El Mundo amanece tranquilo, sin más preocupaciones que vivir, absorto en sus problemas, sin saber que, desde hace meses, decisiones tal vez equivocadas de un gobierno lo está poniendo al borde de la devastación.

La Operación Al-Ghoul está a punto de ponerse de marcha. Una operación que, si bien triunfa al principio, abocará al Mundo hacía una destrucción sin remisión.

Nuestros protagonistas no se levantarán de la cama y verán un Mundo infectado de maldad. Verán como esta se propaga, poco a poco. Como los gobiernos mienten sin compasión por tratar de ocultar una situación que se les escapa de las manos. Verán a los suyos morir. Verán como los encargados de velar por su seguridad huyen en muchos casos. Verán las revueltas en la ciudad, los saqueos, la desesperación de las madres al ver a sus hijos morir. Como la gente huye presa del pánico y propaga el Mal por todas las ciudades, por todo el país, por todas las naciones, en una escalada progresiva en la que la perversidad más absoluta reinará sin clemencia ni piedad hacia nadie.

Los ejércitos lucharán por controlarla. Lucharan en las calles, en los pueblos, en el mar e incluso desde el aire, viendo como sus esfuerzos producen dispares resultados. Heroísmo y cobardía unidos por el mismo uniforme, llevaran a muchos de ellos hasta límites insospechados.

Esta es la «Crónica de una Infeczión» desde el principio, sin héroes ni situaciones imposibles. Cómo cayó el Mundo en poco días, sin compasión, presa del horror más absoluto, aunque tal vez, con un tenue rayo de esperanza en el horizonte…

Koldo Garragorri

InfecZion

ePub r1.1

FLeCos 01.08.2018

Título original: InfecZion

Koldo Garragorri, 2014

Editor digital: FLeCos

ePub base r1.2

Dedicada a todas las personas que se han molestado en tener este manuscrito en sus manos y dedicarle un tiempo para pasar un buen rato…

Solo espero que paséis una fracción de tiempo tan entretenida como la que yo pasé escribiéndola.

En especial a María, Noemí, Alicia, Aitana, Ximo y Ximito y por supuesto a Xuflo «Hocicos».

Un saludo.

KOLDO GARRAGORRI

Prólogo

Mi nombre es Yakumba, de nada importan mis apellidos.

Nací en un pueblo miserable de África, en la zona sur, donde algunas comunidades saliéndonos de las normas, profesamos la religión cristiana. Por ello siempre asumí la fatalidad de mi vida. Siempre consideré que, si Dios quería que tuviéramos esa vida, sería por algún retorcido u obscuro designio. Fuimos pobres en algún momento de nuestras vidas. La gran mayoría del tiempo, miserables, viviendo solo con la esperanza de poder comer algo ese día, dar de comer a los nuestros y de esquivar la mirada de nuestros hijos. Miradas que ya ni se atrevían a preguntarnos cuándo verían saciada su hambre.

Un día me mordió Yasí, mi amigo. Discutíamos por un pequeño saco de mijo. Un saco que no pesaría ni medio kilo. Éramos amigos. De niños, habíamos ido a jugar a subirnos a los árboles, a cazar reptiles y jugar al futbolista con una pelota de trapos, algo que hacíamos desde que nuestra memoria albergaba algún tipo de recuerdo. Pero el hambre no tiene en consideración las viejas amistades. Era su familia o la mía y la pelea fue brutal. Una pelea en la que todo valía.

Decidí ir a buscar la seguridad de mi familia al norte. Un lugar donde sería esclavizado legalmente por cuatro monedas, pero que para mí y los míos representaban toda una fortuna. Algún país donde me humillarían y me tratarían como una bestia. Como un apestado. Me sentaría en un banco y la gente me miraría desconfiada, como si les molestase que calmara mi cansancio en «su» banco, como si yo albergara alguna intención perversa y criminal y no estuviera, solamente, descansando después de una larga jornada de trabajo… Sería un país que me exprimiría hasta dejarme seco, pero que me daría, a mí y a los míos, tal vez un poco de dinero con el que volver a empezar una nueva vida…

Marché por una ruta secundaria hasta Agadez, Tamanrasser, Ouargla, Maghnia…

Sufrimiento, cansancio, vejaciones y violencia. Hambre y sed. Hasta llegar a mi primer destino. El Monte Gurugú, a cuyos pies se encontraba la ciudad de Melilla. Desde el Monte, veía sus luces y sus alegrías. Esa vida que anhelaba para mí y los míos.

Era el paraíso en la Tierra y estaba al alcance de mi mano. Tan cerca, tan lejos…

Sería sin duda el inicio de mis miserias y decepciones. Pero no me importaba, era el trampolín que me llevaría a la tan deseada Europa.

Nunca supe que Yasí acabaría con todo mi pueblo el día falleció. Ni que yo acabaría con casi toda la humanidad el día que acabaron con mi vida, mi triste y penosa vida…

Capítulo I

Una montaña llena de luces y sombras

Inmediaciones de Melilla, Monte Gurugú. Marruecos.

Jueves, 14 de febrero. 01:02 horas.

La noche era fría y obscura. Un pedazo de la Luna pegada al cielo iluminaba algo el paraje, pero ni con mucho ofrecía la claridad que a uno le hubiera deseado disfrutar en una noche tan tenebrosa.

Yasef y Abdelkadet realizaban su ronda por las inmediaciones del Monte Gurugú. A sus pies, a poca distancia, se olía el vicio y se vislumbraban las luces de colores brillantes, los olores y los sonidos alegres de la ciudad independiente de Melilla.

Yasef tuvo suerte. Prestar sus servicios en las Fuerzas Auxiliares de su Majestad en la frontera con dicha ciudad era una ventaja que no pensaba desaprovechar. El «rasca», las putas y la cerveza no escasearían nunca. Y era una ventaja que él pensaba gozar. Cuando volviese a su pueblo, solo le esperaba el rebaño de cabras malolientes de su padre, casarse con alguna mujer a la que todavía no conocía, para poder joder con algo de regularidad y los atropellos constantes de unas autoridades a las cuales había aprendido a respetar a base de palos. Sus servicios en las Fuerzas Auxiliares no serían eternos, pensaba. No le gustaba la vida militar ni paramilitar. Deseaba ser dueño de sus actos, aunque ello conllevase padecer miserias y calamidades. No había nacido para obedecer como un borrego, aunque tampoco se podía decir que fuera conflictivo.

Abdelkadet era distinto. El odio y la maldad destilaban por sus pupilas. Tenían la misma edad, pero «El del Kadett», como se mofaban de él en el cuartel a sus espaldas, tenía veinte años más. La vida le había hecho un viejo a sus dieciocho años. Las penalidades, el trato inhumano de su misma familia, la sociedad en la que le tocó vivir. La miseria que siempre le rondó desde el mismo día en que nació. Ese odio y ese rencor que por dentro lo carcomía poco a poco. Profesaba un odio profundo y malsano contra todo y contra todos. Le casaron con una perra, a la que preñó por un descuido. Sus posesiones se limitaban a un mísero reloj, algo de mierda en las tripas y poco más. Era consciente de la opulencia en la que se vivía al otro lado de la verja. Opulencia que él, a menos que se convirtiese en un criminal, jamás disfrutaría.

Llevaban un buen rato de ronda por las inmediaciones del Monte. Desde hacía tiempo, las autoridades, sus autoridades, habían decidido contrarrestar, «con un poco más de decisión», el tráfico de inmigrantes que se producía en la frontera con Melilla y ellos estaban allí para hacer el paripé, como tenían ordenado. Nada de matar negros, nada de meterse en problemas, nada de líos. Lo de no matar negros era fácil. La escopeta que llevaban difícilmente reventaría un globo a tres metros de distancia. Lo de no meterse en problemas era más difícil. No dejaban de tener dieciocho años y mucho tiempo libre. A veces, se les iba un poco de las manos, pero tampoco eran problemas irresolubles. Simplemente eran… circunstancias que luego había que solucionar. Sus mandos no deseaban saber mucho y por eso mismo tampoco pedían demasiadas explicaciones. Andaban en silencio, por el terreno escarpado de la ladera, con algún árbol reseco por la aridez de una tierra baldía, incapaz de producir nada más que miseria. Y ese clima infame, seco, húmedo, frío, caluroso. Solo había matas de hierbajos que no tenían ninguna utilidad, piedras sueltas que en la oscuridad de la noche, si no tenían cuidado, les harían tropezar o resbalarse sobre el duro suelo, rodando por él hasta que terminasen con la cabeza o el alma rota. Era un paisaje desolador.

De pronto, escucharon un grito desgarrador, tremendo, que brotaba de un alma atormentada… Habían oído muchos, pero este les dejó helados. Marruecos era un país de gritos y mucho vocerío. De gritos de animales, de mujeres, de niños, de policías, de rebuznos de borricos, a los que se apaleaba para llevar una carga que no era capaz ni de elevar sobre sus escuálidas patas. Era un país cruel, sin muchos miramientos. Ni por nada, ni por nadie. Un país miserable. Aunque alguien dijo que no existían países miserables. Simplemente, existía miseria.

Jamás habían oído un alarido como ese. Largo, aterrador, estridente, bronco, que partía de una garganta angustiada intentando liberar su miedo. Mirándose, sin decir palabra, decidieron ir a investigar. Con suerte, tendrían algo interesante que contar a sus nietos dentro de veinte años. Se descolgaron los fusiles y encendieron la única linterna que tenían. Fueron cautelosos por el sendero que ascendía hasta la parte más alta del monte, alumbrando con esa única linterna de luz mortecina. A pocos metros, al alumbrar con esta, encontraron una escena cruel y terrible. Un subsahariano, de los muchos acampados en el Monte esperando su momento para conseguir el sueño de saltar a Europa, golpeaba a otro, que presa del pánico intentaba zafarse de él, gritándole, haciendo aspavientos, alucinado de terror. Incluso llegó a golpearle con una piedra de medianas dimensiones. Pero el otro estaba enloquecido. Llegaron corriendo donde se encontraban ambos y por más que le golpearon, no hubo manera humana de que el trastornado personaje, surgido de sus peores sueños, lograra soltar a su presa. Finalmente, Abdelkadet le propinó un tremendo golpe con la culata de su fusil en la cabeza, haciéndola estallar. Yakumba acababa de morir, lejos de su casa, de su familia, de sus sueños…

Abdelkadet miró preocupado su fusil. Estaba intacto. Solo un poco sucio, con algo pegajoso adherido a él, tal vez los restos de la cabeza que acababa de reventar. Pero no estaba roto. Al llegar a la caseta donde permanecían de guardia, lo limpiaría. Pero sería después de pasar un buen rato con el desgraciado que acababan de salvar. Más le valdría mil veces haber muerto, pensó…

Lo arrastraron a golpes hasta el chamizo donde se guarnecían de las inclemencias del tiempo mientras no estaban de ronda. Era una construcción de bloques de hormigón, sin luz eléctrica, sin paredes enlucidas, con los bloques a la vista, de aspecto sórdido y miserable. Una raquítica hoguera, cerca de la puerta, intentaba dar un poco de calor y luz al campamento, pero lo único que conseguía era reflejar sombras dantescas a su alrededor, creando un ambiente tétrico.

Una pequeña bandera marroquí, harapienta, ondeaba en un podrido mástil de madera. Un criadero de parásitos y miseria. Sucio, miserable y ruin. En su interior, iluminado solo con una de esas viejas lámparas de gas, había un jergón, una mesa, un hornillo de gas y mucha podredumbre en sus paredes. También había alguna silla y cazos con comida a medio hacer, e incluso, con alimentos podridos en su interior que aguardaban a que el recluta de turno los lavase al día siguiente. O algún día. Eso sí, no faltaba la escalera de mano de madera. Arrinconaron al desdichado en una esquina, mientras comentaban lo sucedido con tres más de sus compañeros. El pobre hombre moría de miedo ante lo que le esperaba. Nada diferente a lo que le sucedió a sus compatriotas en la larga guerra que asolaba su país. Nada que no supiera que sucedía en la falda del maldito Monte. Había oído muchas veces los gritos desgarradores desde su escondite en las cuevas. No podía dejar de sentir miedo, sobre todo de Abdelkadet. Esos ojos. Esa mirada de loco, de poseído, de malvado…

Decidieron que jugarían a «La escalera», por supuesto. A «No me grites, que no te escucho» y harían una competición con «El cubo», a ver quien ganaba entre Abdelkadet o el invitado.

Ya se empezaban a relamer con sádica satisfacción y para disfrutar mucho más de la función, abrieron unas cervezas y encendiendo algunos cigarros de kiffi. La cerveza era muy difícil de conseguir, por lo menos, en el Marruecos del interior. Era la doble moral de ese país, que sí la vendía a los turistas, pero que a los marroquíes, vetaba. Existía incluso una destilería de cerveza, con su marca incluida, pero a la que solo podían acceder los extranjeros y siempre que no fueran musulmanes, por supuesto. Ellos no tenían problema. La metían en el coche en cantidades industriales cuando volvían de Melilla y por ello, disfrutaban de los placeres del alcohol sin restricciones. Sus creencias religiosas eran muy tenues y laxas.

Salieron al exterior. Ataron de pies y manos al desgraciado en la escalera con los cordones de sus propias botas. Más le valía que no los rompiese. Le caería una paliza de muerte al desdichado. Pero antes, le quitaron las zapatillas zarrapastrosas que llevaba. No tendría entonces tanta gracia, pensaron. Por lo menos, para ellos.

Apoyaron la escalera en el pequeño muro que delimitaba el chozo que era su «Cuartel General», colocándolo boca abajo y empezó la juerga. Él ya sabía de qué iba la diversión de esos desalmados. Los había visto desde las faldas del monte y los había, sobre todo, escuchado. Gritos largos y espeluznantes de sus compañeros, víctimas del suplicio, resonaron desgarradores en sus tímpanos en las largas noches que pasó en ese maldito montículo. Eran los protagonistas de muchas de sus pesadillas en las eternas noches que permaneció allí esperando para poder llegar al Paraíso.

Le golpearon con ira en las plantas de los pies con una porra de madera. Como el que descarga todo su sadismo sobre una persona que jamás podrá vengarse, con saña, con verdadera furia. Como si la persona que estaban golpeando fuese culpable de los más abominables y execrables pecados y delitos. Cada vez que le golpeaban, un dolor atroz, eléctrico, subía hasta su cabeza, atravesándolo de punta a punta. Él gritaba, gritaba con todas sus fuerzas, sin saber que, a cada grito, alimentaba a esas bestias que disfrutaban de esos alaridos como auténticos depravados. Estuvieron así hasta que se hartaron. Uno tras otro, entre risas y risas, como solo los pervertidos han aprendido a disfrutar.

Hartos de cerveza y pletóricos de sangre, decidieron jugar al siguiente juego. El pobre Kalimba, que así se llamaba, estaba desfallecido del dolor. No comprendía nada, no entendía nada. No sabía a qué se debía la tortura que le estaban infringiendo. Sus ojos eran fiel reflejo del horror y del terror más puro. Del horror del que no sabe cuál va a ser su destino. Del terror de saber que, con total seguridad, su vida no valdría nada al amanecer. Sin ningún motivo, sin ninguna razón. Solo por el hecho de querer, como Yakumba, una vida mejor para él y los suyos. Su vida terminaría seguramente para divertimento de unos soldados que jamás vio antes y a los que jamás hizo nada malo. Así era de cruel era el destino en el Gurugú. Así de cruel era la vida misma, la vida que a él le tocó vivir.

El siguiente juego sería más como el cine. Solo de ver y poco de interactuar pero solía ser espectacular, si se hacía bien. Primero, reanimaron completamente a su víctima, que yacía semiinconsciente. No estaba bien que siendo el principal invitado, se perdiese su propia representación. Luego, ante los ojos de este, le mostraron dos pequeños petardos, no muy grandes, más o menos del tamaño del orificio de la oreja. La mirada de Kalimba enloqueció. Se retorció en la escalera intentando zafarse de sus ataduras, pero dos puñetazos en la boca del estómago lo devolvieron a la realidad. No podía hacer nada. Si por una casualidad del destino se desataba, los cinco lobos que lo estaban torturando se lanzarían contra él y como bestias feroces, lo devorarían vivo. No tenía salida ni salvación. Casi prefería a su compañero Yakumba, trastornado después de sufrir unas fiebres extrañas. No recordaba siquiera la mordedura que tenía en su brazo, fruto de la pelea a muerte que mantuvo con él en la ladera de la montaña. Era la menor de sus preocupaciones en este momento. Solo era presa del pánico. Un terror como el que siente el que se ve indefenso y rodeado de fieras, sabiendo que su destino está en manos de un grupo de degenerados. Le introdujeron los petardos en los orificios de las orejas, riendo, con sorna, con una crueldad infinita, mostrándoselos de nuevo para que tuviera claro lo que le iba a suceder. Un mechero. Una llama. Las dos explosiones, pequeñas explosiones se produjeron casi al unísono, casi a la vez que la explosión de risas de los militares que disfrutaban de la actuación. Uno de ellos soltó un respingo cuando un trozo de oreja cayó sobre las brasas de la hoguera que utilizaban para calentarse en la fría noche, lo cual provocó nuevas risas entre los desalmados. Se la harían comer. Estos negros eran unos degenerados caníbales y suponían que no le haría ascos. A veces, el humor es muy negro y otras… otras no tiene ni puta gracia.

Borrachos de odio, sangre y cerveza, decidieron jugar a «El cubo». Abdelkadet sería el rival del desdichado. Le tocó ir al novato por el enorme cubo que utilizarían, llenarlo de agua y puesto que era un alumno aventajado, mearse dentro de él. No iban a utilizar agua limpia, no sería tan gracioso. Desataron a Kalimba de la escalera y este, aliviado, se frotó las rozaduras de las muñecas. No oía, apenas veía a causa del sudor y el aturdimiento. Andar le costaba un mundo. Todavía le dolían las piernas y la espalda de la terrible paliza que le habían propinado, pero no le dio tiempo ni a pensar. Se encontró de rodillas, con dos soldados agarrándole los brazos mientras Abdelkadet, con una sonrisa macabra, le decía:

—Tú primero, eres nuestro invitado…

Le sumergió la cabeza en el cubo, con saña, con violencia, con ira. Mientras, Kalimba intentaba no respirar, recordaba su pueblo, su familia. Esa mujer y esos dos hijos que dejó en su pueblecito con la idea de prosperar y darles a los suyos y por qué no, a sí mismo, una vida mejor. Y en esos momentos se dio cuenta de que moriría. Moriría porque estaba cansado de sufrir tanto, de vagar por medio mundo para morir a las puertas del Paraíso. Moriría sin ningún motivo ni razón, nada más que por el desprecio de unos seres que se prevalecían de su situación y que cuando llegara el momento, se mostrarían serviles y mezquinos ante el poderoso. Le levantaron justo en el momento que decidió dejar de luchar. Les maldijo de nuevo, entre dientes, blasfemando, ¡YA NO QUERÍA VIVIR! ¡QUERÍA MORIR!

Aunque lo que realmente quería era vengarse de esos animales. Abdelkadet de nuevo, tomó la palabra:

—Ahora me toca a mí…

Y cogiendo unas gotas del agua, sangre y orín que llenaban el cubo, se las derramó en la cabeza.

—¡Gané!

Y todos volvieron a reír. A reír como hienas despreciables. A reír sin medida, humillando hasta la extenuación al pobre desgraciado que les estaba haciendo pasar tan buena noche.

—¿Qué quieres? ¿La revancha? ¿Seguro? ¡Pues venga! ¡Luego nos tomaremos unas cervecitas a tu salud! ¡Venga, vamos!, —exclamó dirigiéndose a Kalimba, que no osó abrir la boca en ningún momento.

Y le sumergieron de nuevo la cabeza en el cubo. Solo que esta vez aspiró el agua. La aspiró con ansia, desde el primer momento, como el que aspira la vida, como el que aspira la muerte, hasta que sus pulmones se colapsaron y murió al lado de ese chamizo, de la mano de una banda de crueles depravados que no respetaban nada, que no temían a nada más que a sus jefes, de manera servil y rastrera. Todos quedaron asombrados. El alcohol, la grifa y la mala hostia se les fueron de las manos. Intentaron reanimarlo a base de golpes y algo parecido a un masaje en el pecho, pero no fueron capaces. No estaban ni mínimamente cualificados para una operación tan sencilla. Jamás tuvieron el más mínimo interés en aprender algo que pudiese salvar la vida a alguien que no fuera la de ellos mismos. Las maniobras de recuperación para una parada cardiorrespiratoria, por supuesto, las desconocían. Pero al menos pudieron certificar su muerte de una manera un tanto rudimentaria. Ni respiraba ni le latía el corazón. Y eso, según las leyes de la vida, aseveraba que estaba muerto.

Ya estaban de nuevo en un lío y empezaron a barajar la posibilidad de llamar a su jefe inmediato o bien, llevarlo bien lejos, donde se lo comieran los perros, los buitres o las alimañas. La idea de despertar al sargento Hamacad fue rápidamente descartada. Preferían una solución práctica, rápida y sin compromiso. En un rincón, Yasef se liaba otro cigarrillo de grifa. Le daba exactamente igual que el puto negro hubiera muerto.

—Un negro menos en el monte, qué más da. Hay más negros que conejos —pensó.

Lo único que le preocupaba realmente, era quedarse sin esos escasos días de permiso que tenía ya concedidos para visitar Melilla. Le dio dos caladas al cigarro de grifa y se relajó. Ya soñaba con la cerveza helada tomada sin esconderse en la terraza de una cafetería del puerto. Las chicas en minifalda a pesar del frío y los escaparates de teléfonos móviles. Buen plan.

Mientras tanto, Abdelkadet organizaba el sepelio. Cerca existía un pequeño barranco donde podrían ocultarlo unos días. Después, con un «No sé, mi sargento», se solucionaría el problema. Lo habían hecho antes, lo harían ahora y lo volverían a hacer las veces que fuera necesario. Siempre funcionó.

—Abdelkadet, como no pueda ir a Melilla este fin de semana te vas a acordar de mí el resto de tu puta vida, amigo… —le dijo Yasef, dirigiéndole una mirada amenazadora, pletórico por las fuerzas imaginarias que le daban las tres cervezas y los dos canutos que se había metido esa noche.

Abdelkadet le respondió:

—No eres más que un mierda, un perro bastardo, el cual vendería a su madre y a su hermana por unas Adidas y un teléfono móvil, habibi.

Ambos se enfrentaron, empujándose de manera infantil, como en una pelea de patio de colegio, midiendo las fuerzas para que no llegara a más. Una pelea de gallos, pero con bastante menos sangre. Ambos se temían. Cabía la posibilidad, remota tal vez, de recibir un mal golpe por parte del adversario, golpe bastante más fuerte que los empujones que estaban teatralizando ambos. Y aunque no llegó a más por la intervención de sus compañeros de armas, el odio y el desprecio destilaban por sus miradas.

Yasef recogió el fusil para realizar otra nueva ronda. Esta vez, junto a otro compañero, desentendiéndose del muerto, de Abdelkadet y de la puta que los parió a los dos y que sería la misma que, seguramente, le jodería el sábado y el domingo que tenía pensado pasar detrás de la valla. Sintió el impacto repentino de una silla en su costado. Al intentar incorporarse, vio a su antiguo compañero de ronda que se abalanzaba de nuevo contra él, propinándole una tremenda patada en el costado, cortándole la respiración. Al levantar la cabeza, recibió una lluvia de golpes, puñetazos y patadas, sin poder defenderse en ningún momento. No le dolió tanto la paliza que le propinó como la satisfacción de Abdelkadet que vio reflejada en su mirada y en su rostro. Esa mirada que ponía de los nervios incluso a sus mismísimos jefes. Esa mirada extraña, llena de odio, frustración y ansias de venganza contra todo y contra todos.

Y tan de repente como sucedió la lluvia de golpes que recibió, pasó lo que jamás debería haber sucedido, lo que no era lógico que sucediera, lo que hubiera jurado que solo podría pasar en la peor de sus pesadillas. El negro que fue el protagonista de sus caprichos durante toda la noche, inhaló una enorme bocanada de aire siguiéndole el alarido más terrorífico que jamás escucharon en su corta vida. Tal vez, solo comparable con el grito que oyeron cuando los encontraron por primera vez. Sus ojos eran más negros que nunca, con la pupila dilatada al máximo, delirantes, mirando a derecha e izquierda como si nunca hubieran estado allí, como si nunca hubiera nacido, con movimientos rápidos de cabeza que desconcertaron a los que allí se encontraban, horrorizados. Sus labios estaban recubiertos de un líquido negro y purulento que brotaba por su boca. Boca que aún conservaba restos de sangre, restos de miseria, pero que carecían de cualquier resto de vida y que lanzaba dentelladas al aire. Sus manos, engarfiadas, dibujaban en el aire movimientos rápidos con la intención de atrapar quien sabe qué demonios que le estuvieran merodeando. Aunque cualquiera hubiese afirmado que el demonio era él mismo, reencarnado en ese pobre desgraciado. Su cuerpo estaba tenso, expectante, preparado para lanzarse contra el enemigo.

Inesperadamente, se lanzó contra su primer y más cercano objetivo, el recluta imberbe que trajo el cubo, asestándole un tremendo golpe con su mano derecha. Este, al recibirlo, salió disparado, estrellándose contra la pared, quedando inconsciente, posiblemente, lo mejor que podía haberle sucedido. De sus oídos fluía sangre, signo inequívoco de que le habían roto la cabeza literalmente. Algo de sangre brotaba también de las comisuras de sus labios. Pagó el precio justo por las perrerías a las que se dedicó gran parte de su corta y mezquina existencia.

El diablo revivido se dirigió hacia Abdelkadet, loco de ira. Pero este era perro viejo. Estaba preparado y esperándole ya. Tenía, con diferencia, mucha más mala leche que él. Al acercarse enfurecido, sin ninguna precaución, este le dio una tremenda patada en la pierna en la que en ese momento estaba apoyado, cayendo al suelo, aunque no pareció sentir dolor. O por lo menos, nada hacía sospecharlo. Ya en el suelo, intentaron reducirlo abalanzándose sobre él y entre todos, lograron maniatarlo en una silla. Les costó horrores concluir la operación, pero lo consiguieron sin sufrir más heridas ninguno de ellos.

No quedaba más remedio que llamar al sargento. No existía manera humana de tapar lo sucedido en esa noche aciaga. Un soldado con la cabeza medio rota, otro «apalizado» por su compañero y un negro medio muerto convertido en un medio vivo. Aparte del muerto que andaba por los barrancos, aunque de ese no sabrían nada…

Lo llamaron y se presentó treinta y cinco minutos más tarde. Era gordo, calvo, sudoroso y maloliente, con un bigote raquítico y una carrera de mierda en el ejército, prototipo de la más chusquera tradición militar.

Cuando vio el desastre, la emprendió a golpes con todos los que estaban cerca, menos con Abdelkadet, por supuesto. Ni siquiera él tenía arrestos para levantarle la mano. Sabía de sobra que mataría a su familia, le quemaría la casa y después, si pudiese, le metería un tiro en la cabeza. Ese hombre estaba loco de atar, pensó. Después de escuchar lo sucedido, se puso a examinar al negro. La verdad es que viendo sus ojos abiertos y esa mirada escrutando todo lo que a él se acercaba, se podría decir que estaba vivo. Pero en todo lo demás, daba la sensación de que su alma estaba en el cielo. O más bien, en el infierno. Apenas respiraba, si es que lo hacía, y los latidos de su corazón no se sentían al intentar tomarle el pulso. Su sangre se había convertido en un fluido oscuro, denso. Apenas brotaba por sus heridas. Sería, con toda seguridad, lo más parecido al diablo que viese en su vida.

La situación le venía grande. Llamaría al oficial de servicio, a pesar de que tenía órdenes claras y concisas de no molestarle jamás hasta las diez de la mañana. Llamaría también al médico de Farhana. Necesitaba saber si a su recluta era posible remendarle la cabeza y, sobre todo, qué era lo que le pasaba al tipo de la silla. A guantazo limpio, sonsacó a uno de los reclutas que otro negro en los montes estaba con la cabeza reventada y tal vez, también muerto. Ese recluta, Mohamed, recibiría una paliza de muerte por parte de Abdelkadet. Se la hubiera dado sin motivo, solo por placer, pero el hecho de haberle delatado lo convirtió en una víctima más de su ya largo y conflictivo historial.

Yasef miro con odio a su compañero. Jamás le perdonaría la paliza que le había metido delante de sus compañeros a traición…

Capítulo II

El anhelo

Rabat, Marruecos.

Miércoles, 14 de julio, 17:35 horas.

Una interminable caravana de coches oficiales circulaba a toda velocidad por los bulevares de la ciudad de Rabat, escoltados por dos motoristas y varios coches de la gendarmería con las luces y las sirenas de prioridad encendidas, a una velocidad que hasta para un coche de policía podría considerarse temeraria.

Se dirigían a la residencia particular del monarca alauita, con el cual, el Primer Ministro, Hassan Maknes, líder del «Partido de la Justicia y el Desarrollo», de marcado corte islamista aunque oficialmente moderado, tenía solicitada audiencia para tratar un tema de suma importancia. Un tema de seguridad nacional, inaplazable. Algo que con toda seguridad, cambiaría el destino del país y posiblemente del mundo tal y como lo conocemos hoy.

