dinero, promesas de una cercana liberación o papelinas de droga.

Llegó a uno de los casos que más llamó su atención, que tenía como desdichada protagonista una chica de 17 años llamada Almudena Nombela. El nombre y el apellido conducían directamente y sin ningún género de dudas a la hija del inspector de policía fallecido en el accidente de coche hacía unos meses. Además, el nombre coincidía con el del anterior, por lo que sería una buena pista a seguir. El caso, similar a otros muchos, se iniciaba una noche de fin de semana, en la que la joven, acompañada de una íntima amiga llamada Mariola Rumbo, había acudido a la sesión de una famosa discoteca. Allí entablaron contacto con dos chicos algo más mayores que ellas y de aspecto chulesco y desaliñado. Al salir de la discoteca los cuatro se fueron a tomar algo y, aúnque se había hecho algo más tarde de lo permitido, los chicos se ofrecieron a llevarlas a casa en su automóvil. La pista de las chicas se pierde en la oscuridad de la noche, en un mesón de carretera. Las dos chicas nunca regresaron a casa y a partir de ahí sucedieron un rosario de declaraciones contradictorias, negación de la implicación por parte de los jóvenes, unos cuerpos que no se encontraban y, en medio, el dolor insoportable de las familias.

Según confirmaba el dossier, el padre de una de las jóvenes era el inspector de policía Ramón Nombela y pidió expresamente hacerse cargo de la investigación. Ante la complicada tesitura, sus superiores indicaron que el estado emocional del policía no era el correcto para afrontar la investigación y ésta fue puesta en manos de otros dos agentes. Uno de ellos no resultaba conocido: el inspector Cobos, un hombre de medíana edad, con barba y bigote, según la foto que aparecía en el díario. El otro policía, un subinspector de aspecto chulesco, era de sobra conocido, el ubicuo Eduardo Requena, siempre asignado a casos conflictivos de una manera que sobrepasaba lo fortuito. Nuevamente, Nombela y Requena, los dos hombres se habían cruzado en  una situación macabra.

La investigación concluyó con la declaración de culpabilidad de los dos jóvenes, acusados de asesinato y violación. Uno de ellos murió en la cárcel en extrañas circunstancias, tras una reyerta con otros presos. (De todos es sabido que la trena dispone de un código de honor y que los violadores no son precisamente bienvenidos). De hecho, casi al entrar en el recinto penitenciario fueron sentenciados a muerte y el menos hábil no se libró, ya que plantó cara a uno de los Kies o interno que por una razón u otra tenía ascendencia sobre los demás. Un día en el patio fue rodeado y cuando los funcionarios quisieron acudir a asistirle ya tenía un pincho clavado en el corazón, muriendo en el acto. El otro joven disponía de dinero, tabaco y bolas de hachis, suministrados semanalmente por un benefactor anónimo que garantizaba con estas prebendas su seguridad en prisión. Cumplía una exigua pena de veinte años; aúnque gracias al buen comportamiento, la realización de trabajos en la lavandería y talleres penitenciarios quedaría reducida a quince, una magra cantidad para un asesino y violador confeso, que iba a salir a la calle, en un mes, a la edad de treinta y tres años. Sin duda, una pena ridícula que banalizaba el asesinato a niveles ínfimos. Matar seguía saliendo muy barato en la sociedad actual.

El caso se cerró en falso según los familiares de la chica y no resultaba difícil pensar que el odio que Ramón Nombela sentía por Requena se potenciara brutalmente a raíz de aquello.

Ahora ambos estaban muertos; entonces surgían las dos grandes dudas: ¿quién había matado al inspector Requena? Ramón Nombela había fallecido en un accidente de tráfico con anterioridad y por lo tanto no podía haber sido el asesino. ¿Quién era el opaco jugador que conocía a la perfección las circunstancias ocurridas y que se hacía llamar El Juglar? Las preguntas que no tienen respuesta, torturan y confunden la claridad de la mente hasta que la distorsionan totalmente.

Afortunadamente, algunas de las palabras del mensaje iban cobrando sentido. Aparecían cercanas las palabras TOGAS, UNIFORMES y SOTANAS, que indican que el jugador quería llamar la atención sobre estos tres estamentos. Los jueces, vestidos históricamente con togas, (quizás porque El Juglar se niega a aceptar la injusta y manipulada sentencia sobre el caso de Almudena Nombela y tantos otros); las fuerzas de seguridad con sus uniformes; que corresponderían a las fuerzas de seguridad, una alusión a su enemigo Requena y a la corrupción reinante en la policía; y, finalmente las sotanas, en referencia a los curas y la Iglesia, es la que no parecía tener demasiado sentido (aúnque conectaba con los problemas de Dámaso por una supuesta venganza de sus antiguos compañeros jesuitas). Ya se iba construyendo poco a poco un mensaje clarificador, pero aún quedaban sombras que era necesario desvelar.

Lo más sorprendente y misterioso, quizás porque estaba fuera de lugar, era la alusión del jugador a Vázquez de Avellaneda. Le despistaba sobremanera la aparición del escritor en este juego, en el que obviamente no tenía nada que ver.

La aparición de la palabra Averno, relacionada con el nombre del infierno de manera poética y culta, no estaba vinculada al poeta según los documentos que Florián había podido examinar hasta el momento con la ayuda de Dámaso, como eran los papeles hallados en el doble fondo del baúl y traducidos del alemán, aúnque aún faltaban por revisar en profundidad las cartas y efectos personales de su antepasado que Doña Rosa le entregó en mano y que afortunadamente no formaban parte del legado robado.

Florián se dirigió a la habitación de la casa en la que había depositado el baúl y extrajo con mucho cuidado los documentos del doble fondo del arca, cuyas astillas le produjeron una herida cuando, en una visita a la casa de Doña Rosa, se encontró por casualidad con dicha trampilla. Extendió los documentos sobre la mesa en la que trabajaba y en primera instancia no pudo relacionarlos con el término infernal, ya que, como el traductor había indicado, versaban sobre el viaje del poeta a Alemania y sus experiencias nacionalistas en la corte de Luis II de Baviera. No había nada más en el fondo del mueble. Ya solo quedaban por examinar los documentos que la anciana había guardado en un cajón y que formaban la colección más personal e íntima del legado del poeta.

Le comentó a Beatriz que tenía que acercarse a su casa a buscar cierta información, a lo que ella asintió mientras mordía la patilla de sus gafas, concentrada en ir elaborando ideas de cara a su nueva responsabilidad como directora. Había muchas cosas por hacer y mejorar en el instituto, y estaba dispuesta a dar lo mejor de sí misma para conseguirlo.

Florián se acercó con su coche a su domicilio, aparcó en el garaje y entró en su trastero. El día del robo ya había podido comprobar que los documentos estaban en su sitio y se felicitó por la intuición de dejarlos separados del resto. Sin saber por qué, ya que ni tan siquiera había abierto las carpetas, había pensado que estos documentos eran especiales y que merecían un trato diferente. Ahora los iba a poder examinar sin prisas.

Cerró con llave el trastero y se dirigió a su plaza de garaje. A primera hora de la tarde reinaba la quietud; nadie movía sus vehículos y no se oían ruidos ni pasos. Recordó lo sucedido en el trastero de su desafortunado amigo e inconscientemente aceleró el paso hasta su coche. Dejó los documentos en el asiento del copiloto y arrancó suavemente. Una de las puertas del acceso al garaje se abrió con un suave empujón de la barra, desde donde alguien veía sin ser visto, oía sin ser oído, cerciorándose de los movimientos del profesor.

De vuelta a casa, Beatriz propuso un descanso para beber algo, a lo que los dos se apuntaron al unisono, ya que era necesario airearse después de unas horas trabajando. Comentaron diferentes aspectos del trabajo y Beatriz le indicó en tono de broma si estaba dispuesto a aceptar el puesto de jefe de estudios, por designación directa suya.

—Ya sabes que no me apetecen responsabilidades extra, señora directora. Prefiero seguir siendo un John Doe.

—Lo sabía, era una broma. Entiendo que prefieras continuar en tu puesto y lo respeto, aúnque creo que serías muy capaz de sacar el reto adelante. De todas maneras, sé que puedo contar contigo en esta nueva etapa. Estoy muy ilusionada para que las cosas salgan bien. Todavía tengo algunas dudas sobre ello, aúnque mi compañera Elvira sería una estupenda candidata al puesto.

—Sin duda. Es una persona capaz, con don de gentes y tenéis una estupenda relación, lo que facilitaría el entendimiento para sacar adelante los proyectos de manera rápida y ágil.

Después de apurar sus bebidas decidieron continuar con sus respectivas tareas. El premio al esfuerzo sería ver una película con la comida de un restaurante japonés que servía a domicilio. Era un plan perfecto para un sábado noche.

Florián abrió reverencialmente las dos carpetas que le había entregado Doña Rosa. Si ella había guardado esos documentos apartados del resto tendría sus razones, aúnque tras su muerte resultaban imposibles de conocer. Había que bucear entre los añejos papeles, que olían a Historia y pasión. La mujer había escrito notas a mano, que resultaban fácilmente legibles debido a su espléndida caligrafía, de formas suaves y redondeadas.

Los primeros documentos eran interesantes. En primera línea de fuego estaba el testamento del poeta, en el cual se legaban sus bienes a su hijo Emilio, único vástago del poeta y abuelo de la finada Rosa, que había nacido del amor del poeta con su última amante. Los bienes constaban de la casa de Madrid, una finca de labranza en Extremadura heredada de sus abuelos y que  rentaba una nada despreciable cantidad de varios miles de reales anuales y que aún continuaba en poder de la familia, ya que Doña Rosa la había seguído alquilando. Dinero en efectivo y algunas joyas era el capital al contado del poeta, varias veces dilápidado y vuelto a construir a base de empeños y préstamos a los que pudo acceder gracias a su sublime talento literario.

Las notas que  Doña Rosa había dejado en un pequeño cuaderno eran tiernas y agudas a la vez. En ellas criticaba el carácter libertino de su bisabuelo y se reía de sí misma, relatando cuan cruel había sido el destino de enamorarse perdidamente del prestigioso abogado Diego Aguirre, hombre guapísimo cuya vena calavera se mostraba en el juego de los naipes. Algunos otros papeles no tenían demasiada importancia, relatando sucesos de la vida cotidíana, episodios banales de la sociedad de la época, pagos por el anticipo de sus obras, borradores y proyectos inacabados.

El profesor sintió cierta frustración al llegar al final de la primera carpeta y no encontrar nada jugoso, documentos que quizás a ojos de Doña Rosa tenían un gran valor sentimental pero que no aclaraban nada sobre la relación de la palabra AVERNO con el poeta ni justificaban en modo alguno su presencia en la jugada. Solo quedaban algunos papeles sin repasar, pero el cansancio había hecho mella y era el momento de dedicar tiempo a Beatriz.

Se estiró echando la silla hacia atrás y contempló en silencio a su amada. Quizás si hubiera tenido el talento de Raúl Vázquez de Avellaneda, hubiera compuesto algún poema en su honor, pero como estaba limitado en este aspecto, se conformó con mirarla y disfrutar de su presencia. Hicieron el pedido al restaurante, que tardaría unos cuarenta y cinco minutos en traer la comida y Beatriz se puso a seleccionar una película entre las que tenía grabadas de la televisión. Mientras tanto, Florián se vio tentado de echar un vistazo rápido al resto de los documentos.

La segunda carpeta era muy parecida a la primera, aunque más abultada. Los primeros papeles seguían mostrando escenas cotidíanas de la vida familiar y papeles personales de la administración y hacienda del poeta. Una foto, que estaba incluida entre el resto de papeles, se traspapeló y cayó al suelo. Al recogerla, Florián se dio cuenta de que, según se indicaba en el daguerrotipo, aparecían Raúl, galán y apuesto como figura de gran magnetismo y altura, junto a una mujer que resultó ser su amante y Emilio, un jovencito que había heredado el porte y atractivo de su padre y que debía de tener unos doce años en el momento del retrato. Florián se quedó contemplándola un rato, absorbido por el encanto que irradíaba. La foto había sido realizada en el estudio de Alcides Vallejo, conocido fotógrafo de la época. Una nota cómica de Doña Rosa acompañaba al retrato, habiendo escrito la palabra guapo en gran tamaño, acompañada de numerosas exclamaciones. Era curioso el vínculo que se había formado entre ambos. Muy parecidos físicamente, aúnque de caracteres muy diferentes. La llamada de la sangre era latente entre las dos personas, separadas por más de un siglo de diferencia pero unidas espiritualmente.

Los siguientes documentos parecían más interesante y estaban centrados en el aspecto puramente literario. Eran borradores de poemas, algunos inacabados y otros tachados con furia por su autor, como si no los considerara lo suficientemente buenos como para añadirlos a su producción. El amor, el despecho y el dolor de los enamorados por la distancia que los separaba eran temas recurrentes. Bellas líneas, henchidas de pasión, reflejaban con magistral habilidad y recursos de un excelso poeta.

El corazón del profesor se aceleró, como un caballo de carreras al enfilar la recta de tribunas, cuando descubrió el título de una composición. Estaba delante de una primera versión, tachada y corregida numerosas veces, del poema AVERNO. Ésta era sin duda la conexión que aparecia en el juego entre el autor y una de sus obras, y que excitó sobremanera al profesor. ¿Cómo podía ser posible que su interlocutor supiera de la existencia del poeta y de una obra titulada así? Era totalmente imposible, ya que estos documentos no habían abandonado nunca el abrigo de la casa familiar.

La versión final, que se publicó con gran éxito, aparecía junto a los borradores y Florián comenzó a leerla en voz alta. El poema decía así:

AVERNO

Partido llego al verso –

(Sangra, conciencia mía, sangra)

No de acero, ni relámpago

En musa atravésada,

Ni verdes lunas en lágrimas,

¡sino en cumbre caída!

Ay, había yo amado el sino

Y robado a la espada

Y mil secretos cruzado…

¿cómo vi, pues,tan extraña

Mi caída? No más laureles,

Sino coronas de hartas

Espinas. No más enredos,

Sino fresa envenenada

En cruz. No más heroísmo,

Sino humillación insana

De pasión sin liturgïas.

Sino, maldición -- ¿qué drama

Se conspira contra mi?

¡Aquí llama, allá llama!

Aliento de Averno…

(Sílba pluma mía, silba)

Crepita el abismo,

A cobrar lo infausto hurtado

De la sombra… El de capa

nívea (mas, oh, ¡noche en llanto!),

El de noble título

(Mas, oh, ¡criminal álamo!)

caza en sus calles,

caza en mis sueños,

mi máscara de antaño.

Gacela soy; guillotina de otoño

Y aliento de Averno me deliran.

Melancolía, corte de invierno:

Os cortejé; ahora os tengo.

Nube renegrida,

¡llueve tu veneno!

Tu tormenta y hiel

Es nervio en sueño

Con pendiente.

Mata, viento;

Viola, niebla

¡que vuele esta angustia en seco

Puño!

--Mi cadáver, Orfeo inverso

Por un fin suspira

al ser rastreado hasta el infierno.

--Mi materia

reza en secreto

Que no me cobre la ánima

San Pablo, en extremo temperamento.

El sabueso me alienta,

rasgando cada puerta,

Tal testimonio queda,

en humo mutilado, en espeso,

sobre el sol incierto,

bajo el Averno:

mi muerte

Florián le pidió ayuda a Beatriz en la interpretación de la obra. Ella le indicó que empezaba con un romance clásico, con buena simetría en la sintaxis. El final tendía a ser caótico, agitado, y no tenía ningún orden, la rima se iba descontrolando y los versos dejaban de tener sílabas pares. La nota de Orfeo inverso ironizaba sobre como, en vez de perseguir a una amada al infierno, el poeta era perseguido por sus propios vicios.

Se reflejaba la inquietud del poeta hacia alguien que le acosaba, posiblemente miembros de alguna sociedad secreta infestada por luchas intestinas de poder o enemigos acérrimos que querían acabar con su vida. Liderados por el de noble título y nívea capa, que no podría ser sino el Caballero Blanco, el más temible de todos ellos, que anunciaba con su presencia la muerte.

CAPÍTULO XXVI

Cuando Antonio Valdisent salió de la cárcel después de catorce años y trescientos sesenta y tres días, contados y tachados en los respectivos calendarios de cada año, se sintió naturalmente aliviado. Nadie le aguardaba al salir de la cárcel, llevando sus bolsas deportivas llenas de ropa y vacias de afecto. Su madre había muerto, sus hermanos no querían saber nada de él y su novia, drogadicta, ya hacía tiempo que había abandonado el mundo de los vivos. Todavía era joven y tenía mucha vida por delante. Aunque se había declarado culpable, en su fuero interno sabía que si bien había secuestrado a las chicas y violado a una de ellas, no había sido él quien las había ejecutado.

En aquellos momentos en los que ocurrió todo andaba sin rumbo. Su vida no tenía más sentido que salir de noche, beber, drogarse y acostarse con todas las mujeres que pudiera. La organización que le captó era perfectamente consciente de la situación y de sus necesidades. Una familia desestructurada, una madre alcóholica y dos hermanos pequeños que mantener constituían un perfil fácilmente manipulable y le captaron para realizar el trabajo a cambio de un buen dinero y la promesa de una cantidad aún mayor si todo salía bien. El enviado de la organización le citó en el lugar convenido para pagarle y hacerle saber que estaban contentos con su desempeño, pero aún había algo más. Si bien la investigación policíal estaba transcurriendo por los cauces esperados, ya estaba cercana la aparición de los cadáveres en un vertedero y hacía falta un culpable para poder cerrar el caso satisfactoriamente. El padre de una de las chicas era policía y si no se concluía la investigación lo antes posible se podrían producir problemas inesperados, que no beneficiarían a nadie. Las penas no irían más alla de los veinte años y, con suerte incluso menos. La organización confiaba más en Antonio que en su compañero de correrías Marcos, de extracto social y problemática similar, pero con menor inteligencia y con la lengua mas suelta. Si los dos se declaraban culpables, la organización se encargaría de montar una reyerta carcelaria para acabar con el incómodo Marcos y a cambio ofrecer una suculenta cantidad de dinero para que Antonio pudiera disponer de ella al salir de la cárcel y resolver su vida definitivamente. El chico no tenía nada que perder y sí mucho que ganar, pues a cambio de unos años duros se aseguraba la supervivencia y un futuro cómodo. Sabía que tarde o temprano iba a acabar en la cárcel de todos modos. La cantidad de dinero se depositó en una cuenta a su nombre, en una inversión a largo plazo que nadie podría tocar y que iría generando suculentos interéses. Todas las partes salían ganando y al quitarse de en medio a Marcos eran menos para repartir. Así lo acordaron y cada una de las partes cumplió lo estipulado.

Su único consuelo era que una importante cantidad de dinero le estaba esperando y solo tenía que dirigirse al lugar adecuado para retirarlo y poder vivir el resto de su vida cómodamente. Antes quiso calmar su sed tomando un par de cervezas que le supieron a gloria, celebrando su libertad con un autobrindis. La palabra libertad la pronunciaba lentamente, paladeando su significado una y otra vez; sabiendo que no tendría que volver a la rutina destructiva de la cárcel con los tediosos paseos por el patio, el trabajo en la lavandería y el estar rodeado de escoria social a los que nadie quiere ver ni en pintura. Pagó las dos cervezas y se dirigió a la sucursal del banco, que estaba en el centro de la ciudad. No tenía todavía dinero para un taxi, así que tuvo que coger varios autobuses. La vida le iba a comenzar a sonreír en breve; sus planes pasaban por alquilar un piso en una zona residencial, comprar ropa nueva, un móvil, un coche y administrar las rentas del modo que le recomendaran en el banco. Quedaba mucha vida por delante y había que ser prudente, aunque eso no quitaba que se fuera a dar un homenaje en un puticlub, que bien merecido se lo tenía.

Tardó más de una hora en llegar al centro de la ciudad, que no le resultaba familiar. Lógicamente todo estaba muy cambiado, pues quince años eran tiempo suficiente para parecer un extraño en su propia ciudad. La casualidad quiso que pasase por la discoteca en la que conoció a las chicas y de la que salieron juntos. El local estaba cerrado y colgaba de la pared un cartel de alquiler bastante mugriento, que junto a reclamos comerciales semi-despegados indicaban que la situación del inmueble no era reciente. Se paró frente a la entrada, que estaba tapiada. Lo cierto es que no sintió nada, ni la más mínima amargura ni mucho menos remordimiento. Había pagado con creces sus acciones y los verdaderos culpables se habían ido de rositas. Por fin divisó la sucursal bancaria. Estaba situada en los bajos de un edificio histórico y parecía anclada en una actividad atemporal, que perfectamente se podría situar veinte o treinta años atrás. Respiró profundamente, sabiendo que en el transcurso de lo que duraba el papeleo sería una persona nueva. Su intención era alejarse de su vida anterior, aunque tampoco había que exagerar, no fuera a ser que no se pudiese fumar un porrito de vez en cuando o meterse unas lonchas. Lo que tenía claro es que jamás volvería a pisar los suburbios en los que creció, entre yonkis y barro, aliviado por el arte de Camarón.

Entró por la puerta giratoria y dudó a quién dirigirse. Se sentía incómodo en este tipo de situaciones y deseó que todo acabara lo antes posible. Se acercó a una mesa donde un hombre hablaba por teléfono y, haciendo un inciso en la conversación, le indicó que hablara con el subdirector, cuya mesa estaba situada al otro lado del amplio patio de operaciones. Se dirigió hacia él, que le atendió amablemente. Le explicó su caso y le extendió hacia su mesa su carnet de identidad y la libreta que le acreditaba como titular de la cuenta. El banco había cambiado de nombre tras la fusión con otra entidad, por lo que decidieron darle una libreta nueva. El subdirector se quedó mirando la pantalla de su terminal con cierta extrañeza.

—No se han realizado operaciones en esta libreta durante los últimos quince años. No es un caso habitual, caballero.

—Cierto —respondió el antiguo convicto—. Es una larga historia que no viene al caso.

—Permítame que hagamos algunas comprobaciones de su identidad. Son los trámites habituales que no nos llevarán mucho tiempo.

—Bien. Esperaré, aúnque tengo algo de prisa.

El empleado hizo algunas comprobaciones y llamadas, empezando a inquietar a Antonio. El subdirector se levantó con gesto de duda y preocupación, dirigiéndose al despacho del director, con quien estuvo hablando del asunto a puerta cerrada. Volvió al cabo de unos quince minutos que desesperaron a Antonio, que exigió una solución con no muy buenas maneras.

—Señor Valdisent, permítame explicarle cuál es la situación actual de su cuenta. Según nuestros registros, usted pidió una clave electrónica para poder operar por internet. Solo realizó un movimiento, con fecha dieciséis de mayo del presente año, por el que transfirió la casi totalidad de los fondos existentes, por un importe total de setecientos cuarenta y ocho mil trescientos veintiséis euros, a una cuenta de un banco irlandés. Este importe incluía el capital inicial más los intereses generados estos años. La comisión fue de noventa y ocho euros, por lo que el saldo disponible actualmente en su cuenta es de diecisiete euros y ochenta céntimos, que por supuesto se encuentra a su disposición. Aquí tiene todos los justificantes de las operaciones.

—Esto debe ser un malentendío o un error de ustedes. Es imposible, querido amigo. Yo no uso internet ni he solicitao nada. He pasado los últimos quince años de mi vida metido en la trena, ¿me entiendes? Me estoy empezando a ponerme muy, pero que muy nervioso y no quieres que esto ocurra, ¿verdad? Si no me das mi dinero ahora mismo...

—Don Antonio, cálmese, por favor. Aquí tiene una copia impresa de su solicitud de la clave y como podrá comprobar, existe una fotocopia de su carnet de identidad y de su firma, ambos coincidentes con el original que usted me está mostrando. Con posterioridad usted usó las claves que se enviaron de manera confidencial al número de un teléfono móvil que nos fácilitó y realizó la transferencia, de la que le muestro los datos y el justificante. Todo es correcto, siento comunicarle que no hay error posible.

—Yo no he ordenao nada —dijo gritando estentóreamente, lo que atrajo la presencia del vigoroso vigilante jurado—. Le repito que yo no he podío estar aquí, estaba en la carcel, acusao de asesinato, ¿me entiendes?

En ese momento, Antonio hecho una furia, perdió el control de sus actos y se abalanzó sobre el subdirector, que sorprendido por la rapidez del movimiento, no pudo esquivar un fuerte puñetazo en la cara, produciéndole una violenta rotura de sus gafas. El vigilante se abalanzó sobre Antonio, reduciéndole no sin esfuerzo y esposándolo mientras esperaba la llegada de la policía, que había sido llamada por el director de la sucursal en vista del cariz que estaban tomando los acontecimientos.

Con la llegada de la policía se calmaron los ánimos. El banco probó que todo había sido hecho legalmente y el sueño de Antonio Valdisent esfumó de golpe. Al comprobar la filiación y ver su situación, le echaron de la sucursal y salió a la calle con la amenaza de que si la armaba otra vez volvería a la carcel. La desesperación se había apoderado de él; humillado y confuso, se dio cuenta de que le habían estafado. Alguien se había llevado su dinero, posiblemente la misma organización que se lo ofreció. Se la habían metido doblada, solo, en la calle, sin dinero, con sus ilusiones de una vida cómoda evaporadas por completo.

—Hijos de Satanás —masculló entre dientes—. Esto no va a quedar así, no. Vais a saber como nos las gastamos en nuestra familia.

No tenía ningún sitio adonde ir y nadie a quien acudir. Se acercó a un mendigo y le preguntó por un lugar donde dieran comida o un albergue para pasar la noche. Éste le indicó un par de sitios que repartían bocadillos y sopa caliente y decidió dirigirse al más cercano. Serpenteando entre las calles, rumbo a la negrura que ofrecían las sombras, maldijo su suerte a diestro y siniestro. Si solo tuviera la ocasión de tener delante al que había roto su futuro, destrozando su vida, lo estrujaría y le metería su navaja hasta la entraña, pisoteándolo hasta la muerte.

El peso de las bolsas le produjo molestias en los brazos y decidió descansar unos instantes en un banco bien iluminado y refrescarse en una fuente cercana. La noche iba ganando terreno y calculó que aún le quedaba un buen trecho hasta el convento de monjas que repartía la comida, por lo que decidió continuar camino. No se percató de que, envuelto en un abrigo estrellado por el halo de la luna en cuarto creciente, había una figura desvanecida, casi un reflejo fantasmagórico, de la que se diría que más que andar flotaba y que le seguía a prudente distancia, controlando cada uno de sus movimientos sin ser visto.

Antonio, despistado por el desconocimiento de las calles, tomó la dirección equivocada y llegó a un callejón sin salida. No le quedaba más remedio que retroceder; cuando se dio la vuelta, se encontró a escasos metros con la figura que le había estado siguiendo. Vestido de negro de la cabeza a los pies, parecía carecer de rostro, embozado por una capa a la usanza de los tiempos del motín de Esquilache, que prohibió los enmascarados para que no pudieran portar armas bajo capas o faldones. En estas callejuelas de la ciudad antigua, bien hubieran podido tener lugar episodios como éste. Antonio sintió miedo. Se aferró a la navaja que portaba en su bolsillo, que tan bien manejaba y que le había ayudado a ganarse el respeto de los demás presos. No sabía qué es lo que quería ese desconocido, que se había situado frente a él, sin mediar palabra, cerrándole el paso.

—Déjame pasar o te reviento las tripas, fantoche cabrón.

Quiso tomar la iniciativa con bravuconería, a ver si era un simple atracador, y la muestra de su navaja y sus palabras le hacían poner los pies en polvorosa al percibir resistencia.

La figura permaneció inmóvil, silente, como si de una estatua se tratara. De repente, sin mediar palabra, apareció el largo cañón de una pistola entre sus ropajes y le descerrajó un tiro certero, haciéndole caer al suelo. Ya con su enemigo reducido, se acercó a él con la cara descubierta y le mostró quién era; en un principio, revuelto de dolor y con el paso de los años, no lo reconoció, hasta que un flash-back le hizo entender a quién se enfrentaba. La figura no dejó más tiempo para pensar, ya que, usando la propia navaja de Antonio, la vengativa criatura le rajó desde la garganta hasta la cintura, metiendo en la profunda herida que manaba sangre en abundancia billetes de diversos valores. Ya había perdido una gran cantidad de sangre y apenas pudo balbucear un lamento, mientras que el cruel vengador le cortaba los testículos y se los metía en la boca. No tardaría mucho en morir desangrado, ya que un charco de sangre empapaba el cuerpo y los adoquines. Una lluvia de billetes cayó sobre él y el matarife pronunció en voz muy baja unas palabras.

—Tu dinero. La deuda ya está saldada.

