Alguien que en su juventud fue capaz de sortear todos los cortafuegos y acceder al sistema informático de la Bolsa de Dublín sólo tiene dos caminos: la delincuencia o trabajar en una empresa de seguridad informática.

El mismo experto que la descubrió, Dillon Titzroy, fue quien años más tarde quien fundó Lúbra Security y contrató a Harry Martínez para que se infiltrara en los sistemas de seguridad de las empresas y descubriera posibles errores en sus sistemas informáticos.

Para Harry, la mentira, el disfraz y el engaño son herramientas tan importantes como los programas decodificadores de contraseñas que con tanta soltura maneja.

Uno de sus cometidos la llevará a la firma donde trabajó su padre, un banquero de inversión que lleva ocho años en la cárcel acusado de abuso de información privilegiada. La visita traerá a Harry malos recuerdos. Su padre ganó millones en la Bolsa gracias a numerosos movimientos fraudulentos, entre ellos la Operación Sorohan, que reportó a la banda dirigida por un tipo conocido como El Profeta doce millones de euros… que jamás salieron a la luz.

El Profeta está convencido de que Harry sabe dónde se halla el dinero y quiere recuperarlo a toda costa. Pero ¿dónde ocultó su padre tal fortuna? Harry se lanzará a investigar la organización para la que trabajaba su padre con el fin de descubrir la identidad del enigmático sujeto que ha puesto precio a su vida.

Ava McCarthy

Jugada peligrosa

Harry Martínez - 1

ePub r1.1

Titivillus 02.03.2020

Título original: The insider

Ava McCarthy, 2009

Traducción: Lara Padilla Pumarega

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para mis padres, Jim y Marie Halpenny,

que fallecieron cuando estaba

escribiendo este libro

Gracias por vuestro amor incondicional

y vuestro permanente apoyo.

Agradecimientos

Mi más sincero agradecimiento a mi agente, Laura Longrigg, por haber creído en este libro, del mismo modo que a todo el equipo de MBA Literary Agents Ltd.

Sin duda, me siento en deuda con Julia Wisdom y mi editora de HarperCollins, Anne O’Brien, por su entusiasmo y sus acertados consejos, y con el resto del equipo de HarperCollins por su arduo trabajo.

Asimismo, vaya toda mi gratitud a Helen Corner de Cornerstones Literary Consultancy por ayudarme a iniciar este camino.

Por último, todo mi amor y un agradecimiento muy especial para mi marido, Tom, que siempre se ha tomado en serio mi faceta de escritora, y para mis hijos, Mark y Megan, por sobrellevar mis ocasionales ausencias.

Capítulo 1

Harry estaba a punto de hacer algo que podía llevarla a la cárcel. No resultaba extraño en su profesión, pero aun así le sudaban las palmas de las manos.

Dejó la taza de café y fijó la mirada en el edificio de enfrente. Los ojos le lloraban bajo la resplandeciente luz de abril. Dieciséis años atrás había intentado algo así por primera vez; sólo tenía trece primaveras y casi la detuvieron. Pero ahora era diferente: en esta ocasión, iba a salirse con la suya.

Al otro lado de la calle, unas puertas se abrieron y Harry se incorporó en la silla. Sólo era la moto del mensajero que ya se marchaba, el único visitante en los últimos veinte minutos. Harry se revolvió en la dura silla de aluminio, convencida de que ésta le dejaría el trasero grabado a rayas como una persiana veneciana.

—¿Quiere algo más?

El encargado del café se encontraba delante de ella, rechoncho como un bulldog, con el delantal manchado y los brazos cruzados. Era la hora del almuerzo y había ocupado la mesa de la terraza durante casi una hora. Ya era suficiente.

—Sí. —Le dedicó su sonrisa más encantadora—. Un agua con gas, por favor.

El encargado cogió la taza y el platillo, los colocó en una bandeja y regresó al interior arrastrando los pies. En la acera de enfrente, las puertas se abrieron de nuevo y salieron cinco mujeres jóvenes en grupo ataviadas con el mismo uniforme azul marino y verde. Se paseaban por la acera y compartían un solo cigarrillo al que daban caladas como si fuera la última bombona de oxígeno de un submarinista de aguas profundas. Harry miró sus rostros de reojo. Eran demasiado jóvenes.

Se reclinó y descruzó las piernas. Bajo su traje azul marino, las medias le picaban y sentía calambres en los pies. Aquella mañana le había costado decidirse entre un sencillo calzado plano y unos zapatos de tacón no demasiado alto con hebillas doradas pero, como siempre, le venció su debilidad por lo brillante. Esperaba no tener que arrancar a correr en los próximos cuarenta y cinco minutos.

Harry estiró los pies y escuchó el sonido metálico de los barriles que estaban descargando en un callejón cercano. Le llegaba el efluvio de la cerveza añeja que atravesaba las puertas abiertas de los pubs, mohosa como la fruta al pudrirse. Un autobús dio una sacudida, se detuvo, y le obstruyó la visión de las puertas.

Maldita sea, debería haberse fijado en la parada de autobuses antes de sentarse. El motor del vehículo vibraba mientras los pasajeros se apeaban. El caliente humo del diésel contaminaba el aire, y el autobús y el edificio de detrás parecían ondular como en un espejismo. Repiqueteó con los dedos sobre la mesa.

Dios mío, ¿acaso todo Dublín se había montado en aquel autobús?

Trató de vislumbrar a través de sus polvorientas ventanillas el edificio de oficinas que se encontraba detrás, aunque sólo alcanzó a ver la parte superior de los marcos de las puertas. Cuando éstas se volvieron a abrir, la luz del sol centelleó en el metal, pero Harry no pudo comprobar quién había salido.

Se levantó y corrió algunos metros calle arriba para poder disfrutar nuevamente de una buena vista de la entrada. La acera estaba desierta.

Harry miró su reloj. Se estaba haciendo tarde, pero no podía arriesgarse a dar el siguiente paso. Todavía no.

El autobús reemprendió la marcha y se incorporó al tráfico. Harry apretó los puños y esperó a que se apartara. La vista quedó despejada del todo y descubrió a una mujer que caminaba por la calle en dirección contraria a la de las otras chicas. Era mayor que ellas, quizá de cuarenta y tantos años, e iba sola. Se detuvo en el bordillo para cruzar y miró hacia atrás.

Los dedos de Harry se relajaron. La mujer llevaba unas mechas rubias pero, por lo demás, tenía el mismo aspecto que lucía en la fotografía de la página web.

Harry esperó a que desapareciera. Entonces, dejó algunas monedas sobre la mesa y cruzó la calle.

El ambiente era más fresco y tranquilo al otro lado de las puertas de cristal. Se dirigió con decisión hacia la recepcionista y echó un vistazo a su alrededor. Había una mesa baja con revistas de economía arrimada a una pared. Vio unas grandes puertas dobles a la derecha y a la izquierda. En caso de necesitar una vía de escape, debería desandar el camino por el que había entrado.

Harry escogió otra sonrisa de su repertorio, la mueca de una nerviosa mujer de negocios sin tiempo para tonterías.

—Hola, soy Catalina Diego —le dijo a la recepcionista—. Quería ver a Sandra Nagle.

La chica no apartó la mirada de la pantalla del ordenador que tenía delante.

—Acaba de salir a almorzar.

—Pero tengo una cita con ella a las doce y media.

La muchacha mordisqueó la punta de un lápiz y se encogió de hombros. Parte del pegajoso brillo rosado de sus labios había impregnado el lápiz.

Harry se acercó a ella y se inclinó sobre el mostrador.

—He venido a impartir el curso de formación para la línea telefónica de asistencia. ¿Sabe cuánto va a tardar?

La chica volvió a encogerse de hombros e hizo clic con el ratón de su ordenador. A Harry le entraron ganas de arrancárselo de las manos y golpearle los nudillos con él.

—No puedo esperar —aseguró Harry—. Tendré que empezar sin ella.

Se dirigió hacia las puertas de la izquierda como si supiera adónde se dirigía. La recepcionista se levantó un poco de la silla sin dejar de dar golpecitos con el lápiz sobre el mostrador.

—Me temo que no puedo dejarla entrar sin el permiso de la señora Nagle.

—Mire… —Harry se giró y leyó el nombre de la chica en su acreditación—, Melanie, he invertido un mes en la preparación de este curso. Si me voy ahora, no regresaré antes de otro mes. ¿Desea que le explique a Sandra la razón por la cual no pude empezar?

Harry contuvo la respiración y se preparó para su respuesta. Si alguien la hubiera tratado de intimidar de ese modo, habría reaccionado con violencia, pero Melanie se limitó a pestañear y a hundirse en la silla. Harry no la culpó. Aquella mañana había hablado por primera vez con Sandra Nagle cuando llamó al banco con el pretexto de una falsa reclamación. Había encontrado su nombre y su fotografía en la página web de la entidad bancaria, concretamente en la sección que se jactaba de un inigualable servicio al cliente. A los dos minutos de conversación, Harry ya la había catalogado como una auténtica bruja, y al parecer Melanie coincidía con su apreciación.

Melanie tragó saliva y colocó el libro de visitas sobre el mostrador.

—Está bien, pero primero debe cumplimentar esto. Nombre y fecha aquí, y la firma allí.

Harry notó una extraño cosquilleo en el estómago mientras apuntaba aquellos datos. Melanie le proporcionó una acreditación de visitante y señaló las puertas situadas a la izquierda de Harry.

—Por allí. Se las abriré.

Harry le dio las gracias y se dijo para sus adentros: «¡Choca esos cinco!». Recordó cómo su padre también chocaba las manos con ella cuando jugaba al póquer y le funcionaba alguno de sus faroles. «Nada es comparable a la euforia que se siente después de ganar con una mano vacía», le habría asegurado guiñando el ojo.

Aquella mano vacía había resultado vencedora. Se sujetó la acreditación con un clip en la solapa y empezó a caminar hacia las puertas. Se oyó el clic del cierre de seguridad y una luz verde parpadeó en el panel de la pared. Irguió los hombros y abrió las pesadas puertas. Ya estaba dentro.

Capítulo 2

Leon Ritch no sabía nada de El Profeta desde hacía ocho años y le había rogado a Dios no tener noticias suyas nunca más. Se rascó la barba de dos días y releyó el mensaje de correo electrónico.

Quizá se tratara de una broma. Después de todo, cualquiera podía firmar con ese nombre. Comprobó la dirección del remitente. No era el mismo que el de la última ocasión, pero resultaba igual de críptico: an7623398@anon.obfusc.com. Consideró la posibilidad de averiguar su procedencia, pero sabía que no sacaría nada en limpio. El rastreo de la última dirección de El Profeta le condujo hasta un remailer anónimo. Un callejón sin salida. Fuera quien fuese, sabía cómo ocultar su identidad.

Además de él mismo, sólo tres personas más conocían la existencia de El Profeta. Una de ellas estaba en la cárcel y la otra había muerto. Únicamente quedaba Ralph. Leon marcó un número al que hacía mucho tiempo que no llamaba.

—Soy yo —dijo.

—Perdón, ¿quién es?

Leon podía oía un rumor de voces masculinas de fondo. Seguramente Ralph estaba reunido con los mandamases del banco e intentaba marcar su territorio. En el pasado, Leon también había conseguido prosperar en aquel mundo.

—No seas gilipollas, Ralphy.

Las carcajadas de los hombres resonaron en su oído y se hicieron cada vez menos perceptibles, hasta reducirse a un vago eco. Parecía que Ralphy se había movido.

—¿Más cómodo ahora? —preguntó Leon.

—¿Qué diablos estás haciendo?

—Busco a viejos amigos. Por lo visto, hoy es el día de las llamadas del pasado.

—¿De qué me hablas? Te advertí que no me telefonearas nunca.

—Sí, sí, lo sé. Escucha, Ralphy, ¿estás cerca de tu despacho?

—Estoy en plena reunión de la junta directiva y no…

—Bien. Voy a enviarte ahora un correo electrónico a tu cuenta privada. Ve y léelo.

—¿Te has vuelto loco?

—Hazlo y punto. Te llamo dentro de unos minutos.

Leon colgó y volvió a su ordenador. Abrió de nuevo el mensaje y lo envió a la dirección personal de Ralph.

Giró la silla para observar por la ventana los contenedores de vidrio y los pequeños cubos de basura con ruedas que flanqueaban el reducido aparcamiento situado detrás de su despacho. Justo enfrente se levantaba la mugrienta pared de un restaurante chino de comida para llevar, La Tigresa Dorada: un nombre elegante para un establecimiento de mala muerte que constituía un peligro para la salud.

Un joven chino con bata blanca salió con dificultad por la puerta trasera y tiró una bolsa llena de sabe Dios qué porquería en el cubo con ruedas situado a los pies de su ventana. Leon arrugó la nariz al percibir aquel olor a ajo y se le retorcieron las tripas. La mayor parte de los tenderos de la zona despedían un olor fétido similar cuando le traían sus cuentas. La úlcera empezó a molestarle.

Antes, la gente le llamaba Leon el Rico. Llegó a trabajar dieciséis horas al día y se ocupaba de las operaciones más importantes. En aquellos tiempos era un verdadero jugador, con millones en el banco y una flamante esposa. Ahora, su matrimonio de veinte años se había ido al garete, así como su reputación y su saldo bancario.

Leon apretó los ojos. Pensar en su mujer le hacía acordarse de su hijo, lo cual le resultaba más difícil de soportar que la úlcera. Se concentró en el dolor punzante que le atenazaba el estómago y trató de borrar la imagen de Richard en la estación de trenes aquella mañana. Era la primera vez que había visto a su hijo en casi un año.

Se había pasado toda la noche jugando al póquer. Para dirigirse a su despacho tomó el tren, que iba repleto de viajeros de los barrios periféricos. Las miradas de asco de las que fue objeto le corroboraron lo que él ya sabía: que sus ojos estaban inyectados en sangre y el aliento le apestaba, igual que sus axilas.

Su vagón se había detenido delante de un grupo de colegiales en el andén de Blackrock. Les miró distraídamente por la ventanilla y el corazón le dio un vuelco: pelo oscuro, ojos redondos, pecas similares a salpicaduras de barro. Richard. Los pasajeros empujaban a Leon, pero éste los apartó a codazos para alcanzar a ver a su hijo de nuevo. Richard, que les sacaba una cabeza a los otros chicos, era fácil de reconocer. Había crecido. A su padre se le hinchó el pecho de orgullo: el niño sería alto como su madre, no achaparrado como él.

Leon se situó más cerca de la puerta. Uno de los amigos de Richard se abrió paso dentro del vagón y, de cerca, Leon reconoció en su jersey el emblema del Blackrock College. Frunció el ceño. Maura no le había comentado nada sobre el cambio de colegio aunque, en realidad, hacía tiempo que no hablaban. Se preguntó quién pagaría las mensualidades.

Richard se encontraba en la puerta. Leon alzó el brazo para captar su atención mientras escuchaba el acento refinado con el que hablaban los amigos de su hijo. Al mismo tiempo, reparó en la cutrez de sus propias ropas, en el anorak manchado y en su rostro sin afeitar. Su mano vaciló y quedó suspendida en el aire.

—¡Richard!

El chico giró la cabeza y miró hacia atrás, al andén de la estación, Leon bajó el brazo y observó lo que sucedía por la ventanilla. Un hombre rubio de unos cuarenta años corría hacia el tren. Llevaba un abrigo de lana oscuro y una bolsa de deporte roja en la mano. Le alargó la bolsa a Richard y despeinó cariñosamente el cabello del muchacho. Leon advirtió la amplia sonrisa que se dibujaba en la cara de su hijo y sintió una punzada en el estómago, como si se hubiera tragado un cristal roto. Lentamente, dio media vuelta y, entre la multitud, consiguió llegar hasta la otra punta del vagón, donde permaneció escondido hasta asegurarse de que su hijo se había marchado.

El tintineo de las botellas sobresaltó a Leon. El chino había regresado al aparcamiento, esta vez para depositar unos tarros de cristal en el contenedor del vidrio. Leon se frotó la cara de nuevo y respiró hondo para intentar aliviar el malestar de su estómago. Quizá mañana se lavaría y se arreglaría. Quizá le haría una visita a Richard.

Miró su reloj. Era hora de llamar otra vez a Ralphy. Se aclaró la voz y marcó su número.

—¿Lo has leído? —preguntó cuando Ralph descolgó el teléfono.

—¿Se trata de una broma pesada?

—Me lo has quitado de la boca.

—¿Crees que te lo he enviado yo? No quiero tener nada que ver con esto.

—¿Qué te pasa, Ralphy? ¿Tienes miedo?

—Pues claro. Aunque tú no tengas nada que perder, yo sí.

Leon agarró con fuerza el auricular.

—Yo me encargué de que tú no lo perdieras todo hace ocho años. No olvidemos eso, ¿de acuerdo?

Ralph suspiró.

—¿Qué quieres exactamente, Leon? ¿Mi dinero?

Buena pregunta. Al principio, sólo buscaba asegurarse de que Ralph no había enviado el mensaje, pero ahora se le estaba ocurriendo otra idea.

—Has leído el mensaje, ¿no? —le preguntó Leon.

—Sí, dice que la chica lo tiene, ¿y qué?

—A lo mejor quiero recuperarlo.

—¿Acaso crees que lo va a entregar tan fácilmente? ¿Y si no está en lo cierto?

—El Profeta nunca se ha equivocado en nada hasta ahora —respondió Leon—. Asegura que tiene pruebas.

—¿Qué te ocurre? ¿Quieres que acabemos los dos en la cárcel?

Leon miró por la ventana de nuevo. Al fin y al cabo, a lo mejor no era tan malo recibir noticias de El Profeta. Quizá sería su salvación.

—Conozco a un tipo al que ya he recurrido anteriormente. Se encargará de esto —afirmó Leon.

—No me gusta este asunto.

—No tiene que gustarte, Ralphy.

Leon colgó de golpe el teléfono y contempló otra vez el panorama por la ventana. En esta ocasión no se fijó en los grafitis ni en los cubos de basura repletos. Se imaginó a sí mismo aseado, afeitado y con diez kilos menos, enfundado en un traje italiano y presidiendo la mesa de una sala de juntas. Se visualizó con un elegante abrigo de lana, animando a Richard mientras éste disputaba un partido de rugby con el equipo de su colegio. Leon apretó los dientes y los puños.

Aquella chica tenía algo que le pertenecía y estaba dispuesto a recuperarlo.

Capítulo 3

—Buenas tardes, Sheridan Bank… no me aparecen sus operaciones bancarias, señor Cook. ¿Desea que pruebe con otra cuenta?

El murmullo de unas treinta conversaciones distintas invadía el ambiente. Las voces, en su mayor parte femeninas, llenaban la sala zumbando cual amables abejorros. Harry se paseaba entre las mesas, separadas por tabiques acolchados azules, y escuchaba de pasada a las chicas que respondían las llamadas. Ella misma tenía una cuenta en Sheridan, aunque quizá se viera obligada a cambiar de banco después de aquello.

Había muchas mesas vacías, pero Harry quería una al fondo. Llegó al fondo de la sala y se hizo con una mesa libre en la esquina. Dejó su bolso en la silla y esperó a que la muchacha de cara redonda que ocupaba la terminal de trabajo contigua finalizara su llamada.

—Discúlpenos, señora Hayes. Adiós.

La chica tecleó algo y le guiñó el ojo a Harry.

—Otro cliente descontento.

Harry sonrió.

—¿Hay alguno que no lo esté?

—Aquí no.

Harry le tendió la mano.

—Soy Catalina. Empiezo a trabajar aquí esta tarde.

—Ah, muy bien. Me llamo Nadia.

Le estrechó la mano. Llevaba las uñas largas y de color rojo, y lucía un anillo de plata en cada uno de sus rollizos dedos, incluido el pulgar.

Harry señaló la mesa vacía.

—¿Puedo sentarme aquí?

—Claro, no hay nadie.

Harry se sentó y encendió el ordenador.

—Creo que aún no estoy registrada en el sistema. ¿Podrías ayudarme a entrar?

Nadia parecía dubitativa.

—Se supone que no debería hacerlo.

Había que tomárselo con tranquilidad.

—Bueno, no importa. Sólo quería echarle otro vistazo al sistema de asistencia antes de que la señora Nagle vuelva de almorzar.

Nadia se mordisqueó el labio inferior y sonrió.

—¿Por qué no? Mejor que no te vea perdida el primer día, ¿verdad?

Se sacó los auriculares, se acercó y escribió su nombre de usuario y su contraseña. Harry percibió un aroma mezcla de Calvin Klein y caramelo de menta.

—Ya está —dijo Nadia.

—Gracias, te debo una.

Harry esperó a que Nadia regresara a su mesa y contestara otra llamada. Ajustó el ángulo de la pantalla para que nadie pudiera ver lo que estaba haciendo, y empezó a trabajar.

Con unas pocas pulsaciones salió de la aplicación de asistencia al cliente y accedió al sistema operativo del ordenador. Harry movió la cabeza de un lado a otro y estuvo a punto de chasquear la lengua en señal de desaprobación. Debería estar más protegido. Husmeó en los entresijos de la máquina y se introdujo en archivos y directorios, pero se trataba de un ordenador de mesa y no encontró ninguna sorpresa. Hizo clic con el ratón y al punto aparecieron todas las conexiones de red:

F: \\Jupiter\shared

G: \\Pluton\users

H: \\Marte\system

L: \\Mercurio\backup

S: \\Saturno\admin

Aquello sí podía constituir un camino hacia los ordenadores centrales del banco.

Harry intentó acceder a las máquinas en red de aquella lista. Fue capaz de introducirse en algunas de ellas y ver sus archivos, pero casi ninguna le permitía apretar una sola tecla. Siguió curioseando en busca de algo útil hasta que finalmente lo encontró: el archivo de contraseñas del sistema, que contenía almacenados los nombres de usuario y las contraseñas de red. Era la llave del sistema. Hizo doble clic con el ratón y trató de abrir el archivo. Bloqueado.

Harry frunció el ceño y comprobó de cuánto tiempo disponía aún. El pulso se le aceleró: habían transcurrido ya veinte minutos y aún no había conseguido prácticamente nada. Se olvidó del archivo de contraseñas y empezó a hurgar en la red. Examinó a fondo el sistema de archivos y rastreó todos sus rincones. Sabía lo que buscaba, no podía andar muy lejos. Efectivamente, allí estaba: escondida en una unidad compartida de libre acceso, encontró la copia de seguridad desprotegida del archivo de contraseñas.

Harry sintió un hormigueo en la nuca. Siempre le sucedía lo mismo cuando lograba acceder a un sistema supuestamente seguro. Le hubiera gustado emular el redoble de un tambor sobre la mesa, pero no era ni el lugar ni el momento.

Abrió el archivo de la copia de seguridad y examinó su contenido. Los nombres de usuario aparecían en texto común, pero las contraseñas estaban cifradas. Harry miró con disimulo y comprobó que Nadia estaba hablando con un cliente por teléfono mientras repiqueteaba con sus largas uñas sobre el teclado.

Harry se llevó la mano al bolsillo de la chaqueta y sacó un CD que insertó en el ordenador. Contenía un programa de detección de contraseñas en el que introdujo el archivo de la copia de seguridad. Fingió que hojeaba un manual del ordenador mientras esperaba a que el programa acabara su tarea.

Como solía ocurrir con los cotejos de diccionario, podía tardar un rato. El programa recorría todo el diccionario y cifraba cada palabra para tratar de hallar correspondencias con las contraseñas cifradas del archivo. Seguidamente, lo intentaba con las combinaciones de letras y números. Cuando finalizara, Harry dispondría de todas las contraseñas que necesitaba.

Harry volvió a echar un vistazo a su reloj. Se le erizó el vello de la nuca y se la masajeó con los dedos. Dentro de diez minutos regresaría la supervisora, pero el programa tal vez necesitara quince minutos. Siempre que conseguía introducirse en un sistema, el tiempo la apremiaba; precisamente por eso le resultaba tan apasionante.

Su padre siempre había asegurado que acabaría siendo una ladrona desde el día en que arrojó un ladrillo contra la ventana de la cocina y consiguió entrar en casa a través de ella. Todo sucedió al salir de la escuela: llegó a casa y no llevaba llaves, pero no dejaba de pensar en el escáner de puertos que había ejecutado desde su ordenador aquella mañana y en lo que éste podría haber encontrado. Más tarde, intentó explicárselo a su padre mientras los cristales rotos crujían bajo sus pasos y él la miraba perplejo. Estaba convencida de que ya nunca más le permitiría utilizar el ordenador pero, en lugar de eso, le actualizó el procesador y le proporcionó su propio juego de llaves de casa. Ese día, aquella niña de once años subió a su padre a un pedestal.

Desde entonces, él empezó a llamarla Harry. A veces hubiera deseado llevar un nombre español más exótico como el de su hermana. Amaranta era alta, tenía el cabello de color rubio ceniza y había nacido cuando la madre de Harry aún se sentía hechizada por el encanto irlandés y español de su marido. Cuando nació Harry, los descalabros económicos del padre de familia les habían obligado a abandonar su mansión por una pequeña casa adosada, y su madre perdió el gusto para los nombres. Harry heredó de su padre los oscuros ojos españoles y los rizos de un negro azulado. Sin embargo, esto no impresionó a su progenitora, que rechazó de plano todo lo que le recordara mínimamente a España y bautizó a su hija con el nombre de Henrietta como su madre, una remilgada mujer del norte de Inglaterra.

—¿Acaso alguien conoce alguna ladrona que se llame Henrietta? —preguntó su padre después del incidente de la ventana.

Así que desde aquel momento se empeñó en llamarla Harry, y ahora ya no respondía a ningún otro nombre.

Harry comprobó la ejecución del programa. Casi había terminado. Recorrió con la vista la relación de contraseñas que ya se encontraban disponibles en texto común. Aparecía la de Nadia: nombre de usuario «nadiamc», contraseña «diamantes». Y la de Sandra Nagle: «sandran», contraseña «fortaleza». Negó con la cabeza. Mal asunto. Necesitaba una cuenta de mayor rango con acceso privilegiado.

Allí estaba, al final de la lista, la contraseña del administrador de red: «asteroide27». Movió los dedos de los pies en los zapatos. Ahora estaba en disposición de hacer lo mismo que un vigilante de seguridad con la llave maestra del edificio: podía dirigirse a cualquier sitio. La red era suya.

Accedió al sistema con su nuevo estatus privilegiado e inmediatamente inutilizó el programa de auditoría de la empresa. Así, su actividad no quedaría grabada en los registros de auditoría. Era invisible.

Harry merodeó por los servidores y se introdujo en todos los archivos que juzgó interesantes. Sus ojos se abrieron de par en par al ver algunos de los datos a los que tenía acceso: evaluación crediticia de los clientes, ingresos del banco y salarios de los empleados. Podía consultar todos los mensajes de correo electrónico, incluidos los del presidente del banco.

Pasó a otra base de datos e intentó interpretar el significado de los números que aparecían. Sus dedos se quedaron paralizados sobre el ratón cuando cayó en la cuenta de que se trataba de parte de la información más confidencial de los clientes que poseía el banco: números de cuenta, códigos pin, detalles de las tarjetas de crédito, nombres de usuario y contraseñas. En definitiva, el sueño de todo hacker y, por si fuera poco, algunos datos no aparecían cifrados.

Harry se desplazó hacia la parte inferior de la pantalla. Le resultaría muy sencillo sacar dinero de aquellas cuentas, nadie se enteraría de lo ocurrido. Era como un fantasma en el sistema que no dejaba huellas.

—Ha regresado pronto.

Harry miró a Nadia, que señalaba con la cabeza hacia el otro extremo de la sala. Sandra Nagle consultaba junto a las puertas dobles algún documento en un sujetapapeles.

Maldita sea. Había llegado la hora de marcharse.

Los dedos de Harry comenzaron a teclear apresuradamente. Copió la lista de contraseñas detectadas en su CD, en el que también volcó algunos datos de las cuentas de los clientes y los pin de seguridad por si acaso.

La copia tardaba en completarse. Levantó la cabeza para ver qué hacía Sandra Nagle. Caminaba por la sala y se detenía cada pocos pasos para controlar el trabajo de las operadoras de la línea de asistencia.

Harry sabía que se estaba arriesgando demasiado y que debía terminar; pero aún le quedaba algo por hacer. Con el ratón, camufló uno de sus propios archivos y lo escondió en un rincón de la red. Siempre le gustaba dejar una tarjeta de visita.

La mujer se dirigía hacia ella mientras tomaba notas en su sujetapapeles. Se detuvo para preguntarle algo a una chica que estaba sentada muy cerca de Harry.

Harry borró los registros de eventos del sistema para eliminar cualquier posibilidad de ser descubierta. Después reactivó el programa de auditoría y levantó la vista.

Sandra Nagle la estaba mirando.

A Harry le sudaban las axilas. Oía el frufrú del nailon a medida que la mujer se acercaba. Cerró su acceso de red y abrió otra vez la aplicación de asistencia justo cuando Sandra Nagle llegó a su mesa.

La mujer respiraba profundamente. Se encontraba tan cerca que Harry podía apreciar el vello claro de su labio superior.

—¿Se puede saber quién es usted y qué se supone que está haciendo aquí?

—¿Es usted Sandra Nagle? —Harry se levantó y se colgó el bolso del hombro, agarró el CD y lo volvió a meter en el bolsillo—. La estaba esperando.

Harry la rozó al pasar por su lado y caminó hacia las puertas, tratando de ignorar el temblor de sus rodillas.

—Los del departamento de tecnologías de la información me han enviado para comprobar sus sistemas —contestó—. Tienen un grave problema de virus.

Sandra Nagle se encontraba justo a su espalda.

—¿Cómo…?

—No es necesario suspender las operaciones de inmediato, pero espero por su bien que hayan seguido los procedimientos antivirus del banco.

El paso de la mujer titubeó. Harry se giró hacia ella.

—Ya veo. Sin duda, tendrá noticias del departamento a su debido tiempo.

Harry empujó una de las puertas dobles, pero no se abrió. Probó con la otra. Estaba cerrada.

—Espere, ¿cómo ha dicho que se llama?

Sandra Nagle caminaba con firmeza detrás de ella.

Mierda.

Harry localizó el botón de apertura de puertas en la pared, lo apretó y se oyó un clic. Empujó las puertas para abrirlas y echó a correr por la zona de recepción. Melanie se quedó mirándola con la boca abierta.

Harry salió a la luz del sol a través de las puertas de cristal y corrió calle abajo.

Excitada por la adrenalina, continuó su carrera a lo largo del canal, pisando con fuerza el pavimento mientras notaba cómo la sangre bombeada recorría todo su cuerpo. Cuando tuvo la certeza de que nadie la seguía, aminoró la marcha y se sentó en el muro del canal para serenarse.

Se oía el murmullo del agua por entre los altos juncos de las orillas y una brisa suave le acariciaba el rostro. Cuando el corazón dejó de latirle desbocado en el pecho, sacó su teléfono del bolso y marcó un número.

—¿Ian? Soy Harry Martínez, de Lúbra Security. Acabo de finalizar el test de intrusión en sus sistemas.

—¿Ya?

—Sí, conseguí entrar y tengo todo lo que necesitaba.

—Dios mío. Eh, chicos, ¿hemos recibido alguna alarma del sistema de detección de intrusos?

Harry notaba cierto alboroto al fondo.

—Tranquilícese, Ian, ese sistema funciona. No realicé el test desde el exterior.

—¿Ah, no? Pues nosotros esperábamos un ataque perimetral.

—Sí, lo sé. —Harry esbozó una mueca de desagrado—. Lo siento.

—Oh, por Dios, Harry.

—Mire, un gran número de hackers actúan desde dentro de la empresa. Deben protegerse.

—¿Bromea?

—Entré a través de la propia red del banco y conseguí acceso como administrador…

—¿Qué dice?

—… y encontré las cuentas bancarias de los clientes y los números pin.

—¡Oh, no!

—Digamos que su seguridad interna no es demasiado estricta, pero puede mejorar si se toman ciertas precauciones. Les incluiré algunas sugerencias en el informe.

—Pero ¿cómo diablos consiguió acceder?

—Un poco de ingeniería social y otro poco de audacia. Y si esto le hace sentir mejor, le diré que casi me pillan.

—Pues menudo consuelo. Qué desastre.

—Perdone, Ian. Sólo quería advertirle antes de que llegara a oídos de la dirección.

—Se lo agradezco, pero aun así me las voy a cargar.

—No es tan grave como parece. —El teléfono de Harry emitió un pitido—. Dejé escondidas algunas de las herramientas de hackeo para poner a prueba el antivirus, pero podemos eliminarlas más tarde, cuando realicemos una limpieza del sistema. —El teléfono pitó de nuevo—. Disculpe, Ian, debo irme. Hablaremos mañana.

Contestó la llamada entrante.

—Hola, Harry, ¿cómo va el test?

Harry sonrió. Era Imogen Brady, una ingeniera de apoyo de la oficina de Lúbra Security. Se imaginó a su amiga sentada en el escritorio con aquellos pies que no le llegaban al suelo. Imogen, de grandes ojos, cara delgada y con pinta de chico, parecía un chihuahua. Era uno de los mejores hackers con los que Harry había trabajado.

—Acabo de terminar —contestó Harry—. ¿Qué tal por allí?

—El señor millonario te está buscando.

Se refería a su jefe, Dillon Fitzroy. Corría el rumor de que se había convertido en multimillonario a los veintiocho años durante el boom de las empresas punto com. Ya hacía nueve años de aquello. Poco después fundó Lúbra Security, que se expandió al fusionarse con otras empresas de software hasta convertirse en una de las más importantes del sector.

—¿Qué quiere? —preguntó Harry.

—¿Quién sabe? ¿Una cita, quizás?

Harry volteó los ojos. Aparentemente, Imogen era tan liviana que se la podía llevar una suave brisa, pero a la hora de cotillear nadie le ganaba.

—¿Por qué no te limitas a pasármelo? —sugirió Harry.

—De acuerdo.

Unos segundos después, escuchó la voz de Dillon.

—Harry, ¿ya has acabado en Sheridan?

—Así es —afirmó Harry—. Sólo me queda el papeleo.

—Déjalo. Tengo otro trabajo para ti.

—¿Ahora mismo?

Estaba muerta de hambre y olía el café y los panecillos de panceta de los bares de Baggot Street. Se levantó y se acercó al puente del canal.

—Sí, ahora. Envíame la información de Sheridan, Imogen se ocupará de compilar el informe. Quiero que realices otra evaluación de vulnerabilidad.

Harry oía un teclado de fondo. Dillon no perdía ninguna oportunidad para realizar varias tareas simultáneas. Probablemente tendría la mano izquierda flexionada sobre el portátil como un pianista, mientras que con la derecha estaría tomando notas en un bloc.

—¿Y adónde voy esta vez?

—Al IFSC. El cliente ha insistido en solicitar tus servicios. Les he asegurado que eres la mejor.

—Gracias, Dillon, te comportas como un caballero.

En ese momento se alegró de llevar aquellos tacones tan femeninos. El International Financial Services Centre era, sin duda, un lugar de categoría.

—Llámame cuando acabes —le pidió Dillon—. Cenaremos algo y así me pondrás al corriente.

Abrió los ojos de par en par. Ahora estaba doblemente contenta por llevar tacones.

—De acuerdo. —Antes de que se permitiera especular sobre la clase de cena a la que se refería, le dijo—: Cuéntame más sobre el trabajo del IFSC. ¿Conocemos la clase de sistemas que tienen?

—No, lo sabrás cuando te reúnas con ellos… —Dillon hizo una pausa—. Si quieres saber mi opinión, creo que antes desean conocerte.

Harry se detuvo en plena acera.

—¿Y por qué?

Dillon dudó unos instantes que se hicieron interminables.

—Mira, quizá no sea tan buena idea después de todo. A lo mejor se lo encargo a Imogen.

Harry se tapó la oreja con la mano para que el ruido del tráfico no la molestara.

—Bueno, ¿qué es lo que pasa aquí? ¿Quién es el cliente?

Oyó cómo Dillon aspiraba aire entre los dientes mientras meditaba su respuesta.

—Está bien, ha sido una idea estúpida —contestó—. Es KWC.

La adrenalina se disparó en el cuerpo de Harry como el agua al reventarse una cañería. Topó con el muro del canal y se apoyó contra la fría piedra.

KWC. Klein, Webberly and Caulfield, uno de los más prestigiosos bancos de inversión de la ciudad que ofrecía sus servicios a algunas de las personas y corporaciones empresariales más ricas de Europa. Su sede se encontraba en Nueva York, pero contaba con oficinas en Londres, Fráncfort, Tokio y en el propio Dublín.

Además, era la empresa para la que su padre había trabajado antes de ingresar en prisión.

Capítulo 4

—Cuénteme qué es lo peor que puede ocurrir —le preguntó Harry.

Aquel hombre sentado al otro lado de la mesa de la sala de juntas la miró con ojos entrecerrados. Tenía unos cuarenta años y llevaba el pelo, áspero y gris, cortado al estilo de un marine.

Se encogió de hombros.

—Que alguien acceda a nuestras cuentas de inversión.

—Peor que eso.

Se recostó y cruzó los brazos. Parecía que la camisa le iba a estallar.

—Que un hacker robe el dinero de nuestros clientes. ¿Puede haber algo peor?

—Dígamelo usted.

Harry echó un vistazo a la tarjeta de visita que le había dado. Felix Roche, adquisiciones de tecnologías de la información (TI), KWC. Anotó una palabra en el dorso: «hostil».

Se fijó en la ventana situada detrás de Felix. No se trataba de una ventana común, era una pared acristalada gracias a la cual los muelles del río Liffey parecían formar parte de la sala.

A lo lejos, alcanzó a distinguir la cúpula verde menta de la Custom House y el techo ondulado de la torre Liberty Hall. El negocio debía de marchar bien en KWC.

Felix se inclinó sobre la mesa.

—Bien, le diré cuál consideraría el peor de los escenarios —contestó. Harry percibió el olor de la cebolla que el hombre había almorzado—. Que alguien acceda a nuestros acuerdos de M&A. ¿Le parece suficientemente grave?

M&A. Fusiones y adquisiciones. El departamento en el que su padre había trabajado antes de que lo detuvieran. Harry tragó saliva, toqueteó su bloc de notas y le lanzó una mirada a Felix. Su rostro pálido parecía enfermo como el vientre de un pez muerto. Estaba acostumbrada a la hostilidad de los técnicos, pero aquello era diferente. Le había asegurado a Dillon que era capaz de cumplir su encargo, pero ahora ya no estaba tan segura.

La puerta se abrió y un hombre de unos treinta años entró en la sala. Era fornido, con el pelo castaño claro y unos hombros propios de un jugador de rugby.

Felix frunció el ceño ante aquella interrupción.

—Hola, Felix, ya me siento.

El hombre miró a Harry con cara de pocos amigos mientras cogía una silla.

Las mejillas de Harry ardieron con aquella mirada. ¿Qué les sucedía a aquellos tipos? Irguió los hombros y se levantó.

—Harry Martínez —dijo tendiéndole la mano.

Dejó de fruncir el ceño y sonrió.

—Disculpe, pensaba que sería un hombre. Debe de ocurrirle con frecuencia, ¿verdad? —Le estrechó la mano—. Jude Tiernan. Trabajo aquí como banquero de inversión.

Tenía la mano caliente, y el aroma cítrico de su loción para después del afeitado impregnaba la sala. ¿Qué hacía un banquero de inversión en una reunión de TI? Entonces Harry recordó la mordaz observación de Felix sobre los acuerdos de M&A.

—Déjeme adivinar —continuó ella—. ¿Trabaja en M&A?

—Mejor digamos que las M&A trabajan para mí.

Harry se recostó en la silla y lo entendió. Era el jefe de M&A, el mismo cargo que había ostentado su padre. La pena de cárcel de un hombre significó una oportunidad para la carrera profesional de otro. Notaba cómo le clavaba los ojos y la invadía con la mirada. Su padre era una leyenda en ese banco. ¿Conocerían el parentesco que les unía y querrían ponerla a prueba? Se mordió los labios, incapaz de mirarles.

Jude dejó su teléfono móvil sobre la mesa y se sacó un bolígrafo plateado del bolsillo de la camisa. Se puso a darle vueltas con una mano y con la otra hizo una seña a Harry.

—Por favor, continúe.

—Para ser sincera, esperaba que viniera un empleado de seguridad de TI —admitió Harry—. Alguien que conociese los sistemas.

Felix resopló.

—¿Seguridad de TI? Conozco estos sistemas mejor que nadie. Casi monté esas malditas máquinas yo solo.

—Ya entiendo. —Harry hojeó la tarjeta de visita de nuevo—. ¿Y ahora trabaja en adquisiciones de TI?

La fulminó con la mirada.

—Un cambio en mi trayectoria profesional. Los de seguridad están encantados de que me ocupe de esta primera reunión, créame. Les ahorro problemas.

Harry respiró profundamente. Miró su bloc, aunque no había escrito nada.

—Bien, de acuerdo, desconozco lo que hablaron con Dillon —dijo. Al parecer no habían entrado en muchos detalles—. Tenemos que valorar el ámbito del test de intrusión y ver qué enfoque resulta más conveniente.

Su padre le había enseñado la importancia de conocer a los jugadores de la mesa y adaptar el estilo propio en consecuencia. El problema era que no conocía a aquellos tipos en absoluto y, además, no le ofrecían ninguna pista.

—Un test de intrusión es una pérdida de tiempo —repuso Felix—. Nuestros sistemas son seguros, lo garantizo personalmente. —Miró a Harry con el ceño fruncido—. Cualquiera que afirme lo contrario está cuestionando mi competencia profesional.

Jude le ignoró.

—¿Qué es lo que sucede exactamente durante ese test, señorita Martínez?

Felix suspiró.

—Vamos, Jude, ya lo he hablado con ella. Además, los dos sabemos que está aquí solamente porque su jefe es un viejo amigo tuyo y quiere esta cuenta.

Harry bajó la vista de nuevo hacia el bloc. No le extrañaba que un tipo de adquisiciones se ocupara de aquel tema: ni siquiera se tomaban el asunto en serio.

Jude alzó una mano para mandar callar a Felix y sonrió a Harry.

—Por favor, dígame en qué consiste esa prueba.

Harry sospechaba que quien la estaba poniendo a prueba era Jude, así que no le devolvió la sonrisa.

—En un test de intrusión utilizo cualquier sucio subterfugio para intentar acceder a sus sistemas informáticos —explicó—. Cuando ya lo he conseguido, debo husmear en el interior del sistema para comprobar qué clase de daños se pueden causar.

Jude dejó de jugar con el bolígrafo.

—Dicho de otro modo, actúa como un hacker.

—Así es.

—¿Y qué clase de hacker es usted, señorita Martínez? —le espetó Felix—. ¿De sombrero blanco o de sombrero negro?

Harry se puso tensa y le lanzó una mirada asesina.

Jude miraba a los dos alternativamente.

—¿Alguien me va a explicar qué es eso?

Harry contestó antes de que Felix pudiera lanzarle otra pulla.

—Los de sombrero negro son hackers malintencionados que pretenden causar algún daño. Los de sombrero blanco no son destructivos, sólo están interesados en la tecnología y en comprobar hasta dónde pueden llegar.

Volvió a dirigirse a Felix.

—Para su información, señor Roche, soy una profesional de la seguridad, no una hacker.

—Vaya, vaya, una hacker con principios —respondió Felix—. ¿Quién lo iba a decir?

Jude anotó algo en su libreta y se la pasó a Felix. Harry vio cómo este último apretaba la mandíbula, y se preguntó si habría superado la prueba.

—Estoy intrigado —admitió Jude—. Entonces, ¿cómo lo hacemos?

—Se puede realizar un buen test de intrusión siguiendo el método de la caja negra o de la caja blanca.

—Todo es blanco o negro para usted, ¿no?

Harry le miró a los ojos.

—Más bien.

Levantó las cejas.

—De acuerdo. Soy todo oídos.

—El test de caja negra es lo más parecido a un verdadero hacker que actúa desde el exterior. Empiezo sin disponer de nada más que del nombre de la empresa. Empleo fuentes de información externas para curiosear en su red y accedo a ella.

Hizo una pausa para asegurarse de que lo entendía. Él asintió con la cabeza y sonrió.

—En un test de caja blanca, conozco todos los detalles sobre sus sistemas internos desde el principio. Los cortafuegos, la infraestructura de la red, las bases de datos, sus actividades —explicó Harry—. En otras palabras, ataco desde dentro.

La puerta chirrió al abrirse y un hombre de cincuenta y tantos años entró en la sala. Casi calvo, el poco cabello gris que le quedaba se le ahuecaba a ambos lados de la cabeza como un par de alas.

«Un payaso de circo», pensó Harry.

—Por favor, siga —le pidió el recién llegado, que tomó asiento en una silla situada contra la pared, detrás de Harry.

Dios mío, ¿a qué se debía tanta afluencia de gente para contemplarla con la boca abierta? Echó un vistazo a la mesa de congresos, con capacidad para unas veinte personas, y se temió lo peor.

Jude miró al hombre de mayor edad un momento. Después volvió a prestar atención a Harry.

—Entonces, ¿qué método nos recomienda, señorita Martínez?

Harry intentó concentrarse.

—El de caja blanca. Por experiencia, sé que los propios empleados de la empresa, los iniciados, constituyen un peligro mucho más grave que los agresores externos.

—Y seguro que lo sabe todo sobre iniciados, ¿a que sí? —preguntó Felix.

A Harry se le paralizaron todos los músculos del cuerpo.

—¿A qué se refiere, señor Roche?

—Venga, enseñemos las cartas. Todos lo estamos pensando. —Extendió los brazos como si la sala estuviera repleta de gente que le apoyaba—. Su papaíto era el rey de los iniciados, ¿no es así?

Harry parpadeó. Bajó la mirada, volvió a toquetear su bloc y trató de replicar con voz firme:

—Lo que mi padre pueda haber hecho resulta irrelevante en esta conversación.

—¿Pueda haber hecho? —replicó Felix—. Fue acusado de abuso de información privilegiada, ¿me equivoco? Lo condenaron a ocho años de cárcel.

Harry se dio cuenta de que Felix apretaba los puños y reparó en sus mejillas enrojecidas por la ira. Lo miró fijamente.

—Se lo toma como algo demasiado personal, ¿no cree?

—Pues claro, ¡sólo faltaría! Salvador Martínez casi hundió la empresa.

—Felix, te estás excediendo.

La voz del payaso que estaba sentado detrás de ella la sobresaltó.

Jude se revolvió en la silla. La mirada que Felix dedicó a Harry parecía indicar que ya no tenía nada más que decir.

Harry no se molestó en darse la vuelta para agradecer aquel inesperado apoyo. Al diablo. Ya había tenido suficiente. Apoyó las palmas de las manos en la mesa lacada de la sala de juntas. Era lisa y fría, como un espejo. Se levantó y miró a los presentes a la cara.

—Señor Roche, he venido aquí para hablar sobre la seguridad de sus sistemas de TI, y no estoy dispuesta a tratar ningún otro tema con ustedes.

Cogió su bolso y se dirigió hacia la puerta. Entonces, un pensamiento la asaltó. Sabía que no debía expresarlo en voz alta, pero lo iba a hacer. Se dio la vuelta y les lanzó una mirada.

—Quién sabe, a lo mejor mi padre no fue el único que abusó de información privilegiada en esta empresa. Quizá su detención les aguó la fiesta.

Felix se quedó con la boca abierta. Jude se irguió en la silla y sus labios desaparecieron en una estrecha línea.

El payaso se levantó y alzó la mano.

—Caballeros, se lo ruego…

Jude lo interrumpió.

—No lance acusaciones que no pueda probar, señorita Martínez. —Apretó fuertemente el bolígrafo plateado con el puño—. Algunos aún creemos en la integridad de nuestra profesión, aunque no fuera el caso de su padre.

—Vaya, vaya, un banquero de inversión con principios —contestó Harry—. ¿Quién lo iba a decir?

Caminó con paso firme tan rápido como pudo, pero sin echar a correr. Aquella dichosa sala era más larga que una pista de tenis. Tiró de la puerta para abrirla y la cerró con violencia al salir.

A medio camino del pasillo notó que estaba temblando. Cuando llegó a la esquina, vaciló al intentar buscar la salida. Maldita sea, los ascensores debían de estar al otro lado. Por norma le costaba orientarse, pero aquél no era el momento indicado para perderse y solicitar ayuda.

Desanduvo el camino, pasó de largo la sala de juntas y encontró los ascensores. Apretó el botón y empezó a caminar de un lado a otro mientras esperaba.

La puerta de la sala de juntas se abrió y se oyeron unas agresivas voces procedentes del interior. Comprobó si llegaba el ascensor: le faltaban dos pisos. Recorrió el pasillo en busca de un lugar donde esconderse pero no había puertas ni lavabos, sólo el suelo de mármol pulido.

Salió alguien. El payaso. La vio y agachó la cabeza.

—Señorita Martínez, le ruego que acepte mis disculpas.

Se acercó a ella y le tendió la mano. Tenía las cejas arqueadas y la frente abombada. Su expresión denotaba tristeza.

—Me llamo Ashford —dijo—. Y soy el director ejecutivo de KWC. La han tratado muy mal ahí dentro, pero sepa que esos individuos serán amonestados por su falta de profesionalidad.

Harry no le estrechó la mano.

—¿Desde cuándo un director ejecutivo asiste a reuniones rutinarias de TI?

Ashford dejó caer la mano.

—Excelente observación. Muy bien, lo admito: tenía curiosidad. Quería conocerla.

Se oyó el sonido del ascensor al llegar y las puertas se abrieron. Harry entró y pulsó el botón de la planta baja.

—Conozco a su padre desde hace más de treinta años —le confesó Ashford—. Salvador es un gran amigo mío y un buen hombre —sonrió—. Usted se parece mucho a él.

Harry lo miró fijamente mientras las puertas del ascensor se cerraban.

—Conozco a mi padre de toda la vida —replicó—, y le aseguro que no me parezco en nada a él.

Capítulo 5

Cameron sabía que no encajaba bien en su entorno. Y lo achacaba al color de su cabello. Una vez una chica lo definió como medio albino mientras él penetraba su escuálido cuerpo. Después le rodeó el cuello con los dedos y lo apretó hasta que ella dejó de moverse.

Se encasquetó el gorro de lana negra hasta justo encima de las cejas y miró su reloj. Debía moverse antes de que alguien advirtiera su presencia aunque, según las instrucciones, aún tenía que esperar una hora más.

Nunca había estado en el International Financial Services Centre. Para él, se trataba de un lugar al que iban los ricos para enriquecerse aún más. Recordaba aquella zona de la ciudad antes de su remodelación, cuando aún era los muelles de la Custom House. La prefería entonces, con los enormes almacenes anónimos que se levantaban a lo largo de aquellas inhóspitas extensiones de tierra. Ahora se trataba de una ciudad diseñada dentro de otra ciudad que albergaba entidades bancarias de todo el mundo.

Cameron levantó la mirada hacia los altos edificios de oficinas, construidos todos con los mismos bloques de cristal, que brillaban bajo la luz del sol como la maldita Ciudad Esmeralda de Oz.

Se apoyó contra la barrera de acero que había cerca de la orilla del George’s Dock. Antiguamente era un muelle que olía a alquitrán y pescado, pero lo habían convertido en un lago ornamental. Los chorros de cinco surtidores caían con estrépito sobre la superficie del agua produciendo un ruido ensordecedor, pero aquél era el lugar ideal para observar el edificio de enfrente.

Cameron se irguió cuando vio a una joven salir con dificultad por las puertas giratorias. Comprobó si encajaba con la descripción de Martínez. Un metro sesenta, delgada, pelo rizado y oscuro. Rostro más o menos en forma de corazón. Llevaba una cartera con un logotipo plateado. Sin duda, era ella. Le recordaba a la camarera española con la que había estado en Madrid el año anterior. Notó que su excitación iba en aumento.

Cameron la siguió y acomodó su paso al de la chica. Era viernes por la tarde y la ciudad estaba abarrotada de gente. La miró fijamente sin pestañear para no perderla de vista.

Se le había encogido el estómago al escuchar aquella voz familiar al teléfono que ya le había dado órdenes en numerosas ocasiones. Se convenció de que lo hacía por dinero, pero sabía que aquél no era el único motivo. El corazón le empezó a latir con fuerza al escuchar las instrucciones, como un anticipo de la persecución que iba a tener lugar.

La joven se topaba con los hombros de otros transeúntes como si estuviera en los autos de choque, pero no parecía percatarse de ello. Abandonó las inmediaciones del IFSC para adentrarse de nuevo en las calles de la ciudad. El tráfico de viandantes alrededor de Cameron era cada vez mayor, pero él los sorteaba con habilidad para reducir la distancia que le separaba de la muchacha.

—¿Lo hago como la última vez? —había preguntado por teléfono.

Se recreaba en el recuerdo de la anterior ocasión: el chirrido de los frenos, el olor a goma quemada, el escalofriante crujido del metal y los huesos hechos trizas. Pero la voz interrumpió sus pensamientos.

—Aún no. Deseo aterrorizarla, pero la quiero viva. —Como si percibiera la decepción de Cameron, añadió—: No te preocupes. La próxima vez podrás matarla.

«La próxima vez». Cameron tragó saliva al acercarse a la chica. ¿Por qué siempre tenía que obedecer órdenes? Corría un enorme riesgo para cumplir aquellas instrucciones. Necesitaba alguna satisfacción, y la necesitaba ahora.

La joven aceleró el paso y él empezó a dar zancadas para no perderla. Su primera oportunidad se le presentaría en el transitado cruce de la escultura conocida con el nombre de Eternal Flame, por donde los coches pasaban de largo la Custom House a gran velocidad e ignoraban a los peatones. Se encontraba a menos de veinte metros y ella iba directa hacia allí.

De repente la chica se detuvo, dio media vuelta, le clavó los ojos y volvió sobre sus pasos hacia él. ¿Qué demonios estaba haciendo? No podía haberlo visto. Continuó caminando.

Estaban cara a cara. Sus pechos le rozaron el brazo y sintió su calor.

—Perdón —dijo ella sin mirar hacia arriba, y siguió su camino.

Se relamió al verla alejarse.

Esperó hasta encontrarse a diez metros de ella y entonces reemprendió la persecución. La chica se dirigió hacia el río y cruzó el puente. Giró a la izquierda por los muelles adoquinados y él la siguió. Cameron percibió el olor de las algas putrefactas que colgaban como un flequillo de cabello graso a lo largo de las paredes del río.

La muchacha tomó una calle estrecha flanqueada por casuchas y mugrientos bloques de pisos. Él se quedó atrás. Había menos gente y, por lo tanto, se encontraba más expuesto. Mantuvo las distancias hasta que escuchó el familiar ruido del tráfico acelerado. Habían alcanzado el cruce con Pearse Street, donde los coches iban y venían del centro de la ciudad causando un formidable estruendo.

La joven se unió al grupo de peatones que caminaban sobre el bordillo y Cameron se le acercó por detrás.

Una anciana con gabardina caminaba balanceándose delante de él. Llevaba una bolsa de plástico llena de zapatillas de deporte viejas y apestaba como un urinario. Él la apartó de un codazo y se colocó detrás de la chica. Ahora podía ver el logotipo de la cartera con mayor claridad: se trataba de la palabra «DefCon» grabada en plata; la letra «o» enmarcaba una bandera pirata con la calavera.

Desconocía su significado y tampoco le importaba.

Echó un vistazo a los semáforos y al denso tráfico. Los coches y las motos circulaban a toda velocidad por Pearse Street. Los semáforos cambiaron de verde a ámbar y un camión rojo salió disparado. Detrás, un BMW negro también aceleró el motor.

Cameron notó un cosquilleo en la cabeza. Alzó la mano.

Ahora.

Alguien le propinó un golpe de codo en el brazo y le hizo perder la concentración.

—Fíjese en cómo corren. Deberían encerrarlos a todos.

La anciana le plantó la cara enfrente. El aliento le olía a vino rancio.

El BMW rugió al pasar. Se escuchó el pitido del semáforo de los peatones y la muchedumbre se lanzó a la calzada.

Cameron fulminó con la mirada a la hedionda mujer de la bolsa que le había privado de aquel momento de clímax. La anciana abrió aún más sus ojos desvaídos y dio un paso hacia atrás. Él se apartó bruscamente y cruzó la calle dando grandes zancadas y tratando de distinguir a la joven entre el gentío.

No había ni rastro de aquella chica morena.

Aguzó sus sentidos para alcanzar a vislumbrarla mientras se abría camino entre los viandantes. Entonces se detuvo. Se clavó las uñas en las palmas de las manos, ignoró la aglomeración en la que se hallaba sumergido y se fijó en la ruta que seguía aquel reguero de personas que hacían el trayecto diario de casa al trabajo. Pasaban corriendo como ratas procedentes de varias direcciones, pero todos se precipitaban en tropel hacia la gran entrada tenebrosa de la izquierda.

Entonces Cameron sonrió y relajó los dedos. Claro, era Pearse Station.

¿Podía existir algún lugar mejor?

Se abrió paso a empujones en la cola de gente que bloqueaba la entrada y peinó la zona. Tenía que estar allí. Los trenes vibraban arriba y el aire transportaba una mezcla de polvo y sudor. En aquel momento, consiguió verla al otro lado de los torniquetes de acceso. Se dirigía a las escaleras mecánicas que llevaban al andén con dirección sur.

Observó la cola de los billetes. Había diez personas y no se movían. Podía saltar por encima del punto de acceso, pero llamaría la atención. Tenía que alcanzarla antes de que tomara el próximo tren.

Entornó los ojos para inspeccionar los torniquetes más detenidamente. Todos parecían automáticos excepto el último, que era una valla. Los pasajeros la cruzaban y pasaban junto a un hombre de mediana edad con un uniforme azul desaliñado que echaba un vistazo a los billetes.

Era su única oportunidad.

Cameron buscó cobijo entre el gentío. Dos estudiantes japoneses que se dirigían hacia la valla del final pasaron a su lado. El chico más alto sujetaba un amplio mapa de Dublín con los brazos extendidos, como si estuviera leyendo el periódico. Se ocultó detrás de ellos, que se detuvieron enfrente del revisor y trataron de plegar el mapa mientras buscaban torpemente sus billetes. Cameron cruzó por detrás de los muchachos la valla abierta sin que nadie se percatara de ello.

Corrió hacia el andén con dirección sur y subió los peldaños de las escaleras mecánicas de dos en dos. Al llegar arriba, contuvo la respiración.

La estación era enorme, como un hangar para aviones. La gente se colocaba en fila a ambos lados de las vías y miraba hacia los dos extremos, a través de los cuales penetraba la luz del día.

La joven se encontraba veinte metros a la izquierda, cerca del borde del andén. Cameron espiró, y una oleada de calor que le resultó familiar recorrió todo su cuerpo de arriba abajo. Aquella sensación le deleitó.

Caminó con disimulo hacia ella mientras se fijaba en la pantalla que indicaba la hora de llegada del próximo convoy.

Faltaban dos minutos.

Se le acercó con sigilo por detrás. Delante de él, otros viajeros intentaban hacerse un hueco en el andén. Fue avanzando para que nadie pudiera interponerse entre los dos.

Ahora se encontraba lo bastante cerca para poder tocarla y percibir su perfume floral. Respiró hondo. Notó su propio olor agrio y rancio mezclado con la fragancia de la chica. Estaba deseando apretarse contra ella. Pensó en lo que le susurraría justo antes de que ella sobrepasara el borde.

Corrió el aire. Se oyó el clac de los raíles. Algo pequeño se escabulló a través de ellos.

Miró hacia arriba, en dirección a la pantalla. Un minuto.

Levantó la mano.

En cualquier momento.

Capítulo 6

«Permanezcan detrás de la línea». Harry nunca prestaba demasiada atención a las normas, pero ésta en particular sí la respetaba. No cedió ante el gentío que se apelotonaba detrás y la empujaba.

Una paloma se sujetó fuertemente con las garras al borde del andén e inclinó la cabeza para echar un vistazo a la vía, que estaba situada casi un metro por debajo. Harry también dobló hacia dentro los dedos de los pies al verla. Consultó la pantalla: Dun Laoghaire, un minuto.

Se estremeció al pensar de nuevo en la reunión de KWC. Maldijo a Dillon y su psicología barata.

—Creí que te podría resultar útil presentarte allí —le explicó por teléfono mientras ella toqueteaba el musgo del muro del canal—. Ya sabes, para enfrentarte al asunto.

—Como se te ocurra pronunciar la palabra «catarsis», me pongo a gritar.

—Vamos, nunca hablas sobre tu padre. No lo has visto desde antes de que ingresara en prisión. ¿Cuánto hace ya de eso, cinco años?

—En realidad, seis.

—¿Lo ves? Necesitas una catarsis.

Harry rió.

—Mira, agradezco tu preocupación, pero lo solucionaré a mi manera.

—O sea, que taparás el problema y lo enterrarás vivo.

—Quizá. —Lanzó un trozo de musgo aterciopelado a la orilla del canal—. Verás, mi padre entra y sale de mi vida con frecuencia. Ahora simplemente se ha marchado de nuevo, no es para tanto.

—Buscaré otra persona para el test de intrusión.

—No, Dillon, ya me encargo yo. Me pillaste por sorpresa, eso es todo. En serio, estoy bien.

Pero lo había pasado mal. Se había mostrado susceptible y, aún peor, fanfarrona. Harry era la primera en reconocer que no era un comportamiento habitual en ella, pero aun así odiaba fallarse a sí misma de aquel modo. Había intentado digerir el mal trago paseando a orillas del Liffey en lugar de dirigirse a la estación de trenes cercana al IFSC, pero desistió a los diez minutos. Los tacones no estaban hechos para dar paseos liberadores y vigorizantes.

Harry volvió a mirar la pantalla. Ya había transcurrido un minuto. Una corriente de aire le cortó las mejillas. La paloma echó a volar batiendo las alas como si hubiera visto un gato. La gente se aglomeraba a su alrededor. Alguien se apretó contra su cuerpo obligándola a avanzar unos quince centímetros.

—¡Eh!

Intentó girar la cabeza, pero continuaban empujándola y acabó al borde del andén. Alcanzó a ver las vías negras por debajo y cerró los ojos con fuerza. Mantuvo los pies bien pegados al suelo, se inclinó hacia atrás y propinó algunos codazos.

Se oyó un grito por detrás.

—¡No empujen!

Notó un aliento cálido al oído. Alguien le propinó un fuerte puñetazo en la parte inferior de la espalda y salió despedida hacia delante, ingrávida. Paralizada, abrió los ojos de par en par. Se precipitaba hacia los raíles de acero. Avanzó las manos y se preparó para la caída.

Se golpeó contra el suelo. Las afiladas piedras le desgarraron las palmas de las manos, y una de sus rodillas crujió al impactar contra la franja de cemento de la vía. Alguien chilló.

Harry levantó la cabeza y miró con estupor hacia las vías curvadas que discurrían por delante. Sus extremidades no reaccionaban. Se oyó el clac de los raíles.

¡Debía moverse!

Se agarró a los raíles e intentó ponerse en pie con dificultad. Se le desató un intenso dolor en la rodilla a medida que se erguía. Se desplomó de nuevo en plena vía con el cuerpo extendido.

Sentía la vibración de los raíles contra sus manos. Escuchó el quejido de una bocina e irguió la cabeza bruscamente. El convoy rugía por la curva de entrada a la estación y la cegaba con sus faros. Al instante, el sudor empezó a bañar su cuerpo.

Harry se estiró en el suelo y rodó sobre él. Las piedras y el hierro se le clavaban en los hombros y notó cómo algo tiraba de ella hacia atrás. Giró la cabeza. El bolso se había quedado enganchado en un perno del raíl. El tren traqueteaba a medida que se iba acercando. Consiguió sacarse el asa por la cabeza y se apartó de la vía.

Tumbada boca abajo, respiraba el olor a polvo y metal y se agarró a la vía con dirección norte. Todo su cuerpo temblaba. El primer vagón retumbó al pasar. La gente le gritaba, pero no podía moverse. Aún no.

Entonces, se oyó otro sonido. Tac tac, tac tac. Los raíles vibraron bajo sus dedos. Abrió los ojos como platos y el latido de su corazón se disparó. Un tren rechinaba en el otro extremo de la estación y ella se encontraba justo en medio de su vía.

Era incapaz de gritar. No quedaba tiempo. Echó un vistazo al andén. Nunca conseguiría alcanzarlo. Detrás, el tren con dirección sur seguía avanzando a toda velocidad.

No tenía adónde ir.

Se fijó en el espacio que había entre las dos vías. Eran sólo escasos centímetros, pero no tenía otra opción. Se lanzó sobre las piedras que separaban el raíl con dirección norte del raíl con dirección sur. Era consciente de que tenía que mantenerse bien pegada al suelo. El menor error… y los trenes la partirían en dos.

Harry giró la cabeza a un lado y clavó la mirada en las piedras negras mientras esperaba. Casi se había quedado sin respiración.

Con gran estruendo, los trenes la capturaron entre dos fuegos al cruzarse y la dejaron a oscuras. Una ráfaga de aire le golpeó el rostro. El potente bramido de los motores penetró en su cuerpo; tenía ganas de encorvar los hombros y taparse los oídos, pero debía permanecer quieta.

A su lado, una junta de los raíles crujía al ser presionada por cada una de aquellas ruedas gigantes. Centró su atención en la parte inferior de los trenes, un amasijo de bloques de hierro y tubos arrugados a sólo unos centímetros de su cara.

Los frenos chirriaron y los vagones silbaron hasta que finalmente los convoyes se detuvieron. Harry temblaba en el suelo. Los motores rugían a su lado como dos viejos camiones. Se le había secado la boca y notaba el sabor del hierro y el polvo del carbón.

Se escuchó el golpe de las puertas. La gente gritaba. Unos pasos sobre las piedras se dirigían hacia ella.

—¡Dios mío! Señorita, ¿se encuentra bien?

Harry cerró los ojos. Mala idea. Los volvió a abrir de golpe. La nuca le sudaba y sentía el rugido del mundo en los oídos.

Dios mío, no podía desmayarse ahora.

Unos fuertes brazos la pusieron de pie y la trasladaron a través de las vías. Junto con otras manos, la levantaron hasta el andén.

—¡Déjenle espacio!

—¡Que alguien llame a una ambulancia!

Lentamente, Harry se apoyó con las manos y las rodillas en el suelo. Se quedó allí a cuatro patas, tambaleándose, mientras la sangre le volvía a la cabeza. Junto a ella se encontraba su maltrecho bolso. Alguien debía de haberlo recuperado de la vía. Extendió la mano para cogerlo y sus dedos tocaron el logotipo plateado de «DefCon».

Alguien le tocó el brazo.

—¿Está bien? ¿Usted… ha sido un accidente?

Harry tragó saliva y recordó el puñetazo en la parte inferior de la espalda y las palabras que alguien le había susurrado al oído antes de caer.

«El dinero de Sorohan… La organización…».

Sintió un escalofrío al alzar la vista hacia aquella marea de rostros desconocidos. No podía lidiar con sus preguntas.

Ahora no.

—Sí —contestó—. Sólo ha sido un accidente.

Capítulo 7

—¿Estás segura de que dijo eso?

Harry se estremeció y movió la cabeza.

—Ahora mismo no estoy segura de nada.

Cerró los ojos y se hundió más en el asiento del coche de Dillon intentando no manchar la tapicería. Su vestido estaba sucio y lleno de polvo negro como si lo hubiera sacado de un contenedor, e imaginaba que su rostro debía de ofrecer el mismo aspecto. Le dolía todo el cuerpo y tenía la rodilla derecha hinchada como una pelota.

Lanzó una ojeada al perfil de Dillon. Su nariz siempre le recordaba a la de Julio César, pronunciada y recta con el caballete alto, aristocrático. Era moreno, casi tanto como ella, y su cuerpo de algo más de un metro ochenta encajaba perfectamente en el asiento de conductor de su Lexus.

—Vamos, repítemelo —le pidió—. ¿Qué dijo exactamente ese tipo?

—Más bien fue un susurro áspero y ronco.

Dillon se volvió hacia ella. Tenía la costumbre de colocar los labios rectos con una comisura hacia arriba, como si estuviera reprimiendo una sonrisa.

—¿Y qué te susurró?

—No estoy segura, pero fue algo así como: «El dinero de Sorohan, devuélvelo a la organización».

—Pero ¿qué narices significa eso?

Harry se encogió de hombros y examinó las palmas de sus manos. Aún le escocían en las partes donde se le había clavado la grava de la vía del tren.

—¿No dijo algo más? —preguntó Dillon.

—No hubo tiempo. Me caí, ¿recuerdas?

—No puedo creer que alguien intentara empujarte a la vía.

—A mí misma me está costando asimilarlo. Tampoco estoy segura de que la policía me haya creído.

Un agente de policía joven, alto y con una protuberante nuez había acudido a la estación de trenes para interrogarla. Cubierta con una ruda manta, le explicó la historia mientras tomaba un té dulce y caliente, pero no mencionó las palabras que había escuchado antes de caer; aquello debería esperar un poco. Cuando Dillon la llamó e insistió en pasar a recogerla, ella se alegró de dejar que alguien se hiciera cargo de la situación por una vez.

Dillon viró bruscamente para sortear un ciclista; a Harry se le encogió el estómago y necesitó unos instantes para recuperarse. Hasta el momento, el trayecto estaba resultando brusco. Dillon pisaba el acelerador y propinaba frenazos alternativamente sin interrupción alguna. A ese ritmo, podía darse por satisfecha si no le provocaba algún traumatismo cervical.

Hacía menos de un año que trabajaba para él. El verano anterior, Dillon le había ofrecido un empleo cuando ella trabajaba para otra empresa informática; fue tras ella con la misma energía incontenible que aparentemente empleaba para todo. Era la segunda vez que sus caminos se cruzaban en los últimos dieciséis años. En la primera ocasión, ella sólo tenía trece.

Todo parecía ya muy lejano. Se recostó, cerró los ojos y evocó su propia imagen con aquella edad: puños apretados, cabello indomable, atrapada en una especie de doble vida. Bien pensado, quizá no había cambiado tanto.

Antes de ese momento había comprendido que necesitaría una vía de escape para sobrevivir a su existencia diaria en casa. Lo solucionó viviendo dos vidas: una como la niña que ella misma llamaba Harry la Esclava, con una madre que le abría las cartas y le leía los diarios y un padre demasiado ausente como para estar de su parte, y otra como Pirata, una insomne que se sentaba a oscuras y merodeaba por los paraísos informáticos clandestinos en los que era poderosa y respetada.

Esto sucedía a finales de los años ochenta, antes de la eclosión de internet. Pirata se pasaba el tiempo conectándose con un lento módem a tablones de anuncios en los que la gente compartía sus ideas y descargaba herramientas de hackeo. A los once años ya había aprendido sin ayuda de nadie a introducirse discretamente en casi cualquier tipo de sistema, sin robar y sin causar ningún daño. Con trece años ya estaba lista para pasar al siguiente nivel.

Harry aún recordaba la noche en que lo consiguió. La habitación se encontraba prácticamente a oscuras, iluminada tan sólo por el resplandor verdoso del monitor del ordenador. Eran las dos de la madrugada y estaba poniendo en práctica la técnica del war dialling, es decir había programado el ordenador para realizar llamadas de teléfono continuas hasta encontrar un número que le permitiera conectarse a otro ordenador. Acurrucada en la silla, se abrazaba las rodillas buscando calor mientras escuchaba el débil pitido del módem que marcaba números y se desconectaba. No le inquietaba que sus padres pudieran levantarse y encontrarla allí. Estaban demasiado ocupados con sus propios problemas como para prestarle atención.

Y de pronto, lo logró. El sonido de los módems al conectarse resultaba inconfundible. Un ordenador le había respondido. Se irguió, escribió un comando con el teclado y pulsó intro. Casi de inmediato, el otro ordenador envió un mensaje. Se tapó la boca con la mano.

¡ATENCIÓN! Ha accedido a un sistema informático de la Bolsa de Dublín. El acceso no autorizado está prohibido y podrán aplicarse medidas disciplinarias.

Harry, sentada sobre sus talones, se mordía las uñas. Hasta aquel momento, la red más importante en la que se había introducido era la del University College de Dublín, que carecía de una seguridad estricta al no contener datos confidenciales. En cambio, la Bolsa debía de estar repleta de información comprometida. Sabía que tenía que desconectarse pero, en lugar de eso, apoyó los pies en el suelo y acercó la silla al teclado.

Por la característica línea de comandos de «Nombre de usuario:» supo que se trataba de un sistema operativo VMS, algo positivo y negativo al mismo tiempo, pues por un lado, existían muchas formas de burlar la seguridad de ese sistema una vez que se había accedido a él pero, por otro lado, introducirse sin nombre de usuario ni contraseña válida no iba a resultar una tarea fácil. Por si fuera poco, se quedaría sin conexión después de tres intentos fallidos.

Sus dedos se movían dubitativos sobre las teclas mientras barajaba posibles nombres y contraseñas. Mejor optar por lo obvio. Tecleó «sistema». En la línea de «Contraseña:» escribió «gestor» y pulsó intro. Inmediatamente volvió a aparecer la línea de «Nombre de usuario:», desafiándola a probarlo de nuevo.

Primer intento.

Seguidamente, trató de introducirse tecleando «sistema» y «operador».

Segundo intento.

Sólo le quedaba una oportunidad. Flexionó los dedos y buscó mentalmente las contraseñas que le habían funcionado con anterioridad: «syslib», «sysmaint» y «operador», todas ellas buenas opciones, pero sin garantías. Incluso el nombre de usuario «sistema» podía ser incorrecto.

Entonces, se le ocurrió otra alternativa. Movió la cabeza con gesto incrédulo. No existía ninguna posibilidad pero, precisamente por ser tan improbable, decidió intentarlo. Tecleó el nombre de usuario «invitado», dejó en blanco el campo de la contraseña y apretó intro. Apareció un mensaje en la pantalla:

Bienvenido al servidor VAX de la Bolsa de Dublín.

Y allí, en la línea siguiente, aguardaba cortésmente a sus instrucciones la codiciada línea de comandos de VMS: «$».

Se recostó y sonrió de oreja a oreja. Los administradores creaban en ocasiones una cuenta de «invitado» desprotegida para usuarios nuevos o infrecuentes, lo cual resultaba muy poco seguro. Empezaba a darse cuenta de que el punto más débil de un sistema lo constituía un administrador perezoso.

Se remangó el pijama y empezó a teclear esquivando los bloqueos de seguridad y abriéndose camino en el sistema. Cada vez que alguno de sus comandos conseguía burlar al otro ordenador, brincaba en la silla.

Cuando comprendió que se encontraba en un servidor de bases de datos, realizó un gesto de aprobación delante de la pantalla. ¡Genial! Las bases de datos rezumaban información interesante. Rebuscó entre los archivos, que aparentemente hacían referencia a algún tipo de operaciones financieras, pero aquellos datos no le decían nada. Entonces, halló una lista con siglas que se le antojaban vagamente familia res: NLD, CHF, DEM, HKD. Cuando leyó ESP y lo reconoció como el símbolo de la peseta española, entendió de qué se trataba. Eran símbolos de monedas extranjeras. Debía de haber encontrado archivos relacionados de operaciones con moneda extranjera.

Harry leyó rápidamente los datos y se quedó estupefacta al comprobar las exorbitantes sumas de dinero que se manejaban. Cantidades con muchos ceros. Se moría por dejar su huella y hacerles saber que había estado allí. ¿Qué daño podía hacer? Con dedos nerviosos, añadió un par de ceros a algunas de las cifras más discretas.

Después desanduvo el camino que había seguido para entrar al sistema, desconectó el módem y se metió directamente en la cama. Pero fue incapaz de conciliar el sueño. Había dado un paso más para introducirse en el mundo del sombrero negro y se preguntaba cuáles serían las consecuencias.

No tuvo que esperar demasiado para averiguarlas. La Bolsa descubrió aquel fallo en sus sistemas de seguridad y recurrió a los servicios de un consultor independiente para descubrir al responsable. El experto que contrataron era un licenciado de veintiún años considerado un fuera de serie en materia de seguridad informática. Solamente necesitó una semana para dar con ella.

Se llamaba Dillon Fitzroy.

Capítulo 8

—Cuéntame qué tal ha ido en KWC.

Harry apartó la vista del tráfico y se percató de que Dillon la miraba. KWC. ¿Había sucedido aquel mismo día?

Avergonzada, esbozó una mueca de disgusto.

—He metido la pata.

Dillon frunció el ceño.

—¿Qué ha ocurrido?

—En mi defensa, puedo alegar que eran una panda de imbéciles. —Entonces se acordó de Jude Tiernan y le remordió un poco la conciencia. Puede que le hubiera hecho pasar un mal rato innecesario—. Uno de ellos intentó sacarme de mis casillas con el tema de mi padre. Me puse un poco, bueno…

—No me lo digas. ¿Respondona?

—Lo siento.

—Por Dios, Harry, podría haber sido una cuenta importante. Tuve que pedir favores para conseguir esa reunión.

—Eh, fuiste tú quien me prescribió la terapia catártica, ¿recuerdas?

Dillon suspiró.

—No te preocupes, los llamaré y veré si puedo arreglar las cosas.

Harry no contestó. Dejó que su cabeza se hundiera en el asiento y cerró los ojos de nuevo. Le había empezado a doler el cuello y suponía que su cuerpo estaría cubierto de enormes moretones que le causarían grandes molestias al día siguiente.

—No deberías pasar la noche sola —le recomendó Dillon—. Aún te encuentras conmocionada.

Ella mantuvo los ojos cerrados.

—Estoy bien.

—Ven a mi casa. Tengo brandy, comida y ropa de recambio, justo en este orden.

Harry le echó un rápido vistazo. Nunca había estado en su casa pero, según Imogen, vivía en una espléndida mansión situada en la campiña de Enniskerry. Sus fuentes de información también le aseguraban que era un soltero empedernido, por lo que Harry se preguntó de dónde habría sacado la ropa de recambio.

En otras circunstancias hubiera cedido a la curiosidad, pero en aquel momento sólo deseaba encerrarse en su apartamento y pensar.

—Te lo agradezco, pero sería una mala compañía —respondió—. Sólo necesito dormir.

Sintió cómo los ojos de Dillon escudriñaban su rostro.

—Sabes lo que significa, ¿no? —le preguntó él.

—¿Qué?

—El tipo de la estación de trenes, el dinero de Sorohan, todo eso. —Apartó unos instantes su atención de la calzada para lanzarle una mirada a Harry—. Le encuentras algún sentido, ¿no es así?

Negó con la cabeza y se encogió de hombros de manera forzada.

—Sólo era un chiflado.

Él la miró un momento y se concentró de nuevo en el tráfico.

—Como quieras.

No le gustó la expresión de Dillon. Diablos. Se sintió mal por ello, pero ahora no podía arreglarlo. No estaba dispuesta a compartir ciertos aspectos de su vida, al menos hasta que ella misma no los comprendiera mejor.

Dillon giró a la derecha y tomó Raglan Road. Harry empezó a relajarse al circular por aquella avenida flanqueada por árboles tan familiar para ella. Los edificios victorianos de ladrillo rojo montaban guardia a ambos lados; algunos habían sido restaurados y convertidos en elegantes residencias familiares, pero la mayor parte de ellos albergaba apartamentos. La pintura agrietada en las ventanas de guillotina revelaba cuáles estaban alquilados.

Dillon los miró detenidamente.

—¿Cuál es el tuyo?

Harry señaló una casa en la esquina con la puerta de color amarillo canario. Ella misma la había resanado con una capa de pintura la semana anterior. Pronto se la compraría al propietario, puesto que se ganaba bien la vida y había ahorrado capital suficiente para empezar a pensar en una hipoteca.

Dillon detuvo el coche en seco con un sonoro frenazo. Harry salió del Lexus y se dirigió hacia la puerta.

El edificio comprendía un sótano y tres pisos; Harry vivía en un apartamento en la planta baja. Antiguamente había sido un refinado salón donde los mayordomos servían el té, pero ahora era el lugar donde Harry tomaba el desayuno en la cama cuando le apetecía.

Caminó con dificultad por el vestíbulo consciente de la presencia de Dillon, que la seguía. Llegaron a su apartamento y Harry se quedó paralizada. La puerta estaba abierta.

Dubitativa, cruzó el umbral. Dillon permaneció detrás de ella y observó la escena por encima de su hombro.

—¡Dios mío! —exclamó Dillon.

Era como si una jauría de perros salvajes hubiera estado diez días encerrada en el apartamento. El sofá estaba rasgado; la piel negra hecha trizas dejaba al aire pedazos de esponja amarilla. Habían barrido todos sus libros en rústica de los estantes y los habían dejado en montones irregulares sobre el suelo.

Harry respiró hondo.

Una vez dentro, se abrió paso entre aquella escabechina como si deambulara entre varios cadáveres de viejos amigos. El espejo de encima de la chimenea estaba ahora en el suelo, hecho añicos. Habían arrancado de la pared su único cuadro, un grabado de unos perros jugando al póquer. El clavo que lo sujetaba también se había caído y, en su lugar, se veía una grieta. El cuadro se encontraba apoyado contra el sofá, con el papel marrón del dorso arrancado. Harry contemplaba el panorama abrazándose el pecho.

Dillon la llamó desde la cocina.

—Ven a ver esto.

Se dirigió hacia allí. Oía un crujido cada vez que pisaba las losas; al parecer, habían vaciado una bolsa de azúcar en el suelo junto con otras cosas que almacenaba en los armarios de la cocina.

Harry se quedó boquiabierta. Todo lo que guardaba allí —latas, cacerolas, botes, alimentos refrigerados— se encontraba apilado en medio del suelo. Habían vaciado los cajones de la cubertería en aquel montón. Las puertas de los armarios, abiertas de par en par, mostraban los estantes vacíos. Parecía un ataque enloquecido de limpieza primaveral.

Harry se apoyó en el marco de la puerta. Dios santo, ¿quién habría hecho aquello?

Dillon daba vueltas alrededor de aquella pila de comida moviendo la cabeza de un lado a otro. Ella suspiró e hizo un esfuerzo para desplazarse por el pasillo hasta su habitación, que ofrecía el mismo aspecto caótico que el resto del apartamento: cajones revueltos y ropa desordenada por doquier. Ya no usaría más ninguna de aquellas prendas.

Una luz roja parpadeaba en el teléfono de la mesita de noche como un reclamo de atención silencioso.

Se percató de que un antiguo libro que le resultaba muy familiar había caído boca abajo sobre la cama. Lo habían abierto tanto que se le había partido el lomo y yacía allí, como un pájaro roto. Algunas páginas cayeron revoloteando al suelo cuando lo tomó en sus manos. Se trataba de un libro que su padre le había regalado cuando tenía doce años: Cómo jugar y ganar al póquer. En ambas cubiertas interiores encontró una serie de notas escritas con rotulador correspondientes a algunas de las partidas de póquer que había disputado con su padre. Era una costumbre que había aprendido de él: después de cada mano, anotaba minuciosamente las cartas que se habían jugado. Nunca olvidaba ninguna mano ni le ganaban dos veces con el mismo farol.

Tenía seis o siete años cuando su padre empezó a llevarla a sus partidas de póquer, que se solían alargar hasta las tres o las cuatro de la madrugada. En ellas, había aprendido algunas palabrotas malsonantes. Normalmente se le irritaban los ojos con el humo del tabaco y acababa durmiéndose en el sofá. Más tarde, cuando ya era una adolescente, la llevó a los casinos del Soho y Piccadilly en Londres. En aquellos tiempos, todo aquello le resultaba excitante y propio de adultos, pero en retrospectiva, lo consideraba un modo equivocado de educar a un niño.

