ANTONIO MONCLÚS

Jaque a la logia

Ediciones Martínez Roca

Sinopsis

Una serie de atentados con bomba sacuden a las más emblemáticas logias internacionales. Sus grandes maestros reciben un anónimo que les amenaza con destruirlos si sacan a la luz un secreto que ha permanecido enterrado durante siglos. Una carta del tarot acompañará siempre a los mensajes...

Al comenzar las obras de rehabilitación de la antigua sede inquisitorial de Zaragoza, se descubre por azar, enterrado en un viejo arcón de madera cerrado con siete llaves, un misterioso cartapacio de piel perteneciente a Pedro Arbués. Antiguo inquisidor Arbúes fue asesinado en oscuras circunstancias mientras portaba un documento comprometedro.

¿Qué vinculación existe entre los atentados a las logias y los documentos descubiertos por el inquisidor Arbués?

Una apasionante novela que desentraña desde dentro los grandes misterios que rodean a las logias más importantes del mundo.

El autor, antiguo masón, aúna misterio con asesinatos, mensajes anónimos, una sociedad secreta, la filosofía oculta del tarot y un documento enterrado durante siglos que dará una visión diferente y sorprendente del islamismo.

Autor: Monclús, Antonio

©2008, Ediciones Martínez Roca

ISBN: 9788427034211

Generado con: QualityEbook v0.75

A, con, para, Carmen

«La ficción es una forma de contar la verdad.»

JULIAN BARNES

Capítulo 1

A la medianoche en punto del 21 de marzo, fecha del equinoccio de primavera, en Castlereagh street de Sidney estallaba una bomba de gran potencia en un aparcamiento subterráneo. Aquel domingo el artefacto destruyó gran parte del parking en un radio de más de noventa metros, y la onda expansiva de la bomba alcanzó las tres plantas superiores. A la sorpresa y temor iniciales vino a añadirse un regusto amargo de intriga: el edificio correspondía a la sede central de la Gran Logia de Nueva Gales del Sur, la obediencia masónica australiana más numerosa en ese país-continente. El aparcamiento quedó destrozado, y el pequeño número de coches estacionados durante la noche se convirtió en chatarra para el desguace. La planta baja fue la más afectada. La tienda de libros y recuerdos masónicos estaba justamente encima de la bomba, por lo que todo el género salió de estampida. Insignias de metal, algunas de oro, con la escuadra y el compás, otras con un palo entre dos pelotas de golf, alfileres y pins con la acacia símbolo del maestro masón, gemelos con la letra G, saltaron de sus cajas de plástico ó de metacrilato y degeneraron en una metralla que se estampó contra las paredes y el suelo del gran hall de entrada. Discos compactos con la foto en la carátula del coro de hermanos de las distintas logias de Sidney, que reproducían desde una lied, masónica como «Hoy tengo un nuevo grado» de Mozart a la popular canción Pilgrims Chorus, se astillaron. Muchos trozos se fueron a incrustar en los paneles de una exposición abierta al público en esa planta que divulgaba las bondades de la masonería, con el reclamo de unas imágenes de jóvenes solicitando ingresar en la Orden en un ambiente de camaradería. Folletos con las primitivas Constituciones de Andersen, fundador en cierto modo de la masonería moderna, libros sobre los grados de aprendiz, compañero y maestro, libros de historia y sobre la masonería actual, revistas de distintas logias, todo sufrió una metamorfosis para acabar revistiendo el hall de mármol con unos espesos, aunque irregulares, tapices de papel y cartón. El salón de actos del piso superior, el primero, recibió también con fuerza la onda expansiva, su suelo se hundió y el mobiliario se fundió en un amasijo de hierros, almohadillas y maderas. Hasta uno de los templos del edificio situado en la segunda planta fue alcanzado por el bombazo. Un enorme boquete en el suelo del templo provocó que la mesa del primer vigilante, situada junto a la puerta de entrada, cayera en tromba al hall, atravesando el primer piso y arrastrando en su caída baldosas, maderos, sillas, trozos de cemento, restos de mallazo de los suelos de ambas plantas.

La masonería se organizaba en Australia a través de una división por estados, lo que daba lugar a grandes logias soberanas pero en estrecha relación fraternal, que se patentizaba en la unidad de un mismo rito, de influencia triple, irlandesa, escocesa e inglesa. El moderno edificio de Sidney se había reconstruido recientemente con un diseño funcional sobre el antiguo caserón histórico de los primeros masones en el sudeste australiano. Con un criterio de rentabilidad la administración de la gran logia dedicó el subsuelo a construir un extenso aparcamiento abierto al público. Su finalidad era generar unos ingresos que se presumían importantes, dada su ubicación en pleno corazón de la city financiera y comercial de la pujante ciudad conocida en el mundo por su moderno teatro de la ópera junto a la bahía, que permitía al océano formar un gran puerto y otro pequeño al lado.

Ocho horas después exactamente, a las veinticuatro horas precisas de ese 21 de marzo del inquietante año 1999, estallaba una bomba de idéntica potencia en París, en un coche aparcado a dos metros de la fachada del búnker en que se había convertido el edificio de la sede central del Gran Oriente de Francia. Escarmentados por amenazas y un atentado en su local de la rue Cadet, los masones de la mayor obediencia francesa transformaron la fachada del inmueble en un horrible pero seguro bunker. Desentonaba sonadamente de las casas antiguas en una pequeña calle tradicional de la mediana y pequeña burguesía que durante el día quedaba cerrada al tráfico, para convertirse en un mercado típico de carnes, patés, quesos, legumbres, pescados, frutas, panes y vinos que servían a la tradicional gastronomía hogareña francesa. Desde aquel tímido atentado, en comparación con la bomba actual, la policía merodeaba a menudo por la sede del Gran Oriente e impedía que ningún vehículo quedase aparcado justo enfrente. La bomba destruyó varios locales, aunque no pudo afectar a la compacta construcción masónica. Una panadería, una tienda de vinos, la planta baja de una casa de cinco pisos, otras dos plantas en una pequeña casa antigua no sólo arrojaron un balance material desastroso, sino que media docena de personas quedaron heridas de no poca consideración.

Cuando las agencias de comunicación enviaban a sus asociados la información, y se apresuraban a relacionar las bombas de Sidney y la de París por su común denominador masónico, le llegó el turno a Londres. A las doce de la noche de ese fatídico 21 de marzo, una hora después que en París, explotaba otra bomba similar a las dos anteriores, en plena Great Queen street, a escasos centímetros de la puerta principal de Freemason’s Hall, el edificio que albergaba la sede central de la poderosa Gran Logia Unida de Inglaterra. Una papelera, clónica de las pertenecientes al municipio londinense, colocada disimuladamente frente a la puerta con la complicidad de la oscuridad nocturna, albergaba el artefacto de la misma potencia que el australiano y el francés. Destruyó una gran parte de la planta baja y de los pisos superiores, y dio al traste con armarios y estanterías de la primera planta, donde se almacenaban numerosos expedientes administrativos de la considerada logia madre de la masonería moderna, junto a una tienda de recuerdos, libros, y un pequeño museo de mandiles y brocados artísticos con símbolos masónicos. No hubo muertos, ni siquiera heridos, pues el edificio se encontraba ya vacío, tras finalizar las tenidas y las cenas posteriores de algunas logias.

La policía británica no tuvo necesidad de plantearse entrar en contacto con sus colegas de París ó Sidney. A los pocos minutos de producirse la explosión de Londres los australianos, que estaban funcionando a pleno rendimiento, pues la mañana ya estaba bien comenzada en el cuartel general de la policía y en su Ministerio del Interior, telefonearon a la capital de la Commonwealth, adormecida a esas horas.

El comisario jefe del departamento central de la policía de Sidney, reunido en ese momento con expertos antiterroristas del Ministerio del Interior, llamó al número reservado de su colega y amigo Gordon Hamilton, de Scotland Yard:

—Qué hay, Gordon, me lo acaban de comunicar.

—Sí, es terrible, como a vosotros ayer... bueno, hoy para nosotros, ¿no?, no sé lo que digo, esto es un caos...

—¿Te has enterado también de lo de París, no?

—Bueno, me lo estaban pasando cuando tú llamaste. Con lo de aquí, el asunto ya es alarmante.

—Sí, muy feo. Oye, tendréis algún masón importante en vuestra policía, supongo. Porque hay que entrar en contacto con ellos, a ver qué pistas nos pueden suministrar.

—Sí, hay varios, creo. Acabo de hablar con James Norton, ¿lo recuerdas?

—Ah, sí, ¿dónde está ahora?

—Es jefe de seguridad de la Cámara de los Lores, dejó la jefatura de la city. Está viniendo para acá. Cuando llegue nos pondremos en contacto con los responsables de la Gran Logia Unida de Inglaterra. Estoy solicitando también hablar con el ministro, porque el asunto aquí se complica aún más, ya que el gran maestro es nada menos que el duque de Kent, y...

—Ya apareció la casa real —interrumpió el alto cargo de la policía australiana, que pertenecía a la mitad republicana de su país, y le hacía poca gracia tener detrás de su misma coronilla, en su despacho, un retrato de la reina de Australia, que era la misma que la de Gordon Hamilton.

En ese momento su ayudante entró en el despacho para pasarle una nota con el rostro asustado como suplicando disculpas por interrumpirle. La mirada que el inspector Hamilton le lanzó no era demasiado amable, pero el ayudante, en un gesto poco delicado, le puso ante sus narices, sin más trámite, un papel escrito a prisa, en mayúsculas: «EN LÍNEA EL COMISARIO JEFE DE PARÍS, INSISTE EN HABLAR INMEDIATAMENTE CON VD.»

Capítulo 2

Las investigaciones policiales avanzaban, y ya se había establecido una relativa coordinación entre el Scotland Yard británico, la Sûreté francesa, la policía australiana, y la Interpol, pero seguía sin recibirse ningún comunicado atribuyéndose la autoría de los atentados. Las cámaras de seguridad del aparcamiento de Sidney habían permitido establecer que la bomba se hallaba en un Toyota Celica blanco, de segunda mano, alquilado dos días antes. El vehículo francés era un Citroën CX, robado en Versalles el mismo día a unos turistas alemanes que lo habían alquilado para dos semanas de recorrido vacacional por Francia. De la papelera británica aún no se podía deducir mucho, pues quedó triturada, al punto que los mismos investigadores ingleses empezaban a reconocer que no pasaba de hipótesis de trabajo el pensar que la bomba hubiera estado escondida en una papelera.

Había suposiciones, pero nada más. Las había comedidas, como las que atribuían las bombas a terroristas antisemitas, según la vieja idea del parentesco judeomasónico. Otras fantaseaban más, y se lanzaban a vincular las bombas con la fecha cercana de julio de 1999, en la que algunos intérpretes de Nostradamus concluían que llegaba el fin del mundo. Algún policía pragmático planteaba el móvil de un aviso, tal vez un chantaje económico a una entidad tan poderosa y rica como era la francmasonería. Y a su vez las suposiciones se ramificaban. Los presuntos terroristas antisemitas podían ser palestinos, del tipo Bin Laden que los norteamericanos tenían fichado desde los recientes atentados contra sus embajadas en Kenia y Tanzania, algún grupúsculo de neonazis, ó incluso católicos integristas deseando acabar con la bestia negra que durante siglos había sido la fraternidad masónica para El Vaticano. Los apocalípticos también se dividían. Unos se inclinaban por una advertencia lanzada cuatro meses antes de julio del 99, otros pronosticaban una escalada de atentados que se proseguirían con la excusa del fin del milenio. Pero todos sabían que daban palos de ciego. Al menos todavía. Sólo había pasado un día para los europeos, un día y medio para los australianos. Era pronto.

Sin embargo, en las sedes de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur, del Gran Oriente de Francia, y de la Gran Logia Unida de Inglaterra, casi un día después de sus respectivos atentados, cuando aún no habían terminado de hacer el balance de los daños, se recibía por correo ordinario un sobre, idéntico en los tres casos. Cada sobre, escrito con tipo de letra times new roman, iba dirigido al gran maestro de la respectiva obediencia. Tras el nombre personal en los tres casos figuraban los términos «estrictamente confidencial». Los empleados de las grandes logias que se ocupaban de recibir y distribuir el correo, masones en los tres casos, decidieron pasarlo por el detector de metales a pesar de que el sobre era muy delgado y al trasluz se podía vislumbrar un folio doblado y una especie de tarjeta postal. El francés y el inglés, dadas las circunstancias, se aseguraron encargando a la policía que pululaba por allí un nuevo visado en sus controles de seguridad. Cuando se desechó cualquier atisbo de peligro, los sobres llegaron a las respectivas mesas de los secretarios de sus dos grandes logias. En cambio, dada la hora, la tarde estaba muy avanzada y la oscuridad temprana del otoño australiano señalaba que pronto sería hora de cerrar las oficinas. Por ello, el encargado del correo de la gran logia australiana decidió, ante el barullo que imperaba en el edificio arrasado por la bomba, que la carta podía esperar como las demás, en el antedespacho del gran secretario, que la vería a la mañana siguiente.

Henri d’Armagnac, el gran secretario francés, con menos poder que su homólogo británico, decidió llevar la carta a su gran maestro personalmente de manera inmediata, dado el estado de emergencia en que se hallaban. En cambio, Peter Bloomer, el todopoderoso gran secretario de la Gran Logia Unida de Inglaterra, habituado a tomar decisiones de gran importancia, ante el nivel más allá del bien y del mal en que acostumbraba situarse el duque de Kent, tomó la carta en sus manos, dudó un instante, y la volvió a dejar en su mesa. Peter Bloomer, oficial de la Royal Air Force, en la reserva a pesar de no superar los cincuenta años, pasaba por ser bastante antipático y hacer gala de modales extrañamente autoritarios para un ambiente en el que la cortesía británica más cuidada era la norma. Sus enemigos lo atribuían sin pruebas al complejo que debía sentir a causa de su homosexualidad reprimida. Permanecer en el armario a toda costa, aseguraban, le obligaba a una serie de mecanismos de defensa, y de ahí su brusquedad. Sus amigos, muy pocos, le justificaban aduciendo una gran capacidad de trabajo ante sus numerosas responsabilidades, y ante los continuos conflictos en obediencias masónicas extranjeras reconocidas y legitimadas por Inglaterra, como la italiana, la española ó la portuguesa.

Al final Peter Bloomer decidió llamar a lord Harnavon, el gran maestro adjunto, otro noble del reino, para comentarle la llegada de la extraña carta en esos momentos y consultar su opinión. Éste, miembro de la Cámara de los Lores, se había visto obligado a dejar su residencia en Gales para hacerse presente en Londres ante el atentado de la fatídica noche. El gran secretario marcó un número interior:

—Gran maestro, soy...

—Pero sólo adjunto —le interrumpió con la ambigua ironía british—, ya tengo el gusto de reconocer tu voz. ¿Algo urgente?

—Sí, se trata de una carta dirigida al gran maestro que se acaba de recibir.

El lord galés, que se encontraba nervioso al haber sido extraído abruptamente de su agradable rutina, se impacientó levemente:

—Supongo que su importancia será manifiesta, pues estás autorizado, y acostumbrado —matizó con un ligero descenso en el tono de voz—, a tomar decisiones sobre determinada correspondencia reservada.

—Ésa es la cuestión, que este sobre no me parece que pertenezca a esa «determinada» correspondencia —ahora era el militar retirado quien matizaba con un cambio de acento.

—¿Por qué?

—Porque añade al nombre del gran maestro la rúbrica «estrictamente confidencial», y dadas las actuales circunstancias...

—¿Cómo ha llegado?

—Por correo ordinario, y ése es el punto. Ha sido depositada en el buzón exactamente después de la bomba. No sé, puede ser una casualidad.

—O un desequilibrado, pero no es momento de riesgos inútiles. Ven a mi despacho y solicitaré que nos reciba cuanto antes.

Mientras aquél se dirigía al piso superior, al despacho de lord Harnavon, éste había telefoneado a la extensión privada del duque de Kent, que les estaba esperando en medio de la agitación en que se encontraban todos en el célebre edificio de Great Queen street.

Hacía años que el despacho del gran maestro de la Gran Logia Unida de Inglaterra era ocupado por la misma persona. El duque Edward George Nicholas Paul Patrick de Kent era reelegido cada año desde 1967, democráticamente y sin sobresaltos, según unos usos peculiares de la que se consideraba referencia para las grandes logias del mundo. En otras masonerías, europeas, latinoamericanas, etc., los cargos de venerable maestro de cada logia, y particularmente el de gran maestro, se parecían más a una elección política, donde optaba al puesto quien quería entre los que podían ser elegidos. En la gran logia inglesa, y en otras que la copiaban como la australiana, para evitar sorpresas no deseadas se preparaba con años de adelanto la carrera masónica de los hermanos para los diferentes cargos. De este modo se presentaban quienes ya estaban acordados, aunque se respetaba limpiamente el proceso de elección secreta. Así no había problemas. Y lo mismo sucedía con el duque de Kent, cada año se renovaba su elección en un escrutinio secreto según lo estipulado en sus reglamentos. Éstos derivaban de un documento que con orgullo mostraba en un ángulo de su despacho: las Constituciones de Andersen, el pastor protestante que las recogió por escrito siguiendo los antiguos usos y costumbres de la masonería medieval. Sobre un atril de plata maciza la primera página de la edición original de 1723, dentro de una vidriera-marco iluminada directamente a través de un filtro para no dañar el antiguo libro, proclamaba: «The Constitutions of the free-masons. Containing the History, Charges, Regulations, & of that most Ancient and Right Worshipgul FRATERNITY. - Forte Use of the LODGES - London. In the Year of Masonry 5723 - Anno Domini 1723».

Trataba de esquivar la ansiedad producida por el estado de estrés que se respiraba en el ambiente tras el estallido de la bomba la noche anterior, mientras esperaba a su adjunto y al gran secretario bajo un cuadro pintado al óleo hacia 1800 con el escudo de la Gran Logia Unida de Inglaterra, combinación de las «antiguas» y «modernas» logias cuando se unieron. Castillos y compases junto a un león, un hombre, una oca y un águila, todo circundado por dos querubines que con una de sus alas cubrían el arca de la alianza, situada a modo de corona en el escudo y debajo la leyenda audi, vede, tace (oye, ve, calla).

Para ocupar esos instantes de espera hojeaba nerviosamente por enésima vez el ejemplar moderno de esas Constituciones que tenía sobre su larga mesa de ébano sostenida por dos gruesas columnas a modo de patas. En ellas resaltaban dos letras grabadas, J y B, las mismas que aparecían en las dos columnas de la entrada del antiguo templo de Salomón. Del duque de Wharton, gran maestro en 1723, al duque de Kent, actual gran maestro. De duque a duque, pensaba, algo dubitativo. Pues lo que parecía no era todo lo que era. De hecho, la dedicatoria la firmaba el adjunto al duque de Wharton, el francés J. T. Desaguliers, científico reputado y amigo de Isaac Newton, quien lo descubrió a la Royal Society en torno a 1714. En ese momento tocaron a la puerta y rápidamente se levantó de su asiento mientras alzaba la voz invitando a entrar. Sin más protocolo les indicó unos sillones donde sentarse alrededor de una mesa baja ajedrezada de mediados del XIX, con escudos masónicos diferentes en cada casilla. Al gran secretario le tocó un asiento que tenía encima una moderna fotografía de 1992, cuando con solemnidad extraordinaria se celebró públicamente la conmemoración del 275 aniversario de la creación de esa primera gran logia moderna, gracias a la unión de cuatro pequeñas logias londinenses en 1717.

—Abramos la carta de una vez —expresó el duque de Kent, mientras procedía con un abrecartas dorado en que estaba grabada una G a descubrir el contenido del misterioso envío. Leyó el escrito rápidamente en silencio ante la curiosidad de los dos hermanos. Se quedó traspuesto un instante y con un reflejo rápido se la pasó a su adjunto.

—Léelo en alto, por favor.

Lord Harnavon, obediente, se puso sus gafas para corregir la presbicia, y con voz solemne y nerviosa, intuyendo la gravedad, procedió:

Es medianoche en punto, Gran Maestro. Es la hora de terminar vuestros trabajos masónicos.

Así reza el ritual. Y añade: «Que los secretos que hemos conocido permanezcan ocultos a los ojos de los profanos. Vamos a terminar la tenida».

Las tres bombas que han estallado en la Gran Logia Unida de Inglaterra en Londres, en el Gran Oriente de Francia en París, y en la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur en Sidney, a la medianoche en punto de un gran día simbólico del año, el equinoccio de primavera, significan que avisamos de la forma más definitiva para que el gran secreto que determinados investigadores masónicos están preparando para el equinoccio de otoño de este año 1999 no sea dado a la luz pública. Debe ser mantenido oculto, y de ninguna forma comunicado a los profanos.

De lo contrario, la desolación visitará vuestros templos.

Con la última palabra la voz del gran maestro adjunto titubeó, y casi tembloroso añadió:

—Oh, my God! —para mudar su rostro a continuación como si le hubieran dado un mazazo en pleno cráneo.

—Con la nota viene esto —y el duque de Kent se lo pasó al gran secretario—. Parece un naipe, ¿no? ¿Qué juego es éste?

Éste lo tomó en su mano derecha. Era un naipe plastificado algo menor que una tarjeta postal.

—Parece del tarot.

—¿Lo conoces, sabes su significado?

—No propiamente. No estoy familiarizado con los juegos de cartas en general.

Entonces, como saliendo de una ultratumba profunda, se oyó la voz de lord Harnavon, que alzaba lentamente la cabeza y parecía volver al mundo de los vivos.

—¿Qué es? ¿De qué se trata?

—Debe de ser una carta del tarot, ó al menos eso creo. Hay un dibujo representado y arriba pone «mago», y un número romano, el I.

—Pero ¿qué diablos querrá decir? Hay que buscar a alguien que nos lo pueda explicar.

—Sí, pero ¿y con el mensaje qué hacemos? —terció el lord galés con impaciencia, dando muestras de ser el más pragmático a pesar de lo impactado que había quedado tras su lectura.

De pronto el gran maestro y el gran secretario parecieron tomar conciencia de que tenía razón, que lo grave era la misiva. Una especie de reflejo de eludir el problema gigantesco que se les venía encima parecía haberles estancado en la interpretación del sentido del naipe.

—Es cierto, volvamos al escrito, ¿qué dice exactamente..., qué quiere decir? —y comenzó a leerlo ahora el duque de Kent en voz alta. Terminó, y como movido por un resorte procedió a releerlo otra vez muy despacio—. Ante todo, ¿a qué ritual se refiere exactamente?, aunque me es familiar, claro, pero...

—No sé si aquí tiene importancia ese aspecto, gran maestro —opinó con respeto Peter Bloomer—. Los rituales cambian de unos ritos a otros. Pero hay varios, recuerdo de memoria, que incluso terminan con esas ó parecidas palabras. No sé, supongo que si a los australianos y a los franceses les han enviado algo igual, habrán buscado frases unificadas ó...

—Por cierto —le interrumpió su noble jefe—, ahora que lo dices, es verdad. Hay que hablar con Sidney y París, a ver si lo han recibido también.

—Bueno, con Sidney podemos hacerlo de inmediato —observó Peter Bloomer—. Con París... será algo más complicado.

—No importa, hay que ponerse en contacto con los dos, y de manera urgente, ¿no, gran maestro? —cortó por lo sano su adjunto.

—Sí, empecemos por Australia. A ver —consultó su reloj—, ¿qué hora será allí?

El responsable de la gran secretaría ya había hecho el cálculo.

—Son las diez menos cuarto de la noche. Nueve horas más que aquí.

—¡Qué mala hora!, pero ¿crees que podrás localizar al gran maestro en Sidney, donde sea, aunque sea en su casa?

—Con el lío que también ellos deben de tener, como nosotros, puede que esté aún en la sede de la gran logia —opinó lord Harnavon.

—Es probable, voy a intentarlo —e hizo ademán de prepararse a salir para ir a su despacho, pero el de Kent le señaló su escritorio con los teléfonos a la izquierda.

—Llama desde aquí, por favor.

No fue difícil localizar a John Adamson, el gran maestro de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur. No fue necesario acudir a su casa, adónde habría de llegar muy entrada la madrugada. Se hallaba con la policía y otros hermanos inspeccionando una vez más el aparcamiento destruido, tras haber identificado gracias a las cámaras de circuito cerrado de televisión el automóvil que transportaba la bomba.

El gran inspector de relaciones internacionales fue en su busca con un móvil, pues Sean Harvey, el gran secretario, estaba también en el aparcamiento. El gran inspector, un ingeniero de telecomunicaciones de una cadena de empresas asociadas australianas, fue localizado en su teléfono móvil a pocos metros de la entrada de la sede de la gran logia, tras varios intentos desde Londres a despachos que no respondían. Había atendido sus negocios profesionales a deshora al haber ocupado la mañana en la sede masónica, y ahora se disponía a volver a Castlereagh street, para encontrar de nuevo al gran maestro y otros hermanos.

—Gran maestro —era la voz de Peter Bloomer, el gran secretario londinense—, volvemos a hablar —de hecho, se habían comunicado poco después del estallido de la bomba de Londres—. Te voy a pasar al duque de Kent, tras pedirte disculpas por localizarte a esta hora intempestiva para vosotros, pero es algo muy delicado y urgente.

—Por favor, no necesitáis disculpas —aguardó un instante—. Hola, querido hermano —se dirigió con familiaridad muy exclusiva al aristócrata inglés, que ya había cogido el aparato—. ¿Problemas graves? Si no, venid aquí —se permitió la habitual nota inicial anglosajona de humor antes de entrar en materia.

—John, con tu permiso, voy a ir directamente al grano. ¿Has recibido una carta confidencial, dirigida a ti, por los autores del atentado ó por alguien que dice serlo?

—No... bueno, ¡eh!, espera. ¡Caramba!, ahora que lo dices, con el jaleo de este día, pues ya hemos localizado el coche bomba, ¿sabes?, era un Toyota alquilado. Bueno, pues ahora caigo en la cuenta de que he tenido ignorado el correo desde el mediodía.

—¿No cabría la posibilidad de que haya llegado algo después?

—Sí, en teoría, sí. Espera, voy a averiguar y te llamo en unos pocos minutos. ¿Te parece?

—Sí, sí, cómo no.

No habían transcurrido ni diez minutos cuando el teléfono directo del duque de Kent sonó en su despacho. No había terminado el primer zumbido cuando éste ya estaba respondiendo.

—Sí, Edward, aquí hay un sobre que dice «estrictamente confidencial», que llegó en el primer correo de la tarde, pero estaba aguardando en el antedespacho del gran secretario, pues nos hallábamos todos fuera.

—Claro, coincide, debieron de sincronizarse para que no llegara antes a ningún sitio. Por eso a nosotros nos llegó a primera hora de la mañana. Son los mismos. ¿Lo has abierto...? Oye, ¿lo has abierto...? ¿John...?

—Ah, perdona —respondió con voz desconcertada John Adamson—, sí..., lo estoy leyendo. Pero ¿qué...?

—¿Y va sólo el papel ó...? —interrumpió el gran maestro inglés.

—No —ahora interrumpía el gran maestro australiano—, viene una carta de baraja también. Parece del tarot, no sé, no estoy seguro.

—Supongo que dice lo mismo. ¿Me permites que te lea lo que me han dirigido?

—Sí, sí, adelante.

Una vez comprobaron que los dos anónimos contenían idéntico mensaje, y con una preocupación que rondaba un tipo de temor confuso, el inglés planteó:

—¿No te parece que hay que ponerse en contacto con París? Nosotros lo hemos analizado y se impone, ¿estás de acuerdo?

—Sí, ante esta situación no cabe otra. Aunque nuestras relaciones están casi congeladas, la gravedad no deja otra salida.

—¿Quién llama...? Me atrevo a rogarte que, al menos en esta ocasión, inicies tú el contacto. Parece menos fuerte que si llama el gran maestro de la logia madre de la regularidad, como es mi caso. Al fin y al cabo, el Gran Oriente de Francia es la obediencia más importante de las irregulares.

—Lo comprendo, me parece correcto. Me pongo a ello inmediatamente. ¿Dónde te localizo?

—Aquí en mi despacho, estaré esperando.

—OK, hasta pronto, y que el Gran Arquitecto nos ayude.

—Sí, falta hace, mucha falta.

Capítulo 3

Cuando Olivier Malasinet, el gran maestro del Gran Oriente de Francia, recibió el aviso por medio de su asistente de que el gran maestro de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur deseaba poder comunicarse con él, se le quitó un peso de encima. Durante los angustiosos minutos que habían transcurrido desde que le avisaran a las doce y veinte de esa fatídica noche no había dejado un momento de pensar que tendrían que ponerse en contacto con los masones australianos. Pero pocos minutos después de la una, cuando se enterara por la radio de la bomba en la sede de Londres, sólo pensaba en el modo de ponerse en relación con los ingleses y ya no sólo con sus primos australianos. Lo comentaron de pasada, ya de madrugada, tras varias horas en vela hablando con la policía, recibiendo visitas en el búnker de la rue Cadet, respondiendo a los teléfonos que no dejaban de sonar. Hablaron de ello su gran maestro adjunto, el gran secretario, el gran oficial de relaciones internacionales, varios otros hermanos, pero la decisión se retrasaba como esperando inconscientemente que alguno de los anglosajones tomara la delantera. La historia no pesaba en vano, y dos siglos de desencuentros presionaban al pensar en la necesidad de unirse, al menos para una cuestión puntual pero de urgencia.

Su asistente, un joven profesor universitario de geografía en Nanterre cumplió el encargo y contestó en nombre de su gran maestro, otro profesor de filosofía en la Universidad de París-I, heredera de la gloria de La Sorbona junto al edificio del Panteón. Para no ser menos en gentileza se sirvió del recurso francés a aparecer el primero gracias a un hábil oportunismo. Así transmitió a la secretaría del duque de Kent y a la del gran maestro australiano que el gran maestro del Gran Oriente les llamaría a las 10 de la mañana del día siguiente, hora francesa, por deferencia hacia los ingleses, retrasados una hora, para que fueran allí las nueve. Se excusaba de no telefonearles a continuación, pues los hermanos de las antípodas, por ir adelantados ocho horas, iniciaban ahora su descanso nocturno. No dejaba de ser una presunción inútil, pues en Sidney seguían en vigilia aquella primera noche siguiente a la del atentado. Pero el catedrático francés de filosofía quería además aprovechar el tiempo, con el deseo de estar en disposición de ofrecer a sus colegas algún dato nuevo. Al enterarse su asistente por la llamada desde Australia de que también ellos habían recibido el mismo escrito anónimo con un naipe del tarot, encargó a Henri d’Armagnac, como gran secretario, que consultara a unos cuantos venerables maestros de su confianza, responsables de diferentes logias, si había entre los hermanos algún buen experto en tarot, cartomancia, ó cosas por el estilo.

La eficiencia no pudo resultar más veloz. A los tres cuartos de hora, un venerable maestro de Toulouse, y otro de Chartres, no sólo confirmaron la existencia de dos hermanos expertos en cartas, tarot y astrología, sino que transmitían el mensaje de que estaban localizados y disponibles. En la rue Cadet optaron por dejar en la reserva al hermano de Toulouse, y pidieron al de Chartres que se trasladase inmediatamente a París, si le era posible. Éste no vivía de interpretar las cartas, como el de Toulouse, y no tenía una conocida consulta con numerosos clientes, sino que sus conocimientos del tarot, por otra parte muy profundos, se mantenían a nivel de la afición y en ocasiones de la pasión. Respondió afirmativamente. Cuando acabara su trabajo a las seis de la tarde y cerrase la sucursal bancaria de la que era apoderado, tomaría su coche y se trasladaría directamente al edificio central de su obediencia. El gran maestro dio orden de que cuando apareciese por la puerta le acompañaran de inmediato a su despacho.

Olivier Malasinet había recibido con el anónimo confidencial la carta que se correspondía con la número IIII del tarot, que representa al emperador. L’Empereur, aparecía con su nombre escrito en la parte superior en francés, junto al número romano que le identificaba en su orden de serie. Sabía por la información del australiano que él había recibido la carta número V, ó sea, la del papa, y que al gran duque de Kent le había tocado la número I, que corresponde al mago.

Hacia las ocho, cuando la noche estaba cayendo en París, el primer vigilante de la logia Lumière de Chartres abría la puerta interior acristalada del Gran Oriente. Contrastaba la incipiente primavera con el largo invierno que por su rigor les había dejado una sensación de oscuridad nocturna temprana y persistente hasta hacía pocos días. Ya los días se iban alargando en ese final de marzo. Iba pensando en la última vez que, por su cargo de primer vigilante, había acudido a la rue Cadet a una reunión de oficiales de las logias de su demarcación. Entonces, la noche era mucho más cerrada y sin embargo recordaba que era bastante antes de las ocho. Debió de haber sido en enero, un sábado, seguía pensando distraídamente cuando un hermano de la entrada ya le había introducido en el despacho del gran secretario. Se saludaron con el triple abrazo de rigor en circunstancias extraordinarias, como resultaba sin duda aquella en la que bastaba ver los destrozos de las casas y negocios vecinos y la numerosa vigilancia policial en la calle.

Acto seguido, mientras le agradecía su pronta disponibilidad, le tomó del brazo izquierdo por el codo y le guió al despacho del gran maestro. Éste acababa de llegar del exterior, y tras idéntico abrazo le invitó a sentarse en una salita de reuniones contigua que se comunicaba por una disimulada puerta corrediza que se abría en un rincón del despacho. La salita, con una mesa para no más de ocho personas, aparecía presidida por una escuadra y un compás que contenían en su interior las letras GOF. En la pared de su costado izquierdo una llamativa litografía reproduciendo un exaltado debate en la Asamblea revolucionaria de 1789, y una alusión debajo a las celebraciones que el Gran Oriente de Francia, el GOE, había dedicado al bicentenario en 1989, exactamente diez años antes.

—Te agradecemos mucho, hermano, tu rapidez en responder a nuestra solicitud.

—Pero no, gran maestro. Por favor, estoy a vuestra disposición. Lamento no haber podido acudir antes, pero mis obligaciones profanas no me lo permitían. Debo asegurar el cierre de la oficina bancaria de la que soy uno de los responsables —atinó a decir bastante apabullado el banquero.

—Además, has tenido que venir desde... —se hizo una pausa y Henri d’Armagnac intervino raudo.

—... desde Chartres.

—Sí, gracias. Perdona, pero algunos detalles hoy me fallan, con el cansancio y la tensión de todo el día.

—Y toda la noche.

—Por supuesto. ¿Has tenido mucho tráfico desde Chartres? —inquirió con un gesto que no ocultaba en su formalidad el intento de excusar el olvido de su ciudad, ahora reparado.

—Sí, bastante, gran maestro.

—Oh, también yo, es imposible. De hecho, me he retrasado más de lo previsto, porque vengo del hospital, aquí cerca, en Saint Lazare, de visitar a dos heridos, vecinos de aquí al lado, que esta mañana estaban muy mal.

—¿Y qué tal? ¿Han mejorado?

—Poco, pero están fuera de peligro, afortunadamente. Hay un par de médicos hermanos nuestros en el hospital que están haciendo horas extras para encargarse especialmente. Nadie duda de que la bomba, si hubiera podido, habría ido directamente contra nosotros. Ellos son víctimas doblemente inocentes, si se puede hablar así, pues inocentes somos todos, obviamente.

—Ya, qué horror.

Olivier Malasinet miró su reloj y consultó con el recién llegado:

—¿No tienes prisa, hermano, ó...?

—No, gran maestro, estoy disponible hasta que lo necesites. Si fuera preciso, incluso por la noche, aunque no sé si mis elementales conocimientos darán para mucho tiempo.

—Bien, estupendo. Si os parece vamos a encargar algo de cena mientras trabajamos —y miró rápidamente a los dos presentes. Éstos asintieron con un gesto de cabeza, sin añadir palabra.

—Jacques —llamó a su asistente, que se encontraba fuera de la salita, en su despacho—, encarga algo de cena, sándwiches ó lo que sea. Y llama a Pierre, Jean Marie y Eric. Ah, y que preparen cena para todos, evidentemente —miró al invitado, y explicó—: Son el gran maestro adjunto, el gran oficial de relaciones internacionales y el gran orador. Tal vez los conoces.

—Al gran orador, sí, es también de mi gremio, de la banca.

—Ah, sí, es cierto —se hizo una pausa.

Olivier Malasinet, como por un reflejo nervioso, miró a su reloj, y de improviso se dirigió al primer vigilante de «Lumière», mirándole a los ojos:

—Hermano, todo lo que te vamos a confiar hoy y... —titubeó, pues sentía como un aguijón que le inclinaba a intuir que todo este asunto no terminaba ahí— tal vez en el futuro, y todo lo que tú nos vas a responder es de absoluto secreto. Como verás pronto, es muy delicado, incluso peligroso, no sabemos bien su alcance. Como decimos ritualmente, todo debe ser considerado «bajo mallete». ¿Entiendes?

—Sí, creo que sí, aunque no soy venerable maestro...

—Aún —interrumpió Henri d’Armagnac, hasta entonces mudo y con el cansancio visible en su rostro tras la jornada pasada.

—... Sí, creo que el año próximo me van a proponer para serlo. Bueno, aunque no lo sea y quien guarda los asuntos bajo mallete es el venerable maestro, comprendo que mi compromiso es el del masón al que se le confía un secreto especial...

—... del más alto nivel, como vas a comprobar —completó su frase Olivier Malasinet.

Llamaron a la puerta de su despacho, y su asistente dirigió una mirada al fondo de la salita, al gran maestro, que con un gesto le indicó que abriera. Entraron el gran oficial de relaciones internacionales y el gran orador.

El gran maestro les presentó al invitado, y el orador, tras el abrazo de ritual, le preguntó con tono de circunstancias:

—¿Qué tal, te dejan en paz los tipos de interés, ó también en tu banco están bailando al son de los cambios?

—Más ó menos, como en todos los sitios —respondió el colega profano sonriendo, con igual rostro circunstancial, antes de hablar del verdadero motivo por el que se estaban encontrando.

En ese momento llegó Pierre Doury, el gran maestro adjunto, y se comenzó la reunión.

Olivier Malasinet encargó a su colega de universidad y asistente suyo:

—Jacques, por favor, tú sigue en el despacho y contesta al teléfono, a las llamadas que te pasen de mi secretaría, y excúsame por un tiempo. Si hay directas, me avisas. Y cuando llegue la cena, que nos la pasen aquí mismo, a la salita. Seguiremos la reunión mientras cenamos. ¿Os parece? —y se dirigió a los asistentes, que contestaron con un unánime «sí, gran maestro».

Capítulo 4

Ernest Fourcade, el apoderado de la sucursal bancaria de Chartres, miembro de Lumière, una logia histórica del Gran Oriente, que se remontaba a mediados del siglo XIX, era el prototipo del français moyen. Más bien sedentario, no se le podían atribuir grandes viajes, ni siquiera novelescas aventuras en su vida privada. Celoso de su vida cotidiana, tenía asumido desde niño el respeto por los demás y el rechazo a las imposiciones violentas. Le atrajo la aureola de libertades que solía rodear a la masonería, y poco antes de cumplir treinta años solicitó su ingreso en el Gran Oriente. Se sentía allí a gusto, entre la familiaridad del ritual, la camaradería de los hermanos, y un aura de tolerancia y libertad que circundaba la atmósfera de su logia y de las otras logias de Chartres. Se había mantenido siempre al margen de la política interna de la institución, pues las cuestiones de gestión le aburrían, más allá de su vida profesional. Estaba programado para separar el trabajo del ocio. La masonería pertenecía a su terreno sagrado del tiempo libre. Lo mismo que su afición por el tarot y la técnica de adivinación mediante las cartas. Había seguido varios cursos, algunos por correspondencia, había leído cuanto libro aparecía sobre tarot, y había llegado a desarrollar una notable destreza en ese ámbito, según se le reconocía en el mundillo familiarizado con el tema en Chartres y otras regiones circundantes, donde había participado en reuniones de especialistas. Hubiera podido dedicarse a la práctica profesional con los naipes, pero eligió mantenerse en la barrera del simple aficionado.

—Hermanos, os agradezco muy sinceramente, y en particular a ti, gran maestro, la confianza que habéis depositado en mí, y podéis estar seguros de mi lealtad y respeto a la confidencialidad de cuanto me queráis hacer partícipe. Mis conocimientos sobre tarot están a vuestra disposición. Sólo deseo constatar que no es mi profesión y creo que no puedo ser, por ello, considerado una autoridad en el tema —planteó Ernest Fourcade.

—Gracias por tu sinceridad, hermano —contestó el gran maestro—. Tu sencillez te lleva a infravalorar tus autorizados conocimientos, a pesar de no hacer un uso profesional de los mismos. Cuanto nos expliques, a partir de ahora, seguro que nos resulta de gran ayuda. Comencemos, pues.

Y Olivier Malasinet pasó a relatarle a continuación la procedencia de la carta del tarot que en ese instante le mostraba, su relación con la bomba, y la información de que disponían sobre las otras dos cartas, de Sidney y Londres.

Tomó la carta en sus manos, reflexionó un instante, y se disponía a hablar cuando unos golpes en la puerta avisaban de la llegada de la cena. El gran maestro hizo un gesto a Jacques Chardin para que abriera, mientras añadía:

—Bien, hermanos, justo a tiempo, así no nos interrumpirán después. Que dispongan sobre la mesa lo que nos hayan preparado y seguiremos mientras comemos.

Enfrente de la gran logia había un bar con un pequeño restaurante, donde algunos hermanos acostumbraban a tomar algo en la barra antes ó después de asistir a reuniones ó tenidas vespertinas en el gran templo de la rue Cadet. Si avisaban, el propietario les preparaba, en pequeños grupos, una sencilla cena con platos fáciles, pues no disponía de una gran cocina. Pero el hecho de tener a mano allí mismo, en la calle, un mercado matutino diario le facilitaba las cosas. En parte por la clientela, y en parte por su natural afable y abierto, simpatizaba con los masones, y exagerando solía presumir ante sus amigos de estar bien relacionado con el poderoso Gran Oriente de Francia. Esa noche era especial. Le habían encargado en persona la cena para seis, no se habían movido del local hasta que estuvo lista, y dos policías les esperaban en la puerta. Éstos le habían acompañado a él y a quienes fueron a encargar la cena hasta la misma entrada del edificio masónico.

Unos platos de diferentes quesos franceses, otro de patés de foie y de campagne, otro de tres tipos de saucisson sec, y otro de jambon de Parme, iban acompañados de baguettes troceadas. Aunque la temperatura de la estación primaveral recién estrenada no hacía necesario completar la cena fría, el satisfecho dueño del negocio calentó en el horno microondas seis generosas porciones de una quiche lorraine elaborada al mediodía, y que solía recibir elogios de los hermanos que habitualmente la pedían. Añadió dos botellas de vino de un tinto joven de Bordeaux y otra de un blanco Riesling, adquiridas en el vecino establecimiento de vinos con franquicia de «Nicolas», dos botellas de agua mineral Evian y dos Coca-Colas de lata, por las dudas. Al colocarlas en la bandeja había fruncido el ceño, como francés tradicional que era en cuestiones de buena mesa. Y completó el encargo con seis suculentos trozos de un gâteau a base de mantequilla, coco, chocolate y bizcocho. Las dos bandejas iban tan repletas que uno de los policías se brindó a llevar en dos bolsas de plástico las bebidas. Al cruzar la calle y entrar en el edificio acudieron dos hermanos para sustituir al servicial policía y al dueño del pequeño restaurante.

Una vez dispuesto todo en la mesa, Ernest Fourcade, que había tenido tiempo de preparar su intervención, algo nervioso por la responsabilidad de sentirse escuchado con atención ansiosa por los otros cinco comensales improvisados, comenzó:

—Bien, hermanos, con los pocos elementos de que dispongo, tres cartas, y sólo una física, me atrevo a avanzar algo. Antes de nada, he de resaltar una cosa, que puede resultar importante no desdeñar: no hay unanimidad sobre el tarot en casi nada, ni en la interpretación de sus cartas, ni en su significado exacto, ni siquiera en su origen y desarrollo histórico. Cabe, incluso por especialistas reputados, obtener diferentes interpretaciones sobre los veintidós arcanos mayores, que son los que vulgarmente se confunden con el tarot. Digo esto porque el tarot completo son 78 cartas, distribuidas normalmente, por no entrar en más detalles por ahora, en veintidós arcanos mayores y cincuenta y seis arcanos menores, que son los que componen los cuatro palos de la baraja común.

—¿Arcanos son igual que cartas, entonces? —inquirió Pierre Doury, el gran maestro adjunto, con el rostro agradecido por primera vez en casi veinticuatro horas, tras haber bebido un trago abundante del bordeaux, después de haber masticado a dos carrillos un jugoso trozo de baguette con paté de campagne.

—Para entendemos digamos que sí. Las cartas representan la simbología del tarot encerrada en lo que conocemos como arcanos. Debo aún hacer otra advertencia, que será la última, para entrar en las cartas concretas que nos ocupan. In interpretación de las cartas se hace siempre sobre una persona, un acontecimiento determinado. Y se debe realizar con el juego completo de los veintidós naipes, que descubren su secreto precisamente al ser tiradas de una forma u otra. ¿Por qué digo esto?

—¿No tiene mucho sentido, entonces, una carta aislada? —interrumpió Olivier Malasinet, que había dado por concluida su frugal cena (había sido el primero en acabar) y escuchaba con las manos entrecruzadas.

—Sí y no. En la práctica habitual del tarot como adivinación ó interpretación de situaciones, obviamente no. En teoría, y parece que éste podría ser el caso, puede querer transmitir un mensaje vinculado al significado que se suele atribuir a cada arcano. Pero esto es algo muy vago, y muy ambiguo. Los tratadistas suelen a veces diferir.

—Inténtalo, hermano —solicitó el gran maestro.

—Ciertamente. Una cosa es clara para empezar: la carta pertenece al conocido como tarot de Marsella. Éste es el universalmente aceptado como la versión moderna más fiel del primitivo ó antiguo tarot egipcio. Digamos que es la baraja del tarot por excelencia, la clásica y a la vez más usada desde hace un par largo de siglos.

—¿Por qué Marsella? —preguntó el encargado de las relaciones internacionales.

—Porque en el siglo XVIII, hacia la mitad, se editó en Marsella por Nicolet Conver un tarot, como decía, fiel al original tras varios ejemplos que se editaron ó pintaron en el Renacimiento, en el Medievo, aquí, en Italia, en Oriente, etc. Digamos que un ilustrador marsellés llamado Fautrier dio forma a la última versión importante moderna de un tarot que había tenido antes diferentes versiones.

—¿Pero no hay versiones más recientes del tarot? —objetó Jacques Chardin, que al parecer tenía una idea vaga.

—Sí, hay versiones más recientes, pero, aparte de que siguen el modelo marsellés, el tarot de Marsella sigue siendo el principal, el punto de referencia desde que se editó. Todo esto en dos palabras, evidentemente.

Pierre Doury, último en acabar lo que en su caso fue sosegada cena más que colación, se limpió por última vez los labios con su servilleta, la dobló, la dejó sobre su plato, y empujado por su antigua militancia en la Union Rationaliste, una asociación de librepensadores, partidarios de ceñirse al racionalismo para analizar tanto los problemas filosóficos como los de la vida cotidiana, intervino con un matiz de objeción:

—Pero, para nosotros, en el contexto de la francmasonería liberal y abierta, como es el Gran Oriente, toda esta parafernalia del tarot, ¿en qué nos debe interesar? ¿No es algo totalmente ajeno a la tradición masónica?

—De nuevo sí y no —contestó Ernest Fourcade—. Sí es algo ajeno propiamente a la estructura y la historia de la masonería como tal. Pero no del todo, en cuanto algunos célebres personajes vinculados a la masonería, aparecen como importantes estudiosos del tarot: Gébelin, Papus...

—Ah!, bueno, pero a nivel individual —opuso Pierre Doury—. E incluso por lo que se refiere a Papus y su filiación masónica, habría mucho que hablar.

—Sí, por supuesto.

—Y ese Gébelin, ¿quién era? —inquirió el responsable de las relaciones internacionales.

—Lo cité porque la simbología de la baraja de Marsella, como la que han enviado los terroristas, si bien es la usual, proviene de unos antecedentes medievales que estudió extensamente el masón Antoine Court de Gébelin poco antes de la Revolución de 1789, en una amplia biblioteca de varios tomos titulada «El mundo primitivo», muy célebre en su época.

—Muy bien, hermanos, esta digresión es muy interesante. Pero volvamos al tema —se interpuso Olivier Malasinet—. Exactamente, hermano Ernest, qué explicación puede ó podría darse a la carta enviada aquí con el anónimo, es decir, a la carta III del tarot llamada el emperador, y a las cartas I, el mago, y V, el papa, enviadas a Londres y Sidney.

—Sí, gran maestro. Se suele dar el siguiente significado a cada una de ellas. La carta III, el emperador, que por ser la versión de Marsella viene con la característica francesa tradicional de numerar el 4 romano no como IV, sino con cuatro palotes, IIII, viene a representar el poder de este mundo en sus variadas dimensiones de riqueza, autoridad, dominio, capacidad, fuerza, éxito. Podría pensarse, de entrada, que con esta carta y las otras dos los terroristas han relacionado las cartas del tarot más vinculadas a la imagen del poder con las figuras de los grandes maestros de las dos Grandes Logias y el Gran Oriente.

—¿Y las otras dos cartas van por ahí? —le preguntó de nuevo.

—Más ó menos. Mucho más, desde luego, que las demás cartas de los arcanos mayores. De hecho, el mago, la carta enviada al gran maestro de la Gran Logia Unida de Inglaterra, lleva el número I, y ya se sabe que los ingleses siempre andan con la idea de que su gran logia es la número uno del mundo. Además, el mago suele ir revestido de atributos como empuje, autoconfianza, poder ó fuerza de voluntad, y también, y no quiero ser malévolo, de habilidad, dominio, estrategias, artificios.

—Virtudes muy anglosajonas, ciertamente —opinó con el rostro levemente engolado un autosatisfecho Henri d’Armagnac.

—Y el papa, la carta V, a veces llamada también hierofante ó sumo sacerdote, se refiere más bien a una humildad ceremoniosa, amabilidad indulgente, y a la vez a una especie de servidumbre ó pasividad, como de dependencia no servil pero obediente. Tal vez alguien puede interpretar así la relación de Australia con Inglaterra, naturalmente por buscar una explicación al nivel de hipótesis para empezar, claro.

—Lo del emperador, en el caso francés, ¿tiene algo que ver con lo del imperio francés?, no sé, por pensar algo —interrogó Jacques Chardin, que se había quedado en la salita con los demás.

—¿Estás relacionándolo con Napoleón, quizá? No creo. Es conocido el hecho de que Napoleón, el «emperador» —y subrayó el término—, además masón, tenía un enorme respeto por la adivinación, y no emprendía nada sin consultar a una célebre echadora de cartas, Mademoiselle Lenormand. Pues, como seguramente todos recordaréis de su biografía, Napoleón quedó toda su vida marcado por la experiencia de Marsella cuando en 1787 otra mujer, Madame Julliot, muy famosa en la zona, adivinadora excepcional, le predijo con sólo mirar su mano, sin necesidad de consultar las cartas, que viviría medio siglo y que su fortuna llegaría a ser tan elevada que ni siquiera él podía en ese momento imaginarla. Y cuando el joven corso le preguntó por qué no podía imaginarla, la adivina le respondió: «Porque sólo es capaz de hacerlo quien ha nacido a los pies de un trono».

—Fijaos —anotó Jacques Chardin, hay coincidencias: el tarot de Marsella, el naipe del emperador, la anécdota del emperador Napoleón también en Marsella...

—Con coincidencias siempre será posible toparse. Pero no bastan. Insisto en que con estos simples datos es casi inviable recurrir a la práctica habitual de la adivinación para descubrir el mensaje de los terroristas. Por ejemplo, yo debería estar mirando al este, el que consulta frente a la mesa mirando al norte desde el lado sur, pero en este caso, sin baraja completa...

—Ah, eso es por lo de las corrientes ocultas de la tierra, que dicen los esotéricos que discurren del norte hacia el sur para luego recorrer el sentido inverso, ¿no? —aprovechó Jacques Chardin para dejar patente mediante esas alusiones su formación geográfica.

—Pero, no sé, ¿no se te ocurre algo más concreto, algo que nos pueda dar más datos, ó más ideas, sobre los atentados? —trataba de aquilatar el gran maestro.

—Lamento decepcionarte, pero con estos insuficientes elementos poco más se puede decir. Al menos yo. Podéis consultar a otros especialistas. Pero si no se inventan respuestas para la ocasión, poco más podrán añadir. De eso estoy seguro. Yo no engaño y no quiero fabular, como suelen hacer muchos de esos gabinetes que venden el tarot como un producto para los pobres ingenuos que acuden a consultar crédulamente.

—Está bien, agradecemos tu actitud, Jacques —intervino amablemente el racionalista gran maestro adjunto—. Tú expón lo que conoces y sobre ello plantea hipótesis sin temor, sabiendo que son hipótesis de trabajo, pero es que necesitamos movernos, trabajar... estamos como con las manos atadas.

—Ya me hago cargo, hermanos. En todo caso yo seguiré consultando, incluso haré tiradas con las tres cartas por si eso significa algo que arroje una luz sobre lo que los terroristas han querido decir.

—Te lo agradecemos, hermano —insistió Olivier Malasinet—, y en todo caso seguiremos en contacto permanente.

—De todos modos, si me lo permitís, querría añadir algo. Tengo la sensación de que puede haber otro nivel de análisis. Tal vez quienes han enviado los mensajes con estos naipes lo que quieren transmitir no es tanto el significado de cada carta en concreto, sino algo que está más allá de ellas. No sé bien, es como si con el uso de los arcanos del tarot quisieran lanzar un mensaje general. No me extrañaría que...

—Que hubiese próximos envíos, nuevos mensajes, nuevos... hechos, ¿eso quieres decir? —apuntó el gran maestro.

—Sí, algo así.

—Veremos, pero si son como las bombas, es para ponerse a temblar.

Con una expresión extraña que Olivier Malasinet no supo interpretar ese día aciago en el que las sospechas circulaban en todas direcciones, el banquero de Chartres asintió:

—Sí, para temblar.

A las nueve de la mañana en punto, hora de Londres, el gran maestro del Gran Oriente de Francia telefoneaba al duque de Kent, y a la vez se efectuó la interconexión con el despacho en Sidney del gran maestro de Nueva Gales del Sur.

Tras unos saludos formales y unas frases cordiales no necesitaron mucho tiempo para ponerse de acuerdo. La gravedad de la situación y la oscuridad ante las próximas acciones a ejecutar aconsejaban una pronta reunión de las tres obediencias al máximo nivel, representado por ellos mismos. Londres se imponía por razones obvias, pues era también la apuesta natural del australiano. Así que concretaron su encuentro en Great Queen street para una semana después, el 30 de marzo.

Capítulo 5

En el despacho del duque de Kent comenzaba aquella mañana del último martes de marzo una reunión histórica. Con su par australiano la relación era estrecha y sus dos grandes logias disfrutaban de un trato fluido. Los más superficiales la comparaban a la relación materno-filial. Pero no sucedía así con la cabeza visible de la masonería irregular, nada menos que el gran maestro del Gran Oriente de Francia, la principal logia entre todas aquellas que no reconocían el lugar privilegiado de la masonería inglesa. Sin relaciones entre ambas obediencias desde tiempo inmemorial, un siglo y medio tal vez, al menos oficialmente. Aunque en realidad la tradición simbólica era la misma, sus ritos iguales ó semejantes con variaciones solamente en lo accidental, sus grados los mismos, su estructura paralela. Pero hacía tiempo que los masones franceses y con ellos otros europeos, latinoamericanos, y después los de la francofonía, optaron por independizarse del vínculo ambiguo que les unía a quien detentaba el honor de haber sido el punto de partida de la masonería moderna. Varias razones les llevaron a caminos separados pero siempre paralelos. Les distanciaron orientaciones políticas diferentes en determinadas situaciones, ó la manera de considerar el principio del Gran Arquitecto del Universo, más deísta, ó exclusivamente como referente ético en el caso de los franceses. Inglaterra denominaba regularidad a quienes seguían en su órbita y aseguraba la garantía de fidelidad masónica de quienes la reconocían como prima inter pares, aunque eso no evitaba que pudiesen surgir casos como la P-2 en la obediencia italiana reconocida por ella como regular. Pero los ingleses repetían que sin su control cualquiera podía crear una gran logia masónica y establecer un comportamiento tan irregular que pudiese incluso no ser masónico. Si bien en el confuso bosque de los irregulares el Gran Oriente de Francia no era cualquier desconocido. Al contrario, en algunos países era la obediencia masónica principal.

Aquel telón de fondo les acompañaba. Sin embargo, flotaba en el ambiente aquella mañana, cuando se quedaron solos los grandes maestros de las tres obediencias atacadas por la misma mano terrorista, un aire de fraternidad estrecha, una empatía de raíz. Se sabían víctimas de un mismo agresor, y el fantasma de las persecuciones antimasónicas, que cada tanto arreciaban contra los masones, les unía ante el peligro. Y nadie quedaba libre, pues hasta los respetados masones ingleses contemplaban con horror y sorpresa recientes embestidas contra ellos, desde el primer ministro Tony Blair a bestsellers que alertaban sobre una sociedad que habría albergado en su seno nada menos que a Jack el Destripador. Aunque esa calumnia novelesca preocupaba menos al duque de Kent que la antipatía hacia la Orden por parte del príncipe Carlos, alimentada por un par de recientes escándalos localizados en un grupo de policías ingleses pertenecientes a la masonería. No corrían buenos vientos para una institución tan bien vista tradicionalmente por la monarquía. De todos modos, el marido de la reina Isabel II era independiente de Carlos, al igual que su hijo Guillermo, también hijo mayor de lady Diana de Gales. Y ahora encima el atentado.

—Como acabáis de exponer, hermanos, también las máximas instancias en Francia están muy preocupadas. El propio presidente Chirac me llamó por teléfono nada más conocerse el atentado contra el Gran Oriente. Por cierto que el primer ministro me transmitió después, cuando ya se conocía el hilo que vinculaba los tres atentados, su ruego del más generoso esfuerzo para dejar de lado nuestras diferencias históricas e ir unidos en, así lo denominó, la lucha contra el terrorismo internacional. No sé si su análisis es certero, pero lo cierto es que la Interpol se está inclinando por enfocarlo así.

—Son muy de apreciar las muestras de apoyo del gobierno francés —opinó el duque de Kent—. También Scotland Yard lo está considerando de ese modo.

—Y la policía australiana. Por lo demás no creo que se equivoquen. La unidad de los autores es clara. Y luego están esas enigmáticas cartitas. Pero, no sé lo que os parece, yo creo que nosotros debemos establecer nuestra propia búsqueda en paralelo, colaborando naturalmente con la policía internacional, pero de forma autónoma. Al fin y al cabo, entrar en nuestras logias, preguntar, averiguar, y cosas de ese tipo, son mucho más fáciles para nosotros que para los profanos.

—Y eso que a veces, como en nuestro caso —matizó el primo de la reina—, hay numerosos hermanos en la policía. O policías que también son hermanos, como se quiera decir. Pero... —hizo una pausa breve— estoy de acuerdo con lo que propones. Es más, mi opinión es que tenemos la obligación, ahora, de organizar sin más tardanza una estrategia de acción entre nuestras tres obediencias... —hizo otra pausa dirigiendo la mirada entre tímida y reticente al francés—, si tú estás de acuerdo, obviamente.

—Por mi parte no hay la menor vacilación —expresó tajante el catedrático de La Sorbona—, ni la más mínima reserva. También para mí, y estoy seguro que para todo el Gran Oriente, es un deber trabajar todos juntos. Y pronto, en efecto. Solamente sugiero que antes de concretar el método, si os parece, intercambiemos entre nosotros la información que hayamos podido recoger en estos días, aunque, como en mi caso, sea muy poca y confusa. Incluso la policía francesa se halla aún en el aire.

—Me parece muy buena idea —opinó el inglés—, podemos dedicar el resto de la mañana hasta el lunch a contrastar los datos de todo tipo de que dispongamos. Y pasamos en la tarde a tomar decisiones.

—Plenamente de acuerdo. Como gozo del triste privilegio de haber sido en Sidney los primeros en recibir las bombas, si no hay inconveniente comenzaré yo —intervino John Adamson con su habitual nota de humor, que en este caso no pasaba de una amarga ironía—. Nosotros, aunque con discreción, desde un grupo cercano a la gran maestría, hemos investigado en una doble dirección. A qué secretos y a qué investigadores masónicos se refiere ese maldito anónimo, y qué pinta aquí el tarot, una vez que supimos que cada uno de los tres había recibido también un naipe. La autoría y el modus operandi de los atentados es cosa de la policía.