Recorriendo tranquilamente el camino de vuelta hacia la calle principal, se despojó de parte de su atrezzo, depositándolo en un contenedor que prendió fuego con una pequeña lata de gasolina y un mechero; se diluyó entre las sombras como había llegado, silencioso, corporeo, con la faltriquera de la venganza llena hasta los topes. Estaba satisfecho de poder ejecutar la justicia que se le había negado, aúnque fuera casi quince años más tarde. Con la mirada febril y las nieves del tiempo plateando su sien, como rezaba el tango de Gardel.

CAPÍTULO XXVII

Beatriz había quedado a cenar con Félix para tratar alguno de los temas correspondientes a su próximo nombramiento, alejados de las miradas cotillas de la gente del instituto y de los comentarios envidiosos. Félix era consciente de que el nombramiento de Beatriz había levantado ampollas entre algunos de los más veteranos, que pensaban que habían hecho méritos de sobra para estar en el sillón directivo. Félix no podía ocultar su simpatía por ella, pero estaba convencido de que lo haría bien y que estaba preparada. Además, le había ofrecido primero el puesto a Florián. Nadie podía acusarle de favoritismo y, en cualquier caso, si la decisión hubiera sido otra seguro que le habría parecido mal a otro grupo de personas. Félix tenía sus filias y sus fobias, como todo el mundo, pero intentaba ser justo y velar por el bien del instituto.

Se citaron en un coqueto restaurante con excelentes críticas. No era muy probable que estuviese lleno un jueves por la noche, pero aún así tuvieron la precaución de reservar mesa. La carta ofrecía cocina española de temporada, asi que eligieron una parrillada de verduras y un cogote de merluza para dos. Un vino blanco sería el perfecto acompañante para la ocasión. Félix era un hombre culto, excelente conversador y aficionado a diversos temas, por lo que resultaba un agradable compañero de velada. Como siempre, alabó la belleza de Beatriz, que no pudo evitar un cierto rubor. La primera copa de vino ayudaría a la distensión.

—Supongo que ya habrás asumido que serás la próxima directora del centro el curso que viene. ¿Cómo lo llevas?

—Me está costando un poco hacerme a la idea, pero no te puedo negar que estoy muy contenta e ilusionada. Ya he comenzado a poner en orden algunas ideas; no quiero que el nombramiento me pille desprevenida. Hay muchas cosas que me gustaría hacer, pero no sé si seré capaz.

—De tu capacidad doy fe. Serás una magnífica directora. ¿Qué has pensado? Cuéntame algunas de tus ideas, anda.

—En primer lugar, he pensado nombrar a Elvira jefa de estudios. Sabes que con ella tengo una estupenda sintonía. Pensamos igual en muchos aspectos de la educación y sería de gran ayuda para mí. Necesito apoyarme en gente de mi confianza. Me gustaría hacer las cosas con mucho consenso y tener el apoyo de la mayoría de la gente, pero sé que es muy difícil.

—Si, lo es. Yo diría que es prácticamente imposible. Nunca contentarás a todo el mundo. Tampoco te tiene que preocupar en exceso la opinión del resto de la gente. Mi consejo es que decidas en conciencia y que sigas adelante con tus ideas. Respecto a la elección de Elvira, creo que es un acierto. Una persona trabajadora, seria y muy profesional, con gran experiencia. Lástima que sea tan fea; así destacará más tu belleza, querida.

—No digas chorradas. Eres el mismo salido de siempre.

—Oye, oye sin ofender.

Ambos rieron con alegría.

—Propongo un brindis por la nueva directora —Félix usó un tono solemne, deliberadamente teatral.

Se produjo el brindis, y Beatriz tenía muchos motivos para ser feliz. Había llegado la ocasión de subir un peldaño en su vida profesional y, por otro lado, estaba enamorada. La vida le sonreía, no podía pedir más. En ese momento de euforia, alimentada por la efervescente situación y la compañía, Félix deslizó su mano sobre la de Beatriz, que hábilmente supo salir del aprieto con una mezcla de sinceridad y afecto por el que había sido su pareja.

—No, Félix. Lo nuestro fue una bonita historia, que terminó por las razones que los dos sabemos, pero ahora estoy enamorada de Florián y tenemos planes de futuro juntos. Sabes que te tengo cariño y admiración, pero no es el camino ni el propósito de esta noche. Es mi noche, mi celebración; anda, no lo estropeemos.

—Tienes razón Bea, discúlpame. Me he dejado llevar por la emoción y por verte tan radíante. Lo que ha sucedido, estos momentos de felicidad que me cuentas, son muy merecidos. Os deseo lo mejor como pareja. Sabes que os aprecio. Espero que me invitéis a la boda.

—No podríamos dejar de invitar a un alto cargo del ministerio —Beatriz rió espontáneamente—. Sabes que el aprecio es mutuo. El amor murió, pero el cariño y el respeto estarán siempre presentes.

En ese momento, ella se levantó para ir al servicio y aprovechó para besarle en la mejilla. Félix, embriagado por la melancolía, no pudo dejar de recordar los felices dos años que había pasado junto a ella. Era una mujer ideal, perfecta para hacer planes de futuro, pero en ese momento de su vida no lo supo ver y el egoísmo de hacer lo que le diera la gana y la falta de compromiso le llevaron a perderla, algo de lo que se había arrepentido una y mil veces; pero ya no tenía remedio. Ella estaba enamorada de otro hombre y, como buen caballero, tenía  que aceptar la derrota en el combate amoroso.

Cuando ella regresó, adoptó un tono más serio y le preguntó a Félix a bocajarro:

—Necesito un consejo. Nunca le he dicho a Florián que estuvimos juntos dos años. ¿Crees que es una falta de confianza hacia él?

—No lo creo, querida. Los tres compartimos entorno laboral y eso podría enrarecer la situación. Nuestra bonita historia terminó hace años. ¿Qué sentido tendría decírselo ahora? Le provocarías una incomodidad innecesaria en el instituto y, conociéndole, algo de celos. Todos tenemos algo que no compartimos con los demás por diferentes razones. Es nuestra guarida íntima del pensamiento. No lo creo necesario a estas alturas.

—Ya veo. Siempre me debato en esa duda. Alguien del instituto podría contárselo a mala leche.

—Florián es apreciado por todo el mundo. En el caso improbable de que se enterara, siempre se lo puedes contar, quitándole importancia. Tampoco creo que le estés ocultando tantas cosas ni que lleves una doble vida, ¿no?

—Claro que no, tonto —dijo sonriendo—. Lo cierto es que tampoco le he comentado el tema de mi sensibilidad hacia los acontecimientos del futuro próximo.

—¿Y por qué no? No hay ningún riesgo de que se enfade por eso. ¿Cómo llevas ese tema? ¿Has tenido alguna percepción más?

—Hace poco empecé a sentirlas de nuevo. Estoy visitando a una sensitiva, que me ayuda a canalizar lo que veo. Estoy un poco asustada por lo que ha pasado con nuestro alumno, el inspector Ávalos y el amigo íntimo de Florián…

—Es cierto que han ocurrido muertes no del todo explicadas, pero afortunadamente la policía las ha ido resolviendo. No hay día que no me acuerde del pobre M’Ba. En pocas semanas se cumplirán seis meses de su muerte.

Durante unos instantes, los dos permanecieron callados, apesadumbrados, pero en seguida retomaron la conversación con temas más amables. Siguieron comentando el futuro del centro educativo, las ideas que se podían llevar a cabo y las que no, la carestía de medios que se repetía año tras año…

La velada había sido estupenda y las horas pasaron volando.Beatriz le agradeció su apoyo y afecto, y le prometió que no le defraudaría.

—Eso lo sé por anticipado. Tu nombramiento es un acierto del que pienso presumir. No será tarea fácil, no te voy a engañar, pero lo vas a hacer muy bien. Puedes contar conmigo siempre que lo necesites.

Se abrazaron con cariño y cada uno tomó un taxi en dirección a sus respectivos domicilios: Beatriz alegre, tremendamente contenta; Félix ligeramente emocionado, apesadumbrado por saber que nunca la recuperaría, aunque desde el fondo de su corazón se alegraba sinceramente por ella.

**************

Florián continuaba atando cabos del mensaje recibido. La actitud del jugador que firmaba como El Juglar, había cambiado. En primera instancia, se presentó en persona y ambos tenían comúnicación directa a través del correo. Desde entonces, había cambiado a un estilo indirecto, usando a terceras partes para transmitir sus palabras con representaciones teatrales deliciosamente ejecutadas que no permitían a Florián abordarle para obtener la verdad sobre este asunto. Había que reconocer que era muy imaginativo, alguien que con precisión quirúrgica estudíaba y coreografiaba cada movimiento a la perfección.

No cabía duda de que el personaje se sentía presionado, acosado por alguien, perseguido. Florián no sabía a ciencia cierta quién era, aunque poco a poco iba intuyendo cuál era su objetivo: la venganza, ejecutada como una de las bellas artes.

Recuperó las fotografías que había hecho al tablero que le regalaron y con ayuda de éste, reconstruyó cuidadosamente la jugada en su mesa. Estaba claro que la tal Estrella no era más que un instrumento para hacerle llegar el mensaje que el Juglar le quería transmitir. Que inmensa habilidad para crear esas situaciones que aparentemente pertenecían a la vida cotidiana, pero que tenían algo de novelesco, algo de cuento. Parecían historias preparadas para ser narradas por algún juglar en la plaza mayor de algún olvidado pueblo del interior.

Una vez recontruida la jugada, deshechó las palabras que a duras penas el había formado y aisló las de su contrincante, que formaban la siguiente secuencia:

A N G E L     C A I D O     SEIS (valor triple a la jugada)  CUATRO  MARZO

La alusión al Ángel Caído debería referirse al lugar de la cita, siendo la fecha del encuentro el día cuatro de marzo, en breves semanas. Hasta ahí todo parecía coherente, el problema lo constituía la palabra seis, ¿se referiría la jugada a la hora del encuentro? Su posición entre medías de las dos referencias le daba el valor de palabra comodín. El maldito Juglar nunca lo ponía fácil. Florián empezó a darle vueltas a la palabra y jugar con su significado, realizando combinaciones de números y letras que no le llevaron a ningún lado. Estaba equivocado en su acelerada apreciación de que la jugada era sencilla. El seis parecía ser una palaba clave, pero hasta el momento no había sido capaz de encajarla en el significado global.

No iba a cejar en su empeño hasta que no encontrara alguna pista válida. Al ver que la palabra estaba junto a la casilla que le otorgaba valor triple, multiplicó el número por tres, pero el resultado no le decía nada. Quizás se estaba complicando en exceso, buscando un mensaje cifrado de gran complejidad y a lo único que se refirió la falsa Estrella al realizar esta jugada era la hora del encuentro, las seis de la tarde. Por unos instantes, pensó que ése era el significado más probable. Se levantó un rato para relajarse y realizar la última intentona antes de dar por valida la interpretación.

El mensaje parecía querer decir que se encontrarían en el Angel Caído, posiblemente haciendo referencia a la estatua que se encuentra en el parque del Retiro, una de las pocas en el mundo dedicadas a Satanás junto a la de Turín. La cita, ahí, el cuatro de marzo a las seis de la tarde. Todo parecía coherente y razonable, en la  línea de los anteriores mensajes recibidos.

A punto de darle definitiva validez, algo vino a la mente del profesor. Si la palabra tenía valor triple, el número tres veces repetido podía hacer referencia al 666, el número de la bestia. Si hablábamos del ángel caído, éste era su número. En un mensaje anterior se hablaba del proyecto legión, palabra incluida en la cita bíblica referida a los demonios. Todas estas palabras tenían un nexo común entre ellas: se referían a Satanás. Esta conclusión podría tener sentido, aúnque es cierto que reafirmaba el lugar de la cita, remitía la reunión a una hora indeterminada durante el día. En cualquier caso, merodear por allí durante toda la jornada resolvería el problema. Esta vez el mensaje parecía estar correctamente interpretado.

**************

A Florián le apetecía compartir con Dámaso la nueva jugada y ponerle al tanto de sus conclusiones. Se cercioró de que estaba en casa y éste le propuso pasar a tomar algo. Con los documentos en la mano, se dirigió hacia allí. Cuando llegó a la casa, se encontró con un Dámaso circunspecto. Su habitual franqueza y buen humor se había tornado en un rictus de preocupación. Se sentaron y comenzaron a charlar al calor de unos pacharanicos, como decía él, y un trozo de bizcocho que había comprado.

Florián le relató el rocambolesco episodio del torneo y Dámaso coincidió con él en la espectacularidad e ingenio de la puesta en escena. Si uno intentara burlar y despistar a alguien, sin duda lo habría conseguido con esas representaciones en las que nada es lo que parece. Parecía tener el misterioso individuo algo de comedíante, de mago y, por supuesto, de juglar.

Dámaso comentó también que estaba muy preocupado por la deriva que había tomado el asunto de la acusación por abusos sexuales. Convencido de su inocencia, que iba a intentar probar, no estaba nada confiado en la honestidad del proceso, ni de los jueces ni de las noticias interesadas que empezaban a filtrarse a la prensa. Florián recordó en ese momento la jugada anterior, en la que se citaba a algunos estamentos sociales como la Iglesia, jueces y cuerpos uniformados como la policía. Florián asintió sin dudarlo y su mente preclara empezaba a relacionar todas las jugadas con la situación actual que estaban viviendo.

No podían ser casuales los episodios mortales que habían tenido lugar en el entorno del profesor y ahora esta extraña acusación, justo después de negarse a volver a colaborar con la inteligencia ignaciana. Una pieza de un puzzle puede encajar con otra por azar, pero cuando ese puzzle va mostrando una historia cuyos desencadenantes han sido varias muertes, informes secretos, acusaciones judiciales falsas y una sensación continua de peligro, todo constituye una trama perfectamente urdida. Hasta el poeta Vázquez de Avellaneda estaba siendo involucrado en el juego. Y eso que había muerto hacía más de ciento cincuenta años.

Florián le mostró la jugada del torneo y ambos estaban de acuerdo en la solución. No cabía ninguna duda. Otra cita más en la que el profesor esperaba no solo entregar su jugada, sino tener la ocasión de conocer la verdad, desenmascarar al autodenominado Juglar, quien quiera que fuese, y por supuesto saber de una vez y sin tapujos qué estaba ocurriendo; en caso negativo, abandonaría definitivamente esta pantomima.

También hablaron sobre el archivo de casos de muchachas desaparecidas, que Florián había estado analizando minuciosamente. Repasaron el caso de Almudena y su amiga, coincidiendo en que esa chica era sin duda la hija de Ramón Nombela, que había muerto en un accidente de tráfico y que tendría que haber regresado de entre los muertos para vengarse. Eso era un guion fácil para una película de terror de serie B, pero no un argumento válido en la vida real. Dámaso le mostró entonces a Florián la noticia que aparecía en los díarios digitales y que él no había tenido ocasión de ver, ya que había pasado las últimas horas ofuscado en la resolución de la jugada. La noticia decía lo siguiente:

EXPRESIDIARIO ENCONTRADO MUERTO EN LAS CALLEJUELAS DEL MADRID DE LOS AUSTRIAS

Antonio Valdisent, de treinta y tres años de edad, exconvicto  que había abandonado la prisión la misma mañana del hecho, ha sido encontrado muerto en las callejuelas del histórico barrio madrileño de los Austrias. Su cadáver mostraba símbolos de extrema violencia, con un disparo a bocajarro en el estómago, y una herida abierta en canal desde la traquea hasta el ombligo, donde el sádico agresor introdujo varios fajos de billetes de banco de curso legal. Como colofón a tan macabro acto, el asesino amputó los genitales de la víctima.

Antonio Valdisent acababa de salir de la prisión de Alcalá-Meco tan solo hacía unas horas, en la que había cumplido condena de quince años por la participación en el secuestro y posterior asesinato de las jóvenes Almudena Nombela y su amiga Mariola Rumbo, cuya desaparición, secuestro y posterior violación, antes de que sus cuerpos fueran encontrados en una escombrera, produjo auténtica consternación en la sociedad.

El cómplice confeso de Valdisent, Marcos Riera, había muerto en la cárcel a consecuencia de la agresión propinada por un grupo de presos. Como es bien conocido, las gentes del hampa también tienen sus dudosos códigos morales y los violadores son especialmente perseguidos y agredidos, produciendo en este caso la muerte del sujeto.

La policía ha comenzado a investigar el caso, que reviste una tremenda dificultad, ya que el asesino realizó su macabra obra amparado en la oscuridad de la noche, sin que nadie oyera nada ni dejara por el momento ninguna pista, a excepción de un naipe aparecido junto al cadáver de la víctima, que presenta una inscripción que aún no se ha dado a conocer, aunque algunas filtraciones indican que la leyenda inscrita en él pudiera ser la palabra “Juglar”.

En estos momentos socialmente duros, en los que la crisis nos azota, surge un macabro icono, el juglar asesino. Se han creado falsos perfiles en algunas redes sociales en las últimas horas, por parte de desequilibrados con varios miles de seguidores. La Brigada Telemática de la policía estudia si sus creadores pueden ser acusados de delito.

—Querido Dámaso, ya sabemos que El Juglar que nos envía los mensajes trabaja como asesino a medía jornada. Los mensajes que he estado recibiendo en los últimos tiempos en forma de tablero de juego de palabras estaban firmados por El Juglar, y ahora irrumpe asesinando a este hombre. Se trata de la misma persona, no hay duda.

—Estoy de acuerdo. Todo encaja. Además, tenemos otro caso envuelto en misterio, la muerte de Requena. Si el asesino dejó algún mensaje similar a éste, no lo podemos saber. Ellos se habrán cuidado mucho de borrar esas pistas o de esconderlas. Este tipo de situaciones crean pánico y alarma social, lo que no suele ser bueno ni para la policía ni para los políticos. En cambio, para los periódicos y resto de medios de comúnicación es un filón. El morbo atrae a la gente, es la naturaleza humana, no lo podemos remediar.

—Así es. Estas conclusiones que estamos sacando son válidas, pero siempre llegamos al mismo punto de partida. Ramón Nombela es el principal sospechoso de actuar como El Juglar. Han asesinado a Requena, un policía de dudosa reputación y, a un ex presidiario, acusado del secuestro y la muerte de su hija. Existe, sin embargo, un problemilla: Ramón Nombela está muerto. Alguien continua su labor, pero ¿por qué razón?

—No lo sabemos, Florián. La próxima cita que tengas con El Juglar, tiene que ser definitivamente esclarecedora. Sé precavido, te enfrentas no solo a un travieso jugador, sino también a un asesino. Tiene que confiar en ti plenamente y explicarte lo que esta pasando; si no, ¿qué sentido tiene que te haya elegido para este juego? La finalidad última es la de desenmascarar algo o a alguien.

—Si mis deducciones han sido correctas y nos encontramos el día cuatro de marzo, no dejaré que se marche sin explicarme todo. Si no se sincera conmigo, no continuaré prestándome a su representación y lo denunciaré. Esta situación ya ha dejado un reguero de cadáveres a su paso, algunos de ellos de personas muy queridas por mi. Tiene que haber una poderosa razón para que todo esto haya sucedido, y la voy a descubrir.

Dámaso guardó silencio ante esta última afirmación. Una honda preocupación le rondaba en los últimos días, pero no quiso comentarlo con Florián. Llevaba días preparándose, organizando sus papeles, cerrando temas, actualizando el testamento. No sabía exactamente la razón, pero las fuertes premoniciones que nacen del corazón, pasando por la boca del estómago e instalándose en la mente, suelen tener un porcentaje de aviso o acierto bastante alto.

—Así debe ser, profesor. Ya no hay marcha atrás en este asunto. Han ocurrido demasiadas cosas, algunas terribles, como para dejarlo a medías. No obstante, el jugador es inteligente y sabe que estás metido hasta más allá de las rodillas en el fango y que no darás marcha atrás. Creo que te ofrecerá las explicaciones pertinentes, pero lo hará a su conveniencia.

—No existen personas que organizen lo que ha montado éste sin un motivo de peso.

Hay razones que poco a poco vamos descubriendo, que le mueven a seguir, a concluir una obra crucial en su vida. No sé si es un muerto venido del más allá —rió ante esa aseveración—, pero sea quien sea lo vamos a descubrir.

—La cortina de humo que supone este caso le puede perjudicar en lo referente a la presión mediática y policíal, pero también es un amplificador para sus intenciones, que pueden ser diversas: venganza, sadismo, dolor, deudas impagadas de carácter moral. Aunque alguien que asesina con esa crueldad no se suele asociar con ningún tipo de moralidad. Posiblemente le mueven algunas reglas de un código moral hecho a su medida. En las próximas semanas escucharemos teorías de todo pelaje y condición que hurgarán en complicados análisis psicológicos, retratos robot hechos con mayor o menor fortuna programas pseudocientíficos que calcularán las posibles rutas de sus próximas apariciones, con teorías que iran de lo risible a lo curioso. Los estudios de televisión y radio se llenarán de personajillos de diverso pelaje: periodistas, criminalistas, policías jubilados, psicólogos, psiquiatras, médiums, etc. Algunos, pocos, con algún bagaje y otros tantos con títulos obtenidos en las ferias de su pueblo.

—Cierto. Lo veremos y habrá que analizarlos. También nos reíremos un rato.

Los dos hombres realizaron una opípara merienda con productos que Dámaso había traído de su Navarra natal. Una buena chistorra y unas verduras a la plancha, que en su sencillez apabullaban de sabor. Algo de vino y más pacharán para brindar por la amistad no lograron, sin embargo apagar del todo las turbias sombras en el rostro del sacerdote.

En el cuarto de al lado había notas, libros, escritos, archivos personales y memorias de la vida de Dámaso organizados a la perfección, en estado de revista para que, según rezaba una nota añadida en el testamento en las últimas semanas, el profesor Florián Porta se hiciera cargo de ellos en caso de necesidad o de que algo terrible ocurriera. No había mejor custodio que el sincero, confiable y cada vez más apreciado amigo, un hombre de ley.

CAPÍTULO XXVIII

Beatriz había pasado las últimas noches muy agitada. Sueños, premoniciones y aciagas visiones se agolpaban en su mente. Se había despertado súbitamente, temblando, empapada en sudor. Florián dormía profundamente y no se había enterado de lo que ocurría. Sabía que tarde o temprano tendría que compartirlo con él. No le gustaba esconder secretos a su pareja, pero por alguna razón no consideraba que era el momento adecuado. Podía intuir que estos sueños transcurrían en paralelo a los mensajes que estaba recibiendo Florián, pero no era capaz de relacionarlos de una manera lógica.

Los sueños giraban en torno a la visión de personas que habían muerto, estando en un primer plano las que ella más conocía: su alumno M’Ba y José Antonio, el querido amigo de su novio; y en un segundo plano aparecían el inspector Ávalos, Requena y la visión de ese pobre diablo asesinado salvajemente hace unos días.

Todos mostraban expresiones de sufrimiento: caras que parecían máscaras, distorsionadas, retorcidas por el miedo, soltando aullidos agudos que se introducían en su cabeza, plenos de horror y de tristeza. Frente a ellos veía dos figuras de tamaño exageradamente grande, que a modo de lucha de gigantes dominaban la escena, mostrando su poder sobre los demás. Uno de ellos vestía de blanco impoluto, como una bella criatura celestial, envuelta en luz, aúnque desprendía un halo de oculta maldad. No tenía rostro y parecía querer tomar la iniciativa frente a la otra figura colosal, que era su opuesto. Vestida de negro de la cabeza a los pies, con una máscara del mismo color, luchaba por la supremacía frente a su adversario. Este sueño se repitió varias veces y, aunque ella no aparecía en él ni sufría sensación alguna de peligro, le producía un gran desasosiego que necesitaba compartir con alguien. Beatriz era capaz de controlar el pánico, pero necesitaba saber qué sentido tenía todo eso, el significado de sus sueños  y que incidencia podrían tener estas visiones en su futuro. Llamó por teléfono a Adela y concertaron una cita para el día siguiente. Ella era la única persona capaz de ayudarla y de comprenderla.Tenía pendiente una salida con sus amigas desde hacía un tiempo, así que sería fácil despistar a Florián; al fin y al cabo ella no estaba haciendo nada malo ni engañando a su pareja de manera torticera. Le contó que iba a tomar unas cañas con Alicia y el resto de la panda, lo que sonaba perfectamente coherente. Su intención era no volver tarde, así que las posibilidades de sospecha eran mínimas.

Florián, complaciente, se quedó en casa con pocas ganas de hacer nada. Los viernes por la tarde eran ideales para leer o tomarse una cerveza viendo una película. Al cabo de un rato sonó el teléfono; era su madre, que se interesaba por cómo había pasado la semana. Tras unos minutos de charla reanudó el visionado de la película, cuya temática policiaca y de acción tampoco requería una atención estricta por parte del espectador. Cuando ya se había mimetizado de nuevo con el sofá en una postura ergonómica, el teléfono volvió a sonar, produciendo esta vez un ligero mohín de desagrado en la cara del profesor, que enroscado en la manta, necesitó unos instantes para deshacer el embrollo y no tropezarse con la mesa.

Vio que el número grabado pertenecía a Alicia, la amiga de Beatriz con la que supuestamente estaba pasando la tarde.

—Hola Alicia, ¿cómo estás?

—¿Qué tal, Florián? Fastidiada, como podrás oír.

La voz de Alicia anunciaba que sufría un fuerte catarro, con la voz ronca, tos y una sensación de desánimo, delatando que la chica no estaba en condiciones de salir de marcha. Era evidente que Beatriz no había quedado con ella y Florián, sorprendido, intentó sonsacarle algo de información.

—Ya veo que estás tocada, Alicia. Vaya catarrazo que has pillado. Beatriz me comentó que a lo mejor salíais hoy, pero tú no estás para muchos trotes.

—Ni que lo digas. Ya sabes que tengo que estar muy mala para perderme una tarde de cotilleo entre amigas. Beatriz me lo comentó, pero entre que yo estaba enferma, Rocío tampoco podía y Maleni se marchaba de fin de semana, decidimos dejarlo para otro momento.

La espontaneidad de Alicia le impidió saber que había metido la pata hasta el fondo.

—Claro, claro. Eso me contó Bea. Por cierto, no está en casa. Ha salido a comprar, ya le comentaré que has llamado y, sobre todo, cuídate. Tienes que estar en plena forma para la cena que tenemos el sábado que viene.

—Gracias, Florián. No te preocupes, en un par de días volveré a estar como una moto. Nos vemos el sábado. Un besito a los dos.

—Igualmente. Nos vemos. Ciao.

Cuando colgó el auricular, Florián sintió un hondo malestar. La sensación de estar siendo engañado no era precisamente agradable. Estaba claro que Beatriz no estaba tomando unas cañas y riéndose con sus amigas. No pensó que podía estar cometiendo una infidelidad, ya que eso no tendría ningún sentido, pero estaba claro que ocultaba algo. La importancia del asunto era algo que no podía calibrar y se negaba a entrar en un infantil juego de espías. Dudó si decirle algo a su llegada, pero optó por la estrategia del disimulo y dejarle a ella la iniciativa. Ni siquiera le diría que Alicia había llamado.

Unas horas más tarde Beatriz llegó a casa, natural y espontánea como si nada hubiera pasado. Besó a Florián y se fue a la ducha para relajarse. Ni siquiera cenó, alegando que habían picado algo y se acostó a continuación.

**************

Los documentos robados en casa de Florián no estaban teniendo la salida rápida y rentable que Saúl Wiestein esperaba. Si bien en un tanteo previo había algunos clientes interesados, entre los que se encontraban bibliotecas, museos y otro tipo de entidades culturales que miraban para otro lado en lo referente a obras robadas, a la hora de la verdad no tenía ninguna oferta firme.

El problema con el que había que lidiar actualmente cuando se ofrecía la colección a organismos públicos era que la crisis económica los había dejado sin fondos. Con estos organismos era sencillo darles a las transacciones una apariencia de normalidad en forma de donación, herencia u otro tipo de artimaña legal, que les permitía hacerse con documentos de indudable interés histórico, pictórico o literario a un buen precio, con independencia del que fuera su origen, teniendo en cuenta que este tipo de legados no eran muy comunes y por lo tanto de difícil obtención. Hacía unos días, se había reunido personalmente con el cabecilla de lo que él denominaba una sociedad discreta, de ésas que aparentemente son legales y realizan actividades de diverso tipo, pero nunca con luz y taquígrafos. Esta asociación había mostrado un firme interés, e incluso habían puesto sobre la mesa alguna oferta, pero lo cierto es que la cantidad por la que el marchante judío estaba dispuesto a desprenderse de los documentos no tenía nada que ver con la que le ofrecían, por lo que las conversaciones se rompieron sin llegar a ningún acuerdo.