Le acompañaban los ministros de Defensa, Exterior e Interior, ministros de Información y Sanidad, los jefes de la Policía, Gendarmería Real e Inteligencia Militar y Civil, así como el doctor Hassim Delayer y el gobernador de la provincia de Nador. Los jefes militares de tierra, mar y aire y el de las Fuerzas Auxiliares. El jefe del estado mayor, así como el jefe de la oposición, el diputado por el partido nacionalista «Istiqlal», Mohamed Nayim.

Al llegar a la residencia, todos permanecieron en una enorme sala excepto Hassan Maknes, el cual fue recibido en audiencia privada por el monarca.

Sentado en su despacho, con la bandera de Marruecos situada a su derecha, vestía traje azul impecable, camisa blanca y gemelos de oro. Recibió la visita de su Primer Ministro de malas maneras, casi con desprecio. Marruecos no era una democracia constitucional, era más bien una monarquía autoritaria, con un gobierno marioneta. Las elecciones eran un poquito mentira, pero solo un poquito. Lo suficiente para abanderarse con las democracias de esas raras que hay en el mundo, que son cualquier cosa, menos democracias.

—Buenos días, Alteza —saludó, inclinando la cabeza de manera servil, tan característica de los miserables de alma. Aunque en este caso, sino la inclinaba, corría el riesgo de perderla.

—Buenos días, señor Primer Ministro. Espero que lo que viene a contarme merezca el tiempo que voy a dedicarle —dijo el monarca con semblante serio.

Tenía una residencia oficial y una privada. El presidente se empeñó, tozudamente, en ser recibido en su residencia particular. Más le valía que lo que le fuese a contar mereciese la pena. No dudaría ni un segundo en mandarlo a despiojar camellos a Sidi Ifni si interrumpía su asueto con una solemne memez.

—Lo merece sin duda —dijo el Primer Ministro con una sonrisa forzada. Vengo a cumplir el anhelo que durante quinientos años lleva esperando nuestro amado pueblo.

—¿El anhelo? ¿Qué anhelo? Sea más concreto. No tengo tiempo que perder en vanas ilusiones ni estoy dispuesto a jugar con usted a ningún tipo de adivinanzas. ¿Qué anhelo?

—Vengo a ofrecerle las ciudades de Ceuta y Melilla en bandeja de plata y a convertirle en el líder más respetado y admirado del Mundo Árabe…

* * *

La sala donde se encontraba reunido el grupo era de un lujo que resultaba hasta repulsivo para una nación opulenta. Más si cabe, para un país en el que la miseria campaba a sus anchas, sin medida.

Una lujosa mesa de roble, con lámparas de araña exquisitas sobre sus cabezas, tapices y alfombras tejidos en los mejores telares persas, suelo del mejor mármol travertino… Un lugar propio de las mil y una noches.

Presidiendo la mesa, por supuesto, el monarca. Altivo, soberbio, prepotente, como aquel que sabe que la llama de la vida de sus súbditos pende de su voluntad, que puede apagar con un simple chasquido de sus dedos.

—Señor Primer Ministro, sea tan amable de decirme cómo vamos a recuperar los territorios usurpados por España desde hace tanto tiempo, pero le ruego que sea breve y conciso. Dudo muchísimo de sus capacidades después de lo acontecido en el enclave de Perejil hace tan poco tiempo. Me hizo caer en el ridículo más espantoso, en un día muy señalado para mí. Y solo mi benevolencia hacia usted y sus muchos servicios prestados a la nación y a la corona, han hecho que permanezca como jefe del gobierno. Pero no me subestime ni piense que mi paciencia es infinita…

—Con el permiso de su Alteza, desearía que fuese el doctor Hassim Delayer quien expusiera la parte científica de nuestro plan, con objeto de que pueda responder a las preguntas que seguramente, se planteará.

—¿Un doctor? Espero, por su bien, que no se trate de un disparate ni nada relacionado con algún tipo de guerra biológica o bacteriológica. Los gobiernos que hacen uso de esa tecnología, en especial los árabes, tienden a desaparecer con demasiada frecuencia y con demasiada rapidez.

—Por favor doctor, proceda.

El Primer Ministro tragó saliva. Algo iba mal y solo estaban al principio de la exposición de su ambicioso proyecto. Se revolvió en su asiento. Lo mismo éste no era tan buena idea.

El doctor comenzó su exposición. Sesenta años, aspecto desaliñado, mal afeitado, no parecía haberse puesto una corbata en su larga vida. Dedicado en cuerpo y alma, hasta la extenuación, a la medicina, no tenía tiempo para formalismos, etiquetas ni estaba, siquiera por la labor. Estaba especializado en anatomía patológica y enfermedades tropicales, así como en microbiología. De aspecto enclenque, lucía unas pequeñas gafas colgadas con un cordel en su pecho. Aunque su vista era buena, de cerca ya notaba el paso del tiempo. Pagado de sí mismo, huía de la adulación. Ni la necesitaba, ni consideraba que fuese una buena manera de emplear su escaso tiempo. Estaba seguro de sus capacidades, tenía el tema controlado y sabía lo que quería decir y como.

—A principios de año, una unidad de vigilancia fronteriza fue atacada por un subsahariano en el Monte Gurugú. Este presentaba una sintomatología que se podría definir como… anómala. Por circunstancias que no vienen al caso, falleció y…

—¿En qué circunstancias falleció? —interrogó el monarca.

El doctor murmuró algo ininteligible entre dientes. Iba a ser difícil de explicar.

—Se ahogó. Su cuerpo sufrió un síncope al encharcarse con agua sus pulmones. Poco después, su corazón se colapsó y…

—¿Me quiere explicar cómo es posible que una persona, sea de donde sea, se pueda ahogar en el Monte Gurugú? ¿Lleva agua en esa época algún río de la zona? ¿Discurren ríos por el Monte?

En este momento, intervino el ministro del Interior.

—Con permiso de su Majestad —el monarca asintió, otorgándole la facultad del habla, como si fuera un dios—, parece ser que un grupo de soldados lo interceptó en una patrulla rutinaria. A él y a otro inmigrante. Ambos fallecieron. Uno, por un golpe propinado con la culata del fusil de uno de los soldados al defenderse y el otro, al ser interrogado en la caseta donde se guarecía de noche dicho destacamento de las Fuerzas Auxiliares. Actualmente están prestando servicios de guardas fronterizos junto a Melilla.

Habría problemas, lo intuía. Desarrolló un sexto sentido hacía tiempo y esta vez tampoco se equivocaría. Bajó la mirada y se mantuvo atento.

—¿Tiene ahora atribuciones de seguridad e inteligencia las Fuerzas Auxiliares que se encuentran en la frontera? ¿No se limitan sus atribuciones a ser meros refuerzos de los cuerpos del orden público? ¿Por qué no se puso inmediatamente en conocimiento de la autoridad militar de la zona o de la policía, la detención de dicho individuo? ¿Me quiere alguien explicar dónde quieren llegar? —vociferó, preso de la ira, el rey.

En ese momento el Primer Ministro puntualizó:

—Debe dejar que le expliquemos de manera general lo acontecido ese día. Aún así y dentro del planteamiento general, le aseguro que es irrelevante la muerte de esos dos indeseables.

«No terminarían nunca», pensó el Primer Ministro. Era lo que pasaba cuando alguien ostentaba el poder absoluto y tenían que darle cuenta por los asuntos más nimios. El monarca podía hacer lo que quisiera, pedir las explicaciones que se le antojaran, humillar a quien le diera la gana. Y solo por el hecho de ser el hijo de otro monarca. Aun así, le debían fidelidad absoluta, la fidelidad que le tributa un perro a su amo. Una fidelidad casi enfermiza.

—¡Explíquense de una vez! ¡Están agotando mi paciencia!

El soberano se llevó las manos a la cabeza y se sirvió una taza de té. Soñó, durante un tiempo, convertir por todos los medios el país que le había tocado en una nación moderna. Pero las circunstancias y lo acontecido a lo largo de su reinado le habían hecho desistir. La única manera era con mano dura. Mano dura con sus súbditos y con sus subordinados.

—Como le decía, ese subsahariano presentaba una sintomatología anómala —prosiguió el doctor—. Aun cuando no hubo en un primer momento ningún médico que pudiera certificar su muerte, este se encontraba, indudablemente, muerto. No poseía pulso ni respiraba. La ciencia moderna cataloga una persona como muerta cuando al realizar un electroencefalograma, este presenta una línea totalmente plana. Y aunque dicha prueba, en su momento, no se pudo realizar, todo apunta a que estaba muerto. Muerto sin remisión.

—¿Y?

—Resucitó… Y resucitó de una manera que habría que redefinir, puesto que la palabra no es del todo exacta. No es que volviera a la vida, pero inexplicablemente, volvió a reanimarse aun estando… aun manteniendo su condición de muerto…

Se hizo un silencio brutal. Aun estando al corriente todos y cada uno de los presentes excepto el monarca, parecía que algo irreal estaba ocurriendo. Parecía como si la peor de las pesadillas estuviera cristalizándose, haciéndose realidad maléficamente.

Muertos vivientes. Eso eran historias de viejas. Eran historias para asustar a los niños, no para mantener una reunión al más alto nivel en un país que quería denominarse serio. Un país en el que ellos eran la máxima autoridad —pensó el monarca.

—Haga el favor de explicarse —dijo el rey con displicencia, como aquel que habla con un niño al que va a reñir o que está contando una mentira que no se cree ni él mismo niño.

—La enfermedad parece que se transmite por los fluidos corporales: sangre, saliva y semen. Se puede transmitir bien por heridas abiertas en el huésped o infectar a otro sujeto si este sufre o tiene algún desgarro en la piel o a través de las mucosas. De todas maneras, la principal vía de contagio sería la mordedura por parte de un infectado o portador a una persona sana, ya que la saliva entraría en contacto con la herida infringida por los dientes.

—¿La mordedura? ¿De qué demonios están hablando? —interrumpió el rey por enésima vez.

Delayer continuó sin hacer caso a la injerencia del monarca. Se estaba empezando a cansar ya. Él no estaba en absoluto interesado en ese plan maquiavélico. Le parecía hasta mal, cruel y perverso… Pero sobre todo, peligroso, muy peligroso. Pero le había tocado servir a su patria de esta manera. Él no lo había buscado.

—Se ha dado algún caso de contagio mediante fluidos corporales sin necesidad de mordiscos previos, principalmente transmisión de saliva mediante besos o por el lamido de tejido epitelial, pero no suele ser lo normal.

»Cuando el virus se encuentra alojado en el huésped, no se activa hasta que este fallece, por lo que se convierte en un vector de propagación de la enfermedad. No produce ninguna sintomatología de especial relevancia, excepto la presencia de la herida y posteriormente la cicatriz de la mordedura, aunque como he manifestado antes, es posible también el contagio sin la presencia de esta.

»La enfermedad en sí no mata. Solo produce una pequeña bajada en las defensas del organismo, pero sin llegar a ser mortal de necesidad en ningún momento. Y mucho menos letal de manera fulminante.

El doctor al final logró focalizar la atención de su interlocutor. Apenas pestañeaba. En sus manos un abrecartas de oro pasaba de mano en mano, de manera nerviosa. Estaba intrigado por saber dónde conducían los hechos que le estaban narrando.

—Una vez producida la muerte, se produce un cambio en la fisiología del individuo que todavía estamos analizando. El número de plaquetas se dispara, por lo que las hemorragias cesan casi de inmediato aun con las más severas amputaciones. Se agudizan los sentidos del olfato y oído y disminuyen vista, tacto y gusto. El tiempo de descomposición se alarga de manera difícil de explicar. Puesto que todavía se recibe una aportación mínima de oxígeno y de riego sanguíneo, aunque sea residual, estos son suficientes para mantener «vivo» el cadáver una cantidad de tiempo indeterminada, posiblemente, varios años.

—Pero… ¿respiran y les late el corazón? ¿O no? Porque si respiran, no se puede asegurar que están muertos —interpeló el rey ya plenamente interesado en la conversación.

—Están muertos, sin duda. Producen una inspiración a intervalos de tiempo excesivamente largos, varios minutos, y ni siquiera es de vital importancia que lo hagan. La cadencia del corazón es aproximadamente la misma. La carne se gangrena y corrompe, aunque muy lentamente. Se produce la consiguiente rigidez cadavérica, aunque más ralentizada, con lo cual el sujeto infectado mantiene su agilidad y fuerza original, si bien, posteriormente, su capacidad de trasladarse se limita. Se hacen más lentos y muchísimo menos coordinados.

»Su temperatura corporal disminuye hasta los 32º, estabilizándose. Una vez se alimentan, esta asciende aproximadamente de media dos grados. Pero en ningún caso, y repito, en ningún caso, llega ni de lejos a la temperatura normal de un ser humano vivo.

»No solo eso. Pueden vivir de una manera totalmente autónoma con grandes amputaciones. No solo de extremidades, sino pulmonares, hígado, renales… Su bazo, páncreas y sistema circulatorio, linfático y respiratorio se colapsan y son disfuncionales. O lo hacen de manera muy aletargada o bien ni siquiera es necesario que sean operativos o con una eficiencia mínima.

»Se produce a la vez un estado de extrema violencia y necesidad casi obsesiva por ingerir alimento, tanto de origen animal como humano, procesado o no, pero necesariamente ha de ser proteína de origen animal. Sienten nulo o escaso interés por cualquier tipo de alimentación que no sea proteica, proteica animal, como digo. Su metabolismo es muy bajo y además, aprovechan gran cantidad de los recursos que ingieren, por lo que pueden padecer grandes periodos de carestía de alimentos sin mermar sus facultades. No producen apenas excreciones corporales.

»Se observa la lividez cadavérica con más intensidad que en casos de muerte “natural”. Esta lividez aparece a las dos horas, confiriendo un aspecto de cadáver evidente aun para la persona menos cualificada. Es menos apreciable en sujetos de raza negra, por supuesto, pero en sujetos de raza blanca se aprecia en mayor medida. A su vez, la rigidez…

—¿Han hecho pruebas con seres humanos de raza blanca? —preguntó escandalizado el rey.

—A su vez la rigidez… —Quedó pensativo, mientras mostraba signos de sentirse ya hastiado de tanta interrupción—. Por supuesto, Majestad, hemos hecho pruebas con seres humanos de raza árabe y también caucásica. ¿Puedo proseguir?

—Sí, prosiga.

—A su vez la rigidez cadavérica es evidente, aunque no se produce tan rápidamente como en un cadáver de los, podríamos definir, como «normal». Por causas que desconocemos, las razas subsaharianas son más resistentes al virus. Es de suponer que han convivido más tiempo junto a cepas similares, mientras que las razas caucásicas y similares son más propensas a la infección. El origen, aunque todavía está por determinar, es indudablemente africano. Del centro o sur de África, concretamente. Pero son datos que hay que confirmar.

»La única manera de diagnosticar la enfermedad es la presencia de mordiscos previos, sin ser fiable al 100%, ya que como hemos comentado a su Alteza, el virus también puede ser transmitido por la saliva. Un análisis sanguíneo confirmaría su presencia en sangre.

»Sintetizando, un infectado debería morder para poder transmitir la enfermedad al futuro huésped. Si fruto de ese ataque matase a su víctima, hecho más que probable, sobre todo por la virulencia de los ataques, este a su vez reviviría, intentando a su vez alimentarse y convirtiéndose en un nuevo foco de infección. Si no muere, la enfermedad permanece latente y se activaría en cuanto falleciese, tanto si es de manera traumática como patológica.

»A su vez, su movilidad es inversamente proporcional al tiempo que transcurre desde que fue infectado. Cuanto más tiempo pasa, más lento es su desplazamiento y más descoordinado.

»En cuanto a su capacidad de supervivencia, es espectacular —buscó en una carpeta roja diversa documentación y prosiguió—. Se han realizado pruebas en las que han encajado varios impactos de diverso calibre sin que fueran aniquilados. Evidentemente, si un disparo de escopeta del calibre 12 alcanzase su brazo, se lo amputaría y este ya no sería funcional, aunque el infectado no moriría por la consiguiente hemorragia. Varios impactos en la cavidad abdominal o pectoral no producen ningún resultado. Solo los impactos directos que afecten de manera drástica a la zona cerebral producen la muerte del infectado —quedó un momento pensativo—… quise decir, la destrucción del infectado.

»Dichas pruebas se han realizado en las instalaciones de medicina militar situados en el complejo de inteligencia de Al Qasub, con un número elevado de muestras “vivas” y realizando las pruebas de una manera totalmente científica. No se ha dado pábulo a ninguna manifestación testimonial ni pericial de lo expuesto en el presente informe sin realizar las pruebas y verificaciones pertinentes. Todo ha sido demostrado y verificado varias veces.

Al Qasub… Su sola mención creaba respeto. Miedo tal vez. A la mayoría, pánico…

El silencio fue entonces sepulcral. Nadie dijo nada. Nadie levanto la mirada. Nadie realizó el más mínimo ruido. Es más, ni siquiera tuvo la más mínima intención de producirlo. El primero de los grandes temas del día estaba al descubierto… Faltaba el segundo y más enigmático. ¿Qué tenían que ver los muertos vivientes con la recuperación de las colonias españolas?

—¿Y qué tiene que ver esto con la recuperación del territorio marroquí usurpado desde hace tanto tiempo? —preguntó el monarca.

Tomó la palabra el ministro de Exteriores:

—El Mundo Árabe desde hace mucho tiempo carece de un líder absoluto. Un líder carismático tras el cual cerrar filas y hacer valer sus derechos y ponerlo en el lugar que en la historia en realidad, le corresponde. La crisis de la «Primavera Árabe» ha acentuado esa endémica crisis de liderazgo, que se remonta en el tiempo hasta la época de Saladino o Mehmed II, destructor de Constantinopla.

»El presidente de Irán, referente para muchos de la línea más dura, Mahmoud Ahmadinejad, ha sido destituido por las urnas y se ha instaurado un régimen más abierto que ya empieza a coquetear con EE.UU. Afganistán e Irak junto con Pakistán y Turquía son gobiernos títeres del imperialismo yanqui. Libia, Túnez y Egipto derrocaron a sus gobiernos e instauraron un régimen descabezado, que solo Alá sabrá dónde terminará. Incluso la Autoridad Palestina, antaño líder por lo menos moral de nuestro mundo, está dividida y lucha con otras facciones árabes. Líbano es una atemorizada nación con los tanques israelíes a sus puertas, esperando cualquier oportunidad para masacrarlos. Siria anda involucrada en una guerra eterna. Los países del Golfo Pérsico son las putas de Satán… El Mundo Árabe está necesitado, como digo, de un líder carismático que tome las riendas. Un golpe fuerte en la mesa, como la reconquista de los territorios usurpados, focalizaría la mirada de todos en su Majestad. Sobre todo, cuando en una segunda fase, pudiésemos recuperar los territorios de Al Andalus. Aunque el objetivo del presente plan no sea específicamente este, sino que podría ser una posible consecuencia.

Al monarca se le iluminó el semblante. Nunca hubiera pensado ser el líder del Mundo Árabe, ya que había coincidido con infinidad de líderes que, aun poniendo todo su empeño en ello, jamás lo consiguieron. Si lo que pretendía el ministro de Exteriores era despertar sus más oscuros apetitos, lo había conseguido. Nunca nadie está totalmente borracho de poder. Siempre ansía más.

—Y ese plan consistiría en…

Tomó la palabra el ministro de Interior, con la satisfacción de ver en su monarca un interés cada vez más evidente.

—Durante todo el invierno y primavera se han efectuado diferentes redadas en las inmediaciones de Melilla. Casi podemos asegurar que la presencia de subsaharianos por las inmediaciones está totalmente controlada.

—¿Casi?

—No Majestad, perdón. Podemos asegurar… —prosiguió el ministro, ofendido por la intervención de su amo. Era tal vez, el menos condescendiente de sus ministros, el menos adulador. No tenía ningún inconveniente en dejar su cartera e irse a pastorear ovejas al Atlas. Era un hombre orgulloso de sí mismo, que no necesitaba dosis adicionales de poder para satisfacer sus bajos instintos—… que dichos subsaharianos han sido recluidos en el mismo Monte Gurugú, cercados por una cantidad de efectivos lo suficientemente importante como para asegurar que nadie pueda evadirse, pero lo suficientemente discreta para no levantar sospechas. Parte de los efectivos se han camuflado como pastores, albañiles o comerciantes, de tal manera que, con pocos efectivos uniformados, se consigue mantener controlado la población de raza negra de la zona. A su vez, se han deportado unos cientos de dichos individuos para realizar las pruebas que el doctor Hassim Delayer ha realizado en el complejo de inteligencia de Al Qasub. Evidentemente, se han producido bajas entre los sujetos objeto de la experimentación, pero se ha podido definir la sintomatología de dicha enfermedad de manera bastante precisa, como ha apuntado el doctor en su exposición.

—¿Se ha logrado un antídoto, una vacuna? ¿Una cura? —interpeló el Monarca.

—No. No hay cura. Ni vacuna ni tratamiento, básicamente porque los sujetos han fallecido ya y por tanto, ni la hay ni la habrá. No investigando a los infectados fallecidos, aunque cabe la posibilidad de estudiar la manera de intentarlo con las personas que solo estén infectadas, pero sin llegar al estado terminal. Se ha abierto una vía de investigación en ese sentido. También se está estudiando la posibilidad de crear otro agente vírico que solo ataque a los infectados, pero es una posibilidad todavía bastante remota.

—Primer Ministro, tome nota. Que se le asignen todos los recursos necesarios para realizar dicha labor con la máxima celeridad. Prosiga.

El doctor bajó la mirada. No era una cuestión de dinero, era una cuestión de ciencia. La ciencia que no estaría preparada para combatir la infección hasta dentro de muchos años ya que, aunque se compraran los más avanzados sistemas de análisis, diagnóstico e investigación médica, el personal que supiese utilizarlo no existía, ni tampoco había un núcleo de científicos de élite que pudiera avanzar rápidamente en el desarrollo de las investigaciones por lo menos, que él conociera, en ese país.

—La población infectada es de aproximadamente doscientas unidades. Le ha sido inoculada la enfermedad por vía venosa. Dicha transmisión se ha hecho de manera controlada, en una zona próxima a Nador, por lo…

—¿Quiere decir que se ha contaminado o infectado de manera premeditada, a más de dos centenares de personas?

—Así es, Majestad. La idea es forzar la frontera de Melilla con esos doscientos portadores de la enfermedad entre un millar de subsaharianos sanos. Vamos, en pocas palabras, «ayudarlos a pasar la frontera».

»Existen precedentes de saltos masivos, por ello, no debemos preocuparnos. No dejará de ser uno más entre la multitud de casos que se han producido en años anteriores, incluso en este mismo. Para asegurarnos que dichos portadores no son devueltos a nuestras fronteras, se deberán tomar diversas medidas:

»Poco después del salto y la violación de la frontera, filtraremos a las organizaciones que suelen amparar los derechos de los inmigrantes subsaharianos dicho suceso, así como a los medios de comunicación, como la prensa y la televisión. Agentes de nuestro servicio de seguridad e inteligencia se harán pasar por periodistas y simularán la grabación de la noticia, de tal manera que las fuerzas de seguridad vean limitada su capacidad de maniobra. Desde los sucesos junto al paso de Tarajal, en Ceuta, se ha creado una fuerte corriente que nos es favorable. La ventaja que disponemos de que por lo menos tengan que aparentar ser garantistas en los derechos humanos debemos aprovecharla.

»A su vez, se denegará todo tipo de devolución en caliente, amparándonos en la legislación europea que la prohíbe. Por lo tanto, una vez que pasen la frontera, no habrá manera de que dichos inmigrantes ilegales nos sean devueltos de ninguna de las maneras habituales. Para ello, agentes del servicio de inteligencia vigilaran los accesos fronterizos y las puertas ínter valla que hay a lo largo de la frontera. Dichos agentes serán grabados por una segunda línea constantemente, de tal manera que si alguno desobedeciera dicha orden y cayera en la tentación de ignorarla, será acusado de alta traición y pasado por las armas. Él y su familia. Así nos aseguraremos la total impermeabilidad de la frontera.

»Unidades adscritas a la fuerza naval bloquearán la zona marítima, de forma que si existiese alguna tentación de embarcarlos en lanchas y soltarlos en nuestras costas, pudieran evitarlo sin problema.

—Creo que voy entendiendo ¿piensan aniquilar la población de Melilla?

—Exacto. Esperamos que la infección no se propague en exceso para que gran parte de la población sea evacuada a tiempo a la Península, momento en el cual, las tropas marroquíes, para salvaguardar la seguridad de la nación, se harán con el control de la ciudad, aprovecharemos el vacío de poder en la que se encontrará. Todo ello de cara a la galería, con el compromiso de devolverla posteriormente, hecho que, por supuesto, nunca ocurrirá.

—Será la guerra…

—Dudamos de dicha afirmación. Una nación europea, rica en comparación a nosotros, no pondrá en juego su estabilidad, su seguridad, su bienestar… por un trozo de tierra, relativamente lejano a sus fronteras. La población de Melilla, o bien habrá sido diezmada o no tendrá ningún interés en volver a una tierra en la que campan por sus anchas o hayan campado, infectados que tan malos recuerdos les rememoren. Fuera de esta población exiliada, la población peninsular no estará dispuesta a pasar penalidades por algo que en el fondo, ni les va, ni les viene. Ya a principios del Siglo XIX se produjeron revueltas en Barcelona cuando se embarcaban tropas con destino a las guerras de pacificación del norte de África. El lobby de ultraderecha podría ser el más beligerante, pero apenas tiene peso real en la actualidad. Ni político, ni económico. Ni siquiera militar. La izquierda y extrema izquierda se opondrán rotundamente a la intervención.

—¿Cómo evitará la propagación de la enfermedad por la zona de Nador?

El jefe del ejército tomó la palabra y explicó de manera detallada como pretendían contener la propagación de la enfermedad.

—Tropas de infantería estarán preparadas a pocos kilómetros de la frontera. Una vez hecha pública la infección o se puedan tener indicios de ella o bien se encuentre dentro la colonia de infectados, procederán a tender una triple red de trincheras alrededor de la frontera. Una masa de maniobra en la reserva, con carros de combate y transportes de tropas blindados, bloqueará carreteras, caminos, senderos… la costa. Y estará preparada por si se franqueara esa primera línea defensiva o se produjera alguna incidencia. Más al interior, estará la artillería de campaña.

—¿Artillería de campaña? ¿Para qué?

—Demoler Melilla hasta los cimientos. Convertirla en un solar y así, procurar que deje de ser apetecible para España.

—¿Que fuerzas intervendrían directamente?

—Aún está por decidir, pero con total seguridad, se utilizarían cinco baterías de seis cañones cada uno de 203 Mm M110A2, diez baterías de 155 Mm Mk F3, ambas autopropulsadas. La totalidad de nuestra artillería autopropulsada M 109 de 155 mm, aproximadamente doscientas cincuenta unidades. Así como unidades lanza cohetes BM-21 de 122 mm y AR2, unos cincuenta, un centenar de obuses de distinto calibre, veinte…

—¿Qué porcentaje es toda esa artillería del total que disponemos? —interrumpió de nuevo el monarca.

—Posiblemente, el 75%, más o menos.

—¡Imposible hacer ese despliegue! ¡Si nos atacasen, perderíamos casi toda nuestra capacidad de defensa artillera! Limiten el contingente al 25% del plan original.

—¡Pero entonces tardaríamos muchísimo más en cumplir los requerimientos que el plan original exige!

—Pero si destruyen toda esa artillería, estaríamos indefensos —zanjó el monarca—. ¿Qué medios blindados van a utilizar?

—Aproximadamente cien blindados T-72BA y 200 M-60.

—No, utilicen los obsoletos M-48.

—¡Pero Majestad! ¡Están en reserva! ¡Tardaremos 4 semanas en ponerlos operativos!

—¿Cuándo son las fiestas patronales de Melilla? ¿No son al final del verano?

—Son en la primera semana de septiembre, Majestad.

—Disponen de dos. Es importante que Melilla sea atacada en sus fiestas patronales. Aumentarán el número de víctimas y la facilidad en la propagación de la enfermedad. ¿Me equivoco?

—No, Majestad —dijo el doctor cabizbajo. A mayor afluencia de gente, mayores facilidades para la transmisión de la enfermedad— dándose cuenta de que al monarca le importaba bien poco que súbditos marroquíes muriesen en la operación, algo que desde luego, ya sabía o por lo menos, intuía…

—Si no logran ponerlos al cien por cien operativos, trasládenlos a la zona y terminen los trabajos sobre el terreno. ¿Qué medios antiaéreos utilizaran?

—En principio solo residuales. No esperamos ataques aéreos.

—Bien, pues manden a la zona de operaciones una batería de lanzadores Chaparral, doce unidades del Sistema Antiaéreo MIM-23, cañones antiaéreos M1939, unos treinta, así como los ZU-23. De esos mándelos todos. Mande también…

—¡No podemos mandar tanta artillería antiaérea a esa zona! Desprotegeríamos Rabat —interrumpió el general. Le estaba empezando a molestar este rey jugando a los soldaditos—. Las bases aéreas, las bases navales, los complejos estratégicos… Todo quedaría a merced de la aviación enemiga si decide atacar.

—Bien, designe entonces la que considere oportuna. Pero sí se han de producir bajas en esa zona, que sean porque nuestros adversarios realicen un ataque masivo. Si destruyen nuestras fuerzas con media docena de aviones, rodará su cabeza y no le quedara la oportunidad ni de convertirse en un infectado. ¿Cuántos soldados desplazarán?