—Más ó menos en esas direcciones nos hemos movido también en Londres. Desde un principio pensamos que existía una pista fácil de seguir, la red de las Quatuor Coronad. En cuanto apareció el término «investigadores masónicos» en los escritos anónimos, casi por inercia comenzamos a pensar en la Quatuor Coronati. No en vano ostenta el título de ser la primera y principal logia de investigación del mundo, desde que la fundara en 1886 sir Charles Warren. Aunque hay un problema elemental —y dirigió su mirada al masón francés extendiendo la mano derecha, mientras la giraba mostrando su palma en un atípico gesto, con la pretensión de ser así más elocuente que con unas palabras que patentizaban sus diferencias.

—Ya —contestó el francés, a quien interrumpió el australiano:

—¿Los cuatro ó los nueve coronados?

—Bien, tú conoces bastante del tema, pues fuiste venerable de vuestra Quatuor Coronad, si no recuerdo mal.

—¿Cómo? Entiendo que por ser la «Quatuor Coronad» el barco insignia de la investigación masónica entre los regulares, nosotros estamos al margen —intervino Olivier Malasinet—. Y como sugerías, eso descartaría su interés al menos en parte, al no existir en el caso del Gran Oriente, aunque tenemos otra estructura semejante a las vuestras. Pero confieso que me he perdido en lo de cuatro ó nueve, y en lo de que tú —se dirigió al australiano— fuiste venerable de la Quatuor Coronati. ¿Cómo? ¿Acaso viviste en Inglaterra?

—Con la mente puesta en nuestra reunión hemos preparado una serie de documentos que están a vuestra disposición —añadió el noble inglés—. El actual venerable maestro de la logia madre Quatuor Coronad estaría dispuesto a subir a ayudarnos, si lo consideráis oportuno.

—Por mi parte no veo problema —planteó el francés.

—Tampoco por la mía —aunque te pediría dos palabras antes sobre esa «estructura semejante» a las nuestras a que te has referido —solicitó el australiano dirigiéndose a su colega francés.

—¿Os parece que vaya llamándole mientras tanto? —preguntó el de Kent haciendo ademán de levantarse para dar la orden por un teléfono interior.

—Sí, claro —respondió Olivier Malasinet. En cuanto a nosotros, hay logias que se ocupan específicamente también de temas de investigación. Sobre todo de aspectos relacionados con la institución masónica, pero no exclusivamente. Por otra parte, en Francia, por ejemplo, tenemos también las «Fraternales», que son encuentros periódicos seguidos de una cena de hermandad entre masones que trabajan en el mundo profano en las mismas profesiones. A ellos suelen acudir hermanos de las diferentes obediencias masónicas, sobre todo de la otra gran obediencia francesa, la Gran Logia de Francia, con la que tenemos estrechas relaciones, de la Gran Logia Simbólica, del Derecho Humano, etc.

—Muy respetables grandes maestros, estoy a su entera disposición. ¿He de comenzar con nuestra historia, ó debo explicar antes nuestra organización, ó algún otro aspecto en concreto? —comenzó el venerable maestro responsable de la logia Quatuor Coronati, de Londres, que lucía en su anagrama un cuadrado con las puntas inclinadas y en cada una de ellas una corona del martirio con una cruz. Una ostentosa leyenda la encabezaba: «The Premier Lodge of Masonic Research».

—Up to you —le indicó su máximo superior en la Gran Logia Unida de Inglaterra—. Te rogamos —y dirigió la mirada a los otros dos, que asentían— un rápido informe sobre ambos extremos.

—La logia fue fundada en 1884 por un grupo de nueve hermanos, conocidos por su aplicación al estudio de la masonería. Tal vez sea importante recordar que sus objetivos fundacionales eran desarrollar, para hermanos de distintos talleres, un interés por la investigación de las más variadas facetas de la francmasonería, elaborar informes para ser leídos y discutidos abiertamente en logia, y establecer una cooperación entre estudiosos masones de todas las partes del mundo —hizo una pausa—. Si me permiten un detalle, para ser exactos, la Quatuor Coronad no levantó columnas, no empezó a trabajar, hasta 1886, pues sir Charles Warren, su primer venerable designado, fue destinado en sus actividades profanas a una misión diplomática y militar en África, ya que era general.

—¿Y el nombre? —preguntó el catedrático francés, que lo recordaba bien, pero se hallaba confuso sobre la duda que había manifestado antes el australiano respecto al número.

—Se basa en una leyenda antigua, que se remonta a los tiempos del emperador romano Diocleciano. Cuatro soldados suyos, Claudio, Nicostrato, Sinfoniano y Castorio, eran cristianos en secreto. Junto a los cuatro, había un quinto, Simplicio, ayudante suyo que también era cristiano. Trabajaban en las canteras de piedra de Panonia, junto al Danubio. El emperador ordenó que esculpiesen una estatua en honor al dios de la medicina, Esculapio, hijo de Apolo. Pero ellos se negaron a causa de su fe, que no les permitía honrar a dioses paganos. Se les condenó a muerte sin ahorrar crueldad, pues se les encerró vivos en ataúdes de plomo y se les lanzó al río.

—¿Cuándo fue eso exactamente? —preguntó de nuevo el francés.

—El año 287, el 8 de noviembre, si bien la fecha no está documentada. Bueno —se provocó una leve inflexión de voz—, al ser leyenda, la documentación brilla por su ausencia en lo relativo a pruebas de la época. Está en varios manuscritos medievales, como el Arundel, del siglo XII, que se halla en el British Museum.

—Bien sûr. Oh!, of course —se corrigió Olivier Malasinet, que con buen dominio del inglés había eludido desde que llegó cualquier expresión francesa. En su fuero interno no dejaba de preguntarse por el nivel real de francés que tenían sus colegas anglosajones. Por si acaso prefirió no indagarlo.

—La leyenda continúa, porque el mismo Diocleciano a su regreso a Roma también quiso edificar allí un templo para el culto a Esculapio, el Asclepios griego —al venerable maestro se le escapó la nota culta, y se percató al instante de que sobraba, por lo que recurrió a un golpe de tos forzada, para proseguir con la narración—. Pues bien, ordenó que los soldados y en especial los destinados en Roma le rindieran culto quemando incienso ante la imagen del dios. Pero de nuevo cuatro soldados cristianos, Severo, Severiano, Corpóforo y Victorino, se negaron y fueron azotados hasta morir, arrojando sus cuerpos a los perros. En ambos casos algún cristiano rescató los restos y los enterró juntos, de modo que doce años después la leyenda cuenta que un obispo construyó una iglesia en memoria de los Quatour Coronati, los cuatro mártires coronados.

—Por eso matizaba yo antes que los cuatro en realidad fueron nueve.

—Seguramente hay una superposición de dos relatos en la misma leyenda, ó la fusión con el tiempo de dos leyendas en una —concedió el venerable hermano de la logia fundada por sir Charles Warren—. Pero lo interesante es que se añade el detalle de que en esa iglesia depositaron como reliquias una sierra, un martillo, un mazo, un compás y una escuadra, que, como vosotros conocéis bien, respetables grandes hermanos, forman parte de la simbología masónica desde antiguo. Lo cierto es que en un momento dado aparece consolidada la tradición de adoptar a los Quatuor Coronati, los cuatro mártires coronados, como santos patronos del gremio de la construcción en la masonería medieval vinculada al menos oficialmente, como todo entonces, con la Iglesia a través de la construcción de las catedrales.

El narrador hizo una pausa más estable. Daba la impresión de optar por el silencio si no le indicaban lo contrario. Los tres grandes maestros se miraron, y entonces el duque de Kent se dirigió a él:

—¿Podrías, querido hermano, hablarnos de la organización de la logia, la red que posee, en fin, algo que permita entender sus relaciones internacionales?

—Con mucho gusto, gran maestro. A partir de la logia Quatuor Coronad original, la número 2076 de nuestra Gran Logia Unida de Inglaterra, se ha ido irradiando en estos más de 120 años un enlace que ha permitido crear diferentes logias de investigación Quatuor Coronad, conectadas con la de Londres. Se intercambia toda la información de las investigaciones desarrolladas en las diferentes logias por una red interna gestionada desde la central, aquí, en Londres.

—¿Y tiene su propia documentación? —preguntó el australiano.

—Físicamente ya no. Se decidió hace tiempo que su biblioteca, por ejemplo, formara parte de la biblioteca de la Gran Logia Unida de Inglaterra. Si bien la Quatuor Coronati retiene el control de sus libros y documentos. Por otra parte, se inauguró enseguida un Círculo de Correspondencia, que ha permitido durante más de un siglo una comunicación eficaz dentro de Inglaterra y en el extranjero entre hermanos y logias de investigación.

—Doy fe de ello, en efecto —apostilló John Adamson, hablando por experiencia.

—Te agradecemos tu escueta y clara exposición, venerable —dejó patente su gran maestro inglés—. Ahora te pedimos un esfuerzo más, para que pienses si existe además de este Círculo de Correspondencia alguna otra red de investigadores, que incluso supere los márgenes de la regularidad masónica, dando cabida a masones irregulares, como nuestros hermanos del Gran Oriente de Francia, por ejemplo.

—O si conoces alguna investigación especial, ó que se esté preparando dar conocimiento público a algún tipo de descubrimiento crucial, ó algo así —completó el francés, dando una vuelta de tuerca más.

El responsable de la logia Quatuor Coronad posó su mirada en el suelo. Los demás notaban que estaba pensando. Un silencio cómplice era el común denominador de una esperanza compartida entre los tres grandes maestros: no había contestado negándolo. Tal vez había algo más y por fin dieran con una pista valiosa.

Nadie hablaba, la atmósfera de silencio se podía cortar con un simple papel. Como para no estorbar su concentración, nadie se movía. Pasaron más de tres minutos. Al fin, como un oráculo, pronunció la ansiada respuesta:

—No sé, respetables hermanos, si podrá ser de ayuda esta información, ni si os referís a ello. Aunque no conozco los detalles, ni su método de trabajo, ni lo que están analizando, sí sé de la existencia de un grupo de masones que por su cuenta, y al margen de la estructura de sus respectivas obediencias, se dedican a la investigación. Es un grupo internacional, me parece, debería chequearlo, que se autodenomina Círculo masónico de Investigación y sé que se reúnen periódicamente. Como la pertenencia a ese Círculo es a título personal, no hay obstáculo por parte de ninguna gran logia, ni siquiera la nuestra de Inglaterra, a que participen los hermanos si lo desean. Ahora bien, ignoro cómo funcionan ni lo que están estudiando en estos momentos. Es más, sé de algún hermano nuestro que pertenece a ese grupo, insisto que a nivel individual.

—Y los hay de varias obediencias, si no he entendido mal, ¿no? ¿Incluso del Gran Oriente de Francia?

—No lo sé exactamente, es muy posible. Un momento —e hizo un ademán con la mano izquierda, como pidiendo un respiro para concentrarse—. A los pocos instantes añadió:

—Estaba tratando de hacer memoria. Recuerdo que alguien me comentó hace unos meses que se habían reunido en París. Creo que rotan los lugares de reunión. Parece muy probable, en efecto, que haya hermanos del Gran Oriente de Francia.

—¿Y no podrías ponerte en contacto lo antes posible con alguno de esos hermanos que sepas que pertenecen a ese Círculo de masones? Porque son sólo masones, ¿no? —inquirió John Adamson.

—Creo que sí, masones y masonas. Hombres y mujeres.

—¿Mujeres también? —preguntó con cara de sorpresa mayúscula el duque de Kent, garante de la regularidad masónica y por ello de mantener la tradición de la pertenencia exclusivamente masculina a la Orden.

—Me suena que sí, también mujeres. Ya he explicado que se reúnen masones a título individual —y recalcó el adjetivo— y al margen de tenidas ó encuentros rituales. Por ello hay regulares e irregulares.

—Sí, y hemos oído que están a título personal, no es necesario insistir en ello —interrumpió Edward George de Kent con un incipiente nerviosismo al sentir que se encontraba perdido, en un mundillo que desbordaba sus usos y costumbres masónicas.

—¿Y lo de entrar en contacto con algún hermano que pertenezca a ese Círculo cuanto antes es posible? —aprovechó John Adamson, para no desviarse del objetivo principal.

—Sí, claro que es posible. Necesitaría hacer dos ó tres llamadas. Supongo que en ellas me pueden dar el dato de quién ó quiénes son los actuales responsables del Círculo, pues presumo que algún tipo de interés podría conllevar —respondió el venerable maestro refugiándose por alguna razón en un conato de flemática ironía.

El duque de Kent propuso interrumpir para tomar un lunch en uno de los comedores de Freemason’s Hall, concretamente en el que solía reservarse para su uso ó para circunstancias especiales. Dado el nivel de sus dos invitados, se había preparado la asistencia del gran maestro adjunto, el gran secretario y el gran inspector de relaciones exteriores. Todos eran buenos conocidos del australiano.

En el almuerzo se intercambiaron los informes que las respectivas policías habían elaborado, aunque los tres coincidían en ser aún muy previos y confusos. Comentaron de pasada el aspecto de las cartas de tarot enviadas pero sin gran detenimiento, pues el asistente le pasó una nota al gran maestro comunicándole que el venerable de la Quatuor Coronad tenía los datos solicitados. Y subieron de nuevo al despacho de la mañana.

—Me complace anunciaros que dispongo de información importante. El Círculo de investigación se reúne ciertamente cada dos años en plenario, y la última vez, hace año y medio, fue en Londres. Corresponde volver a reunirse en septiembre de este 1999, el veintiuno, con ocasión del equinoccio de otoño, y está previsto que sea en París. Tienen un núcleo organizativo compuesto por siete hermanos, hombres y mujeres —se permitió dirigir una mirada enigmática a su gran maestro—, que actúa como secretaría permanente, y se reúnen periódicamente. Pero la mejor noticia es que el actual director es Brian Kenwood, un hermano de la Gran Logia Unida de Inglaterra, catedrático renombrado de la Universidad de Oxford.

—Vaya con los universitarios, estáis en todas las logias —dijo sonriente el duque de Kent, animado por las novedades, dirigiéndose a Olivier Malasinet.

—Como los militares en la Gran Logia Unida de Inglaterra, el fundador de la Quatuor Coronati, muchos sucesores suyos, nuestro actual gran secretario, etc., etc. —comentó el responsable de la logia consultada en una salida que, de no ser por el tono formalmente afable, habría supuesto una incorrección fuera de lugar. Pero su relación con Peter Bloomer, el gran secretario, retirado del cuerpo de la aviación, nunca había sido muy fluida. Además, éste acababa de ponerle mala cara unos minutos antes, a pesar de la contribución fraternal que estaba haciendo a la Orden en esos precisos momentos. Él no era ni militar ni profesor universitario, pero como editor se sentía más cerca de estos últimos.

Edward de Kent prefirió obviar susceptibilidades, que por otra parte se le escapaban, y como de costumbre actuó como si no fueran con el encumbrado nivel del gran maestro de la Gran Logia Unida de Inglaterra. Se centró en la pregunta:

—¿Cómo podemos localizar a ese tal... Kenwood era el apellido?

—Sí, Brian Kenwood. Tengo su teléfono particular, que me acaban de proporcionar —respondió orgulloso el eficaz venerable de la Quatuor Coronati.

—¿Podrías telefonearle ahora?

—Sí, claro, gran maestro.

—¿Os parece adecuado que le llamemos y le pidamos que acuda aquí? —preguntó a los otros dos grandes maestros.

—Sí, a ver si puede —contestó John Adamson.

Olivier Malasinet pareció reflexionar unos instantes, pero enseguida manifestó su acuerdo.

—¿Tendrías inconveniente en llamarle también de mi parte y transmitirle nuestro deseo de hablar con él, especificando que somos los tres grandes maestros?

—Al momento —y se levantó para dirigirse hacia la puerta con ademán de salir fuera del despacho a llamar.

—No, por favor, hermano, desde aquí. Toma asiento junto a mi escritorio —ofreció servicial el de Kent.

Brian Kenwood contestó él mismo al aparato, pues esa tarde había decidido trabajar en su casa ultimando los detalles de un encuentro profesional en La Haya, hacia donde debía salir temprano a la mañana siguiente.

—Nuestro hermano Kenwood dice que está a vuestra disposición y que se siente muy honrado con vuestra invitación. Pero no puede venir hasta su regreso de un Congreso en Holanda y no estará de vuelta hasta el jueves 1 de abril por la noche. Antes le resulta imposible, pues mañana sale muy temprano de Heathrow, y hoy a partir de las seis tiene una reunión con una delegación de profesores llegados del extranjero, y después está programada una cena.

—Por favor, dile si puede esperar unos instantes en línea —le indicó el noble inglés mientras intercambiaba fechas con sus dos colegas. El australiano y el francés consultaron sus agendas, y al final acordaron entre todos volver a reunirse ocho días después, el 6 de abril por la mañana, en el mismo despacho en que se hallaban, dejando discurrir ese fin de semana que coincidía con la Semana Santa y el lunes de pascua siguiente.

Edward de Kent, en un pequeño paréntesis de relax, preguntó a su subalterno en la gran logia de Londres:

—Este hermano, Kenwood, no me suena mucho. No ha ocupado ningún cargo en el Consejo ó en las Comisiones, al menos recientemente, ¿cierto?

—En efecto, me parece que no. No le atrae la política ó la gestión, creo recordar. Fue venerable, si no me falla la memoria, de su logia en Oxford. Pertenece también a la Quatuor Coronati, pero nunca ha sido oficial ni nada más que miembro de esa logia. Prefiere dedicar su tiempo a la investigación, y es una primera figura internacional en su campo profesional, la historia medieval. Incluso en la moderna tiene renombre.

El primo de la reina y del duque de Edimburgo, Edward de Kent, encargó a su asistente y hombre de confianza, un simpático y afable marqués a quien tenía intención de proponer muy pronto como pro Grand Master pensando en su sucesión, que acompañase personalmente al gran maestro del Gran Oriente de Francia al aeropuerto. El gran maestro australiano sería acompañado por el inspector de relaciones exteriores hasta su hotel, pues pensaba quedarse sólo otro día más en Londres en contra de su costumbre, ya que siempre que acudía a Inglaterra trataba de pernoctar al menos cuatro ó cinco días, porque así lo aconsejaba la larga distancia con Australia. Pero en esta ocasión decidió regresar antes a Sidney, dado el estado excepcional de su gran logia, provocado por el atentado. Y ello a pesar de que ocho días después debía volver a Londres, pero las circunstancias no permitían ningún descanso. Bajaron juntos hasta la calle, y Olivier Malasinet entró en el jaguar que le esperaba junto al marqués de Northtown. Éste le indicó al chófer la dirección de Heathrow. Por su parte, John Adamson solicitó a su acompañante ir caminando al hotel, que se encontraba a pocos metros, para evitar el tráfico denso de la city a esas horas. Se encontraba ya en la bifurcación donde terminaba Great Queen street y continuaba Long acre, siendo cortada a su vez por Endel street y Bow street Wellington cuando, divisando el Covent Garden, el inspector de relaciones exteriores recibió una llamada en su móvil de Peter Bloomer. Una llamada semejante estaba realizando el propio duque de Kent en persona a Olivier Malasinet, a través del móvil de su acompañante, el marqués de Northtown. Algo gravísimo acababan de conocer en Freemason’s Hall y pedían que volvieran sobre sus pasos, donde les estaban esperando con urgencia. El duque se adelantó a pedir disculpas a Olivier Malasinet por si ello significaba tal vez cambiar de vuelo a otro posterior, pero le aseguró que cuando se lo explicase comprendería su importancia. Mientras el coche daba la vuelta, el marqués de Northtown transmitía instrucciones por teléfono a Peter Bloomer, según le iba indicando el gran maestro francés, para proceder a anular su vuelo a París y reservar otro más tarde.

A los pocos minutos ya se hallaban de nuevo los dos grandes maestros extranjeros en el despacho de su colega británico, esta vez con su asistente, con lord Harnavon, Peter Bloomer, y el gran inspector de relaciones exteriores. Una noticia recién conocida había caído como una nueva bomba. Por si fuera poco, suponía un salto cualitativo en la estrategia de los atentados anteriores.

—Acabo de hablar con Armando Lerrús, el gran maestro de la Gran Logia Hispánica, y me comunica que anoche en Madrid, en un edificio que ocupan provisionalmente, fue arrojado por el hueco del ascensor desde un octavo piso un joven masón español. Lo más grave del caso —se apresuró a proseguir antes de que las caras de asombro y miedo le interrumpieran— es que en un bolsillo del cadáver había un sobre dirigido a él con un contenido terrible —el ya sesentón duque de Kent tragó saliva con el rostro visiblemente demudado. Pero el silencio continuaba tenso, a la espera de oír lo que faltaba—. Dentro del sobre hay un escrito y una carta muy singular de tarot. El escrito, ó carta, lo que sea, va dirigido a nosotros tres —y miró al francés y al australiano—, y nos advierte de que se continuará con «acciones» si no se interrumpe el plan de publicidad de ese secreto...

—El mismo de los anteriores atentados —interrumpió sin poder aguardar más John Adamson.

—¿Añade algo más? —preguntó Olivier Malasinet con el rostro transformado en color blanco.

—Sí, creo que dice para terminar algo así como «Ya sois responsables de la primera muerte de un hermano».

Peter Bloomer, culpable del retraso en conocerse esa información, nervioso, como para querer parecer más activo, expresó lo que todos sentían:

—O sea, que han comenzado a matar, y amenazan con más muertos. Hay que pensar en una respuesta urgente.

—¿Cuándo se ha conocido? —preguntó lord Harnavon.

—Es que... —comenzó a explicarse Peter Bloomer. Pero le interrumpió su jefe:

—Sucedió anoche en Madrid. Armando Lerrús, que reside en Barcelona, ha llegado esta mañana allí y enseguida, hacia las dos, llamó insistiendo en hablar conmigo por la gravedad del caso. Pero Peter, dado que estábamos reunidos, no pasó la llamada sin antes consultarme, cosa que ha hecho cuando hemos acabado. Entonces, como el español insistía en la gravedad, hablé con él y me lo comunicó.

—Lamento el retraso. Lo cierto es que logias pequeñas y recientes como la española tratan los asuntos conmigo. De hecho, nunca había despachado el gran maestro de la Gran Logia Hispánica con nuestro gran maestro, siempre conmigo.

En medio de la atmósfera sombría, de angustia, que se palpaba en el ambiente, Olivier Malasinet no pudo menos de tener un pensamiento de refilón, tal vez como escapatoria ante lo que debían encarar: «En todas partes cuecen habas. Ya veo que no sólo nosotros tenemos problemas, pues este gran secretario es fino».

John Adamson preguntó entonces:

—¿Y la carta del tarot, decías que era especial?

—¡Ah!, casi la olvidábamos, y no tiene un mensaje menor precisamente —respondió en voz muy baja, irradiando como una sensación de hundimiento—: Es la número XIII del tarot, y la que se representa con ese número es la muerte.

Capítulo 6

Cuando dos días antes el venerable maestro de la logia Fraternidad internacional, de la Gran Logia Hispánica, llegó al edificio anexo a la sede madrileña de su obediencia masónica, se dirigió al ascensor y comprobó que la luz roja indicaba que estaba en funcionamiento. Acababa de dejar de lado el edificio sede de las logias de Madrid y de la Región Centro de la masonería regular española, un local a pie de calle, con unas discretas iniciales en la puerta, G.L.H., y un semidisimulado compás bajo una escuadra. Como el local estaba de reformas, sólo se usaba el templo para las tenidas, y se había alquilado en el edificio contiguo de diez plantas de oficinas un piso de los dos que había en cada rellano para albergar provisionalmente las dependencias de secretaría y algunos despachos, como el del gran maestro regional.

Iba distraídamente hojeando unos papeles que llevaba para éste cuando se percató de que el ascensor tardaba mucho en bajar, y, por otro lado, no se oía el ruido familiar de alguien entrando ó saliendo. Se movió hacia el lateral de la caja del ascensor, para mirar hacia arriba a través de la estructura metálica enrejada y lo vio parado en un piso muy alto. Pensó que se encontraría en el piso de la gran logia, pues casi nadie más solía ocupar las oficinas a esas horas. Al bajar la vista para salir a la calle y llamar por el interfono al secretario, para que le hiciese el favor de cerrar las puertas del ascensor y le evitara así tener que subir andando los siete pisos, de pronto se quedó helado. Un sudor frío comenzó a correrle por todo el cuerpo, y en un momento la camisa se le empapó por las axilas. El cuello de la camisa le apretaba hasta notar un incipiente ahogo. Empezó a gritar como un poseso, mientras daba golpes a la puerta metálica de la caja del ascensor para llamar la atención del séptimo piso. Nadie respondía, y para colmo en ese momento se apagó la luz de la escalera, que duraba tres minutos desde que se accionaba. Instintivamente miró hacia donde venía un leve resplandor, el producido por las luces de la calle a través de los cristales de la puerta del edificio, y corrió hacia allí consciente de que tenía que llamar a la gran logia por el timbre del interfono.

Gritando histéricamente, cuando el secretario respondió por el aparato, sólo se le ocurrió decir:

—Un muerto, un muerto, bajad, bajad, corriendo. En el hueco del ascensor, en el hueco...

—¿Qué? —respondió sorprendido el secretario—. ¿Qué estás diciendo, qué te pasa?

—Venid, venid, corriendo, hay un muerto. ¡Ah!, ojo, cuidado, no toquéis el ascensor, bajad por la escalera.

—Pero ¿qué dices, hermano? Serénate, ¿qué pasa?

—¿Dónde está el ascensor, está allí?

—Espera un momento. Luis, por favor, mira a ver si está el ascensor abierto aquí, en este piso —se oyó la voz del secretario dirigiéndose a una tercera persona.

—No, está en el piso de arriba, y lo han dejado abierto, pues la luz está en rojo —se oyó tras haber abierto la puerta de par en par ese hermano que estaba ayudando al secretario a ordenar papeles en las cajas con documentación almacenadas provisionalmente en un despacho contiguo.

El secretario iba a transmitirlo, cuando distinguió por el interfono voces de la calle, además de la del venerable de Fraternidad internacional.

—Oye, oye, no está aquí, está en el octavo. ¿Qué hacemos?

—Bajad, bajad, llamad a la policía, estamos aquí.

El secretario y su ayudante empezaron a descender la escalera. De la planta baja provenía un griterío creciente. Abajo, junto al cadáver ya estaban tres masones, el que lo descubrió y Gerardo Martínez, el gran maestro regional, que llegaba entonces, acompañado de otro miembro de su logia.

—¡Es Ángel Ochoa!, ¡por Dios!, ¿qué ha pasado? —gritó Gerardo Martínez.

—¿Quién es, es hermano? —preguntó presa del horror el venerable de Fraternidad internacional, que era un tímido funcionario de nivel medio en el Ministerio de Agricultura.

—Sí —respondió hundido, solemnemente, Gerardo Martínez—. Es un hermano de la logia Galileo. Llevaba poco tiempo. Acababa de pasar a maestro.

Se percataron entonces de que no podían abrir la puerta metálica que daba acceso al hueco del ascensor, un mecanismo antiguo, de la época de los años cincuenta en que se construyó el edificio, aunque había sido recientemente modernizado para adaptarlo a la normativa en vigor. De este modo el cuarto de máquinas quedaba anexo al hueco, y bajo el nivel del suelo de la planta baja había sólo un vacío de medio metro que se ocupaba cuando el ascensor descendía al nivel de la planta de calle. Al ser antiguo, las paredes metálicas en enrejado habían permitido hacer visible el cuerpo de Ángel Ochoa. Si el ascensor hubiera descendido a la planta de calle, literalmente le habría chafado.

El portero de la finca tenía un pequeño apartamento en el décimo piso, al lado de una gran terraza común para todos los vecinos, pero a esas horas redondeaba su sueldo yendo a un par de casas cercanas a recoger los cubos de basura de esos inmuebles y sacarlos a la calle, pues eran edificios que habían prescindido de sus respectivos conserjes una vez jubilados.

Casi al unísono llegaron la policía y el portero, que con la lengua fuera, al ver el jaleo en su portal, echó a correr y no paró hasta que trajo la llave maestra que abría las puertas del ascensor bloqueadas al encontrarse abierto en otro piso.

Desbloqueó la puerta de la planta baja y pegó un salto con dificultad para salvar el medio metro y llegar al cadáver. Tras él el acompañante del gran maestro, joven y atlético, fue el primero que se atrevió a tocarlo, pues el portero se había quedado petrificado en cuclillas junto al cuerpo de Ángel Ochoa. Por la policía se había presentado un adjunto del comisario del distrito de Chamartín, cuya barriga pronunciada y la forma de moverse denotaban que estaba más habituado a los sillones de las oficinas que al ajetreo de las calles. Desde el suelo de la planta baja, con voz cansina indicaba: «No lo toquen, que nadie lo toque».

Sin hacerle caso, Gerardo Martínez insistía: «Mira si respira, tómale el pulso». El joven masón se dio cuenta de que del bolsillo de su chaqueta sobresalía la mitad de un sobre blanco. Se movió con rapidez, de forma que cubrió con su cuerpo parte del cadáver, incluido el bolsillo, cogió con la izquierda el sobre y se giró noventa grados para distraer la atención de los de arriba, sobre todo la del comisario, con una pregunta, mientras introducía en su bolsillo izquierdo el sobre sin que se percatase ni el portero a su lado:

—Oiga, comisario, ¿subimos el cadáver, ó lo harán los de la ambulancia?

El comisario se puso nervioso, y casi gritaba:

—No, ni hablar, ¿me oyen?, no lo toquen. Tiene que venir el juez antes de que se le mueva. Y la ambulancia, y bueno, de todas maneras, yo voy a bajar. ¿No tienen una escalera? —preguntó al portero.

—Sí, pero es que tengo que salir de aquí, para ir a buscarla.

—Deme la mano —le señaló Gerardo Martínez, disponiéndose a ayudarle a subir.

En ese momento llegaba la ambulancia dirigida por el policía a las órdenes del subcomisario, cortando el tráfico, hasta la misma puerta del inmueble.

Capítulo 7

Durante los siguientes veinte minutos en la planta baja del edificio fue aumentando el jaleo con un trasiego de gente entrando y saliendo. Aparecieron casi a la vez el forense, la policía científica, que también se presentó al haber pedido refuerzos el obeso subcomisario, los fotógrafos de la comisaría del distrito y de la policía especializada, el juez con su asistente. Se chocaban las conversaciones medio en clave de las radioemisoras de las policías y de los móviles. Para no levantar sospechas su compañero no quería llamar aparte al gran maestro regional, pero en un momento de aparente receso en el continuo trajín de unos y otros, le agarró disimuladamente del brazo, lo apartó un poco y le dijo al oído: «Tenía un sobre en el bolsillo, lo he cogido, lo tengo en mi pantalón».

—¿Has visto para quién era? —le preguntó Gerardo Martínez, el jefe de la francmasonería madrileña.

—No he podido.

—Vete al servicio y míralo.

Éste se acercó al portero, y de manera que se oyera, le consultó si había un baño por allí, que no aguantaba más.

—¡Normal! —masculló casi entre dientes el conserje, y le indicó que le siguiera. Le abrió una puerta dentro de la portería, dio la luz desde fuera, y le dejó solo.

El hermano de la logia Pérez Galdós, que también era la logia de Gerardo Martínez, se aseguró de cerrar bien la puerta, y sacó el sobre doblado del bolsillo izquierdo de su pantalón azul navy de algodón. No estaba arrugado, pues algo duro, como plástico ó cartón, mantenía en su interior una pequeña curvatura en el pliegue del sobre. Cuando lo leyó se quedó por segunda vez en esa noche frío, helado. Con letra de ordenador, en mayúsculas, estaba escrito: «A la atención exclusiva del Gran Maestro de la Gran Logia Hispánica». Lo palpó y creyó notar un papel y algo como una postal ó una foto de textura bastante más firme que un simple folio. Lo dobló con cuidado, sin que se formara un pliegue en el sobre y lo retornó al mismo escondite del bolsillo izquierdo de su pantalón.

Cuando salió fue Gerardo Martínez el que se las ingenió para preguntarle disimuladamente en voz baja:

—¿Y...?

—Va dirigido al gran maestro.

—¡No fastidies!

—A su atención exclusiva —añadió.

Eran casi las doce de la noche cuando el gran maestro regional pudo hablar por teléfono con Armando Lerrús, el gran maestro de la Gran Logia Hispánica, que ya se hallaba en su domicilio barcelonés. Por encargo del primero, el secretario le había puesto al tanto hacia las nueve de la noche de todo el asunto, y le había transmitido de su parte que le telefonearía en cuanto le dejaran libre la policía y todos los trámites. Lo que no esperaba Gerardo Martínez es que a los pocos minutos aparecieran prensa, radio e incluso un par de cadenas de televisión, informados ya sin saber cómo no sólo del cadáver, asesinado ó suicidado, sino de que era nada más y nada menos que un masón, en el edificio de la masonería en Madrid. No era exacto, pues ni el edificio era de la Orden, ni era el único vinculado a masones en la capital, pero los titulares de la noticia buscaban, además de informar, crear una realidad de impacto, que se convertiría en objetiva desde que ellos la pusieran en circulación. Para colmo, un periodista más rápido que sus colegas descubrió que era también del gremio, con lo que el morbo se consolidó con aires de primicia.

Armando Lerrús se quedó unos instantes callado cuando su representante madrileño al teléfono le comunicó que era el destinatario del único sobre ó escrito que había aparecido entre las ropas del cadáver.

Éste, nervioso y todavía traumatizado, cortó la pausa:

—¿Qué debo hacer? ¿Te lo mando? O, no sé, ¿se lo doy a la policía, ó...?

—¿Estás solo ahí? —preguntó el viejo Lerrús desde Cataluña.

—Sí, he cerrado la puerta para llamarte.

—Bien, bajo mallete, ábrelo y léemelo.

A Gerardo Martínez le temblaban las manos ligeramente cuando buscó un abrecartas para no romper el sobre.

—Ya está, qué raro, hay un escrito y una carta, de póquer, ó no, no estoy seguro, podría ser de tarot.

—Y qué dice.

—Te leo:

Comunicado a los Grandes Maestros de la Gran Logia Unida de Inglaterra, Gran Oriente de Francia y Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur.

Por medio del Gran Maestro de la Gran Logia Hispánica advertimos que las acciones proseguirán mientras no se interrumpa el plan de publicidad futura de lo que debe permanecer secreto.

Ya sois responsables de la primera muerte de un hermano.

—Joder, esto es...

—¿Termina así, no pone firma ó fecha, algo más? —cortó el alto jefe masón.

—No, nada más —y tras una pausa, alarmado y temeroso, añadió—: ¿Qué hago con esto?

—Guárdalo con cuidado, que no lo vea nadie. Mañana tomaré temprano el puente aéreo y nos vemos en Madrid.

Capítulo 8

Atendiendo la indicación de los ingleses, según su costumbre, Armando Lerrús comunicó una decisión que presentó como propia. Guardando todas las formalidades reglamentarias, elaboró un decreto de la gran maestría para informar a los venerables maestros de todas las logias de su jurisdicción. Éstos, a su vez, debían dar a conocer a todos los hermanos en la próxima tenida de cada taller ó logia que había encargado al hermano Germinal Montseny, que sería asistido por el hermano Juan Servet, investigar internamente la muerte del hermano Ángel Ochoa. Lo comunicaba para tranquilizar al resto de la fraternal institución, y pedía la máxima colaboración con ellos, especialmente de los hermanos de Madrid, pero también de cualquier otra localidad donde pudieran poseer algún dato que juzgaran de interés. Pues no era infrecuente que hubiera relaciones, a veces estrechas, entre masones de logias de distintas ciudades, sobre todo por parte de quienes viajaban bastante y acostumbraban visitar otros talleres en sus desplazamientos. Dejaba claro que esa investigación interna no suplantaba la «profana», ó sea, la policial en curso, sino que pretendía colaborar en el esclarecimiento de ese desgraciado suceso. Instaba el viejo jerarca, resabiado y criticado por gran parte de la Gran Logia Hispánica por la forma autoritaria en que ejercía su cargo, a que si algún hermano tenía noticias de un escrito del fallecido explicando su posible suicidio, que lo hiciera llegar cuanto antes a los investigadores designados. De hecho, se iba sugiriendo con fuerza, sin saberse bien cuál era el origen del bulo, que Ángel Ochoa se había suicidado. Parecía extraerse esa conclusión de la forma más lógica. Si hubieran querido matarle, tras tirarle por el hueco del ascensor parado en el octavo piso, el asesino habría cerrado el ascensor para llamarlo desde abajo, ó habría descendido él mismo dentro hasta llegar al cuerpo arrojado para aplastarlo completamente.

Germinal Montseny se sorprendió de entrada por la llamada del gran maestro a los dos días del horrible accidente ocurrido en el edificio anexo al de la sede de la logia madrileña. No simpatizaban entre ellos. Catalanes los dos, para Germinal el gran maestro era el prototipo ridículo que muchos tenían del catalán como «botiguer». Le repateaba que esa injusta imagen de los catalanes con mentalidad de tendero rastrero conjugara bastante bien con la de Armando Lerrús. Muy crítico con su gestión, estaba convencido de que era el menos adecuado para ese cargo, al que difícilmente habría accedido sin una serie de inconfesables manejos que confluyeron en la restauración de la masonería española después de que casi hubiera desaparecido por la persecución de Franco y su régimen. Para el gran maestro, y paisano suyo, Montseny pertenecía al grupo social de los incomprensibles. Para él el mundo era negocio, la negación del ocio, y no podía encontrar sentido a una vida dedicada a favorecerlo, como la de un restaurador de arte.

—Germinal, te he pedido que vinieras a verme porque he pensado en ti para una misión delicada y difícil, pero muy necesaria para nuestra gran logia. Como te conozco, ya que los dos somos de la misma logia de Barcelona, y he sabido que estabas en Madrid por razones de trabajo, he pensado que eras el más apropiado para lo que voy a plantearte.

—Tú dirás —respondió escuetamente, pues le extrañaba esa aparente prueba de confianza.

—Ante la muerte, sea asesinato ó suicidio, ya se averiguará, de este hermano de la logia Galileo, he decidido encargar una investigación interna que complemente la oficial de la policía. Los ingleses lo saben, pues hemos hablado de todo esto, bueno, ya sabes.

—Perdona, pero no termino de captar a qué te refieres.

—Bueno, a esos atentados que ha habido en Londres, Paris y Sidney en los días pasados. No es que tengan nada que ver, pero ya sabes, ahora todo el mundo está nervioso, ve fantasmas por todos lados... Total —y cambió el tono de voz, hasta dotarla de mayor energía—, que hay que reconducir todos estos dimes y diretes sobre este chico nuestro y tranquilizar a los hermanos, que no piensen que no hacemos nada. Como estás por un tiempo en Madrid he pensado en ti, y te pediría que aceptes por el bien de la Orden.

—Si no entiendo mal, se trata de investigarlo todo en torno a esa muerte, comenzando por su naturaleza.

—Exacto.

—¿Cómo he de trabajar, y con qué recursos puedo contar?

—Como tú estimes conveniente. Recursos, todos. Pero la información sólo me la debes dar a mí, y luego ya analizaremos lo que proceda transmitir a los demás. Pero aquí, en Madrid, lo mismo que en Barcelona y los demás sitios, todos estarán a tu servicio en esta cuestión. Prepararé mañana mismo un decreto comunicándolo a los venerables maestros.

—De entrada, necesitaré al menos un ayudante. Pero ha de ser nombrado oficialmente, como yo.

—Me parece bien. ¿Tienes a alguien en mente?

—Sí, esperando que acepte. Es un hermano de mi logia de Madrid, pues además de la nuestra de Barcelona, estoy aquí en la logia Mozart en segunda afiliación. Se llama Juan Servet.

—¿Es maestro instalado?

—Maestro sí, pero venerable todavía no. Es joven, lleva dos ó tres años de maestro.

—¿En qué trabaja?

—Es traductor, domina un montón de idiomas.

—¿Pero eso es una profesión? —adujo el viejo republicano convertido a monárquico, en sintonía con los ingleses—, porque yo traduzco y hablo algunas lenguas, pero es un complemento a mi trabajo.

—En su caso es una profesión —contestó a regañadientes Germinal Montseny—. O sea, que trabaja en eso y cobra por ello.

—Vale, vale —esta vez estaba a la defensiva el gran maestro—. Si así lo deseas, por mi parte no hay ningún problema. Dame exactamente sus datos para que lo nombre también en el decreto.

—Voy a tratar de localizarlo y te lo hago saber.

—De acuerdo. Y muchas gracias.

—De nada.

—¡Ah!, huelga decir que toda prudencia será poca. No habléis con nadie de lo que descubráis, ni siquiera con Gerardo Martínez, ni con nadie.

—Así se hará.

—Una última cosa. ¿Tú conoces el juego del tarot?

—Hombre, sí, pero muy superficialmente. Sé que es un juego de cartas y de adivinación, pero poco más —hizo una pausa, pensativo—. El que puede que sepa es precisamente Juan Servet, porque es también profesor de tai-chi y un amante del esoterismo y esas cosas.

—¡Ah!, qué bien. ¿Eso del tai-chi es lo que hacen los chinos en los parques, que se ve en televisión?

—Más ó menos, creo que sí. ¿Pero tiene algo que ver tu pregunta con el tema de la muerte de Ángel Ochoa?

—No lo sé, es tu misión averiguarlo. Apareció en el bolsillo de su chaqueta una carta de tarot representando la muerte. Nadie lo sabe, más que yo y ahora tú. Seguramente será una casualidad. Pero, por si acaso, tenedlo en cuenta.

Germinal Montseny no pudo localizar a Juan Servet hasta la mañana siguiente. Estaba convencido de que el encargo era un regalo envenenado bajo la apariencia de gran honor que se le hacía. Pero por un impulso moral se sintió obligado a aceptarlo, aunque le desagradaba todo, investigar como un policía, el hecho de esa muerte, la sospecha generalizada, el follón que se había armado, la publicidad negativa que muchos medios de comunicación volvían a transmitir sobre la masonería. Por eso pidió un ayudante, y se acordó de Juan, a quien conocía poco, pero que le caía muy bien. Habían hablado algunas veces después de las tenidas y le veía sincero, activo, servicial y muy inteligente. Como necesitaría entusiasmo en muchos momentos para seguir adelante, pensó que nadie mejor que Juan para insuflar optimismo juvenil. Y, sobre todo, estaba seguro de poder confiar plenamente en él.

Por fin, a las ocho de la mañana, temprano para los horarios de Madrid, consiguió que su joven hermano respondiese al teléfono con voz de dormido.

—Juan, perdona que te llame tan pronto, soy Germinal Montseny.

—¿Quién? —respondió con una ronquera que parecía desconocerle.

—Germinal, el hermano barcelonés de tu logia, me dedico a la restauración de...

—Ya, ya, si ya te conozco —le interrumpió con la voz ágil del que se nota repentinamente despierto—, si es que no había oído bien tu nombre al principio, porque la verdad es que cuando sonó el teléfono estaba en un sueño profundo, profundo.

—Perdona, de veras que lo siento, es que te estuve llamando ayer hasta muy tarde, y necesito hablar contigo con urgencia.

—Sí, eran casi las tres cuando he llegado a casa. Es que conocí a una tía en clase, una rubia, modelo, que no sabes lo que ha sido. Pero ¿de qué se trata?

—Mira, lamento, además de despertarte, mostrarme casi grosero, pero es que por teléfono no puedo decírtelo. Es un encargo especial de la Orden. Créeme si te repito que, de no ser urgente y muy importante, no me habría atrevido a llamarte de esta manera.

—Bien, hombre, no necesitas disculparte. Te cuento mi plan y vemos cómo encajamos, ¿te parece?

—Sí, muy bien.

—Yo necesito sacar al menos cuatro horas esta mañana para terminar de traducir un capítulo, pues ando algo atrasado, y el editor se impacienta. Tengo clase a las siete esta tarde, y... bueno, después he quedado con una tía.

—Claro, con esa rubia espectacular.

—No, ¡qué va!, la de hoy es pelirroja. Pero, vamos, nos podemos ver ó para comer, ó antes de las siete.

—Para comer estaría genial. Y ya me contarás cómo las consigues.

—No es para tanto, normal.

—¿Normal, una cada día? —no pudo dejar de protestar Germinal, a quien le había comenzado a poner los dientes largos.

—Hombre, no exageres, que no siempre es así. Pero se hace lo que se puede.

—Vale, vale. ¿Te viene bien quedar a las dos y media en ese pequeño restaurante gallego que hay en la calle detrás de la logia?

—¿Al que hemos ido alguna vez a cenar, después de la tenida?

—Sí, ese mismo.

—A las dos y media, ahí estaré. ¡Salud!

—Adiós, sí. Mejor sería ¡Salud y República! —le corrigió Germinal, que en su nombre delataba fácilmente la filiación política de sus padres, ajenos en su entusiasmo juvenil a los problemas futuros que su hijo iba a tener con un nombre que el franquismo anatematizó. De hecho, nada más terminar la Guerra Civil, su padre fue encarcelado por haber defendido la República legal frente al golpe militar de Franco, y a las pocas semanas se presentó en su casa una pareja de la policía advirtiendo a su madre que sus hijos no podían seguir con sus nombres «rojos». De este modo, Germinal se convirtió en José, su hermano Floreal, que evocaba también el calendario de la revolución francesa, pasó a ser Jesús, y su hermana Acracia se transformó en María, de acuerdo con el santoral católico, única fuente onomástica permitida por el franquismo. Hasta los años setenta Germinal no recuperó su verdadero nombre.

En cuanto se sentaron, en la mesa de una esquina tal como había pedido Germinal Montseny al reservar, éste decidió ir directo al grano sin los rodeos habituales, mucho más largos aún en Madrid que en Barcelona, cuando se quedaba para comer con el objetivo de tratar algo.

—Juan, te agradezco tu disponibilidad para vernos tan pronto, sobre todo sin saber para qué. Pero Lerrús me ha encargado algo muy peliagudo y yo le he puesto como condición que te pediría tu ayuda.

—Bueno, tú dirás.

—Por otra parte, te adelanto que tiene una responsabilidad particular. Mis relaciones con él no son especialmente buenas, más bien frías, y no simpatizamos. No se me escapa que hay algo de regalo envenenado en este encargo que parece suponer un gran honor. Pero he decidido aceptarlo, no sé cómo explicarte, por una especie de imperativo moral. Como hemos hablado alguna vez, tú sabes que yo soy de los que creen en el componente ético de la masonería...

—Como yo. ¿Por eso has pensado en mí?

—Sí.

—Te lo agradezco de verdad. Pero, bueno, ¿de qué se trata?

—Armando Lerrús me ha designado como investigador oficial por parte de la gran logia en relación a la muerte de Ángel Ochoa. Y —Germinal Montseny movió su mano izquierda levemente en un gesto que le pedía a su interlocutor que le dejara terminar— yo le he solicitado un ayudante, y concretamente que seas tú. Él lo ha aceptado, y está pendiente de que hoy se lo confirme para publicar el correspondiente decreto para conocimiento de todos los hermanos.

—Me coges por sorpresa —confesó Juan con la voz más baja que de costumbre—. No sé, sinceramente, ¿tú piensas que te puedo ayudar? Y ¿cómo?

—Sinceridad por sinceridad, no lo sé bien. Sólo sé que es demasiado encargo para mí solo, y que necesito apoyo por parte de alguien en quien confiar. No nos conocemos mucho, pero siento que me inspiras confianza, lo que no puedo decir precisamente de algunos llamados hermanos.

—Si realmente puedo servirte de ayuda, no veo motivo para oponerme, así que cuenta conmigo. Sólo que ya sabes cómo soy, no sé si puedo llegar a ser imprudente por mi espontaneidad, que a veces me juega malas pasadas. Para empezar te diré que esa muerte huele a asesinato... bueno, no sé, ¿ves?, tal vez he afirmado ya demasiado.

Germinal Montseny agradecía tanto su respuesta afirmativa como el raudal de oxígeno que la vitalidad de Juan suponía en ese enrarecido mundo de la masonería madrileña, que él había detectado. Y mucho más tras la enigmática y sospechosa muerte de aquel joven hermano. Sentía que necesitaba alguien joven a su lado, que se identificaría más fácilmente con las condiciones de vida del muchacho muerto, ahora que habrían de investigar lo más posible sobre sus circunstancias personales y su ambiente.

Germinal, cercano a los cincuenta, profesional reconocido e integrado por oposición en el escalafón superior de su actividad, se había especializado en la restauración de pintura renacentista y barroca, y conocía de primera mano los principales museos españoles. Aunque su puesto y su vida se hallaban en Barcelona, pasaba frecuentes temporadas en Madrid, en el Museo del Prado. Se sentía republicano progresista, heredero de Manuel Azaña y Lluís Companys, y no había encontrado jamás oposición entre su arraigado convencimiento masónico y una especie de agnosticismo positivo que le llevaba a identificar al Gran Arquitecto del Universo con un principio moral regulador de la conducta humana.

Su nuevo ayudante disfrutaba de un rasgo poco común para un joven, una facilidad natural para los idiomas, que le permitía leer y traducir del inglés, alemán, francés, italiano, portugués, chino, japonés, latín, griego, hebreo ó árabe tanto a los clásicos como a los más modernos autores de todas esas lenguas. Y lo complementaba con un dominio desde niño de diferentes artes marciales y de tai-chi, que enseñaba algunas horas a la semana en un par de gimnasios, uno a pocos pasos del metro Prosperidad, y otro cerca de la plaza de la Ópera.

Capítulo 9

El martes 6 de abril a las nueve de la mañana, tal como habían convenido, volvió a reunirse en el despacho de la gran Logia Unida de Inglaterra su gran maestro con Olivier Malasinet, por el Gran Oriente de Francia, y John Adamson, por la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur. Éste, visiblemente fatigado al haber realizado por tercera vez en una semana el viaje desde y hacia las antípodas, se presentó acompañado del gran maestro adjunto, lo mismo que el gran secretario francés acompañaba a su jefe. Al duque de Kent le acompañaba lord Harnavon, su gran maestro adjunto, su asistente, el marqués de Northtown y Peter Bloomer, el gran secretario. Y esperaba en una sala contigua Brian Kenwood, el presidente del Círculo de investigación masónica y catedrático de Oxford.

En unos minutos, tras saludarse con el calor especial que producía la angustia por la espiral de incertidumbre y temor en que se encontraban, se intercambiaron informaciones sobre las investigaciones en curso en sus respectivos países. Las pesquisas llevadas a cabo en las tres grandes logias no arrojaban nada de importancia, pues de hecho las tres bombas fueron colocadas en el exterior, y por ello ningún dato avalaba la sospecha de una autoría interna. Diferente era el caso de la muerte acaecida en Madrid, pero de momento iban a seguir con el plan previsto. Por otra parte, los expertos en tarot consultados en los tres países coincidían en decir generalidades que cualquier tratado describía. Las respectivas policías no avanzaban en sus indagaciones, y sólo se escudaban en hipótesis y en que aún era pronto.

Así pues, escucharían al hermano Brian Kenwood cuanto antes.

Encargaron a John Adamson, apreciado por sus cualidades humanas de simpatía y mesura, que condujese el hilo de la entrevista-interrogatorio, ayudado por quien en cada momento deseara intervenir.

—Te agradeceríamos, hermano Brian, que nos expliques el modo de funcionamiento y la organización de vuestro Círculo, y en especial si estáis trabajando en algún descubrimiento importante. Naturalmente, antes puedes preguntarnos cuanto consideres necesario.

—Sólo una pregunta y una aclaración previas.

—Tú dirás.

—Habéis llegado al Círculo, si no estoy equivocado, por la información del venerable maestro de la Logia Quatuor Coronati. ¿Es así, ó ha sido por otras vías?

—Exclusivamente, en efecto. Al buscar un posible gran descubrimiento resultado de una investigación masónica, acudimos en primer lugar a la Quatuor Coronati como algo natural.

—Y lógico —apuntó Brian Kenwood.

—Nuestra búsqueda no dio resultado, en principio, ni en la logia Quatuor Coronati madre, de aquí, ni en su red de logias de investigación. Nos hablaron de vosotros y por eso te llamamos.

—Pero ¿de qué tema se trata? —preguntó Kenwood.

El australiano miró en derredor suyo, como reiterando que todos se manifestaban por su boca, y con tono de voz sombrío confesó:

—No lo sabemos. Aun en eso estamos perdidos. ¿Puedes ayudarnos?

—Es posible. Yo voy a contaros algo, y vosotros juzgaréis si es eso lo que estáis buscando.

Animado por una sensación de alivio que de improviso se sintió en el ambiente, y dado que nadie más del grupo tomaba la palabra, Kenwood decidió proseguir.

—Necesito antes saber la disponibilidad de tiempo que tenéis, pues es algo extenso de explicar. Entiendo que dos sesiones al menos serán necesarias. Una hoy y la segunda cuando deseéis, aunque yo no podría ni mañana ni pasado.

—De acuerdo, hermano —apuntó el australiano—. Confiamos en tu buen criterio, además de tu conocida autoridad científica.

Peter Bloomer, con la displicencia que le solía caracterizar, miró su reloj ostensiblemente, en un grosero gesto que indicaba a Kenwood que comenzara de una vez. Tan evidente resultó que el gran maestro adjunto se permitió dirigirle a su vez una rápida aunque elocuente mirada de reprobación.

—El Círculo masónico de investigación agrupa a una serie de masones que se dedican a investigar cuestiones históricas ó actuales que tienen que ver con una preocupación masónica de fondo. Algo así como sucedió con el nacimiento de la masonería moderna, vinculada esencialmente al llamado Siglo de las Luces. Hoy esa luz la llamamos conocimiento, información, búsqueda científica —hizo una pausa, que aprovechó el australiano.

—¿Podrías comentarnos algo más sobre cómo funcionáis, y desde cuándo?

—Claro, gran maestro. El origen está en los días aciagos de la Segunda Guerra Mundial. Por una serie de avatares se encontraron masones de diferentes países que se movían en el campo de estudio de la sociedad, la política, la economía, etc., urgidos por la angustia de hacer algo para evitar que una locura como ésa volviera a repetirse. Pero enseguida se dieron cuenta de que no podían trabajar en el seno de sus respectivas obediencias, dedicadas lógicamente a los temas propios de la Orden, y en ocasiones ignorándose unas a otras por motivos históricos. Aquellos masones, hoy casi todos desaparecidos en el Oriente eterno, decidieron respetar sus compromisos masónicos con sus obediencias y encontrarse al margen, a título individual, con otros hermanos a los que les unía la misma búsqueda masónica de la paz entre los pueblos y de la libertad de los seres humanos.

—¿Y desde entonces funciona ese «Círculo»?

—Sí, ininterrumpidamente desde mediados de los años cuarenta. Así se constituyó un grupo, que con el tiempo se fue dotando de una sencilla organización que permitiera operar juntos, en equipos, e intercambiar las investigaciones y los resultados.

—¿Y esas amenazas que nos agobian podrían, entonces, estar en relación con esos trabajos del Círculo? —concretó John Adamson, entre un coro de asentimiento de los restantes miembros del pequeño grupo que rodeaba la mesita baja del despacho principal de Freemason’s Hall.

Un golpe suave en la puerta interrumpió la reunión, pues llegaban dos hermanos de la cafetería para servir el té. Se utilizaba para la ocasión una delicada vajilla de porcelana de Wedgwood regalada por las logias de Gales al rey Jorge IV con ocasión de su elección a la alta maestría de la Gran Logia Unida de Inglaterra a principios del XIX. El encargado de la cafetería y su ayudante dispusieron en la mesita un mantelito blanco con bordados en las cuatro esquinas que reproducían distintos modelos de compases y escuadras abiertos y superpuestos. Los ingleses y John Adamson habían pedido té de Ceilán con la clásica nube de leche, mientras que Olivier Malasinet solicitó un capuchino, su gran secretario Henri d’Armagnac, un café solo, y Sean Harvey, el gran secretario australiano, un café americano al que se había acostumbrado en los más de diez años en que había residido por razones de trabajo en Atlanta. El marqués de Northtown tuvo que controlar un tenue gesto de repugnancia que solía esbozar siempre que escuchaba las virtudes del café aguado de sus primos norteamericanos. Un centro de mesa de tres pisos con sándwiches de pepinillo, muffins para servir con mantequilla, mermelada, pastas y pastelillos completaba el servicio.

Capítulo 10

Ángel Ochoa acababa de cumplir 23 años cuando se encontró con la muerte. Fue el día antes de la extraña caída desde aquel octavo piso. Se hallaba en el último año, el quinto, de sus estudios de Ciencias de la Información, y soñaba con una carrera de éxito como periodista. Le apasionaba el periodismo de investigación, aunque ni en sus mejores, ó peores, fantasías imaginaba un final parecido. Ocho meses antes de su muerte se había iniciado como aprendiz en la logia Galileo de la Gran Logia Hispánica, en «los valles» de Madrid. Solamente hacía un mes que había alcanzado el grado de maestro, tras haber superado el grado intermedio de compañero. Buscaba en la masonería ímpetu revolucionario moderado, pero más vivaz que el aburrido mundillo de la política española de los partidos oficiales que le parecían cada vez más rutinarios. El mismo día en que fue «solemnemente exaltado» a ese tercer grado de maestro, conoció a un hermano que se le presentó con extrema cordialidad y se puso a su servicio ofreciéndosele para cuanto pudiera necesitar. Entre tantas sensaciones atípicas de aquella noche su recuerdo había quedado diluido en el olvido. Por eso le sorprendió recibir a los dos días después de que comenzaran a considerarle maestro una llamada telefónica a las once y media de la noche. Tanto que decidió registrarla literalmente en su diario.

—¿Ángel, mi querido hermano maestro?

—Sí, ¿quién... quién es? —contestó titubeando con cierta prevención.

—No sé si me recordarás, soy Fabián Gutiérrez, nos conocimos la otra noche, en tu exaltación.

—Ah, ya. ¿Cómo estás? —respondió con tono de circunstancias.

—Ante todo quería disculparme por lo intempestivo de la hora, pero acabo de llegar de viaje y no quería retrasar otro día mi llamada.

—Tú dirás, no te preocupes por la hora. Estás disculpado.

—Mira, es que la otra noche, con el bullicio de tanta gente en torno, no encontré ocasión para transmitirte mi disponibilidad para cuanto desees...

—Gracias, ya me lo dijiste —le interrumpió algo secamente al recordar en ese instante la escena en la que ese desconocido insistía en una servicialidad prácticamente inexistente en aquella logia, para su desconsuelo no menos aburrida que los partidos políticos de los que venía huyendo.

—Ya, pero deseaba que supieras que precisamente para tu trabajo profano en el periodismo, si lo necesitas, tengo varios contactos de algunos buenos amigos. Bueno, ya sabes, ¿vas a terminar pronto tu carrera, no?

—Sí —acertó a contestar Ángel Ochoa, inundado por una sorpresa que iba aumentando de proporciones en su interior. Atolondradamente se le agolpaban sensaciones de agradecimiento, de una autoestima que se inflaba por momentos, y de desconfianza molesta ante un tipo del que en realidad sólo sabía que debía ser masón, pues su asistencia a aquella tenida lo confirmaba. Pero nada más.

Fabián Gutiérrez notó su estado de ánimo, como había supuesto que sucedería:

—Oh, Ángel, perdona, no me había dado cuenta de que es muy tarde, y a lo mejor te acuestas pronto. Ya hablaremos otro día. ¿Vas a ir a la conferencia del jueves?

—Sí, tengo previsto asistir.

—Pues allí nos veremos, hermano, feliz noche, y disculpa de nuevo.

—Nada, no te preocupes. Hasta pronto.

—Adiós, adiós.

En el Ateneo de Madrid, la gran logia regional había organizado una conferencia sobre la masonería española en la época anterior a la II República, y curiosamente la iba a impartir un jesuita especializado en ese tema. Fabián Gutiérrez apareció casi al final con pinta de apresuramiento. Pero tuvo el tiempo suficiente para invitar a comer al día siguiente a Ángel en La Chapela feliz, un afamado restaurante de cocina vasca cercano a la plaza de Alonso Martínez.

La comida discurrió discretamente. El menú de tostas de anchoa del Cantábrico con salmón y puerros, seguido de unas jugosas cocochas de merluza al pilpil, no dejaba nada que desear. El albariño, que Gutiérrez insistió en pedir a pesar de no ser un vino blanco del País Vasco, resultó soberbio.

—¿Sabes que tenías razón en pedir un albariño? Le pega a la comida.

—Cierto. Aunque sea un vino gallego, bueno, el mejor vino gallego, y eso que éste es de las Rías Baixas, yo suelo preferirlo de más arriba.

—¿De las Rías Altas?

—Claro, pero te decía que ese prurito de ofrecerte el vino de una zona sólo porque la comida siga las recetas de ese lugar me resulta de un provincianismo burdo.

—Bueno, querrán hacer patria —dijo indolentemente Ángel, que sentía que la comida tocaba a su fin, mientras degustaba unos sabrosos trozos de leche frita como postre. Fue en ese momento cuando el tono de voz de su comensal se transformó:

—Oye, como te he comentado ya en un par de ocasiones, tú eres joven, tienes la vida por delante, y yo querría ayudarte si me lo permites.

