Josep-Lluís Sotorra

ISTAR, ISTAR

Al poeta Francisco Segui,

mi agradecimiento por su valiosa aportación

de asesoramiento en cada una de las frases

de la traducción,

y por supuesto como amigo,

por la paciencia que ha demostrado

durante todo el trabajo.

El Autor

«Me gustan las mujeres que no se pintan, no se tiñen, y que llevan pocas o ninguna joya. (...) Y cuando digo hedor quiero decir también de perfumes exóticos y/o penetrantes.

»(...) Y un día uno va y se enamora, y la persona objeto de sus amores es rubia teñida, lleva más pintura que un Van Gogh, más joyas que Cartier, más perfumes que Chanel, y ostenta unas agresivas uñas de tigresa. Qué podemos hacer con el amor si no sólo es ciego.»

(Joaquim Soler i Ferret, «Avui» 18-10-87)

Capítulo 1

Su cipote empezaba a endurecerse. Crecía a convulsiones bajo la presión de mi mano que, intermitentemente, uñaba el glande enrojecido. Parecía que, en su voluptuosidad, flaqueaba, aunque sin desfallecer, y fue entonces cuando me pidió que le mostrara mis senos. Apenas los descubrí, se los llevó a la boca mordisqueando sus pezones, ferozmente. Su lengua me los castigaba, y aun así, no se endurecían...

—¡Clic!...

Detuve la grabación. Me imaginé pegado a aquel pezón que podía llenarme la boca. En realidad, mi oído se ensordeció y enmudecí. Cerré los ojos. Abrí los labios como si fuese cierto que lo tuviera allí, e incluso restregaba la lengua por ellos como para fustigarlos. Tuve una erección. Quizá más adelante podría reemprender de nuevo aquella historia de Istar.

Amor, paro, sexo o muerte. Mi pensamiento lucubraba por entre miles y miles de personas en su incesante lucha.

Comencé a escribir y desde el principio me percaté de que aquello podía funcionar: había encontrado qué decir. Estaba convencido de mi hallazgo y podía aspirar a un suculento pastel de dinero del que bastante necesitado estaba. Mi lucha siempre se debatió entre el desempleo y el amor. Ni un solo día dejaba de soñar con uno u otro. ¡Qué cruda realidad! El paro era mi inseparable compañero; el amor, más difícil, lo añoraba, pero había que buscarlo. Pensándolo mejor, quizá no era tan difícil. Se suele tropezar, fácilmente, con mujercillas calientapollas. Además, las hay de ésas que se abren de piernas al primer arrimo, no es imposible encontrarlas; pero, sin embargo, con ellas la cosa se agrava, porque unas tienen prisa, otras te sueltan, cerca del punto culminante, cualquier excusa capaz de reducir el más opulente cirio en un eximio colgajo. Las últimas son las fantásticas, son aquellas que se echan incondicionalmente sobre uno, te soban, las que, al fin y al cabo, lo único que persiguen es un cuerpo para su propio goce, a cambio te ofrecen el suyo, éstas son las más sugestivas y, por supuesto, las que más se ocultan. De cualquier forma, hacía tiempo que no follaba, y el último polvo que eché, de los buenos, había caído en el olvido. La última amante que conseguí llevar al lecho fue pasmosa. Lo único que hicimos, por supuesto, fue acostarnos; aunque tan sólo conseguí cuatro magreos que dejó hacerse. Todo transcurrió al estilo clásico: un bar, una breve conversación de besugos, unas miradas, la bebida con hielo en vaso largo. Después, la invitación a mi apartamento —sólo era una buhardilla—, la música grabada, otra bebida y, como se hacía tarde, al catre, un par de caricias, su desnudez, la mía, unos roces, sus piernas abiertas, una mano en sus pechos tensos como el acero y la otra en sus labios buscándole el clítoris voluptuoso y con facilidad conseguí darle movimientos desenfrenados. Mi verga estaba gorda y dura como la de los frailucos que antes nos vendían en Andorra y la voz fatídica de ella: «Manuel, me asquea el blanco néctar del macho». Y, sin más, se dio la vuelta, allí en mi cama, y yo aún insistí restregándome en su trasero, pero me quedé sin mojar el churro y ella se durmió. Al día siguiente se levantó y me amenazó con denunciarme por intento de violación. Aún tuvo el descaro de ducharse en casa y de cachondearse de mi herramienta abatida.

De esto hará unas cinco semanas. Desde entonces me vi envuelto en la monotonía impresa de los anuncios de los periódicos donde buscaba desesperada e inútilmente un trabajo. Por ese motivo, o mejor dicho, a causa de mi desesperanza, yo, Manuel Delavila, me metí en el mundo de la literatura que, por cierto, siempre se me presentó de difícil acceso, especialmente de élite. Pero estaba hastiado de esos anuncios repetitivos a los que no sacaba provecho alguno.

Todo empezó del modo más sencillo, de ese en que los literatos riñen y patalean y discuten por salvar el honor de sus obras escritas: un premio literario. Pero, además, se trataba de un premio de literatura erótica. Andaba yo desconcertado, dando un paseo por estrechas calles en un día lluvioso, cuando entré en un bar en los que la música te absorbe de tal manera que se te hace imposible el movimiento. Me molestaba el remojón, que aunque venido del cielo, me había empapado cabellos y hombros. Al entrar al pub pedí, desgañitándome, una bebida de las fuertes y me senté en una blanda butaca.

—Medio kilo tú, medio... —escuché. Coincidió con un cambio de disco y los chillones de mi espalda lo repitieron de nuevo: «¡Medio kilo!». Percibí con toda claridad. Seguro que hablaban de dinero. Fue entonces cuando me pregunté de dónde podían sacar esa cantidad tan apetitosa. Sin más, me di la vuelta para echar una ojeada. Leían una hoja blanca. La letra estaba impresa. Pese a que desde un principio vi que se trataba de las bases de un premio de literatura erótica y que lo convocaba Falo Ediciones, desconocida para mí, no me sentí atraído y hasta cierto punto indiferente. No puse más atención. Salí del bar y, aprovechando que no llovía, fui hasta el paseo que hay frente al puerto. Paseé. Las farolas se reflejaban, fantasmagóricamente, en el suelo y las luces de los coches acariciaban el asfalto mojado. Llegué a casa.

Por la mañana, como todos los días a las nueve y cinco, me hallaba en el chiringuito de la plazoleta, Bar Mario. Próximo a mi refugio.

—¡Buenos días!

—Hola, buenos días, Manuel. —Una respuesta de lo más normal, estereotipada—. ¿Qué será?

—Un café y una Vanguardia.

—Aún no ha llegado —dijo Mario (en una ocasión me explicó que él, en realidad, se llamaba Màrius), mientras se encaraba con la Gaggia, un modelo que lleva un brazo a presión.

Me sirvió el café y pude sentarme en un taburete en el mostrador. Me gustaba el mostrador, pues podía observar los movimientos de Màrius.

—Acaba de llegar, hoy se ha retrasado. La lluvia, las máquinas, la electricidad. —Mario, el del quiosco (también se llama Mario aunque nunca me ha contado nada sobre su nombre), parecía disculparse, mientras iba andando hasta el fondo, donde yo estaba, y me dejó el periódico, como de costumbre.

—Gracias Mario —le dije.

—Mario, hoy, uno de butifarra —dijo el del quiosco al mismo tiempo que, arrastrando su cojera, se acercaba hasta una mesa libre.

—¡Uno de butifarra para Mario! —exclamó Màrius. Pronto, se escucharon los quejidos de la loncha de butifarra sobre la plancha.

Hojeé el periódico. Sólo leía los titulares, a veces alguna noticia que me llamaba la atención, por ejemplo, los índices de paro, que si descendían o que si descenderían, o alguna que otra crónica de deportes; aunque no estoy interesado en ellos, sí que me gustaba conocer cómo andaban los fichajes; antes daba una ojeada a las páginas de cultura, porque venían antes que las otras. Pero aquel día me detuve más tiempo en las primeras: «Falo Ediciones convoca por decimoséptima ocasión el premio de literatura erótica».

—¡Joder, no! —exclamé tomando entre los dedos la taza de café.

Ya me había olvidado. No era necesario recordarlo, pero parecía que el destino me llevara por ese camino. No fui capaz de rechazarlo. No era capaz de dar la vuelta a la hoja. No era capaz de ignorarlo. Además, seguía a la noticia un extracto de las bases y repetía aquello del medio kilo, pero más delicadamente: «Quinientas mil pesetas». Pensé que se trataba de un premio de prestigio, de los que te dan nombre y demás. Debajo venía la dirección donde podían dirigirse los interesados para entregar las obras o bien recoger las bases. Me liberé de las últimas legañas de los ojos y tomé nota en una servilleta recogida en zigzag.

Me acerqué a la editorial. No estaba lejos.

Yo, hasta ese momento, creí que lo de las editoriales era como las tiendas, a ras de suelo; pero sin embargo, al llegar allí observé que aquella dirección correspondía a un portal, un gran portón del barrio antiguo. Suerte tuve de que la placa inmóvil en la pared diluyó mi última duda: «Principal, primera puerta».

Subí.

La escalera era oscura, aunque no más de lo que suelen ser todas las escaleras de las fincas viejas. Los peldaños se hacían pesarosos para mis hormigueantes piernas. Mis ojos hormiguearían instantes después.

«EMPUJAR». Obedecí sin más preámbulos, y allí, ante la puerta, ante mí y aferrada a un teléfono, había una muchacha que mostraba su exuberancia carnal en toda su magnitud, es decir, tenía los volúmenes bien moldeados y en su sitio. Lo sé porque, mientras esperaba de pie que colgara el aparato, ofreció a mis ojos fijos en sus protuberancias un par de tetas que a pesar de soportar la atracción de la fuerza de gravedad se enorgullecían triunfantes. El pezón, duro y comprimido, quizá por el roce del jersey, me produjo un parpadeo incontrolable.

—Buenos días —dije—. Soy Manuel Delavila. Escribo. Bueno, quiero escribir. Escribiré. ¡Hola! —Al mismo tiempo comprendí que mi retórica estaba fuera de lugar. Ella se percató y preguntó dulcemente: «¿Qué quieres?».

¡Qué voz! ¡Era una melodía angelical! Sentí fundirme o sonrojarme, por ese calor que me sofocaba las mejillas y me embargaba. Pero resolví indirectamente el asunto:

—Venía por la información del premio que habéis convocado.

—¿El de fotografía pornográfica o el de literatura erótica?

Para evitar el callejón sin salida, respondí con una palabra.

—Literatura.

—¡Ah! ¿Eres escritor? —me dijo. Mientras Istar revolvía el cajón de su derecha, me acercó las bases desde su asiento. Parecía que no me había escuchado, o quizás es que yo nunca había pronunciado tal cantidad de idioteces sin orden ni concierto.

—No... Sí. Mejor dicho, quiero escribir.

—¿Cómo te llamas?

—¿... y tú? —respondí con rapidez.

—No, es para la ficha —dijo burlona—. Así otro año las recibirás en tu domicilio.

¡Qué voz! Continuaba la angelical melodía.

—Manuel Delavila —dije, y ella me preguntó la dirección. Yo enrollé las bases entre las manos y respondí.

Cómo escribe, pensaba. Y qué pezón. Y qué voz. Y qué pezón. Cada vez que doblaba el cuerpo sobre la mesa me provocaba.

—¿Código postal?

Y qué pezón. En ese instante se puso en marcha el piloto rojo y un sordo aviso de la centralita, su movimiento rotatorio, hasta la mesita auxiliar cercenó mi impulso:

—Falo Ediciones, dígame...

Le lancé silenciosamente una sonrisa. Mientras me retiraba hacia la puerta le insinué susurrando:

—... ¿Y tú?

Tapó el auricular y delicadamente susurró:

—Istar.

Me escabullí, y fui tragado por la oscuridad de la escalera. Quizá me fui con demasiada precipitación. Me hubiera gustado oírla un rato más. En la calle, un coche que aparcaba rompió el faro del coche vecino. Desde la primera cabina telefónica que encontré, accedí otra vez a esa voz. Lo repitió dos veces y colgó. Valía la pena perder unas monedas en aquel agujero, a pesar de que el sonido telefónico distorsiona la voz.

Como de costumbre, deambulé sin rumbo fijo. Trabajo, como quien dice, ya tenía, no me pagaban pero trabajo tenía: Había de escribir una novela, aunque no era tan fácil. ¿Qué podía expresar que excitara, al menos, algo como...? Poca cosa. Todos mis recuerdos estaban plagados de jodiendas de lo más burdas, y aquellas más excitantes, sólo a mí me habían servido.

Me senté en un banco de la plaza, frente al Bar Mario. Observé el ir y venir de un grupo de personas. Unas atareadas, otras se movían con lentitud, las de más allá curioseaban hacia donde alguien les apuntaba con el dedo. Y, de pronto, me vi centro de interés fotográfico. Después, seguramente, pegarían esta fotografía en su álbum, con la siguiente nota: «Julio '87 Hombre sentado en un banco junto al Bar Mario». Todos entraron al bar. Tenían el autocar cerca. Eran de Madrid. El del quiosco me saludó y cerré los ojos. El sol me escarnecía; sin embargo, ¿dónde ir si todo me molestaba? Y me escarnecía. Me levanté y deambulé por la plaza dando puntapiés a los objetos que había por el suelo.

—¡Qué, muchacho! ¿Tampoco has tenido suerte hoy? —dijo Mario desde el quiosco.

—Iba pensando.

—Por eso aún no tenemos que pagar, ¿verdad? sonrió.

Él siempre desataba y después ataba los paquetes de las distribuidoras. Yo daba una ojeada a las revistas.

—Quiero escribir.

Mario pareció no oírme, pero seguro que le extrañó. Y, repetí:

—Quiero escribir novelas.

—Hombre, yo, de eso, sé muy poco. Aunque ha de ser difícil, ¿no crees?

—Sí, creo. —Y añadí—: Novelas eróticas.

—¡Pues ya tiene huevos la cosa! Y me miró.

—De «eso» —exclamé sin dejarle hablar—, también habrá en la novela.

Reímos estrepitosamente.

—¡Mira, aquí tengo el «pentajause», el «macho», el «climacs», el «contactos», pornografía buena, joder!

—Aunque no es lo mismo en literatura —intenté corregirle.

—Y qué —y gesticuló con los labios como para recoger todo el líquido en su boca. Se le hacía la boca agua—. Pero cómo están las tías que meten, hay cada una que está de buena... Yo las miro todas.

—¿Te las quedas?

Miró a su alrededor, como ocultando lo que iba a decir.

—Después las vendo.

Me llevé la mano al bolsillo. Removí las monedas que llevaba y decidí comprar.

—Mario, dame dos o tres de esas revistas.

Me quedé, prácticamente, sin un céntimo. No obstante, pensé, les sacaría un buen partido. Las enrollé y volví a casa porque cierto prejuicio me impedía hojearlas en público. Después comprendí que aquello no me iba a ser útil, porque sólo servía para culos, penes, labios vaginales, etc. Pura anatomía animal, a todo color, pero sin vida. Mi imaginación sobre la literatura erótica, iba por otros derroteros. Y los arrinconé.

Istar había alertado mi imaginación. Me atraía.

Agarré mi picha y le di cuatro meneos, normales, sólo de paso. Me fijaba. Pensaba en Istar, pero nada. Normal como otras veces. Sólo eyaculé y punto. Me tumbé en la cama y me dormí. Horas. Me despertó un portazo en el piso de abajo. Oscurecía. Me incorporé un poco y, como si se tratara de una película, la obsesión se repetía una y otra vez. Quería ver a Istar. La buscaría, la desnudaría, le besaría el sexo, la magrearía. Le mordería los pezones, le chuparía los labios... Istar, Istar, Istar.

Había oscurecido del todo y me levanté pegando un salto. Me lavé. Salí precipitadamente y me planté en la puerta de la editorial. Ella no podía tardar. En el principal aún había luz y poco después, como si supiese que estaba yo allí y no quisiera hacerme esperar, apareció.

—Hola, Istar.

Se sorprendió.

—Hola... Cómo has dicho que te llamas.

«Joder. Maravilloso» pensé. La voz, esa voz. Mi corazón se precipitó. Escuchaba de nuevo esa voz.

—¡Ah, sí! Manuel. No me acordaba. ¿Qué haces aquí?

—Pasaba... —respondí—. Pasaba y te vi bajar.

—¡Ah! —Encendió un cigarrillo. Me ofreció tabaco.

—Te vi bajar y pensé que podríamos pasear..., que quizá podríamos ir juntos. Es aburrido andar solo.

—¿Dónde vas?

—Hacia ningún sitio. Es lo mismo.

—Voy hacia allí —y señaló el norte—. ¿Vienes?

Asentí.

—El jefe es celoso. No le gusta que salga con hombres...

—¿Sois?... —El sueño se me vino abajo—. ¿Sois amantes?

—¡No, ni hablar! —me atajó.

Estaba perplejo. Parecía absurdo. Sin embargo, con voz temerosa balbuceó, aunque impaciente.

—Salgamos de aquí.

Seguimos calle arriba. Ella jugueteaba con el cigarrillo entre los dedos. Eran menudos como sus manos nerviosas. Cómo me hubiera gustado sentirlas entre las mías, o aún mejor que recorrieran por todo mi cuerpo, hasta el último rincón. Lo deseaba. La acera era estrecha y no permitía caminar uno al lado del otro. Ella andaba a unos pasos delante de mí y su bolso colgado en el hombro derecho alertaba su movimiento oscilante. Yo miraba ora su culo, ora sus piernas. La mano izquierda movía el cigarrillo.

Nos sentamos en una de las terrazas de un bar de la Rambla. Pedimos un par de coca-colas. Nos las trajeron en un vaso largo: hielo y tajada de limón. Mi tajada la recuperé entre los dedos y era de segunda mano, su color rojillo de bitter la delató. La dejé sobre la mesa. Ella miró la suya inclinando el vaso.

—Es aburrido mi trabajo —dijo.

—Estoy en paro —dije.

Hablamos de ella y de mí. Hablamos de los dos. Sonreímos y lloró.

—Mándalo a freír monas, a ese hijo de puta.

Sacó de su bolso un pañuelo rosa perfectamente doblado y se limpió, con todo acierto, el rímel de la mejilla que se le había desprendido del ojo.

—Hoy te he visto las tetas ella me miró y me sonrió. Nos mantuvimos silenciosos. Yo esperaba que ella atacara con alguna impronta ofensiva (y por qué no podía yo haberme callado), pero dijo:

—¿Te han gustado?

Le devolví la sonrisa y le dije (el por qué no lo pensé):

—Son hermosas, eres hermosa.

Se alegró y no me dijo nada. Pensé que pronto caería en mi cama, aunque nunca era bueno precipitarse. La cosa parecía que funcionaba. Alguno de los coños en los que he mojado ha sido producto de más de una semana de trabajo.

—¿Quieres venir a casa? No vivo lejos...

—Es tarde —me respondió.

Ya había oscurecido y nos levantamos de las sillas.

—Vivo sola y ya sabes que en casa siempre hay cosas que hacer.

Su voz denotaba comprensión.

—Yo nunca lo he hecho —dije—. Quiero decir que nunca he mantenido relaciones con nadie mentí inocentemente.

—No te creo.

—Pues es verdad. Fíjate como ando por el mundo, y más ahora que quiero escribir erotismo.

—Ve de putas... —dijo.

—No, no es lo mismo.

—Claro. En la editorial hemos recibido propaganda, no sé de qué Ministerio, informándonos sobre eso del SIDA. Pensarán que es un burdel porque publicamos literatura erótica.

—Puedes estar segura. —Chispeaba de nuevo como la pasada noche.

—Creo que nos mojaremos —dijo Istar.

—Podrías ayudarme a escribir, quiero decir que podría escribir tu historia para mi novela, ¿te parece bien?

—Pues mira, no sé, poniendo un poco de imaginación... Lo pensaré.

Ella subió en un taxi y yo seguí hasta casa soportando estoicamente el celestial remojón. Había nacido la esperanza.

El día siguiente amaneció soleado. Desconfiado, no me moví de casa en todo el día. Iba de la silla al sofá, del sofá a la cama, de la cama a la ducha. Hojeé de nuevo las revistas e imaginaba a Istar allí fotografiada con el trasero arriba, con los pechos colgando soportando una penetración anal de su jefe, ella se estremecía de dolor, o quizá de placer. Él dando bramidos como una fiera, ella hincando los dientes en su dedo para soportar la contienda. «Cerdo» pensé. «Sufre, cerdo» dijo ella. Me duché de nuevo para librarme del bochorno y sacudí mi falo. Cuando mi cuerpo sentía la proximidad del punto culminante del ordeño, se me acurrucó relajado. Alguien llamó a la puerta. Era tarde. Quizá las siete —pensé—, y los restos de la comida aún estaban sobre la mesa. Me puse una toalla de cintura a tobillos y me dirigí a la puerta y la abrí.

—¡Istar! —exclamé sorprendido.

Retiré la cadena y entró.

—Me duchaba —le expliqué.

—Lo siento dijo.

—Pasa —la invité, pero ya había entrado—. ¿Cómo...?

—¿Recuerdas la ficha? Allí encontró mi dirección. Llegamos hasta el sofá y nos sentamos.

—Lo pensé —alargándome una cassette—. Aquí lo tienes grabado.

—Maravilloso, ¿verdad? No sé cómo agradecértelo.

—Ganando el premio me dijo.

—¡Pero eso es muy difícil!

—Si lo trabajas, no.

—¿Puedo ponerla?

—Si lo deseas.

—¿Qué quieres beber? —No tenía mucho que ofrecer.

—Coca-cola.

—Tab.

—Tab.

—Sólo queda uno. Lo repartiremos —dije mientras ponía en marcha la cinta.

«Su cipote empezaba a endurecerse. Crecía a convulsiones bajo la presión de mi mano que, intermitentemente, uñaba el glande enrojecido. Parecía que, en su voluptuosidad, flaqueaba, aunque sin desfallecer, y fue entonces cuando me pidió que le mostrara mis senos. Apenas los descubrí, se los llevó a la boca mordisqueando sus pezones, ferozmente. Su lengua me los castigaba, y aun así, no se endurecían...»

—No empieza por aquí —dijo. La corrimos hasta el principio y empezó otra vez. Era su voz. Esa voz angelical que me convertía en un escalofrío. La cinta disertó:

«Todo empezó cuando casi iba a cumplir los primeros tres meses de trabajo en la editorial, pronto cumpliría el período de prueba, ya sabes que los contratos de trabajo suelen contemplar un tiempo de prueba durante el que las empresas te lo rescinden sólo alegando incompetencia. En aquellas fechas Enrique, mi jefe se llama Enrique, me llamó a su despacho con el pretexto de hablar sobre mi trabajo; es normal que acudiese sin hacerme rogar. Él me esperaba sentado en el sofá.

»—Siéntate, Istar —dijo imperativo.

»Empezó hablando de si tenía consciencia de mi responsabilidad en el lugar de trabajo ahora que ya conocía mi labor, y me ofreció un trago de no sé qué licor que reservaba en exclusiva para visitas de compromiso. Después vino esa retahíla de preguntas molestas, que solemos denominar «personales». Y cuando pensé que ya habíamos terminado y estaba dispuesta a salir de su guarida, él se levantó y siguiéndome empezó a acariciar mis cabellos.

»—¿Te gusta?

»Mis intentos para rehuirle con un empujón fueron en vano y grité en espera de ayuda que él coartó con gran rapidez llevando su mano hasta mi boca. Le mordí con todas mis fuerzas, pero siguió tranquilamente con su voz delicada.

»—Eres hermosa, Istar —me dijo—. Supongo que jamás habrás pensado que sólo te contraté por el resultado de las pruebas —me insinuó—. Te subiré de categoría, piénsalo y cuando quieras hablaremos de ello.

»—¡Cerdo! —le dije y cerrando enérgicamente la puerta, mientras él me mandaba un beso sin perder de vista mi trasero.

»Seguro que a Enrique le gustaban las mujeres que le hacían sufrir, me refiero a las que son capaces de enfrentársele, porque observé que mi reacción violenta no le había molestado. Claro que el agresor era él. Medio llorando y con el odio a borbotones, me perdí deambulando sin rumbo fijo. Mi primer impulso fue renunciar al trabajo; por eso, al día siguiente no me presenté en la editorial. Así, sin más explicación. Me pasé el día buscando en los periódicos alguna oferta de interés. Mi intento fue inútil.

»Enrique es un hombre de unos treinta y cinco años, casado y con hijos, no sé cuántos tiene, pero por conversaciones telefónicas y por cartas confidenciales que recibía de dos abogados, hacía tiempo que tenía intención de separarse de su mujer.