Maldiciendo su suerte, su mala suerte, respondió:

—Unos 74 000 soldados, armados con armas automáticas. En fortificaciones ligeras de campaña. Trincheras, alambradas y minas. Tres líneas sucesivas, con diez mil hombres, separadas mil quinientos metros cada una. Cuatro brigadas de 5000 hombres cada una como masa de maniobra. Una a cada lado de los extremos de la frontera y las otras dos equidistantes en la parte central, más las fuerzas de blindados y artillería. Están incluidos los servicios sanitarios, transmisiones, estado mayor, mantenimiento, ingenieros, etc.

—Bien, asígneles la mayor cantidad posible de morteros ligeros, ametralladoras pesadas, granadas de mano, minas antipersona, etc.

—Lo haremos, Majestad, ya estaba en nuestros planes —dijo el jefe del ejército, mintiendo como un bellaco.

—Quiero por lo menos quinientas unidades de transporte de tropas blindadas a pocos kilómetros de la zona de operaciones.

—Esos cinco mil hombres que ya estaban previstos están encuadrados dentro de las unidades de artillería, blindados, infantería mecanizada y servicios generales imprescindibles para movilizar semejante número de efectivos. Pertenecían a la masa de maniobra de reserva.

—Bien —dijo el monarca.

—En caso de extrema necesidad, se activarían los 150 000 reservistas con los que cuenta el ejército, 24 000 gendarmes, 50 000 miembros de las Fuerzas Auxiliares y los 5000 miembros del Cuerpo Móvil de Intervención.

—Activen el Cuerpo Móvil de Intervención —dijo el monarca, sintiéndose Alejandro Magno, Napoleón Bonaparte o Saladino II.

—A sus órdenes.

—¿Y la Fuerza Aérea y la Marina?

—La Fuerza Aérea no intervendrá excepto los drones RQ-1 Predator de reconocimiento, que serán desplegados en la zona y los Defender de patrulla aérea naval. ¡Ah! Y unos escuadrones de obsoletos F-5, para bombardear el Monte Gurugú.

—Bien, será mejor no exponer nuestra raquítica fuerza aérea. De todas maneras, que estén preparados para intervenir. Sobre todo nuestras escuadrillas de caza.

—Nuestras bases de Laayoune, Sidi Slimane y Meknes Bassatine estarán preparadas.

—¿Y en cuanto a la flota?

—Se creará una flota de interdicción con nuestras mejores fragatas al objeto de intervenir si fuera necesario. Pero solo nuestras patrulleras pesadas de las clases OPV 70, 64, Osprey y Vigilance iniciarán el bloqueo de la ciudad. En total, 14 unidades.

—Bien, me parece perfecto, reservemos nuestras fragatas por lo que pueda pasar.

El monarca meditó los pros y los contras…

Pros… Reconquistaría Melilla. Se convertiría en un líder respetado y temido. Podría ser el más grande de entre los de su estirpe. Algo parecido consiguió su antepasado con la «Marcha Verde». Y era una situación muchísimo más adversa. En España, gobernaba y poco después moría, Franco, pero existía un núcleo duro de militares dispuestos a sacrificarse por la unidad de lo que ellos denominaban «su país». Y el territorio recuperado fue, además, muchísimo más grande y rico. Todo el Sáhara español. Después se siguió la política que proponían en estos momentos sus asesores. Decir a todo que sí y hacer todo lo contrario. Ni referéndum, ni derechos humanos ni nada por el estilo. Llevaban cuarenta años prometiéndolo todo y no habían cumplido nada. Y les fue bien…

Los contras dejaron de ser importantes. Por otro lado, era el momento de borrar las afrentas a su pueblo. El trato infame del que eran objeto en España, dónde eran tratados como escoria. El trato inhumano en la frontera, en los puertos, dónde embarcaban cuando volvían desde Europa de vuelta a casa. Las burlas a su religión, a sus costumbres y a su historia. Tantos años de agravios e injusticias. Perejil, donde le humillaron delante de toda la comunidad internacional, de todo la comunidad árabe. Se merecían lo que les pasase.

—Una última pregunta. ¿Ceuta?

—Esperamos que la zona de Ceuta sea evacuada de manera preventiva por las autoridades españolas. Pero allí no existirá infección. Es una cosa que solo sabremos nosotros. Procederemos al control de Ceuta en cuanto salga el último soldado. Lo mismo ocurrirá en los enclaves de Alhucemas, Chafarinas, etc…

—¡Pero destruirán Melilla! ¡Y Nador entrará en una crisis de la que jamás se recuperará! —vociferó el Gobernador de la provincia.

—¿Quién es usted? ¿Quién le ha dado la palabra? ¡Usted no está aquí para opinar, pensar o manifestar lo que le venga en gana! ¡Cállese! ¡Durante años ha vivido en una provincia en la que la corrupción, en todos los estamentos, era moneda común! ¡Se han aprovechado de la situación como nadie, manteniendo una relación casi blasfema con las autoridades españolas! ¡Usted no tiene derecho a pensar, a decir y mucho menos a exigir nada! —espetó el monarca, enfurecido.

Acto seguido se levantó y con la mirada fija en el Primer Ministro de su gobierno, dijo con tono serio:

—Proceda.

Caras de satisfacción se mezclaron con caras de preocupación. Si la cosa funcionaba bien, y existían serias dudas de que así fuera, habría medallas, agasajos y admiración para todos. Pero si la cosa no salía como estaba planeado… Si no salía como estaba planeado, nadie sabía como terminaría esta historia.

—Ah, por cierto, ¿el nombre de la operación? —preguntó el monarca.

—Operación Al-Ghoul, Alteza —respondió el Primer Ministro.

—Evidente.

Se levantó, imitándole todos los ministros del gobierno y miembros de las distintas administraciones que se encontraban en la sala, como si hubieran saltado por un resorte.

—Gracias por todo —dijo cortés, sabiendo que no tenía porqué—. Pueden retirarse.

Inclinaron su servil cabeza y abandonaron la estancia de manera silenciosa.

Capítulo III

Al Qasub

Al Qasub, Atlas Central (Marruecos).

Marzo-Julio.

Al Qasub es un complejo ultrasecreto, excavado en las montañas del Atlas Central. Camuflado como una estación meteorológica, solo son visibles desde el exterior dos de sus plantas, estando gran parte del complejo oculto en varios niveles subterráneos. Una sucesión de laboratorios, salas de experimentación animal y zonas de investigación de las más variadas ramas, dotada de generadores, estaciones de escucha, salas de tiro, mazmorras… es considerado como uno de los lugares más seguros de todo el Magreb.

De cemento armado, con una cubierta blindada de acero de medio metro de espesor en su parte superior, la luz del sol nunca la penetra. Solo existe la luz artificial, producida por unos generadores eléctricos alimentados por combustible. Como en los submarinos, una luz roja indica de manera tenue cuando en el exterior es de noche. Pero eso apenas importa dentro de sus muros, donde se sigue una monótona sucesión de horas de trabajo y descanso, sin importar si quiera el nombre del día o del mes en el que se vive. Sus almacenes guardaban lo necesario para la subsistencia de la base durante más de un año, siendo custodiada por miembros escogidos del «Servicio Interior de Seguridad».

Allí realizaban las investigaciones para elaborar el arsenal químico y biológico marroquí, bajo la excusa de realizar dichos estudios para contrarrestar posibles ataques de potencias hostiles, creando algunas cepas diseñadas para la guerra bacteriológica pero en realidad, con nulo valor militar. Andaban muy limitados en cuanto al desarrollo de dichas armas por un presupuesto que nunca había sido demasiado generoso.

Estaba también una sección de escucha del servicio de inteligencia militar y era el «almacén» más importante de toda la información clasificada de Marruecos. Desde hacía años y debido a un fallo en los sistemas de seguridad de los servidores informáticos detectado fortuitamente, dicha información confidencial solo era archivada en formato papel, bastante más fácil de custodiar que los archivos de un ordenador.

El servicio de inteligencia tenía destinados a más de setenta miembros, altamente cualificados y especialistas en las más variadas ramas y cometidos. Una de ellas, vigilar a los propios científicos.

Los laboratorios eran de lo mejorcito del país, aunque ser lo mejor de este país equivalía a tener los medios de cualquier laboratorio estándar de la universidad americana más mediocre. Aun así, se adquirió para la investigación del virus un laboratorio nuevo, así como una nueva sala de disección, un scanner de alta resolución, un equipo de Tomografía Axial Computarizada y un quirófano con material quirúrgico de primer orden, posiblemente, el mejor y más avanzado a nivel norteafricano. 236 científicos de todas las ramas luchaban por arañar algo de dinero a un presupuesto que, con la crisis mundial, era cada vez más raquítico. La compra de carísimos F-16, de casi última generación, mermó la asignación que recibían en la mayoría de los proyectos, recortando aun más los escasos fondos.

El monarca en sí mismo no era partidario de estudios en este sentido. Sabía que a la mínima sospecha de tener ese tipo de armas, armas de destrucción masiva concretamente, y sugerir que se pudiesen utilizar de alguna manera, podría poner fin a su reinado.

Las instalaciones, como es lógico, disponían de comodidades que si bien eran rudimentarias, permitían llevar un aceptable nivel de vida. Dotada de aire acondicionado, sesenta y ocho personas de servicios generales ofrecían una correcta limpieza de la base, así como una alimentación de aceptable calidad. Los más de trescientos guardias de seguridad que había destinados allí les ofrecían una protección que ni el rey disfrutaba. Rodeada de un inmenso pinar, nadie podía sospechar lo que allí se tramaba. Solo una pequeña pista forestal y una muy bien camuflada pista de aterrizaje de helicópteros permitían una comunicación con el exterior más que aceptable. No era de dominio público, pero muchos sospechaban que la salida de dicho establecimiento estaría vetada para casi todos ellos durante gran parte de sus vidas. Lo estudiado en esa área era de tal importancia y tan vital para la seguridad del Estado, que nunca se daría la más remota posibilidad de que una filtración de las personas que trabajaban allí pudiera dar a conocer lo sucedido en ese lugar. Allí fue recluido Kalimba, después de ser hecho prisionero en las faldas del Gurugú. Él y en una interminable razzia, más de doscientos subsaharianos que compondrían la primera remesa de individuos a estudiar, aunque todavía ni siquiera estaban infectados de manera latente.

Allí se le intentó sedar y aunque se aplicaron a fondo, nunca dio resultado. Una combinación de gas y sedantes por vía venosa no fue efectiva. Descubrieron que su ritmo cardíaco y respiratorio no hacía posible la sedación del individuo y deberían buscar otro tipo de solución. Si no respiraba o respiraba muy poco, los gases apenas le afectaban, pasando lo mismo con su circulación sanguínea. La medicación o el gas, simplemente, no circulaban por su sistema circulatorio o lo hacían con demasiada dificultad.

Procedieron para hacerle las pruebas pertinentes a atarlo fuertemente, colocándole una máscara para evitar en lo posible que mordiera a alguno de los científicos. De vez en cuando y en bien de la ciencia y la investigación, lo dejaban en una habitación con alguno de los sujetos enjaulados provenientes del Gurugú, con el objeto de investigar la manera en que dicha enfermedad se propagaba. Comprobaron que, si no andaban rápidos, este era capaz de comerse vivo al conejillo de indias. Y aunque luego posteriormente resucitaba, ya estaba realmente averiado y apenas valía luego para poco más que carnaza para los lobos.

Era curioso, pero en cuanto revivía, la víctima a la que estaba atacando dejaba de tener interés para el podrido. Dejaba automáticamente de masticarlo. Era extraño. Entre ellos no se atacaban. Por ahí seguramente seguiría la investigación cuando se intentase averiguar algún remedio eficaz para contrarrestar la epidemia. Un olor o feromona natural sería posiblemente el medio por el que «descubrían» que su víctima ya estaba revivida, con casi total seguridad. De momento, su único trabajo era estudiar la manera de que dicha enfermedad fuera más letal, más mortífera, más infecciosa. O por lo menos, averiguar algo de ella. Lo que fuera.

Las pruebas con animales fueron buenas y alentadoras. La infección no se propagaba más que al hombre y en algunas razas de monos, así que la pandemia sería bastante restringida. Incluso animales que fueron inoculados con la enfermedad, después de pasado un tiempo, no la transmitían ni siquiera si eran aprovechados como alimento.

Al poco tiempo, comprobaron las vías de propagación de la enfermedad. Saliva, sangre y semen. Por suerte, no se propagaba por el aire, ni por el mero contacto con la piel intacta ni por el sudor.

Se congratularon. Si fueran infecciosos por vía aérea la cosa estaría verdaderamente complicada. Si solo era por sangre y saliva sería más controlable. O eso, en su estupidez, creían ellos.

No dudaron en inocular saliva y algo parecido a una disolución de la espesa sangre de zombi para que fuera posible inyectarla. Incluso semen por vía bucal, vaginal y hasta anal para comprobar si era efectivo el contagio. Y lo era.

Llegaron incluso a dar de comer muerto viviente crudo a los conejillos de indias. Ya tenían bastantes infectados y además, sabían proveerse de una cantidad ingente si era necesario. Así que abrieron mil vías de investigación, rivalizando entre ellas por convertirse en la más aberrante y cruel.

Para poder hacer que la víctima se comiera el trozo de carne medio putrefacta, mantuvieron a esta sin comer varios días y sazonaron la carne de manera que fuera algo más apetecible. Una guarnición apetitosa y la carne fue trasegada sin problema. A los pocos días, se sacrificó al comensal y se comprobó que se había convertido en otro de los bichos.

Pero eso fue al principio. Cuando prosiguieron los experimentos por esa línea de investigación, se decidió que se le daría al «conejillo» la oportunidad de comérsela de manera voluntaria o se la comería después de recibir una tremenda paliza. No podían estar esperando varios días a que le entrara hambre. Al hacerlo con varios a la vez, el primero no entendió, tal vez de manera clara, que al final se comería, de una manera u otra, el trozo de carne. Después de la bestial paliza que recibió, optó por cenar. Los otros, presentes en todo momento durante las torturas, decidieron que se la comerían sin más. Se la comerían hasta con gula.

Siguieron los experimentos.

Introdujeron semen por vía vaginal a una de las «voluntarias», consiguiendo que la infectada manifestara los mismos síntomas que un infectado estándar una vez fue «eutanasiada».

—¡Magnifique! —expresó uno de los investigadores, dejando sorprendido a varios de sus colegas.

—¿Por qué es magnífico? —expresó sus dudas uno de ellos.

—¡Si es posible que la transmisión sea por vía seminal o bien por vía de los fluidos de la boca, como la saliva, podremos camuflar a los infecciosos mejor que si fuesen inoculados mediante un mordisco, que sería visible y el cual podría dar algún tipo de alerta a nuestros enemigos! —dijo extasiado.

—Ya empiezo a compadecer a nuestros enemigos —pensó uno de los científicos, desconociendo en principio quién pudieran ser. Argelinos, saharauis o españoles postulaban como grandes candidatos.

La solución al final fue inocularles por vía venosa un preparado que sería inyectado tres días antes de la operación. Se consiguió aislar el virus y se podía llevar a cabo la infestación sin problema, de manera muy cautelosa y además, a plena luz del día. Se crearía una comisión para atender a los refugiados del Gurugú y se mandaría a varios voluntarios médicos para vacunar de alguna enfermedad imaginaria a los subsaharianos de la zona.

Quedó también clara la sintomatología en caso de una persona infectada. Prácticamente insignificante si no se realizaban pruebas clínicas. La enfermedad podría propagarse por el mundo y este no sería consciente de la pandemia que se extendía por sus aeropuertos, ciudades, autopistas…

Hasta que por algún motivo fortuito o provocado, el vector de propagación falleciese.

Se intentó recombinar la enfermedad con alguna patología vírica mortal, pero el hecho que necesitasen una que fuera rápida y fulminante los detrajo de dicha línea de experimentación. El hecho de involucrar a personas infectadas con alguna enfermedad tan fulminante podría hacer que fueran aislados los casos sospechosos para su curación en plantas de grandes infectados, limitando su capacidad de contagio. Esperarían a que murieran. Era tal vez lo único seguro de sus vidas desde el momento en que nacieron.

Aún así, algunos fueron infectados de una enfermedad extraña, de las denominadas raras. Se la eligió porque el enfermo sufría un ataque epiléptico brutal a los pocos días, sin ningún tipo de sintomatología anterior. Si no era tratado adecuadamente con la medicación pertinente, solía derivar en un colapso cardíaco. Pero fue una experiencia piloto. Muy pocos infectados serían inoculados con esa patología, aunque las pruebas de campo experimentales se realizaron hasta en el mismísimo Gurugú.

De todas maneras, varios agentes serían asignados para facilitar el tránsito al reino de los muertos o en este caso, de los no muertos a los infectados. No era tampoco cuestión de espera toda la vida.

Se estableció un periodo que podría variar entre los 15 y los 90 segundos para que el virus se activase después de que el cuerpo falleciera. Falleciera de manera legal, esto es, muerte cerebral. No por una falla en el sistema cardíaco o respiratorio, algo que quedó claro en los experimentos clínicos realizados. Solo se activaba si el cerebro «moría». Por aguantar la respiración no se iba a convertir en un zombi nadie.

Una vez esclarecido como transmitir la enfermedad de manera «segura», tomó especial relevancia como destruir los especímenes una vez estos estaban infectados.

Se utilizaron venenos letales sin resultado. Los gases tampoco hacían efecto. Amputaciones de los miembros inferiores o superiores no tenían ninguna relevancia. Se amputó el bazo, incrementando y añadiendo a esta amputación el páncreas, una sección del hígado, el hígado completo, un riñón, los dos, secciones parciales y luego totales de intestino delgado y grueso. El estómago y partes cada vez más grandes de los pulmones, a la vez que se le iban amputando grandes secciones musculares. Nada de eso era de por sí, letal.

Llegaron a dejar a uno de los especímenes solamente con poco más que la zona craneal intacta, con el resto del cuerpo amputado a nivel del cuello y logró vivir más de tres días. El mismo experimento, pero dejando solo un pedazo de pulmón funcional y el corazón alargó su vida de manera casi indefinida. A día de hoy, todavía permanece vivo y dormita en las instalaciones como mascota de uno de los científicos más degenerados.

En cuanto a la ingesta de alimento, no les era necesaria, aunque manifiestan un hambre voraz. No es imprescindible que sean alimentados, por lo menos en el corto intervalo de tiempo que duraron las investigaciones. Si bien sería ideal que solo se pudieran alimentar de carne humana, les vale cualquier otro tipo de alimento, siempre que sea carne o un derivado de esta y esté, preferiblemente, viva. Así que la opción de matarlos de hambre tampoco parecía viable.

Un sujeto fue descarnado hasta los huesos con el fin de sustraerle cualquier tipo de reserva alimenticia de la cual pudiera servirse al someterlo a un periodo de abstinencia total, sin comida ni bebida, y jamás murió. El periodo de investigación fue corto, pero todo apuntaba en esa dirección. Si bien una persona «normal» podía vivir varios meses sin digerir ningún alimento, esto se debía a que, mientras tanto, se valía de sus reservas de grasa y músculo para subsistir. Algo de lo que el espécimen había sido privado de manera radical. Esto dejaba bien a las claras que si la infección se desencadenaba, sería casi eterna. Cualquier aportación mínima de nutrientes bastaría para mantenerlos con vida de forma indefinida. Y si esta no era eterna, sería larga, muy larga…

Una vez eliminados los vectores químicos y biológicos se procedió a verificar su supervivencia a las armas estándar.

Los impactos de bala en las zonas no letales no producían ningún efecto, como se esperaba. Solo el hecho de intentar dar al experimento un carácter empírico y seudocientífico motivó que se realizaran dichos ensayos. Los disparos con armas en piernas y zona abdominal, letal o no letal, dejaron a las muestras en el mismo estado que tenían antes de realizar dichas pruebas, solo que con algún agujero de más y algún trozo de carne de menos.

Los ensayos balísticos no mutaban aunque se hicieran con armas de diferente calibre. El resultado siempre era el mismo. Nulo.

Realizar impactos a cortas distancias (omitieron las pruebas desde distancias más largas, obviamente) solo demostró que el resultado era invariable. Cero bajas, si se aplicaban los impactos en zonas vitales como estómago, pulmones, hígado. Omitieron realizar estudios exhaustivos en zonas no letales, realizando solo una tanda de disparos de prueba por si esa, tal vez, fuera la solución. Pero no lo era. Solo los impactos realizados contra la zona craneal fueron letales, pero de manera análoga a la mortandad que experimentaba un humano no infectado. De hecho, el mero impacto no producía la muerte del espécimen sino era lesionado de manera crítica, de tal manera como con una persona «normal». Si la bala se alojaba en el cerebro por un rebote o no alcanzaba zonas vitales, aunque produjese como efecto la pérdida la funcionalidad de algún órgano o sentido, como la vista o parálisis total del individuo, el infectado no perdía la vida, como los humanos. En eso era en lo que únicamente se parecía un infectado a un mortal sano.

El fuego también era letal, siempre y cuando destruyera de manera efectiva la masa encefálica por un aumento de la temperatura crítica alcanzada en el cerebro. El ahogamiento por agua o por estrangulación no era efectiva, aunque la rotura del cuello sí, pero parcialmente. El espécimen sobrevivía, pero no podía moverse al perder la función motriz, por lo que vivía de manera muy limitada. Se convertía en una especie de mina zombi, una boca asesina a nivel del suelo y poco más.

El aplastamiento era solo efectivo de la misma manera. Solo la destrucción craneal validaba la «muerte» del infectado. El aplastamiento del resto de órganos no producía ningún efecto.

Después de dichas pruebas y para no caer en una serie ilimitada de ensayos que llegaban siempre a la misma conclusión, se determinó que solo la destrucción del cerebro pondría fin a la vida del infectado. Todo lo demás parecía dar como resultado, hasta poder ser realmente comprobado, una limitación de movimientos del individuo como mucho.

Decenas de especímenes eran vigilados en unidades de vigilancia intensiva, monitoreando sus constantes vitales de manera sistemática, dejando claro que estaban más que muertos. Una leve intensidad cerebral podía dar a entender lo contrario, pero la cadencia de su respiración y su ritmo cardíaco, tan aletargado, daba como resultado que siete de cada diez médicos certificarían su muerte. Los otros tres no sabrían que decir. Desconocían gráficas de esas características y cómo interpretarlas. Jamás las habían visto en humanos.

Se logró hacer un recuento de plaquetas, que mostraba una extravagancia en cuanto a su número. Realizada la prueba varias veces, con diferentes individuos infectados, volvían a dar ese mismo resultado. Se comprobó la máquina de nuevo, varias veces, llegando a cambiarla por otra. Pero seguía siendo un disparatado número en comparación con los recuentos normales en individuos sanos. Se resolvió realizar los análisis a personal de la base y dio los recuentos que esperaban, números normales de concentración en sangre, entre cien mil y medio millón, con un margen por arriba y por abajo más que aceptable.

Al realizar un nuevo recuento con individuos infectados, volvieron las cifras que habían barajado en los primeros ensayos clínicos. Con entre un millón y medio y en algunos casos, dos millones, era una auténtica barbaridad. Ese era el motivo por el cual, tras sufrir amputaciones de brazos o piernas, así como traumatismos internos, los infectados no fallecían… No lo hacían porque apenas perdían fruidos sanguíneos por las heridas que recibían. La sangre se volvía más densa y al estar menos purificada por la falta de oxígeno, se volvía más oscura, hasta llegar a ese tono parduzco.

Al hacer un seguimiento de los individuos, se comprobó que al comparar fotos realizadas con un intervalo de dos horas, estos tornaban a un ligero tono cerúleo en la tonalidad de sus caras. Se producía una degradación desmesurada de las facciones y de la apariencia externa de estos. La lividez cadavérica aparecía brutalmente a las pocas horas, retrotrayendo las encías, creando grandes sombras debajo de los ojos, hundiendo estos y dilatando su pupila hasta el máximo, fuesen las que fuesen las condiciones de luz. La membrana esclerótica se oscurecía, dando a la mirada de los infectados un tono siniestro, demoníaco.

Se perdían reflejos de deglución, por lo que su boca no paraba de descargar saliva de distintos tonos. Unas veces, sustancias viscosas de tonos negros, al tener alguna herida en la boca que era de difícil coagulación, o que, aun coagulando, se desprendía de sus fauces y salía, repugnante, al exterior. Otras, amarillo, tras regurgitar parte del contenido del estómago. Otras veces, sangre roja, brillante, que no habían conseguido, ni ellos, convertir en una costra inmunda.

Para determinar su movilidad, se realizaron pruebas en las que se cuantificaba de qué manera mantenían la capacidad de movimiento y qué podía influir en ella. Determinaron que el transcurrir del tiempo era lo que más limitaba su facultad de desplazamiento.

La falta de oxígeno y el ejercicio continuo, pues jamás paraban quietos, motivaba una degeneración paulatina y constante de las articulaciones. Los infectados tenían la facultad de regenerar esas articulaciones tremendamente limitada, por lo que, después de cierto tiempo, se producía una disminución de su capacidad locomotriz.

Tras aproximadamente tres semanas, habían limitado su desplazamiento en cuanto a velocidad en un diez por ciento. A los dos meses, esa capacidad era de aproximadamente un cincuenta por cien, estando totalmente inhabilitados para mantener una carrera, aunque fuera corta. Se volvían lentos inexorablemente. Posteriormente, se estabilizaban. Ya no descendía más. Pero no hubo tiempo de saber sí, tal vez, posteriormente podrían recuperar dicha movilidad o degeneraban en mugrientos y perversos paralíticos.

El hecho de realizar las pruebas con sujetos de raza negra limitaba la experimentación. No tenían ninguna razón para que dichas pruebas no fueran extrapolables a otros de distintas razas, pero su trabajo consistía en cerciorarse de dichas afirmaciones, sin suponer nada ni dar nada por sabido.

Se procedió, por tanto, a la búsqueda de voluntarios que quisieran contribuir a la ciencia.

Los sujetos de raza árabe serían, obviamente, saharauis cazados en las zonas limítrofes a la frontera. Tampoco tendrían que ser muchos, unos cientos bastarían.

Los individuos de raza caucásica serían más difíciles de conseguir. Algunos ejemplares fueron cosechados en las ciudades de Rabat y Casablanca. Su afición a la bebida, el cannabis y a las mujeres fáciles los mandarían directamente a la bandeja de disección. Emborrachados con maestría por meretrices contratadas por los servicios de seguridad interna de la nación, serían hechos desaparecer de una manera limpia y sin rastro, junto con sus acompañantes de lecho. No tenían ni debían haber testigos, y menos en una misión tan delicada.

Algunos otros fueron secuestrados por su empecinamiento en realizar viajes por el desierto y una vez que entraban en él, desaparecieron sin remisión. Otros fueron traficantes de medio pelo, que se internaron en los bajos fondos en busca del mejor hachís con el que negociar. Jamás se supo de ninguno de ellos. De las experimentaciones que surgieron con estos dos nuevos grupos étnicos quedó claro un concepto sobre los demás. La capacidad de infectarse era mucho mayor en las poblaciones caucásicas y árabes que en las subsaharianas. Esto era una buena noticia. Facilitaría su trabajo, que no era otra que devastar España y después Europa…

Capítulo IV

La ciudad deseada

Melilla.

En la actualidad.

Melilla es una ciudad bonita.

Adornada por cientos de edificios modernistas en el centro de la ciudad, ostenta un aire, en cierto modo, señorial. Un bonito puerto deportivo, Puerto Noray, centro de la animación nocturna de fin de semana para la juventud melillense. Un castillo al borde del mar, la Ciudad Vieja, fortificación de hace muchísimos años, justo al lado del puerto comercial, donde todos los días salen barcos cargados de pasaje y mercancías en dirección a Málaga y Almería. Una colección de cuarteles esparcidos por toda la villa, polvorines, casamatas, baluartes… hacen de esta un enclave singular. Todo adquiere en ella un carácter marcadamente militar. Es, tal vez junto a Ceuta, la ciudad más españolista de toda España, consciente de su necesidad en reafirmarse de sus convicciones. Única ciudad de España en la que pervivía hasta hace pocos días una estatua de Franco que daba la bienvenida a los recién llegados a la salida del puerto comercial. Era quizás, lo primero que veían con detalle al desembarcar en ella. Fue retirada, finalmente, después de ser varias veces repintada en rosa y otros blasfemos colores como el morado y el rojo sangre. Retirada en cumplimiento de la «Ley de Memoria Histórica», fue por muchos, añorada.

Una playa, bordeada de un paseo marítimo, sirve de lugar de descanso y asueto en los calurosos veranos melillenses a su populosa población.

Allí, la comunidad magrebí disfruta de los bañadores, tangas y bikinis de las bañistas, mientras ellos se dedican a fumar un cigarrillo, acompañado de una cerveza pero sin ningún interés ni en bañarse ni en tomar el sol. Solo con la intención de descansar la vista de las recatadas vestimentas musulmanas y de disfrutar lascivamente de los cuerpos semidesnudos de las desvergonzadas bañistas.

Franqueada por acantilados en el norte, junto a la única pinada de la ciudad y el puerto de Beni Anzar al sur, junto a la depuradora, está encajonada entre sus propios límites, sin posibilidad alguna de crecer.

Barrios populosos, donde se hacina la población magrebí, junto a otros señoriales. En Melilla, las diferencias entre barrios son inmensas. Cabrerizas es, seguramente, la mayor concentración de gente y pobreza amontonada en un espacio ínfimo de la ciudad. Melilla es, en el fondo, un enorme polvorín.

