Seis macabros asesinatos rituales, el último: Ménage à Trois. Carlos, agente especial del CNI, decide involucrarse en contra de la opinión de sus jefes. El camino allanado por la medicina forense le llevará inicialmente hasta una peligrosa secta de carácter global. Pero esto será sólo el principio… Junto con la cubana Velli González, agente especial del FBI, se verá involucrado en una inquietante trama internacional que terminará uniendo sus destinos. Un comando de élite de las fuerzas especiales de los Navy Seals ha localizado y asesinado a Osama Bin Laden. Desde el corazón del mundo islámico, se prepara el mayor golpe jamás realizado con el fin de establecer un nuevo orden mundial. De los mil quinientos millones de musulmanes que habitan el mundo sólo un 15% es de origen chií. Si Irán no actúa rápido perderá la hegemonía de la yihad mundial a manos de sus enemigos ancestrales, los sunníes del Estado Islámico. El califato y sus banderas negras se extienden día a día a golpe de conquistas. Los ayatolás tendrán que utilizar toda su inteligencia para vencer a la vez a sus dos enemigos. Sunníes y Occidente. Sus pretensiones, borrar de la faz de la tierra al Estado de Israel por medio de un virus letal, y someter a Occidente bajo el chantaje de provocar una pandemia imparable a partir de la recuperación del mayor asesino en serie de la historia de la humanidad, la Gripe Española de 1918, «Spanish Influenza». En la era de la globalización del bien y del mal su maquiavélico plan necesitará de la implicación de estados, multinacionales, grupos islamistas y sobre todo: Al Qaeda y sus durmientes. Una trepidante partida de ajedrez, entre chiíes y sunníes, entre yihadistas y cruzados, con la geopolítica como tablero y la navidad cristiana como marco. El Rey cruzado se encuentra amenazado de sufrir jaque mate, si perece, los hijos de Alá gobernarán el mundo.

Luis Salvador

Jaque al Rey

ePub r1.0

Titivillus 08.10.15

Título original: Jaque al Rey

Luis Salvador, 2015

Diseño de cubierta: Maria Fe Peinador García

Editor digital: Titivillus

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Todo lo descrito y las hipótesis planteadas en esta novela son absolutamente verosímiles por difícil que cueste creerlo. De ello dan fe los profesionales de primera línea nacional y mundial en los que me he apoyado y de los que he aprendido mucho durante este tiempo.

Describir la realidad hoy es el mejor thriller posible.

Prefacio

LLANTO POR EL MEJOR MUYAIDÍN

Al principio del día todo el mundo sabía hacia dónde dirigirse para emplear su dedicación, con la caída del sol tocaba retirarse a descansar o, al menos, invertir el tiempo en la familia o en uno mismo. El bullicio diurno dejaba paso a la anarquía relajada propia de la finalización de los quehaceres diarios. En Abbottabad, ciudad norteña de Pakistán, sus más de cien mil almas se encontraban ya en esa encrucijada.

Era curioso contemplar la escena de un grupo de soldados jubilados, debatiendo sobre tácticas militares y batallas pasadas, con un ramillete de jóvenes estudiantes de la academia militar que se encontraban ya fuera de hora, aunque fuese su día de permiso. Y justo en la mesa de al lado se hallaba Hamid, dueño del local donde se encontraban, compartiendo té con su amigo Faruk. Ambos se conocieron y cultivaron su amistad siendo discípulos en la misma madrasa. A Faruk no le importaba que Hamid se hubiese apartado de la primera línea del fervor religioso y regentase ahora este populoso negocio. Faruk era más parco en el verbo cotidiano, salvo cuando hablaban de religión, momento en el que abandonaba su lado más reservado para irrumpir en su personalidad una fulgurante pujanza interior que sólo se dejaba entrever a través del brillo de sus ojos.

Habitualmente a esa hora Hamid se daba un pequeño respiro mientras alguno de sus dos empleados, a los que pagaba con comida y alojamiento, atendía a la clientela que hubiera en ese momento, para que los dos amigos pudieran charlar distendidamente. Por lo demás, la conversación caminaba por los mismos derroteros intrascendentes de otros días, hasta que el sonido de una explosión a distancia alteró ligeramente a los presentes. La reacción de Hamid fue sonreír al tiempo que movía expresivamente sus brazos como lo haría un director de orquesta para musicalizar ese ruido bronco, Faruk no pareció seguirle en la broma y su mente intentó digerir el incidente hasta trivializarlo. Era la una y ocho minutos hora local.

La televisión de Abbottabad en un principio dijo que todo se debió a prácticas militares, algo que no extrañó a nadie por la nutrida presencia del ejército destinado en ese punto geográfico de la región de Hazara que de antiguo fue parte de la ruta de la seda.

Con la llegada de una segunda explosión la electricidad se cortó. Ahora era común manifestar la extrañeza mostrada anteriormente y casi en exclusiva por Faruk, quien entonces fruncía el entrecejo al tiempo que su mano derecha, presa de un ataque de nervios, derramaba el té del vaso que sujetaba. A Hamid le sorprendió por igual la reacción preocupada de su amigo, como los propios hechos que estaban acaeciendo. Y a punto estaba de preguntar a qué se debía esa inquietud que mostraba su amigo, cuando el estruendo de una tercera explosión rompió cristales y vasos haciendo temblar las paredes. Ahí Faruk, incapaz de contenerse, irrumpió a llorar siendo el único que parecía ser consciente de lo que estaba sucediendo.

Los demás, salvo Faruk que no levantaba la mirada del mismo suelo que iba regando de lágrimas, observaban cómo dos helicópteros se perdían por el cielo alejándose a la máxima velocidad posible con el inconfundible sonido de sus rotores de cola. Daba igual que hubieran pasado sólo siete minutos desde la primera explosión y que la electricidad hubiera vuelto. La situación era tan extraña que los pocos que aún quedaban allí optaron por marcharse rápidamente a sus casas. En minutos sólo quedaron Hamid, su empleado y Faruk que mascullaba entre dientes palabras ininteligibles. Hamid decidió no preguntar y esperó como el resto de la población a que la verdadera noticia lo asaltara, entrada ya la madrugada.

A miles de kilómetros de distancia, diez años llevaba el pueblo americano deseando escuchar esta alocución de su presidente sintetizando en sus primeras palabras lo ocurrido: «Esta noche puedo informar al pueblo estadounidense y al mundo que Estados Unidos ha llevado a cabo una operación en la que ha muerto Osama Bin Laden, el líder de Al Qaeda y terrorista responsable del asesinato de miles de hombres, mujeres y niños inocentes».

En la alocución del discurso empleó varios minutos más, en los que realizó la valoración de la actuación del comando de las fuerzas especiales de los SEALS que detectó y abatió a tiros al líder de Al Qaeda. El búnker al que accedió esta unidad de élite, estaba protegido por espesos muros de seis metros de altura rematados con alambre de espino, disponía de dos puertas de seguridad. De nada sirvió a quienes moraban allí no disponer de conexión telefónica y de internet con la intención de hacerlo indetectable. Los mismos que trasladaron después su cadáver al portaaviones USS Carl Vinson lo lanzaron a alta mar. Había que evitar, a toda costa, que su sepelio en tierra firme sirviera en el futuro como reclamo y peregrinación del yihadismo radical.

Mientras en las plazas de medio mundo, se sucedían las reacciones de vencedores, los más, y vencidos, los menos. Pero todos escucharon con el mismo interés las últimas palabras del presidente que había dado luz verde a la operación militar que provocó el desenlace: «Es un gran día para América, el mundo es más seguro y mejor a causa de la muerte de Osama Bin Laden». Concluyó henchido de satisfacción, tanta como ira denotaban los ojos de Faruk atrapados, en sus pensamientos. Había dejado de llorar y hasta parecía mostrar una leve sonrisa.

Capítulo I

MÉNAGE À TROIS

La noche estaba llegando a su punto álgido empujada por la música del disc-jockey que incitaba claramente al desenfreno. Sobre lo alto de una plataforma con forma de cubo una pareja de travestíes se retorcía con sensualidad. Sus pechos cubiertos de cadenas brillantes se rozaban sin cesar y los bultos en sus pantalones cortos y ajustados eran prominentes. El sudor barnizaba sus cuerpos, dotándoles de un aspecto lascivo. Debajo del improvisado escenario se mezclaban bailes, roces e insinuaciones entre parejas de todo tipo. El local de ambiente estaba llegando a la sublimidad que sólo la magia de la complicidad de almas es capaz de alcanzar. Todos los presentes ejercían de actores de la noche granadina.

Allí nadie se preocupaba del qué dirán, sino de exprimir el presente para no agobiarse con el futuro. El humo, las copas y la lujuria se sumaban a la sensación de libertad que motivó a una pareja de adolescentes, entonados por el alcohol y el clima de sensualidad, a salir al exterior para buscar un lugar más retirado donde poder desahogarse.

Al abandonar el local, les sacudió un hálito de aire fresco. Se miraron sin decirse nada, hasta que la mano del chico se posó en la cintura de ella. La ansiedad le impidió articular palabra y temía que su conquista se echase atrás en cualquier instante. Sin dudarlo un segundo empezó a guiar a la muchacha por las calles de la ciudad buscando la soledad de la Plaza de la Trinidad. Pero la suerte no se vendía barata. Litronas, jóvenes y unos cuantos desheredados de la noche ocupaban los bancos públicos impidiéndoles encontrar la intimidad necesaria.

Decidieron entonces encaminarse por Cárcel Baja. Lo que movió al chico a fantasear sobre la posibilidad de compartir celda con ella. Y, al sentirse observado por la sobriedad majestuosa de la catedral, pensó que el espacio de un confesionario sería suficiente. Pronto volvió a la realidad. Como seguían sin encontrar el cobijo de un lugar semioscuro e íntimo, continuaron andando sin notar siquiera el viento gélido de Sierra Nevada. Deambulaban ausentes entre una marea de gente que avanzaba en dirección contraria a la suya.

Sin rebajar un ápice la excitación, llegaron hasta el Paseo de los Tristes, a los pies de la Alhambra. La calle seguía repleta de gente y la urgencia era ya demasiado grande. Como no tenían casa donde ir o, por lo menos, a lo que iban, siguieron buscando con ansiedad el sitio preciso. Cruzaron el puente del Rey Chico y bajaron por la pequeña vereda terrosa que conducía a la orilla del río. Avanzaron hasta situarse debajo del pequeño puente. Arriba, ajenos a ellos, grupos de jóvenes se agolpaban en el muro protector de chapuzones indeseados.

A pesar del calor del mes de junio, la humedad les había calado hasta los huesos. Pero era ahora o nunca y, ante esta decisión, los dos lo tenían claro. El chico empezó a acariciarla por encima del vestido, sintiendo su piel como si no existiese la gasa fina. Descendió por la espalda, recorrió su cintura y se detuvo en el glúteo. El hilo del tanga marcaba dos redondeces perfectas y armoniosas, que recibían con entusiasmo sus caricias. Las manos de ella no podían estar quietas, se enredaban en su cabellera para atraerlo con fuerza hacia el laberinto de su boca. Era una guerra cuerpo a cuerpo, en la que no habría vencedores ni vencidos.

Lentamente le subió el vestido hasta la cintura. Mientras la chica se peleaba con el cinturón, él indagaba con su lengua húmeda los recovecos del cuello de su amante. Ella logró desabrochar los botones que celosamente guardaban al prisionero que, deseoso de iniciar su fuga, no tardó en posicionarse ante el túnel húmedo que se le ofrecía. Pero como si hubiese olvidado algo, iba y venía sin decidirse a entrar. La pelvis de ella lo atraía para que no se echase atrás y él sucumbió ante sus encantos adentrándose en una gloriosa perdición.

Cada envite era superior al anterior y tal era la fogosidad empleada que buscaron una postura algo más cómoda, sin perder intensidad en la acción. Solapados se recostaron sobre la hierba. Con tanto frenesí, no percibieron lo abultado del terreno bajo el cuerpo de la muchacha y menos ahora que el clímax llegaba a su fin. El muchacho se desbocó, la chica le pedía más, y pocos segundos después, un torrente de efluvios, emanados de la culminación del deseo, cimentó la pasión entre ambos cuerpos.

Ahora ya sólo escuchaban sus jadeos decrecientes y el ruido del agua al sortear las piedras y guijarros que se encontraba a su paso. Como suele suceder cuando se trata de sexo y no de amor la chica empezó a sentirse incómoda por el peso del muchacho y por el terreno irregular en el que se habían tumbado. Con un brazo enroscado al cuello de su pareja, apoyó su otra mano en el suelo para levantarse al mismo tiempo que lo hacía el muchacho. Pero cuál fue su sorpresa cuando notó que había apoyado la mano sobre otro miembro masculino muy distinto al de su amante, que era fuerte y erecto aún después de terminada la acción. Con cierta perplejidad palpó de nuevo para estar segura de lo que realmente estaba tocando. Y cuando se dio cuenta de tener un cuerpo inmóvil yaciendo inerte a su espalda, gritó y gritó hasta caer desmayada.

El juez y el médico forense tardaron un par de horas en llegar y hacer el levantamiento del cadáver. Durante esa espera y tras activarse el dispositivo del 091, la policía acordonó el escenario de ese descubrimiento macabro y morboso. A escasos metros, el conductor de la ambulancia esperaba despreocupado las indicaciones para llevar a cabo su trabajo. Mientras, los destellos intermitentes y multicolores de los vehículos policiales ambientaban el descampado de las inmediaciones.

En la otra orilla del río Darro el panorama era bien distinto. En esos momentos concentraba a los universitarios que buscan a diario el desahogo y las oportunidades que la noche suele ofrecer. Los garitos emanaban aroma de desinhibición estudiantil. La noche granadina también atraía a otros no tan jóvenes, pero con el mismo espíritu de diversión nocturna. A fin de cuentas todos eran tan noctámbulos como los mismísimos discípulos de Nosferatu, pero con más ganas de juerga. El morbo que dispara la muerte, capaz de alentar mil y una historias urbanas, provocó que muchos saliesen de los bares con la presteza de un simulacro de emergencia. Parecía que se dirigían a un concierto gratuito, acelerados, expectantes y con la copa en la mano.

Poco rato después, cerca de las tres de la madrugada, sonó la melodía de My Way en el iPhone de Carlos. Estaba tan enfrascado en la lectura de El Afgano, de Frederick Forsyth, que apuró unos segundos más antes de abandonar la lectura en su Kindle y contestar la llamada.

—¡Dime Alex! ¿Qué pasa? Debe ser algo grave para que me llames a estas horas.

—Disculpa la hora. ¿Espero no estar interrumpiendo algo interesante? —ironizó e hizo una pausa.

—No te preocupes. Ya sabes que por suerte, no todos somos iguales —contestó con sorna—. No podía dormir y había decidido leer un rato. ¿Qué sucede?

—Tu predicción se ha confirmado. Si la información recibida es correcta, acaba de aparecer un sexto cadáver.

Tras esta revelación se produjo un breve silencio.

—¿Estás seguro?

—Me acaba de llegar la información y tiene toda la pinta de estar relacionado. En unas horas le harán la autopsia y tendremos los resultados. El forense ha certificado la muerte como «violenta y con claras evidencias de criminalidad». No hay novedad en el patrón: pupilas abrasadas, yemas de los dedos, de manos y pies, sin dermis por abrasión con ácido y una estrella de David marcada en la frente con algo candente. En fin, como los otros. En lo demás, todo similar: pelo moreno, complexión normal, entre cuarenta y cincuenta años mal llevados, sobre uno setenta y cinco de estatura.

—¿Estaba desnudo?

—¡En pelotas! Y no llevaba nada encima. Ni objetos personales ni documentación. Tampoco se sabe cómo lo han dejado ahí. Pero por el aspecto del cuerpo, parece claro que no llegó andando.

—¿Y el tatuaje? —inquirió Carlos con interés.

—Parece ser que sí lo tiene.

—¿Cómo que parece ser?

—Me intentaré explicar. No lo mencioné antes porque está pendiente de confirmación.

Todos los cadáveres tenían en común un tatuaje de una reina de ajedrez clásico de un centímetro de alto ubicado en el mismo lugar.

—Puede ser que éste también lo tenga, y justo en el mismo sitio, detrás de la oreja izquierda.

—¿Por qué no terminas de aseverarlo?

—Porque en la zona habitual del tatuaje también falta un trozo de dermis, como sucede en las falanges de manos y pies. Pero esta vez el desgarro parece haberse producido por una roca filosa que sobresalía del suelo.

—Entonces imagino que habrán encontrado restos de sangre en esa piedra.

—¡No! Al estar junto al río el terreno está húmedo y con pequeñas filtraciones de agua, que han debido hacer un drenaje natural que haya limpiado los posibles restos de piel y sangre que pudieran haberse adherido a la roca. En cualquier caso, lo están comprobando. Lo mismo que están mirando si la pequeña mancha situada en la piel junto a la zona desgarrada formaba parte del supuesto tatuaje. Lo están verificando en el laboratorio de la policía científica.

Que fuese en este cuerpo donde el azar había querido detener su capricho, podía ser la señal que marcase el camino para desvelar el misterio de tantas muertes sin explicación.

—Lo que no me has contado es el lugar donde ha aparecido.

—En Granada. Debajo de un puente junto al lecho del río Darro.

—¿Por dónde cae? ¿A las afueras? —preguntó Carlos pensando que nadie va por ahí transportando un muerto a la vista de la gente.

—No precisamente. Ese lugar es un sitio que podemos considerar céntrico y concurrido. Situado en la Granada mora, entre la Alhambra y el Albayzín.

Alex conocía bien Granada de su época de estudiante en la Facultad de Derecho. Recién licenciado fue reclutado por el Centro Nacional de Inteligencia y se instaló en Madrid. Ahora este asesinato volvía a unir su destino a la ciudad de sus correrías estudiantiles. Al tiempo que escuchaba, Carlos intentaba dibujar en su mente un mapa de la escena.

—Sería bueno que comprobaseis si hay cámaras de seguridad por la zona. Si es un sitio turístico también es posible que algún friki internauta tenga instalada una webcam por la zona.

—No sería la primera vez.

—Llámame cuando tengas los resultados del análisis genético, e intenta que comprueben si su ADN aparece en la base de datos de desaparecidos —continuó Carlos recordando a Alex sus deberes, sabiendo ya de la inexistencia de documentación junto al cadáver y de la imposibilidad de realizar análisis dactilares.

—En cuanto reciba la información te estaré llamando. Ojalá con éste tengamos más suerte que con los anteriores.

—Que así sea querido Alex. ¿Causa de la muerte? —preguntó a continuación.

—El ensañamiento con el cuerpo forma parte del mismo ritual. Parece claro que no ha fallecido a causa de las heridas. No es muy descabellado pensar que haya muerto por asfixia o estrangulamiento.

—¿Horas que lleva muerto?

—Estaba frío, con livideces por todo el cuerpo. No sabemos todavía el tiempo que llevaba allí. Claro que, tal como fue encontrado, debería haber estado más calentito —mencionó Alex en voz alta.

—¿Qué quieres decir?

—Mañana cuando te entregue el informe lo entenderás todo. Sólo te daré una pista: la policía lo acaba de bautizar como Ménage à trois. Y te garantizo que el nombre hace honor a su descubrimiento.

—¿Y es trascendente para la investigación?

—No. Para nada.

—Vale. Ya me cuentas. Descansa que mañana nos espera un día intenso.

Decidió no pensar más en ello y esperar al informe. Se acercó a la cocina a dejar la infusión que ya se había enfriado y aprovechó para salir a la terraza a observar la ciudad, ahora que estaba desnuda y sin gente. La altura del ático céntrico donde vivía le provocaba un poco de vértigo y de atracción a la vez. Faltaban pocas horas para que amaneciese por lo que decidió volver a la cama a dormir un poco. «El sexto cadáver y todos en Andalucía», se dijo para sí antes de dejar caer definitivamente los párpados.

Tras dormir unas horas, el forense acompañado de su equipo entraba en la sala de autopsias, dispuesto a emplearse a fondo con su nuevo paciente. Los signos atroces de ensañamiento que mostraba Ménage à trois y el hecho de haber aparecido desnudo en un lugar tan recóndito, despertaba muchos interrogantes. ¿Cómo le habían llevado hasta allí, tortularle y desnudarle, sin que nadie viese nada?

No existía a quien notificar su estancia en ese motel transitorio, cruce de caminos entre el cielo, el purgatorio y el infierno. Nadie pagaría tampoco por su alojamiento, ni pediría el libro de reclamaciones por alguna queja airada del huésped. El cuerpo no había sido reclamado ni se había denunciado su desaparición. Como no existían familiares contaminados por la histeria y el dolor no había tanta urgencia en conseguir resultados. Sin familia influyente presionando ni herencia de por medio, la policía podría trabajar sin agobios. Ménage à trois, por no tener, no tenía ni siquiera pertenencias. Del desconocimiento de su identidad, propio de un pobre infeliz, nacía el resorte que conducía al interés de desentrañar este enigma.

El forense se sorprendió al ver entrar al juez instructor por la puerta de la sala, dado que siempre enviaba al primer funcionario de la policía judicial que tuviese a mano para sustituirle. El médico no sabía que los ciento cincuenta kilos de juez habían recibido la llamada intempestiva de un alto cargo del CNI, acompañada de la orden de que pusiera todo su interés en este caso. El equipo forense había planificado y cuidado todos los detalles de la autopsia para evitar que Ménage à trois pudiera darles alguna sorpresa. Seguir la secuencia tipo de las acciones de la autopsia era muy importante para no omitir después ningún detalle en el informe. Para explicar ahora todo lo que Ménage à trois no pudo contar en vida, necesitaba un profesional que fuese más allá del frío, metódico y rutinario trabajo. Antes de comenzar, este diagnosticador de muertes, se puso mascarilla y guantes y se dirigió a la camilla donde estaba el cuerpo.

La inspección externa no resultó especialmente compleja dada la nitidez de las lesiones existentes. Después realizó una biopsia para comprobar si existía o no el famoso tatuaje, que tanto interesaba al CNI. El cuerpo no presentaba mugre adherida a la piel, propia de quien elude permanentemente el agua y el jabón. Siendo su nivel de higiene mucho más que aceptable. Parecía mentira que hubiese aparecido desnudo junto al cauce del río, sin que los microorganismos e insectos propios de ese ecosistema hubiesen tomado acomodo en las distintas oquedades de su organismo. Lo que indicaba que el cuerpo no llevaba ahí muchas horas.

El mozo de autopsia facilitó al forense la sierra eléctrica con la que se puso manos a la obra iniciando el examen interno. Pocas sorpresas, salvo la escasa resistencia que ofrecieron las costillas de Ménage à trois que en una persona de unos cuarenta años, como aparentaba él, debería haber sido mayor. La primera hipótesis a despejar será conocer si esta carencia era fruto de una osteoporosis de origen no determinado, que habría alterado la edad cronológica de su costillar. La toma de muestras fue tan completa y minuciosa como era habitual. Fueron unas horas de trabajo intenso, donde la biblioteca corporal de Ménage à trois había sido completamente inspeccionada. Ahora sólo faltaría digitalizarla y pasar toda la información a un informe detallado que incluiría las consideraciones técnico-legales y el resultado de la necropsia. De este modo, los investigadores podían empezar a buscar el camino directo hasta los culpables.

Capítulo II

LA PERLA PERSA

La meseta central iraní alberga la belleza natural de Ispahán. Ciudad fiel heredera del legado artístico y cultural del país, que se veía ensalzada por el contraste de la llanura desértica sobre la que se eleva el espectacular enclave montañoso que atentamente la observa. Nadie, como los safávidas, enalteció el arte iraní a unas cotas tan altas. Y la familia de los Shah protegió y dio a conocer el amplio espectro de ese arte. Fue Shah Abbas quien otorgó mayor luminosidad al esplendoroso arte safávida, con la creación de su joya particular: la ciudad de Ispahán. En esta gema de Oriente, Shah Abbas estableció su capital convirtiéndola en una de las ciudades con más realce de finales del siglo XVI.

Tras la reunión celebrada meses atrás en la antigua residencia de los Shah, en el palacio Ali Qapu, Ispahán podía volver a ser un símbolo glorioso para Irán y el mundo musulmán. En ese encuentro, los guardianes de la fe del mundo islámico adoptaron una decisión que iba a condicionar no sólo la estabilidad de la región sino la de todo Occidente, promoviendo un nuevo orden económico donde la tierra ya no girase al son de los caprichos y veleidades de los Estados Unidos de América.

La coyuntura internacional proporcionaba motivos para pensar que ahora sí se daban las condiciones para redefinir la ubicación de las piezas del tablero del poder mundial: La economía de Occidente, incluyendo a gran parte Europa y a los Estados Unidos, estaba herida de muerte desde que la crisis de las hipotecas subprime en Estados Unidos provocase un efecto dominó de consecuencias desastrosas. Altos niveles de deuda esclavizaban a estados poniéndolos a los pies de los mercados. Grandes tasas de desempleo amenazaban con estallidos sociales de consecuencias impredecibles. Gobernantes engullidos por un tsunami electoral que iba derrocando a los gobiernos gestores de esta crisis. Pérdida de legitimidad social creciente.

Mientras China, al igual que otros países emergentes del tipo de Brasil o la India, mantenía un alto crecimiento económico aumentando todavía más su área de influencia. El gran dragón seguía cerrando acuerdos multimillonarios con estados de los continentes de América Latina y África, garantizando así el suministro de materias primas que necesitaban para mantener su crecimiento expansivo.

Su política exterior en la crisis de Ucrania, plantando cara a EE. UU. y la UE, permitía a Rusia ir recuperando la autoestima perdida, por todo lo que aconteció tras la caída del muro de Berlín. Sus reservas de petróleo y de gas principalmente, junto con otros recursos naturales, le permitían disponer de fichas con las que poner punto y final a su complejo de inferioridad frente al capitalismo americano. Además de no haber perdido, al igual que China, su capacidad de veto en Naciones Unidas.

A este cúmulo de intereses geoestratégicos se añadía la incertidumbre política permanente, aumentada tras demostrarse que Osama Bin Laden llevaba años residiendo en Abbottabad con la connivencia del ejército y el Estado Islámico de Irak y el Levante (ISIS), de ese polvorín nuclear que es Pakistán con la insostenible fórmula de contentar a la vez a cruzados y a yihadistas, y enfrentados a la India, otra potencia nuclear, por el conflicto de Cachemira.

Estas alteraciones en los equilibrios y estabilidad mundial representaban el marco político ideal para que la visión persa del mundo, al manejar Irán los hilos de la marioneta fundamentalista mundial, en competencia directa ahora con los sunies del ISIS reconvertido ahora en el Estado Islámico (IS) que habían autoproclamado el Califato Islámico, pudiese forzar el cambio de liderazgo y el surgimiento de un nuevo imperio hegemónico frente a Occidente.

Osama Bin Laden, en vida, ya tuvo la firme resolución de agilizar estos cambios golpeando al becerro de oro infiel, lanzando pájaros de fuego con casi treinta y ocho mil litros de queroseno en sus estómagos a estrellarse contra las torres paganas del centro financiero y corrupto de Nueva York. El resultado fue mejor de lo deseado. Las enormes moles del World Trade Center sufrieron un rapidísimo desplome. Los gritos de miles y miles de personas que pidieron ayuda a Dios en los albores de esa mañana del 11 de septiembre de 2001 sólo fueron susurros de miedo y arrepentimiento de seres insignificantes y vacíos, cuya existencia había sido dedicada a consolidar una vida materialista y carente de fe.

Ese día las rodillas del imperio se doblaron, pero cuando volvió a ponerse en pie, floreció con arrogancia y afán de conquista. Estados Unidos ejerció una presión insoportable sobre sus hermanos talibanes. La potencia norteamericana quería detener y humillar a toda costa al mejor muyahidín. El FBI lo etiquetó como el enemigo más buscado y estaba dispuesto a pagar una recompensa de veinticinco millones de dólares a quien fuese capaz de aportar la pista definitiva para cazarle. Ni en sus peores pesadillas podían imaginar que tardarían más de diez años en conseguirlo.

La historia se repetía. La negativa de la cúpula talibán de entregarle a Estados Unidos fue la excusa que utilizaron los americanos para jugar a indios y vaqueros con el fin oculto de garantizar el éxito del Consorcio de Oleoductos del Cáucaso, en el que también participaban Rusia, Kazajstán y Omán, junto a varias multinacionales norteamericanas. Gracias a la guerra para expulsar el régimen talibán, no tendrían ningún problema estratégico desde el enorme campo petrolífero de Tengiz en el norte de Kazajstán, hasta el puerto ruso de Novorossisk en el Mar Negro. Pero su ambición geoestratégica por el control de los recursos energéticos iba dirigida al desarrollo de una red de múltiples oleoductos en el Caspio. Ése era el verdadero objetivo oculto tras la operación militar. Para conseguirlo no dudaron en profanar la ciudad santa de Kandahar apoyándose en otros jefes pashtunes, reconocidos señores de la guerra, y así atacar al Mullah Omar, líder supremo de los talibanes. Pero al igual que a Osama, al Mullah tampoco consiguieron prenderlo en esa operación. Se dice que por entonces escapó junto a dirigentes talibanes y el propio Bin Laden hasta las montañas de Tora Tora.

Tras el 11-S, los yihadistas golpearon con nuevos atentados mortales: Casablanca, Balí, Madrid y Londres y otros más, demostrando la vulnerabilidad de esas ciudades a quienes hasta ese día se creían los amos del mundo. ¿Cuántos de esos infieles serían capaces de morir por su Dios? Sin embargo, muchos mártires fieles al profeta, desde Palestina hasta Iraq, estaban demostrando a diario su fe devota y sincera. El precio del pasaje directo para visitar a Alá y a su profeta Mahoma consistía en mandar al infierno al mayor número posible de no creyentes. Tenían que vengar la limpieza étnica del pueblo bosnio a manos de los serbios, a los chechenos perseguidos y asesinados por los rusos. Al pueblo iraquí, chiitas y suníes. A los bravos talibanes afganos, feroces leones que un día devoraron soldados rusos y hoy comían americanos. Al noble Gobierno sirio presionado por la comunidad internacional con influencia occidental y ahora por los sunníes del Estado Islámico. A los hermanos que fueron retenidos, torturados y obligados a soportar vejaciones al Corán en Guantánamo o Abu Ghraif.

En países como Argelia o Turquía, esta última con aspiraciones de pertenecer a la Unión Europea, utilizaban a sus ejércitos para impedir el ascenso democrático al poder de gobiernos islámicos. La osadía occidental de alterar regímenes políticos se evidenció en Libia al permitir el ajusticiamiento por los rebeldes de Moammar al-Gaddafi.

Menos mal que en países como Somalia, y otros del continente africano como el grupo nigeriano de Boko Haram, la fe islámica avanzaba inexorable. Caldo de cultivo para el surgimiento de Al Qaeda del Magreb.

El verdadero Islam, con Irán a la cabeza, no podía consentir sin más tanta provocación. Con la llegada de un presidente de convicciones ortodoxas al Gobierno de la República de Irán, el mundo entero comprobó que el fundamentalismo no estaba en la clandestinidad, sino en el Gobierno de la nación musulmana más importante del planeta. Demostró que no le tembló el pulso ante las presiones internacionales encaminadas a detener su programa nuclear. ¿Acaso sólo el bastardo Israel podía disponer de armas nucleares?

Estados Unidos, Israel y la Unión Europea lo pagarían con sangre, el golpe sería terrible y serviría de ejemplo a todos los traidores al Islam, que sólo así comprenderían su obligación de participar en la Guerra Santa contra los cruzados occidentales.

El Parlamento de la Revolución Iraní por medio de uno de sus miembros más influyentes, Mohammad Ramal Tajmani, gran apasionado del ajedrez, estaba moviendo la primera ficha de la partida que le habían encomendado jugar sus ayatolás. Él sabía que la apertura con sus peones en este juego era fundamental para situarse en el tablero. Debía mover bien sus piezas para forjar una buena defensa; los alfiles y los caballos serían importantes y ya llegaría el momento de usar la reina y forzar con el apoyo de sus torres el jaque mate.

Tajmani prefería ejercer el arte de escuchar al de hablar, a pesar de poseer una gran locuacidad. Era capaz de adornar sus dogmas religiosos de tal manera que pareciesen simples conclusiones de los preceptos del profeta Mahoma. Su recortada y bien cuidada barba blanca le dotaba de un aspecto venerable que le hacía ser más agradable al trato. Muy pocas veces se le había visto enfadado, pero los que le frecuentaban intentaban no contrariarle. Una leyenda negra giraba sobre su persona alimentada por las misteriosas desapariciones de sus más enconados enemigos.

El régimen islámico tenía fe absoluta en Tajmani. Era un hombre sabio y muchos lo consideraban como un maestro de la fe. Y ahora a él le tocaba demostrar sus dotes diplomáticas, su capacidad de convicción y la certeza de su visión estratégica. El encuentro comenzó alrededor de una mesa ovalada con algunos de los más poderosos representantes del mundo islámico.

Rachid Zougan, miembro de Hamás al que ser suní no le hizo olvidar que durante todos estos años el apoyo les llegó desde Irán y Hezbolá, llegó desde Palestina. Había militado en el activismo antiisraelí desde que tenían uso de razón y participado en la intifada iniciada en Gaza a finales de los ochenta. Contrario a negociar con los judíos, su odio hacia Israel era absoluto. Sólo concebía la destrucción total del enemigo y su expulsión de Palestina.

También se encontraba presente un libanés miembro chií de Hezbolá, de clara tendencia prosiria y antiisraelí. Su compromiso le llevó a ingresar en el Partido de Dios desde su creación para resistir a la ocupación de Beirut por las fuerzas armadas israelíes en 1982. La financiación recibida desde Siria y el propio Irán les permitió dotarse de misiles antiaéreos portátiles y varios aviones espías que, armados con explosivos, podrían atacar las entrañas de Israel en cualquier momento. La comunidad internacional porfiaba para conseguir su desarme, pero nunca lo harían antes de que fuese liberado el territorio libanés de las Granjas de Cheba.

El representante de Sudán era un general de mala fama que durante años sofocó la rebelión del sur comandada por miembros de la tribu dinka en contra de los musulmanes sunitas que lideraba. Paradójicamente para arrepentimiento de los muchos que habían pedido su destitución al frente del ejército, tras su destitución al frente de esa misión, el mundo alumbró el nuevo estado de la República de Sudán del Sur. El General daba por hecho que su presencia en la reunión le ayudaría a escalar puestos en el gobierno de su país. Era un hombre con una buena red de contactos en el extranjero y bien conectado a la cúpula del poder político de su país.

A su derecha, se encontraba un tipo joven y corpulento de Argel que dio sus primeros pasos en el Frente Islámico de Salvación al ver, con tan sólo diez años, cómo su padre caía acribillado injustamente por las balas de unos militares despiadados. Ahora era un importante dirigente del Grupo Islámico Armado y militaba su fundamentalismo con un odio visceral.

Tajmani hizo hincapié en la importancia de tener entre ellos a Abdulah Zandor, representante de los talibanes y responsable ideológico de las acciones llevadas a cabo por los estudiantes del Corán del Afganistán. El derrumbe de la figuras de los budas gigantes de Bamiyán al oeste de Kabul fue obra suya.

Marruecos venía representado por un salafista verdaderamente comprometido con la yihad, y más aún con el dinero recibido por Irán, y responsable de coordinar la captación, reclutamiento y la financiación de miles de candidatos para convertirse en yihadistas. Los foros de internet y muchas mezquitas de Turquía, Siria y España entre otros países, eran los mejores lugares para reclutar a jóvenes.

Tras presentar a todos los asistentes, el maestro Tajmani abrió sus brazos en dirección al miembro más importante de la reunión:

—Y para terminar las presentaciones me gustaría destacar que hoy tenemos el enorme honor de contar entre nosotros a un miembro selecto de Al Qaeda, llegado desde la ciudad de Abbottabad, nuestro hermano Faruk Faisal.

—Gracias, amigo. Quiero traer hasta vosotros un mensaje de aliento para que no decaigáis en la lucha. La victoria está en manos de Alá y nosotros seremos sus mensajeros en esta guerra. Que hoy estemos todos aquí demuestra vuestro compromiso y nos llena de felicidad.

La presencia de Faruk era obligada al venir en representación de la memoria del icono más venerado por la yihad moderna. Si alguien demostró conocer cómo asestar duros golpes a los infieles, ése era sin duda alguna Osama Bin Laden. Su organización contaba con incontables lobos solitarios y células durmientes repartidas a lo largo y ancho del planeta. Los servicios de inteligencia no las tenían detectadas, ni sabían cuánta gente las integraban, ni qué relación tenían entre sí. El hecho de que muchos miembros de esta «quinta columna yihadista» adaptasen comportamientos no aceptados por el Islam, los hacía indetectables. Algunos miembros de estas células eran reclutados desde las cloacas de la delincuencia, y para conseguir esa invisibilidad, bebían vino, comían cerdo o se relacionaban con mujeres, lo que suponía un grave problema para los servicios de seguridad de medio mundo que tenían mayores problemas para identificarlos.

Una vez terminadas las presentaciones, el sabio iraní procedió a realizar un llamamiento a todo el pueblo panislámico que incluía a chiíes y suníes, para trabajar unidos por Alá y llevar la yihad hasta el final. Todos los presentes asentían con gestos a todas y cada una de las apreciaciones que realizaba. Sus verdades sonaban con fuerza, producto de su convicción. Su discurso era una mezcla de cabeza y corazón, de análisis e intención, que fue impregnando en todos los asistentes. De vez en cuando se detenía y realizaba una pregunta directa a alguno de los presentes. Todos pudieron comprobar lo bien informado que estaba el maestro iraní de sus propias realidades.

Mientras hablaba, Tajmani escrutaba cada uno de los gestos corporales de sus invitados, resolviendo finalmente que podría confiar en ellos. Hasta la fecha nunca había fallado en su capacidad de observación.

—Queridos hermanos, estoy seguro de que sois plenamente conscientes del esfuerzo realizado por mi presidente para sacar adelante el proyecto nuclear, y también que su resolución no será torcida por cuantas amenazas puedan proferir contra nuestro país. Estados Unidos quiere atacarnos, pero sus fracasos en Iraq y Afganistán han bloqueado su capacidad de acción, y de eso tenemos que aprovecharnos para seguir avanzando en nuestra estrategia hasta que el proceso sea irreversible. Volvemos a tenerlo todo controlado salvo una posible reacción de los sionistas.

En buena parte de los asientos se realizaron gestos de satisfacción y apoyo.

—Tenemos noticias de simulacros de ataques en el desierto realizados por Israel, sobre una réplica de nuestra planta de uranio enriquecido de Natanz, en los que han intervenido comandos de élite de Shaldag y bombarderos F-15 del Escuadrón 69. Han utilizado bombas antibúnker, con capacidad suficiente para penetrar en nuestras instalaciones nucleares y destruirlas. Las mismas que usaron en Iraq. Aunque sinceramente no creo que esta vez se atrevan.

—¡Perdón! Mohammad, ¿no crees que después de lo sucedido en Iraq, Afganistán y de lo que está acaeciendo en Palestina, si os atacasen darían la excusa perfecta a todo el pueblo árabe y musulmán para la guerra total contra Israel? ¡Quizás así podríamos vencer y eliminarlos! —espetó el salafista marroquí—. Nuestros hermanos del Estado Islámico ya están combatiendo abiertamente en las arenas sagradas del pueblo musulmán. Igual que Irán ha sido capaz de olvidarse de nuestro origen suní para ayudarnos, ¿no cree nuestro hermano que los ayatolás deberían hablar con el califa Abu Bakr Al Bagdali y cerrar un acuerdo para unirnos a todos contra los infieles occidentales?

—Ésa también sería la excusa para que todo Occidente, no únicamente Estados Unidos, se lanzase a una cruzada abierta para derrotarnos —hizo una breve pausa y continuó—. Os prometo que tendremos guerra. Pero nosotros marcaremos las reglas respecto a la forma de combatir. Primero horadaremos los vínculos de confianza entre los propios estados que actúan como aliados y, sobre todo, la que sus pueblos mantienen en sus mal llamadas democracias y con sus vituperados gobernantes. Cada vez menos occidentales van a votar en sus elecciones y pocos creen ya en su clase política, vinculándola a la corrupción. ¿Cuánto tardarán en revolverse contra ellos si está en juego su propia vida? —inquirió Tajmani.

Ninguno de los que estaban presentes dudaba del gran poder del pueblo hebreo gracias a un ejército moderno y bien adiestrado.

—Sus tropas no llegan a doscientos mil soldados —continuó Tajmani—, pero poseen más de seiscientos mil reservistas con un alto grado de preparación. Ya sabemos que su fortaleza viene marcada por la alta capacidad armamentística de su industria que incluso les permite ser un país exportador de armas. Además, su supremacía aérea resulta insultante para nosotros. Pero lo realmente preocupante es su capacidad de destrucción nuclear. En los años 90, se calculaba un arsenal de entre setenta y cinco y ciento treinta armas nucleares para su aviación y sus lanzaderas de misiles Jericó I y Jericó II. Pero ahora, nuestros servicios secretos, —apuntó Tajmani—, calculan que Israel tiene más de quinientas cabezas nucleares. Pero no os preocupéis. Hasta el presente, las guerras convencionales con Israel no han dado los resultados buscados. Pero podéis estar seguros que nunca os hubiese convocado sin un remedio para poner fin a tamaña afrenta. Cada uno de los que estáis en esta sala podéis aportar lo necesario para cumplir con el objetivo propuesto. Todos seréis útiles al Islam en este momento decisivo de la historia de nuestro pueblo.

—¿Y qué podemos ofrecer que vuestra revolución no sea capaz de conseguir? —le preguntó uno de los asistentes, sin duda impresionado por la firmeza del antiguo pueblo persa y sus gobernantes.

—¡Algunos de nosotros ni siquiera tenemos el poder de un gobierno fuerte que nos respalde, querido amigo! —exclamó con perplejidad el argelino.

—El Gobierno de la Revolución me ha otorgado plenos poderes para acometer el encargo recibido. El dinero no va a ser problema, pero sólo pondré una condición: mi país no puede verse oficialmente implicado en las operaciones que pongamos en marcha. En los días siguientes me entrevistaré con futuros aliados que nos ayudarán a controlar las reacciones que con seguridad se producirán desde Occidente en el futuro, especialmente en el Consejo de Seguridad de Naciones Unidas y en el Organismo Internacional para la Energía Atómica.

—¿Hay objetivos concretos? —preguntó el talibán.

—Tenemos planes muy ambiciosos a corto y medio plazo: los más importantes, destruir el pueblo de Israel y hacer caer a Estados Unidos de la categoría de imperio y, por ende, conseguir que todos los países occidentales nos respeten hasta el fin de los días al disponer de la bomba atómica. Más adelante, recuperar los territorios de nuestra querida Al-Andalus como nos pidió el Ayatolah y extender la sharia por la mayor parte del planeta. Y os preguntaréis cómo conseguiremos nuestros objetivos —avanzó Tajmani—. Pues permitidme que en estos momentos no entre al detalle para no poner en peligro la viabilidad del plan. Nos aprovecharemos de la degradación de la sociedad capitalista, conseguiremos que otros infieles ávidos de poder y dinero nos faciliten el arma destructiva. Utilizaremos su propia tecnología como elemento fundamental que los lleve a la autodestrucción, igual que sucedió con los aviones en Estados Unidos en el 11-S, los teléfonos móviles en Madrid el 11-M, o Internet para provocar el castigo del 7-J en Londres. Paralelamente ejerceremos una clara presión sobre sus medios de comunicación de masas, ayudándoles a que generen una corriente de opinión pública que acelere la deslegitimación de la actuación de sus gobernantes, ante la crisis de la avaricia que les ha empobrecido, haciendo estallar una gran crisis mundial del sistema capitalista.

Tajmani el sabio hizo un recorrido visual por todos los miembros de esa reunión, enfrentando sus ojos con cada uno de los convocados. Tal como esperaba se encontró con una aceptación explícita de casi todos los que estaban allí sentados. Todos menos uno cuyo gesto de asentimiento hubiera sido suficiente, para cualquiera, pero no para Tajmani.

—Gracias por vuestro apoyo. Próximamente iréis recibiendo instrucciones de todo aquello que se necesite de vosotros. El primer paso será indicaros la forma de contacto. Recordad que tenemos que garantizar el principio de no implicación de mi gobierno y que yo no seré vuestro interlocutor directo. La complejidad de los encargos precisa que preveáis los riesgos, para minimizar el peligro y aumentar vuestras posibilidades de éxito. Pero como podéis comprender, nuestro éxito estará relacionado directamente con el grado de discreción que seamos capaces de mantener; me siento en la obligación de hablar con claridad y avisaros sobre el peligro que corre aquél que rompa el pacto de silencio al que nos vemos obligados a suscribir.

Volvió a observarles y no encontró a nadie que no hubiese entendido el mensaje. Buena señal fue que ninguno de ellos se hubiese removido en el asiento, ni humedecido sus labios al resecarse por los nervios.

Los asistentes se levantaron y empezaron a cruzar saludos. El iraní no deseaba que se formasen corrillos en los que se intercambiasen formas de contacto individuales ni nuevos cruces de opinión fuera de los que colectivamente ya habían compartido. Así que fue llamando la atención con su cabeza de cada uno de los criados, que aguardaban sus instrucciones firmes y en fila, señalando después con su brazo extendido al invitado que debía acompañar a la salida. Éstos fueron acercándose uno a uno para despedirse del anfitrión. Todos igual de cordiales aunque uno de los asistentes, el que había dudado, no llevaba a su lado un criado sino a uno de los ejecutores de Tajmani que sabía que tras cerrarse la puerta ese hombre dejaría de ser el fleco suelto de la reunión. Cada uno marchó por el mismo lugar por donde había llegado, puertas distintas que daban a sus correspondientes escalinatas. Debían eludir el ojo indiscreto de cualquier satélite. ¿Qué pensarían los espías norteamericanos al ver juntos a semejante elenco de líderes yihaidistas? Todos salieron excepto Faruk, que previamente había pedido al maestro disponer de unos minutos los dos solos. Tras la despedida colectiva y el gesto de Tajmani para que absolutamente todos salieran de la habitación, Faruk le entregó un sobre lacrado.

Al Qaeda disponía de un plan global para vencer definitivamente a Occidente. Herencia, urdida por Osama Bin Laden, que ahora Faruk quiso ofrecer a Tajmani como muestra de complicidad incondicional.

La cuenta atrás había comenzado.

Capítulo III

EL IMPERIO PICOTS

Picots Business Corporation convocaba cada año a todos los directivos de su holding de empresas para analizar el presente, planificar el futuro y, obviamente, mostrar al mundo su enorme potencial. Hasta el año pasado, estas convenciones se realizaban en el edificio Piramid Transamerica de Montgomery Street, centro neurálgico del distrito financiero de San Francisco. Pero este año Picots inauguraba nueva sede a pocos kilómetros de distancia. Una joya arquitectónica pasaba a albergar la sede central de la multinacional. Y qué mejor ocasión para inaugurar Ciudad Picots, y dar a conocer el proyecto arquitectónico al mundo entero, que la convención anual de la empresa. El nuevo inquilino de Silicon Valley, todo un gigante de las finanzas y la bolsa, durante esos días sería el centro de atención de buena parte de la clase empresarial de Estados Unidos.

La crisis económica no les había perjudicado especialmente dado que su principal fuente de ingresos provenía de la producción y comercialización de energías clásicas como el oro negro estadounidense y el gas participado por importantes empresas rusas. El grueso de los beneficios era utilizado después para invertir en otros sectores y así diversificar su oferta de negocio para evitar riesgos futuros. No sorprendía a nadie contemplar la expansión de Picots en el ámbito de los servicios financieros, aunque sorprendería un poco más saber que mantenía un porcentaje de participación nada desdeñable en uno de los fondos de inversión que más especulaba con la deuda de países europeos. En los últimos tiempos habían reforzado su apuesta por la industria farmacéutica con la puesta en marcha uno de los centros de investigación mejor dotados de la actualidad, y la creación de diversas empresas de base tecnológica, relacionadas con campos tan dispares como la biotecnología y las telecomunicaciones. Sus tentáculos tenían tantas ramificaciones que era difícil encontrar un ámbito estratégico de futuro en el que no estuviesen presentes. De ahí la necesidad e importancia de reunir durante unos días al año a todas sus empresas para trabajar en equipo, priorizando proyectos y estrategias para llevarlos a cabo.

Faltaba un minuto para que el reloj de Robert Picots marcase las once y cuarto de la mañana, cuando decidió dar por acabada su intervención ante la pléyade de delegaciones que habían acudido al encuentro en representación de los distintos consejos de administración. El acto, por rutinario que resultase a buena parte de los empleados de Picots, no dejaba de ser importante, dado que representaba el pistoletazo de salida para el comienzo de nuevos proyectos. Mientras los presentes aplaudían en pie, Robert Picots descendió del escenario al encuentro de su mano derecha, el omnipresente Matheus Bradley con su impecable traje Armani.

—Has estado estupendo. Buen discurso —aseveró Matheus con su mejor sonrisa.

—Gracias —contestó Robert mientras mesaba su cabello y echaba un vistazo a la sala abarrotada de gente—. Parece que no ha faltado nadie.

—Están todas las delegaciones. Bueno, salvo los del vuelo de Sidney que han visto anulado su vuelo por un problema técnico con el avión.

—¿Y no le han puesto otro?

—Ya sabes como están últimamente algunas compañías —apuntó Bradley en alusión a los continuos retrasos y cancelaciones de vuelos que estaban sufriendo últimamente.

—¡Bien!, ¿qué toca ahora?

—La prensa. Los periodistas esperan en la puerta de Torre Picots para que les dediques unos minutos. Con que les dediques un corto para los informativos será suficiente.

—Sí. Mejor atenderles en la calle, así se marcharán antes —bromeó demostrando que no sentía especial predilección por los medios de comunicación.

Robert Picots tenía fama de distante con los micrófonos y las cámaras. Su aspecto de hombre inaccesible tampoco ayudaba a que los medios lo viesen con simpatía. «En este oficio uno gana mucho más cuando es discreto». Era una de sus máximas.

Durante las intensas jornadas, gran parte del mundo empresarial estaría pendiente de los acuerdos adoptados, incluidos algunos brokers que durante estos días instalarían allí su foco de atención. La bolsa mantendría diversas oscilaciones dependiendo de las informaciones surgidas. Los competidores intentarían untar a alguno de los asistentes para obtener información considerada confidencial. Tarea harto difícil.

Robert Picots era la cuarta generación de una saga de hombres que no se rendían ante los caprichos del destino. Por las venas de su bisabuelo Carlo Picots corría sangre inglesa por parte de padre e italiana de madre. Carlo Picots no fue un emigrante más en busca de fortuna. Llegó al nuevo continente dispuesto a invertir sus ahorros para empezar de nuevo. En Italia le perseguía la Justicia por haber participado en una pelea turbia en la que mató a un hombre. Nunca dijo nada a su familia, pero las ganas de darse una segunda oportunidad y de no acabar entre rejas le empujaron a viajar a Estados Unidos. Al poco tiempo de llegar, invirtió todos sus ahorros en una cadena de lavanderías en la ciudad de San Diego. Todo arrancó bien hasta que empezó a ser extorsionado por la mafia local. Al principio cedió a su protección pero con el tiempo comprobó que eran meros aprendices y decidió adentrarse en el negocio de la tranquilidad pagada. Articuló a un pequeño grupo de emigrantes, la mayoría italianos, que se ganaban la vida trabajando como estibadores en el puerto. Su aspecto de barrica de roble imponía hasta al más valiente.

Tres de estos emigrantes forjaron una sólida amistad con Carlo que perduraría durante años. Los cuatro querían conquistar el nuevo mundo. Su ambición no tenía límites. Se veían a diario y los fines de semana se reunían en casa de Carlo para planificar la expansión de sus negocios. Su audacia e inteligencia les permitió, en menos de tres años, hacerse con el negocio de la protección, la prostitución, el alcohol y el juego en la ciudad de las dos bahías. Engrosaron sus riquezas hasta límites insospechados. Y Carlo, por su naturaleza de líder, pasó a encabezar el grupo. En el país formado por inmigrantes de todos los continentes, cualquiera podía convertirse en aquello que fuese capaz de soñar. Y Carlo no desaprovechó sus oportunidades; todo lo contrario, las hizo surgir agarrándolas al vuelo hasta llegar a convertirse en un respetado y temido ciudadano de San Diego. Años más tarde, tras su fallecimiento por muerte natural, sería su único hijo, Silvio, el encargado de dar continuidad al imperio familiar.

Con afán expansionista y un gran olfato para los negocios heredado de su padre, decidió invertir buena parte de su patrimonio en un lugar, por entonces poco atractivo, que colindaba con los estados de California y Nevada, enclavado en pleno desierto, Las Vegas. Los comienzos fueron complicados hasta que en 1945, el influyente sindicato de camioneros en los Estados Unidos, los teamsters, decidió invertir gran parte de los fondos de pensiones que controlaban. Silvio entró en contacto con la dirección sindical y fue capaz de convencerles para invertir en la construcción de una ciudad de casinos y juego. Los sindicalistas pusieron gran parte de esos fondos en manos de Silvio, que pronto rentabilizó esa inversión con la llegada de dinero fácil procedente del juego. Muchos ganaron con esa operación, aunque quien más beneficio obtuvo fue la familia Picots. En pocos años se multiplicaron los hoteles y casinos del imperio Picots. Las nuevas leyes que legalizaron el juego y favorecieron los divorcios rápidos, aceleraron los planes de levantar una auténtica ciudad sin ley. La gran dificultad de realizar un control fiscal adecuado ayudaba al crecimiento de un potente mercado financiero. En nómina cabían numerosos jueces, policías e inspectores, receptores de dinero negro y pagos suplementarios en especie.

Allen Picots —hijo de Silvio y padre de Robert— se especializó en el blanqueo de dinero mediante la inversión en compañías con dificultades para reflotarlas después. Poco a poco fue consiguiendo que las operaciones legales fuesen mayoría, pero las otras continuaban siendo una vía de ingresos nada desdeñable y, sobre todo, aportaban liquidez para financiar cualquiera de las operaciones a las que estaban acostumbrados. Ya fuese mediante adquisiciones, fusiones u OPAS hostiles, los Picots siempre acababan aumentando su fortuna.

El mayor sueño de Robert Picots era limpiar ese pasado algo turbio de sus precursores. Pero algo superior a su propia persona, sin duda insertado en lo más recóndito de sus genes, provocaba que el riesgo le condujese a un estado de elevación propio del mejor alucinógeno. Necesitaba mantener vivas sus emociones y eso lo conseguía subiendo cada vez más el listón del riesgo. No le saciaba siquiera haber sacado grandes dividendos de la crisis. Si el peligro fuese una droga, Robert Picots sería adicto. Sólo en contadas ocasiones era consciente de que si no era capaz de reconducir esa actitud vital, tarde o temprano, le arrastraría irremisiblemente hasta el fondo del precipicio.

La nueva sede del imperio Picots nació de la ambición y el empeño personal de Robert con la pretensión de imponer su propio sello a la emprendedora historia familiar. El proyecto era un complejo de más de veinticinco kilómetros cuadrados de radio con un aspecto similar al de una ciudad privada, fortificada e inaccesible a cualquier persona ajena a la corporación. Un millón quinientos mil metros cuadrados de parcela, trescientos mil de servicios y casi cinco mil plazas de garaje. El diseño fue encargado al estudio de arquitectura más puntero del mundo. Contaba con un campo de golf de 18 hoyos rodeando la ciudad, una cancha de baloncesto y varias pistas de tenis, piscina cubierta, gimnasio; múltiples servicios para el personal como restaurantes, supermercado, zona comercial, tintorería, farmacia, guardería, centro sanitario e incluso un local social. Poseía además un centro de producción, un auditorio con sala de exposiciones y un hotel. El complejo se completaba con un imponente laboratorio de investigación y un módulo para el centro de proceso de datos, un intercambiador logístico y una torre de comunicaciones. Todo encaminado a que sus trabajadores funcionasen como una comunidad autónoma de producción y consumo. En ciudad Picots no se veía un solo papel en el suelo, ni se escuchaban ruidos. Los jardines estaban perfectamente diseñados y cuidados, el mobiliario urbano se encontraba en perfecto estado y, además, buena parte de las plazas de garaje conectaban selectivamente con cada uno de los cinco tipos de despacho disponibles, unificados todos en el concepto de máxima luminosidad. Una auténtica obra de arte muy alejada de los modelos empresariales que representaban la Chrysler, el Rockefeller o la torre Seagram de Nueva York.

Como para Robert Picots no existían barreras insuperables, decidió que el complejo de Ciudad Pictos tuviese un edificio presidencial tan elegante y moderno como la fascinante torre Agbar de Barcelona. Quería una reproducción exacta y nada era imposible si se podía copiar y disfrutar. Un pequeño rascacielos de treinta y dos plantas y ciento cuarenta y dos metros de altura, cuyo proyecto original fue diseñado por el arquitecto francés Jean Nouvel. Su chapa de aluminio lacada con tonos terrosos, azules verdosos y grises que se descomponían a medida que se elevaba el edificio, aportaban un toque singular a sus sesenta mil lamas de cristal transparente y traslúcido. Más de cuarenta colores cambiantes en la noche daban vida a este rascacielos. Ésta sería la guinda que haría de Ciudad Picots una referencia mundial y la mejor sede de Silicon Valley. Y su planta trigésimo segunda, la morada de Dios.

La convención discurrió según lo previsto. Cientos de técnicos intercambiaron todo tipo de información, que en la mayoría de los casos sirvieron para diagnosticar la buena salud de las empresas. Intensas horas de debate y evaluación sobre un sinfín de nuevos proyectos. La corporación había dedicado una buena parte de su presupuesto a I+D+i, pues consideraban que su principal herramienta de liderazgo sería, sin ninguna duda, su capacidad para garantizar la innovación permanente. De ahí que surgiese, en el evento realizado tres años atrás, una apuesta decidida por adentrarse en la investigación de nuevas enfermedades y la búsqueda de sus posibles remedios. El SIDA era una epidemia relativamente moderna todavía sin antídoto en las farmacias. ¿Cuántos miles de millones de dólares ganaría quien lograse esa patente? También se dedicarían a todo lo relacionado con la biotecnología. Era la estrella de la convención, pero el acceso a la instalación estaba restringido a científicos y personal de seguridad.

En la planta 32 de Torre Picots se mantenía en esos momentos una reunión fuera de programa. Asistían, además del propio Robert, sus dos hombres de máxima confianza, su consejero Matheus Bradley y el responsable de seguridad Harper Whitelaw, exmiembro de la CIA y exmarine. De aspecto físico tan imponente como sus antecedentes, Whitelaw exigió crear un cuerpo de seguridad compuesto únicamente por exmarines de piel negra. Motivo que les dio nombre: Los Ángeles Negros.

—¿A qué viene esta reunión urgente? ¿Algo va mal? —preguntó Robert mientras miraba a través del reflejo de su silueta por el ventanal.

—Efectivamente —contestó Matheus que se encontraba a su espalda—. Otra vez El Patriarca. Definitivamente ha perdido la cabeza. Es un lunático de primera categoría. Echa un vistazo al informe que me acaba de entregar Whitelaw —dijo señalando los folios que se encontraban sobre su mesa.

Robert los cogió, ojeó el informe y al terminar encendió un cigarro. Con la primera expiración de humo dijo citando parte del informe:

—«Rechazo de la realidad», «personalidad alterada», «negación de su auténtica identidad», «sermones intensos bañados por lágrimas y gritos», «oposición a reconocer a sus aliados», etc… ¿Qué proponéis?

—Acabar con él. Hemos enviado a varios de los nuestros y no acepta dialogar con nadie. El último que fue a visitarle a la sede de Haití no ha regresado y no ha dado señales de vida —respondió Whitelaw—. Según nuestra informadora, El Patriarca se ha radicalizado y dice no reconocernos ningún derecho sobre los beneficios. Lleva más de tres meses sin realizar ningún ingreso —agregó.

—Ha pasado de ser un embaucador a creerse realmente un enviado divino, un nuevo Mesías, el Heredero de Cristo. Ha caído en su propia trampa. Aún recuerdo cómo se reía de los discursos que le escribíamos. ¡Se reía de todo! ¡Y no daba crédito a que hubiese gente capaz de seguirle y de creerse la cantidad de tonterías que contaba! —reflexionó Matheus.

—Ha enloquecido. Se ha divinizado. Ha olvidado que esto no es más que un negocio para conseguir dinero. Ha terminado siendo alienado por el engendro que nosotros creamos con su complicidad. Pobre cretino —aseveró Robert.

—Mi propuesta es recurrir directamente a los Arcángeles —sentenció Whitelaw, provocando un silencio sepulcral en el despacho y unos segundos de densa meditación en su jefe, quien concluyó con una mirada directa a Matheus que interpretó al instante su pensamiento.

—Comunícales que su último trabajo para El Patriarca será acabar con él —espetó Matheus a Whitelaw.

—Están regresando de Europa donde han llevado a cabo el último encargo del Patriarca. Ya autorizado, acabaré de raíz con el problema —agregó Whitelaw.

—Adelante, Whitelaw, entiérralo bocabajo para que no vuelva a respirar.

Corrían otros tiempos cuando Julio Olivares se encontraba en un pequeño café-bar de Broadway, harto ya de recorrer teatros y agencias buscando trabajo de actor secundario o similar. Su aspecto era el de un hombre abatido y descuidado, que sorbía su vida al tiempo que hacía lo mismo con una copa de Jägermeister. Al otro lado de la barra, un ejecutivo que ni tan sólo se había quitado la gabardina, le escrutaba con detenimiento. Se acercó y tomó el asiento de al lado. El actor estaba tan ensimismado que ni siquiera reparó en ese ejecutivo alto y elegante que parecía tener interés en él.

—El otro día hizo un buen trabajo —comentó el hombre mirando al frente.

—¿Cómo? ¿Es a mí?

—Sí —confirmó el hombre con aparente indiferencia—. Le he dicho que estuvo muy bien su interpretación del otro día.

—¿A qué papel se refiere? —preguntó extrañado al no estar acostumbrado a que sus personajes fuesen foco de atención. Seguro que se equivocaba de actor.

—A su interpretación en La gata sobre el tejado de zinc. A quienes nos gusta el teatro miramos hasta el papel del apuntador. Y el suyo aunque discreto fue fantástico.

No hay nada como decirle a un hombre hundido en su propia miseria aquello que necesita oír para recuperar su enervada autoestima. Poco costó a Matheus establecer una amistad con Olivares. Con el paso del tiempo logró convencerle para que encarnase el papel de su vida, el del Patriarca. Estaba tan falto de dinero que no dudó ni en segundo en aceptar ese rol. Su nueva compañía de teatro mantendría una dimensión mundial y él, por fin, sería el actor principal.

El guión escrito para El Patriarca representaba al líder de los Herederos de Cristo, una secta gnóstica que, dando el mundo por perdido, proponía fórmulas alternativas para mejorarlo. Llegado el día del juicio final, sólo sus elegidos tendrían conocimientos y poderes excepcionales que les permitirían salvarse. Los Herederos de Cristo se articularían en torno a una estructura territorial con sede central en Haití y otras comunidades descentralizadas en el resto del mundo. Al frente de cada comunidad, un apóstol se encargaría de su gestión, rindiendo cuentas periódicamente con El Patriarca. Países como Estados Unidos, Canadá, México, Brasil, Chile, Argentina, Venezuela, Alemania, España, Francia, Reino Unido, Bélgica, Holanda, Japón, Corea del Sur y Australia contarían con centros religiosos o congregaciones y al frente de cada una de ellas habría un ministro celeste. Internet y las redes sociales eran una comunidad virtual de evangelización, fichaje de adeptos y recepción de donativos. En sus dinámicas de reclutamiento y adoctrinamiento utilizarían técnicas de persuasión coercitivas que propiciaban la anulación de la personalidad previa del nuevo creyente. Los ministros celestes tendrían como tarea fundamental la aniquilación de los lazos afectivos y de comunicación de las personas captadas para con su entorno, pues sólo así abrazarían la fe sin remisión.

De cara a mejorar su capacidad evangelizadora y atraer adeptos dispondrían de emisoras religiosas, con licencias falsas que en muchos lugares tardaban en ser revocadas, desde las que lanzaban proclamas describiendo un mundo apocalíptico donde el ser humano no importaba nada. Sus antenas emitirían ondas sensibles para personas solitarias, angustiadas y en muchos casos desesperadas. No pararían de atrapar seguidores en su tupida red de araña, incorporándoles a ese granero de creyentes sin voluntad, que se prestarían sin rezongar a sus tenebrosas liturgias y nuevas levas con las que engrandecer el poder mesiánico de El Patriarca. Tras unos meses de adaptación, todos terminarían construyendo una identidad nítida, a imagen y semejanza de los principios de la secta. Una vez traspasada la línea de entrada y probada la ambrosía del método, la puerta se sellaría, y sólo quedarían siervos insertos en una estructura piramidal, privados de la libertad personal. Por delante sólo tendrían el abismo de la ruina moral y económica. El precio de huir sería la muerte.

Todo este entramado religioso sería una tapadera para engrosar muchísimo dinero en una madeja de cuentas diversificadas en bancos de todo el Caribe, Myanmar, Islas Caimán, Jamaica, Islas Granadinas, Trinidad y Tobago y las Bahamas. Dólar a dólar irían llenando una gran caja negra para sufragar determinados gastos de Picot Business Corporation.

Capítulo IV

LA CASA DE LOS ESPÍAS

La sede del CNI se encuentra agazapada a las afueras de Madrid, en el kilómetro 9,900 de la carretera que lleva hasta A Coruña. A ojo de satélite, el edificio que más destaca del complejo es la Estrella, formado por tres tentáculos sustentados en cuatro plantas exteriores y otras dos subterráneas. El título de edificación más sobria correspondería a la Escuela. De forma similar a un cuadrado, donde se concentra la base de la formación y adiestramiento teórico-práctico de los agentes. Dejando para el final al tercer y último elemento del CNI o La Casa, su sobrenombre popular entre el espionaje español, al edificio de forma cilíndrica conocido como Pilar.

El principal objetivo del CNI consiste en conseguir información que luego sea convertida en Inteligencia, como resultado de un laborioso proceso de valoración, análisis, e interpretación. Nutrido de un buen número de espías distribuidos en todos los campos susceptibles de ser controlados, donde muchos de ellos tienen trabajos dispares como tapadera de su verdadera ocupación. Peluqueros, electricistas, editores, taxistas, médicos y camareros entre otras muchas profesiones forman parte de este auténtico e invisible ejército de mentirosos profesionales. Merodean sin parecer estar y sustraen información sin dejarse ver. El éxito en el espionaje convierte en héroe anónimo a quien lo alcanza. No hay medallas ni honores públicos, únicamente sentido del deber.

El despacho del coronel Linares, al igual que el resto de los que se encontraban en el edificio Pilar, era de color gris claro, con un mobiliario clásico y funcional, con una cantidad ingente de cables para ordenadores y periféricos. Detrás de la silla del coronel colgaba un gran mapamundi que cubría toda la pared. Múltiples Post-it con anotaciones se extendían por todo el espectro terráqueo pero ninguna de ellas con información relevante. Todo alejado de la era digital que se presuponía al servicio de inteligencia. El coronel ejercía como máximo responsable de El Escuadrón, formalmente conocido como Agrupación de Operaciones y Misiones Especiales; una unidad de élite compuesta por unos cuatrocientos agentes, caracterizada por el alto grado de formación y especialización en las distintas disciplinas de todos sus integrantes.

Ajeno al mundo, el coronel estaba sumergido en la lectura de una revista especializada cuando escuchó que alguien llamaba a su puerta. Miró y vio la sombra de Carlos a través del cristal. Carlos no encajaba bien con la disciplina militar imperante en el CNI y admiraba al coronel precisamente por ser el mando, a pesar de autodefinirse como un clásico, más abierto de mente. Valoraba su trayectoria de hombre luchador que siempre defendía y sabía motivar a sus equipos. Por su parte, el coronel Linares apreciaba de Carlos su inteligencia intuitiva y su carácter independiente rayano en la rebeldía. Carácter latino que se contagiaba de la frialdad del norte ante cualquier situación límite que así lo aconsejase. El coronel siempre había sido partidario de captar como agentes a personas con buenas redes de comunicación y dotes para este trabajo. Carlos tenía un vínculo con el CNI algo peculiar, un acuerdo no escrito, donde se establecía una relación en la que el agente viviría su vida civil de la misma manera que lo hacía antes de ser reclutado, pero con absoluta disponibilidad para implicarse en cuantas misiones demandase el centro. Su tarjeta definía a Carlos García como «Colaborador especial del CNI». Definición simple y un poco alejada de la filosofía de Agente 007 que impregnaba su verdadera relación.

Carlos era el recurso final del CNI cuando éste no era capaz de llegar a sus objetivos por otras vías. Esa libertad de actuación implicaba que alguien tuviese que cubrirle las espaldas, dado que en la mayoría de las ocasiones trabajaba sin red. Vivía a horcajadas entre el espionaje y la arquitectura. Su buena presencia e imagen de hombre moderno con cuerpo atlético y facciones atractivas le abrían muchas puertas, tanto femeninas como masculinas. Por su personalidad, Carlos siempre metía la nariz en aquellos lugares que necesitasen un héroe. El CNI se encargaba de proporcionarle fondos reservados para sus trabajos, documentación para sus viajes, licencias de armas y libre acceso a todo el armamento especial del que disponían. Carlos tenía además autentificadas tres claves biométricas de acceso a las bases de datos «top secret», dactilar, iris y voz. Y otra, con la geometría de la mano, para acceder a las instalaciones de la carretera de A Coruña.

—Pasa y cuéntame. Me han dicho que querías verme.

—Sí, coronel. Me gustaría ponerle al día de las últimas novedades del caso de los «asesinatos rituales».

—Hazlo. Pero sabes que opino que ese tema no debe quitarnos el sueño.

Haciendo caso omiso al comentario añadido, Carlos continuó:

—Seis asesinatos con el mismo modus operandi. Un siniestro ritual empleado por el hipotético killer, aunque cada vez parece más verosímil que exista más de un autor. Los cadáveres han sido selectivamente abandonados en localidades distintas. Y parece que con la intención precisa de que se encontrasen. Créame, éste no es un caso más.

—¿Labor de un asesino en serie? ¿O quizá de varios? En cualquier caso, lo excluiría de nuestro ámbito —precisó el coronel—. ¿Qué pintamos nosotros aquí? Además, conocemos bien lo poco que le gusta a la Policía y a la Guardia Civil que nos metamos en casos de su competencia.

—No creo que estemos ante la obra de un predador sediento de autoestima. Han sido encontrados en sitios distintos, pero ejecutados en un mismo lugar, en Fuente Agria —en ese instante separó varias fotos del informe y las colocó de cara al coronel—. En esta zona de cascadas y manantiales se produjo cada uno de esos desenlaces fatales.

—¿Qué terreno es éste? —preguntó el coronel escudriñando las fotos—. ¿Y por qué toda la zona tiene ese tono marrón? —por primera vez parecía tomar interés por el caso.

—Este sitio se encuentra en la parte granadina de las Alpujarras. Y el color marrón es por las altas dosis de limonita que contiene esa agua. H₂O gasificada que fluye de todas partes. El compuesto es tan elevado que todo el paisaje se vuelve color calabaza.

—Explícate.

—En todas las autopsias realizadas han aparecido indicios de ingesta de agua con una alta concentración ferruginosa. Del estudio de las diatomeas…

—¿Qué son las diatomeas? —lo interrumpió el coronel, poniendo en evidencia su escasa experiencia en el campo forense.

—Intentaré explicarlo. Las diatomeas son pequeños órganos unicelulares que se encuentran en el agua, siendo específicos de cada zona geográfica. Su estudio es de vital importancia cuando se trata de precisar el lugar de donde procede el agua que se esté analizando. Mi contacto en criminalística concluyó que las diatomeas encontradas en Ménage à trois procedían del mismo lugar que las aparecidas en el resto de los éxitos. Tras investigar un poco, hemos dado en la diana. Esos órganos diminutos viven todos en el manantial de Fuente Agria en la Alpujarra.

—Y esas diatomeas, aunque sea difícil, ¿no pueden ser iguales a las de otro sitio?

—No, imposible. Son una especie de huella personal. Además el último cadáver tenía entre las uñas restos de tierra con piel de castaña.

—¿Castañas? —preguntó el coronel frunciendo el entrecejo.

—Es una zona plagada de castaños y, obviamente, el suelo está cubierto de ellas. Observe detenidamente las fotos y lo comprobará —fotos que el coronel todavía tenía en sus manos.

—Te felicito. Este dato —en referencia a las diatomeas y las castañas que servían para situar el lugar de los crímenes— sí es relevante. Y cambiando de tercio. ¿No corrieron demasiados riesgos trasladando los cuerpos tantos kilómetros?

—Así parece. Cada asesinato supuso dos desplazamientos, uno con el bicho vivo hasta Fuente Agria y otro con el muerto hasta el escaparate elegido. Debieron hacerlo de madrugada para evitar testigos. —Carlos tomó la libertad de sentarse para continuar con sus explicaciones—. Coronel, quienes lo hicieron —dijo asumiendo ya la autoría compartida— no dejaron nada al azar. Ni el sitio del sacrificio ni los lugares donde han aparecido los cuerpos. Quizás con la pretensión de decirnos algo. Son asesinatos planificados, realizados por profesionales metódicos y minuciosos. Recuerde que todos los cadáveres tienen grabado detrás de la oreja una reina de ajedrez.

El coronel Alfonso Linares pareció no oírle, manteniendo la mirada ausente, precisamente porque estaba meditando sobre lo que Carlos le había revelado.

—Y esto no es lo único. ¡Observe! —dijo Carlos, para sacarle de su ensimismamiento, acercándose a la mesa digital que se encontraba al lado.

Nada más colocar Carlos su iPhone sobre el cristal se desplegó un menú de opciones por el que se desenvolvió hasta abrir un archivo de imagen que contenía el mapa de Andalucía.

El coronel Linares continuaba en silencio, a la espera de ver qué nuevo conejo sacaba de su chistera el prestidigitador. Que de manera decidida procedió a marcar con su dedo índice tres puntos en el mapa. El primero en el lugar donde se situaba la población de Fuentidueña, provincia de Córdoba, mientras que el segundo y el tercero indicaban las de Guadahortuna y Loja, en Granada. Representaban exactamente los lugares donde aparecieron las tres primeras víctimas. Después, activó la función de insertar líneas, y volvió a marcar las localidades, apareciendo un triangulo invertido con las mismas.

A continuación repitió la misma operación con las capitales de Granada y Jaén más la ciudad cordobesa de Lucena. Resultando otro triángulo equilátero que superpuesto al anterior alumbró una estrella de David. La cara de Carlos reflejaba la satisfacción del discípulo sorprendiendo al maestro. Justo la contraria de quien tenía la sensación de haber minusvalorado en esta ocasión a su ahijado en el servicio. En ese mismo instante, el coronel rompió bruscamente su silencio exclamando:

—¡Copón bendito! ¡Una secta satánica! —fueron exactamente las palabras que desatrancaron su garganta.

Satisfecho al comprobar el cambio de actitud de su jefe, ante la nueva información, Carlos continuó desarrollando su teoría:

—En concreto se nos presenta una estrella: la estrella de David. Curiosamente la misma que ha aparecido marcada a sangre y fuego en la frente de todos esos infortunados. Y perdone que le corrija su apreciación anterior. Sí, parece ser obra de una secta pero no de culto satánico. Las que se fundamentan en la veneración de Belcebú se representan con una estrella de cinco puntas, y no de seis como la que tenemos aquí. Además, las que exaltan al diablo incorporan una cruz invertida en el centro que aquí tampoco aparece.

—¡Joder! Y si barajaba esta hipótesis producto de esa información, ¿por qué no me lo ha dicho antes? —le recriminó con cierto malestar—. Lo concerniente a las sectas sí entra en nuestro campo de juego, y mucho más, las destructivas.

—Entiendo su disgusto, pero esta figura no se completó hasta ayer mismo. En este instante estoy pendiente de recibir información que puede resultar trascendente para la investigación.

—Me daré por conforme —manifestó, entre media sonrisa, porque su queja era más por una tendencia a enterarse tarde que por este caso concreto—. De acuerdo, si necesitas más recursos o la participación de algún equipo de refuerzo, pídemelo, y eso sí, ¡desde ya!, mantenme informado al momento, no quiero enterarme justo antes de las detenciones.

—Así se hará, coronel. Quédese con ese primer informe hasta que pueda contarle algo más.

