Cuando Tom Gray, exsoldado, pierde a su mujer e hijo a manos de un delincuente profesional, parece que no puede irle mucho peor en la vida. Pero cuando sueltan al asesino después de cumplir unos meses en prisión preventiva, Gray se da cuenta de que algo en el sistema judicial funciona terriblemente mal.

Con la ayuda de sus antiguos compañeros del Servicio Aéreo Especial, secuestrará a cinco reincidentes y pedirá al público que vote para decidir su destino. ¿Deberían permitirles continuar sus actividades criminales tras recibir castigos poco ejemplares, o ha tenido ya suficiente el Reino Unido?

Su web atraerá a visitantes de todo el mundo y, aunque las autoridades saben dónde está, serán incapaces de detenerlo.

¿Podrá Gray llevar a cabo su audaz plan? ¿Encontrarán Andrew Harvey y sus colegas del Servicio de Seguridad una manera de pararlo?

Alan McDermott

Justicia pública

Tom Gray - 01

ePub r1.0

Titivillus 01.05.16

Título original: Gray Justice

Alan McDermott, 2014

Traducción: Ari Sauthier

Editor digital: Titivillus

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Me gustaría dar las gracias a mi familia por aguantarme durante el tiempo que me llevó escribir esta historia.

PRÓLOGO

21 de enero de 2010

Stuart Boyle llevaba el Subaru Impreza a una velocidad constante de cincuenta kilómetros por hora en dirección al centro de la ciudad. Los semáforos en rojo detuvieron su avance. Miró a la gente que había a su alrededor, en sus automóviles, en los autobuses, caminando por la calle o sentada en una oficina; la mayoría estaba en sus puestos de trabajo o iba de camino a ellos.

No era capaz de entender el atractivo de trabajar ocho horas, todo el día obedeciendo las órdenes de otro, por unos tristes cientos de libras a la semana. Él, en cambio, iba al volante de una máquina estupenda que solo había tardado tres minutos en robar y con la que sacaría quinientas libras antes de que acabase el día. El hecho de que lo atraparan con cierta frecuencia no lo preocupaba demasiado: era uno de los riesgos de su profesión, y estaba dispuesto a asumirlo. Para él, que lo arrestasen de vez en cuando solo era una inconveniencia más: un puñado de horas que malgastaba en una celda, cuando podía estar ahí fuera agenciándose su próximo objetivo.

No; estando las cosas como estaban, él no estaba hecho para trabajar.

Acarició el volante del Subaru que había robado la noche anterior, deseando poder quedárselo un poco más, pero ya le había dicho a Sammy Christodoulou que lo tenía. Sammy lo quería cuanto antes, y con él era mejor no andarse con tonterías. No; mejor entregarlo, agarrar el dinero y mañana, más. Quizá podría quedarse el siguiente unos días.

—Mira a ver si hay otra música —le ordenó a Martin Kyle, que estaba sentado en el asiento del copiloto.

Detrás, Tim Garbutt movía la cabeza al ritmo de la música que estaba sonando y expresó su descontento cuando cambiaron de disco.

—Eh, que lo estaba escuchando.

—Deja de quejarte, Timmy —dijo Kyle mientras cambiaba el CD por uno de drum and bass—. Ni mi abuela escucharía esa basura.

Boyle se rio, pero tenía los ojos puestos en el Ford negro que se aproximaba. La antena gruesa fue lo primero que le llamó la atención, y después, más de cerca, pudo ver las camisas blancas y hombreras negras de los ocupantes, claros indicadores de que eran agentes de policía en un coche patrulla camuflado. El Ford los pasó, y Boyle vio por el retrovisor cómo seguía otros noventa metros hasta que las luces azules se encendieron y dio media vuelta.

El juego había empezado.

* * *

—Ese del Scooby es Stuart Boyle —le dijo el agente de policía Trevor Haines a su compañero. Eso le bastó a su colega, Glenn Barker, para activar la sirena, dar media vuelta e iniciar la persecución.

—Hotel Oscar, aquí Romeo Tango Dos Cinco. Necesitamos comprobar el expediente de un Subaru Impreza azul, matrícula Whiskey Victor Cinco Tres Victor Kilo Mike.

Aunque revisar el Archivo Digital de la Policía era parte del procedimiento, la llamada era una formalidad. El agente Haines sabía a ciencia cierta que Stuart Boyle no tenía un Subaru Impreza, ni mucho menos un seguro a su nombre, pues no tenía permiso de conducir. De hecho, Stuart Boyle nunca había tenido un permiso válido: le habían prohibido circular incluso antes de que fuera lo bastante mayor para solicitarlo, y había acumulado una serie de condenas, desde circular sin permiso o sin seguro hasta hacerlo mientras estaba inhabilitado, pasando por robo de vehículo motorizado y apropiación sin permiso del propietario. Todo esto pese a tener solo veinte años.

—Romeo Tango Dos Cinco, aquí Hotel Oscar. El vehículo está registrado a nombre del señor Simon Glover, Winslow Way, Meopham, Kent. Se denunció el robo a las ocho de esta mañana.

—Romeo Tango Dos Cinco, recibido. Creemos que el conductor es Stuart Boyle, actualmente inhabilitado para la circulación. Vamos noventa metros por detrás, dirección norte por Hall Lane, cambio.

—Nos ha visto —le dijo Haines a su colega.

—Eso parece. Ponte el cinturón, porque este no es de los que paran —le aconsejó Barker. Efectivamente, el Subaru no tardó en alcanzar los cien kilómetros por hora. Su Ford le seguía el ritmo, pero no acortaba distancias.

—Hotel Oscar, Romeo Tango Dos Cinco, el vehículo sigue sin detenerse, continúa hacia el oeste, velocidad uno cero cero kilómetros por hora. Tráfico ligero, visibilidad excelente, tiempo despejado, conductor entrenado para persecuciones, cambio.

* * *

En cuanto se encendieron las luces de la patrulla, Stuart comenzó a planear su recorrido a casa. Estaba seguro de que, una vez entrase en las calles del complejo urbanístico Foxwell, podría perderlos de vista. Era cuestión de llegar allí antes de que lograran detenerlo. A esa hora del día, la autopista circular era el camino más rápido, especialmente en un Impreza.

La maniobra pilló por sorpresa a la policía y Stuart ganó ventaja, tras lo cual avanzó otros noventa metros; pero entonces otro semáforo en rojo niveló las cosas, y tuvo que frenar para colarse en el hueco entre un turismo y una furgoneta. La policía iba pisándole los talones y el tráfico no se movía, así que invadió la acera, espantando a los peatones mientras buscaba desesperadamente un tramo despejado de carretera. Más adelante no vio más que vehículos detenidos, de modo que giró hacia una carretera secundaria y aceleró por las calles de la urbanización al doble de la velocidad permitida.

Miró por el retrovisor al tiempo que giraba de nuevo y vio el coche patrulla a lo lejos. Supuso que contaba con suficiente ventaja, siempre y cuando pudiera mantener las distancias. Tras dar otro giro a la derecha, volvía a estar en la carretera principal, con la autopista circular a unos pocos metros.

* * *

—Hotel Oscar, Romeo Tango Dos Cinco, el vehículo se ha incorporado a la autopista circular, dirección oeste, velocidad actual uno tres cero kilómetros por hora. —El agente Haines daba el parte mientras el agente Barker se concentraba en su objetivo.

—Recibido, Dos Cinco.

La persecución se prolongó otros tres kilómetros sin muestras de que el Subaru fuera a aminorar la velocidad. Al contrario: cada vez estaba más lejos.

—Hotel Oscar, Romeo Tango Dos Cinco, creemos que podría dirigirse al complejo Foxwell. ¿Disponemos de alguna unidad en esa zona? Cambio —preguntó Haines. Como no contuvieran pronto al Scooby, sabía que lo perderían, por mucho que supieran quién iba al volante. Una cosa era reconocer a Stuart Boyle, pero otra muy distinta era tener pruebas de que había estado dentro de aquel automóvil en algún momento. Era demasiado listo para tocar un vehículo sin guantes de cirujano, y su familia les daría una coartada perfecta, como siempre. No; su única oportunidad era atraparlo al volante.

—Romeo Tango Dos Cinco, no tenemos unidades disponibles en este momento, y Quebec Hotel Nueve Nueve está ocupado, cambio.

¡Maldita sea! QH99, el helicóptero del cuerpo de policía, habría sido de gran ayuda en la persecución, sobre todo si perdían de vista el vehículo y los sospechosos huían.

* * *

Boyle salió por la carretera de dos carriles a menos de un kilómetro de su casa y, aunque parecía que había reducido la velocidad considerablemente, seguía yendo a ciento diez a través del tráfico fluido. Tras él se iba acercando la policía, pero llevaba suficiente ventaja cuando giró hacia el interior de la urbanización. Le ordenó a Martin que apagara la música y tomó la primera a la izquierda, luego una a la derecha y después a la izquierda otra vez, y pudo oír como las sirenas desaparecían en la dirección opuesta. Pero aún no estaba fuera de peligro. La policía local lo tenía fichado, y cabía la posibilidad de que lo hubieran reconocido. También tendrían el helicóptero allá arriba buscando el Subaru, de eso estaba seguro. Tenía que llegar a casa cuanto antes para que su familia pudiera jurar que llevaba todo el día allí.

Tomó la siguiente a la derecha para meterse en un callejón sin salida, detuvo el vehículo y echó a correr con los pasajeros siguiéndolo de cerca. Los tres se dirigían a una callejuela que terminaba en Alba Street, donde estaba la casa de Boyle. Si hubieran mirado atrás, habrían visto cómo el Subaru se deslizaba lentamente por la suave pendiente de la calle. Fue despacio al principio, pero pronto fue ganando impulso y la velocidad no hizo más que aumentar…

* * *

Dina Gray se disponía a salir de casa de su hermana, despidiéndose en la puerta después de haber estado planeando la inminente fiesta de cumpleaños. El pequeño Daniel subió los escalones del jardín hasta la calle, y desde allí se asomó por el muro bajo del jardín de Sarah y empezó a cantar «Diez botellas verdes».

Dina miró a su hijo, maravillada de lo rápido que había aprendido aquella canción infantil. La había escuchado por primera vez a comienzos de semana, y ya sabía contar de cero a diez. Le costaba creer que fuera a cumplir tres años aquel fin de semana: parecía que era ayer cuando estaba aprendiendo a gatear. Ahora ya sabía contar, recitaba el abecedario, podía leer una docena de palabras y adoraba cantar. Sabía que iba a pasarlo de fábula el próximo fin de semana cuando lo llevara a la zona de juegos del centro social del barrio, y ella también estaba tremendamente ilusionada.

—Qué envidia me das —dijo Sarah—. Ojalá pudiera apartar al vago de mi marido de la cerveza el tiempo suficiente para darle tiempo a que se le levantara. Con suerte, a lo mejor tendría otra ricura como tu pequeño.

Los hijos de Sarah ya eran mayores, y cuando Daniel iba de visita siempre le entraba la nostalgia, pero ello no le impedía ofrecerse para cuidar del niño en cuanto tenía ocasión.

Como la parte frontal del jardín estaba elevada, ni Dina ni Sarah vieron el Subaru hasta que estuvo a unos pocos metros de distancia. Apenas tuvieron tiempo de advertir el peligro antes de que golpeara el muro a tan solo veinte kilómetros por hora. En el momento del choque, el vehículo no iba lo bastante rápido para demoler el muro, pero sí lo suficiente para arrebatar de un golpe la vida de Daniel Gray.

CAPÍTULO 1

23 de octubre de 2010

El despertador anunció el comienzo de un nuevo día, cosa que en cierto modo fue un alivio para Tom Gray, que estaba inmerso en una pesadilla, una vez más.

Hacía meses que Daniel ya no estaba, y raras veces había sido capaz de dormir sin soñar con el accidente. Al principio pensó que había sido una bendición no presenciar la muerte de Daniel, ya que así podía recordar a su hijo como lo había visto con vida por última vez; pero con el paso de las semanas descubrió que, en cada sueño, Daniel moría de formas cada vez más extrañas y dolorosas. Tom estaba en todos ellos, observando cómo sucedía todo, incapaz de hacer nada por evitarlo.

Sin embargo, el alivio se convirtió pronto en angustia al recordar lo que le esperaba aquel día.

Pese al dolor de la muerte de Daniel, había logrado volcarse de lleno en su trabajo. Su mujer, en cambio, no había encontrado ninguna distracción parecida. Se había ido alejando de sus amigos, pasando los días sola en casa, dándose a la bebida. Tom había perdido la cuenta de las veces que había llegado a casa y la había encontrado ebria viendo algún vídeo casero: Daniel aprendiendo a comer con cuchara, dando sus primeros pasos, diciendo «papá» por primera vez…

Pasaba cada noche consolándola, insistiendo en que retomara el contacto con sus amigos y siguiera con su vida, y, a pesar de que ella prometía que lo haría, Tom apenas veía signos de mejora.

El hecho de no haber sabido interpretar su comportamiento perseguiría a Tom Gray durante el resto de su vida, pero aquel día más que nunca.

Era hora de darse una ducha, afeitarse e ir a la oficina a ocuparse de las nóminas.

Por la tarde enterraría a su mujer.

Sin detenerse más que en una tienda de sándwiches para comprar uno de beicon, Gray fue en su automóvil hasta las oficinas de Viking Security Services y estacionó en su plaza, cerca de la entrada principal. Había fundado su empresa unos meses después de dejar el ejército y llevaba cinco años facilitando personal de seguridad a compañías nacionales y extranjeras. Su fuente principal de ingresos provenía de proporcionar guardaespaldas o escoltas a compañías que estuviesen operando en regiones afectadas por las revueltas en los estados del Golfo, aunque también ofrecía especialistas en entrenar a equipos privados de defensa. El primer contrato que firmó consistía en facilitarle a un príncipe saudí asesores que entrenaran a su guardia personal, y gracias al éxito de aquel trabajo su reputación quedó consolidada. En la actualidad, Gray contaba con un equipo de cinco asesores permanentes y más de un centenar de autónomos en su archivo, listos para aceptar un encargo en cualquier momento, y la mitad de ellos ya estaban sobre el terreno. Cada uno le proporcionaba a Viking Security Services una comisión de más de cien libras al día.

Había seleccionado personalmente a todos los agentes que contrataba, ya fuera por haber servido con ellos en el ejército o porque venían expresamente recomendados por antiguos colegas aún en las Fuerzas Armadas. A todo soldado que dejara el ejército y que hubiera estado a la altura en su antiguo regimiento, lo mandaban a ver a Gray. Su insistencia en seleccionar solo a los mejores de su campo lo había convertido en la opción preferida para contratar escoltas.

Salió de su BMW descapotable después de cubrirlo con la capota para proteger la tapicería de las gaviotas que pululaban por la zona. Una vecina acostumbraba a darles de comer todas las mañanas, con lo cual habría al menos treinta pájaros volando y chillando al otro lado de la ventana de su despacho y cagándose sobre su descapotable. No le habría importado si hubieran sido gorriones o herrerillos, pero las gaviotas eran auténticas ratas voladoras. Anidaban en los edificios, comían basura —a menudo rompiendo la bolsa y esparciendo su contenido por toda la calle— y montaban un jaleo horrible cada vez que un rival se acercaba a menos de cuarenta metros de su territorio. Puede que algún día abandonasen la ciudad y volvieran al mar, pero mientras esa foca ignorante las siguiera invitando a desayunar, Tom esperaría sentado.

Ya en el edificio, paró en la cocina para llevarse un café con el que acompañar su sándwich. Comió tras conectar su equipo portátil a la torre de su escritorio y, cuando se encendió, entró a echarle una ojeada rápida a la web de la BBC. Su intención era mirar la sección de noticias internacionales para ver el desarrollo de los acontecimientos en Siria, donde tenía un equipo de siete contratistas, pero antes de llegar a la página, un titular llamó su atención:

«Indignación por la sentencia del conductor asesino».

Gray hizo clic en el enlace y leyó el artículo, que hablaba de un joven de diecisiete años al que se le había impuesto una multa de quinientas libras y una prohibición de circulación de doce meses por matar a su novia, que iba de copiloto cuando se estrelló. Había preferido aceptar los cargos por conducción imprudente antes que enfrentarse a los de homicidio por conducción peligrosa.

Pensó en Stuart Boyle, el hombre que había matado a Daniel. La policía se negaba a darle detalles específicos sobre Boyle a causa del juicio, que empezaba justo aquel día, pero un oficial había admitido que tenía antecedentes. Confiaban en que lo condenarían, y el hecho de que Boyle hubiera estado en custodia preventiva a principios de año indicaba que contaban con un buen caso. Gracias a las cámaras de videovigilancia que un vecino había instalado tras ser acosado por unos jóvenes del barrio, ahora tenían imágenes de Boyle saliendo del vehículo por la puerta del conductor.

Gray iba a perderse el primer día del juicio de Boyle, que duraría toda la semana, pero iría al juzgado los demás días y durante el veredicto.

Hubo otro titular que captó su atención:

«M1 cerrada en Luton tras accidente con dos muertos».

Pensó de inmediato en su mujer. La conclusión del forense había sido suicidio, basándose en el hecho de que se había quitado el cinturón y había desactivado el airbag antes de chocar de frente contra el pilar del puente de la autopista a más de ciento ochenta kilómetros por hora. Gray no discutió la decisión, pero desde su muerte se había reprochado a sí mismo cada día no haberse dado cuenta de que ella no era tan fuerte como él, y no haber detectado los síntomas a tiempo. Su entrenamiento militar le había enseñado que la muerte les llegaba a todos de forma inevitable y que, cuando perdemos a alguien querido, hay que celebrar su vida, no lamentar su muerte.

Aquel día todo su entrenamiento se esfumó: lloró como nunca lo había hecho en sus treinta y seis años.

El funeral se celebró en la misma iglesia donde reposaba su hijo. Los dolientes eran la familia de Dina y los amigos del ejército de Gray a partes iguales, separados por el ataúd suspendido sobre un agujero en la tierra.

Cuando Tom aún era un bebé, sus padres lo habían entregado a los Servicios Sociales. Había crecido pasando de una familia de acogida a otra, hasta que fue lo bastante mayor para alistarse en el ejército y encontrar al fin personas con las que pudo formar un verdadero vínculo. Eran su única familia.

Para Gray fue como si la misa hubiera terminado al poco de empezar. Había estado sumido en sus propios recuerdos todo el tiempo y apenas prestó atención a lo que dijo el cura, sin que ni siquiera la llovizna de finales de otoño penetrara en su pequeño mundo. Al fin, una mano sobre su hombro lo devolvió al presente, y entonces vio que ya habían bajado el ataúd. Por un momento se quedó allí, confuso, sin saber si tenía que echar un poco de tierra sobre el féretro o decir unas palabras, pero por suerte todo el mundo se dio la vuelta para marcharse, así que creyó conveniente hacer lo mismo. Aceleró el paso para alcanzar a la madre de Dina, pero el hermano de su mujer lo detuvo y alzó una mano.

—No es el momento, Tom.

A Tom Gray le daba la sensación de que nunca sería un buen momento, pues Ruth había dejado claro que lo culpaba por la muerte de Dina. La había llamado muchas veces, pero Ruth nunca respondía al teléfono ni le devolvía las llamadas. Al final había decidido ir a su casa para hablar con ella, pero al llegar le dijeron que no quería verlo.

—Ha sido un golpe muy duro para mamá —le había dicho su cuñado—. ¿Cómo pudiste dejar que Dina acabase así? ¿No te diste cuenta de que algo iba mal?

Gray se había marchado sin responder a sus preguntas ni hacer las paces. Aquella era la última vez que había tenido contacto con la familia de su mujer, y ahora le daba la impresión de que no habría más veces.

—Vamos, Tom. Echemos un trago.

Len Smart guio a Gray hasta su auto y se dirigieron al pub en silencio. Una vez en el interior, con sendas pintas de cerveza frente a ellos, Gray dijo:

—Debería ir al velatorio, Len.

—No, Tom. Dales tiempo. Ya vendrán, pero ahora déjales pasar el duelo.

—Supongo que tienes razón.

Una docena de amigos de Gray entraron en el pub; los habían seguido desde la iglesia. Dos de ellos fueron a la barra a pedir una ronda, mientras el resto movía unas mesas para poder sentarse todos juntos.

—¿Cómo va el negocio? —preguntó Carl Levine, aunque ya sabía la respuesta. Lo que buscaba en realidad era un tema que distrajese a Gray de los acontecimientos del día.

—Bastante bien. Conseguí un contrato para tres escoltas en Afganistán la semana pasada, y dentro de poco otro para ocho en Irak, protegiendo a obreros del petróleo. Voy a reunirme con la petrolera en un par de semanas.

—Suena bien. Cuando lo consigas, no te olvides de tu viejo amigo Len.

—No te preocupes —le aseguró Gray—. Cuando firmemos el contrato, serás el segundo en la lista.

Len pareció herido.

—¿El segundo nada más? ¿Quién es el primero? Espero que no sea el Chico.

A Simon Baines, el Chico, lo habían bautizado con ese apodo por el aspecto juvenil que tenía cuando se alistó, y no parecía haber envejecido ni un solo día desde entonces. A su cara de niño se le sumaba una afición a las bromas de colegial, y Len era la víctima de muchas de ellas.

—No; el Chico, no. Yo.

—¿Y qué pasa con el negocio? ¿Qué va a ser de él cuando estés paseándote por Bagdad?

Gray dio un trago de cerveza.

—Está a la venta. Ya hay una firma de capitales de riesgo interesada. No hemos hablado de cifras todavía, pero mi contable cree que debería pedir un millón ochocientas mil, más o menos.

—Es un poco precipitado. ¿A qué se debe? —preguntó Jeff Campbell.

Gray dio otro trago largo, haciéndoles esperar. Hacía muchos años que los conocía, y habían pasado por mucho juntos, pero aun así seguía sin sentirse cómodo a la hora de expresarles ciertas cosas. En su día había compartido innumerables experiencias con ellos, pero rara vez sus sentimientos.

—Es que no soporto estar sin ellos —dijo al fin, con la mirada fija en su vaso—. Si me quedo aquí voy a volverme loco, lo sé. Cuando Dina y Danny estaban vivos, pensaba en ellos de camino a casa, y cada vez que abría la puerta, él venía corriendo hacia mí gritando «¡Papá!». Ahora, cuando abro la puerta, no hay más que silencio, y eso me destroza.

Empezaron a nublársele los ojos. Se los secó antes de darle un último trago a la cerveza. En cuanto dejó el vaso vacío sobre la mesa, ya se lo habían sustituido por otro lleno.

—Cada vez que paso junto a su guardería, pienso en él. Cuando voy al supermercado, recuerdo los días que solíamos ir en familia, y hasta duermo en el sofá porque no puedo soportar estar solo en la cama. Cuando veo a una mujer con un hijo por la calle, me acuerdo de ellos. Hay demasiadas cosas en mi día a día que me hacen pensar en mi familia. Necesito empezar de nuevo, salir de aquí y volcarme en algo que me ocupe la mente en todo momento. Lo único así de intenso que se me ocurre es una temporada en Irak.

—Pero ¿por qué venderla? —preguntó Colin Avery—. ¿No puedes dejar a alguien de gerente un tiempo?

—Podría —admitió Gray—, pero quiero empezar de cero. No quiero volver a mi antigua rutina; no haría más que devolverme los recuerdos. Así, cuando acabe el trabajo en Irak, puedo establecerme donde quiera. —Algunos asintieron con la cabeza, indicando que aprobaban su plan.

Hubo quienes se ofrecieron para colaborar en el próximo encargo, de modo que Tom empezó a apuntar los nombres, hasta que lo interrumpió el sonido de su teléfono. Al ver en la pantalla que era su abogado, se disculpó y se apartó a una zona un poco más tranquila. Estuvo escuchando unos instantes, y de pronto estalló:

—¡¿Es una broma?!

Todos los que estaban en la mesa se volvieron hacia él, preguntando con la mirada qué ocurría. Gray escuchó durante otro minuto más antes de colgar y volver a su asiento.

—Lo han soltado —les dijo a sus amigos, y se bebió de un trago un whiskey que estaba en el centro de la mesa—. Por lo visto, accedió a declararse culpable si cambiaban los cargos a conducción imprudente. La acusación aceptó la oferta, el juez le dio quince meses y luego lo puso en libertad porque ya había cumplido más de la mitad en preventiva.

—¿Por qué solo quince meses? —preguntó Paul Bennett—. ¿Era su primer delito?

—Ni por asomo —escupió Gray—. El abogado me ha dicho que tenía cuarenta y tres condenas previas por robo de automóviles, más otras treinta y cuatro por agresión, robo, posesión de armas y varios delitos de drogas.

—¿Y ya está? ¿Se va así, sin más?

—Se va así, sin más —confirmó Gray.

—Acaba de pasar ocho meses con los de su calaña, aprendiendo formas nuevas y mejoradas de meterse en los vehículos de la gente, y ahora lo liberan para que las ponga en práctica —dijo el Chico—. No puede ser.

—Este país es demasiado blando con esos miserables —coincidió Tristram Barker-Fink.

—Deberían traer de vuelta el Servicio Nacional, inculcarles disciplina en condiciones.

—… o la vara…

Llovieron todo tipo de sugerencias como, por ejemplo, «Cortarles esas manos de ladrón» y «Dispararles en la maldita cabeza».

—¿Quieres que le hagamos una visita? —preguntó Avery, y unos pocos se mostraron dispuestos a participar.

—Gracias, chicos —dijo Gray, con una mirada distante—, pero creo que esto ya va mucho más allá…

CAPÍTULO 2

12 de abril de 2011

Joseph Olemwu estaba desesperado por encontrar droga, pero como andaba sin dinero tendría que buscarse otra forma de pagar. Por suerte, Albert Tonga aceptaba teléfonos, y a esas horas de la noche no era difícil encontrar a alguien que donase uno, aunque no fuera por voluntad propia.

Le dio un buen trago al vodka y le pasó la botella a Vinnie Parker.

—Robbo me ha dicho que el viernes lo hizo con Shelly White —le contó Parker, antes de limpiar el cuello de la botella y beber. Olemwu casi se atragantó de la risa, y el vodka se le salió por la nariz y la boca cerrada.

Cuando al fin se recuperó, dijo:

—Robbo miente más que habla. No lo hizo con nadie el viernes. Estuve todo el día bebiendo con él, y hacia medianoche ya estaba echándolo por el hueco de la escalera. Tuve que llevarlo a su casa. Su madre estaba hecha una furia. —Sonrió al recordarlo y pensó en el lío en el que se había metido.

Marcus Taylor avisó a Olemwu y Parker agarrándolos de los brazos y señaló con un gesto a alguien que se les acercaba. Era por lo menos quince centímetros más bajo que cualquiera de los chicos y tendría unos veinte años, dos más que ellos. Llevaba lentes y el pelo corto con la raya a un lado. Caminaba mirando la pantalla de su teléfono y escribiendo, así que no pareció percatarse de su presencia hasta que se encontró con ellos. El hombre se detuvo al ver a los tres individuos y se quedó mirándolos unos instantes, tras lo cual pasó vacilante a su lado, sin perderlos de vista.

Olemwu fue el primero en reaccionar.

—¿Qué miras?

El hombre siguió caminando, acelerando el paso, y los chicos trotaron para alcanzarlo. En cuanto estuvieron a tres metros de él, este se desvió y cruzó una de las cancelas del parque. Los tres chicos lo persiguieron y se adentraron en la oscuridad. Llevaba una chaqueta marrón claro que los ayudaba a no perderlo de vista, pero no parecían ganar terreno. Mientras corrían uno junto al otro, los dos a los extremos vieron cómo se les enfrentaban dos siluetas vestidas completamente de negro que parecían haber emergido del suelo a menos de dos metros frente a ellos. El impulso los acercó hacia aquellos hombres, que se hicieron a un lado y los golpearon en el pecho con bates de béisbol. Con las costillas rotas, cayeron al suelo como sacos de cemento.

Ninguno de ellos había podido gritar, pero Olemwu oyó el golpe de los bates, y el hombre al que perseguía también. Ambos se detuvieron, y el tipo de la chaqueta marrón se dio la vuelta y comenzó a caminar hacia él con aire decidido, guardando las lentes en un estuche protector. Pese a la desventaja de su altura, había algo amenazante en aquella figura delgada que lo inquietaba. Dio media vuelta, buscando la superioridad de número, pero a la luz tenue de las farolas vio a sus amigos en posición fetal apenas capaces de gemir, y mucho menos de moverse. Dos siluetas oscuras se le acercaron por ambos lados, eliminando cualquier posibilidad de huir.

—Oye, colega, no quiero problemas. Solo estábamos de broma, nada más.

Los hombres no dijeron nada; solo siguieron acercándose cada vez más con los bates en alto listos para golpearlo. Joseph Olemwu se mareó al intentar fijar la vista en ambos a la vez, y cuando llegó el golpe, apenas captó una visión borrosa de la madera antes de que se estrellase contra su sien. Cayó inconsciente al suelo. Sin perder ni un segundo, los hombres le pusieron esposas de plástico en brazos y piernas, amarres temporales que se utilizaban cuando no se disponía de las esposas reglamentarias. Baines, el Chico, se metió el estuche de las lentes en el bolsillo de la chaqueta y apretó dos veces el botón del micrófono que llevaba en el cuello. Los tres hombres levantaron el cuerpo inconsciente de Olemwu y lo arrastraron a la penumbra; a los noventa metros el Chico oyó por el auricular una voz que decía: «A las once en punto, sesenta y cinco metros». Ajustó la dirección y vio el furgón cuando estaba a diez metros de distancia. El conductor estaba observando las inmediaciones con lentes de visión nocturna, asegurándose de que no había nadie que los molestase. Una vez se hubo cerciorado, abrió las puertas traseras. Metieron a Olemwu en el vehículo sin ninguna delicadeza.

—¿No podías haberle dado más fuerte, Carl? Casi le arrancas la cabeza.

—Pero si está bien, mira —dijo Carl, dándole una patada a Olemwu—. Respira, ¿no? Pues eso.

El furgón salió del parque y, ya en la carretera, el conductor encendió los faros. En la parte de atrás, los hombres se acomodaron con vistas al largo viaje, usando a Joseph Olemwu de reposapiés.

CAPÍTULO 3

Domingo, 17 de abril de 2011

John Hammond estaba preparando sus notas para la reunión que el Comité Conjunto de Inteligencia iba a celebrar la mañana del día siguiente cuando Andrew Harvey llamó a la puerta y entró sin esperar a que lo invitara. Normalmente a Hammond le habría molestado la intrusión, pero Harvey era un buen agente, muy experimentado y, por encima de todo, un hombre que respetaba las convenciones. Si se saltaba el protocolo, a menudo era por una buena razón.

—Ha llegado algo gordo —le informó Harvey—. Estamos todos reunidos.

Hammond asintió, cerró su oficina con llave y siguió a Harvey. En la sala de reuniones, Diane Lane parecía haber esperado su llegada para comenzar la sesión informativa.

—En los últimos treinta minutos se han realizado llamadas a todos los principales periódicos, la BBC y Sky News para informarlos de este nuevo sitio web.

Apretó el mando a distancia y en la pantalla de plasma de cincuenta pulgadas apareció una imagen de la web. El banner proclamaba que el sitio era el hogar de la «justicia británica», y en el centro de la página había un vídeo listo para reproducirse. Lane le dio al play y en la pantalla apareció un hombre, no muy agraciado —la boca algo pequeña, quizá— pero cuyo rostro debajo de aquel pelo corto castaño tenía un aire de autoridad. El tipo movió la cámara de modo que enfocase lo que parecían ser cinco celdas de una prisión, todas ellas con las puertas abiertas. Cada celda contenía una sola silla con forma de caja sobre la que había figuras sentadas, con las cabezas rapadas y camisetas blancas. Todos tenían cinta adhesiva tapándoles la boca y los brazos extendidos y atados a las paredes de la celda, mientras que en los pies llevaban unos grilletes sujetados con cadenas a unas anillas que había clavadas en el suelo, entre las piernas.

—Todos los que están aquí —comenzó el hombre, caminando junto a las celdas y refiriéndose a los presos— es porque tienen expedientes criminales que se remontan varios años. Pese a que los juzgados han sido indulgentes con ellos, han desdeñado numerosas oportunidades de mejorar su comportamiento. Tal vez creyeran que los tribunales estaban haciéndoles un favor al imponerles solo un toque de queda o servicios a la comunidad, pero en realidad es todo lo contrario: si hubieran cometido un delito y hubieran aprendido la lección, no estarían aquí. El hecho de que hayan acumulado una serie de condenas significa que no tienen ningún respeto por la ley o por la gente a la que han acosado durante años. Han demostrado que no quieren contribuir de forma positiva a la sociedad y, hasta ahora, la sociedad no ha tenido nada que decir al respecto. Todos hemos tenido que confiar en que nuestro Gobierno nos proteja de ellos y, sin embargo, han seguido devolviéndolos a las calles una y otra vez.

»Pues ya está bien. Creo que han tenido todas las oportunidades que merecían. Ya es hora de que la gente de este país decida lo que va a pasar con ellos.

El hombre se dirigió a la cámara.

—Amigos, me llamo Tom Gray, y los próximos días vamos a tener que tomar algunas decisiones.

»El año pasado, uno de estos criminales mató a mi único hijo, y nuestro fantástico sistema judicial le impuso una sentencia de quince meses de cárcel y después lo soltó porque había cumplido ocho meses en prisión preventiva. Eso es todo lo que creyeron que valía la vida de mi hijo.

Gray le dio un trago a una botella de agua.

—He creado esta página web para que ustedes, los habitantes del Reino Unido, puedan decidir lo que debemos hacer con estas cinco personas. Los jueces los han arrojado de vuelta a las calles porque los crímenes que cometieron no les afectaban directamente. Si lo hubieran hecho, pueden estar seguros de que las sentencias habrían sido más duras. Si el hijo de un juez muriera por culpa de un ladrón de automóviles, no les quepa duda de que le caerían muchos años.

»He contactado con los principales medios de comunicación del país para informarlos de que he colocado un artefacto en un lugar estratégico capaz de acabar con miles de vidas. Si uno de mis colegas de ahí fuera me informa de que esta página web se ha interrumpido por la razón que sea, mataré a todos los individuos que hay en esta habitación, incluyéndome a mí mismo, y el artefacto se activará el viernes a mediodía. Soy la única persona que sabe dónde está, y su paradero desaparecerá conmigo.

Gray empezó a contar con los dedos:

—Si el Gobierno interfiere con esta página web o hace que deje de funcionar, me quitaré la vida. Si la historia no aparece en todos los canales de noticias del Reino Unido, y eso incluye mostrar la dirección de la página, me quitaré la vida. Si se realiza cualquier intento de rescatar a estos criminales por la fuerza, me quitaré la vida.

Gray abrió la cremallera de su cazadora militar para mostrar un chaleco de rejilla. Colgando de él había tres granadas de mano con un cordón atado al pasador de la del centro. El cordón salía de la solapa de la cazadora y estaba atado a un tirador más grande, que lo hacía más fácil de agarrar.

—Dada la naturaleza de mi trabajo, acepté hace mucho que tarde o temprano me llegará la muerte, así que no le tengo miedo. Como sin duda les contarán la televisión y los periódicos durante los próximos días y semanas, pasé catorce años en el ejército. Mi conocimiento sobre explosivos es más que suficiente para crearlos y prepararlos, así que no duden de su existencia.

Gray sacó una foto del bolsillo de la cazadora de combate y la contempló un momento antes de mostrársela a la cámara.

—Siete meses tras la muerte de nuestro hijo, mi mujer se quitó la vida, así que no me queda más familia. La decisión que tuve que tomar fue, o bien vivir una vida en duelo perpetuo, o bien acabar con ella esta semana mientras trato de cambiar las cosas. Como pueden ver, ya he tomado una decisión.

Devolvió la foto de su familia al bolsillo del pecho y se lo abotonó.

—Quiero recordarle al primer ministro que este Gobierno llegó al poder prometiendo que sería más duro con los criminales. Bien, pues ha llegado la hora de que tome una decisión: dejar que el público vea estas retransmisiones hasta su fin el jueves por la noche, y salvar con ello las vidas de miles, o tratar de salvar a estos cinco hombres que han hecho de delinquir su modo de vida.

Gray simuló una balanza con las manos.

—Miles de vidas o cinco criminales. Lo único que pido es que me dejen terminar esto, que el país decida el destino de estos delincuentes. Considérenlo la encuesta definitiva.

»Las votaciones empiezan ya para todos los que están en el Reino Unido. A la izquierda de la pantalla, verán los perfiles y los expedientes criminales de estos cinco hombres. La primera persona de la que nos ocuparemos será Simon Arkin, veintiún años de edad, de Manchester. Simon tiene un expediente de sesenta y siete condenas pero nunca ha estado entre rejas. En lugar de eso, los tribunales le impusieron un servicio a la comunidad, que no ha cumplido.

»Si usted cree que deberíamos liberarlo para que pueda cometer más crímenes, envíe un email a tom@justiciabritanica.co.uk. Ponga «Simon» en el asunto y «Vivo» en el cuerpo del mensaje. Si cree que ha tenido todas las oportunidades que merece una persona, ponga «Muerto» en vez de «Vivo». Así que, ¿cree que merece otra oportunidad? Yo sé mi opinión, pero ¿qué cree usted? La votación se cierra a las siete y media de esta tarde. Volveré al cabo de una hora con una retransmisión en directo para revelar los resultados.

El vídeo terminó y Lane se volvió hacia sus colegas tras reemplazar la imagen de la página web con una foto de Tom Gray.

—El Ministerio de Defensa nos ha enviado esta imagen. Nos confirman que Tom Gray era de los suyos, pero parece haberse quitado importancia. —Echó un vistazo a sus apuntes y continuó—: A los dieciocho años se unió al Segundo Batallón de Paracaidistas y, tras ascender al rango de sargento, se unió al 22.º Regimiento, donde pasó sus últimos ocho años, incluidos tres períodos de servicio en Irak que le sirvieron para obtener la Medalla de Conducta Distinguida. Tendremos más detalles cuando llegue su expediente.

—¿Es del Servicio Aéreo Especial? —preguntó Hammond.

—Eso parece.

—Lo que significa que probablemente tenga el conocimiento suficiente para fabricar el artefacto que menciona, así que procederemos en ese supuesto. —Hammond se masajeó las mejillas unos instantes—. Mencionó que tenía colegas en el exterior. Empieza por ahí y ve a ver con quién ha estado en contacto en los últimos seis meses. Registros telefónicos, cuenta de correo… Necesitamos los nombres y direcciones de todo el mundo. —El asistente del director general del Servicio de Seguridad británico, el MI5, se volvió hacia Harvey—. Andrew, tu prioridad principal es ese artefacto: pon todos los medios que tenemos para encontrarlo. Cuando esté eso en marcha, pídeles a los de Informática que se pongan a investigar esa web. Analiza todas las vías y danos algunas opciones. No quiero que actúen, solo quiero opciones.

El agente de inteligencia asintió y abandonó la sala.

—Diane, quiero informes sobre cada uno de estos chicos, y habla con el Cuartel General de Comunicaciones y con Vigilancia, a ver si pueden encontrar la posición de Gray. Puede que los informáticos nos consigan algo, pero quiero el doble de esfuerzo en todo.

Lane asintió y se dirigió a la puerta:

—Hecho.

Hammond volvió a su oficina e hizo una llamada rápida antes de agarrar su maletín y encaminarse a la salida.

—Voy a ver al ministro del Interior —le dijo a Harvey al pasar—. Mantenme informado de todas las novedades.

CAPÍTULO 4

Tom Gray observaba en su portátil cómo el contador se acercaba a las doscientas visitas. El programador que había creado el software especialmente para él le había explicado que, cada vez que un visitante nuevo llegaba a la web, el archivo Global.asax almacenaba su dirección IP y otros datos en la carpeta ServerVariables, los recogía en un mensaje XML y se los enviaba a su bandeja de correo. Entonces su programa de correo lo volcaba en una carpeta monitorizada por un componente FileSystemWatcher, que extraía los datos y los introducía en un servicio web que devolvía la información conocida procedente de las variables almacenadas en el servidor, y después la introducía en una base de datos, para finalmente mostrar los resultados en la pantalla, que se iba actualizando cada pocos segundos gracias a un temporizador.

Para entendernos: si alguien visitaba la página web, Gray lo sabría al instante y tendría una idea bastante clara de quién era y dónde estaba.

Habían pasado cuarenta minutos desde que Gray había contactado con los medios de comunicación y, como nadie más en todo el mundo conocía la web, cabía esperar que los primeros visitantes serían estos medios, el Gobierno y el MI5.

Fue cambiando de la BBC a Sky News hasta que vio el primer mensaje de «Última hora» pasando en el borde inferior de la pantalla. Gray consultó su reloj de pulsera: su predicción había fallado por tres minutos; nada grave. Eso solo significaba que podría registrar más direcciones IP de las que había esperado. Si los Servicios de Seguridad no lo habían visitado todavía, ya no lo harían.

Como tenía las direcciones IP registradas, podría descartar los votos que procedieran de la misma dirección. Al considerar las posibles estrategias que las autoridades podrían emplear contra él, había previsto la recepción de unos cuantos millones de emails con la palabra «Vivo» para amañar la votación, pero su software ignoraría cualquier voto procedente de las direcciones IP registradas o de una dirección determinada. Además, con solo un clic podía redirigir cualquier petición que recibiera la web desde estas direcciones IP a cualquier otra página de internet. Había optado por redirigirlas a una página de peticiones, number10.gov.uk, que pedía al Gobierno la reintroducción de la pena de muerte.

Gray se había planteado muchos otros modos en que las autoridades podrían intentar influir en los resultados, pero estos también se habían tenido en cuenta a la hora encargar el software.

Se acomodó para ver las noticias, preguntándose cuánto tiempo tardarían en tacharlo de terrorista. No tuvo que esperar mucho.

—Acaban de llegarnos noticias de que un exsoldado del Servicio Aéreo Especial está amenazando con matar a miles de personas a menos que el Gobierno le permita ejecutar a cinco sospechosos de crímenes en directo por internet.

Una foto de Gray apareció en la pantalla junto a la presentadora; una imagen que enseguida reconoció, de sus días en el ejército.

—Tom Gray, que pasó ocho años en el 22.º Regimiento del Servicio Aéreo Especial, ha exigido al Gobierno que le permita hacer una encuesta a nivel nacional para decidir si debe dejar a sus rehenes con vida o matarlos. Esta decisión no afecta solo a los cinco delincuentes: Gray amenaza, además, con hacer explotar un artefacto colocado en un lugar público si no se hace justicia. Según explica en un vídeo que se muestra en su página web, www.justiciabritanica.co.uk, si el Gobierno no le permite reunir los votos del público y actuar en consecuencia, matará a sus prisioneros y se quitará la vida. Si esto sucede, la policía no tendrá prácticamente ninguna posibilidad de encontrar su artefacto.

El ángulo de la cámara cambió para mostrar en directo el plató de televisión. Allí había un hombre de pelo cano, de unos cincuenta años, con carrillos abultados y tez rubicunda, esperando pacientemente a que lo presentaran.

—Nos acompaña ahora el portavoz del Ministerio del Interior, Adrian Goode. Señor Goode, gracias por venir. ¿Cuál es la respuesta del ministerio a esta amenaza terrorista?

Durante los cuatro minutos siguientes, Gray escuchó cómo el portavoz hablaba mucho sin decir nada en absoluto, prometiendo que el Gobierno hacía todo lo que estaba en su mano por proteger a la ciudadanía, aunque no daba ninguna indicación de cómo pensaba hacer tal cosa. Le lanzaron preguntas y él las contestó con declaraciones preparadas, sin desviarse nunca del guion. Era justo lo que Gray había esperado.

Volvió la atención a su portátil y aguardó a que los votos empezaran a llegar.

* * *

Andrew Harvey entró en la Oficina de Operaciones Técnicas y fue derecho al cubículo de Gerald Small.

—¿Qué tenemos? —preguntó.

Small explicó sus progresos sin levantar las manos del teclado:

—Tenemos el servidor de la web. Es una empresa británica con sede en Guildford, así que, o bien es demasiado estúpido para saber cómo ocultar su situación, o bien no le importa.

—O tal vez quiera que la encontremos —sugirió Harvey—. ¿Qué más?

—Hemos obtenido acceso al código fuente de la web. Está escrito en un lenguaje de programación que conozco, y por el momento he descubierto un par de secciones interesantes en el código. —Small le enseñó la primera página de interés—. Esta zona de aquí comprueba si está operando entre unas fechas y horas concretas. Este período empezó un par de minutos antes de la primera llamada a la BBC y terminó cuarenta y cinco minutos más tarde. Ha recopilado los detalles de todos los visitantes durante ese período y los ha enviado al email de Gray. No sé lo que habrá hecho con esa información, pero la querría por alguna razón.

—¿Significa esto que conoce nuestras direcciones IP y puede bloquear o supervisar nuestras visitas?

Small asintió.

—¿Y si usamos un terminal diferente? —preguntó Harvey.

—Accedemos al mundo exterior por medio de un servidor proxy, así que no importa qué terminal se utilice, siempre mostrará la dirección IP del proxy. Lo que podemos hacer es usar una conexión diferente. —Movió su silla a otro terminal y abrió una línea de comandos. Tras teclear durante unos minutos, declaró el trabajo terminado—. Este terminal usa nuestra conexión de emergencia y no utiliza servidor proxy. Aparecerá como una cuenta particular si es que llega a indagar lo suficiente.

—Excelente —dijo Harvey—. Así que tenemos acceso anónimo. ¿Qué opciones tenemos ahora?

Small volvió a su propio terminal y sacó otra página de código.

—Esta función llama a un servicio web que recupera los resultados de los votos. —Small se dio cuenta de la mirada perdida de Harvey y bajó el nivel para que este lo siguiera—: Un servicio web es la forma que tienen dos páginas de comunicarse. Los resultados van a otro servidor que está en Sudáfrica, al que no tenemos acceso. Este código de aquí hace una llamada a esa otra página y le pide que envíe los resultados. Esto significa que si queremos manipularlos, podríamos hacerlo aquí, a medida que regresan. Sería fácil añadir un treinta por ciento a la cifra de votos de «Muerto» y mostrarlo como la cifra de votos de «Vivo». Así, no muere nadie.

Harvey parecía escéptico.

—Me preocupa que nos lo esté poniendo demasiado fácil. ¿Qué otras opciones hay?

—Bueno —dijo Small, frotándose la nuca—, podríamos interceptar todos los emails que llegan a su bandeja de entrada y borrar uno de cada tres que diga «Muerto» antes de que lo reciba, supongo.

Harvey lo consideró un instante:

—De acuerdo, ese es el plan A. Avísame si se te ocurre algo más.

Volvió a su escritorio y llamó a Hammond para que le informara de las novedades.

Guiaron a John Hammond hasta la oficina del ministro del Interior y tomó el asiento que este le ofreció. El sol de finales de primavera le dio de lleno en la cara al sentarse, y tuvo que inclinarse a la izquierda para protegerse del resplandor y poder ver a Stephen Wells. Hammond estaba seguro de que habían colocado la silla estratégicamente antes de que llegara.

—John, al primer ministro no le gusta nada que le haya surgido esto, sobre todo con las elecciones generales a tan solo seis semanas. Quiere saber qué estamos haciendo al respecto. —La relación de Hammond con Wells había sido larga y quebradiza, y sabía que si las cosas iban mal no se pondría de su parte. Aunque las cosas fueran como ellos querían, sería el ministro el que se llevase todas las alabanzas, mientras que el MI5, con suerte, recibiría una breve mención.

—Señor ministro, tenemos nuestros mejores medios trabajando en ello. En nuestra opinión, la prioridad es localizar el artefacto del que habla. Sin eso, no podemos tomar medidas contra él.

—¿Saben dónde está? —preguntó el ministro.

—Aún no. Como dije, nuestra prioridad es encontrar la bomba. No tiene mucho sentido encontrar a Gray y a sus prisioneros si no podemos actuar, así que, aunque tenemos a unas pocas personas tratando de averiguar su paradero, nuestros mayores esfuerzos están focalizados en hallar posibles objetivos civiles. Dice tener miles de vidas en el punto de mira, así que eso reduce un poco las opciones. Nos estamos concentrando en lugares que tengan grandes cantidades de visitantes un viernes al mediodía, y estamos en contacto con las fuerzas policiales locales que están investigando todos los objetivos posibles.

—¿Crees que este hombre es capaz de matar a miles de personas inocentes?

—¿Sabe cómo fabricar un artefacto capaz de matar a miles? Posiblemente. De hecho, diría que hasta muy probablemente. Ahora bien, ¿está dispuesto a detonarlo? Eso ya es otra historia.

Wells se apoyó sobre el escritorio y juntó las manos.

—John, no es necesario que te explique lo grave que sería que este maníaco ejecutase a un chico en directo por internet, delincuente o no. —Miró su reloj de pulsera—. Acaban de dar las doce; eso te da siete horas y media para evitar que ocurra tal desastre. Encuentra a Gray, encuentra su bomba, haz lo que tengas que hacer, pero pon fin a esto, y sin pérdidas humanas, si no es mucha molestia.

—Puede que tengamos más tiempo —respondió Hammond—. He hablado con mi equipo de camino hacia aquí. Nuestros informáticos tienen acceso a su web, y hemos identificado un par de maneras de manipular sus cifras. Si podemos inclinar la balanza a nuestro favor, tal vez podamos salvar la vida del primero.

—¿Tal vez?

—Si ha instalado controles para evitar que interfiramos con la web, nos atrapará amañando los resultados, pero los de mi equipo están seguros de que pueden interceptar los votos negativos antes de que alcancen su sistema.

—¿Cómo de seguros?

—No hay garantías, si es eso a lo que se refiere; pero la alternativa es dejar que los votos lleguen y esperar que los habitantes del Reino Unido tengan verdadera fe en el sistema judicial.

Wells se quedó mirándolo un momento, y luego dijo:

—Hazlo.

CAPÍTULO 5

Hamad Farsi puso dos gruesos expedientes sobre el escritorio de Andrew Harvey y esperó a que terminase su llamada.

—¿Gray? —preguntó Harvey tras colgar el teléfono.

Farsi asintió.

—El primero es del Ministerio de Defensa, y el de debajo es lo que tenemos nosotros. Poca cosa hasta hace seis meses, y es ahí donde empieza todo. Vende su negocio por poco más de un millón, en efectivo, aunque valía el doble. También vendió su casa por cincuenta mil libras menos que el precio de venta; obviamente, quería una venta rápida. También lo cobró en efectivo. Después de eso se puso a gastar.

Farsi hojeó el expediente y señaló el saldo actual en la cuenta de Gray.

—¿Solo le quedan tres mil? ¿Qué hizo para gastárselo todo?

—Buena pregunta —dijo Farsi—. Tenemos pagos a su compañía de hosting de páginas web por un servidor exclusivo de web y email, además de una transferencia electrónica de cincuenta mil libras a una empresa de software sudafricana. Hay ciento ochenta mil para una empresa de seguridad de Hounslow y, aparte de los veinte mil a un programador aquí en Londres, el resto fueron extracciones en efectivo.

—¿Alguien ha conseguido localizar al programador? —preguntó Harvey.

—Él se puso en contacto con nosotros. O, más bien, llamó a la policía. Reconoció su página web y, al parecer, no sabía a lo que se había comprometido. Voy hacia allá en diez minutos. ¿Qué crees que hizo Gray con el resto del dinero?

—Bueno; por un millón puedes conseguir una buena cantidad de C-4, si conoces a la gente adecuada. Y teniendo en cuenta su campo, es probable que la conozca. A propósito, ¿dónde está la lista de conocidos?