Dotada de un pequeño aeropuerto, las comunicaciones por mar y aire, sin ser buenas, por los menos existen.

12 km², 85 000 habitantes, más una población flotante de otras 35 000 almas. Gente que si bien no tiene la residencia concedida, por alguna razón vive o trabaja en la ciudad. Otros 4000 pasan a diario por la frontera, varias veces, haciendo de porteadores de las más diversas mercancías. Cualquier cosa, desde pañales a aparatos electrónicos, en un comercio sin fin entre los dos lados de la valla, explotados por un sistema que se aprovecha de ellos.

Varias horas esperando para realizar el porte de una saca los ciento cincuenta metros que separan el almacén de Melilla del almacén de la zona adscrita a Nador, en colas interminables, por una cantidad ínfima que tienen que compartir con el gendarme que los recibe en su propio país. Si la codicia y el soborno son deleznables, cuando se ejecutan contra los más míseros de la Tierra, entonces, entonces no tiene parangón.

Mujeres con treinta años parecen tener cincuenta. Las de cuarenta, quemadas por el sol, chepudas por el peso de los fardos tantos años sobre sus almas, arrugadas por el hambre y el sufrimiento, pasarían por nuestras abuelas.

No son mucho mejor los guardias y policías de la zona «civilizada». No confieren el mismo trato a la pobre portadora que al turista que llega al aeropuerto Adolfo Suárez, está claro. El calor, la sed, el cansancio de tantas horas, el desánimo, les hacen ser más rudos, más broncos. Si cabe, menos humanos. Aunque por supuesto, sin llegar a blandir la fusta que llevan muchos de los gendarmes marroquíes.

Con una densidad de 9750 personas por kilómetro, es un hervidero de gente, razas, religiones, y costumbres, olores, sabores y espíritus atormentados. 45 000 cristianos, 75 000 musulmanes y un reducido grupo de judíos, aproximadamente 1000, aparentemente bien avenidos, pero que se miran de reojo, esperando el momento para saltar sobre el cuello de su inestimable «vecino».

Rodeada de una triple valla que la separa de Marruecos, es la valla con más desigualdades entre los dos lados de todo el planeta, creándose situaciones de tensión en numerosísimas ocasiones.

Tensión fruto del roce de los policías y guardias que la custodian, o fruto de la animadversión que se profesan ambas administraciones, tanto las locales como las de más alto nivel.

Solo los beneficios económicos que se obtienen, tanto de un lado como del otro, hacen en realidad que dicha valla no salte por los aires en cualquier momento o por cualquier circunstancia. Pero lo mucho que ganan y hacen ganar al status quo establecido es suficiente para mantenerla en pie. En pie, por lo menos otros quinientos años más.

Así es Melilla…

* * *

Melilla, Norte de Marruecos.

Viernes, 3 de septiembre. 11:10 horas.

La frontera de Beni Anzar bullía de gente, vehículos, gritos y sudor. El día era terriblemente caluroso a la vez que polvoriento. Los ánimos, crispados. Nunca había habido tanta gente ni tanto descontrol a ambos lados del paso fronterizo. Voceríos sin fin, en árabe, que a cualquier occidental le parecerían una colección de gargajos, esputos y ladridos, salían del lado marroquí, aunque la zona española tampoco era precisamente muda. En el lado español, se intentaba agilizar el tránsito de mercancías que salían incesantemente hacia Beni Anzar y las zonas limítrofes, pero por intentar hacerlo tan rápido, no hacían más que entorpecer el tránsito, produciendo enormes e interminables atascos. En el lado marroquí, los gendarmes no pasaban una sola propina. El «rasca», o mordida, como dicen en otros países, era ínfimo. Tal vez un euro o menos por cada uno de los porteadores que pasaban, aunque para ellos representase un tercio de las ganancias que obtenían por transportar el enorme fardo los pocos metros que distaban los almacenes de las dos ciudades. Pero los gendarmes esta vez actuaban con avidez, sin compasión, blandiendo la fusta y golpeando con furia a quien no le obedecía o no lo hacía con la suficiente rapidez. Era curioso que, mientras llevasen su uniforme limpio y planchado, con los zapatos impolutos y la gorra calada, sus jefes hicieran la vista gorda. El único equipamiento que llevaban, la pistola… Los policías y los guardias del otro lado de la frontera eran el lado opuesto. La gorra colgando del cinturón y los zapatos sucios. Eso sí, llevaban sprays de pimienta, defensas, kobután, potentes linternas, grilletes, guantes anticorte, cargadores de repuesto, lazos de inmovilización. Unos parecían guardias de salón y los otros, «robocops» sobredimensionados. Gritos, sudor, calor. La jornada sería larga y agotadora, pensó Marc.

Marc llevaba tres años en la ciudad. Después de ver las monstruosidades que sus compañeros y los mehanis hacían a los negros que saltaba la valla, la abandonó hace uno, pidiendo pasar en una comisión de servicio a la frontera pero a la zona de aduanas, donde limitarse a ver y registrar a la multitud de gente que la pasaba diariamente. Sería más trabajo, pero algo más agradable. De 38 años, no era ni feo ni guapo y si por él fuese, se dejaría el pelo hasta la cintura. Pero a sus jefes les daría un síncope, así que alargaba sus pasos por el esquilador todo cuanto podía, pero sin abusar demasiado. De piel morena, unas eternas gafas de sol cubrían unas ojeras incipientes. Tantos años de turnos y noches minaban su salud, aunque dentro de lo que cabe, no era ni el típico «escuchimizado» enfermizo ni el gordo sudoroso en el que se transmutaron sus compañeros de promoción con el paso del tiempo. Entró en la Guardia Civil por la pasta, como él decía. El día que no le pagasen, no vendría. No como sus compañeros, la gran mayoría, que se les llenaba la boca de conceptos abstractos que solo ellos entendían, pero los cuales blasfemaban en arameo en cuanto les faltaban tres euros de la amada nómina. Se consideraba a todos los efectos, un mercenario. De carácter risueño y jocoso, era legendario por decir a lo blanco, blanco y a lo negro, negro. Cayera quien cayese. A veces, tenía la boca del mismísimo Barrabás. Sus procacidades, dichas en el momento más inoportuno, le acarrearon algún problema. Bastantes problemas, más bien. Todos asumibles, pensaba él. No cambiaría. Ni tenía pensado hacerlo.

Atendió a un cliente que pasaba desde la zona de Marruecos hacia España.

—Buenos días (picoleto de mierda) —dijo y pensó el porteador al pasar, con una falsa sonrisa que mostró parte de su podrida dentadura.

—Buenos días (moro de mierda) —respondió y pensó el guardia, serio, como si le hubiera devuelto el saludo a la máquina del tabaco—. ¿Tarjeta?

—Sí amigo, ahora te la doy, pero ya se la di al «polisia» —respondió, solícito.

Por una causa desconocida, dado el carácter marroquí de estar continuamente solicitando tenazmente la devolución de los territorios «ocupados» por el infiel, para pasar la frontera tenían que tener o bien el pasaporte o bien la tarjeta de identidad expedida en Nador, cerca de Melilla. Esto estaba convirtiendo a dicha ciudad en una de las más solicitadas para vivir de todo Marruecos, ya que permitía pasar a la ciudad autónoma de manera habitual y sin demasiadas complicaciones. Solo deberían abandonar la ciudad antes del anochecer. Pero si no eran capaces de controlar ni el paso de subsaharianos por la valla y eso que era una verdadera obra de ingeniería, difícil controlar la salida de todos los residentes de Nador que estaban en Melilla cuando caía el sol.

A su vez, se producía el anacronismo de que, si bien se permitía el paso a Melilla, no se permitía el paso a la Península. Hasta los mismos españoles decían de alguna manera que Melilla no era España, vendiendo una política mucho más españolista y ultranacionalista de cara a la galería.

Esas tarjetas eran una mina de oro para la gente que las expedía o estaba relacionada con su expedición, ya que si la corrupción campaba por sus anchas en los dos países, en la zona fronteriza era algo ya escandaloso. Así, en una última regularización del censo, se descubrieron hasta veintitrés personas empadronadas en el mismo domicilio dentro de la ciudad autónoma.

—Nos creíamos suecos pero estamos mucho más cerca de ser moros, tanto en actitud de vida como en las formas —pensó Marc.

La corrupción estaba institucionalizada. Era normal en la vida social.

Los transgresores solo supieron decir que no sabían y preguntar dónde tenían que recuperar el dinero que pagaron al gestor que les tramitó la falsa documentación.

En la frontera, el guardia registró las pertenencias del cliente de manera rápida. Por él, como si llevaba un niño «despedazao» dentro de la bolsa. Lo miró muy superficialmente y lo despachó hacia la ciudad.

Hoy habría menos «vueltas» hacia Marruecos. La ciudad estaba en fiestas y la autoridad era un poco más tolerante con la gente que la visitaba cuando estaban de festejos. No dejaban de ser turistas, aunque de bajo nivel, pero turistas al fin del cabo y la ciudad necesitaba de esos ingresos a toda costa.

Ya empezó mal. Un enorme salto, durante la madrugada, de varios cientos de subsaharianos en la zona W-3, junto al cementerio musulmán, absorbieron todas las reservas de Policía Nacional y Guardia Civil de la ciudad. Un salto masivo, de los que se hicieron famosos a principios de año. Cientos de inmigrantes, más de doscientos, consiguieron sobrepasar la triple valla y andaban siendo buscados con frenesí por más de una docena de patrullas de la Policía y Guardia Civil. Incluso por los coches camuflados de ambos cuerpos, algo inaudito. «Ellos» no solían estar para «esas cosas».

Era fundamental encontrarlos pronto. Si llegaban al CETI, estaban perdidos. El CETI es como la casa del escondite. Si llegaban, ya no se les podría repatriar «en caliente». Aunque en realidad, no se les podía repatriar en el momento en el que el «ilegal» rebasaba la tercera valla. Al estar en territorio español, tendrían que abrirle un expediente de expulsión que podía tardar meses. Y aun así, era difícil saber donde deberían expulsarlo. Ya solo cabía expulsarlo a su país de origen, pero estos normalmente se negaban a recibirlos o bien el inmigrante ponía como país de origen uno con graves problemas políticos, guerras o persecuciones tribales, de tal manera que hacía imposible saber donde exactamente debían desterrarlo.

Era mejor la solución rápida. Una solución un poco gravosa, puesto que costaba algo de dinero, pero que era veloz como el rayo. La «devolución en caliente», bien por las puertas ínter vallas o bien, por la mismísima frontera. Ilegal por definición, se hacía con total impunidad por las noches o cuando se considerase oportuno. Los escrúpulos con el paso del tiempo habían desaparecido y se realizaban incluso en presencia de las cámaras de los principales noticieros del país. Luego se negaba y arreglado, que no fuese ese el problema. Y si era demasiado evidente, se metía un correctivo a un par de «polis» o guardias y que hubiese paz y después gloria. «No problema».

Y era difícil pasar la frontera, sin duda. Se trataba de un complejo de triple valla. La primera de ellas, precedida por una defensa a nivel del suelo de estacas con alambres de espino. La primera valla, de seis metros de altura, con rollos de alambrada circular, las concertinas, con las famosísimas cuchillas. Un par a pie de valla, hasta más de un metro y medio de altura de esta y otra, coronándola. Entre esta primera valla y la segunda, una serie de postes, en una alambrada tridimensional que cruza el espacio comprendido entre ambas. La segunda valla, coronada con un sistema elástico de flejes dinámicos antisalto. Cuando se escalaba, se precipitaba hacia el asaltante, convirtiendo la operación en algo casi imposible. Además, estaba conectada a un sistema de alarma que se accionaba en cuanto algún intruso la rozase, aunque fuese mínimamente. La tercera valla convierte el perímetro en algo inexpugnable, más si tenemos en cuenta que está custodiado por patrullas cada pocos metros, garitas a seis metros de altura, cámaras térmicas, focos… Solo faltaba minarla y electrificarla. Las minas decían que las estaban comprando a algún país de esos exóticos que todavía las fabricaban. A Iberdrola ya le estaban pidiendo presupuesto.

Inexpugnable excepto para el hambre, ya que todo el mundo sabe que el hambre y la miseria todo lo pueden.

Y aún así, lograron pasar esa noche. Inexplicablemente. Utilizando decenas de escaleras, violaron una a una todas las vallas. Con cizallas, cortaron las sergas intermedias. Pasaron más escaleras para sobrepasar la segunda y la tercera valla. Era la primera vez que utilizaron mantas para cubrir las concertinas de cuchillas. Todo era muy extraño. Tenían medios de los que antes carecían. Parecía que los hubiera subvencionado una ETT, ya que nunca tuvieron más escaleras que unos postes con travesaños mal clavados, sus cizallas eran tristes alicates y para poder tapar las concertinas lo solían hacer con su propias ropas. Ningún aviso de los amigos mehanis, las tropas auxiliares que vigilaban el perímetro. Sería porque eran nuevos. Los antiguos, por un par de dírham, vendían a su padre y si tenías cinco, te vendían incluso a su madre y hermana. Pero por lo que se ve, cambiaron de promoción. No quedaba nadie de los antiguos. Además, estos eran más mayores y parecían más abyectos y ruines.

—No sé —se dijo Marc— los habrán jubilado, castigado o cambiado de destino. Es muy extraño.

Y además, para complicarlo todo, estaban los de las ONG dando por culo. Y se ve que estaban celebrando una convención en el pueblo, porque no faltaba ni una. Un equipo de la televisión local grababa para el informativo, pero como estaban con la cámara sin enfocar hacia la valla, no existía manera humana ni legal de largarlos. Un sin dios, pensó.

De nuevo Marc volvió al mundo… Algo pasaba en el lado marroquí. Una pelea entre dos gendarmes y el conductor de un vehículo colapsaba la fila de vehículos que quería acceder a Melilla. Pobre diablo, lo iban a moler a palos, a menos que fuera español y aún así, no las tenía todas consigo. Lo sacaron por la ventanilla de los pelos y le dieron un bofetón en la cara, no solo con la idea de maltratarlo, sino más bien de humillarlo delante de la gente. Desde allí se oía la conversación, conversación por llamarlo de alguna manera. Era más bien un vocerío al más puro estilo de la zona. Allí no había problema. Si quería, que pusiera luego una queja. Lo más seguro es que se la hicieran firmar y luego, comer.

En la salida de los vehículos hacia Marruecos también se estaban produciendo problemas. Otro gendarme se empecinaba en revisar, una y otra vez, un viejísimo turismo Mercedes, haciéndole descargar las mercancías que llevaba otro pobre desgraciado. Cajas y más cajas de gilipolleces como gominolas, pañales, champús. Un bazar ambulante. Cayó en la cuenta de que también era nuevo. «Moha», como llamaban a su compañero transfronterizo, no era tan quisquilloso: cobrar y pasar, cobrar y pasar, estando atento por si pasaba alguna «autoridad» de la zona, para saludar y silbar. Era un trabajo fácil y productivo.

Estaba con Alberto y Lola, dos policías nacionales adscritos a la frontera. Como no pasaban ni coches ni personas con pasaporte a las que atender, charlaban animadamente.

Les contaba su última conquista.

—Pues me pasé la noche bebiendo como un mercenario cosaco, tirándole a todo lo que se movía, pero no me comí un rosco. Iba con Sergio, el repartidor de correos. Al final, el pilló también una buena y terminamos en el parking de Puerto Noray, con una gorda enorme, inmensa. Ya sabéis, el ser guapo lo que tiene, ironizó. Siempre se pilla cacho. Mientras me comía la polla, la jodía no hacía más que decirme: «No te corras dentro»… «No te corras dentro»…

—Y Sergio ¿estaba también en el coche? —preguntó Lola extrañada.

—¡No! Ja, ja, ja. Estaba apoyado en un coche, justo al lado del nuestro, pero estaba que se moría ¡cocidísimo! Yo seguía con mi gorda, pero ¡joder! ¡Las tías es que no lo entenderéis nunca! ¡Aunque le pusiera interés, no había manera! Además, me cortaba el rollo la muy perra, tanto decirme que no me corriera dentro, que no me corriera dentro…

—¿Y al final?

—Me corrí dentro, claro, ja, ja, ja.

—¡Mira que lo sabía!… —dijo Alberto, escandalizado.

—Ja, ja, ja ¡lo que no sabrás es que la cerda rencorosa me escupió toda la leche en los morros! Yo creía que me moría. Echó la cabeza para atrás, cogió impulso y me escupió todo el lechazo en la cara ¡con ira y rencor! ¡Maldita hija de puta! Además, cuando salí del coche para decirle a Sergio que nos íbamos, en cuanto me vio lleno de lefa hasta las cejas, cogió el cabrón y me vomitó en la pechera de la camisa del ascazo que le di…

—Juas juas juas ¡Vaya par de gilipollas! —exclamó Lola, riéndose como una posesa—. Bueno, así sabrás lo que se siente cuando se corren en tu cara —dijo, encendiéndose un cigarro, tan tranquila.

Marc y Alberto se quedaron blancos. No esperaban un comentario así de Lola. O tal vez, sí. Recordó como un día Lola se fue con un par de patrullas a almorzar y volvió muerta de risa. Al preguntarle, respondió:

—No te lo podrás creer. Cuando estaba almorzando, he caído en la cuenta: me lo he follado, me lo he follado, me lo he follado, ja, ja, ja. ¡Me había follado a los cuatro con los que estaba almorzando!

Por una extraña razón sí se lo podía creer…

Y es que era delgadita, con una melena morena que se recogía en una coleta cuando trabajaba. Guapa pero sin llamar la atención exageradamente. Simpática, terriblemente simpática. El estándar normal en la policía. No como la orco de su compañera…

Sotera, su compañera, era la antítesis. Si existían mujeres que parecían guitarras, por lo cerradas de sus curvas, otras parecían tablas, por lo delgaditas y escasez de pechos, la orco tenía la configuración de un barril de cerveza. Sin cintura, ni tetas y con el culo «escurrío». Cabeza gorda, nariz aguileña, pelos en las patas y bigotes, cabellos grasientos, de hueso gordo y duro, olía a sudor, roña y colonia barata. Gastaba una mala hostia legendaria, sobre todo con las mujeres. Con los machos pensaba que, tal vez simulando ser simpática, lo mismo podría llevarse alguno al altar de sacrificios de su alcoba, pero ni por esas…

Se insinuaba sin compasión y recibía las negativas a echarle un polvo con la ceguera de la que no quiere ver.

—Vente a mi casa, vemos una «peli» y…

—No puedo, tengo un trabajito pendiente que hacer —mintió la víctima, sudando… y no hacía calor.

—Bueno, pues sí tienes cosas que hacer, echamos un polvo rápido y…

—No puedo, de verdad.

—Oye, sin compromiso —como si la negativa tuviera que ver con el compromiso y no con el asco que profesaba a sus víctimas—. Después tú a tu casa y yo a la mía.

—Imposible, lo siento —se sintió agobiado el morito escuchimizado, sin dientes, maloliente y muerto de hambre. Ya ni los desechos de tienta se acercaban al engendro.

Y luego, al comentarlo sin vergüenza alguna, insinuaba de manera velada que sería, sin duda, maricón. Un macho hispánico no se negaría nunca a echar un polvo.

«Polvera» o la «Tanqueta Cacereña», como era llamada a sus espaldas, era, como decimos, la antítesis a Lola. No es que no hubiera guardias guapas, que las había y mucho. Era que automáticamente, eran destinadas a lugares más apetecibles, como la Dirección General, las unidades de policía judicial o algún puesto burocrático en alguna comandancia donde encontrar un novio formal. Solo dejaban a estos bichos, según contaba un rumor, para seguir dando miedo a la ciudadanía.

Una vez se le insinuó a Marc. Marc, cuando tenía hambre, se comía verdaderos mojones sin compasión. Si solo era para saciar sus más abyectos instintos, no tenía muchos reparos. Jodió con prostitutas yonkis en su coche y jamás les puso demasiadas objeciones. Es más, llegó incluso a pagarlas. Solo debería estar lo suficientemente borracho. No exigía más requisitos.

Cuando la apestosa guardia se le insinuó, amablemente, le dijo que no. Que no deberían estropear esa bonita amistad. Cuando insistió, le dijo simplemente:

—Piérdete, engendro.

Ella entendió rápidamente la insinuación, sobre todo porque se lo gritó a voces, delante de varios colegas de la noche y tan poco estaba tan borracha, aunque sí mucho. A partir de entonces, ni le dirigió la palabra. Ni siquiera, le volvió a mirar. Nunca jamás.

Cuando les tocaba juntos, iban cada uno a sus cosas, pero a Marc tampoco es que le importase demasiado. Tenía una agitada vida interior.

Se estaba encendiendo un cigarro ofrecido por Lola, cuando de pronto, dos camiones que esperaban en la fila de entrada a Melilla, metiéndose por el carril reservado a la entrada a Marruecos, aceleraron. Fue testigo de motos patera saltándose a las bravas el control fronterizo, incluso de coches… Pero ¿un par de camiones a la vez? Sacó la pistola, pero lo primero que hizo fue apartarse. El Mercedes que estaba siendo registrado recibió el impacto del primer camión, desplazándolo unos metros, haciendo saltar los cristales en todas direcciones y esparciendo su carga de mamonadas por toda la zona del control fronterizo. Rápidamente cambio de carril y pasó por el que se accedía a Melilla, casualmente vacío por la retención provocada por la pelea entre los gendarmes y el otro conductor.

Pasó a su vez el segundo camión y detrás de ambos, a los pocos instantes, tres coches patrulla, dos de la Policía y uno de la Guardia Civil, montando un escandalazo de mil demonios.

Melilla se estaba convirtiendo en una ciudad atacada por un raid aéreo. En todos lados, en todas direcciones, se escuchaban sirenas. Coches policía circulaban por toda la localidad, sin saber en realidad, que dirección tomar…

Evidentemente, los camiones no llegaron muy lejos. El atasco perenne que taponaba el acceso a la frontera hizo que ambos vehículos giraran a la izquierda, en dirección a una zona descampada, deteniéndose enseguida a causa de los obstáculos que impedían su tránsito por la calle. Y en el mismo momento que lo hicieron, se abrieron las puertas traseras, vomitando decenas y decenas de subsaharianos que corrían como poseídos en todas direcciones. Los patrulleros que seguían a los camiones se bajaron de los coches y se miraron con caras de circunstancias. Lo mismo enganchaban a media docena, pero no solucionarían nada.

La patrulla de la Guardia Civil pasó la novedad al Centro Operativo de Servicios, este al oficial de guardia, hasta llegar al jefe de la comandancia.

* * *

El día había sido muy largo y pesado en casa de Eneka y su hija Dorle. De siempre le gustó el nombre de Dorle, a pesar de que era el diminutivo de Dorleta, aunque ella siempre la llamaría Dorle.

Dorleta no le hacía mucha gracia, pero Dorle la tenía enamorada. Además, conseguía seguir la tradición de su familia, vasca por los cuatro costados y conseguía pasar desapercibida en esta ciudad de corte más bien ultranacionalista y máximo exponente de la derecha más recalcitrante. Hasta que decía sus apellidos, claro. Pero cuando esto sucedía, ya tenía la suficiente confianza con su interlocutor como para que a esto fuera ya relevante.

Vivían en una casa acomodada, grande, con bonitas vistas al puerto y a las playas de la bahía. Amplia, no lujosa, porque ellos no eran especialmente pretenciosos ni ostentosos, pero si con clase y distinción. Huyeron de los típicos cacharros marroquíes para decorarla, creando un ambiente bonito y acogedor. Mientras pintaban la casa de colores llamativos, berenjenas, azules eléctricos, rojos burdeos, los muebles se retrotraían varias décadas atrás. Camas de forja con dosel, baúles, pesadas mesas de madera oscura, relojes antiguos, cuadros con grandes marcos dorados a los que cambiaban las consabidas láminas de bodegones, ángeles y paisajes rancios con ciervos y perros cazadores, por otros mucho más modernos, creando un ambiente impactante y de muy buen gusto. Los rodapiés y puertas, de color blanco, en vez del habitual tono madera, le daba un aire a la casa mucho más actual.

Se fueron a vivir allí por el trabajo de su marido, aunque anhelaban los paisajes verdes del norte, y según ellos, su carácter más franco y menos hipócrita que la gente del sur. Sus tradiciones, ese espíritu que latía en cualquier pueblo de su patria. Soñaba con añoranza volver y dejar ese trozo de ciudad polvoriento, caluroso, con mil olores y colores diferentes a los que nunca terminaba de hacerse. Nunca se acostumbrarían a vivir allí, pero tampoco tenía intención de hacerlo. Fueron para dos años y llevaban ya más de cinco. A Dorle la tuvieron en su pueblo. No deseaban por nada del mundo que fuera melillense. No es que fuera un pecado mortal, pero al no estar a gusto en esa ciudad decidieron que nacería donde surgían sus raíces y así borrarían de sus mentes y de sus recuerdos cualquier referencia a la dichosa ciudad. Solo quedaría un vano recuerdo, sin ninguna significación ni añoranza.

Dorle era encantadora. Cinco años, pequeña para su edad, pero con una sonrisa contagiosa que se ganaba a todo el mundo. Su media melena rubia y esos ojos negros tenían hechizada a la gente.

Nunca la vistieron como una muñequita y tal vez por ello, se ganaba las sonrisas y las miradas de la gente que se cruzaba con ella por la calle, dándose cuenta, en esos momentos, de que debía estar muy agradecida a la vida, porque dentro de lo que cabe, se estaba portando espléndidamente con ellos.

Tenían dinero, una posición. Eran una pareja de las denominadas «guapas» sin preocuparse de serlo. La salud les respetó y gozaban de ella con esplendor. Se querían los tres con locura. Eran una familia feliz. En cuanto su marido cambiase de destino, estarían en la mismísima gloría. Su vida afrontaría nuevos retos sin dudarlo. Tal vez, ella escribiría un libro, de niños, una novela… o sus vivencias… Estudiaría algo, sin saber qué todavía o emprenderían un pequeño negocio, sin muchos riesgos, para no poner en peligro todo lo que tenían, pero que les llenase la vida de nuevos retos.

Ella era pequeña, de pelo rubio y ojos castaños, muy delgada, pero tremendamente guapa. De esas chicas que gusta ver pero da miedo tocar, no sea que se quiebren en mil fragmentos sin poder repararlas nunca jamás.

Conoció a su marido, Malder, y desde ese mismo instante, se dio cuenta de que ya no buscaría más. Era él. Lo sabía, y por ello, fue ella quien le pidió el teléfono, le besó por primera vez y hasta le pidió casarse, aunque luego finalmente, no lo hicieron.

Sus inquietudes religiosas eran muy laxas y ellos, poco hipócritas. Así que les bastó una pequeña ceremonia, de manera muy poco ortodoxa, en la playa, en la que un amigo «les casó» delante de sus familiares y amigos, en un acto lleno de emotividad y sinceridad.

Su marido, un enorme caballero de maneras suaves, pero tremendamente divertido, aparentaba una seriedad que en realidad, solo era una excusa para aislarse de la gente indeseable. Pero cuando estaba en el lugar apropiado y con la gente adecuada, desataba una espontaneidad y simpatía arrolladora.

La responsabilidad de su trabajo y su propio carácter le hacían un profesional cualificado y envidiado por sus colegas. Estaba al tanto de toda la normativa, incluso antes de que fuera publicada. Realizaba cursos de perfeccionamiento sin descanso y estaba más que al día de cualquier novedad o noticia que estuviera relacionada con este.

Eran, en definitiva, una familia. Una familia tremendamente feliz.

* * *

Comandancia de la Guardia Civil, Melilla.

Viernes, 3 de septiembre. 13:25 horas.

El teniente coronel jefe de la comandancia recibió una llamada del subdelegado del gobierno. Era su jefe superior en la ciudad, el representante del gobierno en Melilla, ostentando el poder colegiado junto con el alcalde-presidente de la ciudad autónoma. Hasta las fuerzas militares, en cierta manera, estaban supeditadas al subdelegado del gobierno.

—¿Tiene ya algo claro de lo sucedido? —preguntó el subdelegado, omitiendo incluso saludar de manera cortés al oficial.

—Buenos tardes —dijo este, dejándolo en evidencia.

—Buenos tardes —farfulló avergonzado—. ¿Qué sabe de lo ocurrido?

—Se ha producido un salto masivo en el perímetro de la valla, a la altura del cementerio musulmán. A la vez, un par de camiones han violado la frontera por el paso de Beni Anzar.

—¿Un par de camiones? ¿Cuántos han pasado?

—Aproximadamente, unos ochocientos, —mintió, pues ya sabía con bastante exactitud que la cifra sería sensiblemente más alta. Posiblemente, rondarían los mil.

—¿Ochocientos? ¿Y para qué le he procurado todo lo que usted me ha ido solicitando? ¿Para qué hemos traído a los GRS de Sevilla, unidades de la policía comisionados en la frontera que nos cuestan un dineral en dietas y estamos gastando millones en subir las vallas hasta casi el cielo?

—Han utilizado técnicas que hasta hoy no habíamos visto. Utilizaron…

—¿Hay algún responsable? Busque algún responsable o el responsable al final será usted y pagará las consecuencias…

—El único responsable soy yo —viendo como con sus palabras y a pesar de su inmejorable hoja de servicios, volaba su entorchado de general. No tenía ningún interés en él. Nada que no fuese el reconocimiento de sus innumerables años de servicio prestados. Que se lo dieran a otro. Él siempre sería un oficial díscolo, difícil de dominar en sus actos y en sus palabras.