»A la hora de entrada en la oficina, yo aún estaba en casa. Y sonó el teléfono:

»—Hola, Enrique, no era necesario que te molestases llamando, ya pasaré y ha-bla-re-mos... Sí. No, sí que estoy bien, me encuentro bien, pero hoy quiero tomarme el día libre, lo necesito para ir de compras, necesito unas cosas. No, tranquilo, no estoy molesta por lo de ayer, ya me conoces y sabes que soy muy emotiva, sólo eso... Sí, lo comprendo..., el tiempo y el trabajo.

»Sé que Enrique estaba atónito por mi resolución y el modo de afrontarlo.

»Dormí poco pensando en si debía seguir adelante u olvidarlo, pero tenía planeado hasta el último detalle de mi actuación. El día amaneció claro y sereno, era de ésos en los que te apetece contemplar el mundo, y te lo presenta maravillosamente atractivo cuando todo lo que tienes alrededor es un asco.

»Dejé sólo el bolso en mi silla y, sin llamar entré en el despacho de Enrique. Me adentré, me sentí empapada de angustia y no quería tomarme aquello como una vocación, pero sin vacilar ni un instante me acerqué al borde de su mesa. Él, sentado en su sillón, me observó. Se levantó y vino a mi lado.

»—Hola, Enrique, aquí estoy, toda tuya.

»Al entrar tuve la precaución de cerrar la puerta desde el interior. Enrique, sorprendido, no supo qué hacer ni siquiera qué decir.

»—Hablemos —fue su magistral incursión.

»¿No te parece que mejor que hablar de ello sería hacerlo?

»Fue entonces cuando él intentó buscar, de nuevo, refugio en su sillón, desde donde estaba acostumbrado a dibujarse esa falsa sonrisa con su rictus, le cogí del brazo y lo atraje hacia mí. Mientras con una mano le acariciaba la nuca, con la otra iba desabrochándome lentamente la blusa dejando entrever los pechos, uno u otro. Él, inmovilizado, no se atrevía a moverse, con toda seguridad que esperando la resolución de aquel imprevisto.

»—¿Es que nadie ha actuado nunca así frente a ti, Enrique? Me decepcionas.

»Y yo proseguía con mi juego. Bajé las manos, justo hasta el botón de sus pantalones, y de un tirón le descorrí la cremallera. Los pantalones descendieron lo bastante para dejar al descubierto sus ridículos calzoncillos blancos, que con pespuntes dibujaban una bragueta.

»—¿Te lo he puesto en bandeja, eh?

»—Pero Istar, por Dios, no es prudente hacerlo aquí —murmuró entre dientes.

»Su cipote empezaba a endurecerse. Crecía a convulsiones bajo la presión de mi mano que, intermitentemente, uñaba el glande enrojecido. Parecía que, en su voluptuosidad, flaqueaba, aunque sin desfallecer, y fue entonces cuando me pidió que le mostrara mis senos. Apenas los descubrí, se los llevó a la boca mordisqueando sus pezones, ferozmente. Su lengua me los castigaba, y aun así, no se endurecían, me los succionaba con todas sus fuerzas, se los fijaba con la lengua y los recorría con sus dientes. Me complacía. Empezó a humedecérseme mi ardiente cavidad, que sólo llevaba protegida por unas pequeñas bragas que cubrían el pendejo y por su mano que empezó a abrirse paso en la gruta. Tiraba de la cinta de mis bragas desde mi espalda, y se introducía por toda la verticalidad del surco que separa mis nalgas. Tiraba fuerte el cabrón, y consiguió romperla. No dejó de tirar guiado por mi grieta natural. Repasó varias veces su abertura y abriéndola entre sus dedos pudo arrastrar una buena cantidad de flujo con la minúscula pieza de algodón. Finalizó su recorrido en el refugio de mi sieso, y, sin pensarlo dos veces y aprovechando la humedad que había transportado hasta allí empezó a taladrarlo con un dedo, después con dos, mientras cambiaba cruelmente el castigo a mi otra teta. Me hacía daño, pero vi cómo su pico estaba más tieso que un huso. Con sus dedos me abría el agujero tanto como podía. Me apretujaba, pero no tan fuerte como yo le removía los huevos o le agarraba su miembro que, a punto de estallar, podía utilizarlo para mover a Enrique como me apeteciese. Le ayudé a meter el guiñapo de braga abriéndome de piernas y tragándolo a base de pequeños y lentos movimientos musculares.

»—¡Ya llego, Istar, Istar!...

»—¡Aguanta, cerdo! —dije.

»Notaba cómo la confitura goteaba por mis piernas. Mis muslos se ablandaban con todo aquel aguacero. Lo cogí por sus cabellos y, después de notar cómo pegaba el último mordisco a la cereza del pastel, le arrodillé para hacerle rogar que le permitiese dejar beber de mi fuente inagotable. Encarcelé su rostro en mi triángulo. Sediento, chupaba convulsionadamente el chorro de placer que emanaba mientras pedía que abriese más el arco de mis piernas para poder meter un tercer dedo en el ano que daba resoplidos de lo abierto que estaba. Enrique se incorporó de repente, y sin pedírmelo descubrió mi virginidad que barrenó cuidadosamente con su falo (que había dado nombre a la editorial) entre mezclas de esperma que envió cuerpo adentro. Caímos inconscientes al suelo. Pasamos un buen rato con los ojos cerrados. Resbalé hasta su sanguinolento y ahora ridículo cirio para limpiarlo con la lengua, cuando enfurecido reemprendió su erección como si tal cosa y me disparó otro trago de leche a la garganta. Lo tragué satisfecha. Nos vestimos.

»—Istar, tráeme la agenda de visitas previstas para hoy.

»Su despacho echaba peste a fiera, y yo, desbragada, deposité las escaldaduras de mis cachas en el asiento frente al teléfono. Lo empapé.»

La cinta calló. Ella dijo:

—Eso es todo...

—Estoy cachondo, Istar.

—Manuel, lo siento, no era ésa mi intención...

Pero la muy chupona se amorró a mi churro, de la misma manera que había hecho con Enrique, tragándosela. Yo a pesar que lo deseaba, no me gustaba tanta rapidez. Me había tirado la toalla y chupándome todo cuanto pilló su boca consiguió convertir esa verga caliente en un mustio grifo que goteó hasta que ella dejó seco sin perder ni tan sólo el último regato. Mi semen desbordó de su boca por la parte derecha del labio. Lo recogió con la lengua.

De pie, frente a mí, me mostró su vello, separado en dos zonas partido por el corte central de su vulva que se abría más de la cuenta cuando se la tiraba con sus dedos para mostrármelo. Empezó a sobarse y sólo aceptó mi colaboración cuando le propuse poner mis dedos. Se los tragó.

Istar desapareció como por arte de magia. Me dejó desnudo en el sofá y cerró la puerta. Esa experiencia no había estado nada mal. «Hay que ver cómo se pondrán de calientes los miembros de un jurado de ese tipo» —pensé—. «¿Y si después lo practican entre ellos?»

Recogí el Tab y los platos y vasos que aún estaban tirados por allí. Me tumbé en la cama y apagué la luz.

Capítulo 2

Pasaron días, quizá semanas; meses, hubiera preferido pensar. El calendario, colgado detrás de la puerta de la cocina, me confirmó que apenas habían pasado un par de semanas desde que Istar vino. Me desperté rodeado de folios, como en los últimos días, folios en blanco, otros convertidos en bolas y unos pocos escritos. La letra menuda que hacía al principio se iba agrandando a medida que avanzaba en la narración. Escribía, o mejor dicho, intentaba escribir hasta que el sueño me dominaba. Sin yo percatarme se me caía el rotulador. Caía al azar, libremente, y se escurría hasta alguno de los pliegues de la sábana donde descargaba su veneno, negro o azul. Siempre utilizaba rotuladores negros o azules. Istar no volvió, aunque tampoco yo hice nada para verla de nuevo. Quería olvidarla. Ella huyó, o eso parecía. Yo no sabía si en realidad huyó; de todos modos, desconocía el motivo. Me dolió que se hubiera comportado conmigo como con cualquier otro, ayer, o anteayer. Por otra parte, ella era dueña de sí misma. Sin embargo, al mismo tiempo me aterrorizaba la idea de sentirme cautivo por una mujer; a pesar de todo, sigo oyendo esa voz: «Dígame». Su aliento apestaba a esperma, lo recuerdo bien. Su vaso, en la Rambla, quedó con el redondel del blanquecino esperma que dejó su labio. Me dieron náuseas.

Mis inseguros primeros pasos como escritor podían convertirse en poco más que un intento. Confiaba en la suerte y el azar. Corregía, rechazaba cientos de frases. Escuché cientos de veces la cinta que Istar grabó. Era decepcionante. Me sentía incapaz de proseguir. Sólo conseguí transcribir la cinta que Istar me trajo y poco más. Bajé al bar. Como siempre, la historia se repetía: A las nueve menos cinco el bar se vaciaba. Los clientes iban a sus puestos de trabajo. Quince minutos después, el local se llenaba con los mismos trabajadores que ya habían fichado en la empresa.

—¡Buenos días!

—¡Hola, Manuel! —dijo Mario, el camarero: ¿Qué será? Parecía no saberse aún de memoria mi consumición.

—Un café y el periódico.

Mario, el del quiosco, no lo había repartido. Posiblemente era yo el madrugador. En estas circunstancias, nunca se sabe. Esperé un buen rato. Mario-el-camarero se encaró a la Gaggia y actuó maquinalmente, como de costumbre.

Cojeando, como siempre, entró Mario y me entregó La Vanguardia.

—Déjame ver la Lotto —dijo alguien.

—Si hoy es miércoles —le hizo callar otro golpeándole en el hombro.

—Hoy ha llegado más material sonrió confidencialmente el quiosquero.

—¿Qué material? —le pregunté, perplejo.

—¡Joder! Cuál va a ser, del mismo que te llevaste el otro día.

—¿Porno?

Busqué la sección de anuncios del periódico mientras él proseguía mitad gesticulando mitad hablando con voz tan débil que prácticamente ni yo mismo conseguía oírle:

—Pásate después por el quiosco y lo verás.

«Era una buena manera de hacer clientes»—pensé. Él, ese día, se sentó en el mostrador, que era un tanto desproporcionado para su altura y le costó subirse al taburete.

—He buscado cosas mejores para mi instinto —le expliqué, mientras que entre los dos Marios y la ventanilla que se comunicaba con la cocina se producía un eco de órdenes:

—Uno de butifarra —dijo Mario.

—Uno de butifarra —dijo Mario.

—¡Uno de butifarra, marchandoo! —repitió una voz anónima desde la cocina.

—Tienes que explicarme eso del instinto en un intento inquisitorial de querer demostrarme que, a pesar del eco producido por la butifarra, que resoplaba de nuevo mientras sufría sobre la plancha, no perdió el hilo de lo que yo había intentado decir como evasiva. ¿De qué va? insistió.

Me sentí en un callejón sin salida. ¿Cómo podía explicarle, así sin más, la historia de la última mamada? Respiré hondo, y sigo aún sin comprender qué me impulsó a referírsela. Se lo conté, aunque no puse excesivo énfasis.

—A mí esta tía me llenaría las cantimploras a tope.

—¿Las qué...? —interrogué.

—Las cantimploras —repitió sin manías. En vista de que yo seguía sin comprenderlo, lo definió con un sencillo—: ¡Los huevos, cojones!

—¡Ah! —terminé yo.

Le expliqué que, a pesar de todo, mi imaginación no daba de sí todo lo que yo esperaba de ella y que no sabía si podría terminar mi obra antes del plazo de presentación de originales al premio y etcétera, etcétera... Le pregunté si sabía de algún trabajo.

—¡Pues, quizá sí! —dijo. Pero ahora que recuerdo, ya lo ocuparon.

—Bueno, si sabes de alguno más... —me conformé.

Me marché del bar después de la habitual lectura de anuncios. Hacía un buen rato que Mario había terminado su desayuno, me fui solo. Esperé el autobús. Mi intención era alejarme del círculo vicioso de las mismas calles, del mismo barrio, de los mismos rostros conocidos, a pesar de que conozco a poca gente; no obstante, siempre hay vecinos alcahuetes: el tendero, el jubilado sentado en el banco, la portera o el mendigo de la esquina, que a pesar de aparentar distracción, no pierden de vista ni uno solo de tus movimientos, pocas veces por casualidad, las más por complicidad, otras por vicio.

Tenía necesidad de huir de las calles de la editorial, de la Falo me refiero, no me seducía en absoluto la idea de toparme casualmente con Istar.

Busqué un autobús. El autobús danzaba como suelen danzar todos los autobuses. Al subir a la máquina —me gustaba llamarlos así ofrecí al artilugio muerdetarjetas la mía para que la denteara. Su catacrac coincidió con la sacudida que hacen al arrancar este tipo de vehículos. Me trasladó, sin pedírselo, hasta el pasillo central del fondo, y al frenar frente al semáforo en rojo conseguí abrirme paso hasta el asiento, al lado de la ventanilla. Creí haber pisado a alguien, pero eso era de lo más normal y cotidiano. Sin apartar la vista del exterior ni por un momento, permanecí pensativo dando vueltas a mi embrollo de materia para ver si podía conseguir planear cómo conseguir que alguien me ayudase en la adquisición de nuevas experiencias para llenar de tinta mi pluma. Fue cuando, al ver que el autobús se iba llenando, justo a mi lado y en el suelo se me apareció aquel pie que retenía, sólo separado del metal por una suela de sandalia, cuidadosamente sujetada por un par de tiras y, sin lugar a dudas, víctima de mi presión involuntaria.

Su pie era de los que poseen la perfección, sus dedos no eran ni largos en exceso ni demasiado cortos, ni pegados entre ellos ni demasiado abiertos; ni las uñas en forma de visera ni colocadas con sus lados clavados en las mollas de los dedos y te queda una uña constreñida. Las puntas de sus dedos eran perfectamente redondeadas y limpias, pulidas. Y los talones y tobillos bien moldeados, con las curvaturas ondulantes y sinuosas. Y las piernas maravillosamente perfectas, cubiertas por una falda que se deslizaba hasta cuatro o cinco dedos por debajo de la rodilla. Fue entonces, y sólo en ese preciso instante, cuando me atreví a averiguar de quién era todo aquello. ¡Qué ojos tenía esa encantadora muchacha! Y, ¡maldita sea! Cuando cruzamos nuestras miradas fue imposible deshacerme de ella. Jamás vi unos ojos tan audaces como aquéllos, parecía que pidiesen que los hiciera míos, y su boquita de piñón era el umbral de una buena madriguera de hurones por calentar. «Pero Manuel, ¿en qué estás pensando?» —me dije—. En primer lugar la voz de Istar y ahora los ojos de ésta, —continué diciéndome—. «¡Y qué muslo tan bien hecho!» proseguí mi soliloquio. ¡Y no sólo fue eso, porque la falda no era falda, era un vestido de punto que por la mucha infinidad de agujeritos dejaba entrever por debajo el brazo! Se trataba de todo un servicio de aire acondicionado a máximo rendimiento, aunque sus efectos eran antagónicos al llegar a mi cuerpo. Me calentaba aún más que la mamada de Istar. Ella no me quitaba la vista de encima, y sus senos sueltos bailaban al son del traqueteo de los más de mil baches que se esparcían por el pavimento. Sus pezones, erectos, se marcaban en el vestido y no cedían a su leve peso.

—Eres guapa... —quizá dije con demasiada precipitación, pero no pude evitarlo.

—Nunca me lo ha dicho nadie.

Era como si por el solo hecho de mirarla para ser capaz de imaginar su cuerpo movedizo entre sábanas me hubiese bebido mi capacidad de autocontrol ante las mujeres y quise empezar a pensar que tenía un nuevo conejo donde mojar. «Eres cojonudo, Manuel» —me dije—. «Siempre que te propones algo, lo consigues.»

—Eres muy decidido. —Y calló.

Ella me confirmó que no era ni cojo ni manco en estos asuntos tan delicados.

—Me llamo Manuel.

Sentí cómo el diálogo surgió espontáneamente sorprendiéndome incluso a mí; un viaje en autobús dura muy poco. Empezó a estremecerme el temor de no saber a qué me conduciría esa actitud tan atrevida. Me estremeció aún más la idea de que con las prisas no me diera de narices con alguna que más tarde me pasara la cuenta.

—Y tú, ¿cómo te llamas? —interrogué.

—Istar...

—¿Istar? —exclamé. Y con toda seguridad mi rostro se avinagró, puesto que sentí temblar mis labios. Me imaginé de nuevo lamido y mamado por otra Istar. Un par de Istares quizá serían demasiadas Istares y sobre todo considerando que este nombre jamás lo había oído; sólo desde que inicié estos asuntos literarios lo oí.

—Mi nombre no es corriente.

Bajó la pierna que tenía cruzada sobre la otra, seguramente para comprimir su sexo, e hizo la intención de levantarse:

—Me apeo aquí...

—Yo también —dije sin saber por qué.

Es cierto que no sabía dónde estábamos, pero no me negaba a renunciar a ella.

—Eres agradable, Manuel me dijo con toda tranquilidad, como si nos hubiéramos conocido mucho antes.

Quisiera explicar que aún desconozco cómo llegué al ascensor de su casa. Se trataba de un ascensor de los que sólo podían pertenecer a uno de esos edificios que conforman dignamente las calles. Es decir, aseguraría que pertenecía a una finca donde, en sus terrazas, fluctúan serpenteantes plantas que, expresamente, fueron colocadas allí porque el proyecto así lo exigía. Istar, con sus cortos cabellos que dejaban al descubierto el escote de su espalda, pulsó la decimoctava planta, mientras que mi atención se centraba en adivinar qué era lo que hacía allí dentro viajando verticalmente hacia un lugar desconocido. Contemplaba esa línea del escote que parecía surgir del anatómico surco que dividía sus nalgas. Istar era hermosa, a esta Istar me refiero, no la de la editorial; es decir, aquélla también era hermosa, pero ahora...

—Se ha parado —dijo despreocupadamente.

—Pero, si hay luz...

—A veces ocurre. Tómatelo con calma, puede que vaya para rato.

Parecía como si cada palabra hubiera sido estudiada y prevista desde mucho antes de subir a esa caja metálica, pero cómo podía prever que en el autobús recogería a un pobre inexperto como yo; me imaginé follando como una bestia encerrados allí donde no podríamos corrernos por miedo a no manchar la moqueta, que al mirarla vi que era gris pálido.

—Sí, son las mías.

—¿Cómo?

—Me he quitado las sandalias lo vi—. Me gusta acariciar la lana con los pies. Es suave, y dócil. —Jugaba con ella presionándola entre sus dedos y cepillándola con su planta como si acariciase el lomo de un perro; después la lana se enredaba de nuevo.

Yo estaba sorprendido, pero Istar no demostraba la más mínima alteración por encontrarse encerrada allí con un desconocido. Yo, sin embargo, empezaba a sentir la angustia del acorralado, ese instinto inútil de la impotencia que me inmovilizaba en ese escaso metro cuadrado de espacio. Para darme ánimos pasaban por mi cabeza cientos de virguerías de las más extravagantes, desde imaginarme que estaba en un ataúd, hasta verme en las manos opresoras del más maquiavélico tarado mental. Cualquier excusa me servía para olvidarme de aquella situación ridícula a la que me había conducido mi obsesión por sentirme controlado.

—Vives sola... —reanudé el diálogo, por otra parte tan difícil en un ascensor.

—¿Te sorprende?

—No, en absoluto, yo también, solo...

—Y seguro que te gusta llevar mujeres a tu casa...

«Joder, cómo corre.» Y le expliqué:

—La verdad, se me excita enseguida el miembro y no puedo controlarlo. Desconocía la clase de escalofrío que recorrió mi cuerpo al soltar esa idiotez. Aunque eso no surtió efecto, porque ella me preguntó:

—¿Y dejas descontrolado tu caramillo?

—Pero, Istar, ¿qué haces? —Con deliberada destreza se liberó de su vestido dejando ante mi vista el vello de su dulce triángulo desbragado y sus senos desbordantes que invitaban a sobarles desesperadamente.

—¡Qué calor! Tengo calor —dijo mirándome a los ojos y prosiguió con toda naturalidad dejando caer su vestimenta al suelo—. Pareces impresionado. ¿Quizá no esperabas que pudiese aparecer todo esto de debajo del vestido?

—Pues, no sé... la verdad es que... Nunca había visto un cuerpo tan bello como el tuyo. Estás muy buena.

Me adelanté a los hechos y me supuse jodiendo. ¡Maravilloso! ¡Fantástico! Pero me sorprendí porque ni yo mismo me creía que pudiera estar delante de esa materia y de disponer de ese material para mi novela: estaba impresionado.

—Cuéntame algo de tu caramillo. Yo me aburro.

—Mujer, eso no convence a nadie.

—¿Prefieres actuar? —Evidentemente la intención de mis palabras no fue ésa; o mejor dicho, yo quería hacerlo, pero era inexperto en un ascensor. Además, podrían sorprendernos—. Lo creo. Está a punto de explotar...

Incliné mi cabeza y confirmé sus palabras. Con el agobio de tener descontrolada la situación, no me di cuenta que él, mi pene (o caramillo como ella lo llamaba), levantaba la cabeza más que el cuerpo, y, esa forma característica de coco partido que dibujaba en la bragueta no era posible disimularla.

—Debe sentirse incómodo en los pantalones...

Y actuó. No tuve tiempo para negarme a ello.

Yo aún podía soportar la presión a pesar de que cada vez me excitaba más, pero ella, en un decir amén, me había bajado los pantalones.

—¡Guau, qué verga! Es de las que apetece el glande.

—¡No! —Quería hacérmelo allí. Puedo asegurar que me sorprendí. Cada segundo que pasaba era desconocido para mí, porque nunca había imaginado que podría acabar follando en un ascensor. Estaba viviendo una escena de película. Por supuesto, yo tenía otras visiones en mi cerebro: estaba preso en el ascensor, y tenía que escribir esta experiencia sexual aunque, a decir verdad, ¿quién podría creerme cuando lo escribiera? En las novelas negras, generalmente ocurren asesinatos, pero el escritor no es el asesino ni ha sido testigo; sin embargo, conoce todos los detalles. A mí me ocurría lo mismo. ¿Acabaría convenciendo de esta realidad a mis lectores?, ¿quién podría creerse que, en aquellos momentos, estaba encerrado en un ascensor, en no sé qué planta, que no miento, y que aquella segunda Istar empezaba a buscar con su boca mi verga? Tuve suerte que mi negativa la retuvo y, cuando se incorporó, casualmente le agarré los senos y la empujé, aferrado a ellos, contra uno de los costados de la jaula. Se zarandeó. El empujón fue fruto de un impulso del cual me arrepentí antes de oír el golpe que produjo. Quería disculparme cuando, con su voz de diosa, con esa melodía gutural con que las mujeres te dicen «me gusta» hizo que me callara.

—Manuel, me gusta... —mientras desmayaba el sufijo con un suspiro. Manuel, házmelo, magréame las tetas, los pezones... Tócame.

—Pero, mujer, aquí... —Yo también estaba hirviendo y no soportaba la presión.

—Lo deseo —dijo.

No supe evitarlo cuando con sus manos invitó a mis dedos a acariciar su cuerpo. Casi sin presión, hizo recorrer mis manos por su cara, sus cabellos, por su cuello... Ella iba guiándolas hacia sus exuberantes senos a los que yo separé y elevé cuando confió en que no abandonaría la acción; mientras, ella cerraba los ojos y levantaba los brazos mostrando axilas limpias de todo vello. La acariciaba cada vez más satisfecho al ver cómo se me ofrecía incondicionalmente, su placer era el mío, y mi erecto caramillo escoltaba la acción. Su piel era suave, y con su roce consiguió que empezara a convulsionarse el miembro erecto; tenía que controlarlo, me refiero a mi néctar, y aunque sólo fuese por dignidad, no quería soltar mis escurriduras en el interior de ese ascensor tan limpio. Sin embargo, me fue muy difícil en el momento en que con gemidos me pedía que mi lengua húmeda le lamiera los senos, le mordiera los pezones y...

—Manuel. (...) Melo siento... ¡Ay, Manuel, ya viene...! Ahora, Manuel, ¿lo ves? —pero no aparecía.

