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JINETES EN LA TORMENTA

JM Ferri

ISBN: 978-84-09-25558-0

¿HAS RECIBIDO O DESCARGADO SIN PERMISO ESTE EBOOK?

En primer lugar, me gustaría tranquilizarte: no voy a enviarte a la policía, al CNI o algún grupo de hackers para tomar represalias.

Pero sí quiero pedirte algo: ya que lo tienes, POR FAVOR, LÉELO. No arrincones este ebook en un rincón de tu disco duro al que no accederás jamás. Como escritor, además de pretender cobrar por mi libro, lo que quiero es que la gente lo lea. Y ESPERO QUE TE GUSTE.

Una vez leído, y si de verdad te ha parecido un buen libro, te agradecería que lo buscases en Internet y comprases un ejemplar.

Son realmente baratos.

¿Y por qué te digo esto?

Muy sencillo. Espero que entiendas que soy un autor novel, autopublicado, sin una editorial detrás, ni una sólida red de ventas que me permita vivir cómodamente en un castillo escocés junto a un lago de aguas cristalinas. De hecho, soy uno de tantos autónomos a los que la pandemia ha destrozado económicamente.

Si te gusta el libro, podré seguir escribiendo novelas tan interesantes como esta.

GRACIAS

A Pepe y Ana, porque tras participar en vuestro programa me decidí a escribir este libro y porque sin vosotros no habría podido terminarlo.

A Raúl, por atender con paciencia mis consultas sobre el Cuerpo Nacional de Policía (aunque al final, me he permitido algunas licencias).

Y, sobre todo, a María Dolores y Julia, por todas las horas que os ha robado esta manía mía de escribir. Sois lo mejor de mi vida.

1

Llevaba casi dos años viviendo como un hombre feliz, lo cual era mucho decir para alguien que había llevado una vida como la mía. Era jueves y mi DNI decía que me llamaba Roberto González. Subí las escaleras de la estación de metro y enfilé la Plaza Colón, dejándome caer por el Paseo de Recoletos hasta vislumbrar la espectacular fachada de la Biblioteca Nacional, uno de mis edificios preferidos de Madrid. Antes de depositar mis posaderas sobre sus escaleras, repasé de un vistazo las estatuas de los grandes hombres allí representados: Alfonso, Lope, Miguel… todos presentes. Podía dar comienzo mi lectura matutina de periódicos. Encendí un cigarrillo y elegí el primero de los diarios que cargaba bajo el brazo. Amontoné el resto a mi lado y comencé por el más conservador. Siempre iniciaba la lectura de derecha a izquierda, porque sentía que la prensa llamada progresista aportaba una visión menos catastrófica del mundo. Con la mano izquierda acariciaba de forma instintiva la pequeña llave que siempre pendía de mi cuello.

Treinta minutos y tres periódicos después, localicé la sección de obituarios del Crónica Madrileña. Encontraba algo de poético en sus esquelas: me parecían sin duda su mejor sección. Pero aquel jueves escondía una desagradable sorpresa:

“ …El Señor Alberto Juncosa y Blanquer falleció en Madrid en la mañana de ayer, 12 de septiembre de 2018, a los 72 años de edad, confortado con los Santos Sacramentos.

D.E.P.

Su esposa, sus hijos y nietos ruegan una oración por su eterno descanso…”

Un témpano de hielo me resbaló por la espalda. Encendí otro cigarro. Lo apagué. Don Alberto estaba muerto. La tregua había llegado a su fin. Me puse en pie de un salto, dejando caer el periódico y escapé de allí a toda prisa, escudriñando la escena a mi alrededor, en busca de algún posible perseguidor.

Crucé el Paseo de Recoletos en dirección a Cibeles y me arrojé en las fauces de la primera estación de metro que salió a mi encuentro. Consulté mi reloj. Aunque apenas eran las once de la mañana y las horas punta en el suburbano madrileño todavía quedaban lejanas, encontré el metro sorprendentemente vacío. Sólo yo subí en esa parada. Nadie bajó. Ocupé el primer asiento, uno cercano a las puertas del vagón, por si acaso. Jadeaba por el esfuerzo de la carrera, pero no sólo por ello. Sudaba como un esquimal en el Sáhara. Volví a comprobar que la llave continuase colgando del cuello y la introduje en el interior de la camiseta para apartarla de miradas ajenas.

En el momento en el que las puertas del suburbano comenzaban a cerrarse, un individuo se introdujo de un salto. Era un hombre de raza negra, delgado pero atlético, y vestía un impecable traje de paño marrón. Camisa blanca. Sin corbata. Comenzó a inspeccionar el vagón, como un sabueso en busca de una nueva presa. Yo sabía a quién buscaba. Nuestras miradas se cruzaron y el siniestro personaje dejó escapar una sonrisa. Una sonrisa capaz de protagonizar una campaña publicitaria de dentífricos. Un segundo después, el metro reinició su marcha.

El sudor acumulado en el interior de mi ropa amenazaba con convertirse en una fría y asfixiante coraza. Mirándolo de reojo, noté que en cada una de las paradas, el hombre misterioso me observaba atentamente hasta que las puertas se cerraban por completo. El metro se detuvo en la estación de Sol. Algunos viajeros subieron, aunque seguían pareciendo muy pocos. Las señales acústicas aullaron para avisar del inminente cierre de puertas y mi corazón comenzó a bombear adrenalina. “Ahora”. Impulsado por una fuerza mucho mayor de la que cabía esperar, salté fuera del vagón en el último instante y rodé por el andén. El hombre del vagón se quedó boquiabierto mientras el metro retomaba la marcha. Vi cómo extraía un móvil del bolsillo interior de su americana un instante antes de que el vehículo fuese engullido por la oscuridad.

Me incorporé y volví a ver la luz en la Puerta del Sol. Confiaba en despistar a cualquier otro perseguidor entre la marea de hombres de negocios, turistas y clientes que inundaban la plaza. Me convencí de que sería más prudente moverme por calles peatonales y enfilé la calle Postas en dirección hacia la Plaza Mayor. Antes de acceder a la plaza me dejé caer por una tienda de souvenirs en la que pensaba adquirir unas gafas de sol baratas y una gorra de béisbol hortera, banderita y toro incluidos. Además de procurarme un disfraz de turista, quería comprobar si alguien seguía mis pasos. Bingo. Esta vez eran dos tipos. Uno entró conmigo en el establecimiento. Vestía traje y corbata negros, como si viniese de celebrar el funeral de su suegra. La americana parecía dedicar demasiado esfuerzo a contener aquellos hombros. El fulano quedaba tan auténtico en aquella tienda de recuerdos como un político saludando desde lo alto de un tractor. En la calle, una fotocopia suya controlaba la salida del comercio. Dado que ya me habían localizado, tenía poco sentido camuflarse. Aun así, decidí comprar algo para disimular. Me acerqué al mostrador y pedí una botella de agua fría para llevar. Gracias a los tres euros que me costó la broma, recordé que me encontraba en una tienda para turistas, en la que probablemente no volvería a poner un pie jamás. Al abonar el importe, el dependiente no perdió detalle del fajo de billetes que se alojaba en el interior de mi cartera. Le entregué uno de 10 euros y le pedí que se quedara con el cambio. El tendero sonrió y comprobó el billete bajo una pequeña lámpara ultravioleta sin esperar siquiera a que me hubiese dado la vuelta.

Tal y como sospechaba, los trajeados salieron detrás de mí. Accedí a la plaza. Pensé en dirigirme a la oficina de turismo para perderme entre el bullicio de los visitantes, pero me choqué de bruces con el hombre del metro, que volvió a regalarme su publicitaria sonrisa. Me rodearon entre los tres. A aquellos esbirros les daba igual montar el follón en la plaza más turística de Madrid, lo cual podía significar que tenían mucha prisa… o que estaban muy bien respaldados.

—Supongo que ya sabes quién quiere hablar contigo —dijo el del metro, que parecía el menos idiota de los tres.

Un sorbo de agua constituyó toda mi respuesta. Los temblores volvían a sacudir mi cuerpo.

—Mira, sé que eres un cerebrito y que no tienes ninguna oportunidad… —continuó— Vamos, ponlo fácil, ya sabes cómo funciona esto. Te vienes con nosotros, hablas con él y luego te traemos de vuelta.

Agaché la cabeza y asentí. El jefecillo seguía sonriendo. Los gorilas se relajaron. Caminábamos hacia el Arco de Cuchilleros cuando avisté una pareja de policías nacionales que venían en dirección contraria. Eran un hombre y una mujer, pero fue ella la que rápidamente captó mi atención: la imagen que se materializó en mi mente fue la de un Arnold Schwarzenneger en versión femenina y uniformada. El señor sonriente se situó a mi lado y me susurró que no hiciese ninguna tontería. Frené en seco e ingerí un profundo trago de mi botella. Los trajeados se pusieron en guardia y su líder transformó su sonrisa en un gesto de amenaza. Calor, mucho calor. Otro subidón de adrenalina. En el momento en el que los policías pasaban a nuestro lado, aplasté la botella con las dos manos, empapando tanto la cara del jefecillo como la de la mujer policía. Acosadores y policías se transformaron en estatuas de grandes ojos abiertos durante un par de segundos, que fueron suficientes para iniciar una huida desesperada.

—¡Pero qué...! —oí rugir a la agente de policía cuando comencé a correr.

—¡Me quieren secuestrar, ayuda! —grité, justo antes de bordear la estatua ecuestre de Felipe IV que domina el centro de la Plaza Mayor.

Giré la cabeza y vi a las dos víctimas de mi ataque acuático mirándose como dos panolis. En el momento en que ambos abrían la boca para intentar decir algo, los trajeados decidieron iniciar mi persecución. Uno de ellos desenfundó un arma automática y los dos policías salieron disparados tras ellos. Decidí concentrar mi atención hacia delante porque allí residían mis escasas opciones de escapar bien parado de la situación.

Abandoné la plaza por el arco que da a la Calle Toledo. Escapaba a toda la velocidad que permitían mis piernas. Recordé que llevaba algunos meses sopesando la posibilidad de incorporarme a la asquerosa moda del running, pero siempre lo había dejado para algún momento posterior. Ese fondo de corredor me habría venido de perlas para afrontar una situación como ésta. Me giré para localizar a mis perseguidores. Los trajeados iban ganándome terreno, pero la valquiria con uniforme de policía acababa de cruzar el arco y parecía más rápida que ellos, o al menos bastante más que su compañero, que la seguía unos metros más atrás. Los clientes que a esa hora comenzaban a asomar por las terrazas se convirtieron en espectadores de lujo de la carrera. Cuando llegué al final del tramo peatonal, cerré los ojos y crucé la calle. A punto estuve de ser arrollado por un taxi, motivo por el cual recibí una sentida y dedicada sinfonía de claxon, acompañada por algunos versos que no pude detenerme a escuchar. Uno de los trajeados sorteó el vehículo, mientras el otro se detuvo para intentar convencerme con una ración de plomo. La agente de policía se deslizó por el capó del taxi, aprovechando el impulso de su carrera para tumbar al pistolero con un directo a la mandíbula.

—¡Tuyo! —ordenó a su compañero, mientras éste llegaba junto al taxi y ella continuaba la persecución calle abajo.

El aire llegaba en menor cantidad a mis pulmones. Sentía que el corazón me llevaba media cabeza de ventaja. “El puto tabaco”. Consulté la clasificación de carrera. El otro tipo era más rápido que su compañero, pero la vikinga apenas necesitó unos 50 metros para llegar a su altura. Cuando se disponía a placarlo, él cambió el ritmo y con un sutil toque en la espalda consiguió desequilibrarla, lanzándola contra una terraza abarrotada de mesas, sillas y seres humanos. Cuando dejé de mirar, ella estaba poniéndose en pie y retomando la galopada como si nada hubiese pasado. Al volver la vista al frente me estampé contra un buzón que alguien acababa de colocar allí. Reboté sobre él y caí al suelo. El del traje llegó a mi altura, pero cuando comprobó que estaba solo y que la policía seguía dispuesta a darle caza, decidió largarse de la escena.

Retorciéndome de dolor, busqué la llave. No estaba en su lugar. Abrí los ojos y la encontré en el suelo, a un metro escaso de distancia. Me arrastré hasta atraparla con la mano izquierda, un segundo antes de que los ojos se me cerraran. Lo último que escuché antes de desmayarme fue la voz de la valquiria pidiendo una ambulancia.

* * *

Tras acostumbrarme a la luz, pude constatar que me encontraba tumbado en una camilla. Respiré. La parte derecha de mi cara latía con más intensidad que el corazón. “Contra un buzón. Serás gilipollas”. Intenté incorporarme, pero mi mano derecha no quería alejarse de la camilla. Estaba esposado a la barandilla lateral. En la mano izquierda no quedaba ni rastro de la llave. Volví a tumbarme y suspiré. No podría estar en peor situación.

Di un par de tirones con la inútil esperanza de que, como por arte de magia, las esposas se abriesen. En lugar de ello, entre las cortinas del box en el que me encontraba asomó una cabeza. Reconocí el rostro del agente que había participado en la persecución desde la Plaza Mayor. Él también llevaba la cara como un mapa y se aplicaba hielo alrededor de la mandíbula.

—Cruz, ya se ha despertado la bella durmiente —exclamó sin dejar de mirarme. Una voz femenina contestó, unos metros más lejos.

—Déjate de tonterías y a ver si estamos a lo que estamos. Que te voy a meter un paquete que te vas a cagar.

—Joder Cruz, disculpa.

—¿Disculpa? ¿Disculpa? Si te crees que voy a dejarlo pasar, la llevas clara.

—Pero mira como me ha dejado la cara…

—¡Te lo dejé casi KO, joder! Sólo tenías que esposarlo y echarlo al coche.

—Es que el tipo sabía cómo…

—Como no te calles la puta boca te juro que… —el policía agachó la cabeza y no respondió.

La vikinga irrumpió en el box apartando las cortinas. Parecía un Panzer a punto de arrasar con toda la sección de Urgencias del hospital. A corta distancia, aquella mole me pareció todavía más grande. Me encogí en la camilla, en un gesto que podría resumirse buscando algún punto intermedio entre ridículo y penoso.

—¿Ya se encuentra mejor? —dijo sin disimular su enfado. Asentí— Pues nos vamos para comisaría —Soltó las esposas, me agarró por el hombro derecho y me levantó usando una sola mano. Entendí claramente que no había discusión posible.

* * *

Durante mi entrada triunfal en comisaría fui manejado como una marioneta por mi captora.

—Vaya pieza que has pescado, Cruz —comentó un agente cincuentón, parapetado detrás de una mesa—. Eso sí es un delincuente peligroso…

—Mira Ramírez, no me calientes, que hoy no tengo el día —replicó ella mientras le dedicaba una mirada de hielo.

—Pero…

—¡Ni pero ni ostias! —gritó mientras me lanzaba al interior de un despacho.

El despacho era un diminuto cuchitril que contaba con una mesa de trabajo y otra redonda para reuniones. No disponía de ventanas al exterior y sus paredes estaban ocupadas con estanterías plagadas de casos, fichas policiales y muchos otros documentos. Parecía un homenaje al mobiliario de oficina de los años ochenta, un decorado digno de película quinqui. Las mesas, con cubiertas de contrachapado, aguantaban con esfuerzo el peso de miles de expedientes. Los archivadores metálicos parecían pedir a gritos una más que merecida jubilación.

Ella se instaló tras la mesa de trabajo, ajustó la pantalla del ordenador y se conectó al sistema de la Policía Nacional. Aparté la vista mientras tecleaba su usuario y contraseña.

—El DNI, por favor —me pidió fríamente.

—Disculpe, agente… —conseguí balbucear.

—¡EL DNI HE DICHO!

—Sí, sí... aquí lo tiene.

—Roberto González Martínez, nacido en Madrid en 1986, domicilio en…

No pude entender nada más de lo que dijo durante los siguientes cinco minutos. Decidí que quedarme callado hasta que me preguntase algo sería lo más inteligente que podría hacer en ese momento.

Mientras esperaba, me dediqué a estudiar detenidamente a aquella extraña policía. Aunque no era demasiado alta, su constitución era rocosa, más de lo que yo pudiese recordar en ninguna otra mujer. El tren superior parecía esculpido a cincel. El inferior, aunque acompañaba en presencia, daba la sensación de ser mucho más liviano. Yo ya había podido comprobar que aquella mujer, además de potencia, era capaz de superar en velocidad a tres hombres que parecían contar con una excelente condición física. “Terminator” Su piel lucía un bronceado poco natural, como de rayos UVA. Llevaba el rostro discretamente maquillado, a excepción de sus ojos, perfectamente perfilados, resaltando su tono de color miel intenso. Por el hueco trasero de la reglamentaria gorra asomaba una cascada de cabello rubio que manaba hasta aterrizar suavemente sobre los hombros. “Miss Terminator”.

—Muy bien, ¿qué ha pasado? —me sobresalté al encontrarme con los melosos ojos de mi salvadora.

—Eh… bueno… pues… me querían robar —fue todo lo que se me ocurrió.

—En la plaza dijo que le querían secuestrar.

—Pues… bueno… supongo que me puse nervioso y no supe cómo reaccionar, pero afortunadamente aparecieron ustedes y todo se solucionó.

—¿De verdad pretende que me crea que tres tipos con trajes caros y al menos uno de ellos armado, han intentado atracarle, en plena Plaza Mayor a mediodía?

—Eh… ¿sí? —el charco en el que me había metido cada vez acumulaba más barro.

—¿Entonces no va a poner una denuncia? ¿Me está haciendo perder el tiempo?

—¿Contra quién? No sé quiénes son. Yo no quería malgastar su tiempo, lo siento mucho.

—Yo los he visto y podría identificarlos.

—Yo no, no me acuerdo —calculé que el fango ya me llegaba hasta la altura del cuello.

—Un momento, un momento –su rostro se convirtió en una roca–. No sé qué ha podido pasarle y me gustaría ayudarle a solucionarlo cuanto antes, pero por favor, no me cuente películas y dígame la verdad. Si no, no podré hacer nada por usted.

—Pues… –dije finalmente tras unos momentos de tenso silencio– Mire, yo… –al levantar la mirada volví a encontrar la suya– Mire, déjelo, ha sido una tontería, no le demos importancia. Gracias por todo y buenas tardes.

Me puse en pie y me dirigí hacia la salida del despacho, dispuesto a marcharme sin decir una palabra más. Al girar el tirador, una poderosa mano se había anclado en la puerta, cortando mi torpe retirada.

Mi bochornoso intento de fuga no le había sentado muy bien. Cuando me giré hacia ella, me sentí como una cría de antílope acorralada por un tigre de Bengala. Abrió la mano y me mostró una llave. La llave.

—¿Es suya? —lanzó la pregunta como si me estuviese acusando del asesinato de Kennedy—. La oí caer en la ambulancia cuando le inyectaron el primer calmante.

—Sí, muchas gracias.

Cuando la llave regresó a mi mano recuperé algo de color, aunque creo que ella no advirtió ese detalle.

—Vamos a hacer una cosa –exclamó finalmente tras un bufido que hubiese podido inflar de golpe los neumáticos de un autobús–. Váyase a casa, descanse, y en unos días, cuando usted quiera, volvemos a hablar. Tengo sus datos, pero usted puede venir aquí en cualquier momento. Puede preguntar por mí, soy la Oficial de Policía Cruz. En menos de una semana nos reunimos de nuevo. Así podrá estar más tranquilo y repasar mejor su versión de lo acontecido. ¿De acuerdo? Y póngase hielo en la cara o se le hinchará como una bota.

—Eh… sí, sí, de acuerdo. Muchas gracias, agente Cruz.

—Oficial.

—Ah, sí, pues eso, gracias oficial –dije escapando del despacho a toda prisa.

* * *

En el momento en el que vi al bicho raro poner un pie fuera de comisaría, fui a pedirle explicaciones a Ramírez. Lo agarré por los hombros y me lo llevé a rastras al despacho. La comisaría quedó en silencio.

—¿A ti qué coño te pasa? —le dije, mirándolo tan cerca como si lo pudiese atravesar.

—¿A mí? ¿Y a ti? Joder, para una vez que te hago un cumplido… —replicó.

—¿Cómo?

—Pues eso, que para una vez que pillas a un delincuente de verdad, encima vas y me montas el número.

—¿De qué mierda estás hablando? —entre las tonterías del tal Roberto y las de Ramírez me estaban dando el día.

—Pues de tu detenido, de Arellano.

—Se llama Roberto González.

—Te aseguro que ese chaval se llama Miguel Arellano. Hace casi 6 años que participé en su detención.

—¿Y qué hizo? ¿Robar chuches? —Ramírez se rió.

—Tráfico de estupefacientes.

—Anda ya, me estás vacilando. ¿Ese tirillas?

—¿Ves esa carita de capullo que tiene? Pues fue una redada en la que detuvimos a más de 100 personas por toda España. Él era el jefe de toda la organización. La Operación Caravana, el mayor alijo incautado en Europa.

Me quedé de piedra. ¿De verdad ese mindundi podía ser un capo de la droga?

—No, no es un traficante —aclaró Ramírez—. Es un friki de la informática. Jamás olvidaré esa cara, te lo aseguro. El día que lo detuvimos tampoco nos lo podíamos creer. Venga Cruz… si no me crees, busca en el archivo… o en Google, que seguro que algo habrá. Yo me voy para fuera, que como el jefe vea que no estoy en mi mesa, encima me voy a ganar un paquete.

Ramírez salió del despacho cerrando la puerta con suavidad. Entorné los ojos e intenté comprender. Unos minutos después, ocupé mi escritorio e introduje el nombre de Miguel Arellano en la base de datos de delincuentes. Ninguna entrada se correspondía con ese nombre. Probé a buscarlo en Internet. Tampoco nada. Diez minutos después, Ramírez volvía a tener mi cara justo delante.

—Dame una explicación convincente.

—¿No aparece nada?

—No.

—Prueba otra vez.

—¿Ves? Nada.

—Espera un momento… vuelve a buscar el nombre que te ha dado él y abre la ficha —para mi sorpresa, Roberto González estaba fichado en nuestro sistema. Ramírez esbozó una media sonrisa —. Vale, olvídate del tema.

—¿Por qué?

—¿Ves esos asteriscos que aparecen en la parte inferior de la pantalla? —Ramírez señaló los tres símbolos que figuraban al final de la ficha policial.

—Sí.

—¿Los habías visto alguna vez?

—Creo que no. Al menos, nunca me había fijado.

—Pues hasta hoy, yo sólo los había visto en una ocasión. Esos tres asteriscos quieren decir que a esa información sólo tienen acceso los jefazos. Arellano colabora con nosotros, es testigo protegido o algo similar. O todo a la vez…

* * *

2

Escapé de la comisaría a paso ligero. Al doblar la primera esquina mis pies aceleraron el ritmo hasta llegar a la estación de metro de Plaza España. Presté mucha atención por si a aquella policía se le había ocurrido hacerme seguir. La llave viajaba segura en el interior de mi puño, cerrado con tanta fuerza que los dedos de la mano comenzaban a doler. Tras varios cambios de línea y de vagón, algo más relajado, me bajé en Tirso de Molina y me dirigí a mi apartamento. Compartía piso con Fabián Aguilera, un estudiante de Derecho de familia bien y pocas luces, pero que constituía mi compañero ideal: mucha fiesta y pocas preguntas. A veces pasábamos semanas enteras sin vernos. Fabián no podía ni imaginar que, a través de una sociedad pantalla afincada en Panamá, yo era el dueño de todo el edificio.

Al girar por la calle Doctor Cortezo para llegar a casa me dio un vuelco el corazón: tres coches de policía y una ambulancia ocupaban la calle a la altura de mi portal. Dos técnicos sanitarios arrastraban una camilla sobre la que descansaba un cuerpo cubierto con una manta térmica. Un policía se les acercó y habló con ellos. Aunque me encontraba demasiado lejos como para escuchar la conversación, intuí cuál había sido la pregunta. Los camilleros se miraron y negaron con la cabeza. Por debajo de la manta que cubría el cadáver asomaba un pie derecho engalanado con una zapatilla de lona. Concretamente una Vans de tela estampada en cuadros negros y blancos. Una Vans como las que Fabián amontonaba en un rincón de su habitación.

No necesitaba saber más: el tipo que había recibido el encargo me había confundido con Fabián. Mi cerebro comenzó a funcionar a toda máquina, analizando la nueva situación. Ahora estaban dispuestos a acabar conmigo. Di la vuelta, regresé sobre mis pasos y volví a entrar en el metro. Apreté los ojos con fuerza para contener las lágrimas. Tenía que encontrar una solución, y rápido. Volví a acariciar la llave dentro del bolsillo. No quedaba alternativa.

Cinco minutos después, estaba de nuevo en Puerta del Sol. Como siempre, la plaza estaba invadida por turistas que, móvil en mano, se retrataban junto al Oso y el Madroño, el kilómetro cero o fotografiaban los luminosos de la plaza. Ya no me sentía seguro entre la multitud, así que decidí escapar de la plaza por la Calle Arenal. Como no quería volver a pisar la Plaza Mayor —suficientes aventuras había vivido en un solo día—, giré a la izquierda en Bordadores, aceleré el paso hasta cruzar la Calle Mayor y alcancé el Mercado de San Miguel. Frente a la puerta principal del mercado apareció mi destino, una oficina de consigna de equipajes. Volví a asegurarme de que nadie me seguía y accedí al establecimiento.

El lugar se encontraba invadido por un grupo de turistas norteamericanos que hablaban demasiado rápido para que el encargado pudiese entender una sola palabra. Me pareció que aquel pobre chaval sin duda había hecho gala en su currículum del famoso nivel medio de inglés de la mayoría de los españoles. Tras sortear a varios individuos ataviados con sudaderas de la Universidad de Nôtre-Dame, conseguí llegar al último rincón del pasillo del fondo. Contuve la respiración e introduje la llave en la cerradura de la consigna número 420. El mecanismo giró fácilmente y la portezuela se abrió con suavidad.