—Hacia el principio del expediente. Tenemos una lista de las personas que contrató a través de su empresa, y Diane está recopilando una versión condensada basada en los registros de su teléfono y email durante los últimos sesenta días.

Harvey fue pasando hojas del expediente hasta que encontró los registros del teléfono. Marcó el número de Gray y obtuvo respuesta dos tonos después:

—¿Diga?

—¿Tom Gray? —preguntó.

—Al habla…

Harvey cubrió el teléfono con la mano y articuló:

—Es él.

—Soy Andrew Harvey; le llamo del Servicio Secreto en Thames House.

—Hola, Andrew. Esperaba que llamases mucho antes. Deja pasar dos minutos y llámame a mi otro teléfono.

Le dio a Harvey el número nuevo y colgó. Había demasiadas personas que conocían aquel número o que sabían cómo obtenerlo, y no quería que lo estuvieran interrumpiendo todo el día. Reemplazó la tarjeta SIM y se metió la antigua en el bolsillo. Noventa segundos más tarde, el teléfono volvió a sonar.

—¿De qué trata todo esto, señor Gray?

Harvey le pasó a Farsi el pósit con el número nuevo, a lo que Farsi asintió y se lo llevó al despacho de Lane para que pudiera contactar con su enlace en el Cuartel General de Comunicaciones. Su capacidad de transmisión superaba con creces a la de Thames House, y no tardarían mucho en encontrar una ubicación a partir del número.

—Llámame Tom. Y esto trata de la justicia para la población británica, de hacer lo que el Gobierno ha prometido durante los últimos veinte años: proteger a los inocentes y castigar a los criminales.

—Para eso tenemos un sistema judicial, Tom. Lo que estás haciendo no va a cambiar nada.

—Sí que lo hará —opuso Gray—. El Gobierno tiene la obligación de escuchar al pueblo. Solo me aseguro de que oigan lo que está diciendo.

—Tom, hay gente que lleva años intentando cambiar las cosas usando tácticas terroristas, y no ha funcionado. Deberías saberlo: en su día estuviste de nuestro lado.

—Sí, me he dado cuenta de que no tardaron mucho en llamarme terrorista, pero ¿qué opciones me quedaban? Podría haberlo dejado estar y aceptar el hecho de que mi mujer y mi hijo están muertos, y que Stuart Boyle ya ha recibido su castigo, pero eso sería vivir en una mentira, porque no lo han castigado. ¿Sabías que lo han arrestado tres veces desde la muerte de mi hijo, todas por robar vehículos?

—No, no lo sabía. Aún no he visto su expediente —admitió Harvey.

—¿Te parece que ha aprendido la lección? No lo creo. No puede afirmar haber robado «accidentalmente» otros tres vehículos, porque eso es algo que se elige.

—Coincido en que merece un castigo más severo, pero no nos corresponde a nosotros decidirlo, Tom. Si todo el mundo se tomara la justicia por su mano sería la anarquía, y lo sabes. Tenemos que dejar que los tribunales decidan; para eso están. Si te sientes tan mal, inicia una campaña legítima para cambiar la ley. A otros les ha funcionado en el pasado, y con tu trayectoria de servicio, la gente te escucharía.

—La gente ya está escuchándome, Andrew, y no tengo que pasar años librando una ardua batalla mientras revivo cada día el dolor por la muerte de mi familia.

Se hizo el silencio por unos instantes, y Harvey notó que Gray estaba pensando en su familia una vez más. Esperó a que continuara él en lugar de interrumpir la intimidad de aquel momento.

—También pensé en secuestrarlo en plena calle, ¿sabes? —continuó Gray al cabo de un minuto—. Llevármelo a algún sitio tranquilo y matarlo lo más lentamente posible. Créeme, pensé en eso muchas, muchísimas veces, pero su muerte solo habría recibido una breve mención en las páginas de noticias, y nada habría cambiado. Habría muchos más Stuart Boyle para reemplazarlo.

—Sigo creyendo que esta no es la forma, Tom.

—Andrew, comprendo que tienes que hacer tu trabajo, y que ese trabajo es detenerme, pero nadie va a convencerme de no hacer esto. He aceptado tu llamada porque quería informarte de que tratar de organizar un rescate sería una mala idea. Aparte del hecho de que no conseguirás ubicar el artefacto, estarás poniendo en peligro las vidas de todas las personas que envíes. Sé que serás capaz de localizar mi paradero a partir del teléfono que estoy usando, y es solo cuestión de tiempo que aparezcan en masa, pero te advierto que he tenido unas cuantas semanas para preparar mis defensas.

»Tengo sistemas de alerta temprana instalados en el perímetro, incluidos sensores de movimiento y cámaras de infrarrojos, así que enseguida sabré si alguien se acerca demasiado. La zona que rodea el edificio está minada, y solo hay una forma de entrar y salir de él. Si mandan a agentes a quitar las minas, puedo matarlos de uno en uno. El tejado está cubierto de alambre de cuchillas, sensores de movimiento y otras sorpresitas que complican un asalto por aire. Incluso si alguien consigue entrar, necesitan atraparme con vida, y tendré tiempo de sobra para estar advertido, lo cual quiere decir que tendré tiempo de sobra para matar a estos cinco y quitarme la vida. Todo esto lo haré en directo por internet, y le diré a la gente por qué. El Gobierno deberá explicar entonces por qué arriesgaron las vidas de miles por salvar las de cinco criminales.

—De acuerdo, Tom; entiendo tu postura.

—Bien. Seguiré en contacto.

La llamada se cortó y Harvey volvió a meterse el teléfono en el bolsillo al tiempo que se dirigía al escritorio de Farsi.

—Tenemos la ubicación. Es una antigua fábrica, Sussex Renaissance Potteries, según las coordenadas que me ha dado el CGC. El SO15 ya está en marcha.

—Llámalos —ordenó Harvey— y diles que se mantengan alejados y que observen desde cierta distancia. Me advirtió que tiene preparadas sus defensas, y no lo dudo. Cuando hables con ellos, contacta con la empresa de seguridad y averigua en qué se gastó las ciento ochenta mil.

Tenía la sensación de que no iba a ser nada que contribuyera a su causa.

Tom Gray se volvió hacia su despliegue de monitores y verificó que todos estaban funcionando correctamente. Comprobó que cada una de las doce pantallas mostrara la imagen a todo color, alternando la luz clara con la de infrarrojos. Una vez satisfecho con la verificación, volvió su atención al monitor de los sensores de movimiento. Aparecían los treinta sensores que había dentro y alrededor de todo el perímetro, y cada uno tenía una señal verde junto a su letrero, lo cual quería decir que se estaba enviando y recibiendo una señal de prueba por segundo. En caso de que un sensor no respondiera a la señal enviada, aparecería un aspa roja y el sonido de una alarma lo alertaría.

Ahora que todo el equipo estaba en marcha y funcionando a la perfección, calculó que tenía por lo menos una hora antes de que la policía apareciese en la zona, e imaginaba que, gracias a su advertencia a Andrew Harvey, no acudirían a la carrera. Decidió emplear el tiempo que le sobraba en alimentar a los prisioneros. El método que utilizaba consistía en colocar un carrito con ruedas a la altura del pecho de cada uno para que pudieran alcanzar la comida inclinando la cabeza. Podría haberles soltado una de las manos para que comieran en condiciones, pero había llegado a la conclusión de que si habían elegido comportarse como animales, también podían comer como ellos. La comida era básica: papas en conserva y carne enlatada, que no se había molestado en calentar del todo.

Empujó el carrito hasta el primero de los chicos, Simon Arkin, y le quitó la cinta adhesiva de la boca.

—Come —ordenó.

—¿Por qué haces esto? —preguntó Arkin, con voz angustiada—. ¿Qué te he hecho yo?

—Nada. A mí no me has hecho nada. Pero eso es solo porque no vivo cerca de ti. Estoy seguro de que si hubiera vivido a ocho kilómetros a la redonda de tu casa, no habrías dudado ni un segundo en robarme el BMW o allanar mi casa. —Gray lo contempló por un momento—. ¿En cuántas casas has entrado a robar?

Arkin desvió la mirada mientras calculaba su respuesta.

—Veintiocho —dijo finalmente.

—Verás, Simon, ahí está el problema. Me acabas de decir veintiocho, pero eso son las condenas que tienes por robo. Eso significa que, o bien me has mentido, o bien te atraparon todas las veces que entraste a robar en una casa. Y si te hubieran atrapado todas las veces, para la tercera o la cuarta ya habrías captado el mensaje y no te habrías molestado en robar las otras veintitantas, ¿no?

Arkin mantuvo la cabeza gacha, pensando que era una pregunta retórica.

—Entonces, ¿en qué quedamos? ¿Estabas mintiéndome sobre el número de robos, o eres de verdad tan estúpido que te descubrieron todas las veces y aun así seguiste haciéndolo?

—Unas trescientas —admitió Arkin al fin—. Pero no fui solo yo.

—Lo sé. He leído tu expediente. ¿Y por qué no entregaste a los otros cuando te arrestaron? La policía sabía que no actuabas solo, pero no podían forzarte a darles los nombres de las personas que estaban contigo. Eso es lo que voy a cambiar. Y tú, ¿pensaste siquiera un instante en tus víctimas? ¿Te paraste jamás a pensar en cómo les afectaría?

—Todas tenían seguro, así que no perdieron nada —contestó Arkin, demasiado rápido como para que la respuesta sonara espontánea. Gray sabía que era la típica frase que soltaría a todos los que cuestionaran el camino que había elegido, ya fueran policías o trabajadores sociales.

—Déjame que te explique una cosa sobre las compañías de seguros, Simon. La gente no los llama y les dice «Me han robado» y entonces van corriendo a reponerlo todo. Hacen todo lo posible por culpar a los dueños de la casa, intentando demostrar que la culpa la tienen ellos por habérselo puesto fácil al ladrón. Por ejemplo, si tú abrieras la puerta delantera, agarraras las llaves de un Mercedes nuevo y te lo llevases, la compañía de seguros diría que la culpa la tiene el dueño de la casa por no guardar las llaves adecuadamente. Pierden su vehículo de cuarenta mil libras y no les devuelven ni un penique.

Gray puso un vaso de agua junto al plato de Arkin con una pajita para que pudiera beber.

—Qué ironía que nunca te parases a pensar en tus víctimas, porque ahora hay trescientas familias ahí fuera a punto de votar si vives o mueres. No solo ellos, sino también sus amigos y familiares. Todos esos suman miles de personas votando, y no creo que muchos vayan a andar pidiendo que te suelten para que puedas seguir cubriéndolos de desgracias. Ah, y no te olvides del resto de la gente en todo el país a la que hayan robado alguna vez en la vida. No creo que puedas contar con sus votos tampoco.

Gray dejó a Arkin con su banquete, satisfecho con su expresión de estar frente a una muerte segura. Arrastró un carrito hasta la siguiente celda y repitió la operación de quitarle la cinta adhesiva de la boca al joven.

—¿Por qué me haces esto? —preguntó su prisionero.

Ante la posibilidad de repetir su discursito, Gray se limitó a decir:

—Cállate y cómete la cena.

Una vez hubo dado de comer y beber a los rehenes, Gray salió del edificio a dar un paseo por los alrededores. La fábrica había producido cerámica antiguamente y aún se mantenía en pie. La había elegido por estar bien alejada de la carretera principal, cosa que le permitía ver si alguien se acercaba con tiempo de sobra. El único edificio aún en pie tenía dos plantas y estaba en bastante buen estado. La mayoría de las ventanas estaban rotas, y Gray había roto el resto antes de taparlas con tablones de cinco centímetros de grosor.

Había despejado los cuatro lados del edificio; había veintisiete metros de terreno que cualquier atacante tendría que cruzar. Aparte de la posibilidad de que Gray lo matase, tendría que vérselas con alambre de cuchillas a la altura de la cintura y numerosos sensores de movimiento, además de las minas antipersona. Más allá del campo abierto había franjas de hierba que llegaba hasta la rodilla y otros edificios industriales que en su día se habían alzado imponentes pero que ahora estaban reducidos a escombros. Si alguien quería intentar una ofensiva, encontraría poco con lo que defenderse a ciento cuarenta metros a la redonda.

Después de revisar el perímetro, regresó al edificio y comenzó a sacar los carritos de la comida de las celdas, que en el pasado habían sido hornos en los que se podía entrar erguido. Cuando pasó por la primera celda, Arkin pidió ir al retrete.

—Estás sentado sobre un orinal, así que haz tus necesidades cuando te haga falta. Se volverá un poco incómodo al cabo de un tiempo, pero todo acabará en cinco días… si no antes.

Volvió a taparle la boca con cinta adhesiva al tiempo que Arkin iniciaba una nueva protesta, y se marchó a atender al prisionero de la celda siguiente.

CAPÍTULO 6

Diane Lane acudió al escritorio de Harvey y le entregó un taco de papeles.

—Todos los contactos que conocemos, ordenados por la última fecha de comunicación. Los más recientes son de hace dos días, cuando contactó con los seis primeros nombres de la lista.

Harvey tomó la lista, pasó hasta la última página y se fijó en que la última entrada era el número 204.

—Hay demasiados para leerlos todos. Mejor nos quedamos con los primeros diez de la lista y mandamos el resto a la policía local —le dijo.

—Opino lo mismo. He hablado con Scotland Yard y ya están repartiendo la lista entre todas las fuerzas locales ahora mismo. —Le entregó un pesado expediente a Harvey—. Estas son las denuncias policiales de los chicos desaparecidos. Cuando hablemos con estas personas, tendremos que confirmar su paradero en el momento de las desapariciones.

—Buen trabajo, Diane. Vamos a hablar con ellos. Tú llévate estos tres —dijo Harvey, dibujando círculos alrededor de tres nombres—, yo estos dos y Hamad puede encargarse de los números tres, cinco y seis. Antes de irnos, ponte en contacto con el CGC y pídeles que monitoricen llamadas y emails, entrantes y salientes, para los primeros diez nombres de la lista.

Como si los hubiera oído, Farsi entró en ese momento y fue directo al escritorio de Harvey.

—He traído al programador para que hable con Gerald. No he entendido la mayor parte de lo que me ha contado, así que pensé que lo mejor sería que charlase con alguien que hable en idioma informático. Por lo poco que entendí, la mayor parte de lo que pidió Gray era bastante normal, aunque tenía algunos requisitos especiales para comunicarse con una web de Johannesburgo.

—Sí, ya habíamos establecido la conexión con Sudáfrica. Gerald está en ello.

Farsi empezó a quitarse la chaqueta, pero Harvey lo detuvo.

—Tenemos que ir a visitar a un par de sus antiguos compañeros del ejército. —Escribió aprisa los nombres y direcciones y se los entregó a Farsi, junto con las denuncias—. Apunta las horas y fechas y trata de relacionar a alguno de ellos con las desapariciones. —Pareció pensar en una cosa más—: ¿Y la empresa de seguridad?

—Nos reenviaron su pedido, junto con descripciones básicas, pero no pueden darnos una descripción detallada de las capacidades y puntos débiles del sistema, ya que son solo distribuidores. Tendremos que acudir a los fabricantes para eso, y no sé si va a ser fácil un domingo a estas horas.

—Delégaselo al equipo de Gerald. Deben de tener algún tipo de servicio de asistencia técnica, y si no sale nada de provecho, deberían hablar directamente con el director ejecutivo. Necesitamos saber a qué nos enfrentamos y qué podemos hacer para traspasar sus defensas.

Farsi asintió en señal de acuerdo. Harvey se puso en pie y tomó su chaqueta.

—Vamos a meter un poco de prisa a la gente.

* * *

El pitido constante del panel de sensores de movimiento anunció que habían llegado las autoridades. Gray miró el letrero del sensor, que le indicó que la zona en cuestión estaba bajo la vigilancia de la cámara doce, de modo que pasó a la sección de los monitores y maximizó la imagen correspondiente.

Aquel día había habido varias falsas alarmas disparadas por la fauna local, pero lo que vio en la pantalla no era precisamente un conejo: arrastrándose sobre la hierba había dos figuras vestidas de negro a doscientos cincuenta metros del lateral del edificio, dirigiéndose hacia un montón de escombros resultante de la demolición de un bloque exterior. La pared que aún quedaba en pie, que apenas medía un metro, ofrecía la mejor protección en los alrededores del edificio principal, y precisamente por esa razón Gray había instalado allí un par de micrófonos. Uno estaba oculto en los escombros junto al muro, y el otro estaba inserto en su interior. Gray había agujereado el mortero desde el lado que daba al edificio con un taladro que medía lo mismo que el grosor de la pared del muro menos tres milímetros, de modo que el agujero no llegaba al otro lado.

En unos veinte minutos, los dos individuos llegarían al muro, y podría revisar si los micrófonos funcionaban tan bien bajo la lluvia como cuando los había probado en seco.

El sargento Dave Williams del Comando Antiterrorista de la Policía Metropolitana, más conocido como SO15, llegó al muro unos instantes antes que el agente Ben Knightly. Usó los binoculares para escrutar la zona entre su ubicación y el edificio. No le gustó lo que vio.

—Justo lo que decían: el tipo sabe cómo preparar el perímetro. Tenemos sesenta y cinco metros de hierba un poco más baja, y luego otros treinta y cinco de campo abierto. Digo abierto, pero veo alambre de espino y montículos por todas partes. No habrá modo de atravesarlo aprisa. —Williams estudió la parte frontal del edificio—. Hay tres cámaras dibujando un arco de ciento sesenta grad… Espera… Maldita sea. Una es estática y nos está apuntando directamente. Sabe que estamos aquí.

—¿Intentamos aproximarnos por otro lado? —preguntó Knightly.

—Espera. —Williams buscó su cámara de visión térmica para ver si podía detectar fuentes de calor en el edificio, pero se encontró con un muro de manchas blancas, bailando como en una especie de vals psicodélico.

—Tiene algo así como un sistema de alteración calentando todas las paredes. No veo nada.

—Y ahora ¿qué?

—Informamos y esperamos instrucciones.

Gray observó a través de la cámara cómo se acercaban y escuchó todo lo que dijeron. No pudo oír la respuesta de sus comandantes, pero al menos habían reconocido el esfuerzo que había puesto en establecer las defensas de su reducto. Lo que era más importante: las placas térmicas que había instalado también funcionaban correctamente. Si no podían ver el interior de la habitación con un equipo capaz de detectar fuentes de calor, estaban prácticamente ciegos, cosa que sumaba más incertidumbre a sus posibilidades de entrar en el bloque sin arriesgar sus vidas.

Como consultor de seguridad, Gray estaba a la última en lo que respecta a los aparatos de seguridad más novedosos, y en esto le llevaba ventaja al SO15. Había buscado por internet la tecnología más vanguardista que pudieran utilizar en su contra, y después había rastreado los documentos accesibles gracias a la libertad de la información para revisar qué equipos tenían a disposición las diversas fuerzas policiales.

Una vez hubo averiguado qué cámara térmica era más probable que utilizara el SO15, fue relativamente fácil hacer que sus atributos resultaran inútiles.

La preparación había compensado con creces.

Volvió su atención al portátil, y tras observar cómo el contador de votos superaba el millón, se cruzó de brazos y se recostó en la silla, mientras el zumbido hipnótico del generador diésel lo ayudaba a quedarse dormido. Si decidían atacar, lo más razonable a nivel operativo sería que lo hicieran en mitad de la noche, y su intención era estar completamente despierto para ese momento.

* * *

Harvey escudriñó a través de la ventana frontal de la casa adosada, pero no vio señales de vida. Volvió hasta la puerta y llamó una vez más, pero después de no haber obtenido resultados en casa del primer sospechoso, sabía que también aquí estaba perdiendo el tiempo.

—No está —dijo una voz. Era la vecina de al lado de Tristram Barker-Fink, una mujer de unos sesenta años, que estaba en la puerta de su casa con los brazos cruzados y un cigarrillo entre los labios.

—¿Sabe dónde ha ido? —preguntó Harvey.

—¿Es de la poli? —preguntó, con el cigarrillo agitándose con cada palabra.

—No; soy un viejo amigo de Tris. Estuvimos en el ejército. Como estoy en la ciudad por negocios, pensé que podríamos ponernos al día.

—Creo que se fue de vacaciones. Se marchó la semana pasada con una bolsa de viaje y no ha vuelto.

—¿Dijo adónde iba? —preguntó Harvey, rezando por que la vieja fuera tan cotilla como esperaba.

—Ni idea. Se fue sin más. Ese no habla mucho, y solo vienen hombres a verlo… —Terminó ahí la frase y dejó que Harvey llegara a sus propias conclusiones. Se dio cuenta de que no iba a sacar mucho de aquella vecina entrometida y retrógrada homófoba, así que le dijo que lo intentaría la próxima vez que estuviera en la ciudad y volvió al vehículo. Una vez dentro, llamó a Hamad Farsi—. ¿Has sacado algo? —le preguntó.

—Len Smart no estaba en casa, pero la mujer de Carl Levine me dijo que se fue a hacer un trabajo la semana pasada. Le comentó que era un encargo de escolta de dos semanas para un dignatario de visita, y no tenía razones para dudar de él, porque es así como se gana la vida.

—Bien. Compruébalo con la antigua empresa de Gray, mira si Levine sigue en sus archivos. Si no lo está, contacta con todas las empresas de seguridad de la zona para averiguar con quién está apuntado. —Harvey colgó y llamó a Diane Lane—. ¿Alguna novedad? —preguntó.

—Nada de nada. He ido a las tres propiedades, ninguno de ellos está en casa. De Paul Bennett no sé nada, y la mujer de Jeff Campbell me dijo que estaba con un encargo. Lo mismo con Colin Avery.

—¿No serían encargos de dos semanas para dignatarios de visita, por casualidad? —preguntó Harvey.

—Esas fueron las palabras exactas —confirmó Lane.

—Entonces son los hombres que buscamos. Que uno o dos estén fuera podría ser, pero ¿los ocho? No lo creo. Envía sus nombres a la División Especial y diles que es prioritario. Tenemos que encontrar a estos tipos, y pronto.

Tom Gray se despertó cuarenta minutos más tarde y revisó los monitores. Los dos hombres seguían echados detrás del muro, pero su estructura de mando había llegado y tenía tres vehículos instalados en el camino paralelo al edificio, a ciento ochenta metros de la pared trasera. Gray supuso que habían cortado el camino para evitar que la prensa y los curiosos se acercasen demasiado. También habían establecido un perímetro en la zona, con hombres apostados cada treinta metros mirando al exterior en lugar de hacia el edificio. Esto no solo era útil para las autoridades, al mantener a los civiles curiosos y a los medios a cierta distancia; también le hacía a él la vida más fácil, ya que de este modo ni unos ni otros dispararían sus sensores de movimiento cada dos segundos.

Volvió su atención al televisor, donde vio el final de las noticias de las cinco. Estaban transmitiendo una conferencia de prensa convocada por el cuerpo de policía de Manchester, en la que la madre de Simon Arkin aparecía suplicando con gran exaltación que liberasen a su hijo.

—Pido a la gente de Inglaterra que vote por la libertad de mi hijo. Sí, puede que tenga un expediente criminal, pero ha ido a los tribunales y lo han castigado.

Gray observó como la mujer trataba de contenerse con gran dificultad, antes de rendirse y romper a llorar.

—Solo quiero que vuelva mi niño.

A continuación, el inspector jefe reiteró su llamamiento a la población a que hicieran lo correcto. La imagen volvió al estudio. Gray tomó el teléfono y llamó a un número memorizado en el aparato.

La presentadora de la BBC Noticias acababa de leer los titulares de las seis de la tarde cuando hizo una breve pausa para escuchar el mensaje en su auricular.

—Me informan de que tenemos al teléfono a Tom Gray, el creador de la web Justicia Británica. Señor Gray, gracias por hablar hoy con nosotros.

—Hola, Charlene.

—Señor Gray, supongo que lo primero que nuestros televidentes se están preguntando es: ¿por qué está haciendo esto exactamente?

—Ya me lo han preguntado unas cuantas veces hoy. Mi respuesta es: para garantizar que cuando atrapen a los criminales, se los castigue.

—Pero como acabamos de oír por parte de la señora Arkin, atraparon a su hijo y lo castigaron. También tenemos un sistema judicial que se asegura de que cada persona reciba una pena apropiada. ¿Por qué cree que tenemos que cambiar el sistema actual?

—Creo que hay que cambiarlo porque se está utilizando el término «castigo» sin que nadie interprete su definición en condiciones. Castigo significa cualquier clase de cambio en el entorno de un ser humano que ocurre tras cierto tipo de comportamiento, o una respuesta que reduce la probabilidad de que ese comportamiento ocurra de nuevo en el futuro. Esto quiere decir que castigar a una persona es obligarla a pensárselo dos veces antes de cometer el mismo acto la próxima vez. Como pueden ver por la lista de condenas en la página web, ninguno de los criminales que estoy reteniendo ha recibido ningún tipo de sentencia que le hiciera pensárselo dos veces.

»Tomemos como ejemplo a Stuart Boyle. Tras matar a mi hijo, pasó menos de ocho meses en custodia. Si se suponía que eso iba a enseñarle una lección, fracasó estrepitosamente, pues ha recibido tres condenas por robo de vehículo desde su puesta en libertad.

—Pero ¿acaso matarlo no es un poco exagerado? Ni siquiera tenemos la pena de muerte para el delito de asesinato.

—Bien, pues eso es lo que nos planteamos esta semana. ¿Matarlo es una solución demasiado extrema, o ha demostrado que su único propósito en la vida es causar desgracias a otras personas? ¿Si su única contribución a nuestra sociedad es robar las posesiones que otras personas han obtenido trabajando duro, tenemos que soportarlo? Pero bueno, no me corresponde a mí decidir si vive o muere; es decisión del pueblo. Si el pueblo cree que debería liberarlo, lo liberaré. Si cree que debería morir, morirá.

—Señor Gray, parece que está usted intentando desembarazarse de la culpa y hacer cargar con ella a los habitantes de este país, pero el caso es que seguirá siendo usted quien apriete el gatillo, por decirlo así.

—No trato de culpar a nadie, Charlene. Si mato a alguno de estos chicos, seré culpable de asesinato, así de simple.

—¿Qué le parece la opinión de que todo aquel que vote por la muerte de los chicos será cómplice de ese asesinato?

—En realidad, Charlene, para eso llamaba. Los invitados a este programa parecen pensar que mi único objetivo es matar a estas cinco personas. Si fuera así, ya estarían muertos a estas alturas. Lo que quiero es que la gente del Reino Unido y, sobre todo, el Gobierno piensen en introducir castigos que erradiquen la reincidencia.

»Si sus espectadores visitan la web, encontrarán un enlace que dice «Propuesta de Ley Judicial» en la parte superior de la página. Si hacen clic en el enlace, podrán leer mis recomendaciones y votar si la apoyan o se oponen.

La presentadora hizo una pausa antes de que las voces del estudio le indicaran la siguiente pregunta:

—¿Cuáles son sus recomendaciones, señor Gray?

—En primer lugar, nada de esconderse tras la Ley de los Derechos Humanos. Cuando se comete un crimen, se violan los derechos humanos de esa persona. Deberían revocarse los derechos humanos de la persona que comete ese crimen. En segundo lugar, la reintroducción del castigo físico para los segundos delitos. Los primeros delitos deberían tratarse como hasta ahora, pero si alguien reincide, que lo flagelen. Siguiente: se multará a los reincidentes por la cifra de horas de trabajo policial que cueste llevarlo ante la justicia. Esto hará que podamos permitirnos aumentar la presencia policial en las calles.

»Si hay un tercer delito, servicio militar. Se alistará a los delincuentes en un regimiento especial del ejército y recibirán un salario mínimo, del que se descontarán la comida y el alojamiento. De lo que reste del salario recibirán el treinta por ciento, y lo demás se usará para pagar a la policía por el tiempo que costó llevarlos ante la justicia. Además, pagarán una compensación a las víctimas. Por último, desembolsarán tres mil libras para amortizar parte del coste de formar un nuevo regimiento. Una vez se salden todas esas deudas, pasarán cinco años más en el ejército con un salario normal.

Mientras Gray recitaba su lista, la presentadora seguía recibiendo instrucciones de los productores.

—Señor Gray, ¿qué pasa si un delincuente reincidente no puede pagar la cantidad que usted propone?

—Entonces se lo alista.

—¿Y qué ocurre si no cooperan cuando se los aliste? ¿Qué ocurre si se niegan a obedecer el régimen del ejército?

—Entonces se los envía a prisión por un período equivalente al tiempo que hubiera llevado pagar su deuda, más diez años. Y cuando digo «prisión», hablo de una prisión de verdad, no esos hoteles de lujo que tenemos hoy en día. Hay más detalles de mis ideas sobre prisiones en la página web.

—¿Y qué hay de…?

—Lo siento, Charlene, pero ya he dicho suficiente por hoy. Mañana llamaré de nuevo, cuando el Gobierno haya evaluado mis sugerencias.

Gray colgó, satisfecho de haberse desenvuelto bien. Se había enfrentado al fuego enemigo, pero eso no era nada comparado a una llamada telefónica con millones de personas escuchando.

El reloj se iba acercando a las seis y media de la tarde. Revisó el número de votos: había casi cuatro millones, y la cosa no pintaba bien para Simon Arkin.

CAPÍTULO 7

John Hammond pasó junto al escritorio de Harvey y le indicó con un gesto que lo siguiera. Se dirigieron hacia el despacho de Gerald Small, donde lo encontraron enfrascado en una conversación con el programador.

—Gerald, ¿qué hay de nuevo? —preguntó Hammond.

—Alan, aquí presente, ha leído toda la página conmigo y confirma que no hay trampas. Sin embargo, los resultados no se cuentan aquí. Cuando Gray le da a un botón, la web se comunica con el servicio web sudafricano, que le devuelve los dos recuentos.

—Eso es —terció el programador—. Gray me dijo que había encargado otro software en Johannesburgo, y que lo único que tenía que hacer era mandarle las direcciones IP a su correo electrónico cuando lanzamos la página web, para poder sacar los votos de ese servicio web.

—¿Se podría alterar este código para cambiar los resultados a nuestro favor? —preguntó Hammond a Small.

—Claro, no haría falta más que una línea de código. Sin embargo, nos facilitó el acceso a este código a sabiendas de que seríamos capaces de alterarlo. Mi sospecha es que tiene otro tipo de software, y que esta página solo está para ponernos a prueba, para ver si interferimos con ella. Dudo que confíe en los resultados que se muestren en esta web.

Hammond dio las gracias al programador por su tiempo y pidió a uno de los informáticos que lo acompañara a la salida; después le preguntó a Small por el otro software.

—Eso —respondió Small— sigue siendo un misterio. Contactamos con la empresa a la que pagó los cincuenta mil, pero al parecer su tarea se limitaba a encontrar a un programador y pasarle los datos a Gray. Eso fue lo único que hicieron, y se llevaron cinco mil libras por las molestias. Intentamos contactar con el tipo del encargo, pero no tuvimos respuesta, así que probamos con las aerolíneas y descubrimos que viajó en un avión a Manila hace dos días, con regreso previsto en tres semanas. Compró el pasaje la semana pasada.

—¿Lo que significa que no tenemos ni idea de qué tipo de trampas nos ha puesto? —supuso Harvey.

—Exacto —confirmó Small—. Estamos ciegos. Una vez los emails llegan a su bandeja de entrada, no tenemos ni idea de lo que hace con ellos.

—Mejor tomar la primera opción, entonces —dijo Hammond—. Interceptar los emails antes de que los reciba y cambiar los resultados a nuestro favor. Hazlo ya: tenemos menos de una hora antes de que cierren las votaciones.

Small lo tenía todo preparado, y tras pulsar unas pocas teclas anunció que estaba hecho.

—Cada segundo y tercer email con «Muerto» en el contenido se cambiará a «Vivo» —informó.

—¿Por qué el segundo y el tercero? —preguntó Harvey.

—Si solo modificamos el segundo —explicó Small—, el primer y segundo voto no harán más que anularse mutuamente y dependeremos de que otra gente envíe votos de libertad. De esta forma, convertiremos cada tres votos de muerte en uno de libertad. Si está mirando las cifras en tiempo real, seguirá viendo entrar los votos de muerte, pero se dispararán los votos de libertad. Con suerte, lo atribuirá a los ruegos de la madre.

—Bien —dijo Hammond—, mientras esperamos a los resultados, habla con la policía y averigua cómo avanza la búsqueda del artefacto.

Harvey asintió y, de camino a su escritorio, pasó por el cubículo de Farsi.

—¿Has encontrado algo en los expedientes de los chicos? —preguntó.

—Hay dos casos en los que el chaval secuestrado estaba con sus amigos. Creo que deberíamos ir a buscarlos y enseñarles fotos de nuestros sospechosos.

—Buena idea. Hazlo. —Harvey vio a Hammond dirigirse a su despacho y lo detuvo para explicarle el plan.

—Podría sernos útil —coincidió Hammond—. Gray no tiene familia, por tanto, si logramos implicar a sus antiguos compañeros del ejército, quizá tengamos algo de ventaja. Debe de sentir algo de lealtad hacia ellos, y ellos hacia él, así que si podemos culparlos de los secuestros, tal vez consigamos convencerlo de que ponga fin a esto.

Harvey adivinó lo que Hammond estaba pensando:

—Podemos decirle a Gray que tendrán inmunidad judicial si se entrega; de lo contrario, los acusaremos de secuestro, agresión con agravantes, complicidad de asesinato y varios delitos cubiertos por la Ley Antiterrorista, y los mandaremos a prisión de por vida.

—Ese es exactamente mi plan.

Harvey se volvió hacia Farsi:

—Habla con la empresa que Gray vendió; diles que te manden fotos de todo aquel que aparezca en sus archivos, pasado y presente, y organiza su distribución a las fuerzas policiales encargadas de estos casos.

* * *

Harvey estaba hojeando los informes que llegaban de parte de las fuerzas policiales de todo el país. Hasta el momento habían identificado, entre todos, más de mil ubicaciones que solían recibir miles de visitantes un viernes a mediodía. Muchos de esos lugares ya se habían registrado y descartado, pero al ritmo que llevaban, aún quedarían más de trescientos por inspeccionar cuando llegase la fecha límite. Estaban pidiendo a los centros comerciales que utilizaran a todo su personal disponible para registrar sus propias instalaciones, así como a otros espacios públicos como centros de exposiciones y museos. A pesar de sus esfuerzos, sin embargo, seguiría siendo necesario que la policía inspeccionase cada lugar antes de marcarlo como despejado.

Incluso si revisaban todos los espacios posibles antes del día clave, siempre cabía la posibilidad de que el artefacto fuera móvil y lo colocaran en el último momento, frustrando sus esfuerzos. La única manera de saberlo era obligar a Gray a que revelase la ubicación de los explosivos, pero había dejado de responder al teléfono, y si algo estaba claro era que no iba a darles esa información de buena gana. Si pudieran encontrar una sola brecha en su sistema, quizá tuvieran posibilidades de detenerlo, pero por el momento, Gray seguía al mando de la situación.

Harvey echó un vistazo a su reloj y vio que la votación se cerraría en diez minutos: hora de visitar a Gerald para ver cómo progresaban las cosas.

Vio a Small en su escritorio mirando fijamente a la pantalla.

—¿Cómo va? —preguntó Harvey.

—Las cifras están a nuestro favor. Alrededor del setenta y cinco por ciento quería a Simon muerto, pero ahora se ha decantado a nuestro favor y hay un setenta y cinco por ciento que quiere que lo liberen.

—¿Cómo afecta esto al resultado final?

—No lo sabemos. El servidor de intercambio no es más que un relé que reenvía los emails a otro servidor, así que no tenemos un historial.

—O sea, ¿que cruzamos los dedos y a esperar que salga bien?

—Pues sí, es todo lo que podemos hacer ahora. De todas formas, la cuestión es que, incluso si no conseguimos llegar a tiempo para salvar la vida de Simon, debería poder salvar las de los otros.

—Si conseguimos engañarlo.

Harvey fue hasta el despacho de Hammond para saber qué opinaba de la lista de Gray de propuestas de cambios a la ley:

—¿Hay algo razonable en su propuesta de ley judicial?

—A primera vista —dijo Hammond—, es probable que a la gente le encante, pero algunas partes son básicamente imposibles… Su idea de una cárcel de verdad, para empezar.

—¿Qué propone?

Hammond repasó los papeles impresos para encontrar los detalles.

—Cada prisionero tendrá su propia celda, y pasará en ella veintitrés horas al día. Las comidas se servirán en las celdas. Habrá una hora de ejercicio al día, con cada persona en un recinto separado, y no habrá ningún contacto con otros prisioneros. A todos les darán trabajo que hacer en sus celdas, y si alcanzan la cota del día, reciben ocho horas de salario mínimo, menos comida y alojamiento, y dos horas de televisión. Si no alcanzan la cota del día, se les añade un día a la sentencia y no se les paga. Una vez hayan cubierto los costes del proceso judicial, tendrán la opción de mudarse con la población de las prisiones para cumplir su sentencia, o quedarse en su programa de trabajo y realizar cursos que les den una oportunidad en el exterior. Si lo hacen, les darán privilegios extra, como más televisión o más tiempo de ejercicio, y cada día de trabajo extra les quita dos de la sentencia.

—Parece que lo tiene todo pensado. ¿Dice qué tipo de trabajo harían?

—Para empezar, podrían ensamblar bolígrafos y otros objetos que requieran poco control de calidad. Los cursos serían en áreas como diseño web, mantenimiento de equipos informáticos y tareas de oficina. Las organizaciones de beneficencia podrían encargar diseño de webs, reparaciones de sus equipos informáticos y demás.

—Supongo que quiere revocar sus derechos humanos para que puedan forzarlos a trabajar.

—Eso parece; no hay duda —coincidió Hammond—. Eso, y la reintroducción de la vara.

—¿Reintroducción? Pensaba que los azotes con varas de abedul solo se usaban en la isla de Man —dijo Harvey.

—En tiempos recientes, sí; pero mi padre me contó que una vez le dieron seis azotes en el culo cuando era un adolescente. Fue uno de los últimos en llevárselos con una vara de abedul, y el juez le dijo que si hubiera sido algo mayor, probablemente le habría tocado el gato de nueve colas. Mi padre decía que era una forma muy efectiva de castigo y, echando la vista atrás, decía que era una lástima que hubieran abolido el castigo físico judicial en 1948.

—Tal vez Gray tenga algo de razón. En mi colegio usaban la vara y la zapatilla, y hacía que te lo pensaras dos veces.

—Sí, Gray menciona eso también. Dice que en los ochenta no había el tipo de comportamiento antisocial que acosa nuestro país hoy en día, y cree que es porque las escuelas de antes sabían cómo disciplinar a los niños. Hoy en día, los profesores no pueden ni gritar a sus alumnos sin que los padres les pongan una demanda.

—¿Está exigiendo que se instauren estos cambios antes del jueves? —preguntó Harvey.

—No. Como siempre, quiere que el pueblo decida. Quiere que el Gobierno prometa convocar un referéndum dentro de un año, pero solo si la mayoría de los votos que lleguen a su web están a favor de su propuesta. Dice que un referéndum da tanto a oponentes como a partidarios de los cambios la oportunidad de presentar sus argumentos.

—Así que tienen que prometerle un referéndum, y cuando todo acabe pueden retractarse.

—Ah, nuestro querido Gray ha dicho que el Gobierno puede negarse a celebrar un referéndum si quiere, pero al hacerlo está admitiendo que no le importa dejar que delincuentes reincidentes vuelvan a las calles una y otra vez. Con todo el país pegado a las noticias, y con millones de personas víctimas de delitos en los últimos años, no creo que la administración local vaya a ser muy popular en las elecciones que se acercan. Si prometen un referéndum y luego se retractan, quedarán como mentirosos ante el pueblo.

—Parece que Gray lo tiene todo pensado —dijo Harvey—. Pero no olvides que ha tenido meses para prepararse y nosotros solo tenemos unos días para detenerlo.

—Suele ser el caso, Andrew, pero los criminales nunca piensan en todo. Debemos encontrarle un fallo a su plan. —Hammond se levantó y se puso la chaqueta—. Voy a comprar algo de cenar antes de que empiece el programa. Volveré antes de las ocho y media.

Hammond abandonó el edificio y se subió el cuello para combatir el frío del anochecer, esperando que su afirmación fuera cierta y de veras hubiera un fallo en el plan de Gray.

En sus treinta y siete años en el servicio había pasado muchos apuros y vencido a multitud de adversarios, pero la gran mayoría de las veces habían sido conscientes de la amenaza desde el principio y habían tenido el tiempo y los recursos para enfrentarse a ella. Tom Gray le había dado la vuelta a todo eso; los había puesto a la defensiva desde el principio y les había dejado muy poco margen de maniobra.

Si el plan de Gray no tenía ningún fallo, si realmente era una situación perdida, iba a morir gente, y no podía hacer nada para evitarlo.

CAPÍTULO 8

—Hola. Bien: es hora de descubrir qué va a ser de Simon Arkin. No voy a darle emoción porque no es algo con lo que esté disfrutando. Solo hago esto porque creo personalmente que el Gobierno nos ha fallado en cuanto se refiere a castigar a los criminales, sobre todo a los reincidentes.

»Los resultados aparecerán en sus pantallas en cualquier momento. No hace falta que actualicen sus navegadores; lo harán automáticamente.

Gray miró a un punto externo a la izquierda de la cámara, con la cara iluminada por el reflejo de la página web que estaba consultando. Miró a la derecha de la cámara y de nuevo a la página web. Tras unos momentos de contemplación, volvió a dirigirse a su audiencia.

—Verán que la mayoría de los votos en su pantalla quieren que libere a Simon Arkin. Los resultados son: «Vivo», 4.806.205; «Muerto», 3.651.884.

Gray se puso en pie y dirigió la cámara hacia la celda de Simon. Entró en ella, se movió a la izquierda y extendió la mano hacia la pared. Unos instantes más tarde se encendió con un parpadeo una única bombilla desnuda suspendida sobre el prisionero, que se resistía.

Harvey, Hammond y Small, junto a millones más, observaron a Tom Gray, quien, de pie frente a Simon Arkin, observaba su figura en la silla. Harvey estuvo a punto de actualizar la página, pensando que se había congelado la imagen, cuando de pronto Gray sacó su arma, una pistola automática, y disparó una sola vez. El cuerpo de Gray ocultó la ejecución, pero al acercarse a Arkin y buscarle el pulso en el cuello, Harvey vio una mancha roja que se extendía alrededor del corazón de la figura desplomada.

—Mierda —murmuró Harvey.

En la pantalla, Gray apagó la luz y cerró la puerta de la celda antes de volver a hablar a la cámara:

—Tengo varios equipos informáticos establecidos alrededor del país, cada uno de los cuales envía emails a una velocidad de uno por minuto, utilizando una dirección de email distinta cada vez. Estos emails se recogen en una base de datos sincronizada con la base de datos del email saliente, y comprueba que todos han llegado y que nadie los ha modificado. Todos los emails tenían «Muerto» en el cuerpo del mensaje, pero no entraron en el recuento final. Sin embargo, parece ser que algunos de ellos cambiaron a «Vivo» por el camino. Nunca conoceremos los resultados verdaderos, porque el Gobierno ha manipulado los votos. Les pedí que no lo hicieran. De hecho, dejé bastante claro que no deberían hacerlo, pero ignoraron mis advertencias. Esa es la razón por la que Simon Arkin no volverá hoy a casa.

Gray dedicó unos segundos a su teclado y volvió a hablar a la cámara:

—Muy bien: he reiniciado la base de datos y la votación por el siguiente candidato, Adrian Harper, empieza ahora. Adrian tiene diecinueve años, es de Gravesend, Kent, y sus delitos incluyen robo a mano armada, agresión y numerosos casos de robo de vehículo motorizado. Es hora de ponerse a escribir emails. Y no se olviden de votar también en mis propuestas de cambios legislativos. No tienen más que hacer clic en «Propuesta de Ley Judicial» en la parte de arriba de la pantalla para seguir las instrucciones.

Gray se recostó en su silla.

—Volveré mañana a la misma hora, y espero que para entonces los resultados reflejen las opiniones del pueblo británico, y no las del Gobierno.

* * *

—¡Han disparado, han disparado!

—Entendido. A la espera; repito: a la espera. —El responsable policial sobre el terreno, el superintendente Evan Davies, había estado viendo la retransmisión y escuchando el parte del sargento Williams cuando el crimen se reprodujo en su pantalla. Sus órdenes eran limitarse a observar e informar hasta que recibiera instrucciones directas del cuartel general, sin importar lo que ocurriera. Desde el cuartel general habrían visto el disparo, y unos instantes más tarde recibió la llamada que estaba esperando—: Retírense. Repito: retírense.

—Tenemos disparos —dijo Davies, más por protocolo que para ilustrar a sus superiores.

—Confirmamos disparos, parece que hay un rehén caído. No tenemos autoridad para iniciar enfrentamiento por ahora, así que solo continúen observando e informando.

—Recibido, observar e informar únicamente. Corto.

Davies volvió a mirar el mapa del edificio objetivo y del área circundante. Estaba cubierto de marcas que indicaban las defensas de Gray, y la verdad es que se alegraba de que las órdenes se limitaran a observar e informar. Davies también era un exsoldado, y sabía que cualquier soldado mínimamente decente podía preparar una defensa formidable de un día para otro: Gray había estado preparando aquello durante meses, y lo que veía no le hacía confiar demasiado en que lograsen resolverlo con éxito.

Había transmitido estas observaciones a sus superiores, que habían agradecido su evaluación, junto con su recomendación de que esto era más adecuado para los muchachos de Hereford. No lo consideraba una propuesta de cobarde, sino el modo óptimo de acabar las cosas con el mínimo de pérdidas humanas. Su unidad había lidiado con muchos asedios militares con gran éxito, pero normalmente se habían enfrentado a una sola persona atrapada y sin escapatoria, una persona que de pronto se encontraba en una situación cuyas posibilidades nunca había contemplado.

Este era un juego totalmente diferente.

* * *

La llamada del ministro del Interior llegó a los tres minutos del disparo, y Hammond la respondió en su despacho.

—Dime que no acabo de ver a un británico ejecutar a otro británico, en suelo británico, en directo, por internet —dijo Wells sin preámbulos—. El primer ministro está furioso.

—Señor ministro, ya le expliqué que el plan de manipular los votos no tendría un éxito garantizado, pero que era la mejor… No: era la única opción que teníamos entonces.

—¡Y ha matado a un hombre! —gritó Wells al teléfono.

Hammond hizo grandes esfuerzos para controlar su reacción.

—Con el debido respeto, señor ministro, incluso aunque no hubiéramos trucado los votos, el resultado habría sido el mismo. El país votó por que este joven muriera, y creo que eso es lo que debería preocupar al primer ministro, ya que demuestra que vive en un mundo muy distinto al de su electorado. Al menos ahora el primer ministro puede desviar la atención de ese hecho y pasar las próximas veinticuatro horas convenciendo a la población de que no condene a muerte al siguiente hombre.

Hubo unos momentos de silencio mientras el ministro consideraba la sugerencia.

—Se lo transmitiré al primer ministro, pero huelga decir que no quiere que la catástrofe de esta noche se repita.

La línea se cortó y Hammond se quedó mirando al auricular un momento antes de sostenerlo con suavidad entre las manos. Ya no tenían ningún modo de manipular los votos, así que debía concentrarse en las dos principales prioridades. Convocó a Harvey a su despacho y fue directo al grano en cuanto apareció.

—Duplica los esfuerzos por encontrar ese artefacto, y búscanos algo que podamos usar con los asociados de Gray.

CAPÍTULO

Lunes, 18 de abril de 2011

Tom Gray despertó justo antes de que dieran las cinco de la mañana. Nadie había intentado atacar el edificio, y había conseguido dormir un poco después de las tres en punto, aunque no había sido ni mucho menos una noche tranquila. Dos de sus huéspedes habían estado haciendo ruido hacia la medianoche, pero tras ignorar durante un rato sus gritos amortiguados, finalmente los había hecho callar para el resto de la noche con un par de golpes estratégicos. Stuart Boyle también se había pasado un rato portándose mal, pero Gray ni siquiera había entrado en la celda: no estaba seguro de poder actuar con frialdad, y todavía no era el momento de ocuparse de él. Ya llegaría el día del señor Boyle, pero hoy no era tal día.

Una vez hubo revisado que los chicos aún estaban allí bajo su control, pasó a estudiar sus monitores: no había signos de movimiento excepto en el vehículo de control, donde había un par de agentes de pie bebiendo algo caliente y con cara de aburrimiento. «Ya no queda mucho, amigos», pensó. El asunto les quedaba muy por encima de su rango salarial, y ya faltaba poco para que el Regimiento llegase a tomar el relevo. Era poco probable que sus antiguos colegas lanzasen una ofensiva, dadas las consecuencias que había previsto y las defensas que había instalado, pero tenían que estar preparados por si los Servicios de Seguridad descubrían su artefacto. Pese a que Gray sabía que nunca lo encontrarían, también sabía que seguirían adelante con la investigación de forma rigurosa.

Se preparó el desayuno y vio cómo iban entrando los números en su pantalla mientras comía. Le sorprendió ver que los votos de «Vivo» fueran ligeramente en cabeza, así que revisó que sus contramedidas seguían en su lugar y funcionaban con normalidad. Todo parecía correcto, así que ejecutó una herramienta que comparaba el código de los archivos del servidor web de Sudáfrica con los de su equipo: eran idénticos, lo cual significaba que nadie había interferido con el código. Después ejecutó la herramienta de duplicación de emails, que también parecía funcionar. Si alguien intentaba enviar más de un email desde la misma dirección, solo aceptaría el primer voto como válido; el resto se registraría en un sistema aparte pero no se incluiría en la votación final. Lo mismo se aplicaba a las direcciones IP, para evitar que se usara más de una dirección de email desde el mismo equipo. Básicamente, era un voto por casa. Su software había identificado más de seis mil emails duplicados, cosa que era de esperar, dado el fervor que algunas personas sentían por lo que estaba sucediendo.

Gray puso el canal de noticias, donde aparecía una representante de la organización líder en derechos humanos, Liberty, condenando sus propuestas.

—… es una clara violación del Tercer Artículo de la Ley de los Derechos Humanos. ¿Cómo no va a considerarse tortura flagelar a un joven? El Tercer Artículo define como inhumano cualquier tipo de trato que cause sufrimiento físico o mental intenso, y los actos inhumanos se definen como tortura. Reto a cualquiera a que me diga que la flagelación no causa un sufrimiento físico intenso, por no hablar del sufrimiento psíquico que lo acompañará inevitablemente.

—Entonces, ¿cómo sugiere que nos ocupemos de los reincidentes, señora Barker? —preguntó la presentadora—. Como Tom Gray ha señalado, algunos tienen expedientes criminales como sus brazos de largos, y el sistema actual no parece ayudar en lo más mínimo.

—Suena como si estuviera a favor de sus reformas —dijo la representante de Liberty, lo que divirtió a Gray en gran medida.

—En absoluto. Solo intento participar en un debate objetivo. Usted afirma que el castigo físico no es la solución, ¿qué alternativas sugiere Liberty, entonces?

Claramente, a Rebecca Barker le molestaba que la hubieran puesto en esta situación, y no se molestó en ocultar su desagrado.

—Defendemos la reeducación y las sanciones comunitarias, para que compensen de algún modo a las zonas a las que han perjudicado. Las palizas a delincuentes no tienen cabida en la sociedad civilizada.

Gray identificó el gol en propia puerta y vio cómo la presentadora se lanzaba a matar:

—¿Lo que afirma Liberty es que Singapur, los Emiratos Árabes Unidos y Arabia Saudí no son países civilizados?

—No, claro que no —Barker se ruborizó—, pero hay otros treinta países con castigo físico judicial, y algunos de estos no son ni mucho menos civilizados.