Saúl era un hombre sin escrúpulos, procedente de una familia judía polaca de profundas convicciones religiosas, y había sido educado en la estricta observancia de los preceptos morales, en el estudio de la Torá y en la celebración de todas las fiestas judías. Su padre era la tercera generación que formaba parte de la Sociedad de Enterramiento, puesto de gran prestigio social y cuyas funciones eran aliviar el dolor del moribundo y escuchar su última confesión. Como los cuerpos tenían que ser enterrados en las siguientes veinticuatro horas, esta sociedad se encargaba de velar el cuerpo del finado durante la noche, lavar el cuerpo y vestirlo con una túnica de lino. Saúl, como hijo mayor, era el encargado de sucederle en este puesto, peroél se negó categóricamente, provocando un fuerte escándalo en la comunidad y un gran disgusto en su familia. En su adolescencia una corriente de rebeldía se apoderó de él y renunció a su religión, lo que le supuso el enfrentamiento final con sus padres y hermanos, abandonando el domicilio familiar de Varsovia con destino a París, donde estudio Bellas Artes. Nunca más volvió a ver a su familia, incluso cuando se produjo el fallecimiento de su madre. Aunque el dolor le quemaba por dentro, no se desplazó al domicilio familiar, rompiendo definitivamente los débiles vínculos que aún permanecían vivos. Se consiguió introducir paulatinamente en los círculos culturales de la capital francesa y se relacionó con marchantes y coleccionistas de arte, artífices de operaciones en las que fluía el dinero, su único y verdadero Dios. No tuvo ningún tipo de reparo en comerciar con obras robadas de los nazis, quienes habían asesinado a su abuelo en el campo de concentración de Dachau, y fue haciéndose con una reputación y sobre todo, con importantes cantidades de dinero generadas por su galería situada en el barrio de Montmartre, epicentro de la bohemia.

Sus clientes se encontraban entre lo más selecto de la sociedad europea: miembros de la realeza, que querían dar validez a dudosas transacciones de sus antepasados con el fin de amasar un ingente patrimonio, normalmente depositado en bancos suizos, para vivir bien en el exilio durante generaciones, o tener asegurado la riqueza en caso de que en sus países las cosas se pusieran feas y tuvieran que abandonar el poder, bien por alguna revuelta o por la instauración de un régimen republicano que los dejara a nivel de simples ciudadanos. Saúl Wiestein también se había codeado con ministros, presidentes de grandes instituciones y familias con apellidos de fama mundíal por la cantidad de poder y dinero que acumulaban, entre ellos algunas de origen judío. Siempre había obtenido lo que le pedían, bien por unos métodos o por otros. A veces eran encargos o peticiones de carácter institucional en las que todo se llevaba formalmente, con plena legalidad y en las que sus comisiones podían alcanzar cifras de siete números, mientras que otras veces las transacciones eran privadas y secretas, en las que cobraba menores comisiones pero se aseguraba la fidelidad de sus clientes y, sobre todo, información privilegiada y de gran valor futuro.

Estuvo pensando cuidadosamente durante varios días qué hacer en lo referente a la colección Vázquez de Avellaneda, y llegó a la ingeniosa conclusión de que si los documentos no podían ser revendidos por otra vía, lo más lógico sería contactar con la fundación de Doña Rosa y ofrecerles que el legado volviera a sus archivos. Por supuesto, no se trataba de un acto filantrópico, tan poco común en él, sino de un chantaje puro y duro, por el que a cambio de los documentos y su silencio le pagarían una cantidad cercana al millón y medio de euros, con lo que se aseguraba un soberbio beneficio, libre de impuestos.

¿Cómo iba a conseguir que la fundación aceptara el trato? En primer lugar, estos documentos constituían el pilar fundamental sobre el que asentaba la actividad futura de dicha asociación y sin ellos no solo no se podría cumplir la última voluntad de la fundadora, sino que no se podrían realizar ninguno de los trabajos previstos. Como segunda razón, de mayor peso aún, Saúl se había  hecho con una copia de toda la documentación por la que Doña Rosa transfería el dinero a un paraíso fiscal para pagar las deudas de su marido y, lo que era más importante, una grabación de su conversación con ella en la que le ofrecía hacerse con los documentos tras robarlos de casa del profesor. Estas serían razones más que suficientes para que la fundación considerara destinar parte del dinero disponible para recomprar los documentos, evitando así el escarnio público de su fundadora, que en un acto de desesperación había accedido a una maniobra de robo y chantaje.

Una vez realizado el pago, la fundación obtendría una copia digitalizada de los documentos para que pudieran trabajar con ellos y, con el paso del tiempo, cuando el caso se fuera olvidando, el legado documental se depositaría en una caja de seguridad de los bancos que eran habituales colaboradores del marchante, que transferirían los documentos de un modo discreto, obteniendo pingües comisiones por la operación.

**************

El Juglar, actuando ora como jugador, ora como asesino, se cobijaba en su guarida como si de un animal se tratase, y analizaba cuál era la situación. De pie, observando el panel de gran tamaño que contenía toda la información que había recopilado, meditaba cuidadosamente los pasos a seguir.

Se situó apoyando una de sus piernas en una silla, junto a la documentación de los últimos acontecimientos sucedidos, que ocupaban la parte medía-baja del mural. La foto del inspector Requena tenía una chincheta de color negro sobre el rostro y la indicación de que había fallecido, con un R.I.P escrito en rotulador negro en uno de los laterales. La pormenorizada descripción de su muerte con todo lujo de detalles, como solo podría realizar su ejecutor, aparecía en un folio adjunto y se completaba la información con la noticia del deceso tal y como había aparecido en la prensa, dulcificada y hagiográfica. En este caso se había empleado con saña, devolviendo en cada golpe, en cada puñalada, toda la ira contenida desde hacía varios años. La venganza, como el agua, busca recodos y lugares para aflorar a la superficie. La foto de Requena estaba junto al que había sido su superior, el inspector jefe Aranda, al que no había sido necesario ajusticiar, ya que un doloroso cáncer de colón había realizado su tarea con rapidez y eficacia, cualidades de las que no debe de adolecer cualquier asesino que se precie.

La línea lateral adyacente continuaba hacia el juez Pérez, un magistrado involucrado en el Proyecto Legión, obediente servidor de la rama corrupta de la policía y que había sido el encargado de juzgar el caso de la desaparición, violación y muerte de la joven Almudena Nombela y su amiga. El apaño que la organización había obligado a aceptar a Valdisent, a cambio de un dinero que no iba a recibir, permitió cubrir a los verdaderos culpables. El juez también se embolsaba una cantidad importante de dinero que le serviría para seguir financiando sus execrables vicios: viajes a Tailandía para gozar sin trabas del sexo con menores y ampliar a golpe de talonario su enfermiza colección de fotos y vídeos de pederastia. Sin duda, una de las perversiones más infectas que podían apoderarse de un ser humano. Todos estos antecedentes le hacían merecedor de una sentencia que iba a ser dictada por un juez implacable, sin capacidad de apelación y ejecutada con prontitud por El Juglar, artífice de una justicia basada en el ojo por ojo y diente por diente, vigente desde los tiempos en que se plasmó en el Código de Hammurabi. Había que pensar en cómo, cuándo y dónde se ejecutaría el plan, atando todos los cabos y realizando los movimientos con suma precisión. Ya tenía algunas ideas y había inspeccionado diversos métodos, pero aún no había tomado la decisión final. A estas alturas de la macabra partida cualquier error sería fatal para sus interéses. Para matar, igual que para jugar al ajedrez, los tiempos eran fundamentales, y la precipitación o una mala elección desembocaban irremedíablemente en un error que puede costar la partida.

La línea continuaba con el pobre diablo de Valdisent. Títere de la organización, su poca inteligencia lo había condenado. Él había sido el artífice del secuestro de las niñas y de llevarlas al punto indicado. Había participado en la violación de las criaturas, pero no en la posterior muerte, espectáculo nauseabundo que solo podía haber sido perpetrado por las figuras clave de la organización, que extendía sus tentáculos a todos los estamentos sociales y cuya descripción daba pavor conocer. El asesinato de Antonio Valdisent era una medida preventiva para evitar que cantara antes de tiempo, lo que sin duda perjudicaba al Juglar, que quería llegar hasta el mismo nucleo de la organización. Si no lo hubiera hecho él, lo habrían hecho sus enemigos, así que era cuestión de tiempo acallar su boca definitivamente. Junto a la reseña de su muerte colocó cuidadosamente una chincheta con un naipe, en el que estaba escrita la palabra Juglar. Cualquier asesino tiene un lado ególatra, que gusta de mostrar con algún apodo o mensaje, como habían hecho en su día Jack el destripador y El asesino del zodíaco.

En ese momento sufrió un acceso de tos que le impedía continuar, que calmó a golpe de vodka; más que apaciguar, esto inflamaba aún más el crónico dolor de garganta que sufría y que atenuaba mascando antibióticos.

—No puedo casi ni hablar —musitó—. Es la afonía del juglar.

Rompió a reír en un sonido gutural que se mezclaba con las feas toses, indicando que algo no funcionaba como debería en el interior de su cuerpo.

La información sobre el Proyecto Legión se encontraba perfectamente actualizada y a salvo con varias copias en servidores seguros, en manos de los piratas informáticos más capacitados y que custodíaban la información cifrada por unas importantes cantidades de dinero, religiosamente abonadas en cuentas de Bahamas y Gibraltar. Debajo de esas figuras perfectamente definidas se encontraba lo que suponía el mayor enigma que aún quedaba por resolver en el mosaico innegociable de amor, muerte, conspiración, venganza y lacerante dolor que se presentaba desafiante en la pared de la habitación.

Había colocado en el punto neurálgico del misterio una figura que representaba a un caballero de la época medieval, embozado en una capa blanca. Se quedó reflexionando ante la figura, procesando la información de la que disponía y que debía de conducirle hasta la pieza más importante del puzzle que debía completar: el rey, al que debía de dar jaque mate. Creía tener la respuesta muy cerca, pero aún no podía confirmarlo con seguridad. Algunos de los últimos movimientos de las personas a las que creía tras esa identidad le confundieron, provocando dudas que no habían aflorado hasta entonces.

Se levantó de la butaca y, con un rotulador en la mano, se situó junto a la imagen del caballero. La mano, algo temblorosa, escribió una nota junto a la figura, expresando su confusión e inseguridad ante uno de los pasos finales que debería llevar su ingente investigación a buen puerto:

¿Caballero Blanco o Dama Blanca?

CAPÍTULO XXIX

El todavía director del instituto Félix Doménech afrontaba sus últimos meses en el puesto. La idea era realizar una transición suave para que Beatriz aterrizara en el despacho de la manera más cómoda. Aquella tarde, después del bullicio de las clases, entró en su despacho con el ánimo de ir recogiendo y ordenando los documentos acumulados durante tantos años. Fue abriendo los cajones y tirando lo que ya no servía, objetos y papeles que acumulaban polvo y que en su momento tuvieron una función, ahora terminada. Su mente le retrotrajo a momentos concretos vivencias y épocas pasadas. La mayoría eran positivas, una vez observadas con el sosiego que otorga el paso del tiempo, pero otras no tanto, que intentaba borrar de su mente. Era el tipo de persona que se solía quedar con todo lo bueno, y de lo malo, nada. Abrió la ventana, respiró el aire fresco y echó un vistazo al patio donde apenas paseaban algunos estudiantes, a los edificios que había observado durante tantos años, a la cancha de baloncesto que se encabezonó en instalar para que los críos tuvieran un espacio deportivo. Unos momentos de nostalgia le dejaron los ojos vidriosos, pero rápidamente los quiso desterrar, ya que según su filosofía, siempre había que mirar hacia delante y no al pasado. En el segundo cajón encontró un juego de lupa y abrecartas que recibió en su cumpleaños como detalle de sus compañeros, en aquella época en la que alguien se encargaba de recopilar las fechas de cumpleaños del cuerpo docente y organizar un pequeño regalo. Esas costumbres habían caído en desuso, bien por el hastío del organizador, o porque las relaciones personales ya no eran tan cordiales como antaño.

Tenía un archivo bastante bien organizado, del que extrajo los documentos más sensibles o los que pertenecían a temas ya finalizados o antiguos. Dejó como legado a Beatriz un par de marrones sin finalizar y bastante información que le resultaría útil. De la pequeña estantería situada a la espalda de su mesa guardó todos sus libros en una mochila. Limpió cuidadosamente el polvo acumulado por el tiempo y los recuerdos. Sintió una punzada en el pecho cuando observó la preciosa figura de alabastro que le había regalado Beatriz cuando eran pareja. La figura mostraba a un hombre y una mujer abrazados, esculpidos con gran detalle y envueltos en ropajes blancos, con los torsos desnudos, mirándose fijamente el uno al otro en una expresión de puro amor, de encendida pasión. Ella le ayudó a colocarla en un sitio visible para que ofreciera algo de calor al despacho. Decidió llevársela a casa otro día y pensó en comprar un detalle para ella, esa mujer a la que nunca volvería a estrechar entre sus brazos. Siguió ordenando papeles, aúnque muchos de ellos acabaron en la papelera. Ya era tarde y no le apetecía continuar con esa tediosa tarea. Continuaría con la tarea de organización en días sucesivos, ya que disponía de tiempo de sobra para hacerlo.

La designación de Beatriz como nueva directora del instituto era el tema del que todo el mundo hablaba, provocando todo tipo de comentarios. Félix, cuando nombró la terna inicial, se aseguró que la designación fuera limpia, ya que el nombramiento directo de Beatriz hubiera levantado todo tipo de cotilleos malintencionados, uniéndolo al hecho de que habían sido pareja en el pasado. No hay nada que guste más que hablar de los demás y deleitarse en despellejar a sus espaldas, ofreciendo en su presencia la mejor hipocresía en forma de sonrisa de hiena.

Había dos bandos. El primero era comandado por Elvira, gran amiga de Bea, y por Florián. Ambos pensaban sin dudarlo que ella había hecho méritos de sobra para llegar al puesto y que sería perfectamente capaz de llevar adelante la tarea con éxito. Félix, no solo por el afecto personal que sentía hacia ella, sino desde una perspectiva profesional que no había abandonado nunca, también estaba de acuerdo sobre la sobrada capacidad de la profesora de literatura. En el otro lado, pequeños grupúsculos de profesores considerados más raritos, como la profesora de Educación Física y el coordinador del departamento de Física, llamado Ruipérez, parecían encabezar la oposición al nombramiento, calumniando y dudando de su capacidad profesional a todos aquellos que quisieran oírles. También había un grupo de gente a la que le daba igual y pensaban en ella como una candidata continuista.

Aquella mañana se produjo en los pasillos un incidente desagradable, que desató la ira de Florián, no tanto por el comentario sino porque le dejaba con el culo al aire, siendo el último del instituto en conocer lo que para todos había sido vox populi estos años.

Coincidió en la sala de profesores con Irene, la profesora de Educación Física. Ambos se respetaban y trataban con educación, pero de todos era conocida la falta de sintonía entre ambos, especialmente desde que, unos años atrás, Florián la rechazara ante sus continuas insinuaciones. Ella tenía el día torcido y la lengua afilada, por lo que la presencia del profesor de Historia provocó sus más bajos instintos.

—Bueno, Florián, habrá que darte la enhorabuena como director consorte…

—No me considero consorte de nadie. La enhorabuena se la tendréis que dar a Beatriz, que es la que ha conseguido el puesto y será la directora del centro el próximo curso.

—Claro, claro. Ya lo he hecho, por quién me tomas. Soy una persona educada y sé guardar las formas. Lo que he conseguido en mi vida profesional lo he hecho por méritos propios. Algunos otros están en la cresta de la ola, según ellos por sus indudables capacidades. Lo más curioso de este asunto es que el actual director haya nombrado como sucesora a una antigua amante. No me dirás que esa situación no provoca una cierta duda. Bueno, a ti no, ya serías conocedor de este asunto, ¿verdad?

En ese momento, Florián sintió como si una hoja de acero le atravésara de un lado a otro. No solo tenía que aguantar sin entrar en la provocación a los desaires de Irene, sino que se había enterado a través de terceros, de que Félix y Beatriz habían sido pareja, un hecho que debía conocer todo el mundo en el instituto a excepción de él mismo. Decidió retirarse de la batalla dialéctica y con la excusa de que tenía prisa, salió con el rabo entre las piernas en dirección a su cubil en la clase. Evidentemente, después hablaría con Beatriz y le exigiría una explicación al respecto, ya que era el único idiota en todo el edificio que no conocía su relación con Félix.

**************

Ese día, el juez Pérez tenía una montaña de papeles en su mesa y preveía salir tarde, como así se lo comunicó a Ramiro, su chófer, que aguantaba estoicamente las maratonianas jornadas del juez, allá donde se encontrara, no siempre por razones de trabajo. Se había convertido con los años en una especie de hombre de confianza, guardaespaldas, conseguidor y garante de ciertos secretos inconfesables, lo que le hacía valioso y él lo sabía.

Todos y cada uno de los movimientos de los dos hombres habían sido milimétricamente escrutados en los últimos meses.

El chófer tomó un sándwich y un café en el lugar habitual; se sentó en una de las mesas situadas al fondo del amplio local y ojeó la prensa y una revista de coches. Sabía que tenía que matar varias horas, así que se dirigió al casino que habían abierto no lejos de allí, donde le gustaba jugarse el dinerito en las mesas de blackjack, la ruleta o en las máquinas tragaperras. Cada uno tenía sus vicios, y si su jefe era sospechoso de visitar burdeles donde algunas de las chicas no habían cumplido la mayoría de edad, él tenía todo el derecho a jugarse su generoso sueldo donde le diera la gana. Calculó que el juez no abandonaría la audiencia hasta pasadas tres horas, por lo que se tomó un whisky rebajado con agua y pasó a la sala de juego.

El Juglar monitorizaba cada movimiento desde una tableta pinchada a las cámaras del casino. Disponía de un plano detallado del local y decidió que la mejor estrategía sería abordar al chófer cuando este fuera al servicio. Entró en la sala de juego y se situó a corta distancia de éste, el cual estaba teniendo una buena racha en las máquinas tragaperras. De hecho, se había marcado un jackpot de unos cuantos miles de euros, lo que desató su euforia, pidiendo un tercer whisky. El Juglar sabía perfectamente la debilidad que provocaba el alcohol y percibió que era el momento de actuar. Ramiro se detuvo por unos instantes y miró en dirección a los baños, situados al fondo de un pasillo estrecho que se encontraba en la parte de atrás de la sala, alejado de todas las miradas. Necesitaba evacuar todo el líquido ingerido. El Juglar lo siguió con cautela y, cuando se aseguró de que estaban solos, le asestó un golpe en el cráneo, dejándolo sin sentido. En el servicio había una  pequeña sala donde el personal de limpieza guardaba sus utensilios y, revisando la frecuencia de limpieza, observó que la siguiente no se realizaría hasta dentro de tres horas, lo que le otorgaba un amplio márgen de maniobra. Maniató al chófer y selló su boca con cinta de carrocero. Se apropió de su teléfono móvil y de las llaves del coche, que había aparcado discretamente en una calle cercana. El golpe había sido lo suficientemente fuerte para causarle un traumatismo, pero no lo mataría. Eran las 10:45 de la noche y en cualquier momento se podría recibir la llamada del juez.

El misterioso hombre se cambió de traje, usando uno casi idéntico al que llevaba Ramiro. Tenía todo perfectamente organizado. Al cabo de unos minutos, se produjo la llamada del juez. El Juglar había llevado a cabo una minuciosa escucha de las conversaciones telefónicas, usando un programa de reconocimiento de voz para grabar conversaciones. El diálogo entre ellos siempre se limitaba a que el juez indicaba que iba a salir y que le esperara en la puerta lateral, a lo que el chófer contestaba con un escueto “Sí, señoría”. El programa de voz realizó su función perfectamente.

El coche arrancó con suavidad y subió la calle en dirección a la salida lateral de la Audiencia Nacional. El juez salió en ese momento y bajó el pequeño tramo de escaleras en dirección a la acera. Un buen conductor debe conocer las costumbres de la persona a la que transporta, y sabía que al juez le gustaba abrir la puerta del coche él mismo. Entró confiado en el vehículo y recibió el saludo de su chófer, convenientemente grabado. Las puertas se cerraron y el conductor activó un inhibidor de frecuencias, para evitar el uso de cualquier dispositivo móvil. Tras recorrer unos metros, el juez le indicó que se dirigiera a una de sus direcciones predilectas para tomar una copa y relajarse un poco, y el automóvil se dirigió hacía allí, atravésando la noche cerrada. Todo estaba calculado minuciosamente y a los pocos minutos del trayecto, cuando el coche serpenteaba entre las tranquilas calles del barrio residencial donde se encontraba el chalet que albergaba el burdel, el conductor activó un mecanismo que dejaba libre un pequeño depósito de óxido nitroso, estratégicamente colocado en la parte de atrás del coche, donde no era posible abrir las ventanas, que estaban bloqueadas. El primer efecto que produjo en el juez fue de hilaridad, pero, a medida que aumentó la dosis, un efecto similar al del alcohol dio paso al sopor y al sueño.

Una vez que la víctima estaba fuera de combate, el coche giró en dirección a una de las autopistas de circunvalación, tomando una de las salidas que desembocaba en una zona de obras. Se estaban construyendo una suerte de Torres Gemelas en la ciudad, tótem de la corrupción urbanística que salpicaba a concejales, empresarios e intermedíarios al calor del enriquecimiento rápido. La estructura y accesos del edificio habían sido estudíadas por el falso chófer de manera enfermiza, así que nada podía salir mal. El primer escollo era el vigilante jurado, un hombre de casi sesenta años que iba a ser despedido en breve por su empresa, que obtenía en las bolsas de paro y de emigración candidatos más jóvenes dispuestos a trabajar más horas por menos dinero. El hombre tenía cuatro hijos y su mujer trabajaba limpiando en unas oficinas. No había resultado difícil contactar con él y, a cambio de su pasividad quintuplicarle el sueldo de un año, como justa compensación a su colaboración. El automóvil quedó aparcado en un lateral adonde el ojo orwelliano de la cámara de vigilancia no podía llegar, ya que era un ángulo muerto. Todo fue sencillo: el hombre estaba en su garita y cuando una sombra se deslizó dentro, recibió un puñetazo, lo suficientemente aparatoso como para hacerle sangrar la nariz y añadir algo de teatralidad a la escena. También fue atado y amordazado, para evitar sospechas. El Juglar conocía a la perfección el cuadro de alarmas, sensores y cámaras que desactivó, no sin antes hacer una pequeña ronda, introduciendo dos llaves como muestra del paso del vigilante, lo que le otorgaba un par de horas extra hasta la siguiente.

Volvió rápidamente al coche donde el juez aún yacía insconciente. Aprovechó para amordazarlo y ponerle unas esposas, símbolo de la eficacia policíal cuando se reducía a un delincuente, tarea en la que el juez no se había mostrado lo suficientemente solícito, a indicación de las mentes ejecutoras de los planes de la sociedad a la que servía. Para despertarle, nada como la inhalación de amoníaco, que produjo un efecto fulminante así como toses ahogadas por la cinta que cubría su boca.

El paso al gigante edificio de hormigón, hierro y cristal ya estaba franco.Esta estructura había sido estudíada al detalle por el que la prensa ya apodaba el juglar asesino. Este mote le hacía gracia, aunque no le distraía de la función principal que era cobrarse su venganza, que aúnque diferida en el tiempo, sabía a sangre y ambrosía. La estructura del edificio ya había alcanzado las sesenta plantas previstas. Todavía no estaba terminada, pero su silueta ya coronaba el cielo de la ciudad, batiendo récords de altura y de corrupción. Subieron en un montacargas hasta la planta cincuenta y ocho; desde allí se podía acceder al punto más alto a través de unas escaleras provisionales. El juez, aún medio aturdido, no sabía lo que estaba ocurriendo, y sus intentos de forcejeo estaban limitados por su escasa movilidad y por algún que otro puñetazo en el estómago que le propinaba oportunamente su potencial verdugo.

El rostro del Juglar estaba al descubierto; las cicatrices del tiempo y una ligera caracterización impidieron al magistrado reconocerle, aunque todavía quedaba tiempo suficiente para presentaciones. La educación no estaba en absoluto reñida con el sadismo.

Los dos hombres subieron las escaleras que conducían a la cúspide del rascacielos. El viento soplaba fuerte, ofuscado y desafiante, como si le molestaran las dos pequeñas criaturas que se posaban en sus dominios. El juez era arrastrado como un títere hacia el borde, flanqueado por unas barreras metálicas con cristal translúcido, que en algunos sitios todavía no estaban definitivamente instaladas. El Juglar obligó a su presa a acercarse lo suficiente al borde del edificio, para observar la extraordinaria altura desde donde los coches parecían juguetes y los escasisimos peatones, insectos diminutos. El juez intentó balbucear unas palabras que resultaban ininteligibles.

—Tranquilo, señoría, todo a su debido tiempo. Tendrá usted su derecho a hablar, este es un jucio justo, no como los que usted celebraba.

Las sombras de la noche acogían en su seno a un humilde juglar que narraba su desdicha a los cuatro vientos. En vez de portar un laúd, abrió una bolsa que había preparado minuciosamente y sacó de ella dos cadenas, que terminaban en unas argollas ajustables en anchura.También llevaba una pequeña maza, que de momento no iba a necesitar. Cortó los bajos de los  pantalones del juez para que las argollas se ajustaran perfectamente a sus tobillos. La longitud de las cadenas era suficientemente larga como para poder dejar el cuerpo del aterrado juez al filo del abismo de varias decenas de metros de caída. Antes de dejarle colgado, extrajo la maza de la bolsa y sacó un papel. Como era un hombre de palabra, le despegó la cinta de la boca y le permitió hablar. El juez aspiró una bocanada del aire que le había sido negado y se sintió muy aliviado, aunque su corazón bombeaba sangre a una velocidad difícil de controlar.

—¿Qué es lo que quiere? ¿Quién es usted? —su voz aterrada apenas era audible por el fuerte silbido del viento.

—No chille, magistrado. En primer lugar, nadie le va a escuchar, pues estamos a varios cientos de metros sobre el suelo y no hay un alma consciente a varios kilómetros de aquí. Además, es una descortesía levantar la voz a un desconocido, aunque a lo mejor sí nos conocemos, ¿no le parece?

—Yo a un gánster como usted no le conozco de nada. Si quiere dinero, no se preocupe, se lo daré. ¿Dónde está Ramiro?

—Me suda la polla dónde esté Ramiro. Tampoco me interésa su hediondo dinero, ganado a base de corruptela y gastado en burdeles donde se tira a menores. He venido a buscarle a usted y se equivoca, sí nos conocemos. Permítame que le refresque la mente, aunque antes vamos a efectuar unas sencillas medidas de seguridad; ya sabe que en estas grandes obras toda precaución es poca, no vaya a ser que nos pongan una multa por incumplir la ley de riesgos laborales.

El golpe que recibió el juez en el mentón le tumbó como a un boxeador sonado, a diferencia de que aquí la lona se había sustituido por el cemento, ligeramente mojado y resbaladizo por la humedad de la noche. El Juglar asió una de sus piernas y ató la argolla al tobillo, ajustando la otra parte a un gancho firmemente asentado en el suelo, que se usaba para tareas de la construcción. Hizo lo mismo con la otra pierna. Una vez aseguradas firmemente las dos extremidades, abrió uno de los eslabones de la cadena hasta aflojarlo lo suficiente. Agarró al juez por la solapa y le acercó al borde del precipicio.La cabeza y los hombros estaban suspendidos en el vacío. La expresión de terror se había apoderado de la máscara del juez.

—Póngase cómodo, señoría. La fría noche y unas cuantas pistas por mi parte le harán recordar, y sabrá el porqué de su presencia aquí. Viajemos en el tiempo dieciséis años atrás, cuando usted todavía era un juez honesto y yo, un policía idealista. Se produjo el secuestro de dos jóvenes cuando salían de la discoteca, Almudena y Mariola, cuyo único pecado era ser jóvenes, guapas y querer divertirse, como cualquier chiquilla de su edad.

—¿Qué tengo yo que ver con eso? Ni siquiera lo recuerdo, no sé de lo que me está hablando. Suélteme o se arrepentirá.

—No creo que esté en condiciones de exigir nada, gusano pervertido. Este caso fue investigado por la policía, por la parte corrupta que campa a sus anchas en la Brigada de Información, no dejando a un honesto inspector intervenir en el caso. Ese inspector era el padre de una de las chicas y tenía todo el derecho del mundo a llevar a cabo la investigación. Posteriormente se detuvieron a unos cabezas de turco, Antonio Valdisent y su compinche, a quienes usted juzgó.

—Yo juzgo a mucha gente, señor mío.

La paciencia del Juglar había llegado a su límite. Cogió al magistrado por el pelo y estampó su cara contra el borde de cemento con un ímpetu bestial. Varios dientes saltaron de su sitio y la nariz comenzó a sangrar, tras un crujido de huesos que anunciaba la rotura del apéndice. El grito desgarrado del juez no encontró receptor, diluyéndose entre los ecos de la oscuridad.