—Gracias, de verdad, no sé qué decirte.

—Para eso somos hermanos, ¿no? Al menos eso proclama en teoría la masonería. Hay que ayudarse. Aunque la verdad es que habrás comprobado que nadie lo ha hecho, ¿ó me equivoco?

—No —respondió Ángel, que se encontró cogido por sorpresa, y no tuvo tiempo de preparar otra respuesta más pensada—. No te equivocas. Bien, tampoco es que yo haya pretendido...

—Si no se trata de pretender —interrumpió con firmeza Fabián Gutiérrez—. Pero la masonería debería ser lo que no es, tú estás al servicio de ella y ella de ti. Pero para eso es necesario tener una meta alta, noble, y muy clara.

—¿Y la masonería no la tiene, según tú? —se atrevió a preguntar tímidamente.

—No, ciertamente. Fíjate, tú llevas casi un año en la masonería y nadie se ha preocupado de darte ni pedirte nada. La masonería ha perdido su espíritu, su fuerza, su razón de ser, si me apuras. Hoy se necesitan espíritus fuertes, pero éstos han de ser formados con hombría, con ilusión, con fe en un ideal frente al materialismo que nos absorbe.

Viendo la copa de Gran Duque de Alba que su compañero de mesa acariciaba con la mano izquierda mientras la sostenía con fruición con la mano derecha, y el regusto con el que saboreaba cada trago, Ángel de repente tuvo la sensación de que era el momento de activar su curiosidad de periodista.

—Pero, entonces ¿tú qué propones? ¿Se puede hacer algo?

—Claro que sí —contestó enfático tras apurar el último trago de su brandy—, pero hay que superar la estrechez de miras de la masonería. Hay que buscar nuevos horizontes.

—¿Y tú...? —dejó en suspenso sus palabras, pues se notó convencido de que ya había atravesado una puerta misteriosa. Pensó rápidamente que podía haber peligro, pero acudieron a su mente con mayor fuerza las ideas tantas veces oídas entre sus compañeros en la Facultad. Sí, si la ocasión se presentaba había que ser valiente, arriesgarse, pues podía haber un filón de información. Los golpes de suerte no debían despreciarse.

Capítulo 11

Tras esos instantes de receso Brian Kenwood comenzó a explicarse.

—Como acabo de referir, la crueldad de la Segunda Guerra Mundial, la conciencia del desastre al que abocaba el fanatismo, llevó a algunos masones a tratar de buscar en la historia las raíces de la intolerancia y la violencia entre los seres humanos para evitar así el exterminio total de la especie. Se dividieron en grupos de trabajo según su especialización, por afinidad ó cercanía hacia un determinado tema. Un grupo optó por analizar en profundidad el fenómeno de la Inquisición, y no creo que sea necesario aclarar por qué.

—¿La Inquisición de la Iglesia católica? —preguntó John Adamson de nuevo.

—Sí y no. En un primer momento, y más ó menos durante ocho ó nueve años, se analizó la Inquisición en general, como una creación de la Iglesia católica de y desde Roma. Pero después, y hasta hace poco, ese grupo, en el que me encuentro, ha estado investigando la Inquisición española en concreto, tanto en España como en Latinoamérica. Hacia principios de los años setenta nos movíamos en su cara más conocida, la de la época de los Reyes Católicos, Isabel de Castilla y Fernando de Aragón, con su célebre inquisidor general Torquemada. En un momento dado nos centramos en un caso poco conocido que nos llamó la atención, el asesinato del inquisidor general de Aragón, Pedro Arbués, a quien la Iglesia consideró mártir de la fe y canonizó hace algo más de un siglo. La noche del 14 de septiembre, de 1485, cuando se encontraba orando en la Seo, catedral de Zaragoza, capital del entonces reino de Aragón, unos conjurados contrarios a su labor como inquisidor le apuñalaron y le mataron. Naturalmente, hay una versión histórica oficial, que es la que circuló y ha seguido circulando hasta hoy. Pero a nosotros no nos encajan muchas cosas de ella.

—¿Qué sostiene la versión oficial? —preguntó el gran maestro francés, que temía que su colega universitario, en su afán de sintetizar, la pasara por alto.

—Una explicación muy coherente. Pedro Arbués era el inquisidor general de Aragón, nombrado un año antes por el inquisidor general de Castilla y Aragón, el siniestro dominico fray Tomás de Torquemada, con el fin de perseguir a los herejes, judaizantes, brujas y gentes de esa calaña en las tierras aragonesas. Ello supuso una ruptura con muchos modos de vida anteriores a la creación del alto Tribunal de la Inquisición, pues la represión de todo aquello que era peligroso para la religión católica estaba provocando persecuciones, encarcelamientos, torturas, procesos y penas que llegaban a la condena de muerte, denuncias, muchas de ellas anónimas, inseguridad, temor y en ocasiones auténtico terror. Así las cosas, los judeoconversos decidieron cortar por lo sano y aplicar el refrán español de «muerto el perro, se acabó la rabia». Concluyeron que asesinando al inquisidor general la Inquisición se asustaría y se enmendaría.

—¿Eso dice la historia oficial? —consultó de nuevo Olivier Malasinet—. Me sorprende que esas gentes, que no solían pecar de falta de preparación, como los judeoconversos, fuesen tan ingenuos.

—Esa historia añade —prosiguió Kenwood— que Pedro Arbués, honrado y piadoso canónigo de la iglesia metropolitana del Salvador, la Seo, se hallaba orando junto a una columna entre el coro y el altar. En la oscuridad de la noche iluminada tenuemente por las velas del culto, un grupo de cinco judeoconversos y dos anónimos acompañantes al parecer cristianos entraron en el templo. Mientras tres se apostaban en la puerta, cuatro de los judeoconversos al canto de maitines le asestaron una cuchillada en la cerviz hasta la barba, segándole la vena yugular ó las carótidas, pues los documentos de la época hablan sólo de la vena orgánica. No en vano se escriben mucho antes de que el aragonés Miguel Servet, curiosamente paisano suyo y víctima de la doble Inquisición, la católica y la calvinista que le condenó a la hoguera, descubriese la circulación de la sangre, que completó nuestro paisano Harvey unos cuantos años después.

Por si fuera poco, le remataron con una estocada que le atravesó por el brazo de parte a parte cuando intentó levantarse, pues le sorprendieron de rodillas bajo el pulpito de la entrada del coro. Quedó malherido y dos días después moría, y eso a pesar de que bajo sus vestimentas clericales llevaba una cota de malla, y se protegía la cabeza con un casquete de hierro oculto bajo un gorro, pues se sentía amenazado. Las crónicas hablan de que tras su muerte una serie de acontecimientos milagrosos patentizaron que había nacido otro mártir de la fe cristiana y de la maldad judía en Zaragoza. Entre ellos, la campana de una iglesia comenzó a tañer y estuvo toda la noche sonando hasta que se rompió el badajo, sin que nadie la estuviera tocando. La sangre que derramó el inquisidor al caer al suelo del templo se secó, y al cavar una fosa ante el altar para enterrarle, empezó a brotar del suelo como si fuera una fuente natural dos días después de haberse secado. Fue tan abundante que los congregados para su entierro la recogían con paños y con su propia ropa, que se quitaban para empaparla bien con la sangre del mártir. Ello provocó tal afluencia de gente que tuvieron que disponerse guardias para apartar a la multitud, y poder proceder al enterramiento.

—¿Y la gente no organizó algún motín? —preguntó John Adamson.

—Las crónicas cuentan que la respuesta popular fue mucho más explosiva de lo que se podía esperar. Al saberse la noticia la mañana siguiente, los cristianos viejos, llamados así para diferenciarse de los judíos conversos al cristianismo, presos de una ira popular que se contagiaba por toda la ciudad, salieron a las calles armados gritando como posesos «al fuego los conversos». Cuentan que el mismo arzobispo, Alonso de Aragón, un muchacho de quince años, hijo bastardo del rey Fernando el Católico, tuvo que aparecer en la calle montado a caballo para demandar calma, pues los ánimos estaban tan desatados que se llegó a temer que a los cristianos nuevos, los conversos, los acuchillaran por plazas y calles y quemaran sus viviendas y barrios con el riesgo de que se propagase al resto de la ciudad. Ese muchacho fue nombrado arzobispo a los nueve años, según la costumbre impuesta por el rey Juan II de reservar el sillón arzobispal de Zaragoza a los hijos ilegítimos del entorno real de Aragón.

—Pero los asesinos, mejor dicho, los presuntos asesinos, no consiguieron parar a la Inquisición, ¿no? —demandó Oliver Malasinet.

—Todo lo contrario. La represión fue feroz. Torquemada destacó muchos más frailes inquisidores en Zaragoza, con la orden de abrir procesos a todos los culpables de la muerte de Pedro Arbués. Y hay un matiz interesante, que os ruego retengáis —solicitó el de Oxford a sus oyentes—. Entre los enviados por Torquemada estaba un prior del monasterio de Dueñas y un canónigo de Patencia, con lo que se violaban los Fueros de Aragón, que impedían que los aragoneses fuesen a ser juzgados por foráneos, en este caso castellanos.

—¡Caramba! —exclamó Henri d’Armagnac.

—Nosotros comenzamos a descubrir contradicciones y lagunas en la versión oficial que circula cuando se refieren aquellos episodios.

—¿Contradicciones dices? —y John Adamson puso cara de admiración.

—Sí, incoherencias, una serie de aspectos que chirrían, que no terminan de encajar. Decidimos ahondar en la investigación de esta figura más bien secundaria en la historia aragonesa y al cabo de un tiempo la versión oficial no dejaba de ser una más entre otras posibles, algunas incluso más razonables. El primer hecho asombroso es que la explicación oficial repite la que estableció el tribunal de la Inquisición que se formó para descubrir y condenar a los asesinos. Y ese tribunal, actuando, como vimos, al margen de la ley recogida en los fueros aragoneses de aquel momento, sentenció que siete habían sido los culpables, pero cuatro los ejecutores. Y que fueron muchos más los inspiradores, casi todos de la minoría judeoconversa de Zaragoza, que en muchos casos era adinerada y había dispuesto de un cierto poder como grupo de presión social.

—Pero ¿cómo lo averiguó ese tribunal? —quiso saber el gran maestro de Nueva Gales del Sur.

—Ésa es la cuestión, por medio de unos métodos que nosotros hoy no aceptaríamos ni consideraríamos válidos, esto es, sin garantías procesales ni jurídicas, sin presunción de inocencia, y a partir de denuncias y delaciones muchas veces anónimas ante las que los condenados no podían defenderse, pero que el tribunal inquisitorial aceptaba como prueba válida. En cárceles secretas, sin publicarse los nombres de los delatores ni de los testigos, con un secretismo total. Por si fuera poco, las torturas del tipo más abyecto eran usadas por la Inquisición sin prohibición alguna. Torturaban con todo tipo de aparatos físicos y técnicas psicológicas con absoluta impunidad y saña, y sin ningún límite legal. No había una Declaración de Derechos Humanos que inspirase la legislación, ni existía el derecho a la vida ó a la libertad de creencias, nada de eso, sólo primaba el derecho de la verdad frente al error, pues el error no tenía ningún derecho. La ley era la de la ortodoxia de la fe cristiana interpretada por la Iglesia de Roma, a través de la cual les era concedida su autoridad a los inquisidores para conseguir sus fines. Y su fin era mantener la verdad de la fe y purificar a los errados, los herejes, los judíos convertidos pero que seguían practicando a escondidas ritos hebreos, las brujas, los hechiceros, magos, adivinos. Y los purificaban por la confesión de su culpa, arrancada a base de torturas, amenazas y manipulación psicológica a ellos ó a sus familias. Una vez reconocida su culpa, debía seguir el arrepentimiento y el sufrimiento de la pena adecuada a su error, a su falta. Si no se reconocía la culpa, el castigo era aún mayor. Las procesiones de reos de la Inquisición con el sambenito y el capirote, vestimentas de los condenados, por el centro de la ciudad era el inicio de una purificación pública que en muchos casos concluía con la muerte en la hoguera. El fuego purificador actuaba así de perdón para quienes habían reconocido su culpa y habían sido justamente condenados por la «Santa», la santa Inquisición. Para los que se negaban a confesar la culpa de la que los inquisidores les habían acusado de antemano, y cuando ya no quedaba posibilidad física de torturarles más, la hoguera no era en su caso la purificación por el fuego, sino la puerta del fuego del infierno, de la condenación eterna adónde iban desde ese momento a parar sus almas pecadoras. Pues bien, es en ese contexto en el que cuatro judeoconversos confiesan haber sido los autores materiales del asesinato, y así consta en unos documentos del proceso, en parte hoy conservados.

—¿Dónde se hallan? —preguntó escuetamente Olivier Malasinet, sumamente interesado, y que por ello mismo no quería interrumpir demasiado a su colega de Oxford.

—En el Archivo Histórico Provincial de Zaragoza, en una sección que guarda parte de las actas y despachos del Tribunal de la Inquisición en Aragón, en más de 120 cajas de documentos que van de la segunda mitad del siglo XV al segundo cuarto del siglo XVII. Por suerte no todo se perdió, a pesar de los avatares del edificio donde, a raíz de la muerte de Pedro Arbués, fue trasladado el cada vez más poderoso Tribunal de la Santa Inquisición, el castillo de la Aljafería.

—¿Cómo, Algefería? —preguntó el australiano Adamson, que, al igual que sus compañeros anglosajones que movían los labios en silencio, tenía dificultad para pronunciar esa palabra.

—¿Al-ag-eria? —pronunció Henri d’Armagnac, cuyo idioma no le hacía menos insalvable que a los ingleses la pronunciación de la jota española.

—Al-ja-fe-ría —silabeó Kenwood, que se sentía de pronto en una atípica escuela de alfabetización de adultos—. Pues bien, la persecución inquisitorial barrió las casas de los judeoconversos en busca de pruebas de la confabulación ó de muestras de ser judaizantes, es decir, de seguir practicando el judaísmo en secreto. De este modo convirtió en sospechosos a todos, procesando a diferentes niveles a cualquiera que hubiera tenido un antepasado judío, en definitiva a todos los conversos de la región. Muchos fueron arrastrados a la hoguera, y los poquísimos que habían logrado huir eran quemados en efigie, representados en forma de estatua. Los directamente culpables fueron descuartizados y arrojados al fuego. A los inductores responsables se les cortó la cabeza y fueron quemados. En total resultaron «penitenciados» veintiocho, y como tres pudieron escapar, fueron también quemados en un «saco bendito», el sambenito con sus caperuzas y las cruces pintadas. Otros conversos murieron en los calabozos de la Aljafería tras torturas y sufrimientos espantosos, algunos «suicidados» como Juan de la Badia, a quien los documentos le atribuyen dirigir la operación del 14 de septiembre, que se tragó una lámpara de vidrio, según los mismos documentos del Santo Oficio.

—¿Ese edificio, la Al-ga-feria, fue la prisión de la Inquisición? —demandó John Adamson.

—Lo fue precisamente a partir de la muerte de Arbués, pues el rey Fernando dijo que en ese castillo el tribunal y sus presos estarían más seguros. Pero antes fue un hermoso palacio árabe, y se configuró ya entonces como fortaleza inexpugnable. Pero lo más interesante de todo fue que a raíz del asesinato del inquisidor general todo cambió en Zaragoza y en Aragón, y ahí está la clave de la cuestión. ¿Quién se benefició con todo ello?

Capítulo 12

Los acontecimientos parecían haberse precipitado, pero Ángel Ochoa tuvo claro que no podía volverse atrás. Esperaba meter el gran gol de su vida profesional, y antes de terminar su licenciatura y contar con el carné profesional de periodista. Palpaba cada vez más en la invitación formal de Fabián Gutiérrez a entrar en algo supersecreto que el aire de una secta no conocida por la opinión pública se espesaba a su alrededor.

Fiel a su costumbre, seguía reflejando cada noche en su diario los acontecimientos del día. En parte por un hábito adquirido en la adolescencia, y en parte porque a veces soñaba con que un día alcanzara un interés más amplio. Tal vez se podría publicar. De hecho, desde que empezó en la Universidad su estilo iba cambiando. Ya no era esa especie de soliloquio intimista, y con el paso de los meses su estilo iba sufriendo una metamorfosis hacia el reportaje sobre los hechos que iba viviendo.

Una semana antes del aquel fatídico 29 de marzo, Fabián Gutiérrez le llamó por teléfono cerca de la medianoche. Con prisas, le citó para la mañana siguiente en su despacho profesional, en un elegante edificio modernista de la calle Velázquez.

Abruptamente, sin más concesiones al formalismo, le espetó:

—Ángel, tengo algo muy importante que plantearte. En estos dos últimos meses nos hemos tratado bastante y creo que ya tengo confianza contigo para hacerte partícipe de un secreto importantísimo. ¿Estás de acuerdo?

—Sí —respondió el estudiante de periodismo con firmeza aparente, que escondía un temor de fondo en aumento según la cara y la voz de su interlocutor se transfiguraban.

—¿Estás dispuesto a jurar silencio total ante lo que vas a conocer?

—Sí.

—Bien, confiaremos en ti —el plural del verbo no pasó desapercibido a los oídos del joven Ochoa—, pero has de saber que se te exigirá una lealtad total. Esto no es como los juramentos ó las promesas de juguete que se hacen en la masonería. Aquí hay una organización muy importante, totalmente seria, como serio es su fin. Pero antes de que se te acepte en ella tendrás que pasar una prueba. Una prueba importante, que te marcará. Ya no serás el mismo después. Siempre exigirnos una gran señal. En tu caso hemos sopesado varias posibles y nos hemos decidido por la que has de superar pasado mañana. No conocerás nada sobre ella, pero has de estar dispuesto a todo si quieres entrar en esa institución verdaderamente poderosa. ¿De acuerdo?

—Sí —respondió con voz baja.

—¿De acuerdo por última vez? —inquirió el reputado notario con un registro de voz militarizado, como quien da una orden lacónica.

—Sí, de acuerdo —asintió Ángel Ochoa con una voz forzada aposta para transmitir firmeza.

—Se te comunicará con unas horas el lugar donde deberás presentarte. A partir de ahora has de estar localizable en todo momento —añadió Gutiérrez, y levantándose se dirigió a su protegido, le abrazó y le besó una vez.

Quiso el azar que aquella noche Ángel terminara un tomo de su diario, comenzado un año antes. Abrevió algo cuanto quería contar para que aquel beso y la constancia de su tensa espera fueran las últimas palabras de la última línea de ese tomo.

A la mañana siguiente decidió ir al encuentro de Pedro Ribera, el dinámico profesor de su facultad que para su sorpresa resultó ser masón.

Se acercó por su despacho y consultó el horario de atención a alumnos. Comprobó que estaba dando clase a esa hora, así que decidió ir a la biblioteca para hacer tiempo. Quedaban todavía unos cuarenta minutos. Por el camino se encontró con dos compañeras de su curso, una de los cuales le atraía desde que coincidieron en primero de carrera. Pero una especie de destino infausto se había interpuesto. En aquel primer año Elisa tenía novio, un estudiante de la vecina Facultad de Farmacia, que le duró hasta tercero. Era un tipo a quien no podía sino detestar, a pesar de que no cruzó con él en todo ese tiempo más que frases sueltas. En el invierno del cuarto curso Ángel se emparejó con una alemana que estaba disfrutando su Erasmus en la Universidad Complutense. Por lo que pudo enterarse, el noviazgo de Elisa terminó por esos días de una manera abrupta, incluso ruidosa, pues el futuro farmacéutico le organizó un escándalo en el bar de la Facultad a la hora de comer, justamente el momento más concurrido. A los tres meses la muchacha alemana terminó su período de intercambio y el programa Erasmus contemplaba inexorablemente su regreso a Dusseldorf. Todavía unos meses continuó su noviazgo con Ángel, pero para el verano de aquel cuarto año la relación se rompió. Esa mañana, de no haber sido porque se hallaba absorto con el tema que ahora le obsesionaba, podría haber sido una ocasión propicia para sus antiguos deseos, pero decidió mantenerse en un plano de risas y bromas superficiales a la espera de tiempos más calmos. A la hora en que calculó que Pedro Ribera se hallaba en su seminario, se dirigió hacia allí sin perder más tiempo. Tocó a la puerta y a continuación la abrió:

—Hola, Pedro, ¿podríamos hablar?

—Sí, claro. Espérame un poco afuera y te llamo —contestó mientras se disponía a seguir atendiendo a una alumna, sentada frente a su mesa, de espaldas a la puerta, por lo que Ángel no pudo satisfacer su curiosidad de saber si le era conocida.

A los pocos minutos el profesor abrió la puerta, despidió a la alumna, que Ángel catalogó como latinoamericana por sus rasgos mestizos, y le invitó a pasar.

—Antes que nada, felicidades, ya eres maestro. No pude asistir a la tenida porque estaba de viaje.

—Sí, ya lo supe. Me dieron tu encargo. ¿Dónde andabas?

—En Argentina, estuve preparando un reportaje con unos colegas y estudiantes de la Universidad de Buenos Aires.

—¿Y qué tal? Creo que la ciudad es muy bonita, ¿no?

—Sí, ya lo creo. Pero pasamos casi todo el tiempo en Misiones, cerca de donde funcionaron las famosas reducciones jesuíticas.

—¿Las de la película La Misión?

—Más ó menos. Bueno, ¿cómo te va?

—Bien. Oye —y se decidió a apresurar el motivo de su visita—, vengo sin avisar...

—No necesitas avisar, por favor —le interrumpió el profesor amigo.

—¿Recuerdas que te hablé cuando nos conocimos de que yo siempre escribo en un diario lo que me pasa?

—Sí, lo recuerdo —confirmó Pedro tras quedarse pensativo un instante.

—Pues no sé cómo explicarte..., porque es que no te puedo explicar mucho por ahora.

—Te explicas muy bien —intervino el otro tratando de formar un elemental juego de palabras.

—Mira, por ahora, permíteme que abuse de tu confianza y no te cuente más por el momento. Estoy metido en algo muy gordo, cuando pase creo que será una bomba, y tú serás el primero en enterarte.

—Menos mal, por un momento pensé que ibas a decir que sería el primero en recibir el bombazo —bromeó el colega masón.

—No, hombre. Toma, te dejo mi diario de este último año, termina hoy, bueno, anoche. Cuando puedas te pido que lo leas y me digas si te parece que, sobre todo a partir de lo narrado y vivido en este último mes, hay materia para un artículo, un reportaje periodístico de investigación.

—¿Te corre mucha prisa? Porque ando fatal de tiempo. Desde luego, en estos días lo leo y ya te lo comentaré.

—Prisa regular. Pero lo mejor está por venir. Lo que escriba a partir de ahora.

—Vaya, me picas la curiosidad. ¡Qué misterioso estás! —y de pronto, al ver la cara preocupada de Ángel, se sintió en la necesidad de añadir:

—¿No te estarás metiendo en algún lío? Ten cuidado.

—Descuida. Pero «quien no se arriesga no pasa la mar», ¿no? —preguntó Ángel citando un refrán castizo.

—Sí, claro, ya eres mayorcito —sentenció Pedro, levantando al unísono las manos y parte de los brazos, en un gesto de concesión resignada.

Capítulo 13

—Lo lógico sería pensar que quien se benefició con la persecución de la Inquisición fue la Iglesia —opinó Peter Bloomer, el gran secretario inglés, respondiendo a Kenwood.

—Así es —le concedió éste—, eso sería lo lógico, pero no fue ésa la realidad. Quien experimentó un salto cualitativo en su poder y en sus riquezas fue el rey Fernando el Católico. Y también el arzobispo, pero no tanto como príncipe de la Iglesia, sino sobre todo como hijo del rey y lugarteniente suyo, auténtico virrey en Aragón cuando su padre estaba en campaña, en el sitio de Granada ó en Castilla. Todo esto nos obligó a replantearnos algunos tópicos. Muchos estudiosos han sostenido siempre que Fernando el Católico era el moderno del matrimonio, y que no pasó de ser una víctima del temperamento oscurantista castellano de su mujer, la reina Isabel la Católica. A tal punto que se ha llegado a veces a presentarle como un liberal antes de tiempo, y desde luego enemigo declarado de crear el tribunal de la Inquisición.

—Sí, ésa es la idea más corriente. Se suele culpar a su mujer Isabel, a quien se atribuyen las presiones para implantar también la Inquisición en Aragón, pues creo recordar que primero se creó en Castilla —confirmó el profesor Malasinet.

Kenwood se levantó de su asiento para proseguir su exposición dando pequeños pasos a izquierda y derecha sucesivamente.

—No pretendo exculpar la crueldad de Isabel la Católica, sino simplemente afirmar que los dos pensaban igual. No sólo actuaban unidos, lo cual nadie niega, sino que pensaban lo mismo. Lo mismo sobre la conveniencia de la Inquisición en ambos reinos, Castilla y Aragón, lo mismo sobre la expulsión de los judíos en 1492, y lo mismo sobre la represión de los árabes una vez conquistados sus territorios en el reino andalusí de Granada. Y ¿por qué? Por un problema de poder. Ésa es la razón, la verdadera razón del establecimiento del tribunal de la Inquisición en España.

—Pero ¿la Iglesia no fue la causante de ese establecimiento? —insistió Peter Bloomer.

—Sí y no. Es cierto que fue el papa Sixto IV quien en 1478 dicta una bula concediendo a los Reyes Católicos la potestad de designar varones de la Iglesia para actuar como inquisidores en sus respectivos reinos. Y dos años después el mismo papa, por medio de otra bula, otorga la autoridad de proceder contra los herejes por «vía del fuego». Pero son los reyes quienes, en 1482, deciden nombrar oficialmente al dominico fray Tomás de Torquemada como inquisidor general de Castilla, y un año después como inquisidor general de Aragón. Pasado otro año éste nombró dos delegados plenipotenciarios, el canónigo Arbués y el dominico Juglar. La historia, dado el relieve que tomó Pedro Arbués tras su muerte, terminó por ignorar al otro. También la historia suele ignorar que la Inquisición estaba al servicio del rey, y no al revés. No es que el poder civil auxiliara a la Inquisición para encargarse de aplicar las penas que el tribunal del Santo Oficio decretaba, como suele creerse. Es más bien al revés, el tribunal persigue, procesa, juzga y condena, y cuando ha hecho el trabajo sucio, se lo entrega al brazo secular, que es su verdadero dueño. La Inquisición hace su oficio, su «santo» oficio, como parte de una cadena, la cadena del poder, cuyo primer eslabón es el rey nombrando y creando la Inquisición, y cuyo último eslabón es el poder del rey ejecutando a sus súbditos díscolos ó desobedientes.

—¡Ahí es nada! —interrumpió John Adamson, que se revelaba cada vez más intrigado por el personaje de Fernando el Católico.

—Porque, en el fondo —prosiguió Kenwood—, Fernando e Isabel iban a recibir pingües ganancias si la Inquisición comenzaba a funcionar. Por un lado aumentarían sus recursos, escasísimos entre otras cosas como consecuencia de la larguísima y persistente guerra en al-Ándalus contra los árabes, con las riquezas y propiedades de los condenados. Pero además la Inquisición se revelaría el arma más eficaz para lograr la unidad de España, de manera cada vez más absolutista y moderna, que no sólo sepultaba el feudalismo de los señores, sino también los privilegios jurídicos y parlamentarios de importantes estamentos de la sociedad, los famosos fueros, sobre todo en el reino de Aragón, que incluía Cataluña, Levante, Baleares, territorios mediterráneos en Italia, etc. Los reyes necesitaban eliminar varias cosas, las cortapisas de los fueros a su poder, que deseaban omnímodo, las exigencias de los nobles cristianos, y sobre todo las divergencias profundas de dos influyentes grupos sociales, los judíos y los moros, que vivían en sus tierras conquistadas en la guerra de Granada y que como mudéjares seguían siendo islámicos. ¿Y qué mejor manera que la religión para aglutinar la uniformidad, prohibiendo las diferencias e imponiendo la unidad de la sola verdadera fe?

—Bueno, hubo intentos parecidos en otros sitios —reflexionó Henri d’Armagnac—. Lo que Felipe el Hermoso hizo con los templarios, persiguiéndolos hasta lograr su destrucción para quedarse con sus inmensas riquezas y privilegios, se parece mucho.

—Al analizar la crónica del asesinato, algunos desajustes en la versión oficial hicieron que nos detuviéramos más de lo normal en la figura de aquel inquisidor. Los interrogantes se amontonaban. ¿Cómo era posible sostener que los ricos judeoconversos de Zaragoza y otras villas de Aragón pensasen acudir al rey Fernando para plantearle sus temores ante la Inquisición incipiente de forma correcta y pertinente, y que a la vez se afirme que estaban preparando una conspiración para asesinar al inquisidor general? Pues los judíos adinerados estaban ya financiando la campaña bélica de los Reyes Católicos en la Granada andalusí, y su relación con el rey Fernando era formalmente fluida. La segunda gran pregunta es sobre la misteriosa presencia de algunos cristianos en la conjura. No es difícil hallar en algunos documentos la alusión también a otros cristianos viejos, incluso alguno vinculado a la nobleza, junto a los judeoconversos instalados de la ciudad. Y algunos de esos cristianos aparecen a veces, medio de pasada, en las reuniones de los judeoconversos conjurados. Ésa sería la explicación de su presencia en el grupo de los siete que acuden esa noche a la Seo, y entre los que se citan dos cristianos que se quedan con otro de los conversos guardando la puerta de la catedral. Pero, a pesar de esa referencia en algunas declaraciones de los detenidos por los inquisidores tras la muerte de Arbués, poco a poco se va soslayando su presencia, su sentido, y al final su misma existencia. Y queda para la historia sólo la versión oficial: fueron los judíos convertidos. Todo es posible, en efecto. También que esos cristianos ciertamente estuvieran guardando la puerta, pero no porque cubrieran a judíos cometiendo un crimen, sino porque cubriesen sencillamente a los suyos. Hasta parece más coherente, ¿no?

—En efecto, más coherente resulta, sobre todo en el ambiente de aquellos tiempos —reconoció lord Harnavon, cuyo interés crecía por momentos.

—Otro interrogante tenía que ver con la correlación de fuerzas en Zaragoza. El poderoso arzobispo lugarteniente general-virrey, por su doble condición eclesiástica y político-militar ejercía su poder con un control indiscutible de la ciudad y del reino. Sus diferentes soldados y guardias vigilaban día y noche. Su palacio se hallaba justo al lado de la catedral, separado por una calle no muy amplia. Puede ser que Pedro Arbués hubiera sufrido amenazas, quizá hasta intentos de agresión. Mas en ese caso es aún más incauto creer que se movería solo y de noche, a la escasa luz de las antorchas y las lámparas, única iluminación urbana desde la puesta del sol, con una simple cota de malla y un casquete como defensa. Pero entremos en la catedral. Las crónicas coinciden en que a esa hora Pedro Arbués estaba orando, y comentan algunos que estaba rezando maitines en unión al resto de canónigos, que recitaban el oficio divino en el coro a determinadas horas litúrgicas. Eso era lo regular, en efecto, en Zaragoza y en cualquier catedral en esa época. Para eso precisamente está el coro con sus sitiales tallados por maestros, colocados en forma de cuadrado ó rectángulo con un lado abierto frente a la puerta en el lado más cercano al altar mayor, que se situaba enfrente. El rezo y canto de las horas se hacía en esa época utilizando el enorme facistol de madera giratoria en donde se colocaban los pesados pergaminos de piel de ternera artísticamente ilustrados por copistas expertos. Entre el coro y el altar mayor hay un espacio para que el pueblo se coloque para participar en las celebraciones litúrgicas, y en algún lugar suele ubicarse uno ó dos púlpitos. En el caso de la Seo dos púlpitos están casi pegados a la entrada del coro. Y es junto a uno de ellos, el de la derecha de cara al altar mayor, donde se supone que se hallaba rezando Pedro Arbués de rodillas. Ahora bien, ¿por qué no estaba con sus compañeros canónigos en el coro, donde tenía reservado un sitial de madera de roble en la sillería tallada por diferentes maestros como los hermanos Gomar, Giner ó Mateo de Cambray? Pero, sobre todo, si temía por su vida, por qué se queda en la oscuridad del templo, lleno de sombras y puntos ciegos a causa de la luz de las velas y los candiles, y se le ocurre situarse «a la intemperie», no en la zona protegida del coro, sino en un espacio abierto, y además en una esquina, facilitando la huida más directa hacia las puertas de la catedral. Puertas que, recordémoslo una vez más, están junto a las del palacio arzobispal.

—Intuyo que atendiendo todos esos interrogantes vuestras conclusiones difieren de las oficiales —opinó John Adamson.

—Sí, también yo coincido en esa intuición —añadió Olivier Malasinet con una sonrisa inocente, para asegurar un lapsus de tiempo en el que Kenwood pudiese beber tranquilamente un trago de su vaso de agua.

—Así es, pero ya me acerco al final. Hay un aspecto que no debe pasar desapercibido. Cabe la hipótesis de que Pedro Arbués fuese asesinado ciertamente en la Seo, pero no por gente que se sentía más ó menos extraña en un templo católico, sino por quienes se movían en él con total familiaridad. Y el entorno del arzobispo, con clérigos, inquisidores y guardias, es el que mejor podía perpetrarlo, a unas horas de la noche con rondas de sus soldados vigilando las calles. Y puede ser que fuese asesinado junto al coro, pero buscando situar al cadáver entre el coro y el altar precisamente.

—¿Por qué? ¿Tiene algún significado? —preguntó de nuevo lord Harnavon.

—Creo que sí, y muy profundo. Significaba atribuir a los judíos algo que ya habían hecho siglos antes de manera semejante, y poder aplicar unas palabras del propio Jesús en el evangelio acusando a los judíos. Unas palabras que conocían los eclesiásticos, y que pueden conllevar, intencionadamente aplicadas, un reproche duro al pueblo hebreo, que se enlaza con el asesinato de sus dirigentes en el sacrosanto recinto del templo de Israel. Es un texto que se repite en el evangelio de Mateo y el de Lucas en que Jesús recrimina a los letrados y fariseos hipócritas, y llega a decir «así recaerá sobre vosotros toda la sangre inocente derramada sobre la tierra, desde la sangre de Abel el justo hasta la sangre de Zacarías, hijo de Baraquías, al que matasteis entre el santuario y el altar». Se refería Jesús al segundo libro de las Crónicas, a la muerte de Zacarías, hijo del gran sacerdote. Efectivamente, el paralelo físico existe, pues le mataron entre el altar y el santuario, en el atrio, que dadas sus diferencias con el templo cristiano, bien puede recrear un escenario como el de Arbués, entre el coro y el altar, en un espacio abierto de la catedral destinado al pueblo. Pero lo que nos puso sobre otra pista diferente a la oficial fueron curiosamente las palabras siguientes en el episodio que narra ese segundo libro de las Crónicas del Antiguo Testamento. Esa muerte fue «por orden del rey». No extrañaría demasiado, por lo tanto, esa costumbre de asesinar a un dignatario eclesiástico del mayor nivel, el inquisidor general, en el nuevo templo cristiano que sustituye el del Antiguo Testamento. Y no es arriesgado establecer un paralelo entre los dirigentes judíos de la época de Jesús, los letrados y fariseos, con los representantes de los judeoconversos en el siglo XV aragonés. Aunque en el caso de Arbués nunca apareciera la coletilla «por orden del rey».

—Sí, es muy sugerente como hipótesis —interrumpió como pensando en alta voz John Adamson.

—Aun se encuentra otro elemento en común. Jesús les acusa de hipocresía a los letrados y fariseos de su época. La Inquisición acusa a los conversos de falsedad y de traición al judaizar. Convenientemente sazonado, el pasaje evangélico podía resultar un modelo a repetir, salvando circunstancias de espacio y tiempo, pero con la misma moraleja. La moraleja del versículo siguiente de Jesús: «Os aseguro que todo eso va a recaer sobre tal clase de gente». Una clase de gente sobre la que recaerá «toda la sangre inocente derramada sobre la tierra». Para unos altos clérigos, detentadores del poder absoluto y representantes oficiales de Jesús en la tierra, no parece descabellado considerar que pensaran en aplicar aquel modelo. Por lo demás, ni era la primera vez ni sería la última que los judíos perseguidos por los cristianos cargasen con la sangre inocente derramada, comenzando por la del propio Jesús. Pedro Arbués no es sino un fiel discípulo de su señor Jesús, víctima inocente de una maldad judía que trasciende las circunstancias históricas.

—Menudo ese Alonso de Aragón —musitó el australiano de nuevo.

—Sí, pero Alonso de Aragón no fue el único. Los Borgia y los papas de Roma no tenían mucho que envidiarle. No contento con el arzobispado y el virreinato de hecho, fue regente de los reinos de Aragón, Cataluña y Valencia a la muerte de su padre Fernando el Católico, y se encargó de que le sucedieran como arzobispos de Zaragoza sus dos hijos, Juan II de Aragón y Hernando de Aragón. No necesito recordar que en la Iglesia católica, al revés de lo que sucede en la anglicana, los arzobispos deben cumplir y hacer cumplir el sagrado celibato eclesiástico.

—La anglicana coincide también con los protestantes, por lo demás —se vio en la obligación de matizar Peter Bloomer.

Brian Kenwood hizo una pausa. Se volvió a sentar, llevaba ya tanto tiempo hablando de pie que retornar a su sillón le alivió. Bebió otro trago de agua. Los demás seguían en silencio. Parecían reflexionar. Por fin, el australiano iba a tomar la palabra cuando se le adelantó el gran secretario inglés, que había recobrado su consabida disciplina cuando algo no salía según su designio.

—Todo esto es muy interesante, hermano Kenwood. Si bien no acierto a observar su relación con el tema que nos preocupa, los atentados. No sé si tal vez la muerte esa de Madrid en la Gran Logia Hispánica...

—Tienes razón, gran secretario —le comenzó a contestar el de Oxford reposadamente, como esperando dar la estocada de gracia—. Todo lo anterior no deja de ser el marco, el cuadro necesario para comprender lo que puede tener plena relación con esos hechos que nos recuerdas. Porque nos sucedió una experiencia típica de «serendipity».

El gran secretario francés miró a su gran maestro y, levantando los ojos y la frente, le transmitió un gesto de ignorancia, que el profesor inglés captó enseguida.

—Es un término que nació con la princesa Serendip, de Las mil y una noches, se trata de que cuando vas buscando una cosa te encuentras con otra inesperadamente. Así nos sucedió. Analizando la Inquisición nos encontramos con una carpeta que llevaba Pedro Arbués bajo su brazo, como no queriendo separarse de ella, una carpeta todavía hoy con manchas de sangre seca de aquella época, según los estudios de ADN que encargamos. Y allí se escondía la razón por la que seguramente el aragonés se convirtió en el chivo expiatorio de los planes del rey y su hijo el arzobispo. Pero he de confesar, en honor a la verdad, que no la descubrimos nosotros, aunque llegó a nuestras manos justo cuando nos hallábamos inmersos de lleno en el estudio de los documentos de la Inquisición y de la muerte de Arbués. En esa especie de cartapacio de cuero ennegrecido por el paso de los siglos debe encontrarse la explicación a los atentados. Nos la envió...

Capítulo 14

En ese momento entraron en el despacho con rostro de espanto el secretario particular del duque de Kent y el gran inspector de relaciones exteriores, interrumpiendo a Brian Kenwood. El primero fue directamente a su jefe y le notificó algo al oído, el segundo hizo lo propio con Olivier Malasinet.

—Perdonad, hermanos, esta interrupción inesperada. Algo grave parece que quieren comunicarnos de Francia —con discreción miró el duque de Kent al gran maestro del Gran Oriente, y éste asintió:

—Eso parece. Henri d’Armagnac va a salir a hablar con París. Esperaremos.

Mientras, en medio de un nerviosismo palpable en el que unos y otros se miraban con ansiedad y con ese gesto sustituían a las palabras, el duque de Kent al cabo de unos instantes propuso:

—Si te parece, hermano, prosigue, hasta que vuelva.

—Sí —respondió Kenwood, alargando el monosílabo con titubeo. No era el mejor momento para proseguir y concluir la exposición de aquel día, pero con todo tomó la palabra de nuevo—. Estaba explicando que hacia finales de los años setenta el Círculo recibió una documentación valiosísima de parte de un hermano de Zaragoza que...

Se abrió la puerta. Entró Henri d’Armagnac con el rostro descompuesto. Mirando a su gran maestro, aunque hablando para todos, les transmitió la noticia.

—Acaba de producirse un nuevo asesinato de un masón, miembro del Gran Oriente. Al parecer también estaba afiliado a la Gran Logia Hispánica. Esta vez no hay duda: ha sido asesinado. Apareció colgado de su mandil a una lámpara del techo.

—¿Qué? —no pudo menos de lanzar casi gritando lord Harnavon.

—¿Pero dónde? —preguntó el jefe del Gran Oriente.

—En su casa de París.

—¿Y cómo se ha sabido? —añadió atropellándose el catedrático de La Sorbona.

—Hoy ha llegado una carta por un servicio de correo privado, comunicándolo. En el sobre además un naipe del tarot, el n.° XII, el colgado.

—Por lo que dices... —Olivier Malasinet intentó hablar, pero su gran secretario le interrumpió con un gesto de urgencia.

—Aún hay algo más. Según hemos averiguado con los españoles, pertenecía a una logia de Zaragoza.

Brian Kenwood levantó la cabeza con velocidad instintiva, como movido por un resorte:

—¿Cómo se llamaba, cómo se llamaba? —preguntó.

—Espera un momento, lo he anotado —el francés buscó en el bolsillo de su chaqueta—. Aquí lo tengo, Iesús Lanusa —pronunció con dificultad la primera y la penúltima letras.

—¡Jesús Lanuza! —corrigió con brío, y dando un salto desde su asiento se quedó de pie, inmóvil. Su inusual grito había dejado callados a todos, que miraban sus labios aguardando con ansia.

—¡No, no puedo creerlo! Es el hermano de Zaragoza del que estaba hablando, el que nos envió hacia el ochenta más ó menos esa documentación valiosísima, la carpeta que llevaba Pedro Arbués consigo la noche que le asesinaron.

Se quedaron petrificados. Sin ponerse de acuerdo todos permanecieron quietos. Unos seguían mirando a Kenwood, otros al suelo, el gran maestro francés parecía fijarse en el infinito a través de la ventana. Un silencio de hielo se había apoderado del despacho y su inquilino, el duque de Kent, daba la impresión de estar vagando por un lugar desconocido. Así transcurrieron algunos instantes.

Fue el propio Kenwood quien, sentado de nuevo, casi hundido en el sillón, miró a su gran maestro y sentenció lo que todos deseaban poder oír y a la vez tenían pavor del momento en que lo llegaran a escuchar.

—Ahora ya no me cabe ninguna duda de que los avisos de los asesinos y los terroristas se refieren a nuestro Círculo masónico. Matan por algo que hemos ido descubriendo, así como mataron antes para ocultarlo. La muerte de Jesús Lanuza parece clara. Pero es que acabo de caer en la cuenta de por qué han colocado las bombas en la Gran Logia de Sidney, en el Gran Oriente francés y aquí, en Freemason’s Hall.

—¿Por qué, por qué? —se adelantó a preguntar el primero Peter Bloomer.

—Porque en este bienio y hasta el equinoccio de otoño próximo el presidente del Círculo, yo mismo, pertenezco a la Gran Logia Unida de Inglaterra, el vicepresidente, Jacques Lagrange, al Gran Oriente de Francia, y el secretario, Alan Moore, a la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur. Y en el caso del Círculo no hay más cargos que esos tres.

Como si un resorte les hubiera sacado de su mutismo, todos empezaron a hablar a la vez:

—Bien, bien, al menos ya sabemos cuál es la conexión —opinó lord Harnavon, mientras el marqués de Northtown interrogaba ansioso en voz alta:

—¿Y los muertos? Porque ellos no eran del Círculo, ¿no, Kenwood?

—No, ninguno. Aunque, como he dicho, Jesús Lanuza tuvo una relación con nosotros —miró su reloj nervioso—. Si queréis en unos pocos minutos cuento cómo, pero os pido mil perdones, debo irme a continuación, pues tengo el tiempo justo para llegar a un Consejo académico que, para colmo de casualidades, debo presidir.

El marqués de Northtown se puso en su lugar con su amabilidad habitual, llamándole por su nombre con familiaridad:

—Brian, ¿encima te hemos hecho quedarte sin almuerzo?

—No importa, gracias. Además, se me ha quitado el apetito. Pues bien, hacia 1979 ó 1980, ya comprobaré el dato, un tal Jesús Lanuza se puso en contacto con el Círculo a través de un hermano francés del Gran Oriente. Este hermano pertenece a una logia francesa de investigación, similar a las nuestras Quatuor Coronati, y un día celebraban una tenida en la que se tocó, no recuerdo con ocasión de qué motivo, el tema de la Inquisición. Casualmente, ó mejor voy a decir providencialmente, Jesús Lanuza había acudido como invitado, pues era un arquitecto con gran inquietud cultural y artística. Al acabar la tenida se dirigió a este hermano, también miembro del Círculo, que con gran dominio del tema había opinado sobre la Inquisición y le comentó algo muy interesante. En Zaragoza habían comenzado unas obras de restauración del viejo castillo de la Aljafería, que hasta algo después de la muerte de Franco llevaba siglos siendo utilizado como fortaleza militar.

—¿La Algefería, el edificio de la Inquisición? —preguntó John Adamson.

—Así es, el mismo. Con la transición democrática surgían nuevas instituciones, y, al igual que en el resto de España, los cambios se sucedían con fuerza. Aragón recobraba un cierto tipo de autogobierno como otras regiones de España, y habían decidido que la Aljafería perdiese su uso militar para servir de sede civil a la autonomía aragonesa por su relevancia histórica. Jesús Lanuza y un hermano de su logia de Zaragoza, la logia Resurrección, si no recuerdo mal, estaban encargados como arquitectos de las obras de rehabilitación del viejo castillo-palacio-cárcel y sede inquisitorial-cuartel militar y no sé qué más. En una de las excavaciones aparecieron enterrados unos viejos arcones de madera y dentro de ellos archivos del tribunal de la Inquisición, algunos de la época de Pedro Arbués. Los dos hermanos los hojearon con curiosidad antes de entregarlos a la Diputación, de quien dependían los Archivos históricos zaragozanos. Pero hubo un pequeño arcón que les llamó la atención. Estaba cerrado con siete llaves y con el sello de la Inquisición tallado en madera. Lo abrieron. Contenía algo como una carpeta, parecido a un cartapacio de piel. Dedujeron que era del mismo Pedro Arbués, quien, aunque bastante desconocido, a Jesús Lanuza le resultaba familiar, ya que un colega de un famoso estudio de arquitectura, encargado de una gran reparación de la catedral de la Seo, le pidió un dictamen sobre algunos aspectos de una de las naves. Por ese motivo debió acudir varias veces a la capilla del santo en la Seo y se enteró de su historia.

—¿Pero esa carpeta era de la época de Arbués, ósea, quiero decir, los documentos eran de entonces? —volvió a interrogar apresurado John Adamson, que no quería interrumpir, pero le había sobrevenido una duda capital.

—Sí. Es más, llegaron a pensar que estaba en su poder la noche en que le mataron.

—¿Por qué? —preguntó ansioso Henri d’Armagnac.

—Porque en algún lugar figuraba la fecha de septiembre de 1485. Además aparecía bien visible su nombre en el exterior, junto a un par de grandes manchas de sangre seca. Otro amigo especialista en bioquímica les pudo confirmar que eran viejas, tal vez de unos quinientos años antes. Jesús Lanuza se quedó impactado, pues pensó enseguida que podían ser del mismo Pedro Arbués, y de común acuerdo con su amigo y hermano concluyeron que merecía la pena analizar su contenido despacio. Aun con intención de entregarlo más adelante a la Diputación, se lo llevaron a su casa para averiguar el contenido del expediente que figuraba dentro de esa misteriosa carpeta.

Capítulo 15

A su regreso a Paris Olivier Malasinet quiso ir a visitar enseguida el piso de Jesús Lanuza, en el que se había encontrado su cadáver. Su asistente Jacques Chardin, el profesor de geografía en Nanterre, acudió a buscarle al aeropuerto Charles de Gaulle y le fue actualizando los datos que poseían tanto en el Gran Oriente como en la policía. El ministro del interior en persona, muy cercano a la segunda obediencia masónica, la Grande Loge de France, que disfrutaba de estrechas relaciones con el Gran Oriente, había encargado la investigación a un equipo que ya trabajaba unificando los dos eventos violentos, la bomba junto a la sede y este asesinato. No habían tardado mucho tiempo, en efecto, en descartar la tesis del suicidio a pesar de la teatralidad de la escena de la muerte. Pero el sobre enviado inmediatamente a las dependencias de la rue Cadet con otra carta del tarot, la número XII, la del colgado, presentaba una similitud total con el enviado tras la bomba. Y el papel que acompañaba al naipe era claro: «Es la segunda muerte en grado de aprendiz. Que los grandes maestros del Gran Oriente de Francia, de la Gran Logia Unida de Inglaterra y de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur no descuiden su deber».

El comisario encargado de la investigación aceptó la solicitud del Gran Oriente y a pesar de la hora, casi las diez de la noche, dispuso que una patrulla policial bajo su mando se hallara esperando junto al edificio del boulevard de Malesherbes, cerca del boulevard de Courcelles y de la place Pr. Goubaux, donde habitó Jesús Lanuza. El inspector jefe se encontró en la puerta con el gran maestro Malasinet, Jacques Chardin y Henri d’Armagnac. Desprecintaron la puerta del segundo derecha y penetraron en el elegante piso de techos altos, chimeneas de mármol blanco en cada habitación con un espejo dorado encima, balcones al boulevard salvo en la cocina, el pequeño aseo con la taza del váter, y el baño con una alargada bañera, dos lavabos y un bidé que comunicaban a un patio interior. La vivienda seguía los ejes de las construidas con profusión en la ciudad-luz siguiendo las pautas de los arquitectos urbanistas del segundo imperio, a pesar de que era unos años posterior a la época de Napoleón III. Una holgada habitación se comunicaba con la contigua por unas puertas de cristales abiertas de par en par de forma permanente a juzgar por la disposición de los muebles y las sillas, y servía de estudio al propietario para sus trabajos de arquitectura. Un amplio salón al fondo del primer tramo del pasillo en forma de ele colindaba con dos dormitorios. Por el segundo tramo se accedía a un pequeño cuarto de estar con televisión y un equipo musical de alta fidelidad con dos bafles de mediana potencia colocados en dos de las esquinas. En pleno salón, casi en el centro de la vivienda, es donde había aparecido el cadáver.

Tras recibir el sobre fatídico aquella mañana Pierre Doury, el gran maestro adjunto, en ausencia de Olivier Malasinet, y Jacques Chardin se habían presentado allí, siguiendo la escueta dirección indicada en una octavilla de papel de color rojo enviada con el naipe y el escrito anónimo a la rue Cadet. Les acompañó un oficial de policía que habían requerido al comisario que se ocupaba de la investigación de la bomba del 21 de marzo. Éste procedió a abrir la puerta con la llave de que disponía la conserje, una madura emigrante portuguesa vestida de negro con el pelo recogido en un moño tal como se había peinado y vestido toda su vida desde que cumplió los veinte años en su Alentejo natal. La portera se ofreció a pasar con ellos para guiarles, pues conocía bien la casa de monsieur Lanuza, ya que se ocupaba de su limpieza tres veces a la semana, salvo en las frecuentes temporadas que pasaba en Zaragoza, en cuyo caso bastaba con un día, ó incluso dos si quedaba para lavar y planchar mucha ropa de invitados que con relativa frecuencia venían de España.

El grito, agudo y sostenido, de la portera fue el perfecto acompañamiento sonoro a la escena con que se encontraron los dos masones y el inspector de policía al llegar al salón de mitad del pasillo. Colgado de una lámpara de luz de corte clásico, de estilo veneciano y cristal de Murano, se toparon con el cadáver de Jesús Lanuza. Vestido y calzado, en mangas de camisa, le habían desprovisto de su corbata para, en una teatralidad dramática y calculada, rodear su cuello con el cordón del lado derecho de su mandil de maestro masón. El mandil aparecía desplegado, y el cordón de la izquierda cumplía la siniestra función de atar el cuerpo al soporte central de la araña de luz de la habitación.

La policía no detectó ninguna huella en el mandil, en el aparato de luz, en el cuerpo y la ropa de la víctima, ni en el resto de la habitación ó de la casa. Pero, a reserva de los resultados de la autopsia, las primeras evidencias inducían a concluir que fue colocado en esa posición pretendiendo conseguir un escenario determinado, seguramente para resaltar el sentido del mandil como elemento central de la muerte. De hecho, en su cuello había una señal como de haber sido estrangulado con un hilo mucho más fino que el cordón del mandil, un hilo presumiblemente de acero ó algo semejante, muy distinto del cordón de algodón trenzado del pequeño delantal que imitaba al del gremio de los constructores medievales de catedrales. Éste comenzaba a ceder por el peso del cuerpo que sostenía y permitía presumir, antes de ver esos datos confirmados por el médico forense, que no había transcurrido mucho tiempo entre el acto de colgarle y el momento en que llegó el aviso a la sede central de la masonería parisiense.

Pierre Doury, impactado y aterrorizado, decidió telefonear desde allí mismo a Olivier Malasinet a Londres, y de este modo todos los reunidos en Freemason’s Hall tuvieron cumplida información en tiempo real del descubrimiento del crimen.

El mazazo con el que los reunidos, que escuchaban desentrañar el secreto de los hallazgos del Círculo masónico de investigación sobre el siglo XV en Aragón, fueron golpeados no resultó menor que el de los dos masones parisinos. Acompañaron al inspector en una primera ojeada a la casa sin tocar nada, a la espera de los trámites judiciales y policiales pertinentes que presto iban a ejecutarse. Al revisar la doble habitación que servía de estudio de arquitectura con una extensa mesa-tablero blanca reclinable para poder dibujar planos y escalas, algo les llamó la atención y asustó, sobre todo al asistente del gran maestro. En la parte superior del tablero, inclinado en un ángulo de unos cuarenta y cinco grados, aparecía una escuadra y un compás pintado con trazos someros en blanco y negro sobre un folio clavado con un par de chinchetas para tablones de corcho de despacho. E inmediatamente debajo tres fotos de 12 × 20 centímetros en triángulo de un castillo árabe que no era otro que la Aljafería, según se podía comprobar por un libro de gran tamaño que se hallaba al lado en español, y que llevaba por título La arquitectura de la Aljafería zaragozana.

Jacques Chardin se intranquilizó profundamente, pues no necesitó recurrir a las asignaturas de historia que estudió con detalle en su licenciatura de geografía para contemplar lo que parecía un rastro del crimen: una huella histórica que aludía directamente a la cultura musulmana. Teniendo en cuenta que la policía ya se inclinaba por la pista islámica en la autoría del atentado en la rue Cadet, el 21 de marzo, temblaba de pensar que la mano del fundamentalismo islámico fuera la causante. Sobre todo si se tenía en cuenta que sus acciones iban subiendo de nivel. Ahora ya había un muerto. O quizá dos, si se lograba aclarar el enigma del joven masón madrileño.

Capítulo 16

No pudieron reunirse en la fecha prevista los grandes maestros con sus colaboradores y Brian Kenwood para escuchar, por fin, el centro del secreto misterioso y atroz por el que un grupo de desconocidos mataba y atentaba. En poco más de una semana ya contaban tres muertos, que se añadían a las tres bombas iniciales. Precisamente la víspera del día en que acordaron reencontrarse, el viernes 9 de abril, había llegado la angustiosa noticia del tercer muerto en Canberra, la capital nacional australiana, pero que a efectos masónicos dependía de la jurisdicción de la gran logia de Nueva Gales del Sur, lo mismo que Sidney. John Adamson y su gran secretario, Sean Harvey, que esperaban en Londres la segunda parte de la reunión con el profesor de Oxford, salieron apresuradamente para Australia, donde la muerte del hermano Dough Johnson había pillado a la Gran Logia sin sus dos primeras cabezas. Acordaron con todos los demás retrasar la reunión al martes siguiente, el 13 de abril, para que los australianos pudiesen ir a su tierra y volver de nuevo a Europa, y para que los franceses también se movieran lo más posible en esos días en cuantas direcciones consideraran. El hecho de que el segundo muerto hubiera sido encontrado en París alimentaba esperanzas de hallar más pistas en esos días.

Cuando el martes y 13 de abril pudieron reunirse de nuevo en el despacho del gran maestro londinense en Freemason’s Hall, una mezcla de sentimientos albergaba al selecto grupo de masones de varios países y obediencias. Pero los predominantes eran la angustia, las prisas y la ansiedad por posibles muertos ó atentados, y la esperanza de hallar ese día respuesta a toda esa cadena de terror que les estaba rodeando. Los acontecimientos de esos días habían impuesto algunos cambios en el grupo. Los ingleses eran los mismos, pero al gran maestro francés y a su gran secretario se unía por parte del Círculo masónico de investigación su vicepresidente el francés Jacques Lagrange, con la intención de ayudar al presidente, Brian Kenwood. Por la delegación australiana faltaba John Adamson, que no había considerado oportuno abandonar Sidney y Canberra con la bomba y el hermano asesinado, por lo que Sean Harvey acudió solo tras un extenuante viaje de regreso a Londres, después de haber retornado previamente a Australia tan sólo tres días y medio antes, y de ellos casi uno pasado en el aire volando de antípodas en antípodas. Completaban el aforo de la sala de reuniones adjunta al despacho del duque de Kent, donde iba a dar comienzo el encuentro, dos representantes de la Gran Logia Hispánica.

Los investigadores Germinal Montseny y Juan Servet representaban al gran maestro español de común acuerdo con Peter Bloomer, que había estimado la excepción tras pensarlo y consultarlo con las autoridades de su gran logia.

Ninguno de ellos dos era, en efecto, ni gran maestro ni siquiera gran oficial de la Gran Logia Hispánica, pero como investigadores designados se estaban ocupando con plenos poderes de la muerte de Ángel Ochoa en Madrid, y colaborando en aclarar la del zaragozano-parisiense Jesús Lanuza en París. Por lo demás ya conocían en Londres las excepciones permanentes que acostumbraban a practicar los españoles, en una obediencia incipiente y entre frecuentes conflictos. De hecho, Armando Lerrús no había acudido para evitar un rapapolvo en persona del gran secretario inglés, que, debido a la poca experiencia de esa recién creada gran logia, se pasaba el tiempo recibiendo denuncias y quejas de diferentes masones de Madrid, Barcelona, Andalucía, Valencia, Canarias. Ante el autoritarismo del anciano gran maestro no se les ocurría otra vía a la que recurrir. Ello molestaba en Great Queen street, que no deseaba suplantar la soberanía de los españoles, y en más de una ocasión se lo habían hecho notar a Lerrús sin éxito alguno.

Con el té y el café servidos en la ovalada mesa de reuniones, tras haberse saludado en el despacho anexo conforme iban llegando, todas las miradas estaban ya enfiladas hacia la figura de Brian Kenwood, que retomó el tema en el mismo punto donde lo había dejado el último día.

—Os comunicaba el descubrimiento de una carpeta que llegó a nuestras manos gracias a nuestro hermano asesinado, Jesús Lanuza, tras su hallazgo en las dependencias de la Aljafería en Zaragoza, hacia 1980, con ocasión de las obras de restauración del antiguo castillo-palacio árabe, posteriormente residencia de Fernando el Católico y tras mil vicisitudes fortaleza militar basta esa fecha. El hecho es que en el Círculo nos pusimos a estudiar esa carpeta, por lo demás bastante abultada. Para nuestra sorpresa, lo que había dentro eran unos pergaminos en árabe, con otro pequeño en hebreo que citaba en ocasiones trozos de los textos árabes. Encargamos análisis lingüísticos y que nos tradujeran los manuscritos, y lo mandamos al laboratorio para que nos datasen la época en que se debieron de escribir.

Mientras Germinal, al oír hablar de traducciones del árabe y del hebreo, miraba a Juan y le guiñaba el ojo, Olivier Malasinet interrumpió brevemente:

—Pero ¿no eran de la misma época de Pedro Arbués?

—Ahí vino la sorpresa —siguió Kenwood—, esos manuscritos, pues aún no sabíamos si se trataba de uno solo ó de varios, correspondían a casi 500 ó 600 años antes según las técnicas de datación que en el laboratorio aplicaban. O sea, que fueron escritos hacia el 1000, ó quizá antes, hacia el 900 ó 950. Pero además los traductores coincidían con los técnicos en que había dos manuscritos, el principal era uno árabe, el más antiguo. Y el otro texto en hebreo era independiente de aquél, tenía entidad por sí mismo, conformaba otro manuscrito mucho más pequeño y más reciente, unos 100 años posterior al árabe. Por eso vino nuestra confusión inicial.