—¿Como cuáles?

—Como Zimbabue.

La presentadora asintió, concediendo que Barker había elegido bien, pero siguió presionando:

—Y por supuesto, en Arabia Saudí, a los ladrones reincidentes les cortan las manos. Sin duda esto les dificulta que vuelvan a cometer el mismo delito, pero Tom Gray no está pidiendo que el Gobierno llegue tan lejos.

—Sí, puede que evite que un criminal vuelva a cometer el mismo delito, pero ¿a qué precio? Si se le hubiera dado otra oportunidad, tal vez el criminal habría cambiado su conducta y se habría convertido en un buen miembro de la sociedad, pero para entonces ya le habrían despojado de esa oportunidad.

—Entonces comprenderá que la pregunta es: ¿Cuántas oportunidades necesita una persona? ¿Es suficiente con cuatro? ¿O siete? ¿Deberíamos seguir dándoles una oportunidad tras otra indefinidamente? Creo que el argumento de Tom Gray es que ha llegado el momento de decir «ya basta», y el criminal tiene que asumir la responsabilidad de sus actos.

Rebecca Barker empezaba a ponerse nerviosa por no estar ganando la discusión, así que decidió dar la entrevista por terminada:

—Me parece que no vamos a llegar a ninguna parte. Baste decir que la postura de Liberty es que condenamos firmemente toda propuesta de reintroducir el castigo físico judicial en el Reino Unido.

La presentadora le dio las gracias y pasó el relevo al reportero de deportes, que abrió la sección una vez más informando de que otro entrenador de alto nivel iba a perder su trabajo tras una temporada de resultados mediocres. A Gray no le interesaba mucho el fútbol, así que volvió la mirada a sus monitores y, satisfecho al ver que no había ataques inminentes, preparó un escueto desayuno para sus huéspedes.

Tras darles de comer, se sentó frente a los monitores otra vez y estudió el perímetro. Un movimiento en una de las pantallas captó su atención: una figura surgió del vehículo de control y le entregó algo a uno de los hombres que esperaban de pie. El hombre dejó su taza en el escalón del vehículo y comenzó a caminar hacia el edificio. Gray mantuvo la cámara enfocándolo según acortaba distancias, y a setenta metros del edificio el hombre se detuvo y levantó un gran trozo de cartón. En él había escritas las palabras «Harvey te llama». Con un movimiento de la palanca de mando, Gray desplazó la cámara arriba y abajo tres veces, como si esta indicara que había comprendido. La figura lo confirmó con los pulgares hacia arriba, y Gray lo observó retirarse antes de encender su teléfono. Al cabo de unos segundos comenzó a sonar.

—Hola, Andrew —dijo Gray.

—Hola, Tom. Lo de anoche no fue una jugada muy inteligente. Ahora mis jefes están bajo una presión enorme para solucionar este problema.

—Yo creo que sí lo fue. Creo que le enseñó a la gente que hablo en serio, y les recordará a tus jefes lo que pasará si alguien intenta volver a interferir. Lo de anoche solo fue una advertencia, Andrew. La próxima vez los mataré a todos, incluyéndome a mí. Eso te deja a ti con la tarea de encontrar mi artefacto antes del viernes a mediodía, y dudo mucho que lo consigas.

—Eso nos lleva a mi siguiente pregunta, Tom —dijo Harvey—. ¿Cómo sabemos que tienes un artefacto de verdad? Te creo, pero mis jefes y los jefes de mis jefes quieren pruebas. Si no se las doy, tal vez empiecen a creer que no hay bomba, y eso significa que pierdes todo tu poder de negociación.

En los primeros días desde que empezase a planear la misión, Gray había esperado algo del estilo, razón por la cual había forjado relaciones estrechas con los altos directivos de una empresa de investigación y desarrollo, una empresa que hacía trabajos a escondidas para el Ministerio de Defensa y se especializaba en fabricar químicos «disuasorios». Una vez se hubo ganado su confianza, se las arregló para conseguir una visita a las instalaciones con la excusa de realizar una evaluación independiente de seguridad.

—Lo que quieres decir es que solo llevas veinticuatro horas de búsqueda, no has encontrado nada, y ahora quieres que te lo entregue en bandeja, ¿no?

—No, solo pruebas sólidas de que el artefacto existe realmente.

Gray pensó un instante antes de contestar:

—Supongo que has estado buscando un explosivo enorme, ¿no? Lo que estás pensando es: «Va a matar a miles de personas, así que tiene que ser una bomba gigante», ¿verdad? Pues estás pensando demasiado en grande. Piensa en pequeño. Piensa en transmisión por el aire.

—Gracias; agradezco la información, pero mis superiores seguirán queriendo pruebas.

—Comprensible. ¿Has oído hablar de una empresa llamada Norden Industries?

—Sí.

—Ellos confirmarán que he visitado las instalaciones tres veces.

—Lo cual no prueba nada, lamento decirte. Sé lo que fabrican allí, y deben inspeccionar las existencias casi a diario. Si faltase algo, ya se habrían dado cuenta.

—Sí, vi su proceso de inspección, y es bastante exhaustivo en cierto sentido. Comprueban los contenedores llenos todos los días, pero es solo una inspección visual, y no comprueban los que están vacíos. Puedes tomar un contenedor vacío, llenarlo de agua, y cambiarlo por uno lleno en la próxima visita.

Harvey consideró un momento la verosimilitud de aquello y luego dijo:

—De acuerdo, informaré a mis superiores.

Colgó y fue derecho al despacho de Hammond, donde entró sin llamar.

—John, acabo de hablar con Gray. He conseguido información sobre su artefacto, pero necesito verificarla.

Compartió la información que había obtenido y esperó a oír la opinión de Hammond, que no tardó en llegar:

—Ve allí y verifícalo tú mismo. Haz que te lleven por el proceso de inspección y comprueba si las afirmaciones de Gray se sostienen. Avísame en cuanto lo descubras para que pueda decirle a la policía que adapten su búsqueda.

—Así lo haré. ¿Puedes llamarles y explicarles mi visita? Eso nos ahorrará tiempo cuando llegue allí.

Hammond asintió y Harvey se marchó, agarrando su abrigo antes de salir de la oficina. Después de sacar su automóvil del aparcamiento subterráneo, se dirigió al norte para tomar la A40 y siguió hacia el oeste hasta que se convirtió en la M40. El viaje a las instalaciones en un área rural de Oxfordshire le llevó algo más de una hora. Tras mostrar su identificación en la puerta, le indicaron con un gesto rápido que entrase. El director de la fábrica estaba esperándolo en el área de recepción.

—Simon Crawford —dijo, extendiendo una mano. Harvey se la estrechó y se presentó, sin perder tiempo en explicar el porqué de su visita.

—Necesito presenciar personalmente su proceso de inspección para determinar si existe un punto débil del que alguien podría haberse aprovechado recientemente. ¿Tienen cámaras de videovigilancia en la zona de almacén?

—Sí; grabamos en vídeo digital —dijo Crawford, guiando a Harvey al almacén.

—¿Cuánto tiempo guardan las grabaciones?

—Treinta días, en cumplimiento de las normativas del Gobierno.

—¿Cuándo visitó Tom Gray las instalaciones? —preguntó Harvey.

—Ha estado aquí tres veces: el 8 de febrero, el 26 de febrero y el 7 de marzo.

—Así que su última visita fue hace más de treinta días. Encaja con nuestra teoría.

Crawford lo guio por el ala de almacenamiento y, tras atravesar dos puntos de seguridad, lo llevó hasta una puerta que daba a un gigantesco almacén. Mirando a izquierda y derecha, podía ver más allá de treinta metros en cada dirección, y mientras seguía a Crawford contó doce filas de unidades de refrigeración.

—¿Cuántos refrigeradores hay? —preguntó Harvey.

—Quinientos cincuenta —dijo Crawford.

—¿Cuántos contenedores hay en total?

—La cuenta de ayer antes del cierre es de 43.610. Hoy se habrán añadido unos pocos más.

Harvey caminó hacia un refrigerador cualquiera y pidió a Crawford que le hiciera una demostración de una inspección habitual. Crawford activó su tableta y abrió la página de stock del refrigerador que había elegido Harvey.

—Debería haber ochenta y seis cápsulas aquí —dijo, y contó rápidamente para confirmar la cantidad. Entonces sacó el primer contenedor. Como el resto, era un objeto cilíndrico de quince centímetros de largo con un sistema de válvulas en el lado superior, muy parecido a una bombona de buceo pequeña, pensó Harvey. Estaba metido en una caja de polimetilmetacrilato, y Harvey vio una etiqueta en el cilindro. Crawford sacó un aparato parecido a un bolígrafo de su tableta y escaneó el código de barras, satisfecho al ver que coincidían los resultados en la pantalla.

—¿Qué utilizan para generar ese código de barras? —preguntó Harvey.

Ante aquella pregunta Crawford pareció retorcerse un poco, y Harvey insistió:

—Parece que he entrado en terreno delicado.

—El señor Gray me preguntó lo mismo, y le dije que era software estándar producido por terceros. Sugirió que estas etiquetas podrían duplicarse muy fácilmente y me recomendó una compañía que ofrecía un generador de códigos de barras con una clave única, de modo que la réplica sería imposible.

—¿Y aceptaron su consejo? —preguntó Harvey.

—Se lo transmití a mis jefes, junto con el resto de sus sugerencias, y lo tuvieron en consideración —admitió Crawford, algo avergonzado.

—Así que sabiendo que el código de barras se generaba con un software estándar de terceros, Gray podría haber creado el suyo propio fácilmente, ¿correcto?

—Supongo que sí —admitió Crawford—, pero ¿de qué le serviría?

—Así de repente, se me ocurre que puede crear una etiqueta idéntica a la de uno de estos refrigeradores. A lo largo de su primera o segunda visita, roba una cápsula vacía y fotografía una etiqueta de una de estas. Se la lleva vacía a casa, la llena de agua, crea la etiqueta apropiada y en la visita siguiente cambia las cápsulas, lo que significa que ahora una de estas tiene agua dentro y Tom Gray está amenazando al país con algo muy peligroso. ¿Qué tal le suena?

Crawford repasó el supuesto y lo analizó según los procedimientos de seguridad existentes. Harvey lo observó mientras su rostro iba empalideciendo.

—Pero ¿cómo pudo intercambiarlas? —preguntó Crawford—. Lo acompañó un empleado en todo momento.

—Me imagino que con una simple distracción. Desgraciadamente, no tienen grabaciones de ninguna de sus visitas, así que no podemos saber si consiguió realizar el cambio realmente o no. Dicho esto, quiero que tome una muestra de cada uno de estos contenedores para asegurarse de que contienen lo que deberían contener.

—¡Pero eso son más de treinta y cuatro mil contenedores! Nos llevará semanas revisarlos todos; necesitaremos mirar cada uno a mano para determinar el contenido.

—¿No puede limitarse a las sustancias que matarían a miles de personas si se dispersaran desde gran altitud?

—Señor Harvey, aquí no fabricamos desodorantes ni perfumes. Eso podría ocurrir con todo lo que hay en esta fábrica.

—Entonces le sugiero que vaya empezando —le dijo Harvey—. No me importa si tiene que contratar a empleados extra y trabajar tres turnos diarios; quiero que se compruebe cada cápsula. Si tiene problemas con esto, hágamelo saber y mi jefe estará encantado de tener unas palabras con el ministro del Interior y el de Defensa. Antes de que pueda darse cuenta, estará en el paro y su carrera profesional habrá terminado.

Harvey se dirigió hacia la salida y tuvo que esperar a que Crawford recuperara la compostura, tras lo cual fue hasta él y lo acompañó a la entrada de las instalaciones. Una vez fuera, Harvey pensó que había sido demasiado duro con el director. Al ser esta una fábrica del Gobierno, probablemente tendría las manos atadas en lo que concernía al presupuesto, y era posible que sus jefes hubieran rechazado sus solicitudes una tras otra, culpándolo después de cualquier error. Este incidente concreto no iba a dejarlos en buen lugar.

Aun así, estaban frente a una crisis, y no tenía tiempo para andarse con cortesías, así que expulsó la idea de su mente y llamó a Hammond para comunicarle las novedades.

—La amenaza es convincente —le dijo a su jefe.

—¿Qué se llevó? —preguntó Hammond.

—Aún no sabemos si se llevó algo. Sin embargo, si se las arregló para salir con una sola cápsula, las consecuencias van a ser bastante feas.

Describió los contenedores a Hammond para que este pudiera dar la información a la policía, y después se subió a su vehículo para volver a Thames House. Habían perdido un día entero buscando en los sitios equivocados, lo cual les dejaba solo cuatro días para registrar todo el país en busca de un artefacto del tamaño de un bote de laca. La tarea no se acercaba ni de lejos a la de buscar una aguja en un pajar.

CAPÍTULO 10

Evan Davies se bajó del vehículo comando y fue a recibir a los ocupantes del Land Rover negro que acababa de llegar. Le sorprendió ver salir de él a dos personas, el conductor y un pasajero. El pasajero se acercó y le extendió una mano a Davies.

—Comandante Sean Blythe, y este es el sargento Todd Dennis. Vamos a hacernos cargo de dirigir esta operación.

Davies se presentó y los guio hasta su vehículo comando.

—¿Han estado en contacto con él? —preguntó Blythe.

—No —respondió Davies—. Tenemos un par de números de teléfono, pero siempre que tratamos de llamar nos sale el contestador automático. —Sacó un mapa del edificio y la zona circundante—. Estas son las defensas que hemos podido identificar hasta ahora —dijo, señalando la zona que representaba la parte trasera del edificio—. Tiene cámaras instaladas en esta pared, esta y esta otra, todas ellas multidireccionales. En la zona despejada tiene un laberinto de alambre de cuchillas, con unas cuantas minas terrestres, por si se quedaba corto. No hemos podido ver a través de ninguna pared con cámaras térmicas, debe de tener algún tipo de aislamiento térmico, y lo único que capturan los micrófonos direccionales del edificio es ruido blanco.

»Lo mismo sucede con los dos lados del edificio y la mayor parte de la fachada, excepto un camino que lleva a la puerta principal. El camino en sí tiene un metro de ancho y es todo de cemento hasta la entrada. Por qué ha dejado esta vereda despejada, no lo sé. Por lo que dijo en la página web, no creo que esté planeando salir, y no creo que quisiera despejarle el camino hasta el edificio a un equipo de asalto.

—Lo más probable es que lo hiciera para que los rehenes que sean liberados no estallen en pedazos según salen —propuso Dennis—, pero deberíamos considerarlo como una técnica de bloqueo. Al ofrecernos esta ruta al interior, concentra todos los cuerpos en un área pequeña, lo que significa que con un par de minas Claymore bien colocadas puede hacernos papilla.

—Así que por tierra va a ser duro, lo que nos deja un asalto desde arriba o desde abajo —dijo Davies—. El tejado está lleno de alambre de cuchillas, y algunos bultos que no hemos podido identificar. Podrían ser explosivos, pero no lo sabemos. Hay un sistema de cañerías bastante grande debajo del bloque, pero si piensas que el camino es estrecho, el alcantarillado será muchísimo peor.

Dennis analizó el mapa, serio y concentrado.

—De momento es todo teoría, ya que no podemos entrar hasta que localicen su bomba. Sin embargo, necesitamos tener un plan listo para cuando se dé el caso. ¿Tienen planos del interior?

—Los hemos solicitado y están en marcha —le dijo Davies.

—De acuerdo. Avísenme cuando lleguen.

Dennis dobló el mapa y se lo metió en el interior de su cazadora de cuero, se excusó y cambió el vehículo comando por el suyo. Se marchó por donde había venido y preparó mentalmente la sesión informativa para sus tropas. Les iba a gustar tanto como a él, y a él no le gustaba lo más mínimo.

* * *

Lo único que recibió aquel hombre al entrar en la mezquita fueron algunas miradas furtivas de los que salían. Se sentó en un banco y se quitó los zapatos antes de cruzar a paso rápido la sala de rezos hacia las dependencias personales del imán. En la puerta se interpusieron dos hombres jóvenes que se movieron para impedirle el paso.

—El imán está ocupado —le dijo el primero, levantando una mano para detener al desconocido.

—A mí me recibirá —dijo el hombre, con convicción—. Dile que traigo saludos desde Quetta. —Se refería a la capital de la provincia de Baluchistán, a sesenta y cinco kilómetros de la frontera con Afganistán, y el nombre les sonaba de algo. Los guardias se miraron, y uno de ellos llamó a la puerta del imán antes de entrar y cerrarla tras de sí. Un instante más tarde se abrió otra vez, y reapareció el guardia, indicando al desconocido que entrara.

El imán se puso en pie y fue al encuentro de su visitante cuando este entró en la modesta habitación. El recién llegado vestía ropa tradicional pakistaní y tenía una tupida barba, como muchos miembros de la mezquita, pero el imán estaba convencido de que no había asistido a los rezos últimamente. Sin embargo, había algo en él que le resultaba muy familiar, como un recuerdo vago y lejano, y en lo más profundo de su mente encontró la respuesta.

—¿Ahmed?

—Hermano —dijo el hombre, envolviéndolo en un abrazo, que el imán le devolvió. Entonces este ordenó al guardia que trajera té y cerrara la puerta al salir.

—¿Qué te trae de vuelta, Ahmed? —preguntó el imán.

—Tengo instrucciones de nuestros benévolos maestros —dijo Ahmed—. Confío en que hayas visto las noticias estos días.

—¿El hombre que tiene secuestrado a su propio país? Es un insensato.

—¿Por qué dices eso, hermano?

—Porque no conseguirá nada —dijo el imán—. El Gobierno británico jamás accederá a sus exigencias.

—¿No lo han hecho hasta ahora? —opuso Ahmed—. No lo atacan porque ha metido el miedo en sus corazones con ese supuesto artefacto. Y ahora ha llegado el momento de aprovechar y aumentar ese miedo.

—¿Qué tienes en mente? —preguntó el imán.

—Primero necesito suficientes devotos para llevar a cabo el plan.

—¿Cuántos necesitas?

—Tengo una lista de hombres que han estado en los campos de entrenamiento y necesitan que los ayudes a entrar. También necesitamos tantos como puedas encontrar.

—Dame sus nombres y te los traeré —aseguró el imán—. También puedo conseguir otros veinte que están dispuestos a cumplir la voluntad de Alá.

—Excelente, pero el tiempo juega en nuestra contra —dijo Ahmed—, por lo que debemos movernos con rapidez. Necesito a estos hombres aquí para mañana a las cuatro en punto de la tarde. Revelaré nuestra misión cuando estén todos juntos e, Inshallah, haremos que el miedo se haga con los corazones de esta gente.

—Inshallah.

Dios mediante.

* * *

Tom Gray escuchaba las noticias mientras echaba un vistazo a sus monitores. Fuera estaba todo tranquilo, y en la televisión aún más. Eso era lo malo de un canal permanente de noticias, pensó; a menos que tuvieran una primicia, siempre repetían lo mismo una y otra vez. Sin embargo, algo le picó la curiosidad cuando el presentador anunció una entrevista inminente con el ministro del Interior «en directo, justo después del tiempo».

Gray aprovechó para echar un vistazo a sus huéspedes otra vez, y después se sentó a ver lo que ese político inflado tenía que decir.

Presentaron a Stephen Wells a los espectadores y prepararon el terreno con una pregunta fácil:

—Señor ministro, ¿cuánto se ha progresado en la búsqueda de la bomba de Tom Gray?

—Las fuerzas policiales de todo el país están trabajando día y noche para tratar de localizar el artefacto que Gray dice tener. Nuestros Servicios de Seguridad están también trabajando sin descanso para proteger a los habitantes de esta nación. Estamos convencidos de que veremos una resolución pacífica a este episodio.

«Estoy amenazando con matar a miles de personas y lo llama un episodio», pensó Gray. «Sí que le quita hierro al asunto».

—¿Sabemos qué tipo de bomba dice tener Gray? —preguntó el presentador.

—En este momento, no; pero estamos trabajando duro para identificar exactamente a qué tipo de amenaza nos enfrentamos.

El presentador cambió de rumbo, probablemente con la esperanza de agarrar al ministro del Interior desprevenido.

—¿Cuál es su respuesta a los cambios de ley propuestos por el señor Gray?

El ministro ni se inmutó.

—Hay fallos fundamentales en las propuestas de Gray que las hacen impracticables, por desgracia. Para empezar, quiere que alistemos criminales al ejército y les demos armas, cuando en lo que estamos esforzándonos es en quitarles las armas de las manos a los criminales. También hay que considerar el coste del servicio militar, que estimamos que llegaría a las decenas de millones.

—¿Y respecto a reintroducir el castigo físico judicial?

—Estamos en el siglo XXI, y no tenemos ninguna intención de volver a los días en los que se daba latigazos a la gente por robar una hogaza de pan. Aunque el Gobierno respeta el derecho de otros países a utilizar el castigo físico judicial, el Reino Unido tiene una noble historia de reforma y reeducación.

—¿Significa esto que el Gobierno se negará a celebrar un referéndum, aunque el pueblo británico vote a favor de hacerlo a través de la página web de Gray?

—Actualmente estamos estudiando el sistema judicial y llevamos unos meses haciéndolo. Aunque estamos de acuerdo en que es necesario hacer algo, no coincidimos necesariamente en el modo de implementar los cambios que decidamos realizar. Todos estos cambios tendrán el objetivo de reducir el número de delitos y dictar penas más duras para los crímenes más graves.

—¿Así que no habrá referéndum? —presionó el presentador.

El ministro del Interior reelaboró su declaración anterior, como era costumbre, para decepción de su interlocutor y de Gray. La entrevista continuó unos pocos minutos más; el presentador siguió alternando entre preguntas simples y minuciosas, y el político siguió respondiendo con clichés y repeticiones.

Gray se volvió hacia su portátil mientras la entrevista seguía fresca en su mente y elaboró una respuesta. Tras pasar una hora escribiendo y revisando, se dio por satisfecho con el texto, tomó el teléfono y marcó el número preprogramado del estudio de la BBC. Obtuvo respuesta tras unos pocos tonos, y dio la contraseña que siempre utilizaba para identificarse. En unos segundos lo habían pasado con el productor del programa de la tarde.

—Hola, Paul —dijo Gray—. He visto la entrevista con el ministro del Interior y quería ofrecer mi versión de la historia. ¿Hay una dirección de email adonde la pueda mandar?

—Podemos ponerlo en antena, señor Gray —dijo el productor, pensando en los niveles de audiencia. Pero Gray no estaba de humor para preguntas—. No, gracias, Paul. Con una dirección de email me basta, y pueden leerlo en directo.

—¿Está seguro? Puede tener un mayor efecto con el país si…

—Paul, si no me das una dirección de email, llamaré a Sky News.

Paul Gross soltó de inmediato su dirección personal de email, y Gray le dio las gracias antes de colgar. En unos segundos, el mensaje llegaba a la bandeja de Gross, y tras una lectura rápida este lo reenvió a los departamentos correspondientes, con instrucciones.

Gray solo tuvo que esperar cuatro minutos para que su respuesta se emitiera en antena, y siguió cada palabra para asegurarse de que no la habían editado.

—Acabamos de recibir una declaración de Tom Gray en respuesta a la reciente entrevista con el ministro del Interior —dijo el presentador—. El señor Gray afirma: «Me gustaría que la gente escuchara ambas partes de la historia para que puedan decidir por sí mismos, en lugar de aceptar sin más la retórica que el Gobierno vomita día tras día».

Gray se preguntó si esa frase introductoria era ir demasiado lejos, pero ya era tarde.

—«El ministro del Interior ha dicho que quiero alistar a los criminales en el ejército y darles armas: eso dista mucho de la realidad. Mi propuesta consiste en que estos sean no combatientes durante su período de prueba, hasta que hayan demostrado su valía y hayan pagado su deuda, y utilizarán munición de fogueo en todas las maniobras. Aumentará el control de armas para los reclutas y solo emplearán fuego real al terminar el período de prueba, y de entre ellos solo los que cuenten con un expediente ejemplar. Todos aquellos que no se atengan a las normas irán a prisión para cumplir sentencia, cosa que solo dejará a los miembros reformados de la sociedad en sus filas.

»El ministro del Interior también afirma que el servicio militar costará al país decenas de millones, pero como ya he indicado en mi propuesta, hubo tres períodos de reclutamiento en el siglo XX: la Ley de Servicio Militar de 1916; la Ley de Servicio Nacional (Fuerzas Armadas) de 1939, y finalmente la Ley de Servicio Nacional de 1948. Si el reclutamiento pudo introducirse en los días de los documentos en papel, ¿por qué no en el siglo XXI? También he de apuntar que los costes de crear el nuevo regimiento se recuperarían con los salarios de los reclutas.

»Finalmente, el ministro del Interior dijo que prefiere la reforma y la reeducación a la vara. Si la reforma y la reeducación funcionan, ¿por qué hay tantos reincidentes? En 2009, casi veintiún mil delincuentes con un número de condenas o advertencias entre veinticinco y cincuenta escaparon a las penas de prisión. Si hubieran recibido la vara o si los hubieran alistado a la segunda o tercera condena, respectivamente, se habrían evitado entre cuatrocientos mil y un millón de delitos. Y luego están los delincuentes con más de tres pero menos de veinticinco condenas, sin olvidarnos de los que tienen más de cincuenta condenas y advertencias. Si se introducen la vara y el servicio militar, podrían evitarse más de cuatro millones de delitos al año. Imaginen lo que se ahorraría en costes policiales, y eso es solo en cuanto a los que no recibieron pena de prisión. Si se introdujeran mis medidas, ¿cómo cree que reaccionaría la gente? ¿Clamarían por la libertad de estos criminales, o todo aquel que haya sido víctima de un delito en los últimos veinte años recibiría mis propuestas de buen grado?».

»Por último, el señor Gray quiere que les recordemos que aún pueden votar a favor o en contra de los cambios que propone en su página web www.justiciabritanica.co.uk/propuestajudicial. Los resultados aparecerán en dicha web mañana a mediodía.

CAPÍTULO 11

Hamad Farsi fue a paso rápido hasta el escritorio de Andrew Harvey y esperó hasta que el líder del grupo terminase con su conversación telefónica.

—Los de la División Especial han encontrado a Marcus Taylor esta mañana y le han enseñado algunas fotos. Ha reconocido a Simon Baines.

—¿Marcus Taylor? —preguntó Harvey, con expresión confusa.

—Sí, estaba con Joseph Olemwu la noche que lo secuestraron —le recordó Farsi.

—Eso está muy bien, pero no nos ayuda en lo más mínimo si no los podemos encontrar. ¿Hay noticias de las agencias de seguridad?

—Nada. Lo intentamos con la empresa que vendió Gray y, aunque siguen en los archivos, no han tenido ningún encargo durante los últimos dos meses. También contactamos con todas las empresas de seguridad en nuestras listas, y ninguna había oído hablar de ninguno de nuestros hombres.

—¿Hemos revisado los aeropuertos y los ferris? —preguntó Harvey.

—Sí, y tampoco hemos encontrado nada. A menos que se hicieran con identidades nuevas, estos hombres siguen en el país. Gray podría haber pagado por ellas, naturalmente. Tiene mucho dinero sin explicar, y no es el tipo de cosa que se compra con una tarjeta de débito, pero algunos de estos tipos tienen familias. ¿Crees que es posible que las abandonasen?

—Es posible, pero lo dudo. Concentrémonos en nuestra búsqueda por hostales y pensiones. Puede que estén juntos, o tal vez se hayan dispersado por todo el país, así que informa a todos los establecimientos de que estamos buscando a uno o más hombres que se corresponden con sus descripciones.

—Podemos intentarlo —dijo Farsi—, pero estos tipos están acostumbrados a pasar semanas en un agujero en el desierto iraquí o en un campo empapado de Bosnia. Podrían estar en cualquier lugar de Gran Bretaña, y si no quieren que los encontremos, podrían haber desaparecido con gran facilidad. Creo que el último sitio que elegirían sería una pensión.

—Lo sé —reconoció Harvey, tal vez con demasiada sequedad—, pero tenemos que empezar por algún lado.

* * *

—Chico, deja de mirar esa página de porno y ven a untar la mantequilla en el pan. Las salchichas están casi listas. Ah, y lávate las manos antes.

Simon Baines le dio un golpe a Tristram Barker-Fink en la coronilla al pasar junto a él.

—Listillo, estaba leyendo las noticias de la BBC.

—¿Alguna novedad? —preguntó Barker-Fink mientras daba una vuelta a las salchichas.

—Nada en la última hora —dijo el Chico—. Estaba mirando algunos comentarios de los lectores: hay mucho apoyo a lo que Tom está haciendo. Unos cuantos chiflados quieren que todo se quede como está, pero la mayoría quieren un cambio. Algunos hasta lo han llamado héroe.

—Creo que llevan algo de razón. Tiene que haber millones de personas que han sido víctimas de crímenes y millones más que tienen miedo de serlo. Esta propuesta de ley hará que mucha gente se sienta más segura, y solo ha surgido porque está dispuesto a arriesgarlo todo para llevarla hasta el final. Eso sí que es sacrificio.

—Eso si el Gobierno accede a implementarla —dijo el Chico—. Si se niegan, esto no habrá servido para nada.

—Chico, si el país vota por la propuesta, el Gobierno no puede negarse a un referéndum.

—Claro que puede; ya sabes cómo son los políticos. Pueden darle a todo la forma que ellos quieran y hacer que parezca que quieren hacerle un favor a la gente. Como con el escándalo de los gastos: dicen que lo han puesto todo en orden, pero entonces pasan otra ley de evasión de impuestos por el Parlamento que cierra cualquier resquicio para todo el país… menos para los ministros, que aún pueden aprovecharse. Solo se interesan por sí mismos, y como esta propuesta de ley les complique la vida, la soltarán como si estuviera al rojo vivo.

—Ya veremos. Los resultados saldrán mañana a mediodía, y veinticuatro horas después oiremos lo que tiene que decir el primer ministro y todo esto habrá acabado.

—Y mientras tanto estamos atrapados en esta barcaza del demonio —dijo el Chico—. No hay sitio para moverse y no podemos ni sacar la cabeza por la puerta. Apesta a pedos y sudor y lo único que hemos comido son sándwiches de huevo, salchichas y fritanga.

El bote que habían alquilado era un barco de canal con seis literas, aunque, para ser sinceros, estaba diseñado más para una familia con niños pequeños que para ocho soldados fornidos, lo que explicaba que dos de ellos tuvieran dormitorios tan estrechos y que otros dos durmieran en el suelo.

Los Broads de Norfolk estaban relativamente tranquilos en esta época del año, y como solo hacía falta una persona para pilotar el barco, el resto podían mantenerse escondidos. Se había decidido con antelación que Carl Levine, dada su experiencia previa como piloto de barcos de canal, sería quien apareciese en público, con lo cual se había dejado crecer la barba y se había afeitado la cabeza. Unas gafas de sol completaban el look, que le permitía ser visto sobre cubierta sin que lo reconocieran. También era su trabajo suministrar comida de las tiendas locales, y como su mujer le había prohibido comer cualquier cosa que fuera alta en colesterol, había elegido todo lo que había echado de menos durante los últimos cinco años.

—Es la primera vez en dos años que puedo comer lo que quiero, y pretendo aprovecharlo todo lo posible —dijo Levine.

—¿Por qué no le dices a tu mujer que te haga comida en condiciones? —preguntó Avery.

—Porque mi mujer no pregunta; da órdenes. Siempre ha sido así, y siempre lo será.

—Carl, conozco a tu mujer y es un encanto —dijo Paul Bennett—. No haces más que quejarte de ella como si fuese una especie de monstruo, pero siempre que vamos de visita es una verdadera joya.

—Sí, cuando estás con ella se hace la vergonzosa, pero en cuanto te vas se pone hecha una furia a la mínima que me bebo tres cervezas o me como algo que contenga un solo gramo de grasa.

—Entonces prepárate algo decente mientras está en el trabajo —sugirió Fletcher.

—No puede trabajar —dijo Carl—, no con lo que tiene.

—¿Qué es lo que tiene? —preguntó Fletcher, solemne, pensando que debía de haberse perdido las últimas novedades.

—Una vagancia descomunal —respondió Carl, inexpresivo, provocando las risillas de los demás.

—No me creo que te dé miedo una mujer —dijo el Chico, resoplando—. Si se está quejando todo el día, ¿por qué no la dejas?

—Por la misma razón por la que no te dejamos a ti cuando te quejas de la comida, o cuando te pasas toda la noche roncando —replicó Carl desde la mesa—. Hablando de comer, ¿dónde están mis salchichas?

Barker-Fink llevó a la mesa el montón de sándwiches, y los ocho hombres añadieron sus condimentos preferidos antes de devorarlos.

El Chico le dio un codazo a Len Smart, distrayéndolo de su Kindle.

—¿Qué lees, empollón?

—Intercambio fatal, de Russell Blake. Va de una mensajera motorista que está muy buena.

—Suena cursi —comentó el Chico con una media sonrisa.

—«Impresionante» sería más acertado —adujo Smart, devolviendo su atención al libro—. Además, te daría una buena paliza.

—Mataría por una cerveza —dijo Michael Fletcher, sin dirigirse a nadie en particular.

—Paciencia, amigo —lo calmó Levine—. Un par de días más y te habrás ganado esa borrachera.

* * *

A las ocho y media en punto, Tom Gray se sentó frente a la webcam y comenzó la retransmisión.

—Damas y caballeros, gracias por acompañarme. Tengo los resultados para Adrian Harper.

Como el día anterior, revisó los resultados en la página web y los que se habían enviado a través de su otro software. Después de escribir algo en su teclado, miró a la cámara.

—Como acaban de ver en sus pantallas, la mayoría vota por liberar a Adrian. —Se levantó y caminó hasta la celda donde estaba retenido el segundo prisionero. Tras quedarse en la puerta por un momento, observando al adolescente, dio un paso atrás y cerró la puerta antes de volver a la cámara—. Permitiré a Adrian marcharse de aquí al jueves. La población británica ha votado y no he encontrado discrepancias, así que honraré su decisión. —Tras escribir algo más en el teclado, se dirigió a la cámara por última vez—: Mañana le toca a Joseph Olemwu descubrir su destino. Joseph tiene diecinueve años y un expediente delictivo que se remonta a siete años atrás. Su especialidad es el robo callejero, pero también tiene condenas por robo de casas, agresión y posesión de drogas de tipo A con intención de distribuir.

»Ustedes, los habitantes del Reino Unido, han mostrado su reticencia a condenar a muerte a un hombre. Es comprensible, y por eso van a tener que pensar cuidadosamente la próxima elección. —Gray levantó un arma y la mostró ante la cámara. Consistía en seis ramas finas, atadas a un extremo. La cuerda subía hasta aproximadamente la mitad, con otros cincuenta centímetros libres para doblarse de forma independiente—. Si creen que Joseph ya ha gastado todas sus oportunidades, voten «Muerto» a la dirección de email habitual indicada en la pantalla. Si creen que solo merece la vara, voten «Vivo». Si no creen que merezca ninguno de estos castigos, no voten. Esto me dará una señal inequívoca de lo que opina el pueblo británico. También les urjo a que voten en mi propuesta de ley judicial. Pueden descargar una copia desde esta página web, a través del enlace de arriba. La votación para la propuesta se cierra mañana a las once y media de la mañana, así que no lo demoren.

* * *

Cuando terminó la retransmisión, Andrew Harvey cerró el navegador y se volvió a su equipo.

—Hemos tenido suerte hoy, pero mañana uno de los chicos va a ser víctima de la vara o de un disparo. Diane, necesitamos ese artefacto. Utilizó su puesto en su antigua empresa para obtener acceso a Norden Industries, así que quizá también lo utilizara para obtener acceso adondequiera que lo haya colocado. Repasa los documentos de su empresa para ver a qué negocios ha ofrecido asesoría y regístralos todos. —Harvey se volvió hacia Farsi—. Hamad, la última visita de Gray a Norden Industries fue el siete de marzo. Quiero que pases reconocimiento facial por todos los vídeos de vigilancia desde su última dirección a veinticinco kilómetros a la redonda, y que compruebes si podemos seguir un rastro. Empieza por esa fecha, y usa a quien te haga falta de los que están en prácticas para hacer lo mismo con otras ciudades principales. Tenemos que saber todos los sitios donde haya estado en los últimos cuarenta días.

Farsi se rascó la nuca.

—Es una misión monumental, Andrew. Debe de haber millones de horas de grabaciones por revisar.

—Lo sé, lo sé, pero necesitamos algo, cualquier cosa que nos dé una pista sobre dónde puede estar el artefacto. Nuestra segunda prioridad es encontrar a los que le ayudaron. ¿Qué sabemos de eso?

—Le he pasado la misión a la División Especial, como pediste, y ellos, a su vez, solicitarán a la policía que investigue el caso. Tienen fotos recientes de los ocho hombres, y las fuerzas locales van a visitar distintas pensiones en sus distritos. ¿Quieres que se lo pase a los medios también?

Harvey pensó un instante antes de responder.

—Hazlo. Diles que no han de dirigirse a estas personas; solo queremos información sobre su paradero. Diane, habla con el CGC y pregúntales si pueden rastrear alguna señal que llegue hasta la ubicación de Gray. Si alguien consigue llamarlo, ¿podremos identificar el origen?

Lane asintió y fue a investigar. Volvió unos minutos más tarde para informarle de que podía hacerse. Harvey le dio las gracias y fue a compartir su idea con su jefe. Llamó a la puerta de Hammond y esperó a que lo invitase a entrar.

—Mi plan —explicó— es publicar los retratos en los medios y, unas horas después, publicar un comunicado diciendo que hemos arrestado a los individuos en cuestión. Con suerte, esto hará que Gray contacte con ellos, o uno de ellos con Gray.

—O le hará pensar que estamos desesperados —sugirió Hammond.

—Y tendrá razón, pero estaba considerando la opción de darles tiempo para contactar y luego publicar otro comunicado diciendo que ha sido un error de identificación. Tiene que entender que eso puede pasar, especialmente con todo el país en alerta.

—De acuerdo —dijo Hammond tras un momento de reflexión—: comunica los detalles a los medios y anuncia los arrestos cuatro horas después. Dale otras tres horas y di que ha sido un error. Si no han estado en contacto para entonces, es poco probable que muerdan el anzuelo. Se hace tarde, así que envía ya las fotos a los medios, pero deja el anuncio del arresto para la mañana, cuando es más probable que lo vean.

Harvey asintió y se dispuso a comunicar las instrucciones. Ya en su escritorio encontró varios mensajes nuevos del sistema de mensajería interna, y los leyó por encima, asignándolos a los operativos correspondientes, anotándolos con sus propios comentarios e instrucciones. Estaba llegando hacia el final de la lista cuando un nombre en concreto le hizo rebuscar en sus recuerdos.

Abdul Mansur.

Conocía el nombre pero no conseguía situarlo, así que buscó su expediente y obtuvo la página con el resumen.

Abdul Mansur figuraba como responsable de entrenar a una célula terrorista desarticulada en 2009. La célula había estado planeando un ataque en un centro comercial de la capital, utilizando ametralladoras Heckler y Koch MP-5K y docenas de bombas de tubo caseras, pero habían admitido entre sus filas, sin saberlo, a un operativo del MI5. Dos de los terroristas habían viajado a Pakistán, a uno de los muchos campos de entrenamiento situados cerca de la frontera con Afganistán, y a su regreso habían mencionado haber conocido a Mansur. El MI5 no había sabido de su existencia hasta su visita, pero por lo que refirieron, era una figura emergente entre los talibanes. Fue Mansur quien había dirigido su entrenamiento, y poseía un extenso conocimiento sobre Londres, lo cual llevó a los Servicios de Seguridad a preguntarse si tenía de hecho la nacionalidad británica.

Al-Ali era un estudiante modelo con excelentes notas. Cuando era un adolescente lo habían visto en varias protestas contra la guerra y se sabía que frecuentaba una mezquita en la que se habían interesado los Servicios de Seguridad. En 2007 embarcó en un vuelo a Pakistán con apenas equipaje, y eso fue lo último que se supo de él. Las fuentes en Pakistán no tenían información sobre él, y fue solo unos meses después cuando Abdul Mansur entró en escena.

La primera vez que lo nombraron fue cuando la CIA capturó e interrogó a un miembro de los talibanes. Habían visto a Mansur con varios miembros de alto rango, y la descripción que ofrecieron se parecía mucho a la de Al-Ali, excepto por el hecho de que ahora lucía una abundante barba. Como era habitual en la CIA, se habían guardado esta información para ellos, y no fue hasta que se mencionó su nombre en 2009 cuando el MI5 pidió toda la información que tuvieran sobre él, y así se creó la conexión.

Sin embargo, cuando la CIA informó de que Mansur había sido víctima de un ataque con drones en enero de 2010, en el que habían muerto varios insurgentes justo dentro de la frontera de Afganistán, cerraron su expediente. Ahora, al parecer, el software de reconocimiento facial del aeropuerto de Heathrow había encontrado a alguien que coincidía en un ochenta por ciento con Mansur basándose en la fotografía de su carnet de estudiante. Dieron poca importancia a la alerta debido a su estado actual —muerto—, pero lo habían registrado de todas maneras.

Harvey transmitió una versión anotada de la alerta a los analistas, pidiéndoles que se la pasaran a uno de los asistentes para ver lo que podían descubrir sobre el pasajero, un ciudadano pakistaní llamado Rahman Jamshed. Probablemente no llevaría a nada, pero les serviría para ganar experiencia.

Bostezó y se frotó los ojos. Un vistazo a su reloj de pulsera le indicó que había llegado a la oficina hacía catorce horas. «Hora de volver a casa y descansar un poco», pensó, aunque por muy cansado que estuviese, sabía que no le sería fácil conciliar el sueño.

CAPÍTULO 12

Martes, 19 de abril de 2011

Sally Clarkson encendió su equipo y acto seguido sacó la novela del bolso y la abrió por el marcapáginas. El equipo, como los del resto del edificio, guardaba su información en un depósito central en lugar de en un disco duro local. Así, si su terminal se corrompía o el disco duro fallaba, no perdería su trabajo. La desventaja era que el perfil de seguridad tardaba unos cinco minutos en cargarse, tiempo que aprovechaba para seguir leyendo su serie de detectives favorita. Estaba a punto de descubrir cómo Lester Stone iba a escapar del horno cuando su terminal emitió un pitido, anunciando que estaba listo para que Sally introdujera su nombre y contraseña.

Dejó su libro a un lado, tecleó sus datos y los envió. Unos instantes después apareció su perfil y entró directa en su bandeja de correo electrónico. Solo había tres mensajes, y ninguno de ellos era importante. Entonces abrió el sistema de mensajería interna y vio el mensaje de Andrew Harvey.

El corazón empezó a latirle más deprisa a medida que leía el mensaje y las instrucciones que contenía: al fin una investigación de verdad. Tras ocho meses aprendiendo las políticas y procedimientos de servicio, seguidos de archivos, clasificación y búsqueda de tendencias en los volúmenes de datos disponibles, al final iba a poder trabajar como una verdadera detective.

Su afición por las historias de crímenes había comenzado durante los últimos años de su adolescencia, y su biblioteca personal de novelas de detectives ocupaba tres estantes de una habitación en su apartamento. A la edad de diecinueve años, había echado la solicitud para ser agente de la Policía Metropolitana y había acudido a una evaluación que duró un día entero en Hendon, pero durante una de las sesiones de dramatización había demostrado que era fácil de intimidar y que no tenía capacidad para imponerse en situaciones de mucha presión.

Habiendo terminado así su carrera de detective antes de empezar, Sally había optado por dirigir su atención al Servicio de Seguridad, con la esperanza de conseguir un puesto como agente de Inteligencia, pero sus resultados en el examen habían quedado un poco por debajo de lo requerido. Sin embargo, sí fueron lo bastante buenos para permitirle clasificarse como analista de Inteligencia, y había aprovechado la oportunidad al vuelo.

Se recostó en su asiento y trató de respirar con tranquilidad.

«A ver, ¿por dónde empiezo? El aeropuerto, claro». Sally buscó la página de acceso para control de inmigración y fue descartando las entradas del día anterior, filtrando los resultados por punto de despegue de cada vuelo. En unos segundos encontró la entrada para Jamshed, Rahman, y leyó los datos. Tenía un visado de visitante de seis meses y la dirección que había dado era Green Street en Forest Gate, una comunidad mayoritariamente pakistaní.

Sally Clarkson imprimió tanto la imagen del aeropuerto como la de Ahmed al-Ali y las guardó en su bolso. Tras asegurarse de que llevaba consigo el teléfono, bloqueó su equipo informático y se dirigió escaleras abajo para organizar los detalles de su identidad falsa.

* * *

El canal de la BBC Noticias llevaba veinticuatro horas transmitiendo las súplicas de los padres de los dos rehenes restantes de Gray y empezaba a aburrirlo. Ambas familias decían lo mismo: que su hijo era un buen muchacho y que no se merecía nada de esto. «Sí, unos angelitos», pensó Gray, al tiempo que la secuencia empezaba de nuevo, por enésima vez. Cuando hubo terminado, la presentadora anunció que los padres del otro chico, Joseph Olemwu, estarían en el estudio en directo después de la previsión del tiempo.

Gray echó un vistazo rápido a los monitores, y una vez se hubo asegurado de que no habría interrupciones durante los próximos minutos, se relajó en su asiento para ver la retransmisión anunciada, esperando algo más original de esta familia.

No lo defraudaron.

Presentaron a los padres como Olefina Olemwu y Michael Vincent. La madre rozaba la cincuentena y debía de haber sido muy atractiva en su juventud, pero los años no la habían tratado bien. El padre, de unos cincuenta años, con una barba corta y blanca y la cabeza afeitada, era más de veinte centímetros más alto que ella. Estaba claro desde el principio que, aunque la madre solo quería que le devolvieran a su hijo, la única intención del padre era criticar a las autoridades.

—Quiero saber lo que está haciendo la policía para rescatar a mi chico —fue su declaración inicial, antes de que le hicieran ninguna pregunta.

—Señor Vincent, estoy segura de que la policía está haciendo todo lo que está en sus manos por tratar de resolver esto sin que haya más pérdidas humanas —dijo la presentadora, antes de centrar su atención en la madre—. Señora Olemwu, deben de ser unos momentos muy difíciles para usted. ¿Qué le gustaría decirle a Tom Gray?

—Quiero que piense en lo que está haciendo. Quizá Joseph no sea un santo, pero es amado a ojos del Señor tanto como cualquier otra persona de este mundo. No le corresponde a Tom Gray hacer de juez, jurado y verdugo: Dios es quien guiará a Joseph al camino correcto.

Antes de que la presentadora tuviera la oportunidad de seguir con la siguiente pregunta, el padre continuó con su discurso:

—La policía está encima de Joseph noche y día, pero cuando pasa esto, no quieren hacer nada. Si fuera un chico blanco con unos padres ricos, ya habrían atacado el sitio ese, pero como no es más que un pobre chico negro que vive en un bloque de protección oficial, se quedan sentados y no hacen nada.

—Señor Vincent, si la policía atacase a Tom Gray, eso podría significar las muertes de miles de personas inocentes —le recordó la presentadora—. Estoy segura de que esto no tiene nada que ver con el color de la piel de su hijo ni con sus orígenes.

—Eso dice usted, pero si ahí dentro estuviera el hijo de un político blanco, ya habrían mandado al SAE, a los SWAT y Dios sabe a quién más para sacarlos. Lo que pasa es que al Gobierno no le importa la gente negra y pobre, y esto es la prueba. Van a quedarse sentados mientras el mundo ve cómo muere mi hijo. —Olefina puso una mano sobre el brazo de su esposo para calmarlo, pero él se la apartó de un gesto—. Este hombre es un cobarde, pero el Gobierno le tiene miedo. Ni siquiera tiene las agallas de plantar cara a sus propios crímenes.

Mientras la presentadora trataba de retomar la entrevista y la voz del productor le recordaba a Vincent que tuviera cuidado con su lenguaje, Gray sonrió y encendió su teléfono prepago, que tenía memorizado el número de la sala de redacción de la BBC. Una vez los padres tuvieron sus cuatro minutos de atención, apretó el botón, preguntó por el productor y dio su palabra clave. En menos de un minuto estaba en el aire.

—Buenos días, señor Gray. Por lo que tengo entendido, nos acompaña para compartir su reacción a las declaraciones del señor Vincent, ¿correcto?

—Correcto, Sharon. Querría hacerle notar al señor Vincent que hay cinco chicos aquí, y solo uno de ellos es negro. Por lo tanto, su afirmación de que la policía no está haciendo nada debido al color de la piel de su hijo es infundada.

—En realidad me refería a su afirmación de que es usted un cobarde.

—Ah. He de admitir que me ha parecido extraño. Estoy mostrándole mi cara a todo el país, así que todo el mundo sabe quién soy. ¿Cree que debería ser más valiente, como su hijo, que va por ahí con su panda atacando y robando a gente inocente, y después echa a correr para evitar las consecuencias?

—Señor Gray, creo que se refería al hecho de que pretende usted quitarse la vida cuando todo esto acabe. ¿No es eso también evitar las consecuencias?

—Por si no se ha dado cuenta, Sharon, hay una recesión global, y el Reino Unido no está libre de sus efectos. La gente trabajadora del país lo está notando más que nadie, y no quiero echar sal en la herida, si me permite la expresión, participando en un juicio que le costaría al contribuyente normal millones de libras. Esto es mucho más simple y muchísimo más barato para el país.

La presentadora siguió insistiendo:

—¿No podría declararse culpable y evitar el juicio, señor Gray? ¿O no se considera culpable de ningún crimen?

—Ni mucho menos, Sharon. Sé que soy culpable y merezco que me castiguen, pero de nuevo volvemos al sistema judicial actual y al hecho de que me han informado de que me enfrentaré a cargos recogidos bajo la Ley Antiterrorista. El primer lugar, no me considero un terrorista y lucharé contra esos cargos hasta la muerte. En segundo lugar, también me acusarán de asesinato, secuestro, detención ilegal, agresión y varios otros cargos, y aunque me declare culpable de todos ellos, lo más probable es que las sentencias transcurran de forma simultánea. Esto significa que tomas la condena más larga, y esa es la que cumpliré. Puede que me echen treinta años por asesinato, veinte por secuestro, seis por agresión, pero lo máximo que cumpliré serán treinta años por asesinato. Estoy seguro de que conoce la actitud de quienes aprovechan robando mejor una oveja que un cordero. Bien, la mayoría de los criminales tienen esta mentalidad, y por eso cometen un crimen tras otro. Saben que una vez los atrapen, pueden pedir que se tengan en cuenta el resto de los delitos y así sus sentencias se ejecutarán de forma simultánea, de modo que en la práctica solo los castigan por el último. Mi propuesta de ley judicial eliminará esto, de forma que se castigará a los criminales por cada crimen que cometan.

—Entonces, ¿está diciendo que estaría dispuesto a declararse culpable de una sola acusación por asesinato?

—No es tan simple, Sharon. El sistema judicial actual no permitiría a la acusación elegir los cargos a los que me enfrentaría. Por eso, o hay un juicio completo donde pueda refutar algunos de los cargos, o termino esto como he planeado desde el principio, y ya he explicado mi negativa a contribuir a la carga financiera de este país.

—Cambiando de tema, señor Gray, la policía ha dado los nombres de ocho personas a los que quieren interrogar con relación a sus actividades. ¿Qué puede decirme de estas personas?

Gray había visto el anuncio la noche anterior junto con los retratos de sus amigos. No había sido inesperado, pero sí un poco antes de lo que había previsto.

—Puedo decirle que conozco a estas personas, pero no sé por qué la policía quiere hablar con ellos. No tienen nada que ver con esto.