—Como le iba diciendo, usted juzgó a los dos acusados, y la sociedad que manejaba los hilos decidió que fueran condenados, así se resolvía el caso en falso y se calmaba a la opinión pública, ávida de culpables que paguen por sus execrables actos. El Proyecto Legión seguía funcionando y usted, a cambio, se llevó una cantidad ingente de dinero, que le depositaron en un banco de Singapur. Cayó usted en las garras del dinero fácil, de la degradación moral, en la que sigue cómodamente instalado. Así se podía usted seguir pagando los vicios de acostarse con menores. ¡Hijo de la gran puta! ¡Pederasta!

—Eso son falsedades que no podrá demostrar. No estoy involucrado en ninguno de esos turbios asuntos a los que usted hace referencia. Soy una persona de honor.

—Tengo pruebas de sobra. Ya vi su archivo de fotos y vídeos de pederastia, situados en un servidor seguro. Atesora usted en su enferma perversión miles y miles de ellos. Ha sido rodado entrando en clubes de Tailandia y de Madrid donde trabajan menores. Ha organizado nauseabundas orgías en su casa. Su nombre aparece en clave en la documentación del Proyecto Legión. Además, sus amigos, entre los que se encontraba Requena, le delataron.

—No conozco a ese tal Requena. Estoy seguro de que, entre personas cabales, podríamos llegar a un acuerdo —el tono del juez, que se veía interferido por los restos de dientes y sangre, pasó de amenazante a conciliador—. Si me dice quién es, seguro que podemos encontrar una solución que satisfaga a ambas partes. Yo salvo la vida y usted a cambio recibe lo que quiera, repito, lo que quiera, sin limitación alguna.

—Contésteme a una pregunta y quizás pueda salvarse. ¿Qué hicieron con las niñas tras el secuestro? La autopsia confirmó que habían sido violadas y quiero saber quién lo hizo.

—Desconozco lo que ocurrió. Las pruebas incriminaban a los dos jóvenes y se actuó en consecuencia. Le ruego que tenga piedad de mí. Es cierto que condené a esos pobres diablos, por indicación de alguien con mucho poder, y que recibí dinero a cambio, pero le aseguro que no sé nada más y no estuve involucrado en la violación.

—No se lo preguntaré de nuevo. ¿Quién lo hizo?

—Si se lo digo, ¿me soltará?

—Claro, soy un hombre de palabra. Cuéntemeló y será libre ahora mismo.

—La violación la llevaron a cabo el inspector Requena y un hombre al que no conocía, estaba encapuchado y no era posible reconocerlo.

—Ve como es fácil entendernos. Permítame que me acerque a por la maza para romper las cadenas que le oprimen y podrá marcharse libre. No era tan difícil convencerme, como habrá podido comprobar. Por supuesto, doy por hecho que nunca volverá a protagonizar ningún chanchullo de ese tipo, ¿verdad?

—Sí, claro. He aprendido la lección.

El juez sintió una sensación de alivio. Se encontraba mareado, con ganas de devolver, pero al menos había podido salvar el pellejo in extremis. El Juglar se acercó a por la maza, pero su intención no era la que había indicado. También sacó un papel de la bolsa y unos clavos de gran grosor, que parecían antiguos. Se dio la vuelta.

—Señor juez, disculpe mi mala educación, aún no me he presentado.

Se acercó al rostro del magistrado, que seguía sangrando, y le susurró algo al oído, lo que le provocó un ataque de pánico. El juez le reconoció al instante y supo que era hombre muerto.

El Juglar, sin mediar palabra, introdujo salvajemente un clavo en un lateral de las costillas, impulsado por el peso y la fuerza de la maza, produciendo un alarido sobrenatural en la víctima, que aún no había perdido el conocimiento; una segunda descarga del instrumento, impulsada por el odio y el rencor, inundó de dolor su ser, destrozando las costillas del otro lado. En ese momento, el juez perdió el conocimiento. El verdugo depositó el papel que había guardado en un bolsillo y lo ajustó al pecho de su víctima, entre la ensangrentada ropa del juez, firmemente adherido a él con otro clavo de menor tamaño, que dejaba el mensaje a la vista. Comprobó que los eslabones que había aflojado estaban en tensión y se iban abriendo poco a poco. Calculó que disponía de pocos minutos para abandonar la construcción en el coche del juez, que haría desaparecer fácilmente.

Había clavado en el cuerpo del juez un poema de Goethe, su favorito, que decía así:

“Cabalgamos en todas direcciones

en pos de alegrías y de trabajo;

pero siempre ladran cuando

ya hemos pasado.

Y ladran y ladran a destajo.

Quisieran los perros de la cuadra

acompañarnos adonde vayamos,

mas la estridencia de sus ladridos

solo demuestra que cabalgamos”.

Antes de marcharse, murmuró unas palabras:

—Por muchas que sean las vicisitudes de la existencia, por profundas que sean las heridas, por insoportable que sea el dolor; ellos ladran, luego cabalgamos, lo lleva escrito en el pecho, señoría.

CAPÍTULO XXX

El sirio Al-Qadmus abandonó su lujoso hotel. Impecablemente vestido, con un traje príncipe de gales y unos zapatos Oxford negros, andaba con paso firme y decidido. En su mano derecha, portaba una bolsa de piel marrón, que realzaba una estampa elegante y distinguida.

Tomó un autobús, evitando otras rutas que podrían ser más rápidas pero que no le permitían observar el paísaje y las gentes de los sitios a los que viajaba, cosa que le encantaba hacer. El día soleado del final del invierno invitaba al paseo tranquilo y al disfrute de las calles. Aúnque sus movimientos eran pausados y gráciles y no mostraba prisa, sabía que esa misma noche tenía que estar de vuelta en Londres. Tenía una misión concreta que debía ejecutar con la precisión de un cirujano y la rapidez de un caballo de carreras, como los que tenía en su granja de Debonshire y con los que competía en el prestigioso circuito británico. Se bajó del vehículo y anduvo unos metros, comprobando que estaba en el camino correcto. Dudó un instante en la bifurcación de dos calles, pero se dirigió con seguridad camino de un amplio portal al final de la calle. La entrada de un vecino le fácilitó el paso y se entretuvo unos instantes contemplando las frondosas plantas que daban la bienvenida a los visitantes. Se dirigió al tercero derecha, subiendo por las escaleras. Todo estaba impecablemente limpio, las paredes pintadas recientemente, el suelo encerado y bruñida la dorada barandilla con destellos que la luz convertía en casi mágicos. Se concedió unos instantes para recuperar el resuello y, una vez atusada la corbata y la chaqueta, llamó a la puerta directamente con los nudillos, evitando el timbre.

Los pasos que se oyeron en el pasillo de la vivienda eran firmes, decididos, como si el habitante de la casa supiera perfectamente quién era el visitante que llegaba y cuáles eran sus intenciones. Se detuvo al otro lado de la puerta para abrir con llave, costumbre que tenía desde su infancia. Cuando abrió la puerta, Dámaso Arriazu se encontró con un rostro al que no podía calificar de amigo, pero que no le era totalmente desconocido.

—Hola, Dámaso. Han pasado muchos años desde nuestro último encuentro, pero tu rostro no es de los que se olvida fácilmente.

—Bienvenido a mi morada seas, Al-Qadmus. Como puedes ver, yo tampoco me he olvidado de ti. Por favor, pasa. No te sorprenderá que te diga que te estuviera esperando. Por alguna razón, sabía que eras tu el que iba a venir.

—No me sorprende. Los años no han minado un ápice tu perspicacia. Agradezco tu hospitalidad, jesuita —el hombre entró en la casa, en dirección al comedor.

Los dos se sentaron en los confortables sillones y tomaron una taza de café. Parecía extraño que dos personas que saben que van a librar un desigual combate, pues uno de ellos no iba a oponer resistencia, se comportaran tan civilizadamente.

—Parece que tu negativa a volver al redil ignaciano te va a costar muy caro, Dámaso.

—Así es, soy hombre de principios y fuertes creencias. A mi edad no voy a cambiar.

—Te respeto mucho, como sabes. Los dos tenemos cosas en común: somos hombres de principios, soldados que servimos fielmente a nuestro Dios, aúnque cada uno lo llamemos de una manera diferente. Siempre hemos sido buenos combatientes, obedeciendo las órdenes de nuestros superiores. Si has tomado esa decisión en conciencia, es porque te asisten poderosas razones para ello.

Dámaso pronunció una frase en parsi que agradó a su interlocutor, recordando antiguas luchas de poder. Aúnque cada uno defendía un bando, siempre se respetaron y un sentimiento de mutua admiración impregnaba la conversación.

—Permíteme que te hable con la franqueza que merece un digno adversario. No solo me han enviado para matarte, como has adivinado desde el principio, sino que también quieren que como última voluntad firmes una declaración en la que asumes y te declaras culpable de todos los cargos que se te acusan. La traición y el abuso cometido a la niña se hará público para que mueras en deshonor. Por lo que te conozco, creo que no lo vas a hacer.

—Dices bien. No lo voy a hacer, principalmente por una razón: soy inocente y todo esto es un burdo montaje originado por mi negativa a volver a participar en un grupo del que no estoy precisamente  orgulloso de haber formado parte en el pasado.

—No te preocupes, no te obligaré a hacerlo. De hecho, cuando me documenté sobre el caso, saqué la conclusión de creer en tu inocencia y veo que no estás orgulloso de ciertos pasajes de tu vida.Todos tenemos cosas de las que arrepentirnos y que nos averguenzan. Como sabes, fui educado desde pequeño en Alamut para servir a mi Dios y para ser un hashishin. Tengo que cumplir una misión y lo haré sin titubear.

—Lo sé y también lo respeto. Procede cuando creas oportuno. Te agradecería que me permitieras unos minutos de oración y reflexión para sentirme en paz con mi Dios. Estaré en mi cuarto. No soy un idiota y no voy a intentar ninguna medida desesperada, no te preocupes.

—Confío en ti, soldado de Cristo. Esta situación no te es ajena, tú has pasado también por esto unas cuantas veces. Tómate el tiempo que consideres necesario.

—Gracias.

Dámaso entró en su habitación y se arrodilló en un reclinatorio que le había acompañado a lo largo de su vida. Siguió con la misma rutina que practicaba cada día: oración, reflexión y arrepentimiento sincero de los pecados. Dio las gracias al Señor con devoción. Antes de iniciar el rezo, tomó una llave que tenía en el primer cajón de su mesilla y la metió en un sobre, en el que garabateó con urgencia el nombre de Florián.

Su interlocutor procedió a hacer lo mismo. Extendió una pequeña alfombra que llevaba en la bolsa y la colocó en dirección a La Meca. Hizo unas abluciones y comenzó la oración. Una de las cosas que había aprendido en lo más profundo de su corazón era que había que matar y morir por su Dios, y que la promesa de una vida eterna en el paraíso era el mayor honor al que un fedayín podía aspirar.

Cuando Dámaso finalizó, regresó al comedor y vio a Al-Qadmus plegando su alfombra e incorporándose. Los dos hombres cruzaron sus miradas y, sin intercambiar palabra, acordaron  que ya había llegado el momento. Dámaso abrió la puerta de su soleada habitación invitándole a entrar, y él cogió su bolsa y se metió en el cuarto. La puerta se cerró suavemente y una daga, que brillaba con los reflejos dorados que recibía del sol, buscó su destino y procedió a ejecutar su trabajo.

**************

Florián había tomado la decisión de hablar con Beatriz cuando ésta llegara a casa. No podía seguir fingiendo que nada ocurría; se sentía engañado, traicionado. Tenía el derecho de exigir una explicación y lo iba a hacer.

Beatriz llegó tarde. No solo tenía que impartir las clases, si no que poco a poco se estaba empezando a involucrar en las reuniones concernientes a la dirección, planificando el siguiente curso y otra serie de funciones inherentes al que iba a ser su cargo el próximo curso escolar como directora del instituto. Saludó con un beso a su chico y se sirvió un refresco; preguntado al respecto, Florián se negó a tomar nada.

—Estoy agotada. Clases, reuniones, planificaciones. En cuanto me acabe la coca-cola me marcho a la ducha. Una cena suave y a la cama. Mañana también se presenta un día complicado, van a venir los inspectores del ministerio y Félix quiere que esté presente en la reunión. ¿Qué tal tú? ¿Cómo ha ido el día?

—No tan ocupado como tú.

Florián esbozó una sonrisa algo cínica, de circunstancias.

—Te noto serio. ¿Ha ocurrido algo?

—Me gustaría que hablásemos tranquilamente. Tengo una seria preocupación y me gustaría hablar contigo al respecto.

—Ya veo. Si no es muy grave, ¿te importaría que lo dejáramos para mañana? No puedo con mi alma y no creo que pueda ser de ayuda. Si quieres nos vemos mañana para comer y me cuentas, ¿te parece, cariño?

Florián, cuya naturaleza tranquila no era dada a los gritos ni a los ataques de cólera, estaba muy cabreado esta vez. El timbre de su voz lo denotaba y Beatriz percibió que era mejor tratar el tema; de lo contrario, la bomba podría estallar.

—Es grave y no lo vamos a dejar para mañana—el tono de voz del profesor puso en guardía a Beatriz, ya que él normalmente nunca se expresaba así.

—Bueno, Florián, dime lo que te preocupa. Soy todo oídos, pero antes déjame que me sirva otra coca-cola.

—Como supongo que serás consciente, en el instituto se habla mucho de la noticia de tu nombramiento. La gente que te aprecia se ha alegrado y piensa que has hecho meritos suficientes para obtenerlo. Por otro lado, como es normal, otros no solo no se alegran, sino que te critican, posiblemente movidos por la envidía, y piensan que no te mereces el puesto, o que lo has obtenido por tu antigua relación con Félix. Incluso algunos maliciosamente creen que has sido elegida porque te acuestas con él.

—Yo no me acuesto con Félix. El único hombre que hay en mi vida eres tú. Lo que digan los demás me la trae floja. No podemos dar pábulo a esos envidiosos.

—Ya veo.Y me he tenido que enterar por esos chismes que tuviste una relación sentimental con él. Soy el único gilipollas en el instituto que no lo sabía, puesto que mi novia no se había dignado a decírmelo.

—Ahí tengo que darte la razón. Ya sabes que yo no le doy importancia al pasado sentimental de la gente. Nunca te he preguntado por ello y si alguna vez ha salido el tema a colación, es porque tú has querido contármelo. Esa relación terminó hace años y si no te he dicho nada era para evitarte preocupaciones o que se creara una situación incómoda para los tres, ya que compartimos el día a día en el instituto.Tu relación con Félix siempre ha sido buena, de hecho, te recuerdo que la primera persona en la que confió para formar la terna de posibles directores fuiste tú.

—¿Y no has pensado en lo idiota que me siento y el ridículo que he hecho siendo el último imbécil en enterarme de que mi novia estuvo enrollada con el director del centro en el que trabajo? Estoy de muy mala hostia, Beatriz.Es una falta absoluta de confianza. No te hubiera costado nada decírmelo.

—Entiendo tu malestar y lo siento. Tienes razón, debí de habertelo dicho al principio, pero tuve miedo de que te sintieras celoso o que fuera un lastre para nuestra relación. Por favor, perdóname, te lo suplico. Eres la persona a la que quiero y pienso en un futuro juntos, no lo estropeemos por una tontería.

—Eso no es todo, Beatriz. Primero una falta de confianza y ahora un engaño.

—No te entiendo, la verdad.

La expresión de Beatriz se tornó sombría, intuyendo por donde podía ir la conversación.

—Me entiendes perfectamente y la expresión de tu cara te delata. Hace unas semanas quedaste un viernes por la tarde a tomar algo con tus amigas. Sabes que no soy el tipo de hombre al que eso le parece mal, todo lo contrario. Me gusta que los dos tengamos nuestro espacio en común y luego uno propio, es algo saludable en las parejas. Me dijiste que te habías citado con las chicas, pero para tu desgracia, tu amiga llamó a casa para hablar contigo y tenía un trancazo tremendo. Como es muy fácil tirarle de la lengua, me contó que teníais previsto quedar, pero las otras tampoco podían y lo habíais cancelado. Tampoco estoy en lo cierto, ¿verdad?

—Estás en lo cierto. Te mentí.

—Ya son dos mentiras entonces, querida directora.

Beatriz ya no pudo más y la fuerte discusión con Florián, añadida al cansancio que la invadía, hizo que rompiera a llorar. No pudo articular palabra entre sollozo y sollozo. A pesar de la ternura que le inspiraba, Florián se mantuvo firme y exigió una explicación que Beatriz le dio en cuanto pudo calmarse un poco.

—Me voy a sincerar contigo. Era un tema que no sabía cómo afrontar —su voz quebrada denotaba el gran disgusto que tenía.

Se levantó a por una caja de pañuelos de papel y se sentó junto a él, tomándole de la mano.

—Desde niña he tenido la habilidad para interpretar el futuro cercano a través de sueños y visiones. No es algo continuo, van y vienen. La primera de ellas se produjo en una visita que realizamos al pueblo cuando era pequeña y soñé que alguien muy querido iba a morir. Así fue, mi abuela falleció a la mañana siguiente. En mi juventud también ocurrieron algunos episodios de este tipo, y aprendí a vivir con ellos. Últimamente se han vuelto a reproducir de una manera muy fuerte y continua, desde que se produjo la muerte de nuestro M’Ba, del inspector Ávalos y de tu amigo José Antonio. Me estaban generando mucha angustia y confusión, por lo que busqué ayuda. Contacté con una persona especializada en estos temas, alguien de confianza y no una mamarracha de ésas que ofrecen sus servicios en las frecuencias televisivas. Me está ayudando a canalizar la energía, gestionar mi angustia y descifrar mis sueños y premoniciones. Tengo miedo y desde que estas involucrado en este extraño juego de palabras, estas visiones se han recrudecido.

—Lo entiendo. Debe ser algo muy desagradable.

—Sí, lo es. Te sientes aterrada y desorientada, por eso me están ayudando.

—¿Y eso tampoco me lo podías contar? Estás demostrando que no confías en mí en absoluto. A lo mejor esas visiones me resultan útiles para descifrar los enigmas —en su contestación iba implícita una pequeña puya de ironía.

—No te rías de mí, por favor. Es algo que me tiene muy preocupada.

**************

Florián sabía que la próxima cita con El Juglar no era simplemente la continuación de un simple juego de palabras en un tablero de cartón, sino un drama en el tablero real e imprevisible de la vida, que ya había causado numerosas y dolorosas bajas. El profesor tenía la sensación de manejar las fichas en un tablero, siendo a su vez él mismo manejado por un Dios, pero ¿qué Dios detrás de Dios la trama empezaba?

Una gruesa cúpula de contaminación encorsetaba la ciudad. Era el día señalado y el profesor se inventó la excusa de una enfermedad para no acudir al instituto. Las cosas con Beatriz estaban muy tensas, por lo que prefirió no comentarle nada de la cita.

Eran las nueve de la mañana y Florián decidió acudir a la cita para curiosear. La impaciencia y los nervios le devoraban. La falta de una referencia horaria le obligaba a pasar todo el día atento a lo que ocurriera en el lugar. Mientras se desplazaba hasta allí, consultó información sobre la singular estatua del Ángel Caído. La primera curiosidad es que eran muy escasos los homenajes a Satanás en forma de estatua. Era inquietante también que dicha estatua estuviera a una altura sobre el nivel del mar de 666 metros, lo que la relacionaba claramente con el número de la bestia citado en el apocalipsis y con el Proyecto Legión, cuya cita aparecía en el Evangelio de Marcos. Estaba claro que el movimiento del juglar, una vez más, no estaba exento de intencionalidad. La estatua había sido erigida con gran controversia en el Madrid de la época y solo fue posible por la donación económica y el empeño del Duque de Fernán Nuñez, que se la encargó al escultor Ricardo Bellver.

A su llegada al lugar, el profesor divisó a un grupo de personas que se movían activamente colocando vallas de color amarillo alrededor de la estatua y del paseo adyacente. También había algunos remolques que estaban terminando de depositar las últimas casetas publicitarias. Se acercó a uno de los operarios y le preguntó por esa frenética actividad que presagiaba la realización de algún evento.

—Disculpe, ¿me podría decir qué es lo que va a ocurrir aquí?

—Sí, claro. Se celebra una carrera popular.Son cinco kilómetros de recorrido para hacer visibles las enfermedades raras.

—¿Se espera mucha gente?

—Vienen participantes de toda España, en la organización esperamos unas tres mil personas. Éste es el punto de encuentro y la salida de la carrera.

—Muchas gracias. Espero que sea un éxito. ¿A qué hora comienza el evento?

—La gente comenzará a llegar sobre las once, la salida está prevista a las doce del mediodía.

Aúnque su atuendo no era deportivo, Florián decidió esperar paseando por el parque, como si fuera un participante más. Recordó cómo aprendió a montar con las bicis alquiladas entre sus veredas, con su padre corriendo detrás para intentar evitar las caídas, que eran inevitables y que dejaban las rodillas llenas de costras. Una sonrisa invadió su rostro al recordar los partidos de fútbol que se celebraban los fines de semana en el Paseo de la Chopera, que sabía a calor y arena. Todos juntos se citaban en el barrio para tomar un autobús hasta allí y disputar la liga municipal. Las barcas del estanque y el paseo, memorias de la época de ligoteo adolescente, poco productivo en lo sexual pero mucho en lo referente al humor. La faúna humana seguía siendo parecida a la de entonces: titiriteros, vendedores de chuches, pipas o palomitas, músicos, cantantes, mimos, magos, dibujantes de caricaturas y lectores del tarot. Los únicos que habían desaparecido del paísaje eran los quintos, libres en la actualidad para decidir si querían servir a la patria o no.

Los recuerdos derritieron el tiempo con rapidez y ya eran cerca de las once. El profesor se acercó tranquilamente hacia la estatua y vio como grupos de gente se dirigían hasta allí. Como no podía reconocer a su citador, tendría que ser el enigmático personaje el que saliera a su encuentro. Poco a poco iban llegando mas personas; algunos portaban pancartas reivindicativas y otros eran mismos enfermos de todas las edades, lo que servía de reivindicación silenciosa y permanente, produciendo un nudo en la garganta. Un animador con megáfono daba instrucciones y consignas a los asistentes.Todo estaba preparado y aúnque estábamos en España, parecía bien organizado. Florián se vio poco a poco envuelto en la telaraña de un agobiante gentío que se movía errático. Aprovecharía la inminente salida, que se iba a producir en unos instantes, para moverse hacia a uno de los laterales, claramente menos poblado. Nunca se había sentido a gusto en sitios masificados y procuraba evitar las grandes aglomeraciones.

Se produjo la señal de salida y el profesor, en su intento de avanzar, se trastabilló con el pie de la persona que le precedía, que a su vez se chocó con la persona situada delante, produciendo un momentáneo embotellamiento. Poco a poco estaba consiguiendo escapar de la maraña humana. Las masas nunca tienen un patrón de movimiento claro y se desplazan aleatoriamente.

Consiguió salir del tumulto y pudo descansar en un banco cercano, a la sombra de un chopo, en un día que prometía ser bochornoso. Se preguntó si El Juglar aparecería en persona o enviaría a un intermedíario, tal y como había hecho en la cita de la catedral de la Almudena. Las dudas le invadían y no era capaz de pensar con claridad. El tiempo iba transcurriendo inflexible y, por el momento, nadie se dejaba ver. Florián se sentía manipulado, empujado a actuar sin pleno dominio de su voluntad, ya que el magnetismo de este enigma le imposibilitaba apartarse de él. Se levantó y andó varios pasos. El sol le daba de frente en la cara y casi no podía ver, por lo que resultaba muy difícil detectar a alguien dentro del numeroso grupo. No se le había pasado por la cabeza que El Juglar no diera señales de vida, y no se había planteado las consecuencias que eso podría tener. Sintió un cierto temor cuando fue consciente de que su interlocutor podría haber sido descubierto por los que le perseguían. Las acusaciones de asesinato caerían como una losa sobre él y acabaría con sus huesos en la cárcel, o algo peor. A pesar de que la cita no se había concretado a una hora cierta, el tiempo transcurría y la moral del profesor se venía abajo, confuso y nervioso por lo que estaba ocurriendo.

En ese momento, alguien le asió del brazo con firmeza. Al mirar, sorprendido, se encontró con un corredor alto, desgarbado, con el pelo largo y rizado, que llevaba una bandana en la frente y unas gafas de sol, lo que le daba un aire retro. En un primer momento no sabía qué hacer o si se trataba de una confusión, pero las dudas se disiparon rápidamente.

—No se asuste, profesor. Acompáñeme trotando con naturalidad hacia la caseta en la que se anuncian bebidas isotónicas, allí podremos hablar con calma.

Florián se quedó sorprendido; aúnque intuía que esto podía pasar, le había pillado de improviso. Se limitó a seguir al corredor que, sorteando a los otros participantes, consiguió llegar hasta la caseta. Una vez allí, el corredor abrió la puerta con una llave  y ambos entraron. Estaba llena de latas y carteles publicitarios y había una mesa de contrachapado al fondo, flanqueada por dos sillas de piel muy gastada. Unas pequeñas ventanas, similares a las que se instalan  en las caravanas, permitían ver el exterior sin ser visto.

—Siéntese, Florián, por favor.

—Si no le importa, me serviré una lata. Tengo la garganta seca y supongo que tenemos mucho de que hablar.

—Acérquemé una a mí también, por favor. Están frescas y apetecibles. Es cierto que tenemos que hablar.A estas alturas y después de compartir juegos, nos podríamos tutear, ¿no te parece?

—Claro, además nos vamos conociendo mucho mejor —Florián estaba de repente más relajado y eligió un tono ironico para empezar la conversación.

—En primer lugar, quiero darte las gracias —El Juglar hablaba pausadamente, aúnque con rotundidad—. Te has involucrado en una historia que te era ajena. No sabías a qué te enfrentabas ni a quién. El reguero de miedo y de sangre que ha producido este putrefacto asunto nos llega hasta las rodillas y nos inunda de dolor. Aceptastes mis reglas y con tu inteligencia y tenacidad has ido descifrando correctamente los enigmas. Mi agradecimiento y admiración hacia ti será eterno.

—Eso está muy bien. Es cierto que no tenía nada que ganar y he empezado a perder a personas a las que quería. Tienes una gran retórica, Juglar, no cabe duda. Me metí por casualidad en algo de lo que me temo que ya no puedo salir. Soy un animal atrapado en un cepo, tu cepo.Te lo diré clara y rotundamente, seas quien seas: explícate con claridad, cuéntame todo lo que ha pasado y revélame tu autentica identidad. Esa es la condición indispensable para seguir aquí, hablando contigo.

—Mis cepos no se dirigen contra ti. Resolvistes cada paso, cada acertijo, cada cita. Ahora estamos aquí cara a cara, El Juglar y tú. Vamos a aclarar todo en detalle y, por supuesto, te diré quien soy, mi verdadera identidad. Eres la única persona que lo sabrá. Mi confianza en ti es total.

—Ya me has dejado claro que tu propósito es cazar. Hay gente involucrada en la Iglesia, la judicatura, las fuerzas del orden y quién sabe dónde más. Hasta ahora lo que denominabas Proyecto Legión no me parece más que un delirio de chalados conspiranoicos, a no ser que me des pruebas concluyentes o, de lo contrario, pensaré que solo existe en tu cabeza.

El Juglar sacó un objeto de uno de los cajones.

—Esta es la documentación, completamente actualizada, del Proyecto Legión en su totalidad: un delirio infecto, un divertimento esquizoide, que ha convertido a un amplio grupo de personas al culto al dinero, al poder, a la muerte y a los juegos sexuales más abyectos, como por ejemplo secuestrar, violar y asesinar a niñas y adolescentes. Aquí podrás hallar las pruebas de las que dispongo hasta ahora: nombres, crímenes, secuestros, transferencias de dinero, titulares de cuentas en paraísos fiscales… Información clara y concisa, en suma —extendió su mano y le dio a Florián un pendrive.

—¿Cómo puedo manejar esta información?

—Encontrarás en un archivo ya incluido las claves para acceder y desencriptar la información. Existen cinco copias de seguridad en servidores pirata de Uzbekistán, Tonga, Hong-Kong, Estocolmo y Ciudad del Cabo.

—Empiezo a ver algo tangible, Juglar. Si eres quien dices ser. Ya dudo si tu presencia es real o vuelves a utilizar intermedíarios.

—Esta es la razón por la que asesinaron a mis compañeros; uno mientras hacía submarinismo y el pobre inspector Ávalos, un policía recto y honesto, dotadísimo para el arte de la investigación. Le envié un mensaje para ponerle sobre la pista del archivo oculto en los sótanos del edificio.Murió salvajemente atropellado y, antes de que desvalijaran su cadáver, me anticipé y me hice con los valiosos documentos que había extraído del archivo.

—Si necesitas que terceras personas hagamos parte del trabajo por ti, eso supone que tu no puedes exponerte directamente, ¿no es cierto?

—Así es —El Juglar apuró su bebida y miró fijamente a Florián—. Sigue disparando, profesor; veamos si es tan buen jugador, aúnque en la partida de demostración que jugaste con Estrella durante la celebración del campeonato no estuvistes muy fino.