Llevó sus manos hasta la madriguera y empezó a abrirla y cerrarla, dejando en libertad susurros vaginales. Entonces comprendí que el abrir y cerrar la vagina debía producir mucho placer en todas las mujeres del mundo. El vello de su pubis se iba transformando en empapados mechones de pelo, y ella, apoyando fuertemente sus talones en el suelo, movía y levantaba sus diez pequeños dedos. Perdía la estabilidad. Y ya, a punto de explotar, echó la cabeza atrás y abriendo la boca encantadoramente, me separó con suma delicadeza de su cuerpo, preparó la libertad de mi caramillo, y yo, dispuesto a todo, empezé a sentirla presión de su mano estrechándomelo violentamente. Me zarandeaba la sangre del órgano como si trasladara, de uno al otro lado, el aire de un globo medio desinflado. Sedienta, se dio la vuelta hasta quedarse totalmente de espaldas y con gran habilidad se lo embutió por su entrepierna, sin penetrarse, aunque empezó a recibir, en ese apéndice, espesos y abundantes chorros que no paró de proporcionarme esa fuente bien adiestrada. Yo colaboré agarrándome a la parte superior de sus muslos. Nos movimos desencajadamente hasta que ella, que era la encargada de la dirección técnica del asunto, abrió y cerró con gran destreza las nalgas con la intención de dejar el máximo paso libre entre sus nalgas y, de repente, se embutió mi caramillo que se hallaba a punto de explotar. Me lo estrechó con sus nalgas cerradas como si quisiera reventarlo, y mientras se tiraba para apuntalarse en la pared, me rechazaba y me absorbía a culadas. Exploté, y ella relinchó, desencajada.

—Me has reventado... —y estando aún ella de pie, vi cómo los músculos de su sexo escupían mi leche. Se tiró al suelo. Se retorcía agarrada a mis pies. Me rompió incluso los pantalones y, arrodillada, parecía como si quisiera arrancarme los testículos a chupadas. Me la sorbió y aún sentí el último derrame de semen que traspasaba hacia su boca. La levanté y metiéndole toda mi mano en su coño escarbé en su erecto clitoris. De improviso cerró las piernas. Mientras, y durante un buen rato, se quedó suspendida de mi cuello hasta que consiguió empezar de nuevo con la característica voz de todo este relato.

—Te amo, Manuel. Me lo has hecho como nunca me lo habían hecho. Te amo. Quiero follarte otra vez.

El ascensor empezó a moverse. Reemprendió su camino.

—Istar, tendré que irme.

—No, no puedo dejarte ir así, con esos pantalones y tan sucio. Además, pronto podremos vernos otra vez, ¿verdad?

—Istar, no podré. Eres maravillosa, pero yo estoy sólo de paso, no quiero quedarme en esta ciudad. —Intenté mentir—. Ni un solo minuto más.

Estábamos vestidos otra vez.

—Ven a casa —dijo Istar—. No te niegues.

Asentí, como derrotado, con un movimiento de cabeza. Por otra parte, necesitaba reconfortarme con alguna bebida, y ella me la iba a proporcionar. Pensé en una Coca-cola compartida o quizá sería Tab. En el rellano del decimoctavo, también deliberadamente lujoso, desembocaban cuatro puertas sacadas del mismo molde, la tercera recibió a Istar al hurgar con la llave. La cadena estaba echada.

—¿No me dijiste que vivías sola?

—Es Carmen, a veces viene para hacerme compañía, y es muy miedosa.

Carmen nos dejó pasar. Yo, con el desgarrón en los pantalones, le parecí, estoy seguro, un vagabundo. No sabía lo ocurrido entre Istar y yo. Y menos aún, en el ascensor. Si tengo que ser sincero, he de reconocer que me complació más mordisquearle los pezones que dejarme absorber a chupadas mis testículos y sobre todo después de haberlos dejado secos. Carmen no se extrañó que mi amiga llegara con un invitado. Por lo menos, no lo demostró. La compañera de ayuntamiento carnal se descalzó y esta vez me rogó que yo hiciese lo mismo y me pusiera cómodo. Carmen —no me había fijado hasta ese momento no llevaba puesta más que una bata anudada por un cinturón de la misma pieza, y era susceptiblemente transparente. Insinuaba a la perfección aquello que no conseguía cubrir y dejaba abierto, como un respiradero exuberante, de par en par, su amplio escote: diana para unos ojos ávidos como los míos. Istar estaba buena, era hermosa; aunque Carmen poseía todas las proporciones exultantes de Istar, me atrevía a decir que su mirada era más seductora.

—Siéntate y quítate los pantalones Manuel me ordenó Istar—. Te los arreglaré.

—No, no te preocupes, si me prestas aguja e hilo yo mismo lo haré.

—No, por favor, no puedo permitirlo. Además, ha sido culpa mía.

—¿Qué te ha ocurrido, Manuel, cómo te los han desgarrado? —preguntó Carmen.

—No, nada...

Istar me cortó al instante:

—Nos quedamos encerrados en el ascensor.

y no hemos perdido el tiempo. Te lo recomiendo, tiene una polla dura como una barra de hierro, por un momento pensé que incluso me reventaba.

Y entre ellas seguían hablando de todo cuanto habíamos comido o dejado de comer. Istar lo contaba con todo detalle y yo estaba allí en medio como la estrella de la película. Carmen miraba, de vez en cuando, mi entrepierna.

—No, si te conozco, ya sé que a ti eso de los ascensores te calienta —le dijo Carmen, mientras Istar desaparecía por la puerta del fondo—. ¿A ti no te ha explicado cómo se puso de caliente el día que nos quedamos encerradas las dos? Por otra parte, es bastante frecuente quedarte encerrado. Aquel día le entró la manía que tenía que orgasmar con el suelo enmoquetado del ascensor, y ya puedes imaginártela sentada allí, sin bragas, restregando su vulva frenéticamente; imagínate la mancha que dejó, porque llegó a un orgasmo... Incluso a mí me excitó. Tuve que masturbarme. ¿Quieres bañarte, Manuel?

Sin tiempo para decir que no, huimos hacia el cuarto de baño y, como Carmen no tenía ni la más mínima intención de dejarme solo, se sentó en una butaca, y tuve que acabar desnudándome, tímidamente, frente a ella. La bañera, redonda, te obligaba a subir un par de escalones para llegar a sus dominios. Carmen no se inmutaba al verme así. Yo resolví enfrentarme al hecho, aunque me molestaba su presencia. Temía que se abalanzara sobre mí y que su ataque acabara con otra jodienda, y no sabía si podría soportar tanta jodienda, porque, por otra parte, estaba Istar. Sin embargo, ya en la piscina, —aquella bañera era realmente una piscina, me pellizcaba, me remojaba la cara y me sumergía: quería averiguar si se trataba de un sueño o si era cierto y real que me encontraba allí ante una hermosa muchacha, que estaba imponente y que acababa de conocer. Suerte tuve que mi cipote no llegara a estremecerse. Carmen no lo perdía de vista y yo miraba sus rodillas y su escote.

—¿Estás bien, Manuel? —oí a Istar que se acercaba.

Dejó resbalar el vestido por su cuerpo y entró en la bañera, junto a mí. Carmen presenciaba la escena, desde su butaca. Estaba seguro que deseaba ser poseída, taladrada, embestida.

Salimos del cuarto de baño uniformados y descalzos, Istar, Carmen y yo. Lo que nos diferenciaba era el color de los batines. Mientras Istar preparaba la comida, Carmen y yo la esperábamos sentados en el salón. Oíamos música. Se trataba de no sé qué sinfonía de no sé quién. Aquella melodía te relajaba. La luz tenue que entraba por la ventana, filtrada por una cortina regulable, acompañaba a la intimidad.

—Tenemos que lavar toda tu ropa, lástima que la secadora no funciona, pero se secará pronto. Muchas veces me quedo aquí, Istar me lo agradece. ¿Por qué? ¡Ah!, ¿Istar no te lo ha explicado? Somos profesoras de instituto, ella da clases de matemáticas y yo de lengua. ¿Y tú?

—Bueno, yo... soy escritor.

Me sentí, como tantas veces en ese día, ridículo. Yo escritor, pero siempre resultaba más interesante que verme obligado a responder que era un pisacalles, o un parado, o un buscatrabajos.

—Bueno, en realidad no tengo nada publicado. Y todavía no puedo explicarte de qué va la obra que estoy preparando. Secreto profesional, ¿sabes? No me gusta hablar de ello, por si decido no terminarla. Es un encargo, bueno, casi un encargo, ¿comprendes? Tengo que presentarla a un premio, si no me lo conceden estoy convencido que será lo último que haya hecho en esta vida.

—Nosotros podríamos ayudarte —insinuó Carmen.

—No, no puedo aceptarlo, es mejor que no selo digas a Istar, no me gustaría que tuviese un desengaño conmigo.

—Si así lo quieres sólo quedará entre nosotros. Se me acercó y me besó en la frente—. Me gustas, Manuel.

Istar preparó una comida de restaurante: Vichyssoise de hinojo y turnedó con salsa. Y nos confesó que el entrante era un preparado en sobre.

Mi ropa no se secó hasta más tarde. La habían tendido al aire libre y la maldita vecina del piso de arriba, el único piso hasta la azotea, la había rociado toda mientras comíamos y tomábamos café y echábamos una partida al Monopoli y bebíamos whisky y el sol se puso.

—Suele ocurrir —me dijeron.

—Preparemos la cena —dijeron.

—Te quedarás a dormir —me obligaron.

«Si no queda otro remedio» pensé. Después de cenar —conchas a la gallega, precocinadas y tortilla de champiñones congelada, sólo calentada en la sartén—, nos dormimos los tres en la misma cama. Istar me amaba, le atraía a Carmen y yo en medio de las dos que me atraían por lo buenas que estaban. Pero tenía que olvidarme de ellas y no caer en la trampa de un amor imposible y sólo por una follada. No jodimos esa noche. Al día siguiente, seguramente, me echarían a patadas.

Capítulo 3

Istar e Istar. El juego perverso entre Istares me jugó una mala pasada: Me enamoré de Carmen al menos, así lo creí.

No se lo dije.

La noche pasada dormimos juntos pero sólo por necesidad fisiológica. Ellas se alegraron de que hubiera accedido a su insistencia, de no ser así no hubiera conseguido a Carmen. Era difícil olvidarme de ella. ¡Ni siquiera sabía dónde trabajaba! Claro que tampoco podía ir a buscarla; seguro que Istar, la profesora, podía verme, y lo que yo necesitaba era poseer a Carmen, e Istar hubiera podido entrometerse. Y, por mi parte, poco más, pues no tenía otra cosa que ofrecer. Así es como decidí regresar en autobús hasta la misma parada donde me bajé aquel día. Entré en un bar próximo al portal de su edificio. Desde el ángulo que me proporcionaba mi atalaya, podía avistar las plantas que descendían por la fachada como si de una cascada se tratara —y como predije desde el interior del ascensor. Pensé que también podría verla en el momento que entrara o saliera del portal.

El transcurrir de las horas era lento y pesado. Llevaba días sentado en aquella mesa, cerca de la ventana del bar. Pedía café, café y café, e incluso me atrevía, a veces, con un carajillo.

«Cincuenta.» «Setenta y cinco.» Y pagaba al camarero en el acto por si tenía que salir corriendo. Empecé a sentirme debilitado e incluso se me iba la cabeza, y no era de extrañar, porque hacía días que no probaba bocado. Los últimos alimentos decentes o indecentes, porque nunca se sabe, que ingerí fue en la cena en casa de Istar. Tenía la tensión por los suelos, incluso yo que no entendía de esas cosas lo notaba. Además, siempre he oído decir que el alcohol hacía que subiera, así que pedí una copa de Magno. Me pareció oler el aroma del vino blanco, de botella de marca, que bebimos en la cena; se trataba de un buen vino blanco de aguja que con las conchas a la gallega sabía a gloria. Asimismo, en este bar leía todos los días el periódico. Hubiera sido un lujo para mí perder tiempo y leía casi todos los anuncios de ofertas y demandas de empleo. Hay que ver la cantidad de recuadros que pueden llegar a insertarse en letra menuda. Muchos de los cuales aseguraría que trataban el tema encubiertamente:

Estaba harto de caer en la trampa de las ofertas que parece que ofrezcan algún empleo lo bastante interesante para pasarte media mañana a las órdenes del anunciante. Recuerdo el último de los que fui, que tenías que esperar todo el tiempo necesario de llenar toda la sala de espera y después hacerte pasar a una especie de aula tenía pizarras, sillas con tablero incorporado y allí un individuo que aparenta ser el dueño, o por lo menos el mandamás, empieza una larga disertación didáctica y paternalista sobre el sentido de la vida —de su vida, por supuesto y llena de autoelogios nuestros oídos, para intentar convencernos de que no hay que esperar nada del azar, pues hay que trabajar duramente y progresar lentamente con la seguridad de ser un triunfador. Al final de los eternos treinta y cinco minutos de discurso nos repartieron sus partenaires unos impresos para rellenar con nuestros datos personales y aspiraciones económicas y nos explicó ¡por fin!, alguien exclamó en qué consistía el trabajo: cobrador de recibos, a comisión, de una mutua aseguradora. En otras ocasiones se trataba de una academia de las que tenías que soltar la mosca y así tener derecho a asistir a un cursillo, más o menos intensivo, de diferentes materias, que permitía poderte presentar a unas oposiciones de algún ente de la administración.

No era convincente. Entre anuncio y anuncio, pero, dirigía de nuevo mi vista al portal, no podía permitirme el lujo de perder a mi objetivo. Pasó por la calle una niña, y detrás de ella una madre que tiraba de un par de niños gemelos. Volví a la lectura de los pequeños anuncios. De repente, uno me llamó la atención. Sobresalía entre los demás, y lo leí sin perder por ello la visión de aquel portal:

SE BUSCAN JÓVENES

con ganas de progresar.

Dedicación exclusiva.

Se trata de ventas. Diferentes productos

según cualidades personales.

No imprescindible experiencia.

SUELDO FIJO

$ comisión

S.S, C.M.

Empresa joven y dinámica.

A esto le seguía lo de: «Interesados dirigirse, mañana martes, a la calle no sé qué, no sé qué número. Señor Rubí». Era una oportunidad. Necesitaba dinero. Aunque ya había perseguido en otras ocasiones este tipo de anuncios telegráficos, aquél me ofrecía cierta instintiva confianza. Al día siguiente, a las diez, para evitar ser el primero, me presenté en esa dirección. Y observé que era una oficina excelentemente dotada de elementos decorativos y al dia en aparatos informáticos. Impresionante.

—Buenos días —me dijo la chica que me recibió en la puerta.

Ella conocía, de la misma manera que yo, cuál era el motivo de mi visita, pero, paciente y sonriente, esperó que me explicara.

—Hola, buenos días. —Pensé que era una amable invitación. Ayer leí un anuncio que publicaron en el periódico. —Con el tiempo había aprendido la importancia del trato respetuoso, incluso con la recepcionista—. Yo venía a ver al señor Rubí.

—Pase. Su nombre, por favor, así le avisaré tan pronto llegue su turno. —Ella tomó nota—. Tendrá que esperar un momento, pues hay otras visitas. Y me acompañó hasta una sala, no muy grande, en la que tuve que esperar de pie porque estaba llena hasta los topes. Perdone, pero no es habitual que nos visiten tantas personas y no previmos el número ni el espacio para los asientos.

—No se preocupe, muy amable.

A mí siguió otro, y comprobé, como parte activa del grupo de jóvenes que esperaba, cómo inspeccionábamos, al unísono, el nuevo personaje que entraba en escena. De nuevo observé el silencio ya existente, y sólo se intercambiaban breves miradas entre los estáticos habitantes de la salita. Me di cuenta que los más jóvenes iban acompañados por algún amigo. Yo intentaba eliminarlos, hacerme una idea de cuántos candidatos podían quedar. Los había demasiado jóvenes para poder acceder a un puesto de trabajo. Las empresas están interesadas en gente joven, pero con experiencia. En mi eliminatoria, intentaba, inconscientemente, dejar cuantos menos candidatos mejor, así la competencia sería menor, y el panorama se presentó fácil con el muchachote que tenía paticruzado frente a mí. Era evidente que les costaría poco no tenerle en consideración. Sus pantalones vaqueros, no muy aseados y algo deshilachados, no le daban un aspecto demasiado presentable además; el desordenado cabello era la guinda que remataba el pastel de su dejadez. Y es que a todas partes, aunque se trate de un anónimo en un periódico, hay que presentarse lo mejor vestido posible, no es necesario ir de punta en blanco, pero sí vestido de esa manera que puedas ofrecer confianza. Como yo. Hay que pensar que ellos no te conocen absolutamente de nada y tienes que convencerles en los pocos instantes que dura la entrevista. A mi lado estaba el del tic. Sus saltones ojos, acompañados de sus mil gesticulaciones, le impedirían conseguir el empleo. Y así fui elimando prácticamente a todos los inocentes y pacientes candidatos. No convencían. Sin embargo, aquella chica que estaba sentada en el rincón, tenía todas las condiciones para ser una buena vendedora a domicilio. Fuimos entrando todos los «jóvenes». Alguno estaba más rato que los demás. Lo sabíamos por el tiempo que transcurría hasta que avisaban al siguiente, pues debía haber otra salida. Ninguno regresó a la salita, ni pasó por allí.

—¿El señor Delavila? preguntó la chica que me recibió. Me incorporé, pues había conseguido sentarme cuando alguien de los que estaba antes dejó un asiento libre—. Puede pasar.

—Muchas gracias. —Habían dado las once y media. Al entrar, inspeccioné visualmente el amplio despacho, en busca del señor Rubí.

—Adelante —me llamaron desde el interior.

—Buenos días.

—¿Quizás esperaba encontrar un señor?

Una palabra de más, o no bien encajada, podía hacer fracasar mi objetivo.

—No especialmente; conozco, aunque sólo sea de pasada, las técnicas de marketing que utilizan las empresas. —Sé reconocer que fue admirable mi respuesta. Fue una respuesta de sabio de barra de bar, pero en cierta manera son muchos los vendedores a domicilio que toman este aire hasta el engaño, pero tratando la mentira inocentemente, como si ellos lo supieran todo pero, eso sí, hasta cierto punto.

—Así, debe saber que, estadísticamente, cuando se publica un anuncio en el que no se especifica el producto a vender, se recibe una respuesta mayoritaria de personas del mismo sexo que la persona que se anuncia que recibirá los candidatos hizo una pausa y prosiguió: Es por ello que el anuncio dice que los recibirá el señor Rubí, pues nos interesan vendedores masculinos.

Parecía que el asunto iba bien encaminado, y la chica de la sala de espera quedó eliminada. Aquella señora, que andaría por los treinta y cinco años, me invitó a sentarme al lado opuesto de su mesa.

—Póngase cómodo.

No se trataba de rendirse ahora que se acercaba el desenlace, pero no conseguía dejar de preocuparme de mi tarea de vigilante. ¿Y Carmen, dónde andará?

—¿Sabe ya cuáles pueden ser los productos que nuestra empresa ofrece?

—La verdad es que no... No, señora.

—¡Sea usted bienvenido a nuestra empresa! exclamó—. Por supuesto, siempre que tú estés de acuerdo con ello y después de conocer las características de nuestros productos que tendrías que vender. Tutéame, te lo ruego. —Y dirigió su mano hacia mí para estrechar la mía—. Mi nombre es Istar.

Mi espalda se hundió en el respaldo de la butaca y me hubiera levantado y me hubiera gustado desaparecer otra vez, por la misma puerta por donde entré, pero mi hambriento estómago no podía permitirme el lujo de hacer mutis por cuestión de nombres. Me sentí perseguido por ese nombre y tuve que reprimirme para no soltarle que su nombre era de lo más vulgar. Le di la razón en que si en el anuncio hubieran anunciado: «Les atenderá la señora Istar», por lo menos yo no entro allí aunque me hubieran llevado a rastras. Pero saqué fuerzas de flaqueza y mantuve una forzada sonrisa de satisfacción. Tres Istares en un tiempo tan breve olían a chamusquina, hubiera preferido más que su nombre hubiera sido María, o Yolanda, o Manuela, o Filomena. Pero esta Istar 3, como una película de éxito, era el fruto de una producción en serie. «Istar 3, la tercera mamada» —pensé. Y su boca era demasiado menuda como para que pudiera tragarse mi pene. «Quizá sería conveniente que lo supiera» seguí pensando.

—Yo, Manuel, Manuel Delavila —pronuncié imitando el más puro estilo de película americana.

—Me ha gustado tu sinceridad. A pesar de mi larga y extensa experiencia en estos asuntos, nunca me encontré con un caso como éste—. Lo de reconocer abiertamente que desconoces de qué puede tratarse este tipo de trabajo, me proporciona la seguridad que los clientes serán bien atendidos, serán escuchados como se merecen.

Y, yo, en eso estuve de acuerdo con ella.

—Nunca he sido vendedor, pero creo, y perdona mi soberbia, que tengo la preparación suficiente como para enfrentarme con los clientes.

—Clientas —se apresuró a corregir Istar—. Nuestra empresa vende exclusivamente productos de uso femenino, éstos cubren un amplio abanico formado por cualquier prenda de vestir, calzados, sombreros, guantes, hasta el más sofisticado complemento, joyas, o artículos de uso más general, compresas, perfumes, revistas, por supuesto femeninas, y un largo etcétera que irás conociendo.

No era desagradable la idea, además la empresa parecía seria y la jefa técnica que me informaba me ofrecía confianza, y de verdad, no como otros que parece que te citen porque lo tienen en su programa. Y era evidente que si estaban obligados a hacer una selección del personal para no perder el prestigio que seguro tenían, aunque yo lo desconociera, tenían que hacerla como creyeran oportuno. Mentalmente calculaba cuánto duraba mi entrevista y seguro que era ya más extensa que la del resto de los candidatos que me habían precedido.

—Como veo que, por ahora, no tienes ningún inconveniente, me gustaría concretarte más cosas. Nuestra estructura está basada en los diferentes departamentos comerciales; con cada tipo de producto que ofrecemos se trabaja su mercado separadamente, y según la capacidad de nuestros vendedores tienen la responsabilidad de un producto distinto, y siempre estamos abiertos a cualquier cambio, una vez trabajes con nosotros y se produzca alguna vacante en el departamento en que quisieras integrarte, y siempre que en él puedas ofrecer una mayor capacidad de promoción. En este momento sólo tenemos vacantes en la sección de perfumería y de ropa interior, y que si tú quieres puedes complementar; es decir, que si estuvieras interesado podrías ofrecer los productos de los dos departamentos.

—Sí, me interesa el puesto. —Y prosiguió.

—Muchos hombres han renunciado a trabajar con nosotros por tratarse de esta clase de productos. Quizá crean que están incapacitados para defender la calidad de los artículos frente a señoras que, con toda seguridad, sí que saben lo que compran. Sólo tienes que rellenar este impreso y, junto a mi informe, lo tramitaré a la Junta, que es la que en definitiva tiene la última palabra. Si es afirmativa, recibirás comunicación dentro de quince días. Me acercó el impreso. Lo rellené sin dejar ninguna casilla en blanco. Istar prosiguió, entusiasmada, explicándome más detalles: Recibirás una retribución anual de setecientas mil pesetas y un porcentaje del quince por ciento, y éste puede representar un cincuenta por ciento del sueldo, claro que repartido entre catorce pagas.

Me acompañó hasta la puerta y nos saludamos de nuevo. Me deseó suerte y regresó a su sitio. Yo, antes de abandonar definitivamente la oficina, quise olvidarme, eran tantas las veces que dijeron que me avisarían que no me afectaba mucho una despedida tan vulgar.

Hoy llegaba tarde a mi puesto de vigilancia, corrí hasta la parada del autobús, y una vez en el bar, esperanzado, pedí un bocadillo: aún no había desayunado y la desazón de mi estómago era difícil de soportar.

Atardeció cuando tomaba mi último café, y Carmen sin aparecer.

Al día siguiente, hice footing por el puerto; hacía mucho tiempo que tenía a mi cuerpo abandonado y el ejercicio ayudaba a la circulación sanguínea. Después de ducharme, me dirigí sin perder tiempo al autobús y de allí hasta mi atalaya. Llevaba ya días sin ver a Mario, ni a Mario que se llama Màrius, ni el bar, ni el quiosco. Por noveno día consecutivo repetía el recorrido, prácticamente las mismas costumbres ya se me habían arraigado. Parecía imposible, pero apareció. Ella, Carmen, venía por la calle cogida por la cintura por un hombre de aproximadamente su edad, bien vestido, con la raya de su peinado bien marcada, un par de dedos más alto que ella, una perfecta pareja que mandó a freír espárragos toda la serie de cafés que me tomé, uno tras otro, en los nueve días. El mundo se me vino encima, y la sentí como arrancada de mi cuerpo. Se pararon frente al bar, pero en la otra acera. Ella, inmóvil, se quedó allí resiguiendo con su mirada los pasos de su acompañante que cruzó la calzada y se introdujo en el bar, pidió tabaco, salió, y juntos de nuevo entraron en casa de Istar.

