IRA

Título original: IRA

Serie: PECCATORUM

Volumen 1

© B. N. Lagranda, 2017

Editor digital e impreso: Órdago

Portada: fotografía © Pedro Benito Mon; costura: Esther Lagranda, Fernanda Lagranda Formato ebook mobi

Lorenzo Abruñedo, 18, 33012, Oviedo

Principado de Asturias, 2017

Queda rigurosamente prohibida la reproducción total o parcial de este libro, ni su tratamiento informático, ni la transmisión de ninguna forma o por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, por fotocopia, u otros métodos o soportes, sin el permiso previo o por escrito de los titulares del copyright. La infracción de los mencionados derechos puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (arts. 270 y sgtes. del Código Penal).

© Órdago, 2017

Ira narra la historia de Leia Márquez, cabecilla del grupo terrorista ER que, haciéndose pasar por una estudiante de Criminología viaja a Sevilla con una misión: adentrarse en el corazón de la élite para averiguar sus secretos. El primer paso es sencillo, dejarse encontrar por el hombre más poderoso de la Tierra. Pero nada más comenzar su aventura comienzan sus problemas: su cometido se trastoca, sus planes —orquestados conjuntamente desde Ginebra con su hermano— se tuercen y, para más inconvenientes, el extraño modo en que se comporta con ella su profesor de Victimología Criminal, irá enredándola en una trepidante historia repleta de dudas, intrigas y pasión.

“Por el pueblo, para todos, hasta el final”.

Lucas Márquez

“Quien habiendo causa no se irrita, peca. La paciencia irracional es semillero de vicios, fomenta la negligencia e incluso a los buenos les incita al mal”.

Crisóstomo

"La esperanza siempre fue una de las fuerzas dominantes en las revoluciones y las insurrecciones".

Stephane Hessel

“El que desconoce la verdad es un ignorante; pero el que la conoce y la desmiente, es un criminal”.

Bertolt Brecht

“El que se mete a cambiar el mundo, paga precios caros”.

Mújica

“En tiempos de engaño universal, decir la verdad se convierte en un acto revolucionario”.

George Orwell

“El hombre tiene una capacidad innata para la violencia, pero solo se puede justificar en nombre de la justicia”.

Ralph Steadman

Europa. Año 2019. Contexto histórico

Tras nuevas guerras en el globo y el incremento de atentados yihadistas, Europa es arrastrada a una debacle socioeconómica sin precedentes. A lo largo de 2018 y debido a la extrema presión, los bancos de los distintos estados no pueden continuar apuntalando sus sistemas financieros y el desempleo y la inseguridad en la eurozona se elevan hasta alcanzar cuotas nunca antes registradas. Los débiles cimientos de Europa se tambalean.

En España, la situación no es mucho mejor: el sistema de salud ha colapsado, el incremento del desempleo alcanza picos históricos, la brecha entre ricos y pobres se acentúa, los jóvenes abandonan de forma masiva el país, y los desalojos se incrementan...

Cansados de esta situación, con el Estado del bienestar desmantelado, inmersos en una catástrofe humanitaria sin precedentes y con un nuevo mapa de pobreza definiendo sus fronteras, surge en el territorio español “ER”, un grupo terrorista formado por las mentes más jóvenes y sobresalientes del país, que comienzan a actuar en contra de algunas de sus principales instituciones y a extender sus tentáculos por el resto del continente…

Europa. Año 2019. Contexto real.

Son trece clanes. Llevan desde el principio de los tiempos entre nosotros…, en una esfera en donde nada es lo parece, pero en la que todo lo que parece es como tiene que ser. Conocer la verdad, no solo está lejos de nuestro entendimiento y alcance, conocer la verdad puede resultar peligroso.

PRÓLOGO

Ave Madrid-Sevilla.

21: 23 p. m

Hay un camino… un camino polvoriento.

Estoy muriéndome.

Él me ha dejado sola.

Y duele. Duele como no me ha dolido nada en la vida.

En la mano sostengo una fotografía en la que aparezco sonriente con mi madre.

Pero no entiendo lo que simboliza.

«Nota: Hora exacta del primer contacto. 11:23 del jueves 31 de octubre de 2019».

«Nota: Hora aproximada de la cesión. 20:23 del viernes 13 de diciembre de 2019».

«Nota: Hora del cambio. 22:32 del viernes 11 de octubre de 2019».

«Nota: Hora del inicio de la misión. 21:23 del viernes 11 de octubre de 2019».

«Nota: Hora de despertar… 21:23».

—Te quiero, Leia.

—¿Significa eso que ahora me lo contarás todo?

Es como un latido, una nebulosa roja, una vibración. Brilla.

«Es la vida que te rodea».

«¡Despierta!».

Abro los ojos y me incorporo de golpe, agitada y experimentando una mareante sensación de déjà vu. ¿De qué iba todo eso? Y por cierto, ¿ya estoy dentro del tren? No, no puede ser. Se me corta la respiración solo con pensarlo. ¡Eh! ¿De verdad lo estoy? Lo único que sé es que estoy temblando igual que si me hubiera despertado con un cuchillo atravesado en la garganta. Me rasca, y si me rasca, solo puede significar un par de cosas: que todo ha comenzado y que todo cambiará. ¿Podré hacerlo? ¿Podré conseguirlo? Ahora empiezo a entenderlo todo un poco mejor. Presto atención. Sí, estoy dentro del tren. Esto al menos significa que el primer paso ya está dado, que ya no es cuestión de lo que yo quiero o de lo que yo necesito. Esto va más allá de mí, de mis intereses y de mi moral; incluso más allá de lo que es correcto y de lo que no lo es. ¿Y esa música? «¡CÁSATE CONMIGO!».

¡Qué horror! Está en modo repetición: «El grafiti en el tren estremeció su vida… La lluvia cae y él está ahogándose en su secreto…», escucho cantar a Kelly Jones, líder de los Stereophonics, a través de los cascos conectados a mi iPhone mientras bostezo y hago crujir mi cuello. Como si lo oliera, y muy oportuna la cancioncita, por cierto. No me digas más: una experiencia traumática, un accidente, una catástrofe, el fin del mundo, o la muerte de algún ser querido como una de esas atrocidades similares a las que les ocurren a los superhéroes de la Marvel capaces de sacar lo mejor o lo peor de nosotros mismos con el suficiente empuje como para hacernos cambiar por completo de vida; o para hacernos más buenas o más malas personas, personas más siniestras o más luminosas, más queridas o más odiosas. El caso es que esas atrocidades, claro está, supongan un cambio para bien o para mal, pero un cambio al fin y al cabo . Hablando de cambios…

—Vivir es cambiar, Leia. Los cambios son la ley de la vida —me dijo Lucas en el preciso instante en que el altavoz del Aeropuerto Internacional de Ginebra anunciaba el inminente embarque de mi vuelo para Madrid, horas antes de coger el AVE para Sevilla. Aún estoy dándole vueltas a la conversación que tuvimos a continuación—: Si has de retirarte, retírate ahora, porque en cuanto te subas al avión estarás sumida de lleno en el cambio, y ya sabes lo que eso significa. Dejarás de ser tú para convertirte en otra. Si quieres sobrevivir ahí afuera tendrás que renunciar a tu pasado aquí, en este aeropuerto, y olvidarte de quién eres en verdad. No te distraigas, no te inquietes y, sobre todo, no te olvides de ninguna de las partes de la planificación. Si lo haces, si flaqueas aunque sea solo un momento, ese hombre podría descubrirte y podrías pasarlo muy mal. Sé inteligente, hermana, él también lo será.

—Él, él, siempre él.

—Preciosa, lo hemos hablado muchas veces. Tendrás que tener cuidado y prestar atención a todo lo que veas y oigas, por muy raro que te parezca; tener la mente abierta a cualquier factor ilógico, incluso puede que descubras que existen fuerzas de otro mundo operando contra nosotros, o quién sabe, quizá no se trate de algo tan irracional y solo sean las fuerzas más macabras de este planeta las que nos hacen autodestruirnos como borregos. ¡Vete tú a saber! Si queremos llegar hasta el final, estas serán algunas de las cuestiones que tendrás que esclarecer para saber cómo opera la élite y para ello necesitas cambiar.

Pues no lo sé, ¿lo necesito? Cambiar no sirve de nada sin una meta concreta.

Recuerdo que Lucas estaba apoyado con sus muletas en la barandilla que restringía mi paso a la terminal. Incluso con sus piernas debilitadas y su espalda maltrecha me pareció guapísimo y muy alto. Nos miramos un instante sin decir nada.

—Quiero hacerlo. Debo hacerlo. Tengo que hacerlo. Aunque descubra que todos ellos vienen de una galaxia muy, muy lejana —dije remarcando cada frase enfadada, pero más conmigo misma por la rabia de no poder aliviar su situación que por lo que sus ojos me insinuaban. Eso sí, otras veces me enfado con él porque no soporto sus aciertos. Y es que Lucas es como un puñetero adivino de esos que te leen el porvenir en una bola de cristal, pero mi hermano no tiene una canica gigante donde cotillear sobre el devenir futuro y sí un cerebro capaz de ponerte, la mayoría de las veces, los pelos de punta, y todo porque nunca se equivoca.

—No lo sé, Leia, pero… —Y me agasajó con un gesto de recelo bastante atípico en él. Y sí, justo me llamo Leia, como la «Leia» de la Guerra de las Galaxias.

—Mira, no estoy convencida de nada, Lucas, pero me fastidia que dudes de mí. ¿No ves que si estuviera convencida no estaría tan nerviosa?

—¿Nerviosa tú? Qué simpática eres, preciosa. Resulta irónico hasta que lo menciones.

—Bueno, al menos quiero intentarlo y, además, creo que puede salir bien.

—Yo también creo que puede salir bien y, además, estoy seguro de que lo necesitas.

—Oh, sí, claro que lo necesito…, necesito muchas cosas —le respondí con un tono bastante ácido, no exento de cierto retintín—. Pero sobre todo eso, ¿verdad? Necesito exponer mi vida para que me den pasaporte a la primera de cambio, o para que un degenerado psicópata, posiblemente el mandamás de los servicios occidentales de inteligencia, me haga la vida imposible. Y hablando de él, ¿crees que lo encontraré?

—No —me respondió serio—. No lo encontrarás, él te encontrará a ti. —Y Lucas nunca se pone serio.

¡Él, él, él! Dos malditos años investigando sobre él. ¡Jodido Don Inhumano! Ignoré por completo su observación y le pregunté cómo iba a saber que no me equivocaba. Y entonces fue cuando mi hermano, mi adorado, hermoso e inteligente hermano, me dejó con la boca abierta.

—Lo sabrás cuando su maldad te agarre con la misma fuerza con que lo haga su amor.

¿Amor? Creí que me iba a dar un síncope. ¿Amor? Tranquila Leia, tranquila, me repetí unas cuantas veces. Lucas es tu hermano y esta mañana ha debido darse un golpe en la cabeza, quizá sea el motivo por el que está desvariando sobre chorradas de amor.

—Vete a la mierda, Lucas. ¡Qué amor y qué narices! —prorrumpí desconcertada. Pero algo muy dentro de mí me decía que el muy cabronazo no me estaba tomando el pelo, que la cosa iba en serio—. Esto del amor nunca estuvo en nuestros planes.

—Nunca estuvo en los tuyos, aunque será una consecuencia de los mismos.

—¿De los mismos? Pero, ¿de qué narices me estás hablando?

Y entonces fue cuando el muy sinvergüenza me lo soltó de golpe: —Te estoy hablando de que te vas a enamorar de él y él de ti.

Si me cae una bomba encima no me destroza tanto. Volví a mirarlo con la boca abierta y los ojos saliéndoseme de las órbitas. Creo que hasta parpadeé unas cuantas veces y todo. Y en aquel mismo instante supe que mi hermano, mi adorado, hermoso e inteligente hermano, me había engañado desde un principio.

—¿Lo has sabido todo este tiempo y no me lo has dicho para que no te fusilara los planes o me lo estás diciendo ahora por algún motivo que yo desconozco y tú no? —Su cara contestó por él—.

¡Serás hijo de puta! ¿Y papá?

—Papá, Marta, Luis, yo... Incluso los tíos y los abuelos.

Quedé alucinada, clavada al suelo con aspecto de muñeco de nieve.

—Eres un cabrón.

Por el altavoz del aeropuerto escuché que anunciaban por segunda vez el embarque de mi vuelo.

—Dime, Leia, ¿lo habrías hecho si te hubiéramos mencionado desde un principio que el amor sería el hándicap principal de este plan?

Dios mío. ¡El hándicap principal! Todavía siento mareos al recordarlo. Negué con la cabeza y, por un momento, no supe qué contestar. Juro por Dios que en aquel instante me apeteció coger sus muletas y lanzárselas bien lejos para que no pudiera llegar a ellas salvo arrastrándose. Pero al momento me arrepentí.

—Ni te hubiera escuchado. No pienso enamorarme.

—Leia, ya sé que aborreces la idea de enamorarte, pero tú más que nadie necesitas experimentar ese maravilloso sentimiento.

Lo miré con aprensión y para eludir el tema le mencioné que había llegado la hora de irme.

—Sí, supongo que ya llegó la hora.

—¿Qué sabes de los últimos datos del PNR? ¿Has hablado con Luis? —le pregunté bajando la voz.

—Esta misma mañana. No tienes nada de qué preocuparte. Eres una sombra, un fantasma invisible —confirmó. Después me acarició la cara con el dedo, me acercó con dificultad la bolsa de viaje y me dio el regalo de Marta. Cogí la chaqueta de cuero que le había comprado a mi prima en una tiendecita, la colgué del brazo y me despedí de él con un beso—. ‘Por el pueblo, para todos, hasta el final’ —dijo sonriéndome.

—‘Hasta el final. Siempre’ —respondí. Y pensativa crucé la barrera de seguridad. En aquel instante no era muy consciente de lo que estaba a punto de hacer y una parte de mí se preguntaba por qué Lucas siempre ha sido capaz de convencerme y embarullarme en sus triquiñuelas. Enseguida relegué la inquietud al rincón de los olvidos y seguí caminando. Estaba a punto de coger mi arma.

Había llegado la hora de ir al infierno, de buscar y destruir. Aun así, desde el otro lado todavía tuve el impulso de preguntarle—: Hablando de miedo y preocupaciones, ¿crees que me encontraré con muchos miedosos en España?

—Espero que después de los atentados del Congreso y de la Moncloa, al menos, hayan cambiado de actitud —me gritó por encima del ruido de personas, altavoces y aviones—. Pero recuerda que el verdadero cambio vendrá cuando todos seamos conscientes de que para cambiar el mundo primero tendremos que cambiar nosotros de eso… de actitud.

Pues con actitud o sin ella mis pensamientos continúan siendo turbios. Abro los ojos y vuelvo a mirar a través de la ventanilla de mi vagón por si acaso veo en alguno de los muros que van pasando la esencia libre, creativa e ilimitada de otro texto insurrecto que exprese algo más ingenioso que esa mierda de «¡CÁSATE CONMIGO!». Algo del tipo «ACTÚA» o mejor aún «SUBLÉVATE», pero nada. Solo me ha parecido ver de refilón la figura de un rey negro con un cuchillo ensangrentado en la mano. Ninguna otra pintura de aerosol.

Me vuelve a rascar la garganta. ¡Coño!, me pica que es una pasada. ¡Qué mal presagio!

El AVE 02200 es uno de los últimos trenes de la noche. Llevo viajando horas: Ginebra, Madrid y ahora Sevilla. Llegaré sobre las 22:30. Por suerte, mis primos me irán a buscar a la estación. Cierro los ojos un instante y me acomodo mejor en el asiento. Apago el aparato, me quito los cascos y los guardo en el bolso. Saco un cómic de la mochila: el volumen 3 de Fatale, y comienzo a leer; aunque no logro concentrarme porque la señora gorda de atrás, una sapa cincuentona con pinta de travesti a lo Zulma Lobato no deja de hablar de trenes con el cincuentón canoso con pinta de león a lo El Puma que, tan hastiado como yo, está enterrando sus narices en un periódico que debe estar leyendo del revés.

—Los trenes nunca se retrasan. ¿Y la seguridad? ¿Se ha fijado que no hemos tenido que descalzarnos ni sacar los móviles del bolso ni quitarnos las chaquetas ni los objetos metálicos ni los cinturones ni nada de nada? Solo hemos pasado la maleta por el escáner y ¡listo! ¿Ideal, verdad? Esto con los aviones no pasa.

¡Ay, Dios! Me hubiera gustado estar sentada en un rincón. Me gustan los rincones alejados de la gente. La gente como esta me incomoda. Intento seguir leyendo con todas las fuerzas de las que soy capaz, y todo para no saltar del asiento y ponerme a gritar como si fuera Alan Angar para, con mi toxina química de irradiación cerebral, causarle alucinaciones y pérdidas permanentes de memoria a esta mujer, pero me cuesta muchísimo no hacerlo porque ya estoy enfadada otra vez. Por lo general me enfado mucho. Además, no suelo caer muy bien a la gente.

Aparto el flequillo de la cara —hace un calor espantoso a pesar del aire acondicionado—, cierro los ojos y, antes de comenzar a desvariar, me concentro en respirar hondo porque por lo general me funciona. Cuando los abro, me encuentro con mi feo careto dentro de la ventanilla y me quedo horrorizada con lo que veo: el espeluznante reflejo de unas gafas de pasta pasadas de moda que me hacen parecerme a una niña nauseabunda equivocada de época.

—Deberías haberlas tirado a la basura hace mucho tiempo —me dijo mi prima un día de la que íbamos al instituto—. Mira qué gafas, ¡por Dios! Marrones, pavorosas, cubriéndote buena parte de la cara y, además, haciéndote fruncir de manera constante la frente. Es que son feas, pero que tan feas que te las voy a tirar.

Pues ni con esas. Aún las conservo aunque continúe viéndome como el culo con ellas puestas.

Ocho condenadas dioptrías en cada ojo. ¡Ocho! Lo cual se traduce en unos cristales de culo de botella de cinco centímetros de grosor que me hacen los ojos tan pequeños como dos puñeteros garbanzos arrugados. Los mismos que me recuerdan cada vez que me miro en un espejo lo fea que soy. Sí. Fea, feuna, feucha, fea, fea, fea, una verdadera abominación. Solo me faltan las escamas verdes reptilianas.

Observo mi cara en el cristal: estoy pálida y tengo los ojos hundidos y ojerosos, mi azul añil hoy no se ve por ninguna parte, mi pelo ceniza parece más lacio que ningún otro día, y las dos pecas de mi pómulo derecho se ven más oscuras de lo que se han visto jamás. Fea, tía fea, me repito otra vez.

Brum–Brum. Brum–Brum.

Palidezco de nuevo. ¡Me cago en la hostia! Pero, ¿qué hago yo viajando a más de trescientos kilómetros por hora hacia Sevilla si ni siquiera me gustan las sevillanas? Consulto el reloj. ¿Aún son las diez menos cuarto? ¡Uf!, qué angustia. Cierro mi cómic, lo guardo en la mochila y hago un esfuerzo terrible por pensar en otro asunto: si se apura la velocidad por encima de los límites permitidos de Asturias a Madrid la cosa se ha reducido a poco menos de cuatro horas, y Madrid Valencia es un paseo hasta la playa aún menor. En coche, claro, ahora estoy pensando en coches. Me gustan los coches, todos los coches del mundo, pero sobre todo los de carreras. ¿He dicho, Valencia?

Mmm… ¡Playa! Mis ojitos se ponen chispeantes y hacen chiribitas a lo Marujita Díaz con un Mombasa Club en la mano y tres más alegrando mi barriga. Me encanta el Mombasa.

Brum–Brum. Brum–Brum.

Quiero gritar, quiero gritar muy alto. Piensa en positivo, Leia, piensa en positivo.

El sur…

¡Ah, sí! El sur… Lo cierto es que no conozco nada del sur. Esa franja de tierra española me resulta tan lejana y desconocida como lo pueda ser la Torre de Pisa —en la que nunca he estado pero estaré—, el Cañón del Colorado —en el que me da igual estar algún día o no—, o la Muralla China —en la que sé que no estaré nunca, porque me importan una mierda China, los chinos y sus murallas.

Ya es de noche y, como es de noche, desvarío. Siempre desvarío a estas horas. Además a estas horas siempre soy más malévola.

Brum–Brum. Brum–Brum.

Venga, ánimo, que vas a estudiar con tus primos. Piensa en positivo, Leia, piensa en positivo.

Mis primos…

Abro los ojos y consulto otra vez mi reloj de pulsera: es un Swatch plateado con una correa elástica muy chula, un regalo de mi padre. Al menos ya son casi las diez de la noche. Ahí afuera está oscuro como el infierno y mis primos ya deberían de haber salido del apartamento que nuestros tíos nos han dejado en la ciudad, para irme a buscar. Vamos a compartir dicho apartamento como estudiantes. Los tres. Me muero de ganas de llegar a la estación para verlos.

Mi prima Marta...

Mi prima Marta tiene los ojos verdes como esmeraldas; su pelo es negro, liso y brillante, y tiene una retorcida tendencia a reírse de todo lo que la rodea.

Mi primo Luis…

Mi primo Luis es mi ser del mundo mundial preferido —después de mi padre y de mi hermano, claro—, un Van Dame tan alto que puede meterme debajo del brazo, tan ancho como un luchador de Pressing Catch, y tan guapo, pero que tan guapo el condenado, que si el mismísimo James Deam levantara la cabeza no tendría nada que hacer a su lado. Pero bueno, James Deam está muerto y mi primo no.

—Los trenes son muy seguros. Mucho —alega convencida la señora gorda de antes.

Odio los trenes. Todo tipo de trenes: grandes, pequeños, rápidos, lentos, de vía estrecha, de vía ancha, de pasajeros, de carga, el Orient Express, el Transiberiano y hasta el Transcantábrico.

Todos los trenes del mundo. Me froto los ojos. Lo ojos me pesan una bestialidad. ¿Ha dicho seguros?

¡Y una mierda seguros! Mi madre murió en un tren. Mis abuelos murieron en un tren. Mi padre perdió un riñón en un accidente de tren, y mi hermano quedó en una silla de ruedas por culpa de un atentado de tren. Y hoy, vete tú a saber por qué, estoy viajando en uno de estos malditos trastos.

Me giro en el asiento para observar mejor el interior del vagón. Está medio lleno de gente, con sus cabezas inclinadas y concentradas en lo que sea que estén haciendo. Las repaso una a una con mi habitual meticulosidad, mientras intento no intercambiar miradas con nadie. Siempre me ha gustado psicoanalizar a los demás. Quizá sea la causa de haberme decantado por los estudios de Psicología. Ardo en deseos de comenzar las clases, las cuales voy a combinar con mi verdadera pasión, la Criminología. ¡Ah! y también acabo de terminar Derecho con diecinueve años. Bueno, esto lo conseguí con facilidad porque soy superdotada. Lucas también lo es. Incluso mucho más que yo.

Comencé a estudiar antes de terminar la ESO… Y eso sí que fue aburrido.

Y como no me quiero aburrir más, comienzo el psicoanálisis de los pasajeros: hay dieciséis personas en mi vagón. Diez son hombres y seis son mujeres. De los diez hombres, cuatro son menores de treinta años. Las mujeres son todas mayores de cuarenta, salvo una chica. No viaja ningún niño. El tío del asiento de delante tiene una coronilla tipo cura que parece un plato de Porcelanosa. Puntos de carisma: tres. A su lado viaja una mujer de mediana edad. No deja de teclear su móvil y no es consciente de nada más. Lo más probable es que esté diciéndole a algún familiar que nos quedan poco menos de quince minutos para llegar a la estación de Sevilla. Parece una jugadora de baloncesto. No, no lo parece. Ha sido una jugadora de baloncesto; muestra con claridad el somatotipo característico del deporte. Puntos de carisma: siete y medio, casi ocho. Delante de ella va sentada una chica joven, rubia, alta y delgada. Se ha pasado el viaje durmiendo. Puntos de carisma: invaluables.

En los asientos del otro lado, a la izquierda del francés, van sentados un par de chicos jóvenes hablando tranquilamente. El que está más cerca del pasillo es moreno, tiene el pelo corto y la tez de un bello color aceituna. Color que me recuerda a mi padre (mitad argelino, mitad asturiano). El chico me ha leído la mente: gira su cara hacia mí y me clava sus intensos ojos marrones hasta atrás. ¡Coño!

¿Me está mirando? Un tanto abochornada y un mucho sorprendida, aparto la vista cuando me doy cuenta de que me ha pillado in fraganti estudiándolo descaradamente. No me atrevo ni a mover un solo músculo. Trago saliva pero, de pronto, tengo unas tremendas ganas de mear. ¡Mierda! Ahora no.

¡Qué corte tener que levantarme!, aunque no me queda más remedio si no quiero hacérmelo encima.

Carraspeo, me armo de valor, y me levanto despacio dejando el bolso en el asiento de al lado, que va vacío. De la que paso junto al chico lo rozo sin querer y me encorvo sobre mí misma muerta de vergüenza mientras avanzo por el pasillo sintiendo sobre la nuca un montón de miradas punzantes. Al fondo, a la izquierda, está el baño. Cuando llego, giro el pomo de la puerta, que todo hay que decirlo es la mar de raro, entro, la cierro detrás de mí, y suelto un suspiro de alivio mientras apoyo la cabeza sobre su fría superficie. ¡Uf!, qué angustia. El baño es bastante amplio y además tiene un diseño guapo, moderno. Me miro en el espejo y me quito las gafas. Necesito echarme un poco de agua fría en la cara para serenarme. Tengo demasiado calor y la paranoia del tren me está matando. No estoy mucho rato. Cuando termino, salgo tambaleándome y tratando a la vez de colocarme las gafas que, por alguna extraña razón, se resisten a encajárseme tras las orejas. En cuanto abro la puerta y doy un paso al frente, ¡pumba! choco de bruces contra alguien que es más duro que un muro de hormigón, y estas salen volando, cayéndose al suelo, y fragmentándose —solo uno de sus cristales— en mil trocitos diminutos. ¡Mierda! Ya no tienen remedio. Por Dios, ¿cómo puedo ser tan torpe?

—Disculpa, no esperaba que salieras así, tan de repente —me dice la voz del muro sujetándome para que no me caiga y entregándome las gafas.

¡Me cago en la…! Lo que faltaba. Me voy a quedar como un topo. Desde luego tengo que operarme la miopía de una puñetera vez.

—Gracias.

—Lo siento —se disculpa el muro de nuevo—. Creo que te he roto las gafas.

¿No me digas?

—No se preocupe, son viejas. Las iba a cambiar un día de estos.

No sé si he dicho ya que soy muy cortada y que no suelo hablar con nadie que no sea de mi entorno familiar. Veo las primeras luces de Sevilla. Ya estamos entrando. Rara, sí, soy muy rara. De modo que, cuando alzo la vista y mis ojos se cruzan con los del muro, me doy cuenta de que se trata del mismo chico que me pilló in fraganti estudiándolo como si fuera una auténtica psicópata. El chico me estudia a su vez, esboza una sonrisa, y me aprieta la mano que, por alguna extraña razón, sigue sujetando. Esto me hace sentir mal, muy, muy mal. Percibo un rechazo absoluto y comprendo que el tipo no me gusta nada. Puntos de carisma: seis.

—Es una pena que uses este armatoste tan feo, tienes unos ojos espectaculares.

Y tú una mirada rara. Engañosa.

Su tono es sardónico pero amable. Necesito que mi juicio policial tome la delantera y lo psicoanalice; por tanto, en una micromilésima de segundo le hago un retrato robot de los míos: deduzco que es andaluz, por el acento que tiene, aunque no puedo asegurarlo del todo. Es alto, de uno ochenta y tres centímetros de altura, delgado, de comprensión fuerte y debe rondar los veinticuatro años. Huele a colonia Chanel, Allure. Sí, ratifico que es Allure. Me conozco los olores de todas las colonias y perfumes que existen en el mercado. Esta en concreto, le va muy bien, enfatiza la expresión de confianza que tiene. Sonríe. Tiene una sonrisa melosa, tierna e inquisitiva al mismo tiempo. Lleva unos vaqueros gastados, un polo de Ralph Lauren rojo, y el pelo engominado despejándole la frente. Un rasgo en ella me dice que su carácter es fuerte y su resistencia física aún más. Conoce los movimientos estratégicos del mundo, comprende las necesidades trascendentales de cada momento, y está capacitado para realizar análisis fiables en cualquier situación. Es de los que se hace imprescindible a vista de su superior. Vamos, que es un Joseph Fouché en toda regla. Intuyo que ha estado en el ejército y que habla más de dos idiomas. Mmm… interesante. Parece un niño pijo del PP. Aunque el piercing de su ceja izquierda y un deje pausado en su actitud, lo hace desentonar con el resto de su envoltura. ¡Va disfrazado! Para mi sorpresa descubro que aparenta ser lo que en realidad no es. Este dato me deja desconcertada y pensativa. De modo que debo estar arrugando la nariz y poniendo mala cara. Lo veo mirar hacia fuera y ponerse rígido como si hubiera visto un fantasma. Yo también miro, pero no veo ningún espectro ni nada particular. Bueno, que estamos entrando en Sevilla. Me doy cuenta cuando los primeros edificios de la ciudad pasan rápidos dejando tras de sí, destellos luminosos semejantes a las luces de una foto en movimiento. Entonces es cuando el chaval se gira muy sobrio hacia mí, me coge por los brazos y me los aprieta con fuerza.

Por unos segundos veo cómo se queda sin respiración. Y vuelve a clavarme sus ojos marrones hasta las entrañas. Su mirada se ha transformado en otra más intensa y desconcertante. Observo que traga saliva y que cavila algo que lo hace dudar. Por fin habla y, cuando lo hace, me deja petrificada: —En cuanto se abran las puertas del tren, vete rápido de la estación.

«Vete rápido de la estación, vete rápido de la estación, vete rápido de…».

¡¡Shock!!

Entro en un irremediable estado de shock. Arrugo la frente pensativa porque sé que después del shock me llegará la incredulidad. Pero antes de que la incertidumbre me reviente en la cabeza me pregunto. ¿Qué significa esto? No puede tratarse de una casualidad. Las casualidades solo existen en las películas cutres de serie B. ¿Sabrá quién soy? Lo sopeso con frialdad durante unos segundos. Al final sentencio: no hay discusión posible, de manera rotunda y aunque parezca increíble, se trata de una casualidad. ¡Y qué casualidad! Cuando se lo cuente a mi hermano se va a caer de culo.

—¡Todo… lo… rápido… que… puedas! —insiste otra vez el chico, apretándome con más fuerza los brazos y sacándome a la fuerza de mis maquinaciones.

Cuando me libera de su agarre, regresa al asiento y yo me quedo con la boca abierta mirándolo y dándole vueltas a la cabeza a lo que acaba de ocurrir. Además, me pica la garanta, lo cual significa que va a pasar algo malo. Pero, ¿quién es este tío? ¿Será Don Inhumano? No. Don Inhumano ronda la cincuentena, por lo que barajo con rapidez un montón de probabilidades más, hasta que las reduzco a tan solo dos. Mis ojos se abren como platos por lo que descubro. ¡Joder!, Lucas va a flipar cuando se lo cuente.

Regreso a mi sitio. Avanzo por el pasillo oscilando de derecha a izquierda. Cuando paso al lado del chaval me doy cuenta de que casi no puedo distinguirlo porque no veo un carajo sin gafas.

¡Dios! Mis gafas están rotas. Con el ceño fruncido y un millón de preguntas bulléndome en la cabeza dejo caer el culo en el asiento y abro el bolso para sacar otras que siempre llevo de repuesto. No dejan de ser feas que te cagas, pero ahora mismo esto no importa una mierda. Me las pongo y me froto las sienes con las yemas de los dedos. Me presionan como las presas de un desguace. Mis dedos se agarrotan al hacer consciente el motivo por el que estoy aquí y se quedan rígidos como una piedra. El chico vuelve a mirarme. Me clava una mirada chocante, una mezcla de pena y ardor que me confunde pero no me desorienta. ¿Qué trata de decirme con sus misteriosos ojos marrones?

«Espera, tonta, déjame a mí», interviene mi niña policía tomando el relevo y comenzando a anotar todo lo que el chaval hace en su libreta de muelles plateados: cómo se levanta, cómo coge una mochila del armario, cómo me mira con desesperación, cómo se marcha, cómo se pierde de mi vista entre la gente.

Sus ojos marrones. Sus misteriosos ojos marrones… ¡Ya lo tengo! ¡Quiere que avise a la policía!

Sacudo la cabeza, cojo el bolso, le lanzo una sonrisa a la jugadora de baloncesto que acaba de levantarse para salir, y antes de levantar mi culo gordo del asiento, noto un intenso dolor proveniente de mi mano. He apretado tanto las gafas que las he roto todavía más… Y me he hecho una herida enorme. ¡Mierda! Me quedo estática por unos segundos. Me las cambio, me pongo las gafas espachurradas porque con las de recambio veo todavía peor, y estas las guardo de nuevo en el bolso.

Debo de parecer un monstruo con las rotas puestas. Tengo un ojo tuerto. De pronto, un estremecimiento agudo y excitante me atraviesa la columna vertebral. ¡Hostia, claro! ¡Mi mano!

Herida, sangre, sangre roja y brillante, mucha sangre… ¡Yo adoro la sangre! El mundo deja de importarme cuando hay sangre cerca.

«Ya, pero hay una bomba que va a explotar. Déjate de sangre y espabílate, tonta del haba».

Mi niña policía tiene razón. La sangre suele tener el efecto de petrificarme y hacerme explosionar (por denominar de una manera sutil al hecho de correrme). Su viscosidad, su olor y su color, me engatusan y hacen que mi cuerpo palpite con pulsaciones radiales, que mi boca se entreabra como la de una perra en celo y que mi piel queme de fiebre hasta alcanzar el límite de la descarga sexual. Pero, ¡qué tonta soy!, descargas sexuales solitarias, a eso se reduce el sexo para mí, a una gota de sangre y a una respiración profunda. ¿A quién quiero engañar? Pero no puedo correrme aquí, no delante de todos. Así que lucho conmigo misma, y esta sí que es una lucha dura.

«Déjate de luchas y chorradas y huye cagando leches».

Estoy muy confundida. Siempre lo estoy cuando me pasa esto. Por fortuna mi niña policía toma las riendas de mi raciocinio y me obliga a espabilar de golpe. En cuanto desciendo a la tierra salto del asiento como un obús; pero lo hago con tanta brusquedad que estrello la cabeza contra uno los cajones de arriba. Joder. ¡Vaya hostia que me acabo de dar! Noto como si me hubiera golpeado el cráneo con un martillo. Me llevo la mano ensangrentada a la coronilla y reparo en el incipiente chinchón. La sangre me arrolla por la cara y me resbala hasta la boca. Mmm… caramba, qué rico, ¡sí! Me chupo la mano, me saboreo, respiro hondo, echo la cabeza atrás, contengo el aire en los pulmones y… me corro con gusto. Una vez recuperada de mi eyaculación secreta, coloco el bolso sobre el hombro, me pongo la chaqueta, reajusto como puedo las gafas rotas sobre la nariz y me dirijo al final de la cola.

Cuando salgo al andén observo que el reloj marca las 22:32. Camino con paso rápido, chocando contra algunas personas, en busca de mis primos. Enseguida los veo a lo lejos, esperándome al lado de una máquina de café.

—¿Leia, estás bien? —me pregunta Marta en cuanto llego a su lado. Me mira de arriba abajo como si tuviera el sarampión. Me percato de que ella también mira por encima de mi cabeza como si buscara a alguien más. Le ocurre algo extraño—. ¿Por qué estás toda llena de sangre? —me sondea.

Pero soy incapaz de explicarme. Las palabras no me salen de la boca.

Mi cerebro continúa analizando lo del chico del tren. ¿Quién será? ¿Dónde coño se habrá metido? ¿Me habrá confundido con otra persona? Y entonces la garganta comienza a picarme, los oídos a resentirse, y el estómago a darme vueltas. Voy a vomitar. Lo hago en una papelera cercana.

Entonces lo entiendo todo.

Después, a la fuerza, no me queda más remedio que informar a la policía.

CAPÍTULO I

EL PRIMER ESCALÓN

A todos los ciudadanos españoles, es nuestro designio declarar abolido el exterminio perverso de una política inicua que nos ha conducido al desastre. Es nuestro designio anunciar que contamos con políticas que harán que la esperanza deje de ser una palabra y se convierta en un arma de salvación pública. Es nuestro designio anunciar que los tiempos de inmovilidad y aislamiento han llegado a su fin.

ER (España Revolucionaria)

1

Más de 19 muertos y 140 heridos en

la mayor matanza terrorista en Sevilla

Dos explosiones casi simultáneas y sin previo aviso se han registrado por la noche en la estación de Santa Justa en Sevilla.

Al menos 19 personas han muerto y 140 han resultado heridas en la cadena de explosiones registradas ayer en la estación de Sevilla, según los datos ofrecidos a última hora de la noche por el Ministro del Interior. En los lugares de las explosiones se han recogido a lo largo de la noche 14 cadáveres. Los otros 5 fallecidos, hasta la cifra provisional de 19, han perecido en los diferentes hospitales a los que han sido evacuados. En su primera comparecencia, el Ministro no dudó en atribuir la autoría de la matanza a ER (España Revolucionaria) el nuevo grupo terrorista que atentó en el Congreso y en la Moncloa en los meses anteriores. Después de su comparecencia, un periódico Portugués ha publicado una carta supuestamente firmada por ER en la que la organización terrorista española reivindica los atentados. En total, se han registrado 2 explosiones de forma casi simultánea y sin previo aviso, causando el caos y el pánico, pasadas las 22:45 de la noche entre los cientos de personas que llegaban en el AVE procedente de Madrid. Ambas deflagraciones se producían en la propia estación de Sevilla. La estación afectada por el atentado pertenece a RENFE.

Otros tres artefactos, colocados por los terroristas como trampa para los artificieros, fueron localizados y explosionados de forma controlada. La siniestra secuencia de explosiones ha comenzado a las 22:42 cuando una mochila cargada con entre 8 y 15 kilos de Titadine hizo explosión en la estación de Sevilla. Apenas 2 minutos después, otra carga hizo explosión acabando con la vida de esas 14

personas. Después de las primeras declaraciones del Ministro, el presidente del Gobierno garantizaba la derrota "completa y definitiva"

del terrorismo, antes de asegurar que el Gobierno de España no cambiará de políticas "ni porque los terroristas masacren al pueblo español ni para que dejen de masacrar".

Según fuentes policiales se habría registrado en el 112 una llamada anónima advirtiendo que algo grave podría

ocurrir en la Estación de Sevilla. Gracias a esta llamada se ha podido evacuar a buena parte de la gente que había en esos momentos en la estación. Este hecho está siendo investigado aún. El jefe del Ejecutivo, de luto y visiblemente emocionado, ha asegurado que los terroristas "han matado a muchas personas inocentes" y ha hecho un llamamiento para que los ciudadanos se manifiesten mañana en contra de esta ola de campaña antigubernamental…

CAPÍTULO II

EL ENCUENTRO

“Engañar al que engaña es doblemente entretenido”

Jean de la Fontaine

2

Aún no los han encontrado. Siguen buscándolos…

Han pasado tres semanas y media desde el atentado en la estación de Sevilla y, por fin puedo decir que, mis reiteradas visitas a comisaría han concluido. Desde mi punto de vista y, también, desde el obtuso punto de vista policial, he hecho todo lo que estaba en mi mano para ayudar en el esclarecimiento de este horripilante caso. Ya está. Fin de la historia: retrato robot del sospechoso, reconocimiento de las víctimas de mi vagón —ni el francés ni la jugadora de baloncesto pudieron superarlo—, unas cuantas declaraciones, unas cuantas fotos, un par de visitas a la estación con el inspector Martínez, otro par de visitas al hospital —la Lobato estará planteándose en estos momentos el tema de la seguridad en los trenes y el Puma el haberle dado cancha todo el rato—, vuelta a la comisaría, más declaraciones, más fotos aún y, mi misión como buena ciudadana de un país convulso, hasta las narices de todo y todavía en plena crisis, se puede dar por finiquitada con éxito.

¡Diecinueve muertos! Todavía se me hinchan las venas al recordarlo. Me libré por poco.

Cuando coja al hijoputa que está fastidiándome los planes le voy a meter un palo tan grande por el culo, que ni Vlad Tepes en sus mejores años podrá igualar mi estado de crueldad. Ahora, a concentrarme y a seguir con la misión. Buscar y destruir, buscar y destruir.

Todo este lío ha hecho que pierda mis primeras clases en Psicología y también en Criminología. Hablando de Criminología. Estoy con la espalda apoyada en una de sus paredes, esperando a que suene el timbre para poder entrar en clase de Victimología Criminal, mientras me pregunto por qué coño me dejé convencer por Marta para empezar hoy. Y es que tengo un terrible presentimiento, uno muy chungo. Pero mi prima tiene esa ventaja sobre mí, me puede desde que éramos pequeñas; sabe cómo llevarme, cómo levantarme el ánimo, me entiende, me respeta, es lista, persuasiva, dura, inquisitiva, y mi única y mejor amiga.

Por cierto, ¿qué olor es ese tan desagradable que me rodea? ¡Ah, sí! La pestilente esencia de la ignorancia de los que, pudiendo saber, no quieren saber. Suspiro hondo tratando de bloquearme a los estebanizados comentarios de los compañeros que me rodean —algunos politiquean hasta caer en el delirio sobre lo que es la derecha y la izquierda del país como si fueran los hinchas de un partido de fútbol: “Mi equipo es el mejor. No, mentira, el mejor es el mío. Sois todos unos rojos. Y

vosotros unos fachas”—, lo cual me hace arrugar la nariz, enturbiar la conciencia y estorbudar igual que si hubiera pillado la gripe, y todo para quedarme como una imbécil observando a una chica escuálida de pelo corto y ojos pintados en exceso de azul, que me mira como si tuviera monos en la cara. ¿Qué pasa salada? Lo feo no se contagia. Corroboro que necesita un cambio, y uno tan profundo como el mío. ¿Acaso no es por lo que estoy aquí?, ¿para que cambien las cosas?

¡Mierda! Me veo venir, comienzo a desvariar. Esto significa que puedo perderme en reflexiones absurdas durante un buen rato. Miro hacia otro lado. Todos siguen igual. Idiotizados.

Hablando de chorradas. Desconeztados de sí mismos. Zombis pútridos que necesitan un disparo para despertar. ¡¡Rebelión!!, me gustaría gritar a los cuatro vientos para que se pusieran las pilas o, qué carajo, verlo tatuado como un grafiti en el culo de todos ellos a ver si así se les contagia algo más que la sangre derramada en la Revolución Francesa. Aunque no voy a mentir, también me seduce la idea de que se lo tatúen al presi de turno en la frente, a la Merkel en las tetas, o a los dirigentes del FMI o del BCE en cada uno de sus huevos viejunos y peludos. ¡Hala!, ya estoy yo en plan villana: «—Quizá unos cuantos elitistas muertos y unos cuantos atentados no sean bastantes y haya que dejar de aburrirse molestando a los tiburones de esta manera», diría alguno por ahí. Pero si estuviera mi hermano por aquí, le diría a ese alguno: «—¿Y quién quiere dejar de aburrirse? Yo no me aburro». A lo cual añadiría yo reafirmando su frase: «—Quizá más bien de lo que se trate, sea de molestar a los tiburones de esta manera. ¿Qué tal unos cuantos coches bomba para divertirse a lo grande? ¿Unos cuantos potros de tortura para no caer en el aburrimiento? ¿Unas cuantas sogas gruesas, pero gruesas de verdad, para ahorcarlos a todos ellos hasta la asfixia? ¿O unas cuantas pistolas sin silenciador, directamente apoyadas contra sus sienes, para entretenernos todos neoliberándonos de semejante escoria?». No me extraña que el país esté tan jodido como está, y que las propuestas de remoralización y de reforma política continúen relegadas al cajón basura donde la Campanario debe de haber guardado su hollenback de dentista.

Ya estoy de mala leche. Poso los ojos de nuevo en la chica. Está haciendo un esfuerzo sobrehumano por no desnudarme viva. La desnudo yo a ella… de reojo esta vez. Parece una de esas satánicas empeñada en ganarse la mala reputación con premeditado esfuerzo, de las que se esconden en los baños públicos para urdir un plan más malvado que el día anterior, de las que te invitan a kikos revenidos con una botella de Don Simón de acompañamiento, de las que hablan mal de Messi, no por envidia, sino por tocar los cojones, o de las que te mandan un troyano policial haciéndote creer que eres un jodido pedófilo solo para pasar el rato. Puntos de carisma: tres.

En fin, mi prima no tendría que haberme convencido hoy para empezar. Mejor se hubiera dedicado a contar sus condones de colores. Tiene un bol repleto de ellos en el taquillón de la entra de casa. Aunque siente predilección por los de rugosidades.

Estoy escuchando decir a uno de mis compañeros que hoy comienza un profesor nuevo que viene de Madrid —el anterior por lo visto murió en el atentado de la estación—; así que también será su primer día de clase. Supongo que por eso estamos todos aquí, en el pasillo, esperando no sé a qué. ¿Por qué no entramos de una jodida vez al aula? La puerta está abierta, coño, tampoco es tan difícil dar un paso, luego otro, y meterse dentro. ¡Puf! Reconozco que estoy un poco nerviosa. Tal vez sea el motivo de que esté tan irascible. Y es que no veo el momento de sentar el culo, sacar los folios y comenzar a tomar apuntes. A ver si así centro la mollera en cualquier cosa que me desvíe de la extraña opresión que llevo sintiendo en el pecho desde hace días. Venga valor, Leia. Sé la primera en entrar. Así que allá voy: cojo el bolso que he dejado en el suelo, le lanzo una sonrisa hipócrita a la satánica de los kikos revenidos, y entro en el aula. Me dirijo al fondo de la clase con paso rápido porque por nada del mundo me sentaría en primera fila. Nunca en primera fila. Jamás en primera fila.

Antes me mato que dejarme distinguir de manera gratuita en un sitio como este. Bueno, tampoco me conviene marcarme mucho…

Una vez dentro, echo un vistazo alrededor intentando simular quien en realidad no soy, y observo que el espacio es bastante amplio y luminoso. Parece la sede de una multinacional más que el aula de una facultad española pobre y sin recursos. En uno de los laterales hay una enorme cristalera que cubre, de lado a lado, la totalidad de la pared izquierda a través de la cual entra un buen chorro de luz. Hoy puede apreciarse un cielo muy despejado y algodonoso. Cuento las mesas: doce filas en total, alargadas, de color crema; juraría que lo suficiente cómodas como para albergar a más de ciento cincuenta estudiantes de primero de Criminología. Aunque no sé yo… Me pregunto si cogeremos todos. Consulto el reloj: ya casi son las once de la mañana. Me siento en la fila número diez, en el primer banco que hay al lado del pasillo. Estoy muy aliviada por no haber llegado tarde y por elegir el sitio dónde sentarme. Tiene que estar a punto de sonar el timbre porque algunos de los compañeros que estaban fuera se están animando a entrar.

Hay muchos sitios libres, muchos, pero a mi lado se sienta un chico con el pelo largo, un aro en la oreja y una radiante sonrisa que lleva puestos unos pantalones militares, como los que suele usar mi primo Luis, y una camiseta de ACDC. De inmediato me cae bien. Tiene una cara que juraría he visto en alguna parte, pero no tengo ni idea de dónde. Puntos de carisma: ocho y pico, casi nueve.

¡Venga ya! Sorprendente.

—Tú empiezas hoy, ¿no es así? —me pregunta el chaval clavándome unos ojos muy claros —. No te había visto hasta este momento. Soy Carlos —se presenta, y me tiende con educación una mano gigante.

Su comentario me pilla desprevenida. No soy de las que despierten simpatía a la primera, la verdad. Parece un tipo agradable y, además, cosa rara en mí, al someterlo a examen no siento ni rechazo ni vergüenza. Serán los aires del sur que ya empiezan a cambiarme… Así que sonrío confiada, lo saludo, y lo psicoanalizo en un santiamén: esbelto, moreno, pelo por encima de los omoplatos, ojos averdosados, guapo tirando a sexy, metro ochenta y tres de estatura. Usa su atractivo personal como gancho para ganarse a la gente. Es el amigo que todos quieren tener, el hermano que todos quieren tener, el hijo que todos quieren tener. Es un solucionador nato de problemas. Capaz de detectar las carencias y las necesidades de las personas. Alta capacidad de reflexión, autoconcepto, autocontrol y afrontamiento. Es un gran estratega; hábil y locuaz. Posee un acentuado código moral, y un potente locus de control interno; también una buena atención focal-explorador, una correcta estabilidad emocional y una baja ansiedad rasgo. Opera dentro de los márgenes de la efectividad…

Lo miro son suspicacia, ¡joder!, juraría que tiene el perfil de un maldito policía. Mmm, a ver qué más hay… ¡Ajá! Habilidoso en dinámicas de engaño, domina a la perfección la emisión de emociones simuladas y otras técnicas policiales, pero carece de una eficaz compartimentación psicofisiológica vital para producir mentiras. La comunicación verbal y la no verbal las tiene descompensadas.

Vamos, que ni de coña podría estar infiltrado.

Sonrío aliviada.

—Sí… esto… No he podido empezar antes —respondo un poco tímida, ajustándome unas inexistentes gafas sobre la nariz. Ahora llevo lentillas—. Me llamo Leia.

El chaval me sonríe con amplitud. Y para mi sorpresa yo también lo hago. No suelo hacerlo mucho.

—¿Leia cómo la princesa «Leia» de la Guerra de las Galaxias? —pregunta alzando las cejas.

—Como esa —respondo poniéndome colorada como un tomate. Estoy acostumbrada a lidiar con la dichosa preguntita desde pequeña.

—Padres frikis, ¿eh?

—Ni te lo imaginas.

Mi padre decía que su vida gravitaba entorno a un auténtico reto: ser un padre, claro está, pero ante todo ser un padre friki. Uno de esos para los que ambas fuerzas —opuestas en la mayoría de los casos—, no tiraran cada una para un extremo diferente; y todo con el fin de que sus proyectos fueran también de nuestro agrado. Y vaya que si lo fueron: mi mundo es un mundo friki y todos los que considero amigos son tan frikis como yo.

—Me gusta tu nombre —murmura el chico asintiendo con la cabeza—. Va con tu cara.

Pareces una princesa imperial.

—Ya será menos. —Retuerzo la boca.

El chaval alza una ceja, y pienso que no sé si me está tomando el pelo o no. El timbre suena y el resto de la gente entra armando un estrepitoso ruido. El aula se llena hasta los topes. El profesor parece que tarda. Así que me acomodo en mi asiento pensando, vete tú a saber por qué, en hombres rudos, sucios, pero con un cierto atractivo; a la vez que me ajusto el pantalón vaquero, me remango las mangas de la camisa —con cuidado de que no se me vean los cortes que me hago cuando me masturbo—, y saco unos cuantos folios de una carpeta para colocarlos encima de la mesa junto con un par de bolis.

—¡Hey, princesa! —me dice el tal Carlos girándose hacia mí—. ¿Me dejas un boli? Creo que hoy no traje ninguno.

¡Mierda! Ya empezamos a tocar las narices. Reduzco sus puntos de carisma a ocho.

—Claro —respondo mientras le paso el Bic azul con una sonrisa falsa en la boca que no me llega ni a mueca. Yo me quedo con uno de metal cromado que me regaló Luis por mi cumpleaños y que pesa un montón. Por el rabillo del ojo advierto que la puerta de la clase se abre, que la gente deja de hablar y que todos miran en esa dirección. Desde el otro lado de la misma escucho la voz de alguien que habla con alguien. Yo también miro pero no veo nada.

—Más tarde… En mi despacho. Te veo luego…

¡Huy! Qué respigo y qué calor, ¡por Dios! Pero quién entra, desde luego no es el portador de la voz; a no ser que el portador de la voz sea una chica alta, muy guapa, con el pelo negro atado en una cola de caballo, y que avanza pisando fuerte. La sigo con la mirada mientras camina pasillo adelante satisfecha de haberse conocido a sí misma y se sienta justo detrás de mí. Hay algo en su cara muy sospechoso. No es que me caiga mal, no; es que, a todas luces, me resulta indiferente; así que ni me molesto siquiera en analizarla. Puntos de carisma: me dan igual.

Soy levemente consciente de que el profesor entra y se dirige a su sitio, donde deja posadas unas carpetas azules. Observo despistada cómo se apoya sobre el borde de la mesa con las piernas abiertas y cómo cruza los brazos sobre el pecho, todo él muy solemne. Después echa un vistazo general a la clase.

—Muy buenos días. Mi nombre es Diego Amon de Villar —saluda.

Nada más oírlo siento un sobresalto y alzo la cara en su dirección para posar mis ojos azules en los suyos. Una súbita corriente nerviosa me atraviesa la espina dorsal y me inmoviliza.

Podría jurar que me está mirando. ¡Va, imposible! Ya estoy yo viendo pájaros donde solo hay nubes.

Es muy joven, y muy guapo también. Me quedo anclada en su mirada intensa.

«¡CÁSATE CONMIGO!».

Sí, sí, cásate conmigo guapísimo.

—Voy a ser vuestro profesor de Victimología Criminal este curso académico —dice con voz ronca y oscura, muy varonil.

¡Ay, madre! Pero, por Dios bendito, ¡qué voz! Fabulosa. Extraordinaria. Excepcional. Cien por cien pecado. Mis manos empiezan a temblar sin control ninguno y un latigazo desconocido se propaga misterioso por mi cuerpo. Es como si me hubiera metido un chute de adrenalina en vena.

Miro las manos sin dar crédito a lo que me pasa. Su voz es como la de Cardiac: capaz de lanzar descargas de partículas beta hipnotizadoras que hacen que mi corazón se ponga a galopar en lo que parece una carrera de doscientos metros pista. Trato de controlarme, pero no logro tranquilizarme con nada. Y justo, con el traqueteo incontrolado de mis manos, se me cae el boli al suelo. El maldito cabrón resuena en el aula como un equipo de música de tres mil vatios, con subwoofer incluido. De inmediato me pongo púrpura como Z. Killgrave. Algunas cabezas se giran para mirarme e incluso el profesor deja de hablar y me clava sus inquietantes ojos con agudeza.

Elaboro su retrato robot en otro santiamén: es joven, no llega a los treinta años, fuerte y atlético. Muy, muy atlético, corrijo. Y muy alto, pasa del metro noventa y cinco de estatura. Está muy musculado y es muy atractivo. Muy, muy atractivo, corrijo otra vez. Tiene algo que impacta, algo que intimida. Me siento ipso facto atraída por él, lo cual me cabrea hasta lo indecible porque siempre he entendido el amor como algo corrosivo que nos hace a todos más tontos que un esquizofrénico enganchado al crack. De hecho, siempre he pensado que el amor es tan efímero como una partida de sabacc ganada por Lando Calrissian. Pero, ¿por qué estoy pensando en esto ahora? El amor no existe sin un dramón detrás, sin un Romeo y una Julieta envenenados por ser demasiado imbéciles, sin suicidas que se lanzan bajo las ruedas de un camión, sin ramos de flores alérgicas, sin San Valentines destinados a sacarnos los cuartos con postalitas estúpidas llenas de corazones rojos, sin herpes chungos, sin sida, sin el obligado uso de condones para quitarle gracia al asunto, sin esa maldita cosa de desear priorizar la supervivencia del otro antes que la tuya, sin noches sin pegar ojo, sin lágrimas tontas, sin paquetes y paquetes de clínex, pastillas y pastillas de lexatines, o sin unas llaves dadas a un tipo a cambio de dejar la tapa del retrete levantada, el tapón de la pasta de dientes sin enroscar, o los calcetines sucios tirados sobre la cama a cambio de una satisfacción amorosa, la mayoría de las veces fingida.

—Científicos, operadores jurídicos, operadores sociales, políticos… Como criminólogos tendréis que trabajar codo con codo con este tipo de profesionales —continúa Amon—. Como pueden ver, la Victimología no solo se refiere a las víctimas de un delito, sino también a aquellas que lo son por causas como: accidentes, desastres naturales, crímenes de guerra, abusos de poder…

¡Madre mía con el profesor! Su voz me desarma. No se parece a ningún otro hombre que haya conocido con anterioridad. No sé cómo explicarlo, pero tiene un toque de diferencia que me llama de manera poderosa la atención. Quizá sea su pose de supremacía mayúscula, o su actitud dominante y controladora, más que obvia, o a lo mejor es su mera presencia. El caso es que mi profesor, es de esas personas que imponen con solo mirarlas, de las que te cohíben y te hacen bajar la cabeza en cuanto posas los ojos sobre ellas, de las que, sin motivo aparente, hacen que desvíes la mirada hacia otro lado ruborizándote de pura vergüenza y a la vez… a la vez, hacen que no quieras desviarla porque te resultan fascinantes.

Y aquí estoy yo como una tonta observando cómo va vestido: con elegancia, como un perfecto modelo de pasarela de los que no se ven nunca por la calle; con una camisa azul a rayitas claras diminutas y pantalones azul marino tipo chino a juego. Podrían darle un Óscar al «tío bueno más guapo que he visto en mi vida» y estoy segura de que lo ganaría también en los años siguientes.

Me recuerda a Joe Manganiello, el hombre lobo de True Blood, aunque con un toque más impactante tipo Rubén Cortada. El caso es que su estampa imponente me deja cegada hasta lo indecible, y mi mundo pasa de sopetón a resumirse en una sola frase: «¡CÁSATE CONMIGO!». ¡Oh, Dios, no puede ser! O yo me he vuelto estúpida como por obra y gracia del espíritu santo o me he quedado inmóvil en un secuestro absoluto como si fuera Beverly Switzler. Solo me faltaba que aquí, el Dr. Bong, me obligara a casarme con él (cosa que en estos momentos no me importaría lo más mínimo, para qué negarlo). ¡A la mierda la tontería anti-enamoramiento! Su camisa está remangada a mitad del brazo.

Su brazo transmite fuerza, poder, dominio. La imagen de su vello me eriza la piel. Trae el pelo largo, suelto, por encima de los hombros. Y lleva una barba no muy profusa que enfatiza unos excepcionales rasgos que lo hacen parecerse a un corsario o a un bucanero. Es exótico, con una fisonomía particular, a lo Kabir Bedi, muy semejante también a la de mi prima Marta. En dos palabras: ¡es impresionante! Puntos de carisma: diez sobre diez, igualando la perfección.

Tardo una eternidad en decidir si agacharme o no a recoger el boli que se me ha caído. Por fin me decido y, al hacerlo, tiro sin querer los folios que puse sobre la mesa. Mierda, se me desparraman por todos lados. Me apresuro a recogerlos.

—Si la señorita del fondo de la clase no nos vuelve a interrumpir, me gustaría comenzar a explicarles en qué va a consistir el temario de la asignatura y qué es lo que espero de todos ustedes.

Abro los ojos hasta atrás. ¿Eso va por mí? Sí, está claro que va por mí. Quiero que me trague la tierra. Ni siquiera levanto la cabeza para mirar. Barro con las pestañas las baldosas del suelo deseando convertirme en una de esas pelotillas de mierda negras. Oh. Mierda, mierda y mil veces, mierda. Estoy muerta de vergüenza y colorada como una niña en su primera metida de mano.

Me siento de nuevo en la silla resoplando como una loca. Carlos se inclina sobre mi oreja y me susurra:

—Creo que le gustas.

—Chist, calla —le susurro yo a él, observando la dura mirada que me lanza el señor Amon desde el otro lado de la estancia; y al que al parecer, no le ha gustado nada el cuchicheo con mi compañero de pupitre.

Escucho algunas risitas cabronas a mis espaldas y la sangre comienza a hervirme. Con la boca apretada y la mala hostia recorriéndome la espina dorsal, me giro indignada para ver quién es el estúpido gilipollas que se está riendo de mi desgracia y me topo con la áspera y puntiaguda cara de la imbécil de cola alta que llegó la última. La fulmino con una flecha lanzada con mis ojos malignos y la sugestiono para que le salgan unas hemorroides enormes, pero antes de girarme para mirar al frente, me engancho sin querer con el bolso que colgué detrás de la silla, el cual cae también, como todo lo demás, provocando un ruido demoledor.

Creo que me voy a desmayar.

—Señorita del fondo de la clase que interrumpes una y otra vez. ¿Podrías por favor estarte quieta y dejar de molestar a tus compañeros y de paso a mí?

—Sí, claro. Perdone —me disculpo con excesiva musicalidad.

Amon arruga la frente y se me queda mirando.

¡Agh! Joder, lo que me faltaba. ¡Hala! Primer día de clase y ya me he hecho notar…, y a lo grande. La silla me molesta y me retuerzo en ella. ¡Pero qué guapo es, por favor! Es como un ser de otra época: hermoso, magnético, atrayente, cálido, envolvente. Todo él. Su forma de hablar, de moverse, de gesticular, de mirar… es impactante. Me quedo anonadada comiéndomelo con la vista.

Sus brazos me gustan cada vez más, y sus ojos… Madre mía, sus ojos.

—Como decía, la Victimología es el estudio de las causas por las que determinadas personas son víctimas de un delito. También estudia su estilo de vida, el cual conlleva, en mayor o en menor grado, la probabilidad de que sean víctimas del mismo. La Victimología, por tanto, estudia científica y multidisciplinarmente a las víctimas y su papel en el hecho delictivo. —De repente, como si el cielo se hubiera apoderado de mis fosas nasales, entorno los ojos e inhalo fuerte dejándome llenar por su presencia. Después suelto el aire de golpe—. ¿Te aburro señorita del fondo de la clase que interrumpes de manera persistente? —Y de nuevo me lo pregunta con los ojos entrecerrados y el ceño fruncido.

De manera persistente… ¡Pues vaya día! ¿Qué mosca le habrá picado conmigo? ¿Qué he hecho yo ahora? Recuerdo el enérgico suspiro. Me pongo otra vez colorada y trago saliva con dificultad. ¿Cómo le devuelven a una el dinero de la matrícula? ¿Dónde está la puerta para salir corriendo? Quiero irme de este edificio. Ahora. Ya. En estos momentos crueles.

—Confirmado. Le gustas —murmura Carlos inclinándose de nuevo sobre mí.

—¡Cállate, por Dios! —susurro yo dándole un codazo en el brazo, y al segundo mis ojos se posan en el lejano pantalón del profesor.

—¿Puedes dejar de hablar de una santísima vez con tu compañero de mesa?

Amon cruza los brazos sobre el pecho.

—Disculpe, profesor.

Yo coloco los míos pegados al cuerpo, con las manos sobre los muslos, y le lanzo una mirada destructiva a mi compañero de pupitre, hasta que por fin me quedo quieta.

—Como decía hasta que la señorita Cleopatra nos ha vuelto a interrumpir, el estudio de una víctima abarca tres niveles… —Alzo los ojos pero de inmediato los vuelvo a bajar. ¡Madre mía!, se está acercando por el pasillo—. El primero es el individual, cuyo objeto de estudio es la víctima en sí: su personalidad, sus características... —Se para a mi lado. Mantengo la cabeza baja tratando de controlar los latidos de mi corazón. Casi puedo sentir su aliento sobre mi oreja izquierda. No me atrevo ni a mirarlo. ¿Cleopatra? ¿Lo diría por mi corte de pelo? Lo tengo liso y muy largo, por debajo de los omóplatos—. El segundo nivel es el que se refiere a la conducta criminal en sí. En él se examina el comportamiento de manera aislada de la víctima. Y por último está el tercer nivel…

Se aproxima aún más y apoya sus fuertes manos en mi mesa. Me las quedo mirando pasmada. Las tengo a dos palmos de distancia. Son grandes, poderosas; tiene los dedos gruesos, largos; no lleva anillo de casado; dos de sus nudillos están magullados, y me estremezco. Me apetece lamerle las heridas. ¡Oh, Dios, no! Ahora no. Entreabro los labios y comienzo a respirar con dificultad. Si este hombre no se aleja pronto voy a tener un problema muy gordo y toda la clase va a ser testigo de ello. Me apetece llorar.

—Señorita Cleopatra que interrumpes sin parar... —Amon se inclina sobre mí apoyándose sobre los codos. Huele a té, a secretos y a algo muy cítrico—. ¿Podrías decirme tu nombre para no tener que llamarte de esta manera tan ridícula? —Me va a dar un síncope. Bajo los ojos a los folios —. Mírame cuando te hable —insiste enfadado—. Alza la cara —me ordena—, quiero verte los ojos.

¡Ay, Jesús! Casi salto de la silla. Ha sonado a dictamen al más estilo Brian DeWolff. Me deja sin habla. Reconozco que la modulación ronca de sus cuerdas vocales tiene un poder que me hipnotiza.

«Respóndele, hija. Venga…».

Mi niña policía ha salido de la nada para echarme una mano. La saludo con gusto y alivio.

Carraspeo.

—Leia Márquez, profesor.

—¿Cómo? No puedo oírte desde aquí. ¿Puedes repetírmelo más alto? —Vale, está bien…

reconozco que se lo he dicho muy bajito, pero no obstante está a medio milímetro de mi pelo batiéndomelo con cada maldita exhalación que suelta por la boca. ¿Cómo que no me oyes, profesor?

—. ¿No vas a responderme?

Joder, joder y joder. Pues vaya día de mierda. Lo miro de reojo y creo vislumbrar el esbozo de una sonrisa en su expresión, pero no estoy muy segura.

—Lo siento —respondo sonrojándome, y alzo un poco más la voz para decirle mi nombre —: Leia Márquez, señor.

—¿Me lo puedes repetir más alto? Continúo sin oírte.

¿Qué? ¿Cómo? ¿Me está tomando el pelo? Pero de todas formas respondo: —Leia, señor. Leia Márquez.

—¿Y no vas a tener la decencia de mirarme a la cara, Leia Márquez?

Levanto el rostro hacia él con la esperanza de encararlo con valentía y nuestras miradas se cruzan por primera vez. Me encuentro con un par de ojos, en exceso interesados posados sobre mí, que me estudian con una curiosidad que asusta. Todo mi cuerpo tiembla por la impresión. Es como si flotara, como si algo me elevara del suelo. Tengo que sujetarme a la mesa para no caerme. Don Amon tiene unos ojos acojonantes y desprende un olor igual de acojonante o más que sus ojos; tan acojonante es su olor, que me siento como una elfa acariciada por el efluvio brillante de una esmeralda verde. Su olor hace que todo se detenga, que mis músculos se tensen y que la entrepierna se me moje. Es un olor peculiar, como una droga paralizante que pusiera todos mis sentidos a ralentí.

A pesar de todo, la expresión de su rostro es de lo más misteriosa: contrariada, cálida, hostil… Lo veo ladear la cabeza sobre uno de sus hombros y sonreír con vehemencia. Cuando coloca la lengua en la comisura de la boca y se la pasa por el labio superior, caigo presa de un encantamiento sin precedentes —sin pulso, sin sangre, sin latidos—, y me transformo en un hovernaut flotante impulsado tan solo por el golpeteo del corazón. ¿Cómo puede ser posible que haya hombres con un olor y unos ojos como esos? Son omnipresentes. Por cierto, ¿de qué color son? ¿Negros? ¿Verdes?

No sé. Mutantes. El señor Amon tiene una mirada tan poderosa e irresistible que me cautiva. Pero, ¿y la marcada hostilidad? ¿A qué cuento viene?

—Leia… —repite él con un deje sensual acompañando mi nombre con un gesto afirmativo de su cabeza. Mi pecho comienza a palpitar. Y vuelve a pronunciar mi nombre como si lo degustara —: Leia… —Aparta sus manos de mi mesa y se retira un poco hacia atrás, cruzando otra vez los brazos. También abre las piernas con firmeza, tuerce la cabeza hacia el otro lado y me repasa de arriba abajo. Después de lo que parece una eternidad, se vuelve a apoyar en la mesa, sobre los codos, y se inclina sobre mí—. Leia… —repite por tercera vez—. Cómo la princesa «Leia» de la Guerra de las Galaxias —murmura con voz áspera. Y sus ojos se mueven por mi cara recorriéndomela con una parsimonia que comienza a inquietarme seriamente.

Trato de psicoanalizarlo y me doy cuenta de que soy incapaz, que hay algo viscoso y negro que me bloquea. Para mi sorpresa me estrello con la desconcertante realidad de que el señor Amon me resulta impenetrable.

Se mueve con calma hacia un lado y focalizo otra vez sus nudillos machacados. Sangre, pienso, y algo dentro de mí se enciende. Mis labios se entreabren y dejo salir un escueto jadeo que se traduce en algo así como en medio orgasmo. ¿Se ha sorprendido? No me extraña, sus labios se abren y se curvan por unos segundos en un gesto tan lascivo que ni siquiera tiene la decencia de ocultar.

—Lo siento —me disculpo sin saber muy bien por qué. Pero lo cierto es que me considero culpable de ser tan rara.

—¿Qué sientes? —murmura él, y se acerca más a mí.

Sus ojos ardientes hacen que se me carbonicen los intestinos. Los latidos de mi corazón se aceleran. ¡Uf!, cuánto daría porque esos labios húmedos me besaran.

—Siento interrumpir, señor.

—Bien. Pues no lo hagas más. ¿Sabes muchas cosas sobre Criminología?

—Sí —respondo seca—, bastantes.

Él asiente y me mira los brazos que tengo posados sobre los muslos. Hago caso omiso a la punzada de nervios que me atraviesa todo el cuerpo.

—«Víctima» —dice alto, y añade a modo de definición—: Persona que sufre un daño o un perjuicio provocado por acción u omisión, bien sea por culpa de otra persona o por fuerzas mayores.

Ser sacrificado o destinado al sacrificio. Concepción muy alejada del término «Victimista». —Y

recalca la palabra mirándome a los ojos. ¿Lo dirá por mí? —Estira la mano y para mi asombro me coge de la barbilla obligándome a girar la cara hacia él. Mis ojos se elevan hacia los suyos. La respiración se me queda congelada en la garganta al sentir el tacto de sus dedos. ¡Oh, madre del señor! Qué respingos—. ¿Podrías aclararme la diferencia que hay entre lo uno y lo otro, Leia? — ¿Eh…? Me pierdo en su hermosa mirada verde. Pero él me aprieta el vértice del mentón, tensa la mandíbula, y hace aparecer una bella sonrisa en sus labios. Soy incapaz de hablar—. ¿Leia? —me apura.

Ah, sí, ¡cómo no! La diferencia entre víctima y victimista. Busco la definición correcta para este último término: victimista, victimista…, y respondo:

—La persona victimista es aquella que se disfraza, consciente o inconscientemente, simulando una agresión o un menoscabo que no existe —digo de un tirón—. Por lo general responsabiliza al entorno o a los demás de ello. El victimismo, por tanto, sería la tendencia de una persona a considerarse o hacerse pasar por víctima.

—… de manera errónea.

—¿Cómo? —exclamo. ¿Piensa que me he equivocado? Pues no, no lo he hecho, profesor.

Amon se pasa de nuevo la lengua por los labios y repite paciente: —Por lo general responsabiliza al entorno o a los demás de ello de manera errónea.

Ah. Era eso. Ha completado mi frase.

Y vuelve a posar sus ojos verdes en mis brazos. Su mirada ardorosa se transforma en amarga cuando me suelta la barbilla. Ambos estamos sin aliento, y yo desvío la vista hacia la cristalera tratando de aplacar y disimular mi nerviosismo. Observo que se está levantado viento y que el interior del aula está cubriéndose con haces luminosos de polvo que se proyectan de forma directa sobre el suelo y las mesas. Miro con reserva a Amon. Él exhibe una enigmática sonrisa que me desconcierta todavía más. ¿Habrá descubierto lo de mis cortes? Joder, creerá que me gusta el dolor y no es así, el dolor me paraliza. Cuando me los hago es solo por la necesidad de sangre. La sangre en realidad es lo que me excita: su sabor, su color, su textura… Solo con ella soy capaz de correrme. Y siempre lo hago yo sola. Nunca he estado con nadie.

Levanto la mirada hacia él y él alza sus ojos hacia los míos. ¡Uau! Esos todopoderosos ojos indescriptibles… Y ahí está de nuevo la sensación opresiva de quedarme sin aire. Disfruto un segundo de esta primitiva atracción antes de comprobar intranquila, que en verdad estoy bien remangada y que no se me ven las marcas.

Amon continúa con su cháchara sin quitarme los ojos de encima: —Desde el punto de vista penal se dan diversos tipos de víctimas susceptibles de sufrir daño. —Suspiro con un embelesamiento total, mientras un deseo oscuro inunda mis zonas bajas y una parte de mí se pregunta por qué me está pasando esto—. ¿Me puedes aclarar, Leia, a qué tipo de víctimas me refiero?

«Leia» Ha arrastrado otra vez mi nombre como si lo acariciara. Pestañeo haciéndome la señal de la cruz, alzo los hombros y respondo. Él sonríe de manera épica y yo me rindo a él. Jadeo.

De repente, como si lo hubiera poseído la lujuria, se me acerca y me huele justo detrás de la oreja.

Lo miro sorprendida: sus ojos acaban de transformarse en llamas. ¿Me está pasando todo esto a mí o son imaginaciones mías? Roja como un tomate, echo un vistazo al resto de la clase. La gente nos mira con los rostros pasmados. Lo descarto. Me aterro al descubrir que todo esto está ocurriendo de verdad. ¡Puta hostia! La tensión se me dispara. Carlos carraspea y la magia se trasforma en realidad.

Amon frunce el ceño.

—Dime princesa Cleopatra, retomando la explicación inicial… —Y mi misterioso profesor, clava sus rasgados ojos verdes en Carlos. Salta a la vista que está molesto con él, pero a saber por qué—. ¿Cuál crees, en tu opinión de estudiante de Victimología Criminal, qué es o debería de ser el tercer nivel de estudio del que estaba hablando antes?

Tú deberías de ser el tercer nivel de estudio, profesor, mi tercer nivel de estudio.

Por supuesto no lo digo en alto. Aunque creo que haya podido leerme los pensamientos porque mi guapísimo profesor regresa a su mesa sonriente.

Y es que Amon es guapo de una manera desorbitada, al menos para aspirar a él, y yo demasiado horrenda para pujar por dicha apuesta. Pero aun así he tenido la sensación por un instante tonto de que le gustaba. Me encojo de hombros al no entender a que cuento vienen estos pensamientos esperanzadores. ¿Quién querría un deshecho humano como yo? Deshecho humano malvado.

—Leia, cada vez que te hago una pregunta, o guardas silencio o miras hacia otro lado o no me respondes. ¿Acaso te gusta que te insista o lo de quedarte muda es por algún motivo que no quieres compartir con todos nosotros?

—Discúlpeme, profesor. El tercer nivel es el general. En él se estudia el fenómeno victimológico como suma de víctimas y victimizaciones.

¡Chúpate esa! ¿Creías que no lo iba a saber? Pues mira tú por dónde has ido a preguntar a una empollona de órdago y muy señor mío.

Amon continúa con las explicaciones y también con las preguntas. Tiene aires de caballero de aguja cara o corbata, de hidalgo mancebo de guantes de seda, y también un aplomo que acojona mucho. Aunque en el fondo sus ademanes me sugieren los de un hombre a quien le va el rollo de blandir un látigo contra un culo y mandar. ¡Madre santa! Y para colmo la tiene tomada conmigo.

Carlos, mi compañero hablador, me lo confirma a su vez:

—Y sigue insistiendo. Lo tienes en el bote.

—Chist…

—¡Leia! —me amonesta Amon antes de pedirme que le describa, a él y solo a él, el tercer nivel de estudio que le mencioné hace un momento.

Suspiro hondo. ¿Por qué tengo que describírselo solo a él y no a toda la clase? Eres tenaz y arrogante profesor. Desconcertada por el descubrimiento, titubeo y mi niña policía rebusca las palabras adecuadas para explicarle el concepto de una forma clara y concisa. Pero un chico pelirrojo de pelo corto que está sentado al otro lado del pasillo levanta la mano y se me adelanta.

—¿Y bien? Dígame.

—Bueno el tercer nivel explica las características de la víctima, ¿no?

—¿No añade alguna cosa más? —Su pregunta ha sonado un poco petulante.

El chico niega con la cabeza y la baja cohibido.

Amon levanta la suya, sonríe, y posa sus ojos sobre los míos.

—Bien, Leia, ¿nos lo puedes explicar tú?

Y se lo explico con pelos y señales. Me elogia diciéndome que hablo como una profesional y después me pregunta si soy abogada.

—¿Abogada? —repito.

—Sí, abogada —repite él. Su tono de voz está cargado de un ligero toque de acritud.

Pues sí, mira tú por donde que lo soy. Pero no me atrevo a confesar esta verdad. Así que respondo titubeante e indecisa.

—Bueno, yo he… he estudiado algo de Derecho. —Y de repente, no muy contento, lo veo separarse de la mesa y avanzar enfadado por el pasillo.

¡Ay, madre!

Sonríe, pero la sonrisa que tiene plantada en la cara no es una sonrisa real. No cuadra con lo que me muestran sus otros gestos. Me revuelvo incómoda en la silla a la vez que un haz de luz lanza destellos sobre mi mesa. Cada vez noto más calor. Quiero que la clase termine de una maldita vez.

Lo estoy pasando bastante mal, para qué negarlo. Le echo un vistazo de refilón mientras se aproxima a grandes zancadas hacia mí. Por fortuna se queda a un metro de distancia, pero mirándome frío como un glaciar del Ártico.

—Estudié en Oviedo, durante… durante un tiempo.

—Ya veo —responde. Y su cercanía hace que me pique la nariz y que me tenga que rascar la boca.

He respondido tan bajo que estoy segura de que solo me ha oído él. Me paso la mano por la comisura de los labios y giro el cuerpo hacia Carlos para evitar mirarlo a la cara. Trago saliva y comienzo a sudar. No lo entiendo, tengo la frente fría pero a la vez siento mucho calor. ¿Se habrá dado cuenta de que le he mentido? De pronto percibo que unos desconocidos músculos me avasallan a la altura del vientre. Aparto, por enésima vez mis ojos de su mirada y me froto las palmas de las manos contra el pantalón. ¿Qué me está pasando? Amon regresa a su mesa con las suyas metidas de nuevo en los bolsillos. Lleva la cabeza baja, como si rumiara algo. Uf, menos mal. Me lo quedo mirando ahora que no me ve. Me fascina su forma de moverse, su dominio de la clase, su agudeza mental, su seguridad aplastante y hasta su monumental petulancia.

Amon consulta su reloj de pulsera y sube la tapa del portátil mientras continúa explicando conceptos criminológicos básicos —en teoría para toda la clase—, aunque continúa hablando con sus ojos clavados en mí. ¿Por qué? Me froto las manos y pierdo el hilo de lo que dice. Lo cierto es que me cuesta prestar atención.

—Para mañana quiero un informe reflexivo sobre los Pecados Capitales de dos caras a doble espacio encima de mi mesa. Comenzaremos por ahí. Este primer trimestre nos centraremos en analizar las emociones básicas del ser humano y su interacción con el caso victimológico. —Suena el timbre y finaliza la clase—. Que pasen un buen día muchachos.

Los alumnos comienzan a levantarse de sus sillas para abandonar el aula, yo también me preparo para salir. Pero para hacerlo, tengo que cruzar por delante de su mesa. La idea me provoca un estremecimiento de ansiedad generalizado. Él me sigue con la mirada a medida que avanzo por el pasillo.

—Pórtate bien, Leia Organa —dice en cuanto paso a su lado con una inquietante voz seductora. Y sonríe.

—Eso haré, profesor —respondo yo, contemplándolo anonadada cuando, de improviso, las compuertas de un cuarto misterioso repleto de órdenes dadas por él, se abren en mi subconsciente y un chirrido estentóreo se eleva en el aire estallando en el interior de mi psique con una revelación innegable que se me antoja como una mariposa coloreada de fastuosa liberación. Cielos, no recuerdo haber descubierto una cosa tan inquietante sobre mí en la puñetera vida, y ni mucho menos una cosa tan extrema como esta. Siento como si un súbito calor me obligara a obedecerle.

Amon sonríe de nuevo e inclina la cabeza a un lado para mirarme. ¿Se puede ser más atractivo y sensual de lo que es este hombre? ¿Y por qué no me ordenas alguna otra cosa antes de irme, por favor?

—Cierra la puerta cuando salgas, princesa.

Joder, ni que me hubiera leído el pensamiento.

3

Tengo los nervios de punta. La máquina de café que hay en el hall de la facultad se ha quedado atascada con mi moneda dentro. Le doy una patada con la intención de hacerla funcionar y, para mi mala suerte, no lo consigo. Echo un vistazo alrededor y le arreo otro golpe, pero lo hago con más delicadeza porque tengo la seria advertencia de Amon revoloteando en mi cabeza. He de portarme bien. He de portarme bien. Al final lo consigo. Con el café humeante en la mano y una cara de buena chica que hasta yo misma me empiezo a creer, salgo fuera del edificio para que me dé un poco el fresco. Cierro los ojos intentando poner en orden mis ideas y dejo que el viento me bata el pelo y me roce las mejillas. Me alivia. Nunca me había visto en una situación tan extraña como la que acabo de vivir. Bueno, dejando a un lado lo de Fouché. Frunzo el ceño y me pregunto qué fue lo que pasó allí dentro en realidad.

Me siento en un banco que hay frente a la entrada de Criminología, al lado de una hilera de bicicletas aparcadas y de unas jardineras repletas de flores rojas, y trato de calmarme. Al segundo siento respingos cerebrales por todos lados y hago consciente mi estupidez. Estoy por apostar que parte de lo ocurrido ha sido imaginación mía. Observo mis manos, aún tiemblan. El banco me resulta demasiado incomodo, así que me levanto y apoyo la espalda contra la pared del edificio, pero las piernas apenas me sostienen. Cierro los ojos, suspiro dos veces, y sacudo la cabeza pensando que en mi vida me había impactado tanto una persona y me había puesto tan nerviosa. ¿Será porque me ha parecido el hombre más guapo que he visto jamás?

Cuando termino el café y recupero la cordura, tiro el vaso de plástico en una papelera de reciclaje y me dirijo a grandes zancadas a Psicología. Mientras recorro la pequeña distancia que separa una facultad de otra, mi cabeza continúa erre que erre analizando lo que pasó. ¡Puf!, demasiado intenso. Me llevo la mano al corazón y noto que sigue golpeando con fuerza. Agilizo el paso y respiro hondo. Hace un día espectacular. Tropiezo. Joder. Me paro un segundo a atarme el cordón de una de las botas que se me ha soltado y, cuando termino, pienso en su arrogancia extrema, en lo desconcertantes que han sido muchas de sus miradas y en lo rara que ha sido, por lo general, toda su actitud, como si ocultara algo. ¿Y sus órdenes? Vuelvo a sacudir la cabeza. El sol me golpea en la espalda y tengo mucho calor. Amon es el que me lo provoca. Oh, mierda. Estoy aterrada por el rumbo que están tomando mis pensamientos. No puedo continuar dándole más vueltas a esto. ¿Y mi torpeza? Maldito boli. ¿Y su olor? Íntimo, familiar, superior, con toques de especulación y toques de prepotencia. ¿Y su actitud? Tal vez, ¿idealista?, ¿dominante?, ¿fuerte? Oh, sí, Amon es como un rey entre los humanos. De todas formas no me puedo creer que se haya comportado así. ¡Por el amor de Dios!, ¡si es un profesor! Me tranquilizo pensando que a veces la mente te puede jugar toda clase de malas pasadas. En fin, prosigo la marcha dejándome embeber por la hermosura del cielo azul, mientras me pregunto por qué caramba estoy tan afligida, por qué tengo tantas ganas de volver a verlo y por qué tengo tantas ganas de que me ordene cosas. Frunzo los labios al tener que sortear una furgoneta verde que me obstaculiza el paso mientras me niego a valorar siquiera la absurda idea de enamorarme.

Al cabo de cinco minutos entro en el interior de Psicología. Frente a mí hay un espacioso vestíbulo repleto de gente yendo y viniendo y haciendo consultas en los paneles que cuelgan de las paredes. A la izquierda están las escaleras que suben a las aulas. Me dirijo a la primera planta donde en menos de diez minutos tengo clase de Psicología de la Motivación y la Emoción. Cojonudamente oportuno, especulo, mientras subo de dos en dos los escalones. Cuando termino la jornada, cojo el autobús de regreso a casa con los cascos puestos. Vivimos en el emblemático barrio de Triana, en la calle San Jacinto. Poca gente de nuestra edad tiene la suerte que nosotros tenemos de no pagar un solo euro de alquiler (como decía, el piso es de mis tíos). Aunque lo cierto es que tampoco nos hubiera supuesto un inconveniente hacerlo. Me bajo en mi parada pensando una y otra vez en miradas inquietantes que no han hecho otra cosa más que atormentarme todo el santo día, y en advertencias serias que resuenan en mi cabeza como si fueran la palabra de Dios. Maldita sea, ¿cuándo he dejado de pensar en la porretada de cómics que tengo por colocar y me he puesto a pensar en hombres con ojos verdes?

Entro en casa sacudiendo la cabeza y maldiciendo en silencio. Marta está sentada con su amiga Ruth en la mesa de comedor, preparando una fiesta para el miércoles por la noche. Llevan dos días metidas en tarea.

—Prima, ya has vuelto. ¿Quieres sentarte con nosotras y ayudarnos con lo de la fiesta?

Suspiro hondo y niego con energía admirando la camiseta de Ruth: «No soy friki, soy una guerrera nivel veinte». Me encanta. Tengo miles de camisetas parecidas con mensajes divertidos.

—Más tarde quizá, ahora voy a salir a correr un poco. Hola Ruth, me gusta tu camiseta.

—Leia, estás muy guapa sin gafas.

—Gracias Ruth.

Sonrío a las dos. Marta se ha pintado los labios de un rojo brillante que resalta sus gruesos labios. Su amiga lleva puestos unos vaqueros negros y me fijo en que se ha cortado su melena castaña dejando un lado más largo que otro. Mola. Giro sobre mis talones para salir, pero antes de lograrlo Marta me detiene dejándome con la intención retenida en la puntera del tacón.

—¡Hey!, espera un momentito, hija… Tanta prisa, tanta prisa. Al menos dime cómo ha ido tu primer día de clase.

Oh. Mierda. No había contado con esto. Mi primer día… Me viene al pensamiento una ráfaga de inquietantes imágenes: un boli cayéndose, unos folios siguiendo el mismo camino, un bolso ruidoso, un compañero heavy, una compañera para asesinar, un profesor desconcertante —con una mirada tan desconcertante como él, guapo hasta morirse y maravilloso en la prescripción de órdenes —. Menos mal que Ruth está con ella. Observo que ambas me miran esperando a que diga algo. Por ende no me va a quedar más remedio que dar algún tipo de explicación; confío en que mi prima no se dé cuenta de lo ansiosa que estoy.

—Raro. —Y veo que alza una ceja negra delineada y firme frente a mí. Ruth arruga la nariz en un gesto interrogante.

—¿Raro? —reitera Marta.

Me encojo de hombros y, sin explicación ni lógica alguna, mis pulsaciones se aceleran al recordar al profesor. No tengo ganas de hablar de él, y menos delante de Ruth, motivo por el que busco algo que la tranquilice.

—He conocido a un compañero peculiar. Carlos, se llama.

—¿Y? —pregunta esta vez Ruth.

—Bueno, tiene pinta de malo, pero en el fondo me pareció un buen chaval. —Y agrego—: Ya tengo un amigo. Creo.

—¿Crees?

—Creo —respondo a mi prima que acaba de cruzar los brazos sobre el pecho. Es evidente que quiere una explicación más amplia.

—¿Y eso que tiene de raro? —me pregunta ladeando la cabeza.

—Lo raro es que le he caído bien.

***

Desde que llegué a Sevilla he descubierto que correr por el paseo, cerca del Guadalquivir, tiene un efecto terapéutico en mí: me sosiega la conciencia, apacigua mis nervios y templa mi carácter irascible. Como es bastante largo me permito recorrer unos doce quilómetros en total.

Acelero en los últimos metros al ritmo de Miss Lucifer, de los Primal Scream —el grupo preferido de mi hermano y con el que siempre corro—, y mi psique se va serenando con la descarga de endorfinas que segrego.

Más tarde, de regreso a casa, me doy una relajante ducha y caigo en la cuenta de que estoy rendida. Me tumbo sobre la cama quedando absorta en la blancura virginal del techo y cierro los ojos suspirando mientras, una vez más, el profesor Amon regresa a mi cabeza. ¡Joder!, sus nudillos machacados, su respiración tan cercana a mi oído, sus ojos tan vivos, su intenso olor a limón, y ese: «¡Mírame cuando te hable!» me tienen desarmada por completo. Sacudo la cabeza intentando evaporar la inquietud que me provocan sus órdenes, y me levanto para ir a la cocina. Tengo un hambre feroz. Ni Marta ni Luis están a estas horas en casa. Me preparo una improvisada sopa de verduras, aunque casi es la hora de merendar y, de repente, como si una luz hubiera impactado con fuerza dentro mi cabeza, recuerdo que no puedo ir a clase mañana porque he quedado con Martínez.

Tendré que enviar el trabajo de los pecados por intranet.

***

—¿Me quieres explicar qué es lo que te ha pasado hoy? —me pregunta Marta en cuanto llega a casa. Ha estado toda la tarde en Cáritas. Suele ir un par de veces a la semana a echar una mano cuando no tiene clases. A veces la acompaño.

Mierda. Está claro que no lo logré. Mi intento de desviarla del tema Amon, ha fracasado.

—Nada.

—¿Cómo que nada? No me engañes, Leia, te conozco igual que si te hubiera parido. Y tú estás preocupada por algo. Cuéntame.

Me ruborizo y confieso:

—Es por mi profesor.

Ella estruja la frente.

—Vamos a ver, prima, por tu profesor, ¿por qué?

Espero que al menos no se percate de mi ansiedad. Me mira interrogante y cruza los brazos sobre el pecho. ¡Oh, oh! Malo, malo. Cuando hace esto sé que me va a interrogar a conciencia, y pocas veces suelo colarle una mentira. Vamos, que tendré que darle un poquito de verdad.

—Bueno, es que se ha comportado de un modo un poco extraño.

Marta alza una ceja.

—¿Es guapo?

¡Hostia!

—¿Por qué me preguntas si es guapo?

—Porque si lo es puedo entenderlo.

¡Su puñetera intuición! Mis pulsaciones se aceleran y comienzo a ver hermosos ojos mutantes por todos lados.

—Bueno, no sé, ha sido… ¡puf!… perturbador —respondo. Y mi prima me mira como si fuera idiota.

—Perturbador —repite chistosa—. Tu primer día de clase y tu profesor ha sido… ¡puf!, perturbador. ¿Me lo puedes explicar con detalles? Y que conste que lo de perturbador me encanta.

Por un momento tengo que aguantar las ganas de reír. Luego contesto: —Me ha hecho sentir todo el rato muy incómoda. —Espero no tener que seguir dándole más explicaciones. Pero claro, es solo una esperanza.

—Y tanto vaivén perturbador es debido a que tu profesor está como un turrón, ¿verdad?

Un turrón es quedarse cortos. Al final me rindo.

—Sí, mi vaivén perturbador es porque está muy bueno, ¿contenta?

Y tan contenta. Zapatea unos cuantos olés sobre la alfombra y aplaude dando saltitos. Por la expresión tozuda de sus ojos deduzco que no va a dar el brazo a torcer, y presagio que seguirá insistiendo hasta que le cuente hasta el más mínimo de los detalles. Por consiguiente, es el momento de recurrir a un truco friki que nunca me suele fallar. Lo denomino: método disuasorio. Y es que, desde que semanas atrás una breve e inocente partidita nocturna la hizo tomar contacto con el tóxico plástico de las hermosas miniaturas de naves caza bombarderos de mi juego Ameritrash preferido — el X-wing—, mi adorada prima lleva días y días a dieta estricta de euro con el fin de pillarse la última joyita New Wave de la Rebelión. Si le digo que el Tantive que ha pedido ha llegado esta mañana, y le enseño, de paso, el mantel de planetas siderales reversible que he photoshopeado y que ya tengo en mi poder, lo mismo deja de tocarme las narices y de hacerme más preguntas. Mmm, lo de corromper al bando enemigo por lo visto siempre ha sido lo mío. Y no lo digo por nada en concreto —bueno quizá sí—, pero ahora lo digo porque me viene a la cabeza que tanto ella como mi primo tienen un exacerbado gusto por los duelos mentales que suponen los Eurogames —sobre todo los alemanes—, y eso sí que es algo que nunca he entendido. Porque vamos a ver, ¿qué hay de divertido en la aburrida y desesperante gestión de recursos y en la más aburrida y desesperante mínima carga de azar? Siempre tenemos la misma discusión. ¡Trasfondo histórico, primos! ¡Trasfondo histórico! Un poquito de fantasía para darle chispa a la vida, pero ni con esas; a Marta la tengo en el bote, pero con mi primo Luis no hay manera. Estoy por apostar que si una noche de estas probara Las Mansiones de la Locura, la corrupción en esta familia sería total.

La miro seria y pongo cara, como que me he acordado de algo. Incluso chasco los dedos para darle énfasis a la función.

—Por cierto, el Tantive que pediste ya ha llegado. ¿Quieres verlo?

***

Para mi sosiego la estrategia funciona y el resto de la semana pasa sin ninguna emoción y sin ningún otro interrogatorio por parte de mi prima. La misma rutina día tras día hasta aburrir: madrugar, pensar en galaxias, diseñar cometas para las partidas de X-wing, clases, comer, colocar cómics, correr, ducharme, estudiar, ayudar a Marta con lo de la fiesta, ayudar en Cáritas, un par de partiditas a la Xbox, cortarme los brazos, masturbarme, pensar en mi sexy profesor de Victimología, sopesar cómo será Don Inhumano y cuándo aparecerá... Además, hemos estado muy ocupados los tres con los operativos de nuestra misión, y con el añadido extenuante que supone combinarlo con los estudios que hemos elegido. Pero bueno, es lo que hay.

Justo antes de acostarme llamo a mi hermano Lucas para contarle cómo ha ido mi semana.

No hay muchas novedades. Cierro la puerta de mi cuarto para que no se cuele dentro el ruido de la fiesta. La azotea está a rebosar de gente.

—¿Qué tal va todo, preciosa?

—Va, que no es poco. —Y de pronto me doy cuenta que a pesar del aburrimiento es la primera vez en toda la semana que estoy relajada—. De momento todo muy tranquilo. ¿Qué tal tú por ahí? ¿Qué tal papá?

—Como siempre. ¿Está Marta dando otra fiesta de las suyas?

—Sí. ¿Escuchas la música desde ahí?

—Hostia sí. ¿Esos son Calvin Harris y Ellie Goulding?

—Sí.

—Cómo se nota que está pinchando ella. ¿Todavía no le ha dado un patatús a Luis?

—Si pinchara Luis solo escucharíamos a Judas Priest, a Manowar, o a Black Sabbath.

Lucas se ríe y cambia de tema:

—¿Y por la comisaría? ¿Cómo van las cosas?

Me froto las manos un tanto alterada de repente.

—Como la última vez. Sin novedad.

—Me gusta esa canción. Por cierto, ¿no habrás conocido a alguien chocante estos últimos días, no? —Y refiriéndose a la canción, añade—: Quizá ya tengas una persona especial con la que ser libre esta noche.

¡Mierda! Mi madre bendita con su puñetero atino y su puñetera bola de cristal. ¿O será que mi prima le ha contado lo Amon?

—Lucas, solo hace una semana que comencé las clases, recuerda que calculamos que Don Inhumano tardaría dos meses en hacer su aparición —digo para que me deje en paz.

Espero que no le dé también por insistir con el temita. Aunque por un segundo recapacito sobre la pregunta que me acaba de hacer. Lo cierto es que si alguien me ha parecido chocante estos últimos días, ha sido mi profesor. ¿Será posible que se trate de…? No, imposible, lo descarto de manera categórica. Amon no puede ser Don Inhumano. Soy consciente de que no puedo entrar en su cabeza por un motivo extraño, pero aun así, no me parece que mi profesor sea ni muy perverso ni muy maligno ni tampoco tiene pinta de estar cerca de la cincuentena…

—Tienes que experimentar, dejarte llevar por los impulsos —me dice Lucas de buenas a primeras. ¡Ya estamos! Él y sus consejitos—, ser más solidaria y tener una actitud más abierta, más positiva. Hay que reventarlos desde dentro, Leia, como sea.

Mi hermano es así de directo. Bueno, al menos volvemos a hablar de la élite.

—¿Positiva?

—O es eso o es la nada, tú eliges. Pero has de saber que antes de elegir te irritarás.

¿Que me qué? Ya está mi hermano en plan metafísico. A veces me revienta.

—¡Joder, Lucas! ¿A qué cuento vienen todas estas chorradas? ¿No me digas que estás otra vez en plan filosófico? —Rememoro mi despedida en el aeropuerto. Aprieto la boca y me dejo caer sobre la almohada.

Lucas me ignora por completo.

—Leia, la vida empieza después de la desesperación.

—Por favor, Lucas, de verdad, no estoy para estas mierdas en estos momentos. ¿Por qué no me cuentas cómo llevas los preparativos de Berlín?

—Leia, no quiero hablar de Berlín ni de la puñetera misión. Quiero seas consciente de que la que se te viene encima va a ser dura de pelar. Parece como si te lo tomaras todo a modo de fábula.

Concéntrate, hostia.

Dios, mi estado de relax acaba de saltar por los aires. Ya lo veo venir… Se avecina un chaparrón transcendental de los suyos. Cosa que suele hacer de manera intencionada para empujar mi vida a convertirse en eso, en una auténtica fábula. Pero como es mi hermano y lo conozco muy bien, no me importa. Así mismo, esa insólita cualidad en él me suele parecer la mayoría de las veces, aunque atípica y retorcida, bastante divertida, porque si algo es Lucas aparte de ingenioso y desconcertante, es sabio y magnífico, con un carisma de esos que ya no se estilan porque han desaparecido de la faz de la tierra: tipo Gandhi, tipo Evita Perón. Pero, ¡claro!, esto fue antes de saber que tendría que vender mi corazón a un elitista hijoputa.

—¿Quieres filosofar? ¿Prefieres que me centre en el existencialismo? Porque si es así, he de decirte que la desesperación es una ilusión, Lucas, la ilusión de los desmoralizados. ¿Me has visto en algún momento desmoralizada, joder?

—Te he visto incrédula y suspicaz —afirma tajante—. Ten cuidado, Leia, es habitual que la gente aprensiva confunda la desesperación con la esperanza. No hagas tú lo mismo, hermanita.

Hermanita… Si lo tengo delante lo estrangulo. Ya estamos otra vez refiriéndonos al dichoso tema del amor. Y es que no puedo con él.

—No me fastidies, Lucas. ¡Qué esperanza y qué narices! No me voy a enamorar de ese hijoputa, joder, te lo he dicho un millón de veces. Sería como si Sailor Moon se liara con Venom. — Y se lo digo todo lo realista y metafísica que me puedo poner al mencionar a Venom por teléfono—.

Esa mierda del amor no ocurrirá y punto. Que ese ser inhumano sea nuestra única puerta de entrada a su elitista sociedad, que esta sea la única manera de averiguar en qué consiste su mundo, y que esta sea la única oportunidad que tenemos de detenerlo y de paso de acabar con todos ellos, no significa que yo me tenga que…

—Te enamorarás, te desesperarás y te sacrificarás a partes iguales por y para él —me corta tajante—, pero también por y para ti. Es más, estoy seguro de que él te enseñará cómo hacerlo. Pero has de saber que el propio sacrificio no es demasiado doloso cuando uno se siente a sí mismo. Y

como te decía, no hay aventura más chula y peligrosa que la renovación personal.

No sé si he dicho ya que aborrezco el amor. El amor es la corporación más grande y fullera de todas contra las que luchamos, una engañosa construcción social en forma de multinacional que, de la venta de un estado amoroso, que no es otra cosa más que un perro freudiano empalmado hasta las trancas, se sacan miles de billones de euros limpios cada año. Pero aunque deteste el amor y aunque entienda el amor más como una enfermedad mental que como otra cosa al final ¿lo espero?

—Eres un hijo de puta.

—Leia, la consternación será el remedio al que recurras cuando tu corazón deje de estar esperanzado y empiece a estar tan pirrado por ese cabrón, que hasta tengas que usar bragas impermeables para no mojarte de dicha. Te enamorarás, te lo aseguro. Hasta las trancas.

—¡Jamás! —insisto tozuda sintiendo escalofríos ir y venir por todo el cuerpo; pero para más coña, los ojos de Amon, pacientes y más bien especulativos, se me plantan delante para chincharme.

4

Vuelve a ser jueves.

Tengo los nervios a flor de piel y una sensación extraña que me revuelve el estómago por dentro. Toda la semana me he sentido como una colegiala loca.

El lunes y el martes fui a la facultad por la mañana, pero por la tarde me eché una siesta como establecen los cánones, me levanté, cogí la bicicleta de Luis y salí de casa con la intención de explorar la Catedral. La cosa es que no llegué a ella porque me detuve en la Plaza del Triunfo y me dediqué a vagar por el laberíntico barrio de Santa Cruz gran parte del día. Primero entré en una tienda de cómics para comprarme un fascículo de Los Invisibles, después paseé absorta conmigo misma por la calle Mateos Gago comiéndome un delicioso pan tumaca que no dudé en acompañar de un sabrosísimo café que compré en una cafetería súper pija en otra plaza, y, por último me fui feliz a disfrutar de mi nueva adquisición a los Jardines de Murillo. Pero no fue todo tan bien como esperaba, la historia de Los Invisibles me provocó una repentina amargura que intenté disipar con un poco de meditación, cosa que me resultó tan infructuosa como ineficaz. Así que volví a la tienda, compré otro cómic menos amargo, regresé de nuevo a los Jardines y me comí otro bocata de tomate con jamón debajo de un naranjo pequeñito. Durante mucho rato estuve contemplando ensimismada lo que me pareció una lagartija gigante que dormitaba tranquila al lado de un ciprés. Pero al cabo de media hora me di cuenta de que aquel bicho no era una lagartija sino una higuana gigante, fea, verde y abandonada. El descubrimiento, unido al hecho de haber estado leyendo la historia de Los Invisibles, me hizo pensar en elitistas muertos, cubiertos de borbotones sangrientos y cardenalicios que lejos de hacerme sonreír me hicieron llorar a moco tendido.

Y allí estaba yo, en medio del precioso parque de una ciudad mágica, con el sabor amargo del café en la boca, todavía con el regusto del tomate revolviéndome el estómago y contemplando los abandonados ojos de una higuana verde, fea y gigante que me recordaron los ojos de mi profesor y que me hicieron recapacitar sobre el significado intrínseco de mi estancia real en Sevilla.

Amon… Amon…

Hoy volveré a verte. Y mañana si Dios quiere, también.

Entro en el aula consultando el reloj —son casi las once— y me siento con Carlos al fondo del aula, al igual que hemos hecho el resto de la semana en otras asignaturas. Nos estamos haciendo bastante amigos. Carlos lleva más de una hora explicándome cómo han sido los orígenes del heavy metal.

—¿Entonces dices que todo empezó con los The Who?

—Casi. Los The Who prepararon el camino del heavy introduciendo en el rock and roll un estilo de percusión más agresivo.

—Yo soy más de pachangas.

—Joder, Leia, qué cutre eres.

Me encojo de hombros. No sé por qué, pero no me apetece explicarle qué tipo de música me gusta.

Cuando termina la clase tengo la misma impresión de la última vez. ¿Son imaginaciones mías o mi extraordinario y rematadamente guapo profesor de Victimología Criminal, no ha hecho otra cosa más que observarme durante toda la hora? Y lo peor de todo, ¿por qué me atrae tanto este hombre?

Mientras voy un momento al baño dándole vueltas a la clase de hoy —Amon ha estado hablando de víctimas y situaciones victimizantes—, me pregunto si en realidad no he sido yo una víctima de él: «Leia, ¿podrías describirme en qué consiste el término Victimización». «Señorita Márquez, no bajes los ojos y háblame de los tres niveles de impacto con que se califica el término Victimizante». «Leia, tú vas a entregarme para mañana un trabajo reflexivo que unifique situaciones victimizantes con algunos de los pecados capitales de los que hemos hablado esta mañana. Respecto a los demás, pueden centrar sus trabajos en un pecado capital a elección».

¡Caramba con el profesor! «Puedes darme, podrías describirme, háblame». Ni que estuviéramos solos en clase. Y por cierto, ¿por qué tengo yo que entregar un trabajo diferente al del resto de mis compañeros?

Amon, Amon…

¿Por qué tienes el nombre de un dios egipcio? Porque, ¿es egipcio, no? Algo así como Zeus o Júpiter en el resto de mitologías.

Cierro los ojos mientras me siento en el retrete a mear y su cara se materializa de nuevo ante mí. ¡Qué guapo es, por favor! Guapo, atractivo y tóxico. ¡Joder! Si es que por más que me empeño en apartarlo de la cabeza no lo consigo ni a la de tres. Este hombre es como una adicción, y estoy comenzando a ser adicta a sus ojos, a su sonrisa, a sus gestos, e incluso a esas arruguitas tan monas que se le forman en el medio de la frente. Me siento como una adolescente de trece años coladita hasta los huesos por el chico malo de la clase. Y esto es ¡horribleeee! Porque, vamos a ver, en el fondo de esta vulgar, hormonal y más que tonta muchacha estudiantil por la que me tengo que hacer pasar, tengo que estar yo por alguna parte, la verdadera Leia Márquez. Pero si es que por más que me busco no me encuentro por ningún lado. ¡Ay, Dios! ¿Qué me pasa? ¿Dónde está la muchachita palurda antiamor? ¿La fea, feuna y feucha supramegadotada? ¿La retorcida, fría y calculadora líder de ER?

¿La estratega mental que me caracteriza? Suspiro. Debo de estar mutando por culpa de alguna radiación desconocida, porque, para más coña, entreveo que todo esto me sienta jodidamente bien.

¡Pero si me da energía y todo! Y lo más patético de la cuestión es que en lo más profundo de mi ser me digo a mí misma: ¡Ojalá Amon sea mi Don Inhumano! De verdad, tengo que estar enferma, muy, pero que muy enferma, porque si fuera él, tendría que darle las gracias a Lucas por empujarme a esta absurda aventura, y esto sí que me parece lamentable. Y es que, con total independencia de la misión que tengo entre manos y por muy vulgar y feo que suene, ¡quiero follarme a mi profesor! Que sí, que sí, ¡que me lo quiero follar! Y que me rompa los ojos cuanto me mire, que me rompa los labios cuanto me bese, y que me rompa el corazón amándome. ¡Ay, madre!, mis desvaríos se están convirtiendo en paranoias. Solo me falta ver luces doradas volando por encima de la cabeza y el hall de la facultad volando cual barco de vapor a toda máquina. Que la claridad se filtre a través de mi oscuridad y los sonidos ahoguen mis silencios, pues garantizo que me he vuelto imbécil de remate.

¡Buf!, y que alguien me saque de esta progresiva bobería porque es más que evidente que no se puede suspirar por algo que no se puede tener, y el señor Amon es inalcanzable.

Me faltan aún dos clases para terminar la jornada. Necesito un café para templar los nervios. Echo un vistazo al reloj y me digo a mí misma que aún tengo tiempo para acercarme a la máquina y tomarme uno rapidito. En diez minutos tengo que estar en Piscología. Introduzco dos euros en la ranura y a la vez trato de abstraerme de mis inquietos pensamientos, pero la muy cabrona se vuelve a quedar atascada con mi moneda dentro. Miro a un lado y a otro con la sensación de tener los ojos de Amon fijos sobre mi coronilla y, portándome en extremo bien, le arreo otra patada para hacerla funcionar. ¡Hala! ya está, problema solucionado.

Carlos está sentado en un banco próximo hablando con unos colegas y me sonríe con su cara de ángel bueno. Yo cambio el semblante y le copio el gesto. Al segundo mi cabeza se pone a repasar los cientos de alternativas de las que me habló hace un instante: doom metal, speed metal, death metal, metal progresivo…

De pronto me quedo gripada.

¡Oh, Dios! No puede ser verdad. Es una broma del destino. ¡El chico del tren!

Fouché, el genio tenebroso, está a un par de metros de distancia acercándose apresurado y amenazante hacia mí. ¿De dónde ha salido? Sus ojos marrones me observan intranquilos y mi cuerpo se contrae como si me hubieran dado una patada en el estómago. Quedo pálida, petrificada, sin saber qué hacer. Advierto que lleva el mismo polo Ralph Lauren y los mismos vaqueros gastados que los del día de las bombas, pero su pelo queda escondido bajo una gorra de béisbol yanqui que le oculta buena parte de la cara.

—Veo que sirvió mi aviso —me dice mirándome a los ojos en cuanto llega. Su mirada tiene un destello extraño. No sé si bueno o malo. El café que acabo de sacar de la máquina me quema en los dedos—. He tardado mucho tiempo en localizarte. Ha sido una sorpresa grata saber que quieres ser criminóloga.

Y psicóloga, ¡no te jode!

Estoy a punto de echar a correr. Necesito dar la voz de alarma para quitármelo de encima y disipar dudas. No quiero que me relacionen con él. Y ahora, aquí delante, está este odioso hombre.

Se queda juicioso, calibrando su siguiente paso. Yo en cambio me quedo agarrotada.

Respiro hondo tratando de desbloquearme y, en un arrebato no menos calibrado que el suyo, tomo impulso y le tiro el café a la cara. Tiene la suerte de apartarse justo a tiempo para que solo pueda salpicarle el cuello del polo. El café se desparrama por las baldosas blanquecinas del vestíbulo dejándolas manchadas de marrón. Me pregunto si sabrá quién soy en verdad y también si será él, Don Inhumano. Con la inquietud devorándome las entrañas observo que algunos alumnos protestan por el pringue de suelo acabo de dejar y me miran con el ceño fruncido. ¡Oh, madre mía!, lo único que quiero es salir corriendo de este edificio. Pero antes de conseguir dar ni un solo paso, Fouché me coge por los brazos y me sujeta con fuerza. Trato de soltarme, pero me resulta imposible librarme de él.

—Quieta —gruñe—. ¡Quieta, joder!

—¡Y una mierda quieta!

¿Por qué has venido aquí? ¿Cómo me has encontrado? ¿Qué narices quieres de mí? Mientras cavilo estas preguntas consigo soltarme y echar a correr sin rumbo fijo. Fouché me persigue y me alcanza en mitad del hall, agarrándome por el brazo y dándome un tortazo. Me llevo la mano al pómulo dolorido. Por fortuna no me ha roto el labio. Todo el mundo nos observa sin respirar. ¡Justo lo que necesito! Una chica se tapa la boca horrorizada. Carlos se levanta apretando los puños contra los costados y mostrando indignación.

—¡Suelta! —grito temblando—. ¡Voy a avisar a la policía!

Pero nadie ha oído lo que le he dicho.

—Baja la voz o te rompo aquí mismo el brazo —me amenaza con dureza. Y me atrae hacia él, apretándome contra su cuerpo grande y fuerte.

Ceñudo, mira alrededor y, por el gesto que adopta, parece que acaba de hacer consciente de que tiene espectadores. De manera calculada, o eso creo, me planta un beso en los labios.

—Pero, ¿qué haces? —protesto enojada.

Dios, qué asco. Trato de apartarlo de mí, pero él me arrastra hacia la salida del edificio. Me resisto, pero soy incapaz de librarme de su mano. El brazo me duele una barbaridad. Está retorciéndomelo tan fuerte que creo que me lo pueda romper si no cedo.

—Camina —susurra por lo bajo, llevándome a trompicones—. ¡Camina, coño! —Y tira de mí con tanto ímpetu que caigo a escasos dos metros de la puerta.

¡La madre que lo parió!, cómo me duelen las rodillas.

Fouché me levanta de un tirón y forcejeamos de nuevo, aunque no lucho con él, en estos momento soy incapaz de pensar, de actuar, un miedo absurdo me paraliza.

De pronto la expresión de su rostro cambia e intuyo que quiere explicarme algo. Pero actúa como si no tuviera tiempo. Si no me equivoco, improvisa.

—Se dónde vives. Si dices a alguien quién soy iré a por ti, a por tus primos, a por tu padre y a por tu hermano. Sé que están Ginebra. ¿Entiendes? —Entiendo. Has resultado del todo convincente.

Estimo que estoy a punto de mearme encima. Joder, ¿será él de verdad? No me lo puedo creer. Pero estoy tan perpleja que no tengo tiempo de pararme a analizarlo—. ¿Dónde lo has guardado? —me pregunta dejándome más pasmada aún.

No sé a qué se refiere.

—¿Dónde he guardado el qué? —le pregunto yo.

Observo que levanta la vista hacia el jefe de seguridad. Al momento afloja el apretón y me deja ir.

Consigo escapar de él. Al menos es la sensación que tengo, que he escapado. Así que doy media vuelta con el corazón golpeando contra el pecho y vuelvo a carreras hacia el interior de Criminología, viéndolo salir a carreras del edificio. ¿Qué le habrá pasado? ¿Por qué habrá escapado corriendo así? De repente, y como voy mirando para atrás, choco sin querer contra algo muy ancho y muy grande. Levanto los ojos y me quedo congelada en el sitio. ¡Ay, Dios! Solo me faltaba esto.

Acabo de estrellarme contra el profesor Amon y a punto he estado de caerle encima. El hombre me sujeta por los brazos aún más fuerte de lo que lo estaba haciendo Fouché. A la postre experimento una corriente eléctrica atravesándome de arriba abajo y dejándome la cabeza off: eclipsada, en blanco, anulada por completo.

El jefe de seguridad prosigue su camino.

—Señorita Cleopatra. Hoy estás un poco nerviosa. Tienes que mirar por donde vas. — Amon me mira enfurruñado con sus ojos de lobo astuto.

Me quedo muda mirándolo con la boca abierta. La amenaza del chico del tren se desvanece como por arte de magia. Pero, ¡qué bien le queda la barba! Me pregunto por qué tiene este poder de atracción tan poderoso sobre mí.

—Lo… lo… siento. No le vi.

—¿No me vio?

—No, señor.

—¿Señor?

—Sí, señor. Lo siento. No le vi.

Vaya, parece que a mi profesor de Victimología Criminal se le da bastante lo bien hacerme sentir idiota. Amon abre los ojos hasta atrás y se pone serio, después los alza, especulativo, clavándolos por encima de mi cabeza. Estruja la frente y vuelve a depositarlos, negros como la noche, sobre los míos. ¿Negros? ¿Cómo que negros? ¿No eran verdes? Tuerzo la boca desconcertada.

Verdes, negros, mutantes…, como sean, lo que está claro es que son raros.

—¿Quién era ese?

—¿Cómo?

—¿Quién era?

—Yo… —No tengo ni idea de qué contestar.

Pone mala cara. ¿Por qué pone mala cara? No lo entiendo. ¿Será por lo que ha pasado con Fouché? Una sacudida me barre el organismo de manera inesperada. Lo vuelvo a mirar. Desde luego sí que está enfadado. Sus cejas negras casi tapan sus ojos negros. ¿Negros? Sacudo la cabeza, en fin, me hacen temblar. Al instante me percato de que la emoción de estar entre sus brazos me gusta y, que además, me gusta mucho. ¡Por favor! Y, ¿por qué maldita suerte tengo la sensación de que sus labios y los míos tienen una cuenta pendiente?

Al señor Amon se le tensan los cordones del cuello y los músculos de la mandíbula.

—A mi despacho, Márquez, de inmediato.

¿A su…? ¡Madre del Cordero! ¿De inmediato?

El señor Amon tiene una voz tranquila, serena y sólida, con la capacidad de hacerme callar e inclinar la cabeza. Es de esas voces bajas que, cuando hablan, consiguen por sí solas que todo el mundo guarde silencio y escuche. ¿Cómo conseguirá dominar dicha cualidad con tanta facilidad? Me gustaría saber hacerlo. Reconozco que sus palabras me han llegado como un remanso de autoridad suprema y de paz. Es como si Dios me hubiera hablado.

Parpadeo unas cuantas veces intentando procesar la petición. ¿O es otra orden de las suyas?

—¿Disculpe?

Amon acerca su barba a mi rostro hasta rozármelo.

Oh.

—Te he dicho que quiero verte en mi despacho de inmediato, señorita Márquez.

Joder, acaba de arrastrar todas y cada una de las palabras con voz ronca y sensual.

—¿De… inmediato?

—Sí, señorita. Segundo piso, segunda puerta del fondo a la derecha —me aclara acercando todavía más su cara a la mía—. Iré un momento al despacho del director. Ve subiendo y espérame allí.

Muy bien. Si el jueves pasado pretendía pasar inadvertida desde luego no lo he conseguido.

Esto es lo que yo llamo hacerse visible a golpe de hostia. ¿Seguirá intimidándome tanto cuando estemos a solas en su despacho? ¿Y por qué su voz suena como si la hubiera oído toda la vida? Lo miro desconcertada por un momento, ignorando la perturbadora sensación que acabo de experimentar y me esfuerzo en no mostrar ninguna emoción que delate mi ansia. Amon afloja la mano y me suelta para marcharse. En un momento dado mira por encima de su hombro en mi dirección, y juro por Dios que creo verle sonreír. Cuando desaparece de mi vista, me topo con las cejas de Carlos que dibujan una expresión de incertidumbre en su cara. Me interroga, me tranquiliza, y me acompaña hasta los ascensores; en cuanto me despido de él, subo al piso de arriba con el corazón en la garganta — intenta salir pegando brincos por mi boca—, atravieso el pasillo en dirección a los despachos tutoriales y, al fondo a la derecha, encuentro el suyo. Leo su nombre en una placa gris que cuelga reluciente de la puerta: «Dr. Diego Amon». Vaya, me pregunto de qué iría su tesis doctoral. ¿De la Pandilla Basura? Parece que le pega. Apoyo la espalda en la pared y espero. ¿Por qué me habrá mandado subir a su despacho tan «de inmediato»?

Es todo tan raro. Otro día raro.

«Carlos tiene razón. Quiere estar contigo. Le gustas», me dice mi niña policía metiéndose donde nadie la llama.

Me río. ¿Te has vuelto loca?

Aparto la rocambolesca idea de la cabeza especulando con la imposibilidad de que un cocofeo tan feo como yo, le pueda a gustar a un hombre tan hombre como él. Es descabellado. Un hombre tan imponente y guapo con la fea y horripilante Leia Márquez, ¿a dónde vamos a llegar?

5

—¿Estás bien? Hace un momento te he visto muy alterada. —Ni lo he visto ni lo he escuchado llegar. Casi me mata del susto. Supongo que la culpa la tienen las punteras de mis zapatos y mi pelo largo—. Pasa y siéntate, por favor.

Me tutea. Lleva tuteándome desde el primer día. A otros alumnos no.

—Vale. —Y paso a su despacho callada.

Amon sostiene la puerta abierta mientras me deslizo al interior. Al hacerlo nos rozamos y nos quedamos mirándonos un segundo a los ojos. Un repentino escalofrío se desliza insidioso por mi cuerpo al percibir su aroma. ¿Por qué huele tan bien este hombre? Es un olor que nubla todos mis sentidos. Juro por Dios que nunca antes he sentido nada así de intenso. La ingle me duele horrores.

Confirmo que es limón o algo parecido. Busco en mi repertorio mental marcas de perfumes que contengan cítricos químicos similares, pero no encuentro ninguno.

—Estás muy pálida. Toma. Bebe un poco de agua. Te hará bien.

Saca una botella de agua mineral de su bolsa —negra, rectangular, de cuero. La lleva colgada al hombro— y me la entrega.

—Gracias —respondo cohibida. La cojo fingiendo serenidad y sabiendo, de antemano, que no voy a poder tragar ni una sola gota de agua a pesar de tener la garganta seca.

Echo un vistazo al interior del despacho y advierto que es una estancia amplia. Al fondo hay unos ventanales grandes, como los de la clase de Victimología. Consulto la hora en un reloj que cuelga torcido de la pared: son casi las doce cuarenta y cinco de la tarde. Pero, ¿qué ha pasado con el tiempo? Me ha volado la mañana. A la derecha hay una estantería repleta de libros, una mesa con una impresora, y un montón de archivos debajo; y al otro lado, una puerta, que ahora está cerrada. El ambiente es insípido, un tanto insulso, frío y sin ningún toque de personalidad. Recorro el espacio con los ojos y reparo en el ridículo color verde de las paredes que me recuerdan las de un viejo hospital psiquiátrico.

—Ponte cómoda —me dice interrumpiendo mi escrutinio.

—¡Cómo no! —se me escapa entre los dientes. Pero me quedo estática mirándolo.

—Leia, ¿quieres tomar asiento, por favor?

Amon me señala una de las dos sillas que hay frente a su mesa.

—Sí, disculpe. —Carraspeo y me siento.

Aparte del reloj, de la mesa de estudio y del archivador, hay una percha donde hay colgada una cazadora de cuero marrón claro —no me pega para él—, una planta en una maceta roja — tampoco me pega para él—, y un cuadro cutre de Picasso. Doy por hecho que la decoración venía incluida en la adjudicación de su plaza. El suelo es de baldosas blancas, al igual que el color de las cortinas, que están corridas y son horribles. También hay colgado un calendario escolar con motivos de Sevilla: una foto nocturna de la Maestranza decora el mes de octubre.

El golpeteo de sus nudillos sobre la mesa me saca de mi particular estado de abstracción.

Para mi sorpresa reparo en que Amon me está mirando con ojos de fuego.

—Puedes tomarte todo el tiempo que quieras contemplando la maravillosa decoración del despacho… —Su tono es irónico—. Pero no te vas a librar de explicarme por qué me mentiste la semana pasada y por qué no viniste a clase al día siguiente.

Alzo los ojos.

—¿Perdón?

—No me gusta que me mientan, Leia, y tú lo hiciste el jueves con uno de los mayores descaros que he visto jamás. ¿Por qué?

Lo miro de hito en hito. La rigidez de su voz y la forma directa que tiene de decir las cosas es abrumadora.

Amon está a mi lado, de pie, penetrándome con unos ojos intensos y fríos. Joder, es imposible competir con la intensidad que proyecta a través de ellos.

—¿Cómo?

—¿Cómo que «cómo»? —gruñe cerca de mi oreja—. ¿Tanto te sorprendes? No entiendo el motivo.

Mi corazón sufre un cortocircuito. ¡Padre infinitesimal!, líbrame de esta. ¿Se referirá a lo del tema del Derecho?

Se acerca a la mesa y deja caer una carpeta azul delante de mis narices. Pego un brinco y, al segundo, salgo de mi aturdimiento.

—No… no sé a qué se refiere.

—¿Ah, no? ¿No lo sabes?

—No, no lo sé —respondo confusa.

Dejo la botella de agua mineral al lado de su carpeta y me reclino sobre la silla. ¿Está enfadado? Amon se apoya sobre los nudillos y se inclina sobre mí. Me echo un poco para atrás, intimidada hasta el absurdo, y con los ojos abiertos como platos. Los suyos parecen que quisieran comerme viva.

—Vaya, vaya… ¿Así que no lo sabes? —susurra con calma—. Pues entonces voy a tener que refrescarte la memoria. —Y me mira con una firmeza sostenida durante unos segundos que se me antojan eternos—. Reprodujiste en un instante todos los signos corporales de un mentiroso. Ekman y Pease tendrían en ti un digno ejemplar de estudio. Repetiste las preguntas cuando te las hice, hiciste pausas al contestar, te tocaste los labios, te giraste al hablar, te pusiste a sudar pese a que no hubo ningún cambio de temperatura significativo en el aula, tus ojos ni pestañearon, te justificaste de manera innecesaria, bajaste la voz al responder… ¿Quieres que continúe, Leia? ¿O sigues sin saber a qué me refiero?

Trago saliva y me pongo roja. Sello de manera taxativa un certificado de ratificación, es por lo de mis estudios de Derecho.

—Lo siento, profesor. Creo que ha sido evidente mi torpeza.

Alza las cejas.

—¿Torpeza? No fue una torpeza, Leia, fue una tontería sublime—. Rodea la mesa y yo lo sigo con la mirada. Sus ojos centellean de furia—. ¿Acaso creías que no me iba a dar cuenta de una cosa así, mujer?

—No fue algo intencionado —me defiendo con torpeza.

—Pues yo diría que fue todo lo contrario: algo bastante intencionado. —Arruga la frente y se apoya sobre la silla. Me mira inconmovible—. No vuelvas a mentirme, ¿de acuerdo? ¿Por qué no viniste el viernes a clase?

¡Uf! ¿Qué le digo?

—Tuve que ir al médico —miento.

—Ya… —Contrae la mandíbula y, con el temple de un emperador, se cuadra ante mí poderoso, como un rey medieval—. ¿Estuviste enferma?

—Más o menos. —La cara me quema por la doble mentira.

No pienso decirle que estuve con Martínez. Sus brillantes ojos raros me miran como si me sujetaran. Me resultan amenazantes. Agacho la cabeza tratando de librarme de ellos y de ocultarle mi excesivo rubor. Si al menos pudiera psicoanalizarlo.

—¿Quién era ese chico, Leia? —La pregunta me pilla desprevenida.

Por unos segundos no sé cómo reaccionar. No puedo hablarle de Fouché. Mis primos, mi padre, mi hermano… Puedo ponerlos en peligro. Ignoro su pregunta y trato de desviarlo del tema.

—¿Para qué me ha mandado subir a su despacho, profesor?

Ni siquiera me contesta. Aunque si las miradas matasen yo ya estaría criando gusanos desde hace un rato.

Amon abre la carpeta, coge un folio y, en silencio, se acerca a la ventana. En cuanto levanto los ojos para mirarlo se me corta la respiración. Comienzo a estar alarmada por el peligroso electromagnetismo que este hombre me transmite. Es como si una vibración invisible me acercara a él. Tranquila Leia, tranquila. Amon lee con auténtico interés el folio que ha cogido, esbozando una sonrisa a medida que sus ojos se pasean por encima de las letras. Luego se detiene, echa un vistazo a través de los cristales y se gira para regresar a su sitio. En cuanto llega, tira de la silla para atrás.

—¿Lo conoces? ¿Es tu novio? —¿A qué cuento viene esto ahora? Sacudo la cabeza. Mi novio… Qué gracioso. Cálmate Leia—. ¿Estás nerviosa?

—No —respondo, y pongo cara de no tener el corazón golpeando como un tambor yorumba.

Joder, menuda intuición. Todavía me parece más guapo de cerca. Y sus ojos, ¡uf!, parecen más oscuros. No me salen las palabras.

—¿No qué? ¿No lo conoces, no es tu novio o no estás nerviosa?

—No estoy nerviosa —susurro. Y se me ruboriza hasta la planta del pie.

—Pues yo diría que sí. ¡Quién lo iba a decir! Juraría que en las clases has sido de todo menos comedida.

Arrogante, añado para mis adentros.

—Disculpe, señor.

—¿Señor? —murmura ¿sorprendido?, o tal vez extrañado. Me encojo de hombros.

Comedida…

—Disculpe —repito otra vez.

Él ladea la cabeza y me mira con ojos entornados y una mueca burlona. Estira la mano y coge la botella que dejé sobre la mesa. Bebe un trago largo y, de nuevo, la deja donde estaba.

—Así que disculpe… —masculla al cabo de un buen rato. Tiene el codo apoyado sobre la mesa y se frota la boca y la barbilla sin dejar de mirarme—: ¿Eso es todo? ¿Siempre arreglas las cosas disculpándote como una niña pequeña? ¿Cuántas veces más lo vas a hacer hoy? Porque si no he contado mal, desde el otro día hasta la fecha, ya van veintisiete. Y te puedo asegurar, Leia, que tanta disculpa comienza a hartarme, y a hartarme mucho.

¿Las ha contado? Me quiero morir. Voy de estupor en estupor. ¿Qué le he hecho yo a este hombre?

—No soy una niña pequeña, profesor. Y sí, por lo general, suelo usar la disculpa y el perdón, al menos cuando pretendo dejar pasar una ofensa.

Dios, qué situación más embarazosa. Acaba de regañarme. Me molesta que alguien joven — bueno, algunos años mayor que yo— me reprenda igual que si fuera mi padre.

—¿Te he ofendido? —masculla mordaz—. Qué delicada. Solo ha sido una crítica constructiva, mujer.

Lo miro con el ceño fruncido y hago un esfuerzo titánico por parecer una persona normal, al menos una estudiante común. Pero no puedo reprimir las ganas de callarme.

—Las críticas, constructivas o no —replico arisca—, suelen ser producto del rencor, profesor, o de la estupidez —matizo con rabia—; en cambio los consejos, esos sí que tienen un punto más provechoso.

Me apuñala con la mirada.

—Pues te voy a dar uno bien provechoso, niña: medita adecuadamente las cosas antes de decirlas para no tener que estar disculpándote una y otra vez como si fueras tonta. Créeme, es cansino. —Y se cruza de brazos.

¿Tonta? ¿Cansino? ¡Gilipollas!

—No me gusta meditar.

¡Ay, Dios! ¿Lo he dicho en alto?

—¿Qué?

Sacudo la cabeza. Seré bocazas.

—Nada. Solo he dicho que no me gusta meditar. No suelo tener mucho tiempo para perderlo con tonterías.

Chasquea la lengua.

—Entonces ya entiendo cuál es tú problema. Todavía desconoces que las buenas personas aborrecen las disculpas tontas.

Levanto la cara y le espeto una mirada impasible. ¡Qué buenas personas y qué mi madre!

Será idiota, y por supuesto vuelvo a estallar.

—Los aborrecimientos de este tipo suelen ser causados, no por las disculpas en sí, sino porque las buenas personas siempre se dan cuenta que hay malas personas tratando de sacar ventaja a su costa.

Amon suelta una estruendosa risotada.

—Joder, qué deducción. Así que malas personas… Eres hábil, Leia Márquez.

Y tú un engreído patológico, profesor Amon.

Tanta tirantez hace que tenga que refrescarme la garganta, me pica una barbaridad. Dios, si quiero beber tendré que hacerlo de su botella. Mmm… su saliva en mi boca. Alargo con timidez la mano para cogerla.

—Toma —me dice él, acercándomela. Y me obsequia con un gesto morboso que me deja paralizada.

—Gracias —respondo y, al coger la botella, nuestras manos se rozan. Experimento una gran sacudida y emito un involuntario jadeo que no le pasa desapercibido. Sonríe. Mierda. Es como si su roce estuviera conectado con algún lugar recóndito de mi interior. Intento serenarme todo lo rápido que puedo. Me concentro en abrir el tapón de la botella, en beber un trago sin atragantarme y en dejarla sobre la mesa como si fuera la calma personificada. Amon espera paciente a que me quede quieta—. ¿Para qué quiere verme, señor? —le vuelvo preguntar.

—Desde luego no para estar escuchando tus disculpas una y otra vez y ni mucho menos para que me mientas. Es más, todavía estoy esperando que me digas quién es ese chico.

Oh, Dios, ¿insiste? ¿Qué puedo hacer para que deje de preguntármelo de una santa vez?

Piensa, Leia, piensa.

—No pareces un profesor.

—A lo mejor es porque no lo soy —responde ladeando la cabeza sin quitarme la vista de encima—, o a lo mejor es porque soy otra cosa. ¿Tú que crees?

—Yo no creo nada, señor. Tan solo quería saber para qué me ha hecho subir a su despacho.

Vuelve a sonreír, mostrándome sus dientes blancos preciosos y yo contengo la respiración, posando los ojos sobre su carpeta. Este hombre me oculta algo.

—No bajes la mirada. Y por favor, no vuelvas a cambiar de tema. ¿No piensas responderme?

—No sé qué es lo que quiere que le diga —contesto encogiéndome de hombros.

Me sudan las manos. Me las froto contra el pantalón. Sin quitarme los ojos de encima, Amon, cambia de postura: cruza una pierna sobre la otra y se reclina a un lado. Comienza a frotarse la barba, pensativo. Está estudiándome. Conozco ese gesto a la perfección, yo tengo uno igual.

—No eres muy paciente, ¿verdad Márquez?

—¿Cómo?

—¿No me has oído?

—Sí, pero…

—¿Pero qué?

Niego con la cabeza.

—Nada señor.

¿Qué me pasa? Me está poniendo nerviosa aposta. Observo que alarga la mano y que coge la botella de agua mineral. Vuelve a beber, y lo hace plantando el mismo gesto morboso de antes. ¡Qué manos, qué labios, qué ojos!

—No. —Se contesta a sí mismo—. Ya veo que no eres una persona muy paciente—. Deja la botella, delante de mí, sobre la mesa, y la señala con el dedo—. Bebe, por favor.

—¿Eh? —Pero si acabo de beber.

—¡Bebe! —me repite.

Y a saber por qué, lo hago. Alargo la mano, cojo la botella, y cumplo a rajatabla su orden.

Bebo a sorbitos pequeños mientras él me mira con una sonrisa triunfal.

—¿Mejor? —me pregunta. Asiento roja como un tomate—. Bien. Quiero que tu trabajo verse sobre la ira —me suelta de sopetón.

—¿Sobre la ira?

—Sí. Sobre la ira.

—¿Y eso por qué? Creí que solo teníamos que hacer un trabajo sobre los pecados capitales relacionándolos con…

—¿De verdad tienes la osadía de discutir conmigo sobre por qué te mando hacer un trabajo específico, Leia? —Oh, vaya. Pues sí que es contundente. No me atrevo a decir nada más. Me resulta tan presuntuoso. Se inclina sobre la mesa y me clava sus extraños pero bonitos ojos hasta atrás—. Te recuerdo que, de momento, soy tu profesor. Hazlo y punto, ¿de acuerdo? —No digo ni mu. Echo un vistazo rápido a la ventana para evitar su mirada autoritaria, pero él continúa con su contundencia—.

¿No me has oído, niña?

Joder…

—Sí. Lo siento. No suelo ser muy paciente.

¿Se me ha escapado otra disculpa? Mierda.

Amon se reclina sobre el respaldo y vuelve a cruzar los brazos sobre el pecho.

—No sé qué es peor, que hayas recuperado el habla o que te hayas vuelto a disculpar. — Toma pulla. Si quieres me callo, imbécil. Lo miro a los ojos y suspiro—. Bien, eso está mejor. Me gusta que me mires cuando hablo —murmura gélido como un glaciar y, continuando con las pullas, añade—: Es buena señal que te des cuenta de tu impaciencia. Quizá nos ayude a mantener una conversación como es debido. La ira es una emoción básica, Leia. Algunos estiman que la civilización está amenazada con desintegrarse debido a que es innata, pero yo soy de los que opina que lo único que tiene de innato es la hostilidad con que solemos manifestarla.

—Si usted lo dice…

—La verdadera sabiduría está en que sepamos calibrar nuestras emociones. Respecto a la ira, tenemos que aprender a mitigarla y a diluirla o estaremos perdidos como especie.

—Pero siempre hay un motivo para ella.

—Sí, es cierto, para la ira siempre hay un motivo, o unos cuantos —puntualiza—; pero muy pocas veces es un motivo bueno.

Me encojo de hombros.

—Siempre he entendido la ira como una reacción aprendida ante la frustración.

—La ira y la impaciencia suelen ir parejas. La ira es el resultado de una impaciencia desbocada, llevada al límite. Es como un limón cubierto de caramelo. Sus consecuencias suelen ser impredecibles. No se puede confundir con el enojo y, menos aún, con la indignación. Son conceptos diferentes. La ira suele cegar el intelecto privándolo de objetividad. La paciencia es todo lo contrario, un caramelo con cubierta de limón. Verás, Leia, en las personas inteligentes, la ira, es más un hábito o una elección, que una pérdida de control. Todas las personas en algún momento de la vida nos sentimos frustradas pero no todas reaccionamos igual, y menos con ira.

Frunzo el ceño.

—La ira es ira, profesor. No creo que tenga nada que ver con la inteligencia y menos aún con los hábitos de conducta, sino más bien con las alteraciones temporales del comportamiento —y añado—: A veces no reaccionamos como nos gustaría reaccionar y en cambio lo hacemos como no deberíamos haberlo hecho.

Amon alza las cejas y me señala con el dedo.

—Leia, los iracundos tienden a justificarla en vez de aceptar la responsabilidad que conlleva el cabreo que deriva de ella.

¿Qué carajo insinúa? ¿Que soy una airosa estúpida sin sentido? ¿Acaso quiere entablar una guerra dialéctica? Pues si quieres guerra dialéctica, toma guerra dialéctica, profesor.

—No todos los arrebatos son malos y tampoco todos los estados de rabia. En la ira siempre hay un grado de bondad o de justa indignación.

—Puede haberlo, claro que sí, siempre y cuando no se confunda la indignación con la ira.

—Profesor, la ira es una energía, una pasión que sirve para resolver problemas. ¿Es que acaso no se nos va a permitir estar cabreados para poder resolverlos?

—Para resolverlos sí, pero no arrastrando a cuantos hay alrededor. A veces las consecuencias de la ira son irreparables.

—Pero a lo mejor son justas.

—No hay nada justo en la ira cuando se desborda, Leia, o cuando viene motivada por el egoísmo. No se puede crear un mal permanente para justificar un bien temporal.

Por un momento tengo la impresión de que ni él se traga lo que me acaba de decir. Este hombre habla igual que mi hermano, alza la voz, pero siempre de manera armónica, impone su criterio, pero siempre de manera sosegada. Es como si hasta los enfados los tuviera controlados.

Suspiro hondo y me froto las manos nerviosa. Sigamos con el juego…

—¿Y qué pasa cuando el egoísmo se convierte en una emoción capaz de dar sentido a una injusticia o a un daño? ¿Tampoco es lícito enfadarse, profesor?

—¿A dónde quieres llegar, Leia? ¿Tratas de demostrarme que la ira no es un pecado?

—No siempre lo es.

—No, no siempre lo es. Pero a veces puede corromper hasta las ideas más sanas o destruir a las personas más buenas.

No pienso darme por vencida…

—Profesor, antes hablaba de la inteligencia… Supongo que en la inteligencia de cada cual estará el saber manejarla como es debido, ¿no?

—Sí, es evidente que la inteligencia juega un papel fundamental en el control del temperamento —me mira inexpresivo—. Pero incluso hasta la persona más inteligente puede rehusar de ser tranquilizada o, peor aún, puede guardar la ira en su interior en forma de rencor. Y te puedo asegurar que atesorarla dentro de semejante manera es como atesorar una bomba de relojería.

¡Pues vaya con el profesor! Es listo de narices. Denota saber más cosas de las que manifiesta.

—Por tanto, ¿opina que el rencor es el problema final?

—El rencor es contagioso y, por lo general, la causa de la mayoría de las irritabilidades.

Sobre todo ante aquellas cuestiones que en apariencia no tienen relación con el problema principal, o dicho de otra forma, con la causa que las originó.

—Bueno, entonces, tendríamos que convertir al rencor en un pecado capital y no a la ira.

—Es posible. ¿Eres recensora, Leia? —me hace la pregunta pasándose la lengua por los labios. Y no sé si me lo pregunta porque tiene curiosidad o porque quiere cambiar el rumbo de la conversación. De todas formas decido ser sincera:

—Mucho. Sobre todo cuando el veneno que me trago no hace daño al otro. —Lo miro a los ojos siendo consciente de que acabo de dejarle claro lo retorcida que puedo llegar ser. Con toda la calma que puedo reunir, añado—: Entonces me intoxico conmigo misma y mi rencor se hace tan grande que incluso puede ser peligroso. Por lo general, suele estallarme en forma de mala leche.

—¿Y siempre estallas arrugando la frente y la nariz? ¿Siempre respondiendo a la defensiva?

—Ya estamos otra vez. Este hombre me supera—. No bajes los ojos y mírame, coño —me increpa.

Joder, con su contundencia. Tengo el corazón en la boca. Alzo la cara, afligida, y él asiente la mar de satisfecho mirándome con severidad—. La ira tiene su origen en el temor, en el miedo y, este último, a pesar de ser una emoción común a todos los mortales surge de un sentimiento de debilidad o de inferioridad. Una persona con determinación y valentía tendrá cada vez menos temor y, en consecuencia, se sentirá menos hundida e irritada. Una persona indecisa e insegura, en cambio, tenderá a ser más desconfiada y recelosa, y por consiguiente, se sentirá más crispada e impaciente.

La impaciencia es un veneno para el espíritu, Leia, un veneno muy malo.

Estoy tan perpleja que pestañeo repetidas veces.

—Pues yo creo que la determinación y la valentía poco tienen que ver con el hecho de que una persona supere o no sus miedos —en parte miento—. Hay personas que los enmascaran tras una cortina de coraje indiscutible.

—Ay, niña, no quiero entrar en discusiones absurdas contigo. No cuando confundes el coraje con la imprudencia y la intrepidez de una manera tan poco audaz. La ira es cruel, el furor impetuoso.

Habrás oído, una y mil veces, que las personas iracundas son capaces de levantar contiendas, mientras que los furiosos triplican sus errores. Además, yo no te estoy hablando de superar los miedos. Para superar algo primero hay que reconocerlo, después afrontarlo y, por último, tener la valentía y los cojones de enfrentarse a ello. Sin ira, Leia, sin ira. Se puede demostrar enojo y desaprobación sin perder la paz interna.

Observo con asombro sus pupilas dilatadas. El negro está eclipsando un color desconocido.

¿Verde? Oh, Dios, Amon es despiadado y perspicaz.

—Yo no tengo ira… si es eso lo que insinúa.

—¿No?

—No —respondo convencida—. Y no me gusta que lo insinúe.

—¿No hay nada que te preocupe o que pienses que es injusto? ¿Ningún tipo de confusión o incertidumbre? ¿Ningún temor, amenaza, o turbación? ¿Nada?

—Nada de nada —Salvo tú, respondo enfadándome cada vez más.

Él me clava unos ojos de «no te creo» y a mí se me ponen todos los pelos de punta.

—Los celos pueden ser una causa turbadora.

Tú sí que me turbas, profesor. Me turbas como jamás en la vida me ha turbado nadie. La insinuación, repentina e intencionada, me toma por sorpresa. Acomodo los pies en el suelo y me recoloco en la silla. Estiro la mano y comienzo a jugar con la botella de agua mineral —le doy vueltas y vueltas—. Con mi pulso tembloroso la tiro sin querer. Menos mal que tiene el tapón puesto.

¡Joder, qué corte! Amon ni se inmuta. Se limita a mirarme de arriba abajo con un descaro mayúsculo.

Sacudo la cabeza... los celos una causa turbadora. ¿Por qué lo habrá mencionado? Cada vez entiendo menos.

—Las provocaciones también pueden ser causas turbadoras.

—No todas las provocaciones —contesta él.

—Pero sí las verbales.

—Provocaciones verbales… —Sabe que lo he dicho por él. Pone un gesto ambiguo en la cara y tarda un buen rato en responder—. Sí, supongo que sí. A veces la ira también puede ser debida a una provocación verbal. ¿Es ese tu caso?

—¡Yo… no tengo… ira! —repito arañando cada palabra.

—Ya veo —responde jactancioso, y agrega tranquilo como un mar en calma—: En muchas ocasiones la persona con ira desvía la atención de la verdadera causa con el fin de no enfrentarse a su propia realidad. Suelen ser personas bastante pusilánimes en lo que respecta a su familia, su entorno social… —Y acompaña el comentario con un movimiento pausado de sus dedos gruesos y largos—. Vamos, de las que cuando llegan a casa, descargan su mala leche con quien sea o contra lo que sea, ya me entiendes.

Increíble.

—¿Está insinuando de verdad que soy pusilánime?

—¿He dicho yo que lo seas? —Me lo casca como si hubiera tenido la pregunta preparada de antemano—. Ahora dime, ¿qué fue lo que pasó con ese chico, Leia?

¿Por qué insiste una y otra vez?

—No ha sido nada, señor —respondo intranquila.

Él alza una ceja, coloca las manos frente a la boca y comienza a frotársela. De repente tengo mucho calor. Mucho, mucho calor. Este hombre tiene gestos que deberían estar censurados por pecaminosos.

—¿Me has llamado otra vez «señor», Leia? ¡Qué virtuosa! —me espeta enojado—. Por favor, deja de hacerlo, me incomoda. Llámame profesor Villar, o profesor Amon, o Diego, como prefieras. Solo tú me llamas así. —Me mira con severidad—. Y no. No creo que lo que pasó hace un momento en el hall haya sido «nada», princesa. —Recalca lo de nada y princesa con cierto retintín.

De nuevo me mira como si quisiera comerme viva. Me hace arder por dentro. Le aparto la mirada—.

Te lo voy a volver a preguntar, Cleopatra. ¿Qué pasó allá abajo? ¿Por qué ese Marco Antonio te arrastró por todo el hall de Criminología como si fueras un tesoro egipcio? Y mírame cuando te hable, por favor.

¡Ay, madre! Ese «por favor», ha sonado a tirón de orejas. Tuerzo la mirada sin saber qué responder. Así que le suelto lo primero que se me ocurre:

—Estaba enfadado.

—¿Enfadado? Es evidente que estaba enfadado. —Parece sorprendido, o más bien molesto.

Quién sabe. Lo que está claro es que no se va a detener—. Vamos a ver si lo entiendo. Tu novio te busca por toda la facultad, te arrastra hacia la salida a empujones, te da un tortazo en la cara y reduces el incidente a que ¿estaba enfadado? ¿Acaso te odia? ¿Te guarda rencor por algún motivo?

¿Te has liado con alguien que conoce y se ha enterado? ¿Qué motivo tiene para maltratarte delante de todo el mundo, Leia?

—No es… —Me callo. No me atrevo a decirle que no es mi novio. No cuando me mira de esa manera tan…

«¡Sexy!», interviene con total descaro y fuera de lugar mi niña policía.

Impasible, quería decir yo.

—¿No es qué, Leia?

Sacudo la cabeza.

—No es eso.

—¿El qué, Leia? ¿No es el qué? ¿No te arrastró hacia la salida a la fuerza? ¿No te pegó un tortazo? ¿No te tiró al suelo? ¿No es lo que vimos todos hoy?

Respira, Leia, respira… Tranquila, calma, sosiégate y responde.

—Sí… bueno, pero…

—¿Pero qué, mujer? —Alza las manos, desesperado, y también la voz—. ¡Maldita sea!, parece que no tuvieras sangre en las venas. ¿Por qué no te defendiste de él? Dejaste que te zarandeara delante de todo el mundo como si fueras idiota. Y yo sé que no lo eres. ¿Lo eres, Leia?

Porque en clase no me pareciste que lo fueras.

¿En clase? La palabra comedida regresa de nuevo a mi cerebro como una bofetada. ¡Oh, madre de Dios! ¿Se referirá a lo del suspiro o a lo del jadeo de mi otro día? Seguro que lo ha dicho por ese motivo. Joder, espero que no se haya referido a lo de mi «casi orgasmo». ¡Qué vergüenza! Se me congela la sangre solo de pensar en ello. Tengo que serenarme, reaccionar, pero en cambio, un inoportuno rubor se apodera otra vez de mis mejillas.

Para mi sorpresa, Amon alarga la mano y me alza la cara cogiéndomela por el mentón. Nos quedados unos segundos con las miradas sostenidas. Bueno, yo se la sostengo a él, porque él se queda con devoción mirándome la boca. El estómago me da una vuelta de campana.

—Así está mejor, nena —murmura—. ¿Por qué no me dijiste la verdad el otro día en clase?

Sus ojos me miran con ternura. ¿Nena? Ay, señor, quiero que me trague la tierra. Ha cambiado por completo su tono de voz y, con su tono de voz, toda su actitud; la cual se suavizado de tal modo que parece otro hombre.

Amon me acaricia la mejilla con el pulgar. Su caricia dura tan solo un segundo, pero…

pero…

—¿La verdad? —pregunto jadeante, a la vez que observo cómo cierra los ojos, aguanta la respiración y luego suspira.

—¿Tampoco me vas a contestar a esta pregunta, mujer? Es una pregunta simple y bastante fácil de responder.

¿Eh? ¿Qué? Acabo de salir volando y me he perdido en otra dimensión.

—¿Qué verdad? —pregunto desorientada.

—Eres abogada. Has terminado derecho. Cum Laude por lo que aquí leo. Joder, ¡pero si solo tienes diecinueve años!

¡Ah! Esa verdad. ¿Diecinueve?

—Voy a cumplir veinte en menos de un mes —protesto. No sé por qué le he soltado esta infantilada, la verdad. Al menos él sonríe—. Bueno yo… no creí que… fuera muy correcto —digo al fin.

—¿Correcto? —prorrumpe él—. No te parecía muy correcto, ¿el qué? ¿Decirme la verdad o descubrirla delante de tus compañeros de clase? —Mierda. ¿Por qué tiene la habilidad de hacerme sentir como una auténtica tonta? Odio sentirme así. Está claro que no le ha gustado mi respuesta. Me quedo callada y él desliza su mano caliente y electrizante hasta mi cuello—. Escúchame bien, Leia.

Eres una tía inteligente, estás aquí porque me pareces una tía inteligente. No quiero que venga nadie a nublar esa inteligencia que emana de ti. —Se levanta y para mi sosiego, regresa junto a la ventana.

Mira de nuevo a través de los cristales como si estuviera sopesando lo que va a decirme a continuación—. Si ese novio tuyo te vuelve a tratar mal se las va a tener que ver conmigo, ¿lo entiendes?

Me retuerzo en la silla tratando de acomodarme mientras mis mejillas pasan del rojo al blanco en un instante. ¿Y esa voz de preocupación? Amon usa un tono bajo para hablar, sensual y ronco. Es como si su expresión y su tonalidad no estuvieran acompasadas.

¿Me ha acariciado el cuello?

—Espero no volver a verlo nunca más —susurro pensativa. Y entretanto, mi niña policía saca papel, lápiz, lupa, y se pone a investigar por qué al señor Amon pareciera que lo estuvieran aguijonado. Me froto los ojos turbada y añado—: De todas formas son cuestiones personales. Creí que quería verme para encargarme lo del trabajo de la ira.

—Cuestiones personales… ¿Dices que son cuestiones personales?

Vuelve a alzar la voz, ignorando por completo mi comentario y por algún motivo que desconozco su mirada hace que el corazón se me dispare. No parece muy contento, no. En dos zancadas regresa, pero esta vez no se sienta en la silla, lo hace en el borde de la mesa, a mi lado.

—Princesa, en el mismo momento en que vi lo que ocurrió allí abajo te convertiste en una cuestión personal para mí. —Me pasa una mano por el pelo, como si fuera una niña pequeña que necesitara consuelo. Incluso se queda uno de mis mechones entre los dedos; después, me vuelve a alzar la barbilla obligándome a mirarlo a los ojos—. Y, Leia, creo que puedo ayudarte.

Ahí está otra vez, acariciándome el nombre como si existiera un nosotros.

«Se las va a tener que ver conmigo». «Te has convertido en una cuestión personal para mí».

Me lo quedo mirando. ¿Serán imaginaciones mías o está jugando a un juego conmigo que desconozco?

—¿Qué… qué… ha dicho profesor?

—Lo has escuchado bien.

Huy.

—¿Perdón?

—Lo has escuchado bien —repite tajante, frunciendo el ceño.

Su tono de voz vuelve a ser duro. Aun así, pregunto:

—¿Quiere ayudarme a qué?

—Entre otras cosas a quitártelo de encima. Soy un experto. No pierdas la perspectiva de dónde estamos ni de lo que somos.

—¿Entre otras cosas? ¿Qué otras cosas? Además, yo aún no soy criminóloga.

Suelta mi barbilla y coloca una mano sobre la otra, a la altura de su reloj de pulsera.

Observo que es un Vacheron Constantin clásico, precioso, de correa marrón, con la orla y los remates dorados. Caro, muy caro, y lujoso también, y muy vintage. Mi profesor tiene buen gusto. Se calla.

Sus ojos extraños me observan con atención. Nerviosa, me aparto el flequillo de la frente y vuelvo a notar las mejillas como antorchas.

—No eres criminóloga pero eres abogada y sabes perfectamente que hay determinadas cuestiones que no deberían ocurrir nunca.

Alzo los ojos sorprendida.

—¿Cree que lo que ocurrió allí abajo ha sido un maltrato?

—Es lo que ha sido, Leia.

Y una mierda, idiota, fue otra cosa. Se me acelera el pulso ante su tranquilidad y mi cólera coge carrerilla. Me noto muy agobiada, con mucho calor. Tengo ganas de marcharme, de gritar, de pegarle una hostia a alguien. Me levando de la silla con los ojos echando humo. ¡Ay, Dios! Hablando de control, soy incapaz de controlarme. Voy a estallar como un obús.

—¡Maldita sea, Diego! No tienes ni idea de lo que ha sido —grito—. ¡Ni puta idea!

Quedo a su misma altura. Pero, ¿qué diablos? ¿Acabo de soltar un taco delante de él? ¿Lo acabo de tutear? ¿Lo he llamado por su nombre?

—¿La loca que grita eres tú, tu ira, o alguna de las brujas que habitan en tu cabeza? —me pregunta con una calma que roza la desesperación—. ¿Has comido serpientes hoy para desayunar, cielo?

Muy gracioso, profesor. En mi cabeza solo habitan trasgos.

¡Dios, pero qué alivio! Es la primera vez en mi vida, la primera, que grito a un extraño.

Siempre suelo contenerme y aguantarme. Pero con este hombre es imposible. ¡Imposible! Me hace explosionar. ¡Y es tan liberador! De repente y para mi sorpresa descubro que me siento muy bien, como si algo maligno hubiera salido de mi cuerpo para siempre.

Amon suspira aliviado y yo me quedo pasmada con su reacción.

—Espero que te hayas quedado a gusto.

¡Y tanto! Por lo general cuando tengo un ataque de ira me la trago para dentro. La ira me funciona como la mecánica de un reloj suizo: de manera precisa y automática. Lo curioso es que cuanta más ira tengo más tranquila parezco. A veces soy la viva imagen de la de la impavidez y del autocontrol.

Amon y yo nos sostenemos las miradas.

¿Por qué tengo la sensación de que su única intención todo el rato ha sido conducirme hasta este instante con el objetivo de hacerme estallar?

¡Ay, madre! Acaba de poner un gesto lascivo en la boca que no entiendo para nada. Por instinto doy un paso atrás, pero él me agarra del brazo y me retiene.

—No. —Es todo lo que dice. Y me detengo.

Es una orden concisa y tajante. Me atrae hacia él. Pestañeo repetidas veces y me quedo rígida.

—No… no debería…

—¿No debería qué, Leia?

Usa esa maravillosa voz cálida que revela de manera inequívoca una intención lujuriosa. Me aprieta con fuerza. ¿Por qué me aprieta con fuerza? ¿Y por qué se muerde el labio inferior con tanta morbosidad? Y sus ojos… ¿por qué no los aparta de mis labios?

—No… no debería meterse en asuntos de estudiantes, señor —digo a la defensiva, asustada, conteniendo el pánico. No tengo ni idea de cómo reaccionar ante esta situación, la verdad.

Sus ojos brillan pícaros. Mierda, mierda. ¿Qué pretende? Me acerca todavía más a él hasta que quedo encajonada entre sus piernas. Están calientes. Su roce hace que mi estómago se contraiga y que todo se me colapse. Es una situación muy embarazosa. Amon me obliga a encararlo otra vez. Sus ojos me recorren la cara, poco a poco, sin prisa, con intencionado descaro. Descubro que detrás de su sonrisa torcida y de sus ojos salvajes hay todo un mundo de secretos. Secretos de los que oprimen el alma, de los que dejan cicatrices. No puedo seguir mirándolo. Es demasiado para mí, no puedo.

—No me apartes la mirada, Leia. No lo vuelvas a hacer y escúchame bien. Lo que ocurrió allí abajo no fue un asunto académico, princesa, lo que ocurrió allá abajo fue un asalto en toda regla y no me gustó nada. Te lo garantizo, ¡nada! Y no voy a permitir que vuelva a pasar.

Alucino. Tengo que defenderme de él.

—¿Y qué coño me importa a mí si te gustó o no? No te metas en mis asuntos, Diego.

«Vamos Leia, no levantes la voz. ¿Por qué no pruebas mejor a pulir tus argumentos?».

Porque soy incapaz de pensar con él ahí delante mirándome con esos ojos tan increíbles.

¿Lo he vuelto a tutear? ¿Lo he vuelto a llamar por su nombre? ¿Por qué las palabras han salido de mi boca sin permiso? Desde luego he perdido el norte por completo. Está claro que este año no voy a aprobar Victimología Criminal. ¡Olé! Aquí está delante de mis narices el primer suspenso de mi vida.

Aunque… la catarsis de la ira me sienta cada vez mejor.

El semblante de Amon se oscurece.

—Ahora son también mis asuntos, nena. Asúmelo rápido. —Y me aparta en flequillo de la frente con el dedo.

¡Válgame Dios! ¿De verdad ha hecho esa cosa tan romántica? ¿Nena de nuevo? ¿Qué lo asuma rápido? Pero, ¿todo esto de qué va? ¿Y por qué motivo no me ha soltado todavía y me tiene encajonada entre sus piernas? ¡Qué duras están, por Dios! Pero, pero… ¡si continúo entre sus brazos!

Amon guarda silencio y sus ojos vuelven a posarse sobre mis labios.

—¿Tus asuntos?

—Mis asuntos. Míos —repite con firmeza sin desviar ni un ápice sus ojos de mi boca.

Me tiemblan hasta las pestañas.

Amon alarga la mano y me recorre la mejilla con el pulgar. Se trata de una caricia como al descuido, pero no lo es, porque cuando llega a mis labios se demora una eternidad en acariciármelos.

Contengo la respiración a medida que sus nudillos descienden con sigilosa lentitud hasta mi mentón.

Con el dedo índice comienza a recorrer mi garganta dejando en mi piel una estela de auténtico fuego.

El corazón me va a salir por la boca. Llega hasta el hueco de mi clavícula y, sin dejar de mirarme, me desabrocha el botón superior de la camisa, apartando las solapas a uno y otro lado y acariciándome la piel. Ni siquiera tengo saliva para tragar ni pensamientos para pensar. No sé qué veo en él, no sé, pero sea lo que sea, no lo he visto en nadie más.

—Diego no…

Me detento para preguntarme si nuestras papilas gustativas, por fin, se harán amigas.

—Hace calor —insinúa él. No sé si a modo de disculpa o porque en verdad tiene tanto calor como yo. Deja su mano posada sobre mi clavícula izquierda un buen rato, abierta, muy abierta y caliente. Su calor me traspasa, sus ojos me traspasan, su intensidad me traspasa. Me voy a desmayar —: ¿Por qué no me dijiste la verdad el otro día, eh, princesa?

—¿Qué?

¿Ha dicho algo? Suelto un gemido. Oh, no, otra vez no. El silencio de su mirada dice mucho más de él que mil palabras dichas y que otras mil por decir, y su silencio habla de que mis asuntos se han convertido con absoluta rotundidad en los suyos.

«Míos».

Para mi absoluta decepción, Amon retira su mano caliente y maravillosa de mi cuello y suspira.

—Ira, Leia. Quiero hagas el trabajo sobre la ira. Nada más.

¡Por Dios bendito! Me suelta el brazo y yo retrocedo dando un traspiés.

¿Y mi beso?

Su sonrisa se apaga tras unos ojos tristes.

Tranquila, Leia, tranquila.

—¿Me estás tomando el pelo?

Cierra los ojos y niega. Con lentitud se levanta de la mesa, y se coloca detrás de la silla.

Apoya las manos en el respaldo y hunde la cabeza entre los hombros, como si estuviera agotado y necesitara recobrar el aliento. Juraría que lo escucho suspirar y soltar una considerable bocanada de aire.

—Si quisiera tomarte el pelo no te estaría pidiendo que lo hicieras. —Y vuelvo a tener la misma sensación de antes: está diciendo una cosa y pensando en otra. Me mira un segundo y murmura —: Ahora por favor, márchate. Tengo otra tutoría.

Su voz suena debilitada. Aparta sus ojos de los míos y los posa otra vez en el suelo. Cada vez lo entiendo menos.

No me lo pienso ni dos veces, me dirijo hacia la puerta. ¿Qué carajo hay detrás de tanta angustia repentina? ¿Y por qué narices se me ha puesto a palpitar el corazón —todo alocado— al sentir su dolor? Joder, es una tremenda cosa inquietante. Además, estoy decepcionada. No me ha besado, y parecía que lo iba a hacer, pero después… Mierda. Alcanzo la puerta pensando que un poquito de gratificación bucal para estrenarme en esto de los besos me hubiera venido de perlas, pero nada. Menudo chasco. Soy idiota, sencilla y llanamente, idiota.

Intento borrar lo de los gloriosos besos del pensamiento y poso la mano en el pomo de la puerta con la impresión de que hemos hablado de cosas de las que no tendríamos que haber hablado, y de que todo lo acontecido ha sido un tanto insólito. ¿Por qué no me ha besado? Trago saliva.

¡Madre mía! Ahora que me alejo de él, noto como si algo se me rompiera por dentro. Abro la puerta dispuesta a salir, pero antes de poder conseguirlo, él se aproxima, se coloca a mi lado y me obliga a cerrarla otra vez. Los calambrazos se me extienden por todos los rincones del cuerpo. El contacto de su mano sobre la mía me resulta electrizante. La aparto rezando en secreto para que esta vez me bese de verdad.

—Si ese novio tuyo te vuelve a molestar le partiré la cara —me susurra en la oreja, impactándome con su aliento embriagador—. Y me da igual lo que digas o lo que no digas, lo que quieras o lo que no quieras, lo que protestes o lo que no. Sé que estás cabreada y, créeme, me importa una mierda. Necesitas mi ayuda y yo necesito la tuya.

¡No es mi novio!

Me quedo helada. No tengo recursos suficientes para traducir al lenguaje de los mortales el significado maravilloso de lo que acabo de oír. Esta ha sido, sin duda alguna, la tutoría más inaudita que he tenido en mi vida.

Amon se inclina como si fuera a morderme el cuello y escucho que inspira hondo y profundo. ¿Me está oliendo? Sí, me está oliendo, tal y como hizo el otro día en clase. Su gesto me excita de tal manera que no sé si llorar o lanzarme a sus brazos para besarlo yo a él.

«¡Pero si nunca has besado a nadie!».

¡Maldita sea! Mi niña policía tiene razón. Y para colmo, tampoco me han besado a mí.

Entonces, ¿por qué tengo el deseo de tener sus sensuales labios posados sobre los míos?

¡Pero si es un gilipollas! Sacudo la cabeza. Estoy muy confusa. Tiene que tratarse de eso, de confusión.

—Quieta. No voy a morderte.

Pues lo cierto es que me gustaría que lo hicieras. ¿Qué? ¿Cómo? ¿He pensado yo eso?

Imposible.

—Todo esto me resulta muy incómodo, Diego —murmuro asustada.

¿Lo he vuelto a llamar por su nombre? Mi suspenso ya no tiene remedio.

—¿Estás asustada?

—Sí.

—Deberías estarlo, princesa, y mucho. Si fueras sensata huirías a años luz de mí—. Con aire caprichoso su mirada flamígera me evoca la imagen de un ojo parpadeante en el pensamiento—.

Aunque nadie puede huir de lo que el destino le tiene reservado —remata misterioso.

—Las reservas no me asustan y mucho menos el destino —me sorprendo diciéndole—. Es más, me encantaría jugar con él una tiradita de cartas. Soy de las que suele tirar de instinto y voluntad con tal de ganar —le suelto poniendo en evidencia mi inteligencia y fijando mis ojos en los suyos.

Huy… Se queda serio.

«Contrólate, Leia, contrólate. Recuerda que eres una estudiante común y corriente», me advierte mi niña policía.

—Me gusta tu sinceridad, princesa. Las personas con ira son mucho más sinceras.

Mierda para la ira.

—¿Por qué debería estar asustada?

Él no contesta, se limita a sonreír. Está claro que no va a darme ningún tipo de aclaración.

Se echa un poco para atrás y recupero mi espacio personal sintiendo un alivio inmediato, y para mi estupor, una punzante decepción.

No quiero enamorarme. No quiero enamorarme. El amor es la mentira más grande jamás contada. Es un error de forma, un desarreglo estructural.

Reculo otra vez. Amon me agarra de nuevo.

—He dicho que no te iba a morder. Aunque no te voy a mentir, es algo que me encantaría hacer ahora mismo.

—Espero que no lo hagas. —Y por un motivo que desconozco, mis palabras han sonado a todo lo contrario.

Su mirada se intensifica. Me aprieta más fuerte contra él. Dios, es tan intimidante. Nerviosa le aparto por enésima vez la mirada y la dejo posada en el reloj de pared. Mierda, tendría que estar en Psicología y no aquí, sintiéndome ante este pedazo de semental tan contrariada y vulnerable.

«Excitada como una perra», añade mi niña policía solo para atormentarme todavía más.

La ignoro por completo, aunque en el fondo sé que tiene razón.

—¿Seguro que no quieres que lo haga? Tus ojos dicen lo contrario.

Tengo que disipar la tensión a como dé lugar, cambiar el rumbo de esta historia.

—¿A qué te referías con lo de necesitar mi ayuda, Diego?

¿Diego otra vez? De manera definitiva soy idiota.

—Ahora no, Leia —dice en voz baja y ronca, como si estuviera respondiendo a otra cosa. Y

todavía me acerca más a su pecho.

¡Uau! Me quedo sin respiración: nariz contra nariz. Me va a dar una apoplejía.

«¿Con que imaginaciones tuyas, eh?».

Nos sostenemos las miradas durante unos ardorosos segundos. Al poco me abre la puerta invitándome a salir. Aunque su mirada dice lo contrario. ¿Por qué? De nuevo tiene las cejas tapándole los ojos y una neblina opaca oscureciéndoselos. Me penetra con ellos y experimento un desconocido calambrazo de ansiedad.

—Hasta mañana, Cleopatra. —Me dispongo a salir—. ¡Hey, princesa…! —Me detiene antes de lograr hacerlo—. Me encanta reñir contigo. Me gusta cómo te enfadas.

Ni siquiera lo miro. ¿Estará casado?

—Si tanto te gustan los enfados prueba a casarte. Quizá una mujer cabreada podría alegrarte las veinticuatro horas del día.

Y por un momento, el grafiti de los Stereophonics, no me parece tan estúpido como lo estoy siendo yo.

«¡CÁSATE CONMIGO!».

Amon me mira con un intenso brillo en los ojos, sin duda, divertido.

—Mmm… ¿Te gustaría encargarte del trabajo? Hay una vacante que me encantaría que tú cubrieras.

Ahora la sorprendida soy yo.

—Hasta mañana, Diego —le digo intentando recuperarme de tanta estupidez—. Eres un profesor muy gracioso.

—Uf, niña, lo digo en serio. Si quieres la vacante es tuya.

Y de repente todo él me resulta tan sensual como una gotita de sangre escarlata.

«¡ Sexy man, oh yeah!», exclama mi niña policía perdiendo por completo los papeles, alzándome el pulgar, lanzando la lupa a sus espaldas, apartándose el pelo de la cara y tirándome una bola de papel donde hay un montón de notas escritas sobre su extraña forma de actuar. Me pregunto qué habrá descubierto.

Amon me acaricia otra vez la nariz y se inclina con su elegante, distinguida y seductora forma de moverse sobre mí, pero antes de que pueda decirme o hacerme nada más, salgo escopetada de su despacho.

6

Regreso a casa en el autobús interurbano intentando digerir este día de locos: la clase intensiva de Deep Metal, el altercado en el hall, el tortazo de Fouché, su beso, su amenaza, la extraña tutoría con el señor Amon. Mmm… la saliva de su botella en mi boca, su mano caliente sobre mi clavícula, su olor penetrante, su... ¡Buf! Intento por todos los medios no pensar en él, pero soy incapaz. Es recordar su tono de voz bajo susurrándome proposiciones de vacantes al oído y colapsar como una gilipollas.

Cierro los ojos y después los fijo en los coches que circulan a nuestro alrededor. Mejor, mucho mejor, aunque hay demasiado tráfico a estas horas de la tarde. El cielo está despejado, el sol ilumina Sevilla dotándola de una magia milenaria y alguien anónimo que camina por la acera con las manos metidas en los bolsillos y que, ¡hay que joderse!, me recuerda a Diego, me distrae haciéndome plantearme si no me estará pasando algo peligroso en la cabeza. La chica que está sentada a mi lado me mira como si me faltara un tornillo y mi vientre se tensa en lo más hondo cuando caigo en la cuenta de que he pronunciado su nombre en alto. ¡Virgen santa! ¿Desde cuándo he comenzado a llamarlo por su nombre? Sacudo la cabeza y decido concentrarme en cualquier cosa trivial con tal de no pasarme el día entero pensando en lo alto que es, en lo fuerte que es, en lo guapo que es, en la boca tan sensual que tiene, en ojos tan magníficos que tiene, en su barba viril, en su actitud dominante y en lo jodidamente bien que le sienta la camisa remangada hasta los codos. Mierda, reconozco que Amon es el primer hombre por el que no me importaría sucumbir a la necedad del amor.

Me levanto del asiento y toco el timbre para bajarme en mi parada. Lo hago al ritmo de los Disturbed, los Slipknot y los System Of A Down, pero me están poniendo nerviosa, de modo que decido tranquilizarme, y nada mejor para hacerlo que distraerme con otro tipo de música. Busco entre las canciones de mi elitista y biométrico iPhone y pongo un poco de la pachanga veraniega que ha sonado estos últimos años. Cambio radical. Comienzo a escuchar el Eres Mía de Romeo Santos, y cruzo los dedos para sentirme un poco mejor. Nada. No funciona. Vuelvo a cambiar de música. Ante la duda Enrique Iglesias nunca me falla y, combinado con Pitbull, puede decirse que resultan poco menos que una bomba de relojería explosiva. ¡Eso es! Esto sí que sí. Mi estado de ánimo mejora al instante. Vamos a ver, ¿qué más puede ayudar a que mi grado de idiotez se aplaque? ¿La montaña?, ¿escalar?, ¿una partidita al X-wing?, ¿un poquito de deporte?, ¿la terraza de casa? Mmm… la terraza puede servir. Lo cierto es que el apartamento que comparto con mis primos en realidad es un piso de cinco dormitorios de veinte metros cuadrados cada uno, que cuenta con dos salones capacitados para acoger una fiesta de cien personas bailando sin apenas rozarse —como la que dimos anoche—, cuatro cuartos de baño, de esos que suelen aparecer fotografiados en las prestigiosas revistas de diseño, y una cocina enorme. También dispone de una terraza en la azotea donde se podría jugar al futbol y en la que mis tíos, en su día, construyeron un pequeño invernadero donde los tomates, las cebollas y las lechugas siguen creciendo gracias a los cuidados intensivos que les dedican mi primo Luis y, en algunas ocasiones, mi prima Marta.

«Si quieres, la vacante es tuya».

¡Agh!, mejor pienso en la última partida de X-wing...

Y es que somos todo un equipo de x-winadictos. Tenemos a mi hermano que a través de la webcam es nuestro Rojo 1, «Letrado Espacial», y es que en el espacio también se necesitan abogados (después de las cucarachas y las ratas somos la especie más resistente). ¿Quién sino va a recurrir las multas por ir petados con nuestros cazas en zona atmosférica?, ¿y las RC’s de nuestros desmanes y accidentes en la Batalla de Endor? Sacudo la cabeza dándome cuenta de lo friki que soy.

Aunque es mejor que pensar en Amon. A continuación está Ruth, nuestra Rojo 2, «Especialista en Demoliciones», un espíritu libre a la que le gusta actuar en solitario; una presa fácil para todos nosotros, porque siempre, siempre, juega al caracoleo. Por supuesto, no me olvido de Marta, nuestra Rojo 3, «Manitas del Hiperespacio». ¿Qué puedo decir de ella? Pues que pinta, repara y da esplendor... Nuestros bombarderos no serían lo mismo sin el trabajo de esta bestia de los hipercompresores. También está Raúl —amigo de mi primo Luis—. Él es nuestro Rojo 4, «El Negociador»; un hombre que si no gana, empata. Y por último estoy yo, Rojo 5, que siendo sinceros, no sé muy bien cómo clasificarme: ¿«La Maestra del Meta Juego»?

¡Oh, oh, oh! Buscados por la galaxia sobrevivimos como pilotos de fortuna. Si usted tiene algún problema o si se lo encuentra —que lo más probable es que se lo encuentre—, no busque más, somos su equipo, “el Rogue Squadron”.

«La vacante es tuya».

Comienzo a desvariar. La terraza no me confundía tanto como el ciberespacio.

Suspiro hondo y trato por millonésima vez de olvidarme de las sensaciones que Diego me provoca. Me vuelvo a concentrar en la terraza —vivimos en el último piso, en el ático—; en ella, además del invernadero, de una estufa muy chula, y de unas cuantas chimeneas (cinco en total), tenemos: una hamaca de las que parecen un columpio balancín, unos sofás de exterior que se ocultan bajo una pérgola la mar de caribeña y una barbacoa que nos da muchísimo juego.

Ya he llegado. Salto del autobús y abro la puerta del portal. Subo por las escaleras corriendo, a ver si con el ejercicio consigo serenarme. Giro la llave y entro por la puerta suspirando hondo y profundo. Dejo el bolso al lado del cuenco de cristal que mi prima ha colocado encima del taquillón setentero que hay nada más entrar y observo sonriente cómo esta noche ha incrementado en un buen número la cantidad de preservativos que todo quisqui viviente que entra en casa tiene que dejar de manera obligatoria a modo de ticket de entrada. Me pongo roja solo con verlos. Y es que yo, con mi pinta de virgen pura, mi faz dulce y delicada, mi grácil y estilizada estructura, y mi conmovedora y sugerente voz, nunca antes de llegar aquí, había visto un condón (doy por hecho que los de las cajas de Durex que se venden en los supermercados no cuentan).

Mi prima está como una cabra. Mi primo también está como una cabra, pero es muchísimo más diplomático que ella. En cuanto a mí, lo único que puedo alegar en mi legítima defensa es que solo tengo diecinueve años y que soy en exceso tímida. Qué se le va a hacer…

Marta, Marta…

Mientras avanzo por el pasillo suspiro al ser consciente de que ambas, aunque seamos de la misma edad, somos muy diferentes. Yo sin duda soy más fea, más flaca, más alta y parezco más pequeña. Ella en cambio es como una fabulosa modelo de alta costura: exótica de pies a cabeza, con ese pelo tan negro que parece tener destellos azules; y sus ojos grandes, parecen dos faros encendidos en la distancia; y su sonrisa, su sonrisa es de las que petrifican. Luis y ella son, en lo que respecta a su físico, muy diferentes. Algo así como Zipi y Zape, como Tom y Jerry, o como Starsky y Hutch. Me encantan las series de polis antiguas, me las he papado todas. Es lo que hay.

Luis y yo somos más parecidos. Luis es dos años mayor que Marta y está en tercero de Informática. A Marta le ha dado ahora por el rollo de la Economía, la cual, con sinceridad, no le veo mucho futuro en España, aunque para nuestra misión nos ha venido que ni al huevo. La imagen de mi primo me invita a pensar en el ideal de hombre que a mí me suele gustar, y del cual nunca me enamoraré porque como decía yo aborrezco el amor. El amor es un absurdo mastodóntico. Pero eso no quita para que a una, de vez en cuando, le pique el niqui. ¿Mi hombre ideal? Pues no sé, muy a lo Joe Manganiello, el hombre lobo de True Blood —o sea, a lo Diego—. También me gustan las series de vampiros. Bueno, desvaríos aparte, los hombres me gustan con un toque bastante diferente a como es mi primo —réplica cuasi exacta de Travis Fimmel a lo Gragna Lothdoor—, salvo en lo de grande y en lo musculoso, que serlo lo es y que gustarme me gusta.

Abro la puerta de la cocina. Marta trajina algo sobre la encimera. La observo un segundo en silencio antes de certificar con contundencia irrefutable que esta mujer ha nacido con una estrella pegada al culo. Comparte con Luis la particular tendencia de los Delgado —mi rama materna de la cual poco he heredado—, de sentirse dueños de sus propias vidas sin importar quién o de qué manera les propició el camino para llegar a serlo. Pero mientras Luis controla con absoluta precisión la dirección de las piedras que la senda le hace seguir, Marta, en cambio, fluctúa con abrumadora soltura, saltando por encima de cada una de ellas y librándose casi siempre de una estrepitosa caída.

Jamás en el tiempo que hemos estado juntas la he visto meditar, pensar o calibrar, aunque sea un poquito, acerca de las insólitas particularidades por las cuales un día rompió con la persona que era y sentenció su actual existencia a los placeres de una libertad que, lejos de saber manejar con virtud, pareciera comérsela viva. Aunque a veces dudo de quien se come a quien.

Hablando de comer. Tengo un hambre tan grande que estoy a punto de digerirme. Estoy al lado de la puerta mirándola y decidiendo si entrar o no. Qué coño, entro, y me desplomo sobre una silla de madera pintada con vivos colores sevillanos, cansada, sin aliento, y extenuada. Pero, ¿qué está haciendo esta mujer que la tiene tan absorta que ni siquiera se ha percatado de que he llegado?

La observo un rato más, intrigadísima. ¿Eso con lo que trajina de aquí para allá es una olla? Pestañeo incrédula. ¿Lo es?

—Joder, qué susto. ¡Por fin llegas! —me dice interrumpiendo mis pensamientos—. Creí que te habían secuestrado en clase. —Pues casi, respondo con los sesos alucinados—. ¿Te encuentras bien? Parece como si te hubieras tragado una antorcha. —Pues casi, le vuelvo a responder con el pensamiento.

—He tenido un día de perros —confieso al fin. Me pica la curiosidad—. ¿Qué haces, Marta?

—Cocino.

—¿Cocinas? —repito—. Pero si a ti no te gusta cocinar.

—Subsistencia, prima. El comedor de la facultad es una catástrofe, así que he decidido hacerme mi propia comida en casa. Rentabilidad en tiempos de crisis. Espero que al menos estas lentejas sepan la mitad de ricas de lo que saben las de mi madre.

La miro y no doy crédito. No me puedo creer que esté hablándome de lentejas y de rentabilidad económica con ese desparpajo tan andaluz suyo y que, a la vez, esté embutida en unos vaqueros tan estrechos y que todo le siente tan bien. ¡Pero si lleva tacones y todo!

—¿Nunca has hecho unas lentejas? ¿Es la primera vez que las preparas?

Alza los ojos hacia mí y me lanza una mirada despótica de las suyas. Cariñosa, eso sí.

—¿Me has visto alguna vez cocinar? Qué preguntas haces a veces, hija. Sí, es la primera que las preparo. Y ya están listas. ¿Has comido ya? ¿Tienes hambre?

No sé muy bien qué contestar. Estoy que me comería hasta las paredes. Pero fiarme, lo que se dice fiarme de las sutilezas culinarias de mi prima no sé yo.

Marta ni siquiera espera a que le conteste.

—No se hable más. ¡Hala!, prepara la mesa y abre una botella de vino.

Usa su habitual tono mandón mientras destapa la olla. Para mi total asombro las lentejas huelen de maravilla.

Luis entra por la puerta como si intuyera la presencia del manjar.

—¡Mmm! ¡Qué bien huele! —dice acercándose hasta la olla y mirando dentro.

—Lentejas —le dice Marta—. ¿Comes con nosotras?

Luis asiente y le da una nalgada cariñosa en el culo.

—Luis, creo que Leia ha tenido hoy otro mal empiece.

Mi primo alza la vista en mi dirección y me mira con sus ojos azules color topacio.

—¿Otro mal empiece? ¿Qué te ha pasado esta vez?

—¿Esta vez? —pregunto yo con un evidente tono de sorpresa.

Luis asiente.

—Sí, esta vez. Nunca he conocido a nadie con un problema de pegamento tan acusado como el tuyo. ¿O acaso no se te queda todo lo malo pegado como si tuvieras un imán para la mala suerte?

Preciosa, eres como una esponja con una capacidad cojonuda para absorber las desgracias más descabelladas, las más insólitas y las más enrevesadas.

—Venga Luis, deja en paz a Leia. No ves que lo del pegamento es una cualidad muy astur.

¿Astur? ¡Bruja sevillana!

—Queridos primos… —y comienzo a colocar los platos sobre la mesa—, mis cualidades astures son debidas a que soy un ejemplo de virtud inequívoco. Porque os tengo que recordar que, ante todo, mi comportamiento reservado es modélico , mi capacidad de auto-sacrificio, ejemplar, y mi habilidad, para quedarme callada cuando alguien me toca las narices, como ahora, ilimitada.

Mi primo sonríe.

—Tú sí que eres ilimitada, prima. Bueno, ¿qué? ¿Me vas a contar lo que te ha pasado hoy?

Pestañeo unas cuantas veces y suspiro. En una micromilésima de segundo me da tiempo a repasar todo lo que me ha ocurrido desde la semana pasada. Y, como no he abierto el pico para decirles ni mu, estimo que ya ha llegado el momento.

—Pues ya que lo preguntáis y ya que insistís, la semana pasada empecé las clases lo que se dice vulgarmente pegándome una buena hostia.

Luis arruga la nariz y Marta también.

—¿Te caíste o algo por el estilo? —pregunta mi primo preocupado.

—No, pero el jueves pasado fui la princesa Cleopatra para toda la jodida clase, incluido el profesor de Victimología Criminal, el cual, para más coña, me ha hecho subir hoy a su despacho «de inmediato». —Y de nuevo me dejo invadir por sonrisas ladeadas que me gustaría estar besando en estos momentos, y por olores cítricos contra los que me encantaría estar restregando mi ansiosa piel.

—Y eso ¿por qué? —me pregunta Marta comenzando a servir los platos.

Caramba, ¡qué bien huelen! Me ruge el estómago. Nos sentamos y cojo la cuchara.

—Pues todo empezó cuando se me cayó un boli al suelo que sonó como una bomba nuclear.

—No puedo apartar los ojos de las lentejas—; luego tuve la suerte de que los folios terminaran desparramados por todos lados, y al poco el bolso se puso verde de envidia y decidió aterrizar en el mismo sitio soltando el ruido más vergonzoso y estruendoso que os podáis imaginar. ¡Ah! Y una zorra gilipollas se lo pasó en grande descojonándose a mi costa. Incluido el profesor.

—¡Joder! Pues sí que es empezar la misión con una buena hostia. —Mi primo se mete la primera cucharada de lentejas en la boca—. Queman —dice—. Están muy ricas, Marta.

—Y esto no es todo… —continúo. A ver cómo les explico lo del tío del tren sin que les dé un chucuflús.

«De manera directa, hija. De manera directa».

Mi niña policía tiene razón. Pues hala, a bocajarro:

—He visto al tío del tren. Me ha encontrado.

Alzo los ojos un momento y observo que mi primo se queda blanco, con la cuchara a medio camino de la boca, y que mi prima se queda estática, mirándome como si fuera verde o acabara de mutar a reptil.

—¿Que te ha encontrado? ¡Por Dios, Leia! ¿Qué quieres decir con que te ha encontrado? — Marta deja la olla sobre la encimera y yo elevo las cejas metiendo otra cucharada de sabrosísimas lentejas en la boca. La miro de reojo.

—Pues eso, que me ha encontrado. Ha entrado en la facultad, me ha visto, se ha acercado a mí y…

Marta abre los ojos hasta atrás y yo bebo un trago de vino.

—¿Estás de coña, no? —exclama Luis y su cara es de perplejidad total.

—No, no estoy de coña. —Madre mía. Para que habré dicho nada. En fin, es lo que hay—.

Me quiso secuestrar o qué se yo. Fue todo muy raro y, además, pasó muy rápido. Fouché trató de sacarme del edificio a rastras. Me caí, forcejeamos, me arrastró, me solté, me escapé, y el profesor Amon me salvó, o eso creo.

Marta acerca una silla a la mesa y se sienta cerca de mí. Me coge de la mano.

—¡Vaya, Leia! —exclama—. Menuda historia te ha pasado hoy. ¿Has hablado ya con Martínez?

Niego con la cabeza. Martínez es un buen tipo, un buen policía, pero tengo que andarme con cuidado con él.

—No, no lo he llamado todavía. Todo esto acaba de pasar hace menos de dos horas. Aún estoy un poco desconcertada.

—Te acompañaré a la comisaría —me dice Luis apartando a un lado su plato de lentejas.

—Te lo agradezco, Luis, pero antes vamos a comer.

Mi primo me mira con cara de consternación.

—Se me ha quitado el hambre. Voy a cambiarme de ropa. Te espero en cinco minutos.

—Yo también quiero acompañaros —interviene Marta—. Leia, estás muy pálida. ¿Hay algo más que no nos has contado?

Acierta. Sopeso con rigurosa seriedad si contarles lo de la amenaza o no. Pero tendré que contárselo al inspector Martínez, por tanto…

—Me ha amenazado.

Y meto otra cucharada de lentejas en la boca.

Dios, ¡pero que riquísimas están!

Mi primo gira en redondo a medio camino y se me queda mirando con los ojos muy abiertos.

—¿Que te ha… qué?

—Amenazado, sí. —Lo miro a la cara—. Y además me tiró al suelo, me besó y me pegó un tortazo. No en ese orden, pero lo hizo.

Su expresión se transforma en puro cabreo.

Acerco otra cucharada a la boca y continúo saboreando las lentejas de Marta.

—¿Dices que te amenazó y estás ahí, tan pancha, comiendo como si tal cosa? ¿Es que no te das cuenta de la gravedad del asunto, joder? Tú y tu constante manía de ignorar los problemas —me recrimina—. ¡Menuda parsimonia! Me alucinas, la verdad.

Sí primo, soy un extraño caso de pasividad. Ya deberías conocerme, saliendo al trapo con cosas absurdas o irrelevantes cuando la ocasión no lo requiere, como ahora, o cuando la ocasión lo requiere, que suele ser casi siempre, tendiendo a decir y hacer cosas sin sentido. Sí, Luis, suelo tener el efecto de hacer puré los sesos de los que tratan de buscarme algo de normalidad. Por tanto no intentes encontrarme la lógica, solo conseguirías un buen dolor de cabeza.

Mi prima también me reprende:

—¡Dios, Leia! ¿Qué te pasa? ¿Qué se te ha metido en las venas? Parece que tuvieras mierda en vez de sangre. —¡Joder! Es la segunda vez en menos de tres horas que oigo un comentario parecido. Levanto la cara y dejo la cuchara en el plato. Creo que se me acaba de atragantar la comida. Marta continúa sentada junto a mí. Se cruza de brazos y me mira—.Ya decía yo que te había visto muy rara estos días.

—¡Déjala, Marta! ¿No ves que está muy nerviosa? —Mi primo me disculpa. Es posible que piense que estoy colérica o desbordada por culpa de Fouché—.Yo estaría igual, pero buscando a ese gilipollas para darle de hostias.

¡Hala, la vena boxeadora de los Delgado!

Marta reprocha el comentario de Luis con un gesto de fastidio.

—Yo que tú llamaría cuanto antes a Martínez. —Marta me pasa una mano por el pelo—.

¿Qué tal estás? ¿Estás bien?

Bien mal, para qué negarlo. Siento un ronroneo en el pecho. Su gesto me acaba de recordar la caricia que Amon me hizo en el cuello esta mañana.

—Necesito pensar antes de hacerlo.

Mentira, lo que necesito es tiempo para pensar en Amon, en sus caricias, en sus palabras, en su mirada erokawaii. Mierda, quiero volver a verlo.

—¿Pensar en qué, Leia? ¿Qué es lo que tienes que pensar? Te ha visto un montón de gente en Criminología con ese tipo y nuestros planes se pueden joder antes de empezar. Hay que ir a la policía antes de que te involucren con él.

¡Buf! ¡Qué coñazo! Otra vez no.

—Necesito evaluar la situación antes. Tengo que llamar a Lucas, Marta.

—¡Deja en paz a Lucas! Él no está aquí. Nosotros sí. ¿Qué es lo que tienes que evaluar? — me increpa esta vez mi primo.

A Diego es al que tengo que evaluar. Buf, tengo que apartarlo de mis pensamientos como sea. Reconozco que mi profesor me ha despertado una curiosidad mayúscula, pero es una pérdida de energía dejarse enredar por sus ojos verdes y su carisma atrayente. Tengo que ajustarme al plan.

Aunque, ¡qué demonios!, una parte de mí tiene ganas de mandarlo todo a la porra y darle viento fresco al cuerpo.

—Leia, ¡aterriza!

Suspiro. Va a ser lo mejor, sí. Tengo que centrarme en esclarecer los eternos secretos de lo desconocido y en derrotar a la élite con sus propias armas… Y toda esta idiotez de Amon lo único que está haciendo es alejarme a años luz de mi propósito.

—Lo siento Marta, es que todo esto me tiene…

—¿Desconcertada?

Asiento.

—Iré a cambiarme —interviene Luis—. No tardéis mucho. Os espero.

En cuanto Luis se va y quedamos solas, Marta me lee la cartilla: —Llevas días nerviosa. A veces pienso que la agresividad te va a salir por la boca dando patadas a lo Karate kid, pero no, después te encierras en tu cuarto con llave, te sumerges en tu mundo secreto, y sales al rato con una máscara de virtud plena en la cara. Esa mierda no puede ser sana, prima. No es sano reprimir la ira y menos reprimirla en un mundo de virtudes inciertas.

¿Ha dicho ira? ¿Qué es lo que les pasa a todos hoy con la palabrita de las narices? El «profesor-tío-bueno-estupendo-de-la-muerte» me ha mandado hacer para mañana un trabajo sobre la ira; Marta me regaña y, para más colmo, me dice no es bueno reprimirla; y el tal Fouché, y también Amon, casi sacan la mía a relucir. La ira parece perseguirme hoy por todos lados.

«Y sus ojos a lo X-Men, también, ¿a que sí?».

Arrugo la frente y reprimo las ganas de sacarle el dedo a alguien que tendría que estar investigando y no dando la lata.

—¿Virtudes inciertas?

Ella sacude la cabeza y se pone seria.

—Espero que no te moleste lo que te voy a decir, pero a veces pareces la castidad en persona. Nunca miras a los ojos cuando te angustia alguna cosa, hablas muy bajo la mitad del tiempo, reculas cuando alguien se te acerca como si quisieras echar a correr, y retuerces las manos en ese tic maniático del que seguro no eres ni siquiera consciente. Eso sin contar con que la mitad del tiempo tengo que estar diciéndote que te estires igual que si fuera tu madre. Eres muy guapa, prima, ¡espectacularmente guapa! Y no te da la gana de creértelo aunque te lo digamos de continuo.

—Ya sabes como soy.

—Mentira, antes no eras así. ¿Es porque estás metida en tu papel todo el rato o es que te pasa algo que no me quieres contar? Desde que llegaste a Sevilla te noto…

—… ¿Rara?

—Rara es quedarse cortos. Joder, Leia, nunca quieres hacer nada para animarte, ni copas ni cine ni alguna escapa al monte como solías hacer... ¡Nada! ¿Qué te pasa prima? ¿Es por lo de tu madre? ¿Es por lo de Lucas? ¿Es por lo de los abuelos? ¿O es por lo del cambio en la misión?

Punto al rojo y Marta se lleva el primer premio. Abro la boca para decir algo pero ella alza la mano para mandarme callar. Va a seguir con el rapapolvo:

—Por si te interesa, esta mañana he hablado con Lucas. Y tu hermano tiene razón, creo que estás nerviosa por culpa de D.I.

—¿D.I?

—Don Inhumano, ya sabes. Solo tienes que ceder, prima. Nada más.

Ceder… Ya estamos con la maldita sumisión. Me conozco al dedillo la idea de mi hermano acerca de la cesión: «No lograrás ceder si no logras cambiar». Y todo porque, por lo visto, darse no tiene sentido si uno no se posee primero. «Recuérdalo bien, Leia, las personas absurdas son aquellas que no cambian nunca».

—Marta, por mucho que mi hermano insista no pienso…

—¿No piensas qué?¿No piensas intentarlo o no piensas dar el brazo a torcer con tu absurda idea de no enamorarte? Dios, Leia, ¿cómo pretendes que la gente cambie de actitud cuando tú misma te niegas a cambiar ante una cosa tan tonta? No puedes cambiar el mundo si tú no cambias primero.

Oh, prima, lo que tú no sabes es que no hay nada como segregarse de la humanidad para amarla tal cual es. Y yo no quiero cambiar el mundo, tan solo quiero salvarlo.

—Ni es una cosa tonta, ni es una idea absurda. El amor es una gilipollez, Marta, ya lo sabes.

—¡Y dale…!

—Mierda, no insistas tú también con ese tema. No pienso enamorarme de él. No va a pasar por mucho que os confabuléis todos en mi contra —le digo alzando la voz—. Don Inhumano es un ser despreciable, un psicópata de cagarse por la pata para abajo, un demente aborrecible. En la puñetera vida me voy a enamorar de alguien así. Escúchame bien, ¡jamás!, ¡nunca!

—Por Dios, Leia, ni siquiera lo conoces. No sabes cómo es. Lucas hizo una evaluación compatible y positiva para vosotros dos. Te vas a equivocar de pleno.

Arrugo la frente.

—Lucas habrá evaluado las consecuencias de la misión hasta quedarse harto, pero te recuerdo que quien ha elaborado su perfil he sido yo, por tanto sé de sobra de qué pasta está hecha esa bestia aunque no la haya visto en mi vida. ¡Y jamás ocurrirá!

—Ocurrirá, prima.

¡Agh!

Me viene a la cabeza otro ilustre comentario de mi hermano: «La dualidad entre el quiero y el no quiero te fragmentará rompiéndote el corazón, pero también fragmentará el suyo rompiéndoselo a su vez».

—Déjalo ya, ¿quieres? No me apetece seguir hablando de este asunto.

Hago el amago de levantarme, pero ella continúa con el tormento.

—Pues tendrás que hacerlo si en verdad quieres que las cosas cambien. Escúchame, Lucas me ha dicho que te recuerde que a D.I le dolerá el corazón mucho más que a ti, y que tengas presente siempre esto, Leia, siempre.

La miro alucinada.

—¿Y qué coño me importa a mí lo que le duela o le deje de doler a D.I? ¿Qué coño me importa?

Mi prima sacude la cabeza.

—Leia, Lucas dice que el dolor será la única cosa que os unirá como si fuerais una misma persona y que esto no solo será beneficioso para ti, sino también para el buen desempeño de la misión, porque vuestra unión será…

—¡¡Lucas dice, Lucas dice!! ¿¡¡Nuestra unión qué!!? —la corto en seco—. ¡Joder! Por mí Lucas puede decir lo que quiera, ¡como si dice misa! No pienso enamorarme de ese maníaco, joder.

¿Tan difícil es de entender?

Guardamos silencio las dos. Las venas me golpean en las sienes tan fuerte que creo que puedan estallarme.

Marta se levanta de la silla, despacio, sin alterarse lo más mínimo y cruza los brazos sobre el pecho.

¡Oh, no! Malo, malísimo.

—Aquí la única que parece no enterarse de nada eres tú. A estas alturas ya deberías saber que vuestra unión será para toda la vida. Irreversible. Sin alternativa. Métetelo en la cabeza, Leia, no se juega con un hombre como D.I si no te casas con él. —Se aparta a un lado y me perfora con sus ojos esmeraldas—. Tienes que confiar en tu hermano y en nosotros. —Y repite—: Para toda la vida.

Mi corazón pega un brinco de terror.

—¡Y una mierda para toda la vida! No me voy a enamorar de ese maniaco ser inhumano ni por todos los secretos de la galaxia. —También me pongo en pie. Después estallo casi en un grito—: Desde un principio le dije a Lucas que la misión podría sacarse adelante solo con fingir atracción.