—La ironía es un arma muy propia de los juglares. Comenzaré con mi propia teoría. Veo que te gusta mucho jugar.

—Estoy deseando oírla.

—La joven Almudena Nombela fue secuestrada junto a su amiga Mariola. Desgraciadamente, aparecieron muertas tras ser violadas. Ése era el nombre de la hija y también de la mujer del inspector de policía, Ramón Nombela.

—Correcto —una indisimulada  mueca de dolor apareció en su rostro.

—Cuando empecé a tirar del hilo y a investigar, labor en la que ha tenido un gran valor el consejo y la ayuda de mi amigo Dámaso Arriazu, me encontré con que el inspector Nombela había muerto en un accidente de tráfico en Galicia, de donde era originario.

—Continúas por el buen camino, profesor.

—Sin embargo, aparece un pintoresco personaje que envía sus mensajes en forma de un popular juego de palabras, y que firma con el curioso sobrenombre de El Juglar. Lo más curioso del tema, es que dicho Juglar comparte interéses, investigaciones, planes, odios y sobre todo deseos de venganza con el fantasma del inspector Nombela. Obviamente, si descartamos lo imposible, lo que queda es lo cierto.

—You have hit the jackpot, tiger! (¡Has obtenido el premio gordo, tigre!).

—¡Déjate ya de chistecitos y de gilipolleces, amigo.¡Me estás empezando a hinchar los huevos con tus gracias de payaso! —Florián comenzába a estar fuera de sí.

—Discúlpame, sigue por favor.

—El Juglar cambió las calzas y el laúd por armas blancas y de fuego, y asesinó a sangre fría a Requena, antiguo compañero de Nombela en la policía. Se presentó a la opinión pública como una vendetta de criminales, pero me temo que no fue así. Continuó su locura criminal ajusticiando a Antonio Valdissent, en un crimen que claramente implica una descarga de ira acumulada por la animalidad de la acción, dejando un naipe con su nombre en un intento de llamar la atención del público y, por qué no, de narcisismo, cualidad que poseen muchos asesinos en serie y que les suele costar la detención.

El tercero, realizado hace unos días, también llevaba su sello. El magistrado Pérez fue brutal y sádicamente asesinado, al ser golpeado y lanzado desde un rascacielos en construcción. Este juez juzgó hace años el caso en el que resultó condenado Valdissent, posiblemente un cabeza de turco con el que calmar a la opinión pública y encubrir a los verdaderos culpables.

—Sus deducciones son dignas de un investigador profesional. Brillante.

—Todos los crímenes, violentos y sádicos en extremo, muestran una sed de venganza que solo podría pertenecer al inspector Nombela, que intentaba zafarse a su manera del daño que le habían  infringido.

En ese momento, El Juglar se quitó la peluca rizada, el bigote y las gafas retro. Florián pudo reconocer al hombre con el que se citó por primera vez en el cementerio, al que no había vuelto a ver desde entonces.

—¿Eres Ramón Nombela, verdad?

—Sí, lo soy. El Juglar es una impostura que me permite maniobrar con libertad, engañando a los que me persiguen, haciendo justicia con mis propios métodos. Tengo los rasgos de un ser humano (carne, sangre, piel, pelo), pero ninguna de sus emociones a excepción de la venganza. No estoy enterrado, pero sí que estoy muerto.

—Fingiendo tu muerte… ¿cómo lo hiciste?

—Era una apuesta muy arriesgada, pero la única posible. Permíteme que te explique. Simular el accidente fue un juego de niños. Había dos cuerpos. Uno de ellos fue llevado a la funeraria, donde conservo buenos amigos. Era el cadáver de un sin techo, que guardaba un cierto parecido a mí y que vestía mis ropas y poseía documentación que lo acreditaba como mi persona. Al no tener familia que reconociera el cadáver, esto resultó suficiente. En cuanto al cuerpo que se enterró y que profanaron de una manera tan torpe los mamporreros de Requena, era una magnífica reproducción en cera de uno de los mejores maestros del mundo, y solo hubo que añadir los gusanos que, atraídos por un líquido especial, hicieron correctamente su trabajo. La sarta de inútiles que conforman la brigada hoy en día se la tragaron doblada. Se produjo un accidente, había un cadáver y se celebró el entierro. Aúnque lo comprobaron, les pude engañar. Por cierto, la factura del singular artista que realizó el falso cadaver fue abonada con los inagotables fondos de la corrupta cuenta que estos sinvergüenzas usan a su antojo en viajes, joyas, cenas, aquelarres de sexo, prostitución y los más diversos y pervertidos vicios que puedas imaginar.

—Así nació El Juglar y comenzó a planificar su venganza.

—Efectivamente. Requena era un policía corrupto a sueldo de los que de verdad mandan. Lo asesiné en el prostíbulo que visitaba habitualmente, pero ellos lo enmascararon como una muerte en la calle, producida por algún ajuste de cuentas o un delincuente desesperado.

—Lo mataste con saña.

—Participó en la violación de mi niña. Lo haría una y mil veces. Era un ser tan despreciable, tan hipócrita, tan falso, que me  recreo y deleito en su muerte una y otra vez.

En ese momento, un denso silencio se apoderó de la estancia. Era difícil no pensar igual que él, aúnque fuese éticamente reprobable.

—En lo referente a Valdissen, era un cabeza de turco que se vendió por dinero. Él, junto a su complice que murió en la cárcel, secuestraron a mi hija y a su amiga. Se declararon culpables a cambio de una cantidad indecente de dinero, que no llegó a cobrar ya que le engañaron, el muy gilipollas. Cuando salió de la cárcel, le estaba esperando y le seguí; el resto ya lo sabes por las fantasiosas crónicas de los periódicos.

A pesar de los años transcurridos, el rictus de dolor salvaje, amargura perpetua y rabía contenida, permanecían grabados en su rostro.

—El magistrado  Pérez fue quién los juzgó, ¿verdad?

—Sí, otra marioneta en manos de los peces gordos. El juez elegante, culto, que habla varios idiomas y que da conferencias, siempre haciendo suya la bandera de la progresía, es uno de los mayores pederastas europeos. Le gustan los prostíbulos que le traen menores de edad.

—Es francamente repugnante.

—Lo es —El Juglar, alter-ego de Nombela, había dejado paso al ser humano que sufría un calvario infinito—. La documentación inculpa a muchos de ellos, pero me falta uno. La cabeza de esa organización sectaria, de esa iglesia de los perturbados, que fue elegido entre sus pares en una macabra asamblea, celebrada cada diez años en un lugar secreto, en un bosque oculto en algún lugar de centroeuropa. El título que ostenta es el de Caballero Blanco, ¿te suena de algo?

—Esa referencia aparece en el poema más icónico de Raúl Vázquez de Avellaneda, que se titula Averno. De ahí que lo citaras.

—Cuando comenzaste a investigar en el legado del escritor, supe que te necesitaba.

—¿Y no hay alguna otra razón? No creo que me escogieras al azar.

—Touché, profesor. Deducciones dignas de Sherlock Holmes. La policía ha perdido a un gran hombre, que ha ganado la enseñanza.

—Quiero hacerte una pregunta, Ramón, y espero que no sea demasiado dolorosa: ¿Qué fue de tu mujer?

—Después de todas las pruebas a las que has sido sometido, tienes derecho a saber la verdad. Almudena entró en una profunda depresión después de lo de nuestra niña. Fue atendida por un rosario de psicólogos, psiquiatras, tomó pastillas tranquilizantes, tratamientos de osteopatía, naturalismo, etc. Incluso estuvo visitando a una médium, sin mi autorización, que le sacó el dinero aprovechándose de nuestra desgracia. Nada funcionó y la tuvimos que ingresar en un hospital psiquiátrico, donde aún permanece. No conoce a nadie, apenas habla, no responde a estímulos. Esta muerta en vida, como yo. Siento no poder visitarla, pero si me expusiera de esa manera seguramente me matarían.

—¿Y a ti? ¿Qué te moverá después de la venganza?

—Nada. El vodka y las pastillas sabrán hacer su trabajo sobre mi hígado, y¡boummm!

—Me sorprende que aún te quede una gota de humor.

—A mí también, no te creas.

—Hablame de ellos. Según tú, no te han podido descubrir.

—En el momento en que lo hagan, me matarán. Mantengo unas extraordinarias precauciones. Mi casa es un búnker, tengo toda la información a salvo. Dispongo de varias identidades, me disfrazo, como has podido comprobar. Hay días en los que ya no sé ni quién soy. La clave está en el falso cadáver; mientras siga en su sitio, todo ira bien.

—Y yo, ¿qué papel juego?

—Capital y muy delicado, pues  eres la pieza fundamental. Nunca te podré agradecer lo suficiente que te hayas involucrado y te estes jugando la vida por ayudarme. Otro de los aspectos importantes es tu presencia en el instituto, pero todo a su tiempo.

—Joder, vaya papelón. Han matado a un íntimo amigo mío y si descubren que tengo algo que ver contigo vendrán a por mi.

—Si caemos, al menos lo haremos juntos.

—Es un consuelo, gracias.

—Oye, tú también eres un puto irónico de mierda —los dos rieron ante tal afirmación.

—¿Recuerdas el mensaje que encontré escrito en el espejo? Me confirmaste que no era tuyo. Entonces, si fue escrito por ellos, ya saben más de lo que nos interésa que sepan.

—Así es. En cuanto me lo dijiste comencé a estudíarlo. Primero, la muerte de tu amigo, asociada al mundo del vino con el nombre de ese famoso crítico. No pude salvarle, pero sí descubrir a los culpables. Luego está el mensaje referente a San Juan Bautista, que es posible unir a la trayectoria vital de DámasoArriazu. Finalmente quedas tú; están haciendo movimientos a tu alrededor, pero por el momento no creo que estés en peligro mortal.

—Hace un tiempo que no sé nada de Dàmaso. Le llamaré hoy mismo para ver como está.

—Es posible que vayan a por él, si no lo han hecho ya. La alusión al Bautista es clara, indica una muerte terrible, degollado.

—Dámaso es un gran hombre. Honrado, sincero y de palabra.

—Y también ex miembro de la inteligencia ignaciana, envuelto en tramas vaticanas y acusado de abusos sexuales contra una menor. Es muy inteligente y también duro si tiene que serlo. La muerte, el asesinato y la conspiración no le son ajenas.Tiene varias muescas de asesinatos en su sotana, Florián.

—Estoy seguro de que esas acusaciones no son ciertas.

Se produjo un silencio triste, agónico, pesimista. Florián pensó que si asesinaban a Dámaso, el círculo se acabaría cerrando contra él mismo. Ramón Nombela se quedó pensativo, dudando, absorto durante unos instantes.

—Profesor, es necesario que tomes todas las precauciones posibles. No deseo que te ocurra nada. Sé prudente incluso en los sitios donde te sientas seguro, no te fíes de nada ni de nadie y vigila tu espalda continuamente.

—Siempre utilizas esa especie de mensajes a medías, de enigmas, de reflexiones sobre las que solo tú tienes toda la información.

—No intento ocultarte nada. Si a veces te he ofrecido la información con cuentagotas o en forma de acertijos ha sido para intentar garantizar nuestra propia seguridad. He intentado hacer todo de la manera más discreta y segura posible. No ha sido fácil, te lo aseguro. Por primera vez en la investigación tengo dudas, que han llegado en el momento más inoportuno.

—Insistes en no querer compartir esas dudas conmigo. Si no lo haces, seré incapaz de ayudarte.

—No encuentro explicación a ciertas pistas, que creo me están llevando al lugar y a la persona equivocada. No quiero dar ningún paso en falso, sería definitivo.

—¿Qué movimientos tienes planeados? ¿Cómo estaremos en contacto?

—Seguiremos actuando igual.Yo contactaré contigo rápida y sorpresivamente.

—¿Continuaremos con las jugadas? Por cierto, ¿puedo preguntarte por qué esa fijación con los juegos de palabras?

—Ya no hay lugar para más enigmas, profesor —el tono grave de la conversación de Ramón inquietó a Florián—. La información final llegará a tu poder y solo tendrás que transmitirla siguiendo mis instrucciones. Si esta información llega a manos de las personas equivocadas estamos perdidos.

En respuesta a tu pregunta, te diré que esos juegos me retrotraen a las añoradas tardes en las que jugábamos los tres (mi mujer, mi hija y yo). Eran tiempos felices, aúnque efímeros. El sol entraba a raudales por los ventanales de nuestra casa, decorada con mimo, a nuestro gusto. Reíamos contentos; yo miraba a mis chicas y no podía creer la suerte que tenía. Eramos aficionados a los juegos de mesa y pasábamos muchas tardes de diversión los tres juntos.

—¿Cómo entraste en contacto con esa información del Proyecto Legión?¿Se dirigió alguien a ti?, ¿La encontraste por casualidad?

—Hace unos años, un intrépido periodista del díario El Español, llamado Iker Gaztelu, comenzó a husmear en el tema de los secuestros de jóvenes y publicó algunas teorías que parecían descabelladas, pero que uniendo cabos no lo eran tanto. Él solía cubrir sucesos y coincidimos bastantes veces. Era un joven educado, algo taciturno y siempre respetuoso con la labor policíal. Tomábamos café juntos y me comentó el tema.

—Soy lector de ese periódico, su nombre me suena.

—Me pasó algunos artículos y sus conclusiones. Yo por mi parte, empecé a curiosear acá y allá, hablando con confidentes y rebuscando papeles que pudieran ser comprometedores, pero lo que más me llamó la atención fue descubrir que existía un archivo secreto en la brigada. La casualidad me condujo hasta él y me hice con algunos documentos. Desgraciadamente, no pude encontrarlo todo, aúnque la valiente acción de Ávalos me fácilitó el resto.

—Y encontraste evidencias de que Gaztelu estaba en el camino correcto.

—Cierto. El problema es que cuando contacté con él para ofrecerle la información, se echó para atrás. Me contó que su redactor jefe y los directores del periódico no le apoyaban, porque consideraban esa información un bulo. También recibió amenazas veladas contra él y su familia. No le culpo; dejó la investigación y, visto lo visto, hizo bien.

—Sin embargo, tú decidiste continuar.

—Ojalá no lo hubiera hecho. No me puedo perdonar el haberme dejado llevar por la llamada del deber como policía frente al bienestar de mi familia. Es el mayor error que he cometido en mi vida, y lo he pagado tan caro que pienso que el cobro es desproporcionado. Continué investigando, recopilando pruebas. Estaba tocando los cojones a gente muy poderosa, de muy arriba, a una organización que había hecho metástasis en muchos sectores sociales. El golpe me llegó sin esperarlo, ya que nunca había recibido amenazas: secuestraron a mi niña y el resto, ya lo sabes.

—Lo siento mucho Ramón. Ahora comprendo tus legítimos sentimientos de odio y venganza.

—Debemos de marcharnos, Florián —dijo mientras se disfrazaba otra vez.

Los dos hombres estrecharon su mano fuertemente y salieron de la caseta por separado en un intervalo de cinco minutos.

CAPÍTULO XXXI

El suelo de la habitación de Dámaso estaba manchado de sangre. Un cadáver yacía sobre el suelo de madera, en paz con su Dios y con los hombres; degollado, separadas testa y cuerpo. La forma de hacerlo desaparecer estaba estudíada a la perfección desde hacía tiempo. Cuando un asesino caza a su víctima, todo debe de estar milimétricamente calculado con la frialdad del que está acostumbrado a matar, con el instinto del cazador aguzado hasta el máximo, con la justificación moral de que era absolutamente necesario para sobrevivir. ¡Matadlos a todos! ¡Dios reconocerá a los suyos!

Dámaso Arriazu, ex jesuíta, miembro del servicio de inteligencia de la orden, escritor y conferenciante, había asesinado al sirio Al-Qadmus con un cuchillo que llevaba escondido entre su ropa. Había estudíado la acción cientos de veces, practicado con un maniquí y recreado la escena del crimen tal y como iba a ocurrir. Nada había sido casual; cada gesto, cada palabra, para crear una atmósfera en la que parecía que él aceptaba su destino con mansedumbre, como buen servidor de Dios, y que no iba a oponer resistencia alguna. Su oponente estaba tan confiado de que había aceptado su destino que bajó la guardía y ese es el mayor error que puede cometer un soldado. En el momento en que Dámaso se iba a arrodillar para ser degollado, se atusó su túnica y, flexionando ligeramente una rodilla, metió rapidísimamente la mano en su bolsillo y le asestó una puñalada mortal a su víctima que, sorprendido, intentó defenderse, pero ya era tarde; una segunda puñalada cargada de furia había sesgado la artería aorta y el fedayín yacía muerto sobre el suelo.

El jesuíta no perdió la calma en ningún momento, ya que no era el primer hombre al que mataba. Las confrontaciones por el poder en los jesuítas y las intrigas políticas del Vaticano resultaban en combates fratricidas entre los diferentes grupos de influencia. Eran crueles y despiadadas y a veces era menester eliminar a algún compañero o rival incómodo, siempre encomendándose al Altísimo, claro está.

El cuerpo del musulmán yacía sobre el suelo y Dámaso decidió honrar a ese noble guerrero dándole un entierro digno. Primero subió la mandíbula del fallecido y luego cerró sus párpados. Cubrió el cuerpo con un trozo de tela mientras preparaba las abluciones rituales. Desvistió el cuerpo y lo lavó tres veces; lo envolvió con unas sabanas perfumadas y luego lo ató. Tenía preparado un viejo baúl de amplias proporciones que era perfecto para su propósito. Lo introdujo dentro, no sin esfuerzo, y se sentó unos instantes para recuperar el resuello y pensar en el siguiente paso. La mejor idea era arrojarlo al mar, teniendo la deferencia de que mirase hacia La Meca en el momento de la inmersión. La puerta de su domicilio estaba cercana a un montacargas lateral que usaba principalmente el portero y también el servicio, que acudía díariamente a diversos domicilios. Se aseguró de que estaba disponible y, con un gran esfuerzo, movió el baúl hacia allí, ayudado por unas ruedas que había preparado al efécto.

Su minuciosidad le había dado siempre excelentes resultados, no solo en el campo de la investigación y de la escritura, sino en los mundos más sórdidos de las cloacas de las pasíones humanas. Esta vez le había salvado la vida, ni más ni menos.

Bajó al garaje, donde se encontraba su espacioso coche, perfecto para esta labor ya que abriendo el portón había sitio de sobra para depositar y transportar el baúl. Esta vez necesitaba ayuda para levantarlo, pero no se podía arriesgar a pedirla, ya que sería sospechoso, pudiendo ser descubierto. Sabía que tenía un gato hidraúlico en el trastero, pero no sabía exactamente dónde. Tapó el baúl con una lona y abrió la puerta del cuarto, donde tenía depositados cientos de objetos: libros, muebles viejos, recuerdos de sus viajes, ropa, etc. Había un maletín con objetos relacionados con el automóvil, pero allí no estaba. La caja de herramientas era demasiado pequeña para contenerlo, y finalmente se dio cuenta de que estaba en uno de los armarios junto a otros trastos. Regresó al coche y pudo hacer funcionar el gato, siendo una perfecta ayuda para levantar el pesado baúl e introducirlo en el maletero del coche. Una vez finalizado el trabajo, tuvo que descansar un buen rato, pues ya no estaba para esos trotes y su corazón latía desacompasado.

Cuando se recuperó del inmenso esfuerzo, subió a casa y cogió su documentación, algo de dinero y el abrigo. Iba a partir camino de la costa más cercana para deshacerse durante la noche del cadáver y regresar inmedíatamente a casa. Se trataba de hacer desaparecer el rastro de Al-Qadmus, al que nadie reclamaría jamás, ya que su viaje era solo de ida.

**************

La relación de Florián y Beatriz pasaba por el peor momento desde que se habían marchado a vivir juntos. Esta frialdad se mostraba en actitudes y gestos por parte de los dos, falta de cariño, ausencia de besos, pérdida de la complicidad y, sobre todo, que Beatriz salía más con sus amigas, potenciando su estado de soltería. Cuando habían vuelto a hablar del tema, siempre acababan discutiendo, ya que Florián le echaba en cara la falta de confianza en asuntos que para él tenían la suficiente trascendencia como para ser compartidos. Ella sin embargo, comparaba su comportamiento con el de un chiquillo al que le quitan sus chucherías y coge una rabieta. Ya le había pedido perdón y no consideraba que fuera algo tan grave. El acuerdo y la reconciliación no se acababan de producir y la desconfianza estaba resquebrajando la relación a pasos agigantados.

Beatriz se refugiaba en el trabajo y, a pesar del disgusto y la seriedad que mostraba, poco a poco iba haciéndose con las riendas de su futura labor, que estaba solo a unos meses vista de producirse.Se sentía cómoda en ese rol y tenía confianza en que podría sacarlo adelante. El director no dudó en ayudarla y volcarse con ella en todo lo que necesitara. Como perro viejo que era, detectó que algo no iba bien en la relación sentimental de su expareja, a la que, como era notorio y evidente, seguía queriendo. Félix Doménech sabía que se había entreabierto una puerta nuevamente, aúnque era algo que contemplaba con la lógica cautela. De momento no podía hacer otra cosa que ser comprensivo y seguir apoyando a Beatriz, todavía reluctante a comentar sus problemas de pareja con él. La paciencia y el apoyo sin que ella se sintiera agobiada ni presionada eran las mejores estrategias a seguir, y si la gacela se quedara indefensa sería el momento de acercarse a la presa y tomarla de nuevo, algo a lo que si bien nunca había renunciado, sabía que era extremadamente difícil; pero ahora una tenue luz alumbraba el camino hacia el reencuentro.

Florián, por su parte, estaba centrado en el trabajo de la fundación, en la que, una vez que habían sido rescatados los papeles de Vázquez de Avellaneda, todavía quedaba por delante una ingente tarea de clasíficación y estudio, para poder lanzar en el plazo de dieciocho meses o a lo sumo dos años una completa  biografía de Raúl Vázquez de Avellaneda, como así había quedado patente en las instrucciones de Doña Rosa en sus últimas voluntades.

El domingo por la mañana, cuando no había nadie en el edificio, Félix Doménech, acompañado por una persona, entró en el instituto. Llegaron hasta su despacho y el director le pidió que esperase unos minutos. El hombre, vestido con ropa de faena, aprovechó para sacar un café de la máquina y salir a la calle a fumar.

Aúnque Félix ya había recogido gran parte de sus cosas del despacho, aún quedaba lo más importante. Detrás de una librería había una trampilla perfectamente disimulada que daba acceso a una caja fuerte. La abrió con su llave (era el único que la tenía) y dejó al descubierto numerosos documentos y una bolsa de viaje. Sacó todos los papeles y los introdujo en su mochila. Tomó la bolsa entre sus manos y abrió la cremallera que, aúnque se atascó un poco al principio porque llevaba ya que llevaba tiempo sin abrirse, cedió al final. La bolsa contenía una importante cantidad de dinero. Una vez revisada, cerró de nuevo la cremallera y colocó la bolsa junto a su mochila.

El hombre, que le esperaba fuera, llamó a la puerta y Félix le hizo entrar.

—Damián, tal y como le conté por teléfono, se trata de que desinstale la caja fuerte, cierre el tabique y lo vuelva a pintar. Necesito que todo quede terminado hoy mismo, ¿me comprende?

—No se preocupe, Don Félix, yo fui quien se la instalé. Primero desanclaremos la caja y daremos de llana la pared. Lo dejaré secando unas horas y vendré por la tarde a pintarlo. Intentaré que quede lo mejor posible. Será difícil que alguien sepa que aquí hubo una caja fuerte.

—Bien. Puede comenzar ahora mismo. Tengo que llevar unos papeles a mi casa y en cuestión de una hora estaré por aquí. Si cumple el trato, seré generoso. Por cierto, llame a su mujer para que venga luego a limpiar. Así se podrá sacar un dinerito extra.

—Muchas gracias. Quedará perfecto, no tenga duda.

Félix abandonó el instituto con dirección a su domicilio, donde iba a guardar los documentos y el dinero en su propia caja de seguridad. La caja fuerte del colegio había sido muy útil estos años, pero ahora que no podía tener el control sobre ella lo más conveniente era hacerla desaparecer.

**************

Ramón Nombela había desarrollado un sofisticado sistema de espionaje  heredado de su época policíal. Los teléfonos pinchados notificaban con quién se hablaba y de qué. Los seguimientos también le habían producido algunas jugosas informaciones, como el hecho de que Beatriz salía de casa y visitaba diferentes lugares que no eran a los que decía ir. Su opinión sobre el papel que jugaba Beatriz en esta historia era confusa, así que todavía no se podía pronunciar con rotundidad. La todavía novia de Florián, al que también habían alcanzado los seguimientos y los pinchazos telefónicos, solo para asegurarse de que su instinto no le traicionaba y que el profesor de instituto era un hombre de fiar, era una mujer algo extraña. De apariencia y hábitos normales, parecía esconder un secreto que no estaba dispuesta a compartir con nadie. Era una mujer discreta y muy aficionada a lo esotérico, como se reflejaba en sus visitas asíduas a médiums y en los sugerentes títulos sobre ocultismo de su biblioteca.

Su presencia no se nombraba directamente en el Proyecto Legión, aúnque muchas de las personas aparecían por apodos o nombres iniciáticos. Existían mujeres que pertenecían a este terrible grupo y algunas de ellas ostentaban poder, mucho poder. Ramón había podido detectar a una importante directiva de una multinacional francesa, gracias a que su alias aparecía en los documentos e, hilando fino, la perseverancia había llevado a Ramón a leer una entrevista en la que a ella le gustaba que la llamaran con ese apodo en la intimidad. La extremada dificultad que residía en desentrañar la identidad del Caballero o la Dama Blanca estaba siendo el escollo más difícil de superar. Lo mismo ocurría con una famosa saga de banqueros de rancio abolengo en el panorama financiero, cuyo patriarca ocupaba un destacado puesto en el órgano rector de la sociedad. Eran personas acostumbradas al poder, a la seducción del dinero y a pensar que todos los seres humanos tenían que hacer su santa voluntad, acogiéndose y plegándose a sus deseos con independencia de lo perturbados que fueran éstos. Los oportunamente eliminados Requena y su superior, el inspector jefe, sí estaban presentes explícitamente en el dossier, siendo especialmente activos en los años en que la corrupción, el culto al dinero, la subordinación sin condiciones a oscuras fuerzas de poder y la depravación  eran moneda común. Lo lógico era que desde la dirección general de la policía y el Ministerio del Interior no se fuera del todo ajeno a estos procedimientos.

Otro personaje sobre el que se cernía el cerco de El Juglar era Félix Doménech.Un impecable director de instituto, honesto y serio amante de la enseñanza pública. Un hombre intachable que iba a ser promovido a un puesto de responsabilidad en el ministerio.Hasta ahí todo sonaba perfectamente bien, pero aparecía el nombre de otro Félix metido en negocios turbios de blanqueo de dinero, en corruptelas politicas. Este Félix, al que gustaban las mujeres, era ambicioso, manipulador y capaz de venderse al mejor postor por progresar. Eso no lo convertía en culpable de nada, pero era cierto que en uno de los informes del Proyecto Legión se hacía referencia al magister et equitum, maestro y caballero. Cualidades que bien podían aúnarse en un solo individuo. Docente en un centro de secundaria por un lado, caballero que ejercía su poder en la secta por otro.

La duda era fuerte y producía una gran inquietud en el expolicía. Tanto riesgo, tantas noches en vela, tanto dolor y sufrimiento para estar muy cerca de obtener su venganza y ahora se presentaba el mayor de los problemas, la mayor de las vacilaciones. La caza ya se había cobrado trofeos de importancia, pero faltaba la pieza más importante, el ciervo con cornamenta de cinco puntas, el gigantesco oso pardo, el tigre bengalí. El Juglar estaba llegando al final de la narración de su cantar de gesta, en la que el personaje del Caballero Blanco se alzaba majestuoso, en una lucha incierta, agónica, definitiva... que sorprendiera a la nerviosa audiencia.

Había otra persona sobre la que el espionaje también se había centrado. Quizás fueran los años, quizás lo profundo de lo vivido, su oscuro pasado como agente de inteligencia, los viajes… El caso es que el jesuíta Dámaso Arriazu parecía estar pasando un momento de su vida tranquilo, de reflexión. En pocos días se sabría si el mensaje que se refería a San Juan Bautista había dado en su díana y si le habían quitado del medio por apoyar a Florián.

Después, el profesor y él mismo eran los siguientes objetivos, lo tenía muy claro.