No pude acabar con el último café con el que ya llevaba un rato removiendo el azucarillo. Pronto perdí de vista aquel edificio, aquella calle, aquella zona residencial, demasiado residencial para estar al alcance de todos. Y yo que creía que el camino del sexo se me había abierto totalmente. «Crédulo» —me dije.

Los de la empresa sin avisarme, yo con el futuro cada vez más oscuro, pendiente de un hilo. Y con las ganas de clavarme a Carmen, que rondaba por la punta del glande, quería mojarlo en alguna de las que seguro eran suculentas grutas, o quién sabe cómo debe gustarle a ella. Las últimas escurriduras monetarias empezaban a agotarse definitivamente. ¿Qué solución tenía? ¿La de recurrir a Carmen como si no la hubiera visto? No, eso nunca. Regresar a casa de Istar y así poderle sacar alguna comida o cena. No, yo no era de esa clase. Mi obsesión por conseguir material para el libro es lo que me había conducido hasta aquel caos, un laberinto de difícil resolución. Si fuera mujer, podría tomar ejemplo de Istar, la de la editorial, pero mi condición masculina era un fuerte impedimento para ello. Con Istar, la de la empresa, una influyente jefa técnica, era con quien podía intentar mantener una relación más estrecha, y seguro que conseguiría mi propósito. No pensé de Istar como esa clase de mujeres que se vendiera por un entendimiento sexual. Empezaba a salirme de la órbita que había seguido hasta ahora. Una cosa era investigar y llegar hasta donde fuera necesario, otra ya era caer en una trampa.

Los días pasaban a una velocidad sorprendente, y el plazo de presentación de obras se me acercaba más rápido de lo que a mí me interesaba, no me atrevía a salir a buscar más experiencias que me ayudaran a completar mi trabajo. El periódico lo explicaba: «Me gustan las mujeres que no se pintan, no se tiñen, y que llevan pocas o ninguna joya. (...) Y cuando digo hedor quiero decir también de perfumes exóticos _y⁸o penetrantes, »(...) Y un día uno va y se enamora, y la persona objeto de sus amores es rubia teñida, lleva más pintura que un Van Gogh, más joyas que Cartier, más perfumes que Chanel, y ostenta unas agresivas uñas de tigresa. Qué podemos hacer con el amor si no sólo es ciego.»

Cuanta razón tenía el articulista, el mundo está loco, el mundo ha perdido el juicio, y yocontrario a cualquier cosa que pudiera alterar la naturalidad, empezaba a enloquecer con él. Follando por los ascensores, dejando que una mano desconocida me menease el espigón, yéndoseme el santo al cielo por un buen ejemplar de hembra como Carmen, y ahora pendiente de una carta, de un aviso que nunca acababa de llegar, y quizá nunca llegaría. El buzón, todos los días, aparecía vacío. No quería pensar mal del cartero, ¿pero y si se hubiera equivocado al tirarla? Aunque, sinceramente, me imaginé vendiendo artículos de señora, ropa interior, de calidad, los mejores en su género o por lo menos yo debía de estar convencido de ello, a pesar de reconocer mi ignorancia en el tema, no poseía ninguna clase de criterio para poder comparar, y las últimas mujeres con las que he estado tratando no han ofrecido a mi vista ningún tipo de prenda similar con la que poderme familiarizar. Claro que, con los días que llevaba yo pensando en lo mismo pude incluso planificar, con bastante detalle, mi táctica de venta. ¿Por qué no podía dirigirme también a los maridos, a gente de dinero de empresas importantes o ejecutivos? El perfume y la ropa interior siempre era un buen regalo, inesperado, atractivo y, por qué no, seductor.

Claro que era fácil de convencer, pero después de haber recibido la comunicación me presenté de nuevo tan pronto como acabé de abrir la carta.

Istar me proporcionó su primera felicitación. La idea de sobresalir de las listas de posibles dientas, lo que suelen llamar trabajo dirigido, y de probar con sus maridos, o bien otros que nunca hubieran mantenido ningún tipo de relación con la empresa, hizo que viera un nuevo objetivo en su mercado. Incluso me proporcionaron una cartera de las que sirven para llevar todo el muestrario. Su interior estaba repleto de toda clase de prendas de vestir íntimas y colonias, jabón y otros artículos de perfumería. Me dejaron vía libre hasta después de diez o quince días, que tenía que pasar de nuevo y «echar cuentas», como diríamos en lenguaje coloquial. Es por lo que yo tenía que tomármelo con toda tranquilidad, pues había de estudiarme bien qué material llevaba en aquel lujoso maletín. Y cuál no fue mi sorpresa cuando encontré, perfectamente forrado con su plástico, un carnet de identificación de la empresa pero, qué lástima, sin fotografía. Siempre podría justificarlo con otro documento. Manuel Delavila, técnico en ventas dirigidas. Debajo había una firma ilegible. A la derecha, el anagrama de SUAUFI, SA, que es conocido por la publicidad.

Cuando anocheció refrescó más que otros días, vi cómo aparecía la luna detrás de una de las nubes que habían impedido dejar entrever al sol durante todo el día.

—El señor director, por favor.

—¿Le espera?

—No. Pero mi visita puede que sea de su interés. —Mientras, mostraba mi nueva documentación y repetía lo que podía leerse: Manuel Delavila de SUAUFI. Sí... Gracias, me espero.

Se oía levemente la voz de Joan Baez cantando en extranjero, conducida por toda la oficina por la instalación del «hilo musical». El verdor de las plantas contrastaba con las tonalidades grises dominantes del enmoquetado y del tapizado de las butacas.

—Muy amable.

Ahora se oía lo del «ramito de violetas» de Cecilia, y yo en el umbral de la puerta. Llevaba en el maletín todo el muestrario de ropa interior, seguro que impresionaría a aquel marido que debía tenerme en cuenta desde el interior de ese despacho.

—Pase, pase —me repitió su secretaria.

Y si aquel señor sabía montárselo bien, podía ofrecerle un regalo a la secretaria, que con toda seguridad lo tendría bien ganado. Entré.

—Buenos días.

Huía de la ceniza y caí en las brasas, y mi sorpresa fue mayúscula; hice de tripas corazón y oí cómo se cerraba la puerta a mi espalda. De todas maneras, lo de venta dirigida a mi criterio empezaba a no encajar demasiado con mi intención.

—Soy Manuel Delavila, de SUAUFI. La conocida marca de artículos femeninos.

—Se trata de ventas, ¿verdad? —me dijo ella, en un tono de voz a caballo de la feminidad y la imposición.

—No exactamente. Si yo no tuviera una clara conciencia que de lo que quiero hablarle no fuera de su interés, no me hubiera atrevido a molestarla.

Su cabellera, que descendía hasta media espalda, estaba envuelta, sí, envuelta con una preciosa tela del mismo color que el vestido, de escote moderado, que era reducido por un collar de piezas doradas, quizá de oro.

—SUAUFI quiere expresarle las más sinceras disculpas por no haberla visitado antes y así poder incluirla en nuestro directorio de clientes, o nunca mejor dicho, dientas. Formo parte de una extensa red de técnicos en venta dirigida, y concretamente mi departamento de ropa interior ha pensado que sería conveniente poderle mostrar todos aquellos productos que usted nunca podrá encontrar en un comercio, por muy especializado que éste sea, y además con la comodidad de no tener que ir en su busca, pues su adquisición es a domicilio. Me sentí satisfecho de la lección que estaba dándole, y ella sin atreverse a abrir el pico. Pero, antes de acabar de pensarlo decidió:

—Usted trae el muestrario, ¿verdad? Perdone un momento... —Se acercó a uno de los aparatos interfonos de la mesita auxiliar de su izquierda y...: Ester, que no me moleste nadie hasta que acabe con el señor Delavila.

»Así nos dejarán en paz y podré atenderle mejor; piense usted que si alguien entrara, la impresión que se llevaría.

—Sí, lo comprendo —dije sin ser cierto. Dejé el maletín en la butaca que tenía frente a mí, y lo abrí—. En primer lugar me gustaría ofrecerle este conjunto de blonda compuesto de dos piezas... Aquí tiene usted las bragas y el sujetador, compruebe usted misma la suavidad que han conseguido. El reducido tejido utilizado, de diseño exclusivo, y reforzado por estas tirillas, le aseguran una firme y sutil sujeción y asimismo le permiten utilizar un largo escote sin preocuparse del problema que, por experiencia, conoce mejor usted que yo. Las bragas están confeccionadas con la misma clase de tejido y pueden permitirle llevar, alguna vez, algún tipo de vestido o incluso pantalón muy ceñido, sabiendo que no se le verá el doblez marcado de la goma, que cualquier otro tipo de braga convencional suele producir. Además, para asegurarle una mayor comodidad, cada talla de ancho de cintura dispone de otras tres distintas, cada una correspondiente a una forma concreta de vulva y de pubis. —Le mostré todos los artículos que llevaba y ella sólo observaba, prácticamente sin decir nada. No sabía si podíaconvencerla o no—. La sección de perfumería no la tengo en este momento, pero si cree que puede interesarle le dejo este catálogo y puedo pasar con las muestras cuando crea más interesante.

—El primer modelo que me enseñó, ¿lo tiene en negro...?

—Sí, en negro sí, junto al blanco son los únicos colores que han decidido confeccionar, por razones de estética, evidentemente.

—¿Puedo probarme este modelo?

—Por supuesto, más bien diría que es nuestra obligación ofrecer un servicio completo... Tome.

Se levanto y me rogó le disculpara un instante. Abrió una puerta de la derecha del despacho que comunicaba a una especie de sala de consejos, donde se encerró un momento y salió de nuevo.

—Perdone mi abuso. ¿Me permite que me pruebe estos otros modelos? ¿Y los sujetadores?

Se los di. Ella regresó a la sala contigua y se encerró otra vez. En esta ocasión transcurrió más rato hasta que abrió la puerta. Sólo la entreabrió y me llamó:

—¡Señor Delavila! —asomándose entre la puerta y el marco prosiguió:

—Por favor, acérquese.

Yo, me acerqué. Ella sin salir y yo sin entrar y, de nuevo, se me dirigió:

—El sujetador perfecto se lo pude ver, pues iba medio desnuda de cintura hacia arriba, además abrió la puerta y quedó frente a mí—, aunque las bragas, no sé si pedírselo, pero me gustaría que fuera usted mismo quien decidiera si éstas me están bien. Pase —me pidió. Yo pasé. Ella cerró la puerta.

En el suelo estaban las bragas que seguro llevaba antes, su color rosa reflejaba su limpieza. El sujetador le mantenía los senos discretamente perfectos. El tejido le recortaba parte del pezón que era exageradamente amplio. Sus hombros, moldeados perfectamente, ofrecían a mi vista una supuesta suavidad.

—Observe, el sujetadores una maravilla. Y, sin más, lo desabrochó—. Y además son muy prácticos.

La total desnudez de sus senos no me sorprendió en exceso, pues el tejido de la prenda era transparente. Se colocó de nuevo el sostén. Tengo que reconocer que me excitaba ver cómo acompañaba la transparencia de la tela sobre sus preciosos pechos. La tía estaba muy buena. En primer lugar se abrochó la tira que los sujetó y acto seguido, con toda lentitud y tranquilidad, con sumo cuidado para no arañarlos, moldeó su forma con la mano en cada parte que cubriría la teta, y sin retirarla, cogió su mama con la otra y colocó el fragmento de encaje por encima. Finalmente sacó su mano y sus dedos resiguieron sensualmente el glandular y apetitoso montículo. Sus dedos finalizaron el recorrido en el tirante cuando lo dejó reposando en su hombro. Repitió, de nuevo y con más agilidad, con su otra glándula.

—Es cierto que me los siento muy bien... Sí.

—Mientras, se las alzaba con sus manos, como si las sopesara, y sus pezones se endurecían.

Incluso a mí me hubiera gustado ayudarla.

—Pues, es verdad que le quedan muy bien —dije yo.

La cabezuela de mi pene también debió estar interesada en gozar del espectáculo de tan amplio escaparate, pues empezó a asomarse por encima de la goma del slip. Los amplios pantalones que llevaba no le permitieron que se apretujara contra ellos, y pude disimular la tirantez y el bulto. Yo miraba embelesado a esa mujer, nunca pude llegar a imaginar que un director femenino de una entidad tan seria como querían dar a entender se desbragara y se destetara de esa manera para probarse una prenda de ropa ante su vendedor. Me reprimí de tirarme sobre ella y me hubiera placido hacerle lo que mi picha pedía que le hiciera. Su pezón siguió tieso y ella hablaba, me dijo algo que tuvo que repetir más de una vez para que yo regresara del sueño y me enfrentara de nuevo a la plácida y comprometida realidad de tener aquel cuerpazo frente a mí. Por fin oí lo que repitió infinidad de veces.

—Las bragas, no sé, no acabo de sentirlas lo bastante bien... creo que podrían quedar mejor, ¿verdad? Mire usted cómo me quedan, ¿quizá son demasiado anchas?

¡Bendito sea Dios! Se levantó el vestido y me ofreció una nueva panorámica de su cuerpo. Acaricié ese nuevo rincón con la mirada. Me la hubiera tirado, pero hacía mucho tiempo que no tenía la oportunidad de una penetración clásica, con cama incluida. Ojeé la sala por si encontraba alguna, cosa imposible, pero el instinto... Dejé reposar una rodilla en el suelo, como los sastres cuando te prueban un traje, la obligué a darse la vuelta, con mis manos en lo alto de sus piernas controlando el movimiento. Totalmente de espaldas a mí, con sus nalgas a un palmo de mi aliento, se las separé para ver como le quedaba la tira entre la raja de su culo. Su primer instinto fue contraerlo y rápidamente lo relajó, incluso avanzó su busto y abrió, balanceándose, algo más las piernas para facilitar mi visión, yo se lo agradecí y acaricié suavemente el fondo de la escisión entre sus dos hemisferios. Sin retirar mi dedo de esa posición, dirigí de nuevo su movimiento rotatorio y noté cómo ella hacía lo imposible para no escupir la pequeña porción de tira que se restregaba por su arrugado y, ahora, contraído ano. La sujeté, hincando el extremo de mi dedo en el umbral de esa gruta; ella, obediente, absorbió su propio cuerpo incluido mi dedo que clavó su uña entre los pliegues de su pared. Observé sus pezones y sus brazos que castigaba a permanecer quietos a lo largo de su cuerpo. Cerraba los ojos, mirando hacia el techo, como quien no quería la cosa. Fijé mi vista en su pubis, cubierto de vello perfectamente cuidado, recortado a lo largo de toda su ingle. Me permití la delicadeza de doblarle el tejido hacia el interior de la braga y le acaricié los labios de su vulva.

—Sí, necesitará una talla más pequeña.

Ella, colaborando en todo, me ayudó en mi tarea, doblando levemente sus rodillas y arqueando la cúpula de su sexo. Yo, no perdía de vista ese manjar, y repasaba incesantemente la abultada molla de su coño, observé cómo la fina blonda absorbió continuos de goteos procedentes de su interior. Lo sellé con mi mano, frente a ella, para prolongar su abertura trasera hasta su vientre.

—Son suaves —dijo.

Se zarandeó y sonrió. No supe si se refería a mis manos o a sus empapadas bragas. Me envolvió su perfume, un perfume de hembra limpia, que el flujo que escupía su entrepierna perfumaba el radio de atracción animal.

—Sí, necesitará una talla más pequeña —repetí.

Las cogí de sobre la mesa que allí había, mientras ella, sin dejar caer su vestido, se las iba bajando hasta que sacó sus dos pies, uno por cada agujero de aquella húmeda prenda. Su vello quedó al aire y se las ofrecí de una talla menor.

—Éstas sí le irán bien —dije.

Ella se las puso y notó cómo le molestaba el vestido. Se soltó el corchete y resbaló hasta el suelo.

—No le molesta, ¿verdad? —me dijo.

—No se preocupe por mí.

Terminó de colocárselas y me arrodillé de nuevo para comprobar su medida. Repetí mis pases de manos y sin darme cuenta me entretuve más rato de lo que necesita para asegurarme que su sexo seguía húmedo.

—¡Ahhhh...! Son fantásticas —exclamó.

Surgió de nuevo la duda sobre a qué se refería: a las bragas o a mis manos. No se lo pregunté y me incorporé. Había alejado las manos apenas pronunció su exclamación. Ella condujo su mano hasta su escondrijo y una vez allí prensó con ella el ardiente puchero.

—Me excita este tejido —dijo.

Prendió mi mano y la constriñó entre sus muslos. Después separó las piernas y me invitó a repetir la proeza:

—... Y me gusta que los hombres me manoseen por encima de la ropa. ¿Le importa hacérmelo?

—No —dije yo.

Busqué su clítoris. «Así» dijo ella. Sus nuevas bragas quedaron rápidamente mojadas. Con mi otra mano fui en busca de los senos y, siempre por encima del poco tejido que los cubría, le redondeé los pezones con los dedos. Ella cruzó los dedos y se puso las manos en la nuca. Le besé sus axilas y sus tetas, había dejado ya los magreos en su vulva y sobé salvajemente sus nalgas desnudas y su espalda y sus hombros. Toda ella era suave. No dejó que la besara en sus labios. Anduvo lentamente de espaldas, y con ella me tiraba a mí hasta la mesa, apoyó su cuerpo. Me desabroché el pantalón y desnudé todo lo preciso para dejar mi verga al aire. Se descalzó y se tumbó sobre la mesa, y pasó sus piernas por encima de mis hombros. En sus bragas se le dibujaba toda una mácula procedente de su gruta. Su rostro revelaba placer. Le toqué de nuevo los pechos que se habían desparramado hacia los lados y le presioné los pezones por encima del sostén entre mis dos dedos. Ella se estremeció y escupió flujo por su raja cuando yo, entusiasmado, los estreché con más fuerza guiado por su furor. Abrió la boca y sacó la lengua para reseguir el labio superior. Cerró los ojos. Le acaricié los pies y sus piernas hasta el punto deseado. Yo, intensamente, las reseguí en toda su extensión, sin parar, y ella, por vez primera, acercó su mano a mi falo. Lo tenía tirante y estaba más excitado que nunca. Se lo restregó por encima de sus bragas presionando donde calculó que tenía todos sus orificios, con la mano que le quedó libre sopesaba mis botones. Me gustaba y a ella también le gustó. Después, al notar el acercamiento del crucial final, abrió y mostró por dónde quería estrechar a mi picha, le indicó el camino. Entró por el seboso conducto y llegó rápidamente al final de su recorrido contra cuya pared esperaba estrellar el semen de mi eyaculación. Ella, desesperada, ansiosa, no dejaba de moverse. Yo me moví. La agarré por las muñecas y ella abrió los brazos hasta poder sujetarse al borde de la mesa para proyectar, bárbaramente, su sexo contra el mío. No podía, mi verga aprisionada estallaría en cualquier momento, pero se corrió primero ella, resopló entre sus labios y contrajo todos los músculos de su cuerpo, de tal manera que descendió sus pies hasta la altura de mis caderas y me sujetó tan fuertemente que impidió cualquier movimiento. Su ranura se ensanchó ante tanta presión y aún intentó cerrar las piernas. Mi cuerpo se lo impidió. Y las paredes vaginales friccionaban mi verga para escupirla de su cuerpo; yo, que la agarré por sus caderas, se lo impedí, y sus movimientos de repulsa me excitaban aún más. No le permití huir. Gemía. Gritaba de placer.

—No puedo más —dijo balbuciente.

Por fin me corrí y a ella poco le faltó para repetir la consumación del acto. La dejé y ladeó la cabeza. Reposé un instante sobre su cuerpo. Mi mejilla se apoyaba sobre sus pechos, y aún aproveché para besarlos. Poco después, mi acurrucada verga salió despedida; sólo la retuvo un momento el borde de las bragas que la estrecharon contra su pierna donde dejó señal, a su paso, del resultado de la cúpula.

Cuando me incorporé, y me puse bien los pantalones, ella abrió los ojos y se levantó y se bajó de la mesa.

—Es fuera de serie —dijo.

—Sí, este tejido es fantástico reconduje yo sus palabras hacia mi venta.

—Me quedo con media docena de cada —dijo.

«Maravilloso» —pensé yo. Esperé que terminara de vestirse y se colocó de nuevo el escote en su lugar.

—Se han humedecido... —Devolviéndome las dos prendas y sonriendo agradecida.

Tomé nota de todos sus datos para hacerle llegar el pedido, me recomendó enviarlo a su domicilio particular, estaba interesada en conocer más productos de la firma que tan hábilmente había empezado a representar.

Cuando salí a la calle me pareció oír una inmensa ovación que tenía bien merecida.

Llovía, siempre llovía, y esperando el autobús —estaba acostumbrado a ir en autobús llegué empapado a casa.

Capítulo 4

Yo no comprendía cómo un jurado de un premio de literatura erótica podía tragarse todas las obras presentadas sin explotar. ¿O quizá sí que estallaban? Y yo, entre prendas interiores femeninas, ascensores y editorial, iba tirando, pero nunca tan bien como ahora que necesitaba buen material, no simples jodiendas de sábado por la tarde. O sea que estaba recogiendo la bastante experiencia personal y reciente para convertirla en material literario. Claro que continuaba con la obsesión de conseguir una escena lo bastante excitante para calentar a un jurado por entero.

Fue una mañana, cuando decidí llevar el pedido al domicilio de la directora —lo recogí yo mismo en el almacén que estaba cerca de las oficinas y donde estuve el día del contrato—. Había previsto que no la encontraría y así me ahorraría que me hiciera pasar al interior, que, debido a mi experiencia en situaciones donde se cierra una puerta, nunca sabe uno cómo y dónde puede acabarse; una cosa era topar con situaciones y otra muy distinta era provocarlas. No me gustaba la idea de que pudiera pensar que iba para follarla de nuevo. A pesar de ello, estaba decidido a completar su encargo. Además, el trabajo no me permitía tampoco perder mucho tiempo sólo para entregar el pedido. Así que decidí, después de consultar el directorio de dientas, visitar una que vivía cerca del domicilio de la directora. Dejé el paquete al portero, como preví, y sin perder más tiempo y andando recorrí las tres manzanas que me separaban hasta el domicilio de la, para mí, nueva y desconocida clienta. Vivía en un edificio de los que los balcones parecen miradores, con barandilla de cristal.

—Buenos días, ¿qué desea? —me soltó la criada con voz bien ensayada.

Su vestido era de criada, negro con delantal blanco, la cofia también blanca.

—La señora Pobert, por favor... Soy de SUAUFI.

—Pase, ahora le atenderá.

Pasé, y me dejó en un salón donde el hogar que presidía el círculo de sofás y butacas estaba apagado, sólo un par de troncos y lo negruzco del suelo del hogar aseguraban su uso. Seguro que se trataba de gente de mucho dinero, pues aquella inmensa casa estaba repleta de pinturas, jarrones, muebles antiguos, que con toda seguridad sumaban una fortuna. Entró una señora que sin preguntarle la edad le adiviné que tenía más de sesenta.

—Ahora vendrá la señora Pobert. —Desapareció por la puerta de entrada.

—Gracias. —Era necesario seguir el ritual lento y exageradamente cortés.

Apenas me senté más cómodamente cuando se abrió de nuevo la puerta por donde suponía aparecería la señora por la que yo había preguntado.

—¿Me permite? —solicitó la criada. Llevaba una bandeja con un par de tazas, el azucarero y la tetera... ¡Ah! y pastas para el té. Mientras la criada descargaba todo en la mesilla central, llegó la señora Pobert. La saludé.

—Brigitte, puedes retirarte.

La señora Pobert, sentada en el almohadón de la izquierda del sofá, empezó a servir el té. Y sosteniendo el azucarero en una mano:

—¿Una, o dos cucharadillas?...

—... Gracias.

El té estaba rico, y la venta, poco o mucho, la tenía asegurada. Esta clase de gente con tal de no hacer el ridículo serían capaces de comprar cualquier cosa.

—Perfumería y ropa interior. Entre sorbo ysorbo de té, empecé a ofrecerle las muestras de perfume y jabón que componían el muestrario, las iba esparciendo por encima de la mesilla del centro.

—Necesitaremos a Brigitte. Yo no comprendí el porqué—. ¡¡¡Brigitte!!! —La señora Pobert se llevó un cigarrillo a la boca y escupió la primera calada.