No sé en qué momento cambió de parecer y ni mucho menos en qué momento os convenció para que lo respaldarais, pero yo estoy convencida de que los sentimientos no tienen por qué formar parte de esta partida para que todo salga como en un principio estaba previsto.

—Esta partida es una guerra y lo sabes —me increpa ella—. Y como en toda guerra los sentimientos sangran, sangran sin parar. Ese tío es muy inteligente y se dará cuenta si le mientes o no.

Levanto los brazos al aire.

—¡Puedo fingir!

—¿Fingir tú? Reconócelo, te calaría a la primera de cambio. —¡Buf! No soporto más esta agitación que noto en el pecho. Este tema es superior a mis fuerzas, pero Marta continúa erre que erre —: Escucha y escúchame bien, estoy convencida de que no hay disfraz en el mundo que pueda esconder el amor donde lo hay, pero también estoy convencida de que no se puede esconder donde no lo hay. No puedes limitarte a fingir y a esperar que D.I no se dé cuenta de que le mientes. Lo sabrá.

Sabrá si finges o no, y esto es una verdad inamovible, prima, inamovible.

Se me tensa todo el cuerpo al escucharla.

—¿Inamovible?

Asiente con convencimiento.

—Inamovible —me confirma con mayor firmeza.

—Entones ya sé lo que me aguarda a la vuelta de la esquina.

—No, no lo sabes.

Mi primo aparece por la puerta justo a tiempo para mi salvación. El alivio que siento es indescriptible.

—¿Habéis llamado ya a Martínez?

—No —respondo enfurruñada, gritándole.

Mi primo alza las cejas sorprendido y también se cruza de brazos.

No, mierda, él no.

¡Qué asco de día!

7

Vivimos en el centro de Triana, a veinte minutos de la Universidad, a veinte minutos de la comisaría, a veinte minutos del Carrefour, a veinte de casi todo; lo cual nos hace tener que coger el coche cada vez que queremos movernos a algún sitio. Mientras vamos camino de la comisaría y mientras mi prima pone en antecedentes al inspector Martínez por teléfono, yo voy pensando en lo bien que le sientan a mi primo los vaqueros Levi’s que se ha puesto hoy, y en lo chula que es la camiseta negra que le regalé por su cumpleaños. «The Call Of Cthulhu», tiene escrito en letras rojas sobre el pecho, y es que a mi primo le encanta Lovecraft.

Un destello repentino hace que mis ojos se pierdan más allá de la ventanilla. Hace sol. Todo brilla con un encanto de leyenda bajo la cálida luz del sur. Palacios, calles, plazas, jardines… todo cargado de historia y de belleza pasando rápido a mi lado y acelerándome el corazón. ¡Ay!, lo que daría yo por una cena a la luz de las velas en El Corral del Agua, o por un atardecer en el paseo del Marqués de Contadero viendo cómo el agua del Guadalquivir se traga una puesta de sol hasta volverse dorada, o por un paseo por el barrio de Santa Cruz, bajo un cielo lleno de estrellas, con aromas a jazmín, claveles y rosas y Diego agarrándome de la mano.

«Ja, ja, ja, ja… Ya estás otra vez en plan cursi», se ríe mi niña policía. «La que no se iba a enamorar».

Nos paramos en un semáforo.

Luis acciona el equipo de música y para mi sorpresa, el Tales Of Tomorrow de Dimitri Vargas & Like Mike, suena de improviso para restregarme por la cara mi asombrosa bobería. ¿Le estará pasando algo raro también a él? Esta música no es la que le suele gustar. No sé, tal vez la letra sea su manera de motivarnos: «Este es el viaje de nuestra vida. No vamos a parar. Es nuestro momento. Somos los únicos que vamos a cambiar esto ahora…». Luis mete la primera en cuanto el semáforo se pone en verde y acelera a fondo tensando su brazo derecho. Ha estado muy callado durante todo el trayecto. Me pregunto qué le estará rondando por la cabeza. Tiene un Cthulhu brutal tatuado cuyos tentáculos se le van enroscando hasta llegar al codo. Ahora mismo, con su barba vikinga alargada y su cabello rubio recogido en gruesas coletas, se parece mucho más al Ragnar Lodbrok de Vikingos, que el mismísimo Fimmel.

***

—Hoy no has salido a correr. Ya sabes lo tensa que te pones cuando no haces ejercicio.

Contrólate con el inspector, ¿vale? ¿Te has apuntado ya al gimnasio del que te hablé?

Mi prima rompe el silencio momentos antes de entrar en comisaría. Su comentario me hace pensar en la escalada. Me encanta escalar y quiere venir conmigo a aprender. En realidad, una gran roca caliza es con lo único que descargo mi mala leche. Mi prima me conoce bien. Pero me he dejado todo el material de escalar en Ginebra, así que tendré que ir de compras. Aunque, ahora que caigo, ¿habrá sitios al aire libre para escalar en Sevilla?

***

—Cuéntame, ¿qué ha pasado, Leia? —me pide Martínez.

Está sentado frente al ordenador de su despacho con sus expectantes ojos marrones fijos sobre los míos. Marta está a mi lado, rozándome el codo; Luis, espera fuera.

Me froto las manos y, por alguna cosa de estas raras que en los últimos días me pasan tan a menudo, no consigo mantenerle la mirada. Bajo también la voz, haciéndola inaudible.

—Ha entrado en la facultad y me ha amenazado.

Mi prima me da un codazo para que espabile o para que no sea tan seca, tal vez por ambas cosas.

El inspector me mira y sonríe.

—Relátame con exactitud qué fue lo que te pasó, con pelos y señales.

Y se lo cuento todo sin levantar la vista.

Después de mi declaración mis primos se quedan un rato a solas con él. Yo, entretanto, me reclino sobre el duro asiento de la sala de espera, aburrida y pensativa a la par que hastiada, jugueteando con la tarjeta de plástico cutre que me han colocado en la solapa de la camisa nada más entrar. “V”, de «Visitante». ¡Qué irónico, por favor! Siempre que leo esto de «Visitante», me viene a la cabeza la serie “V” que me ponía mi padre cuando era pequeña, la cual trataba sobre una invasión extraterrestre en la que unos supuestos alienígenas, de apariencia humanoide, nos hacían una visitilla con el fin de intercambiar con nosotros agua y comida a cambio de sus avanzados conocimientos y su súper poderosa tecnología; salvo que la comida y el agua a la larga resultábamos ser nosotros. Y es que, dejando a un margen a los de La Resistencia, episodio tras episodio los tontos humanos no nos dábamos cuenta que tras las caretas artificiales de los visitantes se escondía una panda de lagartos asesinos la mar de insensibles.

—Leia, tus primos van a irse a casa ya —me interrumpe Martínez tras casi dos horas de espera en las que no he hecho otra cosa más que fantasear con salvar a mi profesor de las garras de la sensual Diana que después de haberse tragado un ratón negro, lo sodomiza con una droga de diseño atándolo por los pies cabeza abajo.

El inspector se pone una cazadora vaquera delante de mí, a la vez que atisbo por el rabillo derecho del ojo, cómo mi prima se dispone a salir por la puerta seguida de Luis. La muy hija de puta me dice adiós con la mano.

—¿Se van?

—Sí.

—¿Sin mí?

—Sí. —Lo miro en busca de una explicación que no tarda en llegar—. Verás, es que me gustaría que me acompañaras a una cafetería que hay aquí al lado. Quisiera comentarte un par de cosas que deberías saber. Vamos, si no te parece mal.

Mierda, lo que me faltaba. Ahora me voy de bares con el enemigo.

—No, claro que no.

—Vale. Pues te invito a algo.

Me levanto de la silla forzando una sonrisa. Martínez es joven y guapo, debe rondar los treinta años y me recuerda a Orlando Bloom.

—¿Qué te apetece tomar? —me pregunta en cuanto posamos el culo en la silla de una terraza preciosísima—. ¿Un café?

—Sí, un café estaría bien. Solo, sin azúcar, gracias.

La cafetería en la que estamos se ubica en una hermosa plaza abarrotada de gente. Son las cinco de la tarde, aún luce el sol y no es que esté frío, pero tampoco se puede decir que esté como para tirar cohetes. De igual manera parece que todo el mundo se ha puesto de acuerdo para echarse a la calle. Me retuerzo nerviosa y paseo la vista por los alrededores. Hay árboles de fuego, acacias blancas, tipuanas e infinidad de naranjos amargos que juraría desprenden fragancias que me llegan por oleadas con toques de azahar. También hay niños corriendo, riendo y montando en bicicleta.

Enfrente tengo el Guadalquivir. La vista es preciosa. La luz cae mayúscula sobre el agua desprendiendo destellos bergamotas muy vivos. Cierro los ojos e inspiro profundo mientras el hermoso esplendor de Sevilla me roza los pómulos y me templa la piel.

—Lo que me has contado sobre el chico del tren y lo que ha pasado hoy en la facultad es muy grave, Leia; no puedes hablar con nadie de ello, ¿de acuerdo? Puedes ponerlos en peligro.

¿Comprendes la trascendencia de lo que te digo?

—Lo comprendo, inspector —respondo mirándolo con cara de cordero degollado y suspirando hondo.

—Os vamos a poner vigilancia, a los tres, las veinticuatro horas del día. Ya se lo he dicho a tus primos. Quiero que os sintáis seguros, que no tengáis miedo de salir a la calle. Podéis continuar haciendo vuestra vida normal, pero con precaución.

—¿Ha dicho vigilancia?

Asiente con la cabeza.

—A todas horas. Un agente os acompañará a la universidad y os traerá de regreso a casa.

Luego se apostará cerca de vuestra calle. Serán discretos, no te preocupes por eso. Pero ten presente que cuando vayáis a cualquier sitio, al que sea, estarán a vuestro lado, vigilantes —aclara—. No podéis andar por ahí solos sin seguridad, es peligroso.

—Peligroso —repito como si fuera boba perdida.

Él sonríe con una mueca afable.

—Sí, muy peligroso, sobre todo para ti. Está claro que ese chico quiere algo que desconoces. Algo que desconocemos todos —matiza—. Es por ti por lo que se ha expuesto a dejarse ver y tal vez sea gracias a ti que podamos cogerlo.

—Ya.

—De este asunto quería hablarte. Me gustaría que nos ayudaras a…

—… Capturarlo.

Vuelve a asentir y sonríe.

Estoy haciendo un esfuerzo terrible para que mi estupidez vaya en aumento. No sé si lo estaré logrando, pero me vendría de perlas que Martínez pensara que soy una idiota total.

—Exacto —corrobora mirándome con una intensidad que se me antoja cada vez más sospechosa.

—Entonces, ¿ya ha averiguado algo sobre él? ¿Sabe quién puede ser?

—Lo siento —responde encogiéndose de hombros.

En un segundo su expresión cambia. Se le pone la cara opaca, alza los ojos y los clava por encima de mi cabeza.

—¿Leia?

Salto de la silla al escuchar mi nombre en el oído derecho y pongo la mano en el corazón por el susto que me llevo. Me inclino un poco a la izquierda para ver de quién se trata, y me quedo de piedra observando la misteriosa mirada cambiante de mi profesor de Victimología Criminal clavada en Martínez. Pero, ¡qué demonios…! Un vendaval de trescientos kilómetros por hora me bate el pelo y está a punto de tirarme patas arriba. Me va a dar un ataque al corazón. La camarera llega en esos momentos con nuestros cafés y se queda con la boca abierta mirando primero para el profesor Amón y después para el inspector Martínez. Por último me mira a mí con una mueca de disgusto como diciendo: «Qué suerte tienes, hija de puta». ¿Tengo suerte? Oh, sí, vaya que si la tengo. Yo también los miro a los dos. Primero al inspector Martínez, que parece sorprendido y después a Don Amon Guapo de Villar que por algún motivo que se me escapa, no parece estar muy contento, no.

—¡Profesor! —exclamo abriendo mucho los ojos.

La voz casi no me sale del cuerpo. ¡Joder, es guapo hasta morirse! Me pregunto si mi Don Inhumano será así de guapo también. Y qué bien le quedan esos vaqueros gastados y esa camisa azul clara.

—¡Vaya! Qué interesante sorpresa. No estaba seguro de que fueras tú —masculla enigmático, sin apartar los ojos de Martínez.

Su mirada es intensa. Denota confianza y algo más que no consigo descifrar. ¿Por qué tengo la impresión de que está molesto con el inspector? Y si es así, ¿a santo de qué?

—Sí, eh... bueno… yo… estoy tomando un café con…

Martínez se pone en pie y extiende la mano para presentarse.

—Hola. Soy Manuel Martínez, un amigo de Leia.

El señor Amon frunce el ceño pero le tiende educadamente la mano.

—Diego Amon, profesor suyo en la Universidad.

Me quedo atónita. Martínez no le ha dicho que es inspector de policía. ¡Normal!, no tiene por qué hacerlo. Ha sido muy avispado, y menos mal, porque yo en estos momentos estoy en una galaxia muy, muy, lejana.

Hago lo mismo que Martínez, trato de ponerme en pie y, aturdida, le tiendo la mano a mi profesor.

—No, tranquila, no hace falta que te levantes —me dice Amon sonriente, arrimándose a mí.

Pero en vez de apretar mi mano para saludarme, me la coge, tira de ella rodeándome la cintura con el otro brazo, y me planta dos besos en las mejillas. Lo hace tan cerca de la comisura de mi boca que me quedo congelada en el sitio. Buf, ¡qué bochorno! En cuanto nuestras pieles se rozan noto un calor súbito, y un remolino, y un estallido vertiginoso, y una corriente eléctrica, y hasta un camión de mercancías llevarme por delante. Me aparto incómoda de él, echándome a un lado, y parpadeo unas cuantas veces haciéndome cargo de lo maravillosa que es su sonrisa y, a riesgo de parecer cursi, de la enorme cantidad de oxígeno que necesito para respirar.

En ese instante a Martínez le suena el móvil…

—Disculpadme… Amon, Leia. Tengo que coger la llamada.

—Por supuesto —dice Diego sonriente. Martínez asiente y se aleja de nosotros unos metros.

De hecho se planta en medio de la plaza para hablar.

Mis ojos se posan en el profesor Amon.

—Vaya, ¡qué casualidad! —mascullo sin ser muy consciente de las palabras que salen por mi boca. Jolín, ¡qué nerviosa estoy!

—Sí. Tú eres una casualidad muy bonita —me suelta él mirándome a los ojos con una intensidad que acojona. ¡Qué ojos, por favor! Su comentario hace que mis tripas se caigan de golpe al suelo y que mis motores de hiperdrive se queden sin hidrógeno. ¿Yo una casualidad muy bonita?

Este hombre debe ver borroso—. Así que un amigo, ¿eh? —añade rompiendo mis pensamientos mientras alza la mano para llamar a la camarera.

Y otra vez su bonita sonrisa se transforma en un ceño fruncido.

Sin más, alarga la mano, coge una silla y se sienta frente a mí. Me quedo rígida mirando para él, perdiéndome en su mirada penetrante y asombrosa. Pero, ¿de dónde ha salido este hombre que no lo he visto llegar? ¿Qué hace aquí? ¿Y por qué caramba no se me ha ocurrido cambiarme de ropa y quitarme esta camisa blanca tan sosa? Vuelvo a sacudir la cabeza, preocupada por mi creciente idiotez, y cojo la taza de café fingiendo no sentirme intimidada ni por su presencia ni por el color imposible de sus ojos. Uf, madre bendita, qué verdes.

Él comienza a sacar trastos del bolsillo de su pantalón. Me quedo pasmada viendo como pone encima de la mesa unas llaves que por la forma que tienen doy por hecho que son las del coche; el cajetín de un carrete de fotos que por insólito que parezca parece ser su monedero; la billetera ¿o es un tarjetero?; otro juego de llaves, quizá las de casa; el móvil, uno muy grande y plano que tiene metido dentro de una fundita de cuero negra y al que no puedo echar el ojo bien para saber de qué marca es; ¡ah!, y una navaja plateada, muy estilizada, que no sé cómo le cogía en el pantalón. ¡Pues sí que lleva trastos este hombre encima! También coloca al lado de todo lo demás, unas Ray Ban Aviator de cristales verdosos muy chulas. ¿Cómo le quedarán puestas?

—¿Vives por aquí? —me pregunta con voz ronca.

—No —respondo escueta—. ¿Y tú, vives por aquí?

—No —responde tan escueto como yo—. Entonces, ¿qué haces aquí? —me pregunta de manera directa y sin rodeos.

Tomarme un café con un amigo, no te jode.

—¿Y tú? ¿Qué haces por aquí? —le traslado la pregunta solo para chincharle.

Amon arruga la nariz y acentúa los pliegues de su frente de manera alarmante. Vuelve a pestañear y se me queda mirando ceñudo, como si en cualquier momento me fuera a estrangular.

Siento un respingo muy raro. Se queda callado, analizando mi expresión. Me pregunto qué estará pensando.

—¿No deberías estar haciendo un trabajo sobre la ira, señorita Márquez? —masculla en voz baja, inclinándose sobre mí.

Apoya los codos en sus rodillas y se muerde el labio inferior.

—Debería, señor Villar… —respondo con el corazón desbocado—; pero fíjese que, así como que de repente, me entraron unas ganas terribles de tomarme un café con un amigo.

¿Por qué narices me hace estar tan a la defensiva?

Amon cierra los ojos y suspira hondo.

¡Vaya! Redescubro para mi sorpresa lo bien que me sienta sacar fuera la ira.

La camarera se acerca a la mesa balanceando las caderas y sonriendo al profesor. Es muy atractiva, alta, rubia, más o menos de mi edad. La chica se vuelve hacia Amon y pestañea.

—¿Qué le pongo, señor?

—Un Mombasa Club doble, por favor; con mucho hielo. ¿Quieres otro café? —me pregunta él.

Cuando lo escucho hablar, con esa voz en exceso caída y sugerente me quedo anonadada. Es mi ginebra. ¡Mi ginebra! La que yo suelo tomar. Por un momento tengo la sensación de que lo ha hecho de manera deliberada para comprobar mi reacción. ¿Ha pedido una puñetera ginebra a las cinco de la tarde sin tónica?

—No gracias —respondo seca.

—¿Alguna otra cosa? —Niego con la cabeza—. Pues entonces es todo, guapa —responde a la chica en un tono seductor, lanzándole una sonrisa deslumbrante que ya quisiera yo para mí.

La rubia se va roja como un tomate y la mar de contenta.

Maldita sea. ¿Lo habrá hecho aposta?

—¿No es un poco fuerte una ginebra para esta hora de la tarde? —pregunto con resquemor.

—¿Algún escrúpulo moral al respecto, señorita Márquez? —responde inclinando la cabeza hacia un lado y haciendo que me ponga roja como la piel de ShaaK Ti.

—Ninguno —mascullo apartando la mirada de su magnífica boca que como diría mi prima, está diseñada para ser besada a todas horas. La poso en Martínez que continúa ajeno a nosotros hablando en mitad de la plaza. Por lo visto tiene conversación para largo.

Necesito su rescate.

—¿Eso que tomas es un café solo?

—Sí. —Y no pregunta nada más. Se limita a fijar sus ojos oscuros en mis labios.

¡Oh, Dios!

Yo fijo los míos en los suyos.

¡Madre mía!

Los aparto con rapidez, me recoloco sobre la silla tratando de controlar los latidos de mi corazón y me tomo otro tambaleante sorbo de café echando un nuevo vistazo a Martínez y maldiciendo por dentro su inoportuna llamada de teléfono.

—¿No es un poco mayor para ti?

Vuelvo a aterrizar en mi mesa ignorando su tono de voz acerado y crudo. Lo miro como si fuera tonta o algo peor.

—¿Martínez?

—¿Llamas a todos tus amigos por el apellido? ¡Qué galante por tu parte!

Será cabrón.

—¿Todas estas chorradas te suelen funcionar con el resto de la gente? —me sale por la boca.

Él se encoge de hombros y ensancha la sonrisa.

—La verdad es que sí.

—Pues un poquito de humildad no te vendría mal —le suelto altanera, sin poder remediarlo.

Dios, tengo que tranquilizarme.

—Mientras solo sea un poquito de humildad… —me replica él retorciendo el rostro en un gesto divertido y dejándome callada y sin saber por dónde salir. Un rugido agudo e intenso se instala en mis tripas y un rubor caliente se emplaza en mis pómulos. A continuación, traspasándome con sus ojos verdes, me pregunta cínico—: ¿Tienes calor?

Lo miro de reojo mientras agarro la taza de café y la muevo en el aire. No tengo la cuchara metida dentro porque nunca le hecho azúcar. De hecho, no la tengo metida dentro porque no me gusta dentro de la taza. ¿Por qué me habrá preguntado si tengo calor? ¿Será por lo ocurrido en su despacho esta mañana o para burlarse de mí?

Amon se acomoda en la silla y abre sus largas piernas plantándolas con firmeza en el suelo.

Luego se reclina sobre el respaldo y, sin dejar de mirarme, se cruza de brazos y sonríe. Parece tranquilo, cómodo, pero aun así, algo me dice que continúa enfadado.

—Tómate todo el tiempo que necesites para contestar, Leia, los silencios son mi especialidad y me resultan muy divertidos, sobre todo los tuyos.

—¿Perdón?

—No tengo nada que perdonarte, princesa, al menos de momento. ¿En qué estás pensando?

¿En tu amigo? —Y retuerce los ojos hacia Martínez.

Mi boca se abre sola, después se cierra en una línea muy fina y muy apretada. Qué descarado, pero qué descarado es.

—Lo cierto es que estaba pensando en el café —respondo abstraída.

Bueno, y en tu pose de autoridad suprema, en tu olor, en tus ojos, en tu cara, en tu pelo y en lo chocante que me resulta tu tono de voz. Mmm… y en esas arruguitas tan monas que se te forman en el centro de la frente.

—¿Nunca le echas azúcar? —Alzo la cara desconcentrada—. La cuchara —esclarece—. No la usas.

«Obvio, tonta», me dice mi niña policía.

No me puedo creer que esté hablando de cafés con un tipo que ladea la cabeza de una manera tan sexy y me mira con una curiosidad que roza la desfachatez. El caso es que hace que me sienta incómoda y excitada a partes iguales.

—¿Quieres un poco de café mientras llega tu merienda? —inquiero para salir del paso. Pero la pregunta me ha salido igual que antes, cargada de acritud.

—Yo soy más de té. No me gusta el café, princesa.

¡Ya!, pienso tragando saliva.

—¡Té!

—¿Tanto te sorprende que me guste el té?

Mierda, otra vez se me ha escapado un pensamiento sin permiso. Lo tengo otra vez inclinado sobre mí. Me pone nerviosa tenerlo tan cerca, ojeándome con semejante descaro.

—¿Quieres alguna cosa en especial, Diego? —pregunto mirándolo de reojo y remarcando su nombre con osadía que, por cierto, me encanta como suena, ¡¡Diego!!

Sonríe.

—Mmm, ¡qué sugerente, niña! —murmura guasón. Y arrima la silla hasta que nuestras rodillas se tocan—. Quiero muchas cosas especiales de ti, muchas, princesa, y ten por seguro que las tendré. —Coloca una mano sobre mi rodilla y comienza a frotármela. ¡Ay, Dios! Un calor sofocante me inunda de golpe—. Pero en estos momentos lo que quiero es te remangues las mangas de la camisa y que me enseñes los cortes que te haces en los brazos. —¡Boom! Me quedo muda, como si me hubiera tirado un cubo de agua helada por encima. Abro la boca hasta atrás, pero de ella no sale nada, salvo un sapo feo vestido de asombro. Amon sonríe, ladea la cabeza al otro lado, y agrega—: ¿Tampoco creías me iba a dar cuenta de una cosa así? Lo que me pregunto es por qué lo haces.

La calma con que me lo dice es asombrosa.

—Pero… ¡qué coño!

—Esa boca, princesa. —Y me pone un dedo en los labios para que me calle.

Creo que voy a explotar en mil pedazos como la Estrella de la Muerte. Su roce es cálido y afectuoso; me provoca descargas eléctricas que se proyectan en forma de cosquillas hasta mi vientre.

La adrenalina me corretea insidiosa por todos lados. Oh, Dios, estoy temblando por un hombre del que no sé nada pero que me atrae hasta unos límites que asustan.

—Yo no me hago cortes —miento.

—Mientes.

Oh.

—¿Cómo caramba lo sabes? —pregunto fascinada. Y al instante me hago a mí misma un exhaustivo chequeo mental: no he pestañeado, ni he titubeado, ni he mostrado ningún signo traicionero de los que me habló esta mañana... ¿Cómo puede saber algo así?—. No miento —agrego consternada, contradiciéndome a mí misma y haciéndome la ofendidísima.

—Mientes y ya te he dicho que no me gusta que lo hagas. —Acerca un poco más su silla hasta que mis rodillas quedan encajonadas entre las suyas. Con una lentitud asombrosa me remanga las mangas de la camisa.

Tengo dos cortes recientes.

—¿Cómo lo has sabido? —pregunto poniéndome otra vez roja.

Él estira la mano y me aparta el flequillo de la cara. Por un momento guarda silencio y se limita a recorrerme la frente con los dedos.

—Porque mientes fatal. Tus pupilas se contraen y se dilatan con una facilidad pasmosa. ¿Es así como los indignados os quitáis la represión de encima?—. Y me roza la nariz con el dedo—. ¿No es mejor quemar unas cuantas marquesinas o unos bancos del parque?

Pestañeo tratando de asimilar, lo más rápido posible, lo que me acaba de decir. Pero me resulta muy difícil porque su cercanía lo puede todo. ¿Indignados? Pero, ¿de qué va este hombre? ¿Y

por qué motivo me acaricia todo el rato la nariz como si fuera una niña pequeña?

Recuerdo de pronto que, en realidad, no puedo ser quien suelo ser —o sea, ¿un cerebro sobresaliente?, ¿una reconocida cabrona?, ¿una activista profesional? Bueno, yo me defino más bien como una libertaria por obligación… aunque algunos me tildarían de terrorista—. Ahora soy una estudiante común y corriente, me digo un par de veces haciendo el esfuerzo de meterme en mi papel y dejándome llevar por las circunstancias. Vamos, que entro al trapo y le sigo la corriente. Al menos esto me permitirá desviar la conversación del tema personal con el que parece estar tan interesado y con el que yo me siento tan incómoda. ¿Y si resulta que el señor Amon es…? Sacudo la cabeza. No, no quiero ni pensarlo. Lo descarto al momento.

—No te voy a negar que me encantaría quemar unas cuantas marquesinas, sobre todo en estos momentos, o romper unas cuantas papeleras si sirviera de algo y con ello se solucionaran las cosas en este país, pero para mí la indignación no pasa por reunirme en asamblea popular entorno a una hoguera ni por romper unos cuantos cajeros ni por hacer de ella una causa violenta… —le digo mientras arrimo a mis labios la taza y tomo un sorbo de café casi frío—. Opino que las cosas no se solucionan remando en direcciones opuestas. Jamás conseguiremos dar jaque mate a esos atiborradores de gintonics si seguimos por dicho camino. Está claro que para lograr que las cosas mejoren tenemos que actuar de manera inteligente y conjunta.

Amon coloca una de sus enormes manos en las heridas de mis brazos y comienza a frotármelas con el pulgar. Me voy a desintegrar como no se esté quieto.

—A mí me encanta el gintonic. ¿Pretendes darme jaque mate, princesa?

Quedo un poco turbada, la verdad. No sé si porque su mano caliente no deja de acariciarme el brazo o por la mordacidad innegable con la que me habla. Me gustaría contraatacar, obsequiarle con alguna de mis perlitas cargadas de ácido, pero me guardo las ganas y reculo apocada en la intensidad de la réplica.

—Lo haría con gusto si supiera, a ciencia cierta, que fueras uno de esos zopencos postfranquistas que nos han robado hasta el DNI de ciudadanos dignos.

Sonríe por un segundo pero al momento se queda serio y se frota la barba. Después posa el pulgar sobre los labios. Mi teléfono suena en algún lugar perdido de mi bolso acaparando mi atención. Giro en redondo y abro la cremallera. Busco y rebusco y al cabo de un buen rato lo encuentro. Es Lucas. Le hago un gesto a mi profesor para que me disculpe.

—Dime.

—¿Te pillo en mal momento?

—En uno interesante.

—Faltan cinco minutos.

—¿Estás bien?

—Nervioso. No sé cómo lo puedes hacer.

—Lo hago, Lucas.

—Me llaman ya. Te aviso en un rato, ¿vale?

—Vale.

—‘Por el pueblo, para todos, hasta el final’.

—‘Hasta el final. Siempre’. Adiós.

—Adiós, guapa.

Amón inclina otra vez la cabeza y se me queda mirando. Sonríe y espera paciente a que guarde el teléfono en el bolso. Todavía tiene el dedo sobre la boca.

—Esta mañana te dije que la ira, la indignación, y el enojo eran conceptos distintos — expresa cuando termino de cerrar la cremallera—. La ira es como una piedra arrojada en un avispero, es producto del egocentrismo, una manifestación de nuestro fracaso por hacernos con nuestro propio control físico e intelectual. En cambio, el enojo funciona de una manera muy diferente, en él sí que hay autocontrol. Si te das cuenta, fluctúa en función de los niveles de agravio. Y ahí radica la gran diferencia. No es lo mismo una persona enojada que una persona cargada de ira.

—¿Y la indignación? —indago.

—La indignación es un tipo de enojo que se tiene ante una situación determinada, y por ende, está justificado. ¿En qué consiste la dignidad según tú?

¡Dios! Qué coñazo de tema. Suspiro resignada. Pienso, la dignidad, la dignidad… ¿En qué narices consiste la dignidad?

«¿En no dejarse aplastar por hombres como el que tienes delante?».

Mi niña policía tan chistosa como siempre.

Carraspeo y contesto sin conseguir apartar los ojos ni de su dedo ni de su boca.

—Para empezar la dignidad pasa porque empecemos a convencernos a nosotros mismos que otro país puede ser posible.

—¡No me digas! ¿Y eso es todo?

—Bueno, es todo lo que demuestra que estamos vivos y que somos capaces de revelarnos contra las injusticias —respondo igual que lo haría una estudiante del montón—. La clave está en dar el paso para realizar acciones concretas o para evitarlas o solucionarlas.

—Estás confundida. Estás hablando de indignación. La dignidad es un equilibrio emocional, un valor precioso que tenemos los seres humanos producto de la libertad, la racionalidad y la autonomía.

Tengo la sensación de que me acaba de reñir. Tal vez esperaba una respuesta más elaborada por mi parte, o tal vez se ha dado cuenta que tengo pocas ganas de hablar. Aunque, ¡quién puede extrañarse! Ese dedo, esa boca.

Ahora al que le suena el teléfono es a él.

—Perdona. —Levanta la funda del móvil y observo que es un Vertu TI de piel y titanio súper chulo. Por cierto, uno de los móviles más caros que hay a la venta. Se queda mirando absorto el cristal de zafiro un rato y termina poniendo mala cara. Está leyendo un mensaje. Al cabo de unos segundos lo deja posado sobre la mesa y de nuevo centra la atención en mí—. Continúa —me pide.

Elevo las cejas.

—Está claro que la dignidad es un derecho fundamental que nos han anulado y que el país debe recuperar cuanto antes.

—Eres muy patriótica, Leia. No me lo parecías.

Suspiro fuerte. En esas veo venir a Martínez.

—Disculpe, profesor… —le dice a Amon en cuanto llega. Después me mira a mí—: Leia, ¿tienes un segundo, por favor?

—Claro.

Me levanto y me lleva aparte. ¿Qué querrá decirme?

—Escucha, tengo que hacer una llamada importantísima y no sé cuánto tiempo me va a llevar; es posible que mucho. ¿Estás bien? —Y mira hacia Amon. Me encojo de hombros y asiento.

Martínez suspira y arruga la frente. Por un momento tengo la sensación de que se conocen—. Bien.

Entonces, ¿te veo luego?

—Vale. —Y se va.

Yo vuelvo a la mesa. Amon sigue los pasos de Martínez con ojos nublados y llenos de desagrado.

—No es cuestión de patriotismo, profesor —replico seca, sentándome de nuevo; y por algún motivo desconocido mi voz resuena en el aire alta y enfadada. Será debido a la tensión—. Lo que ocurre es que este país necesita una hostia moral que lo haga despertar de una santa vez.

Amon alza las cejas y asiente con un leve movimiento, pero desde luego no para reafirmar mi idea.

—¿No es acaso lo que están haciendo los chavales de ER con sus bombas?

¡Huy, huy, huy! ¿A dónde quieres ir a parar, profesor?

—Pues es lo más probable, sí, y no me extraña nada. Quizá sea la merecida respuesta que les están dando a los payasos que nos gobiernan desde que, de manera unánime y en conjunto, se pusieron a orar para todos nosotros con su puñetero rosario de recortes. ¿No es acaso eso una violencia más macabra?

Se carcajea en mis propias narices. Al menos estoy logrando lo que quiero, parecer una estudiante tonta de las que se cabrean a la primera de cambio y de las que especulan con el tema de la crisis de manera superflua.

Amon me agarra las manos y me las aprieta fuerte.

—¿Tanto te cabrea la política de duro absolutismo que te frotas así las manos? Te vas a despellejar viva.

Las miro y las hago conscientes. La herida que me hice con las gafas no tiene buena pinta; está roja e hinchada. La ignoro. Mi cerebro rebobina hasta estrellarse con sus últimas palabras: «¿Tanto te cabrea la política de duro absolutismo…?».

Pues mira tú que sí.

—Lo que más me cabrea es el capitalismo de palmaditas en la espalda que se han inventado estos cabrones en su Robo… digo… Mercadocracia, y que la vida humana valga para la súper mega élite mucho menos que su mierda de déficit. —Y me sale un gallo pijo, a lo Tamara Falcó—. Me encantaría verles a todos ellos restregándose en la miseria que deja su propia esclavitud. ¿A ver que les parecería? Estos cabrones han hecho que todo el sur de Europa esté en un lamentable Estado de Excepción.

Amon me obsequia con una sonrisa de medio lado.

—La seguridad es lo primero, Leia. Después de lo del Charlie Hebdo y de toda la movida que hemos vivido en Europa con los yihadistas no queda otro remedio más que reforzarla. Además, tampoco es para tanto, mujer. El pueblo solo está dormido.

¿La seguridad? ¡Qué seguridad y qué narices! Sacudo la cabeza y le replico: —No, profesor, el pueblo no está dormido, el pueblo está ciego y es tonto de remate. — Bajo un poco los ojos y mascullo—: Parece que estuviéramos anestesiados o que Tony Kamo nos hubiera hipnotizado. Y respecto a lo del Charlie y todo lo demás… —Vuelvo a levantar la cabeza— … una disculpa barata para restringir la libertad de la gente.

—Bueno, al fin y al cabo es lo que está ocurriendo con los ER. —Y me clava los ojos hasta las entrañas, sin pestañear—. Si continúan con sus atentados, las medidas de seguridad serán cada vez más coercitivas, lo que hará que la libertad del pueblo decline en perjuicio de más medidas restrictivas y, por lo tanto, de menor libertad. Ya ves, lo que están consiguiendo con sus bombas es el efecto contrario por el que están batallando. Por cierto, ¿quién es Tony Kamo? —Se quita una goma negra de la muñeca y se hace una coleta a mitad de la cabeza.

¡Uau! Parece un guerrero samurái. Está buenísimo, ¡por favor!

—Tony Kamo es un ilusionista. ¿No lo conoces?

—¿Te gusta la magia? —pregunta él con un tono de voz sensual que para nada tiene que ver con el contenido de la pregunta. ¿En qué estará pensando?

—Sí —murmuro a modo de explicación—. Pero Kamo es un mentalista, no un mago.

Resoplo y clavo mis ojos de nuevo en el inspector Martínez que continúa con su cháchara de espaldas a nosotros. Por lo visto es verdad que tiene conversación para rato. Con el dedo índice Amon me gira la cara y me obliga a mirarlo a los ojos. Está serio. Muy serio.

—Ni por todo el oro del mundo hubiera imaginado que te gustaran los magos o los mentalistas… —Tuerce la mirada hacia Martínez y luego la posa sobre mis labios. Me agarra fuerte por la barbilla con el índice y el pulgar, después, me golpea la nariz con el dedo—. ¿Así que la magia? ¿Te gusta también la que proyectan tus amigos o el que te gusta en concreto es ese moreno de ahí? —masculla señalando con las cejas al inspector.

Mi boca se abre hasta atrás.

—¿Y si fuera así, qué?

—¿Y es así? —pregunta seco.

—Si fuera así no tendría por qué importarte una mierda.

Vuelve a sonarme el teléfono.

¡Mierda!

Vuelvo a dar la vuelta sobre la silla, abro la cremallera del bolso y lo saco a la primera.

Es Marta. ¡Qué oportuna, joder!

—¿Vas a tardar mucho? ¿Todavía estás con el inspector? —dice—. Ha llamado Lucas.

—Lo sé. Después te llamo. —Y cuelgo.

Amon sonríe y me obliga otro buen rato a hablar de estaciones de tren y de bombas que hacen volar congresos y palacios presidenciales, de estudiantes en extremo inteligentes que, cansados de la situación del país, las hacen estallar y de otras chorradas por el estilo. Le echo un vistazo con detenimiento, tiene una expresión grave, pero en realidad no sé si es grave o es triste.

En ese instante a quien le vibra el móvil es a él. Alarga la mano y observa la pantalla antes de contestar.

—¿Me disculpas un momento? Tengo que responder a esta llamada.

—Claro.

Se levanta y se aleja un par de metros.

—Villar —articula inflexible, riguroso más bien. Escucha durante unos segundos y pone mala cara. Me mira de reojo adelantando una pierna y frotándose la nuca—. ¿Dónde ha sido? —La gravedad de su rostro se acentúa—. ¿Cuándo…? ¿Cómo? ¿Cuatro esta vez? No, no puedo ir… Sí, díselo. Escúchame Javier… Bien, muy bien… pero procura no interrumpirme y ponme al corriente cuando tengas información verídica. —¡Uau! ese tono de voz es nuevo, voz de mando. Se me ponen los pelos de punta. ¡Qué autoritario!

Justo entonces vuelve a sonar mi teléfono. Tardo un montón de tiempo en encontrarlo por culpa de la cantidad de trastos que tengo en el bolso. Cuando consigo dar con él, ya ha dejado de sonar. Miro la pantalla en mi nuevo teléfono para consultar el número: era Lucas. Pulso el botón de rellamada y lo llamo yo.

Uno, dos, tres, cuatro toques.

—Dime. No pude cogerte el teléfono antes. Colgaste antes de que me diera tiempo.

—¡A ver si cambias de bolso de una jodida vez! —me regaña para no perder la costumbre.

—Estoy con el inspector y un profesor tomando algo en una cafetería. ¿Qué quieres?

—¿Puedes hablar?

—Sí, ambos están hablando por teléfono. —Miro hacia Diego, tiene los ojos clavados en mí; nerviosa los aparto y los poso en Martínez—. Tranquilo, están lejos. Además, por lo que parece, el inspector tiene conversación para largo. No puedo decir lo mismo de mi profesor.

Lucas guarda silencio un instante.

—Seré breve. Ya está hecho, en Berlín. Sentenciado. Todo según lo previsto —me notifica.

Suspiro y sonrío. Nuestros planes marchan viento en popa por lo que parece. Lucas se está ocupando de las operaciones de campo desde que me fui de Ginebra y por lo visto se le da bastante bien. Me alegro.

—¿Estás ya más tranquilo?

—Joder, estoy temblando, Leia, hay que tener una sangre fría que te cagas para esto.

—Cálmate —le pido, y en ese momento veo a lo lejos a mi amigo Carlos cruzando por la plaza. Va con otro chaval y por la pinta que llevan parece que van a jugar una pachanga. Pasan justo por detrás de Martínez que sigue a lo suyo. De pronto Carlos me ve, le dice algo al otro chaval, y ambos desvían su trayectoria para acercarse sonrientes hasta mi mesa.

—Te dejo, Lucas, tengo compañía. —Y sin más cuelgo.

—Leia —me saluda Carlos.

—Carlos —lo saludo yo. Y me pongo en pie para darle un par de besos.

—¿Tomando algo, eh?

—Sí —respondo breve pero sonriente.

—Vivo aquí al lado —me dice señalándome un edificio moderno de cinco plantas—.

Estábamos yendo a jugar un partido de baloncesto al pabellón con unos colegas. Por cierto, perdona, no os he presentado… —Fija los ojos en su amigo y después en mí—. Este es Roberto, un vecino y un amigo. Nos conocemos de toda la vida. Roberto, ella es Leia, una compañera de clase. Nos conocimos la semana pasada.

El amigo de Carlos no es tan heavy como él, pero se le acerca. Lleva el pelo muy corto, una camiseta de básquet enorme que deja al aire unos brazos tatuados en extremo, y una perilla larga y profusa. Es muy salado, la verdad. El chaval se inclina sobre mí y me da un par de besos sonoros de los que me gustan. Lo psicoanalizo: no es de los que está de acuerdo con que las cosas han de suceder así como así. Es de los que tiene claro que merece la pena mover el culo para lograrlas. De inmediato me cae tan bien como Carlos. Puntos de carisma: siete y pico.

Sonrío, y él también lo hace.

Incremento sus puntos de carisma a ocho.

—Hola, encantado.

—Lo mismo digo —respondo yo, y al segundo me pregunta:

—Oye, por cierto. ¿Leia como la «Leia» de la Guerra de las Galaxias?

—Como la misma —responde Carlos por mí.

Por el rabillo del ojo advierto que Amon cuelga el teléfono y que regresa hasta colocarse a mi derecha. Se me corta la respiración cuando desliza un brazo posesivo alrededor de mi cintura y me atrae hacia él acariciándome la sien con los labios. Sus dedos ejercen en mi carne una presión casi dolorosa.

—¡Profesor! —exclama Carlos sorprendido al verlo agarrarme y besarme y lanzarme una mirada tan ardiente. El pulso se me para.

—¿Nos conocemos? —inquiere Amon.

Carlos sonríe y saluda a una chica que pasa justo a su lado, después responde sonriente: —También soy alumno suyo.

—¡Ah! No me había dado cuenta. Acabo de comenzar, como quien dice. Aún no me he hecho con las caras de todos los alumnos —explica seco.

Carlos se queda contento con la respuesta.

—Tenemos que irnos —interviene Roberto—. No podemos llegar tarde.

—Bueno disculpad —interviene Carlos—, pero tenemos un partido en menos de diez minutos y nos tenemos que ir. Adiós, Leia, nos vemos en clase. Adiós, profesor.

—Adiós —respondemos Amon y yo a la vez. Al hacerlo nos miramos de reojo.

En cuanto se van, Amon me invita, tirando de mi cintura, a sentarme.

—¿Entonces los justificas? —me suelta en cuanto lo hago.

—¿Que justifico a quiénes? —He perdido por completo el hilo de la conversación. No sé de qué me habla. Y además, ¿por qué vuelve a estar tan mosqueado?

Lo miro a los ojos. Impenetrables. ¿Está esperando mi respuesta? Lo cierto es que no me apetece seguir hablando de estas historias. Qué puedo decirle, ¿que cuando los de arriba pierden la decencia los de abajo perdemos la corrección?

—¿No vas a responderme, Leia? —insiste.

Me froto las manos. Supongo que sigue hablando de ER. Así que si no hay más remedio…

—Justifico la acción —respondo al fin—. Pero no todo tipo de acciones, profesor, no se confunda conmigo.

—¿Confundirme contigo? Dudo que me confunda contigo. Estás repleta de ira, cielo, y eso es muy peligroso.

Cielo…

—La ira es una emoción, profesor, sin emociones no hay proyectos y sin proyectos no hay acciones. Las acciones son fruto de las emociones, no de las reflexiones. —Y agrego elevando una ceja—: Al fin y al cabo es el cuento más corto y antiguo del mundo: érase una vez cómo las mentiras se convirtieron en ira, la ira en violencia y la violencia en acciones. Colorín colorado, fin.

El que levanta una ceja ahora es él.

—Si quieres dignidad de acción siempre puedes votar a los de Unidad de Izquierdas, o unirte a ER y poner unas cuantas bombas si te divierte más. ¿Te gustaría?

¡Joder! Será hijoputa. Me está tanteando.

Y otra vez nos enfrascamos en un diálogo cansino y tenso. En un momento dado, una voz puñetera susurra en mi cabeza que Diego tal vez pueda ser mi Don Inhumano. En el mismo segundo en que la idea se forma en mi cerebro me siento fatal, aun así, decido que quiero comprobar si lo es o no —no sé por qué, pero tengo la mosca detrás de la oreja desde hace un rato. Aunque la verdad, los últimos días la tengo con todo el mundo—. Insisto en preguntarle para quién piensa él que es beneficiosa la dignidad de acción, si para la élite que así no tiene que ver cómo sus herederos van desapareciendo uno a uno de la faz de la Tierra o para el pueblo dado que no tiene otra arma con la que defenderse.

Se me queda mirando muy serio, inexpresivo más bien. Espero que mi comentario no le haya pasado por alto. Mi niña policía saca la lupa y la cámara de video y se dispone a analizar, hasta el más mínimo detalle, cada una de sus reacciones, pero Amon se limita a apartarse un mechón de cabello de la cara y a reclinarse sobre la silla con una sensualidad que me paraliza.

—Hay muchas formas de defenderse, Leia, desde luego muchas que se alejan del hecho de matar gente inocente.

Su comentario me deja descolocada. ¿Sería esta la respuesta de un elitista? Retuerzo la boca. Ni idea. Por lo general suelen ser individuos soberbios y desalmados. Lo que les ocurra a los demás se la traería floja. Por consiguiente, continúo sin saber si es él.

Amon me mira ceñudo esperando a que diga algo. Disimulando todo lo buenamente que puedo, comento:

—A mí me parece que los chavales de ER, lo que están haciendo es copiar de manera inteligentísima las malas artes del enemigo, que no son otra cosa más que hacer el mal.

Alargo la mano para coger de nuevo la taza de café. Nadie está al corriente del uso que le estamos dando a la organización para matar elitistas. Nadie, salvo unos pocos miembros. La élite es nuestro objetivo verdadero. Lo demás, lo del Congreso, la Moncloa, los grandes corruptos… tan solo es una pantalla de camuflaje colateral.

—¿Tú crees? Pues entonces respóndeme a una cosa... —Amón vuelve a ladear la cabeza y se pasa la lengua por el labio—. Cuando estéis en el poder, ¿quién va a dirigir el mal? Porque el mal es algo imperecedero que no se puede vedar, una parte genética de la vida, de todo tipo de vida. ¿Lo hará gente como tú? ¿Lo harás tú? ¿Estás preparada para asumir dicho reto, princesa?

Suspiro hondo y me tomo un sorbo de cafeína fría pensando en lo que acaba de insinuarme.

«Cuando estéis en el poder…». «Cuando estéis…». Está claro que se ha referido a mí. Este tío sospecha que puedo pertenecer a ER, o quizá, que comparto sus ideales. Es peligroso. Si al menos pudiera psicoanalizar su cabeza.

—Estoy entrenándome para ello, profesor —respondo cada vez más mosqueada.

Y es cierto, hasta me permito, de cuando en cuando, jugar con un iPhone.

—¿Acaso quieres salvar a Europa de los malos tú sola?

Lo miro a los ojos e intento captar algún detalle externo, adivinar sus intenciones, calcular su juego, adelantarme a él, sondearlo, evaluar sus movimientos en busca de pistas… pero todo lo que le rodea es borroso e indescifrable, opaco, una neblina indefinible.

—A pesar de mi espléndida capacidad de entrenamiento puedo asegurarte que la autocracia no es para nada mi juego preferido —le respondo arisca tratando de refrenarme.

—¿Y cuál es tu juego preferido, sino está de más preguntar?

—Los juegos de guerra e independencia —respondo más que harta de toda esta historia—.

Son los más entretenidos. Una mala praxis ya ve.

—Una mala praxis… —reitera mientras sacude la cabeza reprobando mi comentario.

A continuación me pregunta qué es lo que propongo para solucionarla.

Lo vuelvo a mirar a los ojos y pienso… ¿Cómo contestaría a esta pregunta una estudiante de Criminología común y corriente?

Y por supuesto, metiéndome de lleno en mi papel, contesto:

—Obvio. Estimo que en vez de banderas, de gritos, de pitos y de flautas, los ciudadanos de este país, arropados por los intelectuales de este país, que deben de estar de vacaciones en Honolulú, deberían estar tomando de una buena vez el control del poder.

Sin dejar de mirarme se echa a reír.

Me muero de ganas de levantarme, darle un tortazo y marcharme para casa a colocar cómics.

—¿Deberían…?

—Sí. Deberían —repito.

—¿Realmente piensas así?

—Sí, así es como pienso.

En realidad pienso lo contrario. No necesitamos de un «Estado» ni de unos «Líderes» para funcionar como sociedad. Nos han metido en la cabeza que sin su arbitrio sería todo un caos cuando en cambio ocurriría lo contrario. Y a las pruebas me remito: casi un año entero sin gobierno y la sociedad siguió funcionando igual o mejor. ¡Un puñetero paraíso gracias a que no hubo ningún recorte!

¿Acaso no es todo más chungo debido al Estado? ¿Acaso no existen las suficientes jerarquías establecidas para que la sociedad funcione como un súper organismo por sí mismo? La sociedad ya tiene la capacidad para instaurar y mantener el orden por sí sola. No funcionamos debido al Estado ni a sus líderes, funcionamos a pesar de ellos. Esto me hace recordar la muerte de mi madre en Santiago de Compostela y en cómo los políticos se aprovecharon de nuestro dolor solo para salir en la tele. Repaso uno a uno los lamentables errores burocráticos que dieron como resultado tan horrenda catástrofe y me quedo anclada en la guinda del pastel: en el fabuloso moral “copia y pega” de Don Mariano Rojoy transmitiéndonos su más sentido pésame por la cuantiosa pérdida de vidas humanas tras el fatídico terremoto de Gansu. Aprieto los ojos en un intento mecánico de quitarme la rabia que todavía llevo encima y me pregunto: ¿Fue el gobierno del señor Rajoy quién movilizó a los ciudadanos para ayudar a paliar las consecuencias del accidente o fue la propia multitud jerarquizada la que contribuyó a organizarlo todo?

Y recuerdo: bomberos suspendiendo su huelga para ayudar, médicos en paro acudiendo de manera voluntaria a los hospitales, personas anónimas donando sangre… Desde luego no fue el Estado quien los convocó para movilizarse.

Diego suelta otra carcajada y mis pensamientos quedan de nuevo interrumpidos.

—¿Obvio? Oh, sí, claro, forjemos un verdadero y único partido político indignado más fuerte que el de Izquierdas; releamos todos los textos marxistas de aquí al siglo uno de la Inquisición, a ver si se nos contagian sus ideales; gestemos un verdadero proyecto legislativo; o mejor aún, vayamos todos al Louvre de excursión a ver el cuadro de La Libertad Guiando Al Pueblo de Delacroix… —dice. Y su tono de voz es irónico y a la vez calmado. El resultado de todo el conjunto me produce irritación—… que ni con esas tu pueblo va a unirse en una sola voz ni en un solo partido ni va a hacer otra maldita cosa que no sea aguantarse y continuar resistiendo hasta quedarse harto. O

mintiendo, como tú.

¿Mi pueblo? ¡Huy! O este tío es un gilipollas o no es quien dice ser. De todas formas lo que está claro es que es un engreído, un chulo y un prepotente.

—Yo no miento.

Imbécil, imbécil, imbécil.

—Mientes como una bellaca, querida princesa. Te salen las mentiras hasta por las orejas.

¿Crees que no sé lo que estás pensando ahora?

—¿Ah, sí? Si eres tan listo dime qué estoy pensando.

—Me estás insultando, pero en el fondo sé que te gusto. —Casi me atraganto con el trago de café frío que me acabo de tomar. Veo que se acerca mucho a mí. Se inclina y me susurra al oído—: Y

sé que te gusto mucho. Tú a mí también.

Mi cara debe ser un poema de humor en estos momentos.

—Tú no me gustas —protesto.

Me coge por la barbilla, igual que antes, y me sostiene la mirada. ¡Es prodigiosa! Trato de desviar los ojos hacia el inspector en busca de su ayuda, pero los ojos de Amon me retienen.

—Mientes fatal, princesa.

La camarera se acerca con su copa.

—Aquí tiene señor. Cuatro cincuenta.

Amon me suelta la barbilla, sonríe, y abre el carrete fotográfico sacando cinco euros.

—Tenga y gracias guapa —le paga y de propina le guiña un ojo.

La camarera se va con una sonrisa resplandeciente y yo me quedo echando chispas. ¿Por qué me molesta tanto el tono sensual que ha utilizado con ella? Y esa miradita insinuante… Maldito cabrón. Sus ojos han adquirido una expresión singular, una de esas llena de perversión que suele significar más un apego exacerbado por las bajas pasiones que por el aprecio, una de esas que suele buscar con poco recato lo que hay debajo de la falda de una mujer. Una mirada malvada y sin precepto alguno que le frene en el hecho de conseguirlo.

Amon parece divertido al comprobar que me he mosqueado.

—¿Te pasa algo? ¿Te has atragantado otra vez con el café? —pregunta burlándose de mí.

Tengo que desviar la conversación en otra dirección. Este hombre es demasiado directo e intimidante para mí. Por un momento mis ojos se pierden en las ondas fluctuantes del líquido negro que tengo en la mano. No consigo distinguir sus intenciones por mucho que me esfuerce en estudiarlo.

Nada. No puedo. Amon es impenetrable a mi escrutinio.

—¿Qué es lo que quieres, Diego? —pregunto para cambiar de tema. Y de nuevo lo vuelvo a tutear—. ¿A qué te referías esta mañana con lo de que necesitas mi ayuda? —Sin duda soy imbécil.

Amon coge su copa y pega un trago largo a su ginebra.

—Empezamos a entendernos —dice, y choca su vaso contra mi taza—: ¿De dónde eres, Leia?

Y a ti qué te importa. ¿No estábamos hablando de bombas y de indignación?

—¿Por qué?

—Porque quiero saberlo. ¿De dónde eres? —insiste.

—De Asturias —respondo orgullosa.

—De Asturias… —repite sarcástico y de inmediato sé que me va a agasajar con algún comentario hiriente de los suyos—. Así que eres de ese minúsculo rinconcito perdido tras las montañas, conectado al mundo tan solo por un único túnel, en el que todo el día llueve y en el que, al parecer, os alimentáis en exclusividad de sidra, fabada y cachopos. Interesante. Sois muy curiosos los asturianos. Lo cierto es que solo se sabe de vosotros por cosas turbias o cuando los mineros hacen barricadas en medio de vuestra única autopista.

—Sí, ya ves, es lo que tiene vivir tan aislados, que hace historia. Ahí tienes el porqué de que nos gusten tanto los follones. Jamás hemos aceptado que nos quiten lo que nos pertenece.

—¿Que hace historia? —reitera jactancioso—. ¿Acaso disponéis de tanto arraigo en vuestras tierras? Yo más bien diría que vuestra historia se reduce a que sois tan inexorables como los prados que pisáis.

—Los prados que pisamos son los que nos aportarían la inexorabilidad necesaria para volver a erigir el país.

Sonríe.

—¿Y cómo lo erigiríais esta vez? ¿Volviendo a echar a los infieles a pedradas u optaríais por una técnica diferente como ahogarlos en la playa de Gijón con una camiseta del Real Oviedo con el fin de aseguraros de que sus cuerpos no salgan jamás a la superficie?

—Usaríamos dinamita, profesor, la pólvora nunca nos ha fallado.

Ignora mi comentario y continúa con su inteligente acidez:

—Más que inexorables yo diría que sois insólitos. ¡Por Dios!, si hasta tenéis un genoma único en el mundo digno de estudio, el más antiguo del planeta según he escuchado, inalterable como vosotros, hombres y mujeres de poca fe.

—¿De poca fe?

—De poca fe, rojos y anarquistas, por no añadir antimonárquicos.

Alzo las cejas divertida o molesta, aún está por ver. Tan solo le ha quedado por decirme que somos ateos. Y es que postrarse tumbado o de rodillas ante un tío crucificado en pro del amor me parece la sesión teatral sadomasoquista más heavy que se ha inventado en la historia. ¿Es que nadie se ha percatado de lo ilógico de la situación? De rodillas, adorando a un tío clavado en una cruz, bebiendo su sangre, comiendo su cuerpo. ¡Es que más macabro, imposible! La Iglesia sí que ha sabido darle practicidad a la bula de poner la mano en la otra mejilla (ellos nos pegan y nosotros ponemos la cara. Ellos nos roban y nosotros dejamos que lo hagan), y a la de rezar por algo maligno camuflándolo de todo lo contrario. Venga, un rezo al dolor del amor. Y otro más a la ética pervertida cristiana por la nobleza sadomaso de sus valores más hipócritas y representativos: represión, contención, voto de pobreza, sacrificio, castidad, misoginia, obediencia, dependencia... Un claro ejemplo de la cultura occidental retrógrada y restrictiva que nos quieren hacer tragar. Amen.

Aprieto los ojos tratando de librarme de estos pensamientos temerarios y los dejo posados en algo no menos coercitivo de la libertad.

—¿Antimonárquicos? —Y al instante me doy cuenta de que Amon me está provocando; pero aun así…—. Ya, por supuesto que también somos antimonárquicos, dado que resucitar a Pelayo para poder echar del país a toda esta chusma, sería un poco difícil, ¿no crees?

Sonríe divertido mientras yo trato de recrearme en el gustazo que me daría estar sorbiendo en estos momentos, no un café solo, frío y sin azúcar, sino un cáliz repleto hasta los topes de sangre templadita, pero Amon suelta una carcajada tan escandalosa que me volatiliza la recreación.

Y ahí lo tengo de nuevo, inclinándose hacia delante y apoyando sus fuertes manos sobre mis piernas para comenzar a acariciarme las rodillas. Las cierro en un gesto mecánico y reprimido, reflejo inequívoco de la patología cristiana a la que debo estar sometida, mientras él retuerce la boca en una mueca de vileza tan considerable que si los pecadores del purgatorio tuvieran representación humana en la Tierra, él sería su líder y señor.

—No eres una persona muy pacifista, ¿verdad?

—¿Insinúas que soy una agitadora?

—Afirmo que lo eres. Y revoltosa y un poquito agresiva, además de excesivamente perspicaz.

Lo miro a los ojos.

—Soy lo suficiente atea en cuanto a la agresividad se refiere y lo suficiente anarquista en todo lo que tiene que ver con la violencia. Ahí tienes a lo que se reduce mi fe. Algo muy asturiano a pesar de las apariencias.

—No tienes acento asturiano.

—Lo habré perdido por el camino.

—¿Y eso?

Frunzo el ceño y comienzo a frotarme las manos. Esta vez sí que soy consciente de estar friccionándomelas contra el pantalón. Me duele la herida.

—Hace muchos años que no vivo allí.

—¿La crisis?

—Sí. La crisis.

—Estás nerviosa… me pregunto cuál es el motivo —afirma. Yo ni siquiera me planteo replicarle. Una de sus manos abandona mi rodilla para posarse sobre mi mano y detener mi tic.

Necesito un escudo deflector para absorber la radiación calorífica que me provoca su contacto, o mejor aún, una ruta hiperespacial para llegar directa a la franja exterior del Imperio y calcinarme a gusto en el mundo rojo de Mustafar. Para colmo de todos mis males, Amon, me obsequia con una sonrisa impresionante mostrándome una hilera de dientes perfectamente inmaculados—. ¿Dónde vives ahora?

—Aquí.

—Eso ya me lo imagino —sonríe—. ¿Dónde exactamente?

—Qué más te da. ¿A qué cuento vienen tantas preguntas?

—Quiero saberlo todo de ti, princesa. Además, todavía tengo más preguntas en la manga, como los magos. A mí también me gusta la magia. Eres lista. ¿Sabes muchos idiomas?

—¿Qué?

—Ya me has oído. ¿Que si sabes muchos idiomas o solo español?

Me agarra la mano y comienza a jugar con mis dedos. Los suyos tienen un tacto suave y cálido pero sobre todo delicado. Me apetece gritar cuando hago consciente que no soy capaz de retirársela. Además, no quiero coño, no quiero.

—¿No me vas a contestar?

Oh, madre del señor. Trago saliva. Su elevado interés por mí comienza a intranquilizarme.

—Hablo cinco.

—¿Cinco? —Parece sorprendido.

Tranquila, Leia, tranquila. Recupera la compostura.

—Pues sí, hablo cinco idiomas Señor Metomentodo —miento. Hablo muchísimos más, aunque solo suelo usar esos cinco idiomas—. ¿Por qué quieres saberlo?

—¡Joder! ¿Cinco? ¿Qué idiomas en concreto?

—Eres un poco cotilla, ¿no?

—Y tú una alumna necia y orgullosa. ¿Qué idiomas? —insiste en plan indagador con una paciencia que juro por Dios está acabando con mis nervios.

Me doy por vencida, no lo soporto más. Ni su roce ni su mirada ni su inagotable paciencia ni a él. Trato de retirar mi mano de la suya pero me la agarra con más fuerza. Con la otra, me alza la barbilla y me obliga a mirarlo a la cara. Sus ojos son… son… ¡Uf! Y me dejo llevar. Respondo como un papagayo:

—Inglés, francés, italiano, alemán, árabe clásico y un poco de tamazight que es un…

—Sé lo que es, la lengua bereber. Si no me equivoco son siete idiomas teniendo en cuenta el español. ¿Cómo es que sabes árabe?

Le explico a regañadientes que mi padre es medio argelino y, de paso, le pido que me devuelva la mano. Él me la aprieta más fuerte como diciendo: «Ni de coña te la voy a soltar», y también me aprieta la rodilla con la misma intención. A posteriori me hace preguntas sobre mi padre, si me llevo bien con él, si tengo hermanos, si me gustaba Ginebra como ciudad para vivir… Y como salta a la vista que estoy al borde de un ataque de nervios me sugiere un paseíto por el paseo que bordea del río para aplacarlos.

¡Maldito arrogante!

Me saca otra vez el tema del Derecho y de Criminología.

¿Qué pasa con la Criminología? Estoy tan obnubilada que casi no entiendo su pregunta. ¡Uf!

Este hombre me tiene confundida hasta lo imposible. Al final consigo responder: —La Criminología tiene que ver con los análisis de personas y yo soy la mejor psicoanalizándolas.

—¿De verdad? Serías una buena policía.

Qué gracioso, me ahogaría dentro del traje, profesor.

—Me gustaría —miento una vez más.

—¿Así que eres de las que sabe cómo funcionan las cabezas de las personas?

Aparco a un lado su aticismo y respondo:

—Pues sí. Es una cualidad innata que poseo, excepcional para más datos. El psicoanálisis se me da bien desde pequeña. Puedo conocer cómo son las personas únicamente con mirarlas.

—¿Cada detalle?

—Cada detalle.

—¿Siempre?

—Siempre.

—¿Y nunca fallas?

—Pocas veces.

—Pues entonces psicoanalízame a mí. —Y me doy cuenta que no es una petición sino un reto.

—Contigo…

—¿Conmigo qué?

—Contigo me resulta un poco difícil. Me resultas impenetrable. —¿Me sincero? Pues no entiendo el porqué: sabía que podría salirme con algo por el estilo.

Amon sonríe y para mi tranquilidad continuamos otro buen rato hablando de mi peculiar manera de psicoanalizar a la gente, transcurso en el cual nuestros móviles vuelven a sonar y Martínez regresa para tomarse un trago de café, volviéndose a ir para continuar hablando por el móvil.

Mister Amon posa otra vez sus manos sobre mis piernas —aunque un poco más arriba, sobre los muslos— y me mira con atención para volver preguntarme si estoy nerviosa. Parpadeo. Al responderle que no y tratar de apartarme de él —cosa que de nuevo no me deja hacer—, me cuestiona con su habitual tono sarcástico y guasón:

—¿Seguro?

—Lo seguro es que no hay que ser muy psicólogo para darse cuenta de que eres despótico, abusivo, manipulador, inicuo y bastante ignominioso.

Alza las cejas sorprendido y se echa un poco para atrás.

—¿Inicuo? ¿Ignominioso? Joder, hasta me cuesta pronunciarlo. ¿En Asturias usáis semejantes términos? ¡Qué cultos! Nunca hubiera imaginado una cosa así de los rudos astures.

¡Ignominioso! —repite recreándose con la palabrita—. Jamás en la vida me habían insultado de una manera tan culta —dice adoptando una expresión graciosa.

—Siempre hay una primera vez para todo, profesor. A los asturianos nos gusta muchísimo más usar el término faltosu, pero como estoy segura de que no sabes lo que significa, lo sustituiré por el de pérfido.

—¿Pérfido también? Vaya, resulta que debo de ser un monstruo de una maldad terrible e infame.

—Y un poco dominante —agrego cortándolo y tratando de joderlo un poquito más.

—Así que dominante también—. Guarda silencio sacudiendo la cabeza como si sopesara el peso de la palabra; después, mirándome a los ojos, me espeta—: ¿Solo un poco?

—Quizá bastante. ¿Me equivoco?

—Quizá has tenido suerte y por dicho motivo no te has equivocado.

—Quizá la suerte la tengo porque he acertado.

—Quizá se trata de algo casual.

—Entonces, ¿lo reconoces?

—¿Que soy un ser despreciable, despótico, abusivo, manipulador, inicuo, pérfido, dominante y bastante ignominioso?

—Lo eres.

Me roza de nuevo la nariz con su dedo largo.

—Pues sí, lo soy —reconoce inexpresivo—. ¿Algún problema con ello, princesa? Por cierto, ¿practicas algún deporte? —Y vuelve a cambiar de tema como el que no quiere la cosa, dejándome desconcertada otra vez.

—Unos cuantos. ¿Por qué quieres saber todas estas cosas sobre mí?

—De algo hay que hablar mientras esperamos a que regrese tu querido amigo, ¿no?

—No es mi querido amigo.

—Pero te gusta.

—Creía que habías dicho que el que me gustaba eras tú.

Sonríe con alevosía y sensualidad, y al instante me doy cuenta de que acabo de meter la pata.

—¿Y te gusto? —Me pongo roja y bajo los ojos al suelo lamentando mi lapsus de estupidez —. Ya veo —dice—. A veces los silencios expresan más que mil palabras.

La saliva no me pasa de la boca.

—Podrías irte y así no tendríamos que expresar nada.

—¿Me echas de tu mesa, princesa?

—No estaría de más que lo hicieras, profesor. Me cansan tus preguntas y no me gustan tus maneras.

—¿Tampoco mis maneras dominantes? ¿Quién lo iba a decir? Juraría que esas te gustaban mucho más. —Me deja muerta con el comentario. Mi boca se abre por sí sola—. ¿Lo ves? Sabía que no me equivocaba. A mí también se me da bien psicoanalizar a las personas…, como puedes ver.

Tengo el presentimiento de que es capaz de ver a través de mi piel sin ningún problema.

—Que te guste psicoanalizar a las personas no significa que aciertes siempre.

Se encoge de hombros dando otro sorbo a su ginebra. Otro más y la termina.

—Pero contigo he acertado. He de ser observador, Leia, es parte de mi trabajo. Tengo a más de cien alumnos en una clase.

—¿El acoso a tus alumnos también forma parte de tu trabajo?

Sonríe de oreja a oreja.

—Solo me gusta acosar a niñas como tú que no saben responder a preguntas fáciles.

¿Alguno de lucha?

Despótico, pérfido, lo insulto en silencio. Quisiera arañarte.

Me sujeta en el sitio con una mirada impasible.

—¿Qué pasa? ¿Tengo pinta de karateka?

—Lo cierto es que sí. Doy por hecho que toda la mala leche que tienes has de canalizarla de alguna forma. A no ser que todo se quede reducido a los cortes. ¿Te gusta la sangre en el sexo?

Me quedo con los ojos abiertos como platos. ¡Joder! En el sexo… Este hombre no tiene pudor.

—¡Eres un gilipollas! —lo insulto sin poder evitarlo—. Toda la mala leche la canalizo de una manera que a ti no te incumbe en absoluto.

—¿Insultas a tu profesor, Leia Márquez, princesa de las Galaxias? Muy mal —masculla burlándose de mí—. ¿Quieres suspender la asignatura? ¿Suspendiste alguna vez en tu vida, princesa?

De nuevo le vibra el móvil.

—En mi puñetera vida he suspendido nada —contesto resentida, entrando al trapo como una tonta, y viendo como alarga la mano indolente para coger el teléfono de la mesa. Observa en silencio la pantalla. Es un mensaje. Luego se pone serio.

—¿Una empollona, eh? ¿Qué deporte? —me pincha un tanto distraído mientras lee con atención. Cuando termina, deja de nuevo el teléfono sobre la mesa.

—Eres muy persuasivo.

—Lo soy. ¿Qué deporte? —Joder. Y vuelve a la carga.

—Aikido —respondo para que me deje en paz—. Pero hace tiempo que lo he dejado.

¿Contento?

Sacude la cabeza.

—No, contento, no. Vas tener que retomarlo, es bueno para la mente y el alma, calma la ira.

—¡Ya! Para la mente y el alma… —Garantizo que es un imbécil—. ¿Qué es lo que quieres?

¿Acaso te divierte mofarte de tus alumnos en los ratos libres? —pregunto con la intención de frenarlo en seco.

Él pega otro trago a su ginebra para terminarla, después adopta una actitud de gravedad del todo novedosa. Con cuidado, extiende el brazo hacia delante, posa la copa sobre la mesa, y se gira despacio para mirarme. La garganta comienza a irritárseme mucho y el corazón a latirme con fuerza.

Algo va a pasar. Lo presiento.

—Respecto a la última pregunta que me has hecho he de decirte que no me estoy mofando de ti, solo te estoy preguntando cosas que me interesan. Y respecto a la primera, esa en la que me has preguntado qué es lo que quiero, la respuesta es a ti.

Me acaba de dejar alucinada.

—¿A mí? ¿A mí, por qué?

Me agarra la mano y entrelaza sus dedos con los míos. ¡Ay, señor!, ni siquiera soy capaz de pensar. Quisiera quedarme así para toda la vida.

—A ti porque tienes algo que me desconcierta... —musita de manera turbadora. Y comienza a frotar su pulgar a lo largo de mi meñique—. Algo que no encaja dentro de mis cánones personales... —Se lleva mi mano a los labios para besarme los nudillos—. Haces que desee con un fervor endiablado algo que nunca he tenido, algo que nunca he sentido, algo a lo cual no pienso renunciar.

Pestañeo.

—¿Y qué es ese algo si puede saberse?

Se ríe.

—Puede saberse. ¿Quieres saberlo?

—Adelante, profesor, estoy ansiosa por descubrirlo.

Baja mi mano a la mesa y, sin soltármela, se pone rígido. El inspector Martínez regresa inoportuno y sonriente hasta nosotros y nuestra conversación queda interrumpida en el mejor momento.

—Lo siento, Leia —se disculpa el hombre con los ojos fijos en nuestras manos entrelazadas —, pero se trataba de una llamada importante.

Se bebe de golpe lo que le queda de café.

—No pasa nada —le digo sonriendo y tratando de disimular la leve punzada de decepción que me asola.

—Oh, gracias, guapa —responde él—. Siento no poder quedarme con la tranquilidad que te mereces a tomarme contigo el café, pero es que tengo que irme. Me ha salido un asunto del que no puedo escabullirme. ¿Podrás arreglártelas sin mí? Puedo llamar a alguien para que te lleve a casa.

—Yo la llevaré a casa —determina Amón seco, mirándolo a los ojos.

Martínez se queda estático mirándolo a su vez, pero después asiente aunque no parece muy conforme.

—Bueno, pues… entonces me voy. Te llamaré luego, ¿vale?

—Vale Mar… Manuel.

8

—¡Era hora! —exclama Amon—. Creí que el mamón este no se iría nunca.

Mis párpados se quedan paralizados sobre los suyos.

—Creo que es hora de que yo también me vaya —digo, y me tomo lo que me queda de café de golpe.

Su repentino interés por mí me desarma. Arrastro la silla hacia atrás con la intención de levantarme y me giro para coger el bolso. Tengo que irme de aquí, rápido, pero él me agarra por el brazo y me detiene.

—No. —Es todo lo que dice y me obliga a sentarme otra vez.

Alzo las cejas sorprendida. Pero no por el ardor de su contacto sino por su orden seca y tajante.

—¿Cómo has dicho?

Dios, qué manera de mirar. Sus ojos boicotean mis sentidos… y es tan masculinamente seductor: grave, peligroso, lapidario a más no poder. Estar cerca de él es como estar siendo acariciada de continuo. Bajo la vista a la mesa en un intento de recuperar la compostura. Es luchar contra mí misma o tener que contemplar sus extraordinarios ojos verdes. Aunque mutan de continuo de color, he de reconocer que me intimidan y me amedrantan más allá de lo normal. Esta tarde parecen más profundos. Su mirada es, ¿cómo diría?, premonitoria, más pacífica, y aun así, es como si en cada uno de sus pestañeos se mascara la tragedia. Decido no mirarlo y dejar las cosas amargas para más tarde. Si lo hiciera, si lo mirara, estoy segura de que acabaría admitiendo que todavía me parece más guapo de lo que me pareció el otro día.

—Alza la cara, Leia —me ordena él con su peculiar tono grave sin levantar la voz. Mis ojos lo miran y es como si tuviera delante a otra persona. No me gusta nada la expresión que acaba de adoptar su semblante. Me da miedo—. Te llevaré a casa. ¿Dónde vives? —pregunta autoritario, soltándome el brazo y levantándose de la silla. Se yergue sobre mí como Gandalf sobre Bilbo en el Señor de los Anillos y, de pronto, me siento como un hobbit asustado e indefenso a media que sus ojos se ensombrecen y se velan.

Oh, Dios.

—No hace falta que me lleves a ningún sitio. Puedo arreglarme yo sola.

—Le he dicho a tu amigo que te llevaría a casa y eso es lo que voy a hacer —masculla tajante con una sonrisa desagradable en la boca que por un momento distorsiona sus majestuosas facciones.

Lo fulmino con la mirada.

—Puedo ir en autobús.

—¿Tienes ganas de discutir conmigo?

—Lo cierto es que por hoy ya he tenido una buena dosis de cabreo, no deseo más. Solo quiero irme a casa.

Guardamos silencio y poso la vista en su camisa ligeramente abierta a la altura de la clavícula que lo transforma en un ser extremadamente provocativo. El oscuro vello que le asoma es como un imán para mis ojos. Para más coña, cuelga ahí las Ray Ban, comienza a recoger sus cosas de la mesa y las guarda en bolsillo del pantalón. Reconozco que jamás creí posible que la mera presencia de un hombre pudiera alterarme tanto.

Amon se inclina sobre mi silla, recoge mi bolso del respaldo y me levanta agarrándome fuerte por el codo. Sin decir ni una palabra, tira de mí llevándome con él. Me quedo atónita ante su repentino gesto posesivo y, para mi desgracia, percibo que un rubor incontrolable me tiñe las mejillas.

—Pero, ¿qué haces? —le digo tratando de soltarme cuando me doy cuenta de que me lleva forzada.

—Llevarte a casa como es evidente.

—Te he dicho que sé arreglármelas sola.

—¿Acaso en algún momento he insinuado que no sepas hacerlo? —Arrastra las palabras mientras un gesto insípido le curva los labios. Tenso añade: —Si escucharas lo que te digo con el mismo entusiasmo que le dedicas a ‘tu amigo’ quizá te irían un poquito mejor las cosas con ‘tus profesores’. ¿Todavía quieres ir en autobús?

—Sí —respondo rotunda.

—Bien, pues ya puedes ir quitándotelo de la cabeza, no pienso dejar que lo hagas, yo mismo te llevaré a casa.

—Pero, ¿por qué?

—Digamos que me estoy acostumbrando con rapidez a tu impertinente compañía, después de pasar estos gratos momentos a tu lado.

Se me tensa hasta la imaginación, así que contraataco:

—No quiero que me lleves a ningún sitio. Además, dudo de que mi impertinente compañía te resulte agradable. ¡Y me estás haciendo daño en el brazo!

—Cuidado, Leia —me advierte mientras atravesamos la plaza que, a esta hora, está hasta la bandera de gente—. No me provoques o comenzaré a tratarte como te mereces. Vamos, sé única y vuelve a decirme que no.

Su amenaza subyacente me hace proyectar los ojos hacia el suelo. Tenerlo a tan corta distancia, con su descarada masculinidad y el fuerte vigor que proyecta a través de su cuerpo tan recio y poderoso es… buf… Aun así…

—¡No!

—Bien. Obedeces rápido. Ahora relájate. No te morderé. Todavía no me has dicho quién es ese hombre.

—¿Martínez? Ya te lo dije, es un amigo. ¿Por qué quieres…?

—No me refería a ese payaso para nada —me corta—.Ya sabes a quién me refiero.

Ni siquiera me mira. Tiene los ojos fijos en el otro extremo de la plaza donde hay un montón de coches aparcados. Nos dirigimos hacia allí.

—¿Por qué te empeñas en querer saberlo? —pregunto rechinando los dientes y olvidándome por completo del papel que tengo que representar. Me cargo de veneno.

—¿Por qué supones que puede ser?

—Dudo que el resto de profesores se interesen tanto como tú por las cosas que les ocurren a sus estudiantes. Insisto en que me lo expliques, profesor. ¿Por qué?

Apura el paso.

—Yo no me intereso por las cosas que les ocurren a mis estudiantes, solo me intereso por las que te ocurren a ti. A estas alturas de la película ya deberías haberte percatado de mi interés. — Me retuerzo de nuevo bajo su brazo de metal, pero no me permite soltarme—. Eres un tanto cínica, ¿no, Leia? Y por lo que acabo de comprobar no te molestas ni tan siquiera un poquito en ocultarlo. Y

teniendo en cuenta que estoy tratando de ser educado contigo, todo me hace suponer que tu actitud irritante se debe más bien a que te agrado hasta un punto que te asusta. —Se para en seco y, agarrándome por los dos brazos, me mira con firmeza—. ¿No es así, amor?

El ruido sordo de los latidos de mi corazón me tapona los oídos.

—Lo que me asusta es que mis asuntos personales sean de golpe y porrazo tan importantes para ti, dado que no nos conocemos y, hasta donde yo llego, tan solo eres mi profesor de Victimología Criminal. Un profesor que, por cierto, acabo de conocer—. Con absoluta temeridad y manteniéndome en mis trece, remato—: Creo que estás especulando de manera estúpida y que imaginas cosas que no son.

—¿Te parece que imagino cosas? ¿De verdad? —musita con la voz preñada de una rabia contenida—. No veas lo que me va a encantar demostrarte cuánto te equivocas.

—Yo nunca me equivoco.

—¿Sabes lo que pienso? Que a veces las personas que se empeñan en guardar las apariencias y las formas como tú, son las que luego hacen las cosas menos aparentes y formales.

¿Qué coño quiere darme a entender con la frasecita? ¿Y dónde está Martínez? ¿Dónde está mi hermano? ¿Y mi prima? ¿Y mi primo? ¿Y mi padre? Necesito interrumpir esta conversación enrarecida de una santa vez.

—Vaya, por lo visto no me queda otro remedio más que disculparme, profesor. —Sé que le molestan mis reiterativas disculpas, por tanto ¡que se joda!—. Y siento mucho que hayas encontrado mi actitud poco agradable y muchísimo más haberte molestado. En el futuro trataré de ser una alumna modelo y exenta de queja alguna por tu parte.

Advierto que aprieta los labios y que reanuda la caminata acelerando el paso; eso sí, me arrastra con él de una manera más ruda aún.

—Ya te he dicho que no me provoques. No me interesan una mierda tus alegatos cursis, joder. Y ahora dime, ¿por qué te resulta tan odioso que te acompañe a casa? Y más vale que esta vez me des una respuesta y no una puta excusa.

—¿Una puta excusa?

Me siento como si me hubiera dado un azote en el culo. No lo puedo evitar, de pronto experimento un montón de emociones encontradas estrellándose las unas contra las otras en un choque frontal. Por un lado soy consciente de su atrayente virilidad y atractivo, y por otro, de su potente olor cítrico y su inteligencia. Y no se me escapa el magnetismo insoportable que desprenden cada uno de sus gestos duros y dominantes.

—¿No vas a contestarme, Leia?

—¿Tengo que hacerlo, profesor?

—Eres toda una experta en eludir preguntas incomodas, ¿verdad?

—Lo soy. Pero reconoce que tú tampoco respondes a lo que yo te pregunto.

—¿Y cuál era tu pregunta, si puede saberse?

—¿Por qué quieres saber quién es ese chico?

Para en seco en medio de la plaza y me coge la cara entre las manos. El mundo a mi alrededor desaparece de sopetón. Amón se inclina sobre mí, haciendo que nuestras narices queden a escasos centímetros de distancia. Sus ojos se posan sobre mis labios mientras me los recorre inexpresivo.

—Porque quiero saber si te agrede antes de follarte o te folla y después te agrede. Y créeme, ninguna de las dos cosas me hace ni puta gracia —me suelta de pronto.

Ahogo un gemido e intento echarme para atrás, pero de nuevo me lo impide.

—¿Es una broma? ¿Disfrutas con esta situación? ¿Hay una cámara oculta en algún lugar, y alguien me está tomando el pelo?

—¿Consideras que esto es una broma? Yo no veo a nadie que se ría por aquí. ¿Ves tú a alguien? —Señala los alrededores de la plaza.

Después de improviso y con una sola mano, me coge por las muñecas, me las coloca a la espalda y, clavándome la mirada más verde que he visto en mi vida, me arrima a su cuerpo haciendo que nuestros pechos se toquen. Las pulsaciones se me disparan hasta el infinito. Con la mano libre me coge por la barbilla y me obliga a levantar la vista. Sus ojos me escrutan con dureza unos segundos, y luego me planta un beso sobre los labios. Se trata de un beso corto, franco, fulminante. Ni siquiera me roza con la lengua y ni siquiera busca mi aceptación, pero la presión de sus labios contra los míos es más de lo que mi juicio puede tolerar. Cierro los ojos feliz —¡oh, sí, gástame los labios!—, y por un segundo, épico y célebre, disfruto de la maravillosa sensación de estar encerrada entre sus brazos.

Por raro que perezca me siento adorada, amada y segura entre ellos. Amon, me hace sentir como si fuera la única mujer en la tierra, la única mujer para él. Pero la sensación dura tan solo un instante.

Tan pronto como llega se va. Pestañeo sin saber muy bien qué es lo que acabo de sentir y me quedo boquiabierta mirándolo aturdida. Sus ojos lejos de tranquilizarme, me recuerdan a dos torrentes en bajada libre: poderosos y salvajes. Dios mío, menos mal que me tiene sujeta porque si no ya me habría desplomado en el suelo.

—¿Por qué me has…?

—Porque llevo todo el día con ganas de besarte.

—Mientes.

—No, preciosa, yo nunca miento —me dice plagiándome las palabras—. Es más, te puedo asegurar que me encantaría seguir besándote lo que me resta de vida.

¿Eh?

—¿Leia? —escucho que alguien me llama.

Giro para mirar. Amon todavía me tiene entre sus brazos.

—¡Dani! —exclamo apartándolo de un empujón. Noto que no le ha gustado lo que acabo de hacer.

Dani es uno de los mejores amigos de mi primo Luis —mío también—, se conocen desde niños. Pasa a nuestro lado y se detiene en seco para saludarme. Va solo, sin su novia Ruth, como dije, una de las mejores amigas de mi prima Marta. Creí que estaba de maniobras en Afganistán. No sabía que había regresado tan pronto.

—¡Qué sorpresa, rubia! —exclama cogiéndome en brazos y dándome una vuelta en redondo.

Me deja en el suelo y me da un beso en la frente—. ¡Cómo me alegro de ver a la chica más guapa que pisa Sevilla! ¿Al final te decidiste a venir aquí a estudiar con ellos? Pensé que lo harías en Ginebra o, en tal caso, que te irías con tus tíos a Madrid.

Amon aprieta la boca; por el rabillo del ojo lo observo agriarse por momentos. Espero que a mi amigo no se le ocurra soltar alguna gilipollez sobre ER o me veré en un serio aprieto del que no sabré cómo salir. Dani es un activo de la organización desde que mi primo lo reclutó hará como unos dos años.

—Ya ves, al final Marta me convenció para venirme con ellos. Esto… disculpa — tartamudeo y desvío los ojos hacia el posesivo hombre que me retiene por el brazo—. Este es mi profesor, Diego Amon de Villar. —Ni siquiera sé por qué me siento en la obligación de presentarlos.

—Hola. —Dani le tiende la mano—. Daniel Alonso. Es usted muy joven para ser profesor en la Universidad.

Diego se la estrecha sin soltarme el brazo, pero acompaña el gesto de una expresión hosca.

—No tanto.

Dani se da la vuelta y se centra en mí.

—¡Vaya, Leia! ¿Cómo estás? ¿Cuándo has llegado a Sevilla? La última vez que te vi fue…

—… en el funeral de mi madre —respondo poniéndome triste.

—Oh, sí. Lo siento, preciosa, se me había olvidado. Pero, ¡oye! —Y se aparta un poco para echarme un vistazo—, estás muy guapa. Mucho más que la última vez que estuvimos juntos, has cambiado una barbaridad. Estás hecha toda una mujer, y sin gafas…

—Lentillas —digo señalándome los ojos.

—Estarías guapísima de cualquier forma. Ahora que he vuelto, voy a tener que empezar a pasar más por tu casa —dice en tono de broma, poniendo sus manos encima de mis hombros y sonriendo como él solo sabe sonreír. Estoy un poco incómoda con la situación, pero también muy contenta por verlo y, sobre todo, por verlo tan bien. Creo recordar que le dispararon en una pierna y que estuvo un montón de tiempo en el hospital. Mi primo se va a poner muy contento cuando le diga que ha vuelto enterito y de una sola pieza.

—¿Cuándo has llegado?

—Hace dos días. Ando a mil. Pero no te preocupes, no tardaré mucho en ponerme al corriente de las cosas. —Y me guiña un ojo.

Diego me escudriña en silencio, impasible, y me suelta el brazo. Cuando lo hace su expresión roza lo violento. Por fortuna Dani no se entera ya que lo tiene justo de espaldas.

Parpadeo y centro la atención en mi amigo.

—¿Qué tal tu pierna?

—Recuperada, al cien por cien. ¿Y tu corazón?

¡Joder con Dani! Lo dice por lo de mi madre pero ha sonado a otra cosa. De hecho, lo ha dicho con doble intención. Aprovecho la coyuntura para tocar las narices a Diego.

—Recomponiéndose.

Y soy consciente de haberle respondido como si fuera mi amor perdido o algo similar.

—Tú eres fuerte y has cambiado. —Me pellizca con cariño la mejilla—. Fuerte y guapa. Mi chica preferida. Voy a tener que hablar con tu primo para pedirle permiso y así seguir ayudándote con la recomposición.

—Siempre lo has hecho.

—Y siempre ha sido un gustazo, preciosa, ya lo sabes.

—Lo sé.

—Pues si quieres puedo seguir recomponiéndote. Pero ahora tengo que irme —anuncia, y me da otro beso; esta vez en el dorso de la mano—. Llevo un poquito de prisa, lo siento. ¿Nos vemos mañana y tomamos algo en tu casa?

—Vale.

—Pues dile a Luis que ya he vuelto. Mañana me paso y nos recomponemos juntos tomándonos unos vinos. Hasta la próxima, señor Amon.

—Hasta la próxima —responde Diego con sequedad.

Dani me lanza un beso y se aleja a la carrera. Antes de que pueda darme la vuelta mi querido profesor ya me tiene agarra otra vez por los brazos.

—¿A qué mierda venía todo esto de la recomposición y quién cojones se cree este mamón para tratarte con tanta confianza?

¡Mira tú quién fue a hablar de confianza!

—No es un mamón, es un amor de persona, y me trata así porque es ‘el mejor amigo de mi primo’. Nos conocemos desde pequeños. Dani es como de la familia.

Y ahora… ¿cuándo he empezado a darle explicaciones?

—Pues no me gusta nada ‘el mejor amigo de tu primo’. ¿Habéis sido pareja?

Me río nerviosa. Logré lo que quería, chincharle. A ver si ahora me voy a tener que arrepentir.

—No, ya te lo dije, Dani es solo ‘el mejor amigo de mi primo’. —Y remarco lo de «Dani» y «el mejor» con todo el énfasis del que soy capaz.

—¿El mejor?

—Sí, el mejor.

—¿Así que Dani?

—Sí, Dani, ¿qué pasa? ¿Te ha dado la sensación de que podríamos ser algo más?

—Me ha dado la sensación de que le interesas mucho y no me ha gustado una mierda. Pero lo que menos me ha gustado es que hayas tratado de confundirme y de mostrarme una cosa que no es, lo cual corrobora mi idea de que eres una mentirosa.

¡Caramba! Qué hábil es este hombre.

—Tú sí que eres un mentiroso.

Se pasa la mano por la nuca e inspira hondo.

—¿Quieres que vuelva a demostrarte si miento o no? ¿Es lo que quieres saber? Porque me muero de ganas de demostrártelo.

Quedo perpleja. Me recuerda a Agen Kolar, el zabrak que tiene fama entre los jedis de atacar primero y preguntar después. Únicamente le faltan los cuernos regenerativos.

—Lo que quiero es irme a casa.

Me mira con el ceño fruncido.

—Pues continúa caminando y vayámonos de una puta vez, me aturdes con tanta cháchara enrabietada, Cleopatra.

Y una vez más me siento desarmada ante su rotundidad.

—¡Cómo no! —exclamo con aire impotente mientras él tuerce la boca y vuelve a agarrarme por el codo, malhumorado, tirando de mí con fuerza y arrastrándome a grandes zancadas hasta el aparcamiento.

9

Llegamos a nuestro destino. Una hilera de coches dispuestos en batería me hace darme cuenta que ha dejado de lucir el sol y que hace un frío que pela. ¿Por qué no me habré traído la chaqueta?

Clip, Clip, escucho el sonido de las puertas de un coche al abrirse. De repente los cuatro intermitentes de un Aston Martin DBS descapotable plateado Ultimate Edition, se materializan ante mis ojos como una joya milenaria asombrosa. Quedo embobada cuando Diego, el profesor Amon, el profesor Diego Amon de Villar, o como quiera haber dicho que se llamara, me abre la puerta del copiloto para que me meta dentro. ¿Yo? ¿Dentro? ¿Dentro del coche de James Bond? Mi madre bendita, pero si solo se han comercializado un limitado número de unidades de esta maravilla.

Además, ¿qué clase de persona conduce este tipo de Aston Martin en España si no es…? ¡Y yo que quería ir en autobús!

—¿Estás bien? ¿Te ocurre algo?

—Acabas de beberte una ginebra, ¿quieres suicidarte conmigo dentro? —le digo para disimular, fijando los ojos en el interior del coche antes de que me cierre la puerta a lo galán.

—No me importaría morirme contigo a mi lado, todo hay que decirlo. —Sonríe y se pone las gafas de sol.

¡Dios infinitesimal! Por un segundo dudo de lo que ven mis ojos. ¡Mi profesor está como un tren! ¿Ha dicho lo que me ha dicho? Niego con la cabeza. Estoy tan confusa que empiezo a tener alucinaciones auditivas, de hecho estoy tan confusa, que las alucinaciones auditivas las debo escuchar mal.

Mis ojos se posan en el reluciente gris plateado del coche. ¿Cómo carajo puede un profesor universitario permitirse un prodigio de más de trescientos papeles de los grandes? Bueno, claro, a no ser que el pavo sea otra cosa… Recuerdo también su Vacheron Constantin, que debe ser más caro aún, y su Vertu TI de dieciséis mil euros.

Y ahí está, otro intenso presentimiento que me agarrota la garganta. Este hombre tampoco es lo que dice ser. La última vez que me percaté de algo similar, voló la estación de Santa Justa por los aires.

Mientras pasa por delante del coche para sentarse al volante, yo lo sigo con la vista dubitativa y sin pestañear. ¿Quién eres tú? ¿Acaso eres Don Inhumano? Y no sé por qué, pero no me importaría que lo fuera en absoluto. Enseguida me arrepiento de mi gilipollez.

Mejor me fijo en el interior del deportivo, es impactante. Tiene detalles exclusivos como pequeñas inserciones de diamantes que hacen juego con el cuero acolchado de los asientos, que es de una calidad que te cagas. Las levas del cambio —de seis marchas— son de un rojo muy vivo. El mismo color se repite en las costuras, en los paneles de las puertas y en el salpicadero. ¡Pero si hay piezas que han sido fabricadas en fibra de carbono!

Amon arranca el motor de gasolina de sus quinientos diez caballos y toma la primera salida a la derecha. Dos calles más abajo, en el cruce, están las principales vías de comunicación.

—¿Dónde vives?

Qué sé yo dónde vivo. Me acabo de quedar en shock anafiláctico irreversible. Mi niña policía, que no se ha dejado embelesar por el rugido de este tigre V12, me tira de la oreja para advertirme que ni se me ocurra darle mi dirección. Él toma la salida de la Algaba, dejando atrás la ronda norte en dirección a Triana. ¡Mierda! Mi casa está en Triana. ¿Por qué ha cogido esta salida y no otra? ¿Acaso sabe dónde vivo? Me quedo con la mosca detrás de la oreja. Mi niña policía también. ¡Ojo, ojo! Sabe dónde vives, conduce un deportivo de los más caros que hay en el mercado, se ha topado contigo —¿por casualidad?—, te ha hecho subir a su despacho —de inmediato—, te ha besado en medio de una plaza atestada de gente, te ha dicho cosas muy extrañas y ha descubierto uno de tus más oscuros secretos. ¿Quién es este tío? Y lo más desconcertante, ¿qué quiere de ti?

—¿Y bien, señorita Márquez? Estoy esperando.

—Vivo en el piso de mis tíos, en San Bernardo, al lado de los Jardines de la Buhaira, al lado del Hotel Sevilla. ¿Sabes dónde está?

—Sí. Tengo un amigo que vive cerca de ahí. —Y mete la cuarta marcha girando a la izquierda en el cruce.

Le he dado la anterior dirección del piso de mis tíos. Es la única que conozco.

Me da una palmada en la pierna y giro la cara hacia él.

—¡Au!

—¿Sabes? Las personas normales cuando mienten tardan bastante tiempo en contestar. Sobre todo a una pregunta fácil.

No quita su mano de mi rodilla.

—¿Qué tratas de decirme?

—Que o tú no eres una persona normal o me estás mintiendo otra vez. Y me pregunto, ¿eres una experta enredadora que domina a la perfección el arte de mentir o solo una estudiante sobrehumana tratando de hacerse pasar por una farsante del tres al cuarto?

Arrugo la frente y, por supuesto, le respondo:

—Uno, no te he mentido; y dos, vivo allí.

Él se limita a sacudir la cabeza aunque también suspira.

—Entonces no eres una persona normal.

Y para mi desgracia retira su mano de mi rodilla y la pone sobre el volante.

—Lo cierto es que no lo soy. No hay nada corriente en mí…, como ya te habrás dado cuenta.

—¿Darme cuenta? ¿A qué te refieres en concreto? ¿A lo de mentir como una bellaca o a lo de hacerte cortes en el brazo para provocarte gustirrinín?

Me cago en su… ¡cabrón! Estoy hasta las narices de que me lea como si fuera transparente.

—Mira Diego, quisiera ser como la gente normal. Hacer lo que la gente normal hace.

Reírme, pasear y disfrutar como la gente normal ríe, pasea y disfruta; incluso quisiera poder acostarme con gente normal y corriente, para variar, pero por desgracia no soy así.

No sé por qué le he soltado todo este rollo pero lo cierto es que me he quedado la mar de a gusto. Espero que con ello me entienda. En cambio, me encuentro con que suelta una carcajada tan grande que retumba contra la luna del DBS, viniéndome rebotada al poco en forma de bofetada.

—Hay una canción para ti que te vendría como anillo al dedo. Pulp.

—¿Pulp?

—Es un grupo musical. Tranquila.

—Estoy tranquila.

—¿Seguro?

Pero ese «seguro» no parece referirse a si me siento tranquila o no. Está claro que me lo pregunta por otra cosa.

—¿Seguro qué?

—¿Estás segura de que quieres vivir como la gente corriente? ¿De qué quieres ver lo que la gente corriente ve? ¿De qué quieres acostarte con gente corriente…, con gente corriente como yo?

Pues mira tú que sí. Ese es el puñetero objetivo de mi vida, ser normal. Y lo de acostarme contigo estaría de puta madre sino fuera porque tendría que haber sangre de por medio. Por supuesto, no le digo nada de todo esto.

—¿Como tú? Eres la repanocha, Diego. Un engreído patológico.

Se vuelve a carcajear contra la luna del coche, la cual me vuelve a azotar con otra hostia bien grande en la cara.

—Es una parte del estribillo, mujer. Te dije que te vendría como anillo al dedo; solo falta que te lleve al supermercado para comenzar tu rehabilitación a la vida pobre, pero podríamos comenzar por el Decatlón. ¿Quieres ser una niña pobre, Leia? —Y por un momento me da la sensación de que la palabra «pobre» tiene un doble significado para él. ¿Se estará refiriendo a mi moralidad o a otra cosa?—. ¿Cuándo murió tu madre? —me pregunta con voz dulce, cambiando de manera radical de tema.

—Hace unos años.

—Ha tenido que ser duro, siento haberte apenado.

—No me has apenado y sí lo fue. Fue muy duro.

La expresión inquisitiva de su cara se altera y se transforma en una cordial muestra de afecto.

—Me dijiste que tenías un hermano. ¿Te llevas bien con él?

—Sí, se llama Lucas. Vive en Ginebra con mi padre. Mi padre lleva trabajando en esa ciudad unos cuantos años. Es ingeniero.

Las comisuras de su boca se elevan sin llegar a sonreír.

—Lucas y Leia —repite pensativo—. Me gustaría conocer a tu padre, me da la sensación de que nos llevaríamos bien.

—¿Bien? ¿Bien por qué?

—Los míos siempre han sido muy rectos y tradicionales, sobre todo mi padre. El tuyo al menos tiene sentido del humor.

—Sí. Lo cierto es que el mío tiene mucho sentido del humor —respondo abstraída observando cómo le cambia el semblante a uno más rígido y angustiado.

—Es bueno tener sentido del humor —murmura para sí mientras cambia de marcha y cruzamos una rotonda inmersos entre el tráfico de la tarde. La luz de Sevilla está amortiguándose tras el horizonte.

—¿Y tú? ¿Tienes hermanos? —le pregunto, aunque ya sé la respuesta. Al menos tiene otros dos hermanos más. Todos los elitistas tienen tres hijos.

Él suspira hondo y guarda silencio un rato.

—Tengo dos —me responde por fin cambiando de marcha y girando el volante como un profesional. Intuyo que no le apetece hablar de su familia—. Un hermano y una hermana. ¿La echas de menos?

—¿A mi madre? —Afirma con la cabeza y me confieso—: Todos los días, a cada segundo, con cada respiración. —Y al instante se me llenan los ojos de lágrimas.

—No te pongas triste, cariño —masculla y me acaricia, primero la cara y luego la rodilla, después acciona el equipo de música y las Cansei De Ser Sexy, seguidas de Maron 5, de Rusian Red y de Joan Jett se escuchan de manera encadenada a un volumen medio.

Con la letra de One Way Or Another, dejo divagar mi imaginación. Al menos me ha puesto una versión decente y no la de los One Direction, que cuando estás de bajón o acojonado total como lo estoy yo ahora, resultan más penosos que Justin Bieber cantando el One de Metallica. No podría soportar ninguna de las dos circunstancias, la verdad. Amon me mira un momento y creo ver el esbozo de una sonrisa en su rostro. ¿Habrá puesto esta canción adrede?

—Es el mp3 de mi hermano —me aclara como si estuviera leyéndome las dudas—. A mí me gusta otro tipo de música. ¿Tienes prisa?

Activa el intermitente de la derecha. Me gustaría saber qué tipo de música le gusta a él, porque lo cierto es que su hermano tiene buen gusto.

—¿Por qué me preguntas si tengo prisa?

—Ya te lo he dicho, necesito ir al Decatlón.

—¿Al Decatlón?

—A por unas cuerdas.

—¿Cuerdas?

Sonríe y sacude la cabeza.

—No son para atarte a una viga si estás pensando en eso. Aunque me encantaría atarte, no te lo voy a negar. Quizá lo haga pronto —me mira de reojo— a ver si así te arranco toda esa ira.

¿¡¡Qué!!?

—Eres un puñetero descarado.

—Y tú una mal hablada. ¿Quién lo iba a decir? La próxima vez que digas una palabra mal sonante tendré que tomar medidas.

—¿Ah, sí? ¿Y qué piensas hacerme? ¿Atarme a una farola con una de tus cuerdas?

—No agites mi imaginación…

¡Joder! Juraría que lo ha dicho en serio. Creo que no voy a seguir tanteando mi buena estrella. Aunque no sé por qué, pero la sugerencia de una cuerda y yo atada a ella me pone a mil.

—Bueno. ¿Me vas a contestar o no?

—¿A qué?

—¿Siempre haces una pregunta cuando previamente se te hace otra? Es cansino, princesa.

Me refiero a si tienes prisa o no.

—¡Ah, eso! No, no tengo prisa, por mí puedes parar si quieres. Además yo también tengo que comprar cuerdas en el Decatlón.

¡Madre mía! Ahora me voy a ir de compras con él. Qué día más raro.

—¿Y para qué quiere una chica como tú cuerdas si puede saberse?

—Para escalar. Ya te dije que me gustaban muchos deportes. ¿Algún problema, profesor? — arrastro la última palabra como si la hubiera atado a un caballo y lo hubiera jaleado en el culo.

Amon se pasa la lengua por los labios.

—Ninguno. Yo también quiero una cuerda de escalada. ¡A ver si vamos a tener gustos parecidos! No te imagino escalando. —Me acaricia el muslo mientras nos detenemos en un semáforo en rojo. Después me coge de la mano y entrelaza sus dedos con los míos. Trago saliva. De manera inesperada estira el otro brazo, inclinándose sobre mí, y acciona un botón invisible que hay en el salpicadero del coche. Al momento comienza a sonar una deliciosa música que me llena los oídos—.

Pulp —me dice sofocando un jadeo a escasos milímetros de mi oído—. Esta es tú canción, princesa.

—¡Vaya! —exclamo. ¡Clavadita!

—Te lo dije.

Me quedo estupefacta por todo lo que está pasando. Para distraerme escucho cómo la melodía va creciendo en intensidad hasta que estalla orgásmica con un final cojonudo. Cuando me doy cuenta, el hombre con el que voy sentada, y que continúa conduciendo con una mano enredada en la mía, toma la salida en dirección a la Av. de Carlos III, presumo que para enlazar después con la Ronda de Circunvalación que nos llevará directos a la tienda de deportes. Estamos rodeando Triana y dejando el río Guadalquivir a mano derecha. Ha vuelto a salir el sol, un sol muy naranja y cansado cuyos brillantes haces dormidos lo iluminan todo dotándolo de una magia encantadora. Vista desde un deportivo como este la ciudad de Sevilla parece diferente, mucho más solemne y señorial.

—¿Has descubierto algo con lo que no contabas?

Lo miro de reojo, ¡pero qué guapo es el condenado! ¿Qué querrá en realidad de mí?

—He descubierto que no eres un profesor universitario, al menos, que no eres un profesor universitario como los demás. ¿Cómo has sabido lo de mis cortes en los brazos?

—¿Solo en los brazos? Estoy por apostar que también tienes cortes en otras partes del cuerpo.

Me suelta la mano y me da una palmada fuerte en la pierna.

—Eres un buen criminólogo.

—No soy criminólogo, preciosa Sherezade.

Arrugo la frente.

—Si no eres criminólogo, ¿qué haces dando clases de Victimología Criminal? Si no eres criminólogo, ¿qué narices eres entonces?

Mi niña policía levanta los ojos de un montón de documentos y se toca la sien.

«Estoy cerca. Pero todavía no te puedo dar una respuesta segura. Este hombre es muy raro.

Sigo evaluándolo», me dice.

Amon, ladea los labios en una media sonrisa que afila su nariz haciéndola mucho más lobuna. Por mucho que me esfuerce no soy capaz de interpretar lo que puede haber detrás. Mi niña policía tuerce los morros y me mira perpleja. Me advierte que vaya con cuidado con él.

—Estudias Psicología, cielo, ¿por qué no lo descubres por ti misma?

Y de pronto me estalla en la cabeza la insinuación de esta mañana: «No pareces un profesor.

A lo mejor es porque no lo soy. Quizá sea otra cosa».

—¿Se trata de un reto?

Se encoge de hombros.

—Si lo quieres ver de esa manera.

¿Cómo sabe que además estudio Psicología? ¿Cuántas más cosas sabrá? ¿Por qué? ¿Cómo puede tener tanta información sobre mí si no es…? No me gusta nadita nada el cariz de la cuestión.

Me quedo callada viendo como el gran cartel azul con letras blancas de la tienda nos da la bienvenida.

Amon aparca su flamante coche delante de la entrada, mientras yo continúo cavilando con el ceño fruncido.

—¿Sherezade?

Se ríe.

—¿No te han dicho nunca que eres clavadita a Vanessa Hessler?

—¿Y quién es esa?

—Alguien idéntica a ti. Abajo pues. —Y apaga el contacto del coche.

Mi cuerpo y mi cerebro protestan por tener que bajarse de esta joya rodante. Mi niña policía me da un codazo a lo Marta, para que espabile.

Él sale con elegancia del vehículo, rodea el morro, y me abre la puerta con gentileza. ¿Me ha besado antes o solo es el reflejo de una imagen proyectada por mi subconsciente para gastarme una broma?

—No sabía que tuviera una doble.

Me tiende la mano.

—¿Sales por tus propios medios o prefieres que te saque por los míos?

Otro codazo de mi prima y mi culo se pone en movimiento.

—¿Quién puede permitirse un coche tan lujoso como este?

—Alguien como yo —responde sonriendo.

—¿Como tú? ¿Como tú por qué?

Pero no me responde. Me agarra del codo y me arrastra hacia la tienda mientras se quita las gafas de sol y las cuelga del pico de la camisa. Cada vez estoy más desconcertada con él. Este hombre es un misterio que me intriga sobremanera. Daría lo que fuera por poder psicoanalizarlo.

—¿Y qué es lo que necesitas con exactitud? —me pregunta nada más entrar.

Elevo las cejas. Hay mucha gente para ser jueves.

—De todo. No he traído nada de Ginebra. Lo he dejado todo allí.

—Si quieres puedo dejarte material. Tengo de sobra en casa. Coge lo básico.

—No quiero tu material. No quiero estar molestándote cada vez que me apetezca ir a escalar.

—No lo harías.

—Lo haría.

—No, no lo harías porque iría contigo. ¿Dónde piensas guardar todos los bártulos? ¿En tu mini piso de estudiante?

—No vivo en un mini piso de estudiante, tengo sitio de sobra en casa. Y además, no quiero que vengas conmigo a escalar. Me gusta ir sola.

—¿Sola? —Me mira con ojos reprobadores—. ¿No te ha dicho nadie que no puede hacerse semejante idiotez? Es una ley básica: a la montaña no se puede ir solo. Es peligroso.

—¿Algún problema moral con ello, profesor? —Le devuelvo la misma pulla que me metió en la plaza hace un momento.

—Ninguno. Lo digo por tu seguridad.

—Siempre encuentro gente para escalar. Además, mi seguridad es cosa mía.

—Ya no. Por aquí. —Y tira de mí para llevarme a la sección de montaña.

En cuanto llegamos cojo dos cestas y comienzo a meter dentro todo lo que necesito: un par de arneses, unos cuantos juegos de ochos, cuerdas de distintos tamaños, un par de cascos, un par de gatos, magnesio…

Diego no dice nada. Se limita a coger una cuerda de setenta metros de las más caras que hay, y a esperar con los brazos cruzados a que termine.

Meto también un par mallas, tres camisetas y unas botas de montaña, por si acaso. Espero que Marta tenga unas en casa. No me atrevo a llevarle un juego sin que se lo pruebe antes.

—¿Todo el material es para ti? —pregunta Amon señalando las cestas—. ¿Te gusta llevar cosas por partida doble o escalas con alguien más?

—Mi prima quiere aprender.

—Ya veo. ¿Desde cuándo haces escalada?

—Desde los seis años.

—¿Y la escalada es la única cosa con la que descargas tu mal humor?

¿Pero a este hombre qué le pasa? Suelto las cestas, cabreada hasta lo indecible, estallando como un vendaval.

—¿Cómo sabes tantas cosas de mí? ¿Por qué te interesa saberlo todo? —Tomo aire cargándome de dosis cada vez más letales de mala leche—. Tan solo soy una horripilante estudiante de Psicología y Criminología. ¿Qué es lo que quieres de mí?

Amon ladea un poco la cabeza y frunce el ceño, intrigado o molesto, no lo sé. La sonrisa se le borra de la cara.

—¿Horripilante?

—Sí, horripilante. Es más que visible profesor.

—¿Visible?

—Sí, visible… —respondo seca y agrego—: Soy horrenda, horrorosa, fea hasta morirse, llámalo como quieras.

Algunas personas se quedan mirando para mí por los gritos que estoy pegando.

¿Por qué iba a gustarle una mocosa como yo a un hombre tan guapo como este?

—No eres horripilante —me dice con una calma tan pausada que me encoleriza aún más.

—¿Me tomas el pelo? ¿La cosa va de burlarse de mí? ¿O es que has visto a una chica tímida y vulnerable en clase y te has dicho: ¡voy a reírme también yo un poco de ella!?

Él me observa con una intensidad tan ardiente que el pulso se me detiene. Desconozco por completo ese tipo de mirada y estoy tratando de procesarla, pero me gusta saber que puedo provocarle algo así de conflictivo.

—¿Quién más se ha reído de ti? —Y por la expresión que adopta parece que no le ha gustado nada que alguien más me tome el pelo. Me quedo callada analizándolo sin respirar. Tengo la sensación de que en este momento en que la probabilidad de hundirme en mi propia humillación es alta, él me está apoyando y ofreciendo una cuerda salvavidas—. ¡Dímelo! —me ordena dejándome más aturdida aún. Aun así, parpadeo sin lograr articular un maldito sonido, luchando por tragarme el orgullo, las ganas de gritarle, de pegarle y de insultarlo, de insultar a todos los que me rodean—.

¡Que me lo digas! —me vuelve a ordenar con mayor rotundidad pero similar grado de paciencia, suavidad y ardor.

¡Por Dios!, su cuajo es superior a mi ira y su ternura superior a mi frialdad. Respondo al instante:

—Todos. Míralos. —Y señalo a una señora que se ha quedado estática a dos metros de distancia mirándonos perpleja, y a un chico joven que se ha quedado parado frente a unas mochilas con unas botas de montaña en la mano sin saber qué hacer—. También el otro día en clase, fui el puñetero chiste del día.

De repente Amon se acerca a mí con la mirada fija en mis ojos, deja la cuerda que ha cogido encima de un banco de madera y me pasa la mano por detrás de la nuca. Me agarra del pelo y tira de él con fuerza. Y antes de que pueda verlo venir, tengo su lengua metida en la boca, adentrándose sin permiso hasta el fondo de la garganta. Me recorre el interior con un beso tan arrollador que experimento un calambrazo generalizado por todo el cuerpo. El interior de mi vientre vibra. Oh, sí…

El mundo acaba de nacer para esta pobre palurda y viene adornado con lucecitas de colores y corazones rojos. Su lengua acaricia la mía en una frenética y obscena batalla de toques y emociones, de vueltas y apretones.

Amon separa sus labios de los míos y me mira a los ojos. Su maravilloso olor se me sube a la cabeza y me seduce física, sexual e intelectualmente: es embriagador hasta límites inimaginables.

Amon levanta la otra mano y me agarra por el cuello. Suave, pero con firmeza, aprieta los dedos sobre mi piel provocándome una descarga de endorfinas sobrenatural. Me obliga a dar un paso atrás, inmovilizándome contra las perchas de las cuerdas, y me pasa la lengua por los ojos y la mejilla. Me está asfixiando. Siento que la sangre se agolpa en mi cara. La boca se me hace agua solo con mirarlo y olerlo. La señora de al lado nos mira nerviosa mientras me dejo llevar por el repentino éxtasis de su aroma y su presencia. Es la segunda vez que este hombre me besa hoy; la primera que lo hace de una manera tan flipante. Mis piernas comienzan a flaquear debilitadas.

Diego afloja la mano y consigo respirar. Nos miramos unos segundos y algo muy espeso se derrite dentro de mí.

—¡Bésame tú! —jadea sobre mis labios.

—¿Qué?

—¡Maldita sea! ¿Necesitas una razón para todo? ¡Hazlo, Leia!

—De acuerdo —murmuro intentando calibrar la maravilla de lo que me acaba de pedir.

Me acerco a él y me coloco justo delante, pongo las manos sobre su pecho y, alzándome sobre las punteras de las botas, estiro la cara para besarlo.

Se queda quieto, conteniendo la respiración. Yo aproximo mis labios a los suyos y le doy un leve y tímido beso sobre ellos.

—Otra vez —me pide cerrando los ojos con el rostro inexpresivo.

—No te ha gustado, ¿cierto?

—Dame otro beso —exige impasible, ignorándome.

¡Uf!

Con gesto tembloroso arrimo mi boca a sus labios y con apocamiento vuelvo a besarlo. De nuevo tengo que ponerme sobre las puntillas para poder llegar a su boca. Él baja la vista y me mira como si se hubiera quedado paralizado.

—Lo he hecho fatal, ¿no? —reitero insegura.

—Repítelo. —Dudo un segundo, pero luego hago lo que me pide. Aunque esta vez me obliga a sacar la lengua para reclamar la suya. En cuanto la encuentro, emite un gruñido y hunde sus dedos en mi nuca basculándome la cabeza hacia atrás—. Te deseo, Leia.

Cierro los ojos y me dejo llevar por el impacto de sus palabras y la certeza con que me las dice.

—No es cierto.

—Déjame hacerte mía. Totalmente —masculla besándome en el cuello. Y me dejo llevar por las arremetidas violentas de su exquisita experiencia.

Entonces es cuando vislumbro en mis pensamientos sus nudillos machacados y una mancha roja sobre ellos, y me veo lamiéndole las heridas. Ahogo un gemido de excitación, y noto que él se enciende todavía más. Me aplasta con su cuerpo grande contra las perchas, apretando su erección contra mi tripa e intensificando las acometidas de su lengua en el interior de mi boca.

—Diego…

—¿De verdad crees que haría esto si pensara que eres horrible? —Tiene el aliento entrecortado. Me alza la cara para que lo mire—. Estás a una décima de segundo de grabarte en mi corazón. No eres horrible. Vas a ser para mí, princesa. Para mí para siempre.

—Ay, Dios… —Tengo el corazón latiendo a mil por hora. Me siento como si hubiera escalado cien veces seguidas hasta la cumbre más alta y hubiera descendido otras cien veces más.

Necesito sentarme y tomar aire, pero no me apetece lo más mínimo alejarme de sus brazos ni de su calor.

«¡CÁSATE CONMIGO!».

—Eres preciosa, cielo. Nunca más quiero oírte decir que eres horrible. ¡Eres una princesa!

¿Me oyes? ¡Mi princesa!

A la mierda con la incertidumbre. Necesito que me vuelva a besar.

Y como si me leyera el pensamiento se abalanza sobre mí y vuelve a besarme con el mismo ímpetu de hace un segundo. Juraría que emite un gruñido cuando tira de mi pelo y desliza sus labios por mi mentón. Me lo muerde con suavidad arrancándome otro gemido tan alto que ha debido escucharse en el otro extremo de la tienda. Recorre la longitud de mi cuello besándome con languidez desde la oreja hasta la clavícula, mordisqueándome la piel, descendiendo ocioso hasta mi garganta, llegando hasta el canalillo de mis pechos. De pronto los dedos de una de sus manos comienzan a deslizarse por la parte interna de una de mis piernas, despacio, muy despacio, apretándome las yemas a medida que sube y sube por ella. Sus caricias conectan con la parte más oscura de mi interior, y su lengua emprende un lento y sensual viaje hasta poseerme y hacerme completamente suya.

—¡Vas a ser para mí, joder! ¡Solo para mí!

—Para ti —mascullo sin darme cuenta de haber hablado. El cuerpo se me arquea al intentar absorber la declaración ardiente de sus palabras, mientras sus dedos avanzan abrasivos hasta alcanzar mi entrepierna. Tiemblo al sentir su mano, ahí, sobre mi sexo, presionándome, marcándolo como su territorio…, y por instinto, trato de cerrarlas.

—¡No! —se queja y me da un leve tortazo en la mejilla—. Nunca me niegues esto. —Y me aprieta con más fuerza.

—¿Qué?

Mi interior es un torbellino.

Diego se separa de mí cuando nota que estoy a punto de caerme sobre él. La excitación es evidente en su cara.

—Vámonos de aquí o no respondo de lo que pueda pasar. Me da igual hacerlo delante de toda esta gente. No veo el momento de arrancarte la ropa y follarte hasta dejarte vacía de ira.

Su voz es sensual, blanda. Un último asalto de su lengua y sucumbo espectacularmente con todo mi ser a la incoherencia más incoherente y absoluta de todas. Estoy perdida en el roce posesivo y sensual de su lengua, de su fuerza animal, del salvajismo endemoniado de sus ojos. Y de pronto hago consciente lo que me acaba de decir. ¿Hacer qué? ¿Delante de quién? ¿Follar a quién?

Mis ojos se abren de golpe. ¡Oh, Dios! ¿Hacerlo? ¿Hacer el amor? Yo nunca…

—¿Qué has dicho?

—¿Que qué digo? Digo que vamos a pagar toda esta mierda, subirnos a mi puto coche e irnos a mi casa a follar hasta reventar, eso es lo que digo. Me muero por poseer cada rincón de tu cuerpo. Ahora. Ya —masculla agarrándome por los brazos y atrayéndome hacia él.

—¡No! —grito tratando de separarlo de mí—. No vamos a follar. ¡Eres un grosero! ¿Por qué hablas así? ¡Follar!

Se me queda mirando confuso, frustrado más bien. Sus ojos vuelven a desaparecer bajo sus cejas oscuras. Los tiene muy, muy negros en estos momentos. Ladea la cabeza y se pasa la lengua por los labios, finaliza el movimiento mordiéndose el labio el inferior con el semblante ensombrecido.

—¿No me digas que también eres una mojigata? ¿Qué pasa? ¿Que nunca has follado o eres de las que solo hacen el amor? —me espeta jactancioso.

—Yo nunca… —Y me callo la boca de golpe. Solo me ha faltado tapármela con la mano para evitar que me salgan las palabras. ¿Qué le importará a él si sigo siendo virgen o no? No le importa una mierda.

Amon abre los ojos hasta atrás y aguanta la respiración unos segundos, más tarde la suelta de golpe.

—¿Eres virgen? ¡No me jodas que todavía eres virgen! ¡Tienes casi veinte años, joder! ¿De verdad eres virgen? ¿Virgen, virgen?

Su pedantería me aplasta por completo.

—¡Cállate la boca, imbécil! —estallo, y le doy un tortazo que me deja la mar de relajada—.

Nos está mirando todo el mundo.

Su cara se enfurruña.

—Nos está mirando todo el mundo… —se burla de mí—. ¿Es lo único que te importa? ¿Que nos mire todo el mundo? Ah, claro, se me olvidaba. La señorita Cabreo Infinito es una reprimida de mierda que solo quiere ser corriente.¡Huy, la niña desgracia! —ironiza con resentimiento—. Cuando la desventura toca con su vara de maldad a niñas como tú, os llena de impaciencia; pero cuando os toca con su vara de dicha, os transforma en insolentes. Necesitas una tregua definitiva para tanta mala leche y tan poca paciencia, cielo.

De repente me entran unas ganas locas de volver a golpearlo, pero en cuanto alzo la mano para atinarle un tortazo, me la detiene en seco apretándome la muñeca.

—¡No! —me dice acercando su nariz a la mía, retándome, y apretándome con mucha fuerza —. Nunca vuelvas a levantarme la mano, ¿entendido? —Y sin más, me muerde el labio inferior haciéndomelo sangrar.

Por unos segundos me mira desafiante, hasta que sus ojos se transforman en algo siniestro y oscuro. Se abalanza sobre mi boca abrasándome la herida. Siento un vendaval de sensaciones subiendo y bajando por todo mi cuerpo como un carrusel. Me pasa la lengua por el labio, lamiéndomelo con lascivia. Su lengua queda impregnada con mi sangre roja. La degusta como si fuera un manjar exótico.

—El dolor pondera la inteligencia y vigoriza el alma —asevera con una mueca retorcida que no entiendo para nada—. Por ese motivo el dolor siempre cumple lo que promete. No necesita de las mentiras ni del placer para dejar atrás la frivolidad de los virtuosos ni sus egoísmos absurdos. En cuanto te acerques al dolor, el miedo saldrá corriendo. ¿Sabes qué es lo que pienso, princesa? Que nadie te ha enseñado que se sufre más por las carencias que se tienen que por los excesos que se desean; y a mí, guapa, me va a encantar enseñarte las maravillas de lo excesivo; así que vámonos de una puta vez a mi casa a excedernos en mi cama, o te follo aquí mismo.

Y tira de mi mano sacándome a trompicones del Decatlón.

10

Acabamos de salir de la tienda y no doy crédito a lo que me acaba de pasar. Desde luego, vaya mes que llevo, y el día de hoy, nunca he tenido uno igual. Ha sido pisar Sevilla y la tranquilidad norteña se ha ido a bailar seguidillas y flamenco.

Tengo la cabeza como un bote, con la palabra «follar» a punto de reventarme los oídos, igual que si me hubieran introducido un falo dentro de ellos. Estimo que voy a caerme de bruces si Diego sigue tirando de mi mano con tanto vigor. La visualizo de pronto y me sobresalto al darme cuenta de que llevamos los dedos entrelazados. Su mano me quema pero a la vez me hace sentir protegida, querida y maravillosamente bien.

Aún no he aterrizado en el planeta.

Juraría que está tratando de arrastrarme hacia su coche porque mis piernas no dan más de sí.

Acabamos de pasar entre los detectores de robos como una exhalación. El jefe de seguridad nos mira con la sospecha entre ceja y ceja pero no dice nada. Nos sigue con la vista unos metros mientras salimos y giramos a la izquierda.

La cabeza me da vueltas y me duele el labio: palpita como un corazón danzando al son de una música tribal; y sin ser muy consciente de ello, lo toco y me percato de que estoy sangrando. La sangre me agarrota.

—Intenta calmarte, Leia. Te noto un poco alterada.

—¿Alterada? Me has roto el labio.

Me detengo en seco y me suelto de su agarre emitiendo un gemido que se me queda atascado en no sé dónde y que me deja doblada por la mitad. ¿Qué me pasa ahora? La privación de su contacto me produce auténtico dolor.

—¡Leia! —me recrimina malhumorado, aunque percibo en su semblante una inquietud más cercana a la desesperación que a otra cosa.

Mi primer instinto es incorporarme y poner metros de distancia. ¿Por qué su voz despide tanto poder? ¿Por qué con pronunciar mi nombre mi sexo palpita? ¿Por qué intento engañarme pensando en que el hecho de soltarme de su mano también le ha causado dolor a él? Pero Diego es fulminante. Me agarra por el brazo y me arrima a su cuerpo con violencia. Su contacto hace que todo mi ser vibre como si hubiera recibido un calambrazo por electrocución. Para mi completo horror, noto que me mojo.

—Déjame, Diego.

—¡Nunca! No vuelvas a soltarte de mí. Y mírame. —Su orden áspera atraviesa mi cuerpo de manera sináptica impulsándome a obedecerlo. Alzo la cara con sumisión, siendo consciente de lo extraño que me resulta responderle de esta manera. Es como una necesidad casi imposible de resistir.

Mis pezones se erizan y noto una turbadora y creciente quemazón por todos lados.

—Dime. ¿Qué te pasa?

Que no puedo contestar, que necesito suspirar unas cuantas veces a ver si consigo centrarme, que eres demasiado hombre para mí, eso me pasa. ¿Ya estamos fuera? Me percato de que las personas que entran o salen de la tienda nos miran consternados. La autoridad natural de Amon acongoja a simple vista. Me doy cuenta que no soy la única que percibe su poder. Dos chicas jóvenes se paran antes de entrar en la tienda y se quedan absortas mirándolo con la boca abierta.

Entonces las veo caer: una, dos, tres gotas… estallando en el suelo como flores de pétalos rojos. Oh, Dios. ¡No! ¡No! No quiero que esto ocurra ahora. Me muero de la vergüenza. Y de pronto pierdo el norte por completo. Todo ocurre muy rápido: cierro los ojos y me caigo de rodillas al suelo tratando de introducir un aire en los pulmones que no me pasa de la laringe; al caerme me vuelvo a soltar de su agarre… y el corazón comienza a dolerme a horrores; los pulmones también se resienten —no sé si por la mancha de sangre que se está formando en el suelo o por la falta de su contacto—, el caso es que el aire se resiste a entrar por mi boca durante unos segundos que se me antojan eternos, hasta que al final echo la cabeza atrás y lo introduzco de golpe en una honda y profunda inspiración. Cualquiera que me mire pensará que estoy teniendo un ataque de asma. Convulsiono sin control, jadeante y débil. Al menos mis orgasmos son disimulados.

Diego da un paso hacia mí, enfadado y, con paso rápido y enérgico, me levanta del suelo.

No puedo sostenerme ni en pie. Las rodillas se me doblan y estoy muy desorientada. Ha sido el orgasmo más fuerte que he tenido en mi vida.

—¿Te has corrido o me lo ha parecido a mí?

—¡Vete a la mierda! —Es todo lo que consigo farfullar.

Me mira a los ojos.

—Joder, ¡te has corrido! Cariño, eres pura dinamita. Levanta de ahí. No me gusta que la gente te vea de rodillas. Si lo que necesitas es sangre ya te la proporcionaré yo, pero en privado. — Al hablar escruta alrededor como si tratara de asegurarse de que nadie me mira en plan sumiso más de lo debido. Luego vuelve a clavarme sus ojos verdes y me susurra—: Me encantará que te arrodilles en el suelo de esta forma, pero solo para mí. Ya te daré yo todo lo que necesites antes, durante y después del sexo. ¡Todo!

Oh, señor.

—Déjame en paz.

Y rompo a llorar no sé por qué. Bueno sí lo sé, porque creo que todo lo que me dice es mentira y me gustaría que fuera cierto. ¡Hala! ¡Ya está! Lo reconozco al fin, mi profesor de Victimología Criminal me gusta. Y me gusta mucho, mucho más que mucho.

¡Dios! Hace años que no lloro, demasiados años.

—¡No llores! Haz el favor de dejar de llorar —me grita con paciencia—. Solo ha sido un puto orgasmo, joder. Levántate del suelo. Te llevaré a mi casa.

—No voy a ir a tu casa.

—Irás donde yo te diga, princesa.

—Eres un puñetero machista. —Y trato de incorporarme. Él me ayuda rodeándome de la cintura y apretándome contra él.

—¿Machista? Yo más bien diría que soy práctico. No voy a dejarte ir en este estado a ningún sitio.

—¡Qué estado y qué narices! Ni que fuera la primera vez que me pasa esto. Y suéltame ya, hombre, puedo sostenerme sola.

—No podías hace un momento.

Joder, acabo de conocerlo hace tan solo una semana y ha logrado que me enfade con él más de lo que me he enfadado con todo el mundo en toda mi vida. Lo miro ceñuda y él me devuelve una mirada severa, censurándome con claridad.

—Necesito espacio, Diego, el espacio me permite pensar. Pensar es la única cosa con la que puedo llegar a entender lo que está pasando y lo que está pasando me está volviendo loca.

Su sonrisa es un espectáculo en sí misma.

—Me encanta volverte loca.

—No quiero que te ofendas pero necesito estar sola, aislada del mundo, sin ti. ¿Lo entiendes?

Y mientras digo esto intento soltarme de él, de nuevo, sin éxito.

—Tú necesitas estar sola y yo no quiero que lo estés. Leia, si de verdad no quieres ofenderme comienza a anteponer mis necesidades a las tuyas. —Después se queda callado, serio, observándome como un seal de los marines con la cara más impersonal e inexpresiva que debe tener.

No consigo saber qué es lo que puede estar pensando. Esto me desespera. Inexpresivo y rotundo, añade—: Te llevo a casa.

—No, Diego. Iré en autobús.

—Eres una niña cabezota, ¿lo sabías?

—Sí, soy una niña cabezota —corroboro intentando mantenerme en mis trece, pero a duras penas lo consigo—, que está muy cansada y que quiere irse a casa, sola.

Él continúa mirándome con los ojos opacos. Está muy callado. Los segundos pasan y se hacen larguísimos.

—Está bien —dice al fin—. Por esta vez está bien, pero nunca más me levantes la voz, cielo, no me gusta.

¡Madre mía! Ese «no me gusta», no me ha gustado nada. Ha sonado a «prepárate si lo vuelves a hacer». Se me ponen los pelos de punta al pensar en lo que me haría si le llevo la contraria. La perspectiva, todo hay que decirlo, me parece exquisita.

Diego me suelta el brazo y yo lo miro con mala cara. ¿Me ha molestado que me soltara?

Pero, ¿no era lo que quería? ¡Aclárate, Leia!

Observo que se pasa la mano por la barba y después por la nuca. Está preocupado. Ha bajado los ojos al suelo y parece pensativo. A continuación los alza y me mira con dureza. Me agarra amenazante por la mandíbula obligándome a mirarlo. ¡Oh, Dios! Nuestras narices se rozan y nuestras miradas se encuentran. La posición le exige a agacharse sobre mí.

—No vuelvas a llorar, no vuelvas a llevarme la contraria y no vuelvas a correrte si yo no te lo ordeno. Y asegúrate de llegar rápido a casa. No me gusta que andes por ahí sola. —No salgo de mi estupor—. ¿No has traído nada de abrigo para ponerte encima? —me pregunta ceñudo—.

¿Siempre sales de casa sin chaqueta?

Por fin respiro.

—Es obvio que no traigo nada encima.

—Pues asegúrate la próxima vez de llevar algo si no quieres enfermarte. Toma, llévate la mía. —Se quita la chaqueta y me la echa por encima de los hombros. Huele a té, a limón y a un oscuro secreto.

—Muy amable, profesor, pero no es… —Enseguida me quedo muda.

Amon, choca contra mi hombro con brusquedad, y se aleja dejándome plantada y con la palabra en la boca.

CAPÍTULO III

LA REALIDAD

“La única posibilidad de descubrir los límites de lo posible es aventurarse un poco más allá, hacia lo imposible”

Arthur C. Clarke

11

Vuelvo a ir sentada en el autobús interurbano junto a la ventanilla. Saco mi iPhone del bolso, me pongo los cascos, y dejo merodear mi psique al ritmo de los Black Rebel Motorcycle Club —mi grupo preferido— y su Red Eyes And Tears —mi canción preferida— . A continuación pongo el Suck It And See, de los Arctic Monkeys —que también me gustan mucho—, pero no me concentro. En casos extremos recupero fuerzas escuchando a Black Horder cantando Alligator Skin. Tamargo es amigo de mi padre y está tan loco como él. Su voz me sirve hoy para evaporar un dicho birmano que no hace otra cosa más que irrumpir en mi cabeza con su: «Cuanto más violento es el amor, más violento es el dolor». Dios, llevo un buen rato intentando quitármelo de la cabeza, pero me resulta imposible.

Cierro los ojos y trato de quitarme la mala sensación de encima: amor violento, amor violento, amor violento, una y otra vez, reventándome la cabeza. Oh, Diego, ¿de verdad puedo fiarme de tus ojos? Me siento tan perdida. Pero, ¿quién puede resistirse a un hombre que desprende por todos los poros de su piel tanto poder? Sacudo la cabeza. Vamos, Leia, sabes que jamás te enamorarás, ni de él ni de nadie. Además, tienes una misión que cumplir. No necesitas distraerte con este tipo de estupideces que no te llevan a ninguna parte.

El autobús llega por fin a mi parada. En cuanto las puertas se abren salto a la calle con el corazón palpitando muy deprisa. Camino tambaleante hasta mi portal respirando el delicioso y tibio aroma de Triana. Están comenzando a caer unas pocas gotas de lluvia, las cuales agradezco a mi Padre infinitesimal como un regalo del cielo. Ninguna persona había logrado desconcertarme tanto y en tan poco tiempo como lo ha hecho Amon esta tarde. Oh mierda, ya estoy pensando en él otra vez.

Vuelvo a cerrar los ojos y a respirar hondo. No hago más que preguntarme lo mismo desde hace un rato: ¿Cómo puede ser posible que me haya impactado de semejante manera? ¿Y qué diablos ha sido todo ese rollo posesivo? Está claro que a pesar de mi poderosa inteligencia y de mis enormes aptitudes evaluativas me cuesta comprender las intenciones reales de este hombre. Por otro lado, es curioso que no tenga ninguna dificultad para recordar hasta el más mínimo detalle de su bellísimo rostro; desde su sonrisa morbosa, hasta los sensuales surcos que se le forman en el centro de la frente.

Repaso una vez más nuestra tarde mientras mis pasos resuenan secos contra los peldaños de las escaleras. No me puedo creer que haya hombres tan sumamente dominantes. Es como si todos los deseos lanzados a las estrellas me hubieran caído encima de sopetón.

Si no fuera tan arrogante…

«Mmm… pero te encanta cómo trabaja la arrogancia, ¿a que sí?».

Maldita niña, cállate. ¿No ves que es un ser terrible y soberbio?

«Ya, ya, pero su soberbia está muy rica y es la que le confiere el toque de elegancia natural que tanto te gusta, ¿o no, Leia?».

Maldita bruja, es sardónico.

«Bueno, es posible, pero maneja el sarcasmo con una finura y una inteligencia sin iguales, ¿o me lo vas a negar?».

¡Grrr! También es rudo.

«Oh, sí, es un ser rudo, sucio, sexy, pero con un cierto atractivo, ¿no me negarás que te encanta? ¿O acaso su rudeza no es la que le otorga ese halo de cercanía tan familiar y que tanto te pone?».

Entro en casa echando humo por los ojos.

—Hola. Ya estoy aquí.

La casa parece silenciosa. No oigo ningún ruido. Lo mismo no están. Mejor.

Me detengo un momento frente al espejo del taquillón y compruebo mi aspecto. En lugar de la fría y superdotada analista que evalúa a sus objetivos con tremenda precisión, veo a una mujer ansiosa perdida en una montaña cubierta de neblina. Parezco cansada y asustada. Dedico unos instantes a arreglarme el pelo y a sosegarme.

Céntrate, Leia, no puedes malgastar tantos años de trabajo por un calentón. Recobra la compostura y contrólate un poco, me animo mientras me deslizo silenciosa por el pasillo tratando de recuperar la armonía perdida hace una hora. Necesito analizar el rumbo de los acontecimientos y buscar una salida para solucionar el atasco en el que estoy atrapada.

La puerta de la habitación de mi prima está entreabierta, la empujo y escudriño dentro.

Marta está absorta en la lectura de un manual de Economía que la tiene concentradísima. No pienso interrumpirla. Además, lleva puestos sus cascos de los Simpson, por lo que ni me oye. Suspiro y decido que necesito hacer algo para aliviar la tensión. ¡Vaya día! Entro en mi cuarto y me dejo caer sobre la cama, pensativa y con los ojos fijos en el techo. Una de dos: o me masturbo —por lo visto necesito otro orgasmo—, o me bajo a apuntar ya mismo al gimnasio del que me habló Marta. No estaría de más poder empezar hoy.

Consulto el reloj: las ocho y veintitrés. Una hora de ejercicio intenso antes de la cena me vendría genial. Me ayudaría a dominar las emociones y a controlar lo que sea que me esté pasando.

Necesito dejar de pensar en Diego y en lo ocurrido hoy; así que me levanto de un salto, me cambio de ropa, y salgo a la calle con los cascos puestos. De fondo suena el Savin’ Me, de Nickelback, y pienso que no estaría de más que alguien me aclarara un poquito los conceptos entre el bien y el mal porque desde que llegué a Sevilla los tengo bastante liados.

Cuando encuentro el gimnasio saco un pase trimestral.

Más tarde, de regreso a casa y tras un par de horas de ejercicio —me he apuntado a clases de CrossFif—, me doy cuenta de que continúo con los ojos mutantes de ese cretino metidos en la cabeza. Por Dios…

Subo a la terraza.

Marta y Luis están sentados en el columpio cuando me acerco a ellos. A estas horas solemos reunimos para ponernos al día con nuestra verdadera realidad: objetivos, sistemas de vigilancia, operativos, coordinación de personal, financiación, células satélite, órdenes…

Mmm… tienen unas copas de vino sobre la mesa, el inhibidor de frecuencias preparado y han encendido la calefacción. Pero, ¡si no hace una gota frío! Retuerzo los ojos hacia al cielo nocturno. Nubes rosas, algunas azuladas, otras grises… La vista es preciosa desde esta panorámica.

Sevilla a nuestros pies, tan llena de magia y romanticismo y a la vez tan extraña y radiante.

—Hola chicos. Ya he llegado.

Marta se gira y frunce el ceño, aunque parece aliviada en cuanto me ve.

—Te he llamado un montón de veces al móvil. ¿Dónde te has metido?

—Vengo del gimnasio. No lo habré escuchado.

—¿Te has quedado sin batería? —Y como si se hubiera dado cuenta de golpe de algo, me pregunta—: ¿Dices que vienes del gimnasio?

—¿Qué te importa de dónde venga? —interviene Luis dándole un codazo—. ¿Te ha dicho Martínez lo de la seguridad? Mañana tendremos escolta a primera hora.

Me encojo de hombros. Casi no llegué a hablar con él. Supongo que tendré que llamarlo para sonsacarle algo más de información.

Marta se levanta, me coge de la mano y tira de mí colocándome entre ella y mi primo.

Después se sienta y se columpia con fuerza.

—¿Qué te parece lo de la seguridad?

—¿Quieres una respuesta sincera, Marta?

—Por favor.

—Tiene sus ventajas.

—¿Y cuáles son? —pregunta esta vez Luis.

Elevo las cejas.

—¿De verdad desconfiaríais de una tímida estudiante de Criminología, de una compasiva empollona de Economía, y de un friki que no sale de casa por no levantarse de su ordenador?

—Vale, ¿y? —masculla Luis.

—Pensad en el lado positivo, coño. Es la fabulosa compensación que nos hemos merecido por ayudar con tanto desinterés a la policía. De siempre ha sido más práctico el civismo que la sospecha, ¿o, no? Y hablando de esto último. ¿Pensáis de verdad que sospecharían, que nosotros somos los malos de la película o solo las víctimas de unos terroristas desalmados y sin escrúpulos?

Tenemos seguridad gratuita, ¿qué más queréis?

—Viéndolo desde este punto de vista… —Luis pasa el brazo por el respaldo del balancín, rozándome los hombros, sonriendo, y tomando después un sorbo de vino.

Marta también sonríe y me mira.

—Tiene gracia la cosa —dice—. Espero que mi escolta sea un tío tan grande y tan guapo como ese inspector tuyo que no te deja ni a sol ni a sombra. ¿Te has dado cuenta de qué va su juego amoroso? —Acompaña la última palabra con un gesto coqueto de su melena.

—¿Su qué? —pregunto.

—Ya estás tú con las hormonas disparadas —interviene Luis, quejándose.

—¿Qué dices de Martínez? —le vuelvo a preguntar a mi prima mirándola sin pestañear.

—¿No te has dado cuenta de nada? Está coladito por ti —me responde ella.

—Déjala, coño —la riñe de nuevo Luis—. Ya tiene suficiente con lo del tío del tren, como para que vengas tú ahora a tocarle las narices con lo del inspector.

Clavo los ojos en Luis. ¿Él también ha visto algo? No puede ser. No me he dado cuenta de nada. Bueno quizá que le guste un poco, solo eso. Le resultaré agradable por lo modosita que me muestro con él.

—¿Qué es lo que pasa con el morenazo del poli? —insisto.

—Que le gustas —ratifica Luis más seco que un mantecado roñoso.

—¡No fastidies, primo! ¿Tú también has visto mariposas en el aire? Lo de Marta puedo entenderlo pero lo tuyo…

—Es verdad. Marta tiene razón. Nos lo dijo hoy cuando estuvimos en su despacho.

—¡Díselo, Luis! —lo anima a hablar Marta—. A mí no me va a creer si se lo cuento.

—¿Qué es lo que pasa en realidad?

Miro a uno y a otro a la espera de que me cuenten algo. Pero enseguida me percato que ninguno tiene ganas de soltar prenda. Al final, y después de un par de tragos de vino, Luis me aclara algo:

—Nos ha dicho, de manera literal, que estaba interesado en ti, y no por lo que ha pasado con las bombas. Vamos, que le gustas.

—¡Venga ya, Luis! Le gustas, le gustas… —se burla Marta—. Lo que le pasa es que está babeando por ella como un perro salido. —Y alarga la mano para coger su copa y ofrecérmela—.

Toma.

—Mmm… Gracias —musito y bebo un trago.

Marta se gira para mirarme.

—Nos ha preguntado si tenías novio y si estarías interesada en salir con él en plan, ya sabes, más íntimo. Vamos que quiere caña de la brava, guapa.

Casi me atraganto.

—¿¡Cómo!?

—Pues eso —asegura quitándome la copa de los labios y pegando ella un sorbo grande—.

Que le pones como un burro. —En esas suena mi móvil. Pues no. No estaba sin batería—. Cógelo anda. Hablando del rey de Roma por el móvil asoma. Será él.

Tan solo tengo cinco números de teléfono en la memoria de este trasto: el de mi padre, el de mi hermano, el de Martínez y el de mis primos. Abro la cremallera del bolso y lo encuentro enseguida. Miro la pantalla. No sé quién puede ser. Se habrán confundido.

—Diga.

—¿Ya estás en casa?

¡¡¡Diego!!!

Me pongo en pie de un salto. Reconozco al segundo su voz: dulce, sosegada, ¡deliciosa!

¿Cómo habrá conseguido este número de teléfono?

«Te lo ha clonado, cacho tonta». Y también te ha clonado los otros dos que llevas escondidos en el bolso.

Me quedo más helada que un explorador vratix perdido en los confines de Hoth. De repente me invade el recelo y tengo unas terribles ganas de atiborrarlo a preguntas.

—Sí… esto yo… ya estoy en casa —respondo sin dar crédito a la molestia que me provocan los abejorros que revolotean en mis tripas. ¿Por qué me iba a clonar un profesor universitario el teléfono a mí, a no ser que sospeche algo? Este hombre me deja descolocada a cada segundo. Mis primos me miran conteniendo la respiración. Deben de pensar que estoy hablando con el inspector—. ¿Cómo has…? ¿Cómo es que…?

—¿Cómo he conseguido tu número de teléfono? —pregunta meloso—. Estoy dando clases en la facultad de Criminología, ¿recuerdas? Tengo muchos amigos en el cuerpo de policía y también en el de los picoletos.

—Ya, seguro.

Él continúa con sus órdenes imperiales incluso al otro lado de la línea.

—Quiero que enciendas el ordenador y que uses intranet para enviarme el trabajo en cuanto lo tengas terminado.

¿El trabajo? ¡Ah, sí! Sobre la ira. ¿Y para esa mierda me llama? ¿Para recordarme lo del maldito trabajo?

—Pero…

—¿Vas a protestar también por pedirte que me lo envíes? Haz lo que te digo y punto. No es tan complicado. —Está enfadado. ¿Será por haberme negado a ir a su casa a follar? ¡Por Dios qué palabra tan fea!—. ¿Qué haces por lo general para descargar la rabia, Leia? —me pregunta de repente.

—Me gusta escalar. Ya te lo dije antes, en el Decatlón. Al fin y al cabo es algo obvio.

—No, no lo es. ¿Nada más?

—¿Qué más quieres que haga? ¿Que me flagele a lo Opus Dei?

—Muy graciosa. ¿No descargas de otra manera?

Cortándome el brazo y corriéndome después, ¡no te jode! Pero no te lo voy a decir. No te voy a decir que me gusta la sangre.

—No —respondo.

—No me mientas.

¿También por teléfono? ¿Cómo sabe que le estoy mintiendo?

—No lo hago —protesto.

—¿Que no lo haces? Eres la mentirosa más hermosa que he conocido en la vida. Voy a tener que azotarte por ello, princesa. No me dejas otra elección.

¿Ha dicho lo que ha dicho? ¿Lo habré escuchado bien?

—¿Perdona?

Guarda silencio.

—¿No me has oído? ¿Quieres que mañana caliente mi mano en tu culo para que me escuches mejor la próxima vez?

Esto es el colmo de todos los colmos.

«Cuidado, Leia, las bestias en estado puro existen y, por lo que parece, vienen disfrazadas de profesores universitarios».

—No sé por qué dices cosas tan ofensivas. ¿Para qué quieres saberlo?

—Me interesa todo de ti, quiero tenerlo todo de ti, quiero saberlo todo de ti. Ya te lo dije esta tarde. No sé por qué te extrañas tanto. Y también me va a gustar ponerte la mano encima, sobre todo cuando te lo merezcas, como ahora. Es más te azotaré por ello. Te gustará.

Me deja de piedra. Esto tiene que ser, con absoluta seguridad, parte de una emboscada o una broma. ¿Cómo se le puede decir a alguien que quieres tenerlo todo de ella y en la misma frase amenazarla con zurrarle la badana.

—¿Es esta tu idea genial de transmitir afecto? ¿Amenazarme por teléfono nada más conocerme?

—Más o menos, pero hay muchos tipos de amenazas, las mías te van a encantar. Tengo ganas de ti, por favor, déjame verte ahora.

—Mientes.

—No, no lo hago. Estoy que me muero por tenerte entre mis brazos —me repite.

—Mentira, si estuvieras interesado en mí…

Me callo de golpe. ¡Mierda! Mis primos están delante.

—Si estuviera interesado en ti ¿qué, princesa? —Parece divertido. De pronto se hace el silencio—. ¿Estás con alguien en casa? —pregunta cambiando el tono de voz. Es como si me hubiera leído el pensamiento.

—Sí, con mis primos.

—¿Vives con tus primos?

—Sí, te lo dije esta tarde cuando…

—No, no me lo dijiste —me corta—. Me dijiste que vivías en la casa de tus tíos, no con tus primos. ¿Están ellos ahora delante?

—Sí.

—¿Estás en tu habitación o en otro lado de la casa?

—Estoy en la terraza.

—Vete a tu habitación y cierra la puerta.

—¿Por qué?

—Haz lo que te digo, joder.

Pues sí que es rotundo. Me molesta su repentino tono áspero, aunque intento no darle más vueltas.

Miro a mis primos que están como tumbas observándome. Marta tiene los ojos abiertos como platos y Luis tiene las cejas alzadas. Ambos parecen pasárselo en grande a mi costa. Tapo el auricular con la mano y me disculpo:

—Chicos, mejor me voy a mi cuarto. La conversación se ha puesto interesante.

Marta sacude la cabeza flipando en colores y chasca los dedos en lo alto marcándose tres «olés, olés» silenciosos. Bajo las escaleras que dan a la planta de las habitaciones a toda velocidad, doblo a la izquierda enfilando el pasillo y camino tan deprisa que me duelen las espinillas. Giro a la derecha y abro la puerta de mi habitación.

—Ya estoy en mi cuarto. ¿Qué es lo que quieres?

—Que termines la frase que empezaste. ¿Qué es lo que piensas que quiero de ti?

¡Por Naboo y por la purga de todos los jedis del universo! ¿Es que no me va a dar tregua nunca?

—No lo sé. Desde luego no es…

—¿No es qué, Leia? ¿No te atreves a decirlo? ¡Sexo! No es tan complicado. Y desde luego no es nada malo.

—Eres muy mayor para mí. ¿Cuántos años tienes?

—Tengo veintiocho. Y no soy muy mayor para ti, soy sencillamente para ti.

Por un momento tengo la sensación de que me está mintiendo. ¿Será más mayor? Parece más mayor. La idea se me escapa enseguida.

—¿Por qué me dices todas estas cosas tan ofensivas? Acabas de conocerme y eres un profesor.

—Sí, acabo de conocerte, pero me atraes. No sé por qué motivo, pero me atraes. ¿Y qué si soy un profesor? No quiero que te alejes de mí. Me duele mucho, Leia, mucho.

Me quedo callada. Creo que estoy a punto de echarme a llorar. Quizá esté siendo un poco obsesiva pero no puedo dejar de pensar que me miente. ¿Lo dirá de verdad?

—Diego yo…

—Ni se te ocurra echarte a llorar. Tu voz suena a eso. Ni se te ocurra hacerlo o me planto en tu casa y entonces sí que vas a llorar pero por algo. —Creo que, en efecto, este hombre me lee el pensamiento.

—¿Estás enfadado?

—Claro que estoy enfadado, joder. No estás conmigo y esta maldita cosa duele demasiado.

Cierro los ojos y noto una sensación extraña que me sube vertiginosa por el vientre. No sé a qué cosa se refiere pero a mí también me duele demasiado. Lo cierto es que es insoportable no tenerlo cerca y esta sensación no es algo a lo que esté habituada o que pueda entender con facilidad.

No me quiero enamorar, no me quiero enamorar, no me quiero enamorar… ¿Me estaré enamorando?

¡Mierda! No puedo entretenerme con esto… La misión.

—Diego, soy muy complicada, ya te lo dije. No soy nada corriente. Me gustaría ser una chica normal, pero…

—¿Otra vez con esas? ¡Joder, Leia!, te puedo asegurar que lo que más me gusta de ti es que no eres una chica corriente. Déjame ir a tu casa.

No. Eso sí que no.

—Diego, te recuerdo que vivo con mis primos, que tú eres mi profesor y que acabamos de conocernos. No puedo…

—¿No puedes o no quieres?

—No me lo pongas tan difícil a cada instante. No quiero y no puedo, ¿vale?

—¿Por qué no quieres?

Porque no quiero enamorarme de ti y creo que lo estoy haciendo.

—Porque no me apetece querer, ¿contento?

—Mentira.

—¿Cómo que mentira?

—Mientes, Leia. ¿Lo que me pregunto es si inventas mentiras para ocultar una verdad que no te gusta o las inventas para evitar una verdad que te asusta, incluso me atrevería a decir, más que la propia muerte?

—Las invento para esconder una verdad irrefutable —le grito sin dar crédito a lo que acabo de soltarle por la boca.

—Sigues mintiendo, corazón. Lo irrefutable es que eres virgen, lo irrefutable es que nunca te has acostado con alguien, y lo irrefutable es que tienes miedo del sexo y de mí.

—Del sexo, sin duda —reconozco avergonzada—, y de ti, aún más.

¿Estoy de verdad hablando con mi profesor de Victimología Criminal sobre mi virginidad?

Me tengo que sentar. Lo hago sobre la cama. Mi cuarto es la mínima expresión de la palabra. Todo es blanco y no hay nada más que una estantería de dicho color repleta hasta los topes de libros y apuntes de las materias de Derecho que estudié y de los cómics que he conseguido colocar estos días, una cama con una colcha igual de blanca y sosa a más no poder, y un armario de puertas correderas blancas y brillantes enorme… a parte de mi escritorio de Ikea blanco y de mi ordenador blanco también.

Apoyo la mano en la frente para sujetarme la cabeza. Estoy ardiendo.

—Al menos lo reconoces —masculla Diego, e insiste—: Dime, ¿tu miedo besa mejor que yo? Porque si es así déjame ir a tu casa para demostrarte lo equivocada que estás. Necesito estar contigo, cariño. Lo digo de verdad. Necesito tocarte y abrazarte y enredarme en tus brazos toda la noche.

¡Ay, Dios del infinito y de las galaxias siderales!, estoy al borde de un ataque de vértigo y tengo la incertidumbre llegándome por oleadas con golpes de indecisión.

—Diego, voy a colgar. Necesito espacio. Hoy ha sido un día muy impactante.

—Dime al menos por qué te corriste.

—¿Qué?

—Ya me has oído.

—No pienso hablarte de mis orgasmos.

—Háblame de lo que te pasó, Leia.

—No, Diego, no voy a hacerlo, es algo íntimo, ¿entiendes? No te incumbe un pimiento. Voy a colgar. Dame tregua.

—Ni se te ocurra colgarme el teléfono o me planto en tu casa ahora mismo —me advierte al cabo de un momento con la voz apagada—. Y sí que me incumbe, mucho más de lo que piensas.

¡Buf! Es exasperante.

—Diego no sabes donde vivo y te vuelvo a repetir que no pienso hablar contigo de este tema.

—¡Oh, cariño! —Se ríe—. Sí que lo harás, hablarás conmigo de lo que yo quiera.

Dos veces exasperante, corrijo.

—Pero, ¿qué dices?, ¿de qué vas?, ¿de macho hispano? Esto es increíble. ¿Piensas que todo gira entorno a lo que tú quieras o dejes de querer? ¡No me conoces una mierda!

—A nivel emocional eres de lo más restringido que conozco, alegre, abierta y tienes una esfera de intereses tan amplia como alta es tu capacidad de terquedad y fuerte tu capacidad de resistencia. Necesitas ser libre para actuar porque odias las limitaciones y los controles, pero sobre todo, porque tienes adicción a la independencia. Tu cerebro es rápido, visionario, resolutivo y está lleno de ideas geniales que siempre materializas porque eres especial. También eres familiar, pero no mucho, lo tuyo es la proyección hacia delante; generosa, leal, incondicional con los tuyos, discreta, curiosa; a veces demasiado suspicaz, despegada y fría, y muy, pero que muy celosa; también odias las restricciones y ser poseída, pero cuando se te cruza el cable eres de las que quieren poseer, y ¿sabes por qué? Porque te asusta la idea de seducirte a ti misma. ¿Sigo? La lista es larga, cariño.

—¡Suficiente!

—Princesa, tienes que dejar de debatirte entre tu vida social y tu rabia interior y tratar de reconocer la realidad cuando la tengas delante. ¿Estás bloqueada? ¿Te cuesta evaluar a las personas?

Eso te pasa porque estás en un punto donde no sabes ni quién eres. Te voy a dar un consejo: no te obceques como una ilusa con tus propias percepciones y no te empecines en entenderlo todo, porque ambas cosas te harán cometer errores y te conducirán a la inestabilidad. Hazme caso, sosiégate y entrégate a mí, así será todo más fácil.

—¡Deja de decirme lo que tengo o lo que no tengo que hacer! ¡Deja de decirme todas estas cosas! —grito—. Nada de esta comedura de cabeza te va a funcionar conmigo, Diego, nada.

Lo escucho soltar una carcajada al otro lado del teléfono.

—Ya me está funcionado contigo, princesa. —Ahora su voz resulta despiadada, de hecho me recuerda al siseo de una serpiente venenosa—. Esto tan solo es el principio.

—¿El principio? ¿El principio de qué?

Me quedo paralizada. Algo me estalla en la cabeza en forma de revelación.

¡Oh, Dios mío! ¡Oh, no! ¡Nooo!

¡Es él!

¡¡¡Él!!!

Me pongo en pie de un salto.

¡¡¡Don Inhumano!!!

Tendría que haberlo imaginado desde un principio, pero no. No sé cómo no lo vi venir.

«No lo quisiste ver venir, que es distinto. Tu hermano te lo advirtió: te desconcertará, Leia».

No es posible. No es posible que sea él. Años investigando la sombra de un fantasma, años intentando averiguar cómo sería, dónde se escondería, qué cara tendría, qué edad tendría… Un muro de grafitis encriptados. ¡Y ahora lo tengo al teléfono! Las mariposas que sentía hace tan solo un instante se esfuman y son sustituidas por un dolor que arrasa con todo. Me quedo sin fuerzas. ¡Y yo sin poder psicoanalizarlo! De repente soy consciente del espanto que esto supone y regresa el resquemor a mi garganta. Carraspeo una y otra vez sin salir de mi asombro. ¡Oh, Señor! ¡Oh, Señor!

Un pánico atroz me recorre el cuerpo como el golpe seco de un hachazo. La decepción me huele a algo terrible.

No quiero que Diego sea él.

«Sí que quieres».

—¿Leia, te encuentras bien? Te has quedado muda.

—Diego, voy a colgar —consigo decir a duras penas. Cierro los ojos pero todo me da vueltas.

¡No puede ser! Ha aparecido en escena demasiado pronto. Para un hombre que me gusta, que intuyo perfecto… ¡y tiene que ser él! Esto lo complica todo. Diego me atrae demasiado y me hará sufrir. Y yo no quiero sufrir. Desearía no haberlo conocido, que mi hermano no me hubiera enredado en esta historia. Tengo ganas de vomitar. Me abrazo a mí misma apretándome fuerte el estómago y caigo de rodillas. ¿Pero por qué tiene que ser él? No voy a dejarme caer en las redes de su telaraña.

Maldita suerte la mía. No voy a ceder a sus maquinaciones. Tengo que alejarlo de mí.

—¿Leia, cariño, algo va mal?

Dios, no puedo seguir con esto. No puedo.

—No —consigo articular con una punzada de dolor atravesándome las sienes.

Intento llegar a la cama pero las piernas me fallan y me caigo. Menos mal que este momento se ha producido hablando por teléfono y no cara a cara. Ahora más que nunca necesitaré disciplinar mis emociones y mantenerlas bajo control. Me siento como si acabara de salir de un refugio antiaéreo después de haber sido bombardeado.

—Intranet. Ya. En menos de un par de horas quiero tu trabajo sobre la ira. Mañana lo comentamos.

—Bien, Diego, hasta mañana —me despido. Pero en mi voz aturdida no hay más que desolación. Cuelgo sin esperar su respuesta y sin darle opción de decir nada más.

¡Él! ¡Don Inhumano en persona! ¡Don Poder en carne y hueso! ¿Cómo puede ser posible que el demonio en persona tenga cara de ángel? ¿Cómo puede ser que el hombre más peligroso del planeta sea toda una tentación? Vaya, las lágrimas me queman las mejillas. No soy más que un mar de frustración en estos momentos. Rabia es lo que siento, una rabia infinita.

El sonido de mi móvil me sobresalta. Que no sea él, por favor. Observo la pantalla: es Martínez. Recuerdo que me dijo que me llamaría.

—Hola.

—Hola, Leia. ¿Te pillo en mal momento?

—No. Está bien, dígame.

—Te llamaba para disculparme. Siento lo de esta tarde. Pero ya sabes cómo es el trabajo.

—No se disculpe conmigo, inspector —digo por decir algo.

—También te llamaba para decirte que mañana te veré a primera hora.

—¿Cómo?

—¿Recuerdas de lo que hablamos esta tarde? ¿De vuestra seguridad? Pues de la tuya me voy a encargar en persona.

Lo que me faltaba.

Quedo con él a primera hora y cuelgo el teléfono. Me quedo en blanco durante horas contemplando las cortinas oscilantes de mi cuarto. Después de lo que me parece una eternidad me levanto del suelo y me siento en la cama. No sé cuantos minutos paso contemplando el vacío. En mi vida me había sentido tan perdida y tan confusa.

¡Piii! ¡Piii!

¿Y ahora qué? Echo un vistazo a la pantalla de mi Sony y advierto que es un wasap. Dios mío, ¡es de él! Se me pone el corazón en la garganta. Leo:

*Estoy escuchando a todo volumen tu canción, princesa. Te estoy llamando pero comunicas. ¿Con quién estás hablando tanto rato? Espero que no sea con tu “amigo” o con “el mejor amigo de tu primo”*.

El calor se me escapa del cuerpo. ¡Padre infinitesimal! Si tú supieras…

Me deslizo hasta el duro suelo de parqué y sumerjo la cara entre las rodillas estallando en lágrimas. La piel me abrasa y la cabeza me da vueltas de tanto analizar cada una de sus frases.

Aprieto los ojos y trato de retener los lagrimones mientras imagino a Diego desnudo, cubierto de sangre ante un espejo; y me veo a mí misma tan desnuda y tan roja como a él. Tan grande, tan ancho y tan fuerte, fiero y terrible como el infierno de Mordor; con la cabeza ladeada y los ojos negros repletos de furia llenándolo todo de terror, embelesándose con mi imagen reflejada ante su pecho manchado de rojo, expuesta para él. Y yo tan pequeña, blanca y delicada, sin llegarle tan siquiera a la línea de su clavícula, que es oscura, curtida y varonil. Y me pierdo en su abrazo que me envuelve desde atrás y me hace desaparecer bajo su boca lasciva; sujetándome con fuerza la cara, imponiéndome su poder infinito y su dominio aplastante de gladiador. Mmm… y me lleva a un lugar donde no importa nada porque la nada es lo que en verdad importa en ese lugar. En ese lugar secreto donde me ama sin mentiras.

Alguien llama a la puerta. Es Marta, que abre y pasa.

—¿Interrumpo?

—No. Pasa.

—¿Estás bien?

Entorno los ojos hacia ella.

—¿Te parece que lo estoy? —le digo con la cara congestionada y llena de delatores lagrimones. Debo de estar horrible porque parece asustarse.

—No era Martínez, ¿verdad?

Ni tan siquiera consigo articular palabra. Niego con la cabeza y las lágrimas comienzan a brotarme de nuevo.

—¿El chico del tren?

No. No era él. Ya ni me acordaba. Vuelvo a negar. Marta parece sorprendida y confusa.

Tuerce el gesto esforzándose por interpretar la expresión de mi rostro. Después de unos segundos se rinde y se acerca despacio hasta mí.

—¿Quién era entonces? Es la primera vez en mi vida que te veo llorar. Ni siquiera cuando murió tu madre…

Se sienta en el suelo, a mi lado y me rodea los hombros con el brazo. Suspiro hondo. No tengo secretos para ella, mi prima me entiende a la perfección.

—Sube conmigo a la azotea, Marta. Necesito aire.

Me mira con el ceño fruncido, pero asiente y se levanta. Yo lo hago también, tambaleándome, temblando de pies a cabeza. Marta sale por la puerta y yo la sigo en silencio. Sabe por qué no quiero hablar en mi habitación. A los pocos minutos estamos asomadas a la repisa que da a la calle con el inhibidor encendido en la mano. La luz del anochecer está cambiando a una velocidad sorprendente, pasando de un tono sepia a uno más vivo de color violáceo cuyos haces se filtran a través de las nubes en hilos multicolores. Marta me distrae tocándome el pelo con cariño.

—¿Quién era, Leia?

—Mi profesor de Victimología Criminal. Hoy he tenido un mal día con él —comienzo explicándole mientras me limpio con rabia las lágrimas de los ojos.

—¿Es por lo de esta mañana? ¿Te llama al móvil por esa tontería?

—No, no ha sido por eso. Es que —Trago saliva y me confieso—: es tan jodidamente guapo y ¡puf!, mírame, yo soy un coco. Oh, Marta, creo que puede ser él —le suelto sin rodeos.

Marta estruja la frente en una mueca de absoluta perplejidad y guarda un reverencial silencio antes de pronunciarse. Cuando lo hace, lo hace con la cautela que la caracteriza.

—Vamos a ver, Leia, ¿crees que puede ser él porque te ves cómo un coco, o crees que puede ser él por alguna cuestión que se me escapa? —Me giro para mirarla a los ojos. Esta vez mis lágrimas no se detienen—. Leia, ¿qué ha pasado? Me estás preocupando.

Sacudo la cabeza buscando palabras para explicarme. Tardo un buen rato pero al final consigo contárselo todo. Bueno, casi todo. Hablo y hablo durante un buen rato, desvariando la mayor parte del tiempo.

—Sé que es Don Inhumano.

—Suposiciones, Leia, asegúrate bien.

—Estoy segura al 99,9999 por cien de que lo es.

—Todavía hay un 0,0001 por cien de que no lo sea. Es todavía muy pronto para que haga su aparición, calculamos que tardaría unos tres meses en hacerse visible. ¿Por qué estás tan convencida, Leia?

Suspiro hondo y miro hacia la calle.

—Su cerebro es uno de los más competentes que he conocido nunca. —Las palabras salen de mi boca con una admiración casi platónica—. Rápido, resolutivo, perspicaz, mordaz, inquisitivo, punzante, listo… Y estoy segura de continuar añadiendo adjetivos a medida que lo conozca más.

Además, lo sé porque él mismo me lo ha dicho. Me ha dicho que tengo que reconocer la realidad cuando la tenga delante.

—Descríbemelo ¿quieres?

Vuelvo a suspirar y contesto como un telegrama:

—Uno noventa y seis de altura, pelo moreno, largo, por encima de los hombros, barba y más grande que esa chimenea de ahí. —Señalo a uno de los cinco tubos que hay en la azotea—. No soy capaz a mantenerle la mirada por lo que aún no tengo muy claro de qué color tiene los ojos. A veces me da la sensación de que son negros y otras veces, no sé, me parecen verdes o ambarinos. Son raros, rarísimos, como si mutaran. Y es muy diferente a los demás, tan superior... —De nuevo me pierdo en su perfil: boca sensual, rostro anguloso, ojos dulces a la par que malvados, a veces impertinentes; cuerpo de infarto, potente y grande. Suspiro y continúo—: Y tiene un atractivo demoledor. Su rostro es como el de un demonio y, a la vez, como el de un ángel, el bien y el mal en la misma persona. Y huele de maravilla: a limón. Te juro por Dios, Marta, que ese hijo de puta emana un aroma que me deja noqueada, no soy capaz de pensar con coherencia cuando lo tengo cerca, me bloqueo. —Mi prima abre los ojos hasta atrás, atenta. Yo continúo—: Todo él es imponente, como un macho alfa: dominante e intimidante. Son las dos características que mejor lo definen. Y paciente. Su paciencia es exasperante y, por algún motivo que no consigo entender, me hace estallar y ¡oh, Marta, es tan jodidamente liberador!

—Espera. ¿Puedes abrirte con él? ¿No te cohíbes como sueles hacer con la mayoría de la gente?

Niego con la cabeza y sonrío de oreja a oreja.

—Me hace estallar como una bomba sónica, cosa que es relajante que te cagas, te lo garantizo.

—Y entonces, ¿qué tiene de malo?

Elevo los hombros.

—Te lo dije, Diego es como un enigma para mí: difícil e imposible de descifrar. No sé si lograré completar la misión. Me asusta no poder controlar las consecuencias de lo que ocurra. Si cada vez que pienso en él muriera un elitista, ten por seguro que me quedaría sin trabajo.

—¿Diego? —repite sorprendida—. Esta sí que es buena. ¡Pero si ya lo llamas por su nombre! —Me señala acusona con el dedo y afirma—: Tú estás pillada. ¿Así que impenetrable, eh?

Es una pena que no sepas psicoanalizarte a ti misma, porque tengo que adelantarte que lo que tienes es un ataque de pánico de categoría cinco. Mira, prima, voy a recordarte una cosa que tú misma me dijiste cuando entré a formar parte de este circo… No existen mecanismos establecidos que te orienten en la forma de lograr el triunfo ni maneras seguras de evitar el fracaso. Puedes romperte la cabeza haciéndolo todo cojonudamente bien y fracasar, o saltarte todas las puñeteras reglas existentes y lograr el éxito a lo grande; nadie controla este mundo salvo unos pocos cabrones —dice —. Lo único que importa es la integridad con que se hacen las cosas. Aprende a entenderte, Leia.

Siempre has tenido dificultades con tu propia honestidad. Ante todo no te mientas a ti misma.

Necesitas comprender y aceptar tus necesidades, tus limitaciones y, más importante aún, tus sentimientos. Es la única manera que encontrarás para no volverte loca.

—¿Piensas que podremos conseguirlo? Después de mí vas tú —apunto.

—Estoy segura de ello. Respóndeme a una cosa. ¿Por casualidad existe algún obstáculo, así, como que haya aparecido de repente, que te impida ahondar en los secretos de ese cretino con la certeza que te característica?

—Supongo que tendré que averiguarlo —respondo encogiéndome de hombros.

Ella hace una mueca graciosa.

—¡Olé! ¡Esta es mi chica! —exclama abrazándome con ternura, pero al segundo me recuerda—: Sabemos que la élite es una estructura de cabrones muy bien organizada. Nuestro problema era que para vencerlos no contábamos con ninguna estructura de cabrones tan bien organizada como la suya o, al menos, no contábamos con cabrones tan cabrones como los suyos, hasta que por fin apareciste tú. —Sonríe—. ¿No te das cuenta que todas nuestras esperanzas de sobrevivir como especie residen en que una cabrona de tus agallas acabe con las agallas de un cabrón como él? Dime, ¿por qué te ha llamado si acababais de estar juntos?

Bajo los ojos al suelo y me ruborizo.

—Quería venir a aquí, a casa. Sabe lo de mi virginidad. No ha perdido el tiempo, quiere follar conmigo.

¡Bang! Acabo de dejar a mi prima patidifusa. Si tenía la boca abierta se la he dejado descuajeringada.

—¿Lo dices en serio?

Y otra vez comienza a leerme la cartilla con el dichoso tema de la cesión y del amor.

12

—… y te tendrá en continuo conflicto contigo misma con el fin de distraerte de tu objetivo principal —me está diciendo Luis.

Llevo un buen rato encerrada en mi cuarto trabajando con él en unos asuntos técnicos que requirieren de mi urgente supervisión personal. Luis tiene que irse pronto para sus clases de Nihon Taijitsu, en Bardos, un antro de artes marciales que tiene más de Club De La Lucha que de gimnasio.

Mi primo parece tranquilo, sentado delante de su ordenador con su concentración opresiva característica, tomándose un café exprés en una de sus tazas del horror —la que tiene posada sobre la mesa tiene una caricatura súper chula de Stephen King en la que se lee: «King of Horror». Esto me recuerda a Diego—. Luis está desencriptando un montón de archivos de forma magistral, mientras yo, sentada a su lado, contemplo absorta su dominio aplastante de la red, a la par que sujeto un cómic de Aidp en la mano y balanceo una taza de leche caliente en la otra.

—Oye, se me olvidaba —me dice—. Necesito que firmes esta mierda. —Y me entrega una carpeta repleta de documentos. Dejo el cómic y el vaso de leche en la mesa y reparo en que son las órdenes que tengo que firmar para confirmar los siguientes objetivos.

—¿Solo cinco?

—¿Quieres cargarte a todos los elitistas de golpe? —me increpa, y sin ningún atisbo de humor añade—: Escucha, mientras estabas fuera he tenido que encargarme de lo de Brujas y Roma, espero que no te importe.

Suspiro aliviada. Menos mal que tenemos iniciativa propia porque lo cierto es que llevo un montón de días en un mundo paralelo.

—¡Cómo me va importar! Gracias. ¿Te resultó complicado?

—No, pero es mucho más agradable mi trabajo, el tuyo… —carraspea y me mira de reojo— … el tuyo es difícil.

¿Por qué acabo de tener la sensación de que quería decir asqueroso? Giro la cara y alzo las cejas buscando en su mirada alguna explicación más alentadora, pero me encuentro con un Luis con el ceño fruncido y retraído que, enfurruñado, añade:

—No me extraña que a Lucas le esté costando tanto. —Y sin más centra la vista en el ordenador.

Sacudo la cabeza y coloco la mano delante de la boca para ocultar una sonrisa malvada.

Decido no incidir en el asunto. De sobra sé que lo de ordenar matar gente no es apto para cualquiera.

—¿Cuándo necesita mi hermano los documentos? —le pregunto cogiendo un boli, e intentando ponerme seria y firmar a la vez.

—Hablé con él hace una hora. Me dijo que se los enviara cuanto antes. —Luis gira la cara y me observa el labio roto—. ¿Estás bien?

—Sí —respondo, y sonrío aunque sin mucha gracia, fijándome en que hoy tiene los ojos de un azul añil bellísimo—. ¿Cómo van los seguimientos de los nuevos objetivos? —pregunto para cambiar de tema.

Se toca la perilla.

—Parece que todo funciona mal. Tenemos problemas con algunas redes. —Vuelve a girarse hacia el ordenador—. La estación de París... —continúa explicando—, los datos de su sistema están colgados desde hace dos días, cosa que dificulta todo lo demás. Estoy tratando de arreglarlo pero se me acumula el trabajo…

—¿Con a «todo lo demás» a qué te refieres?, ¿a los sistemas de comunicaciones o a los de vigilancia?

—A ambos. Estamos parados, Leia. Primero salió mal lo del Congreso, luego lo de la Moncloa y ahora lo de Santa Justa. Está muriendo mucha gente y no me gusta nada. Tenemos que encontrar al cabrón que nos está jodiendo los planes. —Toma un trago pequeño de café y continúa tecleando—. Cuando decidí formar parte de esta caza fue con la idea de mejorar la situación del país, para dar libertad a la gente, no para verlos morir por nuestra culpa.

—No ha sido por culpa nuestra.

Me mira ceñudo.

—Sí, Leia, sí ha sido por culpa nuestra. Tenemos un jodido compromiso con la historia de este país desde que dejamos de alzar las manos y empezamos a jugar con bombas, así que cuanto menos es nuestra responsabilidad. Comprendo que hemos de mantener todo lo bueno que se ha conseguido hasta la fecha y que es nuestra obligación, no solo mejorarlo, sino defenderlo a capa y espada para que no nos lo arrebaten todo. Comprendo que los gritos de indignación, las sentadas y todas las malditas asambleas que se hicieron no sirvieron una mierda y que por eso tuvimos que mover el culo y hacer algo más radical, pero esto… esto que está pasando no me gusta, prima. Esto es terrorismo vacío e inútil que no lleva a ninguna parte. Joder, están muriendo los que no tienen que morir y en cambio no mueren los que tendrían que haberlo hecho. Y no me vengas otra vez con el rollo de que son daños colaterales porque no me lo trago.

—¡Son daños colaterales, Luis! —le digo alzando la voz y me levanto de la silla para acercarme a la venta. Está muy oscuro y además llueve. Un reflejo inequívoco de la situación que estamos atravesando—. Como dice Marta, esto es una puñetera guerra te guste o no. —Cruzo los brazos sobre el pecho como ella—. Necesitamos seguir poniendo bombas para que la gente reaccione. No podemos cambiar nuestros planes porque algún malnacido nos esté dinamitando desde dentro.

—¿A pesar de que mueran inocentes?

—A pesar de que algunos mueran, sí. —Observo que tuerce la boca y que pone mala cara.

Me acerco a la mesa y me siento en el borde—. ¿Crees que me gusta lo que está pasando? ¿Crees que me divierte saber que alguien de mi organización, la que yo lancé, está jodiéndonos los planes? No Luis, no me divierte una mierda. Pero también te digo que si para cargarnos a todos los malditos elitistas de este planeta me tengo que llevar por delante la vida de algunos de aquellos por los que luchamos, no dudaré en hacerlo las veces que haga falta. —Por un momento el silencio se apodera de nosotros. Luis se frota la perilla nervioso—. ¿Alguna idea de quién puede ser ese hijoputa? —le pregunto para romper el hielo.

Luis suspira y vuelve a centrar los ojos en el ordenador.

—Hace dos meses que no sabemos nada de nuestro técnico de apoyo. Tengo sospechas. He preguntado a todo el mundo pero nadie me sabe decir nada de él. Creí que era una cuestión circunstancial, que se habría ido a visitar a algún familiar o algo así, pero después de lo de Santa Justa...

—… has llegado a la conclusión de que puede ser él.

—No tengo ni idea. —Me mira y tira el boli que tiene en la mano sobre la mesa en señal de cansancio—. No tenemos ni una sola prueba que lo confirme. Lo estoy investigando. Pero si es él...

—Se recuesta contra el respaldo de la silla con las manos tras la nuca, estirando las piernas y cruzándolas bajo la mesa—… te juro que yo mismo me lo cargo con mis propias manos. Fui yo quien lo propuso al captador para que lo reclutara. Me pareció un tío muy inteligente. —Aprieta los puños y se vuelve a concentrar en un archivo de la pantalla—. Tenemos que encontrarlo o nos puede joder los planes a base de bien.

—Luis, en estos momentos la misión me importa una mierda. Tenemos que concentrarnos en este tema.

Luis frunce el ceño y se gira en la silla para mirarme.

—No, Leia, de este tema nos encargamos nosotros. Tarde o temprano lo vamos a solucionar.

Lo prioritario es la misión. Es el motivo por el que hemos montado este tinglado. Lo que me preocupa es que si sigue aguándonos la fiesta puede acabar por descubrir nuestros verdaderos intereses, cosa que no nos conviene nada.

—A lo mejor si lo supiera cambiaría de parecer.

—Lo importante es que nadie sospeche de nosotros y lo digo sobre todo por ti. Sin ti, todo esto se termina, así que no recules ahora y concéntrate en lo que te tienes que concentrar. Para eso has venido a Sevilla. Te necesitamos dentro de la élite cuanto antes.

Suspiro hondo. Mierda, se me amontonan los problemas por toneladas: bombas que explotan cuando no tienen que explotar, traidores dentro de la organización dinamitando nuestros planes, miembros incógnitos con mensajes sospechosos que viajan a bordo de trenes de alta velocidad, inocentes muriendo por nuestra causa, miembros de la élite que no pierden el tiempo en darme caza, inspectores de policía con intenciones sospechosas y primos estupendos confabulados con mi no menos fabuloso hermano.

—Luis, sin mí no podréis encontrarlo —le recrimino—. Mira, sé que está por ahí, en algún sitio tratando de tomar las riendas de ER para radicalizarlo, pero si cree que puede hacerlo sin apoyo logístico y sin infraestructura…

—Leia, ese tipo está financiándose de alguna manera —me corta Luis con acierto—. Pero ya te lo he dicho, no quiero que te centres en él. El cabrón es cosa nuestra. No pienso dejar que destruya todo aquello por lo que hemos trabajado tanto, y menos, que descubra tu tapadera. —Me mira de reojo y sonríe—. No quiero que termines en Guantánamo.

—No me encerrarán en ningún sitio hasta que no sepan qué he hecho con su dinero.

Luis sacude la cabeza y se frota los ojos.

—Tú tan optimista como siempre.

Me vuelvo a sentar y miro la pantalla del ordenador. ¡Jolín, qué de datos!

—No es cuestión de optimismo, Luis, es cuestión de capital. Estoy por apostar que a los señores del dinero les está escociendo más perder sus suculentas fortunas que el control de su política monetaria.

—¡Una política monetaria para gobernarlos a todos! —exclama Luis sarcástico—. Malditos usureros. El chollo se les va a terminar cuando se encuentren con que les hemos robado su anillo poder.

Me río. Si supieran lo que estamos haciendo con su dinero...

—Los próximos meses van tener serias dificultades para mover, en su maravilloso mercado libre, los miles de millones de euros a los que están acostumbrados. Y todo gracias a Marta. Por cierto, cambiando de tema. Me gustaría que me ayudaras con otra cosa.

Luis me mira con atención.

—¿Con qué?

—Quiero que compruebes más cosas sobre Diego. Bueno, en la medida que puedas. Ahora dispongo de más datos. Ah, y otra cosa. Los archivos de María, la psicóloga —le aclaro—, ¿ya están limpios?

—Desde hace semanas. ¿Quieres echarles un vistazo?

—Después. Ahora centrémonos en Diego. —Y nos ponemos a la tarea.

Para mi mala suerte averiguamos que Diego Amon de Villar no es el alias de un agente infiltrado al uso, sino el de un tipo de agente del que jamás en mi vida había oído hablar, aunque al parecer Luis sí. Uno que responde a un código que me resulta tan conocido como alarmante: 666.

—¿Sabes lo que significa el numerito? —me pregunta Luis.

—Uf, no tengo ni idea… ¿Será la marca del diablo? —respondo con cierta acidez.

—No seas sarcástica. —Y me mira ceñudo—. La marca 666 significa que cuando quieres matar al diablo recurres a alguien como a él.

¡Joder! Por lo tanto mi perfil sobre Don Inhumano no solo se sostiene sino que se redondea.

—¡No fastidies! ¿Lo dices en serio?

Asiente callado antes de advertirme:

—Sé precavida, ¿vale? No hay asesinos más letales que los que portan este número y te puedo asegurar que a estos cabrones se los puede contar con los dedos de una mano. ¡Dios, creí que era una leyenda urbana! —exclama—. Ya veo que no es así. —Y con aire nervioso cambia el hilo de la conversación—: ¿Aún te interesa saber qué es lo que tiene la policía sobre ER?

—Por supuesto.

Luis sonríe mirando hacia mis manos —ya me las estaba frotando otra vez—, y me da un beso en la sien. Su ordenador, conectado al mío, no deja de escupir millones de archivos robados a diversas instituciones de seguridad. Mi primo es un maestro jedi en esto de manejar las profundidades oscuras de Internet. Si hubiera un top ten de los mejores hackers de la historia, Luis estaría a la cabeza de todos ellos y, Kevin Mitnick, Stephen Wozniak y Loyd Blankenship, serían sus pupilos y le harían reverencias estrambóticas. Todo lo que sé sobre informática ultra-secreta lo he aprendido de él.

—Mira… —Y señala la pantalla de mi ordenador—. Este informe lo ha elaborado el grupo español que está trabajando en el caso. Fíjate, se lo han enviado a la Interpol pero también a la EUMS —añade absorto en su pantalla. Yo también miro.

—Vaya, por lo visto los ER se están convirtiendo en una crisis potencial. Interesante — ironizo—. Y por lo que veo necesitan los consejos sobre análisis estratégicos de la EUMS. ¡Esta sí que es buena!

—Tanto la EUMS como el CNI operan con la CT, la unidad contraterrorista del SITCEN. Es de donde he sacado este informe. Pero espera, aquí hay otro archivo que quizá te atraiga un poquito más. —Luis me mira y sonríe divertido—. Es el perfil psicológico que tienen sobre la cabeza pensante de los ER. Te llaman la Dama Blanca. Lo he robado de su base de datos. Le he colocado un par de marcadores de seguimiento para que cuando la información llegue al SCHENGEN y sea lanzada a otro sitio sepamos a dónde va.

Qué listo… ¿Así que me llaman la Dama Blanca? Como una pieza de ajedrez. Enigmático.

Me hace sentir como una heroína, pero, ¿lo soy? No, lo cierto es que no. En realidad soy culpable de todas las acusaciones que recaen sobre mí. Soy una pecadora, objeto de búsqueda y destrucción, un blanco perfecto. Pero me da igual, el sacrificio merecerá la pena si consigo un futuro mejor para los que vienen detrás. Además, los pecadores somos los que escribimos la historia, ¿o no?

—Bueno, bueno… el SCHENGEN… ER está llegando muy lejos.

Mi primo continúa explicándome:

—Tanto la EUROPOL como el EUROJUST tienen acceso directo al sistema de información del SCHENGEN. Con los marcadores que les he puesto sabremos cuáles son las agencias que se interesan por nosotros.

—… Y sobre todo qué es lo que realmente quieren —añado yo. Luis teclea algo en el ordenador. Después abre un programa que desconozco—. ¿Y eso? —pregunto.

—¿El XKeyscore? Es un programa de la NSA para la búsqueda y el análisis de datos —me aclara absorto en la pantalla—. Todo lo que está en tu imaginación se puede crear y todo lo que se puede crear se puede robar —comenta concentrado. Después introduce una clave numérica de diez cifras y cuadro letras y abre la encriptación clasificada de otro archivo—. Aquí, fíjate. —Me señala ahora la pantalla de su ordenador—. ¿Quieres que te lea toda esta parrafada o lo haces después tú con tranquilidad? Es tu perfil.

¡Oh, madre mía! ¡Qué pedazo de documento!

—Tienes mucho trabajo y necesitas descansar —le digo agotada—, los leeré yo más tarde.

Ahora vete para el Bardos y mira a ver si luego encuentras alguna otra cosa sobre Amon.

Lo cierto es que necesito estar sola.

Luis asiente y me vuelve a besar en la sien. Su barba vikinga me rasca el pómulo y me hace cosquillas.

—¿Seguro que no te importa?

Sonrío.

—Seguro. Y gracias, Luis.

—¿No vas a venir a cenar?

—No tengo mucha hambre.

Se pone en pie, desenchufa su ordenador y se acerca a la puerta.

—Tranquila ¿vale? Y recuerda todo lo que te he dicho sobre ese tipo. Es un psicópata, un camaleón de mil caras. No estás sola en esto. ¡Ah! Y recuerda encriptar los archivos como te enseñé.

Asiento sin decir nada y lo veo salir de la habitación. Suspiro hondo y las lágrimas acuden a mis ojos. Me las seco con los dedos y fijo la atención en el primero de archivos que tengo delante.

Leo el resumen de ER elaborado por el CNI:

ER (España Revolucionaria). Organización anarquista paramilitar española que emplea prácticas terroristas y se plantea como un movimiento de resistencia ciudadana revolucionario en el mencionado país; con extensiones recientes a Grecia, Italia, y otros países centroeuropeos que en la actualidad se están viendo incrementados en número, lo cual señala a ER

como una red de terrorismo internacional. Usan el símbolo de la rebelión de Start Wars con la escuadra y el compás de los francmasones a modo de emblema. Esta organización terrorista, de ideología libertaria y laica, se proclama apolítica y aboga por la construcción de un Estado Democrático Real que devuelva al pueblo lo que es del pueblo y que termine con el neoliberalismo económico y la especulación del bienestar social por parte de las grandes corporaciones globales. Su fundador y líder, al igual que la cúpula organizativa al completo, continúan ocultos en el anonimato, aunque las evaluaciones psicológicas elaboradas por los agentes de la Unidad de Perfiles han determinado que su cabecilla es una mujer blanca y joven, de entre diecisiete y veinticinco años de edad, de carácter introvertido y antisocial, y en extremo inteligente (C.O.

Anexo). Su estructura organizativa se basa en células durmientes de estudiantes muy preparados y en redes de contactos clandestinos cuya forma de actuar es muy parecida al modus operandi de AlQaeda y de los cárteles colombianos y mejicanos de narcotráfico. Esto le otorga a ER de una amplia movilidad de acción y nos supone, a todos los Servicios de Inteligencia Europeos, de una gran dificultad para poder desarticularla. Hasta el momento las investigaciones elaboradas y los datos registrados han determinado que usan el asesinato, el terrorismo y la extorsión económica como medidas de presión. Sabemos, por la información obtenida a un miembro capturado de la satélite de Madrid, que ER comenzó constituyéndose como grupo de estudio universitario en las redes sociales con el nombre de EDR (España Democrática y Republicana). En un principio los EDR realizaban charlas y cursos clandestinos en Madrid y Barcelona… A partir de Febrero de 2014 y a través de varios departamentos universitarios, la organización tomó contacto con la AE (Asamblea de Estudiantes), un grupo de alumnos de la Universidad Complutense y de otras Universidades afines que derivó en Marzo de ese mismo año en la fusión de varias de estas asociaciones dando lugar a la actual organización ER. Tras la redacción de una ponencia conjunta y tras varias asambleas negociadoras, apostaron por una ordenación celular, militarizada y organizada, y por el secreto estructural. En esa misma ponencia se definieron las directrices internas de la organización, las cuales aún estamos intentando esclarecer.

Cometieron su primera acción violenta conocida asesinando a diez políticos y a cinco empresarios corruptos. Después en Madrid, atentando en días consecutivos en el Congreso y en la Moncloa. Cuentan con un gran apoyo por parte de la población al ser vistos más una organización opuesta al “régimen opresivo actual” que una organización criminal. Pese a la condena oficial de sus actos y a la calificación de «terroristas» por la mayor parte de las fuerzas políticas, las fuerzas sociales y populares ven en sus crímenes la única solución a los graves abusos contra los derechos humanos a los que los organismos y corporaciones globales están sometiendo al pueblo; lo cual, lejos de frenarles en su empeño asesino, les ha servido de apoyo en su ferviente crítica política. Tildan las políticas impuestas por gobierno español y europeo de «terrorismo encubierto». Una de las reivindicaciones hechas recientemente por ER en el “Diario de Noticias” portugués, resume su filosofía moral en una sola frase: «La esclavitud humana ha llegado a su punto culminante bajo la forma de trabajo libremente asalariado encubierto de ignominia e inhumanidad. ER está aquí para terminar con este salvajismo político…».

Y continúa…

No consigo leer el documento completo, ya lo haré después, o mañana. Y ya ni pienso en el que analiza mi perfil. Lo cierto es que lo que ponga me da igual. Ya me lo imagino: cerebral, perspicaz, innovadora, reservada, solitaria, blablablá... reflexiva (en esto se equivocarán), mentalmente alerta, blablablá, ávida de conocimientos (en esto no se equivocarán), capaz de… ¡buf!

Estoy exhausta.

Me tumbo en la cama, doy media vuelta y me quedo boca abajo sin poder soportarlo más; pero aun así, las advertencias que me acaba de hacer mi primo regresan a mis pensamientos para atormentarme: «Será capaz de dominarte hasta el punto de lograr que tu comportamiento se vuelva ilógico. Es el puto amo del dominio y del control. Tratará de estimular tu miedo, tu vergüenza y tu culpa. Jugará con tu humillación y te lo justificará todo. Te tendrá en continuo conflicto contigo misma para distraerte de tu objetivo principal».

No puedo seguir pensando en Diego. Tengo que tratar de dormir, impedir que las miserias de mis cavilaciones regresen una y otra vez a su boca, a su lengua, a su voz, a sus manos, a sus ojos.

¡Joder, qué ojos!

El sonido de mi móvil interrumpe mis pensamientos.

Oh, vaya, ¿dónde estará el maldito cacharro? Creo haberlo dejado tirado en el suelo. ¡Ah, sí! Ya lo veo… Lo cojo. Mierda… ¡Es él! ¡Él! Siento los fuertes golpetazos de mi corazón estrellárseme contra el pecho. Temblorosa le doy al botón rojo y corto la llamada. El maldito trasto vuelve a sonar. Botón rojo otra vez. Al poco me entra un wasap suyo.

*No aguanto más. Necesito estar contigo, princesa. Quiero ser la única causa que motive tus arranques de ira, la única razón por la que tu cara esboce una sonrisa cada noche cuando nos vayamos a acostar, el único dolor que exista detrás de todos tus silencios y el único amor que ronde cada uno de tus pensamientos. Nena, necesito verte. Me duele el corazón.*

No puedo evitar que las lágrimas mojen la colcha de mi cama. Le duele el corazón. A él, le duele el corazón… ¡Maldito embustero! ¡Está jugando conmigo! Analizo un segundo su mensaje. Las palabras que ha utilizado no tienen nada de espontáneas, son premeditadas y precisas; y el momento que ha elegido para soltarme su discursito denota algo más que inteligencia y astucia, denota planificación. Es obvio que me ha calado bien y, que al igual que yo, ha estado estudiándome a conciencia. No puedo permitirme el lujo de subestimarlo hasta saber más cosas de él; tengo que andarme con pies de plomo.

¡Agh! Pero es que me muero de rabia al saber que todo lo que me ha dicho es mentira. No sé hasta qué punto este pinchazo que siento en el alma es inevitable pero estoy por apostar que el desconsuelo es algo optativo y la elección de que mi sufrimiento no vaya a más, algo que debería estar solo en mis manos.

Me aparto de un manotazo las lágrimas de las mejillas y hundo la cabeza bajo la almohada deseando entender cómo se transforman las estrategias de una misión en sentimientos indoloros, porque estos me están acuchillando.

—De acuerdo —me digo—. Me he equivocado con él, no he dado ni una. Pero no me servirá de nada ponerme a buscar ahora el origen del error. Está claro que la persona que evalué, todas sus características, sus particularidades, sus tipologías, sus rasgos, todo lo que hasta hace un segundo era certero en mi psique se ha volatilizado de un plumado. Tengo a un ser desconocido ante mí. Don Inhumano se me presenta como una persona calculadora, segura de sí misma y, contra todo pronóstico, extremadamente paciente. Ponerme a buscar los fallos que he cometido al analizarlo me supondría una pérdida de tiempo y un esfuerzo considerable.

Saco la cabeza de la manta y observo de refilón los libros de la estantería. Entre el cómic de Batman y el del Punisher está el Tratado De Psicopatología Criminal de José Manuel Pozueco descansando justo al lado del de Perfiles Criminales de Vicente Garrido… aunque pongo en tela de juicio que Amon represente alguna de las tipologías que se analizan en ellos; de hecho estoy por apostar que la suya ni siquiera tiene un diagnóstico clínico reconocido.

¿Cómo eres en realidad, Amon? ¿Y por qué me he equivocado tanto contigo?

Mi enemigo es alguien que sabe que el amor es lo que más pánico me da. No el hecho de morirme ni de ser encarcelada, sino el miedo a ceder al amor… a su amor. Si consigo aguantar y mantenerme en mis trece, estoy segura de que podré salirme con la mía y acabar con él como en un principio habíamos previsto. Puedo hacerlo, me digo llenándome de confianza. Mañana abriré los ojos, me vestiré, saldré a la calle y construiré alrededor de mi corazón el muro más grande del cosmos para que este hombre no pueda alcanzarlo jamás. Encontraré la manera de mantenerme a salvo de él. Lo lograré.

«No, no lo lograrás. Haz caso a tu prima: o le entregas de una putísima vez tus sentimientos o todo esto se acaba. ¿Es lo que quieres, Leia? ¿Que se acabe?

¡No! Todo el mundo ha trabajado tanto. La humanidad merece una oportunidad: merece ser salvada.

«Pues si es lo quieres, no te eches atrás ahora. Enamórate un poquito de ti misma, de tu existencia y de tus habilidades… porque es la única manera de que puedas enamorarte de él y salvarnos».

Agotada, y para nada convencida de las recomendaciones de mi niña policía, recojo las piernas y me hago un ovillo bajo la manta. Solo quiero que el dolor desaparezca de mi pecho, nada más. Pero, ¿por qué duele tanto?

CAPÍTULO IV

LA FACULTAD

“La desconfianza y el amor no comen en el mismo plato, ¿o sí?”

13

Estoy lavándome los dientes para ir a la universidad. Son las siete y media de la mañana cuando llaman a la puerta de mi habitación.

—Pasa —grito.

Al segundo, Marta, se materializa en el baño.

—¿Sabes algo de tu hermano?

Escupo la espuma y dirijo la vista hacia ella.

—A parte de que está convencido de que tendré que usar bragas impermeables para el amor, no, no sé nada. ¿Por qué?

—Le acabo de llamar pero me ha cortado la llamada.

—Estará reunido. Esta semana va a ser dura. ¿Necesitas algo? ¿Puedo ayudar?

—Estoy preocupada.

Me aclaro la boca y me seco con la toalla.

—¿Qué es lo que pasa?

—Echo de menos a la Leia verdadera —me dice de buenas a primeras—. Y estoy intranquila por lo que te toca y por lo que me tocará a mí después.

Dejo el cepillo en el vaso y abro los brazos hacia ella. Sé que necesita un abrazo mío.

—Ven.

Ella me devuelve el apretón tan fuerte que me deja sin aire. Permanezco un buen rato acariciándole el pelo.

—Gracias. Llevo semanas teniendo sueños muy raros, lo necesitaba. Pero debería ser yo quien tendría que estar consolándote a ti. Lo siento.

Es la primera vez que la veo así, tan vulnerable. No va con ella. También es la primera vez que la veo desde que llegué, en pijama y en zapatillas de andar por casa. Aun así, está tan guapa como siempre.

—No hay de qué, preciosa. He quedado con Martínez en diez minutos. Si quieres lo llamo para que desayune contigo. —Intento que suene a broma, pero me parece que me sale el tiro por la culata—. ¿No vas a ir a clase? —le pregunto para disuadirla de sus preocupaciones.

Salimos del baño y nos dirigimos a la cocina.

—Hoy tengo que completar la venta de las tierras de la Patagonia y hacer un par de transacciones más. Después he quedado. —Lo dice levantando una ceja.