Giró la guarda del libro de póquer que tenía en las manos. Tal como esperaba, encontró allí una dedicatoria:

A mi queridísima Harry[1]:

Nunca seas predecible. Practica un juego aleatorio y mantenlos a la expectativa, pero retírate siempre con un 7-2 de diferente palo.

Un abrazo muy fuerte[2],

PAPÁ

Alisó la página de aquel escrito con el pulgar. Después, cerró el libro y lo apretó con las manos para evitar que se soltaran las páginas.

La cabeza de Dillon asomó por la puerta.

—El estudio y el baño también están hechos un desastre.

Harry soltó algún improperio. Ya había visto suficiente. Lanzó con fuerza el libro sobre la mesita y regresó a la sala mientras trataba de obviar el dolor punzante que sentía en la rodilla.

Dillon la siguió.

—Llamaré a la policía.

—No te preocupes, ya lo haré yo —respondió Harry.

Dillon caminaba de un lado a otro de la sala mientras ella telefoneaba a la comisaría de policía de la zona. Le explicó todos los detalles a un comprensivo sargento y le aseguraron que enviarían a alguien hacia allí. Harry colgó el teléfono y escarbó en aquel montón de libros hasta encontrar las Páginas Amarillas.

Dillon se detuvo y la miró.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—El cerrajero.

Descolgó el auricular de nuevo y mantuvo una rápida conversación con la empresa de cerrajería Express Locksmiths, que se comprometió a mandarle un técnico en diez minutos. Harry notó cómo sus niveles de energía aumentaban: resulta absurdo que un arranque de actividad frenética pueda inducirnos a creer que controlamos la situación.

Se sentó en el sofá y se masajeó el cuello y los hombros, que sentía rígidos y doloridos como si estuviera incubando una gripe. Entonces recordó la luz que parpadeaba en su habitación y volvió allí para escuchar los mensajes. Sólo encontró uno. Reconoció la voz ronca de su madre, más grave y pastosa después de tanto fumar durante años.

—«Harry, soy Miriam».

Hubo una pausa durante la cual escuchó cómo su madre sacaba otro cigarrillo. Harry la llamaba por su nombre de pila desde que acabó la escuela, como si la relación madre-hija hubiera desaparecido por un acuerdo tácito al cumplir los dieciocho.

—«He estado intentando localizarte todo el día y sólo me responde esta horrible máquina —prosiguió Miriam—. Por favor, ¿podrías tomarte un minuto para coger el teléfono y llamarme?».

Cerró los ojos y apretó los labios. Pulsó el botón de borrado y volvió a la sala, en la que aún se encontraba Dillon dando vueltas.

Harry miró su reloj.

—Es tarde. Vete a casa, no es necesario que te quedes.

Dillon le hizo un gesto con la mano para rechazar su propuesta.

—Me quedo.

Sintió una pequeña sensación de vértigo en el pecho y notó que estaba contenta de que se quedara. Acto seguido, contempló todo el desastre que la rodeaba y se atrevió a cruzar la línea.

—¿Sigue en pie la propuesta del brandy?

Él se dio la vuelta y la miró con su media sonrisa.

—Por supuesto. Uno doble. Has tenido un día duro.

De pronto, Dillon se detuvo junto al cuadro y se agachó para examinarlo. Introdujo la mano por la rasgadura del dorso.

—¿Por qué alguien querría hacer algo así?

Harry se encogió de hombros.

Dillon recorrió la sala con la mirada.

—Todo esto… Es como si estuvieran buscando algo.

Harry clavó sus ojos en él.

—Eso crees, ¿no?

—¿Y no lo crees tú también?

Ella suspiró y se frotó los ojos. Los notaba arenosos.

—Sí, pero esperaba estar equivocada.

Se levantó del brazo del sofá y se dirigió a la cocina tratando de no cargar el peso en la rodilla lesionada. Se apoyó en la jamba de la puerta y contempló aquel caos.

¿Qué diablos estarían buscando?

Entonces pensó en el hombre de la estación de trenes, en su cálido aliento, y se estremeció.

Capítulo 9

—¿Y qué encontraste?

Tragó saliva y se pasó un dedo por el interior del cuello de la camisa. Estaba apoyado en la puerta trasera del pub O’Dowd’s, totalmente inclinado hacia el teléfono como si tuviera calambres.

—Nada —respondió—. Te advertí que iba a ser una estúpida pérdida de tiempo.

Unas voces retumbaban en la barra, al otro extremo del pasillo. A pesar de la corriente de aire que penetraba en el local, Leon estaba sudando.

—¿Estás seguro? —preguntó Leon.

—Pues claro que sí. Dejé el lugar hecho una pena sólo por gusto, pero allí no había nada. —Hizo una pausa—. ¿Cuándo cobro?

—No te preocupes por el dinero, ¿de acuerdo? Cobrarás.

Al lado, alguien abrió la puerta del servicio de caballeros y Leon percibió un tufillo a desinfectante y orina acumulada. Giró la cara hacia la pared y bajó el tono de voz.

—Pégate a ella. Quiero saber todo lo que hace, pero no te le acerques demasiado. Si te descubre, no hay trato.

Colgó el teléfono y avanzó hacia una puerta de la que colgaba un cartel con la palabra «Privado». Se detuvo justo delante y se frotó las manos en los pantalones. Después, abrió la puerta y entró.

La habitación era del tamaño de una celda y estaba decorada como tal. La luz procedente de una única bombilla colgada en el techo desvaía el color de las paredes y la alfombra. La puerta se cerró detrás de Leon con un ruido amortiguado y se sintió como si hubiera sido absorbido por el vacío. No se escuchaba nada del exterior. Se dirigió hacia la mesa de paño verde alrededor de la cual había cuatro personas sentadas.

—Leon, ¿juegas o no?

El encargado de repartir las cartas le puso cara de pocos amigos. Tenía la piel acartonada por el sol y surcada de arrugas. Se llamaba Mattie, y Leon había oído decir que se había pasado la vida tripulando yates ajenos en el Mediterráneo. El resto del tiempo lo pasaba jugando al póquer.

Leon asintió con la cabeza y volvió a ocupar su asiento a la derecha de Mattie. Se dejó caer en la silla, cerró los ojos y se apretó el caballete de la nariz. Sólo se oía el sonido de las cartas que se estaban repartiendo.

Pensaba que encontraría algo en el apartamento de la chica. Debía de existir algún documento que reflejara la existencia de aquel dinero en algún lugar. ¿Dónde demonios lo guardaba?

Mattie dejó la baraja a su lado con un golpe sobre la mesa. Leon se irguió y trató de concentrarse en el juego. La distracción estaba prohibida en una partida de altos vuelos.

Estaban jugando al Texas Hold ‘Em sin límite de apuestas. A cada jugador se le repartían dos cartas boca abajo, que debía combinar con las cinco cartas comunitarias para hacer una mano de póquer. Ésta era la variante favorita de Leon, ya que cada ronda de apuestas ofrecía una nueva oportunidad para sacar dinero del bolsillo de algún incauto perdedor; sin embargo, aquella noche el perdedor parecía él. Si no ganaba la siguiente mano, se metería en un buen lío.

Se acercó las dos cartas arrastrándolas por la mesa y colocó una encima de la otra con los bordes alineados. Echó un vistazo a la carta de abajo. Un rey de picas. Lanzó una mirada alrededor de la mesa, pero nadie le prestaba atención. Levantó ligeramente la carta de encima, lo justo para poder ver le la esquina. Otro rey. El corazón se le disparó y puso todo su empeño en no mostrarlas.

El jugador situado a la derecha de Leon lanzó un puñado de fichas en el centro de la mesa.

—Subo mil.

Leon le clavó la mirada. Aquel tipo tenía la constitución de un luchador profesional y llevaba el pelo recogido en una coleta que le llegaba a media espalda. Su rostro era inescrutable.

Leon jugueteó con sus fichas, pero no se entretuvo demasiado. Con aquellos reyes en la mano, intentó pisar fuerte.

—Veo tus mil y mil más.

Mattie negó con la cabeza y tiró sus cartas encima de la mesa. El hombre de más edad de su izquierda echó un vistazo a las cartas de mano que le habían tocado e hizo lo mismo.

Era el turno de Adele, la única mujer de la mesa. Leon ya había competido con ella anteriormente. Rubia, de unos cuarenta años, siempre vestía un elegante traje de negocios y jugaba bien. Examinó la cara de Leon un momento y aceptó la apuesta.

Leon esperó al Luchador para decidir si iba o no. ¿Qué cartas tendría? No estaba de humor para averiguarlo. Sal Martínez podría haberlo calculado en un instante, pero a Leon aquellos cálculos le provocaban dolor de cabeza. Sólo sabía que el bote ya ascendía a ocho mil euros, y tenía que ganarlo como fuera.

Para más inri, estaba jugando casi exclusivamente con dinero de sus clientes. Había auditado las cuentas de un par de comercios que le habían enviado cheques para pagar el impuesto sobre la renta; se suponía que Leon los debía enviar a Hacienda, pero al final el dinero había hecho una parada en su propio bolsillo. Sólo durante unos días.

Se escuchó el ruido de las fichas del Luchador en el centro de la mesa.

—Los veo.

Leon respiró profundamente y flexionó los hombros. Notó cómo le crujieron los huesos de la base del cuello. Mattie giró el flop, las tres primeras cartas de las cinco comunitarias. Un rey, un tres y un cinco de diferentes palos. Leon se excitó. Ahora tenía tres reyes.

Adele se fijó en las cartas y no pareció alegrarse. El Luchador era el siguiente. Con aquellas manos del tamaño de unos guantes de béisbol, agarró un puñado de fichas y subió dos mil euros la apuesta.

Leon escrutó el rostro del otro contrincante. Sus rasgos permanecían inmóviles a excepción de un ligero tic en un párpado. Leon no necesitó ver nada más. Sabía que, en el mejor de los casos, el tipo contaba con un tres y un cinco que le proporcionarían dos parejas. Insuficiente para ganar a un trío de reyes.

Ya no quedaban más cartas que jugar. ¿Debía aceptar o arriesgarse con otra subida? «Juega con el hombre, no con las cartas», le hubiera aconsejado Martínez. Pero por otro lado, Martínez era un jugador poco consistente. Leon le había visto ganar medio millón en un solo bote y perderlo sólo unos minutos más tarde en un farol con una pareja de treses.

Al diablo, la seguridad en uno mismo era medio juego. Leon subió otros tres mil.

Adele echó sus cartas encima de la mesa y se dispuso a observar el resto de la mano. El Luchador se tomó su tiempo. Mezcló sus fichas, las separó en grandes montones y las juntó de nuevo propinándoles un golpecito con sus enormes dedos.

—Los veo —dijo finalmente mientras retaba a Leon con una mirada prolongada—. Ahora sólo estamos tú y yo.

A Leon no le gustó el aire de suficiencia de su rostro. En aquel momento había cerca de veinte mil euros en el bote, ocho mil de los cuales eran suyos. O, más exactamente, de sus clientes.

El estómago de Leon se encogió. Dios mío, sólo le quedaba aquella insignificante cantidad de dinero que le proporcionaban unos tenderos de mala muerte. ¿Qué narices le había sucedido? Nueve años atrás ganaba millones gracias al abuso de información privilegiada. Entre todos, es decir, entre el resto de los miembros de la organización y él mismo, habían ganado más de veinticinco millones de euros en un solo año. Los negocios marchaban viento en popa hasta el asunto Sorohan, por supuesto. Hasta que llegó aquel jodido Martínez.

Respiró hondo e intentó concentrarse en la partida. Aún no se había afeitado y percibía el olor agrio de su propio cuerpo. Era la hora del turn, la cuarta carta comunitaria. Mattie la giró sobre la mesa. Otro cinco. Leon se quedó quieto. En la mesa había ahora un rey, un tres y dos cincos que le proporcionaban a Leon un full house de reyes y cincos.

El Luchador añadió al bote otra pila de fichas.

—Cinco mil.

Leon se dio cuenta de cómo apretaba la boca su contrincante y supo que aún se encontraba en cabeza. El Luchador podía conseguir un trío de cincos, quizás un full house de treses, pero poco más. Aceptó.

Ahora tocaba el river, la quinta y última carta. Mattie descubrió un cinco.

Mierda. Había tres cincos sobre la mesa. León se fijó en la cara del Luchador y trató de interpretar alguna pista en ella. ¿Contaría con el último cinco?

La frente del Luchador brillaba bajo la luz. Parecía un muñeco de cera derritiéndose. Añadió la mayor pila hasta el momento. Seis mil euros. El centro de la mesa comenzaba a parecer una ciudad llena de edificios a escala.

Leon echó un vistazo al bote. Ahora ascendía a más de treinta y cinco mil euros. Estuvo a punto de ponerse a lloriquear. Era consciente de que los trece mil que había aportado ya no le pertenecían. Formaban parte del bote, y defenderlo con más dinero suyo sería una solemne estupidez. Un hombre prudente abandonaría y se marcharía.

Leon cogió las últimas fichas que le quedaban, las apiló y las añadió al bote.

—Acepto.

Leon y el Luchador se miraron a los ojos. Había llegado el momento de mostrar sus cartas de mano. El Luchador fue el primero. Casi a cámara lenta, giró la carta de arriba. El tres de tréboles. Por el momento, sólo conseguía un full house de cincos y treses. El sudor bañaba la espalda de Leon. Paralizado, clavó los ojos en la segunda carta. El Luchador le dio la vuelta. El cinco de diamantes. La única carta de la baraja que podía derrotarlo.

Leon se hundió en la silla. Cuatro malditos cincos imbatibles. La sensación de náusea se agitaba como una anguila en su estómago. Su cabeza empezó a retumbar y se le nubló la vista. Aquel jodido Martínez lo había conducido hasta allí. Lo había fastidiado todo. Apretó los dientes y contuvo un grito lleno de furia. Aquella hija suya se merecía todo lo que le estaba ocurriendo.

Capítulo 10

—Tiempo estimado de llegada: quince minutos —dijo Dillon. Por su manera de acelerar el motor, Harry se lo creyó.

Giró el volante con violencia para situarse en el carril exterior y ella se agarró al asidero de la puerta con ambas manos. Dillon no comentó si había reparado en que su acompañante se preparaba para un posible impacto.

El Lexus avanzaba por la autopista y pronto Harry se notó las extremidades más relajadas. Hacía calor en el habitáculo y el murmullo del motor ejercía un efecto hipnótico. Harry cerró los ojos y se recostó en el reposacabezas.

Había pasado más de una hora con la policía en su apartamento. Acudieron dos hombres; uno de ellos era el mismo joven garda[3] que la había atendido en Pearse Station, el otro un detective vestido de paisano al que no le habían presentado. El más joven habló con ella y el segundo se limitó a observarla con sus serenos ojos grises mientras contestaba preguntas sobre el incidente y relataba de nuevo cómo se había caído delante de un tren.

Harry se revolvió en el asiento del pasajero. Tenía las piernas pesadas y se estaba adormilando. Cuando abrió los ojos de nuevo ya era completamente de noche y la autopista se había transformado en una estrecha carretera vecinal con espesos setos a los lados.

Dillon desaceleró y cruzó dos verjas de hierro forjado.

—Ya hemos llegado.

Harry miró por la ventanilla. Unos faroles eléctricos flanqueaban el camino hacia la puerta principal y proyectaban su luz en dirección ascendente entre árboles y arbustos; daba la sensación de que lo iluminaban todo desde abajo como las candilejas de un teatro.

Dillon detuvo el coche y Harry se apeó mientras miraba con atención la casa que se erigía frente a ellos. Tenía la forma de una «L» gigante, un tejado a dos aguas muy inclinado y unas ventanas en la buhardilla situadas de forma que parecían los ojos del edificio. Percibió el fragante incienso de cedro procedente de las coníferas que montaban guardia en la puerta principal.

—¿Te gusta?

Harry se giró para mirarle. Él la observaba con una sonrisa de autosuficiencia que mostraba claramente cómo disfrutaba de su reacción ante su espléndida casa.

Harry levantó las cejas.

—¿Presumes de ella?

Él se encogió de hombros.

—Por qué no. ¿Qué quieres que te diga? No sirve de nada tener dinero si no sabes cómo gastarlo. —Le rozó la parte inferior de la espalda con la mano y la guió hacia la puerta—. Vamos a por ese brandy.

El vestíbulo era tan grande como su apartamento. Siguió a Dillon hasta una habitación en la parte trasera de la casa. De repente, Harry se sintió insegura al imaginar el aspecto que debía de ofrecer en aquel instante.

—Quizá debería darme un baño antes. Estoy sucia.

El teléfono de Dillon sonó antes de que pudiera responderle. Comprobó la identidad de la llamada.

—Es Ashford, de KWC. Será mejor que esperes un momento. —Respondió a la llamada—. Dillon Fitzroy.

Con la mirada fija en el suelo, escuchó la voz al otro lado de la línea. Harry trató de leerle la cara y quiso morirse de vergüenza al imaginar qué le estaría explicando Ashford. Entonces recordó la agresividad de Felix e irguió la cabeza.

—Le agradezco mucho su comprensión. —Dillon le lanzó una mirada algo irónica—. Por desgracia, Harry ha sufrido un pequeño percance, pero enviaré a otro ingeniero a primera hora del lunes.

Dillon esbozó una mueca de extrañeza al oír la respuesta de Ashford. Harry agitó las manos para mostrar su desacuerdo. Por Dios, era capaz de finalizar aquel trabajo. Pero él la ignoró.

—No, no, se encuentra bien, no es nada serio. —Le lanzó a Harry una mirada de perplejidad—. Sí, estoy seguro. No, no está en el hospital. Podrá pasarle toda la información a Imogen Brady el lunes.

Dillon se despidió de Ashford y colgó. La observó detenidamente.

Harry mantenía la cabeza alta.

—Puedo realizar el test de intrusión.

—No insistas, ¿de acuerdo?

—¿Qué te ha dicho?

—No ha hecho más que disculparse por lo de hoy, asegura que no ha sido culpa tuya de ningún modo. —Cruzó los brazos y la contempló un momento—. Creo que estaba muy preocupado por ti y también muy sorprendido por el accidente. ¿Os conocéis?

Harry frunció el ceño y negó con la cabeza. Después relajó su expresión.

—Conocía a mi padre. Al parecer, eran viejos amigos.

—Ah. —Dillon miró su reloj—. Tengo que hacer algunas llamadas. Tómate un baño. Arriba, segunda habitación a la izquierda. El armario está lleno de ropa.

Entró en la habitación situada a su espalda y desapareció.

Harry subió las escaleras y se miró en los espejos que decoraban las paredes. Estaba despeinada como si acabara de levantarse, tenía la cara llena de churretes negros y su ropa estaba arrugada. Parecía una fugitiva adolescente después de cometer una fechoría.

Encontró el dormitorio y cerró la puerta al entrar. Echó un vistazo a la habitación y dio un silbido. Se había alojado en hoteles de cinco estrellas que no eran tan lujosos. Lanzó su cartera sobre la enorme cama y se disponía a estirarse en ella cuando sonó su teléfono.

—¿Sí?

—Hola, soy Sandra Nagle, del servicio de atención al cliente de Sheridan Bank. ¿Hablo con Harry Martínez?

Harry se apartó el teléfono del oído como si le quemara. Mierda. La supervisora de la línea de asistencia con la que había lidiado aquella tarde. ¿La habría localizado y querría reprenderla? Entonces se acordó de que la mujer no podía verla y volvió a acercarse el teléfono.

—¿Señorita Martínez?

—Disculpe. Sí, soy yo.

Harry se sentó en el borde de la cama.

—Nuestros informes muestran una ligera anomalía en su cuenta corriente. ¿Me permite contrastar algunos datos con usted?

Harry parpadeó.

—¿Anomalía?

—Simplemente necesito confirmar el importe del ingreso que ha efectuado hoy.

—¿Qué ingreso?

—Nuestros registros indican que esta tarde se ha producido un ingreso de doce millones de euros en su cuenta corriente.

Harry abrió los ojos de par en par.

—¿Bromea?

—¿La cantidad es incorrecta?

¿Aquella mujer estaba loca o qué?

—Por supuesto que es incorrecta. No he efectuado ningún ingreso.

—A lo mejor lo ha efectuado otra persona.

Otra persona. Harry notó algo frío en el estómago.

—No sé nada sobre ese dinero. Seguramente los registros indican su procedencia, ¿verdad?

Sandra se aclaró la voz.

—Bueno, me temo que ahí está precisamente la anomalía.

—¿Qué quiere decir?

—Al parecer nuestros registros están incompletos. La pantalla que tengo delante muestra las operaciones recientes en su cuenta; también consta el ingreso, pero no contamos con ninguna otra información adicional. Normalmente sabemos si se trata de un cheque, de una transferencia on line o por otro medio, pero esa parte está en blanco.

—¿No pone nada? ¿Ni siquiera un número de sucursal o un nombre?

—No, sólo el importe. Doce millones.

Harry se dejó caer de espaldas sobre la cama. ¿Qué estaba ocurriendo?

—Esos doce millones de euros no son míos —afirmó—. No los quiero en mi cuenta.

Casi pudo oír a aquella mujer erguirse en su silla.

—Me temo que no puedo hacer nada al respecto —contestó Sandra—. Ese dinero ha sido ingresado en su cuenta.

—Esto es ridículo. —Harry cerró los ojos y se masajeó el caballete de la nariz—. Nadie ingresa doce millones de euros sin dejar rastro. ¿No controlan las cantidades de dinero que entran y salen del banco? ¿Nadie pide explicaciones ante una suma como ésta?

—Habitualmente sí, por eso la he llamado. —Era como si Sandra hablara entre dientes—. Es evidente que existe algún problema con los datos de esta operación. Lo comunicaré de inmediato al equipo de apoyo al sistema pero, mientras tanto, el dinero permanecerá en su cuenta.

—¿Me pueden enviar un extracto de cuenta? Me gustaría ver algún documento en el que consten los doce millones.

—Desde luego.

La mujer se mostró muy servicial.

Harry colgó. Cogió su cartera, sacó el ordenador portátil y lo conectó en el enchufe del teléfono que había en la pared.

En pocos minutos ya estaba en línea y había accedido a su cuenta bancaria en Sheridan. Hizo clic en la opción de balance y se quedó perpleja ante la pantalla. Recargó la página para comprobarlo de nuevo.

El mismo resultado:

12.000.120,42 €

Harry volvió a recostarse en la aterciopelada cama. Tenía que tratarse de un error, algún problema con el papeleo del banco. Esas cosas pasaban, ¿o no?

Se fijó en las palmas de las manos. Los cortes de la grava eran como una hilera de marcas de dientes. Suspiró y se incorporó. ¿A quién demonios quería engañar? Tal vez no quisiera afrontarlo, pero todo lo que había sucedido aquel día debía de guardar alguna relación, y su instinto le decía que su padre se encontraba detrás de aquello. Para ser sincera, lo supo desde el instante en que el tipo de la estación le susurró aquellas palabras al oído. Había oído el nombre de Sorohan por todas partes desde el arresto de su padre.

Aún recordaba los titulares de los periódicos: «Organización dedicada al abuso de información privilegiada descubierta por el fraude de Sorohan»; «Líder de la organización delictiva de KWC acusado por la Bolsa». Sentía una intensa quemazón en el pecho. Habían transcurrido ya casi ocho años: el de junio de 2001, para ser más precisos, las puertas de la cárcel se cerraron para separarla de su padre.

Pero ¿quién iba a ingresar doce millones de euros en su cuenta? Su padre no, por supuesto. Cumplía condena en Arbour Hill, y Harry dudaba mucho de que los presos tuvieran acceso a servicios bancarios. Cerró su portátil de golpe. Alguien había metido aquel dineral en su cuenta y, además, sin dejar huella. Era un disparate.

Se levantó de la cama y caminó con dificultad hacia el baño del dormitorio. Estaba demasiado cansada para probar la ducha del jacuzzi, que parecía demasiado sofisticada, así que fue directa a la honda bañera de la esquina y giró las llaves del grifo hasta el tope.

Harry se desvistió y se contempló en el espejo. Tenía las piernas llenas de enormes y oscuros cardenales. En su rostro cubierto de hollín halló unos ojos hundidos, una expresión ansiosa y unos pocos rasguños en las mejillas. Parecía uno de esos niños de la calle que deshollinan chimeneas.

Se sumergió poco a poco en el agua humeante. Después, cerró los ojos y liberó su mente. Se dio cuenta de que no pensaba en su padre ni en los doce millones de euros, sino en Dillon. Y no en el Dillon que se encontraba en el piso de abajo hablando por teléfono y cerrando algún trato, sino en el muchacho de veintiún años que una vez estuvo en su habitación y la cogió de la mano.

Capítulo 11

—¿Por qué quieres ser hacker?

La Harry de trece años intentó dar con alguna respuesta que impresionara a aquel chico moreno y guapo con una media sonrisa. Como no se le ocurrió nada, le confesó la verdad.

—Porque puedo hacerlo.

Esperaba alguna reacción, pero ni se inmutó. Por el contrario, parecía absorto admirando la colección de soldadores y destornilladores repartidos por los estantes de su habitación. Iba de negro, como un joven sacerdote, y lucía un flequillo espeso que le llegaba por encima de las gruesas cejas. En aquella situación, a ella le hubiera gustado lucir otra ropa en lugar del uniforme escolar marrón y aquellos horribles zapatos acordonados.

Su madre había hecho subir al muchacho hasta su habitación y se comportaba como si el FBI hubiera aparecido por la puerta. Cuando él se presentó como Dillon Fitzroy, investigador de la Bolsa de Dublín, un escalofrío recorrió la espalda de Harry.

El chico cogió un destornillador y, con la punta, se iba propinando golpecitos en la mano.

—Así que dime, ¿por qué Pirata? —preguntó refiriéndose a su seudónimo.

—Pi-ra-ta —corrigió Harry, pronunciando rápidamente la palabra con una «r» vibrante—. Así es como se dice en español.

Sonaba infantil, pero él asintió con la cabeza como si se tratara de una elección acertada. La miró fijamente y su boca dibujó una amplia sonrisa.

—¿Te parece bien que te haga estas preguntas?

Ella también asintió mientras notaba cómo le empezaban a arder las mejillas. Se sentó en la cama y se quedó mirando sus gruesos zapatos, rogando porque aquel encendido rubor desapareciese. Era plenamente consciente de que su madre se encontraba al otro lado de la puerta escuchándolo todo.

Los ojos de Dillon barrieron toda la habitación, incluido el amasijo de hardware informático desmontado y radios destrozadas.

—¿Estás construyendo algo?

Ella intentó encoger los hombros con un aire indiferente.

—Ponme en una habitación con una caja que tenga cables y te la desmontaré.

Arrepentida de aquella actitud displicente, se mordió los labios. Sabía que se hallaba en un buen aprieto.

Dillon sacó la silla con ruedas situada debajo del escritorio y encontró un gran paquete rojo sobre el asiento. Harry lo cogió rápidamente y se lo colocó en el regazo. Dillon se sentó de cara a ella con los brazos cruzados.

—Comprendes la razón de mi visita, ¿verdad?

Por fin iban al grano. Ella no apartaba la mirada del suelo.

—Sí.

—¿Te importa que le eche una ojeada? —preguntó al tiempo que señalaba el ordenador.

Harry negó con la cabeza, aunque él ya se había dado la vuelta para situarse de cara a la pantalla. Tecleaba muy rápido. Harry se fue moviendo sobre la cama hasta encontrarse lo bastante cerca para alcanzar a ver qué hacía. El texto corría en la pantalla; estaba echando un vistazo a sus archivos y comprobaba el estado de sus herramientas de hackeo.

—Vives en una casa muy bonita —le dijo sin mirarla.

Harry arqueó las cejas.

—Supongo. Sólo hace un año que vivimos aquí.

Fijó su atención en las pomposas cortinas blancas y la ropa de cama con encaje: era la habitación de una princesa. Resultaba absurdo que aún echara de menos el diminuto desván reformado que había compartido con Amaranta, con sus estrechos divanes y la comba que su hermana extendía en el suelo para delimitar su territorio. Pero su padre había conseguido un nuevo empleo. Su madre insistió en recordarle lo mal que había acabado en Schrodinger, pero él aseguró que, en aquella ocasión, todo sería distinto. En eso no se equivocaba.

Volvió a mirar a Dillon y se dio cuenta de que él la estaba observando. Repasó con la vista su uniforme escolar y acabó fijándose en aquellos zapatos con los que daba la impresión de tener los pies torcidos. Harry cerró los ojos muerta de vergüenza.

—¿Y has cambiado de colegio? —le preguntó mientras se centraba de nuevo en los archivos.

Algo se le revolvió en su interior cuando pensó en el colegio. Se encogió de hombros y dibujó una expresión que daba a entender que carecía de importancia.

—Sí, pero puedo soportarlo, excepto las conversaciones sobre las vacaciones en la nieve o la ropa de diseño exclusivo. —Bajó la voz y señaló con la cabeza hacia la puerta—. Mamá cree que debería hacer más amigos.

—Las madres son difíciles de complacer.

Ella le lanzó una rápida mirada. No había ningún rastro de burla en sus ojos oscuros.

Dillon señaló el paquete que Harry tenía en su regazo.

—¿Es un regalo de Navidad?

Ella lo apartó a un lado.

—Es para papá. Aún no se lo he dado.

—¿No está aquí?

—Estuvo jugando al póquer en Nochebuena. Seguramente aparecerá dentro de uno o dos días.

Dillon abandonó su tarea.

—¿Se perdió las navidades?

Ella se encogió de hombros.

—Como la mayoría de las veces.

Dillon se quedó callado un momento. Harry cogió el paquete para dejarlo sobre la cama y, al moverlo, se oyó el ruido de su contenido. Le había comprado a su padre un juego completo de póquer: seiscientas fichas de plástico, dos barajas de cartas y un grueso libro de instrucciones, todo ello dentro de un brillante estuche negro. Había ahorrado durante meses para comprarlo.

Dillon se concentró de nuevo en la pantalla. Entornó los ojos para inspeccionar un archivo y Harry forzó la vista para averiguar qué había captado su interés. Se trataba del código de una de las herramientas de hackeo que ella misma había diseñado.

Dillon dio unos golpecitos entrecortados sobre las teclas, cerró el archivo y abrió otro. Hizo avanzar el texto que apareció en la pantalla y seguidamente se detuvo a estudiarlo línea por línea. Mantuvo los ojos fijos en la pantalla y emitió un débil silbido.

Señaló una línea de código.

—¿Y cuál es la función de este trozo?

Harry lo leyó y empezó a explicarle cómo lo había diseñado atropellando las palabras, impaciente por comunicar sus ideas. Tuvo que inclinarse hacia él para alcanzar el teclado y percibió el calor de su cuerpo y el olor del aromático y suave jabón que usaba.

Cuando acabó, Dillon se quedó mirándola a la cara un buen rato.

—¿Has hecho todo esto tú sola?

—Sí. —Harry respiró hondo—. ¿Ahora puedo preguntarte yo algo?

—Claro.

No apartaba su mirada de la de Harry.

—¿Cómo has dado conmigo?

—Fue sencillo. Colgaste demasiada información sobre tu proeza en los tablones de noticias. Los de seguridad siempre estamos atentos a ese tipo de cosas. Si permaneces en línea durante un cierto tiempo, también podemos localizarte.

Harry se sintió como una estúpida. Así de simple. Había sido poco cuidadosa, pero al fin y al cabo no estaba acostumbrada a esconderse.

Dillon tecleó algo y cerró los archivos. Después, giró la silla para mirarla de frente. Cogió de nuevo el destornillador y comenzó a darle vueltas sobre el escritorio.

—Tocaste archivos de operaciones financieras que pertenecían a la Bolsa de Dublín —dijo—. ¿Sabes qué ocurrió cuando detectaron el error?

—No.

—El administrador de bases de datos casi pierde su empleo. —Dillon se inclinó hacia delante con expresión grave—. Sólo tiene veinticuatro años y su mujer está embarazada.

Harry bajó la cabeza. Sintió que la piel le ardía como si le estuviera brotando una molesta erupción.

—No pensé… Parecía algo sin importancia.

Dillon negó con la cabeza.

—No sólo estás jugando con ordenadores, también puedes arruinar la vida de la gente.

Harry no era capaz de mirarle.

—Lo siento.

—Explícame qué otros sistemas has dañado.

De repente, irguió la cabeza.

—Es la primera vez que hago algo así. Normalmente no causo ningún daño, sólo echo un vistazo.

La observó un momento. Ella no sabía si le creía. Dillon lanzó el destornillador sobre el escritorio con estrépito y se cruzó de brazos como si ya lo hubiera decidido.

—De acuerdo, ya he visto cómo lo haces. Ahora querría saber el porqué.

—Ya te lo he dicho.

—No, no lo has hecho. Tu respuesta ha sido una evasiva. Cuéntamelo otra vez, ¿por qué quieres ser hacker?

Harry tenía la mente en blanco. ¿Qué tipo de respuesta esperaba? Se sintió como si estuviera en el colegio y el profesor le planteara una serie de preguntas ideadas para conducirla a una única respuesta. Pero ¿cuál era?

Trató de analizar de qué modo se sentía cuando acometía alguna de sus hazañas.

—Bueno, está bien, es posible que me encante meterme en los sistemas y acceder a lugares a los que no debería entrar.

—Así que te gusta correr riesgos. ¿Por qué? ¿Te hace sentir poderosa?

Harry recordó cómo se le erizaba el vello de la nuca siempre que estaba a punto de conseguir introducirse en un sistema. Pensó en cómo la adrenalina corría por sus venas cuando abría la última puerta de alguna red. Tenía razón. Ser hacker le hacía sentir más poderosa que ninguna otra cosa en la vida. Pero había algo más.

Negó con la cabeza.

—Supongo que en parte sí. Pero sobre todo es que no creo a la gente cuando me asegura que no puedo acceder a un sistema. No tiene que ser cierto sólo porque un manual lo diga. —Se frotó la nariz como si de ese modo ordenara sus pensamientos—. Sé que siempre existe una manera de conseguirlo si tengo la paciencia suficiente.

—Entonces ¿es por la tecnología? ¿Quieres averiguar cuál es la clave de todo?

—Sí, algo así. Es como si… no sé. —Le miró a la cara—. Como buscar la verdad.

Los ojos de Dillon brillaban. Permaneció sentado y en silencio.

—Precisamente en eso consiste ser hacker. En buscar la verdad.

Se inclinó hacia delante apoyando los codos sobre las rodillas, con las manos juntas. Su cara estaba sólo a unos centímetros de la de Harry.

—La gente piensa que la labor de un hacker es sinónimo de destrucción, pero no pueden estar más equivocados. Tiene que ver con poner a prueba la tecnología, llevarla al límite y compartir conocimientos. Un verdadero hacker expande su mente más allá de lo que se escribe en los libros o de lo que se enseña en las aulas. Encuentra una forma de hacer las cosas allí donde el pensamiento convencional fracasa. —Dillon clavó sus ojos en ella—. Todo eso es bueno, son las personas las que son malas.

Cogió las manos de Harry, que notó una oleada de calor por todo el cuerpo y se sobresaltó.

—Ser hacker es una actitud —le explicó—. No sólo lo somos con los ordenadores, sino también con nuestras propias vidas. —Le apretó las manos con fuerza y sus ojos ardieron en los de Harry—. Nunca permitas que lo que digan los demás te haga sentir limitada. Nunca aceptes su versión de cómo deben ser las cosas.

Harry lo escuchaba fascinada. «Limitada». Así se sentía cada minuto del día. Controlada por su madre, que estaba siempre disgustada con ella; etiquetada en el colegio, donde no conseguía dar la talla. De repente, comprendió que Dillon le estaba explicando de qué manera debía afrontar la vida.

Dillon dejó caer las manos sin más y se recostó, como si de repente se sintiera avergonzado de su propia intensidad.

—Fin de la lección. Gracias por haber hablado conmigo. —Se levantó y se dirigió hacia la puerta—. No hace falta que me acompañes.

Harry se puso de pie, confusa por aquel cambio repentino.

—Pero espera… y ahora ¿qué pasará?

Dillon se encogió de hombros.

—Probablemente nada. Debo informar a tus padres sobre todo lo que has hecho, pero nadie va a llevar a los tribunales a una niña de trece años. Aunque, si lo repites, te meterás en un buen lío.

Con la mano en el pomo de la puerta, volvió a mirarla con ojos todavía algo febriles.

—Algún día tendré mi propia empresa con los mejores ingenieros del país. —Retorció los labios y le guiñó un ojo—. Si no acabas antes en la cárcel, quizá te contrate.

Capítulo 12

Cameron permanecía de pie detrás de las verjas de hierro forjado. Ya hacía casi una hora que la chica había entrado en aquella casa. Se apretujó contra las barras. Tenía que acabar lo que había empezado como fuera.

Se clavó las uñas en las palmas de las manos. Lo de la estación de trenes había sido una torpeza. Resultó ser liviana como una niña pero, después de empujarla, la muchedumbre de pasajeros se abrió paso ante él, dificultándole la visión. Oyó el pitido de los trenes y su estrépito al pasar, pero la multitud le impidió ser testigo del pánico de la muchacha.

Se lo había perdido. Su misión estaba inacabada.

Miró detenidamente a través de la verja. Con todas aquellas malditas luces, el camino de entrada ofrecía el aspecto de una pista de aterrizaje. Distinguió la forma de la casa a lo lejos, con dos ventanas iluminadas que resplandecían en la oscuridad. Apoyó la cabeza contra el frío metal e imaginó a la joven en una de aquellas habitaciones. Sintió que le ardía la entrepierna.

Pero le habían ordenado que se contuviera.

Sacudió los barrotes de la verja para comprobar su resistencia. Calculó que tenían una altura aproximada de tres metros y medio, y vio que estaban unidos por ambos lados a un muro de hormigón que se prolongaba a lo largo de la oscura carretera vecinal. Una cámara de vigilancia en lo alto de un poste giraba encima de él y recorría el camino de entrada a la casa hasta la verja. Cameron se apartó a un lado, fuera de su campo de visión. Las casas de este tipo eran siempre iguales: muros propios de una prisión, sensores en lo alto de las verjas y cámaras de rayos infrarrojos. Tanta seguridad para nada, porque siempre existía alguna manera de entrar. Empezó a dar la vuelta a la propiedad siguiendo el muro que la circundaba y arrastrando la mano por la hiedra que cubría los ladrillos. Percibía la fragancia leñosa y húmeda del bosque a su alrededor. Se oyó algo entre la maleza, un pequeño mamífero en movimiento. Cameron llegó a una verja lateral y observó de nuevo la casa alargada en forma de «L». Sería impresionante ver cómo se consumía entre las llamas.

Pero le habían dicho que nada de fuego. Todavía no.

Poca gente entendía el fuego del mismo modo que Cameron. Casi todo el mundo le tenía miedo. Pero Cameron había pasado su vida cerca de las llamas, tan cerca que casi podía tocar sus trémulos colores y sus esbeltas lenguas.

Continuó desplazándose a lo largo del muro mientras acariciaba las hojas de hiedra. Dejar atrapado a alguien en medio de un incendio le satisfacía mucho más que empujarle delante de un camión. Debía permanecer en la sombra y contemplar los efectos de lo que había provocado; no como en un accidente de tráfico, en el que todo se acababa con un solo grito. En los incendios, la euforia aumentaba gradualmente y desembocaba en algo similar a un estado de trance que saciaba sus ansias de ver las cosas arder.

Había oído que muchos asesinos en serie fueron pirómanos en su adolescencia. El hijo de Sam, por ejemplo, había provocado miles de incendios. Cameron sonrió. Aún no llegaba a ese nivel, pero quizá lo alcanzaría algún día.

Probó el pestillo de la verja lateral. Estaba cerrado, pero las barras de acero parecían frágiles; la pintura se desconchaba en sus manos. La observó más de cerca. Aquella verja era más antigua que la otra, estaba más oxidada y peor soldada. A Cameron se le aceleró la respiración.

Le habían ordenado que se contuviera de momento, lo cual no quería decir que no se pudiera acercar más a ella.

Capítulo 13

El armario resultó ser un vestidor más amplio que la propia habitación de Harry.

Se dirigió hacia el riel que se extendía a lo largo de la pared y echó un vistazo a las perchas. Parecían prendas de diferentes tallas, pero todas llevaban la etiqueta del mismo diseñador y eran glamurosas, apropiadas para veladas nocturnas. Harry suspiró. Con la cara magullada y los zapatos destrozados, no le sentarían muy bien.

Hurgó en los estantes situados a sus espaldas y encontró unos vaqueros de hombre, un cinturón ancho y algunas camisas blancas bien planchadas envueltas aún en celofán. Unos minutos más tarde ya estaba vestida, con la camisa remetida y el cinturón bien ceñido sobre los vaqueros anchos. Mientras bajaba las escaleras se preguntó quién sería la mujer que había dejado su vestuario allí.

Harry encontró la habitación de la parte trasera de la casa en la que había entrado Dillon y empujó la puerta. No había ni rastro de él.

Observó detenidamente su interior y supuso que se trataba del lugar donde Dillon solía pasar más tiempo. Era una mezcla entre despacho y guarida de soltero, y olía a cuero y queso gratinado. Enfrente del televisor había un enorme sillón con un reposapiés y un accesorio para sostener bebidas. A Harry le costó imaginarse a Dillon viendo la televisión con los pies en alto.

Una gran fotografía en blanco y negro, quizá de un metro y medio por un metro, dominaba una de las paredes. Era una imagen reciente de Dillon tomada desde una perspectiva aérea. Parecía sentado con las piernas cruzadas en una playa desierta, y a su alrededor se apreciaban una serie de líneas y espirales trazadas en la arena. Era una elaborada trama que conformaba un dibujo celta y ocupaba media playa.

—Es un laberinto conectado de forma simple.

Harry dio media vuelta y vio que Dillon estaba en la puerta, observándola. Se había puesto unos elegantes pantalones de algodón y una camiseta de rugby. Llevaba en las manos una bandeja de plata. Señaló con la cabeza hacia la fotografía al entrar en la habitación.

—Solía dibujarlo en todas partes. Sobre el césped, en la nieve… Incluso una vez llegué a construir uno con espejos.

Harry se giró hacia la fotografía. Los confusos remolinos se unían en caminos y callejones sin salida, y le recordaban al tipo de laberintos que hacía de niña.

—¿Qué significa «conectado de forma simple»? —preguntó ella.

—Todos los caminos que puedes escoger conducen o a otro camino o bien a uno sin salida. —Se oyó el golpe de la bandeja al colocarla sobre la mesa de centro—. No vuelven a conectarse entre ellos, así que es la clase de laberinto más sencilla de resolver.

Harry entrecerró los ojos y trató de seguir uno de los caminos, pero se perdía y finalmente desistió.

—No sabía que te gustaran tanto los laberintos —dijo.

—¿No te has preguntado el porqué del nombre de mi empresa?

Ella le lanzó una mirada inquisitiva.

—La palabra irlandesa «lúbra» significa «laberinto».

Harry sonrió.

—Qué gracia.

Se fijó en la bandeja. Había traído una botella de brandy, dos copas redondas de cristal y un plato con una torre de sándwiches. Le rugió el estómago. No había comido en todo el día.

Se acomodó en una silla para tomar un sándwich. Dillon sirvió el brandy. Arqueó las cejas al fijarse en la camisa y los vaqueros de hombre que Harry llevaba, pero no hizo ningún comentario.

Harry dio un trago.

—Mira, siento mucho todo ese asunto de Ashford. —Respiró hondo—. Y también lo de antes, cuando no estaba muy comunicativa contigo. A veces me pasa.

Dillon estaba ocupado con su sándwich.

—No te preocupes, no tienes por qué explicármelo todo si no quieres.

Harry suspiró. Ahora podía contárselo.

—Es por mi padre. Creo que tiene algo que ver con esto.

Dillon frunció el ceño.

—¿Con qué? ¿Con el asalto a tu apartamento?

—Con todo.

—¿Con el tipo de la estación también? Es de locos. ¿Por qué?

—Por las palabras que dijo. La operación Sorohan, el dinero. Todo apunta hacia mi padre.

—No lo capto.

Harry le miró fijamente.

—La operación Sorohan es la que le explotó a mi padre en las manos y lo llevó a la cárcel.

La expresión de Dillon indicó que empezaba a entenderlo todo.

—Oh, ya veo. Pero ¿qué…?

Harry negó con la cabeza.

—No me preguntes nada más, aún no lo comprendo. Ya sabes cómo me pongo con el tema de mi padre.

Dillon volteó los ojos.

—Sí. Irritable.

Ella sonrió y se encogió de hombros.

—Bueno, sí.

—¿Se lo has comentado a la policía?

Harry se acordó del silencioso agente que había estado en su apartamento aquella tarde. Negó con la cabeza.

—No puedo. A lo mejor reabren la investigación si saco el tema.

—Bueno, él ya está en la cárcel. ¿Qué más pueden hacerle?

Harry dejó su sándwich. Se había quedado sin hambre de repente.

—Va a salir ya.

—Pensaba que debía cumplir ocho años.

—Reducción de condena. —Harry hablaba como si se le estuviera cerrando la garganta—. Puede quedar en libertad en cualquier momento.

Dillon parecía seguir el hilo.

—Así que si reabren el caso, ¿la reducción podría quedar aplazada?

—O anulada.

Hubo un silencio. Sentía los ojos de Dillon clavándose en ella.

—Escucha, tienes que hablar con tu padre —dijo—. Hace meses que te lo recuerdo.

Harry negó con la cabeza y se quedó mirando fijamente la copa. La cogió con la mano ahuecada e hizo girar el líquido dorado de su interior.

—Cuando era niña, creía que él era fantástico. Hacía promesas maravillosas, y las que cumplía eran realmente mágicas. —Trazó una marca con la uña que atravesó las estrías del cristal tallado al diamante—. Casi compensaban las decepciones por las promesas que olvidaba.

—Todo indica que los dos estabais muy unidos.

Harry sonrió.

—A mi hermana Amaranta le preocupaba. Cuando yo tenía cinco años, me explicó que nuestros padres me encontraron en la calle cuando era un bebé. Me aseguró que pensaron en quedarse conmigo durante un tiempo pero, más tarde, decidieron venderme a los vecinos.

Dillon rió.

—La típica broma de hermana mayor.

—El problema fue que la creí. Durante meses me sentí una intrusa en mi propio hogar. Además, mi madre se mostraba distante conmigo por otros motivos, lo cual no ayudó. Al final se lo solté todo a mi padre y me lo aclaró. Supongo que, desde entonces, lo consideré como una especie de aliado.

Dillon tomó un sorbo de brandy.

—¿Y todo cambió cuando lo detuvieron?

Negó con la cabeza.

—Me cansé mucho antes de eso. Cuando sufres constantes decepciones acaba por afectarte. Su ingreso en prisión significó una especie de final. —Se encogió de hombros y sonrió—. No podemos elegir a nuestros padres, ¿verdad?

—Supongo que no, aunque en mi caso se puede decir que mis padres me eligieron a mí.

Harry arqueó las cejas.

—Me adoptaron —explicó—. Mis padres adoptivos no podían tener hijos, así que me acogieron de bebé. Pero cuando tenía dos años mi madre quedó embarazada milagrosamente.

—No digas más. Se centraron en su hijo biológico y eso te creó un montón de complejos.

Dillon hizo una breve pausa.

—Puede que durante un tiempo. Desde luego, sé lo que es sentirse como un forastero en tu propia casa. —Se encogió de hombros—. Pero después intentaron arreglarlo y acabaron por compensármelo excesivamente. Recibí toda su atención y mi hermano fue el que se convirtió en un acomplejado. Al final, perdió el norte: drogas, cárcel y todo eso.

Harry bebió un trago de brandy. No sabía muy bien qué decir.

—Por lo visto, los dos tenemos familias con un pasado turbio.

—Eso parece.

Harry extendió el brazo para mostrar la habitación.

—Bueno, no te ha afectado. Mira esta casa. Es alucinante.

A Harry le empezaron a zumbar los oídos y se preguntó si estaría algo borracha.

—No está mal.

Dillon tenía aspecto de estar satisfecho de sí mismo. Harry recorrió la estancia con la mirada.

—Por cierto, parece que pasas la mayor parte de tu tiempo aquí.

Su sonrisa se desdibujó ligeramente.

—No cuando tengo invitados, o sea, casi todo el tiempo. Cuando estoy solo, me permite aislarme del mundo. Muros altos, verjas electrónicas… Si hay algo que el dinero puede comprar, es la intimidad.

—O el aislamiento —apuntó Harry, e inmediatamente se arrepintió.

Dillon frunció el ceño y se levantó.

—Vamos, pareces agotada. Deberías descansar un rato.

Tomó su mano y la ayudó a levantarse. Ella se quedó un momento mirándole cara a cara, sólo a unos centímetros de él, con el calor de sus cuerpos mezclándose. Dillon dio media vuelta y se dirigió hacia las cristaleras al otro lado de la habitación haciéndole señas para que le siguiera.

—Pero antes quiero enseñarte algo.

Capítulo 14

Lo primero que notó Harry al cruzar la puerta fue un penetrante aroma que le recordaba al de los árboles de Navidad. Flotaba en el aire como el que desprenden los eucaliptos, y al momento le despejó la cabeza.

Entornó los ojos y esforzó la vista hasta que se adaptó a la penumbra. Entonces lo distinguió. Totalmente negro, en el centro de la superficie del césped, se alzaba un gigantesco muro de seto de unos tres metros y medio, más ancho que un campo de fútbol.

—¡Dios mío! —exclamó Harry—. ¿Es un laberinto?

Mientras hablaba, la luz de la luna traspasó las nubes y le permitió apreciar aquella densa plantación de hoja perenne en forma de enorme rectángulo cercado que se extendía tanto a lo largo como a lo ancho. Debía de haber más de media hectárea de setos allí fuera.

—¿A que es impresionante? —dijo Dillon—. Los anteriores propietarios lo plantaron hace veinte años. Tenía que hacerme con él. Vamos, deja que te lo enseñe.

Empezó a caminar con decisión por el césped; sus pasos se escuchaban levemente sobre la hierba seca. Harry lo siguió y se detuvo enfrente de una bandera triangular de color rojo que indicaba la entrada al laberinto. Como siempre que ponía a prueba su sentido de la orientación, estaba muy confusa.

—Me siento como si tuviera que sacar un seis para empezar —afirmó.

Dillon rió.

—Apresúrate, antes de que deje de brillar la luna. Quiero mostrarte lo que construí en el centro.

Lo siguió hacia dentro. Aquella aromática fragancia a conífera se tornó más intensa en el interior del laberinto. A su alrededor se alzaban unos setos curvados e imponentes. El agreste camino arcilloso era bastante estrecho, así que se vieron obligados a caminar en fila.

Dillon tomó un giro cerrado a la izquierda y Harry se apresuró para no perderse. El camino dibujaba un pronunciado arco, y de repente Dillon desapareció. La luz de la luna era cada vez más débil y a Harry le escocía la piel. Aceleró el paso.

—¿Y qué haces si alguien se pierde aquí? —gritó.

—Le guiamos desde la atalaya. —Se le oía cerca, a un metro más o menos—. Domina todo el laberinto. Pero si te pierdes, limítate a seguir la regla de la mano izquierda.

—¿El qué?

Harry siguió el mismo camino sin dejarse tentar por los giros a la izquierda o a la derecha.

—Pon la mano izquierda en el seto, sigue el muro y continúa andando. Acabarás saliendo.

En aquel momento, la luz de la luna ya había desaparecido por completo y los setos se convirtieron en muros negros. Harry avanzó las manos para tomar a tientas las curvas sin visibilidad.

—No te preocupes, parece peor de lo que realmente es —aseguró Dillon—. En gran parte, es sólo una ilusión óptica.

Harry titubeó al caminar. Ilusión óptica. Aquellas palabras hicieron saltar una chispa en su cabeza, y de repente le asaltó la imagen de los doce millones de euros en su cuenta bancaria.

—¿Qué quieres decir?

—Los caminos están diseñados para conducir a las personas por la ruta equivocada. Artimañas psicológicas. —Se le oía a unos tres o cuatro metros, pero Harry no sabía si a la derecha o a la izquierda—. Por ejemplo, la gente tiende a evitar los caminos que parecen retroceder. Cosas así.

Harry intentó establecer alguna relación entre todo aquello y su cuenta corriente. ¿Podía tratarse de alguna clase de trampa? Una parte de su cerebro había trazado una conexión entre los dos temas, pero desconocía la razón.

Se escucharon unos pasos sobre el barro por detrás. Frunció el ceño. ¿Dillon la había rodeado? Se volvió, pero lo único que vio fue el espeso seto. Un escalofrío le recorrió la espalda y se dispuso a acelerar el paso.

—¿Conoces la historia del rey Minos y el Laberinto?

La voz de Dillon se hacía cada vez más imperceptible.

—¿El rey qué?

—Una antigua leyenda griega. El rey Minos de Creta construyó una edificación laberíntica con calles y encrucijadas, el Laberinto. Lo utilizó como una prisión para el Minotauro.

En la oscuridad, percibió la fuerte respiración de alguien a sus espaldas. Lanzó una mirada pero sólo pudo distinguir el seto. ¿Dónde diablos estaba Dillon?

—¿Minotauro? —gritó.

Le desagradó aquella nota de pánico en su voz.

—Un monstruo que come hombres, mitad humano y mitad toro.

Echó a correr por el estrecho camino. Oía los pasos por detrás más fuertes y más rápidos; la respiración se aceleraba. Harry se giró de nuevo y miró con detenimiento el oscuro camino vacío.

—¿Dillon? ¿Eres tú?

Silencio. Una paloma torcaz arrullaba en lo alto. Los pasos se habían detenido. ¿Habrían sido imaginaciones suyas?

—¿Harry?

Empezó a dar vueltas al escuchar la voz de Dillon y aguzó el oído para localizarlo. Estaba lejos, a la izquierda.

—¡Espérame ahí! —Tambaleándose, Harry tomó una curva—. Sigue hablando para que pueda encontrarte.

—¿Estás bien?

—¡Sigue hablando! —Arrancó a correr con el corazón desbocado—. Continúa con la historia del Minotauro.

—De acuerdo. Bien, el rey encerró al Minotauro en el centro del Laberinto y cada año sacrificaba a siete jóvenes y siete muchachas en aquel lugar. —Su voz se escuchaba con más intensidad, debía de estar muy cerca—. Se perdían dentro, y al final el Minotauro los acababa devorando.

Se oyeron unos pasos pesados que seguían el camino que había recorrido. Harry soltó un grito ahogado. Dobló una esquina; estaba mareada por la desorientación. El sonido de un jadeo irregular a su espalda rasgaba la oscuridad. El camino empezó a describir una espiral con curvas tan cerradas que sólo podía ver lo que tenía a unos centímetros por delante. Algo cálido y húmedo le tocó el hombro por detrás. Harry chilló, se lo quitó de encima y se puso a correr más deprisa.

—¿Te encuentras bien? —Escuchaba a Dillon en algún lugar al frente—. ¡Quédate dónde estás, voy a buscarte!

Harry salió dando tumbos de la espiral y fue a parar a un cruce. ¿Izquierda o derecha? Aquellas pisadas parecían de algún animal. «Un monstruo que come hombres, mitad humano y mitad toro». Borró aquella imagen de su mente y escogió la bifurcación a la izquierda. El laberinto la condujo hasta otro serpenteante vórtice.

Se abrió paso por el camino apoyándose en los setos, cuyas rugosas ramas le cortaban las palmas de las manos. Una rama se partió y ella tropezó; su débil rodilla no le respondía. Se oía a alguien moverse y resoplar entre los setos, detrás de ella. Consiguió ponerse de pie, pero la cabeza le daba vueltas.

Apartó la mirada del sinuoso camino y se concentró en el seto. Agarrándose a los troncos leñosos, recorrió con dificultad las tortuosas curvas. De pronto, aquella espiral se detuvo y Harry, haciendo eses, entró en un tramo de camino más ancho. Ganó velocidad y, al girar en la primera esquina, chocó contra el pecho de alguien y gritó.

—¡Harry!

Dillon la cogió de los hombros.

El corazón le golpeaba el pecho. Se agarró a él.

—Hay alguien ahí, viene corriendo.

Él escrutó con la mirada hacia el camino que la había conducido hasta allí. Aquel murmullo y el resoplido se oían más cerca que nunca. De repente, se hizo el silencio.

—¿Qué diablos…?

Dillon la apartó de delante y dio un paso hacia el lugar de donde provenía el ruido.

Harry le tiró del brazo.

—¡No!

¿Qué se escondía detrás de aquellos setos?

Dillon la miró y volvió la vista hacia el laberinto. Parecía dubitativo. Finalmente, le cogió la mano.

—Por aquí.

La llevó por un estrecho camino y se sumergieron en una serie de curvas aleatorias, o al menos eso creyó Harry, que corría detrás de él por el zigzag del laberinto; Dillon nunca titubeaba al orientarse. Las ramas le raspaban los brazos y la cara cuando se topaba con los setos. Entonces, el camino se enderezó y encontraron una abertura en el muro. La atravesaron juntos y salieron del laberinto. Dillon tiró de ella por el césped. Harry echó un vistazo hacia atrás, en dirección a aquel gigantesco seto que se erigía como una fortaleza negra. Siguió a Dillon alrededor de la casa hasta donde estaba aparcado el Lexus.

Capítulo 15

Leon giró el sobre y lo examinó. Era fino y blanco, con la palabra «PERSONAL» impresa sobre el marco de celofán que encuadraba su dirección postal. Se trataba de la clase de sobre que normalmente hubiera tirado en algún rincón junto con el resto de facturas impagadas, pero en esta ocasión existía una importante diferencia: la carta era para Harry Martínez.

Se hundió en el raído sofá y empezó a darse golpecitos en una mano con el sobre. Las cortinas de su habitación estaban cerradas aunque casi era mediodía, y el ambiente olía a sábanas añejas y patatas fritas.

¿Cómo demonios había acabado su dirección escrita en una carta dirigida a Harry Martínez?

Leon se rascó el pecho por encima de la camiseta. Necesitaba una ducha, pero sólo de pensar en el asqueroso baño situado al otro lado del pasillo se le retorcían las tripas. Únicamente se había levantado para telefonear a su mujer; había decidido volver a la cama después, pero entonces llegó el correo.

Leon cerró los ojos. Desde que se había despertado, el descalabro de la partida de póquer de la noche anterior le pesaba como una tonelada de arena mojada. Había abandonado el pub O’Dowd’s con más de ochenta mil euros menos en su cartera. Si a aquello se le sumaba el resto de sus deudas en el póquer, la cantidad ascendía a cerca de un cuarto de millón. Por si fuera poco, sabía que regresaría aquella noche al pub.

Miró el sobre entrecerrando los ojos. Alargó la mano para agarrar las descoloridas cortinas y abrirlas unos centímetros; las anillas de las que pendían produjeron un sonido similar al de una cadena. Los rayos de sol penetraron en sus ojos y miró el sobre al trasluz. Sólo pudo distinguir unas líneas onduladas azules y blancas; el contenido de la carta era ilegible.

No le cabía ninguna duda: El Profeta era el responsable de todo aquello. Solía actuar de esa manera, con cartas inexplicables y mensajes de correo electrónico anónimos. Leon volvió a girar el sobre. Debía abrirlo, no tenía nada que perder.

Dejó la carta en la mesa de centro y la miró fijamente. No le gustaba que El Profeta supiera dónde vivía.

El primer contacto que Leon mantuvo con El Profeta se había producido a través del correo diez años atrás, en 1999. Recibió un grueso sobre marrón en su casa de Killiney, y Maura se lo llevó poco después a su estudio junto con una copa de champán.

—Ya es hora de que te pongas el esmoquin —le recordó mientras posaba la copa junto a su codo.

El presidente de Merrion & Bernstein, la firma de banqueros de inversión en la que trabajaba Leon, les había invitado a cenar.

—Sí, un momento.

Cogió el sobre marrón y lo rasgó. Dentro, encontró un documento que parecía oficial con una nota adjunta.

—¿Qué tal estoy?

La voz de Maura sonaba seductora y dulce mientras hacía girar las capas de su vestido plateado alrededor de sus bronceadas piernas. Leon la ignoró. Leyó la nota y frunció el ceño.

Maura no paraba de moverse.

—¿Leon?

—Ve abajo —le contestó sin mirarla—. Yo bajaré dentro de un minuto.

Ella suspiró.

—Richard quiere desearte buenas noches antes de que te vayas.

Leon negó con la cabeza.

—Dile que no tengo tiempo.

Maura se quedó quieta un momento. Después, dio media vuelta y salió de la habitación. Leon releyó la nota. Era breve y concisa.

Compra acciones de Serbio. La oferta de TelTech ha sido aceptada y se anunciará la próxima semana.

Estaba firmada por El Profeta.

Leon miró por encima el documento, pero le bastó una rápida lectura de los dos primeros párrafos para saber de qué se trataba. Era una propuesta altamente confidencial para lanzar una OPA hostil. Se le despertó una sensación de fascinación ilícita en la entrepierna y se sintió como un adolescente con su primera revista porno.

Echó un vistazo a las páginas del documento para comprobar qué tipo de información contenía. La OPA la iba a lanzar una empresa llamada TelTech Internet Solutions. Leon arqueó las cejas. Había oído hablar de ella. ¿Y quién no? Aquella empresa de software con sede en Dublín había empezado a cotizar en la NASDAQ[4] dos meses atrás, y sus fundadores se enriquecieron en cuestión de horas.

El objetivo de la OPA era una empresa norteamericana llamada Serbio Software, una sólida corporación que tenía la desgracia de operar en el mismo espacio de comercio electrónico que TelTech. Leon examinó cuidadosamente las cifras en juego y emitió un débil silbido. Aquellos tipos de TelTech amasaban una auténtica fortuna. Por Dios, ¿qué tenía la palabra «internet» para desatar aquella locura? Recordaba los tiempos en que las nuevas empresas de software estaban formadas por cuatro obsesos de la informática muertos de hambre. Ahora se habían convertido en una cantera de multimillonarios. El hecho de que aún no hubieran acumulado ganancias carecía de importancia.

Leon dejó el documento encima de su escritorio como si pudiera estallarle en la cara. ¿Quién diablos era El Profeta y cómo tenía acceso a aquel documento confidencial? ¿Y por qué se lo había enviado a él?

Volvió a echarle una ojeada para comprobar qué banco de inversión se encargaba de la OPA y le pidió a Dios que no fuera el suyo. Manejar filtraciones de información de Merrion & Bernstein podía hundirlo, pero no tenía de qué preocuparse. Aquel documento lo había preparado JX Warner. Había trabajado para ellos algunos años atrás, pero no confiaron en su sentido de la ética y lo despidieron a los tres meses.

Leon consultó en su ordenador el precio de las acciones de Serbio en la NASDAQ: menos de ocho dólares por acción, lo suficientemente bajo como para hacerles vulnerables ante una OPA. Leyó la nota una vez más. Era obvio que aquel Profeta preveía un aumento del precio cuando tuviera lugar el anuncio de la OPA, si es que éste se llegaba a producir.

Repiqueteó con los dedos sobre el escritorio. Cualquiera que comprara acciones de Serbio en aquel momento, antes de que los precios subieran, haría un gran negocio más tarde. La simplicidad de aquella idea le provocaba. Cogió el documento, comprobó las cifras de nuevo y lo volvió a dejar encima del escritorio. Resultaba demasiado arriesgado. El departamento de control de gestión de Merrion & Bernstein vigilaba muy de cerca sus operaciones bursátiles particulares. El abuso de información privilegiada era un peligro de la profesión que los bancos de inversión intentaban evitar a toda costa.

Apretó los dientes y guardó bajo llave el documento. Intentó olvidarlo, pero la semana siguiente buscó cada día en la prensa financiera algún rastro de la OPA. No encontró nada. Al cabo de dos semanas, llegó a la conclusión de que sólo se trataba de una broma rebuscada y le invadió una curiosa sensación, mezcla de alivio y decepción.

Y entonces, casi tres semanas después de la recepción del sobre marrón, Leon descubrió un titular en la prensa especializada que le hizo apretar los puños: «TelTech, la niña mimada de NASDAQ, lanza una OPA hostil a Serbio».

Se encerró en su despacho y consultó el precio de las acciones de Serbio en su ordenador. Diez dólares, pero iba en aumento.

Se sirvió un whisky largo, se aflojó la corbata y se preparó para una larga espera. Durante las horas siguientes no se movió de su asiento, mirando estupefacto los precios de la cinta de cotizaciones de NASDAQ. Al cierre de la jornada bursátil en Nueva York, las 11.30 hora irlandesa, el precio de las acciones de Serbio rozaba los veinticinco dólares. Leon hizo cálculos y lanzó una mirada de ira a las cifras que tenía delante. Con 30.000 acciones, se hubiera embolsado más de medio millón de dólares.

Dos semanas más tarde, Leon recibió otro sobre marrón de El Profeta, y en esta ocasión no dudó. Abrió una nueva cuenta de operaciones sin informar a Merrion & Bernstein y consiguió más de 700.000 dólares. Con el tercer sobre, El Profeta reclamó parte de las ganancias y le envió instrucciones precisas para que le abonara el dinero. Así era como debían proceder a partir de entonces.

Alguien estaba vomitando en el baño comunitario situado al otro lado del pasillo y a Leon le entraron ganas de reducir a cenizas aquel lugar. No era la primera vez que deseaba algo semejante. Dirigió rápidamente la mano hacia el sobre blanco de encima de la mesa pero, en el último segundo, cambió de opinión y cogió el teléfono. Esta vez, tal vez las cosas fueran mejor cuando hablara con Maura. Puede que encontrara un camino de retorno. Sin el sobre blanco.

Se limpió la palma de la mano en la camiseta y marcó el número de su antiguo domicilio. Se imaginó a Maura apresurándose para descolgar el teléfono y evocó el ruido seco de sus tacones contra las baldosas de mármol blancas y negras que cubrían el pasillo como un tablero de ajedrez. Entonces, escuchó su voz.

—¿Sí?

Leon enderezó los hombros y fijó la vista en la descuidada chimenea al otro lado de la habitación.

—Soy yo.

Se hizo un breve silencio.

—Leon, ya me iba.

—Oh, perdona. Sólo quería hablar un minuto.

—De verdad que no tengo mucho tiempo.

Leon se levantó y empezó a pasear por el escaso espacio que separaba la chimenea del sofá, como si fuera un oso histérico en el zoo.

—Te llamaba… ya sabes, para ver a Richard.

—¿Ahora? Tengo una cita para almorzar.

—No, ahora no, por supuesto. Ya sé que estás ocupada. ¿Podría ser esta tarde?

—Richard tiene entrenamiento de rugby.

—Bueno, ¿y qué tal por la noche? —preguntó—. Puedo ir a cenar.

Hubo una breve pausa.

—¿Y qué quieres que te haga la cena?

Se detuvo frente a la chimenea y apretó los ojos mientras se agarraba a la repisa de la chimenea.

—No, no, no quería decir eso. Después de cenar, entonces. Iré después de cenar.

—Tampoco es buena idea, tiene que estudiar. Este año se examina para obtener el certificado de Primaria, por si no te acuerdas.

Leon abrió los ojos y miró fijamente a la oscura chimenea vacía y gélida.

—Pues claro que me acuerdo. —Mierda. ¿Por qué lo había olvidado?—. No me quedaré mucho, sólo hablaré un poco con él.

—Mira, no quiero que se disguste.

Leon caminó con dificultad hasta la cama deshecha y se hundió en ella.

—Venga, sé justa, hace meses que no lo veo.

—Hace aún más tiempo, Leon.

Miró hacia la pequeña cocina situada en el otro extremo de la habitación, con aquellos platos sucios apilados y los envases de cartón de comida para llevar.

—Bueno, sí, he estado muy ocupado.

—Me lo imagino.

Su tono de voz era neutro, sin rastro de sarcasmo.

—¿Pregunta por mí?

Leon se agarró la rodilla con la mano.

—No muy a menudo.

Algo le estranguló la garganta y se quedó sin habla durante un minuto.

—Para serte sincera, tampoco le animo a ello —confesó Maura—. ¿Qué quieres que le diga? ¿Algo así como «Tu padre está muy bien, aparte del delito de cuello blanco que cometió y de su pequeño problema con el juego»? No resultas un tema fácil de conversación.

Maldita sea. Se le estaba yendo de las manos, estaba perdiendo el control como siempre. Se pasó los dedos por el cabello ralo.

—Pero todo está cambiando, Maura, lo juro. —Echó una mirada al sobre de encima de la mesa—. Lo estoy superando. Pronto volveré a recuperar mi sitio. Volveré a ser Leon el Rico.

—En serio, debo irme.

—Lo digo de verdad, las cosas van a ir bien.

—¿Podemos dejarlo para otra ocasión?

Leon respiró profundamente dos veces.

—Claro. Perdona, no quería que te retrasaras por mi culpa. Llamaré otra vez esta semana.

—Dejémoslo para después de los exámenes.

—Bueno… —Por Dios, otros dos meses—. Si crees que es lo mejor, de acuerdo. Saluda a Richard de mi parte.

Pero ella ya había colgado.

Leon apoyó los codos en las rodillas y colocó la cabeza entre ellas. Lágrimas cálidas brotaron de sus ojos y movió la cabeza de un lado a otro. Siempre que hablaba con ella todo acababa del mismo modo. Por supuesto que jugaba, Maura le condujo a ello. Era mejor sufrir aquella adicción al juego que soportar el dolor provocado por el fracaso con su hijo. Irguió la cabeza y contempló la miserable habitación, amueblada con trastos sacados de un contenedor. Nunca podría traer a Richard a aquel lugar.

Fijó su mirada en el sobre blanco. Apretó los puños y volvió al sofá. Se pasó el índice y el pulgar alrededor de la boca como si estuviera meditando qué hacer, pero en realidad ya había tomado una determinación.

Cogió el sobre y lo abrió. En el interior había dos hojas de papel azul claro. Leon las miró un momento y lo entendió todo. Aquélla era la prueba de El Profeta. Una oleada de adrenalina le recorrió el cuerpo. Así que realmente la chica tenía el dinero. Bueno, no por mucho tiempo. Hasta que se lo contara a Ralphy.

Pero antes que nada debía realizar otra llamada. Cogió de nuevo el teléfono y marcó un número que ya le resultaba familiar.

Le contestaron después de dos tonos.

—Señor Ritch, estaba a punto de llamarle.

—¿Qué sucede? ¿Dónde está la chica ahora?

Había algo en aquel cabrón que le ponía la carne de gallina, pero en aquel momento era su única opción.

—De vuelta en su apartamento.

—Escucha, tenemos que hacer algo. Hay novedades.

—Sí, bueno, por aquí también ocurre algo extraño.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que, sea cual sea el siguiente paso, mejor que lo demos rápido. —Hubo una pausa—. No somos los únicos que la estamos siguiendo.

Capítulo 16

Harry se acurrucó delante de una taza de té y empezó a reflexionar sobre las ilusiones ópticas. «Me ves, no me ves», pensó.

La imagen del laberinto se dibujó en su mente y sintió una opresión en el pecho. Dejó la taza y salió disparada por el pasillo para comprobar el estado de la puerta de su apartamento. Aún estaba cerrada. Después dio una vuelta por todas las habitaciones fijándose en las ventanas y prestando atención a cualquier sonido que no le resultara familiar. Era la segunda ronda que daba aquella mañana.

La noche anterior, Dillon la había llevado en coche de vuelta a su apartamento y se quedó allí hasta que ella se durmió en el sofá. Cuando despertó, un edredón la cubría hasta los hombros y todo indicaba que él había dormido en el suelo. Dillon ya se había levantado para ir a la oficina. Arrodillado junto a ella, le pidió después que se tomara un descanso.

Echó un vistazo al apartamento vacío y tembló. Había pasado las últimas horas limpiándolo, pero aún no se sentía en casa.

Dillon había llamado a la policía desde su coche justo después de salir del laberinto, pero cuando los agentes llegaron allí, no había rastro del intruso. El único indicio que vio la policía fue una verja oxidada con las bisagras dobladas.

Harry extendió la mano para comprobar el cierre de la ventana de guillotina de la sala, pero en el último momento apretó el puño. ¡Maldición, basta de rituales neuróticos! Volvió a la cocina con paso firme, se preparó un café lo bastante fuerte para estimular su mente y empezó a caminar de un lado a otro mientras se lo bebía. La hinchazón de la rodilla empezaba a remitir y el cuerpo ya no le dolía tanto. La necesidad de acción le atravesó las extremidades como una corriente eléctrica.

Necesitaba datos concretos. ¿Qué había ocurrido con la operación Sorohan? ¿Quiénes eran los otros miembros de la organización? ¿Cómo había actuado su padre? Si lograba entender la mecánica de las actividades ilícitas de su padre, quizá podría averiguar de dónde provenían los doce millones de euros y quién diablos se encontraba detrás de aquel asunto.

Respecto a las ilusiones ópticas, ella se guiaba más por la ciencia y la tecnología que por el humo y los espejos. Los doce millones no eran ninguna ilusión. Los había visto en la pantalla con sus propios ojos, y el banco se lo había confirmado; no se trataba de un truco del mago Houdini.

A no ser que alguien hubiera manipulado su cuenta.

Desaceleró el paso. Pero ¿cómo podían haberlo hecho? ¿Y por qué? Modificar la base de datos del banco para mostrar un ingreso falso no convertía aquel dinero en real. Sí, constaría temporalmente en sus operaciones, pero los procedimientos de reconciliación del banco detectarían pronto el error. Nadie podría acceder a aquel dinero nunca, no a una cantidad semejante. Harry negó con la cabeza. Era un sinsentido: el dinero tenía que ser real. La pregunta era: ¿quién lo había ingresado allí?

Colocó su cartera encima de la mesa de la cocina y empezó a hurgar en ella. Dillon le había sugerido que hablara con su padre. Tenía razón. Necesitaba explicaciones y no había mejor forma de obtenerlas. Sin embargo no se podía enfrentar a aquello, aún no. Tenía que existir otra manera.

Sacó unas cuantas tarjetas de visita de la cartera y les echó una ojeada hasta que encontró la que buscaba. Se mordisqueó el labio inferior mientras la examinaba. Ya había mantenido una contienda con aquel tipo y no le apetecía pedirle ningún favor, pero no tenía elección. Aparte de su padre, era el único banquero de inversión que conocía.

Marcó el número que aparecía en la tarjeta y esperó. Estaría trabajando aunque fuera sábado. Los fines de semana no significaban nada para los banqueros de inversión.

—Hola, Jude Tiernan al habla.

Su voz era grave, como un instrumento de viento de madera. Harry se dio cuenta demasiado tarde de que no había preparado ningún argumento. Tendría que mantener la calma e improvisar.

—Oh, hola, soy Harry Martínez.

El silencio al otro lado de la línea se prolongó excesivamente. Ella le puso en antecedentes.

—Nos vimos ayer.

—No se preocupe, la recuerdo muy bien —le replicó—. Es sólo que no puedo creer que tenga que mantener otra conversación con usted.

Harry cerró los ojos. A lo mejor se merecía aquello. Decidió ser franca.

—Escuche, le debo una disculpa. Es posible que ayer me excediera.

—Más que eso: nos calumnió en toda regla.

Los ojos de Harry se abrieron de par en par.

—Me provocaron abiertamente, ¿recuerda? No se puede decir que su colega midiera sus palabras.

—Felix Roche es un imbécil, en eso le doy la razón. Pero según recuerdo, sus acusaciones parecían ir dirigidas a toda la sala.

Harry se dejó caer en una silla y suspiró.

—Escuche, ¿podemos empezar de nuevo? Me gustaría mucho hablar con usted sobre otro asunto. —Empezó a toquetear una esquina de la tarjeta de visita—. Es sobre mi padre.

—Continúe.

—Querría hacerle algunas preguntas sobre lo que hizo.

—¿Por qué no se las hace a él?

Harry esbozó una mueca de disgusto.

—Es un poco complicado. Si nos vemos esta tarde, podré explicárselo.

—No va a darse el caso. Estaré ocupado todo el día, y después me voy al aeropuerto. Así que si esto es todo…

—Ayer alguien me empujó delante de un tren. —Maldita sea, no quería contarlo de ese modo. Intentó adoptar un tono más formal—. El tipo que lo hizo mencionó algo sobre el dinero de Sorohan.

Hubo otra pausa.

—¿La OPA por la que fue detenido su padre?

—Sí.

—No entiendo nada, y tampoco comprendo qué quiere de mí. ¿Se lo ha explicado a la policía?

—Por supuesto. —Cruzó los dedos ante aquella mentira—. Pero si pudiera hacerle algunas preguntas, me resultaría de gran ayuda. Prometo no robarle mucho tiempo.

Su interlocutor dudó, y Harry sabía que sólo disponía de una última oportunidad para convencerlo. Era un banquero de inversión. Quizás ella no le interesara, pero el dinero sí. Respiró hondo.

—Creo que con la operación Sorohan ganaron doce millones de euros y sé exactamente dónde se encuentra ese dinero.

Se hizo el silencio al otro lado de la línea. Finalmente, Jude respondió:

—Puede acompañarme durante el trayecto hacia el aeropuerto. La recogeré fuera del aparcamiento del IFSC a las seis. Es todo cuanto puedo hacer.

Harry se recostó en la silla.

—Muy amable, agradezco de veras este gesto por su parte.

—Bueno, no lo hago por usted, no se equivoque. Lo hago por su padre. —Su tono sonaba desafiante—. Me caía bien.

Capítulo 17

Archivo del Irish Times. Por favor, introduzca los términos de búsqueda.

Harry miró detenidamente el trastero que utilizaba como oficina, con los dedos suspendidos sobre el teclado. Apretó los dientes y escribió en el teclado: «Salvador Martínez», «Sorohan», «abuso de información». Asió el ratón e hizo clic en «buscar» antes de que pudiera cambiar de opinión.

Apareció una lista de artículos sobre su padre en la pantalla. El primero tenía fecha del de junio de 2001. «Veterano banquero de inversión de KWC detenido por tráfico de información privilegiada». Un dolor familiar le estrangulaba la garganta a medida que recorría con la mirada los siguientes titulares de la lista: «El banquero Martínez niega las acusaciones», «Descubierta una organización dedicada al tráfico de información privilegiada», «Principales bancos de inversión implicados», «Martínez consiguió una fortuna gracias al abuso de información privilegiada». Harry siguió la trayectoria de su padre hacia el desastre hasta llegar al último titular con fecha 14 de abril de 2003. Era escueto y carecía del sensacionalismo de artículos anteriores:

«El banquero Martínez, en prisión».

Harry se encontraba en la cocina de su madre cuando le anunciaron el ingreso en prisión de su padre. Miriam y Amaranta habían regresado de los juzgados y ya conocían la sentencia. No las había acompañado. Durante los últimos meses había dejado de asistir a las sesiones del juicio y no leía lo que los periódicos recogían sobre el caso. Del mismo modo que ya no podía creer en la inocencia de su padre, tampoco se sentía capaz de asumir hasta qué punto era culpable. Harry, de pie en el umbral de la puerta, se abrazaba el pecho como si vistiera una camisa de fuerza. Miriam, erguida, estaba sentada a la mesa junto a su madre y toqueteaba un paño de cocina. Llevaba el cabello claro recogido en un moño muy apretado que le estiraba la piel y revelaba sus facciones planas, casi eslavas. Incapaz de mirar a su madre a los ojos, Harry se concentró en el paño de cocina. Tenía listas rojas y blancas y le recordaba al traje de pastora que lució en su primera obra de teatro del colegio. Ella querría haber sido uno de aquellos ángeles con alas y aureola, pero su madre le había dicho que, para eso, tenía que ser rubia.

—A tu padre lo han condenado a ocho años de cárcel en Arbour Hill —explicó Miriam. Echó un vistazo a su reluciente cocina—. Por lo que sé, está llena de asesinos y violadores.

Harry se estremeció al recordarlo y trató de concentrarse en la pantalla. Retrocedió hasta el principio de la lista y volvió a fijarse en los titulares. En esta ocasión, leyó con atención el texto de cada artículo. Poco a poco fue encajando las piezas de la historia; muchas ya las conocía, pero otras le resultaban nuevas.

El desencadenante de todo fue la operación Sorohan. En el año 1998, Sorohan Software era sólo otra empresa más que iniciaba su andadura con un descomunal apoyo inversor pero sin resultados que la avalaran por el momento. Sin embargo, compensó sus carencias con un marketing inteligente. En 1999, la empresa se lanzó a cotizar en Bolsa y el primer día obtuvo unas ganancias que superaron todas las expectativas. Durante casi un año, el precio de las acciones de Sorohan desafió la gravedad.

En abril de 2000, la empresa se vio afectada por la crisis del sector puntocom. La intensificación de las ventas en el mercado de valores tecnológicos provocó el descenso de los precios de las acciones de Sorohan, que ya no atraían a los inversores.

Al cabo de seis meses, cuando las acciones comenzaron a cambiar de manos y se produjo un inhabitual movimiento frenético de las operaciones bursátiles, la Bolsa de Dublín empezó a tomar cartas en el asunto. Al principio sólo se emprendió una investigación rutinaria. No obstante, dos semanas más tarde, la prensa anunció que Sorohan iba a ser absorbida por el gigante informático Aventus, y el precio de las acciones de Sorohan se disparó por las nubes. La Bolsa intensificó sus indagaciones y movilizó a su equipo jurídico. Intuyeron la existencia de filtraciones de información e intentaron averiguar el origen de las operaciones fraudulentas. Interrogaron a los bancos en los que estaban abiertas las cuentas con operaciones sospechosas y entrevistaron a todas las personas que desempeñaron un papel relevante en la adquisición Aventus-Sorohan. Al final, sus pesquisas les condujeron hasta un hombre llamado Leon Ritch.

En uno de los artículos aparecía una fotografía de Ritch, que Harry examinó con interés. Apartaba la mirada de la cámara y su boca era la de un bulldog gruñón que intentaba zafarse de la prensa. Tenía unos cuarenta y tantos años. Era bajo y fornido; puede que le sobraran unos diez kilos.

Leon era un banquero de inversión de Merrion & Bernstein, la firma contratada por Aventus para gestionar la adquisición de Sorohan. Cuando la Bolsa estudió su historial de operaciones, descubrió que no sólo había comprado un gran número de acciones de Sorohan con anterioridad al anuncio de dicha adquisición, sino que sus movimientos anteriores indicaban el mismo patrón sospechoso. El caso se remitió a las autoridades pertinentes y Leon fue detenido en breve.

Pero Leon no tenía ninguna intención de hundirse en solitario. Aseguró que sus operaciones formaban parte de las actividades de una organización delictiva de tráfico de información privilegiada y estaba dispuesto a delatar a sus colegas para poder así negociar una reducción de condena. Declaró que la organización se extendía por tres de los principales bancos de inversión: KWC, Merrion & Bernstein y JX Warner. Esta red de banqueros intercambiaba información confidencial y la empleaba para obtener abultadas ganancias en Bolsa. Su especialidad eran las fusiones y adquisiciones en el campo de la tecnología: se aprovechaban de los precios inflados de las acciones en ese sector y de las empresas de internet con mucho dinero en caja que querían adquirir otras compañías a cualquier precio. Según Leon, la organización había actuado en la clandestinidad durante casi dos años con unos beneficios de más de ochenta millones de dólares.