El sobre estaba exactamente en el mismo lugar en el que lo había depositado años atrás. Respiré. Miré a mi alrededor. Nadie. Volqué el contenido dentro de la propia consigna: un antiguo Nokia 3210 con la batería desmontada, una tarjeta SIM y dos llaves unidas por un aro de metal que alguna vez había formado parte de un llavero. Todo en orden. Coloqué tanto la SIM como la batería en el teléfono, lo encendí y envié un SMS a un número que recordaba de memoria: “20:30 Keops. L” Apagué el teléfono y volví a guardarlo en el sobre tras quitarle la batería y la tarjeta. Guardé las dos llaves en el bolsillo delantero del pantalón y apreté la mano con fuerza para mantener la SIM a buen recaudo. Cerré la consigna y salí a la calle. Dejé caer la tarjeta SIM en la primera rejilla de alcantarillado que se cruzó en mi camino y me dirigí nuevamente al metro.

Volví a la superficie en la calle Alcalá. El bullicio de compradores y curiosos que solían inundar el barrio de Salamanca los jueves por la tarde conformaban una excelente distracción para despistar a cualquier otro perseguidor. Aun así, di un último rodeo a la manzana y me detuve frente un pomposo portal, que hacía esquina entre la propia calle Alcalá y Príncipe de Vergara. Nadie me seguía. Rescaté el juego de llaves, introduje una en la cerradura y abrí la ostentosa puerta.

* * *

Me tomo muy en serio mi trabajo. Mi esfuerzo me ha costado: llegar al grado de oficial siendo mujer y menor de veinticinco años no es demasiado habitual en el cuerpo. Pero si había algo que me alteraba los ovarios era que me tomasen el pelo. Sobre todo porque me había dejado engañar por un tipo con cara de empollón y pocas trazas de delincuente. Cuando Ramírez desapareció de mi vista, estuve reflexionando sobre los rocambolescos sucesos del día: un friki relacionado con el mundo de las drogas; unos matones que no se habían cortado un pelo en desenfundar sus armas en plena calle; una víctima que no deseaba denunciar, deseando largarse de la comisaria. Y, lo más sorprendente de todo, el mequetrefe vinculado de alguna forma a la policía. Como guinda, una excusa para que el capullo de Ramírez me vacilase en plena cara. Me dirigí a la cafetera de la comisaría. Tras una sucesión de inefables sonidos, recogí el asqueroso brebaje que la máquina escupía tras pulsar el botón de cortado. Regresé a mi mesa y extraje dos plátanos del cajón mientras encendía el ordenador. Di buena cuenta de ellos mientras completaba el papeleo atrasado, nada extraordinario. La rutina venía bien para pensar. Tras los plátanos engullí el cortado en apenas dos sorbos, ahorrándome así el tormento de sentir su sabor. Continué con los informes, evitando tener que hablar con nadie más durante el resto de la tarde. Al acabar mi turno, me cambié, me subí al coche y me largué un rato al gimnasio.

Después de una clase de jiu-jitsu y tres cuartos de hora levantando pesas decidí marcharme a casa. Al salir del gimnasio, me encontré con Yago, el dueño del establecimiento. Yago pertenecía a esa categoría de tíos con los que se podía aprovechar algún que otro rato, pero tan rematadamente estúpidos como para no pasar de ahí. No estaba segura de que Yago fuese capaz de escribir su propio nombre sin cometer faltas de ortografía, pero tenía que reconocer que era lo mejor que había pasado por mis sábanas en los dos últimos años. Así que a veces éramos más que amigos pero siempre menos que pareja. Yo no quería cambiar los términos de nuestra relación. Yago se ofreció a acompañarme a casa, pero preferí irme sola: tenía ganas de darme una buena ducha y descansar. Lo mejor de Yago era que no insistiría ni me acribillaría a preguntas.

Tras dar buena cuenta de un gigantesco bol de tomate con queso fresco y atún, además de dos yogures naturales desnatados, me apoltroné en el sofá. Encendí la televisión. Dos barridos completos de zapping para revisar el contenido de la parrilla televisiva y decidí apagar el aparato. Extraje el portátil de un pequeño maletín que estaba apoyado en un lateral del sofá y lo conecté. Accedí a Facebook. Una amiga había colgado un par de fotos de un fin de semana en Alicante con su nuevo novio, otra se desahogaba tras su último desengaño, y una última compartía una frase célebre de no sabía quién, rollo motivacional y esas movidas. El resto del muro se completaba con encendidos comentarios sobre el enésimo cambio de ministros en el gobierno recién constituido, chistes viejos, invitaciones a juegos y publicidad variada. Repartí algunos likes, comenté algunas publicaciones mediante el uso prácticamente exclusivo de emoticonos y me desconecté. Me aburría, pero no me apetecía acostarme. Cogí el móvil y entré en Instagram. Había subido mi última foto hacía unas dos semanas: un detalle de mis bíceps frente al espejo del gimnasio. La había etiquetado con los hashtag #musclegirl y #workout. Había superado los 300 likes. “Al final voy a tener futuro como influencer”. También me habían llegado algunos mensajes privados con sexuales intenciones. Los borré sin leerlos. Dejé el móvil encima de la mesa. Mis pensamientos trajeron de vuelta a Arellano.

Volví al portátil. Abrí el navegador y busqué en Google información sobre la Operación Caravana. Todos los resultados mostraban anuncios de alquiler, compra y venta de vehículos para camping o recomendaciones para evitar atascos durante las vacaciones de verano. Lógico. Aun así, continué saltando de página en página hasta que en la número 25 encontré una escueta noticia en un pequeño diario segoviano:

GACETA SEGOVIANA, 14 de abril de 2012.

“OPERACIÓN CARAVANA”: GOLPE AL NARCOTRÁFICO DE INTERNET.

En el día de ayer, efectivos de la Policía Nacional y la Guardia Civil llevaron a cabo una acción conjunta que se convirtió en una de las mayores redadas de la historia de nuestro país. Se realizaron detenciones e incautaciones en más de 25 provincias de toda la geografía española. Más de 100 personas han sido puestas a disposición judicial, acusadas de tráfico de estupefacientes, blanqueo de capitales y evasión fiscal.

Los cabecillas de la trama habían desarrollado un modelo de distribución de todo tipo de drogas a través de una página web. Las sustancias ilegales se entregaban a domicilio y los pagos se realizaban mediante monedas virtuales.

No fui capaz de localizar más menciones al respecto. Utilicé varios buscadores y accedí a las hemerotecas de los principales diarios nacionales. La Operación Caravana no existía para los medios. Cuando eché un vistazo al reloj del ordenador me di cuenta de que era casi medianoche. Apagué el portátil, me desnudé y me metí en la cama. Aquella noche no dormí bien.

* * *

3

Faltaban diez minutos para que el reloj de comisaría señalase las ocho de la mañana cuando crucé la puerta del vestuario. Una vez reglamentariamente uniformada, me ajusté la gorra frente al espejo y lancé un beso al bombón que se veía reflejado. Al acercarme a mi escritorio, Ramírez saludó y me indicó con un gesto que me acercara.

—Tu amigo Arellano tiene problemas —susurró, tan bajo que me vi obligada a acercarme más de lo habitual para poder escucharle—. Ayer su compañero de piso apareció muerto. Ha venido un gerifalte del Ministerio del Interior y llevan reunidos desde antes de que yo llegase. Ve con cuidado, se está rifando una ostia y tú tienes bastantes papeletas.

Ramírez a veces se expresaba como si hubiese adquirido su vocabulario visionando películas de acción de los años noventa. Le agradecí la advertencia. En el instante en el que aterricé sobre mi silla el bigote del comisario asomó por la puerta de su despacho.

—¡Cruz, a mi despacho, inmediatamente!

Obedecí a paso ligero, no era prudente hacer esperar al jefe. El comisario Ochoa, un policía de la vieja escuela con más de treinta años en el cuerpo, llevaba casi una década al mando de la comisaría del Distrito Centro. Aunque al principio había tenido problemas con muchos agentes por su alto nivel de exigencia, lo cierto es que desde su llegada el cuartel se había convertido en uno de los más eficientes y productivos de la capital. Algunos compañeros se referían a él como “el Coronel”. A pesar de que hacía gala de ser un hombre justo, yo estaba harta de verme obligada a trabajar el doble que mis compañeros para conseguir el mismo reconocimiento, y aun así seguir siendo tratada como una agente de segunda. Cerré la puerta tras acceder al habitáculo. El comisario estaba de pie, acompañado por un tipo de unos cuarenta y pico años alojado en el interior de un traje oscuro. Tuve la sensación de que aquel fulano debía haberse escapado de alguna serie policíaca americana.

—Cruz, éste es el Sr. Tejeda, viene del Ministerio del Interior —nos saludamos con un apretón de manos, durante el cual tuve la sensación de estar acariciando un cadáver— Quiere hablar contigo acerca de un homicidio cometido ayer.

—Pues usted dirá, Sr. Tejeda —respondí en tono aséptico. Él me entregó una carpeta.

—Oficial Cruz, la persona de la fotografía fue asesinada ayer. Se trata de Fabián Aguilera, el hijo de un alto cargo de la administración del Ministerio del Interior. Aunque no puedo facilitarle más datos, creemos que puede tratarse de algún tipo de operación destinada a chantajear o comprometer a algunos responsables de nuestro departamento. Estamos intentando localizar a su compañero de piso, un tal… Roberto González, a quien usted estuvo interrogando ayer en esta comisaría.

—Así es —el caso del cerebrito comenzaba a complicarse—. Intentaron secuestrarlo en plena Plaza Mayor, pero no quiso poner denuncia.

—¿Y lo dejó marchar así como así?

—Claro. No podía hacer otra cosa.

—Podría haberlo retenido y obligado a darle más información —el tono de Tejeda comenzaba a sonar autoritario.

—¿Bajo qué acusación?

—¿Intentan secuestrar a una persona delante de sus narices y lo deja salir tranquilamente por la puerta?

—Discúlpeme, señor Tejeda… —empezaba a tocarme la moral el trajeado— ¿Y cuál es el departamento en concreto al que usted representa? —respondí, observando de reojo cómo el comisario apretaba los dientes.

Tejeda escupió una sonrisa.

—Eso es irrelevante para usted —replicó, mientras desviaba su mirada hacia el comisario.

Decidí contestar antes de dar tiempo a que el comisario abriese la boca. No me gustan los listos que desprecian el trabajo policial desde sus cómodos despachos, pero tampoco quería que me sancionaran.

—Bien, me queda claro —atajé, intentando que la temperatura no se disparase hasta niveles demasiado peligrosos para mí—. Efectivamente, el señor González estuvo aquí ayer por un intento de secuestro. Lo interrogué durante unos veinte minutos pero, como ya le he dicho, no quiso presentar denuncia. Está todo en el informe. Puede consultarlo, no tengo nada más que añadir.

—¿Y por qué volvió a consultar la ficha?

—Para revisar mi informe. Me gusta comprobar que hago bien mi trabajo —aunque la pregunta me había pillado por sorpresa, supe reaccionar—. ¿Y cómo sabe usted que yo había vuelto a consultar la ficha?

—Comisario Ochoa, por favor, hable con la Oficial de Policía Cruz —zanjó Tejeda mirándome fijamente—. Tiene un expediente brillante, sería una lástima que lo estropease. Me esperan en el ministerio.

Dio un portazo al salir del despacho. El comisario Ochoa saltó de su sillón y comenzó a gritar. Jamás lo había visto tan fuera de sí: golpeó la mesa en repetidas ocasiones y me amenazó con suspensión de empleo y sueldo. Me dio hasta el final del turno para volver a presentarme ante Tejeda y ponerme a su disposición. Me limité a asentir y a abandonar el despacho cuando el comisario me lo ordenó. Un silencio pesado se había apoderado de la comisaría. Me ajusté el uniforme y llamé a Morales para comenzar la patrulla.

Al llegar junto al coche, Tejeda me estaba esperando, sonriente. Ordené a Morales que subiese al coche y me aparté para alejarlo de la escena. Quería evitar que toda la comisaría estuviese al tanto de los rapapolvos de mis superiores, y mi compañero era la cotorra oficial del chiringuito.

—Oficial Cruz, espero que el tono de nuestra conversación de ahí dentro no se vuelva a repetir. Se trata de un asunto de seguridad nacional, y en mi departamento nos tomamos este tipo de cuestiones muy en serio.

—Disculpe señor Tejeda, no volverá a ocurrir.

—También sé que ha estado buscando información acerca de asuntos para los que usted no tiene competencia. Le recomiendo, por su bien, que no se entrometa en cuestiones que no es capaz de comprender.

—¿Disculpe? —por un momento, me había pillado desprevenida, pero no me cabía duda de que aquel sujeto había elevado el tono de sus amenazas.

—Se trata solamente de un aviso, usted me ha caído muy bien. No se preocupe, creo que podemos solucionarlo. Esta noche cenamos y nos ponemos al día —me dedicó una mueca burlona—. Así podremos empezar a colaborar.

—¿Y en qué sentido colaboraremos? —cada uno de mis músculos se tensó, aunque era consciente de que partirle los morros a un alto cargo ministerial en plena comisaría supondría el final de mi carrera policial.

—Ya me has entendido, Lorena.

—Creo que no.

—A las nueve te recojo. Y ponte mona, que vamos a pasarlo muy bien. Vestido. Y tacones.

Tejeda se dio la vuelta y se marchó con aires de triunfo antes de que yo tuviese tiempo de cocinar mi réplica. Me quedé bloqueada, con la mirada perdida. Una sensación incómoda se apoderó de mí. Una sensación casi olvidada. Me sentí frágil. Me sentí estúpida. Me temblaron las piernas y un mareo me sacudió la cabeza. Respiré profundamente. Un claxon me devolvió al aparcamiento, frente a la comisaría.

—Cruz, ¿es para hoy? —Morales estaba al volante, esperándome. En silencio, me acomodé en el asiento del copiloto—. ¿Va todo bien?

No hubo respuesta, pero a Morales tampoco le extrañó. Afortunadamente para mí, el turno de aquel día fue bastante tranquilo: un hurto en unos grandes almacenes, una pelea de yonquis junto a la Puerta del Sol y una discusión entre dos conductores en Plaza España fueron todos los hechos destacables. Morales se empeñó en ponerme al día de todos los chismorreos de comisaría. Aunque no me interesaban lo más mínimo, venía bien tener a mi compañero entretenido con sus historias. Lo veía hablar, gesticular y reírse como si me estuviese informando de asuntos de gran transcendencia, pero la verdad es que no le presté ninguna atención: estaba concentrada en planificar el encuentro con Tejeda. Recordé la extraña sensación que me invadió al darle la mano, y también sus advertencias. Era más inteligente mantener la tranquilidad: el tipo parecía estar en condiciones de cumplir sus amenazas, o al menos eso había dejado bastante claro el comisario. ¡El puto comisario! ¿Y cómo sabía Tejeda que había estado buscando información sobre Arellano? ¿Me estaba vigilando? ¿Pero por qué? ¿Por ese friki narcotraficante? Lo único que saqué en claro fue que le rompería la cara al gilipollas de Tejeda si se atrevía a ponerme una mano encima.

Cuando acabó el turno fui directa a casa para ponerme en remojo y regalarme unas merecidas horas de descanso.

* * *

La pantalla de mi Casio mostraba las 20:23 en punto cuando tomé asiento junto a la fuente del Templo de Debod. Mientras esperaba, repasé visualmente aquel extraño y anacrónico monumento, un regalo del gobierno egipcio a la España franquista cuando se inició la construcción de la gran presa de Asuán. Ahora figuraba en todas las guías turísticas como el mirador desde el que disfrutar de las mejores puestas de sol de Madrid. Tuve que admitir que seguramente estaban en lo cierto.

El sol comenzaba a rozar el horizonte cuando reconocí una silueta acercándose. Ataviado con un flamante traje negro, camisa blanca y corbata lisa, aquel individuo se trataba de la única persona a la que yo podría definir, sin temor a equivocarme, como mi mejor amigo.

Aunque en realidad se llamaba Manuel, hacía más de quince años que me refería a él como Pierce. Era abogado y, a pesar de ello, también una buena persona. Siempre vestía de forma impecable. Solía decir que la diferencia entre vestir bien y disfrazarse la marcaba el precio de la prenda: según Pierce, cualquier traje que costase menos de mil euros era una indumentaria de paleto. Era capaz de recitar de memoria cualquier diálogo de absolutamente todas las películas de James Bond, tanto en español como en inglés. Como Pierce Brosnan era su 007 favorito, había decidido adoptar su nombre para sus aventuras en el mundo virtual.

Me puse en pie y fui a su encuentro. Nos miramos frente a frente durante unos instantes, hasta fundirnos en un sincero abrazo. Sentí que Pierce estaba aplicando más fuerza de la necesaria.

—¿Cómo estás, Pierce?

—Bien, muy bien –confesó mi amigo–. Los negocios van mejor que nunca.

—Me alegro. Espero no molestarte demasiado. No estaba seguro de que pudieses venir.

—Me ha tocado plantar a un par de peces gordos, pero nada que no pueda trasladar a la semana que viene. Después de ¿cuánto? ¿3 años? ¿Cómo iba a fallarte, Lynx?

—Hace mucho tiempo que nadie me llama así. Y no quiero meterte en problemas.

—¿Pero qué dices? Estaba deseando algo de acción. Desde que no nos vemos mi vida es un auténtico coñazo. Además, soy el mejor abogado de la ciudad, así que seguramente será el que se meta conmigo el que tenga problemas —ambos nos reímos. La fotografía de Pierce nunca aparecería junto a una definición de modestia—. Vamos a dar un paseo, anda.

Nos alejamos por el Paseo del Pintor Rosales para escapar de la muchedumbre que se agolpaba en busca de la mejor instantánea del crepúsculo. El personal congregado parecía más interesado en atrapar el momento que en disfrutarlo. Cosas del siglo XXI. Pedimos un café granizado en una heladería del bulevar y seguimos caminando, recordando viejas partidas de videojuegos y hablando de la nueva vida de Pierce con su chica. Me contó que vivían juntos en una villa en pleno barrio de la Moraleja. Casi se me cae el café al suelo cuando Pierce me confesó que ella podría convertirse en Ella. Considerando el historial amoroso de mi amigo, aquello constituía una declaración de amor eterno. Me alegré mucho por él. Pierce me reprochó que no le hubiese permitido defenderme durante el juicio. Me aseguró que, con la ley en la mano y con su ayuda, mis zapatos jamás habrían caminado por un establecimiento penitenciario. Tras varias evasivas, comprendió que no me apetecía hablar del tema.

Cuando dejamos atrás el monumento a Isabel de Borbón ya era prácticamente de noche. En el momento en que consideré que la luz de la estatua había dejado de mostrar nuestros movimientos a posibles miradas curiosas, le entregué un trozo de papel doblado por la mitad. Pierce guardó la nota y me miró fijamente.

—¿Estás seguro?

Me limité a asentir. Seguimos paseando y hablando durante un rato, hasta que Pierce se detuvo junto a un descapotable que me pareció más viejo que la fuente de Cibeles.

—¿Pero con la pasta que tienes cómo vas con ese trasto? –dejé caer con sorna.

—Tío, esto ya es todo un clásico… un auténtico BMW Z3. Me enamoré de él desde que lo vi en Muere otro día. Lo encontré hace casi un año en casa de un cliente al que iban a empapelar. Me lo ofreció a cambio de conseguir ganar su juicio… —abrió el coche y apareció su rostro de abogado implacable– Mañana a las ocho de la mañana lo tendrás todo.

—Mañana es sábado.

—Si necesitas algo más, llámame. Cuídate mucho, Lynx.

Nos fundimos en otro largo abrazo. Esta vez yo era el que más fuerza aplicaba. Había recurrido a una de mis mejores bazas, pero comenzaba a sentir miedo ante lo que se avecinaría a partir de aquel momento.

El BMW se alejó rápidamente y seguí mi camino, acelerando el paso. Al llegar a la altura del teleférico, giré a la derecha y me perdí en la estación de metro de Argüelles.

* * *

Me introduje dentro de mi mejor vestido y me calcé los únicos zapatos de tacón que habitaban en el interior de mi armario. Me revisé en el espejo. Los tirantes dejaban a la vista mis definidos hombros y resaltaban los bíceps que tanto me había costado esculpir a golpe de mancuerna. La abertura trasera llegaba hasta el final de la espalda y permitía apreciar cada uno de sus músculos. Sonreí y pensé que tal vez así Tejeda mantendría alejada cualquier intención que excediese el ámbito profesional. Rescaté de un cajón el diminuto bolso que utilizaba exclusivamente para las bodas y forcejeé con él hasta que conseguí introducir el móvil. Nueve menos cinco. Bajé las escaleras.

Al salir del portal la sonrisa de Tejeda estaba aparcada en doble fila en el interior de un BMW. Rápidamente se bajó del coche para abrir la puerta del acompañante e invitarme a subir. Agradecí el gesto y, mirándolo de reojo, admití que me resultaba menos repulsivo que durante nuestro encuentro en comisaría. Charlamos de cosas intrascendentes mientras llegábamos al restaurante. Tejeda aparcó en la puerta y entregó las llaves a un joven valet que parecía encantado con su trabajo. En la puerta del restaurante, me cogió del brazo y entramos juntos. Tejeda saludó al camarero y éste nos acompañó hasta la mesa que teníamos reservada. Justo antes de sentarnos, un hombre se dirigió hacia él.

—¡Coño, Tejeda! ¿Qué haces por aquí?

—Pero si es el señor ministro… —respondió Tejeda mientras le daba un abrazo al recientemente nombrado Ministro del Interior—. ¿Cómo te va por las altas esferas del poder?

—No va mal, no va mal… poniéndolo todo en orden, hay mucho que hacer pero no me quejo. ¿Qué tal por la Casa?

—Como siempre, nada nuevo que contar.

—¿Has oído lo del hijo de Aguilera? El pobre hombre está hecho una mierda.

—Sí, lo sé, de hecho lo estoy gestionando yo mismo.

—Eso me deja más tranquilo —replicó, revisándome de pies a cabeza—. ¿Quién te acompaña?

—Vicente, ésta es Lorena. Me está ayudando con la investigación.

—Encantado Lorena —me estrechó la mano y volvió a escanearme. Lanzó un gesto de aprobación a Tejeda—. En fin, me marcho, ya sabes que me tienes para lo que necesites.

—Por supuesto Vicente. Gracias.

Nos sentamos en la mesa y me limpié la mano con la servilleta, con la esperanza de borrar cualquier rastro del Neanderthal al que acababa de saludar.

—No hagas caso, Vicente es de los de la vieja escuela —yo mantuve mi silencio—. Es un hijo de puta, un machista y un sinvergüenza. La gente que llega a lo más alto suele ser así, no le des muchas vueltas.

—¿Y tú como sabes todo eso?

Se quedó mirándome fijamente, pero cuando estaba a punto de responder apareció nuestro camarero con las cartas y las recomendaciones del día. Nos centramos en elegir la cena: aunque casi todos los entrantes los seleccionó Tejeda, como plato principal yo pedí bacalao a la vizcaína. Mi acompañante me imitó. El camarero nos recomendó maridarlo con un tinto de Rioja. Yo no sabía mucho de vinos, pero tenía entendido que el pescado siempre se acompañaba de blancos. El camarero pareció leerme el pensamiento, y me explicó que el plato que habíamos pedido, por su alto contenido en grasas, era ideal para acompañar con un buen tinto joven. Me limité a asentir, sintiéndome como una idiota. Tejeda simplemente sonrió.

Tras la pertinente aprobación del vino, el camarero llenó las copas de ambos y brindamos. Cuando se comportaba como una persona normal, Tejeda era un tipo simpático, divertido y hasta atractivo. Nuestras miradas se cruzaron y las mantuvimos por unos instantes, en silencio. En ese momento, caí en la cuenta de que en ningún momento le había dado a Tejeda la dirección de mi casa.

Nunca había disfrutado de una cena como aquella. Tras dos copas de vino comencé a relajarme y a disfrutar de la experiencia. Observé con más detalle el restaurante: además de ministros y políticos, la clientela se componía de futbolistas, artistas, famosillos de la prensa del corazón e incluso periodistas de primer nivel. Varios de ellos saludaron a Tejeda.

Tras disfrutar de la mejor tarta de queso con arándanos de la ciudad, pedimos dos cafés.

—Bien, creo que es el momento de hablar de trabajo —afirmó Tejeda mientras su rostro impenetrable volvía a hacer acto de presencia.

—A eso hemos venido —empecé a notar que el vino me estaba afectando.

—El comisario me ha dicho que eres su mejor agente.

—¿Eso te ha dicho? —repliqué tras una carcajada—. No me lo creo.

—Bueno, piensa lo que quieras. La cuestión es que me gustaría que trabajases conmigo.

—¿Contigo o para ti?

—Eso no es lo importante. Ha muerto un chico de veintipocos años y tu amigo Roberto González era su compañero de piso. Aunque tú creas que es inofensivo, se trata de uno de los delincuentes más peligrosos que hay en el país.

—¿Te refieres a Miguel Arellano? —acompañé el final de la frase con la colaboración de un sonoro hipo.

El rostro de Tejeda se transformó. Sentí unos ojos de depredador.

—Mira, se trata de un asunto de seguridad nacional. Y además podría servirte para conseguir ese empujón que tu carrera lleva tiempo esperando. Yo no soy el mierda de Ochoa, conmigo puedes llegar a donde quieras.

—¿En qué departamento del ministerio decías que trabajabas?

—De acuerdo, como tú quieras —levantó la mano y localizó al camarero—. La cuenta, por favor.

* * *

Durante todo el trayecto de regreso permanecimos en silencio. Tejeda ni siquiera puso en marcha el equipo de sonido del BMW. Aparcó en mi puerta y cuando se disponía a sentenciarme, lo agarré por el cuello y le besé en los labios. Al principio se resistió, pero él también llevaba alguna copa de vino de más.

—Sube.

Bajó del coche y subimos juntos al apartamento.

* * *

4

A las ocho de la mañana me despertó el timbre de la puerta. Tenía que reconocer que Pierce siempre cumplía lo que prometía. El repartidor, que daba la sensación de estar todavía más dormido que yo, dejó todas las cajas en la entrada del piso sin rechistar. Le ofrecí una propina, pero la rechazó.