CAPÍTULO XXXII

La noche había invadido el camposanto gallego. No era difícil colarse en él, ya que los muros de piedra no eran muy altos. Tenían orden de buscar una tumba muy determinada y así lo hicieron. Una cruz de estilo celta labrada en modesta piedra anunciaba que en ese lugar estaba enterrado Ramón Nombela. El siguiente paso era desenterrar el cadáver que reposaba en esa tumba. Los tres hombres a los que se les había encomendado el trabajo eran fuertes y. palada a palada, consiguieron ver los primeros bordes del ataúd, que izaron con unas cuerdas, no sin esfuerzo. La caja era muy modesta, prácticamente sin decoración, y la madera de poca calidad, comenzaba a resquebrajarse. Lo abrieron y un hedor inundó el ambiente. El olor a muerte impregnaba todo, metiéndose por las fosas nasales y penetrando hasta el alma misma. Un cuerpo rodeado de gusanos, yacía casi descompuesto. La misión era tomar varias muestras de lo que quedaba del cadáver para realizar un análisis de ADN, con el fin de cotejar si esos restos correspondían al cuerpo del antiguo inspector de policía. Los sicarios no eran tan ineptos como los que había enviado Requena anteriormente y sabían lo que tenían que hacer. No solo se limitaron a tomar las muestras, sino que observaron y analizaron el cuerpo, aúnque algo extraño parecía ocurrir en esos restos, en ese amasijo informe. Las partes del cuerpo parecían hechas de algún material ajeno a la carne y al espíritu: al extraer una muestra con las pinzas, resultó ser una masa cerúlea, de un realismo nunca visto, que había sido invadida por las larvas. Dejaron todo como estaba y volvieron a enterrar el ataúd. El trabajo de rellenar el agujero con  tierra fue finamente terminado. Abandonaron el lugar con la misma quietud con la que habían llegado y la noche envolvió con su manto a sus hijos muertos.

Cuando las muestras llegaron al laboratorio clandestino que trabajaba para la organización, los técnicos no pudieron evitar una sonrisa, no exenta de cierta admiración y también de frustración. Se trataba de un muñeco de cera finamente realizado, invadido por gusanos en su interior que se comían con fruición el amasijo, tras ser atraídos por una sustancia química rociada en el cuerpo para darle un aspecto de gran realismo. Si Ramón Nombela había muerto, estos despojos  no le pertenecían, por lo que se trataba de un engaño astutamente orquestado por alguien extremadamente inteligente, y el antiguo policía lo era.

Esa noticia había sido comúnicada a una persona que, con evidente devoción, continuó la cadena de mando informando a sus superiores, que a su vez informaban a otros, y finalmente el mensaje llegó hasta el final de la cadena, en una perfecta organización piramidal que impedía conocer a los últimos responsables, anónimos para los miembros de la base. Este hecho produjo una gran satisfacción al Caballero Blanco, que reflejaba una amplia sonrisa en su rostro. Ordenó que se redoblaran los esfuerzos de búsqueda y vigilancia, asignando las personas que fueran necesarias para dar caza y traer vivo a su presencia a Nombela, con el fin de hacerle pagar con creces por su intento de desafiarlos.Una vez atrapado, sería un delicado placer planificar el más exquisito castigo.

La búsqueda se centraría en Madrid y alrededores, ciudad en la que se habían producido los crímenes que llevaban el sello de El Juglar. Había que buscar a alguien acostumbrado a huir, con recursos, conocimientos y habilidades para despistar a cualquier perseguidor, lo que convertía la misión en un peligroso pero atrayente desafío. Había que ser preciso y efectivo en esta misión, pero enmascararla con el único propósito de atrapar a un asesino, haciendo ruido mediático y de sirenas para echar carnaza a una opinión pública ávida de historias y de resultados en forma de la detención de un culpable, para luego dejar aparte consideraciones que no eran de incumbencia del público.

El no-muerto de Nombela tenía que sentir en su cogote el fétido olor de la podredumbre, el aliento viciado de la jauría, el sabor a muerte, el insoportable recuerdo de la violación de su hija y de otras niñas, sabiendo que la tortura y el tormento deseaban besarle en la boca.

**************

Se estaba celebrando una batalla contrareloj para ver quién era capaz de llegar antes a la meta. Pugnaban por un lado el profesor Florián Porta y el expolicía Nombela, intentando desvelar la información sobre el Proyecto Legión y sus numerosos tentáculos que salpicaban a relevantes miembros de la judicatura, la Iglesia, la administración y el mundo empresarial, con el fin de dejar al descubierto la mayor red de criminales, estafadores y asesinos de la historia del país. Por otro lado, los criminales creían estar cerca de neutralizarles y acabar con ellos a su manera, con una cacería al hombre en la que una vez atrapados desearían haber muerto. Las apuestas estaban muy abiertas y el desenlace era difícil de pronosticar.

Florián había llamado sin éxito por teléfono a Dámaso Arriazu para intentar localizarle. Las premoniciones sobre el mensaje de San Juan Bautista y la falta de respuesta agobiaban sobremanera al profesor. La visita a su casa no acabó de despejar ninguna duda, sino todo lo contrario. No había nadie en el domicilio. Estuvo tentado de llamar a la policía; pero, reflexionando con la poca calma que le quedaba, pensó que no era una buena idea. Al día siguiente se repitieron las llamadas, nuevamente sin éxito. Le hubiera gustado saber la opinión de Ramón Nombela en ese momento sobre cómo actuar, pero eso no era posible. Realizó una última visita a casa del jesuíta y, para su sorpresa, el mismo le abrió la puerta.

—Dámaso, por el amor de Dios, ¿dónde te habías metido? Pensaba que venían a por ti para cumplir con la profecía que contenía el mensaje, como hicieron con José Antonio.

—Cálmate, Florián, estoy perfectamente. Anda, pasa; te prepararé un café y charlamos.

—Gracias.

Los dos se sentaron en el comedor, en los cómodos sillones en los que uno parecía flotar. Tomaron un café y Dámaso explicó al profesor que se había ausentado un par de días por un tema familiar, que afortunadamente no había revestido la gravedad inicial que presagiaba. No pensó que esto iba a preocupar tanto a su amigo.

—¿Alguien ha intentado contactar contigo o has notado algo extraño? Todo indica que tú vas a ser el próximo objetivo.

—Nada fuera de lo normal. Creo que nos estamos dejando llevar por una fuerte sugestión en este caso. De todas maneras, tomaré precauciones. Bueno, ¿tú que tal estás?

—Bien. Tengo noticias importantes que contarte. Cómo recordaras, estos días tenía la cita con El Juglar. Esta se produjo y con resultados sorprendentes.

—Soy todo oídos, profesor.

—Por fin se presentó en verbo y carne. Había surgido de entre las tinieblas y resucitado de entre los muertos, como Nuestro Señor. En primer lugar, fui directo al grano y le exigí la verdad.

—Florián, la comparación no me parece muy afortunada; un respeto, hombre.

—Dicho personaje resultó ser Ramón Nombela, el expolicía con el que colaboraste.Se esconde bajo un ramillete de personalidades falsas. Él fue el autor de los tres asesinatos y piensa, igual que yo, que estamos en peligro y que debemos tomar todo tipo de precauciones. Especialmente en tu caso, la referencia al Bautista parece apuntarte directamente.

—Así que tus sospechas sobre él eran ciertas. No está muerto. ¿Cómo consiguió fingir su muerte con tanta credibilidad? Supongo que vivirá escondido en algún lugar, ¿te lo dijo?

—Recreó con sumo ingenio un falso accidente, reemplazó su cadáver por el de otra persona y enterró en su tumba a un muñeco de cera, perfectamente hecho por un especialista, y los gusanos, atraídos por una sustancia química, hicieron el resto. Una representación de gran dramatismo, digna de un Oscar de la Academia. En lo referente a su escondite, no me refirió nada al respecto. Se sigue guardando las cartas que considera oportuno y, aúnque insiste en que se fía de mí y me agradeció sinceramente todo lo que estaba haciendo, siempre se guarda un as en la manga. Es un fugitivo y no puede permitirse ni un solo error o será hombre muerto. Tienen puesto precio a su cabeza. El siguiente paso será contactar conmigo, a su estilo, ya sabes. No obstante me ha enseñado información comprometedora sobre el Proyecto Legión. Su única duda reside en cómo desenmascarar al cabecilla, el llamado Caballero Blanco, o quizás pudiera ser la Dama Blanca.

—Ya veo.Tomaré mis precauciones si así lo consideráis, pero no creo que nadie se fije en un veterano exjesuíta.

—Aún así, cuídate, por favor. Me referiste que tus antiguos compañeros solicitaron tu ayuda y se la negaste. Además, está pendiente el posible juicio por acoso. Vienen tiempos duros, pero aquí estaré para apoyarte. Ahora me tengo que marchar. Estaremos en contacto y tan pronto sepa algo más, lo compartiré contigo.

—Gracias por tus desvelos. Si se produce algo extraño, te lo haré saber. Nos mantendremos en contacto.

—Claro, te llamaré en unos días.

Dámaso Arriazu estaba preparando su próximo libro, que versaba sobre un tema que conocía a la perfección y para el que necesitaría poca documentación, solamente la actualización de algunos datos o estadísticas que apoyaran los argumentos expuestos. La situación de la Indía contemporánea y sus perspectivas de futuro, que así se titulaba, era un ensayo en el que se combinaban reflexiones y también vivencias de la experiencia que más puede marcar a un hombre: llegar a un territorio ajeno, hostil y culturalmente opuesto al suyo y conseguir hacer de él un hogar. Los años pasados allí no solo le habían marcado en lo cultural y espiritual, sino que también había sido el lugar en el que conoció a su mujer, una voluntaria de una ONG holandesa que había llegado a la Indía para solo seis meses, aúnque se acabó quedando más de veinte años, casi todos compartidos con Dámaso como pareja. Tristemente, y a pesar de todos los esfuerzos, una cruel enfermedad acabó con su vida. Laura había sido una guerrera, trabajadora incansable contra la desigualdad y la pobreza. Como era evidente, su espíritu impregnaba todo el libro y su perfume de mujer extraordinaria estaba reflejado intensamente en varios capítulos.

El jesuíta sabía que este libro iba a constituir un ejercicio de retrospección, un exorcismo de los demonios aún presentes y con los que urgía cerrar cuentas pendientes para poder desterrarlos definitivamente. No todo era romanticismo, sin embargo. La editorial había adelantado un buen dinero como derechos de autor, esperando que se convirtiera en un best-seller, como lo habían sido sus anteriores trabajos. La literatura se convierte a veces en un ejercicio de mercantilismo en el cual, con independencia de la calidad, se valora sobre todo la presencia en las estanterías principales de los grandes centros comerciales, codo a codo con noveluchas de autores anglosajones sobre sus enésimas entregas de templarios, masones y documentos secretos, fácilmente trasladables al cine por su formato polivalente, que la gente consume con fruición en los medios de transporte, en las horas previas a irse a la cama o en la consulta del dentista.

Quizás lo más importante que este libro podía aportar a Dámaso no era ninguna de las anteriores razones. Era una llamada desde lo más profundo, unos ecos de momentos plenos y felices que se agarraban a su alma como ventosas, una cita ineludible con el país-continente como vuelta al hogar.

No sabía cuánto tiempo iba a estar allí, o si deseaba regresar para morir y ser arrojado al Ganges. Cuando regresó a España, no sabía qué iba a hacer, pero sí que se vio invadido por una profunda sensación de tristeza que debía ser reparada. Los espíritus de los dioses indios redoblaban sus tambores para que el sacerdote español volviera a ayudar a su gente. Su misión ya estaba cumplida y había llegado la hora de ceder el testigo.

**************

Beatriz y Florián experimentaron su enésima discusión. La relación se estaba hundiendo poco a poco, ya que con cada nuevo desencuentro afloraban miserias y reproches que no habían aparecido hasta entonces. Ninguno de los dos se veía capacitado de cortar la hemorragia de desconfianza. Aquella noche, la discusión había alcanzado tal nivel de desafecto y violencia verbal que ambos decidieron que Florián abandonase definitivamente el apartamento de Beatriz y que cada uno hiciera su vida independiente. Si bien no era una ruptura total, el callejón sin salida en el que se encontraba la relación no presagiaba nada bueno, y aúnque ninguno de los dos había pronunciado la palabra ruptura, el ambiente ya era irrespirable. Tardaron varios días en volver a hablarse, pero ninguno daba su brazo a torcer, envenenados por la certeza de que lo mejor era dejarlo ahí y poder tener una relación civilizada en el día a día, que les obligaba a verse las caras a díario por motivos profesionales.

Los dos sentían inmensa pena, pero eran conscientes de que no estaban siendo capaces de solucionar sus problemas. Lo que se inició como una simple discusión fue degenerando en falta de confianza, en traición, en desamor.

**************

Florián y Beatriz sentían una enorme punzada en el estómago cada vez que se cruzaban por los pasillos del instituto, lo que inevitablemente ocurría varias veces al día, cada jornada de trabajo. Pero todavía no había llegado el adios. Quizás no lo querían hacer o no sabían cómo. Tampoco ninguno había propuesto verse tomar un café y charlar un rato. Parecía una situación bloqueada, en la que ninguno de los partícipes tomaba la iniciativa.

Una tarde, cuando se encontraron a solas en la sala de profesores, fue Florián el que, tembloroso, dio el paso.

—Beatriz, esta situación es insufrible, tenemos que hablar con calma, evitando cualquier discusión o reproche, y decidir qué es lo que queremos para nuestra relación, si luchar por ella con uñas y dientes o darla por terminada. Personalmente, estoy confuso e incómodo. Supongo que tu también tendrás algo que decir al respecto, ¿no?

—Claro que sí. Los dos estamos sufriendo mucho. Será mejor que nos veamos un día fuera de aquí y decidamos lo que hacer definitivamente, sobre todo siendo claros y honestos con nuestros sentimientos. Yo misma me comprometo a hacerlo de esta manera, si quieres…

En ese momento, uno de los profesores entró en la sala para servirse un café. Los dos callaron al unísono y con un gesto de la mano, Beatriz indicó que hablarían después. Según salían de la salita, Florián hacia la última clase del día y Beatriz a una reunión con Félix y la gente del ministerio, quedaron en mandarse un mensaje por la noche. Se citaron el viernes a las siete de la tarde en un café del centro que les encantaba a los dos y que solían frecuentar al salir del cine o del teatro o al encontrarse con amigos.

Era difícil intuir lo que pensaban decir o hacer en esa cita; la confusión era tan grande que posiblemente ni ellos mismos sabían como iban a reaccionar. Los sentimientos se convertían en una moneda al aire, con la cara de la felicidad y la cruz del dolor. El amor, que parecía haberse marchado por la puerta, dejaba una leve brizna de esperanza, que se colaba por la ventana.

**************

En la populosa calle se observaba esa mañana una gran actividad. Numerosas personas acudían al mercado cercano con sus bolsas y carros. Las cafeterías presentaban un buen aspecto con clientes que degustaban las múltiples posibilidades de desayunos ofrecidos, desde tostada y huevos a pan con tomate, pasando por un humeante chocolate con churros. Los personajes habituales, como carteros, porteros de finca, agentes de control del aparcamiento regulado y repartidores, se afanaban cada uno en su labor, formando un armónico caos.

El volumen de tráfico rodado era superior al habitual. Se había incrementado la presencia policíal con el fin de buscar al asesino apodado El Juglar, y así lo voceaban periódicos, radios y cadenas de televisión, magnifícando la figura del matarife con testimonios y coloquios con personajes de diverso pelaje. Desde especialistas sin especialidad, que creaban un perfil psicológico semi-inventado, hasta periodistas de tercera que presentaban un libro escrito a toda prisa para aprovechar el tirón mediático del personaje, o los más pintorescos y folklóricos médiums y gentes del mundo ocultista, que trazaban como si de una revelación superior se tratase la próxima senda mortal que el demoníaco personaje  iba a recorrer, ávido de sangre y venganza.

Uno de los controladores municipales del aparcamiento observó un coche utilitario de color azul que llevaba estacionado un buen rato y que no mostraba el ticket pertinente. El trabajador, en cumplimiento de su deber, se acercó al automóvil que estaba ocupado por dos hombres, uno de ellos, de medíana edad, portaba un café en su mano, mientras que el otro, más joven, consultaba su reloj y revisaba algunos documentos. El operario golpeó suavemente la ventanilla con los nudillos para llamar la atención de sus ocupantes, que estaban concentrados en otros asuntos y pegaron un respingo.

—Buenos días, caballeros. Disculpen, pero aúnque estén en el interior del vehículo deben de sacar un ticket de aparcamiento.

—No se preocupe, buen hombre y déjenos hacer —contestó el más joven, mientras mostraba su placa policíal.

El hombre se alejó medio asustado, aúnque anotó la matrícula. En la amplia zona que cubrían sus compañeros y él había varios vehículos en situación parecida, por lo que también anotó el número de sus placas de matricula. Esta presencia organizada estaba, nuevamente, lejos de ser casual.

Al caer la tarde, la actividad decayó notablemente. La gente estaba en sus casas y los que salían a la calle lo hacían provistos de paraguas, pues el pronóstico meteorológico así lo recomendaba. Algunas tiendas ya estaban cercanas a echar el cierre y el tráfico era menor, aúnque, como pudo comprobar el trabajador cuya jornada estaba cercana a terminar, los vehículos que había visto eran sustituidos en las tareas de control por otros similares, también ocupados por dos personas en actitud vigilante. Anotó cuidadosamente sus números de placas y se marchó calle abajo. Decidió que no iba a cambiarse y que se marcharía a su casa; dobló en la primera calle a la izquierda y subió por la perpendicular, que desembocaba en un callejón sin salida. En ese callejón, frente a un edificio desocupado, se encontraba una puerta roída por el óxido, que anunciaba un vado prohibiendo aparcar. Miró sigilosamente hacia el lado de la calle que estaba abierto al tráfico y comprobó que nadie le podía ver. Esa entrada se comúnicaba a través del antiguo cuarto de calderas, ahora en desuso desde que se instaló el gasoil para sustituir al carbón, con la vivienda del portero, y desde allí a través del montacargas, a los pisos. El controlador abrió la puerta y, como siempre hacía al cerrarla, pegó una tira de cinta de carrocero para comprobar si alguien más la utilizaba. Se quitó la peluca y cambió sus ropas, dejando al descubierto los rellenos de espuma que le daban un aspecto orondo, así como las patillas postizas. Ramón Nombela recuperó su posición normal, más erguida, y subió a su domicilio por el montacargas.

Una vez a salvo en casa, comprobó que esos números de placa correspondían a coches matriculados por el Ministerio del Interior y asignados a la policía. No había duda de que, con el aparente propósito de buscar al Juglar, se había establecido otro sistema de control y vigilancia secreto. Estaban moviendo cielo y tierra para detectar a Ramón Nombela, un muerto que no lo estaba y alter-ego del fabulador de historias. Se estrechaba el cerco y las precauciones deberían de multiplicarse, así como el ingenio para burlar la vigilancia. Lo cierto es que sus pesquisas sobre la identidad del Caballero Blanco ya estaban muy próximas a dar sus frutos; sería la guinda al pastel y podría ponerse en contacto con Florián para hacer pública la trama del Proyecto Legión, que tantas vidas había arruinando, especialmente las de su familia.

Como la vigilancia policíal era cada vez más afixiante, a Ramón Nombela le resultaba cada día más difícil moverse con libertad. Aúnque posiblemente aún no habían llegado a localizar con claridad dónde se encontraba su presa, el márgen de maniobra se iba constriñendo y había llegado el momento de dar el golpe definitivo. Las piezas de ajedrez se preparaban para un ataque despiadado. Las investigaciones sobre la identidad del níveo caballero, como se citaba en los versos de Raúl Vázquez de Avellaneda, estaban casi terminadas; aúnque se mantenían algunas dudas, era el momento de apostar por la persona que parecía cumplir los requisitos con mayor fidelidad. Ahora había que contactar con Florián de una manera que no levantara sospechas, despistar a los vigilantes y encender la mecha de lo que seguramente sería el escándalo más grande en la historia del país.

Cumplió escrupulosamente con todos los protocolos que efectuaba a díario. Hizo una copia de seguridad de los servidores y de las grabaciones de las cámaras de vigilancia, que no solo grababan lo que ocurría en su casa y en las puertas de acceso al edificio, sino que algunas de ellas estaban ilegalmente camufladas en la fachada del edificio y en la terraza de su ático, la Ley de Protección de Datos, y ofrecían una estupenda perspectiva de lo que ocurría en la calle, controlando los movimientos de viandantes y automóviles. Bajó a tirar la basura y comprobó que la portezuela de acceso lateral seguía sellada con la cinta de carrocero que había colocado la última vez. Todo parecía en calma. Subió de nuevo a su casa y comenzó con los preparativos para poder entregar la información a Florián y darle las instrucciones sobre cómo proceder. Desechó usar alguno de los personajes y disfraces en los que se había apoyado hasta ahora con excelentes resultados, y una vez más, se tuvo que reinventar.

Tantas personalidades, diversos aspectos físicos y la propia operación de cirugía estética que se había hecho en Brasíl le habían convertido en un extraño para sí mismo, en alguien ajeno a quien fue, que actuaba diferente, que pensaba diferente y que no dudaría en desatar los instintos más bestiales para cumplir con el único objetivo que se había marcado: la venganza. Se preguntó la razón por la que representar un papel a veces nos hace comportarnos mejor de lo que en realidad somos. Le habría gustado apuñalar al espejo, traspasar a su reflejo todo lo vivido, toda la inmundicia, toda la descontrolada ira, todas sus arrugas, y mantenerse incorrupto en la plenitud de la juventud, en el disfrute del amor y la belleza, que un día disfrutó.

Había pensado en una jugada de gran carga simbólica, casi imposible de detectar para sus vigilantes y que impactaría al propio Florián. Sus argumentos fantásticos y sus movimientos dotados de inmensa teatralidad parecían convertir en ficción una realidad que aúnque distorsionada, palpitaba cada vez más fuerte en su pecho y en su cerebro. Éste sería un golpe definitivo, su último saludo desde el escenario.

Realizó desde su ordenador un encargo especial a uno de sus proveedores, al cual le envió también un completo set de fotos para realizar una máscara de latex con la máxima fidelidad posible. El encargo, artesanal y realizado en la máxima calidad, tardaría una semana en llegar. Una tarjeta de crédito cargada para las compras por Internet y un apartado de correos para recoger el paquete eran suficientes como para no dejar huella alguna de la adquisición, realizada en una tienda de gran prestigio entre los realizadores de efectos especiales, atrezzo y decoración para películas y obras de teatro.

Aprovecharía esos días para trabajar febrilmente en la realización de un dossier que sirviera de guía y prueba definitiva para Florián, al que debía tanto y que el destino había puesto en su camino cuando comenzó a trabajar con los documentos de Vázquez de Avellaneda y a investigar a las personas que trabajaban en el instituto Pedro Menéndez de Avilés.

**************

Eran las siete de la tarde del viernes y tanto Beatriz como Florián habían sido extremadamente puntuales. El ansia por saber cuál iba a ser su destino común estaba instalado en ambos, pero los nervios se exteriorizaban más en ella. Tomaron asíento en una mesa íntima, recoleta, cercana a una ventana, en un rinconcito perfecto para charlar o para una velada romántica después de cenar, como habían hecho en ocasiones que ahora parecían lejanas. Pidieron unos cafés y, aúnque la conversación empezó siendo banal, ambos decidieron tomar el toro por los cuernos y, según se realizara la faena, salir por la puerta grande o ingresar en la enfermería.

Florián tomó la palabra y no se andó con rodeos.

—Beatriz, es la primera vez que vamos a intentar hablar sin discutir en las últimas semanas. No sé si seremos capaces de hacerlo, pero hay que intentarlo. Es cierto que sentía que había perdido la confianza en ti, pero he reflexionado, y con las explicaciones que me diste me doy por satisfecho. Nada ha sido tan grave como para que no podamos reconstruirlo otra vez. He hecho una montaña de un grano de arena. Deseo que luchemos por nosotros, por nuestro futuro. Te quiero, vida mía.

—Creo que vamos a conseguir no discutir esta vez —replicó ella—. Lo cierto es que, como dices, nada ha sido tan grave como para no poder recomponer nuestro amor, aúnque la situación se ha ido gangrenando.También es verdad que yo me he quedado vacía, me he sentido repudíada, la única culpable, la que engaña, la que miente, y lo peor, no he sentido tu apoyo, sino todo lo contrario, en este momento tan importante de mi vida. Admito que me equivoqué, sí, lo hice. No sabes cómo me arrepiento y lo siento, de veras.Tu reacción dejándome a un lado me ha dolido mucho y aún lo estoy, no te voy a mentir.

—Yo te quiero, Bea. No puedo vivir sin ti. Olvidemos lo ocurrido y recuperemos la normalidad poco a poco. Sé que podemos hacerlo y que ninguno de los dos deseamos que nuestra historia acabe así.

—Eso es precisamente lo que quería oír de tus labios. Saber que aún me quieres, algo que no he sentido últimamente. Es cierto que a lo mejor dimos pasos demasiado rápido, pero tampoco somos unos adolescentes, querido. Yo también te amo y estoy dispuesta a luchar por nuestro amor.

Por fin ambos se habían sincerado, habían dejado hablar a sus corazónes y habían roto esa barrera de hielo y hiel que estuvo a punto de romperlo todo. Se besaron, se abrazaron con fuerza. Se acogieron a sagrado en cada caricia, se abrigaron con sus miradas llenas de brillo en un fin de semana que prometía ser inolvidable y con sabor a dulce reconciliación.

**************

Félix Doménech salió del portal de su domicilio con una cartera llena de documentos. Miró a ambos lados de la acera antes de cruzar y dudó entre coger un taxi o ir en autobús, optando por lo primero para ganar en rapidez. Indicó al taxista una dirección, pero le pidió que siguiera una cierta ruta, dando una pequeña circunvalación para ver si alguien les seguía. Todas las precauciones eran pocas en estos momentos.

No pudo evitar mirar varias veces hacia atrás, pero la situación parecía tranquila y aparentemente ningún vehículo le espiaba. Una vez cerca del destino, le pidió al conductor que se detuviese dos calles antes y siguió andando, despacio, observando los escaparates y a la gente. Todo había salido según sus planes y nadie estaba tras su pista.Tenía una gran responsabilidad que llevar a cabo y no era el momento de fallar.

CAPÍTULO XXXIII

Entró en el portal aprovechando la ausencia del portero y cogió el ascensor, marcando el segundo. Salió al rellano y aclarando su garganta, notó que la mano que portaba la cartera temblaba ligeramente. Tomó aire, hinchando su pecho, y lo expulsó con decisión, mientras se dirigía al piso. Llamó al timbre.

En un primer momento nadie contestó pero pasados unos instantes (que se convirtieron en eternos) se oyeron pasos en dirección a la puerta. Florián Porta abrió confiado y se quedó muy sorprendido de encontrarse con el inesperado visitante.

—¿Félix? Pero… ¿Qué haces aquí? Me has dejado de piedra. No esperaba tu visita, la verdad.

—Hola, Florián —saludó de un modo frío y cortante.

—Pasa, por favor, hablaremos dentro. Tienes que darme una explicación, estoy sin palabras… ¿Ha ocurrido algo?

Cuando los dos hombres se encontraban en el comedor, Florián le ofreció un refrigerio, que éste aceptó afirmando con la cabeza. Normalmente Félix era un hombre cordíal, por lo que su actitud distante no parecía natural; estaba claro que algo pasaba. Florián se acercó a la cocina y regresó con dos vasos y un aperitivo.

—Supongo que tu visita se debe a algún asunto de importancia, pero lo raro es que esta mañana no me has comentado nada en el instituto, y de repente esta presencia tan  repentina en mi casa; estoy muy sorprendido…

—Así es —La contestación, casi monosilábica, sonó gutural.

—Me estoy poniendo nervioso, te rogaría que me contases qué está pasando. Tu actitud es muy extraña, incluso tu voz suena apagada y gélida.

En ese momento, Florián tomó un trago de su vaso y casi derramó toda la bebida al suelo, manchando la alfombra y su ropa, atragantándose y tosiendo, expulsando la bebida que se había filtrado a su nariz por las vías respiratorias, cuando vio que su interlocutor se arrancaba la máscara casi perfecta que llevaba puesta. Si no hubiera sido por la fría voz que provenía de un programa de reproducción, era casi imposible saber que esa persona no era Félix Doménech.

—Veo que he conseguido mi propósito de sorprenderte, profesor. Si ha sido así, no me cabe duda de que cualquiera que haya estado husmeando se habrá tragado que quien te visita esta tarde es el director del instituto —su voz ya había recuperado el tono habitual.

—Joder, Ramón, ¡me he llevado un susto acojonante! Desde luego tienes dotes teatrales y de caracterización. Me descubro ante ti.

—Teníamos pendiente una última reunión y se me ocurrió que esta nueva jugada sería aún más retorcida y difícil de detectar que las anteriores, y que a su vez requeriría menos tiempo y riesgo.

—Estamos ante el paso final, ¿no es así?

—Cierto, querido amigo. Si hemos podido llegar hasta aquí es por tu valor y ayuda desinterésada. No te puedo compensar de ninguna manera, solo con mi agradecimiento de todo corazón —por primera vez en todos los contactos que habían tenido, el expolicía flaqueó, pareciendo cansado, exhausto, emocionado.