Capítulo 17

Dough Johnson se dirigía como todos los segundos y cuartos miércoles de cada mes a la tenida que su logia Virtus celebraba en el templo del edificio masónico de Canberra. Por un conflicto extraño, aunque moderado, con la Iglesia anglicana los edificios masónicos no tenían permitido llevar externamente el nombre de templos. Las buenas relaciones de que disfrutaba la masonería en Inglaterra con la Iglesia anglicana no se reproducían en Australia. No hubiera sido tan fácil encontrar casos como el del arzobispo de Canterbury en los años sesenta y principios de los setenta, Geoffrey Fisher, que unía a su condición de jerarca anglicano la de miembro de la Gran Logia Unida de Inglaterra. Pero, afortunadamente, el respeto de una buena parte de la sociedad australiana le permitía a la masonería, al igual que en Inglaterra, disponer de edificios en el centro de Sidney, Brisbane, Melbourne o Canberra, con unos enormes compases y escuadras en la fachada bajo el rótulo de Gran Logia. El ingeniero Dough Johnson cogió su coche en su residencia del barrio de Red Hill con tiempo, a pesar de estar seguro de no encontrar el tráfico de otras ciudades ni siquiera en las horas punta, y se encarriló hacia una de las principales arterias de la ciudad, hacia National Circuit. Dio un pequeño rodeo y pasó cerca del moderno edificio del Parlamento, rodeado de zonas verdes, como el resto de Canberra, donde llevaban meses acampados una serie de descendientes de los aborígenes indígenas que reclamaban derechos sobre terrenos de sus ancestros colonizados, según sus demandas, por los ingleses primero y por los independientes australianos después. Al atravesar National Circuit dejó a su derecha la residencia del primer ministro, que curiosamente se denominaba «The Lodge», atravesó frente a la embajada de Austria, pasó junto a la casa de unos amigos diplomáticos y escritores, siguió dejando a su izquierda la sinagoga, luego la catedral anglicana, y, por fin, junto al ministerio de Asuntos Exteriores apareció el edificio de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur en la capital de la nación. Si bien en Australia la masonería se organizaba a partir de logias estatales independientes y soberanas, con buena relación entre ellas, pues sólo había una por cada estado, los masones de Canberra y el pequeño territorio que la rodeaba, el ACT, Australian Capital Territory, habían optado por formar parte de la gran logia del estado de Nueva Gales del Sur, dentro del que se ubicaban geográficamente. Por ello el shock derivado del atentado de la bomba del 21 de marzo se sintió en Canberra como si hubiese explotado en la misma sede de National Circuit.

Dough Johnson giró en la calle anterior al edificio de la gran logia y fue a buscar un lugar en el aparcamiento espacioso al aire libre situado detrás. Frenó, puso la marcha de su Fionda automático en posición de P, tiró del freno de mano, abrió la puerta y vio por el rabillo del ojo, ya de pie en la calle, que alguien se le acercaba por detrás. Se giró, vio que no le conocía, y le dio la espalda para coger la cartera en la que llevaba su mandil y el collarín de venerable maestro de su logia Virtus, y en ese momento notó que alguien fuerte y corpulento le agarraba por detrás inmovilizándole. Quiso liberarse intentando forcejear, pero en el mismo instante y con precisión certera un cuchillo que el atacante portaba en su mano izquierda se le clavó en el centro mismo del ventrículo derecho de su corazón.

A los diez minutos el secretario de las logias de Canberra recibía una llamada desde un teléfono público distante unas cuantas manzanas de National Circuit, cerca de la zona comercial de Manuka, en la que una voz distorsionada comunicaba:

—El hermano Dough Johnson está muerto, en su coche, matrícula ACT 49567, en el aparcamiento detrás de la entrada principal.

Como el informante anónimo colgó de inmediato, el secretario no pudo ni articular una pregunta. En cambio, cosa rara en él, comenzó a gritar y llamar a sus compañeros que estaban en los despachos contiguos y en el pasillo. Un grupo numeroso acudió enseguida, pues eran ya varios los miembros de Virtus que habían llegado y se preparaban para la tenida. Bajaron apresuradamente un pequeño grupo de cuatro, seguido algo más lentamente por otros cinco, salieron a la calle completamente desierta de peatones, como siempre se hallaba National Circuit, y no tuvieron que buscar mucho para toparse con el Honda matrícula 49567 de ACT. La puerta de la derecha, la del conductor, estaba mal cerrada y se veía un tipo apoyado inconsciente sobre el volante. Cuando el primer vigilante de la logia abrió para permitir que el secretario echase hacia atrás el cuerpo, pudieron contemplar un reguero de sangre que le brotaba a Johnson del pecho y empapaba toda su camisa, la chaqueta y la corbata. Comenzaba a manchar las manos y el puño izquierdo de la camisa y de la chaqueta del ya maduro responsable de la secretaría de las logias de Canberra.

Con el susto del cadáver y la impresión de la sangre en sus manos, no se percató de algo que llamó enseguida la atención del primer vigilante, un funcionario del Ministerio del Interior que en unos meses pasaría a numerar sus años por la decena de los cuarenta. En medio del traje azul oscuro y la camisa de rayas manchada de sangre resaltaba un sobre alargado de un blanco inmaculado que sobresalía del bolsillo derecho de la americana. Lo sacó y preguntó:

—¿Qué hago con esto? —mientras leía con sorpresa que iba dirigido al gran maestro de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur.

Mientras el primer vigilante y otros tres masones esperaban en el lugar del crimen a la policía que se estaba acercando a juzgar por el ruido de la sirena, el secretario, ya en su despacho, marcó casi jadeando el número de Sean Harvey en Sidney, olvidando que se hallaba en Londres. Entre tanto los que se quedaron junto al coche de la víctima intercambiaban más comentarios de lo normal con la policía recién llegada, al haberse identificado el primer vigilante como funcionario de Interior. Las evidencias eran pocas pero notorias: el asesino debió de ser muy fuerte y seguramente corpulento, pues Dough Johnson medía uno ochenta y no debía de bajar de los ochenta y cinco kilos, sin una gota de grasa en su atlético cuerpo de cuarenta y cinco años. Por la forma en que había penetrado el objeto cortante en el pecho daba toda la impresión de que una persona zurda buena conocedora de la anatomía del tórax humano se lo clavó desde atrás.

La ambulancia se situaba tras el Honda cuando el secretario recibió en Canberra la llamada de John Adamson desde Londres. Le rogó que, sin nadie más delante, abriera la carta y le comunicara su contenido.

—Hay una hoja escrita a máquina, quiero decir a ordenador, y un naipe.

—¿Qué dice la nota y qué número lleva la carta?

—Así: «Nos levantamos por primera vez para exigir: abandonad. Cada vez será más tarde y más hermanos sufrirán por culpa de los grandes maestros indecisos». El naipe lleva un número romano, el VI, y un título, «los enamorados».

—Han copiado el ritual de «émulation» —fue todo lo que comentó John Adamson, controlando sus emociones y no queriendo hablar más.

A la mente del secretario camberrano acudían mecánicamente, mientras colgaba, las palabras del ritual de primer grado en el rito inglés de emulación: «Hermanos, me levanto por primera vez para anunciar...», a las que en otro lugar seguirían las de «me levanto por segunda vez... me levanto por tercera y última vez».

Capítulo 18

—Hablaste el otro día también de unas manchas de sangre, ¿no? —preguntó Peter Bloomer, más activo que antes.

—Así es. Las manchas de sangre también las mandamos analizar, y pudimos saber que sí se correspondían más ó menos con la época de Pedro Arbués.

—Serían las de él mismo cuando le asesinaron, es de suponer —planteó el polémico Bloomer.

—Ésa es, en efecto, la suposición lógica. Sobre todo si recordamos toda la mitología urdida en torno a su sangre milagrosa brotando sin parar después de su asesinato. Pero, nueva sorpresa, la sangre pertenecía a una mujer, según pudieron establecer en el análisis del ADN. Las incógnitas, como podéis ir comprobando, se nos agolpaban y no cesaban de abrirse nuevas. Lo cierto es que a día de hoy no conocemos con seguridad a quién perteneció esa sangre, pero hay dos hipótesis. La primera es que perteneciera a alguna víctima del tribunal de la Inquisición que comenzó a funcionar sin contemplaciones tras la muerte de Pedro Arbués, pero no explicaría algo fundamental, ¿qué tiene que ver con el contenido de la carpeta? Eso significaría que los inquisidores torturaron a alguien en relación a la carpeta en cuestión, sobre la que se habría derramado sangre de una posible víctima. No hay, sin embargo, ninguna referencia, ni acta, ni documento de las actuaciones de ese tribunal de la Inquisición referidas a los manuscritos que estaban dentro de la carpeta. Más bien parece que tras el barullo organizado en Zaragoza después de la muerte de Pedro Arbués, y en medio de la confusión producida en la catedral de la Seo por la afluencia enloquecida de la muchedumbre, alguien retiraría la carpeta, que acabó en la Aljafería en poder de la Inquisición, y ésta se encargó de esconderla al no encontrar allí ninguna pista de los asesinos. Sólo se trataba de viejos pergaminos básicamente en árabe y debieron de suponer que no tenía nada que ver con la labor de Arbués como inquisidor persiguiendo a judeoconversos y no a árabes. Tal vez pensaron que debía de tratarse de algo relacionado con su otra gran vocación, quizá la verdadera, la filosofía, pues no en vano había sido reputado profesor de filosofía moral en la Universidad de Bolonia antes de regresar a Aragón, e incluso allí no descuidaba sus lecturas filosóficas, en las que la aportación de los filósofos hispanoárabes fue decisiva. Había además otro elemento.

—Pero si no era así, ¿qué otra hipótesis os quedaba? —preguntó Sean Harvey.

—Una hipótesis que venía avalada, para nuestra fortuna, por una pequeña carta escrita en latín dirigida a Arbués nada menos que por su superior el arzobispo-virrey, Alonso de Aragón. Seguramente incluso en esas líneas estaba la explicación de por qué se «perdió» en la Aljafería la carpeta en cuestión. Alonso de Aragón le devolvía la carpeta a Arbués, lo que se deduce por la carta que le había enviado antes, y le conminaba a que guardase ese manuscrito en lugar seguro, oculto a los ojos de sus ayudantes, y que jamás hiciera uso de la información que allí se contenía. De este modo a su muerte los nuevos inquisidores debieron de decidir enterrarlo, hasta que con las excavaciones recientes se descubrió. Sorprende que no lo quemaran, pero el arzobispo en su escrito, que firma y rubrica con su propio sello, no indica que se destruya. Por eso no lo debieron de quemar.

—¿Y, entonces, las manchas de sangre, son del arzobispo? —espetó Peter Bloomer para terminar de aclarar sus dudas.

—Del arzobispo no, pues ya hemos dicho que son de mujer, pero presumiblemente de alguna conocida ó víctima suya. No olvidemos que era todopoderoso señor de vidas y haciendas, hijo del católico rey Fernando, quien a lo largo de su vida supo mucho de sangres ajenas. Si bien —e hizo una inflexión, como para cambiar de tercio en su discurso— no sugiero que necesariamente la sangre femenina del entorno del arzobispo viniera por la vía violenta. Pues ya comenté que, violando su celibato eclesiástico, tuvo al menos dos hijos, los dos sucesores suyos como arzobispos zaragozanos, y no hay por qué pensar que sus relaciones femeninas fueran necesariamente con mujeres habituadas a los llamados placeres de la carne —Brian Kenwood provocó una pausa, y concluyó con un tinte amargo—: Cuando el poder es absoluto, absolutamente todo es posible por su parte. Y si ese poder se ejerce en nombre de Dios, la opresión sobre los seres humanos se convierte sencillamente en insoportable. Si Dios existe, como yo creo, ese Ser supremo misterioso que trasciende a la humanidad lo último que puede necesitar, por expresarlo de alguna manera, es que unas criaturas creadas por Él le suplanten en el colmo de la desfachatez para decidir lo que viene de Dios y lo que no. Y que en su nombre lleguen a quitar la vida que precisamente Él dio a los seres humanos.

Brian Kenwood calló. La tensión acumulada en todos ellos a lo largo de esos días de duelo y temor se escapaba de cuando en cuando, a pesar del autocontrol que casi todos estaban acostumbrados a practicar sobre sus sentimientos. Pero el historiador que era Kenwood no podía dejar de indignarse cuando se topaba con comportamientos actuales que revivían las secuencias más crueles y absurdas del pasado. Por la forma en que se manifestaba quedaba patente que eso pensaba de todos los fanatismos, los de antes y los del presente.

Mientras el presidente del Círculo masónico de investigación se iba sentando, el francés Jacques Lagrange se iba levantando de su asiento situado al lado. El vicepresidente del Círculo era un tipo apuesto que representaba aún menos años de los treinta y ocho que en realidad tenía, y que eran más bien pocos para el cargo que ocupaba, pues el núcleo directivo del Círculo casi siempre lo habían ocupado maduros investigadores sesentones. Su caso era muy atípico, pues al revés que la mayoría de sus miembros, que desempeñaban profesiones vinculadas con el mundo de la investigación, Jacques Lagrange, de padre librepensador y madre judía, era un acaudalado agente de bolsa. Pero consideraba su trabajo un esfuerzo obligado por esa especie de maldición bíblica que narra el comienzo del libro del Génesis. Estaba convencido de que había que comer el pan con el sudor de la frente, y por ello no le demandaba satisfacciones personales. Le había tocado un estresante pero lucrativo empleo en la lotería de la vida y lo aceptaba. Las circunstancias le condujeron a él, pero si otro hubiese sido su destino, lo habría asumido con igual talante. Sin embargo, su ilusión, incluso su pasión, se encontraba en la cultura, en el descubrimiento intelectual, en el conocimiento. No en vano antes de graduarse en la London School of Economics se había doctorado en La Sorbona en historia de las ideas. Por ello dedicaba cuantas horas podía al Círculo, y buscaba en la investigación histórica la satisfacción personal que el dinero y los movimientos bursátiles no le proporcionaban. Con tono pausado, marcando todas las consonantes, con un acento inglés muy claro propio de los egresados de Eton, cuidado y refinado, comenzó a exponer su contribución ante la curiosidad del grupo que se palpaba en el ambiente, pues por fin iban a enterarse de lo que escondía esa enigmática carpeta del inquisidor Arbués.

—La parte principal de los documentos encontrados correspondía a un pergamino escrito en árabe hacia finales del siglo X, ó como mucho en la primera mitad del siglo XI. Se trata de un texto desconocido escrito por unos musulmanes pertenecientes a una comunidad que debió de existir por esa época denominada Hermanos de la Pureza. De hecho, unos años antes salió a la luz un libro identificado como Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza, que curiosamente es muy poco aludido a pesar de su gran interés y profundidad. Por lo que hemos podido colegir, aquel manuscrito resume en forma de Apéndice las principales ideas de la voluminosa Enciclopedia y añade algo original, que no aparece en ninguna de las versiones conocidas que se han publicado desde entonces, como la de El Cairo de 1928. Lo que añade es una especie de manifiesto por la libertad de espíritu, el respeto entre todas las religiones, y la voluntad de avanzar en la búsqueda de la sabiduría universal entre todos los hombres, los del pasado, los de su tiempo y los que aún no han nacido. Y esta proclama viene después de unas páginas geniales en que se desarrolla un diálogo amistoso, incluso fraterno, entre unos árabes, unos cristianos gnósticos y unos judíos cabalistas. Por decirlo en términos actuales, representa un documento que, inspirado en su interpretación del Corán, llama a la unidad del género humano en paz y libertad, huyendo de todo tipo de fanatismo, eludiendo incurrir en la violencia. Su base doctrinal parece no ser otra que la de esa Enciclopedia, e incluso muchas de las tesis de los mustazilíes. La originalidad está en que mientras la Enciclopedia es un libro, digamos, doctrinal, filosófico ó teológico, este Apéndice es una propuesta concreta realizada desde el islam en una línea abierta, pacifista, humanista y, por llamarlo así, progresista. Hay que tener en cuenta que en esos tiempos el cristianismo oficial, y aun cierto tipo de judaísmo preponderante, estaban obsesivamente preocupados, lo mismo que el islam oficial, por la defensa y conservación de sus respectivas ortodoxias, ó sea, de la verdad que cada uno pretendía poseer en exclusiva. Hemos comprobado con esto que si en el transcurso de los siglos hubo una evolución de una parte del cristianismo y del judaísmo hacia enfoques más abiertos y liberales, que se hallan en el origen del occidente moderno, y que si el islam se ha podido quedar anclado en planteamientos medievales, ello no es debido a la naturaleza del propio islam, sino a explicaciones debidas a los avatares históricos.

—Dicho de otro modo —opinó Henri d’Armagnac—, que el islamismo no es necesariamente integrista como muchos creen, y que puede haber un desarrollo histórico a partir de la cultura musulmana que favorezca la modernidad, las libertades y el progreso, de forma semejante a como lo ha hecho un tipo de cristianismo y un tipo de judaísmo.

—Así es —respondió Jacques Lagrange—. Sólo que no es preciso que sea de forma semejante, pues cada cultura es diferente. Cada cual con su idiosincrasia puede recorrer el trayecto que va del ambiente cerrado de la sociedad medieval a un mundo moderno que respete realmente a todos por igual.

—No otra es la filosofía masónica. Pues de lo que estamos tratando al fin y al cabo es de libertad, respeto y tolerancia entre iguales —reflexionó en alto Olivier Malasinet.

Brian Kenwood, que no deseaba intervenir para no interrumpir a su compañero del Círculo, advirtió escuetamente:

—Es que ahí radica el tema de fondo. Aunque no lo podamos ver hoy porque no es nuestro objetivo, no es una casualidad que todo esto suene familiar a la masonería. Ni tampoco cabe extrañarse de que unos masones se dediquen en el Círculo a investigar hechos e ideas aparentemente desvinculados de la masonería. —Con esto último aprovechaba para responder a quienes deseaban circunscribir la masonería a prácticas rituales en las logias, como Peter Bloomer.

—Una pregunta —demandó Sean Harvey—. ¿Quiénes eran esos «mustabíes», ó algo así, que nombraste?

—Mustazilíes, sí. Si os parece, debo comentar muy someramente quiénes fueron ellos y quiénes los Hermanos de la Pureza, y de qué habla su Enciclopedia. Necesitamos conocerlo para entender por qué los terroristas anónimos no quieren que demos a la luz este descubrimiento —al decir estas palabras hizo un gesto como de disculpa, pues era consciente de la urgencia que todos tenían por resolver el presente.

—Adelante, hermano, te escuchamos con placer —intervino el duque de Kent, mientras Olivier Malasinet hacía un gesto indicativo del mismo sentimiento con las palmas de sus manos abiertas.

—En los primeros tiempos del islam y tras diversos intentos por ir elaborando una teología de la reciente religión, surge un movimiento fundado por Wãsil Ibn Atã en el período del esplendor omeya, hacia el año 700, que va a constituir propiamente la primera kalãm ó teología coránica. Como sucede con otras religiones, por ejemplo el primitivo cristianismo, que escribe unos cincuenta años después de la muerte de Cristo los primeros evangelios, también aquí unos cincuenta años después de la muerte de Mahoma la escuela mustazilí aparece ya con un cuerpo doctrinal consolidado. Y lejos de ser una orientación fundamentalista, es, por el contrario, de signo claramente librepensador. Lo curioso es que cuando los árabes se trasladan a España y es conquistada por la familia omeya, será este enfoque abierto el que se podrá encontrar con más facilidad en al-Ándalus que en Arabia con los abasidas. Y dentro de al-Ándalus la marca de Zaragoza será con mucho la más avanzada, algo casi ignorado en la historia oficial.

—¿Por qué razón? —preguntó Sean Harvey.

—Seguramente por el hecho de haber sido la primera región importante conquistada por los cristianos, que tuvieron tiempo en los casi cuatrocientos años que distan de la última conquista en tierras españolas, la de Granada, de reescribir el pasado olvidando que había sido durante otros cuatrocientos años un reino árabe pujante y feraz.

—Pero los mustazilíes, ¿qué sostenían? —interrogó el segundo inglés en la jerarquía masónica.

—En dos palabras, para ellos la naturaleza de Dios no se puede conocer por los hombres. Es alguien radicalmente diferente a los humanos, y por ello sólo podemos atisbarle a través de negaciones. De hecho, los nombres que le dispensa el Corán hay que entenderlos de manera alegórica, pues no dejan de ser términos referidos a rasgos humanos. En la otra vida los hombres no verán, es un decir, a Dios de manera humana, ó sea, con los sentidos ó la razón.

—Se parece mucho a las vías negativas de la mística cristiana de los dominicos alemanes Eckhart y Tauler, y del carmelita español Juan de la Cruz —opinó el profesor de filosofía Malasinet.

—Y a los sufíes. Y a la cábala judía —le apuntó al oído Juan Servet a Germinal.

Lagrange, que había oído a los dos, hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

—Así es. La riqueza y amplitud de miras del mustazilismo es admirable para la época. No es casual que, además, dieran una importancia decisiva a la libre voluntad humana y al cultivo del análisis personal, que fue por lo que se labraron fama de abiertos y librepensadores.

—Pero si no estoy muy equivocado, no debió de ser la dirección predominante en el mundo islámico —objetó lord Harnavon, mientras se servía un poco más de té de la tetera que se hallaba más cerca.

—En efecto, la doctrina mustazilí en el período abasida comenzó a sufrir duras persecuciones por una corriente que surgió con fuerza de signo ortodoxo y literalista. Este nuevo movimiento se consagra hacia finales del siglo IX por Abul-Hasan al Asari y da origen al asarismo, la teología ortodoxa oficial desde entonces y hasta hoy. De manera semejante a cuanto sucedía en esa época en la cristiandad, el integrismo doctrinal exigía que la razón y la filosofía coincidan con la fe religiosa, y si no son condenadas por caer en el error.

—¿Y en al-Ándalus la teología era mustazilí? —preguntó Sean Harvey.

—No, tal vez no me expliqué bien. La teología oficial en las diferentes regiones andalusíes siempre fue asarita, ortodoxa, indiscutible. Pero entre los filósofos de al-Ándalus se desarrolló mucho el mustazilismo, y en gran parte por esa libertad de espíritu llegaron a ser los más importantes y abiertos de su tiempo no sólo en el mundo árabe, sino en todo Occidente. No olvidemos que gracias a los filósofos árabes españoles, como el zaragozano Avempace, el cordobés Averroes, así como su paisano el gran judío Maimónides, que escribía en árabe, el pensamiento occidental se iba a renovar decisivamente. Estos pensadores árabes no sólo transmitieron a los cristianos obras griegas perdidas y conservadas en la Casa de la Sabiduría de Bagdad, herencia de la biblioteca de Alejandría, ó en la Casa de la Alegría de la Aljafería zaragozana, sino que elaboraron ideas propias que hicieron progresar notablemente la filosofía, las ciencias, el conocimiento en general. Durante siglos los reinos cristianos se encuentran en un proceso de involución, en sus castillos a la defensiva, en sus monasterios enclaustrados salvo escasas excepciones de los heterodoxos que se oponen a la oscura ortodoxia de la Iglesia feudal. Y mientras tanto en algunos territorios del mundo árabe, como en grandes espacios de al-Ándalus, la libertad de espíritu luchaba por ir abriendo cada vez más los horizontes, con el consiguiente desarrollo superior frente a las naciones cristianas.

Peter Bloomer ya no pudo morderse más tiempo la lengua y tuvo que adelantarse:

—Si vemos así las cosas, no es de extrañar que los fundamentalistas islámicos no quieran que se conozca algo que les puede cuestionar.

Brian Kenwood, imperceptiblemente molesto, se vio en la obligación de evitar quemar etapas por las prisas del gran secretario:

—Con pausa, hermano. No saquemos conclusiones apresuradas. El Círculo ha dedicado muchos años a estudiar todo esto y por ello sus descubrimientos hablan por sí solos. Pero, a pesar de la necesaria brevedad que nos hemos impuesto, debemos conocer un mínimo de hechos.

—Por supuesto, ¿la Casa de la Alegría de la Aljafería tiene algo que ver con vuestros descubrimientos? —preguntó el asistente y futuro sucesor del duque de Kent, eludiendo finamente seguir por la senda de Peter Bloomer.

—Bastante —prosiguió el interrumpido Jacques Lagrange—. La Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza, surgida en Bagdad, vio sus momentos de mayor apogeo en Zaragoza hacia el año 1000, y en esa época la Aljafería era un foco de irradiación del saber, gracias a la dinastía hudí. A tal punto que se creó una llamada Casa de la Alegría que vino a ser copia y heredera, antes de que el integrismo acabara con ella, de la Casa de la Sabiduría de Bagdad, el gran emporio del conocimiento en el siglo IX, que recogía y traducía cuantas obras y manuscritos de todo el mundo caían en sus manos. Su expansión cultural no se conocía desde los tiempos gloriosos de la biblioteca de Alejandría. Era la época del califa Hárún ar-Rašíd y de las maravillas de las mil y una noches. El placer de los sentidos iba de la mano de las más de cien bibliotecas públicas en Bagdad, con un millón de volúmenes en la Casa de la Sabiduría de todas las lenguas y culturas de las que se tenía noticia. En aquel mundo islámico iba de boca en boca la sentencia coránica «la tinta del sabio es más sagrada que la sangre del mártir».

—Pero el islam también se dedicaba a conquistar sin parar en aquellos tiempos, ¿no? Y la guerra santa estaba en ejercicio. Como en las cruzadas cristianas por lo demás —objetó Henri d’Armagnac, que contemplaba su taza de café vacía, mientras hacía esfuerzos por no ceder a la tentación malsana para su tensión de tomar más café de la jarrita colocada tan sólo unos centímetros a su izquierda.

—Por supuesto. No pretendo dar una idea de un mundo islámico idílico dedicado al saber y a la pasión sensual. Sus gobernantes no se diferenciaban de los cristianos cuando conquistaban y guerreaban para ampliar sus dominios. Es el problema del Poder, al que ya aludió Brian —y dirigió su mirada a Kenwood—. La represión por parte de los ortodoxos se daba en los dos lados. En el caso de los integristas islámicos, cuando se hacían con el control de una zona ó reino incluso árabe, obligaban a huir si querían seguir con vida a los mustazilíes, los filósofos, los alquimistas, los médicos avanzados. Eso sucedió en Oriente Medio, en el norte de África y en al-Ándalus. Y en parte ése fue el secreto de la Casa de la Alegría de Zaragoza, que supo recoger y acoger a un número creciente de exiliados que huían de los reinos árabes de Córdoba, de Toledo, de Granada, cada vez que nuevas oleadas de fundamentalistas les invadían y se hacían con el poder. Frente a ellos el Apéndice de la Enciclopedia propone un diálogo entre iguales de los «hijos del libro», palabras del Corán para referirse a los judíos, cristianos y musulmanes, en un mundo de libertad, de tolerancia y de paz.

—Podemos decir que es una propuesta utópica avant la lettre —opinó el catedrático de La Sorbona—. Antes que las utopías de Tomás Moro y otros renacentistas.

—Creo que sí —le respondió su compatriota—. Aun la misma Enciclopedia, sin contar con ese Apéndice, ya da pie para enfoques utópicos, en su compendio de epístolas escrito por un grupo de importantes chiitas ismailies, sumamente cultos y a la vez fieles creyentes, incluso algunos imanes. Pero es una obra que supera el marco ismailí, pues hay influencias musulmanas de otras corrientes, judías, cristianas, mazdeístas, científicas y a la vez literarias, filosóficas, teológicas. Este tipo de asociaciones no eran extrañas al ambiente oriental de Hârüm-al-Rasîd. Los denominados hermanos de la pureza, ó de la sinceridad, ó de la claridad, seguían todo un programa de estudio, reflexión y purificación, como meta de la humanidad para conseguir alcanzar la unidad de Dios y el auténtico sentido de la creación. La Hermandad distinguía cuatro grandes niveles de formación desarrollados desde la juventud y a lo largo de toda la vida, según una simbología numérica. Pero esa etapa formativa, además de ir de la mano de un proceso iniciático religioso, se completaba con el estudio de la lógica y la matemática, la física, la metafísica, la astrología y la mística. Entendían que ése era el camino derivado de las palabras de Mahoma, y no la ignorancia de todos los saberes anteriores de griegos, persas, judíos, cristianos y orientales.

—Eso significa que no coincidirían con la imagen que se suele airear de los árabes reducidos dogmáticamente al escueto texto del Corán, ¿no? —preguntó Henri d’Armagnac.

—Algo así. Desde luego, desvirtúa anécdotas como la que se cuenta del califa Omar, que en Medina habría ordenado a su general, el emir Amr ibn al-As, la quema de la biblioteca de Alejandría con el razonamiento de que si lo que se encontraba allí no contradecía al Corán no era necesario, y si lo contradecía no debía mantenerse escrito. Son anécdotas construidas sobre falsedades, pues además la biblioteca de Alejandría había sido quemada en el 415, en la época del patriarca cristiano san Cirilo. Al contrario, la Enciclopedia reitera la necesidad de que los hermanos no sean enemigos de los hombres de ciencia, sino que se esfuercen por todos los medios en adquirir y enseñar todos los conocimientos científicos, y especifica «los que nos han llegado ó los que nosotros mismos hemos construido».

—¿Pero no tuvieron problemas con los ortodoxos? —preguntó Olivier Malasinet.

—Por supuesto, sobre todo con la ortodoxia suní, que fue partidaria de una interpretación legalista del Corán. De hecho, en Zaragoza, donde la Enciclopedia causó furor en muchos núcleos de intelectuales árabes y también en los judíos, no fue bien acogida en absoluto por el círculo dirigente sunita, que optó por la ley coránica. Pero en aquella época en torno a la Aljafería convivía la ortodoxia sunita radical, que se profesaba en Zaragoza, con el espíritu mustazilí de libertad de pensamiento y un alto grado de libertad social y política favorecida por las dinastías de los tuyilíes y hudíes. Hay un ejemplo muy ilustrativo. Se suele afirmar que el Patio de los Leones de Granada por su representación de figuras animales supuso el máximo de apertura de los nazaríes, que se liberaron de la costumbre convertida en norma rigurosa de no representarlos. Pues bien, mucho antes, hacia mediados del siglo XI, en la época de los Banú Húd, aparecen en la Aljafería relieves tallados de un ave, tal vez un faisán, en yeso a la izquierda de la puerta de acceso al salón del trono. No hay que pensar en un reino viviendo al hilo de un asedio permanente por parte del enemigo cristiano, como suelen caracterizar los manuales la historia de la conquista árabe y la reconquista cristiana. La convivencia pacífica de las tres culturas en al-Ándalus no es algo anecdótico, sino una práctica vivida durante varios cientos de años, según las épocas y las zonas. Las conquistas cristianas ó las oleadas fundamentalistas musulmanas arrasaban de cuando en cuando con esa convivencia, ó la anulaban definitivamente. Pero en casi ocho siglos siempre había grandes territorios, en un mapa sometido a frecuentes cambios, de una convivencia pacífica derivada de la conciencia que tenían de estar en su tierra, no de ser invasores que en cualquier momento serían expulsados de allí. Zaragoza era, hasta su conquista por el rey cristiano Alfonso I de Aragón en diciembre de 1118, el territorio más abierto de al-Ándalus, y tal vez de Europa, sin caer en la exageración. La acogida de la Enciclopedia no fue casual.

—Me reitero en que suena muy utópico —comentó de nuevo el máximo dirigente del Gran Oriente, que ya lo había señalado hacía un rato.

—Claramente utópico, podemos afirmar. Porque, fijaos, la Enciclopedia dedica no pocas páginas a hablar de una ciudad ideal, recogiendo la tradición platónica que ya planteó una República deseable, y adelantándose a la ciudad de Utopía de Tomás Moro. Hablan de la ciudad espiritual ó ciudad mística, que es el contrapunto de la ciudad terrena concreta de aquí y ahora. Esta ciudad terrena es como un símbolo visible de la ciudad mística, donde se unen espiritualmente los seres humanos liberados de la materia en una entrega al espíritu desde la sabiduría y la práctica de una vida honesta y pura.

—¿No es el más allá, el paraíso? —preguntó el marqués de Northtown.

—No, es como una meta utópica, un estado espiritual. La ciudad mística no está en ningún lugar ni tiempo concretos. Es como si cumpliese la función de servir para que la ciudad terrena camine hacia la verdad de la salvación, el paraíso, donde la luz de Dios podrá contemplarse sin los impedimentos debidos a las limitaciones de la creación.

—¿Todo esto nos lleva a reiterar que un mundo islámico moderado es posible, que el islam no es necesariamente fundamentalista? —siguió preguntando Olivier Malasinet.

—Seguramente. El problema es que la historia oficial está escrita, como se suele repetir, por los vencedores. En este caso es lo que parece demostrar la caída de Zaragoza, ó de la misma Granada. Zaragoza no cayó por la conquista de los cristianos, sino que éstos se pudieron apoderar de ella porque era un reino en crisis a causa de la actuación de los fundamentalistas almorávides, que en ocho años prohibieron y persiguieron toda señal de libertad anterior y rompieron el modo de vida de una región árabe tradicionalmente liberal. Y algo parecido resultó en Valencia, y en muchas otras plazas de al-Ándalus, que caían en poder de los cristianos tras varios siglos de apogeo, justamente después de que los almorávides, los almohades, los benimerines, todos integristas, vinieran a quebrar abruptamente el vigor de reinos árabes abiertos hasta que aparecieron ellos. En contra de la lógica de la fuerza bruta, la cerrazón y la represión fue lo que debilitó poco a poco a al-Ándalus, y no su espíritu y su modo de vida abiertos. No es una casualidad que cuando el último bastión de Granada es conquistado por los Reyes Católicos, y éstos en 1492 expulsan a los judíos y de hecho a los moros, unos y otros busquen un lugar donde les dejen vivir y no les persigan. Y entre los sitios adónde llegan huyendo hay uno que sobresale por su acogida, Turquía, país islámico pero entonces mucho más tolerante y moderno que la nueva España de los Reyes Católicos. En fin, éstos son los hechos, aunque se ignoren.

Al dirigente masónico de Nueva Gales del Sur los avatares de la Edad Media española le aumentaban la sensación de lejanía que le suponía el mundo europeo en general. Pero con sincero interés por la novedad preguntó:

—Por lo que estoy intuyendo, ¿los judíos y los árabes no se hallaban enfrentados a muerte, como solemos ver hoy?

—No, en absoluto —respondieron al unísono Brian Kenwood y Jacques Lagrange. Éstos, al darse cuenta de que se pisaban la palabra, se miraron con una sonrisa amable, y el inglés le cedió el turno de respuesta al francés con un gesto de cabeza. El francés recogió el testigo y se dispuso a contestar:

—Es un tema amplísimo. Pero en muchos casos en esos ocho siglos los judíos y los moros de al-Ándalus tuvieron una relación de vecindad pacífica y, en ocasiones, de profunda colaboración. Por ejemplo, Maimónides, la mayor gloria del judaísmo medieval, con muchas de sus obras escritas en árabe, tenía por gran amigo a Averroes, el más famoso de los intelectuales árabes de al-Ándalus. Cuando Averroes tuvo que salir huyendo de los fundamentalistas que se habían apoderado de Córdoba, encontró refugio en Almería en casa de su amigo judío, que poco después también decidió exiliarse al norte de África. Y digo exiliarse, pues Córdoba y al-Ándalus eran su propia tierra tanto para los moros como para los judíos.

Aprovechando una pausa de su compañero del Círculo, Brian Kenwood intervino:

—Y para completar estas evidencias y terminar con el tema encontramos una buena prueba de esta relación, nada menos que al hilo de la famosa Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza. Recordaréis que al mencionar lo que llevaba la noche de su asesinato Pedro Arbués, hablamos de unos pergaminos escritos en árabe y uno más reducido en hebreo. Pues bien, ello se correspondía con el hecho de las influencias mutuas muy estrechas entre la cábala judía y esa Enciclopedia islámica. Y eso se puede comprobar, por ejemplo, en la vía moral del gran místico judío zaragozano Ibn Paquda, donde resaltan las huellas a la vez del Sefer Yesirá, el libro clásico de la Cábala hebrea, y la relación entre microcosmos y macrocosmos de esa Enciclopedia islámica. De hecho, el pergamino en hebreo de la carpeta era un contraste de frases árabes de la Enciclopedia con partes del Sefer Yesirá.

Una vez que Jacques Lagrange hubo acabado, los ingleses propusieron que les sirvieran allí mismo un lunch ligero, para proseguir con la reunión. Todos aceptaron al momento.

Mientras se levantaban para hacer una pausa higiénica y preparar la gran mesa ovalada para el lunch, Germinal Montseny, que por prudencia, al ser los últimos en llegar, no había abierto la boca, le preguntó a su ayudante, igualmente silencioso:

—Juan, tú que sabes árabe y hebreo. ¿Te sonaba algo de lo que ha contado Lagrange?

—Sólo en parte. Leí no hace mucho un libro de un autor español, Lomba, sobre la filosofía islámica en Zaragoza, y otro sobre la judía, y me fascinaron. Ya te los dejaré.

—Sí, aparte de que me interesan, es que empiezo a creer que algo que sucedió en España hace mucho tiempo puede tener alguna relación, no sé, con lo que está pasando en la gran logia.

—De momento parece que la muerte de Lanuza en París cobra un sentido más claro. Ahora lo trataremos, supongo.

—Oye, sólo una pregunta rápida —protestó Germinal—. Tú que conoces el tema más que yo, ¿de veras te parece que es un descubrimiento tan importante como para que maten por evitarlo?

—No me extraña. A ti tal vez no te sugiere tanto, pero para muchos pueden resultar ideas revolucionarias. Y a los integristas ya sabes lo poco que les suelen gustar.

Capítulo 19

La urgencia de la ocasión fue la causante de que se confirmara una vez más la triste imagen de los ingleses a la hora de preparar el almuerzo. No se les pasó por alto, sobre todo sabiendo que allí se encontraban franceses y españoles. Pero el pragmatismo se impuso, y el entorno del duque de Kent prefirió la crítica íntima de los continentales a distraerse del verdadero objetivo de la reunión. Unos solitarios sándwiches cortados en triángulo y preparados con lechuga, tomate y mayonesa se alternaban con otros de jamón de York y queso en lonchas. Sólo eran generosas las raciones de té con la consabida nube de leche. Unas tímidas pastas completaban la ascética ración de comida. En el colmo del derroche, y al percatarse de la pobreza de la bebida, el asistente del gran maestro ofreció café ó incluso cerveza. Esto último alegró un poco las ilusiones perdidas de Germinal, Juan y los dos masones franceses, para quienes almorzar unos sándwiches con té rozaba la depresión.

Edward de Kent tomó la palabra para dirigirse a su homólogo del Gran Oriente y al gran secretario australiano, y solicitarles su opinión sobre los pasos a seguir. Acordaron un rápido intercambio de opiniones y un contraste de informaciones tanto de las históricas como de las actuales, para después concluir en el modo de actuar.

Tras una media hora larga de intervenciones Sean Harvey cumplió con el encargo de sintetizar.

—En mi opinión aparecen tres planos mezclados, el de las bombas y las muertes, para lo que contamos fundamentalmente con las investigaciones policiales, el de las cartas anónimas advirtiendo que un gran secreto no debe ser revelado, y los descubrimientos históricos del Círculo masónico de investigación, que nos acaban de explicar. No sé si algún hermano piensa que faltan aspectos importantes.

—Perdón, gran maestro —se atrevió a hablar por primera vez Juan Servet con algo de vergüenza—, pido excusas por mi atrevimiento, ya que acabo de incorporarme, y además no tengo el mismo nivel de autoridad que los aquí presentes, pero...

En ese momento le interrumpieron a la vez Olivier Malasinet y el duque de Kent, que eran conscientes de los esfuerzos del joven cohibido en ese ambiente.

—Por favor, hermano, no tengas ningún reparo en expresarte. Para ti hoy Freemason’s Hall es tu casa.

—Pero no... —el francés esperó a que terminara su colega británico—, siéntete en plena confianza, entre hermanos.

Animado, Juan Servet opinó:

—Hay un detalle que no puede pasar desapercibido, pues intuyo que por su valor simbólico encierra alguna clave importante para descubrir toda esta trama. Me refiero a las cartas del tarot.

—Ah, es cierto, no las podemos olvidar —interrumpió Henri d’Armagnac.

—Y también, si me permitís, hay que completar las investigaciones policiales con las que internamente nuestras grandes logias están llevando a cabo.

—En efecto, propongo que contrastemos la información policial y la de las investigaciones internas —planteó Peter Bloomer, que con su tono displicente añadió—: Podemos comenzar por la Gran Logia Hispánica, ya que allí sucedió la primera muerte y también parece involucrada en la segunda. ¿A qué conclusiones habéis llegado?

Juan Servet miró a Germinal y con un casi imperceptible movimiento de cejas le daba a entender que le tocaba recoger el guante, pues al fin y al cabo él era sólo su ayudante.

Germinal Montseny no tuvo más remedio que tomar la palabra muy a su pesar, pues no era mucho lo que podía comunicar:

—Las investigaciones de la policía en Madrid van muy lentas. En realidad no han presentado aún ningún resultado. Si bien debéis tener en cuenta que nuestra gran logia tomó la decisión desde el primer momento de apostar por la tesis del suicidio.

—¿Cómo? —preguntó enfurecido el gran secretario inglés—. ¿Cómo es posible que, conociendo la carta que había en el bolsillo del hermano muerto, hayan propagado la idea del suicidio? ¿A quién se le ha ocurrido la genial idea?

—Al gran maestro Lerrús —contestó Germinal con cara de póquer tratando de adoptar un aire de flema imperturbable, presumiendo que debía de resultar lo más elocuente en ese lugar.

Se produjo un silencio prolongado e incómodo. El duque de Kent tosió nerviosamente, sus subalternos se revolvieron incómodos en sus asientos. No era nuevo para ellos que de la Gran Logia Hispánica vinieran sorpresas, pero ése era el peor momento para mezclarlas con el tema que les ocupaba.

Los franceses, desconocedores de la vida interna de una masonería española fuera de su ámbito de influencia, callaban.

Sean Harvey no encontró mejor salida que preguntar:

—Pero vosotros dos, hermanos, si no me equivoco, sois la comisión de investigación designada por la gran logia, ¿qué opináis?

—Sé que es descorazonador, pero aún no tenemos nada claro. Evidentemente, tanto Juan —y giró la cabeza para aludir a su ayudante, sentado a su derecha— como yo estamos convencidos de que Ángel Ochoa fue asesinado. Se le empujó por el hueco del ascensor y debió de ser alguien que conocía muy bien nuestra gran logia. La carta colocada en el bolsillo de su chaqueta revelaba efectivamente que le mataron. El lugar, la hora habitual en que solían acudir algunos hermanos a la secretaría de un edificio en donde en esos momentos ya no quedaba nadie de las demás oficinas del inmueble, sugieren que hay por medio alguien que conocía muy bien todo el entramado ó al menos el funcionamiento de la secretaría, provisionalmente instalada fuera de su sede...

—¿Sugieres que pudo ser alguien de vuestra Gran Logia Hispánica? —preguntó abruptamente Peter Bloomer.

—Ésa es una buena pregunta —se limitó a responder Germinal iniciando una pausa. A los pocos segundos añadió—: Es muy duro confesarlo, pero ante vosotros no ocultaremos nada, sí, todas las conjeturas son posibles. La policía, aun dando palos de ciego, ha sugerido hipótesis obvias, como la ultraderecha, que en España siempre ha sido antimasónica.

—Como en todas partes —apuntó Olivier Malasinet.

—Sí, quería decir más ferozmente antimasónica que en otros países. Me refiero a la persecución franquista, y todo eso.

—¿Y qué otra hipótesis sugirió la policía española? —interrumpió Sean Harvey.

—La que parece tener más visos de verosimilitud, a juzgar por lo que hoy hemos oído de los miembros del Círculo. Me refiero a la pista islámica.

Hubo como un respiro general. Era la primera vez que se verbalizaba en la reunión, pero había ya muchos datos que orientaban en esa dirección. De repente varios de los presentes querían intervenir.

Sean Harvey transmitió la información de la policía de su país, que presentaba resultados concretos. La bomba que estalló en el subterráneo del edificio de su gran logia tenía la huella de grupúsculos fundamentalistas islámicos que operaban en Australia. Sus componentes habían sido ya utilizados en otro par de atentados por células radicales vinculadas a grupos indonesios. En cuanto al asesinato de Canberra, aún no tenían datos fiables, era muy reciente.

También Olivier Malasinet coincidía. Los miembros de la Sûreté le habían informado justo antes de tomar el avión para Londres que el artefacto que estalló en la puerta del Gran Oriente se correspondía con otros similares fabricados por integristas islámicos vinculados a células radicales argelinas, que habían trasladado a Marsella y París su centro de operaciones, huyendo de la represión policial del gobierno de Argel. Dejaba para después, para no mezclar cosas, su información sobre el asesinato en París.

Germinal volvió a intervenir para contar que estaban rastreando la pista de los islámicos que había en la Gran Logia Hispánica, concretamente en la región Centro con sede en Madrid. De momento estaban investigando a un par de jóvenes marroquíes que habían ingresado no hacía mucho. Y también otra posible pista entre los amigos de Ángel Ochoa, pues encontraron en su agenda el número de teléfono de un tal Mohamed que resultó ser un asiduo de la gran mezquita madrileña, financiada con capital saudí, situada junto a la M—30, la carretera de circunvalación que rodea a la capital.

Brian Kenwood y Jacques Lagrange habían permanecido en silencio todo el tiempo desde que se inició el lunch. Pero de pronto Olivier Malasinet se dirigió a ellos:

—Hermanos, creo que nos sería de mucha ayuda escuchar vuestra opinión. ¿Vislumbráis alguna relación entre estas pistas islamistas y vuestros descubrimientos en el Círculo? Es más, ¿podría establecerse algún nexo con el segundo muerto, el de París, que además era el hermano de Zaragoza que os suministró los manuscritos descubiertos en la Aljafería?

Sintiéndose más aludido por residir en París, Jacques Lagrange se dispuso a contestar en nombre del Círculo:

—Con certeza nosotros sólo podemos hablar de nuestro trabajo en el Círculo. Nos pedís una opinión sobre algo muy delicado. En todo caso, como hipótesis cabría en efecto observar una relación. Es la de la semejanza entre los radicalismos. Nosotros hemos expuesto el radicalismo del arzobispo Alonso de Aragón y su padre Fernando el Católico, y ahora nos encontramos con el de los actuales fundamentalistas islámicos. Son opuestos, son enemigos, pero curiosamente parecen coincidir en una cosa: los dos quieren evitar a toda costa que se conozca y se difunda el contenido de lo que se encontraba en la carpeta personal del inquisidor Pedro Arbués. El arzobispo Alonso de Aragón le ordena a Arbués que el Apéndice en árabe y hebreo de la Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza con su manifiesto utópico sea absolutamente ocultado a los ojos de todos. Por alguna razón, por algún secreto interés no lo destruyó, pero manda que sea escondido a buen recaudo. Hoy unos anónimos, que podrían ser fundamentalistas islámicos, mandan igualmente que este texto redescubierto sea mantenido en el silencio, como ha estado desde la muerte de Arbués, y ponen bombas y matan para conseguirlo.

—Pero ¿por qué? —preguntó ansioso Sean Harvey.

—Se puede estimar un posible paralelismo, una relación de distinto signo pero con el mismo fin. Veamos, ¿por qué molestaba al arzobispo de Zaragoza que ese texto se conociese? Pues porque la imagen de un islam tolerante, pacífico y en convivencia con los cristianos y los judíos era lo contrario de la imagen del islam contra el que ellos luchaban. Su padre, el rey Fernando, estaba comprometido en la guerra de Granada, última fase de la Reconquista cristiana de al-Ándalus. Y esa reconquista se había realizado sobre la base de una idea, la de la maldad del islam, que perseguía y destruía a los cristianos. Ciertamente, así sucedió con los fundamentalistas musulmanes, como los almorávides y los almohades, pero esos radicales también persiguieron y destruyeron a los musulmanes moderados y tolerantes. El reino árabe de Zaragoza, como vimos, cayó por eso. Y Alonso de Aragón lo sabía, y su padre también. El moro enemigo debe ser visto como salvaje, y por eso se justifica la guerra total contra él, hasta expulsarlo de España, como a los judíos. Y así se fundamenta y consolida la obra de Fernando e Isabel, los Reyes Católicos, una España unida bajo la cruz y bajo su poder absoluto. Atrás quedan los límites tradicionales al poder real de las Cortes de Aragón, de las comunidades castellanas y leonesas, los privilegios forales, los derechos de la justicia de Aragón precedente del moderno ombudsman, y el respeto por otras comunidades, árabes y judías, que conviven en las ciudades españolas. Cambiemos de óptica. ¿Qué pretende hoy el fundamentalismo islámico? El absolutismo de la unidad, pero entendida desde un islam interpretado a partir de la idea de guerra santa. Los infieles son los malos, y ó se convierten ó deben ser destruidos. Y para los radicales una interpretación musulmana abierta, tolerante, que predica la convivencia de todas las culturas y religiones, como ese Apéndice a la Enciclopedia, es un veneno porque puede debilitar su lucha. Una lucha para la que no pueden permitirse disidencias ni excepciones. Se habla desde hace unos años de choque de culturas. Eso es lo que quieren los fundamentalistas, choque y no respeto, lucha y no convivencia. Precisamente al-Ándalus está llena de ejemplos. El arzobispo Alonso de Aragón y su padre Fernando el Católico, y todos los cristianos enfurecidos que buscaban la guerra guiados por el mito del apóstol Santiago matando moros desde su caballo blanco, tenían su contrapunto similar en el campo árabe. Cuando los fundamentalistas almorávides se hacen con el poder en Sevilla, al rey moro Almutamid, un cultivado poeta, lo encarcelan y lo trasladan a una prisión en Marruecos. El famoso Almanzor, para pactar con los juristas alfaquíes y los teólogos cordobeses, aceptó sin remilgos que entraran a saco en la impresionante biblioteca de Alhakem II y tiraran al fuego miles de libros de filósofos que disentían del fundamentalismo suní. Para ellos jihad, un término coránico que puede significar muchas cosas, sólo tiene una traducción posible: «guerra santa» y muerte de los infieles. Un texto como el que ha estado escondido en la Aljafería impide la tesis del choque de civilizaciones, quita la razón al fundamentalismo árabe e islámico, lo debilita, porque predica la bondad del respeto desde dentro del islamismo. Por eso debe continuar oculto.

—Oh, my God, no! —exclamó de repente Brian Kenwood, que saltó como un poseso de su asiento, fuera de sí, temblando, transmitiendo la figura más opuesta a la imagen correcta y circunspecta del educado profesor de Oxford.

Todos los cuellos se movieron con una uniformidad mecánica hacia él, y en todos los rostros se filtraba el mismo interrogante ansioso cuando el presidente del Círculo, con una seguridad inflexible, gritó:

—No, más no, por favor. Ahora lo acabo de ver claro. El próximo atentado, la próxima muerte será en Estambul. Por favor, hay que avisarles, urgentemente —y se dirigía a los presentes agitándose, con gestos que traducían la necesidad de actuar rápidamente.

Capítulo 20

Alí Rucevit era el primer vigilante de la logia Luz del Bósforo, un taller masónico que llevaba más de un siglo funcionando. Como correspondía a su cargo, el segundo en importancia en una logia, era el responsable de la formación de los compañeros, y aconsejaba sobre el momento adecuado para que éstos leyeran una «plancha», que consistía en un trabajo realizado personalmente por el interesado. A la plancha sucedería en poco tiempo su elevación al tercer grado, el de maestro. Alí Rucevit acababa de ayudar a dos compañeros a preparar sus planchas, y esperaba que en la próxima tenida fueran leídas.

En su vida profesional, la que en el argot masónico se denominaba profana, era un prestigioso médico destinado en uno de los principales hospitales de Estambul, cerca de la mezquita Kalenderhane, antigua iglesia bizantina no demasiado lejos de la imponente y famosa mezquita Süleymaniye, mandada construir por Solimán el Magnífico en el siglo XVI, dominando la fabulosa vista del Cuerno de Oro. Sin embargo, el reconocido especialista en las enfermedades del aparato digestivo rara vez visitaba esa importante mezquita, por donde frecuentemente pasaba caminando. En cambio, solía visitar con frecuencia la del monasterio Mevlevi, pues Alí Rucevit se consideraba sufí, y pertenecía a la hermandad de los derviches de Estambul. Ya no danzaba en las ceremonias como lo había hecho durante varios años desde que comenzó muy joven, a los veinte. Pero hacía diez años, desde que cumplió treinta y seis, que participaba en la semâ como músico. Tocaba a la perfección las seductoras canciones del ciclo místico que servían de acompañamiento a la ceremonia sufí, el movimiento universal de la semâ. En ella, tras el saludo y la invocación dilatada y reposada a Alá, los jóvenes giróvagos comenzaban a danzar dirigidos por el experimentado maestro, que iba recorriendo los pasos habituales desde el saludo al profeta, que representa el amor, y a todos los profetas que le precedieron, y por fin a Dios, que los creó a todos.

Alí Rucevit había ido comprobando con alegría cómo a lo largo de los años la práctica de los derviches había vuelto a estar permitida en Turquía y había crecido de forma llamativa. Le molestaba que en ocasiones se encontraba a punto de convertirse en un espectáculo turístico, reclamo para una velada de los viajes organizados donde los turistas acudían a una antigua estación ferroviaria convertida en sala de bailes, y donde la mística que inspiraba la danza derviche brillaba por su ausencia.

Pero su alegría por el renacimiento de esa tradición sufí, que se remontaba al siglo XIII, cuando Mevlana Jelaleddin Rumi descubrió una vía original para la mística islámica antes de morir en el sur de Anatolia, tenía otro motivo para él muy profundo. Admiraba de modo especial a Kemal Ataturk, como todos los masones turcos, que veían en él no sólo al padre de la moderna república turca, sino al convencido masón que puso en práctica muchas de las ideas masónicas que ayudaron decididamente a la modernización del país. Por eso le dolía que Ataturk hubiera prohibido en 1924 el sufismo y con él los derviches, en el marco de su campaña por hacer de Turquía un país moderno, un Estado laico. Alí Rucevit comprendía la política del padre de la patria, pero no creía equiparable la práctica derviche con el absolutismo caduco del sultanato, con la opresión social de la mujer, ó con el fez, símbolo de una Turquía imperial que había que olvidar. La prueba era él mismo, un hombre abierto de finales del siglo XX, que no había hallado dificultad alguna en formarse científicamente en la medicina más especializada ni en Estambul primero, ni en la Universidad Libre de Berlín después. Liberal en política, había entrado en contacto con la masonería precisamente en sus estudios de posgrado en esa universidad alemana de raíces masónicas. Y nunca encontró contradicciones entre la idea del Gran Arquitecto del Universo, acorde con el contenido que cada uno le diera en su conciencia, y su fe en Alá. Si bien ésta la entendía como Rumí, para quien la diferencia entre las religiones se traducía sólo en su forma de practicarlas, pero al final todas las prácticas llevaban a la misma meta. No obstante, lo que parecía claro unos años antes se había enturbiado ahora, y el fundamentalismo islámico crispaba de día en día la vida y la actualidad de Turquía, y de la propia Estambul. No se cansaba de exponerlo en las reuniones del Círculo masónico de investigación al que pertenecía muy activamente, pues coordinaba uno de sus grupos internacionales de trabajo que llevaba varios años estudiando el islam andalusí de siglos atrás.

La tarde del lunes 12 de abril había terminado su consulta en el hospital y se dispuso a pasarse por Mevlevi Tekkesi, el monasterio sufí. Cerró la puerta de su consultorio y confirmó que habían colocado un aviso informando que al día siguiente no habría consulta, pues el doctor Rucevit libraba. Una urgencia extraordinaria el sábado hasta altas horas de la mañana del domingo había producido que ese martes fuera para él un día libre. Miró su reloj al salir, y un sol todavía generoso le insufló una bocanada de vida en la puerta de la calle del hospital. Comprobó que se acercaba la hora punta de la tarde, y aunque faltaba poco para las seis, el tráfico era pesadísimo, por lo que decidió dejar el coche en el aparcamiento reservado a los médicos en el centro sanitario y tomar la línea 39 del tranvía, por la que sentía particular simpatía. Le traía buenos recuerdos pasar por la parada de Sultanahmet, divisar las cúpulas de la Mezquita Azul y Santa Sofía, seguir por el barrio castizo que rodeaba las calles Alemdar, Hüdavendigar y Muradiye, llenas de tiendas donde engatusar al turista. Y, sobre todo, atravesar el puente Gálata. Decidió bajarse en Karakoy Caddesi, una vez pasado el puente, y subir la empinada cuesta de Yuksek Kaldirim Caddesi hasta la torre Gálata, donde saludaría a un par de conocidos que tenían negocios con las puertas abiertas de par en par. La tienda de fruta del viejo Mehmet y la de tejidos del joven hijo de Ismail las había visto tantas veces al pasar que le daban la impresión de sentirse en su barrio, como a los demás vecinos de las calles circundantes. No en vano había vivido dos años a pocos metros de la torre Gálata cuando volvió de doctorarse en Alemania, muy cerca de la placa que recuerda que allí trabajó de relojero el padre de Juan Jacobo Rousseau.

Los años no pasaban en balde y le costaba respirar cuando después de la subida, en Galip Dede Cad, entró en el recinto de Mevlevi Tekkesi, que albergaba la pequeña mezquita donde celebraban las ceremonias, la tumba de un maestro del sufismo, y una tienda de recuerdos, libros y discos compactos de literatura y temas sufíes. Estuvieron practicando hasta tarde y hacia las diez, tras repetir en dirección inversa su viaje en el tranvía 39, llegó al hospital y cogió el coche para ir a su casa, situada poco antes de la muralla antigua de la ciudad, cerca de la puerta Topkapi.

Su mujer y sus dos hijos salieron corriendo al pasillo, contentos de oírle llegar. Tras los besos de los tres su mujer le comunicó un par de llamadas, entre otras una de alguien que se había identificado como un hermano. Llamaba de parte del gran secretario y rogaba encarecidamente a Alí que pasase al día siguiente por la gran logia, en el edificio de Nur-u-ziya, pues tenía un asunto importante que tratar con él. Le había citado a las doce, pero el desconocido mensajero adelantó de parte del gran secretario que no le devolviese la llamada porque estaba fuera de la ciudad hasta la mañana siguiente a la hora de la cita, y no tenía teléfono donde se encontraba.

—¡Qué raro! —le comentó a su mujer el especialista en medicina interna—. Pero hemos tenido suerte, qué casualidad, mañana libro, como sabes.

—Sí, no me digas que no vamos a poder ir a Üsküdan. ¡Vaya gracia! —comentó enfadándose su mujer—. ¡Para un día que tienes libre, te lo chafan. No puede ser!

—No te preocupes. Alteramos el orden. Dejemos para la tarde las compras, y en cuanto a la comida no cambia nada, pues no creo que el secretario me retenga mucho. ¡Ya lo verás!

Capítulo 21

Con un histérico gesto de sus manos y todo su cuerpo en inusual movimiento, Brian Kenwood urgía a los demás asistentes que se avisase a Turquía acerca de algo que por el rostro de sorpresa general nadie entendía. Por una casualidad desconcertante la puerta se abrió de repente y entraron, rompiendo todo protocolo, el ayudante personal del duque de Kent y el gran inspector de relaciones exteriores con unas caras tan desencajadas que presagiaban nuevos horrores. Era tal la electricidad generada por el nerviosismo en pocos instantes, entre la reacción inesperada de Kenwood y la entrada abrupta e inadecuada de los dos intrusos, que hasta el gran maestro inglés sintió que su disciplinada flema desaparecía. Fuera de todo uso, les miró a la cara fijamente, y antes de que pudieran acercarse a comentarle algo en privado, sin duda urgente, les espetó:

—¿Sucede algo grave?

—Sí, gran maestro —respondió el gran inspector de relaciones exteriores—, por eso hemos interrumpido y pedimos mil disculpas...

El duque le interrumpió:

—Me temo que tiene que ver con el motivo de nuestra reunión, ¿no?

—Así es, gran maestro —respondió muy inquieto su ayudante personal.

—En ese caso, por favor, informadnos a todos. No hay secretos entre nosotros. ¿Qué ha sucedido?

Peter Bloomer no recordaba una ruptura así de las formas por parte del circunspecto gran maestro, primo de Her Majesty The Queen, en los muchos años que llevaba en el cargo, ni había oído comentar nada semejante de los años anteriores en los que el duque de Kent ya era el máximo responsable de la masonería inglesa. Por primera vez sintió que el suelo no estaba tan firme bajo sus pies, que su laboriosa meticulosidad en dejar todo preparado y previsto se le difuminaba. Sin saber dónde mirar, terminó fijando sus pupilas en el rostro de Kenwood, y su anómalo semblante acabó de destrozarle sus siempre controlados esquemas. Notó de pronto que su animadversión hacia el profesor de Oxford desaparecía, mientras iba escuchando como el resto las increíbles noticias...