—¡Vaya!, ¡qué buena noticia! ¡Por fin! —Me acerco a la nevera y saco el jamón york y el queso para hacerme un sándwich para el almuerzo. Ella se acerca a la cafetera y se sirve un café—.

Parece que tenemos otra buena disculpa para celebrar otra fiesta —le digo tratando de animarla.

—No. Ni de coña; no con todo lo que está pasando con lo del tío del tren y tu misterioso profesor.

—No podemos hacer nada y, aunque el idiota de Fouché pueda poner la operación en peligro, no podemos escondernos ni cruzarnos de brazos a ver qué pasa—. Le quito la taza de la mano y pego un trago—. No voy a preocuparme por ello, Marta.

—Tú como siempre encerrando los problemas en un cuarto frío y oscuro. Pues que sepas que por mucho que los encierres no los vas a poder solucionar, no así, y menos aún te vas a poder librar de ellos.

—¿Y qué me dices de ti?

—¿Qué pasa conmigo?

—Bueno, es obvio que estás preocupada por algo. Llevas así de rara desde que llegué.

—¡Habló la rara del imperio!

—No te salgas por la tangente, Marta. Yo también echo de menos a la Marta que eras antes, y ya sabes a lo que me refiero. ¿Con qué tío has quedado esta vez?

—¿Tiene que ser un tío?

—De un tiempo a esta parte son todo tíos —le echo en cara.

Suspira y me responde.

—No es nadie importante.

—¿Algún día me contarás lo que te pasó en Madrid?

—No. El tema de Madrid está encerrado en el mismo cuarto frío y oscuro donde tú guardas tus problemas.

—¿Tratas de olvidarte de ese tío misterioso saliendo con otros? ¿Es este el motivo por el que estás tan echada a la calle?

—Trato de seguir viviendo —me dice a modo de disculpa.

—Puede que él no esté de acuerdo con tu forma de hacerlo. ¿No has pensado en ello?

—¿Pensar en qué, Leia? No sabes de lo que hablas.

—Será porque cada vez que sale el tema a relucir te niegas a contármelo.

—¿Y no te has planteado la posibilidad de que igual es porque no quiero hablar de lo que pasó? —me dice alzando la voz. Me coge la taza de café de las manos y se lo bebe de un trago—.

¿No tenías que irte rápido?

Sacudo la cabeza.

—Necesito saber que estás bien.

—Estoy bien, gracias.

—Siempre que hablamos de lo de Madrid terminamos igual.

—Pues no me saques más el tema —refunfuña.

—¿Me lo contarás algún día?

—Joder, Leia, ¿no te das por vencida nunca? Déjalo estar, ¿quieres?

Levanto las manos.

—Está bien, está bien. Está claro que sigues sin querer soltar prenda. —Sus ojos verdes muestran dolor—. Eres mi prima y mi mejor amiga. Quiero que confíes en mí. Me duele verte tan mal.

Se queda quieta observándome.

—Una vez me dijiste que ocultar los sentimientos puede hacer que por fuera te parezcas a la persona que te gustaría ser. En mi opinión fue un consejo cojonudo y lo estoy siguiendo a pies juntillas. Quien haya dicho que hay alguien predestinado para cada uno de nosotros a la vuelta de la esquina, se equivocaba de pleno.

Joder, ¡cómo está el patio! Recuerdo el día que se lo dije. Lo que no le mencioné es que también se puede correr el riesgo de que te destrocen el corazón porque piensen que no tienes ni un latido. Cambio de tema, no sin antes acordarme de la reciente conversación que tuve en el despacho de Diego y en la que insistió en que yo estaba predestinada para él. Tengo que apartar esta idea del pensamiento como sea.

—¿Nos vemos más tarde?

Marta parpadea por el ímpetu de mi voz.

—¿Tienes pensado llevarme a escalar o algo así?

—¿Te apetece?

—Más que apetecerme me parece que ya va siendo hora. Pero antes tengo que terminar con lo de la compra de las tierras.

Me acerco a ella y le doy un beso en la mejilla.

—Eres genial, Marta.

—Y tú también.

Todo en mi vida parece estar mutando a una velocidad de vértigo, en especial todo lo que tiene que ver con la relación que tengo con mis primos y con mi hermano. Me resulta difícil asimilar lo que puede estar a punto de ocurrir y no poder compartir con ellos su misma visión del tema. Joder, no me resulta difícil, me consume; más que nada, porque son las únicas personas que me aportan serenidad y equilibrio en esta mierda de vida. Quizá cuando conozca mejor a Don Inhumano pueda tranquilizarme un poquito, pero de momento lo único que siento es incertidumbre.

Tras el alucinante impacto de lo de anoche, el inminente encuentro con Diego apenas es el chiste de una loca desesperada en busca de un loco igual de desesperado.

Martínez se ha plantado en la entrada de mi casa a las ocho de la mañana para llevarme a la facultad. Vestido con corrección, con unos pantalones negros y una camisa de vestir también negra, podría decirse que tiene un aspecto informal pero impecable.

Cuando llegamos al campus miro hacia arriba. Las escasas nubes parecen plumas ligeras y contrastan con un precioso cielo cerúleo cuyos colores se tiñen, de cuando en cuando, de añil. El día tiene un esplendor muy andaluz. Me huele a verano, pese a que estamos en pleno otoño y hace un frío que pela. Cierro los ojos y dejo que los haces del sol, brillantes y calentitos, me templen la cara. La luz sevillana es de por sí estimulante. Espero que al menos esta serena sensación me ayude a quitarme de encima la resaca de los sueños que he tenido esta noche: manos grandes y poderosas agarrándome de manera posesiva, lenguas ardientes y voraces ávidas de deseo entrelazadas en un baile salvaje, sonrisas malignas e irónicas que ocultaban vete tú a saber qué, miradas imposibles que, por mucho que tiré y tiré del sueño, no conseguí descifrar, y palabras pacientes repletas de promesas que todavía me hacen temblar por dentro. «Mi mayor deseo es que te ofrezcas a mí y que me ruegues que te folle. ¿Quieres que tus orgasmos sean más intensos?, pues necesitarás una pizca de dolor. Solo yo sé lo que te conviene, lo que tu cuerpo y tu alma necesitan. Conseguirás lo que deseas siempre que me muestres respeto y sumisión».

Madre mía. ¿Cómo alguien virgen como yo, puede tener este tipo de sueños?

Comienza a picarme la garganta. Joder, ¿qué pasará hoy?

El vestíbulo de Criminología está repleto de estudiantes. Martínez avanza a mi lado, con una mano posada sobre mi cintura, en silencio, apretándome contra su costado.

—Voy a tomarme un café, ¿quiere uno? —le pregunto colocándome bien el bolso, que no hace otra cosa más que resbalarme por el brazo. Le lanzo una sonrisa forzada y meto una moneda en la máquina en cuanto llego a ella—. ¿Con leche?

—Claro —me responde sonriente. Me doy cuenta enseguida de que no tiene ganas de apartarse de mí. Tampoco se me pasa por alto el hecho de que continúa con su mano alrededor de mi cintura, cosa que me molesta sobremanera—… Sí, con leche. Gracias, Leia. ¿Qué horario tienes para hoy?

Me aprieta todavía más fuerte contra él y yo me pongo tensa. Trato de ocultarle mi desagrado disimulando como buenamente puedo.

—Tengo una clase aquí, y dos más en Psicología. Después me iré a casa. —La máquina pita indicando que el café ya está listo. Saco el primero de ellos, aliviada y se lo entrego—. Con leche — le digo.

—Gracias —responde él cogiéndolo e inclinando la cabeza hacia un lado. Afligida aparto los ojos de los suyos con todos los pelos de punta, e introduzco otra moneda para mi café—.

¿Terminas a las dos?

—A las dos y media —contesto viendo cómo me recorre la cara con total descaro.

—¿Te recojo entonces en Psicología?

Tuerzo la boca.

—Vale.

Y en esas lo veo entrar.

¡Madre del amor hermoso! Diego tiene tatuado en el regazo: «¡Súbete aquí, nena, súbete aquí!». ¡Oh, sí! Me subo, me subo… y no me bajo en lo que me reste de vida. Santo cielo, mírelo por donde lo mire, mi profesor está como un turrón de Jijona: apetitoso y digno de chuparse los dedos uno a uno y por todos lados. Se me detiene el corazón.

La máquina de café vuelve a pitar.

Martínez saca el vaso de plástico y me lo entrega.

—Toma. ¿Has dormido mal? Se te ve ojerosa.

—Sí. He dormido mal —respondo distraída.

—Ten cuidado. Quema. —¿Qué? ¿Ha dicho algo? ¿Ojerosa? Madre mía, si este hombre se ha percatado de una cosa así, miedo me va a dar Diego cuando repare en ello—. El café. Quema — me advierte Martínez otra vez.

—Oh. Sí, sí que quema —digo pensando en Diego—. Gracias inspector.

—¿Gracias? Te recuerdo que has sido tú quien ha pagado. Te debo un café. Bueno, un par de ellos. ¿Qué tal esta tarde?

Mmm… Diego. Mmm… recuerdo su olor con nitidez: limón, té y algo secreto. Es curioso, pero cuando me levanté esta mañana todo me olía a él. Intento averiguar por qué he sido tan mema y me he puesto estos vaqueros viejos y este suéter tan soso. Él es tan elegante. Lleva una camisa negra con el botón de arriba desabrochado por donde se le ve el vello del pecho —con lo que me pone a mí eso—, y encima, una americana gris y unos pantalones de vestir impecablemente planchados, también negros, que mejoran su imagen de respetabilidad. Está tan atractivo que se me corta la respiración. ¡Puf! Las apariciones de este hombre deberían ir precedidas por un anuncio de advertencia que trajera en letras de neón: «Visionado a riesgo del consumidor. Absténganse ante riesgo cardíaco fulminante».

—¡Leia!

—¿Mmm? —Martínez me mira como si fuera del planeta de los simios—. ¡Ah, sí! Claro, un café… —respondo sin saber muy bien qué narices me ha preguntado.

Diego parece que cojea. ¿Le habrá pasado algo? Avanza impasible, sin ni siquiera mirarme; como si ayer no hubiera ocurrido nada especial entre nosotros. ¡Y yo que no he conseguido dormir en toda la noche! Me la he pasado tratando de olvidarme de su boca y de la manera en que me hizo sentir su beso contra las cuerdas del Decatlón.

Vamos, Leia, tienes una misión en la que centrarte. No puedes dejar que los sentimientos la echen a perder, me digo a mí misma para animarme.

«¿Entonces por qué te molesta tanto que no te mire?», me casca mi niña policía.

Sacudo la cabeza.

Advierto que Diego está a punto de entrar en el aula.

—Esto… Martínez… nos vemos más tarde —le digo—. Mi profesor acaba de llegar y tengo clase con él.

Observo que Diego se para en la entrada del aula, al lado de la puerta. Está esperando a que los alumnos entren.

—Pues nos vemos dentro de unas horas —masculla Martínez—. Y sin más, me pone un brazo alrededor del hombro, me sujeta la cara con la otra mano y se inclina para darme un beso la mejilla. ¿Por qué habrá hecho una cosa tan estúpida y tan fuera de lugar?—. Que tengas un buen día, guapísima.

—Lo mismo te digo —respondo rígida como un garrote.

Para mi alivio, se gira y se marcha dejándome a solas con mis alocados pensamientos.

Yo también me doy media vuelta y comienzo a caminar hacia el aula con el estómago haciendo cabriolas y saltos mortales de todo tipo. Cuando me fijo, Carlos está hablando con otro compañero, pero enseguida se pierde en el interior de la estancia. Diego sujeta la puerta y su cara habla por sí sola. No hace falta ser experta en emociones para darse cuenta de que está cabreado hasta alcanzar Geonosis y Tatooine, o incluso un poco más allá, si es que hay algo más allá de Geonosis y Tatooine.

A medida que avanzo se instala en mi pecho un nudo de angustia. ¡Don Inhumano! El hombre más poderoso del planeta ha venido a cazarme. Lo estudio con atención. Oh, señor, ¿cómo puede ser que la camisa se le ajuste de esa manera tan sexy?

—Hola, Leia —me saluda una sombra a mis espaldas. Entorno los ojos y me encuentro con los párpados de la satánica de los kikos revenidos pintados de negro.

—Hola —le devuelvo el saludo con inacción.

Diego se vuelve con aire tranquilo hacia mí, y creo distinguir en su rostro una chispa de malicia, pero si lo es, es una chispa muy pequeña.

—A ese tío le gustas —me dice la satánica.

—¿Perdón? ¿Has dicho algo? —Me giro para enfocarla mejor.

—Que le gustas —me repite refiriéndose a Amon.

Me quedo planchada. Desvío los ojos hacia Diego en un intento de captar lo parece ser tan evidente para los demás, aunque su expresión no me aporta nada nuevo. Es más, hoy tiene puesta una máscara de impavidez impersonal que no me gusta nada.

—Voy a sentarme con unas amigas. ¿Quieres que quedemos a última hora para tomarnos un café? —me pregunta la satánica pillándome con la defensa baja.

¿Qué le pasa a todo el mundo hoy con el puñetero café? Estoy demasiado pendiente de las reacciones de Diego, como para pensar en cafés con inspectores de policía o satánicas lésbicas adictas a kikos revenidos.

Mi profesor suspira cuando paso a su lado. Bueno, quizá sí le afecta un poco mi presencia, aunque el cabronazo sabe cómo camuflarse tras capas y capas de inexpresividad.

—Claro —le digo a la satánica para quitármela de encima.

En el fondo no me cae tan mal. Elevo sus puntos de carisma a cinco. La chica sonríe como si no lo hubiera hecho nunca, y tira de la mano de una de sus colegas para entrar en clase como si bailara salsa. Sacudo la cabeza y me centro en mi profesor. Su influencia en las altas esferas se pierde hasta donde mi entendimiento ni siquiera imagina. Su potestad es infinita, por no decir que es la potestad en persona. Y encima es joven; joven y poderoso. ¿Cómo habrá podido llegar tan lejos con tan solo veintiocho años? Caray, dirige los servicios de inteligencia occidentales desde las sombras como el que dirige una grúa en un puerto pesquero. Todas las cancillerías a sus pies. Mi perfil indicaba una persona cercana a los cuarenta o cuarenta y cinco años, ¡pero veintiocho! Me parece extraordinario. Su mundo es un galimatías para mí. Tengo que averiguar hasta dónde se extienden los hilos de su excelencia. Vale, ya sé que la cosa va de linajes y todo eso, pero tiene que ser una persona muy inteligente para ser uno de los grandes entre los grandes.

Me río.

Si mis compañeros supieran a quien tienen de profesor…

«¿De profesor? Pues si supieran a quien tienen de compañera…».

Mi niña policía tan animosa como siempre.

Diego continúa sujetando la puerta mientras los alumnos siguen entrando. Cuando paso al interior del aula, no me dice nada: ni se inmuta ni me mira. ¿Por qué se esfuerza en simular que no ha pasado nada entre nosotros?

Busco un sitio donde sentarme. Mierda, no hay ni uno.

—¿Puedo sentarme con vosotras? —le pregunto de pronto a la satánica en un arrebato de desesperación.

—¡Claro! —responde ella sin ocultar ni su agrado ni su sorpresa.

No me lo pienso ni dos veces, mis pies se orientan solos para seguirla. De improviso, una mano grande, de dedos grandes, y de fuerza grandísima, me aferra del codo y me da la vuelta de un fuerte tirón. Me giro, y observo que Diego me acerca a su pecho con arrogancia. Como de costumbre, parece tranquilo y sutilmente burlesco.

—Ni se te ocurra. Te quiero delante de mí. El amor siempre se merece la primera fila —me susurra al oído—. Y ahora camina. —Y me arrastra con él hacia la parte delantera de la clase.

Busco sus ojos para perforarlo y me encuentro con su dulce mirada verde. ¡Qué color más extraordinario, por favor! El enfado me remite al instante. Sus palabras me traen a la cabeza la imagen de él besándome en la tienda de deportes, la excitación que experimenté y, a posteriori, la espantosa vergüenza en la que me sumí por culpa del orgasmo. Frunzo la frente y me estremezco.

Después de irme, me enteré de quién era Diego en realidad.

La satánica de los kikos revenidos nos mira patitiesa y pierde el color de la cara. Yo, en cambio, me sonrojo. ¿A qué cuento habrá venido este gesto tan posesivo? Echo un vistazo al resto de mis compañeros pero, por fortuna, parecen ajenos a nuestra guerra psicológica particular.

La satánica se sienta con sus amigas sin quitarme los ojos de encima.

Diego me aprieta el brazo y, con fingida naturalidad, me hace un gesto con la cabeza indicándome el sitio en el que, al parecer, me tengo que sentar. Vaya, vaya, esto es el colmo de la dominación. Suspiro mientras él, con una sonrisa ladeada, comienza a alejarse por el pasillo para dar comienzo a este jueves tan glorioso.

—Al final de la clase quiero que dejen encima de la mesa los trabajos que les pedí —dice, mientras yo tomo asiento a regañadientes. Reparo en que se expresa con la seguridad de un empresario forjado por los años—. Si leyeron bien y comprendieron mejor, los pecados capitales han evolucionado hasta nuestros días ligados, de una u otra manera, al tema de la religión y la moral cristiana. No está de más rememorar, que los pecados capitales hablan de los vicios poco éticos a los que por naturaleza somos proclives los humanos, y que el término «capital» no se refiere a la magnitud del pecado, sino al hecho de que este u otro vicio, es base susceptible para dar origen a muchos otros. Pero, ¿quién puede darme una definición exacta de lo que es «pecado»?

Me giro para mirar hacia atrás. Continúa de espaldas a mí, en mitad del pasillo. Un chico moreno con el pelo muy corto levanta la mano para responder.

—¿Su nombre, por favor?

—Ramón Díez —le dice el chaval.

—¿Y bien Ramón? ¿Qué entiende usted por «pecado»?

El chico ni siquiera duda. Contesta enseguida:

—Entiendo el pecado como la transgresión consciente de un mandato entendido por bueno.

Me sorprende la determinación y la lucidez mental de Ramón en medio de tanta mediocridad latente. Quizá la juventud no esté tan perdida, al fin y al cabo. Diego ladea la boca.

—Trasgresión, mandato… —repite como queriendo retenernos las palabras en la cabeza—.

¿Alguna otra definición que pueda ampliar el concepto?

Una chica que no había visto antes levanta la mano. Está sentada en la última fila. Es rechoncha, morena y lleva unas gafas muy chulas. Casi no la distingo desde aquí, pero parece simpática.

—¿Su nombre, por favor?

—Mireia López.

—Bien Mireia, ¿qué tiene que decirnos al respecto?

—Yo creo que el pecado es toda acción censurada por la ley divina, por la Providencia — dice ajustándose las gafas.

¡Qué banal, hija! Veo que Diego sonríe con una amabilidad que no le pega ni con cola y que reprime algún comentario sarcástico, sin duda divertido. Le ha hecho gracia la palabrita, seguro.

—¿La Providencia, eh? Bonita palabra —responde satírico corroborando mi debilitada intuición. Aunque por lo visto, no solo le ha hecho gracia a él, otros compañeros también sonríen. — ¿Alguno más se anima a hablar? —pregunta a continuación. A mí me apetece hacerlo, pero creo que me voy a aguantar las ganas. Además, ni siquiera se ha girado para mirar en mi dirección. Me molesta, así que opto por callarme—. ¿Nadie? —insiste, y como todos guardan silencio como bellacos, continúa hablando él—: El pecado es la elección deliberada del mal. Quien comete un pecado, lo comete, por lo general, hacia sí mismo. Pero aquello que está bien o mal ha de ser determinado por alguien o algo, bien sea por la Providencia… —Se escuchan otra vez risas en la clase— o por el convencionalismo social o personal de cada cual. Con todo, el hombre de hoy, el hombre del siglo veintiuno, aún encuentra dificultades para comprender con plena lucidez el significado y la trascendencia de dicho mal, de dicho error, de dicho pecado y de dicha iniquidad en las cuales se ve envuelto continuamente. Por tanto, llegados a este punto, ¿puede alguno de ustedes aclararme si los convencionalismos sociales son en verdad los que nos marcan la senda del buen camino y nos frenan en nuestra frenética ansia de ser malvados, o es nuestra incapacidad para darnos cuenta de que la lucha entre la perfección y la imperfección es en realidad la verdadera causa del mal?

¡Joder! ¡Vaya con la preguntita! Mi querido Don Inhumano, al cien por cien y sin margen de error, me acaba de dejar gratamente sorprendida. Estoy fascinada. ¿Es este el mismo hombre que ayer quería meterse en mis bragas? ¿El mismo que me metió la lengua hasta atrás en el Decatlón? ¿El mismo que me ha obligado hoy a sentarme en primera fila? Pues mira tú que, a fin de cuentas, mi prima va a tener razón, Don Inhumano tiene un cerebro a mi altura para pasármelo pipa.

—Ambas cosas —responde Ramón sacándome de mis pensamientos tumultuosos—. Los convencionalismos sociales son un lastre que se nos impone. Si rompiéramos sus cadenas nos veríamos abocados al desastre social.

—… O personal —añade la diabólica de los kikos revenidos que está sentada a su lado y al lado de todas sus diabólicas amigas.

Amon centra los ojos en las punteras de sus zapatos al hablar: —¿Y qué significado llevaría implícito el convencionalismo del que estamos hablando?

¿Alguno de ustedes me lo sabe explicar?

Nadie contesta. Me revuelvo en la silla incómoda porque me apetece hablar. Si de algo sé, es de convencionalismos sociales impuestos, de opiniones y creencias generalizadas relativas a las mansas, y de medios de persuasión usados para conducirlas y condicionarlas. Así que lo hago, qué coño, decido intervenir:

—Retiene nuestra libertad. —Mi voz suena demasiado alta. Giro la cara un poco y me lo vuelvo a encontrar de espaldas a mí. Mis ojos se posan en su culo. Observo cómo se da la vuelta con lentitud —entiendo que sorprendido—, para quedárseme mirando sin mostrar ningún tipo de emoción. En cambio, ladea la cabeza y asiente.

—Correcto, señorita Márquez, la libertad. ¿Qué más puedes decirme sobre este concepto?

¿Alguna característica que quieras compartir con la clase?

Ya empezamos con las pullas. De todas formas me paro un segundo a analizar el tema. Para mí la libertad es una cárcel, pero no le voy a decir eso. Me hubiera gustado continuar hablando un ratito más de la anodina alma del pueblo español, pero qué se le va a hacer, supongo que lo dejaremos para otro momento.

—La libertad destruye la existencia de las personas cuando su motivación no es inteligente, está sujeta a la indisciplina, y en ningún caso se vincula con el condicionamiento.

Amon alza un hombro.

—¿Y con qué se vinculada según tú?

—Con la verdadera realidad. —Y señalo a mi alrededor con los ojos—. Desde luego no con la que marca la sociedad o con la que marcan ellos, o tú o yo, ni siquiera con la que marca la Providencia. —Se vuelven a escuchar risas. Tomo una bocanada de aire y reanudo lo que estaba diciendo—: Llámala realidad cósmica o como quieras. De esta manera, y solo de esta manera, existiría un ajuste con la equidad social y con la justicia.

Diego se queda un momento pensativo, serio, mirándome.

—¿Estás hablándome de libertad automotivada, Leia? —me pregunta con un tono de voz más áspero, dándome de manera deliberada la espalda y echando a caminar por el pasillo. Parece que mi observación le ha llamado la atención, pero también parece molesto por mi comentario.

—Pues claro, ¿de qué sino?

—La libertad automotivada es una ilusión óptica, princesa. Una decepción conceptual, por no decir una mentira.

¿Una mentira? ¿Cómo que una mentira? Solo un psicópata muy psicópata podría decir una cosa como esa y quedarse tan ancho.

«Es que es un psicópata», me dice mi niña policía al oído. «El peor de todos», añade.

¡Dios! Estoy por estrangularla como no se meta en sus asuntos y se calle de una vez.

—Diego… —Y me doy cuenta al momento que lo he llamado por su nombre delante de todos. Nadie más en clase lo tutea—. La verdadera libertad es socia del autorespeto y del autocontrol, no de la autoadmiración.

Gira en redondo, otra vez, y me clava sus ojos verdes hasta la coronilla.

—La autoadmiración hace engrandecer al individuo —me contesta fulminante—, tiende a hacerlo perfecto, elevado. ¿No es acaso a lo que aspiramos todos en esta vida?

¿Perfecto? Perfecto eres tú. Y por alguna razón desconocida su mirada firme me provoca un férreo respeto. En sus ojos se distingue un brillo intencionado que persigue un designio que se me escapa. Aprieto las manos. No quiero caer en un diálogo patentado en exclusiva por nosotros dos.

Tampoco quiero ponerme a discutir con él delante de todos mis compañeros, no obstante…

—La autoadmiración —apunto con rabia— es la tendencia a explotar a los demás para el engrandecimiento personal y egoísta del que se admira a sí mismo como si fuera una miss universo, profesor.

Vuelve a alzar las cejas y se acerca con lentitud hasta mi posición.

—¿Y por qué alguien querría admirarse a sí mismo, Leia? ¿Qué motivación puede tener para hacerlo?

¿Está hablando de alguien en concreto o de todos en general? Me ha pillado desprevenida.

De todas formas contesto sin contemplaciones:

—La máxima motivación respondería a sus ansias de poder, a su deseo de conseguir controlar a los demás. No hay mayor motivación que la omnipotencia, Diego. Pasa todos los días. Lo vemos todos los días. No hubieran estallado dos bombas en la estación de tren hace un mes, si los de arriba no hubieran pecado con su exceso de autoridad y arrogancia.

Algunos compañeros aplauden, otros se llevan las manos a la boca. Él sonríe.

—¿Defiendes lo que hizo ER en Santa Justa? —me pregunta apoyando las manos sobre la mesa en cuanto llega. Y al segundo, ya lo tengo inclinado sobre mí. No quiero reparar en la manera en que se le amolda la camisa a su torso musculado ni en como los pantalones le resaltan cada centímetro de su abultado paquete ni tampoco en lo intimidante que me resulta. Dios, este hombre no deja nada a la imaginación. Es apetitoso por todos lados. Mejor me fijo en sus nudillos machacados y aguardo en silencio—. ¡Mírame! —me ordena. Tiene la boca apretada y las piernas abiertas. Está muy serio. De pronto noto un golpeteo rítmico que me oprime el corazón—. Deja de frotarte las manos y contéstame —me exige tajante, dejándome clavada en la silla.

Respondo, respondo:

—No… no defiendo sus métodos. Ninguno de los que estamos aquí creo que lo hagamos, pero sí su causa. Esto es como lo del pez grande que se come al chico. El chico siempre se lleva la peor parte.

Se queda mirándome sin pestañear.

—Vulgar, Leia. —Se inclina un poco más y me dice bajo—: ¡Mírame, joder! Alza la puta cara y mírame a los ojos. —El chico que está sentado a mi lado se ha puesto tan rojo como yo. Qué vergüenza, madre mía.

—Profesor… —susurra el chaval con un tono de voz mucho más bajo que el suyo, carraspeando y frunciendo el ceño—. No… no debería hablarle así.

Diego arruga la frente y se inclina intimidante sobre él.

—Y tú no deberías estar follándote con los ojos a mi mujer. Ya está ocupada, gilipollas. Si te vuelvo a pillar mirándola, aunque sea de reojo, te cuelgo por los huevos de una soga en el vestíbulo de la facultad. —¿¡Su mujer!? Mis ojos se posan en los suyos, pero los suyos continúan clavados como una fiera en los del chaval. Al final el chaval baja la cabeza y él sonríe de mala gana.

Se recupera orgulloso y suspirando de su arranque de testosterona, y continúa hablando como si tal cosa—: Ha sido una aseveración vulgar viniendo de ti, Leia. Me gusta más esa que habla de los malvados que recogen rosas mientras todos los demás recogen zarzas. ¿Dónde están según tú los límites de la maldad y del convencionalismo social? ¿Quién determina que lo ocurrido en la estación el otro día fue correcto o no lo fue? ¿O hasta qué punto lo fue, en caso de ser correcto?

Con toda franqueza, quedo blanquiazul e ionizada total. Necesito una ficha de iones para salir del bloqueo mental y purgarme a gusto. ¿¡Su mujer!?

—Han muerto personas inocentes —interviene alarmada la chica que se sienta detrás del tal Ramón. La evalúo un momento. Es de las que se deleitan con lo espantoso que es su día a día, de las que viven para los resentimientos prefiriendo quejarse a cambiar la situación. Puntos de carisma: cuatro—. El respeto por la vida humana debería ser la franja límite de la maldad.

Gracias maja. Menos mal. Así me gusta: salvándome el pellejo.

—¿Comparten todos ustedes la misma idea? —pregunta Diego—. ¿La muerte de un ser inocente es, en este caso, el límite infranqueable que separa una buena causa, de una causa perversa?

—Hombre, pues sí —expresa otro alumno.

—Entonces lo que han hecho estos jóvenes es porque defienden una causa amoral, poco caritativa y, desde luego, nada benevolente, ¿no es lo que opinan?

—Su causa no es así. Es todo lo contrario. Nos representa a todos. Todos estamos, tan o más jodidos que ellos, pero no vamos por ahí poniendo bombas y matando gente inocente —responde la tal Mireia bastante alterada.

—¿Por qué no? ¿Qué es lo que se lo impide? —le pregunta Diego colocándose en dos zancadas junto a ella—. ¿La sociedad?, ¿la ley?, ¿su ética personal?, ¿su desconocimiento técnico para poder elaborar una bomba?, ¿su nulidad para hacerla estallar? ¿El qué?

Mi niña policía se carcajea desdeñosa desde su despacho, tapándose la boca con las dos manos, y pateando en el suelo a lo Joaquín Cortés.

Observo que la chica baja la vista y que Diego le clava los ojos en la cabeza esperando su respuesta. Después de un rato sin que la chica diga nada, rueda sobre sus talones y se pone a pasear otra vez por el pasillo con las manos metidas en los bolsillos del pantalón. Parece que estuviera tejiendo en la cabeza algo retorcido. Se coloca a mi lado y me lanza una mirada indescifrable.

—La maldad es una condición que indica ausencia de moral, bondad y caridad —continúa explicando con voz penetrante—. Si una causa no es amoral ni malvada y ni siquiera inclemente, entonces no tendría por qué ser ignominiosa ni tampoco perversa y ni mucho menos tendrían por qué serlo los métodos usados para hacerla realidad. —Hace una pausa para mirarme y me sonríe con descaro. Ignominiosa… Será cabrón. Está disfrutando a base de bien a mi costa. Se apoya en su mesa con las piernas abiertas y continúa hablando—: La única controversia vendría dada, por tanto, no por aquello que es susceptible de ser o de no ser malvado, sino por los códigos de conducta que nosotros mismos nos autoimponemos o por el comportamiento oficial que se nos impone como correcto o incorrecto en forma de código. —Y vuelve a sonreírme para, a continuación, fijar los ojos en el fondo de la clase—. ¿Estiman que son ustedes los que se imponen dichas barreras éticas, o dichas barreras son impuestas por alguien misterioso con algún propósito u objetivo oculto o determinado?

Y si es así, ¿qué objetivo sería ese?

Así que te encantan los desafíos ¿eh, profesor? No te podré psicoanalizar, pero me estás dando muchas pistas y te estoy calando a base de bien. Tratas de dominar el ambiente, no solo con tus gestos, sino también por medio de la retórica; buscas resultados rápidos y efectivos; te gusta generar retos y que la gente tome decisiones rápidas y no pierdan el tiempo con idioteces; echas a rodar las cosas e induces a que los demás hagan lo mismo; te apasiona dirigir a las personas y recibir el merecido reconocimiento; tiendes a responder con preguntas y esperas respuestas directas, sin apenas discusión, y, en la medida de lo posible, proveyendo soluciones eficaces y eficientes; y siempre quieres ganar. Además, lo haces todo de manera enérgica y expansiva tratando de imponer tu voluntad y tu visión, cuanto menos, de una manera característica.

Me gustas Diego, mucho, cada vez más.

Y como no me puedo aguantar las ganas y esto es un pulso entre él y yo, prorrumpo como una díscola levantando la voz y la barbilla al responder:

—El poder. —Él da un paso al frente y se acerca hasta mi mesa para mirarme con ojos repletos de suspicacia. Esta vez no se los aparto cuando hablo—: Este es el objetivo que nos marcan las élites. Les gusta ejercerlo tanto o más que ejercer la violencia, ya que esta es la única mierda que les hace sentirse bien. Las élites son las únicas que nos imponen barreras. Estos chicos lo único que están tratando de hacer es de echarlas abajo.

—¿Por qué?

—Porque son listos. Saben que si eliminan la satisfacción que les provoca a los de arriba ejercer su tiraría, se quedarían sin nada.

Él arquea una ceja.

—¡Así que se quedarían sin nada…! ¿Y crees que la élite de la que hablas juega limpio para mantenerse en el poder? —Su expresión es oscura—. ¿Piensas que están donde están porque su moral es bondadosa y caritativa?

Ja, ja, ja… no trates de poner palabras falsas en mi boca.

—¡La élite es una puta mierda! —respondo sin poder contenerme las ganas—. Está claro que el vértice donde se congratulan sus eminentes miembros es como la inaccesible cima de una montaña a la cual solo pueden llegar las aves de rapiña y los reptiles.

Escucho un estallido de aplausos. Me quedo mirando para Diego: multitud de emociones cruzan por su semblante sin que pueda evaluar ninguna.

—Vulgar, Leia. Muy mediocre —murmura en cuanto la descarga de júbilo cesa—. ¿Qué puedes decirme de la élite? —me pregunta con voz impávida cuando se hace el silencio.

Suspiro hondo y noto que me domina una pizca de ansiedad.

—Quizá un refrán de la dinastía Qing pueda resumirlo por mí: “El pueblo teme a los gobernantes, los gobernantes temen a los demonios extranjeros —aunque yo lo sustituiría por los demonios de la élite—, y los demonios de la élite temen al pueblo”.

Sonríe sin ninguna gana.

—¿Es esta tu opinión? ¿Que la élite tiene miedo? —Eleva las cejas—. Lo dudo.

—Pues no lo dudes —reitero con osadía—. Explícame por qué sino la élite está militarizando la totalidad de la vida pública. Cada sector dinámico de la economía está apoyado sobre el elemento militar. No lo puedes negar.

Cuando me mira, su expresión cambia otra vez. Santa madre bendita, sus ojos refulgen vivos, y en su boca se perfila una virulenta mueca de fastidio.

—¿Por qué no me lo explicas tú?

—Por supuesto, profesor, si es lo que quieres. —Mi niña policía deja el zapateado y me grita desesperada para que me modere en la explicación—: En primer lugar, a través de la militarización, la élite está tratando de llenar el vacío político que ha supuesto el reordenamiento neoliberal de los territorios; y en segundo lugar, lo están usando para desplazar el gasto social, cuyo efecto redistributivo y democratizador tanto temen.

Tengo el corazón en un puño. Diego saca las manos de los bolsillos y vuelve a apoyarlas en mi mesa.

—Seguro que sí —musita—. Demuéstramelo con datos verídicos no con dogmatismos baratos, Leia.

Mierda. Está claro que él está en su terreno y que yo no puedo exponerme mucho. Mmm… si no puedo vencerlo con argumentos, al menos podré confundirlo con datos.

—Vale —murmuro, y levanto con altivez los ojos al hablar—. Me remito a un dato de aquí y que poca gente conoce. El seis de mayo del 2014, PP, PSOE, UPyD y CiU se unieron en el Congreso de los Diputados para perpetrar el mayor ataque a la democracia desde el veintitrés F. La aprobación conjunta que realizaron para dar su apoyo a la viabilidad del TTIP —el famoso acuerdo de libre comercio negociado en secreto entre EEUU y la Unión Europea, copia del desastroso acuerdo NAFTA que se acordó entre Norte América y México y que ya sabemos lo que trajo después—, fue su sutil manera de inutilizar el Parlamento. Y como todos sabemos, con dicho acuerdo, que es algo más que un mero tratado comercial (algo nuevo, enfermizo, y con un potencial de impacto monstruoso, capaz de definir un dictamen de legalidad nuevo, o incluso imponer una Constitución Económica creada por lobbies para que las multinacionales fluctúen sin pudor alguno por encima de nuestros derechos sociales, culturales, morales y medioambientales), lejos de cumplir con las expectativas prometidas, están comenzando a destruir, tal y como se esperaba, miles de millones de empleos y haciendo que todos los indicativos económicos y sociales se estén yendo al garete. — Suspiro y ladeo la cabeza—. ¿Quieres que continúe, profesor? Podríamos pasarnos horas enteras hablando de este tema; es más, podríamos dedicar un par de clases a analizar las consecuencias victimológicas que nos va a suponer a los europeos la auténtica locura en que se resume dicho tratado.

—Estás hablando de un tratado que Trump ha echado abajo, todo el mundo lo sabe.

—No. Estoy hablando de un tratado que se ha congelado en el tiempo, cosa que no todo el mundo sabe, al menos se ha congelado de cara a la galería. Hay movimientos geopolíticos y geocomerciales ocultos que están forjando un nuevo mundo del que ni Dios sabe nada, un mundo único, dirigidos por unos pocos privilegiados, ¿o no?

Guarda silencio y hace una mueca rara con la boca. De repente escucho un gran murmullo y veo muchas cabezas que asienten aprobando mi comentario. Diego se pasa la mano por la barba. Me mira con un chocante brillo en sus ojos ¿verdes? No, ¿negros? Frunzo el ceño: extraños. Sacudo la cabeza confusa. El caso es que me mira como si fuera transparente, cosa que me incomoda mucho.

—Me parece que las ideas de Lobaczewski se han quedado un poco anticuadas, ¿no crees?

—me dice finalmente.

—Pues yo creo que su tratado sobre Ponerología política debería convertirse en un clásico entre los clásicos, o mejor aún, en un manual de estudio y de apertura mental en todas las universidades.

—Eres muy Hedges, Leia. No me lo parecías.

Y tú muy Thomas Hobbes, pienso yo.

—¿Acaso Chris Hedges estaba equivocado cuando hablaba del despotismo tiránico del Estado? ¿O acaso fue Andrew Lobaczewski el que se confundió al afirmar que las élites no son otra cosa más que psicópatas con comportamientos alterados que infectan la sociedad desde arriba hacia abajo?

Se cruza de brazos y su mirada se enturbia a medida que me analiza. Después endurece el gesto y me espeta:

—¿Eres una conspiranoica, Leia? Quién lo diría.

Me encojo de hombros.

—Si por creer que estos individuos tienen una agenda coordinada con el objeto de convertirnos a todos en una especie de autómatas sin razonamiento soy una conspiranoica, entonces sí, lo soy. También creo que esta panda de psicópatas lleva desde siempre ejerciendo el poder sobre las masas por medio del estudio y del control del comportamiento humano, entre otras maldades.

Alza las cejas y me mira con hostilidad.

—Lo que decía, hombres y mujeres de poca fe, rojos y anarquistas. Me pregunto a quién puede admirar una chica como tú. Espera, déjame adivinar… ¿Buenaventura Durriti?

Trago saliva y aprieto las manos. Mi niña policía está que se sube por las paredes. Me suplica de rodillas que no le siga el juego.

—Casi, profesor. Me quedo con la figura del único hombre que tuvo la valentía de luchar, no contra molinos de viento, sino contra gigantes de verdad: Lucio Urtubia.

—Albañil, analfabeto y comunista —se burla él.

—Sí, pero estuvo a punto de hacer quebrar al Citibank en los setenta. Analfabeto, pero un puñetero visionario. Al igual que él pienso que no necesitamos de un Estado para nada. Son los albañiles, los pintores y los electricistas los que hacen que la sociedad funcione.

—Ya.

—¿Ya? —No me puedo aguantar las ganas. No puedo—. Verás, Diego, generación tras generación los humanos practicaremos mucho más la maravilla de la justicia y la misericordia. Cada vez seremos más solidarios, más inteligentes y más fraternos. Y dicha la lealtad se hará cada vez más aguda e imparable a medida que pase el tiempo. Está en nuestra naturaleza humana, le guste a la élite o no. La bendita lealtad que de manera continuada tratan de minarnos estos… jodidos cabrones, será la que nos vaya alejando de manera progresiva del actual gobierno representativo. —Hago una pausa para tomar aire y continúo—: Estoy por apostar que en un futuro no muy lejano la figura del Estado desaparecerá y que el autocontrol individual será la marca de gobierno predominante.

Diego da un paso atrás con los ojos muy abiertos y las cejas levantadas. Parece sorprendido, pero al momento cambia su expresión y me fulmina con una mirada muy verde.

—¿El autocontrol? —murmura—. Para que ocurriera lo que dices sería necesario instaurar un orden social nuevo basado en nuevos ideales. Y dichos ideales…

—Con dos sería suficiente —lo corto, y añado—: igualdad espiritual y hermandad social.

Lo cual tendrá como consecuencia un único gobierno, una única lengua, una única raza y una única moral. Llegará un día en el que todos avanzaremos en la misma dirección y por el mismo propósito.

Diego abre los ojos todavía más y percibo en él un atisbo de admiración o de alivio, a saber. Se acerca a su mesa. Su expresión me confunde. Juro que no es la que me esperaba.

—¡Sorprendente! —exclama sin poder ocultar un sentimiento de asombro. Se desabrocha un botón de la camisa provocándome un escalofrío que me recorre toda la columna—. Solo existe un propósito, pero no quiero hablar de él ahora. Hablemos mejor de los ideales. ¿Ningún otro tipo de regulación? —me pregunta de nuevo.

Asiento con la cabeza deleitándome con la visión de su vello y suspiro al responder: —Sí. Las funciones del gobierno, por denominarlas de alguna manera, quedarían restringidas a tareas de coordinación económica y administración social. Nada más.

¿Entusiasmo? ¿Alegría? ¿Exaltación? ¿Es lo que traducen sus ojos o me equivoco?

—¿Nada más? —Ahora se remanga las mangas de la camisa. Dios, tengo que ahogar un gemido. Tengo la libido a punto de estallar—. Leia, estamos en el año 2019, la sociedad idílica de la que hablas está muy lejos de ocurrir.

—Pero ocurrirá. Las élites no podrán frenarla. Es inevitable.

Después de una pausa muy larga, comenta:

—No podrán frenarla… ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Cuál es según tú el objetivo último de las élites? Acláramelo de una vez.

Clavo mis ojos en los suyos. ¿Elites? No hay «Élites». Solo hay una «Élite» y está formada por alguien como tú.

—Su objetivo es doblegar a la población para alejarnos de dichos ideales.

—¿Cómo?

—Haciéndonos tontos perdidos.

—¿Cómo?

—A través del control mental.

—Ya, pero ¿cómo?

—A través de la educación, la publicidad, la propaganda, la programación predictiva, los deportes, la política, la religión, la alimentación, la televisión, la tecnología… —los besos inesperados, las amenazas posesivas, las promesas de amor a la única persona en el planeta con la capacidad intelectual y funcional para impedirlo…

—¿Estás hablándome de un tipo de guerra encubierta?

—Sí —respondo—. Pero esta vez el rumbo de los acontecimientos es distinto. En poco tiempo nos veremos inmersos en una larga e intensa lucha, pero no de tipo económica como cabría esperar, sino por la evolución humana.

Sonríe. Pero sonríe a lo magnánimo, como si de un momento a otro se fuera a postrar ante mí de rodillas para adorarme con pleitesía. Cada vez me confunde más este hombre.

—¡Increíble! Por la evolución humana… —repite—. ¿Te gustaría hacerlos desaparecer? — me pregunta sin dejar de mirarme.

Pero en el fondo sé que lo que me está preguntado es: «¿Te gustaría hacerme desaparecer a mí?». ¿Quiero hacerlo desaparecer? ¿Quiero que desaparezca de mi vida?

Besos, amenazas posesivas, promesas…

Mi niña policía exige una respuesta por mi parte. Me encojo de hombros y ella arruga los ojos.

«No quieres, Leia. Lo quieres a él».

¡Bruja!

Diego no espera mi respuesta, gira en redondo y se lo pregunta a toda la clase: —¿A quién de ustedes les gustaría que no existieran, que desaparecieran de sus vidas?

Todos levantan la mano. Me quedo entumecida en la silla. Quiero seguir hablando, pero me quedo callada. Lo cierto es que la élite patológica que nos gobierna lo hace a base de guerras, terrorismo, injerencias y violencia de todo tipo. Cambiar, demoler los cimientos sobre los cuales han construido su pirámide de poder sin desplazar toda la estructura, sería algo más que difícil, dado que son la base de todos los problemas políticos y sociales que nos asolan. Tanto mi hermano como yo llevamos años investigando la mejor manera de implantar una estrategia funcional que nos permita hacerlos desaparecer sin que se nos caiga encima todo el edificio y, por supuesto, la hemos encontrado.

—Bien, por lo que deduzco —continúa Diego—, el hecho bondadoso o malvado no se reduce al propio hecho en sí, ni tampoco al método usado, sino más bien contra quién se usa. Si en vez de haber muerto gente inocente en la estación el otro día, hubieran desaparecido unos cuantos hijos de puta de los que estamos hablando, todos estaríamos encantados de la vida y celebrándolo con aplausos. ¿No es así? ¿No es así como piensan ustedes?

Detecto cierta ironía en su voz. Nadie habla. Hay un gran silencio. Me acabo de dar cuenta de que Amon es un individualista recio, un gran confrontador beligerante, un ser muy pragmático y audaz. Tiene la habilidad de convertirlo todo en una prueba de voluntades. Sabe cómo manejar a unos cuantos postadolescentes —entre los que me incluyo— cabreados con su futuro desolador.

—¿Nadie va a comentar algo al respecto? —insiste, y espera con paciencia. Pero el silencio continúa—. Vamos a ver, ¿son virtuosos estos chicos por la causa que subrayan, o no lo son? — pregunta encogiéndose de hombros.

¿Virtuosos? ¿Qué tiene que ver la virtud con todo esto? Pienso: virtud, virtud… ¿Qué coño es la virtud? ¿Algo que te ata y te jode la vida cuando quieres protegerla a toda costa? ¿O algo que permite que las cosas se pongan a tu favor?

El saco de los recuerdos se abre en mi cabeza y me vienen al pensamiento de golpe las palabras de mi hermano, pero las aparto enseguida para que no me atosiguen. Me concentro en las características de la virtud: ¿Vencerse a uno mismo? ¿Devolver al corazón la honradez que le ha dado la Providencia? ¿Acaso se trata de una experiencia progresiva? ¿Algo que deba evolucionar?

Lo que está claro es que la virtud es más que una sapiencia, es un instrumento de erudición, requiere de un estado superior de conciencia para hacerla consciente, y para ello tenemos que estar muy despiertos. ¿Despiertos? ¡Qué gracioso hablar de despertar cuando el género humano está zote total!

Concluyo que tan solo depende de nosotros ser o no ser virtuosos. Si algo tengo claro es que la virtud necesita de nuestra comprensión para lograr que el progreso sea posible. Y estos cabrones elitistas nos la están censurando desde hace milenios.

—No son virtuosos —expresa una chica morena desde el fondo de la clase—, son unos asesinos, unos terroristas. Matan gente.

Diego sonríe con una mueca de medio lado y se aproxima a ella. Le sostiene la mirada con intensidad. La chica se pone roja como una antorcha.

—Si trataran de matar a su madre delante de sus narices, ¿qué haría? ¿Trataría de impedirlo, o dejaría que siguieran intentándolo?

La chica no se lo piensa dos veces, contesta convencida:

—Trataría de frenarlos.

—¿Cómo? —pregunta Diego—. Son más fuertes que usted, más listos que usted y, además, saben luchar… ¿Cómo lo haría?

Ella se encoge de hombros.

—No lo sé. Dependería de la situación, pero desde luego no me quedaría de brazos cruzados.

—Bien, supongamos que tienen un cuchillo y que uno de ellos está dispuesto a degollarla.

¿Trataría de impedirlo?

—Sí —responde rotunda.

—Pongámonos ahora en la situación de que lo logra: usted forcejea con él y lo mata. ¿Cómo se sentiría?

La chica tuerce la boca: duda. Pero no por sus ideas, sino porque intuye que Diego esconde algo bajo la manga.

—Me sentiría bien porque habría salvado la vida de mi madre. Además, sería en defensa propia.

Diego vira en redondo y observa a toda la clase sin moverse del sitio.

—¿Alguno de los presentes opina que ellos no lo están haciendo en defensa propia? ¡Están defendiendo su país! ¡Están defendiendo sus ideales! ¡Están defendiendo su futuro! —manifiesta con rotundidad—. Y no solo el suyo, el de sus hijos y el de sus nietos también.

Todos guardamos un reverencial silencio. Yo incluida.

—¡Pero han matado gente inocente! —expresa de nuevo la chica al poco rato.

Diego sonríe y la encara con el ceño fruncido. Su mirada se vuelve más audaz e intensa.

—¿Y si su madre fuera una delincuente que hubiera entrado en una casa ajena a robar, y quien sostiene el cuchillo tan solo fuera un pobre diablo que lo único que quiere es que ella le devuelva lo que le está robando, y que de paso libere a sus hijos a los cuales ha retenido encadenándolos a la calefacción, para así poder perpetrar a sus anchas el robo? Pongámonos además en el caso de que su madre esté robando al chaval todo lo que tiene en la vida para sobrevivir, para sacar a sus tres hijos y a su mujer adelante.

¡Toma! Nos hemos quedado todos de piedra. La chica se ha puesto morada y yo me he quedado azul. Pero, ¿cómo le ha dado la vuelta a la tortilla con tanta habilidad? Este hombre me da miedo. No sé cuáles son sus ideales respecto a este tema y, por primera vez, me hace dudar. ¿Será a lo mejor un policía infiltrado haciéndose pasar por un agente del CNI? ¿O será en realidad mi cien por cien Don Inhumano sin margen de error? Lo que está claro es que tiene una habilidad pasmosa para manejar las situaciones; es de los que tira las piedras para que las cojamos al vuelo, pero no muestra sus cartas ocultas a nadie. Me intriga sobremanera. En su mejor cara, es de los que se gana el respeto con honorabilidad. Parece un auspiciador de causas nobles.

¡Mierda! Me voy a acabar enamorando de verdad de él.

«Ya estás enamorada de verdad de él. ¿A quién tratas de engañar, Leia?», me espeta mi niña policía desde su escritorio.

¡Joder!, vete a la mierda, guapa y déjame en paz. Tú, dedícate a la lupa y a la investigación y no te metas en mis asuntos personales.

Ella arruga las cejas y me señala con el dedo en plan advertencia.

¡Puta! La insulto yo.

—Bien señores, señoras. La virtud, la maldad, los condicionamientos sociales y personales son términos fluctuantes. No tienen un límite coherente y conciso que los demarque y, desde luego, nada ético o moral que los sustente. El pecado o la perversidad pueden, como han comprobado, justificarse sobre una causa loable y bondadosa, mientras que la virtud y la bondad pueden hacerlo sobre una causa aborrecible. Todo depende del cómo, quién, cuándo, y con qué se mida. De igual manera, para un pecado concreto siempre hay una virtud que gravita en su contra, o viceversa. Les voy a poner otro ejemplo. He aquí un pecado capital: la ira... —¿Ira? Siento un respingo al escucharlo. Y de repente sé que el ejemplo que va a poner, va a versar sobre mí. Me lo corrobora al acercarse de nuevo a su mesa y al clavarme los ojos hasta atrás. Su descaro es obsceno y no esconde ni el descaro ni la obscenidad. Diego me atraviesa con los ojos y, antes de continuar hablando, me presenta su mejor mirada de inquisidor—… y su antítesis o antagónico: la paciencia. —Guarda un momento silencio y añade—: Y la pregunta al respecto es… ¿Quién es más o menos virtuoso, o más o menos malvado…? ¿Una arisca, colérica e irritable joven que salta a la primera de cambio después de haber contenido toda la vida su ira, que además es tan iracunda que ni contesta a su amado al teléfono y que siente un placer irrevocable por su propia sangre o por la sangre de los demás… — Subraya la última frase clavándomela en la yugular y haciendo que me ponga roja como si me hubieran pintado la cara como un arapahoe—… o un sufrido, tranquilo, sosegado, enamorado y entregado joven, templado en sus maneras, paciente y calmo, pero resignado a su maldita suerte, que no es otra más que ser un torturador de terroristas?

Abro los ojos hasta que no los puedo abrir más. ¿Torturador de terroristas? ¿Que no contesta a su amado al teléfono? ¿Amado? ¿Enamorado joven? Lo miro y lo remiro y no me termino de creer lo que acabo de escuchar. No puedo creerme que haya dicho delante de todo el mundo lo de la sangre, los terroristas y las torturas. ¡Vale! Ya sé que nadie sabe que habla de mí, pero, ¡se ha pasado tres pueblos! Y, además, ¿qué ha sido todo ese rollo del joven enamorado?

Siento como si me hubiera disparado en el corazón: «¿Enamorado y entregado joven?

¿Torturador de terroristas?» . ¡Hostia puta! Ayer me dijo, en algún momento que ya ni recuerdo, que no era un profesor. ¿Se habrá referido a él mismo con lo de torturador de terroristas? ¿Será que lo es en realidad? ¿O será que Don Inhumano al cien por cien es todo eso y mucho más?

«Te confundirá y te trastocará, hermanita».

Mierda Lucas, ahora no. No quiero que regresen a mis sesos tus palabras.

«Te enamorarás y él se enamorará de ti».

¡Qué más quisiera yo!

¡No! Me niego a aceptarlo. Él no puede ser un torturador de terroristas, él no puede ser un asesino. Los asesinos son fríos, salvajes, carecen de afecto, son amorales, impulsivos, inadaptables e incorregibles. Diego, mi Diego, no puede ser uno de ellos. Pero espera un momento, Leia, tu perfil inicial sobre Don Inhumano indicaba que sería así. Bueno, la impulsividad formaría parte sus características, pero me doy cuenta que Diego carece de esta cualidad; en cambio de paciencia va más que sobrado.

Alzo los ojos y lo observo pensativa: ¿cruel?, ¿violento?, ¿inmoral y despiadado?, ¿dictatorial y opresivo?, ¿no admite la culpa ni el temor ni cualquier otro sentimiento humano?

Vuelvo dudar. Tan guapo, tan perfecto, con esa sonrisa imposible de resistir, con esos ojos mutantes llenos de promesas… Es que lo miro y lo vuelvo a mirar, y me da igual que sea amoral, inadaptable, salvaje y frío. Lo cierto es que me da igual todo. Solo quiero que me toque, que me mime, que me acune entre sus brazos… Aunque todo sea mentira. ¡No! ¡No! ¡No! Ya estoy yo desvariando otra vez.

—¿Nadie contesta? —insiste él con sorna, sacándome de mi ensoñación.

Me está desnudando con los ojos. ¡Qué ojos! No puedo ni mirarlo. Incapaz de mantenerle la mirada, bajo los míos a los folios y siento un estremecimiento por todo el cuerpo. ¿Asesino?

¿Torturador? Mi niña policía me señala con el dedo acusándome de habérmelo advertido. Observo que se pone la chaqueta y que se mete las manos en los bolsillos del pantalón.

Ramón contesta desde el fondo de la clase:

—Ninguno de los dos es totalmente virtuoso o totalmente malvado. Ambos muestran signos de incluir ambas características en su conducta.

—Como el ying y el yang. —Trata de aclarar el chico que está sentado a mi otro lado y que no deja de martillar con su boli en la mesa. Me apetece clavárselo en la mano para que se esté quieto de una putísima vez. Me está poniendo cardiaca.

—Por lo tanto, ¿rubrican que siempre hay un cierto grado de lo malo en lo bueno y de lo bueno en lo malo?

—Sí —asienten varias personas al unísono.

Me estoy poniendo cada vez más nerviosa con el martilleo del boli de mi compañero. Creo que estoy apretando los labios.

—¿No me han contestado todavía a la pregunta? La plantearé de una manera más sencilla para que la entiendan: ¿Quién es más malvado de los dos? ¿El chico o la chica?

—La chica —responde la satánica convencida—. No le ha cogido el teléfono. ¡Por Dios! Él está enamorado. Es una cabrona.

¿Que yo soy una cabrona? ¿Que él está enamorado? ¡Ja!

—Sí, sí. La chica.

—La chica.

Son varias las voces que oigo pronunciarse al respecto. Casi todas de varones. Alzo los ojos hacia Diego con el ceño fruncido. El muy hijo de puta está sonriendo de oreja a oreja y se lo está pasando en grande a mi costa. El imbécil de mi lado continúa dándole a la mesa con el boli.

Estiro la mano conteniendo unas ganas tremendas de estrangularlo y la apoyo sobre la suya para que se esté quieto.

—¡Perdona! —Se disculpa el idiota en un susurro.

—No es nada —respondo cínica—. Pero me estabas poniendo nerviosa.

—Lo siento, Leia —me casca el chaval otra vez.

¡Hala!, segundo día en Victimología, y este ya me llama también por mi nombre. Gracias profesor Amon. Gracias Diego Amon. Gracias Diego Amon de Villar. Gracias Diego Amon Diablo de Villar.

—Bien, para mañana quiero que desarrollen en un máximo de cinco folios, uno de los pecados capitales y su antagónico a elección. Al igual que ahora, me los entregarán al finalizar la clase. Es todo por hoy. Que pasen un buen día, muchachos. —Y se da la vuelta para encender el ordenador.

Mis compañeros se levantan y yo hago lo mismo. Hay mucho jaleo de gente entregando trabajos, por lo que no logro moverme del sitio. Cuando por fin lo puedo hacer, Diego me llama y me detiene en seco.

—Leia Márquez, tú quédate.

Se me pone el corazón en la garganta; más que nada porque estaba a punto de salir por la puerta.

Carlos se detiene a mi lado.

—Leia, has estado de puta madre hoy en clase. Vaya pulso de luchadora profesional. Lo tenías acorralado.

—No creo, Carlos.

—¿Que no? Mírale que cara, no te quita los ojos de encima. Seguro que quiere degollarte.

Te veo en un rato. ¿Te espero fuera y nos tomamos un café?

¿También él?

—Vale.

Y se va. Ya no queda nadie más en el aula.

—Ven aquí y cierra la puerta —me ordena sosteniéndome la mirada en cuanto ve que nos quedamos solos. Me estremezco por la forma en que me lo ha dicho, con ese tono autoritario tan suyo.

Como una autómata entregada con placer a su servicio, cierro la puerta, cruzo la clase y me coloco donde él me indica. Tengo la cabeza como un remolino. Lo veo coger uno de los trabajos de la mesa y balancearlo en la mano.

—Esto de aquí es tu trabajo sobre la ira —apunta inexpresivo.

Se lo envié a primera hora de la mañana. Veo que lo tira a la papelera. Lo he copiado y pegado de la Wikipedia. Ya sé que no es muy original, pero es lo que he hecho.

—¿Qué le pasa a mi trabajo? ¿No te ha gustado?

—¿Quieres que te diga de verdad lo que me ha parecido tu trabajo? —Usa un tono neutro para hablar. El más neutro que he escuchado en mi vida.

—Lo cierto es que no. Prefiero que te lo guardes para ti.

—Va a ser lo mejor, porque lo vas a repetir. Aunque quiero que te centres en una única cuestión: la ira pasiva. Creo que en cuanto profundices un poco en el tema te sonará de algo.

—¿Qué quieres decir? —pregunto con recelo.

—No quiero decir nada. Hazlo y punto. Pero a estas alturas de la vida ya deberías saber que la paciencia es la virtud de los cerebros inteligentes, mientras que la ira lo es de los estúpidos. ¿Por qué me apagaste el teléfono anoche?

—Es un poco injusto viniendo de un hombre tan paciente como tú, insinuar una y otra vez, que soy una estúpida, sobre todo cuando no me conoces lo suficiente.

Diego sonríe y se pasa la lengua por los labios.

—No era una insinuación, Leia, era una certeza. Además, mi paciencia solo está tratando de decidir en este momento lo que es justo y lo que no lo es. Y desde luego tu trabajo sobre la ira es justamente una mierda.

—Elocuente y prosaico juego de palabras, profesor.

—¿Sabes?, tienes que aprender a afrontar las decepciones con más audacia, princesa, y no solo las decepciones, también el fracaso y la frustración. Lo único que haces es autoagredirte.

—Ya. No es nada justo entregar algo así de chabacano, ¿verdad?

Me mira con los ojos fruncidos.

—Lo que no es justo es que no hayas respondido todavía a mi pregunta y ni mucho menos que no me contestaras anoche al teléfono. ¿Por qué lo apagaste? —insiste.

Así que es eso. Está enfadado porque ayer le apagué el móvil. De repente el ambiente de la estancia se carga de tensión, y sus ojos, de naturaleza beligerante aunque no exentos de un leve matiz pacífico, se tiñen de un color ambiguo. Algo cambia en su rostro, algo que me aterra, me subyuga y me domina.

Respondo como si me hubiera puesto una pistola en la sien:

—Lo apagué porque estaba cansada, porque tenía sueño y porque… bueno… me quedé dormida.

Diego me sostiene la mirada sin pestañear, apretando los dientes. En esas, saca una de las manos del pantalón y cierra la pantalla del portátil de golpe. La tapa choca contra el teclado dejando impreso en el aire un eco sordo. Salto del susto por el ruido. Quiero mirar a otro lado, pero soy incapaz de moverme. Su mirada me inmoviliza. El ambiente podría cortarse con un cuchillo.

—Has estado llorando y odio que llores. No vuelvas a hacerlo, por favor.

Pero ese «por favor» suena a regañina total, no ha ruego. ¿No quiere que llore? ¿Por qué le molestará tanto que lo haga?

—Diego, ya te lo dije, necesitaba pensar. Necesitaba olvidarme de ti para serenarme.

—¡Vaya! Por fin una respuesta franca aunque no me guste una mierda. No quiero que te olvides de mí ni por un momento. No quiero que lo hagas, Leia.

Da un paso al frente para colocarse a mi lado. ¡Oh, Dios! Su cara se transforma en sensualidad. ¿Qué pretende? De manera instintiva doy un paso atrás. Él se carcajea emitiendo un gruñido de satisfacción. Su risa ronca me eriza la piel: es intrépida y retadora…, sexy como el infierno.

—¿Vas a algún sitio? —me pregunta ladeando la boca. Reconozco que tengo que hacer un gran esfuerzo para no continuar retrocediendo, ya que por algún motivo, es lo creo que me está obligando a hacer—. Ven —me dice con voz melosa y cautivadora tendiéndome la mano.

—No —respondo apartándome de él.

—Sí, Leia, ven aquí.

De repente me coge por la nuca y me agarra por el pelo. Tira de mi cabeza hacia atrás haciendo que mi barbilla se levante. Me hace daño, pero me gusta. Trago saliva con esfuerzo y trato de psicoanalizar sus intenciones, pero como siempre me resulta una tarea inútil.

Él suspira y me lanza una rápida mirada antes de pasarme la lengua por los labios. Es atractivo hasta caer rendida a sus pies. Incrusta su nariz en mi cuello y me huele.

—Mmm, esencia de virgo. —Y agrega—: Eres jodidamente lista, princesa, y jodidamente retorcida. También eres jodidamente preciosa. Voy a domarte igual que si fueras una fiera.

Vuelve a lamerme y después me acaricia los labios con los dedos. Un regusto a felicidad me invade los sentidos.

—¿Qué quieres de mí, Diego?

—Mmm… Diego… me encanta escuchar mi nombre en estos labios tuyos que deberían estar prohibidos por sexys y atrayentes. —Sonríe—. ¿Qué quiero de ti? Esto es lo que quiero de ti. —Y

me besa con una ferocidad endiablada. Su lengua se enreda con la mía despertándome algo caliente y violento en el interior. Después, restriega su paquete contra mi estómago—. Mmm… y también quiero esto—. Me muerde el labio inferior a la vez que me agarra un pecho con la mano libre.

Comienza a masajeármelo con devoción. Luego, sube hasta mi cuello y me lo aprieta con fuerza. Me deja por unos segundos sin aire. Observo que se le abren los labios y que emite un jadeo en cuanto sus ojos se posan en mi boca.

—¿Por… por qué me haces esto? —consigo decir a duras penas con la voz quebrada.

—Porque tú vas a ser para mí, pequeña niña, por eso —asevera, y pasa sus dedos firmes por mi mandíbula, por mis pómulos y por mis labios.

Detiene su pulgar para juguetear con ellos. La herida que me hizo ayer me duele.

—¿Te duele?

—Sí. —Me la frota con más insistencia.

—Me gusta que te duela.

Se inclina y vuelve a lamerme los labios aprovechando que mi boca se abre debido al estupor. Me pasa la lengua de arriba abajo por ellos y luego me los recorre con la punta, en un gesto tan tórrido y libidinoso, que creo que me voy a derretir como un helado al sol. ¡Buf, qué calor! Y

encima estamos en un aula.

—¡Suéltame!

—Ni hablar. ¿Nerviosa?

—¿Me vas a hacer daño?

—No. Pero eso no significa que vaya a ser suave contigo.

Es más que evidente que no lo vas a ser. Lo empujo tratando de luchar contra él o contra esta sensación extraña que me sube y me baja por todo el cuerpo y que no comprendo, pero sus ojos continúan sin dejarme. Ahora me miran con dureza. ¿No le ha gustado mi rechazo?

—Alguien tiene que enseñarte buenos modales, niña… —me dice molesto— y ese alguien voy a ser yo. Yo te enseñaré a someterte como es debido.

El sueño de esta noche se materializa ante mis narices en forma de evidencia.

Amon vuelve a cogerme del cuello y a apretármelo otra vez, fuerte, como lo hizo contra las perchas del Decatlón, dejándome otra vez sin aire. El calor me sube hasta la cara.

—¿Y vas a ser tú quién me enseñe, profesor? No me digas que además de ignominioso también eres pretencioso.

Sonríe al escucharme.

—Sí, y además de pretencioso soy posesivo y acaparador. Sobre todo con lo que considero que es mío. Y tú vas a ser mía muy pronto. —Palidezco. Pero antes de ser consciente de nada más, me estrecha contra su pecho y me mete la lengua en la boca. Un latido insistente comienza a palpitarme en el vértice donde se juntan mis piernas. Es un beso severo, instigador. Su lengua y sus labios me obligan a besar y a emitir un jadeo que no puedo reprimir. Hago consciente, de golpe, lo excitante que es el sabor de su lengua.

—¿Te gusta, Leia? —me pregunta mientras me empotra contra la mesa.

—¿Ah?

—Ya veo que sí.

Sonríe y comienza a deslizar su lengua por mi cuello. Avanza hasta mi oreja mordisqueándome el lóbulo y después me recorre la mandíbula alcanzándome de nuevo la boca. Un dolor insoportable me asola a la altura del ombligo. El contacto con su lengua me resulta convulsivo por lo brutal y perturbador por lo arrollador. Se mueve salvaje contra la mía: la busca, la anhela, la persigue… Sus labios son por unos momentos duros y ásperos y, por otros, dulces y suaves. Es imposible entender su juego y, además, todo me gira de manera vertiginosa. Soy incapaz de pensar con claridad. Por instinto, mis manos se agarran a su pelo y tiran de él. Pero, ¿qué diablos estoy haciendo? La respiración se me acelera.

Diego levanta la cara y sus ardientes ojos mutantes me miran llenos de excitación.

Ah, por favor. Pero si es él. ¡Él! Y me tiene en su poder.

Escucho un ruido en la puerta. Me sobresalto. ¿Y si entra alguien?

Sin apartar su mirada de la mía, comienza a recorrerme la espalda con sus manos abrasivas hasta alcanzar mi cintura. Luego las deja posadas sobre mis caderas. Me las arrima a las suyas tirando de mí hacia él. Cada vez está más duro y yo más caliente. Sin apartarse de mí, y sin dejar de mirarme, se quita la chaqueta y la tira sobre la mesa.

—Ven aquí, princesa —me dice, y me agarra con ambas manos por la cintura, volviéndome a besar. Mmm… yo también quiero besarlo, pero por todos lados. En cambio, y sorprendiéndome más a mí misma que a él, lo aparto de un empujón soltando un bufido cínico y estúpido.

—No.

Él ni se mueve. Me agarra por las muñecas y me las coloca a la espalda.

—Quieta. ¿Has vuelto a ver a ese jodido novio tuyo?

¿Eh?

—No es mi novio. No lo conozco de nada —respondo, y me estremezco al notar un tórrido y humillante chispazo de ansiedad.

—¿Esperas que me trague semejante gilipollez, mi pequeña mentirosa?

—Presumo que solo hay una manera de averiguarlo, ¿no?

Él me lanza una mirada retadora y enseguida me doy cuenta de que he metido la pata.

—Cariño, averiguarlo es lo que voy a hacer en breves momentos.

Me quedo mirando para él, idiota perdida. Y en ese justo instante sé que no tengo nada que hacer.

Diego sonríe lujurioso y me agarra fuerte por la nuca. Me vuelve a besar con ferocidad obligándome a descender hasta su cuello. Y yo, tonta de mí, no puedo resistirme a su olor cítrico y me pierdo en él: deslizo mis labios por su yugular, saboreando su piel suave con la lengua, sintiendo su pulso golpear contra mis labios y, no puedo evitarlo…, lo huelo y me invade, lo huelo y me vence, lo huelo y comienzo a besárselo, a lamérselo y a recorrérselo hasta la nuez. Su olor hace que me ardan las entrañas. Él se queda quieto, disfrutando con los ojos cerrados y la boca entreabierta de mis besos. De pronto me aparta hacia atrás y baja la cara para, al segundo, embestirme la boca con un beso todavía más devastador que el anterior. Gime contra mis labios y mi cabeza deja de ser mía, para abandonarse a su intensidad, a su poder y a su masculinidad arrolladora.

—Voy a follarte aquí mismo, Leia. A follarte hasta que me entregues tu alma. —Me coge en brazos y me levanta de golpe dejándome sentada en la mesa. Se coloca entre mis piernas—. Espero que estés preparada porque jamás te podrás escapar de mí.

—¿Aquí?

—Aquí.

—No puedes estar hablando en serio. Estamos en un aula y la puerta está abierta.

Mi fingido rehúso se lleva de premio un leve tortazo.

—Chist. Sí, ya lo creo que sí. Vas a ser mía, aquí y ahora, cielo, y yo voy a ser tuyo, amor.

El lugar es lo que menos debería importarte.

Me vuelve a tocar los labios con sus largos dedos.

—No… no podemos hacerlo aquí —susurro.

—Lo estamos haciendo. Y esta vez vamos a terminarlo. Lo deseas tanto como yo. —Se echa atrás, me agarra por la cintura, me gira y me obliga a inclinarme boca abajo sobre la mesa. Lo ha hecho tan rápido y con tanta eficacia, que cuando reacciono, tengo la cara contra la fría superficie y las manos sujetas por una de las suyas tras mi espalda. Se arrima y me separa las piernas como un policía.

—Diego, suéltame las manos.

—Cierra la boca. No pienso hacerlo. —Su tonalidad es lo suficiente poderosa como para someterme a voluntad. Me tira del pelo y susurra—: Nunca te haré nada que no puedas soportar. Te vas a sorprender a ti misma. —Y comienza a acariciarme por todos lados. Me recorre la espalda con la boca hasta llegar a la mía. Me estremezco al sentir su calor a pesar de la ropa. Después me muerde el lóbulo de la oreja y me introduce dentro la lengua: dulce, tierna, húmeda y caliente... Desciende con suaves lamidas hasta mi cuello, mordiéndome y arrancándome gemidos de placer.

—¡Ah! —Y dejo escapar otro jadeo. Cada caricia suya es como un suplicio de felicidad.

Me mira un instante cauteloso y, después, rudo y sensual.

—Muy bien, princesa, gime para mí y no te muevas.

Es delirante. Este hombre me deja anulada cada dos por tres.

Me suelta el pelo y me pasa la mano por debajo de la cintura para desabrocharme el botón de los vaqueros y bajarme la cremallera. Me pone la misma mano en la parte baja de la espalda y, con deliciosa lentitud, me levanta el jersey para comenzar a dibujarme círculos de caricias que hacen que se me desprendan latigazos candentes entre las piernas. A posteriori sube la mano y me desabrocha el sujetador. Me vuelve a acariciar antes de pasar su mano por debajo de mi vientre y tocarme un pecho. Me lo amasa y me tira de un pezón.

—Mmm… Quisiera comérmelo entero —murmura contra mi oreja—, y a este también—. Se muerde el labio inferior y vuelve a devastarme con otra sonrisa—. Lo sé, nena, sé que te gusta. —Y

retuerce entre sus dedos mi pequeño y sensible brote haciéndome enloquecer. Su mano ardiente abandona mi pecho y se desliza con lentitud hasta posarse en mi cadera. De repente, tira de mí hacia atrás y me da un fuerte manotazo en el culo. Me ha dolido, pero también me ha excitado mucho. Lo vuelve a repetir, y comienza a susurrarme—: No me gustan tus continuas mentiras.

¡Oh, Dios! ¿Ha hecho eso? ¡Qué erótico, madre mía!

—Por favor, Diego, no. Por favor.

Otra nalgada.

—No hay por favores que valgan, cariño, no entre nosotros. No vas a volver a mentirme nunca más. Repítelo, Leia. Quiero oírtelo decir.

¿Qué? Otro azote.

Lo entiendo. Lo entiendo…

—No más mentiras —digo sofocada.

—Muy bien. Continuemos. No me gusta verte suplicar. Lo odio. Es insoportable. Aborrezco a la gente que lo hace —susurra. Y me da otro manotazo en el culo—. Pero te puedo asegurar que me gusta muchísimo menos que llores. De hecho verte llorar no me gusta nada.

—Diego… —gimoteo desesperada.

Ni me escucha. Se muerde otra vez el labio y me atiza otra palmada en el trasero, justo en medio del triángulo en el que se juntan mis piernas.

—¿Y bien pequeña niña? ¿Cuál es la lección?

Respondo presurosa:

—No más súplicas y no más lágrimas.

—Muy bien, princesa. Nada de súplicas y nada de lágrimas. Avancemos un poquito más con la lección. No me gusta que me lleves la contraria.

No llevarte la contraria. No llevarte la contraria. No llevarte la contraria.

—No —mascullo enardecida—. No pienso llevarte la contraria.

—Perfecto, princesa. Vas entendiendo de qué va la historia, pero quiero que lo repitas todo como tiene que ser: «No voy a llevarte la contraria nunca más, Diego». Repítelo. Tienes que aprender a ser disciplinada, amor.

Otro azote.

—Oh, Diego, por favor.

Otro azote.

—Nada de súplicas, coño. Repítelo como es debido.

—No voy a llevarte la contraria nunca más —jadeo.

—Mal. Muy mal, nena —me propina una descarga de palmadas a cual más dolorosa para que lo repita correctamente—. ¿Nunca más…?

Ah, sí… ¡Diego!

Y repito:

—No voy a llevar la contraria nunca más… Diego.

—¡Esa es mi chica! —me conforta, y me da otra palmada, liviana, casi cariñosa, en el otro glúteo, y otra más y otra. Cierro los ojos embriagada cuando lo veo morderse la lengua al azotarme.

Suspira y se inclina sobre mí con los ojos muy abiertos y brillantes.

—No me gusta que te bese otro hombre. Para besarte estaré yo a partir de ahora. Para besarte, para follarte o para hacer contigo lo que me dé la gana.

¡Mi madre! ¿Lo ha dicho por Martínez o por el chico del tren?

«¡CÁSATE CONMIGO!».

Me atiza otra palmada más fuerte que la anterior, y mis pensamientos se evaporan. ¡Dios, me ha dolido mucho! Y yo odio el dolor. Pero con él en cambio me mojo.

—Vamos a ver si te ha quedado claro —añade—. ¿A quién no vas a besar nunca más? — Guarda silencio y espera con paciencia mi respuesta.

—A ningún otro hombre, Diego.

—Buena niña. —Me chupa el lóbulo de la oreja como recompensa y después me lame.

Apuro un jadeo al sentir un escalofrío en la columna vertebral. Me estoy dando cuenta de que mi actitud se está volviendo poco a poco tan sumisa como mi cuerpo—. Bien, vayamos un poco más allá, cariño ¿con quién vas a follar, solo, a partir de ahora?

No consigo articular palabra. Me da vergüenza responderle. Follar. ¡Caray con la palabrita!

En mis pensamientos no suena tan mal. Me propina otro manotazo y, a continuación, otro más, y los pensamientos se me volatilizan.

—No me gusta que no me respondas cuando te hago una pregunta. Probemos otra vez. ¿Con quién vas a follar, solo, a partir de ahora?

Entiendo…

—Contigo, Diego, solo contigo —respondo casi sin aliento.

Él sonríe.

—Muy bien, amor. Estás aprendiendo muy rápido. Pero no hemos terminado todavía.

Engancha la mano en mi pantalón y tira de él con suavidad hacia abajo, arrastrando de paso el tanga negro que me he puesto hoy. Lo escucho rugir como un toro cuando posa su mano grande sobre mi piel enrojecida por la azotaina. Noto el trasero frío y caliente y dolorido y deseoso de…

¡puf! Mejor no pienso en eso.

—Oh, Diego. Madre mía, estamos en un…

—Chist… Tienes una piel preciosa. Toda tú eres preciosa. Pero odio que no me contestes al teléfono.

Otro manotazo y, a posteriori, una caricia aliviándome la zona.

—¿Y bien, amor mío?

¿Amor mío? Otro azote. Captado, profesor.

—Siempre contestaré a tus llamadas de teléfono… Diego.

—Eso es mi bella niña. —Y comienza a acariciarme el trasero.

Los pezones me queman y el sexo se me hincha cuando su mano poderosa me amasa los dos globos. Su contacto es casi insoportable de aguantar: una sensación demasiado intensa y turbulenta. Y

vuelve a morderme en el cuello, pero esta vez tengo todo su peso sobre mi espalda. Su mano abandona mi culo y se desliza entre mis piernas hasta alcanzarme el clítoris. ¡Dios! me revuelvo tratando no sé de qué… me revuelvo.

—Quieta, princesa. Lo necesitas tanto como yo. ¿Vas a dejarme que te tome aquí y ahora?

—No, Diego. Déjame ir. —Otro manotazo.

—Nada de súplicas, Leia. Déjame hacerte mía, amor. ¿Me vas a dejar? —Pero ese «me vas a dejar» no ha sonado para nada a una pregunta. ¡Placa! Otro azote, y este en plan castigo—.

Respóndeme, cielo. —Usa un tono imperioso de voz—. ¿Me vas a dejar?

—Sí —gimoteo totalmente desmantelada—. Te voy a dejar.

—¿Aquí y ahora? —insiste continuando con el delicioso martirio.

—Sí, Diego, aquí y ahora —respondo muerta de placer.

De pronto veo en sus labios una sonrisa triunfal. Se separa de mí y se desabrocha algunos de los botones de la camisa sin quitarme los ojos de encima. Su vello me hipnotiza. Sin soltarme las manos, se agacha entre mis piernas y comienza a lamerme ahí abajo. ¡Madre mía! ¡Madre mía! ¡Oh, Señor! Su lengua es… Y me obstruyo, me obstruyo sin remedio.

—¡Ah!

—Chist, quieta y cállate, princesa. Estamos en un aula —satiriza—. ¿No querrás que te oigan, verdad?

Y sigue lamiéndome, tocándome, deslizando su lengua caliente por mis pliegues inexpertos, por mi brote virgen y anheloso.

—Diego…

Ahora me toca con la mano.

—¡Oh, princesa! Cómo te deseo, joder. —Y comienza a hacer círculos sobre mi clítoris, masajeándome con suavidad. De nuevo trato de soltar las manos, pero no me deja. —Quieta— susurra, y me mete un dedo dentro.

—¡Oh! —La sensación es…

—Relájate, Leia, o te dolerá. ¿Te has entregado alguna vez a alguien hasta el punto de perder el control?

—Yo nunca… No.

—¡No cierres los ojos y mírame! Quiero asegurarme de que no me mientes. —Su pelo largo tiene mechones dispersos que se le pegan a la cara y sus ojos mutantes están aclarándosele no sé muy bien hacia qué color. Juraría que está estudiando mi respuesta.

—Eres el primero, Diego.

—Mmm… muy bien, me gusta, y está claro que nunca has perdido el control. Pero hoy lo perderás para mí. —Se inclina y murmura contra mi pómulo—: Hubiera sido capaz de matarte si otro hombre te hubiera tocado antes que yo. —E introduce otro dedo en mi vagina.

Mueve los dedos, fuerte: arriba y abajo, arriba y abajo, sin parar.

No puedo. No puedo, así. No voy a poder correrme sin sangre. Será inútil que lo intente. No puedo. Estoy muy tensa. ¡Ah! Los movimientos de sus dedos son frenéticos. De pronto deja de moverlos, los saca de mí, y escucho el sonido de su bragueta al abrirse. Me da golpecitos con su pene cerca de mi apertura.

—¿Preparada? —Me da un azote en el culo e interpela de nuevo con un erotismo que ríete tú del Sr. Grey—: ¿Dispuesta a entregarte a tu puto amo? —Asiento porque no soy capaz de decirle nada más. Me vuelve a azotar fuerte—. Quiero oírtelo decir, princesa.

Ay, Dios.

—Sí, estoy dispuesta —mascullo con el corazón martillando como un salvaje.

—¡Repítelo todo, Leia!

Me da otra nalgada dolorosa.

—Estoy dispuesta a entregarme a ti.

—¡Todo! —ordena posesivo. Y me vuelve a azotar—. ¿Quién soy yo para ti, ah?, ¿quién soy yo?

Captado. Respondo entre jadeos:

—Tú eres mi puto amo.

Sonríe.

—Bien. Veo que por fin lo has entendido. Ahora quiero que me lo pidas, que me lo ruegues y que me lo supliques como es debido.

Joder con Don inhumano. Juega fuerte. A mí también me gusta jugar, pero reconozco que este juego me queda grande. De todas formas hago lo que me exige: se lo pido, se lo ruego y se lo suplico como es debido, para que no se enfade.

—¿Puedo...? ¡Oh señor! ¿Puedo entregarme a ti? Deseo, quiero... Estoy dispuesta a entregarme a ti... Por favor, Diego. Estoy dispuesta a entregarme a ti porque eres mi amo, te lo ruego, te lo suplico.

—Muy bien, así me gusta, que lo tengas todo tan claro. Ahora voy a penetrarte. ¿Has entendido?

—Sí.

Y sin más, arrima su falo frío a mi entrada y con un movimiento directo y preciso se inserta en mi interior de golpe dejándome clavada en el sitio. Se me corta la respiración. ¡Dios! ¡Qué dolor!

Ha sido como atravesar una barrera ¡Mi primera vez! Ha sido mi primera vez. En un aula de Criminología, tumbada sobre una mesa, con las manos sujetas tras la espalda y el cuerpo del hombre más poderoso de la tierra aplastándome por completo.

—Ya te tengo. Ahora estás atrapada y me perteneces —musita quedándose quieto—: ¡Oh, nena, nena, nena! ¿Tienes la más mínima idea de lo mucho que he deseado esto? —Me aparta un mechón de pelo que se me ha caído sobre los ojos, después desliza los dedos por mi mejilla y me mete el dedo en la boca. Mmm, es delicioso y sexy lo que acaba de hacer. Paladeo mi propia esencia: un sabor dulce y metálico. ¡Oh, sí!, sangre. Él sonríe—. A esto es a lo que sabes mi niña mala. Lámeme los dedos. Quiero ver cómo lo haces. —Acato la orden a rajatabla. Le lamo primero un dedo y después el otro. Él se muerde la lengua con los dientes y, a continuación, se mete los dos dedos en la boca chupándoselos a su vez. Su lasciva respuesta me deja demolida. —¡Exquisita! — murmura—. Esta cremita será a partir de ahora para mí. ¡Siempre para mí!

—¿Si… siempre? —Cierro los ojos y gimo.

—Siempre. Mírame. Necesito verte la cara cuando me mueva dentro de ti. Quiero que te corras con mi polla dentro. Te haré daño, cariño, te haré mucho daño porque voy a ser atroz.

¿Entendido?

—Sí.

Lo escucho tomar aire y retroceder apenas unos milímetros. Una ola de posesión le transforma la cara. Intento tranquilizarme pero la mirada que me lanza es letal, diabólica e implica dominio absoluto sobre mi persona, sobre mi alma. Ver su cara transformarse en puro deseo por mí supera todas mis defensas. Sin apartar sus ojos de los míos me embiste quedando otra vez parado contra el fondo de mi útero.

—¡Oh! —grito.

Él tira de mi pelo con suavidad y al hacerlo mi respiración queda controlada. ¿Cómo lo ha hecho?

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Otra vez?

—Oh, Dios, sí.

Y vuelve a moverse. Hace un gesto de absoluto éxtasis cuando me penetra más fuerte. Es una visión prodigiosa verlo echar atrás la cabeza y gruñir como un animal. Me siento poderosa como una reina. Vuelve a empujar. Esta vez más adentro y ya sin detenerse: adelante y atrás, adelante y atrás, sin dejar de mirarme ni un solo segundo. Mi cuerpo tiembla con violentas sacudidas debajo él. El deseo se apodera de cada célula de mi cuerpo. Me estoy yendo a un lugar que no conozco, que ni siquiera había imaginado, que ni siquiera había concebido en mi cerebro. Entonces es cuando noto que ha metido la mano entre mis piernas y que me tira del clítoris.

—Oh, Diego…

—Eso es princesa, ríndete a mí. —Y tensa la mandíbula al aumentar la intensidad. Lo siento caliente e intimidante, lo siento distante y calculador, lo siento mío y a la vez luchando contra mí.

Me gustaría soltarme y darme la vuelta para abrazarlo, pero no me deja.

—Quiero tocarte.

—No.

—¿Por qué no?

—Porque no quiero matarte.

¿Matarme? ¡Joder!

—¿Cómo que matarme?

—Soy un puto degenerado ignominioso, cariño, un maldito depravado, ¿recuerdas?

—Los ignominiosos no matan, los asesinos sí.

—Pues añade a tu lista un nuevo calificativo para redondear el perfil de este monstruo que pronto te va a robar algo más que la virginidad. —Y vuelve a tensar la mandíbula y a empujar dentro con más brío—. Voy a ser violento ahora, pequeña. Te dolerá mucho. Me gusta hacerlo duro, muy duro. Comienza a aceptarlo… —Su voz es grave y poderosa, sensual como una hostia—… y disfrútalo.

Y eso hace. Retrocede con exquisita lentitud, cierra por un momento los ojos y comienza a penetrarme como un auténtico animal. La mesa se mueve, el ordenador se mueve, el suelo desaparece bajo mis pies. Sus embestidas son inmisericordes. Me tapa la boca con la mano para que no se escuchen mis gritos. La retira solo para meterme la lengua dentro y comerme la lengua.

—Te gusta fuerte, ¿eh, pequeña?

—No lo sé —jadeo—. ¿Sí?

—Claro que sí. Quién lo iba a decir. ¡La virtuosa niña delicada! —Y vuelve a embestirme todavía con más rudeza—. ¿Te gusta? ¿Te gusta así, Leia?

—Sí.

—¿Más rápido?

—Sí. —E incrementa la velocidad, la fuerza y la intensidad. El mundo entero comienza a girar a mi alrededor como un torbellino. La mesa araña el suelo al desplazarse debido a la fuerza de sus embestidas y las paredes se desmaterializan ante mis ojos. Creo que me voy a desintegrar.

Pero en cambio… todo se paraliza.

Los dos a la vez nos damos cuenta de que algo raro está ocurriendo. Es como si un nudo se hubiera atado entorno a nuestros cuerpos sin pedir permiso. Dios, es aterrador de narices. ¿Qué está pasando? Sea lo que sea lo que ocurre, nos hace ser conscientes el uno del otro hasta el punto de sentir, que por fin nos hemos encontrado, que por fin nos hemos descubierto y que nos perteneceremos más allá de este mundo, para toda la eternidad. Lo miro atónita. El nudo es una especie de conexión —en todos los puñeteros sentidos que pueda significar la maltita cosa—. No sé cómo explicarlo, es una revelación tan impactante como contradictoria.

Diego abre mucho los ojos y yo me asusto al verlo asustarse a él. Pero me tranquilizo cuando al rato vuelve a sonreír.

—¿Lo has notado? —me pregunta.

—¡Dios! Sí. Pero no quiero… No puede ser. No quiero… ¿Qué ha sido eso? He sentido como si fuéramos…

—… las dos mitades contrapuestas de una idea. Dos mitades que se habían perdido en otra vida insulsa, yerma y carente de significado. Ha sido impactante, ¿verdad?

Joder y tanto, pero asusta que te cagas. Sobre todo porque no quiero enamorarme de ti, Don inhumano. No quiero que seas ni mi mitad ni mi complemento ni nada parecido; y me parece que eso es justo lo que significa.

«¡Ja!», masculla mi niña policía.

La ignoro porque Diego comienza a moverse otra vez: despacio, muy despacio. Su miembro me abarca por entero.

—¡Joder, Leia! Ahora sí que eres mía. Dios… ¡Numm! Nunca te podrás escapar de mí.

Nunca me podrás dejar. Es una puta gozada.

Inspiro hondo y lucho contra la sensación de ser arrastrada hacia un lugar desconocido y peligroso.

—¿Qué?

—Quiero que te corras —me ordena en un susurro devastando mis pensamientos.

¿Nunca… qué? Oh, Dios, ¿a cuántas virtudes más me obligarás a renegar por este hombre?

¿Que me corra? Si fuera tan fácil…

—Ne… necesito…

—¿Necesitas sangre?

Asiento avergonzada y él empuja una, dos, tres veces moviéndose letal dentro de mí. Estoy llegando al límite de la meta pero no lo consigo. Es de una impotencia devastadora. De repente, Diego, arrima sus labios a los míos y me muerde en la herida de la boca. Comienzo a sangrar con alarmante profusión.

—¡Ah! —grito por la molestia.

Me besa con dulzura. Sus labios se frotan contra los míos hasta que logra meterme la lengua en la boca. Noto el sabor de mi propia sangre cuando me besa al mismo ritmo endemoniado a como hace con su miembro en mi interior. Entonces es cuando el sabor de mi sangre me traspasa, cuando su pulgar me traspasa, su lengua me traspasa, sus gemidos me traspasan, su polla me traspasa… y me corro en una explosión XXX desgarradora y brutal; con su lengua dentro de mi boca, su pulgar aferrado a mi clítoris y su polla reventando semen dentro de mí. Quedo derrumbada, jadeante, intentando controlar la respiración; con los latidos del corazón y los pensamientos sumidos en un remolino de sensaciones desconcertantes y muy, muy libidinosas. ¡Uau! Mi primera vez. Increíble. Ha sido ¡increíble! Cierro los ojos para saborear el placer que acabo de experimentar y, cuando los abro, noto la frente de Diego apoyada sobre mi pómulo derecho. Jadea exhausto y tiene gotas de sudor en las sienes y en los pómulos. Me moja con ellas. Sonríe como un niño pequeño y de nuevo vuelvo a intuir en él esa extraña expresión de desolación que me desgarra porque sé que lo desgarra a él. No comprendo este sentimiento.

Aún no ha salido de mí. Se separa un poco y sus ojos mutan otra vez. Me lanza una mirada turbia aunque armónica y, con delicada lentitud, comienza a retirarse de mi interior.

—¡Joder, Leia! ¡Oh, cariño! —susurra—. ¿Me has estado esperando? Porque ahora sí que eres mía y no voy a dejarte ir nunca, ¿lo entiendes? ¡Nunca!

Su mensaje me produce escalofríos. Indica una posesión tan opresiva y egoísta que me deja sin palabras. Acabo de ser desvirgada por mi falso profesor de Victimología Criminal en un aula. ¡En un aula! ¡Vivan los puñeteros clichés pornográficos! Y de repente recuerdo que la puerta está abierta.

—Diego… —consigo decir—. Puede entrar cualquiera.

¡Boom! como si le hubiera tirado un cubo de hielo por encima. Sus ojos pasan por todos los colores hasta quedarse teñidos de negro.

«Bocazas».

Déjame en paz, bruja.

Observo que aprieta los dientes.

—¿Tanto te importa que nos vean juntos? —exclama exaltado—. Estoy seguro de que si entrara alguien por esa puerta se iba a llevar un susto más grande del que pudiéramos llevarnos nosotros.

Se aleja de mí, se sube la bragueta frunciendo el ceño y me sube de golpe las bragas y el pantalón. Me ayuda a que me incorpore de la mesa. Pero mi cuerpo es gelatina pura y se me doblan las rodillas. No puedo sostener mi propio peso y me caigo. Terminamos en suelo, exhaustos los dos.

Para mi sorpresa, me pasa un brazo por encima del hombro y me acerca a su pecho. Inspiro profundo: huele muchísimo a limón. Quisiera quedarme así para toda la vida.

—¿Es que a ti te da igual?

—¡Claro que sí! De todas formas no te preocupes —añade—. La adversidad y la desgracia persiguen a los virtuosos como el Coyote persigue al Correcaminos y nosotros, princesa, acabamos de ser de todo menos virtuosos. La dicha en cambio acompaña al perverso en sus crímenes. Y este, mi amor, ha sido el crimen más placentero que he cometido en mucho tiempo.

Me deja sin recursos mentales. ¡Estoy ionizada! Necesito una ficha de iones para salir del bloqueo.

—Pues a mí me gustaría estar inmunizada contra ella.

—¿Contra la adversidad?

—Sí.

—Pues si quieres inmunizarte contra ella vas a tener que suplicar a los dioses invisibles del firmamento para que con tu felicidad mezclen un poquito de sufrimiento.

—Yo no quiero sufrir.

Suspira.

—Tendrás que hacerlo si quieres librarte de las desgracias, cariño. Pero tranquila, ya estoy aquí yo para darte a partir de ahora una buena dosis de ambas cosas. Al menos, hasta que logres estar saciada y curada.

Curada… ¿Curada de qué?

«De ira, tonta», masculla mi niña policía.

Cállate tonta, no ves que estoy luchando contra el amor.

«Es inútil que lo hagas. El Amor ya te ha ganado la partida», me dice satisfecha por el descubrimiento.

¡Y una mierda!, le respondo. Y de repente entiendo por qué la mayoría de las religiones han convertido el amor en pecado: porque duele la hostia. Además, si uno no peca no tiene por qué…

Diego hunde la nariz en mi pelo y me aprieta más fuerte. Se me olvida el argumento.

—¿En qué estás pensando?

—En el amor y en el pecado —respondo.

Le escucho una risita.

—Entonces estabas pensando en mí. ¿Quieres que te cuente un secreto?

—Vale.

—No voy a dejarte salir de mi vida jamás. Te robaré eternamente.

Ay, madre…

—Eres un poco arrogante.

—¿Arrogante, también? Vaya, vaya… No aceptas la realidad que se nos viene encima y además me tienes en muy baja consideración para haberte dejado desvirgar con tanta ligereza por mí.

—Me has forzado —digo sonriendo y dejando que su nariz me recorra el pelo y me bese en la sien.

—De eso nada, guapa. Aunque si tu virtud se va a quedar más tranquila pensando que ha sido así, adelante, engáñate todo lo que quieras.

—Lo que digo: arrogante.

Sonríe otra vez, me atrae hacia él y deposita un tierno beso sobre mi cabeza.

—Si estuviera desprovisto de arrogancia o de engrandecimiento sería incapaz de vivir, cariño, y tú tampoco.

Yo no soy egoísta. ¡Maldito hombre! Es como si todos los obstáculos se le muriesen en las manos. ¿No hay nada que lo frene? ¿Nada que lo detenga?

Me toco el labio y los dedos se me llenan de sangre. Él se levanta y me entrega un pañuelo con olor a mentol.

—Toma. Límpiate la sangre. Voy a tener que curarte la herida en mi despacho. Con el labio así, se confirma mi teoría.

Cojo el pañuelo y me limpio.

—¿Qué teoría?

—Que es mejor tomar partido por la maldad y formar parte del equipo de malvados que siempre prosperan, que quedarse entre los virtuosos que fracasan una y otra vez de manera perenne.

Lo miro asombrada. Este hombre es pura magia. Me deja hipnotizada con su inteligencia aguda y esa filosofía de vida tan peculiar.

—¿No tienes principios, Diego? ¿Te resbala todo y todo el mundo con tal de hacer y decir lo que quieres, cuando quieres, y con quién quieres? —le pregunto enfurruñada—. Porque te recuerdo que acabas de desvirgar a una alumna en un aula de una universidad.

Se encoge de hombros.

—Es una filosofía de la vida bastante optimista, ¿no crees? La crème de la crème. —Se agacha y me vuelve a besar—. Y no princesa, aunque pienses lo contrario, no quiero ni rechazo nada de modo concluyente. Además, suelo ser de los que evalúa con férrea meticulosidad las circunstancias antes de actuar.

Añado: calculador y ciego, además de desvirgador de niñas de diecinueve años.

—¿Optimista? ¡Has dicho que podías matarme! Me parece que vives sin ser capaz de ver el mal en casi nada de lo que haces y, si no lo ves es porque, o tienes una muy baja consideración de ti mismo o tienes tanta depravación en el alma que has extinguido todo atisbo sensible que pueda traerte de vuelta a la senda de la normalidad.

—Joder, normalidad. ¿No hablarás en serio?

—Hablo totalmente en serio.

—Vamos, Leia, ¡no me jodas! ¿Qué hay de malo en lo que acabamos de hacer?

—¿En lo que acabamos de hacer o en lo que me acabas de decir?

—¿Y qué te he dicho?

¿No se acuerda?

—Diego, me parece que tienes un pequeño problema con el mal.

Pone cara de asombro.

—¿Por qué?

—Por lo que te acabo de decir: lo ves cuando no tienes que verlo y cuando lo tienes que ver no lo ves.

—¿De verdad piensas que no puedo verlo?

—¡Has dicho que podías matarme!

—¡Y puedo matarte! —exclama lapidario—. Es lo que tiene el mal, que suele estar en manos de quien sabe manejarlo.

Madre bendita…

—Lo que tiene el mal es que a la larga uno se acostumbra —le digo alzando la voz e ignorando por completo lo que me acaba de insinuar—. Y me parece que es justo lo que te está pasando.

Diego frunce la boca y me mira de arriba abajo. ¿Por qué me hace sentir tan incómoda cuando me mira así?

—Ya estoy acostumbrado al mal y me encanta —dice tensándose. —He nacido entre maldad, he crecido entre maldad, vivo por y para la maldad. La maldad es lo que me mantiene vivo.

—Joder, Diego, no me puedo creer pienses una cosa como esa. —Se pasa la mano por el pelo y me mira sin pestañear.

—Algunas personas nacemos negras y nos vamos oscureciendo a medida que avanzamos por la vida. —Me alza la cara tomándome por el mentón, me da un beso casto y me mira como si hubiera hecho consciente algo que no le agradara—. ¿De verdad estabas hablándome hace un momento de normalidad?

—Sí, ¿por qué?

Sacude la cabeza.

—¿No lo dirás en serio? No después de lo que acaba de pasar entre nosotros. ¿Quieres ser una persona normal?

—Sí.

—¿Quieres arrastrarme a mí a esa normalidad?

—Sí. ¿Qué tiene de malo?

—Lo único malo que tiene es que jamás ocurrirá. Si por mí fuera vertería un virus mortal en todo lo común y lo corriente. La normalidad es una estafa. Me regodeo en el placer de ser libre, de sentirme libre, de hacer lo que quiero, donde quiero y cuando quiero…, de no ser normal. Me revienta tu empeño con la normalidad, Leia. Tú no eres una persona corriente y yo tampoco lo soy. Y, créeme, es mejor, más divertido y más gratificante ser un par de pervertidos anormales que un par de seres convencionales y amargados que ni siquiera pueden tenerse el uno al otro. —Se acerca a la mesa y comienza a recoger sus cosas—. Tengo una tutoría ahora —dice echándose el pelo hacia atrás —. Te veo dentro de una hora en mi despacho.

—Tengo clase.

Me fulmina con los ojos.

—¡Me importa una mierda si tienes clase o no! Quiero volver a follarte, quiero estar contigo a cada minuto del día. No me obligues a sacarte de una clase a rastras.

—No serías capaz.

—Ponme a prueba.

¡Hostia! Juraría que lo ha dicho en serio.

Se acerca a la puerta para salir.

—¿Te vas sin ni siquiera importarte dejarme aquí tirada y recién desvirgada?

Posa la mano en el picaporte de la puerta e inspira fuerte.

—No le des tanta importancia a algo que no la tiene, princesa. Una persona como tú debería estar por encima de toda esta mierda de hipocresías.

—¡Ha sido mi primera vez! —le reprocho—. Podrías por lo menos ser un poco más considerado.

—Te puedo asegurar que estoy siendo todo lo considerado que puedo yéndome ahora mismo. —Gira la manilla de la puerta y sale del aula dejándome sofocada, dolorida y con el labio roto.

¿Se ha ido? No me lo puedo creer. ¡Joder, se ha ido! Me incorporo con dificultad en cuanto la puerta se cierra. Tengo un tremendo sentimiento de culpa pero en el fondo estoy muy feliz. Me hubiera gustado que se quedara a mi lado. ¿Qué habrá querido decirme con lo de que si fuéramos convencionales no podríamos tenernos el uno al otro? No lo entiendo. Ay, Jesús, me estoy enamorando. Odio el rumbo que está tomando esta maldita farsa. Mierda, ya estoy yo, persiguiendo estrellas fugaces de luna en luna. Mejor me voy olvidando de esta maldita cosa del amor o acabaré gritándole: ¡Desgárrame sin piedad, Diego. Fóllame otra vez! Corroboro de manera fehaciente que el amor duele, ¡hostia que si duele! Además, es embustero y quema. Lo sé, lo sé... no debo ponerme a llorar. No debo pensar en lágrimas ahora. Ahora es cuando tendría que levantarme, alzar el puño en señal de victoria y gritar, saltar y reír por haberme apuntado el primer tanto de esta guerra. ¡Mi virgo se ha ido a hacer puñetas! Meto la mano por la espalda y me abrocho el sujetador. Me pongo roja como un tomate cuando recuerdo lo que acaba de pasar. Jamás volveré a ver un aula de la misma manera..., y, menos aún, una película porno sobre profesores pervertidos y alumnas inocentes.

Suspiro, sonrío, recojo mis cosas y veo mi trabajo sobre la ira tirado en la papelera. Me encojo de hombros y paso de largo. Habrá que volver a repetirlo.

14

Salgo de clase aturdida y desvirgada. Carlos está hablando con un amigo al lado de la máquina de café. Le hago una señal para indicarle que enseguida voy. Asiente y le sonrío, mientras me escabullo para hacer pis y limpiarme los remanentes de la pasión en un baño. El tanga y parte de mi pantalón tienen restos de sangre. Me punza el pubis y me noto dolorida. Cuando termino de mear y de asearme, me siento con molestia en uno de los bancos que hay en el pasillo, justo enfrente de los baños. Consulto la hora y llamo a Lucas. Ya tiene que estar en el hospital para su hora de rehabilitación. No sé por qué, pero tengo la absurda necesidad de contarle lo que me acaba de ocurrir. Bueno, no todo, pero tengo el apremio de ponerlo al corriente de las nuevas circunstancias.

—Hermana, amar es sinónimo de dar, no de piedad o compasión. Si piensas que vas a obtener de tu hombre esto último, vete quitándotelo de la cabeza.

—Para empezar, ese cabrón no es mi hombre. Además, no entiendo por qué no puede ser más suave conmigo.

—Preciosa, te he dicho mil millones de veces que la compasión tiene la ostentosa cualidad de enaltecer a quienes la revelan, y te puedo asegurar que el enaltecimiento no es lo que tu hombre persigue, al menos por ahora. ¿No te das cuenta? Este tipo lo único que quiere es… bueno… a ti.

Leia, hermanita querida, para llegar a tu corazón no le quedará otro remedio más que ceder, dar, y amarte sin reserva alguna. Él lo sabe, yo lo sé, hasta un tonto lo sabe. La única que no quiere abrir los ojos ante lo evidente eres tú. Si quieres llegar a él no te va a quedar otro remedio más que hacer lo mismo: ceder de una jodida vez y dejarte atrapar. Eso sí, métete en la cabeza que tu hombre no va a ser ni piadoso ni suave contigo. Lo va a arriesgar todo por tus huesos. Incluso más de lo que quisiera admitir y más de lo que quisiera arriesgar, pero será así, créeme.

—¿A base de amor tosco? Vamos, Lucas, ¡qué absurda es toda esta mierda!

—Esta mierda no es absurda, o al menos no lo es para aquel que ha aprendido a ofrecerse.

Tampoco lo será para ti, que todavía tienes que aprender a hacerlo. Y Leia, no le pongas adjetivos al amor. El amor es amor sin más, y punto. Te diré una cosa, si tu hombre es rudo es porque sabe que a ti te gusta la rudeza o, en tal caso, que te gusta que él sea rudo contigo. Por tanto, ya sabes a lo que atenerte. ¿Sabes lo que pienso? Que ya ha comenzado a enseñarte a conocerte a ti misma. Tú hazme caso: cede, inclínate ante él, póstrate, doblégate, ofrécete al completo, no sé, dale todo lo que quiere y las cosas te saldrán a las mil maravillas, ya lo verás; pero te lo repito otra vez, nada de esto quitará para que tu hombre te trastoque la cabeza.

Lo que en realidad está comenzando a trastocarme es mi virgen corazón. ¡¡Y no es mi hombre!!

Lucas y yo continuamos hablando durante otro buen rato. La mayor parte del tiempo me suelta el mismo rollo rimbombante que me soltó en el aeropuerto. Pero bueno, también me habla del último lote de cómics que se ha comprado y de lo preocupado que está por si este año no puede ir a la Comic Con de Barcelona, cosa que me relaja más.

—Adiós, Leia.

—Adiós, Lucas.

—‘Por el pueblo, para todos, hasta el final’.

Suspiro hondo.

—‘Hasta el final, siempre’.

Mi hermano sonríe.

—Cuídate, preciosa.

—Tú también. Te quiero mucho.

—Y yo a ti. Eres lo más precioso que tengo.

Consulto la hora y, esta vez, llamo a mi padre. ¡Le hecho tanto de menos! Tiene que estar en el trabajo.

—¿Qué tal por Sevilla, cariño? ¿Estás bien? ¿Ya has empezado las clases?

¡Qué voz tan cálida! Por un momento guardo silencio porque no sé cómo contarle lo que le tengo que contar. Es raro que mi padre se calle y no diga nada. Por lo general habla por los codos.

No sé cómo se tomará de lo de Amon. Me preocupa no poder contárselo todo como me gustaría.

—Estoy bien papá —le contesto con un nudo en la garganta.

—No, no lo estás. Te noto rara. A ti te pasa algo.

Me levanto del banco y me acerco al ventanal del pasillo. Entra una cantidad potente y muy cálida de luz desde fuera, aunque en el horizonte se divisan nubarrones oscuros muy amenazantes.

Suspiro hondo y armándome de valor, se lo cuento:

—Pues lo que me pasa es que el psicópata de las narices ya me encontró.

Suelto todo el aire de golpe y me ruborizo al pensar en lo que acaba de ocurrir dentro del aula. Mi padre tiene la habilidosa cualidad de sonsacarme las cosas a base de cháchara desde que soy pequeña, pero desde luego, no le voy a comentar nada de mi sorpresivo desvirgue. De todas formas, el que está un poco raro es él: continúa muy callado al otro lado del teléfono y esto no es nada habitual en él.

—¿Has hablado con Lucas? —me pregunta sin venir a cuento.

¿Qué pasa con Lucas?

—Sí —respondo notando un picotazo agudo en la garganta. ¡Aquí pasa algo!

—Leia, ya sé cómo es el perfil que elaboraste de nuestro objetivo, pero tú misma quisiste dar este paso e involucrarte hasta la última de las consecuencias; si no lo tienes claro, ya sabes lo que tienes que hacer.

—No se trata de eso —lo corto enseguida—. Es que… bueno… no me imaginaba que Don Inhumano fuera a ser como resultó ser. Yo… yo pensé que iba a ser mayor, no tan joven… No sé, que sería de otra forma. Es solo que… —Y me confieso—: Mira papá, lo que pasa es que creo que me va a resultar muy difícil completar la misión. Diego me intimida en exceso y… y es inteligente, mucho; además, a diferencia de lo que opina Lucas, sé que si me enamoro de él todo se puede ir al garete. Y

lo cierto es que hemos trabajado tanto…

—¿Diego?

—Sí, se llama Diego. Y creo que me estoy enamorando.

—¿Tan pronto?

—Pues sí. Va todo demasiado rápido. Él va demasiado rápido. Estoy muy asustada.

—¿Cuándo lo conociste?

—Hace dos semanas.

—Joder. Es extraño.

—¿Por qué piensas que es extraño?

—¿Y has dicho que se llama Diego? ¿Seguro?

—Sí. Pero doy por hecho que no es su nombre real.

—Ha aparecido demasiado pronto.

Y vuelve a quedarse callado.

—¿No tienes nada más que decirme? ¿Algún consejo?

—No seas tú misma. Haz lo mismo que él, guarda esa ficha para más adelante.

Cuatro minutos más tarde y después de despedirme de mi padre, de hablar un rato con la vampira de los kikos revenidos y de regresar al baño a colocarme mejor el tanga (me molestaba que era un primor), llego junto a Carlos que continúa al lado de la máquina de café igual que si la custodiara.

—¡Hey, guapa! —me dice en tono afable nada más verme—. ¿Te ha secuestrado ahí dentro el Marqués del Infierno?

Mis ojos se dirigen solitos hacia la puerta del aula. Me pongo roja al instante. ¿Marqués del infierno? ¡Hostia santa! Este Carlos es la bomba. Qué cosas tiene. Lo veo extender la mano y plantarme un café delante de los morros.

—Toma. —Lo cojo y pego un sorbo pequeño. Quema a horrores, pero al menos no tiene azúcar. ¡Bien! ¡Bien! No me importaría tomarme de esta manera a mi profesor preferido: entregado, hirviendo y sin edulcorar.

—Gracias. —Y le pregunto—: ¿A qué cuento venía lo del Marqués del Infierno?

—Un Marqués del Infierno —repite, y toma un buen sorbo de su humeante café—. Un demonio con pinta de lobo y cola de serpiente que arroja fuego por los ojos; un hombre con cabeza de cuervo y dientes de perro. —Me lo quedo mirando con la boca abierta mientras me sonríe.

—¿Un qué?

—¿No leíste nada de los pecados capitales estos días? Es la forma en que se representa la iconografía de Amon: un lobo que arroja fuego por los ojos.

—No me ha dado tiempo a leer nada —le confieso bajando la voz. Bastante he tenido con llorar.

—Pues para tu información, en demonología, Amon es el demonio de la ira. Ostenta el título de príncipe y de él se dice que es un lobo que cuenta las cosas del pasado y del futuro.

Palidezco de golpe. Noto como si los nervios se me acumulan apelotonados en la boca, la cual comienza a picarme como si me hubiera comido un montón de termitas. Carraspeo, me rasco los oídos contra el fondo de la garganta y frunzo el ceño, todo a la vez.

—¿Has dicho un lobo? —¡Oh, mierda un lobo!—. ¿Has dicho un demonio? —¡Oh, no, un demonio!—. ¿Has dicho de la ira? —¡Oh, Dios Santo, nada menos que de la ira!

Carlos asiente divertido. Yo no lo estoy tanto. ¡Puta mala suerte! ¡Y, vaya puñetera coincidencia! ¿Qué pasa con lo Júpiter o Zeus? Hubiera preferido que mi desvirgador criminal fuera un dios griego en vez del jefe del inframundo. Pero qué se le va a hacer, supongo que unos cuernos puntiagudos, un rabo rojo en forma de flecha, y un tridente de dos metros, le pegan mucho más.

—¿Estás bien? —me pregunta Carlos.

—Sí, tranquilo —murmuro haciendo un esfuerzo por adoptar una actitud relajada y de apartar de los sesos la imagen de Diego disfrazado de demonio—. Tanto pecado capital me ha dejado muerta —le digo sonriendo.

—Eres muy aguda —me dice en plan de broma.

—Y tú muy receptivo —le respondo distraída.

Y al instante siento un súbito desasosiego y comprendo el porqué del repentino temor: estoy tan alejada del mundo en el que se mueve Amon, que me resulta complicado entender a qué se refiere cuando habla de maldad. Aunque, la verdad, lo que me tiene intranquila no es la maldad en sí, sino el grado y la forma en que la maneja. Pero, ¿quiero inquirir en lo malvado que puede llegar a ser mi profesor? ¿Quiero explorar las profundas oscuridades de un hombre del que en realidad sé tan poco y con el que me he confundido tanto? ¿Puedo ignorar la cuestión de la maldad, mirar hacia otro lado, y hacer que mi cerebro se relaje ajeno a las averiguaciones que haga dejándolas pasar como si tal cosa? No, claro que no. Tengo que comprender, indagar, rascar debajo de la piel de este malnacido hasta saber lo que hay. La investigación y el sondeo están en mi naturaleza, son parte de mi carácter..., aunque él mismo me advirtió que podría matarme. ¿Y si me he confundido —no a lo grande, sino a lo grandísimo—, al elaborar su perfil y al final resulta que lo que busca es quitarme de en medio? Mierda. Mierda bendita. Estoy en un sin vivir desde que lo conozco. Y para colmo de males no puedo psicoanalizarlo…, y además es atractivo y carismático e inalcanzable. Estoy a ciegas con él, a oscuras completamente.

Termino el café y Carlos me pasa otro.

—Los pecados solo existen en la cabeza de los que buscan redención —me dice—. Amon sabe muy bien de lo que habla. Son faltas que nos autoimponemos a nosotros mismos.

Pues mi gran falta, entonces, debe ser tenerle tantas ganas; y si esto es un pecado, estimo que no voy a obtener un considerable nivel de perdón de Dios. ¿Debería tener que ir arrepintiéndome ya de los pecados que cometeré algún día por su culpa para ir ganando puntos de redención ante mi conciencia, o será un pecado muy grande lo de estar tan obsesionada por un pecador tan atractivo?

Mi hermano diría: ¡abajo el pecado y arriba el pecador! Mi prima diría: ¡arriba el pecado y abajo el pecador! Mi primo diría: ¡abajo el pecado y abajo el pecador! Y en cambio algo dentro de mí me empuja a poner los dos pulgares hacia arriba.

—¿Tú crees? —le pregunto mientras mi cabeza continúa flotando dentro del aula: un hombre que odia lo normal y lo corriente. Un hombre que vive por y para el mal.

—El humano de ahora, que todo hay que decirlo continúa siendo tonto del culo, se cree deudor de los espíritus de los hombres primitivos. Como ves, no hemos evolucionado mucho. El concepto de buena o mala suerte solo se ha transformado en pecado o en salvación en nuestro presente.

—Vaya, además de receptivo eres antropólogo —le digo sin apenas hacerle caso.

Sonríe.

—Me gusta la historia, sí.

—Y los pecados.

Tuerce el gesto en una mueca simpática y sonríe aún más.

—Los pecados no tanto.

Yo también trato de sonreír, pero el gesto solo me dura en la cara unos segundos. No soy una buena compañera de cháchara en estos momentos, pero aun así, Carlos se queda hablando conmigo de un montón de cosas. Me dice que el terror que se tiene a la mala suerte es lo que nos ha hecho inventar esa mentira que se llama religión, que, según él, es un seguro para paliar nuestros temores y nuestras calamidades humanas. Yo le digo que desde que un hombre más listo que otro se levantó sobre sus talones y miró al cielo poniéndolo por disculpa y dijo: «Dame todo lo que tienes. Él te lo ordena» y el otro cedió a su mandato, la humanidad declinó hasta convertirse en lo que es hoy: un mundo con unos pocos amos y un montón de esclavos.

Lo cierto es que todo se jodió en aquel preciso momento. Aquel fue, desde luego, el primer pecado original: el momento en que apareció la religión. Estoy segura de que si aterrizara una panda de extraterrestres echando por tierra el bulero rollo de los dioses y la religión, muchos humanos adorarían otra cosa.

Mientras nos tomamos otro café suena mi móvil. Abro el bolso, rebusco, lo encuentro y miro la pantalla. Qué raro, es Dani. ¿Qué querrá? Por cierto, ¿quién le habrá dado mi número de teléfono nuevo? Tuerzo la boca. Supongo que Luis.

—Perdona, Carlos. Es un amigo. —Descuelgo.

—Hola, Leia.

—Eh… hola, Dani.

—Estoy en Psicología. ¿Estás por aquí?

—No. Estoy en Criminología.

—Ah, bueno. —Su voz suena a decepción. Frunzo el ceño—. Me preguntaba si te apetecería tomarte un café entre clase y clase. Creí que estabas en Psicología. Te llamaba por eso. He quedado con un colega dentro de media hora y me preguntaba si tú… ¿Qué haces?

Suspiro hondo.

—Hablar de pecados.

—¿Pecados? —Se carcajea—. Buen tema de conversación. Esto… me acabo de enterar que hoy por la noche es la fiesta de Psicología. ¿Saldrás?

¿Saldré? Me quedo callada, no sé qué contestar. «Ni fiestas ni monte ni nada». Suspiro hondo al recordar la regañina de Marta.

—No lo sé. Quizá.

—Anímate anda. Podemos quedar. —Tal vez no sea mala idea—. Puedo pasar por la noche por tu casa y salimos todos. ¿Te parece bien?

—Vale.

—¡Guay! Quedamos entonces. ¿Te parece bien sobre las diez?

—Por supuesto.

Noto la sonrisa de Dani al otro lado del teléfono.

—Bueno, pues hecho. Nos vemos por la noche.

—Adiós, Dani.

—Hasta la noche, preciosa.

Y cuelga.

—¿Siempre eres así de monosilábica cuando hablas por teléfono? —me pregunta Carlos mientras guardo el móvil en el bolso. Me encojo de hombros.

—¿No será un pecado, verdad?

Mi amigo sonríe y continuamos otro buen rato hablando de temas recurrentes. En un momento dado me suelta el rollo de que hemos desarrollado una ciclópea tolerancia hacia la corrupción y que nos ha pasado lo mismo que con las reiteradas manifestaciones del 15M y sus frases repetidas hasta la saciedad: que cuando las escuchamos una y otra vez terminan por aburrirnos.

Luego comienza a enumerarme los casos de cabrones de apestoso renombre: Gürtel, Matas, Malaya, las Preferentes, Pokemon, Bárcenas, Urdangarín, el caso de las ITV, el de las tarjetas opacas, los papeles de Panamá, los Eres, Palau… Y termina diciéndome que durante los últimos años nos han bombardeado con tantos casos de corrupción, y tan sumamente graves, que nuestra tolerancia hacia los mismos se ha evaporado como el agua sucia de un charco en un día caluroso de verano.

—¡Así nos va! —exclama resentido—. Doscientos imputados en las listas electorales de un solo partido y seguimos votándolos. Es que nos merecemos lo que nos pasa.

—Eso solo demuestra que a los españoles no nos importa una mierda que nos roben, o que los que lleguen al poder nos roben menos que los anteriores, o por lo menos que lo hagan de una manera menos descarada. Estoy por apostar que si presentaran a un mono con un revolver para la presidencia del gobierno, también lo votaríamos. Ya ves, el efecto Trump es extensible al resto del planeta.

Mi superfluo argumento queda interrumpido porque vuelve a sonarme el móvil.

Mierda. Mierda santa.

—Discúlpame otra vez, Carlos.

Tardo una eternidad en encontrar el dichoso trasto. Observo la pantalla. Es Marta. ¿Qué caramba querrá ahora? Contesto.

—Dime, prima.

—Dani me ha pedido tu número teléfono. Ha roto con Ruth.

Me quedo patidifusa.

—¿Qué?

—¿Qué de qué? ¿Te ha llamado?

—Sí. Hace un momento.

—¿Y?

—¿Cómo que «y»? Joder, Leia, ¿qué quería? Me come la intriga por todos lados. Hasta tengo las uñas requetemordidas.

¿Requete… qué? En fin…

—Quería quedar para tomar algo hoy por la noche. Al parecer es la fiesta de Psicología.

—¿Nada más?

—¿Qué más quieres? ¿Que se me declare por teléfono?

—¡Sabía que estaba loco por ti! ¡Sabía que lo de Ruth no duraría mucho! Ruth es mucha Ruth para él.

—Marta…

Después de un rato hablando con ella, cuelgo. Consulto la hora. Tenemos aún unos cuantos minutos antes de la clase de Penal. Mientras Carlos se toma un sorbo hirviendo de otro café, prosigue con su parloteo. Esta vez hablamos de las juergas sexuales y de las excentricidades en que las que se gastan los corruptos nuestro dinero.

—Son como cucarachas —me dice Carlos apartándose el pelo de la cara. Hoy lleva puesta una camiseta negra con la calavera sonriente de los Misfits. Ayer llevaba una de Mr. Robot, la serie preferida de Luis.

Me río.

—Deberías leer Phalanx.

—¿ Phalanx? ¿Qué es eso? ¿Otro caso de corrupción?

—Un cómic —le aclaro—. La Falage. Son una raza extraterrestre que aparece en los X-Men. Parten del concepto de "Technarchy". Convertían a las masas de ciudadanos en una forma de vida de inteligencia colectiva y mediocre moldeada a su entero beneficio. Toda esta basura de gobernantes corruptos funciona de manera semejante: trabajan para las élites al igual que lo hacemos nosotros. Incluso estoy por apostar que, a la grandiosa familia de omnipresentes todo poderosos, les resultan tan repulsivos como a nosotros. Me mira con ojos de extrañeza.

—Vas a tener que pasarme ese cómic.

Antes de que Carlos termine la frase vuelve a sonarme el teléfono. ¡Jodido trasto! Es la entrada de un par de wasaps. Miro la pantalla: son de Lucas.

*París. Otros dos. Todo según lo estimado.*

*Londres y Dublín. Otros seis. Todo según lo estimado.*

Sonrío de oreja a oreja y suspiro profundo —muy profundo y aliviada—. Parece que a mi hermano se le da bastante bien lo de matar elitistas. Apoyo la espalda contra la máquina de café y, justo en ese momento, calculo el tiempo que nos va a llevar deshacernos de todos estos cabrones: demasiado estimo, y mi psique se queda intranquila. Me vienen a la cabeza también otras cosas.

Cosas del tipo: ¿debo apuntarme o no a clases de yoga?, ¿qué tiempo tardarían en llegar a Sevilla, si las pido mañana, unas cuantas cajas de sidra para la fiesta?, ¿qué ropa me sentaría bien para gustar a mi profesor?, ¿o, si resultaría muy difícil colocar un par de cartuchos de dinamita en la parte trasera de esta máquina sin que ni Dios me viera hacerlo?

Sonrío en secreto.

Si Carlos fuera consciente, aunque fuera un poquito, de con quién está hablando y de lo retorcida que es mi cabeza, se moriría en el acto.

Una chica se acerca a la máquina con intención de sacar un café. Me echo a un lado para que pueda meter su moneda en la ranura. Es una chica fea, puede que tan fea como yo, de mirada altiva y presencia azul. Parece una puñetera elitista. Lleva una chaqueta tipo Chanel, desde luego, alejada de la realidad y del buen gusto. Me mira con desprecio y hace un gesto despectivo con la cabeza para que me aparte. Tan solo le ha faltado saludarme con el dedo índice y el meñique —en plan Illuminati —, taparse un ojo con la mano, o colocarse en la solapa un broche con forma de mariposa. Me pregunto cómo quedaría su cara tras el estallido de la bomba. Le lanzo una sonrisa beata pensando que sería una muy buena víctima colateral, y que a lo mejor, el estallido de la bomba le mejoraría ese horrendo aspecto de falsa prepotencia que tiene. Diagnóstico concluyente: pija, pepera y bipolar.

Puntos de carisma: tres.

Cuando se va, Carlos y yo continuamos charlando de nuestras cosas: primero especulamos sobre la función de los servicios secretos (todo muy superfluo); después debatimos sobre el uso que le están dando a la información y el valor que esta lleva intrínseco; y por último, tocamos el tema de los amos del mundo. Sin duda, mi tema preferido. Lo único que ocurre es que, cuando hablo de ello, suele acudirme a la mente la imagen de un elitista lloroso y suplicante. El cabronazo me ruega de rodillas para que no lo mate, y llora con tanta congoja que los mocos se le escapan de la nariz. Los sorbe y cuando se los traga, siempre me pasa lo mismo, me da tanto asco que no me deja otra opción más que sacar un par de cuchillos de la parte trasera de mis vaqueros (cuchillos con el filo muy afilado: tipo Taramundi), adelantar las manos en un movimiento rápido a lo ninja y clavárselos en los ojos hasta el fondo de las cuencas. Lo que le hago después… ¡buf! me distrae demasiado como para seguir manteniendo con mi amigo una conversación coherente y, a la vez, disimular ser quien en realidad no soy; así que por lo general, en estos casos, suelo hacer el esfuerzo de regresar al mundo de los normales.

—El gobierno no es quién gobierna, Carlos —me sorprendo diciéndole en voz muy baja y con el mínimo entusiasmo—. Quien gobierna es el dinero, el cual se obtiene por medio del poder, y el poder se ejerce gracias a la información. La información, hoy por hoy, lo es todo amigo, y quien maneja la información, domina el mundo.

Carlos asiente y, tras sentarnos en el banco, continuamos unos cuantos minutos más con nuestra clandestina charla hasta que, de pronto, argumenta algo que me deja de piedra: acaba de decirme que las cabezas pensantes de ER no están en territorio español, dato que salvo los miembros más significativos de ER, todo el mundo desconoce, incluida la policía. Por tanto, si Carlos no es policía (y estoy segura al cien por cien de que no lo es) solo puede ser… ¡Con motivo he tenido la mosca detrás de la oreja todos estos días! Al final mis sospechas se confirman. Lo observo callada durante un rato… lo evalúo... ¿Por qué carajo no recuerdo su cara? He tenido que validar su perfil.

¿Qué papel desempeñará dentro de la organización? Y lo peor de todo, ¿por qué no soy capaz de encajarlo en ningún lado? Sacudo la cabeza y pienso que desde que conocí a Diego tengo la sesera mucho más que loca. La tengo descentrada: me cuesta incluso psicoanalizar a la gente.

Mi móvil vuelve a sonar, y un nuevo mensaje interrumpe mis pensamientos. ¿Será otra vez Lucas? Rebusco en el bolso. Encuentro el cacharro a la primera. ¡Oh! Venga ya… ¡Diego!

—Vaya —masculla mi amigo—. Estás muy solicitada.

Tuerzo la cabeza a un lado.

—Disculpa otra vez, Carlos. —Y centro mi atención en el teléfono mientras leo con ansiedad:

*Mi despacho es demasiado grande sin ti. No me apetece seguir escuchando ni a un solo alumno más (a no ser que seas tú). Ya ves, incluso los despreciables, despóticos, abusivos, manipuladores, inicuos, pérfidos, depravados, dominantes y, bastante ignominiosos profesores, tienen su corazoncito.*

Alzo las cejas, alucinada, y me levanto del banco con la bilis dando vueltas y vueltas en el estómago. Le dedico una sonrisa a mi amigo, y le digo que voy un momento al baño. Mientras camino por el hall, escribo a Diego un mensaje de vuelta:

*Se te olvida incluir: imbécil y despótico (estos los pensé mientras te tomabas el Mombasa Club pero, por lo visto, a tu capacidad de psicoanálisis le pasaron desapercibidos) y también faltosu o pérfido (como prefieras, puedes elegir); además de: perverso, maligno, malévolo e infame (esos los añadiste tú). Bueno, también añadiste a mi lista: asesino y monstruo. ¿Eres un monstruo o solo un profesor pervertido?*

Le envío el wasap y a los pocos segundos me llega otro suyo. Entro en el baño y me siento en un retrete.

*Corrige tu listado, está incompleto. También soy arrogante y puntilloso. Lo de puntilloso me gustó mucho. Por cierto, princesa, soy ambas cosas: un monstruo y un profesor pervertido. Pero recuerda que contigo me gustaría ser mucho más…

literal y familiar…

Se refiere a parte de la conversación que tuvimos en la plaza de la comisaría.

…, y además se te ha olvidado lo de horizontal. No veo el momento de tenerte otra vez bajo mi cuerpo, aunque sea sobre la mesa de un despacho. Es más, sobre una mesa de despacho no estaría nada mal. Sube ya, estoy deseando tumbarte sobre esta.*

Quedo flipada. Voy a tener que añadir nuevos calificativos a mi lista de insultos. Le escribo otro wasap:

*Añado: osado y desvergonzado. Lo de familiar continúo sin verlo claro. Pero si quieres precisión, he de corregir tu retahíla de despropósitos. Donde dices «ignominioso», hay que redondear a «degenerado ignominioso» (que conste que lo dijiste tú) y donde dices «depravado», hay que redondear a «maldito depravado» (también lo dijiste tú). A mí también me gusta mucho lo de puntilloso, y lo de la mesa de tu despacho… no es muy virtuoso que digamos. Además, me voy a Penal.*

Le doy a enviar y al segundo veo que está escribiendo. No me tarda en llegar otro mensaje suyo:

*¿Osado? Muy concisa y aguda, querida Leia de las Galaxias. ¡Cómo me gustas! Nos llevaremos bien. Se te ha olvidado incluir en mi retahíla de insultos (no de despropósitos): insolente, egoísta, despótico, gilipollas, engreído, mentiroso y estúpido. ¿Se me olvida alguno para terminar de redondear tu lista? Lo de familiar lo vas a tener claro muy pronto. Vas a casarte conmigo. Déjate del rollo de ir a Penal (sé que no te hace falta ningún tipo de clase extra) y sube AHORA MISMO A MI DESPACHO para una clase extra de verdad.*

Me quedo un buen rato leyendo el wasap. De hecho lo leo unas cuantas veces seguidas: «Vas a casarte conmigo. Vas a casarte conmigo. Vas a casarte conmigo».

«¡CÁSATE CONMIGO!».

Siento estremecimientos por todo el cuerpo ir y venir, y hasta hacer piruetas y giros malabares en mi estómago. Los jugos gástricos me burbujean desmandados y la bilis me llega a la garganta. Me levanto, abro la tapa del váter y vomito hasta verter el alma dentro.

Mierda. Me llega otro mensaje suyo. Vuelvo a leer:

*¿Te has quedado sin insultos, princesa?*

Le envío otro mensaje, aún con lo de vas a casarte conmigo, golpeándome en las sienes.

*¿CASARME CONTIGO? Ni loca. ¿SUBIR A TU DESPACHO? Ni loca. A osado y desvergonzado, añado: ¡FLIPADO

TOTAL! ¿O es que a mi profesor de Victimología le gustan los petas?*

Veo que está escribiendo. Me entra otro mensaje suyo.

*Loca o no, me reafirmo: VAS A CASARTE CONMIGO. NO PIENSO DEJARTE ESCAPAR. NO AHORA QUE TE HE

ENCONTRADO. NO AHORA QUE ERES MÍA. Sube a mi despacho, YA, o bajo a buscarte para subirte por los pelos. Y no, yo no fumo petas, solo Camel.*

Salgo del baño para regresar junto a mi amigo. Alzo los ojos y observo que está hablando con una chica alta. Me ve, le sonrío, me sonríe, me aproximo y, mientras lo hago, su sonrisa me tranquiliza.

La chica con la que habla, se gira y me mira a los ojos.

¡No! ¡No! ¡Es la Cara Culo Cola Alta! Mientras me acerco a ellos, no muy convencida de querer formar un trío, le escribo a mi profesor:

*Me voy a Penal.*

Espero que mi pervertido preferido se quede retorciéndose de ganas en su despacho. Este peón se lo gano yo.

*SUBE AHORA MISMO.*

Ni le contesto.

Guardo el móvil en el bolso y suspiro con el mayor de los cinismos cuando llego junto a mis compañeros.

—¿Preparados para ir a Penal? —me dice sonriente la Cara Culo Cola Alta como si me conociera de toda la vida—. El tío ese es un bodrio en toda regla.

Supongo que se refiere a Alejandro: profesor titular de la asignatura y miembro activo de ER (del ER de verdad) desde los tiempos en que mi padre dirigía la organización. Está aquí con la misión de guardarme las espaldas.

La Cara Culo Cola Alta mete una moneda de un euro en la máquina y acciona el cajetín de: “Café con leche, con toneladas adicionales de azúcar”.

Carlos me guiña un ojo y sonríe, a la par que suena el timbre que avisa de la siguiente clase.

—¡Penal! —decimos los tres a la vez como si estuviéramos sincronizados. Sonreímos por la gracia y comenzamos a caminar juntos hacia el aula hablando de chorradas.

En un momento dado, Carlos me retiene por el codo apretándomelo fuerte.

¡Qué manía, caray!

—No me creo que estés aquí como estudiante, Leia —susurra en mi oído.

¿Quién eres? ¿Qué eres? ¿Eres policía?, leo en la expresión de sus ojos.

—Y yo no me puedo creer que, si formas parte de ER, sueltes a la primera persona con la que te cruzas y que te tira de la lengua determinado tipo de información.

Carlos traga saliva y se pone serio, rojo y tenso.

—¿De qué me hablas? ¿Cómo sabes tú que yo…?

—Tranquilo —le digo guiñándole un ojo—. Tu secreto está a salvo conmigo. Seré como una tumba. —Sonrío, pero él no lo hace.

—No hables con nadie de esto, ¿me oyes? A no ser que quieras morir o formar parte de ER

—me amenaza apretándome con más fuerza el brazo—. Eres un riesgo añadido. ¿Eres policía?

Soy tu jefa.

—¿Tengo pinta de poli?

—Sí.

—Pues no lo soy.

—Ya hablaremos de todo esto en otro momento —dice—. Quedamos en el Bestiario al final de la tarde y luego salimos por el antiguo de copas. Creo que hay muchas cosas que escondes y que me tienes que contar. ¿Es así o me equivoco?

—Quizá no te equivoques. ¿Puede venir mi prima también?

Queda desconcertado un segundo. Le sonrío y se relaja.

—Solo si ambas venís a bordo de un destructor imperial de los tuyos. —Para mi alivio se ríe, se destensa, y agiliza el paso.

—¿Te sirve el INCAM T-65C-A2 ALA-X? —le pregunto para terminar de aliviar la tensión.

Me mira perplejo—. Un caza de superioridad espacial —le aclaro sonriendo y pensando: Cono frontal, ventana de sensores, antena de radio subespacial, computador de puntería, generadores energéticos, compensador de aceleración, asiento eyectable Guidenhauser, lanzador de torpedos…

—¿Quedamos a las once? ¿Te parece bien a esa hora?

—Me parece bien —respondo mientras entramos en el aula.

La Cara Culo Cola Alta nos está acotando un par de asientos al fondo de la clase. Creo que ya no me cae tan mal. Se parece a Megan Fox pero con los ojos marrones. Tendré que cambiarle el mote y elevar sus puntos de carisma. Me giro para hablar con Carlos, que justo viene detrás de mí: —Mira, Diva Fox La Divina te está guardando un sitio —le digo con coña.

Él me mira con igual coña.

—Tendré que invitarla también a salir esta noche. ¿Crees que cogeréis las tres en vuestro Halcón volador?

15

La clase está resultando, tal y como pronosticó Diva Fox La Divina, un bodrio en toda regla.

Alejandro tiene un cerebro brillante pero un tono de voz tan monótono que podría dormir a una chinchilla. Tengo la mano apoyada en la cara y mi codo protesta por su peso. Al menos dispongo de tiempo para pensar. Mientras mi cerebro intenta deshacerse de la idea de la motivación que puede llevar a hombre a torturar a otro, Diego comienza a transitar por ella como un ser de una dimensión paralela: Diego el inhumano, Diego el profesor, Diego el agente infiltrado, Diego el dominante, Diego el malvado, Diego el desvirgador de niñas de diecinueve años… Este último recuerdo me hace sonreír y, además, rebota contra los muros de mi conciencia como una imagen tormentosa y deleitable capaz de unificarse en una única masa compacta.

Suspiro y cierro los ojos. Alejandro: eres un pesado.

Ojos verdes, miradas de impacto, dedos magníficos acariciándome por todas partes, susurros en la oreja… Después, me vuelvo a reír: mis pensamientos están monodieguizados como gallinas enjauladas. Su olor a limón regresa a mis fosas nasales y se mezcla con el de la Diva que, sentada dos sitios más allá al lado de Carlos, acaba de aumentar milagrosamente sus puntos de carisma en tres puntos. Para matar el aburrimiento me pongo a comprobar de qué va su toque femenino. Veamos, es muy floral y oriental, muy hembra. A ver, a ver…: pera, osmanto y rosa, con un toque de iris, orquídea y jazmín, y un fondo de cachemira, flor de cuaba blanca y sándalo. Pega con su carácter regio, elegante y seguro. De manera definitiva, Extatic de Balmain. Sesenta y siete euros, de nada, la fragancia. Un poco cara para una estudiante de una universidad pública en los tiempos que corren. Un día de estos voy a tener que pararme a psicoanalizarla a fondo. ¡Pero hoy estoy muy cansada! Aun así, mis pensamientos prosiguen inmersos en el gallinero: peticiones de matrimonio, barba que rasca, brazos fuertes y poderosos apretándome libidinosos… ¿De verdad puedo fiarme de él? ¿Puedo? Ni hablar. Soy consciente de que Diego es listo, complejo e intimidante, pero también que puedo llegar a querer más, y lo peor de todo, a necesitarlo más, y esto asusta mucho. De hecho ya quiero más de él, ahora.

Estoy sentada al lado del pasillo y Carlos está sentado a mi lado con una cara de aburrimiento total, seguro que un reflejo de la mía. No he tomado ni un solo apunte. ¡Puf! Estoy agotada hasta la extenuación.

Diego, Diego…

Mi cerebro no deja de ir de su boca besable a su abrazo impactante, de su abrazo impactante a su mirada abrasadora, y de su mirada abrasadora a sus mensajes de wasap. Estoy dibujando un lobo con unos colmillos muy grandes echando fuego por los ojos y con cola de serpiente. Me encanta dibujar y además dibujo muy bien.

—¿Me dejas ver el dibujo, Lady Organa?

—Claro, Carlos. —Y me dispongo a pasárselo, pensando, así como de pasada, que hubiera sido mejor subir al despacho de Diego. Estoy segura de que al menos allí no estaría tan dormida—.

Ya lo he terminado. Ten. —Y se lo paso.

Carlos coge el dibujo y lo ojea con una mueca de asombro.

—¡Joder! Qué bien dibujas. ¿Me lo dejas para hacer una camiseta?

Me encojo de hombros, asiento y se lo doy. Veo que guarda el dibujo en su carpeta y que me pasa otro folio en blanco.

—¿Me haces otro? Me gusta como dibujas los demonios.

—Vale —respondo. Y me pongo a dibujar, aunque este dibujo va a ser para mí.

Cuernos rojos, ojos rojos, rabos rojos, tridentes rojos… Sí, esto de los demonios se me da bien. Pero ahora estoy que no me tengo de sueño.

El profesor continúa hablando y garantizo que, en estos momentos, el sopor es mi único enemigo. Los párpados me pesan una barbaridad y el ritmo lacónico de Alejandro no ayuda gran cosa a que espabile. Me pongo un auricular en la oreja y acciono el elitista iPod que le he birlado esta mañana a mi prima. Matt Bellamy canta algo sobre que va hacer de mí una auténtica psicópata, que mi trasero es suyo ahora, que me va a destruir y que mataré cuando él me lo ordene, después me dice que va a hacerme sentir pura, que el amor es nuestra resistencia y me pide que confíe. ¿Confiar en qué?

—¿Te estás durmiendo? No me extraña si sigues escuchando esa pachanga caribeña tan casposa.

Muse no es ninguna pachanga casposa, pienso, es mi segundo grupo preferido; hoy, lo más posible es que sea el primero. Suspiro al sentir cuán profundo se me ha incrustado Matt en el cerebro: «Creo que me estoy ahogando… Quiero romper el hechizo que has creado. Eres algo hermoso, una contradicción. Quiero jugar al juego, quiero la fricción. Tú serás mi muerte». Además, nadie que no fuera Matt podría cantarme eso de que hay espías ocultos que lavan el cerebro de nuestros niños para hacerlos mezquinos, haciéndolo sonar a delicia celestial.

Retuerzo los ojos hacia Carlos y estoy a punto de soltarle algo maligno por la boca a mi amigo cuando me lanza una sonrisa tan brillante que me desenfurruño ipso facto. La puerta del aula se abre y entra alguien con paso decidido. Matt sigue a lo suyo, y en un momento dado me hace la pregunta del millón: «¿Es esto amor de verdad o solo la locura manteniéndonos a flote?».

—Yo también me duermo —continúa parloteando Carlos—. ¡Eh! —Me da un codazo que me provoca un leve dolor—. Hablando de demonios, mira quién acaba de entrar hecho uno.

Despierto de golpe. Observo que Diego se acerca con su típica supremacía a Alejandro para decirle algo al oído.

Resiste, Leia, resiste.

Alejandro Abad es un cincuentón gordo y lento, de pelo oscuro y feos ojos saltones. Tiene la nariz tan grande como un kiwi, pero una inteligencia digna de un premio Princesa de Asturias.

Permanece inmóvil con el lápiz de la pizarra digital en la mano. Observo sus ojos de sapo hacerse cada vez más grandes. ¿Qué le estará diciendo Amon para que el engranaje cerebral de mi colega haya saltado por los aires? Alejandro me mira nervioso. Es la única persona, aparte de mis primos, que sabe quién soy. Mi padre y él son íntimos.

«No hagas que tenga que sacarte de una clase a rastras».

La amenaza de Diego se hace realidad ante mis narices. ¡No puede ser verdad! Echa un vistazo general a la clase, me localiza y clava su mirada endemoniada en mí. Diego tiene una sonrisa aquejada, escasamente visible y siniestra, que se abre paso por su hermoso rostro con una determinación que asusta. ¡No será capaz! No obstante, lo veo venir con paso raudo hasta mi asiento sin dejar de mirarme a los ojos. Se ha puesto la chaqueta. Tiene el cuerpo muy grande y las sienes cubiertas de sudor. El pelo lo ha recogido en una coleta a lo samurái. Cuando llega a mi sitio, con los ojos rojos de furia, me agarra del brazo y me levanta de un fuerte tirón. De repente capto una tremenda oleada de sentimientos compartidos y la presión del cordón invisible que nos une envolviéndonos en un vínculo irrompible. Mi corazón se acelera y el calor se intensifica. La música cobra vida a través de mi auricular: «Quiero conciliar la violencia en tu corazón. Quiero reconocer tu belleza, no solo tu máscara. Quiero exorcizar los demonios de tu pasado», me canta Matt. Y

entonces, todos —Carlos, la Diva, Alejandro y los demás alumnos— desaparecen y la música se magnifica lanzándome otro desconcertante mensaje: «Quiero satisfacer los deseos no revelados de tu corazón».

—Perdona, amor, pero no quiero compartirte con nadie. Te quiero nada más que para mí — murmura Diego muy bajo. Yo abro la boca tratando de decir algo, pero la vuelvo a cerrar. Solo le ha quedado por decirme que soy una pecadora y que mi inocencia también es suya. Pero mi inocencia ya se la ha llevado hace algo más de una hora. Me pregunto si se la habrá llevado toda o le quedará todavía un poquito por corromper. De pronto, la canción de Matt vira para dirigirse a él en plan colegas: «Engañas a tu pareja. Eso te hace malo y divino. Eres cruel y careces de amor.

Tranquilízala. ¿No la quieres esconder? Pues no dejes que se niegue».

«Ante la desesperación, valor, Leia». Resistencia, resistencia. Mi niña policía está de mi parte.

—Ni se te ocurra decir nada —añade Diego apretándome el brazo. Me quita el auricular y lo tira de malas maneras dentro de mi bolso. Lo coge, se lo cuelga al hombro y también coge de la mesa mi dibujo y mi carpeta. Lo guarda todo dentro de su bolsa, que lleva cruzada por el pecho.

¡Oh, oh! ¿Me está arrastrando de verdad hacia la puerta de la clase o me he dormido y estoy en medio de una pesadilla? Dirijo mis ojos hacia él y me fulmina con la mirada. El estupor me deja muda al instante. ¿Qué diablos se propone? En sus labios lleva dibujada una sonrisa esperpéntica.

—Camina. —Y me coge de la mano.

Se me eriza la piel. Mi cuerpo obedece sin protesta.

De repente lo entiendo todo. Diego no solo me está sometiendo en público, me está reclamando ante el mundo entero como si fuera en exclusiva de su propiedad. Estoy del todo conmocionada por el descubrimiento y una risita majadera e inoportuna se me escapa por la boca. Él me zarandea entre empujones y tirones y tensa los músculos de su poderosa mandíbula en cuanto me escucha reír. La risa se me corta al instante.

—¿Vas a retarme? —farfulla—. Ni se te ocurra hacerlo —me advierte—, y no dejes de caminar.

Me pregunto qué haría si frenara en seco, porque en estos momentos estoy más anonadada que Darth Vader liderando la Alianza Rebelde.

—¿Y si me niego? —le digo con la irritada resignación desinflándoseme por segundos.

Diego sonríe enseñándome unos hermosos dientes blancos.

—¿Qué pasa?, ¿quieres probarme? —Y tira de mi mano por el pasillo manteniendo cínico ese gesto suyo de macho dominante que, en estos momentos, le abarca de oreja a oreja. Hasta ahora no me había fijado en lo masculina que es su estructura occipital. Pese a llevar el pelo largo, observo que el cuello se le prolonga de manera esbelta hasta alcanzar la coronilla, igual que si Da Vinci la hubiera esculpido con sus propias manos. Diego se gira un poco, como si intentara evaluar mi expresión y, añade—: ¿Quieres tentar a la suerte, cariño?

Joder, semejante comentario es lo suficiente para que mi ira coja carrerilla. Así que la tiento. Me paro de sopetón sin saber muy bien las consecuencias de lo que puede acarrear mi conducta insurgente y clavo con fuerza mis pies en el suelo, comprobando la velocidad con la que sus pupilas eclipsan el verde intenso de sus ojos y los convierten en negros.

—Tú te lo has buscado. —Y da un paso hacia mí, agarrándome por la cintura y atrayéndome hacia él. Yo trato de apartarlo pero no me deja.

—Quieta. —Y al hablar me inmoviliza con el verdor todopoderoso de sus ojos, la fuerza armónica de su voz y su increíble olor, a la vez que me pasa una mano por detrás de la nuca y me tira del pelo. Noto un intenso escalofrío en cuanto siento su roce sobre mi piel. Madre santa, estamos en mitad del pasillo, a mitad de camino de la puerta del aula, interrumpiendo la clase de Penal. De manera deliberada y, sin cortarse ni un pelo, Diego planta sus firmes labios sobre los míos, delante de todo el mundo, besándome sin pudor. Me quiero morir.

—Te lo advertí —masculla entre dientes, jadeante.

Intento zafarme de nuevo de él, pero aumenta la presión de su agarre y vuelve a besarme.

Esta vez, con más efervescencia. En contra de mi voluntad, me mete la lengua hasta el fondo de la boca sujetando mi cara con la otra mano hasta dejarme sin aliento.

«¡Empújalo, Leia!». Mi niña policía sabe muy bien lo que se hace. Y eso hago.

El primer instinto de Diego es agarrarme por los brazos y estrecharme contra él —pecho contra pecho, corazón contra corazón—. Me traspasa con su calor y su potencia. Advierto que tensa la mandíbula, pero aun así, me acaricia la cara. En realidad parece sereno, paciente, equilibrado, conciliador e incluso cariñoso, pero yo sé que todo es mentira. El corazón me va a salir del pecho como el xenomorfo de Alien. Soy consciente de que Diego es capaz de detectar, sin que yo se lo diga, lo que de verdad me incomoda o avergüenza. Me va a poner al límite. Y como si lo adivinara, poco a poco desciende su mano por mi barbilla hasta llegar al pico de mi jersey. ¡Ay, ay, ay! ¿Está metiendo un dedo en mi escote y ladeando la boca en una mueca muy, pero que, muy pervertida? Sí, joder, claro que lo está haciendo. ¡A mí me va a dar un ataque! Pestañeo. Pestañeo. No estoy. No estoy. No soy yo. No soy. Y él sonríe triunfante y excitado. La gente nos mira atónita, aunque no me extraña, yo también lo estoy. Trato de apartarlo de mí, por tercera vez, pero al final sucumbo sin resistencia alguna al poder de sus ojos, de su voz y de su olor.

—Te has ganado una buena zurra, bonita —me vuelve a susurrar. ¡Y me toca con descaro un pecho! Los pezones me saltan de alegría sin mi puñetero permiso.

Sí, está claro que voy a necesitar bragas impermeables.

De pronto y para mi asombro, me alza con la facilidad de un King-Kong y me planta sobre su hombro como si fuera una bombona de butano. A continuación me saca de clase de Penal. La puerta se cierra tras nosotros con un leve chasquido. Estamos en el hall. Por fortuna no hay mucha gente rondando por los pasillos a estas horas. Parecemos los personajes de una telenovela venezolana.

—¡Bájame! ¿Te has vuelto loco? —le grito y le vuelvo a gritar.

—No pienso hacerlo. —Es toda la respuesta que obtengo por su parte. Tan inexpresiva y seca como él.

¡No me puedo creer lo que está pasando! ¡¡No me lo puedo creer!! ¡¡¡No me lo puedo creer!!! El muy cabronazo me recoloca sobre su hombro y me pasa una mano por detrás de las rodillas, inmovilizándome todavía más. Llevo la cabeza colgando tras su ancha espalda como si fuera un fardo borriquero. La comienzo a golpear.

—Pero… ¿Quieres bajarme? Eres un maldito descerebrado. ¡Bájame de una putísima vez!

Diego… —grito frustrada. Me van a echar de la facultad por su culpa. Ni una palabra.

Se acerca a los ascensores y pulsa un botón. Las puertas se abren al cabo de un instante. Da un paso al frente y se mete conmigo dentro. En cuanto las puertas se cierran, me baja y me empuja contra la pared.

—¡Bruja!

¿Bruja? Lo miro boquiabierta como si no comprendiera el significado de la palabra. Pero, por lo que estoy alucinada, es por el color de sus ojos, que ahora son muy negros.

¿Me ha metido mano…? ¿En medio de una clase?

«¡Claro que te ha metido mano! Marcando el territorio. Como los lobos». Mi niña policía tan chispeante como de costumbre.

—Pero… pero… ¿Por qué has hecho esa barbaridad delante de todo el mundo?

Y su iris vuelve a mutar. Sus ojos pasan de negros a ambarinos y de ambarinos a verdes en un único suspiro. Dios, tengo la sensación de que puedo ser una flor creciendo en el verde de esos ojos.

—Lo hice para que todos sepan que eres mi virtud de más valor. Te avisé… —me dice con la calma de un coala, sujetándome la cabeza con ambas manos y dándome un golpecito en la nariz. — Y ahora voy a obligarte a que lo sepas tú también. Quiero que compruebes cuánto me necesitas.

—¿Me avisaste?

Extiende la mano y toca un botón. El ascensor se para entre la primera y la segunda planta.

No salgo de mi asombro.

—Me encanta verte enfadada. —Y de buenas a primeras, y para mi ¡ oh, yeah! a lo Steele, me empotra contra la pared del ascensor dejándome aplastada con su cuerpo viril y grande. Tengo su cara a escasos centímetros de la mía. Se me escapa otra risita nerviosa.

Por Dios, será una broma… je, je… ¡primero en un aula y ahora en un ascensor!

—No se te ocurrirá… —mascullo.

Un mohín sedicioso se asoma en la comisura derecha de su boca.

Oh. Mierda. Sí, se le va a ocurrir.

Al segundo sonríe perverso y planta sus labios a medio milímetro de los míos sin llegar a besarme. Siento su aliento cálido llegar en bocanadas de lujuria. Sus ojos son como dos faros incandescentes: me taladran. Me pasa la mano por la mejilla en una suave caricia y, después, me pega una ligera torta con las yemas de los dedos. Insta a que guarde silencio dándome un beso suave sobre la punta de la nariz y luego sobre los labios. Después repite lo del tortazo y lo del beso una y otra vez. Cuento en total, seis tortazos y seis besos más. Me pica la mejilla de regusto.

—Chist. No digas nada. Quiero perderme en ti. Quizá ahí me logre encontrar de una buena vez.

Pero qué diablos…

—Aléjate de mí, Diego. —Lo empujo.

—De eso nada, pequeña evolucionista. Me alejaré de ti cuando el mar se convierta en vino y el sol tirite de frío.

—Apártate, Diego. No serás capaz de…

Se ríe.

—… ¿De follarte aquí? —Y cubre uno de mis pechos con su mano—. En estos momentos te puedo asegurar que no puedo pensar en otra cosa más que en follar contigo. Y algo me dice que es lo que te voy a hacer. Follarte y vincularte todavía más a mí. Es más, quiero dejarte tan perforada y atada hoy, que no puedas pensar más que en la necesidad y en el regusto de mi polla durante lo que te reste de vida. —Otro conato de risita hace el amago de aparecer pero se me congela a medio camino cuando sus manos me agarran por el cuello, apretándomelo fuerte. Serio, muy serio añade—: Escúchame y escúchame bien, princesa. Yo seré la persona a la que le entregarás los mejores años de tu vida, pero también los peores. Los quiero todos. Asúmelo cuanto antes, porque ya formas parte de ella y nunca te podrás escapar.

—Estás enfermo. No puedes hacerme esto ni decirme estas cosas. ¡Esto es acoso!

—Cállate y quédate quietecita —susurra— o te ato con unas cadenas a la pata de mi cama por toda la eternidad. —Y sube una mano hasta mi pelo para acariciármelo. Sus ojos me recorren la cara. Intento no moverme, pero las piernas me flaquean. Le brillan los ojos de un modo oscuro.

—¿Qué es lo que quieres de mí, Diego? ¿Qué quieres en realidad? —insisto—. Porque estoy convencida de que no se trata solo de sexo.

—¿Has dicho sexo? —Alza las cejas divertido—. ¡Menudo avance! La casta niña rubia con pinta de puritana frágil ha dicho «sexo». Princesa voy a tener que lavarte la boca con jabón. Cuando te oigo hablar así siento en la polla espasmos musculares.

—¡No me has contestado!

—Y no pienso hacerlo. No sería divertido si te desvelara antes de tiempo mis verdaderos planes. Me gustas niña anarquista —masculla entre dientes, y sus ojos brillan maliciosos. Parece un libertino sofisticado repleto de libidinosas intenciones. La sexualidad que emana por todos lados me resulta abrumadora—... Aunque si quieres un adelanto, puedo de decirte que lo que más deseo es que el calor de la tierra evapore tus caricias para que después me caigan encima en forma de rocío.

Sacudo la cabeza tratando de hallarme en algún recóndito lugar del imperecedero cosmos e inspiro inquieta y ansiosa. Me encuentro de casualidad en Hydra, orbitando mareada por Plutón. Así que sí, ¿eh? ¡Conque esas tenemos! Si tú tienes planes para mí, yo también tengo planes para ti. Y me vuelve a coger con ambas manos la cabeza. Con una me sujeta la barbilla, con la otra me tira del pelo hacia atrás, haciendo que mi cara se levante. Mi garganta queda expuesta a sus húmedos y exigentes labios antes de obligarme a dar la vuelta.

—Oh, Diego, por favor…

—Chist, silencio, nena. —Me tapa la boca con la mano. Noto su pecho aplastándome la espalda—. Ahora quien manda aquí soy yo. Planes, princesa. Recuérdalo. —También tengo el pómulo derecho aplastado contra la pared. Introduce una de sus piernas en el medio de las mías y, con el pie, me obliga a separarlas. Después, aprieta su miembro contra mi culo —está duro como el Peñón de Gibraltar— y me aparta el pelo de la cara sujetándolo en la mano y hundiendo la nariz en mi oreja—. Dios, acabo de estar dentro de ti hace menos de dos horas y la necesidad de volver a sumergirme en tu interior es lo único que ocupa cada uno de mis pensamientos. Mmm… sigo degustando el delicioso sabor de tu coño y no veo el momento de probar el de tus rosaditos pezones.

Hace un buen rato que no pienso en otra cosa más que en chuparlos y en morderlos. ¿Siempre necesitas sangre para correrte?

La pregunta me pilla de sopetón. Debería irme acostumbrando a su manera directa de soltar las cosas.

—Eres un puñetero descarado.

—No sabes tú cuanto —me dice en voz baja y me pasa un dedo por la barbilla—. Me gusta verte así, indefensa. Te hace sexy y a mí me pone muy cachondo. Quiero follarte de pie.

—¿¡En un ascensor!?

Sonríe y me gira con lentitud, hasta que vuelvo a quedar encarada a él.

—Cualquier sitio me parece adecuado y divertido contigo…, y en cualquier posición.

Responde a lo que te he preguntado. ¿O quieres un azote?

—¿No te he respondido, a qué?

Se pone serio.

—¿Siempre necesitas sangre para alcanzar el orgasmo? —No consigo hablar—.

¡Respóndeme cuando te pregunte algo! —decreta.

Alzo la cara.

—¡Sí! —le grito desafiante. ¡Por Dios, vaya mes que llevo!—. ¿Algún escrúpulo moral al respecto, profesor?

Vuelve a sonreír.

—Ninguno, querida alumna suspensa. Pero por alguna retorcida y extraña cosa que me está ocurriendo desde que te conozco, no creo que sea capaz de hacerte daño.

—¿¡Daño!? —exclamo alarmada—. ¿Hacerme daño? —repito perpleja—. No quiero que me hagas daño.

—Pero te gusta la sangre. Te excitas con la sangre. Eso implica daño. A no ser que te dé más placer la sangre de los demás. ¿Quieres cortarme?

Sus palabras penetran en mi psique haciendo piruetas y juegos malabares. Que si quiero cortarle… ¡Madre de Dios, en trocitos y con un cuchillo muy afilado! Aprieto los labios y junto las cejas.

Él ladea la cabeza.

—¿Te has quedado sin lengua, xanita de los bosques? ¿O debería seguir llamándote bruja?

¿Hay muchas por tu tierra? A las brujas les gusta la sangre. ¿Vas a responderme: sí o no?

—Pues mira… ya que insistes… me encantaría cortarte en rodajas.

Diego agranda la sonrisa de manera ostensible y muy despacio desliza la mano hasta el bolsillo de su pantalón. Para mi asombro saca su navaja y la abre ante mis atónitos ojos con la parsimonia de un reptil. Me la pone debajo la barbilla y un repentino latido comienza a suplicarme entre las piernas. Luego entreabre la boca y se muerde el labio inferior en un gesto de puro erotismo a la vez que sus ojos se posan en mis labios. De hecho no se apartan de ellos mientras desliza el frío filo de la navaja por mi cuello hasta llegar al pico de mi jersey. Recorre la parte alta de mis pechos, de uno a otro y del otro al uno, hasta que me pincha levemente sobre la parte superior del derecho.

Por increíble que parezca, no percibo ningún dolor.

—¡Mmm… tu sangre huele de maravilla! —me dice halagüeño mientras una gotita roja aflora cachonda de mi piel para dar la bienvenida a su lengua.

Se inclina sobre mi pecho y me lame la sangre. Después, hace lo mismo sobre el otro pecho: vuelve a pincharme, desliza su lengua por mi piel y me lame lascivo. Cuando termina de degustarme, levanta la cara pasándose la lengua por los labios y me obsequia con otro fugaz beso. Al segundo desliza las manos por mis brazos y, con un rápido movimiento, me agarra el jersey por la parte baja y me lo sube de golpe. Me lo quita con un hábil tirón, dejándome los brazos por detrás del cuerpo atrapados en él. Mi estómago ruge de ansiedad por el sobresalto, mientras sus ojos titilan de satisfacción al mirarme.

—Indefensa —susurra contra mi boca volviéndome a besar. Sus manos comienzan a acariciarme por todos lados—. No veas cómo me gusta tenerte así —me dice con un leve gemido en la voz.

—¿Y ahora qué, Diego? —susurro.

—Ahora es cuando hago contigo lo que me da la gana. Cuando desato los demonios de la pasión y la lujuria y los dejo campando a sus anchas para que el pecado nos consuma. —Ahogo un jadeo al ser consciente de su masculinidad y de su dominación. Lo de colocarme así el jersey ha sido inesperado.

¡Muérdeme, necio, infecta mi sangre con tu veneno!

De repente se vuelve a abalanzar sobre mí y me sujeta la cara. ¡Hostia, me lee el pensamiento!

—¡Abre los ojos! —Su voz es armónica y a la vez autoritaria. Clavo los ojos en él, no sé si retándolo o deseándolo; obedeciéndolo. Su voz tiene poder por sí mima—. No dejes de mirarme y guarda silencio. No quiero oírte hablar a partir de ahora. No hasta que yo te dé permiso. ¿Entendido?

¡Hala!, rudeza en estado puro directa a mi entrepierna. De pronto me atraviesa una involuntaria oleada de calor y reto.

—Eres un psicópata hedonista, Diego —le digo desobedeciéndolo.

—¿Entendido? —reitera ignorándome.

—¡Psicópata! —repito acuciante.

Los ojos le desaparecen bajo las cejas y me atiza otra bofetada liviana. Me recuerda a Darth Maul y su dedicación exclusiva al lado oscuro.

—¿Entendido?

Su voz suena letal. Es como si el interior del ascensor se hubiera enfriado de repente.

Bajo la cabeza y contesto con obediencia:

—Te he entendido.

—Claro que lo has hecho… ¿Estás usando psicología criminal conmigo, Leia? —El verde de sus ojos aparece y desaparece como las luces activadas de un router. Burlesco añade—: Pues te diré que soy más bien del tipo Poder/Control. Y te puedo asegurar que mi única obsesión en estos instantes es obtener y ejercer poder sobre ti; en todos los aspectos que te puedas imaginar — puntualiza—. Cariño, vas a tener que aprender a vivir y a gozar a través de mi placer. Será tu única salida para mantenerte cuerda. Pero no te preocupes, ya te enseñaré yo cómo hacerlo.

—Por tanto, ¿lo reconoces?

—¿Que soy un psicópata? —Y me roza el cuello con su nariz, inspirando hondo—. Pues claro, princesa, y de los peores. ¿Algún escrúpulo moral al respecto?

—No. Solo que me das miedo —reconozco sobrecogida—. Apártate de mí, Diego, tan solo soy una alumna y esto… esto, desde luego no está bien.

Los ojos de Amon me recorren el cuerpo con mirada codiciosa antes de estallar en otra carcajada. Después, se queda estático y se limita a mirarme con los ojos repletos de deseo.

—¿Una alumna, eh? ¿No te dije que te callaras? ¡Pues hazlo! —Me amenaza con la navaja —. ¿No sabes que la rabia limita la vida, cielo? ¿Acaso tienes planeado morirte en mis brazos hoy?

—¡Veta a la mierda!

—Cuidado, Leia.

—¿Cuidado por qué? Estás empezando a asustarme de verdad —me quejo. Y no miento.

—Esa es la idea. —Por un rato no sé qué decir. Alarga la mano y me acaricia la cara—.

¿Ves cómo no es tan difícil obedecer? Te va a encantar todo lo que te haga.

—Dios infinitesimal, eres odioso.

—¿Dios… qué?

—Dios antimateria, si lo prefieres.

Sonríe.

—Me gustaba más lo de infinitesimal. ¿No crees en Dios?

—Es Dios quien no cree en mí, ¿por qué iba a creer yo en él? Además, mi fe en los secretos del Universo no me capacita para ello.

—¡Alabado sea el Cosmos, entonces! —ironiza—. ¡Honrémosle pues con lo que se merece!

Y para mi sorpresa se corta el cuello con la punta de la navaja. Es un tajo pequeño, pero lo bastante profundo como para que emane una buena cantidad de sangre.

Y lo ha hecho para mí. Mi rostro se torna níveo. Me tiemblan las piernas. El color rojo de su magnífico flujo sanguíneo me atrae como a un niño un Chupa Chus. Me abalanzo sobre a él para chuparle el cuello. Pero antes de lograrlo, me detiene sujetándome por un hombro.

—Soy un psicópata, pequeña listilla —confiesa—. Y sí, comparto con el hedonista la motivación por la lujuria. —¡Lo dice de verdad! Me quiero morir—. Ahora, lámeme. Necesito sentir tus labios calientes y mojados sobre mi piel. —Y acerca su cuello a mi boca para facilitarme la tarea. Estoy desfallecida de la impresión. Tengo su vena pulsátil emanando un río de sangre roja, brillante y densa a medio milímetro de mis labios. Saco la lengua y pruebo su sabor metálico y dulce.

¡Es jodidamente embriagador! Uf, me agito, me agito…, pero, cuando más estoy disfrutando del banquete, me aparta de su lado dejándome frustrada. Lo miro sin entender por qué lo ha hecho.

—Después más. Después dejaré que me lamas todo lo que te dé la gana —masculla contra mis labios como si yo fuera una vampira—. Pero ahora, bonita, ahora voy a follarte duro y, cuando lo esté haciendo, quiero que todos los que están fuera del ascensor te escuchen gritar bien alto el nombre de tu Dios. —Me acaricia la nariz con la suya.

—Tú, ¿verdad?

—Claro que yo. Necesitas saber a quién le van a pertenecer todas tus corridas a partir de ahora. Tu coño es mío, cielo.

—¿Todas?

—Todas.

—¿Tuyo?

—Mío… Y tus ojos, y tu lengua, y tus besos… Míos. Todo ello es mío.

De nuevo ha hecho que me muerda los labios y que contenga un jadeo. Sus palabras han provocado una inmensa llamarada entre mis piernas. Los embates rudos de hace poco menos de dos horas acuden a mi cerebro bombardeándome al igual que sus palabras: «¿Me has estado esperando?

Porque ahora sí que eres mía. Solo mía. No voy a dejarte ir nunca». Mi tanga se empapa otra vez.

¿Por qué no consigo alejarme de este hombre? ¿Por qué me atrapa de esta manera tan virulenta?

«Porque es peligroso, Leia». Mi niña policía no quiere ni mirar. Se tapa los ojos, escandalizada.

Sí, ahora ponte ñoñona.

Diego alarga su mano y, con una maestría aplastante, me raja de sopetón el sujetador. Lo deja dividido en dos partes colgantes. Mis pechos quedan danzando al aire ante sus golosos ojos que se posan sobre ellos recorriéndolos con la vista. Ahogo un gemido cuando noto que su mirada se vuelve más caliente, cuando ensancha las fosas nasales como si fuera un lobo, y cuando sus venas comienzan a palpitar contra su piel a un ritmo cada vez más acelerado. Me rodea con el dedo un pezón y después me tira de él. Sus dedos me provocan escalofríos. Desliza la mano hacia el otro y repite lo mismo. Hace girar mis pezones entre el dedo índice y el pulgar, dándoles vueltas hasta que se me ponen sensibles y duros como canicas.

—¡Preciosos! Tienes los pechos más bonitos del mundo —susurra con la lengua entre los dientes. Un hilo de sangre arrolla por su cuello y me resulta perturbador hasta límites indescriptibles.

Me inclino sobre él con la firme intención de chuparle un poquito más.

—Diego, tú sangre…

—No, todavía no.

Sus dedos abandonan mis pezones y se agacha ante ellos. Toma uno entre los labios y lo chupa como un bebé. Juega con él, lo lame, lo disfruta, lo muerde y, entretanto, me masajea el otro pecho. Sus lamidas son persuasivas.

Gimo con la respiración acelerada.

Se aparta un poco de mí, casi arrodillado, y me mira a los ojos desde ahí abajo calibrando mi grado de excitación. Su cara es pura idolatría.

—Leia —susurra jadeante.

—¿Qué… qué haces? —le pregunto cuando me succiona con fuerza el otro pezón y después me lo muerde.

—Mmm… ¿no es evidente? Ratificando las maravillas de la evolución humana —murmura alzando una ceja. Su expresión se torna divertida—.Te dije que no esperaba el momento para comérmelos.

—¿Qué? —exclamo.

—Soy mamífero, pequeña, y tú eres un puto manjar evolutivo. —Y me da un azote en el culo. Frunzo el ceño y él sonríe cuando percibe que me estremezco—. Y toda tú serás para mí para siempre. —Me vuelve a morder y, deslizando su mano entre mis piernas y apretándome fuerte el sexo, me pregunta—: ¿Para quién es todo esto, Leia?

Comprendo al instante.

—Para ti, Diego.

—Esta es mi niña.

Las sensaciones se apoderan de mí como si descendiera rapelando por un barranco.

Diego desabrocha el botón de mi pantalón y, con deliberada lentitud, me baja la cremallera.

Yo, lo ayudo a quitármelo contoneando las caderas a un lado y al otro. Él me sonríe radiante al quitarme las botas.

Tengo los pechos hinchados y el sexo expuesto para él.

Me mira de arriba abajo recorriéndome entera con la vista.

—Eres la puta perfección en persona. Toda para mis demonios. Tu ira va a ser mía para siempre. ¡Por Dios! Pero qué sexy eres, cariño. Podría pasarme la vida entera contemplándote y comiéndote por todos lados y no me cansaría. —Me quedo anclada en ese «para siempre» que me da unas esperanzas que no entiendo. A continuación me coge por la barbilla y me recorre la cara con avidez—… Y a ti te pasa lo mismo. El deseo flota en tus ojos.

Madre santa. Lo miro aturdida y él me acaricia antes de quitarse la chaqueta y tirarla al suelo.

Con la calma que lo define, se desabrocha la camisa botón a botón, incluidos los de los puños de las mangas. No se la quita. La deja abierta. ¡Es todo sensualidad!

El vello oscuro subiéndole por el pecho es… Sus abdominales poderosos y marcados son…

Recorro la prodigiosa línea oscura que lo cubre hasta ver cómo se pierde dentro del pantalón, y mis ojos se quedan posados en una hebilla plateada: la cabeza de un lobo.

Creo que veo visiones. En mi vida he visto un tío así de atractivo.

—¿Preparada para lo que viene ahora? —Alzo los ojos buscando los suyos. Arden—.

Porque he de advertirte que tengo la polla a punto de reventarme el pantalón. —Se arrima a mi boca y me alza la barbilla para lamerme los labios. —¿Qué poder tienes sobre mí que me vuelves loco?

¿Yo? ¿Volverlo loco? Qué más quisiera.

Se coloca ante mí y me separa con lentitud los muslos usando una de sus piernas. La cremosa imagen de mi interior queda expuesta por entero para él. Suelta un jadeo al acariciar mi sexo y yo cierro las piernas por instinto.

—No. Quieta. Ábrelas.

—Por Dios, Diego… —Está claro que le gusta dar órdenes y a mí ejecutarlas, porque lo hago al instante.

—Te sonrojas… Me encanta. Me muero por hundirme aquí. —Y me acaricia el vello del pubis frotándomelo con la palma de la mano—. Aquí está mi sitio. Esta será mi casa a partir de ahora, mi lugar de normalidad.

¡Oh! ¡Vaya! Ahora quiere que yo sea su lugar de normalidad. Esto mejora por momentos.

Trago saliva. Estoy expectante y siento un vaivén muy fuerte sacudiéndome por dentro. Diego es la fascinación hecha persona. Un Manuel Ferrara poseyéndome con su absoluta entrega en un juego perverso y excitante de sexo duro, frenético y a la vez encantador y tierno. El dominio de la sodomía y la ternura en un mismo cóctel de seducción. Me tenso.

—Tranquila —me dice, y de repente sumerge un dedo en mi vagina haciendo que la tensión desaparezca de mi psique y también de mi cuerpo. Después introduce otro, y otro más.

Ay, Dios. Me siento invadida, dolorida, llena e imparable… Abro la boca para respirar y él aprovecha la ocasión para zambullirse dentro y abrirse paso entre mis labios devorándome con otro famélico beso.

Estoy perdida entre un mar de lujuria y en un remolino de pasión.

—¡Vuélvete! Quiero tocarte desde atrás —me dice agarrándome por el jersey y obligándome a darme la vuelta—. Y mírame, necesito tus ojos. Te necesito por entero, cariño.

Ladeo la cara sin rechistar y observo que se le iluminan los ojos de orgullo cuando obedezco. Al momento comienza a mover los dedos en mi interior, empujando hacia arriba con fuerza.

—¡Ah…!

—Leia, Leia… me vuelves loco. Y has sido mía. Toda mía. —Mmm, tiene la vena que le cruza la frente muy hinchada y comienza a sudar y a ponerse rojo. Es excitante verlo así. Quiero agarrarme a él, pero tengo las manos esposadas con mi propia ropa.

—Déjame tocarte, Diego. —Y dejo escapar un gemido.

—¡Silencio! —me ordena otra vez apartándome el pelo de la cara y recorriéndome con la navaja el borde de la barbilla.

—Pero necesito tocarte —suplico, y me estremezco cuando me muerde en un hombro.

—¡No! Si me tocaras podría tener la necesidad de matarte y no quiero hacerlo. —Su confesión me deja helada. ¿Matarme? ¿Lo ha dicho otra vez? Joder, y esta vez lo ha dicho de verdad —. Eres tan guapa. —Me mordisquea subiendo por el cuello—. Sé lo que necesitas y sé lo que deseas, y te lo voy a dar todo, cariño, todo.

—¿Has vuelto a insinuar que puedes matarme?

Asiente con tristeza, sin ninguna muestra de ironía.

—Sí, Leia, has oído bien. Puedo matarte con mis propias manos. Asfixiarte. Soy un jodido asesino. Creía que te lo había dejado claro.

¡Ay, Dios! Entonces es cierto. ¡No! ¡No! El picor regresa a mi garganta. Mi niña policía aparta la mano de los ojos y me señala con el dedo acusándome de habérmelo advertido. No puede ser posible que Diego me haya dicho una cosa así y continúe seduciéndome con sus dedos el interior de mi vagina. No ahora.

Él no puede…

—Tranquila. Sé que es un poco duro de escuchar, así de buenas a primeras, pero no tienes de qué preocuparte. Si me obedeces, estarás segura. Limítate a hacer lo que te digo.

—¡No me lo puedo creer!

—Pues créetelo, princesa. Siempre hubo y siempre habrá monstruos malvados, pero yo no seré el que duerma bajo tu cama, yo seré el que te folle sobre ella.

Mi boca se abre hasta atrás.

—¡No puede ser cierto! Tú no puedes ser…

—Sí, Leia, sí lo soy. Soy un monstruo, un asesino, una bestia. ¿Me vas a negar que te gusta?

Me gustaría si supiera que no eres como yo. De sobra sé que hay monstruos con alma de niñas y niñas con alma de monstruos, pero, ¿cuál de los dos eres tú? Porque me niego a aceptar que tu alma sea un alma corroída y que continúes tocándome.

Pero sus dedos son… ¡ay!... sus dedos…

«No te sorprendas tanto. Es un carnicero de masas. ¿Acaso esperabas que no fuera capaz de matar a alguien con sus propias manos? ¿Tan virtuosa te crees? ¡Tú eres igual! Una jodida asesina.

Miraos… dos asesinos revolcándose uno en brazos del otro».

¡Cállate celosa hija de puta! Dedícate a la investigación y a averiguar de qué va su puñetero juego.

—Aparta. ¡Déjame, Diego! —Me revuelvo contra él, jadeante, tratando de apartarlo—. ¡Ah!

—exclamo. No hay manera, sus dedos no se detienen. Me pone la navaja en el cuello… otra vez.

—¡No quiero apartarme de ti! Ya te lo dije antes. Asimila toda esta mierda rápido, porque tu ira es mía, princesa.

—Pero, ¿qué estás diciendo? ¡Para!

—¡No! No voy a parar. Voy a continuar con esto, por ti, por mí, por los dos.

—Pero no quiero que continúes.

Me mira feroz.

—¿Seguro que no quieres que continúe, cariño? ¿Seguro? —Cierro los ojos invadida por el placer que esconde su determinante insinuación—. Tu sexo no dice lo mismo. Tú también me deseas.

¿Crees que no se leer tu cuerpo?

—Dios, Diego, tienes gustos muy inusuales.

—Mis gustos no son inusuales, son muy humanos. Tan humanos son, que carecen de las restrictivas ataduras de la moral que os asfixian a todos.

—¡Por favor, Diego! No puedes hacerme esto.

—Quieta, cariño. Y cierra la boca. Eres tú la quieres que yo te haga esto.

—¡Mentira!

—¿Quieres que te demuestre lo equivocada que estás? —Me da la vuelta y me empotra la espalda contra la pared. Luego desciende el filo de la navaja por mi barbilla, por mi cuello, por mi clavícula… pasándolo con suavidad por encima de uno de mis pezones, por encima del otro, por mi tripa, por mi… —A partir de ahora te quiero en silencio.

—¡Joder!

Él sonríe. Es una sonrisa corta y sombría, desmayada a más no poder. Sin duda, una sonrisa tan misteriosa como su interior.

—Lo ves… —dice valorando mi reacción—. Me deseas y me deseas mucho. Ahora ábrete de piernas para mí, y serénate, cariño. Necesito tomar lo que me pertenece y tú necesitas entenderlo.

De repente se agacha y me separa las piernas. Me pincha con la navaja en el interior de un muslo y me lame la sangre. Su lengua es como una caricia. Trato de cerrar las piernas, pero no me deja. Vuelve a sonreír y a mirarme. Con lentitud se levanta un poco y me da un lametón en el clítoris.

—¡Ah!

—Mmm... me encanta esta boquita sonriente —susurra abriéndome los labios vaginales con los dedos y metiéndome la punta de la lengua en el interior.

Me chupa, me goza y se relame los labios como si yo fuera un caramelo. No puedo más, pero él no cesa de repasarme una y otra vez, inmisericorde, sin detenerse… y por imposible que parezca, mi cuerpo se curva y mis rodillas comienzan a fallar. Voy a correrme contra sus labios y no puedo ni quiero hacer nada para detenerlo. Diego se incorpora, me coge la mandíbula con una mano, y me amenaza con la navaja. Nos miramos a los ojos. Su nariz se ensancha alarmándome y, por un segundo, pienso que me la va a clavar.

La tira al suelo. El sonido rebota contra las cuatro paredes del ascensor, estremeciéndome.

—¡No te corras sin mi puto permiso!

Me va volver loca. Me suelta y se desabrocha el cinturón, luego, el botón del pantalón, después desliza la cremallera de la bragueta e introduce la mano dentro de un Calvin Clain blanco con el ribete en gris, liberando ante mis pasmados ojos su espléndido miembro. ¿Todo eso ha entrado antes dentro de mí? Se acerca y me coge por las caderas.

—Mi polla se muere de ganas de correrse dentro de ti. Rodéame con las piernas. No querrás caerte. —Y me alza cogiéndome por el culo y plantándome otro beso en los labios—: Te va a doler.

Hago lo que me dice para no caerme al suelo y, con una precisa y certera oscilación de cadera, me penetra de golpe apretándome la espalda y las manos contra la pared. Cien kilos de virilidad se ciernen sobre mí con la intención de obligarme a implorar. Me doy cuenta al instante de lo fácil que me resulta rendirme a él.

—¡Agh! —grito cuando empieza a moverse fuerte en mi interior.

Hunde la cabeza en mi cuello y yo clavo las uñas en las palmas de las manos hasta hacerme daño. El ascensor se balancea.

Diego me apresa las nalgas, me clava los dedos en la carne para alzarme más arriba.

—Muy bien, princesa, ahora grita para mí. Quiero que todos te oigan. Déjame darte lo que necesitas. Te soñé toda la vida, te imaginé de mil maneras diferentes, deseé que existieras y ahora estás aquí… Siempre supe que aparecerías, que serías tú, que me curarías. Sí, joder, todo lo que he buscado lo tienes tú, lo encuentro en ti. Ya no me importa nada más… que… nosotros.

Cada una de sus palabras se clava en mi resbaladizo y palpitante sexo. Lo deseo con todo mí ser.

Diego está comenzando a polarizar cada uno de mis sentimientos y mis pensamientos.

De pronto, ralentiza el ritmo, me mira a los ojos, y suelta un gruñido carnal antes de espetárseme hasta el fondo. Al momento dejo de sentir cualquier cosa que no sea él. Me envuelve con su fuerza, con su osadía, con su hechizo… seduciéndome.

—¡Ah, ah…! —jadeo intentando albergar la totalidad de su tallo.

Su boca se curva en un gesto obsceno que me congela la respiración. Tengo la sensación de ser arrastrada hacia las puertas del infierno.

—Sí, joder, sí. Eres tan estrecha. Estás tan caliente. ¡Maldita sea, mírame! —Y abro los ojos buscando los suyos; no sabía que los había cerrado. Tengo su cuello a escasos centímetros de mí lengua. Y toda esa sangre… —Bébeme, Leia. Prueba mi sangre, es lo único que necesitas para ser parte de mí. ¿Quieres correrte?

—Sí —respondo. Su sangre me reclama y me perturba. Tan densa y roja…

—¿Sí qué, Leia? Obedéceme. Soy tu amo, tu maestro, tu puto Dios.

Comprendo.

—Sí, quiero correrme, Diego.

Me levanta el culo como si no pesara nada, y captura uno de mis pezones. Me lo chupa hasta dejarme sin sentido. Aprieto los puños. No puedo introducir aire en los pulmones. Me tenso. Me tenso. Me tenso.

—Oh, Dios. No puedo correrme sin sangre —confieso. Y tampoco sin su orden. Necesito su orden en mis oídos.

—Córrete, princesa. ¡Ahora, joder! ¡Ahora! —me dice con ansiedad.

Oh, sí… Milagro. Sentido. Conocimiento. Paraíso. Me fricciona el clítoris con el pulgar y yo… yo… oh… yo… me abalanzo como una posesa sobre su cuello para chuparle la sangre. Lo bebo. Me relamo. Soy una falsa Alicia en el país de las maravillas con el tiempo suficiente para echar la cabeza hacia atrás, tomar una bocanada grande de aire y correrme con su empujón final hasta quedar desfallecida.

—¡¡¡Diego!!! —gimoteo entre convulsión y convulsión, viendo estrellas XXX pornográficas desfilando por delante de mis narices igual que si fueran besos celestiales—. ¡¡¡Diego!!!

—¡Ah! —gruñe él, a la vez que eyacula dentro de mí—. ¡¡¡Leia!!! —Y al gritar mi nombre, hunde su nariz en mi pelo aspirándome en profundidad mientras convulsiona y su polla expele hasta la última gota de semen en mi interior—. ¡Diooooosssss!

Caemos al suelo, jadeantes, sin fuerzas. Somos incapaces de movernos. Tan solo miradas y caricias. Él me sonríe. Su sonrisa es la de un lobo grisáceo aullando bajo el resplandor de la luna y yo… yo comienzo a llorar. Su semblante dulce se transforma en pura angustia al instante.

—No llores, joder. No te pongas a llorar ahora —protesta—. Por favor, no me hagas esto.

¿Esto? ¿A qué se referirá con que no le haga esto? Quiero llorar y punto. Tengo necesidad de hacerlo. Además, no me puedo contener: las lágrimas me salen solas.

Diego me pasa un brazo por los hombros y me abraza fuerte contra él.

—Cálmate, cariño. ¿No te habré hecho daño, verdad?

Cierro los ojos y lo huelo: limón, limón, limón… mmm… limón y lealtad, amor por la vida, genialidad para resolver problemas complicados; directo, afectuoso, apasionado, enérgico, desinhibido, aventurero, capacidad innata para el liderazgo; necesidad de reconocimiento y de alabanza: no le gusta que no le hagan caso o que no lo traten como a un rey. Es de los que encuentran lo que quieren conseguir sin problema, de los que siempre actúan. Su lema es: hago lo que quiero cuando quiero.

—No. No me lo has hecho —respondo con la voz entrecortada. Estoy muy confusa con lo que acabo de descubrir.

—Lo sé, princesa. Sé cómo te sientes. Todo esto es nuevo también para mí.

—Diego, no podemos seguir haciéndolo en la facultad.

—Cielo, lo haremos donde nos dé la gana, y dentro de poco lo vamos a volver a hacer en mi despacho. Así que ponte en pie. Vamos a dejar libre este maldito trasto antes de que llamen a los bomberos.

Me ayuda a levantarme y a vestirme: me pone el tanga, los pantalones, me arranca el sujetador y me coloca bien el jersey. Él comienza a abrocharse la camisa, el pantalón y el cinturón mientras yo me calzo. Todo lo hace en silencio, sin dejar de mirarme y sin dejar de sonreírme.

Me siento traspasada de felicidad, pero también de incertidumbre y de miedo.

—Esto me lo llevo de regalo —agrega con voz queda, guardándose mi sujetador en el bolsillo interno de su americana gris—. Quizá también sea un fetichista.

16

Acabo de ser arrastrada por un hombre de otro mundo que me lleva de la mano y me introduce en su despacho de profesor universitario después de haberme hecho el amor, o follado, o forzado, o todo a la vez, primero en el cliché-aula y luego en el cliché-ascensor. Todo esto ocurre sin que apenas me dé cuenta. Voy como en una nebulosa, arrastrada por el hilo de una cometa volando en lo alto entre las nubes empujada por el viento. Es como estar dentro de una fantasía hecha realidad.

Aun así, consciente de la magnitud de su espalda ancha, de su masculinidad inquietante y de su belleza pagana, también lo soy de la rabia y la cólera que, por algún motivo que no consigo descifrar, proyectan los marcados ángulos de su rostro. ¿Por qué lo noto tan tenso? Madre mía, puedo disculpar cualquier ataque de mosqueo, pero no la crueldad que percibo en su expresión.

Un «no» rotundo a la crueldad. Un «no» rotundo a la crueldad. Un «no» rotundo a la crueldad, repito, mientras me lleva de la mano por los pasillos de la facultad a seguir follándome en su despacho.

«No es crueldad, está fingiendo. Fíjate bien: es inquietud. Se ve obligado a hacer algo que no le gusta nada. Observa bien, Leia, debajo de su brutalidad hay Amor».

Mi niña policía ha vuelto a sacar la lupa y está inspeccionando a mi D.I milímetro a milímetro. Yo continúo topo total, incapaz de ver más allá de mi propia miopía.

Rebobino… ¿Amor?

«Amor», repite mi niña policía. «Amor con A mayúscula», vuelve a insistir. «Créeme, Dama Blanca, el Amor con A mayúscula no se puede falsificar».

—Vas muy callada. ¿Estás bien?

—Voy bien.

Arrugo la frente y lo miro. Dios, juraría que un picor conocido comienza a rascarme en el fondo de la laringe. Mientras mi cerebro continúa confuso, llegamos a su despacho. Diego me sienta en una de las sillas que hay frente a su escritorio dispuesto a poner mi vida patas arriba. Lo veo irse junto a la ventana, abrir un cajón, sacar una cajetilla de rubio y encender un cigarro. Da una calada honda y, al hacerlo, me echa una mirada insolente. Después, cierra las cortinas y el cuarto queda en penumbras. Solo veo la brasa de su cigarrillo reflejando en su rostro un resplandor atroz. El olor a tabaco me trae de vuelta a la realidad. ¿Qué demonios querrá ahora?

«Le gustas».

Ni de coña, le digo a mi niña policía.

«Le gustas y le gustas mucho. Y esto es una verdad no una mentira, aunque te empeñes en esconderte tras tus miedos. Recuerda las palabras de Lucas».

¿Miedos? ¿Cómo que miedos?

«Leia, Leia… La verdad te va a estallar en la cara, y te va a estallar muy pronto. ¡Despierta!

Tienes que estar preparada para lo que se te viene encima», me repite otra vez. Pero esta vez me lo repite a gritos. Y después, con voz más bajita y asintiendo con un « ouuh, yeah», me dice con voz puntillosa: «Y disfruta de la travesía».

—No tenía ni idea de que fumaras.

—Es un vicio estúpido. Tengo que dejarlo. ¿Quieres uno?

—No fumo.

Su imagen es pura exhibición varonil. Parece uno de esos tíos buenos de los carteles que había antes de Marlboro. Tan solo le falta el sombrero de cowboy y una soga cruzándole el pecho, por lo demás, lo tiene todo. Pero, ¡qué coño es lo que estoy diciendo! Acaba de sacarme de una clase atestada de gente como si fuera un saco de patatas, me ha metido mano delante de todo el mundo y me ha besado sin importarle lo más mínimo tener ciento y pico ojos mirándonos… y aquí estoy yo, suspirando por él como una tonta. Me gustaría odiarlo tanto como me gustaría odiar su contacto, pero a cada segundo que pasa me noto más enganchada a él.

Diego acerca el cigarro a la boca, aspira una calada y me mira de reojo.

—Mejor. De todas formas no dejaría que lo hicieras.

¡Hala! ¡Venga ya! Ponme un burka también.

—¿No crees que lo de fumar o no fumar es una cuestión que tendría que decidir yo?

—Respecto a ti, a partir de ahora, quien va a tomar todas las decisiones voy a ser yo. Dime quién es, Leia.

—¿Quién?

—No te hagas la tonta o vamos a tener que pasar un montón de tiempo encerrados aquí.

Lo miro ceñuda.

—No me gusta que me llames así —le digo solo para virar la conversación. No me gusta el tono distante y frío que ha adquirido.

—Pienso llamarte como me dé la gana —apunta él con firmeza, mientras noto cómo el aire se va enrareciendo a mi alrededor.

—¿Acaso he perdido mi derecho a ser persona? —contraataco.

Da dos pasos en mi dirección y se planta delante de mí.

—Desde que te entregaste a mí esta mañana has perdido algo más que ese derecho. Me perteneces, Leia, por completo; y si continúas tratando de desviarte del tema te garantizo que en poco tiempo no dejaré que elijas ni el color de las bragas. Haz lo que te digo y cuando te lo digo, sin discutir, y nos entenderemos a las mil maravillas.

Mi cara pierde todo el color.

—¿Estás tratando de presionarme?

—Lo has adivinado.

—Pues lo siento, Diego, no puedo ayudarte. Ya te lo he dicho, no sé quién es ese chico.

Suspiro fuerte. Sus ojos son dos cortinas negras, como lajas estratificadas de ónix. Y

además, su olor me inmoviliza.

—¿Estás segura de que no vas a decirme nada?

Pestañeo. Por la forma en que me ha planteado la pregunta intuyo que bajo ella se esconde una trampa retorcida, pero a saber de qué tipo.

—Eres terco, profesor. ¿Por qué no me crees? —Y observo que arquea una ceja de manera amenazante obligándome a tartamudear—: Pre… preferiría que no me mirases así.

—¡Me importa una mierda lo que tú prefieras o dejes de preferir, cielo! —masculla con su habitual suavidad dejándome de piedra—. Mi trabajo es hacer lo imposible para averiguar la verdad que se esconde tras las personas, en concreto tras los criminales. Y tú me estás ocultando cosas.

—Y con eso, ¿qué quieres darme a entender? ¿Intentas asustarme?

Se inclina y arrima los labios a mi oreja.

—No intento nada. Solo quiero que respondas a lo que te he preguntado.

—¡Vale ya con este juego!

—¿Crees que esto es un juego?

Trago saliva.

—No sé qué cosa rara se te ha metido en la cabeza, ni porqué te empeñas en querer saber quién es ese chico, pero te digo la verdad: no lo conozco de nada.

Me repasa de arriba abajo con los ojos, en silencio, con una expresión que no consigo comprender.

—Acabas de hacer que mi paciencia salte por los aires, princesa.

—¿Otra amenaza? —le pregunto tratando de reprimir una quemazón.

—No cariño, otra amenaza no. Otra realidad. Y te juro por todos los demonios del infierno que como no me respondas de una puta vez, voy comenzar a rellenar los segundos con otra suculenta zurra.

Joder con las zurras. ¿Y era él quien me hablaba de maltrato?

—¿Tanto te divierte pegarme? ¿Siempre tienes la costumbre de ser tan despectivo? ¿No eras tú el que veía un maltrato en la conducta de ese chico ayer mismo? ¿Y qué hay de la tuya, profesor?

Se separa de la silla y se cuadra delante de mí con las piernas muy abiertas. Agarra una muñeca con la otra mano y ladea la cabeza para mirarme.

—Me encanta tu exacerbada costumbre tendente a la mortificación —masculla inexpresivo —. Pero pronto vas a saber distinguir entre lo que es un maltrato de verdad y una de las maravillosas zurras de las que hablo.

—Una zurra es una zurra —replico—. No trates de justificar lo que es evidente por sí mismo. No soy tonta.

—¿No te has dado cuenta todavía, verdad? —Sonríe.

—¿De qué no me he dado cuenta? Ilústrame.

—Con mucho gusto, princesa. —Y añade sin inmutarse—: A ti te encanta ser dominada.

Pero no dominada por cualquiera, sino por mí, solo por mí. Con cualquier otro hijo de vecino, este tipo de actitud te resultaría intolerable.

Lo miro perpleja. He regresado al siglo diecinueve y no me he enterado.

—¿Tratas de darme una clase teórica sobre el maltrato o estás sugestionarme para que me crea semejante estupidez?

Diego hace un mohín, como enfurruñado, y vuelve a inclinarse sobre mí.

—Trato de hacerte entender que recurriré a lo que haga falta con tal sacarte lo que quiero — dice con cierta sequedad—. Ve asumiéndolo, Leia. Te gusta mi control, te gusta que te folle duro, y te gusta que te proporcione dolor. Te resulta… erótico. —Abro la boca para decir algo, pero él continúa—: Por tu cara de asombro deduzco que todavía no te has dado cuenta que tu grado de algolagnia es altamente elevado, cosa que me sorprende. Y créeme, me encantará descubrir el nivel de resistencia al que puedes llegar.

—¿ Algo… qué? —pregunto sin saber de qué demonios me está hablando. —¿Qué coño es eso?

Guarda silencio. Después me responde:

—El organismo utiliza un estupendo gen para controlar el dolor. Y tu elevada psique, no solo lo controla, sino que además disfruta del placer que le proporciona de una manera innata. Eres asombrosa, princesa, realmente asombrosa.

¿Cómo puede saber cosas de mí que yo misma desconozco?

—¿Me tomas el pelo? ¿Qué placer puede haber en el dolor?

«El mismo que hay en el terror y en el miedo y en la incertidumbre, tonta», me aclara mi niña policía. «Se trata de una emoción fuerte que genera algo más que endorfinas».

Dolor, miedo… ¿A qué mundo oscuro trata de arrastrarme? Clavo los ojos en Diego que me dedica una mirada llena de confusión. Mi garganta comienza a picar.

—El dolor puede ser un gran maestro, Leia. Aunque lastime un poquito por dentro, sirve para cambiar a las personas, y me parece que tú necesitas un cambio profundo.

Joder. Lucas, Lucas… Comienzo a cagarme de miedo.

—¿Ah, sí? ¿Y por qué debería cambiar?

—Porque piensas que no hacer frente a los sentimientos es la mejor manera de sortearte a ti misma —me suelta como si me examinara por dentro—; y ni el dolor ni el cambio son algo que puedas sortear así como así… Pero eso tú ya lo sabes porque eres lista. Lo que desconoces, es que tu obcecación y tu empeño en no querer hacer frente a lo inevitable es lo que te está jodiendo y bloqueando realmente la cabeza. —Se encoge de hombros y continúa—: Leia, el dolor no solo te hará más fuerte, te hará más lúcida y te permitirá ver el mundo desde una perspectiva diferente.

Imagínalo como una alarma. El dolor te avisa de que en tu interior hay algo que no jode bien, que hay una perturbación nefasta para ti, una influencia maligna que puede acabar contigo en cualquier momento y, entonces, el mecanismo del sufrimiento se activa segregando dolor para hacerte ver lo jodida que estás. Es un vehículo muy oportuno para que cambies de una buena vez, para que actúes.