—No quiero nada. Si me he involucrado ha sido por mi propia cuenta y riesgo, y por supuesto voy a llegar hasta el final para ayudarte. No me preguntes por qué, es una cruzada que merece la pena. Así me lo dicta el corazón y eso es suficiente. De todas maneras, hay todavía bastantes detalles que no están claros, de los que te rogaría que me hablaras sin tapujo; es todo lo que pido en justa correspondencia. ¿Cuáles son las instrucciones a seguir a partir de ahora?

—Te explicaré todo detalladamente. Lo mereces. Déjame que beba un poco de agua y aclare mi garganta, que nuevamente me pertenece.

Ramón comenzó a explicarle sus conclusiones y cómo llegar a hacerlas públicas. Le contó con  más detalle como, antes de que descubriera los primeros indicios que le llevaron a conocer el Proyecto Legión, entró en contacto con un periodista llamado Iker Gaztelu, redactor del periódico El Español que publicó una serie de artículos de investigación dejando entrever que algunos de los secuestros de jóvenes mujeres parecían tener un siniestro nexo común. Se trataba de violación y asesinato en casi todos los casos y las investigaciones siempre se tornaban turbias y confusas, con acusados que se contradecían continuamente, cuerpos que no aparecían, juicios de dudosa legalidad, testigos volubles, condenados elegidos con el fin de evadir de responsabilidad a quienes realmente estuvieran detrás y un largo rosario de turbias conclusiones. Nombela leyó esta serie de artículos con tremendo interés y le pidió al periodista que se encontraran en algún lugar para charlar. El accedio y se vieron en un lugar de la sierra, lejos de miradas escrutadoras. Era un hombre en la treintena, de pelo lacio y patillas largas. Bajito y delgado, era aficionado a las carreras populares y al senderismo. Se había curtido como corresponsal de guerra en algunos conflictos de África y había pasado unos años como corresponsal de una radio en Oriente Medio y Nueva York. Era un tipo interesante, de conversación amena y trato fácil.

Cuando Ramón Nombela le explicó que había leído sus artículos y que él también estaba llegando a conclusiones similares, su rostro se mudó con sorpresa, casi con miedo.

—Inspector Nombela, permítame que le diga una cosa. Creo que hemos tocado hueso con estas investigaciones y que nos adentramos en territorio inhóspito. Si ha leído mis artículos, habrá observado que dejo entrever oscuras conexiones en estos casos, que podrían involucrar a personas relevantes del panorama social y económico. Desgraciadamente, me faltan pruebas y no puedo lanzar acusaciones en vano. No es que eso me de miedo, no, y creo adivinar que a usted tampoco, pero a raíz de esos artículos sé que mi periódico ha sufrido presiones para que dejé de escribir y me siento observado, amenazado.

—Da la impresión de que ha dado en la díana y esto puede escocer a algunos. Yo por mi parte, he podido acceder a documentos nada tranquilizadores, que confirman sus sospechas. Existe posiblemente una trama alrededor de todo ello, los secuestros de chicas jóvenes no son una casualidad ni obra de quienes nos hacen ver; posiblemente hay gente más gorda involucrada. Necesito que alguien dé voz a mis averiguaciones, esa persona podría ser usted, señor Gaztelu. ¿Estaría dispuesto a asumir el riesgo?

—Lo estoy, aúnque no será fácil. Nos estamos jugando la vida, inspector Nombela.

—Esto nos puede costar aparecer muertos en una cuneta, con un par de tiros en la cabeza. No obstante, y llamemé romántico, soy de los que pienso que merece la pena luchar por hacer justicia y esclarecer la verdad.

Quedaron en reunirnse en quince días y poner en común lo que habian averiguado. Gaztelu contaba con sus propias fuentes, que había que respetar, y Ramón Nombela accedería al archivo secreto para obtener información. Al cabo de dos semanas, Nombela intentó ponerse en contacto con él, pero no me fue posible. Extrañado, lo intentó de nuevo, pero no obtenía respuesta.

Ese mismo fin de semana, leyó en su periódico una reseña que le intranquilizó sobremanera:

“El periodista y compañero de nuestra redacción Iker Gaztelu y su familia, formada por su mujer y un niño de corta edad, han sufrido un accidente de tráfico cuando se dirigían a pasar el fin de semana en un hotel de la ciudad de León. Las malas condiciones climatológicas parecen haber sido las causas del choque frontal contra otro vehículo. Afortunadamente, los tres se encuentran fuera de peligro, aúnque el periodista está hospitalizado con varias costillas rotas y fuertes contusiones. Su mujer ha sido operada y aúnque ha perdido el bazo, se recupera favorablemente. El bebé ha salido ileso y se encuentra al cuidado de familiares”

¿Cómo calificar lo ocurrido? Un accidente producido por las placas de hielo que cubrían la carretera, haciéndola peligrosa, pudo ser la causa, pero la única manera de saberlo era yendo al hospital y visitando a Iker. Sin perder un minuto, se desplazó hasta el lugar y logró colarse en su habitación. Cuando el periodista le vio no se sorprendio; sabía que teníamos una cita pendiente y estaba deseoso de hablar.

—¿Cómo te encuentras, Iker? He leído en el periódico lo de tu accidente. Me alegro de que a pesar de las serias lesiones todos estéis vivos.

—Gracias por la visita, inspector Nombela. La que peor está es mi mujer, pero después de tener que extraerle el bazo se encuentra fuera de peligro y se está recuperando. El bebé gracias a Dios salió ileso, y yo tengo unas costillas rotas, nada importante.

—Eres un tipo duro, Gaztelu ¿Cómo ocurrió el accidente? He leído que fue por causas climatológicas…

—Circulábamos en dirección a un hotel rural del Bierzo, propiedad de unos amigos, para pasar el fin de semana. Conocemos estas carreteras a la perfección, pues mi mujer es de la zona y son ya muchos años recorriéndolas. Tengo un todoterreno con tracción a las cuatro ruedas y soy un conductor competente. Lo cierto es que uno de los sistemas de estabilización dejó de funcionar, una rueda patinó y perdí el control del coche.

—¿Crees que fue un accidente o que hay algo más?

—Mi coche solo tiene dos años de antigüedad, está casi nuevo y muy cuidado. Hace unos días lo llevé a la primera revisión. Todo funcionaba a la perfección y de repente un sistema vital deja de funcionar. Puede ser que alguien lo manipulara para atentar contra mi familia. Los artículos que publiqué están levantando ampollas y la presión del periódico es tremenda para que abandone esa línea de investigación.

—Ya veo. Un aviso para que se calle y sea buen chico. Esta vez has salvado la vida, pero…

—Creo que no ha sido casual. Sería un pardillo o un inconsciente si lo creyera así.Tengo miedo y tras mucho meditarlo estos días, voy a dejar de publicar esos artículos. Soy un cobarde, lo sé, pero quiero ser un cobarde vivo y estoy muy preocupado por lo que le podría pasar a mi familia. Éste ha sido el primer aviso, pero estoy seguro de que si hubiera un siguiente no fallarían.

—Ya sabes lo que dice el refrán: de valientes están los cementerios llenos. Entiendo tu postura. Ahora te dejaré descansar. Espero que os recuperéis pronto.Te llamaré en unos días para ver cómo te encuentras.

—Gracias, inspector. Quizás no merezca la pena seguir indagando, ya hemos visto como se las gastan. Renunciar no es algo que me guste como periodista, pero estamos hablando de salvar la vida y eso debe de estar por encima de cualquier ética profesional.

Se despidieron y aúnque Ramón Nombela estaba defraudado por la respuesta de Gaztelu, entendió su postura. La amenaza y la extorsión suelen cumplir sus objetivos. Él, por el momento, estaba decidido a seguir curioseando, pero extremando la precaución, buceando en el archivo a ver lo que encontraba. No sabía que esa cabezonería en seguir investigando, le iba a salir tan cara.

Iker ya no públicó ninguna información mas al respecto, pero a los pocos meses abandonó la redacción del periódico, donde gozaba de una cómoda posición. Eso decía mucho de su dignidad como informador. Ahora trabajaba en una revista que fundó junto con otros compañeros y seguía realizando periodismo de investigación, con total libertad pero con menos medios económicos.

—A pesar de lo que ocurrió, sigo pensando que Iker es el hombre adecuado para convertirse en altavoz de este caso. Aqui tienes el dosier completo en papel, que te ruego le entregues. Las copias ya sabes donde están y como acceder a ellas, Florián —dijo Nombela, tras recordar esos episodios.

—Ramón, ¿cómo estás tan seguro de que querrá volver a involucrarse? La primera vez cedió al chantaje. ¿Qué te hace pensar que esta vez será diferente  y se volcará de lleno?

—La diferencia respecto a la primera vez es que ahora no tiene que arriesgarse al buscar la información, solo tiene que publicarla. ¿Quién no querría un bombón así?

—No lo sé. ¿Quieres que se la entregue directamente o que le pregunte si está dispuesto a hacerlo?

—Sé que lo hará; dile quién soy y que tenemos un trabajo pendiente de finalizar. Las consecuencias ya las he pagado yo con creces.

—Se hará como tú quieras ¿Has podido averiguar ya quién era ese líder en la sombra? Cómo lo llamabas…

—El Caballero Blanco. Creo que sí. Todo apunta a una persona. No podemos permitir que se escape.

—¿Quién es?

—Te sorprenderá y te dolerá averiguarlo, querido Florián.En el dossier lo tienes, hay un capítulo dedicado a él. Me ha costado mucho encontrar las pocas y difusas pruebas que existen, pero creo tenerlas. El márgen de error es pequeño, aúnque existe. Hay que organizar una operación policíal para detenerle, pero obviamente hay que elegir a las personas correctas.

Florián no pudo evitar echar un vistazo al informe. Cuando encontró la página dedicada al Caballero Blanco, sus dedos empezaron a temblar al descubrir la identidad real de esa persona. Casi no podía articular palabra.

—Pero Ramón… —El balbuceo de Florián indicaba una sorpresa efectivamente inesperada y dolorosa—. ¿Estás completamente seguro de lo que dices?

—Asumo lo terrible que resulta para ti, pero así es. Te voy a dar instrucciones para que contactes con los dos únicos policías íntegros que quedan en la brigada, a los cuales por supuesto han destrozado sus carreras.

Florián se mesaba los cabellos con desesperación y sus dientes mordían sus labios con rabia, casi haciéndolos sangrar.

—No puede ser, no puede ser —gimoteaba con la mirada perdida.

—Profesor, escúchame. Entiendo que estés en estado de shock, pero tengo una deuda personal con esa figura del Caballero. Los indicios indican que junto al cerdo de Requena, fue este fantoche quien violó a mi hija y a su amiga salvajemente, para luego ordenar su muerte. Lo mismo les ocurrió a otras desafortunadas chiquillas. Esta espiral de muerte y depravación debe ser amputada de raíz. Lo más fácil sería matarle y ya está, pero quiero que se pudra en la cárcel, donde me ocuparé personalmente de que viva un infierno, para que no pueda salir al patio, para que le violen en las duchas, donde no tenga ni un solo minuto de tregua y llegue a desear que lo hubieran matado.

—Perdóname, la impresión ha sido tremenda. Ahora entiendo la máscara que vistes. Dime con quién debo contactar.

—El inspector Jorge de León y el subinspector Roberto Cruz son de fiar. Trabajamos juntos muchos años. Personas honestas, buenos policías, a los que por no participar en los chanchullos y la mierda han arruinado sus vidas y carreras.

—No hay que perder la esperanza, aúnque no pueda ni deba decírtelo. Se va a hacer justicia, ya lo verás. ¿Dónde los puedo encontrar? ¿Trabajan en la brigada?

—Sí. Jorge está en el archivo, condenado a mover cajas y expedientes. No pisa la calle hace años. Roberto es conductor en el parque móvil. Hace años que no les asignan casos, no cuentan con ellos para nada. Cuéntales sin tapujos de todo lo que te he explicado, ellos actuaran en consecuencia.

—De acuerdo. Me pondré en marcha inmedíatamente y contactaré con ellos.

—Me tengo que marchar. Su fétido aliento me está llegando hasta el cogote. Creo que están sobre mi pista, pero yo seré más rápido. Una vez que hayas hablado con ellos, ve directamente a ver a Gaztelu. La bomba estallará y quiero estar vivo para verlo.

—¿Cómo estaremos en contacto, Ramón?

—Ni yo mismo lo sé, Florián. No te aseguro que sea posible volver a vernos.

Los dos hombres se despidieron con un abrazo y la mirada anegada de tristeza de Ramón Nombela, indicó un agradecimiento impagable. Se marchó sin medíar palabra y Florián tuvo el presentimiento de que era la última vez que se verían.

El profesor Porta dedicó el día siguiente a contactar con los dos policías, tal y como le había indicado Ramón Nombela. Pensó que la manera más efectiva de hacerlo era encontrarse en un lugar apartado y hablarles con franqueza. Se citaron esa misma tarde en un centro comercial, donde pasarían desapercibidos entre la muchedumbre. Una pequeña cafetería situada en la última planta, dedicada íntegramente a la hostelería, parecía el lugar idóneo para el encuentro. La manera de reconocerse era impactante, pues Florián les envió una foto que había tomado la tarde anterior junto a Ramón.

El profesor fue el primero en llegar, esperando con ansiedad la llegada de los policías. Se sentó en una mesa situada al final, resguardada por unas columnas, aúnque se levantó en un par de ocasiones para poder observar la puerta de entrada. A los pocos instantes, entraron dos personas que probablemente fueran sus interlocutores; echaron un vistazo a la barra y siguieron andando hacia el fondo, donde les esperaba Florián. Ayudados por la foto y por su instinto policíal, la pareja intuyó que era el la persona a la que buscaban.

—¿Profesor Porta? Somos Jorge y Roberto.

—Bienvenidos, caballeros; tomen asiento, por favor.

Se estrecharon la mano y se sentaron. El nerviosismo era evidente entre todos los presentes.

—Permítanme que les explique. Ahora mismo deben de estar muy confusos.

Florián les habló de cómo alguien había contactado con él a través de un juego y cómo las respuestas iban dejando pistas y conduciendo a nuevos misterios, que unidos hilvanaban una historia terrible. Explicó las citas con el oscuro personaje; los crímenes del juglar y las respuestas de sus enemigos, que habían golpeado en su entorno cercano del profesor; la aparición fantasmal de Ramón Nombela, que debía de estar muerto pero no lo estaba, al menos físicamente. Narró su conexión con el poeta Vázquez de Avellaneda y, tras un amplio resumen, les entregó la copia del dossier que Ramón le dio en mano el día anterior, aúnque había tenido la precaución de entrar en uno de los servidores y sacarse una copia de ello.

Los dos hombres, sorprendidos al principio, se alegraron de oír que Ramón estaba todavía vivo. Por razones obvias le habían dado por muerto, aúnque observaban algo extraño en la forma en la que se habían producido los hechos. En seguida encontraron sentido a todo lo que decía el dossier, pues no en vano habían trabajado codo a codo con Nombela. Recordaron como en uno de los casos de secuestros de niñas que les fue asignado, ante las pruebas obtenidas tras una ardua investigación y la impagable colaboración de un chivatazo que apuntaba a la participación de ciertas personas públicas, de repente sus superiores se les echaron encima y les relevaron del caso sin razón alguna.

Su apoyo a Ramón era total y eso les costó ser defenestrados a puestos administrativos, llevando años sin dirigir una sola investigación. No les resultaron ajenos los manejos de Requena, al que no compadecieron lo más mínimo, y se mostraron incondicionalmente dispuestos a ayudar y a dirigir una operación clandestina para atrapar al Caballero Blanco para poder esclarecer este caso tan grave y darlo a conocer. Al fin y al cabo, lo peor que les podría pasar era que les apartaran de sus cargos y la expulsión de la policía, pero estaban dispuestos a asumir el alto coste por la verdad que siempre sospecharon. Así se lo hicieron saber a Florián.

—Ramón me habló de contar con un periodista para dar a conocer la noticia.Se llama Iker Gaztelu.

—Lo conocemos —el inspector Jorge de León tomó la palabra—. Intentó investigar sobre estos temas, pero tuvo un extraño accidente de coche y decidió mantenerse aparte. Sin embargo, Ramón siguió y el infierno por el que está pasando es inenarrable. Ojalá le podamos ayudar.

—Ciertamente ¿Deberíamos hablar con él?

—Déjenoslo a nosotros. Vamos a lanzar una operación lo antes posible para detener a este individuo e Iker podrá publicar las primeras informaciones justo cuando se produzca la detención. La onda expansiva de esto va a llegar muy lejos. Mientras tanto, usted nos será de gran ayuda.

—Díganme como. Estoy dispuesto a lo que sea.

—Bien profesor. Necesitamos unos planos del instituto, así como la agenda de los próximos días del sospechoso. Si podemos, nos gustaría lanzar la operación en menos de setenta y dos horas.

—Eso no será difícil. Cuenten con ello.

—Estaremos en contacto permanente. Le dejaré nuestros números de móviles personales, que son seguros. Cualquier información referente al caso o a su seguridad personal, notifíquela con la mayor rapidez posible.

—Lo haré.

Era el momento de abandonar el lugar y Florián lo hizo primero, saliendo los policías por diferentes puertas cada uno.Esta reunión era clave para posar las garras sobre el trofeo más deseado.

CAPÍTULO XXXIV

Ramón Nombela tenía pinchado el teléfono de Florián y pudo intuir que la operación ya estaba en marcha. Sentía un tremendo vacío interior, como el que se produce cuando se ha dado todo de sí, todo lo que llevabas dentro. Ahora que todo estaba preparado, solo faltaba que los policías de su confianza hicieran el trabajo, de lo que no le cabía ninguna duda, y que Iker Gaztelu fuera a publicar el dossier en su revista, lo que parecía cada vez más factible.

Se dio cuenta a través de las cámaras de  que el cerco se estrechaba sobre él, ya que la vigilancia se centraba en un perímetro cada vez más corto, establecido apenas a unos cientos de metros de su domicilio. Era posible que le hubieran detectado o que estuvieran a punto de hacerlo. Decidió hacer un par de comprobaciones que le darían una valoración real de lo que estaba ocurriendo. Bajó al desocupado piso del portero, como si fuera un vecino que va a depositar la basura. Se metió por el pasillo que daba a la antigua carbonera y vio que la cinta de carrocero que sellaba la oxidada puerta había sido levantada y que dentro habían quedado grabados algunos pasos en la tierra. Eso indicaba que alguien había localizado esa entrada de la que tanto se valía y, por lo tanto, quedaba automáticamente inutilizada para su uso. Retrocedió sobre sus pasos y volvió a casa. Observó con detenimiento la cámara que grababa la actividad del callejón y vio como, el día anterior, se bajaron de un coche dos sicarios de la organización, husmeando por la zona hasta descubrir la puerta. Uno de ellos se introdujo dentro y salió a los pocos instantes, dejando franco el acceso. A raíz de eso, ese día ya había  una discreta vigilancia permanente en el callejón, lo que confirmaba su teoría de que estaban estrechando el cerco alrededor suyo y que sería cuestión de horas que se produjera la detención, que no acabaría en ninguna comisaría, sino más bien en una zona de descampado con un tiro en la cabeza o con una corbata de cemento en algún río cercano. Ambas posibilidades no le seducían en absoluto, por lo que decidió llevar a cabo su plan B, perfectamente preparado y estudíado desde hacía tiempo en el caso de que estuviera a punto de ser descubierto.

Ya no le quedaban fuerzas ni tiempo para huir, ni tampoco para urdir nuevas tramas basadas en el disfraz, en el engaño y en sus habilidades policíales. Era el momento de entregar la cuchara, de dar de mano y desaparecer para siempre. Su salud ya estaba muy minada por la rabia, las toneladas de dolor y las continuas huidas que había tenido que protagonizar, y por supuesto por la ingesta de vodka. Hubiera dado lo que fuera por poder contemplar cómo se ejecutaba la operación con éxito y la publicación de la conspiración en primera página de la revista de Gaztelu, pero su tiempo se había agotado. Su trabajo había finalizado y era el momento de regresar definitivamente a su tumba en Galicia, de la que se había librado una vez, aúnque ahora su exhausto cuerpo y su lacerado espíritu si necesitaban el reposo definitivo. Ningún hombre puede ser todos los hombres y, en la ficción del existir, solo un hombre había de morir.

Su salud se había deteriorado gravemente en las últimas semanas por el exceso de alcohol, que acunaba sus noches insomnes. Los esputos aparecían ya encarnados de sangre y el estómago apenas aceptaba más comida que un sándwich. Dejó escritas sus últimas voluntades y se sentó en el sillón con una botella de vodka, abierta para la ocasión. Anteriormente había rebuscado en la mesilla de noche y encontrado una caja de somníferos que, en un combinado nada saludable, iban a producir el efecto deseado. No quería caer en las garras de sus perseguidores y sufrir esa humillación, así que jugó su última carta. Esta vez no necesitaría un disfraz para abandonar la casa en sus narices. Comenzó a beber, una copa tras otra, y tomó un par de somníferos. Antes de que la mezcla explotara en su cuerpo, llamó a Urgencias y avisó de que una persona necesitaba ayuda en su domicilio. Los veinte minutos de márgen que le dejaba la llegada de la ambulancia los usó en apagar todos sus equipos, transferir información a los servidores y realizar un par de transferencias bancarias para que el hospital psiquiátrico dispusiera de los fondos suficientes para seguir cuidando de su mujer, Almudena hasta que llegara el momento de su muerte, y el resto del dinero que le quedaba lo repartió entre las cuentas de los policías que le ayudaron, de Florián y de dos organizaciones benéficas.

Su vista ya casi nublada y su cuerpo frío y rígido, sintieron el azote final del alcohol y las pastillas, comenzando a devolver un amasijo de vísceras y sangre, cayendo desplomado en el suelo, ahogándose con  sus propios vómitos. Las campanas doblaban por Ramón Nombela, igual que lo hicieron por Bon Scott.

Como buen guionista, había tenido la precaución de dejar la puerta entreabierta para que pudieran entrar las Urgencias. Se encontraba en estado crítico. Fue entubado y trasladado al hospital. A sus perseguidores no les quedó más remedio que contemplar la escena con impotencia: Ramón Nombela salía de su casa delante de sus narices y ellos no podían hacer nada. Replegaron la vigilancia y comúnicaron a sus superiores que no habían podido llevar a cabo su cometido.

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Al día siguiente, Florián se hizo con los planos del instituto. No sabía por qué los policías habían decidido detener allí a Félix y no en su domicilio, pero eso era algo que no le incumbía. Aprovechó el calendario común de actividades que tenían en el ordenador para observar que Beatriz se iba a reunir con Félix el viernes por la tarde a eso de las siete, para ultimar el traspaso de poderes e ir cerrando temas. Ese podría ser el momento perfecto, aúnque sintió miedo de que Beatriz fuera a estar presente, pero nada podía pasarle. Como era lógico, no le pudo decir nada para evitar que la operación se fuera a pique.

Contactó con los dos policías para suministrarles la información y éstos le indicaron que ya se habían puesto en contacto con Iker Gaztelu, que estaba dispuesto a publicarlo todo en su revista. Le informaron de los preparativos del dispositivo y se pusieron a trabajar de inmedíato. Tras analizar la situación y ver que contaban con la ayuda de varios compañeros que se adhirieron incondicionalmente, decidieron que la reunión del viernes sería el momento perfecto para detener a Félix Doménech, el Caballero Blanco según el dossier de Nombela.

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La redacción de la revista, de la que formaban parte un grupo reducido de personas, se puso a trabajar de inmedíato a las órdenes de Gaztelu. Éste ya conocía el origen de la historia, por lo que sería más fácil reconstruir los hechos. Con la información que habían recibido de la policía y según los deseos de Nombela, había que decidir como se iba a distribuir la información en sucesivos números, intentando aúnar la calidad de  información y el servicio público, que deberían ser siempre prioritarias según el ideal de periodismo de Iker, con la necesaria rentabilidad que en este caso resultaba muy tentadora. La revista tenía estrecheces económicas y esto sería una tabla de salvación casi definitiva, asegurando la viabilidad del proyecto para unos cuantos años.

Se decidió en el Consejo de Redacción que el primer número llevaría en la portada, con carácter de exclusiva la identidad del Juglar, el inspector de la Brigada de Información Ramón Nombela, que había asesinado al inspector Requena, al ex convicto Valdissent y al juez Pérez. Se narraría la historia completa de Nombela y las razones que le llevaron a actuar así. No se trataba de presentarle ni como un héroe ni como un villano; debería ser el lector el que juzgara, aúnque no se pudiera evitar cierta simpatía por el personaje. La exclusiva de esta historia debía de ser medida con cautela para prolongarla lo suficiente, sin convertirse en un folletín o volver al estilo informativo tremendista del  desaparecido díario El Caso. En un segundo número especial que se lanzaría a la semana siguiente, una vez finalizada la intervención policíal, se comenzaría a desentrañar la identidad de las personas involucradas en el Proyecto Legión, dividiéndose la información en varias partes para así fácilitar el lanzamiento de sucesivos números.

Todos estaban de acuerdo en proceder con este esquema. Ahora había que contactar con la imprenta para ver si estaban capacitados de pasar de una tirada mensual de la revista de cuarenta mil ejemplares a unos trescientos mil semanales durante al menos un mes, si la cosa transcurría según lo previsto. La imprenta con la que Gaztelu llevaba trabajando desde tiempos inmemoriales era un negocio pequeño, de carácter familiar, y posiblemente le resultara complicado afrontar un reto de tal magnitud, aúnque durante todos estos años no le habían fallado ni una sola vez. Cuando contactó con ellos, se sorprendieron mucho en un primer momento, pero tras un cálculo de la producción de las máquinas y la posibilidad de adquirir una en alquiler, a lo que se añadiría el aumento temporal de personal, llegaron a la conclusión de que realizar el tremendo desafío sería posible.

El diseño de la portada era otro de los aspectos a debatir. Había dos opiniones encontradas: por un lado, los que consideraban que la foto del inspector Nombela debería de aparecer al estilo clásico, con una toma muy cercana, que reflejara cada pliegue de su castigado rostro, indicando que la identidad del Juglar quedaba al descubierto, para luego dejar en las páginas interiores una explicación más detallada; un segundo grupo optaba por un acercamiento diferente, mostrando una imagen de un juglar medieval, enfrentado a la foto de Nombela, con una pregunta retórica en el encabezado que dijera: ¿Cuáles fueron las razones que llevaron al moderno Juglar a protagonizar su propia historia?

En cualquier caso, todos los presentes sabían que se encontraban ante el mayor hito periodístico de sus carreras, y que formar parte de una noticia así solo estaba al alcance de unos pocos en el mundo. La redacción estaba decorada con fotos enmarcadas, entre las que destacaban dos, a las que todos rendían pleitesía: por un lado Berstein y Woodward en la redacción del Washington Post; por otro, Truman Capote. Ahora había que esperar a recibir noticias de la policía para arrancar la imparable maquinaria de la información. Los nervios contenidos, los litros de café, el sueño y el cansancio no eran enemigos fáciles, pero el entusiasmo y la posibilidad de tocar el cielo periodístico con la punta de los dedos eran mucho más fuertes.

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El viernes había llegado y los dos policías habían estudíado la operación minuciosamente. Durante la mañana mantendrían una discreta vigilancia que duraría hasta el mediodía, momento en el que todos los alumnos se marchaban a sus casas. Los pocos que quedaban serían desalojados con la excusa de que había que realizar algunos trabajos eléctricos y era necesario cortar la luz. Los profesores, algunos de los cuales comían en la sala, también se fueron marchando progresivamente. Florián ejercía de cómplice, cumpliendo todas las indicaciones que recibía. Se unieron nuevos miembros de la brigada, que totalizaban diez personas. Se decidió que dos de ellos realizaran las  labores de limpieza, habiendo avisado a la empresa que normalmente se encargaba de ello para que sus trabajadores no acudieran esa tarde a sus puestos de trabajo.

Se estableció una estrategia de asalto que resultaría sencilla y directa, pues apoyados desde dentro por los dos policías que fingían ser limpiadores y que entrarían por sorpresa en la sala de reuniones, se sumarían dos más que entrarían por la ventana. La operación tenía que ser rápida para detener a Félix, y el único problema, provenía de la presencia de Beatriz, quien prefirieron que no supiera nada para que no mostrara nerviosismo y diera al traste con la operación. Eran las seis y medía y la reunión estaba prevista para las siete. Puntuales, Félix y Beatriz entraron en la sala. Éste le preguntó a su futura sustituta  si le apetecía que abriera la ventana y ella contestó afirmativamente. El comienzo de la operación estaba prevista a las siete treinta, cuando estuvieran concentrados en los temas y no sospecharan lo más mínimo. Los dos policías que simulaban ser limpiadores estaban situados en diferentes alas del instituto y quedaron en encontrarse a las siete y cuarto, mientras tanto, realizaban las tareas de limpieza con normalidad. Los miembros del equipo que iban a entrar por la ventana, apenas unos segundos después de sus compañeros, habían estudiado perfectamente el terreno y se situarían en una repisa que daba fácil acceso a la sala, cuya ventana estaba apenas a un metro del suelo. Florián había pedido ser partícipe del seguimiento junto a los dos inspectores al cargo, a lo que ellos accedieron en justa compensación a su ayuda. Una vez detenido Félix, se pondrían en contacto con Iker Gaztelu, que esa misma noche trabajaría junto a sus colaboradores para sacar una edición especial de su revista con la noticia de la detención y desvelando en sucesivos capítulos qué era y quiénes estaban involucrados en el Proyecto Legión.