—Esta mañana, a las 10 hora turca, 12 hora inglesa, ha habido un violento atentado en la puerta de la Gran Logia de Turquía, que ha destrozado parte del edificio y herido a varios hermanos que se hallaban dentro —comenzó en un tono afectado el gran inspector de relaciones exteriores—, pero lo peor es que en la misma puerta ha muerto un masón que ó salía, ó llegaba, no sé bien los detalles —hizo un gesto con su mano izquierda como de impaciencia consigo mismo.

Como salida de ultratumba la voz de Brian Kenwood preguntó con una frialdad contenida:

—¿El nombre de ese hermano no sería por azar Alí Rucevit?

—Eh, no sé, me suena, tú tienes el nombre, ¿no? —se dirigió el gran inspector al ayudante del gran maestro que le acompañaba.

Se produjo un silencio como si la pregunta de Kenwood se hubiese convertido en una pesada losa en caída libre. El joven ayudante rebuscaba entre sus papeles, pues llevaba varios faxes y correos electrónicos, hasta que dio con uno:

—Sí, aquí tengo el nombre. ¿Cómo era... Alí...? Sí, era un tal Alí Rucevit. Viene en el fax de la gran logia turca, y también en el teletipo de las agencias que están difundiendo la noticia como primicia internacional —y le mostró ambas hojas a Brian Kenwood.

Éste cayó sobre su asiento como un saco lleno de plomo. Próximo al derrumbe moral, hundió sus ojos en sus dos manos. Pero ni el silencio les fue concedido, pues el gran inspector siguió:

—Hay más, bastante más.

Fue Olivier Malasinet el que no pudo contenerse esta vez:

—¿Más muertos? No, por favor.

—Que el Gran Arquitecto nos ayude —susurró Sean Harvey.

—No, no hay más muertos, gracias a Dios —se apresuró a matizar el gran inspector—, me he debido de explicar mal, pido perdón. Me refería a que hay más noticias. Una hora antes se recibió en Freemason’s Hall un sobre que reza «urgente y confidencial» para el gran maestro —se adelantó para pasárselo a su jefe—. Hubiésemos esperado para entregarlo a que la reunión acabase, como es natural, pero han llamado ya, hasta el momento en que hemos entrado, del Gran Oriente de París —y se dirigió con la mirada y una leve inclinación de cabeza a Olivier Malasinet—, de Australia el mismo John Adamson, de la Gran Logia de Israel, su gran maestro también, y de Roma, del Gran Oriente italiano, su gran secretario en nombre de su gran maestro, que se halla en Milán, para comunicar idéntico mensaje: a la misma hora en que se recibió el sobre aquí, se estaba recibiendo un sobre en cada una de esas grandes logias dirigido a su respectivo gran maestro con el mismo sello de «urgente y confidencial». Dentro de los sobres una carta del tarot, diferente en cada caso, y un escrito para hacerlo llegar al gran maestro de la Gran Logia Unida de Inglaterra, al del Gran Oriente francés y al de la Gran Logia de Nueva Gales del Sur con urgencia. El texto dice...

Edward de Kent, que acababa de abrir el sobre dirigido a él, mostrando en su mano izquierda el naipe n.° IX llamado el ermitaño, mientras con su derecha sostenía una hoja escrita a ordenador, interrumpió para proseguir:

Debes comunicar urgentemente a los grandes maestros de la Gran Logia Unida de Inglaterra, del Gran Oriente de Francia y de la Gran Logia Unida de Nueva Gales del Sur que nuestras amenazas se van cumpliendo rigurosamente. Por no haber detenido definitivamente la publicidad anunciada, según se les avisó el día del equinoccio de primavera con las tres primeras bombas, han provocado que la muerte se haya paseado en grado de aprendiz. Hoy se cierran los trabajos en este grado y la muerte ronda ya entre los compañeros. Está en su mano evitar que continúe atacando. De otro modo, sobre su responsabilidad recaerá el peso de más hermanos muertos.

—¡Asesinos! —no pudo menos de lanzar Sean Harvey—. Son unos cobardes asesinos.

—¿Qué carta me han enviado a mí esos tipos, lo sabes? —preguntó Olivier Malasinet, que trataba visiblemente de controlar su sobresalto.

—Sí, un momento —y consultó el gran inspector de nuevo con los papeles del joven ayudante—, a ti, gran maestro, te han mandado la n.° VIII, que es...

—La justicia —interrumpió Juan Servet, cuyo nerviosismo le hizo adelantarse, mientras todas las miradas a la vez se dirigían al joven español, que enrojeció levemente al percatarse de que había sido imprudente. Pero en ese ambiente de preocupación su imprudencia resultó un matiz de agradecer.

—¿Conoces el tarot? —le preguntó en el acto Olivier Malasinet, anticipándose a lo mismo que otros iban a preguntarle, a juzgar por el movimiento de labios de Harvey y del duque, que se pararon al oír al francés.

Cohibido, pues no había pretendido atraer la atención, Juan Servet confirmó:

—Algo, seguí un cursillo, y me resultan más ó menos familiares algunas interpretaciones clásicas del tarot.

—Oh, estupendo —lanzó Henri d’Armagnac—. Nos va a ser de gran ayuda, seguro.

—Las cartas enviadas a Sidney, Tel Aviv y Roma han sido la XIV, la III y la II, respectivamente —y como para confirmar la preparación del joven español, el gran inspector le miró, esperando que él completase.

—La templanza, la papisa ó sacerdotisa, y la emperatriz —añadió éste sin inmutarse.

Su seguridad provocó un pequeño alivio en el ambiente, y un par de sonrisas y una respiración profunda lo manifestaban.

Animado por la atmósfera adivinatoria primero de Kenwood, y ahora de Juan, Jacques Lagrange se atrevió a afirmar:

—O mucho me equivoco, ó junto a las logias de Inglaterra, Francia, Australia, Israel e Italia, han enviado también un sobre similar a la Gran Logia de Nueva York y a la misma de Turquía, además de lo que a esta última le hayan podido mandar según su macabra costumbre reivindicando ó explicando el atentado.

Jacques Lagrange había acertado. A la sede neoyorquina llegó un sobre con el mismo escrito y la carta n.° VII del tarot, el carro. Y a la destruida Gran Logia de Turquía había llegado una hora antes de la explosión un sobre idéntico con la carta n.° XVI, la torre, que estaba en poder del gran secretario, quien felizmente salió ileso del atentado, pues se encontraba en una zona bastante separada de la puerta del templo masónico de Estambul. Y según la costumbre, a las pocas horas del atentado, hicieron llegar al gran maestro turco un sobre confidencial que contenía otra carta del tarot, la n.° XI, la fuerza. La intuición de Brian Kenwood le estimuló a pensar, y ya no era demasiado difícil caer en la cuenta de los pasos siguientes. Después de las logias de los tres cargos, presidente, vicepresidente y secretario del Círculo, y del relator del informe de investigación, el turco Alí Rucevit, ahora los terroristas se iban dirigiendo a los grandes maestros de las logias del resto de los siete investigadores que habían trabajado sobre los manuscritos del inquisidor Pedro Arbués. Por su lado, Brian Kenwood contó que de repente se percató de que donde más probabilidades había de sufrir la visita de los terroristas era en Estambul, pues había olvidado —y se culpaba amargamente por ello— cuando explicó que sólo había tres cargos en el Círculo, ocupados por un inglés, un francés y un australiano, que también había un responsable informal de la redacción y elaboración del documento final del trabajo de los investigadores, y ése era Alí Rucevit. Todavía seguía preguntándose el racionalista catedrático de Oxford, y con él los demás, cómo le sobrevino la certeza no sólo de que atentarían contra la gran logia del masón turco, como en los otros casos, sino contra él mismo en esta ocasión. Y cómo lo supo en el mismo momento en que en otra planta de Freemason’s Hall el gran inspector de relaciones exteriores y el ayudante del gran maestro se enteraban en su despacho vía telefónica desde Estambul.

Conmocionados, los selectos masones asistentes a la reunión daban la impresión de no haberse repuesto del último shock ni saber por dónde tirar. El presumible futuro gran maestro inglés, el educado marqués de Northtown, llevaba callado casi toda la sesión aguijoneado por el intermitente dolor de una muela que se le declaró dos días antes, pero debía esperar a que le desapareciera la infección que le acompañaba para poder ser tratada. Las últimas novedades le habían agudizado el dolor fruto de la tensión nerviosa, por lo que decidió recurrir a un fármaco calmante aun a riesgo de quedar notoriamente atontado. Sin embargo, antes de tomarlo se le ocurrió una salida a la repentina vía muerta en que se habían quedado.

—Si os parece, y puesto que es un elemento constante en los atentados, las muertes y los mensajes de estos terroristas, sugiero que tratemos un tema que hemos olvidado en general, el del significado de las cartas del tarot. Sobre todo —y orientó su mirada hacia Juan Servet—, dado que tenemos la fortuna de poder contar con los conocimientos de nuestro hermano español.

—Buena idea —se apresuró a compartir Sean Harvey.

El joven madrileño aparecía visiblemente intimidado por la responsabilidad del momento. Olivier Malasinet consideró oportuno animarle:

—Juan, cualquier información, cualquier opinión puede servirnos. Incluso, dado que tú estás al corriente de todo, pienso que tu interpretación personal nos puede tal vez ser de gran ayuda.

—Eso opino también —se adelantó Germinal Montseny a apoyar la propuesta sabiendo que ello ayudaría a Juan a desinhibirse—. Lo que puedas contarnos será útil.

Juan Servet no quería hacerse de rogar, pero se daba cuenta de la gravedad del momento y, por otro lado, aunque no se lo había comentado a Germinal, iba teniendo ya alguna idea clara sobre esas sibilinas cartas. Al fin se armó de valor:

—Agradezco mucho vuestra confianza, respetados hermanos. Estoy dispuesto a explicar algunas generalidades sobre el tarot, e incluso a proponer mi interpretación en algunas cartas de las que han enviado. Pero ya sabéis que llevo poco tiempo en la Orden, no tengo vuestra experiencia ni vuestra autoridad.

El primer masón inglés le interrumpió:

—Adelante, hermano, el Gran Arquitecto ha querido que aquí seas uno más. Y me parece providencial que dispongas de unos conocimientos que en este delicado momento nos pueden arrojar algo de luz.

—Gracias, gran maestro. Bueno, contaré lo que sé y lo que opino.

Capítulo 22

Unos minutos después, la mesa ovalada de la sala reservada para las reuniones del gran maestro había vuelto a quedar preparada con cuatro teteras de porcelana, a juego con sus tazas y platos y con sus dos pequeñas jarritas de leche. Otra jarra de café y media docena de platos con postres, pastelitos de crema y galletas escocesas de mantequilla completaban el servicio. Lo acompañaban pequeñas botellas de agua mineral con largos vasos de vidrio que llevaban grabados una escuadra y un compás simples, sin adornos. A Juan Servet le habían colocado en mitad de uno de los lados alargados de la mesa, enfrente de los grandes maestros inglés y francés y del adjunto australiano. Y, apartado el té, que por lo demás Juan no tomaba, se reservó un espacioso círculo en torno suyo. A su lado un montón de fotocopias de los faxes enviados por las diferentes grandes logias reproduciendo la carta de tarot que había recibido cada una, y que con eficiencia británica había sido requerido por Londres y recibido en pocos minutos en Freemason’s Hall. Juan las contempló un momento, y dubitativo preguntó:

—Perdón, ¿por casualidad no habrá en el edificio alguna baraja de tarot? —y miró al de Kent enfrente suyo. Éste no mostró, al parecer, extrañeza y se giró hacia Peter Bloomer, que se hallaba en uno de los extremos de la mesa. Para sorpresa de algunos, como si le hubiesen reclamado un expediente ó un oficio de su secretaría, se levantó y rogó—: Oh, sí, dos minutos, por favor —fue en persona, abandonando la reunión, y enseguida volvió con una cajita de cartón que contenía en su interior los 72 arcanos de una baraja completa reproduciendo el nuevo tarot de Marsella. Se la entregó a Juan tras cerrar la puerta de la sala de reuniones y explicó:

—Conseguimos este ejemplar, pues era el mismo, el de Marsella, que el que utilizaron los terroristas para enviarnos los naipes cuando pusieron las bombas.

Juan abrió la caja. Con rapidez separó los 22 arcanos mayores de los 56 arcanos menores que se correspondían con los cuatro palos, oros, copas, espadas y bastos de la baraja popular. Con pericia, en lo que recordaba un juego de cartas de un profesional, seleccionó las cartas I, la del mago, II, la del emperador, y V, la del papa, que fueron las tres primeras enviadas a Londres, París y Sidney tras las bombas. Separó después la carta XIII, la de la muerte, la XII, el colgado, y la X, la rueda, que se correspondían con las enviadas tras las tres primeras muertes. A continuación inquirió a los dos grandes maestros y a Sean Harvey:

—¿No tendréis con vosotros las cartas enviadas tras las bombas y tras las muertes de París y Canberra, ó bien sus copias? —mientras esperaba respuesta solicitó a Germinal que le pasase la carta enviada después de la primera muerte de Madrid y que había traído consigo a la reunión. Igual cautela habían mostrado los demás, pues a los pocos segundos fueron apareciendo sobre la mesa las dos cartas del australiano, dos del francés y una del gran secretario inglés, en una imagen que, de no conocer su significado, habría podido evocar una partida de naipes entre compulsivos caballeros ingleses aficionados al juego. El silencio era como el de una gran sesión, y su seriedad parecía la adecuada a una especie de partida macabra con la muerte. El cuadro, atípico para ese lugar epicentro de la masonería mundial, estaba desprovisto de todo rasgo cómico ó lúdico, pues en el ambiente flotaba la angustia de saber que esas cartas eran bombas ó muertes. La esperanza obsesiva de descubrir el secreto que terminase con ellas les tenía a todos clavados en sus asientos, mudos, escuchando a un joven masón madrileño que por un imprevisible azar se había transformado en episódico gurú del tarot.

Juan comenzó por explicar el significado normalmente atribuido a los números y leyendas de los naipes enviados. Cuando comentó que el III, el emperador, enviado al gran maestro del Gran Oriente, se podría relacionar con Napoleón y con la leyenda de madame Julliot, la adivinadora de Marsella, el francés, emocionado, interrumpió: —Oh, coincide con lo que nos expuso un hermano experto en tarot al que pedimos su criterio tras la bomba de la rue Cadet —en un gesto extraño para un filósofo metódico como era él, consecuencia de la preocupación y el temor que traslucían, añadió ilusionado—: Oh, la, la! Parece que por fin las cosas se empiezan a aclarar.

El traductor madrileño callaba, contrastaba las copias de los faxes con los naipes enviados y con la baraja suministrada por el gran secretario. Al cabo de un rato añadió:

—No, gran maestro, no deseo echar un jarro de agua fría, pero creo que seguimos en ascuas. Lo que se conoce como tarot popularmente, lo que se anuncia en cadenas de televisión, revistas, etc., es una simplificación, normalmente fraudulenta, del tarot. Han reducido el tarot a un arte adivinatorio a partir de una mecánica de las tiradas de las cartas. Según cómo caen, por tríadas, por parejas, ó el lugar que ocupan en la tirada, y según la carta anterior y la posterior, aseguran que descubren el porvenir. Y ello basándose en las habituales interpretaciones de las cartas que suelen figurar en casi todos los manuales, que se copian unos a otros. Así podríamos decir, por ejemplo, que la carta I, el mago, enviada al gran maestro inglés es lógica, pues es el número 1 de la masonería regular mundial, ó que la carta XIII, la muerte, enviada tras el primer asesinato de Madrid, representa la muerte por razones obvias, ó que la XII, el colgado, adjudicada al hermano asesinado en París simulando que se había ahorcado, resulta evidente. Podemos afirmar también, por ejemplo, que las cartas II, la emperatriz, y la carta III, la sacerdotisa ó papisa, enviadas a Italia e Israel son las dos únicas cartas de mujeres del tarot, de los arcanos mayores, y coinciden con las dos únicas mujeres que hay en el equipo de siete miembros del Círculo. Se puede colegir, en efecto, que resulta lógica la carta VII, la justicia, enviada hoy mismo al gran maestro francés, pues evoca el símbolo de la revolución francesa justiciera, ó la carta IX enviada hoy al gran maestro inglés, pues el ermitaño lleva un bastón, que se suele identificar con el eje del mundo, y ello evoca la imagen clásica del imperio británico. O cabe considerar que la carta X, la rueda, del masón asesinado en Canberra, alude a la imagen europea de Australia como las antípodas, en la otra parte de la rueda de la tierra.

—Oh, pero todo esto es ya mucho, ¿cómo afirmas que no arroja ninguna luz? —preguntó admirado Sean Harvey, que, como los demás, estaba impresionado por la agilidad mental de Juan en conocer los significados de los naipes y atribuirles una interpretación concreta en esa situación.

Éste aprovechó el interés y como tenía aún mucho que decir, se atrevió a romper más esquemas. Sediento, y empezando a sentir alergia por el té, su juventud le permitió rozar la imprudencia:

—Perdón, es que tengo la garganta reseca, y es que el té no lo digiero bien. ¿Sería posible una cerveza? Como la de esta mañana, si es que quedan por ahí.

Lo que en otra ocasión en ese lugar habría resultado una grosería notable, allí, en esa atmósfera de horror, logró distender un poco el ambiente. Las sonrisas fueron unánimes, incluso la del marqués de Northtown, cuyo malestar oscilaba entre el dolor del maxilar y una sensación vaga de mareo.

Pero el momento era urgente. Mientras le traían una cerveza, que Juan rogaba en su interior fuera tan buena como la que habían servido en el lunch, una ale inglesa, prosiguió:

—Me he atrevido a asegurar que no nos sirve lo anterior, a riesgo de parecer petulante, por un aspecto central en toda esta historia. Se suele olvidar que el tarot es algo muy complejo. Una nube de misterio le rodea cuando se estudia a fondo. Comenzando por su origen, hay puñados de hipótesis, su origen egipcio, hindú, chino, árabe... —allí hizo una leve inflexión a modo de pausa, que fue enseguida aprovechada por Peter Bloomer:

—Entonces, si es árabe, ¿podría haber una relación con la pista islamista de los atentados?

—No lo creo. Yo mismo al citarlo me quedé un instante pensando, pero sinceramente lo descartaría, pues el origen árabe del tarot no tiene consistencia. Lo que quería señalar es que quienes usan el tarot como un método de adivinación ó predicción del futuro, ó quienes puedan adjudicar a los naipes una explicación superficial, como la que yo he realizado antes a propósito de las cartas enviadas, están en un nivel exotérico, externo, del tarot. Pero además el tarot tiene un sentido esotérico, es un lenguaje oculto, que se transmite por los símbolos de los arcanos, de los 22 mayores a los que la gente suele reducir todo el tarot, y de los menores, que son los cuatro palos completos.

—Eso me suena familiar al simbolismo de la masonería, ¿no? —preguntó Jacques Lagrange, embebido su interés en lo que Juan iba desgranando.

—Claro, y no es nuevo. Ha habido célebres casos de masones, más ó menos ortodoxos, que han escrito a fondo sobre el simbolismo del tarot. Por cierto, la mayoría franceses, competidores tuyos.

—¿Ah, sí? ¿Quiénes?

—Court de Gébelin, Etteilla, Papus. Sin ir más lejos, el tarot de Marsella se suele aceptar como el tarot clásico por excelencia, el que más fielmente ha recogido sus misterios, desde que un par de franceses, el ilustrado marsellés Fautrier y el editor Nicolet Couver, consiguieron en el siglo XVIII concitar la unanimidad en torno a su baraja como la gran referencia. El prolífico historiador Court de Gébelin consiguió llamar la atención hacia 1780 sobre la relación entre esoterismo y tarot. Como además era masón, también una determinada orientación masónica apareció desde entonces mezclada con la magia del tarot. Etteilla, su discípulo, le superó en interés con su baraja de naipes bautizada como libro de Toth. Era la época gloriosa de Napoleón y Josefina, apasionados seguidores de adivinaciones, presagios y tarot. Gerald Encausse, que adquirió celebridad bajo su seudónimo de Papus, elaboró un texto en el que da el protagonismo a los bohemios, en un recorrido a lo largo de la historia de los gitanos que habrían transmitido conocimientos ocultos precisamente en las cartas de generación en generación sin levantar sospechas.

—¿Y todo eso se aprende en un cursillo? —espetó asombrado Henri d’Armagnac entre la admiración y la molestia por ver cómo parecía complicarse el tema que les ocupaba.

No todos eran de su opinión, y tanto Jacques Lagrange como varios de los ingleses mostraban un interés evidente por el encanto con el que el más joven de todos los presentes desgranaba conocimientos teóricos y prácticos acerca de las cartas del tarot.

Acabado el último trago de su cerveza, Juan Servet retomó el hilo sonriendo a Henri d’Armagnac, ya que no sabía si lo suyo era elogio ó reproche:

—Bueno, en mi caso olvidé comentar que una hermana de mi madre fue de las pioneras en los años sesenta en hablar de tarot en España medio en clandestinidad, pues en la primera época de Franco hasta las herboristerías estaban prohibidas y posteriormente vigiladas. Ella me familiarizó con los arcanos mayores, pues los cuatro palos que todos llamaban «la baraja» eran bien vistos y utilizados. Pero, volviendo al tema nuestro, no creo que el nivel externo de interpretación valga ahora. Me da que los anónimos terroristas están jugando con nosotros para llevarnos por donde quieren y transmitirnos un mensaje propio.

—¿Cómo propio? —preguntó Sean Harvey.

—Que están adaptando el tarot a lo que transmiten en sus escritos anónimos.

—¿Con qué fin? —se estrenó preguntando Germinal.

—Para que nos convenzamos de que van en serio... no sé... —Juan titubeó, pues ya todo eran conjeturas—. Pero hay una prueba, a mi modo de ver.

—¿Una prueba? —abrió los ojos con interés el duque de Kent.

—Una prueba del lenguaje propio en este caso. Estaba cotejando las cartas enviadas con los faxes de las otras, y noto algo que obliga a descartar cualquier uso habitual del tarot como juego. Estos tipos están mezclando diferentes bajaras del tarot, empezaron con el nuevo de Marsella, pero la carta XIII, la del hermano muerto de Madrid, es del tarot español, al igual que la de Canberra, la n.° X, la rueda. En cambio, las siete cartas enviadas hoy a las siete grandes logias donde hay miembros del Círculo pertenecen al conocido como tarot universal. Las de Jesús Lanuza, el de París, la n.° XII, el colgado, es del nuevo tarot de Marsella, mientras la del hermano asesinado en Estambul, la n.° XI, es del clásico tarot de Marsella. Con ello nos están indicando, si no me equivoco, que su uso del tarot no es el convencional. Parece relacionado con algo oculto, tal vez vinculado con la masonería.

Hasta Henri d’Armagnac parecía ahora salir de su escepticismo. El interés crecía en el grupo. Jacques Lagrange se adelantó:

—Pero ¿ves alguna pista que te haga concluir eso? Juan volvió a contemplar los naipes enviados y se recreaba tímidamente en pasarlos uno tras otro. No podía barajarlos, pues el papel y tamaño de los faxes se lo impedían. En realidad estaba tratando de crear una atmósfera de interés, primera lección de la magia, que su tía le había recalcado de pequeño. Al cabo de unos instantes aseguró:

—Veo cómo, en el simbolismo masónico, las cartas enviadas confirman los mensajes que les acompañan.

¿Cómo? ¿Qué? ¿Sí? ¿De qué forma? ¿En qué sentido? Las preguntas se atropellaban entre los masones ingleses, los franceses y el australiano.

Animado por la curiosidad que logró despertar, se decidió a dar su interpretación:

—Veamos las cartas enviadas a los tres primeros hermanos muertos, el de Madrid, el de París y el de Canberra. Recordemos que representan la muerte, el colgado y la rueda. Pero vayamos más allá de esos tres nombres, y analicemos lo que allí se ve. Y, en efecto, lo que descubrimos son tres alusiones al ritual simbólico de primer grado, el de aprendiz. Entre las tres vemos una secuencia, que coincide con tres momentos del rito de la iniciación de un aprendiz. La carta XIII, llamada la muerte, es representada en cualquier baraja por un esqueleto, que naturalmente lleva sobre los huesos de los hombros una calavera. Ahora bien, ¿qué es lo que constituye el punto central de la cámara de reflexión, en donde se deja meditando al profano que va a ser iniciado? Una calavera sobre una mesa, en efecto. Sigamos, ¿cómo entra el profano en el templo para ser iniciado? Todos lo sabemos bien, con el pie desnudo, mientras el otro sigue calzado, y con una soga colgándole del cuello. ¿Qué vemos en la carta XII, la del hermano muerto en París? Un dibujo que lleva el título de «el colgado», y representa un varón suspendido por un pie de una soga en forma de horca. Es más, la pierna derecha doblada suele formar una escuadra con la izquierda recta y estirada. Pero lo principal en este caso es que, como señalé antes, han utilizado una carta de una baraja llamada nuevo tarot de Marsella, que es una versión muy semejante al clásico tarot de Marsella. ¿Y sabéis por qué? Pues porque, entre los cientos de barajas de tarot que hay, han ido a buscar ésta precisamente porque en ella el colgado lleva el pie suspendido por la cuerda descalzo. No es lo normal, al contrario, se suele representarlo con los dos pies calzados. Por ejemplo, en el tarot universal, ó en el español, que también han utilizado, lleva los dos pies calzados. Creo recordar que en el tarot de Papus lleva los pies descalzos, pero los dos. Han rastreado expresamente uno, que les permite expresar un mensaje determinado. Sigamos. El profano, con su pie descalzo y su soga al cuello, entra en el templo, y ¿qué viene a continuación? Los viajes iniciáticos ¿Y qué se hace en ellos?, dar vueltas dentro del templo, en el espacio de un pequeño círculo. Es decir, sigue exactamente los movimientos de una rueda. Pues bien, ¿cuál es la carta del asesinado en Canberra?, la número X, la rueda. Y en la baraja del tarot español, lo mismo que el primer muerto, pero no que el segundo. Lo lógico era que los tres hubieran recibido las cartas del mismo tarot, como las tres bombas iniciales, ó las siete cartas de las siete grandes logias. Pero aquí han roto la uniformidad, precisamente porque su objetivo es otro.

»Por eso dijeron en su anónimo “la muerte está en el grado de aprendiz”, fueron tres muertos, como tres son los escalones simbólicos del primer grado.

—Por ello tras esas muertes enviaron las siete notas a las grandes logias admitiendo que se habían cerrado los trabajos en el grado de aprendiz, utilizando ese término del ritual masónico. Claro, todo encaja —observó Germinal, que había captado perfectamente el sentido de lo que su compatriota narraba.

—Por lo tanto —intervino Peter Bloomer, callado desde hacía bastante rato—, el hermano asesinado en Estambul significaría el segundo grado.

—En efecto, el grado de los compañeros, como ellos mismos advirtieron en la carta enviada tras su muerte —completó Juan.

—¿Y se te ocurre lo que puede significar? —inquirió Jacques Lagrange.

—Me sugiere dos cosas, sí. La primera es la explicación de la carta, la número XI. De nuevo están sacando las referencias de nuestros rituales. ¿Qué carta han enviado tras el asesinato de Alí Rucevit en Estambul? La número XI, la fuerza. ¿Y qué representa? Una mujer luchando ó abriendo las fauces de un león. En una lectura superficial, exotérica, cabría interpretar tal vez la conjunción de la antigua Constantinopla con el bravo imperio turco, asimilados precisamente en una ciudad como Estambul que evoca a los dos en conflicto. Podría caber. Pero sigo opinando que en nuestro caso la interpretación debe ser esotérica. Y entonces, ¿qué nos sugiere? Pues sigamos con el esquema anterior. El anónimo enviado tras ese asesinato dice que la muerte ronda entre los compañeros. Vamos a la figura del compañero en nuestras logias. ¿Y quién es el responsable de los compañeros en logia? El primer vigilante. ¿Y no era Alí Rucevit primer vigilante de su taller? Al comienzo de los trabajos en el ritual, tras recitar el venerable maestro «que la sabiduría presida la construcción de nuestro templo», ¿no recordáis todos lo que sigue?

—«Que la fuerza lo sostenga», en efecto, y lo recita el primer vigilante, mientras enciende su vela —respondió Henri d’Armagnac—. La fuerza, como la carta del tarot usada en el caso de Turquía.

Juan pudo contemplar con un ego que se iba hinchando por momentos la cara de asombro de los asistentes a la reunión. Aprovechó que la sorpresa los enmudecía para completar su teoría.

—La segunda cosa es que, si no me equivoco, habrá otro muerto en relación con el grado de compañero, porque los escalones de este grado son cinco, y ya llevamos los tres de aprendiz, que habría que descontar, y uno más tras lo de Estambul. No me extrañaría tampoco que ese muerto fuera otro primer vigilante.

—Pero ¿y después? —preguntó Brian Kenwood, visiblemente preocupado.

—¿Y, entonces, qué propones hacer? —interrogó con un tic obsesivo Peter Bloomer.

Juan guardó silencio unos segundos. Bajó la cabeza, y con voz triste, respondió:

—Lo siento, y bien que lo siento, hermanos. Ya dije al comienzo que no deseaba echar un jarro de agua fría. Pero después de todo lo que he dicho, no se me ocurre nada. No veo por dónde ir ni qué camino seguir. Fuera de lo que he contado, me siento en una completa oscuridad.

—Yo, en cambio, veo una cosa más —con voz solemne Germinal sorprendió al grupo. Calló un momento. Serio, como disgustado, continuó—: Pero lo que deduzco me da pavor. Además de los islamistas me temo que entre los anónimos asesinos alguien conoce muy bien la francmasonería.

La reunión de Londres tocaba a su fin. Aquel fatídico martes 13 de abril había entrado ya en una cerrada oscuridad nocturna cuando el gran secretario avisó a su oficina para que dispusieran los coches que debían trasladar a los franceses y los españoles a Heathrow, y al australiano a su hotel.

La red operativa se había planificado con detalle entre Londres, París, Sidney y Madrid. La comunicación iba a ser inmediata cuando se precisase. Y la relación con las policías de esos países y la Interpol quedaba eficazmente asegurada con los plenos poderes que Peter Bloomer había transmitido a James Norton, el ex venerable maestro de su logia londinense y ex jefe de los inspectores de la policía de la capital británica. En poco tiempo, tras el encargo recibido a primera hora de la tarde, tenía ya preparados una serie de teléfonos móviles con los arreglos ultimados entre las compañías nacionales para que tuvieran cobertura internacional permanente, independientemente de la frontera que tuvieran que atravesar. Todos los móviles llevaban en su memoria los teléfonos de cada uno de los asistentes, el de James Norton, y el de los diferentes policías responsables de las investigaciones en cada país. Hasta Olivier Malasinet y el mismo duque de Kent rompieron todos los protocolos y hábitos imaginables y aceptaron quedar como cualquiera de los demás en el circuito de los móviles del grupo. Cada uno tenía misiones propias de su cargo y debían comunicar cualquier información a James Norton, por un lado, y al trío formado por Peter Bloomer, Jacques Lagrange y Germinal Montseny, que quedaban constituidos en comité de coordinación permanente.

Se debían reencontrar en París una semana después, si no había novedades que obligaran a cambiar el plan.

Capítulo 23

Germinal Montseny y Juan Servet, a pesar de que faltaban pocos minutos para las doce, se reunían aquella misma noche con Armando Lerrús en su habitación del hotel Internacional—5 de la calle Velázquez, propiedad de un grupo empresarial del que formaba parte un masón valenciano afincado en Madrid.

Era un moderno y lujoso hotel de cinco estrellas donde se alojaba siempre que se trasladaba a la capital. Pero esta vez se había ocupado de despachar antes de cenar a los numerosos hermanos que solían acudir a rendirle pleitesía ó a transmitirle sus problemas, y a los que por costumbre recibía en una esquina del salón pegado al gran hall central. Era la primera vez que no quedaba para cenar con nadie pretextando un repentino dolor de cabeza. Para no levantar sospechas cenó solo en su habitación, eludiendo bajar al restaurante. Deseaba el máximo sigilo para despachar con Germinal, y por ello había convenido con él la noche anterior que no avisaría a nadie del momento de su regreso de Londres para que no fueran a buscarles al aeropuerto de Barajas. Un discreto taxi les dejó en la puerta del hotel a las once cuarenta, y tres minutos después ya estaban en la habitación del gran maestro. Como era una junior suite, algo irónica en su denominación, pues albergaba a un senior bastante maduro, disponía de una pequeña salita contigua al dormitorio, y allí trasladaron al gran maestro toda la información traída de Freemason’s Hall. Para su tranquilidad Peter Bloomer había hablado por teléfono con él mientras ellos debían estar volando, así que se encontraron con un viejo jefe agradecido y servicial. No debían reparar en gastos, pues, aunque su gran logia distaba mucho de nadar en la abundancia, la poderosa gran logia inglesa se ocuparía en todo este asunto de los aspectos económicos. Sólo les reiteraba la necesidad de discreción total y que únicamente debían informarle a él dentro de la gran logia. En cuanto a la muerte de Ángel Ochoa, vino a sugerir, como de pasada, que la tesis del suicidio no convencía ya a nadie, y que la policía debería encontrar al asesino. Juan no pudo menos que mirar de reojo con disimulo a Germinal, aparentando un golpe de tos que le obligaba a mover la cabeza en su dirección. Sin duda, la transformación del criterio del astuto Lerrús sobre la causa de la muerte de Ochoa debía relacionarse con esa llamada de Peter Bloomer. Empezó a pensar que ya no le caía tan mal el militar retirado británico.

A las ocho y cinco de la mañana la rubia neoyorquina que Juan había conocido en su clase de tai-chi tres días antes pegó un bote en su cama cuando oyó el zumbido desconocido de un teléfono a dos palmos de su oído. Abrazada a Juan por la cintura, se quedó mirando sus ojos recién abiertos que buscaban dónde ubicarse. A los tres segundos también él dio un bote, casi se chocó con su cabeza, y sentándose en la cama empezó a abrir el bolsillo lateral de su mochila para encontrar el teléfono que también para él emitía un sonido desconocido. Mientras se trataba de despejar antes de responder, iba cayendo en la cuenta de que por primera vez oía ese zumbido penetrante, casi hiriente, de sones dodecafónicos, que no podía ser otra cosa que el nuevo móvil que James Norton le había proporcionado. Lo encontró, comprobó que era, pulsó una tecla verde, y tras el sobresalto inicial escuchó la voz de Germinal.

—Juan, ¿no estás en casa?

—No. Estoy con una amiga. ¿Qué pasa, ha pasado algo?

—Joder, tío, ¡cómo te lo montas! Perdona que te haya llamado al nuevo móvil, pero como no me contestabas en tu casa, me he preocupado, pues anoche al despedirnos me dijiste que ibas para allí.

—Ah, sí. Y fui, pero encontré un mensaje en el contestador y... ya ves.

—Vale, vale. Que no me tienes que dar ninguna explicación. Aprovecha. Pero mira, te llamaba porque no he podido dormir a pesar de que me acosté a las tres.

—Normal, tampoco yo he podido.

—¡Serás cabrito!, pero por otra razón diferente. ¡Anda, calla! Te decía que en vez de quedar por la noche para cenar, como acordamos, qué te parece si nos damos una vuelta por el templo esta tarde y asistimos a la tenida que toque, no recuerdo cuál será, y pulsamos disimuladamente el ambiente.

—Me parece muy bien. Sólo que yo tengo que dar una clase de tai-chi a las siete. O sea, que llegaré empezada la tenida, avisa al venerable maestro para que lo sepa. ¿Te parece?

—Muy bien. Bueno, tío, que sigas durmiendo —le deseó con retintín su ya profundo amigo Germinal.

—No creo, no voy teniendo esa impresión —le contestó con voz sugerente Juan—, pero la culpa es tuya por habernos despertado. Ciao.

—Ciao, hasta luego.

Capítulo 24

Esa tarde a las ocho se reunía precisamente la logia Galileo, la de Ángel Ochoa, en su tenida regular mensual. La visitaban varios masones de otras logias para arropar en cierta medida a un taller traumatizado aún por lo que era un secreto a voces, el asesinato y no suicidio del que fue un hermano suyo. Iban a participar en la tenida Gerardo Martínez, el gran maestro regional, y el venerable de la logia Fraternidad Internacional, que fue quien descubrió el cadáver. Todos parecieron respirar de alivio al ver a Germinal Montseny, el investigador oficial designado por el gran maestro Lerrús. Pero aún más alivio sintió éste cuando se encontró con todos ellos, pues deseaba quedar con varios en privado, y así no se veía obligado a citarlos por teléfono ó por medio del gran secretario. Eran las ocho y veinticinco cuando tras los pasos rituales de rigor el venerable maestro de Galileo proclamaba:

—A la gloria del Gran Arquitecto del Universo, en nombre de la francmasonería universal, por los poderes que me han sido conferidos, declaro abierta esta logia de san Juan n.° 57, Galileo, bajo los auspicios de la Gran Logia Hispánica —los tres golpes en el suelo del bastón del maestro de ceremonias consagraban la apertura ritual de los trabajos masónicos. Al mismo tiempo sonaban a lo lejos tres timbres en la puerta de entrada al local de la gran logia de Madrid, que identificaban al que llamaba como hermano. Germinal miró la hora y pensó que sería Juan, del que había anunciado su incorporación tardía. El venerable miró al barcelonés, que a su vez le estaba observando, y acto seguido hizo una seña al maestro de ceremonias para que se dirigiera fuera del templo y acompañara al rezagado, en caso de ser Juan Servet. Las deferencias, evidentemente, no eran debidas a su importancia irrelevante en la masonería madrileña, sino al hecho de ser el ayudante del hermano investigador.

Al terminar la tenida varios hermanos se acercaron a Germinal. Ya habían desaparecido casi todos y sólo quedaban un par conversando con Juan dentro del templo cuando Pedro Ribera, que esperaba en un aparte, se aproximó. Era desconocido para ellos. Cordialísimo, le dio primero al mayor, y luego a su ayudante, un caluroso apretón de manos:

—Ya sé que no me conocéis, así que voy a presentarme. Soy Pedro Ribera, de esta misma logia, y era amigo de Ángel Ochoa.

Los dos investigadores, que llevaban largo rato escuchando asépticos e impersonales comentarios sobre aquella muerte por parte de varios asistentes a la tenida, como tocados por un resorte, dieron a la vez un respingo. Sus cabezas se dispusieron de golpe lo más enfrente posible de la del desconocido y se quedaron fijas, como clavadas sobre sus cuellos.

—¡Ah! ¿Le conocías bien? —preguntó raudo Germinal, con un interés palmario.

—Bien, bien, no sé hasta qué punto. Pero bastante, sí. Le conocí aquí el día de su iniciación y resultó que estudiaba periodismo en mi Facultad, pues soy profesor en la universidad, además de periodista.

—¿En qué centro? —interrogó Juan, a quien la curiosidad impedía seguir callado.

—En Ciencias de la Información.

—Claro, lo debí suponer —contestó en voz baja con la sensación de haber preguntado una tontería.

—En los últimos tiempos le traté bastante. Mejor dicho, me vino a buscar con insistencia y me llamó por teléfono. Algo le preocupaba mucho.

—¿De qué tipo? ¿Tienes idea de qué podía ser? —inquirió Germinal inquieto, suplicando en lo más profundo de su ser que la información de ese periodista recién conocido fuera relevante.

—Os cuento que escribía todo lo que le pasaba en un diario. Por eso vino a buscarme, me pidió que lo leyera.

—¿Y lo tienes aún? —quiso saber el barcelonés con prisa.

—Sí.

—Oh, magnífico —exclamó el tercero.

—Pero tengo sólo la mitad. Me dejó una parte y me anunció la segunda muy agitado. Yo debía salir de viaje para un reportaje de varios días en Colombia, así que quedamos en que me lo pasaba antes de irme, justo aquí al lado, en el Club Siglo XXI, pues yo iba a asistir a una conferencia. Pero no vino.

Pedro Ribera hizo una pausa. Y con sincera desgana prosiguió:

—Ese día, mejor esa noche, era la del 29 de marzo.

—La noche en que le mataron —completó escueto Juan.

—Exacto. Yo no supe nada hasta bastante después de mi vuelta. Llegué, no hablé con ningún hermano, y salí de vacaciones de Semana Santa. A la vuelta no aparecí por aquí hasta hoy porque antes no ha habido tenida. El secretario de nuestra logia me telefoneó ayer para recordarme que le trajera unos papeles a la tenida y me contó lo de Ángel. Me quedé de piedra. Supe que habían designado unos investigadores, así que vine con la esperanza de encontraros y entregaros el diario, bueno, la primera parte. Si no os hubiera hallado, tenía la intención de ponerme en contacto cuanto antes con vosotros —y en ese momento extrajo un grueso cuaderno de su cartera negra, donde guardaba el mandil doblado.

Casi emocionado por la sorpresa, Germinal acertó a preguntar:

—¿Conoce alguien más este diario?

—De aquí no. Mejor dicho, que yo sepa, no. Me lo dejó Ángel y yo os lo paso a vosotros. No le he comentado a nadie su existencia.

Capítulo 25

A última hora de la mañana siguiente al encuentro con el hermano periodista, Germinal Montseny tenía una cita con el inspector que llevaba el caso de la muerte de Ángel Ochoa en su despacho de la comisaría de policía del distrito de Chamartín. Llegó solo, pues Juan debía terminar una traducción de alemán urgentemente. Apenas tuvo que esperar unos segundos en un pasillo habilitado con sillas como sala de espera. El inspector en persona bajó a buscarle desde la planta superior. Subieron a pie la escalera, pues sólo había un piso, y entraron a una oficina de diez metros cuadrados, en la que dos mesas de trabajo situadas una enfrente de la otra dejaban en medio un hueco para la luminosa ventana que en ese momento llenaba de luz el ambiente. A la derecha de la puerta una mesa redonda de reuniones rodeada de cinco sillas mostraba el carácter funcional de toda la estancia. Tras los escritorios, dos estanterías y dos archivadores a juego en el mismo tono café, en una imitación a madera bastante bien lograda. El inspector le ofreció una silla y él tomó asiento en otra enfrente, alrededor de la mesa redonda, dejando una silla libre a su izquierda y dos a su derecha.

—Bien, señor Montseny —se notaba que el policía no hallaba el tratamiento adecuado y medio titubeó al pronunciar «señor».

Germinal supuso que el maduro policía, tras los tratamientos que había escuchado en la gran logia, de gran maestro, venerable, ó hermano, no sabía ahora muy bien si lo de señor quedaba fuera de sitio.

—Les hemos llamado —prosiguió el subcomisario— porque nos han enviado del laboratorio los resultados del análisis de las huellas halladas en el ascensor, y ya podemos avanzar algunas conclusiones.

—Usted dirá, inspector.

—De entrada he de comunicarle —y el tono del policía adquirió la firmeza de la autoridad— que consideramos probado que fue un asesinato y no un suicidio, como algunos aventuraron en un principio —se notaba un deje de reproche en sus palabras, que aquél no tuvo más remedio que encajar.

—Sí, hubo las habituales opiniones para todos los gustos. Pero lo importante es el resultado de la investigación policial.

—Pues bien, descubrimos y recogimos huellas que resultaron ser de Ángel Ochoa, en el ascensor por dentro, en el botón del piso octavo, el que está más arriba de la oficina de su organización —Germinal observó que eludía citar la palabra logia—. Había huellas también en el manillar de las dos puertas del ascensor, tanto la interior como la exterior, y en la «jaula», ó sea, en el marco del ascensor. Eran huellas muy marcadas, como si la víctima hubiera hecho fuerza, tal vez resistiéndose. Sólo han aparecido huellas de la víctima, ninguna de su posible agresor ó agresores. Hay algo raro, el joven debió de resistirse, pero cuando pulsó el botón del octavo lo hizo normalmente, sin presión. Tal vez fue allí donde se topó con su asesino y forcejeó. Si bien no se explicaría entonces cómo el ascensor se hallaba en el octavo cuando descubrieron el cadáver. Pudo ser arrojado desde el séptimo, donde está la oficina de ustedes... Por otro lado, descartamos un homicidio violento que hubiera pretendido el desfigurarlo, destruirlo físicamente, pues en ese caso lo lógico habría sido devolver el ascensor hacia abajo tras haber empujado a la víctima para que lo aplastara. Fue una operación limpia —el policía hizo una pausa para encender un cigarrillo—. De un profesional.

—¿Le molesta que fume?

—No, por favor, está usted en su despacho, faltaría más.

El ayudante del comisario prosiguió:

—Le golpearon muy fuerte en la nuca, por lo que debió de estar inconsciente cuando lo tiraron por el hueco del ascensor después del forcejeo, pues tiene una señal inequívoca de un golpe con un objeto contundente, hierro seguramente. Ésa sería la explicación de por qué nadie le oyó gritar mientras caía, que hubiera sido lo normal si hubiese estado consciente. Hemos comprobado que el secretario de su... —forzó un pequeño lapsus, como si le costara decir la palabra— logia desde el séptimo piso y su ayudante, aun teniendo las puertas cerradas, la del rellano y la de su oficina, hubieran oído perfectamente los gritos, más a esa hora de silencio nocturno en que no quedaba nadie en todo el inmueble. De hecho, el secretario y su ayudante no recuerdan haber oído nada, y sólo admiten que les extrañó que el joven llamara desde la calle, le abrieran desde arriba y luego no subiera.

—¿Y no oyeron el ruido del ascensor subiendo? —preguntó Germinal.

—Buena pregunta, veo que vale usted para policía —contestó sonriendo el funcionario, que ya parecía sentirse menos incomodado por la inusual presencia de un representante de la masonería en su despacho.

—Gracias, es usted muy amable —hizo notar el masón, que quería contribuir a los esfuerzos del inspector por distender la entrevista.

—Pues en eso ya no están seguros. Con el susto posterior no se acuerdan de si oyeron ó no subir el ascensor. Tenga usted en cuenta que, como es un ruido mecánico, el oído se acostumbra a él y pueden no percibirlo conscientemente. Lo que sí recuerdan es que al cabo de un rato el ayudante comentó lo extraño que era que no llegase el joven, pues había llamado. Pero su jefe le contestó que habría cambiado de opinión, ó que estaría charlando con alguien en la puerta, y siguieron trabajando sin más. El resto ya lo conoce usted.

—Claro —se limitó a contestar el barcelonés, sin saber muy bien qué más añadir.

El inspector parecía querer indicar algo más. Se notaba, pero no acababa de hacerlo. Siguió moviendo sus carpetas. Al rato declaró:

—Ya sabemos que ha sido un asesinato. Pero aún no tenemos pistas del ó de los asesinos. Dado el lugar del crimen, necesitamos interrogar a distintos miembros de su organización. Incluidos los... —remarcó con una pausa el nivel de importancia— jefes. Ello no significa que obligatoriamente el culpable ó los culpables se encuentren allí. Pero ya comprende...

—No se preocupe, todos lo entenderán —le tranquilizó Germinal, aunque parecía estar viendo la cara de contrariedad del gran maestro, que con el cuento del suicidio era precisamente eso mismo lo que había tratado de evitar.

Resultaba extraño que el inspector no se moviera de su silla, pues podía deducirse que la reunión había concluido. Aquél proseguía moviendo las carpetas y no cabía duda de que reflejaba un tic nervioso. Por fin levantó la cabeza y mirándole a los ojos le soltó a boca jarro: —Hay algo más: el chico se drogaba, ¿no? Y le habían violado recientemente, bueno, a lo mejor con su consentimiento.

Germinal abrió los ojos el doble de lo normal. Su sorpresa crecía al igual que su indignación, para dejar paso a un mar de dudas.

—Pero esto es nuevo. ¡Esto cambia las cosas! —al decirlo se dio cuenta de que el inconsciente le había traicionado, pues se suponía que él no tenía otras informaciones, pero a su mente acudían la pista islámica, los posibles enemigos del Círculo, y no encajaban con los nuevos datos. De pronto, antes de que el policía se agarrara a su exclamación y le pudiera dar la vuelta, se adelantó—: Pero ¿cómo dice que pudo consentir ó no la violación? Entiendo que si hay consentimiento no hay violación. ¿O estoy equivocado?

—Es que yo no me he debido de explicar bien, disculpe. Quería decir que poco antes de su muerte sufrió un desgarro anal, pero pudo ser perfectamente consentido, pues de hecho hemos comprobado que no hubo ninguna denuncia por violación. Por lo demás, los restos de fuertes sustancias tóxicas en el hígado, unidos a lo anterior, abre la puerta a que sencillamente nos encontremos ante un crimen pasional. Por otro lado, no se han hallado restos de semen en su cuerpo, lo que avala la hipótesis que le indico. ¿Me entiende? Y, por lo tanto, no tendría que ver nada con la masonería.

Capítulo 26

Como de costumbre, se volvieron a encontrar esa noche Juan y Germinal para contrastar sus averiguaciones. Éste, además de recibir la información del inspector de policía, había seguido la pista de la agenda de Ángel Ochoa, pero sin gran resultado. Quedaba confirmado, con todo, que Mohamed era un amigo suyo, y el marroquí accedió a entrevistarse con Germinal al enterarse de la noticia. Respondía a un perfil bastante típico. Conoció a Ángel en el gimnasio, habían tomado un té algunas veces al salir en un bar cercano y conversado de su país, de los inmigrantes en España, de la vida en general. Germinal tuvo en todo momento la sensación huidiza del joven marroquí, que podía atribuirse a muchas cosas, incluida a su sorpresa atemorizada ante el crimen. Era un muchacho extraño. Estudiaba Veterinaria, vivía con otros marroquíes en un piso, no parecía tener ningún tipo de problema económico, pues su familia era adinerada y del entorno gubernamental de su país ó de la casa real. Ello no quedó claro, pero era inútil querer aclararse cuando Mohamed se hacía el despistado ó aparentaba no comprender bien las preguntas en español. A la vez se confesaba profundo observante del Corán, tanto que ni tomaba alcohol, y se sublevaba espoleado por la injusticia de su país al punto que se reclamaba partidario de una república islámica con la que sucumbiera la monarquía corrupta, y la miseria del pueblo marroquí.

El catalán puso a su amigo al corriente de su entrevista con el subcomisario, y las nuevas pistas que parecían abrirse. Pero éste no pareció inmutarse a pesar del escándalo que el morbo de un posible crimen pasional suponía.

—No sé. El inspector me parece que se agarra a cualquier pista para no verse mezclado con la masonería. De su diario no se deduce nada que conduzca a drogas y violaciones. Claro que pudo no querer consignarlo. Pero no nos podemos olvidar de dos cosas, la carta del tarot en su bolsillo y el hecho de que su muerte cuenta para el macabro cálculo de los tres muertos en grado de aprendiz. Te cuento lo que he averiguado de lo que me encargaste. Además de releer despacio su diario, he conseguido en la Biblioteca Nacional un ejemplar de la edición moderna, la de 1928 en El Cairo, de la Rasâil ijwân al-safâ wa jullân al wafâ, la Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza.

—Qué suerte tienes sabiendo tantos idiomas. Fíjate, ahora te toca leer en árabe y no tienes ningún problema.

—Es mi profesión. De todos modos, no digas que no tengo problemas, pues el árabe moderno en que yo me suelo manejar no es el mismo de los abasidas del siglo X cuando escribieron la Enciclopedia. Me han costado un montón algunos trozos.

—¿Y qué opinas, es para tanto como dicen los del Círculo?

—Sí. Creo que sí. Y eso que yo no he tenido acceso más que a las Epístolas de los Hermanos de la Pureza y de los amigos de la Fidelidad, la Enciclopedia, para entendernos. Naturalmente, no he encontrado allí ningún tipo de Apéndice en forma de manifiesto utópico.

—¡Obvio!, dormía bajo tierra en la Aljafería de Zaragoza.

—Sin embargo, una lectura en profundidad de esa Enciclopedia es reveladora. Es un texto admirable, de una modernidad y de una apertura de miras profundamente mayor que la de muchos musulmanes de hoy. No me extraña que esa escuela de pensamiento pudiera haber escrito una proclama como la que el Círculo descubrió.

Su compañero miró el reloj y sugirió:

—¿Vamos a cenar algo?

Juan hizo lo propio con el suyo:

—No puedo, se me hace tarde. Te acompaño un rato más, pero luego me tengo que ir.

—¡Ah!, con la norteamericana, pillín.

—Hoy no. He quedado con otra amiga, me espera en su casa.

—¿La japonesa que me contaste?

—Esta vez es compatriota. Y de bien cerca. De Alcalá de Henares.

—Oye, ¿pero cómo haces? —le preguntó Germinal cambiando el ritmo de su voz, atraído por una especie de envidia morbosa—. ¡Qué tío!

—Angélica, la de hoy, es una vieja historia. Fuimos pareja unos años, pero yo no valgo para compromisos de pareja estable. Pero siempre lo advierto, ¿eh?, no engaño nunca —se apresuró a defenderse sin que el otro le atacase—. Ya me lo dijo mi abuelo ácrata, «tú como yo, querrás a muchas y muchas te querrán a ti». De hecho, mira, cuando me necesitan suelen encontrarme. Angélica es azafata y me llamó ayer desde Nueva Delhi porque necesita que nos veamos.

—Total, que hoy duermes en su casa. Presumo.

—Probablemente, ó en la mía. Depende de lo que nos apetezca más después de cenar. Hemos quedado en un restaurante árabe de Chamberí, cerca del Instituto Alemán.

—Así que terminas con ellas y sigues de amigo. ¡Genial!

—Y de amante, si viene así.

Ya empezaba a tener los dientes largos cuando Juan le dio la vuelta.

—¿Y tú, qué? No me digas, como la de la canción, que tú no tienes tu historia.

—Ahora no. Hace años que conocí a mi mujer y nos queremos como entonces. Si no fuera una cursilada, te diría que más.

—O sea, que sois una pareja bien compenetrada y feliz. Pues te digo una cosa. Tú envidiarás mis ligues, pero yo envidio tu vida de pareja así. Yo estoy contento como vivo...

—¡Ya lo creo! —interrumpió Germinal.

—Pero, de verdad, a ratos me gustaría no sentir la necesidad de irme con todas. Es que no lo puedo resistir, están tan buenas...

—¿Y por qué terminaste con esa chica, con la de Alcalá?

—Se cansó de mis otras amigas. El detonante fue un día que volvió de volar antes de lo anunciado porque les cambiaron la ruta, y me encontró en casa...

Emocionado por la intriga, su compañero se adelantó:

—¡Con una de tus amigas!

—No.

—Ah, pues, bueno, sería con un amigo. No te creas, aunque soy de otra generación, yo soy liberal, ¿eh?

—No, tampoco es eso. No en mi caso. Me encontró con dos tías, y una era además amiga suya. Y compañera de trabajo, también azafata.

—Y se cabreó, lógico.

—Se cabreó, sí. Pero no es tan lógico. Ella también tenía sus rollos, sobre todo cuando volaba. Y los dos lo sabíamos.

Tras pasar la noche en casa de Angélica, Juan acudió a la suya, se duchó, se afeitó y cambió de ropa. Iba a salir para entregar la traducción del artículo en alemán para una revista especializada de arquitectura, y abriendo la puerta sonó el móvil especial que le había entregado James Norton.

—¿Juan?, soy Germinal —se le notaba nervioso y apresurado. Fue directo al grano—: Tenemos que salir inmediatamente para París. Me ha llamado Jacques Lagrange y James Norton. Ha habido un quinto.

—¿Cuándo?

—Esta mañana muy temprano. En Londres.

Al joven traductor le cambió la voz. Un cansancio infinito parecía aprisionarle.

—¡Lo sabía, sabía que sería allí esta vez!

—Escucha, paso por tu casa en un taxi, te recojo y salimos para Barajas.

—Bien, pero camino del aeropuerto debo pasar a entregar el artículo que ya he acabado. Precisamente estaba saliendo para llevarlo. Y tengo que avisar a Yong para que me vuelva a sustituir hoy en clase de tai-chi. Porque ¿esta tarde no habremos vuelto, evidente?

—Supongo que no. Vale, voy a recogerte y desde el taxi voy a ir llamando a Iberia y a Air France para ganar tiempo. En el primer vuelo que salga y haya billetes nos vamos.

—En Preferente seguro que hay sitio todavía.

—Seguro, no te preocupes. Saldremos lo antes posible.

Capítulo 27

La reunión, cuatro días antes de lo previsto, se celebraba esta vez en París. Si bien no asistía todo el grupo de Londres, pues se mantenía convocado en principio para la fecha acordada. Sólo fueron citados con urgencia los componentes del comité de coordinación permanente, Jacques Lagrange, Peter Bloomer, el inspector James Norton y Germinal Montseny, que pidió ser acompañado por Juan Servet. Como acordaron reunirse en la sede del Gran Oriente de Francia, Olivier Malasinet insistió en cederles su despacho, mientras aprovechaba para presidir una comisión en una sala cercana, quedando a disposición del grupo de manera prioritaria.

Jacques Lagrange se encontraba en su casa, pues no en vano estaba afiliado al Gran Oriente. Pero para Peter Bloomer, y para el mismo James Norton, el acontecimiento no dejaba de ser histórico, aunque la urgencia del nuevo asesinato lo obnubilase. Conforme se acercaban a la rue Cadet en el auto del Gran Oriente que había ido a recogerles al aeropuerto, ambos pensaban que sentían algo semejante a lo que el gran maestro francés debió de sentir unos días antes al acercarse a Freemason’s Hall. Una ruptura de tantos años, reiterada oficialmente con el paso del tiempo, se había clausurado sin que nadie hubiera podido predecirlo. Era una consecuencia positiva derivada a contracorriente de una acción negativa. El militar inglés recordó uno de los manuales de estrategia que estudió de joven. Venían varios ejemplos de ese tipo de circunstancias.

Nada más empezar la reunión, sin más trámites ni formalismos, Peter Bloomer acercó a Juan, que se hallaba al otro lado de la mesa, la carta n.° VI del tarot y le interrogó escuetamente:

—¿Qué opinas?

—La carta de los enamorados. Ésta es del nuevo tarot de Marsella, como la de Jesús Lanuza, al que mataron aquí —iba repitiendo despacio algo ya conocido, para darse tiempo a pensar e interpretar la carta—. ¿Y decías que era el gran primer vigilante de la Gran logia Hispánica?

—Sí, Alistair Dawson, además de pertenecer a su logia madre en Birmingham, formaba parte de una logia de la provincia de Málaga, Nerja creo que se llama, y era el primer vigilante de vuestra gran logia. Estaba jubilado y residía casi todo el año en el sur de España, al igual que varios cientos de hermanos ingleses, como sabéis.

James Norton completó la información. La víctima se encontraba con su mujer muy de mañana en el aeropuerto de Gatwick para volar a Málaga. Según su esposa recibió una llamada a su móvil, y por lo que le dijo su marido, era de un hermano que no conocía. Le rogaba que fuese a su encuentro para entregarle un paquete pequeño para otro hermano residente en Benalmádena, otra localidad turística de la Costa del Sol. Se citaron en el servicio de la puerta 15. El matrimonio Dawson aguardaba su embarque en la 32. Todo parecía normal. Al poco rato de marcharse Alistair empezaron a llamar a su mujer por megafonía. Localizaron rápidamente su nombre, pues cada uno llevaba consigo su tarjeta de embarque, y la compañía encontró enseguida a la acompañante del pasajero asesinado en la puerta del servicio de caballeros.

—¿Y cómo fue?, quiero decir, ¿cómo le mataron esta vez? —interrogó incómodo Jacques Lagrange.

—Fue un golpe seco. En la nuca, a la entrada del baño —indicó James Norton—. Pero, ¡malditos!, conocen bien el terreno. No le mataron en los servicios, donde había cámaras, ni en el corredor. Hay un punto ciego para las cámaras en la entrada de ese baño masculino, que hace como un pequeño recodo. Allí, fuera del ángulo de la cámara, le esperaban y le fulminaron. Le metieron un sobre en el bolsillo de la chaqueta, esta vez no había nada más que el naipe ese —y lo indicó con desdén y furia contenida el masón inspector inglés.

—Creo que lo tengo —manifestó Juan—. Y confirmaría mi interpretación tras lo del hermano de Estambul. De nuevo, en cuanto primer vigilante, responde del grado de compañero. Como recordaréis, anunciaron en aquel anónimo que la muerte se abría ahora en este grado. Con Alí Rucevit aludían al comienzo del ritual con aquello de «que la fuerza lo sostenga», su carta XI Ahora, la carta de los enamorados alude también a las palabras del primer vigilante con las que cierra el ritual al apagar su vela, es decir: «Que el amor reine entre los hombres».

—Claro, todo encaja —rugió James Norton—. Nosotros veníamos imaginando en el avión que habían usado esta carta porque estaban enterados de que viajaba con su mujer, y por ello el naipe de los enamorados parecía el adecuado. Pero, cierto, tu interpretación tiene otro sentido mejor.