Hacia mitad de la calle Serrano se encontraba situada una empresa arquitectónica, pequeña en volumen pero, con enormes réditos económicos gracias a sus contactos internacionales. Carlos García, propietario único de PROARIN y agente del CNI en sus ratos libres, conjugaba al dedillo la máxima de Leonardo Da Vinci en la que afirmaba que «el arquitecto tiene que ser un hombre en quien se combine casi la suma del conocimiento científico y artístico de su tiempo». Su actividad consistía en proyectar fantasías arquitectónicas en ciudades, empresas o millonarios dispuestos a invertir muchísimo dinero para conseguir ver plasmado su sueño. PROARIN hacía un minucioso seguimiento de la evolución de la economía y de los lugares donde pudiera ser oportuno ofrecer un proyecto al alcance sólo de megalómanos compulsivos. La firma contaba con una elevada reputación entre los estudios de arquitectura y los profesionales con los que trabajaba. Su adinerada clientela explicaba a PROARIN lo que querían y el lugar donde se ubicaría el proyecto. A partir de aquí y tras minuciosos estudios, el cliente recibía la propuesta y si le parecía bien se le presentaba una terna de los mejores arquitectos especializada en la idea a desarrollar. PROARIN nunca elaboraba proyectos, ni trataba directamente con contratistas. Su labor radicaba en ejercer de intermediario. Unir demanda y oferta en el apasionante mundo del arte de la edificación. Eran buenos tiempos para los rascacielos. Todas las ciudades importantes querían tener su edificio de referencia, con la intención de crear marcas de ciudad, auténticos símbolos arquitectónicos, conduciendo al nuevo concepto de marketing city.

PROARIN había mediado en proyectos deslumbrantes, pero los más lucrativos para la cuenta de resultados eran varios rascacielos levantados en ciudades como Kuala Lumpur en Malasia, y en las conglomeraciones chinas de Shanghai, Hong Kong, Guangzhou y Shenzhen. En la actualidad tenían propuestas para construcciones importantes en Pekín, Ryad y Dubai, además de otros singulares en España y Estados Unidos.

Carlos había conseguido pasar de ser un estudiante poco brillante a ser un prestigioso hombre de negocios. En su época universitaria, dedicarse a las relaciones públicas antes de hincar codos le costó más de un disgusto, pero a la larga resultó ser una buena decisión. Los mejores expedientes, incluso los más brillantes, necesitaban de un buscavidas para encontrar su lugar en el mundo, para colocar las excelencias de sus obras en los lugares precisos. Carlos pensó que el producto era tan importante como el hueco en el mercado, y eso él lo hacía mejor que nadie. Sus iniciativas habían revolucionado el mundo de la arquitectura moderna, devolviéndole su valor a la sociedad privada, creando una corriente de demanda, de centros financieros, empresas hoteleras, multinacionales o edificios señeros de ciudad, donde todos querían poseer su catedral moderna, aquella que pusiese su sello y por la que pasar a la posteridad.

Uno de los descubridores de talentos del CNI siguió a Carlos García día y noche durante dos años para conocer todas sus vidas, sus motivaciones y sus límites. Carlos nunca supo qué pruebas superó, pero su captación para el CNI fue un complejo proceso que culminó cuando un día su descubridor, que había conseguido ganarse su confianza, le preguntó: «¿Hasta dónde estarías dispuesto a llegar por defender a tu país? ¿Qué serías capaz de sacrificar de tu vida actual?». Rápidamente le vinieron a la mente las innumerables situaciones vividas durante los últimos meses, entendiendo que no habían sido producto del azar. «Creo más en las personas que en los territorios. Por un pedazo de tierra, daría poco; por un niño, la vida», respondió Carlos.

Cada mañana, al entrar en las oficinas de calle Serrano, Carlos daba muestras de la cercanía que mantenía con sus empleados, reservando el mejor piropo para su secretaria, una mujer entrada en edad y que conocía a Carlos como si fuese su propio hijo.

—Buenos días, guapa Amanda. ¿Cómo llevamos el día?

—El teléfono no ha parado de sonar —contestó sarcástica con una gran sonrisa—. Dentro te espera Alex.

—Sí, le había citado. Por favor, si no es algo muy urgente, no me pases llamadas.

Amanda tenía la instrucción de acomodar a Alex en el despacho del jefe siempre que éste no se encontrase allí. Desde su incorporación en el CNI, ambos habían curtido una relación de amistad que se mantenía en el tiempo. Carlos buscó a Alex un hueco en la empresa para dar coartada a su relación, así compartirían el mundo de los gestores arquitectónicos y el de los ladrones de secretos.

—¡Qué pasa, Alex!, ya puedes ir quitando los pies de la mesa. Dime, ¿qué te han dado nuestros colegas andaluces…?

—Aquí tenemos la conversación interceptada con un barredor de frecuencias portátil y un superescáner. La obtuvieron por absoluta casualidad porque el dispositivo fue montado para proteger una cumbre de ministros de la Unión Europea —respondió Alex, levantando un iPod que contenía el audio y la trascripción del texto en un documento de Word—. La magia de la triangulación, con el añadido de una simple operación matemática, situó el punto de comunicación en una tetería del barrio de la Calderería. Ha sido el azar quien nos ha traído este regalo.

—¿Has escuchado el audio?

—Sí, y no tiene desperdicio. Pero bueno, mejor que lo hagas tú mismo —le dijo Alex con un tono divertido.

Carlos se sentó tranquilamente y puso en marcha el reproductor, localizó el fichero de voz y pulsó el botón Play. La conversación era en español, con un leve acento andaluz en el interlocutor de Granada y claramente latinoamericano en el otro. Al principio, parecía un diálogo entre dos religiosos exaltados en su fe, muy distintos a los sosegados sacerdotes católicos. Mucho más vehementes, conversaban de Dios con pasión, de su palabra, de la necesidad del ser humano de creer para encontrar su verdadero rumbo en la vida. Describían un mundo cargado de valores insanos que destruía a los hombres. Pero de repente, como si lo anterior no fuese más que un entrenamiento ensayado, cambió radicalmente el sentido de la conversación. Ahora sí había jefe y subordinado. Una relación jerárquica entre desiguales que poco a poco fue tensándose más. Sobre todo cuando el latinoamericano dijo con tono seco:

—Natanael, ¿no tienes nada que contarme?

Una pausa, silencio cortante.

—Bueno… —carraspeó—. No hay nada especial que deba preocuparle.

Se le notaba falto de convencimiento y expectante de ver el derrotero que tomaba la conversación.

—¿Estás totalmente seguro?

—No sé… —angustia—, quizás se me ha olvidado… —bloqueo.

—¿Decir qué?

—Estamos intentando localizar a unos hermanos que perdieron la fe. Pero ya le he dicho que no hay ningún problema —porfió apresuradamente—, pronto volverán al rebaño las ovejas descarriadas.

—¿Y no es ése un mal ejemplo para el resto de la comunidad? Desde tu responsabilidad, ¿estás en disposición de apostar tu propia vida a que ninguno más se desorienta?

Si el silencio tuviese sonido, en esta ocasión, transmitiría, miedo.

—Bien, Natanael, no te preocupes, como siempre te ayudaré. En unos días, te visitarán mis Arcángeles y espero que sólo encuentren facilidades por tu parte.

—Sin duda, Patriarca. Los hermanos serán bien recibidos.

—¡No! —gritó—. Ellos no son hermanos. Son quienes van a purificar tu congregación, y si se vuelve a producir una fuga más, como ministro y pastor responsable del rebaño, serás tú el siguiente en ver al Altísimo, y no precisamente para quedarte con él, pues nada más presentarte te pudrirás en el infierno.

Tras varios balbuceos, sin mucho sentido, proferidos por las cuerdas vocales de aquél a quien habían llamado ministro, el sonido del audio terminó.

—Es una bomba —dijo Carlos—. ¿Se sabe quiénes eran? ¿Y de dónde?

—El acento del tal llamado Natanael es granadino, el teléfono que ha usado se corresponde con un número de fijo de una tetería de la Calderería. Estamos investigando para saber quién es.

—¿Sabemos algo sobre el sujeto dominante?

—Bueno… Nuestros expertos en reconocimiento de voz, dicen que, a pesar de lo exagerado de su entonación, denota dejes propios de Nueva York.

—¿La comunicación procedía de Estados Unidos?

—No. Era desde un teléfono fijo en Haití.

—¡De Haití! Pero ahí hablan…

—Francés, inglés, criollo y nuestro amigo alguno más: español. Pero tranquilo, estamos investigando las dos líneas telefónicas, la de aquí y la de allí. En Puerto Príncipe participamos en una misión de paz, así que tenemos gente sobre el terreno. Y ahora, ponte cómodo. Mi amigo el perfilador está esperando mi llamada. ¿Le llamo?

—Sí, hazlo.

—Siempre aporta cosas interesantes —Alex pulsó los dígitos del teléfono del perfilador, que aunque ya retirado siempre lo atendía como si estuviese todavía en activo. Tres tonos y contestó rápidamente.

—Hola chaval, llevaba tiempo sin oírte. ¿Qué es de tu vida?

—Todo bien, no me puedo quejar. Espero que tú te conserves tan guapo como siempre. Estoy con el manos libres, y a mi lado tengo a un compañero y también buen amigo como tú. Se llama Carlos, Carlos García. ¿Has podido trabajar algo con lo que te envié?

—Esta noche casi no he dormido. Chico, sabes perfectamente que mi especialidad nunca han sido las sectas —dejó claro antes de comenzar—. Una cosa son los asesinos seriales, o el perfil de una persona, que sin saberlo puede potencialmente asesinar a otra en cualquier momento, y algo muy distinto es el comportamiento metódico y planificado basado en creencias religiosas. Que aunque puedan ser ficticias, siempre derivaran en un ritual en el ejercicio del crimen, incluso exageradamente para nuestra fortuna.

—Para no ser tu especialidad no has empezado mal. Continúa, que nos tienes en ascuas.

—Inicialmente había algo que no me cuadraba mucho de este asunto, aunque quedó prácticamente resuelto tras la observación del mapa con el área geográfica donde los asesinos dejaron sus dádivas. Te he enviado por mail un breve informe. Leedlo, me mantengo en la línea.

Tras acceder a su correo desde su smartphone BlackBerry, apareció en pantalla el informe del perfilador. Que procedió a leer en voz alta:

Querido Alex, éste es el hipotético perfil que por ahora soy capaz de deducir del escrito que me has mandado. Espero que me mantengas informado para poder mejorarlo.

«Secta muy peligrosa, dependiente de un líder mesiánico con poder absoluto, físico y mental, sobre el conjunto de sus miembros.

Estructura a escala mundial y perfectamente organizada. Utilización de plataformas continentales con implantación por Estados, desde donde recaudar fondos a sus seguidores, verdadero objetivo de su existencia.

Jerarquización severa sin descartar la coacción y el asesinato como medida de control sobre las personas que han sido alienadas. El asesinato se practica como enseñanza, como señal a los demás miembros. Carente de sentimientos. Sólo es algo profesional.

Al principio creía que, al hablar de Arcángeles como ángeles exterminadores e implacables, éstos formarían parte del organigrama, pero no. Siete eran los Arcángeles, siete asesinos posibles en este caso. Profesionales conocedores de todas las pautas que debían seguir para satisfacer a quienes les pagan. Los símbolos utilizados formarían parte del cliente, más que de ellos mismos. Un asesinato ritual realizado por enajenados creyentes habría presentado muchas más incoherencias, detectadas fácilmente desde la criminalística. Los autores únicamente han dejado los rastros que lanzan los mensajes pretendidos.

La obra aparentemente está concluida con el cierre de la estrella, únicamente temo que la amenaza proferida de purificación pueda en un momento dado desembocar en más asesinatos sin excluir la opción de un posible suicidio colectivo, si alguno de los hechos, que han motivado la contratación de asesinos profesionales, se repitiese, o entendiesen que la comunidad es ingobernable».

—¿Piensas que los asesinos son profesionales y no iluminados sectarios? —inquirió Alex a la conclusión de la carta.

—Sin duda. Me he pasado mucho tiempo entre ellos, para no reconocerlos ahora. Además, deben ser muy buenos. Y muy crueles por el temor que causan.

—¿Y por qué crees que pueden ser hasta siete? —preguntó Carlos.

—Siete fueron los Arcángeles: Gabriel, Miguel, Rafael, Uriel, Jofiel, Samuel y Zazkiel.

—¿Quién era el líder? —se interesó Carlos.

—¡San Gabriel!, sin duda. Pero todos, incluido él, dependían de la Santísima Trinidad.

—Padre, Hijo y Espíritu Santo —apuntó Carlos después.

—¡Exacto! Ellos eran los reyes del universo, los representantes directos de Dios, no existía un poder mayor que el de los Arcángeles, los príncipes de todos los Ángeles. Cada uno tenía una misión diferente y su reino era concreto. Además no existen sólo en la cultura cristiana. En la India, por ejemplo, se les conoce por los Siete Hijos de Aditi. Otros los llaman los Siete Espíritus en el Sol. También el Islam los conoce como los Siete Arcángeles. Se les vincula a la creación de los planetas y del universo, cuyo orden tienen encomendado…

—Sí, pero si éstos de verdad existiesen, se llamarían los Siete Hijos de Puta —bromeó Alex, un poco harto de misticismos, provocando la risa de sus colegas.

—Ahora lo más urgente es ponerles cara, saber a quiénes buscamos. Pero sobre todo indagar y descubrir quiénes son los que conforman su Santísima Trinidad —dijo Carlos pensando en sus líderes.

—Gracias, te debo una. Nos vemos pronto —apuntó Alex.

—¡Esperad un momento! —dijo el perfilador. Tengo algo más para vosotros. Escuchad con atención, porque os puede ser útil. Al final de mi etapa profesional, se comentó un caso que parecía único en el mundo. Una familia norteamericana compuesta por el padre, cuatro hijos y dos sobrinos, habían montado una verdadera cooperativa familiar del crimen a sueldo. El padre, creo recordar, se llamaba Anthony Hobs, o algo así, y trabajó algún tiempo junto a su único hermano para carteles del narcotráfico colombiano y mexicano. Después, se dijo que su hermano murió en un ajuste de cuentas al no concluir un trabajo, y entonces el tal Hobs se volvió a los Estados Unidos. Años más tarde, se ve que enseñó el negocio a vástagos y sobrinos, y empezaron a trabajar juntos por todo el mundo. La INTERPOL creo que mantenía una orden de búsqueda y captura sobre ellos, comprobadlo. Hasta donde yo sé, no habían conseguido detener a ninguno y eso que existían fichas personales de todos ellos. Se les conocía por la Camada del Lobo Blanco, porque casi siempre acechaban y atacaban en manada. Algo novedoso en los asesinos a sueldo, más acostumbrados a la soledad del psicópata. ¡Ah!, ya recuerdo. Sí, creo que eran del estado de New Hampshire. Haríais bien en rebuscar entre la información que exista acerca de esa bendita familia.

—¿Ves como sigues siendo el mejor? Lo tendremos presente. Cuídate.

Capítulo V

EL TRATO

Minutos antes de la una del mediodía, el comedor Garden Court del lujoso Sheraton Palace de San Francisco albergaba a empresarios, turistas de alto nivel y profesionales liberales como comensales selectos. Sobre sus cabezas, acechando, veinte lámparas araña con sus patas iluminadas vigilaban silenciosamente al conjunto de invitados. Entre ellos, un hombre de barba rala y aspecto venerable, con dificultad para pasar desapercibido entre tanto occidental, intentaba diluirse entre los ayudantes y hombres de seguridad que le acompañaban.

Pero su tranquilidad se alteró cuando un individuo de traje negro de corte impecable se le acercó y todo su séquito se puso inmediatamente en posición de alerta.

—¿Señor Tajmani? —dijo dirigiéndose a él porque había quedado claro quién era el jefe de entre los que se sentaban en la mesa.

El iraní ni se molestó en levantar la mirada del plato.

—¿Quién pregunta por mi señor? —inquirió uno de los ayudantes de Tajmani al tiempo que se ponía en pie para cortarle el paso.

—Un amigo suyo me envía para pedirle que me acompañe para reunirse con él.

—¿Y por qué no está aquí ese amigo?

—Éste es un sitio muy concurrido y no cree conveniente que se les vea juntos. Está afuera. Esperando.

—¿Y cómo sé que dice la verdad? —le preguntó revestido con la apariencia de indolencia que da la prepotencia.

Entretanto Tajmani era el único de su alrededor que seguía comiendo plácidamente.

—Si me lo permite se lo demostraré —contestó mostrando de manera natural el teléfono móvil que llevaba en la mano.

Natural en la cultura estadounidense pero no en la de un escolta persa que tiene que velar regularmente porque no se active una bomba desde un teléfono móvil.

—No haga movimientos rápidos. Enséñeme la pantalla mientras marca las teclas muy despacio. Uno de mis hombres le está apuntando a los huevos.

—Tranquilo. ¿Puedo? —indicó casi susurrando mientras mostraba su teléfono.

El escolta asintió sonriendo, señal suficiente para que sus hombres se relajasen. Con cierta angustia marcó despacio el número estableciendo la comunicación. Tajmani, ajeno a la escena, se mantenía afanado en terminar su plato.

—Estoy junto al señor Tajmani pero creo que es necesario que hable personalmente con usted —dijo al tiempo que facilitaba el teléfono al hombre de seguridad, quien le instó con la mirada a pasárselo al hombre tranquilo, que se limitó a levantar la mano para recibirlo—. Es vídeo-llamada, por favor mire de frente al terminal cuando hable —se atrevió a sugerir dudando de si en esa situación era correcto o no dirigirse a él directamente.

—Hola amigo. Me alegro de volver a verte —fueron las primeras palabras de Tajmani en un perfecto inglés. Con un acento estadounidense que sólo pudo adquirir allí.

—Bienvenido a América, viejo socio. Si has terminado ya, te espero aquí en la limusina.

El maestro iraní tras recorrer medio mundo para reencontrarse con su amigo, mantenía una cierta curiosidad por saber si seguía siendo el de siempre. Parecía ser que sí.

—Veo que sigues sin privarte de nada —dijo Tajmani al tomar asiento junto a Harper Whitelaw en el suntuoso coche en el que le esperaba.

—¿Te gusta? Es una limusina Cadillac DTS Executive. Después de tanto tiempo sin verte, no podía recibirte de otra manera. ¿Te parece que demos una vuelta por la ciudad mientras hablamos?

—Me siento honrado. Así comprobaré vuestros avances. Llevo más de veinte años sin venir por aquí. ¿Cómo se llamaba ese puerto…? —dijo intentando que Whitelaw le ayudara a pensar.

El chófer subió la ventanilla tintada que le separaba de la parte trasera; si querían comunicarse con él disponían de un micrófono encima del minibar. El fastuoso porte de la limusina negra metalizada, y de llantas plateadas, comenzó a deslizarse con suavidad por la ciudad. Mientras, Whitelaw sirvió un refresco de té al limón a su acompañante para después llenar otro vaso con hielo y licor de Drambui para él.

En la mente de los dos se reproducían imágenes de otra época, aquélla cuando ambos ejercieron de comerciantes de armas y dinero. Tras la caída del Sha en 1979, con el triunfo de la revolución islámica de Jomeini, se sucedieron tiempos confusos en la política exterior norteamericana. Estados Unidos se enfrentaba a múltiples problemas: cincuenta ciudadanos americanos secuestrados en el Líbano; Iraq, su aliado en la zona, entraba en guerra con el pueblo chií de Irán. Y en otro escenario, la Contra nicaragüense realizaba movimientos subversivos con la intención de cambiar el gobierno del país. Tantas tuberías por conectar necesitaban el mejor fontanero y sólo la CIA podía hacerlo.

El joven agente Whitelaw se sorprendió al recibir la llamada del Director de Operaciones para encargarle una misión difícil. Era joven y llevaba poco tiempo en la organización. Tenía experiencia como marine y era un agente ajeno a la estructura de mando. Y por eso mismo resultaba ser el más idóneo para la misión. Hábil, ambicioso y buen negociador. Tenía un perfil perfecto para la zona oscura del espionaje estadounidense. Su misión consistía en vender armas a Irán a través de Israel para combatir a su aliado en la zona, confiando la mediación del régimen persa para liberar los rehenes del Líbano. Con el dinero ganado, debía enviar ayuda a la Contra para realizar actividades terroristas. De ahí surgió una relación entre supuestos enemigos, como lo eran Whitelaw y Tajmani, que descubrieron que a veces también se puede pactar con el diablo. La confesión de un agente secreto estadounidense capturado por el Gobierno de Managua al estrellarse un avión cargado de ayuda para la Contra, provocó un cisma político que mandó a la cárcel a seis altos cargos del Gobierno por haber mentido ante la comisión del Senado que investigaba el caso. Más desapercibida pasó la dimisión de ese joven brillante con un futuro tan prometedor en la CIA.

—Veo que no te va mal, aunque tienes más canas —dijo Tajmani a su acompañante, intentando aplicar el sentido del humor occidental.

—E imagino que tú menos pelo, aunque lo disimules con el turbante.

—Los años pasan, pero seguimos siendo los mismos. ¿No?

—Sí, aunque con más experiencia. Ahora es mucho más difícil que nos engañen. ¿No crees…?

—Cierto, pero entre nosotros no ha existido nunca ese problema. ¿Recuerdas lo que me enseñaste?: «cuídate antes de los tuyos, los verdaderos enemigos, que de los adversarios». Y ahora, ¿estás contento?

—Sí. Tras sacrificarme por mi país, estuve varios años dando tumbos, desorientado, hasta que surgió la posibilidad de trabajar para Picots. La verdad, no me puedo quejar.

—Eso parece. Me han contado que eres mucho más que el responsable de seguridad de la Picots.

—Puede ser.

—Incluso me han dicho que controlas un pequeño ejército privado. Se ve que no olvidas del todo tus orígenes militares.

—Ante todo soy un profesional. La multinacional para la que trabajo, y su presidente, tiene muchos intereses repartidos por el mundo y eso a veces puede acarrear problemas con gente indeseable.

—Me cuentan, además, que tu señorito coquetea con el riesgo y jamás rechaza una buena oportunidad de negocios.

—Digamos que es un emprendedor. Veo que lo sigues controlando todo.

—También estoy informado del gran interés que tenéis por ampliar vuestra presencia en el negocio energético, más en concreto con el gas.

—Presupones mucho de mí, viejo amigo. Yo sólo soy el jefe de seguridad. Es cierto que Robert Picots me ha otorgado su confianza y compartimos algunas decisiones, pero es él quien dirige Picots y yo no tengo nunca la última palabra.

—Lo sé. Como también que eres el puente de oro que me ha de llevar hasta su presencia.

—¿Qué toca esta vez? ¿En qué estás involucrado?

—Necesito vuestra tecnología.

—¿No tenéis ya bastante con vuestro lío nuclear…? Somos americanos, no podemos estar al margen de los intereses de nuestro gobierno.

—Creía que tu único gobierno, y el de tu jefe, era el dólar. Y yo te estoy hablando de muchísimo dinero. A largo plazo, más del que hoy valen todas vuestras empresas —Tajmani había tocado su fibra sensible, pues Whitelaw sabía que no era dado a exagerar.

—¿Cómo puedo ayudarte?

—Organiza una reunión con Robert Picots. En la que quiero que tú también estés.

—Cuando se trata de negocios con personas que guardan una buena relación con las armas suelo estar presente —la indirecta hizo sonreír a ambos.

—Por eso vine a buscarte.

—Bien, miraré qué puedo hacer y te lo haré saber.

—Seguro que lo harás bien. En tres días estaré durmiendo en Teherán y antes me gustaría volver a verte.

—¿Te has dado cuenta? No has disfrutado nada del recorrido por la ciudad.

—No te preocupes, aprovecharé para visitarla mientras espero tu llamada.

24 horas después de la conversación entre Whitelaw y Tajmani, la misma limusina recorría la carretera interior de la bahía desde San Francisco. A su paso por Redwood Shores y, antes de llegar a Palo Alto, el conductor anunció que se acercaban al destino. Acomodados en su interior iban Tajmani y un hombre enjuto con gafas de aspecto poco agraciado. A la par que iba cayendo la tarde, emergía la imagen de un ariete desafiando al cielo convertido en una gigantesca linterna caleidoscópica de colores vistosos. La torre de cristal tomaba cuerpo con luces rojas desde su base, que irían tornándose en azules y después violetas. Colores difuminados y entremezclados, similares a los de los ofidios cuando mudan la piel.

—Señores, al frente tienen Ciudad Picots —la voz denotó el orgullo corporativo que toda empresa desearía en sus empleados.

Segundos después, la limusina se detenía en el control de seguridad de la multinacional donde esperaban dos Ángeles Negros que les condujeron hasta el edificio principal. Tajmani observó impresionado las dimensiones de Ciudad Picots. Calles bien diseñadas, jardines y fuentes de estilo oriental, una iluminación perfecta y ni una sola persona a la vista. Tajmani y su acompañante fueron dirigidos a una sala de espera donde la música soul de Beyonce Knowles rebotaba en la cabeza del iraní a pesar de su dulzura. Cultivado en las creencias más dogmáticas del Corán, consideraba la música como algo demoníaco creado para alterar el espíritu del hombre. En esos instantes una secretaria abrió la puerta pidiéndoles que la acompañasen hasta el despacho del Sr. Picots.

—La paz esté con vosotros —pronunció en árabe Tajmani, haciendo los tres movimientos de mano propios del saludo oriental.

Después tendió los brazos a su antiguo amigo, que le contestó en árabe y le correspondió abrazándole a su vez. Sentir los brazos musculosos de Whitelaw apretándole como si de una anaconda a un cachorro tierno se tratase, incomodaba a Tajmani sobremanera, pero el negocio era el negocio.

—Te presento al dueño de la Picot Business Corporation, el señor Robert Picots —dijo ahora señalando a su jefe.

—Encantado de conocer a persona tan emprendedora —dijo mirándole fijamente al tiempo que le tendía su mano derecha.

Robert la recogió con la suya estrechándola con firmeza. Y a continuación le devolvió el saludo:

—Es un placer tenerle por aquí. Me han hablado mucho de usted.

—Espero que bien —dijo escrutando a Whitelaw con una sonrisa.

—Por eso estamos aquí —sólo resaltó la evidencia—. Él es Matheus, mi consejero personal —aprovechó para presentar a su otro colaborador de lujo.

Tajmani le hizo un ademán de saludo y presentó también a su acompañante, el Dr. Mahud.

—Whitelaw me ha puesto al día de los trueques que compartieron antaño, aunque él salió escaldado y usted parece ser que cuanto menos mantiene su status.

—No creo que mi amigo Whitelaw haya perdido con el cambio, al menos en lo concerniente a su cuenta corriente. Y respecto a mí, no se equivoca. Es un orgullo seguir contando con el apoyo de los más altos dignatarios de mi país.

—Eso es muy importante y seguro que facilitará las cosas. Espero que podamos hacer negocios juntos y que esta vez terminen en mejor puerto —comentó Robert mirando a Whitelaw.

—No habrá problema si los dos, como supongo, somos hombres de palabra —respondió Tajmani.

—Del asunto que me ha contado Whitelaw yo no se aún qué parte de culpa tuvieron ustedes.

—Su gobierno sabía perfectamente a qué estábamos jugando. Nosotros cumplimos nuestro compromiso, pero nos encontramos con el cambio de opinión habitual en sus gobernantes. Le recuerdo que primero utilizaron a Sadam para combatir a mi pueblo, y después le repudiaron y acorralaron como a un perro sarnoso antes de matarlo. Bin Landen fue un buen recurso de la CIA para expulsar a los rusos de Afganistán, hasta que lo consideraron otro Satán a destruir. Y podría seguir poniendo muchos más ejemplos, pero sinceramente no creo que ni a usted ni a mí nos interese hablar de esto. Nos desviaríamos de nuestro foco de interés. Los dos somos hombres de negocios. ¿Estoy en lo cierto?

Según conversaban los dos líderes se tanteaban al igual que hacen los boxeadores en los primeros asaltos de un combate. Ambos estaban más atentos al lenguaje corporal que a la conversación. La primera sensación no era mala para ninguno de ellos. Una persona de nivel necesita medirse con otra de su misma categoría para sentirse cómodo. Si Robert Picots hubiese tenido la sensación de hablar con un inferior, rápidamente habría derivado el asunto a sus hombres de confianza y con cualquier excusa dejaría el despacho, pero veía que había partida y él estaba dispuesto a jugarla.

—Puede ser cierto, pero necesito saber a quién representa. ¿A su gobierno? ¿A alguna facción islámica? ¿A usted mismo?

—Lo más adecuado sería decirle que a mí mismo, pero los tratos que usted y yo acordemos serán de obligado cumplimiento para mi país. Tiene usted mi palabra.

—¿Y qué les puedo aportar yo? Primero contésteme a esto, y después, veremos el trato que me propone. ¿Está de acuerdo?

Sin dilación ni rodeo alguno, Tajmani le contestó.

—Su tecnología punta.

—¡Muy bien! Eso es ir al grano. ¿Y qué quieren? ¿Tecnología armamentística? ¿Un satélite? —La Picots podía atender ambas demandas.

—Mucho más fácil. Contraten al Dr. Mahud en su Centro de Control de Enfermedades, para que pueda culminar, con su apoyo, un programa especial que está desarrollando para nosotros.

—¿En el laboratorio? ¿Qué saben ustedes de nuestro centro? —A Picots no le gustó que le tomasen por sorpresa.

—Que sus instalaciones mantienen los cuatro niveles de seguridad biológica, y disponen operativos los cuatro niveles de contención. Sabemos que aunque lleva poco tiempo en marcha, están investigando a pleno rendimiento. En pocos años su centro será de referencia mundial. Tenemos un proyecto muy avanzado, pero carecemos de la tecnología necesaria para culminarlo. Con ustedes sí podríamos finalizarlo. Si llegamos a un acuerdo, claro está.

—Es extraño que un país tan poderoso no pueda desarrollar una tecnología como la nuestra.

—No le considero ni pretencioso ni incauto. Todo el mundo sabe que, en estos momentos, estamos siendo sometidos a un excesivo control externo.

—Ha conseguido llamar mi atención y aumentar mi interés. No tengo ninguna duda de que si quiere que trabajemos juntos será aún más generoso con la información —consideró Robert abriendo el camino a la pertinente argumentación de Tajmani.

—Me parece justo. Para eso está aquí el Dr. Mahud, nuestro experto paquistaní, él les informará sobre todos los aspectos técnicos del proyecto.

El investigador se puso en pie, era un hombre moreno, bajito, casi bordeando la anorexia. Su nariz aguileña destacaba en su pequeña cabeza, igual que una barba negra muy parecida a las postizas. Vestía ropa occidental, pantalón negro, camisa blanca y chaqueta gris. «Idéntico al presidente iraní», pensó Robert mientras se pasaba la mano por su cabellera blanca.

—Señores, deseo manifestar mi felicidad por encontrarme aquí entre ustedes —su inglés era perfecto—. Ya conocen mi nombre. Permítanme ahora que les hable de mi profesión. Soy virólogo y desarrollé mis estudios aquí en su país, en la Oklahoma State University. Después continué mi formación en otros países, asumiendo responsabilidades en el Dangerous Institute Virus de Johannesburgo en Sudáfrica y en el danés Statens FERUM Institute, en su Departamento de Investigación Virológica y Epidemiológica. Ahora llevo dos años trabajando en Irán.

Mahud miró a Tajmani y éste le hizo un gesto extendiendo su mano izquierda para que continuase.

—En Irán empecé dirigiendo una investigación en el Departamento de Detección de Epidemias. Donde trabajábamos con muestras de algunos de los virus más letales y mortíferos existentes en la actualidad.

—¿Sus investigaciones eran públicas? —inquirió Robert.

—Un occidental puede investigar y publicar artículos en cualquier revista científica, y se dirá que hace un bien a la humanidad, pero cuando es un oriental, se nos tacha de terroristas —le cortó en seco Tajmani.

—Trabajé en el análisis de esos virus, inicialmente centrándome en el estudio de un filovirus, el famoso Ébola. Después continué con un pariente lejano suyo, los hantavirus. Inicialmente descarté los que provocaban síndromes renales, para centrarme en los que presentaban sintomatología pulmonar, más concretamente estudié a fondo el Peromyscus maniculatus, conocido como el Muerto Canyón o Hantavirus «sin nombre» y el Oligoryzomis Longicaudatus que fue detectado en el río Negro de Argentina —continuó Mahud—. Deténganme si voy demasiado rápido. ¿Conocen ustedes algo de los hantavirus?

—¡Si no sé bien qué son los virus, menos los filovirus o hantavirus! —Whitelaw asumió gustoso el coste de la ignorancia para posibilitar que todos pudieran ilustrarse.

Mahud sacó de su maletín unas hojas tamaño folio y cogió su bolígrafo para disponerse a escribir.

—De manera simple puede decirse que los virus son parásitos intracelulares, submicroscópicos, compuestos por Ácido ribonucleico (ARN) o por Ácido desoxirribonucleico (ADN), son una especie de mantis religiosa. Me explico: al carecer de las enzimas y precursores metabólicos necesarios para su propia replicación, tienen que obtenerlos de la célula huésped a la que infectan. La clonación se inicia al entrar el virus en la célula: las enzimas celulares eliminan la cubierta y el ADN o ARN viral se pone en contacto con los ribosomas, dirigiendo la síntesis de proteínas. En ese momento, el ácido nucleico del virus se duplica al sintetizarse las subunidades proteicas que constituyen la cápside. Entonces los componentes se ensamblan originando el nacimiento de nuevos virus. Como les iba diciendo, una partícula viral puede originar una progenie de miles de ellos. Unos virus se liberan destruyendo la célula infectada, pero otros salen de la célula sin destruirla por un proceso de exocitosis que aprovecha las propias membranas celulares. Los virus que contienen ARN constituyen sistemas replicativos únicos, al autoduplicarse sin necesidad de que intervenga el ADN. A veces, el ARN viral sirve como ARN mensajero, replicándose indirectamente al servirse del sistema ribosomal y los precursores metabólicos de la célula huésped. Sin embargo, otros virus en la cubierta llevan una enzima que depende del ARN, que se encuentra dirigiendo el proceso de síntesis. Los llamados retrovirus que pertenecen a los virus de ARN, entre los que se encuentra el SIDA, sobre el que ustedes investigan —comentario que demostraba lo al tanto que estaban de los trabajos de la Picots—, pueden producir una enzima que sintetiza ADN a partir de ARN, actuando ese ADN como material genético viral.

—Espero que no pretenda examinarnos después —manifestó Whitelaw para ver si Mahud captaba el mensaje sobre lo denso de su explicación y el uso de un léxico poco apto para profanos.

Pero éste, ajeno a la indirecta, continuó sin más.

—Algunos virus tardan mucho tiempo en originar síntomas y la forma de transmisión depende del virus en cuestión. Cuando las enfermedades virales son propias de una zona, se denominan endémicas. Las epidémicas atacan a gran parte de la población, sin que el hábitat sea determinante.

Tras esa explicación genérica, Mahud bebió un poco de agua antes de proseguir, y así dar tiempo a que los presentes asimilasen la información ofrecida.

—Los hantavirus pertenecen a la familia Bunyaviridae y tienen su origen en el llamado virus Hantaan, el primer miembro conocido de este grupo de más de treinta virus, que fue aislado en Corea en torno a 1970. El síndrome pulmonar del hantavirus suele ser una enfermedad respiratoria letal, con una mortalidad próxima al 62% de los casos. La presencia del virus en las heces, saliva y orina de los roedores salvajes penetra en el aire nebulizado. Se produce el contagio por vía respiratoria al entrar en contacto con materia contaminada, o también por la mordedura de un roedor portador.

—¿Y entre personas no se contagia? —preguntó Matheus demostrando seguir el hilo del asunto.

—Hasta ahora era improbable contraer la enfermedad por el contacto directo entre seres humanos, pero yo lo he conseguido —contestó escuetamente y lo dejó ahí—. El tiempo transcurrido entre la presencia de los primeros síntomas, como vómitos, náuseas y mialgias, el internamiento en algún centro hospitalario, ya con tos progresiva y dificultad respiratoria, seguida de shock y edema pulmonar, con el desenlace de muerte, no suele ser de más de 8 días.

—Un virus altamente mortífero —constató Whitelaw.

—Sí. Aumentado el riesgo por la similitud de los síntomas iniciales con los de la gripe.

—Si alguien piensa que tiene una gripe, o quien le explora no lo detecta a tiempo… —meditó Matheus en voz alta.

—En ese caso, lo más probable es que muera. Cuando comienzan los síntomas más específicos, el deterioro ya es rapidísimo, no más de dos días —continuó explicando el virólogo.

—¿Y qué están buscando? ¿Un antídoto? —preguntó Picots.

Mahud miró a Tajmani para que recogiese el testigo.

—No precisamente —sonrió Tajmani maliciosamente—. Lo que pretendemos es aumentar su capacidad letal, hacerlo más patógeno, más resistente —acabó Tajmani mirando directamente a los ojos de Robert.

Si querían hacer negocios no podían andarse por las ramas. El dueño de la Picots se dio unos segundos para meditar la decisión. Les estaban pidiendo ayuda para desarrollar un arma bacteriológica sumamente mortífera. Si les dejaba continuar y luego no aceptaba, todo serían problemas. Si decía que sí y luego salía mal, también. Acostumbrado a decidir con rapidez ante situaciones límite, una vez disipadas sus dudas, pidió a Mahud que continuase.

—Es ahora cuando viene lo realmente interesante. Tras innumerables pruebas con el filovirus Ébola y los hantavirus pulmonares, comencé a probar con el Apodemus flavícolis, agente etiológico conocido como el virus Dobrava aparecido en los Balcanes, y que bien pudo ser un engendro militar serbio. Y lo mejor, este hantavirus era el number one provocando fiebre hemorrágica con síndrome renal grave, cuando en los demás de ese tipo la capacidad de matar no superaba el 0,2%.

Mahud hablaba de la posibilidad de conocer el rostro de la muerte, de tenerla envasada en diminutos frascos para poder propagarla entre el mundo de los vivos convirtiéndolo en tinieblas. La vida enfrentándose a la vida hasta conseguir la muerte.

—La casualidad quiso que descubriese, cuando estaba estudiando su estructura molecular y su interacción con la célula huésped, que era posible mutar sus genes si con la misma célula ya infectada entraban también en contacto genes del hantavirus sin nombre. La unión de ambos provocaba una mutación del primero, que derivaba en la aparición de una familia diferente del virus Dobrava. Con una capacidad de réplica mucho más rápida y patógena, reduciendo el periodo de incubación y su desarrollo posterior de la enfermedad a escasas cuarenta y ocho horas.

En ese momento la atención de todos los presentes era máxima.

—Y aún hay más —continuó Mahud entusiasmándose por segundos—. El modo de transmisión de este nuevo hantavirus es mucho más variado, al poder hacerlo desde el aire o por mordedura como en el caso de los hantavirus pulmonares, siendo ahora también posible entre humanos, bastando con un poco de saliva.

—¿El hantavirus del beso? —bromeó Whitelaw.

—Ya estoy acabando —comentó Mahud para evitar que fuesen a interrumpirle justo al final—. Mis investigaciones se encuentran ahora en la última fase, es decir, conseguir que pueda adaptarse y extenderse por vía hídrica y hacerse más resistente. Debemos hacer que sea inmune al cloro y otro tipo de desinfectantes que se utilizan para potabilizar el agua. Necesitamos que sobreviva y no sea fácilmente detectable en aguas depuradas.

En ese momento todos callaron y elucubraron sobre el posible uso de semejante arma.

—Para culminar esta obra necesitamos sus instalaciones, la tecnología de su Centro para el Control de Enfermedades —dijo Tajmani a su homólogo en la reunión—. Pagaríamos muy bien por ello. Utilizando un símil suyo, estamos dispuestos a entregarles un cheque en blanco.

—Sin haber oído siquiera su propuesta, lo cierto es que estamos hablando de fabricar armas químicas o bacteriológicas. ¿Es consciente del riesgo que corro si acepto colaborar? Puedo perderlo todo. Me está ofreciendo que juegue mi vida a una única apuesta de doble o nada —expuso Robert resaltando lo crucial del tema.

—Discúlpeme, pero me asaltan un par de dudas —irrumpió Matheus en la conversación dirigiéndose directamente a Tajmani—. ¿Por qué aquí?

Tajmani hizo un gesto a Mahud para que éste diese por concluida su participación en el coloquio y llegaba el momento de negociar y eso le correspondía a él. Después se giró hacia Matheus y le contestó:

—Entiendo sus dudas —expresó Tajmani—. En mi país, en este momento hay demasiados ojos pendientes de cualquier paso que damos, y no es sólo la OIEA la que quiere supervisarnos. Tenemos el antecedente del fiasco en la búsqueda de armas de destrucción masiva en Iraq. Qué excusa más buena para buscarlas en Irán —dijo enarcando las cejas en señal de preocupación—. La Organización para la Prohibición de las Armas Químicas está haciendo reiterados requerimientos para visitar todos nuestros centros de investigación y dicen disponer de información sobre los agentes neurotóxicos, hemotóxicos y vesicantes que poseemos.

—Todos los tipos que hay, ¿no es así? —comentó Matheus con una sonrisa, demostrando una cierta formación en la materia.

—Existen también agentes asfixiantes y los llamados incapacitantes. El caso es que en Irán no podemos continuar sin arriesgarnos a dar la excusa para una nueva cruzada contra el pueblo persa.

—En el supuesto de que hubiese una guerra, ¿de qué parte cree que estaríamos? —preguntó Robert.

—No es el caso. No queremos ninguna guerra con ustedes, aunque no les tememos, tampoco tenemos ningún interés en enfrentarnos, por más que sus políticos lo digan.

—¿Y se fían de nosotros? ¿Es consciente de la sensibilización patriótica que hay en este país después del 11-S? Esto no ha parado, sólo hace falta ver los periódicos, desde la muerte de Osama todos los días se están abortando nuevas tentativas de atentados.

—Sí, pero la mayoría es obra de Al Qaeda y nosotros no queremos saber nada de esos árabes bastardos. Su actuación está costando la sangre de buenos musulmanes que están pagando por su locura. En Iraq siguen quemando nuestras mezquitas y asesinan a nuestros hermanos chiíes. ¿Sinceramente cree que les ayudaríamos?

En el cuerpo a cuerpo era un auténtico jugador de poker, capaz de gestionar magistralmente una mala jugada, viendo las cartas del contrario reflejadas en sus ojos. Sin haber tocado una baraja en su vida sería capaz de saltar la banca en cualquier casino de Las Vegas.

—Bien. ¿Qué pides? ¿Qué ofreces? —dijo ahora Whitelaw, que en otra época también se encontró en una conversación parecida y con el mismo interlocutor—. Ésa es la clave de todo este asunto.

—Pido utilizar vuestras instalaciones hasta concluir nuestras investigaciones, y una vez finalizadas, en un corto periodo de tiempo, fabricar la cantidad suficiente. Ofrezco la participación de su empresa, —ahora miró a Robert—, en negocios muy importantes dentro de nuestro ámbito de influencia.

—Concrete un poco más —solicitó Robert.

—Conocemos los problemas que tiene California Energy para conseguir abastecimiento de crudo. En parte motivado por la dura competencia del resto de las compañías petrolíferas de su país, unas con más influencia política y otras con más años en los mercados. Si todo sale bien y obtenemos lo que deseamos, estaríamos dispuestos a firmar un preacuerdo por un valor superior a los dos mil millones de dólares, para que pudiesen obtener a un precio preferencial cinco millones de toneladas de gas natural licuado, durante treinta años. También recibirían participación en los proyectos para los trazados de la industria petroquímica, el gas y los oleoductos. Hoy he dado más información de la debida y lo he hecho porque confío en su instinto para ganar dinero. Les estoy ofreciendo la estabilidad económica de sus empresas, entrar con mayor fuerza en la gestión de los recursos energéticos por los que muchos gobiernos pelean y pelearán en el futuro.

—Y todo eso, ¿por unos botecitos que contienen un virus? —volvió a preguntar Whitelaw.

—Sí, ustedes tendrán su dinero y nosotros obtendremos algo que llevamos buscando muchos años.

—¿Contra quién lo queréis usar? Ningún interés norteamericano, supongo —preguntó Matheus, sin confiar mucho en lo acertado de sus palabras.

—Estados Unidos no tiene nada que temer, pero para qué engañar a nadie, sí sufrirá una pequeña parte de sus intereses en Oriente Medio.

—¿Israel? —preguntó Whitelaw.

—A veces hay que realizar sacrificios para garantizar otras cosas. Debemos poner en los platillos de la balanza qué ganamos y a qué renunciamos, y el resultante será nuestro margen para actuar. En este caso les proponemos ganar mucho —siguió Tajmani con su razonamiento sin dar nada por sentado—. La respuesta a lo que anteriormente me preguntaban se encuentra en el nombre que hemos dado al virus que pretendemos que nos ayuden a producir.

Los tres americanos fruncieron el ceño. Ante el silencio del iraní, impasible y con la vista clavada en Picots, éste preguntó:

—¿Su nombre?

—Hantavirus Jerusalén.

Por unos instantes nadie habló, estando todos pendientes del primer gesto de Robert Picots, quien repentinamente esbozó una sonrisa mientras su mente imaginaba ya el crecimiento económico de su imperio.

—Entonces, ¿hay acuerdo, señor Picots?

En ese preciso instante, y antes de que Robert Picots dijese «tenemos acuerdo», Matheus interrumpió súbitamente la conversación.

—¿Y si le ofreciésemos algo mejor?, ¿mejor incluso que su anhelada bomba atómica?

Matheus sabía que podía hablar por boca de su jefe en este asunto. Muchas veces habían dialogado sobre su postura común frente a los burócratas de Washington. Distintos gobiernos habían encarcelado a los tres antecesores de Picots, y si pudieran, seguro que lo harían también con Robert. Matheus no dudaba que podría convencer a su jefe para que asumiese la decisión de jugar su carta bioterrorista con los iraníes. Sería una opción económica inmejorable. Nadie podría pagar en el mercado negro más que sus potenciales socios por aquello que él estaba a punto de ofrecerles.

La enigmática propuesta de Matheus alteró completamente la dinámica de la reunión. Robert pidió a su consejero que le acompañase y juntos abandonaron el despacho. Whitelaw puso cara de sorpresa, mientras el descolocado Tajmani le miraba intentando indagar algo más, pero no hubo respuesta. Los dos, junto a Mahud que no se atrevía a decir nada, decidieron esperar pacientemente a que volviesen. El tiempo transcurría muy despacio y nadie cruzaba palabra. Whitelaw no sabía de qué hablar, Tajmani, hierático, parecía que miraba por el ventanal del despacho, hasta que la música de Misión Imposible se escuchó profusamente en el teléfono del jefe de seguridad de la Picots, atrayendo la atención de los presentes.

—Dime, Matheus —contestó Whitelaw manteniendo después el silencio de quien escucha con atención—. De acuerdo, los llevo hasta allí —cortó el celular y miró a Tajmani—. Vais a conocer nuestro Centro de Investigación.

El coche de Whitelaw se detuvo en la entrada del Laboratorio para el Control de Enfermedades, junto a la cabina de seguridad. Un Ángel Negro se encargó de realizar el primer control de acceso. Las medidas de seguridad eran absolutas; si para desplazarse por el conjunto del complejo había que hacerlo con una tarjeta y un código personal, para introducirse en los cuatro niveles de seguridad del laboratorio se exigían otras verificaciones complementarias. El listado de las personas que estaban autorizadas a trabajar o visitar el centro se actualizaba a diario. Este requisito era aplicado a rajatabla por el guardia de la cabina. Una vez superada la puerta principal, aparecía un pequeño distribuidor con una habitación a la izquierda, donde tres Ángeles Negros más velaban por el control de los monitores de circuito cerrado. Ningún rincón de las instalaciones quedaba sin escrutar. Enfrente aparecía una imponente puerta roja de hierro forjado con todo tipo de indicaciones: INVESTIGACIÓN DE AGENTES INFECCIOSOS, un poco más abajo «Acceso Restringido» y «Sólo Personal Autorizado». Por encima aparecía la palabra «Precaución» y escrito en mayúsculas «BIOHAZARD» junto al símbolo internacional de «Peligro Biológico». A la entrada de la puerta, había un lector de tarjetas y una cajita con los dígitos del 0 al 9 para introducir el código de acceso. Con autorización la puerta se abriría automáticamente dando paso a los niveles Riesgo Biológico Leve (BR1) y Riesgo Biológico Moderado (BR2). En el primer nivel se investigaban los Neumococos y la Salmonella, mientras que en el segundo se actuaba sobre la Hepatitis y la Gripe. A la derecha de las puertas de entrada a los niveles inferiores, se encontraba un ascensor para acceder a los niveles de mayor riesgo biológico, el «grave o BR3» y el «máximo o BR4». Para ir al nivel 3, había que subir una planta y se exigía la identificación biométrica de la mano. Si se pretendía acceder al nivel 4, que se encontraba en la planta inferior, era preciso realizar el reconocimiento del iris. En BR-3, un nutrido grupo de científicos trabajaba arduamente para conseguir llegar los primeros a la obtención de la vacuna contra el VIH. Disponer de la patente supondría aportar varios ceros a los seis que, comandados por el uno, marcarían los millones de dólares de ganancia.

Tajmani y Mahud, con el iris de Whitelaw sirviendo de llave maestra, bajaron hasta BR-4. Al salir del ascensor, un pequeño pasillo distribuía las habitaciones de la instalación. El grupo anduvo hasta el final del mismo, cruzando una puerta con un rótulo en el que se leía la palabra «Observer». Dentro había una sala de unos veinte metros cuadrados —con una gran cristalera reforzada— para poder observar el trabajo que se realizaba en el interior de la cabina de seguridad situada frente a ellos. Todos se acomodaron en las gradas desde donde observar el trabajo de los científicos. Expectantes por ver de qué iba aquello.

—Les presento a Serguei y Andrei, hermanos gemelos procedentes de la tierra de los zares. Su historia arranca desde la antigua URSS, donde trabajaban en proyectos ambiciosos, auspiciados por el KGB. Pero llegó la Perestroika, cayó el muro de Berlín y se declaró el fin de la Guerra Fría, dejándolos sin trabajo. Andrei es microbiólogo y Serguei Inmunólogo.

Tajmani comenzó a sentir el bullicio de la excitación. Sus palpitaciones anticipaban grandes acontecimientos.

—Matheus le explicará —comentó Robert a Tajmani.

—Resumiendo lo acontecido hasta ahora, ustedes nos han planteado utilizar nuestras instalaciones y tecnología de vanguardia, para mutar un virus ya de por sí mortífero, aumentar su modo de propagación y permitir su resistencia al agua. Es de imaginar el uso que quieren darle. ¿Estoy en lo cierto? —preguntó Matheus enarcando las cejas.

Pasaron unos segundos de desconcertante pausa, donde cada uno de los asistentes se situó en el debate analizando las consecuencias.

—Cierto —respondió Tajmani—, pero ¿a dónde quiere llegar? —inquirió con desconfianza.

—Tranquilo. Terminaremos entendiéndonos. Nuestra pretensión ahora es mejorar nuestra oferta de colaboración. Al escuchar su propuesta, que no descartamos participar en sus términos, recordé una conversación mantenida con nuestro microbiólogo sobre la eficacia de los virus por vía hídrica. Y lo cierto es que veía muchos problemas comparándolos a otros modos de contagio. Se necesita una cantidad ingente de partículas virales para poder contaminar a una persona, a muchas… imagínese. Existen virus muy estables en condiciones extremas, pero no lo suficiente como para superar las medidas de depuración de aguas utilizadas en la actualidad. Otra dificultad es su inactivación, se puede producir o provocar mediante el calentamiento, utilizando simplemente una luz ultravioleta, o con agentes oxidantes. Si luego tenemos en cuenta que cada ciudad tiene su propio sistema de abastecimiento, resulta muy complicado. Mientras que un virus aéreo se puede dispersar en muchos puntos a la vez, haciendo un símil un poco exagerado, uno acuático habría que depositarlo en cada piscina para que fuese efectivo.

Tajmani sonreía y abría bien los ojos en señal de estar recibiendo una grata sorpresa. Mahud, lívido, parecía temer quedarse sin empleo. Robert Picots se percató de ello y se aprestó a disipar dudas.

—La intervención de mi consejero no pretende cuestionar su trabajo. Si lo desean podemos estudiar formas de colaborar en sus investigaciones actuales, pero creo que las propuestas que aportaremos ampliarán sus expectativas. Otra cosa será si aceptan o pueden pagarlo. Garantizo que nuestra oferta le gustará —dijo mirando a Tajmani— pero encarecerá el precio.

—Sigamos escuchando a su consejero y después decidiré.

—Bien. Matheus, continúa —inquirió Robert.

—Oficialmente este laboratorio está preparado para experimentar con cualquier tipo de virus, desde los más benignos hasta los más patógenos. Sin ir más lejos, estamos trabajando a destajo en el VIH, es verdad que sin resultados importantes todavía. Pero como somos hombres de negocios no pensamos limitar las enormes posibilidades que nos ofrece una instalación de estas características.

—¿A qué posibilidades se refiere?

—¡Todas! En este momento, mantenemos almacenados algunos de los agentes biológicos más patógenos de la historia.

—¿Me está hablando de…? —Tajmani quería saber más.

—Bacillus Anthracis, Variola Major o, para entendernos mejor, ántrax y viruela.

—La viruela, según la Organización Mundial de la Salud, está completamente erradicada desde 1980 —aseveró Mahud—. Y según tengo entendido, el Centers for Disease Control and Prevention de Atlanta, es el único que posee alguna muestra, y debe contar con más protección que el presidente de los Estados Unidos —puntualizó el virólogo.

—Sí, aunque eso no descarta que exista alguna réplica del virus almacenada y disponible si se cuenta con el dinero suficiente. Le puedo garantizar que nosotros disponemos de los microgramos precisos para replicar la cantidad necesaria —respondió Matheus.

—Estamos predispuestos a hablar seriamente de ello, si quien esté interesado lo está también en pagar su precio. Incluso hasta podríamos ofrecerle algo todavía mejor —dijo Robert ahora.

—¿Mejor que lo ya mencionado?

Matheus había pasado de los hantavirus, al ántrax y a la viruela, y parecía que todavía había algo más y de mayor importancia.

—Se lo demostraré. Por favor, señor Mahud, ¿podría decirme cuál ha sido la pandemia más mortífera del siglo pasado?

—Creo recordar que hubo tres, pero la más letal fue la Spanish Influenza de 1918. Unos cincuenta millones de personas que no murieron por las bombas, ni las bayonetas del enemigo, sino por el contagio de los propios seres queridos y sus conocidos.

—¡Está en lo correcto! Pero a diferencia de la viruela, que aunque erradicada se conoce que existen réplicas de este virus, la comunidad científica internacional piensa que de la Gripe Española sólo queda su leyenda. Por favor, les pido que escuchen con atención la historia que Andrei nos va a contar. ¿Puedes ilustrarnos? —le indicó a su hombre.

El ruso, en un inglés medio americanizado y con acento de Moscú, detalló los datos generales del surgimiento y la propagación de la pandemia por todo el mundo. Explicó, que el virus conocido también como La Dama Española, no surgió realmente en España. Se dice que fue en el condado de Haskell en el estado de Kansas, donde algunos jóvenes que contrajeron la enfermedad, la transportaron hasta el campo de entrenamiento militar previo a su envío para combatir en Europa, y desde allí, se debió extender al campamento inglés de Etaples en Francia que compartían más de cien mil soldados. Después con algún regreso incontrolado, la infección se trasladó hasta el campo militar de Aldershot en Inglaterra, y así hasta extenderse por todo el mundo. Eran tiempos de guerra y ninguno de los países que luchaban en la I Guerra Mundial estaba interesado en mencionar en sus medios de comunicación la existencia de un soldado desconocido en forma de agente vírico que diezmaba aceleradamente sus tropas. Lo ocultaron y nadie habló de las escalofriantes cifras de muertos. En España no sucedió lo mismo. Al no participar en la gran contienda, no se vio obligada a ocultar la información. Y fueron precisamente sus datos de bajas ocasionadas por el asesino en serie más poderoso del siglo XX los que permitieron a la opinión pública internacional elucubrar que su origen era la piel de toro de la Península Ibérica y le llamaron Gripe Española.

Aclarado esto, el ruso continuó con la historia de un barco vasco dedicado a la captura del bacalao que cada año, en la temporada de pesca, zarpaba del puerto de Bilbao hasta cruzar las aguas de Terranova, donde el mar se endurecía y cambiaba de cara. Los indios inuits, que vivían en Patvis, una pequeña población de la costa este de Groenlandia, siempre les recibían con los brazos abiertos. En sus bodegas llevaba alimentos y bebida, para llenar la despensa de todo el pueblo durante meses. Para los inuits, acostumbrados a vivir de la caza de las focas y los osos polares, su presencia era todo un acontecimiento. Inuits y vascos vivían en armonía, hasta que un grupo de microscópicos polizones escondidos en las entrañas del barco arrasó sin piedad la vida del poblado. Todas las casas se convirtieron en hospitales improvisados y se llenaron de pacientes. Para el consejo de los inuits y el capitán no fue fácil adoptar la decisión de que toda persona que tuviese la cara y los pies de color azul, consecuencia de la cianosis heliotrópica, fuese llevada a la gran barraca, para dejarla allí hasta que se extinguieran sus últimos latidos. Cuando ese síntoma aparecía, ya nada se podía hacer por la vida de la persona. En pocas semanas no quedó más de un diez por ciento de la población, y nadie supo nunca cómo lograron inmunizarse. Los investigadores, años más tarde, descubrieron el proceso que condujo a la muerte a tantos millones de seres. Las citoquinas, moléculas encargadas de dar la alerta al sistema inmunológico, liberaban las fuerzas defensivas suficientes como para repeler la invasión. El Tulius Detritus, que en este caso fue la hemoglutinina (gen HA) nacido en el tránsito del virus animal al hombre, tenía la capacidad de liberar citoquinas de manera incontrolada, provocando tal desbarajuste en el sistema inmunológico de la persona afectada que moría de hemorragias e inflamaciones graves. El asesino, el gen HA, conseguía la coartada perfecta, las citoquinas queriendo defender al paciente lo mataban. Andrei continuó con su relato explicando que conforme iba muriendo gente, los que se encontraban con vida, enterraban los cadáveres de vascos e inuits en fosas comunes distintas. Querían enterrarlos junto al agente asesino para siempre. Pero no contaban con que en esa latitud el suelo estaba permanentemente congelado, permitiendo la conservación en buen estado de los cadáveres durante muchos años.

Mahud creyó que había llegado el momento de recuperar su protagonismo.

—Imagino que por sorprendente que resulte estarán a punto de decirnos que también tienen una muestra de la Gripe Española de 1918.

—A estas alturas ya no debería dudarlo —apuntó Matheus con suficiencia.

—Es cierto que han conseguido que sea difícil negar cualquier sorpresa. Pero ese virus fue completamente erradicado, y ni siquiera el CDC tiene muestras del mismo, y si es así…

—Si le dijese que tenemos un cuerpo portador. ¿Se lo creería?

—Mantendría serias dudas. Porque tal como su científico nos ha contado, el único sitio en donde se podría haber conservado algún cuerpo gracias al hielo sería en las fosas comunes a las que ha hecho mención en su historia. Pero no olvide que con el paso del tiempo el virus se habría degradado. Sería completamente inofensivo.

Matheus hizo una señal a Serguei, que éste entendió sin mediar palabra. Se dirigió hacia la cámara frigorífica. Accionó una palanca de seguridad y una bruma helada salió del fondo del congelador. Tiró de una camilla mientras el frío se posaba en sus manos. Encima había una cubeta de aluminio rectangular.

—Les presento al vasco Aguirre. Un héroe bacaladero que partió del poblado en plena crisis en busca de ayuda. Siendo vasco me resisto a pensar que estuviera huyendo —dijo sarcásticamente—. Pero la maldición lo acompañó, murió a pocos kilómetros del poblado, la congelación pudo con él, le mató antes de que lo hiciese el virus que desde su interior pugnaba por destruirlo.

—¿Y cómo supieron de su existencia? —inquirió Tajmani.

—Esto lo dejaremos para otro día.

Pero Mahud no estaba dispuesto a que todo resultase tan fácil.

—Ahora ya no dudo que ahí dentro tengan los restos de uno de los infectados pero aún así, como ya he comentado, con el paso del tiempo el virus se habría degradado perdiendo su capacidad de matar.

—Está en lo cierto. El virus había perdido su llama, pero nuestros investigadores están a punto de recuperarla. Contamos con los medios más sofisticados y los especialistas más reputados. Si llegamos a un acuerdo usted podría unirse al equipo.

Al Dr. Mahud se le dibujó una sonrisa en la cara y dirigió la mirada hacia Tajmani. Robert hizo lo mismo.

—Señor Picots, todo lo que nos han explicado y enseñado es impresionante. Me demuestra lo acertados que estuvimos al dirigirnos a ustedes, pero hay algo que no acabo de entender. Dijeron que tenían algo mejor que la perseguida bomba atómica.

—Se lo puedo explicar yo mismo —se ofreció Robert—. Una vez que nuestros investigadores recuperen a la bestia, trabajarán día y noche con ella para aumentar el carácter patógeno y su capacidad de propagación. Somos plenamente conscientes de que cualquier laboratorio avanzado podrá elaborar una vacuna fiable y de rápida distribución. Por supuesto, siempre que cuente con la cepa precisa. No menos cierto es que el país en donde se incube inicialmente la enfermedad verá irremisiblemente diezmada su población. Aunque se obtuviera la vacuna en un tiempo razonable, controlar la enfermedad serían palabras mayores —certificó Matheus.

—¿Cuántas personas morirían? ¿Miles? —preguntó Tajmani.

—Cientos de miles, o quizá, millones —precisó Matheus—. Pero como hoy es su día de suerte, le contaré nuestra segunda propuesta a partir de la cepa original. Su verdadera llave de seguridad.

—Siga, ¿a qué se refiere?

—¿Por qué sus dirigentes están apostando tan fuerte para disponer de la bomba atómica? ¿Para atacar con ella a Israel? Sinceramente, no lo creo.

—Tiene usted razón…

Antes de que pudiera matizarlo Robert Picots prosiguió.

—¿O quieren hacer como Corea del Norte? Utilizarla en sus relaciones internacionales para dar más peso a sus decisiones. Siempre con un toque de locura que dé mayor realismo a sus propuestas. Presionar con eso para conseguir otras cosas. Respecto a ustedes, creo más en ese uso.

—Se acerca bastante a la verdad —reconoció Tajmani ante la evidencia.

—¿Qué pensaría si le facilitase un agente biológico devastador para sus enemigos y la llave de seguridad para garantizar que éstos no se atrevieran a intentar devolver el golpe?

—Lo primero suena bien, lo segundo inmejorable. Pero, por favor, explíquese un poco más.

—Serguei, nuestro inmunólogo, realizó en Rusia experimentos con éxito para, a partir de un virus original, obtener variaciones completamente transparentes al sistema inmunológico. Cuando dispongamos de la versión original de la «Dama Española de 1918», que será en poco tiempo, le conseguiremos una hermana gemela mucho más aterradora.

—¿Eso qué significa? —inquirió el iraní para ver si lo que él interpretaba era la versión correcta.

—Que no existirá posibilidad alguna de obtener una vacuna. Significaría disponer de la pandemia en una probeta —aportó Mahud entrometiéndose en el diálogo de los líderes mientras miraba al cielo buscando a Alá.

—Y ningún país se atrevería a atacar a un estado que esté dispuesto a provocar esa pandemia, y con ella celebrar ese día el juicio final —sentenció Tajmani sonriendo y mesándose la barba.

Capítulo VI

LA FIESTA DEL DRAGÓN

Sinuosas curvas, sucediéndose una tras otra, iban minando la resistencia de Carlos que cometió el error de infravalorarlas desde el asiento del acompañante. Conducía Daniel Garrido, teniente de la Guardia Civil, quien ajeno a su estado continuaba relatando los encantos de Las Alpujarras.

La sensación de angustia comenzó a embargarle formando un nudo en su garganta. Los labios emblanquecieron y su cara palidecía por segundos. Necesitaba respirar aire fresco por lo que sus dedos hurgaron hasta encontrar y accionar el pulsador de la ventanilla. Apresuradamente, como el sumergido que necesita imperiosamente salir a flote para respirar, Carlos sorbió con urgencia el brote de aire puro que vino a contener momentaneamente sus incipientes ganas de vomitar. Se encontraban a la altura de Pórtugos y en menos de dos kilómetros estarían en Fuente Agria. Nada más llegar, Carlos bajó del vehículo, estiró las piernas y abriendo al máximo sus pulmones volvió a inhalar el aire puro de la sierra. Sin quitarle ojo el teniente, que iba de paisano, sonreía y pensaba: «que blanditos son estos capitalinos…».

—Mi gente nos espera en la ermita. Sígame, es aquí mismo —le pidió echando a andar—. ¿Se encuentra ya mejor?

—Sí, gracias.

—Ese «colocón» que ha pillado ha sido por tanto leer.

—¿Cómo?

—Estas curvas son muy cabronas, y si dejas de atenderlas como ellas requieren, te la juegan. Y usted no ha levantado los ojos del móvil durante todo el trayecto.

Cruzaron al otro lado de la vía y comprobaron lo concurrido del lugar. Al borde de la calzada había un chiringuito con varias mesas ocupadas, algunos puestos de hippies que anhelaban hacer su agosto con las compras de los visitantes y, acotadas por una valla de troncos, varias mesas y bancos de piedra que daban cobijo a diversos grupos de excursionistas. El teniente se acercó hacia una de las mesas ocupada por dos hombres vestidos con ropa deportiva, quienes al percatarse de su presencia se levantaron como resortes.

—Perdón mi teniente, no le esperábamos tan pronto —dijo para justificar que no hubieran esperado su llegada junto al borde de la carretera.

—No se preocupen. De ser necesario les hubiera avisado con tiempo —dijo en tono conciliador—. Ahora ya saben lo que toca —les ordenó.

Conscientes del protocolo, uno de los guardias bajó corriendo por los peldaños de piedra que daban paso al corazón de Fuente Agria, mientras el otro, tras identificarse ante los contrariados turistas, informaba que el acceso quedaba temporalmente cortado por la Guardia Civil.

Mientras daban tiempo a que se despejase la zona, el teniente y Carlos comentaban diversos aspectos de la investigación.

—No sabía que este lugar fuera tan visitado —manifestó Carlos pensando en lo difícil que sería encontrar pistas.

—Durante el día está a reventar de guiris y personas que vienen a conocer y beber de los siete chorros de agua ferruginosa. Con siete sabores diferentes —puntualizó el teniente—. Pero al caer la noche, aquí no queda un alma.

—Excesiva contaminación humana. ¿Qué habrá dificultado llevar a cabo una buena pesquisa?

—Ciertamente así fue —aseveró el teniente—. Además, entre asesinato y asesinato, pasaron varios días. Y algunos más hasta que concluimos que éste había sido el escenario de esos crímenes.

—¿Cómo llegaron a esa concusión? —preguntó Carlos.

—Gracias a las diatomeas, presentes en el agua de este lugar, que se encontraban alojadas en todos y cada uno de los cuerpos encontrados.

—Zona desalojada, mi teniente —dio cuenta uno de los guardias.

—Gracias, Rodríguez —contestó el teniente dirigiéndose a su subordinado por su apellido.

Manteniéndose ajeno a la interrupción Carlos analizaba el acceso a la zona donde supuestamente se produjeron los acontecimientos fatales.

—No debe ser fácil subir por aquí con un cuerpo a cuestas.

—Creemos que debieron utilizar el camino de tierra que da a la carretera un poquito más abajo. Allí podrían haber ocultado un vehículo a los ojos de la gente que circulase de noche por esta carretera y montar después el cuerpo con discreción.

—Entonces, ¿hay dos accesos? —preguntó Carlos mientras descendían por los escalones de piedra.

—Técnicamente no, los turistas no lo utilizan porque el paso parece cortado por el agua y un pequeño tronco que se atraviesa. Pero de todos modos es fácil de superar.

En poco tiempo llegaron a la base y Carlos se sorprendió por la belleza del sitio. De no ser por la mano del hombre para convertirlo en un producto turístico, cualquiera hubiera pensado que se encontraba en un rincón de la selva amazónica. Agua en abundancia deslizándose por un tobogán de piedra cobriza que marcaba la silueta de la cascada. Y transitando de lo grande a lo pequeño. Miles de gotas de agua, individualmente, brotaban con fuerza desde la pared de la montaña de color ocre tiznado, en un efecto singular que desafiaba la ley de la gravedad, inventando la lluvia horizontal. Castaños, helechos y ramas que filtraban la luz del sol que quería abrirse paso sorteando sus trampas para convertirse en contrastes. Este lugar podía ser considerado mágico por cualquier cultura milenaria, ideal para realizar sacrificios como el que debió cometerse con Ménage à trois y las otras víctimas.

—Mejor será que con los datos que tenemos intentemos reconstruir la secuencia de los hechos —sugirió Carlos al teniente Garrido.

—Está claro que todos fueron asesinados siguiendo una misma secuencia: primero dibujaron una estrella en sus frentes. Por la profundidad de las heridas, que alcanzan el hueso frontal, apuesto lo que sea a que se hizo con cuchillo de cazador. Además de la firmita en cada fiambre, se dedicaron a eliminar con ácido las huellas de manos y pies para ocultar la identidad de los pobres desgraciados. Sin duda, obra de profesionales. No hemos encontrado el arma, pero del estudio de las heridas hemos obtenido su melladura. Se utilizó la misma con todos. Ahora sólo falta encontrar la mano que la utilizó.

—¿Y la abrasión de ojos? —sugirió Carlos, mientras fruncia el ceño, elevando a pública la búsqueda de su significado.

—La verdad es que no sé qué hicieron esos pobres infelices, pero alguien se preocupó de que conocieran las entrañas del diablo antes de llegar al infierno.

—¿Qué ha determinado la autopsia como causa de la muerte? —siguió preguntando Carlos.

—Los cuerpos tenían los estómagos a tope de agua pero la sangre no presentaba ni rastro de la misma. Supuestamene les sumergieron en el manantial sin llegar a matarlos. Hasta ese momento tampoco habían perdido la consciencia, porque sólo cuando estamos despiertos al tragar desviamos el agua hacia la vía digestiva.

—Debieron asesinarlos utilizando una bolsa de plástico sellada al cuello. Los cuerpos tenían signos de cianosis y la sangre analizada era muy fluida. El último fiambre presentaba enarenado hemorrágico, y el segundo una lesión en los pulmones conocida como equimosis de Tardieu. A todos se les debió atar, lo que justificaría que no tuviesen lesiones en las manos al intentar defenderse, sólo encontramos pequeñas erosiones y restos en las uñas.

—¡Restos de tierra y castañas! —exclamó Carlos sorprendiendo al teniente.

—Cuando te pones una bolsa en la cabeza, la atmósfera se llena de anhídrido carbónico y te provoca una pérdida de conocimiento de manera progresiva, momento en el que uno sabe que va a palmarla —explicó el teniente Daniel.

—Pero ¿por qué en este sitio?, y ¿por qué traer hasta aquí a las víctimas, torturarlas y luego llevárselas tan lejos? —se interrogó Carlos en voz alta.

—Aumentando considerable el riesgo de ser descubiertos por ese segundo traslado —apuntó el teniente—. Podrían haberse encontrado con uno de los frecuentes controles que hacemos en estas carreteras. Y tampoco me cuadra que hubiesen seleccionando a sus presas en lugares muy alejados de este paraje —dijo marcando con una rama un punto imaginario para representar a Fuente Agria—. No es muy razonable y esta gente ha demostrado ser muy metódica.

—¿Y qué más le dice su imaginación, teniente?

—Que las víctimas no debían estar muy lejos de esta zona —contestó el teniente, dibujando un pequeño círculo cuyo centro sería el punto anterior.

—Por lo que he leído en el informe, los pueblos de esta zona son muy pequeños y no hay ninguna denuncia por desaparición. Seis serían demasiadas.

—¡Ya! Pero espere un momento, ¿y si no fuesen vecinos de estos pueblos? No hablo de los guiris —como se conoce coloquialmente a los extranjeros— ni de los locales. En la Alpujarra existen varios asentamientos donde la gente viene y va sin control alguno. Hay gente que se tira allí meses e incluso años. El tiempo que les dura el dinero. Y ahí la verdad se necesita muy poco. Hay tres. El más grande es la comuna de Cigarrones —el teniente hizo otro círculo dentro del perímetro perfilado en la primera circunferencia—, y también están los de Morreón y Pago Beneficio —y pintó dos más—. Está lleno de hippies o pies negros. Hay de todo: algunos musulmanes, gente de mentalidad muy abierta y los que buscan desaparecer un tiempo de la civilización.

—¿Qué les atrae a estas comunas?

—Pues, imagínate. Amor libre a todas horas, vivir en plena naturaleza, desaparecer del mundo, vivir al margen de la sociedad sin convencionalismo alguno…

—¿Tienen algún control o registro de los que viven allí? —preguntó Carlos.

—Es imposible disponer de un censo detallado. De vez en cuando patrullamos y hablamos con la gente que vive allí. La mayoría de esos nómadas suelen ir a Órgiva a vender sus productos artesanos en el mercadillo semanal. Y a los del pueblo les encanta. Ya están acostumbrados a su presencia. Pero, sí, quien quiera esconderse lo puede hacer en estas comunas sin problema alguno.

Carlos según escuchaba iba completando el puzzle del caso. Las piezas que faltaban podrían encontrarse dentro de esas comunas. Así que la pregunta al teniente Garrido fue prácticamente una respuesta:

—¿No cree que deberíamos visitar esos lugares?

—Por supuesto que sí. Pero para hurgar en sus secretos, habrá que buscar una manera menos directa de hacerlo. Cuando te los encuentras en los mercadillos son de los más enrollados, pero si te acercas a donde viven y no eres uno de ellos, te lo ponen muy complicado. Allí el pacto de silencio es inviolable. Existen muchas leyendas urbanas entorno a estas comunas. Incluso se dice que hay fiambres enterrados en varios sitios.

—La hipótesis de que las víctimas tengan algo que ver con esos asentamientos, ¿está siendo investigada por la Guardia Civil? —preguntó Carlos en relación a la posibilidad de que esas personas hubiesen salido de esos asentamientos.

—No, lo cierto es que todavía no hemos hecho nada en ese sentido —contestó el teniente con aire resignado.

—Pues me parece imprescindible.

—La semana que viene comienza una fiesta muy conocida entre esta gente, la Fiesta del Dragón. Siete días de juerga en las comunas con gente de todas partes. Tanto de España como de diversos países europeos.

—Parece claro que ahí hay que estar —aportó Carlos—. ¿Qué sugiere?

—Mañana tenemos el mercadillo semanal de Órgiva. Y ya irá llegando gente que viene a la fiesta. Ése puede ser un buen momento. Aunque tenemos muy poco tiempo para instruir mínimamente al agente a infiltrar.

—¡Yo mismo lo haré! —Carlos no quería dejar pasar esa oportunidad de encontrar un punto de luz en las tinieblas de este caso.

—Tiene un look demasiado pijo para dar el pego —apuntó el teniente amparado en una sonrisa—. Se podrá arreglar. Yo me encargaré de su metamorfosis.

A Noel no le hizo ninguna gracia que su jefa le mandase al cuartel de la comandancia de Órgiva. No era la primera vez que hacía un servicio externo. Solía ir a peinar a novias antes de sus bodas, pero ir a un cuartel alejado de la capital no le apetecía nada. De camino a la alpujarra recordó que en alguna fiesta de disfraces había sido una loca con tricornio, lo que le hizo sonreír y cambiar de actitud. Sería una experiencia nueva ver a tanto mando junto. Al llegar, un cabo le acompañó hasta la peluquería del acuartelamiento. Su jefa le había dado algunas instrucciones sobre el trabajo que debía realizar. El peluquero del cuartel tan sólo sabía pasar la máquina eléctrica al tres, recortar patillas a navaja y afeitar. Mientras abría el maletín con sus utensilios y los iba dejando sobre el improvisado tocador. Nada más informarles de que había llegado el peluquero, el teniente Daniel y Carlos hicieron acto de presencia.

—Así que tú eres Noel. Tu jefa me ha hablado mucho de ti. Soy el teniente Daniel Garrido.

—Hasta las tres estrellas todavía me entero aunque no hiciese la mili. Dos es teniente —dijo Noel con desparpajo y ese deje que tienen los gays con pluma.

—Por tu edad… ya no debía ser obligatoria —ironizó el teniente no imaginándose un recluta como Noel.

—Ya, pero que lástima ¡perderme tanto hombre junto! —respondió Noel sin vergüenza alguna.