Leon supo protegerse bien. Confeccionó una lista de nombres acompañada de documentos acusatorios, mensajes de correo electrónico y conversaciones grabadas que entregó a las autoridades. La lista de nombres nunca se publicó, pero se rumoreaba que incluía a algunos de los banqueros más reputados y experimentados del país, entre los cuales se encontraba Salvador Martínez.

Harry parpadeó. Sin previo aviso, vio aparecer el rostro de su padre en la pantalla. Se encontraba de pie, de espaldas al juzgado, sonriendo ante la cámara como una estrella. Lucía el cabello y la barba, ya canosos, pulcramente cuidados. Llamaba la atención lo mucho que contrastaban con las cejas, tan oscuras que parecía que las hubieran repasado con un grueso rotulador negro. Esbozaba una tranquila sonrisa; sus ojos, que siempre transmitían confianza, reflejaban una cálida simpatía.

Harry se tapó la boca con la mano y miró fijamente la pantalla. Era la primera vez en más de seis años que veía la cara de su padre. Se abrazó la cintura y se tomó unos segundos para recuperarse. Después, hizo avanzar el texto hasta que desapareció la fotografía.

Leyó rápidamente el contenido del artículo. El periodista describía a su padre como «afable y educado, pero con el aire de quien cree estar por encima de la ley». Harry arqueó las cejas y reparó en el pie de autor. Ruth Woods. Había encontrado el mismo nombre en muchos de los artículos. Harry se preguntó si la señora Woods conocía a su padre: desde luego, lo había retratado con precisión.

Respiró hondo e hizo clic sobre el último artículo. Era conciso e iba al grano; resumía el desenlace de la historia, por lo menos según la prensa. Después de un largo juicio de casi dos años, el padre de Harry y Leon Ritch fueron declarados culpables de doce cargos de tráfico de información privilegiada. Se les condenó a ambos a pagar cuarenta millones de euros en confiscaciones y multas y a ocho años de prisión. En reconocimiento a su cooperación con las autoridades, la sentencia de Leon se redujo a un año. No se produjo ninguna otra detención.

Harry escudriñó la fotografía que ilustraba el artículo. Mostraba a un hombre más o menos de su edad que miraba fijamente a la cámara al salir del juzgado. Frunció el ceño y prestó atención a su pelo oscuro, sus rasgos delicados y sus atentos ojos grises. Se puso tensa. Aunque era más joven, sin duda se trataba del mismo hombre. Era el agente que había venido a su apartamento el día anterior. Su mirada se dirigió rápidamente al pie de foto: «Detective Lynne, Oficina de Investigación de Fraudes de la Garda».

Fraude. Así que había investigado el caso de su padre nueve años atrás. Pero ¿qué hacía un detective de la brigada de fraudes en un interrogatorio ordinario sobre un robo en un apartamento? Pensó en el dinero ingresado en su cuenta bancaria, que debía de guardar relación con la operación Sorohan. ¿Es que Lynne aún trabajaba en el caso de su padre?

Suspiró y se masajeó las esquinas de los ojos. Se recostó y apoyó los pies sobre el escritorio mientras escuchaba el runrún de su portátil y asimilaba toda aquella información. Aunque la prensa había despejado algunas incógnitas, también le había suscitado más preguntas de las que había respondido. ¿Cuáles eran los otros nombres de la lista de Leon? ¿Qué había sucedido con el dinero de Sorohan? Y después de todas aquellas confiscaciones y multas, ¿cómo era posible que aún quedara algún dinero?

Pensó en la lista de Leon. Entonces se acordó de los periodistas y de lo mucho que se acercan a las investigaciones policiales cuando cubren un caso. Bajó los pies del escritorio y buscó el número de teléfono del Irish Times. Llamó a las oficinas del periódico y preguntó por Ruth Woods.

Mientras aguardaba a que la atendieran, reflexionó sobre la táctica que debía emplear con la periodista. No tenía un especial interés en revelar su identidad y arriesgarse a levantar revuelo en la prensa nacional. Era hora de recurrir a Catalina de nuevo.

Catalina Diego fue la primera amiga imaginaria de Harry cuando ésta tenía cinco años. Solía asumir la culpa de sus fechorías y contaba con todo aquello que le faltaba a Harry: era rubia, hermosa, popular en el colegio y sus padres la adoraban. Y tenía un nombre estupendo. Con el tiempo, abandonó a Catalina por Pirata, pero más tarde la reinventó cuando empezó sus andanzas como hacker. Al cumplir Harry los catorce años, Catalina ya poseía su propia cuenta de correo electrónico, un permiso de conducir e incluso una tarjeta de crédito.

—Woods.

La palabra sonó como un disparo al otro lado del teléfono.

Harry se acercó más al escritorio y cogió un bolígrafo. Siempre mentía mejor con un bloc de notas y un bolígrafo para garabatear.

—Hola, Ruth; soy Catalina Diego, reportera del Daily Express. Me preguntaba si podría ayudarme. Tengo la intención de volver a escribir sobre Salvador Martínez, ¿le recuerda? El tipo que…

—Sí, sí, me acuerdo. Encarcelado por tráfico de información privilegiada. ¿Y?

Harry imaginó a la mujer al otro lado de la línea gesticulando para que fuera al grano, y así lo hizo.

—Exacto, ése. Bueno, necesito confirmar algunos datos y sé que usted siguió de cerca la investigación por aquel entonces. He pensado que quizá podríamos hacer un trato.

Hubo una pausa. Harry esperaba convencerla con su discurso antes de que la mujer pudiera sospechar, pero estaba claro que no se iba a dejar avasallar. Harry dibujó en el bloc un símbolo del dólar en tres dimensiones mientras aguardaba la respuesta de la periodista.

—¿El Daily Express? Creía que conocía a todo el mundo allí.

Maldición, cazada en la línea de salida.

—Bueno, soy nueva, por eso pretendo impresionarles con esto. ¿Qué opina del trato?

—¿Qué tipo de trato?

—Tengo un nuevo punto de vista sobre el caso. Pruebas frescas.

—¿Y me las va a pasar?

Harry rió.

—Tal vez sea nueva, pero no idiota. Puedo pasarle algo a cambio de información.

Parecía que Ruth estaba considerando la propuesta. Entonces preguntó:

—¿Qué tipo de información?

Harry agarró con fuerza el bolígrafo y repasó el contorno del símbolo del dólar.

—¿Ha visto alguna vez la lista de nombres que entregó Leon Ritch?

—No, no la he visto —respondió después de una larga pausa.

—Pero debe de haber escuchado rumores.

—Y si así fuera, ¿qué más da? Era un caso muy complicado, no pudimos publicar ni la mitad de cosas que averiguamos.

Harry frunció el ceño.

—¿Por qué no?

—Por mandato de las autoridades para impedir que pusiéramos en peligro las investigaciones. —El tono de Ruth se tornó seco—. También de mi director, para evitar posibles demandas por difamación.

—¿A qué se refiere cuando dice que era un caso muy complicado?

Ruth no bajaba la guardia.

—Primero, cuénteme más sobre esas pruebas frescas que tiene.

Harry oyó como pasaba páginas y supuso que la periodista se disponía a tomar notas. Repasó la información que había recopilado hasta el momento. Quería algo que incitara a la reportera a mostrar sus cartas sin tener que enseñar demasiado las suyas. Empezó a sombrear el interior de la «$» del símbolo del dólar.

—Ayer casi matan a alguien del entorno de Martínez.

—¿Y qué? La gente muere, ocurre cada día. ¿Adónde quiere llegar?

—Lo que pretendo explicarle es que parece que la organización de tráfico de información se encuentra detrás de ese suceso.

Se hizo el silencio al otro lado del teléfono y, por un instante, Harry creyó que se había cortado la comunicación. Entonces, Ruth se aclaró la voz y respondió sin convicción:

—Eso es imposible.

Harry se irguió en la silla. Si hubiera tenido antenas, éstas habrían temblado al recibir aquellas señales.

—Vamos, usted sabe algo. Dígame sólo un nombre.

—Olvídese de esa estúpida lista. No puede publicar nada sin pruebas.

—Escuche, ¿qué le parece si yo le doy un nombre y usted me dice simplemente sí o no?

—Esto es un disparate. No tiene nada para darme a cambio.

—Probemos sólo con éste, a ver qué tal… —Harry rememoró su reunión en KWC y dibujó una gran «F» dentro de un círculo—. Felix Roche.

Se produjo otra pausa prolongada. Harry tenía la absoluta certeza de que aquel silencio escondía información.

Finalmente, Ruth contestó:

—Está bien, esto será una pérdida de tiempo. Pero ¿sabe qué? No tengo nada mejor que hacer esta tarde, así que le seguiré el juego. ¿Conoce el Palace Bar de Fleet Street?

Harry dejó de garabatear.

—Sí.

—Nos vemos allí dentro de veinte minutos.

Capítulo 18

Harry pagó al taxista y dirigió la mirada hacia la entrada del Palace Bar. Se preguntaba cómo reconocería a la periodista.

Cambió el peso de la cartera a su mano izquierda y empezó a caminar sobre los adoquines. Llevaba el portátil por que no quería dejar nada de valor en su apartamento. Echó la vista atrás, hacia la multitud, y se le puso la carne de gallina en los brazos. Era la primera vez desde el incidente en la estación que salía a la calle sola.

Empujó la puerta y abandonó la luz del sol para adentrase en el Palace Bar. El interior era oscuro y extrañamente silencioso; tardó unos segundos en percatarse de los sonidos que echaba en falta. Ni música alta, ni muchedumbre ruidosa. Sólo se oía la caja registradora y el murmullo ocasional de unos pocos parroquianos en la barra. Harry escrutó sus rostros y vio que era la única mujer del local. Sólo había llegado unos minutos tarde. ¿Acaso se habría marchado ya Ruth Woods?

—Lo he preguntado en el Daily Express —afirmó una voz detrás de ella—. Nunca han oído hablar de ninguna Catalina Diego.

Harry se giró. Una mujer delgada y morena de cuarenta y pocos años la miraba detenidamente de arriba abajo con la cabeza hacia delante, como un pájaro examinando a un gusano.

—¿Es usted Ruth Woods?

—Sí.

La mujer entrecerró los ojos. Llevaba gafas de montura negra y redonda, y una melena que alcanzaba la altura de la barbilla con un flequillo extremado que le llegaba hasta las cejas. En conjunto, parecía que luciera un casco protector negro muy cuidado y unas gafas a juego.

Señaló a Harry con el dedo y las pulseras de sus muñecas produjeron un ruido metálico.

—Es su hija, ¿verdad?

Mierda. Harry tenía que haberlo previsto. Toda la vida le habían hecho notar el gran parecido que guardaba con su padre, hasta ella misma lo admitía. Los mismos ojos oscuros y las mismas cejas, una nariz recta como la suya. Y, a tenor de su madre, el mismo desprecio por las reglas y las normas.

Se encogió de hombros y asintió con la cabeza.

—De acuerdo, soy Harry Martínez. ¿Importa?

—Ya lo creo, esto lo hace mucho más interesante. Escoja una mesa.

Sin esperar respuesta, Ruth dio la vuelta y se acercó a la barra.

Harry miró a su alrededor. No iban a tener que pelearse por conseguir un asiento. Se dirigió a su parte favorita del pub, la pequeña sala cuadrada del fondo con suelo de madera estriado y techo arqueado. Una claraboya con vitral coronaba la bóveda, y la pirámide de luz solar, que caía de lleno a través de ella, se proyectaba en la sala como una linterna. El lugar estaba vacío.

Harry se sentó a una mesa de la esquina. Un retrato de Brendan Behan la miraba por encima del hombro desde la pared trasera; de repente, la nariz romana y la tez morena le recordaron a Dillon. Entonces, sintió un atisbo de añoranza y se sorprendió deseando que él estuviera allí. Borró aquella idea de la cabeza. Normalmente no necesitaba a nadie.

Ruth regresó y puso dos cafés en la mesa. Se sentó y la observó; Harry hizo lo propio.

Finalmente, Ruth le preguntó:

—¿Y por qué la hija de Sal Martínez acude a mí para conseguir información?

Su padre siempre le había aconsejado que apostara con seguridad en sí misma, especialmente cuando se marcaba un farol. Cogió un sobrecito de azúcar y lo sacudió con brío antes de abrirlo.

—Porque quiero conocer la verdadera historia, todo lo que nunca se ha hecho público. Usted siguió la investigación de cerca y sabrá cosas.

—Por supuesto, pero ¿qué más da? Su padre fue declarado culpable y ahora cumple condena en la cárcel, donde le corresponde.

—Pero el resto de los miembros de la organización están en libertad.

—¿Y qué? ¿Acaso cree que la policía persigue a todos los culpables hasta que las calles quedan limpias? —Ruth negó con la cabeza—. Echan el guante a un par de los más destacados y liquidan el tema. Fin del juego.

—Si la organización está intentando matar a personas, no se trata precisamente de un juego.

Ruth echó un vistazo a la cara de Harry y reparó en los rasguños que presentaba en las mejillas.

—Por fin llegamos al meollo del asunto. ¿A por quién van? ¿A por usted?

Harry se mordió los labios. Lo último que necesitaba en aquel momento era salir en la primera plana de algún periódico.

—Quizá.

Ruth ignoró con un gesto aquella evasiva.

—¿Por qué no acude a la policía?

—Tal vez lo haga, pero antes quiero información sobre Felix Roche.

Ruth bebió un sorbo de café y demoró unos instantes su respuesta.

—Si le cuento lo que sé, a cambio quiero su versión exclusiva de toda la historia.

—Cuando la tenga será toda suya, se lo garantizo. Ahora explíqueme qué sabe sobre Felix Roche. ¿Figuraba en la lista de nombres que Leon Ritch entregó a la policía?

—No, la policía llegó hasta él por su cuenta, aunque no consiguieron inculparlo.

—Pero ¿qué papel desempeñaba?

—Por aquel entonces era un simple administrador de sistemas en KWC, pero tenía acceso a todo. Correo electrónico, documentos, cualquier cosa. Se creía Dios. Al parecer interceptó unos cuantos mensajes de correo electrónico y dio con la organización por accidente.

—¿Y se unió a ellos?

—No, ni siquiera llegaron a saber de su existencia. Se limitó a callar e ir a remolque de sus actividades. Cada vez que descubría alguna información interesante dirigida a la organización, la utilizaba para acometer sus propias operaciones bursátiles. Ganó un dineral, al menos eso tengo entendido.

Así pues, el hundimiento de la organización había impedido a Felix continuar lucrándose a costa ajena; con razón se mostró tan hosco durante la reunión con Harry, que se había acercado a la verdad más de lo que creía en un principio.

—¿Cómo es que siguió trabajando en KWC?

Ruth se encogió de hombros.

—No lo pudieron despedir, ya que no hallaron pruebas contra él. Además, no querían que se corriera la voz. Ya tenían suficiente con un empleado deshonesto; con dos, hubieran ofrecido una imagen de corrupción incontrolada. En lugar de eso, se dijo que lo marginaron y le asignaron un puesto en el que no pudiera acceder a información comprometida.

—De hecho, trabaja en adquisiciones de TI.

Ruth esbozó una sonrisita.

—Eso ha debido de acabar con él.

—Así que, si él no estaba en la lista de Leon, ¿quién aparecía allí?

—En realidad nunca llegué a verla, pero por lo que sé sólo figuraban tres nombres. Uno era el de su padre. El segundo era una fuente anónima a la que llamaban El Profeta. Les aportó información para llevar a cabo algunas de las operaciones más importantes.

—Es la primera vez que oigo hablar sobre él. ¿Por qué no lo mencionaron en ningún periódico?

—La policía censuró ese dato. Querían buscarlo sin que él lo supiera. Intentaron seguirle la pista a través de su correo electrónico y sus cartas, pero no les llevaron a ningún sitio.

—¿No tienen idea de quién es?

—La información privilegiada que manejaba siempre guardaba relación con operaciones de JX Warner, así que lo máximo que pudieron deducir fue que se trataba de un banquero de inversión de esa entidad.

Harry recordó que la prensa afirmaba que había tres banqueros de inversión implicados. Los contó con los dedos.

—¿Así que Leon actuaba desde Merrion & Bernstein, mi padre era el contacto en KWC y El Profeta trabajaba en JX Warner?

—Exacto. Se rumoreaba que había otro banquero de inversión implicado, alguien de las altas esferas que solamente Leon conocía, pero no me llegó ningún nombre. Quienquiera que fuese no constaba en la lista de Leon, y éste negó su existencia.

—¿Y con qué motivo querría ocultar ese nombre si ya lo había revelado todo?

—Puede que tuviera la intención de mantener a alguien de reserva en caso de necesitar nuevos favores más adelante, cuando las cosas se pusieran feas. Por lo que sé, goza de un instinto de supervivencia bastante desarrollado. Se cubrió las espaldas mucho mejor que su padre, eso es indiscutible.

Harry rompió el contacto visual con Ruth y jugueteó con otro sobrecito de azúcar.

—¿Pudo hablar alguna vez con mi padre? —preguntó sin levantar la mirada.

—Lo intenté. Lo llamé algunas veces. Se mostró educado, pero no accedió. La mitad del tiempo me hablaba en español, lo cual consideraba en cierto modo pretencioso.

Harry creyó a la periodista. Su padre siempre había hecho gala de su ascendencia española; era consciente de que le confería un atractivo exótico, sobre todo de cara a las mujeres.

—Finalmente lo cacé al salir del juzgado —prosiguió Ruth—. Se mostró desenvuelto y elegante, muy amable. —Esbozó una media sonrisa—. Dijo que me parecía a Cleopatra.

—Habla como si lo admirara.

—Desprecio su persona y todo lo que hizo pero, aun así, reconozco su encanto.

Harry dejó caer el sobrecito de azúcar encima de la mesa.

—Bien, así que mi padre era encantador. Volvamos a la lista de Leon. Ha comentado que aparecían tres personas en ella: mi padre, El Profeta, ¿y quién más?

—Un tipo llamado Jonathan Spencer. Trabajaba en KWC con su padre. La policía lo investigó, pero no pudieron llevarlo a los tribunales.

—¿Por qué no?

—Porque estaba muerto.

Harry parpadeó.

—¿Qué le ocurrió?

Ruth bebió otro sorbo de café sin apartar en ningún momento su mirada del rostro de Harry.

—Usted dice que la organización ha querido matarla, ¿de qué modo?

Harry no vio ningún inconveniente en confesarle la verdad respecto a ese tema.

—Alguien me empujó delante de un tren.

Ruth calló un momento y después asintió con la cabeza.

—A este hombre, Spencer, lo empujaron delante de un camión unos meses antes de la detención de Sal, con el tráfico en hora punta. ¡Paf! No tuvo ninguna oportunidad.

Durante una fracción de segundo, Harry se vio de nuevo en las vías del tren, boca abajo sobre el frío acero, estremeciéndose al escuchar el chillido del convoy que se aproximaba. Se contuvo para no temblar.

—¿Dónde ocurrió?

—Justo en las inmediaciones del IFSC, al lado de la Eternal Flame, la escultura. Regresaba a casa y se dirigía hacia Connolly Station. En aquel momento, la policía lo calificó de accidente; más tarde, su nombre apareció en la lista de Leon.

Harry tuvo la sensación de que su corazón latía a trompicones por unos instantes. Recordó su propia ruta de vuelta a casa al salir del IFSC. Ella también se había dirigido en un primer momento hacia el frenético tráfico de Eternal Flame, pero decidió retroceder hasta Pearse Station porque necesitaba dar un paseo para despejarse.

Ruth continuaba hablando.

—Realicé algunas indagaciones sobre ese tipo. Tenía veintitantos años, casado, con una familia joven. Expediente limpio. Aquélla fue probablemente la única vez que infringió la ley, sólo Dios sabe los motivos. Deudas, quizá. Sea como fuere, acabó dentro de la organización, pero según parece al cabo de unos meses le entró miedo y se echó atrás. Quiso abandonarla y acudió a su padre en busca de ayuda.

—¿Cuándo sucedió todo eso?

—En octubre de 2000, más o menos cuando El Profeta filtró la información sobre la OPA de Sorohan. Preveían que aquella operación resultaría el gran golpe maestro de la organización hasta aquel momento, pero Spencer se había convertido en una china en el zapato para ellos. Podría haberles arruinado todo.

Harry sintió un pinchazo frío en la base de la espalda.

—¿Así que lo asesinaron?

—La policía nunca pudo probar nada. —Ruth le clavó los ojos—. Lo único que sé es que, el día después de hablar con su padre, acabó muerto.

Capítulo 19

Harry se encontraba de pie justo al lado de la Eternal Flame mientras se armaba de valor para cruzar la calle en dirección al IFSC. Los coches rugían al pasar por el semicírculo que rodea la Custom House con la única pretensión de incorporarse al carril conveniente. Harry se estremeció y recordó al tipo que la había empujado delante del tren. ¿Habría intentado antes lanzarla a aquel circuito de carreras?

Notó un escalofrío y se quedó rezagada respecto al resto de peatones, fingiendo que contemplaba la escultura mientras iba recuperando el control sobre sí misma. Sentía el calor de la llama que bailaba dentro de la gigantesca esfera de hierro forjado. Observó a las personas que tenía al lado: un par de hombres de mediana edad con traje, un tipo más joven con un gorro de lana y unas mujeres empujando cochecitos de niño. Ninguno de ellos parecía tener la intención de matarla.

El tráfico se detuvo y, de repente, todo el mundo se puso en marcha. Harry los siguió a cierta distancia; el corazón le latía con fuerza. Al alcanzar el bordillo del otro lado, le temblaba todo el cuerpo. Se alejó del borde de la acera; tenía la boca seca. Dios santo, ¿le iba a suceder lo mismo cada vez que cruzara una calle?

Miró su reloj. Llegaba pronto. Colocó la cartera entre sus pies y se dispuso a esperar a Jude Tiernan.

Antes de marcharse del Palace Bar, le había preguntado a Ruth sobre el paradero del dinero relacionado con las operaciones de su padre, pero la periodista se limitó a encogerse de hombros. Según sus fuentes, intentar averiguar dónde se hallaba suponía meterse en un callejón sin salida. El padre de Harry y Leon Ritch se encontraban en bancarrota debido a las multas impuestas por los tribunales, y los beneficios obtenidos por el resto de la organización ya eran imposibles de localizar.

Harry pensó en los doce millones de euros ingresados de forma anónima en su cuenta bancaria. Quizá Jude pudiera ofrecerle una idea más exacta sobre el funcionamiento de las operaciones financieras de la organización. Aquel dinero debía de conducir a algún lugar.

Oyó el susurro de un Jaguar plateado que se detuvo delante de ella. La ventanilla del pasajero se abrió. Ella se dirigió hacia el coche y se paró para mirar detenidamente al conductor.

Unos grises mechones destacaban en su cabeza abombada. Era Ashford, el director ejecutivo de KWC.

—¿Puedo decirle algo? —preguntó él.

Ella se mostró dubitativa. Los lóbulos de las orejas empezaron a arderle al recordar la última reunión. Finalmente, negó con la cabeza y puso una de esas caras de «quiero pero no puedo».

—Lo siento, pero tengo una cita —contestó.

—Sólo será un momento.

Harry echó un vistazo al tráfico y entró en el coche. Dejó la puerta abierta y mantuvo un pie sobre el bordillo para dejar claro que no se iba a quedar mucho rato.

Sintió la mirada de Ashford sobre su rostro examinando sus moretones.

—He oído que ha sufrido un accidente —dijo—. ¿Qué le ha ocurrido?

—No es nada, estoy bien.

—Pero ¿qué sucedió? ¿Alguien…?

—No pasó nada. —Respiró hondo—. Mire, creo que le debo una disculpa.

—Hablé con su jefe. Le hice saber que KWC asume toda la responsabilidad por lo sucedido.

—Sí, lo sé. —Recordó su grosero comportamiento con Ashford fuera de la sala de juntas y no fue capaz de mirarlo a los ojos—. Se lo agradezco.

Hizo un gesto para demostrarle que no tenía importancia.

—Conozco a su padre desde hace mucho tiempo. Es lo mínimo que podía hacer.

Al oír aquello, cambió de postura en el asiento y empezó a arrepentirse de tener un pie en el bordillo. Notaba cómo la miraba.

—Si me lo permite, me gustaría comentarle algo sobre su padre —le dijo al cabo de unos segundos.

Harry bajó la vista hacia las manos y sintió la necesidad de taparse los oídos.

—Siempre fue un inconformista, ¿sabe? —confesó Ashford—. Valiente o temerario, depende de cómo se mire. Pero en cualquier caso, genial. Trabajaba para Schrodinger cuando lo conocí, antes de que usted naciera.

Harry frunció el ceño. El nombre le resultaba familiar, pero no acababa de situarlo.

Ashford observaba el movimiento del tráfico.

—¿Sabe que una vez salvó mi carrera profesional?

Harry agarró con más fuerza su cartera.

—Mire, debo irme…

—La situación se me escapó de las manos —prosiguió Ashford—. Aposté fuerte por unas acciones; creía que era el momento propicio para su adquisición, pero finalmente descubrí que nadie las quería. Eran de Chevron. —Movió la cabeza con gesto de disgusto—. Nunca había arriesgado tanto en unas acciones. Cuando el precio comenzó a bajar, toda mi carrera peligró. Y entonces apareció su padre.

La mandíbula de Harry se apretó.

—Déjeme adivinar. ¿Se las compró para después venderlas y obtener pingües beneficios?

—En realidad, me aconsejó mantener la calma y estar pendiente de los periódicos.

Harry le dedicó una mirada de sorpresa. Ashford continuó.

—Dos días después se publicó un breve artículo sobre los rumores que circulaban acerca de la adquisición de Chevron por parte de KSA. No era cierto, pero las compras en Bolsa se dispararon lo suficiente como para que el precio aumentara durante algunos días. Conseguí deshacerme de las acciones antes de que se depreciaran de nuevo.

Harry lo comprendió.

—¿Cree que mi padre filtró información falsa a la prensa?

Afirmó con la cabeza.

—Sabía que cualquier operación especulativa con Chevron me ayudaría. No fue ético, pero salvó mi carrera. Y podría haberle costado la suya.

—Bueno, es una bonita historia. —Harry levantó su cartera y se dispuso a salir del coche—. Pero faltar a la ética nunca ha representado ningún sacrificio para mi padre, créame.

Le puso una mano en el brazo y ella se giró para mirarlo. Los grandes ojos compungidos de Ashford se toparon con los suyos.

—Puede que no haya sido el mejor padre del mundo, y Dios sabe que Miriam merece un marido mejor.

Harry frunció el ceño.

—¿Conoce a mi madre?

Hizo una pausa y, por un momento, le pareció que miraba detrás de ella.

—La conozco muy bien y sé por lo que ha pasado durante todos estos años. —Volvió a concentrarse en su rostro—. Pero como ve, para mí Sal continuó siendo un buen amigo. Y diga lo que diga, usted se parece mucho a él.

Ella negó con la cabeza.

—Eso piensa mi madre porque no soy muy de su agrado.

Harry ignoró la cara de sorpresa de Ashford y dio media vuelta para marcharse. Entonces, se detuvo. Había recordado lo de Schrodinger.

—Lo acabaron despidiendo de Schrodinger, ¿verdad?

Ashford suspiró y agachó su voluminosa cabeza.

—Unos seis meses después, por un episodio sin relación alguna con lo sucedido.

Un episodio sin relación alguna. Su madre se lo había relatado con amargura, y Harry la entendió. Se había descubierto que su padre malversaba dinero de los clientes; el banco lo despidió y lo confinó al olvido. Se quedó sin ingresos, sin casa y con unas deudas apabullantes a causa del alto nivel de vida que llevaba. Con un bebé y una mujer embarazada, prefirió ausentarse durante un par de años y dedicarse al juego. Se perdió la venida al mundo de Harry y dejó que su mujer afrontara todo sola. Era natural que su madre no quisiera saber nada más de nombres españoles románticos.

Harry frunció el entrecejo.

—¿Y le ayudó a trabajar de nuevo en la banca después de aquello?

Afirmó con la cabeza.

—Eso fue muchos años después. Nuestros caminos se cruzaron y yo me encontraba en disposición de ayudarle. Le debía una, así que le ofrecí una oportunidad.

Harry suspiró. Ése era el problema. Siempre había alguien que quería darle una oportunidad a su padre.

Incluso ella misma.

Capítulo 20

Cameron abrió una cajetilla de Marlboro y sacó dos cigarrillos. Uno era para él, para fumárselo cuando estuviera listo. El otro le iba a ayudar a asesinar a alguien.

Lanzó la cajetilla justo delante de él sobre la mesa de cocina y dejó los dos cigarrillos en el cenicero. En el centro de la mesa había un bol de cristal para la fruta. Se lo acercó. Dentro guardaba su colección de libritos de cerillas de recuerdo. Removió aquel montón de pequeños recipientes de cartón con el dedo y escuchó el sonido que producían chocando unos contra otros dentro del bol. Ya contaba casi con dos docenas; cada uno era un suvenir de un lugar diferente.

Cogió un librito al azar y examinó la cubierta: un pájaro blanco de aspecto inofensivo sobre un fondo verde. Lo giró con los dedos y asintió con la cabeza mientras recordaba aquel sitio. El Dove Bar and Grill, en Galway. Hacía ya cuatro años. Una joven y deslenguada camarera de barra con el cabello rubio de punta. La pierna derecha de Cameron empezó a dar sacudidas arriba y abajo; el pie le rebotaba contra el suelo. Aquella muchacha le había resultado complicada. Demasiada sangre.

Rebuscó dentro del bol y sacó otro librito de cerillas. En éste aparecía un sonriente matador de toros vestido de azul; a sus espaldas, se veía un toro confuso con aire algo atontado. Cameron sonrió. El Torero. Golpeó con el pulgar la cubierta mientras recordaba a la camarera morena de Madrid. Era la segunda vez en dos días que pensaba en ella. Sin quererlo, un escalofrío recorrió su cuerpo de arriba abajo. En aquella ocasión estranguló a su víctima. Se agarró la rodilla y la apretó hasta que la pierna dejó de moverse. Seguidamente, depositó de nuevo el librito de cerillas español en el bol. Sería una lástima gastarlo. De momento, el del Dove le serviría.

Cameron se acercó una papelera metálica vacía y la colocó entre sus pies. Se inclinó hacia ella con los codos sobre las rodillas y abrió el librito verde doblando la cubierta hacia atrás para estirarlo del todo. Contenía dos capas de cerillas superpuestas. Una por una, levantó las cerillas situadas en primera fila separando así ambas capas. Entonces, arrancó una sola cerilla. Encendió los dos cigarrillos e inhaló el humo en profundidad. Cerró los ojos por un momento y disfrutó de aquella vertiginosa subida de nicotina.

Puso otra vez el primer cigarrillo en el cenicero y encajó el segundo en el librito, entre las dos capas de cerillas. Lo ajustó de forma que las hileras de cerillas de cabeza rosada lo sujetaran en toda su extensión, y dejó asomar su extremo ardiente algunos centímetros por un lado. Después colocó el librito desplegado en el fondo de la papelera y consultó su reloj: las 18.35 horas.

Cameron se recostó en la silla y le dio una calada al otro cigarrillo mientras observaba la columna de humo que se alzaba serpenteante desde la papelera.

La llamada telefónica había tenido lugar aquella tarde. Tuvo la tentación de colgar y colocarse en posición fetal en alguna silla, pero había acatado órdenes durante demasiado tiempo como para negarse a hacerlo ahora. Entonces, escuchó lo que le pedían que hiciera y ya no quiso negarse.

Cameron tiró la ceniza de su cigarrillo al suelo y echó una ojeada a la reducida cocina. Toda la casita había sido edificada con unas dimensiones adecuadas para un pigmeo; resultaba estupenda para un enano, pero era un irritante incordio para alguien alto y delgado como él. La diminuta ventana ofrecía una vista del cementerio Deansgrange, con sus tristes arcángeles y sus lápidas anónimas. No pagaba alquiler por aquella casita de muñecas; se la habían construido para él. Aun así, ya era hora de cambiar. Puede que lo sugiriera en la próxima llamada. Aplastó el cigarrillo contra el cenicero, retorciéndolo en forma de zigzag. La pierna se le empezó a mover de nuevo. No existía escapatoria. Siempre habría otra llamada.

Cameron se inclinó para inspeccionar el cigarrillo de la papelera. Más de dos centímetros ya se habían convertido en cenizas. Se fijó en cómo las ascuas devoraban el papel del cigarrillo y se acercaban más y más a las gruesas cabezas de las cerillas.

Era un sistema lento y bastante sencillo, pero precisamente en eso residía su atractivo. Si lo complicaba más, aumentaban las posibilidades de que las cosas salieran mal. Una vez conoció a un tipo que intentó incendiar su almacén llenando un globo con queroseno y colgándolo del techo de manera que se balanceara sobre una vela encendida. Su teoría consistía en que, una vez que dejara de oscilar; el globo se detendría justo encima de la vela, la llama lo agujerearía, el queroseno se derramaría y se inflamaría. Naturalmente, el tipo se encontraría a kilómetros de allí en aquel momento, en busca de alguna coartada.

Como era de esperar, nada salió como debía. El muy idiota empleó tanto queroseno que éste cayó en cascada como las cataratas del Niágara y apagó la vela.

Era mucho mejor simplificar las cosas. Cameron ya había empleado el método de los libritos de cerillas una vez, pero erró en el cálculo de tiempo que necesitaba para ponerse a salvo. Esperó demasiado, las llamas se extendieron a sus espaldas y le bloquearon la salida. Las titilantes lenguas de fuego mantuvieron una disputa imaginaria con él cuando intentó escapar; atacándole cada vez que se acercaba demasiado a ellas. Aún recordaba el olor de su propia carne abrasada. Bajó la mirada y se masajeó la arrugada piel del brazo derecho en el que había sufrido las quemaduras. Tuvo suerte de salir vivo. En esta ocasión, no se iba a arriesgar.

Cameron examinó el cigarrillo de nuevo. Encontró ya más de cinco centímetros de ceniza. Aquello le recordó la manera de fumar de los ancianos, sin separar el cigarrillo de los labios hasta que el trozo convertido en cenizas era casi tan largo como sus propios dedos. Su madre solía fumar así.

Arrastrando los pies al caminar, le habría mirado con ojos entrecerrados en señal de desaprobación a través del humo que desprendía el cigarrillo pegado a sus labios; la ceniza siempre parecía estar a punto de caerse, pero nunca lo hacía. Había parecido vieja toda la vida. Al final, tan vieja que tardó diecinueve minutos en levantarse de la silla. Lo sabía porque la había vigilado y cronometrado.

Se inclinó otra vez sobre la papelera. El extremo ardiente ya casi había alcanzado las cerillas, cuyas cabezas rosadas aguardaban como bayas maduras listas para arder en llamas. Se apartó por precaución. Las calientes ascuas de color naranja alcanzaron la primera cabeza rosa. Se oyó un silbido y la cerilla se encendió. La segunda cerilla también ardió, después la tercera, la cuarta y así sucesivamente. Una franja de llamas de unos tres centímetros bailaba sobre el librito de cerillas, y el olor a azufre invadía el ambiente.

Cameron miró su reloj: las 18.44 horas. Nueve minutos. Asintió con la cabeza. Nueve minutos para preparar el resto del combustible y salir del apartamento antes de que ardiera. Cerró los ojos y sonrió. Le habían dicho que debía parecer un accidente. Una oleada de placer le recorrió el cuerpo. Ningún problema.

Después de todo, los accidentes eran su especialidad.

Capítulo 21

Harry se quedó en el bordillo y vio cómo el Jaguar de Ashford emprendía la marcha con presteza. No era la primera vez que se preguntaba cómo las personas podían tener opiniones tan diferentes sobre su padre. Amigo leal y padre huidizo; genio de las finanzas y defraudador en bancarrota. Lo cierto era que, en ocasiones, a ella misma le resultaba difícil separar aquellas facetas.

—Rápido, suba.

Un Saab rojo de líneas elegantes se había detenido delante de ella y Harry reconoció los fornidos hombros de Jude detrás del volante. Ocupó el asiento del pasajero y se colocó la cartera en el regazo. Le echó una mirada a Jude, que se había girado para comprobar el estado del tráfico. Aquel cuerpo, propio de un defensa de rugby, parecía demasiado grande para el automóvil. Agarró con la mano izquierda la palanca de cambios; la camisa arremangada dejaba al descubierto su gran reloj de pulsera y un robusto antebrazo. No llevaba alianza.

Harry escuchó el sonido del intermitente y se preguntó por cuánto tiempo pensaba ignorarla. Finalmente, Jude se incorporó al carril exterior indicándoselo con un gesto al conductor de atrás. Condujo en silencio durante un rato.

¿Cómo diablos iba a sonsacarle información a aquel tipo tan terco?

Entonces Jude señaló con la cabeza la cartera que Harry tenía en el regazo y le preguntó:

—¿Qué es eso?

—Mi ordenador portátil.

—No, me refiero al logotipo.

—Oh.

Harry pasó los dedos sobre el emblema de DefCon de su cartera. La bandera pirata con la calavera que estaba grabada dentro de la letra «o» había sido de un color negro intenso, pero al desgastarse había adquirido un tono gris moteado.

—DefCon —contestó—. Es una convención de hackers que se celebra anualmente en Las Vegas. Gané la cartera en un concurso organizado allí cuando tenía trece años. Mi padre me llevó.

Jude le lanzó una mirada incrédula.

—¿Su padre la llevó a una convención de hackers?

Asintió con la cabeza.

—Sí, bueno, él sabía que estaba empeñada en ir. Tracé todo tipo de planes, a cada cual más elaborado, para abandonar el país en plena noche. Pillé una laringitis el día anterior, pero ni siquiera eso consiguió detenerme. Al final mi hermana se chivó pero, en lugar de prohibírmelo, mi padre se vino conmigo.

Harry sonrió al recordarlo. DefCon era una de las más destacadas reuniones anuales de hackers a nivel mundial y, en aquel entonces, se moría de vergüenza ante la perspectiva de presentarse allí con su padre a la zaga. Pero cuando llegaron al Alexis Hotel para registrarse en la convención, su mal humor se esfumó. Allí estaba, con trece años, en el corazón de Las Vegas, donde las luces de neón parpadeaban las veinticuatro horas del día y el calor dificultaba la respiración. El vestíbulo del hotel era un hervidero de hackers adolescentes, y se sintió eufórica ante la idea de formar parte de todo aquello.

Miró a su alrededor sin perder detalle. El submundo de los hackers se encontraba bajo dominación masculina. Tipos con tatuajes y chaquetas de cuero se mezclaban con chavales que parecían vestidos por sus madres. Algunos estaban sentados en un rincón conversando sobre las últimas herramientas de hackeo, mientras que otros ya se habían emborrachado a las dos de la tarde.

Había dos colas para registrarse: una para los de sombrero blanco y otra para los de sombrero negro. Harry y su padre se unieron a la respetable cola de los blancos, pero ella no podía evitar mirar disimuladamente y con fascinación a los chicos malos de la otra fila. Escuchó a hurtadillas cómo se pavoneaban de sus hazañas y reconoció a algunos de los hackers con peor reputación del momento.

—¿Ves a aquel tío de allí? —le preguntó a su padre propinándole un ligero codazo—. El de negro. Se llama Tomahawk. Se introdujo en la red de telefonía de AT&T y armó un lío enorme. —Le tiró de la manga de nuevo—. ¿Y el que está junto a él con esa pinta tan rara? Es Apollo. Dicen que se infiltró en el FBI.

Le costaba hablar sin un respeto reverencial y esperaba que la laringitis le ayudara a disimular.

Su padre la observó un momento y, seguidamente, la agarró del codo y la hizo caminar hasta la cola de los de sombrero negro.

—Vivamos al límite, ¿no te parece? —le dijo.

El atronador sonido de una bocina devolvió a Harry al mundo real. Con el estilo de conducir de Jude, constante y regular, avanzaban bastante rápido y ya se encontraban cerca del aeropuerto.

Les separaba cierta distancia del coche precedente y Jude desaceleró para permitir que una pequeña furgoneta se incorporara al tráfico. Harry miró su perfil y se fijó en su cabello castaño con algunos mechones rubios. Estaba segura de que siempre conducía del mismo modo: con educación y sin lucirse, pero con la energía de una tortuga.

—¿No acelera nunca?

—No con este tráfico. No tiene sentido. De todas formas, la velocidad es peligrosa.

Harry volteó los ojos.

—¿Y qué tipo de concurso era? —preguntó Jude.

—¿Qué?

—La cartera. ¿Cómo la ganó?

—Oh, en un concurso de ingeniería social. —Al advertir su perplejidad, le explicó lo que significaba—. La ingeniería social es el conjunto de habilidades que despliegan los hackers con el fin de engañar a la gente para que les proporcione información, algo así como hackear personas en lugar de ordenadores.

Jude levantó una ceja.

—No lo considero ético.

—Y no lo es, forma parte de la diversión.

Lo estaba sacando de quicio y era consciente de ello.

Él mantenía la mirada fija en la carretera.

—¿Y qué tuvo que hacer?

—Se nos asignó a cada uno un nombre y un número de teléfono. Para ganar, había que ser el primero en averiguar la información de la cuenta bancaria de esa persona y el pin que empleaba en los cajeros automáticos.

—Parece la descripción de un campo de entrenamiento para artistas de la estafa.

—Supongo que, de algún modo, lo era.

Harry observó un avión que volaba bajo y se inclinaba para aterrizar. El aeropuerto se encontraba justo enfrente.

—¿Y no me va a contar cómo lo hizo? —insistió Jude.

—No resultó muy difícil. Llamé al tipo en cuestión y le dije que trabajaba para el departamento de prevención de fraudes de su banco. La laringitis añadió algunos años a mi voz, así que no tuve problemas para convencerlo. Le expliqué que su tarjeta de cajero automático había sido utilizada la semana anterior para sacar dinero en plena noche, un total de tres mil dólares, y quería asegurarme de que todo estaba en regla. El pobre hombre casi se desmaya.

—No le culpo.

—Bueno, me mostré muy comprensiva, pero le advertí que él era responsable de los cargos a su cuenta. Entonces, le comenté que quizá, como excepción, podría saltarme las normas y eximirle de esa responsabilidad. Traté de que sonara como si fuera un gran favor. Lo único que debía hacer era darme los detalles de su cuenta corriente y el código pin que usaba en el cajero, y yo le solucionaría el problema. Me cantó los números inmediatamente.

Jude movió la cabeza con incredulidad. Harry estaba convencida de haberle oído chasquear la lengua en señal de desaprobación.

—¿Ganó?

—En realidad, quedé segunda. Perdí demasiado tiempo tranquilizando al tipo y diciéndole que aquello no era cierto, que simplemente estaba realizando unas prácticas para la prevención de fraudes. Me enfadé bastante con él; realmente, debió haber actuado con más prudencia. —Harry negó con la cabeza y también chasqueó la lengua—. La gente nunca tendría que proporcionar información bancaria por teléfono así como así. Aquel tipo ya no volverá a hacerlo más, seguro.

Notó cómo Jude la observaba y le devolvió la mirada.

—Mire, no he venido aquí para hablar sobre esto, y ya casi estamos en el aeropuerto.

Jude tenía sus ojos clavados en los de Harry como si la es tuviera estudiando de nuevo.

Entonces, le dijo:

—No se preocupe, tenemos tiempo de sobra.

—Creía que iba a tomar un avión.

—¿Quién ha dicho eso?

Capítulo 22

Se encontraban en una zona del aeropuerto en la que Harry no había estado nunca y, por el aspecto abandonado del lugar, imaginó que no era la única.

Habían seguido la ruta principal hacia la terminal de salidas como el resto de vehículos pero, en el último instante, Jude giró a la izquierda para tomar una angosta carretera secundaria que se desviaba del centro neurálgico del aeropuerto. Siguió conduciendo sin ofrecer ninguna explicación durante unos cuatro o cinco kilómetros, y en aquel momento avanzaban dando tumbos por un camino lleno de baches sin ningún vehículo a la vista.

Harry miró a su alrededor.

—¿Hacia dónde nos dirigimos exactamente?

Los edificios del aeropuerto ya quedaban muy atrás, y por delante se extendía una explanada de césped descuidado entrecruzada por unos tramos de pista que no parecían utilizarse a menudo. Ni un solo turista con su correspondiente equipaje.

—Ya lo verá —respondió Jude.

Abandonó el camino de tierra y se internó en aquel terreno desigual. Enfrente, se alzaba una estructura de metal ondulado que tenía el aspecto de un hangar en desuso. Jude lo rodeó por un lado y aminoró la marcha hasta detenerse y apagar el motor.

Justo delante, en una pista de estacionamiento asfaltada, había un helicóptero azul celeste con el motor en silencio y las palas de la hélice reposando sobre la cabina de mando.

—Vamos —dijo Jude, bajándose del coche.

Harry lo siguió con un paso más lento mientras observaba cómo un hombre con un mono verde salía de debajo del helicóptero. Se percató de su presencia, los saludó con la mano y dedicó un gesto de aprobación a Jude antes de regresar al hangar. Jude le devolvió el saludo y se dirigió hacia el helicóptero con aire resuelto. Sin volverse atrás para mirar a Harry, abrió la puerta y entró a bordo.

Harry dudó. Finalmente, echó a caminar con decisión por la pista detrás de Jude y se encaramó a la cabina. Él se encontraba inclinado hacia delante en el asiento del piloto e inspeccionaba el tablero de mandos como si estuviera familiarizado con todo aquello. Harry quiso colocarse en los asientos traseros, pero él le hizo señas para que se acercara.

—Siéntese delante —le pidió—. Disfrutará de mejores vistas.

Harry se estremeció. Las alturas, como su sentido de la orientación, no eran su fuerte, y se sorprendió a sí misma respirando profundamente varias veces. Contempló la panorámica de ciento ochenta grados de la vasta llanura y las pistas desiertas. Se sintió como si estuviera en el fin del mundo.

—Así que alguien la empujó delante de un tren —recordó Jude mientras estudiaba aún el tablero de pantallas y esferas que tenía delante—. ¿Y por qué?

—Intentaron atemorizarme —contestó al tiempo que observaba la cabina, cuyo aspecto era el de un puente de mando de una nave intergaláctica que, desde luego, no debería encontrarse en manos de un banquero remilgado poco dado a acelerar.

Se inclinó hacia él con las manos cruzadas sobre el regazo.

—¿De verdad va a hacer volar este trasto?

—Bueno, uno de los dos tiene que hacerlo. —Jude le sonrió de oreja a oreja—. No se preocupe, no iremos muy lejos. Sólo quiero probarlo.

Le dio a Harry unos auriculares enormes con micrófono incorporado; por absurdo que pudiera parecer, el artilugio le recordó a las chicas de la línea de atención telefónica del Sheridan Bank. Se ajustó los cascos a los oídos sin apartar la mirada de Jude, que toqueteaba interruptores y presionaba botones. Se había aflojado el cuello de la camisa y la corbata. Al ir bastante arremangado, dejaba entrever unos bíceps bien formados que describían una curva bajo el blanco algodón de la camisa. El motor se puso en marcha y sus vibraciones zarandearon el cuerpo de Harry.

—¿Por qué alguien iba a querer asustarla?

La voz de Jude transmitida por radio era metálica y lejana.

—Creen que tengo un dinero que les pertenece. Doce millones de euros para ser exactos.

—¿Y los tiene?

—Quizá.

Las palas de la hélice, levantadas y extendidas, comenzaron a girar y a dibujar sombras bajo la luz del sol.

—¿Y qué tengo que ver yo con todo esto?

Las palas rotaban cada vez más rápido y producían un ruido sordo que se unía al rugido del motor. Harry contuvo unas irreprimibles ganas de encorvarse. Aquel estruendo se le hacía insoportable incluso con auriculares.

—Pues que es un banquero de inversión —le respondió, tratando de no gritar—. Entiende de operaciones en Bolsa, y sabe cómo se mueve el dinero. —Todo su cuerpo vibraba con el movimiento de la aeronave, y se agarró a los brazos del asiento para mantener las manos quietas—. El tipo que me empujó a la vía del tren me susurró que el dinero pertenece a la organización de tráfico de información privilegiada de mi padre.

El helicóptero se elevó y a Harry se le encogió el estómago. Jude le echó una mirada.

—¿Nunca ha volado en uno de éstos? —preguntó.

Incapaz de articular palabra, Harry negó con la cabeza. Se mantuvieron suspendidos en el aire un momento y después se ladearon muy hacia la izquierda. Harry tragó saliva. El suelo se torcía hacia ella y, por unos instantes, vio el mundo de lado.

Cuando el helicóptero se equilibró, observó a Jude. Pilotaba con seguridad y sutileza. Escrutaba el horizonte inclinándose hacia delante, en sintonía con las señales vitales de la aeronave; su expresión, rebosante de inteligencia, denotaba su estado de alerta.

¿Qué se había hecho de aquella tortuga de miras estrechas que la había acercado al aeropuerto?

—¿Cómo consiguió la organización los doce millones de euros? —inquirió.

—Bueno, le diré lo que pienso —contestó Harry—. La organización recibió información privilegiada sobre la inminente adquisición de Sorohan por parte de Aventus. Compraron acciones de Sorohan cuando estaban baratas, a sabiendas de que su precio se dispararía tan pronto se filtrara la noticia de la OPA. Entonces, cuando ésta se anunció, las vendieron a un precio elevado y se hicieron de oro… —Frunció el ceño. A partir de ahí comenzaban las especulaciones, pero estaba segura de que tenía razón—. De algún modo, mi padre consiguió esconder todos los beneficios obtenidos en aquella operación o al menos parte de ellos, y ahora el resto de miembros de la organización quieren recuperarlos.

—¿Está diciendo que su padre los estafó?

—No me sorprendería en absoluto. Mi padre engañaba a todo el mundo.

Jude la miró un largo instante.

—Bueno, a mí nunca me engañó. Era uno de los banqueros de inversión con más talento que he conocido en mi vida, demasiado inteligente para toda esa mierda.

Harry le devolvió la mirada.

—Está claro que no lo suficiente. Le descubrieron, no lo olvide. —Bajó la vista—. De todos modos, no estamos aquí para discutir su culpabilidad.

De repente, el helicóptero empezó a descender hacia la derecha. Harry vio pasar el suelo a toda velocidad y se quedó paralizada. En el último segundo, se elevaron de forma vertiginosa y el horizonte desapareció de su vista.

Las extremidades de Harry estaban rígidas.

—¿Podría olvidarse de todas estas maniobras de gallito y limitarse a volar en línea recta?

Jude le lanzó una mirada de sorpresa. Equilibró la aeronave y la tierra volvió a su sitio.

—¿Mejor así?

—Sí, gracias.

Ella dejó de agarrarse con tanta fuerza al asiento y cogió aire varias veces. Se hizo el silencio entre ellos y Harry comenzó a pensar que no era posible hablar con aquel tipo sin malhumorarse.

Jude se aclaró la voz.

—Por lo tanto, si su padre tenía ese dinero, puede que también fuera él quien lo ingresara en su cuenta.

Harry cambió de postura en el asiento. Ya había considerado aquella posibilidad. Quizá su padre podía acceder de algún modo a sus fondos desde la cárcel. Quizá necesitaba mover aquel dinero para esconderlo. Era posible, tenía cierto sentido. Pero si aquello era cierto, también quería decir que estaba dispuesto a poner la vida de su hija en peligro.

—A lo mejor —respondió.

—Tal vez resulte obvio, pero ¿por qué no se lo pregunta directamente?

Preguntárselo directamente. Qué sencillo. Qué tentador resultaba ir a visitarlo sin más, hablar de todo lo que había sucedido y finalmente fundirse con él en un cálido abrazo de oso, tal como hacía cuando tenía cinco años.

Harry cruzó y descruzó las piernas. ¿A quién quería engañar? Ella se pondría a un lado de la mesa y su padre en el otro. «No sé nada acerca de esto, Harry, lo prometo», le aseguraría. Entonces se encogería ligeramente de hombros mostrando las palmas de las manos, como si así pudiera demostrar que no tenía nada que esconder.

Harry se volvió hacia Jude y esbozó una sonrisa irónica.

—Créame, preguntarle no es una opción.

Jude suspiró.

—Entonces, ¿qué quiere de mí?

—Necesito entender cómo ejecutaban las operaciones de la organización mi padre y los demás miembros, cómo manejaban el dinero.

—Me habla como si yo debiera saberlo.

—Escuche, sólo le estoy pidiendo que use su imaginación. Piense por un momento que no es un íntegro banquero de inversión que nunca viola las normas, sino un timador, un ladrón. —Harry fijó su mirada en el horizonte—. Imagine que es mi padre.

Jude hizo una breve pausa antes de responder:

—Está bien. Supongamos que soy un banquero de inversión y dispongo de alguna información relativa a los precios de unas acciones. Quiero hacer uso de ella, pero el problema es que no puedo utilizar ninguna de mis cuentas de operaciones habituales.

—¿Por qué no?

—Porque las controlan. Los bancos de inversión vigilan las cuentas de sus empleados. Un solo movimiento sospechoso y saltan las alarmas.

—¿Y qué es lo que haría?

Jude se encogió de hombros.

—Yo abriría una cuenta secreta, probablemente en Suiza, y operaría desde allí.

—¿En Suiza? —Harry levantó una ceja—. ¿No es lo que hacen los espías y los blanqueadores de dinero?

—No necesariamente. No hace falta ser un delincuente para abrir una cuenta bancaria en ese país, cualquier persona que quiera mantener sus asuntos financieros en privado puede hacerlo.

—¿Así que es completamente anónimo?

—No, eso es un mito. No existe ninguna cuenta anónima al cien por cien. Todos los bancos suizos conocen la identidad de sus clientes.

—¿Y qué hay de las cuentas numeradas? Creía que su objetivo era que el nombre del cliente no figure en ningún sitio.

—Y no figura. Pero aun así, el banco posee algún fichero en sus archivos con su nombre y dirección. Sólo unos pocos gestores experimentados pueden acceder a esa información, pero existe.

—¿Y es confidencial?

—Sí, completamente. —Aunque le había costado arrancar, ahora Jude se mostraba bastante conversador—. En Suiza, se considera un delito revelar los datos de los clientes de un banco. Los empleados firman una cláusula de privacidad en su contrato. Con sólo confirmar la existencia de una cuenta determinada se arriesgan a ser encarcelados.

Harry reconoció que aquélla era una buena razón para mantener la boca cerrada.

—Entonces, si un gobierno extranjero le demuestra a un banco suizo que existen pruebas de actividades delictivas en alguna de sus cuentas, ¿qué sucede?

—Bueno, los suizos tienen sus propias ideas acerca de lo que es la actividad delictiva. La evasión de impuestos y los litigios por divorcio les son indiferentes, pero es probable que también cooperen con delitos como el tráfico de drogas y el tráfico de información privilegiada.

—¿Y qué se debe hacer para abrir una de esas cuentas?

Harry miró con atención por la ventana. Debajo, el terreno iba cambiando. La escasa maleza había dado paso a unas discretas colinas, y justo delante se alzaban las suaves laderas de la montaña de Sugarloaf. Volaban en dirección sur hacia las montañas de Dublín.

Jude se encogió de hombros.

—Más o menos los mismos trámites que para abrir cualquier otra cuenta. Rellenas algunos impresos y acreditas tu identidad, normalmente con el pasaporte. Muchos bancos suizos insisten en mantener una entrevista personal. Pero aparte del asunto de la privacidad, el procedimiento es similar al que se sigue para otras cuentas. Te facilitan tarjetas VISA y tarjetas para cajeros automáticos, además de acceso por internet.

—Si mi padre fuera el titular de una de esas cuentas, ¿tendría que haberse desplazado a Suiza para abrirla?

—O al Caribe, a las Bahamas, a Bermudas o a las Islas Caimán. Los bancos suizos tienen sucursales en esos países que operan bajo las mismas leyes de privacidad.

Harry recordó los viajes de negocios transatlánticos que su padre había realizado durante años y supuso que el Caribe era la opción más probable.

—¿Y cómo gestionaba la cuenta desde aquí? ¿Cómo operaba con ella?

Jude no pareció advertir que Harry había pasado de plantear preguntas basadas en hipótesis a dar por hecho que su padre realizó aquellas operaciones.

—Si asumimos que tenía una cuenta numerada, entonces seguramente estaría asignada a un gestor de cuenta personal, es decir, un gestor de atención personalizada —respondió—. Lo más probable es que su padre proporcionara por teléfono las instrucciones de las operaciones a esa persona.

—No parece un método muy seguro. Cualquiera podría haber llamado haciéndose pasar por mi padre.

—Se equivoca. Tendría que haber indicado no sólo el número de cuenta, sino también un código secreto para confirmar su identidad.

—¿Un código secreto? —Otra vez de vuelta al espionaje y los agentes dobles—. ¿De qué tipo?

—De cualquier tipo. Pudo haber acordado que todas las instrucciones incorporaran una frase en particular como… no sé… —Jude se encogió de hombros—. «Mickey Mouse» o «abracadabra». Cualquier cosa que sólo el gestor de atención personalizada y él mismo supieran.

Harry lo miró entrecerrando los ojos.

—Esto suena un poco a James Bond, ¿no?

—Pero es confidencial.

¿Cuál sería el código secreto de su padre? Algo fácil que pudiera recordar sin esfuerzo, relacionado con algún aspecto importante de su vida. Pero su vida se componía de muchas facetas: banquero de inversión, delincuente, jugador de póquer y padre. No necesariamente en aquel orden de prioridad, por supuesto. En honor a la verdad, debía admitir que probablemente era mejor jugador de póquer que delincuente.

Bajó la mirada para contemplar los campos, que ya quedaban muy abajo. Avistó una gran residencia en forma de «U», pero hasta que no vio las espirales celtas de setos no comprendió que se trataba de la casa de Dillon.

Le pareció que el laberinto se aproximaba amenazante hacia ella. Se quedó sin respiración; el pulso, disparado, le martilleaba todo el cuerpo.

—¿Se encuentra bien?

Jude clavó sus ojos en ella.

Asintió e intentó apartar la mirada del laberinto, pero era como si tuviera la cabeza inmovilizada por un collarín. El helicóptero se acercaba a bandazos a los gigantescos setos, y ella trató de alcanzar a ver lo que se escondía en el centro. Sólo pudo distinguir algo grande y oscuro que brillaba bajo el sol por momentos.

Jude se fijó en lo que Harry estaba mirando.

—Es la casa de Dillon Fitzroy, ¿no?

—Sí. —Recordó que, según Felix, Jude y Dillon eran viejos amigos—. ¿Cómo se conocieron?

—Fuimos a la universidad juntos —dijo sin apartar la mirada de la vivienda—. Siempre aseguró que acabaría viviendo en una mansión en el campo. Daba la sensación de que con esa casa quisiera decirle a la gente: «Jodeos».

Harry arqueó las cejas al oír aquella vulgaridad. Viniendo de Jude, parecía totalmente fuera de lugar.

—¿Y eso? —preguntó Harry.

Jude se encogió de hombros.

—Fue adoptado, ¿nunca se lo ha explicado?

—¿Qué tiene que ver?

—Si quiere saber mi opinión, eso le hizo sentir que tenía que demostrar algo. No me pregunte qué.

—A usted no le cae muy bien, ¿verdad?

Jude le echó una mirada e hizo descender bruscamente el helicóptero.

—Es hora de regresar.

La casa de Dillon desapareció del panorama. Harry se recostó en el asiento y respiró profundamente mientras esperaba que descendiera la frecuencia de sus pulsaciones.

—No me ha preguntado por ninguno de los otros miembros de la organización —dijo finalmente ella—. ¿No quiere saber quiénes son?

Jude se encogió de hombros.

—Si tiene previsto decírmelo, asumo que lo hará. Si no, no sirve de nada preguntar.

Harry lo observó un momento. No estaba segura de hasta qué punto podía confiar en él; al fin y al cabo, también era un banquero de inversión. Pero aún necesitaba preguntarle algo más.

—Usted conoce a algunos de ellos.

—¿En serio?

—A Felix Roche, por ejemplo. El de adquisiciones.

El helicóptero dio una sacudida a la izquierda.

—¿Roche era miembro de la organización?

—No exactamente —contestó Harry mirándolo de cerca—. La organización nunca supo de su existencia. Felix espiaba sus mensajes de correo electrónico y utilizó para su propio beneficio parte de la información privilegiada que manejaban.

Jude frunció el ceño y agarró con fuerza las palancas de control intentando recuperar la estabilidad del helicóptero.

—¿Dónde ha oído eso? Y si es cierto, ¿por qué nunca lo detuvieron?

—No hallaron pruebas suficientes. Seguramente, la policía no pensó que tuviera un papel tan destacado, pero yo sí lo creo. —Se inclinó hacia delante—. Quiero ver sus archivos. Su correo electrónico, sus ficheros.

—¿Por qué?

—Porque cabe la posibilidad de que sólo fuera un aprovechado, pero tenía acceso al correo electrónico de los miembros de la organización. Sabía quiénes eran. O si no lo sabía, al menos poseía información que podría resultarme útil para localizarlos.

—Pero usted no puede leer sus mensajes. Son información confidencial.

Harry suspiró. La tortuga había vuelto.

—Ya lo sé, por eso necesito su ayuda.

—¿Qué le hace pensar que voy a ayudarle a hacer algo así?

Harry se volvió y vio cómo la sombra del helicóptero les seguía por las colinas bañadas de sol.

—¿Ha oído hablar alguna vez de un banquero de inversión de KWC apellidado Spencer?

—¿Jonathan Spencer? ¿Qué tiene que ver con esto?

—¿Lo conocía?

—Por supuesto. Jugábamos a squash un par de veces al mes. Era un buen chico. Murió hace años en un accidente de tráfico.

—No.

Jude la miró como si hubiera perdido la chaveta, pero ella no apartó la vista.

—Lo empujaron delante de un camión en marcha para asegurarse de que no saboteara la operación Sorohan.

Jude se retiró los cascos de los oídos y se los colocó en el cuello. La fulminó con la mirada y volvió a ponerse los auriculares.

—Eso es un disparate —afirmó—. ¿Cuál es su fuente de información? No me creo ni una palabra.

—Si acabo muerta bajo un tren en marcha, ¿entonces me creerá?

Jude miró al frente. Sus labios apretados dibujaban una línea forzada.

—Tengo que ver esos archivos —le pidió Harry con suavidad—. Necesito que me ayude a hackear el sistema de KWC.

Capítulo 23

El hacker tenía todas las de ganar.

Después de todo, el tiempo jugaba a su favor. Harry solía pasarse días y semanas desplegando una estrategia. Llevaba a cabo largas búsquedas en internet para recopilar información sobre su objetivo. Exploraba los perímetros del sistema golpeteando las paredes y buscando agujeros. Entonces se acercaba, sacudía los pomos de las puertas y hurgaba en las cerraduras. Inevitablemente algo acabaría cediendo y ella entraría.

Un buen hacker era capaz de introducirse en casi cualquier sistema con el tiempo suficiente, pero Harry sabía que eso era precisamente de lo que no disponía.

Echó una rápida mirada a Jude, que parecía agarrar con una fuerza innecesaria el volante de su Saab. Su boca estaba totalmente cerrada, como si le hubieran cosido los labios con una grapadora. Apenas había pronunciado una sola palabra desde que abandonaron el aeropuerto.

—Verá, no es que le esté pidiendo que robe un banco —aclaró—. Lo único que tiene que hacer es dejarme pasar el control de seguridad y yo me encargo del resto.

—Ni hablar —replicó Jude, que enfatizó las dos palabras propinando al volante sendos golpes al estilo de un karateca—. No la puedo dejar entrar a escondidas en el edificio de KWC. Sabe Dios los perjuicios que nos causaría.

—Venga, sólo quiero echar un vistazo al antiguo correo electrónico de Felix. Seguramente está archivado en algún lugar. Tardaré cinco minutos.

—Lo siento, pero es demasiado arriesgado.

Harry se hundió en su asiento y cruzó los brazos mientras iba recorriendo con la mirada las calles por las que circulaban. A las nueve de la noche la oscuridad se hacía cada vez más densa, y unas tenues luces resplandecían en los bares de Townsend Street. Lo iba a hacer, con o sin su ayuda, pero no tenía sentido forzar la situación demasiado.

Pasaron por el pub Long Stone, con su cálida fachada roja y su rótulo de letras celtas. Después se fijaron en el White’s Bar; los carteles indicaban que preparaban cócteles y disponían de acceso wifi a internet.

Harry agarró a Jude por el brazo.

—Detenga el coche.

—Está prohibido aparcar aquí.

—Pare en algún sitio.

Tomó una calle transversal y encontró un espacio para aparcar. Harry abrió la puerta antes de que él tuviera tiempo ni tan siquiera de parar el motor.

—Vamos —dijo ella—. Necesito beber algo.

Lo condujo hasta el White’s Bar. Harry sólo había estado allí una vez, pero aún recordaba su oscuro y bajo techo y el olor a abrigo de lana mojado que invadía todos los rincones. Era como si hubiera ido a beber a la cueva de un oso.

Miró hacia atrás y aceleró el paso. Por primera vez en varias horas se encontraba a la intemperie, completamente expuesta, y casi rompió a llorar al pensarlo. Echó una mirada a las lúgubres calles, pero no halló nada fuera de lo normal. Jude, detrás de Harry, contestaba una llamada en su móvil. Aquel sonido la reconfortó de una forma extraña.

Abrió la puerta del White’s Bar empujándola y enseguida percibió un olor a recién pintado. Permaneció quieta en la entrada y examinó el establecimiento. Las vigas bajas de madera habían desaparecido y ahora el techo era de un blanco inmaculado. Los focos iluminaban las sillas de piel color crema y las mesas se encontraban provistas de unas velas parpadeantes, como si alguien se estuviera preparando para decir misa. Harry se adentró en el local. ¿Adónde irían los osos a beber ahora?

Parecía que la clientela escaseaba para ser un sábado por la noche. Se dirigió hacia una mesa de la esquina; Jude, que continuaba hablando por teléfono, la siguió de cerca. Harry se hizo rápidamente con el sofá de piel y se sentó apoyando la espalda contra la pared. Apartó la vela a un lado y levantó su cartera para colocarla en la mesa.

—Debemos darle carpetazo hoy —decía Jude, de pie a un lado, algo apartado de ella.

Harry notó que llevaba el pelo cortado siguiendo una definida línea por detrás de las orejas.

Sacó el portátil y, mientras esperaba a que se encendiera, barajó las opciones disponibles. Existían cientos de formas diferentes para conseguirlo, pero la mayor parte de ellas llevarían su tiempo. Quería acceder sin más dilación a la red de KWC. El correo electrónico de los miembros de la organización constituía un valioso instrumento para averiguar sus identidades. Ya había oído hablar de Leon Ritch y Jonathan Spencer. El personaje que más despertaba su curiosidad era la enigmática figura de El Profeta.

—Consulta tu correo electrónico, Frank —le pidió Jude por teléfono—. StarCom nos ha enviado las actas de la reunión esta tarde. Llámame antes de que te vayas a casa.

Harry le echó una mirada y algo hizo clic en su cabeza. Siguió con la vista el móvil de Jude cuando lo dejó encima de la mesa.

—Voy a por las bebidas —dijo—. ¿Qué tomará?

Ella parpadeó y levantó la mirada hasta encontrar su rostro.

—Oh, un vino blanco. Gracias.

Lo observó mientras se dirigía a la barra. Parecía más un gorila de discoteca que un banquero de inversión. Cuando estuvo segura de que no se iba a girar, cogió rápidamente su teléfono móvil. Lo sostuvo debajo de la mesa y, presionando las teclas con las uñas de los pulgares, buscó el nombre de la última persona que había llamado. Echó un vistazo a la barra. Jude estaba pagando. Bajó la vista hacia el teléfono de nuevo. Allí estaba: Frank Buckley. Volvió a colocar el teléfono en su sitio deslizándolo por encima de la mesa justo cuando Jude regresaba con las bebidas.

Harry le extendió una mano.

—Déjeme ver sus tarjetas de visita. Frunció el ceño.

—¿El qué?

—Vamos, hágame caso.

Sacó una tarjeta de su billetero y se la alargó.

—No creo que encuentre nada confidencial en ella.

—Se sorprendería. —Examinó toda la información de la tarjeta y se la devolvió. Empezó a teclear en su portátil—. Mírela y dígame qué es lo que ve.

Le dio un vistazo y se encogió de hombros mientras se acomodaba en una silla al lado de ella.

—Mi nombre, número de teléfono y dirección de correo electrónico. La información de contacto de KWC.

—Muy bien. Ahora permítame explicarle lo que ve un hacker.

Harry extendió la mano para coger la tarjeta y señaló con el dedo los números de teléfono.

—¿Puede ver esto? El número de la centralita principal es el 24112.00. Y aquí está su línea directa: 24 Eso le da una idea al hacker acerca de la cantidad de números que pertenecen a su centralita. Cientos en el caso de KWC.

—¿Y qué?

—Con tantos empleados, existen muchas posibilidades de que alguno de ellos haya conectado un ordenador directamente a la red telefónica a través de un módem. Lo más probable es que no esté autorizado y suponga un problema para la seguridad del banco.

—¿Y por qué alguien querría hacer eso?

—Normalmente, para acceder a internet sin que la empresa controle sus actividades. Puede que quieran descargar páginas pornográficas o algo así. Lo único que debe hacer el hacker es ir marcando los números de la centralita hasta dar con un módem. Entonces, ¡bingo! Se conecta a ese ordenador y la red es suya.

—Dios mío. ¿Va a hacer eso?

—Esta vez no.

Volvió a concentrarse en el teclado y comenzó a redactar el borrador de un mensaje de correo electrónico cuyo asunto era: «Urgente: actas revisadas de la reunión de StarCom». Adjuntó un falso documento Word.

Jude se revolvió en su asiento.

—¿Qué es lo que está haciendo exactamente?

—Enviar un mensaje, nada más.

Las tarjetas de visita también le ofrecían datos sobre las direcciones de correo electrónico de la empresa. Si la de Jude era jude.tiernan@kwc.com, seguramente la de Frank Buckley seguiría el mismo patrón. Envió el mensaje a frank.buckley@ kwc.com.

—¿No necesita un cable? —preguntó Jude al tiempo que echaba un vistazo debajo de la mesa.

Harry señaló con el dedo los carteles en las paredes que indicaban la disponibilidad de conexión wi-fi.

—Internet inalámbrico.

Entonces ella ladeó la cabeza y lo observó un momento.

—No sabe mucho sobre ordenadores, ¿verdad?

—Tanto como usted sobre finanzas corporativas.

Harry agachó la cabeza.

—En eso tiene razón.

—¿Me va a explicar lo que hace?

Harry escudriñó rápidamente su rostro y decidió que podía contárselo. Al fin y al cabo, ahora ya no podía detenerla.

—Sí. Estoy infectando el ordenador de una persona con un RAT.

Jude se quedó inmóvil con la cerveza a medio camino de los labios.

—¿Una rata?

—R-A-T, las siglas inglesas para «troyano de acceso remoto». —Sonrió ante su desconcierto—. El nombre proviene del caballo de madera de Troya. Es un programa malicioso que consigue burlar la seguridad de un sistema camuflándose bajo el aspecto de algo más inocente. Básicamente, introduce al enemigo en casa.

Jude parpadeó, bebió un buen trago de Guinness y se limpió la boca con el dorso de la mano Parecía entenderlo.

—Entonces ¿el suyo está camuflado en un mensaje de correo electrónico?

Harry asintió.

—Cualquiera diría que es un simple documento Word inofensivo, pero cuando el destinatario lo abra, el RAT comenzará a actuar.

Jude dejó de fruncir el ceño sólo un momento.

—¿Qué es lo que va a hacer su RAT?

—En primer lugar, saldrá disparado hacia algún recóndito lugar y se esconderá allí. Después abrirá una puerta trasera en el ordenador en cuestión y me dejará entrar. —Se inclinó hacia delante y sonrió—. Y una vez que esté dentro ese ordenador será mío, como si me hubiera colado en las oficinas de KWC y estuviera sentada ante el teclado.

Jude se despeinó el cabello con la intención de levantar sus cortos mechones.

—No sé si debería estar aquí sentado escuchándola. —Dio otro trago a su cerveza—. ¿No existen escáneres de virus u otros dispositivos para evitar esto?

—Sí, claro. Detectan todos los troyanos conocidos y los expulsan directamente —respondió con una sonrisa—. Pero no reconocen a los que no han visto nunca. Este pequeño RAT es una nueva creación recién salida del horno del submundo hacker. Muy poca gente ha oído hablar de él. Siempre dejo una especie de tarjeta de visita cuando me introduzco en un sistema, nunca se sabe si tendré que volver a entrar alguna vez.

Echó un vistazo a su portátil, pero el RAT no enviaba ninguna señal. «Vamos, Frank Buckley, lee tus mensajes», pensó.

Jude estaba jugando con un posavasos; lo dobló una y otra vez hasta que se quedó reducido al tamaño de un sello de correos.

—¿De verdad cree que Felix es tan estúpido como para abusar de información privilegiada? ¿Y si sus fuentes estuvieran equivocadas?

—¿Nunca se ha preguntado por qué Félix quedó relegado a adquisiciones? —Harry lo miró mientras tomaba un sorbo de vino—. Cuando mantuvimos aquella reunión y actuó de esa forma tan detestable, usted le escribió una nota. ¿Qué decía?

Jude pestañeó y esbozó una sonrisa poco alegre.

—Que dejara de hacer el gilipollas. Tiene razón, es un estúpido.

Le devolvió la sonrisa y miró la pantalla. Aún no había noticias.

—Explíqueme más sobre su helicóptero —le pidió—. ¿Es el último juguete de un banquero de inversión como usted?

Negó con la cabeza.

—Nunca quise ser banquero de inversión. Desde pequeño he tenido la ilusión de ser piloto de helicópteros.

—¿Qué le hizo cambiar de opinión?

Se encogió de hombros.

—Trabajar en la banca de inversión era una tradición familiar así que me presionaron mucho.

—¿Así, sin más?

—No. —Le lanzó una penetrante mirada—. Hice un trato con mi padre. Le dije que me dedicaría a ello durante un año y después lo dejaría. Más tarde, conseguiría mi licencia de piloto.

—¿Y qué sucedió?

—Pues que no lo quise dejar. Se me daba bien y, en el fondo, disfrutaba con ello. Así que continué siendo banquero de inversión.

—¿Y aun así obtuvo la licencia de piloto?

Asintió con la cabeza.

—Solía volar con asiduidad. —Jude hizo una pausa—. Hace un par de años sufrí un grave accidente a causa de la niebla. —Bajó la vista un momento hacia su cerveza. Daba la impresión de que estaba realizando un ejercicio de introspección. Levantó la mirada—. ¿Quiere saber la verdad? El helicóptero me aterra.

—¿Qué? —Recordó su experto manejo de la aeronave—. No me ha dado esa impresión. ¿Por qué vuela entonces?

Se encogió de hombros.

—La banca de inversión es demasiado segura. A veces hay que hacer cosas que te den miedo.

A Harry se le erizó el vello de la nuca. Pensó en sus hazañas como hacker, en lo estimulante que resultaba arriesgarse. Echó un rápido vistazo al robusto cuerpo de Jude. Se acordó de su cauta manera de conducir y de las acrobacias que había realizado en el aire. ¿Tortuga u hombre intrépido? Escrutó su rostro. ¿Qué era?

De repente, el portátil emitió un sonido y prestó atención a la pantalla. Su RAT le había enviado un mensaje. Lo leyó y espiró largamente. Contenía instrucciones detalladas para localizar el ordenador de Frank Buckley por internet.

La puerta trasera se había abierto y el RAT estaba allí, dispuesto a dejarla entrar.

Capítulo 24

Combustible, oxígeno y calor: el triángulo de fuego. Si faltaba alguno de estos elementos, las llamas se extinguirían.

Cameron se relamió y buscó a tientas la mochila que estaba colocada a su lado en el asiento de pasajero. Apretó entre sus dedos la tosca lona para cerciorarse de que aún se encontraba allí. Contenía todos los ingredientes que iba a necesitar.

Se hundió en su asiento y observó el apartamento de la planta baja al otro lado de la calle. Las ventanas se veían oscuras y las cortinas estaban descorridas: no había nadie dentro. Consultó su reloj; eran casi las diez. La rodilla derecha se le empezó a mover y la colocó contra el volante para mantenerla quieta.

Había aparcado bajo un árbol para evitar las luces callejeras. La vía estaba tranquila, pero aun así se había encasquetado su gorro de lana hasta las cejas para evitar que su cabello resplandeciera como una pálida luna.

Tiró de la mochila para acercársela y comprobó de nuevo su contenido: una espátula, dos libritos de cerillas, un ejemplar del Irish Times del día anterior, un par de guantes quirúrgicos, dos ventosas de goma y un envase de plástico con queroseno. Todo estaba apiñado en una papelera de mimbre que ardería en un instante, chisporroteando como un manojo de ramitas secas.

Cameron sacó el envase de queroseno y desenroscó la tapa con cuidado. Cerró los ojos e inhaló en profundidad aquel efluvio embriagador, que invadió su cerebro. Volvió a cerrarlo con la tapa y la apretó bien. El envase ni siquiera estaba medio lleno. El pirómano aficionado casi siempre abusaba de aquella sustancia, pero Cameron sabía que bastaba una pequeña cantidad para resultar eficiente. Si se excedía, parte del líquido empaparía el suelo y las alfombras, escaparía de las crecientes llamas y daría pistas a los investigadores de incendios. Cameron guardó el recipiente en la parte trasera de la mochila y sacó los guantes quirúrgicos. No quedaría ninguna prueba forense de aquel accidente.

La lluvia golpeaba el parabrisas y Cameron bajó la ventanilla para disfrutar de una mejor perspectiva del apartamento. El aire fresco penetró en el coche y contrarrestó el ambiente viciado que se respiraba. Oía los neumáticos mojados del tráfico lejano, pero desde que se encontraba allí nadie había transitado por aquella calle. Escudriñó el edificio de la acera de enfrente. Las ventanas de guillotina parecían viejas y la masilla agrietada. Le iba a resultar fácil entrar.

Alguien caminaba con tacones por la acera detrás de él y Cameron clavó la vista en el retrovisor. Vio a una mujer joven de cabello oscuro con vaqueros y chaqueta azul que cruzaba la calle y se dirigía al edificio de apartamentos. Él se hundió aún más en su asiento y se ocultó el rostro con la mano. Entre los dedos, observó cómo subía los escalones de la puerta principal. Su mirada se entretuvo en su menudo cuerpo y acarició aquella bonita cintura y sus estilizados muslos. Tragó saliva y se le aceleró la respiración. La chica abrió la puerta y entró.

Cameron prestó atención a las ventanas de los pisos de la planta baja. La rodilla derecha le temblaba contra el volante y se la sujetó con la mano. Su respiración era superficial, apenas imperceptible. De repente, se encendieron las luces del apartamento situado en el último piso y vio cómo la chica extendía los brazos para correr las cortinas de la ventana que daba a la calle. Se irguió en su asiento y se dio un puñetazo en la rodilla. En la planta baja aún no había nadie.

Cameron tomó aire, se restregó las palmas de las manos contra los vaqueros y se dispuso a enfundarse los guantes. Flexionó los dedos y extendió el fino y ajustado látex pasando por los nudillos hasta llegar con rapidez a las muñecas. De algún modo, aquel pálido material le confería a sus manos un aspecto inhumano: parecían céreas y faltas de sangre, como las de su madre unas horas después de morir.

Su madre había sido su primer accidente. Aún podía ver su cuerpo destrozado, extendido al final de las escaleras con las rodillas dobladas en ángulos imposibles y el andador encima como si fuera una jaula. Recordó la inquietante mezcla de fascinación y miedo que le invadió. Era la primera vez que mataba a alguien.

Las sacudidas de la rodilla se habían vuelto incontrolables, y Cameron levantaba y bajaba la pierna continuamente como un niño que necesitase ir al baño. Miró detenidamente el apartamento otra vez e imaginó el aspecto que ofrecería cuando estuviera ardiendo: las llamas naranjas y azafranadas alzándose más de diez metros del suelo, el negro humo saliendo por las ventanas, el olor a madera quemada, el atronador rugido de la devastación.

Espiró largamente y se recostó en el asiento con las piernas estiradas. La rodilla se había calmado al fin. La planta baja aún estaba a oscuras, pero sabía que podía esperar. Seguro que alguien llegaría a casa pronto.

Capítulo 25

El RAT había hecho bien su trabajo. Harry tecleó los datos de conexión y la puerta trasera del ordenador de Frank Buckley se abrió de par en par. La atravesó y, con unos pocos golpes de tecla, la cerró al pasar. Si hubiera sido una ladrona con una llave para asaltar un domicilio no le habría resultado más sencillo.

Miró a Jude, que estaba girando el poso de la cerveza y lo examinaba como si leyera las hojas del té. El pub estaba casi vacío y Harry oía el choque y el tintineo de los vasos que limpiaban y guardaban detrás de la barra.

Volvió a concentrarse en el teclado y se abrió camino con sigilo en el ordenador de Frank Buckley, dejando a un lado sus archivos personales y yendo directa hacia las conexiones de red. Desde allí, accedió a los ordenadores centrales de KWC dispuesta a encontrar los archivos de correo electrónico de la empresa. Por si acaso, también empezó a buscar paralelamente los archivos de contraseñas del sistema. No creía que fuera a necesitar permisos de administrador, pero tampoco estaría de más conseguirlos.

—¿Qué está buscando exactamente? —le preguntó, todavía con la mirada fija en el fondo del vaso.

—El nombre del tipo que ha querido matarme.

Jude dejó de darle vueltas al vaso de cerveza y fijó sus ojos en ella. Entonces se levantó y rodeó la mesa para situarse junto a Harry y miró la pantalla por encima de su hombro. Había algo muy masculino en aquella combinación de loción para después del afeitado y cerveza tibia.

La búsqueda de ficheros le había reportado cientos de archivos ordenados alfabéticamente. Cada uno llevaba el nombre de una persona distinta y las fechas se remontaban a 1999.

—Vaya, es una lista de los empleados de KWC —comentó Jude acercándose más.

—En realidad son sus archivos de correo electrónico. —Le sonrió satisfecha—. Incluso el suyo se encuentra aquí.

Jude se colocó a su lado en el sofá y torció el gesto al ver la pantalla. Ella le miró. Desde un ángulo determinado, la mole de la parte superior de su cuerpo le recordaba a un héroe de dibujos animados.

—Necesitará una contraseña para abrirlos, ¿no?

La voz de Jude resonó en el pub vacío como cuando alguien habla demasiado alto en una iglesia.

—¿Eso cree usted? —Harry hizo avanzar la lista y halló un grupo de archivos que pertenecían a Felix Roche. Eran ocho, uno por cada año desde 1999 a 2007—. La gente se obsesiona mucho con su correo electrónico y lo protege con nombres de usuarios y contraseñas pero, cuando se realiza una copia de seguridad, muchas veces el correo se vuelca en un fichero que todo el mundo puede leer.

Empujó suavemente el ratón hasta situarlo sobre el archivo correspondiente al 2000, el año de la operación Sorohan. Su mano se quedó paralizada sobre el ratón. Todo su cuerpo pareció bloquearse y luchó contra unas ganas incontenibles de echar a correr a casa y esconderse. Entonces pensó en las oscuras calles y los sombríos callejones que la separaban de su apartamento. Volvió a mover el ratón y abrió el archivo.