—El verdadero —sentenció Jacques Lagrange, nuevamente admirado por la agilidad mental de Juan Servet.

Capítulo 28

La historia parecía repetirse. La misma salita adjunta separada por una puerta abatible del despacho oficial del gran maestro, el mismo dueño del bar de enfrente en la rue Cadet acabando de transportar en un par de bandejas el almuerzo para el grupo, ayudado por un empleado del Gran Oriente. Se reunían en torno a la misma mesa que la noche del lunes 22 de marzo, un día después del estallido de la bomba junto a la puerta de la calle. Sólo una persona repetía, Olivier Malasinet, que había acabado la Comisión y se unía a ellos para almorzar. Mientras distribuía con su asistente Jacques Chardin los platos, la comida y la bebida a los reunidos, no dejaba de pensar con amargura en todo lo sucedido desde aquella noche no tan lejana. Observar hoy a los ingleses y los españoles frente a aquella velada en que Ernst Fourcade, de Chartres, les había explicado las primeras noticias que oyó en su vida sobre el tarot era la más inquietante muestra de la internacionalización de los ataques. No se trataba ya, como en ocasiones anteriores, de atentados contra el Gran Oriente de Francia, ahora era mucho más. Y se hallaban casi a oscuras. Lo único claro era la interpretación que Juan daba a los mensajes de las cartas. Se introducían cada vez más las agresiones en el mundo interior de la masonería internacional. Los autores de las bombas era lo único que la policía había resuelto.

—Si me permitís, y no interrumpo vuestro ritmo, tal vez sería importante hacer un balance de las investigaciones policiales. ¿Te parece? —y le preguntó directamente a James Norton.

—Sí, además me acaban de llamar con los últimos datos de Estambul. La policía turca e Interpol han actuado con rapidez. Se reconfirma la pista islamista. Las bombas, porque fueron dos, que estallaron en el edificio de la Gran Logia de Turquía, accionadas por control remoto justo en el momento en que entraba Alí Rucevit, coinciden con las que radicales islamistas han hecho explotar en el Gran Bazar hace unos meses para ahuyentar al turismo, como en varias ocasiones han hecho en Egipto. Una se hallaba colocada en un servicio de caballeros de la planta baja, y pudo esconderla allí alguien de los que acuden a realizar una visita guiada por el museo, donde se conservan recuerdos masónicos del padre de la República, Ataturk, por la biblioteca y el gran templo, que suelen enseñar a los visitantes en el horario establecido. Han analizado, con los empleados, que son miembros de esa gran logia, y con dos heridos que siguen en estado grave, una serie de fotografías y retratos robot de los archivos policiales y hay coincidencia en que en los últimos días visitaron el edificio un par de tipos que podrían coincidir con terroristas turcos de corte fundamentalista, no pro kurdos. En todo caso, hay que confirmarlo con uno de los que están en la Unidad de Cuidados Intensivos, pues es el que guiaba las visitas en la última semana. No parece lógico pensar que la bomba del servicio llevase allí más tiempo, aunque tampoco descartan nada. La otra bomba fue alojada en un coche enfrente de la puerta del templo y estaba sincronizada con la de dentro, de modo que estallaron a la vez en una operación que requiere experiencia en manejo de explosivos. No eran aficionados, desde luego.

A la vista de ello Germinal consideró conveniente contar lo del amigo marroquí de Ángel Ochoa, y la entrevista que sostuvo con ese joven huidizo partidario de una justicia con mayúsculas y de la redención de los pobres.

—Es típico de ellos —corroboró el inglés—. Son los dos polos que suelen conectar, la justicia y la ayuda a los necesitados. Así se han movido y han crecido en Argelia, en Marruecos, en Egipto con los Hermanos Musulmanes, etc.

—Y Hamás en Palestina, ¿no? —añadió el vicepresidente del Círculo.

—Sí, también —prosiguió el inspector británico—.

Por otra parte, tienen su cuota de razón cuando luchan contra la corrupción de sus líderes políticos. Lo que para nosotros se trata de un uso inaceptable del terror, para las poblaciones árabes explotadas puede tener una consideración diversa. Parece probado que coinciden los atentados de las tres bombas iniciales y el de Turquía y que los autores pertenecen a grupos de terroristas islámicos, ocultados ó amparados por fundamentalistas aparentemente pacíficos y ocupados en una alternativa política a sus gobiernos. Desde lo de Estambul estamos ya trabajando en rastrear las relaciones con otros atentados islamistas antioccidentales, como el de Nueva York, el de Beirut, y, sobre todo, los de las embajadas norteamericanas en Tanzania y Kenia. Tras éstos aparece el millonario saudí antiguo socio de la CIA en Afganistán, Bin Laden, que se supone está protegido por los talibanes de Kabul. Veremos si se confirma esta relación.

—Complicaría todavía más el problema de ser así —opinó Peter Bloomer—. En todo caso, los autores de las otras cuatro muertes, incluida la de esta mañana en Gatwick, siguen sin presentar ninguna pista, ¿no?

De nuevo Germinal consideró conveniente intervenir para informar de un aspecto molesto:

—La policía de Madrid ha realizado la autopsia del cadáver de Ángel Ochoa y me han comunicado algunos datos sorprendentes. No hay huellas de nadie salvo de la víctima, recibió un golpe seco antes de tirarle por el hueco del ascensor, pero para complicar las cosas han hallado restos de sustancias tóxicas en su hígado y... —tragó saliva tras una pequeña pausa, antes de añadir— presentaba un muy reciente y marcado desgarro anal. La policía piensa en el crimen pasional, pero no constan en ningún lado denuncias por violación.

En el rostro de los presentes no era difícil descubrir rasgos de perplejidad ante la noticia.

—¿Tenía rastros de semen? —preguntó Peter Bloomer.

—Parece ser que no.

—Usaría preservativo, fuera quien fuera —opinó Lagrange.

—No es preciso. Pudo violarle alguien impotente —matizó el gran secretario inglés.

—En todo caso, Juan opina que la situación general no cambia, y que no tiene nada que ver con un crimen pasional. Por otro lado, la policía sostiene que debió de subir en el ascensor, ó que se encontró en el piso octavo, desde donde se supone que le arrojaron, con alguien conocido. Aunque también podría ser que lo hicieran desde el mismo piso séptimo de la gran secretaría.

—Eso es muy preocupante —musitó Olivier Malasinet—. Sugiere que es alguien de dentro.

Pero James Norton no se mostraba tan convencido:

—No necesariamente. ¿No has comentado antes que tenía un amigo árabe, y que podría pertenecer a algún grupo fundamentalista?

—Al menos tiene ideas así —puntualizó Germinal.

—Bueno, pues pudo ser él quien acompañara a la víctima. ¿Es posible ó no?

Los dos españoles se quedaron pensativos un rato.

—Sí, ahora que lo dices, es muy posible —apostilló el barcelonés—. Porque donde sucedió no fue en el edificio de la gran logia donde sólo entran masones, sino en el contiguo, que es un inmueble de oficinas abierto a toda la gente.

—Y ahora recuerdo —puntualizó el madrileño— que Pedro Ribera, un hermano de su logia y amigo suyo, nos contó que Ángel habló de pasar por la oficina del gran secretario un momento para entregar unos papeles, lo cual es algo aséptico, externo. O sea, que no es necesario ser masón para ir a esa oficina, ó para acompañar a algún masón.

Capítulo 29

Las dotes adivinatorias del joven traductor al interpretar los mensajes en clave masónica de las cartas del tarot enviadas por los anónimos asesinos recibieron de pronto una abrupta confirmación. Cuando él predijo que habría una quinta y última carta —y una quinta muerte— en grado de compañero acertó. A las doce en punto de París, once en Londres y ocho de la tarde en Sidney, arribaron por el mismo método tres nuevas cartas. A esa hora en punto tres llamadas anónimas avisaban de que cruzando la calle y caminando unos pocos metros encontrarían en el suelo un periódico doblado con un sobre en su interior. Dado que la vigilancia policial era extrema en las tres sedes de esas grandes logias, no se arriesgaban a enviar por medios convencionales un sobre que habrían interceptado en el acto para seguir la pista del mensajero.

El sobre de París contenía en su interior la carta n.° XXI, el mundo, la de Londres la carta n.° XIX, el sol, y la de Sidney la carta n.° XVIII, la luna. Las tres formaban parte de la baraja clásica del tarot de Marsella. Y junto a ellas, dentro de cada sobre, el consabido texto anónimo escrito en ordenador e impreso en una hoja, que rezaba así:

La muerte ha terminado en el grado de compañero. Vuestra indecisión ha provocado que ahora la muerte entre en el grado de maestro. Es vuestra última oportunidad. Si no obedecéis estrictamente nuestra petición inicial, que ahora es una orden, y vuelve a ser enterrado lo que ha estado bajo tierra durante siglos, agotaréis los arcanos mayores. Si nos vemos obligados a pasar a los arcanos menores, seréis responsables de la apertura de una caja de Pandora que no podéis ni imaginar: las espadas, copas, oros y bastos liberados sembrarán de tal modo el caos y el terror que la masonería arriesgará su destrucción.

Se disponían a comenzar a almorzar cuando avisaron a Olivier Malasinet del sobre hallado dentro del periódico en la esquina de la rue Cadet con la rue Bleue. Inmediatamente se pusieron en contacto con Londres y Sidney, que confirmaron la recepción de sus respectivos envíos. La angustia subía de calibre. Sentados alrededor de la misma mesa del gran maestro, desde donde habían hablado con Inglaterra y Australia, la sensación de impotencia estrechaba aún más la fraternidad y la confianza dentro del pequeño grupo.

Se quedaron como petrificados alrededor del escritorio. Germinal y Peter Bloomer se sentaron en las dos sillas a juego frente a la mesa de Olivier Malasinet. Nadie tenía ya ganas de almorzar, y la comida se iba enfriando en la mesa de reuniones del saloncito anexo sin que mostraran el más mínimo apetito. Una especie de lazo en el estómago recorría al pequeño colectivo de masones. Lagrange, Norton y Servet cogieron tres sillas pegadas a la pared para sentarse junto a los demás. Nadie hablaba. Al poco rato el gran maestro le puso en las manos a Juan la nueva carta y las copias enviadas en el acto por fax desde Londres y Sidney. Casi con un aspaviento las soltó inquieto y malhumorado:

—Juan, ¿qué se te ocurre en este nuevo episodio del maldito jueguecito?

Éste no necesitó pensar mucho, y con bastante seguridad opinó:

—Me da que en las cartas que envían para mandar mensajes, ó incluso bombas, no buscan unas referencias al simbolismo de los rituales masónicos, como en el caso de las muertes. Al contrario, sugieren explicaciones fáciles y superficiales. Se me ocurren varias, podría interpretarse que la carta del sol enviada a Inglaterra tiene su contrapunto en la de la luna adjudicada a Australia, que está en sus antípodas. La carta del mundo dejada aquí al lado alude al tópico que tantas veces se ha atribuido a la cultura y al carácter de Francia como mondain. Pero insisto en darle poca importancia a estas cartas. Son las que anuncian en sus anónimos relaciones con los grados de aprendiz, compañero y maestro las que tienen un mensaje simbólico.

—Entonces, ¿cuántas muertes piensas que tienen preparadas estos asesinos ahora que amenazan con la muerte en grado de maestro?

—Otras dos. Será seguramente como me imaginé cuando avisaron que estaba la muerte en grado de compañero. Compañero son cinco pasos en el ritual, pero había que descontar las tres muertes del grado de aprendiz, así que quedaban dos. Ahora, como en el grado de maestro los pasos rituales son siete, y hay que descontar los cinco anteriores, quedarán dos, en este cálculo macabro a que nos vemos obligados por culpa de estas bestias —añadió con desagrado al aludir a los masones muertos en fríos términos aritméticos.

—¿Cuántas cartas tiene el tarot, que me he olvidado? —preguntó Germinal pensando en alto.

—¿A las que ahora nos referimos, el tarot reducido, las de los arcanos mayores...?

—Sí, ésas... —confirmó.

—22. Y eso es lo que mosquea más. Porque si mis cuentas no fallan, hasta ahora han enviado 18 contando las tres de hoy. Anuncian dos muertes más. Como veis, estamos acabando esta parte del tarot...

—Y amenazan con pasar a los arcanos menores si no cedemos a sus exigencias —agregó Jacques Lagrange cariacontecido.

—James, hay que moverse, hay que actuar pronto para evitar esas muertes —rugió de pronto, nervioso, Peter Bloomer dirigiéndose a su compatriota.

—Yo no sé qué decir. Si abandonando nuestras investigaciones dejan de matar, no sé, pero estoy seguro de que el Círculo estaría de acuerdo en... —y su vicepresidente no pudo terminar la frase.

—Pero eso no resolvería nada —le cortó James Norton—. Hay ya cinco asesinatos, cuatro atentados, en Estambul, aquí, en Londres, y en Sidney. Eso no puede quedar impune. Unos terroristas no pueden imponer sus órdenes.

—Sería el fin —matizó el gran secretario inglés.

—De momento —habló Olivier Malasinet con una voz tétrica— con lo que nos amenazan es con el fin de la masonería —y con una voz desolada como proviniendo del abismo sentenció—: Y ya han comenzado.

Capítulo 30

Armando Lerrús había regresado a Barcelona el día antes. Como de costumbre, a media tarde se dirigió a su despacho, que se hallaba en el piso superior del local de la gran logia regional de Cataluña y Baleares, en la calle Balmes de la ciudad mediterránea. Nada más llegar salió corriendo a su encuentro el gran secretario, un compañero suyo de los viejos tiempos con quien la vida había sido menos generosa, pues tras pasar por la cárcel franquista por masón y rojo había sufrido años de privaciones y dificultades bajo la dictadura en los años cincuenta y sesenta. En cambio, la vida le había concedido un don que en él resultaba natural: una gran bondad. Era como la antítesis de su jefe, a quien respetaba, y a pesar de los años transcurridos juntos, ahora prefería llamarle gran maestro.

—Mira, acaba de llegar un paquete muy misterioso.

—¿Cuándo?

—Hará un cuarto de hora. Te llamé a tu casa, pero tu mujer me dijo que ya habías salido. Y como te empeñas en no llevar teléfono móvil.

—Bah, tonterías. No lo necesito. ¿Y qué le pasa a ese paquete?

—Lo depositaron en la puerta. Tocaron el timbre y a los pocos segundos llamaron por teléfono. Lo cogí yo, y una voz de mujer me dijo que no habían podido aparcar por el tráfico y que te traían un paquete, así que lo dejaban en la puerta. Añadió que era ella la que había llamado al timbre, pero que no había podido esperar. Me extrañó, iba a bajar, pero ya un hermano que estaba cerca de la entrada había abierto, lo había cogido y me lo subía.

El desconfiado Armando Lerrús montó en cólera.

—¿Y por qué lo habéis cogido? ¿Y si fuera una bomba?

El gran secretario, asustado, casi temblaba, indeciso respondió:

—Es que no sé, ya estaba aquí arriba. Pero, bueno, no lo hemos abierto. Está en tu mesa.

—Muy bonito. ¡Nada menos que en mi mesa! ¡Sois unos cretinos! No está el horno para bollos, y vosotros cogiendo paquetes. Llama ahora mismo a la policía y dile que vengan a pasar el paquete por un detector. Llama primero al inspector que está investigando en Madrid lo de la muerte esa, y que él nos mande a los policías de aquí, pues si no habrá que darles mil explicaciones. Y mientras tanto cierra mi despacho y que no entre allí nadie.

No habían transcurrido ni veinte minutos cuando se presentó una furgoneta de la policía preparada con dispositivos para identificar y desactivar artefactos explosivos en la sede barcelonesa de la gran logia. Subieron al despacho provistos de un detector y lo pasaron por el paquete cuidadosamente. Cuando advirtieron que no tenía ningún peligro, el jefe de la unidad le ofreció: —Si usted quiere, puede abrirlo en nuestra presencia y así se queda más tranquilo. Nos han dado instrucciones de Madrid de asegurarnos bien. Podemos abrirlo incluso en la furgoneta.

El gran maestro dudó un momento. Su astucia proverbial se sentía recorrida por el miedo que esos días les atenazaba a los masones en varios países afectados por ataques a sus sedes. Decidió que era una buena idea que se ocupasen los agentes de abrirlo en el vehículo policial.

A los pocos minutos, de vuelta a su despacho, el paquete abierto arrojaba más de una sorpresa. Un sobre para él y otros dos sobres abultados para Germinal Montseny y Juan Servet. Encerrado con el gran secretario, una vez que la policía ya se había marchado, tocaba esos dos paquetes y dudaba si abrirlos ó no. El gran secretario los palpó de nuevo:

—Oye, se me figura un mandil doblado. Y el otro igual. Hay un mandil doblado en cada paquete.

Mientras tanto Armando Lerrús había abierto el sobre dirigido a él. En su interior la carta XV del tarot, la del diablo. Rebuscó en el sobre, pero no había nada más. A pesar de su sangre fría un escalofrío le recorrió la espalda. Sabía que la carta formaba parte del tétrico juego, y aunque no tenía idea de tarot, una carta con la representación del diablo le intranquilizó sobremanera. Sentía que no era un buen augurio. Así que prefirió la estrategia del avestruz y tomó la decisión.

—No los toques más. Si no es algo para nosotros, no es para nosotros y punto. Avisa por teléfono a Germinal Montseny y pásamelo. Estará en París, así que llámale a su móvil.

El tono seco y cortante provocó, según pretendía, que el gran secretario obedeciera y no preguntara sobre el contenido del sobre que acababa de abrir.

Germinal y Juan se encontraban en el aeropuerto de Orly aguardando su vuelo de regreso en la sala de embarque. En unos minutos iban a desconectar sus dos móviles, el que les dio James Norton y el personal, que en ese momento comenzó a sonar. Respondió:

—Sí, vamos a embarcar pronto. Tienes suerte, pues lo iba a tener que silenciar ya mismo.

—Oye, Germinal, ya sé que estáis cansados. Pero es algo muy urgente. Ha pasado algo nuevo y no te lo puedo explicar por teléfono —le aseguró Lerrús—. Pero te pido que cuando lleguéis a Madrid toméis un puente aéreo y vengáis a Barcelona. Ya sé que es un lío, pero es necesario. Lo siento de veras.

—¿Es preciso que vayamos los dos ó basta conmigo?

—No, no, los dos. Os atañe por igual. Os estaré esperando a la hora que sea en mi despacho, en la calle Balmes.

Pasada la una y media de la madrugada, después de haber tenido que esperar más de lo previsto en un principio en el aeropuerto de Barajas para tomar un puente aéreo de Madrid a Barcelona, llegaban en taxi a la sede de la masonería regular en la capital catalana.

Les abrió el gran secretario, que sin embargo no pudo quedarse a la reunión, pues Armando Lerrús, con la displicencia que le caracterizaba, le encargó que le acompañase en la espera, pero que cuando llegasen los viajeros se fuese a casa con el increíble argumento de que era muy tarde. El viejo zorro quería manejar él solo los hilos de este asunto que cada vez se complicaba más. Se arrepentía de haber designado a Montseny y a su ayudante como investigadores de aquella muerte. Pero cuando lo hizo presumía con mantenerla en un nivel bajo de interés, y contaba con que la tesis del suicidio se impusiera. De haber sabido que no iba a lograrse, él en persona se habría ocupado de la investigación. Pero no podía imaginar entonces que Londres fuese a contar con Madrid para el reducido círculo de crisis internacional creado a causa de unas bombas que no afectaban para nada a la Gran Logia Hispánica. No pensó que la carta del tarot en el bolsillo del joven muerto iba a tener para Londres una clave especial. Aunque ahora, viendo la que le acababan de mandar a él, la del diablo, no hacía más que aumentar su desasosiego. Para colmo, Germinal, muy poco amigo suyo, lo mismo que ese chico que le acompañaba, se habían ganado el apoyo incondicional de los ingleses y los franceses, y cuando comunicó a Peter Bloomer que él tomaba en sus manos directamente la investigación, se topó con una negativa rotunda. Los grandes maestros inglés, francés y australiano no aceptaban prescindir de ellos, y consideraban más importante que él se mantuviera al margen. Era una sugerencia que, dada la relación de dependencia de la Gran Logia Hispánica, se debía interpretar como una orden.

En pocas palabras les puso al tanto de lo sucedido con el paquete, la asistencia policial y el sobre con su naipe.

—No me ha parecido correcto abrir vuestros paquetes, pero comprenderéis que, a pesar de vuestro cansancio y de estas horas, no podía esperar a que esto lo recibierais mañana y aún tardarais más en abrirlo.

Juan, que ya no estaba para diplomacias, soltó lo que todos pensaban y no se atrevían a verbalizarlo:

—Además podría ya ser tarde para entonces.

Abrieron los paquetes, y la oscuridad de la noche parecía multiplicarse, crecer, apoderarse. Todo se transformaba en negro, como los dos mandiles enviados a los dos investigadores, que al desdoblarlos mostraban el envés de los mandiles del rito escocés antiguo y aceptado, que era el suyo. En circunstancias normales la cara de esa clase de mandil debía mostrar una piel de cordero blanca ribeteada en tela roja, y en la parte trasera una tela negra. Por su significado funerario se usaba sólo para dar la vuelta al mandil en el relato simbólico de la muerte de Hiram en la ceremonia de pase a maestro. Pero ahora no era así. Los dos mandiles enviados sólo enseñaban su cara negra, y la que debía corresponder a su lado normal, el blanco, presentaba los ribetes rojos arrancados. Y en la piel blanca aparecían escritos unos números: la fecha en la que cada uno de ellos había sido ascendido a maestro. Y junto al mandil del paquete de Germinal una carta del tarot, la número XX, el juicio. En el paquete de Juan la carta número XVII, la estrella.

De nuevo Juan, que parecía encarar la situación con más valentía, ó con más inconsciencia, susurró:

—La muerte se pasea en grado de maestro. Germinal, tembloroso, con una angustia que le rezumaba por los poros, sudando copiosamente, añadió:

—Y los señalados somos nosotros.

Su voz era tan baja que Lerrús no lo entendió bien:

—¿Cómo dices? ¿Y qué significa eso de que la muerte se pasea en grado de maestro?

—Tiene que ver con lo que aquí nos mandan. Y por si fuera poco, ya lo advirtieron esta mañana en tres nuevas cartas que han enviado a París, a los ingleses y a Sidney.

El temor, el cansancio, la inseguridad habían impactado a Juan de tal modo que esta vez no quiso limitarse a esperar que le preguntaran. Ya le daba igual todo. Estaba amenazado de muerte. No iba a quedarse callado. No le importaba que estuviera ante el gran maestro, a quien veía por segunda vez en su vida.

—Y aquí vuelven al ritual para mandar el mensaje de que habrá —y al decirlo tragó saliva— un sexto y un séptimo muertos —se quedó tieso, callado. Armándose de valor, mirando a Germinal, siguió—: Pero esta vez aún no han ejecutado el crimen como en los otros cinco casos, que enviaron las cartas después. Y no lo lograrán, tenemos que impedirlo como sea —y apretó sus labios.

—Nos va la vida en ello —confirmó su compañero, serio hasta la gravedad. Su voz era a la vez firme y temblorosa. La visión de esos mandiles negros, con sus fechas anotadas con rotulador en la piel blanca por el otro lado, le hundía hasta el derrotismo total, pero a la vez le impulsaba con una energía tan resuelta que parecía escapársele de su propio cuerpo. La experiencia de encontrarse ante el anuncio de su propia muerte era espeluznante, brutal.

—Fíjate, en tu carta han seguido con el tarot de Marsella. Pero en la que me han destinado han recurrido nada menos que al tarot egipcio. Y creo que sé por qué.

—¿Por qué? —interrogó ansioso, mientras Armando Lerrús mostraba su rostro más huidizo.

—Porque si no me equivoco, mi carta, la estrella, la sexta de los siete escalones del maestro, quiere referirse al marco del templo en la ceremonia de ese grado. Pues allí el centro lo ocupa una estrella flamígera radiante en el Oeste entre columnas. Se diferencia así de las otras estrellas de los grados de aprendiz ó compañero. Y por eso han acudido al tarot egipcio, donde la carta XVII muestra claramente una gran estrella flamígera ocupando toda la parte superior del naipe. En cambio, otras barajas, por ejemplo la de Marsella, en la carta XVII representan varias estrellas, y podría confundirse con los otros grados primero ó segundo. Con el tarot egipcio no cabe duda, resalta una gran estrella, flamígera, y además radiante, precisamente porque una estrella flamígera encendida es lo propio del tercer grado, a diferencia del grado anterior, en que se halla apagada. De hecho, cuando entra en el templo el compañero para pasar a maestro, el venerable le avisa: «Compañero, contemplad la estrella flamígera que tenéis delante. Con las luces del pasado nos dirigimos hacia la oscuridad del futuro».

—¿Y la carta que me han asignado?

—Aún es más transparente.

—Dime, dime, porque a mí no se me ocurre nada —rogó Germinal de un mal humor nervioso.

—Mira, se llama el juicio, pero lo más relevante es que en tu carta del tarot de Marsella aparecen tres seres junto a un ataúd, que parecen estar siendo juzgados al toque de la trompeta que está haciendo sonar un ángel desde las nubes.

—Ah, ¡claro! ¡Cómo no se me había ocurrido antes! Son los tres asesinos de Hiram, y su ataúd el corazón de la ceremonia del pase a maestro. Son los compañeros asesinos del arquitecto del templo de Salomón, que se colocan en sus tres puertas, la de Oriente, la del Mediodía y la de Occidente, para esperar al gran maestro Hiram a la caída del día y exigirle la contraseña que les permitiera entrar en la cámara de los maestros.

—Exacto, los tres cuerpos desnudos alrededor del féretro de esta carta simbolizan a los compañeros traidores, Jubelás, Jubelós y Jubelúm, que representan la ignorancia, el fanatismo y la ambición. Esos vicios les empujaron a querer acceder al tercer grado sin estar preparados, y como Hiram, el gran conocedor de la arquitectura y el arte de fundir y trabajar los metales, se negaba, le asestaron tres golpes mortales con la plomada, el nivel y el mallete. Por cierto que me está resultando muy actual la leyenda, pues a quienes nos enfrentamos ahora no son ignorantes, al contrario, tienen una gran información. En el mito de Hiram Jubelás es alcanzado y ejecutado por orden de Salomón, pues la ignorancia que representa es más fácilmente vencible. También aquí la ignorancia ha sido ya superada y vencida por estos terroristas y quienes están detrás demuestran poseer un gran conocimiento de todo. Pero Jubelós y Jubelúm, el fanatismo y la ambición, escaparon y siguen actuando con fuerza, razón por la que la masonería no terminó una vez construido el templo de Salomón, pues desde entonces tiene el deber de seguir luchando para que sean también vencidos.

Capítulo 31

A la mañana siguiente Juan tomó de nuevo el puente aéreo para regresar a Madrid. Su compañero aprovechó la forzada parada en Barcelona para quedarse todo el día con su mujer. Estaba deseando terminar el trabajo de restauración en el museo madrileño para regresar a su casa barcelonesa, con su mujer y sus dos hijos. En esta ocasión necesitaba volver a verles por un sentimiento imperioso. El aviso de que lo pensaban matar estaba tejiendo a su alrededor un nuevo filtro desde el que ahora contemplaba todo de otra manera.

Juan madrugó, pues andaba muy retrasado en sus traducciones y deseaba llegar pronto a casa. No salió en todo el día. Pero no se le dio bien el trabajo. Tenía que traducir un artículo en hebreo para una importante revista bíblica y un cómic infantil en japonés, lo que en circunstancias normales le agradaba. Pero no podía concentrarse. Avanzaba muy lentamente, sin quitarse de la mente las últimas horas en París y Barcelona. El mandil negro por un lado, con su fecha marcada en el otro lado medio destrozado, le iba y venía a la mente de forma recurrente. Se levantó a cambiar de música varias veces. Empezó con el jazz clásico de Ray Charles. Lo quitó, recurrió al barroco y eligió los Conciertos para oboe de Telemann, pero tampoco tuvo éxito. Acudió entonces a Prince, pero le duró unos minutos. Se volvió a levantar de su asiento, optó por El lago de los cisnes, de Tchaikovsky, pero al cabo de un rato decidió apagar la música. Para su extrañeza, notaba que le distraía. Se percató de su nerviosismo. Almorzó unas salchichas alemanas que tenía en el frigorífico aunque no tenía hambre. Se sentía muy cansado y supuso que era la falta de sueño de los últimos días, así que pensó en dormir la siesta. Se acordó de sus amores, pero no le salía del cuerpo llamar a ninguna amiga. Le daba la sensación de que la expondría a un peligro grave. Durmió sólo unos minutos, pues no era capaz de conciliar bien el sueño. Se volvió a duchar esperando relajarse, y pasados unos minutos de las seis salió de su casa para ir al gimnasio, pues tenía clase de tai-chi a las siete.

Antes de partir habló por teléfono con Germinal. No había nada nuevo. Quedaron para comer al día siguiente, pues aquél pensaba llegar desde Barcelona por la mañana pronto. Empezarían a entrevistar a todos los miembros de la logia Galileo, y a todos los que habían visitado ese taller en las tenidas que se celebraron desde que Ángel Ochoa entró en la masonería.

Juan salió medio despistado y muy cansado a la calle. Decidió no coger su coche, sino ir en metro al gimnasio. Había mucho tráfico y no tenía ninguna gana de conducir. Bajó por la calle Reina Victoria hasta el final, tomó la avenida de la Moncloa cuesta abajo, y entró en la parada de metro Metropolitano. Buscó en el bolsillo su ticket de 10 viajes y comenzó a bajar las escaleras de ingreso a la estación. Dio un suave empujón a las puertas abatibles y caminó por el ancho hall hasta llegar al primer tramo de escaleras. Le repateaba esa estación, aunque era la más cercana a su casa, porque tenía incontables escalones. Con frecuencia anulaban algún tramo de las escaleras mecánicas para limpieza ó arreglos, por lo que casi siempre había que bajar a pie algún trozo. Pero casi lo prefería, pues el tai-chi le mantenía ágil y flexible. Iba pensando en todo ello, observando a las chicas y chicos que subían y bajaban en esa estación de colegios mayores y facultades universitarias. Cuando llegó al comienzo del primer tramo se topó con que la escalera estaba bloqueada, y se veía a dos operarios con mono azul grasiento trabajando dentro de su maquinaria. Así que se giró sobre sus pasos, dirigidos por inercia a la escalera mecánica, y se dispuso a tomar la central, compuesta por una serie de escalones sin fin. Empezó a descender a pie, preparándose para ir cogiendo cada vez más carrerilla. Entre el quinto y sexto escalón, con los músculos ya calentados, cuando empezaba a bajar rápido, un golpe seco con una fuerza descomunal de dos manos al unísono le empujó por detrás. El impacto fue enorme y Juan sintió que comenzaba una carrera sin control cada vez más acelerada hacia abajo. De pronto tuvo la sensación de que la aceleración le dominaba y estaba a punto de no poder controlar sus piernas. Oyó un par de gritos de dos chicas, con las que se cruzó en su caída, que iban subiendo plácidamente en dirección opuesta por la escalera mecánica de subida que funcionaba normalmente. Las caras y los gritos de las chicas, en medio del aturdimiento del enorme empujón, tuvieron el positivo efecto de encender algún recoveco de su cerebro dando la señal de alerta. Ese estímulo consiguió despertar sus reflejos, y los movimientos introyectados hasta el inconsciente del tai-chi vinieron en su ayuda. En medio de la caída se activó el componente defensivo del arte del tai-chi y todo su cuerpo comenzó a flexibilizarse, tratando de dejarle flotar. Al fin Juan logró canalizar toda la fuerza del empujón que iba en línea recta y desviarse poco a poco hacia la barandilla de su izquierda. Ésta, situada entre la escalera mecánica y la central, por la que él descendía, consistía en un murete de cemento recubierto con baldosines de cuya parte superior sobresalía una larga barra de hierro en la que poder agarrarse. Consiguió imprimir a su cuerpo un movimiento giratorio y trasladar hacia ahí la energía derivada del empujón y de la aceleración de la caída. No buscó pararse en seco, que le resultaba imposible. Se percató en un flash mental de que debía comenzar a girar en redondo sobre su cuerpo desviándose hacia el pequeño muro de la barandilla. Y de este modo intentaría apoyarse en él golpeándose con la espalda mientras daba vueltas desacelerándose. Casi al final de la larga pendiente de escaleras logró detenerse.

Los gritos habían seguido, y los jóvenes que subían y bajaban ó se habían quedado petrificados ó trataban de acudir en su ayuda. Algunos dijeron medio a gritos:

—Ha sido un tío...

—Se ha escapado corriendo...

—Se ha ido a la calle...

—Ha huido por la puerta de la calle...

Juan, al frenarse, había caído como un saco y se había quedado sentado en el penúltimo escalón. No podía moverse. Le dolía todo el cuerpo, pero especialmente el costado izquierdo, donde había recibido el primer impacto con el muro al desviarse en la caída, y el brazo derecho que en una de las vueltas agarró la barandilla con un mal movimiento muscular. Intentó comenzar a levantarse, pero la espalda le pegó un tirón seco y punzante. Cayó en la cuenta del par de veces que se golpeó violentamente con la pared mientras daba vueltas.

—Debo de tener alguna costilla rota —fue todo lo que se le ocurrió decir al pequeño grupo de tres chicos y dos chicas que trataban de ayudarle—. Pero estoy vivo.

Capítulo 32

Cuando Juan Servet volvió con fuertes dolores a la sala de espera del servicio de urgencias del Hospital Clínico, después de que le hubieran hecho varias radiografías del tórax en distintas posiciones del pecho y de la espalda, así como de los dos brazos y manos, se encontró con Pedro Ribera y Gerardo Martínez, el gran maestro regional, que le estaban aguardando. Todavía transcurrió casi una hora hasta que le llamaron de nuevo. Aunque las radiografías llevaban un rato preparadas, el médico que debía atenderle, como los demás traumatólogos, se hallaba en el quirófano interviniendo en una urgencia de accidente múltiple de moto y dos coches con casos de traumatismos graves.

Eran ya las once y media de la noche cuando por fin salían a la calle con Germinal y su mujer, que acababan de llegar del aeropuerto adelantando su viaje del día siguiente. Para Juan fue una sorpresa agradable conocer a Montse, y saber que se empeñó en acompañar a su marido a Madrid por solidaridad con los dos. Gerardo Martínez les esperaba en su coche hablando por teléfono. Saltó del auto al ver a Juan acercarse:

—Juan, por fin, ¿te han hecho mucho daño? ¿Te duele...? ¿Cuántos días tienes que llevar los vendajes? No consigo que se me pase el susto que nos has dado. Estoy que aún sigo temblando desde que me avisó el gran maestro. Es que después de lo otro... —y se dio cuenta de que mentar a Ángel Ochoa era de lo menos adecuado en ese instante.

Juan, inexplicablemente animado, fue desgranando el diagnóstico médico y la terapia prevista:

—Dos costillas rotas, dos esguinces en ambos brazos, moratones, luxaciones y tirones musculares y una muñeca salida de su sitio. Pero, en conjunto, no es grave. Debo guardar reposo y llevar esta faja tres semanas, tomar un montón de antiinflamatorios, y no sé si algo más. Pero estoy contento, saber tai-chi me salvó.

—Y el Gran Arquitecto del Universo —completó Gerardo Martínez más serenado.

—Sin duda, yo siempre he creído en la providencia divina. Es mi modo de entender al Gran Arquitecto. Y hoy lo he vuelto a comprobar.

Germinal, agnóstico positivo, recordó al oírlo las charlas que en un par de ocasiones habían sostenido entre aviones y aeropuertos en esos días. Curiosamente, Juan, atlético y deportista, mujeriego y liberado en sus hábitos sexuales, un joven moderno, de izquierdas, era un ser profundamente espiritual. Odiaba las iglesias y estaba convencido de que eran órganos de poder político y económico que utilizaban y abusaban del sentimiento religioso de la gente. Pero su creencia en un Ser Supremo era profunda y sincera. Y admiraba a los místicos de las diversas religiones en su búsqueda de Dios.

Su amigo, bastante mayor que él y mucho más tradicional en sus hábitos familiares y matrimoniales, liberal progresista, si bien no comprendía el ateísmo, tampoco tenía fe ó creencias religiosas. Era honestamente agnóstico, no sabía si había un más allá, pero por eso ni podía afirmarlo ni negarlo. Y seguía tratando de encontrar respuestas.

Iba pensando en todo ello al acercarse en el coche de Pedro, con Montse, al apartamento que tenía alquilado mientras trabajaba en Madrid.

«Sentir la muerte rondando alrededor te lleva a reflexionar sobre todo esto», se dijo a sí mismo.

«De todos modos ojalá tenga razón Juan, y su cábala, sus derviches sufíes, sus místicos y su Tao.»

—¿En qué piensas? —le preguntó su mujer, pues notaba a su marido muy afectado por el intento de asesinato de su ayudante y amigo.

—En este chico. Es admirable. ¡La ilusión por vivir que tiene! No sé si se da cuenta bien de que en estos instantes podía ya estar muerto. Y en vez de hallarse asustado, está contento, dice que su taoísmo, que le llevó al tai-chi, le ha salvado.

—Me ha caído muy bien, pero tiene un poco de lío por lo que me has contado, ¿no? Mezcla el taoísmo con la mística árabe, y ésta con la cristiana y la judía.

—Al contrario, cada vez me voy convenciendo más de que no tiene un lío en su cabeza, sino que, a pesar de su juventud, posee una gran sabiduría. Ha sabido ir más allá de las filosofías de las diferentes religiones y acercarse a lo más profundo que tienen, despojadas de todas las parafernalias de sus respectivos santones. Y tal vez tenga razón, cuando superas esa fase cerrada y excluyente de cada religión, lo más profundo de ellas no es tan distinto. Será eso que llaman Dios.

Pedro Ribera, que había estado escuchando mientras conducía, aunque no quería entrometerse demasiado, pues se le veía muy preocupado por algo además del accidente de Juan, opinó:

—Ese debe ser el sentido auténtico de la idea masónica del Gran Arquitecto del Universo.

Llegaron los dos coches al edificio del apartamento. El herido, sentado en el de Gerardo Martínez, se iba a quedar esa noche con Germinal y Montserrat por insistencia de éstos, que temían dejarle solo en su casa. El apartamento era funcional y pequeño, además de su dormitorio, tenía un sofá en el salón comedor que podía convertirse en cama. Era el contrapunto a su casa señorial y cómoda del barrio de Sarriá, en la parte alta de Barcelona, llena de cuadros y retablos antiguos que había ido adquiriendo en condiciones pésimas por poco dinero, y que con su experta restauración se habían transfigurado en las valiosas obras de arte que fueron un día.

Nada más llegar, al filo de la medianoche, les telefoneó al móvil restringido James Norton. Quería hablar con Juan.

—¿Cómo estás? Germinal me llamó enseguida y yo he avisado a Jacques y a todos los demás. No te telefonean ahora porque temen que sea tarde. Hasta los grandes maestros, que se han enterado y están asustados, te envían su abrazo y me encargan decirte que mañana te irán llamando.

Con sencillez y algo abrumado, el joven traductor protestó:

—Muchas gracias, pero de verdad no es para tanto.

—¿Cómo que no? ¡Te han querido matar, my God! Bueno, descansa esta noche y mañana hablamos con Germinal y veremos qué hacer. Pensad si no sería conveniente que os pongan escolta policial ó privada. Si lo queréis, puede ser ahora mismo.

—No, no. De todos modos, voy a comentarlo con él. Pero la verdad es que me siento confuso.

—Bien, te dejo descansar. Me ha dicho que estás en su piso, ¿no?

—Sí, no te preocupes. Mañana hablaremos, aquí estamos seguros. Ciao.

Un par de minutos antes de acabar había sonado el móvil particular de su compañero de fatigas. Era Armando Lerrús desde Barcelona, que deseaba hablar con Juan.

—Querido hermano, no sabes cómo celebro que te hayas librado. ¿Cómo te encuentras? Ya me han contado que lo de la espalda está bajo control.

—Gracias, gracias. Estoy bien, en realidad no ha sido tan grave.

—Sobre todo en comparación con que pretendían... —se hizo una pausa en la línea—. Oye, dile a mi paisano que mañana a mediodía salgo en avión para Madrid. Ya le iré avisando del horario del vuelo y todo eso. Un triple abrazo.

A pesar del cansancio y el dolor, a Juan no le pasó por alto el tono de familiaridad forzada del viejo jefe. Mientras, el matrimonio preparaba algo caliente para beber, pues nadie quería cenar. Era ya muy tarde y el susto les había quitado el apetito. Unos tomaron leche y otros té. Al cabo de un rato Gerardo Martínez se despidió. Pedro se hizo el remolón, no daba señales de salir todavía, así que el gran maestro regional se marchó solo.

Enseguida Pedro cambió hasta el tono de su voz para situarse en un registro confidencial.

—Me he quedado aunque es muy tarde y estamos derrengados porque tengo una novedad. Es un notición, y no precisamente agradable.

La mujer de Germinal se levantó muy discreta:

—Yo os dejo solos, si es algo reservado lo que tenéis que hablar.

Juan, con tono enérgico, le cortó:

—¡Ni mucho menos! Quédate. Me han querido liquidar y tu marido está amenazado, así que tú no debes ignorar ningún secreto.

—Tiene toda la razón del mundo. Venga, siéntate —completó Pedro.

Germinal la miró sabedor de su prudencia, y también le sugirió:

—Sí, quédate, no debes irte.

Ella hizo un gesto con su rostro como de resignación ante la insistencia de los tres, y volvió a sentarse en el sofá que compartía con su marido. Los otros ocupaban dos sillones a juego rodeando una pequeña mesita baja de madera importada de Indonesia con motivos étnicos.

—Esta misma tarde mientras atentaban contra ti la fortuna nos ha visitado —comenzó Pedro para realzar la solemnidad del momento—. ¿Recordáis que os hablé de la segunda parte del diario de Ángel que él mismo me avisó de que era muy importante, y que al final no me la trajo al Club Siglo XXI, porque a esa hora le estaban asesinando? Pues bien —y en ese instante Pedro abrió su cartera y sacó un cuaderno, como el diario que ya todos habían leído—, aquí está. Resultó que cambió de planes y decidió no esperarme, pero antes de pasar por el edificio en el que murió se acercó al Club y pidió a los empleados que estaban preparando el salón que me lo entregaran. Ellos no querían, pero se lo rogó, por lo visto, con insistencia con el argumento de que yo era socio del Club y que iba a salir esa noche de viaje. Al final aceptaron, pero con el lío de la conferencia y la asistencia de más público de lo normal, se les olvidó buscarme y entregármelo. Búsqueda que, además, no habría sido fácil, pues no me conocían, aunque es cierto que soy socio. En fin, que al día siguiente se dieron cuenta y me llamaron por teléfono un par de veces, pero sin dejar mensaje. Evidentemente, no me localizaron, pues yo estaba en Colombia, así que consultaron de nuevo mis datos en el fichero de socios y me lo enviaron por correo a mi domicilio. Me ha llegado en el correo de la tarde, lo he recogido al volver a casa y justo lo estaba leyendo cuando Germinal me llamó desde Barcelona para decirme lo de la agresión. ¡Éste es! —dijo cambiando de tono, con voz forzadamente más fuerte como para cobrar ánimos ante un mal trago—. Es espantoso. Una vergüenza. Aunque me temo que nos da un importante respiro. Ahora lo leeréis, pero me parece que nos abre puertas y cerrojos. Indica por primera vez pistas. ¿Os parece que lo veamos?

—¡Por supuesto! —gritó Juan enardecido por la noticia.

—Inmediatamente —añadió Germinal, cuyo rostro cobró otro color de repente—. Aunque tengamos que estar toda la noche. ¡Es lo que andábamos buscando como locos desde hace días!

Capítulo 33

A Ángel Ochoa le avisaron con unas horas de antelación. A las ocho de la mañana una llamada del teléfono que tenía sobre la mesilla de noche, realizada por una voz desconocida que aseguraba hablar en nombre de Fabián Gutiérrez, le citó para las once de la noche en un chalet de la Moraleja. La dirección deletreada, ya que la voz anónima advirtió que no la repetiría, era poco convencional, como correspondía a una colonia residencial en esa zona exclusiva del norte de Madrid. No le dieron más explicaciones, así que decidió acudir sin nada encima dos días después de haber aceptado pasar una misteriosa prueba en aquel despacho notarial literalmente cubierto de caoba, en las mesas, las estanterías, las sillas, e incluso el artesonado del techo y el entarimado del suelo. No llevaría ni la cartera ni la mochila que le acompañaba a todas partes. Como tampoco le indicaron nada del vestido, se limitó a ponerse una camisa con corbata a juego y su sencillo traje azul, el único que tenía para circunstancias especiales.

Le costó encontrar el chalet en su Seat Panda una vez que superó el control de la urbanización, donde un joven uniformado de una empresa de seguridad internacional se limitó a hacerle con una mano la señal de paso libre. Al cabo de un rato se sintió perdido, pues apareció de pronto cerca de la sede del Centro Superior de Investigación y Defensa, y se sonrió para sus adentros viéndose envuelto en el misterio junto al centro oficialmente más misterioso del país. Siguió dando vueltas entre calles estrechas y mansiones arboladas hasta que divisó un coche que acababa de parar. Se acercó con la intención de preguntar al tipo que descendía de ese BMW por la calle que andaba buscando. Afortunadamente, el extranjero con acento alemán la conocía y para su tranquilidad no estaba lejos.

Cuando por fin la localizó pudo observar que la calle estaba llena de coches, casi todos mal aparcados por falta de espacio en ambas aceras. Consiguió estacionar al fondo, con la rueda delantera derecha sobre un bordillo, pero echó una rápida ojeada y confirmó que estaban todos iguales. Ese vistazo lo descorazonó un poco, pues su coche era con mucho el peor. Iba pasando revista a los Mercedes, Audis, y un par de discretos Citroën, cuando un jaguar con cierta velocidad llegó a las puertas de uno de los dos garajes que parecía tener el espacioso chalet, y con rapidez se coló dentro gracias a un mando accionado a distancia. Ya en la reja toco el timbre y tuvo que aguardar unos instantes mientras aprovechaba para comprobar el espacioso jardín sólo visible en parte por una malla de tupido arbolado que lo protegía. Le abrieron la puerta desde dentro sin preguntar, lo que no le sorprendió, ya que dos cámaras de circuito cerrado de televisión sobre las jambas resultaban bastante aparentes. Caminó unos metros hacia la puerta de la casa, que más bien resultaba caserón por su tamaño, y de pronto por primera vez, al observar que la puerta se abría sin que nadie resultara visible, notó que empezaba a sentir miedo.

«Lo que sucedió a continuación fue como una pesadilla en cadena, en la que cada nuevo episodio era como un refuerzo de esa especie de círculo vicioso en que consistió aquel espanto nocturno.»

Horas después, todavía angustiado y tembloroso, Ángel describía en el nuevo tomo de su diario la experiencia pasada. Pero no se atrevería a comenzar relatando los hechos y sintió la necesidad de empezar confesando su estado de ánimo con esas palabras.

Tras atravesar la puerta del edificio, siempre a oscuras, le recibieron dos desconocidos con gruesas velas tan ensombrecidas que parecían negras. Eran un hombre maduro de edad y una mujer joven. Le comunicaron sin más trámite que la ceremonia iba a comenzar.

—¿Estás preparado para tu iniciación?

—Bueno, no sé, creo que sí —se limitó a responder.

—Ingresarás directamente al templo cuando se te llame. Entre tanto esperarás en silencio —le indicó la mujer con un acento que Ángel identificó como ligeramente asturiano, mientras le señalaban una habitación contigua apagada. La luz de las velas iluminaron una estancia vacía, con un taburete en el centro donde debía sentarse. Pero cuando lo hizo la pareja se marchó con sus velas dejándolo a oscuras y sin más explicaciones.

Dos horas más tarde de aquellos instantes, cuando Ángel Ochoa no pudo más y rogó a la desconocida que conducía el coche y a su acompañante que hicieran un alto porque se sentía indispuesto, todas las sensaciones pasadas se agolpaban con fuerza por salir de su cerebro junto a los vómitos que le subían del estómago y se empujaban para abandonar su boca, al pie del pino de una carretera interior en la Ciudad Universitaria.

Le venían a la mente con un asco apresurado por ser arrojados los recuerdos del momento en que le desnudaron, le cubrieron con una túnica blanca con capucha negra, al igual que la que llevaban todos los asistentes sobre sus cuerpos desnudos. El altar, similar a los de las iglesias cristianas, los tres oficiantes, el gran sacerdote, la sacerdotisa y el demonio mayor que no era otro que Fabián Gutiérrez. La música espantosa, realizada por sintetizador a partir de un rock heavy estentóreo, la pócima que le dieron a beber y tomó pensando que era algo simbólico, su mareo posterior y debilidad muscular y en medio de todo ello la sensación cada vez más aguda y dolorosa de estar siendo penetrado una y otra vez, mientras el resto de los participantes hacían lo mismo unos con otros, y diversas imágenes diabólicas eran proyectadas sobre todas las paredes en una especie de aquelarre compulsivo.

Esas imágenes se le agolpaban hermanadas con los retortijones vomitantes de sus vísceras, con las de todo el grupo quitándose las túnicas y revistiéndose en el vestuario con elegantes ropas formales ó funcionales. Y mientras la imagen de Fabián Gutiérrez que se le acercaba para darle un abrazo, felicitarle, y comentarle que, dado su estado semiinconsciente, debería dejar su coche y sería acompañado a su casa por dos miembros de la comunidad. Y el ruido de la falsa pared del zulo corriéndose para ocultar el lugar de esa ceremonia satánica, y convertir de nuevo el vestuario en una agradable sala de descanso en la planta baja del chalet, con sillas y barra de bar incluidas. Los cuadros anodinos de escenas paisajísticas eran muy diferentes a la parafernalia de símbolos y pinturas con que estaba decorado el encerrado templo. Esvásticas de todos los tamaños, una gran foto de Hitler en el famoso desfile de Nuremberg con una especie de corrientes de energía que se transmitía entre él y las huestes nazis formadas debajo de su tribuna, bafomets con la misma túnica blanca y capucha negra, e innumerables reproducciones del Maligno en distintas versiones pictóricas de la historia del arte.

Pasó una noche de perros devolviendo sin parar ya en su casa del barrio madrileño del Niño Jesús, en donde le había depositado la callada pareja a quien Fabián Gutiérrez encargó trasladarle en un Mercedes último modelo. Ángel dormía cuando éste le llamó por teléfono:

—¿Ángel? ¿Qué tal? Quería saber cuándo piensas ir a recoger tu coche porque yo vivo en una calle cercana en la misma urbanización, para que charlemos un poco, pues supongo que tendrás muchas preguntas, ¿no?

A pesar de estar dormido, una mezcla de culpa, rabia e indignación surtió un efecto despertador inmediato, y controlándose respondió escuetamente:

—Iré a última hora de la mañana.

—¿Cómo irás?

—Tomaré un taxi.

—Magnífico. Te espero en mi casa, toma la dirección, es la calle Gabriel y Galán, el primer chalet. En la puerta hay un letrero en cerámica que pone «cave canem», cuidado con el perro. Son dos, pero no les tengas miedo, yo los controlo, ja, ja.

El letrero hacía honor a la realidad, pues dos enormes perros, una pareja de rottweiler dando salvajes ladridos, se abalanzaron hacia la verja exterior que protegía el jardín de la casa cuando Ángel tocó el timbre. Al poco apareció Fabián Gutiérrez en la puerta de la vivienda y saludaba gritando, pues la distancia era considerable desde el edificio hasta la pequeña reja de la calle.

—Espera, que voy a sujetar los perros —avisó mientras bajaba los peldaños de la escalera de regusto barroco que daba acceso a la casa, un chalet de tres alturas de estilo suizo aparentemente muy espacioso.

—Vale, prefiero esperar —contestó Ángel, que no tenía la menor intención de ingresar mientras esas dos fieras no estuvieran a buen recaudo.

El adusto notario se esforzaba visiblemente por derrochar amabilidad mientras enseñaba su casa al joven estudiante. Coleccionista de arte religioso, llamaba la atención el extenso repertorio de lienzos y esculturas dedicados a la figura de Santiago apóstol, en todos los casos pisando ó descabezando moros, salvo en dos óleos y una talla de madera en que se le representaba pateando un demonio ó destripando un dragón.

Ángel, en medio de una asquerosa resaca, iba dispuesto a sublevarse por el episodio de la noche anterior y no perdió oportunidad de espetar con notoria agresividad:

—¡Qué raro! Creía que el que masacraba dragones era san Miguel. Pero más me sorprende ver que en esta casa se permite pisotear, nada menos que por el apóstol Santiago, a un demonio.

—Je, je, je —rió con la garganta de forma entrecortada el depositario del golpe directo—. No es cualquier demonio, es el «príncipe de las tinieblas».

Las palabras no podían haber sido elegidas más certeramente para noquear a un contrincante, pues consiguieron que los jugos gástricos se le revolvieran a su invitado, y llegaran a provocarle una nueva arcada. Se puso la mano en la boca y trató de dominar y aplacar su estómago, que por la inercia de la noche pasada tendía a desatar una nueva oleada de náuseas. Pero esas palabras eran el eco, que ahora se le hacía consciente, de la invocación diabólica que en todos los tonos posibles estuvo martilleándole el cerebro, entre sopor y mareos, a lo largo de toda la ceremonia del rito satánico. El dolor físico del desgarro anal tras la cura de urgencia que se aplicó con Betadine para limpiar la sangre y desinfectar la zona, se le revivió con nuevos bríos a pesar de la crema hidratante que se había dado por última vez antes de salir de casa. Sentía una punzada allí cuando la sorpresa al entrar en el amplio despacho consiguió que se le mitigara. Una galería de retratos circundaba las paredes. Se fijó en el acto en dos archiconocidos, Himmler y Hitler, si bien, en contra de la costumbre, de igual tamaño y colocados al mismo nivel. Junto a ellos uno que le resultaba a la vez desconocido y familiar. Seguía un mago que tampoco le era del todo extraño, aun sin saber bien quién era, y una hilera de personajes históricos en los que identificó en una rápida ojeada, antes de tomar asiento, a los Reyes Católicos, un par de papas que le parecieron san Pío X y Pío XII, el emperador Carlos V, Felipe II, Carlomagno, el zar Nicolás II, Franco en traje militar de campaña, una mujer joven vestida con armadura que debía de representar a Juana de Arco... Entre los retratos de los fundadores del nazismo un marco negro central con un óleo del Valle de los Caídos, con la leyenda «herencia gloriosa del franquismo», y una cruz imponente que casi se salía del cuadro pero no muy lograda, pues parecía una «T».

El dueño del despacho se sentó frente a Ángel en un rincón, en un mullido sillón recubierto de moaré granate, ante una larga mesa rectangular de mármol negro situada en diagonal respecto a las cuatro ventanas que daban al jardín.

«Extraña disposición para un despacho», pensó Ángel, que no entendía el porqué de unos muros tan cerrados y unas ventanas tan pequeñas cuando lo natural en ese tipo de viviendas era aprovechar la luz con espacios abiertos acristalados. La voz ya odiada hasta la raíz le devolvió a la necesidad desagradable de enfrentar el motivo por el que aceptó su invitación.

—¿Has comido? Yo almuerzo pronto, pero si quieres mando que te preparen algo...

—No, gracias. No te molestes.

—No es molestia, insisto.

—No insistas, hoy no sé si mi estómago me permitirá tomar algo y mucho menos digerirlo.

—Está bien —prosiguió el tétrico notario, aparentando no darse por aludido—. Tenía interés en verte pronto después de lo de ayer...

—¿«Lo de ayer», dices? —saltó Ángel sin poder contenerse más—. ¿Cómo te atreviste? No tenías ningún derecho.

—Pero si fue sólo una ceremonia, tú ya deberías estar acostumbrado...

—¿Cómo acostumbrado? ¿A qué te refieres?

—A las ceremonias masónicas.

—¡No puedo creerlo! —gritó el joven al borde de la ira—. ¿Tienes la osadía de comparar la ignominia de ayer con los ritos masónicos? ¡Es el colmo! ¡Ni borracho se me podría ocurrir semejante majadería!

—Pasaré por alto el último término —interrumpió el otro comenzando a inquietarse—. Yo no comparo nada, el destino se encarga de ello. Se te invitó a participar en una prueba y tú dijiste, es más, reiteraste, que sí.

—Pero yo no podía saber... ¿Llamas pruebas a ser drogado y violado? Eso es un delito y...

Visiblemente alterado, Fabián Gutiérrez no le dejó proseguir:

—¡Ya basta! Nosotros te elegimos y tú aceptaste. Te dejé claro que era una prueba como cualquier otra, porque para entrar en un circuito superior se exige una garantía de lealtad total. No siempre es así, ni mucho menos. Los rituales satánicos son para nosotros un mero instrumento. Se te adjudicó porque decidimos aplicar en tu caso las palabras de san Juan: Iuvenes, quoniam fortes estis, et vicistis malignum, «vosotros jóvenes, porque sois fuertes, y habéis vencido al Maligno».

Ángel hizo ademán de hablar, pero con un gesto cortante de la mano derecha su interlocutor lo impidió prosiguiendo con un tono brutalmente autoritario:

—¿Dices que me atrevo a comparar con la masonería? Y yo pregunto: ¿y quién eres tú, mocoso, para atreverte a decirnos a nosotros nada?, ¿oyes?, nada, absolutamente nada. Viniste hasta aquí porque nosotros lo decidimos. No eras más que un objeto, como la masonería.

—Tú no eres masón, aunque tengas un grado jerárquico en la Orden —acertó a gritar Ángel a pesar de que el otro no parecía haber acabado.

—¿Ser masón, dices? —y en ese momento, encolerizado, se levantó de su asiento para continuar señalándole con el dedo índice de su mano derecha—: No son todos los que están. Algunos estamos allí porque se nos ordenó. Como en el mundo de las sectas diabólicas. Hay que estar en todo para controlarlo todo. Porque servimos a una causa mucho mayor, que tú ni siquiera puedes imaginar, ni desde luego vas a conocer. Desde este momento has roto tu última oportunidad de saltar sobre tu vida de bajeza y mediocridad. Y te advierto —enfatizó acercando su dedo a escasos milímetros del rostro de Ángel en tono amenazador—: Desde ahora has de olvidar todo, y recalco, todo. Te lo deletreo: T, O, D, O, lo de ayer, lo que hemos hablado aquí, lo que hemos hablado en mi despacho, lo que te haya comentado antes, en cualquier momento, dónde vivo, todo. No es una advertencia cualquiera, es una orden de parte de quien puede hacerlo. Si la incumplieras, no te quedaría tiempo para arrepentirte.

Éste se levantó también alzando la voz, mientras los dos perros en el jardín, al pie de las ventanas del despacho, comenzaban a ladrar ferozmente:

—No me amenaces, no te tengo miedo. Estamos en una democracia. Tú, que estudiaste derecho, deberías saber que aquí hay unas leyes y unas libertades. Yo no he estudiado derecho, pero sí periodismo, y sé lo que es la libertad de prensa, la libertad de información, y conozco lo que es el periodismo de investigación. Haré lo que considere que debo hacer. Y me voy, ya sobro aquí. Recoge tus perros, que no me asustan —Ángel Ochoa se dirigió a la puerta decidido. Al llegar allí se paró y se giró para permitirle pasar—. Recoge los perros, por favor. No lo estropees más, que voy a salir —le indicó conteniendo su tono de voz, de forma forzadamente pausada.

—¡Nostradamus, Malaquías, al suelo, al suelo, he dicho! —ordenó con ademanes militares el mesurado notario al dirigirse a los canes, que acabaron por obedecer tumbándose en el suelo en actitud de alerta.

Al oír los nombres un atisbo de carcajada le iba a salir a Ángel, pero se le congeló en el rostro arqueando ligeramente los pómulos. La conciencia de la situación no permitía más a la incipiente risa.

Los perros, conforme se acercaba a la verja, retornaron a ladrar. Incluso uno se levantó, aunque no se atrevió a moverse del sitio. El dueño, que iba detrás, se volvió enérgicamente y les gritó:

—¡Silencio, silencio he dicho! —y dirigiéndose por última vez a Ángel, que ya estaba en la calle, le espetó—: Y a ti te digo lo mismo, ¡silencio!

Un gusanillo de curiosidad no dejaba de morderle. Cuando llegó a su casa fue directo al ordenador y se metió a rastrear. Se levantó para tomar un poleo menta, volvió a Internet moviendo el ratón sin parar a través de páginas y páginas sobre satanismo, ocultismo, nazismo, fascismo... Al cabo de un rato identificó la foto del mago que tenía entre los retratos de su despacho Fabián Gutiérrez: era Aleister Crowley, el gran ocultista inglés del siglo XX, famoso por su particular visión de la gnosis y de Lucifer, así como por sus sesiones mágicas con drogas y orgías sagradas; durante su entierro sus seguidores cantaron el himno a Satán. Era lógico. Encajaban varias cosas. Pero la foto central de ese tipo, junto a Himmler y el cuadro del Valle de los Caídos, no aparecía... y sin embargo, estaba seguro de haberla visto alguna vez, aunque no sabía dónde ni cuándo. Continuó todavía un rato más, mientras se detenía de tanto en tanto en páginas, en párrafos. Hasta que, por fin, allí estaba, sí, no cabía duda, aunque la pureza de la imagen en la pantalla de su ordenador distaba mucho de la del retrato: era Julius Evola.