—Me han dicho que no acepte dinero suyo —replicó, mirando lastimosamente el billete de cincuenta euros que ondeaba en mi mano.

—Pues no le digas a nadie que lo has aceptado.

Agarró el billete y se largó. Procedí a desembalar la entrega, comprobando que el contenido se correspondiese exactamente con mis especificaciones, aunque estaba totalmente seguro de que Pierce habría invertido el dinero necesario para completar la lista. Quince minutos después, todos los componentes, periféricos y accesorios se encontraban desparramados por el salón. Todo estaba en orden. “Eres la ostia, Pierce”. Arrastré la caja de herramientas por el pasillo y extraje un par de destornilladores pequeños. Aquella iba a ser una mañana de intenso trabajo, así que decidí regalarme un potente desayuno.

Calenté una taza de leche en el microondas y le añadí un sobre de cappuccino. Antes de remover el contenido, agregué una generosa ración de azúcar. Me acoplé sobre uno de los taburetes altos que se encontraban junto a la mesa de la cocina, disfrutando de las vistas del Barrio Salamanca y del Parque del Retiro.

Lamenté no haber disfrutado más de aquella maravilla de ático. Cuando se lo compré, o mejor dicho cuando Miguel Arellano lo hizo, a un promotor inmobiliario atormentado por sus deudas, todo funcionaba a la perfección. Dos días antes de trasladarme aquí la policía invadió mi pequeño piso de alquiler. Como la propiedad estaba a nombre de otra offshore, tal y como me había recomendado Pierce, se libró de un posible embargo. Al salir de la cárcel decidí que me convenía llevar una vida discreta y me mudé al cuchitril en el que había vivido hasta el día anterior.

La idea de amueblarlo, más allá de la solitaria cama instalada en la habitación principal y los esenciales del salón —sofá, televisión, mesa de comedor y estantería—, anduvo jugueteando por mi cabeza durante un rato. Luego regresé al mundo real, consciente de que, sencillamente, aquello no era posible: pronto me vería obligado a cambiar de residencia. Completé el desayuno con un par de magdalenas industriales y continué mirando por la ventana.

Inicié las operaciones de montaje cuando todavía no se habían alcanzado las nueve de la mañana. Puse en marcha el equipo de música. El sonido de una intensa lluvia comenzó a resonar a través de los altavoces. Sentí un escalofrío. Un rayo. Un riff machacón de bajo. Una melodía elegante fluyendo desde un teclado. Más lluvia. Una voz rota: “Riders on the storm…” Inconscientemente comencé a tararear, aunque un par de minutos después me descubrí entonando a pleno pulmón. Bajé el volumen. “Riders on the storm…” Volví a concentrarme en mi tarea, si bien finalmente me permití silbar.

Era casi mediodía cuando terminé. La voz de Jim Morrison seguía resonando por los rincones de aquel salón de más de cuarenta metros cuadrados. Me incorporé, acariciando la superficie del escritorio recién montado. Más adrenalina. Dudé durante unos instantes. Finalmente, estrené el fantástico sillón de piel y me dispuse a inaugurar mi nuevo equipo informático. Apenas acertaba a pulsar el botón, pero acabé oprimiéndolo con decisión. Los seis monitores se encendieron a la vez y comenzaron a parpadear, mostrando comandos y opciones de configuración. Después de seis años, volvía a estar sentado frente a un ordenador. Deslicé los dedos por encima del teclado, como haría un pianista ante a un público expectante, antes de iniciar un concierto. Ya no había vuelta atrás. Roberto González acababa de morir.

* * *

Tenía la boca seca y me dolía la cabeza. Al abrir los ojos la habitación comenzó a girar. Maldito vino. Era capaz de aguantar un par de copas de blanco, pero con el tinto no conseguía controlar la medida hasta que ya estaba completamente borracha. En una próxima ocasión, pediría blanco, sin importar lo que dijese el camarero. Por suerte, había cambiado turnos con un par de compañeros para disponer de un fin de semana libre, por lo que podría disfrutar de la resaca sin prisas. ¿Y Tejeda? Ya se había marchado. Menos mal. Aunque lo había pasado realmente bien, no estaba para relaciones amorosas, especialmente si éstas incluían a un tío que podría hundirme.

Miré el reloj. Las doce. Me metí bajo la ducha para despejarme, me calcé un top, unas mallas y las zapatillas de correr. Recogí el vestido del suelo de la habitación y coloqué los tacones en su sitio. Rescaté el móvil del cajón de la mesita. Encontré un SMS en la bandeja de entrada: “Me voy, lo he pasado genial. Hablamos el lunes, piensa en lo que te dije anoche”. El lugar del número del remitente el teléfono mostraba una extraña combinación de caracteres alfanuméricos. Bueno, al menos no me estaba pidiendo otra cita.

Tras una hora corriendo por los alrededores de la Casa de Campo, volví al piso para otro chapuzón. Con un poco de suerte, todavía estaría a tiempo de tomar un par de cañas con Nuria, terminar de espabilarme y relajarme escuchando a mi amiga deshacerse de amor describiéndome al candidato a príncipe azul del mes en curso. Mientras me vestía, el móvil vibró y sentí que Nuria me había leído el pensamiento. Desbloqueé el terminal. El número del remitente volvía a ser una sucesión de caracteres sin significado para mí. Leí el mensaje. “Señora Cruz, soy Roberto González. Me gustaría hablar con usted. Hoy, 20:30, Pub Sunrise, Calle Pez 6. No traiga su móvil”. Mi primer fin de semana libre en dos meses acababa de irse al garete.

* * *

Bordeé el Hotel España y dejé atrás el cruce con la Gran Vía para adentrarme en el barrio de Malasaña. No comprendía cuál era el objetivo que Roberto, Miguel o como quisiera llamarse perseguía citándome en aquel tugurio. Al llegar a la puerta del Sunrise puse el móvil en silencio y entré. Por dentro el garito era todavía más desolador de lo que se intuía desde fuera. El local se había quedado anclado en los años dorados de la movida madrileña. De hecho, algunos clientes parecían llevar allí desde entonces. La madera que recubría suelos y paredes evocaba el perfume de un galeón español plagado de marineros con tuberculosis. Cuando mis ojos se acostumbraron a la penumbra reinante en el lugar, localicé a mi cita de esa noche. “Joder, cómo he bajado de nivel”, pensé, recordando el restaurante al que me había llevado Tejeda el día anterior. Tomé asiento en el rincón en el que se encontraba Roberto, Miguel o como quisiera llamarse.

—Gracias por venir, Oficial.

No contesté. Fijé la mirada en él y lo escudriñé. Se trataba de una persona distinta a la que había tenido que arrastrar hasta comisaría sólo dos días antes. Conservaba un moratón, recuerdo de su choque contra el buzón y vestía la misma ropa que el jueves. Sus ojos recordaban a los de una persona viva.

—Disculpe si el otro día la molesté durante mi visita a comisaría.

—¿Cómo debo llamarle?

—Mis amigos me llaman Lynx.

—Yo no soy su amiga.

—Es cierto —Lynx encendió un cigarrillo. Nadie en el bar pareció molestarse—. Pero yo sí la considero como tal.

—¿Y se puede saber qué he hecho para merecer tal honor?

—Lorena Cruz, nacida el 14 de abril de 1992. Graduada con honores en la Academia de la Policía Nacional de Ávila en el año 2014. Cinturón negro de Jiu-Jitsu y campeona de Europa Sub-21 en el año 2011. En el año 2012 le rompió el brazo al máximo candidato español a conseguir una medalla de judo en los Juegos Olímpicos de Londres y le quitaron la licencia.

—Él se lo buscó —respondí, intentando disimular que me estaba molestando que supiese tantos detalles acerca de mi vida.

—Gracias a ese comportamiento fue obligada a asistir a terapia de conducta, aunque con su excelente expediente académico consiguió que este hecho no fuese tenido en cuenta a la hora de incorporarse a la Policía Nacional.

En apenas cinco minutos, asistí a un relato pormenorizado de cada uno de los detalles de mi carrera deportiva y de mis logros en la policía, tanto de la etapa académica como desde mi llegada a Madrid. Mantuve la compostura. No era la primera vez que un delincuente intentaba descolocarme, y contaba con suficiente experiencia como para entender que arrugarse suponía una muestra de debilidad.

—Muy bien, veo que sabe muchas cosas sobre mí. Pero no ha respondido a mi pregunta.

—La considero mi amiga porque no he hallado un solo dato sobre usted que me indique que es una mala persona. Es una policía honesta.

—Parece usted muy seguro de ello. Puede que se equivoque. Puede que yo tenga un lado oscuro que usted desconozca.

—Si se refiere al señor de Salamanca al que condenó a comer papillas durante el resto de sus días, no se preocupe, también él se lo buscó. Los violadores de niñas siempre me han parecido los más mezquinos de los delincuentes. Por cierto, sigue sin poder levantarse de la silla de ruedas, por si no lo sabía.

La última frase me dejó sin respiración. ¿Cómo podía saberlo? Nadie, ni siquiera en el pueblo, tenía la más mínima idea de aquello… definitivamente, aquel tipo comenzaba a preocuparme. Sentí una punzada en el estómago y viejos recuerdos se agolparon en mi mente. Segunda vez en dos días. Maldito hijo de puta.

—Su secreto está a salvo conmigo. Sólo voy a pedirle que me ayude, nada ilegal. Mi vida está en juego y necesito que la policía esté de mi parte.

—¿No habría sido más sencillo decírmelo en comisaría?

—Por aquel entonces, no sabía nada de usted.

—¿Por aquel entonces? ¡Estamos hablando de anteayer!

—Muchas cosas han cambiado… —súbitamente interrumpió su discurso e inspeccionó visualmente el local.

Una expresión de miedo transformó su rostro. Volvía a ser la que mostraba durante el interrogatorio del jueves.

—¿Ha dejado usted su móvil en casa? —dijo finalmente.

—¿Ha dejado usted el suyo?

—Yo no tengo teléfono móvil.

—¿Usted de verdad creía que iba a acudir incomunicada a una cita con un narcotraficante?

—¡Joder! Me ha puesto una diana en el cogote, Oficial Cruz. Salgamos de aquí.

No entendía nada. Ni de la situación, ni de aquel personaje, ni de por qué se sentía amenazado. Pero no albergaba duda alguna de que su miedo era real. Cuando el culo de Lynx se despegó del asiento, dos orangutanes que se apoyaban en la barra abonaron rápidamente sus consumiciones y salieron detrás de nosotros. Abandonamos el Sunrise a paso ligero, movimiento que supuso un respiro para mis fosas nasales.

En la calle, el nerviosismo de Lynx se había convertido en pánico. Intentamos despistar a nuestros perseguidores por varias callejuelas. Traté de convencerle, sin éxito, de retomar el camino a la Gran Vía y llegar hasta mi comisaría. Giramos una esquina más y nos encontramos frente a una silueta que parecía aguardar nuestra llegada. Su rostro quedaba oculto en la oscuridad, pero Lynx echó a correr en dirección opuesta. Al regresar sobre nuestros pasos, los dos hombres del Sunrise ya se encontraban a nuestra altura. Estábamos rodeados.

Mi cerebro procesaba la situación a pleno rendimiento. Yo sola contra tres matones, con la dificultad añadida de proteger a mi acompañante. Consideré la posibilidad de que fuesen armados. Yo no lo estaba. Decidí retroceder hasta que Lynx quedó detrás de mí, muy cerca de la pared. Así al menos no podrían atacarme por la espalda. Mi cerebro cedió el protagonismo al corazón, que comenzó a bombear gasolina en dirección a los músculos. Con dos dedos, extraje el móvil del bolsillo trasero de mis vaqueros, lo desbloqueé y se lo entregué a Lynx. “Ubicación y SOS al grupo de compañeros”, susurré entre dientes. Alcé los brazos y cerré los puños, adoptando una postura defensiva. Una sonrisa perfecta se adivinaba en el hombre que todavía no mostraba su rostro.

—Señora Cruz, es un placer encontrarme con usted de nuevo. Posee una belleza muy particular. Entrégueme a esa rata y podrá marcharse siendo igual de bella.

No contesté. Acomodé los hombros y el cuello. Estaba lista para entrar en acción.

—Lástima… —dijo el hombre sin rostro justo antes de chasquear sus dedos.

Los dos primates se pusieron en movimiento. Sentí que estaba perdida cuando se detuvieron a extraer un par de objetos metálicos de sus chaquetas. En un movimiento digno de coreografía, los tipejos desplegaron unas porras extensibles. Aquello iba a doler. Me consolé a mí misma, pensando que al menos no se trataba de armas de fuego. Contaba con alguna oportunidad. Una mano se apoyó sobre mi hombro derecho e interrumpió mis pensamientos.

—Están contestando… ¿qué hago? —Lynx tenía el teléfono en la mano.

—Nada, ya no es asunto tuyo.

Lo dije en un tono tan bajo que no estaba segura de que él hubiese podido entenderme. Deslicé lentamente los pies y adopté la pose de un campeón de los pesos pesados a punto de enfrentarse contra dos rinocerontes. Les invité a acercarse. Los esbirros se miraron y rieron. Me rodearon y comenzaron a sacudirme con las porras. A pesar de los golpes, pude enviar un recado al estómago de uno y acertar en el lugar donde más daño podía hacerle al otro. Más porrazos, hasta que uno de ellos cometió el error de desviar la mirada, como en espera de nuevas instrucciones de su jefe: apenas necesité unas décimas de segundo para atraparlo por el cuello y colgarme sobre su espalda. Caímos al suelo. Mi vida dependía de mantener a la presa lo más pegada posible a mi cuerpo. Lo inmovilicé utilizando brazos y piernas. Conseguí quedar debajo y el tipo se limitó a patalear como un escarabajo boca arriba. El otro fulano intentó ayudarlo, pero no podía atizarme sin dañar a su compañero. El jefe, que ya no sonreía, desenfundó una automática, se acercó y la apoyó contra mi frente. Entonces le vi la cara: era el hombre de la Plaza Mayor, el mismo que había intentado llevarse a Lynx. Sirenas de policía. Un coche patrulla recorriendo la calle. El jefe dejó de apuntar. En su lugar, me regaló un golpe de culata en plena cara. Solté a mi presa antes de echarme a dormir.

* * *

Frío. Mucho frío. Desperté. Estaba enterrada entre bolsas de hielo en el interior de una bañera de hidromasaje que tenía las dimensiones de una piscina olímpica. Sacudí la cabeza para regresar al planeta Tierra. Dolor. Mucho dolor. Por todo el cuerpo. Hombros, brazos y abdomen llenos de moratones, pero sobretodo sentía un pinchazo agudo en la cara. Intenté incorporarme. Varias bolsas cayeron fuera de la bañera. A los pocos segundos, Lynx entró en el cuarto de baño cargando una pequeña bandeja sobre la que descansaban un zumo de naranja y un vaso de agua con algún tipo de poción chispeante.

—¿Cómo te encuentras? —el tío hablaba tan tranquilo como si nos hubiésemos escapado de fin de semana a la sierra.

—Con la peor resaca de mi vida.

—Nos libramos por poco, ¿eh?

—No me toques los ovarios, anda. Tú no llevas ni un rasguño.

—A mí me habrían hecho algo mucho peor después. Te debo la vida —sonrió.

—Eso no me consuela. ¿Piensas decirme dónde estoy y cómo he llegado hasta aquí?

—En mi casa —respondió—. Te traje yo anoche. Cuando apareció la policía, aquellos hijos de puta salieron corriendo. Te escondí detrás de un contenedor de basura y salí corriendo para lanzar tu móvil tres calles más lejos. Tus colegas pasaron de largo. En cuanto se marcharon, sólo tuve que cargarte en un taxi que nos trajo hasta aquí. Aunque no ha sido tarea fácil, pesas un huevo.

—¿Qué le has hecho a mi móvil?

—Estaba hackeado. Te avisé de que no lo trajeras. Te rastrearon y les condujiste hasta mí.

—¿Y ahora soy tu prisionera o algo así?

—No, no, qué va… —contestó, siendo tan consciente como yo de que no me duraría ni un asalto—. Eres tan libre como tú quieras. Si quieres salir del congelador, ahí tienes toallas.

Lynx salió del cuarto de baño. Con mucho esfuerzo pude ponerme en pie y desnudarme. Cerré la puerta del baño y giré el pasador. No tenía pinta de maníaco sexual, pero tampoco sabía de qué palo iba el sujeto. Sólo me faltaba la camiseta, así que los vaqueros y la ropa interior estaban empapados. Los lancé a la bañera y me dispuse a realizar el control de daños con la ayuda del espejo. A pesar de la paliza que había recibido, no había salido mal parada del todo: básicamente eran hematomas, aunque los de los brazos tenían cuatro dedos de anchura. La marca de la cara era la que más molestaba, pero bastó una rápida inspección para comprobar que no tenía nada roto. Seguramente sería cuestión de desaparecer unas cuantas semanas del gimnasio. Podría haber sido peor. Combinando dos toallas improvisé un vestido y, descalza, salí al pasillo.

El apartamento podría haber merecido la portada de cualquier revista de decoración. El pasillo daba a la calle Serrano y a través de sus eternos ventanales se disfrutaba de una estupenda panorámica del Parque del Retiro y de la Puerta de Alcalá. Al otro lado de los cristales, una terraza en la que se podía celebrar una boda de tamaño estándar remataba la perfección del ático. Atravesé la galería hasta llegar a un salón en el que cabía una pista de pádel. La estancia principal contaba con una librería que alojaba exclusivamente un equipo de música, un sofá de tres plazas y una pequeña mesa de centro ubicada frente a una pantalla de cincuenta pulgadas. En la pared opuesta, un escritorio exhibía el ordenador más grande que yo hubiese visto jamás. Los dedos de Lynx volaban sobre el teclado, mientras parecía controlar las seis pantallas con las que contaba el equipo. En cuanto me oyó llegar, las pantallas se oscurecieron por completo.

—¿Mejor?

—Algo… ¿me vas a explicar qué hago aquí o voy a tener que averiguarlo por las malas?

—No, no… —replicó, encogiéndose hacia atrás— simplemente, no sabía dónde llevarte y pensé que en mi casa podríamos estar seguros.

Tal vez tenía razón. Si hubiese querido hacerme daño, no se habría molestado en llevarme su casa. Aun así, no estaba segura de que quedarme allí fuese una buena idea. A pesar de su apariencia ingenua, tanto Tejeda como Ramírez me habían dejado claro que era un criminal al que había que tomarse en serio. Pero tenía muchas preguntas para las que buscaba respuestas.

—¿Cómo sabías que me habían pinchado el teléfono?

—No, no estaba pinchado —Lynx me dedicó un ademán de condescendencia—. He dicho hackeado. Antes de tirarlo pude localizar un exploit instalado. Uno que es prácticamente imposible de detectar.

—¿Un exploit? ¿Qué es eso?

—Es un programa que se instala en un teléfono o en un ordenador para tomar el control del mismo. Se utiliza para monitorizar toda la actividad de la persona que lo utiliza. Es mucho más que pinchar un teléfono: facilita tu posición, tu actividad, tus mensajes e incluso proporciona acceso tanto al micrófono como a la cámara. Todo ello en tiempo real y sin necesidad de autorización judicial.

—¿Pero eso es legal?

—Emm… pues no, no lo es.

—¿Y cómo pudo llegar a mi teléfono?

—¡Buf...! hay mil posibilidades. Puede ir oculto dentro de un archivo que te hayas descargado: mensajes, fotografías, aplicaciones… El que llevabas tú se llama LSP. Y es prácticamente indetectable salvo que sepas cómo localizarlo. Antes solía requerir de una instalación directa, pero es posible que lo hayan actualizado.

—¿LSP? ¿Eso qué coño quiere decir?

— LSP, La Sublime Puerta, uno de los programas de hackeo para móviles más completos. Dado que es prácticamente imposible asegurarse de que se elimina completamente, es preferible deshacerse del teléfono.

—Parece que sabes mucho sobre ese exploit… —solté la frase con un tufillo acusador.

—Por supuesto. Yo lo programé.

—¿Así es cómo averiguaste todo sobre mi vida? —pregunté tras unos instantes de tenso silencio.

A Lynx se le escaparon un par de carcajadas y giró sobre su sillón. Me miró fijamente, manteniendo una mueca burlona que no encajé con agrado.

—Mira, prácticamente todo lo que sé sobre ti lo has escrito y subido tú solita a internet. Me llevó menos de una hora. Está todo en tus redes sociales. Bueno, casi todo.

—¿También mi número de móvil?

—No, pero tras localizar tus perfiles lo conseguí en muy poco tiempo.

—¿Cómo lo has hecho?

—Un mago nunca revela sus trucos —se reclinó sobre el asiento, satisfecho de su respuesta.

—¿Lo del cabrón de Salamanca también está en mis redes?

—No, pero realizando una búsqueda en San Google aparece enseguida. No tan explícito, claro, pero es cuestión de leer un par de resoluciones judiciales, un par de noticias locales, y atar cabos.

—No te creo. Quiero verlo por mí misma. Lo buscaré en cuanto llegue a casa —Me puse de pie.

—¿Vas a ir así por la calle? Espera, tranquilízate. Para que veas que no hay trampa ni cartón, siéntate y lo buscas tú misma.

Se acercó al ordenador, ejecutó un par de combinaciones de teclado y uno de los monitores se encendió. Me cedió el sillón y salió del salón. Tomé asiento frente al escritorio. El icono del navegador no aparecía por ninguna parte. Di un grito para pedirle ayuda. Él salió del aseo cargando mi ropa y entró en la cocina antes de regresar junto a mí. Señaló un programa del que jamás había oído hablar: TOR.

—TOR es un navegador diseñado para proteger la privacidad del usuario. Principalmente evita que tu proveedor de conexión o cualquier web que visites pueda rastrear la IP de tu ordenador.

—¿Y cómo funciona?

—A todos los efectos, lo puedes utilizar como cualquier otro navegador de Internet. Ahí tienes la barra de dirección. Haz clic.

Una vez cargado el programa, tecleé la dirección del buscador y, a continuación, realicé una búsqueda sobre mi nombre completo. En la primera página de resultados, aparecían mis cuentas de redes sociales, además de los de muchas otras Lorena Cruz. Inspeccioné las páginas de resultados y encontré mi ficha en la federación, noticias sobre mis triunfos deportivos y casi todo lo que Lynx me había relatado durante nuestro encuentro en el Sunrise. Pero faltaba algo: el asunto de Salamanca. En la página 32, finalmente, aparecía la resolución judicial en la que se desestimaba mi demanda contra aquel pervertido. No necesité leerla, la conocía de memoria. Me estremecí al descubrir que mi nombre y mi mayor vergüenza estaban colgados en Internet, a la vista de cualquiera. Una lágrima astuta consiguió escapar y dejarse resbalar por mi mejilla. Lynx se apoyó en el escritorio.

—No te preocupes. Todo lo que no aparece en la segunda o tercera página de un buscador, prácticamente no existe. Además, no hay forma de conectar tu juicio con la paliza que recibió aquel hijo de puta. Yo lo deduje tras buscar su nombre y me tiré el farol en el Sunrise, aunque no estaba seguro. Nadie podría probarlo ante un tribunal. Anda, relájate mientras tu ropa se termina.

No quedé satisfecha con la explicación. La idea de que resultase posible saber tanto acerca de mí con apenas unos clics me incomodaba. Pero seguía cansada. Utilicé la toalla para secarme los ojos y me zambullí en el espléndido sofá. Las persianas comenzaron a descender automáticamente hasta que cualquier rastro de luz se redujo a la emitida por la pantalla que continuaba encendida.

* * *

Aquel hombre me estudiaba con atención. Era la mejor alumna que había tenido, o al menos eso era lo que me decía. Pero el interés que mostraba en mí iba más allá de una sana relación entre profesor y alumna. En las últimas clases me había sentido muy incómoda, especialmente desde el día en que él había dejado deslizar un dedo por mi espalda. Fue cuando comprendí que aquello no eran las imaginaciones de una adolescente. Aun así, no podía comentarlo con nadie. Don Carlos era una persona muy respetada en la sociedad salmantina. Sabía que nadie me creería. Él también lo sabía.

Estábamos solos en el aula. Se colocó detrás de mí y se estremeció al acariciarme los hombros. Sentí el asqueroso aroma a tabaco negro desparramándose sobre mi cabello. Y algo más al final de la espalda. Quería gritar, pero no podía. Mis labios estaban sellados. En un escritorio de la última fila de la clase vi a Lynx, atareado en su ordenador. Intenté pedirle ayuda, pero no podía escucharme. De una patada conseguí derribar una de las sillas de las primeras filas. Lynx alzó la vista de la pantalla, me miró y se echó a reír. Don Carlos también se reía, mientras restregaba su cuerpo contra el mío. Lamió mi cuello y me introdujo la lengua en un oído.

Un disparo. Don Carlos caía al suelo lentamente mientras el suelo del aula se inundaba de sangre. Me giré justo a tiempo para descubrir a Tejeda en el umbral de la puerta de la clase, vaciando un cargador completo sobre el profesor. Tras la última andanada, me desperté.

* * *

Sudaba. Me llevó unos instantes recordar dónde me encontraba. Seguía en el sofá de Lynx. Las persianas continuaban bajadas y él vibraba, jugando con el ordenador. Cada vez albergaba más dudas acerca del contenido de los informes sobre aquel ejemplar de empollón ibérico. Al oír mis quejidos detuvo el videojuego.

—¿Cómo estás? ¿Has podido descansar?

—¿Qué… qué hora es?

—Casi las cinco.

—Te… tengo que irme a casa, mañana tengo turno.

—¿Va todo bien?

—Sí, sí… demasiadas emociones para una primera cita contigo.

Lynx se rió. Pulsó un botón. Las persianas comenzaron a subir y la luz volvió a inundar el salón del ático.

—Tu ropa está limpia y planchada. En una percha, en el cuarto de baño.

Le di las gracias y fui a cambiarme. Mientras me vestía, caí en la cuenta de que era la primera vez que un tío me lavaba la ropa después de pasar la noche en su casa. Tuve que reprimir una risita socarrona y me dispuse a marcharme.