—No, gracias, ahora no —respondí a su ofrecimiento. Brigitte no tardó en aparecer por la puerta del fondo.

—¿Me llamaba la señora?

—Sí, el señor... Perdón, ¿cómo ha dicho que se llama?

—Manuel, Manuel Delavila dije con el mismo acento de película americana que ya había utilizado.

—El señor Manuel viene a ofrecerme las últimas novedades en perfumería...

—Comprendo. Aquí o en el baño —insinuó Brigitte. La señora me observó tras la cortina de humo y preguntó:

—Seguro que lleva usted algún tipo de champú...

—Sí... Ésta es una muestra. Lo tenemos en cinco esencias de perfume distinto.

Los observamos.

—Éste quizá sea el más fresco.

—Sí, cierto. Aunque puede quedarse con todos y escoger con tranquilidad cuál le gusta más.

—No. Quiero probarlo ahora mismo. Lo acercó a la criada, y ésta desapareció de nuevo, como si supiera a la perfección lo que tenía que hacer con aquel sobrecito que contenía la muestra. La señora Pobert siguió interesada con el resto de productos y yo fui exponiéndolos; desodorantes con spray de nueva presentación, perfumes y colonias para diferentes horas del día o de la noche, jabón de tocador, maquillajes y lacas para las uñas. Me acordé, en ese instante, que estaba citado con la directora para mostrarle los productos que tenía esparcidos por la mesa. Hice el movimiento para abrir uno de los frasquitos de perfume...

—No, así no, no se aprecia toda su calidad...

Lo solté y coincidió el ruido de reposarlo sobre la mesa con la entrada de Brigitte, que se introdujo ahora sin pedir permiso a la señora. Yo no entendía absolutamente nada, sus cabellos estaban totalmente secos, y si se los hubiera lavado no hubiera tenido tiempo de secárselos.

—Creo, señora, si me lo permite, que es mejor que el otro —dijo. Éste es neutro y bien perfumado, sin empalagar, además da sensación de frescor natural...

—¿Me lo aconsejas?

—Sí, señora.

Yo continuaba sin entender absolutamente nada. La señora confiaba en Brigitte como si se tratara de ella misma.

—Sube aquí —dijo señalando el sofá.

Brigitte no se hizo rogar, y después de descalzarse subió a él. La señora Pobert se levantó cuando ella acabó la ascensión, y frente a ella le levantó la falda. Brigitte me miró de reojo. Apareció sin bragas y, sin que nadie se lo pidiera, se despatarró sin exagerar para abrir el arco. La señora, con dos dedos, empezó por tocarle todo el vello que le cubría la totalidad del pubis. O sea, que Brigitte, además de actuar como criada, hacía funciones de modelo de la señora, o mejor dicho de conejillo de indias, pues probaba lo que a la señora podía interesarle. No creo que con la comida, o los vestidos, o los muebles hiciera lo mismo; ¿y si lo hacía también con los hombres?,—pensé. Después acercó el olfato a su cuerpo y firmó el trámite con un beso en esa zona.

—Gracias, Brigitte. Puede anotarlo en el pedido, señor Manuel. Aún no te retires.

—No, señora.

Brigitte descendió del sofá y se quedó de pie, allí, con los zapatos a su lado. Mientras, yo, buscaba el talonario de pedidos y después de destapar el bolígrafo, tomé nota.

—Estas lacas también deben dar un buen resultado, ¿verdad? Aunque usted tendrá prisa...

—dijo la señora Pobert.

—No, no señora, mientras a usted no la moleste...

—Pues, siempre me ha parecido interesante este tipo de servicio que ustedes ofrecen; además, puede ver la comodidad que supone para mí tenerlo en casa, así puedo comprobar en el acto la efectividad de lo que compro.

—Siempre es interesante saber lo que se adquiere. Mire, aquí dispone usted de una selección de los colores de las lacas para uñas que más se llevarán esta temporada, con tonos exclusivos para nuestras dientas...

—Me gustaría probar este rojo, el 69... Éste. Muchas gracias.

Y Brigitte, que por lo visto conocía perfectamente la ceremonia, levantó una pierna y dejó reposar su pie sobre la rodilla de la señora. Ella, delicadamente, empezó esparciéndole la pintura por cada uña de su pie derecho. La sumisión de la muchacha y su pierna, con la pantorrilla tensada para apoyar sólo los dedos, me excitaba más que haberle visto el pendejo. Ella siguió mirándome de reojo, desconfiada. La señora, por el talón, cogió su pie y sopló las uñas para secarle la laca. El rojo que lucían era brillante, agresivo, único, he de reconocerlo.

—He de reconocer que es un rojo muy brillante, agresivo, único acabó la señora, y yo seguí tomando nota. ¡Oh, Brigitte! ¿Te has fijado en tus piernas? tienes la piel reseca.

Se miró, también, las suyas y yo empecé a buscar alguna crema que pudiera servir.

—Por casualidad, ¿tiene algo para esto?

—Mire.

—Póntelo, pero sólo en una pierna, quiero ver «el antes y el después» —bebió un sorbito de té y fumó una calada de cigarrillo. Mientras Brigitte, disciplinada, empezaba con la crema, la señora nos repartía una segunda taza de té con el azúcar que correspondía a cada una.

Cuando acabó, se dirigió a la señora y se la mostró. Ella comparó y seguro que debió quedar admirada, como hasta ahora, pero más rápido que ella; y como tenía a Brigitte lo bastante cerca de mí, me arrodillé a su lado en la misma posición de sastre que ya he descrito anteriormente, mientras yo iba explicando:

—¿Me permite? —respondió con un movimiento afirmativo, la señora, claro. Y yo proseguí con unas explicaciones que con toda seguridad debieron inspirarse en mi verga—. Sólo quiero comprobar si está bien aplicada. Tiene que formar una película fina y uniforme sin dejar ni el más pequeño respiradero, pues por allí puede introducirse el aire.

Y yo, mientras, iba resiguiendo aquella pierna, hasta la misma entrepierna, y aproveché para presionársela con mi mano pues la falda mantenía mis manos fuera de la vista de la señora, y ella no podía «pillarme», salvo por la cara y el pequeño y plácido estremecimiento que Brigitte hizo al percatarse de mi avance exploratorio.

—Le suda la ingle.

«Será sudor» pensé yo.

—¿Y eso es grave? —dijo la señora.

—No, con una aplicación de desodorante después del baño lo mantiene en perfecto estado durante todo el día, y sin peligro de escoceduras. Por supuesto, hay que tener mucho cuidado, pues son productos que tienen alcohol en su composición y si cayeran sobre la vulva producirían escozor.

Brigitte, dispuesta para la prueba, o sea, tumbada y con las piernas abiertas, ofrecía su clítoris como diana a mi ojos, y todos los pliegues enrojecidos de su alrededor me señalaban la gruta que modestamente empezaba a despertar su intimidad. Yo, hábilmente, le aparté el pendejo y al mismo tiempo y con la misma mano le cubría su sexo, le apliqué el desodorante a veinte centímetros, según leí en las instrucciones. Seguidamente lo peiné de nuevo para dejar libre el lado opuesto. Me retiré.

—Espérate —ordenó a Brigitte.

La señora se acercó y olfateó el perfume del nuevo producto.

—Brigitte, te suelta flujo el coño...

—Señora, no puedo... —se disculpó ella—. No estoy acostumbrada a las manos del macho y me calienta.

Hacía rato que Brigitte no podía evitar su placentera secreción, y para ello sentía no poderle ofrecer nada. O quizá sí que llevaba algo conmigo, pensé, al recordar la tirantez en mi bajo vientre. A la señora pareció no preocuparle la situación y no la dejó retirar.

—Mujer, piensa que el señor no es de la familia, y tú de esta manera...

Yo no supe si podría proseguir después con la ropa interior, pero lo tenía anunciado.

—Y de los otros desodorantes de que me habló, de los del nuevo sistema de spray...

—Sí, son recomendables para las axilas... Brigitte empezaba a desabrocharse resignadamente el vestido para dejarlas al descubierto. Parte del vestido le resbaló por la espalda, y dejó su torso desnudo salvo la zona cubierta por su sostén que cubría lo que suele cubrir esa delicada prenda, y por cierto que ella disponía de un voluminoso escaparate. La señora hizo que levantara los brazos y yo, como especialista en la materia, aplicaba el líquido polvorizador bajo el brazo. Entonces, la señora repitió idénticamente los movimientos que hizo en su vulva: olió, pasó la mejilla esta vez, y se lo besó.

—Perfecto —exclamó la señora Pobert. ¿Y de ropa interior qué nos puede mostrar?

—Antes me gustaría ofrecerle una crema que SUAUFI ha tenido el atrevimiento de denominar PEZÓN TESO. —La señora aprovechó para maquillarle los párpados y los labios y las pestañas—. PEZÓN TESO es un producto en forma de crema que mantiene los pezones en permanente erección por un período de doce horas.

»Usted conocerá la importancia de mostrarlos en toda su plenitud, especialmente en verano cuando la ropa que uno lleva permite mostrarlos con toda facilidad. No es aconsejable, pero, utilizarla con demasiada frecuencia».

Ella le desnudó rápidamente los senos.

—Aplíqueselo...

Brigitte los tenía muy tirantes.

—Le ruego que se los excite más para que estén contraídos al máximo, así verá la eficacia.

La señora empezó a redondearlos con las yemas de sus dedos y yo acerqué el mío con una pizca de crema PEZÓN TESO. «Qué pezón, qué pezonazo» —pensé. Brigitte se sobresaltó, e instintivamente quiso retirarse. Sus pechos dibujaron una onda hasta que, por fin, reposaron inmovilizados por su propio peso. Se los soplé y se erectaron de tal manera, aréola incluida, que parecía que podían reventar. Chilló y quiso cubrírselas con sus manos, pero la señora se lo prohibió agarrándoselas; a ciencia cierta que adivinó la intención de la crema.

—¡Uffff! —exclamó ella, en un sentir que se debatió entre el placer y el dolor.

—Produce el mismo resultado que si estuvieran en estado de congelación, pero claro está, en dosis moderadas es inocua —me expliqué—. Además es insípida. ¿Me explico?

La señora Pobert quiso comprobarlo, mientras yo iba tomando nota de todo. A Brigitte debía manarle cada vez más su orificio, intentó llevarse la mano, pero yo que no la perdía ni un instante de vista se lo impedí.

—Ropa interior —pronunció la señora, y sus piernas la inquietaban.

—Sí.

La eché sobre la mesilla sin cumplidos y la ama iba removiendo y escogiendo y quería probarla a la criada, pero ella sólo con sentir el suave roce se movió en frenéticas convulsiones y nos fue imposible poder vestirla con cualquiera de esas prendas.

—Ya le pasó en otra ocasión. Ayúdeme a llevarla a su habitación...

La agarré con todas mis fuerzas por sus brazos y la señora le sujetó los pies. Cargó también, como pudo, con la ropa que le interesaba probarla. Sacudía la cabeza como si tuviera un orgasmo permanente con los que las mujeres mugen y resoplan.

La cama, inmensa, repartía la habitación en dos zonas, la del armario y el tocador; y la otra, compuesta por un amplio ventanal sobre una terraza. La desnudó por completo haciendo caso omiso de las fuertes exclamaciones que profería la criada.

—No, así no... —repetía una y otra vez.

—Brigitte, te gustará. —Supuse que se lo decía para intentar tranquilizarla.

La soltamos en la cama.

—Vigile que no escape.

Se acercó al armario de donde sacó unas cuerdas. Sin pensarlo empezó a atarla de pies y manos a la cabecera y a las patas de la cama. Brigitte quedó tendida sobre el edredón con sus piernas y sus brazos abiertos. La señora, como si se tratara de ella misma, le probó el sujetador, sólo por encima y las bragas otro tanto, y un par de tentaciones, pues lo mismo, y las ligas también, y..., también. Yo no daba abasto para tomar nota de todo cuanto encargaba y mi bragueta se abría por sí sola, para no estorbarme en mi tarea. Brigitte intentaba librarse de las ligaduras que la sujetaban y no cesó de mover su culo, en exagerados movimientos de vaivén.

—¿Puede ayudarme a calmarla? Sé que parece ridículo, pero sólo usted puede hacérselo pasar...

—Yo, pero, ¿cómo?

—Follándola. Sólo una buena verga como la que a usted se le dibuja puede relajarla de tanta calentura. La otra vez que le ocurrió esto tuvo que hacerlo mi marido, pero él está de viaje, ¿sabe?

—No —respondí. Yo no puedo tirármela sin su consentimiento.

—Ella se lo agradecerá... —La señora Pobert iba desabrochando el botón de mis pantalones—. Sólo será un momento.

Yo no me negué otra vez, pensé que tenía la oportunidad de vivir una escena de cama poco corriente y lo bastante excitante. Y me dejé a manos de la señora, que por lo visto sabía un rato largo de estos menesteres. Me hizo resbalar los pantalones hasta los pies. Buscó mis testículos y mi taladro, me acompañó hasta la vagina de Brigitte y me la introdujo en aquel charco. Me escoció. La señora le castigó los pezones aún endurecidos, se los apretaba con los dientes, Brigitte se quejó y con cada gemido sentía un nuevo riachuelo de flujo cómo se abría camino dificultosamente entre mi pene y su vagina.

—Me revientas... —exclamó.

Cerré los ojos, sentí cómo estaba a punto de escupir mi goce final y la señora, que estaba pendiente de ello, me retiró de su gruta que escupió una ventosidad de alivio. Brigitte resollaba aún más. La señora lamió mi polla mientras que con una mano restregaba salvajemente el clítoris de su esclava. Yo desabroché su blusa y sus tetas se mostraron desnudas, no llevaban sostén, le quité la falda y ella agradecida se tragó, con la boca, todo mi sexo. Yo palpé su fuente de placer entre sus bragas y, sincronizados, recibió mi chorro que se estampó en su garganta. Escupió mi falo flácido y se enzarzó sobre Brigitte que solicitó insistentemente que la liberara de las cuerdas que ataban sus manos para poder abrazarla. Se besaron. Se espachurraban mutuamente sus senos.

Alguien chilló.

—¡La madre! —dijo la señora Pobert.

Cuando me volví sólo vi cómo se desplomaba la madre de la señora Pobert. Pensé en el marido de la señora y no me gustó la idea de que pudiera encontrarme allí. Huí.

Capítulo 5

Cuando huí, con las prisas por desaparecer de aquella casa, olvidé todo el material que por allí había esparcido. Yo, como era lógico, no quería regresar a recogerlo, ni tampoco pensé enviar a alguien para que lo recogiera. Por tanto, tenía que solucionarlo con la mayor rapidez posible, o por lo menos comunicar a la empresa que había perdido todo el material, o quizá contarles que lo habían robado. Tenía que encontrar una excusa perfecta. Además, debía presentarme para saldar el resultado. Al día siguiente no madrugué, me levanté demasiado tarde para ir a dar explicaciones del percance a la empresa, sin embargo, algo que intuía me decidió.

—¿Istar está? De Manuel Delavila.

Mi estómago profería los sonidos que me obligaban a pensar en mi casi permanente hambre. Me hicieron pasar. Istar se levantó para recibirme.

—¿Te encuentras mejor? —me preguntó, sin saber yo a qué se refería—. Hace un rato que la señora Pobert ha enviado a su criada con el material que tuviste que dejar en su casa, y me lo ha explicado todo. Hubiera querido que me tragara la tierra, noté cómo un inevitable rubor se apoderaba de mi rostro y un intenso y helado sudor iba empapando mi frente. ¿Te encuentras mejor? Tuviste suerte que la señora Pobert te acompañó hasta tu casa, no todo el mundo actuaría de la misma manera, y total por un simple desmayo no suele dársele tanta importancia. No tenías por qué venir si no te encontrabas bien.

«Así que la señora había recogido todas mis cosas y me lo ha enviado a la empresa, y además contando extrañas historias para no descubrirse.»—Y bien, ¿cómo han ido las ventas? —Me acercó el maletín y yo lo abrí para sacar las hojas de pedido. Y se las entregué.

—Aquí tienes los pedidos, Istar. La señora Pobert quiere de todo.

—Sí, siempre hay quien se queda con todos los productos.

—Esta clienta es nueva —dije separándole uno de los pedidos. Es la directora de...

—Supiste moverte. ¿Algo más?

—No, nada más.

Istar sorprendida, me miró irritadamente.

—Manuel, había depositado en ti una confianza que no has compensado. Incluso me llamó la directora, doña Rosa, para hablarme de lo competente que eres y esta misma mañana la señora Pobert ha repetido los elogios y alabanzas y también nos ha felicitado por tu contratación, pero aquí se trata de conseguir pedidos, porque lo que cuentan son las cifras, y tú no has conseguido el mínimo exigible en el período de prueba. Supongo que debes ser consciente de ello, ¿verdad? No puedes quedarte con nosotros, lo siento.

—¿No hay otra oportunidad?

—No. Lo siento.

—Eso significa que me despedís...

—Si prefieres llamarlo así... Te prepararemos la liquidación. La recibirás dentro de unos días por giro postal. Ahora perdóname, tengo reunión con el resto de jefes de sección.

Nos despedimos y abrió la puerta. Yo, como un autómata, salí a la calle y compré un periódico en el quiosco, supongo que por inercia. La gente, cada cual iba a lo suyo. Unos cruzaban aprovechando que los coches estaban parados ante un disco en rojo, otros con cierta habilidad se esquivaban por la acera. Los vehículos, al arrancar, intentaban vencer a las horas. Alguien corría desesperadamente para poder subirse al autobús que iniciaba su marcha con la puerta abierta. Todo ese barullo, gentío, claxons, miradas ausentes, empellones, todo ello o todos ellos y ellas ignoraban y eran ajenos a mi mala suerte y a mi estado de ánimo. Vuelta a empezar. ¿Cuánto iba a cobrar? Calculé unos tres billetes de los grandes. Me senté en el banco de una plazoleta y hojeé el periódico como quien sabe que no encontrará nada que pueda interesarle, y así fue. Lo tiré en una papelera. Sin saber qué hacer, me acerqué al bar de Mario y desayuné.

—¿Qué tal, Manuel? —dijo Mario. Joder, qué cara traes...

Yo no respondí y él no esperó ninguna respuesta. Se dio la vuelta hacia la cafetera y como si supiera, por fin, lo que deseaba, me preparó un café.

—Un café, ¿verdad? —dijo.

—Estoy de nuevo en la puta calle —comenté—. Me han despedido.

Se volvió y supo poner esa cara que hay que poner cuando tienes que dar a entender que comprendes la situación de otro, cuando en realidad le importa a uno un bledo lo que pueda ocurrirle.

—Lo siento muchacho —me soltó—. Hoy en día eso puede ocurrirle a cualquiera. Pero lo tuyo ha durado poco, ¿no?

—Muy poco. Y todo por culpa de haberme tomado con tanta seriedad el trabajo. Ellos querían ventas, no técnica. Ni tan siquiera me han ofrecido la oportunidad de demostrarles lo que hubiera podido dar de sí mi sistema. Me lo tomaba con demasiada seriedad. Tenía que haberme quedado aquí, sentado todo el día y, mujer que entrara, ofrecerle las bragas y...

Levanté la vista del café. Estaba hablando yo solo. Mario atendía ya a otros clientes. Después regresó conmigo.

—¿Qué me decías, Manuel?

—No, nada. Da asco —dije para acabar, y él asintió mientras se acercaba al fregadero y secaba cuatro vasos y un par de tazas.

Cogí La Vanguardia, desdoblada y que a esta hora podían comerse en ella restos de pan, tomate, y olía a aceite, chorizo y atún en escabeche. La dejé de nuevo en el rincón.

Los días que siguieron fueron totalmente apáticos. Los aproveché para repasar las notas que había tomado para lo del premio y tuve tiempo de empezar a redactarlas. La grabación de la primera Istar estaba totalmente transcrita y arreglada para que tuviera todo el aire literario que yo creí que necesitaba. Empezaba a disponer de bastantes hojas escritas y debía continuar.

Regresé a ese bar donde empezó todo y me senté en un taburete cerca de la puerta, en el mostrador, y repetí, incluso, con la misma bebida; continuamente entraba y salía gente; al abrir y cerrar la doble puerta que daba acceso al establecimiento, la luz que dejaba entrever ese corto instante me recordaba que aún era de día. Me acabé la copa en un par de sorbos y pedí otra.

—Está libre, ¿verdad? —Y la muchacha se sentó cuando yo, con la mirada, le ofrecí el asiento. Un silencio embarazoso nos separaba. Cuando la música cesó, le pregunté:

—¿Vienes muy a menudo?

—No. Es la segunda vez que he estado por aquí, pero me gusta, cuando entras parece que puedes desconectarte del mundo dijo intentando mantener la conversación.

—Hay veces que mejor es no olvidar.

—Depende. Quizás en parte tengas razón, pero yo sí que lo necesito. Salgo realmente agotada del trabajo y necesito regresar a la realidad.

—Pues a mí, hicieron que regresara a la realidad el otro día. Me despidieron.

—¿Cobras del desempleo?

—No. Ni siquiera he superado el período de prueba. Sin embargo, las dientas incluso llamaban a la empresa agradecidas por mi visita.

—¿Clientas? —preguntó, con curiosidad, la muchacha.

—Sí. Pude contactar con una empresa que me ofreció la posibilidad de trabajar como agente de ventas de ropa interior, femenina por supuesto, y del sector de perfumería...

—Me huele a negocio sucio.

—Quizá sí, pues de la misma manera que me aceptaron, me han puesto de patitas en la calle. Ni tan siquiera me han dado las gracias.

—Y ahora, ¿qué?

—Pues nada, a pasar hambre. Tan sólo puedo intentar algo como escritor.

—¿Escribes?

—Algo. Preparo una obra para un concurso y espero conseguir el premio, pero eso es como una lotería, y si no tienes suerte todo el trabajo puedes echarlo por la borda. Al estómago no le engañas con cuentos y folios.

—Hace tiempo conocí un muchacho que también escribía, y tuvo que cambiar las letras por las salchichas. Se vio obligado a trabajar en un frankfurt. El pobre muchacho las ha aborrecido para toda su vida...

Los dos bebimos al unísono, la copa entre los labios, saboreando ese líquido que primeramente te helaba la garganta y luego hería con su calor el interior del vientre.

—Pero lo que importa es tener algo más o menos seguro, al menos para poder llenar la tripa.

—Te invito... —me sorprendió ella.

—¿Cómo?

—Que te invito a cenar. Conozco un restaurante...

—No, no puedo aceptarlo.

—Quizá te espera alguien...

—No, no es eso. Te costará mucha pasta.

—No te preocupes. Además, a estas horas ya tengo hambre, he almorzado poco y me apetece una cena en compañía.

Salimos del bar. Apenas nos conocíamos y ya íbamos a cenar juntos. Por lo menos mi organismo lo agradecería. No sé cuántos días llevaba sin probar un bocado caliente. Aunque me sentí un aprovechado. De todas maneras... Nos llevó un taxi hasta la puerta del restaurante. Hablábamos de todo y de nada, pero no acababa de concretar en qué consistía su trabajo.

—¿Administrativa?

—No, telefonista... Me paso el día entero pegada a un teléfono.

No tardó en llegar un suculento entrante. Y con él llegó su nombre:

—Y además, por si no tuviera bastante con las comunicaciones exteriores, Laia por aquí, Laia por allá.

—¿Te llamas Laia?

—Sí, ¿y tú?

Su destreza con los cubiertos me sorprendió, y lo pasé mal para poder imitarla.

—Pues te aseguro que nunca he fumado. Además me dificultaría el trabajo. Me enfurece esa gente incapaz de respetar un local público, y sin parar, fuman y fuman.

—Yo fumaba, lo dejé con la última subida de precios. Un día, oí a un hombre que comentaba que había dejado el tabaco por no regalar ni una sola peseta al gobierno. Hay personas así. Pero también las hay maniáticas.

—Sí. Yo me encuentro, o mejor, escucho cada maniático. Te revelaré un pequeño secreto, son pocas las personas que lo saben.

Bajó el tono de su voz y como un susurro la escuché:

—Soy telefonista en una agencia que se anuncia en el periódico como teléfono erótico...

—¡Ah! ¿Sí? —exclamé.

—No pensarás que soy una puta...

—No, ¿por qué?

—Son muchos los que lo piensan. Por ello procuramos mantener un cierto secreto. Por otra parte, es una profesión como cualquier otra. E incluso nos dan de alta en la seguridad social, pero como telefonistas.