Carlos, acomodado en el sofá mientras Noel trabajaba con su pelo, iba tomando buena nota de su gracejo. Era un tipo con desparpajo. Trabajaba con seguridad y, al mismo tiempo, sin perder la atención, animaba la conversación como lo haría un buen relaciones públicas. Tres cuartos de hora más tarde, Carlos se plantó delante del espejo para ver su nueva imagen: su pelo había pasado de moreno con brillo a castaño oscuro con un aspecto más apagado. Le habían escardado el pelo y añadido extensiones y rastas. Los tres días que llevaba Carlos sin afeitarse mejoraban sustancialmente su transformación. Para acabar, sólo debería ponerse la ropa que el teniente le había facilitado.

Al levantarse Carlos del sillón y viendo que Noel recogía sus útiles para marcharse, le pidió que no se fuese todavía. Y haciendo un gesto indicó al teniente que le acompañase al exterior. Hablaron durante unos minutos, mientras Noel les observaba desde dentro con la duda de si habría hecho algo mal. Por primera vez, y algo que no era normal en él, su estómago se encogió de nervios. Carlos se fue hacía la habitación que le habían prestado en el cuartel y el teniente entró nuevamente en la peluquería.

—Chaval, ¿estarías dispuesto a realizar un servicio a tu país? —fue la pregunta solemne que se le ocurrió, al no poder ofrecerle dinero para ganar su decisión.

Las palabras rebotaron en la mente de Noel, y su pulso se aceleró, escuchándose los latidos como si estuvieran conectados a un altavoz.

—¿A qué se refiere? No lo entiendo ¿Es algo peligroso? —preguntó entre sorprendido y temeroso.

—Riesgo cero —respondió el teniente con intención de tranquilizarle—. No te preocupes, te explicaré lo que queremos y verás cómo está a tu alcance. Será fácil —necesitaba alentar su autoestima y relajarle el ánimo.

—Lo siento pero debo volver. Esta tarde me queda otro servicio. Además mi jefa…

—Por ella no te preocupes, después la llamo y le digo que te quedas con nosotros una semana. Somos amigos y lo entenderá.

—¡Pero si no tengo ni ropa! —balbuceó buscando cualquier excusa.

—Tranquilo, chaval. Confía en nosotros. Estás en buenas manos. Y, además, así tendrás algo que contarle a tus nietos.

—¡Como no adopte uno! Bueno, si no hay otro remedio… —asintió falto de convencimiento.

Noel no sabía el lío en el que le habían metido pero intentaba tranquilizarse pensando que no tenía motivos de preocupación. Si con la Guardia Civil no estaba seguro, con quién iba a estarlo. Tardaría en saber que la primera misión especial que realizaría en su vida sería como acompañante del mejor agente especial del CNI español. Pero no todo era malo, contaba con un par de horas para licenciarse como espía. El doctorado se lo jugaría en los asentamientos.

El aprendiz de nuevo agente recibió información restringida de los objetivos de su misión en la Operación Camuflaje. Le informaron que se trataba de una actuación rutinaria. Debían infiltrarse aprovechando que se realizaría la Fiesta del Dragón, participar del ambiente y mezclarse con la gente que ya estuviere antes en los asentamientos. Ahora estaba por ver la capacidad de coordinación de la improvisada pareja. Con objeto de evitar el riesgo de ser vistos saliendo del cuartel, aprovecharon que unos guardias tenían que ir a la capital para montarse en la parte trasera de su Nissan tapándose con una lona. Luego cuando el coche llevaba cerca de un kilómetro fuera del pueblo se detuvo para que bajasen fuera de ojos incómodos. Debían entrar otra vez en Órgiva a pie y acompañados por dos mochilas roídas y una guitarra vieja.

—¿Por qué me ha elegido? —preguntó el joven a Carlos, aprovechando el primer momento en que se habían quedado los dos solos.

—Tutéame. Desde ahora no olvides que somos buenos amigos y que venimos con ganas de conocer a más gente. Quiero que te comportes como esta mañana, que seas tú mismo. Ése es el único y verdadero motivo por el que he pedido al teniente que te convenciera. Usa tu don de gentes para que caigamos bien a esos hippies y estate al quite por si necesito que me saques de cualquier situación embarazosa.

—¡Has dicho peligrosa! —dijo Noel con los ojos tan abiertos como los de un búho real.

—No temas por tu integridad, conmigo estarás seguro en todo momento.

—De acuerdo. Estaré tranquilo —se dijo el joven así mismo.

—¿Tú también eres un mando del Cuerpo? —dijo Noel en referencia a la escala de jefaturas de la Guardia Civil. Como buen observador se percató de que ningún guardia se cuadró ante él como hacían con sus jefes. Aun así, su impresión le hizo ver que Carlos era el más importante de todos.

—No. Y aquí, tú y yo somos colegas. Iguales —recalcó—. Yo vivo en Madrid desde donde he ido ha recogerte a Granada para venir juntos a la Fiesta del Dragón. Sexualmente yo soy hétero y tú, parece claro, gay con pluma.

—Ya está el macho alfa —contestó Noel perdiendo la vergüenza—. ¿No sabes que ahora te pega más ser bisexual?

Carlos sonrió.

—Bueno, esa parte la dejaremos en la ambigüedad —le otorgó Carlos como concesión en la elaboración del perfil—. Pero, en cualquier caso, auténticos colegas.

—Y se supone que tú me gustas, ¿no? Porque nadie entendería otra cosa viendo lo bueno que estás. Ya me veo intentando hartarte de litronas para en algún momento de debilidad, cepillarte.

—Eh. Que corra el aire —continuó Carlos con la broma.

—Así daremos un puntito más de juego.

—¡Perfecto! Éste es el Noel que quiero que vea la gente. Alegre, extrovertido. Sin complejos. Intentemos hacer un buen trabajo.

El mercadillo era una conjunción de contrastes. Puestos de vendedores ambulantes y hippies artesanos que vendían colgantes y pulseras, dibujos con paisajes pintorescos, varillas de incienso, artesanía casera y cestas de mimbre. Los vecinos, principalmente mujeres, generaban un bullicio verbenero, sobrepasado sólo por las voces de algunos vendedores reclamando la atención de sus potenciales clientas. En ese ir y venir, se podían palpar todos los objetos bajo la atenta mirada de los dueños de los puestos. Algunos pasaban el rato tocando la flauta, sin canasto ni serpiente, interrumpiendo la música de viento sólo para realizar un buen trueque.

Carlos paseaba junto a Noel analizando disimuladamente a las personas que tenían aspecto de pertenecer a las comunas. Quería conocer su forma de desenvolverse, aprender rápidamente para adaptarse mejor al entorno. No era la primera vez que se había caracterizado, pero sí la primera que lo hacía para empeorar su aspecto. Aunque eso siempre dependía del público. Y a éste seguro que le gustaba más así.

Continuaron andando hasta llegar al centro de una plaza donde un grupo de hippies hacían corro. Allí, una mujer y una niña brincaban a los ritmos de la música que ellos mismos tocaban. Bongos, timbales y un acordeón eran los instrumentos que les acompañaban. Noel comenzó a tocar su guitarra y miró a Carlos haciéndole un gesto de que tocase las palmas. No eran el mejor dúo flamenco pero les bastaba para entrar a formar parte del sarao donde cada uno tocaba el instrumento que quería. Un hombre mayor con pantalón corto y barba heredada de la Guerra de los Cien Años se agregó al embrujo flauta en mano. Mientras que los que no tocaban instrumentos bailaban cruzándose, entrelazándose por los codos, siguiendo el vibrar de la música. Dando giros y más giros. Mientras duró, nuevos hombres y mujeres se iban agregando al grupo. Músicos de todos los ritmos continuaron tocando, para que los malditos mantuviesen un poco más el beneficio de la alegría. Pero igual de improvisado que fue el comienzo, lo fue la terminación. Eso sí, según se iban disolviendo antes se regalaban algún beso o abrazo.

El siguiente paso fue dirigirse al bar Baraka que, según le había informado el teniente Daniel a Carlos, era un punto de encuentro de hippies e islamistas procedentes de una mezquita clandestina instalada en una casa de Órgiva. Aunque no se habían destapado públicamente esos lazos entre ambas comunidades, pero existían. Noel pidió un tercio de cerveza granadina Alhambra y Carlos otro de la madrileña Mahou, después chocaron sus botellas y el peluquero reciclado a espía hizo un brindis en voz alta: «Por el amor libre y el sexo oral». Salieron a las mesas de la terraza pero no quedaba ninguna libre, entonces una voz femenina y juvenil, les susurró: «¿Queréis sentaros?».

—¿Te hace? —preguntó Carlos a Noel a sabiendas de que diría que sí.

—Por supuesto, sit —dijo éste, utilizando la terminología del adiestramiento de perros que tanto gustaba a ese colectivo—, es una tía enrollá —la piropeó recortando como buen andaluz.

—Nunca os había visto. ¿Es la primera vez que venís por aquí? —preguntó la joven que no debía tener más de dieciocho años biológicos, pero sí un máster en mundología.

—Sí, le he convencido para que bajase de Madrid y flipe con la fiesta que viene. ¡Nuestro primer Dragón!

Carlos se giró hacia la ventana del bar para otear las presencias de su interior. Noel cumplió su primera misión, dejar libre al jefe.

—¿Te da miedo quedarte solito? —le preguntó la chica mientras se relamía los labios para recrearse en el sabor de su cerveza.

—Para ser tan joven, eres una gatita muy mala —le respondió Noel haciendo un ademán con su mano derecha, mordiéndose el labio inferior para jugar también con la sensualidad de su boca. Rivalizaba con ella, para demostrarle que se había equivocado de macho.

—¿Traviesa? Sólo un poquito.

—¿A que está muy bueno mi socio? —continuó Noel por la senda de la provocación.

—A ver quién se lo folla antes —contestó la chavala sin arredrarse.

—¿Otra birra? Invito yo si me dices tu nombre.

—Sandra…

En ese momento se sentaron junto a ellos un par de amigos de la chica. No se presentaron y empezaron a hablar con los de la mesa de al lado. Todos venían desde Alicante a la fiesta. Unas cuantas cervezas más y decidieron irse todos juntos con la furgoneta de uno de ellos a buscar el sitio donde instalarse durante esos días.

Eran casi las seis de la tarde cuando llegaron a Cigarrones. Noel decidió echarse una siesta en la furgoneta de sus amigos recientes y Carlos aprovechó para dar una vuelta con Sandra y uno de sus amigos. La vista de la Sierra de Lújar era espectacular. Buena parte de la vasta extensión de terreno estaba ocupada por autocaravanas, camiones, furgonetas, autocares reconvertidos en viviendas e incluso algún vetusto camión de bomberos inglés. El ruido del agua se veía interrumpido por el ladrido de algún perro, que avisaba a cualquier forastero de por donde no debía pasar. Llegaba la noche, y poco habían sacado en claro. El poblado iba en aumento en un goteo continuo de nuevos vehículos que llegaban, dando vueltas hasta encontrar el rincón donde fijar su estancia. Cigarrones iba tomando vida.

Esa noche cenaron junto a la camioneta, charlando con la gente que iba y venía, emplazándose finalmente para la quedada nocturna. Al anochecer, comenzó a escucharse la música proveniente de la gran carpa que se estaba montando para la Fiesta del Dragón. Aunque estaban en pruebas, la gente poco a poco se acercaba a la carpa donde se organizó otra fiesta improvisada. Por azar, mientras Noel iba montándose su propia clientela, Carlos se encontraba sentado de frente a la madre de la niña que había visto bailar en la plaza. Ella le miraba fijamente como si le conociera. Por un instante, sus ojos se encontraron y ambos sonrieron conscientes de que había surgido algo más. Su mirada hizo hervir la sangre de Carlos, que estaba a punto de ir hacia ella, cuando una voz a su espalda distrajo su atención.

—Bienvenido, soy Lucas, el concejal. Acabo de conocer a tu amigo. Me ha descrito lo guapo que eras, y no he podido resistir venir a comprobarlo. Y sí, he de darle toda la razón.

Estaba claro que allí la gente iba directa.

—Gracias, pero también te habrá dicho que no me va el rollo gay. ¿No?

—Aquí todo es reversible… —contestó el anfitrión mordiéndose el labio inferior para rematar su frase.

—Os respeto, pero… todavía no me he planteado probarlo.

—Pues me pongo a la cola detrás de tu amigo para cuando lo hagas. ¿Te parece, guapo?

—Lo tendré en cuenta —respondió sonriendo—. ¿Has dicho que eras concejal?

—Sí, aquí —dijo refiriéndose a los tres asentamientos—, tenemos nuestro propio ayuntamiento, con alcalde y concejales. Pero sin corrupción, ¿eh…? Aquí todos somos honrados y al que no le echamos. Luego en cada asentamiento existe lo que llamamos el Consejo de la Comuna, formado por un grupo más amplio de vecinos.

—Por lo que dices también tenéis alcalde. ¿Y quién es?

—Thomas el inglés, vive en Pago Beneficio. En Cigarrones yo hago sus funciones, luego tenemos otro concejal más en Morreón, Jonás.

—¿Así que los tres formáis el equipo de gobierno del ayuntamiento?

—Algo así. ¿Os vais a quedar mucho tiempo?

—En principio hasta la fiesta. Después dependerá de cómo nos encontremos durante estos días. No tenemos nada prefijado.

—Aquí estaréis bien. La regla de oro a cumplir es «el respeto a los demás». A partir de ahí, de mutuo acuerdo, se puede hacer todo lo que uno quiera y los demás te dejen.

—¿Lo que quiera? —reincidió.

—Y lo que te dejen. A mí por ejemplo me encantaría hacérmelo contigo. ¿De verdad que no eres ni un poquito bisex? —ante el gesto de negación de Carlos continuó—. Puedes proponerle relaciones a quien quieras, sin imponer nada, pero aceptarás su decisión —dijo ahora resignado—. Hace poco, un finlandés intentó forzar a una chica, le dimos tal paliza que no creo que vuelva nunca más por aquí, porque si lo hace no lo cuenta. Desde el respeto, nada tiene porque ir mal. Y para facilitarlo tenemos prohibidos los celos. Si tu pareja admite una relación tú no puedes obligarle a rechazarla. Son nuestras reglas. Lo importante es no meterse en la vida de los demás. Cada uno es el único dueño de su pasado y responsable de su futuro.

—¿Siempre hay este buen rollo? ¿Nunca tenéis disputas de vecindad?

—¡Ya quisiéramos! De vez en cuando se producen líos pero se convoca el Círculo de Hablar y lo arreglamos entre todos.

—¿Y quién lo convoca?

—Cualquiera puede hacerlo. Hay una campanilla colgada en la puerta trasera de mi camión. Cualquiera la coge y la toca. Así como también disponemos del Círculo Sagrado, que tiene el máximo rango, donde está prohibido comer cerdo, beber alcohol, llevar perros y entrar con calzado. Allí es donde el alcalde impone justicia.

Ese dato, importante, hizo que Carlos fuese consciente de la influencia islámica sobre la vida de la comuna, pero ahora no quería que nada le despistase de la investigación principal. Al despedirse de Lucas recordó a la mujer, volvió a mirar, pero ya no estaba.

Carlos, sin compasión por la resaca, despertó a Noel y haciendo caso omiso de sus quejas le acompañó hasta el río para que se espabilase al sentir el agua fría en su rostro.

—Ya sé que anoche triunfaste con el concejal.

El comentario despertó definitivamente a Noel. Y su primera reacción fue negarlo sin convicción.

—¡No! Sólo dimos una vuelta. Había demasiado ruido y no se podía hablar.

—No me hagas reír. ¿Crees que no vi tu cara de satisfacción a la vuelta?

—Bueno, es que dijo que quería enseñarme…

—Las estrellas y luego te puso mirando a la luna. ¿No es así? —bromeó Carlos—. No te preocupes que tu ardor nos vendrá muy bien. Debes conseguir que ejerza de cicerone y nos presente a la gente que lleve más tiempo instalada aquí. Y ya que dice que se organizan como un pequeño municipio, mira si disponen de algún censo de personas o algo parecido. Y si quieres matrícula consigue que nos organice una visita guiada a Morreón y Pago Beneficio, con reunión con el Alcalde incluida.

—¿Nada más? Fácil —respondió con la confianza de saber que tenía atributos de peso para que el concejal le hiciera caso.

Carlos se acercó a Noel, pasó su brazo derecho por su cuello apretándole hacia él, y acompañado de ese gesto de complicidad insinuó:

—Pues ya puedes ir a darle los buenos días.

—¿Tan pronto? Todavía son las nueve y todo el mundo duerme.

—¿Y…? A todos nos gusta que nos despierten con sexo oral.

—¿A ti también? ¡Bien! Es bueno saberlo —contestó mientras dejando volar su imaginación.

Mientras Noel fue a visitar a su amigo, Carlos buscó un rincón alejado entre los árboles donde utilizar su teléfono satélite. Allí los móviles normales no tenían cobertura. Marcó el número y esperó a establecer llamada.

—¿Quién se atreve a molestar al guerrero tras la batalla? —respondió su compañero Alex desde un vetusto motel de Puerto Príncipe.

Y lo hizo sin levantar el torso del mullido colchón sobre el que descansaba. El revolcón con las dos jóvenes haitianas que le flanqueaban había sido frenético. Una se encontraba boca arriba mostrando su redondeado y turgente pecho, y la otra recostada sobre la espalda de Alex con sus nalgas hacia fuera pidiendo ser sorprendida por otro amante.

—Soy Carlos. ¿Dónde estás?

—Cabronazo —adjetivó ahora levantándose y dirigiéndose desnudo hacia el balcón—. Estoy en Haití, ¿sabes qué hora es aquí?

—No he caído. Disculpa, pero sabes que esto es así.

—No te preocupes. Esta noche ha sido sexualmente intensa, qué nivel que hay aquí, y estaba en fase de recuperación. Pero vamos al lío. Llegué ayer y no he perdido el tiempo.

—No me cabe duda. Somos profesionales y tenemos tiempo para todo —contestó sonriendo—. ¿Qué has averiguado?

—La localización del teléfono que necesitábamos. La llamada se realizó desde un locutorio público de la capital.

—Veo que te has ganado el premio. Me gusta.

—Ya sabes que mi novia es la diosa fortuna. Las demás, incluidas las chicas del locutorio desde donde he obtenido la información, sólo amantes.

—¡Eres único! —Carlos admiraba el desparpajo de su amigo—. ¿Estás solo?

—No, ellas adornan mi cama. Son primas y también necesitan recuperarse —dijo mirando sus cuerpos desnudos y comprobando que seguían acostadas.

—¡Ya, cabronazo! Seguro que has conseguido que también jueguen entre ellas —Carlos conocía esa faceta donde Alex era un verdadero especialista en el arte de juntar amantes femeninas para disfrutar juntos de sus juegos lésbicos—. De todas formas no te despistes demasiado.

Alex sonrió satisfecho y continuó:

—En esta ocasión tú habrías hecho lo mismo. Son una tentación. Pero, escucha, esto es lo mejor. Parece ser que el hijo de puta que buscamos, cliente habitual del locutorio de estas chicas, estaba liado con una de ellas pero termino mal. Y las cabronas —Alex utilizaba ese apelativo cariñosamente— me han confesado que tienen la sana costumbre de escuchar algunas conversaciones de sus usuarios.

—¿E imagino que…? —Dejó la pregunta abierta a la primicia.

—En una conversación de nuestro sujeto, éste hizo mención en varias ocasiones a unos a los que llamaba Arcángeles.

—¿Y lo recuerdan con tanta nitidez? —preguntó ahora extrañado de que guardasen ese dato como relevante.

—Sí, porque su problema fue mezclar curiosidad y confianza, y no se le ocurrió otra cosa que preguntarle directamente en una de sus sesiones íntimas que quiénes eran esos Arcángeles. El tipo montó en cólera y le dio una paliza que casi la mata.

—Más no podías avanzar en tan poco tiempo. Tendrás que presentar, y compartir, a tu novia Fortuna.

—Sabes que entre amigos no soy celoso si ellos tampoco lo son —respondió a la broma y continuó—. Siempre anotan en un cuaderno, al que he tenido acceso, los números de las llamadas de sus clientes. Y he comprobado que varias utilizan el prefijo de España, y coinciden con el número que detectamos en la escucha. Además de otras comunicaciones interesantes que ya comentaremos cuando te vea.

—Vamos a tener que reclutarlas —dijo en referencia al CNI—. ¿Sabes cómo encontrar al personaje que buscamos?

—Son buenas y tienen demanda. El sujeto, antes de ponerle la cara como a Rocky en sus doceavos asaltos con Apollo Creed, intentó captarla para la secta religiosa que dirige. La llaman los Herederos de Cristo o algo así, y me han informado que hace algo más de un año ocuparon un pequeño poblado cerca de Jacmel, expulsando por las bravas a las familias que quedaban allí asentadas. Sólo construyeron una gran iglesia para sus cultos. El acceso al poblado está restringido, donde sólo viven los fieles, salvo para el suministro de víveres. Nadie ajeno a sus cultos es bienvenido.

—Y su líder imagino que vive allí.

—Me cuentan que sí. Pero como tenemos su número estoy haciendo gestiones para que, si tiene conexión a internet, se geolocalice y podamos saber por dónde se mueve.

—Ya te veo disfrazado de pizzero para poder ir sin despertar sospechas —bromeó Carlos despertando una carcajada en su compañero.

—Ya buscaré otra forma de entrar. No te he contado que también tienen una emisora de radio con alcance hasta República Dominicana. Música, rezos y continuas invocaciones a la gente para encontrar el único camino que les llevará hasta la verdad, que como te puedes imaginar sólo la puedes alcanzar si te unes a ellos. Les cuentan que serán la élite que formará a los elegidos que en el día del Juicio Final permanecerán en el paraíso junto a Dios.

—¿Secta apocalíptica?

—Completamente. Y el que más, nuestro hombre, que se hace llamar El Patriarca. El de las llamadas es un mesiánico total. Le he escuchado en antena durante una hora y es un buen comunicador. Para gente angustiada o sin horizonte tiene un alto poder de persuasión. Pero yo he oído a un loco dispuesto a cualquier cosa. Todo en la línea de lo que describió el perfilador.

—¿Y ahora qué planes tienes?

—Quiero tirar de sus hilos internacionales, la lista de llamadas abarca los cinco continentes. Mañana intentaré acercarme a echar un vistazo.

—Ten cuidado, Alex. Son asesinos. Y ya has visto lo que han hecho aquí.

—No te preocupes, sé cuidarme. A las malas les diré que quiero unirme a ellos y todo solucionado.

—Español, ¿vienes? —se escuchó la voz melosa de la joven haitiana que abrazada a su prima comenzaba a besar su cara con suavidad, para seducir al varón del balcón.

—Lo siento Carlos, me reclaman —y colgó.

Tras la llamada, el resto del día transcurrió sin grandes acontecimientos. El concejal pensó que el censo imaginario de su comunidad podía aceptar a dos miembros más. A Noel ya lo tenía ganado, y ahora aspiraba a conquistar a Carlos, al que cada vez veía más receptivo. Por su parte, Carlos no intentó realizar preguntas incómodas, había comprobado por sí mismo que la información fluía de boca en boca. No quería meter la pata y que se impusiera la ley del silencio. Esa mañana recorrieron Cigarrones, hogares ahormados sobre las bases de vehículos que utilizaban como casa. El resto de mobiliario, enseres y electrodomésticos se encontraban ubicados al aire libre y eran alimentados por un generador. Familias enteras de personas abiertas y dispuestas a compartirlo casi todo. Al mediodía fueron hasta Morreón, situado sobre un torrente de agua. Su concejal, Jonás, les acompañó por la zona de galerías mineras, llevándoles hasta unos amigos de Lucas a los que hacía poco les había regalado un cachorro de gran danés. En esta comuna, las familias eran mucho más reservadas e independientes las unas con las otras.

La tarde se adentró trayendo pequeñas nubes, así que decidieron dejar la visita a Pago Beneficio para el día siguiente. Asistirían a la Fiesta de la Hospitalidad que se realizaba para dar la bienvenida a todos los nuevos dragones. Sandra y sus amigos les estaban esperando para cenar. Habían comprado vino, pan y una pieza entera de queso curado del lugar. Improvisaron una mesa con cajas que encontraron por los alrededores. Colocaron vasos, servilletas y el queso. Sacaron las sillas plegables que tenían en la camioneta. De un pequeño tonel comenzaba a fluir vino. Todo estaba listo para degustar el queso que les había costado un auténtico riñón, cuando se dieron cuenta que no tenían con qué partirlo. Un amigo de Sandra lo cogió e hizo ademán de comérselo a bocados.

—Espera, avisaremos a Lucas para que nos deje algo con qué cortarlo —dijo Noel en voz alta.

Al rato apareció Lucas para solucionar el pequeño contratiempo y unirse a la improvisada cena. Se agachó y subiéndose la tela del pantalón sacó un cuchillo de grandes dimensiones que tenía asido a dos cintas en el tobillo.

—¡Ése es mi Rambo! —comentó Noel con gracejo andaluz.

—Es un cuchillo militar, un Muela Búfalo de madera y alpaca —lo levantó y describió con admiración.

—¿Me lo dejas ver? —le pidió Carlos para ver la reacción de su primer gesto.

—Es peligroso y, si no sabes manejarlo, te puedes llevar una mano —le avisó y se lo ofreció por la empuñadura.

Carlos se fijó especialmente en la hoja. Y sí, podía ser el arma que estaban buscando. En un instante lo lanzó al aire a más de cinco metros y durante el ascenso Lucas gritó con preocupación «¿Qué haces?». Los demás callaron y miraron con expectación. Fueron unos segundos llenos de intensidad, nadie quedó indiferente. Salvo Carlos, que miró fríamente a los ojos de Lucas, alargó su mano izquierda y cogió el Muela Búfalo por su empuñadura, lo cambió de mano y, sin dar tiempo a que nadie pudiese decir nada, asió el queso con la izquierda y con varios cortes certeros lo partió en pedazos.

—Corta muy bien, aunque es cierto que hay que tener cuidado para que nadie salga lastimado —dijo Carlos con tranquilidad, ofreciendo después a Lucas el primer trozo de queso.

El siguiente paso era más difícil aunque confiaba en que Noel lo haría bien. Después de colocar a Lucas de vino y marihuana mezclado con un poco de sexo, debía sustraerle el cuchillo del tobillo y llevarlo hasta la arboleda donde Carlos le esperaba. Para después volver hasta el camión antes de que su amigo borracho despertase.

Mientras, en el cuartel de Orgiva, el teniente Daniel, informado de la aparición del cuchillo y del golpe de intuición para creer que ésta podía ser el arma blanca empleada, esperaba un nuevo aviso para dirigirse hasta el punto acordado.

Estaba con los ojos semicerrados cuando escuchó la voz de Noel en versión gangosa pronunciando su nombre. Caminaba sin firmeza con el sello de los efectos de la bebida y la maría, pero había cumplido el encargo.

Ya con el arma en su poder, avisó al teniente, yendo hasta el río y tomando la vereda de su cauce alejándose de los vestigios sofocados de la fiesta. Anduvo una distancia considerable y se sentó en una roca a esperar. La luna llena reposaba su reflejo sobre el agua que avanzaba suavemente sorteando ramas y rocas, mientras su luz grisácea iluminaba el camino de tierra y los bordes del montículo que se encontraba a su lado. La única luz del hombre que se hacía presente a lo lejos eran unos pocos puntos amarillentos, tan diminutos como las estrellas que procedían de la aldea de Tíjola. En ésas estaba elucubrando sobre los datos obtenidos hasta ahora, cuando a lo lejos otro pequeño punto de luz iba engordando muy despacio. «El teniente», pensó, encaminandose hacia él, cuchillo en mano. Menos mal que sus ojos acostumbrados ya a la semioscuridad alcanzaron a ver una silueta más grande, era un coche con un solo faro, por lo que optó por esconderse tras las rocas hasta que cesó el sonido de las gomas sobre la tierra alejándose. Poco después, ahora sí, el ronroneo del motor de la Honda CBR circulando a pocas revoluciones delató la llegada del teniente.

—¿Daniel? —preguntó Carlos, saliendo a su espalda, para anunciar su presencia.

—¡Joder, qué susto me ha dado! —exclamó al verle de pie ante él con los brazos abiertos y empuñando el cuchillo en su mano derecha.

—Este sitio… y así de noche… impone, ¿no? —bromeó Carlos para distender.

—Un poco. Imagino que ésa es el arma —repuso señalándola con sus ojos.

—Aquí la tienes —dijo acercándosela.

—Y el muchacho, ¿cómo se está portando?

—¿Noel? Es un crack.

—Me alegro. Bueno me largo, durante el día de hoy espero tener noticias. Me quedan unos cuantos kilómetros hasta entregarla. He despertado al responsable del Departamento de balística y trazas instrumentales, y se ha comprometido a ir ahora de madrugada hasta el laboratorio. ¡Ah! ¿Cree que el dueño del arma puede ser el autor material?

—¿El concejal? No lo creo. Dejémoslo en pobre infeliz —no era momento de darle ahora su perfil psicológico—. Pero sí puede ser la punta del hilo que nos lleve hasta el grueso del ovillo.

—Confiemos —dijo el teniente al tiempo que arrancaba nuevamente el motor.

Eran las doce de la mañana cuando comenzó a escucharse la campana que convocaba el Círculo de Hablar. En cuestión de media hora representantes de todas las familias o grupos que estaban allí concurrieron al punto de encuentro. «¿Quién ha convocado?», preguntó una mujer con un bebé entre sus brazos, «he sido yo» contestó Lucas apareciendo en este preciso instante. El concejal expuso que le había desaparecido el cuchillo pero también reconoció que no recordaba casi nada de lo sucedido la noche anterior. Lo único seguro es que lo sacó de su funda junto al camión de Sandra, a partir de ahí entraba en amnesia. Lo mismo que nadie recordaba haberlo visto. Sólo le quedó apelar al espíritu solidario del colectivo para emplazarles a buscarlo, puntualizando que en caso de que alguien se lo hubiese robado, se reservaba el derecho de expulsarlo. Curiosamente en ningún momento dudó de Carlos, o de Noel con quien había pasado la noche y por lo tanto tenía una buena coartada. «Si quieres busca a tu amigo y nos vamos a Pago Paraíso, echaremos allí el día».

El itinerario lo hicieron en un Seat 124 tuneado, en cuyos asientos delanteros se sentaron Lucas y Noel. Durante el camino los tres fueron hablando de cosas banales. Carlos no veía oportuno indagar más en Lucas, pero un giro de cabeza del concejal al mirar al espejo retrovisor, ofreció un detalle que captó la atención de Carlos, que para verlo mejor se situó entre los dos asientos. Mientras charlaban, intentaba mirar entre los rizos de Lucas que estaban pegados por la grasa de su pelo. Al final, no tuvo más remedio que introducir sus dedos por las ondulaciones del cabello para levantarlo al mismo tiempo que masajeaba su cabeza. El concejal se estremeció y pegó un volantazo, diciendo nervioso, «¡eh!, esto se avisa». Carlos utilizó sus dos manos recogiéndole el pelo como si fuese a hacerle una coleta, ¡y bingo!, detrás del pabellón auricular izquierdo tenía grabada una Reina de ajedrez de un centímetro de alto.

—¿Y esto tan original? —le preguntó a quien ya no estaba en sí.

—¿Qué? ¿El pendiente?

—No, tu tatuaje. ¡Es fantástico!

—Es una Reina. Una forma de comunicar que me gustan las relaciones homosexuales. Los héteros llevan un Rey y los bisexuales un Caballo. ¿Quieres que te grabe a ti el que salta?

—Sólo salto cuando tengo red o paracaídas —contestó bromeando.

Aparcaron el coche en una polvorienta explanada, a la voz de «ya hemos llegado». Y fue bajarse del vehículo y darse cuenta los dos nuevos visitantes de por qué a ese asentamiento lo llamaban Pago Beneficio. El lugar no tenía nada que ver con la aridez de los otros dos. Algo perceptible desde el acceso natural cruzando por debajo del tronco de un árbol quebrado al que Lucas denominó la puerta del paraíso. A ambos lados se veían tiendas habitables de perfecta construcción y con pequeños huertos para autoabastecerse. Hasta el aire era distinto, algo más húmedo.

—Observo que aquí la gente no vive en sus coches —apuntó Carlos.

—No, en este lugar la mayoría viven en tipis. Tiendas como las que usaban las tribus indias en sus poblados. Aunque hay otras que son más parecidas a las que utilizaban las legiones romanas en sus campañas —les ilustró Lucas—. Y lo más sorprendente, todas hechas a mano.

Disfrutando del paseo pronto vieron una tienda que destacaba en tamaño sobre las demás. Se elevaba desde la cima de un pequeño montículo, era de estilo indio con más de tres metros de altura.

—Éste es nuestro lugar sagrado, ya sabéis, quitaros los zapatos y no pidáis nada de comida o bebida —les avisó Lucas—. Se acercaron, viendo a tres hombres sentados encima de unas alfombras fumando con una cachimba.

—¡Hola! ¿Está Thomas? —preguntó Lucas.

Uno de los hombres sin quitarse la boquilla de sus labios señaló hacia la puerta de la tienda, mientras otro conminaba a Carlos y Noel a esperar un momento. Noel miraba la cachimba mientras Carlos escrutaba a los hombres que aparentaban ignorarles, un centro-europeo, un latino y un musulmán.

—Podéis pasar —se escuchó desde dentro la voz del concejal que fue el único que había pasado.

Haciendo caso a la llamada ambos cruzaron el umbral entrando en la oscuridad hasta que sus ojos se acostumbraron. Una alfombra roja con hilos dorados cubría todo el suelo de la tienda y encima varios cojines en círculo para que sus moradores se pudiesen sentar y hablar. Thomas debía ser un hombre muy alto, pues a pesar de estar sentado denotaba una gran envergadura, el concejal que se había colocado a su derecha parecía un pigmeo a su lado. La izquierda del alcalde parecía estar ocupada por una mujer, pero su escasa visión no les permitía ver más que una silueta.

—Sentaos, ¡sed bienvenidos! —El alcalde manejaba un perfecto castellano que no permitía pensar que viniese de las islas de la reina madre.

—Éstos son Carlos y Noel, quizás se queden a vivir entre nosotros, y yo he querido que antes se presenten ante ti.

El alcalde asintió con la cabeza satisfecho por esa muestra de reconocimiento.

—¿Qué pensáis de nuestro modo de vida? —preguntó después de analizarles.

—Lo resumo con una palabra: libertad —contestó Carlos provocando una sonrisa de satisfacción en el alcalde.

—Imagino que Lucas os habrá explicado nuestras reglas de convivencia.

—Sí —dijo ahora Noel.

—Y que la gente nueva no viene directamente a Pago Paraíso.

—No lo habíamos pensado, pero… ¿por qué?

—Porque antes es preceptivo vivir un tiempo en Cigarrones para demostrar que se comparte nuestro modus vivendi. Después, estar dispuestos a establecerse en condiciones no tan favorables como son las de Morreón. Y en tercer y último lugar, ser aceptados por el Consejo, es decir, por mí.

—Parece justo —repuso Carlos gesticulando con boca y barbilla en prueba de conformidad.

—Para adaptaros bien debéis respetar la naturaleza y no alterar nuestra armonía. Algo que debiera ser obvio pero que no todo el mundo comprende.

—¿Habéis tenido problemas con otros? —preguntó Carlos.

—¿Por qué haces esa pregunta? —el rictus del alcalde denotó incomodidad.

—Porque sería de personas indeseables alterar algo así. ¿Y si la amenaza es externa protegéis a los que sí respeten vuestras reglas? —continuó preguntando.

—¿Tenéis enemigos fuera? —la respuesta era una clara evasiva a la pregunta—. Concreta un poco más —inquirió ladeando su cara.

En ese punto de la conversación los dos sabían perfectamente de qué estaban hablando.

—Es como el Yin y el Yang buscando su propio equilibrio aunque alteren el de los demás. Puede que recientemente vuestra comunidad diese cobijo a personas que simbolizaban la parte blanca, el bien representado por el Yang, y que otras en nombre del Yin apareciesen para mostraros los ojos del mal. Buscando su equilibro, rompiendo el vuestro. ¿Es eso posible?

—Me gusta hablar de convivencia, pero no tanto de personas. ¿Os vais a quedar para la fiesta de esta noche? —contestó mostrando en su tono que quedaba cerrado el capítulo de preguntas.

—Nuestra intención es disfrutarla a tope —contestó Noel cambiando de tercio.

—Perfecto. Mi esposa, Taliana, os atenderá mientras tanto.

Entonces todos centraron su escasa visión, dada la semioscuridad de la tienda, en la mujer que se situaba en su lado derecho en una posición ligeramente retrasada. Y tal debió ser la expresión de Carlos al reconocer a la mujer, que despertó en él el deseo, que Thomas, el alcalde, se apresuró a decir:

—Mi esposa, sí. Aunque en nuestra sexualidad cada hoja no cuelgue exclusivamente de una única rama.

Sin duda era un guiño.

Tras despedirse salieron junto a Taliana quien se dedicó a mostrarles en qué se basaba su sencillo modo de vida. Allí el dinero valía tan poco que tenían una caja común donde todos iban metiendo lo que ganaban con la venta ambulante y lo congestionaban como si fuese el presupuesto de una familia. Nadie estaba ocioso. Unos trabajaban produciendo lo que vendían, otros en la agricultura y en la elaboración de pan o en la obtención de leche de las tres vacas que poseían. Los niños eran felices, salvo cuando tenían que ir hasta la escuela del pueblo cercano y los hijos de los lugareños les provocaban con bromas soeces. Sus mujeres mantenían un halo de belleza sin necesidad de productos, ni cuidados, y en los hombres, al igual que en ellas, apenas existía la obesidad. Su alimentación era predominantemente vegetariana. Todos vivían en familia, compartían el amor colectivamente y el sexo también. Después de compartir alimento con una de las familias que les presentó Taliana, Carlos y Noel no pudieron negarse al ofrecimiento de echar una siesta en dos de sus hamacas, dado que no utilizaban camas. Al despertar se implicaron en la preparación de la fiesta que disfrutarían hasta que la madrugada cediese su protagonismo a la llegada del amanecer.

A media tarde, la banda de reggae de Pago Beneficio afinaba sus tonos para estar a la altura de todos los años. Su concierto era famoso más allá del paraíso. Más de una vez los alcaldes de los pueblos de los alrededores habían pretendido contratarles para las fiestas de sus municipios, pero siempre se resistieron. Eran músicos de vocación y pensaban que el dinero pervertía el talento. Se encendieron fogatas a las que la gente se acercaba conforme triunfaba la oscuridad. A las diez de la noche, Thomas lanzó tres palomas blancas al aire y la fiesta comenzó. Las bebidas se vendían en uno de los tipi, mientras los habitantes permanentes sacaban bandejas de alimentos frescos que repartían entre todo el mundo. Vecinos de Cigarrones y Morreón, junto a nuevos dragones, daban buena cuenta de todo ello. Las conversaciones se cruzaban, mientras los niños bailaban delante de los músicos. Carlos no había tenido oportunidad de estar solo con Taliana, pero habían intercambiado miradas fugaces, todas con mensaje.

Viendo que Noel ocupaba bien el espacio, saltando con los demás al ritmo de la música, Carlos se dirigió hacia los árboles donde solían escaparse cuando tenían alguna urgencia. Llegaba la hora de las brujas que era la hora convenida para contactar con el teniente Daniel.

—¡Tenemos el arma! Confirmado. El regalito que me dio ayer ha sido el instrumento de tortura y asesinato de esos seis hombres.

—¿Es seguro?

—Concluyente.

—Pues ya sabes lo que hay que hacer. Corto.

Estaba guardando el teléfono cuando alguien saltó a su espalda tirándole al suelo. La primera reacción fue desembarazarse del abrazo y levantar su puño para asestar un golpe, pero entonces la vio. Taliana le clavó una mirada de hembra en celo.

—Sé que tienes secretos, pero ¡quién no!, fóllame, ya habrá tiempo de explicaciones.

Esas palabras desencadenaron una reacción química, llevaba demasiados días alejado de la civilización y esa mujer había sabido reclamar su atención. Mañana sería otro día.

Cigarrones era un hervidero de personas yendo y viniendo. Personas que intentaban recuperarse de los excesos cometidos la noche anterior, pero que ya estaban preparadas para continuarla ese día.

Nadie esperaba que el ambiente se viese quebrado por la caravana de vehículos de la Guardia Civil que irrumpió por sorpresa. Un BMW familiar encabezaba a los seis Nissan que se desplegaron de izquierda a derecha, para que los guardias que los ocupaban tomasen posiciones, ocho motos BMW fijaban las posibles salidas, y un helicóptero lo controlaba todo desde el aire. Cuando el despliegue fue completo, el teniente Danie bajó del coche.

—Buenos días. Por favor, que nadie se ponga nervioso —gritó el teniente utilizando un megáfono para tranquilizar a la muchedumbre—. Sólo buscamos a una persona y pedimos que se presente aquí de inmediato. Don Lucas Rodríguez Pérez persónese aquí a la menor dilación, repito… —por dos veces más lo remachó.

Poco a poco el mar revuelto se convirtió en una balsa de aceite. Carlos se acercó hasta el mando de la operación, haciendo que un guardia que únicamente había visto una foto suya, anterior a la transformación, le apuntase gritándole: «deténgase ahí y suba las manos». «Tranquilos, es de los nuestros. Baje el arma» —le gritó a su vez el teniente—. Carlos siguió andando y saludó a Daniel. Al ver la escena, Lucas miró a Noel, escupió en el suelo y se acercó para entregarse.

—Yo soy Lucas Rodríguez —anunció desafiante.

—Agente, léale sus derechos a este hombre —gritó el teniente al guardia que había a su lado—. Y ustedes dos —dijo a los que tenía detrás—, registren ese camión —ordenó tras señalarlo.

Después de unos minutos de tensión, uno de los guardias bajó de la parte trasera del vehículo con un cuchillo de grandes dimensiones dentro de una bolsa de plástico de la Guardia Civil.

—¡Mi teniente!, he encontrado esto.

En la comandancia de Órgiva, tras conocer los cargos, el concejal se desmoronó. Sólo pensar que podía pasar la mayor parte de su vida en la cárcel por el asesinato de seis personas le angustiaba. Nada le aliviaba saber que él no los había cometido. Sólo le quedaba cantar la verdad y lo hizo.

Rafael y sus cinco compañeros aparecieron en una tarde gris que acabó en tormenta. Montaron dos tiendas de campaña y se recluyeron en ellas. Desconfiados y temerosos, aunque educados, poco a poco fueron integrándose en la comuna. Ayudaban al colectivo con la fidelidad del perro callejero cuando es adoptado por su nuevo amo, pero todos sabían que aquél no era su sitio natural.

Una noche junto a la hoguera, Rafael —la voz cantante del grupo—, se sinceró ante Lucas después de compartir juegos sexuales. Su vida transcurría en la normalidad hasta el día en que perdió a su mujer y a su hija en un accidente de tráfico. Las dos personas que le dieron fuerzas para abandonar las drogas y buscar un trabajo honrado habían desaparecido. La heroína fue sustituida por el bourbon, no podía romper la promesa de no volver a drogarse que un día le hizo a su niña jugando en el parque. En esas condiciones fue fácil encomendarse a Dios con la intención de que cuidase de sus mujercitas en el cielo y le garantizase a él, que casi siempre había llevado una vida equivocada, el reencuentro. Fue un vecino quien le dio la dirección donde podría recuperar su alma del averno, formar parte de los Herederos de Cristo, le devolvería la dignidad perdida. Sin darse cuenta acabó en una secta que intentó anular su voluntad, pero la vida le había hecho perro viejo. Pronto se dio cuenta de que esas patrañas «sobre que ellos eran los únicos que estarían junto a Dios a la llegada del advenimiento del juicio final», eran falsas. Si sólo ellos eran los elegidos, ¿a dónde habrían ido sus dos mujeres? ¿Dios ya estaba incumpliendo otra vez…? Su error fue hablar con Natanael, el ministro celeste, diciéndole que quería abandonar esa vida. «Quienes han elegido acompañar al señor en su último viaje, ya no pueden bajarse del arca, sin ser objeto de su ira» sentenció éste.

Desde ese día fue observando a otros compañeros también desengañados y temerosos de dar el paso, él les convenció. Debían huir, el problema es que Dios estaba en todas partes, pero quizá su omnipresencia no llegaba a un lugar cercano. Lo mejor que les pudo pasar fue haber leído en el periódico local de Granada una noticia breve titulada «El otro mundo» que hablaba sobre la existencia de una comuna hippie en pleno corazón de Las Alpujarras alejada de la modernidad y de la civilización. Tenían que ir allí, y fueron. «Vivir aquí nos ha devuelto la libertad» le dijo a Lucas en la primera conversación íntima que mantuvieron. La decisión de repartirse por los distintos asentamientos pretendía facilitar su desaparición formal. Dos se fueron a Morreón, otros dos a Pago Beneficio y Rafael junto con su amigo más cercano se quedarían en Cigarrones. Pero la felicidad, que no estaba hecha para esos hombres, pronto les hizo un regate.

Cuando los vio acercarse, Lucas supo que el mal había llegado. Empapado en sudor mientras con su mano temblorosa apagaba el enésimo cigarrillo en el cenicero continuó con el relato. Cinco hombres descendieron de un Toyota Landcruiser negro y con lunas tintadas. Todos vestían vaqueros, camisetas interiores y camisas abiertas para ocultar sus útiles de trabajo. Cuatro llevaban botas de montaña, y el del pelo blanco, que debía ser el jefe, unas llamativas camperas de piel de serpiente. «Todavía no sé por qué preguntaron por mí». Pidió agua para poder continuar, «maldita la hora» se quejó. No tardaron en sacarle la información de la llegada de los seis nuevos, «si colaboras evitarás que os inflijamos daño», fue la sentencia del jefe de la banda con la misma frialdad del psicópata cuando te sonríe según te arranca la vida con sus manos. El concejal describió cómo primero prendieron a los que estaban en Cigarrones, que sin resistirse, atenazados por el miedo, aceptaron quedarse dentro de su tienda con la cremallera bajada. Esa misma tarde, los seis pasaron a ocupar la parte trasera de su camión, y a Lucas lo invitaron a trasladarse momentáneamente al interior del Landcruiser. Esos hombres poseían doble personalidad. Cercanos y respetuosos en la relación, hasta que el tipo del pelo blanco les daba alguna orden. Entonces, el rictus de sus rostros se tornaba en una expresión sádica. Lucas no podía imaginar que su camión se había convertido en el corredor de la muerte para Rafael y sus amigos. Esos días se hicieron interminables, la mayoría de la población de Cigarrones se trasladó a los otros asentamientos o simplemente se marchó. Los pocos que allí quedaron, intentaron vivir ajenos a las víctimas y a los verdugos que habían invadido su vida. Nadie veía ni oía nada, ni siquiera cuando cada noche el Landcruiser arrancaba y se marchaba con gente dentro. Seis viajes, dos destinos para cada uno del clan de los desheredados. Después de llevarse al último de los seis, volvieron para recoger al que se había quedado de guardia, y antes de marcharse el del pelo blanco se acercó hasta la tienda de Lucas y le llamó desde la puerta. Somnoliento y asustado temía que ahora se lo llevasen a él, pero aún así salió y se acercó. Sabía que sería peor contrariarle. Por suerte, simplemente se había acercado para exigirle silencio absoluto sobre su visita y dejarle el arma de los asesinatos como regalo de agradecimiento por su colaboración. Nunca más volvió a verle. Ni al tipo del pelo blanco, ni a su séquito, ni al grupo encabezado por Rafael, posteriormente apodado Ménage à trois por la policía.

Gracias a la confesión de Lucas, los cargos contra él cambiarían de asesinato a encubrimiento y ocultación de pruebas, aunque con atenuantes tal y como había pactado. También le ayudó identificar la foto, en el archivo de la INTERPOL, de Anthony Hobs, líder de los Arcángeles, cuando éste compartía pareja de killer con su hermano.

Noel volvió a la peluquería y Carlos se despidió de todos ellos volviendo a Madrid con preocupación. Alex no había vuelto a contactarle. Nadie, incluida la agencia, sabía nada de él ni del agente que tenían en la embajada y que supuestamente le acompañaría al poblado. Confiaba en que la diosa Fortuna no hubiera permitido que Alex y Los Arcángeles se encontrasen.

Capítulo VII

LOS HEREDEROS DE CRISTO

El despacho de Tajmani en Teherán estaba plagado de símbolos importantes para la cultura del pueblo iraní. Como correspondía a una persona del rango político más elevado del país, su espacio vital era de enorme amplitud. El suelo contaba con una gruesa alfombra persa que lo cubría en su totalidad, la altura del techo ayudaba a no agobiarse por la ausencia de ventanas. El mobiliario, de corte damasquino, era de madera de nogal decorada por hexágonos de tonos marrón, azulado y blanco. Salvo la pared de la puerta de acceso, los tres tabiques restantes reflejaban diversos aspectos de la esencia de sus valores culturales. En la pared enfrente a la entrada se encontraban los grandes referentes del país: fotografías en marcos modestos del presidente de la República Islámica y del Ayatolá Jomeini, acompañados de la bandera de franjas roja, blanca y verde, donde se repetía hasta veintidós veces la magnitud de Alá, «Aláh O Akbar». En otra de las paredes colgaba un recargado cuadro de estilo Omeya con un marco tan hermoso como grande su tamaño que enmarcaba un verso del Corán elegido por Tajmani. El versículo veintiséis de la Sura cuarenta y ocho, referido a Al-Fath, La Victoria: «Cuando, dejados llevar los infieles de su fanatismo, el fanatismo propio del paganismo, Alá hizo descender su sakina sobre su enviado y sobre los creyentes, y les impuso la palabra del temor de Alá. Tenían pleno derecho a ella y la merecían. Alá es omnisciente».

Tajmani ojeaba un resumen de medios de comunicación extranjeros: prensa, radios y las principales cadenas de televisión. Deseaba comprobar sus reacciones ante la última respuesta iraní a la propuesta de la Unión Europea para que suspendieran su programa nuclear. El paso firme de Irán desesperaba a los occidentales y más cuando hacían caso omiso al paquete de ayudas ofrecidas, incluyendo el acceso a tecnología nuclear para uso civil y, además, si los europeos querían continuar con las conversaciones, debían garantizar que no se adoptarían sanciones desde el Consejo de Seguridad de la ONU. Los estadounidenses eran halcones con las garras y el pico mellado y los europeos simples mujeres plañideras y temerosas por su vida. Los vínculos transatlánticos estaban dañados desde la guerra de Iraq y tras la primera oleada de atentados de Al Qaeda. Tajmani tenía claro que cuando el enemigo se encuentra en una encrucijada hay que presionarlo para que las urgencias le lleven al error. Le gustaba la famosa teoría del palo y la zanahoria de los funcionalistas. Palo: volviendo locos a los inspectores de la OIEA cuando intentaban acceder a las plantas de Natanz e Ispahán; zanahoria: «estamos dispuestos a negociar, que no a parar, nuestro programa con fines pacíficos…», «el enriquecimiento de uranio para uso civil es un “derecho inalienable” amparado en el Tratado de No Proliferación…». Palo: inaugurar una planta de producción de agua pesada en Arak, útil para refrigerar los procesos de fisión de uranio, pero también, para la elaboración de armamento nuclear; zanahoria: «nuestra disposición es seguir buscando una salida que beneficie al pueblo iraní y a la comunidad internacional…», «son los americanos y los sionistas, los que no admiten el derecho del pueblo árabe para progresar…», «sólo nos preocupan los avances que la ciencia puede aportar a la humanidad y nuestros científicos no escatimarán esfuerzos…». En definitiva, jerga populista y de doble lenguaje difícil de combatir por un enemigo que sentía pánico por si la cuerda se rompía en dos. Debían continuar el juego del gato y el ratón, hasta que el ratón fuese más fuerte y el gato tuviera que asumir con impotencia su derrota. Algo que estaba cercano de ser cierto.

—¡Señor!, ya tenemos conexión segura con Líbano, ¿puede coger su teléfono? —avisó uno de sus ayudantes a un pensativo Tajmani.

—Gracias —contestó mientras accionaba el botón del celular—. ¿Nahim?

—Salam Aleikum.

—Aleikum Salam. ¿El jeque está bien?

—Tiene una salud de roble y está oculto a las miradas de israelíes y americanos. Nos consta que están intentando pagar mucho dinero para conseguir que alguien nos traicione, pero el Servicio de Seguridad General (Shin Bet) y el Instituto de Inteligencia y Operaciones Especiales (Mossad) se arruinarán antes de encontrarlo.

—Quiero que le transmitas mi felicitación personal y la de mi presidente por vuestra heroica victoria contra Israel —dijo en alusión a una reciente incursión sionista en Líbano para acabar con Hezbolá, objetivo fallido—. Los israelíes se han tenido que retirar con el rabo entre las piernas y con menos soldados de los que llegaron.

—Le haré saber sus palabras, que seguro reconfortarán su espíritu —contestó en referencia a su líder el jeque.

—¿Cómo está vuestro pueblo?

—Afligido pero apoyándonos. Estamos ayudando a ordenar la vuelta a sus casas, o lo que queda de ellas en algunos casos. La agresión ha sido principalmente contra los civiles, porque a nosotros apenas nos han debilitado. Israel ha vuelto a sembrar odio, incluso entre los propios cristianos. No pueden esperar otra respuesta que sangre y dolor.

—En vez de intentar arreglar el conflicto en Palestina, se dedican a detener y encarcelar a los líderes elegidos por el pueblo —mencionó refiriéndose a los miembros del Gobierno que pertenecían a Hamas—. Su deslegitimación crece cada día y les fractura en la solidez de sus alianzas y en sus opiniones públicas internas. En Israel la gente pide a gritos la dimisión del Gobierno —dijo con sarcasmo.

—¿Posee información fiable? ¿Están los cruzados en disposición de lanzar un ataque?

—La Ninfa Blanca prestó todo su apoyo a los alzados contra nuestros amigos sirios —dijo en referencia a la secretaria de Estado norteamericana—, mientras que los Señores de la Guerra —dijo aludiendo a la cúpula del Gobierno de Estados Unidos—, manteniendo la idea de una misión de castigo contra nuestras plantas nucleares. Pero no están en disposición ahora de iniciar una guerra contra nosotros, porque deben preocuparse y ocuparse de esos perros suníes que han autoproclamado su Estado Islámico. Ahora incluso piensan que nos necesitan para frenar esa amenaza común. ¡Siguen sin enterarse! Quieren meternos miedo y han conseguido que nuestro sueño de construir una comunidad panislámica esté cada vez más cerca de ser una realidad.

—Se empantanaron en el barro de Iraq y Afganistán y mañana pueden ser engullidos por las arenas movedizas persas —sentenció el miliciano de Hezbolá—. Y respecto al desarrollo de lo urdido por usted, maestro Tajmani, ¿va todo bien?

—Según lo previsto. Vuestra aportación, como la de Hamas, es impecable e imprescindible. Así como la de los demás —dijo en referencia a quienes estuvieron presentes en la reunión de Ispahán—. Todos están ejecutando con eficacia aquello que se les ha encargado hasta la fecha.

—¡Alá les proteja!

—¡Ah!, olvidaba pedirte que felicitaras afectuosamente a los hermanos de Al Manar —la cadena de televisión de Hezbolá en el Líbano— por su extraordinario trabajo y probado compromiso.

—Ya sabe, maestro, que éramos conscientes de que las primeras bombas de Israel, tendrían como objetivo destruir la sede de Al Manar para detener sus emisiones. Por eso creamos estudios secretos y nos dotamos de unidades móviles. Además nuestros milicianos montan guardia las veinticuatro horas del día, sobre el montón de ruinas a que los israelíes han reducido el edificio de la cadena. Es un símbolo vital para la lucha y lo reconstruiremos. También hemos ganado esta guerra psicológica.

—Daré órdenes para que os transfieran una partida económica exclusivamente destinada para su rehabilitación, pues allí reside el poder de la palabra musulmana que Israel ha sido incapaz de silenciar —Tajmani y el pueblo iraní sabían ser generosos con sus hermanos.

—Siempre agradeceremos vuestra amistad —manifestó Nahim satisfecho—. La iluminación —significado de Al Manar— será restaurada. ¿Alguna instrucción más, maestro?

—Sí, no cuelgues todavía. Sabemos que en breve se iniciará el despliegue de la fuerza de interposición de Naciones Unidas, ellos no son nuestros principales enemigos, ahora hay que eludir roces con sus soldados. Que se centren mejor en su nuevo objetivo —dijo en referencia a los suníes.

—Lo intentaremos pero no admitiremos que nos desarmen, ni aguantaremos provocaciones a nuestros milicianos. —Aceptaban a los cascos azules siempre y cuando no se interpusiesen en su camino—. ¡La causa Chií es grande! ¡Alá es grande!

—¡Grande es Alá!, y no os quiere indefensos, por eso, os ayudaremos también a reponer y completar vuestro arsenal, con cohetes más potentes y de mayor alcance. Y ahora discúlpame. Debo dejarte para atender algunos asuntos. ¡La paz sea con mis hermanos!

—¡Y con usted, maestro! —contestó el libanés de Hezbolá rebosante de felicidad.

El panel de información de llegadas de los vuelos al Aeropuerto Internacional Guy Malary de Puerto Príncipe, Haití, indicaba que el vuelo AA837 procedente de San Francisco y con escala en Nueva York tenía previsto aterrizar a las 0:58. Frente a la puerta de «llegadas» se agolpaban personas ansiosas de ver llegar a quienes debían recoger: ejecutivos de empresas extranjeras, turistas, familiares, amigos, etc. Los maleteros, siempre en grupos grandes y ruidosos, pugnaban por ganarse unos cuantos dólares por llevar el equipaje unas decenas de metros hasta el vehículo de transporte correspondiente. Entre todo este tumulto los hermanos Jofiel, Zadkiel y Samuel, integrantes del cuerpo superior los Arcángeles, esperaban a su hermano Uriel y al primo Miguel, que formaban parte de esta cuadrilla mortal. El vuelo aterrizó a la hora prevista pero los pasajeros tardaron cerca de una hora en pasar el control de entrada al país. Era tanto el celo de la policía de aduanas que revisaban uno a uno todos los equipajes.

Mientras, en el Aeropuerto de Miami, otros dos pasajeros acababan de embarcar en el vuelo AA803 con destino Port-au-Prince, después de sortear las interminables medidas de seguridad aeroportuaria estadounidense. En dos horas, el grupo que un día etiquetaron como La Camada del Lobo Blanco volvía a reunirse al completo. Esta vez se habían reinventado a sí mismos en una nueva versión religiosa. Usaban los nombres de los sagrados arcángeles desde que fueron contratados por el jefe de seguridad de la Picots para trabajos especiales relacionados con la secta de los Herederos de Cristo. Su profesión: quitar vidas; su motor: el dinero. Eran buenos, los mejores, pero para cumplir con el encargo recibido necesitaban refuerzos. Veinte Ángeles Negros penetraron en autocar desde la República Dominicana por el paso fronterizo de Malpasse. Los preparativos para la visita sorpresa que realizarían al Patriarca estaban ya pergeñados. Un pequeño arsenal de armamento de todo tipo les esperaba en un almacén de los suburbios de la capital. También dos coches Jeep para ellos y un camión para el transporte de los Ángeles Negros. Iban a una guerra y no sólo tenían que ganarla sino también librarla de manera discreta.

En el otro lado del mundo, en un barrio de Brujas, los vecinos poco sabían de Venantius, salvo de sus largas ausencias. Su perfil cincuentón, tez blancuzca, pelirrojo con pecas y aspecto de poca cosa le permitían pasar desapercibido y camuflar su maldad. Era un monstruo de dos cabezas. Tenía aficiones deleznables y nadie podía sospechar de su incontrolable tendencia a drogar mujeres para luego violarlas sin piedad. Había tenido la suficiente habilidad como para no figurar en ningún registro de violadores, ni de pederastas que era su otra baja pasión. Su vocación de quebrar la vida de cualquier jovencita no le impedía desarrollar con normalidad su vida profesional como fotógrafo. Era bueno captando con el objetivo de su máquina la belleza de todos los lugares que visitaba. Dando imagen de viajero adicto a la fotografía y el vídeo.

Al cansancio de su viaje a Venecia sólo lo podía vencer con una relajante sesión de cine en casa en su ordenador portátil. A pesar del gentío y de la seguridad, había logrado fotografiar todos los objetivos marcados. Desde la basílica de San Marco hasta el Palacio Ducal. Estaba contento por el trabajo realizado. Tumbado en el sofá, Venantius miraba a la pantalla con excitación. El halo del televisor era la única luz que penetraba en la bruma de humo de sus cigarros. Con su mano derecha sujetaba un Philip Morris apurado hasta la colilla, mientras su mano izquierda jugueteaba con su miembro. Por el altavoz del ordenador se escuchaba la voz rasgada de un hombre entrado en edad ordenándole a una niña a que le hiciese una felación. Su alma negra era inmensamente feliz por el último material obtenido. Pero pensar en Venantius como un depravado, no le exculpaba del resto de sus maldades y daños a la humanidad. Antes de dar rienda suelta a sus bajos instintos, estuvo horas visualizando, seleccionando y clasificando otras miles de fotos de sus últimos viajes, aparentemente normales. En las últimas dos semanas había recorrido cuatro países, y en todos ellos se había dedicado a fotografiar buena parte de su bagaje arquitectónico y cultural. Museos, iglesias, plazas y edificios emblemáticos eran capturados por el objetivo de su cámara y descargados posteriormente a su portátil. Quien accediese al disco duro de su ordenador, lo único que encontraría eran perfectos álbumes fotográficos propios de cualquier viajero entusiasta. No hallarían ningún tipo de material dudoso con el que pudiese acabar en la cárcel. Porque eso Venantius no lo permitiría nunca. Tenía claro que antes de acabar entre rejas se quitaría la vida. Todo el material explícito lo tenía bien escondido en su casa. En su hogar de Brujas lo utilizaba para romper su soledad, mientras que en sus viajes por trabajo le seducía cazar a cualquier meretriz despistada que se encontrase en algún club nocturno. Si lo conseguía, otra noche de pasión, al día siguiente estaría fuera del país evitando así todo tipo de riesgos. Le acababan de hacer un ingreso en su cuenta bancaria de un cuarto de millón de euros. Aún le quedaba visitar un país para completar el reportaje solicitado. Sus clientes actuales no dudaban de la profesionalidad del belga, conscientes de que nunca se atrevería a intentar engañarles, salvo que pretendiese practicar el suicidio. A la conclusión de su trabajo, otros doscientos cincuenta mil euros completarían el pago establecido entre el belga y su cliente.

A trece mil metros sobre el Océano Atlántico, Carlos no podía concentrarse en la lectura de la novela que tenía descargada en el iBooks de su iPhone. Su decisión precipitada de volar a Puerto Príncipe vino avalada por la noticia que escuchó en el telediario sobre el suicidio colectivo que había tenido lugar en Haití. Fue oírla y ponerse en contacto con el CNI que no tenía más información en ese momento que la que se estaba reproduciendo en los medios. No dejaba de dar vueltas a esa noticia, ligada con la sospechosa desaparición de su compañero. Pésima coincidencia. Era extraño que Alex no hubiese dado señales de vida. ¿Qué pudo pasar por la mente de unas cuatrocientas personas para decidir abandonar conjuntamente este mundo…? ¿Y Alex?, ¿estaría infiltrado entre esa gente cuando sucedió el hecho luctuoso? ¿Habría logrado escapar de la hoguera masiva en la que habían muerto los captados por la secta? Tampoco se tenían noticias del agente de la embajada que lo acompañaba ese día. Según lo visto en televisión, dentro del gran barracón que la secta había convertido en iglesia, la policía se había topado con un escenario escalofriante de familias enteras calcinadas. Las lluvias tropicales lo habrían agravado todo, las máscaras y los gestos de los policías haitianos denotaban que los cuerpos, en pleno proceso de putrefacción, debían desprender un hedor insoportable. La existencia de niños entre las víctimas rompía con el concepto voluntario del supuesto «suicidio colectivo». Alguien les tuvo que engañar para que se concentrasen dentro de la iglesia. No parecía que eso lo hicieran a la fuerza, porque los restos de ropa encontrados indicaban que era la misma que solían utilizar en jornadas festivas. Eso sí, las puertas y ventanas estaban selladas desde el exterior, sin duda para que nadie pudiese escapar. «Ha sido un asesinato masivo», concluyó Carlos inquieto y temiéndose lo peor.

Al llegar a tierra de La Española, un vehículo aguardaba para llevarle a la residencia del embajador de España que no a la embajada, donde le esperaban.

—¿Tenemos nuevos datos? —preguntó Carlos al Embajador.

—Se cree que pudieron utilizar explosivos para aumentar los efectos del incendio. Los investigadores han señalado que los autores de esta masacre pueden haberse inspirado en otro hecho luctuoso que tuvo lugar en Uganda en el año 2000.

—Si no me equivoco, fue el caso de una secta de religiosos africanos…

—¡Efectivamente!, la secta de La Restauración de los Diez Mandamientos. En dos aldeas, Kanungu y Buhunga, sus líderes asesinaron a más de 500 incautos e intentaron enmascararlo después como un suicidio.

—¿Qué se sabe de nuestro agente? ¿Han encontrado algo?

—Ni de su agente desplazado, ni del que mantienen ustedes en la embajada que en ese momento le acompañaba. Desafortunadamente es posible que estuvieran allí. En los primeros días la policía tomó múltiples huesos y otros restos para investigar. Lo mejor hubiera sido sacar muestras de ADN, pero hay que reconocer que no disponen de medios suficientes.

—Nosotros podemos traer un grupo de expertos si es necesario —propuso Carlos.

—Ya pensamos en esa posibilidad, pero el problema es que los restos hallados fueron enterrados en una fosa colectiva y cubiertos con cal viva para evitar riesgo de epidemias. Es lo que más preocupa aquí.

—Necesito visitar el poblado y ver al responsable de la policía.

—Lo gestionaré inmediatamente aunque en este país la burocracia va muy despacio. Tenemos preparada una habitación por si quiere descansar un rato, o simplemente asearse. La camarera jefa de la residencia le acompañará, no dude en pedir cualquier cosa que necesite.

La policía haitiana no se caracterizaba por su profesionalidad. La costumbre de trabajar con mordida se había contagiado hasta las más altas instancias. Si alguien tenía más interés que ellos en obtener respuestas debía pagar un peaje. Mil dólares le costó a Carlos acceder al poblado maldito. Pretendía encontrar algo que le permitiese avanzar con la investigación y saldar de paso todas las cuentas pendientes con los asesinos. Ménage à trois y sus compañeros eran ya de por sí causa más que suficiente. Alex, simplemente doblaba el precio.

Dos policías autóctonos dejaron a Carlos en la entrada del poblado y se volvieron conduciendo tras las huellas dejadas por su propio Jeep. Una vez en el interior del poblado, el agente del CNI entró, una a una, en todas las casas de madera prefabricada, inspeccionándolas minuciosamente para ver si encontraba algún indicio que certificase que Alex estuvo allí. No hubo suerte. Las viviendas eran simples barracas acondicionadas para cubrir las necesidades más básicas. Después visitó los exteriores de la gran pira humana en la que habían convertido el templo, constatando que la policía acababa de derruir lo poco que estaba en pie tras el incendio. Un montón de barro húmedo de color grisáceo ejercía de mezcla para unir unos cuerpos con otros, igual que el cemento sella los ladrillos. En el poblado sólo quedaban algunos perros callejeros peligrosamente hambrientos. Carlos decidió ignorarlos para que no pudiesen leer el respeto que la actitud salvaje de estos canes causaba en él. Pero sin perderlos de vista, continuó dando vueltas hasta descubrir una casa mucho más grande que las demás y rodeada de un terreno vallado. Abrió el portalón de madera que daba paso al patio interior y avanzó hasta las escaleras del porche. La puerta estaba reventada. «Ésta debe ser la casa del gran cabrón» murmuró. El salón era inmenso, repartido en tres espacios y con una gran chimenea en el centro, lo que le sorprendió, dada la temperatura media en la isla. La siguiente habitación que revisó fue la cocina. Amplia y con una gran mesa en el centro disponía de una despensa estrecha y alargada donde ya no quedaba ni el más mínimo rastro de haber almacenado alimentos. «Mientras éste vivía a lo grande, el resto apenas casi sobrevivía» reflexionó recordando lo que había visto en el resto de las viviendas. Frente a la cocina, y contigua al salón, una sala repleta de estantes evidenciaba lo que había sido una biblioteca bien equipada. Montones de libros destrozados se encontraban esparcidos por el suelo. Subió al piso de arriba, donde se encontraban los dormitorios. El de la cama grande debía ser el suyo. Otros dos cuartos estaban acondicionados para niños, tal como delataba la decoración de sus paredes. La cuarta habitación estaba llena de literas. «Para su harén de concubinas» pensó mientras seguía inspeccionando el resto de la casa. No encontraba nada que llamase su atención. La caja fuerte estaba abierta y vacía. Anochecía y no funcionaba la luz eléctrica. Alguien se había molestado en llevarse el transformador. Estaba a punto de salir a la calle, cuando se paró en seco manteniéndose pensativo. Decidió volver sobre sus pasos. Entró nuevamente en la cocina y cogió un farolillo de aceite que había visto antes tirado en el suelo. Lo prendió con el mechero que siempre llevaba encima y avanzó hasta el fondo de la despensa. No se veía nada anómalo pero tomó un bote de cristal vacío y comenzó a dar toquecitos en los azulejos de la pared. Recorrió así la habitación de izquierda a derecha, hasta que detectó una zona hueca que después comprobó que correspondía a una puerta. Revisó suelo y paredes buscando algún mecanismo que abriese la puerta. Dio con los grifos generales de agua que estaban escondidos en un armario. Accionó uno de ellos y la puerta se abrió. No se lo podía creer. El corazón se le puso a mil. Arrastró una estantería para evitar que se cerrase la puerta y descendió por los escalones. El descubrimiento heló su alma. El dueño de ese cubil siniestro pudo ser perfectamente el Marqués de Sade o el más hijo de puta de los inquisidores. Ese día no asimilaría completamente la trascendencia de lo encontrado, sólo lo terrible que era. Se topó con un sarcófago de apariencia egipcia con dos puertas rellenas de afiladísimas puntas. Más tarde un policía le contaría que era una Dama de Hierro donde los pinchos coincidían con partes del cuerpo no vitales provocando sufrimiento, pero no la muerte. En aquella sala habían reunido los objetos sádicos y de tortura más salvajes: un asiento de hierro de forma piramidal llamado la Cuna de Judas; una pera metálica con pinchos destinada a la zona anal y vaginal; tenazas, utensilios cortantes y punzantes entre otros muchos. El suelo estaba lleno de restos de sangre seca. La sola posibilidad de atribuir alguna de esas muestras de color rojo intenso a su amigo le cargó de ira y disparó sus ansias de venganza.

Esa noche apenas durmió recordando todo lo que había visto desde que se había involucrado en este caso. Crimen y degradación humana. Ya conocía la muerte pero ahora sabía más de las maldades de los hombres. Un taxi destartalado le llevó hasta la entrada del locutorio telefónico, el mismo en el que Alex encontró las pistas que debieron conducirle hasta la muerte. Nada más entrar, la dueña supo a qué venía. Era la segunda vez en poco tiempo que tenía un cliente como éste. Cuando Carlos se identificó como amigo personal de Alex la chica ya no pudo ignorarle. Llamó a su prima para que viniese a sustituirla un rato mientras atendía al visitante. La chica le propuso dar un paseo. No sabía por qué, pero ella esperaba esa visita, aunque no imaginaba que sería un hombre tan guapo y educado como el otro español. Lástima que los nervios se habían apoderado de su estómago, porque esos españoles eran todo lo fogosos que ella le pedía a un hombre para mantener una relación esporádica.

—¿Por qué no ha querido que charlásemos dentro? ¿No es bueno que alguien nos vea juntos?

—Es posible… Quiero que sepas que si estoy aquí contigo es por lo bien que me caía tu amigo. Porque ¿era tu amigo, no?

Resultaba curioso que ella le asociase con Alex y revelador que hablase de él en pasado. Desde el principio le habló con la familiaridad que se tiene al tratar con un conocido.

—Más que un amigo, era como un hermano para mí —tampoco Carlos sabía por qué se sinceraba hasta ese extremo con una persona que acababa de conocer.

—Pues tu hermano me aseguró que me llevaría con él a España.

—Quizás pudiera hacerlo si supiéramos donde está —dijo Carlos buscando rápidamente con su mirada el efecto causado por sus palabras.

Ella torció el gesto como señal de tener pocas esperanzas de volver a verlo.

—Le dije que no debía ir allí pero no quiso hacerme ningún caso.

—¿A dónde no debía ir?

—A la aldea. Le avisé del peligro de esa gente. Por su aspecto de chico listo, no sería bien recibido.

—¿Y qué crees que pasó?

—No lo sé. Es difícil saberlo. Pero si estás aquí preguntando por él, me imagino que será porque no ha vuelto. Y ya sabes lo que ha sucedido en el lugar al que él iba. Me imagino lo peor.

—Mi amigo buscaba a un hombre. ¿Qué sabes tú de eso? —Ella agachó la cabeza y su cara se contrajo—. Ten confianza en mí —pidió Carlos—, te protegeré si es necesario.

—Es un ser muy violento. El problema es que, hasta que no lo conoces bien, te parece el ser más adorable del mundo. Atento, educado, siempre intentando agradarte. Pero si consigues arrancarle su máscara, encontrarás la verdadera cara del mal. —De repente hizo una pausa y se puso algo tensa—. Creo que estoy hablando demasiado, será mejor que me calle, si sigo hablando contigo y él se entera, yo también desapareceré.

—¿Por qué te preocupas?, según parece, están todos muertos.

—No lo sé… tenía ojos y oídos por todas partes —estaba temblando—. El mal nunca muere.

—No temas. Creo que quien fundamenta tu temor, o está muerto, o no volverá a este país por mucho tiempo. Necesito información sobre esa persona. Algo que me permita saber quién podría desear su desaparición, o si ha sido el responsable de las muertes de la aldea, ¿a dónde podría querer huir? ¿De dónde vino?

—¿Y qué saco yo con esto? —conforme se fue tranquilizando la muchacha recobró su vena más pragmática.

—¿Qué es lo que quieres? —Carlos también fue directo consciente de que era su pista más firme. Quizás la única.

—Trabajo en España, para mí y para mi prima. Tenía muchos seguidores y aquí nunca estaremos seguras. Mucha gente sabe que era un cliente asiduo de mi negocio.

—Si la información es realmente buena, aunque no es el mejor momento para encontrar empleo en mí país, cuenta con ello. Tú y tu prima podréis iniciar una nueva vida en mi país.

—Volvamos al locutorio, quiero enseñarte algo.

En unos minutos estaban en la planta superior del negocio de la mujer, la parte destinada a vivienda. Su prima previamente le había facilitado el cuaderno donde anotaban los teléfonos a los que llamaban sus clientes. «Me lo llevo. Es nuestro pasaporte a España», le dijo a su prima.

—¿Quieres un poco de vitamina? —preguntó la mujer mientras se echaba un trago de Brugal.

—No, gracias. No suelo beber. Y bien ¿qué tienes para mí?

—Toma ese cuaderno y mira las páginas que están dobladas. Los teléfonos precedidos por la letra P.

—¿Esa P es de Patriarca?

—Sí, es así como le llaman. Ese mal nacido hijo de madre, de madre mala ¡claro está! Venga toma —primero se desahogó y después le alargó la libreta.

Se sentaron en un sofá viejo pero cómodo y Carlos comenzó a ojear los números de las llamadas que fueron realizadas por El Patriarca. Como ya le contó Alex en su última conversación, varias tenían el prefijo de España pero había otras muchas con el prefijo 415. La muchacha le aclaró que era de San Francisco, Estados Unidos.

¿Cuántas veces se había revolcado en su lecho con gente que no le atraía nada, sólo por un poco de plata? Ahora, con este latino sería distinto. Lo haría por ella. Así que se echó hacia delante para ojear el cuaderno con su nuevo amigo. Sin pensárselo dos veces, sacó uno de sus pechos de la blusa escotada y lo apoyó sobre la mano viril que sujetaba el papel. Carlos, al sentir el contacto y ver su perfección natural sintió un escalofrío en su entrepierna. Con ello no pudo evitar acordarse de la última llamada que mantuvo con Alex desde La Alpujarra. Seguramente ellas dos, incluida la prima, fueron el último placer terrenal que disfrutó Alex. La miró a los ojos, ambos mantuvieron la mirada aunque ella suspiraba algo más con la intención de provocarle. El clima se tensó cuando ella que estaba segura de que él iba a besarla vio su rechazo. La chica se sintió contrariada, porque ese español le parecía guapo de verdad. Esos ojos negros y cabellera aún más oscura le volvían loca. Pero entendió que ése quizás no era el mejor momento y optó por recomponer su vestuario. Eso sí, tenía claro que a la menor oportunidad lo volvería a intentar. Pero mientras, cambió de tercio y le preguntó:

—La libreta, ¿te sirve?