Lynx seguía a lo suyo, en el ordenador. Detuvo la partida y se incorporó. Me dio las gracias una vez más por haberlo protegido y lamentó que me hubiesen dado una paliza por su culpa. Resté importancia al asunto y prometí llevar más cuidado con lo que publicase en Internet a partir de ese momento. Me acompañó hasta la puerta y me pidió que mantuviese en secreto la dirección de su guarida. Aunque le aseguré que el secreto estaba a salvo conmigo, le recordé que posiblemente la policía contactaría con él por el tema de Fabián.

—Me pueden enviar notificaciones a la dirección oficial de Roberto González, que es quien responderá a esos temas.

—OK. Si necesitas algo, ya sabes que me puedes localizar en comisaría.

Cerré la puerta tras salir. Si aquel elemento pensaba que me pondría de su parte sólo con un desayuno y un servicio de lavandería, estaba muy equivocado.

* * *

5

Ramírez me observaba como lo haría un turista despistado visitando el Reina Sofía durante una jornada de visita gratuita, pero no realizó comentario alguno. Me conocía bien, y sabía que no solía empezar la semana de buen humor. La mirada que le devolví disipó cualquier duda, así que, con buen criterio, mantuvo su decisión de mantener la boca cerrada.

Había necesitado un atracón de analgésicos para ponerme en pie. Introduje unas monedas en la máquina de café para terminar de despertarme. No me atreví a dedicarme uno de sus famosos cortados y me decidí por el “caffé intenso”. Así descubrí que de café tenía más bien poco, pero que era tan intenso como paladear el contenido de un bidón de gasolina. Al menos una de las definiciones describía correctamente el producto. Mientras degustaba semejante delicatessen, hube de explicar a mis compañeros el porqué de mis mensajes solicitando ayuda. Salí del paso aduciendo que me habían robado el teléfono, pero el relato no consiguió hacer fortuna entre el público asistente. Me salvó del interrogatorio el comisario, que requirió mi presencia en su despacho. “Empezamos bien la semana”. Valoré la posibilidad de ignorar la orden y regresar a casa para meterme en la cama, pero mantuve la compostura y me dirigí a la madriguera del Coronel.

Una vez dentro del cubículo, Ochoa me examinó con atención. Sabía que había tenido libre el fin de semana, por lo que cualquiera que fuese la razón de aquellas magulladuras, no tenía nada que ver con la policía. También conocía mi afición a la práctica de jiu-jitsu, así que no se sorprendió demasiado. Se dejó caer tras el escritorio y me invitó a tomar asiento.

—¿Todo bien, oficial?

—Sí señor.

—¿Alguien está revisando el mapa que lleva en la cara?

—Más o menos.

—¿Y ya ha hablado con Tejeda? —Ochoa fue directamente al grano.

—El mismo viernes, tal y como usted me ordenó —dediqué un especial énfasis en la pronunciación de ordenó.

—¿Y bien?

—Colaboraré con él en la investigación.

—Me alegro de oírlo. Creo que puede ser de gran utilidad para usted. Vístase de paisano y contacte con él en este número —me entregó un número de móvil escrito sobre un post-it—. Eso es todo.

—Gracias señor —añadí y me dispuse a acatar sus instrucciones.

—Ah, y Lorena… si necesita ayuda, no dude en llamar a mi puerta.

—Muchas gracias.

Por primera vez el Coronel me había tratado como a una agente más. A su manera, claro, pero hasta ese momento nunca se había dirigido a mí por el nombre de pila. Siempre lo había hecho con mi cargo y apellido. Aunque no era suficiente como para descorchar una botella de cava, mi ánimo ascendió un par de escalones. Me disponía a llamar a Tejeda cuando recordé que no tenía móvil. Marqué desde el teléfono de mi escritorio.

—Tejeda.

—Buenos días, Señor Tejeda. Soy la Oficial de Policía Lorena Cruz, de la comisaría de Distrito Centro. El viernes nos conocimos y el Comisario Ochoa me ha facilitado sus datos de contacto —decidí ser precavida, ante la certeza de ser el centro de atención del día entre mis compañeros.

—¿Cruz? Pues ahora mismo no caigo… —respondió Tejeda—. Un momento, acabo de caer. Efectivamente, nos “conocimos” el viernes.

Reprimí una sonrisa y dirigí la conversación hacia temas estrictamente profesionales. Quedamos para tomar un café en el restaurante del Hipódromo de la Zarzuela. Como Ochoa había adelantado, debía ir vestida de paisano, en plan formal. Afortunadamente, contaba con un par de horas para dejarme caer por el centro y conseguir un disfraz de persona normal. Regresé al despacho de Ochoa para informarle de la nueva situación y salí de comisaría.

Escapar de compras a primera hora de un lunes era una sensación nueva para mí. Daba la impresión de que los propios dependientes hubiesen estado hibernando en las tiendas durante el fin de semana y se acabaran de levantar cuando yo hacía acto de presencia. Adquirí unos pantalones negros en Zara, complementados con una camisa blanca y americana de El Corte Inglés. Sección de tallas grandes, claro.

Tras pasar por la sección de chapa y pintura para disimular con maquillaje las marcas de la cara, subí a mi cansado Opel Astra y conduje hasta el hipódromo. Estaba cerrado, pero entre los pocos vehículos estacionados frente a la puerta principal reconocí el BMW Serie 5 de Tejeda. Aparqué junto a él. Un empleado del restaurante abrió la puerta, cerrando con llave tras mi paso. Tejeda estaba de pie en el vestíbulo, esperándome. Vestía un traje beige con corbata marrón y camisa blanca. Me pareció que el conjunto le quedaba bastante bien y rememoré alguna de las mejores jugadas de su visita del viernes a mis sábanas.

—Buenos días… Señora Cruz.

—Buenos días… Señor Tejeda.

Tras el protocolario apretón de manos, Tejeda giró la cabeza y se fijó en el borrón de maquillaje que intentaba disimular el golpe. Hizo un amago de preguntar, pero desistió antes de pronunciar palabra.

—¿Entonces trabajamos juntos, oficial?

—Trabajamos juntos, Señor Tejeda.

Él hizo un gesto para que lo siguiese y tras un breve paseo por el recinto, nos acomodamos en la tribuna principal del hipódromo. Desde allí se divisaba al completo el trazado del circuito de carreras. Aunque personalmente me parecía que las carreras de caballos eran un pasatiempo de ricachones sin más ocupación que dilapidar sus fortunas, admití que el lugar, aunque vacío, tenía una pinta estupenda. Miré de reojo a Tejeda y por un momento me visualicé allí, ataviada con una pamela del tamaño de una paella valenciana y rodeada de personalidades distinguidas. La sola idea de imaginarme de semejante guisa me provocó una sonora carcajada, que no fue fácil de disimular ante mi acompañante. Tejeda me observaba entre sorprendido e intrigado, y me invitó a sentarme.

Pedimos un par de cafés. Me entregó una carpeta que contenía toda la información relacionada con el asesinato de Fabián Aguilera. Me indicó que lo ojease, mientras él se ponía en pie y se alejaba para atender una llamada de teléfono. Dediqué algo más de quince minutos a su lectura. Al finalizar, me sobresalté al oír la voz de Tejeda a mis espaldas.

—¿Y bien? ¿Qué le parece, oficial?

—Hay cosas que no me cuadran —Tejeda tomó asiento, atendiendo como si yo fuese una profesora particular de francés con demasiado escote—. El informe dice que se halló un arma, una pistola automática de 9 mm que había sido disparada. El disparo que recibió Fabián fue realizado con una pistola de ese calibre, por lo que después del análisis de balística, lo lógico es que se concluya que ésa fue el arma del crimen. Pero eso no tiene ningún sentido.

—¿Por qué? —respondió Tejeda incorporándose hacia adelante.

—¿Crees que alguien mataría a su compañero de piso y huiría del escenario dejando el arma debajo de su almohada? Además, el tal Roberto González no me parece el tipo de persona que asesina a alguien a sangre fría. No sé, no da el perfil.

—Tal vez perdió los nervios…

—Podría ser, pero no lo veo.

—¿Has elaborado un perfil psicológico tan completo tan sólo interrogándolo en comisaría?

Quedé en fuera de juego. Estuve a punto de confesar mi movida del sábado por la noche con el sospechoso, pero finalmente opté por encogerme de hombros.

—Llámalo intuición… de todas formas, el croquis del escenario del crimen no es suficiente. Si queremos saber más, lo ideal sería hablar con los agentes que lo revisaron… o verlo por nosotros mismos —dejé asomar mis ojos de gatita buena al finalizar la frase.

—Algo podremos hacer —respondió Tejeda, con una sonrisa de satisfacción.

* * *

Dos minutos antes de que en el salpicadero del BMW el reloj señalase el mediodía, llegamos al piso de la calle Doctor Cortezo. Habíamos tenido tiempo de dejar mi Astra en casa. Aunque Tejeda me había asegurado que las investigaciones del Ministerio del Interior permitían “aligerar algunos trámites”, yo todavía albergaba serias dudas acerca de la legalidad de acceder al escenario de un crimen sin ningún tipo de autorización escrita para ello.

Tejeda arrancó el precinto policial de la cerradura y la puerta se abrió por sí sola. Cuando nos disponíamos a entrar, una voz retumbó en el rellano.

—Oiga, ¿qué hacen ahí? ¡Voy a llamar a la policía!

La voz bramaba desde detrás de la puerta del piso de enfrente. Su dueña o —dueño, no hubiera podido definirlo con claridad—, lanzaba las palabras con esfuerzo, por lo que quedaba bastante claro que se trataba de una persona de avanzada edad. Le mostré mi carnet profesional —lo que viene siendo la placa—, identificándome como Oficial del Cuerpo Nacional de Policía y le proporcioné los datos de mi comisaría por si el vecino —o vecina— quería comprobar mis credenciales. La voz pareció quedar satisfecha con la explicación y pasamos a explorar el piso tranquilamente.

Tejeda intentó cerrar la puerta, pero tras un par de intentos, decidió colocar una silla a modo de tope para evitar que se volviese a abrir. Me alargó un par de guantes de látex y él se calzó otro. El apartamento era una vivienda característica del boom inmobiliario de finales de la dictadura. El suelo de terrazo había comenzado a levantarse en algunos tramos. Sus baldosas se quejaban al pisarlas. La diminuta cocina pedía a gritos una buena reforma y los muebles llevaban más de veinte años pasados de moda. El desorden generalizado confirmaba el perfil de los inquilinos de la casa, pero no evidenciaba la comisión de un asesinato. Al final del pasillo, una puerta daba acceso a un pequeño cuarto de baño en el que se agolpaban una ducha, un lavabo y un retrete. El aseo estaba situado entre las dos habitaciones del piso, que quedaban a ambos lados del pasillo. Tejeda accionó el interruptor de la primera y recordamos el motivo de nuestra visita. Era la habitación de Fabián, sin duda alguna. Las persianas estaban completamente bajadas. En el escritorio se amontonaba una importante colección de pantalones vaqueros, sudaderas y polos de marca. En el suelo descansaba un muestrario completo de la última colección de zapatillas Vans, acompañado por una cantidad indeterminada de calcetines desparejados. A lo largo del cabezal de la cama y en la pared una extensa mancha roja constituía la única evidencia que podría relacionar aquella estancia con un homicidio.

—Fabián estaba tumbado en la cama, con la cara girada hacia la pared. Recibió un disparo a quemarropa en el cráneo. La muerte sería instantánea, seguramente no se enteró de nada.

Tejeda asintió. Estaba de acuerdo. Según el informe, salvo por el cadáver y las escandalosas manchas de sangre en la pared, en el piso no había un solo indicio de criminalidad. Todo parecía estar en su sitio, con la excepción de los montones de ropa apilados en la habitación de Fabián y de las torres de vasos que se amontonaban en el interior del fregadero. Pero esos delitos no estaban contemplados en el Código Penal.

Inspeccionamos la otra habitación, la correspondiente a Roberto González. Apreciamos un orden digno de museo. Había estanterías plagadas de libros, como también en el pequeño escritorio y en un discreto mueble que parecía cumplir las funciones de mesita de noche. La decoración de las paredes se limitaba a un título universitario en Geografía e Historia sobre la cama. Estaba a nombre de Roberto González y observé que contenía una mención honorífica por sus excelentes cualificaciones. La acreditación estaba fechada en el año 2016. “Vaya con el friki, también ha tenido tiempo de estudiar”, aprecié para mis adentros. Continuando la inspección, comprobé que la ingente cantidad de libros se centraba en una exclusiva categoría, la histórica. Aquella biblioteca casera parecía disponer de más información que un museo, aunque no podría afirmarlo con claridad porque yo nunca había visitado la biblioteca de ninguno. De hecho, los eventos museísticos no formaban parte de mi catálogo de planes favoritos.

Aunque no sabía de Historia mucho más que lo poco aprendido en el instituto, rápidamente observé que cada estantería estaba dedicada a un período determinado: la estantería de Prehistoria, la de la Antigua Grecia, otra para el Imperio Romano, una balda para la Edad Media, y la más pequeña para la Edad Moderna. Una larga estantería llamó mi atención: era de mayor tamaño que el resto y, a excepción de cuatro tomos dedicados al Antiguo Egipto, estaba prácticamente vacía. Al examinarla con más atención, comprobé que en su parte exterior se acumulaba una fina capa de polvo, pero no así en la más cercana a la pared.

—Aquí faltan libros —concluí—. Por el tamaño de la estantería, y el espacio que ocupa el resto, puede que se hayan llevado unos veinticinco o treinta. Esto no aparece en el informe. Pero ¿qué es lo que se han llevado de aquí?

Continué husmeando en la habitación. Roberto era un hacker informático. Pero no encontramos ni un solo aparato electrónico en la estancia. Busqué una toma de conexión de internet o un router. Nada. Tampoco en el resto del apartamento. Pedí a Tejeda que localizase una conexión wifi con su móvil. Ninguna red en el corto alcance. No encajaba.

—Historia Antigua —afirmó súbitamente Tejeda. Me giré hacia él, sorprendida por la rotundidad de sus palabras—. En el título universitario dice que nuestro amigo está especializado en Historia Antigua. Ésos son los libros que faltan.

—Bien, Historia Antigua —sentí una punzada al encontrarme con los ojos de Tejeda—. El informe dice que la pistola fue encontrada bajo la almohada.

—Correcto —respondió él, sin dejar de mirarme.

—Pero no hay restos de pólvora ni de ningún otro tipo que nos indique que el arma fue depositada en esta habitación.

—No, no lo hay…

Tejeda seguía embelesado. Me sentí incómoda, pero no pude evitar estremecerme al recordar nuestro encuentro del fin de semana. Me besó y yo no me resistí, aunque sabía que aquello no estaba bien, ni por el quién, ni por el dónde, ni por el cuándo.

* * *

Aunque nadie pudiese verme, escondí la cara entre las manos, apoyando los codos sobre el escritorio del ordenador. “Imbécil, la has cagado hasta el fondo”. Una de las pantallas mostraba la noticia del asesinato de Fabián en el periódico digital de mayor audiencia a escala nacional. Otra de ellas, el perfil de su padre, alto cargo del Ministerio del Interior. Me maldije unos cientos de veces más por no haber investigado a mi compañero de piso. De haberlo sabido, Fabián jamás habría puesto un pie en mi casa. Ahora ellos investigarían y dispondrían de toda la maquinaria del estado para aplastarme. Nadie haría preguntas. Don Alberto había muerto, no podía recurrir a él. Lorena Cruz conocía mi guarida. No tenía escapatoria. Ni siquiera Pierce podía sacarme de este embrollo.

Arrastré el puntero del ratón hasta localizar el cebollino icono de TOR ubicado en el monitor principal. Tecleé una dirección en la barra de navegación. La pantalla mostró una web cuyo único contenido era una ilustración en la que cinco jinetes cabalgaban bajo una lluvia intensa. “Riders on the storm…” Mantuve Control y Alt pulsadas al hacer clic sobre el sombrero de una de las figuras, concretamente la del segundo contando por la derecha. Se desplegó un cuadro de diálogo que solicitaba usuario y contraseña. Los introduje y contuve la respiración. Diez segundos después, estaba dentro. La pantalla fundió a negro y devolvió dos líneas de texto:

>USER Lynx just connected to chat room
>No more users connected
>LYNX says >>

No había nadie conectado. Desconocía si seguían utilizando aquella sala de chat para comunicarse. Habían pasado más de seis años desde mi última conexión y un “adiós chicos” había constituido todo mi texto de despedida. Era lo mejor para ellos. Después llegó el juicio y, gracias a la intervención de Don Alberto, sólo me cayeron tres años en prisión.

La prohibición de acercarme a un ordenador de por vida había sido difícil de llevar al principio, pero la opción de estudiar una carrera en la cárcel rápidamente me había permitido distraer la mente. La Historia finalmente había resultado una dedicación mucho más entretenida que el pirateo informático. En apenas dos años me había graduado con honores.

El cursor seguía parpadeando. Nada. Abrí el macuto que había tirado en el sofá y extraje los libros que acababa de recuperar de mi antiguo apartamento. Los coloqué ordenadamente sobre el escritorio y revisé las notas manuscritas en los márgenes. Extendí un mapa de Mesopotamia, la zona entre los ríos Tigris y Éufrates, que en aquel momento se correspondía con la Iraq ocupada en gran parte por el ISIS. Lamenté no haber aprovechado la ocasión de ir a ver los restos de las civilizaciones sumeria, acadia y babilónica, así como los destrozos que aquella panda de fanáticos había causado en un patrimonio tan ancestral como desconocido para el gran público. Por un momento anduve considerando la opción de que seguramente estaría más seguro en aquellas tierras que en la propia Madrid. Un zumbido me trajo de vuelta al continente europeo.

>USER Jabba just connected to chat room
>2 users connected
>JABBA says >> LYNX? Eres tú?
>LYNX says >> Joder Jabba… me alegro de verte, tío!
>JABBA says >> Se puede saber dónde cojones te has metido?
>LYNX says >> Os lo explicaré todo. Necesito veros. A TODOS.

Jabba no respondía. Seguía conectado, pero no respondía. A pesar de que pasaron apenas 10 minutos sin respuesta, parecieron más largos que mis tres años en la cárcel. Supuse que estarían hablando entre ellos. Supuse que no se fiaban. Supuse que habría debate. Supuse que cerrarían la página y que eliminarían toda posibilidad de contacto. Yo mismo lo habría hecho así. No podía culparles. Otro zumbido.

>JABBA says >> Superman. Mañana 16:30.
>LYNX says >> Gracias Jabba. Hasta mañana. Ah, necesito un móvil limpio.
>JABBA left the room — No more users connected

Jabba había desaparecido. Ignoraba si había leído mi último mensaje. Aunque habían accedido a reunirse conmigo, me había quedado claro que desconfiaban. La ubicación Superman… pleno centro de Madrid. Me tendrían controlado. Si algo les hacía desconfiar, podrían esfumarse en cuestión de segundos.

Lancé el macuto a un rincón del salón y me tumbé en el sofá. Todavía conservaba la esencia de Lorena Cruz.

* * *

6

Avergonzada, terminé de vestirme. Tejeda sonreía, todavía tumbado en la cama de Roberto. Echar un polvo en la escena de un crimen era una experiencia con la que nunca había fantaseado. No quería admitir que me había encantado, pero sí que el sexo con Tejeda era cojonudo.

—¿Se puede saber qué te ha pasado en los brazos?

—Jiu-Jitsu, cariño, no apto para flojos —respondí sin pestañear, aunque incómoda—. Para mejorar hay que darse leña a veces, y la semana pasada fue intensa.

—El viernes no tenías ni una marca. ¿Te zurraron entre veinte tíos o qué?

—Mario está preparando el campeonato de España y también quiere asaltar el podio europeo. Yo le ayudo a entrenar y nos lo tomamos en serio —le descargué un cachete en el trasero y lo obligué a vestirse.

—Lo que tú digas…

De vuelta en el BMW, Tejeda siguió sonriendo hasta que decidí regalarle una colleja mucho más sonora de lo que había previsto. Entonces fui yo la que rió.

—La primera de muchas si me echan del cuerpo, que te quede claro.

—Tranquila, que no te van a echar —afirmó con seguridad.

—¿Esto va a ser todos los días así?

—Más o menos —volvió a dibujar esa sonrisa que tanto empezaba a gustarme—. Mañana nos vemos a las nueve aquí —me entregó un post-it con una dirección anotada—. Ven en taxi y sin móvil.

—¿Ya hemos terminado por hoy?

—Tú no. Toma —me alargó un sobre que descansaba sobre el asiento trasero—. ¿Te llevo a casa?

—No, déjame en comisaría, tengo que recoger un par de cosas.

* * *

Al bajar del BMW repasé mentalmente mi trabajo del día. No me gustaba demasiado saltarme las normas a la torera, pero también suponía un gran salto adelante: por fin un caso importante, respaldado por el mismísimo Ministerio del Interior. Y luego estaba el asunto del sexo con Tejeda, que tampoco me venía mal tras mi vida monacal de los últimos meses.

En cuanto asomé por comisaría sentí que mis compañeros me observaban de forma distinta. Tal vez una delicada combinación de envidia y respeto, aderezada con una pizca de reproche por ser un poco trepa. Sin duda, Ramírez había hecho de las suyas. Llamé a la puerta del despacho del comisario Ochoa y le informé de las nuevas instrucciones del ministerio. Aceptó sin rechistar y me felicitó. Aquello sí era nuevo. Antes de despedirme, me atreví a preguntar quiénes habían sido los agentes que habían realizado el registro del apartamento. Para mi sorpresa, Ochoa me facilitó sus nombres: agentes Salgado y Pineda.

Al salir del despacho busqué a los susodichos. Salgado era un cerdo asqueroso que había intentado meterme mano un par de veces durante una cena de Navidad. Treinta y pocos, cuerpo excelente, cara de malote y un cerebro que los arqueólogos de Atapuerca estudiarían emocionados. Por contra, Pineda era una de las mujeres que más tiempo llevaba en la comisaría del Distrito Centro. Había sido una de las pioneras en demostrar ser capaz de realizar el trabajo policial con tanta eficacia como un hombre. Aunque era un poco estrafalaria y en ocasiones hablaba demasiado claro, me caía muy bien. Me recordaba a una especie de pequeña Dolly Parton con uniforme.

Cuando localicé a Pineda di gracias al cielo por no tener que hablar con Salgado. No soy una persona religiosa, pero en ocasiones resulta necesario agradecer la intervención del Altísimo. La encontré masticando chicle junto a la máquina de café.

—Nena, me alegro un huevo por ti. Vas a llegar lejos. Que no te pase como a mí, toda la vida aguantando a esta panda de gilipollas —elevó la voz para que todos los de alrededor pudiesen escuchar con claridad la parte de “gilipollas”.

En cinco minutos Pineda resumió el escenario del crimen y el cadáver con más precisión de la que había encontrado en el informe.

—Luego vino la Científica y les ayudamos con la inspección del piso. Era viernes y todos queríamos irnos a casa.

—¿Y la pistola?

—¿Qué pistola?

—La que había bajo la almohada de la otra habitación. Está en el informe.

—Nena, allí no había ninguna pistola —infló una burbuja de chicle para reafirmarse.

Tras varios bufidos de resignación y un par de reproches por mi nueva actitud de dignataria, Pineda accedió a imprimir una copia del informe que ella misma había redactado. Me la entregó a regañadientes y añadió una advertencia:

—Es el asesinato más limpio que he visto en veinte años de carrera. Lleva cuidadito.

Repasé el informe. Era exactamente igual al que me había proporcionado Tejeda, salvo por una excepción: no incluía mención alguna a la pistola. Salí disparada hacia la estación de metro de Plaza España y me encerré en casa.

* * *

Tras engullir una ensalada de surimi, me dejé abrazar por el sillón. Abrí el sobre que me había entregado Tejeda. Contenía una única carpeta, cuya anotación en la pestaña lateral no dejaba lugar a dudas: “Operación Caravana”. La información se dividía en varios informes grapados de forma independiente. Comencé por el más extenso, que constaba de unas cuarenta páginas.

Lo primero que llamó mi atención fue que aquel informe careciese de sellos oficiales o plantillas. Daba la sensación de ser un copia y pega en un documento de Word. A pesar de que el contenido puntualmente se refería a algunas fotografías, no contaba con imagen alguna. Todo el texto era plano, anodino y aburrido. Dos horas después, había devorado los cinco documentos que se encontraban en la carpeta. Me levanté y preparé un café bien cargado, en previsión de una larga noche de trabajo. Dejé la taza sobre el pequeño escritorio de IKEA que estaba ubicado en una estancia auxiliar, apenas utilizada para algo más que las apasionantes tardes de planchado. La pequeña silla de oficina se quejó al sentir sobre su asiento el peso de mi majestuosidad. Extraje una libreta y un lápiz del cajón y repasé los informes, anotando las ideas principales y las dudas que iban surgiendo durante la lectura.

Necesité un par de cafés más para completar la tarea. Comprobé mis apuntes y me concentré en obtener conclusiones.

Del perfil de Miguel Arellano comprendí que, además de hacker informático, había sido el fundador y gestor de una web llamada la “Vía de la Plata”, que el propio informe llegaba a describir como un “auténtico Amazon para todo tipo de sustancias estupefacientes”. Aunque se consideraba que la puesta en marcha de un portal de semejantes dimensiones por parte de una sola persona resultaba prácticamente imposible, ningún colaborador había sido identificado. La Operación Caravana se puso en marcha el 13 de junio de 2012.

La Vía de la Plata estaba alojada en la Deep Web, un inmenso rincón de Internet cuyo contenido no está indexado por los buscadores. Me resultaba perturbador el hecho de que el concepto de tienda online pudiese ser fácilmente aplicado al tráfico de drogas. Los envíos a los clientes se realizaban camuflados en el interior de estuches de DVD o videojuegos. El negocio de Lynx consistía en cobrar un 15% de comisión sobre cada venta realizada a través de la web. Por tanto, técnicamente hablando, él no se dedicaba directamente a la compraventa. Aun así, las estimaciones sobre el volumen del negocio durante los dos años que la web estuvo operativa oscilaban entre los tres y los cuatro millones de euros. Mentalmente, calculé que al 15%, el beneficio rondaba en torno al medio millón de euros. Aunque se trataba de una cantidad importante, no podía compararse con las grandes redadas e incautaciones realizadas durante los últimos treinta años.