—Vamos a ver, ¡explíquese de una vez! —exclamó el subdelegado, comprendiendo que por esos derroteros no iba bien. Funcionaría tal vez con otros, pero no con ese oficial. Había tenido mala suerte. Con cualquier otro, ya estaría buscando responsabilidades en cualquiera de sus subordinados, pero este era rarito. Maldijo su suerte.

—Han utilizado mantas para cubrir las concertinas superiores, han cortado las sergas centrales intravallas con cizallas de gran tamaño, utilizando decenas de escaleras de aluminio, de las que antes carecían. Vamos, carecían de las mantas, las cizallas y las escaleras. También han embestido la zona fronteriza con un par de camiones. Es todo muy raro, demasiado raro…

—¿Me está sugiriendo que hay connivencia con las autoridades marroquíes?

—Sí, rotundamente sí. Es imposible que sea de otra manera. Sobre todo, por el hecho de los camiones. Imposible hacerlos pasar por la carretera. Todos sabemos los innumerables controles para recaudar el «rasca» que montan los gendarmes. Cargarlos a escondidas en el pueblo es más difícil todavía. Imposible.

—¡No diga tonterías! ¡Los tenemos más que comprados! ¡Debe haber cualquier otro tipo de explicación! ¿Qué dice el servicio de información?

—El servicio de información no dice nada porque está solo pendiente de marcar de cerca al integrismo islámico y sus repercusiones futuras en la ciudad y en la Península.

—¿Me quiere decir que no tiene a ningún agente destinado en esas labores?

—Así es.

—¡Eso es intolerable! ¡Tenía órdenes expresas de colocar como prioridad la invulnerabilidad de la frontera!

—Creo que es más importante la seguridad de Melilla, y por ende, de España, a que salten cuatro monos una valla que por mucho que se refuerce, jamás parará al que realmente quiera saltar —dijo el coronel, empezando a vislumbrar que se estaba metiendo en un atolladero que tendría difícil solución.

—¿Cómo pone usted en entredicho mis órdenes? ¿Cómo trata usted a los agentes que le desobedecen?

—Si me desobedecen porque me razonan una explicación que es mejor que la orden que yo he dado, puedo llegar hasta a felicitarles. Si su desobediencia no aporta nada, es por tanto, gratuita, con dureza. Aunque procuro que entiendan el porqué de la sanción, si llega a producirse.

—¡Usted no es nadie para desobedecer una orden directa dada por mí!

—Soy el jefe de la comandancia de la Guardia Civil, no lo olvide tampoco.

—¡Usted será el jefe de la Guardia Civil de Melilla hasta que yo quiera que lo sea! ¡No lo olvide usted! ¡Está sujeto a sus deberes de jerarquía, subordinación y obediencia!

—Estoy obligado antes a defender España.

—¿Cómo? ¡Está usted pasándose de la raya! ¡Por su ineficacia, está Melilla hasta los topes de inmigrantes! ¡Le he dado todo lo que me ha pedido y aún así, está Melilla llena de indeseables!

—Indeseables no es la palabra que nos gustaría ver en los periódicos como definición de los inmigrantes que han saltado la valla… ¿Verdad?

—¿Me está amenazando con publicar esta conversación en los periódicos?

—No. Solo le aconsejo que modere su vocabulario, nada más. Muchas veces hay que perder un tiempo precioso en dar explicaciones por tonterías como estas.

El subdelegado del gobierno pauso su ira unos instantes. En el fondo, tenía razón.

Pero estaba fuera de sí. Desde Interior, ya le estaban empezando a pedir explicaciones y él no sabía exactamente qué tipo de explicación dar.

—Soluciones… —inquirió al teniente coronel, como si este tuviera una lámpara mágica que solucionase los problemas de todo el mundo con solo frotarla con la gorra.

—Las de siempre. Pasar a los que están en la ciudad por la frontera como sea, devolver a los que están en las vallas sin que lleguen a pisar Melilla y averiguar de dónde han sacado ese nuevo material para violar la frontera de manera tan efectiva. Necesitaré fondos reservados, por supuesto.

—Bueno, ¡soluciónelo como quiera! ¡Pero soluciónelo!

—¿Ordena alguna cosa más?

—Nada. Un saludo —se despidió el subdelegado todavía esputando blasfemias.

* * *

El primer jefe sacó a todos los oficinistas de sus agujeros y pesebres y los mandó, o bien a reforzar la valla o bien a cazar negros por el centro de la ciudad. Eran estómagos agradecidos a su patrón. Ellos no pasaban frío ni calor, ni hacían noches ni festivos. Nunca les llovía dentro de su cubículo con aire acondicionado. Aún así, alguno salió maldiciendo entre dientes, pero ninguno osó levantar la voz. Terminar en una garita de la frontera era sencillo. Mucho más difícil era encontrar un buen agujero donde terminar de morirse. El comisario se desentendió un poco. La cosa no iba con él y si el subdelegado no le decía nada, no haría más de lo que le correspondía. Solo mando a la UIP a la valla. Tampoco había que ser miserable. Se empezaron a hacer las primeras detenciones y a trasladarlas a una nave que tenían preparada desde hacía mucho tiempo, fuera del alcance de las ONG y de las cámaras de los noticiarios. Era fácil, los subsaharianos cantaban más que un sueco entre gitanos. No dejaban de ser negros.

A las siete de la tarde ya tenían a 384 en la nave. 129 lograron llegar al CETI donde se les facilitó una primera asistencia médica y «legal» por parte de las ONG y las autoridades. Posiblemente, hubiera dos centenares más escondidos por la ciudad, esperando a que se hiciera de noche para poder llegar al Centro de Internamiento o bien, estaban perdidos y deambulaban por esta, con aire precavido, pero conscientes de que ya estaban en ella y por tanto, podían hacer valer sus derechos. Ilusos. Si los cazaban, irían a la nave de cabeza y después volverían a pasar de nuevo la valla en sentido inverso.

Proseguían las carreras por toda la ciudad, las sirenas y las detenciones sin demasiados escrúpulos. No tenían tiempo para leer derechos, derechos que por cierto, no tenían. Carecían de cualquier derecho hasta pasar por el centro de internamiento, situación que hoy no sucedería. Dos porrazos y al coche. Y rápidamente, a la nave, descargar y volver a por más. Nada complicado. Los turnos se alargaron, de tal manera que los agentes que entraron por la mañana, a media tarde seguían trabajando.

Lo más preocupante eran los más de 300 que estaban encaramados como murciélagos en la segunda valla. ¿Estaban dentro? ¿Estaban fuera? Siempre con la misma discusión. Pero el problema en realidad no era ese. Era que se acercaban multitud de curiosos con sus teléfonos, empezando a grabar con ellos toda la escena.

—Malditos teléfonos, —pensó uno de los policías.

Ya no había manera de controlar las grabaciones que se pudieran estar realizando. Además, absorbían recursos, recursos que eran necesarios para la localización de los muchos que todavía estaban deambulando por la ciudad. El teniente coronel se puso en contacto telefónico con el presidente y alcalde la ciudad.

* * *

Acuartelamiento «Millán Astray», Base de la Legión.

Viernes, 3 de septiembre. 19:23 horas.

El caluroso día termina y el cabo 1º de la legión «Chusco» se dirige a la cantina, a emborracharse como todos los días desde que nació.

Se enciende un cigarro en la puerta. Maldita «Ley del Tabaco», musitó. Ahora le tocaba fumárselo en la calle, con el calor que hacía.

Un «pistolo» de los que tenían de conductor y para hacerles las guardias en el perímetro de la base se acercó a él, a pocos metros, tal vez, menos de dos. No le saludó, tal vez por descuido. Algo impensable para un legionario, que a tres kilómetros ya se van poniendo firmes preparado por lo que pudiera suceder.

—¡Tú, mongolo!, ¿quién te crees que soy yo? ¿El cabo de Gata o qué?

El «pistolo» al verlo o más bien, al oírlo, se cuadró, le saludó y dijo con sorna:

—¡A la orden, mi general!

La hostia que le cayó fue tremenda. Todavía le estaban cosiendo la boca por la noche.

El altercado que se produjo fue monumental, de los que apenas se recordaban en los anales de la historia del casi centenario acuartelamiento.

La escuadra del cabo se lió a guantazos con todos los «pistolos» del cuartel que en esos momentos estaban allí. Sin compasión, sin dudarlo, sin mediar palabra. Fue caer ese guantazo y llover una lluvia de sopapos para todos, a discreción. Una versión del «Diluvio Universal», del que nada tenía que envidiar. Solo que en vez de llover agua, caían hostias.

Las mesas y sillas volaban. De las botellas, apenas quedo alguna que no fuera hecha añicos. Los cuerpos de los «pistolos» fueron vapuleados sin tener con ellos la más mínima deferencia ni compasión.

Al llegar el suboficial de guardia, arrestó a toda la escuadra del cabo 1º y a la de su compañero, el también cabo 1º Garlíguez. No había podido resistir el grito de «A mí la legión» cuando a uno de sus compañeros le estaban zumbando los hocicos y se había metido él y detrás de él, toda su escuadra en la refriega. Como castigo, les mando las guardias de los próximos quince días. Instrucción y guardia, instrucción y guardia. Al final de la semana, estarían suavecitos como las tetas de una ramera.

* * *

Viernes, 3 de septiembre. 20:01 horas.

El «teco» llamó por teléfono al alcalde-presidente de la ciudad autónoma. Existía una buena relación, por lo que la conversación fluía por buenos derroteros. Casi se podía decir que se profesaban una buena amistad. Amistad interesada, por supuesto, pero amistad.

—A sus órdenes, señor presidente —dijo formalmente.

—Ya me han comentado algo, Manuel. ¿Cómo ves la situación?

—Mal, hemos perdido ya casi 130 que están en el CETI, dos centenares por la ciudad, 380 en la nave y 300 colgados de la valla. Estos de momento no pasarán. Tengo a los GRS en la zona y más de cien efectivos entre policías y guardias. Pero la cosa está que arde. He hablado con el jefe de la Gendarmería y me comenta que no los van a poder readmitir.

—¿Cómo? —gritó indignado—. ¡Siempre lo han hecho! Procede según lo estipulado en estos casos y…

—Ya lo he hecho. He doblado la cantidad que solemos utilizar de los fondos asignados, pero parece que no va ser posible. Estaba nervioso, como si le incomodase nuestra conversación.

—¿Estaba solo?

—No, estaba con un suboficial suyo. Nada que preocuparse.

—Manuel, te he dicho muchas veces que hay que ser discreto en ese tipo de actuaciones. Estamos al límite de la legalidad —le reprochó el presidente de la ciudad.

—Sí, señor, lo sé. —¿Al límite de la legalidad? La legalidad había quedado bastante atrás en ese tipo de negociaciones. Sobornar a un funcionario para que favorezca una devolución de inmigrantes, sobre todo si esa devolución es más que ilegal, vulnera hasta el más retorcido sentido común, pensó para sí. En ese sentido, ya había trasgredido la legalidad en numerosas ocasiones, las suficientes como para ser expulsado de la Guardia Civil así como dos docenas de veces.

—¿Qué dice el subdelegado de gobierno?

—Que los encerremos en la nave y después le sellemos el pasaporte a Marruecos —dijo, sin llegar a comentar la terrible bronca que tuvo con él.

—Bien, mantenme informado. Voy a hacer gestiones con el gobernador de Nador. Al fin de al cabo, no deja de ser un subordinado suyo. Un saludo.

—A sus órdenes, presidente.

—¿Cuántas veces te he dicho que me tutees? En fin da igual, por más que te lo diga, no me harás caso… Hasta luego, Manuel.

El presidente de la Ciudad Autónoma de Melilla se encendió un cigarrillo. Más de mil en un solo día. Dios… ¿Es que esto no se terminaría nunca?

En su despacho, forrado de madera estilo años 80, con la bandera de España, Melilla y la europea a su espalda, intentaba encontrar una solución.

Pensó en el despacho. Era amplio, pero ya un poco desvencijado. Debería pedir presupuesto a algún decorador de Málaga o Sevilla para que le diera un aire más moderno y elegante a su estancia oficial. No es que estuviera mal, pero tanta madera, ese escritorio tan pesado, ese sillón, mullido pero enorme, como un auténtico trono medieval, le estaban empezando a disgustar. Esos sofás de piel que estaban al lado de una pequeña mesa no sabía ni para que estaban allí. Estaba por llamar al ejército. Sin duda lo haría si tuviera esas atribuciones. Pero desgraciadamente, carecía de ellas. Era el amo y señor de la ciudad. Ser presidente de la ciudad y alcalde le conferían un poder que pocas personas tenían en España, y aunque su reino era más bien pequeño, no carecía de nada. Lo próximo, un casino. Su condición de alcalde y asimilable a presidente de comunidad le permitiría aprobarlo sin restricciones. Luego, cruceros de lujo para aprovechar el tirón. Hoteles y restaurantes. Nuevo puerto deportivo. Convertiría el estercolero que encontró hace años en una nueva Cannes o Montecarlo. Al tiempo.

Descolgó el teléfono y marcó el número del gobernador de Nador.

—¿Aló?

—¡Aberravit! ¿Cómo estás, ladrón? —dijo de manera afable, intentando que no le adivinarán sus intenciones. Algo difícil, ya que el gobernador esperaba su llamada.

—¡Ah! ¡Bien! ¡Hola Pepe! Marcho con mi mujer a Meknes este fin de semana.

—Me alegro mucho, ¿te llevas a los niños? —preguntó, como si en el fondo, le importase mucho.

—Ja, ja, ja con mi «otra» mujer, ja, ja, ja.

—Ja, ja, ja ¡canalla! ¡Cómo te envidio! —mintió el presidente. No le envidiaba nada. Ni a él mismo, ni a la foca de su mujer, los monos peludos de sus hijos, ni la zorra con la que intentaba quitarse años de encima intentando aparentar una segunda juventud. Ni su estirpe ni su patria ni a su raza ni absolutamente nada.

—¡A mí me resultaría imposible, me cazaría como una alimaña! Escucha, tengo que comentarte algo. ¿Qué ha pasado en la frontera? Tengo más de mil indios corriendo por las calles.

—¿Mil? No sabía nada —mintió con descaro.

—Sí. Yo creo que al final, tendré más de mil… ¿Por dónde te los meto? ¿Beni Anzar? —preguntó, a la vez que parecía como si esperase recibir un guantazo por el teléfono.

—No va a ser posible.

—Eso me comentó tu jefe de los gendarmes… que no era posible. ¿Cuál es el problema? Ya sabes que si es por dinero, disponemos de fondos. No ilimitados, pero sí suculentos.

—El problema es que hay muchas ONG y cámaras de noticieros en la zona. Es muy comprometido. Ya sabes que estamos intentando dar una buena imagen a la comunidad internacional y esto nos perjudicaría.

—Pero ¿no me acabas de decir que no sabías lo que estaba pasando? —interpeló el presidente, enfadado, porque parecía que las cosas no salían como estaban planeadas al principio.

—Bueno —carraspeó—. Sí… no sabía… no sabía… no sabía que habían sido mil —balbuceó, viendo salida a sus mentiras.

El presidente le maldijo por dentro.

—Entonces, ¿qué voy a hacer con tantos? No puedo atenderlos a todos en la ciudad.

—No sé, pero proceder a la devolución va a ser imposible. Además, ya no depende de mí. El jefe de policía ya pasó las novedades a su superior y este a su jefe y tienen órdenes de no admitir a ninguno.

—¿Pero, a nadie? ¿Ni siquiera a los que están en las vallas? Esos no han entrado en la ciudad, están en la zona de tierra de nadie —suplicó el presidente, viendo una luz, tenue, pero luz, por donde poder colarle unos cientos de inmigrantes al gobernador de Nador.

—Si es tierra de nadie, no entiendo cómo pudisteis apropiaros de esa porción de tierra marroquí para levantar vuestras vallas —comentó el gobernador, con un tono duro y distante.

—¡Pero Aberravit! ¿A qué vienen ahora esos comentarios? ¡Siempre hemos sido amigos y colegas de profesión!

—Olvídalo. No puedo hacer nada por ti. Lo siento. Tengo que dejarte.

—Un saludo para ti y los tuyos —dijo el presidente de la ciudad autónoma colgando el teléfono sin escuchar la respuesta de su interlocutor.

—Buenas tardes, alcal…

Colgó el teléfono y buscó la aprobación de la persona que estaba frente a él sentado en el sofá de su despacho. La recibió sin reproches, aunque posteriormente, tuvo que dar explicaciones sobre lo de recibir dinero de los españoles. Sobre todo, cuánto y a cambio de qué.

El presidente maldijo su vida, su cargo, su familia y maldijo al gobernador, a su familia y a su raza. No le quedaba otra.

Llamando a su secretaria, le encomendó la gestión, la incómoda gestión, de ponerse en contacto con el subdelegado de gobierno y las fuerzas de seguridad y comunicarles que las gestiones habían sido totalmente negativas. Deberían trasladar a todos los inmigrantes al CETI. Los murciélagos de las vallas, los presos de la nave, los que deambulaban por las calles. A todos. Y que dejasen de buscar más por la ciudad, porque no se podía hacer nada.

Debería llamar a Cruz Roja y al ejército para ver la manera de conseguir las suficientes tiendas de campaña, raciones, duchas portátiles, aseos… Era tarea del Ministerio del Interior, pero desde siempre, la administración local y autonómica había colaborado junto con los ministerios de Sanidad, Defensa y Asuntos Sociales, terminando por coordinándolos a todos. En fin, nada que no hubieran hecho antes.

Después se fumó un puro. En el fondo, le daba lo mismo. Él seguía jugando a alcalde de Montecarlo en su cabeza.

* * *

Centro Estancia Temporal de Inmigrantes (CETI).

Viernes, 3 de septiembre. 22:03 horas.

El CETI bullía con un jolgorio exultante. Se estaban reencontrando viejos amigos que se conocían desde hacía más de dos o tres años, incluso más todavía. Saltaban, se abrazaban, pero sobre todo, reían. Reían y volvían a reír. Y el que no reía, mostraba una sonrisa descomunal, una sonrisa de satisfacción impagable, que poca gente en Europa esbozaba en contadas ocasiones de su vida. Sin apenas ropa, solo los pantalones, eran cuerpos tallados en basalto negro. Algún gimnasio se preguntaba cómo era posible que esta gente, comiendo raíces y ratas, se mantuviera en esa forma y tuviera un cuerpo tan fibrado. Sobre todo, sin consumir los carísimos productos que ellos mismos vendían y promocionaban como imprescindibles suplementos de la dieta draconiana que imponían a los borregos de sus clientes. Aunque la idea de montar un gym-spa en el Gurugú no parecía viable.

Atrás quedaron las malas noches, las redadas de los mehanis, los desaparecidos, las palizas y torturas, el hambre, la sed, el calor y el frío. Ahora tendrían asistencia médica, algún dinerillo, jabón, ropa limpia. Y dentro de unos meses, documentación y un billete de barco.

Los soldados levantaban en el exterior enormes tiendas de campaña con unos rudimentarios catres de lona, que después de las noches durmiendo entre basura, piedras y hormigas, les parecían las mejores habitaciones del mejor hotel del mundo. Estaba tan abarrotado el propio centro que gran parte de ellos fueron alojados en esas tiendas, en el exterior del recinto, aunque a ellos no les importaba.

Les esperaba una ducha abundante para quitarse el olor a heces que desde hacía meses les impregnaba, un buen almuerzo, ropa limpia que ellos mismos intercambiarían para poderla combinarla de una manera más que aceptable. Lo que no sabían es que algunos serían repatriados a sus países si los de extranjería ataban un par de nudos y había suficiente presupuesto como para comprar al funcionario correspondiente.

Los que llegasen a Europa les esperaba una vida dura. Al principio, vendiendo productos falsificados a comisión de un compatriota mafioso que, como ellos esperaban hacer, prosperó desde la más absoluta miseria. Su vida no sería fácil. Perseguidos por la policía, les esperaba todo un otoño de largas carreras cuando estuvieran en la Península. Pero en principio no les importaba.

O bien, largas jornadas de trabajo en un invernadero de fresas, pimientos o tomates, viviendo en una caseta derruida por una cantidad que ningún español de bien estaría dispuesto a aceptar sin sentirse ofendido, pero que les permitiría sobrevivir y mandar la primera remesa de dinero a sus familiares junto a una carta llena de mentiras e ilusiones cumplidas, en la que dirían lo bien que vivían y lo mucho que ganaban, creando un efecto llamada que volvería a llenar los montes de Melilla de otra promoción de futuros esclavos institucionalizados.

En el Monte lo pasaron mal. Sin agua y sin asistencia médica, excepto cuando llegaron los militares y un médico con sus gafas colgadas de un cordel sobre su pecho para vacunarlos. Pero no a todos, solo a unos pocos, provocando peleas entre ellos mismos para conseguir una dosis de la ansiada vacuna.

Bueno, era hora de empezar a soñar. La vida comenzaba hoy mismo.

* * *

En la frontera la actividad se volvió febril. De lado marroquí, se echaron verjas, se cruzaron vehículos de la gendarmería y aparecieron tropas auxiliares en una cantidad antes desconocida. Se empezaron a oír gritos de loco, más bien, gruñidos, dando órdenes en árabe que los pobres subordinados corrían a cumplir antes de recibir el fustigazo de los suboficiales de vara que, esgrimiendo una pequeña rama pelada, golpeaban con desprecio al que no corría lo suficiente o cuando corría, se le acercaba demasiado.

¡Qué gran ventaja el no tener que justificar nunca los golpes o las arbitrariedades, como decían los suboficiales de ambos lados! Aunque las hostias solo llovían del lado marroquí. Del lado español, justificaban cualquier tropelía que realizaban los suboficiales chusqueros bajo la excusa de «haber estudiado». Todo un argumento.

Un oficial se bajó de un pequeño Jeep. Alto, delgado, aire de aristocrática superioridad, traje impecable adornando de innumerables medallas de latón ganadas debajo de los despachos de sus superiores o por las influencias de su familia. Gafas de sol, nariz aguileña y cara de malo.

—¡A sus órdenes! Todos los soldados, gendarmes y Fuerzas Auxiliares están en sus puestos —dijo uno de los sargentos que guardaban el paso fronterizo.

El oficial ordenó de manera tajante al gendarme que estaba junto a la puerta de la frontera:

—¡Cierre la frontera!

Capítulo V

La Infección

Centro de Estancia Temporal de Inmigrantes, Melilla.

Sábado, 4 septiembre. 01:10 horas.

Se tuvieron que atender a muchos inmigrantes de las heridas sufridas durante ese día. No porque hubieran sido especialmente duros en la reprensión del salto, sino porque ya de por sí, eran muchos los que habían saltado y tenían que recibir atención médica.

1025 era una barbaridad. Tal barbaridad, que casi el subdelegado del gobierno y el ministro del Interior no necesitaban un teléfono para comunicarse, del tono que eran las voces que se estaban dando. Uno le pedía explicaciones, el otro, medios… Y tantas veces se escuchaba la palabra «cese» como «dimisión».

Consiguieron las tiendas de campaña suficientes, pero los medios sanitarios estaban colapsados.

600 accedieron por la valla, por lo que era inevitable que tuvieran cortes en brazos y piernas que eran necesario suturar. Por suerte, y desde hacía mucho, se les aplicaba al realizar las curas los protocolos de grandes infectados, ya que se desconocía que miserias andarían pululando por sus venas. Dengue, ébola, hepatitis, sida, vete tú a saber qué bichos no tendrían…

En un hospital de campaña, en el mismo CETI, María, con un traje de protección sanitaria de nivel 2, una visera de pantalla sobre sus ojos, mascarilla y un par de guantes, cosía uno detrás del otro como si fuera una costurera aplicada. Era médico en el servicio de urgencias del «Hospital Comarcal de Melilla».

34 años, alta, delgada y rubia. Sería el prototipo de cualquier hombre si no fuera porque no tenía tetas y los dientes los tenía de conejo. Es de suponer que no se puede tener todo. Llevaba cinco años en Melilla, pero pensaba que nunca saldría de allí. Aunque tampoco tenía prisa. Ni tenía novio ni andaba buscando. Solo tonteaba sin llegar a nada serio. La pagaban bien y su trabajo le gustaba. Bueno, no le gustaba cuando sorprendía a algún autóctono ancestral intentando mirarle las tetas cuando le tomaba la tensión o descubría que los trajes de protección sanitaria que utilizaba los fabricaba una empresa china. Y eso que le constaba que se pagaban como si los hicieran las monjas que confeccionaban las túnicas del Papa. Pero bueno, eso pasaba también en la Península.

De carácter dulce y tímido, aunque con frecuentes explosiones de mala hostia que la hacían ser respetada o por lo menos, temida, entre sus compañeros de trabajo y conocidos. Iba y volvía del trabajo a su casa en su viejo Clío. Su perro, Internet, algún libro, alguna buena película, sin muchas distracciones fuera de eso. Cosas sencillas que alegraban su existencia. Detestaba cuando alteraban el ciclo de su rutinaria vida. Estaba feliz y solo andaba un poco mosqueada porque no llegaba a conocer al que se suponía debería ser el hombre de su vida, pero tampoco estaba excesivamente preocupada. Se veía guapa y con buen tipo, todo llegaría. Se relacionaba lo justo para no ser mirada raro por sus vecinos, aunque ni sabía cómo se llamaban, ni tampoco le interesaba lo más mínimo. Se cruzaba con ellos al sacar al perro. Un «buenos días» y una mirada al suelo del rellano, buscando alguna moneda perdida. Poco más. Además, alguno de sus vecinos no veían con buena cara a su perro, cruce entre pastor alemán, oso pardo y lobo asesino. De color negro azabache, que ella cepillaba hasta mostrar un pelaje limpio y lustroso, con una pequeña mancha blanca en el pecho, parecida a una pequeña corbata. Cabeza enorme y su más enorme cuello peludo, que todo el mundo deseaba acariciar pero que nadie tenía la valentía ni de intentar. Orejas casi siempre tiesas, escrutando cada ruido, buscando algo que fuera mínimamente amenazante y responder, como un rayo, con alguno de sus terroríficos y broncos aullidos, que hasta a ella desesperaban. Un perro inmenso, de carácter bipolar, que lo mismo se dejaba acariciar que lanzaba una dentellada al aire, aunque las circunstancias de ambos actos fueran las mismas. Le llevaría al psiquiatra a ver si tenía solución, pero tampoco le preocupaba demasiado. El problema era más bien de los tobillos de sus vecinos, aunque su sexto sentido les hacía desaparecer en cuanto aparecían por los pasillos comunes.

Solo con un par de tíos que vivían en su portería, de los que sospechaba que la querían meter entre sus sábanas, mantenía una relación algo más que cordial, pero que no pasaba de tomar un café, en un bar, por supuesto, pues suponía que si les invitaba o era invitada a su casa terminaría buscando las bragas debajo del sofá.

—¿Vaya nochecita, eh? —le dijo un enfermero, al que conocía desde hacía tres años y con el cual mantenía una muy buena relación.

—Horrorosa, Jaime, horrorosa… —dijo, sacándose la mascarilla y subiéndose la visera—. Solo hago que coser y coser… Coser y cantar ja, ja, ja.

—Sí. Los que no tienen nada que coser andan ya por los jergones, recostados o dormitando. Los más graves están ingresados. Aquí solo hay algún descosido y alguno que pide un calmante para el dolor.

—Sí… La verdad es que nos han dejado el peor trabajo —dijo, resignada—. Pero en fin, peor sería que hubiera heridos más graves. Creo que, menos unas docenas que está en el Comarcal, los demás están más o menos bien.

—Sí. Oye, ¿ya te echaste novio? —preguntó el enfermero, con curiosidad malsana.

—Ja, ja, ja ¡No seas cotillo Jaime! Sabes que soy una chica tímida —dijo riendo—. ¡Pero si te tengo que mandar a tomar por culo, lo haré!

Menudo carácter tenía la chica. Era un carácter que desentonaba completamente con su fisionomía. Si llegaba el momento, podía tener palabras y modos de camionero ladilloso, pero solo si la sacaban de sus casillas.

—¿Y? —dijo el enfermero, tenaz por saber el estado civil de María.

—¿Y que, qué?

—Que si tienes novio. Las pajas están bien, pero follando se conoce gente. Yo si fuera mujer sería…

—Más puta que las gallinas. Eso es lo que decís todos. Pero una tiene que mirar por su reputación ¡mon chéri!

María rió. Solo él tenía el valor de hablarla así. Por eso, en cierta manera, le gustaba. No para ser novio formal, pero sí para algún rascamiento y frotamiento puntual.

—¿Te estás insinuando? —preguntó a Jaime—. ¡Cuidado que somos compañeros de trabajo! —le advirtió, lanzándole una mirada pícara y coqueta.

—Ja, ja, ja. ¡No! —mintió como un bribón—. ¡Sabes que no! Me gustan las mujeres con muchas tetas, donde pueda meter la cabeza y calentarme las dos orejas a la vez.

En ese momento, María le tiró un bote de Betadine a la cabeza que lo dejo hecho un cristo. Parecía que le habían abierto, literalmente, la cabeza.

—¡El día que me ponga tetas y me ponga unos bracket para las palas, vas a flipar, chaaavaaal…!

Rieron ambos y con la mirada se dijeron que sería mucho mejor no tener nada entre ellos. Por un par de orgasmos no valía la pena perder esa complicidad que disfrutaban hasta ahora. No valdría la pena.