Según Ruth Woods, Felix espiaba la organización interceptando su correo electrónico. Harry estaba convencida de que había copiado aquellos mensajes directamente en su buzón. Buscó en el archivo los enviados por Leon Ritch: encontró muchos, pero en ninguno aparecía Felix como destinatario. La periodista no se equivocaba.

Harry abrió el primer mensaje. Llevaba fecha de 17 de enero de 2000 y estaba dirigido a la cuenta de su padre, salvador.martinez@kwc.com. Algo se marchitó en su interior al leer el nombre de su progenitor.

Sal,

Mercury Corp ha dado luz verde a la operación de Key Ware hoy. ¡Aún no se ha anunciado públicamente! Hagámonos con KeyWare y volvamos a forrarnos.

LEÓN

Jude se revolvió en el sofá.

—No puedo creer que Felix conserve algo tan comprometido como esto.

Harry se encogió de hombros.

—A lo mejor pensó que necesitaba alguna pequeña medida preventiva.

Abrió otro mensaje con fecha 28 de abril.

Sal,

Mi fuente me dice que Dynamix Software ha contratado a JX Warner para gestionar sus adquisiciones. El primer objetivo es Zephyr o Sage Solutions. ¡No hay que perderlas de vista!

LEÓN

Jude enderezó la espalda.

Harry le echó una mirada y volvió la vista a la pantalla.

—¿Qué?

—Dynamix. Trabajé en todas sus operaciones. Ésa no se hizo pública hasta por lo menos julio o agosto. ¿Cómo puede ser que esta piltrafa lo supiera en abril?

Algo se encendió en la cabeza de Harry y observó a Jude un momento.

—¿Usted trabajó para JX Warner?

Asintió con la cabeza sin apartar los ojos de la pantalla.

—Durante algunos años. Me incorporé a KWC después de la operación de Dynamix.

Notó una sacudida en el estómago igual que cuando perdía el equilibrio en las escaleras. Intentó mantener una expresión neutra al recordar lo que Ruth Woods le había comentado. Según la periodista, la información privilegiada de El Profeta siempre estaba ligada a las operaciones de JX Warner, y la policía sostenía que era uno de los banqueros de inversión de aquella entidad. El hombre al que había acudido en busca de ayuda encajaba con exactitud en aquella descripción.

Pero ¿y qué? Había montones de banqueros de inversión que trabajaban para JX Warner. Aun así, a Harry no le gustaba aquella casualidad. Observó a Jude, que estaba mirando el mensaje con el ceño fruncido.

—¿No se ha fijado en algo más? —preguntó ella.

—¿En qué?

Harry dio un golpecito con la uña en la pantalla para señalar la lista de destinatarios del mensaje. Estaba dirigido a su padre, pero también le habían enviado una copia a Jonathan Spencer. Su implicación estaba fuera de toda duda.

Él arrugó la cara como si le hubiera comunicado que su perro había muerto.

—Oh, mierda.

Harry echó un vistazo a Jude, buscando acaso alguna señal de fingimiento. Su padre había hecho de ella una experta en descubrir los faroles de los jugadores de póquer y, en general, sabía ver si alguien mentía. Sin embargo, en aquel caso no vio señales de falsedad y el malestar de Jude parecía sincero. Aun así, la coincidencia de JX Warner le chocaba, pero de momento aparcó el asunto.

Se pasaron los siguientes cuarenta minutos escudriñando el resto de los mensajes de Leon. El alcance de las actividades de la organización era impresionante. Operación tras operación, acuerdo tras acuerdo, Leon, Jonathan y su padre filtraban información privilegiada, abusaban de ella e iban acumulando millones. Cuando Harry situó el ratón sobre el último mensaje, se sentía agotada. De momento, no había descubierto nada sobre la identidad de El Profeta.

—Es increíble. —Jude se frotó la cara con las manos. Estaba tan aturdido como si le hubieran golpeado con un bate de béisbol—. Qué falta de principios.

Harry se dejó caer sobre el respaldo del asiento.

—La ética no ha sido nunca una prioridad para mi padre, créame.

—La gente piensa que el abuso de información privilegiada es un delito sin víctimas, pero no es cierto. —Señaló la pantalla—. Manipular los precios de este modo destruye toda la credibilidad de la Bolsa. La justicia se esfuma. —Parpadeó y la miró desconcertado—. Eran tres banqueros de inversión experimentados y muy respetados. ¿En qué demonios estarían pensando?

Tres banqueros de inversión experimentados. Cuatro con El Profeta. Harry volvió a mirar la pantalla. Se había concentrado tanto en localizar a El Profeta que se olvidó del supuesto quinto miembro de la organización, cuya identidad Leon había protegido en caso de necesitar sus favores posteriormente. Pero no importaba: los mensajes de Leon tampoco lo mencionaban.

—Vamos —sugirió Jude—. Leamos el último.

Harry hizo clic con el ratón y abrió el último mensaje de Leon. Tenía fecha del 8 de agosto de 2000 y, como casi todos, iba dirigido a su padre y a Jonathan Spencer.

Chicos,

¿¿Por qué no contestáis nunca al teléfono?? ¡La operación Dynamix-Zephyr está CANCELADA! ¡Deshagámonos de Zephyr cuanto antes o acabaremos todos bien jodidos!

LEÓN

Había otro mensaje de correo electrónico adjunto dirigido solamente a Leon:

Leon,

Dynamix tiene dificultades para reunir los fondos destinados a la adquisición de Zephyr. Las negociaciones se han aplazado. Se está preparando una nota de prensa. Sugiero que os deshagáis de vuestra posición en Zephyr inmediatamente.

EL PROFETA

Los ojos de Harry fueron directos a la dirección del remitente: 2877bp9@alias.cyber.net.

—¿El Profeta? —dijo Jude—. ¿Quién diantre es?

Harry no sabía si debía explicárselo, pero al final le acabó contando todo, incluidos los rumores sobre un quinto banquero no identificado. Naturalmente, se le pasó por la cabeza la posibilidad de que aquello no fuera nuevo para él, pero prefirió no darle más vueltas por el momento.

—¿Es El Profeta quien la persigue? —preguntó.

Se encogió de hombros.

—Quizá. Puede ser cualquiera de ellos, o tal vez sean todos.

Jude señaló la pantalla con la cabeza.

—Esa dirección de correo electrónico parece bastante extraña.

—Lo envió desde un remailer. —Antes de que le dedicara una de sus caras de perplejidad, Harry prosiguió—: Eliminan los nombres y las direcciones de los mensajes de correo electrónico antes de mandarlos; no dejan ni rastro de su procedencia.

—Seguro que existe algún medio de averiguarlo.

Harry negó con la cabeza.

—Resulta complicado. Los remailers suelen estar encadenados, de modo que el mensaje salta de uno a otro antes de llegar a su destino final. En cada salto puede pasar por un país diferente, con su propia jurisdicción y sus leyes de privacidad. Pruebe a abrirse camino entre semejante pesadilla de litigios.

—¿Así que es anónimo?

Dedicó una mirada irónica a Jude.

—Tan anónimo como las cuentas bancarias suizas. En los remailers menos seguros siempre existe una base de datos en algún lugar con tu nombre real. Un hacker puede acceder a ella, o también existe la posibilidad de sobornar a algún empleado para que filtre la información. —Señaló la pantalla con el dedo—. Pero conozco este remailer. Ahora está cerrado, pero costaba mucho introducirse en él. Pasaba por unos doce países diferentes y empleaba modelos criptográficos avanzados. No me sorprende que las autoridades se hayan topado con serias dificultades a la hora de localizar a El Profeta.

—¿Y ahora qué?

Harry suspiró y consultó el reloj al pie de la pantalla. Eran casi las once. Se masajeó las esquinas de los ojos. Los notaba secos y arenosos; le dolía todo el cuerpo. Estaba deseando ir a dormir para olvidarse de los problemas y dejar que su subconsciente procesara todo aquello durante unas horas, pero aún no había terminado.

Volvió a usar el teclado para registrar el archivo de Felix, pero esta vez en busca de los mensajes enviados por Jonathan Spencer. No encontró nada. Era evidente que aquel hombre había actuado con mucha cautela. Entonces Harry se acordó de la búsqueda de archivos de contraseñas del sistema que había iniciado en paralelo. Comprobó los resultados. Nada.

Todavía le quedaba una cosa por hacer. Consciente de que no podía posponerla más, Harry flexionó los dedos y empezó a teclear. Tenía que hallar todo el correo que había enviado su padre.

Sólo encontró un mensaje con fecha 5 de octubre de 2000.

Leon,

Las acciones de Sorohan han tocado fondo. Ahora es el momento de comprar, antes de que Aventus lo filtre a la prensa. Son las cartas que estábamos esperando. Subamos la apuesta esta vez.

SAL

Harry sintió un vago dolor en el pecho como si hubiera hurgado en una antigua herida. El bueno de su padre. Podía imaginárselo en aquel mismo momento: sonrisa relajada, tez bronceada y su simpática ceja izquierda ligeramente arqueada como si dijera: «¿Quién, yo?».

Observó a Jude. Miraba la pantalla con ojos entrecerrados como si no lo hubiera entendido bien a la primera. Conocía aquella sensación.

—No lo entiendo —confesó—. Pensaba que le conocía. Fue mi mentor en KWC. Por Dios, yo lo admiraba. —Apartó la vista de la pantalla y se dio la vuelta para mirarla—. ¿Se puede saber por qué lo hizo?

Harry realizó un ejercicio de introspección. ¿Cómo podía definir a alguien como su padre? Hombre de negocios, estafador, adicto al juego y al riesgo, totalmente despreocupado por cómo pudiera afectar todo aquello a los demás.

Se encogió de hombros.

—Porque pudo.

Jude frunció el ceño y negó con la cabeza.

—Pero tenía mucho que perder.

—Formaba parte del atractivo. Cuanto más arriesgara, mejor. —Toqueteó el pie de su copa de vino—. Una vez, apostó nuestra casa en una partida de póquer y perdió. No es que fuera nada del otro mundo, la zona era bastante mala, pero aun así era nuestro hogar.

Jude la miró sobresaltado.

—¿Y qué hicieron?

—Nos vimos obligados a mudarnos. Mi madre, mi hermana y yo vivimos en una pensión durante tres meses.

Harry tenía nueve años por aquel entonces. Aún recordaba la destartalada casa de Gardiner Street y el olor a col y cebolla rancia en cada rellano. Podía ver la desvencijada cama que compartía con Amaranta y el hombre gordo que cada viernes venía a recoger el dinero que le entregaba su madre y silbaba al respirar.

—¿Dónde estaba su padre?

—Hospedado en una suite del Jury’s Hotel, jugando al póquer.

Jude se quedó mirándola fijamente y después señaló la pantalla.

—No le he sido de gran ayuda en este asunto, ¿verdad?

Harry sonrió.

—No demasiado. —Entonces se acordó del archivo de contraseñas del sistema oculto y se mordió el labio inferior—. Pero hay algo que puede hacer.

—¿Sí?

Harry señaló la pantalla con la cabeza.

—Sé lo que sucedió hace nueve años, pero ¿qué es lo que está ocurriendo ahora? ¿Qué ha sucedido para que las cosas se hayan revuelto de nuevo?

Se inclinó hacia delante y escrutó el rostro de Jude.

—Necesito ver el correo actual de Felix. Tengo que comprobar si ha interceptado algún mensaje reciente de la organización.

—Pero ya no trabaja en seguridad de TI. ¿Cómo podría interceptarlos ahora?

—¿De verdad cree que se limitó a apartarse de toda la información y el poder sin procurarse un medio de volver a las andadas? Apuesto a que, antes de abandonar seguridad, dejó abiertas algunas puertas traseras.

—Pero los nuevos empleados de seguridad las detectarían, ¿verdad?

Harry negó con la cabeza.

—No necesariamente. No olvide que él construyó los sistemas. Créame, él aún dispone de acceso a ellos. Seguramente por eso se posicionó en contra de que yo hurgara por allí. —Contempló a Jude un momento—. Tengo que leer el correo actual de Felix y, para ello, necesito su contraseña. Ahí es donde entra usted.

Él la miró perplejo.

—Pero yo no tengo su contraseña.

—No, pero puede conseguirla. —Se recostó, cruzó los brazos, y le lanzó una mirada retadora—. Creo que está preparado para hacer un poco de ingeniería social.

Capítulo 26

—Vaya, vaya, así que mi viejo amigo Jude necesita un favor.

La voz de Felix sonaba pastosa y silbante en el altavoz del teléfono de Jude. Harry se inclinó hacia él. Estaba sentada al escritorio de su propio estudio. Detrás, el cuerpo de guardaespaldas de Jude empequeñecía todavía más la habitación. Ella le había propuesto continuar con aquel asunto en su apartamento, ya que necesitaban intimidad.

—No nos ayudamos muy a menudo, ¿verdad? —continuó Felix.

Harry percibió un ruido vibrante y grave de fondo, como si Felix se encontrara dentro de una colmena gigantesca. Miró a Jude de reojo. Tenía la vista clavada en el teléfono que había entre ellos encima del escritorio. Un músculo tenso le sobresalía en la mandíbula inferior.

Harry cogió bolígrafo y bloc y le escribió una nota: «Sea amable». Al fin y al cabo, mostrarse un punto zalamero con tu objetivo formaba parte del juego de la ingeniería social.

Jude la miró a los ojos y asintió con la cabeza.

—Sólo necesito que me dediques cinco minutos, Felix —le pidió—. Tengo un pequeño problema, pero creo que tú puedes ayudarme.

—¿A estas horas? ¿Y desde cuándo trabajo los fines de semana para KWC?

—Ya sé que es tarde…

—Ya es casi mañana.

Felix soltó una carcajada que empezó con un resuello bronquial prolongado y acabó en una ruidosa tos que le hizo preguntarse a Harry si padecía tuberculosis. Instintivamente, se apartó del teléfono.

Entre toses, Felix dijo:

—Eh, Judy, ¿te he dicho que hoy es mi cumpleaños?

Jude arqueó las cejas al mirar a Harry.

—No, creo que no.

—Esos cabrones de la oficina… Les dije que era mi cumpleaños pero no ha aparecido ninguno por aquí.

Harry escuchaba sus resbaladizas consonantes y el zumbido cada vez más fuerte de las voces de fondo. El bar en el que se encontraba Felix debía de estar haciendo un gran negocio.

—Y bien, ¿cuál es ese favor?

El tono de Felix le hizo suponer a Harry que iba a negarse a colaborar en cualquier caso.

—Es una tontería —admitió Jude—. Estoy en la oficina y he olvidado mi contraseña de red. Me he quedado en blanco.

—¿Y para qué me molestas? Llama a alguno de esos mocosos gilipollas de seguridad.

—Lo he intentado, en serio. Me salta el buzón de voz todo el rato.

—Bueno, me encantaría ayudarte, de verdad, pero ahora sólo soy un pobre empleado de adquisiciones.

—No me vengas con ésas, Felix. Sabes más sobre la red de KWC que todos los de seguridad de TI juntos.

Felix hizo una pausa.

—Me halagas, Judy. Debes de estar desesperado.

—Vamos, ayúdame con esto, no puedo hacer nada sin la contraseña.

—Pues vete a casa. La recordarás por la mañana.

—Mañana no es una opción. El plazo finaliza esta noche y tengo que acceder a un documento que está en red ahora. ¿No puedes asignarme otra contraseña o algo así?

—Sin un portátil no puedo. Además, créeme si te digo que voy a tardar en marcharme de este viejo bar.

Jude le lanzó a Harry una mirada inquisidora y ella asintió con la cabeza. Él se acercó más al teléfono.

—Bien, ¿qué te parece si me das otra identidad de acceso? Cualquiera con la que pueda abrir los archivos privados de la red.

Un chillido estridente retumbó por el altavoz. Seguidamente, se escuchó el clamor de unas voces masculinas en un tono sarcástico.

Jude aproximó su rostro al teléfono aún más.

—Felix, ¿sigues ahí?

—Pues claro, Judy. No te dejaría colgado. Anda, adivina cuántos años he cumplido. Venga, inténtalo.

Jude suspiró y lanzó una mirada hacia el techo. Harry le indicó con las manos que le siguiera el juego. No podían permitir que se escabullera.

—Está bien —contestó—. Tienes cuarenta.

—Cuarenta y cinco. Hoy cumplo cuarenta y cinco. ¿Y sabes cuántos años he trabajado para KWC?

Jude se encogió de hombros.

—¿Diez u once?

—Demasiado tiempo, joder. Pero ¿sabes qué? Se acabó.

—¿Te vas?

—A lo grande. Tengo planes.

Jude respiró hondo.

—Mira, Felix, ¿qué te parece si me pasas la contraseña de administrador? Eso me serviría, ¿verdad?

—¿Te has vuelto loco? ¿Y dejarte campar a tus anchas por toda la red? Ocúpate de tus fusiones y adquisiciones, ya me encargo yo de la tecnología.

—Vamos, Felix, sólo serán cinco minutos.

Feliz emitió un largo y estruendoso eructo al teléfono como el rugido de un león marino.

—Judy, me estoy cansando de esta conversación. Me estás haciendo malgastar el tiempo en este bar.

Jude miró a Harry con desesperación. Ella cerró los ojos un momento. Después escribió unas palabras en el bloc y la subrayó dos veces: «director ejecutivo».

Tenían que recurrir a aquello. Si Felix no respondía a las tácticas persuasivas habituales, deberían jugar su última carta: la figura de la autoridad.

Jude se aflojó la corbata.

—Mira, si no zanjo el asunto esta noche, me veré obligado a explicarle los motivos que me lo han impedido al director ejecutivo. Hazme caso, seguro que no quieres tener a Ashford todo el tiempo encima.

—¿Acaso crees que le tengo miedo? Ni siquiera me corresponde a mí ayudarte en esto. Además, él no me puede hacer nada. Ya no.

Jude ladeó el rostro y miró el teléfono con ojos entrecerrados. Después se volvió hacia Harry y, con una mueca de desconcierto, movió la cabeza de un lado a otro.

Harry soltó el bolígrafo sobre el escritorio y se dejó caer en el respaldo de la silla. Habían jugado su última carta. Cerró los ojos y se masajeó la nuca. Notaba un sordo dolor punzante que se extendía a lo largo de la espalda y le golpeaba la cabeza. Abrió los ojos y vio que Jude la estaba mirando. Negó con la cabeza, intentó sonreír e hizo un gesto como si se cortara el cuello para hacerle entender que se diera por vencido. Si Felix disponía de información que podía resultarle útil, tendría que conseguirla de otro modo.

Apagó el ordenador y Jude se concentró de nuevo en el teléfono.

—Puedo hacer que saques algo en limpio de esto.

Harry se quedó helada y volvió a mirarle a la cara. Tenía la boca rígida y aquel músculo le sobresalía de la mandíbula otra vez. ¿Qué estaba haciendo? No habían hablado de aquello.

—¿Ah, sí? —respondió Felix—. ¿Cómo?

—Haremos un intercambio. Tú me facilitas una identidad de acceso y yo te paso información.

—¿Qué clase de información?

—Información privilegiada que nadie más maneja.

Se hizo el silencio.

—Continúa.

Harry contuvo la respiración con la mirada fija en Jude.

—Es sobre la operación en la que estoy trabajando —aclaró—. Con Nectel. Van a adquirir otra empresa.

—Todo el mundo lo sabe. Van a absorber BridgeCom. Lo ha publicado toda la prensa.

—Ya no. Hay un cambio de objetivo, me lo ha confirmado el director ejecutivo de Nectel. Desestiman BridgeCom y van a por otra.

Harry oía el sonido entrecortado de la respiración de Felix a través del teléfono. ¿En qué estaría pensando Jude? ¿De verdad le iba a proporcionar información privilegiada a Felix? Le sudaban las palmas de las manos. Sabía que debía detenerlo, pero era incapaz de moverse. También se le pasó por la cabeza que quizá ya había hecho algo así anteriormente.

Se acercó aún más al teléfono; casi lo rozaba con los labios.

—Esto no saldrá a la luz hasta dentro de un mes; un mes entero para que alguien se haga de oro, y además nadie podrá sospechar nada. —Sus ojos buscaron los de Harry—. Dame una identidad de acceso que pueda utilizar, Felix.

Se oía el ruido de unas voces de fondo.

—Realmente debes de estar muy apurado —contestó Felix después de una pausa.

Jude, con expresión pétrea, no respondió. Harry lo observó paralizada.

Entonces Felix se echó a reír.

—Está bien, acepto. Es divertido. Tú me dices el nombre de la empresa objetivo y yo te paso una identidad de acceso. Y, Judy…

—¿Si?

—Ni se te ocurra jugármela, ¿de acuerdo?

—Palabra de banquero.

Felix resopló en el teléfono.

—Está bien. ¿Qué empresa es?

—Aslan Technology.

—Aslan. Bueno, bueno. Es cierto, reconozco que esto bien vale un nombre de usuario y una contraseña. Pero no la de administrador.

Mierda. Harry apretó los ojos. Necesitaba permisos de administrador. Si no disponía de la contraseña de Felix, era la única manera segura de introducirse en su correo electrónico reciente.

—No confío en ti —prosiguió Felix—. Armarás un buen lío. —Se aclaró la voz con una intensa tos gutural—. Puedes usar mi cuenta. No ofrece tanta libertad como la del administrador, pero podrás leer tus archivos.

De repente, los ojos de Harry se abrieron de par en par y notó cómo la sangre le volvía al rostro. Dedicó un gesto de aprobación a Jude con las dos manos y éste le sonrió.

—Estupendo, Felix —dijo si apartar la mirada de Harry—. Gracias.

—El nombre de usuario es «froche» —dijo deletreándoselo—. Y la contraseña es «rasputin45». Ahora vete al carajo y no me llames más. Voy a desconectar el móvil. Me parece que esta noche tengo premio.

Felix cortó la comunicación. Harry anotó la información que les había revelado y sonrió de oreja a oreja a Jude. Estaba eufórico y parecía muy satisfecho de sí mismo.

—Estoy impresionada —comentó—. Sería un buen hacker. —Entonces, algo se le removió dentro—. Pero ¿qué hay de la ética de la cual hablaba antes? ¿O es que eso de Aslan no es cierto?

—No, es completamente cierto. —Se reclinó con las manos entrelazadas detrás de la cabeza—. Nectel se ha olvidado de BridgeCom y va a por Aslan. Pero nunca lo conseguirán. De hecho, la situación financiera de Nectel es desastrosa y no existen esperanzas de que puedan reunir fondos para esa adquisición.

—¿Así que Felix no sacará provecho de la información?

—No. Pero cuando lo descubra, será demasiado tarde.

Harry miró fijamente a Jude un momento. Si él se encontraba cómodo respecto a la vertiente ética de aquella situación, para ella no había ningún problema, pero era consciente de lo mucho que él se había arriesgado.

—Gracias —le dijo mientras se giraba hacia su portátil antes de que él pudiera responder.

Harry reactivó la conexión de su RAT en el ordenador de Frank Buckley. Sus dedos revolotearon sobre las teclas; enseguida abandonó la cuenta de red de Frank y se introdujo de nuevo en el sistema con la identidad de Felix Roche. En unos segundos, consiguió que apareciera en la pantalla el correo electrónico actual de Felix.

Echó un vistazo a los mensajes y se fijó en las direcciones por si encontraba información relevante. Si Felix aún interceptaba el correo electrónico de la organización, existía la posibilidad de que se hubiera hecho con algo que pudiera resultarle de ayuda a Harry.

Lo halló casi de inmediato. Era un mensaje de Leon con fecha del día anterior.

Ralphy,

¿Sabes algo de esto??

LEÓN

Encontró una segunda nota adjunta:

Leon,

Sé dónde está el dinero de Sorohan: lo tiene su hija Harry. Te enviaré pruebas. Creo que esos millones nos pertenecen, ¿verdad?

EL PROFETA

Harry se estremeció al ver su nombre. Tenía ganas de rodearse con sus propios brazos para protegerse de aquella sensación de violación.

—Esta vez, la dirección de El Profeta es diferente —observó Jude.

Harry echó un vistazo a la pantalla. Tenía razón. El Profeta había enviado el mensaje a Leon desde afl7623398@anon.obfusc.com, y no desde el alias.cyber.net que había empleado con anterioridad.

Empezó a masajearse la frente.

—Ha cambiado de remailer. Se vio obligado a hacerlo. El otro se clausuró hace dos años después de mantener arduas disputas legales con dos gobiernos.

Leyó el mensaje de Leon otra vez. ¿Quién demonios era Ralphy? Comprobó el destinatario: ww483554@realXre-mail.com. Otro apodo inescrutable. ¿Sería Ralphy el quinto miembro de la organización?

Un dolor intenso repiqueteaba en su cabeza. Sintió una necesidad imperiosa de acurrucarse en la cama y olvidarse de todo.

Jude le tocó el hombro y le habló con voz dulce.

—Tiene aspecto de estar a punto de desmayarse. Debería descansar.

Harry no tenía intención de llevarle la contraria y extendió los brazos para apagar el portátil. Entonces, las manos se le paralizaron. Acababa de reparar en la notificación del sistema que aparecía en la parte superior del mensaje.

Envió una respuesta a este mensaje el 10/04/2009

Haga clic aquí para ver todos los mensajes relacionados.

¿Felix había respondido el mensaje? ¿Por qué motivo les contestaba?

Harry hizo clic sobre la barra de información amarilla y se quedó absorta mirando con la boca abierta un mensaje enviado por Felix Roche la tarde anterior a la dirección anónima de El Profeta, an762339@anon.obfusc.com.

Vaya, vaya, señor Profeta, por fin nos comunicamos. Permítame empezar diciéndole que sé quién es usted realmente. Tengo amigos en anon.obfusc y no son tan cuidadosos como debieran en temas de seguridad. Qué mala suerte, señor Profeta.

Añoro los viejos tiempos. Comprar barato, vender caro. Chicos, eran muy buenos; tendrían que hacerlo de nuevo, antes de que alguien descubra su identidad.

Me mantendré en contacto con usted.

FÉLIX

La invadió una oleada de calor. Cogió el bolígrafo y anotó la dirección del remailer. Después le arrebató el teléfono a Jude y pulsó la tecla de rellamada: nada. Mierda. Felix había desconectado el móvil.

La adrenalina corría por sus venas e hizo que se esfumaran todos sus achaques, al menos por el momento. O sea que Felix sabía quién era El Profeta…

Al día siguiente Felix le desvelaría aquel nombre a Harry.

Capítulo 27

Cameron se dirigió sigilosamente a la puerta del dormitorio. Estaba entreabierta y se acercó a la rendija para escuchar. La respiración era profunda y regular, con el ritmo lento y pesado característico de alguien que ya lleva un rato durmiendo.

Había esperado hasta después de medianoche a que se encendieran las luces del apartamento de la planta baja. Después, pasó una hora más hasta que las ventanas se volvieron a sumir en la oscuridad y todos los signos de movimiento desaparecieron. Entonces, se puso en marcha.

Cameron se apartó con cuidado de la puerta del dormitorio y se acomodó la mochila al hombro. Avanzó a oscuras por el corto pasillo y, a tientas, pasó de largo las puertas de la cocina y el baño. Al final, alcanzó la sala.

La oscuridad era densa, asfixiante. Según sus cálculos, la ventana se encontraba justo enfrente, pero le resultaba imposible orientarse porque la luz de las farolas no penetraba en la estancia. Cerró los ojos y dejó que el resto de sus sentidos controlaran la situación. Avanzó lentamente con las manos extendidas y rozó con los dedos algo suave y frío: un tapizado de piel. Continuó moviéndose.

Sus manos chocaron contra un armazón alto y ligero que se tambaleó y a punto estuvo de caer. Dio un paso a la derecha y siguió avanzando en dirección frontal. Se oyó el rumor de un coche al pasar con los neumáticos deslizándose sobre la calzada mojada. Las manos de Cameron se toparon con los pliegues de un grueso tejido y abrió los ojos: había llegado a la ventana. Corrió la cortina hasta que un rayo de luz cortó la oscuridad y se le clavó en los ojos. Se giró para inspeccionar la sala.

Combustible, oxígeno y calor: el triángulo de fuego. Tres palabras que resonaban hipnóticas y seductoras en su cabeza, como un mantra. Con los ojos entrecerrados, buscó en la penumbra posibles zonas de ignición. Elegir el punto de partida correcto para un incendio era crucial. Cameron sabía que, igual que el calor, el fuego se desplazaba en dirección ascendente, pero las llamas tenían que alimentarse, nutrirse continuamente de combustible nuevo para no extinguirse.

Observó el elevado techo victoriano. El fuego se propagaría por su parte inferior más rápido que por cualquier otro lugar de la sala pero, para que aquello sucediera, primero debía llegar hasta allí. Palpó las cortinas para comprobar su longitud: se extendían del suelo al techo. Cameron sonrió. Eran perfectas como elemento de conducción del fuego.

Alargó las manos y puso cara de pocos amigos al tocar la fría superficie de la pared. Las paredes exteriores sólidas nunca actuaban como combustible. Una vez quemados la pintura y el papel, el fuego tendía a apagarse si no había algo más que lo alimentara. Echó un vistazo a la pared adyacente y, a cámara lenta, asintió con la cabeza. Estaba revestida de grandes tablones de madera y constituía un excelente camino de astillas que conducía directamente a la puerta de la calle del apartamento, la vía de escape.

Las oscuras sombras del interior de la sala se habían transformado en formas reconocibles, y Cameron vio que la estructura alta con la que se había topado antes era un tendedero plegable con dos toallas colgadas. El tapizado de piel resultó ser el de un sofá y dos sillones de líneas elegantes y modernas. Buenas noticias. El relleno de crin de los muebles más antiguos resultaba difícil de quemar, pero la espuma que contenían los dos sillones ardería mejor que la broza.

Cameron se relamió.

Combustible, oxígeno, calor.

Se acercó al tendedero y lo levantó para apartarlo hacia la ventana. Seguidamente, agarró el sillón más cercano y tiró de él. Sus ruedecillas chirriaron sobre la alfombra y Cameron se quedó inmóvil. Contuvo la respiración y aguzó el oído por si se escuchaba algún ruido procedente del dormitorio. Se oía el zumbido de la nevera por la zona del pasillo y, en algún lugar a sus espaldas, un radiador. Contó hasta treinta. Nada. Espiró lentamente y se limpió las manos en los bolsillos traseros de sus vaqueros. Después, arrastró el sillón y lo empujó suavemente para colocarlo al lado del tendedero.

Cameron se quitó la mochila del hombro y se arrodilló en el suelo. Sacó la papelera de mimbre, el periódico del día anterior, los cigarrillos, uno de los libritos de cerillas y el queroseno. Situó la papelera vacía entre las cortinas y el tendedero. Entonces, rasgó el periódico a tiras y con ellas formó una bola que introdujo dentro de la papelera. Dispuso una de las toallas de manera que quedara colgada a pocos centímetros por encima del papel y estiró de la otra hasta remeterla ligeramente debajo del cojín del sillón. Por último, tomó el extremo de la cortina y lo colocó encima del tendedero, entrelazándolo en las varillas.

Cameron se puso de cuclillas para admirar su magnífico trabajo. Las cortinas, el tendedero y el sillón se encontraban unidos en una cadena inflamable mortífera con la papelera en el centro que aguardaba a arder. Una llamarada de excitación le quemó por dentro.

Desenroscó la tapa del envase de queroseno y vertió en ella una pequeña cantidad de líquido. Aquel acre olor metálico penetró en sus orificios nasales al rociar el papel, la cortina y las toallas con algunas gotas. Lejos de la papelera, encendió un cigarrillo y lo introdujo en el librito de cerillas. Después colocó en el fondo de ésta el artefacto apartando a un lado la bola de papel para evitar que rozara el pitillo encendido.

Se levantó y consultó su reloj: la 1.41 horas. Disponía de nueve minutos para salir de allí.

Se llevó una mano al bolsillo para sacar las pilas que había extraído de las alarmas de humo del apartamento y las metió en la mochila. Acto seguido, recogió todos sus bártulos y se colgó la mochila al hombro. Se dirigió a la ventana de guillotina y la abrió unos quince centímetros, lo justo para que hubiera un poco de corriente de aire.

Combustible, oxígeno, calor.

Abandonó a hurtadillas la sala hasta llegar al pasillo. Entre las sombras, distinguió la puerta del pequeño estudio a través del cual había forzado su entrada al apartamento. Tendría que pasar de largo el dormitorio para regresar a él. Despacio, avanzó siguiendo la pared con los pies bien pegados al suelo para mantener su peso bien distribuido.

De repente un teléfono sonó en la oscuridad y Cameron se sobresaltó. El timbre no se detenía y era lo suficientemente intenso para despertar a todo el edificio. El aparato debía de estar muy cerca, quizá sobre la mesa del pasillo. Obligó a sus extremidades a moverse y se arrimó contra la pared. ¿Quién diablos llamaba a aquellas horas?

El corazón se le salía del pecho. Supuso que en aquel momento llegarían los inevitables sonidos procedentes de la habitación y que una línea de luz iluminaría el pasillo. Contó hasta ocho timbrazos. Nueve, diez. El calor corporal emanaba del interior de su chaqueta y se elevaba, punzante y ácido, como el hedor de la cebolla cocida. Después del duodécimo, el teléfono dejó de sonar.

Cameron estaba petrificado. Contó hasta sesenta y miró su reloj con ojos entrecerrados. Quedaban tres minutos. Reanudó su lenta marcha por el pasillo con las extremidades agarrotadas; sabía que debía salir de allí. Al llegar a la puerta del dormitorio, titubeó. Aguzó el oído para percibir el sonido de la respiración, cuyo ritmo se mantenía imperturbable. Inspirar, espirar: así todo el rato, como un fuelle.

Cameron entró sin hacer ruido en el estudio. Se encaramó al marco vacío de la ventana, saltó a la calle y aterrizó sobre la gravilla con un crujido. El cristal aún estaba apoyado en la pared donde lo había dejado, así como las ventosas y la espátula. Las guardó en la mochila y volvió a colocar el cristal en la ventana. No había quedado asegurada, pero no importaba. Las pruebas del delito pronto se reducirían a cenizas.

Cruzó la calle corriendo, se refugió en el coche y lanzó la mochila sobre el asiento de pasajero, a su lado. Se agachó detrás del volante y cerró los ojos. La adrenalina fluía por todo su cuerpo y su respiración era áspera y ruidosa. Se imaginó la escena del delito: las cabezas de cerilla encendidas ya habrían inflamado el papel, y la papelera se habría disuelto como un algodón de azúcar bajo la lluvia. Visualizó las furibundas llamas cada vez más altas lamiendo el bajo de la cortina, saboreándola y consumiéndola en toda su extensión para finalmente devorar el resto de la habitación.

Cameron abrió los ojos y se quedó mirando el apartamento. Un resplandor naranja parpadeaba en el espacio entre las cortinas. Bajó la ventanilla. Había dejado de llover y el brillo ámbar del fuego ya se reflejaba en la acera mojada. Las llamas, que oscilaban detrás del cristal y se deleitaban con las cortinas, crecían con vibrante frenesí. La respiración de Cameron se tornó superficial y rápida, y le invadió una aborrecible euforia. De momento, iba a disfrutarlo. Ya tendría tiempo después de odiarse a sí mismo.

Contempló aquel espectáculo durante el máximo tiempo posible. Las ventanas se hicieron añicos y escupieron un negro humo al cielo nocturno. El fuego silbaba, crepitaba y desprendía chorros de chispas. Cameron notaba el calor en su rostro y percibía el dulce olor ahumado de la madera carbonizada. Entonces oyó un rugido cada vez más intenso, como el de una flota de aviones sobrevolando el lugar: parte del techo se desplomaba. Las llamas asomaron por la ventana y se elevaron más de diez metros en el aire; sus afiladas cabezas se erigieron sobre él.

Trató de imaginar el calor abrasador dentro del apartamento; la sensación de asfixia, el ahogo, los gases tóxicos. Y el pánico paralizador de quemarse vivo. Cameron cerró los ojos y sonrió.

Nadie sobreviviría a aquel infierno.

Capítulo 28

—Felix Roche ha muerto.

Harry se incorporó de golpe en la cama y llevó las piernas desnudas al suelo.

—¿Qué?

—Su apartamento se incendió anoche y él se encontraba dentro. —Jude hablaba al otro lado del teléfono en voz baja, como si no quisiera que le oyeran—. La policía ha estado por aquí. De momento he procurado que su nombre no salga a relucir, pero no resulta fácil. Ese maldito detective es como un gato, nos observa y espera a que hablemos.

Lynne. Harry sintió náuseas en la boca del estómago y tragó saliva.

—¿Ha sido un accidente?

—Hasta ahora nadie lo ha llamado de otro modo, pero han hecho muchas preguntas.

Mierda, mierda, mierda. Harry apretó los ojos y se abrazó la cintura. ¿Cómo podía ser que Roche hubiera muerto? Apenas hacía unas horas que habían hablado con él.

—¿Harry? ¿Sigue ahí?

—Sí…

Encorvó los hombros y empezó a moverse de un lado a otro como si tuviera calambres. El día anterior, Felix le había confesado a El Profeta que sabía quién era. Hoy estaba muerto.

Trató de imaginarse a Roche emitiendo silbidos al respirar, obeso y aborrecible. No le gustaba, pero tampoco quería que acabara así. Tenía que haber hablado con él antes.

Entonces recordó algo y se detuvo.

—Anoche lo llamé.

Hubo una pausa al otro lado de la línea.

—¿Qué hizo qué?

—Era tarde, cerca de las dos de la madrugada. No podía dormir.

Se recordó sentada al borde de la cama en la oscuridad mientras lo llamaba por teléfono y esperaba a que él descolgara.

—¿Qué sucedió? —preguntó Jude.

—Nada, no respondió. —Le temblaban las piernas y notaba la camiseta fría y húmeda. La incipiente angustia que sentía en el estómago se hacía cada vez más patente—. ¿Cree que ya estaba muerto?

—Quién sabe. Al menos no habló con él.

—Ojalá lo hubiera hecho. Él conocía la verdadera identidad de El Profeta.

—Tengo la impresión de que si averigua más cosas sobre El Profeta se va a ver en serios apuros. —La voz de Jude sonaba severa—. En su lugar, yo me alejaría de él.

Harry frunció el ceño al oírle hablar en aquel tono. ¿Le preocupaba su seguridad o la estaba amenazando? Negó con la cabeza e inspiró profundamente. Por Dios, Jude le había ayudado la noche anterior. Corrió un grave riesgo al proporcionarle información privilegiada a Felix; se puso en manos de aquel hombre. Harry se miraba absorta los dedos de los pies.

A no ser, claro está, que supiera que en unas horas Felix iba a morir.

—¿Le va a decir algo a la policía? —preguntó Jude.

Su voz resultaba inexpresiva, críptica.

—Sobre mi padre no, no puedo.

De repente, le resultaba difícil hablar. Tenía la boca tan seca que las palabras parecían salirle a trompicones.

—¿No es demasiado tarde para preocuparse de él? Además, ¿por qué le importa? Creía que lo odiaba.

—No lo odio. —¿Era realmente así?—. A pesar de todo, es mi padre.

—¿Aunque esté implicado en un asesinato?

Harry se tambaleó y por un momento creyó que iba a desmayarse. Dejó caer el teléfono y llegó al baño justo a tiempo. Vomitó hasta que la garganta ya no pudo dolerle más. Sentía escalofríos por todo el cuerpo y se apoyó sobre el frío lavabo esmaltado. Se refrescó la cara con agua y caminó hacia la cama haciendo eses. Se tapó con el edredón. Cogió el teléfono pero era demasiado tarde: Jude había colgado.

¿Y ahora qué? Ya no tenía más pistas para continuar su investigación. La única persona que conocía la identidad de El Profeta había muerto, y Harry tenía la certeza de que ella iba a ser la próxima.

Colocada en posición fetal, se sopló las manos para entrar en calor. Las extremidades le pesaban debido a la falta de sueño. Después de telefonear a Felix la noche anterior se había sentado delante del portátil para poner a prueba el sistema de protección de anon.obfusc, el remailer anónimo que usaba El Profeta. Durante varias horas golpeó sus puertas, lo escudriñó y realizó varios experimentos, pero su seguridad perimetral era hermética. Tampoco podía recurrir a la ingeniería social, ya que los encargados de los remailers eran experimentados especialistas en seguridad informática y no consideraba sensato acercarse a ellos en falso. A las seis y media de la mañana, llegó a la conclusión de que Felix debía de tener algún contacto personal que le filtraba información en la empresa. Aquella idea la venció. El remailer operaba desde varios países; averiguar quién era el topo de Felix se convertiría en una misión casi imposible.

Harry se acurrucó aún más bajo el edredón. La luz del día brillaba a través de las cortinas y cerró los ojos. ¿Por qué la organización no se limitaba a coger su dichoso dinero y la dejaba en paz? Se lo devolvería al instante si a cambio pudiera recuperar su vida.

Abrió los ojos de golpe y se le ocurrió una idea. Devolver el dinero. ¿Por qué no? Una vez que El Profeta tuviera ese dinero la dejaría tranquila, ¿no? Después de todo, ella no sabía quién era y, por lo tanto, no suponía ninguna amenaza para él.

Se incorporó en la cama al momento. Notaba el estómago más ligero y ya no estaba sudorosa. Apartó el edredón tirándolo al suelo y corrió por el pasillo hasta el despacho. Su portátil estaba encendido desde la noche anterior. Se sentó enfrente y flexionó los dedos.

El tono de aquel mensaje de correo electrónico era decisivo. Debía redactarlo como si ella controlara la situación y supiera lo que estaba haciendo. El corazón le golpeaba en el pecho mientras escribía el borrador. Hizo varios intentos; al final, seguía sin estar satisfecha, pero tenía que enviarlo. Lo leyó una vez más:

Tengo tus doce millones de euros. Indícame dónde debo enviarlos y te los devolveré con una condición: dile a tus matones que se mantengan alejados de mí. No represento ninguna amenaza para ti: acudir a la policía no ayudaría en nada a mi padre, y regalarles mi cadáver tampoco te haría ningún favor.

HARRY MARTÍNEZ

Le hubiera gustado que el estilo fuera más incisivo pero, en realidad, no estaba en situación de mostrarse tan contundente. Cuando entregara el dinero, ya no ejercería ninguna influencia sobre ellos.

Escribió la dirección del remailer de El Profeta y, tras dudar un momento, acabó enviando el mensaje.

Se recostó en la silla y espiró largamente. Por primera vez en varios días, sentía que controlaba la situación.

Sonó el teléfono y Harry contestó.

—¿Si?

—Hola.

Era Dillon. Se abrazó la cintura.

—Ah, eres tú.

—¿Te encuentras bien?

—Sí, estoy bien.

Ni siquiera a ella le sonaron convincentes aquellas palabras. Mierda. ¿Dónde había quedado su picardía cuando la necesitaba?

—Pues no lo parece.

—No te preocupes. —Echó un vistazo a su correo—. Pero tal vez debería tomarme uno o dos días de descanso en el trabajo, si te parece bien.

—No hace falta que lo preguntes, Harry, ya lo sabes. —Su voz era amable—. Olvídate del trabajo. Imogen envió el informe de Sheridan. Están contentos. Nuestra colaboración con ellos ya ha terminado, así que tómate el tiempo que quieras.

Harry frunció el entrecejo. Tarea finalizada. Algo se removió en algún rincón de su cerebro, pero no supo reconocer qué era. Le había quedado alguna cosa por hacer, pero era incapaz de recordarla. Movió la cabeza de un lado a otro y lo dejó correr.

—Gracias —contestó.

Dillon hizo una pausa.

—¿Te atreves a cenar en mi casa esta noche? Cocino yo.

Harry dudó y cerró los ojos. De repente estaba de nuevo a oscuras, dando vueltas por el laberinto. Se le secó la boca.

—Perdón, ha sido una estupidez por mi parte —admitió Dillon para romper el silencio—. Debe de ser el último lugar en el que deseas estar. Es sólo que…, me disgustaría que le cogieras miedo a mi casa, ¿sabes? En caso de que quieras venir alguna otra vez.

El corazón le dio un vuelco, pero ella trató de ignorarlo.

—No tengo miedo, me gustaría volver. De todos modos, no sabía que cocinaras.

—Caliento la comida. Mi ama de llaves es la que cocina. —Por el tono de su voz, Harry notó que esbozaba una ligera sonrisa e imaginó cómo se dibujaba en sus labios—. Entonces, ¿te recojo a las siete?

Recordó las velocidades a las que Dillon había conducido en los dos últimos días y se estremeció.

—Prefiero ir por mi cuenta, tengo algunas cosas que hacer antes. ¿Te parece bien a las ocho y media?

—Sí, perfecto, aunque será mejor que te indique cómo llegar. La última vez te dormiste, ¿recuerdas?

Harry escuchó sus concisas instrucciones y esbozó un mapa en el reverso de un sobre. Colgó el teléfono, se sentó en el borde de la cama y se sorprendió a sí misma pensando qué se pondría. Resultaba difícil no anticipar acontecimientos y no imaginarse cómo podía acabar la cena. En aquel momento, quizá fuera aconsejable evitar las complicaciones de vivir una aventura con su jefe.

La última vez que se preocupó de su vestuario por culpa de Dillon fue el verano pasado. La llamó por sorpresa y le ofreció un empleo, quince años después de haberse sentado en su habitación para aleccionarle sobre la ética de los hackers. Quedaron en el vestíbulo del Shelbourne Hotel, tomaron café y sándwiches y se pusieron al día.

Harry aún recordaba cómo las mariposas le revoloteaban en el estómago. Aquel chico apasionado y guapo se había convertido en un atractivo hombre seguro de sí mismo, muy satisfecho con sus logros. La intensidad de antaño estaba más oculta, pero aún brillaba de vez en cuando en sus ojos. Ante tanta desenvoltura, Harry volvió a convertirse en una niña de trece años temerosa de comer sándwiches por si se le quedaba algo pegado a los dientes.

El portátil emitió un sonido y miró otra vez su correo. Un escalofrío le recorrió la espalda: había un mensaje nuevo en la bandeja de entrada.

Eres una chica sensata, Harry. No le harías ningún favor a tu papá recurriendo a la policía. Hay muchas preguntas sobre la operación Sorohan que quiere dejar sin respuesta.

Lo haremos a tu manera. Yo recupero mi dinero y tú recuperas tu vida.

Pero no me falles, Harry. Tu padre me traicionó y me disgustaría enormemente que hicieras lo mismo. Sé lista. Si no, tú y todos aquellos que te importan estarán en peligro. Te enviaré las instrucciones para que me devuelvas el dinero.

EL PROFETA

Le sudaban las palmas de las manos y su respiración era cada vez más superficial. ¿Había funcionado el plan? Con movimientos lentos y pausados, accedió a su cuenta bancaria en línea y consultó el saldo.

Examinó las cifras y parpadeó. Volvió a cargar la página web y las comprobó de nuevo. No había ningún cambio. Se derrumbó por dentro y casi dejó de respirar.

«Me ves, no me ves».

El dinero ya no estaba allí.

Capítulo 29

—¿Cómo que ese dinero no existe? —preguntó Harry.

Se paseaba por la sala de su apartamento con el teléfono bien apretado a la oreja.

—Tiene que existir —prosiguió—. Porque lo vi con mis propios ojos.

—Me temo que lo que vio fue un error del sistema informático de nuestro banco. —El tono de Sandra Nagle era excesivamente respetuoso—. Lo acabo de confirmar con nuestro departamento técnico. Al parecer, durante unos días todos nuestros sistemas en línea mostraron un saldo incorrecto de su cuenta.

—¿Saldo incorrecto? —A Harry se le vino el mundo encima—. Alguien efectuó un ingreso de doce millones de euros en mi cuenta el viernes. Usted misma lo vio.

—Sí, pero me temo que no fue válido.

—Y eso ¿qué significa? —preguntó, pero Harry ya sabía la respuesta.

—Que esa operación nunca se produjo. —Las palabras de Sandra se volvían cada vez más breves y poco convincentes, como si guardara en la boca un puñado de alfileres—. Nuestros registros lo corroboran. Nunca se transfirió esa cantidad a su cuenta.

Harry dejó de caminar. Tenía los músculos agarrotados.

—¿Me está diciendo que esos doce millones sólo eran producto de un problema técnico? ¿Que no eran reales?

—Exacto. —Sandra pareció alegrarse de que Harry lo entendiera tan rápido—. Y, en nombre de Sheridan Bank, le ruego acepte nuestras disculpas por el error. Hemos revisado su cuenta y le puedo asegurar que esto no volverá a suceder.

Harry se hundió en el brazo del sofá. El dinero no existía. Sentía como si una araña le trepara por la espalda. Acababa de comprometerse a entregarle doce millones de euros a El Profeta. ¿Qué le haría si no podía devolvérselos?

El corazón le latía con fuerza. Aquello era de locos. Alguien que iba tras el dinero de Sorohan la había empujado delante de un tren, ¿y justo aquel mismo día también se había producido un fallo en su cuenta bancaria? Sandeces. Ese dinero existía. Pero ¿dónde diablos estaba?

Harry alzó la barbilla.

—Disculpe, pero no me basta con su explicación. ¿Puedo hablar con alguien del departamento técnico?

Hubo una pausa al otro lado del teléfono.

—Me temo que, por razones de seguridad, a nuestros empleados no se les permite hablar sobre los detalles del sistema con personas externas al banco. Estoy segura de que lo comprende.

Harry cerró los ojos e intentó dar con la manera de esquivar a aquella mujer tan repelente, pero al final optó por olvidarse del tema. Estaba cansada de hablar con ella. Además, se le acababa de ocurrir un modo mejor de averiguar qué le había sucedido a su cuenta bancaria.

Cuando estaba a punto de colgar, recordó algo. Sabía que carecía de importancia, pero detestaba quedar en desventaja en aquella conversación con Sandra Nagle.

—Sólo una cosa más —dijo—. Solicité un extracto de cuenta hace un par de días, pero aún no lo he recibido.

La mujer resopló y Harry oyó cómo tecleaba al otro lado de la línea.

—Sí, yo misma me encargué de su petición —afirmó Sandra—. De hecho, en nuestro sistema consta que usted ya había solicitado aquel día un extracto con anterioridad, y se lo enviamos por la tarde. Debería de haberlo recibido ayer.

—Pues no he recibido ninguno de los dos.

—Déjeme comprobar su dirección.

Harry se levantó con esfuerzo y se dirigió lentamente hacia la ventana, con el teléfono aún bien pegado a la oreja. El cielo se había oscurecido y las gruesas gotas de lluvia chocaban contra el cristal. Apoyó la frente contra el frío vidrio de la ventana. ¿Por qué se había puesto en contacto con El Profeta?

—Piso 4, 13 St. Mary’s Road, South Circular Road, Dublín 8.

Harry irguió la cabeza de golpe y frunció el ceño.

—Esa no es mi dirección.

—Es la que se encuentra almacenada en nuestro sistema para usted. Ahí enviamos su extracto el viernes.

Harry cogió un bolígrafo y un bloc de un estante junto a ella y anotó la dirección.

—¿Puede comprobar si alguien ha cambiado esa dirección recientemente?

Hubo otra pausa.

—No, no consta que se haya actualizado su información personal desde que usted se registró por primera vez, hace cinco años.

Harry arrancó la hoja del bloc.

—Esto no tiene sentido. Vivo en Ballsbridge. He recibido aquí mis extractos de cuenta durante los últimos cinco años. Alguien ha debido de modificarla.

La mujer se ofreció a comprobarlo de nuevo, pero Harry ya no tenía muchas esperanzas depositadas en ella. Se lo agradeció, colgó y se quedó mirando la dirección que sostenía en la mano: 13 St. Mary’s Road. Podía tratarse de un mero error informático, pero a aquellas alturas ya no le parecía producto del azar.

Entró en la cocina con aire resuelto y hurgó en los cajones de los cubiertos; encontró cerillas, velas y una caja con viejas felicitaciones de Navidad. Finalmente, halló un plano de Dublín. Echó un vistazo al índice. St. Joseph’s, St. Lawrence’s, St. Martin’s. Allí estaba: St. Mary’s. Situó la zona en el plano. Después, cogió la chaqueta de cuero negra y echó a andar hacia la puerta de la calle.

Sintió el cortante viento de la tarde en su cuerpo y la lluvia le dibujó unos lunares en su camiseta amarilla. Se puso la chaqueta y cruzó el umbral mientras marcaba con presteza el número de Ian Doyle, el administrador de sistemas de Sheridan Bank con el que había hablado al finalizar el test de intrusión el viernes anterior.

—Hola, ¿Ian? Soy Harry Martínez otra vez, de Lúbra Security.

—Ah, Harry, justo ahora estaba pensando en usted.

—¿De verdad?

Tenía el coche aparcado en el bordillo de la acera, un vistoso Mini Cooper azul de líneas estilizadas con el techo blanco. Lanzó su bolso sobre el asiento del pasajero y se puso al volante.

—Sí, leí su informe ayer —explicó Ian—. Lamento decirlo, pero es un buen trabajo.

—Gracias. Espero que no le arruinara el día.

—No se puede decir que me concedieran una medalla.

—Intenté advertírselo.

—Sí, y se lo agradezco —dijo Ian—. Me dio tiempo para cubrirme las espaldas un poco. Permítame que la invite a tomar algo para darle las gracias. ¿Qué le parece esta noche?

—Disculpe, Ian, estoy muy ocupada. Pero su ayuda me vendría muy bien para otro tema.

—Dispare. Este fin de semana estoy aquí de guardia sin nada que hacer. Me alegrará el domingo.

Harry le informó sobre el dinero que había desaparecido de su cuenta y el misterioso cambio de dirección.

—Con esa bruja de la línea telefónica de asistencia no puedo averiguar nada —dijo—. ¿Podría husmear un poco y averiguar qué ha sucedido exactamente?

—Sí, por supuesto. Deme una hora más o menos. La telefonearé.

Harry dejó caer el teléfono en el asiento de al lado y acto seguido volvió a sonar. Comprobó quién llamaba: era Jude Tiernan. Se quedó mirando su nombre y el corazón se le desbocó. Quizá su única intención era asegurarse de que ella se encontraba bien. ¿O querría enterarse de lo que había averiguado hasta el momento? El teléfono le zumbaba en los dedos. Respiró hondo y lo metió en el bolso.

Estudió minuciosamente el plano de nuevo. Después, arrancó el coche y dejó el plano abierto sobre el asiento del copiloto para guiarse. La ruta era prácticamente una línea recta, pero necesitaba la máxima ayuda posible. Para ella, orientarse era como calcular una división larga: imposible de realizar sin querer desmayarse.

Miró el retrovisor. Dos coches Volvo le cerraban el paso. Para cualquier otro turismo hubiera representado un problema, pero no para un Mini. Giró el volante hacia la izquierda con fuerza y se incorporó al tráfico.

Dillon le había preguntado muchas veces por qué no se compraba un coche de verdad, pero la idea no le tentaba. Para él, poseer un coche de lujo era una forma de destacar, pero a Harry no le interesaba lo que pensaran de ella. El Mini resultaba perfecto para moverse con rapidez por la ciudad, siempre que no tuviera que llevar a más pasajeros o transportar algún mueble. Además, con sólo mirarlo ya sonreía. Al observar los redondos indicadores pasados de moda y los interruptores de conmutación similares a los de un avión, se acordó por un momento de su reciente vuelo en helicóptero. Le dio una palmadita al salpicadero. Los coches de verdad eran para las personas mayores. Aquel bebé era perfecto para ella.

Entró con el Minien Leeson Street, concentrada en su ruta. Veinte minutos después llegó a South Circular Road sin ningún contratiempo. Era una estrecha calle residencial sin salida de aspecto decadente y abandonado. Muchas de las casas estaban cerradas con tablas de madera y los artistas del graffiti locales habían pintarrajado el contrachapado.

El número 13 formaba parte de una hilera de casas adosadas de ladrillos rojos y dos plantas, con un sótano que se distinguía a través de las rejas desconchadas que daban a la acera. A la puerta azul le hacía falta una mano de pintura; justo al lado, los timbres indicaban que la casa había sido reconvertida en un edificio de pisos.

Harry inspeccionó la zona en busca de un lugar para aparcar desde el cual pudiera disfrutar de una buena vista de la casa. Se encontraba en el centro y no le iba a resultar tarea fácil, pero finalmente dio con una plaza de aparcamiento parcialmente ocupada. Había una moto negra estacionada al lado del bordillo y su conductor estaba enfrascado en guardar el casco en el maletero. Harry esperó a que terminara para acercarse. Con una esmerada maniobra de marcha atrás, aparcó al lado de la moto. Otra ventaja de aquella monada de coche: cabía hasta en un armario si era necesario.

El teléfono la reclamaba desde el fondo del bolso. Era Ian.

—He estado investigando. Odio tener que decirle esto, pero me temo que la bruja estaba en lo cierto.

—¿Qué?

—Nunca existieron esos doce millones de euros.

—¿Bromea?

—Por desgracia, no. He hablado con los chicos del departamento técnico, incluso yo mismo he consultado las revisiones de cuentas. Parece ser que nuestra base de datos central se fastidió el viernes y eso afectó a su cuenta.

—¿Se fastidió? ¿Cómo?

—Bueno, de eso no están seguros, pero saben sin lugar a dudas que ese dinero nunca existió. Cada noche se lleva a cabo una conciliación de cuentas, es decir; se verifican todos los movimientos monetarios del día. El viernes por la noche, su cuenta hizo saltar las alarmas. Por lo visto, no existían los fondos correspondientes a las cifras almacenadas en la base de datos.

—¿Y eso sólo ocurrió con mi cuenta, o también con otras?

Ian se quedó en silencio.

—Únicamente con la suya —respondió al fin.

—Qué casualidad, ¿no? —Harry se mordió el interior de la mejilla derecha—. Vamos, Ian, usted es un tipo inteligente. Ha consultado las revisiones de cuentas. ¿Qué cree que sucedió?

Se produjo otra pausa.

—Si quiere saber mi opinión, creo que alguien introdujo ilegalmente un nuevo registro en su cuenta.

—Dicho de otro modo, ¿alguien manipuló la base de datos?

—Eso parece. Es difícil creer que sucediera por accidente.

—¿Puede decirme cuándo ocurrió?

—Por lo que he podido ver en los archivos, diría que sobre la una y media de la madrugada del viernes —dijo Ian—. Además, el registro ha sido borrado del sistema hoy, también de forma ilegal.

—¿Qué? Creía que lo eliminaron ustedes cuando hicieron limpieza en mi cuenta.

—No, alguien accedió a él antes que nosotros. Lo introdujeron el viernes y lo han borrado hoy. Además solicitaron un extracto de cuenta.

Harry clavó la mirada en la puerta azul al otro lado de la calle.

—¿Y la dirección? ¿Cómo la cambiaron?

—Del mismo modo, a la misma hora. —Ian rió—. Harry, ¿está segura de que no se hizo un lío usted misma? Después de todo, anduvo merodeando con bastante libertad por nuestro sistema el viernes. Yo añadiría unos cuantos ceros a mi propia cuenta corriente si supiera que no me pueden atrapar.

—Buena idea, pero me temo que no fui yo.

Ian suspiró.

—Bien, si no se trata de un accidente y usted tampoco tiene la culpa, sabe cuál es la única posibilidad que queda, ¿verdad?

Harry, con la vista fija en el número 13, asintió con la cabeza lentamente y dejó que Ian continuara.

—Que lo haya hecho un hacker.

Capítulo 30

Harry le dio un puñetazo al volante. «Me ves, no me ves». Su subconsciente ya lo había entendido mucho antes que ella.

La primera vez que llamó a la línea de asistencia, le aseguraron que la información relativa al ingreso estaba incompleta; no aparecía la fecha ni la hora, nada indicaba la procedencia del dinero. La manipulación de bases de datos no era ninguna novedad para Harry. En el fondo, hacía tiempo que sabía qué había sucedido en realidad.

¿Quién había sido el hacker? ¿Felix o Jude? Este último admitía su ignorancia en cuestiones informáticas, pero podía estar mintiendo perfectamente. Ian le prometió buscar pistas sobre la identidad del hacker en los archivos, pero Harry intuía que no habría dejado huella.

Clavó los ojos en la puerta azul al otro lado de la calle. ¿Quién viviría allí? Repiqueteó con los dedos sobre el volante y barajó las opciones disponibles. Podía merodear por la parte trasera de la hilera de casas y buscar algún acceso al interior. Se mordió los labios: aquella idea no le entusiasmaba demasiado. También podía esperar a que alguien entrara en la casa, situarse justo detrás y así cruzar la puerta. Miró a ambos lados de la calle vacía. Acto seguido, fijó su atención en el retrovisor para observar la moto que tenía detrás.

¿Y si simplemente se dirigía hacia la puerta y llamaba al timbre?

Antes de que pudiera arrepentirse, se giró en el asiento y empezó a hurgar en una pila tambaleante de revistas especializadas que guardaba en la parte trasera del coche. Encontró un sobre dorado de tamaño DIN A4 con el interior forrado de papel de burbujas que le habían enviado al comprar en Amazon unos CD de software, introdujo cuatro números antiguos de la revista Security Technology & Design y remetió la solapa del sobre. Comprobó el resultado con satisfacción: el paquete era lo bastante voluminoso como para parecer importante. Buscó en la guantera el destornillador, cogió el bolso, activó el modo silencio del teléfono móvil y salió del coche.

Las nubes, grises y henchidas de lluvia, oscurecían la tarde más de lo habitual. Oía el rugido de los autobuses que se desplazaban entre el tráfico de South Circular Road; en comparación, St. Mary’s Road estaba desierta. El único elemento que faltaba era la aparición de alguna planta rodadora, como en las películas del oeste.

Harry se abrochó la chaqueta de cuero y se acercó con sigilo a la moto sin dejar de mirar en todas las direcciones. Encajó la punta del destornillador debajo de la tapa del maletero y la empujó hacia arriba. El plástico era ligero y sólo necesitó algunos giros bien dados para conseguir abrirla. Pidió disculpas al dueño en su interior y sacó el casco. Debajo, encontró un par de guantes de motorista tiesos que olían a combustible y cuero; una vez puestos, comprobó que le llegaban casi a los codos. Se colocó el casco debajo del brazo, cruzó la calle con aire despreocupado y subió los escalones que conducían al número 13.

Los timbres estaban numerados del uno al cuatro, sin nombres. Observó la fachada de la casa. La mugre de la ciudad y el tiempo habían transmutado el rojo de los ladrillos victorianos en un rosa descolorido, y los canalones empezaban a desmoronarse. Inspiró profundamente y se encajó el casco. Olía a viejo y a humedad como un paño de cocina usado, y notó un hormigueo en el cuero cabelludo. Llamó al primer timbre; supuso que era el del sótano. Se iban a enfadar con ella por hacerles subir las escaleras.

Permaneció de pie escuchando el sonido de su propia respiración amplificado en el interior del casco. Entonces, se abrió la puerta y un anciano la miró detenidamente. Tenía aspecto de miope, como Mr. Magoo sin gafas.

—¿Sí? —dijo.

Harry inhaló el olor concentrado a cerveza y estuvo tentada a bajarse la visera. En lugar de eso, levantó el sobre.

—Entrega para el cuarto piso.

Su propia voz le sonaba muy fuerte.

El anciano la miró con ojos entrecerrados. La nariz le silbaba al respirar. Harry estaba a punto de repetir el mensaje pero, de repente, él se giró y empezó a caminar despacio hacia el interior. Ella dudó, pero finalmente lo siguió.

La entrada era estrecha y poco iluminada; la débil luz de la lámpara lo teñía todo de un sucio amarillo de nicotina. Harry cerró la puerta al pasar y percibió un sonido apagado similar a un tictac que, a pesar de resultarle familiar, no era capaz de identificar.

El hombre caminaba arrastrando los pies. Harry aún le seguía, pero él le indicó con un ademán que no lo hiciera.

—Arriba —dijo sin mirar atrás, y acto seguido desapareció tras una puerta en el otro extremo de la entrada.

Harry se encogió de hombros y se quedó a los pies de los escalones estirando el cuello para poder distinguir algo en la penumbra. Vio dos tramos de escalera que subían hacia la primera planta. Ya tenía el pie en el primer escalón cuando se apagaron las luces.

Se quedó helada. La oscuridad era absoluta, igual que el silencio. Aquel sonido también se había detenido. Se arrimó de espaldas a la pared. Su rápida respiración le hacía sudar bajo el casco, así que se lo quitó. Escuchó con atención. Nada.

Al toquetear la pared, dio con un artefacto de plástico redondo, parecido a un botón de timbre antiguo. Lo apretó con fuerza y la tenue luz amarilla se encendió de nuevo. Volvió a oírse el mismo tictac detrás de ella. Harry miró el interruptor de la luz. Era del tamaño de un bote de betún para zapatos y su pieza central se movía lentamente hacia fuera; de ahí provenía el sonido. Harry apoyó la espalda en la pared y espiró largamente. Un temporizador controlaba las luces.

Se reprochó a sí misma su carácter asustadizo y empezó a subir las escaleras no sin antes pulsar de nuevo el interruptor para que la luz no se apagara tan pronto. Empezó a contar y se preguntó de cuánto tiempo dispondría antes de quedarse a oscuras de nuevo. Qué casero más ruin.

Alcanzó el rellano y pasó por delante de una puerta situada a la izquierda. Dio por hecho que se trataba de un lavabo por el olor añejo a orín que desprendía. Siguió contando al subir el siguiente tramo de escalera y, finalmente, llegó al cuarto piso.

¿Y ahora qué? Había conseguido entrar en la casa, pero ya no sabía cómo improvisar. Se sacó los guantes de motorista y los metió en el casco. Se acercó a la puerta de puntillas, arrimó una oreja y le llegó el sonido de unas voces masculinas amortiguadas. No estaba segura de cuántas personas eran. Miró a izquierda y derecha. No había más puertas en aquel rellano, sólo podía bajar las escaleras.

De repente, se quedó a oscuras otra vez. La luz se mantenía encendida sólo durante treinta segundos, por eso el anciano la abandonó tan rápido en la planta baja. No quería quedarse atrapado en la oscuridad.

Las voces de detrás de la puerta se escuchaban cada vez con más intensidad. Dio un paso atrás. El pomo vibró y Harry, sobresaltada, bajó las escaleras como pudo, entró como una flecha en el lavabo maloliente y se arrimó bien a la pared. En ese momento, se abrió la puerta del cuarto piso.

—Te pago por resultados, y hasta ahora no has conseguido nada.

—Contrata a otra persona si crees que puede hacerlo mejor. Te digo que no hay nada que buscar.

Harry se tapó la boca con la mano. Avanzó lentamente hacia la puerta y miró a hurtadillas por la rendija. Un rectángulo de luz procedente del piso iluminaba el rellano. Había un hombre con una chaqueta oscura en lo alto de las escaleras que le daba parcialmente la espalda. Su cabeza, calva y lisa como un huevo, refulgía en la oscuridad.

—Obtén información que la pueda perjudicar, Quinney, necesito algo que me haga poderoso —dijo el otro hombre.

Harry quería verlo, pero el tipo calvo se lo tapaba.

—Llevará su tiempo.

—A ti todo te lleva tiempo.

—Y tú quieres que lo haga al momento.

—Quiero que lo hagas pronto.

El tipo llamado Quinney se encogió de hombros y empezó a bajar las escaleras. Ella escondió bruscamente la cabeza, se arrimó aún más a la pared y contuvo la respiración para evitar inhalar el hedor del lavabo.

—Saca sus trapos sucios, te lo recompensaré.

Los pasos de Quinney se detuvieron justo delante de la puerta del lavabo. Harry le oyó respirar. Aún se tapaba la boca con la mano por si, presa del miedo, emitía algún sonido. No le cabía la menor duda: hablaban sobre ella.

Se arriesgó a mirar de nuevo, pero sólo pudo ver la cabeza de Quinney por detrás. Unos gruesos rollos de carne rosados le cubrían la zona del cuello hasta la base del cráneo como una ristra de salchichas crudas.

—Tiene novio —recordó finalmente.

Harry arqueó las cejas. Primeras noticias para ella.

—¿Podemos usarlo?

Quinney se encogió de hombros.

—Quizá.

Al apartar de nuevo la cabeza de la rendija, Harry vislumbró una figura rectangular sobre la alfombra junto a los pies de Quinney. Se quedó mirándolo con la boca abierta. Era un sobre acolchado. Rápidamente, repasó los objetos que llevaba: bolso, casco y guantes. Ningún sobre. ¡Mierda!

Se puso de cuclillas y palpó las frías baldosas que la rodeaban; cada vez que tocaba algún montoncito de pelos o de papel, apartaba la mano. Debería haberse dejado los guantes puestos. Cerró los ojos y sintió por un instante cómo le daba vueltas la cabeza. Debía de haberse caído el sobre al bajar las escaleras.

—¿Y quién es su novio?

—Un jodido pez gordo. Puedo conseguir más información sobre él.

La mirada de Harry se deslizó hasta el paquete que estaba en el suelo. Se encontraba tan sólo a unos centímetros, pero le resultaba imposible alcanzarlo sin ser descubierta. A lo mejor no valía la pena. Al fin y al cabo, era un simple sobre.

Entonces abrió los ojos de par en par y, por un momento, su corazón dejó de latir. En la parte frontal del paquete había una etiqueta con su nombre y dirección.

—De acuerdo, hazlo —contestó el interlocutor de Quinney—. Husmea todo lo que puedas. Indaga sobre su novio, su familia, sus amigos, cualquier persona con la que la hayas visto. Encuentra algo útil.

—Primero la pasta. Sin dinero, no hay investigación.

—Te pagaré cuando termines tu trabajo, no antes.

Hubo una pausa.

—Puede que mis honorarios hayan subido.

Harry oyó cómo el otro hombre bajaba las escaleras pisando fuerte. El rectángulo de luz se fue reduciendo a medida que la puerta de arriba se cerraba. Harry se inclinó hacia delante. En un segundo, la oscuridad le permitiría lanzarse a por el sobre, pero el hombre fue demasiado rápido. Debió de pulsar el interruptor de la luz, ya que todo volvió a iluminarse de golpe.

Aguantó la respiración y, de forma instintiva, empezó a contar mientras oía discutir a los dos tipos. Se sintió extrañamente ajena a aquella situación. Le parecía absurdo estar agachada en un lavabo inmundo escuchando cómo se peleaban dos extraños para decidir si valía la pena hurgar en su propia vida.

Nueve, diez, once. Volvió a lanzar una mirada por la rendija. Quinney era más alto que el hombre que tenía delante; pero esa ventaja no le proporcionaba más argumentos. Aún no podía ver al otro tipo del todo.

Dieciséis, diecisiete, dieciocho. Flexionó los dedos y siguió contando. Parecía que estaban llegando a un acuerdo y empezaban a zanjar el asunto.

Veintiuno, veintidós, veintitrés. Harry tragó saliva. Se apoyó con una mano sobre las húmedas baldosas y extendió lentamente la otra mano hacia la rendija de la puerta sin apenas despegarla del suelo.

Veintiocho, veintinueve, treinta.

El rellano se quedó a oscuras y los dos hombres soltaron un improperio. En ese preciso instante, Harry sacó rápidamente el brazo y agarró el sobre. Lo apretó contra su pecho y se arrimó de nuevo a la pared. La oscuridad paralizó a aquellos tipos por unos momentos, pero rápidamente dieron con el interruptor. Harry oía los fuertes latidos de su corazón y le costaba horrores no jadear.

Los dos individuos se dirigieron al siguiente tramo de escalera y allí se separaron. Quinney continuó hacia la puerta de la calle mientras que el otro sujeto dio media vuelta y subió las escaleras con pasos pesados. Al pasar por la puerta del lavabo, Harry alcanzó a verle el rostro.

Lo conocía, estaba segura. Había visto su fotografía en viejos periódicos. Tenía unos kilos de más y llevaba una mugrienta camiseta en lugar de un traje pero, sin duda, era él.

Leon Ritch.

Capítulo 31

Harry conducía por South Circular Road con diversas preguntas zumbándole por la cabeza.

¿Por qué Leon Ritch tenía una copia de su extracto de cuenta? ¿Quinney era el tipo que le había destrozado el apartamento? A lo mejor era el mismo que la empujó delante del tren. No reconoció su voz, pero eso no quería decir nada.

Una cosa estaba clara: Leon había visto los doce millones de euros y ahora quería recuperarlos.

Se estremeció. Ya no estaba tan tensa, pero tenía frío y tiritaba. Recordó el plan de Quinney para sacar a relucir los asuntos turbios de su novio y se preguntó a quién habría elegido para ese rol. Durante los últimos días había estado con Jude y con Dillon, así que un extraño podía creer que su novio era cualquiera de los dos. Harry volteó los ojos. Pasó una noche con Dillon, así que eso seguramente lo convertía en el candidato favorito.

Mientras esquivaba el tráfico se le ocurrió que debería haber seguido a Quinney, pero lo cierto es que estaba aterrorizada. En cualquier caso, él tenía más experiencia que ella vigilando a gente. Era obvio que había controlado todos sus movimientos durante aquellos días.

Puede que aún lo estuviera haciendo.

Clavó los ojos en el retrovisor. Le seguía un Fiesta negro que precedía a un Jaguar plateado. Harry frunció el ceño. ¿Ashford no conducía un Jaguar? Se le agarrotaron los dedos en el volante. La ciudad estaba llena de coches de alta gama, aquello no significaba nada necesariamente. Cambió de carril y ninguno de los coches siguió su maniobra. Al girar a la derecha para tomar Harcourt Street, el Fiesta continuó recto y el Jaguar desapareció detrás de una furgoneta. Harry trató de concentrarse en el tramo de calle que tenía por delante, pero las preguntas la atormentaban. Necesitaba hablar con alguien y confiarle sus problemas, alguien que no se limitara a decirle que fuera a visitar a su padre.

Pensó en Amaranta, pero sabía que se limitaría a ofrecerle una serie de instrucciones al estilo de un jefe. Y hablar con su madre quedaba descartado. Miriam no era la persona adecuada para sincerarse, al menos no para ella.

Harry repiqueteó con los dedos sobre el volante mientras conducía en dirección sur, de vuelta a su apartamento. En aquel momento cambió de opinión. Se abrió paso entre el tráfico cruzando dos carriles y volvió a tomar rumbo al norte hacia el centro urbano. Era domingo y le resultó fácil: en menos de diez minutos ya tenía el coche aparcado enfrente de la puerta georgiana roja de las oficinas de Lúbra Security.

Al cruzar la calle, recordó que debía encender el móvil. Emitió un pitido: tres llamadas perdidas más de Jude. ¿Qué diablos querría? Metió el teléfono en el bolso. Lo último que necesitaba era una conversación con un banquero cuyo perfil encajaba con el de El Profeta.

Sacó las llaves de las oficinas y abrió la puerta. Pasó por la recepción vacía y atravesó las puertas de cristal que conducían a la oficina principal. Echó un vistazo por toda la habitación.

La empresa de Dillon ocupaba toda la planta baja de aquella casa georgiana restaurada. El zumbido de los ordenadores invadía la sala, aunque los escritorios se encontraban vacíos. De repente, se acordó del centro de llamadas de Sheridan Bank al ver los tabiques acolchados que separaban cada terminal de trabajo.

Frunció el ceño. De nuevo sentía aquel runrún en algún lugar de su cabeza indicándole que había dejado algo por hacer. Tendría que revisar el contenido del informe de Sheridan.

Harry se dirigió al despacho de Dillon, un compartimiento acristalado en la otra punta de la sala. Estaba vacío. Al lado había un gran escritorio, el único donde había alguien.

—Pensé que te encontraría aquí —dijo Harry.

Imogen la miró con los ojos abiertos como platos en su rostro menudo. Dos coletas cual alas de mariposa a ambos lados de la cabeza reforzaban su aspecto de chihuahua.

—No te he oído entrar. —Sonrió, pero enseguida se fijó en su cara—. ¿Qué te ha pasado?

Saltó de su asiento y rápidamente hizo sentarse a Harry en la silla más cercana. De pie y delante de ella, con las manos en las caderas, examinó los rasguños que le cubrían el rostro. Harry siempre se sentía enorme al lado del pequeño cuerpo de Imogen, incluso cuando estaba sentada.

—Mírate, estás hecha un desastre —comentó Imogen.

Harry sonrió al oírla hablar en aquel tono maternal.

—No estoy tan mal como parece.

—No me vengas con ésas. ¿Has tenido un accidente?

—Algo así.

Harry sintió cómo las lágrimas le nublaban los ojos, pero inmediatamente se contuvo. No estaba acostumbrada a que la mimaran.

—Venga, Harry, suéltalo.

No pudo resistirse a la idea de contar con alguien que la escuchara. Así pues, le explicó de forma atropellada todo lo que le había ocurrido, desde la desastrosa reunión en KWC a la muerte de Felix y el trato que había hecho con El Profeta. Imogen escuchó todo el rato, sin preguntas ni melodramas.

Cuando Harry acabó, se quedaron un momento en silencio.

—¿De verdad te empujaron delante de un tren?

—Era un tren lento. Sólo tengo algunos moretones.

—Santo cielo, Harry, no sé qué decir, pero me alegra que me hayas buscado. —Hizo una pausa—. ¿Cómo sabías que estaba aquí?

Harry consiguió esbozar una leve sonrisa.

—No tienes novio. Siempre trabajas los domingos cuando estás soltera.

La cara de Imogen reflejó tristeza, pero enseguida retomó el tema con seriedad.

—Debiste haber acudido a mí. Podría haberme colado en el sistema de KWC en cuestión de minutos.

Harry le sonrió de nuevo. La mamá gallina desaparecía cuando afloraban sus instintos básicos de hacker. Sentada sobre sus talones en la silla, se abrazó el pecho. Se sentía reconfortada y soñolienta, como una niña tomando algo caliente antes de acostarse. Los consejos de Imogen no siempre eran sensatos, pero el mero hecho de recibirlos la reconfortaba.

Entonces recordó aquel vago runrún en su cabeza.

—La verdad es que sí me puedes ayudar en algo —respondió—. ¿Me envías por correo electrónico el informe que preparaste para Sheridan?

—¿Hay algún error? Dillon me mandó la información de tu test de intrusión, parecía bastante sencillo.

—Así es. Seguro que está bien, pero quiero comprobar una cosa.

—De acuerdo. —Imogen se cruzó de brazos y empezó a dar golpecitos con el pie—. Y mientras tanto, ¿qué vas a hacer?

—Se aceptan sugerencias.

—Memeces. Sabes perfectamente qué es lo que debes hacer.

Harry puso los pies en el suelo.

—No voy a ir a la policía, y tú tampoco. Te dije que…

—Lo sé, lo sé. Pero si quieres mi opinión, no vale la pena correr riesgos por la reducción de la condena de tu padre.

—Mira…

Imogen le hizo un gesto para que callara.

—No hablaba de acudir a la policía.

—¿Y entonces?

—Es obvio. Tienes que ir a ver a tu padre.

Harry se hundió en la silla y cerró los ojos. Como una niña pequeña, tenía ganas de taparse los oídos y hacer ruido para no escucharla.

—Sé que la relación con tu padre es complicada —prosiguió Imogen.

Definirla como «complicada» era quedarse corto. Harry esperó a que Imogen continuara pero, como no lo hizo, abrió los ojos.

Imogen la observaba desde el otro extremo de la sala.

—¿Has dejado la puerta abierta?

Harry se giró.

Ashford había entrado en la oficina y se dirigía hacia ellas.

—Uno de mis empleados murió anoche en un incendio.

Ashford cerró la puerta del despacho de Dillon y continuó:

—Usted lo conoce, es Felix Roche.

—Lo siento.

Harry trató de ganar tiempo acomodándose en la silla detrás del escritorio de Dillon e indicando a Ashford que se sentara enfrente. Puede que aquella artimaña resultara demasiado obvia, pero ¿qué importaba? Quería dar la impresión de que mandaba ella.

Ashford se sentó. Su peinado de payaso contrastaba con el traje de negocios que lucía.

—Y creo que su accidente fue mucho más grave de lo que usted me dio a entender.

Harry frunció el ceño.

—¿Cómo?

—Jude Tiernan me lo comentó. Me llamó por lo de Felix, como es lógico, y después hablamos un poco sobre usted.

Ashford se recostó en la silla sin apartarle la mirada.

Maldito Jude. ¿Qué le habría explicado? ¿Y por qué Ashford la buscaba? Se acordó del Jaguar plateado que circulaba detrás de su coche.

—¿Cómo sabía que estaba aquí? —preguntó. Ashford tardó un momento en contestar.

—Su madre se queja a menudo de que trabaja demasiado y no está disponible los fines de semana, así que me decidí a probar.

—¿Ha hablado sobre esto con mi madre?

—No, por Dios. Nada más lejos de mi intención preocuparla. —Clavó su mirada solemne en la de Harry—. Me preocuparé yo en su lugar.

Ella se apartó del escritorio y cruzó los brazos.

—No es necesario.

—Creo que sí. Quizá se ha visto implicada en asuntos que no le conciernen.

Harry arqueó las cejas.

—Lo mismo le digo.

—Mensaje recibido. No obstante, las consecuencias para usted podrían ser mucho más graves.

—¿Qué le dijo Jude exactamente?

—Le sonsaqué algunos detalles de su «accidente». El asunto me inquietaba.

Harry observó la expresión benévola de Ashford y sus ojos amables que recordaban a los de un basset. Con aquellos mechones que le salían disparados de la cabeza, parecía un abuelo.

—No tenía ningún derecho a contarle nada —contestó ella.

Ashford se quedó pensativo un momento. Después dijo:

—Hace varios años, otro de mis empleados falleció trágicamente. Un accidente cerca del IFSC.

Harry apretó la mandíbula, pero no comentó nada.

—Primero fue el joven Jonathan, y ahora Felix —continuó Ashford—. Y, según Jude, alguien trató de empujarla a usted delante de un tren.

—No tiene nada que ver ¿no? —Intentó mantener un tono suave—. Mi accidente en Pearse Station y lo que le pasó a sus empleados, quiero decir.

—¿Yo he dicho que exista alguna relación? —Se inclinó hacia delante con las manos juntas como si rezara—. Sólo le ruego que sea precavida, eso es todo. Si no lo hace por sí misma, al menos hágalo por su madre.

Harry frunció el entrecejo.

—Parece que conoce a mi madre muy bien.

—La conocí antes que a Sal. —Apartó la mirada—. De hecho, yo se la presenté.

Harry se miró las uñas.

—Usted y mi madre eran… quiero decir son…

Negó con la cabeza.

—Ahora no. Sólo somos viejos amigos y nos preocupamos el uno del otro.

—¿Y antes?

Ashford titubeó.

—Admito que, hace mucho tiempo, fuimos algo más.

—¿Qué ocurrió?

—Hace casi treinta años, no tiene importancia.

—Por favor…, me gustaría saberlo. —Harry se toqueteaba la uña mal cortada del pulgar—. Mi madre me explicó algo una vez, pero ahora me gustaría escuchar su versión.

Le lanzó una mirada a Ashford. Así se conseguía que alguien desvelara un secreto: haciéndole creer que ya se le había adelantado alguien.

Ashford pareció dudar y se revolvió en su asiento.

—Pero fue hace mucho tiempo, cuando Amaranta era un bebé. —Se sacudió una mota de polvo invisible de su chaqueta—. No me enorgullezco de ello, se lo puedo asegurar.