Llegó la hora y los diferentes participantes se sincronizaron para trabajar, como si de una sola persona se tratase. Revisaron las comúnicaciones por radio y dieron la señal de que en cinco minutos cada uno ejecutara su parte. Los corazónes comenzaban a latir con más fuerza y el nerviosismo debía ser controlado para que nada fallara en el último segundo. En unos minutos acabaría todo, pues el grupo estaba formado por profesionales experimentados que tenían pleno control de la situación.

Mientras tanto, Félix y Beatriz trataban unos temas referentes al estado financiero del instituto, así como posibles medidas para impulsar la asociación de padres y la vida cultural y deportiva del centro, ajenos por completo a lo que estaba ocurriendo en las instalaciones. Félix Doménech era un hombre desconfiado y, como si de algún tipo de corazónada se tratara, se levantó y cerró la ventana, alegando que entraba un frescor desagradable, lo que fue avalado por Beatriz. Los policías que se encontraban ocultos en esa posición, junto a unos setos, lo notificaron al mando y se decidió que se dieran la vuelta y entraran por la puerta junto a sus compañeros. Lo que ninguno de ellos sabía es que Félix portaba una pistola en el bolsillo de su chaqueta.

Beatriz salió un momento para ir al servicio. Oyó un pequeño ruido al final del pasillo, pero lo achacó a la presencia de los limpiadores. Estaba en lo cierto, pero la única diferencia era que el personal no era el habitual. Regresó a la sala a los pocos instantes y tras coger un café de la máquina, reanudaron el trabajo.

De León y Cruz dieron la orden de entrar y la operación se desencadenó con velocidad y perfecta coordinación. Las dos hojas de la puerta de la sala de profesores se abrieron violentamente tras sendas patadas de los agentes, que entraron pistola en mano, apuntando a Félix Doménech. Beatriz gritó con fuerza y, debido al movimiento de sus piernas, derramó los cafés y varios papeles. Esto desconcentró una décima de segundo a los policías, dando tiempo a que Félix Doménech sacara una pistola de su bolsillo y encañonara a Beatriz, que estaba delante de él. Los agentes se dieron cuenta de que no podían abrir fuego, ya que la presencia de la mujer en mitad de la trayectoria le podía costar la vida. Los dos oficiales al mando entraron a continuación, rogando a Florián que se quedara fuera y que sería informado nada más terminara la operación.

La situación se había complicado, ya que nadie esperaba que Doménech pudiera estar armado y menos que se parapetara tras el cuerpo de Beatriz para resistir.

—Señor Doménech, la resistencia es inútil. Está usted rodeado, lo mejor es que se entregue.

—No diga tonterías, inspector. En cuanto baje el arma, me acribillarán. No soy gilipollas.

—Nadie está diciendo tal cosa. Tenemos pruebas demoledoras contra usted, y si a eso le añadimos algún incidente extra, su situación será aún más grave. Por favor, sea razonable, no tiene escapatoria.

Beatriz lloraba ahogadamente y sus piernas temblaban. Florián estaba fuera consumiéndose, pero decidió mantenerse al márgen para no entorpecer la operación. Estaba seguro que de un momento a otro, los agentes abandonarían el instituto con Félix esposado, pero pasados los minutos eso no ocurría y la angustia iba apoderándose de él.

Nadie era capaz de desbloquear la espinosa situación. En un momento, Beatriz pidió cordura a Félix, rogándole que no arruinara sus vidas. Éste contestó secamente y casi a gritos:

—Querida, prefiero que mi vida se trunque antes que pasar el resto de mi existencia entre rejas por unos delitos que no he cometido.

—Félix, —el tono del inspector se hizo menos frío y algo más cordíal— es el momento de negociar, aplacar la amenaza y llegar a un final aceptable para ambos. Usted es un hombre inteligente y, si considera que no ha cometido ningún delito, se podrá defender ante un juez. Deponga su actitud, por favor; nada se consigue así. Baje el arma y podremos díalogar.

—Ni siquiera sé de qué se me acusa. Dígame por qué han entrado en mi despacho a punta de pistola, violando todas las leyes.

—Señor Doménech, tenemos una orden judicial que le podemos mostrar si se aviene a razones. Hay pruebas que le inculpan en la trama de secuestros, violaciones y asesinatos de chicas jóvenes que se han producido estos años atrás. Usted aparece en el dossier como el cabecilla de esa inmunda secta de asesinos. ¿Le suena de algo el Caballero Blanco?

—Le aseguro que no se de que me habla, inspector. Nunca he oído hablar de nada parecido. Estas acusaciones suenan a novela de fantasía y tramas imposibles. Creo que se equivocan de persona. Si quieren llegar a un acuerdo, lo podríamos hacer. Supongo que quieren llegar al fondo de la trama de corrupción que lleva desarrollándose en el mundo de la educación pública desde hace años. Yo les explico cómo se desvían fondos del ministerio y, como testigo protegido, recibo la inmunidad, ¿qué les parece?

—Sus extraños argumentos no nos van a desviar de nuestro verdadero objetivo. Solo se lo diré una vez más; deponga su actitud y entregue ese arma inmedíatamente.

—No lo haré hasta que no me ofrezcan una salida digna. Yo no soy ningún criminal y estoy dispuesto a volarme los sesos si intentan algo.

En ese momento, Beatriz intentó hacer entrar en razón a Félix, apelando a los sentimientos, pero éste no cedía ante ninguno de sus argumentos. En una acción que sorprendió a todos, Beatriz se giró e intentó que Félix depusiera su actitud agarrándolo, pero éste, asustado cuando la mano de Beatriz entró en contacto con su brazo, disparó inconscientemente la pistola, abatiendo a la profesora, que se desplomó contra el suelo. Los policías dispararon contra Félix, matándolo a tiros. Se pidió una ambulancia, pero el estado de la profesora era crítico, ya que la bala se había alojado en el corazón, y no dio tiempo a que llegara la ayuda médica. Dos cadáveres teñian de rojo el suelo del despacho del director, que de un plumazo había quedado vacante por partida doble.

Florián oyó los disparos y no pudo contener más su ansiedad, corriendo por el iluminado pasillo hasta el despacho. Cuando llegó a la puerta, los policías le intentaron explicar lo que había ocurrido, pero al ver los dos cadáveres estalló de dolor y de ira.

—Lo siento de todo corazón, profesor —el inspector Cruz intentó consolarle, pero fue en vano.

Las lágrimas ahogaban sus palabras y sus temblorosas rodillas apenas le podían mantener en pie. Uno de los ayudantes dispuso una silla y un poco de agua.

—¿Cómo ha podido ocurrir, inspector? —el profesor lloraba desconsoladamente—. Todo estaba planeado para realizarse sin violencia y detener a Félix Doménech. Ahora Beatriz está muerta.

Nada de lo que le pudieran decir iba a consolar su inmenso dolor; la pérdida de la persona amada, de una manera absurda e innecesaria, sería un lastre que tendría que cargar en su alma de por vida. Se sentía culpable de haber involucrado a Beatriz en esto y de no avisarla de que se iba a reunir con un asesino. Le explicaron lo ocurrido y el sentimiento de culpa inundó también a los policías, que se habían visto impotentes para reconducir una situación desesperada, acabando con dos muertos. Nadie pensaba que Félix Doménech pudiera portar un arma y que se hiciera con el control de la operación.

Los servicios funerarios llegaron para trasladar los cadáveres al Instituto Anatómico Forense. Aúnque era un momento duro y tenso, el inspector Cruz le indicó a Florián que parecía oportuno avisar a Iker Gaztelu, para continuar con la operación tal y como la había diseñado Nombela. Aúnque nada importaba en ese momento, el profesor se sintió en deuda con Nombela y decidieron seguir adelante para que se descubriera la sórdida historia que tanto dolor había producido, destruyendo familias e ilusiones de futuro, y que seguía produciendo muerte y desolación, con los cadáveres de Félix y Beatriz aún calientes.

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Iker Gaztelu estuvo trabajando toda la noche para poder lanzar una edición especial de la revista. Trabajando contrarreloj, con la angustia que proporciona en el mundo periodístico la falta de tiempo para cerrar todo tal y como gustaría hacerlo.

Finalmente, la idea de una portada con una imagen de un juglar y la foto de Nombela enfrentados fue la que se impuso. La madrugada resultó frenética. Las camionetas de distribución salían cargadas hasta los topes y recorrían velozmente la ciudad, depositando en los quioscos cantidades inusuales de la revista, que los propietarios celebraban con fruición, ya que significaba un extraordinario aumento de las ventas, útil para engordar sus famélicas arcas, teniendo en cuenta que las publicaciones digitales se estaban haciendo  dueños de la información. La revista salió a la calle y la expectación de la gente iba en aumento, formándose colas para comprar que no se habían visto desde hacía años. La página web de la revista recibió un aluvion de visitas, lo que sería un detonante en los ingresos por publicidad. Todo iba viento en popa y el trabajo realizado estaba teniendo sus frutos. Gaztelu se sintió algo culpable de haberse arrugado en aquel momento, pero orgulloso de no hacerlo ahora y se sentía en deuda con el inspector Ramón Nombela; estaba deseando que este pudiera leer la noticia, que había producido un cambio trágico en su vida y poder al menos compensarle en una pequeña parte de su brutal sufrimiento.

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La noticia de que Ramón Nombela se debatía entre la vida y la muerte, aúnque estaba más cerca de esta última, le fue notificada a Florián por parte de Dámaso, que había decidido no separarse de su amigo en este amargo trago. Ambos se encontraban en el tanatorio, esperando que se pudiera velar el cuerpo de Beatriz, en el último adiós tan desgarrador que supone la ausencia súbita, abrumadora y eterna de la persona amada. El jesuíta sabía que el confort que podía suministrar al profesor no estaba basado en la fe, de la que carecía Florián, sino en el apoyo incondicional que ofrece la sincera amistad. Los dos policías hicieron acto de presencia para mostrar sus respetos y ayudar en la medida de sus posibilidades.

La noche en el tanatorio era fría, emotiva y desgarradoramente triste. La madre de Beatriz y su hermana eran incapaces de dejar de llorar y de implorar a quien las quisiera escuchar, el porqué de esta sinrazón. El rostro de la difunta, preparado por los maquilladores del tanatorio, resultaba inquietantemente bello, sereno, inundado por la cerúlea luz de la mortaja, con el adiós reflejado en la sonrisa rígida del que jamás podrá volver a reír.

Ya era hora de partir hacia el cementerio, donde iba a ser incinerada. Los familiares iban en el coche fúnebre, mientras que Florián entró en el coche conducido por Dámaso. Numerosos profesores y alumnos habían pasado por la morgue para mostrar sus respetos, pero solo los más allegados se encaminaban tras la comitiva al camposanto. Los policías se dirigieron al lugar en un discreto coche patrulla.Uno de ellos llevaba en la mano un ejemplar de la primera edición de la revista de Gaztelu que, como no podía haber sido de otra manera, fue una bomba, agotándose a las pocas horas de su puesta a la venta. Ya iban preparando una segunda edición para ser puesta en circulación lo antes posible.

El tráfico no era muy denso y llegaron a tiempo al cementerio, donde los entierros se producían en serie. En la gran ciudad se vivía deprisa y se moría con exceso de velocidad, en  una factoría que funciona las veinticuatro horas del día, los trescientos sesenta y cinco días del año, sin fallar ni uno solo, al menos todavía. Pasaron a la pequeña capilla, en la que el cura disparaba un responso e intentaba consolar a los familiares, situados en primera fila. Florián y Dámaso se colocaron discretamente en un segundo plano. El profesor estaba descompuesto y se sintió mareado. No fue capaz de mirar en el momento en el que el féretro era tapado por unas cortinillas y se dirigía al fuego eterno que lo convertiría en cenizas. La última voluntad de Beatriz no había sido formulada aún, ya que el hacer un testamento era algo que había visto muy lejos, así que su madre decidió enterrarla junto a su padre, fallecido cuando Beatriz y su hermana eran adolescentes. Una vez finalizada la ceremonia, los presentes fueron abandonando el lugar tras dar los pésames de rigor. Florián prefirió abandonar el cementerio lo antes posible en compañía de Dámaso. Se dirigieron a casa de este último y, antes de subir, compraron un ejemplar de la revista, el último que le quedaba al quiosquero, que se frotaba las manos ante los pingües beneficios obtenidos.

Una vez en el domicilio, Dámaso le ofreció algo de comer, pero Florián prefirió una bebida, mientras leía con atención la revista. La portada era de por sí impactante e invitaba al lector a profundizar en la historia, que se mostraba en un largo dossier en páginas interiores. La foto de un demonio acompañaba un titular que rezaba de la siguiente manera: 

“Proyecto Legión al descubierto, una historia de sadismo, horror y muerte”.

Se incluía, por supuesto, la noticia del abatimiento a tiros del supuesto líder de la organización, Félix Doménech, que llevaba una doble vida como director de un instituto en la enseñanza pública y como Caballero Blanco, demente cabecilla de una espiral de violencia, secuestros, depravación sexual, desfalcos y locura de poder, que involucraba a importantes personajes de la vida pública, de los que algunos de los nombres aparecían en la información y que iban a caer uno tras otro, como unas laboriosas construcciones de fichas de dominó. Iker Gaztelu, como veterano periodista que era, sabía que tenía delante de sí un filón, que administrado con cautela le iba a garantizar ventas récord durante varias semanas, la posibilidad de entrevistas en televisión y radio, publicación de libros y una cascada de premios. Era su consagración en el mundo periodístico y se lo debía al ingente trabajo y la valentía del inspector Nombela.

Florián contactó con Cruz para poder visitar a Ramón, cuya habitación estaba custodíada por dos agentes las veinticuatro horas del día. Su estado empeoraba por momentos. Dámaso se ofreció a acompañarle, pero era algo que sentía que tenía que hacer solo; le vino a la mente el encuentro que tuvieron en su casa y como las tripas le indicaron que podría ser el último.

Llegó al hospital y se identificó a los policías, que le franquearon la entrada, indicándole que tenía un breve espacio de tiempo para despedirse de Nombela, que había entrado en coma hacia unos minutos. Entró en la habitación en penumbra y se acercó a la cama, donde el bravo expolicía yacía entubado, conectado al aparato que a duras penas le mantenía con vida. Se sentó en una silla y sacó de su mochila el ejemplar de la revista, que aún olía a tinta y a buen periodismo de investigación.

—Querido Ramón. He venido a verte para darte una gran noticia, que aúnque no la puedas disfrutar plenamente, la tienes que conocer. Félix Doménech, el Caballero Blanco al que perseguías sin descanso, ha sido abatido a tiros por la policía. Desgraciadamente, en su loca huida, en su afán asesino, se ha llevado otra vida inocente. Mi novia Beatriz ha fallecido en el tiroteo —las lágrimas rodaban en libertad por sus mejillas.

La máquina que reflejaba el pulso vital de Ramón iba descendiendo suavemente su curva hacia la planicie. Florián colocó la revista doblada como si fuera un cilindro en su mano inerte. Pareció por un momento que un espasmo, posiblemente el estertor que anunciaba la muerte, agarraba la revista, que en un instante cayó al suelo. La máquina finalizó su cuenta atrás y con su pitido continuo, indicaba que Caronte demandaba ya su moneda para que el valiente inspector pudiera  cruzar el río.

—Adiós, Ramón —la emoción tintó su voz mientras cerraba sus ojos—. La paz que nunca tuviste en vida te acompañará eternamente. Me encargaré personalmente de todos los trámites necesarios para que seas enterrado en tu lugar natal, como querías, y me alegro de que se haya hecho justicia, aúnque con un alto coste para todos, especialmente para ti. Has podido resolver el caso de tu vida y colmar tus justificados deseos de venganza.

Al salir de la habitación, que ya se iba inundando del denso olor a expiración, comunicó el fallecimiento a los policías, que avisaron con celeridad a los facultativos, certificando el deceso.

Como había prometido, el profesor se encargó de que Ramón, después de un intenso sufrimiento sobrellevado con extrema dignidad, descansara por fin en una tumba a la que había burlado en una ocasión y que ahora se ofrecía como postrera morada, en su Galicia natal. Durante el entierro, Florián colocó en la tumba una foto de Ramón junto a su familia en los tiempos felices (en los que nadie hubiera sido capaz de pronosticar un final tan trágico), una bolsa con un tablero del juego de palabras Scrabble, un libro de poemas de Goethe y un ejemplar de la enésima edición de la revista de Gaztelu.

Al regresar a su casa con el perfume a muerte impregnado en su alma, tuvo que acometer la desagradable tarea de llevarse sus cosas del piso de Beatriz y ayudar a su familia a trasladar sus efectos personales.Tardaría la vida entera en asimilar lo ocurrido, y se preguntó cómo se había colocado, involuntariamente, en el epicentro de una historia tan macabra que había dejado tras de sí un reguero de dolor tan intenso, tan real que se podía tocar con los dedos.

El sol, al contrario que en la primera vez, lucía triunfante, retador, vencedor de tinieblas y nubes, Deus sol invictus como homenaje a otro ser invencible.

Dámaso estaba continuamente pendiente de él y, en una de las visitas a su casa, le confesó sus propósitos:

—Florián, tengo que anunciarte una cosa. He decidido volver a la Indía. Mi estancia en esta ciudad ha sido estupenda he conocido a personas que se han convertido en grandes amigos como tú, pero mi lugar no esta aquí; yo pertenezco a la Indía, a los pobres, al recuerdo de mi esposa. Siento una llamada interior que me empuja a volver. Es difícil de explicar, lo sé, pero es una decisión meditada y muy deseada.

—¿Sabes que no me extraña? Desde el momento que nos conocimos, me di cuenta de que ese lugar ya era parte importante de tu ser, y siempre supe que algún día ibas a volver.

—Así es, querido Florián. Me gustaría invitarte a que vinieras alguna vez, aprovechando tus vacaciones en el instituto. No quiero forzarlo, tú mismo puedes medir los tiempos y decidir cuándo es el momento adecuado, si es que te apetece. Serías muy bienvenido y de gran ayuda, no te lo voy a negar. Estoy seguro de que sería una experiencia muy enriquecedora, aúnque no es un país fácil. Ojalá decidas visitarme algún día, estimado amigo.

—Lo haré, no tengas ninguna duda. Necesito tiempo, quizás unos años, pero me comprometo a visitarte y echarte una mano, por supuesto. Ahora no paro de llorar, de maldecir, de pensar qué es lo que me espera en el futuro. Me siento vacío, exhausto, muerto en vida como decía Ramón.Voy a echarte mucho de menos. Las charlas contigo, tus consejos, tu ayuda… Me gustaría que las pudiéramos mantener, si te parece.

—Claro que sí; hoy en día hay medios para mantener el contacto con la gente a la que aprecias.

Los dos amigos se despidieron con un sentido abrazo y se desearon suerte para el futuro. El destino estaba dejando solo a Florián, pues apenas le quedaban, a excepción de su madre, seres en los que confiar.

CAPÍTULO XXXV

Dámaso Arriazu apuraba su último día en la ciudad. Se había despedido de sus familiares por teléfono, ya que no tenía tiempo de viajar a Navarra. No olvidó decir adios a la gente que había trabajado con él en la fundación. Trabajar allí había sido una maravillosa experiencia, en la que había tratado con gente estupenda y había tenido la posibilidad de ayudar a los demás sin esperar compensación, una de sus máximas en la vida. Por otro lado, se había visto envuelto en una situación límite, a la que se había prestado sucumbiendo a su lado más oscuro, que aflora en todo hombre en algún momento de su existencia.

Tenía pocos amigos y lo cierto es que no deseaba ver a casi nadie. Su mente estaba ya centrada en la Indía y en volver a sentir su aroma, sus gentes, su pálpito. Aprovechó para hacer unas compras de artículos de primera necesidad, unos detalles para sus colaboradores indios y pasear un rato por el barrio que le había acogido.

Ya en casa, abrió el cuarto donde tenía sus archivos, y que iban a quedar bajo llave excepto de unas cuantas carpetas que embaladas en cajas, iban a ser enviadas por la casa de mudanzas que se encargaba del delicado traslado. Había vendido algunos muebles y regalado otros, llevándose consigo unas cuantas pertenencias de valor sentimental más que económico. Su amplia biblioteca sí que le iba a acompañar allá donde fuera.

Se sentó en el escritorio y repasó por última vez sus papeles. Las notas sobre el caso de Almudena Nombela y su amiga Mariola le trasladaron por las brumas del tiempo a aquella época en la que conoció al malogrado inspector Ramón Nombela, profesional intachable y hombre de una rectitud que raramente otorga la voluble y ambiciosa condición humana. A pesar de su fallecimiento, había prestado un servicio inigualable a la sociedad, denunciando el caso del Proyecto Legión, del que tanto provecho estaban sacando los medios de comúnicación, especialmente Iker Gaztelu. Había oído en las noticias que Ramón Nombela había sido condecorado con carácter póstumo con la medalla de plata al Orden del Mérito Policíal. Toda honra y homenaje parecía poco ante tal sacrificio y servicio a la sociedad.

Recordó también las luchas fratricidas que se producían en el interior de la Compañía de Jesús por la obtención del poder. No solo había que mantener la posición en el Vaticano, donde la actitud aperturista del nuevo Papa favorecía la postura más progresista de la Compañía de Jesús frente al ala mas dura y ultraconservadora reflejada por el Opus Dei, que aún mantenía un inmenso poder, aúnque no tanto como en los tiempos del polaco Woyjtyla. Luego estaba la tercera via, representada por los masones, los cuales carecían de ideología concreta, siendo sus principales creencias el dinero, el poder y el sexo. Los hombres de Iglesia también tienen que tomar a veces decisiones difíciles y realizar actos no precisamente bien vistos desde el punto de vista ético y moral. Todo ello, claro está, con el único fin de servir a Dios, Nuestro Señor.

La inteligencia de la compañía ignaciana estaba enraizada en casi todos los estamentos sociales, usando el magnífico trampolín que suponía la educación, a través de los numerosos colegios que se encontraban bajo su tutela, siempre apreciados por la población pudiente para confiarles la educación de sus retoños, futuros hombres decisivos en el devenir social del país, como venía sucediendo en las últimas décadas. Los nombres más brillantes de la política, las finanzas, el empresariado y las artes tenían como sello común la educación jesuítica, que marcaba su carácter para el resto de la vida.

Esto llevó a Dámaso a mezclarse con gente muy diversa, de variadas creencias y procederes. Nunca pensó que podía caer en las redes de algunos de ellos, pero desgraciadamente así había sido. No era fácil ingresar en según que grupos y sociedades, pero era infinitamente más difícil salir de ellos. Por eso, aúnque la investigación que laboriosamente había llevado a cabo el inspector Nombela hasta sacrificar su vida era soberbia y había dejado al descubierto la importante trama de delincuencia, también era cierto de que se carecía de rigor probatorio en lo que se refería a la blindada e inexpugnable cúpula secreta de la execrable organización.

El jesuíta se levantó y se dirigió a su cuarto para terminar de hacer la única maleta que le quedaba. Metió un par de sus camisas favoritas y una carpeta con papeles que prefería custodíar directamente. Se dirigió al armario situado en frente de su cama. Era una excelente pieza de carpintería tallada, heredada de sus antepasados y que había rogado a la empresa de mudanzas que tuviera un especial cuidado en su traslado, pues se aúnaban en tan delicada pieza los valores sentimentales y económicos.

Abrió el cajón de arriba y sacó la sotana con la que se ordenó y que le acompañaba a todas partes, ya que  constituía un valioso fetiche desde el punto de vista de la superstición. Junto a ella, se encontraban un cordón y unos pañuelos bordados. En el otro lado del cajón había una cajita que contenía un anillo de su madre y una medalla de la Virgen que él le había regalado por su cumpleaños. Colocó todos los objetos con mimo y devoción en la maleta, recordando por un momento la sonrisa angelical de su madre cuando se ordenó sacerdote.

En su mesilla tenía uno de sus libros favoritos de H.P. Lovecraft, el cual había leído y subrayado numerosas veces. Recordó una de sus frases favoritas, que resumía a su entender perfectamente como los ciclos de vida y muerte, riqueza y miseria, poder y derrota, se abren y se vuelven a cerrar: “Que no está muerto lo que yace eternamente y, con el paso de los evos, aún la muerte puede morir”.

Desde hacía miles de años, los hombres elegidos manejaban a su voluntad el teatro de la existencia, como habían hecho en el oscuro medioevo, en el que el temor a Dios era manipulado al antojo de los poderosos. En los periodos de nacionalismo exacerbado, en las guerras mundíales con un trasfondo que no era el que aparentaba ser, y en el tiempo actual, donde ese ramillete de elegidos había tirado de los hilos, y aúnque ahora habían sido heridos de gravedad, no descabezados y en tiempo y forma resurgirían de nuevo en un futuro no muy lejano. Recordó la conferencia que dio sobre objetos de poder y sociedades secretas, a la que acudio Florián, acompañado de los tristemente fallecidos Beatriz y Félix, víctimas inocentes de un fuego cruzado entre la razón y la locura. La única persona a la que iba a echar de menos en su regreso a la Indía era al profesor Porta. Lamentaba profundamente el tremendo golpe que el destino le había descerrajado a su amigo. La operación policíal dejaba mucho que desear, ya que se partía de una premisa errónea, pero la vida de Beatriz había sido arrancada por una cruel jugada del caprichoso destino, que había arrancado de cuajo el futuro de la pareja. A veces, estas desgraciadas muertes son imprescindibles para que el devenir de los acontecimientos siga siendo el adecuado.

Sacó una pequeña llave de su bolsillo y se dirigió al armario, pero esta vez abrió el último cajón, que permanecía vacío, extrayéndolo con cuidado. Era pesado, a pesar de ocupar solo la mitad que el primero, y lo dejó a un lado, apoyado en el suelo. El hueco dejó al descubierto otra tabla que tenía una pequeña cerradura en el medio. La abrió con reverencial cuidado y extrajo el falso cajón que se alojaba tras ella. Esta obra artesanal permitía guardar objetos o documentos bajo llave de una manera imposible de detectar para aquellos que no estuvieran familiarizados con la construcción del mueble, una pieza única, exclusiva. Sacó unas prendas y las colocó encima de la cama, junto a la maleta.Volvió a cerrar el escondite con llave y a colocar cuidadosamente el otro cajón, que encajaba a la perfección gracias al minucioso trabajo del maestro ebanista.Guardó la llave de nuevo en su bolsillo y se acercó a la maleta.

—Ya está casi todo preparado. Solo falta guardar estas ropas y ya estaré listo para salir con destino al aeropuerto, con tiempo suficiente, como me gusta hacer.

Colocó los ropajes, perfectamente doblados entre la sotana y las camisas, y cerró la maleta con un candado que disponía de clave. Recordó el episodio de la visita y posterior muerte de Al-Qadmus, en esa misma habitación. Valiente guerrero que había sido enterrado con honores. Observó por última vez desde su ventana los tejados y campanarios de una ciudad intemporal, que al caer la tarde se teñía de acero y oro viejo. La ciudad de Madrid le había acogido con afecto, pero él pertenecía a un lugar a miles de kilómetros de distancia y se debía a una misión eterna.

—Es una pena lo ocurrido, querido inspector Nombela; lo siento de veras, pero picaste el anzuelo. Tus investigaciones han sido dignas del gran policía que fuiste, pero el final no ha sido el esperado, aúnque tú has muerto creyendo que así era, y eso está bien. Tu alma obtuvo la merecida paz que no tuviste en vida. Cuando nos conocimos, te estudié en profundidad y cometiste el error de confiarme ciertas informaciones que me permitieron tomar la iniciativa en el juego de ajedrez, ese juego que tanto te apasionaba; a través de las partidas que jugamos en la fundación, pude bucear en tu intrincada personalidad y en el abismo de tu pena. No fue del todo difícil canalizar tus deseos de venganza, comprimidos y potenciados por el tiempo, en la dirección que más me convenía. Lo único que lamento es que debido a tu pericia, todo se tendrá que acelerar y la ceremonia de transmisión se va a realizar unos años antes de lo previsto, pero es lo mejor para preservar el secreto. Por el momento, tendré que guardar los blancos ropajes por una larga temporada, con la satisfacción del deber cumplido; en la Indía podrás descansar en paz, níveo caballero.

F  I  N