Respiró hondo. Leyó cuanto encontró en el buscador sobre él. Después se sentó en la cama, pues le dolía el estómago, trató de ponerse cómodo y dobló como pudo la almohada de dormir sobre sus rodillas semilevantadas, apoyó el cuaderno de su diario y se puso a escribir todo lo vivido hasta ese momento, tratando de reproducir exactamente los mismos términos de la conversación a gritos en la casa de aquel tipo aborrecible. Cuando acabó encendió la televisión para ver las noticias de la noche, y a eso de las diez llamó a Pedro Ribera deseando encontrarle en su casa, pues su ansiedad iba al unísono con su determinación.

El teléfono sonó largo rato. Iba a colgar, pero recordó que dejaba siempre activado el contestador, y éste no había saltado. Decidió esperar un poco más, hasta que saltara ó se cortara la llamada. Tuvo suerte, la voz del amigo respondió al fin:

—¿Sí?

—Pedro, soy Ángel.

—Ya te conozco. ¿Qué tal?

—Perdóname que te vuelva a dar la lata, pero de verdad que es algo muy gordo, sino no te molestaría.

—Ya sabes que no me molestas. Pero me adelanto a decirte que aún no he podido leer tu diario, además, es que mañana me voy...

—No te preocupes. Pero es que todo se ha precipitado. ¿Te acuerdas de que me advertiste de que tuviera cuidado?

—Sí, ¿y...?

—Pues, bueno, es que por teléfono no debo contarte nada. Mira, no podía ni sospechar dónde me metía. Ni tú tampoco creo que lo imagines.

—¡Ten cuidado, por favor! Pero yo mañana por la noche salgo para Colombia, no lo tenía previsto, pero ha sido un asunto bastante urgente, relacionado con las conversaciones para el proceso de paz.

—¿Cuánto vas a estar allí?

—No lo sé exactamente. Poco, en todo caso. Unos pocos días... pocos.

—Estoy pensando... Me voy a atrever a pedirte una cosa, es que, de verdad, es muy, muy serio.

—Bueno, dime, y tranquilízate, que te noto bastante nervioso.

—Un poco sí. Te voy a pedir que te lleves mi diario y lo leas, para que te enteres. Pero no el cuaderno que te dejé, sino lo que me ha sucedido justo después. De hecho, si puedes leer antes de irte aunque sólo sean las últimas páginas del que te entregué, así comprenderás mejor las del nuevo que te acerco mañana donde me digas.

—A ver si me entero bien. La clave está en lo que mañana me pasas. Pero las últimas páginas del diario que me dejaste son las que me introducen en el tema, ¿no?

—Perfecto —contestó Ángel con una explosión de alegría por primera vez en muchas horas—. Si me dices tu agenda mañana, yo te propongo dónde llevártelo. Sólo te lo dejo, no necesito que me atiendas ni un minuto. A tu vuelta hablamos.

—Lo mejor será por la tarde. Tengo un seminario a las tres, pero cuando lo termine a las cinco tengo una comisión y no sé lo que tardará. Ah, ya veo, a las ocho iré al Club Siglo XXI a oír la conferencia de un amigo, el jefe de uno de los periódicos donde colaboro. Acudes al terminar y me lo das, pues de ahí iré al aeropuerto.

—¡Genial!, porque estoy pensando que el local del Club está cerca del edificio de la gran logia, ¿no?

—Sí, muy cerca.

—Pues me viene estupendo porque hace días que tengo que devolver un libro y unos papeles al secretario y así no me retraso más. Se lo entrego, y luego me paso por el Club y te doy el cuaderno.

—Vale.

—No sabes cuánto te lo agradezco. La verdad es que te lo pido por la confianza fraterna, si no, no me hubiera atrevido. Además, ya lo entenderás, nos concierne a todos.

—Me tienes intrigado. Venga, hasta mañana, un abrazo.

—Hasta mañana, sí, un abrazo fuerte.

Capítulo 34

La mañana del lunes 29 de marzo Ángel Ochoa se levantó fatal. De la cintura para abajo le dolía todo. Por detrás el desgarro punzante le pegaba tirones y por delante un dolor sordo le recorría el vientre. Había vuelto a pasar la noche vomitando y maldiciendo el brebaje que le habían metido esos tipos siniestros. Llevaba intención de habérselo preguntado al culpable, pero con la discusión se aceleró el final de la conversación. No quería dejar de ir a la Facultad, pero comprobó que sólo dos clases le interesaban esa mañana, así que decidió cambiar algo los planes. Asistiría a esas dos clases y volvería a casa a dormir la siesta y tratar de recuperar el sueño de dos noches casi en vela y esa noche se acostaría pronto, pues su cuerpo no daba para más. Pero para no tener que esperar a Pedro hasta que terminara la conferencia a última hora, pasaría por el hotel donde ésta debía celebrarse y dejaría el paquete a su nombre al encargado del Club, que sin duda rondaría por allí. Después se acercaría a la gran logia a devolver el libro y los papeles y regresaría a su casa. Pedro Ribera era socio del Club, pues se lo comentó en una ocasión, así que no deberían poner problemas en entregarle el paquete a la entrada. De todos modos, le iba a dejar el mensaje en el contestador de su casa, aunque tal vez no lo escuchara hasta la vuelta de su viaje, pero no le quedaba otra alternativa, pues no encontraba el número de su móvil.

A las seis de la tarde, soñoliento y con muy mal cuerpo, Ángel miró el reloj. Debía cumplir lo que se había propuesto. Se apretó la barriga y pareció sentir un leve alivio en el estómago. Mientras se levantaba de la cama seguía con la mano apretándose y con un rasgo de humor negro pensó que pocas veces el refrán se cumplía tan literalmente, pues se sentía haciendo de tripas corazón. Un tráfico pesado discurría a esas horas por el centro, pero no se le ocurrió mejor camino en ese momento que salir al paseo de la Castellana y torcer antes de llegar a la plaza de Castilla por la calle Profesor Waksman, para seguir por la de Juan Ramón Jiménez hasta el hotel donde se iba a celebrar la conferencia. Eran las siete cuando atravesó la puerta giratoria del hotel y preguntó en recepción en qué sala era la conferencia del Siglo XXI.

Una muchacha simpática con una placa a la altura del pecho donde ponía «Prácticas» le indicó la sala. Se dirigió hacia allí. En la puerta, como había previsto, un par de personas del Club ultimaban los detalles. Se acercó a uno de ellos y le explicó que no podía quedarse a entregar ese paquete para un socio, que salía de viaje a continuación, y rogaba el favor de que se lo hicieran llegar. No era algo muy normal ni del todo atípico. El señor de mediana edad a quien Ángel se lo explicaba llamó a su compañera, una chica bastante más joven con acento chileno, y tras protestar un poco aceptaron el encargo.

Respiró sin darse cuenta con fuerza, y por primera vez en esos dos días se sintió hondamente aliviado. Notó menos intensidad en sus dolores y una ambigua sensación de limpieza, pues la conciencia de su violación le había estimulado un amargo sentimiento de culpa mezclada con un cierto regusto masoquista, al confesarse a sí mismo que era el precio del sacrificio por descubrir un escándalo. Pero ese sentimiento se hallaba en conflicto con su vitalidad y su pasión por la libertad, por lo que volvía a hundirse en una nueva culpable impresión de suciedad.

Ya fuera del hotel, caminó muy poco por la calle de Juan Ramón Jiménez, giró en la avenida de Alberto Alcocer y tomó la calle Doctor Fleming hasta llegar al edificio de la Gran Logia Hispánica. Al pasar, la puerta le recordó las blindadas de algunas discotecas y se reconfirmó en que no resaltaba precisamente por su buen gusto. Prosiguió unos pasos hasta el inmueble donde habían trasladado la secretaría.

La puerta del edificio de oficinas se encontraba cerrada, pues el portero había concluido su horario de trabajo, así como la mayor parte de las empresas y despachos que ocupaban cada una de las diez plantas. Se disponía a llamar al timbre con los tres toques que le identificarían como hermano cuando notó a sus espaldas un golpe seco de la puerta de un coche al cerrarse con fuerza. Siguió otro golpe semejante mientras le contestaban desde el séptimo como respuesta al triple timbrazo, y notó una voz conocida detrás que le llamaba por su nombre. Era la de Fabián Gutiérrez:

—Ángel, hola. ¡Qué casualidad! Mira, te presento a un hermano francés, que nos visita. ¿Vas arriba?

—Sí —contestó cortante Ángel—, voy un momento. La puerta se abría ya, accionada electrónicamente desde el piso superior.

Ángel Ochoa atravesó primero el portal en penumbra, seguido de los otros dos. Pulsó el interruptor de la luz, caminó unos pasos y llamó al ascensor. Cuando llegó, abrió la puerta como de costumbre y adrede cometió la grosería de pasar delante, sin sostener siquiera la puerta abierta. Una vez dentro los tres, Fabián Gutiérrez le pidió que pulsara al octavo:

—Debo pasar a recoger un expediente en el bufete jurídico que hay en esa planta.

Ángel no respondió, se limitó a tocar el botón del octavo, y cuando se disponía a tocar asimismo el del séptimo para quedarse antes, oyó una voz seca con acento francés:

—No es necesario.

En ese instante, con el ascensor a punto de arrancar, el corpulento y macizo desconocido lo inmovilizó doblándole su brazo derecho tras su espalda mientras le aprisionaba el izquierdo al rodearle desde detrás con su fuerte brazo. Rápidamente a la vez con la mano izquierda le metía un bulto de tela apretado en la boca. Sólo en ese momento, presa del pánico, Ángel se percató de que el francés llevaba guantes de cuero negro. En su mente se reflejó como un flash, pues hasta entonces y desde que lo vio ocultaba sus dos manos en los bolsillos para evitar llamar la atención con unos guantes fuera de estación.

El elevador se paró en el octavo. El forzudo lo sacó arrastrándolo sin gran esfuerzo y lo mantuvo quieto en el rellano de cara al ascensor. Éste con Fabián dentro subió un piso más y se paró. Con celeridad el notario bajó corriendo un piso por las escaleras y metió una llave maestra en el pequeño agujero que desbloqueaba la puerta del ascensor, la abrió y volvió corriendo a subir por las escaleras. El francés tuvo que sujetarla un momento, pues a causa de su muelle articulado tendía a cerrarse. En ese instante Ángel pudo liberar su brazo izquierdo y forcejeó tratando de asirse al marco y a la misma puerta abierta. Pero cuatro segundos después caía al vacío por el hueco del ascensor.

El asesino cerró la puerta, momento en que Fabián Gutiérrez pulsó de nuevo al octavo y descendió un piso dentro de la caja del elevador. Salió, dejó entreabiertas las puertas interiores, se caló sobre los zapatos, cuya suela llevaba adherida una fina película que no dejaba huellas, una especie de patucos de algodón y le pasó otro par a su acompañante. Velozmente y en completo silencio, bajaron a continuación los ocho pisos, salieron a la calle y se marcharon en el Audi alquilado que habían aparcado frente al inmueble.

Capítulo 35

Gerardo Martínez llamó a Germinal a las diez de la mañana del día siguiente, tras el intento fallido de asesinar a Juan. De no haber sido por el movimiento «recogiendo la cola del gorrión» y «el eclipse de luz» de la tabla de tai-chi que intentó aprovechar lo mejor que pudo, a esa hora se hallaría en el tanatorio. James Norton se había movido con rapidez y a las nueve de la mañana el subcomisario que investigaba la muerte de Ángel Ochoa formaba equipo con un oficial de los servicios de información del Centro Nacional de Inteligencia, encargado de radicales islamistas en la unidad española central de antiterrorismo. A las nueve y media pasaron a buscar a Juan al apartamento de su amigo, y acto seguido volvieron al lugar de la agresión en la estación Metropolitano del metro madrileño. La reconstrucción con los métodos de la policía científica arrojó una conclusión indiscutible: un empujón de fuerza semejante, dado el peso de Juan, sin salirse de su trayectoria y aumentando la velocidad de forma constante, abocaba a que el cuerpo perdiera su control y cayera de bruces dando vueltas hasta alcanzar el siguiente tramo de escaleras. Después, ó chocaba frontalmente con el inicio del muro de la barandilla del tercer y último tramo ó continuaba rodando hasta estrellarse con la pared situada frente al final de la escalera, en un golpe mortal aún más violento. Hicieron varias pruebas, pues el inspector y el oficial de los servicios de inteligencia acudieron acompañados por una patrulla y un equipo completo, en una furgoneta equipada para atentados y accidentes subsiguientes. Todos los ensayos arrojaban un resultado similar concluyente: el empujón acababa en todos los casos con resultado de muerte. No tuvieron más remedio que confesarle lo que se afirma en estos casos: se había salvado de milagro.

Por otra parte, los testimonios de los jóvenes que vieron la agresión coincidían. Apareció de pronto un joven corpulento de piel muy morena con una abundante cabellera negra y con barba poblada del mismo tono. Comenzó a bajar la escalera corriendo, seguramente para transformar su velocidad en fuerza. Al llegar detrás de Juan le empujó violentamente agachándose con precisión para evitar darle el empellón en la parte superior de su cuerpo, pues podía provocar que se topara de bruces con la escalera frenando su caída. Al contrario, pretendió que quedara forzado a seguir corriendo acelerándose cada vez más. Con gran agilidad a continuación, para no verse arrastrado por la fuerza del propio impulso, se afianzó fuertemente a la barandilla de su lateral izquierdo. Se frenó en seco, dio media vuelta rápidamente y se puso a correr presto hacia arriba hasta desaparecer por la cercana salida a la calle. Cuando los vigilantes jurados del metro intentaron acudir, subiendo los tres tramos de la escalera desde su garito, ya no pudieron encontrar ningún rastro. Los empleados de mantenimiento que se hallaban dentro de la escalera mecánica en reparación no se percataron de nada, hasta que se armó el pequeño jaleo con Juan ya en el suelo. Las cámaras de seguridad de circuito cerrado reflejaban fielmente el empujón de un tipo con cabellera que sin duda era una peluca. Como también la barba abundante que cubría el rostro hasta los ojos debía de ser postiza, la identificación devenía prácticamente imposible. Además estaba completamente maquillado y sus ojos llevaban lentillas de un color ocre artificial.

Por encargo de Armando Lerrús, Gerado Martínez le transmitió a Germinal el mensaje de que les invitaba a comer a él y a Juan a su llegada a Madrid. El reposo médico prescrito no era problema, pues éste manifestó que se comprometía a andar despacio y con mucho cuidado. Lerrús les citaba a las dos y cuarto en el hall de su hotel de la calle Velázquez, para ir desde allí a un restaurante valenciano cercano. Se excusaba de no llamar directamente por teléfono porque ya se encontraba camino del aeropuerto barcelonés de El Prat, y no quería despertarles por si aún estaban descansando.

Al restaurador catalán no le pasó desapercibido ese detalle, pues era un tipo poco acostumbrado a actuar con deferencias hacia sus subordinados. Por otro lado, a nadie se le ocurriría, con lo que estaba cayendo, que se encontraran plácidamente durmiendo a las diez de la mañana.

Le iba comentando esos aspectos a Juan mientras se dirigían al hotel. Para entonces ya había decidido arrinconar sin contemplaciones al gran maestro, y su joven amigo, mucho más indignado tras la comprobación policial del intento fallido de su asesinato, era de idéntico parecer.

El anciano masón les esperaba dando pequeños paseos junto a la entrada del hotel.

—Ah, sois puntuales, qué bien. Vamos aquí cerca, es un restaurante muy bueno de cocina levantina, podemos ir andando.

—No, gran maestro, antes queremos hablar en privado.

—Bueno, pero estamos solos, podemos hablar mientras comemos, ¿no?

—No, ahora mismo, y en un lugar sin gente al lado. ¿Podemos subir a tu habitación?

Armando Lerrús se quedó pensativo un momento. Su conocida frialdad impedía que exteriorizase su indignación por ese atrevimiento. Su temor le aconsejó ceder.

—Bien, si lo preferís, subamos.

Fue la última palabra que salió de los labios de los presentes, pues ninguno de los tres soltó ni media hasta que estuvieron sentados en dos sillones y una silla de la junior suite que como de costumbre ocupaba.

Germinal fue directo:

—¿Conoces a Fabián Gutiérrez? ¿Sabes de quién es amigo?

El gran maestro se revolvió en su asiento y comenzó a ponerse visiblemente nervioso.

—¿Por qué lo preguntas? —respondió con otro interrogante.

Pero no pudo aguantar más:

—Basta ya, dinos todo lo que sepas sobre lo que está sucediendo.

Controlando todavía su impaciencia, siguió mareando la perdiz:

—Pero ¿a qué te refieres? Exactamente, ¿qué quieres saber?

—¡Cómo que a qué me refiero! —respondió al límite de perder la paciencia el mesurado especialista en restauración de museos—. Están matando gente a tu alrededor y te atreves a decir que exactamente a qué me refiero.

La alusión tan directa no podía dejar de surtir efecto. Y lo logró. Por primera vez vieron al calculador resabiado fuera de sí, que se ponía rojo por momentos y chillaba:

—¡Pero qué te has creído! Si tú no eres nadie. Y ése —señaló despectivamente a Juan— menos aún. ¿Qué sois? Ni grandes oficiales, ni grandes maestros regionales, ni siquiera venerables maestros instalados.

¡Si estáis en esto es porque yo te designé! Y a ése ni siquiera lo elegí yo, tú quisiste meterlo, lo que le ha pasado es por tu culpa. En vez de resolver lo del ascensor tapándolo como yo intenté, lo habéis complicado todo. ¡Y ahora os extrañáis de lo que os sucede!

Germinal Montseny no estaba dispuesto a seguir más tiempo el juego del rodeo y se decidió a dar jaque mate.

—Nosotros dos, y tú, sabemos que a Ángel Ochoa lo mató Fabián Gutiérrez.

—¡Yo no sé nada! —balbució Lerrús.

—Y sabemos que tú lo quisiste ignorar con la fantasía del suicidio. Y sabemos que este tipo está en grupos, y en sectas diabólicas, y que es muy amigo de gente de tu máxima confianza, de O’Donovan y otros. Y ha llegado el momento, por las buenas ó por las malas, de que hables. Si no lo haces ahora mismo, salimos por esa puerta y en dos minutos tendrás que largar directamente ante los ingleses, ante su gran secretario, que te llamará con plenos poderes en esta ocasión para actuar contra ti en nombre de la Gran Logia de Inglaterra. Elige —y acompañó esa orden con un gesto que le desagradaba, pero que resultaba elocuente, abriendo forzadamente su mano derecha y acercando con resolución la palma hacia él.

Armando Lerrús calló. Estaba alterado y nervioso al punto que empezó a abrir y cerrar las manos compulsivamente. A Juan le preocupó, pues parecía que le iba a dar un ataque. Pero la palma de la mano de su amigo no se movía. El viejo estuvo así unos segundos, con su abrir y cerrar los puños, mirando al suelo. Por fin se paró, miró a su conciudadano y le rogó con un tono suave, casi suplicante:

—Un momento, por favor. Dejadme pensar. Calmaos —y tras una breve pausa prosiguió—: De veras que siento todo lo que está pasando. Sinceramente, yo no sé nada, aunque tampoco me extraña. Ya me contaron alguna vez lo de los rollos de las sectas esas de Gutiérrez, pero, no sé, no puedo creer que se lo tome en serio. También está siempre con otros rollos de rosacruces, ¡yo qué sé! A mí eso no me interesa, a mí sólo me interesa la masonería auténtica, ni filosofías, ni política ni gaitas. La masonería son las tenidas, los rituales, y aplicarlos bien y luego cenar entre hermanos y vale. Por querer buscar tres pies al gato pasan estas cosas. Ya una vez hablé con O’Donovan y le advertí, pero ¿qué más puedo hacer? Ellos, fuera de las tenidas en logia, son libres para hacer lo que les dé la gana. Están cerca de mí, sí, ya lo sé. Pero es que sin su apoyo yo no habría sido gran maestro. Ahora bien, eso que dices de que son mis amigos, no. Yo no tengo amigos en la gran logia —y al afirmar esto, su tono volvió a recobrar su frialdad y su autodominio.

Juan, que aún no había abierto la boca, vio el momento de preguntar para tratar de ir componiendo el cuadro:

—¿Esta gente están al servicio ó tienen contactos con los fundamentalistas islámicos?

—La verdad es que a estas alturas ya no sé nada. No creo. O mejor dicho, no lo hubiera creído antes, ahora ya no creo nada. De todas maneras, id y hablad directamente con O’Donovan. Será lo mejor. Ahora mismo le voy a llamar —y, diciéndolo, sacó del bolsillo de su chaqueta gris a rayas, a juego con el resto del traje, una raída agenda pequeña de piel de color negro. Rastreó en ella y enseguida comentó:

—Aquí está. Le llamo, voy a ver si está en Madrid, ó si no en su chalet de Málaga, y quedáis con él. Es lo mejor, ¿no?

Los otros se miraron y se hicieron un gesto de complicidad.

—Sí, ya sí. Pero ¿no tienes su móvil?

—Por aquí no lo veo. Me lo habrá dado, pero no lo apunté. Mas no habrá problemas, ya veréis como lo encuentro.

Capítulo 36

Los dos investigadores concertaron un encuentro con Luis Manuel O’Donovan González para el día siguiente a la una de la tarde. Aunque le localizaron en su casa de Málaga, les rogó quedar en otro chalet —no dejó claro si era también suyo— en el complejo residencial de Sotogrande, entre Torreguadiario, del municipio de San Roque, y La Línea de la Concepción, en la provincia de Cádiz, no demasiado lejos de Málaga. Les explicó que tenía una cita a primera hora de la mañana en Gibraltar y que por eso iba a pasar la noche en el chalet de Sotogrande, mucho más cerca de la colonia británica.

A la mujer de Germinal tardaron en convencerla para que regresase a Barcelona. En cambio, Pedro Ribera se empeñó en acompañarles. Avisaron a todo el grupo que se reunió en Londres, y acordaron dejar en suspenso el próximo encuentro de París hasta que volvieran a ponerse en contacto después de la entrevista de Sotogrande. Convinieron en que James Norton se les uniría, y en que los tres irían a buscarle antes ó bien al aeropuerto de Málaga ó al de jerez de la Frontera, que eran los más cercanos.

Pero a los pocos minutos les volvió a telefonear con la buena noticia de que había un vuelo de Londres a Gibraltar por la mañana y que llegaba a las doce treinta, hora española. No habían considerado en un principio la posibilidad del aeropuerto gibraltareño, pues no conocían la zona del Estrecho. A Pedro le resultaba más familiar pero no cayó, sin embargo, en la cuenta. Así que la información de James Norton fue bien acogida, pues parecía facilitar el plan previsto.

A las doce y media de la mañana Germinal, Juan y Pedro ya habían atravesado la frontera de España por La Línea de la Concepción y se hallaban en la sala de espera del minúsculo aeropuerto de Gibraltar. No se equivocaron mucho en su previsión de que llegarían con retraso a Málaga, pues la hora de llegada del vuelo de Iberia, en vez de ser a las nueve y veinticinco, fue casi a las diez. Alquilaron un Renault Laguna, y enfilaron por la autovía en dirección a Algeciras. Pasada Marbella y llegando a Estepona, tomaron la carretera nacional, pues se terminó la autovía. A su paso por Puerto de la Duquesa, un largo tramo de obras de la autovía en construcción hasta casi Torreguadiario les hizo ralentizar mucho la velocidad. Pero como Pedro conocía la zona, no perdieron tiempo en encontrar el camino mejor para atravesar el Higuerón, seguir por La Línea, y acceder a Gibraltar con casi quince minutos de adelanto.

Pedro avisó de la gran probabilidad de retrasarse si entraban en la colonia británica en coche, por las largas colas que se forman tanto a la entrada como a la salida, debido a que muchos gibraltareños, aunque trabajen en su roca, viven en España, en la zona del Campo de Gibraltar, ó van a comprar allí. También algunos españoles trabajan en la colonia ó van de compras ó a surtir de gasolina sus coches, sin contar los frecuentes turistas en automóviles de alquiler ó en autobuses. Les indicó además que para aparcar debían atravesar la propia pista del aeropuerto, que por un simple cambio de semáforo cuando llegaba un avión se cerraba al paso de peatones y vehículos y se convertía en pista de aterrizaje. En teoría podrían estacionar en la puerta del aeropuerto, pero si no había lugar, que era lo habitual por lo reducido del parking, perderían mucho tiempo, y si debían salir sin demora, no era aconsejable. Germinal se lamentó por no haber solicitado a James Norton una plaza reservada en zona de prioridad, y aquél con todos los preparativos olvidó ese detalle. Iban como particulares, así que no podrían gozar de ningún privilegio oficial. Decidieron por ello aparcar en territorio español justo enfrente de la frontera. Faltaba un minuto para las doce y cuarto cuando Juan introdujo una moneda en la máquina expendedora de tickets para estacionar durante media hora en la zona azul de aparcamiento vigilado. Si habían quedado a la una en Sotogrande, no deberían salir de allí más tarde de la una menos cuarto en todo caso, explicó a Pedro mientras le entregaba el ticket para que lo colocara en el lado del volante, pegado a la luna delantera del coche.

Pasados dos minutos de las doce y cuarto, se situaron en la fila de peatones para dejar el territorio español por la frontera de La Línea de la Concepción. Delante de ellos caminaban un par de jóvenes rubios con mochila y con pinta de turistas británicos, dos mujeres mayores con rasgos andaluces que debían de ser de la zona por el nulo equipaje y la familiaridad con que mostraban su pasaporte español, y un adulto joven seguramente trabajador en Gibraltar, pues tampoco llevaba bolsa alguna y miraba con frecuencia su reloj con aire apresurado.

El policía español, dentro de su caseta, se limitó a mirar los pasaportes a lo lejos, sin que sus propietarios necesitaran entregarlos. A continuación el policía «llanito», que conversaba con otro colega gibraltareño en español con acento andaluz ligeramente artificial mezclando palabras en inglés, repitió el mismo gesto, observó desde lejos las identificaciones de los mochileros y de los españoles mientras les iba haciendo una señal de paso con la mano izquierda.

Enseguida entrando en el territorio de la roca, Pedro les señaló con la mano.

—Ahí enfrente está el aeropuerto.

—¿Dónde? —preguntó Juan, que no divisaba un edificio lo suficientemente amplio como para considerarlo aeropuerto.

—Ése es —señaló a la izquierda con su mano—, está aquí mismo, ya os he dicho que era muy pequeño.

—Parece de juguete —recalcó Juan.

—Sí, como todo aquí. Pero son juguetes peligrosos, de esos que llevan dentro minas antipersonas si te descuidas —matizó Pedro, que conocía con detalle el mundillo de Gibraltar, pues había trabajado en un reportaje de periodismo de investigación con otros dos colegas tres años antes, buscando redes estructuradas y ramificadas de todo tipo de delitos—. Todavía recuerdo el miedo que pasamos cuando vine con Etienne y Elvis por meter las narices en esta montañita tan candorosa. De hecho, Elvis pensó que no salíamos vivos.

—¡Vaya!, lleva retraso —masculló Germinal, que había sido el primero en consultar el panel de avisos de vuelos, y al chequear las llegadas procedentes de Londres se había topado con la temida palabra delayed, retrasado—. Pues eso nos fastidia el plan, porque íbamos bien de hora contando con que James no se demoraba. ¿Qué hacemos?

Y se contestó a sí mismo mientras Juan y Pedro le miraban expectantes:

—Preguntemos cuánto retraso lleva el vuelo.

Una mezcla de inglesa de la colonia con linense les respondió en un inglés salpicado por palabras españolas y con un fuerte acento.

—It is not possible saber how much, depende del wind, I’m sorry.

—Pedro averiguó que el avión, un boeing necesariamente pequeño para poder aterrizar en ese aeropuerto atípico y peligroso, se encontraba ya cerca, pero iba a estar dando vueltas hasta que amainara el viento de levante, que, en contra de las previsiones, aún no se había calmado. Tuvo que enseñar su carnet de periodista y asegurar que esperaba a alguien importante para que le dieran algo más de información. Pero lo que le comunicaron no les tranquilizaba mucho. El aparato estaría dando vueltas un rato, y si el viento no aflojaba aterrizaría en Málaga.

Germinal comenzó a inquietarse, pues ya eran casi las doce y media.

—Vamos a hacer una cosa. Pedro, tú te quedas aquí esperando a James, Juan y yo nos vamos a Sotogrande, pues no vaya a ser que ese tipo, O’Donovan, ponga como excusa que hemos llegado tarde y se largue.

—¿Cómo le reconozco? —preguntó Pedro, y él mismo se respondió—. Bueno, preparo un cartelito con su nombre, no hay problema. Pero ¿y con la policía española, qué se hace?

—¡Caramba!, es verdad —exclamó aturdido y preocupado el catalán, que volvió a mirar su reloj. Al cabo de unos segundos, decidió—: Mira, de momento Juan y yo nos vamos yendo. Esperemos que antes de la una haya aterrizado y ya nos iremos comunicando por el móvil. Nos vamos, porque si no ni nosotros llegaremos. ¿Vale? ¡Ah!, el coche nos lo llevamos nosotros, y James, cuando llegue, que movilice a la policía de aquí ó a la española para ir rápido. No se me ocurre otra cosa.

—Sí, es lo mejor. Pero, por favor, tened cuidado. Me da un poco de recelo que vayáis solos.

—No hay problema, vosotros estáis detrás —le tranquilizó Juan.

Capítulo 37

A la una menos ocho minutos, tras un corto viaje a bastante velocidad, el Renault alquilado alcanzó la caseta del guarda jurado que vigilaba el acceso a las urbanizaciones de Sotogrande. Frenaron, aunque el vigilante les señaló con la mano que prosiguieran, porque necesitaban las indicaciones para acceder al lugar de la cita.

Un joven con barba negra cuidada y cara de pocos amigos les orientó. Al acabar, Juan, obsesionado por la puntualidad en un rasgo atípico para su contexto madrileño donde casi nadie llegaba en punto, quiso saber:

—¿Cuánto se tarda hasta allí exactamente?

—Exactamente no lo sé. Si no dan muchas vueltas, si no se pierden, cuatro ó cinco minutos —contestó con acento sevillano cerrado.

Juan miró su reloj:

—Vamos, tenemos el tiempo justo.

Tomaron el primer cruce a la izquierda, dejaron atrás una señal del Puerto Deportivo, unas urbanizaciones de apartamentos recién construidos y otros en construcción, y se adentraron por carreteras interiores de chalets separados de la calle por jardines ó muros.

—Hay algunos de lujo, ¿eh? Mira ése —y dirigió su mano derecha hacia un impresionante edificio de dos plantas resguardado por un cuidado y extenso jardín.

—La verdad es que no me voy fijando. Desde luego, aquí hay dinero, y bastante. Oye, parece que es al final de esta calle, ¿no?

—Eso parece, mira, éste es el 19, aquél el 21, sí, debe de ser el último.

Germinal se detuvo ante una puerta metálica con el número 23 en mosaico. A los dos lados de la verja un largo muro en sillares de piedra de altura media, e inmediatamente detrás sobresalían desde el interior frondosos pinos mediterráneos en hilera con una altura superior a tres metros. A un metro escaso de la puerta de hierro forjado una entrada amplia de garaje, y a ambos lados de las dos puertas había cámaras de vigilancia, que se repetían en las esquinas de la propiedad. Por lo que se podía vislumbrar desde la calle la extensión de la residencia era notable, mayor que las que de pasada habían contemplado desde el coche. Lo que resultaba particularmente espacioso era el terreno ajardinado que rodeaba a la vivienda, impresión a la que colaboraba el hecho de ser la última residencia de la calle y de la urbanización. Tras ella, unos cuantos árboles aislados junto a unos terrenos baldíos, y a lo lejos carreteras que se cruzaban.

Una placa a modo de letrero junto al timbre difería del resto, en las que los nombres solían ser coloquiales tras la palabra «villa». En cambio, la placa rezaba: «Gibraltar T-Incoporp-T».

El catalán llamó a Pedro por el móvil. Éste le informó que acababan de anunciar que el avión de Londres iba a aterrizar, y ya lo divisaba acercarse por el poniente. Aquél le comunicó que se disponían a entrar en la residencia de O’Donovan, que le contase todo a James Norton y que según los planes se pusiera en contacto con la policía española, pues estarían esperando su llamada. De hecho, el inglés había quedado a primera hora de la mañana con el inspector y el oficial del servicio de inteligencia españoles que llevaban el caso. Una dotación policial estaría a su servicio esperándoles a la una menos cuarto en el cruce de la carretera general, en la entrada a Sotogrande. Aunque Germinal le hizo notar a Pedro que ellos no habían visto a ningún policía en ese cruce al pasar, así que James decidiera cuando descendiera del avión. Él y Juan dejaban sus móviles abiertos.

Su reloj marcaba la una y un minuto al tocar el pulsador de la pequeña pantalla que servía de portero automático y televigilancia.

Una voz extranjera respondió. No parecía la de O’Donovan, a quien había visto en alguna ocasión, y aunque no había conversado con él, se creía capaz de reconocer su timbre, que delataba un español algo forzado con acento anglosajón.

Mientras caminaban por el alargado sendero empedrado camino de la casa, con jardín a la derecha y un pequeño bosque a la izquierda, Juan iba opinando en voz baja haciendo ostentación de sus conocimientos lingüísticos:

—El tío que ha contestado es polaco. Pero ha vivido fuera mucho. Debe de ser un polaco-americano. Y es bastante joven.

—¡Bah!, no exageres. Con sólo una frase que ha dicho no puedes estar seguro.

—Que sí, que te lo digo yo.

A los pocos segundos su autoestima se sintió recompensada, pues un joven rubio corpulento con rasgos eslavos les esperaba junto a la puerta abierta, y con una pronunciación insegura en un español áspero indicó:

—El señor les está esperando en su despacho. Por favor, síganme.

No hacía falta ser un genio para adivinar que la lujosa mansión estaba de mudanza. Se podía reconocer fácilmente, aunque la casa se hallaba en penumbra y las cortinas corridas, lo que no sorprendía, pues el día caluroso anunciaba el sofocante verano del sur. Casi no se veían muebles, ningún cuadro en las paredes, sólo dos apoyados en el suelo, y varias cajas. Tomaron un pasillo a la derecha del pequeño recibidor de entrada. A pocos pasos se abría otro corredor a la izquierda, por donde llegaban tres jóvenes trajeados, y con rapidez cargaron gran parte de las cajas y objetos depositados en el suelo contra la pared.

Juan empezaba a sentir un fuerte dolor de espalda a causa del viaje y del ajetreo, pero trataba de soportarlo. Se metió la mano en el bolsillo del pantalón y cogió un relajante muscular con efectos calmantes, pero al instante se dijo que lo tomaría a la salida, pues quería estar plenamente lúcido y temía que le adormeciera. Le dio tiempo a ver que esos tipos, con la carga en sus brazos, daban media vuelta para volver hacia el mismo fondo del corredor por donde habían venido. Pensó que la casa debía de tener otra salida, pues por la entrada principal no había signos de ningún transporte de mudanzas.

—¿Están de traslado? —se arriesgó a preguntar al polaco-americano, por ver si se enteraba de algo.

Pero no recibió ninguna respuesta. Tras unos pasos el silencioso tipo llamó a una puerta al final del pasillo y sin esperar respuesta la abrió, se hizo a un lado para que entraran, y se retiró cerrándola de nuevo.

La sala amplia llena de armarios y estanterías vacías tenía las persianas bajadas, salvo una semiabierta que canalizaba una tenue luz. Todo terminaba por dar un cierto aire tétrico al lugar. Al fondo, tras una mesa de despacho se encontraba Luis Manuel O’Donovan González. No se levantó, ni siquiera hizo ademán de incorporarse de su sillón, y con un tono más bien displicente indicó a los recién llegados:

—Tornad asiento, coged una silla de ésas —y les señaló con la mano izquierda dos sillas colocadas enfrente de su mesa—. Ya me diréis qué puedo hacer por vosotros.

Germinal, visiblemente contrariado por el recibimiento frío y rayando en la grosería, pues ni la mano les había dado, decidió recordarle su condición para comenzar:

—Me permito constatar que nosotros no necesitamos nada a título personal. Hemos venido, como sabrás, para hablar de la Gran Logia Hispánica de la que tú eres un importante cargo.

El irlandés, nieto de abuelo español y criado en Estados Unidos, atajó de malos modos:

—Estoy al corriente. El «g m» —y utilizó sólo las letras iniciales para referirse al gran maestro, lo que en ese contexto reflejaba poco respeto— ya me informó de que andáis sobre la pista de Fabián Gutiérrez, y que por elevación pretendéis ir también a por mí.

Los dos amigos se quedaron contrariados por la información, que explicaba la mala educación con que les había recibido.

—Ah, veo que a espaldas nuestras Armando Lerrús ha hablado contigo y te ha puesto en antecedentes a su manera.

O’Donovan cortó:

—El g m no necesita vuestro permiso para hablar conmigo. Y no considero necesario que añadáis la insolencia a vuestra intempestiva visita.

—Perdona, no tenía el gusto de conocerte, pero aquí la única insolencia que veo, aparte de otra de tipo formal, es referirse al gran maestro como g m —interrumpió Juan, que estaba impacientándose al recordar el diario de Ángel Ochoa y su intento de asesinato.

—Pero ¿qué te atreves a decir? —interrumpió marcando la erre final de una forma artificial, denotando que el español no era su lengua materna—. Si tú eres un jovencito recién llegado. Yo me puedo referir al viejo como me parezca, entre otras cosas porque sin nuestro apoyo jamás habría sido, ni delirando, gran maestro.

Germinal consideró llegado el momento de dejar los rodeos, pues una atmósfera de inquietud se iba apoderando de él.

—Has utilizado el adjetivo «nuestro», eso significa que reconoces que formas parte de un grupo. Y deseo saber, claramente, si en ese grupo se encuentra Fabián Gutiérrez.

Sobre la mesa de O’Donovan no había nada salvo tres teléfonos y un ordenador portátil abierto con la pantalla frente a él. Se palpaba, como en el resto de la casa y del despacho, que habían recogido todo para trasladarlo a otro lugar. El restaurador, acostumbrado a los matices pictóricos, podía distinguir el cerco en las paredes de varios cuadros retirados, a pesar de lo pulcras que se veían y aunque la última mano del ocre suave de la pintura era bastante reciente.

El rico ejecutivo, principal propietario ó socio de varias financieras, inmobiliarias y empresas en la Costa del Sol, Gibraltar, Londres, Dublin, islas Caimán, Florida, y una larga lista de ciudades y países, abrió de repente el cajón central de su mesa de despacho, que se adivinaba vacío por el ruido ligero que provocó, sacó un naipe y se lo mostró con ambas manos:

—Aquí tenéis la respuesta que estáis buscando.

Cuando los dos amigos contemplaron una carta de tarot con el dibujo de un arlequín tapándose los ojos y la palabra folie, locura, escrita arriba y abajo, y las palabras La folie ou l'alchimiste, la locura ó el alquimista, en los márgenes laterales, se quedaron sobrecogidos, como si un impacto les zarandeara con fuerza. En medio del temor los dos se miraron un instante nerviosamente. Se pusieron lívidos. Iban a hablar los dos a la vez, asustados y en parte airados, pero el irlandés se adelantó y se dirigió a Juan:

—No creo necesario tener que explicar su significado. Aquí tenemos a un especialista, por lo menos lo suficiente como para impactar al g m.

Germinal tuvo de pronto una sensación espantosa. Por un momento, al oír que O’Donovan estaba enterado de que Juan era un experto en tarot, pensó que había un traidor en el grupo de Londres, y considerar a qué nivel se colocaba la traición hizo que el mundo se le viniera abajo. Pero al instante recobró la esperanza y respiró con alivio interno, pues el irlandés lo sabía por boca del gran maestro, que había sido su informante. Pero en ese torbellino de imágenes volvió a intranquilizarse, pues a éste le habían contado las reuniones de Londres y París. Con todo, decidió convencerse de que el viejo no habría llegado a tanto. Por lo que acababa de decir su antipático interlocutor, el gran maestro no era propiamente de los suyos.

Juan, consciente de que su amigo no entendía bien su significado, y fingiéndose un alumno empollón que contesta raudo a las preguntas del profesor, aprovechó para explicarlo iniciando con un tono rebuscadamente cursi:

—Pues sí lo sé. Aquí hay dos cosas. Esta carta pertenece a la baraja de Eteilla, el masón esotérico, que recreó el tarot a su modo y lo llamó el Libro de Toth. Y por otra parte se corresponde con la carta del loco, la más importante del tarot, que para unos está al principio y para otros al final de los arcanos mayores como la número 22, la última. Significa que quien hoy la exhibe ha ido moviendo los hilos de las otras 21, y por si hubiera alguna duda de su relieve, aquí se nos muestra la baraja de Eteilla, que resulta más elocuente por colocar el Loco al final de todo, en el número 78. Controla los arcanos mayores y los menores, como en el anónimo recibido hace días amenazando con traspasar los arcanos —y al terminar miró a su amigo como destinatario de la información que acababa de recitar, queriendo transmitirle su angustia por el descubrimiento.

—Muy bien, veo que te sabes la lección. Pero estoy seguro de que ahí se acaban vuestros conocimientos. De hecho, sé que, al igual que los grandes maestros inglés, francés, australiano, sus ayudantes, y los del Círculo, os encontráis en una oscuridad total.

El barcelonés, suponiendo en su intranquilidad que a O’Donovan podía pincharle para que largara lo más posible, le soltó:

—No sé si tú puedes saberlo todo. No te veo a ti poniendo bombas con terroristas islamistas.

El irlandés, fríamente, midiendo sus palabras para frenar un acceso de ira, conteniendo el desprecio orgulloso que sentía hacia ellos, comenzó:

—Es obvio que lo sé todo. Mucho más de lo que podríais imaginar. Y voy a tener la deferencia de permitir que también vosotros lleguéis a saberlo, por una razón que me reservo para más tarde.

Capítulo 38

A la una y seis minutos, una hora antes de lo que marcaba el reloj en los despachos de Freemason’s Hall, el boeing proveniente de Londres daba una última vuelta a la bahía de Algeciras, bordeando la playa de poniente de La Línea de la Concepción, la población de Campamento, las ruinas fenicias y romanas de Carteya, y un costado de la zona contaminante y cancerígena que ocupaba una refinería petrolera, una central térmica y una fábrica de papel. Prosiguió por el extenso puerto algecireño en dirección a la punta de Tarifa en pleno océano Atlántico, para a continuación girar ciento ochenta grados y situarse justo enfrente del aeropuerto de Gibraltar. El fuerte viento de levante, originado en el Mediterráneo y robustecido en el Estrecho, acababa de empezar a moderarse y ése fue el momento en que desde la torre de control del aeropuerto avisaron al piloto de que disponía de vía libre para aterrizar. En todo caso, debería hacerlo sirviéndose del paracaídas de la cola que en el momento de tomar tierra se abriría para ayudar a frenar el aparato, y evitar que el suavizado viento de levante arrastrase al avión unos metros más en su frenado, pues en ese caso caería al mar. Pedro Ribera estaba contemplando lo que suponía un espectáculo increíble. Una pista más que reducida, situada entre el Atlántico y el Mediterráneo, limitaba por el sur con una roca tan misteriosa que los antiguos la aureolaron con el nombre de Calpe, una de las dos columnas de Hércules, y por el norte con la frontera española. Los pilotos y los pasajeros se jugaban el tipo aterrizando e incluso despegando de ese aeropuerto que, para colmo, era a la vez carretera y calzada peatonal para pasar de España al núcleo de la colonia británica y a la inversa.

Pedro evocaba su labor periodística de un par de años atrás, y revivía su indignación por unos acontecimientos absurdos que marcaron para siempre su visión de Gibraltar. Con un colega francés, Etienne, y otro inglés, Elvis, preparaban un reportaje sobre ese territorio del que la evidencia reflejaba su estatus colonial, como consecuencia del tratado de Utrecht, suscrito casi trescientos años antes, en 1713, entre dos imperios absolutistas, el español y el inglés. Al inicio se hallaban convencidos de que esa roca y la atmósfera artificial que la rodeaba encerraban un entramado de intereses oscuros y peligrosamente poderosos, de índole militar, cuyo ombligo se situaba en el Ministerio de Defensa británico. Sin embargo, una vez iniciado su trabajo, recibieron una llamada de la agencia que les contrató para que transformaran su investigación en un reportaje más amplio, sobre los intereses económicos internacionales parapetados tras el Peñón.

—Así pues, ¿el título ha de ser «De Gibraltar a Marbella»? —confirmó Etienne con el redactor-jefe de la agencia con sede en París, que les contrataba.

—Sí —reafirmó aquél—. Queremos que encontréis pruebas de que Gibraltar es la moderna cueva de los cuarenta ladrones...

—Pero, en ese caso, es justo manifestar también que el nuevo Alí Baba no es gibraltareño, reside en Marbella, y es su alcalde...

—OK, OK. —le interrumpió al otro hilo del teléfono desde su despacho parisino—, pero nos interesa ahora sobre todo que dejéis de lado el aspecto estratégico militar del Peñón y del Estrecho. Hablad más bien de la red de negocios económicos y financieros de dudosa legalidad, engarzada en otros decididamente ilegales como tapadera de traficantes de todo tipo, a través de testaferros ficticios y empresas y consultoras fantasmas. Nos interesa el poderoso lobby gibraltareño de presión en la city y el parlamento de Londres, el dinero disponible para comprar voluntades, favorecer votaciones y todo eso.

Pedro Ribera estaba recordando aquella llamada de teléfono que recibieron la última noche que planeaban pasar en Gibraltar, tras haber conseguido recopilar información suficiente para epatar a la agencia. Aún se estremecía reviviendo el pánico que les entró cuando una voz con acento eslavo, que llamaba desde Puerto Banús, les daba tres horas para abandonar la zona del campo de Gibraltar si querían seguir viviendo. Y cómo habían huido sin respirar, a toda velocidad, sin sentirse seguros hasta cruzar el puente José León de Carranza y callejear por Cádiz, que les pareció una ciudad aún más alegre que de costumbre. Sólo al recalar en un moderno hotel de la playa de la Victoria comenzaron a tranquilizarse.

En ese momento se abrieron las puertas y bajó primero un señor con parte del pelo blanco y el resto castaño, de unos cincuenta años, con cara de apresuramiento. Sus gafas de concha le daban un aire de rastreador, avalado por el gesto que hacía con la cabeza buscando a alguien entre el público que esperaba. Pedro supo que era James Norton y movió el cartelito recién fabricado para que éste lo divisase.

Se saludaron, y en pocas palabras le explicó dónde estaban Germinal y Juan, y que ante el cambio de planes por el retraso él debía decidir los pasos a seguir. El masón inglés le comentó enseguida:

—El caso es que llevo ya unos minutos llamando a los dos móviles suyos y no me responde ninguno. Estoy preocupado. Este maldito temporal de levante nos ha trastocado el programa. Acabo de hablar con Londres y tampoco ellos reciben respuesta de los móviles especiales que tienen ambos. ¡Maldita sea!

A los cinco minutos un coche de la policía local les estaba conduciendo a la cercana frontera, y allí les esperaba otro de la Policía Nacional española para conducirles a Sotogrande, al lugar de la cita en el chalet de O’Donovan. Pero, como seguían sin poder contactar con Germinal y Juan, James Norton solicitó a los agentes que seguían esperando a la entrada de la urbanización de Sotogrande que se les adelantaran y acudieran al chalet. En principio, sólo lo deberían hacer para protegerles, por orden superior, sin que su visita a la residencia del irlandés implicara actuación oficial sobre éste. Pero el inglés recién llegado, lo mismo que Pedro, y los dirigentes de la gran logia londinense no las tenían todas consigo, pues el silencio de sus móviles resultaba incomprensible e inquietante.

Capítulo 39

—Has pronunciado el nombre de Toth, el dios del antiguo Egipto —comenzó O’Donovan a desgranar lo que se intuía era una esperada explicación—. Y has ido al corazón del tema, al nombre adecuado. Porque lo que andáis buscando se llama Sociedad de Toth. Pensaréis que son rollos esotéricos, de los que nos gustan a Fabián Gutiérrez, a mí y a nuestros amigos en la Gran Logia Hispánica. Cosas del pasado, como mi conocida afición por la alquimia y la magia. Pero os equivocáis de cabo a rabo. Para ir rápido voy a comenzar la casa por el tejado. Empecemos por el mundo de hoy.

Los nervios de Juan, alterados por el tono de gélida superioridad del irlandés, se le escapaban:

—Ya veo el nexo, una sociedad que toma el nombre del dios egipcio Toth para amparar al fundamentalismo de los Hermanos Musulmanes de Egipto y disimular su carácter islámico, el mismo de los que han puesto las bombas en...

Su mirada cortante y dura le obligó a callarse de repente. Ni siquiera se dignó responderle, y prosiguió con su interrumpida plática:

—Cada vez más economistas y expertos en política, al describir el complejo mundo del dinero, de los negocios, de las finanzas, de las multinacionales, de los centros de decisión política, concluyen en que el verdadero poder hoy resulta invisible. Los llamados gobernantes no son realmente los que gobiernan a nivel de las grandes decisiones. Otros deciden por ellos si ahora les toca recibir beneficios a las grandes petroleras ó a las gigantescas empresas de armamento. Después les tocará su parte del pastel a las multinacionales farmacéuticas. Y en función de esos intereses se provocarán subidas de precios, crisis económicas, guerras, conflictos, epidemias, virus, etc. Los directivos de Naciones Unidas, del Banco Mundial, del Fondo Monetario Internacional, del Banco Central Europeo son como marionetas que anuncian medidas que, sin embargo, ellos no han tomado. Otros, nosotros, que no aparecemos nunca, ponemos y quitamos gobiernos, hundiéndolos cuando nos parece hasta en los países llamados democráticos. Destapamos escándalos en el momento oportuno, provocamos atentados, ó guerras que salpican a varios países. Movemos a miles de millones de hombres a comprar y gastar en una dirección ó en otra. Ahora les hacemos correr y sufrir bajo el petróleo, cuando lo decidamos cambiarán hacia donde se les ordene sin que se den cuenta, creyéndose libres. Corren a la velocidad que nosotros decidimos en sus coches y se hacen en cuestión de poco tiempo adeptos y adictos al fútbol, a los rallies ó al tenis pueblos y regiones enteras. Cuando lo decidamos cambiarán los gustos deportivos de la sociedad mundial. Antes se decía: fumad. Pronto se dirá «no fuméis». Pero no es un gobernante el que lo dirá. De pronto, poco a poco, sin ponerse de acuerdo, todos lo dirán. Y se fumará marihuana libremente aunque hoy esté prohibida, también el alcohol estuvo prohibido bajo la ley seca americana y hoy se consume en público. Vamos adaptando en cada momento el ritmo del mundo a nuestros intereses, que van cambiando según las situaciones. Cuando las coyunturas económicas ó políticas lo aconsejan, provocamos grandes guerras, como las dos mundiales. Si es oportuno, surge un Hitler movido por nuestros hilos. Cuando se vuelve loco, lo desamparamos a su suerte.

—¿Hitler era de esa Sociedad de Toth? —demandó Germinal sorprendido.

—No, quien era nuestro era Heinrich Himmler. A Hitler le bastaba con pertenecer a la Orden de Thule. Thule, Tarot, Tíbet, Tradición también comienzan en todas las lenguas por T como Toth... Pero eso ya es demasiado para vosotros. Os basta con lo de hoy.

—Nos estás soltando el rollo de la globalización —volvió a intervenir Juan, a quien el ejecutivo internacional le ponía histérico—. Pero lo que queremos es saber por qué han atentado contra mi vida.

O’Donovan, impertérrito, prosiguió:

—¿Globalización? Ja, ja, ja —y soltó una carcajada sobrepuesta—. ¿Sabes qué son las noticias? Las que creamos, no lo que ha sucedido realmente. Ante lo que pasa seleccionamos, esto sí, esto no, y creamos de la nada, del desconocimiento total, una gran noticia. Y callamos lo que está pasando realmente en otro lugar, que al no ser noticia no existe para el mundo. Creamos la realidad, somos dioses, pero dioses invisibles, ocultos, herméticos, como Hermes Trimegisto, que era la encarnación del dios Toth.

—Me parece que interpretas a tu modo el significado histórico de Hermes Trimegisto, sobre el que todo lo que se escribe son conjeturas —matizó incómodo Germinal, que en dos ocasiones había tenido la oportunidad de trabajar en El Cairo—. La idea que transmites de Toth no es la imagen que yo he contemplado no sólo en la pequeña parte de objetos expuestos al público en el impresionante y abarrotado Museo de El Cairo, sino incluso la que he podido comprobar siempre en los casi cuatro millones de objetos que hay en sus depósitos. Toth era el dios de la sabiduría, el patrono de los escribas, no el arbitrario, sino precisamente el que tomaba nota, y escribía lo que se comprobaba sobre la vida de los hombres en el gran juicio que sigue a la muerte. En ese juicio se pesaba en una balanza el corazón de cada difunto, comparándolo con la pluma de avestruz del otro plato de la balanza, para que los corazones de aquellos que pesaban más que la pluma a causa de sus maldades volviesen a la tierra, por no ser dignos de entrar en el más allá. ¿Y sabes a quién representaba esa pluma? Claro que lo sabes. A Maat, la esposa de Toht. ¿Y sabes de qué era diosa? De la verdad y la Justicia. Sinceramente te digo, de toda la ingente cantidad de dioses egipcios Toth representa lo más noble, y tú lo reduces a una especie de superdictador ansioso de poder.

—Y tergiversas lo que significó Toth en Egipto —incidió Juan, animado por la intervención de su amigo—. En realidad, Toth representaba todo lo contrario. Su identificación con Hermes es porque consideraban que la sabiduría se adquiere por un proceso costoso a través de la iniciación, y la meta es la superación humana, no el esclavizar a los demás. Si queríais un dios sanguinario podíais haber recurrido a Seth, el dios del mal que mató a Osiris y luchó con Horus, su hijo y símbolo del renacimiento de una nueva vida. ¿O es que no os habéis molestado en leer el Libro de los Muertos, cuando dice: «Soy Toth, el noble escriba, de manos puras, que expulsa el mal, y que escribe lo que ha sucedido con exactitud, que abomino la falsedad, con mi cálamo protejo al Señor del Universo, soberano de las leyes, que convierte los escritos en palabra, y cuya voz ha ordenado las Dos Orillas. Soy el que anuncia el alba, el que ve el futuro sin equivocarse, el que gobierna el cielo, la tierra y la Duat, el que ha creado la vida para toda la humanidad».

O’Donovan miró a Juan con sorpresa envidiosa cuando terminó de citar aquel libro del antiguo Egipto que demostraba serle familiar. También su amigo se giró hacia él con una sonrisa de afecto, en medio del ambiente tenso y cortante. Pero el joven traductor prosiguió sin pausa:

—Toth es un dios positivo, digno de respeto para millones de egipcios, y en tu boca es un ser diabólico —al decir esto, se paró de pronto, como si ese término se hubiera fugado de su inconsciente. Y sin pensarlo dos veces añadió—: Ese ser diabólico es el que adoráis, como Fabián Gutiérrez en sus saraos satánicos, violando y drogando a la gente, ¿no? Y matando, si es necesario.

Su mirada parecía atravesar los ojos de Juan. Ya no era displicencia, sino odio, odio puro y simple:

—Los saraos satánicos, como tú los llamas, son cosas de Fabián. No tienen nada que ver con nuestra Sociedad, si bien nosotros aprobamos que se esté dentro de todo para controlarlo todo.

—¿Para eso estáis en la masonería? —interrogó Germinal.

—Para eso mismo —contestó fulminantemente O’Donovan—. Desde que la masonería se reconvirtió hace trescientos años en una fraternidad moderna que luchaba por la libertad y la igualdad, ha sido nuestra mayor amenaza. Porque ha resistido bien las persecuciones que casi siempre ha sufrido, y sobre todo porque no hemos conseguido nunca dominarla. De cuando en cuando hemos obtenido éxitos parciales, como en la P—2 de Italia, ó en el caso de la Gran Logia Hispánica renacida raquíticamente después de la eficaz limpieza de Franco, que aniquiló a todos los masones. Pero siempre ha sabido superar sus crisis y escapársenos. Mas seguiremos en la batalla, porque nuestra lucha es entre el bien y el mal, entre la verdad y el error, más allá de una institución ó de una época concreta. La masonería defiende el diálogo, pero eso es una debilidad. Nosotros defendemos la lucha, porque en la guerra ha estado siempre la cuna de las civilizaciones. La guerra mantiene a los luchadores despiertos, los hace héroes. Occidente lo que necesita es luchar, la guerra contra los islamistas, como la España de la Reconquista, no dialogar con ellos. La masonería nos ha hecho mucho daño, sobre todo en estos últimos tres siglos. Ha destruido la Verdad y conducido al relativismo con la broma del respeto a la libre conciencia de cada persona. ¿A qué ha llevado el mito de que cada cual es libre? A la revolución francesa, a las independencias americanas, a la declaración de los derechos del hombre, a imponer el que todos somos iguales. ¡Qué imbecilidad! ¡Todos no somos iguales! ¡Eso lo sabe cualquiera! Cualquiera que sepa pensar bien, por supuesto.

Daba la impresión de que el irlandés se frenaba. Tal vez iba a decir algo y se arrepintió. Consciente de ello, Juan intuyó que debía provocarle para que continuara soltando información.

—No creo que hace trescientos años vosotros existierais. Si sois un grupo de traficantes, por lo que veo con sede en Gibraltar, vinculados al terrorismo islámico.

Había conseguido su propósito, el sombrío financiero infiltrado en la masonería se alteró. De pronto comenzó a elevar su brazo derecho y a la vez inclinar la mano, en un gesto parecido al de un monarca que dispusiera su mano para ser besada. La paró, acercó el dedo índice de su mano izquierda al anillo que ostentaba en el dedo corazón de su mano derecha, y preguntó:

—¿Qué veis aquí?

—Un anillo de oro con las letras O’D, que supongo son tus iniciales —repuso Germinal.

—Eso es lo que parece, en efecto. Pero lo que es no es lo que parece. ¿Habéis visto esos anillos masónicos que se usaban antes, con un resorte que abría la capa superior y mostraba dentro una escuadra y un compás grabados en oro?

—Sí, pero no querrás hacerme creer que eso es lo que escondes. A estas alturas no me pega, francamente —afirmó el catalán.

—Claro que no. Olvidaos de la maldita masonería. Vais a tener el privilegio de ser los únicos extraños a la Sociedad de Toth en contemplar nuestra contraseña —y diciéndolo, presionó con el dedo medio de su mano izquierda el lateral derecho del anillo, y se levantó toda la cara superior, que se convirtió en una tapa.

—¡Increíble!, eso debe de costar un pastón —musitó Juan asombrado, ante una impresionante esmeralda radiante de gran pureza, de una calidad excepcional, que ocupaba todo el interior de la caja del anillo. Y en el centro llevaba incrustado un pequeño pico de ibis en oro.

Luis Manuel O’Donovan empujó la tapa superior de su fabulosa sortija, que quedó perfectamente encajada mostrando de nuevo sus iniciales O’D, mientras retornaba a su tono anterior:

—El pico de ibis es con el que la tradición egipcia siempre representó al dios Toth. Pero en nuestros anillos es de oro, porque el antiguo y sagrado Libro de Toth se llamaba Libro de Oro, ya que sus hojas originales eran de oro. La esmeralda reproduce la «tabula smaragdina», la piedra esmeralda del gran Hermes Trimegisto, el tres veces grande, ó Toth, donde estaba grabada su sabiduría secreta. La misma que nosotros conocemos y seguimos. La que se resume en un principio: lo que está abajo está arriba, y lo que está arriba está abajo. Porque ésa es la verdadera historia. Hace muchos años, casi tres mil quinientos que existimos. Todo se remonta al imperio nuevo, a los turbulentos años de la XVIII dinastía bajo el mandato del faraón Amenhotep IV, el conocido como Akenatón. Éste quiso borrar de un plumazo lo más sagrado, la tradición, e ignoró que durante otros tres mil años antes que él la custodia de las tradiciones había convertido a Egipto en el más fuerte y más duradero imperio que jamás haya existido. Aunque él se educó en una de las cuatro ciudades sagradas de Egipto, en Heliópolis, donde le enseñaron conocimientos secretos, decidió ignorar la importancia de esta ciudad del sol, así como las otras tres grandes, Hermópolis, Menfis y Tebas. Y se le ocurrió fundar su capital, Tel-el-Amarna, convirtiendo las enseñanzas sobre el sol que había adquirido en un nuevo y solo dios, traicionando a los dioses y a la división social que le habían encargado conservar. Un grupo de sacerdotes de Tebas, a los que se agregaron otros de Hermópolis, Menfis y Heliópolis, se percataron del enorme peligro que se les avecinaba, y para preservar el valor y el poder de la tradición se constituyeron en sociedad secreta. Su finalidad fue reconquistar el poder y evitar que un loco pudiera acabar con todo. Pero para ello tomaron dos decisiones sabias, que nos han permitido llegar hasta hoy. Para comenzar, su poder estaría siempre en la sombra, porque su organización se hallaría estrictamente ocultada al conocimiento del mundo. Deberían conservar la Tradición siempre, independientemente de los cambios históricos que se fueran sucediendo. La Tradición del Espíritu frente a la materia.