—¿Han estado…?

—Lo siento, pero hoy he llamado para expresar mi opinión al comentario del señor Vincent. No responderé a preguntas sobre estas personas ya que no tienen relación con lo que estoy haciendo.

Gray colgó antes de que la presentadora pudiera iniciar la siguiente pregunta. «¿Habré conseguido explicarme?», se preguntó. El tiempo lo diría.

CAPÍTULO 13

Andrew Harvey llevaba en su escritorio desde las seis de aquella mañana. Como ya se había imaginado, le había costado conciliar el sueño, y aunque cayó dormido a las tres de la mañana, despertó tan solo dos horas más tarde. Después de darse una ducha rápida se había marchado a la oficina, deteniéndose a comprar un café bien cargado por el camino.

A medida que sus colegas empezaban a aparecer, le pidió primero a Diane Lane que informara al CGC de que comenzaran a monitorizar las transmisiones entrantes y salientes de la ubicación de Gray, y después reiteró su petición de las empresas que Gray había visitado en los últimos seis meses. Lane le trajo los datos veinte minutos más tarde, y vio que había doce.

—Llévaselo a la División Especial —le dijo.

—Ya lo hice. También hay un vídeo de la BBC Noticias en los archivos.

—¿Gray? —preguntó. Había mirado la web de la BBC por la mañana temprano, pero no había nada nuevo. Debía de haber sido algo reciente.

—Sí. Se sintió provocado por el padre de Olemwu y quiso decir algo al respecto.

Harvey encontró el documento en los archivos y lo reprodujo dos veces. Esperaba que Gray sonase tenso, presionado, que perdiese los estribos, pero seguía pareciendo tan tranquilo y bajo control como siempre. Sin embargo, lo que le llamó la atención fue lo que dijo, y no tanto cómo lo dijo. Cuando llegó John Hammond, Harvey lo siguió hasta su despacho y le lanzó su idea.

—Tendré que pasarla por el ministro del Interior —le dijo Hammond—, pero todo depende de que encontremos a esos ocho hombres.

Harvey convino asintiendo la cabeza y se marchó a hablar con la División Especial y pedirles que localizaran la llamada a la BBC. Abrió la página de la BBC Noticias en su equipo, y en tres minutos el artículo apareció junto al icono de «Última hora»:

Nos informan de que han arrestado a ocho hombres, supuestos asociados de Tom Gray. Han llevado a cada uno a comisarías diferentes de Londres y van a interrogarlos sobre el secuestro de los cinco hombres que Tom Gray tiene retenidos. La policía no ha revelado más datos por el momento.

John Hammond apareció ante el despacho de Harvey.

—Interior ha aceptado tu propuesta. Al ministro no le hizo mucha gracia, por supuesto, y la condición es que lo hagas antes de que muera nadie más.

—Lo entiendo. Supongo que otra muerte se lo pondría difícil para justificar su decisión.

Hammond volvió a su despacho y Harvey se mantuvo ocupado mientras esperaba la llamada del CGC.

* * *

Sally Clarkson pasó junto a la dirección de Green Street y vio que se trataba de un apartamento situado encima de una tienda de ropa. Siguió buscando sitios para estacionar, pero escaseaban, así que siguió hasta una calle lateral residencial y dejó el automóvil junto a una casa adosada. Volvió caminando a la calle principal tratando de controlar su respiración. «Tranquila, chica. Lo único que tienes que hacer es llamar a la puerta, preguntar por el señor Jamshed y hacer una pregunta muy sencilla».

Por mucho que lo intentó, siguió teniendo el pulso acelerado, así que entró en un quiosco y compró un paquete de cigarrillos y un encendedor. Ya fuera de la tienda, se arrancó el parche de nicotina del brazo, peleó contra el celofán del paquete y sacó un cigarrillo. La primera calada le golpeó al momento y la hizo sentirse algo mareada. Se maldijo por rendirse tras tres semanas de abstinencia. Aun así, se fumó el resto del cigarrillo y lo apagó con el pie sobre la acera. Aunque el pulso aún seguía acelerado a consecuencia del golpe de nicotina, se sintió mucho más calmada, así que echó a andar hacia la casa en cuestión.

No había acceso desde la calle principal, así que siguió caminando hasta que llegó a un callejón que llegaba a la parte de atrás del edificio. Allí se encontró con cuatro niños que jugaban a una especie de combinación entre fútbol y críquet, con viejas cajas de fruta haciendo de palos. Detuvieron el partido cuando Sally pasó ante ellos, pero recuperaron el ritmo enseguida a medida que ella llegaba al edificio correcto.

Llamó a la puerta y esperó a que respondieran. Al cabo de un minuto lo intentó otra vez y la recompensó el sonido de algo que se movía al otro lado de la puerta. Abrió un hombre con unas rastas que le llegaban a los hombros.

—Hola —dijo Sally, mostrando rápidamente su identificación y una sonrisa—. Soy Sarah Clark, de la Dirección de Fronteras del Reino Unido. ¿Sería posible hablar con el señor Rahman Jamshed?

Su nombre falso tenía las mismas iniciales que el real —además de ser bastante parecido— para que fuera fácil de recordar.

El hombre miró su tarjeta de identificación y negó con la cabeza.

—Le han dado la dirección equivocada, señora. Aquí solo vivimos mi hija y yo, y casi ni tenemos sitio suficiente para los dos, mucho menos para más personas.

Sally no dudó de él: le parecía improbable que un ciudadano pakistaní y un rastafari compartieran alojamiento, con lo cual, por la razón que fuese, Rahman Jamshed había dado una dirección falsa al atravesar Inmigración en el aeropuerto de Heathrow, y eso hizo que el corazón se le parase por un instante.

Tras pedir disculpas al inquilino por haberle hecho perder el tiempo, volvió al vehículo, donde se fumó otro cigarrillo. Tardó más de una hora en recorrer los quince kilómetros de vuelta a Thames House, lo que le dio mucho tiempo para planear su estrategia.

El primer paso fue conseguir los vídeos de las cámaras que había en la zona de llegadas del aeropuerto de Heathrow correspondientes a la hora que llegó Rahman Jamshed. Lo vio cruzando el área de llegadas hacia la salida con paso decidido. Cambió a la cámara exterior y observó cómo se subía a un taxi y usó el zoom para leer la matrícula. Tras apuntarla, entró en el Archivo Digital de la Policía y abrió los datos del dueño. Provista de su nombre y dirección, finalmente buscó sus datos de contacto en la base de datos y obtuvo un número de teléfono. Llamó.

—¿Diga? —dijo una voz alegre.

—Hola. ¿Es el señor Watkins? Me llamo Sarah, y le llamo de la Dirección de Fronteras del Reino Unido. Me consta que aceptó usted ayer a un pasajero en Heathrow a las dos de la tarde.

—Sí, un tipo indio. Lo llevé a la estación de metro de Kilburn Park.

—¿Sabe si bajó hacia la estación de metro, señor Watkins?

—Lo siento, cielo, pero en cuanto pagan y se van, dejo de mirar.

Sally le dio las gracias y colgó. Aunque Kilburn era una comunidad predominantemente irlandesa, también había comunidades indias, bangladesíes y pakistaníes en la zona. ¿Habría bajado a la estación o se estaría alojando en la zona? Abrió el vídeo de las cámaras de la entrada de la estación de Kilburn y sacó el almuerzo: iba a ser un día largo.

* * *

Tom Gray se quedó estupefacto por un momento cuando oyó al presentador de las noticias anunciando los arrestos de sus amigos. Aquello había salido de la nada; pasó unos minutos analizando las consecuencias que podría tener, y llegó a la conclusión de que no afectaría mucho a sus planes. Dicho esto, si los habían atrapado, ¿qué habían hecho ellos para dejar que descubrieran su escondite? ¿Habían seguido con la misión según lo acordado y la policía simplemente había tenido suerte, o habían cometido algún descuido?

Andrew Harvey se pondría en contacto con él, de eso no le cabía duda, pero ¿cómo debería hacerle frente? Pasó quince minutos repasando la posible conversación en su cabeza antes de encender el teléfono y sentarse a esperar a la llamada.

Pero veinte minutos después seguía sin recibirla. Miró el teléfono por si no funcionaba, pero tenía buena cobertura y la batería estaba llena. ¿Debería hacer él la llamada? «No, mejor esperar».

Al cabo de otra hora más, Gray estaba paseándose por la habitación. ¿Por qué no había llamado Harvey? ¿Estaba esperando a verificar sus identidades? ¿Quería hablar con ellos antes de llamarlo a él? ¿Habían escapado? No, si lo hubieran hecho, habrían…

Se dio un manotazo en la frente y fue hasta donde estaba su portátil, donde abrió el buzón de email clandestino e inició sesión. Tanto él como sus amigos tenían el usuario y la contraseña de aquella cuenta gratuita, que habían abierto hacía cuatro meses con datos falsos. Habían enviado unos pocos emails a varias páginas web que solicitaban información, no porque fuera pertinente sino por mantener la cuenta abierta. Desde el domingo por la tarde habían escrito emails cada cuatro horas para mantenerse en contacto, pero en lugar de enviárselos mutuamente y crear un rastro, guardaban los emails como borradores. Sus amigos almacenaban un borrador con «Muchos» en el asunto, y entonces Tom lo leía antes de eliminarlo. Cuando Tom escribía un borrador, anotaba «Uno» en el asunto.

Tom había leído el último borrador a las ocho de aquella mañana, y contenía la palabra clave que le indicaba que todo iba bien: «Muebles». Si hubiera leído «Baño», habría sabido que algo iba mal. Al iniciar sesión, encontró un borrador que se había guardado cuarenta minutos antes. Lo abrió y leyó el mensaje:

«Muebles: ¿qué ocurre? No somos nosotros».

Gray eliminó el borrador y creó uno nuevo:

«Muebles: seguir con lo planeado».

Guardó el borrador y cerró sesión, aliviado de que estuvieran obedeciendo los procedimientos operativos, pero disgustado ante el subterfugio de Harvey. Disgustado sí, pero no sorprendido, y además consciente de que podía sacar provecho de ello. Llamó al teléfono de Harvey, quien respondió al segundo tono.

—Hola, Andrew.

—Tom. ¿En qué puedo ayudarte?

—Me he enterado de que tienes a unos amigos míos retenidos —dijo Gray.

—Nosotros no, Tom. La División Especial.

—¿Por qué los arrestaron? ¿Qué se supone que han hecho?

—Tú ya sabes lo que han hecho, Tom. Tenemos testigos del secuestro de Olemwu que situaron a Simon Baines en la escena, y estamos esperando para entrevistar a otro testigo del secuestro de Mark Smith. Sabíamos que nunca podrías haber hecho esto solo.

Gray permaneció callado unos instantes, y luego dijo:

—Y ahora ¿qué pasará con ellos?

—Muy fácil. Van a acusarlos de complicidad, secuestro, detención ilegal, agresión y el resto de los cargos que se revelen durante los interrogatorios. Eso antes incluso de llegar a los delitos recogidos bajo el Acta de Terrorismo.

—Yo los coaccioné —dijo Gray, en un tono débil.

—Lo siento, Tom, pero no me lo creo. Y aunque yo te creyera, no podrías explicarlo en los tribunales, ya que estarás muerto para cuando eso ocurra. Me temo que tendrán que correr sus propios riesgos y vivir con las consecuencias, y sus familias también.

Al pronunciar las últimas palabras, Harvey abrigó la esperanza de que tuvieran el efecto deseado. Hubo una pausa evidente antes de que Gray respondiera.

—Quiero que los dejes ir, Andrew. Suéltalos y dame garantías de que nunca presentarás cargos contra ellos. Yo he perdido a mi familia, pero ellos no merecen perder a la suya.

—Si acabas con esto ahora mismo, accedes a salir y darnos la ubicación del artefacto, veré lo que puedo hacer.

—Andrew, si lees mi propuesta de ley judicial, verás que en cada apartado estoy recaudando fondos para que haya más policía, así que no voy a gastar un par de millones de libras de los contribuyentes en un juicio.

—¿Qué pasa si te garantizo que los únicos cargos a los que deberás hacer frente serán los de asesinato?

Hubo otra pausa antes de que Gray preguntase:

—¿Solo me enfrento a asesinato y mis amigos quedan libres? ¿Sin cargos, nunca?

—No puedo garantizar que no vaya a haber cargos para tus amigos. Puede que tengan que ir a un juicio simbólico aunque sea para aplacar a las familias de los chicos que estás reteniendo.

—Déjame pensarlo; volveré a contactar contigo.

Gray colgó y apagó el teléfono, mientras una sonrisa comenzaba a asomar en su boca. Un vistazo a su reloj de pulsera le indicó que tenía unos pocos minutos antes de que fuera hora de anunciar el resultado de la propuesta de ley judicial, así que miró los monitores buscando signos de que hubiera algo fuera de lo común. Lo que vio fue que el Land Rover negro había vuelto, y saliendo del lado del conductor estaba el sargento Todd Dennis.

Se alegró de ver a Todd. Un suboficial excelente, que había tenido a Gray de líder de escuadrón en Irak. A este le había impresionado su atención por los detalles y su don para tomar la decisión correcta, especialmente bajo presión. Ese mismo hombre ahora tenía la misión de encontrar un modo de atravesar sus defensas, y a Gray lo reconfortaba saber que Todd no era dado a correr riesgos innecesarios.

A falta de nada más que requiriese su atención inmediata, volvió a su portátil para revisar los resultados. Siguiendo la misma tendencia que se había ido dibujando durante las últimas veinticuatro horas, había una aplastante mayoría a favor de un referéndum; Gray preparó la webcam para compartir las noticias.

—Damas y caballeros, gracias por acompañarme hoy. Como pueden ver por las cifras que aparecen en sus pantallas, la inmensa mayoría de ustedes, más de un setenta por ciento, están descontentos con el sistema judicial actual y quieren que el Gobierno aplique mi propuesta de ley.

»Pero esto es solo el primer paso. Ustedes le han dicho al Gobierno lo que desean, y ahora depende de ellos decidir si quieren escucharlos. Quizá elijan ignorar sus voces, o tal vez, con unas elecciones en ciernes, decidan darle al pueblo lo que quiere y prometan celebrar un referéndum total el jueves 3 de mayo del año que viene.

»Al Gobierno le digo: decidan sabiamente. Si acceden a un referéndum y reniegan de él una vez esto termine, estarán demostrándole al pueblo que no puede confiar en ustedes. Por supuesto, pueden decidir rechazar la propuesta de referéndum, en cuyo caso le demostrarán al pueblo que están contentos con la forma en la que se trata a los criminales y a sus víctimas. No quiero que tomen su decisión para intentar aplacarme; eso no es lo importante. Lo importante aquí es si están dispuestos a escuchar la voz del pueblo.

»Primer ministro, ha tenido tiempo de sobra para leer la propuesta de ley y consultar las opiniones de sus asesores. Sin embargo, le daré otras veinticuatro horas para informar a la nación sobre su decisión. Me gustaría que el anuncio se hiciera mañana a mediodía en el canal de noticias de la BBC. Volveré a la hora acostumbrada esta noche con los resultados de los votos para Joseph Olemwu.

Gray apagó la webcam y, tras mirar los monitores otra vez, preparó el almuerzo para sus huéspedes. En cuanto le quitó a Olemwu la tira de la boca, el chico empezó a suplicarle:

—Colega, tienes que dejarme ir. Los brazos y las piernas me están matando. Me va a dar una trombosis venosa profunda o algo.

—Eso es lo último por lo que deberías preocuparte —le dijo Gray—. Esta noche te toca a ti.

—Oye, amigo, no quiero morir. Lo único que hice fue robar unos pocos teléfonos y cosas así. No puedes matarme por eso.

—No depende de mí. Depende de toda la gente a la que le ha robado el teléfono algún inútil como tú.

—¡Y una mierda! —escupió Olemwu, en una actitud más sincera—. Tú serás el que apriete el gatillo, así que el que elige eres tú.

Gray pareció considerar aquello durante un momento antes de responder.

—Supongo que tienes razón. Aunque voten para que mueras, aún tengo la opción de apretar el gatillo o no. Tengo la opción de hacer lo correcto porque soy el que tiene que vivir con las consecuencias.

—Eso es —repuso Olemwu, que empezaba a ver un rayo de esperanza—. Puedes hacer lo correcto, colega.

Gray se frotó la barbilla y fingió contemplación. Un rato después, dijo:

—A ver. Déjame que te pregunte una cosa. Cuando fuiste a juicio por primera vez, ¿te mandaron a prisión?

—No, solo me pusieron una multa y un toque de queda.

—¿Y obedeciste y dejaste de «robar teléfonos y cosas así»? —preguntó Gray, imitando el acento del chico.

Olemwu dudó al responder:

—No, yo…

—No —lo interrumpió Gray—, tenías la opción de aceptar tu castigo y rectificar, o volver a las andadas, y elegiste saltarte la hora de regresar a casa y seguir atracando a gente. Así que, ¿por qué debería yo cambiar mis hábitos cuando tú decidiste no cambiar los tuyos?

Una vez más, Olemwu no supo encontrar una respuesta. Gray le dio cinco segundos para pensar, pero al ver que no iba a ocurrírsele nada, arrancó otro trozo de tira adhesiva y le tapó la boca.

—No toda la culpa es tuya, Joseph. Si los tribunales no hubieran sido tan indulgentes, tal vez no estarías aquí ahora. Sin embargo, lo estás, y debes asumir las consecuencias, como yo haré en su momento. Mientras tanto, no te vendrá mal perderte una comida. No sé por qué, pero siempre pienso mejor con el estómago vacío; veremos si a ti te funciona.

Empujó el carrito hasta la siguiente celda y se dispuso a quitarle la cinta adhesiva de la boca a Mark Smith.

—Como digas una sola palabra, te vuelvo a tapar la boca y te quedas sin comer. ¿Entendido?

El joven asintió con la cabeza y Gray arrancó la tira, llevándose un poco del bigote incipiente. Smith empezó a maldecir, pero se mordió la lengua cuando Gray le dedicó una mirada severa. Empujó el carrito hasta el pecho de Smith, colocó una pajita en un vaso de agua, y luego se dirigió hacia Stuart Boyle.

—Ni una palabra —le advirtió Gray, y le quitó la tira.

—Señor, lo siento…

El puño de Gray cayó fulminante a un lado del ojo derecho de Boyle, justo debajo de la sien. El chico quedó inconsciente y Gray volvió a taparle la boca con cinta adhesiva.

—Nunca aprenderás —dijo, empujando el carrito fuera de la celda.

Una vez servido el almuerzo, Gray encendió el teléfono y llamó a Harvey.

—Hola, Andrew.

—Tom, ¿ya has tomado una decisión?

—Sí. He decidido que, como acabo de recibir noticias de mis amigos, me estabas mintiendo, y por lo tanto no puedo confiar en ti, así que no hay trato.

Harvey estaba confundido. No había oído nada del CGC, por lo tanto, ¿cómo podían haberse comunicado? ¿Por email? Era poco probable, ya que estaban vigilando todo el tráfico entrante a través de su proveedor de internet. «Debe de ser una cuenta compartida. ¡Maldita sea! ¿Cómo no se les ha ocurrido eso?».

—Debemos de haber detenido a los hombres equivocados, entonces —propuso, tratando de sonar lo más arrepentido posible.

—No me insultes, Andrew. Intentaste eliminarlos, y no ha funcionado. No me gusta que me trates como si fuera idiota.

Harvey apretó el teléfono contra el pecho mientras pensaba en una respuesta.

—Lo lamento, Tom. Aun así, la oferta sigue en pie. Vamos a atraparlos tarde o temprano, y van a enfrentarse a cargos bastante graves.

—No, Andrew. Tu pequeña estratagema ha elevado las apuestas, así que si quieres que participe, tendrás que conseguir una garantía de que no se presentará ningún cargo contra ellos.

—Veré…

—Además —le interrumpió Gray—, quiero que el ministro del Interior aparezca en directo en la televisión anunciando la amnistía. Que solo me acusan de un asesinato y que no se presentan cargos de ningún tipo contra ellos. También quiero que estipule que nunca se presentarán demandas civiles contra nosotros, ni estos chicos ni sus familias. El ministro del Interior ha de hacerme llegar aquí una copia del contrato, y un duplicado a la BBC para que puedan mostrar el contenido a la audiencia. No permitiré que se eche atrás.

—Podemos pedirle que lo haga, pero no podemos ordenárselo, Tom. Tienes que entenderlo.

—Por último, voy a presentarle esto al público y voy a dejarles que voten al respecto.

—Tom, no hace falta…

—Mientras tanto, todo lo que les haga a estos chicos hasta el momento en el que salga no afectará al acuerdo. Si el público vota por que Olemwu muera, morirá. Si votan por la vara, la recibirá.

—Estás pidiendo mucho, Tom.

—Eso es lo que pasa cuando haces que me enfade. Considérate afortunado de que el resto sigan vivos después de tu pequeña estratagema.

La llamada se cortó y Harvey se maldijo de camino al despacho de Hammond.

—John, acabo de hablar con Gray —le dijo a su jefe.

Hammond se quedó sentado en silencio mientras Harvey le relataba la conversación, y no pudo ocultar su decepción cuando su subordinado hubo concluido.

—Al ministro del Interior le va a dar un arrebato —dijo finalmente—. ¿Cómo demonios no se te ocurrió que podían tener una cuenta de email compartida?

—Lo subestimé —admitió Harvey, avergonzado.

Hammond lo fulminó con la mirada. Pero pasados unos instantes, se calmó.

—Al menos se ha decantado por la oferta, aunque venga con advertencias. A mí solo me toca la simple tarea de arreglarlo con el ministro del Interior.

Mientras tomaba el teléfono, ordenó a Harvey con un gesto que saliera del despacho. Harvey obedeció de buen grado. Fue hasta su escritorio y llamó a Simon Crawford, de Norden Industries. Aunque era posible que el ministro del Interior accediera a las condiciones de Gray, sería preferible encontrar el artefacto primero. Y si no podían dar con él, al menos identificarlo.

—Señor Crawford, ¿han encontrado algo?

—Aún no, señor Harvey. De momento hemos revisado más de cuatro mil cápsulas, pero todo está en orden. Tenemos tres turnos trabajando las veinticuatro horas del día y mis jefes no están muy contentos con el desembolso.

—Entonces debería comunicarles que si no hubieran escatimado en gastos al principio, no estaríamos haciendo esto. Cuatro mil cápsulas al día no es suficiente, señor Crawford. ¿Hay algo que pueda usted hacer para intensificar la búsqueda?

—Me temo que no, señor Harvey. No es una cuestión de personal, sino de las instalaciones para revisar el contenido de los contenedores. Simplemente no podemos procesar más contenedores de los que ya estamos procesando en estos momentos.

—¿Y si reparten el trabajo entre otras instalaciones? —preguntó Harvey.

—No disponemos de más instalaciones donde se puedan tratar estos compuestos. A menos que consideremos instalaciones privadas… —dejó la frase sin terminar, pero Harvey rechazó la idea.

—No, no podemos permitir que esto se publique. Limítese a hacérmelo saber si hay noticias.

Colgó y fue a ver a Gerald Small.

—¿Alguna coincidencia en las cámaras de videovigilancia? —preguntó al técnico.

—De momento, nada —respondió Small.

—¿Hasta dónde has llegado?

—Vamos bastante bien, la verdad. He creado máquinas virtuales y he cargado una instancia del software de reconocimiento facial en cada una de ellas. Esto nos permite dividir el trabajo entre doce instancias, así que estamos escaneando doce veces más rápido de lo que lo haríamos normalmente. Sin embargo, hay muchas imágenes que revisar.

—¿No puedes crear más máquinas virtuales?

—Por desgracia, no es tan simple. Todo depende de la potencia del procesador, y estamos casi al máximo ahora mismo. Si lo forzásemos un poco más se freirían todos.

Harvey no estaba en posición de dudar del experto, así que se marchó y fue a hablar con los de la División Especial. Justo después de darles instrucciones sobre la publicación del comunicado que debía anunciar el arresto de las personas equivocadas, Hammond lo llamó a su despacho.

—Bien; no puedo decir que haya sido la conversación más agradable que haya tenido nunca —dijo Hammond—. Con unas elecciones a la vuelta de la esquina, y yo pidiéndole un suicidio político.

—¿Ha accedido?

—Sí, pero no de buen grado, y ha pedido algo a cambio. Ha dejado bastante claro que rodarán cabezas cuando esto termine. La tuya y la mía, para empezar. También quiere que intentemos liberar a un rehén como muestra de buena voluntad.

Hammond se recostó en la silla, frotándose la sien. Pasó un rato hasta que volvió a hablar:

—El trato solo tendrá validez cuando Gray lo haya aceptado. Tenemos hasta entonces para encontrar una solución que nos salve el cuello. ¿Qué progresos estamos haciendo?

—Gerald está investigando a fondo para trazar los movimientos de Gray en las horas y los días posteriores a su visita a Norden Industries. Si logramos seguir sus pasos, tal vez podamos localizar el artefacto. No tiene mucho sentido gastar recursos policiales para encontrar a sus amigos ahora mismo, así que podemos concentrarlos en localizar los objetivos más probables.

Hammond se retorció las manos, repasando la habitación como si buscase inspiración.

—Los chicos de Hereford dicen que la única manera de solucionar esto es introducir un agente somnífero en el edificio y entrar cuando surta efecto. Sin embargo, las posibilidades de que los descubra mientras lo intentan introducir son extremadamente altas, dado el sistema de videovigilancia que tiene. Aunque si lo consiguieran, Gray está bien entrenado para resistirse a interrogatorios, y cabe la posibilidad de que aguante lo suficiente para activar el artefacto. La única opción que nos queda es encontrarlo.

—Ya que el trato solo entrará en vigor cuando Gray acceda, le sacaremos partido. Tenemos que encontrar a sus amigos y exprimirles toda la información que tengan. Sin guantes, ya sabes a lo que me refiero.

Harvey asintió, confirmando que lo había entendido y abandonó el despacho de Hammond mientras sacaba su teléfono. Rebuscó con el pulgar sus números recientes y llamó a Gray.

—Hola, Tom.

—Andrew. ¿Qué dijo el ministro del Interior?

—Ha accedido a tus exigencias, Tom. A tus amigos les facilitará la inmunidad judicial, y a ti solo te acusarán de asesinato. El trato solo es válido una vez lo hayas aceptado.

A continuación hizo una pausa, mientras consideraba la mejor forma de expresar la siguiente petición.

—Ha puesto una condición, Tom: quiere que liberes a un rehén, para darle un poco de ventaja política.

—Pero eso depende del público. Más vale que vaya y les informe. Mientras tanto, quiero que me traigas el acuerdo personalmente. Te veré en cuatro horas.

—Necesitamos que tomes la decisión sobre el rehén ahora, Tom; de lo contrario, no hay trato. Yo solo soy el mensajero.

Gray dudó unos instantes que a Harvey le parecieron una eternidad.

—De acuerdo, puedes quedarte con uno de ellos. Lo sacaré en los próximos diez minutos, pero tiene que aprender la lección antes de marcharse.

—Tom, no hagas nada…

La llamada se cortó y Harvey se metió el teléfono de nuevo en el bolsillo antes de sentarse en su escritorio y apoyar la cabeza en las manos. Una mujer llegó y se quedó de pie junto a él, esperando pacientemente a que reparara en ella, pero él estaba en su mundo, así que carraspeó para llamar su atención.

—Hola. ¿Es usted Andrew Harvey?

—Sí.

—Soy Sally Clarkson, de la planta de abajo.

El nombre no le sonaba, cosa que Sally pudo leer en su cara, así que le explicó el propósito de su visita:

—Perdone. Me han asignado el caso de Rahman Jamshed. He encontrado algo. Bueno, puede que sea algo, puede que no sea nada…, pero bueno, parece que tal vez esté tramando algo.

Harvey se levantó y se puso la chaqueta.

—Lo siento, Sally, pero no tengo tiempo para esto. Mándame un resumen y ya te llamaré.

Se dirigió a la salida, ansiando desesperadamente un poco de aire fresco y despejar la mente.

—Pero señor Harvey…

—¡Basta! —vociferó Harvey, captando la atención de toda la sala. Al ver que todos los ojos se habían posado en él, levantó las manos a modo de disculpa. Por un instante pensó en dar explicaciones, pero en lugar de eso, se dio la vuelta y se marchó de la oficina, al tiempo que un dolor de cabeza empezaba a tomar forma en la base de su cráneo.

CAPÍTULO 14

Tom Gray marcó el número del productor de la BBC Noticias y le contó los últimos acontecimientos. A los diez minutos volvía a ocupar los titulares.

—Nos están informando de sorprendentes acontecimientos en el caso de Tom Gray —anunció la presentadora de las noticias—. El señor Gray nos acaba de indicar que el ministro del Interior ha accedido a ofrecer inmunidad judicial a todos los acusados de ayudarlo en su operación. Además, las autoridades le han dicho que solo presentarán cargos contra él por un único asesinato a condición de que se entregue y revele la ubicación de su bomba. A cambio, el señor Gray ha accedido a liberar a un rehén. En estos momentos no sabemos cuál será, pero se lo comunicaremos en cuanto dispongamos de esta información.

»Esperamos poder hablar con un portavoz del Ministerio del Interior para tratar de obtener más detalles sobre el acuerdo. También hablaremos con nuestro corresponsal de Interior, John Lythe. Regresaremos después del tiempo y las noticias locales.

Al mismo tiempo que se anunciaban estos avances, un grupo de hombres a bordo de un barco de canal en Norfolk se daban palmadas en la espalda y chocaban las manos. Un par de ellos incluso propuso ir a buscar unas cervezas para celebrarlo, pero Len Smart, siempre la voz de la razón, puso fin al plan.

—Veamos lo que tienen que decir —les advirtió—. Tris, déjale un mensaje a Tom, a ver si es otra trampa.

Tristram Barker-Fink inició sesión en la cuenta de email y no vio mensajes nuevos, así que preparó un borrador, lo guardó y cerró sesión.

—No le toca entrar hasta dentro de tres horas, pero si nos están mareando otra vez, Tom nos lo dirá. Seguiré mirando cada quince minutos.

Todos se reunieron alrededor del pequeño televisor y subieron el volumen al máximo. Tras soportar las noticias del tráfico local y un reportaje sobre el cordero albino de un granjero de la zona, la transmisión volvió al estudio principal.

—Están viendo las noticias de la BBC de la una en punto. Lo más destacado: el ministro del Interior está dispuesto a ofrecer inmunidad judicial a Tom Gray si se entrega; tres soldados de la OTAN mueren en Sierra Leona mientras aumentan las tensiones; se espera que los precios del combustible suban con la aplicación del presupuesto.

»Pero volvamos a nuestra historia destacada. El ministro del Interior ha ofrecido inmunidad judicial para las ocho personas supuestamente involucradas en los secuestros de los rehenes de Tom Gray. También ha ofrecido pasar por alto todos los cargos contra Tom Gray con excepción de los vinculados al asesinato de Simon Arkin. A cambio, Tom Gray ha accedido a liberar a un rehén de forma inmediata. No sabemos qué rehén será, pero les mantendremos informados de los últimos acontecimientos. El ministro del Interior está en nuestro estudio de Londres. Señor ministro, gracias por acompañarnos hoy. ¿Puede explicar las motivaciones de esta oferta?

El ministro apareció en una gran pantalla a la derecha de la presentadora.

—Buenas tardes. La razón por la que he hecho esta oferta es para evitar más pérdidas humanas, simple y llanamente. Yo personalmente he negociado la liberación de uno de los rehenes, y el señor Gray ha accedido a entregarse a las autoridades si garantizo que no se presentarán cargos contra estos ocho individuos. He leído sus expedientes militares y han servido a este país con honor en conflictos hostiles alrededor del mundo. Entiendo su lealtad para con el señor Gray, por muy equivocada que sea, y hemos accedido a su petición de que no se presenten cargos contra ellos.

»En cuanto a Tom Gray, considero necesario que haga frente a los tribunales para restaurar la fe en nuestro sistema judicial. He prestado atención a los argumentos del señor Gray aduciendo que un juicio costoso no sería lo más conveniente para la ciudadanía, y también a su insistencia en que rechazará todos los cargos recogidos bajo la Ley Antiterrorista. Tras sopesar todo esto, decidí hacer la oferta para poder llevarlo ante la justicia.

—¿Qué rehén va a liberar?

—Eso no lo sabemos todavía, pero esperamos que ocurra en unos pocos minutos.

—¿Cómo encaja su decisión dentro de los principios del Gobierno de no negociar con terroristas? —preguntó la presentadora.

El ministro del Interior, al que habían informado de las preguntas que le harían, dio la respuesta que tenía preparada:

—Nos mantenemos firmes en nuestra política de no negociar con terroristas. En este caso en concreto, no estamos accediendo a sus exigencias y dejándolo ir; hemos alcanzado una situación en la que el señor Gray va a entregarse y a enfrentarse a las consecuencias de sus actos.

—¿Se entregará el señor Gray de forma inmediata?

—Esa fue nuestra petición inicial, pero el señor Gray nos informó de que desea que la decisión la tomen los habitantes del Reino Unido. Por lo tanto, creo que se pronunciará al respecto en su página web en un futuro próximo.

—¿Y si hiciera daño o matase a otro de sus rehenes mientras tanto? ¿Cómo afectaría eso al trato?

—El trato no entra en vigor hasta que el señor Gray lo acepte. Hasta entonces, concentraremos todos nuestros recursos en resolver esto sin más perjuicios o pérdidas humanas. Con esto en mente, urjo a la población del Reino Unido a que se abstenga de votar sobre el destino de Joseph Olemwu y los otros chicos retenidos por el señor Gray.

—Da la impresión, señor ministro, de que le ha dado vía libre para hacer lo que quiera con Joseph Olemwu.

—Nada más lejos de la realidad, Sharon. Si no le hubiera hecho esta oferta al señor Gray, estaríamos en la misma situación en la que ahora nos encontramos, pero estoy convencido de que este acuerdo puede poner fin a la situación antes, y nos aseguraremos de que se haga justicia.

—Una última pregunta, señor ministro. ¿Publicará una copia de este acuerdo en los medios?

—Sí, les facilitaremos una copia en menos de una hora.

—Gracias por acompañarnos, señor ministro.

Mientras la presentadora del programa continuaba con la siguiente noticia tras haber prometido dar más información sobre el transcurso de los acontecimientos, Len Smart reiteró su postura:

—Parece que es verdad, pero esperaremos a tener noticias de Tom antes de hacer nada.

Con un ojo puesto en el canal de noticias, a la espera de novedades sobre el comunicado de Tom, cargaron su página web en sus portátiles. Siete minutos más tarde, la página se actualizó de forma automática y el vídeo ya estaba listo para reproducirse. Tristram Barker-Fink le dio al play y se recostó para que los demás pudieran apiñarse a su alrededor.

—Damas y caballeros, el ministro del Interior me ha hecho una oferta y, una vez más, quiero que la gente decida. La oferta es garantizar inmunidad judicial para los ocho hombres acusados (y recalco «acusados») de ayudarme con lo ocurrido esta semana, si me entrego. Además, a mí solo se me acusaría de un asesinato, lo que conllevaría cadena perpetua, pero esto significa que no se presentarán cargos bajo la Ley Antiterrorista y que nos ahorraremos un juicio largo y costoso.

»Estos ocho hombres son, en efecto, amigos míos. Los conozco desde hace muchos años y tengo la certeza de que un jurado los declararía no culpables de todos los cargos que se presenten contra ellos. Sin embargo, un juicio sería un calvario tanto para ellos como para sus familias, y también perjudicaría a la reputación de nuestro amado regimiento.

»Ya dije al comienzo de la semana que me suicidaría cuando esto terminase, ya que ya he perdido a mi familia. Sin embargo, y para proteger a las familias de mis amigos, consideraré la oferta del ministro del Interior al mismo tiempo que les dejo a ustedes, los habitantes del Reino Unido, tener la última palabra. Si opinan que debería entregarme, envíen un email con «Adrian» en el asunto y «Vivo» en el cuerpo del mensaje. Si creen que debería rechazar la oferta y quitarme la vida el jueves, reemplacen «Vivo» por «Muerto».

»Cuando comencé mi misión, tenía el software preparado para organizar solo seis rondas de votos: una por cada uno de los chicos y otra para la propuesta de ley. Para que puedan votar sobre mi destino, liberaré a Adrian Harper, y por eso deben poner su nombre en el asunto del email, y no el mío.

»La votación empieza ahora y termina mañana a las seis en punto de la tarde. Revelaré los resultados una hora después.

El vídeo terminó y Michael Fletcher se levantó para estirar las piernas.

—¿A quién le toca cocinar?

—A ti —respondieron los demás al unísono.

* * *

Tom Gray llamó a su abogado, Ryan Amos, y le pidió que le echara un vistazo al acuerdo para asegurarse de que era genuino y cumplía con todos los puntos que había prometido el ministro del Interior. Amos estaba encantado de poder ayudarlo; había establecido una relación muy cercana con Gray y su familia en los cuatro últimos años. Tom le envió el documento por fax y a los cinco minutos el abogado lo llamó para confirmarle que el acuerdo era auténtico.

—Solo para asegurarme, Ryan, ¿me acusarán del asesinato de Simon Arkin y nada más?

—Sí, solo los cargos por el asesinato de Simon Arkin, eso es lo que dice.

—¿Y jamás se presentarán cargos contra los ocho hombres nombrados en el documento con relación a lo ocurrido durante las últimas dos semanas?

—Ninguno en absoluto —confirmó Amos.

—¿Y qué pasa con las demandas civiles en nuestra contra?

—No habrá ninguna, según esto.

—Fantástico. Gracias por tu ayuda, Ryan.

—Tom, espera. Vas a necesitar ayuda cuando esto acabe. ¿Quieres que esté ahí cuando salgas?

—El público no ha votado aún, Ryan. Tal vez ni siquiera salga —le recordó Gray—. Pero si finalmente salgo, entonces sí; me gustaría que estuvieras aquí con una copia del acuerdo. Como puedes ver, ya lo he firmado, por si acaso. ¿Será un documento válido en el juzgado?

—Sí; lo será si te entregas antes de las siete de la tarde de mañana.

—Entendido —dijo Gray—. Te llamaré mañana. Adiós, Ryan, y gracias por todo.

Gray colgó el teléfono y recogió un saco pequeño antes de entrar en la celda de Adrian Harper. El chico había estado cabeceando pero alzó la vista cuando oyó el ruido de la puerta que se abría, cerrando los ojos ante la luz que invadió la habitación en penumbra.

—Hora de irse a casa —dijo Gray, y cubrió la cabeza del chico con una bolsa de tela oscura—. Te voy a desatar. Si haces cualquier movimiento repentino, te apuñalaré en el corazón. ¿Lo has entendido?

Harper asintió como si fuera el muñeco de una caja sorpresa en un terremoto. Gray le quitó los grilletes de los pies y le desató las cuerdas de las muñecas. Harper dejó escapar un gemido cuando las manos cayeron a ambos lados por primera vez en varios días, los tríceps le ardían en señal de protesta con el menor movimiento.

—Levántate —ordenó Gray, que observó a Harper intentar sin éxito ponerse en pie. Las piernas se doblaron bajo su peso, y se quedó tumbado en el suelo, sollozando. Gray lo agarró por debajo de las axilas y lo puso en pie, para luego arrastrarlo hacia la salida—. Sujétate a esto —dijo, y movió las manos de Harper hacia el marco de la puerta de la celda—. Si te sueltas, te dejaré dondequiera que te caigas y ahí te quedarás.

Harper se agarró a la madera con todas sus fuerzas, reuniendo hasta la última pizca para mantenerse erguido. Cuando robaba una casa o huía de la policía en un vehículo robado, se le agudizaban los sentidos, pero no por el miedo, sino por la emoción: lo excitante de la idea de que lo atraparan. Esto era totalmente diferente, un miedo que nunca había experimentado, la certeza de que era su vida lo que estaba en peligro, no solo su libertad.

Tal y como Gray había esperado, Harper se agarró al marco de la puerta, pero se balanceó contra la pared interior de la celda para poder aguantar su propio peso. Gray aprovechó para agarrar la pesada puerta y cerrarla de golpe sobre las manos de Harper.

El chico cayó al suelo; la cinta que tenía sobre la boca amortiguó sus gritos.

—Ah, perdona —dijo Gray, sin siquiera aparentar que lo sentía—. Deja que te ayude.

Agarró a Harper de las manos e, ignorando sus protestas, comenzó a arrastrarlo hacia la entrada del edificio.

—Me imagino que no vas a poder colarte en casas durante una temporada. Lástima. Pero así tendrás tiempo para reflexionar sobre lo que ha pasado aquí esta semana.

Ni siquiera sabía si el chico lo estaba escuchando, pero cuando llegó a la puerta interior, dejó caer las manos de Harper y lo tomó por la cabeza, acercando su boca a la oreja del chico.

—Esta es tu última oportunidad de ir por el buen camino, así que no la malgastes. La ley va a cambiar, y no te interesa estar en el lado equivocado.

Para abandonar el edificio, tenían que atravesar dos puertas. Gray había construido un muro alrededor del interior de la entrada delantera, de modo que quien se las arreglase para pasar por la puerta frontal se encontraría en una habitación de tan solo un metro y veinte centímetros de alto y tres metros de ancho, con una sólida puerta a la izquierda. Esta puerta estaba asegurada desde dentro con una barra de metal introducida en cuatro fuertes soportes, dos sobre la puerta en sí y uno a cada lado del marco.

Levantó la barra para extraerla, con algo de dificultad por el peso. De ninguna manera podrían sacarla de su sitio desde fuera con un golpe; de eso estaba seguro. Tras cruzar la puerta interior con Harper a rastras, ignorando una vez más sus gritos amortiguados, miró hacia una pequeña pantalla en la pared que mostraba una imagen del exterior. No había signos de que hubiera nadie agazapado al acecho, aunque tampoco lo esperaba.

Esta puerta tenía el mismo mecanismo de cierre que la interior, y ambas se abrían hacia fuera. Esto duplicaba las dificultades para quienquiera que intentase abrirse paso a golpes. Retiró la barra de acero y abrió la puerta, respirando hondo. Toda esa preparación, tantos planes trazados durante los seis meses anteriores, y no había tenido en cuenta el hedor a mierda y orina que invadiría cada centímetro del edificio. Los retretes químicos habrían eliminado el olor mejor que las cajas de madera sobre las que los chicos habían estado sentados, pero entonces habría sido mucho peor para ellos, ya que habrían estado sentados encima de sus excrementos todo el día en una celda con una puerta que no se abría casi nunca. No, era mejor así. Solo deseaba haber traído un ambientador.

Con un último tirón, sacó a Harper a la luz del día y lo dejó echado sobre el camino de hormigón.

—No te muevas. Van a venir por ti en un momento. Si te mueves a cualquiera de los lados, aterrizarás encima de una mina. Sería una forma horrible de terminar el día.

Al mirar hacia el vehículo comando, vio a cuatro hombres dirigiéndose hacia él con los brazos en alto para mostrar que no estaban armados. Cuando estuvieron a cuarenta y cinco metros, Gray les ordenó que se detuvieran y dieran una vuelta completa para ver si tenían armas escondidas, pero no vio ninguna. Les indicó con un gesto que continuaran y cerró la puerta, insertando de nuevo la barra de acero. Observó en la pantalla cómo cada uno tomaba al chico por una extremidad y se lo llevaban lejos del edificio al trote. Entonces volvió adentro, cerró la puerta interior y la aseguró.

Sí, un ambientador le vendría de maravilla.

* * *

Sally Clarkson se sentó en su escritorio. Las manos le temblaban de la rabia. ¿Cómo había podido ser tan grosero? Había acudido a Andrew Harvey con información vital, y él la había tratado como… como a la analista principiante que era. Aun así, al menos podría haber escuchado lo que tenía que decir.

Tras seguir el rastro de Heathrow a Kilburn Park, había abierto el archivo de videoviligancia, donde pudo observar a Rahman Jamshed caminando hacia la entrada de la estación. Se había detenido fuera de la cabina de teléfono y se había metido la mano en el bolsillo, como si buscase unas monedas, pero una vez el taxi se hubo alejado, se había dirigido hacia la intersección y había girado a la derecha, hacia Alpha Place. Después de doblar la esquina había quedado fuera del alcance de las cámaras, y, aunque pasó dos horas analizando las calles de la zona, no logró obtener ningún resultado.

Sin duda se trataba de alguien que no quería que lo siguieran, eso estaba claro. La pregunta era: ¿qué tramaba, si es que tramaba algo? Esa era la pregunta que quería hacerle a Harvey, pero se había negado a escucharla. Sintió que la invadía una ola de autocompasión, pero sabía que no podía dejarse llevar por esa emoción, así que murmuró: «Que te den, Andrew Harvey», y se puso a trabajar.

Abrió el expediente de Abdul Mansur/Ahmed al-Ali y revisó su historial previo a su marcha a Pakistán en 2007. Había una lista de asociados conocidos y, tras cotejarlos, solo encontró a dos que aún vivían a cinco kilómetros de la estación de Kilburn Park. Apuntó sus datos y buscó otras posibles conexiones con la zona, pero la única que pudo establecer era la mezquita cerca de Willesden, a unos tres kilómetros de la estación a vuelo de pájaro. En su momento, este centro de reunión había figurado en una posición bastante alta en la lista de vigilancia, pero su nivel de sospecha había bajado de categoría el año pasado.

Una vez hubo conseguido las tres direcciones, abandonó la oficina y fue a buscar una autorización para solicitar vigilancia amparándose en la Ley de Regulación de los Poderes de Investigación (RIPA). Tras explicar el motivo de la vigilancia, consiguió el permiso y fue al aparcamiento a recoger su Fiat Punto. Arrojó el bolso en el asiento del copiloto, metió la llave en el contacto y le dio una vuelta.

Nada.

«¡Maldita sea, hoy no!».

La batería llevaba una semana gastándose por la noche, y Sally ya tenía una cita concertada en el taller local para el fin de semana, pero eso no le servía para nada en ese preciso momento, así que fue a la parte de atrás a buscar el kit de arranque, una pequeña batería portátil diseñada para dar una descarga cuando no había vehículo ni cables puente disponibles. Lo conectó, se subió al automóvil y giró la llave. El motor se encendió al segundo intento y Sally retiró las conexiones antes de devolver el kit al maletero.

Elaboró su plan de camino hacia el norte. Al ser un día laborable, no esperaba obtener ninguna información de gran valor en las direcciones de los domicilios. Además, suponía que era más probable averiguar algo en la mezquita, dado su historial. Si no era así, dejaría el Fiat cerca de las viviendas y observaría las idas y venidas.

Le llevó casi una hora alcanzar su destino, ralentizada por obras en la carretera y un pequeño desvío. Al pasar junto a su supuesto destino, esperaba encontrar minaretes dorados o, al menos, una cúpula, pero lo único que vio fue un edificio de ladrillo rojo que bien podría haber sido la sede de una pequeña compañía de seguros más que un templo. Siguió avanzando hasta que encontró una calle lateral hacia la que poder girar, tras lo cual dio marcha atrás y estacionó a cuarenta y cinco metros de la entrada.

Su reloj de pulsera le indicó que acababan de dar las dos de la tarde. No tenía ni idea de a qué hora tenían lugar los rezos, así que miró los datos en su teléfono. Según la primera web que encontró, faltaba menos de una hora, así que abrió la ventanilla lo justo para dejar entrar la brisa y se recostó en su asiento a esperar.

La mezquita estaba en una zona mayoritariamente residencial con unos pocos negocios al final de la calle, por lo que no tenía mucho tráfico. Pasaron unas pocas madres, llevando a sus hijos a rastras o en cochecitos, pero en general la calle permaneció tranquila durante la primera media hora. Miró su reflejo en el espejo y se dijo una vez más que era hora de perder unos pocos kilos. Se le estaba redondeando la cara cada vez más, y el pelo corto no ayudaba a disimularlo. Si no hacía algo al respecto mientras aún tuviera veintipocos, cada vez sería más difícil con el paso del tiempo.

A medida que se acercaba la hora en punto, la gente empezó a acercarse a la mezquita. La mayoría llegaban a pie, pero fue el grupo de cuatro que llegó en un Nissan desvencijado lo que captó su atención. Había algo muy familiar en el hombre que se bajó del vehículo por el lado del copiloto. No podría decir si le había llamado la atención su nariz grande o si lo había visto antes en alguna parte. Aún devanándose los sesos, decidió tomar una foto rápida con su teléfono. Casi en el mismo instante se le ocurrió tomar fotos de los otros que salían del vehículo y las mandó por correo electrónico a una compañera de la oficina.

A medida que iban llegando más visitantes, decidió sacar fotos de tantos como pudiera. Los que se alejaban de ella hacia la entrada no ofrecían una buena perspectiva, pero algunos se detenían fuera para charlar con amigos, cosa que le facilitó algunas fotos decentes. Había conseguido unas veinte imágenes para cuando llegó la respuesta de la oficina, y el corazón le dio un vuelco cuando la leyó.

El hombre de la nariz grande era Sami Hussain, y la razón por la que le había resultado familiar era que se trataba de un conocido de Ahmed al-Ali. No había prestado mucha atención a su perfil durante su anterior búsqueda al ver que estaba viviendo en Coventry, a ciento cuarenta y cuatro kilómetros de la mezquita. Aunque no había leyes que prohibieran realizar un largo viaje para acudir a los rezos, el hecho de que sus compañeros de viaje vivieran aún más al norte, uno en Derby y los otros dos en Chesterfield, indicaba que algo se estaba fraguando, sobre todo estando dos de ellos en la lista de observados.

Sally abrió la ventanilla un poco más y rebuscó los cigarrillos en el bolso. Encendió uno con una mano un poco temblorosa. Satisfecho el antojo de nicotina, preparó otro email y adjuntó las imágenes que había tomado. La calle estaba más tranquila ahora que habían empezado los rezos, y aprovechó la oportunidad para salir y estirar las piernas. Cruzó la calle y caminó junto a la entrada de la mezquita, echando una mirada casual a través del panel de vidrio de la puerta. Al hacerlo, uno de los dos hombres que estaban dentro vio el movimiento por el rabillo del ojo y observó como seguía adelante y desaparecía de su campo de visión.

No estaba segura de que la hubieran visto hasta que oyó que la puerta se abría tras ella. ¿La estaban siguiendo? No lo sabía con certeza y, desde luego, no iba a darse la vuelta para descubrirlo, así que continuó como si nada hasta el final de la calle y entró en una tienda, donde compró más cigarrillos. Cuando salió con el paquete sin abrir en la mano, no vio señales de nadie sospechoso, así que cruzó la calle y volvió a su automóvil, esforzándose constantemente en no mirar hacia la mezquita.

Su teléfono sonó cuando se estaba montando en el Fiat. Leyó el mensaje: su compañera había pasado las imágenes por la base de datos y había identificado a otros tres que estaban en la lista de vigilancia. Uno de ellos vivía en Londres, pero los otros dos habían viajado una distancia considerable desde la costa suroeste, y el mensaje le indicaba que se presentase en la oficina y esperase más instrucciones.

Sally estaba preparando el informe cuando un autobús amarillo se detuvo frente a la mezquita, de la que salieron precipitadamente unos treinta hombres y se dirigieron al vehículo. Mientras esperaban para subir, Sally vio a Rahman Jamshed alineando a los hombres a medida que entraban en el autobús. Lo incluyó en el mensaje. Había más detalles que quería añadir, pero entonces subió la última persona; el autobús se puso en marcha y pasó junto a ella. Dejó el teléfono en el asiento del copiloto, se puso el cinturón y giró la llave de encendido, pero el motor no hizo más que tartamudear.

—¡No! —gritó.