—Confío en que será de utilidad. Investigaremos estos números para ver lo que nos pueden proporcionar.

—¿Te gustaría obtener algo mejor? —relamió sus labios, insinuándose.

—Te he dicho…

—No te hablo ahora de esto —dijo abriendo otro botón de su escote—. Éste será mi pago. Me refiero a algo importante para el fin que tú persigues.

—¿Más que esto? —y señaló la libreta.

—Puede…

—Si realmente vale la pena la información, puedo reconsiderar un nuevo escenario —contestó Carlos alargando sus palabras y entrando al juego de la muchacha.

—Levanta un momento —le pidió, haciéndolo también ella—. Ayúdame a mover el sofá.

La chica, con actitud provocadora, se puso de rodillas sobre uno de los cojines, descorrió la cremallera trasera del tapizado y metió la mano entre la estructura del sofá. Palpó hasta encontrar lo que buscaba. Se giró, se sentó de nuevo y le dijo:

—Aquí lo tienes.

—¿Una PDA con teléfono? ¿E imagino que es de…?

—Imaginas bien. ¡Sí!, es del ¡gran cabrón! —soltó con rabia—. Un día me atizó fuerte y, con las prisas, debió caerse del pantalón al vestirse. Yo no la descubrí hasta el día siguiente. Ese gusano me mandó un par de matones por si la tenía y les ofrecí registrar toda la casa. Me zarandearon un rato para asustarme y ver si decía la verdad, y desbordaban tanta seguridad en su capacidad de impresionar que debieron pensar que si no se la daba, era porque realmente no la tenía.

—No se enciende. La batería debe estar muerta.

—¿Entonces no te sirve? —preguntó contrariada.

—No te preocupes. Tengo gente que podrá sacar todo lo que contenga. Además me has dado los teléfonos —dijo enarbolando con su mano derecha la libreta.

—Espero que encuentres lo que estás buscando. Y ahora, ¿qué te parece si ratificamos la segunda parte del trato?

La chica le dedicó una mirada sugerente y se deslizó el tirante de su vestido dejando entrever de nuevo uno de sus pechos. El agente se levantó del sofá, se acercó a la mesa para dejar la libreta y la PDA y, al girarse de nuevo, se encontró que el vestido de la haitiana estaba a sus pies.

Capítulo VIII

LOS TENTÁCULOS DE ALÁ

Las vacaciones siempre tienen fecha de caducidad pero, a pesar de todo, la partida hacia el destino deseado justificaba todos los esfuerzos y adormecía los problemas. Cargar los bártulos en el techo del Renault Megane de octava mano llenaba de gozo el alma de Khaled y de su esposa Yanhira. Los días que estuvieron en su localidad natal, Bechar, Argelia, los vivieron con plenitud, desde sus amaneceres llenos de luminosidad y armonía, hasta los anocheceres refrescantes y estrellados. El transcurrir del día cada miembro de la familia lo vivía de diferente manera. Khaled paseaba con su anciano abuelo y rememoraba lo que un día fue su vida, cómo creció, por dónde correteó, qué había sido de sus amigos. Siempre tenían temas de los que hablar. Yanhira disfrutaba enseñando a las mujeres los nuevos platos de cocina aprendidos en el último año. Y sus tres hijos varones, encabezados por el mayor de 20 años, salían con sus primos.

No por conocer de antemano la fecha de regreso, la despedida era menos dolorosa, sólo atemperada por esperar la llegada del siguiente verano. El regreso lo hacían vía Tánger y Algeciras, para después recorrer toda España por carretera hasta llegar a los Pirineos y con un segundo esfuerzo alcanzar París. El largo trayecto por carretera hacía mella en todos. Al cansancio le sumaban una cierta pérdida de alegría. Volvían a los problemas, a la vida en los suburbios de París. De ser durante unos días los más importantes de la familia, a sentirse ciudadanos de segunda división. Muchos años pasaron desde que abandonaron sus raíces en busca de la prosperidad, pero nunca habían renunciado a sus costumbres, ni a su fe islámica.

El sol estaba a punto de adquirir el tono anaranjado que anunciaba la llegada del ocaso, momento en el que Khaled tomó el arcén derecho de la salida N-140, que conducía al área de descanso de la estación de servicio. Aunque necesitaba repostar, pasó por delante de los surtidores y siguió hasta un pequeño aparcamiento que se encontraba enfrente, donde paró junto a otros coches, cuyos ocupantes estaban ya realizando la oración de la tarde. Toda la familia bajó del Renault. Khaled abrió el maletero y cogió la garrafa de agua, limpia de impurezas, que tenía preparada al efecto. Así como el recipiente con el que cada uno de ellos realizaría la ablución o cinco actos de lavado, al tiempo que la madre extendía en el suelo un trozo de tela lo suficientemente grande como para que cupiese toda la familia. Cuando se encontraron listos, el padre miró al cielo para guiarse por los puntos cardinales y coger la mejor orientación hacia La Meca. Al tenerlo claro, la señaló a los demás, y juntos se dispusieron a rezar.

Para Juan Rodríguez la cuenta atrás comenzaba en el número cinco, que eran los días que le quedaban para alcanzar la libertad. Cumplía ya dos años y casi seis meses por un delito menor. Al entrar al penal de Topas, en Salamanca, se le asignó el módulo cuatro, un vertedero de basura en el que cabía lo peor de cada casa: españoles, europeos, latinos, africanos y más canalla multiétnica. Desde el comienzo intentó aplicar la filosofía inteligente de no meterse en líos, su físico tampoco se lo permitía. Se le asignó a la lavandería junto con otros tres rumanos integrantes de una misma banda especializada en asaltar chalets de lujo. Cuando éstos vieron que Juan era un blanco fácil, le presionaron para que hiciese parte de su trabajo. Pero él se negó, y ahí comenzaron sus problemas. Y cuando eso sucede en el trullo no hay marcha atrás. Día a día era humillado, insultado sin cesar, agravándose todo cuando decidieron pasar a la vejación física. Le provocaban con cualquier excusa, se mofaban de su cojera y, a menudo, le llovían golpes en cualquier parte de su organismo. Hasta que se armó de valor y decidió quejarse a un funcionario, con la mala suerte de ir a parar, precisamente, con el untado por la cuadrilla rumana. Juan Rodríguez era un recluso insignificante y ellos, exsoldados sin fortuna cargados de mala leche. En ese marco era complicado que alguien saliese en su defensa.

Pero todo cambió una mañana soleada en el patio de recreo. Juan, como de costumbre, paseaba solo intentando evitar la cercanía de sus maltratadores, pero no lo consiguió, porque dos fornidos rumanos le asieron por detrás de ambos brazos, levantándole un palmo del suelo antes de comenzar a caminar. Estaba harto de recibir tantas vejaciones pero se sentía impotente, ¿pero qué podía hacer? Enfrente, sentados en un poyete, el resto de los miembros del clan gesticulaban haciendo ostentación de poder. Eran un grupo de hienas hambrientas esperando recibir al débil para hincarle sus asquerosos dientes. Tan mal lo vio Juan en esta ocasión que, sin querer, se meó encima. Y en ésas estaba mirándose los pantalones sorprendido de sí mismo, cuando fue literalmente tirado al suelo. Cayó de bruces. Dolorido por el golpe, levantó la vista como pudo, viendo con gran satisfacción como sus dos captores yacían en el suelo agarrándose cada uno su rodilla, entre chillidos contenidos y el alboroto general. Uno de los del turbante les había golpeado con dureza en las piernas. Entonces, todo se precipitó. El grupo de los Cárpatos reaccionó como un resorte para vengar el orgullo herido de su banda, pero no esperaban encontrarse en medio de una turba muyaidín que les molía a golpes. Eran los presos del módulo nueve, los hijos del Islam. Al término de la escaramuza sólo quedaban huesos rotos, sangre y juramentos de venganza rumana difíciles de poderse hacer realidad. Los islámicos no solían provocar a nadie, pero todos sabían que nadie debía meterse con ellos, si es que quería salir por su propio pie algún día de la cárcel.

Juan, por esta vez, se había salvado pero mucho temía que ésta fuese su sentencia de muerte. Seguro que los rumanos intentarían plasmar en él su represalia. Los funcionarios de la prisión eran de la misma opinión. Lo sacaron de la lavandería y lo trasladaron al módulo nueve, apenas confiando que los musulmanes no pusieran ninguna objeción, lo que siempre había sucedido hasta ese día. Pero en esa ocasión los reos islámicos no fueron lo tajantes que solían ser habitualmente, abriendo la puerta a que se quedase dependiendo de la conversación que tuvieran con él. Fue el muecín, que se ocupaba también de avisar para los rezos, el encargado de mantener una charla amigable con Juan, al que dejó cautivado al percibir la infinita paciencia y paz que emanaba de ese hombre. Lo cierto, es que se sintió muy cómodo y reconfortado por las palabras de aliento dirigidas hacia su yo interior. Al final del diálogo le propuso una disyuntiva: «puedes convivir con nosotros durante un mes, pero pasado ese tiempo decidirás si deseas convertirte a la fe islámica, o vuelves con los que no te quieren». La decisión fue fácil, no esperó a que terminase el plazo para hacer el acto de profesión al Islam. Cuando pronunció las palabras precisas, «doy fe de que no hay más divinidad que Dios y Mahoma es el mensajero de Dios», estaban presentes casi todos sus compañeros de módulo. Su nuevo nombre fue una sugerencia del muecín, desde ese día se llamaría Al-Mumit, que significaba: el que da la muerte.

Habían llegado a su domicilio, Le Raincy, París ¿pero estaban en casa? El padre de Khaled llegó a Francia después de la II Guerra Mundial, con la suerte de ser uno de los pocos que de primeras trajo a su familia. La mayoría de los emigrantes tuvo que esperar hasta los años setenta para reagruparse. En Francia, su vida laboral se desarrolló en el sector industrial. Su gran ilusión era ofrecer estudios a su hijo y trabajó muy duro para hacerlo. Khaled, siguiendo los sabios consejos de su padre consiguió hacerse maestro de escuela. Pero ahora el ascenso social se había detenido. Redouane, el hijo mayor y francés de nacimiento, no iba camino de ser catedrático según le correspondería de seguir la progresión familiar, ni siquiera llegaría al nivel de su padre. Por mucho que su progenitor intentase evitarlo, su hijo era una víctima más del fracaso escolar que crecía cada año en Francia. Tiró la toalla y abandonó los estudios, pensando que sería fácil conseguir un empleo. Pero ni de camarero llegó a trabajar más de dos meses.

La única consecuencia clara de todo ello era disponer durante muchas horas al día de una segunda madre. Su madrastra, la misma que de sus amigos, era la calle. Allí nunca recibían conceptos de educación, ni lengua o matemáticas, pero sí aprendían a sobrevivir, a pelear y a convivir con el delito. Drogas, pequeños robos, prostitución… El barrio, que ya de por sí era conflictivo, terminó de explotar cuando unos policías mataron por error a dos muchachos, uno negro y el otro musulmán, como la mayoría de ellos. En ese momento toda la desafección por el sistema fue la mecha que prendió llama que utilizaron para empezar a quemar coches todas las noches. Primero, unos cuantos; después, decenas. Al final cientos de vehículos en llamas iluminaban París cada noche, cual Roma incendiada por Nerón. El éxito de estos jóvenes en rebeldía suscitó la curiosidad de la opinión pública mundial, que se preguntó por los aspectos sociológicos del conflicto. La derecha francesa, en la figura del por entonces Ministro del Interior y que después fuera presidente de la República Francesa, Nicolás Sarkozy, echó más leña al fuego e hizo buena la frase: «Arde París». Ante lo que consideraban provocaciones del Gobierno, la respuesta de los jóvenes fue quemar todavía más vehículos. Finalmente el Ejecutivo estuvo obligado a presentar un plan de acción para los barrios más desfavorecidos, pero sin dar debida solución a la vida cotidiana de esos habitantes parisinos. Nunca funcionó.

El suburbio de Le Raincy, en el departamento parisino de Saine-Saint-Denis, representaba fielmente el fracaso del modelo francés de integración racial. Musulmanes, negros y otros inmigrantes, sólo encontraban reconocimiento público en las selecciones deportivas, pero ni un representante en la Asamblea Nacional. A Khaled cada día le angustiaba más el futuro de sus vástagos, y también el mayor distanciamiento que se producía entre él y su primogénito. Cualquier cosa les hacía discutir. La última, había surgido durante la comida al surgir el tema de la Ley del Velo que el poder político francés estaba imponiendo en el marco de la República. Khaled quitaba hierro a la situación para no radicalizar más a su hijo, pero con esa actitud hacía justamente lo contrario. «Lo aguantas todo y encima pones buena cara, por gente como tú nos humillan a diario, pero conmigo no lo conseguirán, nunca perderé la fe ni mi dignidad». Redouane era un chico más del suburbio, altivo, orgulloso, sin horizonte, ni salida, y con mucho resentimiento. Y su padre un hombre desesperado al ver que la crisis económica mundial acababa con cualquier atisbo de esperanza.

Tamerlán era el nombre que desde hacía dos meses había adoptado Ismail Navoy, un joven uzbeco de diecinueve años que residía desde los siete en la ciudad donde Wendy conoció a Peter Pan. Era un adolescente modélico, respetuoso con sus padres, buen estudiante, inteligente y sociable. Lo único, que sus progenitores no veían con buen ojo, el exceso de horas que pasaba conectado a Internet. Messenger y la red social Facebook le permitían viajar a diario por el ciberespacio para encontrarse con su primo Oleg y demás amigos en una dimensión virtual. De pequeños correteaban juntos por las callejuelas de su ciudad, Fergana, situada en el borde meridional del Valle del mismo nombre, y ahora se contentaban con verse en la webcam del ordenador. Vivían separados, pero gracias a Internet seguían creciendo juntos, compartiendo las mismas ansias por cambiar el mundo que les rodeaba. Oleg le ponía al día de la vida en Uzbekistán, donde muy pocos, y menos aún los jóvenes, recibían dividendos de las enormes riquezas en petróleo, gas y algodón que poseía su país. La mayoría de la juventud islámica estaba condenada al paro, sin horizontes ni presente. Eran caldo de cultivo fácil para ser captados por los predicadores del Islam en sus comunidades, los mismos que consagraban en sus discursos diarios su posición contraria a cualquier expresión de modernidad. En las reuniones de la Umma, o Comunidad Religiosa Islámica, se planteaban sin ningún pudor la necesidad y el deber que tenían de recuperar el Califato árabe-musulmán. En todos los rincones del Islam fundamentalista la llamada a la yihad iba tomando cuerpo. Los niños eran educados en las madrasas y escuelas coránicas para inculcarles odio hacia todo lo occidental, sus valores, su modo de vida y su envidiada prosperidad.

Oleg y casi todos sus colegas militaban en el HT, o Partido de la Liberación, partido pan-islámico de orígenes jordanos que extendió después su influencia a Uzbekistán, Kirguizistán y Tadjikistán, país este último con campos de entrenamiento para terroristas, de donde partieron varios miles de jóvenes a combatir junto con sus hermanos talibanes. HT era un partido transnacional que cautivaba además a muchos adolescentes musulmanes europeos, no únicamente de clase baja y escasa preparación, sino de posición acomodada y con alta formación. Su filosofía pública: «la no violencia», pero eran conscientes de que sólo con el diálogo no podrían conseguir lo que su líder, el jeque Abdul Qadeem, les manifestaba y exigía: «el avance de los países hacia la gran casa islámica y su unificación deben ser el objetivo que los musulmanes persigan lograr para restablecer el califato». Sus principios negaban el modelo de democracia occidental que consideraban depravado y corrupto. El Islam era la única solución a sus problemas de identidad, justicia y esperanza. Rechazar el mundo occidental se había elevado a obligación para todo creyente. Era el momento de retornar a los preceptos del Corán. El trabajo, el orden y la fe cultivada en la lectura y la oración, eran buenos principios para los jóvenes seducidos por los retos que un día desarrollaron sus héroes. Por eso el Ismail de ayer, hoy era Tamerlán, hijo del jefe de una tribu pequeña cuya determinación le llevó a ser gobernador de Samarcanda y a construir un poderoso imperio. El rearme ideológico que sufrió Ismail desde los confines de sus orígenes chocaba con el laicismo hacia el que se habían escorado sus padres con el paso del tiempo. «Padre y madre», como los llamaba él, se preocuparon de vigilar su círculo personal, querían amistades estudiosas a su alrededor, jóvenes que ejercieran una buena influencia sobre el orgullo de la familia. Intentaron por todos los medios que la educación recibida por su hijo favoreciera su integración en los valores culturales ingleses. Todo estaba bajo control, menos lo que no alcanzaban a ver por su falta de preparación, la tecnología de la comunicación. No podían imaginar que su vástago se había adentrado en las cloacas de la intolerancia radical, sin saberlo habían fracasado. Oleg tenía el encargo de inducir a Ismail, en su versión de Tamerlán el conquistador, a realizar aquella misión para la que estaba predestinado. Algún día celebrarían la victoria, juntos. Pero eso ya sería en el paraíso.

El Registro Central de Extranjeros, creado en 1953 y ubicado en Colonia, recogía a los más de doce millones de extranjeros que habían vivido en el país durante más de tres meses. También se registraban los solicitantes de asilo, los deportados y aquéllos a quienes les fue denegado el ingreso en la frontera. Paradójicamente en aquel lugar, dedicado a censar a los inmigrantes, trabajaba como auxiliar administrativa Laila, madre de tres hijos y casada con Zayed, hombre de firmes convicciones religiosas a quien un día conoció en la ciudad de Izmir en su Anatolia natal. Él llegó primero a Alemania con un contrato de trabajo en la primavera de 1971. El Gobierno turco cobró seiscientos cuarenta marcos alemanes por su acuerdo de contratación como jardinero. Por suerte para Zayed, fue seleccionado por una familia adinerada de Colonia. Años de cruzar cartas con su mujer y recibir fotos de sus tres hijos le permitieron ver crecer a sus descendientes. Afortunadamente, con la aprobación de la Ley de Promoción del Retorno de 1983, pudo reagrupar a su familia y abrazar y besar, ¡por fin!, a sus hijos. Dos años después entraron en Alemania nuevas y masivas remesas de inmigrantes. Fueron miles los que solicitaron asilo y otros muchos llegaron como refugiados de la guerra de Bosnia-Herzegovina, huyendo de la limpieza étnica que allí se estaba produciendo. La población turca comenzaba a hacinarse en determinados barrios de la ciudad perdiendo calidad de vida, y eso que algunos de los primeros emigrantes formaron en Colonia la primera sociedad laboral de trabajadores turcos, la Türksan, integrada por dos mil doscientos accionistas. Cuando tuvo un poco de dinero ahorrado, Zayed compró sus acciones a la familia de uno de los socios fundadores, moribundo en esos momentos y necesitada de dinero en efectivo antes de que expirase el contrato de vida del padre de familia. Pertenecer a esta sociedad de trabajadores ayudó a que su esposa Laila fuese colocada. El señor de la casa en la que trabajaba Zayed, con un cargo alto en el Centro de Registro de Extranjeros, la contrató para atender los libros de registro de inmigración. Sus amigas turcas y la mayoría de sus vecinos varones no sabían leer, ni escribir y ni la suficiente álgebra como para ser útiles a la sociedad bávara, mientras que ella tenía suficientes conocimientos de estas materias como para desarrollar el trabajo comprometido. Fueron buenos tiempos para ellos. Pero la situación empeoró ostensiblemente a partir de 1991 con la reunificación de las dos Alemanias. A partir de ese momento de felicidad nacional, la mayoría del dinero destinado por el Gobierno alemán a las políticas de integración europea pasó a dedicarse a la recuperación de la destruida economía de la Alemania de influencia soviética. Y en paralelo al descenso de los recursos económicos, la comunidad turca creció hasta cerca de los tres millones.

Pero una noche fatídica truncó el destino de la familia. Amira, hija de Laila y Zayed, al volver del trabajo, fue asaltada por tres jóvenes. Ella intentó huir, pero uno de los agresores la cogió por las axilas y la giró para que otro de sus malvados camaradas incrustase el puño americano que adornaba su mano, en su nariz, partiéndosela. Inconsciente, la arrastraron hasta un edificio abandonado que algunos okupas tenían como vivienda antes de que los echaran los neonazis. Y allí la sometieron a mil y una aberraciones con la idea segura de que su final fuese la muerte. Cuando el más joven, de apenas dieciséis años, consumó su violación por segunda vez, un grupo de unas quince personas provistas de palos, hierros y distintas armas blancas, irrumpió en la habitación iluminada por una pequeña hoguera. Eran el padre y los dos hermanos de Amira, junto a un grupo de vecinos del barrio. Uno de los okupas que seguía controlando el edificio para ver cuándo podrían volver había visto como unos salvajes introducían a la muchacha, a la que reconoció como vecina del barrio. Tardó poco en avisar a Zayed. La imagen de la niña violada y apaleada les llenó de una ira incontenible. Ojo por ojo, diente por diente. Los torturaron sin piedad con las herramientas que uno de ellos llevaba en el coche. Para no despertar a todo el barrio, les ataron pies y manos y sellaron sus bocas con cinta adhesiva. Durante las prácticas chapuceras de medicina forense que ejercieron sobre ellos, los jóvenes fueron perdiendo la vida que Dios nunca les debió conceder. La venganza estaba consumada. Ahora tocaba hacer desaparecer los cuerpos. Primero los amontonaron, después les rociaron con un par de garrafas de gasolina y finalmente prendieron fuego a la pira. El grupo no se retiró hasta que no quedó allí ni un solo trozo de carne quemada.

Mientras, en su casa, Laila y otras vecinas intentaron cuidar de la maltrecha Amira. Para las convicciones religiosas de la familia, la afrenta era de tal magnitud que no la llevaron a ningún hospital para que fuese atendida. Pero los mayores males para ellos estaban aún por llegar. Zayed de generación en generación había recibido una educación radical del honor, que finalmente se encargó de transmitir a sus hijos. Durante la recuperación de Amira, ningún varón de la familia se acercó siquiera a su habitación. Repuesta ya del dolor físico, que no del daño mental sufrido, Zayed entró en su cuarto y, sin hablar, se sentó al pie de su cama mirándola a los ojos. No se escuchaba ningún sonido que no fuese el lamento de quienes lloran. El hombre alargó su mano, cogió la de su hija y la apretó con fuerza. Fueron unos momentos de silencio cargados de intensidad. Sobraban las palabras. De repente, el turco dejó de llorar y de emitir sonido alguno, evitando enfrentar los ojos de quien hasta hacía bien poco había sido su hija y volcó la mirada perdida hacia la ventana que tenía a su derecha. Fríamente soltó su mano desgarrándola de su vida y salió de la habitación. En ese momento Amira supo que irremisiblemente había perdido a su padre. La madre preparó su maleta y el mayor de los hermanos la acompañaría en su viaje hasta la vieja aldea, en la que un día nacieron sus padres y donde todavía residía buena parte de su clan. El hermano llevaba una carta e instrucciones para entregársela a su tío. Nada más llegar a su destino, lo hizo y volvió para Alemania. Cuando Laila vio de regreso sólo a su hijo prorrumpió a llorar como no había dejado de hacerlo casi ningún día.

Los crímenes de honor seguían estando a la orden del día. La alegría de Zayed y Laila se marchitó para siempre y su vida en común se convirtió en un vagar de almas errantes. En la casa, que había dejado de ser un hogar, nadie se atrevió a preguntar nunca más por Amira.

Hoy era el gran día que Venantius esperaba desde que fue contratado. Acababa de salir de su habitación en el hotel H10 Cataluña Plaza y ahora se dirigía por la rambla de Canaletas al encuentro de su cita. Todavía tenía tiempo, así que se recrearía recorriendo el conjunto de las ramblas, un camino y un torrente que en el siglo XVIII se encontraban bordeados por conventos y murallas, y que ahora daban paso a un conjunto de ramblas genuinas para el disfrute de los visitantes y vecinos de la ciudad. Venantius bajaba por el paseo curioseando los numerosos puestos de prensa y revistas con objeto de ganar tiempo. Ya había anochecido y las farolas alumbraban tenuemente desde sus redondeados globos blancos difuminando las formas en sombras. Tras pasar por la rambla de Santa Mónica, donde paradójicamente se detuvo para rezar una plegaria en la parroquia que fue antiguo convento de los Agustinos Descalzos, llegó hasta el monumento de Cristóbal Colón y allí se paró. Cogió su cámara y realizó unas cuantas instantáneas sin flash a la base de piedra que sujetaba la columna de hierro sobre la que se encaramaba la estatua del descubridor. Ésa era la señal prevista para permitir que de la nada surgiese un hombre al que no había visto jamás, se acercase éste por su espalda, y le dijese:

—Hay poca luz para eso. ¿No le parece?

—La suficiente cuando se quiere captar la verdad —respondió Venantius sin mirarle.

—Ésa sólo la tiene Dios —culminó el recién llegado la frase prevista para reconocerse mutuamente—. ¿Ha traído lo convenido?

—Sí. Un par de copias.

Venantius procedió a guardar la cámara en la bolsa, cogiendo después dos DVD guardados en fundas de plástico de color blanco y, volviéndose hacía su contacto, se los entregó. Comprobó que su correo difícilmente llegaba a los veinte años.

—Me han pedido que le transmita que mañana, después de comprobar la calidad del material, tendrá el resto del dinero ingresado en su banco.

Dicho esto, dio media vuelta y se marchó. Venantius estaba pletórico, había realizado un negocio redondo, iba a cobrar muchísimo dinero por hacer algo que le gustaba y donde supuestamente no habría corrido ningún riesgo. Semanas intensas perfilando objetivos y buscando oportunidades para sus clientes, sin ser conocedor pleno del Apocalipsis que los islamistas querían provocar en los valores de Occidente. Aunque en el fondo eso le daba igual. Tenía que celebrarlo, así que decidió continuar por la pasarela de madera conocida por la rambla de Mar hasta llegar a la zona de copas del muelle de España. Deambulando por allí entre la gente, mientras la luna emitía un haz de luz sobre las ondas de agua que se movían inquietas, observaba los distintos sitios con ambiente. Esperó a que se fuesen dos mossos d’esquadra que andaban por allí haciendo su ronda de noche, y palpó en el bolsillo de su cazadora. Sacó un botecito de color blanco y lo miró a trasluz para ver la cantidad de líquido que quedaba en su interior. Sonrío y volvió a guardarlo, hacía tres años que había descubierto el incorrectamente llamado éxtasis líquido. Las mujeres siempre le dieron de lado y no le gustaba pagar para disfrutar de compañía femenina. Solamente estuvo en una ocasión con una prostituta, tenía diecisiete años y la pagó un tío suyo para el que trabajaba en su fábrica. Fue tal el complejo que sintió al ver como se reía por el pequeño tamaño de su miembro, que cuando intentó ponerle sin éxito un preservativo para hacerle su primer sexo oral, la empujó por los hombros tirándola de espaldas, momento que aprovechó para salir corriendo de la habitación, dejándose toda la ropa dentro. Cuando se dio cuenta y quiso volver a recuperarla, la fulana había cerrado y no quería abrir la puerta. Le dijo que se fuera a pudrirse con esa mierda de polla que tenía, si no quería que llamase a su chulo para que le diese una paliza y lo matase. Eso ya no le volvería a pasar más, ninguna mujer se volvería a reír de él nunca más. Ahora tenía el poder y lo empleaba de vez en cuando. La música retumbaba en el local, para que chicas y muchachos se movieran siguiendo su ritmo. Esta vez le gustó una jovencita rubia con aspecto de colegiala con falda y botas negras. Observó que venía junto a un grupo de adolescentes muy numeroso. Así sería más fácil que nadie la echase después en falta. También sabía donde había dejado su copa. Se acercó y con disimulo vertió unas gotas del botecito que ahora llevaba en la mano. Sólo debía esperar a que el calor del baile hiciera que tuviese que volver a beber para refrescarse. A partir de aquí sólo necesitaba que ella aguantase un par de minutos hablando con él, sin ser para nada consciente de que ese ser de aspecto inofensivo esa noche se convertiría en su predator.

Capítulo IX

PARAÍSOS FINANCIEROS

Carlos llegó de Haití ansioso y preocupado. Debía comunicar a la familia de Alex su desaparición y posible fallecimiento. No había encontrado ni un solo rastro de su amigo. Tan sólo había vuelto con la PDA y, gracias a la habilidad de sus técnicos, habían conseguido activarla. Entre los contactos figuraba toda la estructura de la secta. Junto a sus Apóstoles y Ministros Celestes, aparecían miembros del poder judicial y policías de distinto rango y países. Así como también las personas de la secta encargadas de mantener contacto con ellos. Aunque, entre todas, hubo una categoría de clasificación de teléfonos que atrajo especialmente su atención. El grupo se llamaba El Infierno e incluía los datos únicamente de un tal Matheus Bradley y otro con el nombre de Harper Whitelaw. Contactos curiosos, al menos su denominación, para ser una organización sustentada en la religión. Pero el filón lo encontró en un documento de Word con el nombre de «Organización y Finanzas», que contenía una relación de bancos situados en países caribeños:

Seguir la pista a las transacciones financieras no suponía ninguna dificultad. La relación de cuentas bancarias con las que operaba El Patriarca se entregó al departamento de fontanería financiera del CNI.

El coronel Linares no daba crédito al desenlace que estaba teniendo un asunto que siempre creyó menor. Iban a necesitar los servicios de una empresa privada y extranjera que tenía la llave de la operación y eso no sería era posible sin la participación del FBI. Siguiendo el conducto reglamentario, el coronel envió una solicitud a su homólogo estadounidense solicitando su mediación. A media mañana ya estaba completado el trámite y obtenido el visto bueno americano.

El Departamento del Tesoro norteamericano, junto con la CIA, utilizaba un sistema de rastreo de operaciones financieras creado y gestionado por la empresa luxemburguesa Bauer. El software desarrollado permitía trazar el rastro económico de los movimientos financieros dejado por las redes terroristas. La Sociedad de las Telecomunicaciones Financieras Interbancarias Mundiales gestionaba un sistema que abarcaba a más de ocho mil entidades financieras conectadas por medio de una plataforma de comunicaciones que, operando con un lenguaje común, almacenaba diariamente las más de doce millones de transacciones realizadas entre sus asociados. Cuando el emisor daba la orden de envío del dinero, simultáneamente mandaba al STFIM un mensaje con los datos de la operación y hasta que ésta no quedara recogida en su base de datos, no se producía el ingreso en la entidad receptora. Transferencias, compra-ventas de bonos del Tesoro Público y valores entre otras operaciones eran grabadas en la panza insaciable del monstruo que controlaba el conjunto del sistema nervioso de la banca internacional. Bauer contaba con el beneplácito y la complicidad de los diez principales bancos del mundo. En contraprestación, la empresa les suministraba múltiple información de carácter privilegiado y de gran interés para la toma de decisiones. Algo que contrastaba con el estricto control para la comercialización de los datos, basado en un código ético y un protocolo de funcionamiento bastante férreo. No se podía ceder información confidencial a nadie sin estar autorizado por el Consejo, órgano integrado por representantes de la compañía y del top ten financiero. Así que el CNI, al igual que otros servicios secretos occidentales, prefería utilizar a su hermano mayor para agilizar las gestiones. Por sí mismos, no tenían la fuerza suficiente para presionar por la información, y necesitaban que fructificase su objetivo de tener acceso a las operaciones realizadas desde las cuentas obtenidas en la PDA. El FBI sólo ponía dos condiciones para interceder, una estar de acuerdo en el interés perseguido por la agencia amiga, y la otra, recibir un prolijo informe con los resultados de la pesquisa. Ellos siempre sabían qué hacer con el regalo.

Nada más recibir el informe con el resultado de la consulta al STFIM, el fontanero económico del CNI descolgó el teléfono para avisar al interesado que esperaba la llamada. Cuando recibió la noticia, Carlos estaba en juguetería:

—¡Esto es eficacia! —exclamó reconociendo el escaso tiempo que habían tardado en obtener resultados.

—Esto funciona así de rápido —enfatizó el técnico quitándose importancia—. Es como Google, si introduces los datos precisos, la búsqueda es ágil y certera. Y en este caso les hemos suministrado directamente los bancos y los números de cuenta que nos interesaban. Así de fácil.

—Espera un momento, por favor.

Carlos hizo una pregunta al probador de armamento y tecnología con el que estaba en ese momento y volvió a coger el teléfono.

—¿Puedes enviarlo a una impresora del sistema?

—Sí, como no.

—Mándalo a la N8043 o a la N9072. Las dos las tengo aquí al lado.

—Hecho. Cualquier otra cosa que necesites, ya sabes dónde estamos.

—Luego hablamos. ¡Magnífico trabajo!

Al colgar, continuó con el probador de juguetes nuevos, viendo las últimas novedades disponibles para los agentes especiales sobre tecnología y armamento. En esta ocasión le mostraba una pequeña cápsula que incorporaba un diminuto chip GPS. Cuando el agente se encontrase en serios problemas, debería engullirlo. Su envoltorio nada más entrar en el estómago, en contacto con el jugo gástrico, se disolvería activando el localizador que enviaría una señal al satélite, que sería a su vez rebotada a la agencia. Desde ese momento conocerían dos cosas: una, dónde estaba su espía, y dos, que se hallaba en peligro.

Las buenas relaciones entre el CNI y el FBI obtuvieron mejor resultado del esperado. El coronel Alfonso Linares estaba gratamente sorprendido con sus colegas americanos. Los tiempos de mirar por encima del hombro parecían haberse acabado. Carlos se acercó a su despacho para analizar toda la información recibida. Tenían montado un buen tinglado para esconder dinero. Todo lo que conseguía la secta de los Herederos de Cristo se ingresaba en las cuentas obtenidas de la PDA, a nombre de Julio Olivares. Pero lo más importante era una serie de transferencias periódicas, realizadas desde esas cuentas al Fisherman’s Bank de San Francisco.

—¿Un banco de Estados Unidos? —preguntó el coronel sorprendido. Lo normal era un paraíso fiscal.

—Sí, con ingresos realizados siempre el mismo día de cada mes. Hasta que se cortaron en seco.

—Parece claro que…

—Que allí es donde se encuentra la Santísima Trinidad.

—¿La Santísima qué…?

—Los que manejan el cotarro. Los verdaderos responsables.

En ese momento los dos pensaron en Alex.

—¿Qué sabemos de ese banco?

—La cuenta pertenece a una empresa fantasma con residencia física en la ciudad canadiense de Ontario.

—¿Qué datos tenemos de ella? —preguntó en referencia a la empresa.

—Simplemente que no existe. Su capital social es ridículo, no más de diez mil dólares. Pero lo que sí es relevante es que ese banco pertenece a la Picots Business Corporation. Multinacional en cuya cúpula trabajan las dos personas que aparecieron en la lista de contactos de la PDA de El Patriarca, según nos ha informado el FBI.

—¿Más información?

—Aunque la STFIM sólo controla las transacciones interbancarias, el FBI tiene otras fórmulas para conocer los movimientos de capital entre cuentas de un mismo banco.

—¿Y…?

—Han comprobado que el dinero recibido por la cuenta concerniente a la empresa tapadera es transferido después a diversas cuentas, pertenecientes todas a diversas empresas del emporio Picots.

—¿Blanqueo de dinero?

—Dado que hablamos de grandes cantidades de dinero, digamos que entre todas forman una gran caja B para los gastos corrientes de sus empresas.

—Me has dicho que el FBI nos ha informado sobre personas de esa multinacional que serían sus contactos con la secta. ¿Sabemos quiénes son y a qué nivel se mueven?

—Son nada menos que los lugartenientes del magnate Robert Picots.

Carlos depositó sobre la mesa las fotos de ambos para que el coronel pudiese conocer sus aspectos y continuó.

—El de la izquierda es Matheus Bradley, la mente pensante; el otro, Harper Whitelaw, su brazo protector. Este angelito —dijo refiriéndose a Whitelaw— comanda un pequeño ejército paramilitar absolutamente profesionalizado.

—¿Como Blackwater? —el coronel sonrió al mencionar el principal ejército de mercenarios del mundo.

—No, pero casi —devolvió Carlos la sonrisa—. Está integrado por una legión de exmarines de color conocidos como los Ángeles Negros.

—Un poco exagerado para una simple multinacional por importante que ésta sea. ¿No le parece?

—Desde luego, muy normal no es.

—¿Y qué sabemos de ese tal…?

—Picots, Robert Picots —precisó Carlos—. A priori, él personalmente, está limpio. Aunque procede de una dinastía de hombres emprendedores, caracterizados por dos atributos: de la nada construyeron un imperio y después todos terminaron con sus huesos en la cárcel.

—Está claro que la clave está allí, en San Francisco, y eso complica un poco las cosas.

—¿Por qué?, coronel.

—Es jurisdicción estadounidense. Y nuestros amigos del FBI ahora querrán quedarse con todo el bocado.

—Apelemos a que nunca dejamos tirado a nadie nuestro. Es muy de ellos, muy norteamericano.

—Esperemos que lo entiendan así. Dando por sentado que son los putos amos, les pediremos que nos dejen seguir en el asunto poniéndote bajo su mando.

—Gracias, jefe.

El responsable de la Oficina de Campo del FBI de San Francisco, John Urban, ojeaba en el escritorio de su despacho el expediente abierto para investigar la relación de la Picots Business Corporation, bajo su jurisdicción, con la secta de los Herederos de Cristo. No era la primera vez que ponían encima de su mesa indicios de delito para fiscalizar alguna de las grandes empresas instaladas en California, pero sí que se asociase a una de ellas con temas tan turbios y escabrosos, como sectas, blanqueo de dinero, asesinatos rituales, etc. Lo normal, dentro del entorno empresarial de Silicon Valley, era intervenir sobre delitos tecnológicos, relacionados con la propiedad intelectual, los ataques cyber y el espionaje industrial, para lo que el FBI contaba con investigadores especializados, incluyendo la pornografía infantil en Internet. En un país donde el mercado es el rey y las empresas importantes suelen colaborar generosamente en las campañas electorales, meter el dedo en el ojo a alguna de ellas, si luego resultaba injustificado, podía acabar con la carrera profesional del agente más laureado. La Picots, conocedora del sistema, invertía importantes cantidades de dinero en las contiendas electorales entre Demócratas y Republicanos. Ideológicamente apoyaban a los segundos, pero pragmáticamente cuando sus estudios cuantitativos y cualitativos auguraban la llegada de un presidente demócrata, ellos estarían ahí apoyando a su candidato hasta instalarlo como huésped de la Casa Blanca. Al tratarse de grupos de poder tan poderosos y con tantas influencias, las agencias de investigación criminal eran conscientes de los muchos ojos y oídos, que mantenían a modo de satélites, incrustados en todas las esferas del poder. Por ello, John Urban extremaría las precauciones. Confiaba en sus colaboradores, pero la profesión le había enseñado que no era bueno poner la mano en el fuego por nadie. El dilema de a quién asignar la investigación, lo resolvió eligiendo al nuevo fichaje, la cubana Velli González, recién llegada desde la División de Nueva York. Dado el poco tiempo allí no la conocía casi nadie, lo que era bueno para la investigación. Su carrera dentro de la agencia era meteórica, brillante. En Quantico destacó por ser sobresaliente en cualquiera de las modalidades de entrenamiento y conocimiento. Aprendió nociones avanzadas en el Centro Forense de Investigación y Entrenamiento, se familiarizó con la utilización de la información en la Unidad del Servicio de Tecnología, pero donde mejor demostró su alto nivel fue en las prácticas realizadas en el Callejón de Hogan, lugar donde se recreaban las situaciones reales que después se encontrarían en las calles: detenciones, asaltos con rehenes, utilización de armas sobre blancos móviles o la conducción evasiva. Bien es cierto que en algunas ocasiones un buen expediente en la academia, no se reflejaba igualmente en el servicio activo, donde los problemas son de verdad y el peligro puede acabar con tu vida. Pero en el caso de Velli la valoración positiva de todos los jefes que había tenido sí demostraba esa coincidencia. Aquí, en la sede del FBI de San Francisco, ella traía consigo un soplo de aire fresco entre tanto traje apolillado. Sus compañeros en poco tiempo la envidiarían por ello.

Sólo una persona la llamaba «agente González», así que cuando descolgó el teléfono supo inmediatamente que era el jefe. Cuando le planteó el asunto, como nueva en la plaza, Velli se mostró sorprendida y feliz por la confianza. John compartió con ella toda la información disponible y le dio las instrucciones necesarias. El miembro enviado por el CNI esperaba en el restaurante del Holiday Inn del aeropuerto.

Carlos permanecía sentado en una mesa del restaurante. Recién llegado de Madrid, en clase turista para no llamar demasiado la atención, el avión le había cansado más que dos horas de duro entrenamiento en el gimnasio, pero no quería desengancharse de la investigación. La más que posible muerte de Alex había convertido el caso en una causa personal. A su mente venía permanentemente la cara de los padres al recibir la noticia de su propia boca. Recordarlo le enfurecía.

—¿Carlos García? —preguntó una voz con la feminidad edulcorante que sólo las latinas saben transmitir.

Levantó la cabeza y su mirada se encontró de frente con una belleza propia de la mejor escort de lujo. Carlos quedó eclipsado ante esa sonrisa seductora que venía a decir que ella era la que mandaba.

—El mismo. ¿Y usted?

—Velli González. Su contacto con el FBI —su voz ahora mostró algo más de distancia al darse cuenta del efecto causado.

—Sinceramente. No esperaba encontrarme alguien así… —se sinceró.

Un escalofrío recorrió su cuerpo como si llevaran minutos flirteando. El corazón se le disparó cogiendo vida propia. Fueron sólo unos segundos hasta que ella volvió a hablar, pero los suficientes para percibir la emoción de estar allí. Pero como buen profesional, cerró momentáneamente los ojos, inspiró, despejó esas sensaciones que podían distraerle e intentó comenzar de nuevo. Se puso en pie, y le hizo un gesto ofreciendo que tomase asiento junto a él.

—En Estados Unidos no todo el mundo está hinchado por los donuts y las hamburguesas —bromeó—. Así que chico guapo… será mejor que nos centremos sólo en el trabajo.

Ella lo miró divertida, consciente de que solía despertar el interés de los hombres y, a veces, también de mujeres dispuestas a ver con ojos especiales a otra de su mismo sexo. Esos gestos de complicidad lejos de devolver la tranquilidad a Carlos dispararon todas sus alertas. Esa mujer tenía los atributos físicos suficientes, incluyendo una arrolladora personalidad, para encapricharlo. Bajar la mirada para elegir plato de la carta fue una forma de rebajar la emisión de ferormonas. Necesitaba frenar esa excitación, así que se disculpó y fue al baño a lavarse las manos. Ya allí, se dijo «Concéntrate en tu trabajo. Eres un tío serio, con un trabajo serio. Deja de sonreír y poner cara de idiota. No te líes con ella. No te llevará a ningún lado. Recuérdalo, eres un tío serio, con un trabajo serio». Se lavó la cara y volvió a la mesa ya recompuesto. El carácter latino de ambos les ayudó a entenderse. Estaba por ver su grado de compatibilidad a la hora de trabajar juntos. Velli atendió con absoluto interés todas las explicaciones aportadas por Carlos. Se estaba acoplando a un caso que no era suyo, pero en el que tenía que compartir todo el protagonismo. Nadie podía olvidar que ella era el FBI.

Tras conocer todos los pormenores del caso, incluidas las corazonadas de Carlos, causantes de que se encontraban juntos en ese instante, Velli llegó a la conclusión de que estaba frente a un hombre brillante. Un español guapo e inteligente, hablando su lengua materna, era un perfil más que atractivo para ella. «Será interesante trabajar juntos» pensó para sí mordiéndose intuitivamente el labio inferior mientras lo escuchaba con suma atención.

—Por cierto, he leído tu ficha. Veo que mantienes vida de civil.

—Ésa fue la primera condición que puse a mi captador. Lo que me deja mucho margen al no tener que simular otra vida.

—¿Pareja? —preguntó ella adentrándose en lo personal.

—¡No! Con llevar dos vidas paralelas tengo bastante —sus aspavientos fueron elocuentes—. Volviendo al caso, creo que deberíamos visitar la sede central de esa multinacional —apuntó Carlos.

—¿Ciudad Picots? Sin una orden. ¿Con qué excusa?

—Si te has fijado en mi profesión civil ya sabes a qué me dedico. A día de hoy poseo una prestigiosa cartera de clientes a nivel internacional. Al analizar la información de la Picots, he comprobado que recientemente han inaugurado las instalaciones donde han ubicado su sede central. Una ciudad empresarial que incorpora un elemento arquitectónico singular.

—¿Cuál? —preguntó Velli, que aunque también había repasado el dosier no alcanzaba a ver a qué se refería el españolito guapo.

—El edificio central del complejo es una réplica exacta de la Torre Agbar de Barcelona.

—Sí. La he visto en revistas. Es como un gran consolador, ¿no?

Oír esa broma sexual e imaginarla jugando con una miniatura de la Torre Agbar fue un acto reflejo que disparó definitivamente la libido de Carlos. Tenía claro que o hacía ejercicios espirituales para mantenerse al margen, o se dejaba llevar, y creía que ya tenía tomada la decisión, aunque en esta ocasión optó por sonreír, tomar aire y continuar como si no la hubiese escuchado.

—Es una maravilla del genio del diseño arquitectónico Jean Nouvel. Es fácil justificar nuestra petición dentro del simple interés profesional. Y como caramelo usaré el enigma de hacerles llegar alguna propuesta de futuro interesante.

—Me parece una gran idea. ¿Pero quién soy yo en esta película?

—Estamos prometidos y hemos venido a San Francisco de vacaciones lo que yo he utilizado como excusa para proponerte esta visita.

—Así que seré tu novia —insinuó Velli apoyando sus antebrazos sobre la mesa, lo que colocó a su escote en la primera línea de atención de Carlos—. De acuerdo, puede estar divertido —apuntó después de hacer un mohín mientras volvía a la postura anterior.

Jamás pensó Carlos que una agente del FBI pudiera tener esa carga de sexualidad, por lo menos para él.

Pendientes sólo de acordar los pormenores de cómo acometer la visita, terminado el almuerzo, decidieron que era el momento de que Carlos pudiera descansar un rato del largo viaje que le había llevado desde Madrid a Nueva York, y desde allí otros casi cinco mil kilómetros más de vuelo hasta San Francisco.

Ya en la habitación, Carlos llamó a Madrid. En concreto a la guapa Amanda, que era el sobrenombre con el que se dirigía a su secretaria de dirección, una mujer de más de cincuenta que sin ser bella mantenía un encanto personal que le permitía ganarse a cada cliente haciéndole sentir que era un ser único en el mundo. Capacidad que ahora debía emplear con la responsable de las relaciones externas de la Picots Business Corporation.

Sobre la base de los proyectos vanguardistas en los que PROARIN había dejado su sello, no fue muy difícil para Amanda justificar el interés de su jefe por visitar y conocer Ciudad Picots. En un día la diligente secretaria consiguió concertar la visita. Cerrando una reunión, pendiente sólo de confirmar qué miembro del Consejo de Administración asistiría, para conocer de primera mano el proyecto que habían desarrollado en el corazón de Silicon Valley.

A la visita, la guapa Amanda, también había confirmado a la prometida del Director General de su empresa. No sin antes pensar para ella misma, dentro de su instinto maternal de protección de su jefe, que eso se lo tendría que contar él mejor cuando estuviese de vuelta.

Había pasado todo un día sin verla y a los dos días se dieron cita en el FBI. Y aunque en las oficinas ella siempre vestía lo más discretamente posible, con la intención de disimular sus rasgos extremadamente sensuales, Carlos no pudo evitar suspirar profundamente cuando su mirada la escaneó.

Más que rugir ronroneaban los cuatrocientos caballos del Maserati Grandsport Spyder de dos propulsores y ocho cilindros que el FBI había puesto a disposición de Carlos y Velli para ir a Ciudad Picots. El cabello de Velli, al enfrentarse al viento, se levantaba como la cola de un brioso corcel al galope. Música country de Dolly Parton les amenizaba el viaje. Él no podía quitar el ojo de sus piernas, la falda se le había subido más de la cuenta, ella era consciente pero no lo cambiaba. Hablaron poco. Una tensión latente de atracción mutua se había apoderado de ellos. Al llegar a la entrada de la ciudad empresarial se detuvieron frente a la barrera de acceso y esperaron a que el personal de seguridad se acercase hasta ellos. Un Ángel Negro que portaba una ametralladora con selector de tiro semiautomático les dio el alto, preguntó a dónde iban y, después de escuchar que tenían cita, le pidió al compañero que estaba junto a él que lo verificase en el ordenador que tenían dentro de la caseta. Velli y Carlos tomaron notas mentales de todo el sistema de seguridad. Después de la comprobación, éste le hizo un signo afirmativo desde el interior y el que estaba fuera les indicó que aparcasen en el lugar indicado y esperasen. En breves minutos dispusieron de las acreditaciones que necesitaban para moverse dentro de Ciudad Picots. La amable señorita que les facilitó las dos tarjetas personalizadas con las fotos que acababan de captar desde la cámara del control, les explicó el uso de la tarjeta-carnet. Sería su identificación, la llave para acceder a sus lugares autorizados, además de servir como tarjeta de crédito. Sin esa credencial era imposible sobrevivir en Ciudad Picots. La responsable de protocolo les informó después de las normas que debían seguir los visitantes Vip como ellos, dado que los invitados menos distinguidos no tenían la posibilidad de moverse libremente por las instalaciones: «Prohibido intentar acceder a zonas no autorizadas, prohibido circular libremente por las calles a partir de las diez de la noche, y nada de fotos en ningún lugar sin previa autorización». Ante cualquier problema había a su disposición decenas de teléfonos, distribuidos por todo el complejo, que sólo funcionaban con la tarjeta facilitada. Una vez puestos al corriente, se presentó el encargado de atender a las visitas importantes durante su estancia.

—Bienvenidos a Ciudad Picots. Espero que su visita les resulte interesante y agradable. Mi misión es atenderlos y ayudarles ante cualquier eventualidad que puedan sufrir. Me han indicado que únicamente se alojarán una noche en nuestro hotel. ¿La información es correcta? —preguntó para verificar el dato que le habían facilitado. El hotel no albergaba turistas de ningún tipo y sí a personas que venían a realizar gestiones o actividades con ellos.

—Así es —contestó Carlos cordialmente, a la vez que observaba indirectamente la disposición del personal de seguridad. «Esto parece una fortaleza», pensó.

—Si les parece, les acercaré primero hasta su habitación para que puedan dejar allí sus cosas y refrescarse del viaje. No se preocupen por el equipaje. Por favor déjenlo ahí mismo, se lo llevarán directamente a la habitación —previo escaneo de seguridad—. Estará allí antes de que ustedes puedan necesitarlo. Yo mismo pasaré a recogerles dentro de una hora. Y haremos una visita guiada por todo el complejo.

El hotel estaba decorado con muebles de los mejores diseñadores, todo tipo de gadgets electrónicos y un sinfín de cámaras de vigilancia. El recepcionista dio a Carlos la tarjeta magnética de la habitación y les señaló los ascensores. Cuando se cerraron las puertas, y tras pulsar el botón de la tercera planta, Velli se abrazó a Carlos susurrándole al oído: «Bésame. Hay cámaras y soy tu prometida». Abrazado a ella, el corazón le dio un vuelco, fue a besarla… pero se abrió la puerta en la primera planta por la llamada de dos ejecutivos japoneses que aguardaban fuera con cara de risa al verles así. «¿Bajan?» preguntaron, «sube» respondió Carlos, la puerta se cerró y entonces la besó hasta que de nuevo se abrieron las puertas. Temblándoles las piernas salieron cogidos de la mano hasta la habitación. Abrieron, entraron, se despojaron de todo lo que llevaban puesto mientras se dirigían torpemente hasta la cama, y se dispusieron a follar como si les fuera la vida en ello.

Carlos buscó sus labios, su lengua, su nuca, sus pechos y todos los recovecos del cuerpo de Velli. Ella no dudó en seguirle el juego. Le atraía y le gustaba el sexo. Su adolescencia en Cuba le había enseñado a disfrutar de su cuerpo y del de sus amantes, masculinos o femeninos, sin complejos. Y desde que vio a Carlos sentado en ese restaurante supo que antes o después acabarían conociéndose a fondo. Acabaron rendidos en la cama, exhaustos. Reinaba el silencio. Él se acordaba de la promesa que se había hecho a sí mismo, de no mezclar el placer con el trabajo, mientras observaba el cuerpo de la mulata que tenía a su lado. Qué gran contradicción. Ninguno pensaba en cómo habían dado rienda sueltas a sus instintos más animales y cómo afectaría a su relación laboral y personal. En principio sólo era sexo. Velli no quería involucrarse afectivamente. Salía de una relación complicada con un hombre casado, su exjefe de Nueva York, y sólo quería concentrarse en su trabajo.

Ya instalados en la relajación que se produce después del orgasmo, Velli rompió su silencio:

—Ha sido emocionante. Pero mejor nos olvidamos de todo lo que acaba de pasar, ¿te parece?

—¿Y cómo? Recuerda que eres mi novia y tenemos que parecer los más enamorados del mundo. ¿Y…?

—¿Y?

—Y esta noche tendré que compartir esta cama contigo.

Vinieron dos Smarts a recogerles a la puerta del hotel. Carlos iba en uno de los coches, conducido por el hombre amable que les dio la bienvenida. En el otro, Velli iba acompañada por un conductor asiático. Para mantener comunicación ambos coches estaban conectados por un sistema de sonido de última tecnología. Veinticinco kilómetros de perímetro eran muchos, debían darse prisa. Comenzaron por las instalaciones deportivas que en esos instantes estaban abarrotadas de trabajadores.

—Nuestra política empresarial facilita que los empleados se organicen por turnos durante la tarde para realizar actividades deportivas. Especialmente en equipo. Tenemos estudios que indican el aumento de la productividad en aquellos que practican deporte dentro del ámbito de la empresa —comentó el cicerone. Al llegar a la zona comercial, continuó con sus explicaciones—. Terminada la jornada muchos empleados salen a realizar sus compras en nuestro supermercado, mucho más baratas que en las tiendas de sus barrios. Y ahora les enseñaré el auditorio que también se utiliza como teatro para pequeñas representaciones, y las aulas destinadas a la formación continua del personal, provistas de todo tipo de recursos multimedia para mejorar su capacitación. Ambos equipamientos son muy importantes para nuestras empresas.

Anochecía por minutos cuando debajo de una pequeña loma a su izquierda, se encendían unos potentes reflectores iluminando un edificio de hormigón en forma de cubo. A Velli le llamó la atención su luminosidad pero, sobre todo, que su acompañante lo ignorara en sus explicaciones.

—¿Y ese módulo que hemos pasado de largo? —preguntó Velli desde el interfono de su Smart con voz ingenua que no denotaba interés.

—Es un área restringida, señorita.

—Todo lo prohibido resulta sugerente. ¿Podría usted enseñárnosla? —preguntó simulando tener un capricho.

—Lo siento, señorita, pero no puedo hacerlo. Ni siquiera yo estoy autorizado para acceder.

Su sequedad al contestar puso sobre aviso a la pareja, e hizo que Carlos lo interrogase también:

—¿Restringida? ¿Es una instalación militar? —preguntó para provocar que al negarlo les dijese lo que de verdad era.

—Es un laboratorio de alta tecnología. Creo que investigan vacunas para combatir efermedades. Y eso requiere unos niveles de seguridad —intentó justificar el por qué esa instalación no estaba incluida en el itinerario previsto.

—Qué interesante —ironizó Velli para mostrar su acrecentado interés—. ¿Y no podemos hablar con alguien para poder visitarlo? —volvió a la carga.

—No, señorita. Ya le he comentado que es una zona restringida y que ni siquiera yo estoy autorizado. Ése es el único edificio del complejo que sólo se puede visitar si se tiene el nivel de autorización «1» en las tarjetas de identidad.

—¿Y cuál es el mío? El 5 —se preguntó y contestó a ella misma tras mirar la tarjeta que llevaba colgada—. ¿Y usted cuál tiene?

—Autorización 3. Pero no se crea, este nivel lo tenemos aquí únicamente catorce personas —dijo para ensalzar su propio ego—. Y tenga en cuenta que el nivel 1 lo tienen sólo tres personas y el 2 es una acreditación específica para los investigadores y personal de ese centro de investigación. Personal que incluso mantiene distintos niveles de acceso, reconocido mediante el uso de claves biométricas personales.

Sin ser consciente de estarlo haciendo el cicerone les empezaba a suministrar la información que ellos precisaban.

—Está claro, que usted es uno de los importantes —Velli decidió adularle un poco conocedora de que a todo hombre le gusta que una mujer de atribuya poder—, pues de manera real sólo hay tres personas que estén aquí por encima.

—No exactamente, señorita. Le he hablado sólo de la autorización para acceder a según qué lugares. Aquí hay mucha gente por encima de mí.

—¿Y esas tres personas son…?

—El Sr. Picots, claro está, el responsable de seguridad y otra persona de su máxima confianza. —Se notaba que no se sentía cómodo hablando de sus superiores—. Y ahora, ¡miren al edificio que tenemos al frente! —comentó señalando las tres plantas acristaladas y opacas que se levantaban junto a ellos—, es el Centro de Sistemas de Información. Desde aquí se controlan todas las comunicaciones informáticas utilizadas en cualquier punto del complejo.

—¿Todas se controlan desde ahí? —preguntó Carlos para ver si sacaba algo más.

—Todas. Salvo las del complejo de investigación. Donde, como les he explicado antes, todo es bastante autónomo.

Bajaron del coche y fueron a ver al CEO responsable de Sistemas y Desarrollo. Primero un experto en telecomunicaciones les explicó todo lo concerniente a las redes de comunicaciones, así como algunos aspectos de la seguridad en los sistemas. Y después el responsable de los desarrolladores les resaltó las excelencias sobre el uso del software libre, o de código abierto que ellos mismos habían creado, al que llamaban PicoTlinex. Entusiasmado les contó que su intención era evitar la posibilidad de algún código espía incrustado en software propietario. Paranoias en la tierra de Microsoft.

Sonó el móvil del cicerone, que se apartó unos metros para hablar con discreción. Escuchó más que habló, colgó, y se dirigió a Carlos.

—Creo que tengo una grata sorpresa para ustedes —hizo una pausa mientras esbozaba una sonrisa—. El Sr. Picots les espera esta noche a cenar en su comedor privado. Si les parece, dejaremos la visita a Torre Picots para mañana a primera hora —planteó a la pareja sin darles opción a realizar cambios.

—¿Vamos a conocer al dueño de todo esto? Eso es una deferencia. ¡Me encanta! —exclamó Velli exteriorizando su alegría, para que el cicerone lo transmitiera después. Aunque el más contento por dentro era Carlos que ya veía posible conocer a la Santisima Trinidad.

—El Sr. Picots me transmite el mensaje para usted de que estaría muy satisfecho si aceptaran cenar con él —dijo mirando a Carlos—. Está muy interesado en conocer sus proyectos y su visión personal sobre la arquitectura moderna.

Camarera y mayordomo daban los últimos retoques a la mesa donde en breve cenaría la pareja de conveniencia con el heredero de la saga Picots. Habían ambientado la mesa con tres centros de flores naturales y dos candelabros platerescos aportando un toque intimista al ágape. Velli y Carlos fueron los primeros en llegar, y para amenizar la espera la mujer les ofreció dos copas de champán californiano. Poco rato después apareció Robert Picots.

—Bienvenidos a ésta su casa. Han sido muy amables al aceptar la invitación.

—Es un privilegio estar aquí. Gracias —respondió Carlos.

—El privilegio es mío —contestó Robert Picots mirando ahora a Velli—. Me acompañan Matheus Bradley, aquí a mi derecha, y nuestro jefe de seguridad Harper Whitelaw.

Tras los correspondientes cruces de mano, Roberts continuó sin quitarle los ojos de encima a Velli.

—Señorita, es usted bellísima. Será un placer compartir juntos esta velada. El arquitecto y su joya… —dijo a sus hombres al tiempo que señalaba a la pareja.

—Gracias. Muy amable —respondió Velli.

—¿Querría hacerme el honor de presidir la mesa conmigo? —solicitó Robert a su invitada.

—No me puedo a negar.

El Sr. Picots cogió la silla de Velli por el respaldo y la separó de la mesa para que su invitada pudiera tomar asiento. Ella lo hizo, y después todos los demás la imitaron. A partir de ese instante, selectos manjares comenzaron a salir de la cocina en un menú de degustación especialidad del chef personal del anfitrión.

—Señor García —se refirió a Carlos por el primer apellido—, me han informado de que antes de esta visita ha estado en el Museo de Arte Moderno de Nueva York. —«La guapa Amanda ha hecho bien su trabajo» pensó Carlos en referencia a su secretaria de confianza—. Imagino que ya lo conocía —preguntó Robert al arquitecto para romper el hielo.

—Sí, es visita obligada casi todos los años. Y también el Metropolitan, mi museo favorito.

—Tengo entendido que en su profesión es un auténtico innovador. ¿Qué es lo que le llama más la atención de la nueva visión de la arquitectura? —La pregunta de Robert Picots demostraba que poseía nociones sobre el tema.

—Hay muchas cosas nuevas. Por ejemplo, la arquitectura loca.

—¿A qué se refiere?

—A edificaciones que rompen los moldes clásicos como un acto de estética.

—¿Nos podría ilustrar con algunos ejemplos?

La conversación derivó en un mano a mano entre el dueño de la Picots Business Corporation y el Director General de PROARIN.

—Un ejemplo sería La Casa de Danzante a la orilla del río Moldava en Praga, levantada sobre acero, cristal y hormigón. Fue construida en 1989 en homenaje a sus compatriotas los bailarines Fred Astaire y Ginger Royers.

—Curioso —comentó Matheus para abrir la conversación al resto de la mesa.

—Más se lo parecería si viese los pilares que lo sostienen, curvos y quebrados a la mitad.

—¿Existen muchos edificios así? —preguntó Matheus bajo la atenta mirada de Whitelaw, a quien no se veía con intención de mediar palabra.

—Bastantes más de los que la gente piensa, aunque es cierto que son poco conocidos para la originalidad que representan. Como el restaurante Sakasa en Japón, construido con un ángulo de ciento treinta y cinco grados. O la sede de computación científica del Instituto de Tecnología de Massachussets, conocido por el nombre de «Fiesta de robots borrachos», compuesto por edificios de distintas alturas y ángulos de inclinación montados unos sobre otros. O el más moderno, edificado en 2004, el Centro Comercial de Sopot en Polonia de líneas onduladas como si después de levantada la edificación alguien la hubiera aplastado por algunas de sus partes. Si está interesado le suministraré las direcciones webs de éstos y otras edificaciones similares, a cual más singular.

—¡Realmente impresionante! —exclamó Robert—. No podía suponer que construyeran cosas así. Y ahora, ¿qué es lo más demandado?

—Rascacielos, rascacielos y rascacielos. Edificios que se puedan ver desde cualquier punto de la ciudad. Casi todas las grandes urbes quieren tener el suyo. El problema es que hoy el interés del cliente choca en muchas ocasiones con las normas urbanísticas de la ciudad en cuestión.

—Aquí eso no es un problema —apuntó Robert en referencia a su país.

—Así es. Pero en Europa sí.

—¿Qué le ha parecido lo que ha visto de Ciudad Picots?

—Me ha gustado la integración de las edificaciones, la armonía con el entorno y la paz interior de la zona urbanizada. El complejo se encuentra muy bien adaptado a las condiciones del terreno y a la funcionalidad de sus objetivos. De Torre Picots sólo he visto el exterior, el hall, los ascensores y esta planta. Tengo pendiente todavía ver la planta menos uno. Imagino que también mantiene el salón de actos adaptable en su color de fondo, y la imagen pretendida en el proyecto original de ser la antesala del centro de la tierra; asimismo, me gustaría ver cómo refleja el nacimiento de un géiser. Me encantaría ver la cúpula, la cafetería de la segunda planta con su colorido mobiliario, etc… Tengo interés en comprobar hasta qué punto es una réplica del proyecto de la Torre Agbar de Barcelona, o si únicamente lo han hecho con la imagen exterior. En cualquier caso, le felicito por atreverse a desarrollar un proyecto como éste, que conjuga lo innovador, con la reproducción de una joya reconocida.

—Imagino que conocerá que mi familia fue la precursora del desarrollo de Las Vegas, y allí apostamos por traernos los mejores monumentos del planeta, los más reconocidos por la población mundial, en vez de edificar otros, nuevos y bonitos pero desconocidos. Con esto conseguimos que los visitantes tengan la sensación de estar en dos lugares del mundo al mismo tiempo. Aquí hemos recreado incluso el mobiliario, salvo en esta planta diseñada especialmente para mi uso personal.

Se veía que habían conectado. Y que la excusa buscada por Carlos había dado mejores resultados de los esperados. Buscaban una excusa para entrar en Ciudad Picots, pero no esperaban estar cenando con el magnate dueño de este imperio, acompañado de quienes aparecían como contacto con la secta.

—Me gusta su criterio. Seguro que podremos hacer algo juntos. Desde que decidí construir Ciudad Picots me he interesado mucho más por la arquitectura. Y creo que usted puede aportarme alguna idea para la zona de recreo que deseo hacer para mis directivos en la Bahía de San Francisco.

—Como le gusta replicar cosas únicas, le enseñaré algunos proyectos bellísimos que se pueden adaptar perfectamente a lo que usted desea, como el complejo turístico de lujo Ibiza Sea, una propuesta que huye del concepto clásico que considera que la mejor arquitectura es aquella que se separa a muchos metros del suelo. Con tan sólo cinco plantas nos podemos acercar a la perfección, dos hileras de apartamentos enfrentados, como dos ejércitos en un tablero de ajedrez, a punto de embestirse, separados únicamente por una sinuosa piscina de agua cristalina. Uno de cristal cambiando de tonos y colores en cada planta. Y otro recubierto completamente de vegetación natural, con un sistema de riego por goteo para garantizar su cuidado. ¡Eso sí!, en vez de un limpia-cristales en el andamio, necesitaría un jardinero que fuese podando ese jardín horizontal.

—Por lo que describe, debe ser un acopio de belleza. Antes de marcharse póngase de acuerdo con Matheus para remitirle la información relativa a ese proyecto. Lo estudiaremos con interés y si nos gusta lo acometeremos de inmediato. ¿Ustedes podrían? —preguntó en alusión a PROARIN.

—Contamos con los mejores arquitectos del mundo. No habría ningún problema para desarrollar el proyecto allá donde se ubique.

El fluido diálogo del arquitecto con el magnate completaba la velada. Hasta que Velli decidió romper la tónica generada.

—Si le hiciera una petición, ¿sería capaz de concedérmela?

Velli pretendía aprovechar la buena disposición mostrada por el Sr. Picots hacia ella, absolutamente perceptible a tenor de sus miradas furtivas, que ella correspondía con un ligero parpadeo de sus ojos, capaz de excitar a un eunuco.

—¿Cómo podría negar a un ser tan lindo algo que estuviera en mi mano? Señorita, cuente con ello —respondió Robert rehén del morbo que le provocaba esa mujer—. ¿Qué puedo hacer por usted?

—Hoy hemos visitado casi todas las instalaciones, para mañana sólo nos resta por conocer esta torre y poco más. Me sentiría muy honrada si pudiera conocer ese laboratorio de última generación, que seguro está destinado a conseguir grandes logros para la ciencia, tal y como nos han explicado en nuestro paseo. Me haría mucha ilusión.

—A cualquier otra persona del mundo, le diría que eso no es posible. Es un centro de alta seguridad, que no debe recibir más personas de las precisas. Pero con usted, en esta ocasión, haré una excepción. Mañana se lo mostraré yo personalmente, mientras su prometido el Sr. García visita con más detalle Torre Picots. ¿Estamos todos de acuerdo?

Antes de retirarse a descansar brindaron por las futuras relaciones empresariales entre Picots Business Corporation y PROARIN España. Durante la cena todo fue aparentemente normal, pero no había pasado desapercibido para Carlos las miradas de desconfianza que de vez en cuando les dirigía el responsable de seguridad. Es lo que Carlos llamaba el «informe carita», aquel que dicta tu rostro a la mínima relajación por mucho que intentes ocultarlo. Por eso, en la despedida, al cruzarse las manos, sus miradas confrontaron por unas décimas de segundo. Lo suficiente como para que Carlos supiera que con Harper Whitelaw los juegos no se quedarían nunca a medias.

De camino al hotel mientras intercambiaban impresiones, la sensación de pareja que iba a pasar la noche en la misma cama fue volviendo a ocupar sus mentes. «Recuerda que somos pareja y aquí debe haber más de mil ojos electrónicos observándonos». Velli asintió cerrando sus ojos al acercarse a besarlo. Las piernas les flaqueaban de vuelta al hotel. La excitación les pedía aprovechar cualquiera de los bancos que se iban encontrando.

—¿Vas a dormir en el sofá? —preguntó Velli con picardía.

—¡Serás capaz! —exclamó sonriendo y con los ojos abiertos como platos.

—Aquí no podía traerme el amigo inseparable que llevo siempre en mi bolso. Así que… Tendrás que hacer las veces…

—Prometo esmerarme para que lo eches de menos.

—Pero él cuando me satisface me deja dormir sin incordiar. ¿Lo harás tú?

—Estamos tardando.

Entre bromas, excitación, besos y risas, llegaron a la habitación, cualquiera que estuviese observando el circuito de cámaras que les acompañó hasta el hotel vio que era una pareja enamorada.

Nada más cerrarse la puerta Carlos intentó abrazar a Velli pero ésta se deshizo con habilidad, dio un par de pasos atrás, y dejando caer los tirantes de su vestido le dijo:

—Papi, permíteme una duchita.

Carlos asintió con un leve gesto de resignación mientras vio como dejaba caer su vestido mostrando lencería blanca de Lejabi.

—Ah, y no te la vayas a tocar, que la quiero intacta para mí.

Velli dejó entreabierta adrede la puerta del baño. Quería que su ardiente compañero sufriera un poco a cada gota de agua chocando contra ella antes de morir por el desagüe. Desde el exterior Carlos observaba el cuerpo de Velli reflejado en el espejo. Entonces decidió rápido, y comenzó a despojarse también de la ropa que llevaba. Apagó la luz y despacio, en penumbra, entró. Velli consciente de lo que estaba a punto de suceder levantó su rostro para que el agua cayera directamente sobre su cara. Se giró dando la espalda al peligro, su pelo colgaba hasta su cintura, Carlos puso sus manos en sus caderas. Ella emitió un gemido preventivo preludio de lo que le iba a pasar. Carlos ronroneó por su cuello mientras se sujetaba a sus pechos al tiempo que su miembro se deslizaba por la hendidura de esas nalgas que le hechizaban. Entonces, como un clavo apuntando a donde quiere llegar, se situó justamente a la entrada. Sin moverse, excitándola, hasta que ella desplazó su culo hacia atrás sintiendo como se empalaba en el hermanito pequeño de su amante. «¡Dios…!» gritó. Y ésa fue la señal para que su españolito se dedicara a sacar de ella todo el placer que su cuerpo estaba dispuesto a permitir. Cada gemido de ella aumentaba la excitación de él. Y siguieron así, in crescendo, hasta que el primer orgasmo de él, el tercero de ella, les asaltó haciéndoles gritar y no precisamente de dolor.

—¿Has disfrutado, cielo? —susurró con una dulzura que le sorprendió a él mismo.

—Más que tú —respondió melosa apretándose contra su cuello—. Es la ventaja de ser multiorgásmica. ¿No te parece? —ambos rompieron a reír.

Con las pulsaciones volviendo a la normalidad, Carlos cerró el grifo de la ducha y la llevó en brazos hasta la cama. La excitación estaba larvada esperando su momento. Estuvieron un rato largo en silencio, a duermevela, hasta que Carlos se recostó sobre su brazo izquierdo y con su mano derecha empezó a acariciar el rostro de Velli. Después introdujo con dulzura los dedos entre su cabello asiéndola por la nuca. Las yemas de sus dedos la masajeaban hipnotizándola. Las respiraciones estaban agitadas y la piel erizada. Él se agachó y juntó su boca con la de ella. Besos suaves y delicados, mordiscos en los labios carnosos de Velli, la mano ahora surcando su pecho, tocando su piel. Esta vez fueron poco a poco, rodaron juntos entre caricias y cosquillas por la cama que no debían compartir, porque ambos provocaban adicción. Al rato ella se subió encima y lo cabalgó con ritmos distintos pasando del trote al galope. Luego él la tumbó y la tomó también. Juntos se amaron, se quisieron, gozaron el uno del otro. El resto de la noche la pasó Velli sobre los pectorales de quien estaba tentando su destino. Él dormía profundamente pero ella no lograba conciliar el sueño. Tenía miedo de enamorarse, de equivocarse de nuevo. Su corazón cerrado con cien cerrojos y tirado el candado al mar volvía otra vez a ilusionarse, quizás como nunca lo había hecho antes. Hizo un recuento a sus historias pasadas para entender qué o quién le había hecho tanto daño. La historia afectivo sexual que mantuvo con su prima la había marcado de por vida. Eran jóvenes, inocentes y no sabían lo que hacían, pero se acordaba de cada una de las noches y días que pasaron juntas. Fue con su prima con quien descubrió por primera vez lo que era un orgasmo. Todos los veranos desde niñas la prima se quedaba a vivir en su casa y siempre dormían en la cama de Velli. Fueron pasando los años, Velli acababa de cumplir quince, cuando todo comenzó como un juego de una noche de verano en el que pasaron, de interrogarse sobre si algún chico las había tocado, a preguntarse como sería hacerlo, y terminaron retándose a ver qué se siente si nos tocamos la una a la otra. La intensa amistad derivó en un amor físico peligroso que duró unos años. Justo hasta que su prima se enamoró de un chico de su edad. Confusa en lo personal, y sin horizonte claro de futuro, Velli decidió que era el momento de huir de Cuba. En Miami obtuvo inmediatamente la nacionalidad estadounidense, dado el país del que venía, y la comunidad cubana que la acogió con cariño le encontró un trabajo de camarera en un hotel de cinco estrellas. Allí tuvo sus primeras experiencias heterosexuales, en concreto dos, una con un joven compañero del hotel, y la segunda con quien después sería su mentor y jefe en el FBI, al que conoció allí en una convención de la Agencia, y con el que mantuvo una larga relación a pesar de que él estaba casado. Y lo que tenía que pasar sucedió. Velli no era mujer de segundo plato, y Alan no estaba dispuesto a divorciarse, ni a admitir que la causa real era que casi todo el patrimonio familiar pertenecía a su esposa legal y no quería perderlo. Dispuesta a dar un nuevo giro a su vida Velli tramitó la petición de traslado de Nueva York a su nuevo destino en San Francisco.

De partida, en esta nueva etapa, no estaba predispuesta a abrir su corazón a cualquiera. Deseaba a alguien que colmase su vida, donde ella fuera el centro de atención en la relación y pudiera publicarla al mundo entero si era preciso. No quería vivir nuevamente un amor a escondidas. Deseaba emociones, aventuras y vivencias que llenasen de sentido sus días. Y lo quería hacer con alguien, un cómplice, un amante, un amigo. ¿Sería ese español moreno que dormía a su lado y que miraba el mundo por encima de su uno ochenta con la vista puesta en el futuro pero transmitiendo la sensación de que casi todo lo había vivido? Pero no se crearía más expectativas que disfrutar del día a día. Ambos tenían una profesión de riesgo, amiga de la soledad, enemistada con la consolidación de lazos afectivos que les hiciera más vulnerables. Ése era el reto, seguir siendo quienes eran y tener la confianza de disponer siempre de un huequecito en la memoria de su otro yo. Si fueran capaces de entenderlo así, éste sería un gran amor.

Como correspondía a una pareja de prometidos, decidieron pedir el desayuno en la habitación. No antes de volverse a amar. Y aún tuvieron tiempo después de ponerse a trabajar un poco antes de bajar a recepción. No sabían bien qué buscar, ni cómo aprovechar el tiempo que estuviesen allí de la mejor manera. La cena les había permitido conocer más a Robert Picots y sus personas de confianza. Pero más allá de la intuición de Carlos con el hombre duro de la seguridad, no hubo nada que les pudiera indicar que esa gente estaba fuera de la línea blanca. Velli estaba citada con Picots, en breve la recogerían, por lo que se puso un cinturón Loewe con un brillante central incrustado sobre malaquita donde se encontraban camuflados los diafragmas de sus dos cámaras, de fotos y video, de alta resolución. Sobre la cadera derecha de Velli un remache de plata ejercía de botón disparador para las fotos, mientras que otro igual en el lado izquierdo servía para activar el vídeo con sólo presionar unos segundos. Las dos podían funcionar al mismo tiempo.