Harry seguía mirándose las uñas. No debería sorprenderle que Miriam hubiera tenido una aventura. Dios sabe que estar casada con su padre no resultaba fácil.

—¿Y qué pasó? —inquirió.

Ashford se aclaró la voz.

—Nada. Sólo duró unos pocos meses. Lo dejamos.

—¿Por qué? ¿Por mi padre?

—Me gustaría poder decir que ésa fue la razón. —Se detuvo—. No, fue por usted, Harry.

Ella le fulminó con la mirada. Nunca le había visto tan compungido.

—Miriam se quedó embarazada de usted —confesó.

Harry lo miró fijamente mientras la cabeza le daba vueltas. Ashford debió de captar su mirada de pánico porque negó con la cabeza de inmediato.

—No, no, Harry, no se preocupe —aseguró—. Usted es hija de Sal, de eso no hay duda. Dios mío, mírese en el espejo. Es una Martínez por los cuatro costados, está clarísimo.

Harry parpadeó. Por un instante se quedó sin palabras. Después asintió con la cabeza y preguntó:

—Entonces ¿Miriam puso fin a la historia porque yo estaba en camino?

—Estoy convencido de que al final lo hubiera hecho de todas formas. —Ashford bajó la mirada—. La verdad es que me sentía incómodo.

—¿Quiere decir que fue usted quien lo dejó?

—No estaba listo para encargarme de la familia de otro hombre, sobre todo de la de Sal. El embarazo me abrió los ojos. Sí, lo dejé.

Estaba aturdida. Pensó en lo distante que se había mostrado siempre su madre, en cómo todo lo que ella hacía nunca le parecía suficiente. Siempre lo había atribuido a que era porque le recordaba demasiado a su padre, pero ahora sabía que había algo más.

—No debe culpar a su madre —dijo Ashford—. No era fácil vivir con los problemas económicos de su padre, especialmente desde que nació Amaranta.

—Pero si no hubiera sido por mí, la vida de Miriam sería muy diferente. Usted le podría haber ofrecido la seguridad que necesitaba.

Negó con la cabeza.

—Hubiera vuelto con su padre, estoy seguro.

—Pero nunca pudo elegir, ¿verdad? —Harry se mordió los labios—. Por mi culpa.

Ashford no respondió. No era necesario, ella sabía que estaba en lo cierto. Su hija le recordaba a aquel marido difícil pero, además, destruyó la única posibilidad que se le presentó para dejarlo.

Nunca habían tenido una oportunidad como madre e hija.

Capítulo 32

Harry regresó a las seis de la tarde a su apartamento, pero no se acordó de su cita para cenar con Dillon hasta cerca de las ocho.

Se dio un manotazo en la frente. Acto seguido, se desnudó y fue directa a la ducha. Reguló el agua hasta que estuvo bien caliente, a la máxima temperatura que podía soportar. Se lavó el pelo dos veces para eliminar el olor del casco e intentó no darle vueltas al asunto de su madre.

Ashford se había marchado de las oficinas de Lúbra rogándole de nuevo que actuara con cautela, y por su mirada supo que se arrepentía de haber venido. Harry se quedó sentada en la silla de Dillon, incapaz de moverse, hasta que Imogen le pidió que se fuera a casa.

Salió de la ducha, se enfundó unos vaqueros y un suéter de algodón blanco y se dirigió a la puerta. La actividad frenética solía mejorar su estado de ánimo, pero tenía la sensación de que esta vez no iba a ser así.

Al pasar por el estudio, se quedó pensativa. Entró en él y consultó su correo electrónico. No había ningún mensaje.

Se dejó caer en la silla y se masajeó la frente. En cualquier momento, El Profeta se pondría en contacto con ella para indicarle cómo tenía que devolverle el dinero, y entonces, ¿qué demonios haría?

Harry pegó un puñetazo en el escritorio. Estaba harta de su padre y de sus sucios negocios, no tenían nada que ver con ella. Había conseguido olvidarse de él durante años y no permitir que influyera en su estado de ánimo, pero parecía que su progenitor podía arruinarle la vida incluso desde la cárcel.

Cerró la tapa del portátil con violencia y salió resueltamente del apartamento dando un portazo. Se montó en el coche, encendió el motor y los faros delanteros, y tomó rumbo hacia el sur en dirección a Enniskerry.

No solía analizar los sentimientos que tenía respecto a su padre. Lo hizo durante años y nunca le resultó beneficioso, pero ahora era consciente de la mezcla de sensaciones que se agitaba en su interior como la leche al hervir. Inspiró asustada e intentó concentrarse en la calzada.

Había poco tráfico y llegó a la autovía en menos de diez minutos. Mientras conducía, sus manos se relajaron sobre el volante y dejó de fruncir el ceño. Quizá lo único que necesitaba era cenar y tomar una copa de vino.

Salió de la autovía para dirigirse hacia Stepaside Village. Las luces y las gasolineras dieron paso a sinuosas carreteras y terrenos cubiertos de césped. Harry desaceleró.

Cruzó el pueblo y empezó a ascender una colina por una angosta carretera en la que apenas podía circular un solo coche. No había farolas y el cielo estaba cubierto de árboles entrelazados. Harry cambió de marcha y reguló los faros para iluminar el camino con la máxima intensidad. La carretera, flanqueada por la cuneta y unos espesos setos, dibujaba unas curvas sin visibilidad que le obligaban a avanzar muy lentamente.

De repente, una intensa luz la deslumbró por detrás. Miró con ojos entrecerrados el retrovisor. Un loco conducía pegado a su coche y, a juzgar por la altura de los faros, debía de ser un Jeep. Pisó el pedal del freno y pensó que, con el destello de las luces rojas, se daría por aludido. Tomó la siguiente curva y se fijó de nuevo en el retrovisor. El Jeep había desaparecido.

El motor del Minise ahogaba y cambió a segunda marcha. Al frente, más arriba, las luces del pub Johnnie Fox brillaban aisladas en la oscuridad. Harry frunció el ceño. Dillon no le había mencionado nada sobre aquel local. Pasó de largo con cierto recelo, como si se separara del último de sus ángeles de la guarda, y se estremeció.

Durante quince minutos, circuló por tramos de carretera con constantes subidas y bajadas. Mantuvo la velocidad a treinta kilómetros por hora. Miraba con atención el terreno que los faros iluminaban a su alrededor. A la izquierda, la carretera estaba delimitada por un muro de piedra bajo que la separaba del barranco del valle. A la derecha, se erigía una colina de densos abetos. Por delante sólo veía curvas negras.

Redujo a primera y, en ese momento, Harry asumió que se había equivocado de camino. Dillon no le había mencionado aquellas pendientes pronunciadas, y parecía evidente que estaba escalando las montañas de Dublín. Maldijo su brújula interna y empezó a buscar un área de descanso para poder cambiar de dirección.

Se oyó un ruido sordo y lo primero que pensó fue que una roca había chocado contra el coche al caer. La fuerza del impacto empujó el Mini hacia delante e hizo que Harry saltara del asiento, pero el cinturón de seguridad evitó que saliera disparada. Se quedó un instante paralizada y después accionó el freno. Inmediatamente, el coche se desvió hacia el muro de piedra. Giró el volante en un intento de corregir su trayectoria antes de la próxima curva. Echó un vistazo al retrovisor y no pudo contener un gemido.

El Jeep estaba allí de nuevo y se le venía encima. No daba crédito a lo que veía, pero los faros se iban aproximando. El Jeep embistió su coche y Harry chilló. La parte trasera del Mini se desplazó violentamente de un lado a otro y chocó contra el muro de piedra. La ventanilla del pasajero se hizo añicos. Harry pisó el freno y se levantó casi por completo del asiento para poder aplicar todo su peso. El coche zigzagueó por toda la carretera y fue a parar al borde de la cuneta. Las ramas se abalanzaron sobre las ventanillas. Notaba la vibración de los brazos sobre el volante mientras se esforzaba al máximo por enderezar el vehículo.

El Mini respondió y se reincorporó a la calzada. Harry echó un rápido vistazo al retrovisor. El Jeep se encontraba a escasos metros. Cambió el pie del freno al acelerador y el Miniemprendió la marcha. Se sentía como si alguien la succionara contra el asiento mientras subía la colina. Rogó a Dios no encontrarse con ningún camión en dirección contraria. Los neumáticos chirriaban al trazar aquellas curvas cerradas. Harry se inclinaba a un lado y al otro con todos los músculos en tensión mientras las manos sujetaban con firmeza el volante. Cada milímetro de su cuerpo, en alerta roja, se concentraba en mantener el coche dentro de la calzada. Aceleró al máximo e ignoró el chillido del motor. Los faros iluminaron la leyenda «REDUZCA LA VELOCIDAD», escrita en enormes letras luminosas sobre el pavimento. Harry tragó saliva y agarró con más firmeza el volante.

Comprobó cómo iba el Jeep. Le costaba tomar las curvas y Harry ya le sacaba unos metros de ventaja. ¿Quién demonios sería aquel tipo? ¿Quinney? Quizás había identificado su coche al salir del piso de Leon y empezó a seguirla en aquel momento. Pero ¿por qué querría jugar a los autos de choque en la ladera de una montaña?

Harry entró en un tramo recto y el Jeep rugió detrás de ella. El muro de piedra de la izquierda desapareció, y lo único que la separaba del profundo barranco era un terraplén cubierto de hierba a la altura de las rodillas. Harry emitió un quejido. En cuanto a potencia, el Mini no tenía ninguna posibilidad con el Jeep; era como enfrentar a un kart con un camión de gran tonelaje. No confiaba en sus posibilidades.

El otro coche corría como una flecha hacia ella y ya se encontraba tan cerca que percibió el destello de su defensa delantera. Un violento golpe la empujó hacia delante. Notó un latigazo en el cuello y acto seguido el coche saltó por los aires.

Harry gritó y se agarró al volante. El coche salió disparado hacia el terraplén y, por un momento, todo pareció moverse a cámara lenta. El motor se caló y se hizo un silencio estremecedor, interrumpido tan sólo por el sonido de las ruedas al girar. El cerebro de Harry parecía funcionar a una velocidad superior que la de su entorno, y ella se sentía como si tuviera todo el tiempo del mundo. Decidió relajar las piernas y los brazos para no tenerlos tan extendidos en el momento del impacto y reducir así el riesgo de fracturas. Se percató de que su bolso se deslizaba por debajo del asiento del pasajero.

Y entonces, como cuando un ascensor da una sacudida, notó que empezaba el descenso. El aire silbaba a través de las ventanillas rotas y Harry vio cómo se acercaba imparable al suelo. El coche aterrizó con violencia sobre la hierba y rebotó como una piedra lanzada sobre la superficie de un lago. Harry chocó contra el techo y las puertas y se golpeó la cabeza en la carrocería. El Mini cayó de lado, se balanceó levemente y después se quedó quieto. Todos los cristales estaban hechos añicos.

Harry se sentía mareada. Oía el crujido del metal y el tintineo de los cristales rotos a su alrededor. Tenía la cabeza y los hombros encajados en la ventanilla del conductor que en aquella posición era el suelo del coche. Aún llevaba puesto el cinturón de seguridad. Percibió un cálido sabor metálico en la boca; seguramente se habría mordido los labios al producirse el impacto. Intentó mover la cabeza pero la notó demasiado pesada, como si el choque la hubiera convertido en plomo. Se conformó con realizar un breve reconocimiento de sus constantes vitales. Al parecer no se había roto nada.

Prestó atención para escuchar posibles movimientos procedentes del exterior. El Mini crujía y crepitaba, y Harry se acordó de todos los coches que había visto explotar en televisión. Probablemente debía salir de allí, pero no se movió. Si se quedaba agazapada en la oscuridad y se hacía la muerta, tal vez aquel tipo se marchara. Se preguntó si no estaría algo aturdida.

De repente, algo iluminó el coche. Harry, deslumbrada, se protegió los ojos. Se giró en el asiento y miró con dificultad a través de la ventana trasera. Dos esferas la enfocaban desde la carretera. Se sobresaltó: era el Jeep con los faros delanteros enfocados hacia ella. Distinguió una silueta tenebrosa que descendía la colina y atravesaba una y otra vez el cegador haz de luz como si llegara tarde al cine. Sombrero oscuro, cabello blanco y resplandeciente, rostro invisible.

Harry se liberó del cinturón y se agarró a la palanca de cambios para situarse en la puerta del pasajero. El peso desequilibró el coche y lo devolvió a su posición natural, sobre cuatro ruedas. Los cristales le cortaron las palmas de las manos. Abrió la puerta de una patada, cayó rodando sobre la hierba e intentó ponerse en pie sobre el suelo húmedo. Entonces, echó a correr.

Inició el descenso de la colina clavando bien los tacones para evitar resbalarse por la pronunciada pendiente. Podía oír unos pasos sordos por detrás y el inconfundible sonido de una respiración. Cruzó por entre una mata de tojo sin importarle que se le clavaran los pinchos en los vaqueros.

De repente, los pasos se detuvieron y su perseguidor consiguió derribarla. Se subió encima de ella y le presionó la parte inferior de la espalda con las rodillas. Su peso la inmovilizó contra el suelo y apenas le permitía respirar. Con una mano le apretó la nuca para clavarle la cara en la tierra, cuya humedad le penetraba en la boca y la nariz. Trató de gritar, pero no podía respirar. Entonces su captor la agarró del pelo y le estiró la cabeza hacia atrás. Harry dejó escapar un sollozo ahogado. Agitó los brazos por detrás de su cuerpo para intentar defenderse, pero el tipo le agarró la muñeca izquierda, se la retorció y le empujó el brazo hacia arriba hasta conseguir que gritara.

Acercó los labios al oído de Harry que sintió el calor de su aliento contra el cuello y se estremeció. Cuando oyó su voz, supo que era el hombre de la estación.

—Me han dicho que hiciste un trato.

Su voz era áspera y bronca.

Harry tragó saliva y trató de contestarle. Tenía la boca reseca.

—Me limito a hacer lo que queréis —consiguió decir finalmente con la cabeza inclinada hacia atrás mientras él la sujetaba del pelo—. Voy a devolveros el dinero.

—El Profeta no confía en ti. No confía en nadie, excepto en mí.

—¿El Profeta te ha enviado a por mí?

—Como de costumbre. —Le tironeó del pelo con más fuerza y Harry aulló de dolor—. No le gusta la gente que incumple los tratos.

Ella tembló y se esforzó en parecer sincera.

—¿Y por qué no lo iba a cumplir? Dime dónde tengo que enviar el dinero y será todo suyo.

Apretó su rostro contra el cabello de Harry y bajó el tono de voz hasta reducirla a un susurro.

—La última persona que faltó a su palabra murió atropellada.

Harry recordó que a Jonathan Spencer lo arrolló un camión. Tragó saliva de nuevo y notó los latidos del corazón en la garganta.

—El Profeta sabe que no me echaré atrás —respondió.

Con los dedos de la mano derecha Harry exploró el terreno que la rodeaba. Tenía que haber una piedra o un palo, algo que pudiera usar como arma.

—Las personas se vuelven codiciosas. Y cuando esto ocurre, mi trabajo consiste en asegurarme de que mueren calcinados.

Harry pensó instintivamente en Felix, que murió en el incendio de su apartamento, y soltó un gemido. Tocó algo duro y frío. Una piedra.

—¿Y qué planes tiene para mí El Profeta? —preguntó forzando un tono bravucón. Apretó con los dedos el duro granito. La piedra era más o menos del tamaño de un pomelo, con un borde irregular—. ¿Matarme en la carretera o sentenciarme con un incendio?

El tipo retiró la cabeza hacia atrás y le empujó todavía más el brazo, Harry cerró los ojos con fuerza; le saltaban las lágrimas. Le dolían el cuello y la garganta y tenía la sensación de que la cabeza se le iba a separar del resto del cuerpo.

Se inclinó hacia ella y, con voz más ronca, le dijo:

—Contigo, elijo yo.

Entonces, sin previo aviso, le asestó un puñetazo en un lado de la cabeza. El cerebro empezó a darle vueltas dentro del cráneo y oyó un agudo zumbido. Él volvió a hundirle la cara en la tierra. Harry se percató demasiado tarde de que ya había soltado la piedra.

—No te muevas y empieza a contar —le ordenó—. No pares hasta llegar a trescientos.

Como no respondió, le pegó otra vez en la cabeza y el zumbido se hizo más intenso.

—¡Cuenta!

Escupió tierra y empezó a contar. Detestaba el temblor que había detectado en su propia voz. Notó cómo el tipo se alejaba a su espalda. Sin aquel peso encima ya podía respirar mejor, y apartó la nariz y la boca del suelo. Percibió el húmedo olor del barro y la hierba, y siguió contando. Escuchaba sus pasos entre la vegetación cada vez con menor intensidad.

En ese momento, oyó el rugido del Jeep y el chirrido de los neumáticos al emprender la marcha a toda velocidad. El valle se sumió de nuevo en la oscuridad. Contó hasta más allá de cuatrocientos y después rompió a sollozar sobre la tierra húmeda.

Capítulo 33

—Ha llegado la señorita en apuros —dijo Harry con ironía—. Es la segunda vez esta semana, perdona.

Miró a Dillon e intentó calibrar su reacción, pero le resultaba difícil interpretar su expresión. Él encendió el motor e hizo girar el Lexus describiendo una «U» cerrada sin apartar la mirada del frente. Desde que la encontrara en el valle, apenas articulaba palabra.

No sin dificultades, Harry había conseguido regresar al coche y recuperar su bolso de debajo del asiento. Se dejó caer en el suelo y, acurrucada contra el Mini, llamó a Dillon con manos temblorosas. Cuando la encontró, temblaba de frío y estaba rígida.

Harry volvió a observarlo. Parecía como si una cremallera hubiera cerrado su boca y agarraba el volante con fuerza. De vez en cuando estiraba los dedos como si intentara decidir algo.

Dillon le echó una mirada.

—Esos cortes en las manos tienen un aspecto horrible, igual que los del ojo. Te llevaré a urgencias, quizá deban darte algunos puntos.

—No, ya te he dicho que estoy bien. —Se obligó a sonreír—. En serio.

—En mi opinión, puede que hayas sufrido una conmoción cerebral.

Negó con la cabeza. Quería creer que se equivocaba, pero un dolor agudo le taladraba la frente. Tal vez Dillon tenía razón.

—Se me pasará. —Se masajeó la nuca, que se le empezaba a agarrotar—. Sólo necesito descansar.

Dillon frunció el ceño y volvió a concentrar su atención en la carretera. Llevaba unos vaqueros y una cara chaqueta de cuero bastante holgada. Aquella piel parecía suave como la mantequilla, y ella se preguntó qué ocurriría si alargara la mano y la tocara.

Harry se aclaró la voz.

—¿Dónde vamos?

—¿Dónde te gustaría ir?

Harry miró con ojos entrecerrados los campos y los setos sumidos en la oscuridad, y decidió que ya estaba cansada de tanta naturaleza.

—¿Te importaría que volviéramos a la ciudad? Podríamos ir a mi casa, comprar comida para llevar…, si te apetece.

Dillon le clavó unos ojos inquisidores, pero se limitó a encogerse de hombros y apartó la mirada de nuevo.

—Está bien.

Harry se apoyó en el reposacabezas, cerró los ojos y trató de olvidarse de él. En aquel momento sólo podía pensar en lo más elemental: estar a salvo, dormir y comer. Cualquier otra cosa más complicada debería esperar. Se sentía torpe y soñolienta después de tanta descarga de adrenalina.

Quizá debió haber advertido a Dillon del desastroso estado en el que se encontraba su coche. Sólo le comentó que había sufrido un accidente y que se había salido de la carretera. En aquel momento, le pareció lo más conveniente. Si le hubiera ofrecido más detalles, el temblor de su voz se habría convertido en llanto.

Dillon enmudeció cuando iluminó el coche de Harry con la linterna. La apagó y la volvió a encender al darse cuenta del verdadero alcance de los daños. El parabrisas estaba hecho añicos por completo y parecía como si un puño invisible hubiera golpeado el resto de cristales. El contorno del capó se veía deformado y aplastado como si el coche estuviera derritiéndose. La propia Harry se preguntó cómo diablos había salido viva de allí.

Ella se quedó junto al Mini varios minutos. Acariciaba el capó como si se tratara de un cachorro herido y no quería abandonarlo. Entonces, sin decir palabra, Dillon le llevó la mano al codo y la guió colina arriba hasta su Lexus.

El Lexus circulaba ahora cuesta abajo por la carretera de la montaña. A Harry la cabeza le daba vueltas y los ojos le pesaban del sueño. Dillon dio un frenazo que la sacudió hacia delante y casi le tira el bolso del regazo. Abrió los ojos y lo fulminó con la mirada. Estaba segura de que lo había hecho a propósito. ¿A qué se debía su enojo? Al fin y al cabo, era ella la que había estado a punto de morir.

—¿Ni siquiera me vas a preguntar qué ha pasado? —dijo Harry.

Dillon propinó un puñetazo al volante que la sobresaltó.

—No sé, Harry, ¿debería hacerlo? —Puso segunda y tomó una curva—. ¿Me contarás la verdad? ¿O te limitarás a darme largas asegurándome que todo va bien?

Harry abrió los ojos de par en par. Despegó los labios para hablar pero los volvió a cerrar de golpe.

—Así que has tenido un accidente y el coche se ha salido de la carretera. —Negó con la cabeza—. El coche no se ha salido solo, eso lo ve cualquiera.

—Mira, si estás mosqueado por lo de esta noche…

—Por Dios, Harry, claro que no estoy enfadado por eso. —Pisó el freno y el coche paró en seco con un chirrido—. ¿Por quién me tomas?

Dillon se pasó la mano por el pelo. Espiró largamente y, con un brazo apoyado en el volante, giró la cara hacia Harry.

—Escucha, los dos sabemos que te encuentras en grave peligro —aseguró.

La miró fijamente. Por un momento, Harry se acordó de aquel chico de ojos oscuros sentado en su dormitorio que le hablaba de la vida y la ética con pasión desmedida.

Dillon suspiró y negó con la cabeza.

—¿Tan malo sería que me dejaras ayudarte?

Harry parpadeó y se mordió los labios. Tenía razón. No le había permitido acercarse a ella. Se había acostumbrado a no confiar en nadie más que en ella misma. Desde su punto de vista, así se ahorraba decepciones. Por otro lado, ser independiente la mantenía muy ocupada y nunca se le había pasado por la cabeza que esa actitud pudiera molestar a Dillon. Intentó mostrarse arrepentida, pero en alguna parte de su cabeza tarareaba una alegre melodía al darse cuenta de que a Dillon le importaba.

—Perdona. Estoy acostumbrada a sacarme las castañas del fuego yo sola. —Se encogió de hombros—. Parece que esta vez no lo estoy haciendo muy bien.

—¿Quieres hablar sobre ello?

Asintió con la cabeza.

—Tú conduces y yo te lo explico. —Escudriñó las sombras del exterior—. Regresemos a la civilización.

El Lexus reanudó el descenso de la montaña y Harry se preguntó por dónde empezar. Suspiró. Como siempre, todo empezaba y acababa por su padre.

—Aún estoy tratando de encajar todas las piezas, pero creo que la historia es la siguiente: antes de ser detenido, mi padre ocultó la fortuna que reunió gracias al abuso de información privilegiada, y ahora sus antiguos compinches quieren recuperar ese dinero. El problema es que piensan que lo tengo yo. De hecho, creí tenerlo durante unas horas, pero por lo visto estaba equivocaba.

Dillon la miró con perplejidad. Harry se acordó del error en su cuenta bancaria y el disgusto se reflejó en su rostro.

—No preguntes —le pidió—. Aún me pongo enferma al recordarlo. El caso es que todo esto me llevó a cometer un error catastrófico. —Cerró los ojos. Se mareaba al pensar en su propia estupidez—. Hice un trato con la organización de mi padre.

—¿Estás loca?

Ella abrió los ojos y le lanzó una mirada.

—Bueno, estaba bastante desesperada. Acababa de averiguar que habían matado a una persona y todo parecía indicar que yo iba a ser la siguiente. —Se abrazó el pecho—. Se me ocurrió hacer un pacto: yo les devolvía el dinero y, a cambio, ellos me dejaban en paz. Si no lo hago, me matarán.

Sintió un escalofrío al pensar en aquel tipo de la montaña y en qué castigo escogería para ella.

Harry se estremeció.

—Evidentemente, si es posible, no me gustaría tener que faltar a mi palabra.

Dillon permanecía en silencio. Harry lo observó y se fijó en que tenía los músculos de la garganta tensos, como si le resultara difícil tragar.

—¿De qué estás hablando, Harry? ¿Quién es esa gente?

—Son varios.

Le puso al corriente sobre los miembros de la organización que había descubierto hasta aquel momento: El Profeta les proporcionaba información confidencial de JX Warner; Leon Ritch vio reducida su condena por delatar a sus compinches; Jonathan Spencer quiso abandonar la organización pero lo mataron para evitar que pusiera en peligro la operación Sorohan; Ralphy, de identidad aún desconocida, era supuestamente el banquero protegido por Leon; Felix Roche se había aprovechado de la información que manejaba la organización y murió porque conocía la identidad de El Profeta; y, por último, su propio padre, el único que cumplía condena en prisión por todo aquel lamentable asunto.

Dillon emitió un silbido poco perceptible. Desaceleró para prestarle más atención a Harry.

—¿Cómo sabes todo eso?

Harry le explicó su encuentro con Ruth Woods. Habían sucedido tantas cosas que resultaba difícil creer que la cita con la periodista hubiera tenido lugar el día anterior en el Palace Bai. Obvió sus hazañas de hacker en el correo electrónico de Felix; no estaba segura de si Dillon lo consideraría ético.

—¿Y quién es el cabecilla de todo esto? ¿Tu padre?

Harry negó con la cabeza.

—Parece ser que El Profeta es el que mueve todos los hilos, el trato lo hice con él. —Entonces, señaló las montañas—. Su matón es el que me ha sacado de la carretera ahí arriba.

—¿Qué? —Dillon se apartó a un lado de la calzada para dejar pasar a un camión que circulaba en dirección contraria—. Podría haberte matado, lo cual carece de sentido si quieren que devuelvas el dinero.

—No ha intentado matarme, aunque casi lo consigue. Trataba de atemorizarme y asegurarse de que voy a cumplir mi palabra. —Al recordar su voz grave y ronca se le encogió el estómago—. Es el mismo tipo que me empujó delante del tren. Quizá también estaba en el laberinto, no lo sé.

—Dios santo.

—Leon también tiene a alguien que me sigue. —Le habló de Quinney—. No sé si trabajan juntos o si cada uno actúa por su cuenta pero, en cualquier caso, estoy aterrorizada.

—¿Y no tienes idea de quién puede ser ese Profeta?

Harry negó con la cabeza. Pensó en Jude pero, al fin y al cabo, sus sospechas sólo se basaban en que había trabajado para JX Warner. Bueno, en eso y en que su forma de sobornar a Felix le pareció bastante hábil para un estirado banquero de inversión.

—¿Y qué hay de Ralphy? —preguntó Dillon—. Quizá sea él. Después de todo, si Leon Ritch lo protege, debe de ser alguien importante.

—No lo había pensado. —Harry frunció el ceño—. Veré qué más puedo averiguar sobre él.

Dillon la miró fijamente a los ojos.

—Harry, no te puedes ocupar de esto tú sola. Tienes que acudir a la policía.

Ella le giró la cara y se puso a toquetear la correa del bolso. Dillon alzó las manos y, por un momento, el coche avanzó solo por la carretera.

—Vamos, Harry, pedir ayuda no te convierte en débil.

—No es eso.

—No me digas que aún te preocupa la reducción de condena de tu padre. Estamos hablando de tu vida.

Harry se enrolló la correa en el dedo índice. Puede que Dillon tuviera razón.

—Prométeme que por lo menos pensarás en ello —le pidió—. Y que no me tendrás al margen de todo esto.

Harry asintió con la cabeza e hizo un gesto de contrariedad. Aceptar aquello le dolía pero, por si fuera poco, había recordado algo más.

—De hecho, puede que estés más implicado de lo que crees.

Le contó los planes de Quinney para sacar a relucir los trapos sucios de Dillon y utilizarlo para chantajearla. Dillon frunció el ceño y apartó la mirada.

—No te preocupes por mí —respondió—. Sé cuidarme.

Siguió conduciendo en silencio un rato. Después, Dillon le preguntó:

—Y si tú no tienes el dinero, ¿quién lo tiene?

Harry lo miró a los ojos un instante sin responderle. Le pareció que ambos conocían la respuesta.

Llegaron a su apartamento pasadas las diez y media. Dillon se le adelantó y caminó con decisión hacia la cocina. Harry oyó cómo abría y cerraba los armarios antes de que a ella le hubiera dado tiempo de cerrar la puerta.

—¿Qué tienes para comer? —preguntó.

—Poca cosa.

Se quedó observándolo en el umbral de la puerta. Estaba de espaldas con las piernas separadas mientras examinaba los armarios. Había lanzado la chaqueta sobre la encimera. Con aquella camiseta blanca se le veía bronceado y en forma, como un extenista profesional.

—Debes de comer mucho —dijo Dillon al cerrar el último armario vacío.

—Tengo un folleto de comida para llevar por aquí.

Como la cocina era larga y estrecha, Harry le rozó el pecho con el brazo al dirigirse hacia los cajones de los cubiertos. Se estremeció como si se hubiera quemado, se apartó e intentó concentrarse en el cajón.

—Lo llamo el cajón de los domingos por la noche. —Agachó la cabeza mientras hurgaba en su interior, con cuidado de no cortarse—. Contiene todo lo que necesito para pasar en casa un rato agradable. Menús para llevar, sacacorchos, el carné de la biblioteca y una bolsa gigante de pastelitos de nata recubiertos de chocolate.

Harry cerró los ojos y se obligó a callarse. No debía ofrecerle una imagen tan penosa de su vida social. Oyó cómo se movía por detrás y se le erizó el vello de la nuca al sentir su presencia. Rebuscó en el cajón hasta encontrar los menús. Como ya no disponía de ninguna excusa para darle la espalda, respiró hondo y dio media vuelta.

Dillon estaba aún más cerca de lo que creía. Harry se había llevado al pecho el folleto de los menús, pero él alargó la mano, se lo quitó y lo colocó sobre la encimera. Se acercó un poco más a ella con una mirada especulativa y posó las manos en los hombros de Harry, que notó cómo se le ponía la carne de gallina en los brazos.

—Eras una cría muy divertida —dijo Dillon—. Fiera y a la defensiva, como un cachorro de tigre.

Harry se ruborizó y fingió indiferencia. No era momento para transformarse de nuevo en aquella chiquilla graciosa.

—No me recuerdo como un tigre. Sólo me acuerdo de mis anticuados zapatos de la escuela.

Harry tuvo que refrenar el imperioso deseo de bajar la vista para comprobar si aún los llevaba puestos.

Él sonrió.

—Te enfadaste conmigo.

Harry arqueó las cejas.

—En realidad, te tenía miedo.

Dillon le cogió la mandíbula y le rozó el lóbulo de la oreja con la punta de los dedos. Un ligero escalofrío le recorrió los hombros y la espalda.

—Creía que nada te asustaba.

—Te sorprenderías. Los asesinos a sueldo y las arañas ocupan los primeros puestos de mi lista ahora.

Cerró la boca antes de arrancarse a hablar otra vez. Dillon le acarició la mejilla con el pulgar y Harry sintió el dulce dolor de aquellas nuevas magulladuras en el rostro. De repente, pensó en el aspecto que debía de ofrecer después del violento episodio en las montañas. Bajó la mirada.

—¿Ahora te asusto? —preguntó Dillon.

Negó con la cabeza pero justo después asintió, y acabó sonrojándose ante su propia confusión. Él le alzó la barbilla para obligarla a mirarlo de nuevo. Entonces, le llevó la palma de la mano a la nuca y la empujó suavemente hacia él. Harry notó lo sensible que tenía el cuero cabelludo y se acordó de que el tipo de las montañas casi le había arrancado el pelo.

Lo observó arrebatada mientras su rostro se aproximaba. Sólo podía pensar en que aquél era el chico que la cautivó a los trece años, aquél era el hombre en el que se había convertido, aquél era Dillon. Sus labios suaves y cálidos encontraron los de Harry. Se los separó con la lengua y una deliciosa sensación invadió su cuerpo. No estaba segura, pero le pareció que se le había escapado un gemido.

Dillon se apartó y buscó el rostro de Harry con la mirada. Sus ojos reflejaban inquietud y se mostraba dubitativo. A ella se le ocurrió preguntarle:

—Y yo, ¿te asusto a ti?

Tragó saliva y la contempló un momento. Asintió con la cabeza.

—Un poco.

Harry no pudo evitar sonreír abiertamente. Él hizo lo mismo. Le puso la mano en la cintura, la atrajo hacia sí y volvió a besarla. Aquello iba en serio. El calor inundó el cuerpo de Harry, que sentía los latidos del corazón de Dillon contra ella. Le lamió el labio inferior para provocarla. Esta vez sí gimió.

Él se apartó y Harry abrió los ojos. Le ardía la cara y los párpados le pesaban.

Dillon esbozó una amplia sonrisa misteriosa y la llevó de la mano al dormitorio. La abrazó con ternura, sin olvidar que le dolía el cuello y le escocían los cortes de las manos. Durante la hora siguiente, Harry se impregnó de su olor y contempló cautivada cómo entraba y salía de su cuerpo, embelesada con su ritmo, atraída hacia él, hasta que el ritmo de Dillon fue su ritmo; no podía dejar de repetir para sus adentros: «Éste es Dillon, éste es Dillon», como si aquellas palabras fueran un conjuro, hasta que por fin todo su cuerpo se estremeció y aquella frase se desvaneció en su mente.

Más tarde, al verlo dormir con los dedos de una mano entrelazados con los suyos, recordó lo que había dicho El Profeta.

«Sé lista. Si no, tú y todos aquellos que te importan estarán en peligro».

Observó cómo el pecho de Dillon subía y bajaba, y escuchó el suave sonido de su respiración. Con la imaginación, recorrió sus oscuras cejas con el dedo, acarició el ligero arco del caballete de la nariz, los labios, la barbilla y finalmente el pecho.

Dio media vuelta y se quedó mirando al techo.

Imogen tenía razón. Mañana iría a visitar a su padre.

Capítulo 34

Harry nunca había entrado en una cárcel, pero le pareció más luminosa y cálida de lo que esperaba. Sentada en una silla de plástico naranja, cruzaba y descruzaba las piernas.

Echó un vistazo a los asientos situados contra las paredes de la sala de espera. Sólo había una mujer de unos sesenta años con un abrigo de invierno verde botella.

Harry sintió un latigazo en la nuca y se la masajeó con los dedos. Los cortes de las manos ya se le estaban curando, y el maquillaje le cubría casi todos los cardenales.

Miró su reloj. Aún podía volverse atrás. Observó al funcionario que se encontraba al otro lado de la ventanilla de cristal, cerca de la puerta. Estaba hablando por teléfono. Era un hombre de mediana edad con el rostro arrugado que llevaba un bolígrafo colocado detrás de la oreja. Bajó la cara para mirarla por encima de las gafas y le esbozó una sonrisa alentadora. Harry respondió asintiendo discretamente con la cabeza y apartó los ojos de él.

Hacía seis años que no veía a su padre. De algún modo, había conseguido obviar aquella situación y continuar con su vida, pero había llegado el momento de desenterrarla y revisarla.

Se puso a jugar con la correa del bolso. Seis años eran mucho tiempo. Visitarlo de vez en cuando seguro que no le hubiera hecho ningún mal. Empezó a toquetearse un padrastro del dedo pulgar. Intentó buscar el motivo que la había mantenido alejada de allí y pensó en el doble juego y las promesas incumplidas de su padre.

Podía escoger entre una gran variedad de recuerdos desde su infancia. Por ejemplo, cuando tenía seis años y su madre estaba ingresada en el hospital. Su padre debía ir a recogerla al colegio, pero no apareció por allí. Harry se quedó esperando sobre el muro de la escuela, golpeándolo con los talones, hasta que se hizo casi de noche. Aún se acordaba del desconcertante dolor que sintió al verse abandonada y del miedo que le daban los extraños que la miraban y pasaban de largo. Cuando finalmente llegó su padre, la cogió en brazos y admitió que se había olvidado de ella.

Harry suspiró. El problema era que su padre nunca creía que actuaba mal. Defraudaba a las personas y después le sorprendía que reaccionaran mal. Su madre ya hacía mucho tiempo que se había apartado de él, incapaz de soportarlo. Harry entendía sus razones. Duele descubrir que tu héroe no es más que un impostor.

—Señoras, ya pueden pasar.

Harry se sobresaltó. El funcionario les hizo una seña para que se acercaran y sacó unos papeles por la ventanilla. Ella se tomó su tiempo para levantarse y dejó que la otra mujer se le adelantara.

Observó que la señora entraba con un paquete envuelto en papel de regalo. Maldita sea, quizá tendría que haberle llevado algo a su padre, bombones o fruta. Irguió los hombros y se dirigió a la ventanilla. No era momento para regalos. Su padre estaba en la cárcel por un delito de tráfico de información privilegiada, no por una apendicitis.

El funcionario le pasó una hoja de papel por debajo del cristal.

—Aquí tiene su pase —dijo—. Entréguelo en la puerta de la cárcel principal. Le guardaré el bolso, puede recogerlo a la salida. —La miró de nuevo por encima de las gafas—. Siga a Gracie, conoce el camino.

Harry le dio las gracias, le dejó el bolso, se metió el tique en el bolsillo y siguió a aquella mujer hacia el exterior.

Sintió el aire frío y húmedo. El cielo matutino era de un gris plomizo y parecía dispuesto a descargar un buen aguacero. La prisión de Arbour Hill se encontraba cerca de los muelles de la ciudad, pero el habitual ruido del tráfico se oía a lo lejos, como si allí se encontraran aislados del mundo. Harry se volvió hacia la puerta de la cárcel principal y dio un paso atrás sin querer. El sombrío muro que delimitaba la prisión se levantaba unos cinco o seis metros ante ella. El gris hormigón parecía extenderse por todas partes y Harry se sintió empequeñecer a su lado. En medio del muro se situaba la entrada principal, una elevada estructura de aspecto gótico con un porche almenado. Harry vio a Gracie aproximarse a la puerta pero se sintió incapaz de moverse. En los relatos de terror los vampiros vivían en lugares así.

—No se preocupe —dijo Gracie sin mirar atrás—. Pone los pelos de punta, pero ya se acostumbrará.

Harry tembló y la siguió hasta la verja de acero, en la que un funcionario les pidió los pases y les indicó que cruzaran una pesada puerta de hierro. Allí, otro funcionario las condujo por un estrecho pasillo que le recordó a su escuela primaria: paredes verdes, suelo duro y ambiente poco caldeado. Les explicó las normas básicas de las visitas mientras caminaban: treinta minutos de duración, una visita por semana, no fumar, no tocar a nadie y nada de contrabando. Abrió una puerta con un cartel que rezaba «SALA DE VISITAS» y se hizo a un lado para dejarlas pasar.

Harry siguió a Gracie por la habitación y notó muy a su pesar que el corazón le latía con fuerza. Enfrente había una larga mesa de madera con sillas colocadas a ambos lados. La mesa era muy ancha, cerca de dos metros, lo suficiente para evitar todo contacto físico.

Dos celadores les vigilaban desde unos elevados asientos dispuestos a ambos extremos de la sala. En la mesa sólo había un hombre de edad avanzada que levantó la mirada cuando Gracie se sentó enfrente de él. Harry titubeó, pero finalmente escogió un asiento en el centro de la mesa y entrelazó las manos. Le hubiera gustado tener su bolso para poder toquetear algo. Fijó la vista en una puerta situada justo enfrente mientras esperaba a su padre.

A su lado, Gracie hablaba en voz baja con el anciano. Harry le echó una mirada. De su rostro rollizo colgaba una mullida papada que él mismo se estiraba mientras escuchaba a la mujer.

Harry oyó un suave clic y la puerta de enfrente se abrió. Un funcionario cruzó el umbral, se quedó de pie contra la puerta abierta y sonrió al hombre que se disponía a entrar en la sala.

—Hasta luego, Sal —le dijo con un gesto de despedida.

—Gracias —contestó el hombre en español.

Al llegar a la puerta, titubeó. Llevaba un jersey azul marino y unos pantalones oscuros limpios y planchados. El cabello se le había vuelto completamente gris, y la espesa barba de un blanco inmaculado le daba un aire de marinero. De pequeña, Harry creía que su padre era el auténtico Capitán Pescanova.

¿Eran imaginaciones suyas, o realmente había menguado su estatura?

Él la miró y parpadeó. Harry enderezó la espalda, situó los pies debajo de la silla y cruzó los tobillos. Era consciente de que estaba tensa, pero le resultaba imposible relajarse. Se le estaba formando un nudo en la garganta y sabía que le iba a dar problemas.

Su padre esbozó una sonrisa. Después movió la cabeza de un lado a otro, le tendió los brazos y volvió a dejarlos caer.

—Hija mía —dijo de nuevo en español.

Se quedó mirando el suelo un momento. Después, se aclaró la voz y se sentó frente a Harry.

—No sabía que eras tú —comentó—. No tienes ni idea de cuánto me alegro de verte.

Se inclinó hacia delante y extendió las manos por encima de la mesa. Se lo pensó mejor, las retiró y entrelazó los dedos. Harry notaba aquel nudo en la garganta con mayor intensidad y trató de imaginarse en el muro del colegio, pero no lo consiguió.

—Mírate —dijo—. Estás hecha toda una mujer.

Sus ojos marrones parecían empañados, pero las cejas conservaban el color negro de siempre. Harry bajó la mirada.

—Tendría que haber venido antes —confesó.

—Calla, cariño, no digas tonterías. Éste no es lugar para ti, has hecho muy bien en mantenerte alejada. Le dije a tu madre que no quería ver a ninguna de vosotras aquí.

—¿Ha venido a visitarte?

Negó con la cabeza.

—Decidimos que era mejor que no lo hiciera.

Harry trató de imaginar a su elegante madre en aquel sitio, pero no fue capaz.

Su padre se toqueteaba la manga.

—Ella albergaba grandes expectativas al casarse con un banquero de inversión, pero me temo que no estuve a la altura. Es culpa mía, no suya.

—¿Y Amaranta? Ella viene a verte, ¿no?

—Bueno, al principio venía bastante a menudo. —Le sonrió con complicidad—. Ya la conoces, siempre tan cumplidora. Pero entonces llegó el bebé y, como es lógico, estaba mucho más ocupada. Quiso traer a Ella consigo, pero se lo prohibí terminantemente. —Cortó el aire con la palma de la mano de arriba abajo como si extendiera una baraja de cartas—. Nunca permitiría que mi nieta viniera aquí.

Harry se recostó en la silla y parpadeó. Por lo visto, no era la única que había decidido mantenerse al margen,

—Entonces, ¿no recibes ninguna visita?

Se encogió de hombros.

—A veces, los visitantes pueden hacer que lo pases peor. —Señaló con la cabeza a Gracie y a aquel hombre—. Por ejemplo, mira a Brendan. Su hermana ha venido aquí cada lunes durante los últimos veintitrés años y le tortura con detalles sobre la vida y la familia que jamás volverá a tener. Nunca duerme bien los lunes por la noche.

—¿Por qué está aquí?

Su padre evitó mirarla y demoró un poco su respuesta. Finalmente, negó con la cabeza.

—Mejor que no lo sepas, cariño —le dijo serenamente.

Harry abrió los ojos de par en par y echó un vistazo a Brendan. Aún se tocaba la papada con la mano temblorosa. Él la observó con ojos ausentes y llorosos, y Harry se estremeció. Apartó la mirada y examinó el rostro de su padre. Parecía que tenía más de sesenta y cuatro años. Su piel estaba flácida y las arrugas de la frente eran profundas y sinuosas, como las ondulaciones que dejaba la marea sobre la arena.

—¿Qué tal estás aquí? —le preguntó Harry—. ¿Te encuentras bien?

—No te preocupes por mí, cielo. Voy tirando. —Puso mala cara—. Echo de menos el sol. No puedo soportar que alguien decida cuándo se encienden y se apagan las luces. Pero me mantengo ocupado. Se me da bastante bien la carpintería, juego de vez en cuando al póquer y escribo cartas. Muchas son para ti.

—¿En serio? Nunca he recibido ninguna.

—Oh, no, nunca las envío.

Su padre sonrió como si le acabara de gastar una de sus habituales bromas. Después, frunció el ceño. Se inclinó hacia delante con los brazos extendidos sobre la mesa y las manos abiertas para que Harry se las cogiera, aunque seguramente sabía que no podía hacerlo.

—¿Por qué has venido, Harry? —preguntó—. ¿Algo va mal? ¿Es por eso?

Ella suspiró y dejó caer los hombros. Colocó las manos abiertas sobre la mesa en respuesta a su gesto. Notó un pinchazo en el pecho y se sintió como una niña pequeña a punto de desahogarse. Respiró hondo y empezó a contárselo todo.

—Unos amigos tuyos me están siguiendo.

Capítulo 35

Harry habló durante un buen rato. Observó cómo su padre apretaba los puños al explicarle que Leon y El Profeta le seguían los pasos. Cuando le relató el episodio de las montañas de Dublín, apretó los ojos bien fuerte, bajó la cabeza y se sujetó las sienes con los puños. Alzó la vista. Había palidecido por completo.

—Lo siento. —Su voz era apenas un susurro—. Tú nunca tendrías que haberte visto implicada en esto, nunca. —Se llevó una mano al pecho y le tendió la otra sobre la mesa—. Haré todo lo posible para ayudarte, cariño. Lo sabes, ¿verdad?

Sal tenía los ojos rojos y su boca cerrada dibujaba una línea recta. Harry acercó más las manos a las de su padre. Sólo algunos centímetros separaban los dedos de ambos, pero en realidad parecían metros. Harry se mordió el labio inferior y asintió con la cabeza. Por el momento, era mejor callar.

—Hablaré con Leon —aseguró su padre mientras se erguía—. Lo llamaré y le ordenaré que no se acerque a ti.

Harry tragó saliva y negó con la cabeza.

—Él no me preocupa, El Profeta es quien manda en este asunto.

—Entonces dime qué necesitas, Harry. Haré todo lo que quieras, sólo tienes que pedírmelo.

Lo miró y pensó que le gustaría disponer de más tiempo.

Quería preguntarle muchas cosas, pero los treinta minutos ya se estaban agotando.

—Cuéntame más detalles sobre la operación Sorohan.

Por un momento, la mirada de su padre pareció perderse en la nostalgia.

—Fue la operación más importante que realizamos. Después del auge del puntocom las acciones de esa empresa perdieron su valor, pero entonces nos enteramos de que Aventus quería absorberla. Invertí todo lo que teníamos en comprar acciones de Sorohan para la organización antes de que la noticia saliera a la luz.

—¿Tú administrabas los fondos de la organización?

—En algunas operaciones, sí. Nunca abusábamos de nuestra propia información, ésa era la máxima que seguíamos. Resultaba demasiado arriesgado. Por ejemplo, si se filtraba información de Merrion & Bernstein, alguien de KWC gestionaba la operación, y viceversa. De ese modo, era imposible establecer ninguna relación entre las operaciones y la información que obteníamos. Era nuestro modo de protegernos.

—¿Y qué me dices de JX Warner? El Profeta trabajaba allí, ¿verdad?

—Por lo que sabemos, sí. Pero él nunca llevó a cabo ninguna operación. Funcionó así desde el principio: recibía su parte sin asumir ningún riesgo. —Movió la cabeza con gesto de disgusto—. Tenía a otra gente que le hacía el trabajo sucio.

Harry recordó los susurros de su agresor la noche anterior y sintió un escalofrío. El Profeta seguía dejando el trabajo sucio para otros.

Se abrazó el pecho y olvidó las montañas por un rato.

—Así que fuiste tú quien se encargó del dinero en la operación Sorohan.

Sal asintió con la cabeza.

—Sorohan contrató a JX Warner para negociar el cierre de la operación, ahí fue cuando El Profeta consiguió la información. Pero Aventus contrató a Merrion & Bernstein, con lo cual Leon no podía intervenir. KWC no estaba involucrado, y eso me permitía actuar con libertad.

—¿Y qué salió mal?

Su padre suspiró.

—Incumplimos nuestra máxima. Leon conservaba el dinero de una operación anterior y lo convencí en el último minuto para que comprara acciones de Sorohan con aquellos fondos. Era una gran oportunidad y pensé que, por una vez, podía valer la pena. Lamentablemente, tanto movimiento levantó las sospechas de la Bolsa. Leon estaba relacionado con Aventus y Merrion & Bernstein así que, como era de esperar, fueron primero a por él. —Negó con la cabeza—. Fuimos unos estúpidos, pecamos de avaricia.

Harry se miró las manos. Tenía que preguntarle algo más, pero se le hacía muy difícil.

—¿Y Jonathan Spencer? —dijo finalmente sin levantar la vista—. ¿Qué le sucedió?

Su padre arqueó las cejas.

—¿Sabes lo de Jonathan? —Hizo una mueca de disgusto y suspiró—. Nunca debió meterse en aquello, no tenía el carácter adecuado. Era sólo un chico de la misma edad que Amaranta. Intenté que su nombre no saliera a relucir en el juicio. Quiso abandonar la organización aproximadamente cuando se llevó a cabo la operación Sorohan. Estaba aterrorizado. Lo convencí para que fuera discreto y dejara el asunto en mis manos.

—¿Y qué pasó?

El desagrado se hizo patente en el rostro de su padre.

—Hablé con Leon y reaccionó de forma exagerada. Estaba convencido de que Jonathan representaba una amenaza para la organización. Era absurdo, aquel chico no iba a causar ningún problema, pero Leon no me escuchó. Se dejó llevar por el pánico y contactó con El Profeta para comunicarle que la operación Sorohan se cancelaba. —Con la mirada perdida, movió la cabeza de un lado a otro—. De todos modos, aquello quedó al final en una falsa alarma, ya que el pobre Jonathan murió en un accidente de coche poco después.

—¿Cuánto dinero ganasteis con la operación Sorohan?

Sal volvió a buscar los ojos de Harry. Sin levantarse, inclinó la silla hacia atrás sobre las patas traseras y se llevó las manos a la nuca. Miró sonriente el techo y movió la cabeza de nuevo.

—Unos dieciséis millones de dólares —confesó—. En una sola operación.

Harry hizo los cálculos. Eran unos doce millones de euros.

—¿Y dónde está ese dinero ahora? —preguntó—. ¿Lo confiscaron las autoridades?

Su padre se balanceaba en la silla y el corazón de Harry se disparó mientras esperaba una respuesta. Si el dinero había desaparecido, estaba en apuros.

Se oyó el chirrido de las patas delanteras de la silla al apoyarse en el suelo. Negó con la cabeza.

—No lo encontraron, lo cambié de banco. —Echó un vistazo a los guardas y bajó el tono de voz—. Cuando Leon me delató, les reveló información sobre mi cuenta de Credit Suisse en las Bahamas. Era la única que conocía. La abrí en 1999 cuando empezamos con la organización y la utilicé para nuestras actividades durante más de un año. Las autoridades no necesitaron más pruebas.

—Pero ¿existía otra cuenta?

Él asintió con la cabeza.

—Unos seis meses antes de la operación Sorohan, Credit Suisse comenzó a hacerme preguntas incómodas. No les gustaban los movimientos que veían en mi cuenta. Comprar acciones antes de una OPA puede resultar sospechoso si se repite con demasiada frecuencia. Así pues, decidí llevar el dinero a otro lugar.

—¿Lo sacaste de las Bahamas?

—Oh no, me gustaban demasiado. —Le sonrió—. Sol, arena y leyes de privacidad, ¿qué más quiere un banquero corrupto?

Harry movió la cabeza, incrédula. A veces, tenía la sensación de estar hablando con un niño travieso.

—Entonces, ¿te limitaste a cambiar de banco? —preguntó.

—Bueno, me informé. La cuestión era encontrar una entidad con suficiente discreción. ¿Me sigues?

Harry asintió con la cabeza y suspiró.

—Entonces, conocí en Nassau a un tipo en una partida de cartas —continuó su padre—. Se llamaba Philippe Rousseau. Un jugador interesante. Me enteré de que era banquero y le comenté que estaba buscando a alguien para gestionar mis inversiones. —Esbozó una sonrisa irónica—. Algo en su forma de jugar al póquer me hizo pensar que nos íbamos a llevar bien. Se arriesgaba y no le importaba hacer trampas de vez en cuando, así que nos entendimos.

—¿Abriste una cuenta con un extraño que conociste en una partida de póquer?

—¿Por qué no? Trabajaba en un banco muy seguro y con buena reputación. Le enviaba por fax las instrucciones para las operaciones con un seudónimo que acordamos. Si quería sacar dinero o realizar transferencias a otras cuentas debía hacerlo en persona. Previamente, tenía que avisarle por fax empleando el mismo nombre en clave. —La miró a los ojos un momento y sonrió—. El nombre que elegí te gustaría. —Suspiró y apartó la vista de nuevo—. En cualquier caso, me iba como anillo al dedo, y a él también. Realizó las mismas operaciones que yo y amasó una fortuna. La gente suele tomar nota de las transacciones que obtienen buenos resultados.

Harry asintió con la cabeza y pensó en cómo Felix Roche se aprovechó de las operaciones de la organización, pero recordó que había muerto carbonizado mientras dormía. Al final, no le salió a cuenta imitarlos.

—Evidentemente, aquello era un suicidio profesional para un banquero —prosiguió su padre sin saber que Harry pensaba lo mismo—, pero disfrutaba con el riesgo. Solía reunirme con él cada pocos meses para jugar al póquer y ocuparnos de nuestros negocios. Más tarde, lo ascendieron a director de inversiones y fue sustituido por un descafeinado gestor de cuentas. Owen, o John, o algo así. Nunca llevé a cabo ninguna operación con él y ya no realicé ningún movimiento desde esa cuenta.

—¿El dinero de Sorohan aún se encuentra allí?

—Sí, claro.

Harry se toqueteó la correa del reloj. Se estaba acabando la media hora y era el momento de ir al grano, pero aún le quedaba algo más por preguntar. No apartó la vista del reloj, como si evitar mirar a su padre le protegiera contra las respuestas dolorosas.

—¿Por qué lo hiciste?

Hubo una pausa.

—Me gustaría poder decírtelo, Harry. Aquí he tenido mucho tiempo para pensar y me lo he preguntado una y otra vez. ¿Por qué lo hice? ¿Valió la pena? ¿Lo volvería a hacer si se me presentara la ocasión? —Suspiró—. Seguramente sí.

Harry lo miró a los ojos. Su padre arqueó las cejas en señal de disculpa, pero no le rehuyó la mirada.

—No fue sólo por dinero —admitió—. Era uno de los motivos, por supuesto, pero no era el único. —Frunció el entrecejo mientras buscaba las palabras adecuadas—. No lo sé. Quizá fue por el poder. La información privilegiada nos permitía controlarlo todo, saberlo todo. —Los ojos le brillaban bajo las oscuras cejas—. La Bolsa era nuestra.

Harry se puso tensa al reconocer aquella sensación. «La Bolsa era nuestra». La frase le evocó la imagen de ella misma delante del teclado explorando alguna red, poniéndola a prueba, burlando su seguridad y hackeando la cuenta del administrador; una vez se hacía con el sistema, le invadía una sensación prohibida.

Su padre clavó los ojos detrás de ella en un lugar indeterminado. Inclinado hacia delante, se apretaba tanto los ojos que la piel se le abolsaba.

—El peligro y el riesgo lo hacían más emocionante, me sentía vivo. La vida no es divertida si no lo arriesgas todo alguna vez. —Movió la cabeza de un lado a otro y se recostó en la silla. Regresó aquella mirada de disculpa—. ¿Lo entiendes, Harry?

No fue capaz de contestar.

Percibió un ligero movimiento a la derecha: uno de los guardas miraba el reloj. Su padre también debió de advertirlo, porque se inclinó y extendió las manos hacia Harry otra vez.

—Mira, nada de esto va a ayudarte —aseguró—. ¿Por qué no dejas que lo arregle con Leon y El Profeta? Puedo hablar con ellos, hacerles que…

Ella negó con la cabeza.

—No vas a conseguir nada hablando con ellos. Al menos no con El Profeta.

—Entonces dime qué puedo hacer.

Harry respiró hondo.

—Necesito todo el dinero.

Retiró las manos hasta que los codos le tocaron los costados.

—¿Qué?

Harry se revolvió en la silla.

—Ya lo he explicado. Si no devuelvo los doce millones de euros a El Profeta, su matón acabará conmigo, y puede que también con otras personas. No tengo alternativa.

Su padre se quedó mirando la mesa mientras se estiraba la barba. Unas pequeñas gotas de sudor le brillaban en la frente.

Negó con la cabeza.

—No puedes confiar en un tipo como ése. ¿Quién te dice que no enviará a su esbirro a por ti aunque reciba el dinero?

—Pero por lo menos el dinero me ofrece la posibilidad de negociar. Sin él, estoy perdida.

Alzó el tono de voz, no podía creer lo que estaba oyendo. ¿Cómo era capaz su padre de esgrimir argumentos en contra de aquello? Su vida estaba en peligro.

Sal se masajeó el rostro con las palmas de las manos, como si estimulando el riego sanguíneo pudiera hallar una respuesta útil. Al apartar las manos y colocarlas sobre la mesa de nuevo, Harry se percató de que tenía cara de sueño y estaba cansado.

—Ese dinero no les pertenece —aseguró sin alterarse—. Soy el único que ha pagado un precio por él: seis años en esta caja de hormigón. Seis años haciendo cola a la hora del desayuno junto a pedófilos y asesinos con un aliento tan asqueroso que te revuelve el estómago. Seis años en un lugar en el que la única salida para muchos es el suicidio. —Respiró hondo—. El dinero era lo único que me ayudaba a seguir adelante.

Harry se estremeció, cerró los ojos y trató de detener su imaginación.

—Lo siento, pero no se me ocurre otra solución. Aparte de acudir a la policía.

Su padre se puso tenso.

—Tiene que haber otra forma de arreglarlo, estoy seguro.

Harry lo miró y algo se encogió en su interior.

—No vas a ayudarme, ¿verdad? —le dijo.

Su voz sonó desconcertada y herida, incluso ella misma lo notó. Se vio de nuevo en el muro del colegio y se le hizo un nudo en el pecho. Todo seguía igual. ¿Cómo podía ser tan ingenua y creer que las cosas habían cambiado?

De repente, la actitud de su padre dio un vuelco. La miró a los ojos y dibujó una sonrisa que Harry juzgó forzada: su mirada lo delataba.

—No seas tonta, claro que voy a ayudarte —le aseguró con mirada firme—. Pero entiéndelo, desde la cárcel no puedo conseguirte el dinero, ¿no te parece? No lo tengo aquí.

Colocó las palmas de las manos hacia arriba y se encogió de hombros exageradamente, al estilo de los europeos continentales. Harry ya se había fijado con anterioridad en aquel gesto, más francés que español. Sospechaba que no lo había heredado de sus ancestros hispánicos, sino que más bien era de cosecha propia.

La puerta que había detrás de Sal se abrió y un funcionario entró en la sala.

—Caballeros, el tiempo se ha acabado —dijo sin separarse de la puerta abierta.

El anciano a la izquierda de su padre se levantó con dificultad. Gracie se quedó sentada con la intención de poner fin a su monólogo antes de que su hermano regresara a la celda.

El padre de Harry empujó la silla hacia atrás y dirigió la vista hacia los vigilantes.

—Hablaremos esta tarde —le propuso en español.

—¿Esta tarde?

Se levantó, irguió los hombros y se relajó.

—Nos vemos en las puertas de fuera a las dos.

Harry frunció el ceño.

—¿En las puertas de fuera? No lo entiendo.

Su padre inclinó la cabeza a un lado.

—Salgo hoy. Me han reducido la condena, pensaba que lo sabías.

Harry parpadeó.

—No, no lo sabía. No pensaba que fuera tan pronto.

Se acordó del mensaje que su madre le había dejado en el contestador. Seguramente intentó comunicárselo.

Así que, después de tanto tiempo, su padre quedaba aquel día en libertad. Se sintió desinflada y vencida, como un neumático al pinchar.

Harry suspiró.

—Y si quedamos, me ayudarás.

Ni se molestó en emplear un tono interrogativo. ¿Para qué, si daba igual lo que contestara?

—Claro que sí, cielo. —Su padre fue avanzando lentamente hacia la puerta—. No te preocupes, todo saldrá bien.

Harry lo miró fijamente. No se creía ni una palabra.

Capítulo 36

Harry regresó en coche a la zona de los muelles. Trató de no pensar en su padre; no tendría que haber ido a visitarlo. Sujetó con fuerza el volante y se concentró en el camino de vuelta a casa.

Las nubes estaban descargando el agua que habían prometido. Los limpiaparabrisas se movían sobre el cristal y separaban con su sonido los fragmentos de la conversación con su padre que resonaban en su cabeza.

«Tú nunca tendrías que haberte visto implicada en esto».

«Haré todo lo posible para ayudarte».

«No te preocupes, todo saldrá bien».

Harry desconectó los limpiaparabrisas y se detuvo ante el semáforo en rojo. Apoyó la mejilla en el puño y observó cómo se deslizaba la abundante lluvia sobre el parabrisas hasta que éste pareció derretirse.

Su padre no iba a ayudarla, lo tenía muy claro. Le había pedido que se reunieran en las puertas de fuera, pero ¿para qué? ¿Para darle más evasivas y pedirle disculpas? Harry negó con la cabeza. No tenía ninguna intención de acercarse a aquellos muros de nuevo.

La lluvia se convirtió en granizo y las bolitas de hielo chocaron contra el coche. El conductor de detrás tocó el claxon. Harry se sobresaltó y llevó la mano con torpeza a la rígida palanca de cambios. Conducía un Nissan Micra de dos años de antigüedad, el coche que la aseguradora le había proporcionado para reemplazar provisionalmente al Mini que se llevaron a remolque. Para que la policía se mantuviera al margen, consiguió convencerles de que no hubo ningún otro vehículo implicado en el accidente. Lo último que necesitaba era otro encuentro con el detective Lynne. Cambió de marcha y suspiró al acordarse de su adorado Mini, cuya palanca de cambios se deslizaba como si estuviera engrasada con mantequilla. Ya nunca volvería a conducirlo.

Volvió a accionar los limpiaparabrisas, reemprendió la marcha despacio y giró a la derecha para tomar O’Connell Bridge. Quería regresar a casa, pero pensó que las oficinas de Lúbra Security estaban cerca y ya era hora de volver al trabajo.

Recordó a Dillon moviéndose encima de ella, con el aliento en sus labios. El calor le invadió los muslos y algo se inflamó en su interior. Se había marchado de su apartamento aquella mañana antes de las seis, cuando ella apenas acababa de despertarse. Horas más tarde, Dillon iba a tomar un vuelo a Copenhague para cerrar una fusión entre Lúbra y otra empresa de seguridad. No lo vería en un par de días. De repente, Harry sintió la necesidad de escuchar su voz.

Hurgó a tientas en el bolso con una mano y encontró el teléfono. Pulsó el botón de marcación rápida, pero le saltó el buzón de voz de Dillon. Probablemente era mejor así. Llamar a un hombre cuando estás necesitada nunca ha sido una buena idea, sobre todo al principio de una relación, cuando es mejor esconder las carencias personales.

Suspiró y lanzó el teléfono sobre el asiento del pasajero. Volvió a sonar casi de inmediato y contestó.

—¿Sí?

—Por fin. Llevamos varios días intentando localizarte.

Sus hombros se relajaron. Era su hermana Amaranta.

—Perdona —dijo Harry—. He estado muy agobiada toda la semana.

—Todos estamos ocupados, ¿sabes?

Harry volteó los ojos al captar aquel tono autoritario.

—Está bien.

—Es por papá…

Harry la cortó.

—Lo sé, sale hoy de la cárcel. Acabo de visitarlo.

Hubo una pausa. Harry se imaginó a Amaranta sentada al pie de las escaleras ordenando los blocs de notas y los lápices de la mesita del teléfono. Ya mostraba aquella obsesión por el orden cuando compartían habitación en el desván de su casa. A un lado de la comba que dividía la estancia, Amaranta tenía sus zapatos dispuestos en fila y todos los libros perfectamente alineados, como si los hubiera medido con una escuadra. En el lado de Harry, todo era mucho más impredecible.

—¿Qué aspecto tiene? —preguntó Amaranta al fin.

Harry resopló al preguntarse cómo podía describir a aquel hombre embaucador, deshonesto y maquinador al que acababa de visitar.

Pero se limitó a decir:

—Está viejo.

—¿Dijo dónde iba a alojarse?

—No se me ocurrió preguntárselo.

Se hizo otra pausa. Harry dio la vuelta al College Green y soltó el volante un momento al cambiar de marcha. Al conductor del autobús que la seguía no le gustó demasiado la maniobra.

Se atrevió a hacerle una pregunta directa.

—¿Por qué dejaste de ir a verlo?

—No fue exactamente así, tenía que pensar en Ella. Los niños reclaman mucho tiempo. Papá lo entendió, Ella era la prioridad.

El tono de voz de Amaranta indicaba que quería zanjar aquel tema. Se aclaró la voz.

—De todas formas, las cosas cambian con la maternidad. Ves todo de una manera diferente.

—¿Quieres decir que comienzas a darte cuenta del pésimo padre que fue?

—Por lo menos no lo abandoné completamente.

Fantástico. Ahora pretendía ser la conciencia de Harry. ¿Todas las hermanas mayores se comportaban así?

—¿No como yo, te refieres? —preguntó Harry.

—En realidad, él te quería ver a ti. Siempre has sido su favorita.

Amaranta hablaba sin rencor. Sólo constataba un hecho que ambas habían asumido hacía muchos años.

Harry tensó los brazos y los hombros al intentar incorporarse a otro carril.

—Mira, es mejor que cuelgue. Estoy conduciendo y hay bastante tráfico.

—¿Habéis quedado otra vez?

Harry recordó los amenazadores muros de la cárcel y puso segunda.

—No, no. Te llamaré la semana que viene.

Lanzó el móvil sobre el asiento del pasajero y dobló la esquina para tomar Kildare Street. Odiaba lo culpable que le hacía sentir su hermana mayor. No tenía ningún sentido acordar una cita con su padre. Necesitaba que la ayudara, pero no lo iba a hacer. No había que darle más vueltas.

Una ligera duda planeaba sobre ella. Quizá debiera hablar con él de nuevo, darle otra oportunidad. Aún quedaban cuestiones por resolver. Por ejemplo, ¿quién era El Profeta? Seguramente podría ofrecerle alguna pista sobre su identidad. ¿Quién era Ralphy? Tal vez su padre lo conocía.

Negó con la cabeza. No importaba quién fuera El Profeta. Aún tenía que entregarle doce millones de euros.

Aparcó a pocos metros de las oficinas de Lúbra, cogió su bolso, cerró el coche y cruzó la calle con rapidez protegiéndose la cabeza de la furibunda granizada. Empujó la puerta y entró. Annabelle, la recepcionista, estaba al teléfono. Harry le hizo un rápido gesto de saludo con la mano, pasó de largo y se dirigió a la oficina principal.

Aquel día estaba repleta de gente. Había grupos de empleados reunidos alrededor de los escritorios que señalaban una pantalla. Su mirada no se detuvo en ellos, sino que se dirigió a la oficina del fondo de la habitación. Ni rastro de Dillon.

Harry caminó hacia su escritorio junto a la ventana. Algunos compañeros la saludaron, pero iba demasiado deprisa como para que se fijaran en los cortes de su rostro. Se sentó y encendió su portátil mientras escuchaba cómo el granizo golpeaba las ventanas. Introdujo la contraseña y abrió su correo electrónico.

—Ayer no tenías ese corte.

Alzó la mirada hacia Imogen, que observaba aquella hendidura sobre su ojo con los brazos en jarra. Harry suspiró.

—Así es. Han pasado algunas cosas en las últimas horas. Pero antes de que me lo recuerdes, te informo de que seguí tu consejo.

—¿De veras? —Imogen se sentó inmediatamente en una silla junto a ella—. ¿Y?

—No fue bien, ya te lo explicaré más tarde.

Imogen movió la cabeza de un lado a otro.

—¿No sabías qué los parientes dan tantos problemas? Siempre creí que en las familias pequeñas como la tuya resultaba más sencillo llevarse bien. —Imogen venía de un clan de seis miembros que se peleaban constantemente y formaban unas alianzas siempre cambiantes. En aquel momento no se hablaba con ninguno de ellos—. Parece que no es tan fácil.

—No lo es, créeme. —Harry hizo una pausa. Se esforzó por mostrarse despreocupada—. ¿Dillon está por aquí?

—¿El soltero oficial? No, está en Copenhague.

—¿Ya?

—Cogió un vuelo que salía más temprano. —Imogen frunció el ceño—. ¿Pasa algo?

Harry comprobó sus signos vitales. Maldita sea, aún lo echaba de menos.

Negó con la cabeza.

—Sólo quería hablar con él. Ya lo intentaré más tarde.

Miró hacia la pantalla e hizo un gesto de dolor. Movía con dificultad la cabeza y el cuello; la clásica lesión de latigazo cervical. Quizá debiera acudir a un quiropráctico.

—No te muevas.

Imogen se levantó de golpe y desapareció. Regresó treinta segundos después con un vaso de agua y dos pastillas blancas.

—¿Qué es esto?

—Tómalas.

Harry la obedeció. Imogen le cogió el vaso vacío.

—No deberías estar aquí, tienes un aspecto horrible —le dijo mientras volvía a su escritorio—. Procuraré vigilarte.

Harry esperó a que su amiga se fuera. Entonces, moviendo el cuello lo menos posible, se volvió para leer su correo electrónico. Setenta y dos mensajes sin abrir. Se le estaba acumulando el trabajo desde el viernes. Le habían asignado tres test de intrusión más, dos inspecciones de posibles intromisiones informáticas y la evaluación de seguridad de una empresa, pero afortunadamente nada era urgente. Echó un vistazo a los mensajes y comprobó las direcciones de los remitentes por si había algo más apremiante. Se quedó helada.

El nombre de dominio de un remitente parecía palpitar en la pantalla: anon.obfusc.com. La mano le tembló al agarrar el ratón. Apretó los dientes e hizo doble clic.

Ha llegado la hora de entregar el dinero, Harry. Realiza una transferencia a la cuenta siguiente antes de las 17.00 horas del miércoles:

CÓDIGO SWIFT: CRBSCHZ9

IBAN: CH9300762011623852957

Mis fuentes me comentan que quizá te eches atrás. No lo hagas. Hoy te enseñaré qué le sucede a la gente que me engaña. Tienes cuarenta y ocho horas, Harry.

EL PROFETA

Harry se llevó rápidamente la mano a la boca. Era lunes. ¿Qué ocurriría si le confesaba que no tendría el dinero antes de las cinco del miércoles? ¿Qué sería de ella?

El teléfono de su escritorio sonó y se asustó. Era Annabelle.

—Un tal señor Tiernan está en recepción. Quiere verte.

Harry lanzó una mirada a la puerta de recepción y acto seguido al mensaje de El Profeta. El pulso se le aceleró. ¿Qué demonios hacía Jude allí?

Intentó tragar saliva pero tenía la boca seca.

—Dile que ahora salgo.

Jude caminaba de un lado a otro en la recepción cuando Harry apareció por la puerta. Se detuvo al verla y abrió los ojos de par en par al percatarse de sus nuevos cortes y magulladuras.

—Dios mío, Harry.

Observó el aspecto de Jude mientras él la miraba fijamente. El banquero de inversión se había esfumado. Había cambiado el traje de negocios por unos vaqueros desteñidos y una camiseta que ceñía su torso. Tenía los puños cerrados y los bíceps tensos. Parecía un luchador preparándose para empezar un combate.

Se acercó con decisión hacia ella. Sin querer, Harry dio un paso hacia atrás. Después entró en una oficina vacía a la derecha y le hizo un gesto a Jude para que la siguiera. Éste obedeció y dio un portazo.

—Por Dios, Harry, ¿se encuentra bien? ¿Se puede saber qué sucede?

Ella se señaló la cara.

—No es nada serio.

Jude dio un paso hacia Harry, que intentó no inmutarse.

—¿Nada serio? —Empezó a contar con los dedos todo lo acaecido—. Le ayudo a engañar a Felix Roche, lo matan, la policía me interroga, no responde a mis llamadas y la encuentro cubierta de moretones. Puede que hasta este momento no me haya tomado las cosas en serio, pero ahora sí, créame.

—Mire, agradezco mucho su ayuda, pero no es necesario que se involucre más en este asunto.

—¿Que no me involucre? La policía sabe que llamé a Felix la noche en que murió. Estoy metido hasta el cuello. —Se pasó una mano por el pelo. Tenía aspecto de no haber dormido mucho en las últimas cuarenta y ocho horas—. De todas formas, no me puedo olvidar de Felix. —Hizo una pausa y la miró a los ojos—. Ni de usted.

Harry desvió la vista. Jude la tocó con suavidad en el hombro.

—¿Qué le sucede, Harry?

Cruzó los brazos y lo fulminó con la mirada.

—¿Qué le explicó a Ashford? —inquirió Harry.

—¿Qué?

—Ayer estuvo aquí. Usted le habló sobre mí.

—Me preguntó sobre el accidente, parecía preocupado.

—¿Seguro que es lo único que le contó?

Jude la miró con ojos entrecerrados.

—Vamos, Harry, ¿qué pasa? Comentamos lo de su accidente, eso es todo. ¿Es que hay algo nuevo?

Pensó en todo lo que había sucedido en los últimos días. ¿Y si le informaba sobre la desaparición del dinero? Se le hizo un nudo en la garganta. No podía arriesgarse. Él ya había hablado con Ashford, ¿quién sería el siguiente? En cualquier caso, El Profeta no debía enterarse bajo ningún concepto de que el dinero se había esfumado.

Harry negó con la cabeza.

—Nada nuevo.

Jude se aproximó a ella y la cogió de los hombros. Al acercarle la cara, Harry empezó a respirar con dificultad y notó la calidez de su aliento en las mejillas. Olía a cerveza y a sudor masculino limpio.

—¿Pasa algo con Felix? —Le apretó los hombros con los dedos—. ¿Habló con él aquella noche? ¿Qué le dijo?

—Nada, ya se lo he explicado. No respondió.

Clavó sus ojos en los de Harry y sus narices casi se rozaron. Recorrió el rostro de Jude con la vista en busca de algún rastro del intachable banquero que nunca violaba las normas, pero ya no quedaba nada de él. Sólo vio a un atrevido piloto capaz de todo.

De repente, le quitó las manos de encima.

—Como usted quiera. —Dio un paso hacia la puerta—. Pero no voy a desaparecer del mapa, Harry. Ni hablar.

—Espere…

Abrió la puerta y se fue.

Harry se abrazó el pecho y se masajeó los hombros justo en donde la había agarrado. Se estremeció. Tenía razón: nada de aquello iba a desaparecer. Pensó en el plazo de cuarenta y ocho horas y en el dinero que ya no tenía. Pensó también en su padre esperándola junto a los siniestros muros de la prisión.

En cualquier caso, estaba harta de él. ¿Por qué no le había revelado dónde se encontraba el dinero? En una entidad bancaria extranjera sin identificar eso era lo único que sabía. Averiguar el nombre tampoco arreglaría las cosas. ¿Qué iba a hacer, hackear una cuenta bancaria secreta en las Bahamas? Harry cerró los ojos y negó con la cabeza. Ni en sueños se veía capaz de lograr una hazaña de semejante calibre.

Abrió los ojos de golpe.

¿Y si lo intentaba?

Capítulo 37

—¿Qué tal por Copenhague?

—Mucho frío —contestó Dillon por teléfono.

Harry sonrió.

—Eso te pasa por intentar conquistar Escandinavia.

Dillon rió.

—¿Dónde estás?

Echó un vistazo a la alargada fortaleza gris que se extendía por Arbour Hill, con su sombría fachada protegida por unas rejas plateadas que brillaban bajo el sol.

—En el coche.

Al menos esta vez no mentía. Acababa de detenerse delante de la cárcel cuando Dillon la llamó. Se quedó mirando las estrechas ventanas de la entrada principal. Eran altas y arqueadas, con una gran cantidad de pequeños cristales cuadrados. Recordaban a las ventanas de una catedral salvo por los barrotes de hierro.

Apartó la vista de ellas. Dillon insistiría en que acudiera a la policía, pero no podía hacerlo. A pesar de los errores de su padre, no se iba a arriesgar a volver a encerrarlo tras aquellos muros.

—Dentro de un par de días habré terminado por aquí —aseguró Dillon—. Si compras provisiones para tu cajón de los domingos por la noche, podríamos vernos en tu casa.

Harry volteó los ojos, avergonzada de que él recordara aquel desordenado cajón de la cocina.

—Pinta muy bien —contestó—. Y si traes cerveza danesa, ya será una cita.

¿Cita? ¿Por qué había dicho aquello? Tendría que haber empleado otra palabra. Quería preguntarle sobre la noche que habían pasado juntos y lo que significó para él, pero resultaba difícil introducir el tema en una conversación informal. Movió la cabeza de un lado a otro mientras pensaba que la soltería tenía sus ventajas.

—¿Cómo ha ido el vuelo? —preguntó, y al instante hizo una mueca de vergüenza.

A este paso, al final le iba a preguntar por el tiempo.

—Tranquilo. Pero creo que alguien me ha seguido hasta el aeropuerto.

—¿Qué?

Enderezó la espalda.

—Un tipo fornido con una chaqueta oscura y la cabeza como una bola de billar.

Quinney.

—Parece el amiguito de Leon.

—Eso pensé. Pero por lo que pude ver, no embarcó conmigo en el avión.

—Mierda. Siento que estés metido en todo esto.

—Ya te dije que no te preocuparas por mí. En cualquier caso, ¿qué va a hacer? ¿Escarbar en mi pasado en busca de qué? No hallaría nada interesante. Volvería a Leon con las manos vacías.

—Eso espero.

—Olvídalo, yo ya lo he hecho.

Harry se mordió los labios al darse cuenta de que aún escondía algo a Dillon. Las viejas costumbres no se modificaban de un día para otro. Respiró hondo.

—Esta mañana he ido a visitar a mi padre.

—¡Vaya! —Hubo una pausa—. Bueno, me alegro. ¿Y qué tal?

—Mal. No me ayudará. Si te parece, podemos hablar cuando estés de vuelta.

—Sí, me gustaría. —Se hizo de nuevo un silencio—. Mira, voy a ducharme y a arreglarme, pero te llamo más tarde, ¿de acuerdo?

Harry se sorprendió a sí misma imaginándolo en la ducha, y sonrió.

—Sí, está bien. No olvides la cerveza danesa.

Cuando Dillon la volvió a telefonear, Harry llevó a cabo una lectura de sus propios indicadores internos. Necesidad cero, deseo cien. Mejor así.

Miró la hora: las 13.45. Su padre saldría pronto. La luz del sol atravesaba el parabrisas y abrasaba la tapicería del coche. Las nubes que amenazaban lluvia habían desaparecido para dar paso a un despejado cielo azul. Harry bajó la ventanilla y miró a ambos lados de la calle. Arbour Hill era un solitario tramo de vía con escaso tráfico. Había aparcado frente a las puertas principales de la cárcel, justo contra los muros de piedra de las Collins Military Barracks[5]. La calle empezaba y acababa con unas curvas cerradas, lo cual aumentaba la sensación de aislamiento.

Una mujer con chándal rojo dobló la esquina y apareció frente a Harry. Empujaba un cochecito con un niño, y éste llevaba un palo que hacía ruido al rozar contra la verja de la cárcel.

Harry volvió a mirar el austero edificio victoriano que dominaba la colina. La entrada del porche estaba protegida por una verja de hierro similar al rastrillo de un fuerte. Los muros de la prisión, coronados en varios puntos por un grueso alambre de púas espinoso y horripilante, parecían más elevados que nunca. Al pensar en todos los maleantes congregados detrás de aquellos muros y en el sucedáneo de vida que llevaban, se estremeció.

«Esto es otro mundo», pensó.

La mujer del carrito pasó de largo. El niño paró un momento de rozar los barrotes con el palo y quedaron a la vista los arbustos de flores amarillas que crecían cerca de la entrada de la prisión. La mujer siguió adelante y Harry vio cómo desaparecían los dos en el espejo del retrovisor.

De repente, escuchó un fuerte tintineo y clavó su mirada en la cárcel. Dentro del porche, un vigilante introdujo la llave en la cerradura de la verja. Al empujarla, emitió un gemido similar al de un acorde menor de un violín. El vigilante se hizo a un lado y el padre de Harry salió a la luz del sol.

Llevaba un blazer azul marino encima de un jersey de escote redondo blanco y unos pantalones grises. Con una mano sostenía una bolsa de viaje; con la otra se protegía los ojos al tiempo que levantaba la cabeza y miraba hacia el cielo. Después se giró y le dio la mano al vigilante con una sonrisa. Parecía un oficial de marina a punto de disfrutar de un permiso en tierra.

Echó a andar con decisión por el camino y la puerta se cerró detrás de él. Harry lo observó un momento y se preguntó qué personaje le mostraría aquel día. ¿Un delincuente de cuello blanco o un banquero triunfador? ¿Un héroe de la infancia o un padre fracasado? Harry sintió que tenía que reconsiderar la identidad de su padre cada vez que se encontraban.

Respiró hondo y salió del coche. Notó el frescor del aire en los brazos descubiertos y en el rostro después de haber sufrido el efecto invernadero del Nissan Micra. Su padre dirigió la mirada hacia ella al oír cerrarse la puerta del coche y le dedicó un caluroso saludo y una amplia sonrisa, todo muy acorde con aquella imagen de marinero jovial. A pesar de sus recelos, se sorprendió a sí misma devolviéndole la sonrisa.

Harry empezó a caminar mientras su padre se aproximaba a ella apresuradamente. Bajo los rayos del sol su rostro parecía descolorido y las cejas negras ofrecían un aspecto artificial en contraste con su lívida tez. Pasó de largo los arbustos de rosas con la bolsa de viaje rebotándole en el costado de la pierna.

Quizá todo saldría bien. Quizá su padre tendría algún plan para ayudarla. Y, en caso contrario, ella solucionaría el problema. Sólo necesitaba el nombre del banco, y con sus habilidades de ingeniería social lo arreglaría todo.

Su padre cogió la bolsa de viaje con la otra mano, hizo sonar la verja al abrirla y salió a la calle. Entonces, frunció el ceño y miró de soslayo a la izquierda. Harry advirtió al instante de que a su progenitor se le salían los ojos de las órbitas en señal de alarma y le siguió la mirada.

Lo primero que vio fue el parachoques delantero de cromo, aparatoso y amenazante. El Jeep al cual pertenecía iba disparado hacia su padre. Ella intentó moverse pero no pudo sus piernas parecían anestesiadas. Su padre movió los labios para pronunciar su nombre, aunque no se oyó nada.

El tiempo pareció dilatarse. Por cada segundo, tenía la sensación de que transcurrían cinco. De repente, lo captó todo: la luz del sol reflejada en el cromo; el pálido rostro de su padre surcado por las arrugas; el calor que desprendía el Nissan Micra detrás de ella; los bordes amarronados de los pétalos de las rosas amarillas.