Lo intentó otra vez, y tras unas toses y chisporroteos, gracias a la última pizca de carga de la batería, el motor respondió al fin. Vio desaparecer el autobús en su espejo retrovisor y dio media vuelta a toda velocidad para poder alcanzarlo. Mientras lo seguía a través del tráfico, consiguió añadir más detalles a su informe cada vez que se detenían en un semáforo. Cruzando el Támesis, envió el mensaje, en el que incluyó su rumbo y la matrícula y descripción del autobús.

Continuaron en dirección sur otros dieciséis kilómetros antes de virar hacia el este, mientras Sally continuaba registrando sus observaciones a tres vehículos de distancia. Pasaron las señales para el aeropuerto de Biggin Hill y terminaron en la M25, donde Sally dejó que el autobús acelerase, convencida de poder seguir atenta. En la intersección 5, el autobús tomó la salida hacia la circunvalación de Sevenoaks, y Sally se acercó un poco al tiempo que dejaba pasar a dos automóviles entre el suyo y su objetivo. Cinco kilómetros más adelante, el autobús se desvió de pronto hacia un área de descanso, cosa que la forzaba a detenerse también, o seguir y esperar a que la alcanzasen. Cuando arrancasen, tendrían que ir por la misma carretera, así que decidió seguir. En la siguiente intersección, dio vueltas a la rotonda hasta que pudo ver la autopista doble desde la isleta elevada, y esperó en la hierba del arcén para poder verlos cuando pasaran.

Con un ojo puesto en el tráfico que se acercaba, llamó a la oficina para mantener informada a su compañera.

CAPÍTULO 15

Malik Zarifa caminó por el pasillo del autobús hasta llegar al asiento de Abdul Mansur.

—Hermano, nos están siguiendo, como tú predijiste. Es la mujer que vi en la mezquita.

—¿Estás seguro de que es ella? —preguntó Mansur.

—Totalmente. Cuando nos marchamos, la vi dentro del automóvil, y desde entonces hemos tenido el mismo Fiat azul detrás.

—¿Hay algún otro vehículo siguiéndonos?

—No, que yo haya visto.

—Entendido. Gracias, Malik.

Mansur se levantó y habló con el conductor, indicándole que se desviara al área de descanso que iba a aparecer. Cuando estacionaron, vio el Fiat pasar de largo y le dijo al conductor que abriera la puerta. Se apeó y caminó hasta el Nissan que lo estaba esperando. El conductor bajó la ventanilla.

—Nos está siguiendo un Fiat azul —dijo Mansur al conductor—. Ve por delante y comprueba la siguiente intersección para ver si nos está esperando.

El Nissan arrancó y Mansur sopesó la situación. Si solo estaba siguiéndolos esa mujer, estaría esperando más adelante hasta que pasaran. Si los seguía alguien más, le ordenarían que se retirase y otro ocuparía su lugar.

El Nissan volvió a los veinte minutos tras ir hasta la siguiente intersección y de vuelta a la anterior, antes de completar el circuito y regresar al punto de partida.

—Está esperando en el paso elevado —le contó el conductor—. Solo hay un pasajero, una mujer.

—Muy bien. Cuando parta el autobús, espera tres minutos y síguelo. El conductor la llevará a una zona apartada. Quiero que la capturen viva. Tenemos que averiguar qué sabe ella.

El conductor asintió y Mansur caminó de vuelta al autobús, mirando su reloj de pulsera. Se montó y les dijo a todos que se apeasen; mientras lo hacían, le dio instrucciones al conductor. Cuando la última persona se hubo bajado, el conductor del autobús arrancó, y Mansur y sus hombres solo tuvieron que esperar un par de minutos a que llegara otro. Mientras subían al nuevo autobús, Mansur observó cómo arrancaba el Nissan. Lo siguieron un minuto después y salieron de la autopista doble en la siguiente intersección.

* * *

Las instrucciones de Sally habían sido claras: si se marchaban, seguirles e ir informando hasta que otras unidades pudieran unírsele; si no se marchaban, sentarse y esperar. Durante un buen rato pensó que sería el segundo caso, pero de pronto apareció el autobús. Se aseguró de que tenía el mismo número de matrícula antes de volver a tomar la autopista y seguirlo a cuatro vehículos de distancia. Los siguientes seis kilómetros continuaron en dirección sur, y entonces siguió al vehículo hasta una carretera secundaria. Allí el tráfico se redujo enseguida, y Sally se encontró directamente detrás del autobús, por lo que aminoró la velocidad para dejar que se alejara un poco. El paisaje se volvía cada vez más rural, con la carretera dibujando curvas a través de los campos, pero podía ver la parte de arriba del enorme autobús sobre los setos y se permitió reducir de nuevo la velocidad.

Tomó el teléfono del asiento del copiloto, marcó una llamada rápida y comenzó a hablar con su compañera.

—Estamos en la B2017, dirección Five Oak Green —dijo.

—Espera —contestaron, y un instante después tenía al responsable del equipo al teléfono.

—Sally, buen trabajo hasta ahora. Quiero que te quedes atrás y no corras ningún riesgo. Tenemos dos unidades terrestres en marcha y deberían estar contigo en menos de una hora. El helicóptero tenía problemas de mantenimiento pero ya está de camino.

—Eso haré —dijo, pero mientras respondía, el autobús se detuvo a unos noventa metros por adelante—. Espera, han parado.

—Mantén tu posición —le ordenó su jefe.

La carretera era extremadamente estrecha, y se hizo a un lado sobre la hierba tanto como pudo, pero medio Fiat Punto seguía en la carretera.

—¿Ahora, qué? —preguntó.

—Espera ahí, tendremos seguimiento aéreo en quince minutos.

—De acuerdo —dijo, y colgó. Una luz amarilla en el salpicadero llamó su atención: el aviso de reserva de combustible.

—Maldita sea.

Había llenado el depósito no hacía más de dos semanas. Pero entonces se dio cuenta de que todo lo que había recorrido hoy excedía su rutina diaria, por lo que habría consumido bastante. Los refuerzos iban a llegar en una hora, pero ¿qué pasaría si el autobús arrancaba antes? Aunque se quedase donde estaba, aún debía volver a casa y no había visto ninguna gasolinera por el camino. No le quedó más alternativa que reservar el combustible, así que apagó el motor y esperó sentada en silencio.

Durante unos minutos no hubo movimientos ni sonido alguno, excepto por el esporádico canto de un pájaro. Sin perder de vista el autobús, vio el vehículo rojo acercarse por el retrovisor. Estaba segura de haber dejado suficiente espacio para que pasase, así que se enfadó bastante al ver cómo pasaba lentamente junto a ella y le arrancaba el espejo. El auto estacionó justo delante y el conductor bajó para inspeccionar el daño que había causado. Mientras lo hacía, Sally vio el brillo de metal en su cinturón.

Todos sus pensamientos se centraron en ponerse a salvo. Echó mano a la llave de contacto, pero definitivamente aquel cacharro la había dejado en la estacada. El hombre ya estaba al otro lado de la puerta, tirando de la manilla, pero Sally se había acostumbrado a bloquear la puerta cada vez que subía desde que habían entrado en el automóvil de una amiga suya el año pasado.

Asió el teléfono, pero antes de que pudiera darle al marcado rápido, una bala hizo añicos la ventanilla lateral, pasó rozándole la oreja derecha y se incrustó en la puerta del copiloto. Sally dejó escapar un grito y se cubrió los oídos, con el sonido de la detonación aún retumbando.

El hombre que había disparado desbloqueó la puerta a través de la ventanilla rota y la abrió. Agarró a Sally del pelo y le puso el cañón del arma contra la sien.

—Fuera —ordenó; Sally obedeció, con lágrimas corriéndole por las mejillas.

Aquel hombre se metió en el Fiat y tomó el teléfono y el bolso, antes de arrastrarla hacia la puerta trasera del Nissan, que alguien había abierto desde dentro. La empujó al interior y el pasajero siguió tirando de ella hasta que estuvo dentro, tras lo cual le cubrió la cabeza con una capucha y la empujó al hueco para los pies.

El conductor volvió a montarse y se dirigieron a toda prisa hacia el autobús. Cuando llegaron tocó el claxon, entonces apareció el conductor del autobús, que les hizo un gesto con la mano y volvió a desaparecer en el interior del vehículo; se dirigió a la parte de atrás, agujereó una lata de gasolina y desparramó el contenido sobre los asientos a medida que retrocedía hasta la puerta. Una vez allí, sacó un encendedor Zippo, del que salió una generosa llama, y lo lanzó tan lejos como pudo antes de salir corriendo para subirse al Nissan. Colocado en el asiento del copiloto, cerró de un portazo y el vehículo arrancó a toda prisa mientras las primeras llamas comenzaban a lamer las ventanas del autobús.

* * *

El sistema de navegación por satélite le indicó a Andrew Harvey que abandonase la A23 en la siguiente intersección y lo guio hacia la ubicación de Tom Gray. Se había pasado por el edificio del Ministerio del Interior para recoger el documento de Gray, y luego se había dirigido a la M23, con un dolor de cabeza que aumentaba en intensidad a cada kilómetro. Su reloj de pulsera le había indicado que tenía más de una hora de sobra, así que paró en el área de servicio de Pease Pottage, pidió un café y compró los analgésicos más potentes que encontró. Hacía treinta minutos de aquello, y ya empezaba a notar cómo se despejaba el dolor.

Cuando se hallaba a menos de un kilómetro de su destino, se topó con el primer cordón que habían instalado, con un coche patrulla bloqueando la carretera y una señal de desvío apuntando hacia la carretera rural a su derecha. Siguió la flecha con los ojos y vio que varias agencias de prensa habían enviado unidades móviles. Había furgonetas alineadas a un lado de la carretera hasta donde alcanzaba la vista y cámaras apuntando al edificio de Gray con la esperanza de capturar el drama.

Harvey estacionó y esperó a que el agente se acercara para sacar su tarjeta de identificación y explicar el motivo de su visita. El agente tuvo que llamar a sus superiores para obtener una aclaración, pero al cabo de uno o dos minutos movieron el coche patrulla a un lado y lo dejaron pasar. Después de aquel vehículo había otro coche patrulla, con el morro apuntando hacia la entrada de la base de Gray, a más de quinientos metros de distancia. Por el camino vio el bloque vigilado a su derecha, todo excepto el tejado escondido tras los setos que rodeaban el complejo. Lo recibió Evan Davies tras detenerse en el centro de mando.

—Señor Harvey, el comandante Blythe lo está esperando. —Guio a Harvey al vehículo donde el comandante, vestido de civil, esperaba de pie con un teléfono en la mano. Aguardaron a que acabase de hablar antes de que Davies hiciera las presentaciones.

Harvey sostuvo en alto el documento que llevaba encima.

—Tengo que ir a dárselo —anunció.

Blythe asintió.

—Mientras esté usted allí, necesito que recopile toda la información posible —dijo—. No hemos podido acercarnos mucho, así que tenemos que saber qué defensas tiene en ese camino, si es que las hay. También quiero que intente entrar, contarnos qué armas tiene, el plano, dónde están los prisioneros, dónde se sienta, qué equipo tiene… Todo.

—He oído que liberó a uno de los chicos —dijo Harvey—. ¿Dónde está?

—Se lo han llevado al hospital. Parecía sano, salvo por las manos destrozadas. Creo que fue la forma que tuvo Gray de asegurarse de que no volvería a robar en cuanto saliera.

—¿No consiguieron sacarle nada antes de marcharse?

—Nada —respondió Blythe—. Estaba en su celda todo el día y lo único que podía oír eran los balbuceos de los otros rehenes. Ni siquiera podía oír a Gray cuando la puerta de la celda estaba cerrada, que era la mayor parte del tiempo.

—Debió de ver algo mientras salía.

Blythe negó con la cabeza.

—Gray le puso una capucha antes de soltarlo, y no salió solo. Llevaba cuatro días sentado sobre una caja y no podía levantarse, así que Gray lo arrastró de las manos, y como acababa de aplastárselas, comprenderá que estaba algo más centrado en el dolor que en lo que lo rodeaba.

Harvey podía, de hecho, imaginarse el dolor que habría sufrido, ya que él mismo se había roto una muñeca en un accidente de motocicleta durante las vacaciones del año anterior.

—Conseguiré toda la información que pueda —dijo.

Sacó su teléfono y llamó a Gray.

—Estoy aquí, Tom.

—¿Tienes el acuerdo? —preguntó Gray.

—Aquí mismo. ¿Quieres que te lo lleve?

—Claro, entra. No cuelgues, pero vete caminando despacio hacia la puerta principal.

Harvey se despidió de Blythe con una inclinación de cabeza y salió del vehículo. Giró hacia la izquierda del complejo y caminó hasta la parte frontal del edificio. Cuando estaba a veinte metros de la puerta principal, Gray le ordenó que se detuviera.

—Deja el teléfono y el acuerdo en el suelo y quítate la chaqueta.

Harvey hizo lo que le decía y luego recogió el teléfono.

—Date la vuela despacio y levántate la camisa.

Harvey obedeció una vez más. Después de hacer que este se levantase también las perneras del pantalón para mostrarle los tobillos, Gray le dijo que se acercase a la puerta. Así lo hizo Harvey, lentamente, tratando de identificar posibles peligros en el camino o a los lados. No vio nada. Había montones de tierra a ambos laterales del camino, pero reconoció los detonadores de tres puntas que sobresalían como partes de minas antipersona, y no del tipo Claymore. Estas minas solo estallaban si alguien las pisaba, mientras que las minas Claymore podían detonarse a distancia.

La puerta se abrió en cuanto llegó a ella, y vio ante él a Tom Gray, con una mano lista para recoger el acuerdo, la otra agarrada al detonador de las granadas que llevaba en el chaleco. Harvey mantuvo el documento a un costado.

—¿No me invitas a entrar? —preguntó, maniobrando con su cuerpo para ver un poco mejor el interior del edificio.

—Buen intento, Andrew, pero no estoy por la labor de comprometer mi efectividad de combate por dejarte ver lo que tengo aquí dentro. —Chasqueó los dedos y volvió a señalar el acuerdo. Harvey se lo entregó y Gray hizo ademán de cerrar la puerta.

—Espera —dijo Harvey. Gray se detuvo para escuchar, con una expresión impasible—. ¿Por qué le hiciste eso a Harper? Pensaba que teníamos un trato y el público definitivamente no votó por eso.

Gray se encogió de hombros.

—Si hubiera durado hasta el final de la semana, habría recibido la vara, cosa que lo habría disuadido, o habría muerto. Como se marchó antes de tiempo, esa fue mi manera de recordarle que tiene que cambiar su comportamiento. No va a ser capaz de quebrantar la ley durante una temporada, y eso significa que tendrá tiempo para reflexionar.

—Al ministro del Interior no le va a gustar nada —le dijo Harvey.

—Tal vez. Pero todos los que vivan cerca de Adrian Harper estarán mucho más seguros en los próximos meses, y esa es la gente que me importa, y no un politicucho gordo que se lleva el mérito del trabajo de otros.

Gray se dispuso a cerrar la puerta y Harvey dio un paso al frente, metiendo el pie en el hueco.

—¿Por qué pediste que viniera yo hasta aquí? ¿Por qué no otra persona?

Gray abrió la puerta de un empujón y le lanzó una mirada que le decía que tenía que retroceder rápidamente o sufrir las consecuencias. Harvey captó la indirecta y retrocedió un par de pasos.

—Quería ver a lo que me enfrento —respondió Gray—. Lo que puedes descubrir sobre una persona por teléfono llega hasta cierto límite. Mirando a un hombre a los ojos, observando cómo se mueve, se puede aprender mucho sobre un adversario.

—¿Y qué has aprendido, exactamente?

—Por ejemplo, tu apariencia sugiere que prestas atención a los detalles; obviamente, te mantienes en forma y pareces tranquilo bajo presión. Eso me dice que no debería subestimarte.

La expresión de Harvey no cambió; se limitó a mirar a Gray, aprovechando la oportunidad de sopesarlo.

—Hasta pronto —dijo Gray, y cerró la puerta.

Harvey caminó hasta el vehículo comando, deteniéndose para recoger su chaqueta por el camino. Blythe estaba esperándolo y claramente decepcionado de que volviera tan pronto.

—Sí que hemos aprendido mucho —dijo, con la decepción dibujada en la cara.

—Si fuera usted el que estuviera ahí dentro, ¿me habría dejado entrar? —preguntó Harvey, sin molestarse en obtener una respuesta—. Gray sabe por qué quería echar un vistazo dentro; no es tan estúpido como tal vez piense usted que es. Debería tenerlo en cuenta, porque si lo subestima, eso nos podría costar vidas humanas.

—Ni en sueños se me ocurriría subestimarlo. Sé de su reputación en el regimiento, y lo tienen en alta estima. Pero me frustra que parezcamos incapaces de ganar ventaja. ¿Descubrió algo allí?

—No pude mirar dentro. Detrás de él, lo único que había era una pared. No sé si hay que atravesar la puerta y girar a la izquierda o a la derecha, así que tendría que dividir a sus fuerzas desde el principio. Fuera no he visto más que minas antipersona, nada que se pueda detonar a distancia.

—Ha tenido tiempo de sobra para adaptarlas para una detonación remota —le recordó Blythe.

—Cierto, pero los detonadores están a nivel del suelo. Si estuvieran allí para herir a quien esté en el camino, estarían posicionados hacia él.

Harvey se despidió y comenzó su viaje de vuelta al norte, con la esperanza de que el tráfico de hora punta no le impidiese volver a la oficina a tiempo para ver los resultados de la votación.

De vuelta en la M23, pensó en lo que había dicho Gray: que mirar a un hombre a los ojos te decía algo acerca de él. Tuvo que admitir que había algo de verdad en ello, porque tras haberlo conocido se daba cuenta de lo centrado que estaba. No había ningún signo de ansiedad que pudiera categorizarlo como imprevisible. Gray era un hombre que controlaba su destino. Fue entonces cuando se dio cuenta del verdadero propósito de su encuentro: no había sido para que Gray pudiera sopesar a Harvey, sino al revés.

CAPÍTULO 16

En cuanto el autobús llegó junto al granero, el granjero abrió la puerta y el conductor estacionó en el interior. Abdul Mansur fue el primero en bajarse, y lo siguieron el resto de los pasajeros, estudiando el nuevo entorno mientras la puerta del granero se cerraba para ocultarlos de miradas indiscretas. Uno de los lados estaba repleto de heno hasta el techo, el otro tenía paja, y al fondo había un montón de troncos de veinte centímetros. La madera estaba apilada en montones de un metro de alto y sobresalía un metro y medio de la pared.

El granjero se presentó como Flynn —Mansur no sabía si era su nombre o su apellido, ni le importaba— y señaló los troncos.

—Movamos este montón —le dijo a Mansur, a quien le costó entender su cerrado acento irlandés.

Había sido reacio a utilizar al IRA, dado que allá por los años ochenta le habían dado una puñalada por la espalda con los sirios, pero sus señores habían insistido en que eran la única opción con el tiempo en su contra, así que intercambiaron mensajes y aquellos transfirieron dos millones de dólares a su cuenta. Pese a sus temores, Mansur no estaba dispuesto a hacer nada que pusiese en riesgo su ascenso a la grandeza, que hasta ahora había sido meteórico.

Ahmed al-Ali siempre había sido un devoto seguidor del Islam; había acudido a la mezquita cerca de Kilburn desde que sus padres se mudaron a la zona cuando no tenía más de nueve años. Los siguientes años habían sido absolutamente anodinos, en los que no ocurrió nada más interesante que un par de peleas que interrumpieron su paso por la escuela, rezos, tareas y sueño hasta la muerte del imán, pasado su decimosexto cumpleaños.

El anciano había sido un hombre amado y respetado por toda la comunidad, y su fallecimiento los había entristecido a todos. Cientos de personas habían acudido al funeral para presentarle sus respetos; más tarde el tema de conversación había cambiado a quién sería su sucesor. La respuesta llegó solo un par de días más tarde con el candidato Amir Channa. Sus primeras enseñanzas seguían a las del imán anterior, pero tuvo lugar una introducción gradual de temas políticos, sutilmente al principio. Aquello le permitió evaluar las reacciones antes de ganar intensidad con el paso del tiempo.

En las inmediaciones del decimoséptimo cumpleaños de Ahmed, el imán le pidió acudir a una protesta organizada por la coalición del No a la Guerra, y allí fue donde le habían presentado a Nazim. No le ofreció un apellido, y Ahmed nunca preguntó: sospechaba que «Nazim» ni siquiera era su verdadero nombre de pila.

Si Channa era el prospector, cuya única tarea era encontrar los diamantes en bruto, Nazim era el joyero que les daba forma y los convertía en algo bello. Tomó a Ahmed bajo su ala y le contó historias del hogar, de la lucha contra los infieles, de la opresión de los fieles en su propia tierra. Ahmed había sido un aprendiz dispuesto y aprendió rápido, y tan solo tres meses después había progresado tanto que le ofrecieron la oportunidad de volver al hogar y hacer una contribución positiva a la lucha.

—Quiero que lo pienses detenidamente —había dicho Nazim—. Esto significará el adiós a tu familia para siempre.

Ahmed había accedido sin dudarlo. Era hijo único, y su padre se había asegurado de que recibía una educación estricta. No hubo amor, sino tan solo palizas cuando mostraba desobediencia. Desde los tres años le habían asignado tareas en el hogar, y había una tira de cuero esperándolo si no se hacían correctamente y a tiempo. Su madre siempre lo abrazaba en secreto después, rogándole con voz casi dulce que obedeciera a su padre antes de darle más tareas.

Y así, con menos de cien libras en el bolsillo y un par de mudas en una bolsa, Ahmed al-Ali había tomado un vuelo de Pakistan International Airways a Quetta, con escala en Lahore. Lo habían recibido en el aeropuerto, desde allí lo habían llevado en automóvil los diez kilómetros que distaban de la capital de la provincia de Baluchistán y lo habían dejado en una casa que no era más que una choza construida con chapas de hierro ondulado. Le habían dado de comer y una cama para pasar la noche, y antes del amanecer lo despertaron otros desconocidos para meterlo en otro vehículo y llevarlo a una tierra salvaje más allá de la civilización.

El viaje lo llevó por la montaña y al otro lado de la frontera con Afganistán. El vehículo abandonó la carretera principal y se metió por un camino de tierra, que terminó horas más tarde en la falda de una cadena montañosa. Un hombre que no decía más que unas pocas palabras en todo el día lo guio durante otras cuatro horas a un paso infatigable por las montañas. Lo entregaron a otro guía que esperaba allí, y finalmente llegó al campamento una hora más tarde.

Al principio lo habían tratado como a cualquier recluta más, y compartió tienda con otros siete, ayudando con la comida y con los turnos de guardia. Pero se hizo al AK-47 como si hubiera nacido sabiendo, y era capaz de hacer un blanco del tamaño de una cabeza humana a trescientos setenta metros de distancia, considerado el máximo alcance efectivo del arma. También había demostrado aptitud para los explosivos, y era capaz de crear un artefacto improvisado en menos de diez minutos.

Cuando tendieron una emboscada y capturaron a una patrulla estadounidense, los llevaron al campamento y los mulás lo pusieron a prueba por primera vez. Le pidieron que despachase a uno de los tres cautivos y le dieron el arma del marine, pero en lugar de eso, sacó su cuchillo y le rebanó el cuello, manteniendo contacto visual con el hombre hasta su último suspiro. Esa muestra de crueldad lo elevó ante los ojos de los mulás, y a partir de entonces dejaron de considerarlo un forastero consentido.

Desde ese momento Ahmed adoptó el nombre de Abdul Mansur, rechazando el último vínculo con su vida anterior. El nombre significaba «sirviente de Dios y es victorioso», lo cual le parecía una descripción apropiada.

La primera incursión de la que había formado parte no había ido bien, con dieciséis de los veinte hombres del equipo muertos mientras atacaban un convoy de suministros. El enemigo había pedido apoyo aéreo y los helicópteros Apache los habían diezmado, pero Abdul completó su parte de la misión: destruir el tanque de combustible y llevar a los supervivientes a un lugar seguro. Con la pérdida de tantos hombres, ascendieron a Abdul y le dieron un equipo propio, que dirigió en muchas campañas con éxito debido a sus astutas tácticas, las cuales impresionaron tanto a los mulás que lo incluyeron en todos los planes futuros.

Era Abdul Mansur quien había visto los inicios del caso de Tom Gray y a quien se le había ocurrido el plan de darles un golpe a los infieles en su propio terreno; tras escuchar su idea, sus superiores lo habían puesto todo en marcha. Aquí estaba ahora, a menos de quince kilómetros de su objetivo y a punto de comunicar el plan a sus hombres. No obstante, primero tenía que asegurarse de que las armas que iban a utilizar estaban en buen estado para la misión, así que indicó a sus hombres que movieran los troncos como el irlandés había ordenado.

Una vez retirada la madera, Mansur vio una trampilla con una anilla oxidada haciendo las veces de asa. Dos hombres levantaron la trampilla y el irlandés bajó por las escaleras, seguido de cerca por Mansur. Había estantes en las paredes a ambos lados del sótano, tres a cada lado, todos llenos de cajas de madera. Flynn le hizo un gesto a Mansur para que lo ayudara, y juntos levantaron una caja de un estante y la pusieron en el suelo. Usando una palanca, el irlandés levantó la tapa para dejar al descubierto una docena de AK-47 envueltos en papel encerado. Mansur extrajo uno y lo examinó, revisando el mecanismo antes de desmontarlo hábilmente e inspeccionar el cañón. El rifle estaba bien cuidado, y asintió con la cabeza.

—¿Y las demás?

Flynn señaló con el dedo las otras cinco cajas.

—Son el resto de los AK-47, munición, las granadas y el C-4.

—Necesitaré una pistola.

—Eso no estaba en la lista —dijo Flynn. Sonó a excusa de fontanero poco hábil—. Pero te puedo dar una Browning.

Mansur fingió agradecimiento.

—Gracias. ¿Y los lanzacohetes?

El irlandés lo guio al fondo del sótano, donde había una caja larga sobre el suelo, apoyada sobre bloques de madera de cinco centímetros de grosor para protegerla de la humedad.

—Cuatro RPG, como pediste.

Mansur abrió la caja y sacó un RPG-22, con el que estaba familiarizado.

—Estas son armas de un solo disparo. Pedimos RPG-7.

—Esto es todo lo que tenemos —dijo Flynn, encogiéndose de hombros.

—Entonces vamos a necesitar el doble.

—Como digo, es todo lo que tenemos.

Mansur maldijo para sus adentros, viendo justificada su reticencia a tratar con esta gente. Pese a todo, era demasiado tarde para hacer nada al respecto: ya les llegaría su hora. Gritó a sus hombres para que bajaran y recogieran las cajas.

—Voy a necesitar muchos kits de limpieza —le dijo a Flynn, que señaló hacia una caja de cartón sobre un estante.

Mansur se la llevó arriba e hizo que los hombres más experimentados supervisaran el desmontaje y la limpieza, ayudando a los que nunca habían visto un AK-47. Mientras tanto, Mansur le pidió a Flynn que le mostrara los vehículos para la fuga.

El irlandés lo llevó a la parte trasera del granero, donde había siete vehículos estacionados. Todos eran sedanes de unos tres años y en buen estado.

—¿Dónde los conseguiste?

—Todos robados hace un par de días y con matrículas que se corresponden con vehículos similares, así que ni la policía ni las unidades de reconocimiento automático deberían detenerlos.

El sistema de reconocimiento automático de números de matrícula era la maldición del conductor ilegal; podía leer una matrícula y compararla con la información obtenida a partir de varias agencias, y avisar a la policía en unos pocos segundos si el vehículo era robado o si el conductor no tenía seguro.

Flynn se dirigió hacia la casa y Mansur volvió al granero, donde ordenó a sus veintisiete hombres que se reunieran alrededor suyo para que pudiera explicar su misión.

—Hermanos, se nos ha dado una oportunidad única para asestar un golpe a los infieles en su propia tierra, y debemos atacar en las próximas veinticuatro horas. La bella ironía es que todo el trabajo ya lo ha hecho uno de ellos.

Miró a los hombres para ver si alguno entendía lo que tenía en mente, pero solo vio rostros en blanco, así que expuso el plan en términos simples.

—¿Todo el mundo ha visto las noticias sobre Tom Gray?

Todos asintieron.

—Entonces, todos sabemos que ha colocado un artefacto en algún lugar de este país, artefacto que, según dice, matará a muchas personas.

—¿Vamos a buscar su bomba? —preguntó uno.

—Eso no va a ser fácil —apuntó otro—. Si la policía no la encuentra, ¿cómo nos hacemos con ella?

No cabía duda de que tenían voluntad; inteligencia, no tanta.

—No tenemos que encontrar el artefacto. Simplemente tenemos que evitar que Tom Gray revele su ubicación. —Dejó que fueran comprendiendo sus palabras, hasta que al fin vio muestras de que habían entendido su idea—. Esperábamos tener hasta el jueves para completar nuestra misión, pero la noticia del nuevo acuerdo ha adelantado la fecha. Debemos lanzar nuestro ataque mañana, un ataque potente. Cundirá el pánico por todo el país cuando Gray muera. Nadie se acercará al centro de la ciudad el viernes, y será un duro golpe para la economía. No habrá miles de muertes, como Gray predijo, pero infundirá el miedo en los corazones de la gente, y volverán su ira hacia su Gobierno por no haberlos protegido.

Contempló a aquellos hombres mientras su voz transmitía la solemnidad de su misión.

—Lo que vamos a hacer mañana, lo haremos por Alá. Ha puesto en nuestros corazones la valentía necesaria para llevar a cabo esta hazaña, y lo haremos en Su nombre. No todos sobreviviremos las próximas veinticuatro horas, y aquellos que se sacrifiquen obtendrán su recompensa en la Yanna, el Jardín Celestial. Los que sobrevivan, lo harán para realizar la obra de Alá un día más.

Lo complació ver que ninguno de los rostros reflejaba señas de inquietud.

—No nos enfrentamos a un solo hombre. Está rodeado de policías —dijo alguien—. ¿Cómo vamos a llegar hasta él?

—Sí, necesitamos saber a qué nos enfrentamos. ¿Cuántos hay protegiéndolo? —preguntó otro.

Mansur se alegró de que algunos ya estuvieran pensando de forma estratégica.

—La policía está ahí para mantener a los civiles y los medios a una distancia segura, no para protegerlo. Nuestro ataque será lo último que se esperan.

—¿Están armados?

—¿Cuántos son?

Las preguntas llovían sin cesar, así que Mansur puso las manos en alto para pedir silencio.

—Voy a explicar el plan. Aceptaré preguntas después. En primer lugar, los medios británicos nos han dado toda la información que necesitamos. Han enseñado cuántos policías hay rodeando la zona, y por las imágenes sabemos que van armados. Esos hombres son del SO15, su comando antiterrorista, y saben disparar. Sin embargo, nos resultará fácil acercarnos a menos de doscientos metros y seguir a cubierto.

Se arrodilló y dibujó un cuadrado sobre la tierra del suelo con el dedo.

—Hay setos a ambos lados de su complejo, aquí a la izquierda y al sur. A la derecha del edificio la tierra se eleva y luego va cuesta abajo, formando un cerro. Esto nos da un terreno elevado. A lo largo del lado sur del complejo hay varios vehículos de los medios de comunicación, y en la esquina del fondo a la izquierda, aquí, hay dos coches patrulla. Hay hombres apostados alrededor del edificio, a unos treinta metros de distancia cada uno, formando un semicírculo desde aquí hasta aquí, controlando el sur y el este. Por último, en la esquina de arriba a la izquierda tenemos los vehículos comando.

»Nos acercaremos desde el este y dos vehículos se detendrán a un extremo de las furgonetas de los medios, aquí. En estos vehículos habrá seis hombres que ocuparán sus posiciones sobre el cerro. El resto seguirá y uno estacionará al otro extremo de la fila de furgonetas, los otros lo harán cerca de los dos coches patrulla.

»Yo estaré en el último vehículo que llegue y tendré dos de los RPG, que usaré para eliminar los coches patrulla. Todos los demás que vayan en estos cuatro vehículos me seguirán y matarán a todos los supervivientes, luego se dividirán: diez irán hacia los vehículos comando, y los otros hacia las furgonetas de los medios.

—¿Matamos a los reporteros?

—No, a menos que sea necesario. Asignaré a cuatro personas para reunirlos y meterlos en uno de los vehículos mientras el resto dispara a la policía desde detrás de los setos. Utilizaremos a los reporteros como escudo, lo que debería reducir los disparos de represalia.

»A partir del primer disparo, los primeros seis hombres se dirigirán hacia el cerro y dispararán desde allí. De los diez hombres que se dirijan hacia los vehículos comando, cuatro se apostarán a lo largo de este seto de aquí y mantendrán a la policía del complejo acorralada, mientras los otros seis atacan a los vehículos. Necesito a dos voluntarios capaces de usar estas motocicletas —dijo, señalando con el dedo a un par de motocicletas todoterreno apoyadas contra unos montones de paja—. Tienen que ser capaces de salirse de la carretera a gran velocidad. —Se alzaron varias manos—. Muy bien, todos tendréis un intento y elegiré a los dos mejores.

Agarró un RPG y lo levantó.

—¿Quién ha disparado antes uno de estos?

Solo se levantó una mano esta vez.

—Bien, Zulfir, tú estarás en el equipo sobre el cerro. Eso te dará un tiro limpio a la puerta frontal, y contamos contigo para facilitarnos la entrada. A mi señal, destruirás las puertas y todo el mundo entrará. Disparar y avanzar, disparar y avanzar. Una mitad suministrará fuego de cobertura, mientras que la otra se acercará al edificio diez metros más. Los demás cubrirán otros diez metros más allá de tu posición y te cubrirán mientras tú haces lo mismo con tu grupo. Seguirás haciendo esto hasta que hayas abierto un camino para los motociclistas. Se acercarán desde el cerro e irán hasta la puerta, desmontarán y entrarán corriendo.

»Cuando Gray esté muerto, todos volverán a los vehículos y se dispersarán. Todos deberán asegurarse de que cuando salgan de los vehículos los motores están en marcha.

Mansur miró a los hombres que tenía alrededor. Algunos eran mayores que él; la mayoría eran más jovenes, pero todos parecían estar muy animados, ansiosos por ponerse en marcha. Era hora de devolverlos a la realidad.

—Cuando terminemos de preparar las armas, asignaré posiciones y entonces ensayaremos el ataque, una y otra vez, hasta que todos entiendan sus responsabilidades. Por último, rezaremos y daremos gracias a Alá por esta oportunidad.

En aquel momento se abrió una rendija en la puerta del granero y Flynn metió la cabeza por el hueco.

—Viene alguien —dijo.

Mansur caminó hasta la puerta y vio el Nissan rojo que se acercaba.

—No pasa nada; están con nosotros.

El irlandés abrió la puerta de par en par para dejar entrar al vehículo y la cerró tras ellos. El conductor se bajó y sacó a tirones a una Sally sollozante del asiento trasero, aún con la capucha puesta.

Mansur le miró las manos y las piernas, que temblaban como hojas en medio de un huracán. Esta mujer estaba aterrada. Sería fácil hacerla confesar.

—Llévala al sótano —dijo en su lengua materna—. Átala de pies y manos y vigílala. Me ocuparé de ella más tarde.

Se llevaron a Sally, y Mansur llamó a Zulfir.

—Eres el único que sabe cómo disparar el RPG, pero no quiero jugármelo todo a una carta. Voy a poner a otros cinco contigo en el cerro, y tienes que enseñarles a todos cómo disparar el arma, en caso de que te pase algo a ti.

Zulfir asintió, sin sentirse ofendido en lo más mínimo por la insinuación de que tal vez no fuera capaz de completar la tarea.

—Sí, hermano.

CAPÍTULO 17

Andrew Harvey estaba a medio camino de Londres cuando recibió la llamada y activó su set de manos libres.

—Harvey.

—Andrew, ¿cuál es tu posición? —preguntó Hammond.

—Estoy en la M23, a unos once kilómetros al sur de la M25.

—Tienes que dar la vuelta. Tenemos un problema. Mete esta dirección en el GPS.

Hammond le dio un código postal y Harvey vio que estaba cerca.

—¿Qué problema?

—Una de nuestras analistas, Sally Clarkson, estaba siguiendo a unos sospechosos y de repente se ha salido de la red.

El corazón de Harvey dio un vuelco al escuchar su nombre. Aquel día había pensado un par de veces en cómo la había despachado, y había decidido que le pediría disculpas. Ahora parecía estar en gran peligro, y Harvey se sentía culpable.

—Le di una misión —dijo—. Pensé que era una falsa alarma, dado el estatus de Mansur, pero es obvio que encontró algo. ¿Tienes los detalles?

—Según parece, Rahman Jamshed resultó ser Abdul Mansur, después de todo. Lo vio en la mezquita de Willesden, donde se subió a un autobús con otros treinta más o menos, algunos de los cuales están en la lista de vigilancia. Sally les hizo un seguimiento hasta su ubicación actual, pero para cuando llegaron los refuerzos, ella ya no estaba y el autobús estaba en llamas.

—Han debido de cambiar de autobús; no es posible que vayan todos a pie. ¿Podemos sacar un helicóptero para que inspeccione el área?

—Ya está allí, pero solo había unos pocos vehículos, nada con capacidad para treinta personas, y en las imágenes térmicas no sale nadie escondido en los campos de la zona.

—Bien, voy hacia allá. Mándame todo lo que fue transmitiendo.

El GPS le indicó que dejase la autopista en la intersección 9 y lo guio por carreteras secundarias durante cuarenta minutos hasta que se encontró con los coches de bomberos. Ya había dos unidades de vigilancia disponibles, y un agente de criminalística estaba recogiendo huellas de la puerta del Fiat. Harvey se acercó al agente primero.

—¿Ha habido suerte? —preguntó, enseñándole su tarjeta de identificación.

El agente miró la tarjeta, negó con la cabeza y volvió al trabajo, por lo que Harvey fue a hablar con sus compañeros.

—¿Qué sabemos de momento?

—Sabemos que se llevaron a Sally a punta de pistola —le contó John Collins, que empezó a darle una descripción detallada de los hechos, pero Harvey lo detuvo.

—He escuchado las grabaciones de camino. Sé cómo llegó hasta aquí; ahora necesito saber dónde ha ido. ¿Qué ha pasado con el autobús?

—Se lo alquilaron ayer a Duckitt Travel y pagaron en efectivo cuando lo recogieron esta mañana —dijo Collins—. Los dueños no están muy contentos después de oír lo que ha sido de él.

—Me imagino. ¿Y quién lo alquiló?

—Mohammed Ali. Es el equivalente musulmán a Fulano de Tal.

Harvey contempló el autobús, donde las llamas ya estaban extintas y los bomberos estaban completando el proceso de sofocar el fuego.

—Había treinta hombres en ese autobús, y han desaparecido. Deben de haber cambiado de vehículo, ya sea otro autobús, tres minibuses o siete turismos. ¿Han mirado en otras empresas de alquiler?

Billy Emerson negó con la cabeza y Harvey llamó a Farsi tras reprender a sus colegas con la mirada.

—Hamad, tenemos que encontrar todos los autobuses que se hayan alquilado hoy. Busca todos los que reservaron ayer, especialmente a nombre de Mohammed Ali y abonados en efectivo. Sabemos que alquiló uno con Duckitt Travel. Tenemos que revisar si alquiló otros con alguna otra compañía. Puede que sea un solo autobús o varios minibuses. En cualquier caso, probablemente sería sin chófer.

»¿Puedes mandarme también el expediente de Mansur? Leí el resumen, pero tengo que enterarme de todo lo que pueda sobre este tipo.

Se metió el teléfono en el bolsillo y empezó a decirle algo a Emerson, pero se interrumpió a tiempo. No dependía de esta gente investigar todas las posibilidades, sino de él, y lo último que necesitaba era enemistarse con más personas.

—Creo que llegaron aquí y se dieron cuenta de que los estaban siguiendo, así que pararon, se la llevaron y volvieron a ponerse en marcha. Eso significa que estaban dirigiéndose hacia el sur, y es allí donde tenemos que concentrar nuestra búsqueda.

Caminó a paso rápido hasta el autobús quemado y, al cabo de unos instantes, identificó al suboficial.

—¿Qué puede contarnos? —preguntó.

—No mucho, por ahora. Se usó un acelerante, probablemente gasolina, pero lo tendrías muy difícil para encontrar huellas o ADN. Era un autobús viejo: se usó mucho material combustible en su fabricación. Por eso ardió tan rápido.

Mientras hablaba, el techo de la parte trasera se derrumbó y el amasijo de hierros cayó. Harvey le dio las gracias y volvió a donde estaba el equipo de vigilancia.

—Aquí no hay nada que nos sirva y me estoy muriendo de hambre. Vamos hacia el sur, encontremos un bar y algo de comer. Creo que va a ser una noche muy larga.

CAPÍTULO 18

Abdul Mansur se llevó aparte a los hombres con experiencia en el manejo de armas y les dio sus instrucciones:

—Lleváoslos al campo y enseñadles la rutina. Enseñadles cómo sujetar un rifle, cómo apuntar, cómo apretar el gatillo en vez de tirar de él, cómo cambiar el cargador, cómo desatascarlo… Todo. Necesitan un curso de tres meses en tres horas.

Se quedó mirando al campo, imaginando la situación a la que tenían que enfrentarse.

—Hay que darles objetivos a los que apuntar. Policías, el edificio de Gray, coches patrulla, de todo.

Los siete hombres asintieron a la vez mientras las ideas se iban formando en sus cabezas.

—Que empiecen como si estuvieran saliendo de sus vehículos y ocupen sus posiciones. ¿Todo el mundo recuerda las instrucciones que he dado?

Más asentimientos de cabeza.

—De acuerdo. Somos treinta y uno, yo incluido. Tres de nosotros irán hacia la derecha y se llevarán a otros nueve hacia las furgonetas de los periodistas. Dos se llevarán a otros ocho al vehículo comando. Dos irán en motocicleta, y los otros dos estarán entre los seis sobre el cerro. Yo observaré cerca del autobús. Cuando el camino esté despejado para las motos, daré dos toques largos con un silbato. Cuando llegue el momento de la retirada, daré varios toques cortos.

»¿Alguna pregunta?

Nadie dijo nada.

—Bien. Mahmud, quiero que te lleves a los que saben montar en motocicleta y veas lo que pueden hacer. Encuentra a los dos que puedan hacer ciento ochenta metros en menos tiempo.

Mahmud asintió y Mansur dejó que cada uno se hiciera cargo de su tarea, y se encaminó a hablar con su rehén. Al entrar en el granero vio a los dos guardias jugando, riéndose y apuntándose mutuamente con sus nuevas armas. Fue hasta ellos a zancadas y le dio al más alto un puñetazo en la cabeza que lo hizo desplomarse sobre el suelo. El hombre se quedó tumbado, masajeándose la mandíbula, mirándolo sin comprender.

—¿Quién está cuidando de la chica? —rugió Mansur.

—El irlandés dijo que la vigilaría —dijo el otro guardia con un hilo de voz.

—¿Y qué sabes acerca de este hombre? ¿Le confiarías tu vida?

El guardia negó con la cabeza.

—No, hermano.

—No estamos de vacaciones, Sami. Estamos en guerra. Si te doy instrucciones, las sigues o morirá gente.

—Lo siento, hermano.

Mansur agarró el arma de Sami y revisó la cámara antes de enseñársela al guardia.

—Estabas apuntando con un arma cargada a uno de tus propios hombres. ¿Cuántas veces has usado una de estas?

—Nunca, hermano. Me la acaban de dar.

Mansur estaba furioso. En circunstancias diferentes se los habría llevado y les había mostrado lo equivocado de su comportamiento con un balazo en la cabeza, pero necesitaba a todos los hombres disponibles para la misión que se les avecinaba. En lugar de eso, sacó el cargador y expulsó la bala de la recámara antes de devolver el arma.

—Que salgan todos. El entrenamiento empieza ya.

Mientras los hombres formaban una fila fuera, Mansur bajó al sótano, donde se encontró a Flynn con una mano dentro de la blusa de la rehén. El irlandés, demasiado ocupado como estaba, no lo oyó llegar.

—¿Te importa si hablo con mi prisionera? —preguntó Mansur.

Flynn dio un respingo con la vergüenza dibujada en el rostro, pero recuperó rápidamente la compostura.

—Solo estábamos conociéndonos —dijo, y comenzó a sonreír.

—No te molestes. No va a quedarse mucho rato.

Flynn miró a la mujer, admirando su cuerpo. Puede que tuviera un par de kilos de más, pero seguía siendo atractiva.

—Eso sí que sería un desperdicio —opuso—. ¿Por qué no me la dejas cuando hayas acabado? Eres mi invitado y siempre es sensato tener contento al anfitrión. Además, podemos considerarlo el pago por la Browning.

Mansur analizó lo que el irlandés había dicho y reconoció la amenaza velada. No había forma de saber lo que haría aquella culebra si le negaba la petición, y no podía permitirse ninguna complicación en esta fase tan avanzada del plan.

—Como quieras. Cuando termine con ella, es toda tuya.

Flynn le dio una palmada en el hombro mientras salía del sótano.

—Trátala bien. No me gusta la mercancía dañada.

Mansur se mordió el labio. La insolencia de aquel hombre no conocía límites. Se obligó a expulsar el pensamiento de su mente y se concentró en la mujer. Aún llevaba la capucha, así que no tenía ni idea de qué aspecto tenía. Su bolso estaba en el suelo del sótano. Lo recogió, buscando algún tipo de identificación. Encontró las dos imágenes de él, una tomada cuando aún era Ahmed al-Ali; la más reciente, en el aeropuerto. También encontró su billetera y una insignia de identificación donde ponía que se llamaba Sarah Clark.

«No lo creo», pensó para sí. La Dirección de Fronteras del Reino Unido no era famosa por usar vigilancia encubierta, lo que significaba que la insignia era falsa, y solo los Servicios de Seguridad serían capaces de producir algo así.

—¿Cuál es tu nombre real? —le preguntó, pero no obtuvo respuesta. La mujer respiraba con dificultad y el cuerpo le temblaba, posiblemente por el manoseo de Flynn, pero más probablemente por la situación en general. Mansur no pretendía hacerle sentirse más cómoda, pues prefería tratar con la niña asustada que llevaba dentro. Sacó su cuchillo y le colocó la punta afilada de la hoja contra la garganta—. Te he hecho una pregunta, y no me caracterizo por mi paciencia —dijo, apretando la punta un poco más y sacándole una gota de sangre.

—Sarah Clark —gimoteó.

Mansur bajó el cuchillo por su pecho y su blusa abierta, y le cortó la tira delantera del sujetador. A continuación, retiró la tela para revelar su pecho derecho. Colocó la hoja bajo el montículo de carne.

—Vuelve a intentarlo.

—¡Sally! —gritó—. ¡Sally Clarkson!

Mansur no movió el cuchillo.

—Y para quién trabajas, Sally. Si me dices que para la Dirección de Fronteras del Reino Unido, te seccionaré el pecho.

—El Servicio de Seguridad —gritó, rompiendo a llorar.

—¿El MI5? No sabía que empleaban a gente tan incompetente. ¿Cuál es tu puesto?

—Soy… analista.

—¿Qué significa eso?

—Extracción de datos, búsqueda de tendencias, cosas así —dijo, con la voz aún temblándole.

—Entonces, ¿por qué te mandaron seguirme?

Sally le contó toda la historia, desde el arrebato de Harvey hasta el momento de su captura. Mansur la creyó y no le gustó que le confirmaran que las agencias de Inteligencia sabían de su presencia en el país. No había duda de que habría otros buscándolo además de ella, pero la única pista que tenían era su última ubicación, que estaba a más de sesenta y cinco kilómetros de allí. Aun así, no servía de nada subestimar al enemigo.

Las autoridades sin duda estarían buscándolos desde el aire, así que entrenar en campo abierto quizá no fuese una gran idea, pero tenía que valorar el riesgo de que los detectasen frente a la necesidad de familiarizar a los hombres con su misión.

Decidió darles cuarenta minutos y después hacer que todo el mundo volviera dentro para más entrenamiento armamentístico. Tras asegurarse de que la mujer estaba firmemente atada a la silla de madera en la que estaba sentada, salió para supervisar el entrenamiento.

De pie en el centro del terreno, observando a sus reclutas completar las instrucciones que les habían dado, intentó evitar que la frustración se le reflejase en la cara. Este era solo su segundo intento, pero presentaban una amenaza mayor entre ellos que para la policía. El campo era aproximadamente de las mismas dimensiones que el de Gray, y las balas de paja estaban organizadas para representar al enemigo, con un tractor haciendo las veces de edificio.

Era una lástima que no pudiera ver su habilidad con las armas; en lugar de eso, les había dicho que gritaran «¡Pum, pum!» para simular cada ronda de disparos. Si les dejaba disparar, el sonido se dispersaría y, aunque estaban aislados en aquel lugar, siempre cabía la posibilidad de que alguien oyera el eco.

Les gritó que parasen y los hombres obedecieron, manteniendo las posiciones. Fue a paso rápido hasta el grupo que avanzaba desde el cerro —una fila de balas de paja, en realidad— e indicó sus errores:

—Hay que dejar más espacio. Tres deberán disparar fuego de cobertura mientras los otros tres avanzan, pero observemos cuál es su posición ahora.

Los hombres miraron, pero sus expresiones revelaron que no veían nada.

—Así, el campo de tiro es demasiado pequeño. Solo se puede apuntar las armas siete centímetros a este lado y otros siete a este. Si se sobrepasa ese ángulo, las armas dispararán contra nuestros propios efectivos.

Indicó a los hombres que se separasen nueve metros unos de otros, y los tres en posición de disparar notaron la diferencia inmediatamente.

—Syed, Irfan, quiero ver vuestras armas.

Los hombres le entregaron sus rifles, y Mansur miró el selector de fuego.

—¿Qué modo es este? —le preguntó a Syed, devolviéndole el arma. El recluta miró y confirmó que estaba en automático.

—Mañana quiero todas las armas en modo semiautomático. —Sujetó la otra arma en posición de abrir fuego—. Respirar, apuntar, apretar; respirar, apuntar, apretar. Los disparos individuales nos ahorrarán munición y nos darán mayor precisión. Si se acribilla al enemigo en automático, se gastará un cartucho entero en segundos y les daremos ventaja, permitiéndoles que nos abatan mientras se recargan las armas.

Le devolvió el rifle a Irfan.

—Cada uno de vuelta a sus posiciones iniciales. Vamos a repetir.

Esta vez lo hicieron mejor, pero en el fondo sabía que no había muchas posibilidades de que ninguno de ellos sobreviviera al ataque. Alá los recibiría y mostraría Su gratitud, y después cubriría de acero los corazones de otros que ocuparían su lugar.

Una gota de lluvia le cayó en la cara y Mansur miró al cielo, observando las nubes grises que se acercaban lentamente hacia ellos. La previsión del tiempo era de llovizna durante los próximos dos días, cosa que le venía a la perfección. Los policías que protegían a Gray estarían desmoralizados, y él iba a atacar con hombres ansiosos por completar la misión.

Indicó a sus hombres que lo repitieran todo una vez más y después volvieran al granero, mientras él iba a ver cómo les iba a los cinco voluntarios con las motocicletas.

—¿Nombres?

—Kamran.

—Nadim.

—Me han dicho que controláis bien estas motos —les dijo, y los vio esbozar sendas sonrisas—. ¿Dispuestos a asumir este papel mañana?

Ambos asintieron, sin dejar de sonreír.

—¿Y creéis en lo más hondo del corazón que lo que vamos a hacer mañana es necesario?

—Por supuesto, hermano. Esto es la yihad.