Todos los pagos y cobros se realizaban mediante el uso de criptomonedas como Bitcoin. Por aquellas fechas yo había oído hablar de las monedas virtuales como instrumentos de inversión y especulación, pero a mí me sonaban a estafa filatélica. Nunca habría imaginado que podían utilizarse para el trapicheo de sustancias estupefacientes y, por lo que supe después, en asuntos mucho más peligrosos, como tráfico de armas, contratación de sicarios, trata de personas… al final resultaba que la revolución tecnológica era aprovechada por la peor gentuza de este mundo, y que podían ejecutar sus fechorías cómodamente sentados en sus casas. Regresé al caso que me ocupaba.

Además de Lynx, cayeron más de 150 vendedores, a quienes se decomisaron más de 70 toneladas de cocaína, unas 20 de hachís y algo menos de 10 de cannabis, además de otras sustancias en cantidades muy inferiores. La mayor redada de Europa, pero los medios no se hicieron eco de la noticia.

Con respecto al dinero en metálico, se incautaron unos escasos 300.000 euros entre todos los detenidos. A Lynx apenas le encontraron 500 euros.

Intenté aprender más acerca de la Deep Web y las criptomonedas. Rescaté el portátil del salón y lo encendí sobre el escritorio. Tras haber andado trasteando el ordenador de Lynx, comencé a considerar la opción de renovar todo mi equipamiento informático.

Abrí el Google Chrome y me sentí una auténtica pirata informática al abrir una pestaña privada. Agradecí que Lynx no pudiese verme porque se habría estado burlando un buen rato. El buscador arrojó más de diez millones de resultados. Descartadas las páginas de chalados y teorías de la conspiración, consulté algunos sitios web que me parecieron más fiables. También encontré un par de documentales colgados en Youtube. Aunque todo resultaba bastante confuso para una mujer tan analógica como yo, comprendí que la Deep Web incluso contaba con su propios bajos fondos: la Darknet, una zona indeterminada en la que se llevaban a cabo todo tipo de actividades, ilícitas o no. Para navegar por esta especie de bajos fondos virtuales, el programa más recomendado era el famoso TOR, que había podido probar yo misma en el ático de Lynx.

Cuando giré la muñeca para consultar el reloj me llevé un buen susto: las 21:30. Aunque solía acostarme bastante más tarde, empezaba a estar cansada. La mañana había sido intensa —a todos los niveles— y llevaba toda la tarde enfrascada en aquellos informes. A pesar de las ganas de irme a la cama, me incorporé, realicé algunos estiramientos —los que mis magulladuras me permitían— y me sentí algo más despejada. Repasé mis anotaciones. Aunque no terminaba de comprender bien todos los conceptos, las ideas principales ya no me sonaban a dialecto africano. No quería quedar como una idiota ante Tejeda.

Aproveché que el ordenador continuaba encendido para consultar la entrada de Historia Antigua en Wikipedia. Además de griegos, romanos y egipcios, había una sección dedicada a Oriente Próximo: Persia y Mesopotamia, en las que destacaban las civilizaciones sumeria y babilónica. “Menudo rollo”.

Decidí recoger los expedientes y, por fin, meterme en la cama. Al volver a introducir toda la documentación en el interior del sobre que Tejeda me había entregado, rescaté el post-it con la dirección de la reunión del día siguiente: Avenida Padre Huidobro, S/N. Se me ocurrió buscarla a través de Google Maps. Tuve que agarrarme a los endebles brazos de la silla para no caerme cuando vi el resultado.

* * *

7

Otra noche para olvidar. Cuando abrí los ojos, sentí un dolor de cabeza que me transportó al despertar del domingo. Al menos en esta ocasión no había recibido otra paliza, pero los ecos de la del sábado todavía resonaban por mi cuerpo. Intenté disimular las marcas de la cara al salir de la ducha, aunque con menor éxito que el día anterior. Completé el desayuno con una ración doble de Ibuprofeno. Cerré los ojos. Cinco minutos después, salí a la calle.

Sentí un chaparrón de soledad cuando el taxi se marchó. No sabía muy bien qué debía hacer. Aunque aquel extraño edificio en forma de estrella de tres puntas no resultaba excesivamente amenazador a primera vista, al leer el cartel de la entrada principal volvieron a temblarme las piernas: CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA. Seguía sorprendida de que la ubicación de la sede del espionaje nacional resultase tan fácil de localizar a través de Internet, y de que un gran panel lo anunciase tan a las claras. Aterricé en el mundo real cuando me di cuenta de que un par de guardias de seguridad me hacían señales desde su garita.

—Buenos días señora. ¿Podemos ayudarla?

—Sí, sí… tengo una reunión con el señor Tejeda —acababa de darme cuenta de que desconocía su nombre de pila—. Aquí tienen, mi carnet profesional.

—Policía Nacional… —comentó entre dientes uno de los dos— Aquí está, correcto, está autorizada. Su primera vez, ¿verdad?

—Sí.

—OK, no se preocupe. Aquí tiene su autorización de visitante. Debe ir a la vista en todo momento. ¿Armas?

—La reglamentaria.

—Pues tiene que dejar la cacharra aquí. También la placa y el DNI. Se los devolveré al salir.

No me hizo demasiada gracia desprenderme de arma y documentación tan alegremente. Todavía no había comenzado a comprender cuál era la razón para encontrarme allí. Nunca se sabía a qué jugaba esa gente. Aun así, las entregué sin rechistar. No necesitaba la artillería para darle una buena tunda a Tejeda si no dejaba de jugar al gato y al ratón conmigo.

Una mujer de unos cuarenta y pocos años que se identificó como Laura apareció de la nada y me invitó a seguirla. Estaba convencida de que no se llamaba así. Seguramente Tejeda tampoco. Caminamos juntas desde el control de la entrada hasta el acceso principal del complejo. Laura la impostora deslizó una tarjeta frente a un sensor electrónico y la puerta se abrió. Tuve la sensación de estar entrando en un estudio de Hollywood, e intenté localizar agentes vestidos con gabardinas y sombreros calados. No apareció ninguno. De hecho, hasta que llegamos a su punto central, el edificio parecía desierto. Un mostrador circular, ocupado por tres administrativos, custodiaba el acceso a cada una de las alas del inmueble. Laura me invitó a aguardar en un pequeño cubículo, que recordaba a la sala de espera de un dentista. Ocupó un puesto junto a los otros tres recepcionistas. No tuve tiempo de sentarme.

—Buenos días Oficial Cruz —la voz de Tejeda resonó a mi espalda, en un tono tan normal como si hubiésemos quedado en una cafetería para disfrutar de una relaxing cup of café con leche.

Me giré para situarme frente a él, aunque no devolví el saludo. Esperaba que mirándome a la cara comprendiese que no me había gustado su sorpresa.

—Venga, venga… no te enfades. ¿No creerás que llevamos una tarjeta de visita que vamos dejando por ahí, verdad? Te consideraba más lista, estaba convencido de que ya habías averiguado a qué departamento pertenezco.

Le regalé una ración más de silencio. Tejeda cambió de estrategia. El encantador de serpientes desapareció para dejar paso al espía manipulador.

—Vamos a mi despacho, tenemos trabajo.

La frase se parecía mucho más a una orden que a una petición. Obedecí y lo seguí hasta el ascensor. Tejeda pulsó un botón y el aparato nos transportó hasta la tercera planta del edificio. Se trataba del piso más elevado, por lo que tendría cierta lógica que también alojase las estancias de mayor rango. Durante el trayecto fuimos acompañados por un escrupuloso silencio. Salimos del elevador, atravesamos un pasillo y al llegar a la altura de la última puerta a la derecha, Tejeda tecleó un código de acceso en un pequeño teclado situado bajo el pomo. La puerta se abrió tras un sutil zumbido y él hizo un ademán para cederme el paso. Rehusé la galantería.

Si el escalafón en la cadena de mando de una persona pudiese medirse por los metros cuadrados de su despacho, el de Tejeda habría estado, sin duda, ubicado en uno de los puestos más altos. El espacio, completamente diáfano, disponía de un espectacular escritorio tras el que Tejeda había tomado asiento, en un no menos espectacular sillón de cuero marrón. A su espalda quedaba un mueble bajo de puertas ciegas, todas ellas equipadas con solemnes cerraduras. Sobre el aparador colgaba un mapa de España a escala superlativa. Una mesa de roble acompañada de ocho sillas que parecían bastante caras y que iban a juego con las dos que se disponían frente al escritorio completaban el mobiliario. Todo el conjunto quedaba iluminado por un gran ventanal a través del cual se disfrutaba de unas magníficas vistas a la carretera de La Coruña. No se hallaba un solo documento a la vista, ni siquiera un triste folio en blanco. Tampoco encontré objetos de tipo personal ni las clásicas fotografías con familiares, ministros o políticos. Un despacho de espía.

Me mantuve de pie bajo el umbral de la puerta hasta que Tejeda se rindió con un ademán de resignación y me invitó a sentarme frente a él. Comenzamos una extraña partida de ajedrez. Él jugaba con blancas.

—Discúlpame —su petición pretendía sonar sincera.

—¿Lo de follar conmigo también estaba en el plan?

—No. Te recuerdo que fuiste tú la que me invitaste a tu casa.

Me mordí la lengua. Tenía razón, pero no pensaba ceder tan fácilmente.

—Bueno, al trabajo. ¿Qué cojones hago yo en el CNI?

—De acuerdo, como quieras… —Tejeda, al disfrazarse de espía, perdía bastantes puntos—. Mira, Arellano es un tipo peligroso, como habrás comprobado si has leído el informe. Aunque seguramente él no sea consciente, las consecuencias de sus actos nos han causado muchos dolores de cabeza. Debemos localizarlo y tenerlo controlado.

—¿Por qué yo?

—Porque descubriste algo, aunque no lo supieses. Hablaste con él. Viste a los gorilas que lo perseguían. Buscaste información de la operación. No queríamos que la policía anduviese haciendo preguntas e indagando sobre un tema tan delicado. Además, en cuanto leí tu expediente, me quedó claro que podrías convertirte en una excelente colaboradora del centro.

La idea de convertirme en espía no me parecía nada seductora.

—¿Y cuál es la amenaza que representa para la seguridad nacional? Por lo que he leído, su empresa funcionaba como un supermercado online de drogas, pero técnicamente él no manejaba la mercancía. Se cerró la web y asunto liquidado. Si hubiese tenido un buen abogado, no habría llegado ni a pisar la cárcel.

—Es verdad, tenía el peor abogado del mundo —reconoció, reclinándose hacia atrás sobre el sillón de cuero—. Pero porque nosotros lo preparamos así. También preparamos al juez. En el caso de que se hubiese celebrado un juicio justo, Arellano podría haber quedado libre, pero también corría el riesgo de pasar el resto de su vida tras una puerta con barrotes. Podría haber puesto sus conocimientos a disposición de otros delincuentes. No queríamos eso. Al final sólo pasó tres años en el trullo, durante los cuales le proporcionamos una nueva identidad.

—¿El CNI proporciona identidades a los condenados por narcotráfico?

—No es tan sencillo.

—Yo creo que es bastante sencillo. Lo protegisteis porque ha trabajado para vosotros. Al fin y al cabo, es un hacker, seguro que tenéis a muchos en nómina —la partida estaba cayendo de mi lado. Rematé la frase con la primera sonrisa del día.

—Información confidencial.

—O sea, que sí.

—No puedo confirmar ni desmentir esa afirmación. De hecho, no puedo ni comentarla.

—Lo que yo decía, que sí —segunda sonrisa, engalanada con aires de triunfo. Jaque mate.

Tejeda me amenazó con su dedo índice, como cuando se castiga a un niño, pero sonrió. Objetivo cumplido. Giró su sillón, abrió una puerta del armario situado bajo el inmenso mapa y extrajo un maletín. Volvió a cerrar el mueble con llave. El maletín parecía un accesorio como los que se pueden adquirir en cualquier tienda franquiciada de informática. Al abrir el compartimento principal, entre el acolchado apareció un ordenador portátil de última generación. Tejeda extrajo a continuación un teléfono móvil del bolsillo exterior. A simple vista no tenían nada de especial, pero me informó de que ambos estaban encriptados y de que no podían ser intervenidos.

—¿Así es cómo supiste que había estado buscando información sobre la Operación Caravana?

Tejeda se limitó a sonreír.

—Eres un cabrón, un cabrón con suerte. Y también conseguiste la dirección de mi casa y mi número de móvil.

—Esa información consta en tu expediente —seguía sonriendo como un idiota.

—La próxima vez que se te ocurra instalarme algo en el teléfono para rastrearme, te juro que te partiré las piernas.

—¿Cómo? —su sonrisa acababa de quedar congelada.

—Ya me has oído, el exploit con el que hackeaste mi móvil.

Definitivamente, la sonrisa de Tejeda había abandonado el despacho.

—Lorena, no tengo ni puta idea de lo que me estás contando.

* * *

Por segunda vez en mi vida acudí a una cita con antelación. Las dos veces en la misma semana. ¿Sería un signo de madurez? No, sin duda se trataba de una señal de desesperación. El Casio indicaba que faltaban diez minutos para alcanzar la hora acordada. Encendí un cigarrillo y me alejé unos metros del edificio para contemplar la fantástica fachada neorrenacentista y la pomposa cúpula del Metrópolis. Resultaba curioso que el emplazamiento elegido para una cita clandestina entre hackers hubiese sido frente a una de las construcciones más conocidas de la ciudad y en plena intersección de dos de sus calles más transitadas.

Lancé la colilla al suelo y la pisé. Volví a consultar el reloj. Todavía dos minutos más. Me asomé a la Gran Vía con la esperanza de ver llegar a Jabba. También inspeccioné las aceras que se perdían a lo largo de la calle Alcalá. Nada. Encendí otro cigarrillo.

Transcurridos dos pitillos y unos veinte minutos más, Jabba se materializó a mi espalda. Miré al grandullón y le di un abrazo para el que no estaba preparado. Nadie abrazaba a Jabba. Nunca. En Jabba el estereotipo de freak informático se había hecho carne. Mucha carne. Pero era una de las mejores personas con las que me había cruzado en la vida. Tenía la misma melena y la misma barriga de la última vez que nos habíamos visto. También daba la sensación de no haberse duchado desde entonces. Pero eso me traía sin cuidado, eran las cosas de Jabba. Había sentido un gran alivio cuando lo encontré al otro lado del chat. No me sorprendí de que toda ceremonia de bienvenida se redujese a un “hola”, que Jabba pronunció con la pasión de una tostadora: ante un teclado Jabba se mostraba como una persona inteligente, ingeniosa y hasta extrovertida, pero en el mundo analógico esa personalidad se desvanecía hasta igualar el carisma de una farola.

Cruzamos la Calle Alcalá y accedimos al Círculo de Bellas Artes. Jabba mostró dos acreditaciones en el control de seguridad y señaló el camino del ascensor. Última planta. Llegamos a la Azotea. Era la segunda ocasión en la que visitaba aquella cafetería. La primera había sido mil años antes, pero recordaba aquel fantástico espacio desde el que se podía disfrutar de una maravillosa panorámica del centro de Madrid. También recordé que no recordaba nada de lo que ocurrió a partir de la cuarta ronda de chupitos. En esta segunda visita, el lugar se encontraba prácticamente desierto, salvo por la presencia de dos camareros y de un grupo de tíos raros que se amontonaban bajo un par de elegantes sombrillas de tela en color crudo. Todos me examinaron en silencio. Incluso parecía que habían apagado la música cuando llegué. La tensión se rompió cuando uno de ellos abandonó el grupo y se me acercó. Vestía pantalón de deporte y una sudadera de béisbol al menos un par de tallas más grandes de las que precisaba ese cuerpo. Bajo la melena y la cerrada barba reconocí el rostro de Banzai.

—¡He aquí al hombre! ¡Nuestro hombre! —se arrodilló frente a mí, justo antes de tenderme una mano que estreché con sinceridad y que Banzai convirtió en medio abrazo—. Me alegro de verte, tío.

Además de Banzai, que escondía bajo su intenso ideario antisistema una mente privilegiada para la encriptación, estaban los chicos de siempre: Jabba, más cerca de una galaxia muy lejana que de este planeta, pero el tipo más fiable para encontrar las vulnerabilidades de cualquier sistema; tras la parte trasera de su nariz, en Rhino podías encontrar un auténtico maestro del web spoofing, la suplantación de páginas web; por último Taboo, vestido de ceremonioso negro, sólo necesitaba un destornillador para convertir una lavadora en un ordenador de última generación. Los Jinetes de la Tormenta volvían a estar reunidos al completo.

Tras el ritual, nos acomodamos bajo las sombrillas. Pedí un Aquarius con limón y tomé asiento junto a Banzai.

Antes de comenzar a hablar, quise asegurarme de que nadie ajeno al grupo podía escucharnos. Banzai afirmó que el lugar estaba limpio. Habían reservado en exclusiva la terraza. También me confesó que habían estado observándome desde la azotea para comprobar que había llegado solo y que nadie me hubiese seguido. Me hizo gracia imaginarlos asomándose por la terraza y montando guardia mientras yo hacía el idiota apoyado en la acera de enfrente.

Comencé mi relato pidiendo disculpas por no haberme despedido debidamente seis años atrás. Confesé que sabía que iban a detenerme y que había decidido cortar todo contacto para protegerlos. Jabba casi se desmaya cuando les conté que mis últimos días antes de recibir un billete de ida al calabozo los dediqué a hacer desaparecer el contenido de todos mis discos, tanto físicos como virtuales.

—Bueno, todo menos los Bitcoin, claro —todos se echaron a reír—. Están debidamente protegidos, no os preocupéis por ellos.

Me agradecieron que el reparto de los beneficios generados por la Vía de la Plata. Aunque todos sabían que yo me había quedado con el porcentaje más alto, reconocían que era lo más justo. Al fin y al cabo, había cargado con toda la culpa y era el único que había pisado la cárcel.

Proseguí con la narración de mis andanzas de los últimos años: el juicio, la condena, la estancia en la cárcel… a mis compañeros les pareció increíble que hubiese sido capaz de mantenerme alejado de un ordenador durante seis años. Alguno de ellos habría preferido perder un pulmón antes que soportar una semana sin conexión a Internet.

La última parte de mi intervención finalizó con la exposición de los hechos acontecidos desde el jueves. Omití algunos detalles, como la intervención de Lorena Cruz y el asesinato de Fabián. Cuanto menos supiesen, menor riesgo correrían. Tampoco quería asustarlos innecesariamente. Banzai podría resistir cualquier tipo de presión, pero seguramente el resto se vendría abajo en una mesa de interrogatorios.

—Así pues, queridos niños, si no queréis acabar en la trena, recordad que nunca debéis trabajar con ningún organismo gubernamental —sentencié para dar por finalizada mi charla—. Y ahora, me voy a fumar un cigarrito.

Banzai me acompañó a un rincón de la terraza. Encendió dos pitillos y me ofreció uno. Propinó una larga calada al suyo y se regodeó, dejando que el humo escapase lentamente de sus pulmones.

—¿Todo bien, Lynx?

—¿Habéis hecho algún trabajo con la Casa durante mi retiro?

—¿Con los fascistas? Por supuesto que no. Ya te dije que esa gentuza si no te la mete al entrar, te la mete al salir. ¡Esos hijos de puta sólo buscan el control y la represión!

—Ya, ya… tienes razón. ¿Pero no crees que alguno de los chicos podría haber hecho algo por su cuenta?

—Qué va… hemos bajado mucho el nivel. Y hoy en día las cosas están mucho más difíciles: un mínimo error y te mandan a la jaula.

—¿Por qué?

—Desde el referéndum de Cataluña ya no te puedes fiar de nadie. Se han metido los rusos, americanos, chinos… cuentan con auténticos ejércitos que apoyan a una parte o a la contraria, pero a fin de cuentas, todos buscan lo mismo: manipulación pura y dura. Se buscan idiotas para pagar el pato y yo no quiero ser uno de ellos.

—¿Y ahora a qué os dedicáis? ¿A montar páginas web?

—No te pases de gracioso… —Banzai había captado la ironía—. Ahora vamos un poco por libre, cada uno a lo suyo. Jabba y Rhino están metidos en historias de redes sociales y cosas así. Por cincuenta pavos te consiguen diez mil seguidores en Instagram. Y no veas cómo le mola a la gente… se están forrando gracias a los aspirantes a influencer. Taboo programa bots sencillos y monta ordenadores para niños ricos. Todo mierdas de ese estilo. Chorradas. Incluso han lanzado campañas para algún político.

—¿Y tú te has metido en eso? —no me cuadraba que un anarquista declarado como Banzai se dedicase a las relaciones públicas y a la comunicación política.

—Mira, ni por todo el oro del mundo le hago una campaña a un puto político. Esos cabrones se ríen de nosotros porque tienen más poder que nunca. Antes controlaban los medios, ahora controlan nuestras vidas. Nos han convertido en idiotas incapaces de ir a cagar sin colgar una foto para que se enteren nuestros followers. Les entregamos nuestros datos, nuestra privacidad y nuestras propias vidas a cambio de nada. Ahora la información vale más que el dinero.

—Bueno, eso ya pasaba antes.

—Pero ahora es brutal, en serio. Los sistemas se han sofisticado. El Big Data se ha convertido en un control efectivo de la sociedad. Han aparecido empresas que clasifican millones de perfiles con cientos de datos de cada uno. Personalizan la información ajustándose al perfil de cada ciudadano. Las noticias que le llegan a tu vecino no tienen nada que ver con las que tú recibes. El Gran Hermano existe y nosotros estamos encantados de ayudarle a que nos controle —lanzó la colilla a la calle y se puso de pie en la barandilla de la terraza—. ¡SOIS TODOS GILIPOLLAS!

Cuando vi a uno de los camareros llegar corriendo hasta nuestro rincón, lo tranquilicé con un gesto. Convencí a Banzai para que volviese a pisar tierra firme y dejase de gritar. Cuando se ejecutaba su programa antisistema, Banzai perdía el control sobre sí mismo y a veces resultaba imposible de contener. Volvimos a sentarnos con los demás.

—Pero todavía no me has contado a qué te dedicas ahora.

El resto de los jinetes se aguantaba la risa. Lo miré, extrañado. A regañadientes, Banzai confesó:

—Apuestas deportivas —mis carcajadas destacaron entre las risotadas generalizadas.

—Vamos, no me jodas… ¿Te has hecho futbolero? —aquello sí me parecía una novedad.

—No os enteráis de nada, mamones. Hay más pasta ahí que en vuestros “gilinfluencers”. Mira, el sistema es sencillo: se pactan con un equipillo de mala muerte de quinta división gilipolleces como el número de córners, tarjetas amarillas o alguna tontería similar. No afecta al resultado, pero todo el mundo sale ganando.

—Todo el mundo, menos las casas de apuestas, claro.

—¡Me importan una mierda las casas de apuestas! Son otra herramienta del sistema de control social. ¿Te has fijado en cuántas hay ahora?

—Sí, cuando salí de la cárcel me llamó mucho la atención. Antes no existían

—¿Y has visto dónde se instalan? Barrios obreros, cerca de institutos. Es otra herramienta del sistema para ejercer la tiranía. Y los críos caen como moscas. ¿Recordáis cuando nos decían que en la puerta del colegio había camellos regalando droga? —todos asintieron en silencio— Pues ahora están ahí, vendiendo algo mucho peor. ¡Y es legal! Así que si con lo que hago contribuyo a que esa basura se hunda en la miseria, bienvenido sea. ¿Qué mierda estáis haciendo vosotros para luchar contra los poderosos? ¡Para eso creamos los Jinetes en la Tormenta!

Silencio. Todos agacharon la cabeza. Todos menos yo, que mantuve la mirada fija en Banzai mientras el eco de sus palabras todavía retumbaba en mi mente. Banzai era Banzai, no parecía haber cambiado lo más mínimo. El resto estaba un poco oxidado, pero no podía echarles la culpa. Yo me había ido y los había dejado tirados. Había estado seis años sin dar señales de vida. Seis años. En el campo de la seguridad informática suponía un siglo. Eso me convertía, sin lugar a dudas, en el más desfasado del grupo.

—¿Habéis seguido desarrollando La Sublime Puerta?

Ninguno de ellos esperaba una pregunta así. La Sublime Puerta era mi obra maestra. Permitía el acceso y control de cualquier equipo electrónico, ya se tratase de un móvil, un ordenador o una cafetera con conexión a internet. Modificar un exploit de otro programador hubiese sido profanar suelo sagrado. La reacción que leí en sus expresiones me devolvió un rotundo no por respuesta.

—La he encontrado en el móvil de una amiga. Alguien la había puesto allí para encontrarme.

—¿Una amiga? ¿Una chica?

—Joder, Jabba, ¿eso es lo que te parece más importante de lo que os acabo de decir? —aunque consideraba a Jabba como a un hermano, a veces perdía la paciencia con él.

—¿No la habías eliminado por completo? —Banzai regresó a la conversación.

—Eso es lo que pensaba. Suprimí el código y eliminé la aplicación de todos los dispositivos en los que se encontraba activa.

—¿Crees que tus amigos tienen algo que ver?

—No tengo la menor duda.

Un camarero con pinta de ser el encargado se acercó para recordarnos amablemente que el horario de la reserva se había cumplido. El encuentro había durado mucho más de lo que los chicos habían previsto. Charlamos durante otros diez minutos y me despedí, guardando en el bolsillo de mis vaqueros raídos el móvil que Jabba me entregó. Repetí la dirección que me habían proporcionado, la correspondiente a la nueva madriguera en la que se cobijaban y me marché a casa.