—Probamos el invento y funcionaba de maravilla —le explicó a Carlos—. Mientras yo me dedico al jefazo, tú intenta tirar un poco más de la lengua al cicerone que nos recibió. A ver qué explicación te da sobre la necesidad de tener un servicio de seguridad más propio de un cartel de narcos que de un emporio de empresas. Menciona lo sucedido en Haití, háblale de la secta, a ver cómo lo encaja. Intenta provocar contradicciones —sugirió Velli consciente de que él ya lo habría pensado.

—Lo haré. E indagaré algo más sobre el papel de Matheus y Whitelaw, especialmente éste último y sus Ángeles Negros.

—No creo que el pazguato que vas a ver esté al tanto de todo esto. Pero…

—Yo tampoco lo creo pero no perdemos nada. Es más, imagino que por eso es el idóneo para atender a las visitas. Pero es lo que voy a tener al lado esta mañana, así que tendré que aprovecharlo —contestó en tono resignado.

La conversación cambió de tema cuando aparecieron en la cafetería del hotel, el guía de Carlos y un conductor para llevar a Velli hasta el laboratorio donde la esperaba el Sr. Picots.

Junto a la entrada del laboratorio, Robert Picots charlaba con un hombre de bata blanca cerca de donde se situaban un par de guardias de seguridad. Fue verla bajar del coche y su cara se iluminó de pensamientos insanos. Esa mujer le ponía.

—Acabo de comprobar que no sólo la noche resalta su belleza. Todavía se encuentra a tiempo de cambiar de idea.

—¿Cambiar de idea sobre…?

—Su estado civil. Siempre podrá decidir si querer seguir siendo soltera, casarse con su prometido, o…

—¿O qué? —preguntó Velli con una carcajada para quitarle hierro al asunto.

—O elegir otro hombre —dijo Robert con los brazos hacia delante y las palmas de las manos señalándose a sí mismo.

—Me encanta el que tengo. Pero en el futuro… —miró hacia arriba para seguirle el juego—, quién sabe lo que puede pasar.

—Estaré expectante para estar ahí en el momento en el que decida cambiar de opinión. Y si no ya sabe cómo encontrarme —dijo ahora abriendo los brazos poniendo como marco a su imperio.

Ya cambiando de tema, le presentó al hombre que le acompañaba, quien durante ese cruce de intenciones decidió mirar para otro lado como síntoma de respeto a su jefe.

—Éste es Howard, uno de nuestros investigadores. Él le explicará todo lo concerniente al trabajo que realizan diariamente en los laboratorios.

—Encantada —dijo ofreciéndole la mano—. Estoy deseosa por aprender de esa actividad apasionante que es la investigación.

Tras la presentación los tres juntos se encaminaron al interior del edificio. Por tratarse de una invitada especial, Velli entró sin realizar la pertinente identificación en el primer control de acceso. El de los guardias.

—Señorita —dijo Howard para llamar su atención—, antes de entrar en esa habitación debería dejar ahí sus pendientes, sortijas, reloj… —dijo indicándole una bandeja que estaba a su derecha—. A la salida se lo devolveremos. Y también nos vemos obligados a pedirle que si lleva maquillaje, proceda a quitárselo. Ahí tiene toallitas. Ah, perdone de nuevo, también debo preguntarle si fuma, pero sobre todo si lo ha hecho recientemente.

—Odio el tabaco. ¿Y esto por qué? —preguntó intrigada.

—Le explico. Vamos a entrar en espacios que no pueden recibir más agentes externos de los precisos por el simple hecho de estar allí. Por esto mantenemos la norma estricta de no dejar el paso a nadie que haya fumado en los últimos 20 minutos previos al acceso al laboratorio.

Según escuchaba las apreciaciones del profesional, con sus manos en jarras cogidas al cinturón, gestionaba la cámara de video intentando recoger todos los ángulos y los rótulos de las puertas.

—Este Centro para el Control de Enfermedades está dividido en dos partes claramente diferenciadas, una destinada a la investigación y otra a la producción de fármacos. La primera cuenta con los cuatro módulos de seguridad preceptivos como le corresponde por ser un Centro del máximo nivel.

—Estos cuatro niveles son el escalón máximo para este tipo de instalaciones, ¿no es cierto? Las medidas de seguridad deben ser tremendas —dijo intentando parecer impresionada.

—Por supuesto. Por eso, para evitar riesgos, recorreremos únicamente la parte destinada a la preparación de fármacos. Le permitirá conocer cómo se trabaja aquí sin exponerla a ningún peligro innecesario.

—Querida, no me perdonaría que le sucediese algo malo estando bajo mi tutela —indicó Robert con sentido proteccionista.

Howard sacó su tarjeta e introdujo el código de acceso para iniciar el recorrido, instante en el que se abrió la puerta del ascensor que daba acceso a BR-3 y BR-4 de donde salieron dos científicos también provistos con bata blanca, tan enfrascados en alguna discusión profesional que no se percataron de la presencia de Robert Picots en el distribuidor que daba paso a toda la instalación.

—¡Sr. Picots! —dijo sorprendido el de tez blanquecina y acento de Moscú.

—¿Necesitan algo especial para su trabajo en el laboratorio? —preguntó Robert manejando un doble sentido.

Ambos investigadores conocían sobradamente la prohibición de salir de su zona mientras durase la jornada de trabajo del resto de personal del centro. Siempre entraban antes que el resto, y salían de allí cuando ya no quedaba nadie, tras recibir el aviso del Ángel Negro responsable. El malestar de Robert Picots y la incomodidad de Serguei y Mahud, especialmente del primero, se palpaban en el ambiente. Howard reclamó la atención de Velli con una excusa banal para apartarla mientras de la conversación. Pero ella, aun aparentando hacerle caso, mantuvo la oreja puesta en el diálogo de los tres hombres, a los que ya había fotografiado y grabado en video sin que se percatasen de ello.

—Hemos tenido avances significativos. Muy pronto podremos darle noticias importantes —con esa afirmación Serguei lo estropeaba todo un poco más—. Así que decidimos salir a fumar un pitillo para celebrarlo y romper un poco el estrés —intentó justificarse sin fe.

—Más tarde les veré —cortó Robert la conversación para evitar alguna inoportunidad más. Brillantes científicos, personas ingenuas, pensó fulminándolos con la mirada.

Picots se disculpó ante Velli y ordenó a Howard que continuase con la visita.

—Para pasar al lugar donde elaboramos los fármacos, debemos cruzar la misma puerta de paso a los niveles 1 y 2, puertas rojas. La de acceso a fármacos es esta verde —y la señaló—. Observe que disponemos de un panel de control a la entrada que informa de las distintas presiones existentes en las cabinas de la zona en cuestión. Ésta la abriremos con la mano igual que haríamos con cualquier otra puerta, pero a partir del nivel B todas deben abrirse con los codos, sin utilizar las manos.

Al traspasar la puerta de acceso a BR-1, se encontraron con un pequeño pasillo, que llevaba hasta dos puertas; una a su derecha, para el área de investigación de los microorganismos propios de este nivel de seguridad; y otra a la izquierda, donde se veía escrito: «Acceso a zona de preparación de medicamentos estériles». El indicador verde estaba encendido, señal de que se podía pasar. Como era lógico en una instalación de este tipo, todos se vistieron con las medidas propias de este nivel, una bata verde, patucos y gorro. Dado que sólo iban a entrar en el nivel D, que era el más básico, no necesitaban mascarilla, gafas especiales y mono blanco de un solo uso, como se precisaba en los de tipo B, el máximo que tenían aquí. Desde el incidente con los dos científicos Velli prestó mucha más atención a cada detalle. Su cara de sorpresa era la misma que la de una niña cuando tiene ante sí al regalo de su vida. «Una norma general, siempre antes de abrir la siguiente puerta, hemos de cerrar aquella que la preceda» les avisó Howard. Todo lo que accediese al interior debería hacerlo por su exclusa correspondiente, la de personas o la específica del material. Antes se debía pisar la esterilla adhesiva tres veces con cada pie como decían las instrucciones.

—En esta zona la presión ambiental es distinta al exterior. Cuando trabajamos con vacunas y no queremos que entre nada de fuera, la presión interna debe ser menor. Mientras que si se trabaja con virus, sería al revés, debe existir más presión dentro para que no salga fuera nada que no deba —explicó Howard.

—¿Y eso que está ahí es para desinfectarse las manos? —preguntó la agente reconvertida al rol de prometida enamorada, ante el letrero adhesivo que decía «Handyclean», situado en un aparato de aluminio con un hueco que parecía destinado para ello.

—En efecto, al introducir las manos sale menalcohol, una solución compuesta de clorhexidina y alcohol. Pruebe —le dijo a Velli que le hizo caso—. Y el espejo que tiene a su espalda es para comprobar que no nos dejamos pelo fuera del gorro. Para casos de alarma médica en el techo hay una ducha de seguridad, igual que dentro de la habitación nos encontraremos con unas gafas especiales para lavar los ojos a presión. Si les parece, pasemos ya y cerremos esta puerta.

Howard les fue mostrando todos los aparatos disponibles en la zona de preparación de fórmulas orales, el autoclave, el «Baño María», la balanza de precisión, el brazo para agitar y mezclar los productos a realizar y el Capsunorm para crear cápsulas. Aquí se detuvo e hizo una demostración práctica, dejándola a ella después fabricar su primer fármaco, un placebo. Después les enseñó los distintos tipos de cabinas con las que trabajaban y sus variadas formas de uso.

—¿Cómo ha dicho que se llaman los filtros? —preguntó Velli sobre los últimos comentarios que había realizado el doctor.

—Filtros HEPA. Controlan el tamaño y número, y no permiten el paso normalmente a sustancias de más de 0,22 micras. Bueno, y aquí acaba nuestra visita. Espero que le haya gustado lo que ha visto, teniendo en cuenta el tiempo disponible. En cualquier caso, estoy abierto a resolver cualquier duda o curiosidad científica que perdure en usted.

—Ha sido muy didáctico y le agradezco la infinita paciencia que ha tenido con esta neófita.

—Gracias Howard, puede irse, desde aquí ya la acompaño yo hasta la salida —sentenció Picots para marcar distancias con su asalariado.

Ella encendió su primer nivel de alarma. Lo normal era que la hubiese acompañado hasta la salida.

—¿Me permite? —preguntó Robert a Velli, situándose a su espalda, preparado para ayudarla a desanudar el cordón de la bata.

—Claro —le contestó.

Tras la conformidad de Velli, Robert se pegó un poco más a ella cogiendo la tira de la bata con sus dedos, soltó el nudo pero no la tira de sus manos, tiró levemente hacia él pegándose a su espalda:

—Si me dejas hacerte mía. Te daré lo que me pidas —siseó soezmente a su oído, dispuesto a quemar todos sus cartuchos.

—¿Qué ha dicho? Creo no he escuchado bien.

Las palabras de Velli ahora no tenían el tono de enamorada sorprendida y sí el de la agente federal poco dispuesta a dejarse gastar bromas.

—¿Quieres dinero? ¿El poder? Estoy dispuesto a darte mucho de ambos, si tú lo quieres. Sé mi amante. Aquí y ahora. —Estaba cargado de urgencias.

—Creo que se está equivocando —avisó.

—Te daré lo que quieras, te haré rica.

Se pegó más a ella y la asió por sus pechos apretándola contra su cuerpo. Pero ésa fue la gota que colmó el vaso de la paciencia de la agente del FBI.

—¿Estás cachondo? —ronroneó como sólo una latina sabe hacerlo.

—Me tienes ardiendo de deseo —contestó seguro de su poder.

—Me lo pensaré… mientras te enfrías un poco. ¡Cabrón!

En ese momento se apartó con brusquedad y tiró del asa que accionaba la ducha de seguridad, provocando la salida de un potente chorro de agua a presión, que cayó directamente sobre Robert Picots que bramó de ira con la humillación, gritándole: «¡Puta!». Pero antes de que tuviese tiempo de reaccionar, Velli pulsó el botón rojo de seguridad que desbloqueaba la puerta y abandonó la zona con rapidez. Entrar sin permiso a los laboratorios era del todo imposible, pero salir resultaba mucho más fácil.

La visita que realizó Carlos, como era de esperar, no había generado ninguna información añadida, más allá de debatir sobre múltiples aspectos relacionados con la arquitectura y la construcción del complejo. Carlos tenía claro que la clave estaba en profundizar en el análisis de los datos bancarios, y así descubrir el fin que daba la multinacional a los ingresos millonarios recibidos desde la secta. ¿Obtenían esas sumas de dinero negro para blanquearlo? ¿Pagaban sus impuestos al fisco? Necesitaban una orden judicial para realizar un registro a fondo de su contabilidad, de los ordenadores y de aquellos lugares sensibles de ocultar información importante. Ellos allí ya no podrían avanzar más. En cualquier caso para Carlos la experiencia siempre sería positiva más allá de la resolución del caso. Velli era esa mujer que siempre temió encontrar, muchas le habían deseado pero ninguna consiguió hacerle sentirse vulnerable. Era una latina bellísima, la mujer perfecta para Carlos a quien le encantaba ese tipo de mujer. Ahora esperaba su regreso para marcharse juntos de Ciudad Picots, en el camino de regreso a San Francisco tendrían tiempo de compartir la visión de lo vivido, la profesional, la íntima. Las imágenes vividas durante la noche, y el principio de la mañana, estaban encerradas en un bucle maravilloso que le hacía estar permanentemente excitado. Su dulzura, su pasión, su rostro entregado, era como si no parase de hacerle el amor. Estaba deseando que volviese para besarla y estrecharla de nuevo entre sus brazos. Quería comprobar si el sentimiento era recíproco o, por el contrario, si para ella solamente había sido el polvo de una noche especial. Pronto saldría de dudas, pensó, porque estaba abriendo la puerta con su tarjeta en ese preciso momento.

—¿Qué te pasa? —preguntó al verla entrar con la fuerza de un miura al entrar a la plaza. Sin duda estaba muy, pero que muy cabreada.

—Ese cerdo me ha sobado las tetas.

—¿Qué?

—Ya te lo contaré después. Será mejor que nos vayamos pronto, no vaya a ser que ese hijo de puta decida tomar represalias.

—¿Represalias? ¿Qué le has hecho?

Carlos no estaba preocupado por él, pero era oportuno conocer la respuesta de Velli ante el manoseo. Porque viéndola, como estaba en ese instante, no se atrevería a descartar la agresión física. Debía conocer objetivamente la situación para determinar los riesgos.

—Le he dado una ducha a presión al hijo de puta para bajarle la temperatura.

—No le ha debido sentar nada bien —comentó Carlos siendo consciente de que allí estaban sobrando en esos momentos—. Será mejor que nos marchemos antes de que mande a sus matones.

—Que venga el cabrón si se atreve —retó Velli.

Cinco minutos más tarde abandonaban Ciudad Picots sin más contratiempos, ni noticias del Sr. Picots. En cualquier caso, seguro que volverían a verse.

Capítulo X

MUHAMMADIA GHOUSIA

En Mansehra, lugar donde en los años noventa existieron unos sesenta campos de entrenamiento, y en el que ahora se levantaba el campo de refugiados de Daryal a las afueras de la capital del distrito, un convoy de viejas camionetas pickup atestadas de jóvenes, vestidos con trajes de camuflaje, recorrían el árido e irregular camino que había de llevarles hasta la madrasa de Muhammadia Ghousia, del mismo nombre que la existente en Islamabad. La mayoría de estos jóvenes habían pasado por la Mezquita Roja de la capital, y cultivado su formación en las dos madrasas más importantes del país, Jamia Fagsa y Jamia Faridia, que contaban con más de diez mil alumnos de entre seis y veinte años. El mulá Abdul Rsahid les había elegido y confiaba ciegamente en ellos, tras educarles durante doce años y someterles a duras pruebas para garantizar la consistencia de su fe. Todos ellos habían recibido sin distinción el nombre de hafiz, el que ha aprendido, otorgado a quienes memorizaron el Corán al completo. El Gobierno de Pakistán, presionado por los americanos, estaba en la obligación de demostrar a la comunidad internacional que hacía todo lo que podía para erradicar el fundamentalismo beligerante de las madrasas. La campaña de hostigamiento a los islamistas en las capitales no se reproducía en los territorios controlados políticamente por los islamistas. Así que en aras de garantizar la tranquilidad necesaria para que los noventa y nueve elegidos afrontasen en las mejores condiciones el tramo final de su preparación, la decisión de sus mentores fue enviarlos a una región segura, controlada por el Consejo Unido para la Acción (MMA), esa coalición de partidos que funcionaba desde los años ochenta, con el objetivo de situar las leyes tribales por encima del Código Penal en todo el territorio pakistaní. Promulgaban una especie de talibanización. Para sus dirigentes, la prohibición sobre la prensa infiel, la televisión, la música y el cine, en donde al mismo tiempo no se puede ni oler el alcohol, es un precepto sagrado que nadie debe incumplir. El MMA, exento de poder político en buena parte del estado, controlaba la mayoría de la calle y, lo que era más importante, la vasta red de madrasas distribuidas a lo largo y ancho del país. Cerca de la ardiente frontera con Afganistán y Cachemira, el poder tribal del MMA se hacía fuerte en Baluchistán y la Provincia Noroeste, donde más de tres millones de personas viven sin hogar, con unos índices de pobreza severa que afectan al sesenta por ciento de esa gente, y donde una de cada cinco parturientas no llega con vida para ver a su descendiente. Ante tanta desgracia junta sólo los versos del Profeta podrían aliviar sus espíritus.

A Muhammadia Ghousia llegaron poco después del amanecer, justo cuando tocaba iniciar el ayuno propio del Ramadán. En el transcurso de ese mes en el que la población practicaría despertarse todavía con la noche despidiéndose para alimentarse antes de ir a trabajar, pero esos jóvenes durante el viaje no llevaban comida alguna que echarse a la boca. Aunque gracias a la fortaleza de su juventud ayunarían sin problemas.

El imán de la pequeña madrasa situada en Baluchistán, Pakistán, recibió el encargo, hacía ya un mes, de buscar acomodo a todos sus alumnos en otras escuelas coránicas de la zona antes de la llegada de los noventa y nueve elegidos. Sólo él debía quedar allí para recibirles y eso ya lo había cumplido.

Muhammadia Ghousia se caracterizaba por acoger a niños huérfanos o de familias sin recursos económicos para alimentarlos. Una vez internados, sus nuevos mentores se encargaban de la manutención. Gracias a la temprana edad a la que eran recogidos, no arrastraban gérmenes de corrupción por la influencia exterior, permanecían en estado puro o fitrah, preparados para recibir los valores de la fe. La enseñanza pública saudí regaló miles de libros, de los utilizados en su sistema educativo dentro de la asignatura de estudios islámicos, a las miles de madrasas existentes. En esos textos, aunque a las organizaciones y países occidentales les aseguraban que no incorporaban ningún contenido que fomentase el odio a los politeístas o infieles, a los niños se les inculcaba desde sus primeros pasos en la escuela la vía de la yihad como el único camino para conseguir sus objetivos. En el manual más básico los niños recibían el mensaje de: «toda religión que no sea el Islam es falsa». Esperando a que estuvieran un poco más creciditos para enseñarles a reconocer al enemigo, «como se dice en Ibn Abbas: Los monos son los judíos, el pueblo del Sabbath; mientras que los cerdos son los cristianos, los infieles de la comunión de Jesús», «son los judíos a quienes Dios ha maldecido y con quienes está tan furioso que nunca volverán a satisfacerle». Dejaban para el final de la primera fase de adoctrinamiento la siguiente enseñanza: «la yihad en el camino de Dios es la máxima aspiración del Islam. Esta religión creció mediante la yihad y a través de la yihad elevó su bandera. Es uno de los actos más nobles, nos acerca a Dios, y es uno de los hechos más importantes para demostrar obediencia a Dios». Negación de cualquier otra religión, identificación del enemigo y conocer el camino para que resplandezca la verdad. Es decir, la yihad consistía en completar el lavado de cerebro que les convertiría en el futuro en muyahidines disponibles para la acción. Por supuesto, en el interior de las madrasas y fuera de cualquier control externo y sin ningún gobierno que tuviera que responder sobre la educación impartida, los niveles de adoctrinamiento se exageraban hasta exacerbar el odio al enemigo. La madrasa de Muhammadia Ghousia ya no tenía niños con los que trabajar, pero sí jóvenes altamente instruidos llamados a ser el orgullo del Islam, no en el futuro sino en el fulgurante presente a conquistar.

Una vez ubicados los noventa y nueve muchachos en sus adustas habitaciones con estrechas literas para cuatro y seis personas, fueron convocados a las doce del mediodía en el patio central. Allí dos hombres vestidos con ropaje blanco pero con porte militar les iban colocando en formación. Los jóvenes sustituyeron los trajes paramilitares, que llevaban durante el viaje, por dishdash, batas blancas de algodón que cubrían íntegramente sus cuerpos desde los tobillos hasta los hombros. Llevaban la cabeza cubierta con el gorro preceptivo que habían utilizado durante sus últimos años de lectura del Corán hasta aprenderlo, memorizándolo como un día hizo el primero de todos, Mahoma.

Queridos hafizun, orgullo del Profeta y para todo el inmenso y noble pueblo musulmán. Vuestra formación ha concluido y ahora os espera el paraíso. Pero antes tendréis que realizar el legado más importante desde que nuestros clérigos más reconocidos declararon la yihad al innoble invasor. Como dijo nuestro hermano Bin Laden antes de ser asesinado como mártir: «Deberíais tener en cuenta que el pueblo del Islam ha padecido la agresión, la iniquidad y la injusticia que le han impuesto la alianza cruzado-sionista y sus colaboradores». Y yo os digo hoy que vosotros acabaréis con esa realidad. La buena nueva dicta que en breve recibiréis la espada de fuego con la que perforar el corazón sionista. Vuestro mensaje llegará al resto de cruzados instándoles a que se rindan, y claudicarán a nuestros deseos que aguardan la llamada desde el tiempo de los justos. Los infieles nos entregarán los terrenos ocupados de Andalucía, Palestina, Líbano, Eritrea, Somalia, Filipinas, Birmania, Chad y Yemen. Nosotros reestableceremos el Califato. El rayo de luz que está por venir, os digo, es tan poderoso, que los cruzados nos entregarán el poder sin pelear, sólo nos pedirán llorando que no invadamos sus países, porque saben que convertiremos a sus hijos a la fe, y después tomaremos a sus mujeres para engendrar verdaderos fieles.

Nadie de los presentes osó alterar el silencio sepulcral merodeando la alocución del mulá, ni tampoco realizó gesto alguno que pudiera aparentar reacción ninguna, ayudado por ello, sin interrupciones, el clérigo continuó con su profético mensaje.

—La victoria es vuestra y por eso seréis los guardianes de ese nuevo califato, para que los cristianos o miembros de cualquier otra creencia pagana no osen cambiar el destino reflejado en el testamento de Alá, Insha’ Allah. Todos seréis bendecidos por ello, pero antes de dar la última gran batalla para ganar esta Guerra Santa os otorgaré un presente que resaltará vuestra importancia. De aquí en adelante, vosotros, los noventa y nueve guardianes de la fe, ostentaréis los nombres del altísimo. Él es Dios; no hay más Dios que él, huwa l-lāhu l-ladī lā ilāha illā-hu —recitó para respetar la liturgia—, y tú —dijo refiriéndose al primero de la izquierda en la primera fila— serás Ar-Rah-mān el Clemente, «él es Dios, no hay más Dios que él» —repitió— y tú —el siguiente— te llamarás Al-Rahīm el Misericordioso, «él es Dios, no hay más Dios que él» —prosiguió— y tú… —continuó uno por uno recorriendo todas las filas repitiendo el ritual hasta completar el último nombre—, y tú Al-Sabūr el Constante, el Paciente, «él es Dios, no hay más Dios que él». Estos nombres con los que glorificamos a nuestro Dios os acompañarán toda vuestra vida hasta que se os exija el sacrificio final, que como reflejó en sus textos Abdalá Azzam, yo también os prometo: «El perdón, 72 vírgenes hermosas para cada uno y llevar al paraíso a 70 miembros de vuestra familia». El Profeta, sus sucesores, los Califas Abu Bakú, Omar y Otmán como «los antepasados justos», y nuestro venerado Osama Bin Laden serán mis testigos. La Sunna y el Corán, la base de mi juramento.

En ese instante todos los presentes, sin ninguna excepción, agacharon sus cabezas como gesto de respeto.

—Cien sois los elegidos, noventa y nueve estáis aquí y ahora lleváis un nombre sagrado. El centésimo nombre os digo que existe, los sufíes lo añoran pretendiendo unir sus conciencias en el paraíso, los chiíes lo asocian a la figura del todopoderoso Mahdi, pero yo os aseguro que existe en vida y que aguarda y, al igual que vosotros, se preocupa diariamente por mantener su corazón impío, para que el día de la Resurrección pueda asestar el golpe definitivo y acabar con la imagen en la tierra del Dios pagano que dice proteger a nuestros enemigos, y cuando responda a la llamada, revelará después el verdadero nombre de nuestro Dios. Alabado sea el elegido.

—¡Gloria a Alá!, Subhan’Allah —recitaron todos a la vez.

—Y ahora recordad el Manifiesto de Khost aprobado en Peshawar, que iluminó al Frente Islámico Mundial para la Yihad contra los judíos y los cruzados. Allí se acordó que «todo musulmán tiene el deber de matar norteamericanos y sus aliados, tanto militares como civiles, donde sea posible». Y a ello yo os convoco —sentenció el mulá—. Sois baluartes de la fe, pero también muyahidines sin miedo preparados para el combate. ¿Estáis listos para el martirio, si éste se os pide?

—¡Sí, mulá! Dios dispuesto, Insha Allah —respondieron al unísono.

—En los días que faltan os emplazo a seguir con vuestras lecturas y a que dediquéis el máximo tiempo a la meditación. Por lo demás, se os irá avisando para que grabéis vuestros testamentos de fe —un vídeo de despedida para sus familias y seres allegados con su última voluntad—, por si llegada la hora no tenéis la posibilidad de hacerlo en persona. Podéis recogeros, Shahid (mártires).

Los jóvenes rompieron la formación ordenadamente y, en silencio, se dirigieron hacia sus habitaciones para realizar el rezo de mediodía, asr, mientras su mulá les observaba con orgullo.

En una sala de reuniones de la agencia federal de San Francisco, Velli y Carlos esperaban, entre comentarios profesionales y miradas de complicidad, la llegada de John Urban. Ninguno de los dos se había planteado hasta el momento compartir más allá de buen sexo, pero el vínculo que les atraía crecía cada rato que pasaban juntos. El contexto en el que se encontraban volvió a la normalidad con el vozarrón del jefe por el pasillo dando órdenes a todo aquel que se encontraba por su camino. Sin mayor problema cambiaron el chip.

—¡Agentes! —dijo John Urban en voz alta—, me acompañan Tina Rodman compañera nuestra del FBI de Los Ángeles, Keith Holzman, de la CIA —cualquiera lo diría con el aspecto que tenía de universitario de primer curso, base del equipo de baloncesto, cara de niño bueno, rubio y tez muy blanca—, y el señor David Bentov.

En ese instante sonó su móvil, miró quién era y cortó la llamada. Después continuó con las presentaciones y antes de sentarse encendió la base del ordenador que se encontraba en una mesa auxiliar y bajó la pantalla que se utilizaba para las proyecciones.

—Mientras ustedes estaban en Ciudad Picots contacté con la CIA para conocer si ellos tenían alguna información sobre esas empresas y decidimos mantener el canal de comunicación abierto. Ayer por la tarde les hice llegar su informe y el material audiovisual que recabaron y esta misma mañana el señor Keith me pidió una reunión urgente. Y aquí estamos —expresó ahora mirando a su colega de la Central de Inteligencia—; Tina, la palabra y el ordenador son tuyos —le indicó a su compañera.

—Gracias, John. Permíteme que primero felicite al servicio de inteligencia español, a nuestros amigos del CNI y muy especialmente al agente Carlos García, verdadero artífice del desarrollo de esta investigación que nos va a permitir llegar a conclusiones muy importantes para garantizar la paz mundial.

—Me sumo a la felicitación —manifestó Keith.

Este comentario, viniendo del FBI y de la CIA, gustó a Carlos que lo agradeció asintiendo con la cabeza y esbozando una sonrisa de satisfacción. «Se lo trasladaré a mi jefe. Seguro que le gustará». «Lo haremos por escrito para que quede constancia», repuso John Urban. Al tiempo que Velli se inquietó al comprobar que había sentido orgullo por la felicitación a su españolito. «¿Qué me está pasando?». Pensó. La agente Tina Rodman continuó con su alocución:

—Robert Picots pertenece a una familia que ha ido compatibilizando su deambular por el mal con el crecimiento económico y el prestigio social. Desde el FBI llevamos muchos años siguiendo los pasos de estos italoamericanos y parece ser que otra vez se vuelve a repetir la historia.

En ese momento conectó su pendrive en el puerto USB del ordenador y abrió una presentación.

—Éste es Harper Whitelaw, jefe de seguridad de Picots Business Corporation. Su pasado se fraguó entre los Marines y la CIA, pero un escándalo político le obligó a abandonar el servicio activo muy joven. Inicialmente creímos que simplemente se trataba de un buen patriota al dedicarse a contratar a veteranos, pero no dejó de llamarnos la atención el hecho de que armase un ejército privado que ya lo hubieran querido en muchas guerras.

—Los Ángeles Negros —mencionó Velli.

—Efectivamente, agente. Observen las siguientes fotografías tomadas por uno de nuestros contactos en el aeropuerto de Puerto Príncipe.

Los fotogramas recogían grupos de personas en movimiento dentro del aeropuerto. Tina se centró en algunos de ellos con el puntero láser, con la misma precisión de un francotirador, salvo que éstos lo hacían apuntando a la cabeza precediendo al disparo mortal. Hasta siete personas se fueron agrupando en diversas fotografías, las mismas que finalmente salieron juntas del aeropuerto y abordaron un par de taxis.

—¿Quiénes son? —preguntó John Urban con cierta aspereza.

—Son los Arcángeles —se anticipó Carlos—. Anthony Hobs, cuatros hijos y dos sobrinos —completó a continuación.

—Correcto. Veo que está bien informado —comentó Tina un poco sorprendida, mirando después a los demás para explicar quiénes eran—. Todos son asesinos profesionales oriundos de los barrios duros de New Hampshire. Se les atribuyen múltiples asesinatos por encargo, pero curiosamente nunca se les ha conseguido probar ninguno. Actualmente se encuentran en paradero desconocido.

—¿Qué harían en Haití? —inquirió Velli con ironía siendo conocedora de la respuesta.

—Seguramente unirse a los ocupantes de este autocar —y Tina pasó a otra diapositiva.

—Supuestamente futbolistas profesionales que iban a jugar un partido de exhibición de cuya realización no hay ninguna constancia —explicó Keith Holzman tomando la palabra, ante la imagen que mostraba un numeroso grupo de hombres de color con impronta de deportistas, descendiendo de un autocar.

—¿Ángeles Negros? —preguntó Velli.

—Sí. Mercenarios que entraron a través de un punto fronterizo secundario, y con la excusa del olvido de algunos pasaportes de miembros del equipo desembolsaron unos cuantos miles de dólares de mordida, y para adentro. Después del suicidio colectivo de los miembros de la secta de Los Herederos de Cristo —dijo haciendo el signo de comillas en las palabras suicidio y colectivo—, nuestros agentes investigaron todas las entradas y salidas del país que pudieran resultar sospechosas, así que cuando se hicieron con la lista de los números de pasaporte de aquéllos que si lo llevaban, descubrimos que todos eran personal de seguridad de Picots Business Corporation.

—Ángeles Negros que fueron a unirse a los Arcángeles —reflexionó Carlos en voz alta, resaltando la mortal alianza—. Juntos provocaron el desenlace y la muerte de mis compañeros.

—Lo sentimos mucho —apuntó John Urban y todos asintieron como muestra de respeto antes de continuar—. Todo esto les va a costar muy caro. Lo bueno es que aquí tenemos la confirmación de la relación de la Picots con la secta. Si conseguimos probar el blanqueo de capital la cúpula no escapará a la cárcel —aventuró—. Y los asesinos o aceptan la cadena perpetua en el trato, o bastará con aceptar la extradición del Gobierno de Haití, para que perezcan en alguna mugrienta cárcel de la isla a manos de sus peligrosos delincuentes.

—Todavía hay más, y aún es peor —manifestó la voz de quien hasta ese instante con su más de uno noventa de estatura, cabello negro y piel tostada por el sol, había permanecido absolutamente hierático ante el resto de los comentarios producidos.

Al escuchar sus primeras palabras, Keith Holzman decidió presentar al israelí.

—Antes de darle la palabra a mi colega, el agente Bentov, he de decirles que estamos ante un destacado miembro del Mossad.

—El mejor servicio de inteligencia del mundo —apreciación de Carlos que no pareció gustarle mucho a Keith.

—Lo cierto es que no estamos en nuestro mejor momento —comentó el israelí—. Pueden llamarme David —sugirió—. En mis comienzos me tocó vivir tiempos duros pero progresé lo suficiente en mi aprendizaje para que me propusieran ser un Kidon.

—¿Un qué? —preguntó John Urban.

—Un ejecutor. Éramos un subdepartamento del Metsada y nos encargábamos de realizar las operaciones, digamos… delicadas.

—¿Algún ejemplo de operación delicada en la que usted haya participado? —preguntó John Urban para conocer exactamente con quién estaban hablando.

—Entiendo —parecía dispuesto a dar explicaciones—. Mi estreno fue acabar con Yehiya Ayyash, alias el «ingeniero», responsable de explosivos de Hamás. Este terrorista palestino era Comandante de las Brigadas Izzedine Al-Qassam y el ideólogo que diseñó la estrategia de realizar ataques suicidas a nuestros autobuses públicos. Se decía también que fue el creador de los primeros cinturones bomba portados por los suicidas palestinos. Creo que esto justificaba sobradamente nuestra acción. ¿No les parece?

—No tiene por qué justificarse de nada —le indicó su colega de la CIA poco acostumbrado a dar explicaciones de ese tipo.

—Tengo entendido que tomaron una medida original para acabar con la ola de atentados contra autocares y autobuses. ¿Es cierto? —le preguntó Carlos disfrutando de compartir este rato con el israelí.

—Adoptamos la ocurrencia de poner de manera visible en la entrada de los autobuses, junto a los conductores, unas bolas de sebo de cerdo, de manera que si el terrorista detonaba la carga, viajaría al paraíso embadurnado de cerdo —al decir esto no pudo evitar esbozar una tenue sonrisa.

—¡Inteligente, muy inteligente! —reconoció Velli poco acostumbrada a que, en su modelo de sociedad, unas personas estuvieran dispuestas a quitarse la vida para arrebatársela a otras. Y menos todavía, que si ese alguien hubiese tomado esa resolución, dejase de hacerlo por un matiz tan pueril como éste.

—La supervivencia de mi pueblo depende de estos pequeños detalles. Tenemos mucha gente pensando diariamente sobre cómo afrontar con éxito las amenazas que se ciernen sobre nosotros.

—Y en estos instantes, ¿sigue siendo un kidon? —preguntó John Urban.

—¡No! Actualmente pertenezco a la División de Asuntos Árabes, donde nos encargamos de mantener actualizado el registro de potenciales terroristas, prestando especial atención en anticiparnos a sus operaciones.

—¿Me imagino que no se ceñirán sólo a los árabes? —apuntó Velli.

—¡Por supuesto!, aunque históricamente decimos árabes, nos referimos a todos los musulmanes, persas, chiíes, pashtunes, etc… Todos.

—¿Y Picots qué tiene que ver con el mundo islámico? —preguntó Carlos.

—Gracias a ustedes dos, mucho —mientras hablaba, Keith había conectado ahora otro pendrive que le había suministrado David—. Estas fotos son suyas, ¿las recuerdan?

—Claro. Son los investigadores que salieron a fumar cuando yo entraba al laboratorio —certificó Velli.

—¡Efectivamente! Dos científicos que, aunque brillantes en su campo, no son precisamente el orgullo de la profesión. El más pálido se llama Serguei, inmunólogo ruso que participó durante el fin de la Guerra Fría en los programas secretos destinados a obtener armas químicas para el ejército de la hoy extinta Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Y el que tiene rasgos de musulmán es el pakistaní Mahud, contratado desde hace unos años por el régimen de los ayatolás para el desarrollo de armas de destrucción masiva. Ambos son considerados bioterroristas muy peligrosos.

«¡Picots es una caja de sorpresas!», pensó Carlos imaginando la cara que pondría el coronel Alfonso Linares cuando se enterase de la deriva que había tomado esto.

—Siguiente foto, por favor —le indicó David a Keith.

La instantánea estaba realizada en un mitin del candidato ultraconservador durante la campaña que le llevó a la presidencia en Irán. Abajo en primera fila aparecía Mahud.

—¿Ven al personaje que está junto a nuestro hombre? —preguntó a los presentes señalándole con el puntero que le había prestado Tina—. Se llama Mohammad Ramal Tajmani, una de nuestras peores pesadillas. Su presencia aquí demuestra que los ayatolás comparten poder con el vencedor de esas elecciones. Se dice que él es el verdadero ideólogo de los discursos de ese patán de presidente que pide públicamente nuestra desaparición y niega la existencia del Holocausto. Señor Keith, ¿podría explicarnos la relación que tuvo este conspirador con su país?

A Keith no le hizo mucha gracia esa última apreciación.

—Fue hace mucho tiempo, cuando Harper Whitelaw pertenecía a la CIA, que ambos negociaron temas escabrosos para nuestros gobiernos —dijo incómodo, sin mencionar el asunto en cuestión—. De hecho por ese asunto echamos a ese impresentable —el intento de mejorar la imagen de la CIA no pareció causar adeptos—. Sabemos que hace unos meses estuvo en nuestro país, más concretamente en esta ciudad, San Francisco. Imaginamos ahora que lo haría para ver a su antiguo amigo; y que detrás de él llegó Mahud.

—¡Menudo cóctel! —exclamó Velli.

—Es una operación que todavía continúa abierta —prosiguió David—. Agentes de la División de Información han alertado, hace dos semanas, de un inminente atentado con armas químicas dentro de nuestro territorio. Las fuentes señalan que puede ser tan devastador como para poner en peligro nuestra propia existencia. Sin descartar atentados contra otros países amigos.

—¡Cómo por ejemplo el nuestro! —exclamó John en voz alta.

—Entre otros —reconoció David—. Además estamos seguros de que se está gestando en el interior de Picots. En concreto, aquí.

En ese instante dio una vuelta a la rueda del ratón óptico y apareció la siguiente fotografía, una vista aérea del Centro para el Control de Enfermedades situado en Ciudad Picots.

Los datos cruzados de la inteligencia estadounidense e israelí precipitaron la operación para investigar la sede central de Picots Business Corporation. La intervención debía ser rápida, sin dejar margen para destruir información útil que pudiera relacionar Picots con lo acaecido en la secta, o con la amenaza bioterrorista de corte islamista. Desde la llegada de los cuerpos especiales nadie debería salir del recinto sin autorización. A la señal convenida, la electricidad y las comunicaciones de Ciudad Picots serían cortadas. A la desorientación inicial, se sucedería el apagado de los ordenadores que estuviesen conectados a los Sistemas de Alimentación Ininterrumpida para evitar la pérdida de datos, telefonía y conexiones por Internet. Todos dejarían de funcionar de forma automática. Las luces de emergencia se mantendrían encendidas pero se conseguiría el efecto pretendido de causar un cierto caos. Simultáneamente, doscientos efectivos del grupo táctico especializado en intervenciones peligrosas de los SWAT y otros sesenta agentes del FBI, esperarían con tensión la orden de asalto a Ciudad Picots.

Buena parte del entrenamiento de los SWAT radicaba en conseguir sus objetivos sin realizar un solo disparo. De hecho, su lema era «salvar vidas». Planificaban milimétricamente cada acción dentro de la secuencia establecida, repetían mil veces cada paso automatizando los movimientos, estrechando el margen de improvisación. Si dentro de esas instalaciones se encontraba el arma esperada por los terroristas para atentar contra el mundo, no podían permitir que saliese de allí y cayera en sus manos.

Los efectivos de los cuerpos de élite que iban a participar en la operación estaban prevenidos sobre la posibilidad de encontrar resistencia armada. Eran conscientes de la profesionalidad de los servicios de seguridad de Ciudad Picots, donde la mayoría de sus componentes atesoraban una buena hoja de servicios por la participación de la mayoría en la primera Guerra del Golfo, aunque también había algunos veteranos de Iraq y Afganistán. Si la situación se complicaba habían recibido órdenes de anular sin contemplaciones a cualquier elemento hostil, bien hiriéndole o disparando a matar si no quedaba otra opción. En una operación de esta envergadura el factor sorpresa resultaba primordial: sellar el recinto y tomar los edificios con la mayor rapidez posible, antes de dar tiempo a que algún contratiempo pudiera desembocar en un conflicto armado generalizado. Helicópteros de los SWAT y el FBI sobrevolarían el área al completo para sofocar y disuadir cualquier conato de resistencia.

La cuestión más difícil de resolver era la ocupación del Centro para el Control de Enfermedades, lugar donde sospechaba que estaban los patógenos asesinos encerrados en botecitos de cristal, junto a científicos corruptos dispuestos a replicarlos y a fabricar nuevas formas de muerte. La construcción y estética del edificio dificultaban su toma. Un bloque cuadrado sin ventanas y con una única puerta de acceso al enmarañado sistema de laboratorios eran motivos suficientes para extremar las precauciones y enviar allí a las unidades de intervención más preparadas, provistas de trajes de seguridad biológicos para solventar contingencias de riesgo bioquímico. Tan selecto equipo ya se dirigía hacia allí con el teniente Joyce al mando de tres helicópteros de transporte.

El prestigio de los SWAT les llevó a ser la fuente de inspiración de casi todos los cuerpos policiales de élite en el mundo; de hecho este concepto de policía nació con ellos. Pero en esta ocasión se iban a encontrar con la horma de su zapato. Sus rivales, los Ángeles Negros, se habían criado en los Marines, donde entre otras muchas cosas aprendieron técnicas de guerrilla urbana que ahora les servirían para dificultar cualquier tentativa de asalto. Pero esto no era lo peor, precisamente fueron los SWAT quienes copiaron sus tácticas y estrategias que posteriormente exportaron por el resto del planeta, haciéndolo bajo la supervisión del Cuerpo de Marines de los Estados Unidos. El jefe y responsable del reclutamiento de Los Ángeles Negros, Harper Whitelaw, conocía bien el único resorte que movía a sus mercenarios: el dinero. Para ganar su fidelidad inquebrantable tuvo que prometerles ganar la paga de tres o cuatro vidas en pocos años. Y eso para estos hombres rudos, acostumbrados a vivir según su cultura militar con la sobriedad de los antiguos espartanos, era un sueño. A ninguno le hacía ascos pasar los últimos años de su vida en alguna islita caribeña bebiendo ron, escuchando música y disfrutando de bellas mujeres. Contaban con ello y estarían dispuestos a matar a cualquiera que pretendiese arrebatárselo. La guardia pretoriana que Whitelaw había construido para Robert Picots tenía pendiente de cobro diez millones de dólares a repartir entre sus miembros por el trabajo realizado en Haití. Y les habían prometido dos millones más para el próximo mes, justo cuando Picots esperaba comenzar a cobrarse el acuerdo con Tajmani. En treinta días estos tipos duros se repartirían doce millones extras.

La mañana comenzó fría con una fina capa de escarcha sobre las colinas de mantos verdes que rodeaban Ciudad Picots. El reloj de John Urban aún no marcaba las nueve cuando dio la orden de iniciar la primera fase de la Operación Cobaya. Cuatro vehículos del FBI sin distintivos externos pero con las sirenas en su techo girando sin producir sonido, se detuvieron frente a la puerta principal. El resto de las unidades conjuntas, FBI-SWAT, estaban en posición preparadas para actuar según lo previsto. A las nueve en punto, con precisión inglesa, los generadores de emergencia comenzaron a realizar horas extras para mantener la corriente interna en los edificios. Los inhibidores de frecuencias también iniciaron su trabajo para impedir desde el primer instante el funcionamiento de la telefonía móvil; las líneas telefónicas fijas ya habían sido saboteadas.

John, bajó de su auto y con el aire marcial que le otorgaba la jefatura, se encaminó escoltado por dos de sus hombres hasta el puesto de seguridad, donde un par de Ángeles Negros les salieron al paso. Los tres agentes especiales llevaban las correspondientes chaquetillas azules y las gorras con sus siglas.

—¡FBI, tenemos una orden judicial! —gritó John levantando un papel para que lo viera el comité de bienvenida—. Les rogamos que dejen sus armas en el suelo y colaboren con la inspección sin más dilación.

—Lo siento, pero no puedo dejarle pasar sin la autorización de mi jefe —contestó con voz áspera el responsable del control, mientras asía con firmeza su arma para evidenciar claramente su actitud.

—¿Y dónde está su jefe?

—Le están localizando —dijo señalando hacia el interior del puesto donde uno de sus compañeros se esforzaba por establecer contacto con Harper Whitelaw, comprobando que las comunicaciones no iba bien—. ¡Esperen ahí hasta que reciba órdenes! —indicó con disciplina militar y tono desafiante.

—Me parece que no ha entendido bien la situación. Ahora, aquí, yo soy la única autoridad —volvió a levantar el papel con una mano y la placa en la otra—, y le he ordenado que deponga su arma. Entréguenlas o tendré que arrestarles.

De repente, irrumpieron tres Toyota Land Cruiser cargados de Ángeles Negros, sus conductores los cruzaron para establecer un parapeto más sólido que la frágil valla de aluminio que impedía el paso durante el día. Por la noche la entrada principal de Ciudad Picots se cerraba con una gruesa puerta automática de hierro forjado. A trescientos metros de allí, en lo alto de una colina, dos francotiradores en posición de cuerpo a tierra, seguían desde su mira telescópica todo lo que sucedía con suma atención, observaban fijando blancos con su Barrett M95 con cargador de cinco disparos y una velocidad de salida de la bala de ochocientos cincuenta y cuatro metros por segundo. Estos agentes no tenían la consigna de evitar muertes, al contrario, su patrón era apuntar directamente a cabeza o corazón, y no malgastar ni una bala. Un tiro, una vida, ése era el trato.

Fiándose más de sus francotiradores de élite que de la protección que pudieran prestarle los agentes que se encontraban agazapados junto a los coches, John se jugó un órdago y sacó su pistola para demostrarle al que tenía enfrente que si era necesario estaba dispuesto a utilizarla.

—¡Por última vez! Represento al Gobierno de los Estados Unidos y le conmino a abandonar su actitud hostil, si no quiere ser abatido por el francotirador que ahora está contando las arrugas negras que tiene en su frente —y señaló hacia la colina.

Pero no siempre que se juega un órdago éste se gana. Un dedo negro, el índice, situado por encima del gatillo, se desplazó suavemente hacia atrás provocando que el arma automática escupiese fuego prolongado durante unos segundos sobre el pecho del agente del FBI que sólo pudo recibir unos pocos impactos porque rápidamente salió despedido hacia atrás. Lo que sí es cierto es que el Ángel Negro no podría darse cuenta de si su víctima había muerto producto de sus disparos, porque el silbido de una bala vengadora surcó el manto verdoso de la loma que separaba al francotirador de su presa quitándole la vida de cuajo. Ésa fue la verdadera orden de asalto. John Urban intentaba reincorporarse con el pecho ardiéndole de dolor, el chaleco antibalas le permitiría vivir un poco más, pero allí sentado en el suelo fue presa fácil para otras balas que buscaban su cabeza. En poco tiempo dejó de existir.

El teniente Joyce junto a sus hombres ya sobrevolaba el laboratorio, observando cómo otro grupo de Ángeles Negros se adentraba con urgencia en el edificio, después de haber dejado atravesados frente a la puerta sus vehículos. Eso no alteraba el plan previsto, pero sí auguraba más dificultades. Los helicópteros se situaron cada uno en un lateral para no exponerse a fuego enemigo, abrieron sus portones derecho e izquierdo, soltaron las cuerdas por cada lado, y los SWAT comenzaron a descender haciendo rapel, con destreza en pocos segundos todos estuvieron en posición.

Con la carga fuera, dos de los helicópteros se marcharon para reforzar la labor de control aéreo, mientras que el otro, ocupado por el teniente, se situó con su cañón lanzagranadas apuntando hacia la cabina de control que ya estaba vacía. Joyce levantó su mano derecha y gritó: «¡Fuego!», y ésta saltó por los aires completamente hecha añicos como mensaje para navegantes.

El fuego cruzado de los dos bandos en la entrada principal dejó en el asfalto miles de casquillos de bala y los vehículos con su chapa agujereada como un colador. Tras el susto del que todavía no se había repuesto del todo, el sargento Davenport era el único agente que quedaba con vida de los dos que escoltaron a John Urban que ahora yacía inerte en la carretera, se replegó tras los coches gracias a la cobertura de sus compañeros. La situación había derivado hacia la peor de las hipótesis previstas, precipitando todos los acontecimientos. A duras penas, Davenport consiguió con su emisora dar las novedades precisas a Osvaldo Di Leone, capitán de los SWAT, que decidió comenzar el despliegue de los blindados.

—Aquí Cabeza de León. Tortuga, ¿me escucha? —preguntaba Di Leone a uno de sus hombres—. Cambio.

—¡Alto y claro, señor! Cambio —verificó el conductor de uno de los blindados.

—¡Tortuga!, despeje la entrada —ordenó Di Leone—. Cambio y corto.

El Ford AD2000, conocido con el sobrenombre de Tortuga por su potente coraza, pilotado por el dominicano Martínez y su ayudante, contaba con una dotación de diez unidades debidamente pertrechadas en su interior. Recibida la orden, metió la velocidad más corta y aceleró acercándose hasta su objetivo, pasando entre las balas de ambos frentes. Con suma facilidad, hizo saltar la barrera de entrada. La puerta automática que uno de los guardias había intentado accionar para cerrarla, se encontraba bloqueada por el morro de un Oldsmobile del FBI. Tortuga aumentó su velocidad y enfiló hacía el Toyota que se encontraba situado en el centro, embistiéndolo igual que los toros bravos arremeten contra el faldón del caballo del picador en las corridas con la intención de derribarlo. El impacto fue tan brutal que el todoterreno de más de dos toneladas y media salió desplazado dando trompos. Conseguido el primer objetivo, Tortuga dio marcha atrás, volvió a coger impulso y apartó otro de los obstáculos que cortaban el paso. Y ¡zás!, la brecha estaba abierta y los Ángeles Negros que defendían la posición tuvieron que replegarse, sin que alguno de ellos pudiera evitar el acierto de los francotiradores que estaban al quite de cualquier descuido.

Con el paso franco, irrumpieron los Ballistic Armored Tactical Transport (BATT) con la misma fuerza que lo hacían los elefantes de Aníbal Barca en las grandes batallas. Los cargadores de los fusiles de asalto SA80 que empleaban los Ángeles Negros impactaban con violencia sobre el blindaje reforzado de los BATT sin hacer una sola muesca en su chapa y, mucho menos, detener su avance. En la panza de uno de estos elefantes se encontraban Carlos García y Velli González. Mientras, el agente de la CIA Keith Holzman y David del Mossad, contemplaban todos los movimientos desde las cinco pantallas instaladas en el camión que ejercía de centro de mando. La imagen la recibían desde los helicópteros y los BATT que llevaban cámaras instaladas. Junto a ellos, el capitán Di Leone se desgañitaba dando instrucciones.

El ruido de disparos y de otros proyectiles de más calibre hizo temblar a los asistentes al Consejo de Administración de una filial de la Picots Business Corporation, quienes desde las ocho y media de la mañana celebraban un desayuno de trabajo en el salón de reuniones de la planta 31 de Torre Picots. Matheus, que presidía el Consejo, se esforzaba por impartir una tranquilidad que él mismo no conseguía.

Una planta más arriba, Robert Picots hablaba desde un walkie-talkie rudimentario con Harper Whitelaw.

—¿Cuánto tiempo tenemos para que lleguen hasta aquí? —preguntó con preocupación.

—Calculo que en menos de cinco minutos estarán junto a la base de la Torre y, con el armamento que traen, en media hora habrán tomado la ciudad entera.

—¿No teníamos contratado un ejército profesional? —ironizó Robert en voz alta.

—Mis hombres están resistiendo y dando su vida. ¡Más no pueden hacer! —justificó—. No estábamos preparados para esto.

—¡Inútiles! —se quejó Robert amargamente—. ¿Está solucionado lo de mi avión?

—Un Ángel Negro le llevará hasta él a través de las galerías subterráneas. Una vez allí, el avión estará listo para despegar en cinco o diez minutos. Es el trato que tenemos con los controladores aéreos que tanto dinero nos cuestan. ¡Lo importante es salir ya!, antes de que detecten los túneles y los corten.

—¿Y el laboratorio? ¿Conseguiremos nuestro seguro de vida?

—Me estoy dirigiendo hacia allí ahora mismo, voy por las galerías. Solucionaré el problema y recogeré el paquete lo más rápido que pueda.

—Ésa es la llave para salvar el negocio —Robert provenía de una familia de supervivientes, y su mente estaba puesta ya en la reconstrucción del imperio que ese día estaba a punto de perder.

—¡No se preocupe! Lo conseguiremos —le tranquilizó Whitelaw.

Debajo de Ciudad Picots existía una ciudad paralela. Calles enterradas bajo tierra. Un laberinto de cuarenta y seis kilómetros de túneles de dos metros y medio de alto por cuatro de ancho. Esta infraestructura se acometió antes de urbanizar y levantar los edificios; inicialmente la idea era evitar que en el futuro se tuvieran que abrir zanjas para instalar tuberías o distintos tipos de cableado. Todos los equipamientos, incluido el Centro para el Control de Enfermedades, tenían accesos secretos que daban a estas carreteras subterráneas y eran prácticamente desconocidas porque no se habían incluido en ninguno de los planos del proyecto. En cada puerta esperaba un pequeño vehículo de tres plazas con poco más de un metro de ancho. Posteriormente fue Matheus quien propuso a Robert ampliar su longitud en diez kilómetros. Los justos para conectar discretamente con un granero alejado de miradas indiscretas, que ejercía las veces de hangar, albergando en su seno un avión Eclipse 500 de cinco plazas más el piloto. Su versatilidad le permitía despegar desde cualquier interstate o carretera similar. Legalmente pertenecía a una compañía que fletaba aviones a millonarios. Contaba con todos los permisos de vuelo y necesitaba únicamente la autorización de despegue de la torre de control del aeropuerto donde estuviese. En este caso oficialmente despegaría desde el aeropuerto internacional de San Francisco.

Cuando Matheus comprobó que no iba a poder convencer a sus inversores para que mantuviesen la calma, optó por dejarles allí e ir a buscar a Robert para intentar huir con él. Desgraciadamente no había nadie, ni siquiera una nota de despedida. Ni él tenía un plan B.

El teniente Joyce decidió descender para seguir al frente de sus hombres en la toma del laboratorio. La única opción disponible fue hacer saltar la puerta de entrada e introducir botes de humo lacrimógeno, para después penetrar con máscaras y gafas protectoras. No contaban con que los guardias del interior también se encontraban equipados para acometer tal eventualidad. Resultado: una lucha encarnizada metro a metro. Desenlace: cuatro SWAT muertos, siete heridos y todos los Ángeles Negros exterminados. Una vez tomado el interior y sin resistencia activa se encontraron con que no podían abrir las puertas, al tratarse de un centro de alta seguridad…

—¡Teniente!, ¿las hacemos saltar? —planteó un artificiero del SWAT.

—No hará falta —le contestó y cogió su transmisor—. ¡Pueden pasar, todo despejado!

Instantes antes Di Leone recibió una llamada desde el BATT anunciando su llegada a la entrada principal para reforzar el asalto. Llevaba tres pasajeros extras, los agentes especiales Velli González y Carlos García, acompañados por Howard, el científico que mostró el laboratorio a la cubana. El FBI, conocedor de su hábito de irse a San Francisco todos los jueves por la tarde para contratar alguna prostituta de lujo, se encargaron de pinchar su teléfono. Howard siguiendo su rutina habitual llamó desde la habitación del hotel a un anuncio de una página de contactos que decía: «Rubia superdotada y complaciente. Seré tu niña traviesa. Me gusta todo. Hoteles y domicilios». Pero esta vez en lugar de aparecer una rubia con juguete de chico, se presentaron dos mocetones del FBI reteniéndole toda la noche. Tenían que cuidar la llave con la que abrir todas las puertas del laboratorio dadas las medidas de seguridad biométrica existentes.

Minutos antes a que los agentes de los SWAT y del FBI tomasen el control absoluto del Centro, en el nivel BR-4, Mahud terminó de guardar las muestras obtenidas del virus en sus dos variantes, en sendos maletines de alta seguridad biológica, cuya única diferencia en el aspecto era el nombre que tenían grabado en letra menuda: Jerusalén I y Jerusalén II. Mientras, los hermanos Andrei y Serguei se dedicaban a formatear los discos duros de los ordenadores, los SAI disponían de pocos minutos de autonomía. Todo bajo la presión de la atenta mirada de Whitelaw y dos de sus hombres.

—¡Listo! —comentó Mahud a Whitelaw visiblemente tenso.

—¡Perfecto! Coge los maletines. Este agente de seguridad te acompañará, ¡marcharos ya! Después os alcanzo —ordenó Whitelaw a Mahud que estaba loco por irse de allí.

Whitelaw esperó la salida del pakistaní y después se acercó hasta los rusos que continuaban hablando entre sí ajenos a su presencia. Hasta que Serguei reparó en él y le manifestó:

—En el laboratorio siguen quedando muestras sin destruir y no tenemos más maletines para transportarlas —expuso con nerviosismo.

—¡No te preocupes!, ya no tenemos tiempo para eso —dijo Whitelaw negando con su cabeza.

Mientras los dos hablaban, un Ángel Negro colocaba varias cargas explosivas pendientes de activar al marcharse de allí. El ex de los Marines y la CIA, conocedor del poco tiempo disponible, sacó su Mágnum Desert Eagle semiautomática del calibre 50, y sin dar tiempo a más disertaciones alojó una bala en la cabeza de Serguei. No pudo hacer lo mismo con su hermano. Andrei se abalanzó sobre él agarrándole la muñeca de la mano con la que sujetaba el arma. Tras un pequeño forcejeo los dos rodaron por el suelo, consiguiendo Andrei que Whitelaw soltase la pistola al estrellar repetidamente su mano contra el suelo. Pero ése sería su único triunfo, dado que la mayor envergadura de su oponente le devolvió pronto la ventaja y, aprovechando su corpulencia, comenzó a estrangular al microbiólogo que sentía como la vida se le escapaba mientras con su mente buscaba el aire que le faltaba. Whitelaw, furioso porque un ratón de biblioteca hubiese conseguido ponerle en problemas, aflojó un poco la presión de sus manos para que Andrei sorbiese el que iba a ser su último halo de vida. Después le miró sonriéndole y le dijo: «Cabrón. Ya has vivido bastante», y volvió a apretar ante los ojos desencajados de su víctima. El estruendo de dos disparos atronó la sala. Uno provocó orificios de entrada y salida en los dos parietales del Ángel Negro que antes había intentado sacar su arma para defenderse. El otro reventó la carótida del jefe de seguridad de la Picots Business Corporation. Carlos García se había tomado su vida, cobrándose el primer plazo de la venganza por su compañero Alex. Velli González, autora del primer disparo, se acercó rápidamente para realizar la respiración boca a boca al científico. El mejor beso que nunca hubiera podido darle ninguna otra mujer. Su vida.

La Picots estaba tomada, Matheus Bradley y Andrei detenidos, muertos y heridos por doquier entre los que se contaba John Urban, pero ni rastro de Robert Picots y del pakistaní, y lo que era aún peor, no sabían dónde estaba el virus.

Tardarían más de un día en descubrir el plan de huida, porque múltiples cargas explosivas debidamente sincronizadas destruyeron buena parte de los túneles, impidiendo descubrir el acceso que habían utilizado para llegar hasta el avión. La ruta programada para el piloto del minijets tenía como destino la localidad de Hilo en las islas Hawaii. Allí otro avión privado, cargado a tope de combustible, transportaría supuestamente a dos ejecutivos hawaianos hacia un destino que anunciarían en pleno vuelo. Uno era el último de los Picots y, el otro, el menudo Mahud. Y junto a ellos sus dos mascotas: Jerusalén I y Jerusalén II.

Capítulo IX

EL CABALLO FALASHA

La noticia dio la vuelta al mundo: «El FBI y los SWAT realizan una operación conjunta contra la multinacional Picots Business Corporation que finaliza en tragedia». San Francisco Examiner, Los Ángeles Times, The Washington Post y New York Times coincidían en sus titulares con un matiz u otro. Públicamente nadie explicó nada relacionado con bioterrorismo. La versión oficial mantenía que al intentar acceder a las instalaciones para investigar la contabilidad y otros indicios que relacionaban a Picots con la secta de los Herederos de Cristo, que tan cruentamente había finalizado su actividad proselitista y delictiva, un guardia de seguridad perteneciente a los Ángeles Negros, sin motivo aparente, disparó contra John Urban responsable del FBI en la división de San Francisco, causándole la muerte. Este luctuoso suceso degeneró en tragedia por la contundente respuesta de los agentes del FBI y de los SWAT, que se emplearon en intercambiar fuego cruzado con los miembros de la legión paramilitar que garantizaba la seguridad de Picots Business Corporation.

Al margen del debate de la opinión pública que se centró sobre todo en la idoneidad o no de que existan ese tipo de fuerzas paramilitares, las investigaciones posteriores aportaron mayor luz a casi todos los interrogantes que se abrieron con la aparición de Ménage à trois debajo de un puente en aquella noche del verano pasado en Granada. Pero no lo fue así con el paradero del virus Jerusalén, cuyo conocimiento de su existencia bastaba por sí mismo para situar al borde de un ataque de nervios a los servicios de inteligencia de Estados Unidos e Israel. Científicos del Centro para el Control de Enfermedades de Atlanta se desplazaron hasta Picots, con la finalidad de recoger las muestras de viruela y ántrax que se encontraban almacenadas en la instalación de Silicon Valley.

Matheus resolvió pactar su declaración, ante el inminente juicio que se avecinaba tormentoso contra su persona, confesando a sus implacables interrogadores toda la operación pactada con los iraníes, así como la siniestra intención de utilizar el laboratorio para la producción de armas biológicas con la intención de comercializarlas con aquellos grupos terroristas que estuviesen dispuestos a pagarlas. Su estancia en la prisión no excedería los diez años. Se había librado de la pena de cadena perpetua en el mejor de los casos, y la muy probable condena a muerte por inyección letal, si se le consideraba culpable de diseñar el exterminio de los miembros de la secta en Haití. No contentos con la información suministrada por el voluble consejero de Picots, la CIA se ensañó con el asustado Andrei, con intenciones de encontrar hasta el último resquicio de verdad que guardase su ser. La dureza de sus métodos nada tenía que envidiar con la empleada por el ejército en Guantánamo. Tenían poco tiempo y no se podían permitir aplicar la interpretación laxa del sistema judicial. El científico ruso, consciente de que la vida ya no le daría más oportunidades, decidió colaborar sin cortapisas, desvelando los éxitos de sus investigaciones en los laboratorios científicos de Picots, siempre de la mano de su hermano, asesinado por Whitelaw. Desde que Estados Unidos y la extinta Unión Soviética firmaron el acuerdo bilateral para la Destrucción de Armas Químicas, los principales estados de la comunidad internacional comenzaron a trabajar codo con codo para corregir el déficit jurídico que debía eliminar estas prácticas. Fue entonces cuando dieron un paso más y, en vez de prohibir únicamente su utilización, vetaron la producción, adquisición, transferencia y almacenamiento, obligando a destruir todas aquellas que en el momento del acuerdo estuvieran almacenadas en cualquier país. El mundo quería protegerse de aventuras biológicas que pudieran poner en peligro a la especie humana. Las amenazas biológicas naturales ya eran de por sí suficientemente graves, como en el caso de la hipotética pandemia que se pudo desencadenar con la mutación del virus H5N1 de la gripe aviar en los humanos o si el H1N1 de la gripe porcina mutaba a otra modalidad más patógena. Los sistemas sanitarios nacionales decidieron realizar acopio de antivirales para establecer una primera línea de defensa a la espera de la vacuna definitiva en ambos casos. Sufrían verdadero pánico a ser tachados de negligentes por sus opiniones públicas en caso de que se activase alguna peligrosa plaga producto de la zoonosis, o infección transmitida de los animales a los humanos.

Andrei explicó a sus inquisidores, entre los que había un reputado inmunólogo del Centro de Control de Enfermedades de Atlanta, los métodos empleados para modificar la estructura de hemaglutinina (H) y neuranimidasa (N), que contenía la envoltura del virus, y así aumentar su carácter patógeno cuando invadiese las células de los seres humanos. Los virus que no presentaban un riesgo elevado para la salud mundial eran aquellos que ya habían mantenido un contacto prolongado con humanos, como era el caso de la gripe H1N1, o el H3N2 y el H2N2. Jerusalén I, un híbrido nacido a partir de la recuperación de la versión del que en su día fue un virus devastador —la Gripe Española— podría volver a provocar muchas muertes dado su enorme capacidad de contagio y alta mortalidad. Afortunadamente, el antídoto destinado a evitar en lo posible la sangría de vidas humanas se obtendría con cierta prontitud. Aunque debían tener en cuenta la facilidad de los seres humanos para moverse a lo largo y ancho del planeta. Cualquier desplazamiento sería suficiente para que la epidemia viajase creando nuevos focos víricos, que irían sofocándose conforme fuesen localizados. Sólo era cuestión de tiempo. Todo se complicaría mucho más si el virus liberado era Jerusalén II, una mutación mucho más dañina de la cepa de Jerusalén I. Su característica mortal era ser transparente al sistema inmunológico de los seres humanos, incapacitando al organismo para orquestar una adecuada defensa contra los agentes que le estuviesen invadiendo; impidiendo a los linfocitos grabar en su memoria bioquímica el antígeno invasor para poder combatirlo con fiereza en sucesivas batallas. Si esa variante era liberada provocaría una pandemia real que elevaría el drama a cotas incalculables. Las víctimas se contarían por decenas o cientos de millones de personas, a menos que se encontrase un antídoto antes de que se extinguiese por completo la vida humana del planeta.

Carlos tenía una sensación agridulce. No estaba satisfecho del todo. Hacerle caso a su intuición había dado pie a descubrir una conspiración de dimensión mundial y consecuencias imprevisibles. Su amigo y compañero había sido vengado sólo en parte, porque Matheus no había suministrado datos relevantes para arrestar o buscar siquiera a los sanguinarios Arcángeles, principales sospechosos de su desaparición definitiva. Y tampoco era un tema prioritario para la CIA. El CNI ya había concluido su trabajo y con la misma amabilidad con la que fue felicitado por sus homónimos norteamericanos, fue invitado a volver a su país después que el reto había girado hacia el escenario del terrorismo internacional. Ahora entraban en juego las agencias de la primera división del espionaje mundial, la CIA y el FBI, el Mossad, el MI5 y MI6 británicos. El CNI para ellos no pasaba de ser un meritorio segunda división muy lejos de su nivel. Pero el lado amargo, que inundaba el ánimo de Carlos, no venía de su autoestima profesional. Era algo más personal, más profundo. Le causaba infinita tristeza perder de su horizonte cercano a la mujer que le había arrebatado la respiración, aquélla que provocó que su estómago se encogiese, aprisionado por un pellizco que ejercía de recordatorio permanente de que alguien le faltaba a su lado. ¿Y ahora qué? Mil jirones abrumando sus pensamientos se afanaban en demostrarle que estaba enamorado.

El estado emocional de su amada tampoco era el mejor de los posibles. Sin que Carlos fuera siquiera consciente, había proporcionado a Velli el equilibrio personal que necesitaba su inestable vida sentimental, algo que ni su prima, ni su exdirector, ni sus amantes ocasionales consiguieron hacer. Su personalidad intuitiva, su educación exquisita, su sexualidad arrolladora y morbosa capaz de convertirla en una marioneta dispuesta a matarle de placer con tal de recibir el propio. No sabía cómo pero tendrían que plantearse conjuntamente cómo acercar sus caminos hasta utilizar un mismo despertador para arrancar el día, la misma cobertura de móvil para marcar la distancia, el mismo anochecer para compartirlo en su cama. Pero eso ya llegaría, si es que tenía que llegar. Ahora su deber le requería trabajar sin denuedo para responder a los nuevos retos que las circunstancias le habían traído ante sí. La muerte de su superior dejó a Velli como la única referencia del FBI ante el virus desaparecido de Ciudad Picots, el único eslabón del FBI con la cadena del caso. Sus superiores sabían que apartarla supondría salirse del asunto y dejárselo en exclusiva a la CIA, algo impensable dado el nivel de competencia que mostraban ambas agencias. Ella debía continuar en el primer nivel de la nueva investigación que ahora se abría. Así que mejor era dejar su vida personal por replantear para cuando llegasen las merecidas vacaciones. Conocer España podía ser una buena opción, o mejor aún, secuestrarlo hasta algún pequeño rincón de las Maldivas donde cautivarlo para siempre. Ahora tocaba evitar que la frialdad de la distancia extinguiese tan hermosos pensamientos. Debía hablar con él y decirle lo que sentía.

Surcaba el cielo con el mismo aparato que utilizaban las fuerzas aéreas canadienses, el DHC-6 Twin Otter CC-138. Al piloto, con más de 50 años de experiencia, le gustaba maldecir con cada turbulencia que alteraba la estabilidad de sus pasajeros. Su actitud se asemejaba bastante a la de un capitán de barco, incluido el uso de una gorra de plato que nunca se quitaba y cubría completamente su ajado pelo blanco. Después de recorrer casi diez mil millas sobre el océano, que engullía el oleaje del Mar de Filipinas, comenzó a sobrevolar miles de pequeñas islas y cayos hasta llegar a su destino, Sanjuán. Un pequeño paraíso tropical situado en el entorno de las Islas Babuyán, con sólo un kilómetro y medio de longitud y seiscientos metros en su parte más ancha, rodeado por arrecifes de coral que preservaban la orilla de tiburones. Su propiedad figuraba a nombre de un filantrópico millonario norteamericano que tuvo que comprometerse a respetar su estado virgen para poder adquirirla. Este pequeño paraíso perdido, rodeado de agua salada y un sinfín de pequeños crepúsculos de tierra y vegetación que anunciaban su presencia a la naturaleza, era sólo una más de las siete mil islas del archipiélago filipino en el borde más occidental del Océano Pacífico. «Señores, hemos llegado. Pronto podrán estirar sus piernas o darse un chapuzón en el mar», anunció el piloto por el comunicador que conectaba con la cabina del pasaje.

El hidroavión planeó preparándose para el amerizaje. Desde la isla una mirada furtiva, escondida tras un visor Shilba Performance Varilux de última generación, oteaba atenta el horizonte hasta avistar el hidroavión que por radio había comunicado su llegada. Una vez divisado, se aprestó a focalizar su recorrido observando toda la operación del descenso desde el enorme ventanal de la única edificación habitable con la que contaba la isla. Una vez creyó llegado el momento apartó las lentes de su vista y dio instrucciones a quienes le acompañaban en la habitación, para que saliesen a recoger los paquetes que iba a dejar esa cigüeña aérea a punto de amerizar. Cuando se paró el rotor de las hélices, la pequeña lancha fueraborda esperaba ya junto al hidroavión para acercarles hasta la orilla. El piloto pasó a la cabina de los clientes y abrió la puerta lateral para que pudiesen descender. Pocos hubieran supuesto que quienes abandonaban ahora el transporte aéreo eran Robert Picots seguido del menudo Mahud. El último de los Picots estaba desconocido. Su barba bien poblada y poco cuidada nada tenía que ver con el pulcro afeitado y corte de pelo que acostumbraba usar. Igualmente sorprendente era la imagen del pakistaní, precisamente por lo contrario, por quitarse la barba que llevaba con él desde que era adolescente. Había perdido veinte años y ganado un rostro pueril.

Los dos pusieron sus pies en la pequeña embarcación y junto con el piloto fueron llevados hasta la arena que recibía de continuo la caricia cálida y prolongada de las olas. En la orilla les esperaba el comité de bienvenida comandado por su líder, Anthony Hobs, conocido inicialmente por el Lobo Blanco y posteriormente como el Arcángel Gabriel.

—Bienvenido, Sr. Picots. Estaba impaciente por verle fuera de peligro —dijo Anthony Hobs a quien le pagaba.

Los medios de comunicación sólo dijeron que Robert Picots se encontraba en paradero desconocido y que no se creía que hubiese podido salir del área de San Francisco. No sabían nada de la huida aérea.

—¿Sr. Picots? —preguntó sorprendido el piloto al recordar que el nombre en la factura emitida y pendiente de cobro era Patrick Edwards. Quién le iba a pagar entonces…

La risa de los presentes transmitió al piloto la sensación de no estar a la hora adecuada en el lugar oportuno. Desgraciadamente el veterano aviador nunca llegaría a conocer la verdad de tan apasionante historia. Anthony Hobs pasó la mano derecha a su espalda, asiendo la empuñadura de su nuevo Muela Búfalo, e hizo un rapidísimo movimiento de muñeca diseccionando el gaznate del pobre piloto, que así disfrutaría por fin de la jubilación anticipada. Robert, sin prestar atención al piloto agonizante, preguntó a Anthony.

—¿Han llegado ya los correos iraníes?

—No, pero han avisado que estarán anclados a trescientos metros de la costa en poco más de tres horas —respondió Hobs.

En el despacho oval el presidente norteamericano, acompañado de su secretaria de Estado, esperaba el establecimiento de la comunicación con el primer ministro israelí. La agenda de gobierno en el final del mandato se le estaba haciendo una cuesta empinada cada vez más difícil de superar. A toro pasado, la experiencia en la intervención estadounidense en Iraq y Afganistán era frustrante. Ganar la guerra fue muy fácil, pero demoledora la ocupación, donde su ejército siempre estuvo varado, desesperado, como un león recibiendo continuos aguijonazos de avispa sin poder hincarle el diente a ninguna. Demasiado coste estaba pagando el Gobierno, que no conseguía remontar ni la economía, ni el empleo, y por tanto las encuestas. Pero como los problemas nunca llegan solos, Irán, miembro del eje del mal, llevaba años produciendo quebraderos de cabeza a su administración. El régimen de los ayatolás estaba envalentonado y resuelto a conseguir la bomba atómica sin ceder a presiones externas. Americanos e ingleses no contaban con otro cartucho para ejecutar nuevas acciones de fuerza en la zona, y menos aún disponían de legitimidad internacional con todo lo que estaba lloviendo. La comunidad internacional era conocedora de las nuevas centrifugadoras iraníes que aceleraron el proceso hasta hacerlo irreversible, pero no de la mayor amenaza bioterrorista a la que se enfrentaba la humanidad. Si llegase a conocerse la existencia de virus mortíferos descontrolados en manos de terroristas profesionales, el mundo entero temblaría y las distintas franquicias de Al Qaeda se multiplicarían exponencialmente al recibir la buena nueva. La necesidad de mantener una relativa discreción y el desconocimiento real de dónde tenían pensado atentar, dificultaba mucho más la obtención de resultados positivos. Tan sólo el nombre empleado por los científicos que parieron la criatura, Jerusalén, mostraba indicios del lugar donde se podía intentar liberar el virus. Pero ¿por qué crear dos variantes del mismo, si únicamente pensaban actuar allí?

La puerta se abrió y dio paso al asistente personal del presidente.

—Señor, la conexión por videoconferencia con los israelíes ha sido establecida. El presidente de Israel se encuentra esperándole al otro lado de la línea.

El presidente se lo agradeció y, junto a su Secretaria de Estado, siguieron al asistente hasta la habitación preparada para el contacto con el israelí que tampoco estaba exento de problemas internos. A la fallida operación del Líbano que casi acaba con él como primer ministro, ahora había evitado in extremis la tercera Intifada. Un conflicto originado por unas obras en la explanada de las mezquitas cerca de la Mezquita de Al Aqsa, tercer lugar sagrado del Islam tras La Meca y Medina, despertó la ira de la población palestina. El israelí parecía meterse adrede en la boca del lobo; en 1996 cuando era alcalde de Jerusalén, el presidente hebreo autorizó la construcción del túnel de los Ashmoneos, con el resultado de sesenta y cinco palestinos y quince soldados israelíes muertos. Ahora, la situación estuvo a punto de desbordarse otra vez.

—¡Hola, viejo amigo! ¿Cómo va todo? —preguntó al máximo dignatario judío con tono paternal.