Mansur sabía que estaban usando la traducción más común en las civilizaciones occidentales: «guerra santa». En realidad, yihad significaba «lucha», en particular la lucha por la defensa del Islam. Con todo, si eso les ayudaba a completar su misión, no importaba cómo la interpretasen.

—Alá ha elegido a ambos por una razón —dijo, y vio cómo se les inflaba el pecho de orgullo—. Una vez en la entrada del edificio, habrá que hacer frente a un hombre con años de experiencia en combate. Ninguno de los dos ha sujetado jamás un arma, así que jamás ninguno de los dos estaría a la altura en un tiroteo. Por eso quiero que cada uno lleve un chaleco explosivo y lo detone una vez dentro.

No obtuvo la reacción deseada. Ambos hombres perdieron la sonrisa, pero al cabo de un instante uno de ellos asintió y, luego, el otro.

—Lo haré por Alá —dijo uno.

—Allahu Akbar —proclamó el otro. Alá es Grande.

—Allahu Akbar —asintió Mansur—. Vamos. Es hora de rezar.

CAPÍTULO 19

Tom Gray movió su portátil de la mesa a uno de los carritos de comida, y acto seguido arrastró la mesa hasta la celda de Joseph Olemwu, y la dejó junto a la pared de la izquierda.

—Es la hora, Joseph —dijo, quitándole la cinta de la boca antes de abrir los grilletes que el chico tenía en los tobillos. Olemwu esperó hasta tener los dos pies libres y entonces dio una patada, alcanzando a Gray en el mentón con el puente del pie. Gray trastabilló hacia atrás pero recuperó el equilibrio de inmediato, pues los músculos debilitados de las piernas del muchacho no habían conseguido propinarle un golpe en condiciones.

—Mira que eres estúpido —dijo, masajeándose la mandíbula—. Al menos deberías haber esperado hasta que te desatase la mano. ¿Qué vas a hacer ahora?

Por el silencio de Olemwu supo que no había planeado nada más allá de la patada. Había intentado convencerlo de que lo dejase libre hacía un rato, pero en cuanto se dio cuenta de que esa estrategia no iba a funcionar, había recurrido a la única otra cosa que conocía: la violencia.

Gray desató la cuerda que ataba la muñeca izquierda de Olemwu a la anilla de la pared; después lo agarró del brazo y lo levantó, dándole la vuelta para poder inclinarlo sobre la mesa. Una vez tuvo ambas muñecas atadas a otra anilla, ató su cinturón alrededor de las piernas del chico y lo aseguró con fuerza justo encima de las rodillas. Con todo preparado, empujó el carrito hasta la celda y enfocó la cámara integrada en el monitor portátil para que mostrara a Olemwu echado sobre la mesa, con los dedos de los pies apenas tocando el suelo y heces de tres días formando una costra entre sus nalgas desnudas.

Vio en su reloj de pulsera que aún quedaban unos pocos minutos para la hora de la retransmisión, así que abandonó la celda para escapar de aquel olor, cerrando la puerta tras él. Olemwu arrancó a gritar, maldecir y dar golpes, pero Gray ignoró el alboroto y subió las escaleras hasta el primer piso, deteniéndose junto a una de las ventanas. Aunque parecía totalmente sellada por fuera, el panel de madera de abajo tenía bisagras para levantarlo. El hueco de ocho centímetros le permitiría disparar fuego de cobertura, en caso de necesidad.

Abrió el panel, metió la cabeza por el hueco y respiró profundamente. El aire fresco de la tarde avanzada era como néctar, y bebió de él, saboreando el olor del campo.

Llegó la hora de hablar con la nación una vez más, así que devolvió el panel a su sitio y bajó las escaleras hasta donde estaba Olemwu, que seguía armando un escándalo. Gray entró en la celda y el chico empezó a rogarle de inmediato, suplicando clemencia.

—Ni de broma —dijo Gray.

Después Gray pulsó el botón de reproducción en el software de transmisión de vídeo y dio un par de pasos hacia atrás.

—Habitantes del Reino Unido, los resultados de la votación para Joseph Olemwu deberían estar ya en sus pantallas. Como pueden ver, solo el treinta y siete por ciento quería a Joseph muerto, y el resto ha querido que se lo azote. Que así sea.

Desapareció de la pantalla un momento y volvió con la vara de abedul en la mano.

—Normalmente, llegado este punto les diría que sacasen a los niños de la sala, pero si tienen hijos mayores de doce años, deberían dejarles ver esto para que sepan a lo que se podrían enfrentar si deciden quebrantar la ley.

Olemwu empezó a suplicar de nuevo, con voz aguda y tirante, pero Gray lo ignoró y le propinó el primer azote. El chico gritó y un grueso verdugón apareció de inmediato sobre sus nalgas. El siguiente azote golpeó unos centímetros más abajo.

—¡Ay!

Las lágrimas corrían por la cara de Olemwu, que lloraba como un niño de tres años, pero Gray continuó igualmente, abriendo el primer verdugón con el tercer golpe. Juró para sus adentros que no había pretendido hacerlo sangrar. El propósito del ejercicio era demostrar el efecto de la vara como medida disuasoria, no su capacidad de herir, y esto quizá hiciera que la gente se opusiera a su reintroducción. Le dio a Olemwu otros tres azotes, con cuidado de golpear piel intacta cada vez; después soltó la vara y se dio la vuelta hacia la cámara.

—Como pueden ver, a Joseph, que se considera un tipo bastante duro, esto no le ha gustado mucho. Si se reintroduce este tipo de castigo, estoy convencido de que hará que los delincuentes se lo piensen dos veces. Cuando Joseph sea libre, estoy seguro de que los periódicos le harán ofertas muy generosas para vender su historia, pero si les cuenta que esto no fue doloroso o efectivo, les recomendaría que duden de tal cosa. Solo tienen que recordarlo como está ahora, llorando como un bebé. Mientras le limpio la herida, quiero que continúen votando por mi futuro. ¿Me entrego o acabo con todo aquí el jueves? La decisión es suya.

Apagó la cámara y sacó el carrito de la celda; a continuación desató la muñeca izquierda de Olemwu y volvió a dejarlo sentado en su orinal improvisado, haciéndole chillar de dolor. Arqueó la espalda en un intento por levantar el trasero de la caja, pero Gray volvió a empujarlo hacia abajo y tiró de su brazo hacia la anilla de la pared, donde le ató la cuerda con fuerza. Una vez le hubo puesto los grilletes de nuevo alrededor de los tobillos, le quitó el cinturón que tenía en las rodillas.

—Dijiste que ibas a limpiarme las heridas.

—Sí, pero luego me he acordado de la patada en la barbilla y ahora no me apetece. No te preocupes; serás libre en un par de días, tal vez antes.

—Pero se va a infectar —sollozó Olemwu.

—¿De verdad quieres que te las limpie? ¿En serio quieres que les ponga antiséptico?

—¡Sí! —gritó el chico.

—Muy bien. —Gray abandonó la celda y volvió al cabo de un momento con la ropa interior del chico. Rodeó la silla, se puso detrás de la caja y le dijo que se inclinase hacia delante todo lo posible. Olemwu obedeció como pudo y Gray aplicó antiséptico en los boxers y le frotó la herida con ellos.

El alarido casi le rompió los tímpanos, como esperaba, pero siguió frotando.

—Pero ¿qué me has puesto? —gritó Olemwu.

—Sal —dijo Gray, como si nada—. Tiene propiedades antisépticas, y se me acaba de terminar la crema.

Olemwu siguió maldiciendo, pero Gray ya había oído bastante, por lo que arrancó un trozo de cinta adhesiva y tapó con ella la boca del chico.

—Desagradecido —dijo, dejando la celda y cerrando la puerta tras él. Era hora de preparar la cena, pero antes se dirigió escaleras arriba para respirar un poco más de aire fresco.

CAPÍTULO 20

Miércoles, 20 de abril de 2011

Andrew Harvey se despertó justo antes de que dieran las seis de la mañana, y después de acordarse de dónde estaba, encendió el televisor de la pequeña habitación de la pensión de Crowborough. Los tres hombres habían hecho una pausa para cenar allí la noche anterior y recibieron órdenes de permanecer en el área cuando informaron a Hammond de su situación.

—Encontrad un sitio donde descansar —había dicho Hammond—. Si tenemos noticias de Sally, os quiero listos para marchar al momento.

Pero no había habido noticias, solo la espera, y cuando vieron que se hacía tarde, reservaron habitaciones individuales para pasar la noche.

Harvey cambió al canal de la BBC, que, como era de esperar, seguía dedicado al caso de Tom Gray. Una retransmisión en directo de su corresponsal en la escena de los hechos mostraba el viejo edificio industrial al fondo mientras explicaba lo que había pasado durante la noche; es decir, nada en absoluto. Aun así, estaban comentando la posibilidad de que Gray se entregase a las autoridades, y empezó a especularse sobre si el Gobierno accedería o no a celebrar un referéndum sobre la propuesta de ley de Gray.

«¿Qué opción les queda?», dijo Harvey para sí, y fue a darse una ducha. Después se afeitó y se vistió antes de llamar a la oficina para enterarse de las últimas noticias: habían perdido el rastro. No había más coincidencias con las otras empresas de alquiler de autobuses; solo había unas pocas docenas de vehículos alquilados y la gran mayoría a clientes habituales. De los otros seis, agentes armados habían parado a cinco, pero solo verificaron que los conductores y pasajeros eran viajeros legítimos de excursión. El otro había estado involucrado en un accidente de tráfico en la M5 y lo habían llevado en grúa al taller; los pasajeros eran un grupo de empleados de un casino que volvían de pasar el día en las carreras de caballos.

Tampoco habían podido rastrear su teléfono, lo cual sugería que lo habían apagado o destruido, y con la búsqueda aérea de la zona circundante no habían obtenido ningún resultado. Harvey pidió noticias sobre el caso de Gray y lo informaron de que Crawford, de Norden Industries, había revisado más de nueve mil contenedores, pero aún quedaban más de veinticinco mil y solo tenían doce horas.

Tampoco estaban llegando a nada con la búsqueda de los cómplices de Gray.

«Doce horas», pensó, «pero solo si Gray sale esta noche». E incluso si no lo hiciera, si se quedase ahí dentro hasta el jueves, ¿qué importaría? Un delincuente más que recibía su merecido y tal vez habría un puñado de personas a las que les importase un comino. Mientras tanto, Sally Clarkson, sin experiencia en el terreno, estaba desaparecida, supuestamente secuestrada por una célula terrorista. No tenían suficientes operativos para lidiar con todo, y por lo que a él respectaba, el caso de Gray podía seguir sin su ayuda.

Ahora Sally era su prioridad.

¿Por qué tenía que haber aparecido Mansur justo esta semana? Si hubiera esperado un par de días, habrían vuelto a tener todos sus recursos. Ahora mismo, simplemente no había suficientes personas para ocuparse de Gray y…

Al mismo tiempo que se materializaba la idea en su mente, sacó el teléfono y marcó el número de Hammond.

—John, no creo que sea coincidencia que Mansur haya aparecido de la nada. Creo que está planeando algo en las próximas cuarenta y ocho horas.

—¿Cuál es su objetivo?

—Eso no lo sé —admitió Harvey—, pero catorce meses después de ser declarado muerto aparece de repente en el mapa, apenas veinticuatro horas después de que Gray salga en televisión. Creo que sabía que estaríamos volcados en el problema de Gray, permitiéndole colarse silenciosamente y llevar a cabo su plan, cualquiera que sea. Si no hubiera sido por la tenacidad de Sally, tal vez habría pasado completamente desapercibido.

—No ha habido tráfico reciente en las redes —dijo Hammond—. Si hubiera algo planeado, nos lo habríamos olido ya.

—Lo sé, y eso es lo que me molesta. De la información que tenemos, nada indica que fuera a haber un ataque inminente, y sin embargo todo apunta a que está intentando aprovechar esta oportunidad. Lo único por lo que apostaría es que el objetivo está cerca de aquí, en algún lugar, porque estaba dirigiéndose hacia la costa sur cuando Sally los seguía.

—Coincido. Pensaremos en posibles objetivos desde Tunbridge Wells hasta Brighton y lo consultaremos con nuestros primos americanos para ver qué datos se les ha olvidado compartir con nosotros.

—De acuerdo —dijo Harvey—. Una vez hayas priorizado los objetivos, házmelo saber y nos centraremos en el más probable. Ah, y habla con Hamad; confirma si encontró algún vehículo alquilado que coincidiera.

Harvey colgó a tiempo para ver la presentación del representante de Interior de la oposición en el canal de noticias.

—Pasemos a hablar ahora con Michael Conway, que se nos acaba de unir en nuestro estudio de Westminster. Gracias por acompañarnos. ¿Puede compartir con nosotros su opinión sobre la propuesta de ley judicial de Tom Gray?

—Durante los últimos tres años hemos estado mirando las estadísticas del crimen y, para serle sincero, la lectura es bastante abrumadora. Como el señor Gray ha destacado, en los últimos diez años este Gobierno ha permitido librarse de penas privativas de libertad a más de cien mil delincuentes habituales. Y esto es algo que prometemos cambiar. Hemos estado trabajando en una serie de propuestas durante este tiempo, y mucho de lo que el señor Gray ha pedido ya lo hemos abordado. Hemos identificado varios lugares en los que ubicar lo que llamamos superprisiones, cada una con capacidad para hasta cinco mil presos. Para ponerlo en contexto, la prisión más grande del Reino Unido en la actualidad, Wandsworth, alberga a menos de mil setecientos prisioneros.

»Estamos contemplando la posibilidad de aplicar en estas superprisiones la propuesta del señor Gray de mantener a los presos en régimen de aislamiento, y el año pasado en el Parlamento presentamos la idea de obligar a los presos a trabajar.

—Algunos objetan que el Gobierno debería centrarse en las causas del crimen en lugar de hacerlo en construir más prisiones. ¿Cree que optar por una sentencia privativa de libertad inmediata es la respuesta?

El político ajustó su postura y se recolocó la chaqueta.

—No abogamos por sentencias inmediatas; quiero que eso quede absolutamente claro. Lo que planeamos hacer es contemplar otra de las propuestas del señor Gray y examinar cómo de factible es recuperar parte del coste de la vigilancia policial. Si lo hacemos, un gran porcentaje será para prevenir el crimen en las escuelas. No nos cabe ninguna duda de que este enfoque reducirá, de hecho, las cifras de presos en los próximos años.

—¿Qué hay de sus otras propuestas? —preguntó el presentador—. ¿Está de acuerdo con la reintroducción del castigo corporal?

—He de admitir que este tema ha dividido a nuestro partido. Lo que sí proponemos es un año de prueba, y tras ese período analizar los resultados. Nuestro objetivo último es erradicar la reincidencia, y estamos decididos a investigar todas las vías.

Harvey siguió viendo el programa otro par de minutos y luego apagó el televisor. Pese a la retórica, sabía que el representante de Interior de la oposición solo decía lo que creía que el país quería oír con las elecciones a la vuelta de la esquina. No era el primer político en dar un giro de ciento ochenta grados, y desde luego no sería el último.

Necesitaba algo en lo que confiar sin atisbo de duda, así que decidió reunir a sus colegas para ir a tomar un desayuno inglés completo.

* * *

Sally Clarkson se despertó de golpe con el ruido que hizo la puerta de la habitación al abrirse. Sabía por instinto que estaba desnuda y trató de encogerse en un amago de pudor, pero tenía las manos y los pies atados a las esquinas del armazón de madera de la cama, y los recuerdos de la noche anterior volvieron como un torrente a su cabeza.

Flynn la había llevado allí poco después de que Mansur la interrogase. La había arrastrado a la planta de arriba por los escalones estrechos y la había arrojado sobre la cama, donde el irlandés le había quitado la capucha. Había atado una cuerda alrededor de su muñeca derecha y Sally se había resistido cuando trató de atar el otro extremo a la base de la cama, pero varios dolorosos puñetazos en los riñones y los muslos la habían sometido. En poco tiempo tenía todas las extremidades atadas y Flynn se había marchado, para volver unos pocos minutos más tarde con unas tijeras, que había usado para cortarle la ropa lentamente en una especie de estriptis enfermizo y pervertido. Se había tomado su tiempo con esto, al menos un cuarto de hora, con la respiración acelerándose cada vez que revelaba un trozo de piel.

Por el contario, una vez quedó desnuda, Flynn se había quitado la ropa como si le quemase. Se había echado sobre ella con torpeza, haciéndole daño al penetrarla y empujando incontroladamente hasta llegar al clímax un minuto más tarde.

Después había ido a la planta de abajo y volvió un par de horas después del anochecer para más de lo mismo. Esta vez había tardado más y la había dejado con el cuerpo dolorido y un olor persistente a sudor y cerveza.

Sola al fin, no se había dormido con facilidad, saliendo de la inconsciencia de vez en cuando mientras trataba de imaginar una manera de escapar de aquella situación, pero parecía imposible. No tenía fuerza para romper sus ataduras, y era poco probable que fuera a liberarla, pero se había dado cuenta de algo concluyente: le había quitado la capucha, permitiendo que le viera la cara. Sabía que era extremadamente improbable que viviera para describirle su apariencia a alguien. Su única esperanza era sobrevivir el máximo tiempo posible y rezar por que alguien la encontrase.

Cuando Flynn entró por la puerta, intentó forzar una sonrisa con la esperanza de convencerlo de que se quedase con ella un rato más. La sonrisa pareció más bien una mueca, pero no hizo nada por sofocar su ardor. Podía ver el bulto en sus pantalones mientras se le acercaba. Él siguió la dirección de sus ojos y dibujó una mueca burlona mientras se bajaba los pantalones y empezaba a tocarse.

—¿A qué esperas? —preguntó ella, con el tono más seductor del que fue capaz—. No lo malgastes.

Dirigió de golpe su pelvis hacia él, agarrándolo desprevenido. Flynn no había esperado su docilidad, y de pronto se sintió avergonzado, de pie frente a ella con el miembro en la mano.

La mueca fue reemplazada por una mirada entre la confusión y la furia, y el hombre salió corriendo de la habitación, metiéndose la hombría en los pantalones.

Sally maldijo para sus adentros. ¿Cómo podía ser tan estúpida? No quería una novia, quería alguien a quien dominar, alguien a quien pudiera controlar y usar a placer. En lugar de prolongar su vida, estaba segura de que la había acercado a su fin.

Lo único que podía hacer ahora era esperar y rezar por que no lo hubiera enojado demasiado.

* * *

Tom Gray empujó el carrito hasta la celda de Joseph Olemwu y le quitó la tira de la boca.

—¿Tienes hambre?

Olemwu le lanzó una mirada asesina.

—Cuando salga de aquí te voy a destrozar, abuelo.

Eso le dolió y se le notó en la cara. Le habían llamado muchas cosas a lo largo de su vida, pero ¿abuelo?

—Tú mismo. —Se llevó el carrito de la celda y se quedó de pie en la puerta, analizando al chico frente a él.

—Una pregunta: ¿qué has aprendido en los últimos días?

Olemwu siguió fulminándolo con la mirada, con una expresión aún hostil, pero Gray le dio unos pocos minutos para contestar y reformuló la pregunta cuando vio que no había respuesta.

—¿Te ha enseñado algo esta experiencia?

—Sí, me ha enseñado a odiar a cabrones blancos como tú —escupió Olemwu.

—Vaya. Estaba pensando más en cosas como «el crimen no compensa». Podrías haber encontrado un trabajo fácilmente, pero en lugar de eso preferiste infligir sufrimiento. Incluso después de todo por lo que has pasado estos días, sigues teniendo una actitud terrible. Esperaba poder meterte el miedo en el cuerpo y hacerte recapacitar, pero parece que eres una causa perdida.

—Entonces ¿qué? ¿Me vas a matar? Esa es tu respuesta para todo.

—No —contestó Gray—, no voy a matarte. Voy a dejarte ir cuando todo esto termine, porque creo que ahora mismo solo estás furioso. Cuando llegues a casa, pasa un par de días con tu madre, escúchala y piensa en lo que quieres de la vida. Si decides seguir como lo has hecho hasta ahora, acabarás en prisión o muerto en muy poco tiempo, y eso la destrozaría. A tu padre… —Se encogió de hombros—. No estoy tan seguro.

—No necesito que me digas cómo he de vivir mi vida.

—Muy bien —dijo Gray, con un tono tranquilo—. Solo quería que supieras que te estoy dando otra oportunidad.

Arrancó otro trozo de cinta y la puso sobre la boca del chico.

—Piénsatelo.

Gray abandonó la celda y cerró la puerta antes de subir el volumen del televisor. Se acercaba el mediodía, la hora en la que el Gobierno debía anunciar su decisión sobre la propuesta de ley judicial.

Consideró darle a Boyle la comida de Olemwu, pero el pensamiento fue fugaz, y atacó la carne enlatada y las papas frías mientras veía el canal de noticias. La mujer del tiempo dijo que podía esperarse lluvia durante gran parte del día, pero la previsión para el fin de semana era una vuelta al sol radiante del que el país había disfrutado las últimas semanas.

«Suena bien», pensó. «Quizá una excursión a la playa cuando todo esto acabe».

La presentadora leyó los titulares principales, el primero de los cuales era una entrevista con el ministro del Interior.

El político estaba sentado en el estudio de Westminster y a Gray no le pareció demasiado cómodo. Cuando comenzó su declaración se dio cuenta del porqué.

—Desgraciadamente, señorita, no hemos podido llegar a una decisión sobre el referéndum esta vez —dijo—. Han de considerarse las consecuencias legales y no queremos hacer ninguna promesa a la población que podríamos tener que romper.

Gray se preguntó por qué. No sería la primera vez.

—Tenemos un equipo legal estudiando la posibilidad de implementar algunas o todas las propuestas del señor Gray, pero no podemos garantizar que vaya a haber ningún cambio en la legislación vigente.

—¿Cuáles son los puntos de conflicto?

—Bueno, la Ley de los Derechos Humanos es fundamental para garantizar que vivimos en una sociedad justa, y no es tan simple como repetirla y ya está. La ley se introdujo para evitar que la gente tuviera que acudir al Tribunal Europeo de Derechos Humanos, que supone mucho tiempo y dinero. Incluso si nos deshacemos de la ley, la gente aún podría llevar su caso a Estrasburgo y estaríamos legalmente obligados a obedecer el fallo. La única alternativa sería salirnos de la Convención, pero ahora que la Unión Europea está a punto de unirse como un miembro en sí mismo, significaría salir de la Unión Europea también. Así que, como ve, no es tan simple como al señor Gray le gustaría hacernos creer.

—¿Qué aspectos de la Ley son los que más lo preocupan?

—El único escollo real es la protección de tortura y maltrato. La reintroducción de la vara sería una infracción del Tercer Artículo.

—Hemos tenido al representante de Interior de la oposición esta mañana, y parece convencido de que eso no sería un problema.

El ministro estaba ansioso por agenciarse unos pocos puntos políticos a costa de su contrincante.

—Me parece que si mira las encuestas actuales, verá que el partido de mi colega está en una posición bastante comprometida. Los comentarios que escuchó esta mañana son los de un partido desesperado por obtener votos en las próximas elecciones; un partido que no ha reflexionado sobre la situación; un partido abocado a decepcionar al electorado, si es que llega al poder.

—¿Qué hay de la sección de la Ley que garantiza protección frente a la esclavitud y los trabajos forzados? ¿No está pidiendo el señor Gray que se fuerce a los presos a trabajar mientras permanezcan encarcelados?

—No exactamente. Por ejemplo, está proponiendo que a aquellos dispuestos a trabajar se les reduzca la pena. Además, la ley no es aplicable a presos que trabajen como parte de su sentencia.

La presentadora asintió, mirando sus apuntes.

—¿Cuándo podemos esperar una decisión, señor ministro?

—Creemos que podremos hacer una declaración el viernes por la noche —dijo.

—Esperamos que esta situación haya terminado para entonces. ¿No será demasiado tarde?

—En absoluto. El señor Gray indicó que no estábamos tomando una decisión para aplacarlo a él; estamos tomando una decisión basada en la voluntad del pueblo, y queremos asegurarnos de que esta decisión conviene a todos.

Gray apagó el televisor, tomó su teléfono y seleccionó un número programado.

—Harvey —dijo la voz.

—Hola, Andrew.

—Tom. ¿Qué puedo hacer por ti?

—El ministro del Interior no me está tomando en serio, Andrew. Sabes lo que eso significa.

El teléfono dejó de sonar en la mano de Harvey. Lo revisó para asegurarse de que aún tenía cobertura, pero Gray volvió al habla unos momentos después.

—Andrew, el siguiente sonido que vas a oír es Stuart Boyle.

Gray colocó el teléfono en el carrito de la comida y lo arrastró hasta la celda de Boyle para que Harvey pudiera oírlo todo. De una esquina de la habitación, tomó un aparato con la apariencia de un cascanueces gigante: dos barras de metal de un metro de largo atornilladas a un extremo, y percibió el miedo en los ojos de Boyle.

El día que Boyle llegó, Gray le había explicado la razón de su secuestro.

—Me llamo Tom Gray, padre de Daniel Gray y marido de Dina Gray. El 21 de enero del año pasado mataste a mi hijo, lo que a su vez llevó a la muerte de mi esposa, y en algún momento de los próximos días vas a pagar por ello.

—¿Qué me vas a hacer? ¿Me vas a matar? —había preguntado el chico, con el pánico palpable en su voz.

—No —había prometido Gray—. La muerte es demasiado rápida, demasiado fácil. Si te meto una bala en la cabeza, no sufrirás en absoluto, solo dejarás de existir.

Le había explicado cómo funcionaba el instrumento y lo había dejado dentro de la habitación para que Boyle pudiera verlo en cada instante de vigilia. No le había dicho cuándo lo usaría, solo que no lo haría de inmediato.

Ahora había llegado ese momento.

Gray colocó el aparato alrededor del brazo izquierdo de Boyle, un par de centímetros por encima de la muñeca, y lo mantuvo ahí mientras observaba la cara de su cautivo. El chico estaba temblando, con los ojos como platos, y estaba intentando decir algo. Gray le quitó la tira de la boca.

—Por favor, señor, lo siento muchísimo…

Gray cubrió la boca de Boyle con la mano y acercó los labios a la oreja del chico para que Harvey no pudiera oír lo que estaba a punto de decir.

—Ahórratelo —gruñó con suavidad—. La tristeza no es algo que puedas expresar con unas simples palabras, es algo que sientes por dentro. Mi abogado me dijo que estabas riéndote y bromeando con tu familia cuando saliste en libertad del tribunal hace siete meses. Hasta volviste a cometer más crímenes, sin mostrar el más mínimo remordimiento por el dolor que habías infligido.

»¿Crees que lo sientes? Créeme: lo vas a sentir.

Gray agarró ambos mangos y los apretó con toda la fuerza que pudo reunir, triturando el radio y el cúbito de Boyle como si estuviera abriendo la pinza de un cangrejo. El gemido que emanó de la boca de Boyle apenas logró ahogar el ruido de sus huesos al romperse.

Ignorando los gritos, Gray pasó al otro lado, hiriendo el brazo derecho de forma similar.

Boyle estaba desencajado, con lágrimas y mocos resbalándole por la cara.

—¿Has tenido bastante? —preguntó Gray, con voz tranquila.

Boyle apenas podía controlar sus movimientos, y solo fue capaz de asentir una vez con la cabeza.

—Sí —gimió.

—Qué lástima.

Gray centró su atención en las piernas de Boyle, haciendo añicos primero la tibia y el peroné derechos, seguidos de los izquierdos.

Cuando terminó, recogió el teléfono y salió de la celda, dejando que Boyle, entre balbuceos, lidiara con el dolor como pudiera.

—Eso ha sido por no cumplir con el plazo. Si no oigo una declaración sobre el referéndum en las noticias para las seis de esta tarde, voy a empezar a hacerle daño de verdad.

—Sea lo que sea lo que le hayas hecho, te has pasado de la raya —dijo Harvey—. El ministro del Interior se ha jugado el cuello para organizar este acuerdo, y tú estás haciendo todo lo posible por sabotearlo.

—¿El mismo ministro del Interior que se llevó todo el mérito cuando solté al rehén, subiendo un par de puntos en la clasificación del Gobierno en la última encuesta? Jesús, con un par de minutos de monsergas bastará para que la semana que viene ya esté todo olvidado. Tiene tiempo de sobra para inventarse una historia.

—Dudo mucho…

—¿Tienes hijos, Andrew?

—No —respondió Harvey.

—Bueno, pues déjame que te diga que si pones a un millar de padres en mi situación, ahora mismo, la mitad habrían hecho lo que yo acabo de hacer.

—¿Y la otra mitad?

—La otra mitad ya lo habrían matado hace tiempo.

—No lo creo, Tom. Piénsalo: ¿a cuántos niños matan al año? Tienen que ser cientos, pero esta es la primera vez que alguien se toma la justicia por su mano.

—Eso es mentira —dijo Gray—. Habrá habido unas cuantas palizas por venganza todos estos años, pero muy pocas o ninguna habrán salido en las noticias. Además, esto no ha sido una especie de venganza personal; sino una manera de concienciar sobre las desigualdades de la justicia y de cambiar la ley para que se dicten sentencias adecuadas, y para que los tribunales tengan en cuenta el sufrimiento de la víctima, para variar.

—Suenas convincente, Tom, y muchos te creerían, pero empiezo a pensar que todo esto era para ajustar cuentas con Stuart Boyle desde el principio.

Gray suspiró.

—Andrew, ya hemos hablado de todo esto. Podría haberlo atrapado antes si me hubiese apetecido, y me parece que podría haberme salido con la mía si le hubiera puesto tanto empeño como a lo que estoy haciendo ahora. Pero sí debo admitir una cosa; que Boyle no iba a salir de aquí como si nada. Ya termine esto hoy o dure hasta mañana por la noche, en cualquier caso se iba a llevar un ligero toque de atención respecto a su conducta futura.

Harvey no podía sino admirar la compostura del tipo. Acababa de destrozar a aquel chico y seguía sonando como un profesor de catequesis que acabase de castigar a un niño de cuatro años por entrar en la iglesia con la gorra puesta.

—A mí no me ha sonado muy ligero —dijo.

—Relájate. Solo le he dado algo de tiempo para que piense; eso es todo. Durante un par de meses no podrá hacer nada más aparte de reflexionar sobre lo que ha ocurrido aquí esta semana, y con suerte llegará a la decisión correcta sobre qué dirección tomar.

—Parece que necesita atención médica —aventuró Harvey, que oía los gemidos de Boyle de fondo—. Creo que lo mejor sería que lo dejases ir ya.

—No le pasará nada. Mientras tanto, te recomiendo que le pases mi mensaje al ministro del Interior.

Gray apagó el teléfono y volvió a la celda de Boyle. No tenía buen aspecto: los gemidos se habían apagado pero el cuerpo le temblaba por la cantidad de adrenalina que tenía corriéndole por las venas. Gray consideró si estaría en estado de shock, pero no vio ningún signo de ello: el pulso estaba acelerado pero fuerte, la piel no estaba fría ni sudorosa, y la respiración, aunque rápida, no era superficial.

—Vivirás —dijo, y le volvió a tapar la boca con cinta adhesiva.

Se dio la vuelta para marcharse pero se detuvo en la puerta y miró por encima del hombro. Con una malicia premeditada, se dio la vuelta y retorció el brazo de Boyle, solo para asegurarse de que había entendido el mensaje.

CAPÍTULO 21

Carl Levine dirigió el barco de canal lentamente hacia la orilla y apagó el motor mientras dejaba que se deslizase hacia su embarcadero. Tocó tierra de un salto y amarró el barco firmemente, tras lo cual volvió a bordo para asegurarse de que todo el mundo estaba listo para marcharse.

—Está jarreando —dijo cuando entró en la cabina, aunque fuera obvio por el tamborileo rítmico que sonaba sobre el tejado del barco.

—Mejor. Nos da una excusa para llevar las capuchas puestas —observó Tris Barker-Fink.

Los ocho hombres recogieron el resto de sus pertenencias y se sentaron a esperar al minibús, que apareció pasada la una y media del mediodía. Mientras Levine iba a devolver el barco, los demás cargaron su equipaje y se subieron al vehículo. Jeff Campbell se adjudicó el asiento junto al conductor.

El conductor era un hombre de unos treinta y pocos años con acento de Newcastle, entradas y una foto de dos niños pegada al centro del volante. Sonrió y se presentó como Barry, pero al observar a su pasajero, su expresión cambió y la preocupación se le inscribió en la cara. Campbell esperaba justo este tipo de reacción; los retratos de todos ellos llevaban al menos las últimas treinta y seis horas en todos los medios de comunicación. Se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta.

Sacó la mano despacio, y echó mano de toda su voluntad para no carcajearse: desde que había reconocido a sus pasajeros, Barry parecía debatirse entre echar a correr y cagarse en los pantalones. La expresión pasó del miedo a la confusión cuando Campbell reveló un fajo de billetes.

—Aquí tienes, Barry —dijo, contando quinientas libras en billetes de veinte—. Una propinilla para ti. El caso es que voy a necesitar tu teléfono, y me temo que no podemos parar por el camino, así que si necesitas ir al baño, ve ahora. Uno de mis amigos te acompañará al retrete.

Barry negó con la cabeza, con la boca aún abierta de par en par, así que Campbell le preguntó con cuánto combustible contaban. Tenían el depósito casi lleno, y Barry le aseguró que les duraría hasta llegar a Leeds.

—Lo siento, Barry; cambio de planes. Ya sé que dijimos Leeds cuando pedimos el autobús, pero al final vamos hacia el sur. Una mera precaución, ya sabes.

Barry asintió esta vez. Cuando se enteró de su nuevo destino siguió pensando que no necesitarían pasar por la gasolinera. No dejaba de mirar a Campbell fijamente, esperando que sacase un arma en cualquier momento.

Jeff sonrió.

—Relájate, Barry. No somos asesinos despiadados, y no vamos a hacerte daño. Tú concéntrate en conducir, y todo habrá terminado en unas pocas horas. Probablemente te entrevisten los periódicos y los canales de noticias. Deberías poder sacar unas libras extra.

Barry pareció animarse con la idea y eso lo ayudó a recuperar la voz.

—¿De verdad estoy con los secuestradores de todos esos ladrones? —preguntó.

—No podemos hablar de eso.

—¿Por qué no? Pensaba que no habría condenas, y eso.

—Tal vez —dijo Campbell—. Pero no tenemos nada por escrito, y todo lo que le cuentes a la policía podría usarse en nuestra contra.

—Está bien —dijo el conductor—, pero si son ustedes, yo y otros veinte millones de personas los invitarían a unas cervezas. Son lo más, unos héroes de los pies a la cabeza. No ya por lo que hicieron por ese tal Tom, sino por ser del SAE. Son los mejores. Son como Superman o yo qué sé.

—No —dijo Paul Bennett desde el asiento trasero—. Solo estamos bien entrenados, bien disciplinados y en forma. No nos subimos a rascacielos de un salto ni nos enfrentamos a mil enemigos armados para matarlos con una navaja y una carga de munición. Eso son cosas de los libros y las películas.

Barry se dio la vuelta y se lo quedó mirando, decidido.

—Pues yo creo que ustedes son héroes. En los últimos cuatro meses me han robado la casa y el GPS dos veces. Es genial lo que les está pasando a esos miserables. Lo digo en serio. Hasta hay una petición en la web del Gobierno para soltar a Tom si se entrega. Les digo que todo el país lo adora, menos los criminales. Hay más de un millón de firmas ya, y la cifra no deja de subir.

—¿Un millón? —preguntó Campbell, incrédulo.

—Así es. Mi señora y yo ya la hemos firmado, y mis compañeros de trabajo también. Por cierto, estoy haciendo mis pinitos como escritor. Me encantaría que me contaran algunas historias de la guerra para mi libro. Es un poco como esas historias del SAE, pero mejor.

En ese momento Carl Levine volvió de la oficina del embarcadero y se subió por la parte de atrás, pero Campbell le indicó con un gesto que volviera a bajarse y fue a hablar con él fuera del autobús.

—Tú te sientas delante con el conductor —dijo.

—¿Por qué? —preguntó Levine.

—Porque tú eres el más difícil de reconocer si alguien se nos acerca.

Levine se dio cuenta de que Jeff había tenido una buena idea, especialmente si pasaban por alguna cámara con reconocimiento facial. Estaba bien saber que el antiguo equipo seguía en forma.

Barry arrancó en cuanto Levine se puso el cinturón y de inmediato empezó a exprimirle anécdotas. Se dio la vuelta para mirar a Campbell, que con una sonrisa se limitó a encogerse de hombros, como diciendo: «Te dije que deberíamos haberlo atado y dejado en el barco». Carl Levine se recostó en su asiento y pensó en los conflictos en los que había participado, desde Irlanda del Norte hasta Irak y Afganistán. Se había jugado el pellejo en más de una ocasión, había luchado por salir de situaciones imposibles y en su día había sufrido graves heridas.

Tras compararlas todas, sabía que estas iban a ser las tres horas más difíciles de su vida.

* * *

Unos minutos después de que Harvey transmitiera el mensaje de Gray a Hammond, volvía a tener a su jefe al teléfono.

—Tenemos una ubicación posible —dijo Hammond sin preámbulos—. El helicóptero ha encontrado un autobús cerca de una granja en las inmediaciones de Cuckfield, y hay muchas fuentes de calor dentro del granero.

—Dame la dirección. —Hammond le pasó los detalles y Harvey los introdujo en el GPS—. Estoy a unos quince minutos. ¿Quién más está de camino?

—Tenemos a la policía de Sussex armada y en sus vehículos. Deberían llegar más o menos al mismo tiempo.

—De acuerdo. Te diré lo que encontramos.

Harvey cortó la conexión y dejó que la velocidad de su Vauxhall aumentara a ciento treinta mientras pasaba a otros vehículos de la A23 a toda velocidad. Había estado fuera llenando el depósito, no porque se le estuviera acabando la gasolina, sino por tener una excusa para salir de aquella rancia pensión y aclarar las ideas. A algunas personas les gustaba la soledad de un baño caliente y espumoso para ayudarles a pensar; a otras, la música de fondo para poner a carburar el cerebro. Harvey prefería sentarse al volante.

Aunque debería haberse centrado en encontrar a Sally, de pronto se descubrió pensando en Gray otra vez. No sabía por qué, pero había algo que lo irritaba en lo más recóndito de su mente. Pensó que tal vez se debía a que estaba intentando imaginar lo que Gray le había hecho a Stuart Boyle, pero descartó esa idea. No; había algo que no encajaba en todo el asunto, pero le estaba costando identificar qué.

Antes de darse cuenta, había salido de la carretera de doble sentido y estaba a menos de tres kilómetros de su destino, así que desterró sus pensamientos sobre Tom Gray y se centró en la tarea que tenía por delante.

La Unidad de Armas Tácticas había llegado con tiempo y estaba esperándolo a unos cientos de metros de la granja, que estaba situada sobre una pequeña elevación. Los oficiales ya estaban fuera de sus vehículos, dos Volvos familiares y tres automóviles sin distintivos. La mayoría ya estaban poniéndose los equipos y revisando las armas mientras un superior les daba instrucciones.

Harvey salió de su vehículo y se presentó. Le dijeron que ya habían mandado a un equipo de reconocimiento.

—Uno se dirige hacia esa colina de allá para poder controlar la parte trasera de la casa —dijo el inspector general Roberts, señalando una figura vestida de negro que se dirigía hacia aquella posición estratégica. Harvey no llegaba a ver más que la chimenea de la granja desde donde estaba, así que el oficial armado debería tener una buena perspectiva de todo el lugar cuando llegase a su posición.

—¿Sabemos cuántos hay ahí dentro? —preguntó Harvey.

—Las imágenes térmicas del helicóptero muestran a treinta y seis. Pasamos por al lado con uno de los vehículos camuflados pero no vimos a nadie fuera. Dos oficiales están siguiendo los setos hacia la puerta, y cuando mis hombres estén listos, mandaremos dos vehículos camuflados al otro lado del camino. De momento solo queremos mantener un perímetro y recopilar toda la información que podamos. Traeremos refuerzos si hace falta.

—¿Y al este de la granja? ¿Tiene hombres allí?

—Al este solo hay campo —dijo el inspector general—. Si alguien se escapa por ese lado, podremos rodearlo rápidamente, y el helicóptero controlará a todos los que intenten salir corriendo.

Harvey miró hacia arriba y por primera vez oyó el lejano zumbido del helicóptero que mantenía su posición sobre la zona. El ruido apenas se percibía al aire libre, así que dudaba que alguien pudiera oírlo desde dentro.

—¿Están comunicados con el helicóptero?

—Tenemos radiocomunicación y transmisión de vídeo —dijo el oficial, y ofreció a Harvey un asiento en su vehículo para protegerlo de la lluvia. Sacó una tableta, cuya pantalla de diecisiete centímetros mostraba exactamente lo que veía el observador del helicóptero. Un menú táctil de la derecha les permitía alterar el espectro de la luz, de visible a infrarrojos—. Usa una frecuencia de microondas para dar imágenes a tiempo real desde sus helicópteros, muy prácticos para este tipo de operación.

—No sabía que podían ver el interior de los edificios —dijo Harvey—. O sea, los he visto en la tele en programas de policías, pero lo único que salía eran las siluetas de los edificios. Nunca así.

—Esa es la tecnología antigua. Esto funciona a partir de la máxima de Capability Brown sobre el hecho de que la naturaleza odia las líneas rectas. Un software especial desarma cada imagen píxel a píxel, y si encuentra algo con forma de línea recta, como la pared de un edificio o una ventana, lo ignora. Solo muestra fuentes de calor con formas irregulares. Es más complicado que todo eso, pero supongo que ya se hace una idea.

—Solo se suelen ver cosas como esta en las películas.

—Le sorprendería cuántas ideas de las películas se convierten en realidad. Hay quien dice que el primer teléfono de pantalla plegable se diseñó a partir de los comunicadores de Star Trek.

Harvey estudió la pantalla, donde salían manchas blancas que representaban el calor corporal de las personas que estaban dentro del granero. Algunas parecían quietas, otras se movían por allá lentamente, como si estuvieran socializando en una fiesta.

—Nadie parece aislado —observó—. Habría esperado que Sally estuviera apartada de los demás.

—Yo pensé lo mismo, pero no hemos encontrado otras fuentes de calor aparte de las del granero. Tal vez esté en la casa, o también podría significar que está…

Dejó el final de la frase en el aire; Harvey sabía que el oficial no tenía muchas esperanzas de encontrar a Sally con vida. Sin embargo, si entraban, tenían que confiar en que estaba viva.

—¿Tienen sus propias cámaras térmicas, o dependen de las imágenes del helicóptero?

—No tenemos presupuesto ahora mismo, pero esperamos que nos den algunas el año que viene.

«Eso nos sería de gran ayuda ahora mismo», pensó Harvey.

—¿Qué información tenemos sobre el autobús?

—Lo alquilaron hace cuatro semanas, pagaron con tarjeta de crédito y lo recogieron hace dos días —respondió Roberts.

—No parece que sean los que buscamos, a menos que fuese una tarjeta clonada o robada. Aun así, probablemente la habrían usado en una fecha mucho más cercana para evitar que los detectasen. Esto no cuadra.

Harvey tamborileó el lateral del asiento con los dedos, sumido en sus pensamientos.

—Voy a necesitar un arma —dijo—. Si esto se pone en marcha pronto, van a necesitar a todos los hombres disponibles.

—Mis hombres pueden con todo lo que se les presente —dijo Roberts, descartando la idea.

—Como quiera.

Harvey se puso al teléfono con Hammond, y tres minutos después el inspector general recibió una llamada de sus superiores. No duró más que unos segundos y, cuando colgó, abrió el depósito de armas del vehículo y le entregó a regañadientes una pistola austríaca, una cartuchera para el cinturón, dos cargadores sencillos y veinte balas de nueve milímetros.

Tras cargar las balas, Harvey deslizó la corredera para asegurarse de que estaba vacía, metió uno de los cartuchos, soltó la corredera para meter una bala en la recámara y le puso el seguro. Le llevó menos de un minuto colocarse la cartuchera en el cinturón y guardar el arma, sin quitar los ojos ni un momento de las imágenes que llegaban de la tableta.

Dos de los vehículos sin distintivos arrancaron para ocupar sus posiciones algo más lejos en la carretera, y el oficial que estaba en la colina alcanzó la cima y se tendió sobre el suelo empapado por la lluvia. Después de echar un vistazo rápido con los prismáticos, informó al jefe de la operación:

—Solo dos ventanas a este lado del edificio, las dos tienen las cortinas echadas. No veo movimiento.

—Recibido. Grupo Charlie, ¿cuál es su situación?

—Grupo Charlie en posición, a noventa metros de la entrada de la granja. No hay señal de movimiento desde aquí.

—Recibido.

—Ahora ¿qué?

—A esperar. Cuando sepamos a qué nos enfrentamos, podremos decidir. Pero primero tenemos que identificar exactamente con quién estamos tratando.

—Bien, pero no podemos hacer eso aquí sentados. Voy a echar un vistazo más de cerca.

—No puedo permitirlo, señor Harvey.

Harvey ya tenía la mano en el tirador de la puerta.

—Si esperamos a que salgan, podríamos pasarnos aquí días. Deje que me acerque y los identifique, y entonces usted decide qué hacer.

Roberts estaba a punto de objetar de nuevo, pero Harvey lo interrumpió:

—Si quiere usted quedarse aquí sentado y repasar el manual de seguridad, me parece bien, pero mientras haya una posibilidad de que mi colega esté ahí dentro, voy a ir allá a echar un vistazo. Puede usted seguirme, o puedo volver a llamar a mi jefe. No quiero tener que hacerlo porque podría costarle su trabajo, pero tenemos razones para pensar que va a tener lugar un ataque en las próximas veinticuatro horas, y lo cierto es que no hay tiempo para hacer las cosas según el manual.

Roberts sabía que no era una amenaza vacua y que tenía más que ganar si le hacía caso que si buscaba problemas. No había duda de que tenía mucho que perder si se interponía en el camino del espía, y no había llegado tan alto tomando malas decisiones.

—De acuerdo, es su cabeza la que está el juego. El helicóptero ya ha hecho un barrido de trescientos sesenta grados, y el mejor acceso es desde la colina, donde Simpson está vigilando. Hay un ventanal en la planta baja y una ventana más pequeña en la planta superior. Cuando le haya echado un buen vistazo a la casa y el granero, vuelva aquí, a ser posible sin arruinar el efecto sorpresa.

Harvey dejó pasar el último comentario: de haber estado en el lugar de Roberts, probablemente habría dicho algo un poco más hiriente.

—Voy a necesitar un radiotransmisor —le dijo al agente.

—No tenemos. Nos los dan en comisaría y no llevamos repuestos.

Harvey pensó por un momento.

—Deme su número de teléfono.

Marcó los dígitos mientras Roberts los recitaba y pulsó el botón de llamada.

—Conteste y deje la línea abierta —dijo Harvey, abandonando el cálido automóvil para salir a la lluvia torrencial, mientras se subía el cuello y las gotas de lluvia se le deslizaban por la nuca.

El ascenso habría sido pan comido en un día seco, pero las condiciones del suelo bajo sus pies hacían que caminar fuera una pesadilla, y se resbaló una docena de veces antes de llegar a la cima. Le dio al agente Simpson en el hombro y comenzó a descender por el otro lado, cosa que hizo mucho más rápidamente que la subida. Cuando llegó al fondo, caminó hasta la pared de la casa tan rápido como las condiciones se lo permitieron y se agachó debajo de la ventana. Con la mano derecha sacó el arma y con la izquierda rebuscó en el bolsillo y sacó el teléfono.

—Estoy en la ventana, pero no puedo oír nada —susurró al aparato.

—Recibido —respondió Roberts.

Harvey asomó la cabeza, buscando algún hueco que pudiera ofrecerle un vistazo a la habitación del interior, y encontró uno en la esquina de abajo a la derecha. Miró por el resquicio pero no vio indicios de movimiento, así que pasó hasta donde terminaba la pared y calculó la distancia que había hasta el granero. Parecía estar a menos de treinta y seis metros —tal vez cuatro o cinco segundos en un buen día—, pero la lluvia había convertido el suelo en un lodazal, y no sería fácil atravesarlo.

Decidió tomar el camino largo. Primero pasó detrás de un tractor y después se puso a cubierto detrás de un Land Rover que estaba a unos pocos metros. Se detuvo para examinar la zona, pero no vio ningún movimiento en el granero ni en la casa. La siguiente zona resguardada era una máquina repartidora de estiércol, y cuando llegó hasta allí solo le quedaba campo abierto hasta el granero. Había acortado la distancia a unos dieciocho metros, que cubrió tan rápido como pudo, aunque estuvo dos veces a punto de perder el equilibrio.

Estaba en la parte posterior del granero, una robusta construcción de listones de madera clavados de forma vertical a un marco del mismo material. No iba a ser fácil encontrar una manera de entrar. Revisó los listones rápidamente pero no pudo hallar ningún hueco entre ellos, así que se dirigió hacia el lado opuesto, oculto a los ojos de quien pudiese estar en la casa. Allí tuvo más tiempo para explorar y encontró un nudo en la madera a la altura de la cintura. Al mirar dentro lo recibió un muro de oscuridad, pero podía oír unas voces amortiguadas. Siguió caminando junto a la pared, sin dejar de buscar hasta el hueco más estrecho, y al fin encontró uno justo en la esquina. Se arrodilló para mirar por el agujero de cinco centímetros y vio a los ocupantes con claridad.

Guardó el arma, se incorporó y se puso al teléfono.

—Retira a tus hombres. Esta no es la gente que buscamos.

—¿Quién está ahí dentro? —preguntó Roberts.

—No lo sé, pero a menos que nuestros objetivos hayan logrado envejecer cuarenta años y cambiar de sexo en las últimas veinticuatro horas, no son ellos. Parece una especie de feria de productos locales. Probablemente estén resguardándose de la lluvia.

Antes que arriesgarse a volver a subir la colina, Harvey salió por la entrada principal de la granja e hizo que lo llevaran de vuelta a su vehículo.

CAPÍTULO 22

Abdul Mansur llevaba desde las seis de la mañana ensayando repetidamente con sus hombres, y todos conocían sus responsabilidades. Tras nueve horas practicando, era el momento de la comida —sabía que sería la última para la mayoría de ellos— y entonces emprenderían la última parte de su viaje.

Al no haber instalaciones para cocinar disponibles, habían mandado dos vehículos a la ciudad para comprar refrescos, carnes frías y pan. No era el banquete más elegante, pero bastaría para darles la energía necesaria en las próximas horas.

Mansur comió su porción mientras observaba de nuevo a los hombres a su alrededor. Los que tenían experiencia con armas habían hecho un buen trabajo enseñando a los novatos; ahora cada uno de ellos podía cambiar un cartucho en menos de cinco segundos, y todos sabían de sobra cómo desatascar las armas. Era una lástima que no pudieran llevar a cabo ningún ejercicio con fuego real; aquello le habría dado una idea más aproximada de su habilidad para manejar los rifles, y suponía que el pánico cundiría entre muchos de ellos cuando llegara el momento. Sin embargo, había elegido a los mejores para dirigir el fuego desde el cerro, y mientras abrieran un camino para los motociclistas, eso era lo único que importaba. El resto repartirían caos y confusión, y la policía, a falta de operativos suficientes, no sabría adónde apuntar.

Metiéndose en la boca la última loncha de cordero frío, bajó al sótano para darle los últimos retoques a los dos chalecos que iban a llevar los motociclistas. El explosivo C-4 estaba en su sitio, así como los detonadores. Lo único que tenía que hacer era unir los cables de los detonadores al cable que llevaba hasta el aparato vibrador de un teléfono de prepago sin registrar, de modo que cuando llamase al número, la carga eléctrica pondría en marcha el pequeño cargador, y esto provocaría entonces la explosión final.