* * *

8

La elección de su despacho no había sido tomada de forma casual. A pesar de estar ubicado en un ala distinta, desde su ventana puede verificar rápidamente si hay actividad en la oficina asignada a Tejeda. Si le añade la descuidada costumbre del susodicho de mantener las cortinas abiertas de par en par, controlar su trasiego de visitas resulta tan sencillo como sentarse plácidamente a observar. Y ahora Tejeda acaba de llegar, acompañado por una mujer rubia que parece haber escapado de algún espectáculo de wrestling televisivo. Conecta su terminal y comprueba las credenciales de la visitante: una agente de la Policía Nacional. Carga la base de datos mediante la cual el CNI puede consultar la ficha de cualquier miembro de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado y el expediente de Lorena Cruz queda a su disposición. “Qué listo eres, cabrón…” Ella está asignada a la comisaría del Distrito Centro de Madrid. Descuelga el teléfono que descansa sobre su escritorio de caoba y marca un número de tres cifras. Como era de esperar, la llamada es respondida antes de llegar al tercer tono.

—Miranda, sube a mi despacho.

Cuelga y vuelve a observar la actividad en el despacho de Tejeda. Ella está introduciendo un portátil en un maletín y se guarda un teléfono móvil en uno de sus bolsillos de la americana. Parece que discuten. Tejeda le entrega lo que parece la llave de un automóvil, aunque desde esa distancia no pueda afirmarse con seguridad. La besa y regresa la calma. Ella sale del despacho después de otro tórrido beso y Tejeda toma asiento frente a su ordenador.

Javier Miranda llama a la puerta y pide permiso para entrar.

—Miranda, venga aquí y observe —ordena, mientras separa la láminas del estor con dos dedos.

Lorena Cruz está saliendo del edificio y Laura la acompaña hasta el control de acceso al recinto.

—Quiero que controle a esa mujer. Noche y día. Le voy a enviar toda la información de la que disponemos y voy a hacer algunas llamadas. Tejeda le ha proporcionado un ordenador, un teléfono y un coche. De los nuestros. Localice los códigos de rastreo y prepare un equipo de seguimiento inmediatamente.

—¿Con qué objetivo, señor?

—Ella puede ser clave para volver a encontrar el rastro a Miguel Arellano. Lo quiero sentado delante de mi mesa en menos de 48 horas. No quiero fallos.

—Entendido.

Cuando Miranda abandona el despacho, él regresa al ordenador y procede a enviarle a Miranda los expedientes de Lorena Cruz. Localiza un número de teléfono y lo marca desde su propio móvil. Una centralita lo mantiene en espera durante algo más de un minuto. Los dedos tamborilean sobre la mesa hasta que, finalmente, una voz femenina responde al otro lado de la línea.

—Comisaría Distrito Centro, buenos días. ¿En qué puedo ayudarle?

—Buenos días. Me gustaría hablar con el Comisario Ochoa, por favor. Es un asunto importante.

—¿De parte de quién?

—De parte de Pascual Villalobos.

* * *

Indios contra vikingos. Atléticos contra madridistas. Desde el aterrizaje del Cholo Simeone en el banquillo, los colchoneros habían recuperado el orgullo. Los últimos resultados en el campeonato liguero favorecen al club rojiblanco, y Abraham Okoro se encarga de recordárselo al guardia de seguridad, conocido por todos los agentes de la Casa por su enfermiza militancia merengue. El centinela rápidamente trae a su memoria la tercera Copa de Europa consecutiva que el club blanco ha cosechado ese mismo año. Bromean mientras el ordenador realiza las comprobaciones oportunas y la puerta del CNI se abre para permitirle el paso.

Fija la acreditación en el bolsillo que su americana tiene en la pechera y se dirige a la zona principal. Mientras atraviesa el largo pasillo de la planta baja, su mente le lleva a evocar las peripecias que le han llevado a convertirse en uno de los agentes más polivalentes que prestan servicio en el Centro. Es un tipo con suerte. Había abandonado Guinea Ecuatorial unos meses antes de cumplir los diez años. Sus padres, como los de tantos otros niños, habían sido silenciados a plomo por las hordas militares del régimen dictatorial de Obiang. Él había presenciado la ejecución. Algunas noches la escena regresa para atormentar sus sueños. Escapó de la isla gracias a la intervención de un jesuita que le había conseguido un hueco a bordo de un buque mercante. No fue un viaje de placer. No le importaba limpiar el barco, tampoco ayudar al cocinero. Pero a los pocos días lo obligaron a prestar servicios menos agradables a la tripulación. Dos días después de haber atracado en el continente africano, consiguió escabullirse. Se las arregló para sobrevivir haciendo lo que fuese necesario. Como tantos otros niños en África. Con quince años la locura se cruzó en su camino. Por aquel entonces residía en Ruanda y, en función de las circunstancias, alternaba sus lealtades entre las causas de los hutus o las de los tutsis. No se arrepiente. Era cuestión de matar o morir. Hizo lo necesario, como tantos otros niños en África. Un día un español se cruzó en su camino. Un negro con pocos escrúpulos y capaz de expresarse perfectamente en español, inglés y francés, además de varios dialectos africanos, resultaba de gran utilidad. Y en África lo que resulta útil se paga bien. Cualquier cosa que el español necesitase, él la conseguía. Sin preguntas. En pocos meses se había incorporado a la empresa del español. Con el español subió a un avión. Con él llegó a España. España no era África. El trabajo era sencillo, estaba bien pagado y vivía bien. En el mundo de Abraham Okoro nadie ha conseguido vivir como él. En su mundo nadie ha conseguido sobrevivir.

No es habitual que lo convoquen al centro, y todavía menos con tan extrema urgencia, apenas unos veinte minutos antes. Los agentes del Grupo Operativo trabajan fuera de las instalaciones de la Casa. Ellos son los auténticos espías y el CNI no tiene por costumbre revelar su identidad al resto de empleados. Son secretos en el organismo más secreto. Sólo el vigilante de la puerta lo recuerda: un negro del Atleti no se olvida fácilmente.

Sabe que su presencia está causada por algún asunto que debe tratarse sin la intervención de intermediarios. Piensa que se va a fumar un buen puro por haber fallado. Dos veces. Pero España no es África. En África si fallas eres hombre muerto.

Alcanza el mostrador principal del centro del complejo. En lugar de la esperada visita a la sala de espera y posterior reprimenda del jefe, recibe un sobre. Sin más. No se reúne con nadie. Lo recoge y se marcha. Al regresar al aparcamiento exterior extrae una llave. Los cuatro intermitentes de un Toyota Land Cruiser que podría confundirse con un tanque se iluminan. Se acomoda en el coche y vacía el paquete sobre el asiento del copiloto. Una tarjeta con tres códigos es todo su contenido. Abraham Okoro supone que uno de ellos se corresponde con un ordenador portátil y el otro con un teléfono móvil. El tercero, según aclara una indicación escrita a bolígrafo, sirve para localizar un vehículo propiedad del Centro, un Audi A3 del que también se indica el número de matrícula. Ninguna nota explicativa, ningún informe, ninguna instrucción. Tampoco hacen falta. Introduce los tres códigos a través de la aplicación instalada en su teléfono móvil y convoca al grupo.

* * *

9

Aunque su reacción había parecido sincera, decidí aplazar el veredicto. Tejeda era un alto cargo del CNI, por lo que no estaba segura de poder fiarme de él. Tras una breve pero intensa discusión, introduje el portátil en el maletín y me guardé el móvil en uno de los bolsillos interiores de la americana. Nos levantamos y él se acercó, insistiendo en entregarme la llave de un coche que ni siquiera me molesté en mirar. Cuando me disponía a lanzársela a la cara, me besó. Quise resistirme, pero no pude. Lo cogí por el cuello y le prometí que llegaría hasta el fondo de la cuestión, cayese quien cayese. Lo besé antes de dejarlo libre y me marché sin despedirme.

La llave permitía acceder a un Audi A3 impecable que pude recoger en el depósito de vehículos del CNI, situado a menos de un kilómetro de la sede y debidamente camuflado como un taller de reparaciones de lo más corriente. La falsa Laura me había llevado hasta el local y se había despedido como si yo me hubiese convertido en su mejor amiga. Durante la investigación colaboraría con la Casa, como ellos la llamaban, para aclarar el asesinato de Fabián Aguilera y localizar a Lynx. Esta colaboración, si bien no era un asunto que ocurriese a diario, no resultaba extraña en absoluto: se trataba de un homicidio y el CNI no disponía de competencias para su investigación, que debía correr a cargo del Cuerpo Nacional de Policía. Sabía que seguía formando parte de la policía, aunque este caso sin duda podría proporcionarle a mi carrera el empujón que necesitaba.

Giré la llave del contacto y abandoné el aparcamiento con precaución, tras comprobar que el acelerador cumplía su función de forma mucho más eficiente que cualquier otro vehículo que hubiese pilotado anteriormente. El resto de equipamiento parecía corresponderse con el de un coche normal. Busqué un panel de control para accionar ametralladoras, lanzacohetes, asientos eyectables o cualquier otro accesorio digno de ser utilizado por un agente secreto. Nada. Salvo por la potencia del motor, no encontré dispositivo alguno que me permitiese volar en pedazos un carro de combate enemigo. “Vaya mierda de espías”. Me reí de mi propia ocurrencia mientras me disponía a tomar la carretera de la Coruña y regresar a la ciudad. Al volver a divisar la fachada del edificio tuve la sensación de que la Lorena Cruz que había llegado a esas instalaciones ya no era la misma persona que ahora se encontraba a los mandos de un Audi pagado por el servicio de inteligencia.

Sentí un martillazo en la cabeza y desaparecí de la película de espías que se rodaba en mi imaginación. Reconocí una figura identificándose en el control de acceso. Aunque desde mi posición sólo podía contemplar la espalda de aquel hombre, no dudé un solo instante. Mis sospechas quedaron confirmadas cuando el sujeto se giró y mostró su publicitaria sonrisa al guardia de seguridad. Hacía apenas tres días que aquel hombre había estado a punto de ejecutarme a sangre fría. No lo había olvidado. Nunca lo olvidaría. Reprimí las ganas de arrollarle y me largué de allí antes de que pudiese verme.

Al incorporarme al tráfico de la Carretera de La Coruña me permití comprobar la potencia de mi nuevo coche de empresa. Pisé el acelerador a fondo y rápidamente mi pie derecho se vio obligado a buscar el pedal de freno. Sonreí, satisfecha.

El acceso a la ciudad a través de sus arterias principales solía implicar la participación en el tradicional atasco madrileño. Por una vez, los veinte minutos que estuve retenida en el embotellamiento sirvieron para algo. Necesitaba aclarar las ideas. Debía resolver mi situación con Tejeda: sabía que la torpe explicación acerca de las marcas en mi cuerpo no había funcionado. Tampoco había sido capaz de explicarle cómo había llegado una aplicación de rastreo a mi móvil. Dos cabos sueltos para un miembro del CNI podían ser suficientes para situarme bajo sospecha. O para cualquier cosa: por algo la gente como Tejeda gozaba de libertad para hacer prácticamente lo que le diese la gana.

Por otra parte, también debía decidir por dónde seguir investigando. Oficialmente estaba al cargo de la investigación del asesinato de Fabián Aguilera. Aquí también brotaba otro cabo suelto: el asunto de la pistola. Estaba convencida de que Pineda decía la verdad, y no tenía constancia alguna de que se hubiese llevado a cabo otro registro. Tampoco se lo había contado a Tejeda. Otra mentira más para apuntar en la lista.

Por último, debía descubrir qué pintaba el sonriente esbirro en aquel juego. Estaba claro que trabajaba para el CNI, pero no tenía la más remota idea de cómo encajarlo en el puzle. Aun así, ya había decidido encargarme personalmente de proporcionarle algunos retoques a su dentadura.

* * *

A pesar de haber dormido bastante bien, el cuerpo me pedía disfrutar del abrazo de las sábanas durante un rato más. Vencí a la pereza y gracias al despertador electrónico de la mesilla descubrí que las 11 de la mañana habían pasado bastante rato antes. Al menos había dormido las ocho horas de rigor recomendadas por las autoridades sanitarias y los manuales de autoayuda. Salté de la cama y me dirigí hacia la cocina para ingerir mi tradicional desayuno de los campeones. Consulté el móvil que me había facilitado Jabba, a través del cual disponía de acceso al grupo de los Jinetes en la Tormenta en Telegram. Pregunté si podía acercarme al refugio y un sinfín de emoticonos y stickers se sucedieron en la conversación aprobando la propuesta. Terminé de dar buena cuenta del cappuccino, asomé por la ducha y me deslicé en el interior de unos vaqueros y un polo azul marino antes de salir a la calle.

Como disponía de tiempo y me encontraba de buen humor, decidí pasar del metro e ir caminando. Atravesé el parque del Retiro por sus rincones más discretos para comprobar que nadie me estuviese siguiendo. Veinte minutos después, me encontraba frente a la puerta del Brillante, uno de los templos del capitalino bocata de calamares. En uno de los portales anexos localicé el timbre de la empresa “5to1 web services”. Me alegré de que los chicos mantuviesen bien alto el nivel de sus gustos musicales, aunque estaba convencido de que tras el nombre se encontraba la mano de Banzai. Pulsé el timbre y, tras la respuesta de Rhino a través del portero automático, conseguí acceder al edificio.

La oficina estaba situada en el entresuelo y parecía extraída de un reportaje sobre Silicon Valley, futbolín y mesa de ping-pong incluidos. Me pareció un rincón estupendo, aunque no estaba seguro de que semejantes complementos ayudasen a aumentar la eficiencia en el trabajo. Después de los protocolarios abrazos y apretones de manos con Rhino y Taboo, Banzai me ofreció una visita privada a las instalaciones que duró algo menos de cinco minutos. Cada miembro disponía de su propio despacho acristalado y tanto la recepción como la sala de juegos se encontraban en el centro. Me parecía una estupidez realizar un tour por una oficina de menos de 100 metros cuadrados, pero no quería desilusionar a mis compañeros de armas.

—¿Y dónde está la piscina? —bromeé.

—Muy gracioso, chavalote… —Banzai me condujo al rellano de la escalera y ascendimos al piso superior, frente a una puerta custodiada por tres cerraduras y una cámara de circuito cerrado— Esto es mejor que cualquier puerta de seguridad, chaval. Pasa, pasa…

Tras desbloquear cada uno de los pasadores metálicos, Banzai me empujó al interior, cerrando la puerta tras de sí. Aquel apartamento parecía necesitar una buena reforma, aunque no había sido invitado para hablar de decoración. En dos pequeñas salas a ambos lados de la entrada, y a pesar de la oscuridad reinante en las mismas, reconocí las luces tintineantes de varios servidores completamente equipados y organizados en armarios protegidos con cerraduras independientes. Al final del exiguo pasillo que se abría paso desde la entrada, una amplia sala constituía la estancia principal del inmueble. Escritorios y ordenadores se amontonaban en la penumbra. Entre el desorden reconocí la cara de Jabba, tenuemente iluminada por el monitor frente al que tecleaba. Un gruñido desganado fue todo lo que recibí a modo de saludo.

—Esto ya me va gustando más —me sinceré—. ¿Disponéis de conexión segura aquí?

—¡Por supuesto! La conexión a Internet es una contribución de la generosa entidad financiera que se aloja en los bajos de este edificio.

El único colectivo al que Banzai odiaba más que al de los políticos era al de los banqueros. Solía decir que la corrupción de los primeros se debía a las manipulaciones de los segundos, por lo que los consideraba como auténticos responsables de todo mal a escala planetaria. Hackear el acceso a la red de una oficina bancaria para llevar a cabo actividades ilícitas suponía un motivo de orgullo para un tipo como Banzai. Tanto él como Jabba constituían el equipo ideal para llevar a cabo mi operación. Golpeé un par de veces el monitor de Jabba para captar su atención y procedí a explicarles el plan.

—En primer lugar, necesito que los dos estéis conectados permanentemente. Podéis hacer turnos, pero al menos uno de vosotros dos deberá permanecer aquí en todo momento. Sólo os pido prestadas 48 horas de vuestras vidas.

Banzai parecía dispuesto a iniciar una guerra. Jabba volvió a centrar su atención en el ordenador. Segundos después, el sonido de una intensa lluvia invadió la sala. Un rayo. Un riff machacón de bajo. Una melodía elegante fluyendo desde un teclado. Más lluvia. Finalmente, una voz rota: “Riders on the storm…”

Los tres sonreímos y nos pusimos manos a la obra.

* * *

Cuando conseguí escabullirme del atasco, procuré localizar el camino más rápido a comisaría. Ochoa me saludó al entrar e incluso me dedicó una sonrisa. Otro de los extraños sucesos que estaba deparando la semana. Tras una breve conversación con el comisario, me personé en la mesa de Ramírez y descolgué el teléfono de su escritorio. Había decidido que no iba a utilizar mi extensión ni mi ordenador por el momento. Con un simple gesto acallé el tímido conato de protesta por parte del titular de la mesa. Al otro lado de la línea un técnico del laboratorio de balística atendió la llamada. Comentamos algunos detalles acerca de la pistola que se había encontrado en el escenario del crimen. Diez minutos después, ya sabía que se trataba del arma homicida y disponía de una copia de las huellas dactilares que se habían localizado. Obligué a Ramírez a cotejarlas con la base de datos. El resultado no supuso ninguna sorpresa: las huellas dactilares pertenecían a Roberto González Pérez, el compañero de piso de Fabián.

Tras dar las gracias a Ramírez por su ayuda, rescaté toda la documentación del caso, la introduje en el maletín y decidí ir a comer. Al cruzar la puerta del VIPS de la Gran Vía experimenté la tranquilidad que proporcionaba ir vestida de paisano. Aunque ya estaba acostumbrada a miradas recelosas cada vez que hacía acto de presencia en algún local pertrechada de uniforme, mi nueva apariencia de vendedora de seguros me hacía sentirme mucho más cómoda. Pedí una mesa apartada en un rincón, con el objetivo de dejar la documentación lejos del alcance de voyeurs. Pedí una ensalada César, un plato combinado de pechuga de pollo y una Coca-Cola Zero justo antes de zambullirme nuevamente en el expediente del caso. Buscaba algún detalle que hubiese podido pasar por alto.

Acometía la tercera lectura del informe elaborado por Pineda tras el registro del apartamento cuando la ensalada aterrizó sobre la mesa. La única diferencia entre este documento y el que Tejeda me había facilitado era el asunto de la pistola. El resto incluía cada coma. Incluso las fotografías, salvo por las de la pistola bajo la almohada, eran idénticas. Mientras revisaba una panorámica de la habitación de Lynx, un pegote de salsa César se dejó caer, precisamente sobre la cama en la que se me había ocurrido revolcarme con Tejeda. “Mierda”. Intenté eliminar los restos con una servilleta, aunque mis esfuerzos únicamente sirvieron para extender la mancha por el resto de la imagen. El resultado final evocaba al afamado Ecce Homo de Borja. Al comprobar que el resto de la instantánea no hubiese sufrido daño alguno, me vi obligada a cerrarme la boca con la mano: la estantería que yo misma había revisado durante la visita al apartamento aparecía llena de libros. Unos 25 ó 30 volúmenes.

—¡Ostia puta! —exclamé en un tono mucho más alto de lo que habría deseado.

* * *

Tras informar al núcleo duro de los Jinetes, había regresado a casa. Tomé asiento frente al ordenador. Faltaban los últimos retoques, apenas unas líneas de código más y mi nueva creación estaría terminada. Revisé las notas que había garabateadas sobre el libro de Historia de Babilonia que descansaba en el escritorio, junto al teclado. Recordé cómo, durante mi estancia en la cárcel, había ideado diversas opciones para aumentar las prestaciones de La Sublime Puerta. Ya que tenía prohibido acercarme a cualquier dispositivo susceptible de conectarse a Internet, me vi obligado a recopilar las ideas sobre el único soporte al que tenía acceso: los libros de texto. A modo de precaución, decidí codificar mis reflexiones mediante una clave, haciéndolas pasar por notas improvisadas sobre los márgenes. El resultado final me hacía parecer un estudiante modélico. Todas las anotaciones aparecían en los manuales de Historia Antigua, la primera asignatura del grado en la que me había matriculado.

Aquello había ocurrido durante el primer año de condena y, aunque inicialmente había comenzado mis estudios universitarios para acortar la estancia en aquella celda de apenas diez metros cuadrados, con el tiempo decidí olvidar la vida de hacker y graduarme. En algún momento llegué incluso a considerar una posible reinserción en el mundo de las personas honradas como profesor, investigador o algo así. Pero esas profesiones requerían del uso de ordenadores…

Tras haber intentado introducir el código de memoria y haberme topado con demasiados errores, no me había quedado más remedio que regresar al piso para rescatar los apuntes y poder completar la tarea. Finalmente, tras cuatro días de intenso trabajo, había conseguido ejecutarlo con garantías. Cerré el libro y contemplé la portada, ilustrada con una reproducción de la Puerta de Ishtar, una espectacular estructura babilónica construida en adobe y cerámica vidriada. Sonreí. Mi nuevo exploit acababa de ser bautizado.

Había llegado la hora de desaparecer del radar del CNI, y para ello necesitaba contar con la ayuda de la Policía Nacional.

* * *

La documentación regresó, debidamente organizada en cada carpeta, al fondo del maletín. Aboné la cuenta sin esperar al segundo plato y salí disparada del restaurante. Tenía que recoger el resto de mis cosas y hablar con Tejeda. De vuelta en comisaría, y al llegar frente a mi escritorio, me sorprendió encontrarlo perfectamente recogido y organizado. Asumí que alguien lo había estado ordenando por mí. En el centro del monitor de mi ordenador localicé un post-it adherido:

“Cruz, te ha llamado un tal Yago. Dice que no te olvides de que hoy tenéis la cena del gimnasio, a las 10, en el mismo restaurante en el que estuvisteis el sábado. Bss”.

Estrujé la nota como si se tratase de la cabeza de Lynx. “El friki de los cojones”. Echando humo, tardé menos de un minuto en salir al aparcamiento y poner a rugir el motor del Audi. No iba a permitir que aquel niñato me organizase la agenda.

* * *

10

Me desperté al oír el timbre. Volvió a sonar. Otra vez. Introduje un par de comandos y oscurecí los seis monitores. Me descalcé y sigilosamente me asomé por la mirilla. La inconfundible figura de Lorena Cruz se había manifestado frente a mi puerta para atormentarme con una molesta serenata de timbre. Parecía nerviosa. O enfadada. O nerviosa y enfadada. Decidí abrir la puerta antes de que la echase abajo. Una horda vikinga se abrió paso por mi salón. Ni siquiera dio las buenas tardes antes de obsequiarme con una estupenda conferencia privada sobre las consecuencias legales de incumplir todas las leyes de protección de datos, privacidad y varios reglamentos más que no alcancé a escuchar, porque el miedo a aquel volcán en erupción era más consistente que mi capacidad de atención.

—Vale, no te llamaré más al curro —fue lo único que acerté a balbucear tras el chaparrón.

—¿Qué sabes tú del gimnasio? ¿Y de Yago? —ella no había suavizado el tono.

—Ya te lo expliqué el domingo. Esa información la has colgado tú misma en Internet. Bueno, para ser sincero, esta vez ha sido tu amigo Yago. Te etiqueta en todas sus fotos. Yo creo que lo tienes en el bote.

Ella no contestó.

—¿A qué debo el honor de esta visita, Oficial Cruz? —decidí no insistir más en el tema de Yago.

—Me han asignado la investigación de la muerte de Fabián —respondió en un tono algo más relajado—. Encontraron el arma homicida bajo tu almohada. Con tus huellas dactilares.

—¿Has venido a detenerme? —la acusación no me sorprendió.

—Las pistas apuntan hacia ti.

—¿Y tú qué es lo que crees?

—Yo me ciño a las pistas y a aquello que se puede probar ante un tribunal.

—Eso no es una respuesta.

—En estos momentos, las preguntas las hago yo. ¿Has estado en el apartamento de Doctor Cortezo tras la muerte de Fabián?

—No —aunque intenté mostrarme convincente, mi propia voz dejó entrever que acababa de gritar una mentira.

—Cuéntame la verdad, por favor. Me gustaría ponerme de tu parte, pero ahora mismo no me das ningún motivo. Necesito saber si alguien te está tendiendo una trampa y por qué. Si no, no podré ayudarte.

Respiré hondo. Encendí un cigarrillo y me derrumbé sobre el sofá. Después de dos profundas caladas, decidí ponerla al corriente de todo.

—Mira, hace unos años estuve colaborando con el CNI. Desarrollé varias aplicaciones para espiar a posibles sospechosos sin que se diesen cuenta.

—¿Tu famoso exploit?

—Así es, uno de ellos fue La Sublime Puerta. Era mi mejor creación, mi obra maestra. Gracias a ella, el CNI consiguió neutralizar varias células yihadistas que pretendían atentar en territorio español. Se salvaban vidas y la Casa pagaba muy bien. Todo era fantástico. Hasta que algunos agentes del Centro comenzaron a utilizar el exploit en beneficio propio: escuchas ilegales, seguimientos no autorizados, chantajes a políticos y muchas otras irregularidades más. Se convirtió en una herramienta utilizada fundamentalmente para fomentar la corrupción. Hubo ruido de sables entre los propios espías. Algunos pretendían acabar con aquella situación, otros pretendían continuar sacando tajada. Quise poner remedio, pero me pillaron hackeando su sistema de seguridad. Me dieron a elegir entre un reclutamiento “voluntario” o pasar el resto de mi vida en la cárcel. Pude escapar más o menos bien parado de aquello, pero hay gente que no me lo ha perdonado todavía.

—Escapaste yendo a la cárcel una temporada…

—No, eso no tiene nada que ver con el CNI —encendí otro cigarrillo—. Mis colegas y yo encontramos una web en Estados Unidos llamada Silk Road, literalmente la Ruta de la Seda. El sistema era perfecto: no había que mancharse las manos, no manejábamos ninguna sustancia y conseguíamos el dinero a través de criptomonedas. Los chicos malos desaparecían de la ecuación. Nadie podía controlarlo. Así que les copiamos la idea y creamos uno en España, más por entretenimiento que por interés económico. Pero el negocio se nos escapó de las manos. Tuvo tanta aceptación que en apenas año y medio nos convertimos en el principal centro comercial de drogas del país. Y llamamos la atención de los grandes narcotraficantes. Afortunadamente, lo teníamos tan bien montado que nadie podía localizarnos. Los vendedores se daban de alta a través de la web, y los compradores recibían sus pedidos en casa.