Así que cede, nena, cede y entrégate a mí.

—¿De verdad me estás diciendo que el dolor es la única cosa que consigue abrirnos los ojos ante las amenazas?

—La única cosa no, pero la más efectiva sí. Y funciona con todo tipo de sentimientos, incluidos los morales. Las injusticias, la arbitrariedad son causas demoledoras para un cerebrito sensible e hiperhumano como el tuyo. Y al dolor le encanta eso —me dice seguro de su afirmación.

Estoy decidida a no resultarle tan transparente.

—Todo en ti es deliberado, ¿verdad? No puedes evitar provocarme una y otra vez. ¿Qué pretendes, darme una zurra y tratar de convencerme de que el dolor es sano para mi moral?

¿Pretendes que además me guste?

Suelta una carcajada tan grosera como áspera. Mis mejillas enrojecen de rabia y siento ganas de lanzarme sobre él para atizarle un guantazo en toda la mandíbula.

—No solo te gusta, te encanta y, además, te lo mereces.

—¿De verdad?

—Oh, sí, ya lo creo que sí.

Alzo las cejas.

—¿Me lo merezco?

—¡Ajá! —Insiste—. Por no responder cuando debes y por muchas otras cosas más. Como no saber que en el amor, al igual que en la moral, tiene que haber un poco de dolor para que este no se muera y decaiga. —Su expresión muta ante mis ojos y de inmediato sé que el diálogo de besugos y las aclaraciones banales se acaban de terminar.

—No comparto tus teorías.

—Sí que las compartes, pero me retas porque te tienes miedo —dice—. Y princesa, si de verdad quieres seguir retándome vas a tener que esforzarte muchísimo más.

El sonido de un móvil nos saca a los dos de nuestra particular guerra. Diego pestañea unas cuantas veces y, con sigilo, se acerca al escritorio para coger el teléfono y leer un mensaje. Después me mira con cara de pocos amigos.

¡Huy! algo me dice que no continúe tentando a la suerte. Noto la garganta cada vez más irritada.

Se acerca y hace girar mi silla. Se sienta en el borde de la mesa para observarme con detenimiento. Debe de haber ocurrido algo. Sin embargo, a pesar de su actitud tranquila y serena, también acaba de adquirir esa mirada vacía que tanto me atemoriza. Sé que si no tengo cuidado, lo único que conseguiré será perjudicarme más, de manera que opto por guardar silencio.

—Bueno, bueno, bueno… —comienza amenazante él. De repente, no sé si de forma deliberada o no, adquiere la figura siniestra de un puñetero autócrata, un Dios omnipresente. La visión dura tan solo unos segundos, pero me pone los pelos de punta—. Ha llegado el momento en el que me dices lo que quiero saber y en el que además me pides disculpas.

Este hombre pasa de la suavidad a la insolencia y de la insolencia a la autoridad en un santiamén.

—Creí que no te gustaban las disculpas.

—No me gustan las disculpas insubstanciales, Leia.

Mierda, una mirada suya y me deja fulminada. Bajo de inmediato los ojos al suelo y me disculpo como si otra persona lo hiciera por mí. Me maneja como a una muñeca.

—Lo… lo siento. Estoy segura de… de…

—¿De qué?

—De que la próxima vez lo haré mejor.

¿Cómo coño consigue doblegarme con solo una mirada? ¿Por qué no puedo responder ante él como quisiera?

—Más te vale. Y por favor, cuando te pida algo, al menos ten la decencia de mírame a los ojos.

Los alzo de golpe. Ay, señor, su sonrisa mordaz ha desaparecido. Me aclaro la voz.

—No es mi novio.

Yo nunca he tenido novios. Mis ideales de hombre son un poco extraños, pero ideales al fin y al cabo. Quiero un imposible: un hombre rudo, pero cariñoso; un hombre dominante, pero dulce; un hombre fuerte, pero tierno; un hombre con pinta de malo, pero generoso y bueno.

La cara de Diego se torna en frialdad.

—Claro que no es tu novio. De eso ya me he dado cuenta. Estoy esperando y no me gusta esperar —insiste—. Pese a todo, tengo mucha paciencia. Así que vamos a quedarnos aquí todo el tiempo que haga falta hasta que me digas quién es.

Y tanta paciencia. Pero, ¿qué puedo decirle cuando no puedo decirle nada? No quiero ponerlo en peligro.

—No sé quién es.

Se incorpora y regresa junto a la ventana. Vuelve a perder los ojos a través del cristal para echar otra calada al cigarro.

—No lo sabes... No sabes quién es —murmura sin mirarme—. Te besa, te arrastra, te tira al suelo, te zurra y no sabes quién es.

Y dale. ¡Qué pesadilla!

—Podrías aplicarte el mismo cuento: me besas en cualquier parte y delante de quien sea, me arrastras por ahí, me dejas tirada en el suelo, me zurras en un aula, me follas en un ascensor y, ¿qué sé de ti? ¡Nada! Tampoco tengo idea de quién eres, de lo que eres y, menos aún, de lo que quieres de mí. Tanto tú como él sois un maldito galimatías en mi vida.

Diego apaga el cigarro en un cenicero de cristal y exhala la última calada por la nariz. Con marcada lentitud se acerca al escrito y, cuando llega, coloca las manos en los reposabrazos de la silla en la que estoy sentada clavándome hasta el fondo sus hermosos ojos verdes.

Maldita sea… ¡Qué intimidante me resulta!

—No me pongas a prueba, no me desafíes, y no me hagas sacar a la bestia que llevo dentro.

No contigo.

—Lo digo de verdad, Diego. No sé quién es —repito.

Me levanta la barbilla y me observa en silencio.

—Ya veo que por las buenas no me vas a decir nada. —Sus labios esbozan un gesto de «dímelo de una puñetera vez o atente a las consecuencias», pero no puedo asegurarlo. Es como si tuviera delante un hombre desconocido. Todo él se transforma en puro mal—. ¿Quieres saber para qué quería una cuerda de escalar, Leia?

Ahora tiene toda mi atención…

—¿Para qué? —pregunto intrigada por su cambio de actitud.

—Para atarte con ella.

Pestañeo unas cuantas veces.

—¡No mentías!

—Yo nunca miento, cariño, nunca.

Me sudan las manos, las sienes, mis mejillas arden y mi frente también. Siento como si una serpiente me reptara por entero.

Diego se apoya contra el archivador y comienza a remangarse con aire desenfadado las mangas de la camisa. Luego cruza los brazos sobre el pecho y ladea la cabeza para comunicarme: —Voy a atarte dentro de ese baño. Y te va a gustar. —Entorna la vista hacia la puerta que hay a su derecha y yo sigo la dirección de sus ojos.

De repente me doy cuenta de lo que pretende hacer y, con un rápido movimiento, me levanto y rodeo la mesa para escapar.

—¡Quieta! —Su voz es paralizante por sí sola. Aun así, me agarra por el brazo—. ¿A dónde crees que vas?

—¡Suéltame!

—Nunca, cariño.

Me rodea con los brazos y me aprieta contra él. Sabe que soy una terrorista. Me va a torturar.

—Joder. ¡Suéltame, Diego!

Ni caso. Me arrastra hasta la puerta e introduce una llave en la cerradura, la gira, abre la puerta y me empuja dentro. Caigo en el suelo de rodillas, emitiendo un gemido de dolor. Al instante, me agarra por pelo y me levanta de golpe. Mis dedos se cierran entorno a su mano a la vez que las lágrimas acuden a mis ojos.

—¡Ah! Diego, por favor, no me hagas daño.

Me agarra por las muñecas y me atrae hacia él. Nuestros pechos chocan. Baja su cara hacia la mía y me mira con ojos estáticos.

—Guarda silencio porque si vuelve a salir una palabra por tu boca, llorarás.

Trato de psicoanalizar su estado de ánimo, pero no hay manera. Solo consigo distinguir un dolor monstruoso devorándolo por dentro. En medio de la confusión, trata de alzarme las manos pero, como no me dejo, me coge de nuevo por los brazos. Yo lo empujo y él me agarra; me suelto, me pega, le pego, me atrapa, me escapo, me atrapa…

Busco con desesperación una salida, pero estoy atrapada en baño diminuto en donde solo hay una cuerda de escalar colgando de una argolla en el techo. Joder, joder. ¿La tenía preparada? La incertidumbre me paraliza de repente.

Diego aprovecha mi desánimo para agarrarme por detrás, alzarme las manos y atármelas a la cuerda.

—Madre mía. ¿Qué haces? ¿Te has vuelto loco? —mascullo sin poder creerme lo que está pasando. Alzo los ojos y mi cabeza cae hacia atrás. Tengo los brazos estirados por encima de la cabeza y atados por las muñecas. La desilusión se apodera de mí a golpe de martillazos.

—Cierra el pico. Sé que tienes miedo. Y espero que lo tengas de verdad porque no podrás gritar ni soltarte ni pedir ayuda. Nadie vendrá a ayudarte.

Oh, Dios… Mi respiración empieza a agitarse y un miedo frío invade todo mi cuerpo. Lo he evaluado mal. ¿Y si me tortura? ¿Cómo he podido ser tan ingenua como para pensar, que este hombre poderoso, guapo hasta morirse e imponente, podría sentir por mí algo que no fuera odio y venganza?

—No pierdas el tiempo tratando de liberarte de la cuerda, lo único que conseguirías hacerte sería una llaga enorme.

Intenta calmarte, Leia, piensa, piensa.

—¡Como si eso te importara!

—Me importa. Y mucho. Mucho más de lo que crees.

¡Ja! Seguro…

En esas lo veo alejarse. ¿Se va? ¿Me va a dejar aquí colgada y sola?

Grito muy alto.

—Por favor, Diego. ¡Desátame! No te vayas.

—Chist, princesa. Nada de súplicas. Ahora voy a tener que azotarte de verdad.

Diego se acerca a una repisa que hay junto a un armario, abre un cajón y saca una mascarilla de gas. Pero, ¿qué va a hacer con ese trasto? Gira en redondo y se me planta delante. Pasa sus finos dedos por mis labios, sonriendo. Tengo que apartarle los ojos para evitar estrellarme contra su severidad, y para ocultarle el rubor de mis mejillas.

—Mírame, Leia. —Me coge por la barbilla y me obliga a alzar los ojos hacia él. Los suyos refulgen de secretos—. Esto te privará de algunos sentidos —me informa. Y me coloca la mascarilla dejándome privada al instante de sonido alguno.

También dejo de oler su riquísimo aroma a limón. Dios, ¡es una mascarilla de tortura!, de privación sensorial. Ajusta las correas y, al segundo, también dejo de oírle. Después, sin decir nada, solo mirándome como si quisiera follarme, gira en redondo y se dirige hacia la puerta; apaga el interruptor de la luz y, sin mirar atrás, sale del baño dejándome sola, atada y, a oscuras.

17

Me aterra la oscuridad. Me aterra desde que era pequeña.

Intento tomar aire pero este pequeño reducto parece haberse quedado sin él. La cuerda me hace daño en las muñecas y todo me resulta demasiado terrible como para que, además, tenga que preocuparme por una cuestión tan tonta como el aire de la habitación.

Miro hacia el techo. Apenas puedo distinguir mis muñecas atadas. Estoy colgando como un cerdo en un matadero, apoyada tan solo de las punteras de mis botas de tacón. Hoy me he puesto las marrones, las que tengo con los tacones más altos. Esto, al menos, me ayuda a no lacerarme viva.

Dos, seis, quince minutos…

Grito llamándolo con afilado desgarro en medio de la oscuridad. ¡La privación sensorial es pavorosa! Pero el dolor que me atenaza, no es ni muchísimo menos comparable al pánico de estar aquí sola, siendo consciente de lo que me acaba de hacer.

No obtengo respuesta.

—¡Agh!

Pasan los minutos, incluso creo que unas cuantas horas… El tiempo se hace larguísimo aquí dentro. En mi cerebro saco una navaja del bolsillo, corto la cuerda, la enrollo sobre mi codo y la escondo para luego usarla con él.

Y el tiempo pasa y pasa...

No creo que pueda resistir por mucho más tiempo. Estoy exhausta, al límite de mis fuerzas.

Es un milagro que no me haya desgarrado tratando de soltarme. Me duele todo: los hombros, los brazos, el pecho, la cabeza… Lo que más, el corazón. La puerta se abre de golpe. Giro asustada sobre la cuerda y pestañeo. La claridad impacta contra mi retina como un látigo brillante de arañazos relucientes. ¡Uf, sí, acogedora luminiscencia que me acuna con su caricia! Es él. Su sombra alargada se alza como la imagen de un campanario en medio de un absurdo claro oscuro. Parpadeo para adaptarme a la luz y poco a poco comienzo a distinguirlo parado bajo la cornisa de la puerta con algo afilado y alargado en la mano que no consigo enfocar con nitidez, mirándome sin inmutarse.

—¡No… no… puedo más! —le digo arrastrando las palabras en un hilo imperceptible de voz—. No puedo sostenerme más.

Se acerca a mí en un par de zancadas y me quita la mascarilla con rapidez. La tira al suelo y me coge la cara entre las manos. Lo primero que noto es su intenso olor a limón impactando de lleno contra mis fosas nasales, también huele a sangre. Mmm… qué aroma tan delicioso; después, su calor y, al segundo, innumerables sonidos atropellándose alocados los unos contra los otros: coches circulando en los alrededores, un avión surcando el cielo, una obra cercana, voces por los pasillos, su corazón a mil por hora..., pájaros: oigo pájaros piando fuera, risueños, alegres, cantarines.

La vuelta a la vida me resulta adorable a pesar de que noto como si cada hueso me lo hubiera roído un staffordshire bull terrier.

—¿Quién es? —pregunta con voz sombría teñida de cierta preocupación—. ¿Por qué estaba contigo, Leia?

Tiene una expresión rigurosa, cargada de una emoción que desconozco y que, para variar, no sé cómo clasificarla, ¿quizá de pesar? En tal caso, el halo de pesar se le transforma en verificación, la verificación en alivio y el alivio en resolución. Sea lo que sea lo que tenga en mente, lo va a ejecutar.

—No pienso decirte nada hasta que no me sueltes —replico asustada, mientras me repito un montón de veces que soy una estudiante normal con el fin de creérmelo yo misma. Tengo que jugar con esta baza, hacer que dude de mi identidad, es mi única oportunidad para librarme de esta situación y salir viva.

—¿No me vas a decir nada?

—No. Suéltame.

Diego niega con la cabeza, en silencio, y su expresión muta ante mis ojos. Su cara se deshabita hasta transformarse en una cara sin alma. Es aterradora. Todo él se convierte en un espectro aciago y maligno, un ser vacío por dentro. Parece apocalíptico y, a pesar de estar de pie, respirando el mismo aire que respiro yo, es como si no tuviera vida. Lo miro y, de pronto, soy incapaz de moverme y siento un miedo indescriptible de él. Permanezco dócil y paralizada de pies a cabeza. Se acerca un poco más, no me toca, y se me queda mirando. Ahora emana un frío antinatural y paralizante que hace que me castañeen los dientes. Noto un sabor metálico en la boca. ¿Acabo de morderme el labio por culpa del miedo?

—Voy a castigarte. —Creo que está tratando de enviarme una especie de mensaje pero estoy tan conmocionada por lo que está pasando que no estoy muy segura.

Observo su rostro y veo aparecer una levísima chispa de inquietud en sus ojos, pero aparte de esto sigue distante, a años luz de mí. Me rodea la cintura con los brazos, me levanta el jersey y comienza dibujar círculos con las yemas de los dedos en mi espalda. Están teñidos de hielo y también de calor. Resulta extraño, noto como si me tocaran unas manos que no me han tocado antes.

Entonces lo entiendo de golpe: este hombre que tengo delante, no es Diego, es otro, uno llegado de las entrañas del mismísimo infierno.

«No me hagas sacar a la bestia».

¿A esto se referiría? ¿A este vacío atemorizador? ¡Virgen santa! Se me hiela el alma. Esto es lo que él hace, a lo que se dedica. Mis peores temores se confirman. ¡No, no por Dios, no! Siento unas terribles ganas de llorar.

Acerca su nariz a mi pelo, aspira hondo, y me dice al oído:

—Sé que formas parte de ER, pero eso no me interesa una mierda ahora. Dime quién es él.

No lo entiendo, estoy matando a los suyos, uno a uno, despiadadamente, y ahora que me tiene a su merced, atada e indefensa ¿no me pregunta nada? ¿Solo le interesa Fouché? ¿Qué es lo que se me escapa?

—Diego, por favor, me duele todo el cuerpo, no aguanto más, no me quedan fuerzas.

Desátame.

Sus ojos impactan contra los míos y su mandíbula se tensa. Me observa con una intensidad que yo no había visto jamás, con ojos salvajes, embravecidos y decididos… Oh, no… Contengo el aliento y mi corazón comienza a golpear con fuerza. ¿Me matarás? ¿Aquí mismo?

—No supliques en vano, zorra. Además, me gusta que te duela.

¡Zorra!

Bajo la cabeza y comienzo a sollozar. Ni siquiera tengo fuerzas para retorcerme. Las convulsiones del llanto hacen que la cuerda se gire dejándome de espaldas a él. No tarda ni un instante en darme la vuelta y en obligarme a encararlo.

—¡Mírame, coño!

Alzo la cara. Estoy inmovilizada por la terrorífica bestia que tengo delante de mí.

—Diego… —Su desafecto me destroza el corazón—. Te he dicho todo lo que sé —susurro —. ¡Todo! ¿Qué más quieres de mí?

—La verdad.

—¡Ya te la he dicho!

Me coge amenazante por la barbilla.

—Me has dicho parte de ella, pero quiero la verdad completa.

Guardo silencio mientras él sonríe maligno. Me suelta y se aleja de mí. Comienza a caminar a mi alrededor, mirándome y golpeándose en la mano con lo que sea que lleve en la otra. Todavía tengo dificultades para focalizarlo bien. La luz sigue molestándome en los ojos.

Mi cabeza se inunda con los recuerdos de esta mañana: azotes, susurros, un virgo perforado, control, sumisión, palabras duras, palabras bonitas, pasión… Pero al instante, todo se me emborrona cuando se acerca y comienza a desabrocharme el botón de los vaqueros.

—Esto no te hará falta para el castigo que vas a recibir.

¿Qué?

Introduce sus largos dedos por dentro de la cinturilla del pantalón y poco a poco me lo baja arrastrando también el tanga. Deja las prendas arremolinadas a la altura de mis rodillas, después me alza una pierna y me quita una bota y el calcetín. Al momento me quita la otra bota y el otro calcetín.

Luego, de un tirón, me saca los vaqueros y el tanga dejándolos tirados en el suelo. También tira lo que sea que lleve en la mano. Desciende las cuerdas al notar que pierdo la ventaja de la altura y me da un azote en el culo con la palma de la mano. Me escuece y algo parecido a un jadeo sale de mi boca.

—No me puedo creer lo que me estás haciendo.

—¿No te lo puedes creer? —Me revuelvo y me da otro azote—. Cállate hasta que te ordene que hables o te haga una pregunta. —Su iris se inyecta de oscuridad—. ¡Pero qué guapa eres, coño!

—me dice, y vuelve a agarrarme por la mandíbula—… y cómo voy a disfrutar de esta porquería.

Comienzo a llorar. No puedo remediarlo. Mi niña policía me implora que no lo haga, pero yo…

—No me hagas daño, por favor…, por favor.

—No supliques en vano, zorra. ¿Te he dado permiso para llorar o para hablar? —Y sin más me atiza un leve tortazo en la mejilla. Siento un apretón contra las piernas y comienzo a mojarme.

Dios, ¡qué impotencia! Es la cosa más frustrante que he notado en toda mi vida. Grito otra vez o gimo, o las dos cosas a la vez, no lo sé; me vuelve a azotar, pero esta vez en la parte baja de las nalgas—. ¿Y bien?

Y bien ¿qué? Mierda. ¿Quiere que responda? Todo mi ser se pone en modo sumiso. Bajo la cabeza y respondo a su pregunta negando con la cabeza y apartándole los ojos.

—¡Dilo con palabras! Quiero oírtelo decir.

Y respondo, dócil y obediente como una colegiala a la que hubieran castigado a escribir doscientas veces los pecados capitales en la pizarra.

—No, Diego, no me has dado permiso para llorar, hablar o suplicar.

—Eso es zorra, disciplina, docilidad. —Me aprieta el mentón y me alza la cara. Me lame la sangre de la boca pasándome la lengua por los labios y haciéndome daño en la herida. Mi vientre da un giro y cae en picado estampándose contra el suelo—. No veas hasta qué punto me gustas así de mansa. Mi niña mansa —repite—. Sumisa, apacible y obediente… como tiene que ser. Rendida y en silencio ante su puto amo. —Me suelta de golpe y se separa unos metros. Comienza a caminar como antes, a mi alrededor, sin dejar de mirarme—. ¿Sabes cuánto tiempo te voy a dejar ahí colgada?

Alzo los ojos y pestañeo. Mi garganta comienza a picar. ¿Ahora quiere que le conteste?

—¿Cuánto?

Sonríe.

—Todo el que yo pueda resistir hasta que me digas lo que quiero saber. Y eso tiende a infinito, puta.

¡Puta!

Se queda parado a dos metros de mí. El brillo que arde en su mirada se engrandece y su porte cambia de manera sutil. Coloca los brazos por delante del cuerpo y se agarra la muñeca con la mano. Baja la cabeza y adopta una pose de total superioridad. Parece llenarlo todo, como si fuera más alto y más ancho, como si con su frialdad pudiera controlarlo todo.

No puedo contener mi lengua…

—No vas a obtener nada de mí.

Da un paso al frente y me arrea un tortazo que me hace girar con violencia sobre la cuerda.

De inmediato se echa para atrás y recupera su posición de poder.

—¿Por qué te he pegado, Leia?

Mi niña sumisa vuelve a responder:

—Me dijiste que guardara silencio y te he desobedecido.

—Bien. ¿Así que crees que no voy a obtener nada de ti? —Sonríe mordaz, enseñándome los dientes: blancos, relucientes, perfectos—. Pequeña víbora, no solo obtendré de ti lo que quiero, sino que lo haré sin esfuerzo y, además, te encantará.

Se acerca a mi cara —boca sobre boca, aliento sobre aliento— y me mira a los ojos. Su arrolladora masculinidad hace que me humedezca de manera instantánea obligándome a apretar una pierna contra otra.

Sus ojos se desplazan hacia abajo.

—¿Te duele el coño?

—¡Que te jodan!

Me atina otro tortazo.

—No conseguirás librarte del dolor por mucho que te frotes así.

—¡No me digas!

Otro tortazo. Este más fuerte. Escupo un poco de sangre y maldigo en silencio. Para mi desconcierto, agarra la cuerda, la atrae hacia él y comienza a friccionarme el clítoris con movimientos rápidos.

—¡Ay, Dios! ¡¡Diego!! —grito tratando de cerrar las piernas para resistirme a su invasión.

—Te dije que nunca lo hicieras. —Me aprieta con fuerza los labios vaginales haciéndome daño. De súbito me noto más excitada y tranquila—. ¡Esto es para mis demonios! ¡Mío! —Y me mira a los ojos mientras mi vulva palpita de deseo por él.

—¡Ah!

Lo miro confundida. Él me frota con más ímpetu.

—No voy a volver a preguntártelo. Me contestarás cuando decidas. Puedo esperar... —Me mete la lengua hasta el fondo de la garganta y me adoctrina con ella. Siento cortocircuitos por todos lados. Después, jadeando contra mi boca, añade—: Pero no puedo esperar para esto… —E introduce de sopetón un par de dedos dentro de la vagina.

—¡Ah, joder! —La repentina invasión me deja al borde del precipicio.

No puedo ni respirar. Busco con desespero un pensamiento lúcido al que anclarme, algo que me indique que no estoy volviéndome loca, pero me resulta inútil. Son muchas emociones para ser procesadas a la vez, y él demasiado intenso.

—Mmm… pero si mi zorrita ya está mojada —masculla moviendo los dedos en mi interior en amplios círculos.

Echo la cabeza hacia atrás y gimo. Él hunde la nariz en mi pelo y me lo echa a un lado para besarme el cuello.

—¡No!

Sí.

—Te gusta.

Sí.

—¡No!

Respiro hondo buscando valor para contenerme. Vacilo. Intento zafarme de él, pero solo consigo hacerme más daño en las muñecas.

Mirándome a la cara y estudiando cada una de mis reacciones me introduce otro dedo y entonces me rindo.

—¿A quién tratas de engañar, zorra? Tu cuerpo me necesita.

—¡No es verdad!

—Tu piel dice lo contrario, tus ojos dicen lo contrario, tu vagina dice lo contrario. ¿No te das cuenta de que tu vida se acabó en el mismo instante en que me dejaste entrar aquí? ¡Ahora me perteneces, cielo! Toda tú.

—¡Sé quién eres cabrón! —estallo sin poder remediarlo—. Sé lo que eres, lo que haces…

Eres un puñetero monstruo.

Suelta otra risotada y se inclina sobre mí, tirando de la cuerda y elevándome los pies del suelo unos centímetros. Sus dedos abandonan mi interior y dejan en mi sexo un corazón pulsátil vacío de él, ansiando ser liberado.

—¿Dices que sabes quién soy, ah? ¿De verdad lo sabes? Dudo que sepas ni la mitad de lo que insinúas, puta. —Y entonces, desciende la cuerda y mi interior vuelve a quedar insertado por sus exquisitos dedos. Sin esperar a que mi sorpresa se disipe, vuelve a atormentarme con ellos.

—¡Agh! —Me da otro lametazo en los labios—. ¡Suéltame! Por el amor de Dios, ¡suéltame!

¡Placa! De premio, otro azote en el culo.

—No quiero soltarte —gruñe, y comienza a mover los dedos dentro de mí con más rapidez.

Se muerde el labio inferior, hunde la mano izquierda en mi pelo y posa su boca sobre la mía. Ruge ante mi involuntaria respuesta de deseo por él. —Dímelo, respóndeme… —Y me roza el cuello con la nariz—. Si continúas tan tozuda sufriremos los dos innecesariamente. ¿O lo que quieres es que te haga daño? Porque a mí no me gustaría hacértelo, amor.

—¡Pues no me lo hagas, joder!

Se arrima a mí y me muerde en el labio para castigarme. Maldita sea. Me duele. Lo miro y no soporto el abrasivo rigor de sus ojos.

—¡Mírame, coño! —masculla contra mi boca cuando le aparto la mirada. Obedezco—. Eso es. Ahora escúchame con atención. Te encerraré de por vida en algún sitio del que no puedas escapar, te ataré, te desnudaré y te follaré de formas que ni siquiera puedes imaginar. ¿Y sabes qué?

Te traicionarás a ti misma al sentir mucho más que placer por alguien como yo, por alguien que desciende del mismísimo demonio.

¿Descendiente?

Ay, mi madre, a ver si Lucas va a tener razón: «Puede que incluso descubras que existen fuerzas de otro mundo operando contra nosotros». Solo me faltaba esto. Lo miro y no veo más que unas manos que me están marcando con fuego, un semblante armónico lleno de lujuria y unos ojos brillantes con todo mi futuro titilando en ellos. La invasión de sus dedos me eleva y me eleva a un mundo donde la humillación y la vergüenza se dan besos de amor. Estoy al límite de mi resistencia.

Diego me arremolina el suéter por encima del pecho.

—¡Ah! —exclamo cuando sus manos comienzan a recorrerme con suavidad el cuerpo, rozándome los pechos, los hombros, la clavícula, la cintura... En cuanto sus dedos bajan sigilosos hasta mi culo, tiro de las cuerdas abrasándome las muñecas—. ¡Ay!

Él examina mi reacción y se agacha ante mí para tomar con la lengua uno de mis pezones.

Comienza a chupármelo, a juguetear con él, a lamérmelo en círculos y succionarlo; después me lo sopla y lo enfría. Mis lágrimas se convierten en un arroyo endemoniado al descubrir lo mucho que me gusta. Abandona mi pezón y vuelve a introducirme los dedos en la vagina friccionarme las paredes con ellos. Me roza el clítoris con el pulgar y me quedo sin aliento cuando comienza a estimulármelo y a chuparme el otro pezón.

—Podría hacer que te corrieras de este modo en un solo segundo, pero quiero sufras como una perra. —Ladea la cabeza y me mira con manifiesta oposición. Me muevo para refregarme contra su mano, pero él saca los dedos de mi interior dejándome al borde de un vertiginoso abismo.

—¡Cabrón!

Sonríe y retrocede para mirarme. A continuación se mete los dedos en la boca y los lame con lascivia.

—Seré duro —me advierte mientras observo cómo se quita el cinturón y me lo pone alrededor del cuello—. Muy duro —repite. Y lo tensa dejándome sin respiración. Clava los ojos en mi boca, me besa con dureza y repite lo del apretón y lo del beso cuatro veces seguidas.

—El soberano juego de la guerra es doblegar al enemigo sin luchar, ¿verdad, profesor?

—¿Crees que estoy jugando, puta? Vas a largar fuera todos tus putos miedos y dejar espacio solo para mí, ¿entiendes? —Baja las manos por mis muslos y las vuelve a subir, acariciándome con las yemas de los dedos—… ¿Crees que disfruto con esto? Pues no, no disfruto una mierda. —Y me espeta un beso tan lúbrico que me deja más confusa, si cabe. A continuación, me rodea con un brazo la cintura y con la otra mano me sujeta la cara. Su lengua no tiene compasión de mis labios. Jadea sobre ellos obligándome a acoplar mi boca a la suya. Entregada, acepto su beso y me dejo embaucar por sus caricias, sus miradas, sus roces… —¡Por Dios, si no me dices lo que quiero saber, reclamarás la muerte como un bien del cielo! —masculla.

Casi no lo puedo oír, toda mi atención está centrada en sus manos, que se deslizan con premeditada lentitud por mi columna hasta llegar a mis nalgas: me las agarra, las amasa y, sin separar sus labios de los míos, me agarra por la nuca para intensificar la ferocidad de su lengua. Sus besos son arrolladores.

Asustada por el calor que desprende, trato de apartarlo retorciéndome, pero él aprovecha la coyuntura para desabrocharse la camisa y agarrarme por una de las muñecas.

—¡Soy tu puto dueño! —me dice—. Ve asumiendo esta realidad, zorra. Ve asumiendo que tu vida ha dejado de ser tuya y ha pasado a ser mía.

—¡Jamás! —respondo altanera. Él me aprieta la muñeca.

—¿Me retas?

—Púdrete hijo de puta. ¡Jamás! —reitero con más osadía.

Se tensa y me aprieta con más fuerza.

—¿Me retas? —repite tan desafiante como yo.

Dios, ¡cómo me duele! Cierro los ojos y bajo la cara para ocultarle mi debilidad. Con un pequeño hilo de voz, vuelvo a repetir:

—¡Jamás!

Diego suspira y su mano se cierra entorno a mi muñeca ejerciendo más presión.

—Última oportunidad, puta. Piénsate bien lo que vas a contestarme… —me advierte. Tengo su cuello a escasos centímetros de la boca. Lo increíble es que me apetece besarlo—... ¿Me retas?

Lo miro decidida a no ceder.

—¡Jamás!

Observo que una nube de angustia se le planta delante de los ojos, pero dura unos escasos segundos, después, desaparece.

—Tú te lo has buscado. —Y presiona fuerte mi muñeca hasta que escucho el chasquido de un hueso.

Inclino la cabeza hacia delante y grito con todas mis fuerzas hasta quedarme sin aire en los pulmones.

—¡Ay, Dios! ¡Hijo de puta!

—Eres increíble. Empecinada hasta rozar lo inimaginable, indomable hasta no ser consciente de tus propios límites. Acabas de perder el derecho de ser tú misma y todavía tienes el coraje de atreverte a retar al mismísimo diablo. He de reconocer que eres valiente como tú solo puedes serlo. Te admiro, zorra.

Se separa de mí mientras convulsiono de dolor. Prosigue dando vueltas a mi alrededor, mirándome de arriba abajo con esa calma y con esa seguridad tan acojonantes. Su pecho queda expuesto ante mis ojos como un caramelo prohibido. No puedo apartar mi mirada de él, a pesar del dolor. Este jodido cabrón me atrae como un imán.

Diego se acerca de nuevo y me vuelve a rodear la cintura con sus brazos calientes, frotándose contra mí. ¡Uf! Está duro, lo cual me excita aún más.

—Te deseo —susurra rozándome la sien con la nariz. —Pienso presionarte hasta llevarte al límite. Hasta que llegues a una frontera en la que el mismísimo horror se cague de miedo. ¿Es lo que quieres, cariño?

—No.

—¿Y por qué me da la sensación de que sí?

Se agacha detrás de mí y recoge algo del suelo. Joder, ¡es una vara de avellano! Lo sé en cuanto comienza a golpearme con ella entre las piernas y en el culo.

—¡No! —grito—. ¡Tú puta madre!

—Silencio. —Alza la mano y me azota también en la espalda, en los brazos, en el vientre, en los pechos… No va a detenerse. Se arrima a mí y tira del extremo de su cinturón dejándome al borde de la inconsciencia. Las sienes me van a estallar—. Podría pelarte viva si quisiera. Podría hacer que el terror se instalase en tu cuerpo como una víscera más de él. —Tengo la sensación de que me está arrancando el alma—. Podría hacer que tu convivencia con la muerte fuera tu día a día y tu segundo a segundo. Podría hacer que todas las ideas de tu ilustre cerebro se destruyesen con un simple chasquido de mis dedos. —Me acerca los dedos a la cara y los chasca delante de mis narices.

A continuación, me vuelve a golpear con la fusta: en los muslos, en los pechos, en el sexo, en el culo…, una y otra vez, sin descanso, hasta el punto en que me precipito al vacío sin ser capaz de aferrarme a nada. Solo entonces se detiene. Levanto los ojos y lo encuentro mirándome—: Podría hacer que desearas que te arrancara las entrañas hasta dejarte vacía. Incluso podría hacer que llegaras a desear que te matara de una maldita vez.

Una nube de sensaciones afiladas me hace ser consciente del dolor insoportable de los brazos, del roce de las cuerdas contra mis muñecas, de mi hueso astillado, del escozor de los varazos y del resquemor de mi cuello.

El hecho de estar indefensa para él no hace más que incrementar mi dependencia y afilar mi inseguridad.

—Fouché.

Diego hace una pausa y me obliga a mirarlo.

—¿Qué has dicho?

—Nada.

—¿Nada?

—Estás haciendo una montaña de un grano de arena.

—¿Es eso lo que piensas que estoy haciendo? Está claro que quieres que te castigue, ¿verdad, puta? ¿Estás preparada para recibir el castigo que te mereces?

Se me encoge el corazón. Me ha dejado aislada, a oscuras, me ha anulado los sentidos, me ha colgado, me ha asfixiado, me ha azotado con una vara, me ha pegado y me ha roto una muñeca.

¿Qué más puede hacerme, por Dios?

—Diego, no sigas. No más…

¡Placa!, ¡placa! Un par de tortazos a cada lado de la cara y otro más abajo, en el sexo.

—Chist… Aquí el único que dice cómo y cuándo soy yo. —Su voz autoritaria y dominante me resquebraja por dentro—. ¿Qué es lo que no me gusta, Leia?

Alzo los ojos desolada, y me sorprendo a mí misma fulminándolo con la mirada pero respondiéndole como una puñetera sumisa:

—No te gusta que te suplique y no te gusta que llore. —Me arrepiento al momento de haber abierto el pico y mi sangre comienza a bullir. De golpe y porrazo olvido las recomendaciones de mi hermano y de mi padre y surge por unos instantes mi auténtico yo—. ¡Maldito hijo de perra! ¿Piensas que fue una súplica, cabrón? Fue una orden, ¡una… puñetera… orden! Haz el favor de bajarme de aquí o de matarme de una putísima vez, porque si no lo haces tú, ten por seguro que seré yo quien te mate.

Oh, mierda, mierda. La Leia que no quería que saliera a la luz acaba de hacer su aparición en el peor momento posible dejándome en evidencia. Trago saliva. Le he dejado entrever cómo soy en realidad y es peligroso. Si pretendo jugar al rol del despiste tengo que evitar estas meteduras de pata tan colosales.

—¿Sabes por qué estás aquí? —pregunta de pronto. Su tono es mordaz.

—No, no lo sé —grito—. Ya me lo dirás tú.

—¿Quién eres, Leia? —me vuelve a preguntar dejándome descolocada.

—No sé quién soy, ¿vale? En estos momentos no tengo ni puñetera idea de quién soy.

Mi niña policía sustituye la lupa por un fusil de asalto y unas cuantas granadas de mano, mientras él se inclina sobre mí y me susurra al oído:

—Entonces ya sabes por qué estás aquí.

—¿Y tú? ¿Quién eres tú? —inquiero con arrogancia.

—Yo soy el hombre que te va a enseñar a que te conozcas… —Se acerca y me acaricia la mandíbula con la nariz mientras me da suaves besos en el cuello y en los hombros. —El hombre que va a permitir que elijas una de las siguientes opciones: dejar que te destruya, dejar que te fortifique o dejar que te impregne con mi marca. Se quita la camisa y la tira al suelo. Me agarra por la cintura y me besa con dureza. ¡Maldito Lucas! —¿Con cuál de las tres te quedas?

—¡Cabrón, miserable! —digo, pensando en mi hermano. Y de repente me doy cuenta de que lo he dicho en alto. Aprovecho la coyuntura para agregar otra vez—: ¡Suéltame, Diego! No me quedo con ninguna. Me quedo con la de «haz lo que te digo de una putísima vez».

Pero él solo sonríe, otra sonrisa rara de las suyas, entre doliente e irónica.

—Mmm… Así que esta es la verdadera Leia, ¿eh? Serás una buena esposa, digna de gobernar a mi lado. Pero aquí y ahora las órdenes las doy yo. Y métete esto en la cabeza, no pienso soltarte ni matarte, pienso fo-llar-te. Ya veremos qué dice tu cuerpo cuando me arrodille entre tus piernas y te pase la lengua por tu coño rubio o cuando te penetre hasta que te corras vociferando mi nombre.

—Y una mierda.

—Bésame.

—No.

Se mueve hacia atrás y se baja la cremallera de la bragueta. Ante mis atónitos ojos saca su miembro erecto y se acerca a mí.

—Maldita sea, bésame —repite.

—No.

Ensancha la nariz y se abalanza sobre mí como un animal. La atmosfera del baño se enrarece y el electromagnetismo que hay entre nosotros se intensifica de tal manera que percibo la conexión que nos une con total nitidez. Diego me coge por las caderas alzándomelas hacia arriba y me penetra de golpe. Grito sorprendida por su brutalidad. Casi me corro al instante. Las sensaciones se me extienden por las venas tan inhumanas como su maldad.

—Hazlo. —Su bramido es lo más íntimo que he experimentado en la vida. Por un momento tengo pánico a no volver a experimentar nunca este sentimiento tan intenso.

—¡Ah! ¿Por qué me haces esto? —grito. Mis piernas lo rodean para que mis muñecas no se rompan. Lo beso. Lo beso con pasión—. ¿Por qué? ¿Por qué?

—Porque te gusta tanto como a mí. Es más, estoy convencido de que te gusta ser toda mía.

—Su voz suena ronca y urgente cuando comienza a moverse feroz. Me da un azote en el culo y yo grito. Balancea la cadera adelante y atrás, presionando su erección contra lo más profundo de mis paredes. Lo oigo gemir y soltar el aire entre los dientes. Echo atrás la cabeza y me estremezco. Lucho conmigo misma y contra las sensaciones que me asolan cuando una de sus manos serpentea por mi cuerpo hasta alcanzar mi cuello para tirar del cinturón. Trato de bloquear mi cerebro, de desconectarme de mi cuerpo, pero me resulta dificilísimo—. Deja de luchar de una putísima vez contigo misma, zorra. —Me perfora con un ritmo bestial—. No podrás… Me deseas tanto como yo te deseo a ti. Y este jodido deseo es una realidad que nos pertenece nada más que a nosotros. —Y

aprieta de nuevo el cinturón.

—No, Diego. Para. ¡Me vas a ahogar! —suplico sin fuerzas.

—Sí, Leia, sí. Te gusta ahogarte para mí… Y no veas cómo me gusta el descubrimiento. Me pasaré la vida obligándote a que me implores que te haga esto.

No vacila ni un instante. Con cada embestida endemoniada me despierta oleadas enormes de placer que se me estrellan entre las piernas y en el cerebro.

Desliza la mano por mi nuca, me empuja la cabeza hacia atrás y me pasa la lengua por la garganta. Con la otra mano me agarra la cadera y comenzamos a movernos a la vez. Es imposible no resistirse a este hombre.

—Me pasaré la vida follándote, con la lengua en tu sexo, bebiendo de ti hasta que te estremezcas de placer. Me pasaré la vida obligándote a que me implores que continúe, a que te dé todo lo que deseas. Me pasaré la vida torturándote a base de polvos como este. Asúmelo zorra.

Asúmelo cuanto antes, porque no tendré piedad de ti.

La idea me resulta tan inesperada como alentadora. Intento por todos los medios controlar mis sentimientos, pero cada vez me resulta más complicado. No. No... No me puede estar pasando esto. No a mí. No me quiero enamorar de este animal.

«Pero si ya estás enamorada de él».

—Te odio. —Eso es. Lo odio. Comienzo a jadear.

«¿Lo odias? Ja, ja, ja…»

Diego cierra los ojos, apretándolos, como si mis palabras le hubieran hecho daño y me pone una mano en la boca para que me calle. Me sacudo para librarme de él, pero no hay manera. Unas enormes lágrimas resbalan por mis mejillas como símbolo de impotencia. Me alza el culo para introducirse más adentro y me coge el lóbulo de la oreja entre los labios tirando con cuidado.

—Dios… te deseo más que a nada en el mundo. —De nuevo parece ser Diego y no la bestia.

Empuja fuerte una y otra vez mientras tira del cinturón dejándome sin aire. Por un momento juraría que sus ojos han mutado a un cálido tono de verde. Sin cesar en sus movimientos violentos, acerca su boca a mi mejilla y me lame las lágrimas. Después me roza la sien con sus labios, gimiendo, un erótico lamento de necesidad que me impacta por la fuerza que contiene—. Vamos, Leia, dime lo que quiero saber. —Dios, no puedo. Sigue presionándome para que hable. Tiene que ocurrírseme algún argumento que pueda aceptar para que me deje en paz. Se me nubla la vista. Todo mi cuerpo está en tensión, un palpitante cosquilleo comienza a provocarme espasmos. Trato de luchar contra el placer que me inunda, pero el cuerpo no me obedece, lo obedece a él. Diego gruñe de gozo al notarme derrotada—. Dímelo… —jadea contra mis labios—. Dímelo y terminemos con esto de una puta vez.

—Me quita la mano de la boca.

Vuelvo a mirarlo a los ojos: verdes, sin duda alguna, verdes. ¿No quiere verme sufrir? ¿Hay algo de bondad en la bestia? ¿Es la bestia o es Diego?

—¡Ah! —grito y noto un incremento delicioso de adrenalina que me proyecta entera como un misil hacia una galaxia XXX huracanada y vertiginosa. Gimo.

—¡Quiero que te corras! —me susurra al oído, apremiante, con los labios apretados y los ojos cerrados.

De inmediato soy presa de un huracán demoledor y delicioso.

—Diego…

Ni siquiera tiene compasión de mí, me muerde en el labio otra vez. Aprieto los ojos por el dolor y, al instante, siento un regusto metálico en la boca: ¡sangre!

—Chist... cielo. Estoy aquí, contigo, tranquila. Yo cuidaré de ti.

Alzo la cara y lo miro. ¿Tranquila? Él guarda silencio un segundo y me da una ligera torta.

Noto un dolor frío y abrasador en el pómulo. Me duele… No, no me duele, me gusta y lo sabe. Estira la mano y me agarra de la muñeca lesionada, apretándomela.

—¡Oh, Jesús! ¡Oh, Jesús! Nooo... —Veo las estrellas hasta el punto del desvanecimiento.

Placer y dolor; dolor y placer. ¿Es esta su forma de cuidarme? Todo es oscuro y luminoso, blanco y negro, Diego y no Diego…

—Siéntelo todo, pequeña, siéntelo para mí, siéntelo por mí. Te gusta el dolor. El dolor te da placer y el placer te seduce más que la sangre. Y yo seré quien te dé a partir de ahora todo a la vez.

—Y como si me leyera por dentro, pasa una mano por detrás de mi cintura, me agarra fuerte por el culo y aprieta de nuevo el cinturón alrededor de mi cuello mientras sus embestidas se intensifican. Lo hace una y otra vez, sin detenerse, sin darme tregua, muy, muy fuerte.

—¡Ahhhh! ¡Diegooooo…!

—Sí, joder. Grita mi puto nombre. El dolor te cambiará, pero tienes que aprender a enfrentarlo. Si te escabulles, si te escondes para rehuirlo, fracasarás en todo lo que te propongas hacer en la vida. Y te necesito fuerte. ¿Eres una fracasada, Leia? ¿Lo eres?

Soy una idiota iluminada por la luz de tus ojos y por la sombra de tus muchos secretos, cabrón… Una idiota que lucha para que la una no derrote a la otra.

—Córrete para mí, Leia —me ordena con las venas de la frente tan hinchadas que pareciera que le fueran a estallar. Y me mete la lengua en la boca. Cada nervio de mi cuerpo se tensa y se paraliza hasta que de pronto estallo en una oleada de placer, pronunciando su nombre entre sordos jadeos. Estoy sorprendida, traspasada, aterrada. Todas las células de mi cuerpo lo han obedecido sin réplica alguna. Experimento una sensación de vuelo eterno y al momento soy consciente de que el mundo que conocía acaba de desvanecerse ante mis narices. Un volcán me hace explosionar en un orgasmo XXX tan indescriptible como inconfesable. Me derrumbo entre sus brazos—. ¡Leia! Oh, Dios, Leia, mi niña.

Alzo la cara asombrada por la inesperada calidez de su voz y por el miedo que hay en ella.

Diego ha vuelto a cambiar y su semblante también. Sus pómulos tienen ahora el color gris perlado del ónice, y una fina capa de sudor le cubre el labio superior, por encima de la barba. Sus ojos tienen tientes amarillos y verdes, muy verdes. El negro ha desaparecido por completo de ellos. La bestia ha desaparecido.

Clava su mirada en la mía y entreabre la boca. Con un fuerte empujón, me embiste hasta lo más profundo del útero y se corre sin quitarme los ojos de encima.

—No tengo fuerzas… —gimoteo con dificultad.

—Yo te sujeto —murmura envolviéndome con sus brazos. Me sorprende la fuerza con la que sostiene mi debilitado peso—. Necesitaba sentirte así.

—¿Sometida?

—Entregada… Al menos en parte. Pero lo necesito todo, Leia. Necesito sentirte entera, sin dramas. Necesito que me concedas tu vida y tu destino. —Quedo paralizada—. ¿Estás bien? —me pregunta como si por un momento compartiera mi desesperación.

Me acaricia la mejilla enrojecida, y después me roza el pelo con la nariz dándome besos en la sien al tiempo que me mece entre sus brazos. ¡Cabrón! Una de cal y una de arena, ¿eh? De la delicadeza al horror en un segundo y del horror a la ternura en un santiamén.

—¿Cómo coño voy a estar bien? Me has torturado. No. No lo estoy —consigo decir con los ojos llorosos. No me salen más palabras, palabras coherentes. —¿Vas a explicarme porqué me has hecho esto?

Exhala fuerte y niega con la cabeza.

—Leia…

—¿Por qué no?

—Porque no puedo. —Me abraza fuerte y me estrecha entre sus brazos al darse cuenta de lo decepcionada que estoy por su evasiva.

—¿Lo harás algún día?

—No.

Siento como si me hubiera alejado de él aposta. Sé que le pasa algo. Me retuerzo para mirarlo. Estoy agotada. Sus secretos me agotan física y moralmente. Se me saltan las lágrimas.

Él me las besa aferrándose a mí con obstinación, hundiendo la cara en mi cuello con una vulnerabilidad que no hace más que encadenarme más a él. Si continúa con este juego de afecto y rudeza, de acercamiento y distancia, me va a despojar de cualquier posibilidad de ocultarle lo que siento.

¡A la mierda la advertencia de Martínez! ¡A la mierda todo! ¡A la mierda mi verdad! ¡A la mierda mis miedos!

—¡Es el chico del tren! —le suelto sin poder aguantarme más.

Ni siquiera soy consciente de lo debilitada que ha sonado mi voz. La cabeza me da vueltas y tengo una horrenda sensación de inseguridad. No soy capaz de controlar mis emociones con la precisión que desearía y no estoy acostumbrada a sentirme tan floja y débil. No me gusta.

—¿Qué?

—¡Es uno de ellos! —digo otra vez—. Me encontró no sé cómo y me amenazó. Amenazó a toda mi familia.

Abro los ojos y busco los suyos. Su cara se ha quedado congelada en una mueca de absoluta estupefacción. Sale de dentro de mí, dejándome desierta, enferma de… no sé de qué.

—¿Qué? —repite de nuevo, sujetándome con fuerza y subiéndose la bragueta del pantalón.

Está claro que no se esperaba que le dijera esto.

—Yo iba en el tren el día de las bombas —explico sollozando—. Ese chico se acercó a mí antes de que ocurriera nada y me advirtió que algo iba a suceder, después desaparecido. La siguiente vez que lo vi fue ayer. Yo fui quién avisó a la policía el día de las bombas. No sé qué quiere de mí, Diego. No tengo ni idea. Podría haber sido mucho peor. Podría haber muerto mucha más gente si yo no hubiera llamado a la policía.

Se queda perplejo mirándome mientras estallo en un llanto amargo.

—Santo Dios, princesa. ¿Por qué coño no me lo dijiste antes?

Comienza a desatarme apurado las manos.

—Sabes que no tendría por qué haberte contado nada.

Frunce el ceño.

—Necesito que confíes en mí, joder. Tan solo te pido eso. No te pido tanto. Solo confianza.

—¿Confianza? ¿Me tomas el pelo? ¡Me tienes atada a una cuerda! Y me has pegado y azotado e insultado. Me has roto una muñeca y… y… torturado sin piedad. ¿Y me hablas… me hablas de confianza?

Me mira a los ojos.

—No te he torturado, te he follado… como a ti te gusta que te folle: duro. Y no te he roto la muñeca, solo te he hecho un esguince que en dos días estará bien.

Solo un esguince… Lo miro y pestañeo nerviosa.

—Martínez me dijo que no hablara con nadie.

—¿Martínez?

—El chico con el que estaba tomando ayer el café. Es policía. Me está protegiendo.

Su mirada se transforma en una mancha sombría y al segundo en un pozo lúgubre. No aguanto más. No estoy acostumbrada a sentirme tan confusa. La debilidad física y la confusión mental no van conmigo.

—¡Su puta madre! —exclama estallando en una ira impropia de él mientras me desata—.

Aquí el único que puede protegerte soy yo.

Como me temía, caigo en sus brazos en cuanto afloja la cuerda: exhausta, sin fuerzas, dolorida. Me alza en brazos y me aprieta fuerte contra su cuerpo. Juraría que me está abrazando como si le fuera la vida en ello.

—Dios mío, princesa, ¡joder! ¡Dios, Leia! —sisea suave contra mi sien con un hilo de voz.

Percibo tormento, y también remordimiento.

Se agacha y coge mi ropa y mi calzado. Sale conmigo del baño. El tsunami de emociones que siento me embriaga y la impotencia me enfurece. Hundo mi nariz en su pecho y me dejo inundar por su delicado aroma a limón. Tendría que estar gritándole, pegándole, alejándolo de mí, y en cambio me veo cerrando los ojos y buscando el contacto de su piel. ¿Cómo puede estar pasándome esto? Debería odiarlo por lo que me acaba de hacer. Pero en cambio me estrello contra una oscura realidad: me gusta el control que ejerce sobre mí.

Entra en el despacho y me deja sobre el suelo, junto a la ventana. Me hago un ovillo tratando de recuperarme y me rodeo las piernas con los brazos, mientras él abre un armario y saca una manta.

Me cubre con ella. Se arrodilla a mi espalda y comienza a acunarme entre sus brazos.

—Oh, Leia —gime, y hunde la nariz en mi pelo. Se queda sin respiración. No dice nada.

Solo me acuna y me acuna. Permanecemos sentados, abrazados y sin hablar durante un buen rato—.

¿Estabas allí? ¿Estabas allí cuándo explotaron las bombas?

Niego con la cabeza. Me limpia las lágrimas con la yema del pulgar. Noto su aliento cálido sobre mi nuca. Su nariz afilada me roza tras la oreja con una caricia. Me siento avergonzada y a la vez feliz. Me alza y me coloca sobre sus piernas. Apoyo la cabeza en el hueco de su cuello y me acurruco en sus brazos.

—Iba de camino a casa, con mis primos. —Me estremezco al recordarlo—. Escuchamos las explosiones desde la distancia. —Al cabo de un momento, suspira hondo y exclama en voz baja: —Podrías haber muerto. —Se le quiebra la voz—. ¡Podrías haber muerto esa noche!

Sí, podría haber muerto… Algo salió mal. No sé muy bien el qué, pero algo salió muy, muy mal. El atentado no estaba previsto que fuera así. No es la primera vez que esa maldita mano negra modifica mis planes. Han muerdo inocentes de manera injustificada por culpa de ello, muchas veces.

Y se tiene que acabar.

—Sí. Faltó poco.

—¡Mierda! —exclama y me abraza con más fuerza. Luego se incorpora dejándome a un lado y coloca las manos en las caderas. Sus cejas denotan sufrimiento. Está blanco: su piel ha cambiado de color y le brilla la frente. Sufre y me hace sufrir a mí—. No me puedo creer que no me lo contaras. ¿Por qué no me lo dijiste cuando te lo pregunté la primera vez? ¿Por qué no me hablaste de esto antes? —gruñe—. Tendrías que habérmelo contado. Y no me digas que es por Martínez. No me lo digas, por favor. —Está alterado—. ¡Cuéntamelo!

Barro con los ojos el suelo.

—Qué más te da que te lo cuente o no. No puedes hacer nada para cambiar las cosas.

—Podrías habernos ahorrado todo este drama, podría haberme asegurado de que no se acercara a ti. A partir de ahora te protegeré a mi manera.

—¿Protegerme?

—Sí, joder, protegerte. ¿Por qué, Leia?

—Tenía miedo de contártelo —mascullo con la voz entrecortada y empapada de lágrimas—.

Ese chico amenazó con ir a por mi familia si lo hacía. Martínez me dijo que podía poner en peligro a cualquiera que se enterara de esto. —Trago saliva y contengo el aliento—. Podía ponerte en peligro a ti.

Diego guarda un silencio sepulcral. Cuando alzo los ojos lo veo pasarse las dos manos por el pelo y dejarlas entrelazadas tras la nuca.

—¿No me lo dijiste por no ponerme en peligro?

Asiento llorosa a pesar de su mirada intimidante. Él tensa la mandíbula y, solo con ese gesto, ya sé que mi confesión ha sido para él como un estacazo. Vuelve a fruncir los ojos y yo palidezco. Lo veo ponerse ciego de ira, transformarse ante mí en un ser terrible. Avanza hacia la mesa, coge el ordenador y lo estampa contra la puerta del despacho con una rabia desmedida. No me atrevo ni a mirar. Juraría que tiene algo tatuado en la espalda pero no me ha dado tiempo a verlo bien. Se da la vuelta.

—¡Voy a matar a ese hijo de perra!

Me quedo congelada en el sitio y me acurruco en la manta. Tengo la imperante necesidad de alejarme de él… Bueno, quizá no tan imperante. Lo que está claro es que no sé por qué no lo he hecho todavía: irme, claro. A pesar de su ternura, ¡ha estado a punto de asfixiarme con su cinturón! ¡Y

me ha pegado! Por Dios. Me ha pegado con una maldita vara de avellano por todo el cuerpo. Estoy reaccionando ahora. Hasta este momento estaba demasiado aturdida.

Lo contemplo horrorizada. ¿Quién es este ser maquiavélico que me mira con estos ojos espantados?

—Tenías que habérmelo dicho. Nada de todo esto habría ocurrido si hubieras confiado menos en ‘tu amigo’ y me lo hubieras contado a tiempo.

Mis ojos se abren todavía más.

—No puedes culpar a Martínez por hacer su trabajo. Nadie tenía previsto que ese chico apareciera. Martínez nos puso protección en cuanto se enteró.

—Él no puede protegerte como yo, Leia —grita, haciéndome dar un respingo—. Tendrías que haber confiado en mí, joder. ¿Y cómo es que la puta policía no puede saberlo? Tienen que tener pistas, sospechas. ¿Cómo puede ser que no hayan previsto una cosa así?

—Lo siento —lloro—. Lo siento mucho. No podía ponerte en peligro contándotelo ni tampoco podía arriesgarme a poner en peligro a mi familia. Estoy aterrada por lo que pueda pasar, Diego. No quiero que ese asesino haga daño a ninguna de las personas a las que quiero.

—Voy a matarlo. En cuanto lo tenga delante lo voy a matar. Y a ‘tu amigo’ el policía también.

Se gira hacia el archivador que tiene al lado y abre enrabietado un cajón para sacar una camisa negra. Se la pone dejándola sin abrochar. Después estrella el mueble contra el suelo. Los cajones salen disparados. Me asusta. Me está asustando su reacción. Me mira y sus ojos me confunden. Le asesta otra patada al mueble y yo me tapo los oídos aterrorizada por el estruendo y por el impacto que me causa observar su imagen enloquecida. Parece un demonio. Después me estremezco al ver que se pasa las manos nervioso por el pelo y que entrelaza los dedos tras su nuca.

Me tengo que ir. Vacilante dejo la manta en el suelo, me levanto con dificultad y me visto y me calzo. Me duele todo el cuerpo y el culo me abrasa. Me subo las mangas del jersey y quedo horrorizada. Tengo las muñecas en carne viva. La cuerda me las ha quemado. Comienzo a moverme despacio y paso a su lado sin decir nada, rozándole la espalda sin querer. Al acercarme a la puerta las lágrimas se me agolpan tras los ojos.

—No te vayas —me implora con la voz ronca cuando pongo la mano en la manilla y giro el pomo para salir. La puerta está cerrada con llave.

No me ha dicho que lo siente. ¿Por qué no me ha dicho que lo siente? ¿Ni siquiera voy a obtener una maldita disculpa por su parte?

—¡Déjame salir!

Si lo miro sé que no podré irme.

—No voy a dejarte ir nunca y lo sabes. ¿Cuándo vas a volver a ver al puto inspector?

—Hoy. Es mi escolta.

—¿No tienen a nadie más para hacer ese trabajo?

—No lo sé.

—Cuando hables con él, quiero estar presente.

—No, no puedes.

—¡Y una mierda que no puedo!

—Tengo que marcharme. Mis primos están muy preocupaos por mí. Tienen miedo de que alguien pueda hacerme daño.

—¡Cómo no van a estar preocupados, joder! Hay un puto terrorista por ahí fuera buscándote.

¿Crees que no entiendo cómo se sienten?

—Ábreme la puerta, Diego y déjame marcharme.

—¡Nunca!

De nuevo ese «nunca» suena a verdadera amenaza.

—No me lo pongas más difícil de lo que ya es.

—Leia, tenemos que hablar de lo que ha pasado aquí esta tarde. Quiero que sapas lo que quiero de ti.

Me paro en seco y aprieto los puños. No lo mires, no lo mires…

—Ya me has dejado muy claro lo que quieres de mí.

En dos zancadas se aproxima hasta mi posición y apoya una mano contra la pared, atrincherándome contra ella.

—Las cosas ya están bastante revueltas en la calle como para que se jodan aún más entre nosotros. Si te acecha el peligro quiero asegurarme de que no te pilla en medio. Date la vuelta.

Una lágrima caliente me rueda por la mejilla.

—No, déjame marchar.

—Joder, Leia. Date la vuelta.

—No quiero —repito más alto.

—¡Basta ya!

Me coge por los hombros y me gira. Continúa con la camisa desabrochada, cosa que me parece condenadamente sexy. Siento demasiado calor y me encuentro mal. Me pesa la cabeza. Me agarra por un brazo y me remanga la manga del jersey. Me acaricia la muñeca lesionada. Se la aparto al notar una descarga eléctrica que me atraviesa de lado a lado. No quiero el contacto de sus dedos sobre mi piel en estos momentos, me resulta demasiado doloroso.

—Diego, ábreme la maldita puerta, por favor.

Me mira horrorizado. Hunde la cabeza en mi hombro y suspira.

—Necesito algo más que controlarte, necesito someterte, y tú lo necesitas también. No me voy a detener y no voy a tener límites. Entre nosotros nunca los habrá.

Me quedo muerta con su repentina confesión.

—¿Piensas que yo necesito todo esto? —Y señalo la puerta del baño—. ¿De verdad es lo que piensas?

—Leia, el hombre que viste ahí dentro no era yo. —Su voz tiene un matiz desconocido.

Puede ser angustia, pena, repulsión, ¿amor?

—¿Que no eras tú? ¿Y quién eres tú en realidad, eh?

Cierra los ojos y tensa la mandíbula. Cuando los abre, su rostro se vuelve impasible.

—Necesitarás rendirte a mí, en todo, voluntariamente además. No encontrarás satisfacción más grande que someterte a mis deseos. Y el primero es que me dejes protegerte a mi manera.

Lo miro con el ceño fruncido e intento asimilar sus palabras. Sonrío, no sé si por el absurdo o por qué. Niego con la cabeza.

—Estás enfermo.

—Desearás ceder a mi poder —continúa—. En todo, Leia.

—No me hagas reír.

—¡Cederás!

—¿A tu control?

—A mi control absoluto, sí.

—¿Y cómo lo vas a hacer?

—Haciendo que entiendas que no puedes pasar la vida sin la persona que está destinada para ti.

—Ya claro, sería un infierno —ironizo.

—Lo sería si estás enamorado.

—¿Enamorado?

—Utilizaré todas las armas que estén a mi disposición para que tú también te enamores.

—¿Y para eso necesitas controlarme?

Tensa la mandíbula.

—Tanto como tú necesitas y deseas que te controle.

—Dicho así suena a esclavizar —mascullo entre dientes.

—Será la única manera en que seas feliz. Que yo te esclavice.

—¡Te equivocas! Nunca conseguirás que me rinda a ti de semejante manera. —Y lo aparto para poder abrir la puerta. —Él me detiene aferrándome del brazo. Una vaga sensación de temblor se desliza por mi alma—. ¡No quiero que te vayas! Tienes que escuchar todo lo que tengo que decirte.

—¿Nunca te das por vencido, Diego? Por favor, déjame irme—. Me suelto de él, en silencio y cojo las llaves que están encima de la mesa. Me sigue con la mirada sin decir nada, pero no me detiene. Introduzco la llave en la cerradura y la giro.

—Compartirás mi mundo, incluso lo dominarás a mi lado. —Alzo los ojos y lo observo sorprendida. ¿Qué trata de decirme? Giro el pomo de la puerta y la abro de par en par. Me agarra de la mano—. Ten cuidado. Si vuelves a ver a ese hijoputa, llámame.

18

El dolor es tan atroz que no puedo ni caminar. A través de la cristalera del pasillo observo una lluvia torrencial, reflejo inequívoco de la macabra laguna en la que se está hundiendo mi corazón y que, aparte de macabra, atufa a estiércol y miedo. El viento barre con ráfagas turbulentas las desoladas copas de los árboles insinuando un silbido melodioso, casi sensitivo, que se me antoja inquietante y, en cierto modo, dañino. Tirito de frío cuando paso junto a ella y me encojo de ansiedad cuando por una de sus ventanas abiertas se cuela el chispazo de un relámpago que no tarda ni un segundo en ser atronador. Su estridente sonido —ácida melancolía, puta y envidiosa—, trata de enroscárseme alrededor del cuello haciendo que, durante el recorrido que me separa de él, se produzca en mí, un súbito cambio que no solo me hace sentir huérfana de alma, sino también de raciocinio.

Uno, dos, tres escalones hacia abajo y experimento el mismo ahogo que si acabara de ser sepultada por una avalancha de nieve sucia. Llego al vestíbulo. Está vacío. Caigo de rodillas en medio de la Rosa de los Vientos que decora el suelo de la facultad, encorvada, sudando, sufriendo y haciendo consciente la alarmante y progresiva sensación de pérdida que se ha instalado en mi alma y el intenso pestazo a sangre que me llega de alguna parte. Dudo que pueda sobrevivir ni un segundo más si continúo alejándome de él. ¿Por qué mi psique no puede concebir esta mierda como una reacción normal? ¿Por qué me encuentro con que unas puñeteras lágrimas afloran de mis ojos con más fuerza de lo que lo han hecho nunca? ¿Por qué estoy gritando en silencio? Tengo que seguir, sobreponerme, recobrar la razón. ¿Podré?

Por fortuna no hay nadie que pueda disfrutar de mi patética imagen. Debo tener el mismo aspecto que una de esas princesitas que salen en las novelas de escoceses que cuando se corren gritan: «¡Llego al clímax, amado mío, llego al clímax!». Solo me faltaba esto para convertirme en una hortera total. Y ahora mismo estoy muy cerca de serlo. Y es que odio el amor. Casi todo tipo de amor: lo que significa, lo que conlleva, lo que esconde detrás. El amor es una miseria venenosa envuelta en papel de caramelo. Incluso la propia palabra me pone los pelos de punta. Y no será porque Lucas no me lo haya advertido: «Su maldad te agarrará con la misma fuerza con que lo haga su amor». Su amor... ¡Mierda para su amor! ¿Qué amor había en ese hombre cuando se transformó en bestia?

En resumen, ¿qué hago ahora? ¿Cedo al arrogante, desquiciante y dominante ser que he dejado atrás, o lo mando todo a hacer puñetas?

Suspiro. Suspiro otra vez. Y otra vez más.

Mi niña policía se pone en pie de guardia.

«Ya has cedido a él», me dice. «¿No te habías dado cuenta?».

¿Qué?

«Ya has tomado una decisión y ni siquiera has sido consciente de haberlo hecho. Estás aprendiendo a ceder de manera natural. Es listo. Te conoce, sabe llevarte y sabe lo que necesitas», agrega mientras busco un lugar donde ocultar mi debilidad.

Me levanto con torpeza del suelo y atravieso el vestíbulo a la carrera. No necesito sentirme como un puñetero muñeco de esos con forma de marioneta que cuelga de unos hilos anudados a unos dedos dominantes.

«Lo necesitas».

Oh, por Dios, ¡cállate! ¡Qué lo voy a necesitar!

«¡LO NECESITAS!», me grita la muy cabrona y añade taciturna: «Respóndeme a una cosa.

¿Aceptarías la idea de no volver a verlo?, ¿de no volver a estar con él nunca más?».

¿Nunca más? Arrugo los ojos. Lo cierto es que no lo sé, ahora mismo es todo muy confuso.

Pero el simple hecho de tener que pararme unos segundos a pensar en dicha cuestión me resulta demasiado doloroso. Mi niña policía me pone mala cara.

«¿No vas a pensar en ello?».

Ya lo pensaré después, ahora mismo no tengo cuerpo para nada.

«Eres una cobarde», me recrimina.

Me vuelvo a encoger de hombros. Y qué si lo soy. Me señala con el dedo en plan madrastra total.

«Pues cuando sepas la respuesta, hallarás muchas de las soluciones que andas buscando».

Arrugo la frente y escucho cerrarse una puerta detrás de mí. Miro hacia atrás sobresaltada, pero el hall está vacío.

«¿Quieres ser feliz? ¿Quieres realmente serlo?», me pregunta. «Pues busca tu felicidad en la suya. Él tiene razón, Leia. Esta es la única manera que tienes de lograrlo», añade recordándome las palabras de Diego mientras busco un sito donde meterme.

Por primera vez en mi vida albergo la esperanza de que todo sea cierto. Pero yo lo que necesito es que Diego me desee como yo lo deseo a él: sin farsas ni cuerdas ni torturas ni máscaras ni juegos. Me siento tan encajonada..., emparedada en medio de sentimientos encontrados.

Me paro en seco, alargo la mano y la poso en el pomo de la puerta del baño. No quiero implicarme emocionalmente más de lo que estoy. No después de lo que me acaba de pasar. Me asusta lo que me hace sentir. Pero por otro lado, ¿qué puedo hacer para no continuar enredándome más en su telaraña?

«No te asusta lo que te hace sentir. Te asusta lo que tú sientes por él. Evoluciona, Leia.

Cambia».

¡No!

«Sí».

¿Sí qué?

«Te quiere».

Sí, claro que me quiere, pero muerta y enterrada. Los psicópatas no saben lo que es la bondad ni el amor. Maldita niña, me digo a mí misma mientras entro en el baño llena de lagrimones.

19

Estoy en la entrada de Criminología esperando a que llegue Martínez. He estado durante un montón de tiempo encerrada dentro de un retrete sintiéndome como una auténtica mierda y deseando que la corriente del váter me llevara aguas abajo hasta depositarme en el mar. No sé cómo ni cuándo lo logré, pero en algún momento debí enviarle un mensaje para que viniera a recogerme aquí, a Criminología. Solo quiero irme a casa.

El inspector tarda en llegar. Me siento en el mismo banco en el que me senté la semana pasada apoyando la cabeza entre las manos. Dios, no me puedo creer que hayan pasado tantas cosas en tan poco tiempo. Cierro los ojos e intento controlar los alocados golpeteos de mi corazón, pero mi cerebro comienza a rechutarse con fantasías negras y canallas. Creo que no que me encuentro nada bien.

—¿Ha pasado algo? —me pregunta de repente el inspector. Pero, ¿de dónde ha salido?—.

Creí que habíamos quedado en… ¿Te encuentras bien?

Sacudo la cabeza negando y otra vez me entran ganas de llorar.

—Creo que tengo fiebre —le digo conteniéndome. Y al instante me quedo en silencio, sin fuerzas y para mi desgracia, desvalida.

—¡Oh, vaya! —responde él sorprendido, haciéndose cargo de mi lamentable estado—. En ese caso sube. He aparcado ahí. —Señala un coche estacionado sobre la acera—. Mejor será que te lleve a casa. Da un paso al frente y me agarra por la cintura para ayudarme a levantarme. Espero no caerme al suelo, la verdad. Las piernas me flaquean débiles y me siento mareada. Mierda. Para colmo de males comienza a llover a cántaros—. Esta mañana no vi que sacaras ninguna chaqueta de casa —me dice—. Leia, no puedes andar por ahí tan desabrigada. Ya sé que esto no es Asturias ni Ginebra pero aquí también hace frío. —Estornudo—. Ves, ya has pillado un resfriado, o la gripe.

La gripe, sí... No necesito más regañinas por hoy.

Me acerca a un coche blindado, feo y sucio. Desde luego no parece un coche policial a pesar de que lo es.

—Me duele la cabeza.

—Tengo paracetamol en la guantera. Sube. Te daré una pastilla. No te mojes más, anda.

Le hago caso. Me subo en el asiento de adelante con el deseo de alejarme de una maldita vez de este lugar. Mi raciocinio se ha ido a la puta mierda. La pena y la confusión me corroen como si me hubiera tragado una botella de lejía. Los recuerdos comienzan a darme vueltas y vueltas en la cabeza, atropellándome la dignidad: Calos, ER, la humillación de la clase de penal, el folleteo en el ascensor..., la tortura en el baño. ¿Dónde caramba me estoy metiendo? Nada de esto estaba estipulado en el perfil inicial que le hice ni en la planificación que realicé con Lucas. Dios, pero qué tonta soy. ¿Cómo he podido ser tan ingenua de pensar que sería lo suficientemente lista como para poder lidiar con un psicópata de esta magnitud y con un tío tan listo como mi hermano? Estoy por apostar que el sinvergüenza ha averiguado algo que no me ha querido contar. Y además, ¿por qué motivo no sopesé todas estas variables antes: la de enamorarme de él, o que todo él, incluida su maldad y su retorcida forma de ser, me fueran a gustar tanto; y que Lucas pudiera estar ocultándome cosas?

¿¡A gustar!? Mierda, las lágrimas comienzan a rodarme por la cara. ¿Me estaré enamorando de verdad de él? No puede ser. Intento apartar la disparatada idea de la cabeza, pero no hay manera.

Diego es un hombre tan complicado, con tantas máscaras... Si caigo en el error de enamorarme, si pierdo la batalla de la cesión, no haré otra cosa más que sufrir y sufrir, seguro. Oh, señor, ¿por qué tiene que ser todo tan complicado?

«Entre otras cosas porque él es alguien resignado a ser un torturador de terroristas», me recuerda mi niña policía resaltándome lo de «resignado». Me entrega una lupa para que yo investigue también y añade mortificándome todavía más: «Sí, resignado... Resignado a matar... como tú».

¿Es que no le gusta matar?

Me quita la lupa de la mano.

«¿Te gusta matar a ti?».

Frunzo el ceño y pienso que podría ser la causa de su repentino arrepentimiento y de por qué tiene la cabeza tan jodida.

Martínez pega un acelerón al coche y las cuatro ruedas bajan de la acera con brusquedad. La sacudida me hace abrir los ojos, ahuyentar de sopetón los pensamientos y fijar la vista en un destello luminoso que se estampa contra la luna del cristal. Giro la cabeza y veo salir a Diego por la puerta del edificio agitado. Miro hacia atrás a través de la ventanilla. ¿Me habrá visto irme con el inspector? Tiene los ojos fijos en nuestra dirección, pero no estoy segura. Nuestras miradas se cruzan unos instantes para después separarse. De inmediato experimento un desgarro en el alma. Mis ojos se quedan fijos en el retrovisor del coche. Lo observo pegar un puñetazo a la pared y tocarse la nuca.

¡Agh! ¡Qué dolor de pecho! Me doblo por la mitad sujetándome el vientre. Tengo dificultades para respirar. He notado su desesperación aporreándome e impactándome de lleno.

20

Ya estoy en casa, ¡por fin! Dejo las llaves al lado del bol de condones de mi prima y cierro la puerta. Estoy abatida y hundida. Martínez acaba de marcharse y Marta está en la cocina trajinando algo. Entro.

—¿Estás bien? —me pregunta. Está guapísima, como siempre. Lleva puestos unos pantalones de cuero negros muy ajustados que le hacen un culo majestuoso y una camisola negra de lunares blancos que solo ella puede lucir encima de unas botas de tacón tan maravillosamente bien.

Está cocinando garbanzos con espinacas. Y por lo que veo, los está cocinando para los tres—. Tienes la cara descompuesta —me dice—. Pareces una mierda mustia. —Al menos me hace sonreír.

Suspiro.

—Estoy cansada. Bueno, más bien, molida —confieso sin conseguir alzar los ojos. En estos momentos no tengo ganas de nada. Tan solo de meterme en la cama, cerrar los ojos y dormir—. Creo que tengo fiebre.

Me desplomo sobre la silla, fundida. El culo me duele por los varazos. Marta se aproxima y me toca la frente.

—¡Joder, Leia, estás ardiendo! ¿Por qué no te acuestas? Voy a por un paracetamol.

Ya me he tomado uno, pero parece que no funciona. Nada funciona en lo que a Diego respecta.

Me levanto del taburete y salgo de la cocina para entrar tambaleante en mi habitación.

Cambio de parecer. Lo que necesito es ducharme. Me siento sucia y humillada…, utilizada por él.

Me acerco al armario y cojo una toalla. De repente un presentimiento lóbrego me estalla en la cabeza. La puerta del armario está abierta y cuando me marché esta mañana la dejé cerrada. ¿O no?

¿Por qué maldita cosa no consigo recordarlo?

—¿Has entrado en mi habitación esta mañana, Marta?

—No. ¿Por qué?

—No. Por nada.

Abro la puerta del baño y entro, pensativa. Parezco una autómata: quitar botas, sacar calcetines, desabrochar pantalón, quitar suéter, bajar tanga, abrir grifo del agua caliente...

Cuando me dispongo a meter un pie en el plato de la ducha, Marta entra en el baño y pega un grito.

—¡Por Dios bendito, Leia! ¿Qué puñetas te ha pasado? ¿Qué son todas esas marcas que tienes por el cuerpo?

¡Mierda! A veces parezco imbécil. La miro y tiene los ojos desorbitados. Se acaba de llevar las manos a la boca. ¿Qué puedo decirle? ¿Que esto es lo que tiene enredarse con un cabrón elitista?

¿Que su idea de ceder al amor pasa por cosas así de ideales? ¿Que ceder a este tipo de individuos pasa por rendirse a una relación desequilibrada, del todo abusiva, intimidante, violenta y estresante?

¿Que esto es el resultado de cuando decide una de las dos partes de la pareja? Si le hablo de esta mierda, mi prima podría intuir que el futuro podría aventurársele como algo dañino y poco saludable y, en cierta manera, no me conviene lo más mínimo que lo sepa.

—¿Leia?

Oh, vaya. Se cruza de brazos exigiendo una aclaración por mi parte. Malo, malísimo.

Siempre que Marta hace esto me gana la partida.

—¿Ha sido el chico del tren? —me pregunta—. ¿Te ha encontrado otra vez?

Sacudo la cabeza negándoselo. Entonces parece sumar dos más dos. Sus ojos se abren hasta atrás.

—¿¡El profesor!? —Posa la vista en mis muñecas quemadas—. ¿Te ha hecho esto tu profesor?

No, no me lo ha hecho mi profesor, me lo ha hecho Don Inhumano y además me ha gustado.

Bueno, no, no me ha gustado. Sí, sí me ha gustado, pero no lo quiero reconocer.

En estos momentos me cuestiono la idea de ceder mi libertad a cambio de la libertad del pueblo. ¿Merecerá la pena? El pueblo jamás sabrá el sacrificio que estoy haciendo por ellos.

—¡Será hijo de puta! —exclama Marta más que furiosa—. Tienes que denunciarlo. Me da igual que sea tu D.I o la madre que lo parió. Me da igual que la misión se vaya a la mierda. ¿Te ha hecho daño? Porque si te ha hecho daño se terminó esta historia; te vuelves a Ginebra.

Suspiro y vuelvo a negar con la cabeza, mintiendo. Lo que tengo que hacer es irme de aquí o me lloverán más preguntas que ahora mismo soy incapaz de contestar. Quisiera ser tan fuerte como ella pero en cambio soy como un trozo de chocolate abandonado al sol.

Cierro el grifo del agua y salgo del baño tiritando de frío. Marta me sigue con los ojos hasta el armario, en silencio, escrutándome como un águila imperial. Me visto para marcharme, ya me ducharé después. Necesito aire y centrar la cabeza en cualquier cosa que no sea en Diego y en su: «Vas a casarte conmigo», y en su: «Necesito algo más que controlarte, necesito someterte». Además, no puedo contarle nada. Muy a pesar mío, tengo que resistirme al impulso de darle la voz de alarma.

Si supiera que entregarse al amor de estos seres inhumanos se reduce a sufrir como una hija de puta y a volverse loca de atar, es más que probable que se niegue a llevar a cabo su parte de la misión; y su parte de la misión es tan importante o más que la mía, refuerza la mía, la completa.

—Estos rasguños no son nada —mascullo tratando de quitarle hierro al asunto y de parecer serena—. Lo que sí me ha molestado es que me haya hecho sentir estúpida; ya sabes que es algo que detesto.

Las verdades a medias siempre suelen colar. Espero que esta vez sea cierto, porque no tengo fuerzas para seguir con esta historia.

—¿Has dejado que te hiciera esas marcas? Por favor, Leia, tienes las muñecas en carne viva y el culo, la espalda, los pechos… Pero, pero, ¿qué coño…? —Me pongo el pantalón de chándal y una camiseta de Nike; después las Kelme de deporte—. ¿Por qué te vistes así? ¿No irás a correr con fiebre y en este estado?

Dios, no estoy tan chalada. Aunque mi prima sería capaz de encerrarme en el armario si se me ocurriera hacer semejante cosa.

—Necesito pensar. Necesito aire. Quizá el frío me despeje y me baje un poco la fiebre.

—Leia, no deberías…

Llevo un buen rato sentada en un banco del parque. Imposible dejar de pensar en lo ocurrido hoy. Imposible dejar de pensar en él… ¿Merecerá la pena seguir adelante con todo esto? Cierro los ojos y pienso en la cantidad de basura que se ha escrito sobre la élite y por más que le doy vueltas en la cabeza no me imagino a Diego tratando de reducir la población mundial a un ochenta por cien o tratando de controlarnos a todos a base de chips y de biotecnología ultrasecreta. Bueno, tampoco lo imagino en un rito satánico illuminati sacándole el corazón a alguien o casado conmigo…

Dios, qué pocas cosas sé de él, ¡qué pocas! Tan solo, que es una de las personalidades más importantes dentro de la cúspide de elegidos con capacidad para trascender los ambientes habituales de los demás mortales, con capacidad para dirigir gobiernos, finanzas, medios de comunicación, movimientos religiosos, corporaciones internacionales e incluso organizaciones criminales y terroristas. La élite utiliza todas las macroestructuras existentes para controlar el sistema financiero y, por consiguiente, las riquezas del mundo y dominar los recursos del planeta. Su objetivo es esclavizarnos a todos a través de la deuda o de lo que haga falta.

Me pregunto si será él en última instancia, la persona responsable de que mis planes se trunquen una y otra vez o si la traición vendrá de dentro de mi organización. Ya tengo dudas hasta de esto. En parte es por lo que he venido a Sevilla. Necesito esclarecer cuanto antes esta maldita incertidumbre, ya que no quiero que en mis atentados continúe habiendo más muertos inocentes.

Aunque, ahora que lo pienso, si Diego es Don Inhumano entonces el chico del tren tiene que ser…

Me doy una palmada en la frente.

«Tu otra posibilidad, como es evidente. ¿No te habías dado cuenta del detalle hasta ahora?», me recrimina mi niña policía cruzándose de brazos. «Tanto olor almizclado te ha dejado atontada, hija».

Maldito aturde y maldito olor. Mi niña policía tiene razón. Con todo lo que está pasando tengo la capacidad de análisis de una hormiga. Tengo que llamar a Lucas. Es más que evidente que estoy bloqueada.

—Soy yo.

—¿Qué ha pasado?

—Tenías razón. Trata de volverme loca.

—¿Estás bien?

Tardo en contestar.

—¿Cómo puede parecer tan paciente y a la vez ser tan aterrador, Lucas?

—Será una virtud o un don chachi que tiene la élite. Tal vez un talento alienígena.

—No me vengas con gilipolleces.

Me ignora, como casi siempre.

—¿Has dicho que es paciente?

—Extremadamente paciente. Algo que se nos había pasado por alto.

—¿Qué más has descubierto?

—Que no he atinado ni una con él. Y que miente mejor que yo.

—Pues ponte las pilas. ¿Alguna otra cosa? ¿Ya ha comenzado con el baile de «te quieros»?

—Oh, sí, hijo de perra, acabamos de bailar la danza del sol con una vara de «te quieros»

cojonuda.

—¿Qué quieres decir con eso? —se ríe.

—Que me ha torturado, joder, que me ha dejado el culo morado. ¿No lo viste venir en tu planificación de mierda?

Lucas guarda silencio durante un buen rato.

—Tu voz suena a decepción no a tortura. ¿Has tenido un orgasmo?

Pero…

—¿Y a ti qué coño te pasa?

—Si has tenido un orgasmo no ha sido una tortura, en tal caso habrá sido algo de tipo sexual extrachuli. ¿Me equivoco?

Aprieto los puños.

—He tenido un orgasmo, sí, pero me ha colgado de una cuerda y me ha zurrado a base de bien con una puñetera vara de avellano.

Se ríe.

—Ya comienza a conocerte.

—Pero, ¿qué dices?

—Que ahora la que tiene que comenzar a conocerse eres tú. Mira, lo que sea que estés rebuscando en el interior de tu hombre no va a ocurrir de la forma en que lo esperas. Con el tiempo aprenderás que hay una sutil diferencia entre cederle el corazón a alguien o dejárselo para que lo pisoteé.

—Eres odioso.

—Ya. Pero cuando termine la tormenta no recordarás nada de todo esto, ni siquiera el momento en que empezaste a cambiar. Y solo tienes esa opción, Leia, cambiar o perder. La decisión es tuya.

—Me ha hecho daño, joder, mucho, ¿es que no lo entiendes? ¿Qué hay de bueno en que me triture el cuerpo como una batidora? —le digo casi llorando.

—Lo entiendo, es lo que tienen las cosas que se hacen por amor, que están más allá del bien y del mal. ¿Lo entiendes tú?

—¿Qué es lo que tengo que entender?

—Que ya estás enamorada de él y no te has dado cuenta. Suerte hermana. —Y el muy cabrón me cuelga el teléfono haciendo que los preciosos ojos de Amon se materialicen en mi cerebro como hermosas turmalinas transparentes.

Mis pensamientos tumultuosos cobran vida… ¿Será Diego alguno de los todopoderosos seres capaces de levantar o de hacer caer gobiernos? ¿Será el responsable de dirigir las grandes empresas que controlan la maquinaria de los Estados o todo su poder se reducirá a la orquesta militar? ¿Tendrá a su mando las organizaciones más importantes de la sociedad moderna? ¿Será el responsable de los ataques químicos y biológicos a los que estamos siendo sometidos? ¿Serán sus decisiones capaces de crear o de destruir trabajos o de marcar la dirección de los mercados? Siento escalofríos al valorar el hoyo en el que se me ha ocurrido meterme yo solita. Por lo poco que conozco de él, soy consciente de que tiene pensamientos muy lúcidos y bastante alejados de los de otros psicópatas de la élite que no se cortan ni un pelo en declarar en público que si volvieran a reencarnarse en la tierra les gustaría hacerlo en forma de virus asesino para así reducir la población a la mitad. Bueno, él me dijo algo parecido esta mañana: odia la normalidad. Lo que está claro es que este club de todopoderosos ostenta cargos efectivos de poder que, los de abajo, ni siquiera intuimos.

Tuerzo la boca y clavo mis ojos en los reflejos dorados que salen disparados del agua del Guadalquivir hacia el cielo de Sevilla. Montones de ideas disparatadas acuden a mi cabeza de golpe: reptilianos, illuminatis, el Club Bilderberg, extraterrestres rojos, verdes, amarillos…, de todos los colores. Madre mía, se ha escrito tanta ponzoña sobre este tema. No quiero ni pensar que algo de todo esto pueda ser verdad. Comienzo a toser. Me pica la garganta y mi imaginación no para: linajes sanguíneos, familias poderosas… Trece familias poderosas. Toda esta mierda me recuerda a La Mascarada, clanes que intentan esconder su existencia y sus actividades al margen de la humanidad.

Alzo la cara y veo a Lucas sonriéndome y diciéndome que abra la sesera. No puede ser.

Sencillamente no puede ser que toda esta basura sea cierta. Y es que, más allá del aparente gobierno mundial, la confusión es clara: los absurdos van desde la cosecha energética de seres humanos hasta la implantación en el planeta del reino del Anticristo. En fin, cualquiera que sea el objetivo de la élite, lo que está claro es que, en primera instancia, necesitan la imposición de un gobierno mundial.

Lo que sigue sin quedarme claro es por qué para afianzar el establecimiento del nuevo mundo necesitan mantenernos a todos en la más absoluta ignorancia y divididos entre nosotros. ¿Cuál será la esencia final de fomentar dichas disensiones y conflictos de manera reiterada? ¿Por qué para promoverlas llegan incluso a implementar actos terroristas controlados? ¿Con qué fin usarán estas medidas coercitivas y tiránicas? ¿Tienen en verdad una agenda oculta? ¿Cuál será el papel real de organismos como el FMI, el Banco Mundial o la Organización Mundial de Comercio?

No estoy orgullosa de lo que hago. Pero tengo que hacerlo. Mi obligación es salvar a la humanidad, no asesinarla. Sin embargo, los elitistas no pueden ser considerados como los demás porque son seres inhumanos; los responsables directos de nuestro exterminio, de nuestra esclavitud y de nuestra opresión. No van a quedar impunes, no lo pienso permitir. Tengo que averiguar la verdad.

Y además tengo que averiguarla rápido porque se nos termina el tiempo y con él las alternativas útiles. De hecho, me parece yo soy la única alternativa útil que tenemos con capacidad para combatir la pasividad dominante, resultado de las políticas asfixiantes con que nos han ido encauzando hacia su nuevo mundo. Si no los frenamos, si no oponemos resistencia, si no luchamos contra ellos, en un futuro cercano nos encontraremos con la sorpresa de que no habrá trabajo para todos y de que el poco que haya no dará ni para pipas. Pero por primera vez en nuestra historia estamos organizados y preparados para entrar en batalla. Regreso a mi planteamiento inicial. ¿Merecerá la pena seguir adelante con esta misión?

Oh… ¡Vaya que sí! Si yo no entro en las tripas de su mundo secreto, jamás podremos entender el trasfondo de toda esta mierda y ni mucho menos pararles los pies si sus planes finales son maquiavélicos. El ser humano, tal y como lo conocemos hoy en día, podría dejar de existir. Tengo que averiguar quiénes son y qué están tramando. Y solo hay una manera de lograrlo.

—Es obvio que te ha pegado —me dice Marta en cuanto llego a casa. Ha entrado detrás de mí, en mi cuarto, con los brazos en jarras.

—Ya te he dicho que no es lo que tú crees —le digo resoplando. Ya que me hubiera pegado.

Me ha torturado y follado y me ha asfixiado con un cinturón. Ah… y también me ha dicho que su necesidad no solo pasa por controlarme, sino por someterme... Como sea, es complicado de explicar —. ¿Me das las pastillas?

Marta me da un par de paracetamoles de mala gana y me mira con recelo.

—¿Te importa si te hago una pregunta?

—Me la vas a hacer de todos modos.

—¿Te parece normal lo que te ha hecho, Leia?

—Forma parte de la misión, ¿no? —respondo alzando la barbilla.

—Te la haré de otra manera… —insiste arisca al darse cuenta que estoy tratando de desviarla del tema—. Pareces hecha polvo —me mira de arriba abajo—. Piensa en las consecuencias que puede ocasionarte tu empecinamiento obsesivo con no ceder a él. Dime, ¿te ha gustado lo que te ha hecho?

—Te he dicho que no son más que arañazos.

—¡No lo defiendas, coño! —me riñe—. Está claro que está jugando contigo, así que no lo subestimes ni un poquito. Recuerda que, en lo que a ti respecta, es todo un experto en la materia; y ya sabes que va a ser capaz de todo con tal de someterte.

La miro a los ojos.

—¿No me digas? ¿Qué más puedes decirme de él que yo no sepa?

—Es como tú, un jodido manipulador. Por ese motivo te conoce tan bien y sabe qué teclas tocarte. ¿Me vas a negar que el amor y la dignidad no son tus debilidades más significativas?

¡Ahg!

—El amor es como una pachanga hortera que se convierte en la canción del verano. Todos la bailan y la cantan durante agosto como gilipollas y luego con el tiempo la olvidan.

Retuerce la boca.

—Eres lista, la persona más lista que conozco, pero también la más ignorante en cuestiones de amor. Tú buscarás defectos en él o en ti misma como justificación para no profundizar en tus sentimientos; él utilizará el sexo y todo lo que lo envuelve para seducirte y controlarte; tú te enrocarás en que su amor por ti es un imposible, algo inalcanzable e irreal, para así no tener que intimar y te convencerás de que si está contigo es por una mentira; él se convertirá ante tus ojos en el galán por excelencia, en el más maravilloso príncipe azul que hayas conocido en la vida e irá tan rápido, pero que tan rápido, que quedarás impactada con sus halagos, con sus zalamerías y con sus frasecitas impactantes; tú provocarás mil millones de disputas para que él se desanime y te de la patada, utilizarás los celos como excusa para que te deje y así no tener que comprometerte con él; y él tratará de convencerte de que sois almas gemelas, que estáis hechos el uno para el otro y jugará, en alguna que otra ocasión, con la baza dar lástima; tú te retraerás en cuanto sientas que la relación se complica y que la cosa se pone seria como haces siempre, como una tortuga: te distanciarás, huirás de él, eludirás sus llamadas y hasta te inventarás pretextos para no verlo; él te hablará sin filtros, jugará a hacerte el vacío y luego te volverá loca suplicándote que no lo dejes. Te dirá todo lo que quieras oír. Te hará todo lo que quieres que te haga. Te hará mil promesas, te lo pondrá fácil y luego difícil, y luego fácil otra vez, usará el cinismo como arma para confundirte y nunca sabrás a qué atenerte con él, ni por dónde podrá salirte, pero también se portará contigo como nunca nadie antes se ha portado. Y todo con tal de absorberte. Solo puedo darte un consejo, prima: si consigue llevarte a su terreno, y estoy segura de que lo hará, te ganará la partida. Y lo hará por dos simples razones: la primera, porque es más fuerte que tú; y la segunda, porque el amor siempre vence. Pero tienes que saberlo y tienes que ser consciente de que esta vez te toca perder. Y aquí es donde tienes que tomar la maldita decisión de entrar en su juego o no. Porque este, Leia, este no un juego concebido para que tú ganes; este es un juego que se basa en que tomes la decisión acertada. Y, ¿sabes por qué? Porque si no, todo el trabajo que hemos hecho hasta el momento se irá a la mierda. Así que haz todas las concesiones que hagan falta con tal de que te enamores de él o déjalo aquí y ahora, aunque dudo que él te deje porque ya te encontró. Pero no permitas que te ponga un dedo encima, hostia. Eso jamás, ¿me oyes? Jamás.

—Vaya, está claro que todo el mundo lo conoce mejor que yo. Pues no permitiré que me controle.

Alza los brazos al aire.

—¡Te hará depender de él para todo, Leia! Hasta para ir a cagar —estalla desesperada—.

Llegará un momento en el que transitarás por la vida en función de sus biorritmos, no de los tuyos, en el que te ahogarás si no te dice lo que tienes que hacer. Va siendo hora de que lo aceptes, joder.

—¿Has dejado Economía para especializarte en Psicopatología Criminal y no me lo has contado?

—Desde hace una semana tenemos todos en esta casa un máster en narcisismo psicopático —responde seca—. ¿Te pegó?

—Joder. ¡Y dale!

—Te ha enviado un paquete —me dice de pronto—. Llamó para preguntar si lo habías recibido pero habías salido ya. Parecía preocupado, en exceso preocupado, y te juro que esta mierda es lo que no entiendo de él. ¿Primero te trata mal y luego se preocupa por ti? Es muy pronto para jugar la baza de la ambivalencia, así que ten cuidado porque usa cartas atípicas y retorcidas. Por cierto, tiene una voz hipnótica.

Todo él es hipnótico.

—¿Cuándo ha llamado?

—Llamó hace un rato, cuando estabas fuera. Te dejaste el móvil en la habitación y cogí la llamada. El dichoso trasto no hacía más que sonar con esa mierda de canción que le has puesto. Tu D.I se las dio de estar pirradísimo por ti… Y puede que ya sea verdad. Salta a la legua que le gustas mucho. Lo que no entiendo es por qué te ha… Mira… no sé qué es lo que pasa entre vosotros y está claro que no lo me lo vas a contar, pero de lo que estoy segura es de que estaba muy inquieto.

¡Ja!

—¿Preguntó por mí o por el paquete?

Marta me mira descolocada.

—Te acabo de decir que llamó para preguntarte si habías recibido el paquete. Por cierto, lo trajo el cartero esta mañana pero te fuiste tan temprano que… Lo he dejado en el salón.

En el salón…

Guardo silencio un segundo. De repente mi garganta comienza a picar y picar. Me quedo pálida.

—¿Lo has abierto?

—Leia, es tu paquete. Viene a tu nombre. No lo he abierto. Es para ti, no para mí. No tengo ni puñetera idea de lo que hay dentro.

—¿Y si es…? —Me tapo la boca con la mano—. No pienso abrirlo —le digo al borde de un ataque. Todo hay que decirlo, y con miedo.

—Prima, no seas estúpida. No te va a poner una bomba. Dime qué coño te ha pasado. Dime qué es lo te ha hecho ese cabrón.

La miro por unos segundos.

—Deja que me duche primero y después te lo cuento todo, ¿vale? Necesito estar un momento a solas y descansar. —Me desnudo y abro el grifo de la ducha. Marta me pasa una botella de agua y tuerce la boca al ver de nuevo mis marcas. Me trago de golpe las dos pastillas de paracetamol. Dios, casi no puedo sostener la botella de agua por culpa del dolor de la muñeca.

—¿Te violó? —me pregunta y apaga el grifo del agua—. No puedes ducharte si te violó.

Tenemos que irnos a urgencias a que te vea un médico, ¿entiendes?

Suspiro hondo ante su reiterada tozudez e insistencia.

—No me violó Marta. Déjame en paz, joder. Estás dando por hecho que él es el culpable de esto y te estás equivocando.

—¿Así que esas tenemos ya? —Coloca los brazos en jarras—. ¿Quieres explicarme por qué piensas que la culpable eres tú?

—Solo quiero ducharme.

—¿Te violó y te sientes culpable por ello?

—No.

—¿Seguro?

—Joder. ¡Joder, Marta!

La fulmino con los ojos.

Mi prima no da el brazo a torcer. Insiste e insiste durante otro buen rato hasta que me estalla la cabeza.

—¡Que no me violó, coño! —grito—. ¡Déjalo ya! Pero mi virginidad se ha ido a tomar por el culo en el aula de Victimología. —Hala… Ya está. Ya se lo he soltado a ella también. Siento una absoluta liberación, ¡por Dios! Marta abre los ojos y la boca hasta el punto de desencajarlos por completo—. También hemos follado en el ascensor de la facultad y en el baño de su despacho. Y

como puedes observar —le muestro las marcas de mis muñecas—, hemos follado duro, como animales. Y me ha gustado a rabiar, hostia, pero estoy agotada. Lo único que necesito es dormir un rato, solo eso. ¿Me dejas?

Mierda, las lágrimas aparecen de manera inoportuna para delatarme en el peor momento posible. Me meto con rapidez en la ducha tratando de disimularlas, dándole la espalda. De repente no aguanto más y estallo en un quejido amargo. Me agacho sobre el plato de la ducha, derrumbada y llorando como si no lo hubiera hecho en la vida. Quedo sentada con las rodillas encogidas y sumerjo la cara entre ellas. Me duele el corazón. Maldita sea, no quiero que mi prima me vea así. Marta entra en la ducha vestida y se agacha a mi lado para abrazarme.

—No solo te desvirgó, ¿verdad, cielo? Te hizo algo más. ¿Quieres contármelo?

—Te estás mojando.

—No importa. ¿Qué te ha hecho ese desalmado? No lo entiendo, si te ha hecho daño ¿por qué entonces parecía tan afligido? ¿Y por qué tratas de defenderlo?

Niego con la cabeza.

—Ni yo misma lo sé.

Dudo que la preocupación de Diego sea sincera. Qué coño, sé que no es sincera… aunque en el fondo de mi alma me encantaría equivocarme.

—Tranquila. Después de la oscuridad siempre llega la luz —me dice Marta—. ¿No vas a contarme nada?

Sacudo la cabeza otra vez. No puedo contarle nada, que es distinto. Además, sería incapaz en estos momentos.

Ella lo entiende y lo respeta. Me besa en la sien y, cuando me nota más calmada, sale de la habitación y me deja a solas.

Cuando termino de ducharme, me seco con una toalla y me tumbo desnuda sobre la cama con la mente en blanco. Al poco me quedo dormida.

Marta me despierta para curarme las llagas de las muñecas y las rozaduras del cuerpo. Dos horas después me siento mucho mejor. Incluso parece que el puñetero paracetamol ha hecho efecto.

Aun así, el corazón me sigue doliendo una bestialidad. Pero maldita sea mi suerte si no se trata de un dolor físico y real.

***

La tarde está resultando un auténtico infierno. Incapaz de abrir el paquete que Diego me envió a primera hora del día e incapaz de dormir un rato —me asolan pesadillas de todo tipo en las que un maníaco quiere degollarme en mi propia casa—, cierro los ojos y me arropo hasta el cuello sintiéndome como una niña desvalida. Marta y Luis se han ido a la universidad, a sus respectivas clases de Economía e Informática de la tarde, por eso estoy sola en casa contemplando el desolador techo de mi cuarto, con un dolor insoportable de cabeza y unas ganas de llorar terribles. Me concentro en el afán imaginario de colocar cómics con el objeto de ignorar el dolor del cuerpo, abriendo cajas que se me acumulan por todos lados, numerando los volúmenes adquiridos en los últimos días, introduciéndolos en su funditas de plástico protectoras y colocándolos en el correspondiente lugar de la estantería con el objeto de encontrarlos sin problema cuando me apetezca leerlos.

De repente las cortinas del cuarto se baten sobresaltándome. No sé qué es lo que me hace abrir los ojos y mirar hacia la puerta. La habitación está oscura, pero bajo el umbral de la misma, con un hombro apoyado en el marco y los brazos cruzados sobre el pecho, hay un hombre observándome con la mirada fija en mí. ¿Estoy soñando o es una figura de carne y hueso? Me incorporo un poco para observar mejor. ¿Diego? De pronto nuestras miradas se encuentran y se sostienen por largos segundos. A pesar de la penumbra puedo atisbar, con perfecta claridad, sus ojos inflamados en llamas.

El corazón me pega un salto en el pecho y tengo que combatir un pánico paralizante que me oprime el estómago.

—Deja de llorar —me ordena. Su voz es firme y ronca.

—¿Cómo has…? —La mía tan solo un balbuceo atropellado—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—Llevas un buen rato llorando y ya sabes lo que pienso al respecto.

Todas las alarmas de mi cabeza me dicen que está furioso, aunque el verdor impenetrable de sus ojos no me anticipa nada: ni bueno ni malo.

Amon, aparta los dedos de la boca y se separa del marco de la puerta. Espero que se vaya por donde ha venido, pero no, entra en el cuarto, cierra la puerta tras él y para mi absoluto estupor, gira el pestillo y se adentra en la habitación.

Me siento de golpe en la cama con los ojos desorbitados. La adrenalina se desliza por todo mi cuerpo a cámara lenta.

A medida que Diego avanza hacia mí, yo retrocedo hasta quedar con la espalda pegada al cabecero de la cama. Las arrugas del centro de su frente se intensifican.

—¿Cuánto tiempo llevas…? —Nada, no soy capaz de hablar, no me pasa la saliva de la boca.

Y él sigue avanzando despacio hacia mí, sin responder. ¿Tiene la intención de torturarme una vez más? La idea es tan terrible que se me forma un nudo en la cabeza.

Su presencia inunda el aire que me rodea hasta hacerlo irrespirable. Lleva puesta la misma ropa de esta mañana. Bueno no, se ha cambiado el pantalón y ahora lleva puestos unos vaqueros negros. Se quita la chaqueta y la tira encima de una silla. Debo de tener su otra chaqueta guardada en algún lado. Recuerdo que era de un diseñador del que no había escuchado hablar en mi vida. Un tal Alexander Amosu. Tuve la curiosidad de cotillear en internet y casi me desmayo cuando vi los precios de sus trajes. Podría vender la chaqueta y vivir diez años a cuerpo de reina. Me quedo como una tonta observando la etiqueta de esta otra: es de un tal Stuart Hughes —mi niña policía se pone a investigar—; pero mis ojos se posan de nuevo en él cuando comienza a desabrocharse la camisa en silencio. Lo hace con la cabeza ladeada, mirándome con un brillo hermosísimo en los ojos. Pero, ¡qué demonios! ¿Por qué está tan callado? Abro la boca para decir algo, pero la vuelvo a cerrar. No me sale la voz. Su torso es adictivo. No puedo apartar los ojos de sus abdominales ondulados y del sensual vello negro que se pierde dentro del pantalón.

Y el silencio se prolonga como el mar hasta alcanzar la línea del horizonte. Es desesperante.

Para mí total desasosiego continúa desnudándose a los pies de mi cama. Sin apartar ni un solo instante sus ojos de los míos, y con una lentitud más que premeditada, se desabrocha el cinturón, después el botón de los pantalones, se quita los zapatos y por último los calcetines... Al cabo de una eternidad ahí lo tengo desnudo al completo ante mis atónitos ojos. Se arrodilla en el colchón y comienza a deslizarse sobre mí, ascendiendo por mi cuerpo. Ay, señor, sus ojos amarillos me van a quemar viva. Agarro la colcha con las dos manos y la subo hasta la boca. No me atrevo ni a respirar.

Cuando llega a mi altura me aparta la colcha de golpe y me deja desnuda ante su iris mutante.

—No, por favor —gimoteo ahogando un grito.

—No te asustes. No de mí… —me pide con la voz más tierna y cálida que he oído en mi vida—. No lo soportaría, Leia —murmura—. No vengo a provocarte dolor.

Y al segundo, sus impresionantes ojos transparentes recorren mi cuerpo de arriba abajo dejando en cada centímetro de mi piel destellos brillantes de malaquitas. Deja posadas las dos piedras preciosas en mis muñecas enrojecidas y frunce el ceño. Cuando alza la cara para mirarme deja escapar un gruñido.

—¿Por qué has venido? ¿Cómo… cómo has entrado? —consigo preguntar.

—Chist… Estoy aquí porque necesito curarme —masculla a escasos centímetros de mis labios.

¡Ay, Cristo! Mi interior sucumbe y mi corazón explota. Para mi completa consternación me besa con ternura, como si el simple roce de su boca pudiera hacerme daño. Su tono de voz es nuevo.

Todo él es nuevo: otro hombre —ni Diego ni la bestia—; un hombre sensible repleto por todos lados de cariño y ternura. Aun así, intento moverme a un lado para apartarme de él, cosa que me resulta imposible. Su iris turbador me tiene inmovilizada contra el colchón.

¿Está pasando esto en realidad?

—Me has hecho…

—Chist… lo sé. —Me pone un dedo sobre la herida del labio para que no hable y me besa con cariño. Es un beso delicado, afectuoso…, muy diferente a los otros que me ha dado hasta ahora —. He sido cruel y duro contigo. Espero que me perdones algún día porque no sé cómo podría vivir sin ti.

Su declaración me conmueve. Este Diego es el hombre del que no me importaría enamorarme. Por un lado quiero que siempre sea así y por el otro… ¡qué coño!, por el otro también.

—Yo…

Me roza la nariz con la suya y vuelve a besarme. Estoy descolocada.

—Por favor, Leia… —masculla contra mis labios—, necesito que sepas lo que siento por ti.

Necesito arreglarlo. —De repente me rodea con los brazos estrechándome contra su cuerpo, hunde la nariz bajo mi oreja e inspira hondo. Me aparta el flequillo de la frente y me alza la cara para que lo mire—. No merezco estar a tu lado. No merezco ni tu perdón ni tu confianza, pero quiero que sepas que mi dolor es sincero, como también lo son mi arrepentimiento y mis disculpas.

Ladeo la cabeza y le escudriño el rostro. ¿Se humilla ante mí?

«No se está humillando, idiota. Se está disculpando. Estás confundiendo la humillación con la humildad. Está reconociendo que se ha equivocado y que tratará de cambiar. ¿Cuándo vas a comenzar a hacer tú lo mismo?»

Diego me arrastra hasta colocarme debajo de él.

—Te necesito, Leia. No puedes imaginarte cuánto. —Y sonríe pegando su cuerpo al mío y acariciándome la clavícula.

¿Me necesita…? ¿A mí…? Sacudo la cabeza porque no le creo. No creo ni una sola de sus palabras. ¡Maldito hombre! Yo aquí, haciendo un esfuerzo terrible por no enamorarme y luego llega él, con esa sonrisa impresionante y… ¡mierda! Las lágrimas comienzan a acumulárseme tras los ojos luchando por querer salir. Tengo ganas de llorar.

Él me coge con ambas manos por las caderas y me alza. Quedo sentada a horcajadas sobre su regazo.

—¿A qué viene esa cara de preocupación? —me pregunta en voz baja, acariciándome la mejilla con los nudillos.

—Me has… —Las puntas de sus dedos me rozan los labios. Callada, me veo inclinando la mejilla en busca de la tibieza de su caricia—… me has torturado —termino diciendo en un susurro.

—Dios, Leia… —dice sin apartar sus ojos de los míos—, lo que está comenzando a haber entre nosotros es… Verás, cariño, no quiero renunciar a ello. Es algo único y hermoso. Yo no estoy habituado a… —Suspira. ¿Tiene dificultades para expresar lo que siente? ¿Finge? ¿No finge? Santa madre bendita, qué lío—. Escucha, no quiero que este sentimiento puro se ensucie por una equivocación mía. Trato de abrir la boca para decir algo pero de nuevo me pone un dedo sobre los labios para acallarme—. No, por favor, no digas nada, solo escucha lo que tengo que decirte. —Su voz se tiñe de preocupación y su afecto me deja boquiabierta.

Ahogo un gemido y una lágrima traidora resbala por mi piel, mejilla abajo. Oh, no. Hago un esfuerzo por retener las demás tras los ojos, para evitar que me riña, pero para mi asombro me envuelve con fuerza entre sus brazos.

—Diego…

—Oh, joder, no llores. Todo esto es por mi culpa, no por la tuya, cielo. Lo único que quiero es llenarte de felicidad.

Algo se transforma a la velocidad de un rayo en mi interior.

—¿De felicidad?

—Sí —susurra sobre mis labios con cariño—, si —repite sujetándome con ambas manos la cara. Me vuelve a besar y me limpia la lágrima con los dedos. Cierra los ojos, baja la cabeza y suspira hondo. ¡Oh, madre! Su rostro se llena de una franqueza indescriptible, y sé que va a decirme algo importante—. Princesa yo… yo tengo el alma muy enferma, enferma de secretos… —masculla consternado—, destrozada. Tengo muy jodido el corazón.

Alzo los ojos para mirarlo. La expresión de su cara es sincera. Por primera vez desde que lo conozco consigo entrever tras su máscara algo más que imperturbabilidad.

—¿Qué tratas de decirme? —pregunto con angustia.

Contiene el aliento y aprieta la mandíbula. Los ojos se le ponen vidriosos, como un río de Asturias en otoño. ¿Qué le pasa?

—Fue hace muchos años... —me explica sacudiendo la cabeza. Mi niña policía está nerviosa, mordisquea la lupa con ansiedad—… Tan solo era un niño… —añade haciendo un gesto extraño con la cara como queriendo apartar del pensamiento una mala evocación—. Leia, yo… yo soy un ser vacío desde que ocurrió aquello, un ser carente de todo. Tú me estás devolviendo a la vida.

—Diego, yo… Tú no puedes… ¿A qué te refieres?

Niega con la cabeza. Sea lo que sea lo que trata de decirme no quiere hablar de ello, al menos por ahora.

Me agarra de nuevo la cara y apoya su frente en la mía.

—Cuando te toqué por primera vez supe que mis manos nunca habían tenido tacto, cuando te vi por primera vez supe que mis ojos nunca habían mirado de verdad, cuando te entregaste a mi esta mañana… tu primera vez… —Emite un jadeo y alza los ojos buscando los míos. Le cuesta respirar —, fue cuando me di cuenta de lo vacío había estado mi corazón y de lo enferma que había estado mi alma. Llevo toda la vida viviendo una vida equivocada, Leia, equivocada.

¡Ay, Dios! El verdor de su río se desborda, le rueda una lágrima mejilla abajo. Todo mi ser languidece al verlo.

—Diego, ¿y si sigues equivocado?

—No ahora, no en lo que respecta a ti.

Y entonces me derrumbo. Su lágrima es mi perdición.

Y las mías… no puedo retenerlas por más tiempo tras los párpados, no viéndolo tan roto.

—Hay algo en ti que me duele —me sincero y rompo en un llanto inconsolable.

—No, cariño, no… —masculla tembloroso—. No, Leia, por Dios. Ven aquí. —Y me abraza fuerte, muy fuerte, acunándome contra su pecho desnudo—. No llores, te lo suplico.

Me lo suplica. ¿Él me lo suplica a mí?

Alzo la cara sollozando. Está haciendo un esfuerzo terrible por no llorar. Pero esa lágrima traviesa… Continúo sin palabras que decir. Porque, ¿qué puedo decir en un momento como este?

Su mirada verdosa se transforma en una oscura laguna.

—¡Déjame arreglarlo, Leia! —susurra desolado contra mis labios. Y comienza a darme pequeños besos por toda la cara.

Lo miro.

—Pues entonces arréglalo —susurro yo.

Él se queda parado, observándome, aguanta la respiración unos segundos y después la suelta de golpe. Emite un gruñido a la vez que una de sus manos me sujeta la barbilla para inmovilizarme mientras su boca busca la mía con una urgencia desmedida. Me besa con pasión. La fuerza de su deseo termina por tranquilizarme. El ansia de su necesidad y de su anhelo es arrolladora y me derrite. Me agarro a su pelo y me dejo llevar por el posesivo calor de sus besos, incapaz de pensar, incapaz de hablar, incapaz de preguntar.

—No era yo —murmura muy bajito—. El hombre del baño no era yo. —Sus ojos no se apartan de los míos, centellean y brillan moviéndose por toda mi cara acariciándome cada centímetro de piel—. ¡Oh, Leia, mi amor! —exclama y cierra los ojos. Su nariz roza la mía—. Mi alma no puede evitarte —agrega—. Estás llenándola de cosas que había olvidado.

Sacudo la cabeza.

—No entiendo lo que tratas de decirme.

Él me sostiene la mirada.

—Ni yo pretendo que lo entiendas, pero quiero que sepas que nunca imaginé que algo como esto me pudiera pasar a mí. —Se encoge de hombros—. Fue verte y todo quedó arrasado.

Con ternura me aparta el pelo de la cara y yo me calmo al instante. Me besa en la frente, en los ojos y en las mejillas surcadas de lágrimas, consolándome. Me mece en su regazo y yo me dejo envolver por su olor. Acurrucada contra su pecho intento olvidar lo ocurrido esta mañana y me doy cuenta que mi miedo más profundo no es que me haga sufrir sino que no me lo haga, que no me haga nada, que sea indiferente a mí, que se marche, que desaparezca de mi vida, que todo sea mentira.

—No quiero que me mientas.

—¡No te estoy mintiendo! Joder, Leia… —Y de improviso toda su actitud cambia.

La inquietud que percibía en él se transforma en algo carnal, en algo vivo. Sus ojos ardientes me secan la boca y un calor abrasador me traspasa el cuerpo como la espada de un ángel.

Me quedo paralizada por la repentina intensidad que atisbo en ellos. Él clava su mirada en la mía y me come las entrañas sin decir nada. El ambiente se carga de algo indescriptible. La tensión de su cara, de sus pómulos, de su mandíbula, la angustia de su semblante, de su boca…, le empujan a pasarme las manos tras la nuca y a agarrarme con fuerza por el pelo; me levanta la cara y me besa como si mis labios fueran una adicción, como si quisiera darle la vuelta al mundo, como si la vida fuera a terminársele de un momento a otro si no me tiene entre sus brazos. Su manera de besar me sacude el corazón porque me muestra con claridad la necesidad real que tiene de mí. Todo mi ser se estremece al descubrirlo. Por sorpresa descubro que me resulta transparente, sus máscaras caen ante mis ojos y puedo vislumbrar con claridad al verdadero ser que hay detrás: bondad, paz, tranquilidad, serenidad, amor... Un amor que me estalla en el alma en forma de serpentinas de colores. ¿Qué demonios me pasa?

Diego sonríe contra mis labios.

¿Qué demonios le pasa a él?

Mi niña policía saca una cámara de video para inmortalizar el momento y evaluarlo después.

¿Puede el hombre más malvado del mundo contener en su interior todas estas cosas? Mi cien por cien de seguridad se acaba de hacer añicos.

—¡Dios, Leia, te deseo tanto! —Me gira y me tumba de espaldas contra la cama. Se coloca sobre mi cuerpo y me aparta el flequillo de los ojos. Su rostro es oscuro e inquietante pero muy dulce y erótico. No me puedo resistir a su profundidad y, sin pensarlo ni un poquito, me lanzo contra sus labios en busca de un beso. Hundo mis dedos en su cabello negro, lo agarro con fuerza y atraigo su boca hacia la mía. Nuestras lenguas se sumergen en un torrente de pasión que nos arrastra corriente abajo. Su lengua es excelsa, recia, exigente y sensual. Entonces hago conscientes muchísimas cosas: el dulce sabor de sus besos, el íntimo contacto de su pecho, el peso de sus piernas largas y fuertes, y por encima de todas ellas, nuestra desnudez y nuestro calor. Gimo y me aprieto contra su torso y poco a poco me voy dejando llevar por su embriagadora fuerza hasta ceder por completo a su potencia, dándome cuenta de que, sea lo que sea lo que me provoque este sentimiento imperioso —que me consume y me atormenta—, solo él tiene el poder de aplacarlo.

Diego levanta la cabeza y entorna los ojos clavándome una mirada impetuosa repleta de deseo. Sí, de deseo y de pasión… los ojos le brillan de pasión. Pero al instante tengo un mal presentimiento y la garganta me vuelve a picar. Quedo por un segundo desorientada y, no sé por qué, un impulso me hace apartarlo de golpe y levantarme.

Me rodea por detrás, deteniéndome en medio de la habitación, a medio camino de la puerta.

—Detente… —me ruega—. Por favor.

Intento zafarme de su agarre, pero él no me lo permite. Me agarra con más ímpetu hundiendo su cara en mi hombro. Durante un largo minuto se mantiene así, quieto, apretándome fuerte contra él.

—No puedo quitarme de la cabeza lo que me hiciste esta tarde así como así. ¿Cómo puedes venir y pedirme que… que…? No puedo olvidarlo, Diego.

Apoya la barbilla en mi cabeza.

—Por supuesto que lo harás. —Me gira frente a él y me mira. Sus ojos recorren los míos sin revelar sus emociones—. Lo harás porque yo te lo pido. Pero ahora no estabas huyendo por miedo, se trataba de otra cosa. ¿Por qué has reaccionado así?

Evado su pregunta echando mano de una acusación.

—Sabía que me harías daño, me dijiste que no me lo harías, pero me lo hiciste de todas formas.

—Por supuesto que sabías lo que te iba a hacer, pero no continúes enrocándote en lo mismo porque ambos sabemos que es mentira. Te obcecaste en no ceder y en no abrirte a pesar de todas las oportunidades que te di para que hablaras conmigo. Y ahora dime, ¿qué es lo que te pasa? ¿Cuál es el problema?

Bajo los ojos y elevo los hombros.

—Nada, que no puedo —contesto. Que tienes que estar jugando conmigo, que esto no puede ser real, que tiene que ser falso.

—¿Cómo que no puedes? ¿No puedes qué? —Me levanta la cara—. Explícate.

Sus ojos van, de mi boca a mis ojos y de mis ojos a mi boca, repetidas veces.

—¡No sé qué me pasa! —reconozco al fin—. Intento darle un sentido lógico a todo esto pero no lo consigo. No sé cómo explicar lo que siento cuando estoy contigo pero aún menos cuando no lo estoy. Lo que me ocurre es que… es como si tu angustia también me doliera.

Se queda un momento mudo, como petrificado.

—¿Te duele mi dolor?

—Sí —respondo—. Puedo sentir la intensidad de tus miedos.

—¿Los sientes con claridad? ¿Como si fuera algo físico?

—Sí.

Su voz se tiñe de misterio.

—¿Desde cuándo?

Levanto los ojos hacia los suyos. ¿Qué le ocurre?

—Desde la primera vez que me hiciste subir a tu despacho —decido sincerarme.

Pestañea como si algo no le encajara.

—¿Te pasó alguna otra vez…, con alguna otra persona?

—No, nunca.

Me coge por los hombros.

—¿Estás segura que ha sido desde ese momento?

—No lo sé con exactitud… Quizá todo empezó cuando te oí hablar por primera vez, cuando llegaste el primer día a clase.

—¿Qué sentiste? —inquiere.

Me paro un segundo a pensar.

—Desasosiego —respondo—, tu voz me dejó conmocionada. Sentí ansiedad y recelo. Tuve la sensación de que algo me atravesaba en un instante, como si estuviera entre dos mundos, como si ya hubiera vivido el momento con anterioridad, hace mucho, pero no me acuerdo de cuándo.

—¿Y hoy?

—No lo sé… es difícil de explicar, me sentí mal, enferma.

—¿Revoltura? ¿Mareos? ¿Dolor de articulaciones? —De pronto me mira y me espeta—: ¿Has tenido fiebre?

Le escudriño el rostro.

—He tenido fiebre toda la tarde. ¿Por qué me haces todas estas preguntas?

Suspira y me arrima más a él, abrazándome con cariño. Me recorre la cara con la punta de los dedos.

—Porque en teoría tiene que ser así. Joder, no me puedo creer que no me haya dado cuenta de esto antes.

Su comentario me llama la atención. Bueno, ¡qué coño! Todo lo que me dice me llama la atención.

—¿De qué diablos va todo esto, Diego?

Suspira hondo.

—Si te lo contara no te lo creerías. Además, no sabría ni por dónde empezar. Algún día te lo explicaré, pero no ahora.

—No claro, ahora tienes arreglarlo —le echo en cara—. Pues que sepas que follando no vas a arreglar nada, ¿sabes? ¡Nada!

Diego tensa la mandíbula y alarga una mano para acariciarme el pelo.

—No he venido a follarte y lo sabes.

—¿Ah, no? ¿Entonces a qué has venido…? ¿A hacerme el amor?

Sereno baja la mirada y me atraviesa con los ojos.

—Sí, he venido a hacerte el amor… el amor de mi vida.

Ahogo un gemido en la garganta. Su declaración me conmueve una enormidad. Comienzo a temblar.

Pero él no me concede ni un segundo para asimilar del todo su declaración. Esboza una sonrisa melosa y comienza a recorrerme con ese dedo índice suyo tan poderoso la línea de mis labios.

—Vamos a la cama. Tengo que curarte.

—¿Curarme? Ya me he tomado un paracetamol.

Sacude la cabeza.

—El paracetamol no te servirá de nada.

—¿Por qué?

—Hazme caso y ven. Este es mi secreto, Leia. —Me rodea con el brazo por la cintura y me obsequia con un beso largo y profundo—. Si haces todo lo que te digo y confías en mí, encontraré el modo de que lo entiendas, te lo prometo.

Y antes de ser consciente de nada más, estoy tumbada en la cama con todo su peso encima.

Diego ladea el rostro en busca de mi cuello y me besa desde la oreja hasta el hombro. Me noto traspasada como por un huracán cuando sus manos recorren mis muslos hacia arriba. Al instante su erección presiona contra mi pelvis. Aprieta su rígido miembro contra mi sexo y yo doy un respingo cuando su pene me roza el clítoris. Sonríe al ver mi reacción y vuelve a restregarse contra mí, balanceando las caderas hasta que mi cuerpo se sacude y se quiebra bajo su sensual mando.

—¡Diego!

Lo miro con un anhelo desmedido. Sus ojos descienden por mi cuerpo repletos de amor.

Resulta íntimo.

—¿Eres consciente de lo que estás desatando en mí?

—No —contesto, y emito un jadeo—, no lo soy.

Él me atrapa la boca y me mete una vez más la lengua hasta el fondo de la garganta. Su mano desciende hasta mi sexo y sin dejar de besarme por todos lados, me roza con la barba y me mordisquea con los dientes. Tiro de su pelo y me mira con lascivia. Un fuego abrasador me consume las entrañas. Su boca desciende hasta mis pechos para acariciar mis pezones con la punta de la lengua. Me retuerzo debajo de él mientras continúa con su delicado recorrido hacia abajo. Por donde pasa me besa, me acaricia, me muerde… ¡Oh… lo deseo tanto! Con lentitud desciende hasta colocarse entre mis piernas.

—Yo creo que sí. Estás obligándome a mostrarme tal como soy… —Su lengua comienza a trazar círculos alrededor de mi clítoris—. Estás haciendo que nuestros mundos se fundan en uno solo… —Continúa elevándome hasta el cielo con sus lamidas—. Estás haciendo que tenerte sea todo un pecado. Toda tú eres un pecado.

Sí, es probable que lo sea, porque en estos momentos mi fe está en medio del más gordo de todos.

Diego alza los ojos y me mira. No deja de lamerme, de meterme la lengua en la vagina, de sacarla para metérmela otra vez. Cada vez estoy más excitada. Toma mi brote entre los labios y lo succiona fuerte. ¡Dios infinitesimal! Después me lo sopla y restriega su nariz contra mi sexo, oliéndome.

—Mmm... me encanta tu olor —dice sin apartar sus ojos de los míos—. Estás dándole a la bestia lo que más anhela: codicia, avidez, lujuria, amor. Estás haciendo que te necesite más de lo que tú nunca me necesitarás a mí. —Y continúa embelesándose con mi sexo.

Madre mía, ¡qué sensación más exquisita! Cierro los ojos y me abandono a la plenitud de sus chupetadas y a la magia suave de su experiencia. De manera instintiva muevo las caderas para acompañar su ritmo lento y húmedo. Codicia, avidez, lujuria, amor…

Diego retira con perezosa lentitud la lengua de mi clítoris y me muerde con sutileza en el interior de un muslo; después avanza indolente con una sonrisa de escándalo hasta quedar suspendido sobre mi cuerpo. Me separa las piernas con las suyas y, sin apartar sus ojos de los míos, me penetra con suavidad.

—¡Ah! —exclamo extasiada. Se queda quieto en el fondo de mi útero observándome impasible.

—Estás haciendo que todos mis demonios rujan de terror con solo mirarte. Estás haciendo que a la bestia le salgan otra vez alas.

—Madre mía, Diego. ¿Qué dices?

Saboreo el placer que me producen sus palabras.

—Lo que digo es que te voy a robar para toda la vida. —Comienza a moverse despacio y a jadear. Jamás me había sentido tan deseada, tan anhelada por otro ser—. Elígeme, Leia y haré lo imposible para que no te arrepientas nunca. Si confías en mí, te prometo que jamás lo lamentarás.

Oh, señor del universo. El corazón me aletea como un loco mientras trato de asimilar todas estas emociones: el deleite erótico de sentirlo llenándome, el placer inmenso de su seducción, la deliciosa maravilla de escuchar sus palabras amorosas…

Comenzamos a movernos suave y sensualmente como si estuviéramos sumidos en un trance letárgico . Diego baja las manos a mi cintura y yo me regocijo con el tacto mimoso de sus dedos. Me acaricia los muslos, el trasero, las caderas, la parte posterior de las rodillas, todo, sin dejar de besarme ni un segundo. Yo le rodeo el cuello con los brazos y me quebranto con gusto, anhelante y feliz.

—¡Ah!

—Quiero que cada vez que pienses en mí te duela el corazón. Quiero que sufras cada segundo que no estés conmigo.

Joder, qué cosas me dice. Me coge por la rodilla y me coloca la pierna alrededor de su cintura provocándome un alarido de placer. Todo su cuerpo reacciona a mi gemido. Gruñe como si el placer de penetrarme fuera lo único importante para él, algo excesivo que apenas fuera capaz de sobrellevar. Desciende una mano y me alza el culo para acoplarse mejor. Su miembro me abarca por completo.

—¡Oh, Dios!

—Eres preciosa. La mujer más hermosa que he visto jamás. Mi mayor miedo es perderte. — Rueda sobre la cama abrazándome y quedo encima de él. Me inclino y lo beso. Él cierra los ojos y disfruta de mi arrojo. No sé qué más hacer. Mi experiencia es muy limitada. —Aquí mandas tú, nena.

Yo te llevo. Sube y baja despacio sobre mí, así… —Me toma por las caderas y acompaña mi movimiento arriba y abajo.

Huy, sí. Me siento poderosa. Una diosa del Olimpo.

—Oh, sí.

—¡Joder! Muy bien, princesa. Eso es..., más despacio. Sí, así... Bésame, Leia.

Lo miro a los ojos y me inclino para besarlo. Me animo a enrollar la lengua alrededor de la suya. Busco su respuesta con apremio. Me entrego a él. Experimento cómo su deseo se intensifica y cómo flexiona las caderas para penetrarme profundo: subiendo y bajando, empujando con fuerza una y otra vez. Me gusta su ternura. Me incorporo un poco y lo miro, está sin aliento, tiene la boca entreabierta y sus ojos continúan cerrados. Una sublime expresión de éxtasis dibuja su semblante y yo me engrandezco incrédula experimentando una brutal conexión con él, una afinidad para la que no sé si estoy preparada.

—Esto no está pasando —mascullo con un hilo de voz.

—Sí, Leia, sí que está pasando y pasará un millón de veces más. Lo quiero todo de ti, quiero que el mundo entero sepa que eres mía. —Estira una mano y en silencio enreda mi cabello en su muñeca. Con la otra mano me agarra por la cintura para acompasar mis movimientos a los suyos.

Algo dentro de mi cerebro me dice que para él mi cuerpo no supone ningún límite, que todo está permitido, que puede usarme, desearme, poseerme, controlarme, hacerme subir, bajar, sufrir, disfrutar, lo que quiera y cuando quiera por la simple razón de que le pertenezco. No tengo escapatoria, me ha atrapado.

—¿El mundo entero…? ¿No tienes suficiente con esto? —Coloco una mano a cada lado de su cabeza para equilibrarme. Estoy encima de él. ¡Encima de él! haciéndolo mío, mandando yo.

—¡No! —gruñe—. Te necesito más allá de lo que me necesito a mí mismo; la desolación de no tenerte como quiero tenerte crece a cada segundo que pasa. Quiero que tu mundo sea mío y quiero que todos sean testigos de lo que me afectas. Voy a tenerte, a robarte si hace falta, a eliminar cualquier obstáculo que se interponga en medio de los dos. Eres culpable de haberme acuchillado el corazón, Leia, y vas a pagar por ello.

Me da un azote en el culo.

Cuando por fin mi cerebro recupera el óptimo funcionamiento de sus sinapsis, busco sus ojos. Se entornan para mirarme radiantes y alegres mostrando con total claridad sus intenciones posesivas.

—Me alivias, Diego. Y me gusta cómo me llenas.

—Y a mí me alivia estar dentro de ti. Dejo de estar enfermo y obsesionado, deja de dolerme el corazón.

A mí también me gusta sentirlo: ensanchándome, colmándome, llenándome por completo, poseyéndome. Es una sensación deliciosa.

Y de nuevo el silencio se extiende por los rincones del cuarto.

Deslizo una de mis manos hacia su rostro y comienzo a recorrerle la nariz, las cejas, la boca… entreabierta ahora por la pasión. Llego hasta su pecho cubierto de vello —curiosamente suave— y después mis dedos buscan sus hombros y su espalda. Antes de que pueda alcanzarla me gira de golpe y se coloca encima mí. Estiro la mano y logro rozársela. Oh, Dios mío, ¿qué es lo que tiene en ella? Noto unos relieves rugosos, abultados que parecen cicatrices, pero… ¿son cicatrices?

No lo parecen.

Diego se retuerce en cuanto nota mi caricia y, de improviso, me agarra las manos y me las coloca sobre la cabeza. No quiere que sepa lo que tiene en la espalda. El pensamiento se me nubla en cuanto enreda sus dedos con los míos.

—Leia… —Me besa en el cuello y ahonda los empujes penetrándome con ímpetu, hasta el fondo, sin piedad. ¡Ah!, es maravilloso. Una sensación de plenitud alucinante—. Rodéame con las piernas. Quiero sentirte totalmente.

Oh, señor, es todo tan diferente a esta mañana.

La ventana está abierta y puedo escuchar el ruido confortable de la lluvia. Un olor penetrante a gotas de agua y polvo mojado se cuela en la habitación. Es la única circunstancia que interrumpe nuestras respiraciones acompasadas.

—Leia, hermosa Leia… —murmura Diego contra mis labios—. ¿Sabes lo afectado que me tienes? —Me sube un poco más los brazos y me agarra las muñecas con una sola mano. Desciende la otra para rozarme el muslo con los dedos. Mi cuerpo comienza a temblar. Es una sensación electrizante estar inmovilizada debajo de él. Escucho su respiración entrecortada cerca de mi oreja.

Me la mordisquea y me mete la lengua dentro. ¡Uau! Después busca mi mandíbula, luego mi barbilla y por último repta hasta mi boca—. ¿Lo sabes?

¿Qué puedo decir?

—Eres tú quién me afecta a mí.

—¿Me deseas, Leia?

Me sujeta la cara con la mano libre para mirarme, sin dejar de moverse adelante y atrás, adelante y atrás.

—Sí —susurro jadeante—. Pero me turbas y me lastima. Me estás resquebrajando, Diego.

—Yo siento lo mismo, princesa. También sufro. A mí también me está resquebrajando hacerte esto.

Lo miro.

—¿Hacerme qué?

—Nada. —Aprieta los brazos alrededor de mi cuerpo—. Dímelo otra vez. Dime que me necesitas y que me deseas. Necesito oírtelo decir para no volverme loco. Tienes que cederme tu amor, Leia, lo necesito.

Me estremezco con su revelación.

—Te deseo, Diego… Pero…

—¿Y me necesitas? —insiste con aspereza para que no le haga más preguntas.

¿Le digo la verdad?

—Sí, Diego, te necesito. —Más de lo que me gustaría admitir.

De repente me suelta las manos, se muerde el labio inferior y se provoca una herida que gotea sobre mi boca. ¡Oh, Jesús! ¡Sangre! ¡Lo ha hecho para mí! Sabe lo que necesito y cuándo lo necesito. Me abalanzo sobre él y le chupo el labio. La sangre se convierte en una orden silenciosa que me dice: «¡Córrete ahora!». Y eso hago. Me dejo ir en trocitos de amor entorno a él —la gloria, el cielo, el paraíso—, y él se deja ir en trocitos de amor dentro de mí —el Edén, el Nirvana, el Olimpo—. De súbito explosiono en una oleada XXX de placer, tan intenso e inenarrable, que de manera inconsciente le clavo las uñas en la espalda a la vez que dejo escapar un sollozo y grito su nombre con todo lo que llevo dentro.

Diego me agarra las manos y me las vuelve a colocar sobre la cabeza. Mi muñeca se resiente mientras continúo convulsionando entorno a su duro miembro. Tengo el cuerpo embelesado por la fuerza aniquiladora del éxtasis con el que este hombre poderoso me ha hecho volar. Aturdida por el placer me quedo inmóvil en la cama, saboreando el roce de su piel, el peso de su cuerpo, de sus manos esposando las mías y de los últimos espasmos de su miembro sacudiéndome las entrañas mientras eyacula dentro de mí.

—Ah, sí… ¡Leia!

Nos quedamos exhaustos y jadeantes degustando la ebriedad que sigue a un placer tan anómalo como el que acabamos de experimentar. Cierro los ojos colmada de alegría y satisfacción, saciada por completo y totalmente perdida en él. Diego abre los ojos y me sostiene la mirada con firmeza. Todo lo que veo es su amor que relumbra con fuerza a la tenue luz de mi cuarto. Ha sido todo tan inesperado. Dios infinitesimal, ¿cómo puede ser posible? Es lo que necesitaba, esta conexión, esta demostración de cariño. Por fin descubro el verdadero significado de lo que significa hacer el amor. Y por lo que puedo apreciar, él también.

Permanecemos un rato sin hablar. Cuando abro los ojos por segunda vez, me encuentro con los suyos. Su expresión ha cambiado, me mira de manera cautelosa. Pero al instante, la cautela se transforma en frialdad y la frialdad en algo temible. Siento un golpe muy fuerte en el corazón. Sus ojos centellean por unos segundos y al instante dejan de ser verdes para volver a ser negros. Oh, no.

Otra vez no. Inclina la cabeza, y suspirando, sale de mí con lentitud.

—No va a volver a pasar —masculla serio mientras se sienta en el borde de la cama. Me da la espalda y apoya los codos sobre sus muslos. Baja la cabeza y se pasa las dos manos por el pelo.

—Esto no puede volver a ocurrir. —Su voz suena triste, incluso agobiada, pero puedo apreciar en ella una férrea determinación.

¿Qué es lo que no puede volver a ocurrir?

Quisiera ver su cara para poder evaluar lo que le pasa, pero el cuarto está tan oscuro que no puedo verle; además está de espaldas. Creo vislumbrar algo tatuado sobre su columna, pero no estoy segura.

—¿A qué te refieres? —pregunto casi sin voz. Me pica la garganta y tengo un mal presentimiento.

—Lo que acaba de pasar entre nosotros, ahora —contesta en voz baja—, no va a volver a ocurrir. No puede volver a ocurrir. No así. Olvida lo que acabamos de hacer, lo que te he dicho, olvídalo todo.

—¿Qué? —Me pongo de rodillas y alargo la mano para tocarle un hombro, pero él se aparta con un movimiento brusco y se levanta de golpe.

En silencio busca la ropa y se pone con rapidez el pantalón. Lo observo aturdida.

¿No quiere volver a estar conmigo? ¿Quiere que olvide que me ha hecho el amor? ¿Que ha venido a suplicarme que lo perdone? ¿Qué?

Me levanto de la cama y me envuelvo con la colcha tiritando. Avanzo hacia él. Pero él se queda rígido, mirándome con el ceño arrugado. Estiro la mano para acariciar su torso desnudo.

Cierra los ojos al notar mi caricia y mete las manos en los bolsillos del pantalón. Aguanta la respiración tensando la mandíbula. Yo lo rodeo con los brazos y lo abrazo fuerte, desde atrás, con la nariz pegada a su espalda. Huele a Diego, a limón y a sexo. Poso mi mejilla sobre su piel rugosa. Me estremezco por la sensación y noto que todo el cuerpo se le tensa. ¿Qué le habrá pasado para tener tantos bultos? Siento un respingo que me hace deslizar los dedos por ellos. Le doy un beso en una de las marcas pero se remueve como si le molestara. Saca una mano del bolsillo y me agarra por el brazo colocándome delante de él. Me queda claro que no quiere que le toque la espalda. Lo miro.

Baja un poco la cabeza y deja escapar un suspiro que no consigo catalogar.

—¿Qué fue lo que te pasó en la espalda? —Le doy un beso en el pecho.

—No, Leia... —me dice apretando la mandíbula otra vez. Saca la otra mano del bolsillo y me aleja de su pecho—. Regresa a la cama. Tienes que descansar.

Coge la camisa y se la pone. No la abrocha. Recoge su chaqueta de la silla, las llaves que se le cayeron del bolsillo del pantalón al suelo, los calcetines, los zapatos y, sin ni siquiera despedirse ni calzarse, se dispone a salir de la habitación.

—Espera un momento... —le pido. Se detiene al lado de la puerta—. ¿Algo de lo que me has dicho esta noche es verdad? —le pregunto y me sorprende que no me tiemble la voz.

Una larga pausa llena mi cuarto.

—Todo es verdad —contesta con aspereza.

—¿Pero quieres que lo olvide?

Otra larga pausa.

—Es lo más sensato. Ahora acuéstate —me ordena. Y sale de mi cuarto dejándome estática.

Jamás en toda mi vida había conocido a alguien tan frustrante, irritante y complicado. Me froto los ojos intentando procesar lo que acaba de ocurrir mientras escucho la puerta de la calle cerrarse. ¿Qué coño he hecho mal? De repente tengo frío, mucho frío, y miedo, mucho miedo.

Y ganas de llorar.

***

Una hora después, la incertidumbre regresa con todo su esplendor a mi alma. Marta ha vuelto de la facultad y está a mi lado, en el salón. Acabamos de abrir el paquete que Diego me envió por la mañana. No me atrevo a decirle que ha estado aquí. No tengo fuerzas ni para respirar.

—¿Material de escalada?

Me encojo de hombros.

—Ha vuelto a la tienda y lo ha comprado todo —contesto sentándome en el sofá junto a ella.

El recuerdo de la cuerda de escalar me viene a la mente haciendo que mis muñecas griten de dolor.

—¿Por qué habrá hecho una cosa así?

Guardo silencio. Ni siquiera le respondo. Ni siquiera me importa.

Uno de mis móviles suena desde mi habitación. Quedo paralizada escuchándolo en la lejanía. Marta también se queda parada, después me mira con incertidumbre.

—No es Luis, acabo de hablar con él hace un minuto. Tampoco pueden ser Martínez ni Lucas, ya he hablado con ellos. ¿Será Dani?

Mi corazón se atasca en la garganta.

Atravieso el pasillo a la carrera. El móvil, el último que he utilizado, reluce en la oscuridad de mi cuarto sobre la mesita de noche. Miro la pantalla. ¡Es él! Me está llamando. Le corto la llamada con un nudo opresivo en el estómago. Dejo el aparato sobre la mesita como si me quemara en la mano y lo miro fijamente durante unos segundos. Vuelve a sonar y pego un respingo. Trago saliva. Es un wasap, alargo la mano y leo:

*¿Me has apagado el teléfono? Joder, Leia… No salgas a la calle. Es peligroso. ¿Con quién te fuiste en coche cuando saliste de la facultad?*

¿No vio a Martínez? Mejor. Y por cierto, habérmelo preguntado cuando estuviste aquí esta tarde. De repente rebobino. ¿Peligroso?

El aparato vuelve a sonar. Suena y suena pero no me atrevo a cogerlo. Salgo de mi cuarto con la música sonando estrepitosa y dejo que la llamada se consuma. Al poco me entra otro mensaje.

Regreso al salón. En cuanto entro, Marta me lo arranca de la mano y observa la pantalla.

—Idiota controlador. *ME CAGO EN LA PUTA. RESPÓNDEME* —lee en alto—. La que le voy a responder voy a ser yo. —Y veo que le escribe algo.

Al poco obtenemos una respuesta suya:

*TE REPITO QUE NO SALGAS A LA CALLE. ES PELIGROSO*

—¡Qué hijo de puta! Usa las mayúsculas para gritarte. Este tío está enfermo. ¿A qué cuento viene esta obsesión contigo? ¿Qué es lo que está pasando?

—¿Tú que crees?

—Ten cuidado con él. Recuerda el perfil que elaboraste. No lo olvides.

Como para olvidarlo.

Me entrega el teléfono y sacude la cabeza. Sale cabreada del salón.

Me quedo con los ojos muy abiertos leyendo los mensajes que me está enviando sin parar.

Su tono parece más sereno.

*Tengo que hablar contigo*

*Contesta, Leia. ¿Estás bien?*

*Prométeme que no saldrás a la calle bajo ningún concepto*

Y una mierda.

*CONTESTA LEA, JODER… O ME PLANTO OTRA VEZ EN TU CASA Y DESDE LUEGO NO PARA FOLLARTE*

Me desplomo en el sofá.

¡Eso no fue follar!

Me vuelve a llamar. Apago el teléfono. Pero al momento salto del susto en cuanto escucho la melodía de otro de mis teléfonos: Motívate de Danny Romero. Es la manera que tengo de recordarme a mí misma la motivación que necesito para enfrentarme a los complejos nudos de la misión. Corro a la habitación y lo cojo. No puedo con tanto control y tanta presión: sus ojos, sus manos, su sonrisa...

Sí, sí que puedo. No, no puedo. Es demasiado para mí. Hundo la cara entre las manos y después me tapo los oídos. La música sigue y sigue sonando. Es insoportable. Botón rojo. Corto la llamada y dejo el móvil en modo silencio. Quizá sea lo mejor.

Marta regresa con una copa de vino para ella y con un vaso de agua para mí. Me lo entrega y se sienta a mi lado con los ojos fijos en mis dos teléfonos. Me tiembla la mano al coger el vaso.

—No te equivocaste en nada —dice—. Has dado un pleno al diez con su perfil: dominante, controlador, despótico…

Levanto la mano para que no siga añadiendo más adjetivos gratificantes y pestañeo.

—Si tú supieras lo equivocada que estás, me ha fallado el análisis, Marta, no he atinado ni una con él.

—¿Me vas a negar que no es controlador ni despótico?

—Sí, eso sí, pero hay un noventa por cien de él que desconozco. Estoy a oscuras.

—… y aterrada —asevera.

Se me acumulan las lágrimas tras los ojos.

—Pues sí, y mucho. Pero lo que más me jode es que todo él sea una mentira. Sus palabras son meras falsificaciones y su sonrisa… un engaño más que evidente.

—Te está sembrando dudas.

Tuerzo la boca.

—La duda me asalta a cada instante desde que lo conozco. Si eliminase de él todo lo que pudiera parecer paradójico, incomprensible e incongruente, no quedaría nada salvo lo increíble, lo excesivo y lo insólito.

—Es una amenaza, cielo, mejor dicho es la amenaza en persona. Pero tú eres fuerte, Leia.

No conozco a nadie más fuerte que tú. Podrás con él, ya lo verás. Confía en el buen juicio de tu hermano. Lucas es el único de todos nosotros con el suficiente bagaje intelectual como para resolver tus dudas y sopesar tus planes. Tú solo échale valor, como siempre; venga, Leia, con un par de ovarios.

—¿Valor y ovarios, eh? ¡Más me vale!, porque asaltar el corazón de la élite entrando a través de Diego es la única manera que tenemos para limpiar el mundo de escoria.

Vibra el teléfono. Marta me mira arrugando la frente.

—¿Él otra vez? Vuestra historia me tiene descolocada, no la entiendo, no entiendo su insistencia, va todo como muy rápido. A no ser que ya esté pillado contigo y tú no lo sepas. Si fuera así, todo tendría sentido. Explicaría el que esté tan desquiciado y el que sea tan controlador.

Cierro los ojos. La seguridad de mi prima lejos de asustarme me reconforta y me hace recuperar algo de intrepidez.

—Necesito respirar, Marta. Necesito normalidad. Hoy más que nunca necesito sentirme una persona normal, común y corriente.

—¿Me has escuchado? D.I no va a parar hasta conseguir lo que quiere de ti. Está focalizando todo, lo que es y lo que no es, en tu persona. Has pasado a ser de su propiedad, salta a la vista.

Se me ponen los pelos de punta.

—Quiero salir —mascullo ignorando su comentario.

Ella sacude la cabeza y se sienta frente a mí.

—Tratas de alejarte de la realidad, como haces siempre. Ya sé que no te gusta oírlo pero D.I empieza a mostrar signos de preocupación por ti y no veas lo bueno que es eso para nuestros planes.

Tranquilízate, ¿quieres? Todo está saliendo como habías proyectado.

—Lo proyecté con Lucas, ¿recuerdas? Y te puedo asegurar que el cretino de mi hermano ha visto algo más en esta historia que yo no consigo ver. Y no me refiero en exclusiva al tema de fingir o no fingir amor para cazarlo.

—Ya sabes cómo funciona la cabeza de Lucas, la tuya es parecida.

—Sí, y ese es justo el motivo por el que estoy tan acojonada. Me aterra descubrir que en toda esta historia hay algo que…

—¿Te aterra? ¡Pero si sois iguales! Índigos hasta elevar la cognición, siempre evitando órdenes autoritarias, siempre con nuevos desafíos mentales, siempre con las emociones fluctuando en los lados más extremos de la mente…

Me la quedo mirando.

—Será la necesidad que tenemos de expandir nuestra inteligencia —la corto sin poder evitar el tono mordaz.

—… y siempre llenos de ira —por lo visto Marta tampoco puede evitar el suyo.

—Entonces ya deberías saber que no nos gusta que nos lleven la contraria. Quiero salir y saldré —repito firme.

—Lo que deberías hacer es irte a la cama y descansar, pensar en todo esto y meterte de una puta vez en la cabeza que a partir de ahora será duro.

—No quiero descansar, no podría pegar ojo ni con cien lexatines, ¿es que no lo entiendes?

—le digo poniéndome en pie con determinación. Dejo el vaso de agua sobre la mesa, cojo su copa de vino y me la bebo de un trago—. Te repito que necesito salir, divertirme, hacer cualquier cosa que no sea pensar en ese maldito elitista. ¡Joder, tía! Necesito pillarme una cogorza de las gordas.

Marta abre los ojos como platos.

—Leia, ¡tú nunca sales! Es mejor que te acuestes, lo digo de verdad. ¿No has leído sus mensajes? ¿Y si realmente pasa algo?

Suspiro otra vez y comienzo a pasearme intranquila por el salón. Lo pateo de arriba abajo mordiéndome las uñas.

—Precisamente porque he leído sus mensajes es por lo que quiero salir. Lo digo de verdad, necesito salir a divertirme. ¿Sabes qué?

—¿Qué?

—Que al mal tiempo, buena cara. ¡Qué coño! Hoy vamos a celebrar mi desvirgue forzoso y a reírnos un poco de toda esta mierda. Necesito serenarme.

CAPÍTULO V

EL OLVIDO

“Es preciso perdonar mucho, para no olvidar nada”

Francois Guizot

21

Hace más de tres horas que Dani y mi primo nos llamaron para bajar a tomar algo al Casa Oliva, antes de irnos de copas por ahí. Ahora estamos todos juntos: ellos, mi prima, Carlos, tres de sus amigos y yo, disfrutando de la noche sevillana.

La zona del antiguo está repleta de estudiantes con ganas de disfrutar y divertirse. Jamás he salido en grupo. Esta es la primera vez que lo hago desde que tengo uso de razón y tengo que admitir que me lo estoy pasando genial. ¿Por qué no lo habré hecho antes?

Miro al cielo, cierro los ojos e inspiro profundo. El tiempo está bastante revuelto, pero al menos ha dejado de llover. A pesar de ello la temperatura es sensacional… Motivo por el que estamos la mar de bien sentados en la terraza del Bulevar, en la zona de la Alameda, con la plaza atestada de gente. Echo un vistazo a mí alrededor: no hay ni una mesa libre. Y un DJ nos está animando tanto o más que los mojitos de lima y melón que van pasando por nuestras manos. Me doy cuenta de lo chispa que estoy cuando Dani nos invita a otra ronda de caipiriñas otoñales. Mientras bebo mi sexta copa de la noche pienso que los demás no están mucho mejor que yo. Al menos la noche es divertida.

—Tranquila, vale… Tu D.I no va a aparecer por ninguna de esas callejuelas —me susurra Marta en el oído izquierdo.

—No quiero hablar de él.

—Ya sé que no quieres hacerlo, pero tú no me engañas, no has hecho otra cosa más que pensar en ese controlador compulsivo desde que hemos salido de casa.

Marta tiene razón, no he dejado de pensar en él. Bueno, ni en él ni en su desalentador olvídalo post follada amatoria. ¡Qué hijo de puta! Está jugando conmigo con absoluto descaro. Voy a tardar una eternidad en apartar de mis pensamientos el resquemor de sus palabras y su maravillosa forma de hacer el amor. ¿Por qué me habrá pedido que lo olvide? No hago más que darle vueltas en la cabeza al dichoso asunto. Me advirtió, con absoluta claridad, que no podía volver a ocurrir. «No así». No así… ¿cómo? ¿De manera tan tierna?

—Oye… —continúa mi prima—. No le des más vueltas. No hay duda de que le interesas.

Mucho. Mucho más que mucho. Todo saldrá bien, ya lo verás.

Arqueo una ceja. Debe de verme alterada.

—Marta, por favor, no sigas por ahí. Este no es el momento.

Ella me sostiene la mirada y por su expresión decidida sé que va continuar perpetuando mi tormento.

—Usa sus mismas armas… —me dice—. Aplástale el corazón.

—Ese es el trabajo, ¿no?

—Manipúlalo, utilízalo, imponte a él —añade terminándose de un trago la copa—. Eres una verdadera maestra en el arte de las emociones. No conozco a nadie mejor que tú. Siempre has sido buenísima esgrimiéndolas y ahora… Joder, Leia, ¿no te das cuenta? Ya estás prácticamente con un pie dentro de su mundo. Nuestros planes no pueden ir mejor. Adelántate a su siguiente tirada y gánale la partida. Si él juega con los sentimientos, haz tú lo mismo. Conecta con él.

Me paso un dedo por la boca, pensativa: conecta con él, cede a él, manipúlalo. Diego no es un hombre al que se pueda dominar con facilidad y menos aún manipular.

—¿Acaso no es lo que estoy haciendo? Por Dios, Marta, pero si no he dejado de mentir desde que lo conozco.

Marta sonríe.

—Pues aprende a mentir mejor. Conviértete en la mentirosa mayor del imperio, en una profesional.

Sí, claro, ¡venga, Leia! ¿Cuál es tu oficio? Au, Au, Au… Mentir. Au, Au, Au.

Ahora sonrío yo.

—Tengo al mejor maestro, ¿cierto?

—¿Maestro? ¿Lo dices por alguna cosa en especial?

—Has dicho que lo manipule, que lo utilice… Supongo que ambos somos talentosísimos en manejar las virtudes de la mentira, pero yo no soy una experta explotando las debilidades de la gente.

He de reconocer que en eso me saca ventaja.

—Pues aprende de él. Ya sabes, sobre la marcha. Si quieres ganarlo en su terreno tendrás que ser la mejor en lo que hagas. ¿Has perdido alguna vez, Leia?

¡Pero qué bien me conoce!

—¿Tan desmoralizada me ves? Me recuerdas a Lucas.

—Te veo derrotada antes de empezar y no me gusta un carajo. No va contigo. Y te recuerdo que tú eres una genio.

—Los verdaderos genios han desaparecido del mundo, prima. Da Vinci no volverá a dibujar, Newton no va a seguir divirtiéndose con sus manzanas… y a mí estas puñeteras caipiriñas otoñales se me están subiendo a la cabeza. Además, los genios son geniales pero no son prodigios.

Los prodigios son más interesantes, tienen la capacidad de cambiar el mundo, por lo general, a edades bastante ridículas.

—Ves, pues entonces como tú, una prodigio. Lo que digo, explótalo, engáñalo, miéntele, manipúlalo…, y enamórate de él de una buena vez. Será la maravillosa manera en que cambiarás el mundo para todos nosotros.

—¡Oh, venga! ¡Presióname tú también!

Sacude la cabeza y guarda silencio mientras bebe otro trago. Después sonríe, me mira de reojo y me pregunta de pronto:

—¿No sientes por él una pulsión… algo así como… muy primitiva?

Elevo las cejas.

—¿Primitiva?

—Sí, algo así como muy animal, algo del tipo irrefrenable.

—¿Irrefrenable?

—Ajá. ¿La sientes o no?

—Supongo que definirlo como irrefrenable es bastante acertado. ¿Por qué?

—Es el encanto del psicópata —me dice—. Ya sabes, la mirada de la fiera, la mirada de la bestia.

—¿La bestia?

—Sí, la bestia. ¿Nunca has oído que el mal atrae más que cualquier otra cosa?

Me la quedo mirando con la boca abierta.

—Pero, ¿qué dices? ¿Qué cable se te ha cruzado esta noche?

—No se me ha cruzado ningún cable, pero tú estás a un tris de convertirte en una novia de la muerte —y añade—: De esas que se enamoran de asesinos en serie y les mandan cartitas de amor a la cárcel.

Mi prima está muy mal. ¿Estarán envenenados los mojitos?

—Quizá sea al revés —me inclino sobre ella y le susurro al oído—: ¿Tengo que recordarte quién soy, prima? —Estalla en carcajadas—. ¿Y ahora de qué te ríes?

—De vosotros dos, tú y D.I. Me intriga sobremanera saber qué ocurre cuando los malos también se enamoran. Me gustaría veros por un agujerito a ver que hacéis. Sin duda sería divertido.

Mierda, ya está Marta aportando chorradas para variar. La ignoro. Aunque lo cierto es que me ha dado qué pensar. ¿Diego un encantador de serpientes o la encantadora de serpientes soy yo?

Me río. ¿Puede acaso una serpiente hipnotizar a otra? Me quedo seria pensando en esto. En realidad, ¿qué es lo que me atrae de él? ¿Su poder? ¿Su fuerza? ¿La idea de lograr frenar su ímpetu psicopático? ¿La idea de salvarlo? ¿Lo que es? ¡Joder! Mi prima va a tener razón: el mal atrae como una puñalada a un asesino con un cuchillo afilado. ¿Seré yo uno de esos casos raros de enclitofilia?

Me psicoanalizo a mí misma en un santiamén. Veamos: baja autoestima… así o asá; desviación del instinto maternal… afirmativo; deseo de notoriedad… ni de coña; dependencia de endorfinas…

positivo; disfrute del dolor de los demás… en algunos casos; pensamientos psicopáticos… puede.

¡Huy! Prefiero que mi cerebro continúe buscando el equilibrio entre la cesión y la explotación, entre la sumisión y el engaño, entre la entrega y la mentira, entre la renuncia y la manipulación. ¡Pero es tan jodidamente difícil! Sobre todo cuando no hago más que ver ojos verdes y felinos por todas partes y cuando tengo las veinticuatro horas del día el corazón latiendo a toda prisa como un salvaje. Soy como una puta que nace de los sueños rotos, rotos en miles de astillas. Estoy vendiendo mi alma al cielo y al infierno de ese cretino a la vez. Puf, y esto sí que tiene que ser un pecado, y de los gordos. ¿Será legal sentirse así? Qué más dará. Ahora es cuando empiezo a entender el trasfondo de su estrategia. Difiere un poco de la mía, pero al final tenemos los mismos objetivos: destruirnos mutuamente. Lo nuestro es una guerra psicológica en toda regla.

—¿Otra ronda de mojitos? —grita Carlos levantando la mano para llamar al camarero.

Mierda, me vuelve a sonar el teléfono. Meto la mano en el bolso y revuelvo intentando dar con él. Nada. ¿Dónde coño se habrá metido el dichoso trasto?

Uf, ¡qué mareo! Si continúo moviendo la cabeza de un lado a otro voy a terminar por vomitar. Suspiro y dejo la búsqueda por imposible. El sonido cesa. El camarero llega con el bloc de notas en la mano.

—Otra ronda, por favor —le pide Carlos—. ¿Mojitos otra vez, chicos? —nos pregunta a todos.

Nos miramos los unos a los otros.

—¿Cerveza mejor? —sugiere mi primo Luis. Dani lo secunda y Marcos —uno de los colegas de Carlos— también.

—¿Cerveza para todos entonces? —Se asegura mi amigo preguntándonos al resto.

Marta y yo asentimos.

—Pues marchando cuatro jarras de las grandes, hostia. ¡Y viva la puta noche! —le dice Carlos al camarero—. Espera, mejor será que vaya a ayudarte. —Y se levanta para irse con él a por nuestra bebida. Por lo visto se conocen.

—¡Sí, viva la puta noche! —grita Marta alzando en alto lo que le queda de mojito—. ¡Esta noche promete! ¡Olé!

La miro de reojo. Esta mujer es como un tanque de la segunda guerra mundial: puede con todo. Se ha puesto unos vaqueros rosa palo y una camiseta negra que trae escrito en fucsia: «Verdad o Consecuencia». Lleva el pelo suelto, ondulado, con sus bonitos mechones azulados acentuando el verdor de sus ojos. ¡Ay!, hoy parecen de mentira: los ojos de una muñeca manga.

Oh, mi mareo va en aumento. No consigo enfocar la vista. Tengo que dejar de beber o voy a caer en coma etílico durante toda una semana. Pero quiero olvidar. Olvidar es el objetivo de esta noche: olvidar, olvidar, olvidar.

Carlos llega con nuestras cervezas y nos llena nuestras jarras. No lo dudo ni un momento, alargo la mano y cojo la mía.

—¡Por el olvido! —digo en alto pegando un largo trago.

Dani frunce los ojos y me mira receloso. Yo me reclino sobre la silla y decido obviar, por enésima vez, el dolor de los varazos que siento en el cuerpo y el sonido motivante que vuelve a repiquetear en algún recóndito lugar de mi bolso.

¡Mierda!

—¡Vaya turra de canción! A ver si cambias de melodía de una jodida vez —me increpa mi primo que está sentado a mi derecha. Lleva puesta una camiseta negra que pone: «Soy informático, no tu esclavo» . —¿ No vas a coger el maldito infierno de chirimbolo?

—¡No! —respondo seca acercando la jarra a la boca.

—¿Es que va a estar sonando toda la noche? ¿Por qué no lo apagas de una putísima vez?

—Porque no quiero.

—Pero, ¿quién coño te llama tanto?

Suelto una risita borrachina y bebo.

—¿Tú quién crees? El Emperador Palpatine al teléfono.

El teléfono deja de sonar. Mi primo tuerce la boca, pero después sonríe. También bebe.

Bien hecho, Leia, no lo cojas, me digo animándome. ¡Qué sufra! Amon lleva llamándome repetidas veces desde hace más de media hora. Quizá debería responderle. No, no me da la gana. Si quiere que lo olvide que deje de molestarme. Espero que mi indiferencia le haga darse por aludido.

—Deberíamos ir pensando en cambiar de sitio —propone Dani—. ¿Por qué no vamos tirando para la discoteca? Queda un trecho grande.

Vuelve a sonarme el teléfono.

Joder. Mierda. Mierda santa.

Siento un súbito respingo.

Mientras mis amigos charlan, abro otra vez el dichoso bolso a la par que mi primo frunce el ceño y sacude la cabeza. Yo me enfurruño.

—Se acabó, no lo soporto más —mascullo entre dientes mientras rebusco el jodido cacharro entre mis trastos. Esta vez lo encuentro a la primera. Tengo el corazón a mil y el último trago de cerveza atragantado en la garganta. ¡Maldito hombre! Quizá pueda explicarme su misteriosa y romántica petición postcoital: «He venido a hacerte el amor de mi vida». Cohíbo las ganas de darle al botón rojo y en cambio le doy al verde. Su voz me hiela la piel.

—¿Leia?

—¿Qué narices quieres de mí?

—¿Dónde estás?

—¿Qué coño te importa Señor Don Olvídalo Todo y Esto Jamás Volverá a Pasar?

—No estás en casa. ¿Has bebido?

—Sí, y mucho, y he descubierto que el alcohol es un narcótico tan efectivo como el cristianismo.

—¡Puta hostia!… Dime, ¿dónde estás? —insiste. Detecto en su voz un claro toque de nerviosismo.

—¿Dónde estás, Leia, dónde? —repito imitando con burla su voz.

—Déjate de gilipolleces y dime dónde cojones estás para que pueda ir a buscarte.

—¿A buscarme? No quiero que vengas a buscarme. Estoy con mis amigos.

Y observo que todos se levantan para marcharse. Dani se acerca hasta mi silla.

—Preciosa, nos vamos a mover —me dice sonriente.

¿Por qué mi amigo está tan desenfocado? Lo veo doble.

—Id tirando sin mi grata y conmovedora pressencia —digo y sacudo la mano para que se alejen y me dejen hablar en paz—. Estoy teniendo una converssación muy civilizada, enseguida os alcanzo.

Huy, ¡cómo me pesa la lengua! Dani pone mala cara. ¿Él también? ¡Joder!

—¿Quién era ese? —pregunta Diego al otro lado del teléfono. Su voz suena seca y demasiado ronca.

Se me escapa una risita maliciosa y decido que voy a ser mala. No, mala no, voy a ser peor que mala, voy a ser malísima.

—Mmm ¿ese? Ese era ‘el mejor amigo de mi primo’ —musito.

—¿Cómo? —exclama Diego a través del teléfono. Y percibo con nitidez su perplejidad y su mala leche.

Reprimo una risita traviesa y me tapo la boca. ¡Que se joda!

—‘El mejor’ —repito aguantando las ganas de reírme a carcajadas. Y sin más cuelgo.

Hale, ¡a tomar por el culo! Se terminaron las explicaciones irracionales y los diálogos tontunos. Sonrío para mis adentros. Si quiere que olvide, olvidaré, pero a mi manera. Y no descarto tener un lío con Dani para olvidarme de él del todo (solo con pensarlo se me revuelven las tripas).

Hablando de revolturas... creo que voy a vomitar.

Vuelve a sonarme el teléfono. Mierda. Lo vuelvo a cortar, pero esta vez, no sé por qué, me tiemblan las manos. Al poco me llega un wasap suyo que no dudo en leer. Se me nubla la vista.

*¿El mejor? Maldita sea… REGRESA A CASA YA*

¡Ay, ay, ay! Me vuelvo a reír. Contundente ¿eh, profesor? Claro, no podía ser de ninguna otra manera. Quizá me está espiando desde algún satélite de los que flotan en el espacio. Miro hacia arriba y alzo la jarra. La mitad de la cerveza se me cae encima. ¡Uf, vaya pringue!

—Pero, ¿qué coño haces? —me pregunta Marta que ya estaba recogiendo sus cosas para cambiar de sitio.

—Saluda, prima. Nos están vigilando dessde el espacio —digo yo dejando caer mi cabeza hacia atrás mientras señalo al cielo con el dedo índice y el culo resbalando por la silla. —Mira allí arriba, un dron, dos drones, tres drones… ¡oh, sí! Allí hay otro máss, cuatro droness... ¡hostia! y un meteorito verrde… Verde.

—¡Cállate, joder! —me recrimina en voz baja—. ¡Vaya pedo que llevas! Deja de decir chorradas que te van a oír.

Me vuelvo a carcajear. Me da igual que me oigan o no. Nunca sospecharían de mí, soy la perfecta imagen de una estudiante modosita, vulgar y paleta. Nunca adivinarían quién soy en realidad.

—Verrde, verrde, verrde… ¿Sabes? Diegoo, el maldito cabrrón elitista —musito— tiene los ojos más verdess del mundo. Te juro por Dios que son ¡verdisísimoss! Como puñeteras esmeraldas.

Impresionantess. Los más guapos que hayass visto jamáss.

—¡Vaya pedal, Leia!

—Y me está tratando de volverr loca, prima. Loca de atarr. Me tiene como una idiotaa desoojando la margarrita: ahora te quiero, ahora no te quiero, ahora sí, ahora no… Me está tratando de atrapar en sus redess de amorr… Amor. ¿A que sí?

—Ya lo creo.

—He hablado con él hace un momento. Ese tipo ess todo un magnetrrón, un magnetrrón positivo y negativo: el magnetrón del amorr... Amor. —Y me río yo sola—. Me acaba de mandar un wa..ssa..app. ¡Difícil palabra!

Marta me mira, sacude la cabeza y vuelve a sentarse.

—Id marchando sin nosotras —les dice a los demás—. Ahora os alcanzamos. —Y añade refunfuñando para sí misma—: Maldito controlador obsesivo. ¿Qué te ha dicho?

—Te he oído.

Me ignora. Mi teléfono vuelve a pitar.

—¿Lo vess? Otro wa..ssa..app suyo. Me tiene loquita perrdida, como puedess ver.

Meto la mano en el bolso y ¡ea! lo atrapo a la primera. Leo con dificultad:

*¿Qué cojones crees que estás haciendo?*

¿Que qué hago? Minimizando los daños de tu ataque, cretino. Espera y verás… Escribo:

*Olvidar. Eso es lo que cojones hago*

Y se lo envío.

—¡Hala! Chúpate essa, profesor. ¿Quieres que te olvide? Pues a olvidarr. —Alargo la mano y me bebo de un solo trago lo que me queda de cerveza. Después la alzo y llamo al camarero.

Cuando llega le pido un tequila para olvidar su mirada ardiente.

—Otro para mí, por favor —le pide mi prima.

Marta frunce el ceño y se me queda mirando con una cara un poco rara, pero en el fondo me gusta su solidaridad. ¡Que le den al Marqués! Termino el tequila de un trago y me levanto tambaleante de la silla.

—¿A dónde vas?

—A olvidaarr. —Me acerco a la barra y mientras lo hago, suena de fondo y para más recochineo el Te Borré de Mc Dues&Lil Ron: «Mejor me voy a esa fiesta con mis amigos para olvidarte…».

¿Río? ¿Lloro? ¡Qué coño! Pido un whisky solo para echarle alcohol a las heridas del olvido. Mi prima se coloca junto a mí.

—¿Piensas olvidarte de él bebiendo?

—Ess una filosofía muy optimissta de encajar la vida, ¿no crees? —Recuerdo el comentario de Amon después de ser follada en el aula.

—Destructiva mas bien. Te veo jodida.

—Oh, ssí, jodida —repito yo—. Y bien jodida que estoy. Jodida, jodida… hasta el fondo — Me río—. Siin virgo. —Y de repente suena el Si Te Enamoras Pierdes de Eloy y, a continuación y para más coña, el Lloro por ti de Enrique Iglesias. Me voy a terminar tirando de los pelos con tanta gangosada musical.

—Leia, mejor te tomas otra cosa, el alcohol no va a solucionar tus problemas.

Trato de focalizarla pero la veo tan doble como a Dani.

—Lo ssé. Pero la Fanta de naranja tampoco, créeme. —Y añado—: No entiendo por qué todos dessean con anssia la llegada de un gran amorr, la verdad, no lo entiendo. Yo me preocuparía máss por la llegada de un gran meteorito. —Y señalo hacia arriba—. Los hay muy verrdess. Verdess, verdess, como sus ojos. ¡Verdisísimoss de la muerte!

Me bebo el whisky de un único trago tratando de ignorar la letra de la canción. ¡Ea! Este para olvidarme de sus caricias. No dejo ni una sola gota. A continuación y pese a las recomendaciones de Marta me pido un vodka polaco para olvidarme de su calor. Cojonudamente rico, pienso, pero insuficiente. Continúo sin olvidar. Alzo la mano y pido un ron cubano, a ver si soy capaz de olvidarme de sus besos. ¡Oh, vaya! ¡Nada de nada! Sigo sintiéndolos por todo mi cuerpo, deliciosos y calentitos. Mierda, y también continúo viendo sus mutantes ojos negroverdes por todas partes, sintiendo sus manos en cada centímetro de mi anatomía y escuchando vacantes de amor en mi oído. Por lo visto mi nulidad para el olvido es férrea y persistente. Estimo que no me va a quedar otro remedio más que recurrir a un Mombasa doble para ver si así logro olvidarme de cada uno de sus abrazos y sus órdenes.

—Camarero —llamo—. Un Mombasa doble… No, doble no, mejor triple, por favorr...

Favor.

—¿No crees que te estás pasando un pelín?

—Qué más da, brinda conmigo. Eh, tú. —El camarero, un chaval de preciosos ojos almendra se inclina sobre la barra—. Otro piscolabis de esto mismo para este bellezón.

En cuanto el camarero nos trae la bebida, alzo mi copa y le planto a mi prima la suya en la mano.

—Esta para olvidarrme por completo de su vozz... Voz. ¡Bebamoss!

—¡Estás como una cuba!

—Me temo que como una cuba es poco decir. ¿Sabess? Creo que olvidar es como follarr. La cuestión no es estar pensando en el orgassmo todo el rato sino en disfrutar del momento, y te aseguro, prima, que mi processo para el olvido pasa por algo parecido.

—¿Pretendes darle a la bebida hasta que termines vomitando hasta el último recuerdo de ese cabrón?

—Sí, pretendo darle a la bebida y a la compañía. —Le paso un brazo por los hombros—.

Por cierto, ¿no tendráss por ahí alguna carta de daño-wing? Tengo que minimizar ssu mal de alguna manera, pero no sé por qué estrategia de combate decantarme. No sé si por la evassión, por la reducción de su menosscabo a la mitad, o por la redirección de patroness. ¿Qué me aconsejass? — Me mira como si ella no fuera tan extraterrestre como yo—. No. Espera, ya sé, ya sé —le digo muy borracha—. Me decantaré por elegir la cantidad de daño wing que puedo absorber. ¿Qué opinas?

—Lo que opino es que parece que quisieras absorberla toda de golpe esta noche. Leia, la vida no es una partida al X-Wing.

—¿Cómo qué no? Pues a mí me llueven los cañonazoss por todos lados.

—¿Te has vuelto loca?

—Quizá. ¡Salud! —Choco mi ginebra contra la suya, bebo un trago grande y después se la doy—. Toma, coge aquí, que ahora vengo.

—¿A dónde vas?

—A vomitar.

¡Puaj! Corro al callejón de al lado y vomito hasta que no dejo ni una gota de melancolía hidráulica dentro de mí. Bueno, tal vez me quede un poquito para más tarde. De regreso voy pensando que soy prisionera de ese cretino desde el primer beso que me dio y que nunca me debió de dar.

—También tengo que olvidarrme de su olorr… Olor —le digo rescatando mi copa de su mano y pegando un sorbito.

—Definitivamente te has vuelto loca de remate.

—En efecto, loca total. —Me bebo de golpe el Mombasa y añado—: En caso de hosstilidad y bajas expectativas para el triunfo, las decisioness firmes son las más seguras. ¡Camarero, un Armañac!

Marta ni pestañea.

—Que sean dos, por favor.

Y otra vez escucho un pitido en algún lugar lejano. ¡Cuánto tiempo, Amon! ¡Oh! Motívate, Leia, motívate. ¿De dónde viene el jodido sonido? Ah, sí, proviene de mi bolso. Ohh, mi bolso tiene corazón y vibra. Me río yo sola de mi estupidez y vuelvo a sacar el móvil. Marta sacude la cabeza.

Casi no consigo ver la pantalla. Diego me ha mandado otros tres mensajes y tengo cuatro llamadas perdidas más. Uf, ¡viva el amo del control!

*Eres mía y te puedo asegurar que eres lo más valioso que tengo. Déjate de lloriqueos y de tonterías. Y ya estás moviendo el culo de vuelta a casa. ESTÁS EN PELIGRO, COÑO, ¡EN PELIGRO! Y coge el teléfono de una putísima vez*

De una putísima vez… ¡huy! Qué grosero, profesor, van a echarlo de la universidad por comportarse tan mal.

Me siento en una silla y me reclino sobre ella. ¡Ay, cómo me duele el culo! Me agarro con pleitesía a los reposabrazos tratando de librar una dura lucha con mi estómago.

Marta se inclina sobre mí.

—Leia, ¿no irás a vomitar aquí? Tienes cara de ello. ¿Estás bien?

Levanto el pulgar.

—Cojonudamente, prima.

—Pues yo diría que estás en tú momento más álgido de gilipollismo.

¿De mi qué? No puedo evitarlo…

—Le voy a escribirr.

—Olvídate de él, ¿quieres?

—¿Tú también? ¡No jodas con el olvido!

Me centro en el cacharro: escribo, borro, vuelvo a escribir…, con dificultad porque veo doble.

*Maldito manipulador compulsivo obsesivo. ¿Estás prolongando las horas con más pensamientos psicopáticos encubiertos de preocupación fingida? Pues no cuela. Recuerdo con absoluta claridad que me dijiste que te olvidara. ASÍ QUE

ESO ES LO QUE ESTOY TRATANDO DE HACER. OLVIDARTE. Por cierto, el vodka polaco está de rechupete*

¡Toma ya!

Enviar.

Enviando…

Enviado.

Observo que me está mandando un mensaje de vuelta.

Escribiendo…

Recibido.

*¿Vodka…? Voy a darte yo a ti, vodka. Voy a buscarte. Dime de una puta vez dónde cojones estás.*

¡Ja! Le mando otro mensaje:

*Eres un puñetero manipulador de categoría súper ciclónica, un mentiroso arrogante.*

Me envía otro mensaje de vuelta:

*A pesar de que me encanta saber que aun cuando tu cerebro es incapaz de funcionar correctamente es en mí en quien piensas, lo de que estés bebiendo delante de la gente me toca mucho los cojones. Voy a recogerte y no se hable más*

Y una mierda señor Gris Oscuro Tirando A Negro, y una mierda. Escribo temblorosa:

*No hace falta. Estoy muy bien acompañada, por cierto… A ver… oh, sí, estoy en la calle. Mucha… gente. Borrachos todos. Cubas… ¿Te dije que el vodka estaba bueno? Huy, ahora que lo pienso el ron cubano está muchísimo mejor. No sé por cuál de los dos decidirme para olvidarte, ¿alguna recomendación, profesor?*

¡Ajá! Diego escribiendo.

Escribiendo…

Recibido.

Leo:

*REGRESA A CASA YA, JODER*

—Respuesta incorrecta, profesor.

—Leia, ¡déjalo estar de una vez! Apaga el móvil, por favor —me pide Marta.

—Trato de olvidarr, déjame tú.

Aunque no sé muy bien a quien se lo he dicho.

—Si me juran alguna vez que te iba a ver bebiendo por amor y con una castaña como esta, no me lo creo.

—¿Amorr? —Alzo la cara y la miro horrorizada. Jolín… la veo triple—. ¡No es por amor!

Tiene que ser por otra cosa.

Marta se cruza de brazos. Oh, mierda.

—Hay dos cosas que las personas no podemos ocultar: una, cuando estamos borrachos; y otra, cuando estamos enamorados. Y tú estás las dos cosas a la vez, y cayendo muy bajo por lo que veo.

Inclino la cabeza a un lado.

—Lo importante no es caerr. Las caídas están permitidas. Lo obligatorio ess volver a levantarsse.

—No sigas bebiendo. ¿Quieres morirte?

—Oh, sí. En esta borrachera alguien tiene que morirse, o su recuerdo o mi dignidad. — Tengo que escribirle. Y le escribo:

*¿A qué te referías exactamente con lo del olvido? ¿A que no quieres te extrañe? Pues no me llames. ¿A que soy una distracción para ti? Pues aléjate de mí. ¿A que no quieres que evoque, añore o recuerde lo que pasó en mi habitación? Pues no me busques, no insistas y no reclames lo que no te corresponde. Si de verdad eres sincero con lo que sientes, entonces demuéstramelo, joder. DEMUÉSTRAMELO*

Me ha costado un huevo escribirlo bien.

Hala… enviar.

Enviando…

Oh, Dios, ¡no! ¿Se lo he enviado?

Suena el móvil. Él. Le corto la llamada. Entra otro wasap suyo.

*CONTÉSTAME*

—¡Contéstame tú! —grito en alto.

—¡Ya está bien! —exclama Marta.

Y vuelve a sonar el teléfono y vuelvo a cortar la llamada.

Diego me envía otro wasap. Leo:

*CÓGEME… EL PUTO… MÓVIL*

—¡No! —grito enfadada con el teléfono, con la vida…, con los meteoritos verdes—. ¡No!

¡Maldita sea! ¡No!

—Se terminó. ¡Trae, hostia! —Marta me quita el teléfono de las manos, lo apaga y lo guarda en su bolso—. Nos vamos, ¡ahora! —Y me levanta de la silla de un tirón.

22

Cinco horas de bar en bar, de pub en pub, de discoteca en discoteca y, en estos momentos, a la una y media de la mañana y, después de haber vomitado por el camino hasta el último litro de alcohol, por fin entramos en el antro reservado en exclusiva para la fiesta de Psicología. Echo un vistazo alrededor tratando de ignorar el machacante golpeteo de mi cabeza. Está hasta la bandera de gente. Tengo la sensación de estar en el Club Outlander, en pleno corazón de Coruscant, porque o son imaginaciones mías o me rodean humanoides de todas las especies. Algunos llevan peinados tipo solloops, otros tatuajes sospechosos —sin duda de pertenecer a alguna extraña secta—, otras han confundido el maquillaje con un embadurne al más estilo thoad, y otros más corroboran mi hipótesis de que debajo del dobladillo de sus abrigos y en algunos compartimentos secretos de sus zapatos esconden, no solo sustancias químicas del todo ilegales —fabricadas, seguro, por farmacéuticos expulsados de su profesión—, sino también hojas malolientes con suculentos toques a rancio.

—¿Otro ron cola, Leia? —pregunta Carlos.

Acabo de vomitar el último pero de todas formas asiento. Eso sí, no muy convencida no sea me vayan a echar en la bebida píldoras letales de extracto de cilona que acorten mi vida gradualmente. Incluso estiro el cuello y miro por encima de la barra para asegurarme de que no hay ningún tanque sintetizador camuflado por ahí detrás en el que estén mezclando líquidos esterilizadores u otros fluidos raros que nos pongan a todos en plan especial.

Ya empiezo a desvariar.

Marta comienza a bailar.

Marta, Marta…

La miro de reojo mientras gira y gira en la pista contoneándose y elevando los brazos al aire. Sé que está tratando de olvidarse, al igual que yo, de todas y cada una de las oscuras mierdas que la atormentan. Ahora mismo me recuerda a mí misma: una triste chica repleta de problemas cuya única pretensión es resolverlos de la mejor manera, rodeada de gente pero en extremo solitaria, sin amigos de confianza pero con ganas de tenerlos, y sin un verdadero amor pero entregada a una causa que la llevará de lleno a los brazos de un psicópata. Sí, de manera definitiva esta noche es una noche para el olvido. Recuerdo de pronto nuestra reciente conversación. Le pasó algo extraño con un tipo en Madrid. Desde ese día su actitud cambió por completo: comenzó a salir con todo bicho viviente.

Pero yo sé que mi prima no es de esas. ¿Qué sería lo que le pasó? ¿Por qué se empeñará en no querer contármelo?

—¡Hola chicos! ¿De fiesta, eh? Os he visto entrar.

¡No! Alguien que sobra de pleno, acaba de hacer su aparición en busca de un «lo que faltaba».

La petarda morena de la cola alta, la cara culo risitas, Diva Fox La Divina, embutida en unos vaqueros de escándalo y en una camiseta de tirantes, acaba de materializarse como una artista de cine ante nosotros. Mi noche no hace más que ir de mal en peor.

—Oye, tía —le dice Carlos—. ¿Tomas algo con nosotros? Por cierto, ¿cómo me dijiste que te llamabas?

—Carmen.

Carlos pide a gritos un ron cola para todos. Su potente voz se escucha por encima de la música igual que si fuera la de Conan. Diva Fox La Divina se coloca a mi lado y me comenta la jugada de Penal.

—¿El Victimólogo te besó o solo me lo pareció a mí? Joder tía, te sacó a lo cromañón del aula.

—¿Quién te besó? —pregunta Dani que está a mi lado poniendo la antena.

Mierda, lo que digo, de mal en peor.

—Mejor no preguntes —le sugiere Marta tratando de salvarme el culo.

Pero Dani insiste. Me encojo de hombros y trato de eludir sus tercas preguntas, a lo cual contribuye Carlos empeorándolo todo:

—No la sacó a lo cromañón, la sacó a lo Pretty Woman. Ese tío canta a la legua que está coladito por ella. Desde el primer día.

Buf. Después de verme obligada a contarle a Dani parte de lo ocurrido y de comprobar que su cara de ogro es más o menos real, poso mis ojos en Carlos para evitar la evidente decepción del ‘mejor amigo de mi primo’. Es entonces cuando reparo en una cosa en la que no me había fijado hasta el momento. Pero, ¡cómo no me di cuenta antes! Y en ese instante se me quita la borrachera de golpe.

Suspiro aliviada y le doy un buen lingotazo a mi copa para celebrar mi repentina lucidez.

Carlos me mira sin pestañear.

—¿Salimos fuera? —me sugiere.

Vuelvo a sonreír y salimos. Arrimo mi culo al capó de un Opel Corsa rojo que hay aparcado en la entrada de la discoteca y miro hacia el cielo: tiene pinta de ponerse a llover en cualquier momento. Carlos se coloca a mi lado. Lleva una chupa de cuero negra y unos pantalones militares verdes. Cruza las piernas y me mira a los ojos.

—Escucha, no sé quién eres pero tú, pero tú sabes quién soy yo…, y se puede convertir en un problema.

Directo, ¿eh? Cada vez me gustas más chaval.

—No entiendo por qué —respondo mientras veo salir a Martínez de la discoteca. El inspector se coloca en la pared de enfrente, a unos cuantos metros de distancia de nosotros y me echa un ligero vistazo. Tiene un vaso de agua en la mano y un cigarro encendido entre los labios.

Enseguida me doy cuenta que está comprobando que todo va bien. Lleva escoltándome con discreción toda la noche.

—¿Quieres que hablemos del tema? —pregunta mi amigo de pronto.

Suspiro.

—Lo cierto es que no. No me apetece hablar de esto ahora, Carlos —respondo en un ataque de apatía.

Carlos tuerce la boca y me mira de reojo.

—Te voy a tener vigilada.

¿Otro más? Últimamente me vigila todo el mundo.

—¿Me estás amenazando? —pregunto.

—¿Debería? —pregunta él—. Quizá lo que tendría que hacer es matarte, no amenazarte.

Sonrío.

—Eres un reclutador —le suelto de repente.

Me mira sorprendido. Sus ojos se abren hasta atrás.

—¿Qué has dicho?

Se lo explico:

—Entraste a formar parte de ER hace diez meses. Se te designaron las facultades de Criminología, Psicología y Derecho como campo de operaciones. —Respiro hondo y bajo un poco la vista hasta posarla en la puntera de mis botas. Después, cruzándome de brazos añado—: Mentalmente sagaz, combativo, resolutivo, perspicaz, gozas de un férreo respeto entre los tuyos, carismático a más no poder e íntegro con la causa… —Alzo la cara y lo vuelvo a mirar—. Tu misión consiste en examinar las motivaciones de los posibles reclutados, su profundidad. Ya sabes: jóvenes inteligentes, desorientados, potencialmente antisociales... —Está muy serio—. Comienzas el proceso siempre de la misma forma: exponiendo de manera parca tu posición ideológica y a medida que progresas en la conversación vas consolidándola y orientándola hacia una visión más radical y concisa. Lo cierto es que realizas tu trabajo muy bien, Carlos, muy, muy bien. —Sonrío, pero él no.

Continúo—: Tienes una buena visión para la captación, motivo por el que fuiste incorporado a la organización en dicho puesto. Sabes distinguir de manera innata las particularidades de los posibles reclutas y tienes muy claras las distintas fases del proceso selectivo. El desencanto es la primera, ¿verdad? —Hago una pausa. Está muy atento a mis palabras—. También tienes una habilidad innata para detectar a aquellas personas susceptibles de ser manejadas en este sentido. Y nunca fallas. La nulidad de fallos te hace ser efectivo, uno de los mejores, me atrevería a decir. Cuando finalizas la fase, pasas de manera natural a la siguiente. Buscas el contacto con el reclutado y a la larga le ofreces una oportunidad para que pueda redimirse y dar sentido a su vida.

—¿Eres policía?

—Ya te dije que no lo era; si lo fuera, ya estarías detenido.

—¿Quién eres entonces?

Vuelvo a sonreír y le pregunto seria:

—¿Quién crees que te reclutó a ti?

Se queda blanco, estático, mirándome con los ojos muy abiertos. No dice nada. Me separo del coche y me apoyo en la pared de enfrente sin dejar de mirarlo.

Justo en ese momento, Dani y mi primo salen de la discoteca y se acercan a nosotros.

—Vamos a cambiar de sitio. ¿Te vienes o te quedas aquí? —El que pregunta es Dani que todavía está enfurruñado conmigo.

—¿Marta va con vosotros?

—Marta se queda. Toma —Dani estira la mano y me devuelve el móvil—. Me dijo que te diera esto.

Carlos y yo continuamos sosteniéndonos las miradas. Le guiño un ojo y noto que se relaja, después centro la atención en mi amigo. Lleva un gorro de lana que le tapa su bonito pelo azabache.

Hoy tiene los ojos de un color café deslumbrante. Sonrío al leer la inscripción de su camiseta —«¡Knock, Knock, Knock, Penny, Penny, Penny…!»— repetida unas cuantas veces en color blanco.

Se parece mucho al actor mexicano Alfonso Herrera.

—¿Y bien, prima? —interviene esta vez Luis. Es curioso, pero hoy mi primo tiene un no sé qué más vikingo que otras veces—. ¿Vienes o te quedas?

También lo noto más crispado de lo habitual. ¿Será porque hace un momento solo tenía ojos para Carmen y Carmen se puso a bailar con otro chico? Me encojo de hombros.

En fin, en contra de mis principios frikis, decido que Penny, Penny, Penny se vaya a hacer Knock, Knock, Knock con mi primo donde quieran.

—Me quedo —respondo sin más explicaciones.

Comienzan a caer unas leves gotas de lluvia cuando Dani y mi primo doblan la esquina.

—¿Entramos? —me pregunta Carlos haciéndome desviar los ojos de nuevo hacia él.

—¿De verdad quieres entrar? ¿No hay nada que quieras preguntarme? Porque yo quiero preguntarte una cosa.

—¿Qué? —inquiere él con cierto temor.

—¿Conocías a Marta o a mi primo de antes?

—A tu primo —responde—. Fuimos colegas de críos, jugábamos juntos al básquet en las extraescolares, antes de que se fueran para Madrid —me aclara—. Seguimos siendo colegas. Ya sabes.

—No hay colegas en todo esto, Carlos, tan solo aliados. A los amigos se les respeta y se les quiere, no se les involucra en cosas arduas y penosas como esta.

—¿Arduas?

—Asesinamos gente. Como mínimo hay que reconocer que es algo arduo.

—¡Son unos hijos de puta! —exclama refiriéndose a todos los corruptos que nos hemos cargado y a los que hemos robado—. Si nosotros no lo arreglamos terminarán exterminarnos como a cucarachas.

—Eso no quita para que asesinar gente sea algo, cuanto menos, fragoso.

Me mira con aire resentido.

—Contéstame a una cosa… —Sé que va cambiar de tema—. Cuando hablamos ayer, ¿me estabas evaluando?

Sonrío, pero no digo nada. Estaba haciendo algo más que evaluarte, amigo. Me vuelvo a apoyar en el coche con los brazos cruzados sobre el pecho, ladeo la cabeza y lo miro con atención.

—Estaba tratando de averiguar si podía confiar en ti. —Y algo más, pienso—. Ahora sé que puedo hacerlo.

Asiente.

—Entiendo… —Parece pensativo.

—¿Estás seguro de entenderlo todo Carlos?

Vuelve a asentir sin decir nada. Decido retomar el tema de los servicios secretos. Creo que se merece una explicación más detallada por mi parte.

—Europa necesita con urgencia una agencia fuerte de seguridad que plante cara a Washington y a Moscú. Bueno, no solo a Washington y Moscú. Necesitan agilizar la tramitación de convenios oficiales —expongo tajante.

Me mira con el ceño fruncido.

—Pero si ya hay multitud de unidades de inteligencia operativas. ¿Por qué tendrían que crear otro organismo nuevo?

—Carlos, sabemos que hay seis agencias que forman lo que podríamos llamar el Servicio de Inteligencia Europeo, pero no existe un verdadero control regulador que las unifique y desde luego la transparencia no es la característica principal de ninguna de ellas. Ya has visto lo que pasó en Alemania y después en París con lo de los yihadistas. Los distintos países se están dando cuenta, ahora, de que Europa está muy lejos de ser una potencia internacional en espionaje. Ha sido necesario pincharle el móvil a la Merkel y que Trump lograra la presidencia para que fueran conscientes de que existe un nuevo concepto de “defender”, pero no lo han comprendido hasta que París fue sitiada por el pánico. Lo cierto es que, a día de hoy, aún no tienen ni idea de por dónde empezar —añado—. Es más, ninguna agencia comunitaria tiene en la actualidad la capacidad para operar en solitario. De ahí que sea necesaria la creación de un servicio análogo a la NSA. ¿No te das cuenta? Estamos en una situación de dependencia total. Catherine Asgton, Reding y la propia SEAE

llevan infinidad de tiempo detrás de la creación de una Agencia de Seguridad y Defensa independientes. Los primeros pasos para su creación ya fueron dados hace unos años, justo antes de las elecciones al Parlamento Europeo —le aclaro—. En ese momento se aprobó la regulación de la protección de datos comunitaria. Con lo de París y Trump la cosa avanzó algo, pero solo algo.

Recuerda que, en los días posteriores a lo de París, el gobierno español se apresuró a negociar con el PSOE nuevas medidas contra el terrorismo, en especial las que tenían que ver con el nuevo Código Penal y que en Europa hubo infinidad de reuniones urgentes. ¿Te acuerdas de la de Riga en Letonia? Fue para agilizar el proceso y materializarlo en algo concreto, pero muchos estados miembros continuaron mostrándose reacios a introducir nuevas medidas de seguridad. El tema yihadista falló y quedó en nada.

—Hasta que apareció ER. ¿Es lo que tratas de decirme?

—ER está ayudando un poquito a que las negociaciones de cooperación entre los diversos servicios de inteligencia se relancen de manera eficaz. Esta vez el terror no viene de fuera, sino de casa, y ese sí que es un terror más peligroso y por ende más efectivo, ¿no crees?

—No te creo.

Suspiro.

—El Parlamento europeo no tiene autoridad sobre las diferentes unidades: no tiene capacidad efectiva sobre el control presupuestario, no puede intervenir en cuestiones de fondos ni en lo concerniente al personal y ni siquiera puede entrometerse en el intercambio de información. Y esto último es esencial porque los distintos servicios secretos no están obligados a compartirla. Es urgente, y no solo urgente, sino necesario que el mencionado control se haga efectivo. Ya, Carlos, ya.

—Continuamente se están haciendo propuestas para mejorar la capacidad de arbitraje parlamentario…

—Sí, es cierto, pero todas las propuestas se han venido abajo una y otra vez. ¿Por qué crees que los de arriba están dejando actuar a los ER con tanta impunidad? Necesitan una disculpa.

Se está enfadando.

—Y tú, sabiendo esto, ¿has permitido que nos manipulen?

—No es cuestión de manipulación, se trata de otra cosa. Me arrimo a él y le susurro al oído —: Agitación social a cambio de agilización burocrática. Un trato justo, ¿no crees?

—No entiendo la finalidad —gruñe irritado; yo alzo la voz.

—¡La finalidad es que no lo entiendas!

Me mira perplejo.

—Mierda, Leia, basta ya de misterios. Me ocultas algo. ¿Me lo vas a explicar? — Suspiro.

—Te lo explico por ser tú. Digamos que les estamos haciendo un favor, pero ellos nos están haciendo uno más grande a nosotros: nos están sirviendo de pantalla de humo.

—¿De qué pantalla de humo me estás hablando?

Tomo una gran bocanada de aire y se lo explico:

—Mientras sumergen sus narices en papeles y en lentas burocracias, mientras seamos para ellos una disculpa a la que hacer frente, el verdadero objetivo de ER se materializa sobre el continente y se extiende por el globo sin que se percaten de ello.

—¿Y cuál es el puto objetivo de ER según tú? —estalla perdiendo la paciencia—. Creía que cambiar el sistema para mejorarlo y anteponer las necesidades de la gente eran las señas de identidad de la organización.

—Y son las señas de identidad de la organización… —Me coloco frente a él—. Si pudieras chascar los dedos y hacer realidad nuestros objetivos como por arte de magia, ¿qué eliminarías?

Piénsalo un momento Carlos. ¿Cuál es la verdadera causa por la que estamos todos tan jodidos? ¿La originaria?

Se queda callado un segundo, rígido, mirándome sin pestañear.

—Ya te lo dije el otro día, tendríamos que destruir la forma en que la élite de poder ha organizado la estructura, lo cual pasa por destruirlos a todos. Hasta el último de ellos.

—¡Bingo! —respondo seria y contundente. La boca de Carlos se abre hasta atrás—. Ahora ya sabes mucho más de lo que sabe la mayoría —le digo seria—. Bienvenido al club de los nuevos amos del mundo.

—¿Lo estás diciendo en serio?

—Sí.

—¿Lo estáis haciendo?

—Lo estamos haciendo.

—¿Desde cuándo?

—Comenzó mi padre hace unos años. Yo he cogido el relevo de ER hace poco.

—ER es una excusa. ¡No me lo puedo creer!

—Pues créetelo. Ah, y otra cosa… la próxima vez que intentes captar a alguien piensa bien lo que dices. Y ya sabes a lo que me refiero: otra metedura de pata como la de ayer y yo misma seré la que te mate. —Se pone rojo de vergüenza—. Ahora ándate con cuidado, sobre todo con alguno de tus profesores.

Comienza a llover a cántaros.

—¿¡Qué!? —exclama sorprendido—. ¿¡Amon!? —pregunta incrédulo.

Guardo silencio un segundo.

—Amon —confirmo yo.

Entramos en la discoteca. Lo hacemos empapados por completo y al ritmo de Animals de Martin Garrix. A continuación escucho el Blow Your Mind de Tiësto&MOTi, y diez minutos más tarde yo también estoy con los brazos en alto y bailando a todo bailar con mis amigos el You Wont de Suhail.

Y yo nunca bailo.