Estaba totalmente de acuerdo. Sin embargo, la palabra puta, pronunciada por aquellos labios, sonó como un timbrazo que quisiera sobrepasar los límites de nuestra mesa.

—No puedes imaginarte qué clase de gente nos llama. Incluso gente de muy buena posición, personas respetables, y no pongo en duda que no lo sean. Pero estoy segura de que si se enteraran de otro que nos llamara le atacarían hasta conseguir hundirle. En general se sienten atraídos por una relación anormal. Y todo es completamente anónimo. Comprendes por qué mantenemos nuestra profesión un tanto encubierta.

—Llaman muchos...

—Aunque te pueda parecer imposible, en algunos momentos, incluso tienen que guardar turno. Y aún es más sorprendente que a veces han llamado mujeres que no se sentían satisfechas con su relación matrimonial.

—Oye, por cierto, Laia, ¿cómo lo hacéis para cobrar con tarjetas de crédito, si ni vosotros ni el cliente os conocéis?

—Pues, muy fácil. Es una empresa, la recepcionista de llamadas es quien mantiene el primer diálogo con el cliente, le pregunta por el tipo de conversación que desearía mantener, y después pasa la llamada a la telefonista correspondiente, de vez en cuando nos turnamos, no es que tengamos una especialidad en monopolio. Además, hablamos de cualquier cosa con el cliente. Más de una vez alguien se nos ha enfadado pensando que indagábamos su vida privada, nosotras nunca damos nuestro nombre real.

—Tiene que ser divertido.

—Al principio sí, pero después se convierte en una rutina como otro trabajo cualquiera. Lo que sí es divertido es cuando un cliente contacta con nosotras y está en su despacho y tiene que pedirte disculpas porque le llaman por otra línea, y cuando regresa otra vez a nuestra línea oye: Cariño, se acabó el tiempo, tendrás que llamarme de nuevo. Acuérdate de mí, soy Laura. —Moduló la voz hasta su justo punto de articulación—. Y cuelgas el aparato.

—Y se queda con un palmo de narices. Reímos.

—Los hay que incluso eyaculan...

—Pueden mentir... Decirte que lo han conseguido y no ser cierto...

—No, nunca lo dicen. A pesar de sus enormes intentos por disimularlo, un oído experto como el nuestro lo advierte. Además hay que tener en cuenta que el tiempo es limitado, quieren aprovecharlo y todos quieren mantener una conversación rápida para intentar conseguirlo.

—Pero, ¿de qué habláis? dije—. ¿No te molesta, verdad, que te haga estas preguntas?

—No. Hay veces que incluso me siento bien con ellas, siempre es una oportunidad para dar a conocer qué clase de mujeres somos. Normalmente cada cliente es un mundo distinto. Todos tenemos nuestras obsesiones, normalmente, es una cajita difícil de entrar en ella, pero el hecho de no mantener un contacto físico, e incluso visual, y verse asediados por el tiempo hace que sean más decididos y, si no, les animamos a ello. Hay veces que yo comparo nuestros diálogos con la literatura erótica. —Me señaló, sin saberlo, a mí, pero yo no me atreví a decirle qué clase de trabajo tenía entre manos—. Con la única diferencia que el sistema telefónico es directo y personal, cada cliente puede hacerse su propia novela.

—Pero, ¿no te parece que puede tratarse de gente enferma?

—No, a cualquier hombre, creo yo, le gusta desnudar, aunque sea mentalmente a alguna mujer. Generalmente les haces creer que te masturbas allí, por su voz o por su compañía telefónica. Ellos se excitan rápidamente y suelen preguntarte cómo es el sujetador o las bragas que llevas. Son situaciones que, como te decía, en cualquier narración erótica puedes encontrarte con ellas. Además disponemos de una amplia biblioteca de ejemplares del tema y de otras publicaciones periódicas para consulta —y me nombró a sus autores favoritos.

—¿Pero no puede tratarse de una desviación, cómo te diría yo, mental?

—¡No! —exclamó—. Eso puedo asegurártelo. El problema radica en la represión que hemos sufrido. Los tabúes que aún nos marcan. Las buenas maneras. La sociedad que es así. Hay centros de teléfono erótico que no cuidan ni se esmeran en dar un buen servicio; no es el caso del mío. Yo me decidí por este empleo porque no encontraba otro y necesitaba trabajo, pero ten en cuenta que nos exigen, a todas, estudios superiores; además de cursillos específicos de psicología, lingüística y dicción; o sea que las exigencias profesionales no son reconocidas por la sociedad y sí en cambio como dato negativo.

Salimos del restaurante ya de noche. Laia dijo que tenía frío; por un momento pensé en invitarla a casa, pues pasamos cerca, pero no me pareció prudente. Yo seguí manteniendo en secreto mi dedicación como escritor de literatura erótica. Sentía un no sé qué. Ya se lo diría más adelante. Quedamos para el día siguiente.

—La gente que llama suele ser gente de clase media-alta.

Las calles, a medida que avanzaba la noche, estaban más solitarias. Poco a poco las ventanas quedaban a oscuras. Laia besó delicadamente mi mejilla, como si le asustara tocarla y se alejó en un taxi, tras ella el silencio de la noche empezó a reinar y me pareció oír una y otra vez sus últimas palabras:

—Me gustas...

El coche dobló solitario la esquina y yo meditativo me senté en el bordillo del jardín, frente a mi casa. Algún desconocido, desde el balcón de su casa, me envió el sonido de su violín que enmudeció fácilmente con la voz oxidada de una sirena.

El día siguiente fue una gran fiesta para mí; sólo levantarme, empecé a poner la mesa con todo esmero, la repasé cientos de veces, cambiaba las cosas de lugar para buscar la más perfecta composición, para mantener el equilibrio estético. Cambié tres veces el mantel, incluso concedí importancia a su color y a las figuras para que no sobresalieran más de un lado que del otro. Los vasos a cuatro dedos del plato y los platos ligeramente entrados del borde de la mesa. Ordené y limpié mi apartamento, como nunca lo había hecho, especialmente la cocina. Casi todo lo tenía preparado, la cena prácticamente lista; la cena consistía en cosas frías, así podría dejarlo todo preparado y cuando llegáramos ya podríamos cenar. Compre un par de velas, de ésas erectamente largas para que flanquearan la mesa. Sólo faltaba que Laia aceptara mi tímida invitación.

—Hola. Qué voz tienes...

—Te gusta, ¿eh?

—Tu voz me dice que debes ser todo un varonazo.

—Háblame de ti.

—Soy Laura. ¿Te gusta mi nombre?

—Me gustaría más conocerte...

—También a mí me gustaría conocerte, cariño, pero ya sabes que eso es imposible...

—Ni cuando salgas del trabajo.

—No, no nos está permitido. Tengo calor.

—Sí.

—Me desabrocho la blusa, te gustaría verlo, ¿verdad?

—¿Llevas sujetador?

—Te gustaría que llevara, ¿verdad?

—Si fueran negros, sí.

—Pues así son. Son como los del otro día, te acuerdas, son para ti y me los he puesto por si llamabas. ¿Te gustaría quitármelos, verdad, cariño?

—Ya lo creo. Además, tus tetas deben ser de lo más preciosas. ¿Tengo razón?

—Para ti, son para ti. Me las toco..., así, lo ves, me toco la punta del pezón... ¡Ahí Los pezones... ¿quieres chuparlos? Lo pruebo, quiero chuparlos yo, no me llego. Sólo puedo tocarlos con la punta de la lengua. Cariño, ¿sabes cómo se me ponen los pezones? Están duros, cada vez más duros. No he acabado de sacarme la blusa y los miro por encima de ella. La tela transparenta la oscuridad del pezón. Te tocas, ¿verdad? No sabes cómo me gustaría tocarte...

—Quedamos...

—No. Me gustaría ahora mismo. Más tarde ya no estaré tan caliente como ahora. Estiro las piernas. ¿Has oído? Me deshago de los pantalones. ¿A ti te tiran, cariño? Me estoy mojando. ¡Ahhh! Mi mano, me ha rozado... ¿Quieres oírlo otra vez? ¡Ufff! Cómo escuece... y tú tienes la culpa, cabrón. Has gemido, debes tener la polla más gorda que la de un caballo. Ahora, cariño, abro las piernas y me bajo un poco los pantalones. Te gustaría que te agarrara la mano y te dejara sobar mi coño. Háblame, quiero que me digas algo...

—Yo no sé qué decirte. ¿Te gusta hacértelo sola?

—No. Eres tú quien ha hecho que lo hiciera. Lo hago por ti. Y tú, ¿te tocas?

—Sí... Me gusta que tengas las piernas abiertas.

—Escucha: zis-zis-zis... ¿Has-oído-cómo-me-he-restregado-el-auricular-por-las-bragas? Cierro las piernas, me comprimo el conejo. Cariño, no puedo más. ¿Y tú? Aprieto el pezón entre mis dedos. Cariño, empiezo a respirar deprisa. Quiero que te toques. Agárratela. Menéala. Te gustaría más si te la mojara, ¿verdad? Está gorda. No puedo. Me bajo aún más los pantalones y las bragas. ¡Aht cariño, corto, sabes, el tiempo...

—¡No!... Espera...

—Te estás tocando... Va, córrete, dale con más fuerza. Mójatela. ¡No, ahora no!...

—¿Qué?

—No.

—¿Qué, qué?...

—Me correré. ¡No cortéis la línea! Cariño, quiero que nos corramos los dos a la vez. Cariño, ¿sabes qué están haciéndome? ¡Ah! ¡Qué lengua! Mi compañera se amorra a mi pan por debajo de la mesa. Su lengua me ataca, bebe el jugo de mi fuente. Sus labios besan los míos. Me-pasa-las-manos-hasta-el-ano. ¡Cariño! Ahora-llega. Loo tenn-goo. Nooo pueeee-do. ¡¡¡Ahhh!!!

—¡¡Ufff!!

—¡¡Ah!!

Cuando dieron las siete, ya hacía rato que yo estaba esperando en el bar. Ella, Laia, se retrasaba. Yo paladeaba lo mismo de siempre.

Me rodeó con el brazo y me repitió el beso de anoche; yo correspondí.

—Hola, Manuel.

—No sabía cómo ofrecerte mi invitación. Hoy soy yo quien invita...

—No, hombre, no, si quieres repetimos la cena de ayer.

—Es que tengo preparada la invitación en casa. Y la he preparado yo.

—Eso es otra cosa.

Ella recogió el bolso que estaba en el otro taburete y salimos dándonos la mano, con los dedos entrecruzados. Cuando llegamos a mi piso puse música, lo tenía todo dispuesto, nos sentamos en el sofá y hablamos de ella, de quién era aparte de ser una telefonista. De mí, poco hablamos, pude evitar hablar de mí. No me interesaba que supiera muchas cosas. Podrían surgir equívocos. Y lo de la novela erótica todavía no quería que lo supiera.

—Acabé Filología, hace ahora un par de años. Perdí un curso que me suspendieron.

Nos sentamos a la mesa y, mientras cenábamos, me explicó que nunca había mantenido relaciones íntimas con ningún hombre. Que cuando era estudiante se había enamorado, según creyó entonces, pero que nunca, nadie, llegó a convencerla para que se entregara completamente. De la cena, casi que ni tan siquiera me habló; claro que de cuatro latas y de una pequeña bandeja de ensalada rusa no podía esperar ningún elogio.

—Es acogedora esta casa. Me gusta —dijo.

Me acerqué a ella, y arrodillado a su lado la abracé. Bajó para sentarse en el suelo y nos fustigamos las lenguas, mientras yo iba clavando mis dedos entre sus cabellos, me rodeaba con sus brazos y recorría con sus manos toda la extensión de mi espalda desnuda, tenía la camisa desabrochada. Dejé sus cabellos y le deshice un par de botones de la blusa para dejar paso libre a mis manos que ansiaban asir sus tetas. Su sujetador negro quedó al descubierto.

—¿Te gustaría quitármelos, verdad, cariño?

—Quiero tocártelas.

—Para ti, son para ti. Me las toco..., así, lo ves, me toco la punta del pezón... ¡Ah! Los pezones... ¿quieres chuparlos? ¡Ohh!

Después de tres días de ir al bar de costumbre a esperar a Laia, y ella sin aparecer, empecé a desesperarme. No sabía dónde vivía, y a pesar de conocer su trabajo, no sabía a qué agencia dirigirme. ¿Qué podía hacer? ¿Ir intentando en todos y cada uno de los anuncios del periódico? Nunca hubiera conseguido encontrarla pues, si hubiera conseguido dar con ella, si hubiera llamado a su agencia, no hubieran dejado de ningún modo que hablase con ella. Quizá había caído enferma, o quizá se enfadó porque en el último instante no accedí a penetrarla y acabó con el juego sin haber conseguido ninguno de los dos el punto culminante de placer. No me conformé a perderla para siempre, la necesitaba. Ahora sí quería follarla. No podía dejarla escapar.

De regreso a casa recogí un sobre del buzón. Mientras esperaba que el ascensor viniera a recogerme, empecé a abrirlo y saqué una pequeña nota:

Manuel. Si aquel día me hubieras follado, quizá te hubieras dado cuenta que no siempre todo lo que se cuenta como cierto es verdad. No quería que tuvieras un desengaño. Adiós. Se despide tu pequeña Laia.

Laura

Me daba lo mismo... Yo también le había mentido.

Mi voz, débil, se atragantaba en la garganta y se resistió a reconocer que nunca más la vería. Quizás algún día podría reconocer su voz.

Capítulo 6

Aquella misma mañana había venido la dueña del piso a reclamarme el alquiler. No pude pagarle. Tuve suerte que no se lo tomara excesivamente mal, porque por primera vez incumplía el pago. De todos modos le aseguré que en breve podría disponer de unos dispendios pendientes y ella sería la primera en beneficiarse.

Andaba por la calle, aturdido, desconocía mi destino. Mis continuas preocupaciones no permitían que coordinara del todo mis ideas. Necesitaba dinero. Tenía que conseguirlo de alguna manera, pero, ¿cómo? Me sorprendí de mi propia preocupación, pues era difícil que me dejara arrastrar por la desesperación. Poseía una innata capacidad para enfrentarme a cualquier situación que a otro le hubiera hundido, quizás, incluso, destruido. A veces necesitaba tiempo, pero siempre conseguía proseguir mi camino; muchas eran las veces que la búsqueda era difícil, otras, y sin iren su busca, se resolvía el trance por sí mismo, como ahora, lo vi con toda claridad: no existe motivo alguno para no poder pedir ayuda a cualquiera de las mujeres con que había topado últimamente y con las que mantuve esa serie de extrañas relaciones.

En ese instante pensé que también era mala suerte que la dueña del piso no tuviera conocimiento de mis dotes sexuales. Quizá, de conocerlas, me habría evitado ese dinero y esos recelos. Pero yo, aunque no se crea, me exigía cierta dignidad. De la misma manera que respeto, aunque tampoco la dignidad o la aparente dignidad de las mujeres que he conocido y he mojado. No obstante, la dueña del piso, y no por su edad, ni por su estilo, me incitaron a verla con esas intenciones. Vislumbré la salida, y no podía garantizar el resultado de ir visitándolas a todas. De todos modos había que estudiar una estrategia. A partir de ahora, tenía que hacerme el solitario y el inocente, acercarme a ellas, como por casualidad. Conmoverlas y con paciencia y disposición hacerlas revivir mi experiencia y despertar sus deseos. Así, pues, con las mejores intenciones fui a ver a una de mis últimas víctimas, la señora Pobert. Sólo rogaba por no encontrarme con su madre. No topar con ella en la escalera, o ver cómo se asomaba por una de las múltiples puertas que rodeaban el recibidor, pero no sé por qué tenía la impresión que tendría suerte con la visita a la señora Pobert. Era una hora prudente y me presenté en su domicilio.

Llamé por primera vez y no obtuve la respuesta que esperaba: que Brigitte me abriera la puerta. Cuando iba a repetir la llamada y antes de darme tiempo a hacer sonar de nuevo el timbre, abrió la puerta y no se me ocurrió otra que decir:

—¡¡¡Señora Pobert, cómo va usted vestida así como Brigitte!!!

Y ella siguiendo la ceremonia:

—La señora no está en casa, señor. —Yo ya no sabía con quién estaba hablando, bajó su voz y luego prosiguió: Soy Brigitte, la auténtica Brigitte.

No comprendía absolutamente nada, y cuando quería esclarecer algo mi profunda confusión apareció el marido, o mejor dicho quien yo supuse que sería el marido.

—¿Qué desea este señor?

—Se ha equivocado de piso, preguntaba por la señora que vive en el rellano de arriba dominó inteligentemente Brigitte, que había jugado el papel de señora Pobert.

O sea que a quien yo había regado la garganta con el producto de mi eyaculación fue a Brigitte, la criada, y la criada jugaba a hacer de señora, y el marido de viaje. Quien no acababa de encajar en toda esta historia era la abuela, que, si es que lo era, debía ser la madre de la que representaba el papel de criada y yo allí en medio de la bullanga como un bobo.

Yo, y sólo por seguir la hábil salida de la criada, subí por las escaleras al otro rellano después de pedir disculpas al señor. Bajé en ascensor y me alejé calle arriba. Tenía que ir a visitar a la directora —Rosa, según me dijo Istar de la empresa de bragas, pero preferí olvidarlo. El primer intento había fallado, aunque otro día podría regresar con la esperanza de que el marido no estuviera. Pero, así es la vida, una mentira, un espectáculo, un juego entre actores, quizá tuvo razón quien dijo: los actores son los únicos que no actuaban cuando estaban en escena.

Al día siguiente, temprano, hice la visita a Rosa, la directora. Después de hablar con su secretaria y de esperar sentado un buen rato, ésta me dijo que sintiéndolo mucho no podía recibirme. Insistí, repetí de nuevo a la secretaria mi nombre, que era agente de ventas de SUAUFI, y que ahora no se trataba de repetir aquella visita, que venía por un asunto personal de mucha importancia, y añadí que se trataba de una urgencia. La secretaria, pacientemente, me envió otra vez a la butaca mientras ella desaparecía por la puerta que daba acceso al despacho.

El tiempo de espera fue aún mucho más largo que antes, tanto que, por inercia, empecé a hojear una de las revistas económicas que se amontonaban allí frente a mí, sobre la mesita.

Me repitió la respuesta, que estaba esperando una importante visita, y que sintiéndolo mucho no podía perder ni un solo momento, y me animó a repetirlo otro día.

Yo no quería confiar en la suerte, y quizás era por eso que no se acordaba de mí. Ni mi seguridad, ni mi insistencia se debilitaron en ningún momento: aún quedaba alguien a quien podía recurrir y además era bastante accesible. Necesitaba, tan sólo, dar con una cabina telefónica y preguntar en Información el número de teléfono que precisaba. Yo lo tenía, pero se quedó entre los folios de mi novela, en casa.

—Sí, Falo, de Falo Ediciones.

Tuve que esperar unos momentos y me lo disparó en una sola emisión de voz, suerte que fue fácil memorizarlo.

—Falo Ediciones, dígame...

Su voz, sin ninguna variación, me confirmaba su buen ensayo.

—¿Istar?

—¿Quién es?

—Istar, soy Manuel; te acuerdas de mí, ¿verdad?

—Claro que sí, eres difícil de olvidar...

—Necesitaría hablar contigo. Es para... Bueno, prefiero contártelo cuando nos veamos.

—¿Quieres que pase por tu casa?

—Si lo prefieres, puedo pasar yo y recogerte...

—No. Ya sabes cómo está el tema...

—Pues bien, de acuerdo.

Cuando llegué a casa de nuevo me esperaba la dueña, conseguí darle largas con la excusa del banco, que se trataba de una transferencia y que entre su central y sus agencias se había extraviado. Seguí lloriqueando más, y le dije que mi preocupación no se acababa con esto, sino que aparte de estar quedándome sin un duro, le estaba ofreciendo una muy mala imagen de mí, le pedí disculpas y se ofreció para dejarme algo por si lo necesitaba. No acepté, y aún insistió en que si necesitaba algo que se lo pidiera sin reparos. Estaba seguro que la había convencido.

Istar no se hizo esperar mucho; puntualmente llamó a la puerta. Me pareció tan atractiva como la última vez que nos vimos. Sus dulces palabras debió imaginarse que necesitaba su ayuda parecían insinuar que estaba dispuesta a cualquier cosa. Su peinado era distinto, sus cabellos brillaban, se rizaban, el rímel dibujaba la parte inferior de sus ojos, un toque en las pestañas y los labios ligeramente enrojecidos. Un collar le abrazaba muy ajustadamente el cuello. Su vestido dejaba en libertad la espalda, y gran parte de las piernas se ventilaba por el corte del lado derecho de la minifalda. Calzaba botas altas. Pronto pude adivinar que seguía sin utilizar sujetador, y las bragas, a pesar de su reducido tamaño, se le insinuaban levemente bajo su vestido. ¡Qué pena no poderle ofrecer las que hasta hace pocos días tenía yo para la venta! Entró con un cigarrillo entre los dedos y su bolso colgado a la izquierda. Juntamos nuestras manos y nos miramos.

—Te encuentro más atractiva que nunca, Istar.

—Exigencias del guión, ya sabes...

—¿Pero sigue presionándote?

Nos sentamos y ella, que parecía llevar prisa por explicar algo, empezó a hablar:

—Sí, cada vez más. Me lo exige más a menudo. Desde la primera vez han cambiado mucho las cosas. Ahora es él, que, superado el aprieto del primer momento, ha empezado a adquirir el papel de maestro de ceremonia y me ha obligado a todo tipo de vejaciones. Hace sólo quince días que, sin avisarme de sus intenciones, me llamó como de costumbre, me miró y me dijo que aquella tarde me necesitaba para ir a recoger unos originales no muy lejos de allí. Al cerrar, nos acercamos. Fuimos en coche, con el suyo, y en todo el trayecto no pronunció ni una sola palabra, y no era habitual su silencio. No estaba, como te he dicho, demasiado lejos; así pues, llegamos rápidamente. Pudo aparcar fácilmente el coche en la calle y subimos a un piso, un tercero de una casa que parecía deshabitada. Dejó que pasara yo primero y subí las escaleras, no creo que se tratara de gentileza masculina. Él llamó al timbre e instantáneamente abrieron la puerta. La casa era oscura y me indicó que le siguiera. No tuve tiempo de ver quién nos había dado acceso a ese piso, y quizás él tampoco le vio, aunque no mostró ni el más leve síntoma de sorpresa. Parecía que conociera bastante bien el piso. Había un largo pasillo con sólo un par de bombillas rojas, mal repartidas, insinuando el camino en toda esa extensa longitud de corredor. Antes de llegar al fondo, me hizo entrar en una sala donde aparentemente no había ninguna ventana, ni la más pequeña abertura que comunicara con el exterior. Me hizo sentar en una silla baja, la única que había, y me vendó los ojos con una especie de antifaz que me apretaba muchísimo. Me aconsejó que no me moviera, que aquello se trataba de una sorpresa. Pude escuchar cómo salía de esa habitación y cerraba la puerta con llave. Después de esperarme allí un buen rato probé de levantarme el antifaz, pero a pesar de conseguirlo resultó un intento inútil pues incluso había apagado la luz. Todo estaba oscuro, y además oí cómo, de nuevo, movía la llave en la cerradura. Le llamé por su nombre, pero me prohibió moverme. Sólo oía ruido, me angustiaba no poderlo describir y no podía adivinar qué estaban haciendo, pues había advertido la presencia de alguien más. Enrique, con sus manos, me levantó y me hizo caminar unos pasos hacía donde yo imaginaba que estaba el centro de la sala.

»—¿Y la sorpresa? —le pregunté.

»—Te gustará... Te aseguro yo que nunca te han dado una sorpresa como ésta.

»Empezó a desnudarme. En primer lugar me quitó la blusa, lentamente hasta que resbaló por la espalda. No me tocó los pechos, creo que para no provocarles la erección.

»—¿Qué haces, Enrique?

»—Confía en mí.

»—Pero no estamos solos aquí, ¿verdad?

»—No, pero es de confianza, ahora te ruego que no hables.