—He tenido momentos mejores —contestó el israelí con resignación.

—Pero también peores. No olvides nunca esto.

—Lo tengo siempre presente. Te recuerdo que soy de una tierra de resistencia, donde lo importante cada mañana es seguir existiendo como país. Respecto a lo demás, no hay grandes novedades. Estamos intentando gestionar inteligentemente el tema de Siria, como el conflicto civil palestino dando nuestro apoyo a Al Fatah, lo que puede prolongar su guerra civil hasta destruirles. Nosotros hacemos bien nuestro trabajo, ¡ojalá todo el mundo hiciese lo mismo! —Había cierto resquemor en sus palabras, porque pensaba que Estados Unidos no hacía todo lo posible para evitar el riesgo de un Irán nuclear.

—¿No lo dirás por mi administración? —El presidente norteamericano no estaba muy dispuesto a aceptar reproches por muy importante que fuesen para él los judíos. Estar al final del segundo mandato siempre te permite algunas otras licencias.

—Bueno. Dejémoslo… —refunfuñó el israelí—. Día a día comprobamos con inquietud que nadie es capaz de detener sus planes nucleares. Y ya conoces nuestra postura, ¡nunca permitiremos que estén en disposición de usar la gran bomba!, antes sembraremos de setas radioactivas sus ciudades, grandes haces de luz que darán paso a la extinción de toda señal de vida.

—Te pido confianza y tranquilidad. Pasar la línea roja no tiene marcha atrás.

Qué difícil es pedir tiempo a otros dignatarios mundiales cuando tu partido es muy posible que pierda las próximas elecciones. ¡Claro está!, salvo que un golpe de firmeza volviera a situar arriba de las encuestas a su candidato.

—¿Tiempo? Sabes que no hay demasiado.

—No te preocupes. Dios ha bendecido a tu pueblo e impedirá que nada malo pueda sucederle.

La vena religiosa a veces inundaba las reflexiones de los presidentes americanos y, como les sucedía a algunos exacerbados cristianos durante las cruzadas, buena parte del futuro lo ligaban a la fe. Sentimiento muy compartido por una nueva generación de cristianos fundamentalistas que iba aumentando en número en los Estados Unidos y que tan importantes eran en las elecciones.

—Mi pueblo siempre está obligado a creer en Dios, pero hace ya mucho tiempo que nos dimos cuenta de que era mejor si le ayudábamos nosotros a que nos ayudase. Estoy seguro que ahora él sabe dónde se encuentra ese virus que estamos buscando, pero para que no llegue a tierra sagrada me parece que nosotros deberemos de hacer algo más que rezar y esperar su actuación divina.

Como el mandamás de la Casablanca no sabía qué comentar al respecto, fue al grano.

—¿Vuestros servicios secretos han conseguido algo?

—Más del cincuenta por ciento de nuestros efectivos están en ello. El Shin Bett, Mossad, el Shavak… la mayoría de sus agentes han sido destinados a la Operación Anticuerpo Asesino. Estamos gastando muchísimo dinero en nuestros informadores palestinos, incluso a sabiendas de que nos puedan engañar.

—Si no podemos acabar con los palestinos, comprémoslos. ¿No? Siempre ha sido una buena estrategia. Por nuestra parte, nosotros también estamos dedicando muchos recursos, satélites, agentes propios, colaboración con otras agencias… No vamos a reparar en medios hasta dar con ello.

—Mi sugerencia es que presiones a los paquistaníes —planteó el israelí—. Esos bastardos están enterados de casi todo. Me extrañaría que el Servicio de Inteligencia Militar Pakistaní no sepa nada de esto. Recuerda que durante años estuvieron protegiendo a Osama Ben Laden.

—Les daremos una vuelta de tuerca más. Es una lástima que los saudíes ya no colaboren como antes —se quejó—. En estos días he hablado más con los pakistaníes que contigo.

—¿Y te ha servido de algo? —preguntó escéptico—. Sólo te entenderán si les amenazas con recortarles el dinero que generosamente aporta tu país. O que sepan que si sucede algo gordo que pudieran haber evitado, les responsabilizarás de ello, incluso en mayor medida que a los autores materiales. No sé…

—Me han prometido que se tomarán este asunto como si la tentativa de atentado fuese en su propio país.

—¿Y te fías de eso?

—A Pakistán no le interesa la hegemonía chií, y saben que ésta será incuestionable si consiguen ser los que os derroten.

—Eso es lo único que doy por cierto. Comprende mis dudas. Has comprobado personalmente que siempre juegan a dos barajas Con los islamistas radicales y con vosotros. Han tenido muchas oportunidades de purgar el IS y nunca lo han hecho. Son expertos en poner una vela a Dios y otra al diablo. Y quizás ha llegado la hora de hacerles saber que si la ponen en el lugar equivocado esta vez le explotará debajo de su cama.

—Tienen claro que en esta ocasión sólo hay un lado. Ya sabes que nuestra línea de comunicación está permanentemente abierta, pero aún más mientras dure esta crisis. No dudes en hacerme saber personalmente cualquier novedad por nimia que sea. Pero sobre todo te pido que no actúes unilateralmente, es muy importante que la comunidad internacional nos apoye.

Se despidieron como buenos amigos y los técnicos desconectaron la videoconferencia. Frente al negro de ambas pantallas se repetía la misma imagen, los dos hombres se mantuvieron sentados un rato sin dirigir la palabra a ningún colaborador, mesándose el cabello, con la mirada abstraída y la mente sobrevolando a vuelo de pájaro sobre los problemas.

La reclusión de Mahud en Sanjuán ya estaba programada y pactada con los iraníes antes del asalto a Ciudad Picots, con la idea de mantenerlo oculto durante unos meses en ese pequeño edén rodeado de siete mil islas más para que su presencia en Irán no llamase la atención de la inteligencia extranjera y pusiera en peligro el plan de Tajmani. No estaba previsto que fuese acompañado por Robert Picots lo que fue marcado por las circunstancias. Desde que el magnate compró la isla sólo la visitó durante una fugaz escapada, cuando su amigo editor de revistas pornográficas decidió realizar una apuesta con él. Le cedería gustosamente a dos de sus hermosas y caprichosas mujeres disponiendo de un fin de semana para impresionarlas, lo que si no conseguía le haría perderse un millón de dólares. Robert las llevó a Sanjuán y ganó la apuesta. Aunque lo cierto es que hubo de gastarse la mitad de ese dinero en regalos para seducir a tan bellísimas e inquietas conejitas. Ahora diez años después volvía a su rincón secreto, no para una escapada lúdica sino huyendo de la justicia.

Según lo previsto, una zodiac con un hombre y una mujer a bordo se acercó hasta detenerse sobre la arena de Sanjuán. La pareja de iraníes rondaría los treinta años, ambos de complexión atlética y el porte altivo que da la confianza de sentirse autosuficientes. Los dos pertenecían al Comité de Operaciones de Inteligencia en el Exterior al servicio de Tajmani. Rayida contaba con doce operaciones de exterminio a sus espaldas. El hecho de ser mujer hacía que sus objetivos se confiaran un poco más: craso error que muchos pagaron con su propia vida. Su compañero Amud, antiguo miembro de los Guardianes de la Revolución Iraní, Qods, era un chacal paranoico que disfrutaba exterminando reformistas y opositores al régimen religioso que dirigían los hilos del país. Su fórmula consistía en quitar de en medio a los candidatos contrarios. A ellos se unió, además de Robert y Mahud, el jefe de los Arcángeles que les entregó los maletines de alta seguridad camuflados en mochilas de viaje. Entre los tres asesinos no sumaban más de ciento setenta pulsaciones. Rayida y Amud se dejarían matar antes que perder las mochilas. Su misión era llevarlas sin contratiempo a los lugares convenidos siguiendo la hoja de ruta establecida. Sin detenerse para nada más, montaron en la embarcación neumática y arrancaron el Tohatsu de 18cv con la intención de volver hasta la embarcación que les esperaba para continuar su rumbo. A su espalda quedaría isla Sanjuán donde Robert Picots, Mahud y el grupo comandado por Anthony Hobs disfrutarían de una prolongada estancia. Desgraciadamente sin mujeres.

El barco mercante Jade II surcaba los mares bajo bandera filipina, transportando aceite de palma por el transitado Mar de la China Meridional. Un tercio del comercio marítimo mundial discurría por esa autopista marina en busca de aquellas economías que se permitían y necesitaban comprar su carga. Doscientos superpetroleros llevaban en su panza más de diez millones de barriles al día desde Oriente Medio hasta el nordeste de Asia. También el gas licuado era una carga muy demandada por los países deficitarios en esa materia energética. Entre tan enorme flujo de navegación el Jade II, con sus cinco marineros en la cubierta, pasaría inadvertido para la inspección de cualquiera de los satélites norteamericanos que controlaban la zona. Pero en esas aguas el peligro era otro. Por la lontananza se divisaba una flota de lanchas acercándose por popa a una velocidad de veinticuatro nudos. A unos cientos de metros por proa otro carguero de características similares al Jade II se acercaba a menor velocidad. Lo único que podían hacer los marineros del Jade II era colaborar con los piratas sin resistirse. Las lanchas ya estaban muy cerca y desde la primera de ellas un malayo gritaba en un perfecto inglés a los marinos del Jade II que detuviesen los motores. Por otro lado, el mercante pirata se acercaba con la bodega vacía y lista para cargar. Todavía tardaría un rato largo en situarse a babor del Jade II, el suficiente para que sus compañeros tuviesen tiempo de hacer bien su trabajo. En algunas ocasiones, el simple deseo de diversión conducía a los asaltantes al sometimiento de algunos miembros de la tripulación capturada, sin descartar la violación y todo tipo de vejaciones si entre los pasajeros encontraban alguna mujer atractiva. Lo importante era dejar claro el mensaje de quién mandaba allí. En la cubierta del Jade II no se divisaba ninguna actividad. Todo parecía indicar que este abordaje sería de mero trámite. La tripulación, sin duda, conocía el único código que les daría una remota posibilidad de salir de aquello con vida: colaborar en todo sin resistirse.

Tres lanchas se pusieron a babor. Varios piratas echaron escalas y otros comenzaron a trepar como monos hacia la cubierta. De repente, la puerta de la bodega se abrió bruscamente dando paso a un nutrido comando del Equipo de Intervención Marítima del ejército nacional chino provisto de fusiles de asalto. Los primeros piratas en asomar su frente fueron abatidos por disparos a quemarropa. Los demás asaltantes, conscientes de la situación de debilidad en la que se encontraban, intentaron descender rápidamente hasta las lanchas para salir de allí y replantear de nuevo su actuación, pero no les daría tiempo porque su realidad era mucho más cruda. Desde arriba los expertos tiradores chinos iban cazándoles a todos con suma rapidez. Entonces el comandante chino levantó su mano izquierda y enseñó tres dedos como si fuese un jugador de baloncesto indicando la jugada, provocando que cada uno de sus hombres cogiese de su cintura una granada incendiaria M14 lanzándola sobre las embarcaciones, tirándose después todos sobre la cubierta contando mentalmente los segundos que dieron paso a las potentes detonaciones. Tras los ensordecedores sonidos, las quillas de las embarcaciones crujieron, se astillaron en miles de pequeñas virutas, y después se hundieron para siempre. Estaba claro que por algún otro motivo esos soldados tampoco querían dejar rastros del combate. A lo lejos, el carguero que pretendía robar la carga de la bodega del Jade II ya había alterado su rumbo alejándose de allí a toda máquina. Con la situación controlada el capitán compareció en el puente de mando, flanqueado a un lado por la bella Rayida y en el otro por su siniestro compañero. Los tres juntos habían esperado el desenlace de los acontecimientos, aunque cualquiera de los dos iraníes se hubiera bastado para resolver por sí solo la situación.

Las relaciones bilaterales entre China y Filipinas no eran las mejores, ambos países mantenían litigios por la soberanía de algunas islas del archipiélago Spratly, así que sería mal entendido por el Gobierno de Manila si en las aguas de su zona económica exclusiva penetraban soldados chinos sin su conocimiento. Conscientes de ello y siguiendo las órdenes recibidas, los miembros de las fuerzas especiales chinas volvieron a descender a la bodega de la que habían salido, para con ello devolver la rutina al barco que continuaría su travesía como si nada hubiera sucedido.

Rachid Zougan no había vuelto a tener ningún contacto con Tajmani desde la reunión en la ciudad de Ispahán a la que fue invitado como representante de Hamás. Incluso había llegado a pensar que se habría abortado el plan que tenía pergeñado el iraní. Lo que hizo que estallase de alegría al recibir nuevamente noticias y comprobar que el plan seguía adelante.

Hamás y Al Fatah libraban un guerra civil poco disimulada, precisamente estos últimos el día anterior habían asaltado el Ministerio de Obras Públicas para regocijo de israelíes y americanos, que Irán podría desnivelar a favor de Hamás si su organización jugaba un papel importante en el plan contra Israel.

Si las palabras que le transmitió Tajmani resultaban ciertas, muy pronto una plaga imparable se extendería sobre Israel diezmando a su pueblo hasta exterminarlo. Pero sería él, Rachid Zougan, hijo de Abderrazak luchador del Frente por la Liberación de Palestina junto al mítico Arafat, cuando éste aún merecía la pena, quien debería planificar la parte final de la operación y decidir cómo introducir el germen del mal entre los judíos. Sabía que muchos inocentes morirían pero a eso no le daba importancia, era la lógica de la guerra. La primera opción estaba clara, comandos palestinos accederían por los túneles secretos que conectaban los territorios ocupados con Israel. Fueron los milicianos de Hezbolá quienes les enseñaron a construirlos y, gracias a ellos, podían realizar incursiones relámpago superando los controles del ejército y saliendo a su espalda; aunque a estos puestos de vigilancia hebreos nunca les atacaban porque supondría desvelar el lugar por donde habían llegado. Lo importante era adentrarse en Israel, actuar según los objetivos de cada momento y luego regresar cuando la oscuridad volviera a permitirlo. Por medio de este tipo de túneles también recibían armamento, comida y medicamentos en los territorios ocupados.

La opción estaba clara: ése debía ser el mecanismo de penetración en Israel para propagar el virus. Pero la personalidad de Rachid, valiente e inteligente pero poco disciplinado, le llevó a idear otra alternativa adicional para acometer la acción. Enemigo acérrimo de los hebreos, sólo se enorgullecía de tener un amigo con documento de identidad israelí. Y no parecía dispuesto a compartir camaradería con muchos más. Se llamaba Hailé Gadu. Judío de origen etíope, uno de los miles que el Gobierno israelí se trajo de aquel país y a los que denominaban falashas. Éstos representaban el uno y medio por ciento de la población de Israel. El hambre, la sed y las enfermedades, eran un buen motivo para huir de sus territorios, y era una utópica ilusión el pensar que se trasladaban a un país desarrollado donde iban a ser recibidos con los brazos abiertos. Pero después la realidad se endureció para estos inmigrantes africanos. Parecía mentira que el Gobierno de Israel hiciera un gran esfuerzo inversor para traerlos desde Addis Abeba a Tel Aviv, y que luego la mayoría de las familias israelíes, ortodoxas o no, se negasen a que sus hijos compartiesen escuela con estos niños de color que eran tan judíos como ellos. La despreocupación por la integración provocó que más del setenta por ciento de las familias no tuvieran siquiera un salario u otro tipo de ayuda. Ante esa situación desesperada, Hailé Gadu tuvo que implorar trabajo por comida, dado que era lo único que le podían pagar los palestinos. Y ahí es donde conoció a Rachid Zougan, que fue quien le entrevistó al conocer que un israelí quería trabajar en los territorios ocupados haciendo el trueque de su fuerza del trabajo por un plato caliente. Le bastó estar con Hailé unos minutos para darse cuenta de que era un hombre impío. Pero pensó que aun así debía pasar por la prueba de trabajar para rehabilitar las viviendas destruidas por el Gobierno israelí en la Franja de Gaza. Si su gobierno se enteraba le expulsaría de Israel. Si además supiera que trabajaba para Hamás, le meterían en la cárcel para someterle a brutales interrogatorios. Hailé Gadu, conocedor de los riesgos, no lo dudó, extendió su mano negra de palma blanca y la estrechó con Rachid. Desde ese día se fueron conociendo hasta hacerse inseparables.

Conforme avanzaron los trabajos Hailé consiguió que algunos familiares suyos realizasen también tareas esporádicas para los palestinos. Su nacionalidad les permitía viajar sin problemas por todo Israel y, su condición de falashas, moverse libremente por todo el territorio bajo control palestino. Conforme avanzó la confianza, Hailé Gadu se atrevió a quejarse amargamente con Rachid del racismo que aquéllos, que decían ser sus hermanos, le manifestaban cada día. Estaba claro que Israel era un paraíso, pero no para ellos. Juntos podían formar una alianza de intereses y resentimientos compartidos. Rachid pensó que hablaría con su amigo e intentaría canalizar su frustración y la de su familia para conseguir su objetivo. La idea era brillante, ellos serían el caballo de Troya, sólo que en esta ocasión lo había construido directamente el pueblo que iba a ser destruido por ellos.

El Gobierno iraní había conseguido cerrar un acuerdo con chinos, rusos y paquistaníes para establecer un carril libre de controles y peligros por el que transitar con su importante valija. Ser un país rico con reservas de petróleo y gas siempre era una ventaja a la hora de encontrar aliados con los que entenderse. El mercante Jade II llegó al fin a puerto tras una plácida travesía por el Golfo de Tonkin libre ya de sobresaltos. En este tramo final habían dejado a la izquierda la costa vietnamita y a la derecha la china, hasta su destino final en la ciudad de Behiahi, en la región autónoma de Zhuang de Guang Xi, lugar donde los zhuang se instalaron tras emigrar desde la China central hacía más de cinco mil años. Tras desembarcar, Rayida y Amud fueron llevados en medio de una copiosa lluvia hasta uno de los cuarteles que el ejército mantenía en la región, donde simplemente recibirían nueva ropa, un buen baño y unas horas de cama antes de continuar con su viaje. Durante el desayuno se reunieron con un representante de la inteligencia militar china que se acercó hasta el cuartel para ver su situación. De común acuerdo decidieron mantener la compañía del comandante de la marina y su comando, hombres discretos, serviciales y, como demostraron en el intento de abordaje pirata, altamente cualificados. Ahora deberían prestarles cobertura durante su viaje hasta las fronteras del noroeste en la también región autónoma de Uigur de Xinjiang, morada desde antiguo de los uigures. Este viaje estaba exento de grandes peligros al estar los militares en el interior de su propio país, y las rutas seleccionadas con esa intención. Al llegar a las fronteras del Imperio del Sol, la escolta rendiría honores y se despediría de Amud y Rayida, quienes a su vez tomarían caminos diferentes para culminar su misión.

Amud, con Jerusalén I bajo su custodia, se despidió de su compañera Rayida, que se quedó con la otra mochila en la que se guardaba la versión más mortífera del virus. El agente iraní recorrería ahora el vasto territorio ruso acompañado también por militares de este país hasta llegar a la República Islámica de Irán. Allí su misión concluiría con éxito cuando transfiriera el maletín a un grupo de aguerridos militantes de Hezbolá que, felices por contribuir a fortalecer el puño de Dios con el que noquear a Israel, conocían la forma de hacerlo llegar a sus hermanos de Hamás.

Su compañera Rayida tendría un recorrido más delicado, dada la enorme inseguridad del país que le tocaba atravesar. Desde China transitarían por la autopista de la Amistad, nombre del paso elevado de Khunjerab a 4693 metros sobre el nivel del mar. En Pakistán, Rayida recibiría una escolta facilitada directamente por el presidente, agradecido por el apoyo exterior que China prestó a su país en el conflicto con la India en su enquistada disputa por Cachemira. Dos miembros de los servicios secretos pakistaníes recogieron a Rayida con la orden de trasladarla hasta la capital, Islamabad, donde la conducirían hasta la Mezquita Roja donde se reuniría con el imán, justo en el momento en que los agentes del ISI tenían instrucciones de desaparecer sin caer en la tentación de asignarle sombra alguna que controlase sus movimientos. Nadie le preguntaría tampoco por el contenido del maletín que guardaba con tanto celo, ni el porqué y para qué de su estancia en Pakistán. El presidente pakistaní estaba acostumbrado a colaborar con los islamistas y a no preguntar más de lo debido, o en la mayoría de los casos a mirar para otro lado.

En la Franja de Gaza, vecinos, milicianos, policías y militares palestinos acudían a echar una mano cada vez que podían. Era algo normal entre ellos, era su pueblo quien sufría, pero mucho menos corriente era contar con un israelí colaborando en esas tareas. Hailé Gadu consiguió ganarse el respeto y reconocimiento del pueblo palestino con su compromiso de ayudar a cambio de comida. Ahora, feliz porque estaban de enhorabuena, acababan de terminar la reconstrucción de veinticuatro viviendas. Y la dirección política del movimiento islamista decidió celebrarlo con una jornada festiva, en torno a un gran banquete con productos típicos de la cocina palestina. La gran novedad, a propuesta de Rachid, fue invitar al ágape a la familia de Hailé Gadu como muestra de gratitud por su noble acción. El corazón del etíope se llenó de gozo al conocer la noticia e intentó contactar con toda su familia, dispersa por la geografía israelí. El falasha se ilusionó al conocer la propuesta de Rachid, así podrían conocerse mejor y llegar a hermanarse. «Siempre que lo deseéis podréis venir a vivir aquí con nosotros, somos muchos y tenemos poco, pero estamos dispuestos a compartirlo con la gente de buen corazón como tú». Estás palabras del palestino le hicieron reflexionar sobre lo artificial que era su vida en Israel. Los falashas no estaban hechos para una sociedad tan elitista y racista como la hebrea. En su trato con los palestinos había descubierto muchos puntos en común más allá de la religión.

El día señalado, sesenta y ocho israelíes de origen etíope, falashas, fueron llegando escalonadamente hasta la Franja de Gaza. Desde el distrito norte vinieron de las ciudades de Nahariya y Nazareth, otros lo hicieron desde Beitar Illit del distrito de Judea y Samaria, tres más procedían de Ramat Hasharon en Tel Aviv, y la mayor parte del núcleo familiar se desplazó desde el barrio judío de Jerusalén donde vivían hacinados en un par de viviendas. Rachid y otros dirigentes de Hamás formaron un pequeño comité de recepción que iba dando la bienvenida a sus huéspedes, algo que éstos agradecieron dada su condición de personas humildes poco acostumbradas a recibir honores entre iguales. Hailé contemplaba los afectivos saludos con una inmensa sonrisa de oreja a oreja propia de un hombre feliz. Juntos, falashas y palestinos, formaron después una comitiva que fue recorriendo el exterior de las viviendas reconstruidas, ocupadas ya por sus antiguas familias. Después del emotivo paseo, cargado de alegría y llanto, decidieron enseñar a sus invitados un viejo almacén utilizado a modo de fábrica en el que un nutrido grupo de mujeres se dedicaba a elaborar tocados palestinos, los mismos que los fedayines de la Ribera del Jordán hicieron famosos, el Al-hatta, con bordados en blanco y negro. Posteriormente su uso se extendería entre todos los combatientes palestinos que, a diferencia de los antiguos guerreros árabes que lo usaban para proteger su identidad, lo envolvían directamente en su cabeza dejando entrever sólo sus ojos. Eran muy funcionales, útiles tanto para el calor como con el frío, y desde que el comandante Yasser Arafat lo utilizó por primera vez ante la Asamblea General de Naciones Unidas, se convirtió en el símbolo de la solidaridad de muchos jóvenes de todo el planeta para con el sufrido pueblo palestino. Para la celebración muchas mujeres se ataviaron con el vestido negro típico de Gaza, el mismo que utilizaban en bodas y grandes celebraciones. En muchas casas se cocinaron platos distintos que luego compartirían entre todos los comensales. Grandes tablones, soportados sobre bases de metal y recubiertos por manteles bordados, acogían los alimentos que daban comienzo al banquete. Riquísimo Baba Ghanoush de berenjena, la pasta de calabacín y tomate para untar, Mafghoussa, así como otras pastas rellenas de carne como el Sambusak. Mientras los acordes musicales denotaban lo especial de aquella comida, los hombres bebían Taibeh, la cerveza nacional elaborada cerca de Ramallah. Etíopes israelíes y palestinos compartían la mesa intercalados, mientras las mujeres traían platos y más platos; ensaladas de centeno, Bakdoonsiyyeh, y de berenjenas, Mutabbal, precedieron al Cuscús y resto de platos fuertes. El Shishlick elaborado con carne cocida, la Maqluba de arroz y berenjena, y Musakhkhan con pollo enrollado en pan de pita con cebolla y sumac. Antes de concluir trajeron los postres y el té, deliciosos pasteles de queso de cabra desmenuzados en piezas pequeñas mezclados con pistachos, almendras y nuez moscada, Kinafes, y también otros exquisitos dulces como la Baklava cortada en forma de diamantes y pastelitos de Mamool.

Pleno de gozo Rachid se levantó reclamando la atención de los demás, después miró a su amigo Hailé y dedicó unas palabras de elogio hacia su persona, para a continuación dirigirse a sus familiares y resto de invitados resaltando la importancia de la amistad cultivada ese día. Todos compartían mesa y mantel como si perteneciesen al mismo pueblo. Para brindar por la integración de culturas pidió a los falashas que volvieran a llenar sus vasos de té, antes de probar la última exquisitez del menú previsto. Lo llamaban Katayef, un postre con claras connotaciones religiosas para la comunidad musulmana, dado que lo degustaban en época de Ramadán. Rachid dio unas palmadas y dos de sus primas trajeron las bandejas que ellas mismas habían preparado, ofreciendo Katayef a los falashas. Después todos levantaron sus vasos y brindaron por la gran amistad nacida hoy entre sus dos pueblos, y rogaron a su Dios para que juntos compartiesen un día su hogar dentro de un Estado Palestino. Los falashas ya podían probar los Katayef.

La fiesta duró hasta bien entrada la noche, cuando rendidos por el cansancio decidieron irse a dormir. Para mostrar su agradecimiento, las familias de las casas rehabilitadas acogieron a los invitados. Durmieron poco y como pudieron y, a la mañana siguiente, como despedida los palestinos decidieron regalar un Al-hatta blanco y negro y un akal grueso para cada adulto. A los jóvenes se lo entregaron en rojo y blanco junto a un akal más delgado. La mañana era soleada como pocas y corría un ligero viento, cansados pero ilusionados por las nuevas perspectivas surgidas, los falashas partieron rumbo a sus poblaciones de origen. Antes de marcharse, Hailé Gadu se fundió en un afectuoso abrazo con su amigo Rachid al que manifestó su alegría y el deseo de volver pronto a encontrarse. No sabía que ésta sería la última vez que se verían, al menos en esta vida, la misma que los dos pronto iban a perder.

Capítulo XII

CANTOS DE MARTIRIO

El responsable de protocolo de la Casa Blanca se había ocupado de dar las órdenes necesarias para que se preparase la sala de reuniones para el encuentro de la plana mayor de la política, la defensa y la inteligencia norteamericana. Al presidente le acompañaban su vicepresidente, la secretaria de Estado, el secretario de Defensa y el de Justicia así como los directores de la CIA, el del FBI y un general que ejercía de presidente de la Junta de Jefes de Estado Mayor. En una habitación contigua, un hervidero de asesores enganchados a sus portátiles y móviles con Internet esperaban las posibles instrucciones. En la sala destinada a los jefes la puerta se abrió y dio paso al presidente escoltado por sus secretarios en el gobierno. El sillón principal estaba libre, esperándole, los demás se acoplaron donde pudieron, menos la Secretaria de Estado que decidió quedarse de pie. El Presidente tomó la palabra.

—Señores, sean bienvenidos en esta mañana tan complicada. Aunque tal y como creo que se encuentra la situación, que trataremos en breve, no espero que aquí dentro cambie esa sensación negativa que embarga el ambiente. Por favor —dijo a su secretaria de Estado realizando un ademán con su mano derecha.

Durante unos minutos la Secretaria de Estado hizo un breve resumen de la inquietante realidad del virus desaparecido, poniendo al día a todos los presentes de la magnitud del problema. Ellos, todos hombres, la escuchaban impertérritos con rictus de total normalidad, aunque sus mentes bullían pensando en la parte de la alocución que afectaba a sus competencias. La Ninfa Blanca —como la definió Tajmani en su día—, antes de que la plana mayor comenzase con la tradicional ronda de preguntas, pidió permiso al presidente para incorporar a una persona más a la reunión, la agente especial del FBI que había dirigido la investigación sobre Picots Business Corporation, algo que éste autorizó de inmediato con un gesto de indiferencia. Descolgó el teléfono blanco que se encontraba sobre la mesa y marcó un número corporativo, dando lugar a que, casi de inmediato, el responsable de seguridad de la Casa Blanca abriese la puerta que conectaba el despacho adyacente con el salón oval, dejando pasar a Velli cuya primera mirada fue para el director de su agencia que la sonrió como muestra de conformidad con su presencia.

—Después de la muerte de su jefe directo en la Operación Cobaya, la agente especial Velli González es la encargada de continuar con las pesquisas en aquellas competencias que correspondan al FBI. Destacaré que ella fue la única que vio personalmente al terrorista pakistaní que estaba trabajando en nuestro suelo —la Secretaria de Estado miró a los responsables de la CIA y el FBI con cierto reproche.

Velli no pudo evitar sentirse impresionada al verse rodeada por gente tan importante. Pensó que casi todo el mérito era de su español, enajenando su mente por unos segundos. «Siéntate a mi lado», le dijo su director para darle confianza, y ella le hizo caso, cruzando sus piernas para no provocar más distracciones de las necesarias. La secretaria de Estado dio la palabra al director de la CIA.

—Gracias Sra. Secretaria. Sr. Presidente, antes de adentrarme en los hechos, les hablaré de la fuente de donde emanan nuestros datos, algo que por motivos obvios casi nunca hago.

Todos se sorprendieron, menos la Secretaria de Estado que fue quien se lo exigió antes de comenzar la reunión.

—En el año 2003, tomamos la decisión de fundar un Instituto de Investigación sobre Terrorismo Islámico de carácter privado.

El Director del FBI le miró contrariado. Llevaban tiempo colaborando con este Instituto para obtener información sensible en el ejercicio de sus competencias, y nadie les había dicho en ningún momento que la CIA estaba detrás. El jefe de la CIA ignoró su inquisitiva mirada y continuó.

—Allí contratamos y destinamos a los mejores analistas especializados en terrorismo islamista, con el encargo de emitir informes pormenorizados sobre el funcionamiento de Al Qaeda, sus mecanismos de reclutamiento, su forma de obtener fondos y otros aspectos más puntuales y precisos pero no menos importantes. Su campo de batalla, el ciberespacio, Internet. Nuestros investigadores son especialistas en rastrear toda la opinión que se genera en la red relacionada con el terrorismo yihadista, lo llaman netnografías islámicas. Su presencia abarca una amplísima relación de servidores y páginas web relacionadas con las temáticas que investigan.

—¿Cómo opera ese ejército? ¿Cómo se despliega dentro de ese universo para ser efectivo? —demandó conocer el presidente.

—Por supuesto, Sr. Presidente. El cuerpo de infantería está formado por más de treinta equipos, los llamamos investigators, integrados por hackers, criptógrafos, psicólogos y traductores de todas las lenguas y dialectos de los hijos de Alá. Rastrean la red veinticuatro horas al día aplicando la escucha activa. Hurgan por las alcantarillas de los websites yihadistas, entrando en los servidores donde se alojan, participando en los chat, foros y redes sociales a donde frecuentemente se asoman. Salvo los yihadistas del Califato Islámico que utilizan la red abiertamente para reclutar adeptos, con videos que se podrían firmar en Hollywood, los impulsores tradicionales de la yihad en la red destacan por ser ladinos y escurridizos, aunque también cometen errores cuando sacan puntualmente la cabeza de la madriguera. El primer objetivo es identificarlos, y más teniendo en cuenta lo fácil que es suplantar la personalidad en Internet, para después someterles a un severo control y seguimiento de su actividad en la red, e incluso, una vez conocida su IP, ver si llegamos hasta su ordenador para, en tal caso, penetrar por su puerta trasera y robarles toda la información que contengan en sus discos duros.

—Imagino que el enemigo utiliza puntos de Internet desde cibercafés o sitios similares —dedujo el presidente.

—Efectivamente en la mayoría de los casos es así —respondió el director de la CIA.

—¿Hay mucha presencia islámica en la red? —preguntó el secretario de Justicia extrañado de que los terroristas, en vez de ocultarse, apostasen por un medio tan público, tan vulnerable.

—¿Presencia? La mejor base para la Guerra Santa se encuentra en el ciberespacio. Son miles de páginas, algunas exigen darse de alta y autentificarse para entrar, donde se cuelgan vídeos sobre atentados, rehenes decapitados tras llorar y suplicar ante las cámaras, y mil y una formas de tortura y ensañamiento con las que sólo mentes enfermas pueden atreverse a bromear. Manuales para hacer bombas caseras o montar cinturones suicidas con más o menos carga explosiva, así como animaciones de mucha calidad para lavar los cerebros infantiles. Todo esto y otros muchos contenidos más forman parte de su manera de combatirnos.

—Menudo montón de mierda —barruntó el general—. Por eso siempre defenderé que hagamos políticamente lo que haga falta para ser los amos y señores de Internet. No podemos permitir que cualquier grupito de desarrapados pueda poner en peligro la seguridad de nuestro país sin que tomemos medidas.

El jefe de la CIA continuó después del comentario del general, quien pensaba que podían arreglar todos los problemas con un par de buenos portaviones. Sin embargo el jefe del Pentágono, el secretario de Defensa, sonreía porque ya había trasladado al presidente su propuesta para que el Congreso aprobase una nueva legislación para fortalecer la seguridad de la infraestructura estadounidense y proteger así la democracia de los ciberataques que esperaban de Rusia, Irán y China.

—Estos individuos —dijo en referencia a los radicales islámicos—, al igual que el resto de los internautas, siguen las tendencias que marca la tecnología. Y ahora que la moda son los blog, twitter y las redes sociales, ellos están empezando a utilizar la blogosfera como canal de comunicación. Crean y eliminan blogs a diario. Los utilizan como una especie de tablón de anuncios, donde cuelgan sus mensajes e instrucciones, y pocas horas después los eliminan para no dejar rastro. La vida de estos cuadernos de bitácora es tan efímera que sólo es posible detectarlos durante unas pocas horas. Sin contar los robot que utilizan para crear diariamente cientos de perfiles en twitter y otros medios sociales. Utilizando como estrategia fotos de chicas atractivas con escenas de sexo, mezclando mensajes intrascendentes con otros que abogan por cumplir tajantemente el islam. Suelen seguir a personas y medios de comunicación con muchos seguidores. Por eso tenemos nuestras arañas funcionando durante las veinticuatro horas al día rastreando toda la red.

—¿Has dicho arañas? —preguntó el presidente.

—Sí, señor, he mencionado a nuestros arácnidos, un software específico desarrollado por la empresa IBM, que una vez dentro de esa tupida red que es Internet se mueve de un lado para otro buscando tags y palabras clave. Cuando se encuentra alguna de las que tenemos señaladas como alerta, realizamos una copia del contenido de ese blog a nuestro servidor seguro, donde cualquiera de nuestros investigators se encargará de destripar, desde distintas ramas del conocimiento, toda la información de sus posts analizándola pormenorizadamente con la intención de detectar cualquier tipo de mensaje o código oculto que pudiera existir.

—¡Es curioso!, los fundamentalistas se pasan todo el día negando la modernidad, pero después ¡como utilizan la tecnología estos diablos! —exclamó el Vicepresidente en voz alta.

—Eso es cierto, pero no pueden evitar la tentación de exponerse demasiado. Todos tenemos un cierto espíritu narcisista y la red es como un universo del que todos formamos parte, y donde nos sentimos relativamente seguros al creer que somos invisibles, al menos físicamente, dándonos una falsa sensación de anonimato y privacidad. Es como si pensáramos que podemos actuar sin miedo a ser observados ni descubiertos. Y es aquí donde nos han dado una oportunidad de actuar —explicó el jefe de la CIA.

—¿Y las redes sociales nos permiten detener gente? —preguntó el presidente, que también había recibido un prolijo informe del FBI alertando sobre la presencia en Estados Unidos de grupos diversos y potencialmente peligrosos articulados dentro de esta maraña de contactos personales basada en microrredes.

—La permanencia en las redes sociales es más estable y no se terminan de fiar de ellas. Sólo podemos estar permanentemente atentos esperando a que fallen y poder cazarles.

—Un universo dentro del universo —contestó el presidente en alusión a la dimensión de la red—. Continúe.

—Gracias, Sr. Presidente. Fechas atrás detectamos un chat donde participaban miembros de la rama de Al Qaeda en el Norte de África, o Al Qaeda en el Magreb, junto con instructores radicales de diversos países islámicos, asiáticos y africanos. De su seguimiento comprobamos que, por medio de este sistema, habían articulado una plataforma de formación desde donde transmitían sus enseñanzas a los nuevos miembros.

—Una especie de e-learning amateur —comentó ahora el Secretario de Defensa en relación al uso del chat que hacían los islamistas.

—Sí, podría decirse así —contestó el jefe de la CIA reflexionando brevemente sobre ello—. Desde esa escuela virtual, imparten doctrina religiosa, pero también todo lo relacionado con prácticas terroristas, e incluso en ocasiones dan la orden de actuar con crípticos mensajes difíciles de descifrar.

—Y después, tal como hacían los pieles rojas, borran el rastro para que no podamos localizarlos —comentó el presidente, admirador de las tácticas de algunas tribus de indios americanos, y auténtico forofo de las películas de vaqueros.

—De ahí la importancia del trabajo de nuestros equipos de investigators. Localizando y procesando montañas de información para seleccionar la verdaderamente importante. En el último mes hemos localizado dos intentos de acelerar acciones para atentar: una en Casablanca y otra en Melilla. Afortunadamente, gracias al cruce de información con la inteligencia de Marruecos y España, se consiguieron evitar a tiempo y apresar a varios miembros de las células terroristas.

—¿Y cómo lo conseguimos? —preguntó el presidente.

—Con un infiltrado en esos espacios virtuales. Ejerciendo como un yihadista más —explicó el de la CIA después de mantener durante unos segundos el suspense, mientras los demás escrutaban con interés la delgada figura del espía más influyente del mundo.

El presidente le felicitó por conseguir introducir agentes propios en esa rama de Al Qaeda tan incipiente, cuando hasta ahora era una misión harto imposible. Satisfecho por el reconocimiento prosiguió:

—Desde hace años hemos ido tupiendo una vasta red de infiltrados en los distintos movimientos islámicos, también en los que existen en el norte de África —continuó el jefe de la CIA añadiendo información—. Desde el Sahara y Marruecos, a través de Argelia, y llegando a Túnez.

—¡Así que nosotros también tenemos nuestros durmientes! —exclamó el Presidente pleno de satisfacción.

—Podrían llamarse así, pues viven entre ellos, algunos casados y con familia, muchos ejerciendo oficios diversos, invisibles a los gobiernos que combaten a los islamistas, ganándose así la confianza de los radicales. Independientemente de los muchos agentes que hemos incrustado en el Estado Islámico, donde es relativamente fácil llegar y muy difícil y peligroso permanecer con ellos, tenemos incluso algún topo en las montañas de la región de Blida que acompaña en sus tropelías a la guerrilla islamista.

—Eso es jugarse la vida por tu país. Admiro a esos patriotas anónimos que tanto hacen por nuestra democracia —remarcó el presidente henchido de satisfacción.

—Seguidamente les mostraré la información captada por uno de nuestros mejores hombres que actualmente convive con los salafistas. Les aseguro que no tiene desperdicio.

—¡Salafistas! Son los peores. Los más crueles —aseveró el jefe del FBI—. No me gustaría estar en la piel de ese infiltrado si lo pillasen.

—Nuestro agente allí es frío como el acero, carente de otros sentimientos que no sean su bandera y su país, capaz de cargarse a una mujer o un niño si con eso asegura una misión. Haría cualquier cosa por Estados Unidos —explicó el jefe de la CIA.

El director de la CIA justificó con orgullo la presencia de uno de sus muchachos entre las bestias, como tantos otros agentes esparcidos por las cloacas de Estados y Gobiernos, secuestrando, asesinando, interrogando desde la tortura o provocando la caída de gobiernos mediante golpes de estado si era preciso. Velli lo observaba con cierta incredulidad, al comprobar la frialdad e insensibilidad que puede llegar a tener un hombre cuando dice hablar en nombre de la seguridad del estado. Para ellos el fin siempre justifica los medios. Ojalá su sentido del deber nunca superase el extremo que difumina la línea del bien y el mal.

—Me temo que esa última información estaba de más —el presidente mostró su incomodidad—. Bueno, concretando. ¿Qué es lo que tenemos?

El presidente sabía que disponía de poco tiempo para detener el riesgo bioterrorista que amenazaba a los Estados Unidos y al resto de sus aliados, así que no estaba dispuesto a perderlo en disquisiciones éticas o filosóficas. El director de la CIA, entendiendo el mensaje, continuó su alocución.

—Señores, Internet nos ha revelado una nueva amenaza terrorista. Uno de nuestros agentes, nombre clave «Arena», estaba conectado a una de esas sesiones en los chat, dirigido por un formador religioso que realizaba observaciones sobre aquellos versículos del Corán que el día anterior les había conminado a estudiar. Todo discurría igual que en otras ocasiones, hasta que el ulema pareció ausentarse al suspender momentáneamente la comunicación. Arena explicó que hubo un instante en el que los aprendices de terrorista se mostraron nerviosos al no saber qué ocurría, estando a punto de desconectarse, justo cuando apareció en sus pantallas la frase «Alá es grande». El religioso regresó para anunciarles el enorme privilegio que iban a tener ese día «Acaba de llegar a mi humilde morada, desde el confín del mundo donde habita el verdadero corazón de la vida en la tierra, un hermano que quiere conoceros y transmitir a vuestro ánimo desde su fuerza y convicción la fe que anida en su figura».

—¿Quién coño era? ¿El espíritu de Bin Laden? —preguntó con sarcasmo el Vicepresidente.

—Su espíritu, no, ¡pero cerca! Hablamos de uno de sus últimos lugartenientes, el joven Faruk Faisal. Un joven exponente de la nueva generación de terroristas, familiarizado con la tecnología y la cultura de la red —contestó el jefe de la CIA en clara referencia a Internet.

—¿Y sabemos desde dónde estaba conectado ese ulema al que visitó? —preguntó el general mientras en su mente visualizaba ya varios mapas y posibilidades de intervención.

—La dirección IP pertenecía a un ordenador de Peshawar.

—¿Y qué ha pasado con esa información? ¿Tenemos resultados? —volvió el general a la carga como el perro que no suelta su hueso.

—Hicimos lo de siempre y sucedió lo de casi siempre. Salió mal. En vez de utilizar un drone y acabar con la amenaza, alertamos al ISI cuyo informe posterior manifestó que la vivienda había sido completamente desalojada, incluido el mobiliario. Pero mejor será que continúe con la parte positiva de la misión desarrollada por Arena. Entre Faruk Faisal y los jóvenes yihadistas hubo un intercambio de mensajes, aunque éstos atendieron bastante más que escribieron. La arenga central versó sobre el papel que ellos debían jugar para contribuir a la recuperación de al-Andalus, les expresó la necesidad de derrocar a la monarquía alauita en Marruecos y arrinconar el Gobierno argelino con su núcleo militar. Ante estos planteamientos, Arena aprovechó para pedirle más información que les hiciera pensar que su sacrificio se vería recompensado, no sólo con las vírgenes y el paraíso, sino con la victoria final. La primera reacción del pakistaní fue sermonearle con dureza, pero luego bajando el tono de sus textos y midiendo mucho más sus palabras… —entonces el que se detuvo fue el espía de la CIA, para desenroscar el tapón de una botella de agua mineral de la que bebió sin utilizar la copa de cristal que tenía sobre la mesa, mientras los demás le observaban intrigados por conocer el mensaje que no terminaba de darles.

—¿Qué dijo? —le inquirió el presidente molesto por la pausa teatral que acababa de realizar.

El jefe de la CIA introdujo su mano derecha en el bolsillo interior de su americana y cogió un papel doblado. Después se puso unas diminutas gafas que utilizaba para ver mejor de cerca y pasó a leer el mensaje emitido por el líder de Al Qaeda y que Arena afortunadamente había podido copiar.

Hermanos tened fe, porque el León me ha dicho que muy pronto seremos capaces de cumplir los deseos que nuestro Dios nos pide en cada oración que hacemos en su nombre.

Sabed que Israel dejará de existir porque no tendrá pueblo, que pueda defenderlo, recordando los tiempos de Saladino el Grande al tomar el reino de Jerusalén.

Y no sólo recuperaremos la tierra robada por los judeocristianos, sino que invadiremos territorios cruzados para asestar el más duro golpe que nunca ha recibido su fe. Utilizaremos nuestra mano derecha para alentar su temor, el dedo corazón aniquilará el legado infiel de su rey Ricardo I «Corazón de León», quién osó intentar, sin éxito, reconquistar Jerusalén a nuestro campeón y al no conseguirlo se vengó de la Palestina que pronto recuperaremos. El índice castigará a quienes ya Saladino degolló en el campo de batalla destruyendo su templo, mientras el pulgar hará desaparecer a los que forzaron lágrimas en el último rey Nazarí del al-Andalus que ellos mancillan con su descanso, los restantes desafiarán a otros reyes y símbolos de la cristiandad hasta doblegarlos también.

En plena celebración del nacimiento de su señor, el temor y la ira cundirán en las tropas enemigas, que antes de sobreponerse sufrirán, ahora con toda la fuerza del puño cerrado, el destierro de su Dios bastardo de esta tierra. Con el cambio de día sus fieles lo verán de rodillas evidenciando el fin de su era.

Y vosotros no temáis, sé que también anidáis la inquietud por su respuesta en forma de nueva cruzada, pero no lo hagáis, pues los noventa y nueve guardianes de la fe constituirán un ejército temido e invencible que lo impedirá. Y toda nuestra nación se alzará entonces orgullosa, bendiciendo la acción realizada por el centésimo nombre de nuestro Dios, y glorificando por siempre los tiempos de nuestro profeta Mahoma.

En su humilde vivienda del barrio de al-Saitun en el sur de Gaza, Rachid había realizado el Isha, o rezo de la caída de la noche, y se disponía a acostarse mientras escuchaba la única música que su religiosidad exacerbada no consideraba haram —prohibida—, los llamados Cantos de Martirio. Como casi todas, la jornada destacó por su intensidad y Rachid necesitaba relajarse y, sobre todo, teniendo en cuenta que antes del próximo amanecer recibiría la visita que tanto tiempo había estado planificando. Un puñado de milicianos que la dirección de Hamás a la que pertenecía Rachid había seleccionado para participar en la misión Ira de Alá, cuyo objetivo era liberar definitivamente Palestina del ejército invasor. A la cita los convocados llegarían con sus deberes cumplidos, no dejando nada pendiente en su vida terrenal y debidamente preparados para marchar junto a sus vírgenes que les esperaban en el paraíso. Rachid estaba tranquilo, convencido de que la suerte les acompañaría en esta ocasión porque Alá, su Dios, estaba ya determinado a poner fin al sufrimiento de su pueblo.

Los miembros de la milicia, que formaban parte del primer comando bioterrorista palestino que actuaría en Israel, no estaban fichados por la policía, ni identificada su adscripción a grupos como Hamás o la Yihad Islámica. Eran absolutamente transparentes para los Servicios de Inteligencia hebreos que les consideraban su mayor peligro, denominándoles yihadistas blancos dada su supuesta inexistencia. El patrón de potenciales elementos fundamentalistas venía marcado por diversos factores que ayudaban a reclutar a sus miembros. Ser joven, pobre y desempleado, sin perspectivas para abandonar el paro en mucho tiempo, eran parte de los gérmenes que explotaban los fundamentalistas para conseguir adeptos. Por ello, a este target los israelíes le sometían a un mayor control. Sin embargo el grupo que se vería con Rachid estaba compuesto por personas con empleo consolidado desde hacía varios años, que desempeñaban además sus labores en distintas ciudades de Israel en las que tenían su residencia. Por tanto, eran vecinos de donde trabajaban y tenían sus papeles en regla, algo que les excluía directamente de la lista de posibles sospechosos de los israelíes. Curiosamente, Rachid era el único que debería justificar su movilidad y destino. Iría a visitar a uno de sus numerosos primos, encargado del personal de una inmobiliaria israelí en la ciudad de Belén. Cuando él llegase tendría preparado un contrato laboral de seis meses como conductor de bulldozer. Su trabajo sería desplazar tierras en la construcción de nuevas viviendas para colonos, el mundo al revés.

Todo estaba preparado. Catorce hombres le seguirían hasta la gloria. Quince localidades configuraban sus objetivos. Quince muestras del virus, aisladas en botes de cristal, que el palestino había venerado al rozarlas con las yemas de sus dedos. Le produjo un inusitado placer escribir en cada una de ellas el nombre de la ciudad israelí a la que estaba destinada. Esa noche, Rachid miró los tubos por última vez, respiró hondo y cerró el maletín de seguridad completamente acolchado, con cerradura y contraseña. Antes del alba, llegarían sus compañeros de martirio y juntos rezarían. Después uno tras otro quitaría el precinto a la muestra que le hubiese correspondido y bebería de su contenido, inoculando Jerusalén I dentro de su propio organismo. Así ningún policía o soldado de los puestos de control podría calibrar que esos hombres, de apariencia corriente y papeles en regla, eran la amenaza más grave para la existencia de Israel desde que se fundó como estado en mayo de 1948. Libres de toda sospecha, cada uno de los quince trabajadores palestinos, marcharía hacia su lugar de destino. Las ciudades elegidas se encontraban esparcidas por todo el mapa del estado. En la costa mediterránea, de norte a sur, poblaciones como Cesarea, Haifa, San Juan de Acre, Tel Aviv o Ashqelon recibirían a su propio embajador de la muerte, que también se personaría con su guadaña mortal en Nazareth, Samaria, Nablus, Jericó, Belén, Hebrón, Massada, Beer Sheva y la capital Jerusalén.

En un periodo de dieciocho a cuarenta y ocho horas el virus afloraría en sus portadores como un detonador programado, activando la plaga maldita. Su propagación sería exponencial conforme aumentase el número de infectados, agravándose por su propia movilidad. La evolución de la ciencia permitiría a los investigadores fabricar una vacuna para combatir el virus en un plazo no inferior a los dos o tres meses, pero sería demasiado tarde. Jerusalén I ya habría diezmado considerablemente a una población de poco más de seis millones de habitantes, acercándola al umbral donde los chacales árabes y chiíes, que durante tantos años habían esperado pacientemente la llegada de ese instante, pensasen que se había presentado la hora de hincarle el diente a la yugular del lobo convertido en cordero. Rachid, que visionaba el mapa de Israel bañado en sangre, decidió que había llegado el instante de no pensar más y cerrar los ojos para simplemente dormir. Tenía que descansar y hacía mucho tiempo que había perdido la capacidad de soñar.

En Pakistán, y ajena a todas las señales de satélites y radares que esa noche trabajaban con la intención de facilitar la misión de un F-16 israelí, Rayida emulaba al palestino y se preparaba para acostarse. En la madrasa donde estaban todos sus ocupantes se habían retirado a descansar. La agente secreta iraní dispuso del tiempo justo para trasladarse a la habitación que le habían dispensado para pasar la noche. El modesto mobiliario del habitáculo estaba compuesto por un pequeño y rígido camastro, ubicado entre las paredes de piedra horadada con la única decoración de unas cuantas capas de cal blanca. Una pequeña puerta de madera carcomida contribuía a garantizar el aislamiento requerido para los hafizun, a quienes estaban reservadas esas estancias. En ese remanso de paz y tumbada boca arriba, Rayida repasaba las nostalgias de su tierra imaginando un cúmulo de escenas vividas en primera persona con sus seres más queridos, porque también los hubo. En el techo, un pequeño haz de luz penetraba por el pequeño ventanuco situado a más de tres metros del suelo, donde la chica fijaba su mirada abstraída. Ésa era su primera noche entre los elegidos para glorificar al Islam, los noventa y nueve guardianes de la fe, que habrían de preservar la doctrina del profeta Mahoma en el mundo, y a quienes se les otorgaría el poder de dominar a los no creyentes. Pero pasaron unos cuantos días hasta que llegó el día anhelado. Nadie le dio una clara explicación de por qué se retrasó la orden de trasladarse desde la Mezquita Roja de Islamabad, ni ella misma sabía a qué se debía la tensión, nunca antes experimentada, que anidaba en su estómago. Ella, asesina, ladrona y guardiana de secretos de estado, se encontraba un poco aturdida, perdida. Los dos clérigos, que la recibieron al llegar, únicamente dejaron que escuchase su voz para mostrarle el retiro de su alojamiento. Nadie explicó a Rayida que el motivo del retraso era dar tiempo a la llegada de Faruk Faisal.

Todavía recuerda Faruk cuando Osama Bin Laden lo hizo llamar. Lo esperaba sentado con su inconfundible Kalasnikhov entre sus brazos, como se mece a un niño para dormirlo. Le impresionó su mirada inexpresiva al depositar en su mano dos sobres, uno de ellos lacrado. Le sorprendió de igual manera la tranquilidad que transmitía a quien estuviese a su lado. Nadie diría que era un hombre perseguido y acorralado. Osama por fin le habló: «Faruk, lo sé todo de ti y sé que eres el idóneo. Quiero que te encargues personalmente de que todo lo ahí descrito se cumpla —dijo indicando el sobre abierto—. Tu primera instrucción te indica cuándo debes ponerte en marcha, la última, a quién debes entregarle este otro —dijo señalando el sobre lacrado—. Pienso que ya estás preparado para afrontar grandes retos, así que desde hoy tú serás uno de mis subcomandantes, y ésta es la misión que yo te encomiendo». Nada más llegar a su casa, entre sorprendido e ilusionado, Faruk sacó el papel del sobre abierto y leyó la primera de las órdenes: «Este plan sólo se pondrá en marcha cuando sepas que he muerto a manos de infieles». Después le detallaba todo lo que tenía que hacer, quiénes le ayudarían, y las palabras que debía decirles para que respetasen su autoridad. La última indicación le pedía que se pusiera a disposición de un tal Tajmani cuando éste contactase con él. Era la persona a la que debía entregar el otro sobre.

El piloto observó el visor que le marcaba con nitidez el objetivo. Algún colaborador en la Franja dejó un localizador junto al lugar donde los misiles aire-tierra debían impactar, para acabar con todo lo que encontrasen allí con vida. Ése fue el único segundo en que el piloto conectó con su base.

—Aquí Zorro Rojo, tenemos objetivo en línea. Pido autorización para recubrirlo de fuego. Cambio.

Atentos a la comunicación establecida y mirando los paneles de los radares, los jefes de los ejércitos de Israel acompañaban al primer ministro que tampoco había querido perder la ocasión de estar presente.

—Zorro Rojo, aquí la base —respondió el mando de aviación—. Métanles los misiles por el culo a esos cabrones. Cambio y corto hasta el fin de la operación.

En otras circunstancias un sudor frío hubiera recorrido las sienes de los pilotos, pero era tal la convicción de abortar una gran amenaza para la subsistencia de su país, que uno de ellos, con enorme tranquilidad, levantó su dedo pulgar y situó su yema sobre el botón rojo que accionaba el disparo. Apretó fuertemente sus dientes y lo oprimió hacía abajo con rabia. Inmediatamente dos impactos seguidos hicieron temblar la tierra explosionando el hogar de Rachid y levantando una cortina de humo y fuego. El palestino ya estaría lamentándose de no encontrar a sus vírgenes prometidas, cuando otros dos impactos más detonaron una segunda carga contra el hondo cráter que ya existía. El F-16 realizó un giro acrobático y volvió a soltar su carga sobre el objetivo, para cerciorarse de que los microorganismos asesinos tampoco hubieran escapado con vida.

A causa de la elevada potencia de los misiles empleados la tierra tembló con estruendo, una vez más, en la Franja de Gaza. La onda expansiva provocó destrozos en las viviendas de más de un kilómetro a la redonda. En cuestión de segundos las calles estaban llenas de gente gritando, llorando y clamando venganza. Entonces se volvió a escuchar lo que tantas otras veces, el resonar del chirrido de ruedas dentadas anunciando la llegada de las columnas de blindados que esta vez dirigía un general de brigada.

Poco a poco fueron tomando posiciones para preparar el acceso de sus tropas, desde el cruce al-Shuhada, y por la carretera de colonos que hay entre este cruce y el de al-Mentar. Los vehículos militares pesados tenían luz verde para cercar todo el barrio. Después las fuerzas de ocupación de infantería se situaron en los lugares claves para que no pudiese huir de allí ni un mosquito. Cuantas personas desafiasen el toque de queda que estaba anunciándose por medio de megáfonos serían abatidas sin remisión. El despliegue incluiría el control de todas las carreteras y salidas al mar. Cinco helicópteros Apache, llegados desde la base secreta del desierto del Negrev, sobrevolaban todo el espacio aéreo. La misión se completó con éxito con el sellado absoluto de la zona. Ya podían esperar la llegada de los equipos de Emergencia Biológica y Nuclear del ejército que estaban en camino. Ellos realizarían las pruebas pertinentes para diagnosticar si existía riesgo de infección o, en caso contrario, declarar la erradicación de la amenaza biológica por inexistente. Para los medios de comunicación israelíes, la versión oficial declaró que se trataba de la habitual operación de castigo contra terroristas palestinos. Los famosos asesinatos selectivos que puso en marcha el fallecido Ariel Sharon.

Capítulo XIII

CALENTAMIENTO GLOBAL

El gabinete de crisis del presidente de los Estados Unidos, además de activar todos los mecanismos habituales en estos casos, decidió que la Secretaria de Estado realizase un viaje diplomático relámpago a Pakistán. Acostumbrada a hacerlo siempre sola, sorprendió en cierta medida a sus colaboradores más cercanos que dijese a Velli González que la acompañase en esta ocasión. Pero no pasó más allá de alguna mirada maldiciente a sus espaldas. La Ninfa Blanca se sentía cómoda con esa pantera cubana con aspecto de estar aún por domar.

Cuando sus escoltas abrieron la puerta del vehículo oficial junto a la entrada del Palacio Presidencial de Islamabad, el presidente ya estaba allí esperando a tan insigne visita, acompañado por un militar de alta graduación que ejercía de su secretario personal, y flanqueado por su guardia personal y las banderas de los dos países ondeando. Después de los honores subieron hasta el salón dorado en el que siempre se recibían las visitas importantes.

—Querida amiga puede quedarse fuera con mi secretario —dijo el paskistaní señalando a Velli—, será mejor que charlemos, amistosamente, a solas.

—Es mi persona de confianza, sorda y muda como una estatua, así que se queda conmigo —contestó sin concesiones la Secretaria de Estado de los Estados Unidos de América al presidente de Pakistán para marcarle bien el territorio.

Zanjado ese asunto, decidió disparar primero para demostrar que esa reunión sólo tenía una embajada.

—Presidente, ¿es consciente realmente de lo que está en juego? —Y procedió a darle el resto de la información.

—Si me pide mi opinión, sinceramente, creo que quizás se está exagerando todo un poco. Nadie del ISI sabe nada de esos virus que mencionan sus informes.

—¿Está en disposición de asegurar que nadie de su administración sabe nada de este plan? ¿Después de lo de Abbottabad? —quiso hacerle ver que estaba en deuda con ellos, consciente de que el pakistaní no podía manejar certezas cuando el ISI estaba por medio—. Mi embajada no es para discutir ahora sobre distintas hipótesis. Sólo quiero traer un mensaje, alto y claro. Tenga muy presente que si nosotros perdemos, e incluyo en esto a cualquiera de nuestros aliados —los dos sabían que se refería a Israel—, nos encargaremos de que todos pierdan. Incluido su país, Pakistán.

—Lo entiendo —refunfuñó el presidente—. Con cualquier afrenta a su país, mi pueblo sufre y a mí me aflige enormemente —contestó ladino.

—No estoy hablando de sentimientos, sino de recuperar los muchos millones de dólares que inyectamos a su economía, a la ayuda en armamento, a… —lo pensó un poco, pero lo dijo, mirándole a los ojos—, a sus cuentas personales en paraísos fiscales.

El presidente pakistaní se incomodó sobremanera, pero no supo qué contestar. Tenía demasiados enemigos dentro del país como para que esa información pudiera hacerse pública.

—Presidente, o se implica más activamente en la búsqueda del virus perdido, o todo lo que le digo no se quedará esta vez en simples comentarios. Si esa amenaza llega a concretarse, antes de que el mundo entero cambie, lo cambiaremos nosotros unilateralmente —dijo subiendo el tono amenazante.

Las próximas horas se antojaban duras para el presidente pakistaní, porque la Ninfa Blanca no estaba dispuesta a regresar en modo alguno con las alforjas vacías. No existía ninguna mujer, dentro de la política internacional, más capaz que ella para apretar las clavijas a cualquier interlocutor masculino, por muy jefe de estado que pudiera ser. Era vital que todos compartiesen por igual la amenaza que se cernía sobre el futuro del orden internacional. Aunque al paskistaní le preocupaba más el suyo personal, y sólo los americanos podían garantizarlo.

La llamada de uno de sus informadores más fiables dentro del Cuerpo Nacional de Policía, recibida a primera hora de la mañana, bastó para que Carlos se desplazase hasta la T4 del aeropuerto madrileño y cogiera el primer puente aéreo en dirección a la T2 del aeropuerto de Barcelona. A media mañana aterrizaba en la capital catalana, y diez minutos más tarde se encontraba en el mostrador de la compañía AVIS, donde alquiló un vehículo con GPS. La voz incansable del androide femenino fue indicándole a cada instante lo que debía hacer, mientras Carlos aprovechaba para hablar por el móvil con un pinganillo colocado en su oído. Gavá estaba situada en las cercanías de Barcelona, por lo que no tardaría mucho tiempo en llegar. La lluvia de los días anteriores había esparcido sobre el paisaje un manto de un verde incipiente. Carlos condujo hasta llegar a su destino, una pequeña residencia de acogida para mujeres maltratadas a las afueras del municipio. Un recóndito lugar, cuyo uso y localización sólo conocían las fuerzas judiciales y policiales, las propias víctimas por motivos obvios, y algunas dirigentes de asociaciones feministas. Era clave para la seguridad de esas mujeres que fuese inaccesible a sus mal llamadas parejas.

Detuvo el vehículo junto a la puerta de acceso, bajó la ventanilla y pulsó el botón del interfono para comunicar su presencia. «¿Don Carlos García?», preguntó el hombre que estaba mirando el listado con las visitas anunciadas. «Sí, le están esperando. Abro la cancela. Lleve su documentación pues le será requerida para poder aparcar», contestó cuando Carlos se identificó verbalmente. Inmediatamente la puerta enrejada fue descorriéndose hacia la derecha dejándole paso franco.

El director de la casa de acogida recibió a Carlos en su despacho, presentándose como la persona que realizó la llamada para prevenir a los cuerpos de seguridad del estado de un posible peligro en ciernes, mayor si cabe, que la violación sufrida por una joven catequista barcelonesa a manos de alguien desalmado. Antes de entrar en materia, el director, decidió explicarle a su interlocutor los principales cometidos a los que se dedicaban en aquella residencia.

—Recogemos a mujeres maltratadas y sus hijos, acosadas por sus parejas, féminas que no pueden valerse por sí mismas o cuya vida corre serio peligro. Hay algunas que saben que a pesar de la orden de alejamiento, como su pareja sepa donde están, no dudarán en segar su vida de raíz. El famoso «la maté porque era mía». Les damos diversa cobertura, alojamiento, manutención y protección. Aquí en Villa Hermosa esas mujeres, cuyo único pecado es su género y equivocarse cuando se enamoraron, recobran su autoestima como ser humano. Todo en un ambiente de paz y tranquilidad, que favorezca su recuperación psicológica de las taras instaladas en la mente por su denigrante experiencia.

—Desgraciadamente con la cantidad de casos de violencia de género que se presentan a diario tendrán la residencia llena —reflexionó Carlos.

—Cierto, tenemos mucha más demanda que oferta. Por eso intentamos que su presencia aquí sea temporal, en tanto en cuanto les intentamos buscar empleo y un lugar donde puedan disponer de una nueva oportunidad.

—Realizan una actividad encomiable, digna de elogio. Les felicito. Y ahora si le parece, sería oportuno que abordemos el motivo de mi presencia aquí, es decir, el porqué de su llamada a la policía.

—Intentaré explicarme. En los últimos tiempos hemos recibido una serie de casos que no eran precisamente los habituales de este centro. Aquí en Cataluña, desde no hace más de un par de años, se ha puesto de moda una afición deleznable. Se están utilizando drogas de diseño para cometer violaciones. Sus víctimas son preferentemente jóvenes incautas que en algún momento pierden de vista su bebida. Con el agravante, para ellas, de encontrarse con la cerrazón del sistema. Cuando van a la policía a contar su caso, sus problemas se acrecientan al no tomarles siquiera la denuncia. Y a su vez, sin denuncia, les dicen que no pueden intervenir.

—No entiendo. ¿Cómo que la policía no les toma la denuncia?

—Esas mujeres asaltadas no recuerdan nada de lo que han sufrido, así que no cuentan con un requisito imprescindible para interponer la demanda. ¿Contra quién lo hacen? Oficialmente no les ha pasado nada. Los tipos de drogas utilizadas provocan dos efectos demoledores en quien las consume. Pérdida de la voluntad, con lo que la mujer se convierte en una marioneta rota en manos de su agresor que hace con ella casi lo que quiere. Y la coartada perfecta, cuando la víctima despierta y ve sobre su cuerpo evidencias de que algo ha sucedido, no recuerda nada de lo que ha pasado.

—Había oído algo sobre ese tipo de estupefacientes, pero su uso lo asociaba más a países latinoamericanos. No conocía la existencia de este tipo de casos en España.

—Si le soy sincero, yo tampoco tenía ni idea hasta que contactó conmigo la presidenta de una Asociación de víctimas. No pudimos negarle nuestra ayuda. ¿Quién podría hacerlo? Me explicó todo. Hay poco escrito sobre el tema pero la información está en las miradas perdidas de cada una de esas mujeres. Frías, sin alegría, con un enorme vacío interior. También me facilitó estadísticas sobre lo que sucedía en países como Francia donde se registran más de doscientos casos al año, o unos trescientos en Alemania. Hay varias drogas capaces de producir esto, alguna de acceso tan fácil como el Flunitrazepam.

—Fluni…, ¿qué?

—Perdone —se disculpó—, me refiero a lo que nosotros conocemos como Rohypnol. De venta en cualquier farmacia. Este ansiolítico en grandes dosis o mezclado con alcohol, tiene unos efectos demoledores. Pero hay muchos tipos más. Existe un sedante hipnótico como el Zolpidem o el tranquilizante Trizolam. Y las dos que parece ser que se utilizan más en España son la Escolopamina, Burundanga en Suramérica —una hoja muy utilizada por las culturas precolombinas capaz de suprimir todo vestigio de voluntad— y el Gammahidroxibutirato, conocido por GHB. Una droga de síntesis química que actúa como psicoestimulante o anestésico depresor.

—Veo que está muy informado, pero sigo sin comprender. Usted ha relacionado uno de estos casos con el terrorismo islamista. ¿En qué se basa para llegar a tal conclusión?

—Algunas de estas víctimas entran después en una espiral autodestructiva de la que cuesta mucho recuperarlas. El drama de estas mujeres está en su cerebro. Quedan muy tocadas y lo que es peor, el no recordar nada de lo sucedido hace que aumente más su pesadilla. Casi por azar decidimos probar con ellas una terapia de hipnosis. Aplicando técnicas utilizadas para recuperar la memoria en los casos de amnesia. En nuestro cerebro es el hipocampo el que se encarga de relacionarnos con los recuerdos, siendo ésta la zona que se daña en las personas que pierden la memoria. Así que contratamos a un experto en hipnosis para trabajar con ellas. Al principio no daba con la tecla adecuada, pero después de unas cuantas sesiones con cada una de ellas, comenzó a recuperar parte de esos recuerdos. Partes inconexas e incompletas, como cuando borramos ficheros en un disco duro y los sectores que éstos ocupaban comienzan a ser rellenados por otras aplicaciones que necesitan parte de esa memoria.

—¿Y es entre esa información recuperada donde cree haber encontrado algo interesante?

—Sí, así es. Y después hemos intentado montar los recuerdos recuperados como se haría con los fotogramas de una película. Y a partir de ahí escribimos el guión completo incluyendo todo lo que podamos deducir sobre la base de lo escuchado. La idea es que consigan recordar lo suficiente como para identificar a sus agresores y poder denunciarlos. Ése es uno de nuestros objetivos, el otro que recuperen la tranquilidad emocional al saber lo que sucedió realmente por duro que esto fuera. El no saber puede llegar a desequilibrar a una persona.

—¿Y qué pasó? Porque mucho me temo que cuando mi informador se ha puesto en contacto conmigo es porque la policía desechó su advertencia.

—Desgraciadamente está en lo cierto. Pero el caso es que usted está aquí, por mucho que me sorprendiera la llamada del CNI, y eso es lo realmente importante. Después del trato que la policía da a estas mujeres, la verdad es que no esperamos mucho de ellos. Pero ustedes son palabras mayores, o eso creo…

Ciertamente el director de Villa Hermosa no derrochaba excesiva convicción en esa afirmación, más bien intentaba comprobar el grado de compromiso con el que había acudido Carlos a esa cita.

—Continúe, por favor —indicó Carlos.

—De acuerdo. Puede que sea una tontería pero algo me dice que no es así. Mire, con nosotros tenemos a una joven catequista, que sólo cometió el error, común en el resto de las muchachas de su edad, de salir de fiesta con las amigas de su barrio una noche de fin de semana. Monserrat es una chica preciosa, quizás demasiado para ser aspirante a novicia.

—¿Cree que el hecho de ser catequista tenga algo que ver para lo que le pasó?

—En que le sucediese, creo que no. Pero para los hechos que le voy a narrar, quizá sí. El caso es que Monserrat debió descuidar en algún momento su copa y, a pesar de estar con un grupo grande de amigas y amigos, nadie fue capaz de darse cuenta de su desaparición.

—O tal vez por esa misma razón, ya se sabe: muchos gatos, muchos ratones.

—El caso es que a la mañana siguiente se despertó sola en un descampado a las afueras de Barcelona. Apareció medio desnuda con signos de hipotermia, con la camisa rota, los pantalones ensangrentados, y el cuerpo repleto de arañazos y moratones. La vergüenza le hizo no ir a un hospital hasta el día siguiente, y aunque los médicos en sus pruebas certificaron la consumación de la violación, el estudio toxicológico no fue capaz de detectar sustancia alguna en su organismo. Algo normal porque esas drogas se eliminan por la orina en menos de esas veinticuatro horas.

—A ver, antes de que continúe, rebobino y me planto en la hipótesis de partida. Y ésta es…: una joven novicia descubre que ha sido víctima de un asalto sexual. Y usted eso lo relaciona con la existencia de una supuesta trama de terrorismo islámico. O al menos eso es lo que manifestó a la policía. ¿Estoy en lo cierto?

El director asintió para confirmarlo y prosiguió con su relato haciendo un esfuerzo por no perder el hilo.

—El violador la ultrajó más allá de lo que su físico pudo darle. Quería humillarla, demostrar el poder de quien sin duda debía ser una mente enferma. Por eso no paró de susurrarle frases al oído al tiempo que la forzaba.

—¿Cómo por ejemplo?

—Ya le he dicho que la información la hemos ido sacando con cucharilla y a retazos. Trozos de frases de un perturbado con las que pretendía legitimar su propia existencia, profiriendo palabras ajenas al propio acto que estaba consumando, o tal vez las necesitaba para alcanzar el clímax. Nunca lo sabremos. Hemos intentado recomponer las frases utilizadas, por violador y víctima, reconstruyendo nosotros los nexos de unión. Y por supuesto quitado todo lo que tuvieron que ser gritos y lamentos.

El director del centro abrió el primer cajón de su mesa y sacó una carpeta de piel negra de la que asomaban un montón de papeles. La abrió y rebuscó entre ellos hasta dar con el que deseaba.

—Y éste es el resultado. Tenga, puede quedárselo. Es una fotocopia, el original se lo dimos a la policía, se ve tan mal porque estábamos un poco escasos de toner en la fotocopiadora. Los hechos parece ser que acaecieron en la parte trasera de una furgoneta, después la debió dejar tirada en el lugar donde apareció a la mañana siguiente.

Carlos cogió el papel y comenzó a leerlo:

Violador: ¡Zorra! Relájate y todo será más fácil.

Víctima: Me voy a casar con Dios. Por favor no lo haga. Déjeme. Se lo suplico.

Violador: ¿Casarte con Dios? ¿Y por qué tú Dios no viene ahora para ayudarte?, ¿o es que le pone ver cómo me follo a su putita?

Víctima: Dios le ama. Puede perdonarle. No me haga daño.

Violador: No te engañes, ese egoísta no ama a nadie. Sientes como te entra, furcia.

Víctima: ¡No! Dios le castigará por esto.

Violador: Te equivocas. Yo seré quién le castigue a él. Mis amigos islamistas con sus durmientes van a destruir los cimientos de su mentira.

Víctima: No hay nadie más fuerte que Dios.

Violador: Yo mismo he ayudado a destruirlo. He fotografiado sus lugares sagrados por toda Europa que pronto desaparecerán. Gracias a Venantius, mis amigos saben cómo pueden realizar sus atentados. Hoy he cobrado mucho dinero por ello y debías agradecerme que sea tu primer hombre de verdad. Que lo celebre contigo. Ahhh, sííí.

(Pausa larga. Llanto y gemidos de la víctima.)

Violador: Zorrita. Esta noche te ha follado un hombre del que nunca Dios se acordó. Yo sí soy todo poderoso y veré caer sus símbolos, sus pilares en Europa. ¿Y sabes lo mejor? Yo me acordaré de ti cuando eso suceda, pero tú nunca recordarás nada de lo que ha pasado esta noche.

—Tendré que analizarlo con detenimiento. Aunque lo importante sería dar y detener a ese tal Venantius. Interrogarlo.

—¿Sabe algo también muy grave?

Carlos le miró con atención.

—La pobre chica quedó embarazada de ese cerdo. Y no ha querido abortar. Día a día verá crecer en su vientre una nueva vida que le destrozó la suya.

—¿Y usted sabe lo bueno de eso?

—¿Hay algo bueno?

—Que obtendremos su ADN para que un día pague por lo que ha hecho.

Salió del centro dándole vueltas a la cabeza sobre qué hacer en relación con la información obtenida en el centro de acogida. En los últimos tiempos tenía un imán especial para que la mala gente se plantase en su vida a incordiar. La conversación transcrita en el papel podía tratarse del delirio de un loco en una noche de otoño, o algo más inquietante si fuese verdad. ¿Pero dónde? ¿Quién? ¿Cuándo? Todo eran dudas, debía pensar, aclararse un poco, y después decidir si era oportuno o no plantear alguna acción a sus superiores. En ese estado de ensimismamiento en el restaurante donde había parado a almorzar, vibró el teléfono móvil. Era su secretaria.

—Hola guapa Amanda. ¿Algo nuevo?

—Disculpe jefe. Tengo una llamada que insiste en hablar con usted. Pero si quiere le digo que no le he localizado y que llame más tarde —su tono denotaba ironía.

—¿Depende de quien sea?

—Una tal Velli González —Amanda sonrió—, con acento entre yanqui y latino, me ha parecido.

Amanda no había terminado la frase, y la sangre de Carlos ya bullía en su interior como la de un adolescente en primavera y no sería por la estación porque estaban a punto de entrar el invierno. Su secretaria que sabía perfectamente quién le llamaba, antes de que su jefe hubiese contestado le dijo: «le paso». Carlos exhaló con fuerza.

—¡Velli! —inconscientemente elevó la voz hasta que se enteró todo el restaurante con quién estaba hablando.

—Hola, papito, ¿cómo estás?

—Contento de escucharte —había que verle la sonrisa—. ¿Qué tal te encuentras? —bajó el tono de voz al ver que la gente todavía le observaba.

—Me muero por verte. ¿Qué cómo estoy? A tope, no paro. Voy de un lado para otro y reconozco que a veces me encantaría llevarte en la maleta.

—Para eso han inventado juguetes más pequeños. ¿A eso me has reducido?

—¡No, tonto! Te prefiero a ti —contestó dulce—. Aunque tampoco estaría mal una replica exacta de tu hermanito pequeño —contestó picante.

—Pues tendremos que remediarlo. Y la única solución que veo es que vengas conmigo para sacarle el molde. ¿Qué harás por Navidad? Allí no tienes familia y a mí me encantaría pasarla juntos.