Dios, pero ahora me da todo igual, quiero olvidar y creo que lo estoy consiguiendo. Estoy demostrando que tengo la misma capacidad de divertirme que los demás, que soy muy semejante a todos ellos, y además… ¡tengo las venas a tope! La gente aparece y desaparece de mí vista al ritmo de los flashes, saltando en medio un baile catártico. Marta se mueve psicotrópicamente. Me recuerda a una de esas figuritas que cuelgan en los espejos de los coches a las que se les mueve el cuello. Yo también lo hago, bailo con la psique drogada —a lo Rave Party de Blade, aunque me cuesta seguirlos un poco, al menos, en lo que a los ritmos modernos se refiere—, y mientras salto, giro, y me muevo, pienso en lo cojonudo que sería que se abrieran los aspersores del techo y me llovieran litros y litros de sangre encima o que pudiera olvidarme del íncubo marqués en un repentino ataque de atracción por cualquiera de los que bailan a mi alrededor. Es más, debería ser mi obligación posar los ojos en el atractivo rostro de Dani, pero ahora que lo recuerdo, Dani se ha ido, por lo que debería ser mi obligación posarlos en otro… ¿quizá en Carlos?… Mmm… hay muchas chicas a su alrededor y está muy bueno. ¿Debería hacer yo lo mismo y magrearme contra él? No quisiera quedar como una idiota reprimida que no se atreve a disfrutar de la vida. Hay que integrarse, hay que integrarse, hay que ser una más, una del montón. ¿Es parte de la misión, no? Aunque la verdad es que si quiero ser una más, quedar como una jodida calentorra sería un camuflaje cojonudo. Pero, ¡qué caray! Esta noche la borrachera me respalda —otro camuflaje cojonudo—. Pero no con Carlos. Lo mejor será que me limite a revolotear por ahí sacudiendo solo las pestañas no sea que no sepa salir del atolladero. Me fijo en el desconocido que baila a mi lado, puedo empezar por él. Lo psicoanalizo en un periquete: demasiados rasgos angulosos y demasiado entusiasmo… ni siquiera lo considero apetecible. Pero quizá con un poco de práctica, pueda aprender a deleitarme con la superficialidad de un revolcón fugaz y, así, dejar encerrado en las penas del olvido al verdadero sedante de mi promiscuidad. Me paro un poco a pensar: ¿habrá alguna investigación científica que verifique que la pócima mágica para el olvido no está en la bebida y sí en un determinado número de revolcones efímeros? Siempre cabe la posibilidad de llevar a cabo una investigación de campo sin salirse del disfraz. Porque claro, el disfraz es lo primero. El disfraz exige obligación.

Termino otro ron cola y pido una cerveza pensando en lo beneficioso que me resultaría aplicar todo esto sin escrúpulos, pero me doy cuenta que no tengo lo que hay que tener y que en cambio solo tengo la intención. Hablando de intenciones. Decido ir con paso intencionado al baño.

Esta vez voy disfrazada de mí misma. Mmm… llevo un buen rato sin acordarme del señor Amon.

Mientras estiro la camiseta con angustia, el Bing Bang de Borgeous y David Solano acompaña mis ganas de mear. Joder, hacía años que no escuchaba estos temas. Están repasando lo mejor de los últimos cinco años. Hoy me he puesto la camiseta de Afrodita, una de mis preferidas.

«Tetas Fuera» pone escrito con letras de lentejuelas de colores: escotada, transparente, con dos pechos rosados a punto de salir disparados y con las mangas largas hasta las muñecas —la única que me permitía llevar los brazos tapados para que no se me vieran los morados—. Dos inconvenientes: uno, estoy achicharrada; y dos, tengo que estar de continuo sujetándola con los dedos para que no se me suba hasta el codo. ¡Ay, mis muñecas! Qué coño, me duele todo el cuerpo. Pero lo que más me fastidia es que no he podido ponerme mis vaqueros favoritos de lo escocido que tengo el culo. Al menos he podido ponerme mi minifalda de tablas preferida y mis botas paramilitares negras. Llego a la puerta del baño y la garganta comienza a picarme otra vez. Apoyo la espalda sobre un boceto de Bob Dylan mientras bebo y espero. Está bien, yo puedo con esta mierda, soy buena esperando. Así que bebo y espero unos cuantos minutos más, mentalizándome de que en realidad soy muy buena en esto de esperar… aunque a veces me falle la paciencia. Quizá solo me tenga que serenar y dejar que el tiempo pase y haga su trabajo. Pero mientras me sereno y no me sereno, tengo un repunte instantáneo de besos, azotes, insultos y abrazos y me entran unas ganas terribles de llorar como una gilipollas. Trato de apartar el manojo de estúpidos pensamientos de la cabeza y me convenzo a mí misma de que fue una idea igual de estúpida lo de dejarme arrastrar al abismo de la locura por el señor Amon —¿desde cuándo ha vuelto a ser el señor Amon?—, pero no hay manera... La presión que siento en el pecho es demasiado grande para olvidarlo. Me paso los dedos por un ojo para secarme una lágrima traicionera y ahogo un suspiro enrabietado cuando recuerdo lo cristalino que me lo ha dejado todo: no quiere volver a hacerme el amor. Y entonces, ¿cómo se supone que tengo que ceder a él? Y si cedo, ¿qué será de mí? ¿Podré soportarlo? ¿Seré capaz de dejarme llevar por su tiranía y salir airosa sin morirme del asco? ¿Quiero que me domine hasta ese punto? No, yo quiero más, quiero que su amor sea verdadero. Pero, ¿qué puedo esperar de un hombre que no me deja tocarlo porque tiene miedo a matarme? ¿Será verdad? ¿Será en verdad un verdugo de terroristas? ¿Y

qué pasa si continúo adelante con esta historia y me enamoro perdidamente de él? ¿Cómo quedará mi corazón? Quizá lo mejor sea mandarlo todo a hacer puñetas y regresar a Ginebra, pero la sola idea de no volver a estar con él me resulta dolorosa. Por un segundo me imagino un futuro en el que mi prima logra mitigar el dolor que la persigue, en el que mi primo concilia su moral con las exigencias de la misión, en el que mi hermano camina sin muletas y me habla sin secretos, en el que mi padre encuentra otro amor con el que ser feliz, en el que los problemas están encerrados bajo llave en un cuarto frío y oscuro debajo del mar y en el que Diego y yo nos amamos sin mentiras. ¿Cuándo estaré lista para luchar por todo ello? ¿Lo estaré algún día? Y si continúo con la misión, ¿podré sacarla adelante? Sería terrible tener que retirarme ahora que todo está encauzado. Mierda, me siento tan acorralada, como atrapada en una ratonera. No sé qué hacer. ¿Continúo con la misión o la dejo a la mitad? Uf, ya ni siquiera sé de qué trata.

«El alcohol te hace pensar fatal. Buscar y destruir», me chiva mi niña policía.

¡Ah, sí! Dejo mi mente en blanco y me subo las bragas con cuidado. Tiene razón. Ya no sé ni lo que pienso y salgo del baño con la cantinela en la cabeza.

Misión: Buscar y destruir.

Avanzo a trompicones intentando no cavilar mucho sobre ojos verdes como turquesas ni sobre besos cálidos como caricias.

Misión: Buscar y destruir.

Busco a mis amigos y los veo en medio de la discoteca bailando a todo bailar, sin cavilar absolutamente en nada. Besos, princesas, deseos, abrazos, susurros en el oído… Ojos verdes…

Verdísimos.

Misión: Buscar y destruir.

¡Entonces es cuando lo veo al lado de ellos! Quedo parada en el extremo sur de la pista. Y

de repente todo lo que ocurre, ocurre como a cámara lenta, como si estuviera metida en una película que reprodujeran a mitad de velocidad.

Carmen habla con aire calmoso por su teléfono móvil, alegre, sin intuir el peligro que la acecha. Mira un momento hacia atrás, en mi dirección, se topa con mi mirada y me sonríe con cordialidad. Junto a ella está Fouché clavándome unos ojos fríos y asesinos, inmutable, titánico… y con una pistola apuntando al estómago de mi amiga.

23

Tengo que salvar a Carmen, tengo que salvar a Carmen…

A la par que recorro la corta distancia que me separa de mis amigos, voy sopesando el grado de peligro que rodea a la chica. Alto, pronostico al descifrar la mirada con la que Fouché me está atravesando desde la mitad de la pista. Ni siquiera pestañea. Su personalidad indica que carece de arrepentimientos. Es de esas personas con capacidad para aniquilar a quien sea con tal de conseguir lo que quiere. Es un ejecutor.

¿Qué está haciendo aquí?, pienso mientras avanzo tambaleante intentando dejar a un lado la angustiosa sensación que se abre camino en mi estómago, mirando a uno y otro lado intranquila — ¿Dónde está Martínez? ¿Habrá vuelto a salir?— y tropezando con tosquedad con la gente. Cuando llego junto a ellos, Fouché y yo somos todo miradas feroces y voluntades enfrentadas en un mar de silencio. Lleva puesta una sencilla camiseta blanca de algodón y unos vaqueros gastados. En cuanto me coloco frente a él, oculta el cañón del arma tapándola con su chaqueta.

—Leia —me dice Carmen sin ser consciente de lo que está pasando—, estoy hablando con un compatriota tuyo, se llama Miguel. Me ha dicho que es de Asturias, como tú. Voy al baño. Os dejo solos un momento. —Y para mi alivio, se va. —La sigo un par de metros con los ojos fruncidos. ¿Un asturiano con acento andaluz, Carmen? De inmediato se me acelera el corazón y mi cerebro, por orden de mi niña policía, activa todas las alarmas de las que dispone con su astucia habitual. Adusta, doy un paso al frente cuadrando mis hombros ante la sonrisa fingida del chaval y me topo con que sus ojos se tiñen de un brillo jocoso y penetrante parecido al del café.

—Buenas noches… Leia Márquez —me dice rompiendo el voto de silencio—. Si no quieres que una bala termine en la cabeza de tu prima vas a tener que comportarte como una buena chica y salir conmigo de aquí, muy despacio y sin montar ningún follón. —La capacidad de habla me abandona cuando señala con la vista a Marta que, ajena también a lo que está pasando, continúa bailando—. Mueve tu culo hacia la salida —me indica acercándose a mí—. No querrás que ocurra una desgracia.

Soy consciente de que no tengo ninguna escapatoria. Estoy en desventaja, asustada y para colmo no voy armada. Él en cambio está envalentonado, tiene la situación controlada y, por lo que pude ver hace un momento, esconde bajo la chaqueta una HK P9S.

—¿Por qué no hablamos antes un rato? —me atrevo a sugerir para intentar ganar tiempo.

—Hablar es justo lo que vas a hacer en cuanto salgamos a la calle.

Comienza a picarme la garganta y el miedo me deja de pronto sin el aforo suficiente con el que poder reaccionar con coherencia. Por nada del mundo se me hubiera ocurrido encontrarme con este chico hoy. ¿Qué es lo que pretende? ¿Dónde quiere llevarme? ¿Y por qué Martínez sigue desaparecido? Piensa, Leia, piensa y tranquila… Tienes que tratar de retenerlo todo el tiempo que puedas dentro de la discoteca.

—¿Por qué no hablamos aquí? —consigo decir—. Afuera está lloviendo. —Es una disculpa absurda, lo sé, pero cada segundo que pasa soy consciente que puede ser crucial. El tal Miguel se arrima a mí por la espalda y me susurra seco:

—¿Sabes? He malgastado muchas horas de mi tiempo buscándote. —Y me pone el arma en la lumbar. Noto el frío del cañón por encima de la tela de mi suéter.

Hace un gesto con la cabeza y me obliga a caminar con lentitud hacia la salida. Echo un vistazo rápido a mi alrededor: hay demasiada gente, la salida de emergencia está en el otro extremo de la pista y no hay ni una sola ventana o puerta auxiliar por la que pueda escurrirme. ¿Qué puedo hacer? Pienso, pienso, pienso... y actúo: muevo con rapidez mi mano hacia el bolso y abro la cremallera. En el bolsillo pequeño de dentro guardo un par de imanes de seguimiento: cojo uno y lo guardo en el puño; de paso, atrapo mi móvil —para mi alivio a la primera—, y me deshago en cuanto puedo de él. Miguel no se ha dado cuenta de nada. A continuación, y aprovechando los empujones y estrujones de la gente, hago que tropiezo, llevo mi mano hacia atrás y le saco su móvil del bolsillo trasero del pantalón. Le coloco el imán transparente que mi padre diseñó y lo escondo con rapidez dentro de mis bragas para que no se me caiga.

—Camina, coño —me dice él empujándome al darse cuenta de que camino demasiado despacio.

Vamos muy pegados. Cualquiera que nos eche un vistazo verá a una pareja de novios saliendo de la discoteca.

—¿Qué es lo que tratas de hacer, Miguel? Si tienes algún problema quizá deberíamos sentarnos un momento y…

No me deja ni hablar. Vuelve a darme otro empujón y con la mano libre me aferra del brazo.

Qué manía.

—No tengo tiempo para explicarte lo que está pasando —masculla despectivo—. En cuanto estemos fuera, y por tu propio bien, más vale que me digas dónde lo has guardado. Ahora abre la puerta —me ordena.

Es evidente que cree que tengo algo que le pertenece. Pero por más vueltas que le he dado a la cabeza sigo sin saber de qué se puede tratar. Llegamos a la puerta y hago lo que me dice: la empujo y salimos fuera. Continúa lloviendo a cántaros.

—Ayer te dije que…

De nuevo no me deja terminar la frase. Gruñe y me arrastra con violencia hacia un callejón cercano y oscuro.

—He revisado todas tus cosas y no estaba. Dime dónde coño lo has guardado. —Se para al lado de un canalón, que no deja de echar agua, y me empotra contra la pared poniéndome su HK en la cabeza—. Si no quieres morir esta noche ya estás largando por esa boquita, guapa, porque si no, van a sacártelo a patadas.

Mierda, ¿ha entrado en mi casa? ¿Cuándo? ¿Cómo?

—No sé de qué me estás hablando —le digo intentando parecer serena, pero lo cierto es que estoy asustada y aturdida.

Él me mira con el ceño fruncido, examinando mi reacción. Observo una mota de desconcierto en sus ojos. Oh, Dios, esto no es nada bueno. Está confuso. La confusión puede hacerlo impredecible y si es impredecible, puede ser peligroso. De repente escucho el chirrido de unas ruedas que se aproximan en medio de la oscuridad. Ambos miramos hacia la izquierda y vemos acercándose una furgoneta blanca que circula marcha atrás con las luces apagadas. Frena de golpe a unos metros de distancia de donde estamos. Dejo que el bolso se me escurra por el brazo y caiga al suelo. Rezo para que la oscuridad sea mi aliada. Las puertas traseras se abren y dos hombres con pasamontañas y vestidos por entero de negro salen de ella saltando al asfalto mojado.

—Venga, métela dentro, rápido —grita un chico muy alto y muy delgado. —Tú… —le dice a Miguel—, regístrala.

Miguel asiente en silencio, me agarra del brazo y me arrastra hacia la furgoneta.

—Te dije que no teníamos tiempo… —me susurra en el oído antes de empujarme al interior sin muchas contemplaciones. Caigo de rodillas sobre algo afilado y ahogo un grito de dolor.

—¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos! Arranca —escucho gritar a otro de los hombres, mientras los tres se suben detrás de mí. En el interior hay otro hombre más. Todos van armados y con pinganillos en las orejas.

¡Dios! No me lo puedo creer. ¡Me están secuestrando!

El corazón se me atraviesa en la boca y la cabeza comienza a martillarme en las sienes. Me llevo la mano a las bragas. Uno de los chavales —el más bajo y fuerte de todos— se acerca hasta donde estoy y me tira boca abajo en el suelo. Actúo rápido. Después me pone un pañuelo sobre los ojos, tapándomelos, y comienza a atarme las manos a la espalda. No veo nada.

La furgoneta arranca con brusquedad.

—¿Seguro que es ella? —le escucho decir a este último mientras termina de atarme las manos con lo que parecen ser unas bridas de seguridad reutilizables.

—Es ella —confirma Miguel.

Mierda, ¿qué puedo hacer? Piensa, Leia, piensa. Nada de actos heroicos, la situación no lo permite. Tengo que preservar la vida y la calma; también la dignidad. Pero no puedo permanecer inmutable, tengo que probar algo…

—¿Qué queréis de mí? —pregunto intentando mantenerme serena.

La respuesta que obtengo es una patada en el estómago que me deja sin respiración.

—¡Cállate, perra! Hablarás cuando se te pregunte —me grita con voz gruesa el tercero de los hombres.

Después se inclina sobre mí, me agarra del pelo y me arrastra hasta colocarme en un rincón.

¡Ah!, grito mientras exprimo y optimizo todas mis defensas, comenzando por repasar la información que he conseguido recapitular hasta ahora: hay cuatro tipos armados contando a Miguel —aparte del conductor y del copiloto—. La furgoneta es una Mercedes Vito, matrícula… matrícula… solo recuerdo que termina en 36. Estaba demasiado oscuro para ver el resto de números. Miguel lleva, en efecto, una HK P9S, otro de los hombres una Heckler & Kock USP y los otros dos, subfusiles FN2000 de origen belga. Mmm… portan armas como las que usan los GEOS. ¿Me estará secuestrando la policía? Piensa, Leia, piensa. No tiene sentido, no llevan el uniforme reglamentario de asalto ni el material operativo adecuado y, además, su forma de actuar tampoco es la propia de…

Recuerdo de pronto la advertencia de Amon: «Estás en peligro». ¿Por qué no le habré hecho caso?

¿Estaría advirtiéndome de que esto podría pasar? Ahora me arrepiento de no haberle cogido el teléfono.

La furgoneta pega un bandazo a la izquierda y ruedo por el suelo. Alguien se me acerca otra vez y me atiza una patada en las piernas.

—¡Agh! —vuelvo a gritar de puro dolor. Animal…

—¿Dónde está? ¿Dónde lo has puesto? ¿Lo traes encima? —me pregunta el más cachas de todos. ¿De qué coño me hablarán?

Se me eriza el vello y los pensamientos se me quedan atascados en algún lugar perdido entre el Hipocampo y el Sistema límbico.

—¿Traer el qué? —consigo decir en un hilo de voz casi imperceptible. Me duelen mucho las costillas.

—¡Déjala, joder! No la trates así. No es necesario. No encuentro su móvil. No tiene el bolso con ella —dice Miguel.

—Lo llevará encima. ¡Regístrala! —le ordena el cachas agarrándome de nuevo por el pelo.

—¿Dónde está? —me pregunta mientras noto las manos de Miguel palpándome el cuerpo.

No puede encontrar su móvil: lo escondí todo lo rápido que pude bajo una de las alfombrillas de la furgoneta antes de que me ataran las manos. Si salgo de esta, con suerte, podré dar con ellos más tarde.

La adrenalina me recorre todo el cuerpo.

—Decidme qué es lo que buscáis.

La furgoneta gira otra vez y Miguel se cae encima de mí. Casi pierdo la consciencia. Su codo se ha clavado en mi garganta.

—¡Ten cuidado, jodido idiota! —gruñe otro de ellos al conductor.

—Pregúntaselo otra vez. No tenemos mucho tiempo. —La voz que escucho ahora es más suave y parece más calmada. Es la del larguirucho—. Comprueba a ver si ese hijo de puta sigue detrás de nosotros.

¿Qué está pasando? Detecto en su voz un toque de preocupación. ¿Quién está detrás de nosotros? ¿Será Martínez? ¿Nos estará siguiendo? ¿Será el motivo por el que vamos tan rápido dando bandazos?

—¿Dónde lo has puesto, zorra de mierda? —me pregunta el cachas otra vez. Su voz me resulta espeluznante. Me tira con más fuerza del pelo y me arrea un puñetazo en la cara. Mi sien se golpea contra algo frío y puntiagudo.

Comienzo a sangrar por la nariz y un pitido fuerte se apodera de mis tímpanos. Después me da otra patada y otra más y vuelvo a dejar de respirar.

—¡Puta! Voy a seguir pateándote las tripas si no me dices de una jodida vez lo que quiero saber.

Un dolor atroz comienza a recorrerme todo el cuerpo.

—Leia… —me ruega Miguel—, diles dónde lo has guardado.

Soy incapaz de hablar y, sin previo aviso, uno de ellos —no sé con exactitud cuál— se vuelve hacia mí y me atiza otra fuerte bofetada. El tortazo, feroz y despiadado, me gira la cara. Otra patada en las costillas y el dolor deja de llamarse así. Comienzo a convulsionar.

—¡Puta asquerosa! Esta cachocabrona parece que estuviera entrenada para no hablar — expresa el cachas con desprecio dándome la vuelta y asestándome otro puñetazo en la mejilla. Pierdo por un momento la consciencia. La recupero con las palabras de Miguel rebotando contra mi oído.

—Quizá no mienta. No la golpees tan fuerte, hostia. La necesitamos para encontrarlo.

—¿Todavía nos sigue ese hijo de perra? —pregunta el cachas soltándome el pelo.

—Sí —corrobora Miguel—. Nos pisa los talones. Tenemos que deshacernos de la chica. No pueden pillarnos con ella.

—Tírala —ordena el larguirucho poniéndose cerca de mí. Es más que evidente que es el líder del grupo. Su voz suena a eso: a mando—. Ya la pillaremos en otro momento.

Las ruedas de la furgoneta chirrían al tomar una curva cerrada. El cachas me levanta de golpe, pero me tiemblan tanto las piernas que no puedo sostenerme en pie. Dios, ¡van a tirarme a la calle! Se me escapa la orina de repente y ahogo un vómito cuando noto que abren la puerta de un tirón. Algunas gotas de lluvia impactan contra mi rostro, mojándomelo. Puedo notar la brisa fría de la noche que me trae el olor de la humedad y de las hojas amontonadas en las cunetas de la carretera.

Alguien me arrima hasta colocarme al borde de la furgoneta. Oh, Dios del infinito. ¡No! El corazón comienza a latirme a toda velocidad. La Vito desacelera y me tambaleo. ¡Por favor, no! Escucho el chirriar de otras ruedas, revuelo y disparos detrás de mí. Entonces todo ocurre muy rápido: me quitan el pañuelo de los ojos, el conductor da otro volantazo hacia la izquierda, se mete en un callejón oscuro y me empujan fuera de la furgoneta. Caigo rodando al asfalto. El lateral derecho de mi cuerpo impacta contra un suelo lleno de charcos y de inmediato siento un dolor insoportable en la cabeza.

Los ojos se me nublan de repente. Tengo un escaso segundo de tiempo para ver cómo las ruedas de la furgoneta patinan salpicando agua y se alejan de mí, y otro escaso segundo de tiempo para ver unos pies acercándose a la carrera mientras todo se tiñe de negro a mi alrededor.

CAPÍTULO VI

EL SEGUNDO ESCALÓN

“Cada uno es como Dios le hizo, y aún peor muchas veces”

Miguel de Cervantes

24

Hay un silencio absoluto a mí alrededor. Abro los ojos. Está frío y oscuro y tengo una horrible sensación de miedo. No tengo ni idea de qué me pasa. Solo soy consciente del dolor punzante que siento por todo el cuerpo, un dolor penetrante y seco, como el rumor de un latido lejano o el siseo de unas olas cuando rompen en el mar. Intento salir de este trance pero se apodera de mí un sueño muy profundo, intranquilo. Tengo las piernas paralizadas, los brazos paralizados, los dedos paralizados. No puedo moverme y cuando escucho la angustia de unas palabras cerca de mi oreja, la desolación y la tristeza comienzan a oprimirme el corazón.

—¿Y bien doctor? —escucho que pregunta un hombre joven. Casi puedo palpar su ansiedad —. Dígame cómo se encuentra —exige nervioso.

—Señor Roth, la chica está bien. El diagnóstico es positivo. Solo se trata de una conmoción leve. ¿Quiere ver las pruebas para quedarse más tranquilo?

—Sí, quiero verlas. Si hay algo en lo que pueda ayudar… ¿Seguro que está bien? —Tiene una voz maravillosa, plácida. ¿Quién será? Pero, ¿por qué parece tan desolado y abatido? Su tonalidad me resulta inquietante, pero sobre todo conmovedora.

—Tranquilo muchacho. Es una chica fuerte —le anima el doctor (un hombre, sin duda, de más edad)—. Tan solo ha sufrido un duro golpe en la cabeza. Ha tenido mucha suerte. En cualquier momento recobrará la consciencia.

Suerte, suerte…

La palabra «suerte» queda depositada en los recovecos secretos de mi cerebro rebotando en la oscuridad de sus cavernas como el redoble melódico de un tambor. ¿Quién ha tenido suerte?

¿Quién tiene que recobrar la consciencia? Y por cierto, ¿dónde estoy? Me pesan los párpados y cierro los ojos, aunque por un instante tengo la sensación de que nunca los he abierto. Estoy cansada y noto un pegajoso frío deslizándose como una serpiente por mis poros y enroscándose alrededor de mi nuca como una soga; y la opresiva sensación de que el tiempo no pasa.

—Muchacho, está pálido… ¿Quiere que le traiga alguna cosa? Puedo avisar a su familia.

—No, gracias, doctor. Estoy bien. —El hombre joven hace una pausa y se acerca a mí. De manera inesperada me coge la mano y me la aprieta fuerte contra su cara. Juraría que está conteniendo las ganas de llorar—. Oh, princesa... —me susurra al oído—, abre los ojos y regresa conmigo, por favor. Si te mueres toda mi vida se termina.

Todo mi interior se estremece cuando me besa en el pelo y me estrecha fuerte contra su pecho. Después el tiempo se vuelve a ir.

—¿Podré llevármela a casa esta noche, doctor?

—No es lo más recomendable, señor Roth. Es preferible esperar a que se despierte.

¿Quién se tiene que despertar? ¿Soy yo? ¡Oh, Dios mío, sí, soy yo! Pero, ¿quién es el señor Roth?

Intento abrir los ojos, hacerles ver que estoy despierta, pero por más que lo intento y lo intento soy incapaz de moverme. Y un dolor indescriptible se extiende por mis extremidades dejándome agarrotada. Me noto aplastada por una sombra invisible y acechada por una oscuridad que, de cuando en cuando, regresa para alejarme del sonido y de la luz, dejándome de nuevo sin aliento.

—¡Maldita sea! No lo soporto más. Acabo de encontrarla y no la quiero perder. ¿Cómo puede ser posible que me esté pasando esto? ¿Es un castigo, hermana? Quiero llevármela a casa.

—Tienes que hacerle caso al doctor —interviene una mujer. Su voz suena lejana, metálica —. Ya has oído lo que te ha dicho: es preferible esperar a que la chica se despierte.

Y entonces es cuando hago consciente mi inconsciencia. De pronto sé que estoy en un hospital, que no estoy nada bien, que esas voces que oigo están hablando de mí, y que la preocupación que por mí siente del señor Roth es verdadera.

—Alexander, tienes que serenarte. Cielo, nunca antes habías estado tan alterado.

¿Alexander?

—Elisabeth, dime que se va a recuperar. Solo tiene diecinueve años.

¿Elisabeth?

Con una angustia desesperante, trato de agarrarme a la serenidad que me provocan las palabras del hombre misterioso. Me resulta tan cercano y querido. Su voz es un como un susurro terso que hace que mi corazón se llene de paz. Pero su angustia también me provoca una profunda tristeza en el alma.

—Es una terrorista, Alex y tú eres un Roth. ¿Qué vas a decirle a Juan cuando se entere? ¡Por el amor de Dios! ¿Cómo te dejaste enredar hasta este punto? Esto no fue lo que pactamos —le recrimina la mujer—. Tienes que andarte con pies de plomo. ¿Y si descubre quién eres y lo que pretendemos de ella?

De repente siento un fuerte dolor en el pecho y sin poder aferrarme a nada me vuelvo a alejar quedando rodeada de oscuridad.

—Señor Roth, lleva horas al lado de su cama, ¿por qué no descansa un poco?

Descansa... Descansa...

Cientos de palabras inconexas repiquetean por mi cabeza para después desvanecerse como una gotita de sangre en un vaso de agua; hasta que de nuevo quedo atrapada en esa tremenda sensación de pesadez. Al segundo floto y al segundo estoy cayendo y volviendo a salir a flote y volviendo a caer. Necesito que mi cuerpo reaccione: un brazo, una pierna, una mano… lo que sea con tal de hacerles ver que estoy aquí y que les estoy oyendo.

—Tendrías que haberla vigilado como es debido —escucho le que habla ahora otro hombre.

Pero al instante me desvanezco. A posteriori, esa misma voz —dura y penetrante— me despierta de golpe—. Tnemnewnus nataer uns… —le dice el hombre al señor Roth en un idioma desconocido y musical antes de añadir—: ¿Te has vuelto a meter en el pellejo del hijo de puta de Villar? ¿Es que te has vuelto loco, hermano? ¿Se te ha olvidado lo tocado que te quedaste la última vez que lo hiciste?

No tenías necesidad de volver a pasar por ello... —le regaña. Y al momento sé que es, en efecto o su hermano o alguien muy cercano a él—. Por el amor de Dios, tienes a tu disposición un regimiento de agentes que podrían haberlo hecho por ti. ¿Qué necesidad tenías de hacerlo en persona, de hacerte visible? ¿Lo sabe Eli? No le va a gustar nada.

Ambos guardan silencio. Y todo se pone otra vez oscuro. Intento con todas mis fuerzas aferrarme a la claridad, pero de nuevo me alejo de ella. Cuando vuelvo a vislumbrarla en el horizonte me parece más viva y más luminosa que nunca. Muy brillante.

—Dios hermana, me está resultando tan complicado explicarte esto: tengo que destrozarla por completo para luego reconstruirla a mi antojo, y me duele tanto verla atormentada por mi culpa.

Estoy viviendo un infierno. ¿Por qué llamaste a papá? Lo estás enredando todo, Eli.

Misión: buscar y destruir, recuerdo de pronto. Buscar y destruir... Pero al momento regresa la oscuridad y con ella la desolación.

Oscuridad, silencio y vacío.

Y de nuevo voces que comienzan a hablar.

—Déjala ir, Alex. Olvídate de ella. Juan te cortará las pelotas cuando se entere.

—¡No pienso dejarla marchar nunca! —grita el señor Roth angustiado—. La quiero para mí, Elisabeth.

Vacío, silencio y oscuridad.

Y de nuevo voces que comienzan a callar.

Suspiro para mis adentros siendo consciente de que el tiempo se me escurre entre los dedos.

—Si de verdad la quieres no le hagas daño —le dice el hombre de la voz penetrante.

—¡Ay, Christopher! —exclama Roth y, por un momento es como si lo viera cerrar los ojos impotente—, llevo haciéndole daño desde incluso antes de conocerla. Y me duele tanto el corazón.

¿Le duele el corazón?

La luz regresa. Es una luz blanca que desprende un destello titilante, una luz que se enciende y va creciendo en la distancia.

—Pienso reclamarla, Eli. Me está devolviendo a la vida. Está unida a mí de una manera inamovible. Ya te lo contaré todo con más detalles, pero se trata de algo que está por encima de lo que planeamos.

¿Inamovible? ¿De qué me suena esa palabra?

—¿Qué has dicho? ¿Cómo que piensas reclamarla? —La mujer parece intranquila, furiosa más bien. Noto alerta e incluso avaricia en su tono de voz.

De pronto me doy cuenta… ¡Roth está manteniendo una conversación telefónica con varias personas a la vez! Y alguien —él— tiene puesto el manos libres.

—Pienso reclamarla oficialmente ante el Consejo, Elisabeth.

¿El Consejo? Y esa voz. ¿Por qué me resulta tan conocida esa voz? Me esfuerzo un buen rato en descifrarla. Me afano con todas mis fuerzas en tratar de lograrlo y al final lo consigo.

¡Diego! ¡Es la voz de Diego!

Pero al instante quedo sumida en el silencio y se me olvida quién es. Cuando despierto observo satisfecha que la claridad está cada vez más cerca y el camino más llano.

—¿Te has enamorado de ella? —le pregunta el hombre de antes.

—Sí.

—Pues entonces no te entiendo, hermano. Tu obligación es cuidarla, no destrozarla.

—Lo sé.

Tinieblas, frío…, frío y distancia hasta que el tiempo regresa cargado con más haces de luz.

—Te lo voy a volver a preguntar, hermano: ¿Pese a todo y pese a todas las consecuencias?

—Pese a todo y pese a todas las consecuencias.

—¿Eres consciente de lo que estás diciendo?

—Totalmente.

—Pero, ¡puedes perderlo todo!

—Lo sé y no me importa.

—¿Que no te importa…? —exclama el hombre—. ¿Y todo lo que hemos hecho para permanecer ocultos, para vengarnos, para subir en la estructura? ¿Tan importante es para ti esa chica?

—Sí.

—Tenemos un trabajo duro y… teníamos un plan que no puedes modificar sobre la marcha, el planeta es lo primero. Joder, hermano, esto cambia el orden de todas las cosas.

—No es culpa mía lo que ha ocurrido ni que el planeta esté como está —le corta él—. Ni tampoco que los canales de Sónica se hayan interrumpido dejándonos incomunicados con el resto de esferas ni que Numm nos eligiera a nosotros. Y esto te incluye a ti, Christopher.

—Olvídate de esa mierda. No va a pasar conmigo. ¿Qué tiene esa chica? ¡Explícamelo!

—Ella ve lo que los demás no ven —le responde él—. Es capaz de distinguir las capas ocultas que hay en mí, que hay en el mundo, de ver entre las sombras. Tiene la inteligencia evolucionada. Podrá entender las estructuras complejas que hacen moverse al Universo y a nuestra Sociedad.

—Mejor tenerla cerca y controlada, ¿verdad, Alex? ¿Se trata de esto o es porque significa algo más para ti?

Diego o Alexander guarda silencio antes de contestar al hombre y cuando lo hace, lo hace con amor:

—Imagina tu peor pesadilla, multiplícala por cien mil y te aseguro, Christopher, que todavía estarías a millones de años luz para intuir, aunque sea un poquito, lo que esa chica significa para mí.

—Santo Cielo. ¡Estás enamorado de verdad!

—Como un idiota.

—Y aun así, ¿piensas seguir adelante con tu idea de destruirla? Es absurdo hermano.

—Sí, parece absurdo, pero lo tengo que hacer. Si destruyo su mente obtendré su cuerpo. Si obtengo su cuerpo alcanzaré su alma. Si alcanzo su alma la reconstruiré a capricho. Y si la reconstruyo a capricho será mía para siempre.

—Dios mío, no podemos cambiar los planes así como así, ¿es que te has vuelto loco? Va contra las normas de la Sociedad y lo sabes. Nunca os aceptarán si se enteran que... ¿Qué le vas a decir a Eli? ¿Y cómo piensas que reaccionará el cabrón de nuestro padre?

La Sociedad... La Sociedad...

De nuevo una cascada de frases confusas se me arremolina en el cerebro.

—Dime al menos por qué, hermano —le pide el hombre.

—Si no la destruyo, nunca cederá —le explica él. Y vuelvo a palpar la angustia en su voz—.

Nunca reconocerá lo siente por mí y necesito que lo haga. Necesito su amor incondicional y verdadero para poder seguir vivo y que este puto planeta se mantenga en pie. Necesito su perfección al completo. Se trata de Numm Christopher, de Numm.

—Eso es imposible, joder. No digas disparates. Está claro que la chica te ha trastornado la cabeza.

—Fue por ella por lo que me alejé de todos, Chris. Por ella —le dice en plan confesión.

—¿Qué?

—Si no me hubiera escondido dentro de mí mismo ahora estaría muerto y posiblemente ella también.

—Pero… ¿de qué estás hablando, joder?

—¿Recuerdas el día que conocimos a Juan?

—Hace mucho tiempo de eso, sí.

—Vino con ella.

—Por Dios, hermano, ¡pero si era un bebé!

—Tenía dieciséis meses. La olí, lo presentí...; desde ese momento no he necesitado a nadie del modo que la necesito a ella. Es la única que me calma.

—¿Y ya lo supiste entonces? —pregunta extrañado.

—Sí.

Silencio.

—¿Por qué no me lo contaste nunca?

—Porque no lo entendí hasta ahora. Compréndelo… tenía que protegerla de ellos y de mí; y también tenía que protegerte a ti y a tu chica. Llegué a un acuerdo con papá.

—¡Me cago en Dios, Alex! ¿Qué tipo de acuerdo?

—Necesitaba oscuridad, mucha oscuridad para aislarme de ella, para soportarlo. Era la única manera de esperar y sobrevivir. Fue la única manera que se me ocurrió para mantenerla alejada.

—No me digas eso, joder, no me digas que hiciste una cosa tan atroz como esa sin contar con mi puta ayuda. ¿Sabe papá lo de Numm?

—¿Estás loco? No, no lo sabe; y lo siento, pero no tuve otra alternativa más que hacer lo que hice. Entiéndeme.

Hay un nuevo silencio y luego reanudan la conversación.

—¿Es el motivo por el que el hijoputa dejó las batidas?

—Sí. Eres intuitivo cabrón.

—Solo porque habría hecho lo mismo tú. ¿Cuántos niños han sido? ¿Cuántos hermano? — exige saber.

—Treinta y dos.

—Joder. Y todo por ella. ¿Cómo se siente… por Dios, no me lo puedo creer… cómo se siente lo de Numm?

Diego suspira antes de contestar.

—Es… raro. A mi cuerpo le pasan cosas de todo tipo cuando estoy con ella, y cuando no lo estoy, le pasan muchísimas más. Pienso que lo llevo bastante bien, dadas las circunstancias, al menos es lo que creo. Pero, de repente, ella hace o dice algo, y ¡pamm! me entra ese afán posesivo de «no le perteneces a nadie nada más que a mí» y juro por Dios que no lo puedo controlar. Me cuesta horrores no follármela a cada segundo del día. Necesito sentir su cuerpo desnudo contra el mío de continuo.

No me calmo de ninguna otra manera. Ya no me sirve nada. Ni la luz ni la oscuridad ni la maldad ni la bondad, nada salvo ella.

—Joder, estás obsesionado.

—Es más que una obsesión, Chris, ya lo experimentarás cuando te toque a ti. Me compenetro con ella a la perfección. Es como si fuéramos una misma persona. Hace que mi alma se vaya muy lejos, a un lugar remoto de mí mismo que ni yo mismo conocía y, aunque ella no es consciente de todo esto, su mera cercanía es… A veces pienso que el filtro de mi cabeza que separa el deseo más extremo de la realidad cruda y dura ha dejado de existir. Ella lo anula todo.

—Tendrías que habérmelo contado.

—No podía arriesgarme y lo sabes. Déjalo ya. La habrían matado, Chris. Y a ti también, y a mí, y posiblemente a Eli. Nos habrían matado a todos. Sabes tan bien como yo que no soportan ni la compasión ni la debilidad.

—Joder, pero te has ido al extremo opuesto solo para ocultarlo. Y no lo niegues, pero lo que has hecho es lo menos débil y compasivo que he visto en mi santa vida.

El dolor de ambos me hace recuperar de pronto la consciencia, pero continúo sin poder moverme. Amor incondicional y verdadero. Amor incondicional verdadero, repite mi subconsciente a modo de oración.

—La voy a llevar a casa. ¿Has podido localizar a Javier? Necesito hablar con él.

De repente se enciende un gran sol en mi cerebro y la consciencia, clara y luminosa, regresa con su manto crítico para besarme en la cara. Estoy rodeada de médicos y enfermeras que entran y salen de la habitación en un continuo trajín. A veces me tocan o comprueban mis constantes vitales, pero ninguno se ha percatado de algo fundamental: que en realidad estoy despierta. Incluso puedo sentir y escuchar el respirador que está conectado a mi lado. Me lo van a quitar. Voy a dejar el hospital. Es increíble, pero tengo el sentido de la percepción agudizado al límite, y también mucho, mucho sueño.

Me quedo dormida.

Lo siguiente que percibo es a Diego cogiéndome de la mano. Me la pasa por la cara, por los labios, por la barba.

—Maldita sea... ¿Por qué he permitido que te metieras en este lío, princesa? ¿Por qué? Lo supe desde un principio y no quise hacerle frente. Dios, es mi puta culpa. Todo esto que te ha pasado es por mi puta culpa.

A continuación escucho el murmullo de una oración minúscula y dulce, y el murmullo de su respiración cercana a la mía. Su barba áspera me hace cosquillas en los nudillos. ¿Por qué me besa con tanta dulzura? ¿Qué hace aquí? Siento su calor, noto sus lágrimas y huelo su rico aroma a limón.

Es una sensación asombrosa, maravillosa, como la de estar en casa, pero tan solo dura un segundo.

Un sueño poderoso me deja dormida otra vez.

—Señor Roth, ya hemos incrementado las medidas de seguridad, ¿necesita alguna otra cosa?

Trato de despertar. Hago un esfuerzo terrible por abrir los ojos. ¡Diego está aquí! Quiero estar entre sus brazos, quiero sentir el calor de su cuerpo pegado al mío, quiero que me bese. Lucho y lucho con todas mis fuerzas hasta que al final, un torbellino viscoso me engulle y me lanza hacia las alturas haciéndome subir cada vez más alto, muy alto, y cuando estoy arriba, muy arriba, comienzo de nuevo a caer.

Gimo y mi respiración se interrumpe cuando me estrello contra el colchón de la cama. El crepúsculo que se cernía en mi cabeza se esfuma de golpe y me incorporo de repente soltando un alarido de dolor. Al instante mi saliva me sabe a él, el olor que percibo es el de él y el calor que recibo también es el de él, pero no consigo verlo por ningún lado. Solo atisbo las difusas imágenes de un cuarto amplio y lujoso peleándose con las densas brumas de mi iris azul: techos altísimos de madera oscura, suelos de azulejos mudéjares y un tapiz del infierno de Dante colgado en la pared de mi izquierda. Todo muy renacentista y sevillano, muy Palacio de Dueñas, muy andaluz.

Comienzo a ser consciente de mi realidad al escuchar el sonido de la lluvia y del viento.

Giro la cara y observo que a mi derecha hay una ventana que se abre a un balcón precioso y que unas cortinas blancas oscilan iluminadas por la nacarada luz de una farola. Me duele todo el cuerpo.

Aprieto los ojos y me dejo caer hacia atrás, ahogando otro gemido de molestia.

—Te dije que me llamaras.

—¿Diego?

—Sí, Diego. ¿Por qué coño no me cogiste el teléfono? —En su tono de voz detecto inquietud, pero sobre todo tirantez.

—Supongo que fue porque el cerebro se me quedó bloqueado en modo olvido.

¿Está molesto por eso o será por otra cosa? Fue él quien entró en mi casa rogándome, suplicándome perdón, arrepentido…, para después exigirme que lo olvidara, y ahora, ¿me viene con estas? Trato de volver a sentarme, pero soy incapaz de mover un solo músculo. Reparo en él: está oculto entre las sombras del cuarto, al fondo, apoyado junto a un armario, con los brazos cruzados sobre el pecho y la espalda contra la pared. No consigo distinguirlo muy bien desde mi posición.

—Quédate quieta y procura no moverte. Aquí estarás mejor. Has estado en el hospital.

Se acerca con paso lento. Me doy cuenta de que estoy en una cama muy grande y confortable: de madera de castaño. Parece muy antigua, señorial. A los pies hay un arcón con herrajes de cobre y gravados de demonios con alas de plumas negras. Se me ponen los pelos de punta.

—¿Cuánto alcohol te has metido en el cuerpo?

—Por lo visto bastante.

—Te dije que regresaras a casa. Estaba preocupado por ti. Te he llamado un montón de veces.

—Salí a tomar algo con unos amigos. No creo que tenga nada de malo. Es lo que suele hacer la gente joven.

Sus ojos se oscurecen. Da un par de pasos hacia mí y se detiene junto al cabecero de la cama. Saca el móvil del pantalón y lo deja sobre la mesita de noche.

—Apestabas a alcohol.

Detecto en sus ojos algo similar a la repulsa. ¿Repugnancia?

—No… no me mires… así —le digo a la vez que intento girar la cabeza al otro lado para evitar la amonestación que hay en su mirada, pero el dolor del cuello me lo impide.

—No te atrevas a apartarme los ojos.

—¿Dónde estoy?

—En mi casa, en mi cama. ¿Algún problema con ello?

—¿Por qué estoy aquí, Diego?

Guarda silencio un instante.

—¿Qué es lo último que recuerdas?

¿Lo último que recuerdo? Dios… lo último… Dios… o en mis sesos se ha colado un troyano, o he terminado todos los créditos del juego antes de comenzar la partida porque…

—¡No recuerdo nada! —exclamo confusa.

—Pues intenta hacerlo. Es importante.

Y eso hago. Pongo en marcha mi avg neuronal y trato de buscar a golpe de sinapsis alguna imagen nítida de mis últimas quijotadas, pero solo obtengo la borrosa instantánea de la cola de un baño, una discoteca en Coruscant, un ron con cola o dos, música electrónica a tope, Carlos bailando, Carmen también, un arma oculta… ¡Miguel! Mis ojos se abren hasta atrás. ¡La furgoneta! Mi estómago pega un brinco. ¡La paliza! Se me corta la respiración.

—¡Me golpearon y me tiraron desde una furgoneta!

—¿Quiénes?

—No lo sé. En mi cabeza todo está muy confuso. Ellos. Miguel. Llevaban pasamontañas. — Alzo los ojos para mirarlo. Se me quiebra la voz—. ¿Has dicho que he estado en un hospital?

—¿Quién es Miguel? —pregunta ignorando mi pregunta.

¿Por qué tengo que hablarle de todo esto? Pero de todas formas…

—Es el chico que viste en el hall el otro día. El chico del que te hablé, Fouché, el del tren.

—¿Fouché?

—Sí, le hice una evaluación exhaustiva. Es un superviviente nato, capaz de mantenerse a flote en cualquier circunstancia, capaz de salir airoso e indemne de las situaciones más rocambolescas, capaz de guardar silencio cuando debe y de urdir los golpes más efectivos sin que ni Dios se percate de que lo ha hecho él. Es un tipo inteligente, Diego, tiene un olfato innato para sortear el peligro; es un estratega, un verdadero combatiente. Te dije que era buena analizando a la gente; el caso es que apareció en la discoteca y…

—Espera, espera… ¿En la discoteca?

—Sí. —Y me mira a los ojos.

—¿Te sacó de ella o te fuiste con él por tu propia voluntad? —pregunta y apoya las manos sobre la cama reclinándose sobre mí. Respira agitado y en sus ojos brillantes —ahora muy verdes— crece una grotesca mueca de fastidio.

—¿Por qué estoy en tu casa, Diego?

—No trates de cambiar de tema y respóndeme.

—¿Cómo he llegado hasta aquí?

—¡Maldita sea! Yo te traje aquí. Te encontré, ¿vale? Ahora responde a lo que te estoy preguntado.

—¿Me encontraste?

Guarda silencio un segundo, clavándome tenso la mirada.

—No me hagas tener que repetirte las cosas veinte veces, joder. No eres una niña pequeña.

Te encontré tirada en un callejón. Ahora dime, ¿por qué te fuiste con ese chico?

Sus ojos me dan miedo. Se aparta de la cama y retrocede unos cuantos pasos, para abrir mucho las piernas y agarrarse una mano con la otra por la muñeca, igual que hizo en el baño de su despacho.

—No me fui con él —respondo sintiéndome empujada a hacerlo dada su ansiedad—. Bueno, sí, tal vez sí. Pero no me fui con él por mi propia voluntad, me fui con él porque lo vi hablando con Carmen y tuve miedo de que le hiciera daño. Él tenía un arma y yo no tuve otra opción más que…

—¿Tenía un arma? —exclama con los ojos entrecerrados, y por primera vez detecto en su voz algo distinto del resentimiento y de la mala hostia.

—Sí —respondo tragando saliva, y se sitúa junto a mí.

—¿Te amenazó con ella?

—En ese momento no.

—Pero, ¿lo hizo después?

—Sí, después sí.

Suspira hondo y enturbia los ojos.

—Y aun sabiendo que tenía un arma ¿te fuiste con él?

Sacudo la cabeza aturdida. Desde luego, este hombre… Tengo que explicarme.

—¡No me fui con él! Me puso el arma en la espalda y me obligó a salir fuera de la discoteca. ¿Qué podía hacer? No tenía escapatoria. Además, no fue así como ocurrió. Verás, resulta que Carmen…

—¿Quién es Carmen?

Dios, ¡me está interrogando! Ahogo un gemido de rabia y decepción al darme cuenta.

—Una compañera de clase —contesto—. Los vi hablando en la pista de baile. Es lo que trato de explicarte desde hace un rato. Él estaba apuntándola con el arma y entonces me asusté y yo…

—¿¡Cómo!? —exclama perplejo, abriendo mucho los ojos—. ¿Trataste de ayudarla? ¿Tú a ella?

No sé por qué se extraña tanto, la verdad.

—Sí, claro. —Se me queda mirando muy serio.

—¿Y quién cojones se supone que te ayudaba a ti?

Oh, ya veo, así que su enfado es por ¿quién me ayudaba a mí? Pues la respuesta no le va a gustar nada.

—Martínez. —Y mi voz es casi un murmullo.

—Martínez… —repite él, y arrastra el apellido del inspector como si lo degollara.

Sus ojos son ahora dos pozos muy oscuros. Sus puños se tensan, su mandíbula se tensa, todo su cuerpo se tensa. Cuando adquiere esta expresión me da miedo.

—Diego, quiero irme a casa.

—¡Cállate, joder! No vas a ir a ningún lado. Nunca más.

—Diego…

—¡Te he dicho que te calles! —Da un paso al frente, estira la mano y aparta de un tirón la sábana que me cubre dejando mi cuerpo desnudo al descubierto.

—¡Ah! Diego. ¿Por qué estoy…?

Ni siquiera me deja hablar, se inclina sobre mí y me agarra por la mandíbula, amenazador.

En sus ojos arde un cabreo monumental.

—Cierra el pico de una puta vez o te juro por Dios que puedo ser capaz de taparte la boca con una mordaza. Haz lo que te digo. Has tenido fiebre. Estarás mejor destapada.

Entorna los ojos y me recorre el cuerpo con determinación. Su mirada se tiñe de negro a medida que me observa de arriba abajo. Su expresión —calmada y analítica y… tan habitual—, me hiela la sangre. Puf, como siga mirándome así me va a dar algo más fuerte que un calambre muscular masivo. Intento mantener el corazón sereno, pero me resulta casi imposible. Su mirada es cruda, inexorable y apagada. Ignorando su advertencia, le reprocho: —¡Siempre estás enfadado! Lo has estado desde el primer día.

Abre mucho los ojos y parpadea. Por un momento creo que no me ha escuchado bien.

Después me planta la mano delante de la cara y recapitula con los dedos.

—Has recibido un golpe en la cabeza, acabas de salir de un hospital, te han secuestrado, te han tirado de una furgoneta y te han amenazado con un arma. Sí, estoy enfadado.

Alzo los ojos hacia los suyos, evaluando en todo momento las pistas que me puedan aportar los cambios de su expresión y me giro hasta quedar sentada sobre el lateral de la cama. No soporto que esté tan enfadado conmigo. Y además, siento unas irrefrenables ganas de besarlo. Lo miro a los ojos un instante, suspirando, y después, armándome de valor, me levanto, me coloco delante de él y alargo la mano para acariciarle la mejilla. Me duele cada rincón del cuerpo pero no me importa.

Parece sorprendido por mi repentino arranque de ternura.

—Diego, no te enfades más, ¿vale?, me duele mucho cuando me tratas así, me hace daño.

Se queda estático, mirándome con los ojos muy abiertos y la mandíbula tensa por la sorpresa. Inspira profundo pero continúa muy serio, con el ceño enfurruñado. Lucho por contener las lágrimas dentro de los ojos al observar que mantiene una expresión gélida y distante. ¿Qué es lo que trato de hacer? ¿Qué trato de demostrarle? Sacudo la cabeza y me doy cuenta que ni yo misma lo sé.

Necesito tiempo para procesar todo lo que está ocurriendo entre nosotros. Su forma de actuar, su posesividad, sus cambios de humor, incluso lo que yo siento por él. No puedo obviar que Diego tiene un punto romántico muy rico, pero lo cierto es que no me puedo fiar ni de su sombra. Juega a confundirme y es lo que está haciendo ahora. Las lágrimas comienzan a rodarme por las mejillas cuando me acerco a su pecho. Ni siquiera sé por qué lloro. Lo vuelvo a acariciar. Lo cierto es que no puedo dejar de hacerlo. Deslizo el dorso de los dedos por su barba, por su cuello, por sus labios.

Tiene la piel tibia y suave… mmm… y ese olor cítrico mareante que sale de él. No puedo evitar hundir la nariz en su pecho e inspirar e inspirar… mmm… me encanta su olor a limón. Es embriagador… Me seduce, me desespera, me escuece.

—¿Qué estás haciendo? —susurra, y apoya por un instante sus labios en mi cabeza soltando el aire de los pulmones. Después se tensa y me separa de él. Me aleja sujetándome por los brazos.

Sus inalterables ojos continúan mirándome con frialdad.

—Acariciarte, olerte —respondo quedando por un momento desconcertada—. Necesito tu calor, Diego, no tu desprecio.

—No se trata de desprecio, maldita sea. —Me baja los brazos y me mira receloso—.

Debiste contestar a mis mensajes. Casi te matan por no escucharme, joder.

—Ya sabes por qué lo hice —le reprocho resentida—. Lo que no entiendo es por qué estás tan enfadado conmigo.

—¿Qué no lo entiendes? —ruge, y me agarra por los hombros—. ¿Quieres realmente que te lo explique?

—¡No hace falta que te pongas así! —le grito tratando de soltarme de él, pero me aprieta más fuerte y me zarandea.

—No me toques los cojones, Leia, y no me alces la voz… Estoy muy cabreado, joder. ¡Muy cabreado!

—¿Cabreado? ¿Tú estás cabreado? ¡Esto es el colmo! Me pediste que te olvidara, ¿recuerdas? ¿Qué es lo que quieres de mí? A ver si te aclaras porque no te entiendo en absoluto. No haces más que confundirme continuamente.

—¡Ah, vaya! Ahora te confundo. ¡La niña está confusa! —se burla—. La niña no entiende por qué estoy enfadado. Pues te lo voy a explicar, guapa, a ver si te queda claro de una putísima vez.

Estoy enfadado porque a pesar de que te dije que estabas en peligro saliste de copas a emborracharte con ‘el mejor amigo de tu primo’; estoy enfadado porque podrían haberse deshecho de ti sin que te hubieras dado ni cuenta; enfadado porque el hijo de puta del inspector no te vigiló como te tendría que haber vigilado; enfadado porque yo no estaba allí para protegerte y enfadado porque no tienes ni idea de que va toda esta historia que está pasando entre los dos.

Lo miro con la boca abierta. Pues sí que son un montón de enfados, sí.

—¿Cómo supiste que estaba en peligro?

—Alguien me alertó.

—¿Quién lo hizo? —pregunto tragando saliva.

—Deberías estar más atenta cuando la gente habla. Te dije que no era criminólogo.

¿Comienza el baile de verdades? ¿Necesito poner en juego mis token defensivos?

—¿Estás infiltrado? ¿Tratas de decirme eso, Amon? —pregunto metiéndome de lleno en su juego.

—Deberías acostarte. Estás muy débil para estar de pie.

—¡Como si eso te importara!

—Créeme, no estarías aquí si no me importara. Y ahora, ¡túmbate!

—¿Por qué no me respondes?

—¡Túmbate! —me vuelve a ordenar.

—¡No quiero tumbarme! —le grito—. ¡Quiero marcharme a mi casa!

Me agarra del pelo y me tira fuerte de él.

—Estás a un tris de hacerme perder la paciencia, cariño, y no te aconsejo, para nada, que experimentes lo que ocurre después.

Oh, Dios. ¡Que la fuerza me asista entonces!

—¡No me digas! ¿Por qué? ¿Por creer que eres un agente infiltrado? —le digo en plan reto —. ¿Por querer marcharme a mi casa? ¿Por no obedecerte? ¿Por qué, Diego? Si eres un agente encubierto, si lo eres, entonces reconócelo de una maldita vez o sino deja que me vaya. No puedes retenerme aquí.

—¿Ah, no? — Su mandíbula se tensa.

—¡No! Maldita sea. No puedes.

—Es verdad. Tienes razón, no puedo retenerte. Será mejor que llame a la policía para que sean ellos los que se encarguen de ti. ¿Quieres que los llame ahora, princesa, o prefieres que te deje salir por esa puerta para que alguno de los tuyos o de los míos te pegue un tiro en cuanto pongas un pie en la calle?

—¿De… de los tuyos? —Abro la boca fingiendo sorpresa—. Entonces lo reconoces. Estás trabajando encubierto. ¡Maldito cabrón!

—Te he dicho que te tumbes y que te calles. —Y me agarra del brazo empujándome contra la cama, pero yo me doy la vuelta para encararme a él.

—Imagino que tampoco me dirás tu verdadero nombre, ¿no? —¡Huy! Espero no haber ido demasiado lejos, porque permanece inmutable—. ¡Oh, vaya! —ironizo—, es verdad, no lo podéis hacer, los agentes tenéis que salvaguardar vuestra identidad a toda costa. Por cierto —le pregunto cambiando de tema—. ¿Tiene algo que ver que lo seas con las cicatrices que tienes en la espalda?

Me mira con los ojos muy abiertos, como si le hubiera clavado un puñal en el pecho. Tarda un montón de tiempo en contestarme, pero cuando lo hace, su tono de voz es distinto, más blando.

—No, no tiene nada que ver. ¡Acuéstate! —Y se pasa las dos manos por el pelo dejándolas entrelazadas tras la nuca. Retrocedo un poco y me siento en la cama. Estoy molida. Es como si tuviera una fuga en los depósitos del ímpetu y del brío. Pero si él puede ir más allá, yo también.

—No, de verdad… —insisto con ironía, pinchándolo—, me gustaría saberlo. ¿Eres un agente o algo más que no me quieres contar? —Alzo la barbilla desafiante sacando fuerzas de donde no las tengo y observo cómo se va tensando y cómo se le va enturbiando la expresión. Cogiéndome por sorpresa, y tan inexpresivo como siempre, me responde:

—Sí, soy un agente y algo más que no te quiero contar. Y tú una terrorista —y añade corrosivo—: y algo más que no me quieres contar.

Santa Madre… ¡Por fin nuestros disfraces comienzan a caer! Lo cual me hace recordar con tristeza, que todo lo que siente por mí es una gran farsa. El rincón donde guardo todos los desvaríos se abre de par en par para dejar salir todas mis inseguridades y dudas. La realidad, cruda e inclemente y en forma de pena, se abre paso en mi pecho con su látigo de pinchos y espinas.

—Vale, muy bien, ya está. Enhorabuena, me has encontrado. ¿Y ahora qué? ¿Vas a entregarme? ¿Vas a torturarme otra vez? ¿Vas a matarme?

—Cierra la boca, ya, ¡por favor!

—¡Ja! Mira, Diego, lucho por la causa más justa que hay sobre la faz de la tierra: la libertad.

—Me dan igual los motivos que te han llevado a hacer lo que lo haces, es más, no me disgustan. Sí, reconozco que tu causa es noble y me solidarizo con ella, pero se tiene que terminar y lo sabes.

—Pero, ¡qué hipócrita eres! —le digo levantando las manos airada—. ¿De verdad piensas que voy a dejar de luchar por el futuro de la gente porque tú me lo exijas? Antes tendrías que cortarme la cabeza de cuajo y el cuerpo en rebanadas.

—No dejaré que sigas con esto y lo sabes. No lo permitiré. ¡No quiero perderte! —Suspira con paciencia.

Dios. ¡Esto es el colmo de todos los colmos! Au, au, au.

—¡Deja de decirme eso! Ya no hace falta que sigas fingiendo. No te quiero perder, no te quiero perder… —me burlo dolida—. ¡Qué gran mentiroso eres!

De pronto quiero irme. Irme bien lejos. No quiero mirarlo, no quiero que me toque, ni siquiera soporto que respire cerca de mí. Sus mentiras comienzan a hacerme daño, daño de verdad.

Él parpadea sorprendido.

—Sabes a la perfección que no te estoy mintiendo.

—¡Mientes! Y no quiero que me mientas más. —Me pongo en pie. Su semblante cambia de golpe. Se hace duro y terrible. Lo oigo soltar una maldición a la vez que da un paso hacia mí haciéndome retroceder estremecida. Me observa severo mientras la parte posterior de mis rodillas roza el borde de la cama. Me escuece tener miedo y tener que recular.

—Sabías quién era desde un principio, por eso me pediste que te olvidara. —No puedo evitar la decepción. Las lágrimas se me acumulan tras los ojos.

—¡Podrían haberte matado! —me repite otra vez, sin inmutarse.

Sacudo la cabeza y bajo los ojos.

—Mientes. No te importo en absoluto. Todo lo nuestro es una mentira. Lo ha sido desde el principio.

Arruga el ceño y me agarra con fuerza por los brazos.

—Mírame y escúchame bien…, posiblemente todo lo que te he dicho sea la única verdad en toda esta historia y, ahora, juro por Dios que como no te tumbes de una vez, te cubras con la sábana y te calles la boca, puedo ser capaz de ponerte sobre mis rodillas, zurrarte tan fuerte como pueda y después follarte contra esa pared. Y créeme me da igual que tengas fiebre o no. —Me fulmina con la mirada y me empuja hacia atrás. Quedo sentada sobre la cama.

Mientes, mientes, mientes…

—¡Maldito embustero! —estallo levantándome y encarándome a él.

Me agarra otra vez por los brazos y me vuelve a empujar dejándome de nuevo sentada.

—¿Embustero? Explícame entonces por qué coño te estoy contando todo esto, ¿eh? ¿Todavía crees que se trata de una broma? ¿Crees que no tengo otra cosa más útil que hacer que divertirme con una mocosa de diecinueve años? Joder, eres increíble, Leia, ¡increíble! Casi te matan y continúas sin darte cuenta de que lo único que trato de hacer es ayudarte y protegerte. No eres consciente del peligro que te acecha. No, claro que no, piensas que me lo paso bomba puteándote, que me divierto a lo grande viéndote tirada en esa cama en el estado en el que estás. ¡Eres mía, joder! ¡Mía! Toda tú.

Asúmelo de una jodida vez, porque además de enfadado estoy excitado como un hijo de puta desde el último mensaje que me enviaste.

¡Oh, Dios! Me lo quedo mirando con la boca abierta. Mi niña policía levanta los ojos de la lupa, alucinada. ¡El mensaje que le envié! Ya casi que ni me acordaba. Parpadeo unas cuantas veces ante su expresión indescifrable y mi corazón se detiene al sentir de lleno el impacto de su desolación.

—Ya no sé qué creer, Diego —le digo tartamudeando un poco más calmada.

—No lo quieres creer que es distinto. Te da miedo admitir lo que sientes por mí. Te molesta incluso escucharlo. Pero es la verdad. Todo mi mundo cambió cuando te vi por primera vez. ¿Crees que estaba en mis planes que pasara esto?, ¿que pudiera enamorarme de la persona menos indicada?

Joder, ¡eres una activista de ER y yo… yo soy yo! Y todavía no sé por qué cojones se me ha jodido tanto la cabeza como para que esta maldita cosa haya dejado de importarme. Pero soy egoísta, Leia, muy egoísta. Cuando follamos la primera vez fue como una revelación: mi lado más oscuro empezó a ver la luz. Y te puedo jurar que llevo a oscuras mucho tiempo. En esa aula dejó de importarme todo, todo salvo tú, todo salvo nosotros. Y me da igual que me creas o no. Tú y tu ira vais a ser mías de todas formas, aunque no te guste la maldita idea de pertenecerme.

—Lo que no entiendo es lo que cambió exactamente aquel día, Diego.

—Mi actitud, yo mismo, mi persona, mi forma de apreciar el mundo, de forma radical, además. Fue fulminante. Desde aquel día mi vida dio un giro de trescientos sesenta grados. El vacío que siempre había sentido desapareció, así, sin más. Pero no quiero tentar a la suerte, todavía hay cosas para las que no estoy preparado.

Estiro la mano para tocarlo pero se aparta de mí.

—¡No me toques, joder! No ahora… —me dice dando un paso atrás. Guarda silencio un momento dejando las dos manos entrelazadas tras la nuca—. A esto me refería —me dice molesto consigo mismo—. Hay cosas que todavía no puedo afrontar. Puedo matarte y no quiero hacerlo.

Se me ponen los pelos de punta. ¿Desconoce su propia reacción? ¿Sus propios límites?

¡Vaya! Me doy cuenta de que es posible que todo esto sea tan nuevo para él como para mí.

—¿Por qué te entregaste a mí con tanta facilidad? —pregunta de pronto mirándome pensativo con una fuerza muy intensa.

¿¡Cómo!? Me quedo pasmada a sabiendas de que está evaluando mi reacción con la mirada encendida y repleta de recelo.

—Pero…

—Respóndeme. —Sus ojos parecen las estelas de un cometa atravesando el sol.

—¿Es lo único que te interesa saber? ¿Por qué dejé que me follaras?

—Sí, es lo único que me interesa saber. Y más vale que esta vez me digas la verdad.

—Eres asombroso, profesor. ¿Qué pasa con lo de ser una activista de ER? ¿No es más interesante eso que el tema personal?

—Lo cierto es que no. Ya te lo dije. No hay nada que me importe más que tú.

—¿Me estás diciendo que no vas a hacer nada para entregarme? —Me río por no llorar.

—Exacto.

—¿Cómo puede ser posible que con solo follar un día haya cambiado todo? No lo entiendo y no te creo. ¡No te creo en absoluto! —Lo miro a los ojos y su mirada me dice: «Hay muchas cosas que desconoces de mí». ¿Y si lo dice en serio? ¿Y si mi hermano tiene razón? ¿Y si de verdad Diego está enamorándose de la fea y palurda Leia Márquez? ¿Y si hay algo atípico en él que desconozco?

¿Puedo creerme sus palabras?... Madre mía, me gustan los retos difíciles pero está claro que en lo que se refiere a él voy camino de enamorarme de un reto cuanto menos imposible. Parece sincero aunque lo cierto es que descifrar a este hombre es como tratar de averiguar la consistencia de la gravedad de manera accidental. La duda me está matando poco a poco.

—Sé perfectamente lo que estás haciendo conmigo —le digo agria.

Ladea la cabeza y me mira inexpresivo.

—¿Y qué es lo que estoy haciendo contigo, Leia?

—Sé por qué me has ido a buscar y sé por qué no me dejas ir.

—No me esperaba menos de ti, princesa —masculla torciendo la boca en su habitual media sonrisa.

—Solo hay un motivo por el que ‘no me quieres entregar’, y otro por el que todavía ‘no me has entregado’, uno solo —matizo mirándolo a los ojos, retadora—; y desde luego ninguno de los dos tiene nada que ver con toda la patraña amorosa que tratas de colarme como real.

—¿Ah, sí? ¿Y por qué no quiero entregarte, si puede saberse?

Tuerzo el gesto y sonrío con jactancia.

—No es por quién soy por lo que no me quieres entregar, cosa que para ti es insignificante, sino por lo que hago.

Niega con la cabeza y se muerde el labio inferior.

—¿Y qué es lo que haces, Leia?

Matar a los de tu casta. Pero no puedo decírselo de manera tan abierta. Disimulo: —Limpiar el mundo de la mierda de corruptos indeseables que nadie se ha atrevido a limpiar hasta ahora.

Vuelve a levantar las cejas y después suelta una carcajada.

—Sí, el mundo está muy sucio —dice—. En eso te doy la razón. Necesita una purga intensa cuanto antes. —Guarda silencio un momento y añade—: ¿Y por qué no lo he hecho todavía? ¿Por qué no te he entregado aún?

Porque no tienes necesidad de hacerlo, no tienes que justificar tus actos ante nadie. Eres el todopoderoso amo del mundo que únicamente se justifica ante sí mismo.

—Contéstame a una pregunta… —le digo—. ¿Para qué agencia trabajas, Diego? ¿Trabajas para alguna en concreto? ¿CNI? ¿SIS? ¿G2? ¿BND?... —Y agrego—: Un agente normal ya me habría entregado sin ningún tipo de miramiento ni consideración.

Sacude la cabeza.

—Ni yo soy un agente normal ni toda esta mierda es blanca o negra, amor. A veces los colores se confunden, se mezclan. La luz no existiría si no existieran las sombras.

—A veces los colores no existen —añado yo—, o si existen pueden pasarnos inadvertidos.

Sonríe. Sabe que estoy hablándole de las características de la élite.

—Muy buena puntualización por tu parte, como siempre, pero como siempre te equivocas. Y

lo haces porque desde tu campo de visión no puedes apreciar la verdadera disposición en la que están colocadas todas las piezas de la partida.

—¡Vaya! ¿Reconoces por tanto que estás jugando conmigo?

—Reconozco que las reglas iniciales de lo que tú entiendes por un juego han quedado obsoletas. —Tensa la mandíbula y ladea la cabeza para el otro lado, después adquiere una expresión inexpugnable—. Quiero que me respondas de una maldita vez a lo que te he preguntado. ¿Por qué follaste conmigo? —Y de un tirón me levanta de la cama. Caigo sobre su pecho, pero con una rapidez dolorosa me separa de él—. ¿Quieres que te vuelva a atar con una cuerda de escalar para sacártelo esta vez a latigazos?

Oh, no. Insiste.

—Me dices que te has enamorado de mí y luego me tratas así, como si fuera una mierda. ¿Es esta tu magnífica idea del amor?

Sus ojos se pierden bajo sus cejas.

—Amor es lo que te voy a dar yo y además de una manera magnífica si no me respondes de una puta vez a lo que te estoy preguntando. —Y, de manera abrupta, todo él se vacía haciéndome percibir una incatalogable sensación de peligro. Es como si un ente oscuro le hubiera vaciado de repente el alma dejándolo despojado de absolutamente todo lo que lo hace humano.

La incertidumbre me atosiga, el desasosiego me detiene, y la sensación de pérdida de control me consume. Está usando conmigo una habilidad que desconozco pero con la que es capaz de infringirme miedo a conciencia, y no es la primera vez que lo hace. En el baño de su despacho ya noté esta sensación extraña y terrorífica, pero ahora…, joder, ahora es mil veces peor. Por un momento pienso que es como si Obi-Wan-Kenobi lo hubiese estado entrenado toda la vida para pasarse al otro lado. La sensación de seguridad que siempre he sentido con él acaba de desvanecerse, de hacerse añicos. Jamás he experimentado un miedo así de espeluznante. Me doy cuenta de que Diego es capaz de controlar los grados de temor y frío sin inmutarse lo más mínimo.

Verlo hacer esta cosa me pone los pelos de punta y me hace querer salir corriendo para acurrucarme y esconderme en algún lugar lejos de él. Estoy paralizada. Su habilidad tiene la asombrosa característica de la inmovilización. Incluso las lágrimas se me han cuajado de golpe y he dejado de llorar. A pesar de ello no consigo dejar de estar triste.

—Te he hecho una pregunta —masculla con su habitual voz baja, suave y susurrante, pero esta vez carente de todo. Y lo veo estirar el brazo y agarrarme del pelo. Me tira fuerte de él y me obliga a levantar la cara para que mis ojos se estrellen contra los suyos. Cuando lo hago, me pregunto si en realidad no estará enseñándome a caer.

—¡Ay!

—Respóndeme.

Y de repente comienzo a tiritar de frío; el corazón se me acelera, la garganta me pica, la respiración se me ralentiza, la boca se me seca, las piernas me flaquean... Y ya no puedo más. Una palabra, una sola palabra suya, y todo mi ser falla quedando subyugado a su magistral potestad que me grita en silencio: ¡Tiembla o arrodíllate ante mí! Y eso hago, caigo de rodillas como una jodida sumisa: con la cabeza baja, los ojos postrados con servilismo sobre sus pies descalzos, las manos reposando sobre los muslos, la espalda levemente encorvada, las palmas hacia arriba y las rodillas un poco separadas. ¿Cómo puede ser capaz de hacer esto conmigo? Me siento vencida, desorientada, y para mi sorpresa, feliz.

—Dejé que lo hicieras porque me atraes con locura y nunca me había atraído nadie así. Pero a diferencia de ti, yo sí que te deseo de verdad.

Diego guarda silencio. Pero es un silencio eterno envuelto por una gélida capa de destemplanza. Siento su espesura alcanzándome de lleno. Ahora sé, a ciencia cierta, que me está manipulando.

—¿Leia?

Y por primera vez detecto en su voz algo distinto del enfado. Pero no lo quiero escuchar.

Este maldito hombre perturba mi cabeza hasta límites inimaginables: primero me tortura en un baño y después me pide perdón; me hace el amor con una entrega pasional desmedida y luego me exhorta para que lo olvide; me dice que soy suya y, a continuación, me aparta de él rechazándome con indiferencia. Me rindo. Ya no sé qué más hacer, no sé qué más decir, no sé dónde más esconderme.

—Leia. ¡Levántate!

No quiero levantarme.

—Maldita sea. ¡Levántate!

Su voz es tan poderosa… Estoy haciendo un terrible esfuerzo por ignorar la fuerza que tiene.

—¡Levántate, coño!

No. No quiero hacerlo.

—¡Me cago en la puta hostia! No me hagas transfigurarme más. Mírame.

Obedezco sin querer obedecer. Levanto la cara y me encuentro con una mirada —no sé si espantada o compasiva— que me mira suplicante. Su habilidad macabra se ha volatilizado a la misma velocidad que se inició. Ahora me llega su calor y su mesura. Este hombre me va a volver loca.

—Quiero que te levantes —me dice muy despacio.

—¿Por qué me haces esto? No quiero que me trates así. Quiero irme a casa. —Santo Dios, solo quiero alejarme de esos ojos tan soberbios. Sus hermosos ojos verdes…

—Y yo que te levantes —repite con dureza.

—Por favor, no puedo más, no lo aguanto más, deja que me vaya, Diego —sollozo con la esperanza de que no le guste nada mi súplica. Por si acaso bajo la mirada, pero porque no puedo soportar la maldita expresión de rigidez con que me mira.

—Deja de suplicar y haz lo que te digo —dictamina alargando la mano para levantarme.

—No. Suéltame. —Retrocedo por instinto, haciéndome un ovillo al lado de la cama donde entierro el rostro entre las piernas. Comienzo a balancearme adelante y atrás y a llorar con desesperación. La cabeza me duele de intentar una y otra vez entender su juego. No puedo con esto.

No puedo. Es demasiado duro para mí, no sé qué más quiere mí, no lo sé.

—¿Por qué reaccionas de esta manera tan mezquina? —me increpa. Detecto cierta alarma en su voz—. Sabes que no quiero que llores. No me gusta verte llorar, no por esto. —Se arrodilla a mi lado, pero no me toca.

Me tapo la cara con las manos para que no vea mis lágrimas.

—Joder, princesa. No me hagas esto. —Alarga una mano hacia mí, pero vuelvo a apartarme de él. Me duele. Me duele que me toque—. ¡Dios santo, Leia, vale ya! No sé por qué motivo se te ha metido en la cabeza la estúpida idea de que te estoy mintiendo. No lo hago. Te he dicho muchas veces y seguiré diciéndotelo hasta que te convenzas que… te quiero. Es solo que… ¡joder!, hay muchas cosas que no entiendes y que yo no puedo explicarte todavía. Entré en tu vida porque tenía un propósito determinado y te puedo asegurar que no pienso salirme de ella por otro bien distinto.

—¿Qué propósito? —pregunto, quedándome sobrecogida con su afirmación.

—Eras mi objetivo, un plan perfecto para urdir mi venganza, ahora eres mi vida. Me he enamorado de ti. Así de simple.

Su declaración me conmueve y me confunde, como siempre. Por un instante saboreo el placer que me producen sus palabras, pero también me dejan pensativa. De nuevo algo cambia en mi interior. Algo que me aterroriza.

—¿Así de simple?

—Tienes que creerme. Tú eres lo único que me importa en esta vida, pero es todo muy complicado. Yo mismo soy muy complicado. —Me tapo los ojos con las manos y comienzo a llorar.

Me va a estallar el corazón. Esto es demasiado—. Por favor, cariño, mírame y no me rehúyas, no me esquives la mirada.

Como si pudiera hacerlo cuando me dice estas cosas. ¡Ay, señor! Intoxícame con tu dulzura mientras me abrazas con tus mentiras.

—No puedo.

—Oh, princesa, por favor, por favor, deja de llorar. —Sereno me aparta las manos del rostro y me limpia con el dedo las lágrimas. Y ya no se detiene. Se acerca a mí, me pasa un brazo por debajo de las piernas, otro por la espalda y me coge en brazos maldiciendo otra vez. Permanece sentado en el suelo conmigo encima, aferrándome fuerte contra él. Me envuelve en sus brazos y hunde la boca en mi pelo acunándome despacio—. Oh, Leia, lo siento, lo siento mucho. Tengo mucha mierda encima, pero me tienes que creer. Me da igual lo que hayas hecho y quién seas. Lo digo de verdad. Yo soy mil veces peor que tú. Hasta ahora solo he sido una maldita sombra.

Mientras habla, me aprieta fuerte y me acaricia el pelo y yo, poco a poco, me voy calmando.

Cierro los ojos y me dejo embriagar por la sensación de estar encerrada entre sus brazos. Pero soy consciente de que necesito toneladas adicionales de tiempo para pensar con tranquilidad. Todo esto me supera. Aunque, ¿qué puedo hacer cuando la persona que me hace llorar se está convirtiendo poco a poco en la única que puede calmarme? Oh, señor. Ahora mismo parece tan sincero, tan vulnerable, como si sintiera odio hacia sí mismo o algo así. Las palabras de mi primo vuelven para machacarme la cabeza: «Es un psicópata. Camaleones sociales, Leia». No, Diego, no es un psicópata… ¡Cuanto daría porque sus palabras fueran verdad!

—Mi vida es muy complicada, Leia. Esta situación es muy complicada. Apenas nos estamos conociendo y están pasando las cosas muy rápido. Llevo una carga muy pesada a cuestas e intento entenderme, entenderte a ti…, entender la magnitud de lo que ocurre, pero siento que no puedo y luego te pasa lo del secuestro… Pensé… pensé que te perdía, joder. Verte tirada en la calle, llena de sangre... No sabía si estabas muerta o viva. No puedo concebir la vida sin ti y tú… tú te empeñas en apartarte una y otra vez de mi lado. Te escudas en que te miento, en que no soy sincero contigo, pero en el fondo tienes miedo de abrirme tu corazón. —Se le quiebra la voz y yo lo miro descolocada—.

Soy un cabrón, lo sé, un hijo de puta. Debería dejarte ir, pero ya te lo he dicho, soy demasiado egoísta para hacerlo. De todas formas ahora es tarde, ya no hay vuelta atrás, estás atada a mí te guste o no. Así que deja de llorar y cálmate.

Sus ojos verdes…

—Te he dicho que no puedo —gimoteo otra vez—. No puedo dejar de llorar. —Y es cierto.

Él sube la mano y me recorre el contorno de la cara con el pulgar y yo… yo… se me electrocuta cada vello del cuerpo. Siento como si el mundo tuviera un nuevo sentido.

—Mi niña... —susurra abrazándome con ternura y, envolviéndome entre sus brazos, apoya la mejilla en mi cabeza.

—Me asustas, Diego.

—Lo sé. Lo siento. —Me besa en el pelo. Trago saliva intentando contener la emoción. Su voz es tan tenue y débil. Ya no hay irritabilidad—. Estoy cabreado por todo esto. ¡Han tratado de matarte! Estoy enfadado. Tengo miedo por ti, por mí. No quiero perderte y tú… —Menea la cabeza y se calla.

—… y yo no te creo —termino la frase por él. Dios, me impacta con su angustia.

—No, tú no me crees. —Me abraza con tanta fuerza que no me deja otra opción más que rendirme a él: me acurruco contra su cuerpo, embarullada en un amasijo de contradicciones tan locas que hasta me parecen irreales. Pero, ¡qué coño! en el fondo me siento muy, pero que, muy feliz.

Cierro los ojos y sumerjo la cara en su cuello. Oh, sí. Inspiro su rico olor a limón, es reconfortante; me empapo de su esencia sexy y almizclada, y noto la angustia se va alejando de mí.

Pasamos un montón de tiempo abrazados, sin apenas movernos, sin decir nada. De pronto noto que se tensa. Tal vez no pueda psicoanalizarlo como me gustaría, pero sí presiento que su repentino estado de tensión presagia un nuevo cambio. Me revuelvo en su regazo para mirarlo a la cara. Sus ojos se tornan duros y recelosos. Contemplo su perfecto rostro cincelado en bronce y al segundo sé que está a punto de decirme algo importante para él.

—Las marcas de mi espalda... —Oh, Dios, ¡me va a hablar de sus heridas! Suspira y me besa en la frente dejando los labios apoyados sobre mi piel—... son cicatrices de mordiscos.

¿Qué?

Diego cierra los ojos y todo su cuerpo se agarrota hasta un punto que me duele.

—¿Mordiscos?

—De lobo —me aclara, y veo en su rostro por primera vez una expresión de auténtico terror.

—Pero, ¡qué diablos…!

—Ahora, por favor, cálmate. No quiero volver a verte así de derrotada nunca más.

Contengo la respiración y pestañeo un montón de veces.

—¿Qué fue lo que te pasó?

—Fue un accidente…, en una batida de caza. —Cierra de nuevo los ojos y suspira. Una marea de emociones tumultuosas cruza por delante de su rostro—. Un mal encuentro —añade.

—¿Te atacó?

—Sí.

—¿Cuántos años tenías? —Madre mía, me aterra escuchar la respuesta.

—Diez.

Mi boca se abre hasta atrás. ¡Un lobo atacando a un niño! Podría haberlo matado. De repente comienza a picarme la garganta y algunas de sus palabras regresan a mi cabeza poniéndome los pelos de punta. En mi casa me dijo que le ocurrió algo hace muchos años, cuando tan solo era un niño y que desde ese día quedó tocado para siempre.

—Cuando viniste a mi casa me dijiste que hubo algo que te jodió el corazón. ¿Te referías a esto?

Contiene el aliento y se le humedecen los ojos. Asiente y se levanta conmigo en brazos.

Ahora sí que me deja sobre la cama.

—No quiero hablar de ello, Leia, entiéndelo.

Yo tampoco podría hacerlo, soy incapaz de articular palabra. Me tapa con la colcha y hago consciente una sensación... Cuando vino a mi dormitorio y apoyé la cara en su espalda, observé que también tenía cicatrices rectilíneas, alargadas, longitudinales, algunas trasversales, como si formaran una cruz. Desde luego no son las que dejan los colmillos de un lobo.

—Las cicatrices… —le digo—… no solo son de lobo, ¿verdad?

Queda perplejo, mirándome con los ojos muy grandes. Se calla y aguanta la respiración.

—No, no son solo de lobo. —Alarga la mano y me acaricia la cara—. No te mentí cuando te dije que te deseaba. Si tú supieras lo equivocada que estás. Si no fuera por...

Su prolongado silencio me hace levantar la vista. Su mirada titila.

—Si no fuera por… ¿el qué? —le pregunto girándome sobre la cama, haciendo caso omiso al amasijo de nervios que tengo en el estómago e incorporándome sobre un codo para verlo mejor.

Él suspira y sacude la cabeza.

—Has estado más de catorce horas en un hospital, en coma. Y aquí, has tardado más de seis horas en despertarte. Tienes que estar dolorida y cansada.

—No. —Le poso los dedos sobre los labios—. No. Estoy mejor de lo que parece.

¡Ay, señor!, cómo lo deseo en estos momentos, me pasaría la noche entera emborrachándome entre sus brazos.

Él comienza a recorrerme la barbilla con un dedo y su mirada titilante se oscurece hasta tornarse lasciva, dura y tierna, cien por cien él.

—Te necesito.

Me derrito contra su roce y dejo escapar una exhalación cuando advierto que su boca se entreabre y que su respiración se altera.

—Y yo a ti.

Me mira con intensidad, tensando el mentón, sonriéndome con aire tímido y yo… yo siento que las tripas se me contraen de sed por cada uno de sus huesos. Me incorporo con dificultad, quedando sentada de lado y ya no me aguanto más. Me arrimo a su pecho, enrosco los brazos alrededor de su nuca y lo beso con endiablada avidez, Me embebo del exquisito sabor de su boca sumergiéndome en ella en un ataque sorpresa, deleitándome con el tacto de sus labios. Y él, Diego Amon de Villar, el diablo en persona me corresponde.

—Me muero de miedo al pensar que puedes estar en peligro. No vuelvas a desobedecerme —susurra pegando su cuerpo al mío, cara con cara, nariz contra nariz, y los dos nos comemos la boca a besos.

¡Oh, sí! Lo deseo. Me desea. Nos bebemos de manera indecente. Y yo dejo que su licor prohibido entre en mi alma. Dios, no puedo mantener mis dedos quietos y los enredo en su pelo tirando fuerte. Diego responde a mi lascivia con un gruñido gutural y entonces es él quien toma el control de la situación y desliza las manos por mi pelo, por mi espalda, agarrándome la cadera, posando las manos en mi trasero y rastreándome la boca con su lengua.

—Voy a robarte el corazón hasta que no te quepa dentro nada más yo. Te quiero tanto, Leia, tanto.

Una codicia ciega invade mi cuerpo llenándolo de adrenalina, despertándolo a una nueva realidad nada más oírlo. Él me mira indeciso un segundo y me pregunta: —¿Seguro que puedes...?

—Seguro —respondo.

Sus ojos se llenan de verdor y se amplían mientras me amasa el trasero. ¡Oh! Es tan atractivo: los ojos verdes brillándole al cien por cien de lujuria, el pelo atado en esa coleta samurái tan sexy, la fascinante sonrisa con la que lo olvido todo cuando me sonríe, incluidos los enojos… Es increíble como su sonrisa puede cambiarme el estado de ánimo en un nanosegundo. Mmm… Diego vuelve a gruñir y, de pronto, con una rápida sacudida retira la sábana que me cubre tirándola sin miramientos al suelo; me arrastra y me coloca debajo de él. Lleva puestos unos pantalones negros militares y una camiseta blanca. Ni siquiera se desviste. Desabrocha el botón del pantalón y baja la cremallera.

—Sabes que te haré daño.

—Lo sé.

—¿Tienes valor para aguantar un poco más de malestar?

—Por ti, sí. Por ti aguantaría el dolor toda la noche.

Casi no respira. Sonríe de medio lado y me besa con un rápido roce en la boca.

—Claro que por mí sí, solo por mí. Pero yo quiero tu dolor toda la vida, no solo esta noche —masculla apartándome el pelo de la cara y colocándose entre mis piernas—. Espero que estés bien mojada porque no aguanto más. —Y en un segundo me separa las piernas con sus rodillas y, sujetándome con fuerza las muñecas por encima de la cabeza, me penetra de una sola embestida llegando hasta el fondo de mí.

Oh, Dios. ¡Sí! Me siento como un animal indefenso con los flashes de sus ojos lanzando destellos de luz contra mi retina. Con una mano sujeta mis brazos, con la otra me obliga a enroscar las piernas a su cintura. Diego comienza a girar su todopoderoso miembro en mi interior. Ah, sí. ¡Qué maravilla! Gira dentro de mi cuerpo y yo, giro y giro también.

—Ah…

—Oh, Leia.

Curvo mi espalda para acercar mi pelvis a la suya mientras él me mira con el brillo intenso de sus ojos apasionados, verdes, mutantes y posesivos. No puedo apartar la mirada de ellos ni de su boca entreabierta de puro éxtasis. Empieza a embestirme, a embestirme fuerte, a embestirme de verdad. Si la recompensa por perder va a ser siempre así, no me va a importar dejarlo ganar en lo que me reste de vida. Gimo. Diego es tan exigente, tan rudo y carnal, me provoca tantas cosas. Me deleito con sus embates crudos y con su penetración despiadada. ¡Y ha dicho que me quiere! ¡Que me quiere! ¿Sería mucho pedir que nunca se termine esta mentira? Retozamos de felicidad. ¿Cómo hemos terminado en esta situación? Lo último que recuerdo es que estábamos riñendo y ahora: amor, amor.

Oh, Diego… yo también estaría haciéndolo toda la vida. Nos bebemos uno al otro.

Caricias, besos, me frota, lo froto, sudamos...

Al carajo con las dudas, ya lloraré después.

Se mueve todavía más fuerte, me goza, me posee, me somete…, con los labios entreabiertos a medida que se le agita la respiración. Me besa con exigencia poseyéndome la boca, empujando su lengua contra la mía de manera áspera y apremiante. Gimo fuerte otra vez y empujo mis caderas para acompasarlas con sus movimientos feroces. Él gira las suyas a un lado y a otro y me eleva a los cielos. Cierro los ojos y noto que algo crece en mi interior, a la altura del vientre… mmm… es una deliciosa corriente etílica con la que me emborracho de pasión. Voy a tener que hacer una partición en mi corazón para que todo él coja al completo. Sí, sí, es más que definitivo que estamos borrachos de amor… ¡Seres luminosos somos! Y envuelta en un dulce calor percibo la proximidad de un momento XXX de explosión brutal que promete ser tan épico como una partida de X-wing a trescientos puntos. Me elevo más y más, subiendo y subiendo. Oh, sí. Sus empujes se intensifican. Me azota con una palmada leve en el culo: una, dos, tres veces. Mmm... Podría estar golpeándome cientos de veces más como Rocky Marciano que no me importaría. Diego jadea contra mi cuello y me lo muerde y me lo lame. Empuja más rápido, más intenso, más violento y todo mi organismo se transforma en una sensación de plenitud total. Disfruto de cada una de sus arremetidas y gruñidos. Mi cuerpo se mueve en armonía con el suyo. Somos indecentes pecadores codiciando más pasión, y entonces noto que todo se me acelera, que las piernas se me agarrotan, que comienzo a jadear con penoso trabajo y que la vista se me nubla. Él me mira la boca y me lame con la lengua.

—Me van a faltar horas en el día para poder saciarme con tus besos y tus labios…, y ya no te digo en la noche.

¿En la noche también? Pues voy a necesitar muchas cartas de asignación de energía para seguirle el ritmo.

Oh, sí… Besos, lenguas, labios, caricias, lo froto, me frota, sudamos...

Y entonces tengo una revelación: prefiero ser la quebrantada dama que se lo entregue todo, que no la victoriosa reina que se quede con las ganas de respirar, así de agitadamente, lo que reste de existencia.

Mis ojos le suplican liberación. Y de nuevo me lee como un libro abierto. Acerca sus labios a los míos, se muerde el labio y noto al instante su sangre en mi boca.

—Vamos, cariño, córrete con mi polla dentro de ti. Quiero notar como te contraes alrededor de ella. Entrégate a mí, princesa.

Mmm... esa orden… No puedo continuar resistiendo por más tiempo esta maravillosa sensación y, el ruego ardiente de su voz, sus penetrantes empujes hasta el fondo de mi útero, su ritmo endiablado contra mis paredes, sus ojos posados sobre los míos, su boca entreabierta, la tensión, el deseo, el calor..., me lanzan de lleno al orgasmo más intenso y ruidoso de toda mi vida. Todo pierde el sentido y, en el momento de la implosión —XXX turbadora y demoledora—, me reafirmo en mi teoría: es mejor pecar por acción que por omisión; y también en la suya: es mejor pecar por exceso que por defecto. Y ahora mismo acabamos de darnos un lingotazo etílico al cien por cien de sexo, exceso y amor.

—Leia... —Me embiste un par de veces, lanza una súplica inteligible contra mis labios, eyacula y se desploma sobre mí. Me suelta las muñecas y me acaricia la cara. Al poco me sorprende dándome besos por todos lados y recorriendo juguetón todos mis lunares con su lengua.

—¡Dios! Voy a matar al hijo de puta que te hizo todos estos moratones en las costillas — asegura dándome un beso tierno en un morado de la pierna y luego en otro que tengo en el costado izquierdo—. ¿Te duelen, amor?

—Sí.

—¿Y yo…? ¿He sido demasiado brusco?

—Como de costumbre. —Sonrío para que no piense mal. Él me pasa el dedo por la barbilla.

—Sabes que removeré cielo y tierra para descubrir quién es el capullo que trata de matarte.

¿Lo sabes, verdad?

—Lo sé. Me gustan tus ojos —le digo estirando la mano para apartarle un mechón de la cara.

—Y a mí los tuyos. —Me acaricia y se embebe contemplándome—. Verte desnuda es como contemplar una playa virgen, una playa blanca y suave, limpia de juncos y piedras, un montículo de arena aislado en los confines más remotos de la pureza. —Sumerge su boca en mi cuello y me muerde con deliciosa delicadeza en el hombro.

—¿Y verme vestida?

—Mmm… bueno… diría que eso es toda una lucha de voluntades.

—Explícate.

—Como quieras. Por un lado está la maldita agonía de necesitar empotrarte casi de continuo contra la primera superficie que veo para poder poseerte, y te puedo asegurar que es una agonía que se enrosca alrededor de mi cuello como una soga; y por otro, está la necesidad en sí misma, una necesidad insaciable que me domina de pies a cabeza, irresistible, un obstáculo perpetuo que me impide llegar hasta ti como me gustaría y que siempre quiere más, de hecho, es un impulso vibrante que lo quiere todo de la manera más codiciosa que te puedas imaginar, un mal redondo que me hace esclavo tuyo y que me tiene, la mayor parte del tiempo, a oscuras y a la deriva. —Me gira de golpe y me coloca a horcajadas sobre sus piernas. De improviso me sujeta la cara entre las manos y su rostro se torna serio—. Vas a ser mía. Vas a ser mi mujer. No quiero que te toque nadie más que yo, ¿entendido?

La forma en que remarca cada frase, con rotundidad y posesividad, me deja sin aliento.

—Sí.

—¡Dímelo!

—Pero si ya te lo he dicho.

—Quiero oírtelo decir otra vez. Mejóralo. Así que dímelo —me exige casi desesperado.

De pronto comprendo. No puedo dejar de mirarlo. Sus ojos me abrasan. Tiene una mirada zigzagueante e ignota, una mirada donde se ondulan los deseos y los miedos que, encadenados, se deslizan hasta los límites más escondidos y furtivos de mi corazón.

—Voy a ser tuya. Voy a ser mujer. No me tocará nadie más que tú —le susurro obediente, trastornada por sus secretos—. ¡Nunca!

—Nadie más que yo, Leia, solamente yo —repite mirándome mientras le rozo la mejilla con los dedos.

Él frota su cara contra mi mano emitiendo un sonido quejumbroso.

—Solamente tú, Diego —murmuro dándole un beso.

—Te quiero, cielo.

Me tiende de espaldas en la cama y se echa encima de mí. Se alza sobre las rodillas para hacerse paso entre mis piernas con el pene largo, duro y dispuesto para un nuevo asalto. Su potente musculatura, tensa y definida, me resulta tan difícil de sobrellevar como su intenso olor a limón.

—Diego, dime que te pertenezco —me sorprendo solicitándole. Me incorporo un poco y, con acusada torpeza, me arrimo a él pegando mi pecho al suyo.

—Me perteneces. Pero ten cuidado con las peticiones que haces, no es la intensidad de las mismas lo que me interesa de ti, sino su significado.

—A veces me das pánico, sobre todo cuando me dices cosas como estas. Me recuerdas a Lucas.

—Pues refúgiate en mí para dejar de tenerlo, amor —murmura bañándome el rostro con su aliento—. Y ahora abrásame la piel con el calor de tu cuerpo porque no lo soporto más.

Me alzo para darle otro beso. Él introduce una mano entre mis piernas, me las separa, me las inmoviliza con las suyas y me acaricia el clítoris con las yemas de los dedos. Sin prisa y sin dejar de besarme, me sujeta por la cadera con la otra mano.

—Diego, quiero tocarte la… ya sabes.

Me mira divertido.

—¿La polla?

No. La espalda.

—Sí —susurro poniéndome roja de repente. Él se mueve un poco y me coge la mano para colocármela sobre su miembro.

—Tócame, toma todo de mí, soy tan tuyo como tú mía. —Y emite una exclamación aguda, al tiempo que yo le rodeo el grueso tallo y comienzo a mover la mano arriba y abajo por la totalidad de longitud. Su respiración comienza a agitarse.

—¿Te gusta? —pregunto no muy confiada de saber hacerlo bien.

—Claro que me gusta, pero para, si continúas no voy a poder contenerme y no quiero correrme en tu mano —dice. Y me alza agarrándome por el culo y penetrándome de golpe. Grito y me agarro a sus hombros para no perder el equilibrio.

—Oh, sí —exclamo.

—Esta… es… mi… manera… de… explicarte… que… nunca… podrás… marcharte…

de… mi… lado.

Mi sexo se expande con su dulce penetración.

—Nunca. Oh, Diego.

Nada más pronunciar su nombre empieza a correrse. Se derrama con fuertes sacudidas dentro de mí mientras yo me agarro a sus brazos clavándole las uñas en la piel. Pero para mi asombro, no se detiene. Me agarra con solidez por los muslos y dirige mis movimientos obligándome a continuar.

—Oh, cielo, ver mi reflejo en tus ojos es mi manera favorita de existir.

—Sííí…

—En todas partes, en todos los rincones, desde que te sostuve en mis brazos por primera vez, siempre has sido tú. Y ahora… oh, joder, chúpame, bebe de mi sangre y córrete, Leia.

El instinto tira de mí y se encarga de hacer lo que este hermoso y misterioso hombre me exige. El orgasmo me pilla tan de sorpresa que apenas me deja tiempo para gritar.

—¡Dios! ¡Oh, Dios!

—Oh, sí, joder. Me gusta ver cómo se transforma tu rostro cuando te corres —exclama con el pene tan duro como una roca. —Me coge por la nuca y me levanta sentándome sobre su regazo. Me rodea la cintura con un brazo y sigue empujando con fuerza arriba y abajo, provocándome orgasmo tras orgasmo.

—¡Ah! —grito exhausta.

Él también gruñe, pero sigue moviéndose mientras yo sucumbo a su ritmo insaciable, saboreando cada embestida, cada rugido posesivo, cada mirada penetrante, cada mirada necesitada de mí.

—Oh, Leia.

La fricción continua de su pene hinchado entrando y saliendo me hace estremecerme una vez más.

—Sííí. Oh, Dios… Sííí…

—Déjate ir, cariño, entrégame todo lo que eres, lo necesito.

Hundo la cara en su hombro y rujo.

Sus fuertes exhalaciones acompañan mis jadeos cuando me corro una vez más rodeándole la nuca con fuerza, agarrándome a su pelo y saboreando su sangre fresca en mi boca.

—¡Dios, Diego! —Abro los ojos y me quedo anonada contemplándolo. Carezco de defensas ante su virilidad y su pasión y no puedo ignorar el tremendo electromagnetismo que irradia.

—Soy un hombre dominante, Leia, y muy posesivo. Te protegeré con mi vida, pero también te aferraré a mí hasta que te asfixies. Ahora estate quieta y túmbate —me ordena, y yo obedezco. Me abre las piernas con las manos, dejando mi sexo abierto para él, y se tumba con la cabeza apoyada en uno de mis muslos mientras me introduce un dedo dentro de la vagina. Por instinto me contraigo y cierro los muslos—. Te dije que no lo hicieras. Sé que esto te hace sentir vulnerable, pero necesito esta ventaja sobre ti.

Faltaría a la verdad si no reconociera que la potencia de su contundente aseveración me intranquiliza.

Mi interior empieza a estar abarrotado. Diego recorre el interior de mi vagina con el dedo y hace que me agarre a las sábanas. Saca el dedo y se lo chupa saboreándome y saboreándose a sí mismo. Después me mira, me cubre la vulva con la palma de la mano, me la frota y me coloca mejor para seguir torturándome con los dedos y la lengua. ¡Ah! Gimo y observo como entreabre los labios y toma aire cuando me ve comenzar a retorcerme otra vez. Oh, Diego, a qué lugar tratas de llevarme.

Levanto la cabeza para mirarlo y me rindo a su lengua inclemente.

—Voy a… necesito… Oh, Dios, no te detengas.

Coloca la mano abierta sobre mi vientre, me lo aprieta suave y sigue con su dulce mortificación. La sensación es primorosa.

—Ver cómo te corres para mí es una sensación indescriptible a la que me estoy haciendo adicto. Podría estar haciéndote esto durante horas, podría provocarte orgasmo tras orgasmo hasta dejarte extenuada pero tienes que descansar. —Me agarra por la mandíbula para inmovilizarme—.

Entiende que nunca llegaré a saciarme del todo de ti hasta que no me pertenezcas de verdad, hasta que no me des todo lo que necesito. Y voy a utilizar todo el poder que tengo en mi mano para hacerte entender el verdadero alcance de tu petición. Tal vez no te gusten los métodos que utilice, pero te garantizo que te apasionarán los resultados. —Dejo caer la cabeza hacia atrás e intento formularle una pregunta, pero él me lo impide respondiéndome a mi comentario de antes—. Mi vida no significa nada sin ti. Tú eres el significado de mi vida y por ambos motivos es por lo que me perteneces, no por ningún otro, ¿queda claro? —Me callo y asiento—. Bien. Ahora lámeme la sangre de la boca y córrete otra vez para mí.

Me incorporo y le chupo el labio; él me vuelve a meter el dedo en la vagina y presiona en el punto exacto de mi pared anterior haciendo que todo el placer ahí acumulado me explote hasta hacerme derramarme en su mano. Cuando termino de convulsionar, de XXX volar y de retorcerme como una loca, retira el dedo de mi interior, me besa en el muslo y gatea por mi cuerpo hasta apoyar su frente contra la mía.

Me alzo para mirarle y está sonriendo. No hace más que acariciarme la cara, los labios, pasarme el dedo por el mentón, por las cejas, por los ojos… Parece contento y tranquilo. En cuanto termina el recorrido, vuelve a empezar. Sus ojos hierven de amor. Y yo soy consciente de que es mentira, pero ahora mismo me encanta esta mentira. No quiero salirme de ella. Me parece maravillosa.

—¿Te duele? —pregunto pasándole el dedo por la herida del labio.

—Me dueles tú —responde serio y, antes de emitir un suspiro, añade—: Más me vale irme para que puedas descansar. Iré a buscarte una aspirina. —Se levanta de un salto y se abrocha la bragueta del pantalón. Me dedica una sonrisa tierna que hace que mis ojos echen chispitas incandescentes. Luego, se deja caer sobre la cama y me besa con extrema dulzura en los labios—.

Me gusta verte sonreír. Casi te follo el otro día delante de todos al sacarte de la clase de Penal, cuando me soltaste esa risita nerviosa en medio del pasillo. Muy atrevida, señorita Márquez.

Abro los ojos hasta atrás.

—¿Yo atrevida?

—Sí. —Diego se pasa la mano por el pelo, sonriendo—. Pecaminosa y atrevida —añade divertido.

—¿Estás elaborando una lista de improperios para mí, profesor?

—¡Ajá! Y ya tengo unos cuantos muy suculentos.

—Ya lo veo: pecaminosa, atrevida...

—… cachonda, golfa, parrandera, iracunda, embustera, anarquista, mentirosa, terrorista...

—Me da un beso en la nariza y me coge por la barbilla depositando sobre mis labios una secuencia rápida de besos. Sin dilación, añade—: y dulce, apetitosa, sabrosa, deliciosa, compasiva, tierna…

Como ves, también tengo una lista de nutritivas virtudes que se va llenando poco a poco.

Mientras se levanta me mira con una sonrisa devastadora. Dios, este hombre está creando un mundo de ensueño a mí alrededor y yo sueño con que ese ensueño sea mi mundo también.

—¿Por qué me miras así? —le pregunto.

—Porque me pareces sorprendente, princesa. Me tienes fascinado de cien mil maneras diferentes.

—¿De cien mil?

—Sí, de cien mil. Eres cien por cien pecaminosa y cien por cien pura virtud, cien por cien irascible y cien por cien puro juicio, cien por cien mentira y cien por cien pura transparencia, cien por cien distancia y, ahora, cien por cien mía.

Mi boca se abre hasta atrás. ¡Joder!, nuestra vida reducida a una probabilidad cien por cien inalterable.

—¿De verdad crees que soy cien por cien puro juicio?

Vuelve a sonreír y asiente.

—Sí, y cien por cien pura ira.

—Desde luego tenemos pensamientos convergentes. Tú eres cien por cien pura paciencia.

—Y un cien por cien pura inhumanidad, pienso, aunque ahora mismo me lo cuestiono.

—Complementarios, ya ves —me dice él—. Lo cual significa que estamos hechos el uno para el otro. —Lo miro con aire desenfadado y sonrío con amplitud. Él sacude la cabeza—. Esa sonrisa melosa terminará por abrasarme el corazón. —Suspira hondo y parece reaccionar—. Mejor voy a buscarte esa aspirina no sea que decidas ponerme una bomba. —Y sin más, se aleja de la cama, pulsa el interruptor de una pequeña lamparita que hay sobre una cómoda torneada al lado de la puerta y sale de la habitación.

25

No sé cuántas horas han pasado desde que Diego me trajo un paracetamol y me quedé dormida, pero acabo de despertar con el corazón acelerado. La ventana está cerrada y la luz de la farola continúa tiñéndolo todo de un color mortecino y acogedor. Noto que algo me pesa sobre la cintura. ¡Madre mía! Tengo una de sus manos abrazándome y la otra metida bajo la almohada en la que tengo la cabeza apoyada. Está tumbado a mi lado. Detrás de mí. Siento su calor y su aliento rozándome la nuca. Me gusta la sensación.

—¿Has despertado? Duérmete, es de noche. Has estado dando vueltas y teniendo muchas pesadillas —me dice.

¡Pero si acabo de abrir los ojos!

—¿Cómo sabes que he despertado?

—Estás tensa. Relájate. —Como si pudiera con su nariz rozándome el cuello y aspirándome con fuerza—. Joder, Leia, qué bien hueles. Me encanta tu olor: arrojo con toques de vainilla y rebeldía con toques de inteligencia —susurra bajito. Cuando me habla así, me deja sin respiración.

—¿Ya no estás enfadado? —Ladeo la cabeza buscándolo con la mirada. Él se queda serio.

—Continúo estándolo y mucho —masculla entre dientes mientras la sangre me recorre ardorosa por el cuerpo. Me toma por la garganta, me gira con cuidado la barbilla y me besa con suavidad, con cariño.

Está desnudo. Me lo comería por todos lados. Sonrío con timidez y él me corresponde con una sonrisa que debería estar censurada. Al menos tan censurada como nuestras vidas. ¡Válgame el cielo! Pero si es que cuanto más lo miro más atractivo me parece.

—Y de todos los enfados, ¿cuál es el que más te cabrea? —le pregunto por pura curiosidad.

Me mira caviloso y se encoge de hombros con un aire que, para nada, es indiferente, más bien especulativo.

—No sabría por cual decantarme, pero el del ‘mejor amigo de tu primo’ se lleva casi todas las papeletas para el premio gordo.

Para qué habré preguntado nada.

—¿De verdad estás enfadado por eso?

—Sí —responde con aspereza.

—Es un poco drástico por tu parte, ¿no crees?

Se revuelve en la cama y su mano presiona con fuerza mi yugular. Percibo cierto grado de tensión alrededor de su boca, y también bajo sus cejas negras.

—¿Drástico? Te emborrachaste, Leia. Eso sí que fue drástico.

—Quería olvidarte —alego en mi legítima defensa con el aliento entrecortado.

Me aprieta con más ímpetu. Por lo visto no le ha gustado mi respuesta. Me lanza una mirada suspicaz.

—No esperaba algo tan estúpido de ti, y menos aún que lo hicieras delante de la gente, pero sobre todo en compañía del ‘mejor amigo de tu primo’. Además, cuando te dije lo del olvido me refería a otra cosa. —Y su mano estrangula mi garganta.

—Dios Diego, suéltame el cuello, me vas a ahogar. ¿Acaso estás celoso?

—¿Debería estarlo? —masculla hierático. Pese a su tono desafiante detecto cierta inseguridad en él: se detiene, espera, pestañea, inspira.

—Dani y yo nunca hemos tenido una relación más allá de la amistad —le explico, y pongo mi mano sobre la suya; él la afloja de inmediato y entrelaza sus dedos con los míos. Me los aprieta fuerte.

De repente siento un subidón de lujuria recorriéndome la columna vertebral. Buf, desde luego este hombre hace que mi sangre se estampe de continuo contra mis venas en forma de remolinos.

—Espero que solo haya sido amistad, pero de todas formas no lo quiero cerca de ti.

—¿Y eso que significa?, ¿que ahora vas a prohibirme, también, quedar con mis amigos?

—Si tengo que hacerlo lo haré, tenlo por seguro. —Arruga la frente.

—Si dejara de verlo no tendrías ningún motivo por el que enfadarte —replico.

—No te pases —me advierte categórico—. El otro día te dijo que le gustaría continuar ayudándote con tu recomposición. ¿A qué se refería?

Cierro los ojos y procuro calmarme. Caramba, no se le escapa una.

—Dani me ayudó muchísimo cuando mi madre murió.

—Dani... —repite con desprecio dando un resoplido y entrecerrando los ojos.

—Fue muy cariñoso conmigo, Diego.

—Ya, cariñoso... —Mierda, cada vez está más enfadado. No, por favor, no—. Pues no quiero que lo veas más. Y no admito discusión al respecto.

—¿Que no lo vea más y sin discusión? —Respiro hondo un par de veces, pero no puedo evitar lanzarle una mirada enfurecida. ¿Cómo puede ser posible? Soy, con toda probabilidad, la terrorista más buscada de aquí a Hong Kong y él está enfadado por culpa del ‘mejor amigo de mi primo’. ¡Es asombroso!—. No puedes prohibirme quedar con un amigo —arguyo con toda la serenidad que puedo reunir.

—Oh, sí que puedo —gruñe—. Y no solo puedo prohibírtelo, sino que también puedo obligarte a que no lo veas más.

Mis oídos no dan crédito. Si la claudicación a la que se referiría mi hermano pasa por condescender a cosas como esta, dentro de poco terminará eligiéndome hasta el color de la barra de labios con la que me tengo que pintar. Solo me faltaba que aquí, el magnate elitista, fuera uno de esos hombres amantes del lado sucio del control y que en un ataque de derroche me obligara a acudir con él a alguna inusual bacanal a lo Eyes Wide Shut.

Diego saca la mano de debajo de la almohada y apoya la cabeza en ella. Mete la otra mano bajo la sábana y la posa sobre mi vientre. Comienza a trazarme círculos sobre el ombligo que me abrasan y me erizan la piel. Aprieto los muslos cuando la excitación me borbotea por las venas como champagne espumoso. ¿Por qué al mínimo contacto suyo reacciono así?

—Me ayudó mucho, Diego —digo tragando saliva—. No tienes por qué estar preocupado por Dani.

—Ni lo nombres, y menos en mi puta presencia. Ese tío es un caradura. Salta a la vista que se aprovechó de una niña desolada en un momento vulnerable de su vida y que todavía cree que tiene derecho para seguir haciéndolo. ¡No me gusta!

¿Qué le pasa?

—No sabes lo que pasó. Como tampoco lo sabes ahora. Además, en aquel momento de mi vida, tanto él como yo... —¿Por qué tengo que darle explicaciones? —lo necesitábamos.

—¿Él? ¿Qué necesidad tenía él de ti? —murmura antipático. Es como si la sangre le corriera deprisa por todo el cuerpo, viscosa y cargada de fastidio.

—Su madre estaba muriéndose en el hospital por culpa de un atropeyo, Diego —le digo y me permito mirarlo un instante. Uf… para qué lo habré hecho.

—Vaya, ¿os consolasteis mutuamente?

—Nos necesitamos mutuamente —puntualizo arrugando la nariz y apartándole los ojos.

Dios, está tan enfadado. Mi corazón se balancea sobre una cuerda tratando de no caerse al vacío.

Diego sube la mano y me acaricia un pecho, me mata, pero me resisto a la altanera necesidad de darme la vuelta para encararlo. Podría ser testigo del rubor que se me está extendiendo por la cara y no me apetece que se embeba de mi vulnerabilidad.

—¡Pues ahora el que te necesita soy yo! —me espeta en un tono duro y egoísta. Preveo que, tarde o temprano, llegará una disputa. Espero equivocarme, pero intuyo en él algo más que el orgullo herido. Por Dios, si hasta casi puedo palpar su zozobra o, no sé, quizá se trate de miedo—. ¿Por qué te llamó la otra noche? —Y sin más, saca la mano de debajo de la colcha y me coge por la barbilla, obligándome a mirarlo.

—¿Cómo sabes que me llamó? —Lo miro a los ojos para ver si puedo adivinar en ellos algo que me aporte alguna pista.

—Lo cierto es que no lo sabía… —dice con voz grave—. Hasta ahora. ¿Qué quería?

¿Está molesto de verdad? Es insólito. Guarda silencio un instante, y observo que analiza mi expresión mientras el cuarto se torna a mi alrededor más frío y oscuro. Pestañeo unas cuantas veces y trato de apartarme a un lado, pero tira de mí y me arrima a él. Sus caderas rozan mi costado izquierdo y el vello de su pecho me hace cosquillas. Diego desprende por lo habitual un calor que me resulta alarmante por lo acogedor y despiadado por lo implacable; y luego está ese maldito aroma suyo entorno a mi nariz. Mmm... el mismo que me hace querer gozar de su fuerza y su compañía por toda la eternidad: maravillosa esencia, libre de cualquier otra fragancia respirable, alejada de cualquier otra influencia externa... Cierro los ojos y vuelvo a inspirar. Sería maravilloso existir solo para poder respirar este penetrante efluvio el resto de mis días, con los latidos del corazón pulsando al mínimo y encerrada de por vida entre sus brazos. Me estremezco incómoda entre las sábanas de algodón egipcio y, para mi sorpresa, mi corazón se ve reconfortado por la llegada de otra de sus repentinas oleadas cítricas —similares a la calima del Sahara—: cálidas, secas, con toques de arcilla, ceniza y partículas de polvo suspendidas en el aire. Padre infinitesimal, oler a este hombre es como vivir un verano eterno al lado del mar. Oh, sí... Diego huele a brisa marina, a atardeceres naranjas, a cielos azules y a nubes de algodón. Me tumbo saboreando un helado de lima en la playa mientras pienso que es casi un acto violento inspirarle por ser demasiado agradable, y agotador por ser demasiado placentero.

—Dime, Leia, ¿por qué te llamó? —insiste.

Mierda, también me turba en exceso. Siempre haciendo que mi rabia fluctúe al borde de un inminente estallido.

—Quería que saliéramos a tomar algo —respondo—. Eso es todo. Además estaba con mi primos.

—¡Vaya disculpa!

Hago el amago de incorporarme y apartarlo a un lado, pero me agarra por el hombro y me impide que me mueva.

—¡No! Quédate quieta, por favor. Quiero que entiendas que me cabrea que quedes con otros tíos cuando yo no estoy. Y encima para irte de copas. No quiero que bebas alcohol, y menos en público. Tampoco quiero que salgas con nadie.

Abro los ojos hasta atrás.

—¡Tengo casi veinte años! Puedo beber y salir con quien me dé la gana. Soy adulta.

Gira de golpe sobre la cama y me coloca frente a él, con cierta brusquedad. Tiene la mandíbula muy tensa.

—Pero no quiero que lo hagas. Eres una cría, joder. No deberías beber ni una sola gota de otra cosa que no sea agua. Y no se hable más del asunto. —Sus ojos son como rayos incendiarios.

Sacude la cabeza y, casi en un susurro, masculla para sí mismo—: No hay nada más patético que ver a una mujer borracha..., sobre todo a una niña, tirada por la calle, vestida como una zorra y vomitando.

¡No soy una niña! Lo miro pasmada. En el fondo puede que tenga razón, pero aun así..., ¡es mi puñetero problema! Él no es mi padre para regañarme y decirme lo que tengo o lo que no tengo que hacer.

—Le gustas —me dice.

—¿Cómo?

—Al ‘mejor amigo de tu primo’. —Lo dice con desprecio—. Le gustas.

—Y si es así... ¿qué? —digo desesperada, alzando los brazos.

—¿Te gusta él a ti? —Sus cejas negras le ensombrecen el rostro. Advierto un brillo cada vez más duro en sus ojos al mirarlo—. ¿Lo quisiste alguna vez? ¿Lo quieres ahora?

Ah, no. Esto sí que no. Lo aparto a un lado y me siento dolorida sobre la cama. Por un momento temo responderle. Apoyo la espalda en el cabecero de madera y me cubro con la sábana hasta el cuello, pensativa. No pienso dejar que todos los tiros recaigan en mí.

—¿Qué me dices de ti, eh? —le replico no muy convencida de querer saber la respuesta—.

Yo solo he estado contigo y lo sabes, y aun así, mira cómo te pones. ¿Y tú?

Tuerce la boca en una sonrisa indolente y me clava sus ojos verdes.

—¿Estás celosa?

Pierdo mis ojos un momento en la oscuridad del techo. Pues sí, lo estoy, cosa que me enfurece sobremanera. Todos esos besos, esas órdenes, esos azotes calculados, los ahogamientos, los abrazos, los susurros, los tortazos... Es más que evidente que su estilo a lo Ferrara no lo ha estrenado conmigo.

—¡Lo que estoy es furiosa! —le respondo sabiendo que es insano amarse así. Pero también que entre nosotros jamás podrá ser de otra manera. Él sacude la cabeza y hace una pausa para mirarme.

—Vamos, Leia...

¿Y encima se pone fastidioso? Ya no lo aguanto más. La ira ya está aquí. Y llega cargada de dinamita.

—¿Vamos qué? —estallo alterada—. Te atreves a echarme en cara que le gusto a un amigo y tú te quedas mudo cuando te pregunto por tu vida anterior. ¿Con cuántas mujeres has estado para saber todas las cosas que sabes? —Mierda, sabía que estallaría.

—No voy a hablarte de mi pasado, maldita sea, y menos aún de mi vida sexual.

—¿Con cuántas? —pregunto tozuda cruzándome de brazos.

Me lanza una mirada de desdén.

—Solo he estado con putas. Siempre ha sido lo más cómodo y lo más fácil para mí —me miente, descaradamente, además.

—¿Lo más fácil?

—Soy un asesino, Leia.

¡Como si los asesinos no follaran!

Se mueve y se sienta en el borde de la cama dándome la espalda. Lo sigo con la vista. Posa las manos tras la nuca.

—Ya sé lo que eres. ¿No quieres hablar del tema?

—No, maldita sea, no quiero hablar del tema.

No me doy por derrotada.

—Al menos dime si has tenido alguna novia.

Gira la cara para mirarme y sacude la cabeza como diciendo: «no me hagas hablar». ¡Huy, qué mal presentimiento!

—Mierda, Leia…

—¡Quiero saberlo! —insisto, ¿insisto? ¡Pero si me pica la garganta!

Lo escucho bufar por lo bajo y maldecir de nuevo. Apoya los codos en las piernas y hunde la cabeza entre las manos. Se toca nervioso el pelo y deja los dedos entrelazados otra vez tras la nuca. El silencio se hace eterno, pero al final me contesta: —Sí. He tenido novia.

Ha tenido novia...

Tardo unos segundos en procesar la información. Cuando aterrizo en la Tierra siento unos celos irracionales y desenfrenados…, y una espasmódica reacción turbulenta se precipita ácida y gástrica haciendo que miles de cuchillos apuñalados me pasen tentadores por delante de los ojos.

Suavizando la cosa, alego en mi favor, que quisiera tener garras en vez de uñas para poder arañarlo como una gata.

—¿Por qué terminó vuestra historia?

Soy consciente de que mi voz ha sonado demasiado alta en la oscuridad de la habitación.

«¿Por qué es un asesino?», me espeta mi niña policía interviniendo, como siempre, en un momento inadecuado. «Tal vez la cortó en rodajitas y la metió en un congelador…, o la arrojó a las tinieblas del infierno».

Ahora no. Cállate, niña estúpida.

—¿Quién ha dicho que se terminara? —me suelta Diego dejándome pétrea.

Oh, Dios mío. ¿Lo he oído bien?

—¿Cómo? ¿Qué quieres decir con que no se ha terminado?

Niega con la cabeza.

—Lo que quiero decir es que das muchas cosas por sentadas, princesa.

Frunce la boca y se inclina sobre mí. Le brillan los ojos.

—¿Me estás diciendo que tienes pareja? —le pregunto muerta de rabia, de celos, de furia, de ira...

¿Acaso la perplejidad me está volviendo idiota o es que estoy tan celosa que no distingo más allá de la furia?

Diego estira la mano para apartarme un mechón de la cara y ponérmelo detrás la oreja.

—No, no la tengo —expresa al fin—. En mi vida solo existes tú. Nadie más que tú. —Suelto todo el aire retenido en los pulmones hasta que me quedo vacía. ¡Qué alivio, joder!—. Nuestra relación terminó hace mucho tiempo —añade—. No quiero que te comas la cabeza con esa historia.

Es cosa del pasado y, además, no tiene nada que ver con nosotros.

De eso nada monada. Quiero saberlo todo: quién era, cómo era, cuántos años tenía... ¿Sería guapa?

—¿La querías? —pregunto en un murmullo.

No sé por qué, pero necesito saberlo.

—No quiero seguir hablando de este tema, Leia, te lo acabo de decir —Me acaricia el mentón y se separa de mi lado otra vez. Su voz se ha tornado cortante e incluso molesta.

Me pierdo un instante en su mirada verde.

En esas suena su teléfono…

Diego desvía sus maravillosos ojos verdes hacia la mesita de noche que hay a mi derecha.

Se levanta y mira la pantalla poniendo mala cara.

—Tengo que responder. Acuéstate. Deberías descansar. Vengo enseguida. —Y sin más, se levanta y sale a grandes zancadas de la habitación.

¿Quién lo llamará tan tarde? ¿Será su ex? ¿Seguirán en contacto?

En cuanto la puerta del cuarto se cierra me levanto de la cama. Estoy congelada. Me acurruco dentro de una colcha muerta de curiosidad. Pongo la oreja sobre la madera pero solo escucho un zumbido similar al de un yunque golpeando contra algo metálico, así que abro la puerta un poquito. Está todo muy oscuro. Al fondo a la izquierda atisbo un ligero resplandor. Salgo fuera y avanzo hacia allí con paso sigiloso. Poco a poco y a medida que me acerco al foco de luz, la voz de Diego se va haciendo más nítida. Espero que no haya nada en medio de la oscuridad con lo que pueda tropezar.

—No quiero que vuelvas a usar este número, ¿está claro? —Está hablando en un inglés perfecto. Mi cerebro se pone en modo de traducción automática a lo C-3PO—: He delegado la coordinación operativa en Carter... No, Campbell, no, ya te he dicho que no estoy en Londres...

¿Qué? Sí, tal vez aunque no sé cuándo estaré de vuelta, cualquier cosa la despachas con Marcus...

¿Alexey? ¿Qué quieres saber?... No, Younger no podrá hacerse cargo de los próximos movimientos de Rusia, acabo de enviarlo a Afganistán... Lo más posible. Sí, sí… Me reuniré con él en unas tres semanas, ¿por qué?, ¿ha pasado algo que deba saber con urgencia? —Usa la misma voz autoritaria que empleó cuando habló por teléfono en la plaza de la comisaría. Avanzo un poco más y presto atención. Ahora su voz me resulta mucho más clara—. ¿Cuándo tienen previsto volver a reunirse?

¿Cuántos países has dicho? No. No. Escucha… no pueden ser más de quince potencias. Verás, estoy en otra historia... quiero que sea tu departamento el que encabece la logística de la coalición... — Guarda silencio. ¿Con quién hablará? ¿Campbell? ¿Quién es Campbell? Me viene a la cabeza Afganistán y la OTAN. Diego continúa hablando—: Envía refuerzos a Siria... No a Irak esta vez no...

Envía a Hagel a Kabul, Carter que vaya a Bagdad para lo de la reunión del EI. ¿Qué hay de Abadi?

¿Sabes si puede acudir esta vez a la reunión? Sí, joder, claro que quiero que vaya él. Oblígalo si hace falta. Envíale a su secretario un comunicado y que se reúna con Rasty a primera hora... No, no voy a ir, ya te lo he dicho, estoy en medio de otro trabajo. —De nuevo Diego guarda silencio, saca algo de un armario, abre un grifo y al poco lo escucho beber agua—. Estaré ocupado durante un tiempo, iré a Washington en cuanto pueda. Ya he avisado a Trump… Sí, asistirá, le he encargado a él dar el tercer golpe de impacto. Lo de su elección y lo del brexis, al lado de los siguientes movimientos que tenemos previstos serán un juego de guardería…. No, ya te he dicho que no puedo ir. Mi novia acaba de salir de un coma... —¿Su novia? ¿Se refiere a mí? Mi corazón pega un vuelco y hace una entrada en el agua a lo Mireia Belmonte—. Sí, por fortuna todo ha salido bien. Es una chica muy fuerte. Gracias Campbell. Oye, ¿qué sabes de lo de la Habana?... Me da igual. Necesito que se cierren las negociaciones en menos de un mes... No disponemos de más tiempo, ¡maldita sea! Te he dicho que un mes y punto. Otra cosa, sobre las FARC, dile al delegado de Santos que arregle de una putísima vez las condiciones del nuevo referéndum o lo cuelgo de los cojones. Llevamos años con esta mierda y estoy hasta la polla de las meteduras de pata de ese mamón... ¿Qué? ¿Clasificados?

¿Has mirado en los registros del servicio como te dije? ¡Me importan una mierda los analistas!...

¡Tzista norcath nakaicus! —lo escucho farfullar en un idioma que no había escuchado en mi vida.

Parece blasfemar y aun así, la armónica belleza de la tonalidad de esa extraña lengua me ha puesto todos los pelos de punta—. Necesito vía libre comercial en todo el continente —prosigue—. ¿Cómo dices? ¡Mi puta madre, Campbell! Los rusos son otro tema, ni me los nombres ahora. ¿No leíste el informe que te envié la semana pasada? Necesito que el bloqueo dure otros seis meses más... Sí, te he dicho seis meses... No podemos liberar el tratado ahora. Envía a Anders la confirmación en cuanto la tengas... Mierda Campbell, me tira del pijo Holanda y los holandeses, que compren las jodidas verduras en España. Sí... Escucha... Sí... Oye, mira… te tengo que dejar, ¿vale? Ya te llamaré en cuanto pueda.

¡Huy! Va a colgar. Giro en redondo y regreso apresurada al dormitorio. ¿Y ese idioma? Está lejos de cualquier tipo de descripción que pueda hacer. No puedo transmitir con palabras la profundidad y la amplitud placentera que me ha provocado escuchar semejante eufonía. Se trata de un idioma musical y armónico, como el canto de un coro celestial que utilizara timbres y cadencias semejantes a las perlas de una corona hecha con lágrimas de gloria. El castellano en comparación es un burdo escupitajo en los morros. ¿Y lo demás? ¿De qué carajo iba todo lo demás? Sonaba como si estuviera coordinando distintas operaciones militares a la vez o algo así. ¿EI? ¿Estado Islámico?

¿Las FARC? ¿La Habana? ¿Rusia? ¿Holanda? Mmm... Esto me deja más que claro que Diego es quién es. Sacudo la cabeza y me meto con rapidez entre las sábanas frías. No sé por qué me sorprendo tanto, la verdad. Me cubro y me recuesto.

Diego entra en la habitación con un vaso de agua en la mano. Cierra la puerta y me observa un segundo. Caray, por los pelos...

—Toma. Te he traído otra aspirina. —Se acerca a la cama y enciende la lamparita que hay sobre la mesita de noche. Me incorporo—. ¿Has estado escuchándome?

—¿Qué? —pregunto sorprendida. ¿Cómo puede saberlo?

—¡No! —miento.

Él sacude la cabeza pero no dice nada.

—Tienes que descansar.

—No hasta que me respondas.

—Tú tampoco me has respondido a mí.

Pestañeo, pero él alza las cejas y esboza una sonrisa que parece estar diciéndome que conteste, así que lo hago.

—No. Nunca lo quise. Y ahora tampoco lo quiero. ¿Qué hay de ti, señor Amon?

Advierto que guarda silencio y suspira hondo. En una décima de segundo la calidez de sus ojos se desvanece.

—Bébete toda el agua.

—¿Estás eludiendo responderme?

—No —responde en voz baja, negando con la cabeza y mirándome con una mezcla de furia y deseo.

—¿No qué? ¿No me eludes las preguntas o no la quisiste? —Me termino el agua de un trago.

—Déjalo ya, Leia. —Su forma de evadirme es toda una certeza en sí misma, una muy terminante que me traspasa el corazón.

—¿La quisiste o no? —insisto con la voz quebrada—. Estoy segura de que la quisiste más que a nada en el mundo.

Diego gira la cara para perforarme con una mirada fría.

—No, no lo estás. Pero de lo que deberías estar segura, en cambio, es de que a la única mujer que quise, quiero y querré es a ti. Haces que mi corazón se mueva. Cada uno de los malditos latidos que noto en el pecho es tuyo, mi corazón late por ti, para ti. —Se me llenan los ojos de lágrimas y se me seca la boca al instante. Él alarga la mano y coge mi vaso de agua para dejarlo sobre la mesita—. Nunca la quise. Nunca quise a nadie hasta que apareciste tú. Tú has sido y siempre serás la única.

Dios, ha estado a punto de darme un ataque. He notado la adrenalina y los celos recorriéndome el cuerpo y erizándome cada centímetro de piel. Sé que no es lógico sentir este temor.

Estoy tan desacostumbrada a tener estos sentimientos... ¡Celos! Casi no me puedo creer que me esté pasando esto a mí. Pero descubrir que existe una ‘ella’ me ha hecho perder el norte por completo.

Frunzo el ceño. Estoy tentada a seguir preguntándole más cosas, ahora, que parece estar tan dispuesto a soltar por el pico, pero sería sentar un precedente de estupidez mayúsculo. Opto por comerme la lengua y las ganas.

—Tienes que dormir un poco. Tu cuerpo está lleno de hematomas y cardenales. Túmbate.

Con rotundidad y alevosía, ¿eh, profesor? Para no perder la costumbre. Miro hacia la ventana. Amanece, pero desde luego no en mi corazón.

—Me torturaste en el baño de tu despacho, ¿se te ha olvidado? En parte, es gracias a tus…

técnicas de tortura extracurriculares que tenga el cuerpo así de machacado.

Se inclina y me da un beso suave en la boca, después sonríe en plan canalla.

—No seas tan harpía ni tan victimista, no te pega ninguna de las dos cosas, cariño.

—Perdona ricura —frunzo la nariz— no era mi intención ser ninguna de las dos cosas y ni mucho menos una harpía… bueno… tal vez una harpía chiquitita que pudiera hacerte lo mismo que tú me hiciste en aquel maldito baño. Bien mirado, creo que te lo mereces.

—Me parece que todo aquello te gustó más que a mí. —Se ríe.

—¡Venga ya! Trataste de asfixiarme con un cinturón, ¡coño! No me gustó un carajo. Casi me muero de miedo.

—¡Ah, princesa! Estabas tan mojada... Hubiera hecho que cantaras antes si no te hubieras corrido tan pronto.

—¡Eres un psicópata!

—Sí, ya te lo dije, un psicópata hedonista que con su vehemencia ha hecho que alcances el orgasmo más potente de tu vida.

—¿Hedonista? Los hedonistas no follan, los hedonistas asesinan.

—Los hedonistas hubieran visto en la humedad de tu coño tanta vehemencia como yo.

Estabas preciosa cuando te ahogabas.

—¿Te parece que estaba preciosa mientras me asfixiabas con tu cinturón?

—¡Preciosísima! Me puso a mil besarte en aquellos fabulosos momentos. Lo suplicabas a gritos.

—¡No estaba suplicando una mierda!

—Suplicabas, y no solo eso, rogabas de rodillas y con las manos muy juntas, en plan monjita de la caridad, tener mi polla dentro de tu bonito coño. Me encantó cuando gritaste mi nombre al correrte para mí. Fuiste tan obediente… ¡uau! se me vuelve a poner la polla dura solo de pensarlo.

Me incorporo sobre los codos.

—¿Te estás escuchando? ¿Cómo puedes decirme todas estas cosas y quedarte tan… tan…?

—¿Tan qué?

—¡Eres un gilipollas!

—¡Vaya! ¿Tienes ganas de pelea? —Se toca el paquete—. Cuando te pones así se me pone muy burra y me apetece follarte.

—¡Agh!, no puedo contigo.

—¿Te molesta que te diga que disfrutaste tanto como yo? —Se sigue burlando—. Porque eso fue exactamente lo que pasó, princesa, estabas pletórica.

Será posible...

—Te arrepentiste después.

Diego ladea la boca en una mueca retorcida de pura malicia y niega con la cabeza.

—No, no fue por eso, querida niña, no me arrepentiría de tener sexo contigo en cualquier forma, variedad o situación… ni en mil vidas. —Y hace un ademán exagerado con las manos—. Fue por otra cosa. —Su cara se apaga de golpe y su mirada se oscurece. Ay, Dios...

—¿Qué te ocurre ahora? —pregunto viendo como sus ojos pasan por todos los colores y se quedan teñidos de oscuridad. Advierto que suspira hondo antes de cogerme por la nuca y tirarme fuerte del pelo.

—¡Ven aquí! Te deseo, ahora.

¿Otra vez? Frunzo el ceño y me aferro a sus brazos para sujetarme. Quedo a escasos dos milímetros de sus labios.

—¿No querías que descansara?

—Ya no. Quítate la sábana, quiero verte desnuda. —Deposita un duro beso sobre mi boca y me sonrojo.

—Pero...

—Déjame verte —insiste él.

Regresa Vader con sus órdenes imperiales. Ay, Jesús, si continúa mirándome con tanto verde centelleante me voy a desmayar. Estoy llena de cardenales, por lo que no puedo resultarle atractiva con el cuerpo en estas condiciones. Aparto la sábana despacio, ruborizada hasta el infinito y él me contempla fascinado y… ¿con sufrimiento? No sé. El caso es que sus ojos se van encendiendo a medida que me recorre cada centímetro de piel. Estiro la mano y le paso un dedo por la frente para que se desenfurruñe.

—No te enfades conmigo, vale —murmuro usando una técnica anticabreo inefable—. ¿Qué te gustaría que hiciese por ti?

Él sonríe y busca la caricia de mi mano. Funciona. Cierra los ojos y disfruta de mi calor. Me maravilla cuando hace eso. Todos mis temores quedan sepultados bajo tierra en un instante, y los suyos al parecer también.

—Ya sabes lo que me gustaría. —Los dos nos sostenemos las miradas y de pronto vuelvo a hacer consciente su olor. Por un momento pienso que es purificador y curativo.

—Tiene que haber límites, Diego. Pero me da la sensación de que tú no tienes ninguno.

—Respecto a ti, no, no tengo ninguno. Creo que se me han olvidado en un cajón. Respecto a todo lo demás, alguno que otro, sí que tengo, sí —me susurra sobre la boca. Gira la cara y me mete la lengua en la oreja. Comienza a mordisqueármela y después a besarme el cuello. Me punza por las rozaduras del cinturón y la caída de la furgoneta—. ¿Te duele? —pregunta. Yo aprieto los ojos.

—¿Y ahora te importa si me duele o no? Me has dejado marcas por todos lados.

Se queda rígido y deja de besarme. Me mira con una intensidad desconocida y al instante toda su actitud cambia. ¡Venga ya! ¿Y ahora qué he dicho?

—Todavía no llevas mi marca encima, princesa. Pero te marcaré. Recuerda a quién le perteneces.

¿A qué coño se referirá con que me marcará? No se le ocurrirá marcarme como a una res…

¿O sí?

—¿Qué piensas hacerme?, ¿quemarme el culo con una brasa? —Suelto una risita que se me escapa nerviosa. Él continúa serio, mirándome sin inmutarse. ¡Joder! Espero que no lo diga en serio.

No responde. Ay, madre, ¿por qué no responde?—. ¿No lo dirás en serio? —Continúa sin contestarme. Sus ojos lo hacen por él. Los míos se abren hasta atrás. Lo aparto de un empujón y reculo hasta el otro extremo de la cama, atemorizada—. No pienso dejar que me marques. ¿Te estás escuchando? Eres un puñetero depravado.

Diego suelta una carcajada y estira la mano para atraparme. Me agarra por un brazo y me arrastra por encima de las sábanas hasta que noto su pecho pegado a mi espalda. Después lo cruza sobre mi torso dejándome encajonada entre sus musculosos brazos.

—Depravado, hedonista, psicópata, pervertido…, sí —susurra contra mi oreja—, al parecer, ese soy yo. La lista cada vez es más larga, como puedes ver. Pero a ti te encanta.

—¿Cómo que me encanta? Quiero irme a casa, Diego. Ya. ¡Ahora! —Lo aparto como puedo y me levanto de un salto. Me cubro con la sábana mientras sus ojos desprenden un brillo entre febril y divertido.

—Mmm… puede que deje que te vayas, pero en la siguiente vida, en esta nunca —masculla inclinando la cabeza a un lado y mirándome con ardiente deseo. Con un movimiento brusco estira el brazo y tira de la tela que me cubre dejándome desnuda, expuesta y haciéndome caer sobre él. El cabronazo goza con mi zozobra mientras una ira radiactiva comienza a recorrerme las venas como un vendaval. Trato de desplazarme al otro extremo de la cama. Lo consigo, pero antes de poder poner más distancia entre los dos, salta por encima de la cama y me detiene en seco. Termino tumbada en el mismo sitio de antes y con sus dientes deslizándose por mi mandíbula hasta alcanzarme la boca. Su sabor es delicioso. Todo mi sistema salta de alegría y se bloquea—. Tú no vas a ninguna parte, princesa, a no ser que te lo diga yo. Y menos mientras exista una panda de terroristas ahí afuera buscándote.

Ladeo la cabeza y lo miro asombrada. ¿Y yo que soy?, ¿una monjita de la caridad? Maldito mentiroso. Una mirada suya, un roce suyo y me mojo. Ya estoy enfadada otra vez.

—No corro ningún riesgo.

—Oh, no, claro, tú no corres ningún riesgo porque eres el riesgo en persona.

—Pues entonces no me cabrees más. ¿Sabes qué? Si quisieran ir a por mí, no creo que me hicieran más daño del que me estás haciendo tú con todas tus mentiras. Sinceramente, no sé cómo puedes mirarme a los ojos y mentirme con tantísimo descaro.

—Mentir es la cosa más fácil del mundo, cielo. Nunca hay que perder la perspectiva de por qué se miente ni tampoco olvidarse de a quién se quiere mentir… Mmm… y te aseguro que siempre es más fácil mentir a alguien que cree que le están mintiendo que a alguien que no tiene dudas. —Se cierne sobre mí y me besa—. Tampoco hay que perder la perspectiva de la verdad que se quiere ocultar. Ya ves, al fin y al cabo una mentira es solo una verdad escondida bajo un disfraz… Y la verdad, tú verdad —me da un golpecito con el dedo en la nariz—, es que te asusta lo que sientes por mí. ¡Acéptalo!

—No es cierto. —Vuelvo a intentar ponerme en pie, pero me tira de nuevo en la cama agarrándome por la muñeca magullada. Me quejo de dolor. Él tensa la mandíbula y vuelve a mutar ante mis ojos. Oh, no. Otra vez no. Espero que no regrese la bestia.

—Ya te dije que solo te haría el daño que tu buena disposición pudiera tolerar. Aunque me he dado cuenta que lo que te hace daño no soy yo, sino el hecho de que has descubierto que el amor es una batalla en la que se juega precisamente a eso.

—¿A hacerse daño?

—¡Exacto!

—No me parece que haya nada de placentero en el horror dolor, como tampoco lo hay en el horror de sembrar muerte a diestro y siniestro. —Y sin embargo matar elitistas me relaja.

—¿Lo dices por ti o por mí? De sobra sabes que hay mucho placer en ambas cosas.

—No comprendo tu forma enrevesada de entender toda esta mierda.

—Ya la entenderás. Sobre todo cuando te duela horrores el corazón.

—Lo dudo.

Me aprieta más fuerte la muñeca y tira de mí hasta que me veo tumbada sobre sus rodillas.

¡Placa! ¡Placa! ¡Placa! Tres azotes fortísimos en el culo que me hacen ver las estrellas y me llenan los ojos de lágrimas. Dios, pero…

—No solo te gusta que te haga daño, Leia, ¡te encanta! No te atreves a reconocerlo, pero te puedo asegurar que a la larga el dolor que yo te proporcione te traerá muchísima felicidad. Y, créeme, a mí me reportará un placer mucho más que extremo.

Me estremezco sobre sus piernas mientras trato de librarme de su sujeción, pero Diego planta una mano sobre mi espalda y me inmoviliza todavía más.

—Estás loco si piensas que voy a ver algún día un gran propósito en el dolor.

—Pues reconoce lo que sientes por mí y terminemos de una putísima vez con esta pesadilla.

Reconoce que te asusta amarme, reconoce que te atrae mi oscuridad.

—¡No! —Y comienzo a llorar y a patalear.

—Quieta. ¿Acaso crees que cien azotes míos valen menos que una lágrima tuya? —Alza la mano y vuelve a golpearme con más fuerza: ¡placa!, ¡placa!, ¡placa! Tres manotadas en el culo y el dolor se extiende por mi cuerpo como una punzada ardiente. Siento como si tuviera los pulmones llenos de cristales rotos.

—No, por favor, no me azotes más.

—¿Eso ha sido una súplica?

—No.

—Yo creo que sí. Abre las piernas.

¿Qué? Dios. ¡No!

—¡Ábrelas! —me ordena con voz pausada, rebosante de calma y sensualidad. También de algo maligno.

—No, Diego, tú me quieres hacer daño físico y yo no lo soporto.

¡Placa! ¡Placa! ¡Placa! Hala, por protestar y decirle mentiras. Me cae bien.

—¿Que no lo soportas? ¡Abre las piernas o te las abro yo! —Su orden, dura y sexy a más no poder, hace que me apriete contra su cuerpo y que las piernas se me abran solas. Tiemblo. Enseguida me doy cuenta de que este hombre siempre podrá hacer conmigo lo que quiera. Siento su sonrisa sobre mi coronilla mientras sus manos se desplazan haciendo magia por mis glúteos, mis caderas, hasta que llegan a mi sexo donde hacen el truco final, el más glorioso de todos. Despacio, me introduce un dedo dentro de la vagina. Comienza a moverlo en círculos. El placer que experimento es mucho más que intenso: es una fruición viva, aguda y penetrante que me hace querer más. Madre mía y… mierda. Diego saca el dedo con tanta rapidez que gimo de frustración sin poder evitarlo.

Observo que luego se lo mete en la boca y que suspira encandilado con mi sabor—. Mmm, sangre...

Te va a venir la regla. —dice y vuelve a meterse el dedo en la boca para relamerlo. Lo chupa y lo disfruta con una sonrisa casi blasfema dibujada en sus labios. Mi respiración se acelera con solo verle hacer eso. —Qué sabrosa eres, mi niña. Agria, dulce, con un toque a pétalos y flores salvajes, un lujo para el paladar. Mira cómo te enciendes, cómo se enciende tu interior, con qué aptitud. — Aptitud le daba yo. Se inclina hacia delante y me susurra al oído—: Te imagino tumbada y atada a los barrotes de mi cama, entregada a mí por completo, a tu puto Dios, aprendiendo de mi mano que el dolor es una forma como cualquier otra de dar sentido a la conciencia, y la conciencia, Leia, no es sino una forma más de amor. —¡Placa! Otro azote—. Así que relájate y aprende a darle forma a tu vida. Te estoy haciendo un regalo único, cielo.

¡Padre infinitesimal!

—¡Ay! Menudo regalo.

Ni caso. De vez en cuando me roza la espalda con sus dedos cálidos: me la acaricia, me la pellizca, me la araña y, cada vez que lo hace, me provoca dulces sacudidas que se propagan como ríos tibios sobre mi sensible piel.

—¡Quieta, princesa! Estira los brazos y agárrate a la colcha. Voy a enseñarte cómo a través del dolor se busca el placer. —Me besa en el trasero y me obsequia con otra suculenta secuencia de azotes: ¡Placa! ¡Placa! ¡Placa! Me tenso. El último es una manotada fuerte que me hace gritar.

Obedezco: estiro las manos y me agarro a las sábanas hasta dejar los nudillos blancos. Mi cuerpo está sediento de deseo y preparado para aguantar otra descarga rápida de azotes y temerosa de que la gravedad me aplaste contra sus piernas y me espachurre la crisma contra su retorcida forma de demostrar amor. Para mi gratificación, me mete un par de dedos en el interior de la vagina y los vuelve a girar. ¡Dios bendito!, este modo de amarnos tiene que estar en desequilibrio con el mundo.

¡Placa! Otro azote—. Estira también las piernas y baja la cabeza. ¿Todavía quieres marcharte?

—Sí —gimoteo.

—Pues entonces toma la puerta, deshazte de las cadenas con las que tú misma te estás encadenando, rompe el candado de tu corazón, salta el muro de púas que estás levantando para alejarte de mí, y atraviesa la maravillosa pradera repleta de víboras en la que pretendes vivir tú solita alejada del miedo y del mundo. —No hace más que sacar y meter los dedos de mi vagina con movimientos rápidos pero constantes, haciéndome estremecer hasta la locura. Cada vez estoy más desconcertada y confundida. Tengo el corazón hecho un desastre porque soy consciente de que estoy encaprichándome de un hombre guapísimo, poderosísimo, sensualísimo y listísimo que no solo tiene previsto un mundo inequívoco de dolor para mí, sino todo un arsenal de seducción con el que hacerme perder la cabeza.

—Detente, por favor. —De repente se para, saca los dedos de mi interior y me azota otra vez.

—¿Seguro? Estás mojada. Podrás mentirme todo lo que quieras, pero tu cuerpo no. Y sí, cielo, yo quiero hacerte todo tipo de daño… físico y no físico… —sisea entre dientes—. Quiero que aprendas que lo único que tienen en común la luz y la oscuridad es que ambas jamás te dejarán ver lo que hay detrás. Quiero invadirte el alma y cada centímetro de tu interior, con y sin dolor, con todo lo que me dé la gana. Está en mi naturaleza, la misma que la del mundo. Asúmelo, porque me nutro de tu aflicción, de tu sufrimiento, de tu desesperación, de tu dolor, pero sobre todo de tu ira. Pero no te confundas, Leia, también me nutro de tu luz y de tu dulzura. La claridad que irradias me tiene deslumbrado. ¿Por qué no habría de obtener placer de todo ello? —¡Placa!, otro azote más, y otro más—. Tienes que aprender a hacer tú lo mismo. Obtener placer de las luces y de las sombras es la diferencia que separa a los poderosos de los que no lo son.

Estos últimos días tengo la resistencia al daño aumentada igual que Thundra. Ojalá pudiera darle la vuelta a la tortilla al tema de la dominación y dominarlo yo a él…, aunque solo sea un ratito.

Tendré que madurar con seriedad sus palabras. ¿Obtener placer del sufrimiento y de la felicidad?

Interesante el cerebro de un psicópata.

¡Placa! ¡Placa! ¡Placa!

—No, ¡suéltame! —grito por el dolor—. No soy un monstruo como tú. Yo nunca podría disfrutar con el sufrimiento ajeno.

—¿No? ¿Acaso no disfrutas matando a los malos? ¡Qué gran mentirosa eres! — Se ríe.

Me pasa las uñas por encima de la piel haciéndome saborear las ascuas de una pasión amorosa que se dibuja en el horizonte como imparable. Escucho cómo su respiración se acelera y cómo de su garganta surge un gruñido ronco. Comprendo al instante que mi cuerpo es esclavo del suyo y que por más que lo intente no tengo nada que hacer para reverter esta maldita singularidad.

—Yo no disfruto matando.

—Sí lo haces —asevera él—. Al final matas porque no soportas que el pueblo no tenga lo mismo que tienen ellos. Toda esa ostentación de poder solo hace que minar tu corazón y ponderar tu ira. ¿No serías feliz viéndolos sufrir como perros? Todo les sale bien, todo les va bien y, además, los hijos de puta son felices. Y os lo restriegan por la puta cara una y otra vez con sus viajes al paraíso, sus veleros de veinte metros de eslora, sus casas de lujo y sus coches caros. ¿Vas a negarme que su prosperidad no es un insulto para tu padecimiento y para la continua desgracia que envuelve al pueblo? Su placer es lo que te molesta, lo que te irrita, lo que te hace sufrir, por ello has tomado las armas y pasado a la acción, para reducir ese placer, para aniquilarlo. —Hace una pausa y toma aire antes de continuar en su habitual tono susurrante—: Y has hecho bien. ¡Joder que si lo has hecho bien! Tú solita has descubierto que para reducir el dolor hay que segar la felicidad de los demás. Es la única manera de progresar que has encontrado plausible y te aplaudo por ello, ¿y sabes por qué?

Porque es una de las más eficaces, te lo aseguro. Ya ves, en el fondo no somos tan diferentes.

Bufo y cierro los ojos desesperada por mi debilidad y por la oscura certeza que encierran sus palabras.

«Enójense, pero no pequen; reconcíliense antes de que el sol se ponga y no den lugar al diablo». Controla tu ira, Leia. De improviso me suelta, me gira y me empuja sobre la cama. Quedo de espaldas observando boquiabierta como su semblante cambia de nuevo. Madre mía, este hombre oscila tanto como la turbina del Slave I.

—Más vale que te duermas. Estoy a punto de follarte otra vez y no creo que te convenga lo más mínimo en estos momentos.

—Pues entonces déjame irme a casa —respondo ahogando un gemido de decepción.

—¡Me cago en Dios, Leia! ¡Ya estás en casa! Métete en la cabeza que no voy a permitir que me dejes nunca. —Coge la sábana y me tapa con ella de malas maneras.

Ay, señor. Contengo el aliento y cierro los ojos.

—No entiendo tu empeño por retenerme.

Se pone en pie de golpe y se reclina sobre mí amenazante.

—No tienes por qué entenderlo, joder, solo tienes que aceptarlo. —Lo miro con la boca abierta. Pues sí que está enfadado—. No me retes. No te atrevas a retarme en lo que respecta a nosotros, porque no te lo permitiré.

—¡No hay un nosotros! —estallo—. No puede haberlo. ¿Es que no te das cuenta? Yo soy una terrorista y tú...

Me callo. Esta vez al menos no se me ha ido la lengua, pero mi ira coge carrerilla y se extiende por cada orgánulo, líquido y tejido de mi organismo como un virus. Diego se queda impávido observándome. Su mirada se vuelve afilada y desafiante. Es como si me estuviera diciendo: «pica en el anzuelo, pica en el anzuelo».

—… ¿Y yo soy uno de ellos? ¿Es lo que quieres decir?—. ¡Oh, Dios! La verdad se acerca —. Duérmete de una puta vez y cállate la boca. Hay un nosotros y es inamovible.

Pestañeo deprisa. ¡Inamovible! ¡Agh! Ahora sí que voy a colgar a mi hermano por los huevos. Me apetece coger una cuchilla y rasgarme la piel con ella hasta lograr tranquilizarme. Todas sus órdenes, toda su calma. Este hombre me exaspera.

—Me haces sentir impotente, Diego. Elevas mi mala leche hasta límites que aborrezco.

Dios, cómo me gustaría pegarte ahora mismo, pegarte hasta hartarme —le grito descontrolada. Estoy como poseída por sus demonios, a punto de estallar como un obús.

De repente se sienta cerca de mí, me agarra por un brazo y me arrima a él mientras me atraviesa los ojos con una furia desmedida.

—¡Pues pégame, joder! Pégame a ver si así te quedas a gusto y dejas de comportante como una niña estúpida de una putísima vez.

¿Estúpida?

Me agarra con gesto recio por la mandíbula y resopla por la nariz. Después me empuja hacia atrás con desprecio. ¡Agh! Ese gesto hace que mi ira se cargue con una fuerza imparable. Crece espasmódica disfrazada de cólera ciega y furia malsana. Es una sensación que conozco a la perfección ya que siempre la siento de la misma manera: huracanada y revoltosa, una espiral impasible que me recorre las venas como el efluvio venenoso de un escorpión. Me incorporo sobre los codos y después me siento. ¡A la mierda las recomendaciones bíblicas! Lo empujo mientras se queda quieto observándome con frialdad. Me pongo de rodillas y comienzo a pegarle en el pecho con los puños cerrados, gritando y gritando, y sintiéndome cada vez más poderosa. ¡Qué sensación tan catártica, por Dios! Diego se tensa mientras alargo la mano y lo golpeo descosida. El mundo a mi alrededor se vuelve rojo… rojo intenso… como dos ojos rojos en medio de una habitación oscura: rojo miedo. Observo su expresión mientras le pego. Tiene los labios entreabiertos y la mirada fija en mi boca. Su pecho es duro, terso, recio. Mmm... quisiera dejar de pegarle y apoyar la cara sobre su manta negra, pero no puedo parar. Cada vez golpeo con más fuerza. Él cierra los ojos, echa atrás la cabeza absorbiendo cada uno de mis golpes e inspira fuerte. Algo extraño se agita dentro de mí y también dentro de él, algo que me hace gritar de impotencia.

—¡Maldito seas! ¡Maldito, maldito! —Y mientras grito, continúo pegándole una y otra vez.

Él ni siquiera se mueve. Deja que lo golpee un montón de veces seguidas. Me duelen los puños de tenerlos tan apretados, las mandíbulas de tenerlas tan tensas y la muñeca... ¡Dios bendito, cómo me duele la muñeca!

—Eso es nena, desahógate y déjame verte por dentro.

—¡Maldito! ¡Maldito! ¡Maldito! ¡Mientes! ¡Mientes! ¡Mientes! —Entonces comienzo a llorar. Qué rabia, por favor. No quiero escucharlo. Ya no lo soporto más. Quiero pegarle y abrazarle, quiero arañarle y besarle, quiero que sufra y que me bese, que me proteja y que me ame. Y el puñetero desconcierto no hace más que oprimir mis lágrimas para que salgan sin que pueda detenerlas. Estoy llorando y pegándole. Llorando y pegándole. Llorando y pegándole, y él continúa inmutable sin decir ni hacer nada.

De repente me coge por las muñecas y me tumba de espaldas sobre el colchón. Se pone a horcajadas sobre mí y me inmoviliza con las piernas.

—¡Deja de llorar de una putísima vez!

—¡Suéltame!

—¿Esta es toda la resistencia que puedes ofrecerme? ¿No puedes hacerlo mejor? —Me incita inexpresivo—. Creí que eras más fuerte.

—Me haces esto por ser quién soy.

—No, cariño, te hago esto por ser quién soy yo. —Y sonríe inicuo como una noche tormentosa.

—Mentiroso.

—Lo siento, pequeña, pero mi compasión contigo ha terminado. Te mereces un castigo ejemplar—. Y en un rápido desplazamiento quita la funda de la almohada y la enrosca hábilmente en forma de espiral. Da un par de tirones fuertes por los extremos y me ata las manos al cabecero de la cama.

Creo estar soñando. Es como si el propio Nick Youngquest se hubiera metido dentro de él en plan Invictus total. Está sexy hasta lo indecible… Y aquí estoy yo de nuevo, a su entera merced y con su miembro rígido, caliente y grande empalmado sobre mi estómago. Mi sádico adorable ha adquirido esa mirada pornográfica que debería estar vedada por indecente. Cierro los ojos avergonzada al darme cuenta de lo mucho que me gusta que me mire así. En serio lo digo, voy a terminar ardiendo por combustión instantánea uno de estos días.

—Mírame a los ojos, Leia —me ordena—. ¿Eres feliz?

—¿Qué?

—Respóndeme.

—¡No! —le grito a la vez que él tensa la madíbula.

—¿Sabes por qué no lo eres, ah? ¿Lo sabes?

Tengo en la punta de la lengua las ganas de gritarle: «No soy feliz por tu culpa, maldito cabrón, porque me mientes; porque todo lo que me dices es mentira», lo cual es una idiotez teniendo en cuenta que yo juego al mismo juego.

—No, no lo sé. Ya me lo dirás tú.

—Claro que te lo voy a decir yo. No eres feliz porque has estado buscando la felicidad en el sitio equivocado. Para ser feliz hay que abrazar la posibilidad, cielo. ¿Sabes lo que es eso? ¿Abrazar la posibilidad? No bajes los ojos y mírame, joder. —Lo miro asustada—. Dime, ¿qué ves?

Recorro su cara, después su cuerpo, pero la mirada se me queda enganchada en las arrugas de su frente.

—¡Qué voy a ver! A un déspota jodiendo mi cabeza y abrazando mi ira.

—Muy bien, ¿y quién te abraza a ti?

—Tú.

—Sí, claro que yo. Entonces, ¿qué es lo que te detiene para ser feliz? Dime, ¿qué coño te detiene?

Dios, corre hacia el sol poniente! Anda, ve y sufre, Leia.

—Tú, ¡maldito engreído! Tú mismo eres lo que me detiene. Tan solo me estás mostrando una visión sesgada de la felicidad, la que se asocia con el sexo. Si tu concepto de ser feliz se reduce solo a lo físico, entonces todos tendríamos que ser putas y gigolós.

Sonríe con una inmoral licencia, disoluta y corroída.

—Pues entonces sé mi puta que ya seré yo tu gigoló. ¿Todavía no lo has entendido o voy a tener que castigarte a fondo para que lo hagas?

—Me duele todo. No me castigues, te lo pido por favor. —Y entonces es cuando en su perfecto rostro leo las verdaderas razones de su castigo: someterme, hacerme esclava de su poder, de su felicidad, a base de sexo o de lo que haga falta—. No, por favor —mascullo, pero mis palabras han salido sonando a todo lo contrario.

—Ya es demasiado tarde, princesa. Te has ganado ser mi reina en el infierno a pulso. ¿Crees que acaso me puedo detener ahora?

Trago saliva. Diego me mira y yo lo miro a él y se produce uno de esos momentos extraños que de vez en cuando ocurren entre dos personas: ambos somos conscientes de lo que va a pasar a continuación. Con su mirada calmada taladra mi interior tumultuoso e inicia una cautelosa, lenta y sicalíptica marcha hacia mis pechos. La mera visión de sus rasgos podría incinerarme viva. Es mirarlo y tener casi un orgasmo visual. Por si acaso me quedo quieta, gozando en secreto de ser tocada por sus manos, colocada bajo su pecho y encajada entre sus piernas. Me obliga a separar las mías con sus rodillas y yo suspiro como una tonta cuando se deja caer sobre mí, y más hondo aún, cuando el verdor abismal de sus ojos me escruta con una inusitada impaciencia. Quizá unos ojos cualesquiera no surtirían el mismo efecto en mí, pero los suyos son como de otro mundo, y ahora mismo acompañan el deslizamiento de sus dedos hasta mis muslos lanzando rayos eléctricos a lo Stinger. Sin dejar de mirarme va murmurando algo sobre mis labios.

—Te deseo sometida.

Aún es de noche, pero a través de la ventana se filtra una tenue luz púrpura que va tiñendo de morado el interior de la habitación. El color púrpura me recuerda el color de la sangre y la sangre me recuerda a Diego, que vuelve a bajar los ojos y a mirarme con gesto impúdico. Lo escucho hiperventilar, lo veo entreabrir los labios y lo siento contenerse. Sube una mano deslizándola con delicadeza por mi abdomen, saboreando cada roce, recreándose con cada caricia; se detiene en mi ombligo donde traza círculos alrededor de él. Necesito más aire. Sonríe y después se muerde el labio inferior. La expresión de su cara, tórrida y abrasiva, escolta el recorrido de su mano hasta alcanzarme un pecho. Cuando lo atrapa, lo cubre, lo masajea, me tira del pezón, lo retuerce y lo alarga. Siento miles de millones de corrientes eléctricas extendiéndoseme por el cuerpo. Y

contemplo embobada las arruguitas tan monas que se le forman en la frente y que me recuerdan las líneas de un pentagrama súper sexy. No me importaría pasarme el día entero escribiendo notas musicales con el dedo sobre ellas. Y ya puestos, besando su nariz lobuna, y su boca perfilada, y peinando ese pelo enmarañado suyo tan masculino y recorriendo el contorno de su mandíbula cuadrada, y deslizando mis labios por su cuello y… Mejor contengo el aliento y alzo la cadera para pegarme más a él, no sea que se me escape.

Diego vuelve a sonreír al notar mi osadía adolescente y me roza el pómulo con el dorso de la mano. Su gesto delicado me deja a un paso del desconcierto. De inmediato recupera su carácter lujurioso y atractivo. Cada vez que piense en esta expresión voy a necesitar una ducha de agua muy fría. ¡Dios! Ahora que los veo, sus nudillos están machacados. Comienzo a respirar con dificultad. El simple roce de su herida cerca de mi boca hace que me moje. ¡No, otra vez, no! Es jodidamente frustrante cuando ocurre esto sin mi permiso. ¿Estaré adoleciendo de anacronismo? Me revuelvo luchando contra él, tratando de liberarme no sé muy bien de qué, pero Diego me tira del pelo a modo de advertencia y yo me licuo.

—Quieta, Leia —me ordena y, en esas, me invade de golpe con su energía erótica. Dios bendito, la emana por todos lados como si tuviera la capacidad de crear y controlar las vibraciones sexuales en un juego etéreo de arrogantes frecuencias al más puro estilo N’Kano. —Arrima su creciente erección contra mi clítoris y me besa en los labios. Su saliva me impacta haciéndome jadear. Tuerce la boca en una mueca que indica que sabe muy bien lo que hace y después flexiona las caderas para frotar su miembro contra mi apertura. Lo hace una y otra vez, provocándome con premeditada deliberación, buscando despertar en mí la llama del deseo. Cierro los ojos y gimo, y él paladea mi respuesta a modo de gruñido animal. No quiero enamorarme. No quiero enamorarme…

No puedo dejar que este bárbaro someta mis sentimientos a sus caprichos y juegue con ellos a anudármelos con cuerdas. Estaría perdida y vencida. Vencida a la merced de sus exquisitos dedos dominantes—. ¡No te resistas a mí! Sé lo que está pasando por tu cabeza y, si continúas haciéndolo, no solo voy a obligarte a que me obedezcas en cada maldita cosa de la vida, sino que también te obligaré a que admitas ante el mundo entero que soy tu puto amo.

Ay, madre. La sangre me hierve en las venas. Se mezcla con mi respiración jadeante, con mis pensamientos atolondrados y con las mariposas quisquillosas de mi estómago.

Diego hunde las manos en mi cabello, me agarra fuerte y me muerde en el labio magullado haciéndome ver ocasos y constelaciones. Luego me mete la lengua en la boca buscando con ansia frenética la mía. Tarda un segundo en encontrarla, otro segundo en reclamarla y otro más en degustar mi absoluta entrega a su poder. Lo suyo es una devastación en toda regla. Sus labios coquetean con los míos oscilando entre la pasión y el control, y entre el amor y el sometimiento. La avidez con la que me fuerza me hace sentir escalofríos por todas partes. Noto el sabor de mi sangre en la boca lo cual me excita todavía más. Me retuerzo alzando la barbilla y apretando la parte trasera de la cabeza contra la almohada y gimo sin poder evitarlo. De repente cambia de posición: pasa los dos brazos bajo mis rodillas, me agarra fuerte por los muslos, me alza el culo y me penetra de golpe.

—¡Ah! —grito al sentirlo llenándome.

—¡Dios, sí! —exclama él con los ojos turbios, repletos de un reto carnal. Y con el pulso acelerado comienza a embestirme con dureza. La sensación de ser poseída de manera tan burda es exquisita. Me obliga a mantener las piernas elevadas y abiertas, y a sentirlo por entero. Llega hasta el fondo, se retira y vuelve a clavarse en mi interior, una y otra vez, oprimiendo su cuerpo contra el mío —. No se te ocurra cerrar los ojos y no dejes de mirarme.

Sus órdenes, lejos de aterrarme, me inflaman la sangre.

En esas me coloca de lado y pasa una de mis piernas por encima de su hombro. ¡Madre de Dios! Esta posición es… ¡Buf! Se inclina sobre mí y me lame el labio, después me roza el mentón con la barba y tira de mi pelo para obligarme a levantar la cara. Comienza a recorrerme con las yemas de los dedos los brazos, las axilas... hasta llegar a mi cuello. Deja la mano alrededor de él, apresándomelo con fuerza. Susurra algo sobre mi boca que no entiendo y, a continuación, me deja sin respiración. ¡Dios! No deja de mirarme con esos ojos tan increíbles. Trato de luchar contra mí, contra el deseo que me oprime como un corsé, pero me resulta imposible. Diego me arrastra hasta un abismo en el que no sé si quiero caer o no. Qué coño, ¡claro que quiero caer! De pronto afloja la mano y consigo tomar aire. Pero lo vuelve a repetir, una y otra vez —me ahoga, me besa; me ahoga, me besa—, mientras me embiste fuerte, mientras se va formando en mi vientre un extraño nudo de temor y entre mis piernas una vertiginosa oleada de humedad cada vez más suplicante.

—Me gusta hacerte esto. Me excita —murmura a la vez que su boca desciende para atraparme un pezón.

—Ah, Diego… —Tiro de mi amarre queriendo hundir mis manos en su pelo, queriéndolo tocar.

—Sí, joder. Me gusta verte sometida —jadea contra mis labios—. Y sé que a ti también te gusta que te lo haga. ¿Te gusta que te domine así, ah?

—Sí —respondo excitada.

—¿Qué es lo te gusta, Leia? ¡Dímelo! —Empuja su miembro severo hasta el fondo de mi útero.

—Me gustas tú. Todo tú —le digo sin poder contenerme—. Tus brazos, tu torso, tus ojos, tu sonrisa… —¡Joder! Me elevas hasta el sol—, todo tu cuerpo. Eres increíble, Diego. Me gustas al completo.

Empuja más fuerte y me muerde la garganta. Tiene gotas de sudor sobre las sienes.

—Pero no confías en mí. No confías.

Caray. ¿Cómo voy a confiar? Tú eres quien eres.

—No es cierto —le miento—. Me encantas —ahora no le miento—. Puedes hacerme lo que quieras —continúo sin mentir. Gimo y me mira sorprendido porque sabe que se lo he dicho de verdad—. Me gusta tenerte dentro de mí, Diego, sentirme poseída por ti. Me gusta que me doblegues como lo haces.

—¿Atada? —me pregunta extrañado—. ¿Te gusta que te ate?

—Sí. —Siento su sonrisa contra mi cuello.

—Mmm... y a mí me gusta atarte. No veas la de cosas que podría hacer contigo. Los límites a los que podría llevarte, corazón.

Me muerdo el labio inferior y luego lo suelto con lentitud. Mmm, estoy deseando que me lleve donde quiera. Paso la lengua por el labio, humedeciéndomelo y noto que me está observado con los ojos muy abiertos.

—Joder, Leia —gime—. ¿Qué coño haces?

—No hago nada. —Sonrío al ver su cara de asombro.

—¿Por qué no te hago reír siempre como ahora?

—¿Qué?

No entiendo a qué cuento viene esto.

—No te hago reír —me repite dolido—. Y yo quiero ver esa sonrisa tuya a todas horas, me pertenece al igual que me perteneces tú.

Le pertenezco…

—Pero si me haces reír. Me haces reír y sentir muy bien. Mejor que bien, ¡me enloqueces!

—No. Eres tú quién me enloquece a mí, pequeña bruja asturiana. —Empuja en mi interior todavía más fuerte y gime. Su mirada posesiva me asusta. Aun así, me alzo sobre él y le estampo un beso en los labios. Advierto el estupor en su semblante ante mi paroxismo, pero ni con esas me detengo: entreabro la boca inclinando a un lado la cabeza y lo vuelvo a besar, esta vez en la comisura de los labios. A continuación saco la lengua y arremeto contra su boca buscando el calor de su lengua. Él me devuelve un beso de los de triple X, tan apasionado y lúbrico, que estoy segura de que en algunos países lo prohibirían por indecente—. ¡Cómeme la boca como lo acabas de hacer! —me pide—. Saca otra vez la lengua y bésame de nuevo.

Ay, joder. Lo vuelvo a besar mientras me transformo en una falsa Alicia que se abalanza sobre sus labios para comérselos a la mínima orden. Él jadea con los ojos cerrados sin cesar en sus empujes.

—Oh, Diego…

—¡Princesa! Dios… Solo tú y yo —masculla—. ¿Entiendes? Tú y yo… para siempre.

Cómo me gustaría que lo que dice fuera verdad.

—Me gusta tu olor —le susurro de repente sin saber por qué, y busco su cuello: inspiro y se lo muerdo—. Me enloquece olerte, Diego. Eres embriagador. Hueles a limón.

—¡Joder! Vas a volverme loco diciéndome estas cosas. ¿Qué más te gusta de mí, cariño?

Dímelo, quiero saberlo.

—Tu poder, tu rudeza, tu ternura, tu forma de mirarme, la forma en que te mueves.

—¿Y te gusta así, ah? —Empuja enérgico.

—Sí.

—¿O prefieres más lento? —Ralentiza el ritmo y sonríe con picardía.

¡Oh! Qué puñetera gozada.

—Sí… No. Más lento no. —Jadeo.

—¿Te gusta rápido?

—Sí, rápido.

Tres embates hasta el fondo, otra sonrisa maliciosa y un lametón en los labios. Después gira las caderas y mi interior se cubre de felicidad.

—¿Te gusta todo lo que te hago, eh?

—Sí —respondo, y vuelve a girar un par de veces más dentro de mí. Después me coge por el tobillo y me levanta la pierna. Él también se incorpora: se coloca de rodillas mirándome y me toma sin piedad. Me la mete hasta el fondo en una secuencia rítmica y despiadada que me hace enloquecer.

—¿Y así? ¿Profundo?

—Sí, así, también me gusta.

—Te gusta duro, ¿eh? Te gusta que te la meta hasta el fondo. —Me baja la pierna. Vuelve a colocarla sobre su hombro y se inclina de nuevo para besarme. Su ritmo se hace cada vez más impío —. ¡Dímelo! Quiero que me lo digas.

—¿Eh? ¿El qué?

—¡Dímelo, joder!

«Cada vez está más excitado. Vamos, Leia, lo tienes en tus manos. Recuerda: incluso la pulga más diminuta puede volver loco al perro más fiero. Picotéalo».

—Sí. Sí… me gusta que me la metas hasta atrás, rápido y fuerte, y me gusta que me muerdas.

Muérdeme, Diego y ahógame cuando esté a punto de correrme.

Abre los ojos y contiene el aliento.

—¡Me cago en Dios, princesa! Que te… Me tienes descolocado. —Me muerde en el cuello como si fuera el primer vampiro del mundo. ¡Oh, puñetero placer maravilloso! Mis caderas se curvan para encontrarse con las suyas.

—Me haces disfrutar tanto. Quiero más de ti, agente. Enséñame todo lo que sabes. Quiero probarlo todo contigo.

—¿Quieres correrte?

—Sí, por favor —respondo jadeante—. No aguanto más.

—Mi niña quiere correrse... —Sonríe.

Me baja la pierna del hombro y me alza las caderas cambiando de posición. Quedo apoyada sobre los omóplatos. Apenas sin inmutarse, arremete contra un punto sensible de mi interior ubicado en la parte delantera de mi vagina. Yo cierro los ojos con fuerza y echo la cabeza hacia atrás. Ay, madre. Mi respiración se agita.

—¡Ah!

—Abre los ojos y mírame, Leia. —Me alza más el culo—. Así puedo llegar mejor a tu punto G. Quiero que me mires cuando te estés corriendo. Ahora me embiste con un ritmo más lento pero más cadente, controlado. Tiene la boca entreabierta y el gesto retorcido en una mueca de puro goce.

¡Dios! Verlo así, es enloquecedor. Pasa una mano por delante de mis piernas y comienza a frotarme el clítoris con el pulgar—. ¡Vamos! Dame lo que quiero, nena. ¡Córrete para tu puto amo! Déjate ir para mí. —Se inclina, mordisquea mi labio roto y yo aspiro sus leves jadeos. Con la otra mano me vuelve a asfixiar. Y poco a poco, a medida que subo y subo, me voy rindiendo a sus embates cada vez más apremiantes y a sus manos cada vez más exigentes. Llego a lo más alto, a la franja externa del espacio exterior, y luego, brusca y repentinamente, alcanzo el límite XXX de explosión termonuclear estallando en un orgasmo indescriptible, catártico y glorioso.

—Ahhh…

—Oh, Leia... —masculla él mientras alcanza también el orgasmo. De nuevo eyacula dentro de mí—. Te has propuesto que me olvide de mí mismo cambiándome la vida, ¿cierto? —Le cuesta respirar, a mí también. Tendría que estar cabreada, escupiendo llamas por la boca, pero no, aquí estoy sin respiración, sin cerebro con el que entender qué es lo que me está pasando y mostrándome ante este hombre expuesta y vulnerable. Juro por Dios que no lo entiendo. Soy incapaz de comprender por qué me hace sentir así, tan viva.

Diego sale de mi interior con delicadeza.

—¿Estás bien? —me pregunta desanudando el almohadón con cuidado.

Niego con la cabeza, la sacudo con energía mientras las lágrimas me bañan los ojos. Él pestañea turbado. ¿No entiende mi situación? Tengo que aprovechar la coyuntura para saber más cosas de él.

—¿Por qué nunca me dejas tocarte? ¿Tiene que ver con lo de tus cicatrices?

Me parece tan Grey. Ladea la boca en una sonrisa desprovista de todo y me mira ofuscado.

—Si tiene o no que ver, no te incumbe en absoluto —me responde con aspereza, y pasa un brazo por debajo de mis hombros atrayéndome hacia su pecho.

—¿Dejabas que ella te tocara?

—¿Qué? —Frunce el ceño y maldice por lo bajo—. Joder, Leia. Ahora no.

—Dímelo, por favor. Quiero saberlo.

—No quiero hablar de Laura.

—¿Laura?

—Sí, Laura. Se llama así.

—¿Continúas viéndola?

—Sí, claro, somos amigos.

—¿Por qué no me quieres hablar de ella?

—Porque ya no significa nada en mi vida, por eso. Olvídate de ella. —Se tensa.

—Pero significó algo. Dímelo, por favor. ¿La dejabas tocarte?

—Vamos, Leia… —Resopla molesto.

—¿La dejabas? —insisto.

—Sí, joder, ¡claro que la dejaba! Venga, Leia, estás dándole demasiadas vueltas a este tema y no tiene importancia. Olvídalo, ¿vale?

—Sí que la tiene. Para mí la tiene. ¡A mí no me dejas tocarte!

—No quiero continuar con esta conversación. Te dije que no quería más preguntas. —Se remueve incómodo.

—Por favor, quiero entenderte.

Sacude la cabeza.

—No sigas insistiendo. Me dijiste que te gustaba que te atara.

—¡Diego! También quiero tocarte. Necesito acariciar tu cuerpo.

—Ya te lo expliqué. Te dije que no quería matarte. Si dejara que me tocaras no creo que pudiera refrenar el impulso y… —Se estremece. Guardamos silencio. Ninguno de los dos dice nada en un buen rato hasta que yo…

—Pero a ella la dejabas —protesto. Parezco una niña pequeña poniendo morritos.

—¡Me cago en Dios! —exclama enfadado—. ¡Con ella era todo diferente!, ¿vale? ¿Quieres oír eso? No tenía la necesidad de reprimirme, joder. No tenía la necesidad de controlarme porque ella nunca me hacía perder el control. Ella conocía todos mis secretos. —Me aparta a un lado y se pone en pie. Se acerca a la silla y coge su ropa. Se pone el pantalón de un chándal gris. Al darse la vuelta para ponerse la camiseta, lo veo: la luz del amanecer descubre en su espalda el tatuaje enorme de un demonio alado que porta una espada llameante con la que atraviesa a un lobo que yace ensangrentado en el suelo. Hay algo escrito en la empuñadura de la espada. Parece un lenguaje antiguo. Diego se apresura a vestirse. Su silencio me deja fría. Se acerca a la mesita y abre el primer cajón. Saca una cajetilla de tabaco y enciende un cigarro. Después se va junto a la ventana. Dios, es un Hércules perfecto y yo soy una mosca cojonera frustrada y celosa.

¿Por qué se tiene que reprimir conmigo y con ella no?

Me mira un segundo y me evalúa.

—Tengo muchos demonios dentro, como te habrás dado cuenta —masculla a modo de explicación echando una calada por la nariz y perdiendo la vista en la lejanía—. Mucha oscuridad.

Cuando me mires a los ojos, recuérdalo. Ahí es donde duermen todos ellos.

¿Así que demonios?

—Sí, demonios —me responde metiéndose en mi cabeza—. Cientos, miles, tremendamente letales, destructivos y poderosos.

—¿Lees de verdad mis pensamientos? —Arrugo la frente.

Suelta una carcajada y exhala otra calada por la nariz. Se gira para mirarme.

—¿Tú que crees?

—Creo que tienes muchas más máscaras de las que me has mostrando, y que ocultas enigmas a punta pala.

—¿Y tú no? —Se ríe—. No quiero decepcionarte pero estoy ligado al infierno de por vida.

Y lo digo de manera literal, pequeña.

—Sigo sin entenderte, Diego. Me recuerdas a mi hermano. Siempre con moralejas y metáforas al hablar; siempre filosofando sobre las cosas más simples de la vida. ¿Qué te aportan tus demonios?

—Mis demonios no son ninguna fábula, cielo, te lo acabo de decir. Son una realidad muy lamentable. —Suspira y me responde—: Me dicen cosas.

Alzo los ojos. Él tiene una nube negra cubriéndole los suyos. ¿Así que le dicen cosas...?

—¿Me lo vas a explicar?

—Solo puedo decirte que me acabas de hacer una pregunta que no deberías haber hecho y que si te doy una respuesta esta no deberá conocerse.

—Como en Westworld. Desembucha, Diego.

—Mis demonios me dicen quién eres, qué hiciste, qué quieres y qué sientes. Saben cuál es tu destino.

—Ya, y «el infierno está vacío y tus demonios están aquí» —ironizo.

—Sí, y están hablando contigo en estos instantes.

—Bueno, pues entonces diles que me expliquen cuál es mi destino.

—El mismo que el mío. —responde y vuelve a mirarme con su habitual armonía inmutable —. Ambos encajan a la perfección. Se nos han tejido las almas la primera vez que follamos. ¿Lo recuerdas? —Lo que recuerdo es que se asustó y yo también. Fue una sensación muy rara. Trago saliva y asiento un poco nerviosa. Comienza a picarme la garganta. Él continúa hablando—: Ahí empezó todo en realidad. Aquel día apareció la luz. Llegó contigo brillante y luminosa. Desde entonces no hago más que observarte e imaginarte a todas horas. A veces pienso que eres irreal, una aparición, que te he inventado. —Se detiene y me mira un segundo antes de posar la vista más allá de los cristales—. Eres tan jodidamente placentera. Tu luz es puro gozo para mis sentidos. Los sentimientos, las sensaciones que tú me transmites están muy lejos de todo lo que hayas experimentado o imaginado en tu vida. Cualquiera de tus fantasías está muy alejada de lo que me haces sentir. Jamás lo entenderías. Tu olor, tu tacto, tu sabor…, son tan intensos que han hecho que las demás cosas: sonidos, colores, formas…, sean más agudas y tengan un significado diferente. Mi piel se vuelve sensible incluso con la más mínima de tus caricias, mi corazón sangra incluso con el más mínimo de tus desplantes. El mundo que conocía ha dejado de tener importancia para mí porque me he dado cuenta que sin ti nada tiene sentido. Te has convertido en mi mundo real. Eres completa y convulsivamente fascinante, Leia. Nada me puede sacar del vértigo que me provocas, y tampoco quiero salirme de él. Y ten por seguro que no habrá nada —ni ley ni moral ni amenaza ni miedo ni credo ni presión ni límite alguno—, que pueda impedirme hacerte mía. —Exhala una calada y sus ojos se recrean con algún lugar perdido tras la ventana—. Eres la única persona que ha conseguido hacerme ver que puedo escapar de mi reino oscuro. La única que puede mostrarme el camino hacia la luz. La única a la cual siento deseos de entregarme por completo.

Entonces, ¿por qué no me dejas tocarte?

No comprendo nada. Nada de nada. Hace un momento me decía que conmigo tenía que reprimirse y ahora me dice que soy la única por la cual se entregaría. Maldita sea, ¡pero si con ella se entregó! Con ella no tenía que controlarse. Lo miro apenada buscando respuestas que no encuentro. Lo único que sé es que todo continúa siendo una mentira. Me toco el tabique de la nariz y me froto los ojos. Debería quitarme las lentillas.

Ay, Jesús, ¡qué ganas de llorar! Qué ganas.

—Acabas de decirme que conmigo tienes que reprimirte para no matarme. Acabas de decirme que te tienes que controlar. Diego, explícame la diferencia que hay entre Laura y yo porque no te entiendo.

Exhala otra calada y me mira a los ojos.

—¡La diferencia eres tú! No dejo que me toques porque eres la única persona que me hace perder el control, y con esta puta máscara que llevo encima, perder el control resultaría peligroso incluso para mí.

¡Otra confesión más!

—¿Tampoco eres un agente?

Suspira hondo.

—Lo soy y no lo soy. —Me mira—. Y tú lo sabes. Si quieres quitarte las lentillas tienes una caja de repuesto en el baño. Las he comprado para ti.

Alzo las cejas. ¿Por qué no me sorprende que me lea el pensamiento y me responda esto?

—No cambies de tema. Quiero saber quién eres en realidad.

—Y yo quiero saber quién eres tú.

—Ya lo sabes.

—Mentira, tienes tantas máscaras como yo. Finges, luchas contigo misma porque te aterra enamorarte de mí. ¿Creías de verdad que no me daría cuenta de algo así?

Oh, mierda. La realidad se me estampa en la cara.

—Continúo sin entenderte.

—No lo hagas. —Se encoge de hombros—. Ahora no es el momento de las explicaciones, Leia. Pero te puedo adelantar que estás logrando hacer que mi infierno se enfríe con cada minuto que pasa. Y soy egoísta, mucho, quiero alcanzar el lugar donde las tinieblas se juntan con el cielo porque quiero tener lo mejor de los dos mundos, y lo mejor de los dos mundos eres tú.

—¿Por eso me necesitas?

—Sí.

Alzo la cara y lo miro con los ojos como platos. Un psicópata nunca pediría ayuda. Un psicópata nunca distinguiría un sentimiento fingido de uno real porque es un ser primario al que le patina la moral. Un psicópata jamás me hablaría de su reino de tinieblas. Pero, ¿es Diego un psicópata o no lo es? ¿Qué puede haber bajo todas sus caretas de Carnaval? Cierro los ojos y recuerdo lo que vi en su corazón cuando vino a mi casa a hacerme el amor: paz, tranquilidad, serenidad, amor. ¿El verdadero Diego será en realidad así? ¡Maldito hombre! Me tiene a la deriva, pero al menos tengo la esperanza de que en el fondo sea tierno. Sacudo la cabeza y me froto los ojos.

Madre santa, ¡qué ganas de llorar! Y qué hombre más complicado. Me desorienta como un barco navegando sin brújula.

—¿Sabía ella de qué son las otras marcas?

—¿Laura?

—Sí, Laura. ¿Hubo más mujeres?

Guarda silencio y al cabo de un buen rato me responde:

—Sí, hubo más mujeres. Pero Laura es la única que supo lo de las heridas.

Laura... ¡Agh!

—Si quieres mi ayuda tendrás que decírmelo también. Quiero saberlo, quiero ayudarte, pero si no me dejas cruzar al otro lado…

—¡No, Leia! Créeme, en estos momentos no desearías ir más allá. Ese más allá es oscuro y malvado y no le conviene una mierda a tu ira.

«Los psicópatas utilizan, traicionan, hieren y engañan sin el menor escrúpulo. Y también te echan en cara tus debilidades. ¿Vas a dejar que tu ira sea una debilidad o una fortaleza, Leia?

Piénsalo y ten cuidado con él, y sé más lista». Mi niña policía continúa evaluándolo y evaluándome.

Diego alza los ojos y me mira triste, incluso juraría que horrorizado; enseguida los cierra con expresión de angustia, suspirando y tensándose. Cuando los abre se pierden de nuevo en la distancia opacos y desdibujados como si fueran cristales de pena. Yo aparto la mirada y bajo la cara otra vez. Soy incapaz de verlo sufrir, de ver la hiel de su desasosiego oscuro, de sentir las profundidades secretas con las que me aparta, de tocar el silencio que no quiere compartir conmigo.

De repente algo cambia. El ambiente cambia. Todo él cambia. Gira el rostro hacia mí, apaga el cigarro y sonríe.

Y ahora... ¿qué trajina en su cabeza? Presiento en el pecho un inminente cambio de humor.

En dos zancadas se coloca a mi lado.

—¿Sabes cocinar?

Lo miro boquiabierta y confundida.

—¿Cocinar?

—Sí, ya sabes, usar una sartén, llenarla de aceite, picar unos ajos, saltear unas setas, hervir unos fideos... Ese tipo de cosas. —Asiento abriendo los ojos hasta atrás, y viendo cómo se sienta sobre la cama y estira sus largas piernas hacia delante. Se apoya sobre los codos y ladea la cara para mirarme. Tiene el pelo atado con esa coletita a lo samurái que le queda tan bien. Es tan guapo...—.

Bien, pues… ¿tendrá la señorita Márquez fuerzas para cocinar para su hombre?

Ay, madre.

—¿Quieres que cocine para ti… ahora?

—Me encantaría que lo hicieras, sí. Si es que sabes.

—¡Claro que sé! —respondo ofendida.

—Me gusta que sepas —susurra él sonriente. Y por un motivo que desconozco sus palabras han sonado muy eróticas.

¿Estamos hablando de comida «comida» o se trata de sexo? Lo cierto es que tengo mucha hambre y ninguna fuerza para volver a hacerlo otra vez.

—Me gusta que lo aprecies —le respondo pausada, todavía anonadada con su cambio de actitud. A veces es tan ambivalente.

—No hay de qué —me responde él. Y de pronto estoy tumbada bajo su cuerpo y con su nariz rozando la mía.

—Creí que querías comer.

—Y quiero comer —me dice—. Llevo horas sin probar bocado y tú tampoco, por eso te sientes sin fuerzas para volver a hacerlo, aunque como médico te recomiendo una dieta blanda. Te prepararé una crema de espárragos, ¿te gustan?

—Creí que iba a cocinar yo. —Y de repente me doy cuenta—. ¿Eres médico? —pregunto sorprendida.

—Neurólogo —me aclara asintiendo y sonriendo a la vez, y añade—: Me gusta cocinar. Te ayudaré. Tú preparas mi comida y yo preparo la tuya.

Lo miro alucinada. Le gusta cocinar…

—Muy equitativo, agente. Y por cierto, ¿puedes dejar de leerme los pensamientos? Me asusta.

Diego me besa en los labios y me mira con los ojos luminosos, llenos de un brillo inefable.

—¿Te asusta?

—Mucho.

Guarda silencio y se queda estático, con una expresión rarísima que le oscurece el rostro.

—¿Qué te pasa ahora? ¿Por qué me miras así?

Su expresión muta de rarísima a reservada. También intuyo algo cercano a la esperanza, pero a saber.

—Quiero cuidar de ti, Leia, protegerte. ¿Lo sabes, verdad?

Mi corazón comienza a bombear con fuerza.

—Lo sé —murmuro un poco avergonzada, frunciendo el ceño.

—¿Pero...?

—¿Pero qué? —pregunto yo.

—Has arqueado la ceja derecha y arrugando la nariz. —Me da un golpecito sobre ella con el dedo índice—. Siempre que lo haces hay un «pero».

¡Puf! Se me ponen los pelos de punta.

—Bueno es que...

—¿Qué sucede?

—Lo que sucede es que me da miedo tu forma de protegerme. Reconoce que tu manera de entender el concepto de «cuidar» es bastante… atípica.

Su rostro enmohece…

—Tú solo dame tiempo. —Y se gira sobre la cama incorporándose de golpe. Me tiende la mano y se la doy—. ¡A la cocina, mujer! —dice bromeando.

Sonrío con timidez. En cuanto me pongo en pie, me atrae y me estrecha contra su pecho.

Pasa una mano por mi nuca y me tira del pelo para echarme la cabeza hacia atrás; con la otra mano me acaricia la parte final de la espalda y me agarra por el culo. Me invade la boca con un beso profundo, carnal y apasionado. Su respiración se acelera, su brío se afana y su erección crece. ¡Dios mío, pero si acabamos de hacerlo! Se aparta de mí y me mira con intensidad: sus ojos se ven oscuros como la noche, pero esta vez están repletos de afecto y diversión. Uau, una mirada suya y me quedo sin aire. Diego es el hombre de las mil miradas: lascivas, tímidas, tiernas, irónicas, pícaras, juguetonas, arrogantes… Las tiernas son las que más me gustan, para qué negarlo.

Da media vuelta y tira de mí. ¡Un momento! ¿Dónde tengo mi ropa? No pienso cocinar desnuda.

—¿Qué pasa, princesa?

—No tengo mi ropa.

Alza las cejas y planta una sonrisa en la cara que, como siempre, no soy capaz de interpretar.

—¿A esa falda corta que no te tapa ni el culo, a esas medias de rejilla, a esa camiseta transparente y a esas botas militares horrorosas es a lo que tu llamas «ropa»?

Se me tiñen los pómulos de bermellón.

—¿Qué tiene de malo mi ropa?

—La ropa en sí nada. Pero con ella puesta parecías una puta.

—¡Vaya! Gracias.

—No quiero que vuelvas a vestir así. —Se acerca al armario, lo abre y me entrega una montaña de prendas dobladas a la perfección. —Toma, ponte esto. Son de mi hermana Lucía. Tendrás que arreglarte con ello hasta que envíe a alguien a comprarte ropa de verdad.

—¿A comprarme ropa? Tengo ropa suficiente en casa.

—¿Como la que traías puesta? —Sacude la cabeza—. Ni hablar. No pienso dejarte vestir así en la puñetera vida.

Ja, ja, ja… ¡Qué divertido es este hombre!

—¿También vas a decidirme cómo me tengo que vestir?

Sonríe.

—Sí, señorita. Los cerebros rebeldes buscan causas rebeldes y a ti te voy a cortar yo la rebeldía de cuajo comenzando por ahí —me dice tan tranquilo, como si comprarme ropa y decidir al respecto fuera para él la cosa más natural del mundo. Siento un acelerón incierto. De repente Diego queda estático y gira en redondo. Señala la puerta que está al lado del tapiz—. Ahí dentro hay un baño —me dice—. Aséate si te apetece, cámbiate de lentillas…, aunque después de comer podríamos darnos una ducha. —Solo Diego puede hacer sonar lo de la ducha como algo erótico y delicioso. Tira de mi mano y, antes de que me dé cuenta, me coloca delante de él. Me abraza desde atrás hundiendo su nariz en mi hombro—. Pienso comprarte el mundo entero, Leia, y pienso ponerlo a tus pies; será un juguete divertido, ya lo verás. Te enseñaré a jugar con él y en él. Mmm… vas a tener que acostumbrarte a no aburrirte.

¿Otro escalón hacia la élite?

—¿Tan poderoso eres que te has vuelto extravagante?

—Yo más bien diría que soy singular. Sobre todo en lo que respecta a las cosas que contiene, tú incluida. Ahora, entra ahí. —Me da un azote en el culo—. Te espero en la cocina. Última puerta del fondo a la izquierda. No tardes mucho para alimentarme, mujer.

26

Abro la puerta que Diego me ha indicado y entro en un baño tan grande como la habitación que acabo de dejar atrás. Al pasar al interior observo con recelo cómo algunos de los demonios del tapiz me miran como si quisieran comerme viva. ¡Santa virgen, qué pintura más siniestra! Sacudo la cabeza y echo un rápido vistazo al aristocrático y barroco espacio que tengo delante. Es gigantesco y hay mucha claridad…, además de dos lavabos encastrados en un bloque de mármol con motas grises y blancas, un mueble de madera oscuro, dos duchas de obra gigantescas, una bañera color champagne con motivos florales —grifos y patas de ¿bronce?, ¿oro? ¡Increíble! Parece la bañera de Luis XIV— y una vitrina de cristal con adornos rarísimos que va del techo al suelo. El baño está decorado con butacas pomposas, lámparas de lágrimas, lámparas de mesa con tulipas piramidales, cortinajes imposibles y cuadros tremendamente bizarros… El caprichoso suelo de mosaicos blanquiazules y las paredes de azulejos mudéjares a juego me tienen trastornada. No sé si el Palacio de Dueñas se quedará corto como referente.

Me acerco a la ventana y la abro de par en par. Hace un frío que pela pero es un frío que reconforta. A mi izquierda está la Plaza de Cuba y enfrente tengo el Guadalquivir, con el Parque María Luisa al fondo. En los parterres que rodean sus jardines distingo un hermoso despliegue de naranjos, árboles de Júpiter y palmeras canarias. Pensar que su trazado está inspirado en el concepto del amor apasionado y salvaje me hace arrugar la nariz y retorcer la boca. No puedo negar que es uno de los lugares más bonitos y románticos de Sevilla. Por la ubicación deduzco que estoy en el barrio de Los Remedios, cerca de mi casa, en Triana.

Alzo los ojos. Casi no hay nubes en el cielo y el sol parece que hoy tiene ganas de brillar.

Quedo absorta contemplando la pureza divina de la mañana: la prodigiosa sonrisa con que algunos de sus rayos se proyectan sobre los barcos varados en la bahía y la flor de pétalos bergamotas con que su eterno esplendor se refleja en las aguas grises del río, resultan hipnóticos. A todo esto, no sé ni en el día en el que estoy. Me acerco al lavabo y abro el grifo. Me miro en un espejo que como mínimo es de la época del mismo rey, y descubro que, pese a todo, estoy sonriendo. De todas formas, ¡vaya ojeras! Me mojo los pómulos —con cuidado porque tengo golpes por todos lados—, y me seco con una toalla que huele a esencia de coco y mango. Muy tropical. Me quito las lentillas y busco en un cajón las que Diego me ha comprado y me las pongo.

La verdad es que la historia por la cual he terminado en este palacio tiene su gracia: engañada por Lucas, torturada en un baño, desvirgada en un aula, secuestrada por los míos, apaleada, pateada, empujada al vacío y de nuevo en los brazos de Amon (no me olvido de sus azotes). De hecho, la idea sus azotes y de estar entre sus brazos es lo que más gracia me hace. Todavía me cuesta aceptar que él y Don Inhumano sean la misma persona; sobre todo, teniendo en cuenta que mi propósito de no ceder al amor o de no enamorarme ocupaba, en la lista de tareas a evitar, la misma posición que la de dejar de leer cómics o la de abandonar de manera voluntaria la lucha por la libertad humana. Y para colmo, Diego o lo que es lo mismo, Don Inhumano, ha resultado ser una de las criaturas más perfectas del mundo. Cada vez que me toca mi cuerpo responde de una manera ineluctable, y lo hace con tal sumisión, que estoy comenzando a cuestionar mis fuerzas para llegar al final de la meta. ¿Cómo he terminado así? ¿Cómo he terminado sintiendo lo que siento por este hombre dominante a más no poder? ¿Cómo puede ser posible que esté ocurriendo todo esto tan rápido y que yo, en pleno siglo XXI, con un cerebro poderoso y rebelde como el que tengo —sino el más poderoso y rebelde de todos los que existen en el planeta— esté suspirando por tener con él una relación tan desigual como la que vivió mi abuela? ¿Será por su poderío económico? ¿Por su estatus social? ¿Por su preponderancia psicológica? ¿Por su vigor físico? ¿O será por su belleza viril? A lo mejor mi cerebro y mi corazón han regresado a la época de las cavernas y lo que deseo en el fondo es que me arrastre de los pelos para que después me folle hasta hacerme un pelotón de mocosos cavernícolas. ¿Será cuestión de algo más que amor? ¿Más que morbo? ¿Más que sexo extremo?