—¿Quieres un café?

—Vete a lavarte, anda, que van a pensar que aquí experimentamos hasta con los enfermeros… Pareces un «descalabrao» caído de un andamio.

—Ya iré. Antes quiero que la gente vea como me tratas. Como me has tratado, mala pécora —limpiándose con unas gasas de un paquete que acababa de abrir.

El resultado no podía ser más descorazonador. Se impregnó toda la cara con una ligera capa del desinfectante, confiriéndole un aspecto de falso bronceado, con ciertas similitudes a un play boy barato de medio pelo.

María, por supuesto, se calló. Le parecía divertido el aspecto en el que se había transformado su querido colega.

El paciente que estaba cosiendo María reía por lo bajo. Él deseaba esa vida. Una vida normal, con un trabajo, con risas y amigos de verdad. Sus ensoñaciones pronto se verían cumplidas, pensó para sí. Cada día estaba más y más cerca.

Estaban con esa distendida conversación, cosiendo al enésimo saltador, cuando fue avisada de que a otro le estaba dando un ataque o algo parecido. Su ayudante, Santi, intentaba que no se mordiese, introduciéndole un depresor de lengua en la boca. Si no tendrían que cosérsela y lo que es coser ya estaba un poco más que harta esa noche. Convulsionaba, se mantenía rígido como un madero y esputaba babas como un poseído por el demonio. Le realizaron una inmovilización con el fin de que no se hiciera daño, pero sobre todo, de que no se lo hiciera a ellos. Solicitó una ambulancia urgentemente.

Un subsahariano que estaba recostado viendo la escena, giró la cabeza y se puso a sollozar, como si fuera con él. En su memoria, escenas vividas recientemente en el campamento del Gurugú…

* * *

Hace pocos días, uno de sus compañeros tuvo los mismos síntomas. Le dio un ataque de algo parecido a la epilepsia. No podían hacer nada, solo dejarlo morir. No tenían más medios que intentar evitar que se hiciera más daño a sí mismo. Inexplicablemente, apareció una ambulancia del ejército y lo evacuó. Bajando el sendero, vieron como la ambulancia paraba y salían al exterior. Vieron cómo había cambiado y enloquecido. Destrozaba la cabeza de uno de los sanitarios contra el parachoques del coche. Luego, le destrozó la garganta a mordiscos. Uno de los sanitarios sacó una pistola y les disparó varios tiros en la cabeza, a ambos, sin intentar ayudarlos lo más mínimo. Varias veces ocurrió lo mismo y siempre con el mismo resultado…

* * *

Se daba cuenta de que la situación se repetiría. De que lo vivido allí no era un sueño. Se levantó del catre y abandonó el CETI hacia la ciudad. Quería aprovechar los últimos momentos de su vida, una vida que sabía condenada, con una fecha de caducidad corta, muy corta…

Al cruzarse con María le advirtió:

—Mátalo o moriremos todos.

María no entendió nada, pero tampoco quiso entender. La mirada de loco del paciente que se lo había dicho le restó credibilidad, una falta de credibilidad que luego, posteriormente, maldijo. Maldijo los prejuicios contra los niños, los viejos, los borrachos y los locos, cuando generalmente son los únicos que dicen la verdad, por dura que esta sea.

Quince minutos después llegó la ambulancia. Aunque la pidió con personal médico, llegó con un par de desastrados camilleros. La parsimonia con la que se movían la desesperó. Tampoco es que tuvieran que demostrar una eficiencia y profesionalidad que fuera ejemplo para los demás camilleros y conductores de la nación o de la misma ciudad, pero esa actitud tan poco amante de su trabajo la ponía de mala leche.

—¡Vamos hostia! ¡Como si fuera tu hija la que va en la camilla! ¡Joder! —bramó, sorprendiéndose hasta ella misma de sus gritos, haciendo que los dos camilleros se abalanzaran sobre el poseído con celeridad, cargándolo en la ambulancia sin ponerle siquiera las correas de sujeción.

Corrían como ratas de alcantarilla. Azuzados por la rubia, no daban una a derechas. Esta se convertía, en innumerables ocasiones, en la reencarnación de Satanás. Sobre todo, cuando veía con la poca profesionalidad con la que se trabajaba en algunos sitios.

—Al final, lo matarán de la hostia que se dará al caer de la camilla —pensó, subiéndose a la ambulancia y ajustando ella misma las correas.

La desvencijada ambulancia salió hacia el hospital. La sirena no funcionaba, así que fue solo con las luces de emergencia a una velocidad más que razonable, velocidad que aminoraron nada más dar esquina a la loba que les había aullado.

—La prisa mata —dijo uno de los camilleros, encendiéndose un cigarrillo.

Él no moriría en un accidente de tráfico por un desconocido. Ni por un desconocido ni por nadie. Eso lo tenía claro desde el mismo momento en que nació, así que embocó la calle que llevaba al Hospital calmadamente.

Bueno, María dudaba que en cinco minutos se muriese y si se moría, es que no tenía solución. Daba igual que fuese con o sin médico…

* * *

Centro de la ciudad. Melilla.

Sábado, 4 de septiembre 1:30 horas.

Un viejo verde, a bordo de un viejo turismo rojo decolorado por el sol, los años y mil remiendos en la chapa, merodeaba por la ciudad. Buscaba alguna prostituta joven o menos joven, pero que no fuera un saco de mierda, para llevarla a la parte trasera de su automóvil.

Calvo, canijo pero con la característica barriga cervecera… arrugado. La edad ya no perdonaba. Se hacía viejo y lo de ligar nunca fue lo suyo. Vestía un viejo polo azul, gastado, de marca desconocida, con un agujero producido seguramente por la quemadura de algún porro traicionero y unos vaqueros raídos. Unas chanclas completaban su vestuario, chanclas que dejaban vislumbrar las uñas de sus pies, largas, roñosas y llenas de miseria. Si las putas cobrasen más barato si fuese más delgado o fuera mejor vestido, seguramente, se cuidaría más. Pero era tarifa estándar. Gordo, flaco, nuevo, seminuevo o impoluto, siempre cobraban lo mismo. Solo procuraba lavarse algo los «güebos» y los sobacos, no fuera que la tipa al final reculase por el inmundo hedor.

Desde que se separó de su mujer por putero, intensificó las relaciones automovilísticas con las prostitutas de la zona. Todavía se relamía cuando a algún avispado empresario se le ocurrió traer algunas señoritas del Este a su club en la ciudad. ¡Triunfó como un campeón! La gente, más bien los puteros, agradecieron la variación en el menú. Siempre moras o prostitutas negras empalagaban, por muy expertas y dedicadas a su trabajo que fuesen, que tampoco era el caso.

Encontró a su presa cerca de Plaza de España. Era una de las muchas que saltaron en el megasalto de por la tarde. Se decía que más de ciento cincuenta mujeres lo consiguieron, sobre todo, desde los dos camiones. Se volvió a relamer. No es que fuese muy guapa. No era Beyonce, pero tampoco tenía cara de macaco. Así que le pidió la tarifa.

De media estatura, modificó las prendas suministradas por el CETI en un uniforme de prostituta más que aceptable. Al no estar muy gorda, sino todo lo contrario, sus curvas se marcaban en el pantalón de chándal que le habían proporcionado. Lo convirtió en un pirata, subiéndole los camales hasta las pantorrillas. La camiseta, de color fucsia, la lucia anudada a la cintura. Con un par de abalorios y un poco de barra de labios estaba para pasar revista por el proxeneta más quisquilloso.

—¡Hola rubia! —dijo irónico, mirándola como el que va a comprar una mula.

—¡Hola! —dijo ella, sin poder reprimir cierta mirada de desprecio. Que tuviera que ejercer de prostituta, tenía un pase, pero con ese viejo…

—¿Qué haces aquí?

Recordaba a la gente que cuando ve a alguien en la playa hace la misma estúpida pregunta. Gente de pocos recursos dialécticos por lo general o de miras muy muy estrechas.

—Esperándote… ¿Quieres pasar un buen rato? —dijo ella, intentando sonreír, aunque le salía una mueca mitad asco, mitad repugnancia.

—¿Y qué haces? —preguntó curioso. No era una pregunta insustancial. Realmente, era de vital importancia. Iban desde una triste masturbación hasta empalarla por el culo y nunca estaba mal preguntar el catálogo de servicios al completo. Se podía llevar uno una triste decepción.

—Yo, de todo. Te gustará. Follo, chupar…

—¿Cuánto cuesta chupar?

—Veinte euros.

—Diez.

—No puedo. Mi chulo no me deja tan barato. Luego me pega.

—Y… ¿cómo hablas tan bien español?

—Llevo casi tres años en la montaña. En el pueblo, cuando bajábamos, aprendíamos poco a poco. Pero en tres años, en tres años aprendí bastante bien… ¿No?

—Sí, sí hablas bien. ¿Y dónde está tu chulo? Sí aquí no hay nadie… —La verdad es que en ese trozo de la ciudad bullía gente, pero ninguno parecía o tenía pinta de chulazo. Nunca uno se podía fiar, pero no parecía que hubiera ninguno cerca—. ¿Sin condón?

—¡Ah, no! ¡Sin condón, no! Te tienes que poner el condón.

—¡Pero si no te puedo preñar por la boca! —rió, intentando ser gracioso.

—Ya… —Ni por la boca ni por ningún lado, viejo de mierda, pensó—. Pero el condón te lo tienes que poner. Si no, no puedo…

—Quince y me la chupas sin condón.

Lo meditó. Y pensó que, recién llegada y sin un duro, más valía eso que esperar toda la noche a que llegara otro esperpento que hiciera a este bueno.

—Vale. Venga.

Se subió en el asiento del copiloto y no terminó de cerrar la puerta, cuando el viejo baboso ya le estaba tocando el interior del muslo… vicioso… ansioso… con cara de lascivia y ojos inyectados en lujuria. Si ya era malo el panorama fuera del coche, dentro empeoró. El coche parecía el de un gorrino asilvestrado. El aliento. El aliento era de borrachuzo alcoholizado, con ese rumor oloroso que tienen los viejos que se lavan poco o directamente, no se lavan nunca.

El viejo pensó que había hecho un buen negocio. Por 15 euros la tendría un rato en sus garras. Le haría una buena felación. No tenía que preocuparse de las ladillas, él mismo ya las tenía. Las enfermedades de transmisión sexual tampoco le inquietaban. Desde que Fleming descubrió la penicilina, mataba con esta las cepas más inmundas de toda clase de virus que anidaron en sus decrépitas pelotas sin problema.

—Ya tendría que ser cerril lo que me pegase esta guarra para no matarlo a pildorazos —pensó.

Las gomas ni las usaba, dejándolo claro desde el principio. Alguna siempre caía, y cuando caía una, caían todas. La competencia desleal…

Todavía recordaba al cabrón del cabo de la legión que le dio la receta contra piojos y ladillas:

—Te petroleas las «güebos» con diésel y luego, te los rasuras.

—¿Cómo que con diésel? ¿Diésel del coche?

—¡Que sí, coño! ¡Remedio de «Caballero Legionario»! Así te evitas ir a la farmacia y pedir un herbicida. ¿Qué le vas a contar a la farmacéutica? ¿Qué tienes «bichitos»? ¡Que esto es un pueblo! ¡Coño! ¡Y tú eres más conocido que el mismo Dios!

Bueno, pues como es normal, lo hizo al revés. Se rasuró y luego, se petróleo los testículos. Con lo cual, le entró tal escocedura que creía que se moría. No solo por rasurarse, sino porque como era la primera vez, se cortó en más de una ocasión. Un desastre.

Y ahora, la pájara esta no hacía más que babearle encima. Esperaba que tuviera otra profesión, porque ganarse la vida así no lo veía muy claro.

—Vamos nena, —dijo despectivamente—. ¡Que es comerse una polla, no armar una nave espacial!

La chica lo dejó por imposible. Demasiado viejo, demasiado asqueroso y demasiado borracho. Demasiado de todo.

Terminó sin correrse, empapado de babas y con algunas costras arrancadas por la acción de la meretriz. —¡Vaya mierda de vida!— musitó entre dientes.

* * *

Centro de la ciudad. Melilla.

Viernes, 3 de septiembre. 02:08 horas.

Recién llegados a la ciudad, decidieron darse una vuelta y ver lo que se habían estado perdiendo tanto tiempo. Kalumbuku y Kandú iban por las calles de la ciudad sorprendidos por la cantidad de gente que paseaba por la ciudad a esas horas. La opulencia de algunas tiendas, la multitud de razas y colores, las chicas musulmanas y cristianas que paseaban por sus aceras. Todo les sorprendía.

Con sus nuevas ropas, sus zapatillas impolutas, recién duchados y unos euritos en el bolsillo, pensaban disfrutar de la noche. Aunque no bebían ni hacían cosas de musulmán renegado. Eran fieles a su religión de manera verdadera, porque querían y por tanto, no tenían necesidad ni de aparentar lo que no eran ni de incumplir los mandamientos que ordenaba el Islam. Los cumplían porque eran felices cumpliéndolos, simplemente…

Llegaron a una calle oscura que conectaba con otra avenida al fondo, así que decidieron pasar por allí y ver que se cocía en el otro lado. Olían a comida recién hecha. Posiblemente, ese callejón diese a la parte trasera de las cocinas de algún restaurante de la avenida por la que antes transitaron.

—Kandú, ¿tú que vas a hacer cuando llegues a la Península?

—¡Pues trabajar! ¡Qué voy a hacer! Tengo contactos. Tal vez, recogiendo uva ahora que estará ya poniéndose gorda. Allí hay muchos viñedos, hacen mucho vino.

—¿Vino? Pero…

—Escucha, es la uva, no el vino, en lo que voy a trabajar. Además, el vino no es impuro. No lo tomo, pero sí podría trabajar en algo relacionado con él. De todas maneras, es uva, no vino. ¿Tú qué piensas hacer?

—Pues seguramente, me pondré a trabajar con un amigo que tiene una parada de ropa en la costa. Él me dijo que me daría trabajo. La verdad, es que no lo tengo muy claro. Algo haré, ja, ja, ja, no me preocupa mucho ahora, quiero disfrutar el momen…

De pronto, por detrás, dos musulmanes bien vestido los estrellaron contra la pared. Al revolverse hacía ellos, recibieron golpes sin compasión con una pequeña porra extensible de metal, terriblemente dolosos, al ser finas y pesadas. No aguantaron mucho en pie. El ataque traicionero los desconcertó. No sabían el motivo ni la razón de tan brutal paliza que estaban recibiendo. Al caer al suelo, casi a la vez, a un punto de caer inconscientes, recibieron dos puñaladas cada uno a la altura del hígado. No mortales de necesidad, pero sí letales. Escupiéndoles, les golpearon de manera brutal de nuevo.

—¡Mohamed! ¡En la cabeza no! ¡Los vas a terminar matando! —recriminó en árabe el que parecía el jefe a su compañero.

Mohamed se rascó la cabeza. ¿Matarlos? Pero ¿no se trataba de eso? En fin, ya estaba el trabajo realizado. No entendía nada, como siempre. Nunca fue muy listo, ni siquiera, listo, pero tampoco tenía nada que entender. Solo cumplir lo que le ordenaba su jefe.

Abandonaron el lugar, se subieron a un coche con placas de Nador, demasiado nuevo para ser de esa zona, de donde pasaban casi siempre cacharros recuperados en el último instante del desguace. Uno de los suyos les esperaba con el motor encendido. Abandonaron el lugar hacia la frontera sin llamar la atención pero a una velocidad más que aceptable.

Una vez allí, llamaron al gendarme que guarecía la puerta marroquí. En la española no tuvieron problema. Solo la mirada de desprecio que siempre apreciaron en los funcionarios españoles, pero ahora acompañada de una expresión parecida a «tú llama, que ya verás cómo te quedas aquí, por lo menos, esta noche».

El gendarme, al llegar, le dijo en árabe que la frontera estaba cerrada.

Mostraron una cartera que contenía una acreditación. El gendarme fue corriendo a buscar su gorra, que colgaba de un clavo encima de una silla, se cuadró, saludó y les abrió la puerta como si el miedo se hubiera apoderado de su alma. La franquearon, girando la cabeza hacia el lado español. Los policías españoles les miraron extrañados. Su acreditación de agentes del Ministerio de Seguridad Interior, Reino de Marruecos, les había franqueado el paso sin problemas, aunque tuvieron que dejar el vehículo en el lado español.

Melilla sería un mal sitio para vivir dentro de poco…

* * *

La ambulancia llegó al centro hospitalario ululando a todo volumen. Era lo que tenía llevar un cacharro como el que conducían. Unas veces funcionaba la sirena, otras no, así que los jefes los tomaban por quisquillosos y no terminaban de arreglar nunca nada. Mira que les dijeron veces que cuando estuvieran embocando el parking apagasen la sirena, pero era como si le hablabas a un mandril, lo mismo daba. Descargaron el moreno que venía del Centro de Inmigrantes con su ataque y lo llevaron rápidamente a la sala de urgencias.

—¿De dónde viene? —preguntó el auxiliar de enfermería.

—De CETI. Parece que le ha dado… un ataque, no sabemos. En el Centro lo han sujetado un poco, pero no le han hecho nada. Solo llamarnos a nosotros —respondió el camillero, rencoroso por el trato recibido por María.

—Bueno, allí poco podían hacer. Este tipo parece que está como… sufriendo un ataque epiléptico. Solo se mandó gente a ejercer de costureros, con poco equipo médico. Era mucho más necesario aquí. Estamos colapsados.

—Ah, bueno, no sé… yo… para que lo sepan, no más —maldijo el conductor. Si hubiera sido él, lo estarían crucificando. Pero como eran blancos… como eran blancos se tapaban entre ellos. Mierda de ciudad y de españoles.

—Vamos a desatarlo y lo pasamos al Box 5.

—Bien…

Procedieron a desatarlo e inyectarle un tranquilizante. El médico intentó buscar una vena para poder introducirle la jeringa, pero le fue imposible. Fueron necesarias tres personas para sujetar al individuo y poder sedarlo. Comenzaron con el protocolo. Abrieron una vía para introducirle un gotero, empezaron a inyectarle medicación diversa para ver si alguna acertaba, aunque fuera por casualidad, pero no pudo ser.

Entró en parada cardiorrespiratoria de repente, sin ningún motivo aparente. Y aunque lo frieron a calambrazos, se les iba de las manos. El moreno andaba camino al paraíso. Hasta cuatro veces, aumentando progresivamente la intensidad, lo intentaron. En la última, al fin, lo consiguieron, aunque era la primera vez que un «resucitado» se comportaba así. Preso de la ira se levantó de la camilla con los ojos abiertos como si viniera de visitar el infierno, se arrancó el gotero de manera brutal. Lanzaba alaridos de loco, proyectando el material médico en todas direcciones, babeando esputos venenosos.

—¡Carla! ¡Carla! ¡Llama al guardia de seguridad! ¡Rápido! ¡Rápido!

La auxiliar de clínica llamó al servicio de seguridad del hospital. Aunque llamarle y no llamarle era, muchas veces, lo mismo. Si bien uno de ellos, Jorge, era más decidido y resuelto, Fernando era más gandul y cobarde.

Solo pudo contactar con uno. Le dijo que viniera urgentemente, que había un loco en la sala de urgencias y que lo estaba destrozando todo.

Al final, Fernando fue al que le tocó realizar ese servicio. Jorge no respondía y le tocó a él. Se fue hacia urgencias paseando. Cuanto más tardase, menos hostias recibiría. Eso lo aprendió hace muchísimo tiempo y nunca lo olvidó.

Otro maldito «envenenao» de las drogas, pensó uno de los enfermeros que estaba en el box. No sabían drogarse con un mínimo de decencia, sin llamar la atención. No tenían medida. Y es que el hombre es de talante vicioso, filosofaba mientras se dirigía al pobre enfermo, pensando las veces que se había colocado hasta las cejas él mismo y no se había enterado ni el mismísimo Dios.

Lo intentó agarrar por detrás. Pero el paciente parecía enloquecido y lo estrelló contra una vitrina de cristal, destrozándola. Le cayeron frascos, jeringuillas de plástico, medicación diversa junto con los cristales de las dos puertas, que si bien no lo hirieron, sí le dieron un aire espectacular a su caída sobre el armario.

Una enfermera intentaba cargar una jeringuilla con un fuerte sedante y pensándoselo bien, subió la dosis como para dormir un oso. Mejor pasarse que no llegar, pensó. Ya rellenaría Paco, su marido, el parte de defunción. Toda tenía un orden y este desquiciado no le amargaría la noche.

* * *

Pensaba pasar un buen rato con el recepcionista, un morito de veinte años que padecía de elefantosis en el nabo en fase terminal, pues jamás conoció ni vio a un tipo con semejante cimbrel.

Este se la tiraba con la vana ilusión de ganarse los papeles casándose con ella. El buen sexo es lo que tiene, que vuelve locos a los hombres y a las mujeres y Mustafá sabía hacer buen uso de su herramienta. De metro setenta de estatura, estaba escuchimizado, con la constitución escuálida de los que han comido poco de pequeños y su organismo se ha acostumbrado a mantenerse con una rebanada de pan y un cazo de té. Pero a pesar de ser tan delgado, tenía un rabo descomunal. En el colegio moruno de Melilla era la atracción. Prácticamente, era todo polla.

Ella era la típica regordeta, de tetas flácidas, caídas, gordas y de pezón en forma de galleta maría. Cara de vieja, cuerpo de vieja, alma de vieja. Tal vez, porque empezaba a hacerse vieja…

Había vuelto ahora a la pubertad, como estas pájaras que después de años de servir a su marido sumisamente, habiendo perdido su juventud por un extraño síndrome llamado amor, se dan cuenta que este, un día, no ha vuelto del trabajo ni tiene la más ligera intención de volver, ya que anda entre las piernas de alguna veinteañera con ganas de prosperar pero pocas ganas de trabajar. Se casó con Paco, el médico de urgencias, haciéndole la presa colombiana, diciéndole entre gemidos de un interminable orgasmo simulado: «¡Corretee Paco, córrete, no temas, que es imposible que me preñes!» cuando ella sabía de sobra que estaba en la época que si le lavaba los calzoncillos a un eunuco, posiblemente se quedase en estado de buena esperanza. Esperanza sobre todo de una vida próspera para ella.

En cuanto llegase algún caso grave de lo que fuera y su marido no viera más que al paciente y su enfermedad, la dejaría un ratito en paz y ella aprovecharía la ocasión e iría a recepción a meterse al morito entre las piernas.

Era de polvo rápido, silencioso, furtivo. Con apartarse un poquito las bragas y que le pellizcasen los pezones, ensartándola por detrás como una perra, liberaba la tensión y el aburrimiento de las largas guardias en urgencias en un pis pás. A veces, ni jadeaba, solo leves suspiros y un «¡Mustafá!, ¡ya!, ¡venga!, ¡suéltame la lechada!». Si Mustafá no andaba fino, se ponía de rodillas y terminaba rápido. Solo una vez se le fue de las manos. Mustafá le metió el rabo dentro de la boca, muy dentro, produciéndole arcadas, pero obligándola a seguir. Literalmente se la estaba follando por la boca, sin compasión. Y la cosa fue a peor. Se corrió dentro, algo que, aunque le gustaba, nunca le consentía. Pero además, lo hizo apretándole la cabeza contra el rabo, por lo que recibió el magma moruno en la garganta, haciendo diana justo entre las campanillas.

Del asco que le dio intentó retirarse, pero Mustafá la sujetó la cabeza, apretándola más y más… Cuando al final, logró liberarse, la obligó a lamerle los restos de semen. Lo que no pudo lamer, de la angustia y la congestión que sintió, fue limpiado con su pelo ya que el muy cabrón la tenía cogida de la melena y se la restregó contra la cabeza de su descomunal prepucio, contra sus testículos, limpiándose con ella los restos de semen y babas de la tremenda mamada que le había dado su jefa.

Después, apartándola de nuevo de los pelos, le escupió en la cara y le dio un tremendo trallazo en la cara. Un bofetón que la hizo estremecer de placer, tirándola al suelo, humillada, vejada y satisfecha.

La mirada de desprecio de Mustafá se tornó en sonrisa maquiavélica, ofreciéndole la mano para levantarse…

En el fondo, y no demasiado en el fondo, le gustó, y mucho… pensó avergonzada.

* * *

Otra enfermera, aterrorizada en un rincón, gritaba histérica, llamando la atención del poseído, haciendo que este girase la cabeza en su dirección y se dirigiera hacia ella con paso firme, aunque algo descoordinado.

En ese momento, el médico de urgencias intentó acorralarlo empujando una camilla, creando una pequeña zona de seguridad entre ambos, zona de seguridad que no duró más que unos leves instantes.

El infectado apartó la camilla y se lanzó contra el médico, mordiéndole con fuerza en el cuello. Más alaridos. Las manos crispadas intentaban separarlo de sí, pero le era imposible. Lo tenía agarrado con los dientes por la garganta y se estaba cebando con él, masacrándolo. Chorros de sangre inundaban la consulta. Gritos despavoridos del médico, la enfermera… Espasmos de las piernas del médico, golpeando todo lo golpeable en esa atestada sala llena de gente, trastos y matarifes.

Llegó por fin el guardia de seguridad, apático como siempre y antes de nada, al ver el panorama que tenía ante sus ojos, pidió por transmisiones refuerzos a su compañero que se encontraba en la puerta principal del hospital.

Con más de cincuenta años, no estaba hecho precisamente un chavalín. Además, nunca había sido lo demasiado malote como para ser el típico gorila-portero de discoteca o segurata de centro comercial.

Estaba allí, básicamente, para verles el culo a las enfermeras, hacerles la pelota a los médicos, ser perro servicial de los policías cuando traían a un detenido para la rutinaria asistencia médica y sobre todo, fumar en la puerta, rascándose el culo cuando creía que no le miraba nadie.

Sacó su porra e intentó separar al agresor del médico, dándole fuertes golpes con todas sus fuerzas en la espalda, en los hombros, en las piernas. Pero no dejaba de ser una porra de goma, diseñada para golpear sin romper, por lo que hasta que no lo mató, el infectado no dejo de morder a su presa.

Unos segundos antes de matarlo, se giró. De la boca ensangrentada colgaba un trozo de carne, tal vez músculos del cuello que había dejado desgarrado y medio consumido por su hambre atroz y por el que fluía, impulsado por cada latido, un chorro de sangre que lo iba ensuciando todo. Se introdujo el trozo de carne en la boca, deleitándose… Sus ojos negros fijaron la vista en la gente que le rodeaba, escrutándolos con interés. La boca, que espumajeaba fluidos de colores y olores nauseabundos, helaría la sangre al mismísimo Satanás. Producía una sensación cercana al pánico en todos los que estaban todavía vivos en la sala. Los mantenía expectantes, inmóviles, petrificados, sin darles oportunidad de huir, ya que sus mentes seguramente no entendían lo que estaba sucediendo, aunque comprendían, medianamente, lo que les iba a suceder.

El segurata decidió que a cuatro euros la hora, no merecía que él estuviera allí, así que abandonó la sala, corriendo, mientras el zombi atacaba a la sanitaria que se le escapó anteriormente.

La cogió de los pelos, abalanzándose contra ella, desnudándola a zarpazos, mientras esta rogaba compasión, ayuda, el socorro de alguien dispuesto a echarle una mano para salvar su vida.

Pero para tener compasión es premisa imprescindible, como mínimo, estar vivo para poder concederla y aquí la suerte estaba echada. La golpeó con frenesí, haciendo que varios dientes salieran de su boca disparados por la brutalidad de sus trompadas. Introdujo los dedos en las órbitas de sus ojos, haciéndolas explotar dentro de sus cuencas. La besó. La besó como nadie, seguramente, la había besado nunca, ni posiblemente, la besaría jamás, destrozándole los labios, la lengua, todo lo que su mugrienta boca pudo abarcar, masticando trozos de su carne y saboreando su sabor, ese sabor salado a sangre, a carne humana, a miedo…

Era de una brutalidad inhumana, descomunal. Al final la mordió cerca de la tráquea, empapándose de su sangre, de sangre de su presa, de la sangre que en el fondo, le daba la vida. Aunque no fuera la vida, especialmente, lo que caracterizaba a este monstruo. La víctima intentaba zafarse de ese demonio, pero su constitución, mucho más pequeña que la de él, la locura que lo embargaba y el ansia por matar de este hicieron estériles sus esfuerzos. La destrozó literalmente la garganta, provocando que se ahogara con su propia sangre poco después. Aprovechó, mientras moría, para saciar a dentelladas su hambre, sin compasión, con frenesí, triturando trozos de carne de sus brazos y piernas, en un festín macabro.