—¿Pero a qué tradición te refieres? —inquirió Germinal—. Porque hay muchas tradiciones.

—¡Ah, no! Eso es lo que cree la gente, el vulgo, aunque se llamen intelectuales. Tradición sólo hay una, la de siempre. La que permite conservar y mantener la especie humana por medio del orden natural de las cosas. Como decía Julius Evola, que aunque no fue miembro de nuestra Sociedad, sus ideas y su vinculación con el fascismo le acercaron mucho a nosotros, la Tradición es única en su propia esencia, aunque tenga diferentes formas de expresión a lo largo de la historia. La Tradición no se identifica con ninguna cosa en concreto, sino que se va reencarnando históricamente en formas nuevas. La fidelidad a la Tradición es sobre todo la fidelidad a los principios. Sin principios sólo hay desorden, caos, anarquía. Y cuando se pierden los valores tradicionales alguien debe heroicamente restaurarlos. Eso es lo que nuestra Sociedad ha ido haciendo desde hace más de tres mil años, salvando al género humano cuando estaba a punto de volver al abismo del caos.

—¿Qué caos? El verdadero es la arbitrariedad del poder absoluto, como pareces defender —le interrumpió aquél.

El potentado irlandés no se dio por aludido y prosiguió:

—Así estuvo a punto de suceder con la caída del imperio romano. Todo se hundía, pero la Sociedad desde la Iglesia salvó la tradición, los principios, y consiguió la mejor aplicación del principio de Hermes con Cristo, pues está arriba y abajo a la vez, es Hombre-Dios, vino del cielo y bajó a la tierra, para volver a subir al cielo tras su resurrección, y sigue en la tierra, volviendo a bajar en cada eucaristía. Cuando las misas eran de espaldas al pueblo, como deben ser porque el sacerdote debe hablar con Dios y no con los hombres, como sucedía en el Antiguo Egipto, en Grecia, en Roma, ¿sabéis por qué entonces los sacerdotes juntaban los dedos después de la consagración? Solían explicar que unían el pulgar y el índice de ambas manos porque habían tocado la hostia consagrada. ¡Tonterías! Ello se debía a que la energía sagrada del sacrificio se distribuye en círculo para irradiar la bendición, el círculo donde una vez más lo de arriba y lo de abajo fluyen en la misma dirección. ¡Qué bien lo sabían algunos hinduistas arios y los budistas que representaron las estatuas de Buda con ambos dedos unidos! Y la Tradición es transmitida por quien está en la cúspide de la jerarquía, cuando la jerarquía representa a las élites, las que desde arriba pueden y deben controlar el orden de las cosas, y dominar lo de abajo. Luchamos por el reino de la Verdad y la erradicación del error. La Verdad que es, como decía san Agustín, siempre antigua y siempre nueva. Siempre la misma, como el lema del gran cardenal Ottaviani, la mano de hierro de la Roma vaticana en este siglo, semper idem, siempre lo mismo. Por eso nuestra Sociedad, una vez que desapareció el imperio egipcio, se insertó en el imperio romano y consiguió salvar la civilización tradicional gracias a nuestra gran obra en estos dos mil años, la preservación de Roma en la Iglesia cristiana. ¿No veis que la T es lo más parecido a la cruz de la Iglesia romana?

—¡Anda! —cortó Juan admirado—, ahora entiendo el significado del cuadro del Valle de los Caídos en el despacho de Fabián Gutiérrez que llamó la atención de Ángel Ochoa, según cuenta en su diario. Era una T y no una cruz. Era por eso, claro.

—Por eso y por más cosas que jamás podréis descubrir. La T es también de Thule, del martillo teutónico de Thor, y del Tíbet, adónde fue la expedición enviada por Himmler para hallar el origen de la raza aria. Y es también de Trinidad. La Trinidad divina egipcia de Osiris padre-Isis madre-Horus hijo se transmutó en la Santísima Trinidad cristiana de Dios-Padre, el Espíritu Santo que fecunda el vientre de María para que nazca Jesús, que es el Dios-Hijo. El báculo del faraón lo llevan ahora los obispos y el papa, y la doble corona del Alto y el Bajo Egipto que portaba el faraón se convierte en la tiara papal. La Navidad, el Viernes Santo y la Pascua de resurrección traducen el mito del nacimiento, de la muerte de Osiris y su renacimiento en su hijo Horus, ayudado por Toth, y ello viene representado simbólicamente en el ciclo de las aguas del Nilo. Es decir, el orden de las cosas vigilado y tutelado por el Poder, sin el cual todo estallaría. Pensaréis que exagero. Pues bien, en la catedral de Santiago, el segundo gran centro del cristianismo católico después de Roma, ¿qué nos encontramos? Que por encima del busto del apóstol, del sagrario, del botafumeiro, de todas las estatuas de santos, de la Virgen y de la Santísima Trinidad, medio escondido, en el punto más alto de la cúpula de la catedral, está el sello del antiguo Egipto, como un amuleto protector, el «wedjat», el ojo de Horus, robado por Seth pero recuperado por Toth. Es el símbolo del conocimiento absoluto, que todo lo ve, y es la huella de nuestra Sociedad, que está dentro de un triángulo presente en todo el camino de Santiago, paso por paso. Pero Santiago de Compostela no es un caso aislado. En el monasterio de Rila, en Bulgaria, el segundo gran templo del cristianismo ortodoxo, después del monte Athos griego, en el interior de la gran iglesia de la Natividad de la Virgen, por encima de ésta, por encima de los huesos de san Juan, el fundador del monasterio, por encima del enorme crucifijo que preside la nave, aparece en lo alto de la bóveda otro ojo de Dios, el «wedjat» de Horus. Pero, claro, hay que estar iniciado para ver lo que los otros miran, pero no ven.

Germinal protestó:

—Te apropias de las tradiciones, como si todo fuera tan sencillo.

Sin escucharle, Luis Manuel O’Donovan, con el rostro transfigurado, exaltado, continuó:

—Nosotros hemos velado siempre porque la Tradición se imponga. El faraón en Egipto era hijo de dioses y dios él mismo. En Roma el emperador se hizo dios y exigió culto divino. Y cuando vimos que los cristianos se oponían, nos adaptamos a los nuevos tiempos, entonces convertimos al obispo de Roma en papa-rey, y Dios en la tierra, pues es el Vicario de Cristo y Cristo es Dios hecho hombre. Lo conseguimos gracias a Constantino y los concilios que lucharon contra los arríanos para convertir al hombre llamado Jesús en Dios, como segunda persona de la Santísima Trinidad. Cuando llegó el espanto del Concilio Vaticano II, por poco todo se hunde de nuevo con ese reconocimiento del cristianismo anónimo, y el aplauso al diálogo con los no creyentes. ¡No! Así se diluye el núcleo del poder único, la Tradición se dispersa. Pero hemos sabido reaccionar una vez más. La curia romana, la corte papal ha vuelto a imponer la Tradición y el depósito de la Fe. Y ese documento de la Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza descubierto por el Círculo masónico no viene más que a fastidiar. ¡Otra vez con el diálogo, con el respeto a todas las creencias! Y la masonería siempre estorbando, con esos cuentos de la tolerancia y la igualdad de todos los hombres. ¡Qué estupidez! ¡Cómo va a ser igual el faraón que un campesino del Nilo, el emperador romano que un legionario, el papa que un simple creyente! ¡Majaderías! Ese descubrimiento de la Aljafería encierra mucho más peligro que el que parece a simple vista. Por eso nos hemos visto forzados a actuar con contundencia.

Sonó en ese instante el teléfono de color blanco, que estaba junto a uno negro y otro rojo. Se le escuchó preguntar al que llamaba en inglés:

—¿Quiénes? —y tras una pausa añadió—: Está bien, que vengan. Acompáñalos tú hasta aquí como hiciste antes —se notó que atendía algo que le transmitían por teléfono, y su rostro se contrarió. Parecía pensar, pues dijo al interlocutor—: Espera —tecleó en su ordenador portátil, y tras unos segundos le indicó—: Entonces, mejor que sea en Punta Europa a la hora acordada. Lo demás, como estaba previsto. No cambia nada.

Mientras tanto, aprovechando el parón producido por la llamada, Juan se apresuró a susurrar a su amigo al oído:

—Este tío tiene una empanada mental de cuidado. Está zumbado.

—No me lo parece —respondió Germinal, que se mostraba muy inquieto—. No sé, no me gusta nada ni él ni esta casa. A ver si vienen pronto James y Pedro. Es raro que no hayan llamado.

—Llámales tú.

—Tienes razón —y sacó su móvil para disponerse a marcar el número de James Norton, cuando O’Donovan colgó el aparato y comentó:

—Son unos policías que preguntan por vosotros. Piden entrar para acompañaros. Por mi parte no hay problema, si por la vuestra tampoco la hay.

A los dos les cambió la cara. Se miraron con una sonrisa mutua de alivio. Un alivio que no desapareció a pesar de la extrañeza por la aclaración del irlandés al verles con el móvil:

—¡Ah!, no intentéis utilizarlo. Aquí no hay cobertura. La hemos anulado.

Germinal y Juan se volvieron a mirar recelosos. Ahora se explicaba todo. Pero la noticia de que llegaba James Norton y la policía les tranquilizó lo suficiente como para seguir interrogando.

—¿Y qué pinta en todo esto el Tarot? —demandó Juan.

—También empieza por T. Tiene que ver con la segunda decisión que tomó la Sociedad desde su lejana fundación. Se comunicarían entre ellos, a través del mundo y a lo largo de los siglos por medio de un lenguaje secreto, que sólo sus miembros pudieran comprender. Un lenguaje que no fuera el que pareciera ser. Así la gente vulgar leería una cosa, pero ellos conocerían el verdadero idioma de los iniciados en la sabiduría de Toth. Como mi anillo. Lo que se ve es una cosa, lo escondido es otra, la verdadera. El tarot que el vulgo y los charlatanes conocen es humo que se echa a los ojos de la gente para que no vean bien. El verdadero Tarot es el libro secreto que explica el origen del mundo, el destino de la vida humana y el final de los tiempos. A los gitanos, que venían de las fuentes del Nilo, más de allá de Nubia, Toth se lo encomendó entre la tercera y la cuarta catarata hace muchos miles de años, y este pueblo que se remonta al origen de las eras lo transmitió a los sacerdotes de Toth-Hermes en Hermópolis. Porque Toth es el dios de la escritura y del lenguaje, y el Tarot esconde el Libro original dictado por él. La Sociedad lo guardó y lo codificó en los arcanos mayores y menores, y los gitanos con su vagabundeo y sus cartas han servido, sin saberlo, para ir informando a los miembros de la Sociedad en las épocas en que las guerras ó las dificultades impedían el contacto personal. El verdadero Tarot, como legado de Toth, es nuestro sello.

—Entonces, ¿reconoces que vosotros sois los responsables de las muertes, las bombas, las amenazas a los grandes maestros? —quiso saber Germinal impaciente.

El dueño del chalet abrió los brazos en un silencio elocuente y enarcó las cejas.

A la vez Juan estaba preguntándole:

—O sea, que es lo que sostiene Papus sobre el tarot de los bohemios, ¿no?

—No del todo —le matizó O’Donovan—. El doctor Papus, como Eteilla con su tarot del libro de Toth, habían oído campanas, pero no sabían bien dónde.

Aciertan sólo en una pequeña parte. Si bien Papus supo intuir que el auténtico Tarot contiene la clave absoluta de la ciencia oculta, la de la victoria del espíritu sobre la materia.

El masón barcelonés, con manifiesto apresuramiento, volvió a inquirir:

—Pero ¿por qué?, ¿por qué tenéis ese interés tan brutal, por el que estáis matando incluso, en evitar que se haga público el documento encontrado en la Aljafería de Zaragoza?

—¡Ésa es la cuestión!, mon ami —replicó, y se interrumpió, pues estaban llamando a la puerta.

Capítulo 40

Una pareja de inspectores de policía bien vestidos se adentró en el semioscuro despacho. Habían dado un par de vueltas de más por la urbanización, pues no encontraban la dirección de la casa. El mismo encargado polaco-americano les había abierto, había esperado a que atravesasen el largo camino entre el jardín y el bosquecillo de pinos hasta la casa, y les había acompañado al despacho pasando por el hall y el pasillo ya vacío de cajas y objetos.

Un aceitunado treintañero moreno con el pelo engominado y traje azul oscuro formaba pareja con una elegante morena de ojos negros algo más joven, típicamente andaluza, vestida con pantalón oscuro y chaqueta a juego sobre un jersey celeste.

En aquel ambiente donde la hipersensibilidad se notaba a flor de piel, Germinal notó enseguida la transfiguración hormonal de Juan, que por momentos destilaba atracción hacia la mujer. Pudo observar que hasta se le cambiaba la cara. Y en un abrir y cerrar de ojos se las había ingeniado para traer una silla de la pared y sentar a la morena a su lado, mientras su compañero hacía lo propio con el otro agente.

Éste quiso dar explicaciones enseguida al irlandés:

—Le agradecemos su gentileza en permitirnos entrar a su casa, pues somos miembros del cuerpo de la Policía Nacional —y enseñó su placa—, pero la razón de nuestra visita no es usted ó su propiedad, sino para acompañar a estos dos señores por orden de la superioridad.

—¡O sea, que están escoltados mis pobres amigos! Je, je, je —repitió el propietario la misma risa forzada y el mismo tono displicente del comienzo, que había desaparecido al sermonear sobre su Sociedad.

—Bueno, escoltados, escoltados, no, más bien les acompañamos —musitó incómodo el inspector.

Para su satisfacción, la policía se dirigió a Juan en voz baja:

—¿Cómo es que no contestaban a sus móviles? Les está llamando el policía inglés sin parar.

El acento musical malagueño era el complemento que necesitaba Juan para flotar. Y habría flotado de no ser porque el momento no era en absoluto propicio.

—¿Ha llegado ya? ¿Por qué no ha venido con vosotros? —decidió tutearla directamente.

—Se dirige hacia aquí, ha llegado con retraso.

Juan se acercó al oído de Germinal, mientras O’Donovan se preparaba a hablar.

—James ya viene para acá.

—Pues bien, ilustres señores policías. Dado que estos otros señores tienen el privilegio de ser acompañados por ustedes, ustedes van a tener el privilegio de conocer la misma secreta información que les voy a confiar a ellos.

Juan, enardecido por la compañía femenina, se puso gallito:

—No es necesario rodearse de tanto misterio.

Parecía repetirse el decorado. La misma mirada asesina de O’Donovan hacia Juan, el mismo gesto de autoridad, y el mismo tono hiriente en su parlamento: —¿Qué espectáculo contemplamos hoy? Un mundo occidental en decadencia, la familia pulverizada por el amor libre, el aborto, el divorcio, las parejas de hecho y, en el colmo de los colmos, los matrimonios de homosexuales y la adopción de niños fuera de la verdadera familia. El principio de autoridad por los suelos, los hijos mandando sobre los padres, las mujeres equiparadas a los hombres, las razas todas iguales, incluso la de los negros. La religión en retirada, el laicismo imponiéndose en una sociedad secularizada, y la Iglesia en decadencia por culpa de un Concilio Vaticano II que perdió el norte y se puso a modernizar sin saber cuál era su verdadera misión. Estuvo a punto de tirar por la borda la labor de la Sociedad de Toth durante siglos. Pegados al timón de la Iglesia fuimos robusteciendo el poder de la nueva Roma para que se convirtiera en el centro del orden, un novus ordo seculorum para aquellos momentos de crisis total.

Y así la Iglesia consiguió que los bárbaros poco a poco pasaran por el aro y se romanizaran, es decir, se cristianizaran. Y toda Europa se hizo cristiana. Hasta la llegada de unos malditos árabes a España, por aquí mismo, por Gib-el-Tarik, la montaña de Tarik, que eso significa Gibraltar, que amenazaban con hacer sucumbir los cimientos de nuestra cristiandad.

Germinal Montseny se impacientaba cada vez más. Tenía enfrente a un asesino confeso y ya no era capaz de pensar en otra cosa.

—Si no te importa, pues no tenemos todo el tiempo, responde a mi pregunta.

—Tranquilo, tranquilos —añadió Luis Manuel O’Donovan recorriendo con la mirada a los otros tres—. No trato de extenderme, sino de explicarme de manera que comprendáis —y se señaló con el dedo índice derecho su frente en un gesto con el que bien podía estar llamándoles cortos de mente—. ¿Qué sucedió con los árabes? Que había que vencerlos. ¿Cómo y por qué? Porque eran enemigos de la fe, de España, del occidente cristiano, de la verdad. Y sin contemplaciones, había que echarlos de al-Ándalus por la fuerza, no con palabras bonitas, sino con la espada y con sangre. ¿Qué predica ese Apéndice a la Enciclopedia? Todo lo contrario. Un diálogo entre culturas, se diría en términos de hoy. Todos tienen iguales derechos, todos deben respetarse, todas las religiones son verdaderas. ¡Pero no! —y dio un grito, pegando un golpe seco en la mesa con el puño apretado de su mano derecha—. La verdad es única y el error debe ser destruido, porque el error no tiene derechos. Y la verdad sólo tiene un depositario, y ése es Occidente, el Occidente cristiano. Fue en Roma donde la sociedad de Toth se adaptó a la nueva etapa que debía durar miles de años, como cinco mil años duró el imperio egipcio. Hoy la Roma papal es el poder, pero ya sólo religioso, y nuestros hombres en la curia vaticana controlan bien a este papa y asegurarán que el siguiente sea nuestro candidato, el guardián de la ortodoxia y del poder de la tradición. El otro poder, el político, el económico, el militar está en Washington. Y allí está la Sociedad de Toth, mejor dicho estuvo siempre —en ese momento el irlandés sacó una pequeña billetera de una delicada piel marrón, rebuscó entre sus compartimentos, y se detuvo en uno que permitía ver a los presentes varios billetes de quinientos dólares. Junto a ellos extrajo uno de un dólar, le dio la vuelta y se lo mostró—. ¿Qué leyenda se ve aquí debajo? Novus ordo seculorum —se respondió a sí mismo, y repitió la risa forzada—, ¡je, je, je!, «nuevo orden de los siglos». Os suena, ¿no? ¿Y qué aparece encima de la pirámide? Un ojo en triángulo, una moderna visión del «wedjat», el ojo que Toth salvó para Horus.

—Me parece que te atribuyes demasiadas cosas —le interrumpió Juan—. También en algunas logias está ese triángulo, y todos sabemos que fueron los masones quienes redactaron la Constitución americana, entonces muy avanzada, lo que resultaba lógico, pues había varios hermanos entre los padres fundadores, como Franklin, Washington y Jefferson, que buscaban conseguir los derechos humanos en una república de ciudadanos. Otra cosa es lo que ha sucedido después.

Por un momento parecía que O’Donovan iba a alterarse. Pero se contuvo. El joven tenía la virtud de atacarle los nervios.

—¡Tu insolencia no tiene límites! ¡Te atreves a darme lecciones sobre Estados Unidos a mí, que soy norteamericano! ¡Estás ciego! Tú mismo te contradices. Dices que otra cosa es lo que ha sucedido después, y no te quieres dar cuenta de que sucedió porque tenía que suceder. Desde el principio combatían en Norteamérica dos fuerzas de signo opuesto, la que tú llamas avanzada, impulsada por la masonería, y la que busca preservar el orden fielmente por los siglos, en un nuevo imperio del Bien. El Bien, herencia cristiana, antes romana, antes egipcia, que se opone al Mal. Cuando este tonto de Clinton, ejemplo de inmoralidad sexual, se vaya, y le queda poco tiempo, volveremos con fuerza, pues el momento ha llegado de dar el golpe definitivo a las fuerzas del Mal, que están constituyendo un peligroso eje para derrotar a Occidente y el mundo cristiano y libre. Igual que en la España medieval al-Ándalus debía ser vencida, hoy el poderío islámico debe ser aniquilado. Vivimos en un choque, en una lucha de civilizaciones, y no hay nada peor en una batalla que la distracción. Esa Enciclopedia y su Apéndice, que ha descubierto el Círculo, es potencialmente más peligrosa que muchas armas porque desdibuja el verdadero rostro del enemigo y así consigue debilitarnos. No cabe tolerancia con el eje del Mal, ni diálogo con el islam, sino vencerle y dominarle para siempre. Como en España, que lo derrotó y lo expulsó para siempre de su territorio.

—Hasta hoy. Hoy están volviendo y ya no los para nadie —repuso Juan con intención de pincharle y rebatir su discurso—. Y, perdona, pero al vincular Estados Unidos con el imperio egipcio, te has pasado.

—¿Que me he pasado? —saltó O’Donovan alzando la voz—. ¡Eres un ignorante! No sabes casi nada y te crees muy listo. Mira la economía mundial, y mira luego la norteamericana. ¿Qué ves? El mundo corre para crecer y para ello busca desarrollarse a toda prisa. Y ¿cómo? Recurriendo a las fuentes de energía a lo loco, cada vez más. Y los que no las tienen compran petróleo y sus derivados de forma compulsiva, y los que lo poseen lo extraen de la misma manera en una carrera desenfrenada, como si no fuera a terminarse nunca. Dicen que los países productores, a través de la OPEP, controlan la producción y la oferta en el mercado de la cantidad de petróleo. Y la gente, estúpida, se cree que esos ministros que se reúnen en Viena controlan el precio de los barriles. ¡Ingenuos! Además se acabará, y pronto. Entonces sucederá como en el tiempo de José en Egipto, vendrán las vacas flacas para todos, menos para Estados Unidos, que en este tiempo de abundancia ha sabido guardar para cuando se acaben las vacas gordas. ¿No ves cuál es la política norteamericana? La misma que la del faraón aconsejado por José. No gasta su petróleo, lo almacena, y acude a comprar al mercado mundial, como los demás, para sus necesidades de consumo. Cuando hay movimientos en la bolsa que le amenazan, como en el 29, ha inventado el que se recompren a sí mismas las empresas amenazadas, del mismo modo que las compañías de seguros no temen hundirse a pesar de lo que pudiese acaecer porque se reaseguran con otros seguros. Todo el mundo termina por firmar el protocolo de Kioto sobre emisión de gases contaminantes, pero Estados Unidos, que es el que más contamina, no lo firma, porque no quiere poner trabas a sus industrias contaminantes. ¿No recuerdas lo que hacían los norteamericanos con toda la producción de maíz de Centroamérica durante mucho tiempo? Pues comprarla y almacenarla, como en los graneros del faraón y su administrador Putifar. Si han cesado de hacerlo es porque han descubierto algo mejor, el maíz transgénico, que asegura una producción mucho mayor, y además abaratando los precios... ¿No te parece curioso que el gobierno norteamericano autorizara el cultivo de este maíz modificado genéticamente, en contra de la opinión de los agricultores de la Unión Europea?

El inspector de policía, que ni sabía muy bien para qué les habían ordenado acudir allí ni terna idea de la conversación anterior, con su tono malagueño simpático y una cierta incontinencia verbal confundida con la extroversión que le caracterizaba, cada vez más interesado en lo que escuchaba, no pudo menos que intervenir:

—Oiga, perdone, pero lo que usted está diciendo es muy interesante —su interrupción, como caída en paracaídas sin venir al caso, provocó que a Germinal, confuso y nervioso, se le escapara una mirada de reprobación.

El alto ejecutivo internacional, satisfecho con el elogio, decidió proseguir:

—La nueva América ya empieza a ver cumplida la leyenda de la primera moneda del mundo, y pronto se comprobará que se abre una nueva era, el imperio del orden colocando lo de arriba encima de lo de abajo, como la pirámide de su billete de dólar. Pero, atención, arriba unos pocos, y según se va hacia abajo, cada vez más. Ése es el verdadero orden. Y sobre la pirámide el triángulo con el ojo que todo lo ve. El sello de nuestra Sociedad. Nosotros, cuando vemos cada dólar, sabemos que donde dice In God we Trust, debemos leer In Toth we trust. Pero sucede como con el tarot, el vulgo ve sólo lo exterior, nosotros mucho más allá.

—Me asombra cómo tergiversas la historia —volvió a interrumpirle el enojado masón barcelonés—. Esa pirámide del dólar lo que reproduce es la tetraktis, el triángulo formado por cuatro hileras superpuestas de puntos, cuyo significado esotérico se suele atribuir a Pitágoras y a su comunidad de iniciados. La tetraktis viene a sintetizar el orden del universo, gracias al juego de los cuatro triángulos, el equilátero que representa la tierra, el isósceles símbolo del fuego, el rectángulo en el que se figura el agua, y el escaleno que simboliza el aire. Juntos consiguen el número 10, la unidad perfecta, por la suma de los cuatro números que representan esos cuatro elementos: 1 + 2 + 3 + 4 = 10. Es cierto que todo ello lo aprendió Pitágoras a su vez de Egipto, donde pasó años iniciándose en la sabiduría secreta de los antiguos sobre la música del cosmos y el carácter mágico de los números. Pero todo esto dista mucho de esos pretendidos orígenes egipcios de vuestra Sociedad de Toth y de la interpretación que quieres dar a la creación de Estados Unidos de América. Pues ignoras adrede que los padres fundadores y su filosofía masónica imprimieron el sello de la democracia y la igualdad de todos frente a las monarquías absolutas europeas. Como sucedía en las logias, el noble con el plebeyo, el cristiano con el judío, el emigrante con el del país. Y gracias a ese componente Estados Unidos no se ciñó a la filosofía moralista de los peregrinos pioneros, los primeros colonizadores que arribaron a Nueva Inglaterra en 1620 a bordo del Mayflower. Esos puritanos exiliados reivindicaban la libertad, pero lamentablemente sólo para no ser reprimidos por sus ideas, pues su intransigencia era proverbial. Su individualismo está también en el corazón de Norteamérica amenazando con ocupar todo el país para luego dominar el mundo en un nuevo modelo imperial, que quiere democracias y libertad pero para que todos acaten libremente sus designios. Aquellas ideas puritanas, que tanto te gustan, están siempre queriendo imponerse a todos. Esa leyenda del dólar novus ordo seculorum tiene muchas lecturas. Para unos era un nuevo mundo utópico de libertad, para otros era el mesianismo intransigente de los fanáticos que ven a los contrarios como enemigos, miembros de un eje del mal.

—Te puedes olvidar de tus cuentos democratizadores. No sirven ya para nada —le soltó a bocajarro O’Donovan mudando de tono, y tomando la actitud de quien recita consignas—. Ya se ha recorrido una gran parte del camino. El american way of life se llama hoy globalización, y todos lo acatan. Los libros de historia dicen que Mac Arthur logró la democratización del Japón tras Hiroshima y Nagasaki. ¡Qué va! Impuso la americanización, como se ha ido introduciendo poco a poco en Europa, en Latinoamérica, en Rusia, ¡hasta en China! Hoy ya todos se tutean, visten informalmente y consumen de manera obsesiva, y eso se considera bueno porque nosotros inventamos y dominamos el márketing. Se acabaron las ideologías, hoy los jóvenes lo que quieren es comprar, y consumir. Hemos vencido.

Germinal hizo un intento de objetar algo a lo que acababa de soltar el irlandés-norteamericano por su boca:

—No creo que...

Pero aquél impidió que prosiguiera expresándose, y en ese momento apresuró su discurso mientras aumentaba el volumen de su voz:

—Las próximas elecciones las vamos a ganar con certeza, nos ocuparemos de que sea así, para hacer realidad el viejo sueño imperial de nuestra Sociedad con rostro nuevo. No cometeremos más errores, como en el Watergate. Se superará el esquema del pasado, de la Primera y la Segunda Guerras Mundiales, donde Norteamérica y Europa eran economías de guerra, y el resto suministraba las materias primas, Argentina y Uruguay la carne y el trigo, Venezuela y los países del golfo el petróleo. Pero hoy ya Estados Unidos está preparado para ser, en la próxima crisis mundial, el nuevo Imperio con una economía de guerra unida a una economía de subsistencia. Tiene las armas y tiene las materias primas almacenadas, ó sea, domina el ciclo completo de la economía, el poder total. Está preparado para la guerra, tiene hasta industrias farmacéuticas de alta tecnología, con reservas de medicamentos, de vacunas. Controla el espacio, no como Europa. Los terroristas islámicos pronto harán grandes atentados en Nueva York, en Washington, en otros sitios. Pero Norteamérica está bien preparada. ¿Sabéis por qué? Porque, al revés que en la descreída Europa, aquí la gente cree, en la religión, en su bandera y en su patria. No se avergüenzan de ella, como los jóvenes europeos. Estados Unidos tiene desde su origen una vocación mesiánica en la tierra. Y aunque se quedó entre paréntesis, sobre todo por culpa de esos dirigentes masones que prefirieron trabajar por la paz y el entendimiento entre los pueblos, como el masón presidente Wilson creando la Sociedad de Naciones, hoy ha llegado el momento de dejar de lado las Naciones Unidas. La Sociedad de Toth y otras sociedades secretas fieles patriotas implantarán de nuevo la Tradición que han sabido conservar. ¿O es que pensáis que el Ku Klux Klan y tantos grupos ultras que hay por todo el país son de mentirijillas? Y esos grupos felizmente están armados gracias a la permisividad de la venta de armas, no como en Europa, que se dedica a prohibirlas.

—Tu ideología neoconservadora no tiene nada de original —volvió a rechazar Juan—. Sois igual de fundamentalistas que los radicales islamistas.

—En absoluto. Son nuestros enemigos a largo plazo, en la batalla final contra el Eje del Mal. Pero en algunos tramos del recorrido la Sociedad de Toth y algunos grupos de poderosos intereses económicos y políticos islamistas podemos coincidir y ser socios.

—Es lo que ha sucedido con los atentados y las muertes de masones, ¿no? —preguntó directamente Germinal.

—Algo así. Ante los descubrimientos del Círculo masónico y sus investigaciones hemos coincidido. A ambos nos interesa que no se hagan públicos. El islam conservador no es nuestro peligro, pues coincide en el respeto de lo fundamental de la Tradición, la familia como algo sagrado, la mujer sometida al hombre —la policía y Juan, sin haberse puesto de acuerdo, indicaron moviendo su mano derecha diciendo que no, que disentían abiertamente—, los maricones ajusticiados, la religión como algo omnipresente en la vida, los poderosos en su sitio y el pueblo debajo. Podemos también ser socios en el petróleo, en la bolsa de Nueva York, ó en las principales multinacionales. Los fundamentalistas islámicos no son nuestro verdadero enemigo. Lo parecen, pero nuestro verdadero enemigo es el mismo que para ellos, los musulmanes liberales y abiertos, los cristianos progresistas, los escépticos, los agnósticos y laicistas. Y los masones auténticos, claro. Y el Apéndice de esa Enciclopedia sólo supondría un balón de oxígeno enorme para esos árabes modernos y tolerantes, y para los que quieren el diálogo entre culturas. No podemos permitir que textos desaparecidos como éste revuelvan la imagen del islam, porque sería el caos, como ya ha empezado a suceder con el cristianismo por culpa de los Evangelios gnósticos desaparecidos de la faz de la tierra durante más de 1.600 años, y que están empezando a salir ahora desde los descubrimientos de Nag Hammadi en los años cuarenta. Cuando reaparezcan y lleguen al conocimiento del gran público los evangelios de Valentín, de María Magdalena, de Judas, que nuestra Sociedad, lo mismo que los Archivos Secretos de El Vaticano, siempre han poseído, van a empezar a peligrar los cimientos de la Iglesia y del cristianismo que con tanto trabajo se han construido sobre los cuatro Evangelios oficiales. La imagen de Jesús y los que le rodeaban entrará en crisis. Ya tendremos bastante con eso, no hace falta que un grupo de masones curiosos favorezca algo parecido con la imagen del islam. Ellos pusieron las bombas y nosotros tuvimos que recurrir a las muertes, gente relacionada con las grandes logias de los miembros del Círculo.

—Ángel Ochoa no cumplía ese requisito —objetó Juan de nuevo.

—Es cierto, no estaba previsto involucrar a la Gran Logia Hispánica, pero Fabián Gutiérrez acudió a nosotros abrumado porque ese joven inexperto amenazaba con irse de la lengua. Los juegos satánicos de Fabián ni nos van ni nos vienen, pero es uno de los nuestros, y hubo que ayudarle. Entonces aparecisteis vosotros y ese James Norton que está acercándose, y los demás. Así que decidimos agotar la primera parte del plan, y hemos ido indicando con las huellas de las cartas del tarot que hablamos un lenguaje, y que va en serio. No habéis llegado hasta aquí, nosotros os hemos traído siguiendo los naipes. Y hoy con esta carta del loco acaban los arcanos mayores. Los grandes maestros tendrán que obedecer y decidir que el Círculo vuelva a enterrar el Apéndice de esa Enciclopedia. Si no, no lo contarán por mucho más tiempo. Estad seguros.

El olfato de los policías se hallaba en alerta roja. Aunque no entendían de qué iba todo aquello, olían un desenlace peligroso. Germinal y Juan tenían todas las esperanzas puestas en James Norton, Pedro Ribera y la policía que estaban al caer. Pero la impaciencia les comía. Germinal se dio cuenta de que debía tratar de alargar el discurso de O’Donovan para darles tiempo a llegar. Se le ocurrió una pregunta para obligarle a enrollarse lo más posible:

—Perdona, pero hay un interrogante que no deja de rondarme desde que comenzaste tu explicación. Supongo que no te importará confesárnoslo ahora que ya sabemos tanto. ¿Quién es el traidor?

—¿Cómo? No te entiendo —contestó el alto ejecutivo sorprendido sinceramente por la pregunta.

—El traidor que dentro del Círculo os informó de sus investigaciones, y el que os ha seguido informando de lo tratado en nuestras reuniones, las de Londres... la de París —al citar Londres se paró porque una angustia asfixiante se apoderó de repente de él.

En ese marco de conspiraciones y secretos empezó a pensar conforme pronunciaba el nombre de la capital británica en que efectivamente debía de haber un traidor dentro. Con el ritmo ajetreado de los últimos días buscaban asesinos fuera. De pronto, se dijo a sí mismo, mientras se le erizaban los pelos del cuerpo y su vientre se aflojaba, ¡James Norton!, por eso no viene. ¡Él lo sabía todo y nos ha conducido a la boca del lobo! Ahora sí que estamos perdidos.

—Lamento reconocer que no hubo nunca un traidor. Hemos intentado varias veces infiltrarnos en el Círculo, pero no lo hemos conseguido. Es más impenetrable que la Gran Logia Hispánica, desde luego. De lo tratado en Londres y París nos habéis informado vosotros dos, queridos amigos. Vosotros se lo contabais al gran maestro, y a éste no nos costaba demasiado sonsacárselo. Nos teme.

—Pero lo que descubrió el Círculo lo conocíais de antes. Sino no habría habido bombas —objetó Juan.

—Obvio, jovencito. Afortunadamente, hoy ya no se necesitan soldados de a pie con la bayoneta calada para atacar en primera línea de batalla. Existe la tecnología, y tenemos buenos amigos en los principales centros de información y de espionaje del mundo. Conseguimos introducirnos en el ordenador personal del turco Alí Rucevit, que, por si no lo recordáis, era el coordinador del grupo de investigación sobre la Inquisición, la Aljafería y la Enciclopedia de los Hermanos de la Pureza. Y era también el redactor del informe final de los descubrimientos.

—¡Ahora está todo claro! —exhaló con un suspiro Germinal Montseny, que revivía la esperanza, con un confuso sentimiento de tranquilidad ante la inocencia de James y de culpa por haber dudado de él—. Toda la trama se aclara. La pista islamista es cierta, pero era también una maniobra para despistarnos. Como en tu anillo, la verdad estaba escondida tras una pista que era sólo un señuelo. Porque, confiésalo, en el fondo lo que queríais era que hubiera muertos y concretamente siete por su contenido simbólico para la masonería, para mostrar vuestra determinación. Agotando las cartas del tarot, la Sociedad de Toth dejaba su firma completa, no inacabada. Los arcanos mayores habían de completarse, y para eso...

—Y para eso quedan dos cartas por adjudicarse —interrumpió el financiero irlandés.

—La carta del juicio y la de la estrella, las destinadas a nosotros dos —esta vez fue Juan quien se metió por medio.

Luis Manuel O’Donovan, alzando el tono de la voz, retomó la palabra:

—Esas dos cartas anunciaron vuestra muerte, las correspondientes al grado de maestro, en nombre de la Sociedad. Y su decisión debe cumplirse. Por eso aclaré al comienzo que después explicaría por qué os iba a revelar estos secretos. Como a estos dos policías intrusos. Porque desde que entrasteis en esta casa sois, como llamaban en Roma a los gladiadores, dos, ahora cuatro, «morituri»...

Los policías miraron a Juan, pues no entendían el latín, ya que Germinal se había puesto de pie, justo en el momento en que O’Donovan gritaba en inglés: Now, mientras se levantaba y cerraba de golpe la pantalla de su ordenador portátil.

Un ruido repentino, proveniente de todos lados, casi no permitió escuchar las palabras de Juan en respuesta a los policías:

—Quiere decir «los que van a morir» —y en ese momento cayó fulminado al suelo.

Capítulo 41

En un abrir y cerrar de ojos se habían abierto de golpe y de par en par la puerta del despacho por donde entraron y otra puerta lateral situada junto a la mesa de O’Donovan. Por cada una penetraron dos fornidos tipos, trajeados, en los que Germinal creyó reconocer por la ropa al polaco-americano y a los que transportaban las cajas, cubiertos con mascarillas de gas. Los que accedieron por la puerta del pasillo gritaban:

—Las manos arriba, levantadlas, arriba, arriba —y con un subfusil cada uno de ellos se aseguraba de que se cumpliera la orden. A la vez uno de los dos cerró con llave por dentro el ingreso principal del despacho y se replegó junto a su compañero hacia la puerta lateral. Entre tanto, uno de los que ingresaron por allí había colocado rápidamente una mascarilla a O’Donovan, que recogía su ordenador portátil, y con la velocidad de un rayo lo sacó del despacho. Mientras, con idéntica rapidez, el cuarto lanzó varios botes de gases lacrimógenos asfixiantes. Dos fueron a caer a los pies de Juan, uno directo, y el otro al rebotar en la pared, en el mismo instante en que terminaba su frase «... van a morir», y la fuerza de los gases se apoderó de él tumbándole inconsciente en tres segundos. En otros diez segundos los cuatro enmascarados y su jefe irlandés habían salido por la puerta lateral y la habían cerrado con llave por fuera.

Los dos agentes habían sido alertados por James Norton de que fueran preparados para cualquier emergencia, pues en la casa podía haber terroristas muy peligrosos. Así que con toda celeridad echaron mano al bolsillo izquierdo y se aplicaron unas caretas tras haber contenido la respiración. La mujer se agachó, y con su mano izquierda libre asió con fuerza el brazo derecho de Juan. El otro policía comenzó a disparar a la cerradura de la puerta que daba al pasillo y corrió hacia ella.

A Germinal le salvó su profesión de restaurador, pues estaba familiarizado con pinturas y preparados tóxicos, y desde que una vez inhaló una mezcla que estuvo a punto de costarle la vida, llevaba siempre por inercia en su bolsillo un gran pañuelo doblado. Apresuradamente lo sacó y lo metió de golpe en la jarra llena de agua que se hallaba en la mesa de O’Donovan. El pañuelo empapado se lo aplicó a los ojos y se lo pegó después a la nariz esperando que el agua le liberara un poco de oxígeno con el que resistir hasta intentar huir. Se agachó para coger a Juan del otro brazo y cerró los ojos, que empezaban a picarle y llorar con fuerza. El policía moreno de aspecto agitanado tras los disparos pegó una fuerte patada hacia la cerradura de la puerta y ésta se abrió de golpe, de modo que chocaron la bocanada de aire puro que entraba y los gases que salían a la vez con fuerza decreciente al pasillo. Entonces empezó a gritar:

—Salid corriendo, corred, corred, vamos a la calle.

Su compañera y Germinal se dejaron guiar por inercia por esa voz, y arrastrando el cuerpo inerte de Juan a toda prisa entre los dos, se movieron como pudieron hacia la puerta. Ella dirigía, pues él había abierto un momento los ojos irritados y seguían picándole y llorando sin parar, por lo que prácticamente iba a ciegas hacia donde su sentido de orientación le indicaba que se hallaba la puerta. Tiraba de Juan y al mismo tiempo se dejaba llevar por la mujer policía, que, con una fuerza insospechada, le arrastraba hacia la salida.

Ya en la puerta el inspector agarró una pierna de Juan inconsciente y empezó a correr hacia el final del pasillo, seguido por los demás, buscando la entrada de la casa sin cesar de gritar a través de la mascarilla:

—¡Corred, corred, vamos, sin parar, hay que salir, hay que salir! —cuando divisó la gran puerta de la vivienda, entre las tinieblas de los gases que se habían dispersado por toda la planta baja, una punzada de desánimo le dejó el corazón en un puño. La puerta era blindada y seguro que la habían cerrado con llave también. Asió el manillar y comprobó que era así.

Buscó febrilmente una salida, y casi un metro a la derecha se topó con una magnífica vidriera de vidrio soplado con unos llamativos colores de unas flores dentro de un jarrón enorme, y sin pensarlo un instante empezó a disparar sobre la ventana. Ésta empezó a hacerse añicos dejando un hueco por el que, entre puntas de cristales de colores adheridos a los bordes del marco, pudo saltar al jardín, y ayudó a pasar el cuerpo inconsciente de Juan, alzado en vilo desde dentro por su compañera y Germinal. Después éste, y por último ella, saltaron. El policía sintió la alegría de la suerte, pues las demás ventanas, de climalit y cristales blancos, estaban enrejadas con unos hierros gruesos recibidos en el cemento de los marcos. El arte les había salvado la vida, aunque fuera un poco hortera, pensó rápidamente en su agitación.

Fuera ya del edificio se pararon un instante para respirar, y la policía se arrodilló junto a Juan y comenzó a hacerle el boca a boca. Germinal, asustado, y con los ojos enrojecidos, lloraba. Las lágrimas se le escapaban, por los gases en sus irritadas pupilas, por el miedo, por la desesperación al ver que Juan seguía sin sentido. Al cabo de unos segundos por fin Juan abrió los ojos y empezó a toser con fuerza. Se chocó con los ojos de la atractiva agente y con sus bocas casi pegadas. Ella se separó feliz de que ya respirara. Su amigo se tiró al suelo a abrazarle, y pudo oír la voz ronca y áspera de Juan que con dificultad decía:

—Que siga, que siga, estaba en la gloria.

Pero ni Germinal ni los dos inspectores pudieron distinguir la última palabra, pues desde la verja de la calle empezaron a oír gritos asustados, histéricos, de James Norton y de Pedro Ribera a la vez.

—Corred, corred, no os paréis, no os paréis.

—Come on, run out, go to the street, quickly!

La alerta se volvió a encender en el cerebro de todos, y viendo que Juan se incorporaba agarrándose el brazo izquierdo con gesto de dolor, empezaron a correr como posesos hacia la puerta, pues el instinto de supervivencia les auguraba un nuevo peligro.

De nuevo el policía malagueño iba en cabeza. Encontró rápidamente un botón en un mojón de cemento y piedra a unos dos metros de la puerta, lo pulsó y ésta se abrió.

James y Pedro iban a entrar, pero enseguida se dieron cuenta de que era mejor esperar fuera, pues entorpecerían la salida de los que venían huyendo.

Se oía acercarse la sirena de un coche patrulla, que venía a unirse al que acababa de llegar trayendo a los dos masones, el inspector inglés y el periodista español.

El policía había puesto ya el pie derecho en el umbral de la puerta de hierro cuando el estruendo de una brutal explosión le conmocionó y empujó con relativa fuerza hacia el lateral izquierdo del muro. La onda expansiva a los otros tres que iban corriendo entre el jardín y el bosque de pinos les tiró al suelo de bruces, pues tuvieron la fortuna de estar en un punto alejado de la puerta de la casa, gracias a un recodo que hacía el camino. A pesar del golpe salieron mejor parados que el primero, pues se rompió el hombro en el choque con el muro. Éste se había mantenido firme y había amortiguado a modo de parachoques la onda expansiva, por lo que James, Pedro y los agentes que se encontraban en la calle sólo sintieron una especie de empujón. Lo único que saltó por los aires fue la puerta del garaje al aire libre, situada exactamente enfrente de la casa, y fue a incrustarse en el coche de un vecino estacionado junto a la acera opuesta de la calle.

Capítulo 42

Los miembros de la patrulla se lanzaron hacia su superior herido, y James y Pedro entraron corriendo a por los otros tres que ya alcanzaban la verja. Un abrazo emocionado tanto de Pedro, como del correcto y comedido anglosajón que era James Norton, les hizo sentir que por fin la pesadilla había concluido.

—¿Qué ha pasado? ¡Por Dios, si casi os matan! —lanzó el periodista, llevado por la distensión que seguía a una hora inacabable de estrés límite, desde que se despidieran en el aeropuerto.

Germinal, con una serenidad teñida de agotamiento, en tono cansino, sólo pudo articular:

—Hoy hemos vuelto a nacer.

Juan, con una alegría visceral, gritó:

—¡Pues yo he vuelto a nacer por segunda vez en tres días!

Pedro y James, que se esforzaba por hablar su más que regular español, les pusieron al tanto de las últimas novedades. Una vez que ambos se dirigían al chalet en el coche de la policía española que les recogió en la frontera, un minuto antes de llegar, ya en Sotogrande, la emisora de la policía les contactó. Les advirtió que en ese instante acababan de dar la noticia en diferentes radios de que acababa de estallar una bomba en una residencia de Sotogrande, y que era debido a un ajuste de cuentas entre las mafias rusas de la Costa del Sol.

El policía herido miró a su compañera, y ambos mecánicamente su reloj. Éste preguntó:

—Exactamente, ¿cuánto tiempo hace que habéis llegado?

James Norton respondió mirando el suyo:

—Exactamente cuatro minutos y medio.

—¿Y cuánto hace que ha explotado la bomba?

Volvieron a mirar su reloj.

—Unos tres ó cuatro minutos —contestó Pedro.

—Creo que unos dos minutos y medio, con alguna diferencia de segundos —matizó James Norton—. He estado mirando el reloj todo el tiempo desde que nos dieron la noticia por radio.

—¿Y cuánto tiempo habrá pasado entre vuestra llegada y la explosión? —insistió.

—No sé, lo que habéis tardado en correr, dos ó tres minutos —respondió Pedro.

—Dos minutos exactamente —matizó James.

De nuevo los dos inspectores se miraron, y esta vez fue ella la que calculó:

—Justo, dos minutos, más uno que decís que pasó desde que os lo comunicaron hasta que parasteis en la puerta son tres. Más uno, ó tal vez menos, desde que dieron la noticia en las radios hasta que la emisora os lo anunció, son cuatro minutos.

—¿Y...? —preguntó Juan ansioso.

La bella policía que le había hecho volver en sí, para su sorpresa le dio un beso en la mejilla, temblando de emoción y gritando como si se hubiera vuelto loca en un instante:

—Sí, sí, sí, no dos veces, sino tres, has vuelto a nacer, porque nosotros hemos vuelto a nacer no una, sino dos veces —y a continuación se fundió en un abrazo nervioso con su compañero.

—Pero ¿queréis explicarnos? —suspiró Germinal. Con su acento saleroso la malagueña aclaró:

—El artefacto que han puesto ha tenido que ser activado por control remoto, para que les haya dado tiempo a esos asesinos a huir. Hay un modelo, que suelen usar muchos asesinos a sueldo y algunas organizaciones terroristas, que tiene un mecanismo de repetición de seguridad a los cuatro minutos, por si falla la primera vez, lo que rara vez sucede. Pero en ocasiones pasa, aunque el de repetición es fulminante, pues es doblemente seguro. Por lo que se ve, si dieron la noticia a la radio como algo que acababa de suceder, y tardó casi cuatro minutos en estallar, es que el mecanismo activado falló en su primer intento. De haber acertado, nos habría sorprendido arrastrándote por el pasillo, y ahora...

—... No lo contaríamos —terminó la frase Juan, que parecía haberse olvidado del dolor de su brazo y de su espalda, aprovechando para pasarle el brazo por los hombros a su salvadora, que, saltándose las normas, no hizo el menor intento de rechazarlo.

—Hay que averiguar cómo llegó la noticia a las radios —ordenó el inspector a sus subalternos.

—Y cómo han escapado, y por dónde —completó James Norton.

Capítulo 43

A los pocos minutos un primer balance de datos aclaraba la situación. Llamaron a la vez a tres emisoras, dos nacionales de la mayor audiencia y una local muy escuchada, en los tres casos con la misma voz anónima distorsionada y pregrabada que informaba de la explosión que acababa de ocurrir. Se la atribuían en nombre de una organización rusa que afirmaba ajustar cuentas con la mafia por sus negocios y actuaciones en la costa. Las llamadas en dos casos procedían de Gibraltar, y en el caso de la emisora local, de Málaga.

Las carreteras estaban bajo vigilancia y se habían establecido controles en todas las salidas de Sotogrande sin éxito. Pero el último coche patrulla que llegó había dado una vuelta por detrás del chalet, y atravesando el descampado que se hallaba a su costado, se había encontrado con que la propiedad tenía una salida que comunicaba por un pequeño canal la parte posterior de la casa con el puerto deportivo de Sotogrande. Cuando solicitaron la información de las salidas del puerto en los últimos quince minutos, se enteraron con extrañeza de que habían salido ocho embarcaciones, lo que era inusual en un día laborable a esa hora. Lo justificaron diciendo que seguramente aprovecharon que el viento de levante había amainado.

El inspector de policía insistió:

—Que nos den todos los detalles, y pronto. Qué barcos han salido y dónde iban.

El policía contestó:

—Estamos en eso, lo que pasa es que parece que el guarda que se hallaba allí ha salido al servicio porque se encontraba mal. Ha dicho que tenía ganas de vomitar y aún no ha vuelto.

Su superior, indignado, protestó:

—Vaya con las ganas de vomitar. Yo creía que cuando se está así no te da tiempo a ir al baño. Seguidle bien la pista y ved si el guarda ese levanta sospechas.

Unos minutos después el inspector compartía la última información con James Norton, a quien se dirigía como jefe de la operación según las instrucciones recibidas de sus superiores, con su compañera y los otros tres.

—Según el guarda, repentinamente enfermo, seis embarcaciones han dicho dirigirse a Málaga y dos a Ceuta. Estamos averiguando los datos de las mismas. Hacia Ceuta no ha salido ninguna y seis, en efecto, están dirigiéndose al puerto de Málaga. Dos se nos han perdido, una a nombre de un tal Luis Hernández García, y otra a nombre de TTT y asociados.

—¡Ésa es! —gritaron Germinal y Juan a la vez.

—¿Seguro?

—Sí, la historia de las tres T nos suena —indicó Juan.

—El otro también parece un nombre tapadera, pues esos apellidos son como Smith en Inglaterra —y el catalán miró a James brindándole la aclaración.

—¿En qué otra dirección han podido ir?

La agente y Pedro respondieron a la vez:

—A Gibraltar.

El inspector matizó:

—Hombre, podrían ir hacia el estrecho, pero no es lo mejor para esconderse. Y tampoco sabemos el tamaño de esas embarcaciones. Gibraltar parece lo más lógico, sobre todo si tenemos en cuenta la placa de la puerta.

Juan entonces recordó:

—Ah, sí, han debido de ir a Gibraltar, porque me acuerdo de que cuando ese tío habló por teléfono citó Punta Europa, que, si no me equivoco, la vi anunciada en el aeropuerto en un cartel de recorrido turístico por el Peñón.

Su admirada policía completó:

—En efecto, es el último trozo de tierra europea, desde donde se divisa casi a un tiro de piedra Ceuta, Tánger y el pre-Atlas marroquí cuando sopla el viento de poniente. Y no sólo es un sitio de paso obligado para los turistas en Gibraltar, también es un lugar de citas discretas, pues junto a la punta rocosa hay una pequeña explanada para aparcamiento. No es extraño que se citen algunos mafiosos allí.

El inspector inglés se comunicó con la policía gibraltareña por emisora. Sus hermanos masones entendían bien el inglés, por lo que podían oír la trifulca que se estaba armando por teléfono.

James salió del coche en donde se había sentado para hablar por la radio, y para que los inspectores de policía se enteraran, resumió en su tibio español:

—Es increíble. Ese tipo me está toreando. Me da respuestas confusas, incluso contradictorias. Da la impresión de que está ocultando información. Voy a hablar directamente con Scotland Yard en Londres —y sacó su móvil del bolsillo para marcar un número. Pedro Ribera no pudo evitar decirle:

—En Inglaterra no sabéis bien lo que es Gibraltar, James. Son maestros en el arte de hacerse las víctimas. En cuanto pueden, compran con la ventaja de sus libras una ó varias casas en la costa española, en Marbella, en Manilva, en La Línea, y aquí en Sotogrande. Se divierten en los toros en esos mismos pueblos vecinos, toman sus montaítos en los bares españoles por poco dinero y vuelven a dormir a casa en Gibraltar a quejarse de lo mal que les tratan los españoles, que insisten en recuperar un día esa parte de su territorio. ¿No es así? —preguntó dirigiéndose al policía malagueño.

—Si yo te contara... —respondió éste, mientras el inglés se comunicaba con su superior en Londres—. Lo peor no es eso, son los miles de millones en negro que se mueven, y de dónde proviene ese dinero. Y si no, que se lo pregunten al asesino este que nos ha querido matar —completó indignándose al citar a O’Donovan.

La mujer sintió que debía matizar:

—Bueno, tampoco podemos olvidar que Gibraltar ha servido a veces de refugio para los perseguidos políticos que salían huyendo de España. Sin ir más lejos, los que escaparon por Gibraltar de la crueldad franquista, al comienzo de la guerra civil, lograron salvar la vida nada menos —hizo una apresurada pausa, para proseguir en un tono levemente emotivo—: Si mi abuelo, por unas pocas horas, no hubiera podido huir a Gibraltar en julio del 36, yo no habría nacido —tras una breve pausa más interrumpida que la anterior, concluyó—: Es cierto que el Peñón está lleno de empresas fantasmas y que algunos bancos acogen dinero de narcotraficantes y maletines de la mafia rusa de la Costa del Sol, pero si es así se debe a que alguien en España les ha tolerado que allí se instalen y operen con relativa impunidad. No hace falta recordar ahora lo que todo el mundo en La Línea sabe, que ya en la época de Franco, donde sus fuerzas armadas tenían el honor por divisa, el destino de la frontera con Gibraltar era el premio gordo de la lotería para guardias civiles y policía, sobre todo para sus mandos, que nadaban en la corrupción.

Germinal estaba hablando con Peter Bloomer, que esperaba pendiente del desenlace de la entrevista. Se había comunicado con su compatriota nada más aterrizar, antes de que éste llegase a Sotogrande, y volvía ahora a telefonear desde el mismo despacho del duque de Kent.

—Por favor, cuando James termine, que nos llame. Te paso al gran maestro, que te quiere saludar. Te mando, igual que para Juan, mi más fraterno abrazo.

Edward de Kent en persona se interesó por la salud de ambos, por su seguridad actual, y les envió con afecto un abrazo fraterno, mientras le pasaba a Sean Harvey, que se encontraba asimismo en su despacho.

Juan acababa de hablar con París, con Jacques Lagrange y con Olivier Malasinet, que se hallaban en la rue Cadet. Les habían dejado un par de nerviosos mensajes en sus móviles durante el tiempo en que estuvieron sin cobertura.

Se disponían a dirigirse a la oficina de los inspectores en Málaga, para evaluar la situación y decidir a la luz de las nuevas informaciones, cuando sonó el teléfono personal de Germinal. Era Armando Lerrús.

Éste cambió de gesto. Vio el número en la pantalla y le dijo a su amigo y hermano:

—Es el viejo, ¡me va a oír!

—Germinal, ¿cómo estás, hombre? ¿Qué tal os ha ido la reunión con Luis Manuel, ó sea, con O’Donovan?

—Magníficamente. O mejor, juzga tú mismo. Tus amigos nos han intentado matar.

El gran maestro no pudo evitar que se le notara de pronto asustado y alterado. Con la voz entrecortada por la impresión objetó:

—Pero ¿cómo?, ¿qué me dices? Y no es mi amigo, ¡eh!, no es mi amigo.

—Mejor para ti, porque si lo fuera, además de ser destituido, estarías entrando en la cárcel —contestó cortante su paisano barcelonés, y sin más trámite le colgó el teléfono.

EPÍLOGO

Se decidió mantener la reunión prevista en París a las once de la mañana retrasándola solamente un día. Ya cumplido un mes desde aquel 21 de marzo en que hicieron explosión las tres primeras bombas, en Sidney, París y Londres, todos los miembros del grupo, incluido el gran maestro de Nueva Gales del Sur que acababa de llegar de Australia, se sentaban en torno a la mesa de reuniones del saloncito adjunto al despacho del gran maestro del Gran Oriente de Francia. Era uno de esos días destinados a convertirse en históricos. Nada menos que el gran maestro de la Gran Logia Unida de Inglaterra visitaba la sede central de la cabeza principal de la masonería considerada irregular por la obediencia anglosajona, acompañado de su gran maestro adjunto, de su asistente y futuro sucesor, y del gran secretario, que visitaba por segunda vez el edificio emblemático de la masonería francesa. A la rue Cadet habían llegado también el presidente y el vicepresidente del Círculo masónico de investigación, el inglés Brian Kenwood y el francés Jacques Lagrange. Y los investigadores encargados por sus grandes logias de descubrir la trama asesina, el inglés James Norton y los españoles Germinal Montseny y Juan Servet.

Otra razón menos gozosa convertiría a ese día en histórico. Tras escuchar a todos y cada uno de los allí presentes, los tres grandes maestros rogaban al presidente del Círculo masónico de investigación que, hasta no conocer el alcance de la trama urdida por esa desconocida Sociedad de Toth contra la masonería, y para preservar la seguridad de todos los masones y no masones del mundo, se paralizara de forma provisional cualquier clase de publicidad acerca de los resultados de sus trabajos. En especial los relativos a los documentos ocultados durante siglos en el castillo-palacio de la Aljafería de Zaragoza acerca del Apéndice a la Enciclopedia musulmana de los Hermanos de la Pureza. El presidente del Círculo, con la autorización unánime de todos sus miembros, comunicó que atendía el ruego y que desde ese momento se haría realidad.

Se encomendaron al Gran Arquitecto del Universo, entendiéndolo cada uno según su libre conciencia, y puestos en pie se saludaron masónicamente, y se despidieron con el triple abrazo fraterno de las grandes ocasiones.

PALABRAS FINALES

Los personajes contemporáneos que aquí aparecen pertenecen al mundo de la ficción. Del duque de Kent sólo es real su cargo de gran maestro y el parentesco con la reina de Inglaterra, lo demás es ficción. Al revés de lo que sucede con los retratos históricos que discurren por estas páginas, como el mundo medieval de al-Ándalus, el inquisidor Pedro Arbués y las circunstancias de su asesinato, el castillo-palacio de la Aljafería y la Enciclopedia islámica de los Hermanos de la Pureza.

Los actos violentos contra sedes masónicas se narran en clave novelada. Sin embargo, atentados contra la sede del Gran Oriente en la rue Cadet de París, ó contra el templo masónico de la Gran Logia de Turquía en Estambul, en el distrito de Kartal, provocando varios muertos y heridos pocas horas antes del atentado del 11 de marzo de 2004 en Madrid, no son producto de la imaginación.

Desde hace unos años prestigiosos economistas, analistas políticos, y expertos en ciencias sociales, coinciden en sostener que el ó los núcleos del poder en el mundo de hoy cada vez acaparan y controlan más, y son al mismo tiempo más invisibles. Los rostros de los líderes políticos mundiales, protagonistas de las noticias, no suelen corresponder a quienes de verdad mandan y deciden en el mundo actual. En todo caso, si la sociedad de Toth aquí descrita tiene algún parecido con la realidad, es pura coincidencia.

Fin

© 2008, Antonio Monclús

© 2008, Ediciones Martínez Roca, S.A.

Primera edición: febrero de 2008

ISBN: 078 84-270-3421-1