Su padre se abalanzó al otro lado de la calle para tratar de apartarse del camino que seguía el Jeep. Sal chocó contra Harry, y ésta cayó de espaldas contra el coche. El metal caliente le quemó la carne y el dolor le acuchilló los omóplatos. Recuperó el sentido del oído y el rugido del Jeep le asaltó los tímpanos. Se escuchó un golpe tremendo y su padre salió despedido por los aires.

—¡Papá! —gritó.

Cayó a algunos centímetros de Harry con un escalofriante crujido. El Jeep abandonó el lugar a toda velocidad con el motor a tope de revoluciones y los neumáticos dejando marcas en la seca calzada. Tomó la curva girando sobre dos ruedas y desapareció de la vista.

Harry se separó del coche con los brazos y las piernas temblorosos, y tropezó con su padre. El horror la invadió. Yacía de espaldas, inmóvil, con los ojos cerrados y la piel blanquecina. Un hilo escarlata le brotaba del extremo de la boca hacia la barba plateada.

«Hoy te enseñaré qué le sucede a la gente que me engaña».

Escuchó el chirrido de una verja y el sonido de unos pasos que se acercaban corriendo. Se arrodilló junto a su padre y le tocó una mejilla. A pesar del sol que hacía, estaba frío.

Capítulo 38

Harry echó un vistazo a su familia y trató de recordar la última vez que se habían reunido todos en una habitación. No fue capaz.

Su madre estaba sentada al otro lado y agarraba fuertemente con sus huesudas manos un bolso Gucci. A su lado, Amaranta se apretaba los nudillos contra los labios hasta prácticamente hacerlos desaparecer.

El respirador artificial de su padre trabajaba en medio de aquel silencio para insuflarle aire en los pulmones. Harry observó el constante subir y bajar de su pecho, la única señal de que aún estaba con vida. La piel de los brazos le colgaba y presentaba hematomas de color berenjena en los lugares donde habían intentado encontrarle la vena.

Los médicos le diagnosticaron importantes daños en órganos vitales: rotura de bazo y lesiones en los pulmones, el hígado y los riñones. Lo operaron de inmediato y se esforzaron en detener la hemorragia interna. No sabían si sobreviviría.

Harry respiró profundamente. Le escocían los ojos y ya no quedaba casi nada del pañuelo de papel que sujetaba en la mano. Empujó suavemente con los pies la bolsa de viaje azul de su padre, que estaba bajo la cama, y se revolvió en la silla.

Amaranta la miró con los ojos inyectados en sangre.

—¿Ya has acabado con la policía?

—Se marcharon hace una hora más o menos —contestó Harry—. Lo califican como un caso de atropello y fuga.

La policía la había interrogado durante casi dos horas. De nuevo, Lynne la observó sin intervenir, silencioso pero atento. Harry les explicó todo salvo el tema de los doce millones. Se fijó en los delgados tubos que brotaban de la carne de su padre y subían como lombrices hasta el equipo de monitores situado detrás de la cama. Quizá no debería haberles ocultado nada. Al fin y al cabo, ¿qué más podían hacerle ahora a aquel pobre hombre?

A su madre y su hermana no les contó nada. Ambas imaginaron que los cortes y las magulladuras eran producto de aquel accidente y Harry no se molestó en corregirles. Era inútil. Hasta la policía pareció dudar de su historia y no creyó que fuera tan grave. Sabían aún menos que ella.

—Deberías haberme dejado hablar con ellos —le reprochó Amaranta.

—No lo he decidido yo. No han querido hablar contigo porque no te encontrabas en el lugar de los hechos.

—Pues debería haber estado allí. Él estaba invitado a mi casa. —Fulminó a Harry con la mirada—. Le ofrecí una habitación durante el tiempo que quisiera. ¿Dónde iba a alojare si no?

Harry se encogió de hombros.

—Ya te lo dije, no lo sé.

—En mi casa.

La voz de Miriam sonó pastosa y grave, como si alguien le hubiera recubierto la laringe con melaza.

Harry arqueó las cejas. Era lo primero que decía su madre en una hora.

Miriam les lanzó una mirada.

—¿Por qué no? He estado mucho tiempo sola. Le dije que podía quedarse una noche, lo suficiente para recuperarse un poco.

Dirigió la vista hacia Harry. Miriam tenía los ojos llorosos y extraviados. Las arrugas se dibujaban encima de su labio superior como si sujetara continuamente un cigarrillo. Resopló y apartó la mirada de nuevo.

—No sabía que tuviera otros planes —contestó.

Harry miró al techo con ojos incrédulos y se levantó.

—Necesito un descanso. Estaré fuera.

Salió al pasillo y cerró la puerta. Se apoyó contra ella un momento y aspiró aquel olor a enfermo y a comida de hospital.

—¿Cómo está?

Harry se dio la vuelta. Era Jude. Instintivamente volvió a recostarse en la puerta como si quisiera obstruirle el paso.

Él levantó las manos.

—No estoy aquí para discutir otra vez. Sólo quiero saber cómo se encuentra. —Hizo una pausa—. Y cómo se encuentra usted.

Harry lo miró fijamente e intentó adivinar sus intenciones. Vestía de nuevo el traje de banquero. Lo llevaba limpio y planchado, aunque se había pasado la mano por el cabello y lo llevaba de punta.

—¿Cómo ha averiguado que estaba aquí? —le preguntó Harry.

—Ashford me lo dijo. No me pregunte cómo lo averiguó. —Metió las manos hasta el fondo de los bolsillos y echó un vistazo por el pasillo—. Hospitales y cárceles: no puedo soportarlos.

—Yo tampoco.

Jude miraba fijamente sus propios zapatos.

—Yo tendría que haber ido a visitarlo. En la cárcel, quiero decir.

—¿Y por qué? Nadie lo hizo.

—Porque se suponía que era amigo suyo.

Harry encorvó los hombros y la vergüenza se reflejó en su rostro. En aquel momento le resultaba absurdo pensar que Jude hubiera querido hacerle daño.

Se quedaron algunos minutos en silencio. Finalmente, sin alzar la vista, Jude dijo:

—¿Saldrá de ésta?

La pregunta se clavó como un puñetazo en el estómago. Movió la cabeza con gesto de disgusto y tragó saliva, incapaz de hablar. Su padre no podía morir, se suponía que era invencible. Cerró los ojos. Regresó a su cabeza una imagen congelada del Jeep acercándose: negro metálico, parachoques de aluminio. Otra imagen, en esta ocasión en primer plano: el conductor con un gorro oscuro y mechones de pelo blanco, inclinado sobre el volante con la intención de acabar con la vida de su padre. Abrió los ojos de golpe y se mordió los labios. «No llores, no llores, no llores». Unos segundos después reunió fuerzas para hablar.

—Los médicos no han perdido la esperanza, ni yo tampoco —respondió al fin—. Será mejor que vuelva dentro.

Jude asintió con la cabeza y le tocó suavemente en el brazo.

—Ya sé que es capaz de cuidar de sí misma pero, si necesita ayuda, cuente conmigo.

Antes de que pudiera contestarle, dio media vuelta y empezó a caminar con las manos en los bolsillos de nuevo. Lo observó un momento y se mordió los labios. Después, entró en la habitación de su padre.

Su madre y Amaranta no se habían movido. Seguían sentadas codo con codo y a Harry le llamó la atención su parecido físico, que aumentaba con la edad. La tez y el cabello claros, la estructura ósea afilada y la misma expresión de irritabilidad. Levantaron la vista cuando Harry entró a la habitación. Madre e hija constituían un frente unido. Como no quería volver a sentarse delante de ellas, se situó a los pies de la cama.

Amaranta se colgó el bolso del hombro y se levantó.

—Vamos, mamá, vete a casa. Estás rendida. —Esperó que su madre se moviera—. Has estado aquí muchas horas, ya volveremos por la mañana. Las enfermeras nos avisarán si hay noticias.

—Vuelve con tu familia. —Miriam agarró con más fuerza su bolso—. Harry me puede llevar a casa.

Harry parpadeó y echó un vistazo a su hermana, que estaba con la boca abierta.

Amaranta frunció el ceño.

—Escucha, mamá…

—Quiero hablar con Harry.

Harry arqueó las cejas.

—Como quieras.

Amaranta se quedó quieta un momento como si esperara que su madre cambiara de opinión. Entonces se giró y le lanzó a Harry una mirada asesina al pasar por su lado.

—No dejes que se quede mucho rato.

Harry asintió y la siguió con la vista hasta que cerró la puerta. Después, volvió a mirar a su madre. Miriam observaba el movimiento del pecho de su marido mientras se toqueteaba el collar de perlas. Los músculos del cuello le sobresalían como las raíces de un árbol y la piel que los cubría se veía flácida y arrugada. A pesar de lo que le había dicho a Amaranta, no parecía tener muchas ganas de hablar. Harry decidió no presionarla.

Examinó la cara de su padre. Su tez tenía un aspecto ceroso. La parte superior de la cama estaba algo elevada, como si en cualquier momento pudiera abrir los ojos y reclamarles una buena perspectiva de la habitación. Harry hubiera dado cualquier cosa por ver cómo se despertaba en aquel momento.

—Era todo encanto cuando nos conocimos —dijo Miriam de repente—. Tan moreno y tan guapo. Y tan ambicioso. Planes para esto, ideas para lo otro… —Sus dedos se entretenían en cada perla como si fueran las cuentas de un rosario—. Pero quedarse sin blanca no tiene ningún encanto, sobre todo con dos hijas pequeñas.

Dejó de juguetear con las perlas y abrió el bolso para coger un encendedor dorado y un paquete de tabaco. Entonces pareció acordarse de dónde se encontraba, de modo que los guardó de nuevo y volvió a tocarse las perlas.

—Casi nunca sabía dónde estaba ni si regresaría. Y cuando volvía, tanto podía ser para comunicarnos que nos habíamos quedado sin casa como para llevarnos a cenar fuera. No había manera de adivinarlo.

Harry quería preguntarle sobre Ashford, pero no se atrevió. Una cosa era saber que ella había sido un incordio para su propia madre, pero oírselo decir de su boca podía ser insoportable.

—Intenté dejarlo una o dos veces —confesó su madre. Sin proponérselo, acababa de abrir la veda para tratar aquel tema—. No funcionó. Salvador siempre tenía un nuevo plan maravilloso, un proyecto que lo iba a cambiar todo.

Miriam suspiró, negó con la cabeza y le dedicó a Harry una larga mirada.

—Sois muy parecidos. Deseaba que no lo fuerais tanto.

Harry apartó la vista. Desplegó su raído pañuelo de papel y empezó a doblarlo una y otra vez. Resultaba complicado saber quién había decepcionado más a Miriam: su marido o su hija.

—Estabas muy unida a él cuando eras pequeña —prosiguió su madre—. Vosotros dos contra el mundo. Contra mí.

Harry frunció el ceño.

—No era así.

Miriam continuó como si no la oyera.

—¿Sabes que me llamó la semana pasada? Tenía un plan disparatado. Me contó que se iba a las Bahamas para empezar allí una nueva vida.

El corazón de Harry dio un vuelco. Apretujó el pañuelo en una bola.

—Dijo que quería despedirse. —Miriam frunció el entrecejo—. Sal acostumbraba a hacer eso.

Harry enterró el pañuelo en el interior de su puño. Así que su padre tenía previsto desaparecer de nuevo y dejar que los demás asumieran las consecuencias.

—Me pregunté si estaría metido otra vez en algún lío o si tendría problemas con la policía. Él solía hablar contigo. ¿Te dijo algo?

Harry rehuyó su mirada. No había ningún motivo para no contarle todo a su madre. Tenía derecho a saber qué sucedía. Miró con atención el indefenso cuerpo de su padre, con unos brazos tan delgados como los de un niño. Sin saber por qué, negó con la cabeza.

—Nunca me explicó nada —aseguró.

Alguien tocó a la puerta con suavidad y la abrió. Enseguida reconoció sus mechones de cabello gris y aquellos ojos tristes. Era Ashford.

Entró en la habitación, se dirigió hacia Miriam y le tendió las manos.

—Miriam, querida, lo lamento. He venido lo antes posible.

Su madre dejó de jugar con las perlas y accedió a que le cogiera las manos. Levantó la mirada y, al ver su rostro, los músculos del cuello se le relajaron.

Ashford se giró hacia Harry y le cogió la mano.

—Harry, lo siento mucho.

Miriam frunció el ceño.

—¿Os conocéis?

—Sí.

Inclinó su voluminosa cabeza hacia un lado y le apretó la mano. Sus ojos rezumaban compasión.

Harry le correspondió asintiendo con la cabeza, pero tuvo que hacer un gran esfuerzo para no apartarse de él. Sentía su presencia como una molesta intromisión del mundo exterior en su profundo dolor.

Ashford soltó sus manos y dio la vuelta a la cama hasta situarse junto al hombro de Sal. Tocó su frente lívida con el dorso de los dedos.

—Mi viejo amigo —dijo, casi para sí mismo.

Lo miró un momento como si rezara en silencio y volvió a buscar a Harry con los ojos.

—¿Es muy grave?

Harry negó con la cabeza.

—No están seguros.

Ashford miró a su madre.

—Miriam, pareces exhausta. ¿Desde cuándo estás aquí?

Ella suspiró.

—Todos insisten en que me vaya a casa. Estoy bien.

—Pues yo también insisto. Te llevaré en coche.

Regresó junto a Miriam y le puso la mano en el codo para que se levantara. Harry se sorprendió al ver que no opuso resistencia. La condujo amablemente hacia la puerta y Harry tuvo que tragar saliva más de una vez para aflojar el nudo que se le había formado en la garganta. Le recordó a la forma en que Dillon la guió montaña arriba y, de golpe, sintió la imperiosa necesidad de que la abrazara.

Antes de llegar a la puerta, Ashford se volvió y le dio una tarjeta de visita.

—Si necesita ayuda, no dude en llamarme —dijo—. Me encontrará siempre en alguno de estos dos números.

Harry levantó las cejas y se lo agradeció. Ahora parecía que todo el mundo quería ayudarla. Cerraron la puerta al salir y se quedó por primera vez sola en la habitación con su padre.

Dio la vuelta a la cama y se hundió en la silla que había ocupado anteriormente. Le dolía todo el cuerpo a consecuencia del accidente de las montañas.

Descansó la mirada en el rostro de su padre. Los blancos tubos ondulados brotaban serpenteantes de su boca. Arriba, los orificios nasales parecían más estrechos y alargados. Harry le cogió la mano que reposaba sobre la cama.

Echó un vistazo a la tarjeta que sostenía en la otra mano. Logotipo azul, Klein Webberly and Caulfield, Ralph Ashford, director ejecutivo.

Harry se quedó con la boca abierta. ¿Ralph? Negó con la cabeza. Por Dios, era sólo un nombre.

Ralphy.

¿Sería Ashford el quinto banquero?

Se acordó del día en que fue a visitarla a su oficina y del Jaguar plateado que vio detrás de su coche. ¿La habría seguido hasta allí? Pensó en cómo se rió Felix cuando le amenazaron con contarle a Ashford su negativa de revelar la contraseña. ¿Sabría Felix que estaba implicado en el caso? ¿Sería Ashford El Profeta?

Maldito Ashford y maldito Profeta, fuera quien fuese. Tenía que encontrar el dinero, pero ¿cómo? Ni siquiera sabía el nombre del banco de su padre. Si pudiera hablar con él, la ayudaría.

Miró al suelo. La bolsa aún se encontraba en el mismo lugar. La empujó con el pie y frunció el ceño. La bolsa de viaje azul de su padre. Todos los objetos personales que tenía en Arbour Hill estaban allí dentro.

Notó un cosquilleo en la nuca.

Después de todo, tal vez sí que podía ayudarla.

Capítulo 39

Los matemáticos adoran los números. Les encanta la simetría, la estructura y el orden que subyace a su sutil hechizo.

Harry sabía que su padre era un matemático nato. Explicaba de memoria todos los detalles de sus operaciones de M&A y los cálculos que éstas implicaban. En el póquer, también predecía las posibilidades que tenía en cualquier momento al enfrentarse a una escalera de color en el turn.

Pero no importaba lo bueno que fuera para los números. Ni siquiera él confiaría en su memoria para guardar los detalles de una cuenta bancaria abierta al otro lado del charco. No si atesoraba doce millones de euros en ella.

Harry miró fijamente la bolsa de viaje azul situada sobre la mesa de centro que tenía delante. Seguro que guardaba los datos de la cuenta en algún sitio y todo lo que su padre conservaba de los últimos seis años se encontraba en aquella bolsa.

Se la acercó. Era del tamaño de una bolsa de deporte, con doble cremallera por arriba y unos grandes bolsillos cerrados también con cremallera a ambos extremos. Parecía pesada y estaba muy llena; la tela se veía tirante en las costuras.

Harry no se atrevía a abrirla. Echó una mirada a la ventana de la sala, que la oscuridad había reducido a un mero rectángulo negro. Se había marchado del hospital hacía más de dos horas; las enfermeras le aseguraron que se pondrían en contacto con ella en caso de que se produjera algún cambio en el estado de salud de su padre.

Reinaba una extraña tranquilidad en la estancia. Normalmente el silencio la relajaba, pero en aquel momento notaba el apartamento vacío. Estuvo tentada de poner una lavadora sólo para hacer algo de ruido.

Volvió a concentrar su atención en la bolsa y abrió las cremalleras de arriba. Lo primero que vio fue la ropa que su padre llevaba cuando salió de Arbour Hill aquella tarde. Se le encogió el pecho al tocarla. Alguien, seguramente una enfermera, había enrollado el elegante blazer azul marino y el jersey blanco y los había metido en la bolsa. Harry los sacó con cuidado, les alisó las arrugas y los dobló en el sofá junto a ella. Debajo había más ropa, perfectamente colocada en montones compactos. Sacó las prendas una por una: camisas, corbatas, zapatos, pantalones y más jerséis.

Notó algo duro en el fondo de la bolsa y lo levantó con las dos manos. Era un estuche negro. Se lo colocó en el regazo y acarició el maltrecho vinilo. Estaba algo raspado y descolorido, pero lo hubiera reconocido en cualquier lugar. Era el juego de póquer que le había regalado a su padre por Navidad dieciséis años atrás.

Abrió los cierres y levantó la tapa. Encajadas en las ranuras del forro de fieltro negro, había ocho columnas de fichas de plástico rojas, verdes, azules y blancas. Harry se dio cuenta de que faltaban algunas. Tampoco estaba una de las barajas, pero la otra se encontraba en su correspondiente hueco.

Del mismo modo, echó en falta el reglamento de póquer, pero en su lugar había un libro en rústica que reconoció al instante. Era el ejemplar de su padre de Cómo jugar y ganar al póquer. Lo abrió. Como en el suyo, había anotaciones de diferentes partidas en las cubiertas interiores. Echó un vistazo a las primeras manos. Había jugado al Texas Hold ‘Em. En cada mano figuraban sus propias cartas y las de sus contrincantes, además de las cinco cartas comunitarias. Había empezado bien con unos ases en la primera mano, pero se le acabó la suerte. En la segunda mano contaba con un siete y un dos, nada que ver con el house de cincos de su contrincante, y en la tercera mano una pareja baja de cuatros pudo con su as y su dos de diamantes. Harry sonrió y movió la cabeza de un lado a otro. Él mismo reconocía que era un jugador que amaba el riesgo. Prefería subir a aceptar; marcarse un farol a jugar con seriedad. Y, sobre todo, casi nunca se retiraba.

Hojeó el libro, lo agarró del lomo y lo sacudió. No buscaba nada en particular, y lo cierto es que tampoco cayó ninguna sorpresa de entre sus páginas. Cogió un puñado de fichas del estuche y las hizo sonar en la mano. Después, sacó todos los montones uno por uno y los colocó sobre la mesa de centro junto a los libros y la baraja. Tocó el forro de fieltro: no quedaba nada más. Suspiró, dejó el estuche en el suelo y abrió los bolsillos laterales de la bolsa de viaje.

En el bolsillo izquierdo había un cepillo, un dentífrico, unas tijeras y un paquete de pañuelos de papel. El bolsillo derecho resultó ser más interesante. Encontró la cartera de su padre, un juego de llaves y una delgada libretita negra del tamaño de un paquete de tabaco. Abrió la cartera. En su interior guardaba seis tarjetas de crédito y de débito emitidas por bancos irlandeses, casi todas caducadas. No tenía dinero en metálico, ni tampoco el tan ansiado trozo de papel con el número de la cuenta bancaria abierta en algún paraíso fiscal.

Harry lanzó la cartera sobre la mesa y cogió el llavero de piel negra con el logotipo de KWC grabado en azul y dorado a ambos lados. Sólo había dos llaves. Una era la llave de contacto del Mercedes que conducía antes de ingresar en prisión; su madre lo había vendido hacía mucho tiempo para poder pagar el abogado. La otra era una llave Yale. La miró e hizo una mueca de extrañeza. Se dirigió con decisión a la cocina y rebuscó en los cajones de los cubiertos hasta encontrar un juego de llaves. Cogió otra llave Yale ya roma y la colocó junto a la de su padre, haciendo coincidir las muescas de las hojas. Eran idénticas. Se trataba de la llave de su antigua casa de Sandymount en la que aún vivía su madre.

Cerró el cajón, regresó a la sala y se dejó caer en el sofá. Cogió la libreta negra y la hojeó. Resultó ser una especie de agenda con nombres y direcciones apuntados por orden alfabético con la característica caligrafía ancha de su padre. Frunció el ceño. Allí tenía que haber algo.

Empezó por la letra «A» y repasó todos los nombres. En general no le resultaban familiares, pero de vez en cuando reconocía alguno. Amaranta estaba allí, y en la «H» encontró su propio nombre y número de móvil. No recordaba habérselo dado a su padre, pero seguramente Amaranta se lo proporcionó.

Hacia el final del alfabeto se topó con algunos nombres que le hicieron sentir un escalofrío en la espalda. Leon Ritch, Jonathan Spencer, Jude Tiernan. Harry se quedó mirando el nombre de Jude. No era extraño que su padre tuviera aquel número. Habían trabajado juntos e incluso eran amigos.

Recorrió el resto del alfabeto pero no encontró más números con el nombre de Jude. Lanzó la libreta sobre la mesa. Agarró el paquete de las cartas y sacó la baraja con los dedos pulgar e índice. Eran cartas de póquer normales con un dibujo caleidoscópico de espirales azules y blancas. Las abrió en abanico y las examinó por delante y por detrás. Se notaban pegajosas y usadas, pero no halló nada especial en ellas.

Repiqueteó con las uñas sobre la mesa y se mordió el labio inferior. Volvió a examinar la ropa de su padre. Hurgó en los bolsillos de los pantalones y dentro de los zapatos, e incluso desdobló los calcetines. Se sentía como una intrusa. Cogió el blazer, palpó el forro y oyó un ligero crujido en el bolsillo del pecho interior. Introdujo la mano y sacó un sobre blanco dirigido a ella. Dentro había una sola hoja de papel blanco encabezada con la fecha de aquel mismo día.

Era una carta de su padre. Debió de escribirla después de su visita. Se le hizo un nudo en la garganta al empezar a leerla.

Mi queridísima Harry,

Estoy muy contento de haberte vuelto a ver hoy después de tanto tiempo. Tu visita ha conseguido que me vuelva a sentir bien. No tienes ni idea de lo orgulloso que estoy de ti. Te has convertido en una mujer magnífica e inteligente. Estoy en deuda con tu madre por la fortaleza que ha demostrado al sacar adelante nuestra familia. Todo el mérito es suyo.

Sé que has acudido a mí en busca de ayuda y soy consciente de que te he fallado, pero no creas que no puedes contar conmigo. Jamás te haría ningún daño e intentaré no defraudarte nunca más.

No obstante, sé cauta a la hora de poner a las personas en un pedestal, Harry. Te quiero mucho, pero soy como soy. No me juzgues con demasiada severidad.

Tu papá que te quiere

Harry acarició con el pulgar las últimas palabras, escritas en español. «Tu papá que te quiere». Le asaltó la imagen de su figura cérea tumbada en la cama del hospital y tragó saliva. Volvió a meter la carta dentro del sobre y reflexionó acerca del consejo de los pedestales. Tenía razón. Durante la mayor parte de su infancia había considerado a su padre como un héroe, y descubrir lo que era en realidad le había resultado difícil de digerir. Se preguntó si corría el riesgo de cometer el mismo error con Dillon. Le atraía desde la adolescencia, pero ahora ese sentimiento amenazaba con convertirse en algo más. ¿En amor? Suspiró y alejó aquel pensamiento de su mente.

Observó todo el contenido de la bolsa de viaje desparramado ante ella.

«Vamos, papá, ayúdame con esto».

Repiqueteó con las uñas sobre la libreta de direcciones. Nombres y números. Pensó en cómo gestionaba la cuenta su padre. Enviaba por fax las instrucciones de las operaciones al banco con un nombre en clave pactado. Si quería sacar dinero o realizar transferencias tenía que hacerlo en persona y debía notificárselo previamente a la entidad.

¿Estaría aquel nombre en clave escondido en alguna entrada de la libreta de direcciones? ¿Habría camuflado el número de cuenta bajo la forma de algún teléfono falso? Parecía improbable, pero valía la pena intentar averiguarlo.

Con el teléfono fijo, que ocultaba la identidad de sus llamadas, Harry se pasó una hora marcando todos los números de la libreta. Cuando le respondían, preguntaba por la persona correspondiente y colgaba de inmediato cuando ésta contestaba. Al principio se sentía avergonzada, pero después de la duodécima llamada, ya estaba inmunizada. Se dio cuenta de que así sobrevivían los vendedores telefónicos: después de tantas llamadas, resultaba fácil olvidar que la voz del otro lado de la línea era la de un ser humano.

Iba tachando los números a medida que telefoneaba. Algunas veces le saltaba el buzón de voz y en otras ocasiones no respondía nadie. Marcó también los números de Leon y Jonathan Spencer; en ambos casos sólo encontró un contestador automático. No tuvo el valor de llamar a Jude y se limitó a comparar su teléfono con el de su tarjeta de visita. Continuó así hasta llegar al final de la libreta. Todos los números existían.

Harry se hundió en el sofá y suspiró. Aquello no era una prueba definitiva. Cabía la posibilidad de que el número de cuenta coincidiera con un número telefónico real, pero eso sería una casualidad y Harry detestaba las casualidades.

Miró detenidamente la bolsa que tenía enfrente y se preguntó si estaría perdiendo el tiempo. A lo mejor su padre no guardaba aquellos datos allí. Podían encontrarse en cualquier sitio. Para pasar el rato, cogió la baraja y empezó a repartir manos de póquer. Las cartas, demasiado usadas, estaban grasientas. Pensó en la llave de la casa de Sandymount que conservaba su padre y en la intención que tenía de pasar allí la primera noche fuera de la cárcel. Quizás habría depositado en aquella vivienda todo lo que iba a necesitar al quedar en libertad. Repartió el flop y, junto con una de sus cartas de mano, consiguió una pareja de dieces. Negó con la cabeza. Su madre envió las pertenencias de su padre a la organización de beneficencia de San Vicente de Paúl el día después de su ingreso en prisión. El turn resultó ser un nueve y el river un diez, así que consiguió un trío. Recogió todas las cartas para volver a repartir. Decidió centrarse en la bolsa. Al fin y al cabo, era lo único que tenía.

Recordó de nuevo las instrucciones de las operaciones que su padre enviaba por fax al banco y se preguntó cuál sería el prefijo telefónico de las Bahamas. Dejó la baraja, se dirigió al pasillo y hojeó el listín telefónico hasta encontrarlo. Era el 1-242.

Harry frunció el ceño. Aquellos números le resultaban familiares. Regresó a la sala y volvió a revisar la libreta de direcciones. Buscó la combinación 1242 en los teléfonos durante media hora, pero no obtuvo ningún resultado.

Cogió las cartas de nuevo y empezó a repartirlas; en esta ocasión le tocó una pareja de jotas. Ni el flop ni el turn mejoraron su mano inicial, pero sí lo hizo el river, que le proporcionó otra jota. Trío de jotas, una mano ganadora.

Pensó en la carta de su padre. ¿Habría algo en ella, algún mensaje oculto? La idea se le antojaba rocambolesca. Recogió las cartas, repartió de nuevo y miró qué le había tocado. Siete de tréboles y dos de diamantes. Se retiró de inmediato y arrastró el resto de cartas hacia sí. Incluso su padre se hubiera retirado con un siete-dos de diferente palo. Era la peor mano inicial en el Texas Hold‘Em y la única que él nunca hubiera jugado.

Sus manos se paralizaron mientras barajaba las cartas. Un siete-dos de diferente palo. Su padre nunca jugaba con aquella combinación. Dejó la baraja en la mesa y cogió el libro de póquer para examinar las anotaciones de la cubierta interior. Allí estaba. La segunda mano. 7t-2p. Siete de tréboles, dos de picas. ¿Por qué habría jugado una mano así? ¿Y por qué la habría anotado?

Estudió la mano con más detalle. Sus anotaciones siempre seguían el mismo patrón: primero sus dos cartas de mano y debajo las de su oponente. Al otro lado, aparecían las cinco cartas comunitarias. En aquel caso, el otro jugador contaba con un par de cincos que su padre abrevió como 5t-5d. Las cartas comunitarias le proporcionaron a su contrincante un full house de cincos: 9d, 3t, 5p, 3c, Jp.

Harry miró sorprendida aquellos números. Para cualquier otra persona sólo se trataría de una mano más, pero ella sabía que su padre nunca hubiera jugado con aquellas cartas. ¿Acaso tendrían otro significado?

Buscó un bolígrafo y un bloc y apuntó las cifras: 7-2-5-5-9-3-5-3-J ¿Podría haber camuflado su padre el número de cuenta en una mano de póquer? ¿Cuántos dígitos tendría una cuenta en las Bahamas? ¿Y la letra «J»? ¿Los números de cuenta también incluían letras en aquel país?

Frunció el ceño y echó un vistazo a la siguiente mano de la lista, en la que una pareja de cuatros había vencido al as y al dos de diamantes de su padre. Doses y cuatros. Abrió los ojos de par en par y anotó aquellos números debajo del primer juego. En aquella mano participaron tres jugadores, por lo que había más cifras. 1-2 para las cartas de mano de su padre, 4-2 para las del segundo jugador y 5-1 para las del tercero. Las cartas comunitarias eran 3-8-4-6-9. Examinó todos los dígitos: 1-2-4-2-5-1-3-8-4-6-9. La combinación 1242 parecía palpitar en la página. ¿Podría darse la gran casualidad de que tuviera delante el número de fax de aquel banco situado en un paraíso fiscal?

Sólo existía un modo de averiguarlo. Marcó los dos ceros para llamadas internacionales y después los once dígitos que había anotado en el bloc. Escuchó el característico tono de las llamadas internacionales y seguidamente oyó un ruido. Se trataba de un módem.

Colgó. El corazón se le desbocó. ¿Y ahora qué? Cabía la posibilidad de que se hubiera puesto en contacto con un fax, pero ¿a quién pertenecía? Observó los números un momento y los marcó de nuevo, aunque esta vez sustituyó el último 9 por un 8. Escuchó el tono de llamada, pero nadie contestó. Lo intentó de nuevo y cambió el último número por un 7. Miró su reloj: las 20.05 horas en Dublín, las 15.05 en las Bahamas. En el mismo edificio donde se encontraba aquel fax, tenía que haber alguien que le contestara en otra extensión.

—¿Si?

Harry se sobresaltó. Era una voz femenina inexpresiva. No se había preparado nada. Miró el bloc de notas que tenía delante. Tragó saliva y adoptó un tono profesional.

—Hola, le llamo de la papelería. Tenemos una entrega para su departamento pero los datos están incompletos. ¿Sería tan amable de darme la dirección de nuevo?

—Por supuesto. —La voz de aquella mujer era calmada y musical—. Servicios de inversiones de Rosenstock Bank and Trust, 322 Bay Street, Nassau.

A Harry se le secó la boca.

—Perfecto, gracias. ¿Podría confirmarme si el número de fax que tengo es correcto? 5138469. ¿Es el del departamento de cuentas? Debo enviarles una factura.

—Permítame que lo compruebe. —La mujer se tomó su tiempo. Le contestó un tanto desconcertada—. No, es la línea de fax personal de Owen Johnson, uno de los gestores de atención personalizada.

Harry frunció el ceño. Aquel nombre le resultaba familiar.

La mujer prosiguió.

—Por favor, tome nota del número de fax del departamento de cuentas: es el 5138773.

Harry le dio las gracias y colgó. Miró atentamente el número que había escrito. Owen Johnson. Negó con la cabeza. El banquero jugador de póquer que gestionaba las cuentas de su padre se llamaba Philippe Rousseau. Frunció el ceño. Un momento, ¿no había ascendido de puesto? «Fue sustituido por un descafeinado gestor de cuentas. Owen, o John, o algo así».

Owen Johnson. Dibujó un círculo alrededor de aquel nombre y un escalofrío le recorrió la espalda. Era el número de fax del gestor de cuentas de su padre.

Se dio algunos golpecitos en los dientes con el bolígrafo. Entró en la pequeña habitación que usaba como estudio y encendió el portátil. Había llegado la hora de realizar algunas indagaciones sobre el Rosenstock Bank and Trust.

Capítulo 40

Antes de asaltar un edificio, un ladrón debe estudiar sus estrategias de seguridad: de cuántas salidas dispone, cuántos vigilantes hay y la ubicación de las cámaras. Un hacker inteligente tiene que hacer lo mismo. Para acceder a un sistema, Harry examinaba previamente el perfil de seguridad de la empresa en cuestión: el nombre de dominio, las direcciones IP o el sistema de detección de intrusos.

Los ladrones lo llaman «comprobar el terreno» y los hackers hablan de «recopilar información», pero en ambos casos lleva su tiempo. Harry sabía que iba a tener que tomar algunos atajos.

Sentada en su silla de oficina, arqueó la espalda y oyó su columna crujir como la leña seca. Ya no tenía el cuello y los hombros rígidos, pero aún estaba destrozada.

Se inclinó hacia el teclado, escribió «rosenstockbankandtrust.com» en el navegador y apareció la página web del banco. Miró las cifras que había anotado en el bloc: La intuición le decía que era el número de cuenta de su padre, pero era una simple conjetura. Debía asegurarse.

Exploró las páginas que proporcionaban información sobre el banco. Rosenstock contaba con sucursales por todo el Caribe, concretamente en Barbados, Jamaica, Santa Lucía y las Islas Caimán, además de varias oficinas en las Bahamas. A Harry se le puso la piel de gallina cuando vio la dirección de la sucursal que acababa de conseguir por teléfono: 322 Bay Street, Nassau, isla de Nueva Providencia, Bahamas.

Continuó buscando y tomando notas. Como siempre, le sorprendió la cantidad de información que las empresas estaban dispuestas a difundir en sus páginas web: estructura de la organización, direcciones, números de teléfono, números de fax, correos electrónicos, planos o números de atención al cliente. Todo aquello era un regalo para un hacker.

Un anuncio en la sección de empleo buscaba personal para la línea de asistencia del banco; en él aparecía el correo electrónico del director de recursos humanos. Harry leyó que los candidatos debían manejar el ordenador correctamente, ser de trato agradable, comunicativos y tener disposición para ayudar a los clientes. Arqueó las cejas al recordar a Sandra Nagle. Estaba claro que en Sheridan Bank no eran tan exigentes.

Se quedó mirando la dirección de correo electrónico. No perdía nada por intentarlo. Redactó un breve mensaje para solicitar un puesto en la línea de asistencia y buscó el RAT que había utilizado para acceder a la red de KWC. Lo camufló bajo un inofensivo documento Word titulado «curriculum vitae» y lo adjuntó en el mensaje. Sólo necesitaba que el director de recursos humanos hiciera clic sobre él. Así, liberaría al RAT y éste abriría alguna puerta trasera para que ella entrara; todo esto, claro está, con el permiso de los escáneres antivirus, que si estaban lo suficientemente actualizados podrían detectarlo.

Mientras reflexionaba sobre todo aquello, se le ocurrió que también existía la posibilidad de emplear la técnica del war dialling. Apuntó los números de teléfono de la sucursal de Nassau. Todos empezaban por 51384, como los faxes y los teléfonos que ya tenía; los últimos dos dígitos variaban para cada extensión. Con unas pocas y habilidosas pulsaciones de tecla, Harry le dio instrucciones a su war dialler para llamar a todas las extensiones del 5138400 al 5138499 hasta que encontrara otro módem. Si éste pertenecía a algún ordenador conectado a la red de Rosenstock, Harry ya estaría dentro del sistema.

Repiqueteó con los dedos sobre el escritorio. De un modo u otro, debía sortear la seguridad del banco y localizar el número de cuenta de su padre, aunque sabía que no tendría acceso al dinero. Tal vez podría cambiar algunas cifras en las bases de datos, pero le sería imposible realizar ningún movimiento con aquella suma. Se trataría sólo de un espejismo, como los doce millones de euros en su cuenta.

Realizar transacciones monetarias en línea resultaba más complicado de lo que la gente creía. Harry se levantó y fue a la cocina para servirse una copa de vino. Mientras regresaba al estudio, pensó en el protocolo de seguridad de la cuenta de su padre. Según él, si quería sacar dinero o realizar transferencias a otras cuentas tenía que hacerlo en persona y notificarlo previamente al banco a través de un fax con su nombre en clave.

Así pues, para poder disponer del dinero debería hacerse pasar por su padre y conseguir ese nombre. Le quedaban dos días y no confiaba demasiado en sus posibilidades.

Suspiró, se sentó delante del portátil y observó las cifras del bloc. En primer lugar, tenía que comprobar si aquel número correspondía al de la cuenta de su padre. Flexionó los dedos y empezó a escribir. Aunque la localizara, no esperaba encontrar el nombre de su progenitor asociado a ella. Según Jude, la identidad de los propietarios de cuentas numeradas se guardaba en algún documento de los archivos del banco, pero nunca en los sistemas en línea. De todas formas, verificar la existencia de ese número representaría para ella una confirmación definitiva.

El RAT y el programa de war dialling no habían logrado ningún resultado por el momento. Amplió el campo de acción del programa, pero sabía que no podía permitirse el lujo de esperar. Tenía que explorar más posibilidades para dar con otro modo de acceder a la red de Rosenstock.

Salió de la página web y buscó las bases de datos públicas que correspondieran al nombre de dominio «rosenstockbankandtrust.com». Harry sabía que cuando una organización registraba su nombre de dominio en internet, también aportaba abundante información adicional de incalculable valor para un hacker: nombre de los empleados técnicos, números de teléfono y de fax, direcciones de correo electrónico y, lo más importante, las direcciones IP y los servidores de red. La dirección IP de un ordenador era como la dirección de una calle en internet; indicaba exactamente dónde se encontraba y cómo buscarlo.

Los resultados de la búsqueda de Harry aparecieron en la pantalla. Empezó a copiar los números de los ordenadores de Rosenstock y se le aceleró el pulso. Ahora que ya sabía dónde vivía la red del banco, sólo tenía que acercarse sigilosamente a sus puertas y abrir las cerraduras con una palanqueta.

Pero antes necesitaba comprobar si había alguien en casa. Siempre cabía la posibilidad de que la información registrada estuviera obsoleta y que las direcciones IP ya no estuvieran activas. Ejecutó un programa de barrido de la red que transmite paquetes de datos llamados pings a los ordenadores objetivo para comprobar si funcionan. La red de Rosenstock dio señales de vida. Bingo.

Ahora debía averiguar qué software utilizaban aquellos ordenadores. Lo que más le gustaba a Harry del software era que estaba escrito por seres humanos y, como todo hacker sabe, éstos cometen incontables errores. Por muy inteligente que sea un programador siempre dejará algún hueco de seguridad; y los hackers dependen de ello, por eso manejan abundante información sobre vulnerabilidad de sistemas. Los de sombrero negro emplean esos datos para cometer sus fechorías.

Harry se concentró en el teclado y acribilló a los ordenadores de Rosenstock con falsos intentos de conexión para conseguir que el software revelara su identidad. Con suerte, tendría algún punto vulnerable que podría aprovechar para acceder a él. Se concentró por completo en los datos que empezaron a inundar la pantalla, igual que una ladrona a punto de asaltar una casa. En menos de un minuto, el software de uno de los ordenadores de Rosenstock le devolvió un mensaje de error:

«Solicitud incorrecta. Servidor: Apache 2.0.3.8. Su explorador envió un mensaje que no se ajusta al protocolo HTTP».

Asintió con la cabeza y se recostó en la silla. El software del servidor web Apache era muy habitual, pero en las versiones más antiguas existían unas cuantas lagunas de seguridad bien conocidas. Dio unos golpecitos con las uñas sobre el escritorio mientras repasaba las herramientas con las que contaba. Armó su siguiente comando y lo disparó como una flecha al servidor Apache. El agujero de seguridad que pretendía explotar le permitía empaquetar una cantidad ilimitada de datos en la memoria reservada para el servidor y, así, desbordarla. Esto de por sí no resultaba de gran ayuda, pero si los datos escritos fuera de la memoria reservada contenían código, entonces podría engañar al programa que lo ejecutase. El paquete de datos de Harry contenía un fragmento de código que, si se abría, le permitiría acceder al sistema por línea de comandos.

Su flecha dio en el blanco. En cuestión de segundos, apareció una ventana en la pantalla: el sistema le solicitaba instrucciones. Ya estaba dentro y podía deambular con libertad por los ordenadores de Rosenstock igual que si estuviera sentada delante de ellos en las Bahamas.

Harry se estremeció al sentir la extraña necesidad de girarse para comprobar si alguien la observaba. Desechó aquella idea, se concentró de nuevo en el teclado y se abrió paso en aquel ordenador de Rosenstock con todas sus herramientas de hackeo. Entre ellas había un programa rastreador para espiar el tráfico de red que entra y sale de un ordenador. En diez minutos obtuvo la contraseña de administrador, y con ella todos sus privilegios. La red ya era suya.

Harry frunció el ceño. En lugar del habitual sentimiento de euforia, la invadió una cierta desazón. Como hacker, había aprendido a confiar en su instinto tanto como en la tecnología, y si algo la inquietaba era porque existía algún motivo para ello. Por el momento, trató de alejar de sí aquella sensación y continuar. El tiempo se le agotaba.

Se abrió camino por el resto de la red de Rosenstock y se introdujo en las carpetas que encontró. Sus ojos estaban acostumbrados a seleccionar información relevante. El abanico de datos era amplísimo: ficheros, archivos de registro, bases de datos, hojas de cálculo, mensajes de correo electrónico y documentos confidenciales. Fue pasando revista a todo aquello, pero las respuestas a sus comandos eran cada vez más lentas. Normalmente revoloteaba de un archivo a otro como una mariposa, pero en aquella ocasión iba despacio como una tortuga. El sistema rechazaba algunos de sus comandos o los restringía mucho más de lo habitual. Algunas de sus herramientas empezaron a fallar y contribuyeron a ralentizar el proceso. Se le pasó algo por la cabeza, pero no fue capaz de identificar qué era.

Justo cuando estaba a punto de abandonar, descubrió la base de datos que buscaba. Era un tesoro repleto de información bancaria: números de cuenta, historiales de transacciones, saldos y límites de descubiertos. Examinó los números de cuenta. Sus longitudes variaban, pero la mayoría estaban compuestos de ocho dígitos. Ninguno contenía letras. Buscó el número 72559353 con la letra «J» y sin ella, pero no encontró nada.

Toqueteó el pie de la copa de vino y clavó los ojos en aquella cantidad de datos que mostraba la pantalla. Aquella envolvente y extraña sensación de irrealidad casi vertiginosa le recordó a la primera vez que vio los doce millones de euros en su cuenta bancaria. Ilusiones ópticas. ¿Volvía a ocurrirle lo mismo? Negó con la cabeza. Se sentía desorientada, como si alguien estuviera jugando a una sofisticada versión del escondite con ella, atrayéndola como a una mosca con un reguero de miel.

De repente, los ojos se le salieron de las órbitas. Maldita sea, ya sabía qué era. ¿Cómo era posible que no se hubiera dado cuenta? Retiró bruscamente la mano de la copa y ésta se estrelló contra el suelo. Desenchufó de inmediato el cable de red del portátil y se apartó del escritorio de un salto como si el vino derramado la hubiera quemado.

La habían atraído con un señuelo. ¿Qué diablos le pasaba? Cualquier hacker novato se hubiera percatado de ello. ¿Es que los últimos golpes recibidos le habían trastocado tanto el cerebro como para no ver lo que sucedía?

El corazón se le desbocó; parecía que había pasado de sesenta a ciento ochenta pulsaciones en un solo latido. Respiró profundamente para calmarse, se dejó caer en la silla y movió la cabeza de un lado a otro, un tanto avergonzada por su melodramática reacción.

Harry había ido a parar a un servidor señuelo, diseñado para alejar a los hackers del auténtico sistema y atraerlos hacia un entorno irreal en el que todos sus movimientos quedan grabados. Se emplean para proteger sistemas, pero también con el fin de estudiar cómo operan los hackers o para hacerse con las nuevas herramientas y trucos que utilizan. Si el diseño del señuelo es lo bastante bueno, un sombrero negro pensará que se ha introducido en un servidor lleno de jugosas contraseñas y archivos de datos, con el añadido de que nunca llegará a sospechar siquiera que le siguen los pasos.

Harry suspiró. Aquel servidor señuelo de Rosenstock era un reclamo engañoso. Le había permitido acceder al sistema real para después desviarla hacia un falso servidor. La señal de alarma seguramente se activó al desbordar la memoria reservada. Desde aquel momento, estuvo vagando por una red fantasma totalmente controlada.

Mierda. Los dedos de los pies y de las manos se le encorvaron. Había olvidado su bolsa de herramientas de hackeo en el servidor, todo un regalo para sus perseguidores.

Era evidente que el banco había controlado cada uno de sus movimientos con su propio programa rastreador. Supuso que éste no estaba bien configurado y que aumentaba el tiempo de respuesta del sistema; ésa era la razón de aquella exasperante lentitud de movimientos. Ahora comprendía por qué algunas de sus herramientas habían dejado de funcionar de golpe. Un señuelo debía remedar un sistema real tan fielmente como fuera posible, pero sin otorgar total libertad a un hacker. De lo contrario, podía convertirse en un trampolín hacia otras redes.

Maldita sea, quizá no debió desconectarse tan rápido; a lo mejor tenía que haber intentado regresar de algún modo a la red auténtica. Movió la cabeza con gesto de disgusto. Demasiado tarde, ya no podía volver atrás. No le dio tiempo de forzar ninguna puerta trasera. En cualquier caso, el banco ya tenía su dirección IP y bloquearía cualquier futuro intento de conexión por su parte. Contaban con las suficientes pruebas legales para llevarla a los tribunales si así lo deseaban.

Harry suspiró y apagó su portátil. De todas formas, lo más seguro es que careciera de importancia. Sospechaba que el servidor señuelo estaba cerrado a cal y canto para que nadie pudiera salir de él. No era muy habitual encontrar señuelos en redes comerciales, lo cual indicaba que Rosenstock se tomaba su seguridad muy en serio.

También dio por hecho que el RAT no conseguiría nada. El antivirus ya lo habría capturado y puesto en cuarentena. Del mismo modo, el war dialling resultaba una pérdida de tiempo. Una entidad tan precavida como Rosenstock no permitiría que hubiera módems sin protección en su red.

Harry notó cómo se le aceleraba el pulso de nuevo al admitir algo que ya sabía desde el principio. Echó un vistazo a la dirección que había escrito en el bloc: 322 Bay Street, Nassau, isla de Nueva Providencia, Bahamas.

Sabía que no iba a conseguir el dinero de su padre sentada en aquel escritorio con el portátil delante. Hacía rato que era consciente de lo que debía hacer. Tratar directamente con el banco.

Capítulo 41

Harry estuvo dando vueltas por su apartamento hasta que la primera parte del plan cobró forma en su cabeza. De la segunda parte ya se ocuparía más tarde; ahora tenía que realizar una llamada.

Consultó su reloj otra vez: las 21.15 horas en Dublín, es decir, las 16.15 en las Bahamas. Descolgó el teléfono y marcó el número del banco.

—Buenas tardes, Rosenstock Bank and Trust.

Harry cogió papel y bolígrafo.

—Hola, ¿con quién podría hablar para abrir una cuenta, por favor?

—Espere un momento, le paso con la persona indicada.

Harry se mantuvo a la espera sin dejar de caminar de un lado a otro. Por una vez le hubiera gustado que su apartamento fuera más amplio para dar grandes zancadas.

—Hola, departamento de cuentas nuevas, Hester al habla. ¿En qué puedo ayudarle? —preguntó una mujer de voz grave y apacible.

—Hola, Hester, buenas tardes, me gustaría abrir una cuenta de inversión.

—Cómo no, señora. ¿Me podría decir si reside en las Bahamas?

—No, pero voy a viajar allí dentro de pocos días. Entiendo que debo hacer esto en persona, ¿no?

—Sí, tendrá que reunirse con alguno de nuestros gestores de atención personalizada aquí en Nassau, que le explicarán todo sobre el papeleo y los requisitos legales.

Su acento caribeño hacía que aquellos temas parecieran relajantes.

—Está bien —respondió Harry—. ¿Podríamos concertar una cita para mañana por la tarde?

—Por supuesto. ¿Me permite preguntarle algunas cosas antes?

—Sí, adelante.

Harry notó cómo los buenos modales de aquella mujer se le estaban contagiando, y se preguntó si siempre sería tan educada. Por lo que había observado, las personas que trabajaban de cara al público no se comportaban con demasiada amabilidad. Puede que en este caso ayudara el saber que la mayoría de clientes eran millonarios.

—¿Conoce a alguien relacionado con el banco que la pueda avalar?

Harry dejó de caminar un momento.

—¿Es necesario?

—No, pero puede acelerar los trámites.

Harry dijo que no, pero entonces se acordó del primer gestor de cuentas de su padre, Philippe Rousseau. No estaba lista para jugar tan pronto aquella carta, pero lo haría si fuera necesario.

—Bueno, sí que conozco a una persona —contestó con los dedos cruzados—. ¿Necesita ya este dato?

—No, no hace falta. Puede comentárselo a su gestor de atención personalizada cuando venga. También quisiera informarle de que el banco aplica una política de depósito mínimo en las cuentas de inversión. Esta cantidad depende del país en el que resida: para Canadá, Europa, Asia-Pacífico y Oceanía, el depósito mínimo es de treinta mil dólares estadounidenses.

Harry tragó saliva. Sus ahorros se iban a ver muy mermados.

—Si reside en Estados Unidos, son cien mil —prosiguió Hester—. Para el resto de países, ciento cincuenta mil.

—¿Por qué tanta diferencia?

—Bueno, tenemos que confirmar la procedencia de los clientes, y resulta más delicado tratar con según qué países. —De un tono amable pasó a otro de disculpa—. Me temo que no aceptamos inversiones de clientes con residencia en Colombia o Nigeria.

—No hay problema en mi caso.

—También deberá identificarse, ése sí que es un requisito importante.

—De acuerdo, déjeme tomar nota. —Harry empezó a escribir en una página nueva del bloc—. Ya está, puede continuar.

—Necesitará su pasaporte válido, el original. No se aceptan copias ni permisos de conducir. También tiene que aportar dos recibos de agua, gas o electricidad para comprobar su dirección fiscal.

Harry arqueó las cejas. Resultaba sorprendente abrir una cuenta bancaria secreta con algo tan prosaico como un recibo. Parecía que se iba a apuntar a un videoclub. Tomó nota mentalmente para llevarse cualquier tipo de documentación personal que pudiera encontrar: permiso de conducir, nóminas, extractos de cuenta, tarjetas de crédito o la declaración de la renta. Si tenía que identificarse, quería asegurarse de no dar lugar a ninguna duda.

—También deberá aportar todos los documentos necesarios para acreditar su situación económica —apuntó Hester.

Harry parpadeó.

—¿Quiere decir que debo demostrar la procedencia de mi dinero?

—Exactamente. Me temo que las leyes contra el blanqueo de dinero así lo requieren. En función de la procedencia del dinero, tendrá que traernos una copia de su contrato de trabajo y de su nómina, un recibo de venta o el certificado autenticado de una herencia, por ejemplo. Por supuesto, las normas de privacidad del banco protegen toda esa información, que es estrictamente confidencial.

—Claro.

—Si no tiene más preguntas, señora, ¿me permite concertarle una cita?

—Sí, por favor.

Hester le reservó una cita para las 15.15 del día siguiente con Glen Hamilton, uno de los gestores de cuentas veteranos del banco. Harry agradeció a Hester su ayuda, cortó la comunicación y se dio cuenta, aunque ya era tarde, de que aquella mujer no sabía su nombre. No obstante, lo atribuyó a que formaba parte de la política de privacidad.

Harry encontró el pasaporte en el cajón de la cocina. Tenía las esquinas dobladas y casi había caducado. Acto seguido encendió el portátil y reservó un vuelo de Canada Airlines que salía a primera hora del día siguiente y llegaba a Nassau a las 13.00, hora local. Era muy consciente de lo precipitado de aquella cita en el banco, pero el tiempo se echaba encima. Le quedaban menos de cuarenta y ocho horas.

Después accedió a los servicios en línea de su banco y transfirió todos sus ahorros a la cuenta corriente para poder retirarlos en el aeropuerto. En dólares, la cantidad ascendía a más de ochenta mil. Quizá no fuera suficiente para lo que tramaba, pero era todo lo que tenía. Trató de no pensar en los planes que había hecho para comprar su propio apartamento. Por el momento, esa parte de su vida se había evaporado, igual que su querido Mini.

Al llegar al aeropuerto, compraría una guía de las Bahamas con planos detallados de Nassau. Su capacidad para orientarse había brillado por su ausencia durante los últimos días, así que en esta ocasión quería prepararse. Lo último que necesitaba era bloquearse de nuevo.

Se le ocurrió que debería contarle a alguien adónde iba y el porqué de aquel viaje. La idea de que quizá no volvería con vida hizo que sus pensamientos se volvieran confusos, igual que el sonido de una radio al recibir interferencias estáticas. Sacudió la cabeza para intentar anular el efecto de aquel ruido blanco y se preguntó a quién debía llamar. No tenía ninguna intención de explicárselo a su familia; cuanto menos supieran, mejor. Por otro lado, Dillon e Imogen sólo tratarían de sacárselo de la cabeza. Necesitaba a alguien que no se implicara emocionalmente.

Repiqueteó con los dedos sobre el escritorio un momento, descolgó el teléfono y marcó un número.

—Woods.

La voz de la periodista sonó tan brusca como siempre.

—Ruth, soy Harry Martínez. ¿Aún le interesa la historia de mi padre?

Hubo una pausa. Harry oía el fuerte ruido del tráfico al otro lado de la línea.

—¿Tiene algo para mí?

—Me estoy acercando. Sólo necesito unos pocos días más. Han sucedido muchas cosas en las últimas horas, ¿quiere que se las cuente?

—Espere. —Se escuchó de fondo el crujido de una hoja de papel—. De acuerdo, continúe.

Harry le explicó todo lo acaecido durante los últimos días. Ruth escuchó sin decir nada; la reportera sólo intervino cuando supo lo que le había ocurrido a su padre.

—Dios mío. ¿Se pondrá bien?

—No lo sé.

—Mierda.

Hubo otra pausa y Ruth le dio una buena calada a un cigarrillo. Entonces, preguntó:

—¿Qué va a hacer ahora?

—El Profeta quiere el dinero, así que me voy a las Bahamas para conseguirlo.

—¿Y se lo va a entregar sin más?

—No creo que tenga elección. Pero si conociera su identidad, quizá podría desenmascararlo.

—O quizás acabaría muerta.

Otra vez aquel ruido blanco. Harry apretó los ojos y agarró con más fuerza el teléfono.

—Tal vez usted podría ayudarme —dijo finalmente Harry.

—¿Si?

—Obtenga más información sobre Ralph Ashford, el director ejecutivo de KWC. ¿Dónde estaba cuando la organización aún funcionaba? Quizá trabajaba para JX Warner.

—Excelente observación. ¿Y qué hay de aquel otro banquero que mencionó? ¿Jude Tiernan se llamaba? Estaba en JX Warner, ¿no?

—Sí, pero eso a lo mejor no significa nada. Me ha ayudado, aunque cabe la posibilidad de que lo hiciera para disimular. Después de todo lo que ha pasado, ya no confío en nadie.

—Déjeme presionar un poco a Leon. Me conoce. No le gusto porque me tiene miedo. Creo que todo esto le está desbordando, a lo mejor suelta algo.

—Vale la pena intentarlo.

—Está bien, veré qué puedo hacer. —Parecía algo dubitativa—. Por cierto, ¿en qué hospital está ingresado Sal?

Harry levantó las cejas.

—En St. Vincent. ¿Por qué?

—No, por nada.

Casi hizo sonreír a Harry.

—El horario de visitas es de tres a ocho, por si le interesa.

—De acuerdo.

Ruth colgó sin despedirse. Harry dejó el teléfono sobre el escritorio, subió los pies a la silla y se hizo un ovillo. Se empezó a mordisquear el labio inferior.

Siempre era un error confesar los planes. Una idea que parecía ingeniosa al principio se convertía en una tontería al explicarla en voz alta. Harry notó un hormigueo en la espalda y le costó no echarse atrás. ¿Qué diablos estaba haciendo? ¿Iba a viajar a una isla a miles de kilómetros en la que ni si quiera sabía orientarse? A estas alturas, sus planes aún eran, en el mejor de los casos, demasiado vagos. Le faltaba un dato crucial: aún no sabía el nombre en clave para la cuenta de su padre.

Capítulo 42

Al llegar a la isla de Nueva Providencia, lo primero que la sorprendió fueron los colores.

Bajó la ventanilla del taxi. A la derecha había una hilera de casas pintadas de naranja, azafrán y azul lavanda. Las buganvillas violetas se deslizaban como espuma por las paredes. A la izquierda se encontraba el mar, una cenefa verde jade con encaje blanco. Harry se sentía como Dorothy, transportada desde la monocromía de Kansas al brillante technicolor de Oz.

—¿Su primera vez en Nassau?

El taxista inclinó la cabeza para verla en el retrovisor. Era joven, de unos diecinueve o veinte años, con unos rizos tan crespos y marcados que parecían resistentes al agua. Le dijo que se llamaba Ethan.

Harry consiguió sonreír.

—Sí, mi primera vez.

Había pasado doce horas en el avión y tenía la cabeza aturdida del cansancio, incluso notaba los párpados pesados y entumecidos.

Ethan asintió.

—La gente sólo viene a las Bahamas por dos razones: negocios o amor. —La miró con ojos entrecerrados por el retrovisor—. No me diga que usted no está aquí por amor.

Harry negó con la cabeza.

—Exclusivamente por negocios.

El calor de la tapicería de vinilo le abrasaba los muslos. El taxi no disponía de aire acondicionado, así que sólo podía recurrir a las ventanillas.

—Permítame decirle que las Bahamas no es un lugar adecuado para hacer negocios —aseguró Ethan. Tocó el claxon al ver la caravana que tenía delante—. Aquí todo va lento, lento, lento.

Harry se fijó en las flores de color rosa intenso y en las gráciles palmeras.

—Creía que ahí estaba la gracia.

Él negó con la cabeza y golpeó el volante.

—Ahora el lugar de los negocios es Nueva York. Allí se pueden hacer las cosas deprisa.

Harry echó un vistazo al tráfico que los precedía. Justo enfrente, dos carruajes tirados por caballos se habían hecho los amos de la calle principal. Estaban pintados de una alegre combinación de amarillo y rojo, como caravanas de circo. Los caballos seguían a su ritmo sin inmutarse, ajenos a la congestión que estaban causando a sus espaldas.

Ethan resopló.

—¿Ve esos caballos? Esto es interminable. Parece que tengan pegamento en los cascos.

Pisó el acelerador y salieron disparados como un avión de combate a través de un hueco que se abrió entre el tráfico. Casi de inmediato, volvió a desacelerar y se detuvo delante de una agente de policía que intentaba poner remedio a aquel embotellamiento. Vestía una casaca blanca almidonada y unos guantes blancos, y guiaba a los vehículos con la elegancia propia de una bailarina. Los botones dorados y los galones militares a ambos lados de la falda le hicieron pensar a Harry en el legado cultural británico de las Bahamas.

—Si quiere saber mi opinión, deberíamos haberles dejado este lugar a los piratas.

—¿Los piratas?

Levantó las cejas al mirarla en el retrovisor.

—¿No ha oído hablar de Barbanegra? Su verdadero nombre era Edward Teach. Hace unos pocos cientos de años, casi toda la isla de Nueva Providencia le pertenecía. Estaba plagada de piratas. —Golpeteó el volante con los dedos—. Se dice que cuando los piratas dormían, no soñaban con subir al cielo después de muertos. Si no con regresar a Nassau. —La agente le indicó que avanzara y aceleró—. Si me pregunta, le diré que Nassau es sólo una pesadilla a cámara lenta.

Harry frunció el ceño. Las palabras de Ethan desencadenaron una especie de corriente en su cerebro que se extinguió casi de inmediato. Sacudió la cabeza y dirigió de nuevo la mirada hacia la franja curva de playa. La arena parecía harina tamizada. Las olas de color aguamarina, más grandes de lo que había imaginado, arrastraban a los incautos bañistas hacia la arena como si un gigante chapoteara en el baño del océano.

Pocos minutos después se desviaron bruscamente a la izquierda y Ethan detuvo el coche. Se revolvió en su asiento e hizo un amplio gesto de brazo.

—Todo eso es Cable Beach. Y justo aquí está su hotel.

Harry observó la fachada de color rosa caramelo. El Nassau Sands Hotel era de estilo señorial, con una amplia veranda y un porche de entrada con columnas corintias. Lo había elegido por su precio razonable, pero al verlo in situ le pareció una gran residencia colonial.

Le dio las gracias a Ethan, le dejó una generosa propina y salió del taxi. El calor la envolvía como una manta eléctrica. Subió por la veranda, entró en el hotel y una corriente de aire frío le golpeó el rostro de inmediato.

El vestíbulo era una amplia estructura abierta a los lados desde la cual se disfrutaba de una vista del mar entre azulada y verdosa. En lo alto, unos ventiladores gigantes daban vueltas y mantenían el aire en movimiento. El mármol pulido parecía frío como el hielo y le costó retenerse para no lanzar su cuerpo sofocado por el calor sobre él.

El registro resultó algo lento, pero Harry lo agradeció después del ritmo frenético con el que el taxista la había conducido hasta allí. Finalmente, la recepcionista le esbozó una amplia sonrisa y le entregó la llave.

—Bienvenida a las Bahamas, señorita Martínez. Espero que disfrute de su estancia.

—Gracias.

Harry ya se iba acostumbrando al habla del lugar. Sonaba diferente al clásico acento jamaicano que esperaba encontrar. Era más suave y fluida, una melodiosa mezcla de entonación británica y africana.

Al entrar en su habitación se percató de que la fastuosidad del vestíbulo abierto no se extendía por todo el hotel. La decoración era de un marrón floreado típico de los años setenta y en el aire se respiraba un ligero olor a desagüe. Harry se encogió de hombros. Entrada de cinco estrellas y habitación de dos. No importaba. Si todo salía como había previsto, al día siguiente ya no estaría allí.

Colocó la maleta encima de la cama y se sacó la ropa pegajosa. Entró en la ducha para mitigar el calor bajo un chorro de agua fresca. Después, envuelta en una toalla, se sentó en la cama y sacó la guía de las Bahamas. Según el plano, Bay Street era la arteria principal del centro de Nassau; discurría desde Paradise Island Bridge al este y hasta Cable Beach al oeste. El trayecto en taxi sería breve.

Harry pensó en lo que debía hacer a continuación y se le secó la boca. Aún le faltaba el nombre en clave de su padre. Podía intentar prescindir de él, pero entonces sus posibilidades de éxito se reducirían notablemente.

Lanzó la guía sobre la cama y sacó el trozo de papel donde había anotado el presunto número de cuenta de su padre. 7-2-5-5-9-3-5-3-J. ¿Qué representaba la «J»? ¿Estaba sólo para completar la mano de póquer o tenía un significado especial? Le dio un golpecito con el dedo corazón. Una jota. ¿Y qué más? Recordó lo que su padre le dijo el día que lo visitó en la cárcel: «El nombre que elegí te gustaría». Movió la cabeza de un lado a otro y suspiró. Puso la bolsa de su padre encima de la cama y se alegró de haberla traído. Buscó en su interior el libro de póquer. Repasó de nuevo las anotaciones hasta dar con aquella carta. Jp. Jota de picas. La carta river. ¿Jota Picas? ¿O Jota River? Frunció el ceño. Ninguna de las dos combinaciones le sonaba bien. Estaba convencida de que se trataba de un nombre que iba más con ella.

Cerró los ojos y pensó en su padre. Harry había vuelto al hospital la última noche. Según las enfermeras, Sal permanecía estable, pero ella lo vio más consumido. Se imaginó a su familia allí: Miriam distante, Amaranta nerviosa y al lado la silla donde ella se hubiera sentado. Harry abrió los ojos de golpe e intentó borrar aquella imagen de su mente. No le había quedado otro remedio que marcharse.

Consultó su reloj. Era hora de arreglarse. Dejó caer la toalla y se enfundó el vestido con bordados de seda color marfil que había comprado en el aeropuerto de Dublín en una pequeña tienda de ropa exclusiva, el tipo de establecimiento que normalmente evitaba. Además, también eligió un bolso y unos zapatos a juego. En total le había costado más que una semana en las Seychelles, pero el conjunto parecía caro y eso era lo que le interesaba. Ya se ocuparía de los gastos de su tarjeta de crédito más adelante. La seda resbalaba como si fuera agua fresca por su piel. La parte que le cubría el torso era ceñida y tenía unos tirantes muy finos que dejaban al descubierto lo suficiente como para pensar en utilizar protector solar. Se maquilló más de lo normal, sobre todo alrededor de los ojos, para camuflar los cortes y magulladuras. Juntó todo su cabello en la coronilla y se lo recogió en un moño tan tirante que le asomaron las lágrimas a los ojos. Después, se calzó los zapatos y se miró en el espejo. El suave brillo de la seda hacía relucir su piel. Aquel moño alto le estiraba todo el cuero cabelludo, le elevaba las cejas y le otorgaba un aire de superioridad. Pensó por primera vez que se parecía bastante a su madre.

Se puso las gafas de sol, cogió el bolso y se dirigió otra vez al vestíbulo. Fuera del hotel, detuvo un taxi y en menos de cinco minutos llegó a las puertas del Rosenstock Bank en Bay Street.

Harry subió la vista para contemplar el edificio de columnatas azules que acogía las oficinas centrales del banco. Una sensación de debilidad se apoderó de ella a la altura de las ingles. Respiró profundamente varias veces y miró su reloj de nuevo. Faltaba casi una hora para la cita. Decidió hacer un poco de turismo para calmarse. Además, aún le quedaba otro asunto por resolver.

Se dirigió hacia el este por Bay Street abriéndose paso a empujones entre el gentío de turistas y oficinistas. La calle estaba repleta de comercios. Las tiendas de ropa cara como Fendi o Gucci compartían el lugar con los tenderetes de recuerdos que vendían camisetas y sombreros de pirata.

El sol abrasaba la piel de Harry, que decidió cruzar al lado más fresco de la calle. Los taxis pitaban a su alrededor y las motos iban y venían. Se refugió bajo la fresca sombra de las zonas cubiertas para peatones y recorrió con la vista las fachadas de los establecimientos hasta encontrar lo que buscaba: una tienda de telefonía móvil. En cinco minutos compró un teléfono de prepago con un número de las Bahamas y lo guardó a buen recaudo en su bolso.

Harry comprobó su situación en el plano y pasó por Rawson Square en dirección al puerto. Había dos impresionantes transatlánticos atracados en el muelle. Las gaviotas graznaban sobre ellos, describían círculos en el aire y molestaban a los pasajeros que estaban desembarcando. En la orilla, vio unos pequeños barcos en los que se vendían unas caracolas rosas y verdes que a Harry le recordaban a sandías.

El muelle de madera crujía bajo sus pies y el aire olía a algas y sal. Pasó por otra fila de tenderetes con recuerdos de Nassau: objetos de cerámica, sombreros de paja, postales y banderas pirata con una calavera que lucía un parche en el ojo.

Harry se quedó helada. Algo volvió a su sitio dentro de su cabeza y ella no se movió por temor a descolocarlo de nuevo. El agua lamía el borde del embarcadero y se percibía la vibración de un motor en algún lugar. Lentamente, se giró y miró con atención los tenderetes: camisetas, llaveros, mapas y libros. Las banderas pirata con la calavera ondeaban sujetas a sus respectivos mástiles. Harry observó cómo la brisa jugaba con la bandera más cercana a ella. Una calavera blanca y unas tibias cruzadas sobre un fondo negro con uno de los agujeros de los ojos tapado por un parche.

«Doses, ases, caras con un ojo».

Aquel cántico infantil regresó a su cabeza. Era una expresión empleada en póquer; significa que los ases, los doses y las cartas de un ojo sirven de comodines. Las jotas de un ojo. Se imaginó la jota de picas, que estaba dibujada de perfil en todas las barajas y mostraba un solo ojo. La calavera le regaló una sonrisa maliciosa. Se acordó de otra bandera pirata: el logotipo de DefCon, la convención de hackers a la que asistió con su padre. «El nombre que elegí te gustaría».

La jota de picas. Las jotas de un ojo. La bandera pirata con la calavera.

Piratas y hackers.

Cerró los ojos.

Esa era la palabra que aglutinaba a todas las anteriores: «Pirata».

Ese nombre sí le sonaba bien, sin lugar a dudas.

Capítulo 43

—Hola, soy Harry Martínez. Tengo una cita a las tres y cuarto con Glen Hamilton.

Harry se balanceaba de un pie a otro mientras la recepcionista consultaba la pantalla del ordenador. Se le hacía extraño revelar su identidad justo antes de acometer una de sus hazañas como hacker.

Entonces, recordó que no había dado su nombre para concertar la cita y sintió que acababa de meter la pata. Echó un rápido vistazo a la silenciosa sala con el fin de comprobar si alguien la había escuchado. Se fijó en las personas trajeadas que entraban y salían de los cubículos y en los cajeros que trabajaban sin alzar la voz. Los clientes, callados, formaban colas en las ventanillas como fieles aguardando su turno para confesarse. Los nombres parecían sacrílegos en un lugar como aquél.

La recepcionista se apartó de la pantalla, sonrió a Harry, se apoyó en el escritorio y señaló la fila de cajeros a su izquierda. Según la acreditación que lucía en la solapa, se llamaba Juliana.

—Siga hasta el fondo por aquí, gire a la izquierda y enfrente verá tres ascensores. Coja el de en medio, la subirá al tercer piso y allí habrá alguien esperándola.

Harry le dio las gracias y se dirigió a los ascensores; los tres estaban en la planta baja con las puertas abiertas. Entró en el segundo y se volvió para apretar el botón del tercer piso, pero no lo encontró. Se quedó con el dedo suspendido en el aire mientras se preguntaba qué debía hacer. Los únicos botones que había en panel metálico servían para controlar las puertas y hacer sonar la alarma. Antes de que pudiera pensar, las puertas se cerraron y el ascensor se puso en marcha. Debía de ser una especie de ascensor de seguridad para evita que los fisgones como ella camparan a sus anchas por el banco. Sintió un cosquilleo en las plantas de los pies al darse cuenta de que alguien la estaba controlando.

El ascensor se detuvo y las puertas se abrieron. Una mujer joven con traje azul marino la estaba esperando.

—Por aquí, por favor.

Le hizo un gesto a Harry para que la siguiera.

La acompañó por un pasillo con puertas de color beis sin ningún cartel. No había ninguna señal que indicara en que piso se encontraban o a qué estaba destinada cada estancia A la derecha, la mujer abrió una puerta exactamente igual que el resto. ¿Cómo podía distinguirlas?

—Tome asiento, por favor. —La mujer se apartó a un lado para dejar pasar a Harry—. Glen estará con usted enseguida.

Harry le dio las gracias y entró. La puerta se cerró.

En el centro de la sala había cuatro sillas estilo reina Ana alrededor de una mesa de centro de caoba. Las sillas, con lo pies curvados y unas almohadillas blancas, no parecían muy recomendables para la espalda. Harry sabía que debía sentarse allí y esperar, pero se acercó a la ventana del otro lado de la habitación. No es que quisiera disfrutar de las vistas, más bien le interesaba la terminal de trabajo que había al lado, llena de papeles y con un portátil encendido.

Para salvar las apariencias, miró un momento por la ventana. Los tejados rojos y azules se extendían desde allí hasta el puerto, y casi a un kilómetro se encontraba la isla Paraíso unida con Nassau a través de un puente. En el horizonte de la isla divisó una asombrosa estructura rosada y azul, una mezcla entre Disneyland y el Taj Mahal. Harry había leído en su guía que se trataba del Atlantis Resort, unas catorce hectáreas de lujosos hoteles, casinos, y lagunas destinadas al baño.

Miró de soslayo el ordenador. El salvapantallas estaba activado. Empujó suavemente el escritorio con la cadera y el monitor resucitó para advertirle que el portátil estaba bloqueado. Lástima.

Recorrió con la vista los papeles desparramados sobre el escritorio por si encontraba algo de utilidad. Las empresas invertían millones en salvaguardar la información confidencial, pero a la hora de la verdad los objetos más cotidianos eran los que proporcionaban a los hackers el material necesario para iniciar su tarea.

Harry descubrió un buen ejemplo de ello pegado en la pared con cinta adhesiva: el listín telefónico interno del banco. Lanzó una rápida mirada hacia atrás, sacó el móvil y enfocó la lente de su cámara a la pared. Con unas cuantas tomas pudo captar la totalidad del listín. Si fuera necesario, las uniría más tarde.

Volvió a centrarse en el portátil. Era un modelo estándar de Dell. Harry siguió la ruta del cable de red, de un amarillo vivo, desde el agujero del escritorio hasta la toma de red en el suelo. A medio camino, el cable estaba etiquetado con una tira de plástico azul con la leyenda «puerto 6-47». Harry la observó y se mordió los labios.

Se oyó el pomo de la puerta. Inmediatamente dio dos pasos atrás hacia la ventana y una mujer y un hombre entraron en la habitación. La mujer le tendió la mano.

—Buenas tardes, soy Glen Hamilton. —Señaló a su colega—. Éste es mi ayudante, Raymond Pickford.

Harry se presentó y se dieron la mano. Dar por hecho que Glen era un hombre había sido una estupidez por su parte. Ella debería saber mejor que nadie que no se podía adivinar el sexo de una persona en función de su nombre.

Glen la invitó a que abandonara la terminal de trabajo y se acercara a las sillas estilo reina Ana.

—Aquí estaremos más cómodos.

Harry lo dudaba, pero aun así obedeció. Se sentó enfrente de Glen y observó cómo abría la cremallera de una carpeta de piel y se colocaba un bloc sobre las rodillas.

Aparentaba tener cuarenta y muchos. Su piel era del color del tabaco y llevaba un corte de pelo extremado que revelaba la grácil línea del cráneo. Su traje de negocios era totalmente negro y, en opinión de Harry, le hubiera sentado muy bien un toque de color en alguna parte. Destilaba un aire de autoridad que le recordaba a la última directora de su colegio, capaz de detectar una mentira a distancia.

Se obligó a mantener el contacto visual con ella. Después de todo, no había infringido ninguna ley. Aún no.

Glen abrió el bolígrafo.

—Antes de empezar, permítame decirle que lo que comentemos aquí tendrá un carácter estrictamente confidencial —dijo lentamente y con precisión—. En el caso de que no decida abrir una cuenta con nosotros, esta visita y la información que nos proporcione también quedarán protegidas por nuestra política de privacidad bancaria.

—Es bueno saberlo.

—¿Puedo preguntarle por qué motivo ha elegido Rosenstock Bank?

—Bueno, mi padre fue cliente de este banco durante años. Un amigo cercano de la familia se lo recomendó, de hecho se convirtió en el gestor de su cuenta durante un tiempo. Quizá lo conozca, se llama Philippe Rousseau. —Harry se fijó en el rostro inmutable de la mujer—. ¿Todavía trabaja aquí?

Glen levantó la barbilla y la miró como si no pudiera responder, pero Raymond intervino.

—El señor Rousseau es el vicepresidente del departamento de relaciones con clientes internacionales —apuntó con una sonrisa. Era más joven que Glen, puede que tuviera unos treinta y pocos años, y su ligero acento de las Bahamas contrastaba con su pálida piel caucásica—. Lo ascendieron de su puesto de gestor de cuentas hace algunos años.

Harry miró a Glen en busca de confirmación. La mujer bajó la vista y se sacó una pelusa del traje. Seguidamente alzó la mirada y sonrió.

—Sí, de hecho Philippe trabajó para mí hasta hace unos ocho años.

—Ah. —Harry frunció el ceño—. ¿Así que usted se hizo cargo de la cuenta de mi padre?

Y si era así, ¿qué pintaba Owen Johnson en todo aquello? Pero Glen se irguió y lo aclaró:

—Ya tenía más que suficiente con mis propios clientes sin tener que ocuparme de los de Philippe —aseguró—. No, repartí su trabajo entre el resto de mi equipo. Todo para que Philippe pueda consagrar su tiempo a agasajar a los clientes de renombre. —Su sonrisa se hizo más evidente—. A hacer relaciones públicas entre el sector masculino, si prefiere decirlo así.

Harry levantó una ceja y asintió con la cabeza.

—Sí, mi padre contaba que se habían conocido jugando al póquer, no me acuerdo dónde.

—Seguramente en Paradise Island, el mejor casino de las Bahamas —dijo Raymond.

A continuación echó una mirada a Glen; luego apartó la vista y se pasó la mano desde la coronilla a la frente. Su cabello, peinado hacia delante a modo de visera en la frente, llevaba tanta gomina que parecía una capa de petróleo.

—Raymond, ¿serías tan amable de traernos un café?

Las narices de Glen se ensancharon ligeramente.

—Por supuesto.

Raymond dejó el bolígrafo y el bloc en la mesa y salió con discreción de la habitación, inclinando la cabeza a un lado como si tratara de sortear unas ramas bajas en el bosque.

Glen miró a Harry.

—Si le parece, hablemos de sus fuentes de ingresos. Por motivos legales, no nos está permitido abrir una cuenta sin saber de dónde procede el dinero exactamente.

—Es lógico. —Harry cruzó las piernas y la seda del vestido le acarició las espinillas. Intentó hacer todo lo posible para aparentar que era una persona adinerada—. La mayor parte de mis ganancias proviene del auge del puntocom. La empresa de software en la que trabajaba salió a bolsa a principios de 2000 y yo tenía opciones de compra de acciones. Ahora cuento sobre todo con propiedades y acciones de primer orden. Hoy sólo depositaré una pequeña cantidad, pero con el tiempo quiero liquidar mis activos y llevármelo todo fuera de mi país. —Le esbozó una sonrisa algo triste y se encogió de hombros—. Mi marido me engaña y estoy a punto de presentar una demanda de divorcio, pero antes debo sacar de allí todo lo que esté a su alcance.

El rostro de Glen se mantenía imperturbable. Si Harry buscaba un guiño de solidaridad entre mujeres, podía esperar sentada.

Glen anotó algo en el bloc.

—Cuando liquide sus activos y desee ingresar el dinero, deberá aportarnos los comprobantes de las ventas.

—De acuerdo.

Harry tragó saliva y se aclaró la voz. En realidad, su único activo era un Mini calcinado que, de algún modo, ya estaba liquidado, pero se recordó una vez más que Glen no tenía forma de averiguarlo.

—Quiere mantenerse en el mayor anonimato posible, ¿no es así?

—Exacto. Supongo que lo mejor es una cuenta numerada.

—Existen otras opciones, pero ésa es seguramente la que más se adapta a sus necesidades. Su nombre será sustituido por un número en todos los documentos relacionados con su cuenta. Aparte de Raymond y de mí, nadie más en el banco sabrá quién es usted.

—¿Y podré utilizar esa cuenta para comprar acciones con total confidencialidad?

—Desde luego. En todas las operaciones consta el nombre del banco. El suyo no aparecerá en ningún documento.

—Perfecto.

—Evidentemente, una cuenta numerada implica ciertas restricciones con el fin de mantener ese nivel de privacidad. No emitimos libros de cheques y no se permite realizar operaciones en ventanilla. Si desea retirar dinero, realizar transferencias o efectuar pagos, deberá hacerlo personalmente a través del gestor de cuenta que le asignaremos.

—¿Y será usted?

Glen asintió con la cabeza.

—O Raymond, si no estoy disponible. Está autorizado para sustituirme en mi ausencia.

Como si lo hubiera escuchado, Raymond regresó a la habitación en aquel momento con una bandeja. Al posarla en la mesa de centro, se escuchó el tintineo de las cucharillas. Harry se fijó en que el chico tenía las palmas de las manos grasientas, ya fuera por nervios o por habérselas pasado por el cabello engominado. Harry captó su atención y le regaló una sonrisa alentadora.

Glen se inclinó hacia delante.

—Si le parece bien, podemos empezar con el papeleo.

—Sí, empecemos.

Harry abrió el bolso y sacó el pasaporte, dos recibos recientes del gas y de la luz, la declaración de la renta y un extracto de cuenta que reflejaba el estado de sus ahorros. Se lo dio todo a Glen, además de un cheque bancario por valor de 30.000 dólares, más de un tercio de lo que atesoraba. Sintió una punzada en el pecho al imaginar que las posibilidades de recuperar aquel dinero eran escasas.

Glen examinó los documentos y le preparó el recibo del cheque mientras Raymond les servía el café. Sin mirarlo, le dio al asistente aquel montón de papeles y le pidió que hiciera copias. Cuando se quedaron solas, Glen sacó un formulario de su carpeta de piel y se lo pasó a Harry junto con un bolígrafo.

—¿Le importaría rellenar esto mientras esperamos? Podemos llevarnos el café al escritorio.

Glen se dirigió al portátil y la invitó a sentarse. Mientras tecleaba algo, Harry echó un vistazo al formulario. A primera vista, parecía una solicitud rutinaria para abrir una cuenta bancaria normal. Contenía las habituales casillas para datos personales, y al final había un apartado con la indicación «SÓLO PARA USO OFICIAL» que seguramente cumplimentaría Glen. El dorso del documento estaba en blanco, así como una segunda casilla oficial y optativa para otro firmante del banco. Empezó a escribir su nombre y dirección; se identificó como «Harry (Henrietta)» para que coincidiera con los datos de su pasaporte.

—Le dije a mi padre que buscaría a Philippe por aquí —aseguró Harry, que se detuvo justo antes de marcar la casilla de soltera para indicar su estado civil. Ése era el problema de las mentiras: se entrecruzaban como un cable trampa para hacerte caer—. ¿Cree que puedo encontrarlo en el casino esta noche?

—No lo sé. —Glen se enderezó en la silla—. Las leyes prohíben jugar a los bahameños, pero como nuestro señor Rousseau es medio francés y medio británico, esas normas no le afectan —dijo, al tiempo que apretaba intro con una fuerza innecesaria.

Harry desconocía los prejuicios que Glen había tenido que vencer en el banco pero, en cualquier caso, parecía que Philippe Rousseau era el responsable de buena parte de ellos. Siguió rellenando el formulario y marcó la casilla que eximía al banco de realizar declaraciones de impuestos en su nombre. Después llegó un apartado titulado «Autorización para instrucciones por teléfono y fax», con un espacio en blanco destinado a la palabra de acceso. Hizo girar el bolígrafo entre el pulgar y el índice.