»Yo, no sé por qué, dejaba que me hiciera todo cuanto quería. Con toda delicadeza, me levantó los brazos y con sus manos me hizo entrecruzar los dedos de mis dos manos, después me las envolvió con un trapo, más tarde supe que se trataba de vendas, y me las ató con todas sus fuerzas con una cuerda. Él se apartó pero la cuerda no permitía que pudiera bajar las manos por más intentos que hiciera. Sinceramente, tengo que confesarte que empezaba a asustarme aquella sorpresa tan misteriosa para mí. —Istar, después de sentarse en el sofá, se quitó las botas que le daban mucho calor. Me descalzó para así poder hacer resbalar la falda hasta los desnudos pies y después resiguió mi cuerpo con las bragas que iban apretando la carne por donde pasaban, hasta que en los pies encontraron la ansiada salida de mi cuerpo, yo no las retuve. Me di cuenta que poco, o nada, podía yo hacer por evitar lo desconocido para mí. Tiraron algo más de la cuerda e hicieron que perdiera el contacto de los talones de mis pies con el suelo. Empezaba a hacérseme difícil sostenerme de pie, pues la punta de mis pies no podía soportar mi peso todo el rato. Empecé a adivinar de qué se trataba cuando oí repetidos todos los movimientos frente a mí y a una relativa corta distancia. Alguien me liberó de la oscuridad a la que me había sometido y vi aparecer a Enrique, allí, delante de mí y atado de la misma manera que yo. Él llevaba unos pantalones de cuero negro con un agujero que le permitía que su vástago se asomara con su bolsa de testículos incluidos, su torso peludo estaba desnudo. Quiero que sepas que todas las incomodidades que hasta ese momento había sentido se me estaban convirtiendo en placer. No pude ver al tercer personaje hasta que regresó al lado de Enrique para atarle un hilo que le ató rodeándole todo su aparato, que empezó a endurecérsele cuando le separó los huevos de sus pantalones para pasar el cordel por debajo de ellos y poderle tirar fuertemente y atarle todo el paquete antes que llegara a su robustez plena. Era una mujer, que a pesar de no poderle ver en ningún momento el rostro que llevaba cubierto por un antifaz con una especie de fleco, nos mostraba prácticamente todo el resto de su cuerpo, pues sólo llevaba una faldita y un pequeño sujetador que cubría los pezones de sus minúsculas tetas; sus zapatos eran de talón alto y fino. Y después, con otro cordel, repitió la operación con mis pezones; lo ciñó de tal manera que la fina cuerda se introdujo en la carnosa parte. Consiguió endurecérmelos. Nos estiró las piernas y doblándonos las rodillas nos ató uno al otro. Yo ya no pude tocar más el suelo; Enrique aún podía rozarlo levemente con la punta de sus dedos, aunque poco tiempo duró su privilegio, ya que rápidamente nos ató la otra pierna de la misma manera. Enrique y yo quedamos unidos y yo sentí el roce de su cuero negro en mis piernas. Todo mi cuerpo estiraba, por su propio peso, mis brazos que estaban inmovilizados totalmente. Empezó a columpiarnos, así como lo oyes, cada vez con más fuerza, y el peso de Enrique hacía que le siguiera hasta que parecía que se separarían los brazos de mi cuerpo. Yo sé que grité, chillaba, y cuanto más fuerte lo hacía, más se movía Enrique como si quisiera embestirme con su polla desde esa posición. Aquella mujer dejó que reposáramos y desde mi espalda empezó a pasar sus manos por todo mi cuerpo, dándome, cada vez que pasaba por encima del pezón, un fuerte apretón. Enrique no me perdía de vista y abría las piernas, así me obligaba a abrirlas también a mí. Yo sentí cómo mi coño se abría, sus viscosas paredes crujían. La mujer, seguro que profunda conocedora de estas hazañas, nos separó las piernas y nos puso entre ellas, a la altura de las rodillas, una barra que nos las fue separando y que de tan abiertas como estaban, empezaron a dolerme intensamente las ingles, creí por un momento que se me partiría la entrepierna. Al final, empecé a gozar sintiéndome tan indefensa ante cualquier cosa que quisiera introducirse en mi calado sexo. Me hubiera gustado ver cómo iban separándose los diferentes pliegues de mi vagina y cómo, cada vez, iba haciéndose más y más viscoso por las múltiples e incesantes mucosidades de flujo que debía estar escupiendo desorbitadamente pues sentía, al darle un poco de aire, cómo se refrescaba. La mujer nos mojó, creo que se trataba de agua, especialmente a Enrique que le colocó una botella con el cuello por dentro de sus pantalones para que se los sintiera mojados y a mí me lo dejaba caer unos centímetros por encima del vello del pubis: sentí cómo todos los pelos se apelotonaban. Acabó de refrescármelo y apagó un poco el furor que sentía brotar. No tardó en colocarse otra vez a mi espalda y con mis bragas entre los dedos buscó el estrecho agujero de mi ano. Enrique rompió el silencio:

Te gustará. ¿Te acuerdas del primer día?

»Entre gemidos de placer le traté otra vez de cerdo mientras intentaba huir de aquellos dedos que, a pesar de levantar tanto como pude mi cuerpo, siguieron sin ceder de su presión, hasta que, ya cansada, me cayó el cuerpo con toda su fuerza y ellos estaban tan bien enderezados que se introdujeron abriéndose camino por esa gruta dolorosa para mí. Grité horrorizada y remató su tarea, creo que sentí su yema cerca del estómago. Antes de retirarlos, se aseguró de no sacar las bragas y así me quedaron colgando desde esa parte. Lloré, lloré de dolor, pero Enrique, de verme así, se sacudía orgásmicamente mientras yo intentaba deshacerme de ese molesto colgajo. Movíamos todos y cada uno de los músculos de nuestros cuerpos. De repente, se me apareció entre las piernas una larga y afilada navaja de barbero que guiada por la misma mano femenina rasuró completamente mi pubis, y el puerco de Enrique gozaba como un animal. Me raspaba y me pasaba de nuevo con toda rapidez el filo por los cada vez más desnudos labios. Sus buenas dotes no tardaron mucho en dejarlo completamente limpio de vello. Yo, atemorizada por el devenir, me quedaba inmóvil. La verga de Enrique estaba cada vez más constreñida por el cordel que tiraba de ella. La mujer pasó a nuestro lado y le mostró el trabajo realizado en mi triángulo. Se llevó la mano debajo de su pequeña falda, y restregó su mano unos instantes, se espatarró y de reojo vi cómo trabajaba su parte intensamente con un solo dedo. Pronto se corrió y nos mostró su dedo y toda su mano mojada abundantemente. Enrique se la miró y la recibió en su boca sin hacerse rogar. Chupó los dedos. Me excitó y él los chupó aún con más goce. Emanaba ligeros rumores a gruñidos de cerdo mientras tragaba con su boca toda esa extremidad. Mi coño estaba más abierto que nunca. Él no le quitaba ojo. La mujer también, se acercó y me embutió sus cuatro dedos. Mi cabeza cayó hacia atrás y ella los removió en su interior como si buscara algo y yo no paraba de remover la cabeza a la misma velocidad que ella se agitaba en mi interior. Resoplé. Los sacó y recuerdo que le pedí innecesariamente que quería más mientras ella empezaba de nuevo. Al mismo tiempo, pasó sus dedos húmedos por nuestros pezones. Nos los mojó y tiraba de ellos hasta que por su propia elasticidad retornaban a su estado anterior. Yo miré mis tetas. Su mano continuó trabajando. Nos dejó. Se sopesó sus pequeños pechos y sacó su lengua dibujando una pequeña curva en su extremo. Nos los agarró de nuevo y nos los apretó con todas sus fuerzas. Enrique dijo que ya había bastante y le repitió el castigo. Se sacudió. Le dijo puta, y ella le repitió el pellizco con fuerza. Yo observé cómo sonreía por debajo del fleco. Nos dejó, y a Enrique le caía el sudor desde la frente. Babeó. A mí me puso muy caliente verle sufrir, además se lo merecía. Pensé que lo tenía bien merecido por cerdo, pero al mismo tiempo gozaba sintiéndome movida por sus movimientos descontrolados.

»—¡Mira, cerdo! —dijo la mujer tras de mí. Desde su posición hizo llegar sus manos hasta mis tetas y me las agarró. Tiraba de ellas y me las soltaba, enfurecida, pero no llegó a hacerme daño. Pasó su lengua por mi espalda y yo no pude resistir sacar la mía. La picha de Enrique se movió, vibraba, tirante, altivamente.

»La mujer aflojó las cuerdas hasta que nos dejó tumbados en el suelo y nos desató las manos, nos arrastramos por el suelo para podernos abrazar y noté cómo la mujer ayudó a introducir su cipote, más imponente que nunca, en mi vagina y oí otra vez su voz:

»Os dejo sólo un rato, si os apetece orinar ahora es el momento.

»Nos quedamos solos. Yo pedí a Enrique que me dejara colocarme sobre él y, sin avisar, aflojó sus esfínteres que nos produjeron un agradable calor que él aprovechó para engordar más la verga. Yo también vacié los míos sobre él y a cambio recibí en ese instante el esperado jugo de su eyaculación, que estalló en mi interior. Me quedé dormida».

Istar me explicó la ceremonia, y más de una vez se había levantado del sofá para hacerme más comprensible la escena. Incluso se había sacado las bragas para enseñarme su coño, esquilado recientemente.

—Manuel, tengo que repetirte que sentí muchísimo placer. Y a pesar que Enrique es un cerdo, consiguió hacerme gozar como nunca. Sólo pensando en ello ya necesito apagarme mojando algo en él... ¿Tú quieres hacérmelo?

—Mujer, si me lo pides de esta manera...

Istar buscó ansiosa la cama.

—¿Dónde está? —dijo.

Yo pasé delante, cuando llegamos a ella Istar estaba completamente desnuda y sin esperarme se tumbó. Con las manos se agarró a los barrotes del cabezal y se abrió totalmente de piernas. También yo me desnudé completamente e iba a poseerla con mi cipote. Observé su vulva, desnuda, limpia, abierta, perfecta, que mostraba toda su orografía entre pliegues y colinas. Me tiré de cabeza a ella. La chupé, absorbí su jugo hasta que dijo que parara. Subí para copular y antes de conseguir entrar en su cuerpo estalló mi pene en un surtidor que sembró mi semen sobre su cuerpo.

—Lo siento —dijo.

Más lo había lamentado yo, por haber perdido la oportunidad de mojar.

—Se hace tarde, Manuel. —Se levantó y fue vistiéndose tal como iba recogiendo sus prendas de vestir que estaban esparcidas por todo el piso. Y ya en la puerta—: ¿Pero no querías comentarme algo?

—No. Sólo quería pasar un rato junto a ti. Lamento haber utilizado una excusa tan infantil para hacerte venir.

Yo no creí oportuno decirle el verdadero motivo de mi llamada, y más conociendo las buenas relaciones que finalmente la unían a su jefe. Porque, estaba claro, tampoco ella podría comentar con Enrique que tenía un amigo que estaba necesitado de trabajo. Nos besamos y bajó las escaleras a gran velocidad. Después pensé que quizás Enrique la esperaba para hacerle Dios sabe qué.

Capítulo 7

Transcurrían los días. La novela tomaba cuerpo pero no me llenaba la tripa. Seguía pensando que tenía que recurrir a algún conocido, pero ¿a quién? Tan sólo podía intentarlo con Istar, la Istar del ascensor y con su amiga, Carmen. Recordando que Carmen se había ofrecido a ayudarme, consideré dejarlas como último recurso. Sin embargo, no me apetecía pedirles ayuda, porque podían pensar que sólo las buscaba para eso, sobre todo con Carmen. Carmen era diferente, distinta clase de mujer, quizá la mujer de mis sueños. Si conseguía hacer el amor alguna vez con ella nunca me atrevería a difundirlo a los cuatro vientos, no lo pondría en la novela, por supuesto.

Con Laia o Laura, o como se llamara la telefonista, las relaciones habían sido de otra manera, más superficiales. Además, cuando la telefonista, yo me encontraba solo, ella también se sentía sola, era más bien una relación de soledad. La amé porque me ayudó a llenar el silencio de mi piso, aquel «no-oír» nunca una voz, «no-sentir» nunca una compañía, mientras cenaba; también porque me ayudó a pasar el rato en el bar y eso sí que lo escribí.

Carmen era abierta sin límite, amable hasta donde podía, no trataba de sobrepasarse, me di cuenta casi de inmediato, aunque tan sólo la tratara durante unas pocas horas; pero se interesó por mí, más allá de mi nombre. Puede que me quedara impresionado por su belleza y que eso no me permitiera ver más allá. Creía que era sincera. Tampoco me preocupó el hecho de haberla visto con un hombre. La distancia en el tiempo hizo que me pasara ese estallido espontáneo de sentirme vencido. Quizá cuando nos conocimos ya salía con él, y todo había sido distinto. ¿Por qué no podría serlo ahora también? No me atraía en absoluto la idea de tener que prescindir de ella, pero yo no era nadie de quien pudiera estar orgullosa. Claro está que si consiguiera el premio, eso me situaría en un estatus de escritor para toda la vida y me sentiría orgulloso de poderle dedicar mis logros, aunque ella me rechazara. Es por ello que sólo quería verla si Istar no podía ofrecerme la ayuda que buscaba. Tendría que intentar encontrar a Istar sola, en el momento de entrar o salir del portal, no podía arriesgarme a subir a su casa y que me abriera Carmen.

Así, pues, seguí la misma técnica que había utilizado cuando quería esperar a «mi amor». Claro que si ahora se me apareciera Istar, doblando la esquina con un hombre, como pasó con Carmen, no me preocuparía en absoluto e iría a hablarle igualmente; aunque sólo le pediría que no le contara a Carmen de nuestro encuentro y nada más.

Bajé por la escalera, me agoté. Al pasar por el piso de la dueña, no abrió, ni me llamó; creí que por esa ocasión estaba salvado, cuando la vi entrando al portal.

—No diga nada. Ahora mismo voy a ver si puedo conseguir una relación de todas las agencias de este banco e iré yo una por una para ver si puedo dar con el quid de la cuestión de una vez.

—Pero cálmate majo... De eso ya estuvimos hablando el otro día... Y te lo repito, si necesitas algo sólo tienes que pedírmelo.

Me sorprendió que estuviera tanto a mi servicio y la verdad es que se me hacía difícil creerlo: acceder a cualquier demanda económica que yo le hiciera, pero no tenía ninguna intención de comprobarlo.

Fui al bar y me tomé el café de la mañana. Incluso pedí una pasta. Tenía la impresión de que mi visita tendría éxito. Sentado en una mesa, hojeé el periódico, sin prisas, leí lo del crac de la bolsa, por si las soluciones que daban podían aligerar mi pobre economía. Repasé también el pronóstico del tiempo, que presagiaba lluvia y mal tiempo que no acababan de llegar, y la reunión entre Reagan y Gorbachov que por lo visto no se entienden por lo de la guerra de la galaxias, mientras los EE.UU. se entretienen aún entre el Golfo y el estrecho de Ormuz. Incluso me entretuve con el crucigrama, y no lo pude acabar como era normal en mí. ¡Ahí y después un artículo que hablaba de las pistas de esquí de los Pirineos, que con lo de la nieve artificial tendrían el negocio seguro si el invierno no se comportaba como debía.

Subí al autobús, la línea de siempre, conocía de memoria el recorrido, pero intentaba saborear de nuevo la ciudad; siempre te ofrece nuevos aspectos, la gente que sube, la que se apea, el que mira a un punto indeterminado del final de la calle por si ve aparecer el autobús que él espera, el que se queda pensando: ¡qué suerte han tenido éstos! mientras sigue esperando. La sacudida habitual cuando se pone en marcha, el chirriar de los frenos, el chófer que se para a la misma altura que el autobús y que golpea rítmicamente el volante como si marcara el compás de una desconocida melodía emanada de su aparato de radio. La gitana que mendiga, el mendigo que asegura que se tomará delante de ti el vaso de leche que te pide. Un adiós, un beso. La ciudad se calienta cada vez más, el sol que aún bate de lleno las piedras y la lluvia que anteayer barrió la calle. Mi parada, yo que me bajo, un adiós al autobús, un beso para Carmen que le envío.

Y de nuevo, el bar aquél donde me pasé tantas horas. Con toda seguridad pensaban que sería vecino del barrio.

—¿Un cafelito, señor?

—Sí, muchas gracias.

Lo pagué. Si acaso ya pediría otro más tarde.

Istar salió de su casa mucho antes de lo que deseaba, no tuve tiempo ni de acabar con mi primer café.

—¡¡Istar!!

No me oyó. Cuando salió del portal miraba hacia arriba y corrió hasta la calzada levantando su mano. Se paró un taxi en el acto. Todo transcurrió con demasiada rapidez para darme tiempo a acercarme hasta ella. Además no pude cruzar, los coches bajaban a gran velocidad como para arriesgarse a abordar la acera de enfrente. No me vio. Intenté detener otro taxi para que siguiera el de Istar. En esos momentos no pasó ninguno y la perdí de vista.

Tuve que esperar su regreso y me costó todo el día de espera. Oscureció, estaba todo muy negro, y yo seguí esperando pues tenía la certeza que ella regresaría. La tenue luz del farol me la dibujó al pasar. Sus pasos, cortos y lentos, permitían que la humedad y el frescor de la noche reposaran sobre su cuerpo, y ella lo acusaba pues se acercaba con los brazos cruzados.

—¡Istar!...

Me miró.

—Hola, Manuel, ¿tú por aquí?...

—Quería verte. ¿Tienes un momento para hablar conmigo?

—Sí, sube a casa.

—No, no quisiera encontrarme con Carmen.

Istar se sorprendió y dijo que Carmen no estaba en casa y que no regresaría hasta el día siguiente, que estaba pasando unos días en los Pirineos, en casa de una amiga que acababa de comprársela en un pueblo de ésos que no figuran ni en los mapas.

Seguí tras ella y subimos en silencio, sin cruzarnos ninguna palabra en todo el trayecto.

Me parecía que aún podía oler el resultado de nuestra acción en ese ascensor, una mezcla se semen y flujo y sudor. El ascensor recorrió la totalidad del trayecto sin paradas. Cuando se detuvo al final del recorrido y se abrió la puerta, salió ella en primer lugar buscándose la llave en todos los diferentes compartimientos del bolso. Empezaba a desesperarme tanto silencio, aquel no saber qué decir, y no estar en posesión del cómo. Me desesperó la confianza con que ella actuaba, empezó a librarse de todos sus vestidos y se cubrió con sólo aquella bata que yo ya conocía. Me desesperó aun la desnudez de sus pies, la bebida, mezcla de licor y de hielo que me ofrecía sin preguntarme. Me desesperaba también su no perder el tiempo; me dio la impresión de que estaba preparando el terreno para atacarme otra vez, como si estuviera dispuesta a rematar su trabajo con un coito doméstico. Por fin, se sentó a mi lado.

—¿Has cenado?

Aunque ya era tarde, respondí:

—No.

—Yo tampoco. —Me ofreció algo de comer y fuimos a la cocina.

—Esperábamos que nos visitaras algún día...

—Esta mañana he visto cómo te ibas en taxi, pero por mucho que yo te llamaba, tú no me oías.

—Lo lamento, no te he visto.

Istar preparó un par de bocadillos de atún y nos los comimos en la cocina. Yo continuaba dando vueltas a mi problema: cómo planteárselo. Yo no quería que pensara que había vuelto para jodérmela.

—Tenía que hablar contigo, Istar —empecé—. Tengo problemas.

Istar me miró sorprendida. Su mirada delató su incomprensión, en realidad no sabía de qué se trataba.

—¿Te ha ocurrido algo?

—Hace tiempo que me ocurre. No tengo trabajo dije para poder introducir de una vez mi problema. Tenía uno pero lo he perdido. Estoy sin pasta...

—Yo puedo dejarte...

—No, no quiero que me dejes dinero. —Corté rápidamente, sí que me iría bien, pero prefería otra solución—. Quiero saber si tú conoces algún sitio donde necesiten a alguien para trabajar.

—En estos momentos no se me ocurre dijo, mientras preparaba una cafetera—. ¿Has consultado los anuncios del periódico?

—Estoy harto de los anuncios del periódico. Hay pocos que puedan solucionar el problema.

—Pero, ¿tú no eres escritor? Carmen me lo contó.

—Sí, pero de eso no se vive. Además yo acabo de empezar. Estoy preparando una historia para enviarla a un premio. Y es difícil.

—Te comprendo. A mí me pasó lo mismo cuando acabé la carrera. Ese verano pude trabajar de recepcionista en un camping, pero llegó octubre y hasta que no pude empezar con las sustituciones estuve en apuros. Cenaba en casa de amigos y almorzaba donde podía. Carmen, que acababa de conocerla en el instituto, me ayudó y mucho.

—¿Y este piso? ¿Cómo pudiste venir a vivir aquí? ¿Te tocó la lotería?

—Vivimos juntas, sabes —calló. Sí, ya sé que ese día te dije que vivía yo sola, pero vivo con Carmen. El piso es suyo.

Pensé que Istar no podría ayudarme.

—Yo puedo dejarte algo de dinero —repitió—. Sé lo que es pasar por ese trance. Pero...

—Te lo agradezco, pero ya tengo pendiente un mes de alquiler, estoy sin blanca y no puedo permitirlo.

—Carmen quizá pueda ayudarte más que yo. Ella conoce gente de empresas.

El reloj de la cocina andaba por la medianoche.

—Tendré que irme.

—No, no te vayas, te lo ruego. No tienes ninguna excusa que pueda hacer que no te retenga. Mañana viene Carmen y hablaremos. Podrías quedarte a vivir aquí uno o dos meses y así poder terminar tu novela con toda tranquilidad. Claro que tendremos que esperar la opinión de Carmen. Te ayudaremos.

—No sé, ten en cuenta que eso es difícil de aceptar, Istar. Yo te lo agradezco, pero...

—A mí me lo ofrecieron. ¿Tú lo harías por mí?

—Por supuesto —respondí.

—Sólo un par de meses, tómatelo así. Vas, pagas el alquiler que tienes pendiente y te instalas aquí. Ya verás como Carmen aceptará.

De momento, parecía que había encontrado una solución inmediata a mis problemas de subsistencia, aunque en unas circunstancias que nunca creí que pudiera aceptar, pero el estómago obligaba. A pesar de estar decidido a que Istar me ayudara, se me hacía difícil asumir aquella situación.

Istar dijo que me pusiera cómodo, que ella se acostaba porque al día siguiente tenía que preparar una fiesta de aniversario para Carmen y que tendría todo el día de trabajo. Me contó que estaban invitados unos veinticinco amigos y eso no se hacía en cinco minutos. Le dije que me acostaría en el sofá. Istar, sin insistir, dijo que ya sabía dónde estaba la cama, que ésta era amplia y que no sería la primera vez que me acostaría en ella. La seguí.

Parecía que estaba dispuesta a hacerme el amor y la verdad es que a mí también me apetecía penetrarla. Entré en la cama sólo en calzoncillos y ella llevaba una transparente y tentadora combinación que me excitó en el acto. Vino a mi lado. Pidió que me diera la vuelta. Quedé dándole la espalda y me abrazó. Pasó sus manos por mi pecho.

—Ya verás como todo se arregla —dijo.

Deslizó su mano por mi cuerpo hasta toparse con el badajo, y exclamó:

—¡Manuel!... Qué manera de andar por el mundo...

—Estás muy buena, Istar —dije.

—Estoy cansada dijo ella mientras introducía su mano en mi slip. ¿Te molesta si dormimos así?

—No. Me gusta respondí, y entendí que era una invitación a dormir o una negativa a mi apetencia. Instantes después, su mano cayó dormida e inconscientemente se dio la vuelta hacia su lado. Yo hice su mismo movimiento y la abracé colocando mis manos en sus pechos y me ceñí contra su espalda. Ella se movió y se amoldó. Nos amoldamos a la nueva posición y mi cipote empujó su trasero, que recibió la presión de sus músculos, dejándolo inmovilizado.

Vi luz que se filtraba a través de la persiana. Me despertó el peso de Istar, sentada sobre mi vientre y de rodillas en la cama, desnuda, excitada, con una mano que desde su parte trasera agarraba fuertemente mi verga y conseguía endurecérmela, cada vez más, entre sus dedos que empezaron doblando la dureza del apéndice. Noté cómo se abrió camino en su vagina y que sus humedades le delataban el deseo.

—Istar...

—Follemos... Toda la noche has estado empujándome con tu tranca tiesa —dijo.

Tenía necesidad de sentir de nuevo cómo mi esperma recorría ese conducto que por fin acabó de introducirse con su última contracción.

—Me duele... Así...

Ella se movió sin parar, y sus palabras, que se repetían sin desfallecer, aún me calentaban y me engordaban más mi trasto. Levantó sus brazos y se sobó las tetas hasta que su jadeante agitación la desmoronó sobre mí y yo le traspasé todo mi líquido que no tardó en devolver. Se levantó y me mostró su pubis sin vello.