Podría haberlos unido antes, pero aunque nadie conocía el número, esos aparatos modernos que marcaban números automáticamente podían tropezar con el número por accidente y hacer estallar los chalecos de forma prematura.

Con los números programados en su propio teléfono sin registrar con los colores que vestiría cada motociclista —negro y rojo—, realizó las conexiones y subió las escaleras con los chalecos. Cuando llegó arriba, oyó el sonido de un teléfono y depositó los chalecos con cuidado sobre el suelo, con el cuerpo en tensión debido a una creciente ira.

—¿Quién tiene un teléfono? —gritó, y todos los ojos se volvieron hacia él. Entonces, todos volvieron sus cabezas lentamente hacia uno de los hombres que estaban al fondo del granero.

Mansur fue hasta él a zancadas y le arrebató el teléfono, buscando el botón de apagado. Al no poder encontrarlo inmediatamente, lo devolvió a la mano del hombre con violencia.

—¡Apágalo ya!

Ibrahim Mohammed tomó el teléfono, avergonzado, hizo lo que le ordenó y, acto seguido, se lo devolvió a Mansur.

—Dije que nada de teléfonos, ¿o no?

Miró alrededor de la estancia y el consenso general era que Ibrahim había cometido un grave error, y se veía en sus caras.

—¿Quién más lleva un teléfono? —demandó Mansur.

Nadie habló, así que se volvió hacia Ibrahim.

—¿Por qué trajiste esto? —preguntó, apenas capaz de ocultar la rabia en su voz.

—No lo traje yo, hermano; es de la mujer.

Mansur casi se puso morado; la vena de la sien le palpitaba.

—¿Cómo puede alguien ser tan estúpido? —vociferó—. ¡Cada agente del Servicio Secreto de este país está buscando a esa mujer, y tú enciendes su teléfono para guiarlos directamente hacia nosotros!

—Lo siento, hermano, yo…

Ibrahim no pudo terminar la frase debido al cuchillo que sobresalía por su garganta. Mansur retiró la hoja y lo miró mientras el hombre caía al suelo, agarrándose la herida, con la sangre fluyendo entre sus dedos.

Abdul lo miró hasta que respiró su último aliento y luego se volvió hacia los demás.

—Esta es la última vez que alguien me desobedece, ¿queda claro?

Todo el mundo asintió; sus expresiones revelaron que estaban obviamente estupefactos ante tal explosión repentina de violencia. Aquello no auguraba nada bueno para la batalla en ciernes, pero no había tiempo para hacer nada al respecto.

—Que todo el mundo recoja sus cosas y esté listo para marchar en cinco minutos. Los de las motos —dijo, señalando a los motociclistas que estaban de pie junto a sus vehículos—, si me siguen les enseñaré cómo funcionan los chalecos.

Los hombres lo siguieron y Mansur los vistió uno por uno. Luego les mostró cómo activar el disparador. Era un aparato pequeño, muy parecido a una barra de labios, con un botón rojo arriba. Un cable de cincuenta centímetros de largo iba desde el gatillo hasta el primero de los detonadores, y después se extendía como una tela de araña para conectarse a los otros detonadores insertos en los veinte paquetes de explosivos, diez en la parte frontal de cada chaleco y otros diez detrás. Cada bloque de C-4 era del tamaño de una barra de Snickers, y los había tachonado con clavos para causar el máximo daño colateral posible.

—Que cada uno se ponga la chaqueta y la mantenga cerrada. No queremos que nadie vea los explosivos antes de llegar.

Mansur se volvió para dirigirse al resto:

—Quiero asegurarme de que todo el mundo conoce la ruta. Sami, ¿dónde nos encontramos?

—En el pub Hare and Hounds, en la A272.

—Bien. Zulfir, ¿cómo vamos hasta allí?

—Seguimos la A22 a la rotonda de Black Down, tomamos la primera a la izquierda hacia Haywards Heath. En la siguiente rotonda tomamos la primera a la izquierda, con la señal de Newick, y seguimos las señales para la A272 otros diez kilómetros.

—Excelente. ¿Lo ha entendido todo el mundo? —Todos asintieron una sola vez.

—Quiero un par de vehículos entre cada uno de los nuestros, y los que estén en los asientos traseros deberían mantener la cabeza baja todo lo posible. Probablemente estén buscando un autobús, pero un convoy de treinta hombres podría delatarnos.

—Hermanos, ha llegado nuestro momento. Seamos fuertes. Seamos valientes. Alá nos protegerá.

—Allahu Akbar!

—Allahu Akbar! —gritaron a coro.

* * *

Cuando llegó la llamada, Harvey estaba saliendo de una tienda donde había comprado un sándwich para tomar un almuerzo tardío. Seguía enfadado con que le hubieran obligado a devolver la Glock, pero al haberse separado de la Unidad de Armas Tácticas, no era cuestión de ir paseándose por el campo con un arma de la que ellos eran los responsables.

En la pantalla vio que era Hammond, así que pulsó el botón de aceptar.

—Hemos encontrado a Sally —dijo su jefe—. Está en una granja a once kilómetros al norte de Eastbourne.

—¿Otro paseo por la granja? —preguntó Harvey, no muy entusiasmado con la idea de arrastrarse otra vez por una colina embarrada.

—No esta vez. Su teléfono se activó durante tres minutos y luego se apagó. El CGC localizó su situación y la Unidad de Armas Tácticas está de camino. Reúnete con ellos en estas coordenadas.

Hammond empezó a darle los números, pero Harvey lo detuvo:

—John, los vehículos de respuesta armada están muy bien para un pulso doméstico, pero esto es distinto. Necesitamos a alguien con mucha más experiencia en situaciones con rehenes. Los chicos de Hereford, para ser exactos.

—Ya me he puesto en contacto con ellos, pero les llevará cinco horas desplegarse, y hay pruebas de que Mansur y su equipo han estado en la granja, pero el helicóptero solo ha detectado dos fuentes débiles de calor, lo que significa que ya se han ido. Si Mansur va a dar el golpe hoy, cinco horas es demasiado tiempo.

—¿Y el equipo desplegado para Gray? Probablemente va a salir en las próximas cuatro horas, ¿es necesario tenerlos allí?

Hammond permaneció en silencio un momento, considerando las opciones, pero llegó a la misma conclusión que su subordinado.

—De acuerdo, hablaré con el oficial al mando y te volveré a llamar. Mientras tanto, apunta estas señas y ponte en marcha.

Harvey le pidió que esperase mientras volvía a subirse a su vehículo y tecleaba la ubicación en el GPS. Lo que vio fue un trayecto de treinta minutos; los del SAE tendrían un viaje algo más largo.

—Quiero reunirme con la Unidad de Armas Tácticas de camino y llevarme parte de su equipo —dijo Harvey—. La conexión de su tableta con el helicóptero de la policía local me vendrá bien para una perspectiva táctica. También ayudaría si pudieras conseguir una cámara térmica manual para el desarme. Creo que vi una mencionada en uno de los informes diarios del SO15. ¿Puedes verificarlo?

—Los llamaré y me enteraré. Si no tienen, sacaremos una de alguna parte —le prometió Hammond.

Harvey le pidió que se asegurase de que el helicóptero de la policía de Sussex llegase a la escena cuanto antes y arrancó a través de la lluvia torrencial.

El descubrimiento no podría haber llegado en peor momento, con las calles y las carreteras llenas de padres recogiendo a sus hijos del colegio. Ya era malo con buen tiempo, pero cuando caía un chaparrón ya era de locos, con el triple de vehículos en la carretera, la mayoría transportando personas.

Lo que creía que sería un viaje de media hora iba a llevarle al menos el doble de tiempo, y aún tenía que encontrarse con la Unidad de Armas Tácticas. Pero lo primero era salir de aquel atasco y llegar hasta la carretera.

Llamó a Roberts y acordó encontrarse con él a un par de kilómetros. El agente estaba esperando cuando estacionó en el aparcamiento del hotel. Harvey se subió al coche patrulla y Roberts le entregó la tableta, cerciorándose de que Harvey sabía cómo usarla.

—Siento lo de antes —dijo Harvey mientras salía del automóvil—. Fui un poco duro tomándome esas libertades.

—No se preocupe. Si hubiéramos invertido los papeles, probablemente habría hecho lo mismo.

Harvey aceptó el apunte y volvió corriendo a su vehículo, salpicando por todas partes al salir hacia la carretera principal.

Durante el trayecto recibió una llamada de Hammond, que le dio nuevas coordenadas para el encuentro y confirmó que el equipo con el que se iba a encontrar ya había recibido la cámara térmica del SO15.

El tráfico se había aligerado coincidiendo con el final de la salida escolar, y consiguió ganar algo de tiempo, pero aun así llegó diez minutos más tarde que Blythe y sus hombres.

No le sorprendió ver que solo eran ocho, pues había sido un fanático del Servicio Aéreo Especial desde que compró una copia de Bravo Two Zero a principios de los noventa. No había tenido internet para investigar sobre ellos a los trece años, pero sí una plétora de libros en su biblioteca local, donde lo había leído todo, desde su formación por David Stirling en 1941, sus hazañas en la rebelión de Dhofar, hasta el asedio de la embajada iraní el 5 de mayo de 1980 y su discreta presencia en el conflicto de las Malvinas en 1982.

Estaban todos en un campo a kilómetro y medio del objetivo, sus dos Land Rovers ocultos a la vista por un seto descuidado que recorría la carretera. El vehículo de Harvey lo había tenido difícil para unirse a ellos cuando entró en el sembrado, con neumáticos más adecuados para el asfalto que para la hierba empapada.

Los hombres ante él formaban dos patrullas de cuatro agentes y habían pasado por un riguroso entrenamiento de conflicto armado contrarrevolucionario, que incluía entrenamiento experto en combate cerrado, rescate de rehenes y resolución de asedios. En lugar del uniforme negro normalmente asociado al SAE, llevaban ropa de combate normal, ya que la tela, con sus patrones desiguales, era más apropiada para el entorno actual.

Un vistazo a través de la lluvia torrencial confirmó que Hotel 900, el helicóptero de la policía de Sussex, estaba en su puesto.

—¿Cuál es el plan? —le preguntó Harvey a Blythe.

—Willard ha seguido adelante con la cámara de imágenes térmicas; nos dirá dónde están los objetivos y cuál es el mejor ángulo para acercarnos al edificio. Emprenderemos la marcha para unirnos a él en los próximos minutos.

—De acuerdo. ¿Quiere sentarse en su Land Rover y ver la imagen desde el aire?

Blythe asintió y escaparon de la lluvia, asegurándose de que la tableta no se mojaba. La imagen mostraba una señal térmica muy débil en el granero y nada más que un par de fuentes de calor en el edificio de la granja en sí. Dos de las manchas blancas parecían tumbadas, y solo una de ellas se movía. Más allá, vieron setos en tres lados de la granja que les ofrecerían protección visual, al menos hasta que realizaran el ataque, pero no había ninguna otra señal de vida humana. Se veían unos pocos animales, pero nada lo suficientemente grande para ser una persona camuflada.

—Parece que ya se han ido —dijo Blythe—, pero una de estas dos figuras tumbadas podría ser su colega.

—Pues entremos y vayamos por ella.

—Usted no —le dijo Blythe—, nosotros. Usted se queda aquí y bloquea el tráfico, a ver si podemos atrapar a los demás.

Harvey pareció sorprendido, como si acabasen de darle una bofetada.

—La chica de ahí dentro es responsabilidad mía —dijo—. No estoy aquí para organizar a los policías del tráfico.

—No vendrá con nosotros; no hay más que hablar. No trabajamos así. Trabajamos duro y entrenamos duro, y no voy a permitir que una de mis operaciones se vaya al garete por un espía que se cree John McLean.

—Pero…

—Nada de peros. Usted se queda aquí. Tendrá comunicación por radio y podrá mantenernos informados de sus posiciones consultando la visión del helicóptero, pero no va a participar en el asalto.

Harvey sacó su teléfono y llamó a Hammond.

—John, ¿puedes llamar al ministro de Defensa y comentarle…?

Blythe le arrebató el teléfono y se lo puso a la oreja, ignorando las protestas de Harvey.

—Comandante Sean Blythe. ¿Con quién hablo?

—Sean, soy John. Hablamos hace un rato.

—Pues bien, John, tenemos un problema. Como responsable del equipo, hacemos lo que yo digo y solo lo que yo digo. O le dices a tu chico que deje de quejarse y nos deje hacer nuestro trabajo, o nos retiramos y puede entrar él solo.

—Déjame hablar con él.

Blythe le entregó el teléfono sin ninguna emoción. Harvey lo tomó y escuchó a su superior.

—Andrew, pediste que viniera esta gente porque sabes que son los mejores en su campo. Es hora de que te tragues tu orgullo y les dejes hacer su trabajo.

No era un problema de orgullo, sino de saber que una vez esto terminase, su trayectoria de diez años también lo haría. Si lograse salir de esta con algún tipo de distinción, quizá pudiera rescatar una parte, pero como había dicho Hammond, estos eran los mejores hombres para un trabajo semejante, y Andrew probablemente sería más un obstáculo que una ayuda. Se dio cuenta de que su deseo de formar parte de la operación no estaba guiado por la esperanza de salvar a Sally, sino por razones egoístas, pese a sentirse culpable de su situación actual.

Además, era el asunto con Gray lo que había causado todos los problemas, y nada de lo que fuera a hacer en las próximas cuatro horas iba a compensar el haber sido incapaz de evitar la pérdida de vidas o el daño causado a los rehenes. El hecho de que Gray hubiera puesto al ministro del Interior en una situación política tan incómoda no era su culpa, pero sabía que era él quien iba a pagar por ello.

—Tienes razón, John. Lo siento.

Harvey colgó y se disculpó con Blythe también, que lo ignoró como si el pequeño episodio nunca hubiera tenido lugar.

—Quiero que bloquees las carreteras en un radio de treinta kilómetros. No pueden haberse alejado tanto en la última hora, así que empezaremos con esa distancia e iremos apretando hasta que los tengamos acorralados.

—Las carreteras ya están cortadas —dijo Harvey—. Eso fue lo primero que hizo nuestro equipo.

—¿Qué radio?

—Eso no lo sé —admitió Harvey.

—Entonces averígualo, y asegúrate de que es lo bastante amplio para que no hayan podido escabullirse. Necesitamos…

Levantó un dedo mientras escuchaba el mensaje que le llegaba desde el auricular. Un instante más tarde le dio dos golpes al micrófono del cuello para confirmar que había recibido el mensaje y acto seguido le dio los detalles a Harvey:

—Willard dice que no hay objetivos X-ray moviéndose en el granero, pero la puerta está abierta y podemos ver un autobús. Eso sugiere que se marcharon en otro tipo de transporte. Transmíteselo a la policía. Quizá estén buscando un solo vehículo. También hay dos fuentes de calor en la casa, una en la planta baja y otra en la planta de arriba. Esta segunda parece encontrarse tumbada. Probablemente sea Sally.

—Estoy de acuerdo.

Blythe le dio un equipo de radiocomunicación y le enseñó a Harvey cómo usarlo, para después reunir a sus hombres y explicarles a qué se enfrentaban. Al cabo de unos minutos iban de camino a encontrarse con Willard en el punto de camuflaje, caminando en fila pegados al seto.

El punto de camuflaje, o LUP, estaba detrás de un seto de un metro de alto, a unos cuatrocientos cincuenta metros del granero, a cuya derecha estaba la casa. Encontraron a Willard agazapado, observando la escena a través del follaje incipiente.

—Eco Uno —dijo Blythe al micrófono de su cuello, usando la señal de llamada de Harvey—. Estamos en el punto de camuflaje. ¿Alguna novedad sobre la posición de X-ray Uno?

X-ray Uno era el nombre asignado a la fuente de calor móvil, la que tenía menos probabilidades de ser Sally. X-ray Dos era la figura de la primera planta, y X-ray Tres estaba en el granero. Aunque Blythe y su equipo tenían su propia cámara térmica y podían ver en qué planta estaba X-ray Uno, solo tenían una imagen en dos dimensiones; les faltaba la percepción de la profundidad. Harvey, por su parte, solo podía ver dónde estaba en relación con las paredes interiores. Sin embargo, juntos podían construir una imagen tridimensional de la ubicación exacta del objetivo.

—Tenemos que atraparlo vivo para saber cuál es el objetivo de Mansur.

—Si coopera, vivirá —fue lo único a lo que se comprometió Blythe. Después habló con los cuatro hombres que llevarían a cabo el primer acercamiento—. El plan es este: caminar junto al seto hasta tener el granero entre la unidad y la casa; después, cruzar y despejarlo. Una vez el granero esté asegurado, pasaremos a la casa.

Edwards, Monk, Frost y Wickens se marcharon al trote, y a los dos minutos indicaron con señas que estaban en posición.

Los otros cuatro permanecerían de reserva en el LUP, junto a Mitchell y su fusil de francotirador de alcance medio HK417.

—Eco Uno, ¿alguna señal de movimiento en el granero? —preguntó Blythe.

—Negativo —respondió Harvey, por lo que dio la señal para entrar.

Los cuatro hombres atravesaron un agujero en el seto y acortaron las distancias rápidamente, alineándose contra el lateral del granero. Monk tomó la iniciativa, dio la vuelta a la esquina y entró rápidamente por la abertura con el rifle en alto, cubriendo el lado derecho del edificio. Edwards fue el segundo en cruzar, con el cañón del subfusil con silenciador MP5SD barriendo el área inspeccionada a medida que buscaba señales de movimiento. Enseguida los siguieron Frost y Wickens, que los adelantaron y se dirigieron hacia la parte trasera del granero, donde sabían que estaba la fuente de calor.

Frost levantó el puño cuando vio unos pies sobresaliendo de la parte frontal del autobús, y cuando se acercó, siguió apuntando con el arma a la figura postrada, aunque por el charco de sangre que había alrededor de su cabeza se imaginó que no iba a resistirse demasiado.

—X-ray Tres está muerto —informó, y los otros se reunieron a su alrededor, dos de ellos buscando signos vitales y trampas en el cuerpo, mientras los demás seguían apuntando con las armas.

—Edificio despejado —dijo Frost—. ¿Dónde está X-ray Uno?

—Aún en la parte más alejada de la casa. Entrad ahora.

Frost respondió con dos toques en el micrófono de su cuello e indicó a los demás por señas que salieran. El plan era que Wickens y Frost instalasen dos cargas en dos de las ventanas de la planta baja. Detonarían la primera y arrojarían bombas de gas CS, y mientras el objetivo estuviera tambaleándose, detonarían la segunda carga, cosa que lo desorientaría aún más y permitiría que dos miembros del equipo irrumpiesen por la puerta y realizasen el asalto.

—X-ray Uno se mueve, está dirigiéndose a la planta superior.

* * *

Flynn se había estado debatiendo entre varias emociones desde su encuentro con la mujer aquella mañana temprano. Su colección personal de porno se inclinaba por el género de dominación y sumisión, y cuando esta potrilla se le ofreció en bandeja, era como si hubieran llegado la Navidad y todos sus cumpleaños a la vez. La noche anterior era la primera oportunidad que había tenido de poner sus fantasías en práctica, pero esta mañana la chica le había aguado la fiesta.

Al principio había sentido vergüenza, como si alguien hubiera llegado y lo hubiera pescado mientras se masturbaba. En la práctica, eso era justo lo que había hecho, irrumpiendo en su fantasía sin invitación y atrapándolo desprevenido.

Después había llegado la ira, un deseo ardiente de castigarla por arruinarle la mañana. No solo hoy, sino el resto de días y semanas. Había planeado mantenerla con vida todo lo posible, pero tras su comportamiento de aquella mañana, ya no estaba tan seguro.

La emoción final había sido la lujuria, las entrañas guiándole la mente, ordenándole que se la quedara más tiempo. Bastarían unas bofetadas para quitarle esa seguridad en sí misma. Al final se había quedado con esta emoción y había atacado a su víctima a las nueve pasadas de aquella mañana, subrayando cada bofetada con una orden:

—¡No… vuelvas… a… hablarme… nunca!

La había dejado ahí, sollozando, con el ojo izquierdo inflamándose por momentos y sangre brotándole de la nariz, donde había recibido un golpe al mover la cabeza justo cuando le daba una bofetada. No tenía muy buena pinta para cuando la dejó, y se dio cuenta de que había hecho exactamente lo que él mismo le había pedido al Turbantes que no hiciera: estropearla. Entonces, se había obligado a marcharse para recuperar la calma; cuando volvió una hora más tarde, se alegró de ver cómo esta vez su víctima se encogía de miedo. Aun así, seguía en un estado terrible, de modo que la había desatado y la había dejado limpiarse, humillándola todo el tiempo para asegurarse de que entendía que ahora era su esclava, que no había nada de amistad o lástima en ello. La obligó a cambiar la ropa de cama y frotar el colchón para librarse de la sábana manchada de pis y del olor que la acompañaba.

Tras atarla de nuevo, la había dejado en paz, pero con la advertencia de que volvería más tarde, y así lo hizo, pero solo para soltarle la mano izquierda y que pudiera tomar un escaso almuerzo. Sabía que esto aumentaría su ansiedad, y pareció funcionar.

Con la idea de dejarla sola un par de horas más, se sentó a ver uno de sus DVD favoritos para ponerse a tono, pero lo interrumpió el sonido de los vehículos que se marchaban a toda velocidad. Tendría que deshacerse del autobús él mismo, pero no era un problema. «Puedo hacerlo más tarde, por la noche», pensó. Lo único que tenía que hacer era llevarlo hasta las afueras de la ciudad a un par de kilómetros y dejarlo en marcha. Algún tonto del barrio se lo llevaría en cuestión de minutos, y no tenía la menor duda de que para la mañana siguiente se habría agotado el combustible.

Cuando se fueron, se concentró en la película otra vez. Tras años de práctica podía llegar casi hasta el clímax una y otra vez sin ir más allá, y estaba casi delirante para cuando subió las escaleras para la explosión final.

* * *

Como líder de escuadrón, Frost tomaría la decisión definitiva; la verdad era que no había tiempo para celebrar una «cumbre de alto nivel»: la reunión estratégica en la que podía escuchar las opiniones de los otros tres. Podían intentar hacer ruido y atraerlo a la planta de abajo otra vez, pero eso lo pondría en guardia, y un X-ray en tensión no solía augurar un día plácido. Por otra parte, si forzaban la entrada mientras estaba arriba, tendría tiempo de armarse y, o bien de matar a la rehén, o a uno de los hombres de Frost, dos opciones que no podía permitirse.

Al mirar por la ventana de la cocina, vio un teléfono sobre la encimera. Eso le dio una idea, que compartió con el resto del equipo.

Se quitó la máscara antigás y pegó la oreja al cristal de la puerta trasera. Desde el otro lado de la casa oyó los gritos amortiguados; nada bueno para la rehén, pero les convenía mantener a X-ray Uno ocupado por unos instantes. La puerta era vieja y tenía pintura desconchándose por todo el marco, así que tuvo mucho cuidado cuando intentó usar el pomo. Al principio pensó que estaba cerrada con llave, pero al aplicar un poco de presión, se movió con un chirrido.

Con el corazón en la boca, se dio cuenta de que los gritos se habían detenido. Su mano se dirigió al seguro del gatillo de la MP5SD, lista para disparar, pero se tranquilizó al oír cómo los insultos volvían a empezar un instante más tarde.

Mientras se quitaba uno de los guantes, entró sigilosamente en la cocina y cerró la puerta. Acto seguido, agarró el teléfono y buscó en el menú la opción «Sonidos». Seleccionó «Tonos de llamada», eligió el que ya estaba puesto y volvió a dejar el teléfono sobre la encimera antes de retroceder hasta colocarse detrás de la puerta de la cocina.

Un momento más tarde oyó ruido de pisadas cuando el objetivo bajó corriendo las escaleras e irrumpió en la cocina, donde agarró el teléfono. Estaba de espaldas a Frost, así que este no pudo ver la mirada confusa de X-ray, pero sí vio su cara de sorpresa cuando se abalanzó sobre él.

—¡Al suelo! ¡Ahora!

Flynn dio media vuelta y se quedó mirándolo, atónito ante el soldado que lo apuntaba con un arma con silenciador.

Lo primero que pensó fue que estaba acabado.

Lo segundo, que era culpa del Turbantes.

Lo tercero que se le ocurrió fue tratar de hacerse con el cuchillo del fregadero, y ese fue su último pensamiento.

La primera bala se abrió paso por la sien y le atravesó el cerebro en su trayectoria. Para cuando tocó el otro lado del cráneo había perdido tanto impulso que no pudo perforarlo, por lo que siguió rebotando como una mosca en un frasco, triturándole el cerebro.

La segunda bala, disparada menos de un segundo después, no era necesaria, pero el entrenamiento dictaba un doble disparo, y eso fue lo que recibió el X-ray.

Los otros tres miembros del equipo irrumpieron en cuanto Frost gritó su advertencia, pero Flynn ya estaba en el suelo para cuando entraron por la puerta, así que lo evitaron de un salto y corrieron a las otras habitaciones.

—X-ray Uno derribado —informó Frost, con la voz solo un poco tensa tras abatir a su primer objetivo.

El escuadrón despejó la casa habitación por habitación hasta acabar en el dormitorio principal, donde encontraron a Sally aún atada a la cama con lágrimas corriéndole por las mejillas. No sabían si eran lágrimas de miedo o de alegría, pero, como con la mayoría de las situaciones traumáticas, sabían que no pararían en un rato. La desataron y la envolvieron con cuidado en la sábana antes de acompañarla escaleras abajo hasta la sala de estar, y una vez allí la sentaron en el sofá.

—Casa despejada, X-ray Uno derribado, rehén a salvo —dijo Frost por su radiocomunicador, con la voz algo más firme ahora que el estallido de adrenalina había pasado—. Tiene algunas lesiones pero ninguna herida grave. Me preocupa más su estado mental.

CAPÍTULO 23

Estaban a veinte kilómetros de su destino, pero habría dado lo mismo que fueran veinte mil: si tenía que pasar un minuto más en compañía de Barry, Carl Levine estaba seguro de que lo iba a asesinar. Las últimas tres horas habían sido una pesadilla absoluta, y había perdido la cuenta de las veces que había dicho «Eso es información confidencial». Aun así, Barry era infatigable y estaba desesperado por escuchar de primera mano historias de alguna batalla —o una mera escaramuza— para su libro.

Al final Levine cedió y le habló de la vez que él y otros tres habían saltado en paracaídas sobre territorio talibán en Afganistán. Habían marchado sesenta y cuatro kilómetros en dos días con cuarenta y cinco kilos de equipo cada uno a la espalda, atacado una fortificación enemiga, matado a más de ciento cincuenta hombres y rescatado a un soldado británico antes de llevarlo a cuestas los sesenta y cuatro kilómetros de vuelta al punto de recogida.

Barry escuchaba entusiasmado, pero los de detrás apenas podían contenerse. Sabían de sobra que Carl nunca había estado en Afganistán y que jamás un líder de escuadrón que se respetase llevaría a tres hombres consigo a una operación suicida como esa. Incluso cuando Paul Bennett empezó a burlarse de las hazañas de Levine, Barry pensó que era la típica charla amistosa entre compañeros de regimiento.

Su destino era una casa de veraneo a tres kilómetros de la fortaleza de Gray. Como el barco de canal y el minibús, la habían pagado con la tarjeta de crédito de uno de sus amigos que no era del ejército, así que era improbable que la rastrearan hasta ellos. Al amigo le habían dado el dinero y unas libras extra por las molestias, además de unas vacaciones en familia que terminarían ese fin de semana, cosa que le daría una razón perfecta para no informar a las autoridades sobre semejantes pagos.

El plan era hacer un alto en la ciudad cercana para conseguir cerveza y tentempiés, y los restaurantes de comida a domicilio suministrarían la cena de esa noche, pero cuando llegaron a un punto más o menos a kilómetro y medio de la casa de campo, el minibús dobló una curva y se encontraron con un control de carretera de la policía a noventa metros. Los agentes parecían concentrarse en los automóviles que venían de la otra dirección, pero no podían correr ningún riesgo.

—Atención, todos —dijo Levine, y todos levantaron la cabeza para ver cuál era el problema.

Una vez identificado, los hombres apartaron la mirada, no tanto como para atraer sospechas pero lo suficiente para hacer la identificación un poco más difícil. Habían debatido la posibilidad de que los detuviesen y habían decidido que no sería el fin del mundo; obedecerían sin armar jaleo. Solo tenían que aguantar hasta las siete y media de aquella tarde, y después de todo el entrenamiento de interrogatorios por el que habían pasado, un interrogatorio de la policía no sonaba alarmante en lo más mínimo.

—Relájate, Barry, y actúa con normalidad —dijo Levine.

Había dos coches patrulla formando una barrera, con dos agentes en ambos extremos permitiendo que el tráfico fluyera primero en una dirección y luego en la otra. Siguieron la fila del tráfico a medida que se acercaba al agente a cargo del operativo, con Levine rezando en silencio por que les permitieran pasar sin trabas.

No pudo ser.

El agente armado levantó la mano justo cuando Barry estaba a punto de seguir al vehículo de delante por el hueco, y después hizo una señal a su colega al otro lado del control para dejar que su flujo de tráfico empezase a moverse.

—Y ahora ¿qué hacemos? —preguntó Barry entre dientes, con la mirada fija al frente y una mano a cada lado del volante.

—Lo primero —dijo Levine con un tono lo más jovial posible— es dejar el número de ventrílocuo. Si te fijas, solo están revisando los que vienen en la otra dirección.

Barry pareció relajarse ligeramente cuando vio que Levine estaba en lo cierto, pero seguía incómodo.

—¿Qué pasa si nos reconocen?

—¿Por qué iban a reconocerte a ti, Barry? ¿Han publicado tu cara en todos los periódicos de esta semana?

—No, la mía no, pero… ¿cómo se puede estar tan tranquilo en esta situación, eh?

—Hemos estado en peores apuros —dijo Levine, intentando mantener la sonrisa en la cara pese a la tentación de arrojar a Barry por la ventanilla—. No es más que un poli, por el amor de Dios. No es como si la célula de Al-Qaeda de Sussex estuviera pululando por la zona.

La ocurrencia ayudó a que se relajara un poco; aun así, todavía agarraba con fuerza el volante y miraba fijamente al policía, que tenía puesta su atención en la otra dirección.

—En un par de minutos habremos pasado —dijo Levine en voz baja, haciendo todo lo posible por tranquilizar al conductor, pero Barry no estaba por la labor. Cuando el policía se volvió para ver cuánto tráfico estaba bloqueando, reparó en Barry y automáticamente supo que allí pasaba algo.

Dijo algo rápido por radio y se acercó al minibús, con la mano derecha en la empuñadura de la Heckler & Koch MP5 que llevaba y el dedo índice extendido sobre el lateral del seguro.

—Barry, relájate, maldita sea —le urgió Levine—. Solo responde a sus preguntas y nos vamos.

El agente indicó a Barry con un gesto que bajase la ventanilla y miró dentro, estudiando la situación.

—¿Es este su vehículo, señor? —preguntó el agente Stuart Fisher.

—Sí, agente —dijo Barry, y Levine podía oír la tensión en su voz. El agente de policía también la percibió, y empezaron a sonarle todas las alarmas.

—Apague el motor y salga del vehículo, por favor —dijo, y Barry se dio la vuelta para mirar a Levine, implorándole con los ojos que dijera algo. Carl no hizo más que asentir.

—Vamos, haz lo que dice el agente.

Barry se bajó con cuidado y Levine supo que el juego había terminado cuando el conductor levantó las manos sobre la cabeza en señal de rendición.

El agente le ordenó a Barry que adoptara una posición contra el lateral del autobús. Luego metió el brazo en el vehículo, sacó las llaves de contacto y ordenó a Levine que se bajase y caminase a la parte frontal, sin quitarle un ojo de encima en el proceso.

Llegó a la carrera otro agente al que habían llamado antes y se encargó de los dos hombres mientras Fisher abría la parte de atrás y ordenaba a todos que salieran. Dio un paso atrás mientras lo hacían y de inmediato reconoció tres de los rostros.

—¡Túmbense boca abajo y extiendan brazos y piernas! —gritó, sin dejar de apuntarlos con su arma.

—Hotel Sierra, aquí Tango Foxtrot Dos Cinco.

—Adelante, Dos Cinco.

—Creo que tenemos a los ocho sospechosos que buscábamos vinculados a los secuestros de Tom Gray.

—Recibido. Por favor, permanezca a la espera.

El otro agente ordenó a Barry y a Levine que fueran a la parte trasera del vehículo y les indicó que se tumbasen junto a sus amigos. Entonces se comunicó por radio con los agentes al otro lado del control para que les trajeran las esposas normales y algunas bridas de plástico, que hacen las veces de esposas cuando hacen falta más. Barry se quejó de tener que tumbarse sobre el asfalto mojado con la lluvia rebotando por todas partes a su alrededor, pero nadie parecía compadecerle demasiado.

Fisher les leyó sus derechos y todos confirmaron que los entendían, excepto Barry.

—No estoy con ellos —suplicó—. Solo soy el conductor. Me pagaron para que los trajera aquí.

—Dice la verdad —confirmó Levine, celebrando la oportunidad de librarse de él, pero Fisher no admitía excusas.

—Dos Cinco, informamos de que no hay unidades disponibles en estos momentos. Se le solicita que los escolte al centro de mando en el exterior del antiguo edificio de Sussex Renaissance Potteries en la B3387.

El agente reconoció la ubicación como la antigua fábrica de cerámicas en la que Tom Gray estaba refugiado, y no estaba muy lejos. El único problema era decidir cómo transportarlos. Llegaron corriendo otros dos oficiales armados y comenzaron a asegurar a los sospechosos. Stuart Fisher aprovechó ese rato para pensar en un plan de acción.

Su decisión fue subirlos de nuevo al minibús, tras lo cual se montó en el asiento del conductor mientras uno de sus colegas se sentaba en la parte de atrás para vigilar a los prisioneros.

—¿No va esto contra las normativas de seguridad? —preguntó Bennett, divertido—. ¿No deberíamos llevar cinturones de seguridad o algo así?

—Cállate —le reprendió el agente de detrás—. Nada de hablar.

En el mejor de los casos, Fisher habría mantenido a los arrestados separados para que no pudieran formular una defensa contra los cargos que se pudieran presentar, pero sin personal era imposible. Además, pensó, habían estado escondidos juntos una temporada, lo cual significaba que ya habían tenido oportunidades más que de sobra para tener sus historias pensadas. Eso unido a la brevedad del viaje lo indujo a pensar que aquello no cambiaría mucho las cosas.

Afortunadamente, a ninguno le apetecía hablar, y llegaron al perímetro exterior en seis minutos. Se había comunicado por radio con antelación, por lo que les dejaron pasar el punto de control y recorrieron los últimos cientos de metros hasta el vehículo comando, donde se encontraron con Evan Davies esperándolos.

—Déjelos en el vehículo —le dijo a Fisher mientras bajaba—. Alguien vendrá dentro de poco a recogerlos.

—¿Puede organizar un transporte para llevarnos de vuelta al control? —preguntó el agente.

—No hace falta. Pronto transferirán a estos tipos a otro vehículo, y entonces podrán llevarse el minibús de vuelta.

Davies miró por las ventanillas y puso nombres a las caras de todos los pasajeros, excepto a Barry.

—¿Quién es ese? —preguntó a Fisher.

—Dice ser el conductor, nada más.

—Déjelo ir —dijo Davies.

—¿Señor?

—Suéltelo —ordenó Davies, subrayando cada sílaba.

—Pero, señor, tal vez sea un cómplice. ¿No deberíamos al menos…?

—Tenemos órdenes —interrumpió el superintendente—. Va a venir alguien en treinta minutos a recoger a los ocho sospechosos. No está en nuestras manos.

—Dudo que vayan a acercarse siquiera a una comisaría —le dijo Davies—. Las órdenes vienen de más arriba, así que solo estamos haciendo lo que nos ordenan. Saque al conductor y métalo en el vehículo comando de momento. Puede llevárselo con usted cuando se marche.

Fisher hizo lo que le indicaba, pero con una sensación de haber sido traicionado: este era el mayor arresto de su carrera, y nadie iba a enterarse. Probablemente ni siquiera sería un factor a considerar cuando fuera candidato a un ascenso, y eso sí que lo sacaba de sus casillas, por lo que fue un poco agresivo cuando sacó a Barry a tirones de la parte trasera del minibús.

A Levine no le gustaron sus modales.

—Cálmese —dijo—. El tipo no ha hecho nada malo. Estaba en el lugar equivocado en un momento inoportuno, eso es todo.

—Cállate la boca —rugió Fisher—. Yo que tú me preocuparía más por tu propia seguridad.

Levine rio por la nariz.

—Creo que podremos soportar un par de horas en la celda de una comisaría.

—Eso sí que sería una suerte —dijo Fisher antes de cerrar la puerta de un golpe.

—¿De qué habla? —preguntó Levine.

—Ni idea —dijo el agente de la parte de atrás—. Pero cállate.

* * *

Harvey había observado los acontecimientos de la granja en la conexión de vídeo del helicóptero y oyó cada palabra por su unidad de comunicaciones. Fue un alivio inmenso recibir la confirmación de que Sally estaba viva, pero llamó a los servicios de urgencias, por si acaso.

—Ambulancia de camino —confirmó Harvey—. Voy a entrar.

Aceleró rápidamente, pero derrapó sobre la hierba mojada. Pronto se dio cuenta de que ir despacio iba a ser la forma más rápida de salir del campo, pero una vez en la carretera pisó el acelerador y en poco tiempo llegó a la casa.

Blythe estaba esperando en la puerta trasera para cuando llegó Harvey, a donde había llegado corriendo desde el LUP. Harvey se quitó el equipo de radiocomunicaciones y se lo entregó.

—Gracias.

—Quédeselo —dijo Blythe—. Usted tiene comunicaciones con la policía a cargo de los controles y puede guiarnos allí si encuentran algo. Mientras tanto, volveremos a nuestros vehículos y esperaremos a tener noticias suyas.

—¿Y qué hay de Gray? ¿Ha terminado esa misión?

—Para nosotros, sí. Es poco probable que recibamos órdenes de eliminarlo en una fase tan avanzada, así que la necesidad más acuciante ahora es encontrar a estos terroristas. Es mejor que nos quedemos aquí, en el centro de la zona de búsqueda, para poder desplegarnos en cualquier dirección en cuanto haga falta.

—Es bueno saberlo —dijo Harvey—. Buena operación, por cierto. Pero ¿no hubo forma de sacarlo vivo?

—No cuestiono las decisiones de los líderes de escuadrón. Si X-ray Uno hubiera obedecido, aún seguiría aquí, pero tomó su decisión y nosotros no asumimos riesgos. Al menos le dio un grito de advertencia, y eso no es algo que hagamos todos los días.

«Razón por la que se han ganado una reputación tan temible», pensó Harvey.

Recordaba el asedio de Balcombe Street en diciembre de 1975. Persiguieron a cuatro supuestos miembros de una unidad provisional de servicio activo del IRA por todo Londres después de un tiroteo a través de las ventanas de un restaurante de Mayfair. Esto condujo a un punto muerto de seis días en un bloque de apartamentos, durante el cual los cuatro sospechosos retuvieron a un matrimonio como rehenes. Las negociaciones no estaban yendo a ninguna parte, así que, a sabiendas de que los sospechosos estaban siguiendo los acontecimientos por las noticias, las autoridades filtraron información de que el SAE había aparecido para terminar con el sitio. Los terroristas liberaron a los rehenes y se rindieron de inmediato.

—Voy a hablar con Sally; a ver si puede darnos pistas sobre lo que está planeando Mansur.

La encontró sentada en el sofá, envuelta hasta el cuello en la sábana de la cama, balanceándose con lentitud hacia delante y hacia atrás.

Las marcas de su cara parecían superficiales, pero seguramente el verdadero daño estaba en las cicatrices psicológicas. Recibiría toda la ayuda que necesitase de los Servicios Sociales, de eso no había duda, y finalmente olvidaría el episodio o, al menos, aprendería a vivir con él. Por el momento, sin embargo, quería que recordase cuanto fuera posible.

—¿Cómo lo llevas? —le preguntó.

—Bien —dijo, pero podía ver que no estaba bien, ni mucho menos. Aunque Sally lo miraba, tenía la atención puesta en otra parte.

—Sally, ¿mencionaron su objetivo en algún momento?

Ella negó con la cabeza.

—Hablaban en urdu, pero usaban unas pocas palabras en nuestro idioma de vez en cuando. Ya sabes…, palabras que no tienen en el suyo.

—¿Qué palabras? ¿Recuerdas alguna?

—Oí «AK-47» un par de veces, pero no mucho más. Me llevaron a un sótano en algún sitio pero no se quedaron conmigo mucho tiempo… Unos veinte minutos. Después de eso llegó Flynn…

La voz se le apagó cuando los recuerdos recientes le inundaron de nuevo la mente, pero Harvey no podía permitirle que se preocupase por eso, no aún.

—¿Y Mansur? ¿Habló contigo?

—Sí, vino y le ordenó a Flynn que se fuera, pero no dijo cuál era su objetivo; solo quería saber lo que sabía… lo que sabíamos sobre él. —Empezaron a nublársele los ojos—. Le dije todo, todo lo que sabía…

Entonces llegaron las lágrimas, así que Harvey se sentó junto a ella y le puso un brazo reconfortante alrededor de los hombros.

—Hiciste lo que tenías que hacer —le aseguró—. La mayoría de la gente habría hecho lo mismo.

Aquellas palabras no parecieron reconfortarla, y las lágrimas seguían cayendo, rápidas y abundantes.

—Dudo que la información que le diste le fuese de ningún provecho —dijo—. ¿Qué le dijiste exactamente?

Sally se las arregló para adoptar una expresión de autocontrol.

—Le dije que estaba con el Servicio y que sabíamos sobre su llegada al país.

—¿Eso es todo?

Sally asintió.

—Entonces eso no es nada que no hubiera intuido ya. —Le frotó el brazo con una mano—. No pasa nada, Sally. Nadie va a echarte la culpa por nada de esto. Es un gran alivio para todos que estés bien.

Sally volvió a asentir y se sonó la nariz con la sábana.

—¿Estás segura de que Mansur no dijo nada sobre su objetivo? ¿Y los demás?

—Nada, la verdad. Bueno, hay una cosa…

—¿Qué?

—Seguro que no era nada…

Harvey quería gritarle que lo escupiera de una vez pero sabía que sería contraproducente. En lugar de eso, la persuadió con suavidad:

—Nunca se sabe, Sally. Hasta una sola palabra podría ser importante.

—Bueno… Había algunos en lo alto de las escaleras del sótano, y oí la palabra «grey» unas cuantas veces. Al principio pensé que seguramente estuvieran hablando de cualquier cosa en su propio idioma, del mal tiempo o algo así, pero más tarde se me ocurrió que quizá estuviesen hablando de Tom Gray.

—Sí, ya hemos establecido esa conexión —dijo Harvey—. Creemos que su llegada al Reino Unido era para aprovecharse del hecho de que estamos concentrando nuestros recursos en la búsqueda de la bomba de Gray.

—No, eso no; aunque tiene más sentido, supongo…

—Si tienes otra teoría, por favor, explícamela —dijo Harvey, aunque con cierto escepticismo sobre las ideas que pudiera tener.

—Estaba pensando en que tal vez Gray sea el objetivo.

Harvey pensó en ello, repasando todas las conexiones posibles entre los dos hombres pero sin encontrar ninguna. Gray ya había dejado el ejército para cuando Mansur entró en escena, y cuando pensó en los perfiles de los dos hombres, estaba bastante seguro de que sus caminos no se habían cruzado en los últimos años.

—No veo ninguna razón por la que pudiera tener a Gray en el punto de mira —dijo—. ¿Qué ganaría con eso?

—Yo me preguntaba lo mismo al principio, pero al final todo se reduce a una pregunta: ¿qué pasaría si Tom Gray muriese hoy? Piénsalo: ¿por qué no hemos invadido el lugar todavía?

—Porque —comenzó, esperando ilustrarla— si lo hiciéramos, se quitaría la vida y el artefacto que ha colocado…

Se le apagó la voz mientras realizaba la conexión. Matando a Gray, Mansur les privaría de toda esperanza de encontrar el artefacto. Era tan simple, y pese a ello ni siquiera había considerado a Gray como uno de los posibles blancos de Mansur: era Sally quien lo había resuelto.

Harvey se puso el aparato de radiocomunicaciones del SAE en la oreja y estaba a punto de compartir su descubrimiento con Blythe cuando, de pronto, las voces ya invadían las ondas y se dio cuenta de que la revelación había llegado demasiado tarde.

CAPÍTULO 24

Tom Gray estaba viendo el canal de la BBC Noticias, esperando a ver si el ministro del Interior haría su declaración sobre la propuesta de ley judicial antes de que se pasase el segundo plazo. Aún quedaba una hora para las seis de la tarde, pero siempre cabía la posibilidad de un comunicado de prensa antes de tiempo, así que se sentó a esperar.

Había revisado el estado de Stuart Boyle con frecuencia, solo para asegurarse de que no estaba en shock. Lo último que quería era que el miserable se le muriese. No, quería que tuviera una larga vida y que recordase este día hasta el final.

En su última visita a la celda, no vio muestras de hemorragias internas importantes. Tampoco tenía la piel fría o húmeda ni un pulso rápido pero débil, así que lo había dejado solo para que siguiera llorando. Tras asegurarse de que sus otros huéspedes seguían con él, se sentó a tomarse un último refrigerio de carne de lata y papas, que calentó en un hornillo de hexamina. No era el almuerzo más sustancioso que había preparado en su vida, pensó, y no muy apropiado para la ocasión, teniendo en cuenta que aquella noche estaría celebrando por todo lo alto con sus amigos.

Y había mucho que celebrar.

Había sido una semana larga, tenía el ciclo de sueño destrozado y la sensación constante de que todo estaba a punto de irse a pique, pero al final había conseguido su objetivo: hacer que el país clamase por un cambio en la ley.

Que pudiera cobrarse su venganza con Stuart Boyle sin consecuencias para él era la guinda del pastel.

La idea original la habían estado discutiendo en el pub el día del funeral de su mujer, pero nadie se había tomado la propuesta en serio. Sin embargo, la semilla había terminado arraigando. Durante los días siguientes, a medida que pensaba en ello más y más, se dio cuenta de que tal vez fuera hasta factible, y había reunido a los chicos una noche para confirmar lo que pensaban. Naturalmente, al principio algunos mostraron incredulidad, pero tras plantear un obstáculo tras otro en su camino y encontrar un modo de superarlos, se separaron aquella noche con un plan en ciernes que se desarrolló rápidamente en las semanas posteriores.

No cabía duda desde el inicio de que estaban corriendo un gran riesgo. Aunque muchos de los elementos podían controlarse, otros dependían de conjeturas: que todo el mundo creyese que Simon Arkin estaba muerto de verdad; que se tragasen las minas falsas alrededor del perímetro; que la gente creyese que estaba dispuesto a quitarse la vida; que le ofrecieran la oportunidad de afrontar una sola acusación de asesinato si se entregaba.

Esa había sido su mayor preocupación. Si no se les hubiera ocurrido esa oferta, ahora estaría viéndoselas con una vida en prisión sin posibilidad de libertad condicional. Incluso aunque se las arreglara para que lo liberasen, sería un anciano para cuando saliera. Sus amigos, muchos de ellos con familias, se habrían enfrentado a un destino parecido si las cosas no hubieran resultado como lo hicieron, pero cuando el padre de Olemwu lo llamó cobarde, le ofreció la oportunidad que estaba buscando. Por supuesto, no había forma de saber que Vincent Olemwu iba a decir aquello, pero había habido otras cuatro maneras de provocar al Servicio de Seguridad para que ofrecieran ese trato, todas ellas superfluas ya. Una había sido asegurarse de que sus ocho amigos estaban implicados, y lo único que hizo falta fue contactar con ellos con frecuencia en los días anteriores a la primera transmisión por webcam. Para asegurarse por partida doble, se llevaron a un par de los muchachos cuando estaban con sus amigos, para que pudieran identificarlos. Gray supuso que los Servicios de Seguridad tratarían de usar el chantaje emocional, y había sido fácil darles la munición.

Al principio había insistido en que lo haría todo él solo, pues realmente había creído que no tenía nada que perder y no quería que sus amigos perdieran su libertad. Claro que había querido crear un rastro que condujera a los demás, pero todos tendrían coartadas inquebrantables cuando se entregasen al final. Sus amigos habían comprendido sus razones pero habían insistido en tomar parte. Además, había argumentado Campbell, solo podían resultar implicados de verdad si los veían participando en los secuestros. Había accedido a regañadientes, pero con la condición de que cada uno aceptase cien mil libras en efectivo y las guardara en alguna parte por si acaso todo se iba a tomar viento.

Sonrió al pensar en la propuesta de ley judicial por la que todo el país había votado a favor de forma arrolladora. La sugerencia de que todo el país pudiera opinar sobre la posibilidad de cambiar la ley para que fuera más dura con los reincidentes había sido un toque de genialidad por parte de Michael Fletcher. Originalmente iba a ser Tom quien exigiera una revisión del sistema actual, pero poner a todo el mundo a votar había sido una idea acertada. Quizá la decisión del Gobierno sobre el futuro referéndum no hubiera llegado aún, pero algo se iba a hacer, de eso estaba seguro. El partido de la oposición ya se había subido al carro, pero aún quedaba por ver si mantendrían su palabra en caso de llegar al poder. Una cosa estaba clara: si hacían una promesa y luego se echaban atrás, el país jamás los perdonaría.

Su parte favorita de la nueva propuesta de ley era la reintroducción del Servicio Nacional, aunque no estaba demasiado seguro de que la vara fuera tan buena idea. Desde luego, no había surtido ningún efecto en Joseph Olemwu, aparte de convertirlo en un hombre joven aún más furioso. Incluso ahora, un día después de haberle administrado el castigo, Olemwu se había mostrado desafiante cuando había visitado su celda.

No importaba: vivía en una cultura de bandas y aquello sellaría su destino en un futuro no tan lejano. Otro joven negro apuñalado o muerto a tiros en la calle, y apenas habría un puñado de gente a quien le importara.

Lo único que tenía que hacer ahora era una última transmisión web aceptando la oferta del ministro del Interior, y salir por la puerta. Siempre cabía la posibilidad de que el público no votase para que se rindiese, pero un clic del ratón había activado un comando en su servidor sudafricano que había ignorado todos los emails entrantes, y en lugar de ellos había devuelto resultados que mostraban que la gente quería que se entregase. Unos instantes antes de abandonar el edificio, la policía entraría y se encontraría con Simon Arkin sano y salvo, y los únicos cargos que iban a presentarse se retirarían y lo convertirían en un hombre libre.

No cabía duda de que les sorprendería que Arkin hubiera sobrevivido a su «ejecución», cuando en realidad solo había necesitado una bolsa de sangre y una bala de fogueo. La parte más complicada había sido hacer que el chico, que se estaba resistiendo, se desplomase al disparar. Lo había conseguido insertándole un gotero en el brazo derecho, oculto bajo la manga larga de la camiseta. El gotero se activaba por medio de un botón que había pegado con cinta adhesiva a la pared de la derecha junto al interruptor de la luz, y cuando entró en la habitación había apretado el botón un par de veces, administrando una dosis lo suficientemente elevada para dejarlo inconsciente pero no lo bastante para matarlo.

Qué irónico habría sido: ¡simular la muerte del chico y asesinarlo de verdad en el proceso! Afortunadamente tenía un excolega que ahora trabajaba como anestesista en un gran hospital, y no había tenido problema en obtener la cantidad justa de Propofol para dejarlo K. O. durante un par de minutos.