—¿Cómo funciona esto de la palabra de acceso para dar instrucciones por teléfono y fax?

—Bueno, en las cuentas numeradas preferirnos que efectúe las operaciones en persona, conmigo y con Raymond. De ese modo, la seguridad queda garantizada y no existen dudas sobre su identificación. Pero evidentemente, no siempre se encontrará en las Bahamas, así que en algunas ocasiones deberá comunicarnos sus instrucciones por teléfono o por fax. En ese caso, le recomendamos que no emplee su nombre si desea preservar su anonimato. Puede autorizar al banco a ejecutar sus instrucciones si nos indica su número de cuenta y la palabra de acceso personal registrada en el formulario. —Glen esbozó una sonrisa radiante—. Así sabemos que realmente es usted.

Harry asintió con la cabeza y miró el espacio vacío del impreso. Notó que tenía los dedos de los pies encorvados como las patas de las sillas estilo reina Ana. Se lamió los labios y escribió «Pirata» en español.

Firmó al final del documento pero vaciló a la hora de escribir la fecha. Su padre le aseguró que había abierto la cuenta unos seis meses antes de la operación Sorohan, es decir en el mes de abril de 2000 según los cálculos de Harry. Apretó el bolígrafo y anotó la fecha correspondiente a aquel día: 14 de abril de 2009. Intentó dibujar el círculo del último nueve lo más grande posible. Con un poco de suerte se confundiría con un cero, un detalle que podría resultarle de ayuda más adelante.

Entregó a Glen la solicitud cumplimentada y Raymond regresó al despacho. Se dirigió al escritorio y colocó un fajo de papeles delante de Glen junto con una caja de abacá del tamaño y el grosor de una gran guía telefónica. Glen ordenó los documentos, devolvió a Harry los originales e introdujo el resto de hojas en la caja. Después firmó en la sección oficial al final del formulario, pidió a Harry que rubricara la copia de la fotografía de su pasaporte por detrás y la grapó al frente de la solicitud. Glen firmó la fotografía por delante y se salió de los márgenes para que quedara totalmente sellada en el documento. Raymond se acercó con intención de hacer lo mismo, pero Glen lo apartó con un gesto.

—Retira el café —le dijo.

Raymond dudó, pero finalmente acató las órdenes. Harry le pasó la taza con una sonrisa y dirigió la vista hacia Glen, que estaba sujetando los papeles dentro de la caja con una especie de pinzas con muelle. La primera hoja parecía una lista de los contenidos archivados, y Harry se fijó en cómo Glen marcaba cada entrada y escribía unas iniciales. Debió de advertir que la observaba, porque de repente le lanzó una mirada.

—Es su archivo de identificación personal —explicó—. Lo guardamos en nuestras cámaras acorazadas. Sólo Raymond y yo conocemos su identidad, y somos los únicos autorizados a acceder a estos documentos.

—¿Y qué pasaría si ambos abandonaran el banco?

Glen levantó una ceja.

—En ese improbable caso, se le asignaría la cuenta a otro gestor que tendría acceso al archivo. Él o ella autenticarían sus instrucciones por fax mediante su número de cuenta y la palabra de acceso.

Raymond intervino.

—Y como hemos incluido su fotografía, cuando venga a sacar dinero podremos identificarla con garantías.

—Ya veo. —Harry frunció el ceño. Intentaba descubrir algún punto débil en aquel sistema—. ¿Y si alguien asaltara las cámaras acorazadas?

Glen alzó ligeramente la barbilla.

—Le puedo asegurar que cumplen los requisitos de seguridad más estrictos y se encuentran exhaustivamente vigiladas por agentes de seguridad armados. Dudo mucho que eso pueda suceder.

Harry asintió con la cabeza y señaló el portátil.

—¿Y el sistema informático? ¿Qué sucedería si alguien accediera a él de forma ilegal?

Glen miró a Raymond para darle a entender que podía responder. Estaba sentado y se inclinó hacia delante con expresión animada.

—Nuestras estrategias de seguridad de TI son muy avanzadas —contestó—. Trabajamos con algunos de los mejores especialistas en la materia. Además, permítame decirle que los empleados del departamento de operaciones en red no dejan respirar a los hackers. Hemos identificado y llevado a los tribunales a unos cuantos sólo por haber tanteado nuestros cortafuegos.

Harry, que se acordaba del servidor señuelo, no dudó de su palabra.

—En cualquier caso, ninguno de sus datos personales aparecerá en línea —prosiguió Raymond—. El único modo de verificar su identidad es a través de este archivo y, como Glen ha explicado, está muy bien vigilado.

—¿Y qué más habrá en mi archivo?

Esta vez fue Glen quien contestó.

—Un historial documentado de todas las instrucciones operativas que nos haya enviado: faxes, llamadas telefónicas, todo eso.

Harry asintió con la cabeza y se recostó en la silla. Se le estaban agotando las preguntas.

Glen tecleó algo más en el portátil, cerró la caja y le dio la vuelta para poder escribir en el lomo. Copió un número de ocho cifras de la pantalla y también lo anotó en una pequeña etiqueta blanca que le entregó a Harry.

—Éste es su número de cuenta. Recibirá la documentación oficial en su debido momento, pero por ahora guárdelo a buen recaudo. Solemos recomendar a los clientes que lo memoricen junto con la palabra de acceso. Si no se ve capaz, camúflelo junto a otros números para mayor seguridad.

Harry pensó en los esfuerzos de su padre por esconder el número de cuenta y la palabra de acceso, y entendió que hubiera llegado a aquellos extremos de sofisticación.

—Guardaremos toda su información en las cámaras acorazadas de inmediato. —Glen le pasó la caja a Raymond, se levantó y tendió la mano a Harry—. Encantada de conocerla, señora Martínez. Si tiene algún problema, no dude en llamarme. Encontrará mi fax directo y mis números de teléfono en la tarjeta.

Harry le dio la mano y dejó que la acompañaran hasta la puerta; también la escoltaron por aquel misterioso pasillo hasta que entró en el ascensor sin botones. La cabeza le daba vueltas mientras descendía a lo que esperaba fuera la planta baja. Pensó en el banco y en su obsesión por la seguridad. Ascensores secretos y puertas sin carteles; cámaras acorazadas de acero y vigilantes armados; firmas y refrendos; números y palabras de acceso. ¿Dónde se encontraban las grietas, los puntos vulnerables? Movió la cabeza de un lado a otro. La seguridad y el hermetismo del sistema parecían garantizados. Además, ella era una hacker y no una ladrona, a pesar de los paralelismos que existieran entre las dos actividades.

Aún sujetaba la tarjeta que Glen le había dado. La guardó en el bolso al lado del móvil. Entonces, se acordó del listín telefónico de la pared. El vello de la nuca se le erizó y clavó los ojos en el móvil. El ascensor se detuvo y las puertas se abrieron delante de ella, pero se quedó quieta.

Había fotografiado el listín casi por capricho, pero ahora podía convertirse en su única arma. Quizás el sistema resultara impenetrable, pero ella no actuaba simplemente como hacker. Era también una ingeniera social y, como tal, no se centraba en la tecnología, sino en las personas que la utilizaban.

El punto más débil de la seguridad: los seres humanos.

Capítulo 44

Un ingeniero social debe ser bueno en tres cosas: engañar, persuadir y mentir sin escrúpulos a la gente. Con su padre como modelo, no resultaba extraño que Harry tuviera un don para todo aquello.

Clavó los ojos en el teléfono de la habitación del hotel. Cuando era una adolescente, solía marcarse el reto de intentar engatusar a extraños al otro lado de la línea para que le proporcionaran información personal. Podía tratarse de cualquier cosa, desde una contraseña de cajero automático hasta el apellido de soltera de la abuela, no importaba. Nunca utilizaba aquellos datos; la única finalidad era obtenerlos y así perfeccionar su dominio del arte de la persuasión.

Pero ¿qué información buscaba aquella vez? Sentada con las piernas cruzadas sobre la cama, se dio unos golpecitos en los dientes con el bolígrafo. Anotó rápidamente todo lo que había averiguado sobre los dispositivos de seguridad de Rosenstock y lo añadió a las notas que había tomado después de examinar la página web. Encendió el portátil, descargó las fotos del listín telefónico interno del banco desde su móvil y las unió. La información era más o menos legible. Después se apuntó las palabras «cable amarillo» en el margen del bloc y revisó toda la información con la que contaba. Aún no era suficiente.

Descruzó las piernas y se dirigió al balcón. A pesar de las carencias de la habitación, las vistas de Cable Beach no defraudaban. La arena se asemejaba a la textura del azúcar y Harry se encontraba lo suficientemente cerca para escuchar las olas que rompían contra la orilla y se adentraban de nuevo en el mar.

Volvió a recordar la reunión con Glen Hamilton. Debía admitir que la seguridad del banco era rigurosa y, por lo visto, sólo se podía sortear desde dentro. Pero ¿dónde encontraría algún empleado interno que estuviera dispuesto a correr aquel riesgo? Pensó en Raymond Pickford, pero negó con la cabeza. Era dócil pero también débil, y existía la posibilidad de que se echara atrás en el último momento. Necesitaba a alguien con autoridad, alguien que no pudiera ser cuestionado.

Alguien como Philippe Rousseau.

Parecía haber recorrido un largo camino desde sus días como gestor de cuentas de su padre. Harry ignoraba el cometido del vicepresidente de relaciones con clientes internacionales, pero el cargo sonaba muy bien… tan bien que no le convenía en absoluto que alguien le acusara de algún error cometido en el pasado. Recordó que su padre le había comentado que Rousseau copiaba sus operaciones. ¿Qué pensaría la gente si supiera que un vicepresidente del banco había sacado partido de aquella información confidencial?

Se agarró a las rejas y cerró los ojos. Quizá la ingeniería social fuera una forma de deshonestidad, pero le encontraba un sentido. En cambio, el chantaje llevaba implícito un grado de malevolencia que no iba con ella.

Se volvió, entró de nuevo en la habitación y cogió las anotaciones que había dejado sobre la cama. Necesitaba documentos que atestiguaran las operaciones que Rousseau había copiado a su padre. Una vez las obtuviera, podría convencerlo para que hiciera cualquier cosa. Miró el teléfono de nuevo. Aquello era un auténtico desafío para sus habilidades de ingeniera social: conseguir de algún modo una prueba de las operaciones de Philippe Rousseau.

Echó otro vistazo a las notas, pero esta vez con intenciones diferentes. Cogió el bolígrafo y empezó a esbozar algunas ideas. Diez minutos después, realizó la primera llamada. Le contestaron enseguida.

—Buenas tardes, Rosenstock Bank and Trust, atención al cliente, le habla Webster. ¿En qué puedo ayudarle?

Aquel saludo ritual resultaba demasiado largo. Webster parecía tomarse su tiempo para pronunciarlo y se hacía evidente que disfrutaba del lento ritmo de su propia voz.

—Hola, Webster, me llamo Catalina Diego.

Harry imprimió a su voz un toque nasal norteamericano para camuflar su propio acento y así llamar menos la atención. Por experiencia, sabía que la mezcla del habla irlandesa con la americana del Medio Oeste pasaría por un suave acento canadiense.

—Le llamo de su proveedor de Dell aquí en Nassau —prosiguió—. Estamos realizando una encuesta para mejorar nuestros servicios. ¿Sería tan amable de dedicar algunos minutos a contestarme unas preguntas?

—Sí, por supuesto.

—Estupendo, se lo agradezco.

Harry sonrió. La ingeniería social se basaba en la cooperación con otras personas, por eso los encargados del servicio de atención al cliente eran unos excelentes objetivos. Al fin y al cabo, les habían preparado para ayudar a la gente.

—De acuerdo, Webster, ¿cuántos empleados trabajan en su área aproximadamente?

No contestó de inmediato, a buen seguro porque estaba haciendo un recuento en la sala.

—Unos veinticinco o veintiséis en este momento.

—¿Y cuáles son sus horarios?

—De siete de la mañana a nueve de la noche, siete días a la semana.

—¿Ha tenido que llamar en alguna ocasión a alguno de nuestros técnicos de servicio?

—Yo personalmente no.

Harry continuó con una serie de preguntas intrascendentes hasta que se sintió segura para tocar temas importantes.

—¿Alguna vez ha tenido problemas con los programas de la línea de asistencia en nuestros ordenadores? —inquirió.

—No, todo funciona bien. A veces un poco lento, pero nada más.

—¿En serio? Puede tratarse de un problema de memoria. ¿Qué programa tienen instalado actualmente?

—El Customer Focus. Ya hace tiempo que lo utilizamos.

—Lo conozco. —Nunca había oído hablar de él—. Es de Banking Solutions, ¿verdad?

—No, es de una empresa llamada Clear Systems. Su logotipo azul y rojo aparece en todas partes.

—Ah, sí. —Seguía sin tener ni idea—. He oído que sus herramientas de informes no son muy buenas. Podemos recomendarle un paquete con más prestaciones si lo necesitan.

—A mí me parece que funcionan bien. Sólo ejecuto algunos IDO al finalizar la jornada y nunca me he encontrado con ningún problema.

—¿IDO?

—Informe diario de operaciones.

—De acuerdo. ¿Y qué hay de los informes sobre datos archivados? Sé que representan una carga importante para el sistema. Si va lento, existe la posibilidad de mejorar las prestaciones de los ordenadores.

—Tendrá que hablar con la supervisora sobre estos temas, es la que se encarga de los IA.

Harry frunció el ceño pero enseguida lo comprendió. IA: informes de archivo.

—Buena idea, así lo haré. ¿Puede darme su nombre y su número?

—Claro. Es Matilda Tomlins, extensión 3. Pero el COR se encarga de las actualizaciones de hardware. —Antes de que Harry pudiera preguntarle nada, añadió—: Es el Centro de Operaciones en Red, en el piso de abajo. Se ocupan de los asuntos técnicos, aunque a veces, por su manera de actuar, parece que dirijan todo el banco. Ya sabe cómo son los informáticos.

—Sé de qué me habla, créame. Bueno, Webster, sólo un par de preguntas más y le dejo que regrese a su trabajo.

—Tómese su tiempo, no me corre prisa. Por cierto, ¿de qué parte de Canadá es usted?

Harry esbozó una sonrisa.

—Bueno, de todas partes. Principalmente de Toronto. Dígame, ¿qué tal funcionan su teclado y su pantalla? ¿Hay algún problema?

Acabó con unas pocas preguntas rutinarias, le agradeció su colaboración y colgó. Apuntó toda la información que había conseguido. Webster no creía haberle revelado ningún dato importante, pero Harry había aprendido una valiosa jerga bancaria que le otorgaría mayor credibilidad en el siguiente paso.

Se concentró en el listín telefónico interno de Rosenstock. Al lado de cada nombre aparecía el puesto de trabajo que ocupaba la persona en cuestión y su extensión de teléfono. Harry examinó la lista de arriba abajo y le dio la impresión de que sólo incluía a los empleados veteranos. Apuntó los nombres de los que trabajaban en el COR. Eran tres en total:

Jack Belmont, jefe de operaciones en red; Victor Williams, seguridad del COR; Elliot Mitchell, apoyo al COR. Harry levantó el auricular y marcó los tres números. Los dos primeros contestaron enseguida y ella colgó de inmediato. En la tercera llamada, le saltó el buzón de voz:

—Hola, soy Elliot Mitchell. Estaré ausente del lunes al miércoles 1 de abril. Por favor, deje su mensaje y me pondré en contacto con usted cuando regrese. Para cualquier cuestión de apoyo al COR urgente, le ruego llame a Jack Belmont al 5138591.

Harry dibujó un gran asterisco junto al nombre de Elliot Mitchell y acto seguido telefoneó a Matilda Tomlins, la supervisora de atención al cliente. En esta ocasión, utilizó el móvil de prepago que había comprado en Bay Street.

—Hola, Matilda al habla.

—Hola, Matilda, soy Catalina; estoy abajo, en apoyo al COR. Desde la semana pasada trato de solucionar aquel problema en los IA.

Hubo una pausa.

—¿Qué problema en los IA?

—¿Mitchell no le dijo nada antes de marcharse?

—No, no sé nada de la gente del COR, pero tampoco me sorprende. ¿Qué sucede?

Harry suspiró como si no pudiera perder el tiempo.

—Bueno, el caso es que al parecer existe un error de programación en los informes de su Customer Focus. Estamos intentando solucionarlo con Clear Systems pero, en pocas palabras, el problema es que los IA han estado haciendo referencias cruzadas a la base de datos en línea en lugar de a los archivos, y muchos de los punteros de dicha base se han corrompido.

Se produjo otra pausa. Probablemente, Matilda estaba intentando asimilar toda aquella información.

—¿Y eso qué significa?

—Pues que algunos de los datos de los clientes se extraen de los archivos y no de la base de datos en línea, y eso supone una carga importante para la red. Si muchos de sus empleados acceden a la información dañada, su departamento puede llegar a quedarse bloqueado durante horas. Lo que está claro es que hoy no podrá ejecutar ningún IDO.

—¿Qué me dice? Tengo que preparar un montón de ellos para dentro de una hora, por no mencionar las otras cosas que debo terminar. No puedo perder la conexión.

—Bueno, no es seguro que se vaya a quedar desconectada —aclaró Harry—, pero el fin de semana les ocurrió a algunas personas. Sólo la llamo para advertirle que puede pasar de nuevo.

—Esto es de locos. ¿Por qué diablos Elliot no me informó de esto?

—No lo sé. No vuelve hasta el miércoles. —Harry hizo una pausa—. Mire, haré lo siguiente: le dejo mi número de móvil para que me pueda localizar directamente si tiene algún problema. Haré lo posible para ayudarle.

—Está bien. Se lo agradezco mucho. Si tuviera que seguir los procedimientos habituales del COR, me pasaría aquí una semana.

Harry le dio el número de su móvil de prepago.

—Ahora que estoy aquí, es mejor que me diga su número de puerto de red para cuando tenga que volver a conectarlo. ¿Lo sabe?

—¿El número de puerto? ¿Cómo lo voy a saber?

—Puede que esté indicado en el cable de red, el cable amarillo que sale de su ordenador. Normalmente tiene una etiqueta azul en alguna parte.

—Sé cuál es el cable de red, gracias, no soy tan tonta. Espere un momento.

Hubo otra pausa y Harry se imaginó a la mujer agachándose para mirar debajo del escritorio.

—Sí, aquí lo tengo. —La voz de Matilda sonaba ahogada, como si estuviera boca abajo—. Puerto 7-45.

—Estupendo. Bueno, llámeme si me necesita.

Harry colgó y saltó de la cama. El nerviosismo se apoderó de sus extremidades y empezó a dar vueltas por la habitación mientras calculaba cuándo debía dar el siguiente paso. Si lo hacía poco después de la conversación con Matilda, la supervisora podría sospechar pero tampoco disponía de mucho tiempo.

Miró su reloj: las 16.30 en las Bahamas, las 21.30 en Dublín. Harry inspiró profundamente. Le quedaban menos de veinticuatro horas.

Consultó de nuevo el listín telefónico interno para buscar el número de Elliot Mitchell. Empezó a marcar extensiones cercanas cambiando la cifra final, con la esperanza de encontrar a alguien del equipo de apoyo al COR. No hubo respuesta a las dos primeras llamadas, pero a la tercera un tipo llamado Eric descolgó el teléfono en un tono de voz irritado.

—Hola, Eric —le dijo—. Soy Catalina de DataLink Communications. Estoy en la planta de arriba tratando de solucionar un problema de cableado para Matilda, de atención al cliente. Me preguntaba si podría ayudarnos.

—No sabía que hubiera un problema de cableado. Yo me encargo de los cables de red.

Harry articuló con los labios una grosería, pero no le puso voz.

—Bueno, puede que sea así, pero Elliot Mitchell autorizó nuestro desplazamiento urgente para arreglar este problema en su ausencia, y a eso he venido.

—Tendré que buscarla en los papeles. ¿Cómo ha dicho que se llama?

—Catalina. Mire, me han llamado de otro sitio y tengo que irme dentro de diez minutos. Pierda el tiempo revisando el papeleo si quiere; le explicaré a Elliot que no pude realizar mi trabajo porque su equipo de apoyo no cooperó conmigo.

—¿Y quién ha dicho que no voy a cooperar? Lo único que le pido es que me lo consulte antes.

—Bueno, eso es lo que estoy haciendo. Hay que desconectar el puerto de Matilda un rato mientras examino el cable. ¿Podría hacerme ese favor? Es el puerto 7-45.

Eric hizo una pausa. Harry estaba segura de que había oído rechinar sus dientes.

—Tendrá que esperar un par de minutos —contestó finalmente—. No puedo dejar todo lo que tengo entre manos, ¿sabe?

—Está bien. Le volveré a llamar cuando necesite conectarlo de nuevo.

Cuando Harry colgó el teléfono, notó que la respiración se la había acelerado. El COR era la parte del plan que siempre resultaba más peligrosa, y le preocupaba haberse comportado de forma demasiado agresiva. ¿Y si Eric decidía llamar a Matilda o consultarlo con el jefe del COR? En poco tiempo se daría cuenta de que ni Catalina ni DataLink Communications existían.

Analizó la conversación con Eric y llegó a la conclusión de que no podía haber actuado de otra manera. El objetivo de la ingeniería social es convencer a la gente para que confíen en ti, y el método de persuasión empleado depende de la personalidad del blanco en cuestión. Algunos responden bien a la simpatía trasnochada, pero a otros les motiva más que salga a relucir el nombre de su jefe. La hosquedad de Eric la había llevado a tomar medidas extremas.

Se dirigió de nuevo al balcón para contemplar la playa y calmarse un poco. Un barco bananero surcaba las aguas en paralelo a la orilla. Según su guía, el nombre de Cable Beach provenía de los cables telefónicos transatlánticos que se instalaron bajo la arena en 1907 para unir las aisladas Bahamas con el resto del mundo. Harry se estremeció. Era extraño que conocer aquel dato incrementara aún más su sensación de soledad.

Se acordó de Dillon. Seguramente todavía estaría en Copenhague. Hacía dos días que no lo veía y empezaba a creer que la noche que pasaron juntos sólo había sido un espejismo. Volvió al interior de la habitación y cogió el teléfono del hotel para llamarlo al móvil. Tal como imaginaba, saltó el buzón de voz. Le dejó un mensaje para decirle dónde se encontraba y cuándo regresaría a casa. Acababa de colgar cuando sonó su móvil bahameño. Era Matilda Tomlins, y parecía muy apurada.

—Gracias a Dios, pensaba que me saldría el buzón de voz.

—Hola, Matilda, ¿todo bien?

—Lo estoy pasando fatal. Me he quedado sin conexión, como usted dijo, justo cuando estaba ejecutando un IDO. Mi ordenador está completamente bloqueado. Tiene que arreglarlo, no puedo hacer nada con él.

—Maldita sea, ya me imaginaba que podía pasar. De acuerdo, dentro de una hora estaré libre y me ocuparé de ello.

—¿Una hora? Demasiado tiempo, tengo que estar en marcha en unos veinte minutos como máximo.

—¿Veinte minutos? Vaya, no sé qué decirle, Matilda. Todavía tengo mucho trabajo aquí. Haré todo lo que pueda, ¿de acuerdo? Volveré a llamarla.

Harry colgó y dio un pequeño brinco. La ingeniería social inversa era una de sus técnicas favoritas, ya que consistía en engañar al blanco con el fin de que recurriera a su atacante si necesitaba ayuda. Sentía cierta compasión por Matilda, pero no podía hacer nada al respecto. Debía llevar a cabo sus planes.

Esperó diez minutos y llamó a Eric para pedirle que conectara de nuevo el puerto de Matilda. Al cabo de cinco minutos más, Harry la llamó.

—Hola, Matilda. En teoría, ya puede volver a trabajar.

—Espere, déjeme acceder al sistema. —Hubo una pausa—. Oh, gracias a Dios, funciona. Oiga, le agradezco mucho su ayuda.

—No hay de qué. Lo malo es que puede quedarse de nuevo sin conexión en cualquier momento.

—¿Qué?

—El problema de los IDO no se ha solucionado. Ya no estoy en la oficina, así que me temo que la próxima vez no podré ayudarla.

—¿Me está diciendo que tendré que recurrir a Eric?

—Eso creo. —Hizo una pausa—. Bueno, puedo intentar una cosa. Creo saber la causa del error de programación. Si tengo la oportunidad de analizar los datos de archivo, podré solucionárselo todo, pero necesito que me pase algunos IA.

—¿Ahora mismo?

—Eso puede ahorrarnos a ambas unos cuantos quebraderos de cabeza.

Matilda suspiró.

—Bueno, de acuerdo. ¿Qué quiere que haga?

Harry hizo una pirueta delante del espejo y seguidamente adoptó otra vez un tono profesional.

—Primero necesitamos una lista de operaciones de una de las cuentas corruptas del archivo, y entonces intentaremos relacionarlas con algunas transacciones.

—¿Y con qué número de cuenta pruebo?

—Espere, tengo por aquí unas anotaciones con todas las cuentas dañadas. —Harry consultó el número de cuenta de su padre—. Mire, inténtelo con ésta: 72559353.

—De acuerdo, tomo nota. ¿Desde qué fecha quiere la información?

—Bueno, hemos detectado que el problema comenzó en abril de 2000, así que necesitaríamos un informe desde abril hasta octubre de ese año, por ejemplo. ¿Puede conseguirlo?

—Un momento.

Harry oyó cómo Matilda escribía en el teclado y tuvo que reprimirse para no rogarle que se apresurara.

—Ya lo tengo —aseguró Matilda—. Ha sido bastante rápido, sólo hay ocho operaciones con acciones en esa cuenta. ¿Ahora qué hago?

—Está bien, guárdelo. Ahora intentaremos seguir las referencias cruzadas para delimitar el origen de la corrupción de los punteros. —Harry decía cosas sin sentido, pero estaba convencida de que, a aquellas alturas, a la supervisora ya no le importaba. Matilda sólo quería que el sistema volviera a funcionar—. ¿Puede obtener más información sobre esas ocho acciones? Hay que conseguir una lista de todas las cuentas que realizaron operaciones con esas acciones durante el mismo período. ¿Es posible?

—Sí, pero puede hacerse eterno. Son ocho informes diferentes.

—Está bien, acortémoslo. Seleccione las cuatro operaciones más importantes y concentrémonos en ellas.

Matilda suspiró.

—Espero que valga la pena.

Harry se puso a dar vueltas por la habitación como un soldado de cuerda mientras Matilda ejecutaba los informes. Diez minutos más tarde, le comunicó que ya estaban listos.

—Fantástico —dijo Harry—. ¿Me los puede enviar ahora por correo electrónico? Estoy a punto de llegar a casa. Con suerte, resolveré esto en pocos minutos y después hablaré con Eric sobre la limpieza de la base de datos. Le dejo mi cuenta de correo de Yahoo. —Le dio su dirección, en la que aparecía el nombre de Catalina—. Mientras tanto, llamaré a Eric para pedirle que ponga este asunto en su lista de prioridades, por si acaso.

—A ver si es verdad.

Harry colgó y conectó el portátil al enchufe del teléfono de su habitación. Al cabo de cinco minutos, ya había descargado los informes de Matilda y los estaba revisando.

En el informe de la cuenta de su padre aparecían todas las acciones que había comprado o vendido entre abril y octubre de 2000, con las correspondientes fechas y cantidades de dinero. Harry abrió los ojos de par en par al comprobar a cuánto ascendían algunas de aquellas cifras. Los otros informes se centraban en cuatro acciones en concreto: EdenTech, CalTel, Boston Labs y —sorpresa, sorpresa— Sorohan Software. Además, mostraban todas las cuentas de inversión que habían operado con aquellas acciones durante el mismo período junto con las fechas y las cantidades de cada transacción. Debía de haber más de doscientas cuentas en total.

Harry estudió los datos con una hoja electrónica para clasificar y filtrar la información. Al cabo de un rato, se hizo evidente que existían diferentes tácticas para realizar operaciones.

Primero estaba la de su padre: comprar barato y vender caro invirtiendo a corto plazo. Harry supuso que adquiría las acciones guiándose por la información privilegiada que manejaba; después las vendía cuando la noticia ya era vox populi y, por lo tanto, el precio había aumentado. La mayor parte de cuentas seguían otro patrón: compraban acciones cuando los precios crecían, justo en el momento en que su padre se deshacía de ellas. Seguramente eran inversores legítimos que se guiaban por la información de M&A que se hacía pública.

Escondida entre estas dos tácticas existía otra más sutil, de la que Harry no se hubiera percatado si no fuera porque la estaba buscando. La seguía una única cuenta de inversión y su premisa era simple: comprar y vender acciones imitando a su padre, en cantidades inferiores pero casi a la vez. La duplicación de las operaciones tenía lugar en las cuatro acciones, tanto en las adquisiciones como en las ventas.

Alguien se había aprovechado de la información de cuenta de su padre, y Harry estaba segura de que esa persona sólo podía ser Philippe Rousseau.

Capítulo 45

Harry contempló el lujoso complejo iluminado que se alzaba ante ella. Era un palacio de color rosado con más de veinte pisos, arcos en la entrada, puentes y torres de cuento de hadas. El Atlantis Resort de la isla Paraíso.

Se arrimó más el bolso y los sobres crujieron en su interior. Harry notaba las pulsaciones en el cuello cada vez con más intensidad. Se oía el murmullo del agua por todas partes. Varias cascadas y fuentes artificiales con caballos alados flanqueaban el acceso al hotel. Pasó junto a ellas para dirigirse a la entrada principal y algunas pequeñas gotas mojaron su piel. El agua era omnipresente pero, aun así, tenía la boca seca.

Entró en el hotel y se quedó quieta un momento, maravillada por toda aquella grandiosidad que trataba de recrear la leyenda de la Atlántida. Harry no se encontraba en una recepción corriente, sino en una gran rotonda abovedada. Las gigantescas columnas con figuras de caballitos de mar medían unos veinte metros. Arriba, la bóveda estaba construida exclusivamente con conchas doradas.

Los carteles indicaban que se hallaba en la Gran Entrada de las Aguas. Dio una vuelta para explorar sus aledaños e intentar orientarse. Pasó de largo un café circundado de pared a pared por unos acuarios. Harry distinguió la silueta azul y negra de un enorme pez manta surcando las aguas. Según su guía, aquello formaba parte de La Excavación, un laberinto subterráneo de pasillos con grandes peceras de especies marinas. Harry notó un escalofrío. Los laberintos normales y corrientes ya le parecían horribles, pero la idea de estar en medio de unas aguas infestadas de tiburones hizo que se estremeciera.

Prosiguió su recorrido alrededor de la bóveda hasta encontrar lo que buscaba: la entrada al Atlantis Casino.

Pasó a la abarrotada sala y de inmediato se sintió como en casa. El sonido de las fichas inundaba el ambiente como si hubiera millones de saltamontes en su interior. Se veían máquinas tragaperras y juegos de mesa por todas partes: blackjack, póquer, ruleta y dados. Los crupieres llevaban pajarita y, a veces, se oía el tintineo de sus timbres plateados cuando los jugadores les daban una propina con el dinero que habían ganado.

Harry estuvo a punto de sonreír. Gracias a su padre, aquel mundo le resultaba familiar. Los casinos del Soho eran de otras dimensiones, pero el protocolo y los apostantes no variaban de un lugar a otro.

Toqueteó el bolso y notó el grosor de los sobres en su interior. Se abrió camino hasta llegar a las mesas de blackjack en el centro de la sala e ignoró las partidas con límite de apuestas más bajo. No se adecuaban a sus propósitos y, además, estaban demasiado llenas. Eligió una mesa con apuesta mínima de doscientos dólares. Sólo había otro jugador, un hombre mayor con un cigarrillo apagado en la boca. Se sentó en un taburete, sacó dos mil dólares del sobre más grueso que llevaba en el bolso, colocó los billetes sobre la mesa y aguardó a que el crupier se los canjeara por fichas. Su padre le había enseñado que nunca debía entregar el dinero a los crupieres. Por razones de seguridad, éstos no podían aceptar nada que proviniese directamente de las manos de los apostantes. Cuando le recogió la apuesta, Harry se fijó en sus ojos ámbar claro y recordó haberlos visto en un retrovisor. Era Ethan, el conductor del taxi que había cogido en el aeropuerto.

Harry le sonrió.

—Así que tiene dos trabajos…

Él le lanzó una mirada de extrañeza, pero pronto la reconoció.

—Ah, ¡la señora que venía exclusivamente por negocios! —dijo con acento bahameño. Le devolvió la sonrisa—. De hecho, tengo tres. También me encargo de las visitas a La Excavación por las mañanas. —Arrastró una pila de fichas hasta situarlas delante de Harry e introdujo los billetes en una ranura de la mesa—. ¿Ya ha estado allí?

—No, los tiburones no son de mi agrado.

Ethan levantó una ceja.

—Entonces no está en el lugar adecuado.

Harry sonrió, separó una ficha de color violeta de la pila y la colocó delante, en el punto de apuesta: quinientos dólares. Ethan fue sacando las cartas de la caja de madera para repartirlas. A Harry le tocaron un seis y un cuatro, mientras que el anciano que tenía al lado recibió dos ochos.

—¿Y por qué tantos trabajos? —preguntó.

Al encontrar un rostro familiar le habían entrado ganas de hablar.

Ethan giró una de sus cartas y dejó la otra boca abajo. Era un nueve.

—Ya le dije que este lugar tan lento no es para mí. Me largaré de aquí tan pronto como reúna el dinero necesario.

La miró y esperó a que jugara su mano. Harry dio unos golpecitos sobre el tapete de la mesa con el dedo índice y el muchacho le alargó otra carta. Un diez, con el que conseguía veinte en total. Harry puso la mano encima de las cartas para indicar que había terminado.

—¿Y adónde irá, a Nueva York? —preguntó.

—Tal vez, o a Las Vegas. —Ethan recogió las cartas y las fichas del anciano, que ya se había pasado—. Allí hay muchos casinos.

Ethan giró su carta de mano. Ahora tenía un cinco para su nueve. Se repartió un ocho y perdió. Entregó a Harry sus ganancias acompañadas de otra ficha violeta y recogió las cartas.

En la siguiente mano, Harry colocó todas sus fichas en el punto de apuesta: un total de dos mil quinientos dólares.

—Quizá pueda ayudarme, Ethan. —Entrelazó las manos—. Estoy buscando a un hombre llamado Philippe Rousseau. Sé que viene mucho por aquí a jugar.

Ethan le echó una mirada y después se fijó en su apuesta.

—Lo conozco. Juega al póquer en una sala privada. —Lanzó las cartas sobre el tapete—. Pero no creo que usted quiera complicarse la vida con esos tipos, son unos jugadores empedernidos.

Repartió a Harry una reina y el as de picas. Blackjack.

Harry sonrió.

—A lo mejor yo también lo soy.

La carta que Ethan mostraba no tenía nada que hacer con un blackjack. Contó tres mil setecientos cincuenta dólares en fichas y se las pasó a Harry en dos pilas. Se había puesto serio.

—¿Rousseau ha venido esta noche?

—El señor Rousseau siempre está aquí.

—¿Puede decirme dónde?

En lugar de contestar, repartió dos cartas más al hombre del cigarrillo. Con la segunda carta, el señor se pasó. Bajó del taburete y lanzó al crupier una ficha verde al abandonar la mesa. Ethan hizo sonar dos veces su timbre plateado con la palma de la mano sin apartar la vista de Harry.

—Sólo puede jugar con el señor Rousseau si está invitada —contestó cuando el hombre ya se había ido—. No deja entrar a cualquiera.

—Lo hará si le dice que me llamo Sal Martínez.

La observó un momento mientras hacía sonar con los dedos una pila de fichas. Después, señaló a alguien detrás de Harry. Ella dio media vuelta y se preguntó si habría llamado a algún gorila para que se la llevara a rastras de allí. Pero se equivocaba: una chica negra con chaleco de crupier se acercó hasta allí y lo sustituyó detrás de la mesa.

—Venga conmigo —le dijo Ethan.

Harry guardó las fichas en el bolso y lo siguió entre el gentío. La guió hasta una esquina en la que había una puerta con un cartel que rezaba «PRIVADO» y la abrió con una llave atada a una cadena que llevaba alrededor de la cintura. Al otro lado vio un ascensor de cromo pulido. Para abrir las puertas, Ethan introdujo la misma llave en una ranura situada en la pared, y Harry lo siguió. Pulsó un botón con la inscripción «P3». Esperaba que el ascensor subiera, pero en lugar de eso le pareció que caía en picado al suelo. Cuando las puertas se abrieron de nuevo, entraron en un pequeño vestíbulo adornado con alfombras y espejos dorados.

—Espere aquí —le pidió Ethan sin mirarla. Desapareció por una puerta sin ninguna indicación.

Harry obedeció y se quedó esperando; se sentía como una niña a la que hubieran pillado en clase haciendo alguna trastada. Pero tuvo que recordarse a sí misma que no necesitaba la aprobación de Ethan. El simple hecho de pensar aquello ponía de manifiesto lo aislada que se sentía. Se sentó en una silla de cojines dorados junto a la puerta y cruzó las piernas. Examinó el contenido de su bolso, aunque ya sabía lo que iba a encontrar. Lo había revisado muchas veces antes de abandonar el hotel.

Oyó el ruido de la puerta al abrirse, se levantó rápidamente y enderezó los hombros. Ethan le indicó con un gesto que entrara.

—Puede pasar —le dijo, posando sobre ella sus ojos de color ámbar—. Pero tenga cuidado con los tiburones.

Capítulo 46

Harry supuso que la advertencia de Ethan sobre los tiburones hacía referencia a los jugadores de cartas, pero en aquel momento ya no estaba tan segura.

La sala era del tamaño de un auditorio, con arañas de luces que proyectaban un resplandor color champán sobre unas treinta o cuarenta mesas de póquer. Un enorme acuario en forma de «L» gigante ocupaba dos paredes enteras del suelo al techo.

Los cristales reflejaban una misteriosa luz azul en la sala. Un tiburón solitario de más de dos metros se abría camino en el agua en dirección a Harry como si tuviera todo el tiempo del mundo para examinarla. Cuando llegó al final del acuario, golpeó levemente el cristal con su afilado hocico. Parecía que la estaba mirando con sus pequeños ojos mortecinos.

—En realidad no la mira a usted. Los tiburones no tienen el sentido de la vista muy desarrollado.

Harry se giró. A su lado se encontraba un hombre alto de unos cincuenta años vestido con un esmoquin que resaltaba su cabello canoso y el lustre de su piel morena.

Le tendió la mano.

—Philippe Rousseau. —Tenía las uñas blancas y relucientes como si les hubiera sacado brillo—. Usted debe de ser la hija de Sal. El parecido es sorprendente.

Harry le dio la mano.

—Sí, lo sé. Me llamo Harry. Disculpe, pero dije que me llamaba Sal porque…

—Ya, para poder entrar. Estoy muy intrigado. —Hablaba con una sonora voz de barítono, y su entonación caribeña le aportaba un dejo refinado—. Dígame, ¿cómo se encuentra su padre?

Sus ojos eran tan penetrantes que a Harry le costó no mirar hacia otro lado. Seguramente sabía que su padre había cumplido condena en la cárcel, pero parecía querer desafiarla con la mirada a que ella misma lo mencionara. Por el momento, decidió seguirle el juego.

—No muy bien. Está en el hospital. Un accidente.

Rousseau levantó las cejas.

—Lo siento mucho. La carretera puede ser muy peligrosa.

Harry frunció el ceño y se preguntó qué sabría aquel hombre exactamente.

—Bien, ¿qué puedo hacer por usted, Harry? —prosiguió.

Se sintió insegura y vulnerable al oírle pronunciar su nombre. Representar el papel de Catalina Diego le resultaba mucho más sencillo que hacer de sí misma. Echó un vistazo a las mesas de póquer y prestó atención al sonido de las fichas y al discreto murmullo de las conversaciones. No dejaba de pensar ni un momento en los sobres que llevaba en el bolso y no dejaba de preguntarse adónde la conduciría el siguiente paso. Cogió aire y esbozó una sonrisa.

—Me gustaría jugar.

—Vaya, el instinto jugador de los Martínez. Me temo que la apuesta inicial es de cincuenta mil dólares.

—Ningún problema.

La examinó un momento y asintió con la cabeza.

—Veamos si es tan buena como su padre.

Mientras la conducía por entre las mesas, muchos jugadores le daban la mano al pasar. Tenía mucha confianza con todos, y Harry se dio cuenta de lo bien que desempeñaba su papel de anfitrión.

En el casino principal, las normas imponían un vestuario poco menos que elegante, pero en aquel lugar las reglas eran más estrictas: todo el mundo lucía lujosos trajes de noche. Había esmóquines, cabellos engominados y enormes gafas de sol por doquier. Harry se alegró de llevar aquel vestido de seda color crema.

Rousseau se dirigió a la mesa con mejores vistas del acuario. Cuando ya se encontraban muy cerca de ella, se volvió y le habló en voz baja.

—No le presento a estas personas porque son contactos profesionales de muy alto nivel, y este tipo de gente necesita mantenerse en el anonimato. Nadie explica su vida en estas mesas.

La miró fijamente y Harry asintió con la cabeza para darle a entender que lo comprendía. No iba a hablar de su padre ni de dónde se encontraba. De momento, le seguiría la corriente.

Rousseau llegó a la mesa y colocó una silla para ella enfrente del crupier y de cara a la pared del acuario. Harry se sentó. Enfrente, un banco de peces de color azul eléctrico surcaba velozmente las aguas al unísono, como un pelotón militar en un desfile: giro a la derecha, giro a la izquierda, y de nuevo marcha hacia delante. El tiburón había desaparecido del panorama.

Harry sacó el dinero que le quedaba en el sobre y lo colocó en el tapete. El joven de su izquierda le sonrió mientras la escrutaba de arriba abajo con la mirada, tal como suelen hacer los hombres.

—Mi tipo de jugador de póquer favorito —dijo—. Una bella mujer.

Tenía poco más de veinte años y un inconfundible acento del sur de Londres. Con aquellas greñas y su barba de tres días, podía pasar perfectamente por un miembro de algún grupo de música pop masculino. Harry le devolvió la sonrisa y echó un vistazo a la mesa. Había dos jugadoras de más edad que la ignoraban.

El crupier le pasó dos pilas de fichas, una gris y otra violeta, a cambio de su dinero. A diferencia de las fichas redondas que se repartían en las mesas para todos los públicos, aquéllas se reservaban para las partidas con apuestas más elevadas y eran grandes y ovales. Harry cogió la pila gris y, con la mano ahuecada, meneó las fichas. Pesaban más de lo normal y resultaban más agradables de manejar. Tenían la palabra «Atlantis» grabada con unas elaboradas letras azules sobre un barniz nacarado, además de su valor nominal de mil dólares, cinco mil en el caso de las violetas.

El crupier se remangó y abrió en abanico la baraja de cartas sobre el tapete. Después la giró, la mezcló sobre la mesa, cortó y empezó a repartir. Jugaban al Texas Hold‘Em sin límite de apuesta.

Rousseau estaba sentado a la izquierda del crupier, junto a la mujer de más edad. La señora tenía unos cincuenta años y una boca excesivamente grande en la que sólo se veían dientes. Susurró algo al oído de Rousseau y éste le respondió en un fluido francés que sonó algo insinuante. Harry miró hacia otra parte. Su padre también utilizaba su encanto español para causar un efecto similar.

Levantó la esquina de sus dos cartas de mano. Un seis y un nueve de diferente palo. La mujer de al lado hizo una apuesta inicial de diez mil dólares. Harry le echó una mirada. Era muy delgada, y sus ojeras parecían indicar que no había dormido en un año. Harry se mordisqueó el labio inferior. Pretendía mantenerse al margen durante las primeras manos para poder estudiar al resto de jugadores, sobre todo a Philippe Rousseau. Si él iba a convertirse en su aliado en el banco, Harry necesitaba un tiempo para valorar su potencial de cara a aquel papel que pretendía asignarle. Además, debía darle motivos para que la tomara en serio.

Un seis y un nueve de diferente palo, justo la clase de primera mano que le gustaba: no tan buena como para ponerla en un aprieto, pero con muchas posibilidades. Dejó de morderse los labios y aceptó la apuesta.

El chico cogió sus fichas y también aceptó. A los jugadores con prisas solían gustarles sus cartas, así que Harry imaginó que tenía una pareja de reyes o de reinas. Rousseau susurró algo en su francés aterciopelado a la mujer de la izquierda y se entretuvo contando sus numerosas fichas. Entre ellas, Harry distinguió unas pocas de color carmesí por valor de cien mil dólares. Debía de haber derrotado a algunos jugadores desafortunados antes de su llegada. A la hora de jugar, dejaba las relaciones públicas a un lado y sólo quería ganar.

Rousseau lanzó sus fichas sobre la mesa, aceptando la apuesta, mientras que la mujer de los dientes se retiró. El crupier mostró las tres cartas del flop: rey de tréboles, siete de diamantes y ocho de corazones. Harry notó que el vello de los brazos se le erizaba: tenía un seis, un siete, un ocho y un nueve. Sólo necesitaba un cinco o un diez para completar una escalera.

Rousseau sonrió a Harry abiertamente.

—Aquí hay para todos, creo.

Harry le aguantó la mirada. Le correspondía a él abrir la apuesta. Sin perder la sonrisa, puso quince mil dólares en la mesa. Harry estaba convencida de que contaba con otro rey, y quizá también con una carta de desempate para formar pareja con el siete o el ocho. Pero, aun así, dos parejas no vencerían a una escalera, y ella disponía de dos oportunidades más para completarla. La mujer delgada aceptó y se desprendió de sus fichas con ojos atentos y bien abiertos. Sólo se había quedado con unos pocos dólares, y Harry se preguntó qué cartas de mano tendría para haber apostado tan fuerte.

Una sombra azul añil se aproximaba a través de las aguas justo detrás del crupier. El tiburón había regresado y nadaba cerca de la pared del acuario. Se colocó de lado y dejó a la vista la fantasmagórica parte inferior de su vientre y la «U» invertida de su boca de aspecto descontento. Harry miró hacia otro lado y contó hasta cinco. Finalmente aceptó.

En aquella ocasión, el chico no tenía tanta prisa; puede que sus dos cartas ya no le parecieran tan buenas. Se pasó la mano por la boca antes de empujar las fichas para colocarlas en el bote. Ya había cien mil dólares en la mesa.

El crupier dio la vuelta al turn. El diez de picas. A Harry se le encorvaron los dedos de los pies. Había completado la escalera. Se esforzó en mantener una expresión de indiferencia, pero al mismo tiempo procuró no paralizarse. No existía nada mejor para delatar una mano ganadora que dejar de respirar. Notó que Rousseau clavaba sus ojos en ella.

—Bueno, bueno —dijo él—. Me pregunto si alguien ha conseguido una escalera.

Entrelazó las manos y apoyó los codos sobre la mesa; sus uñas blancas parecían casi fluorescentes en contraste con su piel morena. La observó con detenimiento y Harry hubiera dado cualquier cosa por llevar puestas unas de aquellas gafas de sol enormes.

—Su padre arriesgaría y nos haría creer que tiene una escalera —aseguró—. ¿Usted es como él?

Harry se encogió de hombros.

—Quizá sí, quizá no.

Con mano firme y sin inmutarse, Rousseau agrupó veinte fichas violetas en dos pilas y se las colocó delante. Veinte mil dólares.

La mujer delgada se apretó los dedos contra la boca como si quisiera detener el temblor de sus labios. Negó con la cabeza y se retiró.

Harry aún suponía que Rousseau tenía un rey y una carta de desempate para conseguir otra pareja. Cogió sus fichas y rozó el tapete con los nudillos, un gesto que había heredado de su padre. Rousseau puso cara de pocos amigos, como si hubiera reconocido aquel ritual y le disgustara lo que acostumbraba a suceder después.

Harry empujó todas las fichas que le quedaban y se las colocó delante.

—Apuesto todo.

Se hizo el silencio mientras el crupier las contaba.

—Veinticinco mil —dijo.

Se oyó una especie de grito ahogado en la mesa de atrás y Harry se dio cuenta de que ya tenían público. El joven lanzó sus cartas de mano con mala cara y se recostó en la silla. Ahora sólo dependía de Rousseau.

Cuando un jugador apuesta todo lo que tiene en la mesa, sus contrincantes deben mostrar las cartas de mano. Después, se reparte el resto de cartas comunitarias y ya no se permiten más apuestas. Es el único caso en el que los faroles y las estrategias no sirven de nada.

—Lo apuesta todo en la primera mano —comentó Rousseau con una ceja levantada. Ya no sonreía—. Hace falta valor.

El tiburón aún merodeaba por allí como si les estuviera observando. Cortaba las aguas con su cuerpo en forma de torpedo; a Harry, su aleta dorsal curvada le recordaba la guadaña de la Muerte.

—Una de dos: o es inteligente o imprudente. —Rousseau prosiguió—: Su padre solía ser imprudente.

—Pagó un precio por su imprudencia. Quizá también por la de otros.

La fulminó con la mirada.

—Siempre fue un jugador muy temerario, asumía demasiados riesgos.

—¿Y usted prefiere jugar a lo que haga el rey y dejar que otro asuma el riesgo?

Rousseau entrecerró los ojos. Harry seguía respirando al mismo ritmo y no le temblaban las manos. Su padre siempre le había recomendado que prestara atención a sus propias señales, pero también a las de los demás. Intentó no mordisquearse el labio inferior y, en lugar de eso, se inclinó hacia delante con los brazos cruzados mientras esperaba a que Rousseau se decidiera.

—Acepto —dijo.

El bote ascendía ya a ciento cincuenta mil dólares. El crupier aguardó a que giraran las cartas de mano. Harry mostró el seis y el diez y captó la tensión en los labios de Rousseau.

—Vaya —comentó él—. Después de todo, no era un farol.

Flexionó los dedos y dio la vuelta a sus propias cartas. Dos reyes.

Se oyó un murmullo en la mesa de atrás; todo el mundo hacía sus cábalas. El rey que había en la mesa proporcionaba a Rousseau un trío. La escalera de Harry aún era la mano más fuerte, pero todavía faltaba el river. Si salía otro rey, perdería, igual que si Rousseau obtenía un full house en caso de conseguir una pareja con el siete, el ocho o el diez.

Harry dejó de disimular y contuvo la respiración mientras esperaba a que se descubriera el river. El crupier giró la carta: se trataba de su vieja amiga, la jota de picas. Había ganado la mano.

Respiró aliviada y notó las extremidades más relajadas. Era consciente de que todo el mundo se volvía en sus asientos para mirarla. Rousseau alzó la barbilla y apretó los puños.

—Cuando entró, pensé que se parecía mucho a su padre —admitió finalmente—, pero ya veo que estaba equivocado. —Harry tenía la sensación de que la estaba clavando a la silla con los ojos—. No ha venido aquí sólo para jugar al póquer, ¿verdad?

Capítulo 47

—Así que Sal ya no está en la cárcel.

Harry oyó el tintineo de los cubitos de hielo al caer dentro de un vaso. Rousseau le daba la espalda mientras se servía alguna bebida en un pequeño bar situado al fondo de la habitación.

Estaban en una suite privada que daba al vestíbulo, junto a los ascensores. Tenía forma elíptica y su techo abovedado era una réplica reducida del que cubría la Gran Entrada de las Aguas. En un extremo de la habitación había un regio escritorio de roble y, detrás de él, dos mástiles de más de dos metros sujetaban la bandera británica y la estadounidense. Aquella distribución le recordaba al Despacho Oval de la Casa Blanca.

Harry se dirigió al bar y se encaramó a un taburete.

—Salió ayer.

Rousseau le ofreció un vaso de whisky pero ella negó con la cabeza. Él dio un sorbo y se volvió hacia Harry con un codo apoyado en la barra.

—Creía que le quedaban dos años más.

—Reducción de condena por buena conducta.

—Ha mencionado algo de un accidente.

—Así es. Lo atropellaron con un Jeep. —Harry se notaba el cuerpo rígido y le sorprendió la serenidad con la que era capaz de hablar—. Supongo que no sabía nada de esto.

Rousseau enarcó una ceja; aquel discurso parecía cansarle. Después agitó el vaso y los cubitos se movieron.

—¿Por qué no me explica sin más rodeos el motivo de su visita?

Harry se encogió de hombros.

—Es muy sencillo: mi padre tiene una cuenta numerada en su banco con unos dieciséis millones de dólares. Quiero ese dinero.

Rousseau la observó un momento con atención. Acto seguido, inclinó la cabeza hacia atrás y se echó a reír.

—¿Y para eso ha venido? ¿Para preguntarme por el dinero de su padre? ¿Por qué no se lo dice a él?

—Como le he comentado, ha tenido un accidente. No puede hablar.

—Qué mala suerte. Pero la cuestión es qué tengo que ver yo con eso.

—Mi padre me explicó muchas cosas sobre usted. —Abrió el bolso, sacó el segundo sobre y lo colocó en la barra de mármol, justo entre Rousseau y ella—. Me lo contó todo sobre sus inversiones.

Él dirigió la mirada al sobre.

—Mis inversiones son asunto mío.

—No si demuestran que estaba en connivencia con un cliente declarado culpable de abuso de información privilegiada. ¿Qué cree que opinarían los ejecutivos de Rosenstock Bank sobre esto?

Los dedos de Rousseau agarraron con fuerza el vaso; sus pulcras uñas parecían aún más blancas.

—Si insinúa que yo pertenecía a la organización de Sal, comete un craso error. Además, estoy seguro de que conoce las leyes de privacidad bancaria de mi país, señorita Martínez. Mis operaciones son totalmente confidenciales.

—Oh, sí, estoy al corriente de la privacidad bancaria, créame. Y también sé que la ley hace caso omiso de ella cuando se comete un delito grave, como por ejemplo el tráfico de información privilegiada. —Repasó con la vista la lujosa suite presidencial—. Parece que usted tendría mucho que perder.

Rousseau dejó el vaso sobre el mármol con un golpe y sonrió a destiempo. No tenía los dientes delanteros muy bien colocados y tampoco lucían tan blancos como sus uñas.

—¿Qué es lo que quiere?

Harry cogió el sobre y sacó seis hojas de papel dobladas.

Las alisó y les echó un vistazo como si fuera la primera vez que las veía.

—¿Se acuerda de EdenTech? —preguntó finalmente—. Era una compañía de software que cotizaba en la NASDAQ en 1999. Unos suizos la compraron en mayo del año siguiente. Mire esto.

Giró la hoja para mostrársela y la señaló. Intentó que no le temblaran las manos. El encabezamiento de la página decía: «Archivos de Rosenstock Bank, Centro de Operaciones en Red». Era uno de los informes de Matilda. Había convencido a la recepcionista del Nassau Sands Hotel para que le permitiera utilizar la impresora antes de irse.

—Es el archivo de las operaciones de mi padre —dijo—. Esta entrada de aquí indica que compró ciento cincuenta mil acciones de EdenTech por trescientos sesenta y siete mil dólares a las 14.00 horas del 28 de abril de 2000, dos semanas antes de que se hiciera pública la información sobre la adquisición por parte de los suizos. —Señaló otra entrada que aparecía más abajo—. Y mire esto, tres semanas más tarde las vendió de nuevo por ochocientos cuarenta y nueve mil dólares. Un buen negocio.

—¿Y qué?

—Otra más. Boston Labs. Quebraron en mayo de 2000, ni siquiera pudieron pagar a sus empleados. Un gran grupo norteamericano absorbió la empresa. Pero fíjese, una semana antes de que aquello sucediera, mi padre compró un montón de acciones de Boston Labs. Y… ¡sorpresa! Dos semanas después las vendió y le proporcionaron importantes ganancias.

—¿Adónde quiere llegar, señorita Martínez? —Rousseau cogió una licorera de cristal de la barra y volvió a llenarse el vaso—. Los abusos de información de Sal son un secreto a voces.

—Desde luego, aunque las autoridades nunca conocieron la existencia de esta cuenta en particular. Pero tiene razón, esto no es ninguna novedad. —Harry hojeó el informe—. Sin embargo, lo que nadie sabe es que una persona imitaba las operaciones de mi padre.

Rousseau se estaba acercando el vaso a los labios, pero su mano se quedó paralizada. Harry continuó.

—Alguien jugaba con él a seguir al rey. Compraba todo lo que él compraba, y a la hora de vender procedía del mismo modo. Permita que se lo muestre.

Le pasó el informe. Había resaltado en amarillo algunas entradas.

—Menos de media hora después de que mi padre comprara parte de EdenTech, esta persona se hizo con setenta y cinco mil acciones. Sal las vendió a las 15.20 horas del 1 de mayo, poco más tarde del anuncio público de la absorción. Cinco minutos después, su imitador también vendió las suyas. —Giró la hoja—. Lo mismo sucedió con Boston Labs: su misterioso emulador compró sesenta mil acciones sólo seis minutos después de que mi padre adquiriera las suyas, y también se deshizo de ellas con una diferencia de tres minutos respecto a su amigo Sal.

Examinó el rostro de Rousseau, que estaba perplejo. Se mantuvo en silencio.

—Hay mucho más —prosiguió—. CalTel, Sorohan… La lista continúa. Si ocurre una o dos veces tal vez puede atribuirse a una casualidad, pero si la situación se prolonga durante seis meses… —Negó con la cabeza—. No hay ninguna duda, alguien se aprovechó de la información confidencial de mi padre. Existen suficientes pruebas para que las autoridades ignoren la ley de privacidad bancaria e interpongan una acción judicial. —Dio un golpecito con el dedo sobre la segunda columna de los datos tabulados del informe—. Éste es el número de cuenta de nuestro imitador ¿lo reconoce?

Rousseau se quedó mirando fijamente la página. En la mandíbula inferior, un músculo se le empezó a contraer de forma involuntaria.

—¿Cómo ha accedido a esta información?

—Se sorprendería de la clase de información que puedo obtener…, y del daño que puede causar.

—Si desenmascara a este copión, sea quien sea, dejará al descubierto más operaciones ilegales de Sal. Podrían procesarlo de nuevo y enviarlo de vuelta a la cárcel. ¿Le haría eso a su propio padre?

Harry se encogió de hombros.

—¿Qué quiere que le diga? Nunca hemos tenido una relación muy cercana.

Rousseau la observó un momento.

—A ver si lo he entendido bien. Me está acusando de utilizar la información confidencial de Sal para realizar mis propias operaciones. Para que usted no me delate, se supone que tengo que vaciar su cuenta y entregarle a usted el dinero. —Se echó a reír y movió la cabeza de un lado a otro—. Mejor que se lo diga ahora: lo que propone es del todo imposible. Ni aun queriendo podría hacerlo. Sólo Sal está autorizado para sacar personalmente ese dinero a través de su gestor de cuenta. La seguridad del banco es mucho más estricta de lo que cree.

—Sí, lo sé. No se preocupe, no pretendo que me entregue el dinero.

—¿Ah, no?

Harry le sonrió y negó con la cabeza.

—Eso sería pedir demasiado. Como ha comentado, nunca podría conseguirlo con un protocolo de seguridad tan férreo.

—Bueno, bien, me alegro de que nos entendamos.

—Es algo mucho más sencillo: sólo quiero que intercambie unos archivos.

—¿Qué archivos?

Harry dobló los informes y los introdujo en el sobre.

—Esta tarde he abierto una cuenta en Rosenstock Bank. Tuve que rellenar un impreso de solicitud con los datos habituales: nombre, dirección y firma, ese tipo de cosas. Después pegaron mi fotografía al impreso y se quedaron con copias de algunos documentos personales, como por ejemplo recibos del gas y de la luz o mi declaración de la renta. —Apretó la solapa adhesiva del sobre—. Entonces lo guardaron todo en una caja especial con el número de mi nueva cuenta.

Rousseau asintió con la cabeza. Todavía la miraba con recelo.

—Su archivo de identificación personal. Es el procedimiento habitual.

—Exacto, así lo llaman. Mi archivo de identificación personal. Es la única manera que tienen de saber quién es realmente el titular de una cuenta numerada, ¿verdad?

Rousseau asintió con la cabeza de nuevo, aunque algo más despacio.

Harry prosiguió.

—Por lo tanto, en algún lugar también existe una caja con el número de cuenta de mi padre. Y dentro de ese archivo se encuentran sus datos de solicitud personales: nombre, fotografía, firma y recibos del gas y de la luz.

Rousseau sorbió un poco de whisky sin apartarle la mirada. No dijo nada.

—Ya sabe adónde quiero ir a parar, ¿no? —Sonrió—. Quiero que intercambie nuestros documentos.

Dio un buen trago y negó con la cabeza.

—Es imposible.

—No, no lo es. Lo único que tiene que hacer es sacar los documentos de identificación del archivo de mi padre y sustituirlos por los míos. De ese modo, cuando mañana vaya a retirar el dinero de su cuenta, todo indicará que yo soy la titular.

Rousseau seguía moviendo la cabeza de un lado a otro.

—El gestor de cuenta conoce personalmente a Sal. No se fiará del archivo para identificarlo.

—Nunca se llegaron a ver. Cuando a usted lo ascendieron y asignó la cuenta a otra persona, mi padre dejó de realizar operaciones. Y, naturalmente, después lo detuvieron. Hace mucho que no viene a las Bahamas. Nadie ha tenido que abrir ese archivo en más de ocho años.

—Pero su fotografía…

—La fotografía de mi pasaporte es lo bastante vieja como para no levantar sospechas. Podría pertenecer perfectamente a una solicitud de hace nueve años.

Rousseau esbozó una sonrisita.

—Seguro que sí, pero está firmada por su gestor de cuenta.

—El resto de los documentos del archivo, la información de las operaciones, las notas, todo está firmado por mí. No coincidirían.

Harry le devolvió la sonrisa.

—Por lo que recuerdo, existe un espacio para un segundo signatario en el impreso de solicitud. El asistente de mi gestora estuvo a punto de firmar, pero ella no se lo permitió. Así pues, ahora no hay nada que le impida añadir su nombre y rubricar la fotografía, ¿verdad?

Rousseau tomó otro trago de whisky y se limpió los labios con el dorso de la mano. Harry se esforzó por mantener la sonrisa.

—Y no tenemos que preocuparnos de si resulta extraño que el nombre de mi gestora aparezca junto al suyo —afirmó ella—. Por lo visto, es su antigua jefa, Glen Hamilton. Es de lo más normal que los dos juntos aprobaran un impreso de solicitud de un cliente nuevo.

Rousseau frunció el ceño y cogió la licorera.

—Todo esto está muy bien, pero ¿qué me dice de las instrucciones de operaciones que hay en el archivo? Las envió Sal, no usted. Están firmadas con su palabra de acceso personal, la misma que escribió en su solicitud. No coincidirá con la suya.

—Si no me equivoco, creo que los dos elegimos la misma. —Observó su rostro—. «Pirata».

Harry advirtió en su mirada que había reconocido la palabra: estaba en lo cierto. Una sensación de euforia le recorrió el cuerpo de arriba abajo.

—Aun así es imposible —aseguró Rousseau—. Esos archivos de identificación personal se guardan en una cámara acorazada. Sólo los gestores de cuentas tienen acceso a ellas y, como ya le he dicho, yo ya no me ocupo de la cuenta de su padre.

—Usted es el vicepresidente de relaciones con clientes internacionales. Seguro que puede acceder a la cámara si se lo propone de verdad.

—Esos archivos están guardados a cal y canto. ¿Qué se supone que debo hacer, librarme de seis vigilantes armados y volar la cámara? —Le dio un tirón a su pajarita—. Sólo puedo hacerme con los archivos de identificación personal por cauces oficiales, es decir, firmando un registro de entrada y otro de salida. ¿Piensa que dejaré constancia de que en una ocasión traté de alterarlos?

—Nadie va a hacer sonar la alarma, nunca notarán el cambio. La cuenta de mi padre no registra ninguna actividad, y probablemente el archivo que he abierto hoy permanecerá intacto para siempre porque no lo voy a utilizar.

—¿Y cuando Sal intente retirar el dinero? ¿Qué pasará entonces?

—No se preocupe, eso no sucederá. Tan pronto como tenga el dinero, negociaré con mi padre. No podrá reclamarle al banco esa cantidad sin ponerme en la línea de fuego, por lo que desistirá de hacerlo. Además, extremará las precauciones porque no quiere que la gente se entere de la existencia de esta cuenta. —Se revolvió en la silla para apoyarse con los codos hacia atrás sobre la barra—. Tranquilícese. El cambio nunca saldrá a la luz. Rosenstock puede ser un banco con una seguridad muy estricta, pero su objetivo es velar por el anonimato de sus clientes, no controlar si éstos intercambian sus identidades.

Philippe Rousseau rió sin ganas y movió la cabeza de un lado a otro.

—Lo tiene todo planeado, ¿verdad? Pero no sabe lo que me está pidiendo, no tiene ni idea.

Abandonó la barra, se dirigió al centro de la habitación, extendió los brazos y empezó a dar vueltas como una veleta. Finalmente, se detuvo y la miró.

—Fíjese en esto. —Colocó las palmas de las manos hacia arriba y contempló todo lo que le rodeaba. Sus brazos estirados abarcaban el fastuoso techo abovedado, el escritorio presidencial y los aburridos pero probablemente carísimos óleos de las paredes—. ¿Sabe por lo que he tenido que pasar hasta llegar aquí? ¿Sabe cuáles fueron mis inicios? —La señaló, hendiendo el aire con el dedo índice—. Empecé como chico de los recados en el banco cuando tenía diecisiete años. Iba a buscarles la ropa a la tintorería, reservaba restaurantes elegantes para sus comidas de negocios y les traía donuts para desayunar. Pero ¿sabe qué hice también?

Empezó a caminar hacia ella y se golpeó la palma de una mano con el dorso de la otra para enfatizar su explicación.

—Aprendí a establecer contactos y a ser de ayuda a las personas. A las personas adecuadas. Me dedicaba a averiguar cuáles eran los mejores restaurantes y lugares de ocio. Reservaba en locales poco convencionales de los que nadie había oído hablar para impresionar a los clientes. Tomaba notas sobre toda la gente importante de la empresa; apuntaba los cumpleaños de sus mujeres y los nombres de sus hijos. Me convertí en alguien indispensable y pasé de ser un mandado a prácticamente dirigir su maldito banco.

Ya se encontraba junto a Harry. Se inclinó hacia ella con las manos sobre los brazos de su taburete, y la muchacha percibió un aroma acre a whisky en su aliento.

—Ahora, explíqueme —dijo—. ¿Por qué tendría que poner en peligro todo eso actuando como un suicida dentro de mi propio banco?

Harry esperaba que no se diera cuenta del miedo que tenía ni del sudor que le resbalaba por su columna. Agarró el sobre con los dedos índice y corazón y lo agitó de derecha a izquierda como un limpiaparabrisas ante el rostro de Rousseau.

—Piense en lo que podría pasar si esta información saliera a la luz. Yo en su lugar me quedaría con la opción menos arriesgada e intercambiaría los archivos.

Rousseau, con las narices ensanchadas, se irguió. Harry aprovechó la oportunidad para bajar del taburete. Lanzó el sobre encima de la barra y empezó a caminar hacia la puerta.

—He escrito el número de cuenta en la primera hoja —añadió—. Necesito que haga el cambio antes de que el banco abra por la mañana.

Llegó a la puerta y, con la mano en el pomo, se giró para mirarlo. Había vuelto a coger el whisky de la barra y se lo estaba bebiendo de un solo trago.

—Para su información —dijo—, existen varias copias de ese informe en circulación. De momento puedo conseguir que no se corra la voz, pero si algo me sucede lo acabará sabiendo todo el mundo.

Rousseau la miró fijamente mientras se llenaba el vaso de nuevo. A Harry le hubiera gustado que aquella amenaza fuera real y no una mera invención.

Él se recostó en la barra y la observó un momento.

—Creo que se está marcando un farol.

—Olvida que no soy como mi padre. Yo no me marco faroles.

Pero Rousseau se limitó a despedirla alzando el vaso con una sonrisa.

Capítulo 48

—Ya era hora —dijo Leon mientras observaba a Quinney caminar a tientas por el cine hasta encontrar un asiento plegable a su lado.

—¿Por qué diablos hemos quedado aquí? —Quinney se agachó para ver qué estaba haciendo. Su calva brilló con la parpadeante luz de la pantalla—. En este maldito sitio da sueño.

Leon echó un vistazo al cine vacío y se encogió de hombros. Era un lugar húmedo, deprimente, y olía a viejo. No lo habían reformado en casi cincuenta años y dentro de poco se convertiría en un bingo. Quinney tenía razón: daban ganas de echarse a dormir, pero era un lugar seguro. Leon se hundió aún más en el asiento de la última fila que ocupaba y se arropó con el anorak. Había pasado mucho tiempo allí durante los dos últimos días, justo desde que se enteró del accidente de Sal.

—Aquí está mi informe —dijo Quinney, y le mostró un sobre blanco. Entonces, vaciló y pareció prestar atención a las bolsas de patatas fritas que había en el suelo y a la ropa arrugada de Leon. Apartó la mano—. Primero, el dinero.

Leon resopló, introdujo la mano en el bolsillo y sacó un sobre.

—Aquí tienes.

Se quedó mirando a Quinney mientras éste contaba el dinero. Con su calva y aquellos carnosos labios, parecía un gnomo. Hacía bien su trabajo, pero su actitud resultaba difícil de soportar. Era la segunda vez que lo contrataba. Habían transcurrido cinco años de la primera vez, cuando Maura solicitó el divorcio. Ella aseguró que no existían terceras personas, pero Leon no la creyó. Quinney confirmó sus sospechas con un montón de fotografías en las que se veía a su mujer abrazada a un hombre alto y rubio, el mismo que había despeinado cariñosamente el pelo de su hijo en la estación de trenes la semana anterior.

Quinney acabó de contar el dinero, se guardó los billetes en el bolsillo y lanzó el sobre blanco en el regazo de Leon.

—Como te dije por teléfono, no hay rastro del dinero. Tendrías que haberme dejado seguirla hasta el avión.

Leon soltó un gruñido. Los sueldos de los detectives privados ya eran bastante desorbitados como para tener que añadirles dietas de viaje. Apretó los dientes. Maldita sea, daba la impresión de que aquel dinero se encontraba más lejos que nunca.

Quinney se levantó y el asiento chocó contra el respaldo.

—Esos tíos van a por ella, está claro. La siguen todo el tiempo. He incluido todos sus nombres en el informe. —Señaló el sobre con la cabeza—. Quizás algunas fotografías te parezcan interesantes.

Recorrió la fila de asientos en dirección a la salida mientras Leon lo observaba marcharse. Las axilas le sudaban copiosamente bajo aquel anorak. Quinney le había explicado lo que vio en Arbour Hill: un jeep había atropellado a Sal Martínez justo delante de las puertas de la cárcel. Leon sintió náuseas con sólo pensar en las fotografías.

De repente, las luces del cine se encendieron y le deslumbraron la vista. Apenas había prestado atención a la película; sólo sabía que era una amable comedia sobre una familia con una numerosa prole. Cerró los ojos un momento y, aunque intentó evitarlo, se acordó de su hijo. Leon había vuelto a pasar por Blackrock Station los dos últimos días por la mañana para poder verlo aunque sólo fuera un momento. Se había arreglado e incluso había llevado su traje a la tintorería. Pero no lo encontró por ninguna parte.

«A la mierda con las familias felices», pensó.

Abrió los ojos, palpó el sobre, despegó la solapa y sacó unas doce páginas escritas a máquina y un fajo de fotografías. Además de seguir a Harry Martínez durante casi toda la semana, Quinney había realizado indagaciones sobre personas relacionadas con ella e incluido además biografías de las más importantes en el sobre. Leon intentó leer aquel material pero sus ojos se le iban a las fotos. Finalmente, apartó a un lado el informe y examinó la primera imagen. Notó cómo le temblaban las manos.

La fotografía se había tomado por la noche y en ella se veía a Harry subiendo a un Miniazul deportivo. La calle estaba flanqueada por muros de ladrillo rojo victorianos y árboles altos. Leon la examinó más de cerca. Al otro lado de la calzada distinguió la oscura figura cuadrada de un Jeep. Tragó saliva y le dio la vuelta a la foto. Quinney había anotado el nombre de la chica, la fecha y el lugar con bolígrafo azul. Raglan Road, domingo 12 de abril, 20.30. Hacía tres días.

En la siguiente foto aparecía un hombre alto de pelo oscuro que ayudaba a subir a Harry los escalones de uno de los viejos edificios de ladrillo rojo. Ella tenía un cardenal en un lado de la cara y las mejillas manchadas de barro. El Jeep no aparecía por ningún lado.

Leon pasó a otra foto temiéndose lo peor; pero resultó ser una imagen inofensiva de alguien que reconoció: el mojigato de Jude Tiernan a la salida del edificio de KWC. Leon había tenido un encontronazo con Tiernan años atrás, cuando ambos trabajaban en JX Warner. Dibujó una mueca de desprecio con los labios. Si no hubiera sido por la actitud moralista de Tiernan, nunca lo habrían despedido.

Colocó la foto detrás del fajo y echó un vistazo a algunas más. Las extremidades se le relajaron al ver a la hermana de la chica saliendo del St. Vincent’s Hospital: sólo eran imágenes de su familia. Prestó atención a una en la que aparecía una mujer de cerca de sesenta años. Así que ésa era la esposa de Sal. Con aquellos pómulos, podía pasar por polaca o rusa. A Sal siempre le había gustado lo exótico. Frunció el ceño al ver el hombre que la cogía del brazo. Leon hubiera reconocido aquella enorme cabeza abombada en cualquier parte. ¿Qué diablos hacía Ralphy agarrando así a la mujer de Sal?

Saltó a otra instantánea que lo dejó helado. Era una toma a distancia de unos elevados muros grises con ventanas victorianas y rejas de hierro. Podría tratarse de un orfanato o un manicomio, pero Leon lo reconoció perfectamente. Se estremeció. Había pasado un año en aquel espantoso lugar. Compartió celda con un hombre llamado Noel que cumplía condena por haber quemado su propia casa con su mujer y sus tres hijos dentro. La respiración de Leon era cada vez más superficial y sus dedos imprimieron unas marcas de sudor en la brillante foto. Durante doce meses, su mundo se había reducido a una litera y un lavabo, con unos vigilantes que aporreaban la puerta cada día a las cinco de la mañana para asegurarse de que no hubiera muerto mientras dormía.

Apartó la foto de su vista y respiró profundamente un par de veces, como para deshacerse de aquel recuerdo. Miró con atención la siguiente foto y tardó unos segundos en entender de qué se trataba. Un cuerpo yacía en el suelo, parcialmente tapado por un pequeño coche rojo y sólo se veían las piernas: pantalones grises y zapatos oscuros. La chica se encontraba arrodillada en el suelo de espaldas a la cámara. Se fijó bien en lo poco que se veía de Sal y movió lentamente la cabeza de un lado a otro. Pobre desgraciado. Se lo habían intentado cargar justo al salir de aquel asqueroso lugar. Menuda suerte.

Leon colocó la foto detrás del fajo pensando que era la última, pero quedaba una más: un primer plano del hombre que conducía el Jeep. Unos mechones de cabello rubio casi blanco que recordaban la paja descolorida asomaban por debajo de su gorro de lana. Tenía los nudillos tensos sobre el volante y miraba fijamente al frente, ajeno a la cámara. Aquellos ojos abiertos de par en par le pusieron la piel de gallina. Eran de un misterioso tono extremadamente claro, como si las pupilas hubieran desaparecido y sólo se apreciara en ellos el color de la locura. Leon intentó humedecerse los labios pero tenía la lengua seca. Siempre supo que El Profeta se valía de los servicios de alguien para hacer el trabajo sucio, pero era la primera vez que veía el rostro de aquella persona.

Leon se pasó la mano por la boca. Maldita sea, puede que aquella vez todo hubiera llegado demasiado lejos. Quizá debería escaparse de aquel infierno. Entonces se acordó de Jonathan Spencer y una bola de fuego ácida empezó a arderle en el estómago. Jonathan quiso abandonar, pero El Profeta no se lo permitió. ¿Por qué diablos le había enviado El Profeta aquel mensaje de correo electrónico sobre la chica? ¿Por qué lo había implicado en aquel asunto?

Pero Leon ya sabía la respuesta. Como siempre, El Profeta lo estaba utilizando. Quería que fuera él quien asumiera las consecuencias. Así funcionaba El Profeta: siempre lo controlaba todo desde la distancia pero dejaba el riesgo para los demás. Ni siquiera en la etapa más exitosa de la organización realizó una sola operación. Leon, Sal y Jonathan fueron los únicos que se jugaron su carrera profesional. El Profeta se llevó buena parte de las ganancias pero tuvo mucho cuidado de no dejar ninguna pista que lo delatara. Además, la muerte de Jonathan pareció un accidente y no levantó ninguna sospecha.

Volvió a mirar la foto y se fijó en aquellos ojos desvaídos propios de un psicópata. Se pasó un dedo por el cuello de la camisa y reparó en que todas las pistas lo señalaban como culpable. En caso de que les sucediera algo a Sal o a su hija, podía acabar pagándolo caro. Dios santo, su detective privado había puesto el apartamento de Harry patas arriba, la había seguido por todas partes y había presenciado el atropello de Sal. El corazón se le desbocó. Para más inri, Leon había recibido el extracto de cuenta de la chica en su domicilio. Sin lugar a dudas, su dirección estaría almacenada en los ordenadores del banco. Emitió un leve gemido. Santo cielo, ¿cómo podía haberse metido en semejante lío?

Cogió el informe. Tenía que encontrar algo útil. ¿Qué le había dicho Quinney? «He incluido todos sus nombres en el informe». Hojeó rápidamente las páginas, sin entretenerse en los detalles. Quinney ya le había informado por teléfono sobre los movimientos de la muchacha. Echó un vistazo a las biografías, pero iba demasiado deprisa como para retenerlo todo. Aun así, pudo comprobar que Quinney se había esmerado. Nombres, edades, familiares, currículums profesionales, información económica: todo estaba allí. Veía las palabras borrosas. Le llamó la atención el nombre de JX Warner y se quedó mirando fijamente aquella página. Siempre había creído que El Profeta era un banquero de inversión de aquella entidad. Se acordó de una de las caras que había visto en las fotos. ¿Cuántos años hacía? ¿Diez? ¿Doce? Cogió las fotos y las examinó de nuevo. No sabía que el viejo cabezón hubiera trabajado en JX Warner aunque desde luego no había sido el único.

Miró con atención las instantáneas, escogió dos y comprobó los nombres que aparecían en el dorso. Después, volvió a examinar los correspondientes rostros. ¿Qué relación había entre ellos? Cogió el informe y fue directo a las biografías. En esta ocasión, las leyó con calma. Sabía lo que buscaba, y allí estaba, marcado en negrita. Hasta Quinney se había dado cuenta de la importancia que revestía. No podía tratarse de una coincidencia.

Leon volvió a meterlo todo en el sobre. Los dedos le temblaron al intentar cerrar la solapa. Se abrió paso entre los asientos vacíos en dirección al gris vestíbulo y salió a la calle. La luz clara de la tarde le cegó los ojos. Se echó a correr por la acera con el pulso acelerado; su respiración era irregular. Quizá no tuviera acceso al dinero de la chica, pero ¿y si por fin había descubierto la identidad de El Profeta? Eso tenía que valerle de algo.

Se enjugó el sudor de la frente y guardó el sobre dentro del anorak. La adrenalina le había anestesiado y ya no sentía ningún dolor en el estómago. Sabía mejor que nadie que aquel hallazgo era peligroso pero, por otro lado, también le otorgaba poder.

El tráfico rugía a su alrededor; los camiones y las motos aceleraban y desaceleraban alternativamente por las calles abarrotadas. South Circular Road se encontraba a diez minutos a pie, pero se apresuró y sólo tardó cinco minutos en llegar. Giró a la izquierda para tomar St. Mary’s Road y dejó atrás el quejido de los motores. Buscó las llaves a tientas. Quería ducharse y cambiarse de ropa mientras calculaba el próximo paso que iba a dar.

Al otro lado de la calle, una mujer de cabello oscuro apoyada en la reja de su habitación fumaba un cigarrillo. Al verlo acercarse se puso derecha. Leon entrecerró los ojos. Le resultaba familiar. Oyó el ruido de un motor a sus espaldas mientras intentaba averiguar de quién se trataba. Era corpulenta y lucía un peinado de casquete. Ya sabía quién era: aquella reportera entrometida que cubrió el juicio. ¿Qué demonios estaba haciendo allí?

Se dispuso a cruzar la calle. Ignoraría a la periodista, era una bruja entrometida. No había olvidado el desdén con el que había escrito sobre él. Sal siempre encontraba tiempo para ella, nunca entendió por qué.

La reportera alzó un brazo y le gritó algo. Al diablo con ella, tenía otras cosas en la cabeza. De repente, la mujer se llevó una mano a la boca y dejó caer el cigarrillo. Parecía que miraba fijamente algo que había detrás de Leon. Este decidió darse la vuelta y se quedó paralizado.

Una motocicleta circulaba disparada en mitad de la calzada con su conductor agazapado hacia delante como un jinete. El bramido del motor penetró en los oídos de Leon. Trató de apartarse, pero sus pies eran sacos de arena. La moto, de un reluctante color negro, imparable, se dirigía a él a toda velocidad. Los pies de Leon reaccionaron y saltó a un lado, pero ya era demasiado tarde. La moto se alzó como un semental y chocó contra su pecho. Salió disparado hacia arriba de espaldas y sus pulmones expelieron el aire con fuerza. Vio pasar las casas; los muros parecieron inclinarse. Aún no sentía ningún dolor.

Antes de caer, la rueda trasera de la moto le golpeó un hombro. El conductor agachó bien la cabeza y la inclinó a un lado como si tratara de descubrir alguna señal de dolor en el rostro de su víctima. Llevaba la visera del casco levantada y Leon distinguió unos ojos translúcidos y descoloridos con dos minúsculas pupilas.

El cielo dio un vuelco. Leon visualizó durante un instante la sonrisa de su hijo. Entonces, el suelo se levantó hacia él por detrás y chocó contra su cráneo.

Capítulo 49

—Señora, ¿éste es el fax que quiere que le envíe?

Harry apartó la vista del trozo de papel que sostenía en la mano y miró a la recepcionista del hotel.

—Quizá sea mejor que lo repase una vez más —contestó.

—De acuerdo. Cuando esté lista, hágamelo saber.

La recepcionista se retiró para contestar el teléfono. La blusa de algodón blanca que lucía parecía seca y recién planchada. Harry se preguntó cómo lo conseguía, ya que la suya se le pegaba al cuerpo como si tuviera cola.

Echó un vistazo al fax que había escrito en la habitación del hotel. Los latidos del corazón le martilleaban los oídos y veía las palabras algo borrosas. ¿Y si Rousseau no había hecho el cambio? Quizá no se había tomado en serio su farol. Parpadeó para poder leer mejor y revisó el fax de nuevo. Estaba dirigido a Owen Johnson, el gestor de la cuenta de su padre.

Estimado Sr. Johnson:

Con referencia a la cuenta número 72559353, con código de autenticación «Pirata», le notifico que deseo cancelarla y transferir todo el saldo al siguiente depósito bancario:

Código SWIFT: CRBSCHZ9

IBAN: CH9300762011623852957

Como indica el protocolo de seguridad, llevaré a cabo las gestiones pertinentes para realizar esta transferencia con usted hoy mismo.