—Me encantaría… Pero estoy en plena investigación y la temperatura del planeta continúa subiendo más rápido que el calentamiento global. Ya sabes que los malos no tienen vacaciones. Pero, cuéntame, ¿tú cómo vas?

—Pues algo tocado. Acabo de salir de un centro de acogida de mujeres y me han presentado el caso de una novicia violada con drogas que provocan pérdida de voluntad y amnesia, y reconozco que me ha dejado mal cuerpo.

—Pobrecita… Pero ése es nuestro sino. Investigar y acabar con eso. Es la vida que hemos escogido.

Con esa reflexión, los dos sintieron a la vez el dolor agudo de la distancia. El desgarro de querer abrazar algo que no puedes tocar, desear sin tener, besar sin encontrar.

—Por cierto, Velli, ahora que caigo, en la transcripción que me han dado quizá hay algo que…

Hailé Gadu anduvo a duras penas hasta la puerta de urgencias del Hadassah Medical de Jerusalén. Tenía una fuerte migraña, la cabeza le hervía y no paraba de toser. Nada más entrar se dirigió hacia el control de admisión, los pocos metros que le separaban de él se le hacían eternos, aunque logró llegar. Entonces miró al funcionario de información con ojos desorbitados intentando balbucear palabra, pero finalmente se rindió y cayó de bruces contra la ventanilla. Inmediatamente varias personas se apresuraron a socorrerle.

Horas después Hailé Gadu fallecía. Sus pulmones se habían encharcado con súbita rapidez. Su cuerpo presentaba un color negro azulado propio de la cianosis. Los médicos tardaron demasiado en conocer y compartir que miles de casos similares se estaban replicando por todo el país. Los forenses tendrían horas extras, mientras los encargados de farmacia de los diversos hospitales recibieron órdenes de adquirir todo el Tamiflú, Flumadine, Symmetrel y Relenza que pudiesen. Los aeropuertos, puertos, estaciones de ferrocarril y de autobuses suspendieron inmediatamente su actividad por orden de los Ministros de Sanidad e Interior de Israel. Las televisiones y radios no cesaban de emitir partes informativos e instrucciones, pidiendo a la población que no abandonase sus hogares. Las fronteras quedaban cerradas por tiempo indefinido. Israel se había paralizado al completo.

Igual que un gigantesco caballo de madera sirvió para que los griegos del rey Agamenón destruyesen la Troya del rey Príamo y su hijo el príncipe Héctor, los falashas, como ciudadanos judíos, no tuvieron que pasar los controles de la seguridad israelí, introduciendo sin querer el caballo que portaba el virus dentro de las entrañas del estado. El ejército y los servicios de espionaje hebreos nunca pudieron pensar que la amenaza vendría desde dentro. Durante muchos años se ocuparon en precisar sus sistemas de información y pagaron a informadores palestinos, pero no fueron suficientes para impedir la venganza póstuma de Rachid. Como tampoco los falashas nunca soñaron, cuando vinieron cargados de ilusiones a su nueva patria, que acabarían convirtiéndose en el verdadero germen destructor de aquello que juraron amar. O los laboratorios y servicios de investigación sanitaria israelíes conseguían pronto una vacuna, o no tendrían sobre quién aplicarla. Mientras, al sufrido pueblo de Israel sólo le quedaría encomendarse a rezar y esperar que un nuevo milagro perpetuase su existencia.

Israel desangrándose contra reloj en una nueva lucha por su supervivencia. El mundo se encontraba más convulso que nunca. Tanta era la presión exterior que demócratas y republicanos decidieron cerrar filas. La única noticia buena para el presidente fue conocer el resultado de la embajada encargada a su secretaria de Estado. Cómo podían presuponer por todos los antecedentes conocidos, el presidente pakistaní se abrió como las hojas de una flor en primavera ante la amenaza de la administración norteamericana. Sería considerado el máximo responsable si el virus desaparecido llegaba a ponerse en circulación. Si Jerusalén I estaba devastando un estado, ¿qué sería del mundo si su hermano mayor decidía también salir a jugar?

La última información suministrada por Pakistán provocó una nueva reunión de urgencia en la Casa Blanca. En esta ocasión sólo estarían cinco personas: el presidente, su secretaria de Estado que estaba al llegar, el vicepresidente y el secretario de Defensa, junto al presidente de la Junta de Jefes del Estado Mayor. Con la llegada de la secretaria de Estado la reunión comenzó sin más dilación.

—Sr. Presidente, como le he comentado por teléfono, la situación es angustiosa. El segundo virus está localizado en una madrasa al norte de la capital pakistaní. Uno de nuestros satélites controla ya todo lo que se mueve alrededor y todavía no se percibe un solo movimiento de entrada o salida. Un puñado de soldados de elite paquistaníes, junto a nuestros Rangers, se encuentran a poca distancia y en posición, con la intención de abatir sin previo aviso a todo aquél que abandone la madrasa, o prender a quien pretenda acercarse a ella.

—¿Y quién está dentro? —preguntó el general.

—Según el ISI —dijo cruzando sus dedos— parece ser que varias decenas de jóvenes estudiantes reclutados en diversas escuelas coránicas, algunos imanes, y una agente iraní, que fue la que llevó hasta allí el virus después de cruzar la frontera china-pakistaní.

—¿Y cómo llegó hasta allí? ¿Sabíamos algo de una posible participación de China en esto? Bueno eso puede esperar —dijo enojado el presidente—. Y esos jóvenes me imagino que serán serios aspirantes a kamikazes, ¿me equivoco?

—Todo apunta a ello, señor.

—¿Qué opinan? ¿Qué debemos hacer? —preguntó el presidente.

—Muerto el perro, se acabó la rabia —apuntó el Vicepresidente defensor a ultranza de la línea dura.

—Presidente, tenemos rodeada la madrasa, de allí no podrá huir nadie. ¿No sería mejor hacer un intento previo e instarles para que se entreguen antes de actuar? Una acción unilateral en un país como Pakistán siempre debe ser la última opción —aconsejó el Secretario de Defensa.

—¡Por favor! No sea usted iluso. ¿A qué vamos a esperar?, ¿a qué propaguen el virus? —preguntó en alto el general reforzado por la posición de debilidad de su jefe.

—Presidente, después de lo que está pasando en Israel debemos dar imagen de fuerza al mundo. Irán, Pakistán y los islamistas en general deben saber que con Estados Unidos no se juega. Nuestros aliados de la OTAN deben ver que seguimos teniendo el control de la situación. Chinos y rusos tienen que perder la esperanza de vernos pronto doblegados. Yo abogo por ser contundentes, apoyo una intervención nuclear que sirva de mensaje y aviso múltiple. Tanto para amigos como para enemigos —apuntó el Vicepresidente.

—¿Utilizar la opción nuclear en un país aliado? ¡Estamos locos! —comentó un iracundo Secretario de Defensa, dejando de lado el interés por su carrera política, por la que ya no daba ni un centavo.

—¿Qué hacemos? ¿Permitir una pandemia que ponga en peligro a la humanidad entera? ¡Por Dios!, no seas iluso.

El secretario de Defensa sabía que estaba definitivamente defenestrado, era la segunda vez que le llamaban iluso, primero había sido un inferior y para rematarle, el mismísimo presidente, qué continuó preguntando:

—¿Qué medios navales y aéreos tenemos actualmente en la zona?

—El portaaviones USS John C. Stennis de la V Flota está a punto de llegar acompañado de una flota de cruceros y destructores. Mañana tiene previsto cruzar el estrecho de Ormuz y unirse al USS Dwight D. Eisenhower para reforzar nuestra presencia en aguas del golfo Pérsico. La excusa es realizar unas maniobras, aunque a nadie se le escapa el significado de las mismas.

—¿Los portaaviones tienen armamento nuclear? —se interesó el presidente.

—Los dos se encuentran equipados con misiles de largo alcance armados con ojivas nucleares. Además en sus cubiertas se encuentran los mejores helicópteros como el Super-Hornet y cazas de guerra del tipo F/A-18.

—Sólo hay algo que me entusiasma más que nuestro himno, y es escuchar la carga del séptimo de caballería e imaginarlo desafiando el peligro al galope —comentó un emocionado Vicepresidente con la mirada perdida en la imaginación de sus recuerdos históricos sobre lo que consideraba el pasado glorioso del pueblo americano.

—Esta situación no permite bromas —le fulminó el presidente clavándole sus ojos como una daga en el corazón—. General, hable con los almirantes de los portaviones y cierre el mejor plan para afrontar este reto.

—¿Y qué hacemos con los comandos dispuestos en las proximidades? Si lanzamos un ataque nuclear, aunque fuese realizado con armas nucleares tácticas de bajo kilotonaje, perecerían todos.

—Preparen un plan paralelo de evacuación, siempre que garanticemos que no pueda escapar nadie de allí. No correremos riesgos aunque eso suponga sacrificios. También caerían los soldados paquistaníes —dijo abriendo sus manos para justificar sus palabras.

—¿Se refieren a vidas? ¿Vidas de soldados americanos? ¿Cómo se puede hablar con tanta frivolidad? —musitó el Secretario de Defensa consciente de que ya nadie le haría caso.

—En una hora tendrá encima de su mesa la propuesta de intervención para que, si recibe su visto bueno, se ejecute inmediatamente —comunicó el general al presidente.

El Vicepresidente se acercó a su amigo y le dio un sentido apretón de manos. Después como quien manifiesta su pésame al familiar de un difunto, cogió del brazo al caído en desgracia Secretario de Defensa y juntos abandonaron la sala presidencial.

Capítulo XIV

EL DÍA DE LOS DURMIENTES

Madrasa Muhammadia Ghousia, Pakistán. 20 de diciembre.

Con la llegada del alba, un hafiz procedió a tocar en la puerta de la habitación de Rayida para anunciarle que la esperaban. Tardó lo justo en vestirse y cambiar el vestuario occidental que había utilizado durante todo el viaje por la vestimenta clásica de la mujer iraní, el chador. Ocultando la tentación que su cuerpo pudiera provocar con una tela negra que la cubría desde la cabeza hasta los pies, resaltando lo único que podía verse, un rostro persa de facciones duras e inusitadamente bellas. Ya ataviada cogió el maletín y lo fijó con la cadena a su muñeca para no separarse de él ni un instante. La madrasa era un lugar religioso, pero su oficio no le permitía confianzas, así que también cogió su arma. Comprobó el cargador y la ocultó entre el holgado ropaje dentro de una funda asida a su muslo derecho similar a la liga de una novia. Fuera, el estudiante que esperó paciente su salida, quedó turbado por la belleza de los ojos de la iraní, desatando un fulgor creciente en los suyos. Él caminó delante de ella y Rayida le siguió por los pasillos hasta llegar al muro de la quibla que indicaba la dirección a La Meca para cuando tocaba orar. Al fondo del otro pasillo, se veía doblar la esquina a otro estudiante escoltando a Faruk, el enviado de Al Qaeda. Allí les esperaba meditabundo el imán que ejercía de tutor de los hafizun.

—Salam aleikun —saludó el clérigo.

—Aleikun salam —le respondieron ambos, mientras los estudiantes que les acompañaron retornaban a su lugar de retiro.

—Rayida, perdona si me ves un poco tenso, pero reconozco que no me siento muy cómodo en esta situación siendo tú mujer —dijo el clérigo sin mirarla y agitando su manos temblorosas.

—Lo acepto. Pero sabrá entender que me he ganado ese derecho a pulso.

—Si te han enviado los ayatolás yo no puedo poner objeción —le contestó cabizbajo para no mirarla a los ojos—. Deseoso de veros a ambos, por lo que representáis, os esperaba impaciente. ¿Rayida has traído lo tuyo?

—Aquí está, siempre acompañándome —dijo señalando el maletín que protegía con su propia vida.

—Pues ya sólo falta que tú —dijo mirando a los ojos de Faruk—, el enviado que viene de lejos, nos traslades las directrices precisas para saber qué podemos hacer por el triunfo de nuestra fe. Yo hasta hoy también he cumplido con aquello que se me encomendó. Aquí en Muhammadia Ghousia están recluidos noventa y nueve jóvenes puros, portadores ahora de los nombres de nuestro Dios, preparados todos para el martirio. Son el orgullo del Islam. Todo tal y como lo pidió Tajmani —dijo levantando la mano hacia Yanira.

—Seguramente no hará falta que den su vida para preservar el mensaje de Alá, nuestro Dios —puntualizó Faruk.

—¡No entiendo! A mí se me encargó… formar mártires.

—Y lo has hecho. Predisponer a noventa y nueve de nuestros mejores hijos para el sacrificio. Y tienes el reconocimiento de mi señor desde el paraíso —en alusión a Bin Laden— y su felicitación por ello. Pero su sacrificio no tiene que incluir necesariamente el martirio. Aunque deban estar preparados por si fuera preciso.

—Pues ellos están convencidos que gracias a su muerte, Alá se convertirá en el único dios para todos los pueblos —explicó el imán con cierto desasosiego.

—Y eso es cierto. Pero mejor será que os explique el plan —dijo ahora dirigiéndose a ambos, pues Rayida tampoco conocía el destino del virus que protegía con tanto celo—. Tenemos información fidedigna que nos indica que Israel se está desangrando, que nuestros amigos palestinos han tenido éxito y han conseguido ejecutar su parte del plan.

—¿Y cómo es que yo no sé nada? —preguntó el imán sorprendido.

—Tienen secuestrados a periódicos, radios y televisiones. Las comunicaciones, incluyendo Internet, han dejado de funcionar en Israel. No sé que han hecho para conseguirlo pero no funcionan ni los teléfonos por satélite. Las fronteras del país están selladas a cal y canto, su ejército se ha desplegado por ellas y dispara contra cualquiera que pretenda salir o entrar, nacional o extranjero. Pero sólo hay dos certezas, están muriendo más deprisa que en el glorioso holocausto, y dentro de nada la verdad les desbordará y no podrán ocultarla por más tiempo. Hermanos, estamos en las postrimerías del fin de Israel —explicó Faruk.

Rayida pensó en su compañero Amud, «lo ha conseguido», se dijo para sí con una enorme sonrisa que delataba su alegría. Al imán todavía le costaba creerlo.

—Esto sólo supone la destrucción de la primera columna del templo judeo-cristiano, sus pilares más importantes pronto serán derribados por algunas de nuestras células durmientes en Europa. Y sin darles tiempo a que se repongan de estos impactos recibirán otro golpe, aún más mortal y decisivo, del que ya no podrán recuperarse. Y ahí es cuando tus hafizun entrarán en juego.

El imán mesaba su barba rala mientras atendía con enorme interés las proféticas palabras de Faruk, al tiempo que Rayida tomaba buena nota para plantear después algunas cuestiones; ella era la legítima representación del Gobierno de Irán, el principal ideólogo de toda esta operación, por muy importante que fuese la acción diseñada por Al Qaeda para sus durmientes.

—Cuando las carnes del cordero cristiano estén desgarradas por el dolor, y antes de que los líderes de la cristiandad decidan cómo devolvernos el golpe, los noventa y nueve guardianes de la fe se repartirán por todo el planeta, cada uno con una muestra del virus y dispuestos a convertirse en su cepa mortal —dijo al imán—. Y ahí es cuando vuestro presidente —miró a Rayida— leerá nuestro comunicado al mundo. Realizará una oferta que no podrán rechazar —ésa fue una frase que Faruk aprendió en Londres, ciudad donde completó su formación, aunque no recordaba bien dónde la había escuchado desde entonces la acuñó como propia—. Ahí estará nuestra incontestable victoria. Alá es grande.

—Grande es Alá —le respondieron Rayida y el imán al unísono.

—¿Dónde está ese comunicado? Sería un error anunciarlo antes de que mi presidente lo lea y haya dado su visto bueno —expuso Rayida un poco molesta con el aire prepotente de Faruk.

—Después te lo entregaré, pues lo tengo en la habitación. Pero sin llegar a tener la memoria de un hafizun —capaces de memorizar el cien por cien de los textos sagrados del Corán—, sí tengo la suficiente capacidad como para recitar, palabra por palabra, con sus puntos y comas, el comunicado elaborado por nuestro lider, que Alá guarde, Osama Bin Laden.

«Decimos a los apóstatas y a sus señores cruzados que han llegado ya los noventa y nueve guardianes del Islam, que buscan la muerte y el martirio para salvaguardar su fe. Si uno solo actúa, nadie será capaz de parar la pandemia mortal que provocará su sacrificio.

Los ejércitos cristianos y sus colaboracionistas no osarán atentar contra cualquiera de nuestros líderes, o los territorios que representan, si no quieren despertar la ira contenida de la bestia.

Recordamos nuestro juramento por Alá de no deponer nuestra espada ni descansar, hasta que se libere cada palmo de la tierra del Islam de todo cruzado, desde el Qods, Jerusalén, hasta al-Andalus.

Los cruzados también abandonarán Iraq, Afganistán y Chechenia. Los sionistas devolverán inmediatamente el mal llamado Israel a su verdadero dueño el pueblo palestino.

Hoy termina el combate y nace un nuevo día con el estandarte de Alá y su profeta Mahoma victorioso por toda la tierra musulmana y ningún cruzado hereje volverá nunca más a cuestionarlo.

Hermanos de la Nación Islámica».

—Pienso que gustará a mis guías espirituales y que estarán de acuerdo con su contenido, aunque eso le corresponda decirlo a ellos —manifestó Rayida con la ilusión reflejada en el brillo de sus pupilas, a pesar del disgusto que le producía que fuese Faruk quien relatase el asunto como si fuese un plan exclusivo de Al Qaeda.

—Después del tercer amanecer, los hafizun, se trasladarán hasta sus atalayas para contemplar cómo nuestros durmientes certifican con su sacrificio el fin de la cristiandad, mientras ellos custodian para siempre nuestra victoria, garantizando que se cumplan sin remisión todos los preceptos que promulgará el comunicado de nuestros líderes —sentenció Faruk orgulloso de ser el portador de tales noticias.

Un poco más tarde Rayida recibiría una copia lacrada con el presidente de su país como destinatario.

Washington D. C. 23 de diciembre.

El general puso sobre la mesa del presidente varias propuestas de intervención rápida para abortar la amenaza urdida en el interior de las paredes de la madrasa Muhammadia Ghousia. La más contundente proponía usar un misil de corto alcance, modelo Sergeant, y lanzarlo desde uno de los portaaviones en la zona. Cuando el presidente leyó que la potencia de la explosión podía llegar hasta los quinientos kilotones, equivalentes a quinientas mil toneladas de TNT. Pensó que era demasiado. «Esto es como cazar una mosca a cañonazos, tenemos que acabar con una madrasa no con la capital de un país hostil».

El segundo planteamiento consistía en utilizar un cohete con la posibilidad de dotarlo de entre cinco a quince kilotones. La ventaja, su alcance de nueve a quince millas, capaz de destruir todo tipo de vida entre los 15 a 45 km², dependiendo de la potencia utilizada. En realidad, la madrasa no ocupaba una superficie mayor a mil quinientos metros cuadrados, y esa alternativa quizás proponía utilizar demasiada potencia, sobre todo teniendo en cuenta que la operación se realizaría en un país «aliado» a quien debían convencer antes de pulsar el botón, no fuere a generar un conflicto internacional al creerse atacado sin saber por quién. La primera hipótesis que utilizaría la oposición pakistaní sería pensar que el atentado era obra de sus sempiternos enemigos, los hindúes. Sabían que el presidente no se atrevería a decirle a su país que había autorizado a los americanos a tirar una bomba nuclear dentro de su territorio y, además, destinada contra hermanos musulmanes. Por todo ello la opción más equilibrada, razonable y adecuada a la realidad, era la tercera de las propuestas. Utilizar un cañón de 280 mm con capacidad para lanzar proyectiles de varios kilotones. La potencia que se emplearía con la bomba de neutrones sería de tan sólo un kilotón, mil toneladas, para no provocar más daños colaterales de los necesarios. Este pequeño engendro de fisión termonuclear emitiría un aluvión de neutrones que atravesaría todos los tejidos de cuantos organismos vivos encontrase a su paso en un radio de 3 km² desde el punto donde se produjese el impacto. La ionización descompondría en moléculas a personas y animales, pero también al virus, exterminando su esperanza de vida. En honor al héroe que defendió el Álamo junto a Jim Bowie, utilizarían un cañón sin retroceso, modelo Davy-Crokett. Decidida el arma, ahora tocaba adaptar el operativo para usarla. El general dio las órdenes oportunas de preparar con urgencia un comando Delta Force, especializado en lucha antiterrorista. No había que demorarse más, era necesario actuar ¡ya!

Mientras, el presidente delegó en su Secretaria de Estado que pusiera al corriente al líder pakistaní, responsabilizándole personalmente si alguna información trascendía al exterior. No podían fiarse del ISI. Después correspondería al presidente equilibrista pakistaní realizar nuevas concesiones a los líderes islamistas de su país. Pero a eso él ya estaba acostumbrado.

Madrid. Noche del 23 de diciembre.

La suite del hotel NH Abascal transpiraba sexo por sus cuatro costados. Llevaban más de dos horas copulando intensamente en todas las posturas imaginables. Tal era el cordón umbilical que se construyó entre ambos, tras su primera relación, que ambos tenían la sensación de que si hubiesen estado un poco más tiempo juntos en San Francisco, probablemente uno de los dos hubiese abandonado su lugar de residencia para unirse en cuerpo y alma a su otra mitad de la naranja. Cuando Carlos escuchó la voz dulce y rebosante de su amada, hizo todo lo posible para que ésta cruzase el charco. Aunque realmente fue Venantius quien ejerció, sin saberlo, de celestino de este encuentro. Su acción ignominiosa dio lugar a que Carlos pudiera compartir su información con el FBI. Sus destinos habían vuelto a unirse, aunque ella debía regresar en un par de días como muy tarde. La excusa para el reencuentro fue cotejar la información robada a la frágil memoria de una pobre catequista violada. La inaplazable manifestación de sus sentimientos conllevó a elegir un nido de amor del que no pensaban salir nada más que para volver al aeropuerto a que Velli cogiese su vuelo de regreso.

Inicialmente el plan de Carlos consistía en invitarla a cenar en algún restaurante especial e intercambiar información sobre todo lo acaecido en sus vidas desde la última vez que se estuvieron juntos. Porque verse lo hacían de vez en cuando a través de Skype, llegando incluso a autosatisfacerse viendo al mismo tiempo como lo hacía el otro. Pero como la carne es débil. Cuando Carlos tocó con los nudillos la puerta de la 702, ésta se abrió muy despacio quedándose entreabierta, suspiró y cruzó el umbral intentado acomodarse a la penumbra y, cuando lo hizo, encontró a su diosa envuelta en una cárcel de encajes transparentes, lo que le hizo alterar cualquier tipo de plan preconcebido. Ahora sólo tocaba intercambiar placeres, sensaciones y también amor. Dos enamorados cargados de pasión y deseo, tanto de dar como de recibir. Al juntar sus cuerpos y sellar sus pieles, lo único que se interponía entre los amantes era el perfume afrodisíaco de Velli que lubrificaba todas sus acciones. Ella lo miraba enamorada, con la admiración contenida en sus gemidos que preludiaban el aumento de la sensación creciente que la conducía hasta el orgasmo. Estaba ahí y no quería que se le escapara, así que cogió entre sus dedos las nalgas duras y redondas de su amante, apretando hacia ella para clavarlo aún más en su interior. Con las respiraciones acercándose lentamente hacia la normalidad, se miraron, sonrieron, rieron y se besaron con los dedos entrelazados entre sus cabellos. Juntaron sus cabezas para felicitarse por ese maravilloso reencuentro, mientras sus pelvis bajaban la intensidad del ritmo acompasadamente hasta detenerse. Carlos agachó su cara para sellar su amor con sus labios. Velli después de enroscarse entre su boca, se acerco a su oído, y con la voz de una gatita cuando ronronea le dijo: «Hola amor. ¡Cuánto te he echado de menos! Tenemos que recuperar parte del tiempo perdido. ¿No crees?». Dijo llevando la mano a su hermanito pequeño que hacía ya tiempo que había reaccionado. Esa declaración de intenciones auguraba nuevos embates hasta que el sol anunciase con la aparición de los primero rayos su llegada. Por la mañana ya tendrían tiempo de charlar sobre sus vidas y, cómo no, de lo que había permitido su feliz reencuentro. Lo malo vendría después cuando comprobasen que se les acababa el tiempo.

De Afganistán a Pakistán. Delta Force. 24 de diciembre.

Antes del amanecer. Al frente de la Operación Atila, nombre que le habían dado a la intervención, se encontraba el coronel McShane, elegido por su brillante hoja de servicios al frente de su unidad antiterrorista Delta Force. Sus hombres se untaban caras y cuellos con betún negro mientras sobrevolaban la frontera sur que unía Afganistán con Pakistán a bordo de un helicóptero CH-47 Chinnok. Pero su aparato no era el único que desafiaba la ventisca que les trajo la llegada de la noche. Le escoltaban cuatro helicópteros Apache provistos de misiles Agm 114-Hellfire y un cañón multitubo, dispuesto a escupir proyectiles del calibre treinta. Las cinco aeronaves avanzaban acopladas como una sola. El rotor principal de cuatro palas de los Apache y los bimotores del Chinnok aleteaban con suma intensidad para navegar acercándose a los trescientos kilómetros hora. Se les oía unos cientos de metros antes de aparecer su cabina de fuselaje, desapareciendo su rastro cuando se dejase de ver su puro de cola.

En el punto de destino donde se esperaba que apareciese la caballería aérea, miembros del Regimiento Especial de Aviación conocidos con el sobrenombre de «Acosadores Nocturnos», junto a los Rangers de la Armada y algunos soldados paquistaníes, montaban guardia apostados y camuflados en los alrededores de Muhammadia Ghousia, integrándose en el entorno con la inteligencia de un camaleón. El rictus enjuto de los soldados se asemejaba al de una gárgola de piedra oteando desde lo alto de una catedral. Sin pestañear ni mover músculo alguno, con las venas hinchadas como si fuesen a explotar de un momento a otro, acostumbrados a pasar largas horas en posición estática y conocedores de que en la noche los vigías no utilizan la visión como arma principal, sino el oído para detectar la presencia de agentes extraños. Sólo una colonia de grillos ponía el ambiente rural a los francotiradores que con sus miras nocturnas escrutaban puertas y ventanas persiguiendo algún movimiento en la escuela coránica. En dos días no hubo entradas ni salidas, ni prácticamente rastro alguno de vida en el interior. Los veteranos tomaban esa señal como el preludio de la fiesta. Para la que, por si acaso, ellos ya estaban preparados.

Madrid. 24 de diciembre. 07:55h.

Ni el cansancio del viaje, ni el desgaste producido por la intensa actividad nocturna, fueron suficientes para que Velli se quedase dormida durante unas cuantas horas. Estaba completamente desvelada, dando vueltas en la cama, así que decidió levantarse y, tras acercarse a la ventana, observar el despertar de las calles de Madrid. A su espalda, su amante dormía boca abajo abrazado a la almohada como si aún la tuviese entre sus brazos. Velli se subió de rodillas a la cama. Con cuidado para no despertarle apartó la sábana que le cubría y se dispuso a contemplar su espalda, su culo, sus piernas. Le miraba embelesada, plena de satisfacción, pensando que su hombre en nada tenía que envidiar al David de Miguel Ángel. Estaba enamorada, irremisiblemente enamorada, pero no podía permitir que se le nublase la razón. Profesionalmente se encontraba en el mejor momento de su carrera y las responsabilidades asumidas no le permitían despistarse ni un segundo. Así de cruel era la vida: cuando se encontraba en el cenit de su desarrollo como mujer, se veía obligada a decidir cuál de esas dos facetas debía primar. Pero estaba tan feliz que decidió aplazar ese debate sobre su existencia para más adelante y sorber el momento disfrutándolo plenamente. Agarró su culo con la palma de su mano y lo acarició en su forma circular, le dio un pequeño cachete y se levantó pensando que cuando se despertase la volvería a amar. Sería mejor aprovechar el tiempo hasta ese momento. Se dirigió hasta los silloncitos que se enfrentaban a los bordes de una mesita redonda, y sentándose cogió su maletín. Sacó varias carpetas de documentos, buscaba los correos electrónicos que había impreso en el hall del hotel pero, entre medias, apareció uno que tenía transcrita la conversación en la que participó Arena, su agente secreto infiltrado en Al Qaeda del Magreb. Lo leyó una vez más y, a pesar de su inquietante contenido, podía ser únicamente una soflama más de los terroristas, salvo que la persona a quien se le atribuía la autoría había participado en una reunión con nuevos miembros de la organización. El problema era diferenciar las amenazas reales de las muchas que no lo eran. Lo leyó detenidamente y luego decidió hacer lo mismo con la conversación producida entre violador y víctima que le había anticipado Carlos. Se acercó hasta su hombre y no pudo resistir la tentación de mordisqueare despacito por su cuello. Después le preguntó al oído: «¿Amor, dónde tienes ese texto?». Carlos, sin volverse siquiera, respondió pegando su frente a la almohada y dejando visible toda la extensión de la nuca como señuelo, sin perder la esperanza de sentir también allí la boca inquieta de Velli. Ella le dio el gusto, y le volvió a realizar la pregunta, recibiendo la respuesta con voz de déjame cinco minutos más: «mira en el bolsillo interior de mi chaqueta y coge el papel que hay». Como una pequeña maldad propia de una diablilla, antes de levantarse de la espalda derrotada sobre la que estaba apoyada con sus pechos, Velli le dio un último mordisco en el lóbulo de la oreja, un poco más fuerte que los anteriores, haciendo que Carlos emitiese un chillido agudo. «Mi campeón, no duermas mucho que te quiero pronto despierto». Era feliz cuando estaban juntos. Con el papel en la mano, se sentó en el sillón y se dispuso a leerlo. Tras acabar, se quedó pensativa. Estaba vacunada contra la maldad pero eso no le impidió que un ramalazo de rabia recorriese su espinazo. Después tomó nuevamente el escrito de Arena colocando ambos sobre la mesa, los miró simultáneamente, los comparó y se inquietó aún más. «¡Carlos, por favor, ven! Despierta. Tienes que ver esto».

—¿Qué sucede? ¿Qué has encontrado? —le dijo al comprobar que estaba absorta en el estudio de ambos escritos.

—¡Mira esto!

Le acercó los papeles señalando con su uña pintada a dos colores las partes que había subrayado con rotulador fluorescente.

Colonia. 24 de diciembre. 07:55h.

El trabajo de mantener en regla los libros de registro de inmigración era una rutina tan fácil como aburrida. Laila era laboriosa como una hormiga que no cesaba de trabajar por y para la comunidad, recogiendo comida durante todo el año para las épocas en que hubiese escasez. Su jefe valoraba especialmente su pulcritud en la tarea y la dedicación callada de esta mujer turca. Por eso cuando ella le solicitaba algún permiso, algo que ocurría sólo en contadas ocasiones, él siempre se lo concedía. Y eso era mucho teniendo en cuenta la mentalidad de trabajo de los dirigentes teutones. Aunque es cierto que luego ella siempre respondía con creces a esa confianza realizando horas extras para recuperar el tiempo perdido. Esa mañana Laila madrugó más de la cuenta. Tenía que salir a media mañana a realizar unas gestiones en el Ayuntamiento de la capital del estado de Baviera.

Madrid. 24 de diciembre. 08:20h.

Carlos abrió exageradamente sus ojos para que la luz terminase de despertarle y cambió el rol de amante por el de compañero de pesquisas.

—¡Dime! ¿Qué es lo que has visto para sobresaltarte así?

—Haz como yo. Léelos despacio, ve intercalándolos, y después me cuentas.

Carlos ojeó primero el documento de Velli.

—Fija un discurso desafiante. Como todos los que hace esta gente.

—Con un ligero matiz.

—¿Cuál?

—Si nuestro informador no se equivocó, la trascripción recoge un dogma de fe, hasta ahí normal, pero para mí lo importante es que lo hace uno de los nuevos lugartenientes de Al Qaeda.

—¿A quién te refieres?

—Hablo de Faruk Faisal.

—¿Y quién es?

—Probablemente no me equivoque si te digo que el número dos o tres de Al Qaeda.

—Palabras mayores —consintió en la importancia—. Pero eso ya lo sabías antes de venir aquí, y en cualquier caso sólo hace amenazas genéricas que no concretan, ni lugares, ni tiempo. Lo mismo de cierto que la mayoría de sus amenazas nunca llegan a cumplirse.

—Si lo vuelves a leer, te darás cuenta que el primer objetivo está bastante claro: se refiere a Israel —Velli siguió argumentando sin salirse de su carril.

—¡Y qué novedad es ésa! Qué Israel se encuentra ya en la cuenta atrás para su desaparición, es lo que dice todos los días el presidente iraní en cada alocución pública que hace.

—Salvo que ahora sí se está cumpliendo la mayor —comentó Velli con la seriedad reflejándose en su rostro.

—De acuerdo, eso puede demostrar que quizás ésa era la amenaza velada que encerraba esa conversación. Y ya se ha cumplido —dijo cruzando y separando sus brazos—. Así que explícate un poco mejor para que sepa adónde quieres ir.

—Lo intentaré hasta donde pueda llegar. Te leo el literal de esta frase que determina su primera amenaza «Sabed que Israel dejará de existir porque no tendrá pueblo que pueda defenderlo…». ¿Y sabes qué pasó con los virus que desaparecieron de Picots? Uno de ellos está cabalgando desbocado por todo el estado de Israel, infectando y asesinando hebreos por doquier. Otra plaga demoledora que puede exterminarles. Su multiplicación es exponencial, si Israel o quienes le ayudamos no conseguimos pronto una vacuna, la señal anunciada por el tal Faruk será una cruda realidad —sentenció para continuar, ante la cara de sorpresa y preocupación de Carlos—. Más tarde analizaremos juntos los siguientes augurios, porque ahora me iré directamente al final, donde dice literalmente: «Y vosotros no temáis, sé que también anidáis la inquietud por su respuesta en forma de nueva cruzada, pero no lo hagáis, pues los noventa y nueve guardianes de la fe constituirán un ejército temido e invencible que lo impedirá».

—Reconozco que esto raya en una parábola —Carlos sonrió—. ¿Qué crees que quiso decir con eso? —Preguntó.

—Pensemos —exclamó invitándole a reconstruir juntos el argumentario—. Si todos los actos que aquí se recogen, los llevasen realmente a cabo —dijo blandiendo el papel que recogía el conjunto de los propósitos islamistas—. Previsiblemente ¿cuál pudiera ser nuestra respuesta?

—¿Invadir otra vez Iraq o Afganistán? —Carlos decidió optar por la ironía.

—¡Venga! Que esto es muy serio. Si ellos hiciesen algo gordo seguramente se encontrarían con una reacción muy contundente de nuestros gobiernos.

—La nueva cruzada a la que se refiere —comentó ahora Carlos devolviendo seriedad a la cuestión.

—¡Claro, eso es!

—Pero ¿quiénes son esos noventa y nueve guardianes a los que hace referencia?

—La solución se encuentra en el corazón de Pakistán. Allí tenemos localizada la segunda variante del virus que escapó delante de nuestras narices. Y parece ser que esos noventa y nueve guardianes, pueden ser quienes están custodiándolo. Pero ¿sabes lo mejor?

—¿Qué?

—De San Francisco salieron noventa y nueve botecitos según nos contó el ruso —Andrei— durante el interrogatorio, capaces de provocar una terrible pandemia con sólo activar uno de ellos. ¿Te cuadra ahora el cierre de la conversación que te he leído? Pero eso no es todo —dijo sin dejarle hablar—, mira lo que ha motivado que se encendiesen en mí todas las alarmas —su pulso se aceleraba por minutos.

Cogió el texto de Carlos y le indicó los extractos a leer, aquellos subrayados con rotulador fluorescente. «Te equivocas. Yo seré quién le castigue a él. Mis amigos islamistas con sus durmientes van a destruir los cimientos de su mentira», «Yo mismo he ayudado a destruirlo. He fotografiado los lugares sagrados que pronto desaparecerán. Gracias a Venantius, mis amigos saben cómo pueden realizar sus atentados. Hoy he cobrado mucho dinero por ello…», «… te ha follado un hombre del que nunca Dios se acordó. Yo sí soy todopoderoso y en esta próxima Navidad veré caer sus pilares en Europa…». Carlos alucinaba por momentos estableciendo mentalmente el puente que conectaba la relación entre ambos mensajes. «Déjame ver éste otra vez», volvió a coger el otro escrito y leyó algunos puntos en voz alta: «Y no sólo recuperaremos la tierra robada por los judeocristianos, sino que invadiremos territorios cruzados para asestar el más duro golpe que nunca ha recibido su fe».

—Que unido a las palabras, «islamistas con sus durmientes» y «veré caer sus pilares en Europa» pronunciadas por ese hijo de puta, nos indica el continente donde pretenden atentar y el instrumento.

—Parece obvio. Y su marco temporal en esta Navidad.

—¿Ésta? Así que por ser, pudiera ser incluso, ¿hoy mismo? —elevó la conclusión al cielo con la máxima expresión que sus ojos eran capaces de transmitir.

—Cierto. De hecho amenazan con hacerlo: «En plena celebración del nacimiento de su señor, el temor y la ira cundirán en las tropas enemigas…». —Carlos no estaba muy ducho en cristianismo practicante pero la amenaza era evidente—. Se refiere al nacimiento de Jesús, y ese día es, ¡hoy!, veinticuatro de diciembre —Carlos miró instintivamente el reloj de su muñeca. Las manecillas marcaban las 8:35 a M—. Pensemos que todo es verdad e intentemos deducir cuáles pueden ser los objetivos terroristas —apremió Carlos—. Aunque estoy pensando —se tocó el mentón—, que en cualquier caso tenemos que activar todos los dispositivos de alerta. ¿Tienes portátil?

—No.

—Podríamos utilizar el iPhone, pero para mayor comodidad pediré de manera urgente un portátil a recepción con conexión a Internet, después contactaré con mi agencia para que active el protocolo habitual en estos casos.

A contrarreloj volvían a encontrarse inmersos en la hipótesis de una conspiración mundial.

Paris. 24 de diciembre. 08:45h.

Siempre solícita cuando cualquier miembro de su familia precisaba algo, Yanhira se levantaba temprano para planchar la ropa de Khaled, vestir a sus hijos, y aún era capaz de sacar tiempo y preparar el desayuno de todos. Ésa era una de las pocas horas durante el día en la que la familia entera estaba junta, porque el padre se desplazaba a trabajar hasta el barrio latino en el distrito V y tenía jornada partida. Para los niños franceses, y especialmente para sus profesores, la Navidad traía siempre unas buenas vacaciones. Algo diferente les sucedía a los musulmanes como Khaled, que no sintiéndose identificado con estas fiestas religiosas, después de mucho batallarlo, consiguió llegar a un acuerdo con el director de su centro para trabajar algunos días en Navidad a cambio de disponer de otras fechas importantes del calendario musulmán. Aunque Redouane, su primogénito, se encontraba sin empleo, Khaled le obligaba a levantarse a la misma hora que él y a salir pronto para recorrer los polígonos industriales en busca de un trabajo. Así que los dos hijos pequeños eran los únicos que disfrutaban plenamente de estos días de descanso, aunque también les levantasen temprano.

La familia estaba ya sentada en la mesa con el café, la leche y el pan que salía del tostador, salvo uno, Redouane.

—Mujer, ¿dónde está tu hijo? —preguntó Khaled un poco malhumorado mientras ponía mantequilla al pan.

—Imagino que se habrá quedado dormido —Yanhira intentaba quitarle hierro a su ausencia, dada la complicada relación que mantenía con su padre.

—¡Sabes que siempre me gusta que estemos todos juntos a esta hora!

—Ya lo sé. Pero… —la cara de una madre preocupada por alguno de sus hijos siempre tiene tintes de melancolía basada en el recuerdo de mejores épocas—. Déjale descansar un poco. Iré a levantarlo antes de que te vayas. Lo está pasando mal, no tiene trabajo, lo busca, pero muy pocos se atreven a contratar a un chico de estos barrios —se quejó con amargura.

El resto de minutos del desayuno transcurrieron con el silencio ocupando el grueso de la comunicación, menos cuando los niños poco conscientes de la tensión ambiental entraban en las disputas propias de su edad.

—Tu hijo no ha aparecido todavía —volvió a recriminar a su mujer—. Y ya he de marcharme.

—No te enfades. Por favor, antes de salir ve a su cuarto y dale un beso. Te necesita. Las cosas últimamente han ido mal entre vosotros, pero debes arreglarlo. Es tu descendencia. Hazlo, o le perderemos para siempre —esas últimas palabras fueron pronunciadas entre grandes lágrimas que encharcaban y daban brillo a sus ojos.

Khaled, conmovido por verla así, marchó a la habitación de su vástago cuya puerta estaba cerrada. La abrió y, a oscuras, fue a encender la luz alógena de encima de la mesa. Mientras Yanhira se preocupaba de que el hijo pequeño terminase su desayuno, se escuchó la voz de Khaled desde el fondo del pasillo gritando a su esposa «¡Yanhira! Redouane no está». Al escucharle la mujer, su corazón se encogió de angustia pero reaccionó y se acercó corriendo hasta el cuarto. La cama estaba sin deshacer. Esa noche Redouane no la había pasado en casa.

Madrasa Muhammadia Ghousia, Pakistán. 24 de diciembre. 13:00 h.

La noche del vigésimo séptimo día del Ramadán aventuró el sueño que debía alumbrar el nuevo día como fecha mágica en el calendario islámico escrita en letras de oro y mirra. En la Noche del Destino, Lailat Al-Qadr, Alá abre de par en par las puertas del cielo para escuchar a los congraciados con la fortuna. Un hafiz recordó para todos, desde el púlpito del gran patio central, las alabanzas del Corán con ocasión de esta fecha tan gloriosa: «La Noche del Destino vale más de mil meses. Los ángeles y el espíritu descienden en ella, con el permiso de su señor, para arreglarlo todo. ¡Es una noche de paz, hasta rayar el alba!». Por la ventura de buenos tiempos para el Islam, esa noche, todos juntos rezaron para que los justos no temblasen y consiguiesen vencer, ya llegaría el honor de ser recibidos por Alá en el paraíso y compartirlo por siempre con él.

El agua correteaba por finos caños y desembocaba en pequeños aljibes que recibían el impacto de cada gota impulsando ondas que avanzaban hasta morir en soledad; representaba el único sonido, salvo la voz humana y los latidos de un centenar de corazones impíos, que arrullaban los oídos de Mahoma su profeta recitando su palabra. Hoy hasta el aire al respirar era diferente. Los jóvenes estudiantes asistían sorprendidos a la colocación de varios televisores de plasma en los distintos ángulos del patio donde se encontraban reunidos. Faruk y Rayida tutelaban las órdenes que el imán repartía a diestro y siniestro, esperando el instante de dirigirse por primera vez a los hafizun, ya colocados en las filas y columnas habituales. El primero en tomar la palabra fue el imán quien presentó a sus dos acompañantes ante sus discípulos, como personas de máxima confianza en Al Qaeda e Irán. Esto despertó un murmullo de admiración rápidamente cortado por el imán al levantar su mano derecha en señal de silencio. Después comenzó su intervención felicitándoles por su compromiso demostrado y destacó, con el orgullo visible en sus retinas encendidas, que ninguna otra religión podía presumir de contar con seguidores dispuestos a consagrar su vida, incluso entregándola, por defender y salvaguardar sus creencias. Después, precediendo a devolver la palabra al imán, quiso leer unas palabras pronunciadas por su líder espiritual en Afganistán. En ellas consagraba el significado y deber de la yihad en cuatro principios: «I. La yihad es un deber para la umma —musulmanes de todo el planeta—, de liberar a las personas, darles justicia islámica y proteger la religión. II. La religión bendita, la religión de Dios, hemos de difundirla por todos los confines de este mundo. III. La yihad en el nombre de Dios es enarbolar el estandarte con su nombre y matar a los infieles. IV. La yihad se hace conforme a su voluntad, combatiendo al infiel con la espada hasta que se someta al Islam».

Después les gritó: «¡Gloria a Alá!, Subhan’Allah», pasándole la palabra al imán.

—Como preludio de esta jornada gloriosa que deparará al mundo nuevos tiempos, Rayida os hará entrega de la Espada de Fuego que ya os prometí al llegar aquí, compartiendo con vosotros las órdenes que Mahoma desea que llevemos a cabo. Después Faruk nos indicará para cada uno de vosotros para que desde el torreón de vuestra encomienda, os erijáis en custodios de la justicia, en la salvaguarda de la religión islámica en el mundo. Os pido ahora que os sentéis y aguardéis con paciencia el gran evento anunciado.

Disciplinadamente lo hicieron, mientras el imán ordenaba encender las televisiones y sintonizar por el satélite con la cadena qatarí, Al Jazzira.

Madrid. 24 de diciembre. 09:14h.

El botones subió un ordenador portátil con tecnología wireless y la clave de acceso a la red wi-fi del hotel, tal y como le encargaron.

—Bien. Veamos qué dice el texto en el primero de los supuestos objetivos terroristas —«… el dedo corazón aniquilará el legado infiel de su rey Ricardo I “Corazón de León”, quien osó intentar, sin éxito, reconquistar Jerusalén a nuestro campeón y, al no conseguirlo, se vengó de la Palestina que pronto recuperaremos».

—El rey Ricardo fue el rey cruzado por excelencia. Corazón de León le llamaban por su coraje.

—Como no tenemos mucho tiempo entraré en algún buscador para conocer más cosas sobre su vida. La amenaza lo vincula a Jerusalén y Palestina, e incluso menciona la presencia de un campeón musulmán que debemos saber también quién es.

Carlos escribió google.es apareciendo la página de inicio del buscador en castellano. Entró en «Búsqueda Avanzada» y escribió «Ricardo I» en el filtro «con la frase exacta». A sugerencia de Velli, tecleó las palabras «Jerusalén» y «Palestina» en el apartado «con todas las palabras». La primera página ofrecida decía: «La Tercera: Icarito – Reconquista de Jerusalén», y en su resumen: «Después de capturar Acre, en Palestina, Federico I murió ahogado, … Jerusalén no fue reconquistada y Ricardo I nunca pudo entrar en ella, …». Carlos abrió la web seleccionada en otra ventana. La página describía la historia de la reconquista de Jerusalén con la segunda cruzada (1147-1149), aunque en la que participó activamente el rey Ricardo I Corazón de León fuese en la tercera (1189-1192). Velli comenzó a leer:

—Este rey inglés no consiguió reconquistar Jerusalén porque Saladino se lo impidió. Se contentó con llegar a varios acuerdos para el libre acceso de los cristianos a Jerusalén y de los musulmanes a las mezquitas de La Meca. ¡Pero qué salvaje! —exclamó Velli en un punto de la lectura.

—Desde luego aunque defendiese la cruz un santo no era, pero… ¿por qué lo dices? —preguntó Carlos mirando el lugar de la pantalla dónde Velli mantenía su dedo.

—¡Has visto! Saladino no dejó que Ricardo I entrase en Jerusalén, no se fió dados los antecedentes del inglés como fue ordenar pasar a degüello a más de tres mil prisioneros que se habían rendido previamente. Y todo porque el caudillo musulmán no realizó el pago solicitado por el ejército cristiano.

—¿No era kurdo Saladino?

—Kurdo y nacido en Tikrit.

—¿En Iraq?

—En cualquier caso, lo que está claro es que por entonces para nuestro bando —lo dijo sin mucha convicción— tampoco existía la Convención de Ginebra —ironizó—. Los cruzados eran un poco bestias con sus tácticas violentas.

—En el nombre de Dios, en el de todos los dioses, se han cometido buena parte de las atrocidades de la humanidad. Y ahora volviendo a lo que nos ocupa, este apartado del texto de Faruk Faisal no presupone donde piensan atentar —apuntó Carlos.

—Tu violador reconocía haber fotografiado monumentos sagrados con el objetivo de ser destruidos.

—Todo apunta a eso.

—Carlos, yo creo que sería bueno que pensemos lugares religiosos que sean relevantes para el cristianismo. Vinculados con Dios y con las cruzadas.

Ojearon varias páginas más que describían diversos aspectos de su biografía y conocieron buena parte de sus andanzas a la vuelta de la tercera cruzada. Les sorprendió conocer que fue prisionero del duque Leopoldo de Austria y que durante su encierro cambió varias veces de manos hasta que cobraron un suculento rescate por su liberación. Conseguida su libertad, llegó nuevamente a Inglaterra donde otra vez fue coronado en Winchester en el año 1194. Pero como el Rey Ricardo llevaba instalado en su ADN el gen de la guerra, volvió a Francia para guerrear y reconquistar los territorios perdidos por su país. Su fortuna finalmente se marchitó durante el asedio de la fortaleza de Château-Gaillard cuando una flecha impactó en su hombro izquierdo y terminó con su vida pocos días después.

—Fíjate, Carlos: aquí dice que su cerebro fue sepultado en la Abadía de Charroux en Poitou, pidiendo él mismo que su corazón fuese enterrado en Jerusalén. Mientras unos comentan que yace junto a su madre en Fontevrault, otros manifiestan que su tumba verdadera se encuentra en Nôtre Damme.

—Aquí indica —en la pantalla— que el Palacio de Westminster alberga una escultura suya de bronce, aunque imagino que tendrá otras muchas en lugares más o menos significados.

Estaban un poco acelerados porque sentían que el reloj volaba y que con los datos obtenidos no avanzaban en exceso. Iban a contrarreloj y no sabían de qué tiempo disponían para evitar el desastre. Y lo peor era no saber siquiera si estaban tomando la dirección correcta. Lo único que les faltaba a ambos era despertar una alerta europea y que luego se demostrase que no era más que una falsa alarma.

—Lo más útil ahora es aportar estos lugares como posibles objetivos y que los cuerpos de seguridad de los países donde se encuentren situados actúen de inmediato —sugirió Carlos con el número del coronel Alfonso Linares ya en la pantalla de su iPhone.

—¿Y si no nos creen? Estando en Nochebuena tendrán verdadero pánico a generar una alarma infundada. Además tampoco es que nosotros estemos concretando demasiado —se quejó sin llegar a flagelarse—. Hemos atisbado atentados terroristas basándonos en unas hipótesis bastante cuestionables.

—Es bueno ejercer de abogado del diablo, pero… qué otra cosa pueden hacer, sino hacernos caso. O prefieren que les pase como en la fábula de Pedro y el lobo. Sinceramente, no tienen más opción que tomarnos en serio.

Tres minutos tardó Carlos en convencer a su jefe de la necesidad de actuar, aunque no lograse disipar su escepticismo relativo. Mientras, Velli continuaba descifrando pistas. «El índice castigará a quienes ya Saladino degolló en el campo de batalla destruyendo su templo» —era la frase—. Realizaron nuevas consultas y encontraron información importante de la biografía y múltiples batallas en las que participó quien fuera Sultán de Siria y Egipto. Pero lo que creyeron entrever en el enigmático mensaje del líder de Al Qaeda se refería a la batalla de Hattin donde Saladino hizo prisioneros a ciento cuarenta templarios al mando de Gérard de Ridefort, quien ordenó degollarles, perdonando la vida sólo a quien les comandaba como única muestra de magnanimidad.

—¡La Orden de los Caballeros del Temple! —exclamó Velli.

—La orden de monjes guerreros. Los Caballeros de Cristo en la tierra. Cuando hice el Camino de Santiago cuatro años atrás me documenté un poco sobre ellos. Y no sólo lucharon contra los infieles, sino que realizaron muchas tareas más. Entre otras, fueron los guardianes del Camino, protegiendo a los peregrinos de los asaltantes y bandidos que intentaban robarles su bolsa con las pocas monedas que tenían. El problema para que nosotros podamos concretar algo es que esa orden religioso-militar en la época era tan grande que una gran cantidad del patrimonio arquitectónico tuvo que ver con ellos. Castillos e iglesias principalmente.

—Pero observa, al final del mensaje dice: «destruyendo su templo». Eso no se refiriere a cualquier iglesia, catedral u otras edificaciones templarias. Va más allá. Mira, las palabras «su templo» parecen ser un eje central de estos caballeros, no una simple edificación motivada por su influencia. De todas formas, lo mejor que podemos hacer, para no perder más tiempo, es pasar esta información a nuestros servicios y ellos continúen descifrándola.

—Me parece bien, pero dame unos segundos más —aceptó Carlos al mismo tiempo que escudriñaba con atención el papel entornando sus ojos.

Siguió leyendo hasta la última frase «… mientras el pulgar hará desaparecer a los que forzaron lágrimas en el último rey Nazarí del al-Andalus que ellos mancillan con su descanso».

—Los nazaríes fueron la última dinastía musulmana instalada en Granada, donde reinaron durante muchos años —apuntó Carlos.

—Será fácil saber quién fue su último rey, pero lo del llanto…

—Espera, yo te cuento. El rey es Boabdil y quienes le hicieron llorar los Reyes Católicos. Cuenta la leyenda que antes de que Isabel y Fernando tomasen definitivamente Granada en 1492 con las capitulaciones de Santa Fe, la madre de Boabdil al ver desconsolado a su hijo por estar a punto de perder ese rincón del paraíso a manos cristianas, con la Alhambra como uno de los pocos lugares en la tierra donde se recrean los cinco sentidos, le dijo una frase que ha pasado a la historia de generación en generación: «Llora como mujer lo que no has sabido defender como hombre».

—Concretamente el 2 de enero se produjo la Toma de Granada. Según Wikipedia su nombre original era Abu Abd Allah, sólo los castellanos le conocían por Boabdil —la inmediatez de Internet permitió a Velli ahondar en los argumentos de una nueva realidad que segundos antes no conocía demasiado, dado que en la otra parte del charco no les gusta mucho profundizar en la historia que permitió que Cristóbal Colón con la ayuda de Isabel la Católica partiese a descubrir las Américas.

—Por tanto sabemos que se refiere a aquellos que están enterrados en la Capilla Real de la Catedral de Granada. La amenaza dice «del al-Andalus que ellos mancillan con su descanso».

—Solución, hacerlos desaparecer para que dejen de mancillarlo —resaltó Velli la evidencia.

—Espera, creo que tengo el teléfono del Jefe Superior de Policía de Andalucía Oriental. Coincidí con él hace poco. Aquí está. Le llamo inmediatamente para ponerle sobre aviso. Además ése es el último lugar que podemos intentar predecir directamente, porque sobre el resto de objetivos sólo menciona: «los restantes desafiarán a otros reyes y símbolos de la cristiandad hasta doblegarlos también».

—Cierto. Pero si tenemos en cuenta que habla de dedos y lo hace en singular, por lo tanto de una sola mano, cuando dice: «los restantes desafiarán a…», nos indica que al menos pretenden realizar otros dos o tres atentados más.

—Estamos haciendo todo lo posible. Sólo queda cruzar los dedos —utilizó el doble sentido— y esperar con resignación cristiana.

—Nunca mejor dicho —resaltó Velli la citada ocurrencia—. Ojalá la alerta lanzada evite lo que ese agorero de mala muerte anunció.

Al menos eso era lo deseado por Velli y Carlos, que no tenían tampoco ningún interés en acertar en el desenlace de sus sospechas.

Granada. 24 de diciembre. 10.05h.

No era normal que los órganos gemelos de la Catedral de Granada de mediados del siglo XVIII se escuchasen fuera de hora, pero hoy era un día especial. La Nochebuena culminaba con la Misa del Gallo, precediendo al día de Navidad. Mañana, veinticinco de diciembre, se celebraba un concierto de expertos en el arte de la organería llegados desde buena parte de Europa, así que tocaba ensayar.

Ajeno a todo ello, Juan Rodríguez estaba sentado en uno de los bancos y observaba detenidamente el tabernáculo de plata situado en el centro del presbiterio, e imaginaba allí mismo, junto a él, a Dios escuchándole. Su memoria vaciaba todos los recuerdos de su «disco duro», recordando una a una las principales etapas de su vida. Había llegado a la primera comunión, celebrada en una iglesia mucho más modesta que la suntuosa catedral de estilo renacentista que un día se elevó desde el lugar que en su origen fue el centro de una antigua medina musulmana. Juan necesitaba autoconvencerse de que hacía lo correcto, precisaba la comprensión de aquel que había sido su Dios. Quería que supiera que su determinación era fruto de las atrocidades que los llamados cristianos realizaban sobre este mundo. La tarde anterior, mientras degustaba un té moruno en una tetería andalusí de la Calderería Vieja, los mentores islámicos de Al Mumit —su nombre musulmán—, se esforzaron en reforzar sus convicciones alimentadas por el poco tiempo que llevaba inmerso en la fe. Trabajaron con la autoestima hasta proyectar que su acción conllevaría la inmortalidad de su alma. Las dudas le asaltaron en los últimos días. Pero nunca antes había tenido la posibilidad de volver atrás para corregir un error y ahora tampoco había vuelta atrás. Debía continuar caminando firme hacia su destino. Al final había logrado tener valor para alguien. Se hablaría de esta gesta y se le recordaría por los tiempos de los tiempos. O eso se le había hecho creer.

Madrasa Muhammadia Ghousia, Pakistán. 24 de diciembre. 14:30h.

La quietud de los exteriores se rompió al fin. La puerta principal se abrió chirriando por sus bisagras y dos muyahidínes armados con Kalasnikhov precedieron la salida de Rayida. Minutos antes se había despedido de Faruk y del imán, deseando valor y fortuna para llevar a cabo su misión a todos los hafizun. Antes de que el mundo se sometiese a las transformaciones previstas, Rayida quería estar en Teherán junto a Tajmani y entregarle el comunicado para el presidente de todos los iraníes. Al llegar junto al coche, nadie le abrió la puerta trasera del Toyota desvencijado en el que la llevarían hasta el aeropuerto de Islamabad a tomar el vuelo que la llevase a casa. Los dos guardaespaldas que le facilitó el ISI llevaban barbas negras muy densas y olían a perro muerto, nada que ver con la pulcritud de los hafizun. Se sentaron en los asientos delanteros profiriendo comentarios soeces sobre Rayida. A pesar de que hablaban en voz baja, ella los escuchó y los cortó de raíz para demostrar quién mandaba allí. «Cortaré el cuello de la primera rata que vuelva a hablar». Sus escoltas callaron avergonzados e intentaron arrancar el motor, que bramó quejándose por el tiempo que lo habían tenido parado. El tercer intento vino acompañado de varias explosiones del tubo de escape y un rugido que delató, ¡por fin!, el encendido del motor.

—Señor. Aquí Mamba Negra. Hay movimiento. Tres ratones han salido de la jaula e intentan abandonarla en una lata de cuatro ruedas. Solicito instrucciones. Cambio —dijo el francotirador jefe de los Army Rangers a su comandante jefe. Su sobrenombre, ganado a pulso, indicaba que cada picotazo suyo traía al mundo una nueva viuda y más negocio a las funerarias.

—Entendido Mamba Negra. A todos los francotiradores. Aquí Cascabel. La orden en principio es ¡no disparar!, repito, ¡no disparar! Chicos hagamos la goma y ampliemos el perímetro hasta que salgan del ángulo de visión de la jaula. Unidades Pitón y Anaconda, prepárense en ese momento para, a mi orden, dar su abrazo mortal al ratón solitario. Corto.

Paris. 24 de diciembre. 10:32h.

Las inclemencias meteorológicas de la noche hicieron muy dura la estancia de Redouane en las escaleras del metro de Chalou-Croissy. Menos mal que sus vecinos indigentes, mucho más avezados en técnicas de supervivencia urbana, le dieron la solución. Debía buscar unas cuantas cajas de cartón, y ellos lo ayudarían a construir su apartamento nocturno. Pero la tranquilidad del barrio se rompió con la llegada de la mañana. La estación abría al público, y los guardias de seguridad privada del metro parisino la emprendieron a golpes y empellones con los indigentes, incluido Redouane, que ante los chillidos de sus vecinos reaccionó quitando sus cajas del acceso a la estación. Y fue entonces cuando pensó que lo mejor sería meterse en el metro. Bajó y compró un billete simple que le permitió realizar todos los trayectos que creyó necesitar. Iba sentado en el último vagón del tren que arrancó para abandonar la estación donde se encontraba, Gare d’Austerlitz de la línea C. Siguiente parada: St. Michel-Nôtre Damme. Como única compañía su teléfono móvil apagado en ese momento y una mochila negra en su espalda.

Madrasa Muhammadia Ghousia. Pakistán. 24 de diciembre. 14:36h.

El calor era insoportable. Las ventanillas estaban bajadas pero no circulaba ni una brizna de aire y el vehículo no tenía climatizador. Rayida estaba tentada de volver a la madrasa y descerrajar un tiro en la nuca a quien sugirió que la trasladasen dentro de este volcán rebosante de lava. «¡Acelera!», gritó en persa a su conductor, presa de una miríada de sudor que surcaba toda su piel. Un silbido fugaz describió la trayectoria del aguijón que se clavó en la rueda delantera derecha del Toyota. El piloto dio un volantazo e, incapaz de controlar la situación, se aventuró por el terraplén que tenían a su izquierda. El coche dio varias vueltas de campana con los tres ocupantes rebotando en su interior. El estruendo de la chapa al impactar con violencia contra el suelo se había evaporado, dando paso a una cortina de polvo y a los últimos quejidos en vida del acompañante del conductor. La fortaleza mental de Rayida le ayudó a blindarse contra el dolor. La habían preparado concienzudamente para ello. Su cerebro se encargaba de buscar las mejores decisiones a ejecutar para salir de la complicada situación en la que se encontraba. Sólo había una: abandonar rápidamente el vehículo y buscar una posición de defensa antes de que llegasen los elementos hostiles que habían provocado el accidente. Fue ahí cuando descubrió que su pierna derecha estaba rota.

Dos Hummers irrumpieron con violencia. De su interior salieron todos los miembros del comando que rápidamente se desplegó alrededor del coche siniestrado. Desde el suelo la agente iraní vio varios pares de botas que se acercaban a la carrera. Sólo unos segundos después dos brazos recios recubiertos con la tela de una camisa militar agarraron al conductor por sus hombros tirando de él hacia fuera. No opuso resistencia alguna. Se había desnucado. Consciente de la situación, Rayida empuñó su Glock, apuntó a la sien de su quejoso compañero y disparó para que no pudiesen capturarlo con vida. El protocolo de actuación de cualquier agente iraní ofrecía el suicidio como única alternativa antes que caer en manos enemigas, pero Rayida no pudo siquiera dirigir el arma hacia ella. Después de su primer y único disparo, una intensa lluvia de proyectiles penetró por todos los lugares posibles. La macabra danza de la muerte al dictado de los disparos relegó a la mujer al morboso papel de una marioneta maldita.

Granada. 24 de diciembre. 10:52h.

El reloj caminaba tan despacio que cada minuto parecía una eternidad. «Es importante que no te precipites, o la misión global puede estropearse y tu martirio sería en vano», le dijo su guía espiritual antes de despedirle. Con nervios en su estómago pero con determinación Juan Rodríguez esperaría la llegada de la hora marcada. Pensaba que su breve conversación con el Dios de los cristianos le permitiría justificarse ante sus ojos. Abandonó el banco desde el que contemplaba el altar y accedió al recinto de la Capilla Real. Los Reyes Católicos ordenaron su construcción a principios del siglo XVI como símbolo de la primacía de la cristiandad sobre cualquier otra religión. Su poder en ese momento era inmenso, gobernaban las Españas, Nápoles, Sicilia, Jerusalén y la recientemente conquistada Granada. Como muestra de su legado, el escudo real rodeado por las figuras de los doce Apóstoles ocupaba el centro de la reja plateresca de hierro forjado que daba entrada al Crucero donde se hallaban sus restos.

Como un turista más se detuvo para contemplar el Retablo Mayor, entreteniéndose en las escenas de la pasión: el Cireneo y el Descendimiento de Jesús. A ambos lados se encontraban las estatuas orantes de Fernando e Isabel. Para ganar el poco tiempo que le hacía falta, entró en la Sacristía museo, y contempló con detenimiento los objetos de la reina, el cofre, su cetro y la corona, así como su espejo. Del rey observó su espada a cuyo lado se encontraba la vaina donde la enfundaba. La hora de la verdad se aproximaba. Salió a la sala Crucero, y se acercó caminando despacio hasta el mármol blanco de Carrara de los mausoleos de los Reyes Católicos por una parte, y junto a ellos, el de Felipe el Hermoso y Juana La Loca. Cualquier persona no muy ilustrada en entierros y otras liturgias religiosas, hubiera pensado que en su interior se encontraban los restos momificados de los monarcas. Pero no era así. Sus féretros se encontraban debajo, en la cripta, donde a sus cuatro ataúdes les acompañaba un quinto, el de Miguel nieto de los Reyes Católicos y que de no morir a los dos años hubiese gobernado y unido los reinos de España y Portugal.

Londres. 24 de diciembre. 9:52h.

En la capital inglesa, con una hora menos de diferencia horaria, Ismail Navoy se apeaba en Fleet Street del autobús urbano que le había llevado hasta allí. Vestido como cualquier otro joven de su edad y con una bolsa de viaje negra, comenzó a caminar adentrándose en una barriada de manzanas solitarias donde el silencio contrastaba con el bullicio del resto de la ciudad. En su horizonte apareció la sección rectangular de una iglesia, el lugar que recogía el coro y el presbiterio, pero no su edificación más importante. El cuartel general de los Caballeros Templarios se ubicaba en la Iglesia del Temple en la Inglaterra del siglo XII. Su forma circular se hizo a imagen y semejanza de la Iglesia del Santo Sepulcro de Jerusalén. Para defender sus tesoros, las figuras de nueve templarios tallados en piedra no dudarían en retornar a la vida si fuese necesario, junto a un puñado de feroces gárgolas como aliadas, sellando su alianza con los humanos. Penetró a través del Inner Temple Passage, una antigua casa normanda que unía los dos mundos, el londinense actual con la Orden del Temple. Avanzaba ya por las calles traseras de la iglesia y se adentró hasta el puente que daba acceso al templo sagrado.

Sus nervios nada tenían que ver con el silencio de la oscuridad profanada por algún rayo de luz que accedía desde las cristaleras. Su héroe no hubiera dudado, y él tampoco lo haría ahora. Estaba abriendo la bolsa cuando una mano famélica se apoyó en su hombro derecho: «Chico, ¿puedo ayudarte en algo?». Ismail con un gran susto soltó la bolsa que cayó con estrépito al suelo, provocando un nuevo sobresalto.

—¿Pero qué llevas ahí? —le preguntó el religioso, sonriendo sin malicia, al ver la cara de preocupación de Ismail.

—¡Uhmm! Juguetes de mi hermano que mi madre me pidió que tirase a la basura después de una discusión por una trastada del peque. Y yo he preferido guardarlos en esta bolsa por si se arrepiente y se los puedo devolver —se intentó justificar acompañando sus palabras con un gesto para generar complicidad.

—¡Ah! Y no has hecho caso a tu madre… —dijo pellizcándole el moflete derecho con ternura—. Bueno ahora que estás en un templo sagrado, aprovecha para reflexionar y encontrar tu paz interior —se dio la vuelta y se alejó de Ismail—. Y por cierto —dijo haciendo una pequeña pausa mientras los nervios se adueñaban de Ismail como si mil culebras serpenteasen allí dentro sin poder salir—, haz caso siempre a tus padres. Y reza por tu familia.

Ismail intentó respirar hondo, retener el aire durante diez segundos y soltarlo rápidamente, operación que repitió hasta en tres ocasiones. Necesitaba eliminar los nervios que atenazaban sus músculos. ¿Qué habría pensando ese cura al verle allí? ¿Y sobre lo que llevaba en la bolsa? ¿Se habría marchado del todo?, ¿o sospechó algo y estaba vigilando sus movimientos? Demasiadas preguntas. Se acercó hasta los bancos y se sentó relajarse un poco. Lo necesitaba. Pues incluso llevar los tres calzoncillos blancos para mantener su pureza le incomodaban sobremanera. El uzbeco observaba los rocosos guerreros, prestos a desenvainar sus espadas y saltar sobre aquél que osara perturbar la paz del templo Templario. La sobrecogedora presencia de las gárgolas tampoco ayudaba a que Ismail alcanzase la tranquilidad necesaria.

Granada. 24 de diciembre. 10:55h.

El Jefe Superior de Policía de Andalucía Oriental no daba crédito a lo que acababa de escuchar. Un agente del CNI al que sólo conocía de un día le acababa de anunciar por teléfono que estaba en compañía de un miembro del FBI y, a continuación, le requiere aplicar el Plan de Actuación para supuesto de Atentado Terrorista descrito en la circular 50. «Debe enviar inmediatamente a la Capilla Real, unidades de la Brigada Operativa. Disponemos de indicios razonables que indican un alto riesgo de que Al Qaeda pueda atentar allí durante el día de hoy… su objetivo puede ser la tumba de los Reyes Católicos», le concretó. Pero lo que más gracia le hizo fue la respuesta a su pregunta por las fuentes de ese aviso: «en un mensaje interceptado por un infiltrado de la CIA en las células islamistas del norte de África a un nuevo líder de Al Qaeda, Faruk Faisal». «Manda cojones», pensó harto ya de iluminados. Después Carlos le explicó, entre idas y venidas de la voz, la rocambolesca historia del violador de la joven catequista, y la forma con la que rescataron el dato clave de su memoria bloqueada por la droga. «Así que si no he entendido mal, la fecha se la dijo mientras se la follaba», frase que ya no escucho Carlos, pues había colgado pensando que el Jefe Superior le había prestado la debida atención y todavía quedaban varias llamadas por hacer.

Como respuesta a toda esta conversación, el Jefe de Policía se puso en contacto con el responsable de la Comisaría Centro, en cuya jurisdicción se encontraba el monumento.

Paris. 24 de diciembre. 10:55h.

El comandante de la Subdirección Antiterrorista de la Policía Judicial francesa tomó mucho más en serio la amenaza sobre la que le alertó su colega español, quizá porque el aviso vino desde el exterior del país y sin tantas explicaciones de por medio. Decenas de policías y gendarmes fueron movilizados para cubrir todos los posibles objetivos fijados por la alerta terrorista.

La comisaría situada al otro lado de la Plaza de Juan Pablo II recibió la orden de movilizarse inmediatamente para abortar cualquier riesgo que pudiera asolar a su protegida. Diez policías encabezados por el Inspector Jefe cruzaron la plaza a paso ligero hasta llegar a los tres pórticos de la entrada. Sus acciones estaban del todo milimetradas. Dos hombres se encargaron de bloquear el acceso al interior, e instar a curiosos y quienes formaban la cola para visitar la Catedral, a que se retirasen del lugar. «No es un simulacro. Deben abandonar la zona inmediatamente. Incluidos los alrededores», se desgañitaba en repetir uno de los policías desde un megáfono. Con el retén montado en la entrada. Fueron tomando la posición ensayada en los simulacros de catástrofe para el desalojo de la catedral. El murmullo y la sorpresa se instalaron en la masa ingente de personas que a esa hora y ese día abarrotaban Nuestra Señora de París, Nôtre Damme.

La policía comenzó ordenadamente a sacar a la gente de la Catedral acompañados por la música del órgano que se situaba bajo el rosetón de la fachada oeste. Ante el barullo formado, el clérigo que hasta ese momento escuchaba pecados a cambio de salvar almas, salió de su cubículo celestial y se acercó hasta el inspector a pedirle explicaciones. El Inspector Jefe le cortó la palabra y le conminó al religioso a salir junto a los demás. El desalojo se estaba haciendo poco a poco y en armonía. Todavía no se había completado. Pero el destino no estaba dispuesto a conceder más tiempo. Tres miembros de Al Qaeda pasaban desapercibidos entre el tumulto de gente: un ama de casa con su carro de la compra entre las torres sur y norte; un elegante ejecutivo con su maletín esperando junto a la puerta del claustro y el último, ubicado en el ábside semicircular rodeado de absidiolos, también una persona corriente a quien no le importaban ni las seductoras vírgenes, ni paraísos perdidos, aspirando sólo a recuperar el respeto de su familia, y muy especialmente el orgullo de su hijo mayor, Redouane. Khaled Mahdjoub como líder del grupo sería el primero en apretar el botón.

Pakistán. 24 de diciembre. 14:55h.

El silencio recuperó su espacio perdido tras la súbita irrupción de un brote de adrenalina. Los tres cuerpos yacían en fila, el uno junto al otro, salpicados por grumos de sangre. Ajeno al esfuerzo denodado de los Army Rangers que intentaban voltear el vehículo sólo con la fuerza de sus brazos, el comandante jefe pidió un cigarrillo al sargento que se encontraba a su espalda, y al no contestarle siquiera se giró hacia él.

—¿Qué estás mirando? —preguntó al suboficial que mantenía sus ojos posados sobre el cuerpo de Rayida.

—La belleza del diablo, señor.

—Es cierto que el mal también puede adoptar formas muy bellas —tuvo que reconocer el comandante al mirarla—, pero ¿qué final esperaba tener esta perra de Satanás? Ella eligió su destino al vivir entre chacales —escupió en el suelo y le dio la espalda mientras encendía el cigarrillo.

El Toyota reposó bruscamente los cuatro radios de sus ruedas a la vez. Para los fornidos brazos de esos soldados nada parecía imposible. El comandante les felicitó por ello, y se dirigió hacia el vehículo para seguir de cerca la inspección de sus soldados. Entonces el sargento demandó nuevamente su atención.

—¡Por favor, señor! Mire esto.

Nadie reparó que había caído un papel blanco de la ropa de Rayida. A Rayida le hubiese gustado destruir la carta, pero las balas que le perforaron el cuerpo no le dieron tiempo ni a mover un dedo.

—Sargento, recójalo.

—Aquí lo tiene, señor. Es un sobre lacrado.

Se lo entregó en mano y esperó su dictamen.

—¡Joder! Sargento, avise al radio operador. Que venga de inmediato.

Tras dar su orden, tiró al suelo el cigarro a medio consumir y lo pisó girando absurdamente su bota, pues allí no había nada que pudiera prender. Su cara perdió color deslizándose hacia el blanco de la nieve.

Granada. 24 de diciembre. 10:56h.

Los policías que acababan de recibir la orden de dirigirse a la Capilla Real y de estar atentos a la doble M —mochilas y musulmanes— tardaron más de la cuenta en llegar a su destino. Mientras el mayor de los dos preguntaba al guardia jurado si había visto algo extraño en lo que iba de mañana, el joven se adentró por su cuenta. Desde la puerta de la sala crucero lanzó una primera mirada y no vio nada que llamase especialmente su atención. La tensión de Juan Rodríguez no fue percibida por el joven policía, aunque estuviese andando directo hacia él. La bomba humana vio saltar todas sus alarmas. Estaba a escasos diez metros de las escaleras que conducían a su objetivo; demasiado cerca del paraíso que ya tenía casi entre sus dedos. Nadie lo iba a evitar ahora, no sabía cómo pero lo mataría con sus propias manos si era preciso. Y si eso fallaba, detonaría el explosivo para llevarse todo lo que pudiera por delante.

Pero no sucedió nada de eso. Juan Rodríguez miró a los ojos del policía aunque éste le ignoró, no era él hacia quien se dirigía. Detrás del hijo adoptado por el Islam, una pareja rondando la treintena acababa de salir de la Sacristía museo con un carrito de bebe sin niño. Su piel de color ceniza era característica de quienes habían nacido de entre los descendientes de la tierra de las castas, pero eso despistó al inexperto policía confundiéndolos con musulmanes. «Por favor, ¡levanten sus manos!», ordenó con celeridad a los perplejos turistas que no entendieron ni una palabra de las pronunciadas por el policía. Mientras, el agente, con su mano derecha quitaba el corchete a la funda de su pistola. «He dicho que levanten las manos. ¡Coño!». La orden venía ahora avalada por su arma reglamentaria.

El caos que se instaló en las dependencias eclesiásticas fue aprovechado por Juan Rodríguez para acceder hasta la escalera. Quince escalones de mármol erosionado por el paso del hombre le separaban de su objetivo. Miró hacia atrás y observó por unos instantes cómo la sorprendida pareja intentaba explicar que eran simples turistas que habían dejado al bebé con la abuela a la entrada del templo. Perplejo y libre de marcaje, Juan Rodríguez, Al Mumit, inició el descenso por la escalinata.

Londres. 24 de diciembre. 9:56h.