—Joder, así que es verdad que tú eras el mayor narco de España…

—No me hagas reír —aplasté la colilla contra el cenicero—. Vamos a ser serios. La gente toma drogas, te guste o no te guste. ¿O es que por ser policía no te has dado cuenta? Nosotros sólo ayudábamos a poner el producto en casa del cliente. Ya no era necesario colarse en un callejón oscuro o en un barrio peligroso para pillar un par de gramos. Los compradores incluso podían valorar la calidad de la mercancía y el servicio del proveedor, así que los vendedores quedaban obligados a cuidar su producto si querían seguir siendo bien valorados por la comunidad. Todo el mundo salía ganando.

—¿Que todo el mundo salía ganando? ¿Cómo puedes ser tan hipócrita?

—¿Yo? Dime, ¿cuántos de tus compañeros se meten unos cuantos tiritos cuando salen de fiesta? ¿Cuántos niños pijos se gastan su paga del fin de semana en cocaína? ¿Cuántos políticos consiguen una parte del pastel por mirar hacia otro lado? Con nuestra web, desaparecía la corrupción, la marginalidad y la adulteración del producto. Se reducían los intermediarios y aumentaba la calidad. Si hubiera prosperado, no tendríamos drogadictos robando para conseguir una dosis adulterada que sube de precio cada día. Habría supuesto el final del lado oscuro de las drogas. Disfrutaríamos de una sociedad mucho más segura.

—¿Y qué coño sabrás tú de la cara oscura? ¿Sabes a lo que me enfrento yo cuando salgo de patrulla?

—Claro que lo sé. ¿No te gustaría tener las calles limpias de yonquis? Todo el mundo recibiría sus drogas en casa, garantizadas, al mejor precio y de la mejor calidad. No quedarían camellos en las esquinas. Los consumidores no se pincharían en los columpios de los parques.

Llegados a este punto, Lorena parecía haber quedado sin argumentos. De todas formas, sabía que no podría compartir mi punto de vista, aunque llegase a admitir que suprimir la droga de las calles eliminaría de golpe muchos de los problemas a los que se enfrentaba cada día. Después de argumentar que ella había experimentado en vivo y en directo las consecuencias de las adicciones, pareció comprender que yo no estaba por la labor de dar mi brazo a torcer en esta conversación. Cambió de tema y regresó a su mundo.

—¿Cómo os cogieron?

—Alguien se fue de la lengua. Seguramente algún vendedor que habría llamado la atención por ser demasiado ambicioso o confiado. La cuestión es que al final la policía llegó hasta nuestro núcleo. Mis amigos no habrían durado ni un mes en la cárcel. Telefoneé a algunos contactos en el CNI. Finalmente asumí yo la culpa de todo, a cambio de eliminar La Sublime Puerta por completo, pasar tres años entre rejas y no volver a acercarme a un ordenador durante el resto de mis días.

—Parece que no te lo has tomado demasiado en serio.

—Bueno… salí de la cárcel hace dos años. He mantenido mi palabra hasta el jueves pasado, cuando Don Alberto Juncosa, el hombre con el que había llegado al pacto, falleció. Era el Director Operativo del CNI hasta que entré en chirona. Él quería limpiar la Casa y cazar a los elementos corruptos. Aunque ya no formase parte del servicio, sí contaba con gran reputación y amigos como para mantener tanto su posición como nuestro acuerdo. Sin él, nadie me protege allí. Literalmente, nuestro trato se ha ido a la tumba con él.

—¿Y eso qué significa? ¿Qué quieren de ti?

—Seguramente querrán que vuelva a trabajar para ellos. Mucha gente obtuvo importantes beneficios gracias a la utilización de mi exploit. Personas sin escrúpulos. Si están dispuestos a mover cielo y tierra para encontrarme, imagina cómo sería trabajar para ellos.

—Si siguen disponiendo del programa, ¿por qué seguir buscándote?

—No tengo una respuesta para esa pregunta. La Sublime Puerta debería haber desaparecido completamente. Confiaba en haberlo eliminado completamente hasta que lo encontré instalado en tu móvil.

—¿Cómo apareció en mi teléfono?

—No tengo ni idea.

—Me dijiste que un exploit puede llegar a través de un mensaje.

—La versión que yo diseñé precisaba de acceso físico al terminal. Era necesario acoplar un accesorio a través del cargador o la tarjeta de memoria y lanzar un proceso de instalación. Aunque yo estaba convencido de que me lo había cargado por completo, así que no puedo estar totalmente seguro.

—¿Por qué debería creerte? Tú me mandaste un SMS el sábado —al terminar la frase vi cómo escudriñaba mi expresión a la caza y captura de una nueva mentira. Sólo le faltaba colocarme un flexo en la cara para adquirir la consideración de interrogatorio formal.

—Claro, claro… y le envié los datos a mis perseguidores para que me encontrasen cuando nos viéramos.

—¿Podrías eliminar el programa de forma definitiva?

—Intenté volver a acceder al sistema, pero el acceso ha sido modificado. No puedo colarme sin las claves.

—Pues menuda mierda de hacker.

—Mira, no se trata de acceder a una cuenta de Gmail sin que el propietario se entere. Hablamos de piratear al Centro Nacional de Inteligencia. Si en este país hay un organismo preparado para soportar un ataque de este tipo, sin duda es este. Sería más fácil hackear a la Agencia Tributaria.

—¿Y si yo pudiese conseguirte las claves?

No esperaba una proposición como aquella. Mi plan distaba mucho de introducirme en el sistema informático del CNI. Reflexioné durante un par de minutos: conseguir algo así supondría convertirme en una leyenda en el universo del hacktivismo, pero iría acompañado por un más que probable retorno a prisión. Había jurado mil veces no volver a pisar un establecimiento penitenciario, ni siquiera de visita.

—Voy al servicio —murmuró Lorena.

* * *

Decidí proporcionarle un par de minutos más para estudiar su reacción. Me había marcado un farol, pero en ocasiones podía ser una táctica muy útil para evaluar a un sospechoso. Sentada en el retrete, di un rápido repaso al magnífico cuarto de baño de aquel lujoso ático. Sólo esta estancia parecía costar más que el estudio en el que yo vivía y por el que abonaba religiosamente más de seiscientos euros cada mes. Me pregunté cómo Lynx podía permitirse semejante palacio. Mientras me lavaba las manos, el espejo me devolvió una mirada y un pensamiento. “Hijo de la gran puta. El dinero. No me ha dicho nada del dinero.” Atravesé el pasillo disimulando la rabia que me quemaba por dentro. Se escuchaba un rumor de teclas, pero al llegar al salón el ordenador estaba apagado y Lynx estaba de espaldas a él. Sus pulgares volaban por la pantalla táctil de un teléfono móvil.

—¿No decías que no tenías móvil?

—Ahora sí. No he tenido más remedio que agenciarme uno —contestó sin levantar la vista del terminal—. Por cierto, ¿estás trabajando para ellos?

Evité la respuesta curioseando el resto del salón. En la estantería había aparecido una colección de libros que no estaban allí durante mi visita anterior. Unos veinticinco o treinta volúmenes. De Historia Antigua. Concretamente sobre civilizaciones sumerias y babilónicas.

* * *

11

Recuperé el sentido sintiéndome como un jamón barato colgando sobre la barra de una tasca. En realidad me encontraba esposado, pendiendo de una abrazadera situada en el asiento trasero de un coche pequeño. Concretamente de un Audi A3 que circulaba a mayor velocidad de la necesaria para rodear la Puerta de Alcalá. Las luces del monumento ya se encontraban encendidas y la noche se había desplegado sobre Madrid, así que supuse que serían algo más de las nueve de la noche. Por tanto, había estado fuera de combate durante unos veinte minutos. Lorena Cruz parecía enfadada, pero ya comenzaba a acostumbrarme a su cara de malas pulgas.

—¿Cuál es mi destino? —pregunté con la esperanza de que me llevase a algún garito elegante.

—Comisaría.

—¿Estoy detenido?

—Sí.

Si hubiese sido capaz de liberar las manos me las habría echado a la cara para llorar como un hombre. “La culpa es tuya, por fiarte de una policía” Aguanté el tipo e intenté encontrar una solución rápidamente. Si no había conseguido armar un relato coherente ante Lorena Cruz, ningún otro agente me creería.

—Lorena, me estás llevando al matadero —finalmente, opté por suplicar.

—No me cuentes más milongas, no he escuchado una sola verdad desde que nos conocimos. No me gusta que me manipulen.

—Tienes razón. Por favor, para y hablemos —mi única esperanza residía en contarle el resto de la historia y confiar en su buena fe—. Si después sigues pensando que lo mejor es llevarme a comisaría, iré sin rechistar.

Ella no respondió, pero sentí su mirada inquisitorial a través el espejo retrovisor. Extrajo un teléfono móvil.

—Soy Cruz. Tengo a Arellano —No pude escuchar la réplica del interlocutor—. Sí, en mi comisaría. Ahora voy por Cibeles. Nos vemos allí. Chao.

No podía permitirme llegar hasta comisaría, pero se agotaba el tiempo y no podía convencerla del peligro que allí corría. Forcejeé, consiguiendo que las esposas se ajustaran todavía más a mis muñecas. La abrazadera tampoco mostraba señal alguna de debilidad. El vehículo se detuvo en plena Gran Vía, y en cuanto el semáforo lo autorizase, Lorena giraría a la izquierda para cruzar la amplia avenida y recorrer los últimos quinientos metros que nos separaban de la Comisaría de Distrito Centro.

* * *

Verde. Pisé el embrague y, tras introducir la primera, el Audi se puso en movimiento. No lo vi venir. Un Toyota Land Cruiser con unas defensas delanteras capaces de hacer descarrilar un tren de mercancías nos embistió. Despojos de chapa, piezas de motor y restos de aceite se desparramaron por el asfalto. Cuando abrí los ojos, la parte delantera del Audi se había volatilizado. Lynx yacía a lo largo del asiento de atrás. El impacto había arrancado de cuajo la abrazadera y lo había lanzado como un trapo contra la puerta opuesta. Se movía perezosamente, pero al menos seguía vivo. Si el choque se hubiese producido medio metro más atrás tendríamos que haberlo despegado del coche con una espátula.

Un zumbido me estaba taladrando el cerebro. Conseguí salir del coche, pero me costaba mantener el equilibrio. Me agarraron por la espalda. Un hombre negro que lucía una espléndida sonrisa blanca. Cientos de personas que se amontonaban a esas horas en la Gran Vía presenciaban la escena. Probablemente decenas la grababan con sus teléfonos. Pero él no mostró el más mínimo asomo de duda: exhibió una placa de policía que parecía haber adquirido en las rebajas de alguna juguetería e intentó inmovilizarme, aplastándome contra lo que quedaba del Audi. Un susurro escandaloso y noté que la presión sobre mis brazos se reducía. Lynx había conseguido desequilibrar a mi atacante golpeándolo con la puerta trasera del Audi. Conseguí zafarme de mi captor, e intercambiamos algunos golpes hasta que conseguí inmovilizarlo mediante una técnica de estrangulamiento. Lynx intentó escabullirse entre la multitud que se agolpaba tras los vehículos y el mobiliario urbano de la Gran Vía. Perdí la concentración durante un parpadeo, suficiente para que mi presa girase y extrajese una amenazante navaja que escondía en la pernera derecha de su pantalón.

—¡Quieto!

Reconocí la voz de Tejeda antes de localizarlo en mi campo de visión. Seis compañeros de la comisaría, armados hasta los dientes, lo acompañaban. Cuando repitió sus instrucciones, aquella detestable sonrisa había desaparecido definitivamente.

—¡He dicho quieto! Suelta el arma inmediatamente.

El tipo obedeció. Al instante, dos policías lo arrastraron hasta un coche patrulla.

Me apoyé contra el coche y espiré, esparciendo un aroma a adrenalina de 95 octanos que Tejeda percibió. Le agradecí su intervención con un gesto. Le quedaba muy bien el traje. Le quedaba muy bien todo lo que se ponía, al muy cabrón. Sentí un chispazo al acordarme de Lynx.

—¿Dónde está Arellano?

—Camino de comisaría —respondió un agente uniformado que acababa de recibir la noticia por radio—. Un coche patrulla lo ha interceptado dos calles más abajo. El brillo de sus esposas llamaba demasiado la atención.

Volví a respirar.

* * *

Un estreno en Hollywood. O al menos era lo más parecido a una première cinematográfica que yo podía imaginar, aunque nunca hubiese asistido a ninguna. Ésa era la sensación que transmitía la estrecha calle Leganitos en la que se alojaba la comisaría. A pesar de que el altercado se había producido apenas quince minutos antes, no faltaba una sola cadena de televisión, reportero radiofónico o redactor de la prensa capitalina. “Trending Topic a nivel mundial”, deslizó alguno de los compañeros. Yo sólo pensaba en encontrar a Lynx cuanto antes. Si habían sido capaces de montar un espectáculo a plena vista, no quería ni imaginar a lo que podrían recurrir encerrándolo en un calabozo, lejos del alcance de los focos. Aparté a un par de reporteros para poder entrar en las dependencias. “¡Es ella!”, voceó un periodista, e instantáneamente una lluvia de fogonazos acompañó a una manada de micrófonos que brotaron de la nada. Tres segundos después, tenía los pies dentro del edificio.

El interior de la comisaría era una zona de guerra. Todos los agentes estaban alerta. Las armas reglamentarias se revisaban y cada efectivo comprobaba que estuviesen dispuestas por si fuese necesario su uso. Parecía que hubiese dado comienzo la Tercera Guerra Mundial. Me dirigía al calabozo cuando distinguí la voz del Comisario acercándose hacia mí. No conseguía entenderle, así que Ochoa me señaló un despacho. Tejeda me seguía de cerca. El comisario abrió la puerta y los tres nos encerramos dentro. Una pantalla controlaba la zona de los calabozos, centrada en el único inquilino de la tarde.

Me tranquilicé al ver a Lynx tras las rejas, dando vueltas en el interior de la celda. Lucía un apósito del tamaño de un mechero en la frente, sobre la ceja derecha. Por lo demás, parecía encontrarse bien. Ochoa se aseguró de que yo también lo estuviese. Tras unos minutos salió para tomar las riendas de su comisaría.

—¿Y el otro? —pregunté, sin dejar de prestar atención a cada pestañeo de Lynx.

—Supongo que se lo habrán llevado a otra comisaría.

—¡Déjate de gilipolleces! Esta mañana lo he visto entrar en el CNI. ¡Con mis propios ojos!

Tejeda agachó la cabeza.

—Camino de la Casa. Nosotros siempre nos hacemos cargo de recoger nuestra propia mierda.

—Cuéntame ahora mismo lo que pasa o te juro que salgo ahí fuera y me pongo a dar una rueda de prensa —lo dije calmada, sin apartar la vista de la pantalla, pero hablaba totalmente en serio. Tejeda se vio forzado a claudicar.

—Arellano trabajó hace unos años para nosotros. Desarrolló un programa de espionaje que fue muy útil. Pero a algunos les resultó de gran interés personal. En teoría, sólo se debía utilizar en casos en los que hubiera una clara evidencia de peligro para la seguridad nacional. El sistema de protección se convirtió en una amenaza. Era una bomba de relojería. Se escabulló chantajeando a varios directivos, pero fue detenido durante la Operación Caravana y nos contactó para que le ayudásemos. El Director del Centro llegó a un acuerdo con él, enviándole tres años a prisión a cambio de que eliminase todo rastro del programa y no volviese a acercarse a un ordenador. Algunos mandos no estuvieron de acuerdo. Nadie se hubiese atrevido a llevarle la contraria a Don Alberto. Pero falleció la semana pasada y algunas personas van a por Arellano. Las aguas andan revueltas en la Casa.

—No lo entiendo. Si eliminó toda la información, ¿qué es lo que quieren de él?

—No hay forma de estar seguros de que lo hiciese. Es bastante probable que dejase algún tipo de puerta trasera, así que seguramente dispone de información sobre altos cargos del Centro, datos sobre operaciones encubiertas y otra información clasificada que cualquier gobierno extranjero, amigo o enemigo, estaría encantado de conseguir. Además, si existiese esa puerta trasera significaría que todo nuestro sistema de información está comprometido.

—¿Y qué se supone que debemos hacer?

—Tenemos que sacarlo de aquí, averiguar qué es lo que sabe y volver a pactar. Todavía quedamos algunos como Don Alberto.

* * *

La mujer que se reflejaba en el espejo parecía una zombi tras haber sido aplastada por una hormigonera. Me quité la camisa e intenté devolverle algo de color al rostro, combinando abundante agua del grifo con jabón de manos. Todavía peor. Ahora dos borrones de rímel en los ojos hacían juego con los hematomas de los brazos. Un perfecto disfraz de mapache disfrazado con una peluca de león. Volví a zambullirme en el lavabo. Al menos el color de la cara quedó igualado. Rescaté una cinta de pelo del neceser que había extraído de la taquilla e improvisé una coleta. Dos toques de desodorante, uno de perfume y volví a ponerme la camisa.

La comisaría parecía un centro de yoga. Ochoa sólo había necesitado agitar su bastón de mando y un par de órdenes precisas para restaurar el orden en su cuartel particular. Pasé junto a su despacho mientras regresaba junto a Tejeda. Oí al comisario hablar por teléfono.

—Lo importante es que por fin lo tenemos a buen recaudo. Sí, en el calabozo. Nadie ha hablado con él, no se preocupe por eso. Joder, toda la calle está llena de periodistas, ¿cómo quiere que lo lleve a un piso franco? Nos seguirán por donde vayamos. ¿Y qué le voy a decir a mi gente? ¡Ha salido por televisión, ostias!

Regresé junto a Tejeda, que seguía vigilando a Lynx. Lo besé y nos abrazamos. Le susurré al oído la conversación que acababa de escuchar. Teníamos que actuar rápido. Me aparté y apoyé las manos sobre el monitor. No tenía forma de ayudarle a escapar. Era yo quien lo había encerrado en la ratonera. Lynx giró la cabeza hacia la cámara. Parecía que me estaba pidiendo ayuda. Lamenté haberlo arrastrado hasta allí.

La puerta se abrió repentinamente y el mostacho de Ochoa precedió a la entrada del comisario.

—Se ha aprobado el traslado del detenido. Un equipo de GEO llegará en 9 minutos.

—Yo voy con él —mi respuesta sonó a orden.

—Cruz, has hecho un gran trabajo, pero ya no es cosa tuya. Preparadlo.

La orden había sido muy clara y el comisario lo confirmó abandonando la estancia tras haberla pronunciado. Miré a Tejeda.

—Tengo una idea —dije finalmente.

* * *

12

Llevaba más de una hora allí encerrado y nadie había aparecido para leerme mis derechos, contactar con mi abogado o, simplemente, ofrecerme un cigarrillo. De pronto Lorena Cruz irrumpió al otro lado de la reja. Llevaba puesto un chaleco antibalas y portaba otro en la mano. Estaba claro que no venía a interrogarme.

—Vamos —se limitó a decir mientras entraba en la celda, me ponía el chaleco y volvía a esposarme.

Al llegar al vestíbulo un pelotón me estaba esperando. Reconocí el uniforme táctico, el mismo modelo que lucían los policías que me visitaron en casa, de madrugada, seis años antes. Dos hombres discutían en el centro. Uno de ellos medía un palmo menos que el otro y parecía demasiado viejo y llevaba demasiado bigote como para formar parte de una unidad como aquella, pero iba ganando el pulso.

—¡He dicho que voy yo en el vehículo! ¡Esta es mi comisaría y este es mi detenido! ¡O se queda aquí!

El jefe de la unidad aceptó a regañadientes. Después del circo mediático que se había montado aquella noche, con todo el país y parte del extranjero pendiente de novedades en vivo y en directo, aquel hombre no parecía tener más ganas de espectáculos. El del bigote miró a Lorena Cruz. Estaba a punto de dictar alguna orden, pero ella se anticipó.

—Es mi detenido y yo también voy.

Al del bigote no pareció agradarle demasiado la sentencia, pero no rechistó. Se concentró en organizar el dispositivo que nos permitiría llegar hasta uno de los vehículos que esperaban en exterior de la comisaría. Una guardia pretoriana abrió un pasillo de seguridad, apartando a la multitud que se agolpaba en la calle. El convoy estaba compuesto por cinco vehículos todoterreno. Mi carroza era la del centro y estaba ocupada únicamente por el cochero, un miembro de los GEO reglamentariamente uniformado, casco y pasamontañas incluidos. Pensaba que semejantes honores quedaban reservados para terroristas islámicos. El del mostacho, que por lo visto era el jefe de Lorena, organizó las ubicaciones de cada uno: Lorena iría en el asiento libre que quedaba delante, mientras que el mandamás se sentó tras el conductor. Yo iría a su lado. Me cambió las esposas, ajustándolas bastante más que las que me había puesto Lorena. Por un momento pensé que acabaría cogiéndole gusto al rollo masoquista. La comitiva al completo se puso en marcha. Las calles del centro de Madrid, debidamente despejadas, se habían convertido en un circuito que atravesábamos a toda velocidad.

—¿Dónde vamos? —pregunté, sin demasiadas esperanzas de recibir una respuesta.

Nadie contestó. Dejamos atrás una Gran Vía huérfana de vehículos. En el aire flotaba un ambiente de película apocalíptica. Tras desembocar en la calle Alcalá, giramos a la izquierda en Cibeles, recorriendo la recta del Paseo Recoletos. Frente a la Biblioteca Nacional recordé que todo había comenzado hacía menos de una semana. Un par de lágrimas rebeldes estaban a punto de escaparse cuando advertí que el jefazo, sentado a mi izquierda, extrajo su arma reglamentaria, oprimió el cañón contra el respaldo del conductor y la amartilló.

—Señor Tejeda, ni se le ocurra hacer un gesto extraño. Cuando yo se lo ordene, girará hacia la izquierda si no quiere vivir el resto de sus días postrado sobre una silla de ruedas.

La lista de síntomas que cualquier enciclopedia médica pudiese enumerar sobre un ataque de pánico se habría quedado bastante corta para explicar la sensación que me invadió.

* * *

Me había dado cuenta de mi error cuando vi al comisario tomar asiento junto a Lynx. La treta de vestir a Tejeda con el uniforme de los GEO no había dado resultado. Ochoa era un viejo zorro y lo había dispuesto todo para tenernos a los tres bajo control. Ignoraba cuánto tiempo podía llevar colaborando con el CNI y hasta dónde estaría dispuesto a llegar. Si Tejeda pretendía sugerir alguna acción, la máscara y el casco del uniforme táctico me imposibilitarían percibir cualquier gesto. A mi espalda, Lynx quedaba fuera de mi campo de visión. La única señal que demostraba que seguía vivo era una extraña sucesión de sonidos. Los identifiqué como una combinación entre un castañeteo de dientes y un jadeo tembloroso. Básicamente, se había cagado de miedo.

Seguíamos a toda velocidad por la zona centro, atravesando el Paseo de la Castellana. Tejeda aprovechó un cambio de marchas para desabrochar sutilmente la cartuchera de su muslo derecho. Nos estábamos acercando a la inmensa rotonda de Plaza Castilla, bajo la cual transcurría un paso subterráneo que el convoy se disponía a atravesar. Cuando los dos primeros vehículos ya habían tomado ese camino, Tejeda giró bruscamente el volante y el todoterreno invadió el carril bus, eludiendo la entrada del túnel y alcanzando la parte central de la rotonda. El efecto sorpresa le permitió desenfundar su arma y entregármela. Antes de que Ochoa pudiese reaccionar, ya me había desabrochado el cinturón y podía verlo tras el cañón de mi recién adquirida arma.

—¡Lorena, no hagas estupideces! ¡No sabes quién es este tipo! —Ochoa gritaba mientras parecía dudar entre apuntarme o seguir con Tejeda.

Estudié a Lynx con el rabillo del ojo. De no haber sido por el temblor de la mandíbula, habría pensado que estaba muerto. Tenía la mirada perdida hacia adelante y no reaccionaba a ningún estímulo.

—Lorena, no sabes dónde te estás metiendo… tu carrera va a acabar hoy mismo si no bajas ese arma inmediatamente —Ochoa intentaba convencerme.

—¡Agárrate! —gritó Tejeda.

El vehículo salió a toda velocidad de la rotonda y tras varios intentos de Tejeda en encauzar su trayectoria, atravesó la cristalera de la puerta principal de una de las Torres Kio. Tras protagonizar varias piruetas, el todoterreno golpeó uno de los mostradores de la planta baja. Cuando nos detuvimos completamente, encontré el brazo de Tejeda agarrándome por el chaleco.

—No quería verte salir volando, encanto… —bajo el pasamontañas aparecieron sus ojos, observándome.

El cristal de la ventanilla de Ochoa lucía una marca ovalada, cuya forma se ajustaba perfectamente al contorno del cráneo del comisario. Lynx seguía esposado y en estado catatónico.

—Venga, vamos —ordenó Tejeda.

Dos vehículos se detuvieron frente a la puerta. Ocho agentes del Grupo Especial de Operaciones descendieron y desplegaron su armamento. Intuí que el resto de la orquesta tardaría menos de un minuto en llegar y que entonces daría comienzo el concierto. Cargué a Lynx sobre los hombros. Aunque respiraba, su cara respondía a la pinta que cabría esperar en un muerto viviente. Entramos en uno de los ascensores y Tejeda pulsó el botón de la última planta. Durante el trayecto, intenté por todos los medios conseguir alguna respuesta de Lynx. Tras un par de bofetadas recuperó algo de color, pero todavía no era capaz de emitir palabra alguna.

Al llegar a nuestro destino y abandonar el elevador, escuché un ruido de motor. El sonido fue aumentando de intensidad hasta que un helicóptero consiguió posarse sobre la azotea. Tejeda disparó a la cerradura de la puerta que daba acceso a la terraza y ésta se abrió al instante de par en par. Dos hombres descendieron del aparato. Cargaban ametralladoras y parecían dispuestos a usarlas. Los recién llegados se parapetaron en puestos seguros frente a los ascensores y se prepararon para dejar seco a cualquier bicho viviente que se atraviese a asomar la cabeza por allí.