Mientras tanto el doctor volvía en sí y su mujer, solícita, intentaba ayudarle, aún con la jeringuilla de calmantes en la mano. No le dio tiempo a nada. Recibió una dentellada en la mejilla que se la deshizo. Mirando estupefacta al que antes había sido su marido, la viuda no daba crédito a lo que veía. Los mismos ojos, negros como los de Satanás, la misma mirada de loco, la misma boca babeante… llena de sangre… Supo que moriría, que moriría hoy mismo. Lo vio claro… Su marido la destrozo viva. Le dio un tremendo golpe que la estrelló contra el suelo, subiéndose a horcajadas sobre ella. Ella había quedado boca abajo y sintió como le agarraba la cabeza por el pelo. Le estrelló esta una y otra vez contra el suelo, aplastándole la nariz, destrozándole los dientes, desgarrando su alma poco a poco, desmayándose a causa del dolor, el pánico y de los golpes que recibía…

* * *

Cuando despertó, ya no era ella. Se había convertido en otro de los muertos vivientes, ávida de carne, de carne humana, con un sentimiento de ira irrefrenable en su corazón, con un vacío de prejuicios en el alma que le daba total libertad para hacer lo que le viniera en gana sin estar limitado por ninguna atadura ancestral. Notaba la boca húmeda, llena de sangre, de babas, pastosa. La garganta, seca. Su interior le decía que debía saciar esa sed que la atormentaba, que no tenía fin… Y esa hambre… Un hambre voraz, sin límite, que le taladraba el estómago, que creía que nunca saciaría… Sentía que no sentía. Tenía los sentidos aletargados, como si tuviera el cuerpo dormido, como si estuviera envuelta en una cubierta plástica. No sentía sus manos, ni sus pies, ni sus heridas. Pasó por delante del cristal de una vitrina y no se reconoció. Su cara destrozada no era su cara. ¿Dónde estaba su nariz, aplastada por los golpes? ¿Por qué su boca, antes con labios gruesos y lascivos, estaba convertida ahora en un boquete infame? De ella manaba un líquido sucio, negro, mezclado con sangre que brotaba de sus heridas, sangre roja y brillante…

Tocó el cristal con sus dedos, intentando jugar con la imagen para corroborar que realmente era ella el reflejo del monstruo que percibían sus ojos, y en ese momento vio sus dedos, cerúleos, con las uñas quebradas y ennegrecidas, con las carnes que antes los recubrían desgajadas…

Se miró los brazos, incrédula, comprobando que le faltaban trozos de carne inmensos de los cuales no manaba sangre. Manaba algo parecido a ella, algo parecido que al poco tiempo, se tornaba oscuro y maloliente. Se sorprendió al comprobar que no sentía dolor, que no tenía miedo, que en realidad, no sentía nada o casi nada. Que el sentimiento predominante era una ira y violencia contenida inmensa, pero que en el fondo, predominaba la tranquilidad y el sosiego.

Sus ojos… Negros, totalmente negros. Ni un ápice de vida en ellos. Miraban al cristal que reflejaba su mirada sin comprender, sin comprender nada, sin comprender que, en el fondo, estaba realmente muerta. Derramó una lágrima, una lágrima negra, la última lágrima que derramaría nunca. Un alarido brotó de su garganta, largo, desesperado, desencajando sus facciones, desencajando su propia alma. Comprendió lo que le había pasado. Ya no era ella la que se miraba al espejo, era el reflejo de la muerte.

Poco después, se rompió el último hilo de la leve conciencia que la unía al mundo. Sus recuerdos se desvanecieron. Ya no supo nunca más quién era ni quién había sido. La vida o lo que quedaba de ella, se le escapó irremediablemente…

* * *

Cuando llegó el otro guardia de seguridad, tardó nada y menos en convertirse en otro de los muertos vivientes que empezaban a hacerse dueños del «Hospital Comarcal de Melilla». Una dotación de policía ya se dirigía hacía al lugar, alertada por el primer guardia de seguridad que escapó del lugar sin ningún tipo de rubor ni consideración por los demás. Una sala tras otra fue atacada sin remisión, infectando a todos los pacientes, personal y visitantes que se encontraban dentro del edificio. La paz del centro médico se tornó en una jaula de locos, donde solo se escuchaban alaridos, gritos y se mascaba la desesperación…

* * *

Sala de Operaciones de la Policía Nacional.

Viernes, 3 de septiembre. 03:22 horas.

Desde la Sala de Policía Nacional se recibe el siguiente aviso:

—CQ, CQ ¿Alguna patrulla cercana a la Calle Explorador Badía? CQ, CQ ¿Alguna patrulla cercana a la Calle Explorador Badía?

—Afirmativo, Z-2 en las inmediaciones de la calle General Castillejos con General Marina, a dos minutos del QTH solicitado.

—Hagan E5 a ese QTH. Al parecer, una persona mayor está gritando y posiblemente, esté herida o haya sufrido una caída.

—¿Número?

—66, 2º derecha.

—66, 2º derecha. QSL. Z-2 al punto.

—QSL, Z-2.

La patrulla se puso de camino, como siempre, abriéndose paso a «sirenazos». Lucas iba a toda velocidad. Ni cruces ni preferencias, ni semáforos, ni pasos de peatones ni Hostias Santas que respetar.

—Nos vas a matar, mamón —dijo Germán, riendo por lo bajo, pero poniéndose el cinturón de seguridad.

—Ya, se trata de eso… ¿No?

—¿Cómo que se trata de eso? Pero ¿tú que te has tomado hoy? ¿Qué mierda has desayunado?

—Mira a Sánchez. Una rotonda y lleva 5 meses de baja… Ayer lo vi jugando al paddle.

—¿Y? ¿Para qué quieres estar de baja? Si quieres una baja, vas al doctor y le dices que te duele la barriga.

—Me quitarían pasta.

—Pues te vas al psiquiatra y te tiras seis meses de baja por depresión. Así compensas.

—No puedo, me terminarían ingresando en un manicomio.

—Eso sí. No tengo ni puta idea dónde estaría el psicólogo que te evaluó a ti. Ni si quiera, si era psicólogo.

—Sí lo era. Era mi primo, bueno, el marido de mi prima.

—No me extraña. Tú no estás normal.

—¿Como que no estoy normal? Me ofendes.

—Nada normal…

Al pasar por delante de dos chicas con minifalda camino de algún bar para tomar una copa, Lucas tocó el claxon repetidamente y las saludó. Ellas sonrieron tontas y coquetas.

—¿Las conoces?

—No. Ni idea de quienes son.

—¿Y para que les tocas el claxon?

—Estaban buenas, ¿no?

—Joder, sí, estaban buenas, pero estás currando, «tronao» de los cojones…

—Ya. Bueno. Lo que te decía. Mira a Sánchez, cinco meses de baja, por un accidente de tráfico. Cincuenta euros al día de indemnización por treinta días por cinco meses… mmm… 7500 euritos más los puntos del médico forense… 9000 aurelios.

—Sí, cómo pegues tú la hostia sin preferencia, sí vas a cobrar…

—Bueno, la baja sí me la pelo, más lo que me des tú.

—¿Cómo lo que te dé yo?

—Claro, cabrón. Yo juego a rojo… Si no tengo preferencia, me sale negro. No cobro un duro. Pero tú, cabrón, ¡juegas a rojo y negro! Siempre cobras, a menos que te mande a la sepultura, que cobrarían tus herederos.

—Joder tío, tú no estás normal… ¿Me hablas en serio?

—¡Claro, hostias!

—Por qué coño será que me lo creo…

Se cruzaron con otras patrullas, con luces prioritarias, sirenas y también, mucha prisa. Una de Policía Local en dirección al hospital y otra patrulla de nacionales que se dirigía a la zona centro.

—¡Vaya noche y no hemos tomado ni café! —exclamó Germán, cambiando de conversación, harto del anormal de su compañero.

Llevaban unas horas de servicio y ya llevaban un borracho, una pelea de gatas discutiendo por un móvil y una casi violencia de género que al final se consiguió arreglar como una pelea de enamorados encelados.

Lucas y Germán llevaban poco tiempo en Melilla, pero ya sabían solucionar casi todas las actuaciones en las que se podrían ver comprometidos.

Germán era alto, de facciones serias. Vestía con pulcritud el uniforme. El pelo, cortado casi al cero, le daba un aire marcial que pocos agentes tenían. Llevaba poco en la policía. Unos años. Pero acumuló mucha experiencia en ese tiempo. Su carácter afable, responsable y sobre todo, el hecho de que le gustase el trabajo que realizaba, le auguraban una carrera prometedora. No llegaría a ser comisario, seguramente. Era más bien, un tipo de acción más que de estudios, aunque poco a poco subiría en el escalafón, creándose una sólida carrera.

Estaba bien preparado. No dudaba en leerse la legislación según se iba actualizando, sobre todo cuando cambiaba de gobierno, que lo que antes era negro, por motivos oscuros e interesados, se transformaba en blanco de manera ilógica. Tenía novia. Nada serio. Solo una chica de su pueblo, en Murcia, borrica, franca y leal, como él mismo. Cuidaba con autentico culto su cuerpo, teniendo una estampa que si desde lejos daba miedo, de cerca daba pánico. Alto, fornido, era casi más ancho que alto, pero no por gordo. Estaba tremendamente musculado, gracias al gimnasio y a los complementos alimenticios que se tomaba, casi todos legales.

De pequeño sí fue gordo. Recordaba con ira, como le hacían bailar en medio del patio, dentro de un corro, mientras daban palmas a una canción:

«Baila gooooordooooo, bailaaaaa».

Él, en medio, muerto de vergüenza, bailaba como un autómata, adelantando un pie, después el otro, arrítmicamente, moviendo los brazos como un gilipollas. Enrojecido de vergüenza e ira, mientras la chica que le gustaba le miraba desde lejos.

En ese momento decidió que nunca más sería gordo, que nadie se reiría de él y que procuraría que ninguna banda de cabronazos como la que él sufrió en el colegio, ándase por la calle impune, amargándole la vida a la gente que no se podía defender.

Por eso se metió a policía. Y por ello, cada día, lo consideraba un día más para prepararse, tanto física, como psíquica, como intelectualmente. Conocía 248 maneras diferentes de matar con una triste grapa, algunas de ellas legales en algún país africano.

No se metía casi nunca en problemas. Era cortés con la gente y severo con los malotes. Con él, era mejor ser legal que delincuente. Si bien no era un policía cruel, tampoco era uno con el que se pudiese jugar. Por suerte para los delincuentes, por lo general, no querían jugar con él. Casi siempre salían muy mal parados. Era un buen tío, franco, leal, responsable, con la mente asentada.

Lucas era la antítesis. Mucho más bajo que Germán, era enjuto y canijo, con un eterno cigarrillo en la boca. No sabía siquiera donde podría encontrar un gimnasio. A veces corría, pero solo detrás de alguna falda. Acérrimo solterón sin remisión, consideraba que para qué comprar una vaca si la leche estaba tan barata, sobre todo en Melilla. No tenía mucho éxito con las mujeres, pero al no ser excesivamente exigente, no tenía demasiados problemas para descargar en los hocicos de alguna pava, aunque fuera gorda y fea, ya que no tenía interés alguno en que pasase de esa noche. Casi nunca conseguía ligar, por lo que se iba a los puticlubs de la zona, en los que daba igual si se era más gordo, más flaco o se llevaban lamparones en la camiseta. El polvo eran, de todas maneras, treinta euros. Tenía un severo problema en el ojete, que no dudaba en relajar en cuanto le venía en gana, de manera silenciosa o explosiva, sin venir a cuento y sin tener la más mínima relevancia lo que hubiera comido ese día. No le daba la menor importancia y se los tiraba sin compasión delante o detrás de sus compañeros. Lo mismo le pasaba con los eructos, llevándose una tremenda reprimenda cuando le eructó a un capitán de la Guardia Civil a cuarenta centímetros de la cara en una ocasión en la que se cruzaron en un pasillo del centro de acogida de inmigrantes. La bronca fue descomunal, aunque no se la dio dicho capitán. Cuando se dirigió a él para echarle la reprimenda, Lucas ya se estaba subiendo en el coche, dejándolo con la palabra en la boca. Ni paró cuando le dijo que se parase ni tenía la más mínima intención de hacerlo. No le mandó a la mierda por educación. Sus mandos le echaron la bronca pero pasaron al final de él. Lo consideraban casi un caso perdido. Y sus mandos más directos, sin el casi.

Tenía lo que algunos médicos poco ortodoxos denominaban un «llantazo en la cabeza». Podía seguir rodando, pero con dificultades.

Aun así, era buen policía. Valiente y decidido, no rehuía el peligro como pasó en alguna ocasión con más de un compañero suyo. Desastrado hasta la infamia, salía a trabajar con los pantalones hechos unos zorros, las botas con más mierda que cera bendita y sin afeitar. Él decía que para detener sinvergüenzas no tenía que afeitarse ni echarse colonia barata. Divertido, tenía ocurrencias de loco que hacían que fuera muy popular entre sus compañeros. Posiblemente, no sabrían como se llamaba el comisario, pero a Lucas lo conocía todo el mundo.

Embocaron la calle del Padre Lerchundi, subieron por la calle de Capitán Cossio y dos bocacalles, a la derecha, encontraron la calle en cuestión. Un poco más adelante, el número que andaban buscando, el 66.

Tocaron el timbre pero no surtió ningún efecto, así que tocaron a dos más de golpe para ver si alguien estaba despierto o tenía el sueño liviano y conseguían abrir la portería.

* * *

Quince minutos antes, llegó a su casa, en la calle Explorador Badía, el viejo putero. La edad tenía sus lacras y una de ellas era que ya necesitaba de la ciencia para conseguir una erección de calidad o de mediana calidad, aunque ya no estaba para exigir. Su amigo el legionario, consejero, compañero de juergas y asesor médico, le facilitaba Viagra indio.

—Mira, tú tómate dos, de 100, porque si te tomas una y además, de las flojitas de 25, no vas a plantar bandera y tú no estás «pa» tirar la pasta.

—¿No será muy fuerte? —dijo desconfiando.

—¡Qué va! ¡Si las hacen en la India! ¡Lo mismo no llega cada una ni a 25! Ten en cuenta que, cuanto más principio «energético» llevan, más caras son. Así que dudo que estos no hagan trampa.

—¡Vale! ¡Te daré la razón! Pero a ver si me voy a infartar…

—¡Nada! ¡Leyendas urbanas! ¡Con eso no se muere nadie!

Bueno, si se es ya más que mayorcito, se tiene una cardiopatía congénita sin diagnosticar, se mezcla con bebidas espirituosas, llamémoslo whisky, una dieta desastrosa, con un fumeteo de carretero y además, se toman analgésicos y protectores gástricos por lo mal que le sientan a uno las jodías pastillas, lo normal es que termine uno infartado, como de hecho, le pasó.

* * *

Al final consiguieron traspasar la portería, viendo un espectáculo desolador. Era un edificio que tuvo épocas mejores en su historia. Su fachada modernista le daba cierto empaque, pero ya empezaba la decrepitud a rondar por el edificio. La humedad se había alojado dentro, dándole un tenue olor dulzón, lamiendo cada esquina, cada rellano, cada pared. Las pequeñas reparaciones no se habían hecho en años y las grandes, ni se planteaban. En la escalera faltaban adoquines, las paredes tenían raspones y manchas de humedad y moho. Los escalones, sucios donde una limpieza rápida con la fregona no llegaba, acumulaban mugre. La mitad de las luces no funcionaban, en unas tulipas que o bien no estaban o estaban resquebrajadas. Los buzones, medio desvencijados. Algunos forzados por haber perdido la llave, otros con la puerta abierta sin haberse preocupado el dueño de repararla, alojaban alguna carta comercial. La gente ya no escribía cartas. Se había perdido la emoción de recibir un bonito escrito a mano, con su sello y su misterio en el interior. Ahora solo el banco se molestaba, pensó Germán, y solo cuando les debías dinero. Miraron los buzones y el piso que buscaban correspondía a Ramón Matidez del Río.

Era un edificio cutre y deprimente, de los muchos que existían en todos los lugares del mundo. Una casa con gente venida a menos pero que todavía conservaba sus aires de grandeza intactos, aunque no recibiesen nunca visitas por mil excusas diferentes y ridículas. Pero sobre todo, para no mostrar sus más íntimas miserias y las que anidaban en su portal y tal vez, en sus propias casas.

Accionaron el interruptor del rellano y este les devolvió una luz mortecina de tubos de neón. Germán odiaba ese tipo de luz. Comía los colores y le destrozaba los ojos, jodía las mejores fotos y le daba, con ese zumbidito de fondo, dolor de cabeza.

Subieron al segundo piso y comprobaron como la luz de los tubos estaba averiada. No es que no fuese, porque ir, iba. Pero iba y no iba, iba y no iba, convirtiendo el rellano del segundo piso en una sucursal barata de esas pistas de baile con luces estroboscópicas, tan de moda… hace mil años.

Llamaron al timbre.

¡Ringggg! ¡Ringggg!

—Nada. Aquí no hay nada ni nadie —dijo Germán a su compañero.

—Vuelve a llamar, ansioso, que se supone que el tío anda jodido.

¡Ringggg! ¡Ringggg!

Se oyó un ruido de fondo. Golpes, cosas que caían, espejos que se rompían, gritos. Gritos no, más bien alaridos…

—Coño, va a ser verdad.

—Oye, ¿tú has visto REC? —dijo Lucas.

—¿REC 1 o REC 2?

—¡Tú eres gilipollas! ¡REC! Me está dando la sensación de que sucede lo mismo que en esa película…

—No están ni los bomberos ni la buenorra esa con el cámara. Además, el tipo se llama Ramón, según el buzón. No es una señora.

—¡Cállate ya y dale una patada policial a la puerta! —Comprobó que era una puerta endeble fijada a un marco carcomido—. Una patada, estás apostando un café, que lo sepas.

Germán se separó y de una sola patada casi la saca del marco. Estaba hecho un borrico. Alto, fuerte, no se podía pedir más para realizar una intervención policial con todas las garantías de no salir «hostiado».

El pasillo de la casa era estrecho, casi sin muebles, con puertas a derecha e izquierda, ensanchándose mínimamente en la zona del recibidor. Pintura desvencijada y suelo sucio, daba peor impresión incluso que el mismísimo edificio. Pocos muebles, algún cuadro de temas pasados de moda y una mesita pegada a la pared llena de figuritas rancias y apolilladas. El piso necesitaba reforma urgente, aunque sería más fácil la demolición controlada de todo el bloque. Saldría más barato. En el fondo, se veía la silueta de una persona mayor a contraluz. Encorvado, giró la cabeza hacia los policías.

—Joder, si esto no es REC que me fusilen —dijo Lucas ciertamente acojonado.

La luz intermitente del rellano no reflejaba con total claridad el interior de la casa, pero se intuía la figura de este, aunque no permitía verla con claridad.

—¿Te has hecho caca?

—Todavía no. Pero como venga para acá aullando voy a necesitar pañales. ¿Está bien, señor? ¿Necesita ayuda? ¡No tenga miedo, somos la policía!

El viejo se lanzó como un loco hacia los dos. La intermitencia de la luz hacía que la figura se acercase a ellos a saltos, sin una continuidad en sus movimientos. En el último instante, vieron las fauces de un viejo, abiertas en su dirección, con una boca gangrenada y llena de miseria, unos ojos negros, que eran el reflejo del infierno en la tierra y unas manos engarfiadas que, crispadas, se dirigían hacia ellos.

Germán separó de un empujón a su compañero hacia el tramo de escalera por la que se accedía al tercer piso y de una sola patada en el pecho, derribó al viejo, que fue a parar de nuevo a la mitad del pasillo. Lucas se incorporó.

—¿Una «resbaladisa»?

—Yes —contestó Germán, riendo.

Una «resbaladisa» era cuando algún chiflado, o no chiflado, se precipitaba hacia algún policía y este, de una sola hostia o de una patada, lo hacía volver por donde había venido. Era condición indispensable o tirarlo al suelo o dejarlo sentado. El viejo estaba sentado, por lo tanto, «resbaladisa».

Intentaron encender la luz de la entrada, pero no iba, básicamente porque carecía bombilla. Utilizando las linternas de led’s que tan buen resultado les daban y echaron un vistazo al viejo. Eran unas linternas pequeñas, ligeras y potentes. Al alumbrarlo, vieron al viejo y comprobaron que había terminado apoyado en la pared, medio sentado, con la cabeza ladeada.

—Huele a viejo, a humedad y a miseria. Dios, que pocilga.

—Bueno, vive un viejo. No sé qué esperabas —contestó Germán.

—Mira tío, como aparezca una china con un puto niño, un maricón relamido, con acento uruguayo o un practicante «amongolado», me voy a cagar… ¡Me voy a cagar de verdad! —Lanzando un pedo monstruoso—. Dios, me he cagado ya, hasta las patas. Hasta las canillas.

Se esparció un olor nauseabundo, que echó incluso a Lucas hacía atrás. Se reía. Hasta esa situación le parecía graciosa. Estaban en un piso de mierda, casi mataron de un patadón a un pobre viejo y él todavía andaba de risas y pedos. Siempre fue un poco… bastante inconsciente.

—Dios, ¡que «ascazo» das! ¡Cerdo!

El viejo se movió, solo un poco. Lo suficiente para poder apreciarlo, o por lo menos, eso le pareció a Germán.

—Bueno, no lo he matado, se acaba de mover.

—¿Seguro?

—Seguro, hombre. No se ha acurrucado, pero se ha movido. Eso es que está bien.

—O que está agonizando…

—¡Que agonizando ni qué coño! ¿Tú sabes la de informes que tendremos que hacer, las veces que tendremos que declarar y la mierda que nos vamos a comer si el tío palma?

—Yo no lo he tocado —dijo Lucas, poniendo cara de bueno.

—¡Serás cabrón! ¿Te iba a morder y ahora me vienes que tú no lo has tocado?

—Es broma, hombre. Este no habrá palmado y si ha palmado, lo tiramos por el hueco de la escalera y «arreglao».

—Que burro eres. Como puedes ser tan bestia. No sé cómo entraste en la policía.

—Por las plazas restringidas para subnormales.

—¿Qué dices? ¡Imbécil! Anda, pide una ambulancia.

—Sala, sala de Z-2.

—¡¡¡ADELAAAAAAAAAAAAANTEEEE!!!

El jefe de sala miró con desprecio a Gil. No se atrevió ni a abrir la boca. Era el hijo del comisario de Málaga y si le reprochaba lo más mínimo, podría terminar en la frontera, oliendo meados y rascándose las pulgas. Se fue a fumar por tanto, un cigarro.

—Ya está el borrico de Gil haciendo de las suyas.

—Necesito una ambulancia con servicio médico en el QTH donde nos ha mandado anteriormente —dijo Lucas, asintiendo.

—Z-2 repita ubicación.

—(Será gilipollas, solo tenía que mirar la carta del 112 y sabría la dirección) ¡Explorador Badía! Número 66, 2º derecha, QSL.

—¿Diagnóstico? ¿Edad? ¿Consciente?

—Contusión abdominal y lo que arrastre de antes —musitó entre dientes esto último— unos 60 años, inconsciente. ¿QSL?

—QSL.

Al volver a enfocar de nuevo al viejo, estaba de nuevo de pie, mirándoles con odio, la boca llena de sangre y babas, los ojos negros y profundos. Volvió a atacarles con furia, con los brazos por delante, manos enzarpadas y gruñendo como una bestia. Desde luego, eso no era humano… Sacaron las pistolas, las montaron, introduciendo una bala del calibre 9 mm en la recámara y dispararon. Solo una pistola vomitó fuego. Las detonaciones estremecieron el edificio entero como tres cañonazos, produciendo relámpagos de luz en la oscuridad intermitente que iluminaba el fluorescente defectuoso. Tres impactos derribaron al viejo y lo dejaron tirado en medio del pasillo. La pistola de Germán se había encasquillado, una vez más. El no limpiarla nunca era lo que tenía. Era un policía casi perfecto. Solo el poco caso que le hacía a su pistola reglamentaria empañaba su intachable conducta. Era tal vez por lo poco que la utilizaba, aunque la gente pensase que la policía andaba de tiroteos todos los fines de semana. Era una leyenda urbana. Podría pasar toda una vida policial sin desenfundar el arma ni una sola vez.

Al alumbrar con las linternas, vislumbraron un escenario desolador. Entre nubes de humo fruto de las deflagraciones, se veía al viejo, tirado de espaldas, con tres impactos en el pecho, inerte, sin el menor rastro de vida. Ni siquiera el tenue rumor de una respiración.

—¡TÚ ERES MONGOLO! ¡Eso de no tirar en partes vitales del cuerpo parece que se te ha olvidado! —exclamó Germán, nervioso.

—¿Encima que te he salvado la vida? ¿Encima me echas a mí la culpa de que ese hombre esté muerto?

—Joder, pero si le has pegado tres tiros en la puta barriga, ¿no podías haberle disparado a las piernas?

—¿Pero, qué coño te crees tú que soy yo? ¿Lucky Luke? Bastante es que le he dado. Si fuera por ti, ya estaríamos muertos. O estaríamos revolcados, dándonos de hostias con el «endemoniao» este. ¡Y limpia esa pistola de una puta vez!

Ver a Lucas echándole una bronca a Germán era una cosa que jamás hubiera pensado nadie que podía a pasar.

Era su primer muerto en servicio, era normal que perdieran un poco los estribos. Ese hombre ya estaba claro que no sobreviviría. Y además, les iba a costar un disgusto. A ver cómo lo justificaban.

Decidieron, en unos instantes, montar la historia del loco presa de un ataque de ira que les atacó… loco por Dios sabe que combinación de chifladura, drogas y alcohol. Siempre funcionaba.

—Ves a por un cuchillo a la cocina. Hay que montar la escena del crimen —dijo Germán.

—Habrá que mandar que se lleven esta carroña. Ya verás el lío.

Al pasar junto al cadáver, este se volvió a reanimar, una vez más, intentando morder la pierna de Lucas, consiguiendo solo morderle la caña de la bota.

—¡Joder, este tío es el Anticristo! —Sacando de nuevo la pistola y descerrajándole dos taponazos en la cabeza.

—¡Dios! ¡Este tipo ha conseguido lo que no consiguió ni Jesucristo en su época más gloriosa! ¡Resucitar dos veces el mismo día! —exclamó Germán.

—¿Quién coño te ha dicho que estaba muerto antes? Aunque era evidente que si no estaba muerto, como mínimo, estaba raro…

—Ya sí que las «cagao» —dijo Germán, mirando al viejo que tenía la cabeza reventada como una sandía acertada por un misil de crucero. En fin, llama de nuevo a sala…

—Sala de Z-2.

—¡ADELAAAAAAAAAAAAANTEEEE!

—Llame mejor a la funeraria, al médico forense y al equipo de policía judicial. Este hombre está muerto.

—¿Es usted médico acaso? —intervino el jefe de sala, interrumpiendo la conversación. Ya había vuelto de su cigarrito y tenía ganas de echarle la bronca al que fuera y por el motivo que fuera.

—No, pero presenta heridas incompatibles con la vida.

—RPT.

—Presenta heridas incompatibles con la vida.

—¿Qué heridas son esas?

—Le falta media cabeza… —dijo con incredulidad. Le jodía tener que dar tantas explicaciones. Si solicitaba un forense, sería por algo. Le fastidiaba que le considerasen tan incapaz como para no diferenciar un muerto de un vivo.

Se hizo el silencio.

—¿Podría estar vivo?

—Lo único que conozco yo que viva sin cabeza es una cucaracha y esto es un individuo, no una cucara…

En ese momento se activó la alarma o botón rojo de una emisora de las que lleva la policía. Era extraño, esa alarma solo se lanza si el peligro es inminente, ya que pone en contacto a todos los cuerpos policiales simultáneamente para de esa manera, poder auxiliarse… Emite un pitido brutal, estridente, continuo, pero solo se emite en contadas ocasiones o por equivocación.

—ADELANTE PARA Z-1, ADELANTE PARA Z-1.

* * *

En el callejón, Kalumbuku y Kandú agonizaban poco a poco. Las heridas les destrozaban las entrañas. Sabían que faltaba poco para reunirse con sus ancestros. Maldecían su suerte. A punto de conseguirlo, habían logrado lo más difícil, saltar y no habían estado ni veinticuatro horas en la antesala del paraíso tan añorado. Tantas penalidades para nada. El primero en morir fue Kandú, poco después, fruto de los desgarros producidos por su amigo, moriría Kalumbuku.

Juntos empezaron a propagar la pestilencia por el centro de la ciudad como estaban haciendo decenas y decenas de infectados en otros tantos lugares de la ciudad, infectados que habían saltado esa mañana aciaga las vallas de Melilla…

* * *

—¡NECESITAMOS AYUDA URGENTE! ¡SE ESTÁN PRODUCIENDO ATAQUES A LA POBLACIÓN POR PARTE DE GENTE ENLOQUECIDA EN LA ZONA CENTRO DE LA CIUDAD! ¡DESDE LA CALLE CERVANTES A LA AVENIDA CANDIDO LOBERA! ¡MANDEN LOS REFUERZOS QUE PUEDAN! ¡YA!

Intercalados entre los gritos del asustado policía, se escuchaban detonaciones, una detrás de otra, gritos lejanos, alaridos. Una situación irreal, dantesca…

—¡URGENTE, POR FAVOR! ¡VENGAN URGENTE!

Jamás por transmisiones se utilizan fórmulas de cortesía. Ni gracias, ni por favor, ni a sus órdenes… Algo raro pasaba.

Sin esperar ninguna indicación de nadie, las patrullas de toda la ciudad fueron cantando el recibido al mensaje. Nadie osaría, ni el mismo jefe de sala ni el mismísimo Dios Resucitado, negarle la ayuda a una patrulla que solicitaba ayuda de esa manera…

—Z-3 QSL.

—Z-4 QSL.

—K-2 QSL.

—P-2 QSL.

—P-5 QSL.

—K-1 QSL.

—P-1 QSL.

—Z-5 QSL.

—COS PARA PATRULLAS 0 DE LA FRONTERA, DIRÍJANSE AL LUGAR, COS PARA PATRULLAS 0 DE FRONTERA DIRÍJANSE AL LUGAR ¡URGENTEMENTE!