Sentado y rodeado sólo por el ligero siseo de algunos fieles aspirantes a ganar el favor del divino con sus plegarias, Ismail puso ojos en todas las columnas y vericuetos de la iglesia hasta comprobar que nadie estaba pendiente de sus acciones. Más tranquilo, subió con disimulo la bolsa al banco de madera acercándola hasta él, la abrió despacio para evitar llamar la atención, y comprobó si el golpe había alterado la bomba instalada en su interior. A priori, no. El explosivo plástico era capaz de coger cualquier forma sin perder propiedades además de poseer una gran estabilidad. Más sereno miró hacia la cúpula, traspasándola con un torrente de pensamientos, mientras aventuraba su mano derecha por la abertura, palpando muy despacio, tanteando el contenido. Se felicitó al encontrar su objeto de deseo y lo asió con delicadeza sin bajar la cabeza que seguía abstraída mirando al cielo. Cerró sus ojos y comenzó a farfullar distintos versículos del Corán. Una enorme paz interior desconectó cuerpo y alma, por un instante pensó en sus padres y una lágrima se deslizó por su mejilla. Afortunadamente apareció el recuerdo de su primo Oleg, y pensó que pronto ambos volverían a verse. Ya no cabían más sonrisas, ni siquiera un gesto amable. Sus músculos se endurecieron hasta el límite del acero. Su expresión se tornó hierática y distante. La fe llevada hasta sus últimas consecuencias. Dejó su retiro, tenía toda la eternidad. Su mente volvió a la iglesia del Temple y mirando a uno de los caballeros templarios impertérritos que le acechaban gritó con rabia contenida: «¡Muere, cruzado. Allah Akbar!». Los fieles que estaban en el templo se volvieron hacia él, frágiles y asustados.

Ismail, ajeno a todo, se limitó a presionar el detonador que activó el explosivo. Su potencia de entre ocho a nueve mil metros por segundo le llevaría rápido hasta el paraíso.

Granada. 24 de diciembre. 11:00h.

Agarrado a los barrotes negros de hierro forjado que impedían el acceso a los restos, Juan Rodríguez contemplaba los cinco féretros, fijando su atención en los de Isabel de Castilla y Fernando de Aragón. Arriba el impulsivo policía se deshacía en disculpas con los turistas hindúes, todavía no repuestos del susto de verse encañonados en un recinto espiritual. El policía mayor se aproximaba completamente azorado por el espectáculo que había montado su pupilo. Se detuvo frente a ellos, junto al borde de las escalinatas, y le preguntó a su compañero:

—¿Qué te ha pasado? ¿No los habrás…?

—Sí, los he confundido —replicó antes de que terminase de hablar—. ¡Le puede pasar a cualquiera! ¿No crees? —se justificó.

—Virgen Santísima, pero cómo puedes confundir a un hindú con un islamista. No me lo puedo creer —cogió ambas sienes con sus manos y mirando hacia abajo cabeceó ligeramente.

El joven agente suspiró para liberar tensión y se acercó hasta su compañero con la intención de abandonar el recinto, cuando en ese instante percibió algo que le provocó que mirase. Al fondo de la escalera del lado del mausoleo donde se encontraba el Rey Fernando, un hombre parecía invocar a alguien. Sus brazos en alto, la mirada perdida y la cabeza levantada mostrando con orgullo su poblada barba. Ése era el hombre que ignoró antes de hacer el ridículo más espantoso de su corta carrera. A pesar del color blanco de su tez, se dirigió hacia él pidiéndole que desalojase el templo. Juan Rodríguez giró la cabeza hacia la izquierda y fijó su mirada en los ojos del joven policía, acortando su esperanza de vida. Fue sólo un instante, el suficiente para transmitir y recibir varios yottabytes de información. El agente volvió a perder la oportunidad por preguntar en vez de actuar. Despacio, recreándose con la capacidad hipnótica que causa el acometer una acción sin marcha atrás, el converso abrió su cazadora para mostrarle al policía el cinturón explosivo que llevaba. Iba cargado con doscientos gramos de sentex. Los policías agarraron sus armas con determinación y el más joven le disparó directamente a la cabeza. Su 9 mm Parabellum perforó el frontal desgarrando la masa encefálica hasta su salida por el occipital. Muerte instantánea.

No obstante, Al Mumit, seguro de su victoria no cedió parte de su sarcástica sonrisa. Fueron décimas de segundo las que tardó el cuerpo inerte en balancearse hacia atrás, lo justo para alterar la posición del detonador y accionarlo. Juan Rodríguez había muerto, pero Al Mumit viviría por siempre.

Londres. 24 de diciembre. 10:00h.

Tenían razón quienes decían que el dolor de la muerte no se siente cuando llega de golpe, pero tortura cuando se muestra en pequeñas dosis. Tampoco nadie contó a Ismail sobre la oscuridad que iluminaría el camino hasta llegar al paraíso. Todo era demasiado igual que antaño, más cuando abrió sus ojos siguió encontrándose en el mismo lugar. En su mano tenía todavía el interruptor eléctrico para detonar la carga explosiva guardada en la bolsa. Ese cúmulo de situaciones sólo podían significar una cosa: la bomba no había explotado.

Además, se había quedado solo. Quienes poco antes rezaban sin alterar la paz del lugar huyeron como alma perseguida por el diablo. En poco tiempo aquel lugar impío se llenaría de gente enfurecida, alejada de sus principios religiosos, para ensañarse con quien había pretendido destruir el último corazón templario. Tenía poco tiempo y debía actuar con rapidez. Miró en el interior de la bolsa para comprobar dónde estaba el fallo. Maldijo con rabia. Los cables multifilares con funda de color blanco se habían desprendido del casquillo de cobre al que estaban soldados. En el exterior se oía bullicio. Miró a su espalda con inaudita tranquilidad. Ningún templario se aprestó a atacarle. Con firmeza, juntó con sus propias manos los cables, repitió las mismas palabras cargadas de fervor, y volvió a pulsar el detonador. Pero tampoco funcionó. Maldijo de nuevo. Tanta tardanza dio tiempo a que se personase un policía que, jaleado por el cura, corría hacia él como un tren expreso a punto de aplastar una lata vacía. Ahora sí que sólo disponía de unos pocos segundos. No podía tener tanta mala suerte. La pila que servía de fuente de alimentación se debió salir también con el golpe. La colocó mientras casi percibía el aliento del agente que pretendía pararle. Esta vez lo haría sin mencionar palabra alguna, sin despedidas, sin pensamientos, sin recuerdos. Se limitaría a aplicar el sistema de activación eléctrico inmediato. Lo hizo, funcionó, y ahora nunca se le podría preguntar si le dolió o no.

Capítulo XV

EL ÚLTIMO DURMIENTE

Madrid. 24 de diciembre. 11:04h.

Metidos de lleno en el tráfico lento de la A6 en dirección a la sede central del CNI, comenzaron a manifestarse los peores augurios. El teléfono móvil de Carlos empezó a recibir sms del tipo TI, siglas correspondientes a terrorismo internacional:

TI. 11,05AM. VARIAS DEFLAGRACIONES DESTROZAN LA CATEDRAL DE NÔTRE DAMME. SOSPECHOSA: AL QAEDA.

TI. 11,06AM. LA CATEDRAL DE COLONIA SUFRE IMPORTANTES DESPERFECTOS POR VARIAS EXPLOSIONES PRODUCIDAS DESDE SU INTERIOR. SOSPECHOSA: AL QAEDA.

TI. 11,06AM. UNA CADENA DE DETONACIONES REDUCE A ESCOMBROS LA CATEDRAL DE SAN MARCOS EN VENECIA. SOSPECHOSA: AL QAEDA.

«También en Alemania y en Italia. Estos lugares no los teníamos identificados» comentó Velli con pesar, mientras su compañero y amante aceleraba e iba cambiando de carril para ganar tiempo. Durante todo el trayecto las noticias negativas siguieron relamiendo la actualidad. La Iglesia del Temple en Londres estaba destrozada. La última noticia en entrar en la pantalla del móvil de Carlos fue la destrucción de las tumbas de los Reyes Católicos en la Capilla Real de Granada. Caos, rabia e impotencia eran las serpientes que les reptaban por sus venas envenenándoles el espíritu. Y lo peor, a cada nuevo golpe, surgía la incertidumbre de recibir otro más.

En una sala de reuniones les esperaba el coronel Alfonso Linares junto a otros mandos, que acababan de constituirse en Gabinete de Crisis. La secretaria del coronel había recibido instrucciones para hacerles pasar cuando llegasen.

—Bienvenida a su casa. Por favor siéntese —le indicó el coronel—. Carlos, ¿nos puedes decir qué coño está sucediendo? A fin de cuentas, tú diste la señal de alarma.

—Lamento no haberlo podido hacer antes —se disculpó—. Está pasando exactamente lo que se ve. Durmientes de Al Qaeda están atentando contra símbolos de la cristiandad destruyéndolos. Estamos reviviendo las cruzadas en versión moderna. El ejército yihadista acaba de lanzar una terrorífica ofensiva contra las huestes cruzadas con el mismo objetivo de siempre, ganar definitivamente la guerra declarada desde hace siglos. Los atentados de hoy son la punta del iceberg de un plan mucho más maquiavélico.

—¿Y de dónde has sacado esta información?

Para dar una respuesta coherente al coronel, Carlos debía explicar la relación personal que mantenía con Velli. Y no le apetecía nada. A los espías se les recluta sin familia ni amores, y son entrenados para saber que nunca pueden unirse sentimentalmente dentro de una misión. Pero Carlos, sincero y transparente, no podía mentir al jefe de todos los supersecretos. Además, seguro que ya habían comprobado el pasaje y hotel donde se alojó la agente del FBI. Lo mejor sería ir de frente. Así nunca le había ido mal. Se sentó y comenzó su explicación:

—Coronel, empecemos por el principio. Digamos que a Velli y a mí nos une una relación algo especial —el coronel sabía perfectamente quién era ella— y con la que quise compartir la transcripción de la novicia violada. Recuerde que en el texto que nos facilitaron se hacía alusión en modo metafórico a realizar atentados.

Carlos continuó con el relato de los hechos desde la toma de Picots, demostrando al coronel que no había existido negligencia alguna achacable a la pareja, y sí una capacidad deductiva fuera de lo común. Afortunadamente, durante el tiempo de la reunión no hubo conocimiento de nuevas explosiones. Fuera de esa sala, un hervidero de agentes contactaba y compartía información con medio mundo. Otros iban redactando informes ejecutivos para facilitar la toma de decisiones e informar al Gobierno y a la Casa Real.

—Perdonen un instante, es la Secretaria de Estado —dijo Velli levantando la tapa de su teléfono que acababa de vibrar—. Necesito una línea segura.

Alfonso Linares se quedó sin habla. Muy importante debía ser esa agente para tener el número de la Secretaria de Estado en su agenda. ¡Y para colmo estaba liada con Carlos!

La Ninfa Blanca telefoneó a Velli para buscar una vía de escape al estrés al que estaba sometida. Al final la Secretaria le confirmó la información que ella ya conocía «Lo sucedido es una operación a gran escala promovida por Al Qaeda». «Tenemos información suficiente para relacionar todo esto con el virus que está asolando Israel…», «… y por ahora no tenemos sospechas de que tramen algo más, aunque continuamos investigando». «Estaremos en contacto. Muchacha, ya me apetece verte». Tan acostumbrada estaba Velli a gustar a hombres y mujeres, como a no darse nunca por aludida. Lo veía como algo natural a lidiar con ello. Ahora, por lo menos, sabía qué quería y afortunadamente lo tenía muy cerca.

Pakistán. 24 de Diciembre. Desde las 15 horas. La cadena Al Jazzira fue transmitiendo información periódica de todo lo acontecido durante esa mañana de sangre y cataclismo histórico-religioso. Casualmente mantenía reporteros y medios técnicos en cada lugar donde se produjo un atentado. Como en un carrusel deportivo, a medida que iban llegando las noticias sobre la actuación de una nueva célula y sus devastadoras consecuencias, los hafizun saltaban y exteriorizaban su alegría. Lejos quedaba su ánimo recatado. Faruk y el imán les contemplaban en posición de firmeza y con cara de satisfacción, como el entrenador orgulloso al contemplar el compromiso colectivo de su equipo. En el paroxismo de su estado de ánimo, todos los presentes hubieran acudido al martirio en ese mismo instante si fuese posible. Dentro de poco les tocaría jugar su propio partido, pero en esa quiniela no existía la X.

Impregnado en la euforia colectiva, Faruk se dirigió a los hafizun:

—Hermanos, vuestro momento ha llegado. Acabo de ordenar que vengan en distintos vehículos para recogeros y así comenzar vuestra misión. Cada uno llevaréis una ruta concreta y tendréis un destino propio, donde otros hermanos ya os están esperando para daros todo aquellos que necesitéis. Hemos planificado esto durante mucho tiempo. Cada uno de vosotros conoce perfectamente el plan. Ahora id a vuestras habitaciones y recoger vuestras exiguas pertenencias. Siempre pensad en Alá, el más grande, Él os ayudará a no temblar si llegado el caso tenéis que descargar su ira por el mundo. Guardianes de nuestra fe —les arengó—, proteged con vuestra vida la llave de nuestra victoria. Alá es justo y todopoderoso, Aláh Adel El Jabbar, —gritó lleno de convicción—. «Alá es el único Dios, La Ilaha El Lalah» —atronaron a la vez todos los ocupantes del patio central de Muhammadia Ghousia.

Estado de Virginia. Condado de Arlington. 24 de Diciembre. 5:30h.

El Air Force One aterrizó en una base secreta del ejército del aire de los Estados Unidos sita en el Condado de Arlington. Allí una comitiva de ocho vehículos blindados custodió al presidente hasta la sede del Departamento de Defensa. El director del Pentágono, responsable de la cartera de la Defensa, ya estaba allí con toda la plana mayor del ejército esperando la llegada del presidente y otros cargos que le acompañaban. Los recién llegados recorrieron los pasillos con suma rapidez, como una fuerza arrolladora capaz de llevarse por delante a quien interrumpiera el paso. Nada más ver al presidente uno de los dos soldados de guardia abrió la puerta para dejarle pasar. Accedieron a un enorme espacio con múltiples pantallas de plasma en sus paredes, que conmutaban imágenes en directo emitidas desde los satélites o captadas por los aviones espía sin piloto. El resto de la sala disponía de mostradores alargados llenos de monitores.

—¿Tenemos todo preparado? —el presidente entró sin dilaciones y caliente de ánimos. Traía las ideas claras y sólo admitiría cambiarlas por cuestiones técnicas.

—Sí, señor. Tengo abierta la comunicación con el oficial al mando de los Delta Force —dijo el presidente de la Junta de Jefes de Estado Mayor, enseñándole el teléfono satélite.

El presidente alargó su mano para cogerlo y, tapando el micrófono, le preguntó al general por el rango de quien estaba al otro lado de las ondas.

—¿Coronel?

—Presente y en posición. ¿Con quién hablo?

—Con el presidente de los Estados Unidos.

—¡A la orden, señor! —exclamó el coronel con solemnidad militar—. Es todo un honor comunicar con usted.

—Como presidente me siento orgulloso de nuestras tropas y su papel en el mundo. Son ustedes los verdaderos héroes de nuestro país. Dígame, coronel, ¿cuál es la situación?

—Nuestra unidad se encuentra lista para desarrollar la misión en cuanto recibamos su orden, señor. Estamos preparados y con las coordenadas precisas para asegurar el éxito en el impacto. Con un único cambio, pendiente también de su autorización.

—¿Díganos? —inquirió el presidente, mirando de reojo al presidente de la Junta de Jefes del Estado Mayor, preparándole para dar su opinión por si fuese preciso.

—Hemos cargado un proyectil de dos kilotones, en vez del previsto inicialmente de sólo uno.

A doble potencia, doble radio de destrucción. Más explicaciones que dar a los paquistaníes.

—¿Y el motivo?

—Tres roedores salieron de la ratonera, obligándonos a utilizar raticida. Simplemente, asegurarnos para no correr riesgos innecesarios.

—Alabo su capacidad de resolución. Coronel, como presidente de una nación libre y democrática, le doy la orden de no dejar que exista ni una mota de polvo de esos cabrones. Y no lo dude, si hubiera que hacer lo propio con todo Pakistán para abortar esta amenaza, le pediría exactamente lo mismo —las enormes convicciones católicas del presidente se encontraban a flor de piel después de los atentados de las células durmientes de Al Qaeda en Europa, influyendo también en su grado de determinación la situación que estaba soportando Israel—. Coronel de los Delta Force, tiene usted orden de fuego.

—¡A la orden, señor! —respondió con orgullo patrio—. Muchachos, tenemos la orden directa del jefe de nuestros ejércitos para ejecutar la Operación Atila —se le escuchó decir a sus hombres.

Un minuto después la madrasa de Muhammadia Ghousia dejaría de existir, con sus hafizun, sus imanes y el tenebroso Faruk dentro. La amenaza habría concluido y los ejércitos cristianos asestando el primer golpe al enemigo, pues por la mente del presidente bullían las más terribles represalias.

Madrid. 24 de Diciembre. 12:45h.

La información del impacto nuclear en Pakistán voló como un reguero de pólvora entre los servicios de inteligencia. No sucedió lo mismo con los noticiarios de los medios de comunicación, para los que pasó completamente desapercibida. Eso no borraba totalmente la afrenta recibida. El mal causado todavía era de consecuencias impredecibles, pero saciaba levemente la sensación de derrota anidada en Occidente. Carlos y Velli fueron al despacho para conectarse a Internet y a la televisión por satélite. Estaban afectados sobremanera. Carlos hacía algunas llamadas, leía teletipos y conectaba con periódicos digitales de medio mundo. Velli, con los brazos cruzados, miraba descuidadamente por la ventana al tiempo que presionaba levemente con la punta de un bolígrafo sobre su labio inferior. Pensaba, sin saber qué. Algo no le cuadraba, aunque el plan de los islamistas parecía perfecto. Primero clavaban una daga en el corazón de Israel, después demolían los principales templos cristianos en el mundo y, finalmente, se blindaban con el chantaje de propagar la pandemia más terrorífica que nunca había existido. Sí, todo era perfecto. Pero no, había algo que no cuadraba. Incluso la Secretaria de Estado no daba por concluida totalmente la amenaza.

El sonido del fax expulsando papel llamó la atención de Carlos que fue a recogerlo. Velli seguía ausente, pero sus neuronas multiplicaban su ritmo de trabajo en la búsqueda de una respuesta.

—Mira Velli, calentito, los expertos en explosivos confirman que los terroristas han utilizado Sentrex en todos los casos.

—¿Explosivo plástico?

—Efectivamente. Vosotros lo llamáis C4 o C5. Aquí en España lo conocemos por Sentrex.

—Algo sé de explosivo plástico —contestó un poco molesta—. ¿Has visto esto? Cantidad: varios kilos —dijo leyendo uno de los datos—. ¿Sabes que sólo con cincuenta gramos se puede partir un avión en dos?

—Nos mandaron un vídeo escalofriante rescatado de un siniestro. Espectacular la facilidad para partir un Boeing en dos mitades.

—Hemos debido verlo todos —comentó ella.

—Qué jugada, Velli. Estos cabrones han jodido la Navidad y han causado muerte y destrucción. Qué brutalidad.

—A esa hora, los templos estaban llenos. No entiendo qué puede pasar por la cabeza de un ser humano para hacer algo igual.

—Al menos esto momentáneamente ha terminado —se consoló Carlos de manera agridulce al constatar la ausencia de noticias sobre nuevos atentados.

—¿Terminado? No lo tengo tan claro —indicó a la vez que recogía su pelo con una cola.

—¿Te parece poco todo lo que ha pasado? Anunciaron un golpe mortal y parece claro que al menos han conseguido herir de muerte a la Iglesia católica. ¿Qué más puede pasar?

—No lo sé, Carlos. Muchas otras iglesias y catedrales han desaparecido en la historia, consecuencia de largas guerras, invasiones, asaltos piratas e incluso incendios. Y nada de eso ha acabado con la religión católica. Al contrario, en cada ocasión sólo sirvió de excusa para levantar mejores templos y hacer crecer más la fe. En unos años todo esto estará reconstruido y lo acaecido hoy dará únicamente para ser una fecha negra más. Su apuesta era un game over, un jaque mate. Y con lo que han hecho, por bestia que sea, no es suficiente.

Le recordaba a él mismo. Era ver su alma en un cuerpo femenino contrariando los pronósticos escritos en piedra tallada. Nadie arriesgaría un euro por darle a ella la razón, pero eso a Carlos le sucedió muchas veces y el destino siempre quiso congraciarse con sus premoniciones. Era ella, pero era como él. Eso también le hacía adorarla. Pero aún así decidió ejercer un poco más de abogado del diablo.

—Tu planteamiento es absolutamente cuestionable —en ese momento utilizó la frase habitual que le decía el coronel a él antes de tener que darle la razón—. Pero supongamos por un instante que es posible que esto no haya terminado. ¿Qué harías tú si fueses ellos? ¿En qué fundamentas tus dudas? Explícame.

—No lo sé bien. No soy capaz de meterme dentro de esas mentes enfermas y pensar igual que ellos. Su capacidad de razonar no se asemeja a la nuestra. Pero no creo equivocarme. Y esta vez no me gustaría llegar tarde. Empecemos por el principio, por sus profecías interpretables.

Sin mediar palabra, se sentaron juntos otra vez. Cogieron la carpeta con toda la información recopilada y volvieron a revisarla. Empezaron por Venantius y siguieron con Faruk, buscaron entre lo leído, remarcando con un rotulador las referencias que habían anticipado lo sucedido. Quedaban pocas zonas sin resaltar y los dos lo tuvieron claro. Se miraron confirmando lo encontrado. Tan cerca estaban que no pudieron evitar besarse superficialmente, lo justo para no desengancharse de la evidencia compartida. Releyeron los párrafos que anunciaban los atentados. Velli, bajo la mesa, entrelazó sus manos, y comenzó a repasar un párrafo que, al ser más largo que las frases cortas y directas entre las que se encontraba, les había pasado desapercibido: «En plena celebración del nacimiento de su señor, el temor y la ira cundirán en las tropas enemigas, que antes de sobreponerse sufrirán, ahora con toda la fuerza del puño cerrado, el destierro de su Dios bastardo de esta tierra. Con el cambio de día sus fieles lo verán de rodillas evidenciando el fin de su era». Carlos quedó pensativo mientras lo reinterpretaba.

—Bien, repasémoslo despacio, frase a frase —sugirió—. «El temor y la ira cundirán en las tropas enemigas…». Cierto ¿no? —preguntó asintiendo frente a los ojos de su musa.

—Así es, estoy segura de que mi país está ya preparando una respuesta de castigo.

—Bien. Continuemos. «… que antes de sobreponerse y mientras aún mantienen la duda de si debieran estar celebrando el nacimiento de su señor…».

—Lógico. ¿Cómo puede convencer el Papa a sus creyentes de que deben continuar con las celebraciones para honrar el nacimiento de Jesús, cuando él no ha sido capaz de protegerles del mal que han recibido? Es muy difícil creer en estas circunstancias.

—A las 13:30 horas comparece el portavoz del Vaticano. Dentro de cuarenta y cinco minutos. Sería bueno escuchar qué dice.

—Se relamerá las heridas. Continuemos —le pidió mientras ponía el canal de la CNN que lo retransmitía en directo.

—De acuerdo —manifestó antes de repetir mentalmente las últimas líneas leídas que después completó con lo que venía a continuación: «… sufrirán ahora con toda la fuerza del puño cerrado, el destierro de su Dios bastardo de esta tierra. Sus fieles lo verán de rodillas evidenciando el fin de su era…».

—Y quién, si acaso, es el representante del reino de Dios en la tierra. Éste, ¿no es el Papa? —El silencio se hizo presente como un tercero en discordia dispuesto a importunar—. No sólo habla de su objetivo —su mirada se adelantó al futuro—, incluso nos dice el momento escogido.

—¿Cuándo? —inquirió Carlos.

—Durante la Misa del Gallo. Esta noche a las doce de la noche el Papa oficiará la ceremonia con miles de fieles abarrotando la Plaza de San Marcos. Aquí es donde anuncian el fin de su era. Con «sus fieles lo verán de rodillas…».

—Y será una persona quien lo ejecute —su vello se erizó pelo a pelo—. «… toda nuestra nación, se alzará entonces orgullosa, bendiciendo la acción realizada por el centésimo hijo de nuestro señor, y glorificando por siempre los tiempos de nuestro Dios en la tierra». He aquí la victoria que persiguen.

—Y justo después habla de los noventa y nueve guardianes de la fe. Por eso se refiere a éste como «el centésimo hijo de nuestro…» —no pudo terminar porque Carlos la interrumpió.

—De Alá su señor —completó—. Tienes razón. Es posible que esto aún no se haya terminado.

—Nada menos que la muerte del Papa a manos de un último durmiente que debe estar infiltrado en el mismísimo Vaticano.

Ante tanto desastre acaecido, solamente ellos parecían mantener la serenidad suficiente como para contemplar esta nueva hipótesis como plausible. Otra cosa sería convencer de la misma a sus superiores.

Ciudad del vaticano. 24 de Diciembre. 13:30h.

Quien ejercía de vocero del Estado Vaticano, accedió a portavoz después de desempeñar varias responsabilidades relacionadas con el cargo. Dentro del pontificado del Papa anterior, ejerció como director general de Radio Vaticano y del Centro Televisivo Vaticano. Este numerario del Opus Dei pasaba por ser un conspirador de primer nivel dentro de la maquinaria diplomática del Vaticano y una persona muy respetada por el Papa Francisco II. Su discurso, después de las desoladoras noticias que llegaban desde todas partes, era esperado por más de ciento cincuenta periodistas acreditados de todo el mundo, que cubrirían la rueda de prensa oficial que ya llevaba unos minutos de retraso. Curiosamente el corresponsal de Al Jazzira no figuraba en el listado de medios autorizados.

Para que no hubiese problemas con la prensa, desde su primer mensaje sentó las bases de la comparecencia. «Esperamos que comprendan que hoy es un día especialmente triste para toda la humanidad. A continuación voy a leer el comunicado oficial de la Santa Sede y cuando termine no se admitirán preguntas». «El Santo Padre se muestra firme pero apenado por tanto dolor causado…», ése fue su comienzo. Después de unas cuantas reflexiones más, que incluyeron el agradecimiento ante las innumerables muestras de solidaridad recibidas, terminó el escueto comunicado diciendo: «Esta noche celebraremos el nacimiento del Mesías. El Papa Francisco II oficiará la Misa del Gallo, donde pedirá por las almas de todas las personas asesinadas y en su eterna bondad también lo hará para que Dios perdone a sus asesinos. La Navidad debe continuar pues de otra forma el único ganador sería el maligno. Que Dios nos proteja a todos». Se santiguó mirando al suelo, apagó el micrófono y se marchó apresuradamente.

Madrid. 24 de Diciembre. 14:05h.

Al margen de la paranoia colectiva, Carlos y Velli decidieron trasladarse hasta Ciudad del Vaticano. El coronel Alfonso Linares, demostrando una fe ciega en su hombre, asumió gestionar personalmente con Presidencia del Gobierno la cesión del Falcón 900 perteneciente al ala 45 del aeródromo militar de Torrejón de Ardoz. Un avión de las Fuerzas Aéreas que sólo era utilizado por el presidente del Gobierno, su majestad el Rey o, en situaciones muy excepcionales, con la autorización expresa de Presidencia. El viaje hasta llegar a la base militar de Roma se hizo sin incidencias.

Al llegar, al pie de la escalinata del avión, esperaba un vehículo oficial con dos personas en su exterior, un miembro del Servicio Vaticano de la Policía Italiana y otro de la Guardia Suiza. El primero era bajo, enjuto de tez muy oscura, con el nudo de la corbata flojo y el primer botón de la camisa desabrochado; el segundo era de aspecto espigado, rubio con ojos claros y de porte elegante, con un impecable nudo de doble vuelta y el traje sin una sola arruga; ambos vestían traje negro. Voz quebrada el italiano, suave y educada el suizo. Durante el camino, la conversación giró en torno a los hechos acaecidos esa mañana. Carlos y Velli serían recibidos por el Cardenal responsable del Bicasterio de Asuntos Exteriores, así que ese coche no era el lugar adecuado para dar más información de la precisa. El italiano, mucho más extrovertido, hablaba y no paraba, maldiciendo el tráfico de vez en cuando. El suizo imperturbable bien podría ser un hierático muñeco de cera.

Aplicando su sentido de la orientación, Carlos sabía que debían dirigirse hacia el oeste y llegar hasta la margen derecha del río Tíber, pero el coche se adentró por el vecindario de Prati, deteniéndose en la parada de taxis junto a la puerta del hotel Farnese.

—Tienen reservadas dos habitaciones en este hotel para que puedan descansar un rato. Es muy bueno. Por la tarde les enviaremos un taxi a buscarlos para que lleguen a tiempo a su entrevista —les propuso el policía italiano.

—Creo que hay un error. Nuestra cita con el Cardenal Alessandro es de carácter urgente —expuso Velli con tranquilidad pero intentando mostrar que no cabía esperar.

—Lo siento —contestó el policía con aire despreocupado—, pero el Cardenal Alessandro Bertone sólo podrá dedicarles unos minutos a partir de las siete de esta tarde. Por eso me han ordenado que les traiga aquí. Además, señorita, muy cerca tiene usted un bonito centro comercial.

—No hemos venido hasta aquí para hacer turismo e ir de compras —aclaró Carlos—. Necesitamos ver al Cardenal y tenemos que hacerlo ¡ahora!

—No sé si usted es plenamente consciente del caos en el que nos encontramos. Aquí no son nadie para venir dando órdenes —respondió el italiano sacando pecho de manera desafiante.

Si influir en la voluntad de un Estado es tarea ardua para cualquier organismo supranacional, cuando éste cree que su gobierno no es de esta tierra, la cosa se complica sobremanera.

—Quiero ver a su superior —fue la contestación tajante de Carlos.

—No se preocupen, yo les atenderé muy gustoso —por fin descubrieron que el suizo tenía voz—. Tan cierto es que soy oficial de la Guardia, como que soy su Comandante. Paolo, desde ahora considera que son competencia mía. ¿De acuerdo?

—¡Ningún problema! —contestó realizando algunos aspavientos pero sin atreverse a contradecirle.

La responsabilidad de mantener las relaciones diplomáticas con el resto de la comunidad internacional recaía en la Santa Sede y no en el Estado Vaticano. Era la supremacía del poder religioso sobre el terrenal, y la guardia pretoriana de su custodia, estaba formada por cuatro oficiales, veintitrés mandos intermedios, setenta alabarderos, dos tamborileros y un capellán. Ésos eran los miembros de la Guardia Suiza, recluida en su cuartel frente al Palacio Apostólico Pontificio. Cuando el suizo hablaba, sólo el jefe de los servicios secretos del Vaticano se atrevía a contrariarle. En menos de cinco minutos cruzaban la frontera y entraban en Ciudad del Vaticano.

Al llegar a la puerta del recinto que alojaba a la guardia despidieron al policía italiano. En el puesto de control, dos guardias vestidos con el uniforme de rayas azules, naranjas y rojas, con cuello blanco levantado y boina negra ladeada, se cuadraron al pasar el jefe máximo. Anduvieron rápido hasta llegar al despacho del guardia suizo y una vez acomodados en torno a una mesa redonda les cedió la palabra.

—Les escucho —Carlos y Velli no tuvieron más remedio que manifestar el objetivo real de su visita yendo al grano.

—Debe impedir que el Papa celebre esta noche la Misa del Gallo. —Durante toda su exposición, el frío oficial les escuchó sin rechistar ni realizar gesto alguno que pudiera dar lugar a interpretación.

—¡Eso no es posible! —fueron sus únicas palabras.

—El riesgo que corre el Santo Padre si oficia esa misa será altísimo. La capacidad de planificación que han demostrado los terroristas ha posibilitado el atentado más complejo y bien perpetrado jamás. El 11-S fue ingenioso, pero han conseguido superarlo. Adecuada sincronización de sus células durmientes y éxito bioterrorista en Israel. Y, aunque afortunadamente se ha conseguido abortar el peligro más que posible de una pandemia, parece ser que aún guardan un as en la manga. Semejantes jugadores, ¿cree que no van a manejar bien el final de la partida? Lo entiendo. Para usted es un problemón pero no tiene otra alternativa. Intente hablar con él —se refería al sumo pontífice— y hacerle reflexionar.

—Imposible. Yo no puedo departir directamente con el Papa. Ya les he mencionado mis márgenes. Independientemente del riesgo que corra, hoy el cristianismo ha recibido el golpe más duro desde la muerte de Cristo a manos de los romanos —quizás exageraba, pero ésa era su sensación personal—. Le digo sinceramente que todo se habrá acabado para el catolicismo si el Pontífice hoy no está presente en el interior de la Basílica de San Pedro para lanzar un mensaje de esperanza. Llevamos años sufriendo una gran crisis. No somos capaces de dar respuesta a problemas que nos lastran. El uso del preservativo en lugares donde se extiende el SIDA, sacerdotes presionando a la Iglesia para poder casarse, el nuevo papel que juega la mujer en la sociedad actual y que ahora quiere trasladar a la Iglesia, hoy que ha olvidado su papel de madre y ama de casa. Tampoco hemos tenido suerte en atajar los casos de pederastia acaecidos en nuestro seno. En África y América Latina existe un claro retroceso del catolicismo, así como en determinados segmentos de la población europea. La iglesia se tambalea. ¿Creen sinceramente que si los fieles hoy no ven al Santo Padre mantendrán intacta su fe? Y los dignatarios mundiales que han confirmado su asistencia, ¿revalidarán sus ayudas económicas para nuestra financiación?, ¿o se dejarán llevar de esa visión laica dictada por el diablo y cerrarán el grifo como muchos ateos están deseando?

—Peor sería que los terroristas alcanzasen sus objetivos incluyendo el de matar al Santo Padre, ¿no le parece?

—Eso Dios no lo permitirá jamás.

—¿Igual que ha evitado todo lo acaecido hoy? —apuntó Velli.

Estaba claro que por mucho que lo intentase Carlos nunca podría comprender los fanatismos de la fe. ¿Dónde estaba Cristo ahora? ¿Por qué había permitido todo lo sucedido en esa mañana negra? ¿Es lógico que sus sirvientes se obcequen en negar todo atisbo de racionalidad? ¿No es la razón el corazón de la humanidad?

La cosa no hizo sino empeorar. Finalmente el suizo decidió llamar al Secretario de Estado Vaticano y plantearle la teoría manejada por la ilustre visita. «Precisamente lo que me faltaba ahora. Tener aquí a dos visionarios», contestó rabioso el Secretario, momentos antes de ordenar que los agentes extranjeros se fuesen del territorio Vaticano esa misma tarde. Ni faltaba decir que la cita estaba anulada. El suizo, aturdido, escuchó el tono de comunicación interrumpida en su teléfono. Carlos gesticuló disimuladamente a Velli indicándole que algo marchaba mal y ella con complicidad ratificó su código. «Lo siento. Pero el Cardenal hoy no puede recibirles y me ha ordenado que les facilite la salida». Velli intentó pedir una explicación pero el suizo ya había abierto la puerta y con una indicación a quien montaba guardia para que les acompañase hasta la entrada. «Espero que lo entiendan. Son tiempos muy difíciles. Recemos e imploremos a nuestro Dios para que nos ilumine y proteja. Abajo les espera un coche que les acompañará al aeropuerto. Les aconsejo que cojan el primer vuelo y dejen esto en nuestras manos».

No hacía falta hablar más, la decisión estaba tomada. El policía italiano les esperaba ya con la puerta trasera abierta y sonrisa de triunfo.

Liverpool. 24 de Diciembre. 17:40h. Una hora más en el Vaticano.

Al Yazzira Group surgió para realizar proyectos en Francia, Rusia y África, desde una perspectiva regional en inglés del canal con sede en Qatar. Su audiencia tradicional se fijaba en el mundo árabe, así que esto suponía una apuesta por trasladar su línea informativa al mundo de habla inglesa; esto es, informar sobre lo que sucedía en Occidente desde una óptica opuesta. Washington y otros países árabes, le tenían declarada la guerra por sus coberturas exclusivas al líder de Al Qaeda, y por el tratamiento de los conflictos de Iraq y Afganistán, principalmente. Eran el único medio de información mundial que había llegado a entrevistar a secuestrados y prisioneros de guerra estadounidenses en manos insurgentes.

Steven Green, periodista, ateo, y conocido izquierdista antiglobalización nacido en Liverpool, fue el fichaje sorpresa de la cadena para dirigir su vasta red de informadores fuera del mundo islámico. En su currículum tenía varias medallas y múltiples cicatrices por su intensa actividad dentro de las manifestaciones antisistema. Su experiencia periodística le llevó a montar un periódico digital y todo un entramado de blogs para agitar a las redes sociales, a la contra, cada nueva cumbre del G-8, llegando a superar el medio millón de visitas diarias fuera de épocas de conflicto.

Sentado estaba en una de las diez mesas que componían la redacción de Internet, ejerciendo la coordinación de sus periodistas sobre la «última hora» y los «artículos de opinión», cuando de repente se presentó un motorista con un sobre certificado para el director que entregó en el control. Con cierta desgana Steven se dispuso a leerlo: «DISTRIBUCIÓN URGENTE A TODAS LAS AGENCIAS DE TELETIPOS».

«A las 23:00 (GMT+01:00 Bruselas, Copenhague, Madrid, París), la cadena de televisión libre Al Jazzira emitirá en absoluta exclusiva y riguroso directo, para todo el planeta, el mensaje que Osama Bin Laden trasladará al mundo en día tan señalado».

Al leerlo casi se cae de la silla. Se desesperezó definitivamente y volvió a releerlo un par de veces más mientras intentaba asimilarlo. «Joder. ¡Esto es la bomba nuclear!». Por su mente fluyeron los mismos interrogantes que se plantearían todas las personas sensatas que accedieran a esta información que acababa de recibir. ¿Osaba Bin Laden? ¿Está vivo? ¿Por qué no nos enseñaron el cuerpo a nadie? ¿Lo mataron realmente? ¿Era una patraña la historia de que lo habían tirado al mar? ¿Sería sólo una maniobra para confinarlo de por vida sin que nadie preguntase? Si así fue, ¿se habría escapado? «Joder, joder, joder…». Volvió a repetir mientras se dedicó personalmente a la acción física de distribuirlo a las agencias.

El que no se relajaba era el cronómetro que continuaba con su inexorable avance sin concederse respiro alguno. Los medios de comunicación del planeta basaban buena parte de su programación en tratar la magnitud de lo sucedido. Y ahora esto. Los principales rotativos sacaron nuevas ediciones, los telediarios y noticiarios repetían incansablemente la misma información. No quedó ningún analista especializado en política internacional, conflictos bélicos o terrorismo, sin ser requerido para innumerables tertulias o programas especiales. En ese contexto de máxima atención, la inminente e hipotética comparecencia de Osama Bin Laden corrió como un reguero de pólvora por todos los canales de comunicación posibles, suscitando todo tipo de comentarios e interpretaciones. Otro quebradero de cabeza más para la administración estadounidense que finalmente, no sin cierta controversia interna, decidió que lo mejor sería no hacer nada porque sería igual que aceptar un chantaje terrorista que a la larga dañaría aún más su credibilidad y les haría más vulnerables.

Mientras, y por si acaso era verdad la información recibida, todas las inteligencias del planeta quisieron verificar esa información. No se fiaban de lo que la CIA, experta en todo tipo de montajes, pudiera contarles ahora. Si querían enseñar el cuerpo debieron hacerlo antes. Además de la actividad de las inteligencias y policías del mundo, florecieron los cazarecompensas revolucionados ante la posibilidad de que tamaña pieza de caza se hubiera puesto otra vez a tiro. Por si acaso, todos se plantearon el objetivo de prepararse para detectar, utilizando la más sofisticada tecnología, la localización exacta de quien fue, y podía volver a ser, el hombre más buscado de la tierra, y así embolsarse los veinticinco millones de dólares que el Gobierno norteamericano estuvo dispuesto a pagar en su momento. Y los otros dos millones, donados por la Airline Pilots Association y la Air Transport Association, para vengar la afrenta a las tripulaciones y pasajeros de ese fatídico día del septiembre de 2001.

Roma. 24 de Diciembre. 19:35h.

Con Velli y Carlos en el asiento trasero de su coche, el policía italiano conducía hacia el área de salidas de la Terminal Schengen. Al llegar, hubo de frenar junto a las puertas que daban acceso al interior del aeropuerto de Fiumicino, donde dejó su paquete sin apenas una simple despedida. Ellos ya se las ingeniarían para coger sus billetes y partir de regreso.

—Esto es alucinante. ¿Qué hacemos ahora? —inquirió Velli.

—Siéntate y pensemos en algo. Contestó Carlos indicando la cafetería que tenían a veinte metros. —Necesitaba tiempo para reflexionar y decidir cómo actuar. Estaban absortos y no mediaban palabra entre ellos.

—¡Quién lo iba a decir! Parecéis una pareja aburrida —dijo la voz que les sacó del ensimismamiento.

—¡Otra vez tú! ¿Cuándo nos vas a dejar en paz? —fueron las palabras con las que le recibió Carlos sorprendido de volver a ver al policía italiano que minutos antes les había dejado en el aeropuerto.

—Tranquilo —contestó con profusión de la última vocal—. Que vengo en son de paz. Tenéis suerte. Me acaba de llamar el comandante de la Guardia, y me ha dicho que os lleve de vuelta al Vaticano.

—¿Y qué le ha hecho cambiar de opinión? —preguntaron al unísono.

—Han anunciado que a las 23 horas comparecerá Bin Laden en directo.

—¿Bin Laden? —volvieron a preguntar a la vez.

Ya de vuelta en el Vaticano con absoluta discreción fueron introducidos nuevamente en la sede de la Guardia Suiza, llegando otra vez hasta las dependencias del guardia suizo que estaba terminando una ronda de contacto con cuatro de sus oficiales. Como primera medida les ordenó anular cualquier permiso y convocar a todos los que se encontrasen fuera de turno. El policía italiano, mando en plaza, aporreó ligeramente con sus nudillos la vetusta puerta de madera que abrió a continuación sin necesidad de esperar respuesta. «Sed bienvenidos» fue el escueto recibimiento exento de más explicaciones. Sin más dilación pasaron al análisis conjunto de la situación y a decidir los pasos que debían dar. Hicieron una lista de personas y repasaron sus biografías. Exigieron entrevistar a aquellas que tuviesen acceso permanente al pontífice: su médico personal, las religiosas polacas y alemanas que le atendían, el secretario personal y el mismísimo portavoz vaticano. Una medida de aplicación inmediata sería sustituir a los escoltas personales por miembros de la Guardia Suiza. Generaría un cierto revuelo. Pero él, como máximo responsable de la seguridad de su Santidad, no estaba dispuesto a correr ningún riesgo. La lista de personas que asistirían en directo a la Misa del Gallo empezó a sufrir el corte de la censura, afectando también a los embajadores de los estados ante la Santa Sede, que estarían presentes en un salón cercano habilitado con una gran pantalla de vídeo. Otro quebradero de cabeza era la presencia garantizada de representantes de casi todas las principales iglesias esparcidas por el mundo. Como solución intermedia, el agente italiano aumentaría la vigilancia sobre ellos mientras durase la misa y, lo más duro, les haría pasar también por el detector de metales.

A pesar del ímprobo esfuerzo ya estaban cerca de las once de la noche y sólo habían podido reforzar los dispositivos y controles, pero no consiguieron encontrar ninguna persona sospechosa de querer, y mucho menos poder, atentar contra el Santo Padre.

Liverpool. 24 de Diciembre. 22:05h. Una hora más en el Vaticano.

Las presiones a las que fue sometido Steven Green, desde que divulgó la noticia de la presencia del líder de Al Qaeda en su cadena, le recordaron mucho los largos interrogatorios en las distintas comisarías del mundo, que conocía gracias a sus viajes de turismo antiglobalización. En ellas, violentos policías hacían buenos a los antidisturbios que casi siempre procedían a su detención después de propinarle unos cuantos porrazos. Inteligentemente, consciente de que eso no sucedería en esta ocasión, había invitado a la redacción a varios periodistas de medios locales y nacionales para que compartiesen con ellos el bombazo informativo del año. Hubo, eso sí, de ponerse duro y obligar a que abandonasen las instalaciones los dos agentes de paisano cuya presencia intentó imponer la policía so pena de anular la propuesta de emisión de Al Jazzira.

En la planta de arriba, donde normalmente se situaba su despacho, la cadena de televisión qatarí con nueva sede en Europa había montado un completo plató donde todo estaba ya dispuesto. Esa noche Al Jazzira rompería el récord Guinness de share televisivo e internauta de todo el mundo. Jamás ningún acontecimiento, incluyendo las Olimpiadas, los Mundiales de fútbol o la Superbolw, había atraído a tanta gente delante del televisor. Católicos, protestantes, islamistas o budistas; policías y delincuentes; ricos y pobres; jóvenes y mayores. Todos tenían el mismo y morboso interés: comprobar qué tenía que decir Osama Bin Laden esa noche, estuviese vivo o muerto, algo que se evidenciaba con los teléfonos de la redacción viniéndose abajo.

—Steven, es la CNN, dicen que son las once y siete minutos hora de Ciudad del Vaticano, qué, o emitimos ya, o mantienen su propia programación. ¿Qué les digo? —le preguntó un colaborador.

—Lo mismo que a los otros, que aguanten un poco porque merecerá la pena.

Nadie en la redacción era conocedor de tanto misterio, ni si estaba fallando algo en su sede central. Pero entonces…

—Steven, acaba de entrar un mensaje en tu correo —le avisó otro periodista encargado de atender la mensajería electrónica.

—¿Qué dice el título? —preguntó el jefe.

—«La verdad». E incorpora otro mensaje como fichero adjunto.

—Apresúrate y ábrelo —pidió Steven mientras se acercaba hasta ese ordenador que estaba en la otra esquina de la sala.

Todos los presentes le miraban, sin murmurar siquiera, con excitación creciente y expectación manifiesta.

—¡Bien! —gritó—. ¡Esto es!

Ciudad del Vaticano. 24 de Diciembre. 23:07h.

Desde la primera valla que acordonaba la Plaza de San Pedro hacia atrás, millares de personas reconvertidas en capillas humanas rezaban con devoción a la espera del inicio de la Misa del Gallo. Muchos de ellos llevaban dispositivos de radio siguiendo los especiales informativos de las emisoras que habían anunciado la aparición del hijo adoptivo del diablo para esa noche. Otros fieles preferían mantenerse aislados en su propio circunloquio con Dios. La enorme infraestructura de las televisiones, doblando la cobertura del año anterior, también se hizo latente. Doscientas diecinueve cadenas dispondrían de cámaras para emitir el acto y ciento veinte países habían anunciado el compromiso de hacerlo en directo, entre ellos, algunos musulmanes como Marruecos, Argelia o Indonesia.

Liverpool. 24 de Diciembre. 22:10h. Una hora más en el Vaticano.

El mundo seguía sumergido en la Tormenta Perfecta y nuevas nubes se barruntaban por el horizonte. Para tan importante ocasión la cadena había dispuesto de dos presentadores en vez de uno; su director de informativos, un cuarentón atractivo y elegante que nunca paraba de sonreír, junto a la belleza qatarí que habitualmente emitía los partes del tiempo. Ella sería la encargada de iniciar el especial informativo nada más recibir la señal.

—Queridos telespectadores, rogamos que disculpen estos minutos de retraso, pero era un compromiso que asumimos al obtener esta primicia en exclusiva. Nuestra cadena, no obstante, dado el interés suscitado, acordó ceder la imagen a cuantas televisiones del mundo nos lo pidieran. Con el único y lógico compromiso de exigirles que, al retransmitir la señal, estuviese en todo momento presente el nombre de nuestra cadena con la indicación de que las imágenes son cedidas.

Hecha la introducción bajó los papeles que sujetaba con ambas manos dando entrada a su compañero.

—Amigos de Al Jazzira televisión, llegó el momento informativo más importante del año, quizás el más importante de la Historia. A continuación mostraremos íntegros los tres minutos y medio de emisión del líder Al Qaeda, Osama Bin Laden. ¿Qué nos dirá? ¿Reconocerá la autoría de Al Qaeda en los atentados perpetrados esta misma mañana? En breve lo sabremos.

—Y para verificar que nuestro compromiso era la verdad de la verdad —dijo la locutora poniendo especial énfasis en esas palabras—, cualquiera podrá acceder a la dirección del canal de vídeo YouTube, que a continuación les facilitaremos, desde donde se verá la hora exacta de la alocución del líder de Al Qaeda y la hora y minuto en que hemos subido dicho vídeo a la red. Ahora ya sin más dilación pasamos a emitirlo. —La expectación por saber si realmente estaba vivo o muerto aumentó.

Ella calló, cambió el plano, y Osama Bin Laden apareció en pantalla sentado con el clásico AK-47 a su derecha, traje militar y rostro usualmente tranquilo. De fondo, sólo una lona roída de color caqui, que impedía realizar estudios sobre el paisaje, el cielo o el lugar donde pudiera encontrarse. Pero seguro que habría también quienes intentasen descubrir el fabricante, la partida de venta, y hasta si la misma lona apareció anteriormente en algún lugar identificable. Comenzaba la cuenta atrás para todos aquellos que quisiesen analizar cada píxel de la imagen en la búsqueda de una pista que pudiera indicar su paradero. A la izquierda de la parte alta de la pantalla aparecía el rotulo Al Jazeera Exclusive, abajo a la derecha, se detallaba la siguiente dirección: www.youtube.com/thetruth.

Osama comenzó su perorata: «Los acontecimientos de hoy suponen una reacción más a la continua opresión contra nuestros hijos, de la que son responsables todos los judeocristianos, no sólo en Palestina, Iraq, Afganistán, Somalia o Sudán del Sur. Sus atrocidades afectan a toda la nación islámica, allá donde se encuentre uno sólo de sus miembros. Desde la primera invasión pretendida sobre Jerusalén que ustedes los cruzados planificaron en el concilio de Clemont, hasta este día, los musulmanes hemos sentido su odio y maldad sobre nuestros corazones. Recordad la fábula del lobo y el cordero que ya expresé —se refería a otro video similar que divulgó para reconocer la autoría de Al Qaeda en los atentados del 11-S— cuando nos vimos obligados a devolver un poco de nuestro dolor al pueblo americano ese 11 de septiembre que ya está grabado en sangre en el calendario de la Historia. Ese mismo lobo asesino pagará hoy por tantos siglos de sufrimiento. Y pagará también por preparar planes para destruir Irán antes de que obtenga su bomba nuclear con el argumento hipócrita de que la pueden usar contra los sionistas. ¿Quién es el lobo? ¿Irán? Falso. Pero los americanos ya tendrán también su castigo. Mayor todavía. ¿Y sus cómplices occidentales? ¿Ha definido alguien este acto como terrorismo?, ¿lo ha denunciado algún medio de comunicación? Yo digo, ¡no! Por eso son cómplices y tampoco merecen seguir viviendo. Los mismos que permanecen mudos, buena prisa se dieron en decir que terroristas de Al Qaeda habían atentado contra templos cristianos. ¿Terroristas? ¿Quién son los terroristas? Yo digo, ¡no! No fueron terroristas, fueron mártires. Yihadistas convencidos para dar su sangre que purificará la tierra. Pero tanta humillación afligida no puede resolverse con esta única respuesta. Por eso, me atreveré a aventurar que los pocos judíos que consigan sobrevivir a la irá de Alá —los servicios médicos de Israel y sus aliados seguían sin dar con una vacuna eficaz—, pronto serán expulsados al mar. Aseguro también que el innoble Gobierno de Pakistán muy pronto dejará de estar liderado por el lacayo de los yankis como paso previo a un verdadero estado islámico, que por primera vez contará con armas iguales a las del enemigo con las que podrá defenderse. Pronto le acompañará en esto el noble y valeroso pueblo de Irán, cuya resolución no mellarán con amenazas. Sabido es que los americanos huyeron tras verse atrapados en la telaraña de Iraq, donde sus aviones y otras máquinas de guerra ya no pueden hacer nada más que rendirse ante la determinación y el valor de nuestros hermanos. El mulá Omar, sentirá felicidad de que de ese nuevo reverdecer del jardín afgano que un día, con la ayuda de muyahidínes árabes, ya conseguimos arrebatar al Imperio Soviético, como ahora lo arrebataremos al americano. ¡Qué gran día para Alá ver hoy doblar la rodilla a quienes le combaten! Símbolos de la religión cristiana, bastiones cruzados que llenan de dogma asesino sus corazones, han sido destruidos. Finalmente quiero anunciar que no llegará a ver el nuevo día aquél que lidera sus ejércitos en la Tierra. Noventa y nueve jóvenes hafizun, serán los guardianes de nuestra victoria frente a todo el Occidente cruzado, ellos vengarán hasta el último de sus hermanos. Y reto al Dios al que se encomiendan Israel y los cruzados, a que, si realmente existe, consiga evitarlo. La verdad es inmortal».

Ciudad del Vaticano. 24 de Diciembre. 23:45h.

Helicópteros de la policía y del ejército italiano sobrevolaban el cielo ennegrecido de Roma y del Vaticano oteándolo todo con sus focos pendulantes. No existía un solo vehículo en las proximidades sin haberse inspeccionado. Desde las cinco de la tarde ya no se permitían nuevos accesos al área de seguridad definida. Un ejército de policías de paisano se entremezclaba con la gente de las veinte o treinta primeras filas que circundaban la plaza, registrando cualquier mochila o bolso sospechoso. No había tejado sin francotirador, acompañado de un colega con anteojos de visión nocturna, que escrutaba cualquier hueco por el que pudiera asomar un arma de fuego. Parecía claro que la amenaza no podría llegar desde el exterior, y desde dentro era poco menos que cuestión impensable.

El minutero continuaba su ascensión constante hasta la cima de las veinticuatro horas del día veinticuatro. Todos los cardenales y prelados de la curia romana estaban ya ubicados en sus lugares de privilegio esperando la aparición del Santo Padre. Viéndolos desde lejos, parecían un concurso de pavos reales en plena fase de cortejo. No paraban de cuchichear. Tras ellos, relegadas a un segundo término, se encontraban veintiséis monjas misioneras pertenecientes a distintas órdenes religiosas: agustinas, capuchinas, clarisas y carmelitas. Llevaban días instaladas en el Vaticano, procedentes de distintos lugares de Centroamérica y América del Sur. Estas mujeres que dedicaban su vida libremente a Dios, renunciando a la procreación para casarse simbólicamente con Él, ahora le alababan y oraban desde su virtud mariana. Entre ellas destacaba una, difícil de ocultar dentro de cualquier hábito, que intentaba sisear como las demás para aparentar que también rezaba.

El guarda suizo tenía instalados cinco monitores de circuito cerrado en su despacho, accediendo a ellos cómodamente desde la butaca de piel sobre la que solía recostarse. Pero era Carlos quien ahora utilizaba ese enclave voyeur, conmutando la señal entre las treinta y dos cámaras que se controlaban desde allí de distintos lugares del Vaticano: museos, la Capilla Sixtina, las grutas vaticanas donde se encontraba la tumba de San Pedro, la pinacoteca, el Palacio Apostólico Pontificio y otros lugares del interior de la basílica. Todos eran escudriñados por el ojo atento que todo lo ve a una simple pulsación del mando. Habían acordado infiltrar a Velli entre las monjas que tenían garantizada su asistencia al acto religioso, pues era más fácil que intentar ubicar al agente del CNI entre los jerifaltes de la Iglesia. La contraprestación era que Carlos no saldría bajo ningún concepto del despacho del suizo hasta que todo terminase. Si observaba algo importante, siempre podría contactar con Velli, o el propio comandante, a través de un intercomunicador que ambos llevaban conectado al oído.

Ocupado en sus últimos preparativos, el Santo Padre terminaba de vestirse sobriamente de blanco y dorado, asistido por dos de las monjas polacas, siempre bajo la atenta mirada de sus nuevos guardaespaldas. Sumido en sus pensamientos, quienes le rodeaban se limitaban a sonreírle con cariño para no estorbar su tribulación. Aquella tranquilidad fue rota por monseñor Fulberto Marini, el Maestro de Ceremonias, al que todo el mundo conocía como su «sombra litúrgica». Doctorado en liturgia por la prestigiosa Universidad Gregoriana de Roma, fue elevado a Obispo hacía dos meses por una decisión personal del Papa, en reconocimiento a sus servicios. Su misión era dirigir la Oficina de Celebraciones Litúrgicas y llevar el control absoluto de todo lo relacionado con las ceremonias religiosas. Su figura equivalía en importancia al Secretario de Estado Vaticano. Considerado por sus enemigos como un duro dogmático defensor del «no cambio», con la excusa de mantener la pureza de la Iglesia. Como persona de la máxima confianza del Papa, se acercó hasta él para decirle: «Santidad, es la hora. Todo está dispuesto para su presencia. Nuestros desolados fieles esperan impregnarse de la pureza de su palabra, y del aliento incombustible de su corazón» —manifestó monseñor Fulberto Marini, haciendo una reverencia para besarle el anillo después de coger su mano—. «Querido amigo —le dijo el Papa acariciando su cabeza con ternura—, dame unos pocos minutos más y enseguida salgo», en ese instante su mirada exigía comprensión. Una de las monjas le esperaba con la mitra en sus manos, que debía cubrir su cabeza, para cuando su Santidad le pidiese colocársela y otra aguardaba también su señal para entregarle el báculo de la cruz de Jesús. «¿Quién puede negárselo, Santo Padre? Como siempre estaré supervisándolo todo. Sabe que no tiene que preocuparse por esto».

Vestido con el traje de gala para pasar desapercibido, y ubicado discretamente a una distancia prudencial del lateral del altar desde donde el Papa oficiaría la homilía, el guardia suizo y Carlos lo escrutaban todo con sus cinco sentidos a flor de piel. Sus hombres estaban distribuidos estratégicamente, así como dispuesta la nueva monja, lista para reaccionar ante cualquier situación sospechosa que pudiera presentarse. Sólo contarían con apenas unos segundos para abortar cualquier peligro, con el inconveniente de no disponer de ningún tipo de armas. Los responsables de la seguridad habían revisado hasta el último centímetro cuadrado, diagnosticando que todo estaba limpio como la patena. Sin explosivos, ni armas, y con todas las personas controladas, ¿cómo iba a actuar allí un durmiente de Al Qaeda, tal y como pronosticó Osama Bin Laden minutos antes?

Desde la soledad del investigador apremiado por la urgencia, Carlos mantenía un monólogo consigo mismo incitándose a pensar con su máxima lucidez. «¿Qué es lo que se nos escapa? ¿Qué?», se repetía una y otra vez frunciendo el ceño. Intentaba ponerse en la piel de los terroristas pensando en una y mil maneras de cómo intentar asesinar al Papa, pero por unos motivos u otros, todas las cábalas resultaban desbaratadas rápidamente. «Entonces, ¿detestado Osama, cuál es el plan perfecto con el que piensas firmar tu obra maestra?». Con el éxito de los atentados diurnos, Al Qaeda ya había ganado la partida, así que, ¿por qué poner ahora en peligro todo el resultado de su victoria? ¿Por qué regocijarse con una bravuconada más? No, no creía que fuese de farol. Cuando él, o su amigo Al Zawahiri, o ahora Faruk hablaban, nunca mentían sobre sus intenciones. Antes de marcharse de allí, dejándole a su suerte haciendo zapping, el agente italiano le dijo con absoluta firmeza, confiado en la eficacia de las medidas de seguridad adoptadas: «Sólo un ángel o un demonio podrían atentar aquí esta noche. Nadie más». Ángel o demonio.

El Papa, entre la enorme expectación que suscitaba su posible reacción ante lo acaecido, comenzó la misa más importante que daría en su vida, pidiendo por los fallecidos y sus familias, e implorando a Dios Padre por la pronta restauración de las casas de Dios destruidas esa mañana. «¡Excesiva sangre fluye sobre la tierra! ¡Violencia y conflictos desmedidos turban la convivencia de religiones y estados! ¡El terrorismo ciego pretende poner una venda de fanatismo a toda la humanidad para, después, precipitarla hasta el abismo! Padre, danos fuerzas para no escuchar la voz que nos aliente pidiendo aplicar el “ojo por ojo, diente por diente”. Dios padre, que tu hijo Jesucristo y la Virgen María nos protejan de las tentaciones que nos quiere imponer el maligno».

Tras esas medidas palabras que renunciaban expresamente a la venganza, hizo un llamamiento a todos los hombres de paz y buena voluntad que poblaban Tierra Santa, pidiendo que dejasen de observar como espectadores, y se implicasen en impedir que sólo unos pocos seres, desalmados y sin escrúpulos morales, manchasen la imagen de una cultura y una religión que se define a sí misma como de paz. Continuó el discurso denunciando la injusticia que caía sobre un pueblo criminalizado, sobre todos los musulmanes que viven felizmente en Occidente convertidos en sospechosos cuando sólo se preocupan de trabajar sin descanso para sacar adelante a su familia. Sus palabras aunque sensatas encerraban la debilidad en la que les había sumido el duro golpe recibido.

Mientras el Santo Padre continuaba su oratoria, Velli analizaba cualquier movimiento buscando algún gesto delator de entre las personas que se encontraban más cerca del Sumo Pontífice. Una reacción nerviosa, una mirada huidiza, algo que alterase el equilibrio perfecto del cuadro eclesiástico que representaban. Delante de ella, dos prelados comenzaron a cuchichear entre sí, quitándole toda la visión del altar. ¡Qué desesperación sentirse tapada justo en ese instante! Por ello se desplazó muy despacio hacia la derecha de su fila, movimiento que no pasó desapercibido al intranquilo comandante de la Guardia, que la miró fijamente viendo en ella un ángel de dios con las facciones de alguien incapaz de hacer ningún mal. Al suizo se le juntó el entrecejo y por su mente comenzaron a bullir todo tipo de pensamientos a una velocidad impropia de su temperamento de horchata. «A la celebración sólo accederán aquellas personas que estén fuera de toda sospecha. No estará presente en la misa nadie que no tenga una buena razón para hacerlo», le ordenaron tajantemente a él y a sus propios hombres. A priori las misioneras no eran sospechosas porque fueron elegidas al azar unos días antes. Ninguna sabía que estaría en la Basílica del Vaticano esa noche. Así que si todos los presentes tuviesen que justificarse ahora para demostrar el porqué de su asistencia allí lo podían hacer. «Todos menos una persona, pensó el guardia suizo». La supuesta agente del FBI sobre la que no había tenido siquiera la precaución de realizar las precisas consultas a su agencia. «Y encima le he facilitado yo el acceso», se dijo a sí mismo como a quien le cae una maldición. Un sudor frío empezó a recorrer su espalda mientras su estómago se descomponía y la cara palidecía, «pero cómo he podido ser tan ingenuo».

Terminada la Liturgia de la Palabra, Su Santidad comenzó con la Eucaristía, presentando las ofrendas al Señor. Ajeno a todo lo que estaba sucediendo a su alrededor, extendió sus manos sobre el pan y el vino para invocar al Espíritu Santo y que por su acción ambos elementos se transformasen en el cuerpo y la sangre de Jesús.

Aunque no estaba prestando mucha atención al contenido de la misa, Carlos recuperó sus nociones de latín y creyó escuchar la frase: «Ecclesia Romana». Y esa última palabra, «Romana», atrajo hasta sí una luz esclarecedora. Su rostro brilló como le pasaría al mejor creyente si recibiese una revelación. Afortunadamente había encontrado un leve atisbo de explicación ante tanto misterio, pero eso no evitó que continuara hablando solo. Al escuchar esas palabras sin que importase el contexto en el que fueron pronunciadas, la parte creativa de su cerebro se disparó. «¡Sí! En ese instante sí que sería vulnerable». Sus ojos se abrieron como platos. «No veo otra situación como ésa», se justificó para ser creíble. Invadido por la prisa miró a la televisión para ver por qué parte iba la ceremonia, y sin ser precisamente un católico ejemplar, sí reconoció el punto en donde se encontraba el acto religioso, y conocía que la liturgia vendría justo después. Disponía de poco tiempo. Intentó hablar con Velli pero no escuchaba más que ruido, porque al tocarse el pañuelo de la cabeza para ajustarlo mejor se habría desprendido el transmisor. Ante el poco margen de tiempo, decidió abrir la puerta con la intención de salir de allí a la carrera, pero se topó con el joven guardia suizo a cuyo cargo quedó su confinamiento temporal, quien nada más verle blandió su lanza y le dijo nervioso: «No puede salir de aquí. Lo sabe, son mis órdenes». Estaba temblando. «No te preocupes», le contestó Carlos amagando girarse para ganarse su confianza. El guardia bajó su arma, gesto que Carlos aprovechó para lanzarle un golpe contundente en su mentón dejándole sin sentido. Lo cogió por las axilas y lo arrastró hasta el interior del despacho.

En la plaza, gentes compungidas aunaban sus buenos deseos, después del mensaje lanzado por el Pontífice llamando al diálogo interreligioso. Quienes viesen las televisiones o escuchasen las radios, recibirían mensajes tranquilizadores de los correspondientes comentaristas, quienes más quienes menos contrastaban el mensaje cercano del Papa cargado de paz, frente al manifestado por Bin Laden, a todas luces fuera de la realidad y lleno de odio. Dentro de la basílica, en directo, todo era distinto, pues la tensión se mascaba en el aire. Velli, que aprendió a leer los labios en la academia de Quantico, intentaba descifrar los movimientos de labios de dos de los clérigos situados junto a Su Santidad. Pero no llegó a captar más de una frase cuando cuatro fornidos brazos la sujetaron retirándola hacia atrás rápidamente. Uno de ellos la abrazó inmovilizándola mientras el otro intentó taparle la boca para impedir que montase un altercado. Pero Velli cogió a ambos hombres por donde nace la fuente de su virilidad y realizó un ligero giro de sus muñecas. Los dos la soltaron de inmediato y, ella, mirándolos con cierta incredulidad les dijo «¿Se puede saber qué os pasa? ¿Os habéis vuelto locos?», pero ya no pudo pronunciar palabra, porque otro guardia se colocó a su espalda y le aplicó un pañuelo con cloroformo a su boca y fosas nasales. Parecía mentira pero de lo sucedido sólo se dieron cuenta algunas monjas, que se dedicaron a seguir la misa, desde el preciso instante en el que vieron la acreditación de «Guardia Suiza del Vaticano». Evitar cualquier escándalo era otro de los objetivos. El resto de los asistentes, incluido el Papa, continuaron abstraídos por la aclamación del misterio central de la fe. La Misa del Gallo se acercaba ya a su fin con la Consagración, donde el Papa evocaba la Última Cena con las mismas palabras que antaño lo hiciera Jesús. En ese instante, cuando todos los fieles le escuchaban de rodillas, Carlos llegó a la proximidad de la puerta del oficio religioso, viendo como dos guardias suizos le salían al paso. No tenía tiempo de explicárselo, así que los encaró para deshacerse de ellos.

En el interior, el Papa ajeno a este incidente continuaba a lo suyo. «Ofrecemos este sacrificio de Jesús en comunión con toda la Iglesia, pedimos por el Papa como servidor vuestro que es, por los obispos, por los difuntos y por todos nosotros». Haciendo una pequeña pausa mirando al cielo acordándose con profundo dolor de todo lo sucedido y particularmente de las víctimas, ofreció el cuerpo y la sangre de Jesús. «Por Cristo, con Él y en Él. En la unidad del Espíritu Santo», «amén» respondió con un gran clamor toda la plaza, y el Papa levantó el cáliz… «¡Deténgase! Santo Padre. ¡No lo haga!», gritó Carlos que se había desembarazado del obstáculo de la entrada. Carlos, ante el estupor general, le quitó el cáliz de sus manos, aunque sin saber por qué no se atrevió a tirarlo. «¡Santo Padre, está envenenado! ¡No beba!».

El Papa miró a sus ojos buscando la verdad de su corazón y levantó la mano para evitar que toda la seguridad del Estado Vaticano cayese sobre ese hombre bueno y le lastimasen. Una palabra, «Romana», sirvió a Carlos para que en una de sus demostraciones de agudeza intuitiva, la relacionase con el oficio de los catadores de alimentos para los césares romanos, muchos de los cuales cayeron envenenados fruto de las intrigas palaciegas que pretendían asesinar a su señor. Si todo lo humano estaba bajo control, sólo lo divino podía saltarse la seguridad establecida.

Por unos segundos que fueron eternos, nadie movió un músculo, hasta que otras manos ciertamente rugosas recogieron la copa sagrada de la custodia de Carlos. Era monseñor Fulberto Marini quien lo mantenía ahora aferrado entre sus dedos. Con los ojos barnizados por capas de finas lágrimas miró también a los del Santo Padre comprendiendo el enorme dolor que le iba a causar la verdad. Este encuentro entre pecador y confesor acabó cuando el primero acertó a decir: «Santo Padre, ¿podrá perdonarme?». A continuación sin apartar la vista de quien durante tantos años había sido su amigo, decidió beber el bendecido contenido hasta no dejar una sola gota. Después cogió el lavabo y con su tela limpió el cáliz como si él mismo hubiera oficiado la misa. Su cuerpo ya no podía aguantar más en pie. Los estertores de la agonía comenzaron a florecer así que buscó apoyo en el altar. Poco después monseñor Fulberto Marini caía al suelo fulminado entre fuertes espasmos.

Sin perder un ápice su compostura, el Máximo Pontífice se agachó como pudo recogiéndole en su regazo para darle la extrema unción.

—Dios te perdona, como su hijo que también eres. Yo también te perdono, como hermano mío que eras. Descansa en paz.

—Y ahora si me permite continuar —dijo mirando a Carlos con infinito agradecimiento—, debo terminar este Santo Oficio.

La laureada trayectoria de Fulberto Marini era suficiente para que nadie pudiera sospechar que él era la persona a la que Osama Bin Laden hizo referencia esa noche del veinticuatro de diciembre. Ahora tocaría investigar las causas que habían llevado a este obispo, amigo personal del Papa Francisco II, a ser en realidad un hermano más de los noventa y nueve hafizun paquistaníes elegidos para la gloria. Para los expertos en lucha antiterrorista, quedaría también conocer cómo el Maestro de Ceremonias del Estado Vaticano, la última persona en acceder a las vinajeras con el agua y el vino para la consagración, se llegó un día a convertir en «El Último Durmiente».

Agradecimientos

Cuando uno escribe su primera novela con la ambición de hacerlo bien y la humildad de no poseer el conocimiento completo del universo, lo mejor es intentar enriquecerse con personas solventes en aquellas materias que tengan un grado de complejidad o profesionalidad importante. Y eso he intentado hacer yo.

Tenía la necesidad de conocer temas forenses y el privilegio de ser amigo de uno de los mejores del mundo y colaborador del FBI en esa materia, José Antonio Lorente.

El coronel Molero especialista en acústica, me permitió conocer el Departamento de la Policía Científica de la Guardia Civil, por lo que siempre le estaré agradecido.

Con mi amigo Cesar asistí a una autopsia en directo al entender que difícilmente podía hablar de Ménage à Trois sin haber pasado por esto.

Así como al capitán Daniel, que era teniente de la Comandancia de Órgiva por entonces, con el que me infiltré en los tres asentamientos hippies de la Alpujarra donde anualmente se celebra la Fiesta del Dragón.

El por entonces Jefe Superior de Policía de Andalucía Oriental, mi tocayo Luis de Haro, me hizo valorar mucho más el trabajo de la policía y me informó de cuantas cosas necesitaba conocer del CNP.

Completando mi formación teórica sobre explosivos y armamento, un buen amigo, escolta de la Casa Real. Incluida visita de incógnito a un bar de Madrid regentado por miembros del Mossad.

Luego llegó la parte de los virus y aquí dispuse de todo un elenco de grandísimos profesionales. Carlos Martínez, entonces director del CSIC y después Secretario de Estado de Investigación, y el inmunólogo Ignacio Molina me aportaron los conocimientos necesarios para que todo lo que se plantea en la novela sobre esta materia fuese verosímil. Incluida la visita a un laboratorio con todos los niveles de seguridad en compañía de Eugenio.

O mi amigo Enrique Martínez que desde su puesto de Director del INTECO de León me ilustró en temas relacionados con la seguridad en la Red.

Y si importante es la parte científica también lo son las humanidades, tanta como desprenden José Antonio Sánchez Marín y su esposa Mari Nieves, los dos catedráticos de Latín. Después de mí mismo y de mi querida Lola, nadie le ha dado más vueltas al manuscrito que ellos dos.

También quiero reconocer las aportaciones de José Andrés Vidal, experto en seguridad privada; Adelaida, experta lingüista; Ángel Concha, Kamel y Miguel Ángel, médicos; Miguel Olmedo y María José Jiménez, expertos en derecho y criminología; Evaristo y David, que me han ayudado en la preweb de esta novela, y de mi amigo inseparable en la etapa del Senado Pepe Giménez que tantas noches soportó hablar de los temas de esta historia, así como a mi hermana Nanda y a Magi —mi madre— quienes siempre me han acompañado en todos mis tránsitos. O a mi hermana Mari Fe que ha diseñado esta portada de Jaque al Rey, única y rompedora, cargada del arte que a ella le sobra.

Pero si de alguien me toca acordarme ahora es de dos de mis Pilares de la Tierra, mis hijos, y sin embargo amigos, Luis y Natalia, que no sólo han aportado paciencia al asunto viéndome tantos fines de semana escribiendo la novela, sino que los dos se han implicado cuando se lo he pedido buscándome en Internet informaciones necesarias para aspectos concretos de esta obra.

Y qué decir de mi compañera y casi coautora de este libro, Lola Vellido, que ha incorporado a nuestras aficiones de pareja viajar a lugares utilizados en esta historia, recabar información, buscarme contactos profesionales, leer y releer todo, una y mil veces, aportarme ideas, darme consejos y ánimo, pero sobre todo su compañía. Pues sin ella esto hubiera sido imposible. Ella es mi tercer y definitivo pilar y a partir de aquí la persona que me acompañará en mi carrera en el mundo de la novela, pues ya estamos con la segunda… y la tercera… en paralelo.

Sin olvidarme de la persona que ha optado por darme la alternativa, me refiero a Gonzalo Sichar y su editorial Última Línea. Persona valiente capaz de apostar por un escritor en sus comienzos, lo que es de destacar en momentos tan difíciles como los actuales para este noble arte de la novela y el thriller. Espero que de su mano y su editorial alcancemos juntos el éxito del reconocimiento del lector.

Y por supuesto a todos los que os convirtáis en sus futuros lectores mil gracias…

Luis Salvador García (Córdoba, 17 de Abril de 1963). Casado con Lola con la que tiene dos hijos llamados Luis y Natalia.

Ciudadano andaluz implicado socialmente en el desarrollo de la iniciativa de Movimiento Ciudadano impulsada por Albert Rivera.

Senador por Granada por el PSOE desde el año 2004 hasta 2011. En su trayectoria política han destacado sus iniciativas para la modernización de la política contemplando como prioritaria la participación ciudadana en la misma, fomentando modelos y técnicas para su aplicación política. Así, como su carácter pionero en el uso de la Política 2.0, al ser el primer parlamentario del mundo en atender a la ciudadanía desde su Oficina Virtual de Atención a la Ciudadanía (OVAC) desde el año 2004. Incluido por la Asociación de Usuarios de Internet (AUI) entre las 35 personas más influyentes en Internet en 2005.

Licenciado en Ciencias Políticas y de la Administración por la Universidad de Granada. Ha realizado el «Programa Ejecutivo de Gestión del Instituto de Empresa» (Business School). Así como Programa de Misiones Internacionales para Observadores Electorales por la Escuela Diplomática y el Ministerio de Asuntos Exteriores. Habiendo tenido como otras ocupaciones la de Coordinador Provincial de la Junta de Andalucía en Granada (2000-2003) o Jefe de Gabinete de la Diputación de Granada (1999). Representante electo en el Senado por la circunscripción de Granada en las VIII y IX Legislaturas, ejerciendo de Portavoz socialista en la Comisión de Ciencia e Innovación del Senado. Donde entre otras también las siguiente ocupaciones: Comisiones de Mixta de Control de RTVE, Mixta para la UE, Asuntos Iberoamericanos, Industria, Turismo y Comercio.

En la IX Legislatura fue uno de los promotores del embrión que dio lugar al Plan Avanza para el desarrollo de la Sociedad de la Información y del Conocimiento en España. Plan reconocido como caso de éxito por la OCDE.

Siendo también impulsor del concepto de Parlamentarismo Abierto por medio del cual en la campaña de 2011 publicó en Internet un detallado informe de su gestión parlamentaria, así como su declaración de bienes y la de la renta con el objeto de rendir cuentas y ofrecer la máxima transparencia.

Actualmente incorporado en su plaza de funcionario en la Diputación Provincial de Granada, más concretamente en el CEMCi donde asume entre otras la función de Community Manager para el desarrollo de la estrategia de Social Media y Marketing del centro.

Desde julio de 2013 miembro del Consejo Asesor de Tecnologías de la Información (caTI) de AMETIC (Asociación Multisectorial de Empresas de la Electrónica, las Tecnologías de la Información y Comunicación, de las Telecomunicaciones y de los contenidos).

Tertuliano habitual de El Gato al Agua y escritor en ciernes de novela negra.