El primer número de cuenta era el de su padre, y el segundo pertenecía a El Profeta. No era necesario firmar.

Harry miró su reloj: las 10.04 horas. En caso de que Rousseau hubiera decidido al fin colaborar con ella, ¿habría tenido tiempo suficiente para hacerlo? Lo último que necesitaba era que alguien abriera el archivo de su padre antes de que Rousseau hubiera introducido en él los documentos de identificación de Harry. Se balanceó de un pie a otro. El plazo que le había impuesto El Profeta finalizaba al mediodía, hora bahameña. Tenía que dar el paso.

Entregó el escrito junto con el número de fax de Johnson que había descubierto entre las anotaciones de póquer de su padre. La recepcionista se acercó a la máquina situada detrás del escritorio e introdujo la hoja en ella. La máquina emitió un pitido y Harry vio que la mujer cogía papel de un montón que había en el suelo para alimentarla. Tenía la elegancia de una azafata de vuelo pero era lenta como una tortuga. Harry apretó los dientes para contener un grito. Finalmente, la máquina se tragó el fax y lo expulsó por el otro extremo.

Harry regresó corriendo a su habitación. Buscó el móvil que había dejado en la mesita de noche, vio tres llamadas perdidas de Ruth Woods y marcó el número de la periodista. Le saltó el buzón de voz. Harry le dejó un mensaje y le aseguró que la llamaría cuando estuviera de vuelta en Dublín por la mañana. Después se sentó en el borde de la cama y llamó al banco. Adoptó un tono profesional cuando citó el número de cuenta de su padre y concertó una cita con Owen Johnson a las 11.15 horas.

Colgó el teléfono. En menos de una hora, entraría en la oficina de Johnson para transferir dieciséis millones de dólares fuera del banco. Se preguntaba si aquel hombre la estaría esperando a ella o más bien a su padre.

Movió la cabeza de un lado a otro y recogió algunos papeles para llevárselos al banco. Abandonó el hotel a pie y empezó a caminar por Bay Street con la intención de refugiarse bajo la sombra siempre que fuera posible. El aire bochornoso le rozaba la piel como un cálido algodón. Al llegar a Rosenstock Bank, tenía el cuero cabelludo empapado de sudor.

La chica de recepción le sonrió.

—¿De vuelta tan pronto?

Maldita sea, no pensaba que fuera a reconocerla.

Juliana descolgó el teléfono.

—Avisaré a Glen Hamilton de su parte.

—No, no, no la moleste. —Mierda, lo único que le faltaba era que Glen Hamilton apareciera por allí—. En realidad, he venido para reunirme con Owen Johnson.

Juliana arqueó las cejas.

—Ah, de acuerdo, ningún problema.

Pulsó algunas teclas en el ordenador.

—Está en el mismo piso que Glen. ¿Recuerda los ascensores? Súbase en el segundo.

Harry le dio las gracias y siguió sus instrucciones. El mismo ascensor a lo Gran Hermano del día anterior la llevó al segundo piso, en el que también la misma joven la acompañó por el pasillo. Harry iba mirando las puertas de color beis; tenía el corazón en un puño, Glen podía aparecer en cualquier momento. Su móvil vibró en el fondo del bolso y lo sacó. Era Ruth Woods otra vez. Harry lo desconectó; ya la llamaría más tarde.

Su escolta abrió una puerta al final del pasillo y Harry entró en un despacho. En aquella ocasión, el gestor de la cuenta la estaba esperando.

Se lo encontró sentado detrás de un escritorio repleto de papeles. Debía de rondar los sesenta años, tenía la piel muy morena y una fría expresión en el rostro. Durante un momento se hizo el silencio. Harry oyó cómo se cerraba la puerta detrás de ella. Entonces, el tipo se levantó.

—Soy Owen Johnson —dijo.

Tenía la constitución propia de un rottweiler con sobrepeso. Aquel cuerpo fornido era una masa sólida de gruesos músculos y grasa, y su mandíbula parecía lo bastante robusta como para arrancarle un brazo de un mordisco. Harry atravesó el despacho y estrechó su sudorosa mano.

—Y yo Harry Martínez —respondió.

Johnson buscó su mirada con aquellos ojos redondos y protuberantes.

—Creo que no nos hemos visto nunca.

No era una pregunta. Harry tuvo la certeza de que Owen Johnson recordaba todas las caras que veía. Ella le sonrió y negó con la cabeza mientras trataba de ofrecer el aspecto de una multimillonaria en lugar del de una hacker mentirosa.

Johnson volvió a sentarse y le hizo una seña para que cogiera la silla de respaldo recto que había enfrente. Harry también tomó asiento. El mobiliario era más funcional que el de la oficina de Glen Hamilton. El escritorio era sencillo y macizo, y las sillas robustas. Nada de antigüedades valiosas ni juegos de café que estorbaran a la hora de trabajar. Harry se preguntó si los gestores podían escoger la decoración de sus despachos.

Johnson se aclaró la voz y frunció el ceño al mirar los papeles. Harry se puso tensa. Tenía una caja de abacá abierta sobre el escritorio. Había quitado las pinzas que sujetaban los documentos y éstos, una vez sueltos, ocupaban casi toda la caja. Las páginas estaban arrugadas y manoseadas. Tenía que tratarse del archivo de su padre.

Harry rompió el silencio.

—Espero que haya recibido mi fax. Como le explicaba en él, me gustaría transferir mi dinero a otra cuenta lo antes posible.

Le entregó una copia. Johnson le echó un vistazo sin mencionar si lo había leído antes. Harry sacó el pasaporte del bolso y también se lo dio. Johnson lo abrió por la página de la fotografía y la examinó con el ceño fruncido. Después, extrajo un documento de la caja para compararlo. Harry se quedó sin respiración. Intentó leerle la cara, pero su expresión se mantenía imperturbable. Él la miró a los ojos. Quiso tragar saliva pero hizo todo lo posible para evitarlo.

Sin mediar palabra, Johnson cerró de golpe el pasaporte y se lo devolvió. Dejó el otro documento dentro del archivo y Harry pudo entrever la fotografía grapada en la primera página. Las firmas cubrían la mitad del rostro, pero la mata de rizos oscuros que lo enmarcaban resultaba inconfundible. Sus pulmones volvieron a funcionar. Era su impreso de solicitud. Rousseau había dado el cambiazo.

—¿Me permite preguntarle si está satisfecha con el servicio que le ha ofrecido Rosenstock? —dijo Johnson.

—Sí, absolutamente. —Su corazón latía con fuerza—. Es sólo que ahora tengo otros planes para mi dinero.

Johnson cambió de postura, se recostó en la silla y juntó las yemas de los dedos de ambas manos.

—Qué extraño. Sólo había visto una vez este archivo, cuando me lo asignaron hace ocho años. Recuerdo este apellido, Martínez. —La miró fijamente sin pestañear—. Pero siempre había pensado que nuestro cliente «Pirata» era un hombre.

Harry intentó sonreír, pero su rostro estaba tenso.

—Probablemente es por mi nombre. La gente siempre piensa que soy un hombre.

Johnson dio un golpecito al juntar los dedos. No le quitaba la vista de encima.

—Seguro que es por eso.

Entregó a Harry un impreso del montón de papeles que tenía en el escritorio junto con el fax original.

—¿Podría rellenar esto para permitirme autorizar la transferencia?

Harry echó un vistazo al impreso. Era breve y conciso; le pedía los datos de la cuenta de origen y de la de destino, la cantidad de dinero que deseaba transferir y, por supuesto, el código de autenticación y su firma. También había un apartado reservado para que Johnson refrendara el documento. Empezó a cumplimentarlo y copió los números de cuenta que aparecían en el fax.

—Creo haber entendido que su anterior gestor fue Philippe Rousseau —afirmó Johnson en tono acusatorio.

—Sí, así es.

Harry no alzó la vista, pero notó cómo le clavaba los ojos en lo alto de la cabeza.

—Y creo que habló con él anoche, ¿no es así?

Se le paralizaron los dedos.

—Sí, me lo encontré en el Atlantis Casino.

—Lo sé, me lo ha contado.

Harry le lanzó una mirada.

—¿Ah sí?

—Al bajar esta mañana a la cámara para coger su archivo, he visto que él ya lo había hecho. Naturalmente, como gestor autorizado de la cuenta, he querido enterarme de los motivos.

—Claro. —Harry no se alteró—. ¿Y qué le ha dicho?

—Que se encontraron y jugaron un poco al póquer. Dijo que tenía curiosidad por saber cómo iban sus inversiones, así que consultó su archivo. Todo esto contraviene nuestra política de seguridad, por supuesto. —Johnson esbozó por primera vez una sonrisa que dejó al descubierto un montón de dientes apiñados—. El señor Rousseau suele hacer lo que le viene en gana por aquí.

Harry agachó la cabeza y volvió a concentrarse en el impreso.

—Bueno, agradezco su interés. —El bolígrafo se le resbalaba entre los dedos—. Conoce a mi familia desde hace tiempo.

Al llegar a la casilla destinada a la cantidad de la transferencia, vaciló.

—Hace bastante tiempo que no compruebo el saldo de mi cuenta —aseguró——. ¿Sería tan amable de decirme la cantidad exacta para poder escribirla aquí?

Johnson resopló, se acercó al portátil y presionó algunas teclas. Harry consideró por primera vez la posibilidad de que la cuenta estuviera vacía. Quizás alguien se le había adelantado.

Johnson cogió un bolígrafo, copió las cifras que aparecían en la pantalla y le pasó el bloc a Harry.

Le pareció que los números se movían. Sintió un ligero mareo y durante algunos instantes fue incapaz de oír nada. Casi veinte millones de dólares. La cuenta había acumulado intereses en los últimos nueve años.

Allí estaba, lo tenía tan cerca… Era lo que buscaba la organización, su padre y El Profeta. Pensó en las personas que habían muerto, Jonathan Spencer y Felix Roche. Algunas imágenes fugaces asaltaron su mente: un Jeep rugiendo, unas montañas que daban vueltas y un tren rechinando. Estaba mareada. Ahora pondría punto y final a aquellos asesinatos. Le entregaría todo a El Profeta y nadie más moriría.

Un escalofrío recorrió su espalda. ¿Y si se quedaba con el dinero y la mataba igualmente? ¿Cómo podía confiar en un hombre que había intentado asesinar a su padre?

Agarró el bolígrafo con más fuerza y miró la hora. Faltaban tres minutos para las doce.

El dinero era su única arma.

Levantó la barbilla y miró a Johnson.

—He cambiado de idea.

—¿Perdone?

—No quiero realizar la transferencia.

Johnson parpadeó.

—¿Quiere conservar el dinero en su cuenta?

—No. Quiero retirarlo en efectivo. En billetes grandes.

Johnson se inclinó hacia delante.

—No puede ir por ahí con tanto dinero, es muy peligroso. Si de verdad necesita sacar el dinero de la cuenta, le recomiendo encarecidamente una transferencia.

Harry negó con la cabeza.

—Lo quiero en efectivo.

El Profeta ya había accedido a su cuenta una vez. Harry se negaba a confiar en la tecnología: necesitaba sentir el dinero en sus manos.

Johnson suspiró.

—Pero le resultará materialmente imposible transportar usted misma esa cantidad. Los billetes de mayor valor son sólo de cien dólares. Tendría que llevarse el dinero en cinco maletas.

Harry hizo una pausa.

—¿Y cuáles son los de mayor valor en euros?

Johnson se revolvió en la silla.

—Los de quinientos.

—Entonces sólo necesito una maleta.

—Pero aquí es complicado conseguir euros.

—¿Me está usted diciendo que el banco no dispone de esa moneda?

Johnson resopló de nuevo.

—Por supuesto que sí, pero ha de saber que puede llevar algún tiempo reunir esa cantidad en efectivo.

—¿Cuánto tiempo?

—Bueno, quizás en un día o dos, podríamos…

Harry le cortó.

—Demasiado tarde, lo necesito hoy. Tengo que coger un avión.

Harry captó el empecinamiento de Johnson y cambió de táctica.

—Ya sé —le dijo—. Reúna hoy el dinero en efectivo y yo dejaré cien mil dólares ingresados para mantener la cuenta abierta; usted se seguirá encargando de ella. Le escribiré a su jefe elogiándolo por haber conseguido conservarme como cliente. Si no consigue reunir el dinero, usted tendrá la culpa de haber perdido la cuenta. A ver, su jefe es Philippe Rousseau, ¿verdad?

A Johnson se le salieron los ojos de las órbitas. Harry se dio cuenta de que estaba valorando la situación: debía elegir entre perder una cuenta importante o seguirle el juego a una clienta en quien no confiaba. Finalmente, tiró el bolígrafo sobre la mesa.

—De acuerdo, pero tardaré algunas horas.

—¿Cuántas?

Se encogió de hombros.

—Cuatro o cinco.

—Que sean tres. —Harry se levantó—. ¿Hay algún sitio donde pueda esperar mientras realizo algunas llamadas?

Johnson se levantó detrás del escritorio y abrió una puerta a la izquierda. Harry entró detrás de él en una pequeña antesala amueblada con sillas estilo regencia y un escritorio. Cuando Johnson ya se había ido, cogió el teléfono y llamó a Ruth Woods. No le respondió, pero le dejó un mensaje.

—Ruth, soy Harry. Ya puedo explicarle la historia, pero debemos actuar con suma rapidez. Tengo lo que quiere El Profeta y lo voy a usar para sacarlo de su escondite. Necesito los contactos que usted tiene en la policía. Hay que desenmascarar a ese cabrón. Llámeme.

Mientras trataba de urdir un plan, Harry se puso a dar vueltas por la habitación e intentó no pensar en su padre. Tenía que avisar a la policía, no le quedaba otro remedio. Lo único que tenía muy claro era que no debía entregarle a nadie el dinero.

Todavía se paseaba por la habitación cuando Johnson regresó a la antesala. Al final, sólo había tardado dos horas. La condujo otra vez hacia el despacho y cerró la puerta. Le indicó que se acercara al escritorio, que ya estaba ordenado. Encima del mismo sólo había una gran maleta negra con ruedas.

—Ábrala —le pidió.

Harry dudó, pero finalmente levantó la tapa. Estaba llena de grandes billetes de color púrpura agrupados en fajos del tamaño de un ladrillo con los bordes alineados; limpios y sin arrugas, parecía que los hubieran planchado. Harry cogió uno de aquellos montones y, al comprobar que había más capas por debajo, la maleta le recordó a una caja de bombones. Hojeó el fajo que sostenía en la mano y le pasó el pulgar por encima. El acabado de los billetes era algodonoso y tenían unos dibujos táctiles en los extremos.

—¿Quiere contarlos?

Harry negó con la cabeza. Bajó la tapa y la cerró de un golpe.

Harry asintió con la cabeza y guardó el sobre en el bolso. Después, con los músculos tensos, agarró la maleta, la levantó del escritorio y se dio cuenta de lo que pesaba. Los fajos de billetes se movieron en el interior con un golpe seco. Sacó el asa retráctil y arrastró la maleta hacia la puerta.

Johnson la acompañó hasta la planta baja. Ninguno de los dos dijo nada. Se despidieron en el ascensor y Harry entró en el vestíbulo tirando de la maleta. Finalmente, abrió las puertas y salió a la luz del sol con quince millones de euros.

Johnson le pasó un trozo de papel.

—Debe firmar este impreso para retirar el dinero, y también este recibo.

La mano de Harry tembló al rubricar los documentos.

Johnson los refrendó y le entregó las copias junto con un sobre totalmente blanco.

—Es una nota de autorización del banco. Le permitirá pasar los controles de seguridad del aeropuerto y la aduana sin tener que dar explicaciones.

Capítulo 50

El avión inició la maniobra de descenso al aeropuerto de Dublín.

Harry se agarró a los brazos del asiento. No había pegado ojo en casi veinticuatro horas. Se obligó a mantener los párpados bien abiertos para poder vigilar al resto de pasajeros, pero en realidad ninguno tenía aspecto de querer asesinarla.

De momento, el viaje iba bien. No la habían parado en el aeropuerto ni le habían pedido que abriera el equipaje. Miró por la ventana y se fijó en la neblina que cubría el ala del avión. El piloto les había comunicado que una niebla espesa les aguardaba al llegar a Dublín. ¿Qué más la esperaría allí?

El avión aterrizó según el horario previsto. Harry desembarcó con el resto de pasajeros y se dirigió a la cinta de equipaje. Sus maletas fueron las últimas en salir y, al verlas, respiró profundamente. A pesar de su insistencia, no había logrado convencer al personal de tierra en Nassau para que le permitieran llevarlas como equipaje de mano. Separarse de ellas la había estresado aún más si cabe.

Levantó la maleta negra, apoyó las ruedas en el suelo y se colocó la bolsa de viaje de su padre al hombro. Echó un vistazo a su alrededor No vio a nadie con intención de agredirla o de robarle el equipaje.

Entró en los servicios de señoras. Abrió el grifo del agua fría y se lavó la cara hasta notarla entumecida. Unas profundas ojeras de color púrpura delataban su cansancio. Tenía el aspecto de una quinceañera desnutrida; en definitiva, de alguien que no podía competir con El Profeta.

Al cerrar los ojos, notó que se balanceaba. ¿Por qué no se habría limitado a entregarle el dinero tal como había planeado? ¿Qué diablos se le habría pasado por la mente para no hacerlo? Movió la cabeza de un lado a otro. Estaba muy cansada, sólo era eso. Había tomado la decisión correcta. El dinero era lo único que la mantenía viva.

Harry examinó los servicios para asegurarse de que no había nadie más. Abrió la maleta y subió un poco la tapa. El dinero aún estaba allí. Cerró la maleta, encendió el móvil y marcó el teléfono de Ruth. Había intentado sin éxito ponerse en contacto con ella antes de partir de las Bahamas. En aquel momento tampoco le respondía. Maldita sea, ¿dónde se habría metido? Se le formó un nudo en la garganta. No podía hacer aquello sola.

Los brazos y las piernas le temblaban. Harry se sentó en el suelo junto a su equipaje, apoyó la cabeza contra las rodillas e inspiró hondo varias veces. ¿Y si alguien la estaba esperando en la terminal de llegadas? Se estremeció y miró su reloj: las 12.30 horas. Se recostó en las maletas y cerró los ojos. Decidió que podría quedarse así un rato. Allí no podrían hacerle nada.

Permaneció en aquel lugar más de dos horas escuchando el pitido que emitían las cintas de equipaje cada vez que aterrizaba un nuevo vuelo. Se oían los carritos que chocaban fuera mientras las mujeres entraban y salían del servicio. Los muslos, en contacto con el duro suelo, cada vez se le adormecían más. Se preguntaba cuánto tiempo podría estar allí sin que nadie la echara.

De repente, irrumpió un grupo de aproximadamente veinte adolescentes que hablaban en español como ametralladoras. Tenían unos diecisiete o dieciocho años. Se peleaban por un lugar delante del espejo para retocarse el maquillaje y no paraban de cotillear. La chica que estaba más cerca de Harry se sacó el reloj y toqueteó la cuerda.

—¿Es una hora más o una hora menos? —preguntó en español.

Nadie la escuchó entre aquel griterío.

—Una hora menos —contestó Harry en el mismo idioma—. Son las 14.35 horas.

—Gracias.

La chica sonrió. Tenía los ojos color canela y el pelo espeso y oscuro.

Harry parpadeó. Miró al resto del grupo y se fijó en sus pieles aceitunadas y en el color oscuro de sus llamativos cabellos y sus cejas. Se levantó y, detrás de ellas, se observó en el espejo. Rizos negros y espesos, ojos oscuros. Su piel era más pálida, pero en general no desentonaba en el grupo. Quizá no fuera la mejor manera de camuflarse, pero no tenía otra opción.

Las chicas salieron en tropel del lavabo de señoras. Harry cogió su equipaje y las siguió de cerca. Afuera, una multitud de estudiantes españoles había invadido la zona de equipajes. Se movían en grupos y Harry se introdujo en medio de la muchedumbre. El ruido era ensordecedor. La fueron empujando hacia delante y, cuando ya se acercaba a la terminal de llegadas, agachó la cabeza e hizo ver que toqueteaba sus maletas. Notó un dolor en el estómago. Si alguien había venido a esperarla allí fuera, ¿se habría marchado ya?

Los estudiantes se apretujaban a su alrededor para después desperdigarse por la terminal. Harry avanzaba dando tumbos. El aeropuerto estaba atestado de gente. Se abrió camino entre la multitud sin levantar la vista, protegida aún por sus acompañantes. Nadie se fijó en ella. Finalmente, llegó a la salida principal y se separó del grupo. Se detuvo en una máquina de pago del aparcamiento junto a las puertas y, con las manos temblorosas, introdujo unas monedas. Miró atrás y se quedó petrificada.

A cien metros, reconoció a un hombre alto entre la multitud con una chaqueta de cuero negra. Estaba de espaldas y llevaba el teléfono móvil junto al oído. No podía ver su rostro, pero los rubísimos mechones que asomaban por debajo de su gorro eran inconfundibles.

Una ráfaga de calor le recorrió el cuerpo. Había visto aquel cabello dos veces: en las montañas de Dublín y a la salida de la prisión de Arbour Hill. En ambas ocasiones estuvo a punto de morir. El hombre rubio estiró el cuello entre el gentío y ella alcanzó a verle el rostro. Estaba pálido y tenso, con una expresión desesperada. Harry dejó de respirar por un momento. El tipo estaba hablando con alguien por teléfono y asentía con la cabeza. Ella avanzó lentamente hacia la salida sin dejar de arrastrar su maleta. El hombre esbozó una mueca de disgusto al escuchar lo que le decía su interlocutor, pero asintió de nuevo. Se giró y empezó a alejarse de Harry abriéndose paso a empujones entre la muchedumbre. Se dirigía a la puerta de llegadas.

Todas las terminaciones nerviosas de Harry clamaban a gritos que echara a correr, pero ella se resistió. Cuanto menos se moviera, más inadvertida pasaría. Siguió caminando lentamente hacia las puertas sin dejar de vigilar a aquel hombre al que las multitudes le impedían alejarse más rápido. Aún tenía el teléfono pegado al oído.

Las puertas automáticas se abrieron. Harry dio un paso hacia ellas y se volvió para echar un vistazo. Se fijó en alguien que se encontraba al otro lado de la sala. No paraba de dar vueltas de un lado a otro como si buscara algo. También llevaba el móvil junto al oído. Harry se estremeció al reconocer aquel cuerpo. Hombros anchos, constitución de jugador de rugby. Era Jude Tiernan.

Jude se detuvo y, con los labios apretados, lanzó una mirada hacia el hombre rubio. Entonces, dirigió la vista hacia Harry, que se quedó helada. La miró a los ojos. Después volvió a prestar atención al hombre rubio y dijo algo por teléfono. El otro tipo dio la vuelta, clavó sus pupilas en Harry y la devoró con su mirada pálida. Ella se giró y salió disparada por las puertas.

Cruzó la calzada corriendo en dirección al aparcamiento de varias plantas, acompañada por el ruido de fondo de las ruedas de la maleta. Se escabulló entre los coches estacionados sin despegarse del equipaje. Tenía que encontrar su coche. Dio una batida con la vista por las filas de vehículos que tenía delante, pero no había ni rastro del Micra rojo.

Oía los fuertes latidos de su corazón. Giró a la derecha y subió con dificultad la rampa hacia la siguiente planta. El eco de sus pisadas sobre el cemento resonaba en el piso inferior y echó una mirada atrás. El hombre rubio corría hacia la rampa con todas sus fuerzas.

¿Dónde demonios estaba su coche? Al girarse, el peso de la maleta estuvo a punto de dislocarle el hombro. Quizá fuera mejor deshacerse de ella, pero ¿y el dinero? Lo necesitaría si salía viva de aquel trance.

Los pasos retumbaban por detrás. Harry avanzó dando tumbos en dirección a la siguiente rampa y empezó a subirla con dificultad, ya que el equipaje le hacía perder el equilibrio. Entonces, vio un Mercedes que bajaba a toda velocidad hacia ella. Paró en seco sólo a unos centímetros de Harry con una chirriante frenada que puso a prueba sus amortiguadores. Ella lo rodeó rozándolo y continuó hacia la próxima planta.

Recordó el momento en el que había aparcado el coche dos días atrás: lo visualizó subiendo las rampas, entrecerrando los ojos bajo la luz del día y buscando una plaza libre. La luz del día, exacto. Había dejado el coche en la azotea.

Los pasos se habían vuelto más intensos y rápidos. Harry hizo un esfuerzo y subió penosamente las últimas rampas. Le pesaban las piernas y tenía los brazos destrozados por el peso del equipaje. Por fin, la luz del día le cegó los ojos. La azotea se encontraba desierta; sólo había algunas filas de coches. La niebla y las nubes se mezclaban y lo cubrían todo como una gasa gris. El Nissan Micra era una mancha roja escondida al fondo.

Harry se agachó y se escabulló entre los coches arrastrando las maletas por el suelo. Tenía calambres en los dedos y en las muñecas. Aquellos pasos que aporreaban el suelo se detuvieron de repente. Harry se puso tensa. Se agachó aún más y aguzó el oído. Entonces, llevó la cabeza al suelo y miró con ojos de miope por debajo de los coches. Alguien con zapatillas de deporte recorría sigilosamente un camino paralelo al suyo. Se encontraba sólo a dos filas de ella.

Harry se agachó todo lo que pudo y se dirigió hacia la última fila de coches. Cada pocos metros comprobaba por dónde iban las zapatillas. Aún la seguían. Finalmente, soltó el equipaje y salió disparada hacia el Micra. Tenía espasmos en los brazos.

Sus dedos rígidos y temblorosos encontraron la llave del coche. La introdujo en la cerradura y abrió la puerta. Se levantó con la cabeza gacha y las rodillas le crujieron como la leña al crepitar. Agarró el tirador de la puerta sin bajar la guardia por si oía de nuevo aquellos pasos. Nada.

Abrió la puerta lentamente y se estremeció al pensar que iba a empezar a chirriar. Se vio reflejada en la ventanilla del coche: cabello despeinado y rostro pálido sobre un fondo oscuro. Entonces, el fondo cambió. Harry abrió los ojos de par en par. Otro reflejo se deslizaba detrás del suyo. Rostro lívido, gorro negro, mechones de cabello albino.

La agarró sin darle tiempo para girarse. Le estiró de la melena hacia atrás y luego le empujó la cara hacia la puerta del coche. A Harry le empezó a dar vueltas la cabeza y fue incapaz de abrir los ojos. El hombre la apretó contra el coche presionándola con su cuerpo. Era fuerte y enérgico, y desprendía un olor denso. Harry dio una patada hacia atrás pero no lo tocó. Él le cogió de nuevo la cabeza, esta vez con las dos manos, y se la golpeó contra el techo del coche. Notó un dolor intermitente en el cráneo. Las piernas le flaquearon y se desplomó sobre el Micra; su cabeza no paraba de girar.

La levantó y le estiró los brazos hacia atrás. Sintió el frío del acero en las muñecas, oyó el sonido de un trinquete y un chasquido. El metal se le clavó en la piel. El hombre le cubrió la cabeza con algo grueso y opaco; un saco áspero y tosco. Abrió la puerta, empujó a Harry con fuerza y ésta fue a parar al asiento trasero. Trató de sentarse pero estaba mareada y finalmente cayó al suelo. Los hombros le quedaron encajados entre los asientos y se le desató un insoportable dolor en los brazos.

El tipo echó algo pesado en la parte trasera del coche. Era el equipaje de Harry.

Cerró la puerta con fuerza, encendió el motor y el Micra dio una sacudida hacia delante que le provocó a Harry espasmos en los brazos. Estaba mareada y se sentía a la deriva.

Varias imágenes de Jude Tiernan asaltaron su mente como si de una serie de diapositivas se tratase: Jude el día de la reunión de KWC, en la que no pintaba nada; Jude en el White’s Bar, fingiendo que la ayudaba a acercarse a Felix Roche; Jude en el aeropuerto, dando instrucciones letales a través del móvil.

Estaba perdiendo la conciencia. Nunca debió haber confiado en él.

Capítulo 51

Harry se despertó y sintió que se ahogaba. Notaba la garganta irritada y los orificios nasales le ardían. No veía nada.

Tenía algo húmedo y pesado pegado a la cara. Cogió aire por la nariz. Un fuerte olor le penetró en los senos nasales y se mareó. Aquel efluvio resultaba asfixiante y le recordaba al de las pastillas para encender fuego. Entonces lo entendió.

Dios, el saco que le cubría la cabeza estaba empapado de gasolina.

Trató de inhalar de nuevo aquella sustancia, pero sus vapores cáusticos le provocaron náuseas. El dolor le desgarraba el cuello y los hombros. Yacía de lado, con los brazos todavía atados detrás de la espalda. El duro suelo sobre el cual se encontraba le hizo pensar que ya no estaba en el coche. Giró la cabeza para intentar librarse del saco. Consiguió despegar un poco del labio inferior y empezó a respirar despacio por aquella pequeña rendija.

Delante de ella, algo produjo un ruido similar al de una rascadura. Después volvió el silencio.

—¿Hay alguien ahí? —preguntó Harry.

No le gustó nada comprobar que se le quebraba la voz.

Nadie respondió. Le daba miedo moverse y que el saco volviera a taparle la boca. Percibió de nuevo aquel sonido seguido de un ligero silbido y se le agarrotó todo el cuerpo. Dios mío, aquel tipo estaba encendiendo cerillas.

Harry se relamió y notó cómo la gasolina le abrasaba la lengua.

—¿Qué sucede?

—Estamos esperando.

Su voz era irregular y áspera. Estaba cerca de ella.

Harry se aclaró la voz e intentó emplear un tono no amenazante. No le resultó complicado.

—¿Puede al menos sacarme esto de la cabeza?

—No hasta que él llegue.

—¿Y cuándo llegará?

—No tardará mucho. Nos ha seguido desde el aeropuerto.

Se oyó otra vez el mismo sonido. ¿Qué diablos hacía con las cerillas que encendía? ¿Las apagaba soplando? ¿Las lanzaba hacia ella? Se imaginó con el saco en llamas, la cabeza atrapada dentro de una capucha ardiente y las manos atadas a la espalda. Tenía unas ganas locas de gritar pero mantuvo la boca cerrada. No era momento para la histeria. Debía escaparse antes de que Jude llegara y ella tuviera dos hombres con los que lidiar.

Tragó una bocanada de aire.

—¿Y si me quitas solamente las esposas?

Arqueó la espalda y rozó el suelo con las yemas de los dedos por detrás. Sólo había barro seco.

—Cuando él lo diga —contestó.

Movió la pierna derecha hacia delante como si quisiera estirar los músculos de la pantorrilla.

—¿Siempre haces lo que te dice?

Tanteó el terreno con el pie pero no notó nada. Él encendió otra cerilla y Harry dejó de mover la pierna. No hubo respuesta a su pregunta.

—Déjame adivinar —dijo ella—. Me apuesto a que te encarga todo el trabajo sucio y él se lleva el dinero, ¿verdad?

Siguió sin contestarle. Ella se arriesgó a mover la pierna de nuevo hacia atrás para ver qué encontraba. Su pie se topó con algo sólido y lo empujó. Parecía bastante resistente. Quizá se tratara de una valla de madera.

—Entonces, ¿qué consigues con todo esto?

Harry escuchó cómo desenroscaba un tapón y la pierna se le agarrotó.

—Se ocupa de mí —respondió.

—¿Por qué no coges el dinero y te largas? Lo tienes ahí mismo. No puedo detenerte, ni siquiera sé quién eres.

Se oyó un leve crujido y notó que se acercaba a ella y vertía algo en un recipiente. Sin previo aviso, un frío líquido se derramó sobre su pecho. Harry soltó un grito ahogado, se dio la vuelta y permaneció boca abajo. El olor a gasolina era insoportable. Aquel líquido seguía cayendo sobre ella; la blusa, empapada, se le pegaba a la piel.

El diluvio se detuvo y escuchó cómo enroscaba de nuevo el tapón del recipiente. El tipo encendió otra cerilla y se echó a reír con un ligero resoplido nasal.

Harry tembló. Maldito fuera su padre. ¿Por qué no la había ayudado? ¿Es que no la quería lo suficiente? Tendría que haber acudido a la policía y dejar que se pudriera en la cárcel todo el tiempo que se mereciera en lugar de intentar protegerlo. El grito que había contenido antes amenazaba con resurgir con más fuerza.

Oyó un silbido cerca de su oído que se fue apagando. Inhaló el efluvio de la gasolina que la rodeaba como si fuera su aura. ¿A qué distancia debía encenderse una llama para conseguir que su cuerpo ardiera? Pensó en Felix Roche, que murió abrasado en su propio apartamento, y casi le entraron arcadas de nuevo.

—¿Me vas a quemar? —preguntó—. ¿Como a Felix Roche?

—Nunca sé sus nombres. —Parecía un poco sorprendido—. Tampoco sé el tuyo.

Se estaba asfixiando con el olor que desprendía su propio cuerpo. Si supiera su nombre, ¿también la mataría?

—Harry —respondió—. Me llamo Harry.

Se estremeció al escuchar el tono de súplica de su propia voz y apretó los puños detrás de la espalda.

—Te puedo decir algunos nombres más —añadió—. Jonathan Spencer, hace casi nueve años. Cerca del IFSC. ¿Lo recuerdas? Y mi padre. Sal Martínez. Intentaste matarlo la semana pasada en Arbour Hill.

—El IFSC. Sí, me acuerdo. Fue una auténtica sangría. —Hizo una pausa—. Pero te equivocas con lo de Arbour Hill. No quería matarlo a él. —Encendió otra cerilla—. Quería matarte a ti.

Harry respiraba con dificultad. ¿Había sido ella su objetivo?

El hombre prosiguió.

—Él captó mis intenciones y te apartó de mi camino. —Encendió una cerilla más—. Lástima que no esté aquí para protegerte, ¿verdad?

Harry recordó la calle desierta a la salida de la cárcel. Vio el Jeep aproximándose a toda velocidad y a su padre lanzándose al otro lado para apartarse de su trayectoria. Evocó la expresión angustiada de su rostro. Por primera vez, consideró la posibilidad de que se hubiera interpuesto en el camino del Jeep en lugar de apartarse de él; de que la hubiera empujado a un lugar seguro en vez de haber caído encima de ella. Por primera vez, consideró la posibilidad de que le hubiera salvado la vida.

Sintió un inmenso dolor en el pecho y de repente se convirtió de nuevo en una niña; necesitaba que su padre la acunara en sus brazos.

Se oyó el rugido del motor de un coche que enseguida se detuvo. Estaba bastante cerca. Una puerta se cerró y escuchó. Unos pasos que se dirigían hacia ella, primero sobre el asfalto y después sobre una superficie más blanda. Entonces, alguien tiró del saco que le cubría la cabeza y se lo arrancó.

Harry parpadeó al ver la luz; los ojos le escocían por la gasolina. Estaba tumbada en un estrecho camino de barro con una mejilla apoyada en la tierra. Entrecerró los ojos y alzó la mirada hacia el hombre rubio que estaba de pie junto a ella. Sostenía en una mano una garrafa llena de gasolina de la cual sólo había consumido un tercio. A los pies de él había un bol de cristal lleno de libritos de cerillas plegados. En el suelo, Harry vio unas cuantas cerillas usadas a unos centímetros de su nariz.

Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Llenó sus pulmones de aire fresco y aquella fragancia aromática le resultó extrañamente familiar. Estiró el cuello para mirar atrás. La valla de madera resultó ser un elevado seto que continuaba a lo largo del camino describiendo curvas. Tuvo una intuición y levantó la vista. Por todas partes se levantaban unos setos enormes y densos, más altos que los muros de la cárcel. Trazaban círculos y curvas en todas las direcciones y la encerraban en un túnel verde oscuro. Harry se estremeció. Ahora sabía dónde estaba.

Se encontraba en un laberinto gigante.

Capítulo 52

—Siempre supe que me conducirías hasta el dinero, Harry.

Ella dio un vistazo a su alrededor. Dillon estaba de pie justo delante y con una pistola en la mano.

—Dillon.

—Ojalá hubieras confiado más en mí —le dijo con suavidad—. Esperé, pero nunca te sinceraste conmigo.

Harry trató de sentarse, pero sintió un fuerte dolor en los hombros y volvió a tumbarse en el suelo. Estaba confusa.

—Podríamos haber sido un equipo —continuó—. Podríamos haber encontrado el dinero juntos.

Lo miró con ojos entrecerrados. La neblina lo envolvía como el humo de un cigarrillo. Iba de negro, igual que cuando se conocieron. Sus labios esbozaron aquella característica sonrisa misteriosa.

—No entiendo nada —dijo Harry.

—Creo que sí lo entiendes.

Le apuntaba al estómago con la pistola, aunque la sujetaba sin demasiada fuerza. Ella se quedó petrificada mirándola. Era la primera vez que veía una de verdad.

Santo Dios. Dillon. Su amor adolescente, su jefe, y su amante. Se puso a temblar. Entonces se dio cuenta de lo que él tenía a sus pies: la repleta bolsa de viaje de su padre y la maleta negra de Rosenstock Bank, cuya tapa dejaba al descubierto una capa de billetes de color púrpura.

Dillon le siguió la mirada, dio un paso atrás y se arrodilló junto a la maleta. Introdujo las manos en ella y sacó tres gruesos fajos de billetes. Se los pasó por la nariz para apreciar su olor. Después, se levantó, los lanzó dentro de la maleta y cerró la tapa de un puntapié.

—Tendrías que haberte limitado a realizar la transferencia tal como te indiqué —afirmó—. Mira todos los problemas que has causado.

La emprendió a patadas con la bolsa de su padre de forma salvaje. Harry se estremeció y se apartó hacia atrás arrastrándose por el suelo. Dillon, con el rostro crispado, pegó otra patada. La costura se rompió y asomó parte del contenido: el vestido de seda color crema y el estuche de póquer de su padre.

El hombre rubio cogió el vestido de seda y se lo acercó a la cara. Entonces, dio un paso atrás como había hecho Dillon y propinó a Harry un puntapié en el estómago. Ella chilló y se dobló en dos al sentir un terrible dolor en el abdomen. Dios mío, aquello iba en serio. Iban a matarla. Encorvó los hombros mientras esperaba el próximo golpe. Dillon aplastó con el pie el estuche de su padre, que salió disparado por el suelo. Harry se fijó en la abolladura que le había hecho y apretó los puños. A la mierda. No iba a quedarse allí tumbada sin más esperando a que la asesinaran.

Tragó saliva.

—Creía que El Profeta era un banquero de JX Warner. Lo tuyo no me cuadra.

El hombre rubio amenazo con darle otra patada, pero Dillon le indicó con la pistola que se apartara.

—Estaba en lo más alto —contestó—. Fui el jefe de seguridad de TI en JX Warner durante dos años. Tenía acceso a más información confidencial que cualquier banquero de inversión.

Sonrió y se enjugó la frente con la manga. Detrás de él, envuelta en la neblina, Harry distinguió la bandera triangular roja que señalizaba la entrada al laberinto. Se encontraba sólo a unos diez metros, pero parecían diez kilómetros.

—Fue Leon Ritch quien me dio la idea, aunque él nunca lo supo. —Dillon continuó—. Lo despidieron de JX Warner después de unas cuantas operaciones un tanto turbias. Colaboré para reunir pruebas contra él; recopilé los mensajes de correo electrónico comprometidos y los documentos que dejó. Cuando se marchó, lo seguí de cerca. Era justo lo que necesitaba: un banquero sin demasiados principios.

—¿Y mi padre? —Harry contempló los setos. Debían de medir cerca de cuatro metros y eran más densos que el hormigón—. ¿Cuándo lo reclutaste?

—En realidad, ampliar el círculo fue idea de Leon. A más fuentes, más dinero. Primero captamos a Ashford, después a Spencer y a tu padre.

—¿Y Jude Tiernan?

Dillon levantó las cejas.

—¿El guardián de la moral? Ni hablar. Nos hubiera delatado a todos.

Harry frunció el ceño al recordar a Jude en el aeropuerto rastreando la abarrotada sala de llegadas. Maldición. No quería matarla. Al contrario: había intentado ayudarla.

Dillon se colocó delante de ella y le obstruyó la vista de la salida. En el caso de que Harry pudiera echarse a correr, su única opción era adentrarse en el laberinto.

Dillon se arrodilló junto a ella sin dejar de estudiar su rostro. Alargó la mano como si quisiera tocarle la mejilla, pero entonces cambió de parecer.

—Imagínate lo que sentí al saber que una de las fuentes de Leon era el padre de la pequeña Pirata.

Harry lo entendió todo.

—O sea que no me buscaste para que trabajara en Lúbra. Me querías usar para llegar hasta el dinero.

—Sí, así empezó todo. —Bajó la mirada—. Pensé que si te atemorizaba lo suficiente convencerías a tu padre para que entregara el dinero. Pero te resististe tanto a hacerle una visita… Supongo que debí habérmelo imaginado.

—Te aseguro que lograste atemorizarme. Pude haber muerto en las malditas vías del tren.

Echó un vistazo hacia atrás. El estrecho camino se dividía en tres. Había otra salida en algún lugar, pero ¿qué ruta era la buena?

—Cameron se excedió un poco en la estación de trenes. —Dillon lo señaló con la pistola—. Ya conoces a mi hermano Cameron, ¿no?

Giró de golpe la cabeza y miró boquiabierta al hombre rubio de piel pálida y hombros encorvados. Tenía los ojos clavados en Dillon como un perro maltratado a la espera de instrucciones. Harry pensó en lo moreno que era Dillon y en su elegancia natural. Entonces, el hemisferio derecho de su cerebro comenzó a trabajar y encajó todas las piezas. Dillon le había confesado que era adoptado. Aquél debía de ser el hermano descarriado que había acabado en la cárcel.

Harry estaba temblando, y no sólo porque tuviera frío con la ropa mojada.

—¿Y qué instrucciones le diste para Arbour Hill? Intentó matarme, ¿verdad?

Dillon se levantó y se apartó de ella.

—Aterrorizarte no funcionaba. Sal no iba a entregar el dinero. —Movió la cabeza de un lado a otro—. ¿Qué clase de padre no ayudaría a su hija?

Harry quiso defender a su progenitor, pero comprendió que no iba a servirle de nada. Apoyó la mejilla en el suelo. El cuello le dolía de mirar a Dillon hacia arriba. Su cerebro se esforzaba por dar con algo que pudiera ayudarla a escapar del laberinto. Varias frases le daban vueltas en la cabeza: «conectado de forma simple», «regla de la mano izquierda», «el Minotauro, un monstruo que come hombres, mitad humano y mitad toro». Odiaba al rey Minos y a su dichoso laberinto.

—Tenía que darle un toque de atención a Sal, forzar la situación… —Dillon, que aún estaba de espaldas, bajó la cabeza—. Tenía que demostrarle que podía destruir algo que él quería.

El corazón de Harry latía son fuerza.

—Pero te salió mal, ¿verdad? Fue él quien acabó en el hospital y no yo.

Hizo una pausa y se giró. Se dirigió a ella con voz amable.

—Me alegré de ello.

Dillon tragó saliva, miró la pistola que tenía en la mano y apuntó con ella al rostro de Harry, que levantó la cabeza. ¡Aún no! Se le desbocó el corazón. Tenía que preguntarle algo. ¡Cualquier cosa!

—¿Y Leon? —dijo con la boca seca—. ¿Recibirá parte del dinero?

—Leon no va a recibir nada. Cometió un error al encargar a ese matón calvo que me siguiera. Se acercó demasiado a mí. —Señaló con la cabeza a su hermano—. Cameron se ocupó de él.

—¿Lo habéis matado?

—Sólo quería a ese cabronazo para que cargara con las culpas si las cosas iban mal. Me he asegurado de que sus sucias huellas queden grabadas por todas partes.

Harry se acordó de la dirección de Leon que estaba almacenada en los archivos del banco, del extracto de cuenta que le enviaron a su piso y del detective privado que contrató para que la siguiera. Dillon tenía razón; había dejado pistas por todas partes.

—¿Así que fuiste tú quien hackeó mi cuenta bancaria?

Dillon sonrió.

—Me divertí mucho, sobre todo cuando prometiste entregarme el dinero y después lo hice desaparecer.

De repente, Harry lo vio todo claro. El test de intrusión de Sheridan Bank había sido un montaje de Dillon. Evidentemente, él sabía que tenía una cuenta en aquel banco porque le ingresaba la nómina allí cada mes. Y también sabía que siempre dejaba un RAT como tarjeta de visita y que abría a propósito una puerta trasera secreta para poner a prueba las herramientas informáticas de limpieza del banco. Pero Dillon había suprimido cualquier alusión al RAT en el informe de Imogen. No quería que nadie lo eliminara del sistema de Sheridan.

Dio un paso hacia ella y le colocó la pistola entre los ojos. La mano le tembló levemente. De cerca, su rostro no parecía tan luminoso, y distinguió en él algunas arrugas de las que no se había percatado con anterioridad. Recordó a aquel chico de veintiún años con elevados ideales que le había hablado sobre la búsqueda de la verdad.

—¿Qué te pasó, Dillon? —susurró—. ¿No tenías suficiente con todo el dinero que ganaste con el auge puntocom?

Apretó la mandíbula.

—Maldito puntocom. Todo el mundo se hizo millonario de la noche a la mañana en este país menos yo. Nunca tuve una oportunidad. —Hablaba con la mirada perdida—. De más joven, siempre era el mejor. Siempre destacaba. Tenía más talento que todos y una gran profesión; era un informático estrella con el mejor de los sueldos. ¿Cómo iba a acabar siendo el gran perdedor? ¿Verdad que lo entiendes, Harry?

Ella se mordió los labios.

—O sea que lo del puntocom era sólo una tapadera.

Asintió con la cabeza.

—Como lo de Lúbra Security. Bueno, empezó como un negocio legal, pero ¿quién diablos iba a obtener beneficios cuando las empresas puntocom entraron en crisis? El año pasado acabé prácticamente arruinado. —Sus orificios nasales se ensancharon—. Empecé a pensar en la operación Sorohan y en todo el dinero que Sal me estafó. Ese dinero me pertenecía y quería recuperarlo.

Con su media sonrisa, la miró para captar su atención. Los ojos de Dillon parecieron ablandarse por un momento. Extendió la mano, colocó los dedos bajo la barbilla de Harry y le alzó el rostro. Ella se estremeció y recordó la noche en la que él había recorrido todo su cuerpo con sus labios. Sintió náuseas.

—No es demasiado tarde para nosotros, Harry —susurró. Sus ojos rebosaban fuego y escudriñaban su cara como si estuvieran buscando algo—. ¿Verdad?

Harry tragó saliva. Tenía que sonreír y fingir. ¿Podría soportarlo? Abrió la boca para responderle y rompió el contacto visual sólo un instante. Fue un error. Dillon le empujó la barbilla y se golpeó un lado de la cabeza contra el suelo.

—No me mientas nunca más. —Se dirigió hacia Cameron. Sujetó la pistola con ambas manos y volvió a apuntar a Harry—. Levántala.

—Dijiste que podría pasar un rato con ella —replicó Cameron.

—Más tarde. Quítale las esposas.

Cameron cogió a Harry de los brazos y la puso en pie. Ella sintió cómo la sangre le zumbaba en los oídos y se tambaleó. Se oía vibrar algo en la lejanía. Cameron le quitó las esposas. Sus brazos, rígidos y entumecidos, quedaron libres.

—Gracias —dijo mientras se frotaba las muñecas.

Odiaba aquel tono sumiso en su propia voz.

—No lo he hecho por ti. —La mirada de Dillon era gélida y su sonrisa se había esfumado—. Unas esposas resultan difíciles de justificar en la escena de un accidente.

—¿Y no sucede lo mismo con un cuerpo empapado de gasolina?

Lanzó una mirada al camino que tenía detrás. Calculó que tres o cuatro zancadas bastarían para adentrarse en uno de los ramales. ¿Cuánto tiempo necesitaría él para apretar el gatillo?

Dillon se encogió de hombros.

—No tiene importancia. De todas formas, nadie vendrá a buscarte.

La vibración que provenía de arriba se hizo más intensa. Harry alzó la vista. El cielo estaba cubierto de neblina.

—Los accidentes son la especialidad de Cameron. —Dillon elevó el tono de voz para que pudiera escucharlo a pesar del ruido—. Así ha sido desde que empujó a nuestra madre escaleras abajo. Lo encontré en el escalón de arriba, atontado por las drogas. Tuve que ayudarle a ocultar todo aquello, él no podía pensar con claridad. Desde entonces me ha estado pagando el favor. ¿No es así, Cameron?

Cameron se apretó la garrafa de gasolina contra el pecho y no apartó la vista del suelo. De repente, empezó a soplar viento, que sacudió los enormes setos. El polvo penetró en los ojos de Harry y un ruido ensordecedor retumbó en sus oídos.

Un helicóptero de color azul cielo sobrevoló el laberinto y levantó una poderosa ráfaga de aire que agitó la ropa de Harry y la empujó hacia atrás. Los gigantescos setos se tambaleaban, parecían estar a punto de volcar. Dillon, boquiabierto, se protegía de aquel torbellino cubriéndose la cara con el brazo. Finalmente, reunió fuerzas y volvió a apuntarle a la cara con la pistola. Una cuerda colgaba a un lado del helicóptero, que se aproximaba cada vez más. El fornido cuerpo de Jude ocupaba la cabina de mando.

A Harry le dio un vuelco el corazón. Jude se quitó los auriculares y le gritó algo, pero el ruido de la hélice ahogaba cualquier otro sonido. Señaló la cuerda con el dedo y el helicóptero se acercó a ella. Incluso desde allí, Harry distinguió aquellos atentos ojos abiertos de par en par y el blanco cadavérico de su rostro.

Lanzó una mirada a Dillon, que sujetaba la pistola a la altura de sus ojos. Vio cómo tragaba saliva y flexionaba los dedos. La aeronave se sostenía en el aire justo sobre ella y la cuerda se encontraba a unos pocos metros. La mataría antes de que pudiera dar un solo paso.

De golpe, Dillon alzó los brazos y empezó a disparar contra el helicóptero. Las balas agujerearon el armazón de la nave con un gran estruendo metálico, dio unos bandazos y descendió un poco más mientras él seguía tiroteando su zona inferior. El aparato se tambaleó y empezó a despedir un humo negro por la cola. Entonces, se ladeó a la izquierda, dio un viraje y se apartó rozando la parte superior de los setos. La cuerda y el humo se veían por detrás como dos hilos sueltos.

Dillon volvió a apuntar a la aeronave. En aquella ocasión, Harry no esperó. En dos zancadas tomó el desvío del camino hacia la izquierda. Tropezó contra los setos y se adentró en las curvas cerradas a toda velocidad. Se oyeron más disparos y el motor del helicóptero se caló. El aparato serpenteó encima de Harry, perdió el equilibrio y empezó a caer sobre el laberinto. La hélice chocó contra la parte superior de los setos y los pulverizó como una licuadora gigante. Al hundirse demasiado, las palas se partieron en pedazos y trozos de metal saltaron por los aires. El helicóptero se desplomó con un chirrido estruendoso detrás de los setos.

El silencio se prolongó unos segundos. Nada de motores ni hélices. Harry daba tumbos por el camino, histérica. ¿Qué había hecho? En aquel momento se oyó una explosión y el inconfundible rugido de las llamas. Dios mío. Si Jude moría, ella tendría la culpa.

Se topó con un muro de seto. Un cruce de caminos. Mierda, ¿cuál debía tomar? El pecho le ardía como si tuviera fiebre. Recordó la norma de la mano izquierda: había que colocarla en el seto y seguir el muro. ¿Lograría de ese modo no dar vueltas? Oyó que alguien caminaba arrastrando los pies detrás de ella. Sin pensárselo, puso la palma de la mano izquierda en el seto y echó a correr por el camino de la izquierda, más estrecho y lleno de follaje. Le faltaba el aliento, pero no podía detenerse.

Siguió el camino describiendo círculos a trompicones y entrando y saliendo de los callejones sin salida. Se sumergía en un túnel tras otro, siempre hacia la izquierda, hasta que la cabeza empezó a darle vueltas.

Entonces, toda aquella espiral se detuvo. El camino se hizo más ancho y recto; el follaje ya no era tan denso. El aire parecía más fresco, como el del bosque, y el cielo más ligero. Un poco más adelante había una abertura más ancha de lo normal señalizada con una bandera azul. Avanzó hacia ella con dificultad describiendo eses. Se detuvo en seco, apenas sin respiración.

Se encontraba en el interior de un claro circular del tamaño de un campo de bochas. Jude yacía boca abajo sobre la hierba a unos metros. Se le cerró el estómago. El helicóptero ardía cerca del centro de aquel círculo. Un hilo de sangre manchaba el césped hasta el que había logrado arrastrarse. Junto a la aeronave se erigía una estatua de unos tres metros. Era un enorme gladiador negro. Soberbio, erguido, con hombros anchos y fuertes, sujetaba una lanza; pero su grueso cuello negro sostenía una horrible cabeza, la cabeza de un toro enloquecido.

Harry cerró los ojos. El Minotauro de Dillon. Harry había llegado al centro de su abominable laberinto.

—Se acabó, Harry, ríndete.

Dillon penetró en el claro a través de una abertura situada a la derecha de Harry. Aún llevaba la pistola. Ella oyó un susurro a sus espaldas y se volvió. Cameron apareció por la entrada sosteniendo la gasolina con una mano y arrastrando la maleta negra de ruedas con la otra. Harry se echó atrás y pasó junto al cuerpo de Jude. Cameron la siguió sin apartarle aquellos ojos descoloridos del rostro. Dillon, que no dejaba de vigilarlos, dio un paso a un lado.

El calor de las llamas abrasaba la blusa de Harry. El helicóptero se encontraba sólo a unos pasos y ella desprendía un intenso efluvio a gasolina. Si se acercaba más al aparato, ardería como una cerilla. Tropezó hacia atrás con el pedestal y sintió el frío del colosal bloque de piedra contra la espalda. Cameron se le acercó y sintió el calor de su aliento en la cara. Él empujó la maleta a un lado y empezó a desenroscar el tapón de la garrafa de gasolina.

—¡Cameron! —Dillon dio un paso adelante—. ¡Al lado del dinero no! Lánzame la maleta.

Pero Cameron parecía estar paralizado. Separó los labios y su respiración se volvió superficial. Harry abrió los ojos de par en par al comprobar cómo introducía una mano en el bolsillo y sacaba un mechero.

—¡Cameron! —Dillon le apuntó con la pistola—. ¡Escúchame!

Cameron le dio al mechero con el pulgar y encendió una llama de unos seis centímetros. La acercó al rostro de Harry, y ella se apartó rápidamente bordeando el pedestal. Vio que Jude empezaba a moverse y se ponía de rodillas. Tenía la camisa empapada de sangre y el brazo izquierdo le colgaba de una manera un tanto extraña. Dillon enfocó la pistola hacia él.

—¡Quédate en el suelo!

Jude levantó la cabeza de golpe y se quedó helado. Tenía la cara en carne viva y llena de ampollas. Cameron volvió la mirada un momento hacia él. En ese mismo instante, Harry se abalanzó hacia la maleta, la levantó y se la llevó al pecho. Su corazón latía con fuerza contra aquel peso.

Cameron no pareció darse cuenta. Se acercó más, situó la garrafa encima de la cabeza de Harry y derramó la gasolina sobre ella como si la bautizara. El frío líquido se le deslizó por su rostro y su cuello, y empapó toda la maleta negra. La llama del mechero se agitaba como una serpiente ante un trozo de carne.

Se escuchó un disparo en el aire. Harry se sobresaltó y contuvo el aliento mientras presentía el dolor. Escuchó a Jude gritar. Cameron levantó las cejas.

—¿Por qué? La muerte de mi madre fue un accidente —confesó Dillon con voz entrecortada—. Él no la mató.

Cameron frunció el ceño y se tambaleó levemente. El sonido del disparo aún retumbaba en los oídos de Harry.

—Le hice creer que había sido él —continuó Dillon—. Estaba tan drogado que no recordaba nada.

Cameron alzó la vista sobre la cabeza de Harry y miró a lo lejos. Se le había desencadenado un tic en el párpado izquierdo.

—Después de aquello, conseguí que acatara todas mis órdenes —dijo Dillon.

Los hombros de Cameron se doblaron, su cuerpo se desplomó sobre Harry y el peso la inmovilizó contra el pedestal. Ella chilló, cayó al suelo y soltó la maleta. Cameron se derrumbó junto a Harry que, al tener los pulmones aplastados, espiró. Ella se apartó arrastrándose sin parar de temblar. Cameron yacía boca abajo sobre el césped y una gran mancha roja se le extendía por la espalda. Harry se cubrió la boca con las dos manos para reprimir un grito.

—Harry, lánzame el dinero y acabemos con esto —gritó Dillon.

Harry levantó la cabeza de inmediato. El pedestal le impedía verlo. Dirigió la mirada a la maleta que tenía detrás y después a la garrafa de gasolina que, todavía en la mano de Cameron, estaba colocada de pie contra la estatua. Quedaba casi la mitad de su contenido.

—¿Harry?

Escuchó los pasos de Dillon sobre la hierba por detrás de la estatua. El pulso se le disparó. Agarró la garrafa, abrió la maleta negra y vertió la gasolina dentro. El recipiente tardaba en vaciarse y Harry estaba cada vez más nerviosa. Finalmente, consiguió derramar todo el líquido y cerró la maleta. Miró hacia arriba y se encontró con el cañón de la pistola.

—Pásame la maleta.

El sudor resbalaba por la cara de Dillon. Echó un vistazo al cuerpo de Cameron pero enseguida apartó su mirada de él. Muy cerca, el helicóptero crepitaba y las chispas silbaban y salían disparadas hacia el cielo como fuegos artificiales.

Harry se puso en pie y levantó la maleta con ambas manos. Pesaba aún más que antes y le temblaron los brazos. Volvió la vista atrás. Jude observaba la escena con los ojos abiertos de par en par. Harry se volvió de nuevo hacia Dillon, que tenía el rostro pálido.

—No estás acostumbrado a esto, ¿eh? —dijo jadeando—. Siempre hay otros que hacen el trabajo sucio por ti.

—¡Dame la maldita maleta!

Harry la levantó por encima de los hombros y los fajos de billetes se movieron en su interior cual pesados ladrillos. Como si tuviera una jabalina en las manos, giró su cuerpo y lanzó la maleta al aire. Esta voló por encima de Dillon y se estampó contra un lado del helicóptero en llamas.

Dillon siguió su trayectoria con la mirada y, por una fracción de segundo, no ocurrió nada. Entonces, soltó un bramido y salió disparado a por la maleta abriéndose paso entre las llamas. En aquel mismo momento, Harry dio media vuelta y le gritó a Jude:

—¡Vamos!

Jude se levantó a duras penas sujetándose su inservible brazo izquierdo y ambos echaron a correr hacia la salida del claro. Una corriente ascendente de aire racheado rugía a sus espaldas como un vendaval cada vez más potente. Harry, que llegó primera a la abertura, se lanzó como una flecha al suelo y rodó sobre él hasta encontrar cobijo detrás del seto. Jude se abalanzó a su lado y aulló de dolor. El rugido aumentó gradualmente y al final estalló y sacudió con fuerza los setos. Una abrasadora bola de calor prendió fuego al laberinto y Harry se protegió los ojos de aquel resplandor. Se tocó la ropa impregnada de gasolina, se levantó y tiró de la manga de Jude. Colocó la mano derecha contra el muro de seto y avanzó por el camino haciendo eses, siempre en dirección a la izquierda. Las piernas le temblaban. Una luz naranja parpadeante lo tiñó todo de un amarillo pálido. Continuó por aquel sendero espiral; Jude la seguía de cerca por detrás. Harry avanzaba con la mano pegada al muro de seto hasta que finalmente la apartó al ver la bolsa de viaje de su padre y la bandera triangular roja de la salida.

Capítulo 53

—¿Cuánto dinero había en la maleta?

Harry apartó su mirada de los penetrantes ojos del detective Lynne y no respondió. Estaban sentados detrás de la casa de Dillon, en el césped. Observó las furibundas llamas rojas que devoraban el centro del laberinto mientras los bomberos lanzaban chorros de agua hacia los setos para sofocar aquel infierno.

Ambos permitieron que el silencio se prolongara. Él había utilizado esa técnica durante la última media hora con la esperanza de que Harry se arrancara a hablar y le proporcionara información, pero no lo consiguió.

Lynne fue el primero en romper el hielo.

—Lo averiguaremos, ¿sabe? —Inclinó la cabeza hacia las llamas—. Los forenses pueden recuperar casi todo.

Harry lo miró y se fijó en su cuerpo enjuto y su ajustada corbata. Todo su atuendo era discreto y pulcro, aunque algo raído.

—¿Por qué le importa? —preguntó finalmente Harry.

—El caso Sorohan nunca se cerró. No recuperamos el dinero. —La examinó como si fuera un tablero de ajedrez y hubiera calculado las próximas diez jugadas—. No quiero rendirme antes de tiempo.

Harry asintió con la cabeza, cerró los ojos y alzó el rostro hacia el fuego. Se sentía entumecida y las mejillas le ardían con aquel calor. Por un segundo le asaltó la imagen de Dillon corriendo hacia el helicóptero en llamas y gritando de furia y dolor. Tocó la hierba con los dedos. Tragó saliva y volvió a concentrarse en el cosquilleo que le recorría la cara y el olor a humo que inundaba el aire.

Cuando abrió los ojos vio que Lynne había desaparecido. Harry frunció el ceño. Aquel dichoso hombre iba y venía como un gato. Se fijó en Jude, que captó su atención desde el otro lado del césped. Se acercó a ella y se sentó a su lado sobre la hierba. Harry le echó una rápida mirada. Llevaba el brazo en cabestrillo y aún tenía las mejillas húmedas por el hielo que le habían aplicado para calmarle las quemaduras. Su camisa estaba acartonada por la sangre seca que le había brotado del profundo corte del hombro.

—¿Se encuentra bien? —preguntó Jude.

Asintió con la cabeza y se mordió los labios. Permanecieron un momento en silencio. El suelo que rodeaba el laberinto tenía un aspecto cenagoso y los setos estaban húmedos y despeinados. El fuego, extinguido al fin, había dejado un oscuro y húmedo caos a su paso.

—Le vi en el aeropuerto —dijo Harry—. Me escapé.

—Ya.

—¿Cómo supo que estaría allí?

—Esa periodista amiga suya me llamó por la mañana.

Harry arqueó las cejas.

—¿Ruth Woods?

Hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

—Ayer la estuvo telefoneando todo el día, pero usted no le contestó. Al final, me llamó a mí.

Ayer. Repasó todos sus movimientos del día anterior teniendo en cuenta la diferencia horaria y recordó las llamadas que no había podido contestar justo antes de reunirse con Owen Johnson.

—Fue a ver a Leon Ritch —explicó Jude—. Lo mataron antes de que pudiera hablar con él, pero encontró una especie de informe con los datos que había recopilado. Descubrió que Dillon había trabajado en JX Warner más o menos a la vez que El Profeta.

—Eso no significa nada. Usted también trabajó allí en esa época.

—Había algo más. Leon conocía la existencia del hermano de Dillon. Disponía de fotos y nombres que le permitieron relacionar al uno con el otro, y también tenía pruebas de que estaba detrás del accidente de su padre. —La miró a los ojos—. Lo siento.

Harry asintió con la cabeza y apartó la vista al tiempo que se entretenía en arrancar algunos tallos de hierba.

—Pues bien, la reportera encajó las piezas. —Los labios de Jude se pusieron tensos—. La policía también lo habría hecho si hubiera encontrado el informe.

—¿Qué quiere decir?

—Su maldita periodista lo ocultó. Quería volver a escribir sobre el caso antes de que la hicieran callar. Si no hubiera sido por ella, podrían haber detenido a Dillon ayer. —Señaló hacia el laberinto—. Y nada de esto hubiera sucedido.

Harry le siguió la mirada. Seis agentes de policía con ropas de protección se dirigían en grupo hacia el laberinto, coordinados por un detective que los orientaba desde la atalaya. Uno de los agentes llevaba en el brazo un set de bolsas con cremallera parecidas a las fundas de traje que se utilizan en las tintorerías. Jude también se fijó en ellas.

—Bolsas para transportar cadáveres —comentó.

Harry tragó saliva y cerró los ojos.

—Así que usted fue al aeropuerto para advertirme de lo que sucedía —le dijo.

Él asintió.

—Alguien tenía que hacerlo. A su periodista se la tragó la tierra en el momento en que empezó a trabajar en la noticia. La llamé más veces y le dejé mensajes incluso desde el aeropuerto, pero no me respondió.

Harry lo miró directamente a los ojos. Pensó en la densa e impenetrable niebla y en cuánto le atemorizaba a él volar en aquellas circunstancias.

—Gracias.

Asintió de nuevo y se quedaron un rato en silencio. Entonces, Jude dijo:

—Nunca supo aceptar el fracaso, ni siquiera en la universidad. Siempre tenía que ser el primero en todo.

Harry se examinaba las manos, incapaz de responder.

Jude se aclaró la voz.

—O sea que al final se ha hecho con el dinero de Sorohan.

Harry echó un vistazo a los agentes que se encontraban cerca del laberinto y negó con la cabeza.

—No se lo he contado a la policía. Les dije que no había ningún dinero.

—Pero…

Volvió a mover la cabeza de un lado a otro y miró a Jude fijamente.

—¿De qué sirve decírselo ahora? ¿Para qué? Sacar a relucir el tema del dinero sólo perjudicaría a mi padre.

Jude frunció el entrecejo pero finalmente pareció entenderlo. Dirigió la vista hacia los humeantes setos.

—¿Cuánto dinero había? —preguntó en voz baja.

Harry tardó un poco en contestar.

—Quince millones de euros.

Jude emitió un débil silbido y apoyó los hombros sobre la hierba. Harry se notaba las extremidades más relajadas. Pensó en la inhóspita cárcel de Arbour Hill y en las almas condenadas de aquellos presos. Se acordó de la alegría con la que salió de allí su padre. Quizá fuera una estupidez mentir a la policía, pero no podía permitir que volvieran a condenarlo. Existía el riesgo de que hallaran restos del dinero calcinado en el laberinto pero, por lo que sabía, su padre no tenía nada más que esconder.

De todas formas, no hubiera sido necesario que se preocupara por proteger a su padre. Pocas semanas más tarde, los médicos les comunicaron que estaba a las puertas de la muerte.

Capítulo 54

Las máquinas eran lo único que lo mantenía con vida.

—¿Cuánto tiempo podrán mantenerlo en este estado? —preguntó Miriam.

Harry no pudo contestar. Estaban sentadas codo con codo junto a la cama de su padre mientras Amaranta se tomaba un descanso fuera. Hablaban en voz baja pero, en realidad, Harry gritaba en su interior.

Durante semanas, los médicos intentaron desconectarlo del respirador. Lo habían sometido cada día a una prueba de media hora sin ventilación asistida, pero siempre mostraba signos de parada respiratoria y tenían que volverlo a conectar a la máquina.

La enfermera les aconsejó que no permanecieran en la habitación durante esas pruebas. Harry supuso que se había dado cuenta de las tensiones familiares y pensaba que su presencia sólo serviría para inquietar al paciente. A Harry no le pareció mal. ¿Cómo iba a soportar ver a su padre luchando por respirar con un diafragma tan débil? ¿Cómo iba a quedarse allí mientras se ahogaba?

Se fijó en su aspecto endeble. Tenía los brazos pegados al cuerpo y en las sábanas no había ni una arruga. Estaba consumido y parecía un muñeco, pero lo que más impresionaba a Harry era el movimiento mecánico de su pecho.

Notó un dolor en la garganta y tragó saliva. Aquélla era la diferencia entre la vida y la muerte: el vaivén de la respiración espontánea. Se le empañaron los ojos y apartó la vista.

—Deja la mente en blanco —le dijo Miriam sin alzar la voz—. Es la única manera de sobrellevarlo.

Harry la miró. La tez de su madre era de un gris fantasmal. Observaba a su marido con el mentón erguido y los hombros erguidos. ¿Siempre se había enfrentado a la vida así, ignorando las cosas?

Harry la cogió del brazo, pero no obtuvo respuesta. Apartó la mano, se levantó y caminó hacia la puerta para turnarse con Amaranta. Salió de la habitación sin tocar a su padre. Hubiera parecido una despedida.

Los intentos por desconectarlo de las máquinas se prolongaron durante varias semanas.

Las visitas iban y venían en una interminable procesión de amigos y vecinos que les ofrecían su apoyo. Harry apenas los conocía, pero todos se dirigían a su madre por el nombre de pila. Las relaciones públicas parecían reanimar a Miriam, que aceptaba la solidaridad de la gente con gentileza y aplomo. Harry era la única que se encontraba lo bastante cerca para notar el temblor de sus manos.

Jude iba al hospital cada día. Aún llevaba el brazo en cabestrillo, pero las quemaduras faciales se le estaban curando. No pretendía ser ninguna molestia, así que se quedaba en el pasillo, como si quisiera mostrarles que estaba allí por si hacía falta. Harry no sabía si necesitaba a Jude; lo único cierto era que ya no creía en héroes.

Imogen fue a visitarla. Pálida y horrorizada, aún intentaba asimilar la verdad sobre Dillon. De alguna manera, ella también había perdido a un héroe. Trajo el periódico en el que salía publicado el artículo de Ruth Woods. La periodista dejaba al descubierto los numerosos problemas económicos de Dillon. Su ambiciosa estrategia para adquirir otras empresas de seguridad y fusionarlas con Lúbra había fracasado. Invirtió mucho dinero en adquirir aquellos negocios. Cuando se quedó sin fondos, empezó a solicitar créditos para sufragar las adquisiciones, pero fue incapaz de saldar sus deudas. En aquel momento, muchas de las empresas habían perdido todo su valor y sus acreedores amenazaban con llevarlo a juicio. Todo apuntaba a que Dillon se le daba mejor el tráfico de información privilegiada que los negocios legales.

Cuando Ashford llegó, Harry se quedó helada. Vio cómo estrechaba las manos de su madre. No le había explicado nada a la policía acerca de la relación que estableció entre Ashford y Leon. Después de todo, sólo contaba con un nombre. Harry se fijó en los esfuerzos de su madre por contener las lágrimas y no supo qué pensar. ¿Qué sería de ella si Ashford acababa en la cárcel? Observó a Miriam, que había recobrado la compostura, e imaginó que, ocurriera lo que ocurriese, su madre seguramente saldría adelante.

Ashford se acercó a Harry y le alargó la mano. Ella se mordió los labios. Estaba de pie justo delante de ella, con la cabeza inclinada a un lado y aquellos mechones de cabello como algodones de azúcar. No contaba con ninguna prueba de que Ashford hubiera intentado perjudicarla. Quizás había formado parte de la organización, quizá no. Lo único que sabía es que era amigo de su padre. Harry examinó sus grandes ojos tristes y le tendió la mano lentamente.

Durante seis semanas los médicos trataron de que su padre respirara sin ayuda artificial, pero fue en vano. En el último intento, sufrió una parada cardíaca y desde entonces se encontraba visiblemente más débil.

Harry le tocó los dedos. Estaban calientes pero no respondían a ningún estímulo. Se quedó mirando fijamente la hoja de papel que sostenía su madre en la mano, encabezada por las iniciales «NR». Hacía sólo unos minutos que la enfermera se la había entregado para que la firmara, previa explicación por parte del médico.

El doctor habló de paro cardíaco y fallo respiratorio, y de cómo el corazón y los pulmones de su padre se habían rendido. Explicó que, para algunos pacientes, la respiración artificial sólo prolongaba la agonía. Le escucharon en silencio. Ni siquiera Amaranta quiso intervenir.

Finalmente, el médico dijo con suavidad:

—Puede llegar un momento en el que piensen que ya no debemos reanimarlo más.

«NR». No reanimar.

El pensamiento de Harry se detuvo.

Si el corazón se le paraba, ya no intentarían que volviera a latir.

No harían más esfuerzos.

Harry apretó los dedos de su padre y examinó la habitación llena de tubos y monitores que no dejaban de pitar. Pensó en todas las cosas que le había enseñado y en todos los lugares a los que la había llevado. Aquella habitación esterilizada no tenía nada que ver con lo que él era.

Dirigió una mirada fugaz a su madre, que aún sujetaba el impreso. ¿Lo firmaría y consentiría que muriera? Harry apretó los ojos. ¿Cómo iba a poder presenciar aquello?

—¿Mamá?

Harry abrió los ojos. Amaranta le había puesto la mano en el brazo a su madre e hizo un ademán hacia la hoja. Miriam miró a Harry con una pregunta en los ojos. Harry tragó saliva y negó con la cabeza.

Lentamente, su madre dobló el impreso y lo guardó en el bolso sin firmar. Entonces agarró a sus hijas por el brazo, primero a Harry y después a Amaranta. Harry la miró sorprendida y le estrechó la mano con un nudo en la garganta. Unidas, observaron la máquina que respiraba por su padre. En aquel momento, Harry se dio cuenta de algo que debió de haber entendido hacía mucho tiempo: su padre no era un impostor ni un héroe. Simplemente, era un ser humano.

Harry se fue a vivir con su madre una temporada a la casa que una vez había sido su hogar. No tenía muy claro quién consolaba a quién. Su padre siguió respirando; dentro y fuera, arriba y abajo. Cuando parecía que nada iba a cambiar, Harry se marchó a las Bahamas.

Capítulo 55

Harry desembarcó del avión en el aeropuerto de Nassau y se sintió envuelta por una gruesa manta de calor. Paró un taxi delante de la sala de llegadas con una ligera esperanza de que el conductor fuera Ethan. Naturalmente, no lo era.

Se recostó en el asiento. Aquel modo de conducir parsimonioso y la soporífera música reggae que emitía la radio ejercían un efecto anestésico sobre ella. Miró el paisaje teñido de ardientes rojos y naranjas. Dos meses atrás había viajado a las Bahamas para estafar un banco, pero ahora estaba allí por un motivo totalmente distinto.

El taxi avanzó lentamente entre el ajetreo de Bay Street se dirigió hacia Paradise Island Bridge. En el muelle vio algunos yates blancos de líneas elegantes; una bandada de gaviotas los acompañaba a todas partes. Harry abrió la ventanilla y, bajo el puente, los vendedores de caracolas voceaban los precios del género que habían recogido aquel día y las paradas del mercadillo rebosaban de pescado reluciente, piñas y plátanos dorados.

El taxi la dejó en el Atlantis Resort Hotel y Harry se registró en una habitación que dejaba al Nassau Sands a la altura de un albergue juvenil. Después de arreglarse, bajó de nuevo al gran vestíbulo abovedado. Agarró con más fuerza el estuche que llevaba en la mano, rodeó la estancia y entró al casino.

En el umbral, tuvo un momento de vacilación. La sala estaba llena a pesar de que era media tarde. Escuchó el ruido de las máquinas dispensadoras de fichas y las bolas de acero en las ruletas. Las camareras ofrecían bebidas gratis, pero Harry sabía que los auténticos jugadores estarían tomando cava. Suspiró y se abrió camino con dificultad entre las mesas de juego hacia el otro extremo de la sala.

Enfrente, en la caja, una mujer de mediana edad canjeaba dólares por fichas tras las barras. Harry se puso en la cola detrás de un hombre con sombrero de vaquero, colocó el estuche sobre la repisa y se volvió para observar las mesas de juego.

Justo delante se estaba disputando una partida de póquer con apuestas elevadas. Harry se percató de que mandaban dos jugadores: un hombre con los labios apretados que vestía un traje de negocios, y un enjuto joven italiano con gafas de sol. Sobre la mesa había una pareja de ases y el tres de tréboles. La incómoda posición de los hombros del italiano parecía indicar que éste no contaba con un tercer as.

Harry miró el estuche. Pasó los dedos sobre una rozadura que encontró en el vinilo negro. Dillon lo había abollado con sus patadas pero, por lo demás, el estuche de fichas de póquer de su padre seguía intacto.

Presionó los oxidados cierres con los pulgares, los abrió y levantó la tapa para echar un vistazo. Encontró ocho prietas columnas de fichas colocadas en las ranuras del forro de fieltro: dos tercios de ellas eran de color carmesí, y el resto se dividía a partes iguales entre el dorado y el azul zafiro. Harry sacó dos fichas carmesíes y las hizo girar con los dedos mientras admiraba su suave brillo nacarado y el sonido que producían al chocar la una con la otra. Eran más grandes y ovaladas que las fichas de juguete fabricadas con plástico que contenía el estuche cuando lo compró. Harry pasó el pulgar sobre la superficie de cerámica de una de ellas, que tenía el nombre del casino grabado junto a su valor: cien mil dólares.

Después de salir de Rosenstock Bank con la maleta llena de dinero, había regresado al hotel para quedarse allí un rato. Necesitaba tiempo para pensar. Seguidamente se había dirigido al Atlantis Casino. Rousseau se puso hecho una furia cuando le explicó lo que quería, pero Harry contaba con pruebas del tráfico y abuso de información privilegiada que él había cometido y ambos sabían que no tenía alternativa. Rousseau respondió por ella ante el gerente del casino, que canjeó con mucho gusto buena parte de su dinero por fichas para jugar partidas de altos vuelos. Resultaron ser demasiadas piezas incluso para el Atlantis, así que Rousseau solicitó la ayuda de otros dos casinos para reunir el número de fichas necesarias. Nadie osó contrariar a un jugador empedernido como él.

Se oyó un grito ahogado por detrás y Harry se volvió. El crupier de la mesa de póquer había levantado el turn: otro tres. En aquel momento había sobre la mesa una pareja de ases y otra de treses. El italiano tenía la cabeza apoyada en las manos, pero el hombre del traje estaba más a gusto que una lagartija bajo el sol. Harry imaginó que había conseguido un full house con tres ases.

Llegó el turno del hombre con el sombrero de vaquero, que avanzó hacia la caja. Harry arrastró los pies detrás de él sin dejar de toquetear las fichas que sostenía en la mano. Tan pronto como hubo visto el dinero, comprendió que no podía limitarse a entregarlo todo así como así. Le asaltaron algunas imágenes de su padre: sus brazos extendidos hacia ella sobre la mesa de la cárcel; su cuerpo inmóvil como un cadáver que se mantenía con vida merced a unos tubos. Harry quiso darle un motivo para despertar.

Por eso, había canjeado siete millones y medio de euros por unas fichas que apiló en su estuche de póquer. El resto del dinero lo conservó en efectivo. Llenó parte de la maleta negra de Rosenstock Bank con tacos de papel de impresora del hotel y dispuso los billetes restantes por encima en cinco capas de un millón y medio de euros cada una. Supuso que llegaría un momento en el que El Profeta quisiera abrir la maleta y, entonces, los billetes sólo podrían servirle para ganar algo de tiempo. Era una lástima que nunca hubiera llegado a tenderle aquella trampa, pero seguramente los billetes le salvaron la vida en el laberinto.

Harry miró fijamente las fichas que llevaba en la mano. Se sentía decaída; ya no quería el dinero. Lo había guardado para su padre, pero a él ya no le servía para nada, y nunca llenaría el hueco que había dejado.

El hombre del sombrero se marchó y Harry se acercó a la mujer de la ventanilla. Pensó en las teorías de Jude sobre la ética de la Bolsa, sobre cómo el abuso de información privilegiada destruía la confianza en ella. Había vuelto a Nassau para canjear las fichas por un dinero que devolvería a las autoridades pertinentes. Era lo correcto, lo que hubiera hecho Jude y, así, nadie podría perjudicar a su padre.

La mujer de la caja daba golpecitos con el bolígrafo sobre la mesa y Harry se mordió los labios. ¿Qué le importaba a ella la ética de la Bolsa? Aunque devolviera el dinero, los inversores no se verían recompensados. ¿Quién sabe adónde iría a parar aquella cantidad?

Suspiró y prestó atención a la mujer de la ventanilla, que había soltado el bolígrafo y observaba lo que sucedía detrás de Harry.

—Lo apuesto todo.

Harry se giró. El italiano empujó todas sus fichas hacia el centro de la mesa, incluida una gran pila de color carmesí. Harry contuvo la respiración. Los jugadores dieron la vuelta a las cartas y se oyó un murmullo entre el público. El italiano apartó su silla de la mesa, se sacó las gafas de sol y empezó a caminar de un lado a otro por detrás de su asiento. El hombre del traje bebió un trago de agua embotellada.

Harry estiró el cuello para mirar las cartas. Se había equivocado respecto al full house. El hombre del traje tenía una pareja de ases que le proporcionaba cuatro cartas del mismo valor, una mano prácticamente invencible. El italiano contaba con el dos y el cuatro de tréboles. Harry calculó las combinaciones y abrió los ojos de par en par. Con el as y el tres de tréboles que ya había sobre la mesa, sólo estaba a una carta de conseguir una escalera de color, la única mano capaz de ganar la partida.

Harry notó un cosquilleo en la nuca y dio un paso hacia la mesa. El italiano dejó de caminar y agarró el respaldo de la silla mostrando sus blancos nudillos. El crupier giró el river y por unos instantes se hizo el silencio. Harry se puso de puntillas pero no alcanzó a ver la carta. Entonces, el público rugió. El italiano alzó el puño en el aire y gritó como un vaquero. Se dio la vuelta para abrazar a los espectadores y estrechó la mano de su contrincante. A través de un hueco entre el gentío, Harry vio el cinco de tréboles sobre la mesa y sonrió.

Se llevó los dedos a la nuca. «La vida no es divertida si no lo arriesgas todo alguna vez». Las palabras de su padre resonaron en su interior y le dieron fuerzas.

Lentamente, se volvió hacia la caja, guardó de nuevo las fichas dentro del estuche y cerró la tapa con suavidad.

—Disculpe —le dijo a la mujer de la ventanilla—. He cambiado de opinión.

Avanzó hacia la mesa y se sentó en la silla que había dejado libre el hombre del traje. Sonrió al italiano y frotó los nudillos sobre el tapete para atraer la buena suerte. Entonces, abrió el estuche de póquer de su padre y lo colocó encima de la mesa.

Reseña bibliográfica

Ava McCarthy es la autora de thrillers de éxito de ventas internacionales The Insider y The Courier, cuya protagonista es una exhacker, Harry Martínez.

Ava nació en Dublín y se graduó del University College de Dublín, con un grado en Física y una maestría en Medicina Nuclear. Es un exmédico físico y Analista en Computación de la Bolsa de Valores de Londres, ha trabajado en la industria del software por más de veinte años. El thriller debut de Ava, The Insider, fue seleccionado como Libro del Mes en el Sainsbury’s Club, y sus libros han sido traducidos a 12 idiomas en todo el mundo.

En la actualidad escribe a tiempo completo, y vive en Dublín con su marido, dos hijos y dos perros. Ella está trabajando actualmente en el tercer libro de la serie.

Ava McCarthy es publicada por Harper, un sello de HarperCollins.

Notas

[1] En español en el original (N. de la T.). <<

[2] En español en el original (N. de la T.). <<

[3] Oficial de la Garda Síochána nah Éireann: Guardianes de la Paz de Irlanda la fuerza policial de la República de Irlanda. (N. de la T.). <<

[4] Acrónimo de National Association of Securities Dealers Automated Quotation, la Bolsa de comercio electrónico más importante de Estados Unidos (N. de la T.). <<

[5] Antiguo cuartel de Dublín, el más antiguo de Europa. Actualmente acoge el Museo Nacional de Artes Decorativas e Historia. (N. de la T.). <<