Se había quedado en el hueco de la puerta, bloqueando la vista de la cámara hasta que el chico cayó bajo su efecto, y entonces disparó el tiro «fatal» antes de completar el truco tomándole el pulso.

La parte final del plan era dar a las autoridades una razón lo bastante buena para no lanzar una misión de rescate, así que una de sus últimas actuaciones como director de Viking Security Services había sido aprovechar sus contactos para organizar una evaluación de seguridad gratuita para Norden Industries. El objetivo no había sido llevarse nada, sino elaborar un escenario factible que los convenciera de que era cierto que tenía un arma. El escenario que se le había ocurrido los mantendría ocupados un par de semanas, y eso que solo necesitaba unos pocos días.

Una de sus preocupaciones era que todo acuerdo al que llegasen dependiera de que él les facilitase la ubicación del artefacto, así que sí fabricó uno que destruiría miles de vidas, haciendo énfasis en «pequeño» y «aéreo». No les alegraría descubrir que en realidad se trataba de un pequeño artefacto incendiario situado debajo de un panal en un colmenar cercano. Si explotaba, miles de vidas se perderían, sin duda: las vidas de miles de pequeños insectos aéreos. Había tenido cuidado de no decir nunca que morirían miles de «personas», así que técnicamente había dicho la verdad. Si habían elegido interpretar sus palabras de otra forma, era problema suyo.

¿Había merecido la pena todo aquello?

Se la había jugado, de eso no había duda, y algunos incluso podrían sostener que si se hubiera limitado a darle una buena paliza a Boyle, probablemente habría pasado unos pocos meses a la sombra, tal vez una pena suspendida por las circunstancias atenuantes. Sin embargo, había querido castigar a Boyle y hacer algo con el sistema judicial. Cuando el juez permitió que Boyle se librase con ocho meses en prisión preventiva tras privar a Gray de una familia, lo consideró una tremenda bofetada en la cara. Lisiar al chico y salir impune iba a ser el perfecto «que te den» al juez A. B. Benson.

Incluso aunque su propuesta de ley nunca viera la luz del día, esperaba que esta última semana al menos hubiera informado al Gobierno de que las penas suaves no eran del gusto de la gente, y no iban a aceptarlas más.

Mientras rebañaba los últimos restos de carne en lata, pensó en lo mucho que se enfadaría Andrew Harvey. Lo había hecho corretear de aquí para allá, obligándolo a buscar por todo el país un artefacto que nunca iba a encontrar; le había dejado un rastro hacia sus amigos que jamás podría seguir hasta su conclusión, y lo había hecho acudir hasta él solo para entregarle un documento.

Cuando Harvey descubriera que todo esto en realidad iba, principalmente, de vengarse, estaba claro que no iba a añadirlo a su lista de tarjetas de Navidad; pero herir los sentimientos de un espía no iba a hacerle perder el sueño. Se acomodó en su sillón, pensando en las ganas que tenía de tomarse unas cervezas en un rato y satisfecho de haber pensado en todo.

En todo menos en aquella maldita peste.

* * *

Cuando Abdul Mansur se acercó a la hilera de furgonetas de los medios que recorría un lado de la carretera, se alegró de ver que dos de los vehículos guía y las dos motocicletas ya estaban a la espera en sus posiciones designadas.

Hasta el momento, el viaje desde la granja había transcurrido sin incidentes y, como había planeado, él ocupaba el puesto de cola de su pequeño convoy. Siguiendo sus instrucciones, habían dejado otros vehículos entre ellos hasta el último par de kilómetros, pero a medida que el tráfico se aligeraba, se encontraron con que eran los únicos vehículos en la carretera. No importaba: habían llegado a su destino, y en unos instantes abrirían fuego en lo que esperaba que sería su mayor victoria hasta ahora. Así lo esperaba, porque, por muy buenas que fueran las tácticas, por muy bien que se desarrollara el plan, siempre cabía lo inesperado.

Cierto era que solo habían tenido un día para ensayar el ataque, pero aunque hubieran tenido un mes, siempre habría innumerables contratiempos esperando importunarlos: un policía demasiado entusiasta podría haber parado a uno de ellos por tener una de las luces fundidas; un peatón podría haberse cruzado con uno de sus vehículos; podrían haber llegado refuerzos de la policía para contener a la multitud que habría esperado a que Gray se entregase, dando como resultado una mayor fuerza enemiga; los RPG tal vez no funcionasen; quizá las motocicletas…

No había tiempo de ponerse a cavilar sobre lo que podía o no podía suceder.

Otro automóvil llegó a su posición a la cabeza de las furgonetas de noticias, con los ocupantes aún dentro, esperando a su señal. La gente de los medios les echó un rapido vistazo, pero nada más.

Ya se encontraba a sesenta y cinco metros de su destino, y el primero de sus vehículos estaba frenando.

Ahora, todo estaba en manos de Alá.

A cincuenta y cinco metros de su posición planeada, y daba la impresión de que Alá no estaba del mejor humor.

En cuanto paró el primer vehículo se acercó un policía sosteniendo una MP5 sobre el abdomen. Había llegado a unos diez metros del vehículo cuando los ocupantes salieron y empezaron a repartir metal caliente en su dirección.

«¡Malditos sean!».

Les había dicho expresamente que no abrieran fuego hasta que él hubiera dado la señal, que consistía en disparar la primera tanda de RPG, ¡y definitivamente que no utilizaran fuego automático!

Sus balas volaban alto y lejos del objetivo, al tiempo que el agente respondía con más precisión, disparando ráfagas individuales mientras se retiraba aprisa. Unos segundos después lo cubrían dos agentes más, que estaban agazapados detrás de su vehículo, y dos de los hombres de Mansur fueron abatidos en rápida sucesión. Otro había gastado su cartucho en unos pocos segundos, y estaba tratando de sacar el de repuesto del bolsillo de su chaqueta cuando dos balas lo alcanzaron en el pecho y otra produjo un chorro carmesí desde la parte de atrás de la cabeza mientras caía.

El ataque estaba fracasando antes siquiera de empezar, y la policía estaba ganando ventaja rápidamente. Los dos vehículos restantes se habían quedado donde estaban, cosa que lo dejaba veinte metros más alejado de lo que habría preferido, pero los coches patrulla aún estaban al alcance.

—¡Todo el mundo fuera! —gritó—. ¡Que se abra fuego mientras me pongo en posición!

Los cuatro hombres que estaban en el automóvil se precipitaron fuera de las puertas laterales de los pasajeros, haciendo de parapeto entre los disparos que les llegaban y ellos. Mientras los otros tres contribuían a la descarga de fuego dirigido contra los vehículos de la policía, Mansur se colocó el primero de los dos RPG sobre el hombro, levantó la mira trasera para amartillar manualmente el arma y apuntó con cuidado.

Tal vez Alá estuviera protegiéndolo después de todo, pensó, pues el ángulo desde el que estaba forzado a disparar exponía la parte trasera del primer coche patrulla, cosa que no habría ocurrido si hubiera parado donde había planeado originalmente.

Pese al vibrante staccato de la metralla a su alrededor, tomó una respiración profunda y exhaló despacio antes de apretar el gatillo. El proyectil HEAT (un explosivo antitanque) alcanzó su objetivo: penetró la chapa lateral del Volvo antes de detonar un milisegundo más tarde sobre el tanque de gasolina. La fuerza de la explosión hizo volar al vehículo metro y medio, y la presión extrema arrasó a los policías que se refugiaban tras él, los órganos internos literalmente triturados por la onda expansiva que viajó a la velocidad del rayo.

El conductor del otro vehículo estaba informando del ataque a sus superiores en el momento en que estalló la granada, pero su informe quedó interrumpido cuando esquirlas de metralla abrasadora destruyeron el vehículo y un trozo del guardabarros trasero seccionó la mitad superior de su cabeza.

—¡Todos a sus posiciones! —vociferó Mansur—. Los de delante deberán asegurarse de que están todos muertos y luego atacar al vehículo comando. Los demás que vengan conmigo.

Una bala pasó rozándole la oreja y se encogió por instinto. Había venido del campo de labranza, y se dio cuenta de que los oficiales armados que rodeaban el edificio habían acudido corriendo para investigar la explosión inicial y querían vengar las muertes de sus compañeros.

Mansur rebuscó en el interior del vehículo, sacó la otra RPG y se la colocó sobre el hombro; luego agarró su AK-47 y comenzó a disparar varias ráfagas para contener la avalancha que se aproximaba. Su primer disparo falló por un pelo, pero el segundo alcanzó su objetivo, y el policía se desplomó en el suelo sujetándose el estómago.

Sus hombres ya habían iniciado el proceso de rodear a los reporteros y sus técnicos, y estaban escoltando el grupo hacia la furgoneta del medio. A través de un agujero en el seto, vio que los seis hombres echados en el cerro ya estaban apuntando hacia sus objetivos, y ordenó a cinco de sus hombres que dejaran los reporteros a los otros y ocupasen posiciones en el seto, para ayudar a mantener a raya a la policía.

Sus hombres estaban atacando ahora desde tres puntos, y vio caer a dos policías más, pero a cambio de otros seis de los suyos. Lo único que tenía que hacer ahora era mantener al enemigo completamente arrinconado y dejar que Zulfir destruyera la puerta del edificio. Cuando lo hiciera, sería el momento de dar la señal a los motociclistas.

* * *

Al sonido de los primeros disparos, los ocho hombres se dieron la vuelta como pudieron para mirar por el parabrisas trasero del minibús, pero con las manos esposadas a la espalda no era tarea fácil. Además, los policías les tapaban la escena, pues también contemplaban la batalla que se estaba librando.

—¿Qué demonios está pasando? —preguntó Paul Bennett, con un toque de preocupación en la voz. Lo que le preocupaba no era la idea de estar presente mientras volaban las balas, sino la idea de estar presente mientras volaban las balas con él atado como un pavo para cocer al horno, incapaz de defenderse.

—No lo sé —dijo su escolta, abriendo la puerta trasera para ir a investigar.

—¡Espera! —dijo Levine—. Eso es una ráfaga de ametralladora y suena como un AK-47. No es cosa de la policía. Tienes que dejarnos ir, ahora mismo.

—Que nadie se mueva de aquí; voy a ver lo que pasa.

—Podemos ayudar… Confía en mí —insistió Levine.

—Mira, de ningún modo voy a dejar ir a unos detenidos. Que nadie se levante, y yo…

A más de cuatrocientos cincuenta metros, Parwan Chaudhury salió volando hacia atrás: la descarga de 9 mm de la MP5 de la policía lo alcanzó debajo de la barbilla y viajó a través de su cuerpo hasta destruir su columna. Mientras caía, ignoraba por completo que la penúltima bala que había disparado no había alcanzado el objetivo planeado, sino que había encontrado otro destino. La bala viajó mucho más lejos que el alcance efectivo máximo del AK-47, pero cuando impactó en el ojo derecho del agente tenía la potencia suficiente para pasar al otro lado y alojarse en el tejido blando de su cerebro.

El guardia cayó hacia atrás sobre el pasillo del minibús con la sangre brotando de la cuenca del ojo. El entrenamiento de Paul Bennett entró en acción, y desde el asiento trasero maniobró rápidamente hasta colocarse encima del cuerpo inerte, palpando a ciegas alrededor de la cintura del agente muerto en busca de las llaves de las esposas. Otra bala dio contra la parte trasera del autobús mientras tanteaba alrededor del cinturón, cosa que tomó como señal de que tenía que darse prisa.

Colin Avery también contribuyó con unas palabras de ánimo:

—¡Muévete de una maldita vez, Bennett!

Al final, Bennett encontró la llave, pero le resultó complicado introducirla en el candado con la rígida barra de acero de las esposas Hiat, entorpeciendo sus esfuerzos. Le llevó tres intentos, durante los cuales se le cayó la llave dos veces antes de lograr abrir una de las esposas. Tras quitarse la otra rápidamente, pasó a liberar a Colin Avery y a pasarle la llave, luego tomó la MP5 y un cartucho de repuesto del cinturón del muerto.

Cuando abrió la puerta trasera y salió afuera, vio y luego oyó la explosión al otro lado del carril.

Avery llegó de un salto junto a él.

—Como en los viejos tiempos —dijo—. Aunque creo que vamos a necesitar bastante más que un arma entre los ocho.

—Entonces vamos a hablar con ese amable policía —sugirió Bennett, y corrieron hacia el vehículo comando.

Bennett fue el primero en subir las escaleras, y mientras Fisher abría la puerta para ver el origen de la explosión, Bennett lo empujó contra el suelo e irrumpió en el estrecho vehículo con Avery siguiéndolo de cerca.

—Toc, toc —dijo Avery.

Davies estaba ocupado informando a sus superiores sobre el ataque, y cuando los dos prisioneros irrumpieron blandiendo la ametralladora, pensó que había llegado su hora. Alzó las manos despacio, y Fisher lo imitó, aún tumbado sobre su espalda.

—No dispares —dijo Davies—. Ve con tus amigos. No es necesario que muera nadie más.

Bennett se sintió algo confuso, y entonces se dio cuenta.

—¿Crees que esta gente ha venido a rescatarnos?

Davies asintió.

—Obviamente. ¿Por qué si no estarían atacándonos?

—No necesitamos que nos rescaten —indicó Bennett—. Nos habrían soltado en un par de horas.

—¿A quién buscan, entonces? —preguntó Fisher.

Avery ofreció una mano y lo ayudó a ponerse en pie.

—No lo sé —respondió—, pero tenemos que detenerlos.

—¿Qué ha pasado con Bainbridge? —preguntó Fisher.

—¿Quién es Bainbridge?

—Estaba en el autobús —dijo—. Y esa es su arma…

—Bainbridge ha caído —dijo Avery sin emoción—. Recibió un disparo. Hablando de armas, ¿qué hay en el arsenal?

Davies usó la cabeza para señalar hacia un armario que había a su derecha.

—Baja las manos —dijo Bennett—. Estamos en el mismo bando.

Davies hizo lo que le decían y abrió el armario de las armas.

—Tenemos tres MP5 más y cuatro Glocks —dijo, estudiando el contenido.

—Nos las llevamos todas. —Avery se quitó la chaqueta y la desplegó; luego tomó las armas y la munición y las puso encima para finalmente hacer un hatillo.

—Las distribuiré —dijo, sacando a rastras por la puerta la bolsa improvisada.

—Supongo que han pedido refuerzos —le dijo Bennett a Davies, y el superintendente asintió—. Bien. Cuando lleguen, infórmenles de que somos los buenos. —Luego corrió a unirse a los demás.

Barry había estado sentado en la parte trasera del vehículo comando todo el tiempo, sin decir palabra y limitándose a observar aquella escena surrealista. Antes había estado pensando en cómo podría incorporar las hazañas afganas de Levine en su libro, pero ahora estaba a punto de ver de primera mano a los del SAE en acción, y aquello le daría un final que dejaría en ridículo a todas las obras de ficción hasta la fecha. Lo único de lo que tenía que preocuparse era de vivir para contarlo…

* * *

Gray oyó el sonido lejano del primer disparo y lo ignoró, pero cuando le siguió el característico «¡Clac, clac, clac!» de un AK-47 en modo automático y sus sensores de movimiento se volvieron locos de repente, centró su atención en los monitores. Los sensores los estaba disparando la policía armada que corría hacia la esquina sur del campo, así que cambió a la cámara que cubría aquel sector justo a tiempo para ver cómo caían al suelo dos hombres en la carretera.

Podía ver al menos veinte personas disparando hacia los dos coches patrulla, y su pensamiento inmediato fue que se trataba de unos completos aficionados. Se erguían como el héroe de una película de acción, en lugar de disparar a cubierto, y estaban gastando munición a una velocidad pasmosa. Cuando cayó el tercer hombre, reparó en otro que disparaba el RPG desde la parte trasera de la hilera de automóviles, destrozando los vehículos de la policía.

Los atacantes se dividieron, dirigiéndose algunos carretera arriba hacia el vehículo comando; los otros hacia las furgonetas de comunicación. Vio a un policía caer al suelo y, desplazando la cámara a la izquierda, vio que había gente en el cerro a ciento ochenta metros del edificio. Ahora estaba flanqueado por tres lados, y eso solo podía significar una cosa: el objetivo era él.

¿Por qué?, no tenía ni idea, y no había tiempo para preocuparse por eso. Lo único que importaba de momento era repeler el ataque. Si hubiera traído más armas que la Browning de 9 mm y el viejísimo rifle autorrecargable L1A1 del ejército, tendría alguna posibilidad, pero solo tenía un cargador de munición para cada una. Supuso que, si tenía que usarlas, sería como advertencia a quienquiera que se acercase al edificio más que para defenderse en condiciones.

Sacó el cargador de la Browning que contenía balas de fogueo e insertó uno con trece balas reales, luego cebó el autorrecargable con veinte balas y corrió escaleras arriba hasta la ventana que le ofrecía una vista de los elementos hostiles sobre el cerro. Ahora mismo representaban el mayor peligro para los agentes en el campo y tenían que ser eliminados primero.

Gray quitó el tablón inferior de la ventana y metió el cañón del autorrecargable por el hueco. Su primera bala se quedó un poco corta, así que ajustó la puntería un poco y apretó el gatillo otra vez. En esta ocasión alcanzó al atacante en el hombro. No era un tiro mortal, pero lo había dejado fuera de combate, así que pasó a otro blanco. Su siguiente tiro provocó una muerte instantánea, pero había atraído la atención de sus compañeros, y algunas balas empezaron a acribillar la madera alrededor de su cabeza. Se agazapó hacia la izquierda, lo que limitó su campo de fuego, aun así consiguió una buena línea de tiro a dos de los atacantes que estaban en la parte más alejada del cerro.

Aunque su posición de tiro impedía que fuera visto, también le impedía a él ver a Zulfir al otro lado del cerro, preparando su RPG y apuntando hacia la puerta principal del edificio.

El proyectil HEAT impactó alto, abriendo un agujero en la pared sobre la puerta y proyectando escombros por todo el interior. Un bloque de cemento del tamaño de una hogaza de pan se estrelló sobre la mesa del equipo informático, que quedó destrozado; luego rebotó contra los monitores, mientras otros fragmentos más pequeños de cemento silbaban por la habitación a la velocidad de la metralla. Una esquirla se enterró en la nalga de Gray, y le dolió como una picadura de avispa; cayó al suelo, desorientado momentáneamente por la contusión que le había causado la explosión.

Sacudió la cabeza y abrió bien la boca para igualar la presión, tras lo cual se puso en pie con esfuerzo e inspeccionó los daños. El equipo estaba destrozado, pero el generador seguía funcionando, aunque lo único que tenía que alimentar ahora eran las luces.

El proyectil había llegado desde el cerro —de eso estaba seguro— y, cuando regresó a la ventana, vio a su asaltante preparar otro disparo con el arma ya colocada sobre su hombro. Agarró el rifle e intentó un tiro rápido, pero la bala se desvió. Su siguiente intento fue demasiado alto, pero el tercero se abrió paso hasta la frente de su objetivo y lo arrojó de espaldas, no antes de que la granada abandonase el tubo.

Gray se arrojó al suelo y se cubrió las orejas mientras el proyectil trazaba un arco hacia el edificio, donde finalmente alcanzó el blanco y demolió la puerta frontal.

Mientras el sonido de la explosión se apagaba, Gray escuchó dos toques largos de un silbato que llegaron de la derecha, e identificó al responsable como la persona que había disparado el primer RPG contra la policía. Este era sin duda el líder y, por lo tanto, su objetivo prioritario.

Lo era, claro, hasta que vio las dos motocicletas entrando en el campo detrás del cerro. Los pilotos se dirigieron hacia la elevación del terreno a la carrera y superaron la cima de un salto, para dirigirse en línea recta hacia el camino que llevaba hasta su puerta.

A Tom Gray no le quedaba ninguna duda: él era el objetivo de la operación, y parecía que los hombres de las motocicletas estaban decididos a acabar con él a una distancia corta. Revisó la pared interior y le alegró ver que estaba casi intacta, aunque había muestras de daños, como un círculo de ladrillos que sobresalían hacia fuera como una gran ampolla. No costaría mucho atravesarlo, así que tenía que detener a los hombres de las motocicletas antes de que pudieran acercarse lo suficiente para intentarlo. Mientras volvía a levantar el rifle y apuntaba, vio al piloto de la chaqueta negra desplomarse sobre el manillar y la motocicleta desviándose de un lado a otro antes de arrojar al hombre y detenerse sobre el suelo empapado.

Al mirar a la izquierda vio tres figuras vestidas de civil corriendo hacia el campo, con varios MP5 en alto y despidiendo plomo a medida que avanzaban.

Gray entrecerró los ojos, creyendo reconocerlos.

¿Bennet? ¿Avery? ¿Fletcher? ¿Qué demonios estaban haciendo aquí?

La imagen de sus amigos corriendo hacia lo alto de la colina lo había pillado totalmente por sorpresa, hasta el punto de que casi se olvida del otro motociclista, que seguía adelante a toda potencia y estaba a menos de veinte metros de la puerta. Levantó el rifle y disparó unas pocas balas; algunas fallaron, otras rebotaron en la motocicleta silbando y soltando chispas, pero no lograron causar daños importantes. El piloto estaba también a tiro de sus amigos, pero Nadim era más sabio que Kamran y jugaba con el acelerador, pisando a fondo primero y luego frenando para al instante meter gas otra vez, como Mahmud le había enseñado, asegurándole que de este modo se lo pondría difícil a quien disparase para obtener ventaja. Nadim no tenía ni idea de lo que quería decir, así que Mahmud le había explicado que, cuando se apunta a un blanco en movimiento, hay que disparar delante de él para que el blanco y la bala lleguen al mismo punto a la vez. Si el blanco se movía a una velocidad constante, esto sería bastante fácil con la práctica, pero al acelerar y frenar, se complicaba mucho más la tarea de quien disparaba.

No cabía duda de que esta técnica le había funcionado a Nadim, que logró llegar a la entrada. Sin embargo, al detener la motocicleta se convirtió en presa fácil para los soldados experimentados, y recibió varias balas en la espalda mientras saltaba por encima de los escombros que habían sido en su momento la puerta de entrada al edificio. El impacto lo empujó contra la puerta interior, tras lo cual se derrumbó, con la mano izquierda a milímetros del gatillo de su chaleco.

* * *

Mansur estaba de pie en el hueco entre dos furgonetas de los medios cuando vio caer a Nadim, y estaba orgulloso de que hubiera conseguido llegar tan lejos como lo hizo.

Alá lo recompensaría bien.

Se sacó el teléfono del bolsillo y repasó con el pulgar la lista de contactos, entonces seleccionó «Rojo» y apretó el botón de llamada.

No sucedió nada.

Un momento…

Aún nada.

Incrédulo, estaba asegurándose de que tenía cobertura cuando llegó la explosión, sacudiendo el suelo bajo sus pies. La onda expansiva lo arrojó hacia atrás, pero logró mantenerse en pie. Los setos que rodeaban el campo se sacudieron, las antenas parabólicas se arrancaron de los techos de los vehículos de noticias, y vio que los otros que había en el campo de batalla estaban aturdidos y fuera de combate debido a la violencia de la explosión.

Al posarse el polvo, vio que el edificio había sufrido grandes daños: se había abierto un agujero del tamaño de un autobús en la pared frontal; parte del tejado se había derrumbado en el extremo trasero, y la mayoría de los tablones que cubrían las ventanas de la planta superior habían reventado. Costaba imaginar que alguien hubiera sobrevivido a la explosión; ciertamente, nadie que estuviera cerca.

Mientras todos se recuperaban del impacto, Mansur corrió dejando las furgonetas atrás y se subió a uno de los automóviles, dio media vuelta y se marchó a toda velocidad hacia el pueblo más cercano. Había dicho que daría la señal con varios toques cortos del silbato cuando llegara el momento de retirarse, pero necesitaba tiempo para escapar con holgura, y sus hombres, Alá los bendiga, se lo darían, manteniendo al enemigo a raya y evitando que lo persiguieran.

Sabía que habría controles de carretera por toda la zona, pero no le preocupaba. Lo único que tenía que hacer era llegar al pueblo y hacer un par de llamadas.

* * *

Gray observó cómo el piloto desaparecía debajo de su ventana y perdió el tiro, pero cuando vio que sus amigos disparaban dos veces cada uno y pasaban al siguiente, supo que el objetivo estaba muerto. Dirigió su atención de nuevo al líder, al que vio de pie junto a la puerta trasera de una furgoneta de Sky News. Desplazó el rifle para apuntar.

«Es un buen cliente, desde luego», pensó Gray al observar a aquel hombre, quien, en medio del combate, encontraba tiempo para hacer una llamada; pero Gray estaba a punto de cancelar su tarifa de forma permanente.

Tenía el punto de mira en el blanco y estaba aumentando la presión sobre el gatillo cuando su mundo se derrumbó.

La explosión no se parecía a nada que hubiera experimentado jamás. Sintió como si su cabeza se contrajese, y notó una sensación de caída libre cuando la grúa sobre la que estaba arrodillado desapareció bajo sus pies. Todo quedó en silencio y la caída ocurrió a cámara lenta, descendiendo hacia el interior de una niebla gris de polvo de ladrillo que la explosión había desperdigado. Estiró un brazo en un pobre intento de agarrarse al techo, pero retrocedió lentamente antes de ser engullido por la nube de escombros.

Cayó durante lo que le pareció una eternidad, como si el suelo no existiera ya y en su lugar estuviera viajando directo al infierno, descendiendo en una espiral implacable.

No sintió el momento del impacto.

Había luz; se proyectaba a través del agujero que de pronto apareció en el tejado. Al cabo de un instante, solo hubo oscuridad.

* * *

Jeff Campbell y Tristram Barker-Fink ya estaban al otro lado del boquete antes de que el polvo se asentara, mientras Simon Baines, Len Smart y Carl Levine se apresuraban a ayudar a Bennett y a los otros dos que habían liderado el contraataque.

Cada uno se ocupó de uno de sus amigos, pero el Chico sintió pronto una mano sobre su hombro.

—Fletch se nos ha ido —dijo Smart, y siguió adelante para informar a Levine.

El Chico recibió estoico la noticia, asintió sobriamente y centró su atención en Avery y sus heridas. Había sangre brotándole de las orejas y tenía la pierna izquierda doblada por debajo de su cuerpo. El Chico dio gracias porque no estuviera inconsciente.

—¡Necesitamos médicos! —le gritó a Levine.

—Imposible. No van a mandar un equipo de ambulancia en mitad de una batalla.

—Supongo que no —dijo el Chico, recogiendo el arma de Avery y el resto de los cartuchos—. Terminémosla.

Corrió a su izquierda, y Smart y Levine siguieron sus pasos cuando llegó a la cima de la colina, a la altura de donde estaban los otros dos atacantes. Los dos kilos y medio de metal que llevaba en las manos escupieron dos veces, y el enemigo más cercano cayó inmóvil. Algo más allá apareció el otro objetivo, incorporándose sobre las rodillas mientras dibujaba círculos con su AK-47. El movimiento fue demasiado lento, y la fuerza del impacto lo empujó hacia atrás. Ambas balas lo alcanzaron en el esternón.

Una vez la cima estuvo despejada, los tres hombres se dispersaron y se dirigieron hacia el seto que marcaba los límites del campo. Las balas seguían agujereando el suelo a su alrededor, pero la intensidad disminuyó a medida que, uno a uno, los atacantes gastaban sus escasas reservas de munición.

El Chico vio que cuatro hombres se apretujaban dentro de un automóvil y salían disparados en dirección opuesta a los amasijos llameantes en que se habían convertido los coches patrulla; les lanzó un par de ráfagas cortas con la MP5. Las balas hicieron añicos el parabrisas trasero, pero el conductor siguió pisando el acelerador, y el automóvil dobló la esquina y desapareció de su vista emitiendo un chillido de neumáticos. Le era imposible saber si había conseguido darle a alguien, pero no importaba; una bala le pasó silbando por encima de la cabeza para recordarle que aún quedaban enemigos de sobra.

Los disparos llegaban desde la carretera que conducía hasta el vehículo comando, por lo que disparó fuego de cobertura mientras Smart y Levine avanzaban, disparando mientras lo hacían. Cuando cambiaron de posición y se arrodillaron, sin dejar de acribillar el seto con fuego certero, el Chico corrió para adelantarlos y acabó con uno de los hostiles de un tiro en la cabeza. Llegaron dos disparos más en su dirección, y entonces vio a los dos tiradores que saltaban y corrían hacia los vehículos en llamas; sus armas estaban descargadas y abandonadas a un lado de la carretera. Para el Chico, un enemigo desarmado no era sino un enemigo capaz de armarse otra vez, así que no sintió ningún escrúpulo a la hora de darles a ambos las buenas noticias por la espalda.

La única oposición restante estaba localizada detrás de las furgonetas de los medios. Sonny atravesó el seto y se acercó desde el camino, cambiando rápidamente de cartucho mientras se movía, con el arma pasando de un lado a otro en busca de su siguiente víctima. Levine y Smart estaban a sus seis en punto, y se separaron en la carretera, avanzando despacio.

Una figura salió corriendo de entre dos furgonetas y se detuvo en seco, con la sorpresa escrita en el rostro. El AK-47 que tenía en la mano derecha cayó con estrépito al suelo y el hombre alzó las manos, pero no encontró a nadie que estuviera de humor para tomar prisioneros. Con un amigo muerto, dos gravemente heridos y Tom Gray sin localizar, los tres hombres no necesitaron intercambiar miradas para saber lo que los demás estaban pensando. Cada uno disparó dos veces, y las cabezas enemigas se redujeron a una menos.

Smart fue hacia la izquierda, Levine y el Chico a la derecha, y recorrieron despacio pero decididos la hilera de vehículos. Verificaron que dos estaban despejados antes de encontrarse y despachar a otro enemigo, tras lo cual se dirigieron hacia el vehículo más grande del centro de la cola. La puerta trasera estaba abierta: Smart podía ver que había personas apretadas en el interior como sardinas, y al llegar a la parte trasera de la furgoneta anterior, comprendió por qué parecían aterrorizados.

—¡Suéltala!

La orden vino de un chico de apenas dieciocho años, con el AK-47 apuntando hacia los rehenes. Smart vio a sus dos compañeros acercándose al muchacho por la espalda e hizo lo que este le ordenaba, con la esperanza de atraer su fuego. El plan funcionó y el chico lo apuntó con el rifle, pero nunca llegó a tener a Len en el punto de mira: la cara le explotó hacia fuera antes de caer ruidosamente al suelo.

Smart indicó con señas a la gente que permaneciese en la furgoneta y se quedó vigilando mientras los otros dos seguían despejando un vehículo tras otro, pero cuando volvieron a los tres minutos, ordenó a todo el mundo que bajasen de uno en uno, con los tres hombres alerta por si había posibles enemigos escondidos entre ellos.

Una vez el área estuvo asegurada, el Chico volvió a paso ligero al vehículo comando e indicó que llamasen a los sanitarios, para luego correr hasta el edificio para ver qué había sido de Tom. Ya había policías atendiendo a los heridos —Bennett y Avery entre ellos—, poniéndolos cómodos hasta que llegasen las ambulancias.

Subió por encima de los escombros donde Campbell, Levine, Smart y Barker-Fink estaban arrojando escombros a un lado.

—¿Dónde está Tom? —preguntó.

—Debajo de este montón de piedras —dijo Campbell—. Échanos una mano.

El Chico se encaramó con pies y manos hasta ellos y vio un dedo que sobresalía por un lado de los escombros, y se unió a ellos lanzando ladrillos partidos en dos y estacas de madera hacia un lado de la estancia. Tardó unos instantes en darse cuenta de que solo tres de las celdas de los prisioneros quedaban aún en pie; las dos más cercanas a la puerta delantera habían quedado completamente derruidas. No llegaba ningún sonido del resto de las celdas, pero eso no iba a quitarle el sueño.

Lo único que le importaba era sacar a Tom.

Continuaron excavando otro par de minutos, hasta que al fin la cabeza y el pecho de Gray quedaron al descubierto; ninguno de ellos lucía buen aspecto. Tenía toda la cabeza morada e hinchada, y la mejilla derecha estaba abierta, revelando el hueso de la mandíbula. El pecho era un amasijo de sangre, y Levine luchó en vano por encontrarle el pulso.

Campbell lo empujó a un lado y comenzó la reanimación cardiopulmonar, pero el Chico retrocedió, consciente de que era demasiado tarde.

Mientras trepaba hacia la entrada, vio que la lluvia había cesado y un fino rayo de luz se había abierto camino a través de un agujero en las nubes, pero no había nada que fuera a mejorar el día.

La escena a su alrededor era caótica. Algunos miembros de los medios de comunicación estaban aullando y consolándose mutuamente en la carretera, mientras que otros habían agarrado las cámaras y estaban grabando todo lo que podían, sin dejar una sola escena sangrienta sin filmar. Uno trató de abrirse camino hasta el agujero en el edificio, pero el Chico lo agarró del cuello y le dio media vuelta con violencia antes de romperle la nariz con la frente.

El cámara cayó hecho un bulto, agarrándose la cara y tratando de contener el chorro de sangre.

—Parásito asqueroso —escupió el Chico—. Si quieres estar en mi campo de batalla, lleva un rifle, no una maldita cámara.

Dio una patada al tipo, que estaba en el suelo, y este captó la indirecta y se escabulló, dejando tiradas en el suelo cien mil libras de equipo audiovisual.

El sonido de las sirenas a lo lejos sacó al Chico de su enfurecimiento. Fue a ver cómo les iba a los supervivientes, empezando por Bennett.

CAPÍTULO 25

—Urgencias, ¿qué servicio necesita?

—¡Ambulancia! Mi tía se ha caído y no respira. Tiene setenta años.

—¿Cuál es su dirección?

Mansur leyó los datos de una factura del gas que había sobre la mesa.

—¡Vengan rápido, por favor!

—De acuerdo; alguien estará con usted en siete minutos. Mientras tanto, ¿ha practicado la reanimación cardiovascular alguna vez?

—Yo no, pero mi hermano sí. Está haciéndolo ahora —dijo Mansur, e hizo como si le pasase más instrucciones a su hermano inexistente.

En realidad estaba sentado en la sala de estar de la casa de campo que había elegido la noche anterior mientras reconocía la zona. La había escogido porque estaba aislada y podía dejar su vehículo en la parte de atrás, oculta de las miradas indiscretas. La anciana que estaba en el suelo podría haber sido la tía de alguien, pero no era un infarto lo que sufría, sino una pérdida abundante de sangre causada por la herida abierta de su garganta.

Mientras esperaba a que llegase la ambulancia, puso una esquina del mantel sobre el auricular y marcó el teléfono de prepago que había comprado en el aeropuerto y le había dado al imán, Amir Channa, en la mezquita.

—Hermano, salgo del trabajo y necesito que me acerques a casa —dijo. Sabía demasiado bien que los del CGC estarían escuchando todas las llamadas salientes del área inmediata, o al menos esperaba que lo hicieran; de ahí que distorsionara su voz y hablara en clave.

—De acuerdo —fue la respuesta, y con eso Mansur supo que la recogida concertada de antemano seguía en pie.

El imán ahora le daría la tarjeta SIM del teléfono a uno de sus seguidores de confianza y haría que tomara un autobús, donde le metería dicha tarjeta a alguien en el bolso, dirigiendo a las autoridades lejos de la mezquita en caso de que la llamada se considerase sospechosa en algún momento. El teléfono en sí lo tirarían a una papelera, listo para ser retirado y triturado.

Se recostó en el sillón y aprovechó el momento para reflexionar sobre el último par de días. El hecho de que los ancianos hubieran aceptado su idea era de por sí un logro, pero llevarla a cabo con tan poco tiempo y bajo la atenta mirada de los medios de comunicación de todo el mundo estaba destinado a elevar su posición. La audacia del asalto sería material de leyenda, y su nombre sería conocido y temido por todo el mundo occidental.

Por supuesto, lamentaba el hecho de que muchos de sus hombres hubieran muerto y que probablemente capturarían al resto, pero habían servido a Alá, y sus recompensas estarían esperándolos en la Yanna.

Se puso en pie y fue hasta la ventana, alegrándose de ver que la lluvia había parado al fin y que las nubes se dispersaban. Era como si Alá hubiera enviado el chaparrón para ayudarlo a completar la misión y, ahora que todo había terminado, estuviera mostrando Su gratitud con un precioso arcoíris en el horizonte.

Mientras admiraba aquel fenómeno natural, reparó en la ambulancia que se acercaba en la distancia. Salió por la puerta principal y esperó en la puerta del jardín, moviendo los brazos frenéticamente mientras llegaba el vehículo. La ambulancia frenó y conductor y pasajero salieron y se dirigieron a la parte de atrás para sacar su desfibrilador externo automático. Mansur los siguió y se subió al vehículo con la pistola ya en la mano. El conductor notó que se montaba y estaba a punto de decirle que saliera, cuando Mansur le apuntó en la cara con el cañón del arma.

—Haz lo que te pido y tal vez vivas —dijo Mansur con calma.

Los sanitarios dejaron caer el equipo y levantaron las manos.

—Tenemos que atender una urgencia —dijo la mujer, con voz temblorosa.

—Desgraciadamente, es demasiado tarde para salvar a la anciana —dijo—. Y bien, ¿quién sabe conducir esta cosa? ¿Ambos?

La pareja asintió; la mujer estaba a punto de perder el control, pero el hombre logró mantener la compostura un poco mejor.

—Tú —dijo Mansur, apuntando al hombre—, quítale el abrigo y átala a la camilla, bien fuerte.

La sanitaria casi se desmayó cuando Mansur dio sus instrucciones; tuvo que ayudarla a subirse a la camilla su compañero, que pronunciaba palabras amables en un intento por tranquilizarla.

Con la mujer ya asegurada, Mansur ordenó al hombre que se subiera por el pequeño hueco hasta el asiento del conductor. Luego se puso la chaqueta reflectante de la mujer. Le quedaba algo ajustada pero contribuiría a mantener el engaño, y completó el disfraz con un gorro y una mascarilla desechables.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Mansur.

—John.

—Conduce, John —dijo—. Y enciende la sirena.

El médico hizo lo que le decía, y Mansur se sentó sobre la camilla libre, con el arma apuntando al conductor.

—¿Adónde vamos?

—Al sur —le dijo Mansur—. Dirígete a la A23, luego métete en la A27 dirección oeste hacia Worthing. Habrá controles de policía por el camino, pero quiero pasar por uno de ellos. Usa todas las excusas que necesites, pero si revelas mi presencia, la primera bala será para ti y tu amiga irá después.

Rebuscó en una caja y encontró algo de cinta adhesiva y una venda que usó para cubrir la boca de la mujer. Estaba seguro de que el hombre obedecería las instrucciones, pero la mujer se encontraba en tal estado que podría ponerse a chillar en cualquier momento.

Como esperaba, menos de diez minutos después de comenzar el viaje, cuando se estaban acercando a la autopista, se encontraron con el primer puesto de control de la policía. El tráfico estaba parado a doscientos setenta metros, y John preguntó qué iban a hacer ahora.

—Haz lo que harías normalmente —dijo Mansur, exasperado—. Usa el otro carril, ponte a la cabeza de la cola y cruza el control.

El tráfico en la otra dirección se apartó mientras el conductor aceleraba hacia los coches patrulla, y John pensó atropelladamente en alguna manera de comunicar a la policía que estaba en apuros. Por desgracia para él, y por fortuna para Mansur, la policía que ocupaba el punto le abrió el paso, y continuaron hasta la A23, dirección sur, hacia Brighton.

—Bien, bien —dijo Mansur, más para sí que para el conductor.

El tráfico era denso, pero los vehículos de urgencias enseguida apartaban todo lo que tenían delante, por lo que pronto llegaron a las afueras de Brighton y entraron en la A27.

—Hay un área de descanso justo después del próximo túnel y debería haber un Volvo negro esperando. Detente detrás de él.

La pequeña zona de estacionamiento apareció a los cinco kilómetros y, efectivamente, allí estaba el Volvo. El sanitario entró y se detuvo cerca de la parte trasera; Mansur le ordenó que apagase la sirena.

—Entra ahí —dijo, ordenándole con un gesto que se metiera por el hueco—. Túmbate.

El hombre así lo hizo, y Mansur lo ató rápidamente a la otra camilla. Después buscó en sus bolsillos y encontró su billetera.

—Bonita familia —dijo, examinando una foto—. Sería una lástima que les ocurriese algo, por lo que te sugiero que no te muevas hasta que alguien llegue a liberarte. Si me sigue alguien hoy, sabré que fuiste tú quien les contó dónde estaba, y mis seguidores se vengarán por mí.

Sacó el carnet de conducir de John de la billetera y se lo metió en el bolsillo de los pantalones.

—Ahora sé dónde vives, John, así que quédate tumbado y espera a que te rescaten. Cuando llegue el momento, diles que Abdul Mansur volverá algún día, y deberían temblar solo de pensarlo.

Después de eso, bajó de un salto de la ambulancia y se subió al vehículo que lo esperaba, que salió a toda velocidad hacia el aeropuerto de Shoreham y el Cessna que lo llevaría primero a un pequeño aeropuerto en las afueras de París y, más tarde, a Tirana, Albania, donde tomaría un medio de transporte diferente con rumbo a casa.

Su amenaza de volver era vacua, y lo sabía. Su perfil habría adquirido una relevancia internacional completamente distinta, y sería casi imposible volver a entrar en Occidente después de esto, pero en los meses y años venideros estarían esperando otro ataque, y eso solo elevaría su reputación y agravaría el temor de la gente.

No se relajaría del todo hasta que estuviera de vuelta en Quetta, pero por el momento cerró los ojos y saboreó la victoria un poco más.

EPÍLOGO

Se despertó e inmediatamente se sintió confuso. A su cerebro le llevó un rato ponerse a funcionar, pero incluso entonces solo podía centrarse en objetos, sin absorber ningún detalle. Miró fijamente al ventilador que había en el techo sobre su cabeza, zumbando suavemente mientras giraba despacio. Lo vio, pero no lo reconoció como un ventilador, sino solo como movimiento, hipnótico y tranquilizador.

Un movimiento en el rabillo del ojo rompió el hechizo, y un hombre apareció junto a él. El hombre estaba hablando, pero no oía las palabras; solo veía que los labios se movían. Tan rápido como había aparecido, el hombre se fue y lo dejó mirando al ventilador un rato más.

«Duerme», dijo su cuerpo.

Quería desesperadamente despejar la cabeza, pero intentar formar un pensamiento era como tratar de nadar en melaza. Quería recordar algo, cualquier cosa, pero lo único en lo que podía concentrarse era en el ventilador, hipnotizándolo, dando una vuelta tras otra…

«Duerme».

Cerró los ojos para ayudar a elevar el nivel de concentración, pero no le vino nada a la mente, solo una imagen del ventilador dando vueltas sin descanso.

Entonces durmió.

Cuando abrió los ojos otra vez, la habitación estaba más a oscuras y el sol de la tarde había dado paso al crepúsculo. El ventilador seguía allí, y el hombre había vuelto. No, no el mismo hombre. Este era más alto, con pelo distinto, tez blanca, no aceitunada como la del otro.

Se dio cuenta de que su capacidad para pensar había vuelto y empezó a buscar respuestas dentro de la niebla de su memoria.

Nada.

El hombre estaba inclinado sobre él, con los brazos a la espalda.

—Buenos días, Tom —dijo, con un acento que sonaba a escuela privada y privilegio.

—¿Dónde…?

La palabra apenas había escapado de sus labios cuando el dolor se disparó desde su mandíbula hasta la parte superior de la cabeza. Esbozó una mueca de dolor y lo intentó otra vez, con cuidado esta vez.

—¿Dónde estoy?

—Cielos, qué original —dijo el hombre—. Debo decir que esperaba más de ti.

Se presentó como James Farrar y exudaba un aire de condescendencia: a Gray le cayó antipático de inmediato.

Tom repitió la pregunta pese al dolor que le causaba.

—Subic —respondió Farrar.

Gray rebuscó el nombre entre sus recuerdos y lo encontró al cabo de un instante.

—¿Manila?

—Casi. La ciudad más cercana es Olongapo, pero Manila no está tan lejos. Un par de horas en un vehículo decente, si es que encuentras uno en este país dejado de la mano de Dios.

—¿Cómo…?

—Tom, de verdad que me estás decepcionando. «¿Dónde estoy? ¿Cómo llegué aquí? ¿Qué quieres de mí?». Al menos pareces conocer tu propio nombre, que es un comienzo, supongo. Bueno, deja que te ahorre tiempo: el «dónde», como ya he mencionado, es el puerto franco de Subic Bay. Nuestros amigos coloniales se marcharon en 1991 y los lugareños lo convirtieron en una boyante área comercial, pero los estadounidenses retuvieron un pequeño interés, esta casa incluida. En su momento fue el alojamiento de un almirante.

A Gray no le impresionó. Le importaba un comino si el mismísimo lord Nelson había dormido en esa misma cama; solo quería respuestas.

—El «cómo» fue un avión de transporte Hercules que te recogió desde Farnborough hace tantas semanas. El…

—Espera. ¿Qué quieres decir con tantas semanas? ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Casi dos meses ya. Debo decir que estabas hecho un estropicio cuando llegaste, y no confiaría en el personal médico local ni para ponerme una venda, pero parece que han hecho un trabajo bastante decente contigo.

¿Dos meses? ¿Qué demonios le había pasado? Sus recuerdos aún eran borrosos, pero atisbó un fragmento de sí mismo en una ventana, con un rifle en las manos…

—Tenías una pierna y dos brazos rotos y multitud de heridas internas. Me temo que también se te acabó la cara.

Gray se llevó las manos a la cara.

—Dame un espejo.

Farrar le entregó uno y Gray se examinó. Llevaba el pelo desaliñado y al menos siete centímetros más largo de como él lo habría mantenido. Un bigote adornaba su labio superior, mientras que el resto de la cara estaba recién afeitada.

Pero era la forma del rostro lo que lo impactó.

Tenía la nariz rota y aplanada en el centro, y le faltaba la parte superior de la oreja derecha. Una cicatriz curva lo recorría desde la oreja hasta la línea de la mandíbula, y la frente le sobresalía bastante encima de los ojos, dotándolo de una apariencia neandertal.

Parecía un viejo boxeador, uno muy malo.

—¿Qué demonios me ha pasado?

—Sufriste un accidente bastante horrible que te dejó la cicatriz y la pequeña muesca de la oreja. El resto —sonrió con superioridad— lo hicimos nosotros.

—¿Qué? ¿No fue en el accidente? ¿Por qué?

—Lo hicimos porque de lo contrario habrías sido igual que Tom Gray, y resulta que Tom Gray está muerto.

Dejó que las palabras cobraran sentido y se alegró de ver que a Tom le estaba costando lidiar con la bomba que acababa de arrojar.

—No entiendo…

—No, no creí que fueras capaz. Después de todo, no se muere uno todos los días.

La cabeza de Gray estaba nadando en agua, y otra mirada al espejo le resultó de ayuda.

—¿Estoy en el infierno?

Farrar soltó una risa atronadora.

—Dios mío, no. Bueno, depende de si te gustan los miles de millones de mosquitos que hay aquí, y las cucarachas del tamaño de tu pene. Pero no, no estás muerto. Tom Gray lo está, pero tú no.

Tal vez fuera la medicación, pensó, pero a Gray no le entraba en la cabeza ninguno de los comentarios crípticos de Farrar. Este se percató de su confusión generalizada y decidió sacarlo de su sufrimiento.

—Tu pequeña escapada avergonzó sobremanera al Gobierno de Su Majestad. Cuando nos llegaron las primeras noticias de la explosión, cundió el pánico por completo, como puedes imaginar. Todo el mundo pensó que estabas muerto y que había un arma biológica desaparecida. Después descubrimos que estabas vivo pero apenas podías respirar, ni tan siquiera pronunciar palabra, así que concentramos nuestros esfuerzos en tus colegas.

—¿Qué les pasó? ¿Dónde están?

—Tranquilízate, están bien. De hecho, deberías estarles agradecido. Se negaron a cooperar hasta que el ministro del Interior prometió honrar el acuerdo, cosa que hizo en directo por televisión. Solo entonces revelaron tu pequeño subterfugio, que resultó ser una buena patada en la boca a los Servicios de Seguridad, persiguiéndose la cola durante días, buscando una bomba que nunca existió. Los memos del MI5 se llevaron una buena paliza y quisieron salir de aquello oliendo a rosas, así que sacaron una declaración para la prensa diciendo que habían localizado el artefacto y que ya nadie estaba en peligro.

Farrar se frotó el cuello con un pañuelo para secarse el sudor que se le acumulaba, mientras murmuraba algo sobre la «maldita humedad».

—Pero ¿por qué estoy aquí? Dijiste que el ministro del Interior hizo honor al acuerdo.

—Así es; lo hizo, y estaba listo para meterte en la cárcel de por vida por el asesinato de Simon Arkin.

—Pero Arkin no estaba muerto —dijo Gray—. Quiero decir, yo no lo maté. De eso me acuerdo.

—Ya, eso lo sabemos ahora; tus amigos nos lo dijeron justo después del anuncio por televisión del ministro del Interior. Los servicios de rescate encontraron pruebas de la bolsa de sangre, pero no quedó lo bastante de Simon como para establecer la hora de la muerte. Por lo tanto, ibas a enfrentarte a cargos de asesinato y una vida en prisión.

—Entonces, ¿qué cambió?

—Tus amigos decidieron que, como hombres libres, contarían su historia a los periódicos, y subrayaron «toda» la historia, a menos que el Gobierno admitiera que Arkin había muerto en la explosión. Mencionarían el hecho de que nunca hubo bomba, al contrario de lo que había dicho el Servicio de Seguridad, y que Simon Arkin estaba vivo hasta que la explosión lo mató.

—Sigue sin sonar como una buena razón para simular mi muerte.

—Cierto, y ni siquiera lo estábamos considerando en ese momento. Pero cuando medio millón de personas paralizaron Londres durante dos semanas protestando para que te liberasen, llegamos a un compromiso: tú desapareces, nueva identidad, nuevo país, y ellos no irían a la prensa.

—¿Medio millón de personas? —dijo, maravillado ante el apoyo que había conseguido.

—Ese fue el cálculo más modesto. Acamparon en las calles durante trece días en total, y hubo protestas similares por todo el país. Ah, y una petición con siete millones de firmas.

—¿Y por qué no me soltaron? ¿Por qué la nueva identidad?

—Porque te estabas convirtiendo en un héroe y existía el peligro de que fueras a continuar la lucha por un cambio en la ley. No podíamos permitir que ocurriese, así que se publicó una declaración diciendo que habías muerto y te llevaron rápidamente a Farnborough.

—¿Tengo voto en todo esto?

—Por supuesto. Puedes aceptarlo y llevarte un generoso salario durante el resto de tu vida —su actitud cambió al instante—, o puedes decirle al mundo que sigues vivo y estaremos encantados de remediarlo en menos de veinticuatro horas.

Gray bostezó pese a las noticias que acababa de recibir.

—Veo que sigues cansado —dijo Farrar—. Hablaremos más tarde.

—Pero ¿quién me atacó? ¿Y qué pasó con los chicos de las celdas? —preguntó Gray, reprimiendo otro bostezo.

—Tenemos tiempo de sobra para todo eso, créeme. Te daré todos los detalles mañana, incluidos los de tu nuevo puesto.

—¿Mi nuevo puesto?

—Cuando estás en nómina, tienes que ganarte el sueldo. Te lo explicaré todo por la mañana.

Farrar apretó el botón del gotero intravenoso para dispensarle un poco más de morfina y observó cómo los ojos de Gray luchaban por permanecer enfocados. Al cabo de un minuto, se rindieron.

—Buenas noches, Sam Grant.