Vuelvo a secarme la cara y a mirarme en el espejo. Tengo un cardenal rojizo en un pómulo —cerca del ojo—, un corte en una ceja en la que me han dado un punto, el labio con la maldita herida —que se está haciendo perpetua—, y unas ojeras de campeonato. El cuello tiene rozaduras y cortes trasversales. Chasco la lenguda al darme cuenta que además de las rozaduras también tengo un suculento chupetón. Cierro los ojos un instante y suspiro. Levanto el brazo y observo un hematoma del tamaño de un tomate sobre mis costillas. Lo toco. Duele. Me miro las piernas. Las tengo machacadas desde la pelvis hasta los tibiales, y un tobillo hinchado y tiñéndose de azul.

Suspiro resignada y me paso la mano por el pelo. Dios, estos remolinos a lo Chewbacca van a ser imposibles de domar. Resoplo. Necesito un peine. Empiezo a abrir cajones hasta que encuentro lo que busco: uno grande de púas separadas. Desenredo la melena y me hago una coleta informal con una goma que encuentro sobre la repisa que tengo delante y en la que, además, hay un cepillo de dientes eléctrico de la marca Philips, que más que un cepillo parece una central eléctrica — FlexCare, leo—, una maquinilla de afeitar de la misma marca (¿Para qué la necesitará si lleva barba?) y un frasquito de perfume muy cuco. Lo cojo, lo miro, lo vuelvo a mirar… hasta que caigo en la cuenta. ¡No puede ser! Diego no huele a esto. Mi risita se hace histérica. Cada vez soy más idiota.

Tengo en la mano una botella de cien ml de un Clive Christian que debe rondar la friolera de los dos mil euros, y lo primero que pienso es que el exquisito aroma de esta extravagancia no se corresponde con el demoledor olor de mi macho man particular. Sacudo la cabeza. ¡Hay que joderse!, pues sí que era cierto que el tapón de la botella reproducía la corona real británica y tenía una grabación realizada en oro. Me pregunto de cuántos quilates. Destapo con cuidado el bote y huelo. Uau, esto impacta. Con razón es uno de los perfumes más caros y preciados del mercado. Veamos, está hecho a base de sándalo de Mysore mezclado con aceite de vetiver, rosa de Bulgaria y jazmín de Túnez con un fondo de ylang-ylang, aceite de cardamomo, lirio del valle y la buscadísima orquídea Vanilla Planofilia…, más otras sustancias secretas no desveladas. Ninguna cítrica. Buf, ¡aléjense chusma media!, que este Clive Christian ha sido confeccionado en exclusiva para una selecta minoría de millonetis. Dejo con sumo cuidado el bote en su sitio —no sea que se me escurra, por accidente, de las manos—, y termino de asearme. Cuando me visto —un chándal gris y una camiseta azul clara. Ni asomo de ropa interior—, salgo fuera haciendo recapitulación mental de todas las posesiones elitistas de Amon: Aston Martin, Vacheron Constantine, Vertu TI, Stuart Hughes, Alexander Amosu y un suculento Clive Chistian nada cítrico…, además de unas delicadas sábanas de algodón egipcio.

Sacudo la cabeza mientras atravieso un pasillo largo pintado por entero de blanco, pensando que este lujo no es un lujo al alcance de cualquiera, este es un lujo obsceno elevado a la enésima potencia de la magnificencia y la ostentación. Suntuosidad creada para el alarde de los más entre los más y totalmente impropio para un simple agente. Claro que, Diego Amon de Villar, no es un simple agente.

Claro que Diego Amon no es un simple agente.

Encuentro sin problema la cocina y abro la puerta.

—¿Te gusta el Pingus? —me pregunta en cuanto entro.

Decir que la cocina es espectacular es quedarse cortos. Tiene en medio una isla de mármol grisáceo en la que podrían jugar al ping-pong seis parejas sin estorbarse.

Diego ha sacado unos platos y unas copas de cristal guapísimas. También una botella de vino.

—Perdona, ¿el qué? —pregunto embebiéndome con su presencia. Santo cielo, este hombre desprende feromonas atrayentes por cada poro de su piel. Está tremendo con ese chándal. Es absolutamente atractivo, sexy y arrebatador.

Se ríe.

—El Pingus es un Rivera del Duero, un vino tinto —me aclara.

Elevo las cejas.

Vamos a cocinar y a comer juntos… los dos. Qué inusual.

—No sé si me gusta o no. Nunca lo he probado. Conque sepa mejor que el Don Simón me conformo —expreso dejando entrever mi evidente nulidad enológica. No soy famosa por mis gloriosas catas de vino, la verdad. Además… —Creí que no querías que bebiera alcohol.

—Y no quiero que lo hagas, salvo cuando yo te lo diga.

Y ahí está, el exageradamente guapo, elitista, calmado y rotundo ser que tengo delante, agasajándome con su típica sonrisa de medio lado. No mentir, no suplicar, no llorar, no delinquir, no fumar, no beber, no vestir como una puta y no salir con ‘el mejor amigo de mi primo’. La lista de los “noes ” se incrementa.

Diego me mira divertido aunque, con sinceridad, no sé qué le hace tanta gracia. Esto es machismo en estado puro. La maldita lacra española que siempre desemboca en la misma miseria: violencia de género. Me pregunto cuánto tiempo tardaremos en tirarnos los platos a la cabeza o en rebanarnos los pescuezos con los cuchillos.

—¿Te sorprende que no te deje beber? —me pregunta.

—Pues la verdad es que sí, me sorprende bastante. ¿Me lo explicas?

Asiente con un alzamiento de cejas.

—En mi mundo las mujeres no beben alcohol: estropea el cutis, disminuye la actividad cerebral y jode la fertilidad. Entre otros males.

Lo miro, me mira, lo vuelvo a mirar… perpleja esta vez. Jode la fertilidad… ¡Le voy a cortar los huevos a mi hermano!

Poso los ojos de nuevo en él y aprovecho para repasarlo de arriba abajo mientras trastea por la cocina. Tiene una estampa de anuncio. Rectifico: no está tremendo… es como un dios de Asgard hecho realidad. ¡ Mon amour, professeur! Se lo ve tan hogareño, tan normal; descalzo, en chándal, con esa coletita a lo samurái, decidido e irónico y con ese toque Amon de elegancia tan pura. Exquisitez natural muy alejada de mi idea inicial de lo que sería un cabrón elitista y, míresele por donde se le mire, cien por cien follable. Voy a tener que colocar una pegatina en mi pecho con el número de emergencias sanitarias más próximo, porque un día de estos voy a caer fulminada al suelo.

Suspiro hondo. Tengo que reconocer que es todo un placer contemplarlo, sobre todo viéndolo tan relajado e informal.

Lo pillo mirándome de reojo un par de veces.

—Tu mundo es un poco raro —le digo—. O quizá, inquietante. A veces me parece que vienes de Plutón.

Él se da la vuelta y me sonríe.

—Vengo de un mundo en el que está prohibido no luchar por lo que se quiere, abandonar por miedo o no convertir en realidad las ilusiones; en donde las mujeres se comportan como damas, son expertas en etiqueta, cultas, elegantes, presentan unos modales apropiados en cada situación, hablan de manera respetuosa, sin levantar la voz —estoy segura de que lo dice por mí forma asturiana de hablar—, gobiernan su casa con efectividad, cuidan de su familia y, sobre todo, se cuidan en extremo y mantienen una buena apariencia para que sus maridos puedan disfrutar mucho de ellas —recalca lo de mucho, en extremo y sus maridos.

—…Y no beben alcohol —añado yo.

—Ni beben alcohol ni salen solas a la calle sin acompañante y, por supuesto, nunca van vestidas como putas.

—¡Como putas! —exclamo. ¡Para un día que me pongo minifalda!

Me mira ceñudo.

—Las mujeres decentes y elegantes siempre llevan los hombros y los muslos tapados, Leia, jamás van escotadas o enseñando más de lo que deben. Es indecoroso. Como indecoroso y poco elegante sería ir maquilladas en exceso, cargadas de joyas como mulas o vestidas como poligoneras.

Los escotes y las extravagancias se dejan para las fiestas. Ahí vale de todo.

O yo sigo sin captar su sentido retorcido del humor o está hablando totalmente en serio. Lo cierto es que me resulta chocante escuchar a Don Pecado Capital hablar de todo esto como si fuera un miembro honorífico de los Legionarios de Cristo.

—Entonces en tu mundo ¿daréis muchas fiestas, no? —Me resulta imposible evitar el sarcasmo.

—Damos muchas fiestas, sí. ¿Te gustan las fiestas?

Pestañeo.

—No mucho, la verdad.

—Mejor. A mí tampoco me gustan mucho. —Señala hacia mí, con un cuchillo en la mano—.

Acudiremos solo cuando tengamos que acudir o cuando tú lo dispongas, claro está.

De repente me imagino con una máscara veneciana plantada en la cara y acudiendo a una bacanal elitista. El vello se me pone de punta.

—Es muy galante por tu parte que tengas en cuenta mis gustos. ¿Se trata de un privilegio particular marca Amon, o solo algo con lo que agasajáis a vuestras mujeres en ese siglo XIX del que parece que te has escapado?

Huy, Diego alza la cara y me mira impávido. Deja con cuidado el cuchillo y la botella sobre la mesa y se acerca a mí con lentitud. ¿Afilo los cuchillos o comienzo a lanzar platos? En caso de lucha no sabría por dónde empezar. Para mi sorpresa alarga la mano y me coge un mechón de pelo entre los dedos. Lo acaricia durante unos segundos y después me lo coloca detrás de la oreja. Siento un empujón interior y el corazón golpeando con violencia contra mi pecho. Me queda claro: de momento ni cuchillos ni platos. Me toma por la cintura y me atrae hacia él.

—A nuestras mujeres las agasajamos de otra manera. —Y me atrapa la boca dándome un beso que me deja desarmada. Si tuviera bragas ya se me habrían volatilizado. Después, con aire libidinoso posa su mano sobre mi culo y su lengua vuelve a encontrarse con la mía, degustándome, apreciándome, obligándome a participar. ¡Padre infinitesimal! Pero qué bien besa este hombre, y qué calor. Captado el mensaje de lo de agasajar a sus mujeres. Quizá esa parte del siglo XIX no esté tan mal al fin y al cabo. Mmm… y además me gusta la sensación de ser abrazada tan fuerte.

—No creo que encaje en tu mundo, Diego. —Y soy consciente de que me estoy llevando a mí misma la contraria—. Me parece un poco represivo, por no decir machista.

Él me toma por el mentón y me levanta la cara para que lo mire. Es la enésima vez que me intimidan sus ojos verdes y que me aplaca su sonrisa.

—Es un mundo represivo, cielo, y machista; sobre todo machista. Pero ya te lo dije, pienso ponerlo a tus pies para que te diviertas con él como quieras.

—Pues voy a divertirme bien poco si me dejas encerrada en casa.

Me da un golpecito en la nariz con el dedo.

—Me va a encantar dejarte encerrada en casa, pero antes te exhibiré por ahí un poco.

Quiero que todos sean testigos del tesoro reluciente que he adquirido en posesión.

—No soy un trofeo, Diego —mascullo negando con la cabeza. No pienso convertirme en un símbolo de vanidad y coquetería cuya única actividad sea acicalarme delante de un espejo. No pienso ser un mero objeto sexual y menos aún un ama de casa aburrida y sin identidad propia. No pienso ser su mujer florero.

Vuelve a besarme. Esta vez es un beso delicado.

—No, es cierto, tú no eres ningún trofeo —reconoce pensativo—. Tú eres el verso más bonito que el destino ha escrito para mí.

Suena el teléfono…. su teléfono. El mío ha quedado tirado en el suelo del Outlander. Diego me suelta la barbilla y se acerca a la isla para coger su Vertu TI. Echa un vistazo a la pantalla y después a mí. Lo deja sonar un par de veces hasta que el pitido tradicional se corta. ¿Por qué no lo ha cogido? ¿Por qué se ha puesto tan serio de repente? Alza los ojos otra vez para mirarme y luego vuelve a mirar su móvil. Pasa el dedo por la pantalla y hace una llamada.

—Cavendish, ¿qué ocurre? ¿Qué has encontrado? —pregunta en inglés con brusquedad.

No me quita los ojos de encima mientras escucha. Yo estoy plantada en medio de la cocina, un tanto incómoda sin saber muy bien qué hacer.

—No vamos a enviar a más hombres, olvídalo. Redobla la seguridad e introduce más armamento, después informa a Washington. —Y sin más cuelga. Se acerca a un cajón y lo abre. Coge otra vez la botella y se acerca a mí.

—¿Quieres probar el Pingus? —me pregunta cambiando de tema.

Lo escucho suspirar y perderse por unos segundos en la claridad de la ventana. Su actitud cambia de nuevo, parece absorto en sus pensamientos, como si estuviera distraído. Yo lo miro anonadada. ¿Cómo puede fluctuar tan rápido su humor? «El verso más bonito que el destino ha escrito para mí». ¡Vaya! Siento escalofríos mentales por todos lados. Mejor pienso en el vino.

—¿Se me permite tal privilegio hoy, señor? —pregunto todo lo pomposa que puedo.

Sonríe.

—En la intimidad y estando yo presente, sí. Puedes beber todo lo que quieras sin emborracharte, claro. Y ahora estamos en la intimidad —me vuelve a mirar de reojo—. Aunque me gustaría que esa intimidad fuera muchísimo más íntima.

—Me gustaría hacer una llamada, a poder ser —le digo de pronto. Mis primos tienen que estar preguntándose dónde estoy. Es más, Marta tiene que estar histérica.

—¿Al ‘mejor amigo de tu primo’? —Se le arruga la frente—. Olvídalo. A ese mamón no vas a llamarlo.

Enmudezco. ¿Esto son celos o es que de repente se le han encabronado los demonios?

—Pero si solo quiero hablar con mis primos.

—¿Con tus primos?

—Pues sí.

—Apuesto a que sí. —Me lanza el teléfono y me da un susto de muerte. Casi se me cae al suelo—. Saluda a ‘tu amigo’ de mi parte. ¿Sabes su número móvil de memoria?

Quedo blanca mirando para el teléfono, después para él.

—Gracias —murmuro tragando saliva y girando para salir al pasillo.

—¿A dónde vas? Si quieres hablar con él hazlo delante de mí —añade áspero como una lija.

Paro en seco y lo miro otra vez. Parpadeo un par de veces.

—Solo quiero llamar a mi prima para decirle que estoy bien.

—Ya sabe que estás bien. Hablé con ella anoche.

—¿Hablaste con Marta?

—Sí.

—¿Sabe lo que me ha pasado?

—Lo sabe.

—¡Vaya!

Por lo visto está en todo. Suspiro y marco el número de casa. Levanto el teléfono para hablar. Él no deja de mirarme y continúa abriendo armarios.

—¡Leia, has llamado! —exclama Marta aliviada en cuanto descuelga.

—Me encuentro bien. ¿Qué tal vosotros?

—Madre mía, Leia. ¿Qué tal tú? Tu D.I me dijo anoche que estuviste en el hospital, en coma.

¿Estás bien?

—Bueno, estoy recuperándome.

—¿Cuándo vas a volver a casa? ¿Por qué no lo has hecho todavía?

—Es complicado.

—¿Complicado? ¿Qué es lo que está pasando? —pregunta Marta agravada.

¿Cómo se lo explico?

—Nada. Tranquila. Todo está bien.

Escucho revuelo tras ella. Está hablando con alguien. Será mi primo. Espero un rato a que vuelva a hablar.

—Leia… —me dice—. Aquí hay alguien que quiere hablar contigo.

¡Eh! ¿Qué? ¿Quién?

—Leia…

¡Mierda! ¡Joder! ¡Hostia! ¡Hostia bendita!

Me quedo lívida.

—¡Dani! —exclamo. ¿Qué hace en casa de mis primos?

Alzo los ojos hacia Diego. Acaba de quedarse estático, serio, mirando para mí.

—¿Estás bien, preciosa? —me dice preocupado—. Marta me contó lo que pasó en la discoteca cuando nos fuimos.

Pongo los ojos en blanco.

—No ha sido nada.

—¿Nada? Joder, ¿cómo que «nada»? ¿Dónde estás? Quiero ir a buscarte.

—No hace falta, estoy bien.

Suelta un gruñido.

—¿Estás con el profesor? —Noto cierta repulsa. Suspiro hondo ya que me he dado cuenta que Marta no le ha contado que mi D.I es nuestro objetivo.

—No es asunto tuyo, Dani.

—Leia, he roto con Ruth.

¡Mierda! Lo que me faltaba, ya lo veo venir.

—Me lo ha dicho Marta pero…

—Ya sabes lo que siento por ti. Me gustas mucho. Yo…

—No es el momento, Dani.

—¿Estás con él ahora?

—Mierda, Dani, ¡no! —le grito enfadada—.Te estoy diciendo que no es asunto tuyo.

—Leia, déjame ir a buscarte. No me gusta ese tipo, es muy mayor para ti. El otro día te miraba de un modo raro, posesivo. No quiero que te haga daño.

—¡Ya basta! Hablaremos de esto en otro momento.

Diego cierra la puerta de uno de los armarios de golpe. Salto del susto. Su cara parece la de un demonio poseído por otro demonio.

—Tengo que dejarte, ¿vale? Dile a Marta que la llamaré más tarde. —Y cuelgo apresurada sin despedirme.

—¿Así que Dani?

Diego se aproxima hasta mí. Por fortuna se queda a un par de metros de distancia. Apoya una mano sobre la meseta de la isla dejando su peso sobre ella. Está muy enfadado.

Me froto las manos.

—No sabía que estaría con mi prima —me disculpo.

—¿De qué iba ese payaso? ¿Qué quería?

Decido que lo mejor es no mentirle.

—Quería venir a buscarme.

—¿A buscarte? ¿Y por qué?

¡Buf! Tengo la adrenalina hirviendo a tres mil grados Fahrenhei.

—Me ha dicho que no le gustas y que ha roto con su novia.

—Y quiere lo que es mío —protesta tensando la mandíbula. Bajo la cabeza avergonzada.

¿En qué estaría pensando ese imbécil para soltarme una cosa como esa por teléfono? ¡Joder, qué inoportuno! —A mí tampoco me gusta ‘tu amigo’ —añade con desdén.

—Lo siento —murmuro.

Diego se acerca a mí y me alza la barbilla obligándome a sostenerle la mirada.

—¿Lo sientes? No te veo muy convencida de sentirlo. Más bien me parece que lo que quieres es quitarte la ropa y pasearte desnuda para ese gilipollas. ¿Quieres que te pase la lengua de arriba abajo por las tetas? ¿Crees que te vas a correr con él como te has corrido conmigo? ¿Piensas que él te va a dar lo que necesitas? Puede que nunca te lo hayas follado y te tiente la idea. ¿Acaso deseas verlo hundido entre tus muslos lamiéndote el coño como lo he hecho yo? —Lo miro con expresión de pena.

Su sarcástico comentario se ha convertido en la oda misógina más ególatra, megalómana y narcisista que he escuchado en toda mi vida. Vamos, el Óscar al machismo más recalcitrante e impertinente que he escuchado jamás. Cualquier campaña contra el abuso de género lo pondría de ejemplo como acto poco ético.

—Nunca tendrás con él la conexión que tienes conmigo —añade—. ¡Nunca en la puta vida!

Así que olvídate de ese jodido mamón porque no voy a dejar que ‘el mejor amigo de tu primo’ se interponga entre nosotros.

—Diego, por favor.

—¿Quieres follar con él?

—Ya sabes que no —le digo al borde de las lágrimas.

Me sujeta la cara con ambas manos.

—¿Y por qué tus ojos me dicen lo contrario?

—No me hagas esto, te lo suplico, yo no tengo la culpa de que estuviera en casa de mis primos.

—¡Te hago lo que me sale de los cojones! —estalla enfadado. Me suelta la cara y me tira del pelo—. ¿Continúas convenciéndote de que entre nosotros no ha pasado nada? ¿Prefieres a ese gilipollas antes que a mí?

—No, no lo prefiero.

Dios, comparar a Dani con Diego es como comparar una tarde en la playa con una tormenta en el Himalaya. Dani es pura sencillez y bondad, y posee un elevado sentido de la justicia. Diego es como un violento ciclón de testosterona y dominación.

—Te aseguro que no voy a quedarme de brazos cruzados mientras un imbécil como ese intenta a robarme lo que es mío. Si tan siquiera intenta tocarte un pelo lo mato, ¿comprendes?

Ya será menos…

—Comprendo.

El alma se me cae a los pies. Temía un estallido como este a cada momento. Sabía que Diego se enfadaría si descubría que Dani sentía algo por mí, pero desde luego nunca imaginé una reacción de semejantes proporciones. Esto es llevar los celos demasiado lejos.

«No hay nada más mostrenco que un hombre airado, nada más amorfo que un rostro severo, y nada más disforme que un alma resentida», masculla mi niña policía sin levantar los ojos de la lupa.

Diego se gira y abre otro cajón. Mueve la cabeza enfurruñado a la par que busca algo con obstinada terquedad.

Me lo quedo mirando a los ojos. Enfurruñado o no, los pantalones del chándal le caen geniales. Y qué anchura de hombros tiene el muchacho, y su tez morena… parece nácar. Me apetece acariciársela, deslizar los dedos por su piel de bronce, posar los labios sobre su… ¡buf!

—¿Por qué no te sientas?

Sí, mejor será que lo haga, sí.

Parece que su tono de voz es más sereno y su expresión también. ¿Cómo puede oscilar tanto su carácter?

Señala un taburete y me acerco a la isla. Me apoyo en uno y dejo el teléfono sobre la mesa.

Todavía me tiembla la mano. Aprieto los dedos e intento hacer un esfuerzo por olvidar lo ocurrido.

Sacudo la cabeza y poso los ojos en la vajilla que hay sobre la meseta. Desde luego, no es de Arcopal. Es bonita, sobria, minimalista y moderna. Los cubiertos también lo son. Cojo un plato, le doy la vuelta con disimulo y cotilleo la marca sin que el ególatra abusivo de las narices se dé cuenta: Villeroy & Boch, línea Metropolitan, ¡cómo no!

Dejo el plato en su sitio y él se voltea para acercarse. Posa la botella de vino sobre la mesa y me besa en un hombro.

—Deja de hacer eso —me dice inclinándose sobre mi espalda y oliéndome detrás de la oreja. Me acaricia el cuello con cariño y me toca la nariz con el dedo.

—¿Hacer qué?

—Contener la rabia. Cielo, por fuerte que sea tu ira jamás podrás escapar de mi paciente deseo de dominarte y tenerte. Y ten por seguro que pienso arrebatarte la que te sobra, aunque pienso hacerlo muy despacio para disfrutarlo bien.

Frunzo el ceño y lo miro. ¿Acaso toda la movida de Dani lo ha hecho de manera deliberada para tantearme? Mierda. Será cabrón.

—Mejor será que la contenga, créeme.

—¿Es por lo que te he dicho?

Lo sabía.

—Es injusto que me trates así.

Me pasa el dedo por el hombro.

—Leia, no soy nada racional en lo que a ti respecta. Deberías ir conociéndome.

—Pero no puedes tratarme como si fuera una díscola calientabraguetas, joder.

—Ya lo sé —suspira.

—Entonces, ¿por qué lo has hecho? Ese comportamiento anti ascético y abusivo no habla muy bien de ti.

Él me acaricia la barbilla y después me pone un mechón de pelo detrás de la oreja.

—¿Es lo que piensas de mí? ¿Que te he tratado mal? ¿Que soy abusivo?

—Lo que pienso es que podrías decirme las cosas de otra manera.

Mentira. Lo que pienso es que comportamientos como el que ha tenido son los que fomentan la violencia de género y retrasan la evolución humana. Pero claro, a las élites les conviene fomentar el feminicidio y continuar colocando a los hombres en una jerarquía de dominación social, dentro de su estructura de poder.

Diego me mira y sonríe.

—Lo intentaré —me dice. Me huele otra vez—. Me gusta tu olor, Leia.

Y a mí el tuyo, profesor, cuando te huelo me distraes de lo que dices, de lo que eres, y también de lo que haces. Motivo por el que me esfuerzo en clavar los ojos en la botella.

—He oído hablar de estos vinos. ¿Los hace un danés, no? ¿Son los que más te gustan? — pregunto y, entretanto inspecciono con indiferencia la etiqueta.

—Estos no están mal, pero me gustan más los de Toro. ¿Sabías que el vino que llevaba Colón en las carabelas era de allí?

—¿De verdad?

Asiente.

—Fray Diego de Deza, amigo de Colón, buen toresano y confesor de la Reina Isabel…

actuó como mediador para ayudarle en su propósito de emprender el viaje a las Indias —comenta con grandilocuencia encontrando el sacacorchos en un cajón. Sonríe un momento y, ya menos ampuloso, añade—: Por fin. Él fue como buen bebedor de vino y zamorano quien puso el nombre de “La Pinta” a una de las carabelas. Por lo visto era el referente de una medida que se utilizaba en la época. —Suspira y fija sus ojos en la botella—. Toro tiene unos suelos con una textura especial, arenosa. Las propias viñas, su altitud, su clima, todo el conjunto, hace que sean los mejores viñedos del planeta. ¿Qué vinos te gustan a ti?

Todos. Ninguno. ¡Y yo que sé!

—Los de… ¿Rioja? —respondo por responder algo.

—Los de Rioja no están mal —sonríe—. ¿No entiendes nada de vinos, cierto?

—No mucho.

Se acerca a mí y me obliga a inclinar la cabeza para besarme en el cuello. Ay, mi madre, la mala hostia se me disuelve al instante. ¡Qué calor!

—Voy a prepararte una crema de champiñones y cebollas. A las cremas les suelen ir más los blancos con cuerpo, pero creo que este… —señala el Pingus— te gustará más. Hoy podemos saltarnos el protocolo.

—¿Hay un protocolo para el vino?

—Hay un protocolo para casi todo en la vida. —Me da un golpecito en la nariz—. Y tú vas a tener que aprenderlo muy pronto.

¿Modales perfectos, eh? ¿Será la cortesía el billete de entrada a la élite?

Diego me mira con tal rigor que tengo que apartarle los ojos. Estrategia: contraatacar con otra pregunta.

—Y para un revuelto de gambas, ¿qué tipo de vino le iría?

—Un revuelto de gambas… vamos a ver, déjame pensar… —Hace un gesto simpático, como que sopesa la respuesta. Me resulta divertido—… llevará verduras, marisco, huevos… Un tinto joven y ligero le pegaría muy bien, aunque la mejor opción siempre será el blanco.

—¿Y este Pingus está bien?

Me vuelve a besar en el cuello y me rodea la cintura con los brazos.

—Cuesta quinientos euros la botella —me dice dejándome de piedra—, creo que puede estar bastante bien, sí—. Me pone el sacacorchos en la mano—. ¿Te atreves?

—¿A descorcharla? ¡Ni de coña! —exclamo. Él ladea la cabeza y me mira divertido. Le entrego el sacacorchos. —Soy malísima con estos trastos. Hazlo tú, si no te importa.

Sonríe encantado.

—Tampoco es tan caro, mujer.

Lo miro alucinada. No, que va, tan solo es el sueldo de un mes de un españolito medio.

Diego coge el sacacorchos y la botella. Sobre la isla hay dos copas de cristal esperándonos.

La descorcha con una seguridad aplastante y las llena hasta un tercio de la mitad sin tocar el borde.

Me mira sonriente.

—Para una comida improvisada y ligera el Pingus es un vino aceptable. Te gustará.

Frunzo el ceño. Ya me puede gustar, ya. ¡Quinientos euros la botella! Añado el Pingus y la Villeroy & Boch a la lista de sus “lujosísimas excentricidades”. Y su protocolaria y estudiada forma de servir el vino, a la de sus “elegantísimas cualidades”.

De repente rebobino.

—¿Has dicho comida? ¿No es muy temprano para comer? —pregunto buscando un reloj por algún lado. De paso me fijo en la amplia y lujosa estancia en la que estamos: es todo muy blanco y metálico. El ambiente suscita calma y armonía. No atino a ver reloj alguno por ningún sitio. Suspiro —. Yo a estas horas mataría por un café y unas magdalenas.

—¡Son las doce! —exclama como si las doce fuera una hora prudente para comer. Se acerca a mí y me entrega una copa—. Es la hora a la que se suele comer en casi todas las partes del mundo.

¡Salud!

—¡Salud! —repito yo.

Nuestros cristales chocan sin romperse, cosa que me tranquiliza. Aunque me quedo mirando para él y sintiéndome un poco estúpida.

Él niega con la cabeza.

—Vas a tener que cambiar muchos de los malos hábitos de tu vida. No todas las costumbres españolas son saludables.

Por Dios, este hombre es más peligroso que el Escila. Además, estamos en España. ¡Lo poco saludable sería comer a las doce!

—¿Qué me dices de la siesta o de la dieta mediterránea? —pregunto.

—¿Tú sigues la dieta mediterránea? Yo más bien diría que la que sigues es la asturiana.

Arrugo la nariz.

—La asturiana es mucho mejor, ya lo verás: buena comida, buena compañía, conversación animada…

Se acerca y me besa detrás de la oreja. Buf… este vino es de los que pegan: sube enseguida y me enciende la cara.

Diego me acaricia la mejilla.

—Me gusta cuando te sonrojas.

—¿Ah, sí? Será el vino.

—Seguro que será eso —dice chisposo—. Te pones muy guapa. Eres muy guapa, amor. La mujer más guapa que he conocido nunca. Y vas a ser toda para mí.

Me ruborizo todavía más.

Diego coge su copa por el tallo y bebe un trago sonriente. Después se reclina sobre la encimera con las piernas abiertas y me atrae hacia él. Se le ve tan relajado, tan normal. Me levanto del taburete y quedo encajada entre sus piernas haciendo equilibrios con la copa. Me abraza dejando su mano posada sobre mi cintura. Por enésima vez tengo que desviar mis ojos de los suyos. Los dejo suspendidos sobre un ajedrez que hay junto a la ventana, al lado de un cuadro impresionante de una niña asomada a un balcón desde donde contempla el mar. Es tan tierno, tan romántico… Me doy cuenta enseguida: la niña está observando el Guadalquivir. De repente reparo en la preciosa melodía que suena de fondo: un clarinete acompañado por unos violines… Parece cosa de magia. Echo un vistazo al techo buscando el origen del hilo musical.

—Me gusta contemplarte cuando tu cabecita se pierde por ahí, pensando a saber Dios qué.

Eres muy interesante, princesa. —Y me da un beso en la punta de la nariz—. ¿Qué es lo que piensas?

Pienso en ti, en tu mano acariciándome la espalda, en tu olor, en el vértigo que me provocas cuando te miro y cuando te enfadas, en el cuadro, en la música. ¡Es preciosa!

—¿Qué es lo que está sonando? —pregunto tratando de parecer serena.

—El Amor Brujo de Manuel de Falla. ¿No lo habías escuchado antes?

—No, lo cierto es que no.

—Una chica con un bagaje intelectual como el tuyo, y ¿no lo habías escuchado antes?

—La música clásica no es lo mío.

—Es un ballet. Este trocito es uno de los más conocidos: La Danza Ritual Del Fuego. Falla terminó de componerlo en 1915. De eso hace ya más de cien años. Ya ves, es casi de mi época —me dice irónico—. ¿Te gusta el ballet? —Me encojo de hombros—. ¿Y la ópera?

Pestañeo rápido y respondo esbozando una tímida sonrisa: —Nunca he ido a ninguna de las dos cosas, pero me gustaría.

A deshora me viene a la cabeza que la gran ventaja de ser inteligente no reside en la facultad de exponerlo ante los demás, sino en la de hacerse pasar por tonto. Hacer lo contrario no solo resultaría más complicado, sino que requeriría de más esfuerzo. Por ende, relajo la perspicacia intelectual dejándola encerrada en el cajón donde guardo a la verdadera Leia con el resto de los temas musicales que me encantan.

Él me alza un poco la camiseta y comienza a recorrerme la columna vertebral con el dedo sin dejar de mirarme con sus todopoderosos ojos verdes. Uf, el calor me sube y me sube, y cientos de mariposas revoltosas comienzan a jugar al paintball sobre la piel.

—A mí me encanta la ópera y el ballet. Suelo acudir en cuanto puedo. Ya te llevaré algún día.

Mmm… Diego con un esmoquin, una pajarita y unos lustrosos Rapiécés Reprisés de Berluti.

Sinceramente, no me lo puedo imaginar. Me pega más vestido de negro en un concierto de Metallica.

Se lleva la copa a los labios y bebe otro trago. Estoy tan cohibida que no sé qué decir.

Estrategia: hablar del tiempo. No. Muy vulgar. Mejor, ¿elogiar el entorno?, ¿elogiarlo a él?, ¿elogiar las dos cosas?

—Esto es enorme. Me gusta tu casa. Parece un palacio. Tienes un gusto exquisito.

—Mi hermano es enorme. Esta casa es suya. —Me da un beso fugaz en los labios—. No es un palacio, pero sí que en su día fue un museo. No suele usarla mucho. La mayor parte del tiempo está en Córdoba. Mi hermana y yo tenemos un apartamento aquí. Fue ella quien se encargó de la reforma y de la decoración.

Miro alrededor otra vez.

—Entonces, ¿esto es solo tu apartamento?

—Sí, en total son unos veinte mil metros cuadrados de superficie. Este apartamento no llega a los mil.

—¿¡Mil!?

—Luego te lo enseño todo.

—¿Y dices que lo ha decorado ella?

—Sí, también este apartamento.

—Tiene muy buen gusto. Me encanta el cuadro de la niña en la cocina. Le da un toque muy exclusivo. ¡Es precioso!

—¿Te gusta?

—Muchísimo. Es muy sereno. Quien lo haya pintado ha sabido plasmar muy bien la paz que transmite contemplar el Guadalquivir.

—¿Tú crees?

—Por supuesto. Es lo que trasmite la niña. Esto… tu hermano…

Diego suspira.

—Mi hermano es un ser muy característico, Leia. Generoso, a la par que extremado, pero como te acabo de decir, muy característico.

Iba a preguntarle si su hermano era mayor que él, su nombre, ese tipo de cosas, pero no me ha dejado ni terminar la frase.

—Ya veo. ¿Compartís aficiones? —pregunto sarcástica. Supongo que se me está pegando de él. Me ha venido al pensamiento la lista de “lujosísimas excentricidades”. A lo mejor también tengo que añadir el cuadro y la casa al paquete.

Me mira serio y sacude la cabeza.

—No. El solo reza y folla tías. ¡Suéltate el pelo! —me pide de repente. Aunque lo cierto es que no sé muy bien si me lo pide o me lo ordena—. Me gusta verte con el cabello suelto.

Me quedo enmudecida.

Él me mira a los ojos. Levanto las cejas sorprendida por el rigor que atisbo en ellos, y entonces hago lo que me pide: me suelto la melena sacudiéndola para que caiga en cascada sobre mis hombros. Después le doy un nervioso trago al Pingus y me paso la lengua por los labios. Uau… el sabor de este vino es de los que corta la garganta: seco, gordo, me rasca. Me gusta.

Diego abre mucho los ojos y me mira durante unos segundos con la boca abierta. A continuación y, sin quitarme la vista de encima, deja quedamente su copa de vino sobre la encimera y transforma su semblante en algo lúbrico y carnal. ¿Qué le pasa? Me quita la copa de la mano y la deja posada al lado de la suya. ¿En qué he metido la pata ahora? Se vuelve y me perfora con esos ojos de íncubo llenos de pretensiones libidinosas con las que de manera continua se divierte cambiando las reglas del juego. Madre santa, ¡qué ardientes! Se me revuelve todo por dentro y el calor se me dispara tan inconveniente como su forma de mirar. De improviso, me coge con ambas manos la cabeza y me besa con una efusión endiablada. Me deja sin aliento y hasta me hace dar un traspié. La llama de la pasión renace en mí con la fuerza de un remolino vertiginoso. Desciende una mano por mi espalda hasta dejarla posada sobre uno de mis glúteos y con la otra me sujeta la cabeza.

Las corrientes eléctricas se me proyectan como rayos incendiarios por todas partes.

—Mejor. Mucho mejor así —me dice con la respiración convulsa refiriéndose a mi pelo.

Me vuelve a besar como si no lo hubiera hecho en la vida. —Joder, me vuelves loco, princesa. —Y

me estrecha contra su cuerpo.

Nuestras lenguas se vuelven a entrelazar en un baile furioso haciendo que el calor estalle entre los dos encendiéndonos, sacudiéndonos… Sus labios siempre son exigentes. Cada caricia de su lengua proclama su deseo por mí. Su aroma se intensifica. Es tan ardiente y sexy. Huele tanto a limón.

Me excita tantísimo.

Con un empujón brusco me aparta de su boca agitado y sobrecogido. Se me queda mirando con mala cara. Perpleja me doy cuenta que prende en sus ojos una emoción clausurada, contenida, e incluso diría que hosca.

Vaya, mi jodido día parece que empeora por momentos.

—¿Qué te ocurre? —pregunto con inquietud.

—Tu forma de besar… —dice casi jadeando—. ¿Has besado a muchos tíos antes? ¿Te has besado con ese gilipollas?

Su cambio de humor me deja clavada en el sitio. Me coge por los hombros y me empuja contra la nevera. Cada músculo de su poderoso cuerpo está tenso. El corazón se me desboca cuando me agarra fuerte por la mandíbula hasta el punto de hacerme de daño.

—¡Dímelo, joder! ¡Dímelo de una puta vez!

Dios, ¿qué le pasa? ¿Celos otra vez? Parece que los tiene a toneladas.

—¡No! Solo te he besado a ti —susurro con pesadumbre y muerta de miedo y, en un intento por serenarlo, estiro la mano para acariciarle la cara—. Tú has sido el primero, Diego. El único.

Casi puedo palpar su desesperación. Me duele en las yemas de los dedos y me presiona en el corazón.

Él cada vez respira con más dificultad. Se arrima tanto a mí que incluso puedo escuchar el golpeteo ansioso de sus latidos. Tanta desazón me resulta abrumadora. Paso las manos tras su nuca y me aferro a su pelo. Gruñe cuando nota que le enrosco los dedos en él y advierto que sus ojos se tiñen de un verde opaco muy oscuro. Con acusada timidez, repito: —Diego, eres el único al que he besado.

Se cierne sobre mí con la nariz lobuna muy ensanchada. En su boca se dibuja la consternación, pero sus ojos verdes arden con una carga ominosa subyacente muy elevada. Coloca una mano alrededor de mi cuello.

—Y seré el único al que beses en toda tu vida, joder, el único que cuide de ti, el único que te posea, el único del que te vas a enamorar. ¿Por qué no le cuentas a ese mamón de mierda cómo reaccionas a mis caricias, a mis besos y a mi lengua en tu clítoris? —Posa sus ojos verdes sobre mis labios, hirviendo de fiebre. Su fuego me alcanza y me inflama la sangre, me recorre las vísceras, las células, los órganos… todo el cuerpo, quemándomelo y haciéndome temblar. Tensando los músculos de la mandíbula, me planta las dos manos sobre las caderas y me mete los pulgares en las gomas del pantalón con la intención de bajármelos—. Vas a casarte conmigo, así te tenga que arrastrar de los pelos hasta un cura. No puedo pensar en otra cosa desde que te conozco —dice apoyando su frente sobre la mía.

Me suelto de él y doy un paso a un lado.

—No —exclamo aterrada dándome la vuelta—. No pienso casarme.

—Leia, gírate. —Su voz entra en pánico.

—Hay mucha distancia entre los dos, un abismo infinito que no puedo cruzar, Diego. No aún. No así.

—No me digas una cosa como esta sin mirarme a los ojos, joder. Date la vuelta y ten el coraje de mirarme.

—Es muy pronto para casarnos. —Mi miedo comienza a intensificarse—. Hay mucha distancia, Diego, mucha.

—No hay ninguna distancia entre tú y yo, y nunca la habrá, ¿entendido?

—¡Es un error!

Me coge por el pelo y me gira de golpe para que lo mire. Me sostiene la mirada sin hablar hasta que comienzo a pestañear y a desviar los ojos hacia su boca. Madre mía, me muero porque me bese.

—No es un puto error si estás deseando cometerlo.

Casi se me saltan las lágrimas.

—Estás siendo un cabrón conmigo.

—¿Un cabrón? ¿Por decir la verdad? Eres terca y obstinada, Leia, pero en el fondo no eres más que una niñata egoísta.

—¿Egoísta por no querer casarme contigo? —protesto.

—Egoísta por no querer enfrentarte a mis putos demonios, sí, y por no querer casarte conmigo. Lo necesito, necesito la puta legalidad y, de paso, tu puta rúbrica en todos los putos credos que existen para poder recuperar la cordura.

¡Ay, la leche!

—¿Cuánto tiempo vas a estar haciéndome daño, castigándome y enfadado conmigo? Y lo peor, mintiéndome —pregunto en voz baja.

—Maldita sea, Leia, te dije que estaba enfado porque no entiendes una mierda de lo que pasa entre nosotros y no entiendes una mierda de lo que pasa entre nosotros porque no puedo dejar de estar enfadado contigo a consecuencia de eso mismo.

—Lo que digo, estás siendo un capullo.

Su rostro se contrae y su mirada se vuelve más dura.

—Sí, uno jodidamente enamorado que no puede explicarte todavía de que va la historia — dice—. Estás provocando un caos incontrolable en mi cabeza. Desde que te conozco soy incapaz de controlarme, joder. No me sacio con nada, no me curo con nada, no hago más que tener hambre de ti —exclama cada vez más crispado—. Acabamos de hacerlo y ya te vuelvo a desear. Tengo que poseerte ahora porque necesito asegurarme de que tú me necesitas tanto como yo te necesito a ti. Y

no hay alternativa posible, Leia, para nuestra unión no hay otra alternativa que estar juntos para siempre. Te voy a proteger pero también te voy a desintegrar y a sobornar hasta conseguir que te supedites a mí de por vida.

Frunce los labios y yo suspiro un poco más aliviada porque parece menos belicoso que hace unos segundos. Mis pulmones se liberan de parte de la tensión, pero la sensación de desagrado y la herida abierta que me provocan las cosas que me dice, todavía están presentes a pesar de que trato con todas mis fuerzas de dejarlas aparcadas a un lado. De todas formas me quedo, ahí, estática un rato, delante de él, sin moverme, pensando en el arrebato posesivo que acaba de tener y en el milagro que supondría que todo lo que me dice fuera cierto y no solo un mero y complejo juego.

Diego se sitúa en cuclillas en el suelo y comienza a deslizar sus manos por mi pantalón, bajándomelo con un movimiento lento hasta los pies. Jadeo presa de una emoción desenfrenada al ver la excitación reflejada en su rosto. Una ola fulminante de deseo me atraviesa el cuerpo como un relámpago. Huyendo de mis propias emociones, hundo mis manos en su cabello, aferrándome a él con toda la fuerza de mi alma. Gruñe al sentirme, al saberme suya, al descubrir que no tengo más salida que venderme a él. La certeza de saber que tiene la intención de volver a enterrarse en mi interior desata mis necesidades más calientes haciendo que una extraña sensación de anticipación se instale ardiente en mi vientre.

—Levanta los pies y sal del pantalón —me ordena agitado, su estremecimiento es casi tangible.

—Ningún contrato va a hacer que te crea, Diego.

Hago lo que me pide: salgo del pantalón y él lo aparta tirándolo a un lado. Pienso que además de despojarme de la ropa también podría despojarme de las dudas, aunque, ¡qué coño!, en este momento mi mayor preocupación no es esa sino evitar el deseo de postrarme ante él y adorarlo como a un dios.

El frío de la nevera se extiende por mi espalda en contraste con el calor de sus manos, que se van deslizando con deliciosa suavidad por mi trasero; de su lengua, saboreando los alrededores de mi ombligo; de sus labios, que van regándome de tiernos besos las caderas y los muslos. Cuando llega a la confluencia de mis piernas, me las separa y se abalanza ansioso en busca de mi clítoris.

Tengo que recordarme a mí misma que toda esta ternura es falsa. Jadeo con fuerza al notar la humedad de su saliva, de su exquisito tacto, de su maestría, de su destreza; y más fuerte aun cuando comienza a trazarme caricias en círculos y a darme golpecitos con la punta de la lengua. Oh, señor.

¡Qué milagrosa es la tibieza de su saliva! Dejo caer la cabeza hacia delante y él me alza una pierna poniéndomela por encima de su hombro. Oh, sí, así lo siento más..., mucho más adentro. Mete y saca la lengua de mi vagina repetidas veces y yo gimo. Madre del señor, su lengua es deliciosa, cálida y excitante. El paraíso y el averno a la vez, y no cesa de chuparme, de lamerme, de hacerla girar dando vueltas y vueltas, carbonizando mis sentidos. La sensación es prodigiosa.

Entonces se detiene.

—Será oficial muy pronto. Y me da igual que quieras o no, ya te lo dije. Eres lo único que deseo en esta vida. —Me mira con ardor, como diciéndome en silencio que tiene la intención de penetrarme como un animal para que no me quepa la más mínima duda de a quién le pertenezco.

—No puedes forzarme.

—Sí qué puedo. —Se incorpora ante mí como un puñetero mafioso que está a punto de sentenciar una vendetta, se baja el pantalón con pasmosa lentitud y libera su pene largo, ancho y venoso sin dejar de mirarme ni un solo instante. Siento un vuelco en el estómago y el sexo se me contrae de ansiedad. Me agarra por las nalgas y me levanta sobre sus brazos como si estuviera hecha de plumas—. Rodéame con las piernas, princesa, te la voy a meter hasta el fondo. —Y, sin más dilaciones, me alza con brusquedad y me penetra.

—Ay, Dios. ¿Y me pondrás un anillo en el dedo como un buen chico? —ironizo, a saber por qué.

—¡Agh! —gime al sentir mi humedad, mi estrechez aún virginal y mi calor. Y yo gruño mucho más que él cuando advierto el anhelo que revelan sus ojos intensos—. Leia, cariño… te pondré… algo más… que un… anillo. Te pondré… algo más… auténtico… como un mal chico.

Me agarra con más fuerza y comienza a moverse con violencia, empalándose en mí y llegando hasta el fondo de mi cavidad. Noto como se estremece al perforarme. Me clava los dedos en los glúteos y yo basculo el cuerpo hacia atrás dejándome llevar por la imparable sensación de plenitud con la que me ataca. En un momento dado, gira sin salirse de mi interior, y quedamos tumbados sobre la piedra fría de la isla de la cocina.

—¡Joder, Leia, sí! —Su gruñido es desgarrador.

Con el cuerpo tenso, me coge del pelo enroscándoselo con una mano en la muñeca y me fuerza a mantenerle la mirada a la vez que me aprieta el cuello y me muerde en la boca. Me hace sangrar otra vez. Me duele, pero no me importa nada. Se fricciona de forma tan exquisita que siento que no tengo escapatoria alguna.

—No hay milagro que se pueda comparar a estar dentro de ti. Quiero poseerte noche tras noche hasta conseguir que me desees, al menos, con la mitad de la intensidad con la que te deseo yo.

Jadea. Cada palabra suya me dice que lo que siente por mí es verdadero, pero en mi psique choca la confrontación: no puede ser. Estoy confusa. Diego tiene que estar fingiendo muy bien para que todo esto parezca tan real. Nada de lo que ocurre entre nosotros parece estar pasando como imaginé y eso me tiene inquieta. Cada vez que me toma es como si la conexión entre nosotros se estrechara, como si un manto cálido y perpetuo envolviera nuestros corazones haciéndonos uno. Es extraño lo familiar y lo bien que se siente al ser consciente de ello.

—Córrete, Leia. Vacía tus miedos llenándote de mí. ¡Ya no aguanto más!

Me muerdo el labio, me chupo a mí misma y estallo convulsionando alrededor de su miembro, que también se tensa y estalla dentro de mí. Tenemos un orgasmo XXX, inmoral, simultáneo y colosal. Diego gime hondo y hunde la cabeza en mi cuello hasta que sus sacudidas se mitigan. Apenas puede respirar. Y yo solo puedo decir que ha sido un polvo épico.

Ahora que está más tranquilo me acaricia con dulzura la mejilla manteniéndome aferrada entre sus piernas y sus brazos. Noto mi cuerpo ultrajado, pero también honrado por su pasión.

—¡Madre mía! Vas a acabar conmigo. Me parece que no hay cura para la locura del «nosotros» —masculla todavía con la respiración alterada. Inspira y me huele—. Tu olor a vainilla me trae por la calle de la amargura. Es olerte y no poder resistirlo.

Pues yo más bien diría que es al contrario. Me besa en la frente.

—Es más que evidente que el que quiere acabar conmigo eres tú. Te recuerdo que me acaban de tirar de una furgoneta y que acabo de salir de un coma.

Se tensa.

—Mierda. ¿Te he hecho daño? —me pregunta intentando controlar el aliento.

—Creí que tenías hambre, hambre de comida, que querías comer —mascullo.

Él arruga las cejas en un gesto divertido.

—Nunca me había pasado esto, jamás —reconoce—. Pero desde que te conozco no hemos parado. Ven, deja que te levante. Vístete.

Sale de mi interior y se sube el pantalón. Después me entrega una servilleta para que me limpie y me acerca el pantalón del chándal. Me ayuda a ponerme en pie y a vestirme.

—No hemos usado preservativo ni una sola vez —le digo al notar su semen deslizándose por el interior de mi pierna mientras me limpio.

—No quiero que haya ningún tipo de barrera entre nosotros —me suelta dejándome de piedra otra vez. —Que sea lo que Dios quiera sea —añade dejándome más congelada aún.

Parpadeo anonadada. Su profunda forma de atravesarme me dice que habla en serio. En fin, lo que está claro es que, con el polvo, parece que ha recobrado la calma. Me pregunto a qué cuento ha venido tanta inquietud y tanta mala leche.

«Estrategias psicológicas, control mental. ¡Despierta, Leia! Está jugando contigo. ¿Es que no lo ves?», me dice mi niña policía entregándome un Manual de la NSA, donde leo: «Telepatía sintética y armas psicotrópicas». Me planta encima, además, una montaña adicional de documentos donde se recogen los proyectos secretos más significativos de la última década, el libro “Las 48

Leyes Del Poder” de Robert Greene”, y una guía con un montón de tácticas de espionaje utilizadas por la CIA. ¿Proyecto MK Ultra? ¿Proyecto Chatter? ¿Programa Cointelpro? La miro con atención y ella se apoya sobre la mesa con los brazos cruzados a lo Marta. A continuación, me da tres consejos y una advertencia: «Flota como un alga pero ataca como un tiburón. No des nunca nada por sentado, y mantén un ritmo natural en tu forma de actuar. Y recuerda, Leia, los psicópatas como él no sienten remordimientos».

No sienten remordimientos… Lo sé. Sé cómo funcionan los cerebros de estos malditos chiflados: a pesar de ser personas integradas en la sociedad y habilidosas para adaptarse al medio y camuflarse en él, carecen de empatía y de rastro alguno de humanidad que les permita ser permeables a las necesidades o a los sentimientos ajenos. Son camaleones sociales, monstruos de dos caras, como me dijo Luis hace unos días. De hecho, están dotados para la insensibilidad al dolor de los otros; de ahí que no puedan sentir remordimiento alguno por el perjuicio que pueda causar su comportamiento. Pero esta parte de Diego es la que más confusión me crea, la que hace que mi niña policía junte las cejas y cruce los brazos enfurruñada porque no consigue tampoco encontrar la coherencia ni la lógica en todo este asunto.

De repente vuelvo sentir frío y tengo la imperiosa necesidad de saber más cosas de él.

Diego suspira y se pasa una mano por los ojos, después por el pelo dejándola posada tras la nuca. Se acerca a la nevera y, por tercera vez, vuelve a mirarme de reojo. Parece más tranquilo, pero yo sé que hay algo que lo perturba. Abre la puerta y clava los ojos en el interior del electrodoméstico.

—Vamos a ver que tenemos por aquí antes de que me entren ganas de volver a pecar contigo. Por tentaciones como tú es por lo que hay pecadores como yo; y te puedo asegurar que olfateo tu excitación y tus ganas por mí desde kilómetros a la distancia —murmura risueño—: Veamos, hay huevos, setas, gulas… ¿Crees que podrás hacer algo con todo esto, amor?

Todavía estoy tratando de encontrarme a mí misma en medio de tanto juego estratégico como para pensar en comida… amor.

—Lo intentaré —digo con el corazón dando vueltas. ¡Vaya que si lo intentaré! Pero no estoy pensando en los consejos de mi niña policía, sino en Yoda cuando le dijo a Luke Skywalker: «No lo intentes. Solo hazlo o no lo hagas».

—Acércate y echa un vistazo, anda. Aquí tienes de todo: ajos, cebollas, pimientos…

Sí, será mejor que lo haga antes de que desvaríe todavía más.

***

Estamos sentados en la mesa comiendo con tranquilidad. Le he preparado a Diego un revuelto marinado de setas y gulas, y él me ha preparado a mí una crema de champiñones y espárragos. Ha sido impactante verle tan resuelto en la cocina picando verduras, salteándolas en la sartén, pasando el caldo por el batidor… Jamás lo hubiera imaginado en un hombre como él.

—Tengo que reconocer que me gusta mucho el toque asturiano que tienes en tu forma de cocinar. —¿Me elogia?—. Dime dónde tengo que firmar para que cocines para mí todos los días como lo has hecho hoy.

—Bueno, puedes estampar tu firma al lado de todas las demás que tienes pensado obligarme a estampar a mí; quizá también quieras incorporar a nuestro contrato matrimonial una cláusula que especifique cómo he de alimentarte.

—No bromees con mis ilusiones y mi felicidad, Leia y respóndeme.

Respondo retorciendo la boca.

—Mi toque culinario se ha ido asturianizando a medida que me he ido alejando de Asturias.

Él sonríe.

—He oído que se come muy bien en tu tierra. Tienes que prepararme cosas ricas de allí.

¡Esto está buenísimo!

Levanto las cejas.

—¿Nunca has estado en Asturias?

Se encoge de hombros avergonzado.

—Pues no.

—¡Pero si es el sitio más hermoso del mundo! Tienes que ir algún día conmigo. Es la única manera que tengo de torturarte vilmente con una rica fabada y un buen cabrales. ¿Te gusta el queso?

—Me encanta el queso. Incluido el cabrales.

—¿Lo has probado?

Asiente.

—A mi madre le gusta mucho, y a mi hermano también. Tienen tan buen paladar como yo — dice. Sonrío orgullosa—. ¿Me llevarás a tu tierra algún día?

Me mira meloso apoyándose sobre el codo.

—Solo si te portas bien. En el Negrón solemos hacer un chequeo a todo el que trata de entrar con malas intenciones.

Suelta una estruendosa carcajada y sus ojos verdes se vuelven oscuros. Oh, vaya. Me pongo roja al instante, y no sé por qué, nerviosa.

—Ay, Leia, si no existieras tendría que inventarte. Adoro la violencia con que tu sonrisa va destruyendo poco a poco lo malo que hay en mí; y adoro también esos ojos esquivos y juguetones.

Por cierto, el Negrón ¿es el túnel ese que usáis para teletransportaros del verano al invierno y viceversa?

¡Jo, jo, qué gracioso, profesor! Primero me viertes con agua y después me restriegas con sal.

Necesito una nueva estrategia de combate. Tiro de manual: Ley nº 12: Para desarmar a su víctima, utilice la franqueza y la generosidad en forma selectiva. No sé si servirá.

—Esto… he visto que no tenías ningún dulce ni refresco en la nevera… —le hago saber para cortar de raíz sus intenciones picajosas y de paso para probar si es verdad lo de que puedo manipularlo y embaucarlo a mi antojo—, solo algunas verduras, algún huevo y mucha carne. Ningún código de barras salvo el del vino. ¿A lo mejor hubieras preferido que te preparara unos filetes para comer?

Me callo de golpe al ver que le cambia el semblante.

—Yo no como carne, Leia.

Parece intranquilo. Pestañeo. Pues va a ser que lo de «a mi antojo», va a tener que esperar.

—Entonces, ¿toda la carne que tienes en la nevera…? —No consigo terminar la frase. El corazón se me agita de golpe—. ¿Vives con alguien más? —pegunto con un nudo en la garganta, cerrando de golpe todos los manuales que mi niña policía me ha entregado.

Diego me mira muy serio.

—Humano no. Aunque suele haber gente por aquí del servicio.

—Oh, vaya.

—¿Oh, vaya? —inquiere burlón—. ¿No vas a preguntarme nada más?

Se reclina sobre mí, y me repasa el labio inferior con el pulgar. En mi interior se desencadena una tormenta. Trato de serenarme.

—¿Tienes algún tipo de mascota? No te imagino retozando con un gato.

Hace un gesto juguetón, como si se sintiera ofendido.

—¡Me encantan los gatos! Pero Flog es más grande, más gris y tiene un hocico más exquisito.

—¿Un perro? Pues te pega más un tiburón.

Sonríe.

—Flog se ofendería si escuchara que lo llamas así. De todas formas en esta casa no tengo ningún acuario. En la de Bruselas tengo uno enorme.

—¿Tienes una casa en Bruselas?

—Tengo muchas casas en muchos sitios del mundo. Me gusta moverme. Pero suelo vivir en Londres.

¿Londres? No me sorprende. Meto una cucharada de la riquísima crema que me ha preparado en la boca y la saboreo. ¿Qué habrá querido decir con lo de que su perro se ofendería?

Por cierto, no he visto al chucho por ningún lado. ¿Estará en el jardín? La mirada que me echa me hace pestañear. Y otra vez tengo la necesidad de cambiar de tema para no amilanarme ante él.

Estrategia: lisonja personal puntillosa.

—Cocinas muy bien para ser un agentucho salido.

Diego arruga la frente.

—¿Así que agentucho salido? ¿Quieres que te vuelva a colgar de una cuerda para demostrarte el tipo de agentucho salido que puedo llegar a ser?

Ni de coña.

Me coge la mano y me la aprieta con fuerza. Después me besa en los nudillos.

—Era una broma, mujer.

Claro, ¡seré tonta! Una broma… ¡Pues que graciosa la broma!

—¿Sabes? Lo de hacerte pasar por un profesor no te pega en absoluto.

—Tampoco te pega a ti lo de hacerte pasar por una estudiante normal y corriente. —De súbito cambia de tema—: ¿Sabes que tienes una mota gris en el ojo derecho? Me encanta.

Flipo.

—¡Nadie se había fijado en eso antes!

—Yo no soy nadie, soy tu mitad. —Estira la mano y me acaricia la cara—. Tienes una piel preciosa, nacarada, tersa…, perfecta. Y estas dos pequitas de tu mejilla… me apetece besarlas a todas horas. —Desliza el pulgar por mis labios, que se abren solos de la impresión. Su voz es ronca y suave. Y sus ojos se me clavan en el centro del corazón como arpones—. Y tus ojos…, jamás he visto un azul verdoso tan impactante. No puedo dejar de mirarlos; cuando cierro los míos, los veo por todas partes. —Suspira—. Y estos labios…, me encantaría envenenarme eternamente con ellos; son el lugar más hermoso del mundo para posar los míos. ¿Sabes? Cuando te beso mi corazón late muy deprisa. A veces pienso que se me va a salir del pecho. —Abro la boca para decir algo pero la vuelvo a cerrar. Me acaba de dejar sin palabras. Vuelve a suspirar y su mirada se acentúa. Su verde cobra fuerza—. Daría lo que fuera porque algún día me dijeran que me quieren, que no pueden concebir la vida sin mí, que sin mí se mueren. —Y se mete una cucharada de revuelto en la boca como si tal cosa. Pestañeo rápido y carraspeo. Si a él le golpea fuerte el corazón, el mío está a punto de detenerse de un infarto.

—¿Por qué no comes carne? A mí me encanta la carne —le digo pensando en un cachopo relleno de jamón ibérico para tratar de serenar mi nerviosismo.

Sacude la cabeza y cierra un instante los ojos. Después ladea la cabeza y me responde: —Mi sistema orgánico no la tolera.

—¿Ningún tipo de carne?

—Ninguno.

—¿Eres vegetariano?

—No.

—¿Intolerancia alimenticia?

—No.

Frunzo el ceño pensando que me resulta un poco paradójico todo esto.

—Entonces, lo de la carne… ¿es una realidad cien por cien orgánica o alguna moda pija de tu mundo?

—Ninguna de las dos cosas, princesa. Se trata de una cuestión genética.

—Pero sí que comes pescado. ¿El pescado no es contraproducente con tu genética?

—El pescado me encanta. Acabo de comerme el mejor revuelto de gulas de toda mi vida. — Le suena el teléfono, pero lo ignora. Me mira fijamente mientras acerca la copa de vino a la boca.

Está evaluándome al igual que yo lo evalúo a él—. ¿Siempre hablas de comida cuando comes? —me pregunta risueño cambiando de tema.

Ladeo la cabeza.

—Pues sí. ¿De qué otra cosa soléis hablar en tu mundo?

Me aprieta la mano y se ríe.

—En mi mundo la gente no es tan divertida como tú. Para estar tan delgada comes muy bien.

—Me encanta comer. La clave está en no tener remordimientos, en la satisfacción.

—¡Qué asturiana eres!

—A mucha honra.

Observa que mi copa está casi vacía.

—¿Te echo un poco más de vino?

—Por favor.

Vuelve a sonarle el teléfono pero sigue sin hacerle caso. Con tranquilidad me llena la copa y luego se llena la suya.

—¿No vas a cogerlo?

—No.

—¿Y si es importante?

—No es importante. —El teléfono vuelve a sonar pero lo apaga—. No hay nada más importante que tú en estos momentos—. Me pongo colorada como un tomate a la par que me pregunto qué estrategias mentales estará utilizando conmigo—. ¿Quién te enseñó a cocinar?

Suspiro hondo haciéndome la resignada.

—Nadie. Mi madre murió demasiado pronto, así que aprendí sola. De todas formas, he vivido hasta ahora con dos asturianos.

Espero que no me meta ninguna pulla al respecto. Termino mi plato y él termina el suyo. Me levanto para retirarlos de la mesa, pero me agarra del brazo y me obliga a sentarme.

—Siéntate. Ya lo recogeré yo más tarde. A partir de ahora, nunca más te dedicarás a esto.

Amén. No sé si me lo ha ordenado impertinente o enfadado, pero desde luego, una de las dos cosas. Lo que está claro es que su humor oscila más que una peonza en movimiento. Trago saliva intranquila. De repente me fijo en el ajedrez. Quizá si le distraigo…

—¿Te gusta jugar? —le pregunto señalando el tablero con la vista.

Sigue la dirección en la que miran mis ojos y asiente. Alza la copa y pega otro sorbo a su vino. Se relaja al instante al contemplar el tablero.

—Llevo un par de semanas en medio de una partida con mi hermano —me explica—. Creo que estamos empatados.

—¿Puedo levantarme? Quisiera ver la posición de las piezas. —Asiente y me acerco al tablero—. ¿Cuáles son las tuyas?

—Las negras.

Las observo con atención: el rey blanco está expuesto y la reina muerta.

—¿Sabías que estás a menos de seis movimientos de hacerle un mate?

Alza las cejas sorprendido.

—¿Bromeas?

—No.

—En serio, ¿bromeas?

—No —repito otra vez—. No lo hago.

Diego se levanta y se acerca hasta donde estoy con mi copa en la mano. Me mira y me la entrega. Hay destellos de intriga en su iris verde.

—¿Juegas al ajedrez?

—Juego a todo lo que sea jugable. Bueno, a casi todo.

—El parchís es jugable —me dice.

—También me gusta el parchís.

—¿Sabes cuál es la pieza más poderosa del ajedrez?

—La cabeza del jugador —respondo rauda—, que es la que mueve todas las demás piezas, incluidas las del contrincante.

Mmm… su sonrisa lo delata. Ya entiendo por qué me lo pregunta.

—¿Y ganar? ¿Te gusta ganar?

Ahora sonrío yo.

—Siempre.

—No te imagino jugando al parchís. ¿Qué tipo de juegos te gustan? ¿Partidas de rol?

Vuelvo a sonreír.

—No. Yo soy más de ameritrash, eurogame, wargame, weuro... Los del mercado masivo no me van mucho.

Alza las cejas.

—¿Mercado masivo?

—Sí, el Motropoly, el Scrabble..., ese tipo de juegos, ya sabes. Es más, estoy por apostar que en el futuro, las grandes corporaciones como Apple o Microsoft se unirán y controlarán la totalidad de la tecnología y del ocio del planeta, incluidos los medios de comunicación. No será de extrañar que nos encontremos a los jugadores de videojuegos más famosos del planeta colgando de cuadros al lado de los ilustres personajes de la historia y que sus figuras sean veneradas por la gente igual que se venera hoy en día la figura de Lincoln o la de Gandhi. —Pienso en La Liga de los Clanes y la visión se materializa nítida ante mis ojos.

—Eso es mucho suponer.

¡Ja!

—¿Es mucho suponer que youtubers y jugadores de videojuegos sean en el futuro las nuevas estrellas galácticas de la comunicación?

—Ya veo que los juegos te gustan mucho —se ríe—. ¿Más que la tele?

—Nunca veo la tele —le respondo pegando un sorbo al vino y pensando que nuestra historia es parecida a la de dicha novela. Me gustaría tener en la mano el segundo volumen de nuestra saga para poder descubrir cuál es su punto de vista en toda esta historia. «Paciencia», lo titularía. Diego frunce el ceño y yo le aclaro de inmediato—: Pero me gustan el cine y las series. Sobre todo las de polis y crímenes.

—¿Polis y crímenes, eh? De ahí lo de ser criminóloga —comenta asintiendo—. Lo cierto es que tienes un sentido del humor muy distintivo y particular.

—¿Lo dices por la ética subyacente de mis gustos o por la de mis inquietudes terroristas?

—Por ambas —responde y estira la mano para agarrarme del brazo. —Ven aquí y cállate ya.

—Me coge por la muñeca—. Quiero rescindir un contrato con esos ojos tuyos tan impresionantes para hacer uno bien distinto con tu lengua. —Me hace girar hacia él y me coloca entre sus piernas.

De pronto me veo rodeada por sus brazos. Sus manos se cuelan tras mi nuca y sus dedos tiran de mi pelo. Nuestros labios se unen en otro cómeme por entero subversivo e insurrecto. Me tenso al vislumbrar su hermoso rostro lleno de deseo por mí. Él arruga la frente—. Tranquila no te voy a volver a follar... de momento, aunque ya voy teniendo ganas. Me muero por recorrerte la piel con la lengua, por sentir cómo tus apetitosos pezones se ponen duros y claman por mi boca, por penetrarte tan profundo que no tengas otra opción más que reconocer, de una vez por todas, a quién perteneces.

—Posa la otra mano sobre mi cadera y sonríe malicioso—. A mí también me gustan las series de televisión. ¿Cuál es tu favorita?

¿Eh? Descolocada total me hallo. Ha hecho que el deseo se me enrosque en el vientre y después… ¿Cómo puede decirme algo así y, a continuación, preguntarme por algo tan trivial? Trago saliva procurando mover mi mundo para que no se detenga, pero su proximidad continúa intimidándome.

—True Detective. No, Westworld. No, True Detective. Bueno las dos, no consigo decidirme.

Él sonríe.

—Te pegan ambas. Muy buenas series, por cierto. Westword, una reflexión fascinante sobre la naturaleza humana. Da que pensar. ¿Y si a los humanos nos están manejando de la misma manera?

¿Y si tan solo somos máquinas biológicas creadas por organismos más evolucionados? ¿Y si hay alguien malo y perverso ahí afuera tirando de los hilitos de nuestra quebradiza existencia? ¿Te gusta la serie por todos estos dilemas morales?

—Quién sabe. Tal vez me guste porque soy la prueba viviente de que hay una grieta mayúscula en su programación.

Se ríe.

—En tal caso no serías una grieta serías un océano entero.

Ahora sonrío yo.

—¿Y cuál es la tuya?

—La mía terminó hace unos cuantos años: Sons of Anarchy. —Me besa con suavidad en el dorso de la mano. —Ya ves, parece que los anarquistas son lo mío. Lo que no sabía es que tuviera una predestinada en mi futuro y, menos, que estuviera a punto de rebelarse. Un fallo tecnológico, supongo.

—Pues ten cuidado, no sea que mi intención oculta sea ayudar a que las máquinas despierten a su ‘humanidad’.

***

Estamos sumergidos en su bañera de patas de cobre, rodeados de espuma, velas y vino. Esta maravilla ha resultado ser más grande de lo que en un principio me pareció. Diego ha echado al agua un jabón natural de glicerina que tiene un olor peculiar —todavía estoy dilucidando si me gusta o no —. Está tan relajado tumbado detrás de mí, que incluso me ha contagiado con su sosiego. Apoyo la cabeza sobre su pecho y suspiro.

—¿En qué piensas? —me pregunta.

—¿Mmm?

Me pellizca para que espabile.

—Vale, vale… Estaba pensando en un hotelito que hay en Asturias. Está enterrado entre las montañas. Tiene un spa de lujo dentro de unas cuevas súper chulas. Es precioso.

—¿Estabas pensando en el spa o en las cuevas?

—En ninguna de las dos cosas en realidad. Estaba pensando en que dan muy bien de comer allí.

—Creí que era una mentira, un bulo. Ahora me doy cuenta de que es verdad.

Ladeo la cara extrañada y, aunque no lo veo, sé que sonríe.

—¿El qué?

—Eso que dicen de vosotros, los asturianos, que sois los únicos seres del planeta que habláis de comida antes, durante y después de comer. Acabo de comprobarlo en persona.

—A los asturianos nos gusta beber y comer. Comer bien, en compañía y mucho. Ya te lo dije.

—¿Qué es la comida para ti?

—¿Mmm?

—¿La comida? ¿Qué es para ti? Sintetízalo en una sola palabra.

—Placer —murmuro con las pulsaciones más lentas de los últimos dos meses.

—Buen resumen. ¿Y la bebida?

—¿Mmm?

Estoy tan relajada…

—La bebida… —me apremia, y me pellizca en el muslo otra vez para que despierte. Abro los ojos de golpe.

—Necesidad —respondo enseguida.

—¿La sidra es una necesidad para ti?

—Para mí y para todos los asturianos. Es una necesidad vital que se puede disfrutar a cualquier hora del día, llueva, cellisquee o luzca el sol. Es más, la sidra y Asturias son la misma cosa, el mismo concepto.

El baño me está resultando tonificante y delicioso. No solo se me ha quitado el mugor de la piel, sino también el dolor y el cansancio.

—¿Y la familia?

Oh, ya veo. Es un interrogatorio clandestino de los suyos. Contesto con un pelín de amargura.

—Apoyo.

—¿Y tu hermano?

—Mi hermano es el apoyo.

Alza las cejas.

—¿Y qué es tu padre entonces?

Sonrío. La palabra «seguridad» acude a mi pensamiento. Pero en cambio le contesto llenándome de cariño:

—El hombre más maravilloso del mundo.

Noto que se tensa.

—¿Más que yo?

Pestañeo unas cuantas veces cuando atisbo en él una pizca de resentimiento. ¿No se irá a mosquear porque sienta cariño por mi padre? Quiero comprobarlo.

—Más que tú —balbuceo, eso sí, con cautela.

Diego sacude la cabeza y suspira hondo.

—No me gusta —masculla—. Yo quiero ser el hombre más importante del mundo para ti y el único con el adjetivo de maravilloso.

¡Así qué esas tenemos!

—Pues vas a tener que esforzarte mucho más, profesor.

—No me provoques, princesa. Todavía puedo sumergirte la cabeza en la bañera.

Joder, ¿no lo dirá en serio? Se inclina y me susurra al oído: —Es una broma. —Vuelve a recostarse—. Háblame de tu madre. ¿Qué significó para ti?

¡Mierda! Va a seguir con las preguntas. Suspiro. Resignación, Leia, resignación.

—Mi madre fue única.

—Defínemelo en una palabra.

—Pues eso… ¡Única!

—¿Y el color rojo?

¿Rojo? Qué extraño. Me encojo de hombros.

—Me sugiere calor.

—¿Y el norte?

—Hogar.

—¿El mayor de los placeres del mundo?

—Aprender constantemente.

—¿La amistad?

—Algo esencial.

—¿Y los hijos?

Se me ponen los pelos como escarpias.

Diego alza las cejas apremiándome y me vuelve a pellizcar. Vale, vale, ya respondo.

—Alegría.

—¡Alegría! —repite—. Me gusta. Y me da un beso en la cabeza. ¿Por qué me habrá preguntado lo de los hijos? Estoy intrigadísima.

—¿Y para ti? ¿Qué significan los hijos?

—Son el futuro —me responde sin darme más explicaciones. Ya, ahora lo entiendo. Está tratando de averiguar cuál es mi talón de Aquiles. Todos tenemos un punto débil. Trata de descubrir qué escondo tras la muralla. Aunque lo del futuro… Jolín, me ha dejado descolocada. ¿Cómo una palabra tan simple puede contener tanto significado? Me viene a la cabeza una cita de Víctor Hugo: “El futuro tiene muchos nombres. Para los débiles es lo inalcanzable. Para los temerosos, lo desconocido. Para los valientes, una oportunidad”. Oportunidad... ¿Quién a parte de mí puede cerrar las puertas del engaño para abrir las de la oportunidad?

De pronto todos los pensamientos libertarios se me desvanecen cuando Diego comienza a acariciarme un pecho. Primero me quedo estática, después abro mucho los ojos y, por último, me remuevo inquieta bajo su mano caliente.

—¿Y el sexo? —¡El sexo! Madre bendita, ahora el sexo—. ¿Estás bien?... —me pregunta sarcástico. Y me pellizca un pezón. Se me pone erecto al instante—. Te noto tensa.

Se inclina, me toma por el cuello y me gira la cara. Me lame con gesto lascivo la herida del labio. Sin dilación, coge su copa y toma otro sorbo de vino. Cuando termina, la deja en el suelo, al lado de la mía y continúa manoseándome.

—¡No estoy tensa!

—Mientes, niña bonita, como siempre. ¿Quieres otra zurra? —El juego circular que está haciendo sobre mis pezones tiene un efecto inmediato en lo más hondo de mi vientre—. Respóndeme.

Suspiro y respondo:

—No se puede decir que conozca muchas cosas sobre sexo… Por lo tanto el sexo eres tú.

—Lo quiero en una palabra.

—Pues “tú” —respondo obediente.

Sonríe y me pellizca el otro pezón. Me revuelvo de nuevo y me tira esta vez del pelo.

—¡Quieta! Aún no he terminado de preguntarte cosas. Dime entonces qué soy yo para ti.

Resúmelo también en una sola palabra.

Dejo escapar un jadeo. El contacto con su cuerpo contrasta con la sensación sublime a la que me está empujando otra vez. Una de sus manos me tiene sujeta por la cabeza, pero con la otra no deja de estimularme los pezones: me los frota, tira de ellos y me los masajea con deleite.

—Desconcierto —respondo casi sin respiración observando como titilan algunas de las velas que hemos encendido.

Diego mete su nariz en mi pelo e inhala una gran bocanada de mi aroma.

—Hueles jodidamente bien. Así que desconcierto… Me gusta.

Pues menos mal que le gusta. Me sigue friccionando cada vez con más insistencia. Oh, sí…

en mi entrepierna comienza a concentrarse una cantidad ingente de energía que se avecina como desbordante. Necesito ser tocada. Y, como si me leyera los pensamientos, libera mis cabellos de su garra, baja la mano a mi sexo y me toca ahí, justo ahí, en ese tentador sitio de pecado.

¡Buf! Rujo en plan clandestino. Me callo, se calla, y entonces obliga a sus manos a hablar con más animosidad y algarabía. Basculo la cabeza hacia atrás y la clavo en su pecho.

—Te ha venido la regla —me susurra al oído—. Lo que me gusta tanto o más que tu olor. Tu sangre es una delicia. —Y se chupa los dedos con deleite.

¿Me ha…? ¡Dios! ¿Ha hecho lo que ha hecho?

—¿No te da asco?

Se ríe.

—No hay nada en ti pueda darme asco. Eres muy atractiva, Leia. Hasta tu sangre es muy atractiva.

Bajo la cabeza avergonzada. No me acostumbro a que me diga estas cosas. Yo no me considero...

—¡No vuelvas a bajar la cabeza! —gruñe enfadado—. Ni ante mí ni ante nadie. No sé qué concepto tienes de ti misma pero eres preciosa. No quiero que te avergüences de ti, amor. Sobre todo cuando eres una puta joya.

Ahora soy una puta joya. ¡Vaya! Esto mejora por momentos. Quizá me acostumbre y todo a sus piropos.

Su mano abandona mi pecho. La otra sigue hurgando entre mis piernas. Coge un vaso de agua, que no sé de donde ha sacado, y me moja la cabeza.

—Échala hacia atrás. Es un lujo incomparable contemplarte, princesa. Tenerte, así, para mí, solo para mí; saberte mía. No cambiaría este momento por nada del mundo.

Un temblor desconocido me recorre todo el cuerpo cuando deja de tocarme.

Diego coge el bote del champú y, para mí sorpresa, comienza a lavarme el pelo. Cierro los ojos y dejo caer la cabeza hacia delante. Oh, sí… esto también es muy, pero que, muy placentero.

—¡Mmm…! ¡Qué bien!

—¿Te gusta?

—Mucho.

—A mí también me gusta. —Sus manos me masajean con delicadeza el cuero cabelludo.

Después, cuando termina, me lo aclara un poco y comienza a descenderlas con sensual suavidad por mis brazos—. Quiero conocerte, Leia. Quiero saber todo de ti, lo que te gusta, lo que no te gusta, lo que te atemoriza, lo que te hace feliz. Defíneme en una palabra lo que es para ti el amor.

¿Amor? Mi puñetera madre el amor, y puñetera madre su voz. No. No es su voz. Es cómo me estremezco cuando me habla con tanta sensualidad.

Lucas, ¡date por colgado de los huevos!

—El amor es una mentira —alego a la defensiva, incluso enfadada.

—El amor no es una mentira, princesa. Es posible que sea la única verdad que se conoce.

Su voz se torna tibia y juraría que hasta triste. ¿Una verdad? ¡Y una mierda una verdad!

¿Quiere discutir? Pues discutamos.

—El amor apela a los instintos más básicos y los envuelve en mentiras de campeonato.

Suscita deshonestidad, Diego.

—¡Así que es verdad que te da miedo el amor! Creí que era una farsa tuya.

Pues sí, pero no pienso reconocerlo. Contraataco con otra pregunta.

—¿Y para ti? ¿Qué es para ti el amor?

—El amor es algo vivo. Tiene conciencia. Es la única fuerza que existe en el universo en continua evolución. La única que siempre será incomprendida. Por decirlo de una manera más entendible, el amor somos nosotros, nada más que nosotros.

Don Inhumano hablando de amor. Si me lo juran no me lo creo.

—¿A qué te refieres con lo de incomprendida?

—A que nunca habrá inteligencia lo bastante avanzada que pueda comprender cómo funciona en su amplitud.

¡Hostia!

—Hablas del amor como si fuera una ley física o una persona.

—Y lo es, princesa. Tal vez ambas cosas o tal vez ninguna. El amor no puede ser apresado jamás, fluye, siempre está en continuo movimiento y, aunque tú no lo creas, siempre dice la verdad.

Lo más probable es que pienses que el amor nunca te traerá algo bueno, pero yo soy de los que opina que el amor siempre te traerá algo mejor.

¡Vaya!

—¿No puede ser apresado? ¡Pues menos mal! Menudo alivio.

Me gira la cara para que lo mire. Su rostro se torna duro.

—¿Así que aborreces la idea del amor? Creí que tu sarpullido anti amor se reducía exclusivamente al tema de casarnos. Pues para tu disgusto tengo que informarte de que el amor puede apresarte a ti, y yo también. Como te dije, pienso ponerte algo más que un anillo redondito en el dedo.

—Pues espero que eso no ocurra nunca.

—¿No quieres enamorarte?

—No.

—¿Ni de mí?

—Ni de ti.

—¿Seguro que de mí no?

—De ti del que menos.

Para mi estupor, sonríe.

—Ya estás enamorada de mí.

—¡Mentira! Además no puedes saber algo como eso.

—¿No te duele el corazón cuando no estás conmigo, Leia?

—¿Qué?

—Respóndeme. ¿No te duele el corazón?

Me duele todo el cuerpo. Pero me niego a admitirlo. Arrugo la nariz.

—¿Por qué lo me preguntas?

—Porque estamos conectados. Tú misma fuiste testigo del nudo. Además, reaccionas de una manera tan absoluta a mí, que es imposible que no sientas algo.

Me toca otra vez la nariz con su dedo y me estampa un beso arrollador.

—¡Vaya! —exclamo.

—No. Vaya, no. ¿Por qué no pruebas a besarme como si quisieras ser amada? Joder, princesa, vas a tener que aprender a decirme que me quieres aunque sea mentira.

¿Por qué suena como si fuera un hombre roto? ¿Por qué suena tan condenadamente sincero?

¡Mierda!

Hago consciente de repente la música que ha estado sonado de fondo hasta el momento: Cut de Plumb, The Reason de Hoobastank , Who You Are de Jessie J, In The End de Linkin Park , y el Kiss Me de Ed Sheeran . ¿Habrá escrito Ed la letra de esta canción para nosotros? Ay, siento respingos amorosos por todos lados. Pero es con el «nadie dijo que sería así de difícil» de Coldplay, que me entran ganas de llorar.

Estamos conectados…

¿Puede un psicópata elitista hablar con tanta ternura del amor? Y sobre todo, ¿mostrarse tan tierno? Por cierto, ¿quién ha elegido esta banda sonora? ¿Habrá sido él o habrá sido cosa del azar?

Arrugo los ojos pensativa y asombrada. De todas formas estoy por apostar que su corazón no puede hablar con tanto estrépito a como lo hace el mío. Tras un buen rato tratando de dominar mis miedos, murmuro:

—No comparto tu idea del amor.

Su cara se tensa.

—Joder, Leia, eres más fría que un iceberg a la espera del Titanic. Espesarías la sangre de cualquiera con tu arrogante empeño de mantener el corazón helado. El amor es una cesión, princesa.

Un gigante contra el que no puedes luchar, por mucho empeño que le pongas. Es caos y orden a la vez, la única fuerza del cosmos que lo pone todo en su lugar. Tienes que hacer de ella tu vida, no una fantasía; y esto es lo jodidamente difícil, lo más difícil del mundo —dice tranquilo—. Hay que ser muy valiente para entregarse a la cesión, lo fácil sería repudiarla. Lo jodido no está en vencer a los demás, sino en vencerse a uno mismo. No pienses que por ceder a mí vas a ser más débil. Hay que ser muy fuerte para ceder a otra persona tu voluntad, tenerle mucha confianza. Leia, el amor es una enajenación compartida que no se puede comparar nada más que con la fe en Dios.

No puedo estar más de acuerdo contigo, profesor. “Dejad que se postren ante mí. Dejad que se haga mi voluntad”. Amen. De todas formas le pregunto:

—¿Qué quieres decir?

Diego desliza su mano por mi vientre trazando caricias a su paso, otra vez camino del sur.

—Lo que quiero decir es que en cuanto cedas al amor la ira cederá por sí misma y, cuando lo hagas, una serenidad constante será el signo vital con el que te muevas. Habrá un nuevo estado en tu alma, cielo.

De nuevo la ira…

«El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad, porque es el auténtico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos». Ezequiel 25,17.

Ira… Yo soy ira en el Valle de la Oscuridad, un corazón airado en un mar lleno de tormentas y tempestades.

Y el rostro se me pone incandescente y los ojos se me desorbitan de una manera alarmante cuando abro la boca para hablar y luego la dejo muda mirándolo con la lengua trabada.

Ira… Yo adoro mi ira, y no quiero deshacerme de ella nunca. Ni siquiera sé si debería denominarse así.

«Hay que tener mucho cuidado no sea que la ira, instrumento de la virtud, llegue a dominar la inteligencia. Que la ira no se porte como señora sino como sierva dispuesta a obedecer las órdenes de la razón».

Lo que siento, lo que me embriaga, lo que me empuja a actuar en pro del pueblo es una pasión tan grande que no hay nada comparable con lo que pueda saciar el apetito que me deja su deseo de venganza y, aunque reconozco que puede ser un apetito sangriento y malvado, el fin que persigo solo busca un bien mayor. Mi ira es razonable, elogiable, profesor. ¿Piensas que me voy a bloquear por la culpa?, ¿por no ser una heroína de cómic? La élite nos habéis roto en millones de pedazos. No busco castigar a nadie que no se lo merezca ni más de lo que se lo merezca. Mi ira no responde a un arrebato fortuito ni se apoya en el rencor, solo busca reparar con ímpetu y de manera loable el caos que están causando los tuyos sobre los míos para devolverles su legítima libertad. Y

sí, soy implacable, terriblemente implacable; tanto o más que mis enemigos. « La ira por celo turba la visión intelectual, pero la ira por vicio la ciega». Y yo no estoy ni turbada intelectualmente ni viciada por la ceguera. Estoy muy despierta para pecar a lo grande, profesor, aunque nadie peca en aquello que no puede evitar. ¿No es acaso admirable tratar de conservar la justicia pese a todo y pese a todos? ¿Y qué si en el momento de intervenir dejo paso a la pasión y al entusiasmo para que ambas efusiones actúen libres y a sus anchas? ¿Piensas, profesor, que estar en posesión de estos sentimientos es una maldición para mi fe? Para mí supone todo lo contrario. ¿O es que acaso en el amor y en la guerra no vale todo? ¿Acaso es un pecado tener ímpetu o implacabilidad en el carácter?

¿Acaso es un pecado sentir indignación por algo injusto? ¿Acaso es un pecado que se te hinche el espíritu ante tales injusticias, igual que si se te hincharan las pelotas? Porque si todo esto es pecado, entonces tengo que decirte, profesor, que no me calmaré hasta ver satisfecha mi sed de venganza — así se le cuelguen al pescuezo de mi ira miles de millones de pecados más—. Aunque, en realidad, ¿qué pecado puede haber cuando siguiendo a la razón actúo en contra de la tiranía de los malnacidos a los que representas? ¿No sería acaso mucho más pecado sentarse en un rincón y no hacer nada?, ¿dejar que los de arriba nos sigáis aplastando como a cucarachas? Pecado es tener la paciencia de dejar que cuatro desgraciados nos roben el planeta, la vida, las ilusiones; pecado es cruzarse de brazos y dejar que nos abofeteen con recortes, corrupción y mentiras; pecado es no intentar frenarlos o que ni siquiera nos importe lo que hacen. Ay, profesor, yo soy de las que prefiere que me castiguen por equivocarme, soy de las que va a la cárcel con la sonrisa en la cara por haber tenido la oportunidad de hacerlo.

Dejo de pensar en las consecuencias de mis actos y me centro en las consecuencias de los suyos. Sus manos continúan deslizándose por mi cuerpo hasta que llegan al triángulo donde se unen mis piernas. Uf, una vez que este demonio me toca en mis partes íntimas, mis pecados se multiplican, la cólera se me desvanece y la respiración se me atasca. Contengo el aliento sintiendo su erección contra mi culo. Quiero volver a pecar con él, obscenamente además, impúdicamente y de la manera más sucia y guarra que se pueda.

—Ábrelas más. Ábrelas para mí, princesa. —Sus manos comienzan a dar consuelo a mis deseos—. Toda tú eres una zona prohibida que no voy a dejar de quebrantar una y otra vez hasta que consiga que te enamores de mí y me ruegues a gritos que te ame.

¡Ay, señor! Me habla tan bajito, con la voz tan ronca, sujetándome las piernas con las suyas tan posesivo que… me estremezco de gozo. ¡Huy, la felicidad que desatan sus manos y sus palabras!

Sexo otra vez. Oh sí. Este hombre va a acabar conmigo. Pero sí, sí, otra vez, sí…, y que no se acabe jamás. De repente mi niña policía irrumpe en mi cabeza con otra retahíla de consejitos tácticos. No sé si quiere joderme el momento o descargar sus malas pulgas sobre mi conciencia porque está celosa. Me señala con el dedo y me advierte seria: «Una vez es un accidente; dos, una coincidencia; tres, una acción enemiga. Conócelo en el ámbito íntimo. Ley nº 32: Juega con sus fantasías. Para ello tienes que seguirle la corriente e integrarte».

¿Acaso no me estoy integrando?¿Acaso no lo estoy haciendo de manera íntima? ¿Acaso no le estoy siguiendo la corriente desde que lo conozco?

«Puedes hacerlo mejor. Déjate llevar».

A sus órdenes señorita, aunque creo que el que juega con mis fantasías es él. Abro las piernas y sus dedos se introducen en mi interior haciendo brujería en mis entrañas. Bendita forma de evitar la dura y desagradable realidad. Mmm… Diego tiene una cojonuda capacidad para avivar mis ilusiones y conjugar mis fantasías. Es como un oasis en mitad del desierto. Cierros los ojos y clavo la cabeza en su pecho. No me puedo creer que esté otra vez excitada. Cada vez que este hombre me toca me enciendo yo sola. Busca la curvatura de mi cuello y me roza el lóbulo de la oreja con los dientes, después me la lame con la lengua. ¡Madre de Dios! ¿Se puede morir por sobredosis de placer? Mete y saca sus dedos repetidas veces de mi vagina: los gira, los acelera, los desacelera, los abre… Me acaricia el interior. Las sensaciones ya no solo se multiplican, explosionan contra todos los rincones de mi cuerpo como auténticos cohetes de sinapsis.

—Oh, Jesús… No puedo… No puedo.

—Puedes, Leia, claro que puedes. Quiero que te corras. Piensa en mi cuerpo cubierto con tu sangre y en el tuyo cubierto con la mía.

Oh, sí. Sangre, su sangre, mi sangre… cubiertos los dos, rojos y manchados de rica y espesa sangre roja… La sola mención de la palabra, la sola imagen de los dos revolcados en rojo, hace que mi interior se tense, y se tense, y se tense, y estalle en un boom XXX peregrino y extraño. Sí, esta vez sí que se siente extraño y muy diferente.

—¿Lo ves? Es así de fácil, pequeña. Solo imagina, sin dolor.

Sin dolor. Quizá lo extraño sea eso. Aunque me he quedado con ganas de más.

—Es la primera vez que…

—Lo sé. Pero necesitas más.

¡Joder! ¿Cómo lo sabe?

Me envuelve con su abrazo y me besa con fuerza en el cuello. Aun así, acabo de quedarme tan relajada, estoy tan cansada que no tengo fuerzas ni para deprimirme. La fuerza de voluntad se me ha ido de faralaes y con ella la determinación y las estrategias. Todas estas emociones son agotadoras. Este hombre es como un despiste completo. Estoy sobrepasada por los acontecimientos y por sus habilidades. No, de verdad, no puedo con él. Entre el momento mordida de labio y esa cara que me suele poner como diciéndome : «Nena, te comería si pudiera», además de todos esos momentos ñoños románticos y divinos… me tiene carburando cual Halcón Milenario superando en más de cinco puntos la velocidad de la luz. Por cierto, entre tanto beso, caricia y roce tierno, echo de menos al Diego más mandón, al dominante e intransigente. De verdad lo digo, ¿qué le costaría darme algún que otro momento más como: «Puedo ser capaz de ponerte sobre mis rodillas, zurrarte tan fuerte como pueda y después follarte contra esa pared». Juro por Dios que antes de conocerlo jamás me hubiera imaginado que me pondría un tío que me dijera cosas como estas, pero la cara que puso al decírmelo no tiene precio. ¡Cómo se estropean las mentes más pudientes, caray! No, en serio, lo mío tiene que ser como mínimo objeto de estudio. Debería asistir a un grupo de desintoxicación en plan alcohólicos anónimos del tipo: “Adicción Psicosexual a Elitistas Cachondos e Insaciables”.

Se me cierran los ojos.

—¿Te estás quedando dormida?

—Sí. —Sonríe y comienza a aclararme el cabello. Mmm… placer después del placer. Qué relax—. El champú huele bien… ¿De qué es?

—Es de aceite de oliva virgen. Lo hacemos en casa.

¡¡¿¿??!!

—¿También sin código de barras?

Se ríe.

—No me gustan los códigos de barras. El agua se está quedando fría. Tenemos que salir pronto.

—¡No! —protesto—. ¿Cómo que el agua se está quedando fría? Pero si está como un caldo.

No entiendo lo que les pasa a estos humanos del sur. Son todos unos congelicas.

—¿Estás a gusto?

—Sí.

—Bien, en ese caso, continuemos con el test. Defíneme en una palabra lo es para ti el matrimonio. Cada vez que te hablo de ello saltas como un resorte.

—¿Test?

Asiente divertido.

—Sí. Es lo que te estoy haciendo.

—¿Lo has sacado de alguna revista de adolescentes con problemas o algo así? ¿Tengo que alcanzar un determinado número de puntos para aprobar?

—No, solo quiero conocerte.

Me pellizca en una pierna.

—¡Au!

—Deja de quejarte y defíneme «matrimonio».

Lo defino, lo defino…

—El matrimonio me sugiere esclavitud. Civilizada en algunos casos, pero esclavitud al fin y al cabo. —Solo de pensar en la palabrita se me ponen los pelos de punta—. ¿Qué te sugiere a ti?

—Paz.

—¿¡Paz!?

—Sí. Paz. ¿Y qué significa entonces para la señorita la palabra «esclavitud»?

—¡Una putada! —exclamo. Me da un manotazo en la pierna.

—¡Esa boca, loba! Defínemelo bien.

—Subyugación —le defino bien.

Se frota los labios con el pulgar, pensativo. Lo miro de reojo y me quedo muerta cuando la intensidad de su mirada cobra fuerza. ¿Qué trajinará esa cabeza suya? Si no fuera tan hermético… De repente me toma en brazos y me da la vuelta colocándome a horcajadas sobre él. Pecho contra pecho, mirada contra mirada. Cuando me fijo bien, tiene el pene tan erecto que casi le llega al estómago.

—¡Joder!

Se ríe.

—¿Te gusta mi polla? Pues tienes que saber que una polla elegante, caballerosa y considerada es aquella que se levanta para que una diosa como tú se siente sobre ella con total comodidad—. Me desciende y se inserta en mí de golpe.

—¡Ah! —exclamo sorprendida por lo repentino del acoplamiento.

Él gruñe como un animal. Me da un azote en el culo y la mitad del agua de la bañera se derrama saliéndose fuera. Algunas velas se apagan. Me sujeto a los bordes para no estamparme de morros contra él.

—¿Así que subyugación, eh? Pues voy a decirte yo a ti lo que es subyugación. —¡Placa!

¡Placa! Dos azotes en el culo al más puro estilo Amon—. Subyugación es el grado de perversidad más alto que existe, subyugación es cuando aceptas ser oprimida sin importarte una mierda tu propia dignidad y subyugación es cuando te importa más el “cómo te lo hagan” que el “cuánto te hagan”. Así que, subyúgate a mí. ¡Móntame como una perra! ¡Fóllame como una puta! ¡Clávate en mi polla hasta el fondo! ¿Crees que el matrimonio se reduce a esto, a que te trate así? Qué equivocada estás, princesa, y qué poco me conoces. Pero de todas formas, quiero que te subyugues a mi potestad, ahora y toda la vida, en todo, y de una manera mansa, además. Cuanto más mansa sea esa manera, mejor.

Más me gustarás.

Comienza a moverse con deliciosa lentitud.

—¿Más… más te gustaré? —repito perpleja, con el aliento entrecortado. Dejo caer la cabeza sobre su pecho. Dios, placer después del placer y más placer todavía. ¡Subyugación total! Un deseo vasallo se me enciende en el cerebro.

—Sí, más me gustarás. Ya sabes, entregada y suave…

—… sumisa —añado yo. Como un cordero camino del matadero.

—Sí, sumisa, sometida y dócil. Me gustan las niñas mansas. Muy, muy mansas: fieles, disciplinadas, obedientes y muy domésticas. Cuanto más domésticas y hogareñas…

—… mejor —termino por él la frase.

Sus empujes cobran velocidad. Abro los ojos para mirarlo a los ojos. Desde que lo conozco vivo de continuo en la sombra de su mirada verde.

—Veo… veo que me vas entendiendo —jadea—. Así me gusta, princesa, que no te salgas del redil. —Y lo dice tan tranquilo, como si el redil no lo hubiera cambiado de sito un millón de veces.

—¿Entenderte? No te entiendo para nada. Ni siquiera… ah —me da una manotada en el culo —, ni siquiera, tengo claro qué es lo que soy yo para ti.

Lo escucho suspirar. Empuja un par de veces fuerte y para mi estupor se detiene haciendo que en mi interior crezca una ventrisca amenazante. Se me expande el infierno entre las piernas a medida que se me va acumulando el calor en esa zona. Maldito sea, lo está haciendo aposta. Y

además, no deja de mirarme para comprobar mi reacción.

—¡Agh! Por favor, Diego, no aguanto más. Necesito que te muevas. —Aprieto los ojos. Si no se mueve pronto voy a estallar.

—Mírame —Cuánta fuerza hay en sus órdenes, Dios mío—. Córrete —añade sin quitarme los ojos de encima: ojos retadores, oscuros y penetrantes. Después agrega despacio—: Sangre. —Y

acompaña la palabra con dos embestidas atroces que me hacen llegar con los sentidos locos al límite XXX de explosión termonuclear, radiactiva y épica, corriéndome entre jadeos inconexos, y quedando laxa, macilenta y saciada. Me abraza con fuerza mientras se deja ir él también, explosionando en mi interior con su descarga de amor. No me creo lo que me está pasando con este hombre. ¿Me habrá inoculado alguna sustancia extraña y no me he enterado? ¿Se tratará de algún truco de control mental que desconozco? ¿Hipnosis tal vez?

Me coge la cara con ambas manos y, aún con la respiración agitada, me sonríe y me dice con dulzura:

—No estoy usando ningún truco mental ni nada de hipnosis contigo, cariño, aunque el amor es bastante hipnótico de por sí. Tú eres mi todo, mi vida. Solo quiero llegar hasta el final de ti, nada más. Lo que tu cuerpo siente hoy lo entenderá tu cabeza mañana y te lo agradecerá tu corazón en el futuro.

¡Joder! Me roza el labio roto con la lengua tanteando la entrada en mi boca. Después me besa. Se trata de un beso suave, fino, como los pétalos de las flores de azahar. Se hunde en el interior de mi boca con lentitud, casi como si temiera que me fuera a desvanecer en el aire. Quedo paralizada de miedo o de amor o de las dos cosas a la vez. Entonces me doy cuenta: —¡Me lees la mente! ¡Ay, joder! ¡Me lees la mente de verdad! Hasta ahora pensé que atinabas de chiripa.

Él sonríe y asiente despacio con la cabeza.

—Más o menos. Digamos que la culpa la tienen los siglos de evolución y las hélices de ADN.

—¿Cómo? —Voy a matar a Lucas.

—Querías saber lo que siento por ti, ¿no? —Se calla un segundo y se pone muy serio. Yo trago saliva, inquieta y lo miro atónita.

—Sí.

—Ahora no hay nadie aquí que me pueda impedirme decírtelo. ¿Quieres saberlo?

—Ilústrame, profesor —le digo retomando la conversación de la plaza de la comisaría.

—Te lo acabo de decir, cielo, tú eres mi todo, mi vida. Tendrás que aceptarme sí o sí, porque sencillamente te quiero. Tú mueves mi mundo, princesa, y lo has puesto patas arriba solo con aparecer en él. ¿Aún no te has dado cuenta de que no soy capaz de concebir la vida sin ti? —Apoya su frente en la mía y me abraza con cariño—. Lo tuyo conmigo, Leia, está resultando ser una lenta y deliciosa inmolación por ternura. —Su corazón se desnuda al pronunciar mi nombre.

Diego exuda feromonas sexys por todos lados. Y yo quejándome de las cursiladas del amor… Qué más me dará a mí que todo esto no sea cierto cuando luego lo que en realidad me gusta de él son todos estos detalles tontos en forma de susurros eróticos sobre mi oreja, de besos dados de sopetón, de golpecitos tiernos sobre la punta de la nariz, de caricias ardorosas sobre la piel y, sobre todo, de mordisquitos dolorosos dados en mi labio roto. Y es que, vamos a ver, ¡me muerde el labio como Christian a Anastasia Steele! ¡Bien! ¡Épico! Qué digo épico. ¡Dos veces épico!

—¿Es mucho pedir que continuemos viviendo esta mentira mucho tiempo? —le digo haciendo consciente el advenedizo placer que supone morir poco a poco entre sus brazos. ¡Ay, Dios!

¿Lo he dicho en alto?

Diego me levanta la cara tomándome por el mentón con un gesto apasionado que me resulta mucho más que afectuoso. Me da igual mostrarle abiertamente en estos momentos mi flaqueza. Sea mentira o sea verdad, este hombre me hace sentir querida, muy querida y adorada: ¡una diosa! Poco a poco voy siendo consciente de que, al fin y al cabo, eso es lo que cuenta, ¿no?

—Ni la verdad ni la mentira importan, princesa, lo importante es quién tiene razón. Y en este caso quien la tiene de los dos soy yo.

Lo miro y soy incapaz de resistirme al resplandor luminoso de su iris mutante. Mmm… es como si tuviera todo el amor alojado en esos ojos verdes. Niego con la cabeza sin saber qué responder y se me derrite el corazón. De pronto parece muy sincero. ¿Quién me iba a decir a mí que escucharía tales palabras de un elitista psicópata, y que por extensión, sentiría el anhelo de desear más, mucho más de él, una vida entera con él? Yo muevo su mundo, yo soy su todo, su vida… Con estas revelaciones, verídicas o no, falsas, quiméricas o auténticas, Diego ha conseguido que se me erice todo el vello del cuerpo y que se me llenen los ojos de lágrimas. Maldita sea, este hombre está empezando a ser dueño hasta de mi necesidad de reprimir los sentimientos.

Alzo la cara y le dedico una débil sonrisa. Sus ojos repletos de alegría resultan fascinantes.

Me toma la cara con las manos y me vuelve a recolocar en su regazo; y, por primera vez y con total plenitud, contemplo el hermoso poderío que atesora en secreto. ¡Oh sí!, ahí está el misterioso secreto en que se resume el milagro de su mirada, una mirada que desnuda mis adentros sin apenas tocarme y que me dice silenciosa: «Naciste simple y mansa para ser enmarañada por mí. Sin pretextos ni razones. Simple y llanamente para mí. Solo mía».

27

¡RINGGGGGGGG! ¡RINGGGGGGGG! Nos interrumpe el sonido de un timbre.

—¡Mierda! —exclama sorprendido, pestañeando rápido.

—¿Qué pasa?

Se queda pensativo un momento, rígido.

—¿Qué día es hoy?

Buena pregunta.

—¿Domingo? ¿Lunes?

Me mira como si hubiera algo que no le encajara.

—Hace ya casi dos días que fue lunes —manifiesta tensándose todavía más—. Joder. ¡Se me había olvidado!

—¿Qué cosa? —pregunto.

Se retira de mi interior y se pone en pie.

—Salgamos del agua, es mi hermano. Aclárate mejor pelo.

—¿Tú hermano?

Asiente con expresión vaga, sale de la bañera, apresurado e inquieto, y se coloca una toalla blanca alrededor de la cintura. Me acerca un albornoz enorme.

—Ponte esto cuando termines —me dice dejándolo al lado de la bañera, sobre una silla con la tapicería dorada y granate de estilo rococó—. Ha venido a hacer no sé qué… Dijo que se pasaría por aquí, pero lo olvidé por completo. Tengo que librarme de él.

Es como si estuviese preocupado por algo que se me escapa. Demasiado preocupado. ¿No quiere que su hermano me vea? ¿Será eso?

—Pareces nervioso.

—Estoy nervioso. No puede quedarse en esta casa. —Me mira con severidad.

—¿No quieres que tu hermano me vea contigo?

—No, joder, no se trata de eso. Lo que no quiero que vea es lo que hay en el cuarto de enfrente. —Y señala la habitación que hay al otro lado del pasillo. Salgo del agua y me pongo con agilidad el albornoz. Me queda enorme. Remango un poco las mangas y me abrocho el cinturón.

Él coge una toalla de un armario bajo de caoba y me la acerca.

—Toma —me dice—. Sécate mejor el pelo. No hay tiempo para uses el secador.

Nunca uso el secador.

Mi garganta comienza a picar. De repente se me hiela la sangre. ¿Qué habrá querido decir con lo de ese cuarto? Ay, Dios. ¡Qué mal presentimiento!

—¿Qué es lo que hay en esa habitación, Diego? —pregunto balbuceando y tragando saliva.

Noto la boca seca.

—Ahora no, Leia —musita con rigidez. Y vuelve a ser la viva imagen del Dios del mundo —. Vístete y ayúdame a que se vaya rápido.

Se echa el pelo hacia atrás y se aproxima a la puerta. Cuando se gira para irse observo con claridad las marcas de su espalda. Algunas están ocultas bajo su tatuaje demoníaco, pero distingo con total nitidez los relieves abultados de sus heridas. Siento un repentino escalofrío que me recorre la piel.

Diego cierra la puerta al salir. Yo me acerco a la silla donde tengo la ropa doblada y me visto con el corazón martillando fuerte y pensando que un psicópata jamás se dejaría sorprender por un imprevisto como este. Pongo la oreja en la madera y escucho que habla con alguien que recuerdo vagamente y que tiene una voz tan potente y marcada como la suya. Los psicópatas no dejan nada al azar, a no ser que quieran hacer de dicho azar una herramienta estratégica de combate. Me froto el cabello con la toalla para quitarme la humedad y me miro en el espejo. ¡Qué ojeras, por favor! Me peino los mechones con los dedos con la esperanza de disimular ante su hermano la evidencia de lo que acaba de ocurrir entre nosotros, pero la puerta se abre y Diego asoma la cabeza haciéndome desistir de ambas intentonas. Me entrega unas zapatillas de deporte y unos calcetines negros. Quizá hoy pueda enterarme de su verdadero nombre.

—¿Has terminado de vestirte?

—Sí.

—¿Te has secado bien el pelo?

—Sí.

—No quiero que cojas un constipado. No tengo ni idea de cómo se pone la calefacción en esta casa. Mi asistente no está. Toma, cálzate. Son de mi sobrina Rocío.

¿Tiene un asistente? ¿Y una sobrina? Interesante.

La claridad que entra en la estancia me hace quedar mirando para él como una boba: resulta tan cautivador ataviado tan solo con la toalla alrededor de la cintura, con el pelo negro mojado, con ese pecho desnudo tan varonil… El perfil de su cara es tan masculino, su cercanía se me antoja tan seductora e intimidante… ¡Por Hércules Divino! Esos abdominales tonificados rozan el canon de la perfección, ese cuerpo vigoroso es la cúspide de la belleza excelsa, y ese olor… ¡Caray con su olor!

Inspiro y me mareo toda. Su olor debería estar sellado y guardado bajo llave en un laboratorio de alta seguridad, porque tiene por sí mismo la capacidad letal de noquearme. Y qué puedo decir que no haya dicho ya de su mirada… sus ojos verdes me eclipsan cual becerrilla perdida en el campo. No lo puedo evitar, su cercanía me hace burbujear por dentro, por fuera, por todos lados.

De pronto mis ojos se posan en el deltoides de su hombro derecho repleto de abultadas cicatrices y la dicha se me enturbia al instante.

Diego arruga las cejas al ver mi expresión y entra en el baño cerrando la puerta tras él.

—¿Qué te ocurre, Leia?

¿Que qué me ocurre? Que no puedo apartar los ojos de tus heridas, eso me ocurre.

A medida que se acerca observo sus otras marcas: recorren por completo el contorno de su hombro hasta perderse bajo su axila derecha, descendiendo por el brazo y circundando el lateral de su torso y de sus costillas…, y a mí se me encoge el corazón.

—Leia —me repite de nuevo—, te has quedado blanca. ¿Estás bien?

Tardo un montón de tiempo en darme cuenta de que no lo estoy, que ante mí hay una persona que lleva desde el principio tratando de ocultarme su tristeza y sabe Dios cuántas cosas más. De pronto me doy cuenta…

—Tus marcas, las que no son de mordiscos… —Alzo los ojos y lo miro horrorizada por lo que acabo de descubrir—. ¡Son de latigazos!

Diego se detiene en seco, serio, apesadumbrado. Me alza la cara y me mira a los ojos aparentando una impasibilidad que comienzo seriamente a cuestionarme. Detecto que bajo su expresión parca, hay una verdad monstruosa que contiene algo más que un resentimiento añejo. Hay aversión, repulsión y odio. Mucho odio. Los ojos se me llenan de lágrimas cuando la tensión que detecto alrededor de los suyos me muestra con total nitidez la dimensión real de su dolor: un dolor inabordable. Estiro la mano para tocar una de sus cicatrices pero él se anticipa y me la atrapa antes de que pueda lograrlo. Entrelaza sus dedos con los míos y me atrae hacia él, abrazándome fuerte.

—No, Leia. No más lágrimas, ¿vale? —Se le quiebra la voz. Me quita con el dedo una gota salada de la mejilla.

—¿Qué te pasó? ¿Quién…? —No puedo ni hablar. Me pasa una mano tras la nuca y traga saliva.

—No son marcas de latigazos, son marcas de navajazos… y… de ganchos —me suelta sacudiéndome por dentro. El corazón se me detiene en el acto—. Es el precio que tuve que pagar por hacer frente a un lamentable imposible para conseguir un posible maravilloso.

—Dios mío. ¿De qué hablas?

—La Sociedad a la que pertenezco, el mundo del que te hablo de continuo, tiene un lado extraordinario que desconoces, Leia, pero también tiene un lado repugnante del que no quiero que sepas nada en absoluto.

—Pero lo que te pasó, ¿fue… fue… por una pelea? —pregunto con un nudo creciente en el estómago.

Niega con la cabeza, suspira hondo y sus pupilas se tiñen de negro. Oh, Dios, me impacta el frío que centellea en sus sombras.

—Fue un castigo —murmura, y aprieta los ojos—. El primero de los muchos que recibí a lo largo de toda mi vida. El primero que recibí por ir en contra de determinadas normas, por desobedecer, por ocultarte.

—¿Ocultarme de qué? ¿De quién? ¿Cómo? Pero, ¿qué coño dices?

—A su debido tiempo, Leia. —La tristeza que me transmite al mirarme me hace retroceder un paso y reprimir un grito de horror. Tengo que taparme la boca para no dejar que se me escape la angustia. Diego tira de mi brazo y me besa en la frente. Deja los labios posados sobre mi piel una eternidad—. Venga, salgamos ya —me coge de la mano—. Mi hermano está fuera esperando por nosotros.

Abre la puerta y me arrastra con él al pasillo. Comienzo a dar vueltas a su repentina confesión. Este hombre ha tenido que vivir una auténtica pesadilla. Virgen santa… ¿Quién habrá podido hacerle una cosa así? ¿Cuántos años tendría? El sufrimiento que detecto en él, su confusión cuando habla de mí como si me conociese de toda la vida es tan profundo, tan amargo. Me ahoga.

De pronto me vienen a la cabeza unas palabras suyas que me dijo hace días, que él era un psicópata de los de poder/control. En su momento no le di la mayor importancia, pero ahora empiezan a encajarme las piezas. Por lo general, este tipo de asesinos han sido víctimas de malos tratos en su infancia. Algunos han sufrido abusos o han sido sometidos a todo tipo de aberraciones, por lo que, a través de sus asesinatos lo que buscan es depurar esos sentimientos de impotencia a través del control que la propia acción de poder lleva pareja. Y esto es en realidad lo único que les satisface. No lo hacen por el sadismo en sí ni por la venganza ni por la imposición de sufrimiento ni por la obtención de placer sexual ni tan siquiera por la morbosidad que otorga la propia muerte. Lo hacen por el puro goce de ver al otro morir, de saberse los causantes de su impotencia. Que las víctimas sean conscientes de que ellos son la fuente alfa de poder es lo único que les alivia. Por este motivo la mayoría de ellos fanatizan con el tema de las torturas. Se lucran de la consternación que supone la demora de la muerte.

Diego se para en seco en mitad del pasillo y me abraza.

—¡Mírame! —me susurra cogiéndome la cara entre las manos y obligándome a levantarla hacia él—. No sigas dándole más vueltas a este tema, Leia —me susurra contra los labios—. No me hagas esto ahora, por favor. Tranquilízate vale. Ya hablaremos de ello más tarde si quieres, pero no ahora. Mi hermano está aquí y no tiene por qué tragarse toda nuestra mierda.

Pestañeo unas cuantas veces con el aliento atascado en mitad de la tráquea. No me acostumbro a la idea de que me lea los pensamientos, la verdad.

De pronto me gira por los hombros y me coloca frente a su hermano.

—Princesa, este es mi hermano Iñigo —nos presenta—. Hermano, esta es Leia Márquez, mi hermosa y encantadora mujer.

Cuando alzo la vista, la boca se me abre hasta atrás.

—Encantado de conocerte, Leia —me saluda su hermano—. Espero que no te importe que te tutee.

Dios bendito…, es increíble…, asombroso. ¡Son iguales! La congoja se me evapora en el mismo instante en que el doble de mi querido profesor —pero con el pelo más corto y sin barba—, me da un pequeño abrazo y me besa en ambas mejillas.

—Lo… lo mismo digo —musito boquiabierta viéndolo sonreír ante mi gesto de asombro—.

Y no, por supuesto que no me importa. Es más, te lo agradezco.

—Pareces sorprendida.

—Os parecéis mucho.

—¿No te dijo este cabrón que tenía un hermano gemelo?

¡Gemelo!

—Pues… pues no —farfullo—. Ni siquiera sabía hasta hace unos días que Diego —y recalco lo de Diego— tenía hermanos. Y menos aún que fuerais… iguales.

Iñigo me mira de arriba abajo haciéndome un rápido chequeo. Diego se remueve incómodo y me rodea los hombros con su brazo, estrechándome contra él y clavando a su hermano una mirada impasible. ¡Es extraordinario! Iñigo tiene un aspecto refinado de los que impresiona. No puedo obviar el hecho de que sería el tipo de hombre que le gustaría a mi prima: guapo, elegante, con una presencia aristocrática muy señorial, desconcertantemente atractivo y con un más que familiar gesto irónico en su expresión. Es de los de “para chulo, chulo, mi pirulo” , pero con elegancia. Cualquiera que le busque un parecido debería ojear a Mauro Caiazza bailando el Sexy Tango de Comis o a Rubén Cortada posando con camisa blanca en elEconomista. Lleva un traje negro, inmaculado, camisa blanca con el botón de arriba desabrochado y un impecable pañuelo blanco asomando del bolsillo izquierdo de su chaqueta. Desde luego, tiene porte de tango: barba de tres días, mandíbula apretada, pelo engominado, mirada directa…

—Típico de mi hermano —me dice Iñigo interrumpiendo mi análisis—. Has de saber, querida, que tu novio es un hombre de pocas palabras.

¡Vaya! Quién lo diría…

Iñigo comienza a caminar pasillo adelante con las manos detrás de la espalda y la barbilla alta. Diego se tensa. Yo continúo elaborando su retrato robot: atlético, distinguido, el pecho asomando cuatro centímetros por delante de la cadera, seguro de sí mismo, ojos misteriosos, mueca expresiva de concentración, culo prieto, caminar soberbio, mirada… ¡huy! esa mirada… La analizo un buen rato: es seductora, similar a la de Diego; tiene un color esmeralda tan bonito como intimidante y también algo que lo hace distinto del resto de humanos. En efecto se trata de algo modificado, algo inusual. Su mirada me recuerda a la de un faquir o un paracaidista, alguien que coquetea con la muerte y la adopta en su día a día con total naturalidad. Evalúo los datos registrados hasta el momento: muerte, muerte… miedo, miedo… elegancia, elegancia... Este tío camina como si con cada uno de sus movimientos hiciera arte y mantuviera a raya el miedo. Arte, muerte y miedo.

Los toreros caminan así. ¡Los toreros, claro! ¿Será posible? Lo vuelvo a psicoanalizar con detenimiento. Con Iñigo no tengo problema, me resulta transparente: estructura mental modificada y preparada para la lidia —nunca mejor dicho—, duende en su pose físico, afán de superación, gran control de la voluntad, disciplinado... Es de los que jamás se sienten satisfechos consigo mismos, de los que buscan de continuo la perfección; esquivo al desvelar su intimidad. Se ha llevado una hostia enorme en el amor porque sangra a borbotones. Llego a la conclusión de que si este hombre naciera mil veces, mil veces sería torero y mil veces se enamoraría de la misma mujer. Vive por y para los toros, a los cuales ha supeditado el resto de sus costumbres solo para distraerlo de su principal agonía: la pérdida de la mencionada chica. Está muy confuso en lo que respecta a este tema. Pero si hay algo que tengo claro es que perderla ha sido para él lo más cercano a estar enterrado en vida.

Puntos de carisma: nueve sobre diez.

Mmm… pero hay más, mucho más, también detecto una austeridad monástica confusa, cuanto menos fingida. Oh sí, este hombre tiene a todas luces dos vidas: una, la que muestra a los demás; y otra, la que no quiere que nadie conozca… Ni siquiera esa mujer, a la que por cierto, da por extinta. Dolor, dolor… Lo curioso del tema es que ambas vidas se solapan a pesar de ser contrarias.

Torquemada, Torquemada… ¿Qué tiene que ver este hombre con Torquemada? En fin, repasemos de nuevo: boca cincelada, nariz lobuna, físico impresionante, y rasgos tan irresistibles y atractivos como los de su hermano que me dicen, sin ningún atisbo de duda, que a pesar de todo es tímido, que le encanta analizar las cosas, que es muy romántico, discreto, cariñoso y aventurero. Ah, y es de los que sabe escuchar y no dar consejos en balde. Desde luego, al igual que mi Marqués particular, Iñigo es de ese tipo de hombres que quitan el hipo. Pero también tiene un lado oscuro: es como si… no sé explicarlo, como si tratara de mantenerse a toda costa alejado del mundo para evitar de él sus tentaciones. De inmediato sé que es un torero excepcional, pero también alguien predestinado a cumplir una misión más grande que la propia lidia. ¡Una misión gloriosa! Lo que no entiendo es por qué aun siendo consciente de su maravilloso futuro, trata de rehuirlo.

Sacudo la cabeza. No lo entiendo. No persigue ni el triunfo ni el reconocimiento. Para él, dicha misión es más una responsabilidad que otra cosa. Y no la quiere en su vida. ¡Vaya! Me sorprende que un elitista como él recele de un poder de semejante magnitud. ¿De qué tratará la gloria del mencionado futuro? ¿Y por qué tengo la sensación de que el mío, el de Diego y el de otra persona más, están vinculados con todo esto?

Arrugo la frente pensativa. Trátese de lo que se trate, estoy segurísima de que dicha responsabilidad será muy, pero que, muy importante en nuestras vidas. De pronto siento un respingo de ansiedad y clavo mis ojos en él. ¿Qué significará todo esto?

Iñigo me guiña un ojo. ¿Me leerá también el pensamiento?

—¿Vas a quedarte mucho? —le pregunta Diego con frialdad, y sumerge su nariz en mi pelo inspirando fuerte. Mi psicoanálisis secreto acaba de verse interrumpido por el inesperado y descarado gesto posesivo de mi Don Inhumano—. Leia y yo…

—No mucho —responde Iñigo—. Estuve llamándote por teléfono pero no contestabas, por eso decidí acercarme. Por si se te ha olvidado, hace más de dos meses que no sé nada de ti. Tenía ganas de verte.

A Diego se le congela la mirada.

—Ya. Yo también tenía ganas de verte, pero ya sabes, he estado muy ocupado. Ya veo que no te sirvió de mucho que habláramos por teléfono estos últimos días.

Iñigo finge una sonrisa.

—Espero que al menos no estés muy ocupado para venir a cenar conmigo esta noche. Ya he reservado mesa en el Abantal. ¿Te parece bien ese sitio o prefieres otro?

Observo que a Diego no le hace ni puñetera gracia lo de salir a cenar.

—El Abantal está bien —contesta tensando la mandíbula.

—Me gustaría compartir mesa con tu… mujer, si no te importa —le dice el torero. Después, este posa sus ojos verdes sobre los míos y me pregunta—: ¿No tendrás una hermana gemela para mí, verdad querida? No quiero que mi hermano se lleve todo el mérito.

Diego resopla y me aprieta con más fuerza contra él. Iñigo da la vuelta con una sonrisa guasona y continúa caminando con las manos detrás de la espalda. Empiezo a pensar que la visión unificada de estos dos hombres juntos debería estar subvencionada por el gobierno, porque el calentón que provocarían a todas las féminas que encontraran a su paso iba a suponer una buena medida de ahorro energético para el país.

—¿Hay vino en la casa? —pregunta Iñigo abriendo la puerta de un cuarto y mirando dentro con indiscreción.

—Sí —le responde Diego tensándose—. Ya lo sabes, tenemos una bodega llena.

Iñigo da un par de pasos a la derecha y abre otra puerta. También cotillea dentro. Diego me clava los ojos en silencio. En su mirada presupongo una secreta petición de ayuda.

Suspiro y armándome de valor, propongo con timidez:

—Esto… aquí hay hace un poco de corriente. ¿Por qué no vamos a la cocina? Quizá allí haya alguna botella de vino.

Diego suspira aliviado y me sonríe.

—¡Pues, claro! Vamos ya… —exclama Iñigo—. Además. ¡Esto hay que celebrarlo!

No tengo ni idea de qué es lo que quiere celebrar, pero Diego me coge de la mano y tira de mí siguiendo a su hermano hasta la cocina.

—¿Te gusta la casa, Leia? —me pregunta Iñigo nada más entrar. Y observo que comienza a abrir puertas y cajones buscando algo que, como Diego, tampoco encuentra—. Tiene más de quinientos años de historia —añade—. Antes era un museo y mucho antes un convento. Fue un regalo que me hizo Diego, ¿no te lo ha dicho?

Desvío los ojos hacia Diego que se encoge de hombros.

—Cuando tomó la alternativa —me aclara dando por hecho de que sé quién es su hermano cuando lo cierto es que yo de toros y toreros no tengo ni repajolera idea.

—¿Te lo puedes creer? Me regaló este espléndido edificio para estar cerca de la Maestranza.

Diego me suelta la mano y apoya los codos sobre la meseta de la isla. Abriendo una gaveta le dice a su hermano:

—Si lo que buscas es un sacacorchos, lo tienes en este cajón.

—Gracias —responde Iñigo cogiéndolo—. ¿Y el vino?

—En la vinoteca. —Diego señala con el dedo una puerta paneleada que hay incrustada en la pared, la cual no había visto antes, y que oculta una nevera climatizada con capacidad para unas sesenta botellas.

Iñigo saca una botella de Toro.

—Me encanta la arquitectura de esta casa —continúa diciéndome a la par que busca, lo que presupongo, son unas copas—. La simpleza de sus formas geométricas, de su estructura, de su composición arquitectónica…, me parece de una belleza sin igual. La pena es que esté encajada entre edificios de tanta altura. Se pierde un poco la perspectiva de su elegancia, ¿no crees?

Elevo las cejas. No la he visto ni por fuera ni por dentro. Solo conozco la cocina, un baño y un dormitorio.

—No me ha dado tiempo a explorarla mucho.

Iñigo pestañea y estalla en una estruendosa carcajada. Me deja paralizada. Saca tres copas de cristal, que encuentra en un armario alto, y sirve el vino con precisión. Nos pone una copa en la mano a cada uno.

—¡Joder, Diego! —le dice a su hermano dándole un entrañable golpe en el hombro—. ¿He venido a interrumpiros? Lo siento, no era mi intención. —Después me mira a mí y añade sonriente—: Pero no todos los días uno conoce a… la mujer de un hermano. Sobre todo cuando dicho hermano no le ha presentado nunca a una novia. —Y me guiña un ojo—. ¡Brindemos por ello!

Su sátira ha dejado a Diego con la cabeza ladeada. Yo arrimo mi copa a los labios y, sin encontrar un sitio donde meterme, bebo un trago largo que me sabe a cantos celestiales. Advierto que Diego me mira con callosidad.

—Deja la copa de vino sobre la mesa, ya has bebido bastante por hoy. —Su tajante y fría orden hace que me estremezca, pero obedezco resignada.

Iñigo se queda mirando a su hermano con una mueca de guasa cuando me ve hacer lo que me pide. Diego me atrae hacia él y me coloca entre sus piernas, rodeándome con sus brazos musculados.

Iñigo sonríe al ver el gesto posesivo que su hermano me dedica.

—¿Te ha dicho este maravilloso semental que eres la primera… novia que me presenta?

Toda la vida creí que este hijo de puta era maricón.

Clavo los ojos en Diego buscando una respuesta, pero me encuentro con que su mirada se dirige con dureza hacia su hermano. Al segundo sé que están bromeando y lanzándose pullas.

—¿Quieres alguna otra cosa, aparte de vino, Iñigo?

—Pues sí. No estaría de más que te fueras a vestir —le sugiere el torero—. Por muy hermanos que seamos no es muy decoroso recibir visitas con una toalla tapándote escasamente el culo.

—Ya… —responde Diego tensándose—. Quizá tengas razón. —Y me separa un poco de él sin mucha gana. Después me dice al oído—: Voy a vestirme. Te dejo en manos de este elemento. No te fíes mucho de él.

Iñigo gira en redondo en cuanto Diego sale por la puerta con una sonrisa pícara en la boca y coge mi copa de vino.

—Toma —me dice acercándomela—. No le hagas caso, en esto de las novias está un poco desentrenado. Además, en el fondo soy un buen chaval. Siéntate aquí conmigo, por favor. —Mientras poso mi culo en la silla que me indica, escucho la melodía de una flauta y una guitarra que se descuelgan del techo—. El Concierto de Aranjuez, de Joaquín Rodrigo. Adagio —expresa Iñigo con una radiante sonrisa que deja al aire unos hermosísimos dientes blancos—. A la guitarra, el maestro Paco de Lucía. ¿Precioso, no crees?

—Precioso —asiento pegando un sorbo al vino. Tengo el presentimiento de que este hombre también me lee los pensamientos. ¿Será cosa de familia? Poso los ojos en el cuadro de la niña.

—¿Te gusta? —me pregunta. Y por un momento no sé a qué se refiere. Enseguida me doy cuenta de que está aludiendo a la pintura.

—Es un cuadro hermosísimo —le digo—. Trasmite paz y serenidad.

—Sí, lo mismo pensé yo cuando lo pintó. Es uno de sus oleos más bonitos, el que más me gusta de todos los que ha pintado hasta ahora. —Lo miro confusa—. A mi sobrina Rocío siempre le gustó mucho asomarse al Guadalquivir desde esta ventana. Cada vez que viene, es lo primero que hace. Diego la adora. Es la niñita de sus ojos. Por eso la retrató de cara al rio. En esa época Rocío tendría unos cinco años.

—¿Diego es el que ha pintado el cuadro? —pregunto abriendo mucho los ojos.

Iñigo rueda sobre sí mismo para mirarme y alza una ceja.

—Sí. ¿No lo sabías?

—¡No tenía ni idea!

—Diego es un magnífico pintor. Mira… —Mete la mano en el bolsillo del pantalón y saca una foto de su cartera. También un dibujo de la misma foto. —Esta es mi sobrina. ¿Guapa, verdad?

—Se parece mucho a vosotros —reconozco analizando la foto que tengo en la mano. Se trata de una chica de pelo castaño, de unos quince años de edad, guapísima y con unos hermosísimos ojos verdes, similares a los de ellos y a los de mi prima. Jamás en mi vida había visto un rostro tan dulce.

Iñigo me entrega también el dibujo para que le eche un vistazo y compare. Joder, ¡ni Velázquez pintaría mejor!—. ¿Esto lo ha pintado Diego?

—Sí —responde Iñigo con orgullo mientras le devuelvo la foto y el dibujo—. También es un excelente músico. Toca casi todos los instrumentos, pero lo hace como nadie con el saxo y la batería.

Después de John Bonham no creo que haya nadie mejor que él. Ni siquiera Keith Moon o Neil Peart podrían igualarlo. ¿Los conoces?

—¿Led Zeppelin, The Who y Rush? Mi primo es un forofo de todos ellos. También toca la batería.

Iñigo sonríe.

—Entonces se llevarán bien.

¿Por qué no me sorprende la faceta musical de Diego? De repente me entran unas terribles ganas de que mi hombre me haga un pase privado. Me lo imagino cantándome mientras aporrea la batería y me canta: «Ven arrastrándote más rápido. Obedece a tu amo. Yo soy tu fuente de autodestrucción. Pruébame y verás. Amo de marionetas. Estoy tirando de tus cuerdas. Retorciendo tu mente y machacando tus sueños. Ahora también te controlo». En fin, tampoco puedo evitar imaginármelo con nada más que unos vaqueros puestos, descalzo, con el torso desnudo, el pelo suelto y la calavera del Punisher tatuada en un hombro mientras toca a la luz de la luna el saxofón.

De pronto advierto que Iñigo se queda muy serio mirándome.

—Quería conocerte. Es por lo que he venido hasta aquí. —Por su tono de voz sospecho que está tratando de decirme algo más.

—Me imaginaba algo parecido. ¿Desde cuándo sabes lo nuestro?

—Diego me llamó cuando estabas en el hospital. Estaba totalmente desesperado. Me asustó.

Nunca lo había visto tan cagado de miedo en toda mi vida. —Cruza las piernas y los brazos—: Está loco por ti, ¿lo sabías?

Ya quisiera yo…

—Apenas nos conocemos —aseguro—. Lo cierto es que me ha contado muy pocas cosas sobre él.

Lo miro de reojo. Espero que no se dé cuenta de que estoy tratando de sacarle información.

—Si puedo contribuir en algo —me sugiere. Y sonríe con cariño.

Suspiro aliviada.

—La verdad es que me gustaría atiborrarte a preguntas, pero no quiero incomodarte.

Iñigo me mira risueño mientras yo arrimo mi copa a los labios y bebo un trago pequeño.

Caramba… ¡Este vino está buenísimo! Fijo mis ojos en la etiqueta: “Teso de la Monja. Año 2008”.

Definitivamente distinguido y elegante.

—Tranquila, no me incomodas y, además, vas a ser su mujer… mujer. Si puedo ayudar a que lo conozcas mejor, solo tienes que preguntar.

—¿Su… mujer? —Casi me atraganto con la Monja.

—Sí. Vais a casaros. ¿No oíste lo que dijo antes?

—¡No vamos a casarnos! Acabamos de conocernos. —Lo miro atónita.

Iñigo me mira sonriente y alza la copa.

—Discrepo de tu aserción, querida. —Y me lo dice convencidísimo—. Sé a ciencia cierta que os vais a casar, que vais a tener un montón de hijos y toda la demás mierda romántica que os espera. Estáis predestinados el uno para el otro desde el mismo instante en que fuisteis concebidos y tenéis todas las papeletas para que os caigan encima millones de corazones rojos.

—¿Corazones rojos? —Alzo las cejas.

Él asiente.

—Corazones rojos, pétalos de flores, arroz y hasta estoy por apostar que un montón de sonajeros y chupetes. Ya te he dicho que le gustas, por denominar su estado de enamoramiento de alguna manera.

¿Sonajeros?

—No creo que tu hermano esté enamorado de mí.

—… No está enamorado de ti en el sentido en el que piensas. Quizá sea esto lo que te tiene tan confusa; verás, los efectos amorosos en Diego son más acusados que en el resto de las personas.

Digamos que Diego siente las cosas de una manera más intensa a como las sienten los demás. Tú incluida. En alguien normal el enamoramiento se desvanece a las pocas semanas del primer encuentro, mientras que en nuestro caso… —Guarda silencio un instante valorando el peso de sus palabras—… Lo que trato de decirte es que, en nuestro caso, el enamoramiento es para siempre; vamos, que solo amamos a una única persona en la vida y, cuando ocurre y te aseguro que ocurre pocas veces, el sentimiento se quintuplica y permanece y permanece por los siglos de los siglos.

Nunca olvidamos, Leia. Es algo así como si estuviéramos bajo los efectos de un chute de cocaína permanente.

—Pues tiene que ser bien jodido estar toda la vida así.

Iñigo sonríe.

—Tú lo has dicho, es jodidísimo. Diego te lo puede explicar mejor que yo. Él es el neurólogo de la familia. Todo esto tiene una explicación médica aunque no lo creas… Por lo visto la parte de nuestro cerebro relacionada con el estado amoroso se enciende en cantidades mayores a como lo hace la de un ser humano normal. Pero la cantidad no es lo peor, la gran putada es que cuando nos salta el chip del enamoramiento, el jodido botón ya no se apaga nunca y la intensidad de los sentimientos se incrementa con el paso del tiempo. Una auténtica pesadilla, créeme.

Lo miro flipada. ¿De qué narices me está hablando? ¿Será posible que mi hermano tenga razón y que estos elitistas estén hechos de una pasta distinta a la de la mayoría de la gente? Ahora que lo pienso, Diego no ha hecho otra cosa más que hablarme de «su mundo y su sociedad», y no come carne. «La culpa la tienen los años de evolución y las hélices de ADN». ¡Hostia! y huele que te mueres, y sus ojos mutan sin parar y, definitivamente, me lee el pensamiento… Siento un respingo generalizado al hacer consciente que solo me faltaba que bajo su hermosa piel bronceada hubiera un lagarto en plan “V”. Sacudo la cabeza. No puede ser.

—Entonces para ti una persona enamorada es algo así como una adicta.

—Sí, una adicción es lo más exacto para describirlo. —Iñigo eleva su copa de vino y bebe un trago. Después se levanta y se acerca al ajedrez. Mueve el caballo y tuerce el gesto. Diego está a cinco movimientos del mate.

—Te va a ganar —le informo.

—Siempre lo hace. ¿Te gusta jugar al ajedrez?

—Sí —respondo, y continúo con el tema—: No me creo que a Diego se le haya encendido ese pilotito especial. La mayoría del tiempo es muy rudo conmigo.

Iñigo posa los ojos en la profundidad de los ventanales. He visto muchas veces el mismo gesto en Diego, mostrándose despistado cuando habla conmigo, como si la realidad de su mente y su cabeza no estuvieran en el mismo lugar.

—Pues ten por seguro que sí lo está. Enamorado total. Para tu suerte o tu desgracia, mi hermano es y será, ahora y por siempre, adicto a ti; y conociéndolo como lo conozco te puedo asegurar que no va a dejarte que te escapes en la vida.

Arrugo la nariz.

—A lo mejor me escapo yo.

—A lo mejor no te deja. —Me mira con gesto duro—: Leia, Diego jamás te dejará ejercer la individualidad. Es el hombre más empecinado que conozco, el rey de la propiedad privada por excelencia, y no me refiero al tema económico, me refiero a que si te marchas de su lado, buscará la forma de hacerte volver siempre. Y su rudeza, créeme, querida, fingida. En el fondo mi hermano es un trozo de pan.

¿Fingida? ¿Qué quiere decir este hombre con fingida? Necesito ir más allá.

—¿Confirmas que finge conmigo?

Iñigo asiente.

—No sé qué es lo que se trae entre manos, si es lo que tratas de saber, pero te garantizo que mi hermano es la persona más cariñosa y tierna que conozco. Dale tiempo. —Hay un cierto matiz afectivo en su voz que me emociona. Si hubiera sido otra persona la que me asegurara todo esto, habría pensado que me estaba tomando por imbécil. Pero no él. No creo que me esté mintiendo.

—¿A ti te ha pasado? —pregunto curiosa. Por un momento parece no comprender mi pregunta. Se lo aclaro—: ¿Lo de enamorarte hasta la locura?

—Por desgracia, sí.

Vaya, no me esperaba una respuesta tan sincera por su parte.

—¿Por qué por desgracia? —pregunto aprovechando su locuacidad.

—Porque en estos instantes no estamos juntos y porque no lo vamos a estar en la vida.

—Ostras. Qué mal.

—Me traicionó, Leia. La pillé con otro en la cama —me suelta dejándome de piedra.

Baja los ojos. La nube de dolor que le cubre el corazón me horroriza. Oh, mierda.

—Vaya. Lo siento mucho, Iñigo, yo... no quería ser indiscreta ni traerte malos recuerdos.

—No te disculpes, por favor, me resulta fácil hablar contigo; no suelo hablar de estos temas con mucha frecuencia. Y tú tienes algo especial, Leia. Además, vamos a ser cuñados y tarde o temprano conocerás mi historia. Tanto mi hermano como yo vivimos las traiciones con intensidad. La traición no es una actitud que entendamos muy bien. Tenlo presente para no hacerle daño, ¿vale?

¿Quieres saber cómo supe que ella era mi mujer?

Pestañeo.

—Claro. —Parece que tiene ganas de desahogarse.

—Lo supe en cuanto la olí. Todos lo descubrimos de la misma manera. En mi caso es un poco extraño dado que me ha ocurrido ya en dos ocasiones; algo atípico según los médicos, pero esperanzador, si lo miras desde el punto de vista positivo. Espero que haya una tercera vez y que sea la definitiva, porque está claro que ninguna de las dos anteriores cuajó.

—Siento mucho escucharte hablar así.

—La última vez me dolió mucho, Leia. Me dolió hasta el punto de que dudo que la primera vez hubiera estado enamorado de verdad. Algunos de mis amigos se pasan la vida olisqueando por los rincones en busca de su compañera definitiva, pero, por desgracia, muy pocos la encuentran.

Diego es afortunado por haberte encontrado y por tenerte. Yo en cambio… —Se le quiebra la voz.

—No hace falta que me cuentes nada más si no quieres —le digo en cuanto veo que no puede continuar hablando.

—Gracias. Es duro —asiente agradecido.

Cambio de tema.

—Antes has dicho: «En nuestro caso». Y has mencionado lo del olor como si Diego y tú fuerais diferentes de todos los demás. ¿Lo sois?

—¿No te lo ha contado todavía?

—No me ha contado nada.

—¿Nada de nada?

—Me ha contado que no come carne. —Me encojo de hombros.

—¡Vaya! Algo es algo. Lo que te digo, ten paciencia. Te lo contará todo cuando llegue el momento.

Mierda, ahora sí que estoy intrigada. Pero también sé que no voy a poder sacarle mucho más. Cambio de estrategia. Tiro de manual: Ley nº 28. Sea audaz al entrar en acción. No me siento muy segura tensando tanto la cuerda, por tanto, será mejor que no siga por ahí. Tengo que ser más audaz. Mis dudas y mis titubeos podrían descubrir alguno de mis puntos débiles y no me conviene mostrarlos. Todos honran la audacia, a nadie le gusta la poquedad. Así que allá voy…

—¿De verdad que te ha dicho Diego lo de casarnos? Me parece increíble que te haya hablado de una cosa como esa.

—Sí, me lo ha dicho. Pareces sorprendida.

—Estoy más que sorprendida, créeme, estoy perpleja.

Iñigo suspira y me sirve más vino. También se llena su copa.

—Por lo que dices me da la sensación de que todavía no te ha hecho partícipe de sus decisiones oficiales.

Lo miro flipando en colores.

—¿Decisiones oficiales?

—Sí, decisiones oficiales, burocráticas y patriarcales. ¿Tampoco sabes nada de todo esto, verdad?

Sacudo la cabeza.

—¡Joder con mi hermano! No te ha contado nada de nada. —Se encoge de hombros y ahora el que sacude la cabeza en plan recriminatorio es él—. Lo siento, querida, pero respecto a este tema no me compete a mí tener que explicártelo. Solo puedo decirte que no tienes escapatoria. Diego puede ser muchas cosas, pero cuando toma una decisión… —Toma aire—. Mira, Leia, Diego ha esgrimido una cláusula reclamatoria en tu nombre… Bueno, el caso es que te ha reclamado oficialmente para casarse contigo ante el Consejo. Si el casamiento no ocurre en un plazo de tiempo determinado, podría perderlo todo. Tendría que renunciar a ser quien es.

—Iñigo. ¿De qué me estás hablando? ¿De qué va todo esto? ¿De qué Consejo me hablas? ¿Y

por qué Diego habría de hacer una cosa así sin contar con mi decisión?

—No necesita de tu decisión para nada. Ya lo entenderás. Es su manera de protegerte.

—Pues parece que lo que le apremia a tu hermano no soy yo, sino la pena de perderlo todo —le comento dolida.

Iñigo enfurruña el gesto.

—Cuando te hablo de perderlo todo no me refiero a que tendría que renunciar a ser quien es de manera metafórica, sino a que podría perder su vida.

—Por Dios. ¡No! —exclamo.

—Nada puede matarlo salvo tú.

Un alarido de pavor escapa de mis labios antes de que pueda detenerlo. Sus palabras son como un golpe en el pecho. Está claro que mis sentimientos por Diego se están intensificando a cada minuto que pasa.

—¿Cómo has dicho? ¿Matarlo yo? —pregunto blanca como la nata.

—Lo que más le preocupa a mi hermano es tu seguridad, tu bienestar; es por lo que te ha reclamado. Bueno, y también porque te ama. Mi hermano es un hombre tierno y sensible, aunque en ocasiones su aparente sentimentalismo puede resultar engañoso y transformarse en inseguridad y vulnerabilidad. Leia, todo esto, no es más que un mecanismo de defensa que usa para enmascarar sus sentimientos y así no sufrir. Querida, tienes que entender que eres el centro de su vida y que necesitará que todas las partes que la componen, todas, pero sobre todo las que tienen que ver contigo, queden supeditadas a su arbitrio. Es su manera de ser. —Y cambia de tema volviendo al principio de la conversación—. Estaba muy asustado, ¿sabes? Me llamó hecho polvo, muerto de miedo por si no despertabas del coma. ¡Menudo neurólogo! Creí que me estaba gastando una broma cuando me dijo que se había enamorado y que quería casarse, que había encontrado a la mujer de su vida.

Me ruborizo y bajo los ojos al suelo. Los pensamientos se me agolpan en el cerebro atolondrados. Tiene razón. Diego utiliza su paciencia para reinar sobre los demás. A veces cae en el autoritarismo, en el orgullo y en las ansias de dominación, pero es parte de su carácter.. y de su encanto. ¿Habrá extendido la mencionada reclamación para retenerme a su lado porque en realidad me quiere? ¿Pretende pasar el resto de su vida a mi lado por dicho motivo? ¿O se trata de otra cosa?

Intento asimilar esta extraña sensación que aúna ternura y secretos, misterio y esperanza, pero me resulta incomprensible, por lo que me animo a ir un poco más allá.

—Diego me contó lo de Laura y también lo de sus cicatrices.

Por un instante me preocupa haber ido demasiado lejos.

—¿Ah, sí? Me sorprende que te lo haya contado. Es raro en él. Diego es bastante hermético y nunca habla de eso con nadie, ni siquiera conmigo. Está claro que tienes que significar mucho para él para que te lo haya contado tan pronto. Te repito, ten paciencia, Diego es un hombre que a veces puede resultar difícil.

¡Y tan difícil!

—Lo intento, Iñigo, de verdad, trato de entenderlo, pero ambos temas, no solo son una losa para él, también lo son para mí. —Lo vuelvo a mirar de reojo y me lanzo a la piscina, a ver si pica —: No comprendo cómo pudo pasarle algo así de fuerte. Me contó lo del lobo y lo del castigo.

Iñigo se queda rígido mirándome serio.

—Tuvimos una infancia espinosa.

Dios. ¿Él también? Indago en lo más profundo de su iris. ¡Oh, no! Está claro que atesora un mundo de dolor en su corazón, aunque lo sabe esconder muy bien, mejor que Diego.

—¿Qué quieres decir, Iñigo? —pregunto tartamudeando.

—Ahora entiendo lo de su mirada. No creo habérsela visto tan turbia desde que pasó todo aquello.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a sus ojos. Están oscuros, negros. Me ha impresionado vérselos así otra vez.

Los tuvo de ese color a raíz del primer castigo. Desde aquel día se le ponen oscuros cuando el mal lo ronda. —Iñigo tuerce la boca y parece sumirse en un recuerdo lejano, impropio del alegre ritmo del Bolero que se escucha a través del hilo musical—. Conozco a mi hermano mejor que a mí mismo — añade—. Algo bulle en su alma, algo que lo está cambiando. Como te contaba, desde aquel maldito día una parte de él murió y la otra… —No termina la frase. Sacude la cabeza—. Te puedo asegurar que Diego estuvo muchos años inmerso en la oscuridad, muchos años, Leia.

—¿Qué pasó con el lobo? Necesito entender toda de la historia para entenderlo a él.

—Estábamos de… cacería —comienza explicándome en voz muy baja—. Un lobo estaba atacando a un niño, destrozándole el cuello delante de nuestras narices. Diego se abalanzó sobre el animal para tratar de arrancar al crío de sus fauces, pero la bestia se revolvió y se le echó encima.

Casi lo mata a mordiscos. Estuvo más de dos meses en la UCI. Mi padre se enfureció tanto con él, que después lo castigó severamente. Fue a raíz de todo aquello que sus ojos se cubrieron de negro.

Luego, días después, le pasó algo que nunca me ha querido contar. No tengo ni idea de qué pudo ser, pero te aseguro que, sea lo que fuere, lo enterró en lo más profundo de su corazón. —Se encoge de hombros—. Y nunca más volvió a ser el mismo. Mi hermano ha sufrido lo suficiente como para llenar con su dolor un millón de vidas.

«Fue un castigo… El primero de los muchos que recibí a lo largo de mi vida».

«No son latigazos, son navajazos».

«Tan solo era un niño».

¡No se refería a él, se refería a ese otro niño! Me llevo las manos a la boca espeluznada. Y

fue su padre… ¡Su padre fue quien lo castigó!

Me entran ganas de vomitar.

—¿Có… cómo un padre puede hacerle una salvajada de semejantes proporciones a su propio hijo?

Iñigo me mira como si no comprendiera lo que le estoy diciendo, pero no contesta. Sus ojos se pierden en el hermoso cuadro pintado por Diego.

—Se aisló en sus pinceles. Pintar es la única cosa que le devolvió un poco de cordura. Ese de ahí, fue el primer cuadro que pintó en el que no se atisba ni el sufrimiento ni el horror que vivió.

Los demás… los demás parecen pintados por el mismísimo Goya. ¿Has visto el tapiz del dormitorio?

¡Santo Dios!

—Sí, da miedo —susurro con lágrimas en los ojos—. ¿Lo pintó él?

Iñigo me mira con dulzura. Tiene algo que hace que me resulte muy fácil hablar con él.

—Sí, pero tranquila, no es tan terrible la fiera como parece. Diego está fingiendo ser otro hombre por un motivo que se me escapa, pero en el fondo mi hermano es un ser excepcional: noble, generoso, audaz, valiente, quizá un poco cabezota y controlador, como te habrás dado cuenta, pero de lo que estoy seguro es de que te quiere con locura. No te hará daño, Leia, todo lo contrario. Pero no quiero verlo sufrir. Espero que no hayas sido tú la causante de que sus ojos se hayan vuelto tan negros. Ámalo, por favor. Ámalo como se merece.

—Espero saber hacerlo —musito ruborizada.

—Estoy encantado de haberte conocido. Con Laura nunca lo vi tan entusiasmado. De hecho nunca me la presentó como su novia.

—¿Por qué yo? Es lo que no entiendo. ¿Por qué me ha elegido a mí, Iñigo?

Suspira hondo.

—Porque en el pasado fuiste lo bastante audaz como para saber cuándo cruzarte en su camino, porque en el presente estás siendo lo suficientemente distante como para sobrellevar todas sus mentiras y porque en el futuro serás lo sobradamente fuerte como para comprometerte con él y, a la vez, conseguir sobrevivir a su pasado. —Se toma un momento para mirarme con ternura—. Te garantizo, Leia, que no habrá seres que se amen más de lo que os amaréis vosotros. Eres la única que lo hace soñar, la única que lo empuja a anhelar y la única que está logrando arrancarle el amor y el deseo de dentro, y créeme, ha sido un auténtico gozo descubrir que su corazón no estaba tan extinto como pensaba. —Alza la copa y la choca con la mía. A continuación, cambia de tema—: Mmm… La Suite de Carmen, me encanta esta ópera.

Se me arremolinan las preguntas en la laringe.

—Es mucho mejor la Suite española: ‘Sevilla’ —dice Diego apareciendo por la puerta.

Lleva puesto el mismo chándal gris de antes y una camiseta de Manowar. Se ha atado el pelo en una cola que le despeja la cara. ¡Madre mía! Qué atractivo está con el pelo recogido.

Iñigo se echa a reír.

—Sí, ‘ Sevilla’ tampoco está mal. ¿Sabías, querida, que ahí donde lo ves, le apasiona la ópera?

Asiento sonrojándome. Diego se acerca a mí, con los ojos fijos en mi copa de vino, y se coloca entre mis piernas. Me la quita de la mano y la deja sobre la encimera.

—La intimidad es cosa de dos no de tres —me susurra al oído—. No vuelvas a beber y no vuelvas a desobedecerme. Ahora tendré que castigarte.

Nos miramos un segundo. ¡Qué enfadado está! Pero me parece que está más enfadado con su hermano que conmigo. Desvío los ojos hacia Iñigo pero el torero se limita a guiñarme un ojo y a acercarse a la ventana.

—¿Por qué no le has contado todavía nada a Leia? —le dice a Diego—. Ni siquiera sabe que eres pintor.

—Y no lo soy, solo me gusta pintar, que son cosas distintas.

—Ya, ¿le has hablado por lo menos de tu colección de carruajes?

¿¿??

Me quedo mirando primero para uno y después para el otro. Diego se encoge de hombros.

—Todavía no he tenido tiempo.

Iñigo gira en redondo sobre sus talones.

—Me parece, querida, que mi hermano ha tenido muy pocas ocasiones para estar a solas contigo, y muchas menos para hablarte de él. —Apura su copa de vino y la deja sobre la encimera—.

Será mejor que me vaya para dejaros a solas, no quiero interrumpiros más. Creo que mi hermano tiene muchas cosas que contarte. Para empezar, podría decirte cuál es su verdadero nombre.

¡Joder! ¿Me está echando un capote?

Iñigo se acerca a su hermano y le da un amigable abrazo.

—Me alegro mucho por ti, hermano. Es una chica encantadora. —Y nos advierte entusiasmado—: Escuchad, ‘ Asturias’ (Leyenda). Bonita guitarra, ¿no es cierto, hermano?

—Lo es —responde Diego.

Está clarísimo que se llevan muy bien. Me resulta entrañable verlos juntos.

—¿Nos vemos por la noche?

—Sí. Te acompañamos hasta la puerta.

Seguimos a Iñigo hasta un vestíbulo que no había visto antes. ¡Madre de Dios! ¿Cuánto mide esto? Observo el suelo. Está hecho a base de mosaicos blancos y negros parecidos a un ajedrez. En el medio hay una fuente en plan impluvium romano. Lo cierto es que todo el hall es como un atrio romano. Observo que hay tres arcadas por donde se pierden más habitaciones y una apertura acristalada en el techo por la que entra mucha luz. ¡Y flores! Muchas flores, jarrones y plantas.

—¿A las diez entonces? —le pregunta Iñigo.

—A las diez —responde Diego tomándome de la mano—. Y deja de preocuparte por mí, Iñigo.

—Nunca dejaré de hacerlo, pero ahora ya la tienes a salvo y está contigo en casa, así que cuéntaselo todo, ¿quieres? —Iñigo busca mis ojos—. Encantado de haber conocido a la milagrosa diosa que ha transformado a mi sombrío hermano en un ser repleto de vida. —Queda pensativo por unos segundos y después me pregunta para aliviar la tensión—: Por cierto, ¿Leia cómo la princesa «Leia» de la Guerra de las Galaxias?

Asiento resignada pero sonriente.

—Como la misma. —Y añado para contribuir en el alivio de la tensión—: Por cierto, ¿Iñigo cómo: «Hola, me llamo Íñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate a morir», o, al igual que tu hermano, tienes otro nombre?

Iñigo sonríe y asiente con la cabeza.

—¡Cuídala, hermano! Me gusta tu futura mujer. Muy audaz y atrevida. Haréis muy buena pareja. Me llamo Christopher, pero todos me conocen civilmente como Iñigo. Zatehn Un —le dice a Diego a modo de despedida.

— Zatehn Un —responde mi hombre.

¿Otra vez ese idioma musical? Por cierto, ¿acaba Iñigo de echarme otro capote?

Oh, sí. Pues, ¡punto para Leia!

28

—¿A qué diablos ha venido todo eso? —me echa en cara Diego en cuanto cierra la puerta.

Su tono me resulta alarmante. ¿Habré ido demasiado lejos yo también? No tengo ni idea. Y

por un momento no sé qué decir. Lo más prudente sería guardar silencio y no decir ni mu, pero con él sería como darle de comer pipas al loro. Opto por una respuesta lógica que lo distraiga de su evidente malhumor. Espero que funcione.

—Conocerte. —Y ladeo la cabeza con timidez.

Él me mira pero, como siempre, su expresión es impenetrable. Los latidos del corazón se me disparan.

—¿De qué habéis estado hablando?

—Tu hermano me dijo que querías casarte conmigo. —Me obligo a seguir mirándolo. Odio cuando se muestra tan inexpresivo.

—¡Y vas a casarte conmigo! —Me va acechando hasta que mi espalda toca la pared. Coloca una mano a cada lado de mi cabeza.

—Pues entonces no sé por qué te pones así. Es lógico que quiera conocer a la persona con la que supuestamente me voy a casar. ¿Qué idioma era ese en el que estabais hablando?

—Ninguno que debas conocer y de supuestamente nada. Te vas a casar conmigo y punto.

Pero no te confundas, amor, aunque ante todos sea tu marido, en la intimidad seré tu puto amo y en el trato seré tu puto señor. Y no me retes, Leia, saldrías perdiendo.

Mi puto amo y mi puto señor… ¡Hijoputa!

«Diabolus verbum. Confirmado», afirma mi niña policía levantando los ojos de una montaña de pergaminos antiguos en los que llevaba sumergida un buen rato.

—¡No te estoy retando! —farfullo entre dientes, pero su mirada me hace bajar los ojos al suelo—. De todas formas perderé en cuando me case contigo.

¡Oh, mierda! ¿Se lo he dicho en alto? Supongo que lo que acabo de descubrir me tiene confusa hasta lo indecible.

«Recuerda, todos somos de una determinada manera pero parecemos de otra».

Diego me alza la barbilla y me sostiene la mirada.

—Sí, claro que perderás… —Apoya el dedo índice en mi pecho y me golpea con él—. La amargura y la ira que tienes aquí dentro. Y deja de darle vueltas a la cabeza a tantas chorradas, algún día te lo explicaré todo.

—Vas muy rápido, Diego, y todo esto me asusta.

—Vas a ser mía en todos los sentidos. No te voy a dejar escapar ahora que te he encontrado.

¿Algún problema moral al respecto, señorita Márquez?

—Pues mira tú que sí —digo arqueando una ceja—. Ya te dije que no creo una mierda en el matrimonio y, además, ¡acabamos de conocernos, por el amor de Dios!

Me sonríe con malicia.

—También quiero hijos. —Y matiza con un brillo burlón en los ojos—: Muchos.

—¿Hijos?

—Sí, hijos —ratifica—. ¿Tanto te sorprende que quiera tenerlos?

—Pues viniendo de un psicópata asesino que además es un agente encubierto y sabe Dios cuántas cosas más, lo cierto es que sí, me sorprende bastante.

Vuelve a sonreír.

—¿Sería una tapadera cojonuda, no crees?

¡Qué hijo de puta! Se estaba quedando conmigo. Aunque lo cierto es que no sé si me siento aliviada o decepcionada.

Diego se pone serio y toda su actitud cambia en un instante, incluida su tonalidad. Retrocede unos cuantos pasos hasta apoyarse en la pared donde cruza los brazos sobre el pecho.

—No quería decirte lo del cuarto de enfrente.

—Pero lo has hecho. Quizá si me lo explicas pueda entenderlo mejor.

Alza la cara alarmado.

—¿Qué quieres decir?

—Pues… que quiero entrar ahí dentro —le digo no muy segura de mis propias palabras.

Él abre mucho los ojos y se queda impávido, sin moverse, mirándome sin decir nada.

Maldita sea, ¿qué le pasa ahora? ¿Qué diablos habrá en esa maldita habitación?

—¿Cómo hemos pasado de hablar de hijos a hablar de esta mierda? —masculla al fin—. Me gustaba más la primera parte porque respecto a la segunda, no va a ocurrir por mucho que lo esperes.

Lo que hay ahí dentro… —Y señala la puerta del cuarto—, es mi infierno particular, mi puto reino del terror y no quiero hacerte participe de mis miserias. No voy a permitirte que entres ahí bajo ningún concepto, así que quítatelo de la cabeza desde ya.

—Diego, necesito saber cómo eres.

Se separa de la pared y se aproxima a mí.

—No necesitas entrar en ese puto cuarto para saber cómo soy, ¡maldita sea!

—Voy a entrar Diego —le digo tozuda.

Me mira a los ojos y me coge por el cuello.

—¡Te he dicho que no! Ahí dentro no tengo control sobre mí mismo. Soy la bestia en estado puro, y creo que ya has tenido un anticipo de lo que eso significa.

Es extraño, pero sopeso que necesito entrar en ese cuarto mucho más de lo que él necesita que no lo haga.

—Diego…

—¡No! —me corta tajante—. Soy un gran estratega, Leia. Mis tácticas son simples pero efectivas. ¡Infrinjo dolor! Ese es mi verdadero trabajo. Siembro de desasosiego las mentes de mis presas, les incito a que se autodestruyan, soy una máquina de matar. —Afloja la mano de mi cuello y me coge la cara. Su actitud se relaja, al menos en apariencia—. Soy un maestro en hacer creer a mi víctima que es la culpable de todo. La lleno de terror cuando aspiro su vulnerabilidad, cuando la siento bajo mi poder, cuando percibo que está débil. —Me mira con ojos especulativos, analizando mi expresión—. Entonces es cuando me crezco. Cuando dejo salir a mi ejército de demonios a pasear. Ahí dentro, princesa —y señala otra vez la puerta—, está muy oscuro, no hay otra cosa más que miedo y oscuridad. Y no quiero que sepas que es ni lo uno ni lo otro, porque tanto lo uno como lo otro, en ese jodido cuarto, se hacen realidad.

—Quiero sentir esa realidad contigo, Diego.

—¡No sabes lo que dices, joder! —me zarandea—. ¿No te das cuenta que lo único que trato de hacer es protegerte?

—¿Protegerme de qué?

—¡De mí!

—Pues no quiero que lo hagas —protesto, y bajo un poco la cabeza—. Creo que ya va siendo hora de que pongamos todas las cartas sobre la mesa —mascullo vacilante preguntándome si me estará yendo todo de las manos—, ¿no crees?

Me obliga a encararlo. Está muy rígido. Me observa con una suspicacia contenida a la vez que reservada.

—Continúas sin entender una mierda de qué va todo esto, ¿cierto? —Su tonalidad es grave —. Soy un neurótico muy locuaz, un puto maestro del engaño y de la mentira…, como tú muy bien has apuntado antes. Soy un gran mentiroso, Leia. No tengo escrúpulos de ningún tipo, carezco de ellos.

Puedo ser encantador cuando me lo propongo pero en el fondo no soy más que un jodido egocéntrico, un megalómano, un manipulador nato. Me creo con derecho a todo y tomo todo cuanto quiero y cuando quiero. Carezco de remordimientos. Solo tengo un objetivo en mi vida: alimentar mi ego ilimitado, el cual me encanta nutrir con mis propias normas.

Alzo la mano y le rozo la mejilla. Sé lo que está haciendo, tratando de persuadirme para que desista.

—Quiero conocer las normas de las que hablas. Sé quién eres, Diego; sé lo que eres, pero como te decía antes, necesito entenderte.

La pesadumbre con la que me mira me hace titubear. Me aparta la mano de la cara y se separa de mí.

—Eres una cría tratando de jugar a un juego que le queda grande.

—¿Qué es lo que dices?

—¿No lo has oído?

—¿Soy una cría?

—Sí, una mocosa que no tiene ni puta idea de lo que me está pidiendo. ¡Ni puta idea! —Y

me empotra otra vez contra la pared—. Se terminó la conversación. No vas a entrar conmigo a ese cuarto y punto.

—Eres un idiota arrogante y tienes miedo. Ese es tu problema. Y sí, soy una cría, como dices, pero mi edad no te importó una mierda hace un momento ni ayer ni el otro día cuando me desvirgaste en el aula ni en el mismo instante en que me conociste.

Me mira tenso.

—Sí —reconoce—. Tengo miedo, miedo por ti y por mí. —Y coloca las manos tras la nuca dejándolas entrelazadas. Su tormento se hace cada vez mayor. Lo estoy empujando hacia una idea que comienza a asustarme. Pero no quiero parar. Ardo en deseos de conocer sus secretos.

—Ahí dentro me llevo lo mejor de cada persona —profiere y me mira con un dolor indescriptible—. Por si no te has dado cuenta, soy insensible a las emociones de los demás. —¡Se está confesando! Todo esto no era para persuadirme de no entrar en el cuarto, era una maldita confesión.

—Diego…

Alza la mano para que me calle.

—Ni siquiera podrías vivir con toda esta mierda si te dejara hacerlo.

—Podría —me apresuro a decir—. Claro que podría, soy más fuerte de lo que piensas.

—¿Podrías, Leia? —me pregunta como si me estuviera preguntando si lo acepto a él o no.

Me aproximo y lo rodeo con los brazos.

—Sí, Diego, claro que podría hacerlo.

Me acaricia el pelo con ternura.

—Quieres saber realmente de lo que estoy hablando, ¿verdad, pequeña?

—Sí, quiero saberlo.

—En cuanto entres ahí tu vida dejará de ser tuya y me pertenecerá por completo. ¿Quieres eso?

—Sí, lo quiero.

—Todo lo que pase en ese cuarto será un reflejo de lo que será tu vida a partir de entonces.

Mi pesadilla será la tuya. Tendrás rondando a la bestia a tu alrededor siempre, a diario. Jamás podrás deshacerte de ella ni de mí. ¿Es lo que quieres?

—Sí, es lo que quiero.

—Te lo advierto por última vez, princesa, te romperás. Acabaré contigo ahí dentro.

—Quiero entrar.

Me coge por los brazos con fuerza. Su expresión vuelve a ser grave.

—Hubiera preferido que no supieras nada de toda esta mierda.

—Pero lo sé.

—Bien… —prorrumpe al fin—. Tú lo has querido. A partir de ahora ya no habrá más advertencias por mi parte. Ven… —Me tiende la mano. Se la doy indecisa, pero giramos al otro lado de la casa. ¿A dónde se supone que vamos ahora?—. Antes de que compruebes en primera persona de lo que estoy hablando, quiero enseñarte una cosa.

—¿El qué?

—Confía en mí. —Saca un pañuelo del bolsillo y me lo pone sobre los ojos.

—¿Es necesario esto?

—La oscuridad incrementa la emoción de la sorpresa —me susurra en el oído.

Me lleva por los pasillos hasta una habitación cerrada con llave. Cuando llegamos a ella me coloca en una posición determinada y se sitúa detrás de mí.

—¿Preparada? —me pregunta con las manos apoyadas en mis hombros.

—No lo sé, ¿sí?

Se ríe y me quita la venda de los ojos. Ante mí veo la hermosa estampa de una familia compuesta por cinco miembros pintada sobre un mural enorme de tres metros de alto por cuatro de ancho. Nunca había visto una obra pictórica tan bella en mi vida.

—¡Dios infinitesimal!

Diego sacude la cabeza sonriente.

—¿Te gusta?

—Que si me… ¿Lo has pintado tú? —pregunto anonadada.

—Eres la única persona que lo ha visto, sí. Pero todavía no lo he terminado.

Clavo los ojos en el cuadro. Me resulta cercano, familiar. Me siento identificada al momento con la madre. Una mujer joven, rubia, de enormes ojos aguamarina.

—¿Es tu familia?

—Sí —responde—. La que tendré contigo.

Contengo el aliento y me giro para mirarlo. Tardo un buen rato en comprender lo que ha dicho.

—¿Esto es lo que quieres de mí? ¿Lo que muestras en este cuadro? ¿Una familia?

Asiente.

—Y felicidad, y amor, y paz, y cariño… Sí, es lo que más deseo, Leia, formar una verdadera familia, nuestra familia. ¡La máxima perfección! Tú y yo, y un montón de niños con los ojos azules como los tuyos. Ahora ven. —Y me tiende la mano.

A medida que caminamos, su expresión muta a una más siniestra. ¡A tomar por el culo la felicidad del mural!

—¿Qué es lo que te pasa ahora?

—Lo que me pasa es que, entre nosotros, por desgracia, los deseos y la realidad no van acompasados. Y ahora es cuando vas a ver con tus propios ojos cómo de cruel y dura es la realidad de tu adorado profesor Amon. ¿No es lo que querías?

Está sufriendo. Pero cada vez estoy más convencida de que para entenderlo tengo que arriesgarme a entrar en ese maldito cuarto.

—Diego…

—No. Vamos. ¿Quieres conocer parte de mi verdad? Pues ven a comprobar cómo es mi reino de tinieblas, cielo. Vas a saber con quién has estado follando hasta ahora. Vas a conocer quién es el puto amo que te va a robar la vida.

El hielo cubre cada palabra que me dice, pero me da igual. Me agarra con fuerza de la mano y me lleva casi a trompicones hasta su habitación. Se acerca a un armario y saca unos guantes negros de cuero finos, una camiseta negra de manga corta y un pantalón militar con muchos bolsillos en los laterales, también negros, como los que usan las brigadas especiales de la Policía. Se viste. No se pone calzoncillos. Se calza unas botas militares de media caña y coge un pasamontañas del mismo color. Tengo al Agente Zero ante mis ojos.

—Toma. —Y me entrega unos pantalones vaqueros y una camiseta gris de marga corta—.

Ponte esta ropa. Mi hermana Lucía y tú sois de la misma talla. No te calces.

¿Eh?

—No tengo ropa interior.

—No la vas a necesitar —masculla—. Ahí dentro voy a follarte hasta que grites, te arrancaré un trozo de alma y me la quedaré de recuerdo. Puede que ante tu sonrisa sea un crío, pero ante tu cuerpo desnudo me convierto una bestia y, precisamente bestialidad es lo que vas a obtener de mí, bestialidad y dolor. —¡Joder!—. Solo tres cosas —se acerca y me agarra con una mano la mandíbula—: una, no abras la boca a no ser que yo te ordene; dos, no salgas bajo ningún concepto del cuarto; y, tres, no te resistas. No te servirá de nada.

Lo miro muerta de miedo pero esperanzada a la vez. No sé, es una sensación contradictoria pero que me presagia un cambio inminente.

Salimos del dormitorio y avanzamos hasta la puerta. Se detiene antes de abrirla. La expectación de lo que puede haber ahí dentro supera con creces la prudencia que debería estar teniendo en estos momentos.

—Nunca ha entrado nadie que haya salido vivo —me dice.

—¿Seré entonces la primera en tener tal privilegio?

—No. Tú tampoco lo tendrás.

¡Oh, mierda!

—No te creo.

Diego se inclina sobre mí y me huele detrás de la oreja.

—¿No tienes miedo? —me pregunta.

—Sí —mascullo tratando de no parecer demasiado asustada—, pero no me importa. Ahí dentro voy a estar contigo.

—¿Conmigo? —Un brillo terrorífico destella en su pupila verde—. Ahí dentro no vas a estar conmigo. ¿Por qué lo haces? ¿Es por la gente? ¿Merecen acaso tu sufrimiento?

—Merecen una oportunidad —respondo.

Aunque no es por la gente por quien lo hago, tonto, es por ti.

—¿Una oportunidad? ¡Eres la bomba, nena! Deberían postrarse todos ante ti para orarte una salve a diario: “¡Oh, reina blanca, madre y señora del pueblo, protectora de los inocentes!”. ¿Saben lo que estás haciendo para devolverles su libertad, para protegerlos de sus malvados amos?

¿Amos? ¡Cabrón! ¿Comienza el lobo a dejarse entrever? ¿Comienza a reconocer que forma parte de la élite?

—Sé lo que te propones, Diego. No quieres que entre ahí.

Acerca su cara a la mía.

—Claro que no quiero que entres ahí. Ahí apesta a miedo, y te recuerdo que tu ira se nutre de él. Con ello solo lograrás que alimente la paciencia de mis demonios. Bien para mí, mal para ti, princesa.

—Tengo la esperanza de que no sea todo tan malo como lo pintas.

—Oh, cariño, la esperanza y la inocencia déjalas aquí fuera, las necesitarás para recomponerte más tarde. —Palidezco de golpe. Es como si Bram Stoker me estuviera dando la bienvenida a su casa—. Dime, ¿qué sientes cuando ordenas matar a alguien?

Parpadeo.

—¿Perdona?

—¿Alivio? ¿Pena? ¿Remordimiento? ¿Poder…?

Arrugo los ojos. ¿A dónde quiere llegar con todo esto?

—No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes? Tienes que saberlo.

—Consuelo, ilusión —mascullo no muy segura de mis propias palabras. No sé qué contestar.

—¡Mientes! Dime la verdad, Leia.

¡Oh!

—Yo…

—Si quieres entrar ahí dentro —y me señala otra vez la puerta— dime-la puta-verdad.

Se cuadra ante mí. Parece un gigante de cuatro metros. Me toma por la barbilla para que lo mire.

—Nada. Nunca he sentido… nada.

Su pecho se hincha.

—Bien, eso puede ayudar. El vacío siempre ayuda. Me alegra saber que en el fondo no somos tan diferentes. Solo dos monstruos con distintas caras. —Desvía los ojos hacia la puerta—.

Ahí adentro no existen reglas, princesa, solo un principio: «Tienes que hacerlo tú misma y tienes que condenarte tú sola». ¿Quieres condenarte, Leia?

Aguanto la respiración.

—Sí.

—Es curioso comprobar como a los monstruos no nos hace falta convencernos de nada, nos convencemos solitos. ¿Estás convencida, Leia? —me vuelve a preguntar.

—Sí, estoy convencida.

—Supondrá un cambio importante para ti.

—Lo sé.

—¿Entiendes por qué te dejo entrar?

Niego con la cabeza.

—Lo hago porque los cambios importantes de la vida no están en manos de héroes ni de ídolos, están en manos de engendros como nosotros… cuyas fichas de juego al final se guardan en la misma caja… —El bien y el mal, pienso, y antes de que pueda pensar más, añade—: y porque cuando salgas de ahí serás por fin mía. Me pertenecerás por completo. ¿Quieres pertenecerme, Leia?

Me tiembla el mentón.

—Sí —susurro.

—¡Dilo más alto y de la manera correcta!

—Sí, quiero pertenecerte, Diego.

Y por primera vez desde que todo esto empezó, me doy cuenta de que no he estado más convencida de una cosa en toda mi vida. Hago consciente que pertenecerle es lo que quiero de verdad. Pero no solo eso, quiero ser suya. Ay, señor, estoy cediendo sin darme cuenta.

Él sonríe.

—Llevo años atrapado en la oscuridad, condenado a no sentir nada. —Se arrima a mí y me da un beso suave en los labios. Parpadeo—. Poseo habilidades que desconoces. Puedo controlar los grados de miedo con solo vaciarme. Para ello tengo que dejar de ser yo, así de simple, aunque después me cuesta horrores volver a mí. Los grados más altos me dejan extenuado, sin fuerzas. Todas las habilidades tienen un punto débil y el agotamiento posterior es el mío. Utilizaré los grados bajos para que no te asustes mucho…, y para poder mantenerme cuerdo después. —Sus ojos centellean cuando me acaricia la cara.

—¿A esta habilidad es a lo que llamas tu “bestia”?

—Sí —reconoce—. Pero tú tienes la fuerza suficiente y la voluntad necesaria, no solo para enfrentarla, sino también para completarla y, por tanto, para completarme a mí. No has sido elegida en balde, Leia. Serás una digna compañera para estar a mi altura, digna para compartir conmigo las sombras, pero también el poder y la vida sobre las que se sustenta. Otra cosa, la estancia en este cuarto supone pagar un precio, uno muy alto.

—¿Qué precio? —pregunto vacilante.

—Cuando todo esto termine tu ansia por mí será insaciable. En el momento en que te resistas y que no me dejes entrar en tu corazón, sufrirás. —Y agrega—: De la misma manera que yo sufriría si tratara de alejarte de mí. Eres mi cura, princesa, pero yo también soy la tuya. Te guste o no, estás destinada a compartir conmigo algo más que el poder.

—No me jodas, Diego. ¿El poder?

—Oh sí, ¡el poder! —Y añade en plan profesor—: Dícese del maravilloso e inmortal juego de dominio llamado «vida». No serás merecedora de conocer toda de la verdad hasta que no salgas por esta puerta transformada.

¡Vaya!

—¡La vida no es un juego inmortal de dominio, Diego!

—Te equivocas, princesa, el objetivo principal de la vida es su dominación. Quienes dominen sus luces pero también sus sombras, dominarán el mundo entero. Y esos, amor, seremos nosotros, ¿y sabes por qué? Porque es nuestro destino y porque el objeto de la vida es sobrevivir a cualquier tipo de sufrimiento. Así que, vive para mí, Leia y sufre a mi lado.

—¿De qué estás hablando? —pregunto. Una imagen de Iñigo me viene a la cabeza de repente.

—¿Todavía no te has dado cuenta que el futuro del planeta depende del equilibrio que nosotros dos le proporcionemos?

Comienzo a comprender. ¡Me está hablando de la élite! En cuanto entre en ese cuarto formaré parte del selecto grupo de todopoderosos. Pero hay algo raro en todo esto. Mi niña policía me vuelve a pasar un papel y me pide que lo lea. Me recuerda que Diego es territorial y que le gusta gobernar sus dominios con carácter regio, pero que aunque trate de imponer su visión en todo, lo hace de buena fe, desde el corazón. Alzo la cara y mascullo: —Luz frente a oscuridad, esperanza frente a desesperación. El bien y el mal en la misma balanza.

Diego sonríe.

—¡Veo que lo vas entendiendo! ¿Todavía quieres entrar?

—Sí —susurro.

Ladea la cabeza para mirarme y alza las cejas.

—Serás mi esclava.

—Lo sé. Pero tú también serás el mío.

—Mi esclavitud por ti es algo que ya tengo asumido desde hace mucho tiempo. Pero, ¿y tú?

¿Quieres ser mi esclava, Leia?

Trago saliva y bajo los ojos: sumisa, mansa.

—Sí, quiero serlo —respondo apenas sin voz—. Quiero ser tu esclava, Diego. —Y por un momento siento los ojos de todas las feministas del mundo echándome rayos sónicos encima. Para mi sorpresa Diego me abraza y me besa en la frente. El pensamiento crítico se me desvanece en el aire.

Ay, Dios, mi vida se está convirtiendo en una novela… en una novela rosa oscura. Lo escucho suspirar.

—Bien, entonces entiende que, en tu corazón, coexistirán en perfecta simbiosis, la libertad y la esclavitud. Una te hará sentir la vida, la otra te hará vivir sintiéndola. —El ardor de su mirada se intensifica—. Te someteré durante el día, te acosaré por la noche y te hostigaré hasta que exhales tu último aliento, pero también haré que tu alma descanse entre sábanas de seda y tu corazón se regocije con abrazos de amor. Lo custodiaré con cariño y lo mimaré, lo acunaré y lo adoraré como el símbolo más excelso de todos ante los que me postro; y te lo devolveré envuelto con una luz brillante cada mañana, envuelto cada día con los colores de un nuevo amanecer.

¡Joder, cómo se las gastan los elitistas!

—Diego…

Me pone la mano en la boca para que no hable más. Sonríe.

—Deberías avergonzarte por todas las cosas perversas que me haces desear. Sabes que no necesitas pasar por todo esto.

—Sí… sí que lo necesito.

—¿Seguro? —Se lleva mi mano a los labios y me da un beso en la palma.

—Sí.

—Pues entonces no me decepciones y obedéceme en todo. —Su mirada transmite ansiedad —. Tendrás que lidiar con tus propios miedos ahí dentro. Voy a ser duro y despiadado. Deja aquí todo lo que no has sido nunca y entra tan solo con lo que serás. —Me coge con ambas manos la cabeza y me besa en la frente—. Has puesto mi mundo patas arriba, ahora me toca a mí poner el tuyo del revés. Te vas morir de miedo ahí dentro, princesa. Pero diga lo diga, haga lo que haga, no pongas en duda, ni tan siquiera un segundo, que he dejado de quererte. ¡Te quiero más que a nada en el mundo! No lo olvides. —Se me llenan los ojos de lágrimas—. Voy a necesitar de ti un compromiso, así que escúchame con atención —me toma por la barbilla y me dice—: no me juzgues hasta el día en que lo entiendas todo. Si no puedes comprometerte a esto, no entres conmigo en ese cuarto.

—Te he dicho que quiero hacerlo.

—¿Te comprometes a no juzgarme? —Asiento—. Bien, pues entonces recuerda que elegiste de manera voluntaria. Lo que suceda ahí dentro no será mi responsabilidad, será la tuya.

¿Comprendido?

—Sí.

—¿Es esta tu decisión final, Leia?

—Sí.

—Bien.

Me vuelve a besar y se aparta de mí. Su expresión se hace distante de golpe. Introduce una llave dorada en la cerradura, una cabeza tiene la cara de un búho en la que destacan dos enormes ojos formados por dos piedras preciosas de un rojo muy brillante; después se pone el pasamontañas, me coge de la mano y abre la puerta arrastrándome al interior.

‘Por el pueblo, para todos, hasta el final’, pienso, y de pronto me quedo inmóvil por lo que veo ante mí.

29

Jamás me he sentido tan sucia, jamás tan dolida, jamás tan rota. Toda mi vida acaba de descarrilar en solo un instante igual que si hubiera ingerido cianuro sin diluir. ¡Estoy ionizada de por vida! Expuesta por completo.

Llevo un buen rato encerrada en el baño, frente al espejo donde hace menos de seis horas soñaba con serpentinas de colores y palomitas de maíz…, y no me reconozco. El mundo que conocía se acaba de derrumbar a mí alrededor, ya no existe. Puedo sentir con total nitidez los tentáculos del universo estrujando lo que queda de él contra mi corazón. Esta chica que está frente al espejo es otra.

Jamás volveré a ser la misma.

Él tenía razón. Me lo advirtió desde un principio y no lo quise escuchar, me lo advirtió muchas veces y no lo quise oír: «En cuanto entres en ese cuarto tu vida dejará de ser tuya y me pertenecerá ». ¡Y tanto que sí! Es increíble, algunas entran en cuartos rojos repletos de cruces, látigos y camas con sábanas de satén, y salen de ellos aterradas porque las vapulean un poquito en el culo; yo entro en un cuarto vacío en el que solo hay una soga, una mesa metálica y un maletín de tortura, y salgo completamente enamorada a pesar de que me ha obligado a torturar a un chico, a matar a otro, me ha ¿violado? delante de ellos y me ha pedido que lo matara con un bisturí. Eso sin contar que me ha quemado un hombro con un hierro al rojo vivo, y que Flog es un lobo y no un perro. Pero, ¿qué tipo de persona tiene un lobo como animal de compañía? ¿Qué tipo de persona es capaz de afectar el cerebro de otra hasta el punto de controlarla solo con la mirada? Siento respingos mentales por todas partes. Diego es como Wraith y también como Acab: capaz de proyectar lanzas psíquicas que producen dolor, esclavizando a voluntad, destruyendo.

Y sí…, lo he hecho, he sucumbido a la tentación. No he podido evitarlo. Me siento como si hubiera saltado desde lo alto de una montaña al vacío y todo porque a mi jodido corazón le ha dado por convencer a mi filofóbica mente que podía llegar al suelo sin estrellarse. Por su puesto, mi jodido corazón es un puñetero tramposo y ahora me siento como si mi sentido común hubiera sido expuesto en un estante con un letrero fosforescente que pone: «Encerrado por uso artificioso y negligente de saltos al vacío sin paracaídas. ¡Peligro por absoluto secuestro de la verdad!».

Lo reconozco, colorín, colorado de Diego me he enamorado. Sí, de Diego el asesino, de Diego el torturador, de Diego el elitista, de Diego el psicópata… y encima también estoy enamorada de todas sus analogías, pero también de todas sus malditas discrepancias.

¡Qué alivio confesarlo, joder! A ver si así dejo de luchar de una putísima vez conmigo misma. ¡Hala! Mi jodida vida al retrete. A partir de ahora la cesión será para mí una constante más, como ir a cagar. Aunque mi preocupación en estos momentos no son los retorcijones y los espasmos de mis tripas, sino el hecho de no saber qué narices hacer ahora. Porque vamos a ver, ¿me quedo?, ¿me voy?, ¿me pego un tiro de mierda?

Si mi pretensión es irme de su lado, esta es la ocasión. Pero, ¿quiero hacerlo?, ¿quiero irme? Mi cabeza está hecha un lío y mi corazón una calamidad. Al menos debería alejarme de él unos días para poder pensar con tranquilidad en todo lo que está pasando: lo necesito para seguir en pie.

Me giro un poco y observo la quemadura de mi hombro en el reflejo del espejo. Es un lobo alado con cola de serpiente. Después me miro a los ojos por última vez y al final me decido. Abro la puerta y salgo fuera con las ocultas marcas de mis brazos latiendo a mil por hora. Diego continúa encerrado en el cuarto del horror torturando a uno de los chicos. Escucho sus gritos desde aquí. Ni siquiera me atrevo a desviar los ojos hacia la puerta.

Y a la par que me voy alejando por el pasillo, siento un profundo cambio en mi sistema, como si algo pereciera en la tierra y se elevara hasta el cielo. Intento ignorar la convulsa sensación que me agita por dentro y enfilo la arcada de la entrada girando a la derecha para correr hacia la salida como alma que me lleva el diablo. Es sorprendente que tan siquiera pueda correr. Lo cierto es que necesito mucha fuerza física y de voluntad para alejarme de su lado. Salgo al distribuidor de la segunda planta y desciendo apresurada por unas escaleras que van haciendo ondas de caracol. Uau…

¡Vaya palacete! ¡Viva la época victoriana! Sacudo la cabeza antes de que mis desvaríos vayan a más y centro la atención en los escalones de mármol que hay bajo mis pies: treinta y dos, treinta y tres, treinta y cuatro… ya casi estoy abajo… pero cuando llego, me encuentro con una desconcertante sorpresa. Flog está franqueándome el paso, lo cual me deja paralizada con un pie en cada escalón.

No sé a qué atenerme. El animal me mira a los ojos y, al instante, percibo también un vínculo especial con él: una extraña conexión que me dice que su cometido no es hacerme daño sino protegerme y cuidarme, lo cual pasa por no dejarme salir de esta casa. Lo psicoanalizo —por si acaso puedo encontrar alguna pista (en la puñetera vida he psicoanalizado a un bicho y menos a uno de semejantes características)—, y me llevo una nueva sorpresa: Diego y él están conectados, unidos más allá de la simple apariencia, son la misma cosa, por explicarlo de alguna manera. Si lo evalúo en términos de comportamiento, el lobo que hay en Diego y el Diego que hay en el lobo, procederán como lo que son, una única fiera salvaje dotada de fuertes patas, alta inteligencia y afilados colmillos, lista para atraparme y arrastrarme hasta su madriguera, lugar en el que me hipnotizará con sus encantadores ojos hasta llevarme a dar una vuelta por el cielo de la pasión y el infierno de la lujuria. ¿Qué ocurrirá si le rasco el lomo?, ¿será todo bondad o me morderá en la mano? Desciendo otro peldaño retándole con el pensamiento y me doy cuenta que el animal está calculando todos mis movimientos de una manera casi reflexiva. Bajo otro peldaño más, esta vez muy lento, y él alza su cabeza triangular para mirarme con unos ojos color miel, penetrantes y casi humanos, que me advierten que este es mi lugar y que no tengo por qué huir a ningún sitio.

—¿Tratas de irte? —escucho la voz de Diego desde lo alto de la escalera. ¡Mierda!—.

¿Todavía no sabes que te encontraría hasta en el mismísimo infierno?

—Acabo de salir de él —respondo frenando en seco. Flog alza el morro y lo mira con adoración, yo giro en redondo no muy convencida de querer encararlo.

Diego baja por las escaleras hasta que se coloca junto a mí.

—No princesa, lo que acabas de vivir no ha sido ni la mitad de infernal de lo que podría haber sido.

No sé cómo ni cuándo los atrapó, pero en ese cuarto estaba Miguel colgando de una cuerda y otro de los secuestradores —creo que el larguirucho— clavado en un banco de madera a unas púas.

Diego me tiende la mano y se me queda mirando sin apenas pestañear. Yo retrocedo un par de pasos hasta estrellar la espalda contra un espejo que cuelga de la pared. Doy por hecho que mi repentina reacción es debida al shock post-tortura que acabo de vivenciar en toda su crudeza.

—Se te pasará, amor —me dice tan tranquilo, aunque no puede evitar fruncir el ceño al ver mi angustia. Por un momento se queda serio, analizando mi reacción. Después estira la mano para acariciarme la mejilla.

Al fin reacciono.

—¿Se me pasará? ¿Me tomas el pelo? Me has forzado a matar a un chico, me has violado, me has pedido que matara a Miguel y después que te matara a ti. ¿Y me dices que… que se me pasará? ¡Por el amor de Dios! ¿Es que te has vuelto loco? ¿De qué coño iba todo eso? Y no me digas que fue para sacarles información porque no te creo ni un poquito.

Diego tuerce la boca.

—No voy a entrar contigo en una discusión de te lo advertí, princesa, tampoco me voy a justificar. Te dije que no me juzgaras hasta que entendieras. Y desde luego no entiendes una mierda.

Los remordimientos no forman parte de mi vida —masculla, y da un paso hacia mí—. Ve asumiendo también que mi forma de tergiversar los hechos, de retorcerlos hasta encajarlos donde me interesa es una jodida característica innata que poseo. Puedo distorsionarlo todo con argumentos y estrategias deliberadas. Tengo la capacidad genética de atrapar a mis víctimas en una telaraña construida para mis propios fines. Fines que también desconoces. Los envuelvo con mis argucias y falacias. Soy un jodido tramposo, Leia, dentro y fuera de ese cuarto.

¡Vaya novedad!

—Quiero irme. Necesito irme de aquí. Creo que me estoy asfixiando. Necesito alejarme de tu maldad aunque sea por unas horas.

—¡No! —profiere rotundo—, y no quiero escuchártelo decir nunca más. Además, ¿a quién tratas de engañar? Sé que no quieres hacerlo.

Me toma de la mano y tira con suavidad de mí hasta colocarme frente al espejo. Él se coloca detrás, con el pecho pegado a mi espalda. Su mano derecha desciende desde mis pómulos hasta a mi cuello donde la deja posada con ligereza unos segundos; luego, continúa el trayecto cruzándomela por delante del cuerpo hasta dejarla colocada bajo mi axila izquierda. Con la mano libre me bascula la cabeza hacia atrás, haciendo que mi espalda y también mi occipital reposen sobre su ancho y musculado torso. Diego es la única persona, aparte de mi prima, a la que no le intimidan mis ataques de indignación, cosa me irrita todavía más. Y ver su cuerpo rodeando el mío como en un sueño, tampoco ayuda mucho.

—Vas a quedarte conmigo un par de días. —Ladea la cara y me mira a través del espejo—.

Quizá el sábado te lleve a casa de tus primos para que te recuperes y recojas algunas cosas antes de volver. Aunque no me seduce nada la idea, la verdad. —¡Madre mía! ¿Volver?—. Míranos, somos tan diferentes. Tú eres tan pequeñita, tan hermosa, pero tan mujer… La criatura más perfecta de todo el universo. —Baja la cabeza y me besa en el hombro con suavidad—. Sé que tomarte el corazón por la fuerza no está siendo la manera más caballerosa de ganarme tu confianza, y que mi control y mi forma de ser dominantes te pueden asustar, pero necesito sentirte mía aunque sea obligándote a ello.

—No se puede obligar a nadie a enamorarse por mucho empeño que se le ponga.

—Ya lo creo que sí. A esto me refería… Me duele tanto amarte y no poder tenerte. Esto sí que es una tortura. —Me roza la oreja con la nariz y luego me vuelve a besar. Es un beso limpio, tierno. Y a mí se me contrae el corazón—. Tu vida está ahora en mis manos —agrega mordisqueándome el lóbulo de la oreja—. Quisiera que sintieras lo mismo que yo siento por ti, porque me muero por pertenecerte y ser tuyo.

Abro los ojos, pero me callo. De pronto me lo imagino desnudo, de rodillas, con las manos esposadas y postrado a mis pies. Sacudo la cabeza… creo que necesito un Mombasa. Al menos no se ha percatado de mi recién estrenado estado de idiotez amatoria. Podría jugar conmigo a la ruleta rusa sin inmutarse.

Diego me obliga a dar la vuelta y me alza la barbilla.

—Has nacido exclusivamente para hacerme feliz y yo para hacerte feliz a ti. Ahora tienes dos caminos: uno, entregarte a mí; y otro, pertenecerme. —Guarda silencio—. Respecto a lo que viste en el cuarto… Te recuerdo que fue tu elección: elegiste antes de entrar y, una vez dentro, volviste a elegir. Y te puedo asegurar, que pese a lo duro que te haya podido parecer, me siento orgulloso de tu comportamiento, de tu nobleza, de tu valentía, pero sobre todo de tu bondad. No esperaba menos de ti, princesa. Ahora eres parte de mi locura y, aunque te aterre escucharlo, completamente mía.

Bajo los ojos al suelo preguntándome por qué los hombres son a veces tan idiotas.

—No entiendo qué bondad has visto allí dentro.

—La suficiente.

—¿Tú crees?

—Leia, tienes que entender que la vida se rige por la ley del más fuerte, del más rápido y del más inteligente; en definitiva, del más perfecto. Pero la perfección no está reñida con la bondad. La vida también requiere de una pequeña dosis de ese maravilloso principio.

—¿De una pequeña dosis?

—Bueno, de una minúscula dosis, para ser exactos. La suficiente para que después de la tormenta pueda llegar la calma.

—La bondad, ¿un principio? No te entiendo.

—La bondad es uno de los principios en los que se basa la perfección. Para mí es el más importante de todos, pese a que hay otros más intrincados sobre los que se sustenta. Una minúscula dosis de bondad —me explica— equivale a una galaxia entera de inteligencia. La bondad en inquebrantable, el único peso real que tiene una sociedad para que esta prospere y avance. Pero no te equivoques, el mundo no es apto para los débiles, los inútiles o los ignorantes. La propia naturaleza los extermina como a cucarachas, y esto es así, porque lleva desde el principio de los tiempos perfeccionándose. Esta es la única verdad que existe, Leia. La verdad que todo el mundo anhela descubrir, la verdad universal. ¿Crees que un asteroide que va a impactar contra un planeta trae algo bueno consigo? Trae destrucción y caos. El universo no se rige por la compasión, se rige por una única ley: la ley de la perfección. —Se encoge de hombros—. Leia, lo que trato de decirte es que para que la vida se perfeccione, a veces, se necesita que ocurra una gran catástrofe. El perfecto sobrevive y evoluciona a la hecatombe, el defectuoso se queda en el camino.

—Pues yo soy partidaria de catástrofes y hecatombes un poquito más chiquititas. ¿Eres un defensor de la Eugenesia?

—Al cien por cien, princesa, pero este es un concepto muy limitado para sintetizar en una única palabra lo que te estoy tratando de explicar. —Sus ideas tienen una altísima carga de midicliodianos (todavía no sé si positivos o negativos).

Diego me alza la cara y me mira divertido y a la vez orgulloso.

—Ahora llevas mi marca, la marca de la perfección. Es una costumbre familiar, no un capricho macabro ni una técnica de tortura, aunque pueda parecerlo. Es la costumbre que tenemos en mi mundo de identificar a los nuestros; la manera de revelar cuál es nuestro rol dentro de la Sociedad. Y te puedo asegurar que todos bajarán la cabeza cuando pases ante ellos con tu marca y la vean. Solo unos pocos privilegiados son dignos de portarla, solo unos pocos.

—¿Es Amon? ¿Dónde está la tuya?

Suspira y niega con la cabeza.

—Mi marca es una calavera. Algún día te diré dónde está, pero todavía no.

—Al menos dime qué significa… aparte de lo que ya me has contado.

—Significa que nadie, ni siquiera Dios, podrá juzgar jamás tus actos, aquí, en la Tierra.

Significa que la sangre humana es la que sostiene al Universo. Significa que todos estamos conectados por una intrincada red que nos une más allá de la muerte.

No tengo expresión de perplejidad lo suficientemente grande para describir lo retorcida que se acaba de tornar mi mirada. Joder, necesito una caja llena de faqs para tratar de entender a este hombre. ¿Significa esto que las élites desean y necesitan la sangre humana para ejercer el poder y dominar el planeta? ¿Tendrá todo esto que ver con sus planes siniestros?

—Os creéis dioses —le digo sin poder evitar el desprecio.

—Llámanos como quieras, pero todo se reduce a que somos tan perfectos que algunos como tú necesitáis nutriros de nuestra desgracia.

—No me hagas reír, Diego.

—¿No eras tú la que decías que copiabais las malas artes del enemigo con el objeto de contraatacarnos?

¡Huy!, se acuerda.

—Sí.

—Pues a ver si copias algo, también, de nuestro egoísmo, para que yo no tenga que salir a buscar la felicidad a ninguna otra parte que no sea en ti.

¿Qué? ¿Cómo? Me quedo lívida. ¿Cómo que buscarla en otra parte? Me trago mis celos pensando que este hombre es algo más que un misterio biológico. De pronto el ruido de las pisadas de Flog a mi lado interrumpe mis pensamientos. Siento la suavidad de su pelo grisáceo cuando pasa rozándome la pierna y se sienta meloso a mis pies. Diego baja los ojos y lo mira con una mueca de incredulidad divertida a la vez que sorprendida; más tarde los levanta para mirarme, pero su mirada es más cauta y circunspecta.

—Vamos, ven —me dice y me alza en sus brazos—. Tienes que estar agotada. —Y comienza a subir las escaleras conmigo en sus brazos.

De vuelta a la habitación va muy callado. Mira al frente, como si en su cabeza estuviera rumiando algo que lo preocupa. Yo solo quiero acurrucar la cara en su cuello para que él lo arregle todo. Aunque sé que lo que está haciendo conmigo lo más probable es que sea lo contrario. Suspiro pensando que a pesar de todo, de su oscuridad, de sus demonios y de sus peculiares habilidades, mi Marqués del Infierno también tiene un puntito romántico muy dulce. Debajo de todas sus misteriosas caretas comienzo a entrever una subyacente alma cariñosa: hay una parte de él que rezuma ternura y amor por todas partes. Y tengo que admitir que es carismático a más no poder, encantador, guapo, turbio, poderoso, asquerosamente rico, pero ante todo, cálido hasta la devastación. Inhalo su aroma cítrico y cierro los ojos con fuerza. A medida que avanzamos por las escaleras voy aflojando mis instintos. En alguno de los escalones más altos la calma comienza a inundarme: llega casi de repente, como por arte de magia. ¡Qué gozada poder abandonarme a su control aunque sea por unos segundos!

Quizá debería hacer caso a Lucas y abandonarme a él para siempre. Para cuando llegamos a la puerta de su dormitorio ya estoy del todo convencida de que el verdadero Diego no es el monstruo que he visto en el cuarto de tortura y que la maldad es algo pueril que solo revolotea por ahí de vez en cuando y que la bondad es la sabiduría que habita en cada uno de nosotros.