Tejeda hizo una señal para dirigirnos al helicóptero, y me ayudó a cargar con Lynx. Las armas comenzaron a escupir fuego a nuestra espalda. Uno de los hombres cayó al suelo, dejando un reguero de sangre.

—¡Mierda! —se lamentó Tejeda— ¡Vámonos de aquí cagando leches!

La aeronave alzó el vuelo y escapamos de la torre. Cuando el helicóptero estuvo completamente estabilizado y había alcanzado una altura prudencial, Tejeda felicitó al piloto con un par de palmadas en el hombro. A los mandos del aparato reconocí al tipo que había intentado acabar conmigo en dos ocasiones. Muy a mi pesar, él seguía sonriendo.

—¡Eres un hijo de puta! —grité, desenfundando mi arma y apuntando a la cabeza de Tejeda. Él se rió con ganas.

—Vamos, Lorena… ¿acaso pensabas que este gilipollas iba a ser capaz de escaparse de nuevo? Puso en riesgo la seguridad nacional, traficó con drogas, evadió capitales y encima mi puto jefe le permitió irse de rositas.

—¿Qué información tiene sobre ti? ¿Qué es lo que escondes?

—¡No seas idiota! Me importa una mierda lo que pueda decir sobre mí. El Centro tapará cualquier tipo de información antes de que se publique en cualquier puto periodicucho de pueblo. No te equivoques: este tío tiene una fortuna obtenida por medios ilegales. Una justa indemnización por los servicios que hemos prestado a la nación. Si quieres, puedes formar parte.

—¡Que te den por el culo! Entonces eres un puto chorizo, corrupto como un concejal de urbanismo. ¿Todo este circo es por medio millón de euros?

—Lorena no te enteras de nada. Medio millón era el valor en junio de 2012. Por aquel entonces, un Bitcoin valía menos de seis euros. ¿Cómo está el cambio de hoy, Abraham?

—Unos cinco mil cuatrocientos euros —respondió el sonriente piloto.

—Cinco mil cuatrocientos euros. Haz un cálculo rápido, una simple regla de tres: ¡Este mierda tiene por lo menos 500 millones de euros en criptomonedas! Sin control de la Agencia Tributaria, sin cuentas bancarias, cajas fuertes ni otras mierdas. ¡Dinero puro!

—Y eso es todo… —lo miré con desprecio— el gran hombre, el ilustre agente del CNI es, a fin de cuentas, un vulgar ladrón. ¿Eso es a lo que te dedicas?

—¿Qué sabrás tú? —la respuesta de Tejeda me sobresaltó— ¿Sabes cuánto he perdido por defender a este país? He sacrificado mi vida, mi familia y visto caer a muchos amigos. ¿Y todo para qué? Para terminar salvando el culo de políticos cutres, sin sentido del honor, ni del deber, que se dedican a trincar todo lo que pueden y buscar retiros dorados en consejos de administración.

—¿Pretendes que me trague tu rollo patriótico y esa mierda del honor? —me puse en pie, dispuesta a arrancarle la cabeza con mis propias manos— ¿Vas de héroe nacional? ¿O acaso me vas a convencer de que usarás el dinero para ayudar a los más desfavorecidos?

—¡Abre los ojos de una puta vez! —Tejeda situó su cara a pocos centímetros de la mía— Tú has visto cómo funciona el sistema. Sabes que está podrido, que no tiene solución. Asume que esta jodida sociedad se está hundiendo —se apartó y dirigió su mirada al exterior del helicóptero—. Estoy cansado. Cansado de proteger a lacayos cuyos intereses defiende a millonarios que han conseguido sus fortunas a base de abusos e ilegalidades. ¿Por qué ellos son respetables? ¿Por qué no formar parte de la élite?

—Porque lo que estás haciendo es ilegal…

Tejeda se echó a reír. Intentaba manipularme, como si yo fuese idiota. No me gustaba que me tomasen por idiota.

—Secuestro, estafa, coacción, chantaje, apropiación indebida, daños a la propiedad privada… Así, a bote pronto. Todo a plena vista, en directo, en televisión y redes sociales. ¿Crees que te puedes escapar de esta?

—¿En serio Lorena? ¿Crees que alguien del CNI puede tomar represalias por esto? Llevo años limpiando la basura del estado, escondiendo sus miserias, preparando sus coartadas. Lo sé todo sobre tres presidentes del gobierno, sobre sus ministros, altos cargos e incluso sobre la puta Casa Real. ¿Crees que alguien se atrevería a tocarme los cojones?

—¿Y el dinero? ¿Nadie más lo reclamará?

—¡Ese dinero no existe! ¿Por qué no lo quieres entender? Sólo es un código cifrado, datos compartidos entre ordenadores. Abriremos una cuenta en las Islas Caimán y lo convertiremos en dinero de verdad. Nadie fuera de este helicóptero conoce su existencia. Ven conmigo. Viviremos como reyes en algún rincón perdido del Caribe. ¡Podremos comprarnos una puta isla para nosotros!

—Pero…

—La pasta viene del tráfico de drogas. No estamos atracando un banco, no se lo quitamos a una ancianita…ni siquiera a los narcos… se lo quitamos a él, que en ningún momento se vio obligado a devolver un solo euro.

—Aun así, yo creo que…

—Después de tres míseros años en la cárcel sale convertido en multimillonario. ¿Te parece justo? ¡Pues ése es el sistema que proteges!

Volví a tomar asiento y escondí la cara entre las manos. Sabía que todos los ocupantes del aparato me observaban para escuchar el veredicto. Pero no dije nada. Tejeda adoptó una pose de triunfo. Alcanzó una mochila negra con dos compartimentos. Extrajo un ordenador portátil del más grande y se lo entregó a Lynx.

—Ya puedes empezar —ordenó mientras extraía una pistola automática del compartimento más pequeño.

* * *

13

—Necesito una conexión a internet —asumí, tras unas cuantas caricias que Tejeda parecía llevar años deseando regalarme.

Ordenó a Lorena entregarme el móvil. Serviría como punto de conexión. Ella me lo dio sin dejar de mirar a través de la ventana. Resultaba increíble que el plan de fuga hubiese dado resultado. Ningún otro helicóptero nos perseguía, no se veían coches siguiendo nuestros pasos, no se oían sirenas. Las tertulias radiofónicas, los periódicos de medio mundo, los platós de televisión y las redes sociales hervirían durante semanas por lo acontecido aquella noche. Pero nosotros simplemente nos habíamos largado volando, sin más. Tejeda siempre escondía más de un conejo en la chistera. Yo lo sabía muy bien.

Fuera, todo estaba en calma. Las mansiones de la Moraleja se sucedían bajo nuestros pies. Un minuto después, disponía de conexión y comencé a trabajar.

—¿Dónde vamos? —preguntó Lorena sin apartar la mirada del exterior.

—Todo a su tiempo —Tejeda contestó sentándose a mi lado.

Cada uno de mis pasos era supervisado, pistola en mano, por un atento Tejeda. Accedí a la web en la que se alojaba mi cartera de criptomonedas. La pantalla mostró el saldo en tiempo real: 96.533 Bitcoin. Los globos oculares de Tejeda adquirieron el tamaño de dos bolas de billar. Aparté las manos del teclado. Tejeda se sacudió en su asiento.

—¿A qué esperas?

—No quiero hacerlo. No puedo.

—Mira, Arellano, no me toques los cojones —Tejeda apoyó la boca del cañón en mi frente—. Sabes que me lo debes. Si estamos aquí es por tu puta culpa. Me voy a largar de todos modos, tengo dinero suficiente aunque no me transfieras tus fondos. De ti depende que me largue y me olvide de tu asquerosa cara, o bien que alguien tenga que limpiar tus putos sesos del helicóptero —consultó su reloj—. Decídete ya, en menos de cinco minutos habremos aterrizado.

—Haz lo que te dé la gana. No lo voy a hacer. Estoy harto de ti, de tus chanchullos y de tus mierdas. Ha sido la última vez que me jodes la vida.

Tejeda amartilló la automática y presionó el cañón con más fuerza, pero sostuve su mirada. Sus ojos se inyectaron en sangre. Conocía muy bien esa expresión. Significaba que iba en serio. Pero yo también había tomado una decisión: prefería morir a convertir en multimillonario a aquel hijo de puta.

—Eh, ¿de qué coño vas? —Lorena había regresado al mundo real.

—Lorena, no te metas. Este imbécil ya se me ha escapado demasiadas veces. No le voy a dar otra oportunidad.

—Vamos a tomar tierra —la interrupción del piloto pareció tranquilizar los ánimos durante unos instantes—. Sentaos, por si acaso.

* * *

El piloto se había vuelto loco de remate. Era noche cerrada y entre la oscuridad no podía distinguirse señal alguna que le permitiese localizar un punto de aterrizaje. Vi a Abraham consultar la posición en el GPS y, tras emitir un chasquido, conectar las luces exteriores del aparato. Unos segundos después, en tierra se iluminó un círculo que en el centro alojaba la característica “H” correspondiente a un helipuerto. El artefacto se posó suavemente en su centro. Supuse que aquel hombre habría conseguido aterrizar con éxito en condiciones mucho más complicadas que las de aquel día.

Abraham descendió de la aeronave y encendió una linterna. Un zumbido metálico se introdujo en la cabina cuando la puerta se abrió. El esbirro de Tejeda iluminó un pequeño edificio, una especie de barracón con grandes ventanas. Dos hombres salieron a su encuentro. Tras una breve conversación, uno de ellos accedió al interior de la casa. Segundos después, un fogonazo, como si hubiese amanecido en una décima de segundo, me obligó a cerrar los ojos durante unos instantes. Cuando pude volver a mirar al exterior, había aparecido una pista de tierra de trescientos metros de largo. En uno de sus extremos, el más cercano a nosotros, un jet privado aguardaba, calentando motores.

Los dos desconocidos huyeron en un coche tras recibir un par de abultados sobres de mano de Abraham. Tejeda había supervisado todo el proceso desde el interior y cuando Abraham regresó a su asiento, se giró a Lynx.

—¿Ya has tomado una decisión?

El hacker mantuvo su silencio mientras Tejeda volvía a encañonarlo. Decidí interponerme entre ambos, retando a Tejeda.

—Nena, no te metas en las conversaciones de los mayores… —desde el asiento del piloto, Abraham se había dado la vuelta y mientras me restregaba su asquerosa sonrisa por la cara, extraía otra pistola del interior de su chaqueta.

Analicé la situación, intentando encontrar alguna manera de salir victoriosa. Eran dos, bien entrenados y armados. Estábamos encerrados dentro de una cabina en la que los movimientos estaban muy limitados. Tenía que encontrar una solución antes de que se cargaran a Lynx… y de que tal vez yo me convirtiese en la siguiente.

Tejeda encogió el brazo, cesando de apuntar a Lynx con una mueca burlona. Se giró hacia mí y apretó el arma contra mi cuello, obligándome a retroceder hacia el rincón opuesto del habitáculo.

—Miguelito, o me das lo que quiero o me cargo a nuestra querida Lorena —Tejeda estiró el brazo mostrándole su reloj—. Tienes diez segundos.

Lynx volvió la mirada a la pantalla y se puso a trabajar. Yo no estaba segura de que Tejeda fuese capaz de cumplir su amenaza, pero dada la reacción del informático supuse que la probabilidad era bastante alta. Sus dedos volaban sobre el teclado mientras escuchaba la cuenta de Tejeda “uno, dos, tres…”. Susurraba cada paso que iba dando, y cuando Tejeda llegó al número nueve giró el portátil para mostrárselo.

—¡Vale, ya está hecho!

Tejeda y su compinche se felicitaron con un apretón de manos. Un sonido agudo cortó su celebración. El sonido de un mensaje de móvil que surgió del bolsillo interior de mi americana. Las armas apuntaron contra Lynx y contra mí.

—A ver, todas las transacciones se confirman mediante un código enviado al móvil… —Lynx había levantado las manos.

Los dos cañones pasaron a centrar su atención solamente en mí. Con dos dedos extraje el teléfono, lentamente. Lynx asentía sutilmente.

—Desbloquéalo —ordenó Tejeda.

Acaté la orden y se lo entregué, justo en el momento en el que una sinfonía de sirenas policiales rompió el silencio del entorno. Abraham mantuvo su atención y la pistola centradas en mí mientras Tejeda introducía el código en el portátil. Cinco eternos segundos después, el navegador cargó una página de confirmación: “OPERACIÓN REALIZADA”.

—¡Sí! —exclamó mientras se asomaba por la ventana—. ¡Vámonos Abraham!

Cuando Tejeda abandonaba el helicóptero, su secuaz desvió la mirada hacia la pantalla de confirmación. Actué por instinto. Lancé una patada a su mano armada. El brazo de Abraham se retrajo hasta encogerse y apuntar a su portador, que en un acto reflejo terminó apretando el gatillo. El disparo acertó en el labio superior, modificando sustancialmente la organización de la dentadura e inaugurando una salida de emergencia en la parte trasera del cráneo. El interior de la cabina quedó redecorado con una repentina capa de sangre y sesos desparramados. Tejeda se giró y se dispuso a disparar, pero Lynx se abalanzó sobre él, desviando el tiro. Arranqué la pistola de la mano sin vida y conseguí encañonar a Tejeda en el momento en el que se había desembarazado de Lynx. Un torrente de sangre manaba de la nariz del informático, que se arrastraba por la árida superficie. Las armas quedaron en alto mientras nos amenazábamos mutuamente. El canto de las sirenas aumentaba de intensidad. Los motores del avión aceleraban. El tiempo se detuvo.

—Todavía podemos vivir como reyes…

—Eres un hijo de puta.

—Vámonos, Lorena. Subamos a ese avión y dejémoslo todo. No le hemos hecho daño a nadie.

—¿Y qué me dices de Fabián Aguilera?

—Bueno, siempre hay daños colaterales —Tejeda se encogió de hombros.

—¿Por qué? ¿Qué culpa tenía él?

—A decir verdad, la idea era darle un susto para conseguir que la policía colaborase con nosotros. Después del numerito en la Plaza Mayor, resultaba muy difícil operar a vuestras espaldas.

—¿Tenías que matarlo?

—Técnicamente, lo mató Abraham, pero creo que eso ya no importa demasiado.

—Eres un maldito hijo de puta.

La puerta del avión se cerró y el aparato salió disparado por la pista hasta despegar y perderse en el cielo. Valoré la situación. Yo seguía dentro del helicóptero. Si Tejeda abría fuego, no disponía de espacio para esquivarlo. Si intentaba cualquier movimiento para protegerme, él me tendría a tiro igualmente. Estaba encerrada en una trampa de metal, totalmente a su merced.

—Eres tonta, Lorena. ¿Qué piensas hacer ahora? ¿Detenerme? ¿Crees que me meterán en una celda? ¿Crees que llegaré a sentarme ante un tribunal?

—Eso ya lo veremos. Veremos quién tiene razón.

Cuando un grupo de GEO rodeó el helicóptero, seguíamos apuntándonos. Tejeda no bajó el arma hasta que dos mastodontes se le echaron encima y lo redujeron. Me dejé caer en el suelo de la cabina. Una cabeza protegida por casco y pasamontañas se asomó al hueco de la puerta.

—La situación está controlada. Ya puede salir.

—Vale, vale… —me incorporé para bajar del aparato— ¿y Arellano? ¿Se encuentra bien?

—¿Quién?

—El otro tío que estaba aquí, uno canijo, con la nariz rota.

—Señora, además del cadáver que estaba a los mandos del aparato, aquí sólo estaban ustedes dos.

* * *

14

El silencio se apodera de la guarida de los Jinetes en la Tormenta. Llevan así diez minutos. Todo ha ido como la seda hasta ese momento. El nuevo exploit de Lynx ha funcionado a la perfección. Tal y como él había predicho, ya no resultaba necesario acceder al terminal físico para instalar el programa: simplemente detectando un dispositivo a corta distancia, la Puerta de Ishtar puede infiltrarse en él. Cuando Lorena Cruz se ha plantado en su casa, Lynx ha ejecutado el programa y ha informado a través del grupo de Telegram. Desde ese momento, Banzai y Jabba controlan el móvil de la oficial.

Han activado el micrófono, escuchando y grabando toda la escena en tiempo real. Han tenido tiempo suficiente para invitar a Rhino y Taboo a la fiesta. Y la suerte se ha puesto de su parte: al utilizar el móvil hackeado como punto de conexión, también han podido acceder al portátil.

Rhino, el especialista en materia de suplantación de webs, ha realizado en tiempo récord una copia exacta a la del bróker con el que Lynx gestiona sus criptomonedas. Incluso ha enviado un código de confirmación de la operación al móvil. Cuando los demás se disponían a mantearlo se han escuchado dos disparos y luego, nada.

Taboo está sentado sobre su escritorio mientras se muerde compulsivamente las uñas. Rhino permanece de pie, con los brazos cruzados y la mirada perdida en alguna de las grietas de la estancia. Banzai da vueltas en círculos como si buscase algún objeto sobre el que descargar su rabia.

Jabba se pone en pie, levantando los brazos. Un gruñido de triunfo escapa desde el rincón más profundo de su extensa anatomía.

* * *

15

Me retiré la bolsa de hielo de la nariz y me dejé abrazar por uno de los fantásticos sillones. Era la primera vez que subía a un jet privado, pero tras el despegue ya entendía por qué les gustaban tanto a los ricos. Imaginé que en circunstancias normales habría disfrutado de alta cocina y bebidas estrambóticas servidas por alguna exótica azafata. Tal vez en una próxima ocasión. En el trayecto en curso, el catering se reducía a unos cuantos sándwiches con sabor a plástico que seguramente habrían sido adquiridos de forma improvisada en una gasolinera cercana.

La tripulación se limitaba a dos pilotos cuyos rasgos apuntaban a nacionalidad afgana o pakistaní. No había resultado demasiado difícil convencerlos para despegar, especialmente porque ellos ya habían decidido largarse de allí en cuanto el canto de las sirenas había comenzado a formar parte de la banda sonora de la escena. Aun así, había conseguido convencerles de mantenerme a bordo traspasándoles 5000 Bitcoin tras despegar y otros tantos al aterrizar en un aeropuerto seguro. La broma me había costado el diez por ciento de mi fortuna, pero la ocasión lo merecía. Tras dos bocados a un tentempié de gambas aderezado con una sospechosa mayonesa, volví al trabajo.

Conecté el portátil utilizando el acceso vía satélite del que disponía el avión y contacté con los Jinetes en la Tormenta. Jabba respondió al minuto. Todos me felicitaron por el éxito de La Puerta de Ishtar. Tuve que admitir que, aunque me fío totalmente de Rhino y me había percatado del cambiazo en la web, estuve a punto de sufrir un infarto cuando llegó el SMS de confirmación a Lorena. Él contestó que había sido necesario para darle más credibilidad al asunto.

Les envié 5000 para que pudiesen llegar a fin de mes —como agradecimiento y por las molestias ocasionadas— y les pedí como último favor que entregasen un mensaje a la atención de una amiga. Volví a despedirme de ellos, aunque esta vez de forma más civilizada. Prometí echar un vistazo al chat privado al menos una vez al mes, por si necesitaban hablar conmigo.

Al terminar, plegué el portátil y busqué la mejor forma de deshacerme de él: en un primer momento consideré la opción de abrir la puerta y verlo planear hasta amerizar en algún lugar del Mediterráneo, pero rápidamente los pajaritos en mi cabeza me convencieron de que la idea era una auténtica gilipollez. Pensé que tal vez los pilotos pudiesen ofrecerme una solución más realista. Intentamos hablar en inglés, pero el nivel académico de todos los presentes nos obligó a comunicarnos mediante gestos. Uno de ellos, el más simpático, se incorporó y se acercó a uno de los compartimentos destinados al equipaje. Extrajo una extraña caja que, por lo que me dio a entender, actuaba como una especie de jaula de Faraday, anulando cualquier tipo de pulso electromagnético que pudiese generar un dispositivo alojado en su interior. Al parecer mi cara reflejó mi escasa convicción en el sistema, porque mi nuevo amigo me facilitó una caja de herramientas. Intenté localizar un taladro para perforar las partes susceptibles de enviar información acerca de nuestra posición, pero los aparejos eran bastante rudimentarios. Finalmente, utilicé un destornillador a modo de palanca para despiezar el ordenador y los componentes fueron desfilando uno a uno hacia el interior de la caja tras un masaje a martillo.

Concluida mi tarea, me acerqué a la parte delantera de la cabina. El simpático desplegó un mapa para mostrarme la ruta. Habían acordado con Tejeda que aterrizarían en Argelia, en un pequeño aeropuerto situado junto a la ciudad de Tlemcen, convenientemente situada a 150 kilómetros de Orán. Aunque ellos conocían muy bien el lugar y lo utilizaban de forma recurrente, me aclararon que lo más probable es que ya se hubiese preparado una nutrida representación del club de fans argelinos del CNI. Discutieron entre ellos durante unos diez minutos y finalmente eligieron el discreto aeródromo de Béchar, mucho más al sur. Al localizar el destino comprobé que nuestro viaje transcurriría entre los espacios aéreos de Marruecos y Argelia, algo que no me resultaba especialmente tranquilizador. Cuando se lo hice saber a mi nuevo amigo, se limitó a asentir mientras se le escapaba una risita nerviosa.

Afortunadamente el vuelo transcurrió sin percances hasta llegar al destino. La noche se extendía a lo largo y ancho de lo que imaginé sería la entrada al desierto del Sáhara. La ciudad se encontraba escasamente iluminada, así que no pude hacerme una idea del entorno más allá de la pista de aterrizaje y del camión que se acercó para proveernos de combustible. En menos de treinta minutos volvíamos a estar en el aire y aproveché para descansar un rato. El amanecer me despertó para regalarme una sahariana panorámica que quedaría grabada para siempre en mi memoria. El extremo más occidental del Sahel me mostraba sus encantos. Poco después, el Atlántico salpicó de azul los tonos arcillosos del cuadro que se mostraba al otro lado de la ventanilla del jet. La silueta de una ciudad demasiado grande para encontrarse en aquel rincón perdido se recortó en el horizonte. Tomamos tierra, transferí el importe acordado y me despedí de la extraña pareja. Nuakchot: un bonito nombre y un bonito lugar para iniciar una nueva vida.

* * *

Disfruté de un retiro espiritual enterrada en mi cama. Dormí muy bien, tanto que necesité comprobar en qué fecha había abierto los ojos. Mediodía del jueves. Llevaba un día y medio bajo el edredón. Mi mejor marca personal.

No podía creer cuánto había cambiado mi vida en apenas una semana. Cuando se llevaron a Tejeda, conocí al Director Villalobos, un hombre de rostro impenetrable y férrea disciplina que parecía haber recalado en el CNI desde algún destacado estamento militar. Estaba decidido a acabar con la espiral de desencuentros internos en la Casa y me aclaró que había contactado con Ochoa tras haberme visto con Tejeda en el centro. Afirmó que el comisario había puesto la mano en el fuego por mí, por lo que el Centro tomó la decisión de utilizarme como cebo para conseguir cazar al traidor de una vez por todas. Se disculpó por haberme puesto en una situación tan incómoda y me felicitó por mi decidida actuación. A continuación, me ofreció un puesto en la organización que él dirigía.

—¿Cómo está el comisario Ochoa? —respondí, evitando comentar su propuesta laboral.

—Lleva un buen chichón, pero se pondrá bien en unos días —aunque pretendía sonar simpático, pronunció su frase como si estuviese recitando el prospecto de una caja de supositorios—. ¿Qué le parece mi oferta?

—Señor Villalobos, discúlpeme, pero llevo unos días de emociones muy intensas y no estoy para tomar decisiones en este momento.

—No se preocupe, Lorena. Puede pensarlo tranquilamente durante los próximos quince días. Disfrute de unas buenas vacaciones por cortesía de la Casa.

La conversación había finalizado en ese preciso instante. Villalobos subió a la parte trasera del furgón en el que Tejeda había sido acomodado y desapareció. Un trajeado, que se identificó como Miranda, me trajo de vuelta a la ciudad.

Extraje el billete de avión de mi mesilla de noche para comprobar que no lo había soñado. Allí estaba. El fin de semana subiría a un avión para perderme durante diez días en uno de los hoteles más exclusivos de Mallorca. Haberme puteado les iba a salir bastante caro.

Me preparé el desayuno con tranquilidad: un bol de leche con cereales, unas tostadas de tomate rallado y queso fresco con unas gotitas de aceite de oliva. Virgen. Extra. Exprimí un par de naranjas y acomodé el menú sobre una bandeja que deposité sobre la mesa del salón. Encendí la televisión, dispuesta a poner el cerebro a secar con algún magacín de cotilleos variados. Al tomar asiento advertí que había un sobre en el suelo. Alguien lo había deslizado por debajo de la puerta del apartamento.

Estimada Lorena,

En primer lugar, me gustaría agradecerte tu ayuda de esta semana. Me has salvado la vida al menos un par de veces, y te aseguro que ese tipo de favores yo no los olvido.

Lamento mucho haberme marchado de la manera en la que lo he hecho. Aunque no espero que compartas mi punto de vista, estoy convencido de que podrás disculparme e incluso llegar a comprenderme. Por desgracia, en mi vida la línea que divide el bien y el mal nunca ha estado tan marcada como en la tuya. He intentado vivir ajustándome a las normas sociales y legales, pero de una u otra forma, mi pasado siempre regresa para acabar con cualquier esperanza de mirar hacia adelante. Soy un peligro para los demás y para mí mismo desde el día en que me introduje en el espejo y pasé a formar parte de una realidad alternativa, en la que la inmoralidad y la putrefacción son la moneda de uso diario.

Quiero, necesito una oportunidad para pasar página. Por eso, debo marcharme.

Ha sido un placer conocerte. Si alguna vez necesitas ayuda, estaré encantado de saldar la deuda que he contraído contigo. Sólo cuelga un enlace, una fotografía o un comentario a través de cualquier red social que incluya la palabra “Babilonia”.

Hasta siempre,

L.

La carta furiosamente se convirtió en una bola de papel que recaló en el fondo del cubo de la basura. Las tostadas corrieron la misma suerte. Apuré el zumo y puse en marcha el portátil. Diez minutos después, había dado de baja todos mis perfiles en redes sociales.