—¿Y esto? —dije señalando su sexo.

—¿Te gusta?

—Me gustas... —Me sentí embargado por la necesidad de eyacular por segunda vez y no dejé que se alejara. La acerqué a mí tirando de ella por el brazo y cayó justo a mi lado. No se hizo rogar, pero le agarré las manos para poderle chupar, con todas mis fuerzas, los pezones. Ella se agitaba molesta y con todas sus fuerzas intentaba que la dejara. Yo insistía.

—No, ahora no —dijo.

Yo hice caso omiso a sus quejas y proseguí tragándome toda la porción de pecho que pude meter en mi boca. Ella acabó ardiendo en deseos y le solté las manos para poder reseguir su sexo. Ella se abrió y se dobló de piernas. Se ofreció totalmente al goce. Cerró los ojos y dejó que hiciera cuanto quisiera con ella. La trabajé en todos y cada uno de los rincones de su cuerpo. En los pies, piernas, cuello, mejillas y, cómo no, en su concha. Era limpia y resultaba agradable y exótico pasar la lengua por ella, especialmente ahora que estaba despojada de vello. Le vi su erecto y carnoso botón y se lo flagelé fuertemente, a lengüetadas. Empezó a sacudir su cuerpo levantando su trasero y yo que no conseguí coordinar con ella tanta agitación seguía ofreciéndole, a tientas, inquietos lamidos en todo el canal hasta la misma puerta de su ano. Me detuvo e hizo que me sentara al borde de la cama, ella se arrodilló en el suelo y flexionó sus piernas hasta quedar apoyada en sus talones. Se apoderó con su boca de mi caramillo y restregó sus manos por mi espalda. En la mamada se lo tragó hasta lo más profundo de su cavidad, y nauseó. Repetía la operación incesantemente. Se movía como desencajada. Se subió a la cama y, de rodillas, se agachó hasta amoldar su rostro entre sus dos piernas, y ofreció sus dos orificios. La ataqué brutalmente con mis dedos y ella forzaba aún más su abertura. Los mojé. Acerqué mi taco a esa zona y pidió que lo metiera en uno de ellos. Yo jugueteé un rato, con picardía, ora en uno, ora en otro, pero sin tomar decisión por ninguno de los dos. Finalmente, se la introduje por el más estrecho, lentamente; ella, agradecida, colaboró en todo cuanto pudo. Yo, sin avisarla, después de todo el esfuerzo, se la retiré y vi cómo ella esforzaba sus enrojecidos y dilatados músculos para ampliar el camino. Gemía. Se la introduje de nuevo llegando más al fondo que antes. Cada vez me aprisionaba más y eso me excitaba enormemente. Ella reculaba su cuerpo hacia mí para obligarme a introducírsela en toda su longitud. No le di esa alegría y me apeé. Acabé metiéndosela en su vulvar y escurridiza ranura que mi cipote llenó por completo. Se estremeció. Me meneé con fuerza. La poseí ferozmente. Ella con una mano se buscó el ano y se introdujo un par de dedos. Se los entró hasta el fondo y nos movimos maravillosamente acompasados. Culminamos el clímax en el mismo momento y ella siguió deseándose mientras nos abrazamos y besamos. Ella acabó resoplando en mi boca. Después de un rato, a pesar de no estar aún recuperados, dije:

—Se ha hecho tarde.

Me vestí, mientras Istar se incorporaba con los mismos lentos movimientos que yo. Nuestros vestidos, como si se tratara de un embalaje, atraparon el olor que despedían nuestros cuerpos.

—No me has comentado nada de tu coño afeitado.

—Es una sorpresa para Carmen. Me lo han hecho en una «sesión de sexualidad avanzada». Me lo recomendó una amiga que lo conocía.

—Conozco la ceremonia...

—¿Tú también has estado?

—No, pero me lo ha explicado una conocida que trabaja en la editorial vacilé dando a entender que tenía contactos en ese mundo literario.

—De una editorial —exclamó—. ¿Se llama Istar, por casualidad?

—Sí, se llama Istar, también...

—Así, pues, conoces a Istar —dijo Istar.

—¿Os pusisteis de acuerdo por lo del nombrecito, o qué?

Enloquecimos en carcajadas.

—Pues hoy vendrá a la fiesta. Hemos preparado una sorpresa para Carmen. ¿Empiezas a captarlo? preguntó—. Por eso he ido a conocer la ceremonia.

—¿No pensaréis hacérselo a Carmen?

—Sí...

—Y Enrique, ¿también vendrá?

—¿Quien? ¿El hermano de Carmen?

—No. El jefe de Istar.

—Sí. El hermano de Carmen. Mi amiga trabaja en la editorial porque le presenté a Carmen.

Lo pensé brevemente y lo dije:

—Es un cerdo, este Enrique.

—Sí que lo es. Istar siempre lo dice, pero en el fondo le gusta.

—¿Tú crees que puede gustarle?

—Sí. Es una calientabraguetas —dijo ella. No creo que venga Enrique. Supongo que Istar no se atreverá a traerlo con ella.

Estuvimos atareados durante todo el día. Yo la ayudé en todo cuanto pude. Fuimos a comprar un pastel de nata y brioches, jamón, sobrasada, bebidas y champán. Istar me dio dinero y fui a pagar el maldito alquiler. Fui a toda velocidad y no me entretuve en nada. De regreso, compré serpentinas de colores.

Capítulo 8

Eran las cuatro y media de la tarde y prácticamente todo estaba preparado para la fiesta.

—Carmen no llegará hasta las seis —dijo Istar—. Los invitados no tardarán.

La verdad es que yo tenía ganas de ver de nuevo a Istar, la de la editorial. Pensé que si Carmen era hermana de Enrique quizá podría echarme una mano en lo del premio. «Ya se lo comentaré» —pensé. Colocamos las serpentinas y preparamos el pastel de nata repleto de velas de cumpleaños. Yo ni siquiera tuve tiempo de contarlas, pero Istar me dijo que estaban todas, que ella ya lo había repasado.

A las cinco y cuarto empezaron a llegar los primeros invitados. Istar les abrió la puerta. Ella era quien los conocía.

—Hola, adelante —dijo, y se besaron.

Ellos entraron. Ella vestía a lo Madonna y él con el más puro estilo de un Mickey Rourke de ciudad mediterránea. Cuando Istar iba a presentarnos hicieron sonar otra vez la campana del timbre de la puerta. Nos dejó e intercambiamos nuestros nombres.

—Víctor —dándome la mano.

—Elisabet —dijo ella, besándome con sus carnosos labios.

—Manuel —les dije yo.

—¿Tú también eres profesor? —dijo Víctor.

—No, yo no —sonreí.

—En la fiesta del año pasado, tú no estabas, ¿verdad?

—No...

—¡Elisabettt!... decía a voces una voz femenina desde el pasillo. Elisabet se acercó a ella y se abrazaron y besaron como si hiciera siglos que no se hubieran visto.

Todos venían con un paquete bajo el brazo, yo supuse que eran regalos. Víctor se movió.

—¿Las conoces? —me dijo—. Ven, te las presentaré.

—¿Y para mí no os quedan? —dijo Víctor.

—¡Víctor!... —exclamó la misma vocinglera.

—María.

—Yo Manuel. —Y más besitos.

—Lavinia.

—¿Y Carmen no está? —dijo Lavinia.

—No, aún no ha llegado. No tardará —dije.

Istar me dejó solo. Ella seguía atendiendo a todos sus amigos que incesantemente, copa en mano, sonreían y se besaban. Sólo de vez en cuando me miraba de hito en hito y me guiñaba el ojo.

—Tú no estabas el año pasado, ¿verdad?

—No —respondí a Lavinia.

Y nos apartamos un poco del círculo que iba creciendo. Después nos sentamos en un sofá de dos plazas cerca de la puerta y hablamos de su peinado y de su vestido. Hablamos de bobadas y de su peluquero. Los invitados iban llegando. A las seis menos cuarto, Istar abrió de nuevo la puerta.

—Hola, Laura —oí como decía Istar.

—Mira, he colgado a uno antes de acabar con su tiempo y he venido. No terminaba nunca el tío.

Creí que su voz me era familiar y no tardé en confirmar mi sospecha.

—¿Laura? —dije.

—Manuel. Tú por aquí... —Nos cogimos las manos.

—¿Os conocéis? —dijo Istar.

Y sonó de nuevo el timbre. Más invitados que Istar reconocía. Más besos y entraron. Eran jóvenes. Los dos iban peinados con la raya en medio. Istar me los presentó y me besaron.

—Tú no estabas el año pasado, ¿verdad? dijo uno de ellos con toda delicadeza.

—No respondí ya harto de la repetida curiosidad, como si fuera tan extraño que yo no hubiera estado el año pasado y éste sí. Regresé con Laura. Lavinia estaba saludando a sus amistades, que eran todos. Laura parecía interesada en recordar la manera como nos dejamos de ver. Y yo no tenía ningún interés en recordarla. Me interesé por su vida. Que cómo le iba desde entonces y todas esas cosas que con toda seguridad era tema habitual y obligado en todos los corros que se habían formado. Istar desapareció camino de la cocina y alguien llamó al timbre. El timbre siguió insistiendo, y como Istar parecía no oírlo, fui a abrir yo la puerta.

—¡Señora Pobert! —no pude evitar de exclamar.

—¡Manuel! —dijo, sorprendida.

Estuve a punto de cerrar la puerta, o de desaparecer por la escalera en busca de la calle, o de esconderme debajo de la cama. Por supuesto que eso sólo fueron pensamientos y empezaba a pensar que todo aquello era cosa de brujería. Parecía como si se tratara de un meditado y bien calculado montaje preparado para enfrentarme a la vez con todas la mujeres que había conocido últimamente. Y lo curioso era que entre ellas todas se conocían. No supe reaccionar y no la invité a pasar. Además, físicamente, se lo impedía pues estaba inmovilizado entre el marco y la propia puerta.

—¿Usted conoce a mi hija? —dijo la señora Pobert.

—¿Su hija?

—Sí, Carmen.

—¡Ah! Sí, Carmen, sí, somos amigos. Pase. Empezó a entrar—. Pero ella aún no ha llegado.

Mientras yo cerraba la puerta, el ascensor se abrió otra vez y apareció la directora, Rosa. Me miró y yo también la miré. No acabé de cerrar la puerta pues supuse que, como hubiera sido lógico, ella también había sido invitada a la fiesta de Carmen, mas no fue así.

—Pues, si ella no está, ya la llamaré más tarde. Veo que estáis de fiesta y no quiero molestaros dijo la señora Pobert.

Rosa acabó de pasar y sin decir nada llamó a la puerta del vecino de al lado y entró.

—Ya le diré que usted ha estado aquí, cuando llegue. No puede tardar.

—Muchas gracias, Manuel. Hasta la vista.

—Adiós.

Por un momento pensé que podría volverme loco. No entendía nada. Y me tiré sobre la copa de champán que hacía rato me esperaba. Todo el salón era una espesa capa de niebla por el humo de los cigarrillos que se consumían incesantemente.

—¿Quién era? —me dijo Istar.

—La madre de Carmen —le expliqué.

Después llegó Istar, la de la editorial, que me reconoció con toda naturalidad y bebió un sorbo de mi copa. Miré el vaso para ver si había dejado restos de esperma en su borde. Iba cargada con paquetes y con Istar que la acompañó. Los grupitos se habían ido rompiendo y todos regresaron a su pareja de acompañante. Alguien hizo sonar la música y empezaron a bailar. Tiró de mí Lavinia y nos agarramos para iniciar un baile.

—Ya llega —dijo el vigía desde la ventana.

Istar apareció y puso orden.

—¡Encended las velas! —ordenó.

Apagó las luces y nos hizo callar. Pronto oímos cómo dio la vuelta a la llave y entró. Cuando llegó al salón todos disparamos la cancioncilla típica de los cumpleaños. Todos nos acercamos a ella. Istar, que estaba detrás de mí, me dijo:

—Tú después nos ayudarás.

—¿Qué? Sí dije sin saber de qué se trataba.

Carmen, aún sorprendida, empezó a recibir felicitaciones de todo el mundo.

—Hola, Manuel —dijo.

—Hola, Carmen, no esperabas encontrarme aquí...

Ella se alegró de verme de nuevo y dijo:

—Estoy contenta.

—Yo también.

Continuó saludando a sus amigos y abriendo regalos y apagando velas y cortando porciones de pastel.

Como Carmen había llegado un poco tarde, los invitados, después de unos minutos, comenzaron a desfilar hacia la salida mientras el salón iba quedando más despejado, y quedaba al descubierto todo el follón que se había organizado: alguna copa rota, manchas en el sofá, pastel aplastado en el suelo, las mesas desordenadas.

—Ha sido fantástico, no me lo esperaba.

Sólo quedaron las dos Istares, Carmen y yo.

Carmen entró en la habitación, iba a cambiarse de ropa, y nosotros la seguimos.

—¿Qué es todo esto?... —preguntó.

—Tu regalo.

Comprendí en qué tenía que ayudarles y estaba ya todo preparado en la habitación. No sabía cuándo preparó, Istar, todo el material, y me supuse que lo hizo cuando salí para ir a pagar el alquiler. En ese momento, aún con sus vestidos cubriéndole el cuerpo, la agarré con todas mis fuerzas, rodeándola con los brazos mientras las Istares la iban despojando de todas sus vestiduras. Lo hacían brutalmente, esparciéndolas por todas partes, sin orden. Aseguraría que Istar se excitaba sobremanera al redescubrir ese cuerpo, el mismo que tantas veces había contemplado, y que ahora le mostraría por última vez el pubis recubierto de vello, al menos por una temporada. Le arrancó las bragas de un tirón. Y el sujetador, nerviosa y con prisas, se lo arrebató vertiéndose todas las mamas de su contenido y que yo descubrí asomándome desde su hombro. La agarré por los brazos. Por un momento se me ocurrió que, una vez desnuda, la podría soltar, pero como ella no sabía de qué iba el asunto, estaba realmente atemorizada y con toda seguridad habría huido del forzamiento. Gritó. Istar, la de la editorial, se desnudó sola mientras la otra Istar amordazaba a Carmen. Carmen me golpeaba con su pie, se movía desenfrenadamente y tuve que echarla sobre la cama y sentarme sobre su cuerpo para poder inmovilizarla. La abrí de brazos e Istar le ató una cuerda en una de las muñecas, sin entretenerse ató el cabo opuesto a la cama. Con una enorme sangre fría, Istar rodeó la cama y repitió la operación con su otra extremidad. Antes le tiró con todas sus fuerzas el brazo para que quedara trabada y cualquier intento de movimiento fuera nulo. La otra Istar reproducía las ligaduras en los tobillos de Carmen. Una vez privada de movilidad, se sujetaban a sus pies y se los llevaban a la boca, tragándoselos tanto como podían. Sus pies quedaron empapados de saliva que segregaron de placer. Istar siguió escupiendo un débil chorrito aun después de acabar la chupada.

—Te follaremos, Carmen —dijo Istar.

Le levanté la cabeza y le puse un par de cojines debajo para que pudiera contemplar su desnudo cuerpo, y en especial la entrepierna, reflejada en el espejo que estaba frente a ella.

—¿Lo quieres?

Con mis manos le separé los labios de su vulva. Estaba húmeda.

—¿Podemos quitarte la mordaza? —le pregunté, y ella sin hacerse esperar asintió con la cabeza.

Después Istar pareció que deseaba tirarse sobre Carmen cuando yo empecé a desabrocharle el vestido. Istar, la de la editorial, estaba sentada sobre su pierna y se restregaba su raja, aún bastante despoblada de pelo. Istar llevaba un vestido de los que llevan una procesión de botones en la espalda; no pidió ayuda porque. Istar, la de la editorial, la arrastró hasta el armario donde tenían decidido que sería su emplazamiento. Estaban también preparadas unas cuerdas. Me pidió que la atase con las piernas muy abiertas, pero yo me negué; sabía que así le sería más difícil conseguir el clímax. Yo también me desnudé y frente a Istar empecé a menearme el cipote que estaba enaltecido al máximo. Ella intentó hacerme llegar un pie con la intención de tocármelo.

—¡Quieta!

La abrí de piernas y en esta ocasión le pedí que no las cerrara hasta que yo se lo indicara.

—Cierra los ojos, zorra... —le dijo Istar, la de la editorial.

Con mi cinturón le arreó un par de zurriagazos que traspasaron su cuerpo haciéndole llegar una expresión de dolor a su rostro; sus pies no estaban quietos.

—No te muevas, ramera.

Istar agarró el cinto por la hebilla. Vimos el otro extremo manchado de flujo, del que estaba impregnada su ablandada puerta. Con más furia que antes, le atizó una sarta de cinturonazos hasta que le rogó que la dejara. Ella siguió castigando el sexo de Istar restregando el cinturón por toda la longitud de sus sensibles partes y no podía rehuirlo. Lo asió de nuevo por la hebilla y, con el hebijón, le buscó el clítoris. Cuando dio con él pareció como si se deshiciera en líquido que no paró de manar por las piernas. Pegajoso, llegó hasta el suelo.

Istar le rogaba que continuara mientras Carmen, allí, sin poder acceder a nada ni a ningún movimiento, esperaba que alguien le castigara su abierta vulva.

Le levanté el pubis con sus bragas en mis manos, retorciéndole más de un dedo. Discurrían, por aquel aún frondoso paraje, mares de interiores savias, salían escupidas por aquel orificio y se deslizaban hasta el borde de su ano antes de gotear y desplomarse sobre la sábana de seda que retenía, caldosa, todo su olor. Carmen gemía mientras parecía que se contraía cada vez que yo le iba introduciendo, primeramente despacio, la broca de mis dedos por aquella estéril caverna no adaptada a penetraciones. Resoplaba.

Istar, que no cesaba de mover sus piernas, levantaba sus pies del suelo, intentaba mantener en movimiento su irritado coño, se abría y se cerraba de piernas, parecía sufrir. La otra Istar se restregaba el cinturón empapado entre sus piernas y me miraba.

—Me abro y me cierro el culo. Manuel... Házmelo a mí. Clávamelo a mí. Ponme todo lo que quieras —me dijo Istar.

Mi verga pareció que no podía soportar toda la tirantez a que estaba sometida. Carmen, sin decir nada, cerraba los ojos y se apretujaba los labios cuando le clavé fuertemente los dedos hasta donde pudieron entrar. No los retiré. A pesar de la inmovilidad involuntaria a que estaba sometida, mis extremidades más finas eran capaces de conferirle movimientos, al moverlas por aquel conducto en el que ella seguro que nunca había sentido presión alguna. Mi palma recogía todos los chorros de su grieta. Miraba a las Istares, les miraba los pezones. Lo repetí otra vez, mientras retiraba los dedos poniendo especial cuidado en que se quedaran las bragas en su interior. Me abalancé sobre sus pechos; los pezones, duros, me obligaban a apretar con todas mis fuerzas los dientes para hacerles ceder.

—Me haces daño...

Se los pellizqué, otra vez, ahora con la yema de mis dedos que los redondeaban...

—... ¡me duele! Déjame...

Yo ignoré su exclamación, e Istar, que aún estaba atada al armario, se dobló de piernas, no consiguió arrodillarse en el suelo, se quedó colgada. Acaricié el carnoso punto de Carmen. Se lo dedeé. Ella se relajaba. Pisé a fondo hasta que, totalmente espachurrado, se disparó y huyó de la presión. Carmen se estremeció de dolor; pero pronto retornó a su silencio pues comprendió que yo nunca hubiera parado hasta que no cesaran sus lamentaciones. Aun así quería más. Yo me opuse. Sólo, y porque formaba parte del ritual base, accedí a atarle los cordeles a los pezones; se los estreché hasta que creí que tenía bastante.

Istar me lo pidió y a ella también se los asfixié. Se le enrojecieron los ojos. La ayudé a subir, agarrándole por el pubis. Hice colocar de pie a la Istar de la editorial, al lado de Carmen, le pedí el cinturón y la fustigué hasta que conseguí que se doblara.

Cuando libré a Istar de sus cuerdas, corrió hacia Carmen y tirándose sobre ella, le dijo:

—Quiero ahogarte con mi coño. Y sin decir más se sentó sobre su boca. Carmen empezó a sanarle el escozor que me aseguraba tener.

Le chupó los pechos.

Yo ya tenía preparadas todas las herramientas para rasurarla.

Carmen pidió que la desatara.

—Quieta, te gustará. —Hizo callarla Istar.

—No puedo, no puedo más... Se me escapa.

—Espera, guarra, no quiero perderlo esta vez.

Rápida, Istar se colocó coño con coño y pasó los brazos por debajo de las piernas de Carmen y sus pies los embutió, con las piernas abiertas, por debajo de los brazos de ella.

—Ahora —pidió Istar.

Carmen dio libertad a todos sus orines, ocasión que yo no desaproveché para remojarle su pendejo. No necesitó más remojo. Con la navaja, fui afeitándola hasta que la dejé completamente limpia de vello. Istar, ahora, se liberó sola de su cautividad artificial y le limpió con la lengua toda la zona. Con una mano, inquieta, empezó a restregarse mi slip por su trasero. Me dio su culo y además lo levantó. La atizé. Cerró las piernas. Se dio la vuelta y se quedó sentada en la cama; vengativa, me agarró con mucha fuerza por el escroto, tirando de él, y mientras se tumbaba me obligó a que me echara sobre su ansioso cuerpo. Se mojó mi bollo y resbaló hacia su interior como si le viniera pequeño. Se lo sacó y me levantó. Me chupó y repitió la operación un par de veces más. La otra Istar también se cogió a mi cirio. Se tocaban la una a la otra.

—Follala —dijo Istar, imperativa.

—No, Manuel, así, no...

Desatamos a Carmen, que se tragó mi miembro hasta que apretando fuertemente su boca en su extremo obtuvo mi regalo que tragó sin reparo. Me abrazó.

—Te amo, Manuel.

Carmen se escurrió conmigo, lo noté por sus convulsiones y los resoplidos que se le escaparon de la boca por el poco espacio libre que quedó. Nos abrazamos.

Las Istares, que teníamos olvidadas, estaban arrodilladas en el suelo, sobándose los pechos una con otra.

—No puedo, ¡ahhh! no viene... —se quejaban. Se ayudaron castigándose de nuevo las tetas.

Después se colocaron pies con cabeza y empezaron a absorberse sus sexos, se introducían la lengua. Se besaban y se corrieron de gusto en un mar de gemidos y de abrazos.

Capítulo 9

Aquella mañana, como otro día cualquiera que empezaba a amanecer, un intermitente neón se reflejaba aún en la fachada de la casa de enfrente. Yo cerré la grabadora. La voz cesó y con ello acabé mi historia, la novela. Hice las copias y las envié por correo. Desde que vivía con Carmen e Istar, estaba acostumbrado a levantarme antes que ellas. Escribía. Trabajaba. Carmen se lo tomaba muy a pecho y me corregía y mecanografiaba los escritos. Le parecía maravillosa mi novela y me aseguraba que el premio sería mío. «Tienes mucha imaginación» —decía. «Con la traza que tienes no me extraña que escribas esto. Podrían concederte la medalla de oro a la picha más frenética» dijo. Yo no compartía su opinión. Carmen vino por mi espalda y dejó que su mano descendiera hasta algo más abajo de mi cintura. Me besó en el cuello.

—Te amo —dijo.

La besé y me embargo el dulce aroma de su sexo.

—No quería que me follaras allí, delante de la otra Istar, aquel día.

—Yo nunca lo había hecho con nadie, ya lo has visto —dijo.

Los coches rugían rabiosamente, como siempre. La ciudad parecía despertarse tranquila con la melodía habitual. Me asomé al balcón; el tiempo refrescaba los cogotes descubiertos.

—Tengo hambre —dijo Carmen.

—Yo también —dijo Istar.

—Dejadme que os lleve a tomar un buen desayuno. Cogimos el autobús los tres hasta mi antiguo barrio.

Fuimos al bar de Mario, y Mario, que en realidad se llamaba Màrius, tuvo que aprender la nueva lección:

—Tres de butifarra —dijo.

Nos sentamos en una mesa y hablamos mientras se oía cómo empezaban a resoplar las butifarras sobre la plancha.

—¿Tú crees que alguien puede creerlo?

—Siempre estás a tiempo de poderlo demostrar.

Al día siguiente, prácticamente todo seguiría igual: yo esperando el premio, Carmen iría a sus clases, Istar también, Istar a la editorial, la otra a sus negocios, Laura provocando clímax telefónicos, Rosa dirigiendo, y la señora Pobert, qué hará mañana: ¿de señora o de criada?

Octubre 1987

FIN