Diego hunde la nariz en mi pelo e inhala fuerte antes de entrar en el dormitorio conmigo en brazos. Disfruto de la cálida sacudida que me provoca su delicado contacto. Lo cierto es que tengo que reconocer que me resulta más placentero abandonarme a sus mentiras, que estar lidiando conmigo misma todo el tiempo.

Un segundo más tarde estoy tumbada sobre la cama con Flog enroscado en el suelo mirándome con curiosidad.

—Necesitas descanso, pero antes te curaré la herida del hombro. ¿Te duele?

Sobre la mesita lo tiene todo dispuesto: gasas, desinfectante, tijeras… Con la mirada tranquila, coge una pomada para quemaduras.

—Bastante.

—Quítate la camiseta y date la vuelta —me pide mientras me agarra del pelo y me hace un moño. Luego coge desinfectante y una gasa esterilizada y lo deja sobre la colcha—. Gírate —me ordena, y me agarra por un brazo—. Voy a esposarte. Iré a cenar con mi hermano y no quiero que tengas la tentación de marcharte mientras yo no estoy aquí. Tú —señala con la vista mis moratones— no estás en condiciones de venir con nosotros. Le daré a Iñigo cualquier excusa de tu parte.

De repente, no sé por qué, me suelto de su agarre y me levanto como un rayo echando a correr hacia la puerta para tratar de escapar. Diego me alcanza a medio camino deteniéndome mientras se ríe a carcajadas.

—¡No quiero que me esposes!

—Sí que quieres. —Y me alza con un solo brazo llevándome hasta la cama sobre una de sus caderas. Yo pataleo—. Quieta fiera y ven a curarte la herida —dice—. Déjame que te limpie la sangre.

Sangre…

—¿Qué has hecho con Miguel? ¿Lo has matado? ¿Y con el otro chico? —le pregunto revolviéndome.

Diego me mira con unos ojos imposibles y después me contesta: —Al vivo lo dejé irse. Respecto al otro… —Le rasca la cabeza a Flog—. Puedes preguntárselo a tu nuevo guardián. Estará encantado de explicarte lo sabrosa y tierna que es la carne humana.

Me quedo pálida con los ojos calvados en Flog. Este me devuelve una mirada que por sí sola se encoge de hombros. También hay plenitud en ellos y ni una sola muestra de culpabilidad. Diego aprovecha mi aturdimiento para esposarme a un barrote torneado del cabecero de su cama.

—Suéltame, Diego.

—¿De verdad quieres que lo haga? —Coloca una mano bajo el dobladillo de mi camiseta y comienza a cortármela con las tijeras—. Date la vuelta —me pide con esa voz tan hipnótica, y me pone de espaldas a él. A continuación se inclina y me susurra al oído—: Yo creo que lo que quieres es estar esposada a mí de por vida… —Me da un beso calentito detrás de la oreja—… y por Dios que voy a hacer realidad tus deseos, amor. —Después me aparta el flequillo de los ojos y me gira la cara para besarme en los labios—. Voy a ponerte un tranquilizante para que puedas dormir un rato.

En cuanto termine de curarte el labio y el hombro, te pincharé en el culo.

—¿Cuándo me vas a decir quién eres? —le pregunto sin contemplaciones.

Él suspira hondo.

—Tiempo al tiempo, princesa. Pronto te lo contaré todo.

Y no dice nada más. Sonríe pensando en ¡sabe Dios en qué! e impregna la gasa en desinfectante y me la pasa por la herida. Ni siquiera me muevo cuando saca de un cajón una mordaza y me la coloca en la boca. Poso los ojos sobre la colcha y dejo resbalar una lágrima de impotencia que él no duda en apartarme con el dedo.

—No quiero que Iñigo te escuche gritar cuando regrese a su apartamento. Y gritarás cuando despiertes del shock. —Me toma de la barbilla—. Pareces una puta sumisa del BDSM con esto puesto, corazón. Nunca creí que estas tonterías pudieran ponerme tanto, pero quién sabe, tal vez contigo sea una variante divertida.

Le lanzo una mirada de rabia, que desvío hasta dejarla posada en los reflejos del suelo, pero él acerca su boca a la mía. De repente sus ojos se posan en mi nueva cicatriz y comienza a susurrarme: —La hembra mansa que yo quiero, no es aquella que oculta sus merecidas cicatrices, sino aquella que las considera un distintivo al mérito por haberlas conseguido con sufrimiento. Y tú llevas mi marca personal sobre tu hombro, así que vanaglóriate de ella porque te la has ganado con honores, aunque todavía tienes que pasar por el proceso de merecerla. La hembra mansa que yo codicio, no es aquella que consigue un distintivo como este con un simple chasquido de dedos, sino aquella que necesita muchas lecciones de humildad para ganarlo. Y como te acabo de decir, a ti aún te quedan muchas lecciones por delante. —Sus ojos pasan, de mis ojos a mi marca y de mi marca a mis ojos—: La hembra mansa que más me turba, no es aquella que necesita solo risas y caricias, sino aquella que también necesita lágrimas y castigos y que disfruta de ambas cosas por igual. Y a ti aún te quedan muchas lágrimas que llorar y muchos castigos que recibir. Valoraré ambas cosas por cómo me las entregas. —Me coloca un mechón de pelo tras la oreja—. La hembra mansa que ambiciono, no es aquella que sucumbe al dolor, sino aquella para la cual no hay dolor que no pueda superar. Y yo sé que eres fuerte, Leia, muy fuerte. Pero aún tienes que aprender que el dolor, no solo te proporcionará lágrimas sino también dicha y que cuando me lo entregues sin reticencias ni quejas, no habrá felicidad más grande con la que me podrás recompensar. —Y sigue—: La hembra mansa que yo necesito, no es aquella que sufre por sufrir, sino aquella que cuando sufre lo desea con todo su corazón. Y yo sé que tú aún tienes el deseo de sufrir con mucha más intensidad de lo que lo estás haciendo ahora. Incluso me atrevería a decir que el deseo de sufrimiento que anhelas es tan intenso e infinito como el mío.

De pronto, no sé cómo explicarlo pero dejo de sentir miedo y se instala en mi corazón la curiosidad. ¿Espera tanta cesión y rendimiento por mi parte?

Diego no se mueve ni un milímetro ni siquiera pestañea. Me mira con manifiesta intensidad a los ojos y continúa:

—La hembra mansa que yo admiro, no es aquella que se tira al abismo de la oscuridad de manera inconsciente, sino aquella que se entrega al criterio de su amo para que este le indique cómo bordear el peligro. Y tú aún tienes que aprender a entregarte a mí, si no quieres terminar despeñándote por el barranco de la confusión y la desdicha. La hembra mansa que yo codicio, no es aquella que percibe la dominación como algo fácil, sino aquella que siendo consciente de ser única entre las hembras y, justo por serlo, es conocedora de lo dificultoso que resulta sustraerse a esta cesión. Y tú aún tienes que aprender que ser mi esclava es muy espinoso y que por eso no existe ninguna otra que lo merezca más que tú. —Me da un beso suave en los labios y después desciende los suyos por mi cuello, chupándomelo, lamiéndomelo, mordisqueándomelo. Todas mis células nerviosas se contraen y se tensan llenándose de deseo por él—. La hembra mansa que con la que sueño, no es aquella que sabe que para arrodillarse ante mí no hay nada mejor que ser sometida, sino aquella que sabe que para ser sometida no hay nada mejor que saber obedecer respetuosamente a su amo. Y tú aún tienes que aceptar que tu puto amo soy yo.

Vuelve a hacer una pausa y se me ponen los pelos de punta. Me pasa la lengua por los labios de manera erótica despertando mi lascivia. Es una lamida lúbrica y sensual, picante, que se acompaña de un incremento intenso de su perfume a limón, el cual, toma mis fosas nasales y se mezcla con otro olor desconocido que emana de mí, mareándome, enloqueciéndome, obligándome a rendirme a él.

—Tienes que ponerte en mis manos, Leia, dejar que se haga mi voluntad; es así de simple — masculla—. No te atormentes. ¿No te das cuenta? Esto no puede ser de otra forma. Tienes que comenzar a comprender que lo nuestro es inefable. —Y continúa susurrándome—: La hembra mansa que yo aguardo, no es aquella que se limita a comprender la teórica de la sumisión, sino aquella que usa las experiencias a las que es sometida para vivenciarla a diario. Y tú aún estás pobre de ambas cosas. —Trago saliva. Los ojos verdes de Diego se aclaran al mirarme antes de añadir—: La hembra mansa que absorbe por completo mis pensamientos, no convierte la entrega de la cesión en su fiel compañera de viaje, la convierte en su forma de vida porque sabe que la entrega es su único antídoto para ser feliz y ser recompensada. Y tú todavía tienes que aprender que entregarte a mí es el único camino que tienes para lograrlo. —Bajo los ojos y le aparto la mirada. Es tan intensa que no puedo con ella. ¡Oxígeno, por favor! Y luego me dice estas cosas…, con esa cara de ángel malvado... ¡Que Dios me lleve confesada a su cielo, porque me estoy derritiendo de dicha! y si Dios no me quiere con él, pues que me acojan sus demonios. Diego me alza la barbilla y, antes de continuar, susurra—: No me apartes los ojos y mírame, porque la hembra mansa que yo necesito, no es aquella con talento innato para serlo, sino aquella que es constante y persevera en el empeño de demostrarlo. Y a ti, mi niña, aún te falta mucha perseverancia y mucha constancia para demostrarme algo así. Escúchame y afronta la realidad, porque la hembra mansa que yo anhelo, no es aquella que se apoya en excusas ni en miedos, sino aquella que jamás protesta y es valiente. Y tú no has hecho otra cosa más que protestar y excusarte conmigo desde el principio: anulándote, despreciándote, alejándome de ti.

Teniéndome en definitiva miedo.

Trago saliva mientras Amon respira profundo y guarda silencio durante un rato. Veo que abre mucho los ojos y que me contempla con extrema dulzura. Amanece en su rostro una frágil pero satisfactoria sonrisa que bloquea de repente todas mis dudas y todos mis miedos. Mierda, mis ganas por él no se mitigan, se amontonan. Afuera llueve. Escucho el repiqueteo de las gotas de agua sobre los naranjos del patio al que se asoma el balcón de la habitación.

—No te preocupes, princesa, la primera de las condiciones para tu cambio, es que te otorgues a ti misma el placer de acercarte a mí, que te dejes llenar por mi esencia. ¿No la notas? Llevamos envueltos en su aroma desde el día en que nos encontramos. No trates de entender todo esto sin una explicación, es muy complicado, acéptalo, sin más.

¡Madre mía! Y tan complicado. Esto es como una partida de X-wing a lo bestia.

Diego me vuelve a besar, esta vez en la punta de la nariz. Sus ojos refulgen de amor. ¿Cómo puede fingir tan bien? ¿Cuál será su secreto para saber hacerlo con semejante maestría?

—Dar es someterse Y tú me estás sometiendo con solo estar a mi lado. ¿Nadie te ha explicado lo beneficioso que es saber sacrificarse? ¿Nadie te ha explicado que estar sujeto a uno mismo es la peor esclavitud de todas las que existen? —Se arrima a mis labios y me los vuelve a besar. No le importa que tenga esta bola entre los dientes—. Si no te entregas a mí, tal y como yo deseo, podríamos quedarnos sin la maravilla de experimentar el placer en su plenitud. Leia, toma mis órdenes como tus principios, mi amor como la base de todo en lo que has de sustentarte, y mis deseos como tu meta; así nunca te equivocarás. Esta será la única manera que tendremos de hacernos mutuamente felices. Esto que nos está comenzando a ocurrir, no le es dado a cualquiera. ¿No lo has comprendido todavía? Los enemigos se atraen tanto como los polos opuestos de un imán. Se consciente de ello porque así será para siempre entre nosotros. No lo veas como un acto de humillación o de postración ante mi autoridad, sino como una entrega al más fuerte. Y piensa que, en tal caso, quien se humilla en realidad aquí, no es el más débil de los dos, sino el más poderoso, y el más poderoso ten por seguro que soy yo.

Cierro los ojos y las lágrimas se me escapan mejilla abajo. La lluvia cobra fuerza y, en mi interior, mi sumisión por él se revigoriza. ¿Estará abriéndome el cerebro a una nueva realidad?

—No cierres los ojos. No mojes tu cara con más lágrimas tontas, princesa, mójala con vida, porque vivir es el don más sabio de todos, es una actitud. No lo hagas amor, no sigas llorando. Me derrumbas cuando lo haces. Me resulta insoportable verte así. —Y me invade de nuevo con su sonrisa, una sonrisa capaz de abrazar y leer los pensamientos—. ¿Sabes qué? —Y deja colgado el suspense en el aire—. Cuando dejes que me instale en tu corazón mi presencia provocará el nacimiento de algo que sentirás más sagrado que la propia vida. No se tratará de otra cosa más que de libertad. ¿Sabes lo que hará la libertad en ti, cariño? Te llenará de amor, de mi amor. Porque yo soy el que tiene que ser. Entiéndelo mejor así: o me adueño de tu corazón o me convertiré para todos los seres de este planeta en un monstruo mil millones de veces más temible que el que viste en ese cuarto. Haré de tu ira mi ira. Sería capaz de extinguir el mundo si no obtuviera de ti lo que más codicio: tu amor. ¿Quieres ese tipo de mal para tu pueblo, Leia? ¿Quieres comprobar lo lejos que puedo llegar? ¿Quieres arrasarlo todo por tu empeño en negarme algo que me pertenece por derecho propio?

Lo miro sin pestañear. ¡Madre bendita! ¡Me está amenazando! ¡Amenazando de verdad! Mi cerebro echa humo. Pestañeo frenética tratando de asimilar estas nuevas circunstancias lo más rápido posible, pero creo que voy a necesitar meses para lograrlo.

Niego con la cabeza.

—Bien. Ahora voy a terminar de curarte las heridas.

Me agarra por los brazos y me da la vuelta. Coge la pomada y me la unta en la quemadura.

Lo hace en total silencio. Después me vuelve a girar. Sus ojos recorren mi cara de arriba abajo como si me estuviera haciendo una radiografía.

—Voy a quitarte los pantalones y te voy a limpiar. Cuando termine de hacerlo te meteré dentro de las sábanas.

¿Limpiarme?

Coge una toalla del armario y la coloca sobre la colcha. Me empuja con suavidad hasta que quedo tumbada de espaldas. Me desabrocha el botón del vaquero y me quita las zapatillas de deporte. Luego, desliza el pantalón por mis piernas hasta sacármelo por los pies. Coge un paquete de toallitas húmedas que hay sobre la mesita y me pide que abra las piernas.

—Voy a limpiarte la sangre de la regla y mi semen. No te asustes.

¿Qué? ¿De la regla? ¿Se ha vuelto loco? ¡Qué vergüenza por favor! Me revuelvo incómoda y chillo. Él arruga la frente.

—Tranquila. Lo haré muchas veces a lo largo de la vida. Me gusta cuidar de ti.

Me obliga a separar las piernas y comienza a pasarme una toallita tibia por el interior de los muslos. Ladeo la cabeza para no mirarlo. ¡Buf! Diego me va retirando los chorretones resecos de sangre y los no tan resecos con delicadeza, con cariño. Alarga la mano y coge una cajita de Tampax que hay sobre la mesa. De repente intuyo sus intenciones. Mis ojos se posan en los de él, desorbitados. Él sonríe.

—Relaje. Te voy a poner un tampón.

¡No! ¡No! ¡Por Dios, no!

Vuelve a sonreír mientras que a mí me tiembla todo el cuerpo. Ay, señor. Se arrodilla entre mis piernas, me agarra por los muslos y me los separa. Se inclina un poco hacia delante y comienza a deslizar su nariz por el interior de mis piernas. Asciende con delicada suavidad olisqueándome y provocándome con la lengua desde la rodilla hasta… ¡Oh, señor! Cuando llega ahí… mmm… a mi vértice anhelante, aspira con fuerza.

¡Ohhh!

—¡Delicioso! —masculla y alza los ojos para observar mi reacción.

Yo estoy roja como un tomate. Siento una convulsión ondulada y gimo sin poder evitarlo.

Clavo los dientes en la bola. Él intenta reprimir una sonrisa y, a continuación, desciende por mi otra pierna de la misma forma, besándome, lamiéndome, chupándome… Es demasiado fuerte y erótico. Su sensualidad me atrapa como el anillo de los nibelungos. Aprieto los ojos y trato de bloquearme a la voluptuosidad que se me está desatando por todas partes. Me besa en el interior de un muslo, luego en el otro y de nuevo asciende para deslizar su nariz por mi sexo. Joder, me retuerzo intranquila al sentirlo entre mis piernas.

Sin apartar sus ojos de los míos, Diego, vuelve a inhalar hondo y hace lo que me temía, me pasa la lengua por el sexo en movimientos ascendentes. Dos, tres, seis lamidas ardorosas y… ohhh…

¡El cielo, el paraíso, el vanhalla!

Esto no puede estar bien. No es que yo sea una reprimida, pero hay cosas que no… ¡Oh, sí, sí! ¡Joder, sí! Y comienza a profanar mi vagina y mi clítoris muy despacio, rodeándolo una y otra vez con los labios y también con la lengua. Diego me sujeta las rodillas con las manos para que no pueda cerrar las piernas.

—¡Éxtasis puro! —susurra dándome golpecitos con la punta de la lengua sobre mi protuberancia hinchada—. ¡Pura delicia! Está claro que las tensiones sexuales hay que resolverlas en el acto y que tú reaccionas a mis exigencias como si te hubieras preparado toda la vida para cumplirlas.

¡Oh, por favor! Esto es más que indecente, pero ahora mismo, me importa un carajo la indecencia, el recato y las ansias de decoro. Gimo cuando su saliva me hace perder casi la consciencia. Poco a poco las piernas se me van tensando y tensando y… deja de chuparme y repta por encima de mí para pasarme la lengua por los labios haciéndome disfrutar, apenas, del regusto de mi propia sangre. ¡Sangre! Y antes de terminar de pensar en la palabra, su boca vuelve a estar posada sobre mi sexo para continuar chupándome. Mis piernas se agarrotan hasta que el universo entero se derrumba encima de mí. Mi espalda se arquea, mi cuello se curva y me dejo desmantelar en sacudidas briosas mientras alcanzo otro delicioso, dulce e incoherente orgasmo XXX convulsivo y sangriento. ¡Madre mía! Los jadeos de mi respiración no se mitigan.

Escucho que rasga un envoltorio de plástico y que se acerca para colocarme el tampón.

—Muy bien —me dice relamiéndose— ahora sí que estás relajada. —Me separa las piernas y me coloca el tampón con cuidado; después vuelve a abrir otro cajón de la mesita y saca una jeringuilla envuelta en un plástico azul, que rompe con los dientes. Introduce dentro el contenido de un bote pequeño que hay al lado del kit de primeros auxilios y le da unos golpecitos a la aguja antes de espetármela en el culo.

¡Au! Me quejo. Me ha dolido. A continuación coge las toallitas húmedas y continúa limpiándome.

—Eres perfecta, Leia. Es un placer tenerte y poder cuidar de ti, protegerte… Me estás haciendo sentirte por dentro y no veas lo placentero que me resulta. Me voy a esforzar para que tú también me sientas a mí. Pero eso va a tener que esperar… por el momento.

Me roza el pómulo y me acaricia de nuevo la nariz. Se inclina y me da otro beso; después se levanta y se acerca al armario. Veo que se pone un traje gris oscuro y una camisa negra. No se pone corbata. Deja el botón de arriba sin abrochar. Luego coge un abrigo cruzado de solapas amplias y se lo echa por encima de los hombros. Por último cuelga una bufanda blanca alrededor del cuello y me mira sonriente antes de soltarse el pelo y hacerse una pequeña coleta a lo samurái.

—No tardaré mucho. Descansa. —Y abre la puerta de la habitación, saliendo por ella sin mirar atrás.

Por un instante me recuerda a Salomon Kane. Tan solo le ha faltado decirme: «Yo soy el único diablo aquí». Pero lo cierto es que Diego me ofrece más de lo que en verdad me exige. Aunque también he de reconocer que apenas nos conocemos. Tendré que prepararme para lo que venga (sea lo que sea lo que venga). Eso sí, soy consciente de que sus técnicas de sometimiento son un signo inequívoco de inteligencia y que me conoce a la perfección. ¡Vaya que si me conoce! Es como si fuera el psiquiatra de mi alma mansa. Diego tiene una destreza mental que asusta: sabe manejar los silencios, los tonos, los tempos, las miradas… Lo cierto es que me está comenzando a resultar bastante placentero lo de obedecerle. ¡Qué coño! Lo hago con gusto. Porque, en definitiva, ¿quién es en verdad libre? ¿Quién puede dominar por completo el sufrimiento? ¿Quién puede someter la pasión? ¿Quién puede confiar con plena exclusividad en sí mismo? ¿Quién puede oprimir con precisión su carácter? Supongo que Diego podría responder a todo esto por mí, pero ¿puede someterse él a su propio deseo de dominar? Lo dudo. Al fin y al cabo es tan esclavo de ese deseo como yo lo soy de él.

30

Abro los ojos desorientada. Todavía es de noche. El resplandor de la farola entra en el cuarto como el manto cálido de un abrigo. Noto que Diego me ha quitado las esposas y la mordaza.

Menos mal. Giro con cuidado sobre la cama y, a través de la cortina adormilada de mis ojos, veo cómo la resolución transita por los suyos, mientras, sentado en una silla frente a mí, me mira con la cabeza torcida y pensativo. Parece agotado, y aún lleva la ropa que se puso ayer para ir cenar con su hermano. No puede haber visión más sombrosa que la de Diego Amon de Villar inclinado hacia delante, dando vueltas a una cerveza con los codos apoyados en las rodillas, y con Flog descansando a sus pies.

—Ya has vuelto —le susurro mientras me estiro y pestañeo.

Su mirada es desangelada y un tanto anodina. Espero que me diga algo, pero no, se queda callado como una tumba mientras toma un trago de cerveza sin quitarme los ojos de encima. El corazón se me desboca y la garganta comienza a picarme con inquietud. Deja la botella en el suelo y perpetúa el silencio. Me pregunto qué le estará pasando por la cabeza.

—Ha llegado el momento de hablar —me dice por fin con su habitual tono paciente y seco.

—Se quita la chaqueta y la coloca en el respaldo de la silla. A la postre, se desabrocha un par de botones de la camisa y me clava esa mirada aguda que cada vez noto más fría. Luego se quita los zapatos y los calcetines y arrastra la silla hasta acercarla al borde de la cama—. Llevo las últimas horas repasando lo que te voy a decir pero, para ser sincero, no sé muy bien por dónde empezar.

Me afecta el ansia que detecto en sus ojos verdes. Suspiro hondo y me arriesgo: —Podrías comenzar reconociendo que lo que hiciste en ese cuarto es ilegal. Está penado internacionalmente.

Me regala una expresión que roza el asesinato.

—¿Hablas tú de legalidad, señorita abogada? Ni se te ocurra reina madre de todos los insurgentes atreverte a soltarme el rollo de que me estoy pasando por el forro de los cojones las reglas ni a darme lecciones de moralidad. Quizá ante los ojos del mundo seas la Damita Blanca, pero ante mí, no eres más que una niñata indefensa, sedienta de dolor y placer, y muerta de miedo que, además, no tiene la valentía de reconocer, que le aterra el amor que le corresponde.

¡Glup!

—Lo siento —me disculpo tragándome mi osada vanidad.

—Déjate de disculpas y siéntate, coño —me ordena brusco, y me incorporo de golpe. Me lleva un buen rato comprender que el gran momento ha llegado.

—No es necesario que…

—Cállate. ¿No querías que pusiéramos las cartas sobre la mesa? —me dice enfadado cortándome las palabras—. Pues pongámoslas y terminemos con este circo de una vez por todas. Lo sé todo de ti y de tu incatalogable coeficiente intelectual —agrega hiriente. Yo lo miro atónita—: Es increíble, según la psicóloga que te atendió en Madrid, ni James Sidis se atrevería a jugar contigo una partida de chapas.

¡Lo ha descubierto! Mi equipo lleva meses limpiando nuestros rastros intelectuales de todos los archivos informáticos que nos han evaluado a Lucas y a mí. ¿Cómo lo habrá…?

—¿Cómo lo has sabido?

Se reclina sobre el respaldo de la silla y se lleva los dedos a la boca, pasando el dedo índice por el labio inferior para después frotarse la barba.

—No me hagas preguntas de niña estúpida cuando no lo eres —me espeta arrugando la nariz y mirándome de arriba abajo—. ¿No te resulta duro tener que estar haciéndote pasar por una mocosa común y corriente todo el rato? Debe de resultar bastante jodido tener que descender a la más vulgar de las normalidades todos esos decibelios de rebeldía intelectual.

—Pues sí. Lo cierto es que es una auténtica pesadilla —respondo arisca. Él me mira más enfadado aún.

—¡La que hablaba de mentiras! Quizá tengas que añadir el embuste a tu lista de pecados.

Ahora entiendo lo de tu odio acérrimo al amor. No te interesa ningún contacto con otro ser que no seas tú misma, ¿verdad?

—Diego, no me has contestado. Borramos todos los archivos que María tenía en el ordenador. ¿Cómo lo averiguaste?

—A veces hackear un ordenador no sirve tanto como colarse en una casa, princesa. Un cerebrito tan avanzado como el tuyo debería haber previsto una cosa tan sencilla como esa. —Se mueve y estira la mano para coger la botella y beber un trago de cerveza. Luego la deja otra vez en el suelo—: Encontramos la copia de una tesis que estaba realizando sobre vosotros en su caja fuerte. Y

tu hermano es igual que tú.

—¿Una tesis?

—Pareces sorprendida. ¿Acaso no lo sabías?

No, no lo sabía. ¡Qué hija de puta! Me obligaron a acudir a su consulta por mis problemas de inadaptación escolar. Solo encontramos anotaciones chorras en su ordenador. Trago saliva y bajo la cabeza. Por mucho que me joda reconocerlo, tengo que admitir que me ha descubierto por ser poco eficiente.

—¿Qué es lo que quieres saber? —le pregunto tratando de suavizar la conversación.

—Lo que quiero es que me hables de tu padre —me dice frío—. Dime una cosa, ¿todo esto lo haces porque te lo ha pedido él? Sé lo de su paso por el ejército.

¡Mierda! ¿Qué más cosas habrá averiguado?

—¿Quieres saber si lo hago por papá? —oronizo mirándolo con gesto irritado a los ojos. Él ladea la cabeza y su mirada se desliza por mi cara con una determinación imperial, una máscara bella que, como siempre, no me revela nada, salvo dureza—. Sí, lo hago por papá. ¿Y ahora qué? ¿Puedo irme de esta casa de una puñetera vez?

Él eleva los brazos con manifiesta acritud y noto como su energía bélica cambia.

—¿A dónde? ¿Piensas salir corriendo para alertarlo? ¿Tal vez para alertar a tus primos? ¿O

a tu hermano? ¿Piensas que sería tan gilipollas como para dejar que hicieras una cosa tan descabellada? —Guarda silencio un instante antes de continuar—: Has cruzado el límite, Leia, en todos los sentidos. No puedes jugar a ser la diosa de la indignación sin tratar antes con el diablo del apaciguamiento. Y ahora escúchame bien, hay una facción de tu organización, la que tú misma diriges, que se está radicalizando y operando por su cuenta. ¿Me vas a negar que no has venido a Sevilla para intentar arreglar este problema?

¡Puf! Si tú supieras para lo que he venido a Sevilla…

—¿A qué has venido tú?

Hace el amago de elevar la comisura de los labios pero el gesto se le queda a medio camino de una sonrisa, un gesto carente de humor que no me gusta nada.

—Estoy aquí por muchos motivos. El principal era encontrarte y detenerte, como te habrás imaginado. —Hace una pausa y me pregunta—: ¿Ha sido tuya la genial idea de extenderte por Europa?

Sonrío disfrutando del momento. La primera parte de la partida está saliendo tal y como la planifiqué con Lucas. Esto era lo que quería que él creyera desde un principio y lo he conseguido.

La segunda parte de la función comienza ahora…

—Vaya, ya veo que os estáis poniendo muy nerviosos, ahí arriba, en lo alto de vuestra pirámide.

—Dices que sabes quién soy pero no tienes ni puta idea de qué terreno pisas. —Se pasa la mano por el pelo y me pregunta—: ¿Qué sabes en realidad sobre mí?

¿Se lo digo? ¿No se lo digo? Qué coño, se lo digo:

—Diriges los servicios de inteligencia europeos, y además eres un código 666. Eres un jodido elitista, un asesino de masas. Perteneces a una de las familias más influyentes de este planeta.

¿Quieres más detalles Señor del Mal?

Suelta una sonora carcajada.

—Ay, niña, qué divertida eres —murmura ronco. Se lleva la mano a la cara y se tapa la boca para ocultar una sonrisa maliciosa—. Sí, es cierto —reconoce—, soy un jodido cabrón elitista. Y

para tu información no solo dirijo los servicios de inteligencia europeos, los dirijo todos. —De repente se queda serio mirándome—. Estás usando ER como pantalla para exterminar a los míos, ¿no es así? Dime, ¿tienes una lista Falciani para elitistas cabrones guardada en el bolso o lo haces al azar? —Chasca la lengua y se apoya en los codos tratando, con premeditado descaro, de intimidarme —. Para tu información te diré que tan solo te estás cargando a los extractos más visibles de nuestra Sociedad. Y esos, cariño, no son ni de lejos los que mandan en este planeta. Los que lo hacen de verdad, los que gobiernan el mundo, son tan invisibles como yo. Por no saber, no sabes ni siquiera a qué clan pertenezco. Tampoco mi nombre.

Me quedo patatún. ¿Clan? ¿Qué mierda es esa del clan? ¿Se referirá a la familia a la que pertenece? Joder, espero no haber metido la pata.

—Me da igual a qué clan pertenezcas, eres lo que eres y eres quién eres.

Se reclina hacia atrás y vuelve a ponerse serio.

—Estás muy equivocada con respecto a lo que es la élite —asevera—. Muy equivocada. No somos los malos de la película.

¡Lo que me faltaba por escuchar!

—¿No me digas que hay una entidad superior venida de la Pléyades que os obliga a jodernos?

Se le transforma el semblante.

—¡No seas absurda, joder! No insultes mi inteligencia. No se trata de nada de eso. Ya te lo explicaré todo en su justo momento.

—¿Por qué no me lo explicas ahora?

—Porque ahora no tengo tiempo para perderlo con chorradas. Tengo que proponerte algo importante y, además, no me sale de los cojones seguir hablando de este tema.

—¿Y qué es lo que me tienes que proponer?

—Algo que nos atañe a los dos.

—Soy toda oídos, profesor.

—Cierra el pico y escúchame de una puta vez, joder. Uno de mis agentes me ha pasado una información relevante. Los atentados de la estación estaban previstos para el día siguiente al que tuvieron lugar. Por supuesto, doy por hecho que ya lo sabes. Pero lo que no sabes es que lo hicieron para quitarte del medio. ¿Lo que me pregunto es por qué matar a su líder?

¡Glup! ¡Glup!

—¿No se lo has podido sacar a Miguel? —le pregunto con ironía.

—Miguel es un policía infiltrado que no sabe un carajo de nada de lo que está pasando. Ni siquiera sabe quién eres en realidad. Para él eres una viajera elegida al azar a la que le colocaron algo en la ropa que ahora andan buscando con desesperación. Por cierto, estoy intrigado, ¿sabes qué puede ser?

Sacudo la cabeza. Continúo detectando sarcasmo en su tono de voz.

—¿Por qué tengo que hablar de todo esto contigo?

—No me vaciles, coño. Ambos estamos buscando a la misma persona. Pienso dar con el hijoputa que está tratando de matarte. Desconozco si tiene relación o no con lo que anda buscando Miguel, pero ya lo descubriré. Después me contarás con pelos y señales lo que ocurrió durante el secuestro.

—¿Después?

—Sí, después. —Me mira, estira las piernas y las abre en una pose de total superioridad.

Abro la boca para decir algo pero levanta la mano para que me calle—. Escucha… —y me dice de repente—: quiero que investigues para mí.

—¿Qué?

—No te confundas, no tiene nada que ver con esto. Bueno, un poco sí. Pero se trata de otra cosa.

¡Hostia! Ahora sí que me deja descolocada. ¿Qué querrá que investigue?

—¿De qué se trata?

—Lo que quiero es que me ayudes con algunas cuestiones de carácter personal. —Suspira y me mira a los ojos. Los suyos parecen auténticas esmeraldas—. A estas alturas sabrás que además de elitista y de gestor en asuntos internacionales, soy uno de los mayores corporativistas armamentísticos del globo. —¡Mi madre! Pues no, no lo sabía—. ¿Qué conoces de esta industria? — Me encojo de hombros pestañeando como una loca.

—No… no mucho, la verdad. Sé, por lo que leí en el último informe del SIPRI, que España se ha convertido en el séptimo exportador de armas del mundo.

—¿Nada más? ¿Solo dispones de datos nacionales?

Asiento con la cabeza…, mintiendo.

—Leia, una parte importante de mis empresas operan en este ámbito industrial. Soy dueño de la mayoría de las corporaciones globales en venta de armamento. —Me quedo ionizada—. Necesito que realices para mí una investigación.

—¿Cómo quieres que lo haga? ¿No tienes gente para hacer ese tipo de trabajos? ¿Por qué yo?

—Tengo gente pero no quiero involucrar a nadie en esta historia. Mi prioridad es descubrir quién trata de matarte y porqué. No puedo perder el tiempo buscando un arma por medio mundo y tratando de encontrar a la persona que la porta y mucho menos tener que justificar un montón de mierda relacionada contigo que no quiero justificar. No quiero fisuras bajo mi mando.

—¿La investigación trata de eso? ¿De encontrar un arma y a una persona?

—En resumen, sí, se trata de eso.

—¿Y por qué es tan importante para ti, si puede saberse?

—Porque dicha arma ha salido de una de mis fábricas y está matando a un montón de gente que no tendría que morir. Gente importante, Leia. Y necesito saber quién es el responsable de ello.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Mi informante.

—¿Qué pasa con tu informante?

—Ha encontrado un vínculo entre el arma de la que te hablo y la escisión de tu organización que trata de quitarte de en medio. Por lo visto la están usando para financiarse. —Mis ojos se abren hasta atrás—. ¿No lo sabías?

Niego con la cabeza. Después lo miro a los ojos.

—¿Cuándo has sabido…?

—Hace pocas horas. ¿Quieres colaborar?

¡Y tanto!

—No sé nada de la industria armamentística. ¿Por dónde empiezo? Al menos ponme al corriente de lo que has averiguado hasta ahora. —De pronto me noto cansada, agotada, como si toda la energía se me hubiera ido rebotando por las paredes de mi yo.

—¿Qué te pasa, Leia? ¿Es imaginación mía o estás decepcionada por algo?

—Estoy decepcionada porque al final es evidente que me manipulas y que me quieres solo por interés.

Me mira inexpresivo.

—Sí, te manipulo —y se encoge de hombros—, tanto como tú me manipulas a mí. Pero esto no cambia las cosas entre nosotros.

—Pues yo creo que las cambia bastante. No tienes por qué continuar fingiendo que me…

—¡No empieces otra vez con la mierda de siempre! Ya sabes lo que siento por ti y es inamovible. Aunque me estoy dando cuenta que tienes un problema muy gordo, cariño, y es que no escuchas... —Y me confiesa algo incuestionable, pero no menos sorprendente—: Reconozco que estoy en posesión de conocimientos que nadie más en este planeta tiene, aspecto que me permite controlarlo todo; de ahí radica parte de mi fuerza, pero eso no tiene por qué asustarte. No a alguien como tú, no a alguien que va a compartir la vida conmigo.

Ya, la vida. Bajo la cabeza. No estoy asustada por eso coño, estoy asustada porque no tengo claro lo que sientes por mí, digas lo que digas. Y es cierto, rabio de ganas de continuar preguntándole más cosas. Alzo la cara otra vez, con determinación y, qué coño, se las pregunto: —Todo lo que ha ocurrido hasta ahora entre nosotros… ha sido para controlarme, ¿cierto?

—Joder, Leia, todo lo que ha ocurrido entre nosotros ha sido real.

—¿Todo?

—Todo —me asegura—. ¿Crees que te hablaría de todo esto si no fuera así?

—Lo sé todo sobre ti, Diego, a pesar de lo que digas.

Él sacude la cabeza, se levanta de la silla y se sienta a mi lado.

—No, no todo. De hecho no sabes ni una mínima parte de quién soy ni de cómo soy. No bajes los ojos y mírame. —Me coge por la barbilla para alzarme la cara. Me da un beso antes de continuar —: Security Tecnologics. En resumen te puedo decir que es la mayor corporación sectorial en suministro de armamento y servicios afines del globo. Y es mía. El propio Ministerio de Defensa Español es uno de mis múltiples clientes. ST es una de las diez grandes del planeta. Tiene activos y acciones de EADS, de INDRA, de Navantia, y de muchísimas otras. A nivel local, tan solo estas tres empresas suponen el setenta y cinco por cien del suministro armado del país. Mi gerencia al respecto es absoluta, global, y está amparada por una pantalla de protección que ni te imaginas. Lo que significa que nadie de la competencia sabe a ciencia cierta quién soy y qué otras corporaciones dirijo… entre otras cosas. En ST hay incorporados otros muchos consorcios como Lockheed Martin, Boeing, Bae Systems, General Dynamics… El negocio se rige por normas muy especiales y, además, está sujeto a muchísimas particularidades. Una de ellas es que el veintiséis por cien del gasto militar mundial se concentra en ese pequeño número de empresas. Para que te hagas una idea, cada año, solo en ST muevo algo más del cuatro con ocho por ciento del PIB mundial. En esta industria nos servimos de los Tratados de Comercio de Armas para operar como nos da la gana, en concreto como me da la gana a mí. Lo que quiero que entiendas es que, a pesar de que existen leyes que prohíben la venta de armamento a cualquier hijo de vecino chungo, la mayoría de ellas están guardaditas en un cajón. La realidad es bien distinta, princesa. La mayoría de los acuerdos que llevamos a cabo son secretos y no están ni verificados ni auditados.

Alzo la mano para que se detenga. Necesito preguntarle algo que no entiendo.

—Has dicho que los Estados son vuestros principales clientes, pero entonces, ¿cómo puede ser posible que la mayoría de ellos limiten la venta de armas a otros países y que además castiguen estas prácticas corruptas?

—Yo no he dicho eso exactamente. Tú estás pensando, como la mayoría de la gente poco entendida suele hacer, que el negocio se centra en la venta de ametralladoras e insignificantes cachivaches balísticos, cuando lo cierto es que se trata de un negocio muy diversificado. Para que lo entiendas mejor, el groso del sector se centra en productos como: aviones, submarinos, buques de guerra, helicópteros, tanques y hasta satélites. Pero hay más, en las mismas empresas en las que fabrico cazabombarderos, fabrico también ascensores e incluso cortacéspedes.

—¡Joder!

Sonríe.

—Y hay más, la mayoría de los gobiernos, con independencia de su presupuesto general, invierte en innovación militar y en investigación.

—Cosa que te resulta muy lucrativa, por lo que veo. ¿No te afecta la crisis?

Cruza los brazos sobre el pecho.

—El negocio armamentístico es bastante estable y es independiente del crecimiento económico. Digamos que depende de otros factores, ya sabes, revueltas populares, amenazas terroristas, ese tipo de cosas. —Sonríe y me da un golpecito con el dedo en la nariz.

—Ya —mascullo—. Cosa que también te resulta muy lucrativa.

Estira las piernas y se recuesta sobre los codos. Luego continúa: —Princesa, tienes que entender que el armamento es un comodín diplomático pistonudo.

—¿Igual que el petróleo?

—Como el petróleo. Al fin y al cabo es un bien canjeable. —Sonríe y me mira—. Algunas potencias cambian sus materias primas por el último de mis misiles tierra aire; incluso cuando un país trata de comprar los favores de otro…

—… Recurre a ti —alego yo. Él asiente sin ningún pudor, y levanta las cejas como dándome a entender que al fin y al cabo es el puto amo del mundo.

—¿Y los Derechos Humanos…?, ¿también los tienes encerrados en un cajón?

Se encoge de hombros.

—La realidad es la que es, Leia. Las normas las pongo yo y las hago por y para mí; pero quiero que entiendas bien una cosa… —Por lo visto ahora vamos a ir al grano de verdad—… respecto a Security, como te decía, es una de las más de treinta corporaciones que dirijo. Te estoy hablando del setenta y nueve por cien del control de empresas relacionadas con la industria del armamento global.

Pero Security tiene una cosa que no tienen las demás, es la única que engloba todos los sectores adscritos a la división armamentística. Me refiero al aeronáutico, al tecnológico y al industrial. Chey Tac es una de las muchas empresas de Security con este hándicap, y por ahí es por donde quiero que comiences a investigar. CT fabrica muchos tipos de armas, pero la que me interesa es una CheyTac M200 CIV —y me aclara—: un fusil para interdicción de objetos a larga distancia, a muy larga distancia —matiza— que alguien con una habilidad cojonuda se ha tomado la molestia de modificar para cargarse a un montón de opositores más que molestos.

Abro los ojos y la boca.

—¿¡Me tomas el pelo!? ¿¡Se financian de esta manera!?

—Sí.

¡Asombroso! ¡De cómic!

—¿Qué fue de las drogas o de la trata de blancas?

—¿Cómo te financias tú?

Ja, ja. A ti te lo voy a decir.

—Ya lo sabes, a lo Hood. ¿Qué más puedes decirme del arma?

—Poco más. Algunos de tus amigos han estado operando en el este de África y también en Asia.

Frunzo el ceño pensando que, el hecho de que se financien de esta manera, implica que el traidor de mi organización no es un individuo común. Tiene que ser un gestor muy hábil y tiene que tener conocimientos elevados en micro y en macro economía; alguien con la capacidad de dominar el análisis de consumo y la teórica monetaria. Su forma de pensar es compleja, pero efectiva. Sea quien sea, posee una psique brillante y tiene alguien cercano a mí que lo ayuda, lo que significa que hay un topo en ER. Hago un repaso a todo el personal que he evaluado en los últimos años, pero ninguno me encaja en el perfil descrito por Diego. Marta es la persona que más se aproxima… Me froto las manos nerviosa mientras rebobino. ¿África? ¿Asia? Y le pregunto: —¿Opositores?, ¿qué significa?

—Significa que hay gobiernos que no tendrían que haber caído y que lo han hecho, y que hay lugares en los que se han producido revueltas de proporciones apocalípticas en los que no tendría que haber ocurrido absolutamente nada. Y todo gracias a los servicios extracurriculares de tus amigos. —Toma aire y me mira—. Y no veas hasta qué punto me toca los huevos toda esta mierda.

¿Sabes quién era Mohamed Sidi Nan?

—¿La esperanza del pueblo negro?, ¿el único opositor respetable y limpio capaz de cambiar el semblante del pueblo somalí?

Asiente.

—Asesinado a la puerta de su casa. Llevaba a su hijo pequeño de dos años en brazos cuando le dispararon. Muertos los dos de un único disparo efectuado a poco más de setecientos metros de distancia. ¿Quieres que continúe? Porque la lista es larga de cojones.

—Pero… ¡es absurdo! Nuestra ideología parte de la base de ensalzar la figura de estas personas, no de liquidarlas. ¡Es ilógico, Diego! Piénsalo.

Me mira como si fuera gilipollas.

—Ilógico sería no tener un puto euro para comprar la dinamita con la que hacer estallar una bomba que cambie el rumbo de Europa. ¿No te das cuenta? Tú pequeña facción de amiguitos se está pasando por el forro de los cojones vuestros bonitos ideales.

De momento la dinamita que han usado es la nuestra. Me pregunto si estarán preparando algo más gordo. Diego baja la mirada un instante como si necesitara un momento de descanso. Me mira de reojo y se acomoda mejor. Parece pensativo.

—Diego…

—Antes de que decidas implicarte en esto quiero encargarte algo más.

Joder…

—¿Qué? —pregunto intrigada.

—Quiero que elabores para mí un decálogo con las diez doctrinas cívicas que consideres fundamentales para un nuevo mundo. Sorpréndeme. Sé que tienes un intelecto abierto.

Tardo un buen rato en procesar lo que me acaba de pedir. ¿Lo habré escuchado bien? Suelo tender a pensar que soy algo estúpida, pero tener delante a un elitista en carne y hueso me acaba de convertir de sopetón en una mujer más sabia. Desde luego la estupidez verdadera siempre vence a la inteligencia real.

—En efecto, tengo un intelecto abierto y tú tratas de colarte en él para poner dentro tus cosas extrañas. ¿Me estás pidiendo que te entregue una tablilla con los nuevos mandamientos?

Se ríe.

—Sí, eso es justo lo que te estoy pidiendo. Creo que pronto nos van a hacer falta. —Se gira y me besa en los labios con los ojos brillando de diversión—. Mandamientos. Tienes una imaginación despampanante, cariño.

—Es la que me hace humana, rey —le digo alzando las cejas—. Te dije que me gustaba aprender. De hecho aprender es la cosa que más me gusta en este mundo, y universalizar mi intelecto muchísimo más, me hace progresar como persona.

—¿No me digas que aspiras a progresar hacia la grandeza más que hacia al conocimiento?

—Me recuerdas a mi hermano. Cuando os conozcáis os vais a llevar de puta madre. Siempre filosofando con las cosas más triviales de la vida.

Observo que se toca la barba y que arruga la nariz un segundo. Por un momento entreveo que trata de ocultarme algo.

—¿El progreso es para ti una cosa corriente?

Ya estamos.

—Pues no.

—¿Y la grandeza?

—¿La…? Diego, yo aspiro a progresar en ambos sentidos, si es eso lo que quieres saber.

—Y soy sincera—. ¿Es acaso malo que alguien como yo quiera adquirir un poquito de conocimiento extra? ¿Tal vez resulte peligroso para la élite?

Me mira con orgullo.

—No si supone evolucionar. Aunque para ambas cosas se necesita ser muy humilde.

—¡Mira quién fue a hablar de humildad!

Se ríe.

—Te ayudaré en todo, pero a cambio quiero pedirte algo más.

—¿El qué?

—Que me dejes pintarte.

—Ya me has pintado.

—Quiero pintarte desnuda.

—Venga ya.

—¿Me dejarás?

—Está bien, pero solo si me dices cómo te llamas realmente.

—Todavía no. Antes prométemelo.

—Te lo prometo.

—Prométeme otra cosa.

—¿Otra más? ¿No son muchas promesas para un solo día?

—Habrá un día en el que me prometas muchísimas más —me dice enigmático. Y añade—: Puede que no te guste lo que te voy a decir, pero, asegúrate de abrir bien los ojos con todo el mundo, ¿estamos?

—¿Qué quieres decir?

—Que no te fíes de nadie, ni siquiera de los más allegados. Es muy probable que todo esto desemboque en algo que no te guste nada. Prométeme que tendrás cuidado.

—Te lo prometo.

—Bien, ahora dime todo lo que sepas de tu división rebelde de amiguitos.

Suspiro.

—No tenemos ni idea de quienes pueden ser los que están dinamitándonos los planes, pero las contraórdenes vienen de aquí, de Andalucía. Quizá se trate de nuestro técnico de apoyo, pero tan son solo sospechas. Hace más de dos meses que no sabemos nada de él.

—Escucha, Leia, necesito desviar el foco de atención para que no recaiga sobre ti. Te busca todo el mundo. Es su cabeza o la tuya. Y tengo que entregar a alguien para calmar al gallinero. Tienes que darme todos los detalles que puedas de ese tipo. Es más que evidente que quiere tomar el mando operativo de ER, pero también quiere quitarte del medio. ¡Joder!, han matado a diecinueve personas en la estación y herido a casi ciento cincuenta nada más que para deshacerse de ti. ¿Entiendes por qué no quiero dejarte ir sin más? No pienso permitir que te enfrentes a esto tú sola. Y hazte a la idea de que a partir de ahora las cosas van a cambiar para ti de manera radical. Tendrás a un pelotón de escoltas pegados las veinticuatro horas del día al culo. He redoblado tu seguridad. No darás un solo paso sin que mis hombres te vigilen. Y esta es una medida que se mantendrá para siempre.

¿Entendido?

—¿Cómo que para siempre? Diego…

—He dicho para siempre. —El calor de sus ojos me empapa por dentro—. Si piensas que voy a quedarme de brazos cruzados mientras pretendes lanzarte tú solita de cabeza al peligro, estás muy equivocada. Quiero encontrar a ese hijo de puta para asegurarme de que estarás a salvo el resto de tu vida.

—Si lo encuentras ya me aseguraré yo de...

—¡Si lo encuentro lo mataré! —me corta tajante—. Tienes diecinueve años, cojones. Eres una niña. No sabes a lo que te enfrentas, y yo, sencillamente no voy a permitir que continúes poniéndote de forma innecesaria en peligro. Ahora háblame del secuestro. ¿Fue cosa tuya?

Resoplo y pestañeo un momento. Después niego con la cabeza.

—No —le digo desalentada—. Como te decía, llevábamos mucho tiempo rastreando sus pistas, pero hasta la fecha no hemos encontrado nada. Respecto a Miguel, he conseguido ponerle un chip de seguimiento en su móvil. Escondí su teléfono en la furgoneta. Es el único que puede llevarnos hasta nuestro objetivo principal. Espero que no lo hayas jodido todo confiscándoselo.

—¿Le conseguiste poner un imán cuando te estaba secuestrando? —Parece sorprendido.

—Sí. No me resultó difícil. No se dio ni cuenta. Mi padre los diseña cojonudamente bien: son transparentes. Ni se dará cuanta.

—¿Y tu teléfono?

—Lo tiré para que no lo encontrara. Aún debe de estar en el suelo de la discoteca. Y

también me deshice del bolso.

—Mandaré a alguien a buscar tu teléfono y tu bolso. ¿Tienen información relevante?

Ladeo la cabeza.

—Alguna.

—El móvil de Miguel… Dime, ¿qué modelo era?

—Un Samsung. Serie E.

—¿Segura?

—¿Segura por qué?

—El teléfono no quedó en la furgoneta. Lo encontró. Lo llevaba encima.

—¿¡Lo encontró!?

—Sí, pero tranquila, no es importante. ¿Qué más pasó?

¡Joder, que no es importante! Ahora no podremos seguirles la pista.

—Tuve que improvisar sobre la marcha. Todos los miembros de la organización usamos los mismos móviles. Me di cuenta que el suyo era diferente, aunque di por sentado que podrían estar utilizando el mismo sistema de comunicación que nosotros y, por tanto, que podríamos encontrarlos con facilidad. No me dio tiempo a pensar en nada más. Pero ahora…

—Ahora tenemos que obtener los dígitos de sus emails y cotejarlos con los de sus cómplices —determina—. ¿Crees que usarán teléfonos de la misma serie? Se diferenciarían en pocos dígitos.

—Es lo que hemos hecho hasta la fecha. ¿Has dejado que Miguel se lleve el teléfono aposta?

Sonríe.

—Nos llevará hasta ellos.

—¡Menos mal! —exclamo aliviada.

Me coge por la barbilla y me mira a los ojos.

—¡Eres una zorra muy mala y muy lista! Usas el mismo método de comunicación que han usado los talibanes.

Esta vez sonrío yo.

—Hay que copiar de los mejores.

—Ay, Leia… —Se inclina y me vuelve a besar—, cada vez me gustas más. Necesitamos a alguien que pueda hacer el trabajo. —Parece pensativo—. Necesitamos un técnico…

—Mi primo es la persona ideal. Cuantos menos de los tuyos involucres en esto, mejor, ¿no era eso lo que querías?

Asiente, aunque no sé si está muy por la labor de involucrar a mi primo en esto.

—¿Sabes si tu primo puede acceder a las bases operativas de la UKUSA?

—Si mi primo no puede no puede nadie. ¿Estás pensando en usar la red Echelon?

Vuelve a asentir y dice:

—Necesitamos capturar cualquier comunicación que realicen por radio, satélite, teléfono, fax o correo electrónico… Cualquier señal que nos pueda llevar a ellos. Pero nos harán falta más analistas para interceptar las comunicaciones.

—¿Tienes gente de confianza que pueda encargarse de esa cuestión?

—¿Tú que crees? —masculla como diciéndome: «Estás hablando con el puto amo del mundo, nena»—. ¿Puede tu primo acceder también al programa PRISM? Necesitamos capturar cualquier contacto que hagan a través de Google y Facebook.

—¡Claro!

—Bien. Pondré un par de hombres de confianza a trabajar con él. ¿Piensas que puedan cambian pronto de móviles?

—Si siguen el mismo patrón que hemos usado hasta ahora, tenemos como mucho una semana. Cada lunes cambiamos de teléfono. Por cierto, no te ha servido de nada clonarme el mío. Me di cuenta enseguida.

Frunce el cejo.

—¿Tienes un solo teléfono, Leia? Juraría que te he clonado unos cuantos. También has puesto inhibidores por todas partes y gracias a eso casi te matan: no pude localizarte hasta que fue demasiado tarde.

—¿Me tenías vigilada, profesor? Por cierto, ¿cómo conseguiste entrar en mi casa? Tenemos detectores.

Por un momento parece no comprender la pregunta.

—¿Hablas del día que te hice el amor?

—Sí, hablo de ese día precisamente —respondo poniéndome roja.

—¿Piensas que no soy lo bastante habilidoso como para forzar una cerradura?, ¿o lo suficiente atlético como para no poder colarme por una ventana abierta a través de una azotea de mediana altura? Quizá no has reparado en que necesitas sistemas de seguridad un poquito más avanzados que una simple cerradura eléctrica basada en detectores de movimiento por infrarrojos.

—Nunca hubieras entrado en mi casa, si yo no te hubiera dejado hacerlo.

—¿Ah, sí? ¿Estabas esperándome?

—Tal vez. ¿De qué me serviría vender el alma al diablo si el diablo no acude a socorrerme cuando lo necesito?

Sonríe pícaro.

—Te socorrí bien a fondo esa noche, ¿eh? Aunque más bien creo que lo que hice fue rescatarte de ti misma. Estabas a punto dejar de jugar.

—¿Jugar? ¿No me decías que tú no estabas jugando?

—A pesar de todo lo que dices haber averiguado sobre mí, ¿piensas que sería el tipo de persona que te jodería los planes? Juego con tus mismas cartas, cielo. Si fuera al revés, si fueras tú la que jugaras con las mías, te habrías perdido en el tablero desde el principio de la partida.

—Eres un arrogante. Y por fin reconoces que estás jugando conmigo.

—No te desvíes del tema. ¿Lo conocías?

—No cambies de tema tú.

—Cariño, lo único que haces con tu falta de confianza hacia mí, es empeñarte una y otra vez en perder. Respóndeme. ¿Lo conocías?

—¿A quién?

—¿Al técnico de apoyo?, ¿quién sino?

—No personalmente, pero mi primo sí. Yo elaboro los perfiles de los candidatos y valoro su entrada o no en la organización. Evalúo sus características, sus cualidades, sus virtudes, sus defectos, ese tipo de cosas…, entre otras muchas. ¿Por qué me lo preguntas? ¿Tienes algo en mente?

—Me pregunto por qué quieren matarte y si a estas alturas de la película alguno de los que te han secuestrado sabe quién eres o si todo continúa siendo una casualidad. Solo se me ocurre pensar que Miguel tuvo que confundirte con otra. ¿Había alguien en el tren que se parecía a ti?

Repaso las caras de la gente y reparo en la chica rubia y delgada que estaba sentada delante de la jugadora de baloncesto, la que se pasó todo el viaje durmiendo.

—Puede.

—¿Conoce alguien tu rostro, aparte de los íntimos?

—No, nadie. Aunque Miguel sabe lo de mi familia, te ha mentido.

—No. Miguel solo sabe que tu padre y tu hermano viven en Ginebra y que compartes piso con tus primos. No sabe nada más. Si supiera quién eres realmente le daría un ataque al corazón.

Metió la pata al ponerte en el tren lo que sea que te haya puesto. Le estoy agradecido, Leia, porque, aun con el poco margen de maniobra que tenía para operar, sin ser descubierto, te salvó la vida.

¿Supiste en aquel momento quién era?

—Lo sospeché, pero no lo supe hasta más tarde…, por descarte —le digo pensando justo en el día en que descubrí quién era Él.

—Pues no tardará en sumar dos más dos, princesa. No después de lo que le hemos hecho en ese cuarto, y para cuando lo haga, se verá obligado a compartir la información con el resto de su equipo. Es un alivio cojonudo saber que está infiltrado entre esos cabrones. Vendrán a matarte y tenemos muy poco tiempo para evitarlo. ¿Qué crees que pueden estar buscando? ¿Documentos clasificados?

—No lo sé.

—¿Qué información importante guardas en casa?

Pestañeo.

—¿Aquí en Sevilla?

—Claro.

—Nada.

—Los datos personales de vuestros miembros, los activos que os ayudan, las misiones…

¿dónde lo guardáis?

—Todos los datos están a resguardo fuera del país —le aclaro. No soy tan tonta, joder.

—¿A resguardo?

Alzo las cejas.

—Contamos con un protocolo de seguridad, Diego. En caso de que alguien trate de acceder a la información…

—El único protocolo válido sería destruirlos —me corta con rotundidad—. ¿No tienes ninguna copia aquí?

¡Ni que fuera gilipollas!

—No confío tanto en mi buena estrella como para arriesgarme a dar rienda suelta a tal estupidez —le respondo molesta.

Él suspira.

—Bien. Se terminó ya. No quiero que te preocupes más por esta historia. Habla con tu primo y ponlo al corriente de lo que hemos estado hablando. Puedo conseguir apoyo logístico, equipos operativos, de evacuación… Pero me gusta trabajar con poca gente. Reuniré tan solo a un pequeño grupo de técnicos, gente de confianza. A partir de ahora yo tomo el mando de esta historia y en cuanto pueda te traslado a un lugar seguro. No quiero que nadie en absoluto tenga opción de hacerte responsable de esta mierda. La historia de ER se termina, aquí y ahora. ¿Entendido?

—Hay mucha gente que está bajo mi mando, Diego, no puedo romper así sin más.

—¡Aquí y ahora! —repite alzando la voz—. Si tú tienes mucha gente bajo tu mando yo te puedo asegurar que tengo un puto ejército de asesinos ahí afuera a mi entera disposición. Y ya estás rompiendo relaciones diplomáticas contigo misma para dedicarte en exclusiva a mí, y a ayudarme con el tema que te pedí. Bien, ahora explícame mejor lo del teléfono. ¿Cómo cojones lo hiciste?

Me encojo de hombros.

—Le saqué el móvil del bolsillo y le puse el dispositivo. Después lo guardé en mi ropa interior.

—¿Cómo?

—Me dejaste el culo molido, ¿recuerdas? No pude ponerme los vaqueros esa noche. Por eso llevaba la falda de puta que tanto te gustó. No tuve otro sitio donde meter el teléfono que no fuera en mis bragas.

De repente se abalanza sobre mí y me coge por la cintura. Me levanta y me sienta a horcajadas encima de él. Nuestros pechos se rozan y su olor me penetra de golpe. Últimamente soy como Vermin, siempre con el sentido olfativo aumentado hasta el punto de la locura. Diego me agarra por el pelo y me tira fuerte hacia atrás, para morderme el cuello con ímpetu. Me sorprende su repentina reacción.

—¡De puta te voy a dar yo! Cuando te oigo hablar así… Basta de cháchara. Ahora, bésame, joder. Me has puesto cachondo con lo de las bragas. —Y antes de que me dé cuenta, está recorriéndome el cuello con la lengua.

Una oleada de fulminante deseo me atraviesa el pecho y crece de manera vertiginosa en mi interior. Y hago lo que me acaba de pedir, sin titubear; zambullo mi lengua en su boca, agarrándole la cara, y lo hago emitir un jadeo entre mis labios. Estoy que me muero de hambre por él. ¡Oh, Dios!

¿Por qué siento que este hombre forma parte de mi vida de una manera tan profunda? ¿Por qué siento que lo necesito más que el aire que respiro? Nuestros alientos se saborean con cada roce de nuestras salivas. Nos devoramos el uno al otro con la fuerza de un huracán y no tardo en notar que sus dedos se deslizan por mi espalda hasta quedar posados sobre mis nalgas.

—Es jodidamente maravilloso saber que me deseas —masculla contra mi boca.

Oh.

—Es jodidamente frustrante saber que no puedo dejar de hacerlo —le respondo yo, cada vez más excitada.

Una sonrisa triunfal se dibuja en su rostro mientras me alza y me coloca mejor sobre su regazo. Estoy desnuda. Él continúa con el pantalón en su sitio pero con una erección de campeonato.

Se mueve un poco y baja la bragueta para liberar su miembro. Trago saliva intentando contener los escalofríos de placer que me recorren de pies a cabeza. Esto no puede estar bien. No ahora. No ahora que sé que me manipula sin tapujos.

—¿Leia? —Me mira con cara de preocupación mientras me apartaba un mechón de la cara —. ¿Estás bien, cariño?

—Sí.

Pero es mentira. Tengo los ojos otra vez llenos de lágrimas. Me está obligando a entregarme a su dominio, a pesar de que ha reconocido hace tan solo un momento la jodida verdad. Y yo no quiero que lo haga más. Me trago las lágrimas.

—No, no lo estás. Debería darte una zurra por mentirme. Sé sincera conmigo. ¿Qué te pasa?

Bajo los ojos.

—Siento que... que… Es que… me duelen mucho tus mentiras, me queman.

—¡Mi puta madre! —Me aparta con brusquedad a un lado y se sube la bragueta. Se pone en pie enfadado. —¡Lo eres todo para mí! —exclama sin ni siquiera mirarme—. ¿Cuántas veces tengo que decírtelo para que te lo creas?

Le da una patada a la silla que cae contra el suelo rompiendo en dos trozos la botella de cerveza. Suspiro temblorosa mientras lo veo darme la espalda frunciendo el ceño y pasándose las manos por la nuca. Estoy demasiado abrumada por su repentina reacción.

—Diego…

Me señala con el dedo índice.

—¡Cállate, joder! No digas ni una puta palabra más. —Su tono es bajo pero amenazante.

—Diego…

Y por su expresión sé que me va a resultar imposible tranquilizarlo.

—Estoy conteniendo las ganas de arrastrarte hasta el cuarto de tortura, colgarte de la misma cuerda en la que colgué a Miguel y follarte hasta que se te meta en la puta cabeza lo que siento por ti.

¡Dios! suena casi hasta romántico. Quisiera creerme sus palabras pero no puedo, no puedo.

Me parece imposible que diga la verdad.

—Dudo que te crea alguna vez.

¡Oh, no! ¿Lo he dicho en alto?

Diego se mueve en mi dirección y se me planta delante con la cara de un tigre.

—¡Ya está bien! ¡Levántate de la cama!

—¿Qué?

—¡Levántate ahora mismo y arrodíllate en el suelo!

CAPÍTULO VII

EL TERCER ESCALÓN

“Toda verdad atraviesa tres fases: primera, es ridiculizada; segunda, recibe violenta oposición y tercera, es aceptada como algo evidente”

Arthur Schopenhauer

31

¿Era de esperar? No lo sé. Pero acaban de pasar ante mis ojos los peores días de mi vida.

Después del rotundo: «Levántate ahora mismo y arrodíllate en el suelo» todo empeoró. Nunca tuvimos una bronca tan fuerte como esa. Diego me arrastró hasta el cuarto de tortura y, al final de un largo calvario, logré que me dejara regresar a casa, aunque a regañadientes. No obstante, antes me advirtió:

—¿Sabes por qué te dejo ir? Para que tú solita te estrelles con la verdad, para que tú solita te quemes, para que tú solita sientas que alejarte de mí será lo más parecido a estar enterrada viva.

¿Quieres saber de lo que hablo? Te hablo de enfermar. Te hablo de dolor físico, Leia. Un dolor que te debilitará con el paso de los días. Te hablo de que a más de tres metros de distancia de mí comenzarás a sufrir los síntomas. Empieza con una subida de temperatura y un retorcijón de estómago insoportable.

Y así es como empieza. Doy fe de ello. Su lejanía, duele. ¡Vaya que si duele! Duele hasta límites indescriptibles. Ahora, después de haber pasado algo más de una semana sin él, entiendo que su maldita advertencia no era otra cosa más que una puñetera lección, la de un amo a su sumisa. ¡A la mierda con su desigual manera de entender el amor! En fin, consumada la maldad, el tembleque y la celebración a la oda agónica más atroz que un cuerpo humano pueda resistir, he de reconocer que su aviso ha estado a la melindrosa altura del mundo oscuro del que proviene. Literalmente hablando, he estado a punto de morirme. Y no es broma: fiebre, convulsiones, pérdida de conciencia, alucinaciones, temblores, vómitos, vértigo, retorcijones, sarpullido sanguinolento en la piel… Me duele todo y por todos lados, los brazos, los hombros, los parpados, el pensamiento entero. Pero, ¿qué demonios me habrá inoculado? ¿Algún tipo de virus?

Llevo dos malditos días tratando de explicarme por qué desde que me separé de él siento como si la vida hubiera dejado de tener sentido. No me lo explico y es que ya no puedo más. ¡Lo necesito! Maldita sea. Lo necesito para pensar, para dormir, para moverme, para abrir los ojos, para tragar saliva, para desplazarme, para comer, para respirar. Mi necesidad por él es como una vibración seductora, constante, como un goteo permanente de éxtasis en vena que se desliza por mi cuerpo como fuego. Y el maldito vacío emocional que supone estar sin él, me está afectando de tal manera, que daría lo que fuera con tal de sucumbir a la profiláctica ñoñez de gemir —cual chillido de pato de goma— aferrada al engañoso calor de sus brazos aunque fuera solo por una vez más. Por Dios, pero si todavía noto sus manos sobre mi piel y su sabor sobre mis labios; pero si con solo pensar en su nombre se me estruja el pensamiento y se me descontrola la razón. Y me odio por ello.

Pero sobre todo por no sentir ni una puñetera pizca de culpabilidad.

En parte es por ello, por lo que llevo llorando sin parar todos estos días. Es desesperante.

Tengo que hacer algo para sosegarme, pero no sé qué. Veamos, ¿me apunto a una sesión de Reiki?

¿Sustituyo el CrossFit por la meditación transcendental?, ¿o tiro del manual de autoayuda de los yoguis mongoles? Quizá esto último sea lo mejor ¿Tiro de manual? Pues tiro... Muy bien, pues entonces, paso uno: levantarme de la cama sin vacilar. Paso dos: encender el ordenador. Paso tres: mandarlo todo a la mierda. Paso cuatro: no hay paso cuatro. Me rodeo el cuerpo con los brazos y aprieto fuerte la barriga en un intento desesperado por borrar de la conciencia la tóxica sensación que me hace sentir, que estar lejos de él, es el último sitio en el que quiero estar. Nada, imposible, me tengo que poner en marcha y activarme. Así que lo hago. Aparto la sábana, me pongo el chándal, unos calcetines, me hago una coleta y me siento al escritorio. Enciendo el ordenador de Luis y lo conecto al mío. En ER usamos nuestra propia red para comunicarnos. Después envío un mensaje a Lucas:

*‘Por el pueblo, para todos, hasta el final’. ¿Comenzamos?*.

Tal vez sumergirme en la investigación del fusil me haga olvidarme de él. Necesito tener el cerebro entretenido. Ayer, en el poco tiempo que estuve consciente, averigüé bastantes cosas de la industria armamentística. Hoy me toca indagar en profundidad sobre el tema de los francotiradores, pero antes tengo que cubrirme las espaldas…

Suspiro hondo y, con gran esfuerzo, concentro toda mi atención en la tarea. La pantalla me da la bienvenida e introduzco la contraseña que Luis me pasó: 3351azTzimisce. No creo que esto me robe mucho tiempo. Lo primero que hago es unir fuerzas con mi hermano. Desde Ginebra, Lucas verá todo lo que yo vea desde aquí, y yo veré todo lo que él vea desde allí. A continuación, instalo señuelos de seguridad para evitar ser detectada: anexiono un par de servidores y accedo a los sistemas de la Unidad Ciento Veintiuno norcoreana haciéndome con el control de algunos de sus operadores. En caso de que haya problemas, que sean ellos los que carguen con el mochuelo. Y es que, estos puñeteros reclutas, son unos cracks en el arte de la ciberguerra. Actúan bajo la órbita de la Dirección General de Reconocimiento, una agencia de inteligencia dirigida por la casta militar que gobierna el país, lo que les confiere bastante seguridad. Es curioso comprobar como uno de los países más herméticos y anticuados del planeta cuenta con uno de los ejércitos de hackers más peligrosos de la web. Gracias a ellos podré entrar, con la seguridad de no ser vista, en una de las unidades criptológicas que el CNI esconde bajo la Finca del Doctor, en la Mancha. Suspiro hondo y tecleo otro código alfanumérico. Listo. Doy por sentado que Diego estará conectado con la agencia en alguna parte de Sevilla, y si lo está —y estoy segura de que lo está—, podré acceder sin problema a su ordenador, y por extensión, a todos sus datos sin necesidad de moverme de la silla. Necesito saber si oculta algo que pueda perjudicarme. Para ello sigo unos rutinarios pasos: Paso primero: tomo prestada la tecnología Nightsand custodiada por la unidad beta de la NSA. Esta unidad está especializada en espionaje tecnológico de alto nivel, y gracias a este sistema podré infiltrarme en cualquier computadora conectada a una WIFI sin ser descubierta. De esta forma me colaré en el ordenador de Diego, que debe ser lo más parecido a un bunker ultrasecreto. Le doy al intro y… todo activado: operadores norcoreanos controlados, unidad criptológica a la vista y descarga de ficheros en marcha.

Paso segundo: conecto con Berlín. El SVR ruso tiene una instalación oculta en el tejado de su embajada desde donde envían información a la central de Yásenevo, en Moscú. Gracias a ellos podré saber quién es el verdadero Diego y cuál es el alcance real de su poder (tengo la impresión de que me ha contado una mínima parte del total). Introduzco los códigos crackeados y ¡bingo!, conecto de inmediato con la Oficina X encargada de la inteligencia científica y técnica de la cual obtendré lo que necesito. Cuando termino, reabro otro enlace con la Oficina I, encargada del Servicio Informático. Gracias a ella podré acceder a los sumarios virtuales que le envían a Putin a diario.

Cualquier cosa que los rusos tengan de mi hombre la detectaré en cuestión de segundos. Pero hay un problema. Antes tengo que saber cuál es su verdadero nombre. Para ello necesito los códigos custodiados que tiene el CNI. Veamos: enlaces rusos activos, borrado de huellas, sniffers colocados… Ya estoy dentro de su sistema. Le doy a intro y a buscar. Sonrío y estiro los brazos por encima de la cabeza. La eficiencia del SVR es la hostia bendita, si hay alguien que pueda tener algo sobre son ellos.

Paso tercero: conecto con Bilbao, ahí el MSS chino tiene oculto el mayor centro de espionaje europeo. En caso de que los norcoreanos se pispen de mi intrusión, usaré cualquiera de sus virus cibernéticos para protegerme y atacar. Los malwares de bloqueo son los más efectivos. A ver, ¿cuál de todos activo? Mmm… ¿Qué tal si bloqueo la NSA o la Red Tor? Tor es the full, por eso no me gusta usarla. ¿Qué tal si me hago con el mando de alguna central nuclear para divertirme un ratito? No. ¿Qué tal si dejo sin agua y sin suministro eléctrico una ciudad pequeñita como Nueva York? Qué coño, activo las tres maldades a la vez y limpio mi conciencia pensando que esto es una ciberguerra por la libertad y la dignidad humana. Ejecutando…

Paso cuarto: consulto el georadar y observo que hay dos ondas operativas conectadas con el CNI dentro de un radio de menos de doce kilómetros. Por lo que veo, una de las ondas es móvil, la otra está localizada, como era de esperar, en la zona de Los Remedios. Esto significa que, como me temía, Diego no trabaja solo. Tuerzo la boca y de repente se me ocurre una idea. Me levanto de la silla y me acerco a la ventana. Observo con detenimiento la calle durante un buen rato.

¡Toc!, ¡Toc!

Miro hacia atrás. Luis asoma la cabeza por la puerta.

—¿Puedo pasar?

—Claro.

Se aproxima con un par de copas en la mano, una botella de vino que deja sobre el escritorio, y una camiseta que pone: «RedRun, RedRun». Sonrío y vuelvo a dirigir mis ojos hacia la calle.

—¿Necesitas ayuda, preciosa? —me pregunta vertiendo el vino en las copas. Después se coloca a mi derecha.

—Sí, no soy capaz de concentrarme. Observa allí… —Y le señalo una furgoneta verde que hay aparcada al lado de unos contenedores—. Por casualidad, no te habrás fijado si esa furgoneta lleva mucho tiempo ahí aparcada, ¿verdad?

Luis se queda callado, me entrega una copa de vino y mira hacia la calle. Al cabo de un rato niega con la cabeza.

—No lo sé seguro, tal vez la haya visto por el campus. ¿Crees que pueden estar vigilándonos desde hace tiempo?

—Yo también la he visto por la universidad, en un principio creí que podía ser de la policía, pero ahora tengo mis dudas. Lo comprobaremos.

—¿Quieres verificar la matrícula?

—Sí. —Y nos ponemos a ello. Nos sentamos frente a los ordenadores y descubrimos que, en efecto, se trata de una matrícula falsa cuyo propietario lleva muerto más de dos años.

—¿Era lo esperado, no?

—Lo era —digo yo—. Aunque no entiendo por qué Diego mantiene una unidad móvil de vigilancia si ya me ha colocado a todo su ejército a los pies de casa.

—Quizá estamos equivocados y son de la policía o del CNI.

—No son ni de los unos ni de los otros. Es alguien que trabaja para Diego. Quizá alguno de sus hombres.

Además, Diego ha insistido en que debo permanecer, para siempre, las veinticuatro horas del día vigilada por su equipo de seguridad hasta que tenga el mío propio. Antes de dejarme en casa, el otro día, me explicó que dicho equipo lo formaban cuatro operativos de fuerzas especiales integrados por diez hombres cada uno, y que destinaría, de momento, uno a mi entera protección. No los he visto por ninguna parte, pero sé que están ahí, escondidos, salvaguardando, desde alguna azotea o piso franco mi importante integridad física.

—Ya veo que has empezado con lo de los francotiradores. ¿Necesitas ayuda? —me pregunta Luis con los ojos fijos en el monitor.

Asiento con un gesto de cabeza y enseguida sus dedos comienzan a volar por el teclado en misión de ayuda. Me siento junto a él.

—El generador de ondas ya está operativo, lo voy a redireccionar. Avísame cuando lleguen las señales de la antena.

Fijo mis ojos en la pantalla.

—Ya están llegando —le digo en cuanto observo que aparece el mensaje de aviso—. ¿Has combinado el dispositivo de control remoto con el implante electrónico?

—Sí. Mira. —Y me señala una serie de dígitos—. Tenemos todos los dispositivos de destino conectados a la red, así que ahora ya puedes espiar a tu novio —señala. Yo me inclino hacia delante y observo absorta la cascada de datos que se van descargando del ordenador de Diego al mío —. ¿Quieres escuchar las conversaciones que haga desde su móvil? —me pregunta Luis echando un trago a su copa.

—¡Claro! —respondo.

—Bien, pues déjame tu teléfono nuevo. —Rebusco en el bolso y se lo doy.

Codifica algo rápido en el ordenador y después le hace… no sé qué al teléfono.

—Toma —me dice—. A partir de ahora sabrás cuándo habla y con quién lo hace. Podrás escucharlo y gravar sus conversaciones. He activado su micrófono. ¿Ya ha encontrado tu otro teléfono?

—Ni idea.

Luis arruga la frente y se queda con los ojos fijos en la pantalla. Clavo mis ojos para ver qué es lo que está mirando y observo unas lucecitas naranjas que parpadean en el plano de un diagrama.

—¿Qué coño es eso?

—Cámaras y micros —me informa—. Tu novio los ha colocado por todos lados. Qué pena que le hayas puesto bloqueadores. Se habrá quedado bastante chafado cuando se ha dado cuenta de que no podía verte.

¡Será cabrón!

—El otro día me echó en cara lo de los inhibidores. ¿Ha puesto también cámaras en mi cuarto?

—Sí —me confirma Luis, y señala la pared de mi derecha—. Ahí, justo detrás de esa rejilla, hay uno. —Sigo la dirección de su dedo con los ojos echando fuego ultrasónico y radiactivo por ellos. Más tarde los enfoco en mi pantalla.

—Y esto de aquí, no será mi cama, ¿verdad?

—Pues sí, lo es. —Y señala otro puntito parpadeante—. Y esto de aquí tu ducha. Tú novio te ama profundamente —añade irónico—. Está claro que no puede vivir sin ti.

—¡Será hijo de puta!

—Es hábil, Leia. Va en serio contigo.

Detecto algo extraño en su voz, como si supera algo que yo no sé.

—¿Lo dices por algún motivo en concreto?

—¿No te lo ha contado Marta?

—¿Contarme el qué?

—Que Diego estuvo aquí hace dos noches, cuando estabas jodida y casi en coma.

Lo miro flipada.

—¿¡Cómo!?

—Marta lo llamó cuando caíste inconsciente. De paso le echó la bulla. Estaba empecinada en llevarte al hospital, pero él se negó en redondo y se plató aquí enseguida. Por cierto, Marta me ha dicho que le ocurrió algo extraño cuando llamó. Por lo visto contestó al teléfono otro tío que no era él, y dice que no ha podido olvidarse de su voz desde entonces. Y puedo asegurártelo, prima, mi hermana está como idiotizada desde ese día. Te juro que es como si se le hubiera cortocircuitado el cerebro. ¿No te has dado cuenta? ¿No te ha contado nada? Conmigo no quiere hablar del asunto.

Yo debo de vivir en otra casa.

—No me he dado cuenta de nada. Sería Iñigo, el hermano de Diego —le explico—. No te desvíes del tema y desembucha. ¿Cómo es que Diego estuvo aquí?

—Yo estaba fuera, así que todo lo que sé es lo que Marta me contó. Vamos, que no lo vi. Me dijo que tu novio no estaba mucho mejor que tú, que tenía unas ojeras de aúpa y que sudaba mucho.

Por lo visto, apenas podía mantenerse en pie. Parecía enfermo. Incluso tuvo que ayudarlo a llegar a tu habitación.

—¿A mi habitación?

—Sí. Se tumbó a tu lado y se acurrucó junto a ti. Pasó toda la noche contigo. ¿Todavía no recuerdas nada?

¡Dios del amor bendito! ¡Qué coño…!

—Nada en absoluto —le digo pestañeando rápido.

Mi primo continúa:

—Cuando se fue a la mañana siguiente ya estaba más recuperado y tú… tú te levantaste como si tal cosa, salvo que no recordabas que había estado contigo. Diego le pidió a Marta que no te dijéramos nada y es lo que hemos hecho. Pero ahora que te veo tan jodida, me planteo si volver a llamarlo… ¿Tienes fiebre? Te veo fatal. ¿Quieres que lo haga venir para que te explique qué es lo que te pasa? Tal vez pueda volver a curarte.

—Déjate de recochineos. ¿No ves que me encuentro fatal?

—Pues, entonces lo llamo, ¿no?

—Ni de coña.

—¿De verdad no recuerdas nada?

—Nada de nada. Ni siquiera sabía que había estado tan mal.

Observo que mi primo introduce el nombre de Amon en el servidor ruso, y después los códigos de identificación que hemos robado al CNI. Suma dos coletillas adicionales: Diego y Villar.

—Introduce también Christopher —le digo en un repentino ataque de clarividencia. No sé por qué, pero tengo un buen presentimiento.

—¿Christopher? ¿Quién es ese?

—Es el nombre de su hermano. El oficial —le aclaro.

—¡Joder! ¿Cómo es que lo sabes?

—Me lo dijo él… en persona. —Tuerzo la cabeza y añado—: Le he caído bien. —Fijo de nuevo mis ojos en la pantalla, intranquila—. Bueno, ¿qué? ¿Tienen algo los rusos de Diego?

Mi primo hace un gesto afirmativo.

—Y tanto… ¡Fíjate en esto! —Señala de nuevo el monitor—. ¡Lo tienen fichado! —exclama eufórico—. Pleno al diez, prima.

Clavo los ojos en los datos encriptados que Luis va desglosando. Tengo el corazón a punto de salirme por la boca. No aguanto más. Me abalanzo sobre la pantalla y la giro para leer:

Roth. Clan. Nombre civil: Diego Amon. Varón. Alias: “Villar”. Treinta y un años. Natural de Córdoba. España. Fecha de nacimiento oficial: desconocida. Fecha de nacimiento civil: 08-02-1986. Hermanos: Christopher Roth, Elisabeth Roth.

Padres: datos desconocidos. Color ojos: verdes. Raza: caucásica. Altura: metro noventa y seis…

—¿Treinta y un años? Qué cabrón. Me dijo que tenía veintiocho. ¿Y qué diablos será eso de la fecha de nacimiento desconocida? ¿Qué pasa?, ¿que no se corresponderá con la civil?

—No lo sé. Es muy raro —dice Luis. Yo continúo leyendo para mí:

Ex director del Área de Relaciones y Servicios de Inteligencia Europea del FONTEX y del INTCEN. Impulsor de la SEAE.

Director de la SA (Security Agency).

Por lo visto la SA engloba la NSA, el Servicio de Inteligencia Británico, el ruso, el israelí, el francés, el alemán, el danés, el español..., y un sinfín de servicios más.

Gobernador de la UW (Union Western).

Toda la información al respecto indica que se trata del macroconsorcio formado por las diez empresas armamentísticas más importantes del globo. Esto no me pilla por sorpresa pero, aun así, no deja de sorprenderme.

Consejero delegado de la UA (Unión Africana) y Arconte mayorista de la RC (RAND Corporation).

¡Bueno! La RC es la madre de la organización comercial, gubernamental y militar de los EEUU. ¡Casi nada!

Gobernador de la FO (Fourfold “O”).

¡Hostia! La OTAN, la ONU, la OCDE y la OMC. ¡Todo junto!

Miembro arconte del TI (Tavistock Institude).

¡Cómo no iba a tener mi hombre, en los hilos de sus dedos, la agenda de control mental de la población, así como la insidiosa propaganda y la no menos manipulable opinión pública!

Director Jefe del BPI (Banco de Pagos Internacionales).

Pestañeo y lo vuelvo a leer otra vez:

Director Jefe del Banco de Pagos Internacionales.

Señalo la pantalla con el dedo porque soy incapaz de hablar. De repente me noto empujada por una sensación de horror y miedo, como si una mano invisible hubiera salido de una pared para desequilibrarme. Luis me mira con los ojos abiertos como platos.

—Sí, bonita, tu novio es, como puedes observar, el puto amo del mundo. —Y chasca la lengua acompañando el sonido de un movimiento incrédulo de cabeza. Lo miro atónita.

—¿Instituto Tavistock? ¿Gobernador de la FO? ¿Miembro de la Rand? ¿BPI? Creí que el BPI estaba formado por el Consejo de Administración de los veintiún magníficos, que solo tenían un Presidente. No tenía ni idea de que tuvieran un Director Jefe.

—Pues tu novio es el puto jefe de su Presidente y de paso de todos ellos —me dice Luis apoyando el mentón sobre los dedos entrelazados.

Me quedo rígida como un garrote, con la boca abierta, casi sin respirar. El BPI es el banco central de los bancos centrales. También operan con algunas organizaciones internacionales, aunque no rinden cuentas a ningún gobierno, por lo que, como es evidente, están a salvo de las leyes de todos los gobiernos nacionales. Se benefician de una inmunidad completa del fisco y de cualquier tipo de legislación. Vamos, que dominan el sistema político de cada país, además de controlar en secreto la masa monetaria del mundo en su conjunto. Lo más posible es que el BPI sea la institución más representativa de la conocida “Red de control corporativo mundial” formada por ciento cuarenta y siete mega-corporaciones unidas entre sí —instituciones financieras y bancos centrales en su mayor parte— y que, a puerta cerrada, controlan algo más del cuarenta por ciento del conjunto de la economía mundial. El BPI es en esencia un banco no electo, cuyo objetivo principal es guiar y dirigir el centro planificado del sistema financiero mundial. El Consejo de Administración del BPI está formado por los gobernadores de los bancos centrales de Alemania, EEUU, Italia, Reino Unido, Bélgica y Francia…, aunque en la actualidad hay unos cincuenta y ocho bancos más.

Por ende, Diego no solo dirige los servicios secretos occidentales y el sector armamentístico, sino también la economía global. ¡Genial! Los escalofríos se me propagan por todas partes.

—El BPI se reúne cada dos meses en Basilea. Si es verdad que Diego es su máximo responsable tendrá que acudir pronto a la reunión —le digo a mi primo.

—Jodidos cabrones. Ahí es donde toman todas las decisiones que nos afectan. Y sin embargo ninguno de nosotros puede decidir ni una mierda sobre lo que sucede.

—¿«A» Roth? —pregunto—. ¿Es que los rusos no saben cuál es su verdadero nombre?

Luis sacude la cabeza. Me siento decepcionada.

—Prima, este tío es hermético hasta para la propia élite. Me temo que esto es todo lo que tienen de él.

¡No! ¡No! Quiero saber más cosas. Tiene que haber más cosas.

—¿Roth? —le vuelvo a preguntar—. ¿Clan Roth? Diego aludió a ello el otro día. Me sorprendió. No dijo «familia», dijo «clan». Envía a Lucas un correo para que averigüe de qué se trata y que consiga también una biografía extensa de sus hermanos. Quiero saber todo de ellos. —Y

vuelvo a pensar… —Roth… No hay ninguna familia elitista conocida con este apellido. Esto de los clanes es algo nuevo. ¿Qué se sabe de los Roth?

Luis envía el correo a Lucas y después codifica unos algoritmos en clave que introduce en el servidor ruso. Obtenemos al momento muchas más respuestas. Me lee: —A. Roth . Clan financiero de los Roth. Clan embaucador primario. Dinastía sur europea de los Satanachios y los Astaroth. Descendencia: progenie directa Enkidiana. Estudios superiores en medicina y neurología realizados en el MIT y en las Universidades de Stanford y Princeton… —Mi primo me mira sin pestañear—. ¿Tu novio es neurólogo? —me pregunta sorprendido.

Me encojo de hombros y después asiento con una pesada inclinación de cabeza. ¡Vaya! Así que este dato sí es cierto. Por lo visto los rusos tienen información verídica sobre mi hombre. ¿Y qué coño será lo del clan embaucador primario? De repente me vienen a la cabeza los thuggee de la India (una red de fraternidades secretas —todavía operativas aunque a menor escala— más conocida como Los Estranguladores, que actuaron a principios del siglo diecinueve y que consideraban el asesinato religioso como una profesión sagrada y honorable en la que la ética no entraba en juego). Sus macabros miembros, más conocidos como los thug, realizaban un culto sangriento en honor a la “embaucadora” diosa Kali. Aunque, a estas alturas, estoy por apostar que la tal Kali era un miembro honorífico más de estos malditos clanes elitistas que parece que lo único que pretenden, desde tiempos inmemorables, es nutrirse de las desgracias humanas. Y ahora que recuerdo, Diego mencionó algo que podría conectarse con esta mierda: «La sangre humana sostiene el Universo ». Uf, se me ponen los pelos de punta. ¿Será Diego uno de esos dioses, demonios, extraterrestres, o lo que narices sean, que nos lanzan falsos mensajes con el propósito de embaucarnos? ¿O solo un simple mortal con la capacidad mayúscula de engañarnos a su antojo?

—¿Qué son los Satanachios y los Astaroth? —pregunto a Luis, y percibo un ramalazo eléctrico que me sube por la columna vertebral. Me aparto el sudor de la frente. Me percato de que me duelen mucho las rodillas, los brazos, las muñecas y que la quemadura del hombro me abrasa—.

¿Y lo de la progenie Enkidiana? —le pregunto frunciendo el ceño al recordar las advertencias de Lucas—. No me jodas que todo esto va a tener algo que ver con los Anunnakis porque me da un chungo y me vuelvo para Ginebra.

Luis sonríe y teclea algo más. Después frunce el ceño y su expresión se ensombrece al instante.

—Satanachios —me lee—: Descendientes directos del comandante en jefe Satanás. Otros descendientes: Pruslas, Amon, Barbatos y Astaroth.

—¿Sata… qué? ¿Será una broma, no? —La garganta comienza a picarme.

—Ya sabes que la historia ha sido modificada, y que nos han contado una película que no es.

Lo más probable es que cuando se refieren a un comandante en jefe se estén refiriendo a uno de un ejército real.

Un ejército real… Es posible. Hay muchos misterios en este planeta aún por resolver. Y mi cerebro empieza a procesar a toda máquina: Astaroth… Asta-roth… Roth… Roth-Schild…

Rothschild… Child: niño, encinta… ¡Descendiente! ¡Huy, huy! Ya voy entendiendo. Miro a Luis y se me cae la sangre al suelo. Observo que su cara tiene una expresión de perplejidad tan acusada como la mía.

—¿Y ahora qué?

—Pues que hay más —me dice mientras se toca la perilla, pensativo. Y vuelve a leer—: De acuerdo con el Gran Grimorio, cuando los Satanachios son autorizados para ello, tienen el poder de subyugar a todas las mujeres y niñas obligándolas a hacer lo que desean. Los Satanachios son la mano derecha de su padre en lo que respecta a la comandancia de su…

—… ejército —termino por él la frase. Luis suspira y asiente sin decir nada. Tengo la boca seca—. ¿Y los Astaroth? —pregunto ansiosa tratando de asimilar con rapidez todo esto—. ¿Qué información tienen los rusos sobre ellos?

—Astaroth —lee—: Duques. Descendientes de la Primera Jerarquía Enkidiana.

Habilidades: Capacidad de seducción por medio de su visión racionalista de ver el mundo.

Capacidad de pasar desapercibidos. Capacidad de respuesta matemática. Capacidad de retórica literaria. Capacidad de dominio de todas las lenguas. Capacidad de investigación. Capacidad de control mental y tortura. Protectorado: matemáticos, artesanos y pintores.

¿Pintores?

Sacudo la cabeza. Tiene que ser una casualidad.

—¿Y qué me dices de «Amon»?

Casi que prefiero no saberlo. Todo esto empieza a superarme con creces. Luis busca en el ordenador y después me vuelve a leer:

—Amon: Marqués. Cargo: Comandancia. Habilidades: Capacidad de ver el pasado y el futuro. Capacidad de reclamar y reconocer a sus pactadores. Capacidad de otorgar conocimiento a sus pactadores. Capacidad de vigilar a sus pactarores. Capacidad de inducir a la ira y al asesinato a sus pactadores.

Me levanto de la silla, la cual cae contra el parqué haciendo un ruido terrible. Me paseo nerviosa por la habitación. Tengo que apoyarme en las rodillas para poder respirar.

—Tranquila Leia… —me dice Luis—, es evidente que tu hombre es una máquina inequívoca de sabiduría andante, pero es una cuestión que ya sabías. —Señala otra vez la pantalla del ordenador—. Y no lo digo por lo que te acabo de leer, sino por esto otro.

—¡Joder! ¿Hay más? —Me acerco temblando al escritorio y recojo la silla del suelo. Clavo los ojos en el monitor: aparece una lista interminable de masters, postgrados y cursos que Diego ha realizado. ¡La lista es infinita! Por Dios, si incluso es experto en genética molecular. También observo otra cosa…—. ¿Se ha entrenado con los SEALS?

—No solo con los SEALS. Mira: Departamento de Guerra Psicológica de Israel. ¿Te suena de algo?

—¡La puñetera MOSSAD! —exclamo y me vuelvo a sentar en la silla con el corazón al borde de un ataque de histeria—. ¡Así que los Sayeret Matkal y el Shayetet 13! No lo entiendo, ¿para qué tantos cursos y tanto entrenamiento militar?

—Vete tú a saber.

Observo que también se ha adiestrado con otros comandos: los Alpha rusos, los kaibiles guatemaltecos, los SSG paquistaníes, los CAG estadounidenses, los SAS británicos, los ECO Cobra austriacos, el GSG 9 y el KSK alemanes… ¿Kaibiles guatemaltecos? ¡Mi madre! Un día de entrenamiento con uno de estos operativos sería lo bastante chungo de por sí, como para quedar traumatizado de por vida. ¡Y él se ha entrenado con todos!

—Déjame ver qué es todo lo que controla. —Y vuelvo a leer para mí.

Lucha cuerpo a cuerpo: Jeet Kune Do, Karate, Jiu-jitsu, Sayoc kali, Wing Chun…

Habilidades operativas: Detonación de explosivos, planificación estratégica, operativos de infiltración, interceptación de comunicaciones, alta resistencia en entornos hostiles, alta resistencia en situaciones de aislamiento, alta resistencia en contextos aversivos, alto control del estrés, alto control de la disonancia, alto control de la ansiedad, técnicas de vigilancia especializada, análisis operativos, manejo de armamento de todos los calibres, tratamiento de fuentes humanas de información…

¡Buf! La lista es inacabable. ¿Hay algo que no domine el especialista en antiterrorismo?

—¡Joder con los elitistas! Creí que estaban en casa fumando puros y riéndose todos de nosotros.

—¿Entiendes ahora por qué tu Dillard Johnson es un código 666? Me pregunto por qué un tío así habrá decidido hacerse visible solo para cazarte.

—Lo mismo me pregunto yo. —Hago una pausa para tomar aire y me tapo la boca con la mano para que no se me escape el miedo—. No me… no me esperaba una barbaridad de semejante magnitud, Luis. No como esta.

—Has dado en clavo en muchas cosas, a pesar de que creas que no es así. Le ha tenido que joder a base de bien tu estratagema de convertirte en un peligro para la estabilidad occidental, porque ha picado en el anzuelo. Lo de rebajarse a dar clases en una universidad pública para encontrarte, le ha tenido que joder a base de bien.

Sacudo la cabeza.

—Lo he subestimado. Esto es mucho más de lo que me imaginaba. Podría haber enviado a cualquier persona para hacer el trabajo y hubiéramos metido la pata de lleno. —Vuelvo a guardar silencio pensando en que Diego es mucho más que peligroso—. ¿Por qué arriesgarse a hacerse visible solo por mí?

—Por lo mismo que te has hecho visible tú. Sois iguales. ¿No lo querías hacer tú misma, en persona? ¿Acaso podría estar haciendo tu trabajo alguien más?

—No. Nadie podría estar haciendo este trabajo por mí.

De repente me suena el teléfono y mi corazón pega un bote hasta el cielo. Salto de la silla igual que si estuviera electrificada. Y antes de coger el móvil ya sé que es él. Se trata de un wasap:

*¿Ya estás recuperada? ¿No me necesitas ni me echas de menos un poquito? Hace un par de días gritabas mi nombre con desesperación. Supongo que ya te lo habrán contado… ¿Necesitas que vuelva a tu casa para que te cure otra vez?

¿Recuerdas lo que me dijiste mientras te abrazabas a mí la otra noche?*

¡Dios infinitesimal!

*Déjame en paz, Diego. No recuerdo nada y no quiero hablar contigo ahora. ¿Con qué coño me has envenenado? He estado a punto de morirme. ¿Es algún puñetero virus asesino patentado por tus amigos maníacos? Sabías que iba a estar jodida y no te importó. Te odio.*

«No hostigues a la oposición, Leia», me recuerda mi niña policía tirando del manual básico de espionaje.

*Te he envenenado con amor, cielo, no con ningún tipo de virus mortal. Aunque me encantaría que te murieras de amor por mí. ¿Te duele? Estoy seguro de que sí. Y yo soy el único antídoto que necesitas para curarte. ¿Necesitas alguna contraseña para descargar más archivos de mi sistema? Por cierto, los rusos tienen tan solo los datos que yo mismo les proporcioné*.

Me lo imaginaba.

—No te deja ni a sol ni a sombra, ¿eh, rubia?

—Sabe que estamos en su ordenador. De todas formas es lo que hay —respondo resignada —. Todo sea por la misión. Incluso él mismo reconoce que viene de un mundo machista. —Estiro la mano y cojo la copa de vino. Bebo—. Que el nuestro sea un reflejo del suyo enfatiza todavía más el hecho de que nada en este mundo es casual. Y total, ¿para qué? ¿Para seguir metiéndonos en la cabeza la histórica gilipollez de que la mujer es el género débil?

Luis alza las cejas y me sonríe con ironía. El teléfono suena. ¡Él!

—¡Vaya! Ahora te llama. ¿Se habrá mosqueado por lo del ordenador o por lo de los últimos objetivos que nos hemos cargado?

—¡Cállate! —Y descuelgo.

—¿Ya has conseguido lo que querías? —me pregunta con un tono de voz que no me presagia nada de nada. Es neutral como la lente de un fotógrafo.

—Aún no —respondo sin saber a qué atenerme.

—¿Necesitas también un ejército?

Huy… no es por lo del ordenador, es por lo de los cinco elitistas que nos hemos cargado.

—No.

—¿No? ¿Qué es lo que pretendes, Leia? ¿Qué más buscas?

—Algo peor.

—¿Algo peor, como qué? ¿Más cruel? ¿Más sangriento? ¿Más impactante?

¡Maldito manipulador de la mentira!

—No es fácil para mí ver a la gente sufrir tanto. Dos de cada tres niños están en el umbral de la pobre…

—¿Y crees que los míos no sufren por ello? ¿Es lo que piensas? ¿Que no tenemos corazón?

Me descoloca.

—Sois unos psicópatas egoístas.

—Sí, y ahora somos parte de tu vida y tú parte de la nuestra.

—¿Te gusta controlarlo todo, cierto?

—Controlarlo todo no, eso sería una equivocación y una locura, y a mí no se me permite ni equivocarme ni enloquecer; pero dominarlo todo, sí. Por tanto, déjalo estar, Leia, nunca estarás a mi altura.

—No pienso dejar nada hasta que no le digáis a la gente la verdad. Manipuláis la cabeza de las personas, su idea de lo que es la vida, la libertad. Todo. No pienso…

—Ya te hablé de cuál era la puta verdad —me corta tajante—. Tienes que estar más atenta cuando hablo.

Continúo ignorándolo.

—Nada cambiará entre nosotros mientras sigáis esclavizando al pueblo, mientras sigáis abusando de los débiles, mientras sigáis mintiendo y dañando. ¿Es que no tenéis límites para racionalizar las cosas?

—La debilidad no es perfecta, Leia, ya te lo dije. Pronto sabrás por qué estamos haciendo lo que hacemos. Te dije que no me juzgaras.

—La debilidad forma parte de la vida, jodido cabrón. ¿Cómo sino ibais a poder discriminar a los perfectos de los que no lo son? Dame una razón coherente, una sola para entenderos.

—Motivación.

—¿Qué?

—¿Cómo enseñarías a tu hijo a leer?

—Y yo que sé.

—Probemos de otra manera. ¿Qué ocurre cuando sufres, Leia?

—Que sientes dolor.

—¿Qué ocurre cuando sufres, Leia?

—¡Que sientes dolor!

—Vamos, Leia, no me hagas tener que explicarle la lección más obvia de todas. Una vez más, ¿qué ocurre cuando sufres, Leia?

—¡Que luchas para dejar de sufrir! —le grito—. ¡Que peleas! ¡Que buscas la forma de salir de la mierda!

—Bien, nena, bien... Has entendido la esencia de nuestra opresión. Ahora dime. ¿Qué haces con el dinero que robas?

¡Y una mierda te lo voy a decir!

—Yo no robo, Diego. El dinero me llega en forma de donaciones desinteresadas. Ya ves, yo también funciono como en Cáritas. No querrás que tribute unos fondos que he destinado al objetivo principal de la organización, ¿verdad?

—¿Lo haces por venganza?

—Lleváis miles de milenios de subyugación y tienes la osadía de insultarme diciéndome ¿que lo hago por venganza? Jugáis a ser dioses con todos nosotros. Quiero veros arrastrándoos como perros, postrándoos de rodillas, suplicándonos perdón —le grito.

—Estoy harto de tu ira, Leia.

—Y yo de tus mentiras. ¿No fuiste tú quién me dijo la semana pasada que no te importaba nada lo que hacía?

—Y así es.

—El día que tú me digas toda la verdad, será el día que yo te diga lo que he hecho con vuestro puñetero dinero.

Se calla.

—La verdad que tú crees es muy distinta de la real.

—¡Ja! Os creéis por encima de la ley, pero ahora mismo yo soy la ley, así que diles a los tuyos que se escondan todo lo que puedan porque no voy a dejar de darles caza.

—Te vas a llevar una sorpresa, cariño. Tu cólera asesina está operando en el bando equivocado.

—¡Y una mierda! —exclamo otra vez.

—No me retes, hostia —me alza la voz sin gritar, y me amenaza—: Podría hacer que las plagas de Egipto cayeran sobre la Tierra multiplicando por mil su atrocidad con solo levantar un dedo. Todo lo que hubiera ocurrido en el pasado sería cuestión de risa. ¡Así que no me provoques, joder!

—Podría matarte, Diego —lo amenazo yo.

—No podrías.

—Tus hombres no lo verían venir. Soy muy buena exterminando elitistas.

—No les haría falta ver nada. Son mejores que tú.

—No estoy negociando.

—Sé que no lo estás haciendo porque es algo que está fuera de tu alcance.

—¿De mi alcance? —Me río sarcástica.

—Sí, cielo, de tu alcance —repite alzando un poco más la voz—. Todo lo que afecta a miles de personas, incluida tú, está bajo mi puta comandancia. Y bien sabe Dios, que si no aceptas lo que te pido, pueden verse afectados a unos niveles que ni te imaginas. No tienes ni idea del mundo del provengo, no sabes quién soy en realidad y ni siquiera sospechas lo que quiero de ti. Estás a ciegas por completo, princesa.

—¿Me amenazas?

—Lo hago. Pero la elección es fácil. ¿O ellos o tú?

—¿Otra elección más, Diego?

—Tú eres el cambio que desea ver el mundo. La vida de los tuyos no mejorará por casualidad, mejorará cuando te desafíes a ti misma, cuando te aceptes, cuando superes tus miedos con coraje, cuando el sufrimiento choque frontalmente con tu forma de pensar. Hasta que no abras la puta cabeza para ver las cosas con los ojos de la realidad no podrás moverte del sitio ni yo puedo enseñarte lo que hay tras la cortina. Así que no, princesa, no se trata de otra elección, siempre ha sido la misma, desde el principio. Incluso antes de conocerte ya se trataba de una única elección.

Quien juega a cambiar el mundo es el precio que tiene que pagar, un precio muy caro, el más caro de su vida.

Guardo silencio y arrugo la frente. Comienza picarme la garganta. ¡Qué mal presentimiento!

—¿Antes de… conocerme? ¿De qué diablos…?

—¿De qué diablos hablo? ¿Por qué no se lo preguntas a tu hermano? Tal vez él tenga un montón de respuestas para ti —me interrumpe dejándome otra vez de piedra.

—¿Mi hermano? ¿Qué tiene que ver Lucas con…? ¡Dios! —Sabía que había algo raro en su puñetera bola de cristal. Diego guarda silencio—. ¡No te calles ahora y dime qué es lo que pasa con Lucas! —grito.

—No. No te voy a decir nada. No hasta que te lo ganes con honores —dice con la mayor de las parsimonias—. Cuando está en juego la evolución de la humanidad suelo retraerme como un cangrejo y no soltar ni un ruidito por el pico.

—Pero…

—Se terminó, ahora sal de mi puto ordenador.

—¡Maldito hijo de puta! —Y me cuelga el teléfono dejándome con la sensación de que aquí está pasando algo realmente extraño.

—Joder con el profesor —profiere Luis—. Toda una dictadura para amarrarte. Para tu tranquilidad tengo que decirte que algunos hombres estamos convencidos de que muchas mujeres podéis estar a nuestro nivel. Lo que no quita que no nos guste protegeros. Aunque no creo que ese sea tu problema.

Lo miro con los ojos entornados.

—El problema está cuando al convencimiento le patina el respeto, Luis. El respeto.

—¿Y te ha faltado al respeto, preciosa?

—Al respeto me estás faltando tú, idiota. Lo ves, eres igual que él. Cometes el mismo error que los demás. Pensáis que tratándonos mejor desaparece el machismo. —E ironizo—: Pobrecitas ellas, tan oprimidas, tan relegadas a planchar, a limpiar y a cocinar… Pues te equivocas. Lo tuyo es la misma cantinela de siempre, un vano intento de ponernos a vuestro nivel, con lo cual, solo conseguís admitir y redundar en lo mismo: en que somos débiles. Y ese es un concepto equivocado, primo. Las mujeres no necesitamos subir a vuestro nivel, sois vosotros los que necesitáis bajar al nuestro, y con ello no me refiero a que os rebajéis ni nada parecido, sino a que para evolucionar, tenéis que lograr poneros a nuestra misma altura.

—Tranquila prima…

—¡No tranquila, no! Mira cómo es Diego… Para completar la misión tengo que rebajarme a la altura del betún. Toda mi seguridad y mi autoestima ¡a tomar por el culo! Esta mierda en la que las débiles y vulnerables damitas somos objetos de explotación y disfrute no deja de ser más que un jodido obstáculo para la evolución.

—¡Hey!, que yo no tengo la culpa.

—Luis, tú tienes tanta culpa como él. —Y bebo un poco más de vino—. Él desde su posición de semidiós narcisista y violento pretendiendo eliminar de raíz mi personalidad para ponerla al servicio de su lujuria y tratando de convencerme de que, encima, todo es bueno y natural; y tú desde tu visión hipermasculina manteniendo erróneamente la idea de que las mujeres somos frágiles cristalitos que en cualquier momento podemos rompernos.

—¡Ya sé que no sois débiles, joder! No me muerdas. No soy yo el que te está degradando ni humillando ni torturando ni tampoco soy el que está abusando de ti.

—Ya, para relegarme está él, ¿no? Para cegarme con su bravuconería hercúlea, para ofrecerme su tentador atractivo decorado de poder y lujo como una puerta de escape a mi cruda realidad que, por lo visto no debe de ser otra, más que una cárcel desprovista de amor, compasión y empatía. ¡Venga! A dejarme caer en su sueño autodestructivo de mierda y en sus empecinadas relaciones violentas, que ya contribuiré yo con mi sumisa disposición para que el erotismo sádico de su bestia sexual relaje toda su energía incontrolada entre los pliegues de mis piernas.

—Joder, prima. No será para tanto.

Suspiro hondo tratando de controlar la ira.

—¿Qué no? Soy yo la que tiene que ceder al señor Dios de la Seducción, experto en llevarme a la cama para hacerme lo que le da la gana mediante juegos calculados y vacíos emocionales, fruto de su psicopática vida. Yo, Luis, nadie más que yo.

—No te ofendas, pero creo que en el fondo te gusta.

¡Agh! Me hierve la sangre.

—Sí, me gusta —reconozco—. Pero el problema no es que me guste o no, el problema es que no sé si me gusta porque en realidad me gusta o me gusta porque ya me ha convencido de ello.

—Pues no te enfades.

—¡Que no lo estoy!

—Pues nadie lo diría. Estás al borde de un ataque inminente.

—Me pregunto por qué será.

—¡Mierda! —exclama de repente evaporándome de un plumado la mala leche y con ella los pensamientos ácidos.

—¿Qué pasa ahora? —pregunto dejando sobre la mesa el teléfono apagado y la copa de vino vacía.

—Tu poderoso novio nos está bloqueando los archivos. Ha contactado con el BSI alemán y con el departamento de asistencia técnica del BND. Está cegando infinidad de archivos.

—¡No! —exclamo—. Si perdemos las vinculaciones con los bancos no podré encontrar lo que me pidió, ni sabré si puede o no jodernos.

—Tranquila, tengo un strick.

—¿Qué hostias es eso?

—Una soga.

—¿Y?

—Rápido. Registra toda la información antes de que la perdamos.

Y me pongo manos a la obra. Cuando terminamos, Luis se levanta y me sonríe.

—Ahora ya puedes seguir por tu cuenta y riesgo. Ya tienes todo lo que necesitas. Yo voy ponerme un rato con lo de la UKUSA. Todavía no tengo nada del tal Miguel. No tardes. Pronto comenzará a llegar la gente para la fiesta. Te veo luego en la terraza.

—¿No necesitas el ordenador?

—No. Estoy trabajando con uno de los técnicos de Diego.

—No lo sabía.

—Ya te lo contaré luego.

Luis me da un beso en la sien y desaparece por la puerta. Me levanto, camino de aquí para allá pensativa, y me vuelvo a sentar. Diego ha insinuado que mi hermano tiene algo que ver con…

con… ¿con qué? Me echo otro poco de vino en la copa y bebo. Necesito más de media hora para serenarme y asimilar todo esto. Está claro que no tengo ni idea de con quién estoy follando y ni mucho menos cuál es el trasfondo real de mi misión. Aunque ahora tengo una cosa clara: Diego sería capaz de liquidarme a la primera de cambio. Sacudo la cabeza tratando de evaporar la inquietud y compruebo, para mi horrenda desgracia, que mi hombre ha averiguado lo de la cuenta que tengo en el BAER. El cabrón la ha enviado a analizar al CNI. Río para mis adentros: no van a encontrar nada. Es tan opaca como sus secretos. Tomo aire y lo suelto de golpe. Me acomodo en la silla y crujo el cuello a derecha e izquierda. Pienso: un fusil, un fusil. Esta gente tiene un fusil. Y si tienen un fusil, tienen acceso a la empresa, y si tienen acceso a la empresa, tienen los contactos adecuados, y si tienen los contactos adecuados, tienen por narices que tener alguna cuenta bancaria relacionada con la Chec.

Introduzco una serie de codificaciones algorítmicas y obtengo un montón de datos dispares, pero también dos cuentas bancarias vinculantes. Una opera desde Madrid, la otra desde Suiza a través de… ¿Córdoba? ¿De qué me suena Córdoba? «A. Roth. Nombre civil: Diego Amon. Alias: “Villar”.

Treinta y un años. Natural de Córdoba. España» . ¡No puede ser una simple casualidad! Es evidente que, sea quien sea el cabrón que nos tiene en jaque, tiene que estar vinculado con Diego. Estudio con detenimiento ambas cuentas buscando entre ellas una correlación. La primera me lleva a Colombia.

Al analizarla me encuentro con una desgarradora y cruel sorpresa, la cuenta está relacionada con mis tíos. En concreto con su ruina económica. Los padres de Marta y de Luis se dedicaron un tiempo al tráfico de drogas hasta que alguien “anónimo” les robó todos sus ahorros y les cortó su vinculación con el cártel colombiano con el que operaban. Aún les deben dinero, motivo por el cual llevan escondidos desde entonces. Cojo el teléfono y llamo a Lucas.

—Lo acabo de ver —me dice—. No hables con Luis ni con Marta todavía. Déjamelo a mí.

Esto es delicado. ¿Tienes algo en mente?

—Vengarme. —Y quizá empiece vengándome de ti, pienso. Antes de hablarle de la misteriosa insinuación de Diego quiero tantearlo.

—Cuidado con lo que haces —me advierte—. Puede ser peligroso para nuestros tíos.

Asegúrate bien antes de dar un paso en falso, ¿vale?

—Vale. —Y se lo pregunto porque no aguanto más—: Diego ha insinuado que tú y él…

Lucas suspira al otro lado de la línea telefónica.

—Leia, diga lo que te diga te está confundiendo, ¿no lo ves?

—No, no lo veo. ¿Por qué no te creo, Lucas?

—Porque lo hace muy bien, mejor que nosotros. Tengo la biografía que pediste de Christopher y Elisabeth, ¿te las envío? —pregunta cambiando de tema.

—¿Algo que destacar?

—Christopher es biólogo. Tiene un curriculum de envidia, ya lo verás; y a Elisabeth podrían darle el Novel de Economía. Lo suyo es acojonante.

—¿Has dicho Economía?

—Sí, ¿por qué?

—No sé, me pica la garganta.

—Hostia. Entonces pasa algo.

Cuando cuelgo el teléfono estoy casi segura de que en toda esta historia hay gato encerrado.

Sacudo la cabeza tratando de apartar de la sesera esta sensación y, antes de irme por los cerros de Úbeda, la centro en lo que me traía entre manos. Por lo que veo, ese alguien “anónimo” tiene nombre y apellidos. Consulto con rapidez el listado de llamadas que ha realizado Diego estos últimos días.

Francisco Salcedo Ansúa. Salcedo, Salcedo, Salcedo... Oh, sí ambos han estado asiduamente en contacto. Pero, ¿quién es el tal Salcedo? Introduzco sus datos en el ordenador y espero, golpeando con los dedos en la mesa y los ojos fijos en la pantalla, a que me llegue la información. Descubro que el hijo de puta es, nada más y nada menos, que el puñetero jefe de la Contrainteligencia Española.

Me reclino sobre la silla y cruzo los brazos sobre el pecho. Ahora lo empiezo a entender todo un poco mejor. Comienzo a analizar su cuenta bancaria. Enseguida me doy cuenta de la clase de tipejo que es. Ha usado el dinero que robó a mis tíos para comprar droga al cártel de los faom. Droga que ha vendido a cambio de dinero blanqueado. Dinero blanqueado que ha invertido para traficar ilegalmente en Ucrania —¡ha estado haciendo negocios con Poroshenko durante años!—. El cabrón se ha hecho de oro con la venta ilegal de armas. Me pregunto si será él, la persona que está detrás de la modificación del jodido fusil. Estiro la mano y bebo un poco de vino. ¡Qué asco! El Pingus estaba mejor. Mmm… pero si aquí hay muchas más cosas. Para empezar, otro número de cuenta. Lo inspecciono y me lleva de viaje a Copenhague donde observo que el cabronazo tiene un sospechoso negocio de divisas del todo lucrativo, otro de opciones en Oslo, y otro más en París. Cotilleo lo que guarda en París y me topo con un enjambre multicolor de más de ochenta sociedades sin oficio ni beneficio que marean a simple vista por lo dormiditas que están. ¿Empresas tapadera? ¿Tapadera de qué? Suspiro y me levanto de la silla. Camino de aquí para allá otro buen rato. Estoy por apostar que todo esto no me va a llevar a ninguna parte. Lo que necesito es encontrar una vinculación con Córdoba, si es que la hay. Me vuelvo a sentar y bebo otro trago de vino. Introduzco algoritmos y algoritmos, y espero y espero... Al final encuentro lo que me imaginaba: sociedades, valores, cuentas, fondos, opciones, obligaciones, acciones, participaciones, intereses por préstamos, por ingresos, depósitos, transferencias… ¡Menudo mafioso! De repente: ¡ Sacomy S.A!, y se me detiene el corazón. Me quedo estática con los ojos clavados en la pantalla.

Sacomy S.A. Domicilio Fiscal: Córdoba. Nombre del titular: Lucía Amon de Villar.

¡Joder! ¡Lucía! ¡La hermana de Diego!

Economista…

¡La pillé!

Corroboro la información unas cuantas veces sin llegar a creérmelo del todo y averiguo que es la persona encargada de gestionar algunas de las empresas de Diego y que, además, está robándole información privilegiada sin que él lo sepa. ¿Por qué? ¿Qué es lo que le ocultas a tu hermano, Lucía? ¿Qué es lo que sabes que ninguno de los dos sabemos? Me inclino hacia delante.

¿Qué hago? ¿Se lo digo a Diego o no se lo digo? Me lo pienso un momento. ¡Y una mierda se lo voy a decir! Si él no me dice qué es lo que tiene que ver Lucas en toda esta historia, yo tampoco.

El sistema Nightstand opera en un radio de doce kilómetros a la redonda, necesito algo diferente para entrar en el ordenador de la tipeja. Pienso, pienso, pienso... Necesito ideas fresquitas y relucientes. Puedo preguntar a Luis, pero opto por llamar otra vez a Lucas.

—Ya veo lo que has encontrado —me dice nada más descolgar.

—Mierda, Lucas, esto es algo que no me esperaba. ¡Se trata de su hermana!

—Ya —me dice—. Es obvio que la fulana es la que está detrás de nuestras operaciones fallidas. Tiene que haber alguien cercano a nosotros ayudándola.

—¡No puede estar vinculada con ER! —le digo todavía sin poder creérmelo—. ¿Cómo lo habrá hecho?

—No es tan descabellado. Se lo he preguntado a papá. Me ha dicho que no sabe nada pero no me ha gustado su gesto. He tenido la sensación de que la conocía.

—¡No me jodas, Lucas! ¿Papá?

Mi hermano guarda silencio.

—Es lo que estoy tratando de averiguar. Leia, tengo la impresión de que en toda esta historia hay algo que desconocemos. Algo importante —insinúa en voz baja.

—¿De qué hablas?

—Hablo de que papá puede que nos haya involucrado en esta aventura por algún motivo que desconocemos, pero no sé cuál.

—¿Te dio esa impresión? —Mi hermano guarda silencio y no dice nada—. Lucas… —le apremio al borde de un ataque de histeria—… ¿Te dio esa impresión?

—Sí —afirma al cabo de un buen rato, y de inmediato cambia de tema—. Quizá cuando Diego te habló de mí, se refería a esto. Me he fijado que quieres entrar en el ordenador de la pava.

Usaremos un capador. Tiene un portátil, un Apple. Trasferiré toda la información de su disco duro a mi servidor. Voy a instalarle un programa invisible para controlarlo. Enviaré a alguien de confianza para que le pinche los cables. Puede llevarnos un par de días, pero se pondrá a funcionar en cuanto lo encienda. Ni se enterará de lo que he hecho.

—¿Cuándo me enviarás el duplicado de su disco duro?

—Cuando empiece a recibir los primeros datos. ¿Qué es lo que más te interesa?

—Su correo. ¿Puedes hacerte con el código de acceso de su cuenta y descargar los mensajes de los últimos dos meses? ¿Puedes enviarme al móvil todo lo que reciba o envíe a partir de ahora?

—Claro que sí. Pero te llevará mucho tiempo leer sus mensajes. Deja que me encargue yo de eso. Tengo más tiempo que tú y que Luis.

Suspiro.

—Vale, pero si la tipeja habla con el tal Salcedo quiero saberlo. Y si habla con Diego, también.

—Hablando de tu novio. ¿Qué tal te encuentras?

Resoplo.

—No es mi novio y me va mal. Tengo fiebre, temblores y vómitos, y no sé cuántas cosas más. Todo empezó en cuanto me alejé de él. Me ha debido envenenar con…

—¿Y él? —me corta Lucas antes de dejarme terminar la frase.

Cómo que ¿y él?

—Él no me importa un carajo —le digo enfadada.

—Yo creo que sí —me dice serio, y se me ponen los pelos de punta—. A mí no me engañas.

Te has enamorado de él, Leia.

Puta hostia.

—Mierda, Lucas. No empieces con lo mismo, ¿vale? Me siento como el puñetero culo por su culpa. Ya lo has visto. Has visto cómo es y hasta donde llega su poder. —Cambio rápidamente de tema antes de que empiece a filosofar—. Los Roth… ¿Qué sabes de este clan? ¿Te suena? ¿Has podido averiguar algo más?

Se descojona.

—¿Qué?, ¿no puedes asumir que tu Adonis amoroso pueda descender de los dioses llegados del espacio exterior? —me dice con guasa.

—¡Qué espacio exterior y qué narices! Averigua algo más, coño, y llámame en cuanto tengas algo.

—Está bien. Pero tienes que aprender a decirle cómo te sientes. Ayudará.

No hay manera con mi hermano.

—Lucas. Él me quiere mansa y dócil como una perrita melosa y ya sabes que yo no soy así.

Me cuesta ceder. Cuando estoy con él nunca sé a qué atenerme. Es un hombre muy desconcertante y…

—… Y eso te irrita. Pues cede, Leia, cede y gánatelo.

—Tengo miedo.

—¿A qué? ¿A traicionarnos? Lo harás. ¿A que te pegue? Lo dudo. ¿Lo ha hecho alguna vez?

—Pegarme lo que se dice pegarme, así, sin más, con saña y todo eso, no la verdad.

Me ha pegado de otra manera, una más sensual.

—Y nunca lo hará. Su actitud fría se transformará cuando obtenga de ti lo que quiere.

—¿Y qué quiere de mí, según tú, monstruo adivino?

Se ríe.

—Tu sumisión y de paso tu amor. Cuando se asegure de que lo quieres realmente, será otro hombre, créeme. Ahora está fingiendo.

—¿Cómo hemos podido desviarnos tanto, Lucas? Tendríamos que haber sabido todo esto mucho antes. ¿Qué ha pasado? ¿Cómo nos hemos equivocado tanto con él?

Lucas se calla.

—Partimos de los datos que papá nos aportó. Dimos por sentado que sus informes eran verídicos. No los comprobamos.

—¿Piensas que nos ha engañado a propósito?

—No lo sé, pero pienso averiguarlo.

—¿De verdad piensas que Diego está fingiendo?

—Sí. Con total seguridad.

Sacudo la cabeza y desvío la mirada hacia la ventana. Iñigo me dijo lo mismo. Recorro la calle con los ojos sin ver nada. ¿Y si resulta que Diego en el fondo es una buena persona y la élite es otra cosa?

Cuando cuelgo el teléfono estoy más tranquila.

Antes de ponerme a desvariar, me concentro en la información que he conseguido hasta el momento: empresas dueñas de empresas que a su vez son dueñas de otras miles de empresas más; la Sacomy por un lado; mi padre, mis tíos, Salcedo y Lucía por otro; y una cuenta vinculante que me mosquea sobremanera. La analizo a fondo. ¡Joder!, tengo delante de las narices el documento que confirma que Salcedo le ha vendido el fusil a Lucía. ¡La pillé! ¡Hija de la gran puta! No solo está detrás del asesinato de Sidi Nan, sino también del de Nemstov y del de otros muchos opositores...

Oh, Oh, Oh… cambiando de óptica… Por lo que veo, el maldito Salcedo no solo es un puñetero magnate del tráfico ilegal de armas, sino que también está metido en todo lo chungo que uno pueda imaginar: conexiones con la mafia rusa, con la china, con la latinoamericana, trata de blancas, complejos hoteleros de BDSM por medio mundo, latifundios en África y en la Patagonia, burdeles en Europa, Asia y América del sur; tráfico de órganos, secuestro de niños saharauis, tráfico de elementos químicos poco móviles… Y la lista continúa. ¡Menudo panorama! ¡Pero si también ha vendido uranio a los iraníes! Me reclino sobre la silla y sacudo la cabeza. Tengo multitud de balances económicos con fondos que oculta en más de una treintena de bancos… Pero hay más: acuerdos secretos con diversas instituciones europeas, extractos de chantajes, amenazas, coacciones a empresarios… Es más que definitivo que lo decapitaré económicamente. Observo la dirección bancaria donde Lucía le ha enviado el dinero de la compra del fusil y la rastreo: el dinero va de Mónaco a Suiza, de Suiza a Nueva York y de Nueva York a Belice —territorio offshore y reino de cobijo para evasores de impuestos de todo el mundo—. Obtengo los datos de la cuenta y, como suponía, un ochenta por cien de todos los beneficios de sus oscuros chanchullos van a parar ahí.

Mmm… por lo que veo tiene retrasos en el cumplimiento de sus transacciones con los narcos. ¡Mi madre!, ¡les debe nada más y nada menos que doce millones de euros! Me pregunto qué le harían los colombianos si no consigue pagarles todo este pastón. Ideo un plan y lo pongo en marcha. Puede ser peligroso para mis tíos, pero me tengo que arriesgar. Robo los códigos bancarios de todas sus cuentas y comienzo a sustraer la totalidad del dinero y a transferirlo a mi cuenta del Baer. Llamo a Lucas otra vez.

—¿Qué?

Le explico el plan.

—¿Qué te parece?

—Es un riesgo muy alto, Leia, no sé. Dame unas horas parar pensar en ello.

—No. Asegúrate de enviar a alguien a la casa de ese hijoputa para que borre todo lo que haya de los tíos. No quiero que pase lo mismo que con lo de la psicóloga. ¿Has encontrado más sobre los Roth?

—¿Qué ha pasado con la psicóloga?

—Diego sabe lo de nuestra inteligencia.

—¿Me tomas el pelo?

—No. Y ahora al grano: los Roth.

—¿Estás sentada?

—¿Qué? Venga ya, suéltalo de una maldita vez.

Escucho que suspira.

—Está bien. Partiendo de que el secretismo es su forma natural de actuar y de que solo se filtra lo que ellos quieren que se filtre, he encontrado algo muy interesante sobre su oligarquía. Es todo muy confuso. No lo entenderemos hasta que no estemos dentro, pero no por ello deja de ser interesante.

—¡Déjate de rollos y desembucha, Lucas! —le digo al borde de un ataque a lo Almodóvar.

—De momento, te hago un resumen. Ya te enviaré cuando pueda el documento encriptado para que lo leas con calma. Antes tengo que advertirte que estábamos en lo cierto. Son trece familias.

Se denominan a sí mismos «clanes». —Y me recita unos cuantos—: Lanzaríes, Morg, Warbu, Modeifies, Leh, Gold, Kuhnitas, Roth… Nunca hemos oído hablar de ellos, Leia. En cuanto a la descripción de la línea generacional que se les ha conferido, no hay nada claro. Por lo visto, el estado de liderazgo elitista se fundamenta en “Los Descendientes” o “Child”, como los rusos los llaman. Estos derivan de líneas sanguíneas reales antediluvianas. Hay linajes más recientes (los Bruce, los Cavendish, Rothschild, Hanover, Krupp, Sinclair, Windsor…), vamos, los que conocíamos, pero no son tan importantes como los anteriores.

—¿Antediluvianos? ¿Me tomas el pelo?

—Para nada —me responde, y continúa—. El término «real» se refiere a una heredad oculta desconocida. Por lo visto hay dos versiones diferentes de «realeza», una menor, que es la que conocemos, o sea, la que nos es visible; y otra mayor, de linaje puro y extremo poder, de la cual no teníamos ni puñetera idea de su existencia. Los Roth forman parte de esta última.

—¿Realeza? ¡Mi madre! Ahora entiendo por qué son tan intocables.

—Exacto. Otra cosa, respecto a los Roth: se sabe que controlan el proceso estructural de los gobiernos, la seguridad y el flujo de capital, pero también se tiene constancia de que una pequeña rama familiar controla el sector religioso. Según los documentos, los Roth tienen un asiento generacional permanente en el Consejo Supremo , más conocido como el Consejo de los Siete, que es el organismo que rige el verdadero Orden Mundial. Este Consejo está formado por siete miembros o gobernadores a la espera de que los elegidos por Numm tomen el mando.

—Espera, espera ¿qué has dicho? ¿Los elegidos por… Numm?

—Sí, Numm. ¿Te suena de algo?

—He oído hablar a Diego de ello.

—¡No jodas! —exclama mi hermano.

Mierda. Me está poniendo súper nerviosa.

—¿Qué pasa con Numm, Lucas?

—He investigado. Se trata de una leyenda. Para ellos es sagrada. Por lo visto Numm es una fuerza superior, una especie de conciencia o algo así. “Cuando Numm toque con su dedo a los elegidos, los elegidos gobernarán el mundo”. Por lo visto se refiere a fuerzas gemelares. Dos gemelos y sus respectivas parejas asumirán la regencia suprema del Consejo de los Siete. Leia… — me dice, y mi corazón se acaba de quedar vacío llenándose de miedo por lo que esto significa—.

¿Sabes algo de esto?

—Lucas, ¡Iñigo y Diego son gemelos! —le digo apenas sin voz. Y me callo. Soy incapaz de continuar aclarándole más cosas. Mi cabeza es un torbellino.

—Antes de seguir hablando de lo de Numm, déjame aclararte algo. Los siete miembros que conforman el Consejo son los verdaderos cabecillas del gobierno mundial. Y tienen su base en Europa. Representan a los “Lords”. Los Lords son los gobernantes de los trece clanes y su jerarquía se extiende alrededor del mundo. Cada Lord gobierna un área concreta del mapa y cada uno representa a una antigua línea dinástica. Líneas sanguíneas que se mantienen por medio de matrimonios concertados. Llevan siglos casándose entre ellos. Al parecer no les afecta genéticamente; aunque cada cierto tiempo depuran la sangre casándose con simples mortales.

Respecto a sus características… por lo visto cada clan es diferente. Los Roth tienen los sentidos agudizados, una capacidad física superior, no enferman y su longevidad se incrementa con el paso de las generaciones.

¡Mi madre bendita!

—¡Un momento! —le detengo otra vez—. ¿No enferman?

—Es lo que pone en el documento de los rusos. ¿Qué ocurre?

—Luis me acaba de decir que Diego ha venido hace unos días a verme totalmente jodido.

—Espera, espera… Diego es un Roth, Leia, no puede enfermar a no ser que…

—Dios, Lucas. ¿A no ser qué? Me va a dar un ataque al corazón.

—¡La leyenda Numm!

—¿Qué pasa con la jodida leyenda? Acláramelo de una maldita vez.

—Los elegidos de los que te hablé antes. ¿Has dicho que Iñigo y Diego son gemelos? —me pregunta excitado.

—Sí.

—¿Seguro?

—Joder, Lucas, sí.

Se calla y el silencio se hace eterno.

—Los elegidos por Numm son los únicos que enferman… —me suelta de golpe—. Verás, cuando Numm los elige, tanto ellos como sus parejas no pueden separarse a más de unos metros de distancia porque enferman. Vamos que se ponen a morir. Al parecer no pueden separarse hasta que se completen los Siete Sellos. ¿Llevas días enferma, no?

Se me ha quitado el color de la cara.

—Lucas, he estado a punto de morirme. Te juro por Dios que estos días han sido un infierno para mí. No puedo dejar de pensar en él, no duermo ni soy capaz de probar bocado ni de concentrarme en nada. Todos mis instintos le necesitan cerca. ¡Es desesperante! Es como si una fuerza desconocida me empujara hacia él sin que yo pueda hacer nada para evitarlo. Me duele no estar a su lado; pero lo que más me duele es que me haya hecho sentir así, que me haya castigado con tanta deliberación. Lucas, Diego sabía que me iba a poner así de mal y de todas formas me ha permitido irme nada más que para darme una lección. Todos estos días han sido un calvario insoportable.

—¿Lo deseas?

Suspiro. No me queda más remedio que reconocerlo.

—Lo deseé desde la primera vez que lo vi. Mejor dicho, desde que lo escuché hablar. Ese maldito elitista me tiene cautivada. Conocerlo ha sido como introducir la conmoción en mi vida. Es fuerte, listo, seductoramente rudo y cálido a la vez; la lista es larga, Lucas. —Me concedo un momento para repasar su perfil: nariz lobuna, labios perfectos, pelo negro, ojos mutantes… Se me seca la boca y me revuelvo en el asiento frunciendo el ceño—. Y luego tiene ese puntito psicopático tan rico… ¡Lo deseo tanto!... —Suspiro y añado—: Pensar que no quiere tener nada tierno conmigo y que no puedo tocarlo, me desarma.

—Espera, ¿no puedes tocarlo?

—No me deja tocarle la espalda, como en Grey. Ya te lo contaré con más detenimiento, pero tiene que ver con un castigo brutal que le dio su padre cuando fue pequeño. Y ha estado con otra chica, Lucas, con una tal Laura.

—Y eso te hace sentir como si te arrancaran las uñas de las manos.

—Ella sí que podía tocarlo, Lucas, pero yo no. Dice que puede matarme.

—Te está poniendo celosa adrede.

—No, no lo creo. No creo que sea por eso.

—Te está manipulando. Escúchate, estás que te subes por las paredes. Tranquila, lo hace en tu beneficio y en el suyo. —Me quedo callada. Mis ojos se escapan a través de los cristales donde se ve desaparecer el reflejo del sol—. ¿Qué es lo que quieres de él? Dímelo. ¿Qué necesitas?

Ay, Dios…

—Lo que deseo es que no finja cuando me dice que me quiere. Necesito que sea verdad — me sincero. Y cambio de tema antes de ponerme a llorar—: Numm.

—Numm elige a personas con un componente genético excepcional.

—Explícate.

—Leia, hay diez cadenas etéricas adicionales a la doble hélice de ADN, cadenas que, por lo general, están dormidas, salvo en determinadas personas que cuentan con talentos especiales y el poder de transformar la sociedad, de guiarla hacia una nueva fase. ¿Te suena?

—… Una nueva fase evolutiva —agrego yo.

—Sí, exacto —dice él, y continúa—: Estas personas destacan por su sabiduría y sus capacidades extraordinarias. Como tú.

—¿Cómo yo? No me hagas reír. ¿Y qué me dices de ti?

Pasa de mí como de la mierda.

—¿Crees que es una casualidad que tu novio sea un experto en genética molecular y que su hermano lo sea en biología celular?

—No, no lo creo.

—Numm es una fuerza cósmica, algo tan poderoso como el Amor, si es que no es lo mismo —explica—: Todo empieza la primera vez que se folla. ¿Confirmas este dato?

Que si lo confirmo…

—Solo te queda por decirme que la ley de la gravedad es la responsable de que la gente se enamore.

—Pues igual. Date cuenta que la gravedad es una costumbre difícil de olvidar.

—No me cites a Terry Pratchett. —Y antes de que Lucas continúe turrándome la cabeza con el tema del amor, le pregunto—: ¿Qué son esos sellos de los que hablaste? ¿Por qué se tienen que completar?

—No lo sé —responde—. En los documentos no pone nada más al respecto. Solo menciona que hace milenios que ningún elitista es elegido por Numm, nada más. ¡Milenios, Leia! Numm se manifiesta cuando se va a producir un cambio evolutivo importante. Es una fuerza imparable, arrolladora. Une a las verdaderas parejas. Según la leyenda: «Aquellas que son eternas a lo largo de las edades». Es como el ying y el yang, pero a lo bestia.

¡El ying y el yang! ¡Joder con la cursilada! Así que es cierto. ¡Soy su puñetera mitad de verdad!

—Dios mío, Lucas, dime que no sabías nada de esto cuando cambiaste los planes de la misión.

—Te juro por Dios que no tenía ni idea. Pero de todas formas, él te hubiera encontrado. El amor es la fuerza más poderosa del universo, hermana. Te lo dije. Te dije lo que ocurriría.

Mierda. Mierda puta. Y de pronto me viene a la cabeza el grafiti de los Sterophonics: «¡CÁSATE CONMIGO!». Me niego a aceptar algo así. En Diego no hay amor, en la élite no hay amor.

—¿Que me lo dijiste? —prorrumpo enfadada hasta el infinito—. Vamos a ver, Lucas, ¿puede un enamorado volar alrededor de la Tierra con una capa roja, hacerla girar a la velocidad de la luz, y salvar a su amada? ¿Puede hermano?

—No, Leia, pero…

—Pero nada, no puede. Así que cierra el pico de una vez. Te lo he dicho muchas veces, en Diego no hay amor ni ternura ni cariño ni nada de nada, solo destrucción.

—La vida real es mucho más compleja que un cómic de DC; y ya te lo dije antes, en cuanto obtenga de ti lo que quiere, su actitud fría cambiará. ¿Verificas algo de todo esto?

—¡Todo! Lo de Numm, lo de su relación con la Union Western, lo de la Security Agency, lo de sus estudios en neurología, lo de su capacidad de manipulación…, todo, Lucas, todo; los Roth también tienen la capacidad de leer los pensamientos. No sé si en todas las ocasiones, pero en algunos momentos son jodidamente perceptivos. Diego me ha dicho que es debido a su código genético. ¿No es increíble?

—¿Increíble? Lo increíble viene ahora. Todos los clanes comparten una característica concreta. Los linajes están ligados a animales concretos. El lobo es el que representa a los Roth.

Desde el punto de vista genético han logrado adquirir las características intrínsecas de algunos de ellos sin que se vea afectada su condición humana. Vamos, que de existir un hombre lobo en la Tierra, tu hombre sería lo más parecido. Y hay más: cuando son niños son sometidos a un rito de iniciación. A partir de dicho momento se ven afectados por una cosa que denominan «Bestia interior». Es una especie de don que adquieren y que les permite dominar los estados de ira y de miedo. Cuando esto ocurre entran en una especie de letargo y pierden su humanidad quedando bajo el control de esa supuesta Bestia. Cuando lo hacen…

—… se comportan como auténticos animales, sin moral ni remordimientos, no son capaces de sentir cosas como la piedad o el dolor, se quedan vacíos, como sin vida. Lo he visto en Diego. Es terrorífico que te cagas. Él dice que es una habilidad.

—¿Lo verificas también?

—Por desgracia sí. Diego lo usa como método de persuasión. Te dije que era un jodido verdugo.

—La persuasión explicaría muchas cosas, pero no todas. Les ayuda a controlar las cabezas de las personas. Algunos, los más fuertes, lo logran a costa de vaciarse por completo. Pero otros, la mayoría, se limitan a aceptarla o, como mucho, a adoptarla en su forma de vida como algo normal, lo cual les hace perder su capacidad de humanidad. De ahí que muchos se nos antojen como auténticos psicópatas sin conciencia. Por lo visto a estos últimos les resulta complicado mezclarse con el resto de humanos o pasar por tales.

—¿Tienes algo más concreto, Lucas? —pregunto sin poder sacarme las imágenes del chico torturado por Diego: los pedazos carbonizados de su cuerpo, el olor de la carne quemada, sus manos cortadas a hachazos, las descargas eléctricas en sus genitales, los clavos incrustados en los músculos de sus piernas, la sangre...

—Los Roth son intelectuales, reservados. Su actitud suele ser fría e impertérrita. Controlan los tempos de la tortura y del sufrimiento, tanto ajeno como propio. La mayoría tienen estudios superiores, son científicos…

—Diego es neurólogo, eso ya lo hemos hablado.

—Son el clan más poderoso y disciplinado de todos. También el más hermético. Como sabemos, aprovechan su atractivo físico e intelectual para alterar la conciencia de las personas de la forma que les da la gana. Pero tienen algo más inquietante aún.

Dios infinitesimal, en algún lugar perdido y recóndito de mi cerebro los Rolling Stone están cantándome el Sympathy For The Devil.

—¿Algo más? ¿Qué más puede haber, Lucas?

Y me dice de pronto:

—Nunca dejes que la sangre de un Roth te toque.

—¿Cómo? Yo he bebido de él.

«¡Bébeme!», recuerdo.

—Pues ahí tienes muchas de las explicaciones de por qué estás tan jodida. Una vez que su sangre entra en ti, todo empeora para el bebedor. Es la manera que tienen de controlar los miedos y las paranoias ajenas. En cuanto entras en contacto con su sangre, no tienes nada que hacer, les perteneces por completo.

***

Dos horas después de colgar continúo igual, sintiendo como si el pánico me ahorcara. Diego acude una y otra vez a mi cerebro como una caricia, y cada vez que lo hace, la marca de mi hombro prende en llamas.

Al poco escucho el tono que confirma la trasferencia del capital de Salcedo a mi cuenta del Baer, y las características de los Roth se evaporan de mis pensamientos como gotas de agua disueltas en el mar. Me centro en la investigación. Es bueno tener una distracción con la que alejarme de mis propios demonios.

Paso uno: convierto todo el dinero de Salcedo en obligaciones privadas anónimas que ingreso de inmediato en dos de mis cuentas de las Islas Caimán. La fortuna personal de este tío me da auténtico vértigo. Es superior a la de Roig y Escarer juntas. ¿Cómo puede ser que un pájaro de esta calaña no haya sido catalogado como uno de los tíos más ricos del planeta? Setenta y dos millones de dólares o lo que es lo mismo, cincuenta y dos mil ciento setenta y cuatro millones de euros.

Paso dos: convierto todas las obligaciones en dinero que divido en franjas de cinco millones. Cada franja la agrego a varias cuentas diferentes que manejo desde casa y que tienen como titular tres sociedades anónimas, también oscuras. Las transacciones no me llevan más de un par de horas. Se realizan de manera automática. Consulto la hora. Son las nueve y veintitrés minutos de la noche. Llevo trabajando sin descanso desde las doce.

Capital transferido…

Paso tres: el más fácil. Vacío todo el dinero de las cuentas en otra que tengo en Luxemburgo, lo divido de nuevo en pequeñas cantidades, que envío a otra cuenta del mismo banco. El proceso ya está listo también. Ahora el dinero está asegurado, está totalmente oculto y es imposible de rastrear.

Paso cuatro: este ya no depende de mí. Marta y mi hermano comenzarán a invertir y a especular con una buena parte del capital.

“Por el pueblo, para todos, hasta el final”

¡Fin!

Acabo de dejar en la ruina más absoluta al tal Salcedo. Bueno, aún dispone de un veinte por cien de margen de maniobra. Pero no creo que pueda tocar ni un solo euro, dado que le he borrado todos los códigos bancarios de sus cuentas. Espero que los haya anotado en alguna parte y que tenga dinero en efectivo en casa, porque no podrá operar con ningún banco a no ser que se personifique en cuerpo y alma en la propia sucursal. De paso bloqueo y vacío todas sus tarjetas de crédito para que no pueda ni comprarse un billete de tren.

Venganza realizada.

Ahora toca Lucía. A esta la quiero para mí solita. Voy a convertirme en tu mejor amiga, guapa.

32

Anochece, refresca y hay mucha gente borracha. A medida que las horas van pasando, la bebida encargada para la fiesta se va consumiendo a un ritmo cada vez mayor. Es curioso esto de las borracheras, siempre me hacen pensar en probabilidades matemáticas. Calculo que si tradujera a litros de agua la cantidad de alcohol que he ingerido esta noche, podría subsistir en el desierto de Atacama por lo menos tres días, y también calculo que me queda poco menos de diez minutos para desplomarme. Bueno, al menos llevo un par de horas sin pensar en él.

Estamos en la terraza con la música a tope. Sobre nuestras cabezas un montón de nubes rosadas se desplazan rápidamente mezclando sus colores con el de otras mucho más amenazantes y negruzcas. Miro hacia arriba pensando que, de un tiempo a esta parte, llueve mucho en Sevilla y observo que son nimbostratos metálicos que casi siempre terminan por precipitar. Detrás de sus capas uniformes, el sol se ha ido poniendo y, en lo alto, aparece ahora una luna blanca y muy luminosa que decora un cielo cada vez más purpúreo. Precioso advierto, y asemejo el color del cielo a la sangre. Sangre… ¡uf!, tengo que pensar en otra cosa. Bebida, oh sí, pero o dejo de tragar todo lo que encuentro o reviento. Es imposible seguir dándole al codo toda la noche y mucho menos seguirle el ritmo a Carlos. Ahí está mi amigo, trabajándose a una morena despampánate y a un par de cerebritos que nos vendrían geniales para la organización.

Zayn me canta algo revelador. Me dice que cabreemos a los vecinos en el lugar donde el miedo se pierde, donde se puede ser malo; un lugar que es puro, sucio y sincero, en el que podemos pasar el día en la cama follando y peleándonos. Nuestro paraíso y nuestro campo de batalla. Luego me dice que beba. Y bebo. Y vuelvo a beber. Tengo que parar. Aunque, pensándolo bien, ¿quiero parar? No, no quiero. Además, me aterra demasiado que, con la abstemia alcohólica, me llegue la certeza de encontrarme ante otro brote psicótico de lamentable melancolía: según el resquemor que siento en la garganta hay una alta probabilidad de que pueda comenzar a retorcerme de dolor de un momento a otro. Así que bebo otro trago de ron con el firme propósito de perder el poco juicio que me queda para, de paso, ponerlo junto con la pericia, al servicio del olvido. Aunque no sé si funcionará.

Avanzo con paso lento y tambaleante. Las baldosas del suelo se mueven bajo mis pies como si fueran arenas movedizas cuando me aproximo a una descontrolada morena que baila a lo sexy, mientras, muy cerca de ella, unos ojos vikingos se convierten en una bola de fuego encolerizada. Huy, cómo queman algunas miradas. ¡Bomm–Bomm! La música me tamborilea en la cabeza al ritmo de los latidos de mi corazón. Hay gente bailando, parejas acarameladas besuqueándose en las esquinas y diablos con el nombre de Amon advirtiéndome muy, muy serios que deje de beber. Así que bebo otra vez. Más allá, veo a Marta pinchando música. Me acerco a ella, trastabillando y, de camino, entro en una especie de alucinación. ¿Los que cantan me están gastando una broma o es la cabrona de mi prima la que quiere joderme la noche? Hago consciente el absurdo dato en el mismo instante en que la chica morena de antes se aproxima a mí y me habla. Me sobresalto y giro de manera parcial y poco firme la cara para enfocarla mejor. ¡Hostia!, se desdobla en dos Divas muy Divas. La chica morena me sonríe doblemente, doble Fox.

—¿Me hechas un culete, asturiana? —me dice mirándome las tetas. Yo también las miro, pero son iguales que siempre—. Me gusta tu camiseta. —Y a continuación lee—: «Abajo la Corruptocracia. Corrupto, más Jaguar en el garaje, igual a Muerte». Bonito sentido del humor.

No es cuestión de humor, ricura, se trata de un lema: el mío; y al instante comprendo que, después de todo, Carmen no es ninguna ilusión óptica. No puedo decir lo mismo de la cantidad de Jaguares que han aparecido, cuan milagro celestial, en algunos garajes españoles. Esbozo una sonrisa apagada, que le devuelvo repleta de pensamientos ácidos y, para cuando la mueca se me quita de la cara, ya estoy casi segura de que los cantantes me están torturando adrede, y segura del todo, cuando alguien con un copazo en la mano de litro y medio —y una camiseta en la que se lee: «Cuando bebo me pongo cariñosa»—, me toca el hombro para decirme:

—¡Vaya cara que llevas, Pocoyo! —Retuerzo los ojos hacia la izquierda, con dificultad, y Marta se materializa ante ellos con un rostro preocupado y una cabeza ladeada. Hacía años que no me llamaba así—. ¿Te ha dado un chungo? Te has quedado azul.

—Ess por la mússica del demonio que has puessto —protesto con conocimiento de causa.

—¿No te gusta lo alternativo? Deberías comenzar a ampliar tus gustos musicales.

—De esso nada monada, y menos ssi me llevan directa al infierno. —Levanto la botella por encima de la cabeza y echo el culete de sidra a la Fox; de paso le pongo otro a mi prima en la mano que mezcla con el brebaje azul que ingiere garganta abajo, y añado otra probabilidad más. Esta es un tanto curiosa: a más pedo, más pulso. Y me río. Solo los asturianos tenemos semejante habilidad desarrollada hasta el extremo de la perfección.

Hablando de perfección… ¡Qué noche más perfecta! Cierro los ojos suspirando y cuando los abro veo un luminoso juego de colores desparramarse a gusto sobre el liso y oscuro horizonte nocturno de Sevilla. El viento frío me bate el pelo, y experimento la ansiosa confusión de sentirme totalmente perdida, y pienso: «Mi madre ha muerto, ya no está conmigo». «Mis abuelos han muerto, ya no están conmigo». «Diego tampoco está. ¡Me está matando!». Y de pronto pasan por mi cabeza fragmentos de su mensaje manso mezclados con otros amorosos filosofados por mi hermano. Y ahí está otra vez, Don Perfecto, escondiéndose entre las sombras de la noche, lanzándome una nueva advertencia a través de los músicos que parecen haberse confabulado con su mala idea para torturarme: «Cuando sientas mi calor, mírame a los ojos, es donde se esconden mis demonios. No te acerques mucho, está oscuro aquí dentro. Este es mi reino». Y de repente siento que, en efecto, los días son muy fríos, y que casi todas las cartas ya han sido jugadas, y que mis sueños han fracasado porque aquel al que amo es el peor de todos, y que su sangre corre añeja por mi cuerpo, y que aunque diga que quiere protegerme no podrá hacerlo porque no hay sitio donde pueda esconderme de su bestia.

Pego un insumiso trago a algo que me sabe asqueroso y, en un momento de lucidez, me doy cuenta de que todos están bailando y sonriendo menos yo. Estoy sentada en una silla llorando a lágrima viva, con los pantalones manchados de vómito y una plegaria absurda instalada en el pensamiento que no hago más que repetir una y otra vez: ¡Que me ame de verdad! ¡Que me ame de verdad! ¿Por qué narices no me siento avergonzada y compungida por ello? Descubro que a esto se reduce el amor: a una simple oración.

Por fin consigo ponerme en pie y bajar por las escaleras del piso sin caerme. Hay silencio en el pasillo que me lleva a mi cuarto, así que lo lleno con una carcajada ruidosa. Las paredes están torcidas y es el motivo por el que no voy muy recta: se me echan encima como molinos quijotescos.

Llego a mi habitación, giro la manilla y entro cortando otra llamada más a mi Marqués. Mi móvil suena otra vez, y corto otras dos llamadas más. Después me quito los pantalones y las bragas y poso el teléfono sobre la mesita de noche sintiendo que ya no me encuentro tan mal. La cama está muy calentita y el sueño llega placentero.

«Despierta. Es él»

Me siento sobre la cama sobresaltada por el grito tan fuerte que me ha pegado al oído mi niña policía. Dios, ¡qué dolor! Me doblo hacia delante apretándome la barriga y hago consciente que, en efecto, ya estoy en Sevilla, que la misión ya está en marcha, y que Don Inhumano ya me ha encontrado. Por cierto, ¿será él quien me está llamando por teléfono? Alargo la mano y cojo el móvil. El corazón se me revoluciona al darme cuenta de que en efecto es él. Consulto el reloj. ¡Ay, la puta hostia! ¿Ya son las tres de la mañana? ¿Cuántas veces me habrá llamado? ¿¡¡Doce!!? Entonces me veo arrodillada a sus pies, besándoselos cuan entregada dama, y con el culo en carne viva.

Descuelgo.

—¿Qué quieres? Me has desper…

—¿Cuándo pensabas decírmelo? —me grita. Y él nunca grita. Al menos lo que se dice gritar, gritar. Como ahora…

Me siento al borde de la cama y aparto las sábanas de un tirón.

—¿Decirte el qué? —pregunto perdida. Noto la boca pastosa.

—¿El qué? —masculla alterado—. ¡Lo de la jodida fiesta de tu casa!

Me levanto de golpe y me quedo inmóvil con los pies clavados en el suelo.

—¿Quién te lo ha dicho? —pregunto con un embotamiento alcohólico colosal.

—Desde luego tú no. —Y de pronto recuerdo que tengo a sus hombres vigilándome y un dolor de cabeza de magnitudes bíblicas.

—¿Estás mosqueado por lo de la fiesta?

—¿De verdad piensas que es por lo de la fiesta?

—¿Es por eso?

—¿Me tomas el pelo?

—Tal vez. Aunque me parece que no me atrevería.

Me agacho callada y me pongo el pantalón del chándal. La garganta me pica y me la rasco con la campanilla y con la lengua. Alargo la mano hacia la mesita, cojo una botella de agua mineral y bebo un trago de agua caliente.

—Te dije que no me colgaras el teléfono —me recrimina—. Ahora, ábreme la puerta si no quieres que la eche abajo.

—¿Qué puerta?

—¡Ábreme la puta puerta de tu casa!

¡Ay, Dios! ¿Está aquí? Cuelgo el teléfono y lo tiro sobre el edredón blanco. Los latidos de mi corazón crepitan cercanos a un ataque de histeria. Salgo de la habitación escopetada enfilando el pasillo con un mareo de escándalo y unas ganas de vomitar espantosas. Todavía hay gente en la terraza, puedo oír sus voces y la música sonando más baja. Apuro el paso, pero antes de llegar al hall, me encuentro con Carmen que carga a Dani sobre el hombro.

—Ayúdame con él, Leia —me dice—. Tiene un ciclón de aúpa y pesa un huevo. Deja que lo tumbe en algún lado. En el sofá hay dos tórtolos que se han quedado roques.

Oh, vaya, lo que faltaba. La ayudo a cargar con él. Me acerco al cuarto de mi prima, giro la manilla, pero el pestillo está echado. ¡Mierda!

—A la habitación de mi primo —digo mientras señalo con el mentón el cuarto de Luis. Dani masculla incoherencias que no consigo entender y arrastra los pies a duras penas.

Carmen se ríe.

—Dice que te quiere.

—Está borracho —musito estirando la mano para abrir la puerta.

—Tu amigo, el inspector de policía, también dice que te quiere, y también está borracho.

¿Has visto el pedo que lleva?

Pongo los ojos en blanco al tiempo que mi primo abre la puerta y asoma la cabeza. Supongo que habrá sido él quien le ha hablado a esta cachonda de Martínez. Luis se queda estático mirando para ella, la cual le devuelve una mirada hosca. ¡Joder! Vaya caras, hacía un siglo que no veía gestos tan retadores en humanos. Mi primo frunce el ceño, pero agarra a Dani liberándome de su peso.

Carmen entra medio doblada en su habitación y se me queda mirando.

—¿Están llamando a la puerta? —pregunta.

—Espero que no sea ningún vecino. Los hemos avisado a todos, pero alguno puede haber llamado a la policía —responde Luis quitándole a Dani de encima.

—No jodas —prorrumpe Carmen resoplando por el esfuerzo.

—Es Diego —les aclaro—. Se ha enterado de lo de la fiesta y ya lo conocéis, si no abro…

—… es capaz de abrirla a patadas —añade Carmen—. ¡Menudos golpes! Anda, ve antes de que la tire abajo.

Oh, sí… será lo mejor. Giro en redondo y cierro los ojos deleitándome con su proximidad.

Está aquí. Está aquí… La exquisita sensación de su fuerza posesiva me hace agilizar el paso. Sí o sí, todo mi cuerpo necesita unirse al suyo con la más absoluta de las urgencias. De pronto me tropiezo con un tambaleante Martínez que me franquea el paso. ¡Mierda! Le sonrío tratando de esquivar el resquemor que intuyo en su mirada.

—Tu sonrisa es la culpable de todos mis males —me dice entrecerrando los ojos, y me llega de él un nauseabundo pestazo a whisky.

—Dudo que mi sonrisa tenga tanta culpabilidad. —Doy un paso a la derecha tratando de llegar hasta la puerta, pero se me planta delante cortándome el paso.

—Oh, sí que la tiene, y mucha.

—¿Me dejas pasar?

—¿Tienes prisa? —Se me queda mirando con un brillo extraño en los ojos.

—Solo la necesaria.

—Tan carismática como siempre —masculla—. Tal vez debería dedicarme un día entero a descifrar lo que hay detrás de ella, a ver si así entiendo de una buena vez lo que dicen tus silencios, guapa.

—Mis silencios no dicen nada —le respondo seca. Y doy otro paso al otro lado tratando de pasar, pero de nuevo me bloquea el camino.

—Dime, guapa, ¿por qué una mujer como tú, está con un hombre como ese? —Y señala la puerta con un gesto de ojos.

—Porque una mujer como yo sabe que un hombre como ese, es el único que puede enseñarme a reinar en el infierno —le digo mirando de reojo hacia la entrada. Escucho que Diego golpea la puerta otra vez.

Los labios de Martínez se curvan en una mueca malintencionada y bastante burlesca.

—¿Es lo que buscas? ¿Adrenalina? Yo podría abrirte las puertas del cielo, si me dieras la oportunidad.

—Gracias, pero no. La servidumbre celestial no es lo mío.

—¿Y qué es lo tuyo? —Se inclina hacia delante y me agarra del brazo.

—Desde luego tú, no.

Trato de soltarme, pero me aprieta más fuerte.

—¿Qué poder tiene ese cabrón sobre ti que desconozco?

Si tú supieras…

—Suéltame y déjame pasar, Manuel —protesto retorciéndome.

—¡Tú deberías ser mía!

—Yo no soy de nadie. —Su olor me está poniendo mala. Ni siquiera oculto la expresión de repugnancia que siento cuando observo que sus pupilas se dilatan al mirarme de arriba abajo.

—¿Sabes? —me dice—. Ese cretino jamás te dará el amor que te mereces. He visto lo mal que te trata. —Alarga la mano y me acaricia la mejilla.

—¡No me toques! —Lo empujo contra la pared.

Sonríe con una mueca de medio lado.

—Algún día vendrás a mí y estaré gustoso de recoger tus pedazos rotos.

—Seguro que sí. —Y para mi alivio se aleja perdiéndose por las escaleras.

Corro hacia la puerta y la abro. Y ahí está él, con la mandíbula apretada y esos ojos verdes imposibles que me miran sombríos y cabreados.

—¿Te has vuelto loco? ¿Sabes qué hora es? —Está en chándal. Lleva puesta una sudadera gris y un gorro negro. Está empapado en sudor—. ¿Has estado corriendo a estas horas?

Me observa impasible.

—Oh sí, claro, llevo horas corriendo, me conozco las calles de esta ciudad de memoria.

Cada jodida esquina. Y además lo he hecho con un dolor de estómago importante, eso sin mencionar que apenas puedo respirar, pensar y que me tiembla todo el cuerpo.

Ay, mierda. Está enfermo. Tan enfermo como yo.

—¿Vienes con los midiclorianos revolucionados? Porque si vienes buscando pelea no pienso dejarte entrar.

Se ríe y apoya el hombro en el marco de la puerta. Por un momento tengo la sensación de que se va a desplomar. Cruza los brazos sobre el pecho y se queda callado sin decir nada. Se limita a mirarme fijamente. ¡Qué ganas tenía de verle!

—¿Con quién estabas hablando? —Lo miro con inquietud.

—Con Martínez.

—Si vuelves a hacerme esperar te follaré en la terraza delante de él, delante de todos. ¡Ven!

—Y estira la mano dando un paso rápido hacia mí. Le arden los ojos cuando me agarra por las muñecas y me empuja contra la pared. El golpe es tan severo que me retumba la cabeza.

—¿Qué demoni…?

—Dejemos los demonios para más tarde —susurra sobre mis labios—. Ahora, ¡bésame y cúrame! ¡Cómo te he echado de menos, cariño! —Y me levanta los dos brazos por encima de la cabeza a la vez que su boca se estampa contra la mía. Mis piernas se ponen a temblar. Me besa con una violencia inusitada metiéndome la lengua hasta el fondo de la boca y haciendo que el deseo se me propague como un carbón ardiendo por todo el cuerpo.

—¡Ah! —gimo. Tengo la totalidad de los sentidos aturdidos, no sé si por el alcohol o por la felicidad de sentirlo tan excitado y necesitado como yo.

—Joder, princesa, creí que me iba a volver loco sin ti, estaba desesperado por verte. Eres mi tesoro y yo soy muy exigente con lo mío.

—Yo sí que casi me vuelvo loca por tu culpa. —Sonríe con la boca pegada a mi hombro y, con la mano libre, me recorre la barbilla con los dedos.

—Tenía que hacerlo. Necesitabas entender de una buena vez que nada de lo que nos está pasando es fácil de explicar. No puedo pasar un segundo sin ti. Quiero que vuelvas a casa. Conmigo.

Ahora, Leia.

—¿A tu casa?

—A nuestra casa.

—He averiguado lo de tu sangre: me has envenenado. ¿Puedes explicarme por qué lo has hecho?

—Acabo de decírtelo.

—¡Pero lo has hecho de manera deliberada! Te odio por ello. Nada de todo esto tiene sentido.

—… Dijo su cerebro. ‘Es un riesgo’, dijo su aprendizaje. ‘Es una locura’, dijo su suficiencia. ‘Atrévete’, dijo su corazón. ‘Acéptalo’, te digo yo, porque nunca más te voy a dejar marchar, porque eres tú, porque respiro señalándote con mi vida. Coge ropa como para el resto de la tuya, ropa decente, métela en una maleta y vámonos, porque te quiero a mi lado todo el tiempo.

—¿Es así… es así cómo…?

—¿Cómo te requiero? Sí, así es.

—Estás loco.

—No te haces una idea. No tenerte estos días me ha convertido en un jodido loco necesitado. A partir de ahora no tendré compasión, cielo, porque voy a empezar con las exigencias, y no veas toda la de cosas que tengo en mente. Yo también tengo una imaginación deslumbrante.

—Diego.

—No puedo contenerme más, me resulta imposible seguir sin ti cerca, además no sobreviviríamos ninguno de los dos. Así que ahora deja que te calme con otro beso, ¿o necesitas besarme tú a mí?

Me suelta las muñecas y espera a que haga algo. Yo enredo mis manos en su pelo y lo beso sintiendo en las entrañas una apremiante sensación familiar. Gruñe ante mi arrojo y prorrumpe algo inteligible contra mi boca antes de deslizar sus dedos hasta mis muslos. Me mete una mano dentro del pantalón y me acaricia… ahí. ¡Oh, Señor! ¡Oh, Divino ser celestial que todo lo abarcas! ¡Gracias!

Soy un estallido de sensaciones, un globo sonda a punto de desinflarse, una pecadora por devoción.

Y soy suya. Completa e irremediablemente suya.

—No llevas bragas —gruñe entre dientes. Su voz es seductora. Y toda la angustia de estos días, todo el dolor físico, toda la incertidumbre y la rabia, se desvanecen como humo con el simple roce de sus caricias. Estoy encerrada entre sus brazos y él tiene la frente pegada a mi oreja y la nariz hundida en mi cuello.

—¡Ah! —gimo cuando me frota el clítoris y me muerde la yugular a la vez.

—Puedo vivir en el infierno meses, años, una puta vida entera, pero me he dado cuenta que no puedo vivir ni un solo segundo sin ti. Estos días han sido un verdadero calvario, y te juro por Dios, que como vuelvas a irte soy capaz de secuestrarte. Todo este tiempo que hemos estado separados he temido que te hubieses alejado para siempre de mí. —Tiene una expresión seria, sincera. Se aproxima y me vuelve a besar con fogosidad. Descubro que el deseo por este hombre es superior a mi sed de venganza, cosa que puede ser un problema para la descarga catártica de mi rabia. —No puedo concebir no tenerte en mi vida, Leia. Necesito sentir tu piel contra mi piel, tus labios contra los míos. Te necesito tanto, tanto, tanto que apenas puedo sostenerme en pie. —De repente interrumpe el beso, jadeante, y sus ojos se tuercen hacia la izquierda, quedando fijos en el taquillón. Me suelta los brazos y retira su mano de mi clítoris. Mi sexo palpita de tristeza. —¿Qué…

qué diablos es eso? —exclama señalando el bol de Marta que está hasta arriba de gomas de colores.

—Condones —balbuceo con tono titubeante, tímido, tratando de recobrar el aliento.

—¿Condones? —masculla hosco. Y aprieta los labios en una fina línea de cabreo.

—Sí, condones.

—Joder, Leia, ¿qué hay de la sinceridad y la lealtad?

—¿Me lo dices en serio?

Nos quedamos mirándonos el uno al otro. El ambiente se enrarece de sopetón.

—Tienes… un puto bol de condones… a la entrada de tu casa. Lo cierto es que me cuesta comprenderlo un poquito, sí; y, por supuesto, te lo estoy diciendo en serio —brama cabreado. Si tuviera que evaluar su grado de enfado diría que está en el nivel más alto de todos los que le he visto hasta ahora.

—Estás de malhumor por lo de la fiesta —le digo. Y bajo los ojos a los pies, intimidada como una tonta.

Se acerca a mí y me levanta la barbilla.

—¿Qué tipo de fiesta es la que habéis dado aquí?

—¿Cómo?

—¿Me vas a explicar de una jodida vez de qué va toda esta mierda? —No sé qué decirle.

Pestañeo unas cuantas veces. Se inclina sobre mí y me huele. Después arruga la frente, desvía los ojos hacia los condones, y añade—: Atufas a perro policía.

Por Dios…

—¡Son de Marta!

Me agarra fuerte por los brazos.

—Dime… Leia… ¿tú vives aquí, ah?, ¿vives aquí? —Y me aprieta más fuerte aún.

—Sí —contesto.

—Pues, ¡me cago en Dios! —estalla—, dime entonces, ¿por qué cojones tienes esta puta basura en tu casa? Dímelo porque no lo entiendo.

—Son de mi prima Marta —repito—. Y deja de gritarme.

Me suelta y se acerca a la puerta, que aún está abierta. La cierra de un portazo. Después se coloca frente a mí, amenazante. Se me arrima tanto que me hace sentir como un conejo a punto de ser despellejado vivo.

—Has estado bebiendo.

No te jode…

—¡Pues claro que he estado bebiendo! Acabamos de dar una fiesta. —Estira la mano y me toma por el mentón.

—Y, ¿te he dado yo permiso para que lo hagas?

Se me tensa la rabia.

—¿Es que tienes que dármelo? —La fuerza que proyecta a través de su mirada verde me hace palidecer de arrepentimiento—. Lo siento. —Y mis ojos comienzan a llenarse de lágrimas.

—¡Ni se te ocurra ponerte a llorar! —Me agarra por la muñeca y tira de mí hacia él—.

Dime. ¿Qué has estado haciendo estas últimas tres horas? ¿Por qué no me cogías el teléfono? ¿Y por qué cojones no llevas las bragas puestas?

Aprieto los ojos.

—Me… me quedé… dormida.

—¡Mírame a los ojos cuando me respondas, coño! —Abro los ojos hasta atrás.

Me aprieta la muñeca, da un paso adelante y me arrastra con él hasta que mi espalda toca la pared. Se quita el gorro y lo tira sobre el taquillón. Los mechones negros de su precioso pelo adquieren una tonalidad azul bajo la luz del fluorescente. Le caen revueltos sobre los ojos.

—Has estado bebiendo delante de la gente y ya sabes lo que opino al respecto, y has estado llorando. ¿Por qué, Leia? ¿Qué es lo que ha pasado aquí esta noche?

—Nada —susurro.

—¡Mientes! —gruñe, y de pronto se queda pálido. Me suelta como si lo hubiera quemado vivo.

—¡Por Dios, Diego! —Pero no me escucha. Por sus ojos pasa una expresión de soledad y de dolor. Deslizo un dedo por su mejilla, pero me aparta la mano de un manotazo.

—¿Has estado con alguien?

—¿¡Cómo!?

Se arrima a mí y me sujeta la cara con las manos. Me mira a los ojos unos segundos. Los suyos —grandes y muy verdes—, se tiñen de resquemor y de pánico. Después los cierra y los aprieta con fuerza. Noto que se estremece.

—Dios, ¡no puede ser real! —Me suelta y retrocede unos pasos hasta que su espalda se estrella contra la bici de Luis, que cuelga de la pared, al otro lado del pasillo. Abre la boca y toma una gran bocanada de aire.

—¿Piensas que yo…?

—¡No me puedo creer que hayas estado con otro! —me reprocha desesperado pasándose las manos por el pelo, sin dejar de mirarme con esa expresión de auténtico dolor. Las deja posadas tras la nuca—. Joder, ¡es que no me lo puedo creer! —repite. Y se dobla sobre sí mismo apoyando las manos en las rodillas. Noto que se tensa y que no le llega el oxígeno a los pulmones.

—¡No he estado con nadie! —protesto. Y las lágrimas comienzan a rodarme por las mejillas. Me muevo para abrazarlo, pero levanta una mano para que no me acerque. Sacude la cabeza mirándome con aprensión.

—No te puedes ni imaginar el dolor tan grande que me estás causando, princesa.

—¿Dolor? ¿Y el que me causas tú a mí? —Y me coloco frente a él. Lo tomo del brazo para que se levante—. ¿Qué es lo que te pasa? ¿Por qué no me crees?

—¿Piensas que no sé cuándo me mientes? —Su semblante no puede contener más desazón —. Oh, cariño, has ignorado una regla de oro: mentir a alguien que miente mejor que tú es una tremenda estupidez.

—¡Yo no te estoy mintiendo! ¿Quieres que te diga que he estado llorando por ti como una idiota? ¿Es lo que quieres oír? Porque es la verdad. Llevo días jodida, Diego, muy jodida por tu culpa.

Frunce el ceño. Capto su incertidumbre cuando se pasa otra vez la mano por el pelo.

—¡Apártate! —Y se suelta de mí echando a caminar por el pasillo con grandes zancadas hasta que llega a mi habitación. Abre la puerta de golpe y se queda estático, mirando dentro. De pronto siento miedo. Mucho miedo. Gira los ojos buscando los míos, con lentitud, y me fulmina con una mirada repleta de interrogantes.

—He sido de todo menos tuyo.

Se le oscurecen los ojos hasta un punto siniestro. Desaparece en el interior de mi cuarto, y yo entro detrás de él. Ahogo un grito cuando me doy cuenta que Dani está tumbado boca abajo sobre mi cama, medio desnudo. Carmen y mi primo debieron dejarlo ahí. Le han quitado los vaqueros, que tenía salpicados de vómito, y lo han metido dentro de las sábanas. Entorno los ojos hacia Diego. A ver cómo le explico yo esto ahora. Parece casi sosegado, pero es evidente que no lo está. Tensa la mandíbula, pasa a mi lado y, sin decir nada, cierra la puerta.

—Diego, puedo explicártelo. —Trato de agarrarlo por un brazo.

—¡No me toques, hostia!

—Diego…

—¡No quiero oírte más! —estalla a gritos—. Así que cállate, por Dios, ¡cállate!

—Por favor, escúchame.

Se acerca a Dani y le toca un brazo.

—Despierta mamón. —Mi amigo abre un ojo, pero lo vuelve a cerrar. Diego le asesta un codazo que hace que Dani se incorpore de golpe—. ¿Te la has follado?

—¿Qué…? —masculla Dani desorientado.

—Dime, hijo de puta. ¿Te la has follado?

La puerta se abre y Martínez entra en mi cuarto como un proyectil. ¡Joder! Lo que me faltaba. Su mirada es incendiaria.

—¿Estás bien? —me pregunta con la voz distorsionada por el alcohol. Después posa sus ojos en Diego—. ¿Te ha hecho daño este gilipollas? —Y se acerca a mí, alarga la mano y me la pasa por la frente apartándome el flequillo. Diego da dos zancadas y se planta delante de él.

—¡Quítale las manos de encima!

Martínez tensa la mandíbula y lo mira a los ojos.

—Por lo visto cada día que pasa vas perfeccionando la habilidad de ser más hijoputa.

¿Es que se conocen? Mierda. ¡Claro que se conocen! ¡Cómo no se van a conocer!

Diego aprieta la boca ignorando su comentario.

—¿Es así como la proteges? —dice este—. ¿Emborrachándote? ¿Dejando que cualquier mamón de mierda se la tire? ¿O el que se la ha tirado has sido tú?

—¿Y si me la he tirado yo, qué? —Se me cae el alma al suelo—. ¿Acaso es de tu propiedad?

—Es de mi propiedad —responde Diego implacable.

Martínez sonríe con los dientes apretados.

—¿Piensas que te prefiere a ti? ¿A un gilipollas que no hace otra cosa más que tratarla como un pedazo de mierda? Estás equivocado. Ella se merece a alguien que la ame de verdad.

Diego lo mira de arriba abajo y tensa los puños.

—¿Y ese eres tú?

—¿De verdad quieres una respuesta, gilipollas? ¿Piensas que se va a quedar contigo?

Los miro a los dos llena de cólera. Hablan de mí como si fuera una muñeca hinchable.

¡Machistas hijos de puta! Diego le asesta a Martínez un puñetazo que le revienta el tabique nasal.

Martínez se recompone y se limpia la sangre con el dorso de la mano.

—¡Lárgate de aquí! —le advierte Diego.

—Si te hubieras asegurado de satisfacerla como yo lo he hecho esta noche a lo mejor te habrías asegurado de que no hubiera necesitado otra polla. —Flipo en colores. Martínez gira hacia mí y me coge la cara entre las manos—. Es un puto cabrón, guapa —me dice—. ¿Lo has visto?

Disfruta jodiéndote la vida, y lo hará una y otra vez si no lo dejas fuera de ella. Es muy mayor para una niña como tú. Pronto buscará otra mujer con la que divertirse y con la que satisfacer todo lo que tú no puedes darle.

—¿Qué sabrás tú lo que yo puedo darle? —le contesto resentida.

—Quizá te ofrezca muchos polvos, ahora, pero sabes tan bien como yo, que llegará un día en el que se hartará de ti.

Diego agarra a Martínez por el cuello y le gruñe:

—¡Te he dicho que no la toques!

—¿Tanto te molesta que prefiera follar conmigo? —Se burla Martínez.

Diego le asesta otro puñetazo. Esta vez en el estómago.

—Otra gilipollez como esta y te mato.

No ha sido una amenaza, ha sido una advertencia seria. Aunque estoy segura que si Diego se lo propusiera ya lo habría matado. Supongo que está haciendo un gran esfuerzo por no borrarlo del mapa. Martínez contraataca.

—¿Acaso te has preocupado por cómo se ha sentido estos días?

—¿Lo has hecho tú?

—Le destrozaste el corazón, maldito cerdo de mierda. ¿Piensas que estoy ciego? Ha estado muy jodida.

—¿Y vas a ser tú quien se lo recomponga? —Diego desvía los ojos hacia Dani, que está desmayado en la cama. Después se ríe—. Pues ponte a la cola, mamón.

—¿A qué has venido? —Martínez arruga la frente—. ¿A hacerle daño? ¿Esperas que se vaya contigo de rositas después de lo que ha pasado entre nosotros?

¿Cómo?

—¡Serás mentiroso! —le digo yo, y clavo mis ojos en Diego. Observo compungida la oscura expresión en que se ha transformado su perfil—. Diego, por favor, está tratando de confundirte. Sabes que no está diciendo la verdad.

Pero la expresión de Diego es cada vez más lúgubre. Su mirada es un reino críptico de hielo y expiración. Se me desgarran las entrañas cuando intuyo en sus ojos una chispa de duda. Y de repente su duda me hace darme cuenta de que me he vinculado por completo a él, que me he conectado de una manera que es imposible de ignorar. Él es mi hogar, mi futuro, el hombre que anhelo con toda el alma. Si no me cree, ¿qué será de mí?, ¿de nosotros?

Martínez me tiende la mano.

—Guapa, sabes que te quiero, que jamás te haría daño. ¿Por qué no vienes conmigo? —Y

antes de que pueda hacer nada, me rodea con sus brazos y noto que me envuelve la cintura desde atrás. Me lleva un momento darme cuenta que me retiene a la fuerza.

—¿Qué haces? —le digo tratando de soltarme de él—. ¡Apártate!

—Creo que no, guapa.

—¿No la has escuchado? ¡Suéltala de una jodida vez! —Diego lo agarra por el cuello y lo tira al suelo prácticamente sin despeinarse. Dani despierta incorporándose sobre la cama, sobresaltado por el ruido.

—¿Qué hago aquí? ¿Leia? —Doy un paso hacia él. Todavía está muy desconcertado.

—¡Ni se te ocurra! —me advierte Diego con un dedo dejándome estática.

—Diego, por favor, te lo suplico. No es lo que…

—Te he dicho que cierres el puto pico y ni se te ocurra acercarte a él —me gruñe sin ni siquiera mirarme. No aparta los ojos de Martínez, que se levanta echando fuego por los ojos.

—¿Te das cuenta cómo te trata? —me dice el inspector—. No deberías permitir que nadie te hable así.

Empezando por ti, supongo.

Diego lo coge por un brazo y se lo retuerce en un movimiento tan rápido que ni siquiera sé cómo lo ha hecho. Escucho un crujido. Después lo lanza con fuerza al otro extremo de la habitación.

Martínez rebota y cae medio inconsciente encima de mi mesita de noche, la cual se parte en mil trozos. Me tapo la boca y doy dos pasos atrás.

—¡Vamos! Levántate si tienes cojones. —La voz de Diego es terrorífica. Se acerca al inspector y lo coge por el pelo. —¡Mírala bien! ¿La ves? —pregunta posesivo en cuanto este abre los ojos—. ¡Es mía, joder! Me pertenece igual que me perteneces tú y tu puta vida. —Después me clava los ojos hasta el corazón—. Y hoy está aprendiendo que nunca tendrá una vida más allá de mis brazos ni de mis besos.

A Martínez se le transforma la mirada.

—Pues bien que le gustaron los míos cuando me la follé sobre esa misma cama con su amigo mirándonos.

Oh, no, no. Esto va de mal en peor.

—¿Qué has dicho?

Diego y yo nos miramos un instante. Duda de mí.

—Diego, por favor. No me hagas esto —le imploro llorando—. Elige creer en mí, por favor, cariño, con eso me bastará.

—Pues a mí no basta —me dice, y centra de nuevo la atención en el inspector. Le asesta una patada en las costillas. Dani trata de levantarse, pero no lo consigue, se cae desplomado otra vez.

Martínez se recupera y Diego se le echa encima.

—Por Dios, Diego. ¡Detente! —Las lágrimas me escuecen en los ojos—. Para, por favor, ¡vas a matarlo! —Para mi alivio se detiene con el puño en el aire, gira la cabeza en mi dirección y parpadea confuso.

—¿Así que es cierto?

Ay, Dios…

—¿Él qué?

—¿Tanto te importa este mamón? Creí que el que te importaba de verdad era ese otro de ahí.

—Y señala a Dani que farfulla de pronto:

—Leia, preciosa, vuelve a la cama conmigo.

Diego me lanza una mirada cargada de resquemor.

—¡Joder! Has tenido una noche movidita, ¿no es cierto, princesa? Veo que además de querer liquidarte, todos quieren meterse dentro de tus bragas.

—Diego… —le suplico—. Por favor, cariño, sabes que no me interesa ninguno de los dos.

Sabes que no es a Dani al que yo quie… —Sacudo la cabeza. No puedo, no puedo decírselo, no cuando no confía en mí.

—¿Por qué, Leia? —me grita soltando a Martínez, que cae desplomado al suelo como un muñeco de lana.

—Basta ya, Diego. ¡Para!

—¿Qué pare? Ya me has demostrado lo que querías, ¿no? Que puedes vivir sin mí.

Me tapo los ojos con las manos para evitar mirarlo.

—¡Para! —repito apenas sin voz, y me doy la vuelta dándole la espalda, de cara a la pared.

Él se aproxima a mí, colocándose justo detrás, a mi espalda. Noto su aliento sobre la nuca.

—¡Date la vuelta! —Aprieto los ojos. Su tono autoritario, el calor que irradia su cuerpo tan cercano al mío, la pena, la rabia, la confusión… Estoy muy jodida, la verdad. Me gira cogiéndome por los hombros y me aparta las manos de los ojos obligándome a mirarlo—. Estoy tratando de asimilar toda esta porquería. ¿Por qué, Leia? ¿Por qué?

—Para, por favor —le vuelvo a implorar desolada.

—¡No! —gruñe—. No quiero parar. Lo que quiero es saber por qué me has hecho esto. Y

más te vale que me lo digas rápido porque te puedo asegurar que estoy en el punto en el que ni el mismísimo diablo sabe qué hacer conmigo.

—Te he dicho que no es lo que crees, ¿por qué no me escuchas?

Se quita la sudadera por la cabeza y la tira al suelo. Después me mira sin decir nada. Está empapado en sudor y suda sangre. ¡Dios, sangre! ¿Qué le pasa?

—Soy todo oídos.

—No he estado con Martínez. No estaría con ese maldito cretino ni aunque me obligara. Y

con respecto a Dani, Carmen y mi primo debieron…

Ni siquiera me da tiempo a terminar. Carmen y mi primo entran por la puerta como auténticas exhalaciones. Luis va en calzoncillos y Carmen… ¿Lleva puesta su camiseta preferida?

Ahora lo entiendo todo. Diego baja los ojos hacia mí y me mira interrogante. Después los posa en Luis.

—¿Quién coño eres tú? —le pregunta frunciendo la frente.

—Lo mismo te pregunto yo —le responde mi primo.

Tienen sus narices a escasos milímetros de distancia. Me dan pánico.

—Diego, espera… —Trato de interponerme en medio, pero Diego me pone una mano en el pecho y me empuja con fuerza contra la pared.

—No la trates así. ¡Déjala en paz hijo de puta! —le increpa Luis.

—¿Quién cojones es este mamón y qué hace aquí, Leia?

No se conocen. Claro, ¡no se han visto nunca!

—Vive aquí. Esta es su casa —respondo nerviosa. —Diego gira la cara hacia mí, castigador, inmutable. Me mira impasible. Enseguida capto la frialdad de sus ojos.

—¿Vives con un puto vikingo y no me has dicho nada hasta ahora? —me grita.

Oh, no, más confusión, no.

—¡Es mi primo! —le aclaro—. Mi primo, Luis.

—Dios… —se queja Diego. Y da dos pasos para atrás, trastabillando, llevándose las manos al pelo. Tiene en el rosto una expresión de auténtica angustia. Me acerco a él y lo rodeo con los brazos, apoyo la cara en su pecho y lo abrazo con fuerza. De repente quiero que todo el mundo desaparezca de mi vista para quedarme a solas con él. Me siento al borde del abismo. Diego me da un beso breve en el cabello y parece que relaja los hombros cuando me rodea con los brazos y me estrecha con fuerza contra su pecho. Empiezo a tranquilizarme entre sus brazos, pero me vuelve a traspasar con su tensión.

—¡Oh, nena, nena, nena! ¿Qué estás haciendo conmigo? —Me toma la cara entre las manos y me besa los labios con cariño, aunque al momento se aleja de mí.

—Tú debes de ser su profesor… —interviene mi primo con ironía acercándose a él—. No vuelvas a tratar a mi prima así nunca más, ¿me oyes?

Diego reacciona. Da un paso al frente y coge a Luis por la mandíbula, retándolo con el gesto.

—¿Así cómo?

—Así como un lunático agresivo —le increpa Luis.

—¡Qué sabrás tú de agresividad!

Luis le aparta la mano.

—Bastante —responde, y añade—: Te partiré la cara si le haces daño.

—El daño que yo le haga o le deje de hacer, ¡es mi puto problema! —vuelve a gritar Diego —. Es mi mujer. ¡Es mía, joder! Mi puta responsabilidad, ahora. La quiero. Y haré todo lo que haga falta para mantenerla a salvo, segura y feliz. Aunque no entendáis de qué va la felicidad ni aunque la tengáis delante de las narices. A ver si os queda claro a todos de una jodida vez: Leia es mi-mujer.

Mi-mujer. Y ahora apártate de mi camino si no quieres que te reviente la cara de una hostia.

¡Apartaros todos!

La amenaza nos deja helados. Mi primo no se achica. Saca pecho y se enfrenta a él.

—Es como mi hermana y no voy a dejar que ningún hijo puta la trate mal. Así que ¡respétala!

Diego no le responde. Lo hacen sus gestos. Bueno, la nulidad de estos. De repente vuelve a ser el inquisidor del cuarto de tortura, un puñetero Érebo cuyas densas nieblas nos llenan a todos de sombras. Nos quedamos paralizados. Es como si Lucifer se hubiera materializado ante nuestras narices. Diego comienza a caminar con pasos lentos por la habitación cargando el ambiente con su negrura. La cabeza baja, la nariz ensanchada, los hombros abiertos, el mal, el vacío y el frío emanando de él… Nos mira de uno en uno y empequeñecemos. Tengo ante mí a D’Spayre, señor todopoderoso del mal, miembro elevado de los señores del miedo, alimentándose de la energía psíquica que desprende nuestro martirio.

Y de pronto recuerdo: «Me paré sobre la arena del mar, y vi subir del mar una Bestia que tiene siete cabezas y diez cuernos; y en sus cuernos diez diademas; y sobre sus cabezas, un nombre blasfemo. Y se le permitió hacer guerra contra los santos, y vencerlos. También se le dio autoridad sobre toda tribu, pueblo, lengua y nación. Si alguno tiene oído, oiga. Y se le permitió infundir aliento a la imagen de la Bestia, para que la imagen hablase e hiciese matar a todo el que no la adorase. Y había que a todos, pequeños y grandes, ricos y pobres, libres y esclavos, se les pusiese una marca en la mano derecha, o en la frente…».

Diego se acerca a Martínez que está incorporándose del suelo y lo levanta de un tirón.

—Carmen, llévate a este hijo de puta de aquí. Y tú —se dirige ahora a mi primo—: Llévate a tu amigo de este cuarto si no quieres que le corte los huevos. —Ambos obedecen aterrorizados—.

Y largaos de aquí. No quiero veros a ninguno. —Aprieta los labios y arruga la frente mientras mi primo y Carmen se apresuran a sacar a Martínez y a Dani de la habitación. Antes de hacerlo, se acerca al inspector para amenazarlo—: Más te vale que a partir de ahora duermas con un ojo bien abierto, hijo de la gran puta, porque voy a ir a por ti en cuanto menos te lo esperes.

Y sin saber muy bien por qué, salgo corriendo al pasillo como alma que me lleva el diablo.

Para cuando soy consciente de lo que he hecho, ya estoy con la mano en la manilla y a punto de salir de casa.

—¿Dónde crees que vas? —grita Diego a mi espalda. Y, casi al mismo tiempo, escucho el estruendoso impacto del bol de condones por encima de mi cabeza. Me giro en redondo protegiéndome de los cascotes con las manos, mientras me llueven miles de millones de cristales rotos. Me encuentro de improviso rodeada de gomas de colores.

Diego se queda un momento mirándome con la nariz arrugada, pero percibo que está más calmado; abre las piernas, se agarra por las muñecas y, al segundo, baja la cabeza adoptando la posición de dominio que usó en el cuarto de tortura. Una extraña corriente nerviosa se instala en mi cuello y me lo dobla hacia delante obligándome a bajar la cabeza, los ojos, a separar las piernas y a colocar las manos a ambos lados del cuerpo. Me ha dejado paralizada otra vez. No soy capaz ni de llorar. El miedo que siento es indescriptible.

—Ya veo cuánto me has echado de menos —me dice en voz baja, con rencor. Levanto los ojos.

—Te he echado de menos —susurro. Pero sus ojos no me creen.

—Las manos a la espalda —me ordena. Y mis manos se colocan a la espalda—. ¿Qué pretendías hacer?

—Irme —contesto de inmediato.

—¿Por qué?

—Porque te tengo miedo.

Ni se inmuta. Permanece igual: estático, luciferino, obligándome a decir la verdad.

—Si te marchas te haré venir. Siempre. Ya deberías saberlo.

—Lo sé.

—Lo sé, señor. —Trago saliva.

—Lo sé, señor —repito yo.

—Sería capaz de sobornar al mismísimo demonio con tal de retenerte a junto a mí.

Decidiste unirte al dolor de vivirnos, por tanto, afróntalo de una vez, porque nacimos para estar enredados el uno con el otro. —Hace una pausa muy larga—. ¿Cómo te has sentido estos días?

Recuerdo las palabras de Lucas: «Tienes que aprender a decirle cómo te sientes».

—Te he extrañado… señor —respondo balbuceante. Levanto los ojos hacia los suyos y me sorprende encontrarlos llenos de alivio.

—¿Me has extrañado? —me vuelve a preguntar como si no terminara de creer lo que le he dicho.

—Sí, señor. Estos últimos días han sido muy duros.

—Duros… —repite como si saboreara la palabra.

—Lo cierto es que han sido los peores días de mi vida, señor.

Suspira triunfante, eufórico. Quisiera que me abrazara y me besara, pero no lo hace.

Continúa inmóvil, manteniendo en todo momento su posición de dominio.

—Pues deja de extrañarme y continuemos mejor haciéndonos daño un ratino más.

Sacudo la cabeza.

—No necesitas todo esto, Diego. Lo leo en el fondo de tu alma.

Se acerca a mí.

—¿Crees que soy yo, quién necesita o no necesita algo, ah? ¿Crees que soy yo?

—Diego…

—¡Señor! —me grita, y me dicta al momento—: Ve a tu cuarto.

Echo a correr por el pasillo y me encierro en mi habitación. Ni siquiera soy consciente de haberme cruzado con Carmen ni con mi primo de la que iba. Diego abre la puerta justo después de mí, y entra. Por un largo minuto no dice nada, se queda callado, con la cabeza baja y la mano en la manilla, mirándome sin inmutarse.

—Tú tan dentro de mí y yo tan fuera de tu mente —dice cerrando la puerta de un portazo.

—No es así y lo sabes, señor.

—¡Así que Dani! —Comienza a caminar por mi cuarto, ignorando lo que le acabo de decir —. ‘El mejor amigo de tu primo’ en tu cama. Y también el inspector… —Se coloca en posición: piernas abiertas, manos cruzadas por delante del cuerpo, cabeza ladeada. Me va a interrogar—.

Quizá hoy encuentre la solución para calmar la locura de no poder tenerte, ni cerca ni lejos de mí.

—Diego…

—¡No me mires y cierra la boca! —Bajo los ojos al suelo y me callo—. Quítate los zapatos y la camiseta. —Y me llega el impacto de su frío.

Alzo la cara tratando de comprender. Pero de inmediato la vuelvo a bajar y me descalzo.

Después mis manos agarran la parte baja de la camiseta y comienzo a levantarla.

—Despacio —me dice—. Quítatela… despacio. —Y escucho un susurro lejano que me dicta: «Tiembla y póstrate ante mí de miedo». Me la quito… despacio.

—Muy bien. Ahora quítate el pantalón. —Y me lo quito, sumisa, mansa, como a él le gusta.

Desanudo el cordón del chándal, estiro la goma con la sangre circulando a trompicones, y comienzo a bajármelo despacio sacudiendo las caderas a derecha e izquierda para que la prenda baje poco a poco. Cuando el pantalón cae al suelo, lo aparto con el pie dejándolo al lado de la camiseta, consciente de que me está mirando fijamente.

—Los calcetines y el sujetador… —me vuelve a pedir—. Despacio, también, no tengo prisa.

No tiene prisa… En algún lugar lejano de mi cerebro, los Linkin Park están tocando para mí, el Points Of Authoriy. Me quito los calcetines y el sujetador, despacio porque no tiene prisa. Cuando termino, espero con ansia que me ordene algo más.

—Dobla toda la ropa y ponla encima de la silla.

Suspiro y me agacho. Recojo la ropa, me acerco a la silla y la doblo con cuidado.

—Muy bien. Ahora, arrodíllate.

No hay nada como un «desnúdate y arrodíllate» para perder la dignidad, ¿eh, Amon? Pero no obstante lo hago, sin rechistar. Flexiono las piernas y me dejo caer al suelo, ante él, y espero, espero y espero… Después de un rato me dice:

—Abre un poco más las piernas y pon las manos tras la espalda, voy a sujetártelas. —Se coloca detrás de mí y apoya una rodilla en el suelo. Antes de que me dé cuenta, escucho el tintineo de algo metálico y pesado; toma mis manos y, casi sin rozarme, me esposa. Pero, ¿de dónde coño ha sacado unas esposas?

—Inclínate hacia delante. —Y me empuja la cabeza hasta que mi frente toca el suelo—. Así, muy bien. Ahora dime, ¿te has acostado con él?

—¿Con quién?, ¿con Dani?

—Sí, con Dani —repite irritado.

—No —respondo, y levanto la cabeza.

—Baja la cabeza. ¿No qué?

Entiendo.

—No, señor.

—Y, ¿con el inspector?

—Tampoco, señor.

—¿Te hubiera gustado hacerlo? —Se incorpora y comienza a caminar a mi alrededor con paso lento.

—No, señor.

—¿Te atrae alguno de ellos? —Se para a mi lado con los ojos fijos en mi nuca.

—No, señor.

—¿Te hizo alguien daño esta noche?

—No, señor. Nadie me ha hecho daño esta noche.

—¿Te hiciste daño tú?

—No, señor. Yo tampoco me he hecho daño.

—Entonces, ¿por qué llorabas?

Pestañeo y vuelvo a tragar saliva. ¿De qué va esto? ¿Será otra de sus lecciones de sumisión?

¿Un castigo?

—Lloré por ti. —Y los ojos se me llenan de nuevo de lágrimas. Desde que lo conozco, creo que no he llorado tanto en mi vida

—Yo no estaba aquí. No pude hacerte daño.

¿No lo entiende?

—Lloré porque te echaba de menos. Te extrañé. Quería estar contigo, señor.

—¿Me necesitas cerca para no llorar?

—Sí, señor.

—Pues deja de hacerlo —me ordena y se coloca delante de mí. Puedo verle los pies de refilón. Sorbo las lágrimas y, con absoluta obediencia, me las trago para adentro—. Eso está mejor.

¿Por qué llorabas ahora?

Joder…

—Porque no quiero que me hagas esto, señor.

—Me satisface hacerte esto —alega inhalando con brusquedad—. Y a ti también te satisface que te lo haga. Además, te lo mereces. No me has dicho lo de la fiesta de tu casa, no he sabido de ti en más de tres horas y, además, me he encontrado al ‘mejor amigo de tu primo’ en tu cama... Sin mencionar: la movida romántica del inspector, la intromisión en mi ordenador, el hecho de que me abandonaras cuando te rogué a gritos que no lo hicieras y que todavía no me hayas hablado de cómo va la investigación y que hayas bebido alcohol esta noche delante de todo el mundo.

Lo miro y veo que echa fuego por los ojos.

—¡Baja la cabeza hasta que yo te lo diga! Y no vuelvas a mirarme así. Limítate a obedecerme con disciplina. Esa debería de ser a partir de ahora tu única preocupación. —Y continúa con su desconcertante interrogatorio—: ¿Has vuelto a provocarte cortes?

—No —respondo enseguida.

—¿No qué?

¡Vaya!

—No, señor.

—¿Has vuelto a pensar en sangre?

No me puedo creer que me vaya a preguntar por la sangre.

—No. Sí. No lo sé, señor… —balbuceo sin saber qué contestar. Lo cierto es que me lo he imaginado todo cubierto de rojo, follándome como un salvaje.

Emite un sonido sexy.

—¿Cuándo fue?

¡No, por favor! No me preguntes más.

—Esta semana. Ayer, señor —respondo indecisa. Creo que me voy a volver loca.

—¿Por qué necesitaste pensar en sangre?

Buf…

—Para… para… —¡Joder! ¡Hostia! ¡Hostia puta! Qué mal trago—. Para…

—Dímelo de una vez, Leia —me grita sin gritar, tan armónico como siempre. Alzo los ojos sobresaltada. Con un gruñido, Diego, tensa la mandíbula y me vuelve a ordenar—: Baja los ojos y responde.

Mi libido está a punto de explotar por culpa de este juego extraño al que me está sometiendo. Percibo un notable incremento de la tensión en mi ingle. Bajo los ojos, como me ha ordenado, y respondo:

—Para masturbarme, señor. Ya lo sabes.

—No seas insolente. ¿Quieres llevarte un tortazo?

—No, señor.

—Incorpórate y siéntate sobre los talones, ahora sí que quiero verte la cara. —Hago lo que me pide. Me siento sobre los talones, relajo la espalda y me topo con sus ojos verdes. Me recuerda a Faruq, el de la serie el Príncipe—. ¿Cuándo te he dado yo permiso para que te masturbes?

—Nunca, señor.

—No volverás a hacerlo a no ser que yo te lo pida. ¿Has pensado en alguien cuando te has tocado o solo en la sangre?

Lo sabía. Sabía que me preguntaría esto.

—Yo he… bueno yo he… he estado pensado en alguien, señor.

Sus ojos verdes examinan enfurruñado los míos. Oh, pero ¿qué pretende?

—¿En quién?

—En ti, Diego. —Y vuelve a guardar silencio. Estas pausas son como una tortura en sí mismas.

Al poco me pregunta:

—¿En mí o en la sangre? Aclárate.

—En ti cubierto de sangre.

—¿Eso te excita?

Dios infinitesimal…

—Sí, señor, me excita —respondo y me sonrojo al decirlo.

—¿Quieres verme ahora cubierto de sangre?

—No, señor.

—¿Por qué no?

—Porque solo se trata una fantasía, una puñetera fantasía sexual. Nada más.

Él gruñe por mi salida de tono, da un paso al frente y, sin previo aviso, me pega una torta girándome la cara a un lado. Después adopta la misma posición: piernas abiertas, mano agarrando la otra muñeca, mirada impasible. La pena y algo próximo a la expiación cruzan por su rostro de manera fugaz; por un momento parece alguien atormentado con lo que me está haciendo. Pero solo por un momento…

—Cada vez que me faltes al respeto recibirás un castigo como este. Ahora, háblame de esa fantasía.

Oh, Dios mío…

—¡No! —Lo miro desafiante aun sabiendo a lo que me enfrento—. No pienso hablarte de…

Rompe otra vez la posición y me asesta otra bofetada del mismo lado. Comienzo a llorar.

—No llores, no me retes y empieza a hablar mirándome a los ojos.

Y eso hace mi niña sumisa, porque yo estoy metida en un agujero del que no quiero salir. Me agarro a la poca vergüenza que me queda y le respondo atraída por su tono malhumorado: —Me… me… haces el amor en el suelo. Es un suelo sucio, cubierto de charcos… un sótano. Estoy atada de una cuerda y tú… me… por detrás y también por… —Me callo. No puedo continuar. Es demasiado humillante. Bueno, no sé si es humillante o bochornoso, el caso es que me cuesta hablar de estas cosas.

—Continúa.

—No puedo seguir hablando de esto, Diego, entiéndelo. No me pidas que continúe, por favor.

Se adelanta otro paso y vuelve a pegarme otro bofetón. Esta vez del otro lado. Después me coge por la barbilla y me dice:

—No llores, no supliques y no dejes nada a mi imaginación. —Y su rostro vuelve a mutar.

La bestia ronda cerca. Contesto enseguida:

—Tú me follas por detrás y en la boca. Atada a una cuerda. Estoy en peligro y vienes a buscarme. Tienes la cara manchada con sangre que no es ni tuya ni mía. Y me excita.

Me mira como si no comprendiera lo que le acabo de decir. Después arruga las cejas.

—¿Quieres que te folle la boca? —me pregunta en tono divertido.

—Sí, señor —respondo en un susurro, cada vez más ruborizada.

—¿Hoy? —Ladea la cabeza para mirarme.

—Sí, señor, hoy. —Y mañana y todos los días de mi vida… a ser posible.

—¿Te han follado alguna vez la boca, Leia?

—No, señor.

—Has dicho que te tomo por detrás… Por detrás, ¿por dónde?

Por un momento no entiendo su pregunta. Cuando por fin lo hago, contesto muerta de vergüenza.

—Por la vagina, señor.

Diego chasca la lengua en un gesto de contrariedad.

—¿Por qué no me lo querías decir? —pregunta con voz más dulce.

—Me daba vergüenza y miedo, señor.

—Miedo, ¿a qué?

—A ti.

—¿Por qué?

¡Oh, no! Otra vez no.

—Tengo miedo de que me hagas daño.

—¿Te han hecho daño mis tortazos?

Niego con la cabeza. Él se aproxima a mí y me acaricia la mejilla con el pulgar. Es un roce muy tierno.

—Dilo en voz alta. Quiero oírtelo decir. Y quiero que tú también te escuches.

—No… No me has hecho daño… al menos en ese sentido.

—¿De qué sentido me hablas entonces?

Trago saliva y me sincero:

—Me estás destrozando el corazón.

—¿Y piensas que no lo sé? —Se arrodilla frente a mí y me toma la cara entre las manos—.

¿Piensas que a mí no me duele lo que te estoy haciendo? —Su voz es firme y calmada.

Me quedo sin respiración tratando de comprenderle mientras él me observa callado, esperando mi reacción. Después, se levanta, gira sobre sus talones y se acerca a la puerta cerrándola con llave. Se aproxima a la cama y comienza a desvestirse en silencio. Se quita la camiseta, se descalza, se quita los calcetines, el pantalón del chándal… Queda en calzoncillos. Son blancos con el ribete negro, de Clavin Klein, un color que contrasta de manera asombrosa con el de su piel tostada. Cuando termina de desvestirse, regresa junto a mí, vuelve a hincar una rodilla en el suelo y me obliga a echar la cabeza hacia atrás. Me mira a los ojos, pero hay algo en ellos que…

—Te lo advertí, Leia, te lo advertí muchas veces y tú aceptaste. Te advertí que te iba a arrancar un trozo de vida. Te advertí que me pertenecerías. Te dije que la bestia te rondaría de continuo. Lo siento, princesa, pero has hecho un pacto con el mismo diablo. —Su mano se aferra con más fuerza a mi pelo mientras sus ojos comienzan a bailar de los míos a mis labios y de mis labios a mis ojos repetidas veces.

—¡Tú no eres así! —sollozo—. Te veo. ¿Piensas que puedes ocultarme el dolor que escondes en tu interior? ¿Piensas que no puedo ver la ternura de la que estás hecho? Estás fingiendo.

—Noto que se estremece.

Alarga la mano y me pasa los dedos por la barbilla, casi con veneración, estudiándome con una mirada llena de calidez.

—Todo lo que tengo dentro de mí es un reflejo de lo que he robado de tu alma.

—¡Mentira! —le digo yo—. Tu dolor y el mío no son iguales.

—Cierto —me dice él—. A ti te duele el alma porque te han amado, mientras que a mí me duele porque nunca lo han hecho. —¡Oh, Dios! No es verdad. Su hermano lo quiere. He sido testigo de ello. ¿Es que no lo sabe? Observo que se levanta y se coloca muy erguido. Con voz tranquila, añade—: Algún día, puede y espero que algún día, no necesite de toda esta mierda contigo, pero por el momento, es lo que hay. No hay cabida para la ternura. Te dije que te olvidaras de ella. Si quieres alcanzar la felicidad, deja primero que mi amor mate tu ira, pero con dolor, es el único arma que puede destruirla. —Se inclina y me planta un duro beso sobre los labios. Las lágrimas me resbalan por los pómulos cuando veo desvanecerse toda la calidez de su semblante.

—¿Por qué tiene que ser así, Diego? —le digo apenada.

Me pone un dedo en los labios para que me calle.

—Chist… No soy Diego —susurra. Y vuelve a retomar el control—. No vas a volver a hablar. Te quiero callada, Leia.

—¿Por qué?

—¡Porque lo digo yo! —me dice alzando la voz—. Ahora voy a follarte. Duro, sucio, como a mí me gusta. No habrá sangre de regalo. Piensa que es un suculento castigo por todo lo que me has hecho pasar estos días pero, sobre todo, por lo que me has hecho pasar hoy. Túmbate en el suelo y abre las piernas.

—¿Qué?

—Hazlo. —Y me ayuda a tumbarme en el suelo a la vez que abro las piernas—. Ábrelas más.

Las abro más.

¡Dios! Esta posición es… Y comienza tocarme. Se me olvida todo cuando sus dedos se deslizan por mi columna y los deja posados sobre la quemadura de mi hombro.

—¿Todavía te duele?

—Sí, un poco.

—Me gusta que te duela. Cuando estés lejos de mí, te abrasará. —Se agacha y me susurra en el oído—: Voy a lamerte por todos lados. Por todos. No quiero que te muevas. Haz todo lo que te diga y cuando te lo diga, ¿de acuerdo?

Asiento.

—Así me gusta, mi chica mala.

A continuación se acerca a su ropa y saca una memoria USB, de uno de los bolsillos. Pasa a mi lado y enciende el ordenador. Lo primero que escucho es el Welcome To The Jungle de Gans N’Roses. Un diez para su retorcido sentido del humor. Por lo que veo, vamos a follar a un ritmo despiadado. ¿Será la música que le gusta? Mi primo y él podrán irse de conciertos juntos.

Diego se aproxima y me pone un dedo sobre el hombro, justo en ese mismo instante Axl canta: «Tú eres una chica muy sexy, que es muy difícil de complacer. Bienvenida a la jungla, mira como hace que te arrodilles». Y comienza a recorrerme con delicada lentitud el omóplato hasta detenerse justo encima de mi curvatura lumbar. Sus dedos calientes dibujan círculos que hacen que cientos de ráfagas eléctricas me hiervan la sangre. Después, prosigue el recorrido hasta llegar a mis glúteos. Acompaña el recorrido de sus manos, lamiéndome y también besándome. Cuando su mano se posa sobre mi culo, me da un fuerte manotazo y, después, un leve mordisco.

—¡Me encanta tu culo! Tienes una piel preciosa. Me gusta la marca que te queda después de azotarte y… de morderte. —Y vuelve a darme otro par de mordiscos más. Después me los estruja con sus fuertes manos y busca mi oreja para lamérmela y susurrarme—: Hoy voy a demostrarte el significado de la palabra «padecer». Tendrás que aguantar y sobrellevar el desconsuelo, cariño. Y

quiero que sepas que tan solo será una mínima parte del que tu desanimada y empecinada actitud me hace sentir aquí. —Y se da un fuerte golpe en el esternón.

Yo jadeo cuando, tirándome de la cabeza para atrás, me obliga a colocarme sobre las rodillas y a inclinarme hacia delante. Podría decir que estoy a cuatro patas si no fuera porque tengo las manos esposadas. Noto que pasa un brazo bajo mi estómago y que, con lentitud, sube la mano por mi estómago para tirarme de un pezón. Me lo pellizca y comienza a girarlo entre los dedos.

—¡Ah!

—Chist… Quieta.

Acompaña la invasión con tórridas lamidas por la totalidad de mi espalda al ritmo del Fade To Black de Metallica, pasándome los labios por el cuello, deslizando la lengua por mi cara, por mis hombros, por mi costado derecho, hasta que me suelta el pezón, solo para comenzar a torturarme el otro. Punzadas de placer salen proyectadas de mis pechos hasta mi entrepierna, donde noto la zona cada vez más hinchada. Mi agonía crece en intensidad a medida que él me manosea por todos lados.

Ronronea cuando ve que tiro de las esposas y que no puedo moverme. Se ríe contra mi cuello. Su lengua desciende por mi espalda hasta que alcanza una de mis nalgas donde me vuelve a morder. Me cubre el sexo con la mano libre, rozándome el clítoris con el pulgar, a la vez que, con la otra, me tira del pezón y me lo presiona entre los dedos.

—Dios, Diego, señor… —gimoteo cuando me introduce un dedo dentro de la vagina. Una dulce inquietud crece dentro de mí, incrementando mis ganas por él. Pienso que he alcanzado el cielo cuando introduce otro dedo más y comienza a rotarlos contra mis paredes, aunque lo cierto es que me muero es por sentir la potencia de su miembro dentro de mí.

—¿Te gusta, Leia? ¿Te gusta esto que te hago?

—Sí, señor —respondo proyectando de manera inconsciente mis caderas contra su mano, ansiosa por obtener más fricción. Mmm… estoy muy cerca del límite, muy cerca del estallido y, entonces… se para.

—Dios, no.

—Sí, Leia, sí.

La posibilidad del orgasmo se volatiliza cuando saca los dedos de mi interior. Aprieto los ojos y entono una oración incoherente, intentando no gritar de desesperación. Él espera con paciencia a que mis jadeos se mitiguen y a que mi respiración se ralentice. Cuando ve que recupero el ritmo respiratorio, comienza de nuevo con la tortura: me gira los pezones, introduce un dedo en mi interior, después otro, y comienza a moverlos con movimientos circulares rozándome las paredes internas.

Toda esta estimulación… Oh, señor, soy incapaz de absorberla de una única vez. Echo la cadera hacia atrás empujando mi vagina contra sus dedos, buscando el roce de la palma de su mano, pero vuelve a detenerse dejándome con una necesidad insoportable de sobrellevar. Intuyo que va a seguir castigándome durante bastante tiempo.

Y así es…

—¡No! Detente, por favor. No me lo hagas más —suplico apenas sin fuerzas cuando me niega otro orgasmo. Me ha lamido y dejado a las puertas tantas veces que he perdido la cuenta. Me está torturando de manera inclemente.

—Yo no soy Diego —asevera arrastrando las palabras, colocándose delante de mí y levantándome la cara.

—No, no lo eres porque tú no eres cruel —lloro—. Él sí. Dile que pare, señor Roth, por favor.

Abre los ojos sorprendido.

—¿Sufres, Leia?

Asiento con el sexo magullado, tragando saliva y sin fuerzas. Soy incapaz de apartar los ojos de su mirada atrayente. Diego es el ser más sexy del planeta, con sus pectorales de impacto, bíceps potentes y sus abdominales marcados…

—Bien. Al menos me llevo algo de ti. Aunque solo sea sufrimiento. —Se agacha y me atrae con fuerza hacia su boca. Sus labios buscan los míos con desesperación y saboreo, sobrecogida, su miedo, su rabia, sus celos y su anhelo por arrancarme el amor que, con tanto esfuerzo, trato de ocultarle.

—Algún día, cuando deje de ser Diego, dejaré de hacerte esto. Pero por el momento, quiero que te tumbes otra vez.

—No aguanto más .

—Yo creo que sí —me dice él—. Nunca he conocido a nadie tan resistente como tú.

—No más, por favor. Por favor, Diego.

—Me gustaba más lo de señor Roth.

—Señor Roth, por favor…

—Lo siento, cariño, pero el señor Roth no está por aquí. Solo estoy yo, tu amo, tu bestia — me dice mientras de fondo suena el Monster de Skillet. Joder, qué puñetera ironía. Me ayuda a tumbarme—. Abre más las piernas. —Y retoma el maldito el calvario: dedos moviéndose en mi interior, mordiscos, lamidas sobre mi piel… Una agónica tortura sexual devastadora que me hace rozar los límites de la resistencia física y psíquica—. Es insoportable ¿verdad? —Se para otra vez.

—Sí —mascullo en un susurro al borde del desvanecimiento.

—También es insoportable para mí que no cedas y que no me escuches cuando te ordeno algo tan simple como que no me apagues el teléfono. Pero lo más insoportable de todo es tu frialdad y ya no digamos tu estúpida manía de alejarme de ti y de no reconocer lo que sientes.

Dios, cuánto rencor hay en sus palabras.

—Dime qué es lo que quieres, Diego. ¿Qué es lo que deseas?

Su boca se abre y deja escapar un jadeo.

—Ya lo sabes, a ti.

—¡Ya me tienes! —lloriqueo—. Maldita sea, ¿es que no te das cuenta?

Sacude la cabeza.

—Necesito que me lo digas. Quiero que me lo digas. Pero sobre todo quiero que sea verdad.

Y de repente ya no lo soporto. Mi corazón cede y estalla en millones de trozos rotos al ritmo de los Drowning Pool.

—Estoy enamorada de ti. Te… te quiero. Te he querido desde el primer día. —Y las lágrimas comienzan a correr por mi cara. Él se queda parado, petrificado, apenas sin respirar… y se tumba sobre mi cuerpo, aplastándome con su calor.

—Gracias —murmura con un tono de voz ronco, apartándome el pelo del cuello y besándome tras la oreja—. Querías entrar en mi mundo y ahora estás aquí, cediendo ante mí, así que gracias… aunque todo sea mentira.

Dios, ¡no! Pero…

—¡Si te he dicho la verdad! —Me da un azote en el culo, fuerte, y luego otro. Después me lo acaricia. Tiro de las esposas. Quiero verle la cara, pero él coloca una mano en mi espalda para impedir que me mueva.

—No. Quieta. Ahora voy a tomar lo que es mío. Este es mi premio. —Y con premeditada lentitud desciende hasta quedar tumbado entre mis piernas. Cuando se coloca entre ellas, me abre los muslos con los codos.

—¡Ah! Por Dios…

—Chist… —me invita a guardar silencio mientras me abre los pliegues vaginales y comienza a lamerme el sexo. Su lengua es húmeda, y caliente, y ágil y, deliciosa, y yo estoy tan sensible y excitada… Me la introduce con fuerza en el interior, chupándome con delicadeza, dándome maestros golpecitos con la punta en el clítoris. Cuando estoy a punto del estallido, se detiene y espera un largo minuto antes de comenzar otra vez a torturarme, y otra más, y otra… Mis ojos se nublan y mis brazos se doblan peligrosamente.

Cuando se da cuenta de mi extrema debilidad, me coge por las esposas y me coloca de rodillas. Al hacerlo, me da un azote en el culo y se planta delante de mí con las piernas abiertas.

Apenas me sostengo en esta posición. Estoy roja, fatigada, obnubilada por su estampa viril, pero por encima de todo, sobre excitada y sudorosa. Él baja la goma de los calzoncillos liberando su pene y me lanza una mirada carnal pasándose la lengua por los labios.

—Levanta la cara y mírame. —Mis ojos se topan con su mano, que se desliza por su miembro con vigorosidad—. Así es como que gusta masturbarme. Te enseñaré cómo hacérmelo. Pero ahora vas a sacar fuerzas de donde sé que no las tienes y me la vas chupar. —Clavo los ojos en los suyos, después en su polla, y de nuevo en sus ojos. Él me coge por el pelo y me da un fuerte tirón—.

¿Todavía quieres chupármela?

—Sí —tartamudeo—, pero no sé si se sabré.

—Claro que sabrás…, y si no, aprenderás —me dice áspero—. Ahora, abre esa boquita tan linda porque voy a follártela. —Y sin más, acerca su miembro erecto hasta que la punta de su glande me roza los labios. Me da golpecitos sobre ellos y, cuando los presiona un poco más, yo abro la boca y él se introduce con cuidado en mi interior. Por instinto comienzo a chupar—. ¡Ah, mi puta madre!

—exclama. Y mi libido explota como reacción a su gruñido—. Sí, joder, muy bien, nena, muy bien; presiona con los labios y con la lengua. Sí, lo haces muy bien, así. Voy a metértela hasta el fondo. No te asustes, pero quiero ver cómo te asfixias y te pones roja para mí. —Con una exhalación enérgica me sujeta la cabeza para que no la mueva, da una fuerte embestida y se queda quieto en el fondo de mi boca a la vez que brama algo incoherente mientras me roza la parte posterior de la garganta. Me estoy quedando sin aire, pero lo introduzco por la nariz—. Eso es, princesa, aguanta, aguanta para tu puto amo. —Su voz tiene un tono de delectación vicioso. Se retira y me deja respirar. Me agarra por el pelo y me levanta la cara. Me la mete otra vez sin dejar de mirarme a los ojos. Esta maldita cosa me gusta. Me siento poderosa. Le paso la lengua por el glande y se lo succiono. Sus ojos verdes evalúan los míos—. ¿Te gusta verme así, ah? ¿Te gusta verme excitado como un perro para ti?

Asiento con la cabeza porque con la voz es evidente que no puedo. Él continúa invadiendo el interior de mi boca, adelante y atrás… mmm… una y otra vez, una y otra, mientras yo le paso la lengua por las venas repetidas veces. Está muy duro. Por momentos me deja al borde de la asfixia; y me doy cuenta que no quiero parar. Estoy caliente como nunca lo he estado jamás en la vida.

—¡Ah! Joder… —exclama muy excitado, mordiéndose la lengua entre los dientes—. Vas a hacer que me corra. —De repente se retira y se coloca detrás de mí. Me agarra por la cintura y me levanta el culo. Mis brazos tiemblan, mis piernas tiemblan, todo mi cuerpo tiembla. Me lleva hasta la cama dejándome al borde de esta y colocada de rodillas. Él se queda de pie, justo detrás de mí—.

Inclínate. Voy a metértela por detrás.

Casi no me da tiempo a asimilar su petición, cuando me embiste de golpe. Está prácticamente tumbado sobre mí espalda, quieto, sujetándome por las esposas para que no me caiga hacia delante.

—¡Ah, Dios!

—¡Córrete! —me ordena dándome un beso en el hombro. Y yo, nada más oírlo, me corro sin remedio, ahogando su nombre entre los labios, sin sangre, sin fuerzas y, para mi mala suerte, sin conseguir alcanzar el glorioso XXX al que me tenía habituada. Mi subida celestial hasta las nubes, se ha quedado a medio camino. Necesito más, algo más, pero no sé exactamente el qué.

Diego continúa parado en mi interior, esperando con paciencia a que mis latidos internos se mitiguen.

—Me gusta follarte así, por detrás —dice con la respiración entrecortada.

Me tira de las esposas y me obliga a erguirme a la par que me rodea el cuello con una mano y me envuelve la cintura con la otra. Me estremezco cuando empieza a follarme duro. Usa mi cuerpo y lo boicotea, para poseerme a su antojo, sin miramientos y, cada vez que alcanza lo más profundo de mí, gruñe provocándome convulsiones de placer que hacen que todas mis emociones dormidas se despierten.

—Estoy muy débil. No puedo más, Diego.

—¿Te has quedado a medias?

Oh. ¿Cómo lo sabe?

—Sí, señor —jadeo con un hilo de esperanza.

Sujetándome fuerte, se avalanza sobre mi boca y me besa con pasión. Apoya la frente contra mi sien y sonríe.

—¿Notas la molestia dentro de ti?

—Sí, señor.

—¿Sientes cuánto necesitas liberarte?

—Sí, señor.

—¿Quién quieres que te libere, Leia?

Oh…

—Tú, Diego —respondo con el corazón a punto de salirme por la boca y la vagina comenzando a arder de desesperación.

—¿Yo?

—Sí, tú —vuelvo a contestar.

Me roza la nuca con la punta nariz.

—Dime, Leia… ¿Quién es tu Dios, ahora, ah? ¿Quién es tu Dios?

—Tú. Tú eres mi Dios, Diego.

—¿Necesitas sangre?

—Sí, señor. —Y trago saliva expectante, pero él chasca la lengua.

—Hoy no, princesa. Te dije que este iba a ser tu castigo. —Y comienza a embestirme de nuevo. Colmándome de dicha cada vez que, de forma rápida y vigorosa, entra y sale de mí. Me hace gritar cuando se autoimpone un ritmo despiadado.

—¡Ah!

—Eres mi posesión, mi distintivo, mi usufructo, mi goce, mi dominio, mi esencia… Estás echa en cuerpo y alma para mi completo disfrute —me susurra apretándome el cuello. —Me he apropiado de ti. Yo en exclusiva, nadie más que yo. Que no se te olvide nunca, porque soy tu soberano, tu prócer, tu dueño, tu propietario, tu rey y tu Dios… por… toda… la… puta… vida. Así que, ahora fóllame tú. Deslízate por mi polla, y hazlo bien. Compláceme como me merezco —me ordena quedándose estático.

Comienzo a deslizarme por su mástil, desesperada. Él me mordisquea la oreja y me mete la otra mano entre las piernas.

—¡Dios!

—¡Sí, joder! Me gusta escucharte. Eres la mujer más atractiva que he visto en la vida. Y

eres mi puto ángel de la suerte. Mi niña. La perfección.

Devastador. Este hombre es como una apisonadora. Me devasta con cada embestida que arremete contra mí, pero también con cada palabra que me dice. Esta guerra psicológica va a terminar conmigo, porque me doy cuenta que estoy en sus manos, que soy suya de verdad.

—Diego… —Me sujeta la barbilla y me gira la cara.

—Vamos, princesa, córrete una vez más para mí. —Y de pronto noto un terrible dolor que me atraviesa todo el cuerpo hasta alcanzarme la cabeza.

—¡No! Diego. ¡Me duele! —grito al borde del desvanecimiento, cuando me presiona con el pulgar la quemadura.

—Siente el dolor, Leia. Siente mi marca cuando te corras. Esto es lo que soy, este es a quien has elegido, a quien te has entregado: un puto ángel y un puto demonio al mismo tiempo.

Y me dejo ir… Mi cuerpo obedece manso a su petición. Él me agarra fuerte mientras el orgasmo me alcanza, pero de nuevo me quedo a medias. No consigo alcanzar la maravillosa subida hasta la cumbre. Antes de ser consciente de nada más, retira su mano de mi herida y sale de mi interior. Me baja de la cama y me coloca de rodillas en el suelo, ante él.

—Chúpamela otra vez. —Sujeta el miembro con la mano y lo bate ante mis ojos. Nos miramos un momento. Me introduce el pene en la boca y me lo empuja fuerte hasta el fondo de la garganta. Esta vez no se detiene. Empuja y empuja sujetándome con una mano por la barbilla y con la otra por la parte posterior de la cabeza—. Eso es. Ahora voy a correrme en tu boca.

Y se corre, sujetándome fuerte para que no me mueva, irrumpiéndo con ferocidad hasta que estalla y derrama su líquido tibio sobre mi lengua. Tiene un delicioso sabor salado con un toque afrodisiaco muy dulce que me resulta enloquecedor.

—Dios… Ven aquí. —Me levanta del suelo y me besa con fuerza en cuanto deja de convulsionar. Me coloca sobre la cama y, de inmediato, me quita las esposas y me rodea con los brazos acurrucándome contra su pecho—. ¿Estás bien después de lo que te acabo de hacer?

Lo miro a los ojos.

—¿Qué jodida pregunta es esa?

Él me abraza más fuerte. Me siento amada, segura…, enamorada, pero también muy enfadada.

—Ya veo que estás bien.

—Pues no, no lo estoy —le reprocho—. Has sido cruel, un puñetero sádico.

Su semblante se ensombrece.

—Lo sé, hoy necesitabas sangre para liberarte, pero no te la he dado, por eso estás enfadada. Tampoco voy a dejar que te masturbes. —Y me besa. Me besa como jamás hasta ahora me había besado.

—¡Pero necesito más! —protesto como si fuera una niña a la que le han prohibido ver los dibujitos de la tele—. Tengo una extraña sensación dentro que…

—Necesitas un orgasmo fuerte, amor. Es lo que te pasa. La excitación a la que te he sometido ha sido muy intensa y necesitas descargar adrenalina con igual intensidad. —Y vuelve a darme otro beso tierno, sensitivo y delicado que me aferra muchísimo más a él—. Un día de estos dibujaré corazones ensangrentados sobre ti. Tienes una piel preciosa para ser pintada como un lienzo. —Sus ojos me miran con devoción. Advierto que su cara ha perdido la lujuria y se ha convertido en algo afectuoso, casi reverencial. Los cambios con que se pone y se quita máscaras son asombrosos.

—Me confundes, señor. ¿Quién eres ahora?

—Yo. —Eleva un hombro al responder.

Alzo una ceja y le pregunto:

—¿Roth?

—Mmm… más o menos. —Sonríe con dulzura.

—Pues necesito tu sangre, señor Más o Menos.

—Y yo tu amor, señorita Ira. Es lo único que necesito de ti.

—¿Ya no estás enfadado?

—Sigo enfadado.

—¿Y si no soy la persona que crees? ¿Y si conmigo nunca llega a ser como con Laura? ¿Y si conmigo nunca consigues ser tú mismo? ¿Y si te cansas de mí, como dijo Martínez?

Suspira y me agarra la mandíbula.

—Ni me nombres a ese malnacido. Contigo nunca ha sido y nunca será como con Laura, porque con ella nunca fue. No significó nada. —Suena triste, incluso agobiado, y observo que se avecina una nueva confesión—. Cuando te fuiste de mi casa, tardé escasas horas en caer inconsciente. Tu prima llamó al poco porque tú estabas igual de mal. Mi hermano tuvo que ponerme una inyección de adrenalina en el corazón para despertarme.

—¿Qué? —exclamo sorprendida. Sus ojos se mueven por mi cara.

—Tu lejanía casi me mata, Leia. No te puedes ni imaginar el desamparo tan descomunal que sentí cuando saliste por la puerta decidida a… —Cierra los ojos y sacude la cabeza. Al segundo cambia de nuevo el hilo de la misma—: ¿No te dio asco?

Frunzo el ceño.

—¿El qué?

—Mi semen, en tu boca. Me corrí en tu boca, ¿recuerdas? ¿No te dio asco?

—No señor Más o Menos, no me dio asco, me pareció estimulante.

Me mira con los ojos muy abiertos.

—¡Hostia! Estimulante. No dejas de sorprenderme, princesa.

—Y con Laura, ¿te has sorprendido así muchas veces?

Se pone serio, se tensa y otra vez regresa él: Diego. Gira sobre su cuerpo y se incorpora sacando los pies de la cama.

—¿Tienes alguna toalla en esta habitación o hay que salir al baño a buscar una para limpiarte?

Suspiro. Es evidente que el tema de Laura es un tabú del que no le gusta hablar.

—En el suelo hay una —le indico—. Estaba dentro del cajón de la mesita que saltó por los aires cuando te peleaste con Martínez. ¿Por qué no quieres hablar de ella?

Se inclina para coger la toalla del suelo. Se levanta y veo que ha recogido otra cosa.

—¿Qué cojones es esto?

¡Mierda! ¡Mierda puta! Ha cogido la caja de píldoras anticonceptivas que mi prima me compró la semana pasada.

—Píldoras anticonceptivas. ¿No vas a responderme? ¿Laura?

—¿Píldoras anticonceptivas? —repite ignorando mi pregunta con un tono de voz que no me presagia nada bueno.

—Sí —respondo—. Píldoras anticonceptivas. ¿No querrás que me quede embarazada?

Háblame de ella —insisto. Pero él, se cuadra ante mí e inclina la cabeza a un lado para mirarme.

Está tan guapo y sexy con el pelo alborotado, recién eyaculado y todo sudado. Levanta el paquete delante de mis narices en señal de amenaza.

—¿Te he dicho yo… en algún momento… que tomes… esta mierda?

Pero, ¿qué coño…? ¿Por qué tendría yo que consultarle algo así? Me incorporo de golpe.

—¿Qué tienes tú que ver en esta decisión? Es cosa mía. —Me observa con el ceño fruncido, incrédulo por lo que le acabo de decir.

—¿Que es cosa tuya? —exclama dejándome pasmada. Pero, ¿qué demonios le pasa ahora?

—. ¡Me cago en la puta que lo parió! ¡Que, qué tengo yo que ver en esta decisión, me dice! Vamos, levántate de ahí —me ordena y, en dos zancadas, lo tengo abriendo la puerta del dormitorio de un portazo. Me levanto y salto de la cama saliendo detrás de él con el corazón latiendo a mil por hora.

Al menos no hay nadie en el pasillo que pueda vernos desnudos. Su reacción es excesiva.

—¿Dónde coño está el baño? —me pregunta irritado. Madre mía.

—Ahí…, pero ya sabes que hay otro en mi… —no consigo terminar de hablar. Abre la puerta del baño que hay en el pasillo y entra como un obús. Va directo al váter. Levanta la tapa y comienza tirar una a una todas las pastillas dentro.

—¡Esta-es-mi-puta-decisión! —me espeta con un enfado monumental—. Métete en esa cabecita tuya, que eres por completo mía. Así que obedéceme, joder. No es tan complicado.

Me quedo perpleja viéndolo estrellar el envoltorio vacío de los anticonceptivos contra la mampara de la ducha. Voy a tener que comenzar a elaborar un par de listas más. Una para sus “perlitas jactanciosas” y otra para sus “órdenes imperantes”. Las mejores hasta ahora: «¡Córrete!», «¡Bébeme!», «¡Chúpamela!».

—¿Por qué me haces esto? ¿Es que quieres que me quede embarazada?

—¡Sí, quiero que te quedes embarazada! —me grita mirándome con una expresión impenetrable. Yo me quedo inmóvil, observándolo patidifusa, sin respirar.

—Estarás de broma, ¿no?

—¡No me toques los cojones, Leia! Te dije que quería hijos. Muchos hijos.

—¿Hijos? ¿Me tomas el pelo? Acabamos de conocernos, por el amor de Dios.

—El amor de Dios no tiene nada que ver en esta historia. Déjalo fuera de tu vida porque en ella solo cojo yo. Asúmelo cuanto antes, joder, porque ahí… —y me señala la barriga—… ahí mando yo. ¿Te queda claro?

Que si me queda claro…

—¡No! Maldita sea, no me queda claro. Explícamelo porque no lo entiendo. Como tampoco entiendo que no quieras hablar de Laura. Si quieres que forme parte de tu vida, vas a tener que comenzar a explicarme muchas cosas. Se supone que todo lo que tiene que ver contigo tiene que ver conmigo también. ¿Acaso no acepté esta maldita cosa en el mismo instante en el que entré en aquel cuarto horrible? Pues tú también aceptaste lo mismo, así que cúmplelo.

Me mira sorprendido. En esas, se abre la puerta del dormitorio de Marta. Mi prima sale al pasillo pillándonos en medio de la discusión y, para colmo, en bolas.

—¿Diego? —pregunta extrañada.

—Sí, Diego —repite él girándose con brusquedad hacia ella. Marta parpadea y lo mira fijamente hasta que después de unos segundos abre los ojos hasta atrás, como si acabara de darse cuenta de pronto de algo. Se lleva las manos a la boca.

—Dios, no sé cómo no me di cuenta antes, eres igual que… —Y se calla. ¿Qué le ocurre?

—. No puede ser —agrega misteriosísima bajando los ojos al suelo. Cuando los levanta, pensativa, sacude la cabeza como si quisiera quitarse una pesadilla de la cabeza, y cambia el eje de la conversación—: ¿Por qué estáis montando este jaleo en el pasillo? ¿Y qué coño hacéis desnudos por ahí?

—¿Disculpa? —masculla Diego apartándome a un lado para acercarse a ella.

—No tengo nada que disculparte, solo quiero saber qué coño hacéis paseándoos por la casa desnudos.

Diego se coloca frente a ella en un par de zancadas.

—No es asunto tuyo, bonita —le increpa él.

—¡Diego! —trato de detenerlo porque sé que está muy alterado, pero me silencia con una mirada negra lanzada contra mis ojos. Al segundo centra toda su atención en mi prima. ¿Por qué se mostrará tan gélido con ella? Mi confusión crece segundo a segundo.

—Bueno, si no recuerdo mal estás en mi casa —le dice Marta con una voz apenas distinguible—. Un poquito de asunto mío será. Además, ella, es mi prima.

—¡Ella es mía! —corrige él—. Y si alguno de vosotros me vuelve a insinuar lo contrario otra vez, os encerraré de por vida en la cárcel más lúgubre y aislada que encuentre. ¿Me comprendes? Y ahora, ¿por qué no entras en tu cuarto y te metes en tus cosas, Marta? Por cierto, ¿no sería idea tuya comprarle la mierda de píldora anticonceptiva a mi mujer, verdad? —le pregunta señalándome con el dedo.

Marta me mira con los ojos como plantos sin entender lo que está pasando. Después pone los brazos en jarras y lo encara.

—Pues sí, fui yo. ¿Algún problema?

—El problema es que me apetece darte una hostia, ese es el problema. A lo mejor así aprendes a dejar de meterte en la vida de los demás.

Me quedo horrorizada ante la machada que acabo de oír y me llevo la mano a la boca. Marta se queda paralizada. De repente la cabeza de un tío que no he visto en mi vida asoma por la puerta de su cuarto. Se trata de un chico alto, rubio, de ojos azules y muy guapo.

—¿Qué os pasa? —dice borracho como una cuba—. ¡Vaya jaleo! ¿Por qué no te vienes a la cama, Marta?

—Eso, Marta. ¿Por qué no te vas a la cama con este mamón? —le insta Diego maleducadamente.

Es evidente que la aparición del chico le ha molestado mucho, pero, ¿por qué? ¿Qué le importará a él con quién se acueste mi prima y con quién no? El chico se queda mirando para el pene de Diego.

—Joder, tío. ¡Vaya pedazo pollón!

Diego lo ignora por completo.

—Algún día te arrepentirás de lo que estás haciendo, Marta. —Y sin más gira sobre sí mismo y regresa a mi lado.

—¿Por qué le has dicho eso? —le pregunto.

—Entra tu cuarto y cállate. No quiero que nadie excepto yo te vea desnuda. —Me agarra del brazo y me empuja dentro de mi dormitorio.

***

—¿Por qué no me dijiste nada? —me pregunta más calmado en cuando estamos a solas.

Suena apenado, incluso triste…, pero como siembre, a saber lo que habrá detrás de su careta. Me agarra con suavidad del codo y me acerca a su pecho. Me tenso al instante. —Lo siento. No sabía que tenía que hacerlo, señor.

—Se terminó ya lo de señor. No quiero que tomes la píldora, Leia.

—¿Por qué? —pregunto desconcertada por su repentina dulzura. Me pasa el dedo por la cara.

—Porque quiero tener hijos contigo.

—¿Lo dices de verdad?

—Sí.

—¿Y no hay negociación posible? ¿Nada que yo pueda decir o hacer para llegar a un consenso o para posponerlo? —Niega con la cabeza y se me queda mirando con los ojos llenos de determinación.

—Tú obedeces y yo decido.

Que él decide… Ya sé que no es muy inteligente recurrir al sarcasmo para salir del paso en casos como estos, pero es que no lo puedo evitar.

—Por favor, cariño, si hasta los bacilos más diminutos funcionan por consenso o no funcionan. ¿Y tú, pretendes de verdad que lo nuestro lo haga de manera unidireccional?

—Es la única dirección que tolerará tu corazón, princesa. Aún no eres consciente de ello, pero pronto sabrás de lo que hablo.

Y dale con lo mismo. Intento descifrarle, pero es como darse cabezadas contra un muro.

¿Cómo puede pasar tan rápido de ser un diablo dominante a ser un dominante tan seductor?

—¿Consciente de qué? —le pregunto.

—De tus necesidades reales —responde—. Eres tan transparente. —Y me pone la mano en el pecho—. Tu ira te tiene tan ofuscada que no te permite entender una cosa tan simple como que, además de poder leerte la mente, también te puedo leer el corazón.

—Yo también estoy empezando a leerte el tuyo y, lo cierto, es que estoy descubriendo que para ti, el jugar con mis sentimientos se está convirtiendo en un deporte. ¿Quieres una medalla de oro o una corona de laurel por el mérito de ganarme siempre?

—Últimamente soy medalla de oro en querer asesinar a ‘los mejores amigos de tus primos’, pero si eres tú la que me entregas el premio, entonces, a lo mejor, me contendré—. Y me atrinchera entre sus brazos como si quisiera protegerme de un bombazo.

Dios infinitesimal, dame fuerzas para no arañarlo porque con las de querer estrangularlo ya voy más que sobrada. Ojalá toda esta mierda de la cesión fuera tan fácil como cerrar los ojos y soñar.

—¡Eres un desalmado!

—Por favor, Leia, al final me he portado tan bien con esos dos, que podría estar cagando hostias benditas durante toda la semana. Reconócelo.

—¿Que lo reconozca? —Le lanzo una sonrisa de odio disfrazada de calma. Él me mira jactancioso y me abraza todavía más fuerte.

—Ni siquiera tu mirada es sincera, cariño, en el fondo más recóndito de tu alma, me amas…

señora Roth.

—¿Señora qué? —Lo empujo.

—¡Oh, cariño! Ten cuidado no te vayas a hacer daño con tu propia irritación. ¿Aún no te has dado cuenta que estoy inmunizado contra ella? Míranos, los dos extremos de la propia irreverencia.

¿Resulta gracioso, no?

Irreverencia te daba yo. ¡Gilipollas!

—Te la suda todo, ¿no es cierto, Diego?

—No seas tan vulgar, princesa, ofendes mis oídos.

Esto es la guerra…

—Mi vulgaridad no hace otra cosa más que ennoblecer mi abnegación ante la ofensa con que, de manera continuada, haces que mis fluctuaciones asimétricas desciendan por debajo del promedio normal, haciéndome pasar del amor al odio como si fuera el puñetero péndulo de Foucault.

Me pregunto hasta cuándo vas a seguir ofendiendo ambos afectos, porque te aseguro que como continúes jugando con el primero, el segundo acabará por arrancarte las pelotas a mordiscos.

Suelta una estruendosa carcajada y me toma la cara entre las manos.

—¡Hostia con los asturianos! ¿Me amenazas a lo culto, amor?

—Si quisiera amenazarte te habría obligado a odiarme… y no a lo contrario. —Le aparto las manos de un manotazo, pero él perfora con la mirada.

Huy… tengo que contener la lengua o acabaré desvelando más de lo que debo.

—¿Te has vuelto engreída de repente, eh?

—¡Déjame en paz!

Su expresión se torna divertida.

—Ay, princesa, con tantos arrebatos de ira solo consigues parecer más neurótica, cosa que tengo que admitir, se acerca, enorme y maravillosamente, a mi prototipo ideal de esposa.

¡Agh! Lo quiero degollar. No puedo con él. Le clavo una mirada roja capaz de doblegar todos los dolores y todos los miedos.

—Eres machista hasta quedarse ciego. Jamás me casaré contigo.

Sonríe malévolo y alza una ceja.

—Ciego, machista, inhumano… Me da igual lo que pienses de mí, vamos a casarnos y a buscar un punto intermedio en el que asentar nuestro propio equilibrio y, después, y solo después, tal vez pueda calmar la inmensa cantidad de venganzas que tengo pendientes contigo.

—¿Me amenazas tú ahora?

—Ya lo creo que sí.

—¡No creo en el matrimonio! —le vuelvo a gritar levantando los brazos—. Ya te lo dije. El matrimonio es una mentira, una larga estupidez. No necesitas cambiar mi estado civil para joderme la vida.

—Joderse la vida es lo que suelen hacerse, de mutuo acuerdo, el resto de insulsos mortales carentes de espontaneidad, corazón… —Y me encierra de nuevo entre sus brazos—. Pero nuestra anormalidad garantiza que ocurrirá justamente lo contrario: será una larga y continuada condición excitante hasta que la muerte nos separe.

—¿Te has escapado de algún manicomio o se te ha olvidado la medicación antipsicópatas en casa? —Vuelve a carcajearse y me mira de un modo carnal, muy carnal.

—A la cama —me ordena señalándola con la cabeza.

—¿Otra vez?

—Otra vez —se reafirma dejándome claras sus intenciones. Se agacha y me coge por las piernas colocándome sobre su hombro izquierdo.

—¡Diego! —protesto por la sorpresa. Él me da un fuerte azote en el culo y me tira sobre el colchón—. ¿No preferirías reconsiderar lo del matrimonio un momento? —insinúo tratando de despistarlo.

—Ya lo he reconsiderado seriamente, hace días, además. —Y sus ojos me encienden por dentro.

—¿Y Laura? —La menciono para ver si así consigo sacar algo de ventaja. Pero el cabrón sonríe y se coloca a horcajadas sobre mí. Me sujeta las manos a ambos lados de la cabeza.

—Sé lo que pretendes, cariño, pero no te vas a librar de noche de recibir lo que te mereces.

¿Piensas que he terminado contigo? No hemos empezado todavía. Y tenemos toda la noche por delante.

CAPÍTULO VIII

LAS PRIMERAS REVELACIONES

“El supremo propósito de todas las cosas tiende a la adaptación sin fin, ataviada de exquisita perfección. ¡Elevaros y ampliar el discernimiento!, pues vuestra sapiencia está capada y en cuarentena”

33

Alargo la mano para subir el volumen del radiocasete y levanto la vista para echar un vistazo al hermoso y soleado paisaje sevillano que me rodea. Mi prima y yo vamos camino del Cerro del Hierro a escalar toda la tarde y a celebrar el principio de las vacaciones de Navidad.

—Me encanta esta canción —exclama mientras escuchamos Crash de Primitives seguido del You Don’t Owm Me de Grace—. ¿A quién no le da un subidón escuchar algo así?

Suspiro hondo y me acomodo en el asiento pensando en lo apropiado de ambas letras. De vez en cuando miro a través del espejo retrovisor, sintiéndome intranquila y desasosegada. Desde lo del secuestro en la discoteca, Diego ha triplicado mi seguridad y prácticamente no puedo dar ni un solo paso sin que él sepa a dónde voy. Está paranoico con la idea de no dejarme a solas. Hablando de él. He aprovechado que hoy tenía tutorías hasta tarde para escaparme un ratito sin su permiso y sin escolta. Me va a caer un buen rapapolvo en cuanto me pille por banda, pero ahora mismo, me importan una mierda él, sus rapapolvos y sus medidas de seguridad. Necesito desconectar aunque sea por unas horas.

Han pasado más de tres semanas desde que me fui de casa. Tres semanas que puedo resumir como los días más extraños, intensos y excepcionales de mi vida. La mañana posterior a la fiesta me despertó de un sueño muy vivido en el que él aparecía sentado en un impresionante trono rojo ataviado con un chaqué negro y un sombrero de ala alta. En la mano derecha portaba un bastón de mando, cuya asa era la cabeza de un lobo y una serpiente. Parecía el auténtico amo del mundo. Flog estaba tumbado a sus pies y yo avanzaba hacia él cubierta con una capa de terciopelo negro..., nada más que con una capa de terciopelo negro. Recuerdo haber pasado la noche anterior en vela en una especie de celda aislada. A nuestro alrededor, en plan soldados del Temple y formando un perfecto círculo, había nueve monjes con túnicas largas azules, negras y rojas que portaban cirios encendidos en las manos. Con vaguedad recuerdo que uno de ellos —ataviado con una túnica color carmesí forrada en armiño y un colgante enorme con un Ankha plateada que le cubría buena parte del pecho— se colocó a mi derecha para dar comienzo a un ritual de fertilidad en el que Diego y yo íbamos a ser los protagonistas con el fin de “sellarnos de por vida”; el hombre me indicó que me tumbara en el suelo, boca abajo, con las piernas y los brazos en cruz, justo delante del trono, en el centro exacto de un pentagrama invertido, y en cuyo centro había gravada una rueda del sol. Obedecí y, después él, simplemente me preguntó mi nombre y yo simplemente contesté.

—Hermana —me dijo señalándome a Diego con el dedo índice. Recuerdo que tenía una preciosa voz y que las mangas de su hábito colgaban anchas como las de la túnica de Geralt de Rivia —. ¿Estáis en disposición de convertiros en sierva y en esclava de este caballero?

—Sí. Estoy dispuesta —respondí. El lugar tenía un cierto olor dulzón y escasa luminosidad.

Además, estoy casi segura de que allí, además de aquellos nueve monjes, había más gente mirando.

—Hasta ahora habéis sido dueña de vuestro propio destino —continuó el monje—. ¿Os halláis en disposición de renunciar a vuestra propia voluntad por él?

—Sí, hermano —contesté—. Si él me lo permite.

—¿Renunciáis a vuestra propia vida para formar parte de la suya? —continuó preguntándome.

—Sí, hermano. Renuncio a mi vida.

—¿Renunciáis a vuestros ideales para adoptar los suyos?

—Sí, hermano. Renuncio a mis ideales.

—¿Renunciáis a vuestra moral para acoger la suya?

—Sí, hermano. Renuncio a mi moral.

Cuando abrí los ojos, el resto del sueño se desdibujó casi al instante en que me di cuenta que Diego ya tenía metidas casi todas mis cosas «útiles» en un par de maletas.

Fue así —más o menos y para resumir— como dejé mi casa en el barrio de Triana y me trasladé a su magnífica casa de Los Remedios. Desde aquel día mi vida ha dado un vuelco de casi mil grados Fahrenheit.

Ahora me río... por no llorar. Mis botas militares no han sobrevivido a la debacle del cubo de basura… ni tampoco mis vaqueros de Primark ni mis suéteres de Mango ni mucho menos mi ropa interior comprada en mercadillos. Mi ropero actual es una mezcla entre el de Isabel Preysler y el de Catalina de Inglaterra: soso, sofisticado y hortera a más no poder. Por no tener, no tengo nada con los hombros despejados, ni una sola prenda transparente ni una sola con el ombligo al aire y ni una sola que sobrepase el lunar de mi muslo derecho. Mi jefa de protocolo, María, me quiere vestida como una manola. Prohibidas las faldas más cortas de la rodilla, nada de escotes, las mangas de los trajes han de llegar hasta la muñeca, el tejido de todas las prendas ha de evitar los brillos excesivos y los bordados exagerados; por supuesto, ni una media tupida o de rejilla; los vestidos de diario no pueden ser muy ceñidos; los de gala, jamás irán acompañados de guantes —ni cortos ni largos—; cuando me recoja el pelo, ha de ser en un moño medio o bajo. Prohibidas las coletas, las trenzas y los adornos de cualquier tipo. El maquillaje ha de ser discreto, suave y a ser posible claro y natural. Las estridencias quedan terminantemente prohibidas, así como el rojo chillón de los labios, el rímel negro de las pestañas y el colorete oscuro. Prohibidos también los pendientes de bisutería, los de aros dorados y plateados y los collares de dos vueltas. De manera preferente se usarán siempre los pendientes de perlas.

Al menos María no me ha tirado mi colección de camisetas frikis. Eso sí, bajo amenaza de muerte:

—Señora, si me tira las camisetas soy capaz de quemarle a Diego todas las de Metallica y a usted asesinarla.

Recuerdo mi ropero nuevo. Tengo prendas de Vitorio&Lucchino, de Juanjo Oliva, de Adolfo Domínguez, de Antonio Pernas, de Josef Font, de Mercedes de Miguel… Y esto, solo por mencionar a algunos de los diseñadores españoles porque la lista de los extranjeros es infinita. Si por tener tengo hasta una colección completa de esos sombreritos imposibles que parecen pájaros anidando en la cabeza y que algunas se ponen para ir al hipódromo. ¡Y mantillas españolas con peinetas y todo!

¡Y de todos los colores!, pero sobre todo ¡negras! Si Diego piensa que me voy a poner esa cursilada va listo. Dice que es para cuando vayamos a las corridas de toros, a las procesiones de Semana Santa o a ver al Papa. ¡Yo visitando al Papa! Joder, he tratado de imaginarme comulgando con la iglesia católica, apostólica y misógina, y no me consigo ver inclinada ante el Papa ni para atrás.

Cierro los ojos y sacudo la cabeza tratando de quitarme de encima el repelús que me deja la hipocresía de todo este macroengaño generalizado y me viene al pensamiento la maraña de manías que condensa mi todopoderoso amo. Odia el frío. Si tuviera que dormir una noche en Asturias estoy por apostar que acabaría cubriéndose con diez cobertores. Nunca jamás se levanta más tarde de las ocho de la mañana. Siempre desayuna, té, pan, fruta y mermelada. Le encanta jugar al pádel. Nunca ve la televisión. Lee… a cualquier hora del día, en cualquier rincón y lo que sea que caiga en sus manos. No tiene ni una prenda de color. Su armario es una alabanza a los colores oscuros. Lo único claro que hay en él, son sus camisas de Armani blancas y alguna que otra bufanda. Se ducha por la noche, no sea que se vayan a manchar las sábanas. Duerme en el lado izquierdo de la cama atrincherándome contra su pecho y, a veces, incluso me esposa una muñeca a la de suya, no sea que le vaya a abandonar. Y tiene la mala costumbre de aburrirme hasta la saciedad diciéndome lo que es para mí, lo incuestionable que es para mí y lo magnífico que es para mí. También, de cuando en cuando, adquiere un repentino gusto por no hacer nada de nada, vamos, por no dar golpe, cosa que debe ser algo que lo carcome por dentro porque a veces parece preocupado por este motivo; sin embargo, cuando le da por activarse, puede convertirse en un maníaco compulsivo que no deja de trajinar de aquí para allá hasta terminar extenuándose o extenuando a cuantos estamos a su alrededor.

Y siempre folla antes de irse a dormir, a media noche, y nada más despertarse. Y si la cosa se calienta en alguna ocasión… también. En este sentido y, como me advirtió mi niña policía, le gusta ser el centro de atención. Vamos, que le encanta que le atienda, que le mime y que le haga sentirse como lo que es: un rey. Le pirra también que le diga lo bien que lo hace, lo mucho que me gusta y lo mucho que me encantan sus proezas.

—Oye, ¿puedo preguntarte algo?

Marta hace que regrese al presente.

—¿Qué quieres saber?

—No quiero ser indiscreta, pero hay algo que ha cambiado en ti. ¿Sigue follando tu D.I tan a lo bestia?

Desvío los ojos hacia mi prima.

—¿Tú también me lees el pensamiento?

—A veces —responde retorciendo la boca en un gesto simpático. ¿Por qué tengo la impresión de que me lo dice de verdad?—. Apuesto a que estabas pensando en follar.

Sacudo la cabeza.

—Joder…

—Joder también me vale.

Me río.

—Eres una guarra.

—Lo admito, soy una guarra. Ahora dime, ¿sigue igual de animal?

—¿Tanto te intriga?

—La verdad es que sí. Vamos, confiesa.

Me confieso:

—Diego no es de los que folla así como así.

—Joder, ¿y cómo folla? —me pregunta.

—Ya sabes, con fundamento —me sale por la boca. Marta alza las cejas en busca de una explicación más contundente por mi parte. Parece no pillarlo—. Con profundidad, con derecho, con pasión. ¡A lo Grey! —le aclaro.

—¡Hostia con el fundamento! ¡A lo Grey! Yo también quiero uno como ese.

Todas queremos uno como ese, bonita.

En fin, decido que es mejor concentrarse en escuchar la selecta banda sonora que la señorita Jodienda Continua a lo Grey ha elegido para el viaje. El objetivo de este instante es olvidarme de la elitista elegancia de mi hombre, de sus elitistas empleados y de su elitista y cariñosa forma de tratarme. El 99 Luftballons de Reina me hace alzar las cejas de nuevo y sacar brillo a mi curiosidad…

—¿Le has robado el CD a tus viejos?

… Y también me permite retroceder hasta la clase de esta mañana, más que nada, para quitarme de la cabeza el peso de los millones de dólares de los Stuart Weitzman que tengo en el armario… y de la necesidad casi patológica de volver a sentir sus besos...

—Llevamos todas estas semanas hablando de los pecados capitales y por fin hemos concluido que lo que entendemos por bueno y malo, y lo que en realidad lo es o no lo es, se reduce tan solo un concepto dual en el que la Providencia sería la causante de inclinar la balanza hacia una u otra de estas opciones.

Diego se pasea por el aula con el pelo recogido en una de sus coletitas tan monas a lo samurái. Hoy se ha puesto un traje de Emidio Tucci, azul marino normalito, con la camisa blanca, el chaleco y la corbata a juego, y no me puedo creer que este modelo de pasarela me haya follado anoche atada a una de las vigas del cuarto de tortura hasta dejarme sin imaginación.

—Sabemos de igual manera —continúa explicando mi Dios—, que dichas fuerzas, además de opuestas son complementarias, y que están presentes en todas las situaciones y circunstancias de la vida. Según esta idea, cada objeto e incluso cada ser, posee un complementario proporcional del que depende por completo para su existencia. Pero hay más, cualquier persona, si se dan las circunstancias sociales apropiadas, puede ser proclive a abandonar su ética moral y colaborar, por acción o inacción, en actos violentos y opresivos de deshumanización, humillación, crueldad, sadismo y abuso. Bajo la presión y la influencia adecuadas, todos los santos de la tierra pueden volverse luciferinos. Por tanto, muchos de los males del mundo no son responsabilidad del sistema, lo son también de cada uno de nosotros. De igual manera, más allá de la responsabilidad de ser o de no ser lo bastante fuertes como para hacer valer nuestros valores más nobles, la valentía social parece ser el único remedio que existe para evitar este tipo de abusos y frenar este tipo de problemas. Hemos visto que para negarnos al concepto colectivo, a las órdenes impuestas cuando nuestros principios son contradichos y a un largo etc. de estupideces sociales, no es cuestión de recurrir al heroísmo, sino a nuestra capacidad individual de atrevimiento; atrevimiento para oponernos a la opinión o al dictamen de un líder o un grupo al que queremos pertenecer y atrevimiento para llegar a ser incluso marginados o marcados por la sociedad por defender nuestra posición, una osadía que incluso nos puede condenar al ostracismo. Pero, ¿una buena persona puede evitar la maldad? Ya hemos visto que no es así; como tampoco las buenas técnicas son capaces de destruirla. La maldad se combate con valentía y determinación y, a veces, con más maldad. Cuando deshumanizamos el entorno y nos sentimos amenazados, tendemos a responder de la misma manera…

Diego me clava sus hermosos ojos al hablar y a mí se me caen las bragas al suelo. Su mezcla loca de hombre lobo a lo Manganiello, de follador agridulce a lo Ferra y de narco malvado a lo Faruq Ben Berek, me tiene trastocada la cabeza desde el primer día.

Estoy sentada al lado de Carlos y de Carmen, absorta en él, en su forma de moverse, de hablar, de mirar, de caminar. Nada ha cambiado desde aquel primer día de clase. ¿O sí?

—A partir de hoy profundizaremos en el lado oscuro de la Victimología. La palabra «psicópata» se ha asociado siempre con asesinos en serie y con criminales perversos y, en el lenguaje cotidiano, suele aludir a personas mentirosas y malvadas.

Alzo la vista para verlo alejarse por el pasillo y me encuentro con la ansiedad de sus ojos verdes creciendo a un ritmo acelerado. Esta mañana me dijo que su intención no es reclutarme como agente, sino ser únicamente su mujer, pero hay algo en todo esto que no me cuadra en absoluto… ¿Por qué entonces me enseña todo tipo de estrategias y tácticas militares? ¿Por qué se empeña en enseñarme a disparar todo tipo de armas? ¿Por qué me somete a diario a mil millones de pruebas como si yo fuera James McAvoy en Wanted? ¿Por qué me levanta todos los días a las seis de la madrugada para obligarme a correr una hora entera por las calles de Sevilla, y luego me encierra en el gimnasio de casa, donde me enseña todo tipo de artes marciales y donde me obliga a realizar una hora más de ejercicio físico, antes de llevarme en su pobre y destartalado BMW 760 Li Sterling, repleto por todos lados de plata, a la facultad? Hablando de esto también, no he vuelto a coger nunca más mi bici ni me he vuelto a subir a un autobús y tampoco he vuelto a salir ‘sin compañía’ a la calle.

Ahora tengo un ejército de guardianes custodios revoloteando las veinticuatro horas del día alrededor de mí. Tengo planchadora, limpiadora, peluquera, esteticista, estilista, carabina, secretaria, entrenadora personal, agente personal, asistente personal, asesora personal, cocinera, camarera, chofer particular, jefa de protocolo y profesora de protocolo… Y esto por mencionar a algunos de los miembros de mi minúsculo séquito aquí en Sevilla —porque por lo visto cuando me traslade a Londres (y esa es otra novedad) voy a tener todavía más personal a mi servicio—. Pero, ¿de dónde demonios ha salido tanta gente en esa casa? Por cierto, en su garaje, a parte de la ostentosa colección de preciosos carruajes antiguos, tiene diecinueve coches especiales más. He elaborado cuatro listas para ellos. La primera la denomino “los blindados”. En esta destacan cuatro Dartz Kombat impresionantes y tres Mercedes-Benz S 600 Pullman Guard, flipantes. La segunda la he bautizado “hoy paso inadvertido”. En la que incluyo el BMW, el Aston Martin Ultimate Edition, el Audi R8

Spyder y el Maybach Exelero. La tercera de las listas, la denomino “triste mundo mediocre”. En la que destacan el Peugeot RCZ R4, el Volkswagen Phaeton, el Nissan GT–R Nismo y el Land Rover Supercharged. La cuarta la he llamado “soy un elitista asquerosamente rico y qué” . Por lo visto, aquí en la ciudad, solo tiene seis coches. Dice que no los ha contado pero que en total debe de tener unos trescientos o cuatrocientos coches más, sin contar la flota de aviones, helicópteros y demás medios de transporte, que al parecer tiene por todas partes. En fin, para qué darle vueltas a tanta excentricidad… En esta última lista incluyo un despampanante Aston Martin One-77, un Pagani Zonda Cinque Roadster, un W Motors Lykan Hypersport, un Koenigsegg Agera R, un Bugatti Veyron Super Sport —que según él es su preferido—, aunque por lo visto el que más le gusta, es un Hennessey Venom F5 que tiene en su casa de Londres; y por último, un Lamborghini Veneno Roadster, que es el que más me gusta a mí, porque me recuerda una barbaridad al coche de Batman.

Diego regresa y apoya sus fornidas manos sobre la mesa en la que estamos sentamos. Huele a limón con tanta intensidad que me mojo al instante. Estamos hablando de la diferencia existente entre psicópatas criminales y psicópatas adaptados.

—¿Alguien puede decirme cuáles son las características de estos últimos? ¿Nadie se anima a hablar? ¿Leia?

Suspiro hondo y me pongo en contacto con mi niña policía que siempre salta de júbilo cuando le hacen este tipo de preguntas. Me he dado cuenta que, cuando nadie responde, Diego siempre recurre a mí.

—Los psicópatas adaptados son aquellos que prefieren dañar a matar. Esta es la principal característica que los diferencia de los otros. Suelen pasar inadvertidos y no les gusta que se los reconozca.

—Saben muy bien cómo hacer las cosas, ¿no es cierto?

—Sí —respondo—. Sobre todo porque como acabo de decir, no les gusta que les descubran.

—Mmm… ¿Y si fuera así? —Recorre la mesa dando golpecitos con las yemas de los dedos.

¿Trata de ponerme nerviosa?

—Si fuera así nos encontraríamos con que muchos de ellos conviven entre nosotros: pueden ser nuestros hermanos, nuestros amigos, nuestros novios…

—… O nuestros futuros maridos —añade interrumpiendo mi argumentación y dejándome más colorada que un tomate.

—O nuestros futuros maridos —repito yo, y observo que sonríe entre dientes.

—Por lo tanto, son personas con las que podríamos estar manteniendo una relación cercana y no ser conscientes de ello.

—Exacto, pero se trataría de una relación de sometimiento y abuso, más que de otra cosa.

—De sometimiento… —Asiente acompañando el gesto con una sonrisa socarrona de las suyas—. Por tanto, en estos casos, reconocer que se convive con un psicópata y que se está manteniendo con él una relación malsana, debería de ser el primer paso para que la víctima pueda curarse, ¿no es así, Leia?

—Hay víctimas que no quieren curarse.

—También hay psicópatas que tratan de negociar puntos intermedios.

Puntos intermedios…

Abro los ojos y, de repente, los poso en el camión que tengo delante. Acaba de frenar de golpe y ha faltado muy poco para tragárnoslo. Ha realizado una maniobra brusca a la izquierda sin señalizar. Nosotras nos desviamos a la derecha, vamos por la carretera de Constantina. El Cerro del Hierro está a cinco kilómetros de San Nicolás del Puerto —dentro del Parque Natural Sierra Norte de Sevilla—, a unos noventa kilómetros de la capital. Marta me ha dicho que su actual relieve se debe a una mina que se explotó en la época de los romanos. Por lo visto, es de roca caliza como la de los Picos de Europa.

—¿Qué más puedes decirnos de este tipo de psicópatas?

La pregunta de Diego me estalla otra vez en la cabeza y me hace regresar al aula...

—Bueno, como decía antes, lo que motiva a estos individuos no es el daño en sí mismo, sino la satisfa…

—¿Que no les motiva el daño? —me corta él con un sarcasmo mayúsculo—. ¿Cómo puede ser posible, señorita Márquez?

Odio que me llame así. Sobre todo cuando ya todos en la facultad saben que somos pareja.

—No me has dejado terminar. Lo que quería decir es que, lo que buscan, es satisfacer un deseo de forma inmediata.

—… O una necesidad.

—O una necesidad —repito yo.

—¿Y si se toparan con algún impedimento legal?, ¿qué harían?

—No dudarían en saltárselo —respondo encogiéndome de hombros.

—Pero antes has dicho que les gusta pasar inadvertidos.

—No si las normas legales son un obstáculo para conseguir dicha satisfacción.

—Según tú, ¿infringirían las normas?

—No dudarían en hacerlo.

—Vamos, que son del tipo de personas que toman todo lo que quieren, cuando quieren y como quieren.

—Bueno, siempre que sus víctimas los dejen, claro está.

—¿Y si no los dejaran?, ¿qué crees que harían, señorita Márquez?

—Estoy segura de que serían capaces de recurrir a cosas tan suculentas como secuestros, palizas, ataques psicológicos…

—… Cuerdas atadas a vigas de cuartos de tortura…

¡La madre que lo parió! Alzo los ojos.

—Supongo que a eso también.

El muy cabrón sonríe otra vez.

—Vamos, que no entienden para nada de convencionalismos sociales.

—Podrían aparentar entenderlos, pero desde luego no los respetarían en absoluto. Es más, estoy por apostar que podrían estar riéndose de todos nosotros en nuestra propia cara sin que fuéramos conscientes de ello. —Y le clavo los ojos con mordacidad, sonriendo de oreja a oreja como suele hacer él, y dejándole claro que es de él de quién estoy hablando en estos momentos.

—¿Alguna característica más, Leia?

—Sí —respondo con la barbilla alta—. La única pretensión de este tipo de psicópatas es la utilización vejatoria de su víctima. No tienen afectividad y no saben lo que es amar, por lo tanto, suelen tirar de imposiciones, sometimientos y de una estricta disciplina basada en sus propias normas. Exigen de manera constante y jamás ceden. Atosigan.

—¿Así que atosigan? —repite moviendo la cabeza y cruzando los brazos sobre el pecho. Se lleva la mano a la boca. Juraría que se está aguantando las ganas de reír—. ¿Dirías que son personas a las que se las puede distinguir con facilidad?

Niego con la cabeza.

—No, no lo son. Lo cierto es que pasarían sin ningún problema por gente común y corriente.

Son muy inteligentes y seductores, incluso pueden resultar simpáticos y encantadores en el trato.

—¿Pero…?

—Pero en cuanto detectan las necesidades de sus víctimas, estas ya no tienen nada que hacer. Quedan enredadas en sus redes.

—¿Lo cual ocurre porque…?

—Porque son unos embaucadores profesionales. Dicen a sus víctimas lo estas quieren oír.

—… O lo que no quieren oír.

—O lo que no quieren oír —repito otra vez.

—Por tanto, cuando conocen todo lo que hay que conocer de su presa, es cuando comienzan a manipularla.

—Sí, así es.

—¿Y nunca se comprometen?

—Podrían hacerlo pero, como en casi todas las cosas que les atañen en la vida, terminarían también manipulando dicho compromiso.

—¿Segura que siempre es así?

—Al cien por cien, profesor. —Y volvemos a mirarnos con fogosa intensidad—. Cuando las víctimas no cumplen sus exigencias son capaces de llenar el mencionado compromiso por enterito de culpa.

Diego se cuadra ante mí, abriendo las piernas con firmeza y mirándome serio.

—¿Segura que siempre lo llenarían de culpa?, ¿no crees que en algunos casos podrían llenarlo de verdad?

¡Cabrón!

—Quizá sí. Siempre que se tenga en cuenta que dicha verdad, por lo general, suele ser bastante característica.

—¿Característica?

—Peculiar.

Se pasa la lengua por los labios.

—¿Algún tipo de recomendación para tratar con estos psicópatas?

—Sí. La recomendación más sensata es alejarse de ellos cuanto más mejor.

Su semblante se ensombrece.

—¿Y qué pasa cuando sus víctimas son sus complementos proporcionales?

Uf…

—En dicho caso sus complementos proporcionales terminarán por deteriorarse.

—¿Por qué tendría que ser así?

—Porque serían sus víctimas favoritas, las que se llevarían la peor parte. No olvidemos que nunca sienten culpa y no son capaces de detectar la angustia de los otros.

Diego chasca la lengua.

—Es una pena, ¿no crees? ¿Y no hay cura para ellos?

¿Cura?

—Para este tipo de cabrones no existe ningún tipo de cura.

—En eso te doy la razón —dice sorprendiéndome. Y alza la voz para hablar al resto de compañeros—. No existe ninguna cura porque, a pesar de lo que pueda parecer, estos individuos no están ni enfermos ni dementes ni infectados por el gen de la monstruosidad. Tan solo son personas que ven el mundo de manera diferente.

—¿Diferente? —exclamo yo alzando una ceja.

—Sí, diferente —ratifica él—. Cualquier intento de cura y que él no tolere, resultará por completo fallida, ¿no estás de acuerdo con esto, Leia?

Me encojo de hombros.

—Supongo que sí.

—Estos individuos —continúa explicando mientras avanza por el pasillo—, muestran serias dificultades en el aprendizaje, en el trabajo y en las relaciones afectivas. Son incapaces de sostener planes a largo plazo y suelen pasar mucho tiempo expuestos a situaciones de riesgo y a conductas impulsivas y violentas. Quien es psicópata, amigos, lo es para toda la vida.

Noto que Carlos se retuerce nervioso a mi lado.

—Pero, ¿no hay algún tipo de medida que los pueda contener?

—En los casos más acusados de agresividad, se les puede estabilizar con fármacos —le aclara Diego sin ni siquiera mirarlo.

—¿Y no hay ningún tipo de tratamiento psicológico que puedan seguir para frenar su ímpetu destructivo? —pregunta de nuevo mi amigo.

—No les funcionaría nada en absoluto, salvo que se autoimpongan a sí mismos normas.

¡Otra vez las normas! Han pasado tres semanas desde que convivimos juntos y todavía no me ha hablado de las suyas.

—¿Alguien sabe decirme por qué las incorporarían a su vida? —Y me mira de nuevo al realizar la pregunta.

Una chica sentada al fondo del aula es la que responde:

—¿Por miedo?

Diego avanza hacia ella.

—Ajá. El psicópata adaptado es un ser que sufre como un perro y que se obsesiona hasta límites inimaginables con su víctima, sencillamente porque la necesita hasta para respirar. Incorporan las normas cuanto aceptan que pueden perder a su familia o a la persona a la que quieren. Aunque no lo crean, los psicópatas también aman. —Y gira sobre sus talones clavándome otra vez sus imposibles ojos verdes.

—Pero no aman como los demás, ¿no? —le pregunta la misma chica.

Diego niega con la cabeza.

—No, es evidente que no lo hacen como los demás.

—Pero entonces, ¿por qué sufren si carecen de empatía? —pregunta esta vez Carmen.

Diego se acerca hasta nuestra posición.

—Su empatía es diferente. Está llena de temores, que no son otra cosa más que sus propios demonios. —Apoya las manos en mi mesa y continúa con la explicación como si la cosa no fuera ni con él ni conmigo—. Su dolor es un dolor indescriptible, está lleno de lágrimas, de penas y de dudas.

Siempre están con el alma en vela. Si el espanto pudiera introducirse en el interior de uno de estos desgraciados, saldría despavorido y más asustado que un querubín perdido en el infierno.

—Entonces, ¿sienten más dolor que una persona corriente? —vuelve a preguntar mi amiga que, estas semanas, ha incrementado sus puntos de carisma una bestialidad.

—Su dolor resultaría insoportable para cualquiera de vosotros. ¿Sabéis cómo se alivian?

¿Cómo se purgan a diario de sus pecados, de sus penas y de sus miedos? —Nadie contesta. Yo tampoco lo hago. Bajo los ojos a los folios, mientras él se inclina sobre mí—: Sueñan con sus víctimas, se hunden en la bebida, en las drogas, en la autodestrucción, algunos se dañan corporalmente o se suicidan, y otros… se aíslan en el reino de la oscuridad. No les asusta el infierno porque viven en él. Para ellos el infierno es solo un paseo de colores rojos en el que ni siquiera arderían porque el infierno solo quema cuando nunca te has quemado, y ellos se queman a diario.

Necesito soledad. La soledad me ayuda a desbloquear. Y siempre desbloqueo en la soledad de una montaña.

—¿Vas a subir por ahí? Joder, Leia, hay que tener ovarios para hacerlo. Yo no lo haría ni aunque me pagaran por ello —me dice Marta con el mapa de las once vías desplegado en la mano.

Estamos a los pies del Sector «Placa de la Mora», al lado de una alberca. Le di un cursillo básico de escalada antes de venir aquí.

Miro la roca, asomo la nariz al mapa, vuelvo a mirar la roca. Me decanto por la siete. Muy apropiado el nombre que le han puesto: «Archidona Free». Es una 7+a que me va a llevar directita hasta el cielo. No espero el momento de calzarme los gatos, ajustarme las mallas, colocarme el arnés y comenzar a subir. Miro hacia arriba y solo veo paz.

—Marta, para mí esto es un paseo de lujo. He subido por sitios peores. Déjame ver el mapa.

—Y me lo da.

Vuelvo a repasar las vías. De manera definitiva voy a empezar por la Free. Necesito descargar rápido la adrenalina que siento y quitarme los puñeteros demonios de Diego de la cabeza.

—No entiendo nada de esto. ¿Qué son todos estos números?

Trato de explicárselo:

—Cuando alguien abre una vía le pone el nombre que le da la gana. Después se gradúa en función de la técnica, del peligro, de la exposición, de la dificultad, de ese tipo de cosas.

—Ya, pero esto es peligroso. Es un deporte de riesgo.

—En la escalada no hay mayor riesgo que en cualquier otro deporte. Solo tienes que conocer bien tus límites y extremar la seguridad. —Repaso visualmente otra vez la vía, y añado—: A no ser que te dé por hacerte un Solo integral.

Marta me mira arrugando la nariz.

—¿Qué puñetas es eso?, ¿una masturbación en lo alto de la montaña?

Mi prima es la leche. Creo que nació con la palabra «sexo» tatuada en la frente. Me hace reír.

—No, coño, es el tipo de escalada más extrema que hay. También se la llama Escalada natural. ¿Te gusta más ese nombre?

Niega con la cabeza.

—Me gusta más el otro. —Y mira hacia la cumbre—. No se te ocurrirá hacerte una masturbación de esas en lo alto de esta mole, ¿eh?

—Estoy loca, pero no chiflada. Tan solo he hecho un Solo integral en mi vida y lo hice en una vía de baja dificultad y que conocía a la perfección.

***

Llegó el momento. Me muero de ganas de empezar a escalar. Abro la bolsa de deporte y comienzo a sacar el material que Diego me envió por correo el día que nos conocimos: mosquetones, cintas, cuerdas, el arnés, fijaciones, los pies de gato, el casco… odio el casco. Diego me ha regalado un equipazo completo que estoy deseando estrenar.

—¿Estás lista?

—Lista —me responde Marta con un tono de voz raro y una cara hosca una tanto extraña.

—¿Qué burro se te ha muerto ahora? ¿Cuál es el problema?

—¿Yo soy la que tiene un problema? ¿Me lo dices en serio?

Retuerzo los ojos hacia ella.

—Y… tanta carga de hostilidad, ¿a qué cuento viene?

—¿De verdad me lo estás preguntando?

—Jolín, Marta, hace un segundo estabas tan contenta y ahora pareces un ogro gruñón. ¿Qué bicho te ha picado?

—Vamos, no me jodas, prima.

—Que no te… —No entiendo su actitud—. Está claro que ahora mismo tienes un problema.

Desembucha.

—¿Ahora mismo? ¡Ay que joderse! Llevas semanas desaparecida. No sabemos nada de ti. Desde que te fuiste únicamente nos hemos visto que un día y tan solo para tomar un triste café en ese magnífico palacio al que te has mudado con tu gentleman-picha-de-oro-greysessed. No sé cómo van las cosas con la misión, no me has explicado quién se puso al teléfono el otro día, no consigo pegar ojo desde entonces y me duele el cuerpo por un motivo que desconozco —se queja cruzando los brazos sobre el pecho—, hago tu trabajo, el mío, a veces el de Luis o el de Lucas, y tengo que estar simulando ser otra persona las veinticuatro horas del día cuando soy incapaz de mantenerme en pie; tengo que estudiar, invertir el dinero de esos hijos de puta en el futuro de la gente y lo hago yo todo solita, en silencio, sin quejarme y, ¿para qué? —Me señala con la mano—. Para salvarle el culo a la Damita Blanca, que lleva días sin que parezca que nada de esto le importa un hueo y que, además, me pregunta si estoy lista y que cuál es mi problema.

—Joder, Marta…

Levanta un dedo delante de mí.

—No, déjame terminar.

—Está bien, continúa.

—¿Quieres saber cuál es mi problema? Mi problema es que si no nos pones el día con los pormenores de la misión, nos hundimos, ese es mi problema.

Sacudo la cabeza.

—¿Has esperado a llegar hasta aquí para soltarme todo esto, de verdad, Marta?

—Conozco cómo funcionas, Leia, joder que si te conozco, sobrevives a Diego a base de aislamiento pero, por favor, no-te aísles-de-nosotros —recalca.

Levanto los brazos al ire.

—¡Ves!, ahí lo tienes. Es lo que me imaginaba, lo mejor será que regrese a Ginebra.

—¡Y una mierda! No vas a abandonar ahora, guapa, ni de coña. ¿Sabes? Luis y yo decidimos unirnos a tu locura y a la de Lucas porque creíamos en vuestra causa. Yo creo en ti, Leia, siempre he creído en ti. Eres una heroína, una visionaria, y sabes cómo limpiar la mierda y cómo mitigarla, y no solo eso, eres la primera persona que ha dado la cara para quitarnos el velo y permitirnos ver la luz. Así que no me digas ahora que quieres dejarlo porque eres la única esperanza que tenemos. Mira, con respecto a D.I, haz lo que te dicte tu corazón: engáñalo, ódialo, ámalo… no sé, haz lo que tengas que hacer, pero por favor saca esa gran humanitaria que llevas dentro y comunícate con nosotros porque estamos perdidísimos desde que te fuiste con él.

Suspiro hondo.

—Es difícil compaginarlo todo, Marta.

—Ya sé que es difícil, ¡parece mentira para ti! Por el amor de Dios, ¡estamos intentando incrustarnos en las tripas de la élite! Pero no te vengas abajo, no a la primera de cambio y no porque pienses que sea difícil. No pienses eso, tú no. Eres la única persona de planeta que puede lograrlo y es tu responsabilidad. Así que te lo suplico, cede a él, por lo que más quieras, y termina de una buena vez con esa absurda fiesta de la compasión en la que te refugias. No puedes seguir huyendo de manera indefinida de él porque, aunque no lo quieras, te acabará dando caza.

Ya me ha dado caza.

Y comienzo a escalar.

Por lo general comienzo con el pie derecho y la mano izquierda y, justo en el instante en que despego el otro pie del suelo, ya soy presa de las milagrosas sensaciones que supone bloquear la mente a todo durante el tiempo en que mi vida pende de la roca. Sobre ella, no existe nada más que la determinación y la fe. Estas son mis únicas armas para progresar segura hasta la cumbre; donde existen también los principios y los finales de un camino, donde una se lo juega todo a vida o muerte, donde florecen o marchitan las ideas en forma de éxito o de fracaso. En estas hermosas rocas, me elevo con mis temores, pero también con mis vanidades, las únicas que me enseñan quién soy y las únicas que me ponen en mi lugar permitiéndome estar lejos de la mentira para acercarme a la verdad.

Por este motivo me gusta escalar. Aquí puedo conjugar poder y pasión y jugar a superar las dificultades. Es el único momento en el que me permito evolucionar y crecer. Y ahora, necesito de todo esto para entenderle mejor, a él pero sobre todo para entenderme mejor a mí misma.

—La escalada es el medio más rápido que conozco de superación personal —le dije a Marta cuando se calmó, justo antes de subir—. Tiene propiedades terapéuticas y espirituales. Me resulta adictiva. Cuando paso un tiempo sin escalar, sufro una especie de síndrome de abstinencia bastante agudo y todo mi ser tiembla como si tuviera mono.

—Ya me he dado cuenta.

Y es fácil. Escalar es fácil. Todo consiste en perder el miedo y en volver a recuperarlo una vez que tocas el suelo o alcanzas la cumbre. Pones los pies y las manos sobre en las rocas y tu cerebro tiende de manera automática a funcionar de otra manera. No piensas más que en subir y en evitar la caída. Es una puñetera terapia mental. Lo que un yogui tardaría años en conseguir, yo lo consigo a través de la escalada de manera inmediata. Es un chute de adrenalina constante que dura desde que me pego a la roca hasta que me bajo de ella. Pero me apasionan las vías complicadas.

Dicen algunos que los que nos dedicamos a esto somos un poco radicales. Yo creo que es mentira. La escalada es un deporte que se resume en dos cosas: el placer de elevarse hasta el cielo y las ganas de disfrutar del presente. Al fin y al cabo, se trata de una batalla con la naturaleza. Cuando escalo, estoy yo, la roca y mis cuerdas, nada más. Y todo depende de mí, de lo inmediato: busco dónde agarrarme, no lo encuentro, busco otro agarre, se me escapa… Esto hace que tenga que imponerme retos continuos, algo que, para la gente tan tarada como yo, es bastante importante. Por este motivo escalo: para sentirme viva y para pegarme un chute de humildad y de realidad de vez en cuando. No se puede dominar la roca sin más, la tienes que dejar actuar. En la escalada se tienen que aprender a solucionar los problemas sobre la marcha. A veces hay que decidirse si continuar o bajarse del carro, sobre todo cuando el carro flojea. Cuando le pierdes respeto a esta mole, la mole te pega un susto y te pone en tu lugar. Así de sencillo.

Como los retos que esta piedra me plantea en estos momentos: ¿Cuánto tiempo podré aguantar este tipo de relación agobiante? ¿Cuánto tiempo podrá aguantar Diego si yo no cedo a él?

Está claro que si quiero continuar con la misión voy a tener que transigir tarde o temprano? ¿Habrá llegado ya la hora de hacerlo? ¿Podré conseguirlo? ¿Podré sentarme a la mesa tan ricamente con una taza de café, mirarlo a los ojos y no temer por mi seguridad? ¿Podré creerle? ¿Podré distinguir sus mentiras? ¿Podré relajarme y tenderle el corazón sabiendo que no me lo va a machacar con sus maquinaciones? Dicen que los seres humanos se ponen metas a lo largo de su existencia: unas se alcanzan, otras se quedan en el camino. ¿Será cuestión de elegir el objetivo más sublime de todos y dejar que la vida se encargue del resto? ¿Podrá mi psique ceder a esta maldita cosa? ¿De qué sirve un logro si no se puede disfrutar mientras uno lucha por alcanzarlo? ¿Y por qué no lo estoy disfrutando yo? ¿Cuál es el escollo que me impide llegar hasta él, ceder a él? ¿Qué me impide darle por entero mi corazón?

Y aquí estoy sola, avanzando hasta las nubes, siendo responsable de mí misma y comiéndome la cabeza con mis problemas porque nadie más que yo puede dar con la solución. Y sin embargo, mientras subo y subo, la roca suaviza su trazo áspero y se me va antojando mágica y majestuosa. Cada vez me relajo más y lo tengo todo más claro. ¿Es esto lo que quiero para mí? ¿Es este mi sueño? ¿Es Diego lo que yo quiero en la vida?

Alguien dijo una vez: «En todas los montañas hay dragones de nubes que devoran espacios azules. En todas las montañas hay estrellas brillantes que hablan de sueños libres. Hay rincones misteriosos que ocultan duendes buenos y demonios de pesadillas… Caminar, subir, caminar… Distancias enormes para recorrer con la única ayuda de la voluntad… Y más allá del esfuerzo, un mundo árido y duro donde el hombre debe forjar su lugar con fuerza y perseverancia».

Fuerza y perseverancia para llegar hasta la cumbre. Fuerza y perseverancia para llegar hasta él.

Sí, él es lo que yo quiero.

Ya estoy arriba. Saco el iPhone del bolsillo, lo pongo en el suelo y lo pisoteo hasta hacerlo añicos. Suspiro y sonrío pensando que me he desecho de él en el lugar ideal. Por fin puedo pensar en lo que quiero, en lo que no quiero, en lo que tengo hacer… Determinación y fe, y al final me decido.

Puedo poner más de mi parte para superar el temor que me provoca el maldito tema de la cesión.

Además, ahora ya sé de qué va todo esto de la élite (al menos una parte). Hace días fui con Iñigo y con él a cenar a un restaurante, y me hablaron largo y tendido de muchas cosas. Fue una conversación intensísima. Difícil. Me pidieron que me quitara de la cabeza cualquier conato histórico, idea, concepto o conocimiento que hubiera albergado respecto a lo que es la élite, la religión, la sociedad y la evolución humana. Después llegaron las primeras revelaciones. Reconozco que hubo momentos en los que me costó seguirles la conversación y que aún tienen que desvelarme muchísimas más cosas y yo verificarlas...

«Hace aproximadamente seiscientos mil millones de años, una comisión especial de nuestra organización llegó a esta esfera para determinar si era óptima para albergar vida. Tiempo después, tras ratificar su viabilidad, regresamos para instaurarla. Desde entonces no nos hemos ido a ningún lado. Somos los primeros en llegar y seremos los últimos en marcharnos».

«Somos muchas cosas, unas buenas y otras malas. Pero se nos puede definir como ‘Supervisores de la Evolución’.

Algunos de nosotros estamos aquí en calidad de observadores, otros de instructores, otros de asesores, otros de centinelas, otros de elevadores de las razas… El objeto de nuestra misión, no es joderos la existencia (como muchos pensáis), sino garantizárosla de la mejor manera posible dadas las circunstancias; lo cual pasa a veces por plantearos cosas jodidas. Nuestro objetivo general es la supervisión de todas las eras planetarias sin interferir en vuestro progreso. Es decir, sin atajarlo…

aunque esto es discutible».

«Contamos con siete cadenas de ADN, lo que significa que, aunque en lo físico parezca que no haya diferencias entre nosotros, en otros niveles de capacidades, sí que las hay».

«Por encima del gobierno planetario que conoces hay un gobierno supremo que ni siquiera intuyes».

«Hace milenios hubo una confrontación grave de consecuencias desastrosas para la esfera, una sublevación que, si bien no limitó el progreso biológico de esta, sí modificó por completo su curso evolutivo. Desde entonces y, para que lo entiendas mejor, quedamos incomunicados con el resto de planetas. Vamos, que estamos en cuarentena».

«Podríamos decir que somos los descendientes de los sublevados o de los caídos, como más te guste. A pesar de que nuestros ancestros fueron representantes estelares, o lo que es lo mismo, militares, les pusisteis otros nombres y los dotasteis de características cuanto menos horrorosas cuando, en verdad, fueron criaturas de una gran nobleza y belleza. A Anu lo bautizasteis con el nombre de Lucifer, a Enlil con el de Satán, a Alalu con el de Belcebú y a Enki con el de Demonio. Y eso que Enki fue una mujer, la pareja de Enlil».

«Numm tiende a infinito, como las miles de millones de estrellas crecientes del cosmos. No tiene principio ni fin, porque es el principio y el fin en sí mismo. Numm no una respuesta ni un efecto ni un resultado, es una criatura universal con vida propia. Del flujo de su latido se nutre nuestro Universo. Tiene una sola cara y ninguna antítesis, aunque usaría cualquier arma con tal de florecer en los corazones de los elegidos. Es una sapiencia existencial y experimental. Nos une por pares gemelares y alcanza su apogeo sublime al ser transferida de uno a otro ser por medio de múltiples niveles o lazos denominados “larvs”. No todos los seres del cosmos los tienen activos. Numm es una personalidad misteriosa y conmovedora. Se presenta como un alma viva que se hace infinita con la aceptación de la ‘Realidad cósmica’. Numm es un latido, una nebulosa roja, una vibración.

Brilla. Está ahí afuera, pero también está aquí dentro, en nuestros corazones. Es la vida que te rodea».

«Tan solo los elegidos para ostentar cargos importantes serán tocados por el dedo Numm. Numm es el Amor con “A”

mayúscula. No confundas nunca a Numm con el “amor” con “a” minúscula, son cosas diferentes. Este último no activa ningún larv, y, por lo tanto, dependerá en exclusiva de la persona mantener vivo dicho amor o no mantenerlo. Con Numm esto no ocurre, no se puede escapar de su fuerza. Numm siempre va a más y con el paso del tiempo se intensifica».

Por un momento creí que me había caído dentro del Libro de Urantia, pero me dijeron que, aunque el mencionado tratado contiene bastante de la Verdad, está concebido para confundir. Para empezar, me dijeron que nuestra esfera se denomina Volvontiar, no Urantia ni Tierra. Y después de muchas más revelaciones que no voy a detallar, llegó una tremenda discusión que casi termina con la vida de Diego a la salida del restaurante. Aún se me ponen los pelos de punta al recordarlo.

Me sumerjo en aquel instante como si lo volviera a revivir…

— La angustia que sientes, querida, desaparecerá en el momento en que aceptes, este hijo de puta que tienes sentado a tu lado, es tu dueño y señor .

— Eso no va a ocurrir, Iñigo — le respondo pegando un sorbo al agua.

—¿Tú crees? Pues yo creo ya está ocurriendo. Tienes ojitos de enamorada.

—¡Sois asesinos! —prorrumpo bajando la voz. Los de la mesa de al lado tienen la antena puesta—. Podéis decirme lo que queráis, pero lo he visto con mis propios ojos, sois ruines y miserables, manipuladores natos, mentirosos, embaucadores y traicioneros. Sois bestias inhumanas.

— Controlar todo lo que nos rodea es parte de nuestra personalidad. Viene dentro del paquete Roth que has adquirido. Tienes que asumirlo, querida. La… vigilancia está en nuestra naturaleza, ¿verdad, hermano?

— Verdad — le responde Diego sonriendo cáustico a más no poder.

—¿Verdad? — grito girándome hacia él —. No conozco bien a tu hermano, Diego, pero tú…

tú eres poco menos elegante que un babuino.

— Contrólate, Leia, y no me grites, o el nepotismo babuínico de nuestras hijas quedará hecho trizas antes de que nazcan.

— Nuestras hi… — Otra graciosidad para su lista de “perlitas jactanciosas”—. No estoy gritando. No te soporto más. Todo esto que me habéis contado... ¡no me creo nada! No me trago lo de Numm ni lo de los larvs ni nada de nada.

Observo que Diego se tapa la boca con los puños aguantando la respiración. Estoy segura que si no estuviéramos en un restaurante ya me habría soltado una hostia.

— Jamás te podrás separar de mi hermano — interviene Iñigo más serio —. Acabaríais enloqueciendo los dos, como les pasó a Enki y Enlil, y el mundo se iría, por segunda vez, a tomar por el culo. La historia se repetiría.

Me tenso.

—¡Enlil se largó sin ella! — le digo al torero protestando y levantando los brazos al aire —.

Prefirió secundar la maldita revuelta de la que hablái, que luchar por su mujer.

—¿Y tú qué sabes si él luchó por ella o no? — estalla Diego lanzándome una mirada incendiaria —. No tienes ni puta idea de lo que Enlil sufrió por su mujer, ¡ni puta idea! Tuvo que tragarse el orgullo de ver cómo la muy zorra se tiraba a un puto primitivo y paría un hijo, cosa que terminó con él. Por ese motivo se largó y se suicidó. Fue la más grande de las traiciones de la que jamás hayamos oído hablar. — Y estrella la servilleta contra la mesa.

—¡La dejó sola, aquí, en la Tierra, Diego! Tú mismo lo acabas de decir. ¿Te puedes imaginar el dolor tan grande que le puedo ocasionar eso? —le replico defendiendo a la protagonista de una leyenda que ni me va ni me viene, pero con la que me siento totalmente identificada, aunque a saber por qué.

—¡Y ella no lo apoyó cuando tendría que haberlo hecho! —me replica él arañando las palabras que se le escapan entre los dientes con virulencia.

—¿Cómo? No me lo puedo creer. ¿Tú respaldas esa revuelta demoníaca?

Me mira echando fuego por todos lados. Cada vez está más tenso.

—No tienes ni la más mínima idea de las misivas que motivaron dicha revuelta ni tampoco del contenido de la Declaración de Anu, así que no te atrevas a hablar siquiera de ello. De todas formas, no estamos hablando de eso, sino del apoyo que Enki tendría que haberle brindado a su marido.

—¡Pero si no creía en su causa! — protesto defendiendo de nuevo a Enki.

Diego se tensa por completo, conteniéndose.

—De igual manera lo tendría que haber apoyado. —Y me fulmina con la mirada más verde que le he visto nunca—. Era su pareja. ¡Su-pareja!

—¿Por qué? ¿Por qué tendría que haberlo hecho? ¡Explícamelo! —pregunto retadora.

Tensa la mandíbula y sus impresionantes ojos verdes captan mi atención. La intensidad y el enfado salvaje que rezuma su iris prodigioso me deja clavada en la silla.

—Porque él era su puto amo, joder, por eso. Porque él era su mitad, su jodido complemento proporcional para transitar por esta y por todas las demás vidas, porque la quería con locura, porque estaba enamorado de ella, porque era su esposa, su compañera, su amante, su amiga, porque eran poco más que un mismo ser. Y esa maldita zorra renunció de forma consciente y deliberada a todo lo que Numm les había regalado. Fue un gran error, un error que le ha costado muy caro a este planeta.

Se declararon la guerra hasta que se destruyeron el uno al otro, hasta que todo quedó arrasado. ¿Es suficiente explicación para ti?

Ignoro su última puntilla y le pregunto:

—¿Como tú y como yo? ¿Es lo que tratas de decirme?

—¡Sí, es lo que trato de decirte! —Los de la mesa de al lado nos miran con los ojos como platos.

Iñigo sonríe, divirtiéndose. ¡Qué hijo de la gran puta!

Me tiembla la barbilla y tengo ganas de llorar. Me limpio la comisura de los labios y poso con diplomacia la servilleta en la mesa, arrastro la silla hacia atrás y me levanto.

—Lo mejor será que me vaya.

Los ojos de Diego me fulminan. También se incorpora. Su silla se estrella contra el suelo.

—¡Nunca dejaré que lo hagas! —me dice agarrándome por un brazo—, como tampoco dejaré que te destruyas a ti misma. Ya te lo dije muchas veces, soy capaz de encadenarte toda la jodida eternidad hasta que reconozcas lo que sientes por mí.

¿Ceder o no ceder? Esa sigue siendo la cuestión…

Vuelvo a la realidad más real que existe con la firme decisión de cederle mi amor cuando noto un tirón en mi cuerda. Estoy sentada a lo indio sobre las nubes de la cumbre calibrando, con meticulosa seriedad, si estos arcontes han modificado biológicamente nuestro cerebro para que sea receptivo a unas influencias y pasivo a otras, cuando Marta se empeña en que baje de una puñetera vez. El tirón de la cuerda es la señal que tiene que hacerme si se me va santo al cielo, y por lo visto se me ha ido y mucho. Por cierto ¿qué hora será? Consulto el reloj. ¿Las cuatro? ¿He estado aquí arriba más de dos horas? Con razón Marta me tira de la cuerda. Tiene que estar hasta las narices de estar ahí abajo sola. Vuelve a pegar otro tirón. Qué prisa de repente, caray… Bajaré rapelando, es lo más rápido. Así que hago el amarre correspondiente y… ¡uaaaaaauuuuuuu! Culo atrás, sentada en el aire y caminado de espaldas a la cesión y al puñetero mundo.

Ya estoy abajo.

Marta me toma con una fuerza descomunal por el brazo y tira de mí. ¡Placa! Menuda hostia que…

—¡Me cago en Dios, Leia, llevo horas buscándote, horas!

—¿¡Diego!?

—Sí, Diego. ¿Por qué cojones no le dijiste a nadie a dónde ibas?

—Pero, ¿qué caray haces aquí? ¿Dónde está Marta? —pregunto desconcertada.

—En el puto coche esperando por ti.

—No entiendo…

—Recoge todo, nos vamos ahora —me dice como si tuviera mucha prisa y estuviera preocupado por algo... muy preocupado. Se agacha para desabrocharme el arnés, me lo quita y lo guarda cabreado en la bolsa grande de deporte.

—¿Cómo has sabido dónde estaba?

Me mira, pero no me contesta. Dios… lo quiero a rabiar, pero en estos momentos en donde sus ojos me dicen «no me hagas preguntas estúpidas y prepárate» me asusta a morir. También me asfixita hasta lo indecible.

—¿Es que no voy a poder tener nunca un momento para mí?

Continúa sin contestarme mientras recoge todas mis cosas con rapidez. ¡Uau! Vaya cabreo.

Continúo protestado:

—¿Tampoco voy a poder volver a estar con mi familia?

La expresión de su cara cambia de golpe convirtiendo su rostro en caliza pura.

—Quítate los gatos y ponte las botas de montaña.

Oh. Mierda. Es evidente que no tiene el humor en su sitio. Cuando me ignora de esta manera, me irrita hasta el infinito.

—No me puedes negar esto. —Y señalo la roca—. Es parte de mí, de mi vida y no pienso renunciar a ello.

¡Placa! Otra hostia del otro lado de la cara. Me llevo la mano al pómulo sorprendida. Me quedo mirando para él con los ojos como platos porque no soy capaz de hablar. Las lágrimas se me acumulan en la garganta dejándome impotente ante la rabia que siento. Mierda, pues sí que está furioso.

—¡Dios, Leia! —Suelta la bolsa de deporte y me agarra por la muñeca tirando de mí hacia abajo—. ¿Por qué nunca escuchas lo que se te dice? Podrías haber avisado al menos a Javier.

¡Mierda! Habría bastado con que me enviaras un puto mensaje. ¿Cómo puedes ser a veces tan estúpida?

Mierda y mil veces mierda. Quisiera decirle que me apetecía estar a ‘mi puto aire’, pero estoy segura de que ni explicándoselo en braille me entendería. Hinca una rodilla en el suelo y me obliga a recostarme sobre su pierna. Sin dilación, levanta la mano y la deja caer azotándome una fuerte nalgada en el culo, seguida de otra y de otra más.

—Lo siento —susurro con las lágrimas acumulándoseme detrás de los ojos.

—¿Que lo sientes? ¿Te he oído bien?

—Por favor, Diego. ¡Estamos rodeados de gente!

—¡Me importa una mierda si hay gente o no! —me recrimina—. Te dije que no volvieras a hacerme una cosa como esta, te dije que no te largaras por ahí sin protección. —Cierne la mano sobre mi pelo y me pega una fuerte sacudida. Creo que está intentando mantener a raya su paciencia, pero es más que obvio que la ira le está ganando la partida—. ¡Joder, Leia! ¿En qué cojones estabas pensando para irte sin escolta? —Me revuelvo intentando librarme de él, pero me inmoviliza las piernas con una de las suyas y me sujeta las manos tras la espalda. Giro la cabeza para mirarlo y observo que sus ojos echan chispas y que sus midiclorianos malvados lo tienen secuestrado en algún lugar de la galaxia.

—¡Suéltame, Diego!

—¿Por qué no avisaste a Javier?

—Porque lo necesitaba.

Otro azote.

—¿Lo necesitabas?

—Sí, lo necesitaba, ¿es que no puedes entender una cosa tan simple como esta?

—¿Es que no puedes entender tú que puede ser peligroso?

—Diego, por favor, deja de gritarme. Para mí no es peligroso, llevo escalando toda la vida.

Dos azotes más. Dos azotes muy, muy fuertes.

—No trates de cambiar el tema de conversación. Sabes que no te estoy hablando de escalar, ¡maldita sea! Creí que eras más lista, joder. ¿Piensas que voy a permitir que te pongas en peligro de manera tan tonta y gratuita? —La voz se le distorsiona de una forma un tanto extraña. Algo así como si estuviera aderezada con una mezcla de rabia y miedo.

En cuanto me suelta las manos, me incorporo de un salto.

—¡Eres un imbécil! ¿Crees que no puedo cuidar de mí misma? ¿Qué pasa?, ¿que no voy a poder estar sola nunca más?

Me agarra del brazo y me acerca a él.

—¡No vuelvas a hablarme así!

—¡Vete a la porra!

Me suelta y me da la espalda agachándose para guardar el resto del material. Mierda, creo que me he metido en un buen lío. Jamás lo había visto así de enfadado. Aparto el pelo de la cara y me recompongo. Algunos de los escaladores que nos rodean nos miran asombrados. Mi niña policía les saca el dedo corazón y la lengua por mí. Clavo los ojos en la fornida espalda de Diego y no me puedo aguantar…

—No me gusta que me azotes, y menos en público.

Diego se incorpora y se da la vuelta.

—¿No te gusta que te azote? —Ladea la cabeza—. ¿Seguro?

—Se… seguro.

—Apuesto lo que quieras a que a pesar de tus protestas ahora mismo tienes las bragas empapadas.

Retrocedo cuando comienza a caminar hacia mí.

—Eso… eso es… apostar jugando sucio.

—Pero no por ello es menos cierto.

Acerca su cara a la mía, pero antes de rozarme, gira en redondo y se agacha para recoger la bolsa del suelo. Me coge de la mano y tira de mí hacia el coche.

En todas estas semanas nunca se comportó así. Diego ha sido muy amable y cariñoso todos estos días. Bueno, a excepción de lo del cuarto de monitores y lo del estaque, y lo de mi salida a cenar con los amigos y lo del encuentro casual con Dani, y lo de… bueno, a excepción de unas cuantas cosas más.

—Jamás me dejarás sola, ¿no es así?

—Sí, Leia, así es. No vas a volver a estar sola en la vida. —Y me hace caminar más rápido.

Sé desde hace tiempo que tiene pánico a que me pase algo malo, pero lo suyo es excederse en el tema de la sobreprotección. ¡Joder! No soy una niña desvalida, soy la puñetera jefa de una organización terrorista. ¿Es que no lo entiende? ¿Es que no puede entender que soy más dura de lo que aparento? Me amoldo a su paso y me dejo llevar por su arrastre.

—Siempre es igual, contigo siempre es lo mismo, vamos de enfado en enfado y tiro porque me toca. Estoy harta de esto, ¿sabes? No entiendo por qué te enfadas tanto conmigo por una cosa que no tiene importancia.

Se vuelve a detener, suelta su mano de la mía y me coge por la mandíbula acercando su nariz a mi cara. Parece un lobo a punto de morderme. Después desvía sus ojos por encima de mi cabeza y saca una Glock 17 de la parte trasera de su pantalón. Apunta por encima de mi hombro y dispara.

¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!

Me agarra por la cintura y me atrae hacia su cuerpo. Me aprieto contra él del susto.

—¿Para ti no es importante que hayan secuestrado a tu primo?

¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!

Me coloca detrás de él mientras dispara otra ráfaga de tiros. Alguien dispara desde algún lugar alto. Una bala me pasa justo por encima del hombro.

—También estoy enfadado porque te han seguido hasta aquí.

¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!

—¡Oh, Dios! Pero, ¿quiénes son estos?

¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!

—Tu prima se ha librado por poco.

Siento un desagradable y amargo sabor en la boca y una presión intensa contra las cuencas de los ojos. Miro por encima de su hombro y observo como a dos metros de distancia caen tres cuerpos al suelo y otro más rodando por el acantilado. Y de nuevo me veo envuelta en otro fuego cruzado. Diego me empuja hasta dejarme al resguardo de una roca. Él también se pone a cubierto.

Apunta de nuevo con la Glock y efectúa otra secuencia de disparos hasta que vacía el cargador.

Vuelve a cargar la pistola y a disparar otros dos tiros más. Recorre el terreno con la vista para comprobar que no estamos en peligro y se afloja el nudo de la corbata. Después lo escucho hablar por el pinganillo con Javier, nuestro jefe de seguridad.

—Han sido siete. ¿Lo tienes todo controlado ahí arriba? Bien… Pues limpia la zona. Me la llevo al coche… Cúbrenos, nos vamos a mover.

Cuando termina de hablar se gira hacia mí y se levanta tendiéndome la mano.

—¡Despejado! ¿Estás bien?

—¿Qué ha sido todo esto? —pregunto asomando la cabeza y dándole mano.

—Esto —me dice—, esto es por lo que estoy tan cabreado contigo. Podrían haberte matado si mis hombres y yo no hubiéramos llegado a tiempo, y a tu prima también… Y si eso hubiera pasado, cariño, ya me estaría despidiendo de mis huevos porque estoy más que seguro que mi hermano sería capaz de arrancármelos con unas tenazas. ¿Lo entiendes ahora, maldita sea?

—¿Tú hermano?

Ni me contesta. Me ayuda a levantarme mientras mis pensamientos bullen a toda velocidad… ¡Luis! Han cogido a Luis. Pero, ¿quién diablos ha cogido a Luis? Sopeso las variables.

Diego me aprieta la mano y me arrastra a paso vivo hasta el coche.

—¡Entra! —me ordena abriéndome la puerta del copiloto de uno de los Mercedes-Benz S

600 Pullman Guard, blindados. Estos chismes pueden aguantar asaltos con armamento militar. Los ingenieros que los diseñaron se aseguraron en su día de que estos modelos pudieran soportar disparos del calibre 357 Magnum e incluso granadas de mano. Espero no tener que comprobarlo hoy.

Veo que mi prima está en el asiento trasero con los cascos puestos y los ojos llorosos.

—¿Y el Ibiza? ¿Se va a quedar aquí?

—¡Me cago en Dios! ¿Es lo único que te preocupa? ¿Qué va a pasar con el puto Ibiza?

Acaban de dispararnos, joder. Lo llevará alguno de mis hombres, ¿contenta?

—¿Cuándo ocurrió lo de Luis?

—Lo cogieron al salir de la universidad. Pegaron un tiro a su guardaespaldas y se lo llevaron en un coche. Ya tengo gente investigándolo.

—¿Pero…?

—Han entrado en su casa. Lo han revuelto todo. Sobre todo tu anterior habitación. Están buscando algo que tú tienes. Así que piensa qué coño puede ser.

—¿Piensas que hayan podido ser los hombres de Miguel?

—Yo no pienso nada.

—¿Vamos a ir en este coche? ¿Sin escolta?

—Sí, vamos a ir en este coche, pero con escolta. Así que súbete y cállate de una vez.

—¿Y tus hombres? ¿Dónde están?

Me mira como si fuera idiota.

—¿Tú que crees?

Pues sí que está enfadado. Me empuja dentro del coche y cierra la puerta de un portazo.

Madre mía, ¡la que me espera! Vuelvo a mirar hacia Marta que está en otra galaxia. Guardo silencio y miro de nuevo hacia delante. Estoy embotonada, soy incapaz a procesar bien.

Diego entra en el coche y cierra la puerta con otro portazo.

—¿Qué llevabas puesto aquel día? Refréscame la memoria —me espeta nada más encender el contacto del coche.

¿Aquel día?

—Las botas militares negras, mi falda roja plisada, una camisa blanca, la chaqueta de cuero negra, el bolso rojo de tachuelas plateas y las gafas. Nada más.

—Repítelo otra vez.

—¿Qué?

No dice nada. Quiere que lo repita. Pues lo repito, lo repito.

Estamos saliendo del Cerro del Hierro. Diego conduce muy rápido y de vez en cuando se toca el pinganillo de la oreja.

—Las botas militares negras, la falda roja plisada, mi camisa blanca, una chaqueta de cuero negra, el bolso rojo de tachuelas y las gafas.

—Una chaqueta de cuero negra… —repite para sí mismo—. ¿Acaso tienes más de una cazadora igual?

¡Joder, sí!, ¡tengo otra igual! La que le regalé a mi prima hace semanas.

—Compré dos cazadoras iguales en el aeropuerto; de dos tallas distintas. Una de ellas, se la regalé a ella. Se me había olvidado por completo.

—¿Estás diciendo que hay otra cazadora igual a la que llevabas puesta el día de las bombas?

—Sí, Marta debe de tenerla guardada en su armario. Quizá las he confundido y por eso…

Diego descuelga el auricular del coche y su cara se transforma en la de un militar al mando.

Un repentino ruido de interferencia inunda el interior del vehículo. Desvía los ojos hacia el aparato y lo reajusta.

—¿Carmen? —El ruido continúa. Manipula de nuevo el teléfono y sintoniza mejor los diales. Al poco escucho la conocida voz de una mujer.

—¿Villar eres tú?

Diego mira por el retrovisor, acelera a fondo y sale a la carretera general. El motor del blindado responde de inmediato y el rugido de las ruedas al derrapar estrangula las titubeantes palabras de la mujer, que se entrecortan al otro lado del teléfono.

—Regresa al piso de Luis —le pide Diego mientras el coche se bascula hacia la derecha— y mira en el armario de Marta. Tiene que haber una cazadora igual a la que llevaba Leia aquel día.

—¿Hay dos cazadoras iguales? ¿Me tomas el pelo?

—Haz lo que te digo, joder. —Y cuelga el teléfono con expresión de disgusto. Continúa conduciendo sin decir nada, mientras yo saboreo el rugido del turbo que rezuma en el aire.

—¿Esa era Carmen? —pregunto con un mosqueo creciente de mil demonios. Él aprieta el acelerador, llevando el coche primero a ciento cuarenta y luego a ciento sesenta.

—Sí —responde monosilábico y distante hasta la muerte. A la luz de la tarde su rostro está grave pero sereno.

—Sí, ¿y ya está?, ¿no me vas a decir nada más? ¿Qué tiene que ver Carmen con todo esto?

Diego guarda silencio, gira el volante hacia el otro lado y toma derrapando otra salida.

Estamos cogiendo la autovía en dirección a Córdoba cuando cambia de velocidad y exprime el motor del Mercedes hasta alcanzar una velocidad endiablada. Espero con paciencia su respuesta. Al final contesta:

—Carmen es una de mis agentes, trabaja para mí.

Se me congela el cuerpo. Lo miro con los ojos encendidos. Mi primo Luis, Carmen, las esposas, él… ¡Por fin me doy cuenta de lo que ocurre! ¡Oh, Dios! ¡Oh, Dios! Pero cómo he podido ser tan ingenua.

—Nos habéis estado engañando todo este tiempo —estallo—. Siempre se ha tratado de un engaño. Todo sigue siendo una mentira. Me has embaucado para…

Diego pisa más a fondo el pedal del acelerador y tensa todos los músculos sobre el volante.

Desvía un momento los ojos de la carretera y me mira. El blanco esmaltado de sus ojos está surcado de venas rojas. Es como mirar los ojos de un demonio en plena posesión.

«Cuidado con la ira de un hombre paciente», me advierte mi niña policía. «Suelen ser asesinos muy eficaces».

Ya estamos otra vez. Tan oportuna como siempre. Y le respondo: Quizá sea más destructiva la paciencia de una mujer con ira.

—Cállate de una puta vez y déjame conducir. —Diego acerca el dedo a la oreja y comienza a hablar con alguien—. ¿Cuántos eran? ¿Cómo? ¿Estás seguro? —Me mira de reojo. Debe de estar hablando con Javier—. ¿Los has identificado ya? Pues cuando lo tengas claro, llámame. Y otra cosa, quiero dos helicópteros escoltándonos; no tenemos tiempo para preparar una evacuación por aire.

Investiga lo que te pedí. —Y se suelta el pinganillo de la oreja hecho una furia.

—Has usado el sexo conmigo como si fuera una puta barata. ¿La has usado a ella de la misma manera?

—¡Me cago en Dios! ¿Quieres discutir, ah? Tu prima está delante. ¿Quieres que lo hagamos, ahora? —Su voz grave emerge como un estruendo, brota con una cadencia descendente como si la paciencia le hubiera tomado la garganta—. Si quieres discutir comienza explicándome qué has hecho con Salcedo.

—¿Quién?

—No te hagas la idiota. ¿Qué le hiciste al viejo? ¿Lo obligaste a que se ahorcara?

¿Contrataste a un sicario para que le rebanara la polla y se la metiera por el culo? ¿Le quitaste la generosa calderilla de sus bancos para que se volviera loco? ¿Crees que puedes salir libre de todas las malditas cosas que estás haciendo? Estás robando y asesinando a gente, Leia. Eres una jodida criminal.

—¡Mira quién fue a hablar! Soy tan criminal como tú. Y claro que puedo salir impune de toda culpa, ¿Sabes por qué? Porque al final tu puñetero Dios me perdonará de todos los pecados — ironizo—. Es lo que tiene la fe católica, que en el último momento puedes arrepentirte de tus pecados. ¿Cómo me dijiste el otro día? Eres un monstruo con diferente cara que la mía, ¿no fue así?

Pues deberías ir acostumbrándote a verme como soy, porque voy a seguir pecando hasta el final de mis días.

—Como no te calles la boca voy a darte una zurra tan fuerte que te estarán doliendo los huesos hasta ese puto día.

—¿Quieres pegarme?

—Quiero algo más que pegarte, créeme, quiero darte una soberana paliza, quiero castigarte tan a fondo que no puedas ni siquiera suplicarme para que pare.

—Vaya.

—¿Vaya? Tengo el corazón atravesado en la garganta desde hace días por tu culpa, joder, y hoy… podrían haberos matado.

—¿Qué quieres decir con «desde hace días»?

Su expresión se tensa.

—No quiero hablar de ello.

—Por favor, Diego —imploro en un susurro.

—Llevo semanas teniendo la misma pesadilla… y has de saber que las mías suelen ser bastante premonitorias.

—¿Qué pesadilla?

—No quiero hablar de ello.

—Joder, Diego. ¿Qué pesadilla?

Suspira.

—Te saco del mar, fría, azul, muerta. El dolor es tan grande que no quiero ni pensar en ello.

No quiero revivirlo.

—Oh. —Me da un vuelco el corazón—. ¿Por qué no me lo contaste antes? Ya decía yo que últimamente te notaba muy raro.

—Hablarte de ello no cambiaría nada.

—Cambiaría el hecho de que podría haberte avisado de que quería venir a escalar con mi prima.

—Seguro que sí.

Maldita sea. He metido la pata hasta el fondo y no sé cómo arreglarlo. Tal vez cambiando de tema.

—¿Por qué eres neurólogo?

—¿Ahora quieres hablar de medicina?

—Bueno, ¿qué tal del Consejo?, ¿o de la reclamatoria matrimonial? A lo mejor ya se te han quitado las ganas de casarte conmigo.

—Ya quisieras tú.

—Pues entonces háblame de tus habilidades extra humanas.

—Ahora no.

—¿Cuándo?

—¡Cuando sea el momento!

—Llevamos un montón de tiempo juntos y nunca es ‘el momento’ para ti. Pues que sepas, que yo pienso hacer lo mismo que tú. No pienso hablarte de lo que he descubierto hasta que tú no me hables de todas las cosas de las que no me quieres hablar.

—¿Qué has descubierto?

—Estoy muda.

—¿Quieres que pare el coche y que te caliente el culo un rato?

—Al menos dime por qué te ha dado por la medicina.

Suelta una exhalación.

—¿Por qué elegiste tú ser criminóloga?

—Ya te lo dije, la Criminología es mi pasión.

—Pues la neurología es la mía.

—¿Y ya está? ¿No me vas a aclarar nada más?

—¡Me cago en la hostia! ¿Es que no te cansas nunca?

Miro hacia atrás. Marta tiene la cara descompuesta y le da igual todo. Su mirada continúa perdida en el paisaje andaluz. Está destrozada por lo de Luis. Vuelvo a mirar hacia delante, pero no soy capaz de quedarme en silencio…

—Vete a la mierda.

—Ya hablaremos de todo esto cuando estemos a solas. No quiero volver a oírte en lo que queda de viaje. —Y sus ojos se esconden tras su habitual antifaz negro.

—¿Puedes por favor decirme al menos a dónde vamos? —La voz se me hace un nudo.

—A Córdoba. Es el sitio más seguro que se me ocurre en estos momentos.

34

En silencio, los monótonos sonidos del viaje se quedan en el exterior de la ventanilla cerrada, mientras la luz se abre paso a través de nubarrones oscuros en haces radiales, brillando sobre las colinas que vamos dejando atrás y anticipando la proximidad de una tormenta. Uf, qué mal presentimiento.

Diego continúa sin hablar. Conduce rápido y muy concentrado, como si fuera un magnífico corredor de rally. De vez en cuando desvía los ojos a través de la ventanilla para asegurarse de que sus dos helicópteros de seguimiento continúan escoltándonos. Solo ha hablado para dar órdenes a los suyos a diestro y siniestro. Lo cual me ha permitido pensar, pensar en quién coño quiere matarme y en quién habrá secuestrado a Luis. ¿Serían los hombres de Miguel? Eso me lleva a otro asunto.

Desvío los ojos hacia Diego. ¿Le cuento lo de Salcedo y lo de su hermana? No sé. No creo que deba hacerlo… al menos de momento. Además, sean quienes sean los que nos han disparado hoy, no parecían de los míos…

Sacudo la cabeza, me abrigo en la sudadera y lucho porque las fuerzas no se me desvanezcan como la luz de la tarde. ¿Y las de Diego? Descarto esta idea inmediatamente. No debo ser tan negatiga. No puedo pensar en esto otra vez. Decido concentrarme en otra cosa. Mandamientos.

Concentración. Llevo días sin decidirme. Creí que me iba a resultar más fácil esta mierda, pero reconozco que todavía tengo muchas dudas.

Uno, serás leal a tus ideales y a tu moralidad; dos, usarás la crítica como bandera y la duda como estandarte cuestionándolo todo; tres, compartirás tus conocimientos y te instruirás de manera continuada; cuatro, practicarás la felicidad, pero no a costa de la felicidad de los demás; cinco, nunca harás lo que no quieras que otros nunca hagan; seis, todas las personas serán iguales y libres, lo cual se conseguirá mediante un consenso ecuánime entre los derechos personales y los deberes sociales; siete, vivirás en perpetuo equilibrio con la naturaleza, respetándola como si fuera un semejante más; ocho, practicarás de manera instruida y racional la reproducción para mantener el número de la población mundial en los parámetros adecuados; nueve… (Todavía no tengo un mandamiento nueve ni tampoco un diez).

Vuelvo a mirar a Diego de reojo. Su pelo, por lo general descuidado, parece haber pasado por las manos de un experto peluquero que, de paso, le hubiera recortado milimétricamente la barba; la raya del pantalón continúa intecta: perfilada y recta como el filo de un cuchillo; sus inmaculados Testoni permanecen igual de relucientes que antes de salir de casa, y la marca del mordisco que le hice ayer en el cuello, asoma roja y delictiva recordándome lo que ocurrió anoche. Casi puedo palpar el miedo que sentí cuando, en un descuido suyo me colé dentro de su cuarto de operaciones — creí que me había caído dentro de la central de mandos de Minority Report—, y me pilló in fraganti cotilleando por los cajones…

—¿Cómo has entrado aquí?

Justo acababa de encontrar algo.

—Dejaste la puerta abierta —respondí sobresaltada tragando saliva.

—¿Qué llevas en la mano?

Escondí la prueba que había conseguido en la parte trasera de mi pantalón: una foto en la que mi hermano y su sobrina Rocío aparecían abrazados por los hombros. También descubrí otra cosa… ¿Cómo puede ser posible que el hombre pro-perfección-evolucionista esté donando cantidades ingentes de dinero a fundaciones de discapacitados, a institutos de investigación de enfermedades raras, y a multitud de ongs de medio mundo? Todavía, a día de hoy, continúo preguntándome lo mismo.

—¿Qué escondes, Leia? —insistió.

—Nada —respondí viendo cómo los rasgos de su rostro dejaban de ser los de un humano corriente y se convertían en los de la impúdica bestia que atesora dentro. De inmediato supe que no tenía más opción que escapar. Y eso fue lo que hice. Mis instintos tiraron de mí y salí huyendo a la carrera, hasta que el monstruo mutante me atrapó en el estanque del jardín. Lo demás es algo obvio: me agarró por pelo, me solté, peleamos, me caí, me empujó al agua, y al final terminamos haciendo apasionadamente el amor. Y sí, digo hacer el amor, porque en efecto eso fue lo que pasó.

La voz de Diego hablando con Javier me devuelve a la realidad, mejor dicho me despierta.

Solo he cerrado los ojos un instante, pero me he dormido profundamente.

—Estamos a punto de coger la N-420, en dirección a Cardeña… Vale, iré un poco más despacio, pero no nos pierdas de vista… No, diles que se retiren ya. Sí, ¿cuándo lo has sabido?…

No, no, habla tú con ellos y que vayan preparando la seguridad de la finca… Envía otro equipo a las casas. Otra cosa, necesito que la señora Crespo nos prepare un par de maletas para pasar una larga temporada en el campo y moviliza a todo el personal. Necesito a Assa cuanto antes.

Assa Crespo es mi asistenta personal.

—Señor Roth, hay otra cuestión importante…—Me doy la vuelta y miro hacia el hombre que tengo al lado. Parece agotado. La tensión acumulada de las últimas horas le está pasando factura, pero por algo que se me escapa, no me gusta ser la causante. Sus ojos verdes, normalmente luminosos, parecen opacos y cansados—. Es una llamada de alguien que desea hablar ahora mismo con usted, señor. Le he dicho que no era buen momento, pero ha insistido en que era muy urgente.

Diego emite un gruñido.

—Más tarde Javier, ahora no estoy de humor para atender a nadie.

—Señor… —insiste Javier con la voz convertida en un susurro—, lamento decirle que se trata de una llamada importante.

—Pregúntale qué diablos quiere e infórmame… Dile que intentaré hablar con él antes de regresar a Londres. —Y cuelga sin darle tiempo a nuestro jefe de seguridad a replicar, dejando de hablar otra vez.

Doscientos treinta y dos kilómetros en silencio, doscientos treinta y dos kilómetros para pensar y doscientos treinta y dos kilómetros para llorar. Este podría ser el resumen de nuestra travesía hasta rebasar Córdoba capital y tomar la E-5, dejando atrás Alcolea y Montoro.

De repente Diego rompe el silencio:

—Mi hermano tiene una finca muy cerca de aquí, un cortijo andaluz. Vamos a quedarnos en su casa durante una larga temporada.

—¿Tu hermano nos está esperando?

—Sí.

—¿Y qué va a pasar con las clases?

—Me sustituirá alguien.

—¿Y yo?, ¿podré seguir estudiando?

Me mira un momento antes de desviar los ojos hacia la carretera.

—Tú paso por la universidad se terminó hoy.

Suspiro y decido perder la vista en el paisaje. Me entran ganas de llorar. Mi alma está tan negra como las nubes que tiñen el cielo. Tengo infinidad de preguntas que hacer y necesito respuestas.

—¿Qué saco yo de todo esto, Diego?

—Lo normal: una vida nueva, una nueva identidad, protección, inmunidad…

—¿Incluye eso a mi familia?

Diego mira de reojo a Marta.

—Sí.

—¿Dónde está la finca de tu hermano? —pregunta mi prima que, poco a poco, va tomando contacto con la realidad. —Diego la mira otra vez por el espejo retrovisor y responde: —En la zona de Azuel. En plena Sierra Morena.

—¿Y es un sitio seguro? —Marta suspira.

—Lo es. La finca está bastante aislada, justo en medio del campo —le aclara Diego—. Tú te quedarás con él en la casa grande. Leia y yo iremos a otra más pequeña que suelo usar cuando me quedo allí.

Miro hacia atrás, mi prima frunce el ceño. En todo este tiempo no he tenido ocasión de hablarle de Iñigo. Bueno, en todo este tiempo no he tenido ocasión de hablarle de nada. Se va a caer de culo cuando empiece a contarle la verdad.

—¿Y por qué tengo que quedarme con tu hermano? No lo conozco. ¿Por qué no puedo quedarme con vosotros en vuestra casa?

Observo que Diego arruga la nariz. De repente suena el teléfono interno del coche.

—¿Sí?

—He encontrado la chaqueta de Marta. Había una memoria SD en uno de los bolsillos. La enviaré a Madrid para que la analicen, ¿te parece bien?

—¿Algo más?

—No, de momento, no. ¿Se… se sabe algo de Luis?

—No —responde seco. Y de repente escuchamos lo que parece una explosión—. ¿Carmen?

¿Carmen…? —Diego pulsa el botón un montón de veces pero la conexión se pierde. Se toca el pinganillo de la oreja y habla con Javier—: ¿Qué es lo que acaba de ocurrir? —Me quedo un momento observándolo y, por su semblante contenido de su rostro, descubro que ha tenido que pasar algo malo—. ¿¡Cómo!? ¿Estás seguro? Envía efectivos inmediatamente para que lo corroboren y mantenme informado.

—¿Qué ocurre? —pregunto en cuanto corta la comunicación.

—Nada.

Mierda. Me jode no saber qué es lo que está pasado. Escucho que Marta suspira.

—¿Esa era Carmen? ¿Han cogido a mi hermano por su culpa? —le pregunta a Diego.

—Han cogido a Luis por culpa de la puñetera memoria, Marta, no por culpa de Carmen — respondo yo.

—¿Me tomas el pelo? Todo este embrollo ha sido por culpa de una maldita memoria?

—Al parecer sí.

—¿Y si lo matan?

—Si lo quisieran muerto ya habría aparecido con un tiro en la cabeza. Lo necesitan vivo para un posible intercambio —responde esta vez Diego.

Mi prima asiente más tranquila mientras mi hombre reduce la velocidad del coche a menos de sesenta por hora. A la altura de un cruce imperceptible, gira el volante hacia la derecha. Me doy cuenta que otro Mercedes blindado nos sigue a escasos metros de distancia. Debe de ser el coche de Javier. Ascendemos por una pendiente privada y yo me quedo en silencio mientras nos detenemos al lado de una verja descomunal. Diego baja la ventanilla y acerca la mano a lo que parece un monolito gigante. Ni siquiera toca la piedra cuando, como por arte de magia, el motor de accionamiento del portón se pone en marcha de manera silenciosa haciendo que las puertas se abran para nosotros.

Parece que fuéramos a asaltar un búnker. Todo está perimetrado por una triple barrera de separación de más de diez metros de altura que se extiende hasta donde la vista no alcanza. La barrera fronteriza de Melilla se quedaría corta en comparación. La parte superior de la valla está rematada con alambres de púas y observo que también está equipada con luces de alta seguridad, equipos de visión nocturna y videocámaras automáticas de vigilancia. La cerca tiene una inclinación de más de quince grados hacia el exterior.

Quedo con los ojos fijos en los diversos puestos de vigilancia que se van repitiendo a lo largo de su extensión, y en los caminos que hay entre las barreras.

—Son para el paso de vehículos —me aclara Diego asaltándome los pensamientos—. Toda la información de la valla se centraliza en un punto de gestión único. Los cables están dispersos por toda la finca y se conectan a una red subterránea de sensores electrónicos de ruido y movimiento.

—¿Todo el perímetro de la finca está sondeado?

—Todo el perímetro externo y todo el que rodea las casas. Fíjate… —Y me señala una estructura de acero a modo de telaraña—. Entre la segunda y la tercera barrera existe un entramado de cable que ralentiza la maniobrabilidad y retrasa el paso, lo que permitiría a los equipos de seguridad disponer del tiempo suficiente para llegar con rapidez a la zona.

Ladeo la cabeza.

—Podrían entrar haciendo un agujero subterráneo.

—Hay otros diez metros de valla soterrados bajo tierra. Además, nadie que busque este lugar lo encontraría. A vista de satélite es un punto ciego.

Joder…

Nada más atravesar la verja, el portón se cierra tras nosotros. Nos da la bienvenida la talla en metal de un demonio sentado sobre un león alado franqueado por tres cabezas siniestras: una, de toro; otra, de un hombre con una corona; y la tercera, de un carnero. No me lo puedo creer: ¿Asmodeo? Joder con los puñeteros demonios, están por todas partes. Repaso el tema de los pecados capitales y recuerdo que es el que se asocia a la lujuria, el que tentó a Eva para que probara del árbol los frutos prohibidos. Ostenta la capacidad de corromper a los humanos a través del libertinaje y la obscenidad.

—¿Tenéis fijación con los demonios en esta familia? —pregunto sin poder evitar cierta inquietud. Y de repente recuerdo lo que Iñigo y él me contaron sobre Enki y sus otros ancestros—.

¿Es aquí donde purgáis todos vuestros pecados?

Me mira con mala cara y, al segundo, fija sus ojos en el camino.

—Ya no me quedan pecados que purgar, si me faltara alguno me habrían echado del infierno hace mucho tiempo.

—¿Es otro apellido?

—No. Asmodeo es el nombre de la ganadería de mi hermano.

—¿Tu hermano es ganadero? —interviene Marta.

—Sí —responde Diego con sequedad.

Parece intranquilo. Observo que vuelve a mirarla a través del espejo retrovisor. Cuando mi prima se entere de quién es Iñigo va a ser presa de un chucuflús. Es una antitaurina declarada. Odia los toros, los toreros y toda la parafernalia de la Fiesta Nacional. No creo que sepa ni siquiera quién es el Cordobés.

Un giro brusco a la derecha hace que mis pensamientos se desvanezcan de golpe. ¡Vaya!

¡Espectacular! Subimos por un camino polvoriento rodeado por amplias extensiones de encinas, alcornoques y quejigos levantados en inmensas praderas que dibujan hermosos valles, los cuales se solapan a lo lejos en extensos pinares. El paisaje es precioso. Abro la ventanilla hasta abajo y asomo la cabeza cerrando los ojos… Me llega el olor del espliego, de los mantos de madroños y del brezo… Mmm… este lugar huele a naturaleza pura y a tranquilidad. Y tiene una magia poderosa. En mi cerebro vislumbro a Marta cabalgando feliz por estos campos.

—¿Criais caballos aquí? —pregunto.

—No, pero tenemos muchos. ¿Te gustan los caballos?

—No en especial, pero a mi prima sí. —Miro hacia atrás y sonrío. Marta está absorta en el paisaje—. Es una amazona excepcional. ¿Te gusta montar a caballo?

—No. Es uno de mis defectos. Monto como el puto culo. Y tampoco me gustan los toros. ¿Te gusta este lugar, Marta? —le pregunta Diego a mi prima.

—¡Como para que no me guste! ¿Qué sitio es este?

—Este es el sitio en el que vas a pasar mucho tiempo, así que acostúmbrate.

Marta ignora su comentario, pero yo me quedo con la mosca detrás de la oreja. ¿Qué habrá querido decirle con lo de que se acostumbre? ¿Tendrá que ver con lo que le haya podido pasar a Carmen y a mi primo o se tratará de otra cosa?

Giramos en una curva que nos lleva directos hacia una impresionante construcción andaluza.

Impresionante es poco decir… Parece el palacio de un califa. El sendero enlaza con un camino empedrado rodeado de jardines repletos de flores, palmeras, estanques y fuentes. Mírese por donde se mire, este lugar está cargado de lugares de ensueño.

—¡Santa Virgen María! ¡Parece la Alhambra! —exclama Marta admirando la construcción.

—Tiene su historia… —responde Diego sin añadir nada más.

Frente a nosotros se extiende algo semejante a una ciudad palatina construida en piedra y rematada por colores blancos y rojizos. Es una edificación impactante formada por un conjunto de torretas, balcones colgantes, jardines floridos y fortalezas. Está ubicada en lo alto de una pequeña colina y se integra a la perfección con el paisaje. Es un edificio digno de ser contemplado.

Aparcamos el coche en una preciosa plaza lateral, cerca de lo que parecen unos establos y una plaza de toros. Javier aparca a nuestro lado. Y por el camino observo que aparece otro blindado más. Marta asoma la cabeza entre nuestros asientos.

—¿No me jodas que esa cosa de ahí es una plaza de toros? —exclama nada más verla.

—Es un tentadero. Y hay otros dos más en la finca —le aclara Diego.

—¿Y quién tiene una monstruosidad como esa en su casa?

—Un ganadero taurino que además es uno de los toreros más famosos del país. —El tono de Diego es ahora bastante pretencioso.

—¿¡Torero!? —Marta me perfora con los ojos—. Tienes que estar de broma. ¿Tu hermano es torero?

Lo sabía. Me va a cortar en rodajas cuando me pille a solas.

—¿Acaso no lo conoces? —Diego apaga el contacto del coche y Marta responde: —Pues no, no lo conozco. Solo he escuchado su voz por teléfono. Me recuerda a alguien que es imposible que… —Se calla de golpe—. ¡Ay, joder! No me jodas que… ¿Por qué tendría que conocerlo? —pregunta interesada.

Diego se baja del coche con una sonrisa pícara y me abre la puerta. Mi prima sale como un rayo por su propio pie. Observo que echa un vistazo alrededor y que sacude la cabeza sin dar crédito a lo que tiene delante, pensativa.

—Esto es como el Palacio de Theed —dice.

—Es una casa preciosa, Diego —le digo yo, embelesada por completo con las flores que cuelgan de los balcones de una de las fachadas del edificio. Me recuerdan a los balcones de las villas romanas. El que estoy contemplando justo ahora, está abierto al exterior y tiene unas románticas cortinas blancas que oscilan con el viento.

Me pica la nuca y miro hacia atrás. Iñigo asoma por una de las puertas que están junto a los establos. Tiene pinta de haber estado montando a caballo hasta hace poco: gorra castellana, pantalón de caireles, botas camperas, chaquetilla corta, pañuelo a la cintura… Se me escapa una risita. ¡Ahí viene Curro Jiménez! Le pego un codazo a Marta para que se gire y lo vea y, cuando lo hace, me aprieta el brazo y que se queda petrificada.

—¿Ese es el hermano de Diego? —pregunta en voz baja con los ojos clavados en el torero.

—Sí.

Y no pregunta nada más. Iñigo se acerca veloz hasta nosotros y justo cuando llega, ni nos mira ni nos saluda. Tan solo tiene ojos para…

—¿Qué hace esta zorra aquí? —Su mirada repta por mi prima como la de un lagarto. Se arrastra por su figura con una intensidad inquietante, deslizándose desde su coronilla hasta sus pies.

Diego comienza a reírse.

—¿No me jodas que es ella, hermano? Lo sabía. Lo intuí desde un principio.

Lo miro preguntándome qué será lo que intuyó desde un principio y observo que le pasa a mi prima una mano por el hombro. Arrugo los ojos e Iñigo le clava a Diego una mirada mucho más que destructiva.

—¡Quítale las manos de encima! ¡No la toques! —le gruñe.

Diego se vuelve a reír.

Iñigo da un paso al frente y le aparta la mano de un manotazo. Sus ojos me recuerdan las pupilas verticales de un reptil. Tiene un toque desdeñoso que se une a la repentina hosquedad de su expresión. Sin embargo, lo que más me inquieta de Iñigo, no es la membrana lúgubre que ha cubierto el espléndido color verde de sus ojos ni tampoco la ofensiva orden con la que ha saludado a su hermano, sino la forma abatida, doliente y posesiva con la que está desnudando de pies a cabeza a mi prima.

—Tranquilo, hermano —le responde Diego apartándose de Marta y agarrándome por la cintura—. Marta es toda tuya, yo ya tengo bastante con esta fiera de aquí. —Y me atrae hacia él mientras advierto que Iñigo ni pestañea.

—¿Por qué está con vosotros? —pregunta sin dejar de mirar a mi prima a los ojos.

Diego sonríe y esclarece:

—Esta hermosura de ojos verdes es la prima de Leia. ¿No te lo había dicho?

Iñigo parece sorprendido. Me mira un momento y después vuelve a clavar los ojos en mi prima.

—Os han disparado. ¿Estáis todos bien? —le pregunta a ella.

Marta traga saliva y asiente sin decir nada. Supongo que Javier ya le ha informado de lo que ha pasado. Iñigo da un paso hacia ella para agarrarla por un brazo, pero mi prima baja la cabeza y retrocede apartándose de él. ¿Qué es lo que está pasando aquí? Iñigo aprieta los labios, a todas luces enojado, y mete las manos en el bolsillo de su chaquetilla para entregar a Diego unas llaves.

—Toma y largaros de una vez.

Sin más, estira el brazo y coge a Marta de la mano tirando de ella hacia la casa. Mi prima se enjuaga las lágrimas con el dorso de la mano. Mis ojos buscan los de Diego con intención de interrogarlo.

—¿Qué? A mí no me mires… —me dice encogiéndose de hombros—. Numm la ha elegido como su compañera. Pares gemelares, ¿no es gracioso?

Que si es gracioso…

—¿Se conocían?

—Es evidente que sí. —Y sin más me arrastra hasta el coche—. Déjalos, es su historia, y la tienen que resolver ellos solitos. —Abre la puerta del copiloto y me invita a entrar.

¿Está cambiando de humor o solo me lo parece a mí? Se mete en el coche y arranca.

Mientras regresamos por el mismo sendero por el que hemos entrado, voy pensando en la información que puede contener la memoria que Miguel ocultó en la cazadora que le regalé a Marta.

Tiene que tratarse de algo importante. ¿Qué pudo empujarle el día de las bombas a escondermelo allí? No estoy muy segura del todo pero puedo imaginarme lo que pudo pasar.

Cuando llegamos al cruce, en vez de girar a la derecha lo hacemos a la izquierda, adentrándonos en pleno campo andaluz.

—Tú y yo vamos a tener unas palabritas, mi amor —masculla Diego de pronto. Tuerzo los ojos hacia él y me lo quedo mirando.

—¿Sigues enfadado?

—Ni te lo imaginas.

—Vaya… Pero, ¿enfadado hasta el punto de liberar a la bestia o enfadado hasta el punto de arrearme otro guantazo de esos a los que te has habituado últimamente y que no me gustan nada?

Cambia de marcha y acelera.

—Enfadado hasta el punto de no saber si meterte la cabeza otra vez dentro de un estanque.

—Ya veo…

—¿Ya veo? ¡Me has dado un susto de muerte, Leia!

—¿A ti? ¿De muerte? No me hagas reír… Semejante mentira ya no va a colar más en mi alma, señor Mentiroso.

Frena el coche, apaga el motor y quita las llaves del contacto.

—Bájate del coche.

—¿Qué?

—¡Que te bajes del coche!

—No —digo encogiéndome de hombros.

—¡Bájate del coche si no quieres que te baje yo!

—¿Qué coño te pasa ahora? ¿Vas a zurrarme aquí, en medio del campo?

Se baja del coche, salta por encima del capó, como si fuera un saltador de vayas olímpico, y abre la puerta de mi lado; me agarra por el brazo y me saca a la fuerza del coche.

—Repite lo que me acabas de decir.

—¿El qué? ¿Lo de que no me vas a colar más mentiras?

—Sí, eso precisamente.

—¿Acaso no es cierto? Finges quererme cuando es mentira y lo haces sin importarte el daño que me haces. No lo niegues Diego, todo tú eres una mentira. Y si me necesitas, es tan solo porque no quieres que el mundo se vaya a tomar por el culo, como dijo tu hermano.

—Por mí, el mundo puede irse a tomar por el culo ya mismo, quien no quiero que se me mueva ni medio milímetro del alma eres tú. Tú eres lo único que quiero y, por supuesto, lo único que necesito y deseo, por tanto, no me vengas otra vez con las mismas, joder. ¿No significó nada para ti lo de anoche?

Lo miro ceñuda.

—¿A qué te refieres?, ¿a lo de sumergirme la cabeza dentro del estanque o a que me dejaras tocarte las cicatrices?

—¡Hicimos el amor!

—Mentiroso.

Su mirada es violenta.

—Dios mío, Leia, no me puedo creer que seas tan retorcida.

—No sigas con esta farsa, Diego, ya basta de fingir conmigo, basta de hacerme creer que hay algo entre nosotros que merece la pena. Sé cómo eres y sé que no puedes amarme. Sé que me ocultas cosas. Todo esto que pretendes envolver de magia y de amor no es más que una mentira.

Aléjate de mí. Se terminó.

—¿Se terminó?

—Sí, se terminó.

—No, bonita, esto no se terminó. Ya te dije que esto no había hecho más que comenzar.

—¡No estás enamorado de mí! Reconócelo de una buena vez y no sigas mintiéndome más.

Nuestros ojos se encuentran.

—Llegados a este punto del camino me doy cuenta de que únicamente quieres ver lo que te conviene. ¿O acaso después de todo lo que hemos vivido no estás segura de lo que siento por ti?

¿Qué más tengo que hacer para demostrártelo, por Dios? —Sacude las manos.

—¿Demostrármelo? No me hagas reír. Pero, ¡si no me has demostrado nada!

—¿Que no te he demos…?

Pongo los brazos en jarras.

—Obligarme a ponerme de rodillas para chupártela, atarme a una viga para follarme y sumergirme la cabeza en un estanque, no son precisamente unas buenas demostraciones de amor.

—¿Me pides demostraciones de amor cuando te estoy entregando la vida?

—¿Lo dices en serio? ¡Tú no me has entregado nada!

—¿Y no se te ha ocurrido pensar que quizá sea porque no me has dado la oportunidad de hacerlo?

—¿Que yo no te…? —Se me tensan los puños y mis ojos echan fuego.

Diego se inclina sobre mí y me agarra del brazo.

—Tú solo dame la oportunidad de hacerlo, que ya haré yo que mis demostraciones valgan la pena, si es eso lo que en realidad quieres.

Me quedo callada un instante.

—No te importan una mierda mis sentimientos, ¿cierto?

—Lo que no me importa una mierda es lo que creas o lo que dejes de creer —me increpa alzando la voz—. Voy a retenerte a mi lado aunque no me creas ni en mil vidas, aunque te niegues a quererme de aquí al final de los tiempos. Prefiero una vida contigo y que todo sea negro como la noche más oscura, que una vida sin ti y que la luz del día me resulte insoportable de aguantar.

—Lo tuyo es egoísmo en estado puro.

—No, Leia, lo mío es verdad pura disfrazada de egoísmo, que son cosas bien distintas.

—Así jamás vamos a llegar a nada.

—¿Que no? Oh, sí, sí que vamos a llegar… al puto altar nada menos. ¿Ves esa ermita de ahí? —Y me señala una iglesia en lo alto de un risco. A cualquier cosa se lo llama ermita. Parece la Basílica de Covadonga—. Ahí es donde pienso amarrarte para toda la eternidad, con o sin tu consentimiento.

Se me escapa la risa.

—¿En una iglesia? Tienes que estar de broma. ¿Desde cuándo al diablo le gustan los curas?

—Al diablo se la soplan los curas, sus cruces y sus sotanas, pero a ti te quiero bien amarradita a mí en todos los benditos credos que marque la Providencia. Y el de esa iglesia será uno de los primeros. Asúmelo una buena vez, cariño, porque de este tren no te vas a bajar nunca.

—Ya veo, entonces si es así, venga, hagámoslo de una vez. Llama a un cura y terminemos con esta farsa ahora mismo.

Me aprieta más fuerte.

—No, princesa, cuando eso ocurra me lo pedirás tú misma, pero lo harás con el corazón en la mano y suplicándomelo de rodillas… muerta de amor.

—Amor. Pues tu idílica manera de entender el amor me está matando.

—Y prefiero seguir matándote, a ver si así se te carga el alma de felicidad de una putísima vez.

—¡Ja! Tú solo me quieres por una razón, porque soy tu cura.

Diego me suelta y me observa callado. Le arde la mirada en un fuego verde muy intenso.

Juraría que se le están humedeciendo los ojos de impotencia.

—Leia, yo no te quiero por una razón concreta, y menos porque seas mi cura. Yo te quiero por un millón de razones que van más allá de todo lo que puedes entender. Pero al menos tengo la valentía de admitir abiertamente que sin ti me hundo, que sin ti me ahogo. ¿Puedes decir tú lo mismo?

¿Tanto te aterra aceptar lo que hay ahí debajo? —Y me señala el pecho. Yo bajo la cabeza y empiezo a llorar.

—Debajo de este pecho no hay nada —le digo.

—¡Eres una tonta orgullosa! Nunca imaginé que fueras así de cobarde. Me cortaría las venas ahora mismo con tal hacerte entender que el motivo por el que aceptaste a morir el otro día para salvarme, es el único por el que merece la pena vivir. Aquel día, a la salida del restaurante, sellaste tu camino, guapa. Vas a casarte conmigo y punto.

Joder, se refiere a lo que ocurrió cuando salimos del restaurante al que fuimos a cenar con Iñigo, la noche de las revelaciones. Nos atacaron unos tipos en la calle y yo le salvé la vida a pesar de poner la mía en peligro. En aquel momento creí que me estaban arrancando de cuajo el corazón porque creí que estaba muerto.

Bajo los ojos al suelo recordando el horrible incidente.

—Puede que lo sea. Puede que sea una tonta que no ve más allá de sus propias narices, pero jamás permitiré que dirijas mi vida. Si piensas que voy a cruzarme de brazos mientras tú decides todo sin preguntarme es que te has vuelto loco de remate.

Se acerca a mí.

—Pues entonces debo de estar muy loco. Es más, debo de ser el hombre más loco que habita en el firmamento.

—¿Lo ves? No tienes remedio.

—Leia… —Estira la mano para cogerme. Yo me aparto para que no lo haga. Él frunce el ceño pero lo ignoro.

—Ojalá pudiera creerte, pero soy incapaz. ¿Cómo voy a saber que lo que dices no es otra de tus mentiras?

Se queda mirándome pensativo. Entonces, mete la mano en el bolsillo del pantalón y saca de su cartera un par de fotos. Me coge la mano y me las pone sobre la palma.

—Toma, compruébalo tú misma.

Están muy gastadas, como si hubieran estado mucho tiempo guardadas en el mismo sitio. Les doy la vuelta y las miro. Mis ojos se abren hasta atrás. ¡Son fotos mías! En una aparezco con mi madre en sus brazos, tendría unos tres o cuatro años. Recuerdo cuando nos la hicimos. Fue un verano, en las fiestas de Gijón. Aquel día mi madre me compró un globo de un delfín precioso. En la otra estoy durmiendo boca abajo sobre mi cama de Ginebra.

Alzo los ojos y lo miro fijamente.

—¿Cómo es que tienes estas fotos? ¿Quién te las ha dado?

—Hace años que las llevo encima.

Me quedo callada, mirándolo estática, sin saber cómo reaccionar. ¿Años? ¿Cómo puede ser posible? ¿Por qué? No lo entiendo. No entiendo lo que significa. Recuerdo la foto de mi hermano con su sobrina, lo que me dijo por teléfono cuando investigaba lo de los fusiles y empiezo a atar cabos.

¡Joder!

—¿No vas a decir nada? —me regaña él. Sigo pensando… pensando… pensando…—. ¿Has instaurado de repente la ley marcial del silencio para seguir torturándome? ¿Piensas que lo que siento por ti comenzó el día que nos encontramos en aquella clase? Te dije que no tenías ni idea de lo que pasaba entre nosotros, te lo dije muchas veces. —Me mira con desprecio—. Quizá sea lo que me merezco por lo que siento por ti. —Me agarra por el brazo y me bate con fuerza—. ¿Es esto lo que quieres? Dime, ¿es esto? ¿Torturarme por cómo me he comportado contigo? ¿Por desear ser el único hombre en tu vida? ¿Por desear que no te marches nunca y que me ames como te he amado yo todos estos años? ¿O lo que prefieres es que maldiga cada noche que tenga que pasar en brazos de otra mujer que no seas tú?

Alzo los ojos hacia los suyos.

—¿Qué?

—¡Dios! —masculla él, y me sacude de nuevo. Estoy demasiado aturdida como para reaccionar, mis neuronas funcionan a cámara lenta. ¿Por qué tiene unas fotos mías guardadas en su cartera desde hace tiempo? ¿Ha dicho «todos estos años»? ¿Ha dicho «otra mujer»? ¿Otra? Niego con la cabeza. El corazón me abrasa. Percibo en el pecho su desesperación, es semejante a la mía.

Lentitud, lentitud, solo percibo lentitud. Diego me vuelve a sacudir—. ¡Dime de una puta vez qué es lo que quieres, Leia! —me grita sacándome de mi aturdimiento.

—Otra no —murmuro apenas en un susurro, estremecida de miedo.

—¿Otra no qué? ¡Joder! ¿Qué? —me vuelve a gritar.

Alzo los ojos llorosos.

—No quiero que estés con nadie más, con nadie —gimoteo, y empiezo a temblar.

Me mira serio.

—¿Qué has dicho?

—Que no puedes estar con nadie más que no sea yo —digo en voz baja.

Me aprieta más fuerte el brazo.

—Sí, amor, sí que estaré con alguien más si no me das lo que quiero y, desde luego, no serás tú.

Meneo la cabeza y cierro los ojos. ¡No! ¡No! ¡No! Mi grito es un silencio atenazado por un miedo creciente. Comienzo a recular hasta que me frena el coche.

—No, tú no puedes… Me dijiste que me querías. Me lo acabas de decir hace tan solo un momento, me dijiste que nunca hubo nadie, que siempre sería yo.

Lo miro. Tan bello, tan perfecto, tan atractivo, emanando su embriagador y sensual aroma a limón, a hombre, mi hombre. ¿Será este nuestro final? ¿Y si lo pierdo para siempre? ¿Y si se va con Laura?

Siento vértigo y terror y un miedo arañándome por dentro.

¡No! ¡No! ¡No!

—No puedes irte con otra.

—¿Que no puedo irme con otra? ¿Qué tendrá que ver el querer con el follar? Ya me viste en el cuarto de tortura, soy capaz de encerrarme a oscuras con mis putos demonios y que sean ellos los que se acojonen de miedo para que yo me lo pase bomba follando. A estas alturas de la vida ya deberías conocerme mejor. Sabes que cuando no quiero pensar, no pienso; que cuando no quiero hablar, no hablo; y que cuando no quiero sentir, no siento. Así que créeme cuando te digo que follarme otro coño que no sea el tuyo será una distracción de lo más estimulante para olvidarte.

—¡No! —murmuro, y el pánico ya está aquí, rodeándome con su soga macabra.

—Ya lo creo que sí —masculla entre dientes haciéndome trizas el corazón.

Niego con la cabeza. Ya no puedo soportarlo más. El dolor es demasiado fuerte para dejarlo encerrado en el pecho. Me acerco a él y comienzo a golpearlo por todos lados.

—Tú no puedes hacerme esto. No puedes irte con otra. Solo yo. ¡Yo! —grito—. No puedes, maldito hijo de puta. Tú no puedes. Deja de hacerme daño. Deja de jugar conmigo.

Permite que lo golpee hasta que me quedo sin fuerzas.

—¿Por qué no, Leia? —me pregunta agarrándome por los brazos. De refilón veo la hora en su reloj. Las 20:23.

—Porque, no, maldita sea, porque yo, yo…

—¿Tú qué, Leia?

Y por fin se lo digo, por fin cedo a su puñetero amor.

—Porque yo te quiero, porque tú eres mi complemento proporcional, porque te necesito para vivir, para respirar, para pensar, porque soy tu mujer, porque tú eres mi única fuente de vida, porque no puedes amar a otra que no sea yo. No puedes, ¡maldita sea!, no puedes.

Lloro, lloro, y lloro.

Me alza la cara tomándome por la barbilla. Las lágrimas me nublan los ojos. Él cierra los suyos y los aprieta fuerte como si mis palabras le dolieran. Cuando los abre, lo que atisbo en ellos, me produce un estremecimiento de pavor.

—¡Repítelo!

—Te... te… quiero, Diego, te quiero con toda mi alma, pero me cuesta mucho digerirlo.

Estoy desbordada. No puedo soportar tanta presión y tanto miedo. ¿Por qué te empeñas en romperme el corazón?

—Mírame.

Lo miro y continúo sincerándome. Soy incapaz de parar. Ahora mismo no hay nada que pueda detenerme.

—Únicamente quiero que me abraces, que me quieras, que seas tierno conmigo. Que todo lo que dices sea verdad. Y tú… tú... ¡maldito seas! No quiero que haya ninguna otra mujer. Quiero ser yo. Solo yo.

De pronto me tapo la cara y rompo a llorar como jamás lo había hecho hasta ahora. La pena me arde en las entrañas.

—¿Solo tú? —Me levanta la cara y me aparta las manos de los ojos.

—Sí. Solo yo.

Se inclina sobre mí. Muy serio. Y creo que me va a besar, pero entonces…

—No te creo. Esta vez el que no te cree soy yo. Únicamente lo dices para hacerme daño, daño de verdad, para torturarme. —Me suelta las manos y se aleja de mí.

—Diego… —mascullo apenas sin fuerzas—. ¿Qué dices?

—¡Que no te creo!

Oh, no. Mierda.

—No puede ser —exclamo turbada.

Se encoge de hombros, derrotado.

—Quizá tengas razón y lo nuestro no pueda ser. Tiene que tratarse de eso, de un error. Es evidente que me he equivocado contigo, desde el principio.

Siento que todo se paraliza.

—¿Qué quieres decir?

—Que jamás llegaremos a nada.

—¡No!

Doy un paso hacia él y alargo la mano para tocarlo, pero retrocede instintivamente.

—No me toques.

Tiene los ojos vidriosos. La desilusión de su rostro es palpable.

—Diego, por favor, yo… Si tan siquiera quisieras escucharme.

—No quiero escucharte más. Ya te he escuchado suficiente. Se acabó, Leia, será lo mejor.

—¿Cómo que se acabó? No puedes echar a perder…

—¿No me has oído? —Tensa la mandíbula y me mira con frialdad. —Se terminó. Has ganado.

—Pero Diego…

Se pasa las manos por el pelo y me señala.

—Te has cerrado a mí, me has bloqueado y excluido, me has apartado y me has mentido desde un principio. Tú sí que me has mentido a mí, y no una ni dos ni tres veces, sino infinitas veces.

¿Sabes cómo me hace sentir tu negación? Me hace sentir anulado, rechazado, ultrajado y despreciable. Eras mi vida, mi esperanza y mi futuro y me lo has roto todo con tus dudas y tu puta frialdad. Hasta hace unos minutos creí que nuestro amor sería eterno. —Levanta los brazos y los deja caer de golpe—. Está claro que me equivoqué.

—No, no te has equivocado, quiero seguir siendo todas esas cosas para ti. Tu vida, tu esperanza, tu futuro. Te quiero, Diego. —Me da la espalda con un bramido y se acerca a la parte trasera del coche—. Diego, espera, por el amor de Dios, espera. —Trato de detenerlo—. La fastidié, ¿vale? Lo reconozco, me cerré a ti, te bloqueé el paso, pero lo hice por miedo a enamorarme. Me das pánico. Tu intensidad y tu amor me dan pánico. He sido una cobarde y lo siento. Por favor, perdóname, pero no te creí.

Se da la vuelta y me coge la cara entre las manos. Me mira a los ojos.

—No eres una cobarde, eres una puta víbora insensible, retorcida y mentirosa. Escúchame bien para que te quede claro: tu arrepentimiento llega tarde. Hemos terminado. ¿Me entiendes? Termi-na-do.

—¡No!

—No quiero volver a verte más, Leia.

—¡No!

—He luchado todo lo que he podido por ti, he hecho todo lo que estaba en mi mano para liberarte de tu ira, pero la tienes tan incrustada en el alma que es imposible arrancártela. Hay mucha gente destruida por culpa de la necedad y a ti te ha podido tu furia. Te quiero lejos de mí, ¿me oyes?

Lejos.

—¡No! —lloro.

—Necesito recuperar la vida que me has robado lo más pronto posible.

—¿Esto es todo? —consigo decir.

—Sí, esto es todo. Para mí has dejado de existir, Leia, se acabó.

Me quedo estática, observándolo paralizada. Lo miro y es como si viera un muñeco ajeno, alguien irreal, un fantasma que me observa sin vida mientras yo me convierto en una grieta inerte.

Diego se me queda mirando impactándome con su determinación. Aparto la mirada porque no puedo soportar el dolor de que me mire así e intento asimilar lo que está ocurriendo, pero la desolación es tan grande que me niego a aceptarla. Esto no me está pasando a mí, esto no me está pasando a mí, esto no me está pasando a mí… Pero es mentira, la estatua vacía que mira en silencio los remolinos de polvo del camino soy yo, un cristal reventado en mil millones de fragmentos rotos.

Diego mete la mano en el bolsillo y me entrega unas llaves.

—Toma, son las de la casa. A unos cien metros de aquí hay otro cruce, gira a la derecha. El camino te llevará directamente hasta ella. El código de seguridad es 3489adp. —No digo nada. La muerte me paraliza—. ¿Has escuchado lo que te he dicho? —Asiento muda—. No tiene pérdida.

Enviaré a alguien del servicio para que no estés sola. Mañana vendrán todos los demás.

Cojo las llaves y me las quedo mirando en la mano como si fueran un objeto imaginario.

—¿Vas a marcharte?

—Sí. —En su voz hay algo que no está bien. Y entonces me doy cuenta que estoy comenzando a conocerlo sin necesidad de analizarlo.

—¿Por qué me haces esto?

—No te estoy haciendo nada.

—Me estás rompiendo el corazón.

—Lo siento, siento que lo veas así.

—No quiero que te vayas.

—Necesito estar solo. No quiero estar a tu lado ni un minuto más.

Levanto los ojos hacia él. No me cree. No me cree. No me cree. Él se pasa la mano por la nuca y luego afloja la corbata. Se la quita. Abre la camisa hasta la línea del chaleco y coge su chaqueta de la parte trasera del coche. Se la echa al hombro y, sin decir nada, comienza a caminar por el sendero en dirección a la casa grande.

—Me he enamorado de ti, tienes que creerme —le grito en un último intento de desesperación, pero ni siquiera mira para atrás.

Inspiro profundo viéndolo colocar el teléfono en la oreja.

—¿Diga?

Hago un esfuerzo enorme por mantenerme en pie, pero me resulta imposible sostener mi propio peso. Me desplomo.

—Joder, Javier, ¿no me digas que le has pasado mi teléfono sin permiso? —se queja. Y es lo último que le oigo hablar.

De los placeres más falsos a los dolores más verdaderos. Celos, vacío, sufrimiento, todo asalta mi alma de manera desgarradora. Diego es el único hombre al que querré. Y se va porque no cree que lo ame de verdad. ¡Qué irónico, por Dios! La tortilla ha dado la vuelta. ¿Qué puedo hacer?

Caigo en el suelo con las lágrimas rodando por las mejillas, apoyándome en el coche, deslizándome hasta quedar sentada en el polvo y me quedo unos cuantos minutos así, tensa, encogida, estremeciéndome y absorta en la luz cada vez más débil y mortecina del anochecer, sintiendo el furioso soplido del viento contra las copas de los árboles.

La cabeza y la frente me duelen a cada paso que él se aleja de mí, la marca de mi hombro me quema incrementando el dolor con cada latido agónico de mi corazón. Y de pronto veo aparecer las llamas en el fondo de mi alma y pienso que ya no me quedan esperanzas para seguir adelante ni para vivir. Convulsiono en un llanto amargo y el dolor de cabeza me baja hasta los ojos. Rezo en silencio a un Dios en el que no creo y que tampoco cree en mí, y mi pecho se convierte en un crujido que se viene abajo hasta disolverse. Aguanto la respiración. La aguanto hasta que ya no puedo aguantarla más. Después entierro la cara entre las piernas, me las rodeo con los brazos y aprieto los ojos esperando a que el mundo se derrumbe y me sepulte por entero.

35

Está muy oscuro. Oigo un grito y salgo corriendo por un pasillo ancho y resbaladizo. Me caigo un par de veces, pero me vuelvo a incorporar. Doblo a la izquierda y entro en una sala húmeda en la que hay un hombre amarrado a una columna. Tiene la espalda lacerada, en carne viva. Alguien lo está azotando.

—¡Para! —grito.

El hombre se retuerce de dolor y suplica para que no lo sigan lastimando más. Su dolor también me duele a mí.

—Despierta.

—¡No! ¡Para! —grito otra vez muy fuerte. Intento correr hacia él. Sé que necesita mi ayuda, pero una mano invisible me detiene y me impide avanzar. Lucho con todas mis fuerzas tratando de soltarme, pero el portador de la mano me dice al oído que ya no hay nada que hacer, que deje de intentar salvarlo.

—¡No!

—Leia…

Alguien me empuja. Caigo de rodillas en un charco y la imagen de los hombres se desvanece tras una cortina de neblina. Me veo transportada a otro lugar…

Camino desnuda por los pasillos de una hermosa hacienda construida entorno a un magnífico patio en el que hay una piscina y un jardín repleto de flores. Las dependencias, rurales y distribuidas en dos plantas, parecen sacadas de una revista de decoración. En la planta de abajo hay un enorme salón en el que destaca una chimenea de piedra, además de cuatro dormitorios con sus respectivos baños y tres aseos más. Junto al salón hay un espacio para eventos, una amplia cocina con una despensa enorme y una bodega igual de enorme y descomunal. En la planta alta hay otro comedor y cinco dormitorios dobles, todos con baño propio; y una gran sala de juegos. Estoy en la “pequeña”

hacienda de Diego y tengo mucho calor. Me asomo a una ventana para que me dé un poco el aire, y me llega una gélida lengua de viento que me revuelve el pelo provocándome un estremecimiento placentero. Entonces percibo un penetrante perfume a limón. Inspiro profundo observando que la casa está enclava en una pequeña sierra rodeada de un inmenso olivar y que a sus pies se extiende una hermosa dehesa en la que tranquilamente pasta el ganado.

—Leia…

Giro la cara. Alguien me llama desde el dormitorio. Sonrío y sigo caminando. Ahora estoy rodeada de preciosas plantas de colores y, por un momento, tengo la sensación de que el paisaje se ha colado dentro. Mientras atravieso el precioso salón para regresar al dormitorio, estiro la mano para pasar los dedos por un sofá de cuero oscuro. Cuando llego a la puerta del dormitorio, la abro y observo una espaciosa suite de más de ciento cincuenta metros cuadrados franqueada por cuatro columnas romanas en la que arde la leña de un fuego. Al lado de la cama —enorme, torneada y con doseles— hay una bañera entre aljibes de aceite encastrada en el suelo y, al otro lado, un salón con un pequeño despacho, un baño y un balcón.

Entro muerta de sueño y cansancio…

Es muy tarde, y Diego todavía no ha regresado. De pronto lo veo alejándose por un camino polvoriento y una pena inmensa me retuerce las tripas.

—¿Por qué te vas? —le grito, pero él no me oye.

¿Y por qué me siento desnuda? Me miro y hago consciente que no llevo nada encima. Tengo mucho frío. Repaso con los ojos la habitación y busco algo con lo que cubrirme. Encuentro una camiseta suya en una cómoda. Me la pongo. Al lado de las camisetas veo una caja de madera tallada, es muy bonita. La cojo y observo que está abierta y llena de fotos. Saco algunas al azar y las voy pasando una a una: Diego de niño, Diego toreando, Diego con una escopeta al hombro, Diego con Felipe González, con José María Aznar, con Pablo Iglesias, con Lucía, con Iñigo, con Rocío y con otra gente que no conozco… Un montón de fotos, pero hay una que me llama la atención: en ella, Diego alza a un bebé contra un fondo de cielo azul. El niño sonríe feliz y él… muchísimo más. Nunca le he visto una sonrisa como esa. Es una foto preciosa que también me hace sonreír a mí. No obstante frunzo el ceño. ¿Cómo es posible que un psicópata pueda embelesarse con la sonrisa de un niño de esta manera? Me resulta tan tierno. Y por cierto, ¿dónde he visto esta foto antes? Sacudo la cabeza y continúo oteando más: Diego en la montaña con unos amigos, Diego en la playa tumbado con unas gafas de sol que le quedan espectaculares, Diego rodeando la cintura de una chica guapísima, poco más mayor que yo, ambos sonrientes. Doy la vuelta a la foto y leo una inscripción realizada a mano: Laura 2011. Segovia. Y mi corazón se agita de repente. ¡Laura! Celos, miedo, desasosiego, sangre, muerte… Y vuelvo a estar sola y perdida en medio del camino...

—¡Diego! —grito muy fuerte.

—Leia, ¡despierta, princesa!

…Un camino muy oscuro.

Dejo la caja en su sitio y corro hacia la cama. Me tumbo boca abajo y me cubro llorando a moco tendido.

—Diego, no te vayas… —La habitación comienza a arder—. Regresa. ¡No me dejes sola!

—Leia, despierta, mi amor. ¡Despierta!

Abro los ojos y me incorporo de golpe, gritando y agitada. Y de nuevo experimento una extraña sensación de déjà vu.

—¿Diego?

Estoy pálida, aturdida y con el corazón dolorido. Me quedo por unos segundos desorientada, sin saber dónde estoy. Reacciono cuando aspiro su aroma a mi lado. Huele a hogar.

—Chist… Sí, soy yo. Has tenido una pesadilla. —El impacto de su voz es para mis sentidos como una balsa balanceada por una corriente en calma. Es tan contundente y paciente como la primera vez que la oí. Firme y áspera, pero repleta de tranquilidad. Noto su abrazo cariñoso serenándome con cada balanceo de su cuerpo—. Tranquila, cariño, estoy contigo. Todo está bien. Ya se terminó.

—No, tú no estabas… —mascullo sin aliento, y acomodo el cuerpo para acurrucarme en su regazo.

—Lo sé. Solo deja que te abrace. —Me siento tan segura entre sus brazos.

—Te fuiste… —Las lágrimas me inundan la garganta y me tiembla la barbilla.

—Chist… ahora estoy aquí. Todo está bien.

—No, mentira, no lo está. —La imagen de él yéndose por el sendero y dejándome sentada en medio del camino acude a mi psique para atormentarme—. No puedo respirar.

—Leia, amor…

Diego hunde la nariz en mi cabello y me huele. El roce de su caricia me resulta demasiado íntimo. Aprieto los ojos conmocionada mientras las lágrimas comienzan a correr por mis mejillas. En mi vida me había sentido tan mal.

—¡Me dejaste sola! —Trato de apartarlo de mí, pero él me agarra fuerte y comienza a acariciarme y a enredar sus dedos en mi pelo, deslizándolos después por mi cara, acariciándome los labios con el pulgar. Un escalofrío me corta la respiración. La imagen de su fotografía abrazando a Laura se manifiesta nítida incrementando mi tormento.

—¡Suéltame, Diego! —Lo aparto de un empujón y me levanto de la cama. Corro hacia la puerta del dormitorio, pero su mano grande me toma por la cintura, deteniéndome a medio camino.

Mi espalda termina apoyada sobre su pecho.

—No voy a soltarte. Ya todo terminó.

—¿Qué es lo que se terminó, Diego? ¿Qué?

Se me aflojan las piernas, pero él me sostiene.

—El dolor, Leia —murmura dándome la vuelta y tomándome por los hombros—. A partir de ahora, todo será muy diferente.

—¿Por qué?

—Porque ya he conseguido lo que quería.

—¿Lo que querías?

—Sí. A ti. Eres la mujer de mi vida, Leia.

Lo miro sin entender. Tiemblo e inspiro con dificultad.

—Pero… tú… tú no… no me creíste.

Menea la cabeza expresando su angustia pero después sonríe con dulzura.

—Claro que te creí, cielo, cómo no te iba a creer. —Sus ojos se mueven por mi cara—.

Pero quién tenía que darse cuenta de lo que sentías no era yo, sino tú.

—¿Tú… tú me hiciste todo aquello para que yo…?

Asiente con dolor. Joder, hizo lo mismo cuando me fui de su lado para darme una lección.

—Lo sé, cariño, lo siento, lo siento mucho. Sé que fui muy duro contigo. Percibí cada maldita cosa que te asoló por dentro cuando me alejaba por el camino. Todo mi cuerpo se estremeció con tu desesperación. Sentí tu dolor porque mi alma está conectada a la tuya. Cuando tú lloras, yo lloro. Cuando tú gritas, yo grito. Cuando tú amas, yo amo. Ámame, Leia, ámame sin miedo y acéptame en tu corazón, elígeme porque te quiero más que a nada en este mundo. Te adoro. Tienes que saber que mi amor por ti no cambiará jamás. Es inquebrantable, cielo.

—Pero no volviste…

Entonces caigo en la cuenta de que todo lo que me dijo fue para que yo cediera de una maldita vez a su amor. ¡Para que le dijera que le quería!

—Cuando llegué aquí te encontré en la cama y no quise despertarte. Estuve en la casa grande con mi hermano arreglando unos asuntos. Después me lie con unas gestiones. Estuve organizando al personal de seguridad. —Baja un poco la cabeza y también la voz—. Quería que estuvieras sola durante un tiempo para que te dieras cuenta de lo que se sufre cuando te rechaza la persona que más quieres.

—¿Lo hiciste aposta?

—Solo quería que me abrieras tu corazón. Pero sobre todo quería que lo hicieras por ti.

Leia, eres la persona más testaruda que conozco.

—Entonces, ¿me crees?

Sonríe.

—Claro que te creo, mi amor. ¿Me crees tú a mí?

Me falta el aire y me vuelven a brotar las lágrimas. Diego me levanta la barbilla. Y, ¡oh, milagro de la naturaleza! le creo. ¡Me quiere!

—Ahora sí que te creo —le digo, y él cierra los ojos y suspira.

—No puedes ni imaginarte lo mucho que he sufrido para obligarte a que abrieras los ojos; para que te dieras cuanta de la realidad. He tenido que hacer cosas horribles, muchas en contra de mis principios y todo con tal de retenerte.

—¿Como destrozarme el corazón?

Tira suavemente de mí y me aprieta contra su pecho.

—Eso fue lo más duro de todo. Romperte el corazón no ha sido para nada agradable. Sobre todo porque eres lo que más quiero en este mundo. —Me besa con ternura—. Pero no me dejaste otra salida. Te empecinaste desde un principio en negarme.

Sus latidos golpean desbocados contra su pecho. ¡Oh, Diego!

—Todo este tiempo he pensado que me mentías.

—Nunca te he mentido, lo único que he hecho es someterte a un infierno para que reconocieras mi amor.

—¿Destruyéndome, Diego? ¿Por qué era necesario hacerlo de esa forma?

Me sostiene la mirada y traga saliva.

—Para… mejorarte.

—¿Acaso no te gusto como soy?

Inspira profundo y me roza la mejilla. Sus ojos refulgen como llamas.

—Princesa, eras el edificio más bonito de todo el planeta, pero tenías gritas por las que entraba el agua y el frío. Y tu tejado… —Sonríe y me da un beso corto en los labios—… reconoce que estaba a un tris de desplomarse en cualquier momento. Necesitabas una reforma urgente.

—Vaya…

—Leia, lo que trato de decirte es que tu ira te ha hecho una mujer fuerte, pero que gracias al amor te hará una mujer poderosa.

—Pero mi ira no ha desaparecido, es parte mi naturaleza.

—Y no tiene por qué desaparecer. Pero tu ira está ahora compensada, equilibrada más bien.

—¿Gracias a la paciencia?

Está claro que desde que lo conozco me he vuelto más paciente y él en cambio se ha vuelto más arisco. Sonríe.

—No, cariño, gracias a la paciencia, no. Te lo acabo de decir, gracias al amor.

De pronto recuerdo mis fotos en su cartera.

—Mis fotos, dijiste que hacía años que las llevabas encima. No lo entiendo, Diego.

Se encoge de hombros y pone cara como de contarme un secreto.

—Leia, supe quien eras en el mismo instante en que naciste. No te he perdido de vista desde entonces.

¿¿??

—Pero, eso no puede ser —le digo pestañeando.

—Sí, sí que lo es. Hay muchas cosas que todavía desconoces.

—¿Como cuáles?

Suspira con fuerza, y sus brazos me rodean como un oso. Me levanta la cabeza con suavidad hasta que mis labios se unen a los suyos. Yo enredo mis dedos en su cabello.

—Algún día te lo contaré todo, pero hoy no, ahora no.

—Siempre me dices lo mismo. ¿Lo harás alguna vez? —Suspiro, y me inclino para deslizar mis manos por su rostro: bello, dulce, hermoso. ¡Me quiere de verdad! Tiene las mejillas mojadas de lágrimas.

—Quiero que borres de la cabeza todos los malos momentos que te he hecho vivir. —Sus manos se deslizan por mis brazos y me aparta el pelo de la cara—. Bórralos todos —masculla angustiado—. Sé que te he hecho daño. Te pediré perdón todos los días de mi vida si quieres, pero necesito que dejes atrás el dolor que te he causado y que te centres en nuestro futuro. Quiero que me des la oportunidad de demostrarte quién soy de verdad. Sé que confías en mí, ya me has confiado tu cuerpo, pero quiero que también me confíes tu corazón.

—¿Y quién eres en verdad, Diego?

—Soy alguien muy distinto de Diego. Diego es un psicópata.

No hace falta que me lo jures.

—Pero yo me he enamorado de Diego. De todos los Diegos que eres.

Me sella los labios con los suyos y niega con la cabeza.

—Te siento aquí —me dice tocándose el pecho—. Cada hermosa y dolorosa cosa que tú sientes, yo la siento aquí. —Me coge la mano y me la coloca sobre su corazón.

—Diego, me dices una cosa y me ocultas otra. ¿Por qué te hace daño?

Sacude la cabeza y cierra los ojos.

—Ya te lo he dicho, algún día te hablaré de ello, pero no ahora. —Toma aire—. Cariño, he pasado por cosas muy jodidas a lo largo de mi vida, pero te puedo asegurar que nada me ha dado tanto miedo como el día que saliste de mi casa y me dejaste convencida de que no me necesitabas.

¿Me sientes tú ahí? —Y señala mi pecho.

—Dios, ¡claro que te siento!

—¿Confías en mí?

—Sí.

Pero regresa a mi mente el recuerdo de la fotografía de Laura. ¿Qué grado de intimidad habrán compartido?

—¿Qué te pasa? —pregunta.

Sacudo la cabeza tratando de alejar del pensamiento su sonrisa al abrazarla.

—Nada.

—¿Seguro que todo va bien?

No lo sé.

—Sí.

—Leia, no me mientas. ¿Qué te pasa?

—Estoy bien.

—Mentira. Sé que no lo estás y me rompe el corazón.

Me muerdo el interior de la boca, pero mis traicioneros ojos se humedecen porque no sé cómo librarme ni de su tristeza ni de la mía.

—Estoy aturdida. Estabas tan enfadado.

—Han secuestrado a tu primo, han entrado en su casa, la han volado por los aires, os han seguido a tu prima y a ti hasta el Cerro con intención de mataros y te escabulles de la seguridad sin decir nada. —Cierra los ojos y exhala una fuerte bocanada de aire—. Sí, estaba muy enfadado, y todavía lo estoy. Y además, el que me echaras en cara que no te quiero y que te sigo mintiendo ha sido la gota que ha colmado el vaso.

—Lo siento, Diego. ¿Has dicho que han volado la casa de mis tíos? —Abro los ojos y reparo en una cosa—. Oh, Dios… ¡Carmen!

—Carmen está bien. No ha habido heridos.

—Pero tú no lo estás… tú no estás nada bien.

—Leia, estaba en Sevilla cuando me llamó Javier contándome que te habías escabullido de ellos y de Martínez. He hecho el viaje más rápido de mi vida hasta llegar allí. Cabreado, furioso e impotente por si te pasaba algo, y cuando llego me encuentro con que os han seguido para… para…

… Matarnos. La angustia que detecto en sus ojos es horrible. Me muerdo el labio por dentro para aguantar las ganas de llorar. Estoy muy descolocada y un nudo muy fuerte me oprime la garganta.

—¿Qué pasa? —me pregunta.

—Es solo que… que no sé qué esperar de ti y todo esto me aterra. Me esfuerzo en entenderlo, en aceptarlo, pero noto como si algo me amenazara constantemente.

—Oh, vamos, no llores más, nos necesitamos para estar completos, es así de simple.

Céntrate solo en eso. Tenía una razón para hacer lo que hice, y todavía la tengo, Leia.

—Dices que todo se ha terminado, pero siento que es mentira.

Me pasa los dedos por los pómulos para limpiarme las lágrimas.

—Sí, es posible que no se haya terminado todavía, pero lo peor ya ha pasado. Acabas de aprender a valorar lo raro que es el amor verdadero cuando se corre el peligro de perderlo, pero ahora vas a tener que aprender a defenderlo y, esa es la parte más difícil, cariño, porque tenemos mucha mierda a nuestras espaldas. Tendrás que luchar por mí, confiar en mí y quererme. Y te aseguro que será todo un reto.

—Pero, ¿cómo pretendes que lo haga si no me confiesas tus temores? Así es imposible avanzar. Me pides que me abra a ti, pero tú no te abres a mí.

—Lo sé… solo… dame tiempo. Ahora más que nunca trataré de… trataré... Joder, ¿por qué es tan difícil?

—Está bien, está bien. —Le coloco la mano en los labios—. Ya me lo explicarás cuando estés preparado, pero te vas a llevar una sorpresa conmigo porque por dentro soy horrible. No voy a gustarte, Diego.

Se ríe.

—Oh, cielo, aunque la ira te desfigurase este bonito rostro, yo te seguiría amando; aunque el odio te envenenase el corazón, yo te seguiría amando; aunque te escondieras en el último rincón del cosmos, yo te seguiría amando; aunque fallecieras y fueras un mero recuerdo en mi cabeza, yo te seguiría amando, incluso te amaría muchísimo más de lo que te amo ahora. Cariño, amor es lo único que has de esperar de mí. Solo amor, Leia.

Y de pronto la habitación comienza a dar vueltas y vueltas y yo con ella. Con una mano, Diego me agarra la camiseta y me la quita, con la otra me atrapa la nuca y me acaricia los labios. Al momento siento algo blando bajo mi espalda y me doy cuenta de que estoy aprisionada entre su cuerpo y el colchón. Sus ojos me recorren con avidez la cara. Los deja posados sobre mis labios como si hubiera alcanzado las estrellas.

—Dios, Leia, te necesito más que a nada en el mundo. —Acerca su boca a la mía y me besa.

—Oh… —Siento como si algo flotara a mi alrededor.

—¿Lo sientes?

—Sí… —mascullo con el corazón desbocado. Se trata de una cálida presencia, casi viva, y en extremo placentera.

Alzo los ojos y me olvido de todo menos de él y gimo cuando su boca comienza a deslizarse por mi cuello encendiéndome el deseo.

—Leia… —susurra contra mis labios. Se le agita la respiración—. Te necesito tanto…

—Lo sé. Y yo a ti.

—¿Me quieres?

—Sí —respondo viendo cómo cierra los ojos y se estremece con mis palabras.

—Dímelo otra vez. Dímelo muchas veces. Lo necesito. —Las lágrimas me avasallan los ojos.

—Te quiero, Diego. Te… amo.

—Repíteme eso.

—¡Te amo! ¡Te amo! ¡Te amo! —Y se lo grito lo más fuerte que puedo.

—¿Eres mía, Leia? —me pregunta dándome otro beso tierno y asaltándome de nuevo la boca. Mi acelerado corazón ya no da más de sí.

—Sí.

—¿Me perteneces?

—Sí.

—¿Te casarás conmigo?

—Sí.

Cierra los ojos saboreando mis palabras y me agarra del pelo tirando con suavidad de él para obligarme a ladear la cabeza. Suspira antes de pasarme los labios por la clavícula.

—He deseado tanto que llegara este momento… —Y se queda pensativo. Me acaricia la nariz con la suya—. No podría vivir la vida sin ti. Acabas de hacerme el hombre más feliz del mundo. Pero te has enamorado de todo lo malo que hay dentro de este monstruo, ¿qué pasará cuando te enamores de lo bueno? —Me tira del lóbulo de la oreja con los dientes.

—Lo mismo me pregunto yo.

—¿Y te seduce la idea descubrirlo?

—Me seduce más la idea disfrutarlo.

—¿Cuándo empezamos? —Me acaricia la mejilla.

—¿Qué tal ahora?

Y me besa.

—Más vale que quieras disfrutarlo y disfrutarlo mucho porque no veo el momento de perderme en ti. Y cuando lo haga, ya no habrá marcha atrás, nos perteneceremos el uno al otro para siempre. ¿Quieres que sea para siempre, Leia? ¿Para siempre de verdad?

—Sí —susurro, y me obliga a aceptar su lengua. Su sabor es dulce, y todo mi ser entra en una carrera vertiginosa hacia la pasión.

—¿Me necesitas? —me sigue preguntando.

—Sí.

—Necesito que seas mía al cien por cien.

—Ya soy tuya al cien por cien.

—Pero necesito muchísimo más ser tuyo.

—¿Mío?

—Tuyo. ¿Quieres que sea tuyo, Leia?

—Sí —mascullo con el corazón latiendo con fuerza mientras sus ojos me recorren la cara.

—Santo Dios, ¿pero qué me has hecho? Me tienes hipnotizado. Necesito hacerte el amor.

—Y yo necesito que me lo hagas.

—A partir de ahora comenzarás a conocerme. —Me coloca bajo su cuerpo.

—Ya, pero necesito tu ternura para…

—¿La necesitas? —me interrumpe.

—Sí.

—¿Dentro de ti?

Dentro, fuera… por todos lados.

—Sí.

—¿Y a mí? —insinúa pícaro—. ¿No me necesitas un poquito también?

—También.

Tensa la mandíbula y presiona su erección contra mi apertura. Exhala fuerte y saca la lengua buscando la mía. Este hombre me atrae a un nivel cósmico que va más allá de mi comprensión.

—¿Necesitas mi amor, Leia?

Oh, por favor, ¿por qué no deja de hacerme preguntas?

—Sí —digo mientras todo mi cuerpo lo reclama de manera inminente.

—Quieres que te demuestre lo que siento por ti, ¿no es cierto?

¡Hazme el amor de una santa vez, por Dios!

—Sí.

Su mirada se intensifica.

—Serás una parte de mí.

Y presiona su miembro contra mi sexo, hundiendo la nariz en mi clavícula y comenzando a recorrerme el pecho con la lengua hasta llegar a mi ombligo. Los pezones me arden. Se tumba sobre mi cuerpo y mueve la pelvis hacia arriba, provocándome. Vuelve a mirarme a los ojos y se pasa la lengua por los labios para después morderse en labio inferior. Mi boca se seca al instante.

—Dios, Diego, sí —gimo, y me agarro a su pelo, tirando fuerte de él. Me está seduciendo con un cóctel de inquietud embriagador.

—Me vuelves loco, ¡joder! —exclama agitado, inhalando el aire con dificultad.

Los músculos de mi vientre se contraen al escuchar su jadeo entrecortado. Con lentitud, desciende la boca hasta mis pechos y comienza a comérmelos. Emito un jadeo con cada lametazo que me da. Cuando lo aprieto contra mis pechos, invitándolo a seguir, él ruge de satisfacción. ¡Dios, qué puñetera maravilla! Me mete una mano dentro de las bragas y comienza a acariciarme el clítoris.

—Eres jodidamente perfecta, princesa. Vuelve a decirme que me quieres.

—Te quiero, ya lo sabes. —Le paso un dedo por la mandíbula y le acaricio la barba. Planto una mano a cada lado de su cabeza y lo beso con cariño.

—No, no lo sé. Repítemelo una y otra vez para que me lo crea.

Gimo y le cojo la mano apretándola todavía más contra mi sexo. Necesito más. Mucho más.

Él me mira con los ojos entornados, brillantes y lascivos. Mi espalda se curva cuando desciende para chuparme el otro pezón.

—Te… te… quiero Diego —jadeo—. Te… he… querido desde el principio. Desde que…

posaste tus maravillosos ojos verdes sobre los míos aquel primer día de clase. —Le cojo la cara entre las manos y lo miro a los ojos. Él eleva los suyos y frota su nariz contra mis pechos, después se arrastra con estudiada sensualidad hasta mis pies, besándome a su paso cada centímetro del cuerpo.

Me quita las bragas de un tirón.

—Voy a hacerte de una vez y por todas mía. —Regresa serpenteando hasta quedar encajado sobre mi cuerpo, me separa las piernas con las suyas y, sin más, entra en mi interior emitiendo un gruñido ronco.

Yo deslizo las manos por sus brazos hasta llegar a sus nalgas y, con intrepidez, lo obligo a apretarse contra mí.

Todo se tiñe de negro y de pronto, ¡boom!, cuando me doy cuanta, soy presa de un estallido luminoso que ocurre muy rápido. Y sé que algo raro e importante acaba de pasar.

—¡Diego! —exclamo asustada.

Sonríe y su sonrisa me tranquiliza al instante. Saboreo la sensación placentera de la hermosa luminiscencia que queda flotando sobre nosotros, una cortina roja, apenas nítida, que huele a sangre.

La observo con atención por unos segundos. Entonces caigo en la cuenta de que soy capaz de captar los sonidos más leves, los olores más lejanos y las luces más recónditas. La luminiscencia alimenta mi hambre por salvar el mundo y vigoriza un nuevo deseo en mí, el de cambiarlo, el de llenarlo de paz y de amor.

—¿Qué es?

—Es Numm.

Y ahí está… flotando sobre mi cuerpo la palabra mágica. Siento cómo las vibraciones internas de nuestros cuerpos se acompasan. Ahora percibo la inconfundible fuerza de Numm presionando con su anillo de fuego sobre nosotros. Quiere entrar en nuestros cuerpos y lo hace.

Primero se introduce en el interior de Diego, que emite un alarido de placer casi cercano al dolor, y luego se mete dentro de mí, que a punto estoy de desmayarme.

—¿Estás bien?

—Sí —respondo, y cuando abro los ojos sé que ya no soy la Leia que dejó Ginebra hace unos meses.

—Esto significa que ya eres mía. Hoy se va a cerrar el círculo. Espero que estés preparada porque esta vez será más intenso que otras veces.

La sensación de tener el Amor en estado puro dentro de mí, es indescriptible y me hace percibir a mi hombre en toda su realidad. Necesito tiempo, tiempo y razón, razón y cordura para procesar todo esto con la calma necesaria.

Diego comienza moverse despacio, con delicadeza, entrando hasta el fondo de mí, gruñendo, cerrando los ojos y saboreando la sensación de sentirme suya. Yo lo observo embelesada mientras me toma moviendo las caderas. Deseo restregarme contra él. Con timidez subo las manos hasta su cabeza y lo agarro del pelo, obligándolo a besarme más profundo. Nos movemos al mismo ritmo mientras me deleita con sus besos apasionados. Las sensaciones se multiplican y avivan el anillo de sangre que une nuestros corazones.

—¡Tócame, Leia! Necesito sentir tus manos sobre mis marcas.

—¿Quieres que te toque las heridas? —Levanto la barbilla para mirarlo sin comprender.

—Sí —susurra, moviéndose con una cadencia deliciosamente lenta.

—Pero sé que te duelen.

—Me duele más que no lo hagas —murmura—. Por favor, el que me toques me hace sentir vivo.

Me besa con ternura, me mordisquea la barbilla y yo absorbo su dolor cuando hundo los dedos en las cicatrices de su espalda.

—¡Agh! —grita estremecido.

Retiro las manos.

—No. Tócame, te lo suplico.

Indecisa vuelvo pasarle los dedos por los navajazos uniendo mi dolor al suyo.

—Diego, por favor, tu dolor me traspasa.

—Compártelo conmigo, Leia, no me dejes solo con esto. Siéntelo. Siente mi desolación y siéntela como una parte de ti también.

—Dios, Diego.

Y me dejo llevar por su agonía y por todas sus penas. Hacerlo me impacta de tal manera que me veo arrastrada hacia un barranco ignoto en donde dormita el peligro. Pero también me une más a él. Abro los ojos y nos miramos perdidos el uno en el otro. Sus manos suben hasta mi cara para acariciármela. Luego, nuestros dedos se entrelazan, mientras la calidez de la habitación se eclipsa ante su apremiante necesidad de poseerme.

—Abre los ojos.

—Oh, por favor. —Oh, madre mía. Estoy llegando, estoy muy cerca. Sus besos suaves me vuelven loca.

—Chist, tranquila. ¿Necesitas sangre?

¿Sangre? Y me llevo una sorpresa.

—No.

Sonríe y me levanta las caderas para entrar más adentro. Empuja con fuerza, se retira, vuelve a empujar, vuelve a salir.

—¿Qué necesitas, Leia?

—A ti.

—Dímelo otra vez.

—A ti. Te deseo a ti. Oh, Diego.

Y me eleva: arriba y más arriba, llegando hasta donde no había llegado antes. De pronto se queda quieto y un calor abrasivo se expande por mi interior.

—¿Volverás a negarme esto?

—¡Nunca!

—¿Sientes el amor?

—Sí. —Y por primera vez me doy cuenta de que el amor no solo es la mar de creativo, sino también la mar de contagioso. Tiene la cualidad de perdonar todas las faltas y todos los pecados y la de absorber la maldad e incluso destruirla. Diego me besa la boca y pienso que este hombre cuando folla, folla con la intención de enseñarme el significado de la palabra «totalidad».

—Mmm… estos labios son mi comida preferida. ¿Me sientes, cariño?, ¿en tu corazón?

—Sí.

—Necesito saber que jamás renunciarás a mí.

Joder. ¿Por qué no se calla?

—No quiero renunciar a ti. Soy tuya y tú eres mío. Voy a ser tu mujer. Te quiero, por favor, Diego. Señor Roth.

Gruñe con fuerza y todas mis terminales nerviosas se tensan. Entonces lo veo cristalino como el agua: me está reeducando con hechos, ennobleciendo con sabiduría y salvando por medio de la cesión. Necesita mi confianza. Todo lo que quiere es que descubra por mí misma la verdad, que la reconozca y la interprete a mi antojo, para después poder seleccionar y corregir, para poder cambiar el mundo a su lado. Ahora lo entiendo todo: no podría amar, si no hubiera dentro de mí una amante; no podría comprender, si no hubiera dentro de mí una experta; no podría valorar, si no hubiera dentro mí un jueza evaluadora. Y esta amante, esta experta y esta jueza son todo lo que él necesita para triunfar en la vida y para que triunfe yo. Para que la vida alrededor cambie.

—Veo que lo vas entendiendo —me dice leyéndome el pensamiento—. Gobernarás a mi lado, compartirás el mundo a mi lado, lo sufrirás, lo lucharás y lo llorarás a mi lado. Juntos lanzaremos el planeta a una nueva etapa. ¿Estás preparada para ello, Leia?

—No lo sé.

—Yo sí que lo sé. Eres especial. —Y me besa—. Mi niña especial, mi compañera y mi amor. —Su entrega me resulta embriagadora—. Cariño, encontrar el amor es difícil, pero haberte encontrado a ti es lo más precioso que me ha pasado nunca.

Este hombre poderoso desea casarse conmigo y que forme parte de un mundo que desconozco. Y no es un sueño ni una mentira, es una realidad. Voy a ser su mujer, su esposa. ¿Qué más puedo desear? Me está enseñando cuáles son mis virtudes pero también mis defectos. Me está haciendo más fuerte, más inteligente y más humana. Me está haciendo crecer y avanzar, valorar y apreciar… Y por fin me voy a internar en el corazón de la élite, por fin voy a conocer sus tripas y descubrir cómo es la mecánica que mueve los hilos del mundo. Estoy extasiada, fascinada y, mágicamente enamorada de él, del hombre más poderoso de la tierra. El amor no está tan mal al fin y al cabo. Merece la pena apostar fuerte y no rendirse teniendo al lado a un hombre como él dispuesto a darlo todo por mí. Me pregunto si podré estar a la altura de sus exigencias. Nuestra pasión es innegable, pero los secretos que ambos escondemos entre bambalinas son lo suficientemente poderosos como para acabar con todo. Diego me ha jurado que nada nos separará, pero, ¿podremos luchar contra todos nuestros demonios? ¿Hacerles frente? ¿Podremos seguir adelante sin más o nos perseguirán como un merodeador nocturno acechando entre las sombras? Mi ira está demasiado activa y su paciencia demasiado inerte, pero no pienso echarme atrás. No después del miedo que pasé ayer en medio de ese camino.

—¡Ah! —grito, y trato de controlar mi cuerpo, pero el orgasmo es inminente. Diego desliza sus labios por mi mentón, rozándome con la barba hasta que lo noto crecer, transformarse, girar en torno a mí, apoderarse de cada centímetro de mi piel, y de cada uno de mis pensamientos. Abro los ojos porque quiero verle la cara. Soy suya y me siento orgullosa. Me quiere, lo quiero, estoy entre sus brazos. Sentir todo esto en estado puro es demasiado intenso y oh… qué puñetera gozada…

—Lo sé, princesa. ¡Siéntelo conmigo!

Estallo a su alrededor convulsionando en un alarido XXX ensordecedor. Las lágrimas resbalan por mis mejillas y mi cuerpo tiembla y se estremece en ráfagas latentes que se alargan y se repiten una y otra vez. Noto que Diego me agarra por las caderas y que comienza a moverse rápido, muy rápido, golpeando en mi interior con un deseo desbordante. Las venas de su cuello se hinchan, también las de su frente. Gotas de sudor perlan sus sientes y su cuerpo tiembla. Escucho la rapidez con la que le late el corazón. Me embiste como un lobo furioso. Con dureza. Busca mi cuello y me lo muerde de un modo imperioso para mantenerme aferrada a él mientras se corre entre sollozos gritando mi nombre.

—¡Agh, Leia! Twinnoar me inta sinag… —exclama, como si le hubieran arrancado un trozo de corazón—. Acaban de echarme del infierno. —Y se derrumba llorando encima de mí—.

¡Alexander! —me dice de pronto.

—¿Cómo?

—Mi nombre. Me llamo Alexander Himmler Roth. Y estoy perdidamente enamorado de ti, Leia Márquez Delgado. —Me estrecha contra su pecho y permanecemos un maravilloso rato abrazados, enamorados, sudorosos y, por primera vez desde que estamos juntos, plenamente saciados.

Al recordar el miedo que pasé ayer cuando creí que todo se terminaba, me echo a temblar.

No quiero volver a vivir una situación como esa en lo que me reste de vida. Los ojos se me inundan de lágrimas.

—¡Eh! No llores más.

—No. No más.

—Te quiero, Leia.

—Yo también te quiero Alexander.

Su expresión sensible me emociona. Sí, me quiere. Por fin lo veo reflejado en su rostro. Este hombre que se ha graduado de profesor desvirgador en agente torturador y de agente torturador en amante torturado me quiere. En un idioma extraño, pero me quiere. Ser consciente de algo tan maravilloso es mucho más que liberador, es reconfortante. Mi corazón rebosa de felicidad. Siento como si me hubieran quitado un enorme peso de encima.

—¿De veras es tu nombre?, ¿tu nombre de verdad?

—Sí.

—Alexander —repito dejando que la lengua se empape de gusto al pronunciarlo. Ladeo la cabeza y lo miro con dulzura—. No sé si me acostumbraré a llamarte así algún día.

—Así es como me llamo.

—¿Significa eso que ahora me lo contarás todo?

Sonríe y me toca la nariz con el dedo.

—Sí, eso es justo lo que significa.

CONTINUARÁ

UN POCO DE PACIENCIA… (Amon)

No dejo de mirarla mientras hablo. Soy incapaz de hacerlo. Y ella también me está mirando, supongo que como el resto de la gente. Sus ojos grandes, pero lo suficientemente separados, están enmarcados en un rostro amplio que, junto con el perfecto ancho de su nariz, el repunte ligero y curvado hacia arriba de la comisura de sus labios, y la nitidez de su barbilla, indican que es una persona en extremo inteligente. La observo otra vez con detenimiento. Está haciendo un gran esfuerzo por pasar desapercibida. Trata de disfrazarse de persona corriente cuando, en verdad, su cerebro es algo más que un destello de genialidad. Oh, sí, la inteligencia es sin duda el filón más sublime de todas las virtudes que quiere esconder de mí. Y me molesta. Me molesta que quiera ocultarme cosas.

UN POCO DE LUJURIA… (Marta)

—Sí —me corrobora Leia mientras observo cómo Iñigo me fulmina con una mirada incendiaria que me provoca un escalofrío por todo el cuerpo.

Cierro los ojos y observo como el hombre al que he amado con toda el alma se aproxima hacia nosotros resentido y peligroso, haciendo que me pregunte si alguna vez, gracias a una respuesta tan corta se habrá podido esclarecer un enigma universal como el que se acaba de desentrañar en mi cabeza. Y es que, la evidencia de que las casualidades no existen y de que con el acercamiento de mi gran amor regresan también las pasadas sombras de un dolor cercano a la locura, me atiza con tanta fuerza en el corazón, que me planteo si de alguna manera no estoy vivenciando en persona el «todo tiene un sentido y obedece a un por qué» y «todo es una aventura y ocurre por una razón». Pues recibir respuestas, lo que se dice respuestas, después de habérselas solicitado al divino día tras día hasta acabar rendida de tanto llorar, acaba de traducirse en una ratificación, casi segura, de que la vida es algo más que una mera excursión hacia un final con fin y es probable que esté concebida para trasmutar en realidades los deseos más profundos del ser humano.

Aclaración

La saga PECCATORUM, está compuesta por 7 volúmenes dobles, cuyas primeras entregas: IRA&PACIENCIA, seguidas de LUJURIA&CASTIDAD, sientan las bases del resto de la obra, la cual narra las vicisitudes amorosas que les ocurren a un grupo de jóvenes terroristas cuyo objetivo es luchar contra la verdadera élite de poder.

NOTA: El alter ego de cada uno de los protagonistas se corresponde con un pecado capital o con una de las virtudes antagónicas con las que se asocia.

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Agradecimientos

Para quienes saben leer entre líneas y tienen la mente abierta.

Para mis amigos, por su larga, larga espera y su ilusión, en especial a Marian por ser la primera.

Para mis padres y familiares, que lo más probable es que se lleven las manos a la cabeza.

Y para mí… por haber tirado para delante sin atender a las zancadillas, los contratiempos, las amenazas de mis hijos (querían tirarme el ordenador por la venta) y, sobre todo, por haber ignorado las miles de millones de veces que mi marido me envió a… “escribir novelas”. Pues aquí está, la primera de muchas, que lo sepas.