—A-0 QSL.

—C-0 QSL.

—F-0 QSL.

—B-0 QSL.

—LOBO 01 QSL.

—G-O QSL.

El jefe de sala se encendió un cigarro. Recibió la mirada de reproche de uno de sus hombres, así que volvió a apagarlo. Si la cosa iba en serio, tendría que llamar al comisario. El asunto tenía muy mala pinta y el comisario, muy mala leche.

—Sancho, active la UIP. Que estén aquí en 30 minutos.

—¿En 30 minutos? No se sí será posible, hay que llamarlos uno a uno y además, son fiestas así…

—¡Vivimos en Melilla! ¡Esto no es Alaska, hostias! ¡Vamos dese prisa! ¡«Guti» échale una mano!

* * *

Centro Operativo de Servicios. Comandancia Guardia Civil. Melilla.

Sábado, 4 de septiembre 4:15 horas.

En el Centro, el oficial barruntaba para sí. No era lógico mover esas patrullas. Se jugaba un correctivo… Pero esas detonaciones y esos gritos. Se trataba de compañeros en peligro. Lo más que podía pasar es que aprovechando la falta de esas patrullas, se produjera otro salto. Pero después del fracaso de esta mañana, no creía que fuera especialmente gravoso. Y un compañero es un compañero, sea policía local, nacional o «enchancho».

En base de policía local se miraron preocupados. Solo tres de sus cinco patrullas habían contestado. Nadie sabía nada de las otras dos…

En el piso del viejo, Germán y Lucas se miraron. Cerraron la puerta de cualquier manera, bajaron, pusieron la sirena y por radio transmitieron:

—QSL, Z-2 al punto.

* * *

El Centro de Estancia Temporal de Inmigrantes también cayó. El hacinamiento en las tiendas de campaña propagó la enfermedad como la pólvora. Solo llegaron unos pocos infectados rabiosos a la vez, posiblemente del centro de la ciudad, pero al estar durmiendo gran parte de los inmigrantes que allí se encontraban, derrotados por el cansancio de una jornada que jamás olvidarían en sus vidas, fueron sorprendidos y masacrados sin compasión. Dezmados, intentaron acceder al mismo Centro en sí, pero la poca compasión de los dos guardias de seguridad que estaban en la puerta los condenó.

Los condenó a ellos. Y a los que se encontraban dentro, también, incluidos esos mismos guardias de seguridad. Cuando ya se habían convertido en más de dos centenares no hubo puerta que pudiera impedir que franquearan su paso.

Asaltaron el CETI, dando muerte a todo el que encontraron a su paso, aunque estos se defendieron, dentro de lo que cabe, de manera más que aceptable. Consiguieron algún martillo que por ahí había dejado alguno de mantenimiento, algún rastrillo de jardinero o algún extintor medio vacío y vendieron cara su vida y su alma.

Corrieron, aullaron. Recordando tanta mala noche pasada en el pasado. No les importaba morir. Llevaban preparándose para eso desde que sus madres los parieron. Les jodía el hecho de morir justo después de saltar la valla, justo cuando ya veían su vida solucionada, justo cuando sus más añorados anhelos parecía que se iban a cumplir.

La lucha duró un buen rato. Corriendo por los pasillos, intentando refugiarse en algún lugar, en cualquier lugar. Pero ninguno era seguro cuando la horda que te persigue pone todo su empeño en destrozarte, en matarte, en despedazarte. Si alguno conseguía encerrarse en un cuarto, derribaban la puerta o entraban por las ventanas. Si conseguían un arma e iban derribando a los infectados, rápida y sistemáticamente, el cansancio terminaba haciendo mella en ellos y terminaban devorados de todas maneras. Si alguno rezaba sus oraciones, era devuelto desde el cielo al infierno, arrastrado por un ejército de malvados que no entendían de dioses y que pensaban que el tenerlo tuviera alguna utilidad. La carnicería se extendió por todas las instalaciones, bañando de sangre cada cuarto, cada pasillo, cada estancia, cada cuerpo que al poco tiempo, volvía del «Reino de los Muertos» para ajustar cuentas en el de los Vivos.

Convirtieron El Centro de Internamiento en un cementerio, en un cementerio vacío aunque lleno de muertos. De muertos vivientes que abandonaban el lugar, ávidos de más carne, de más sangre y ávidos de propagar más dolor y desesperación por la ciudad…

* * *

Los componentes de la patrulla Z-4 bajaron del vehículo sin dar crédito a lo que sus ojos veían. Vehículos con sirenas y prioritarios subiendo por la avenida, gente despavorida. Gritando como locos. Un coche estrellado sobre la acera, empotrado en las cristaleras de un comercio de electrodomésticos, empezaba a arder. Dos individuos se desentendían del pobre desgraciado que aullaba de dolor y miedo en el interior del vehículo y se dedicaban a sacar un televisor de grandes dimensiones del destrozado comercio. A lo lejos, otro par de hombres agarraban por los pelos a una mujer y la derribaban, golpeándola con fiereza, estrellando su cabeza contra el asfalto, mordiendo los brazos y las piernas con frenesí, con un ansia enloquecida. Al final esta quedó inerte, y los dos hombres se abalanzaron contra otro pobre hombre que corría perseguido por más endiablados. Había habido suerte, la chica se recuperaba y se incorporaba. Decidieron ir a socorrerla, mientras dos más de sus compañeros, la patrulla Z-3, intentaban detener al par de locos que se abalanzaban en esos momentos sobre el pobre desgraciado.

Al acercarse, los componentes de Z-4 vieron que la mujer tenía desgarros en el brazo, media cara aplastada y la ropa desgarrada y manchada de sangre. Fue guapa, sin duda, pero la pobre necesitaría mucha atención médica y psicológica para superar lo que le había pasado esta noche. No lo haría, con total seguridad. Al acercarse más, comprobaron que algo iba mal. Esa mirada no era normal, esos ojos inyectados en sangre, tan negros. La conminaron a detenerse, pero no obedecía. Ni siquiera parecía entender lo que le estaban ordenando a voces.

Se oyeron detonaciones, sus compañeros disparaban a los dos locos que vieron atacar a la chica. El hombre ya había sido atacado por los dementes. Derribado, estaba tumbado en el suelo, inconsciente y tal vez, medio muerto. Por su cara llena de sangre pero sobre todo por su cuello, manaba un río de sangre, sangre que fluía a borbotones. Convulsionaba, como afectado por una corriente eléctrica. No se recuperaría, pensó uno de los policías. Con una asistencia sanitaria inmediata tal vez, pero así, no…

—¿Qué está pasando? Pero… ¿están locos o qué? ¡Mira a la mujer! ¡Mira sus ojos! —dijo uno de los componentes de la patrulla.

—¡No sé, no sé, no sé lo que pasa! ¡Deténgase, deténgase o disparo!

—¿Le vas a disparar? ¡Espera que hablemos con ella! No sabemos qué ha pasado, no sabemos qué sucede ¡Espera! ¡Hablo con ella y que nos explique! Seguramente estará bajo el efecto de un shock. No dispares, ¿eh? ¡No dispares!

Dos detonaciones surgieron de uno de los patrulleros. La mujer cayó al suelo, quedando inerte.

—¿Pero, qué has hecho?

—¡Mira! —señalando al acercarse a la mujer.

Tenía el cuello destrozado, un brazo medio comido, el abdomen reventado, por dónde salían las tripas, descolgándose de la cavidad abdominal. Eso no era normal.

—«Esto» estaba muerto antes de que yo le disparase.

—Pero ¿qué dices? ¿Qué dices? ¡Cómo va estar muerta, si estaba andando!

—¿Pero, no ves las heridas que tiene? ¿No ves que le faltan medio cuello y la barriga? ¿No ves que está medio vacía?

Se dieron media vuelta. Estaban viviendo una pesadilla. Desde una ventana de un tercer piso volaron los cristales. Tres cuerpos cayeron al vacío, a la vez, como si estuvieran soldados entre sí. Se estrellaron contra el suelo de manera brutal, con un ruido desagradable como pocos.

Al volver la vista de nuevo hacía la chica, estaba se encontraba de nuevo de pie, mirándolos. Relamiéndose. Los impactos no habían hecho ningún efecto. Se lanzó contra uno de los policías, de manera brutal. Solo la intervención de su compañero le salvó de ser aniquilado. Tan solo una leve herida en la mano, fruto de un mordisco de la maldita, ensombreció el resultado de esa actuación. Su compañero no se lo pensó dos veces y le metió tres tiros en la cabeza. No lo sabían, pero esta ya no se levantaría jamás.

Al fondo, dos de los individuos que cayeron por la ventana intentaban comerse vivo al tercero. Este se había roto la columna al caer y no podía moverse, no podía mover las manos, ni las piernas ni los brazos. Solo los ojos. Los otros dos no es que hubieran quedado mucho mejor, pero se podían arrastrar. Se habían acercado lentamente a su víctima y la estaban devorando, poco a poco, sin compasión, deleitándose, mientras su presa veía como estos desgajaban sus piernas a mordiscos, masticaban sus entrañas, gozaban con su sufrimiento y su terror. Tardó mucho en morir, demasiado para una persona que era testigo de primer orden de una jauría de lobos que lo devoraban poco a poco.

Las detonaciones se sucedieron una detrás de otra al fondo de la calle, donde dos de sus compañeros intentaban frenar la acometida de más infectados. Pero las balas o no impactaban o bien estos chiflados estaban colocados hasta las trancas. Se tiene conocimiento de gente que, bajo determinadas drogas, recibía porrazos y golpes que, de estar sobrio, los derribarían en pocos segundos tras recibir ese castigo. Pero en este caso hablábamos de tiros a menos de diez metros de distancia. Se abalanzaron contra uno de los policías y literalmente, lo hicieron pedazos, mientras su compañero entraba en shock, Nunca había visto nada parecido. Intentó dispararles, pero no terminaba de matarlos nunca, y esta vez estaba viendo como los impactos daban en el objetivo. No entendía nada.

Al final, de manera fortuita, una bala impacto en uno de ellos en la cabeza, derribándolo definitivamente. Pero nunca tuvo la oportunidad de contar su descubrimiento. Fue el siguiente, después de su compañero. Llegaban más monstruos y se lo estaban comiendo literalmente vivo. Intuitivamente, juntó sus últimas fuerzas y se voló la cabeza.

Un camión de bomberos pasó a toda velocidad, arrollando a otras dos personas y terminó estrellado contra una fila de coches en su afán de no llevarse a más gente por delante.

Los vehículos se incendiaron y empezaron a provocar una pira pavorosa que empezaba a propagarse por toda la calle. Coche tras coche iban detonando, creando un infierno en la misma avenida. El humo, denso y caliente, se empezaba a vislumbrar incluso desde la afueras de la ciudad. Eran muchos los incendios, pocos las dotaciones de bomberos y muchos los infectados.

Disparos y más disparos. Gente por la ventana, viendo lo que pasaba, sin hacer nada. Alguna alma caritativa abrió alguna portería para poder poner a salvo a la gente que estaba siendo atacada, pero solo consiguió empeorar la situación. A pocos metros de los infectados, los componentes de Z-4 volvieron a abrir fuego, intentando proteger a la gente que corría en todas direcciones, intentando interponerse entre la banda de despavoridos y la banda de locos asesinos. No consiguieron nada, más que morir entre las fauces de un sin fin de podridos que ya surgían de todas las calles, desde todas las porterías, convirtiendo la ciudad en un hervidero de muerte y desesperación.

Uno murió a dentelladas, por un niño que llevaba atado un globo en la muñeca. Un globo rojo como la sangre. Podría matar a Satanás revivido, pero de ninguna manera podría disparar contra un demonio sonrosadito, de un metro de estatura, vestidito de lila…

El otro fue arrollado por una ambulancia, que lo emparedó contra un muro del parque. Al abrirse la puerta trasera, médico, conductor, sanitario y paciente salieron y lo devoraron sin compasión.

Tal vez si todas las patrullas se hubieran concentrado en un punto. Tal vez si hubieran tenido claro dónde y cómo derribar a los infectados desde el principio. Tal vez si hubiera un enlace transportado armas automáticas y suficiente munición donde ellos se encontraban… Tal vez. Tal vez, aunque nunca se sabrá…

* * *

Sala de Operaciones de la Policía Nacional.

Sábado, 4 de septiembre 5:35 horas.

—CQ, CQ para unidades e indicativos de servicio. CQ, CQ para unidades e indicativos en servicio…

Nadie respondía. En Melilla había dejado de existir la policía como tal. La infección se propagaba.

El jefe de sala miro a «Guti» encendiéndose un cigarro. Uno de los policías se giró hacía él de nuevo, reprochándole de nuevo con la mirada que se lo encendiera. La cara de mala hostia del jefe de sala hizo que hundiera de nuevo la mirada en la pantalla. No osó decir absolutamente nada.

—Active la Junta de Seguridad Local y el Plan de Emergencias.

* * *

Melilla.

Sábado, 4 de septiembre. 05:15 horas.

Marc estaba en casa. Le despertaron las detonaciones que él confundió con petardos. Estos jovenzuelos. No le dejarían dormir en paz y hoy por la tarde tenía que ir a trabajar, otra vez, a la frontera. Solo si permanecía cerrada, podría descansar un poco.

Pensó en la gente que se ganaba el pan en la verja. Si permanecía cerrada, mal negocio. No tendrían dinero para mucho tiempo. Esas personas no es que tuvieran muchos ahorros y por eso, las explotaban como las explotaban. Que se jodieran, pensó. Él también trabajaba mucho. Y tampoco tenía mucho dinero. Si lo tuviera, de que iba a estar en el culo del mundo por quinientos euros más que cobraba más de insularidad, peligrosidad o como se llamase el puto complemento que cobraba. Además tenía que vivir con Sergio, el repartidor de correo más sinvergüenza y canalla que jamás conoció. Cada día quemaba fajos enteros de correspondencia y así se evitaba el repartirlas. Decía el muy perro que era para evitarle disgustos a la gente. ¡Será cabrón! —pensó. Además, le ponía a él en un compromiso. No dejaba de ser un delito y él, como picoleto, tenía la obligación de perseguirlo. Le podían tirar del trabajo por menos. ¡A la mierda el trabajo! Maldijo mil veces su trabajo No iba más que a desgracias cuando estaba de patrullero, más que a peleas, mierdas de drogadictos y últimamente, peleas de novios. Luego en la valla, peor, viendo las salvajadas que hacían algunos de sus propios «compañeros». Parecía mentira que se dedicaran a ese curro. Solicitó una comisión en la frontera, a ver si así descansaba un poco de ver tanta miseria, desolación e injusticia, pero fue peor. Encima los turnos. La última vez libró, un martes, como las putas. Ya no recordaba el último día que tuvo libre un día de fiesta. Solo los elegidos de las oficinas estaban abonados a los festivos a perpetuidad.

Oficinistas existían en su empresa para aburrir. Para las cosas más absurdas: conductores, estadística, entregadores de uniformes, de papel higiénico o bolígrafos. Sí había que entregar algo y firmar un papel, se creaba rápidamente la vacante. De libre designación, por supuesto, no se fuera a resfriar el recomendado en la calle. Había costado muy caro criarlo sano para que le pasase esa putada. Faltaba un actualizador de fotos de desaparecidos. Por llegar a existir, existieron hasta los guardias camareros. Aunque de vez en cuando, todavía se negaban a desistir de ese privilegio y ponían a los guardias a servirles en banquetes privados, dentro incluso de las mismas instalaciones oficiales. En fin, un sin Dios.

Compartía piso para ahorrar gastos. Era una casa de solteros. Las inversiones se gastaron básicamente en sillones, buenas televisiones y poco más. La limpieza era bastante poco exigente, por no decir que vivían como unos puercos. La cocina era un hervidero de platos sucios, manchas en el suelo y estantes y encimeras repugnantes, con un nido de cucarachas que ya estaba hasta empadronado. Todo rezumaba mierda, con cacerolas sucias de vomitar. Era una casa pequeña. Solo tenía dos habitaciones y estaba decorado de manera funcional. Si necesitaban una estantería, compraban la más barata, si necesitaban una mesita, también, y así, todo, convirtiendo la decoración en la locura de un diseñador amanerado. Allí le daría un síncope. Dentro de poco, se iría. Se compraría una casa e intentaría casarse con alguna chica guapa, que se dedicase ella a decorar y a limpiar. Esas gilipolleces como a la mayoría de los tíos, le aburrían como a una bestia. Y si no era guapa, por lo menos, que trabajase. No tenía ninguna intención de sacar a nadie de la calle.

Más petardos y ahora, carreras. Empezaba a hartarse. Solo faltaba que enchufaran la música a toda hostia.

Oyó que llamaban al timbre de la puerta. Maldijo a Sergio, a sus putas «a domicilio» y el «escandalazo» que se estaba formando fuera. Ya llegaban sus compañeros de la policía. Escuchaba una sirena a lo lejos que parecía acercarse.

Esperó a ver si el del timbre se aburría, pero era tenaz como un borrico. Pasó por el dormitorio, camino de la entrada y vio a Sergio durmiendo a pierna suelta. Las drogas que se tomaban no creía que estuvieran ni en fase de experimentación con monos, pero se atiborraba de ellas rozando el ansía. Dormía como una bestia, resoplando como un animal. No se despertaría hasta la hora de trabajar, sí tenía intención de ir, lo que no solía ser habitual.

Al abrir la puerta se encontró con María, su vecina médica, con cara de asustada y a la vez, de circunstancias. Había abierto la puerta en calzoncillos, rascándose los «güebos» y bostezando. No era la estampa propia de un latín lover. Vestía María un polo ajustadito y unos vaqueros más que ajustaditos, con el pelo recogido por una coleta algo baja. Se la follaría sin compasión, a pesar de esas palas que le salían de la boca, aunque a él, en el fondo, le gustaban.

—¿Me dejas entrar? Estoy asustada. ¿Has visto lo que está pasando por la calle?

¿Cómo iba a ver lo que estaba pasando por la calle, si tenía todavía los ojos pegaos como los gatos? Esta chica habría copiado en los exámenes del MIR, pensó.

—¿Y qué pasa?

—¡Joer! ¿Qué pasa? ¡Dice que qué pasa! —Perdió los nervios—. ¡La gente está enloquecida, se matan los unos a los otros. La policía disparando. Se muerden! ¡SE ESTÁN COMIENDO VIVOS!

Pensando que la pobre chica estaría algo loca, le dijo:

—¿Quieres un café?

—¡A la mierda tú y tus cafés! ¡Mira por la ventana, mongólico! —gritó, perdiendo los estribos totalmente.

Marc se asomó y lo que vio le pareció el «Apocalipsis» según San Juan en versión aumentada y mejorada.

Gente corriendo, golpeada, masacrada. Gente que parecía se estaba comiendo a más gente… Coches que de pronto, colisionaban y explotaban. Se estaba asomando a la destrucción de la ciudad en el momento más álgido. Vio como un policía disparaba a un chiflado que se abalanzaba contra él, que le disparaba no una, sino varias veces. Y solo cuando le dio en la cabeza, logró mandarlo al purgatorio. Pero el pobre policía se fue al cielo de los justos con su secreto. Una horda de maníacos lo despedazó vivo. De él no quedó prácticamente nada aprovechable.

Luego fue testigo de cómo un individuo descabezaba a otro anormal con una pala. Se quedó quietecito, quietecito. Dedujo por tanto, que la mejor manera de ejecutarlos sería de un tiro en la cabeza o con una pala. Como no tenía pala, se fue a buscar una pistola, que de esas sí tenía una. Otra cosa es que funcionara. Suponía, por suponer algo, que sí…

Tanta explosión despertó al final al bello durmiente. Se rascó el ojete, entrando al comedor y sorprendido, antes de decir buenas noches, viendo a María en la habitación, preguntó a Marc.

—¿Al final te la has tirado, eh ladrón? ¡Enhorabuena!

Los dos se pusieron rojos. Ella de vergüenza y él, de ira. Si el comentario se lo hubiera hecho a la gorda tragona del último fin de semana, se la hubiera «soplao». Pero es que esa tipa le interesaba…

—Asómate a la calle y verás lo que te estás perdiendo. Esto se está poniendo negro. Pero negro, negro, negro…

Sergio se asomó. Echó una mirada y se encendió un cigarrillo. Durante tres minutos miró el espectáculo que le pareció, como mínimo, curioso.

—¡Vístete y desayuna! Digo… ¡vístete y drógate! ¡Que nos vamos! ¡Esto está ardiendo! —le dijo Marc.

—¿Dónde vamos a ir? Espera a que esto se calme ¿no? Si no, nos va a pasar como a los pobres desgraciados de ahí abajo… —dijo María.

—Tengo la pistola y algunos cartuchos, podremos abrirnos paso…

—Ya, pero yo solo tengo un mata sellos y con eso no creo que lleguemos lejos precisamente… —dijo Sergio, ya más nervioso y preocupado cuando se sugirió abandonar la vivienda y enfrentarse a los diablos que pululaban por la calle.

—Deberíamos cerrar la puerta y esperar a ver si vienen a rescatarnos —comentó María, pensando que el lugar más seguro en estos momentos era con ese par de tarados. Se desesperó solo de pensarlo.

—Como tengamos que esperar eso.

—Bueno, voy a vestirme, esperarme, ¿eh? Tortolitos…

Más sonrojos y más vergüenzas. El día empezaba pronto y mal.

De repente oyeron otra sirena policíaca. Pararon justo a los pies de su casa…

* * *

Si la infección se propagó por Melilla con esa rapidez fue por unos hechos innegables.

El primero, la superpoblación de la ciudad. Excesiva hasta el insulto; vivían demasiadas personas en un territorio demasiado exiguo.

Otra causa fueron los más de treinta mil marroquíes que formaban la población flotante, medio marroquíes, medio españoles y que tenían en la ciudad una segunda residencia. Se quedaron para las fiestas y pocos abandonaron la ciudad ese nefasto día.

A su vez, se encontraban esa noche de manera ilegal en la ciudad varios miles más, atraídos también por las festividades de esos días. Aprovecharon para pasar por la mañana y pasar un fin de semana de asueto y falsa libertad en la ciudad autónoma. Pocos tenían vivienda en la ciudad. Algunos vivían con los parientes, pero la gran mayoría de ellos pensaba abandonar la ciudad a primera hora de la mañana, después de correrse una noche de juerga como en su país era casi imposible disfrutar. Para rematar, muchísimos porteadores quedaron atrapados en la ciudad cuando la frontera fue cerrada por los gendarmes después del paso de los camiones. Esperaban la hora en que la frontera se abriese por la mañana de nuevo, acurrucados, durmiendo por las calles, en los bancos, en los portales y en los jardines. Presas perfectas todos para la carnicería que se avecinaba…

Con decenas y decenas de focos simultáneos de infectados propagando la enfermedad en cada rincón de la ciudad, se podría decir que Melilla estaba sentenciada irremediablemente…

Capítulo VI

El caos

LA JUNTA DE SEGURIDAD LOCAL.

Z-2 llegó berreando como siempre a la zona 0 y lo que vieron al llegar les dejó boquiabiertos. Incendios, gente corriendo por las calles, heridos, muertos y medio muertos… El Mundo se había vuelto irremediablemente loco. Gente arrodillada parecía masticarle el abdomen, con media cabeza dentro, a los cadáveres esparcidos por los suelos. Descendieron del coche y quedaron asombrados ante el panorama que tenían ante sus ojos. No estaban preparados para tanto horror. La vida no preparaba a nadie para tanto horror.

En la bocacalle siguiente, encontraron un vehículo policial vacío, un montón de casquillos por el suelo, un charco de sangre y dos armas tiradas en el suelo. Las recogieron y guardaron. No sabían quién podía hacerse con ellas. Avanzaron. El ambiente estaba cargado de un olor especial. Olor a miedo y a podredumbre. La calle estaba devastada, con vehículos estrellados, vacíos, las puertas abiertas, las llaves puestas, la música sonando a todo volumen. Pero aun así, el ambiente era silencioso, un ambiente terrorífico, con muchos locales medio saqueados y alguno, ardiendo.

Una voz desde la ventana les avisó.

Era María que les advertía de la llegada de nuevos infectados.

—¡Cuidado! ¡Vuelven! —señalándoles la acera de la derecha.

Dirigieron la mirada hacía donde les habían indicado y vieron a dos individuos que les miraban fijamente. Uno de ellos era o había sido compañero suyo por el uniforme que portaba. Posiblemente, era uno de los componentes del coche patrulla que se encontraron al principio de la calle. Y sin mediar palabra, corrieron hacia ellos, como alma que lleva el diablo.

Desenfundaron y dispararon. Notaron que la puntería era buena, pero a pesar de todo, no caían.

Desde la misma ventana, María les increpaba a voces:

—¡NO TIRÉIS AL CUERPO, NO TIRÉIS AL CUERPO!

Lucas pensó que si no disparaba al cuerpo, dónde coño quería que disparase. Al alma le era imposible. No tenía ni idea por donde podía andar ese supuesto ente inmaterial, pero sobre todo, dudaba que esos bichos la tuvieran.

—¡A LA CABEZA, A LA CABEZA! —aclaró Marc desde la ventana.

La hicieron caso y empezaron a derribar muertos vivientes de una manera ya más profesional. De todas formas, de la tensión, Lucas soltó un largo y pestilente pedo que hizo girar la cabeza hasta a María y Marc, la primera escandalizada ante la inoportunidad de una ventosidad en esas circunstancias…

—¡Tío, eres un guarro! ¿Ni matando gente puedes dejar de peerte?

—¡No pensarás que me voy a morir con «eso» dentro! —respondió.

Lo malo de sus pedos no es que se los tirara. Era como olían. Peor que los mismos muertos. Seguramente, se terminaría llevando un tiro al pasar al lado de alguien que no le conociese. Pensaría que estaba muerto y le descerrajarían dos tiros en los morros.

Por lo menos ya sabían donde tenían que disparar para derribar a los corrompidos. Del piso salieron María, Marc y Sergio. Se unirían a este par de policías para poder salir del atolladero en el que todos se encontraban.

Marc preguntó:

—¿Qué coño está pasando aquí?

* * *

Base de la legión «Millán Astray». Rostrogordo. Melilla.

Sábado, 4 de septiembre, 05:40 horas.

En Rostrogordo, donde la legión tiene su base, la noche había sido tranquila. Se trataba de un enorme complejo donde tenía su base el «Tercio Gran Capitán». El acuartelamiento «Millán Astray» estaba situado a la izquierda de un terraplén utilizado por los legionarios para sus maniobras. Estaba además junto a las pocas reservas boscosas de la ciudad de Melilla. La barrera bajada no permitía el paso de vehículos, pero en principio, no se esperaban visitantes.

La noche, calurosa como siempre por estas fechas, hacía la guardia todavía si cabe más desagradable.

Dos legionarios guardaban la entrada, mientras fumaban un cigarrillo y bebían algo caliente con un poco de «sustancia». «Coñac», dijo uno de ellos. Pero se habían acostumbrado a hacerse los carajillos con matarratas, pólvora y zotal. Esas mariconadas francesas no les impresionaban demasiado. Más bien nada.

Multitud de «pakitos» volaban a su alrededor, con la malsana intención de chuparles la sangre. Ni las pulseritas del demonio, ni los repelentes antiinsectos ni la lámpara azul que colgaba del techo, los espantaban. Eran mosquitos africanos, tozudos, letales y sanguinarios.

Habían estado oyendo toda la noche petardos y cohetes. Maldecían estar perdiéndose las fiestas por la mierda del «pistolo» de la cantina. En fin, pensó uno de ellos, lo mismo mañana les levantarían el castigo. No podían tenerlos todas las fiestas de guardia. O sí. Esto no era el congreso, que por lo menos ha de aparentar democracia y justicia. Esto era la legión.

Charlaban animadamente mientras consumían los últimos ratos antes de ser relevados y poder descansar un rato. Con el traje, las cinchas y el subfusil colgado de su hombro, preferían estar a la intemperie, antes que meterse en la garita. La puerta abierta de esta les permitiría oír el teléfono, si es que sonaba, aunque los dos sabían que sería la misma guardia aburrida de siempre. Desde hacía mucho, no hacían guardias y desde luego, no las añoraban para nada. Maldijeron en arameo. ¿No les dijeron que jamás harían guardia? Todo por unos dientes rotos y unas cabezas hinchadas a golpes.

La discusión, como siempre, giraba en torno al sexo, la bebida, el fútbol o las mujeres. Ahora, tocaba sexo.

—¡Me tiene hasta la polla! ¡Te lo juro! ¡No se puede ir con él ni de putas, coño!

Maldecía Sañudo, un legionario de treinta y muchos, calvo, bajito y canijo. Tez morena agitanada, con cara de malos amigos, largas patillas y voz ronca de alcohólico sobreviviente de mil borracheras, con una pulsera de oro en la muñeca derecha, tal vez, su única posesión de valor en el mundo, pero que él decía que le daba mucho caché y empaque y que era el motivo por el que ligaba con las pavas «canis» de la ciudad.

—Ja, ja, ja —rió el legionario Gorrimundi.

Más conocido como «Gorri», era de aspecto pulcro y aseado. Era vasco y bastante pulidito para serlo, más si unimos a eso, su condición de legionario. Alto e hinchado por los anabolizantes, el Winstrol y las hormonas de crecimiento que habían hecho de él un chico fornido pero del que todos huían. Corría el rumor de que era maricón. Un maricón racial, por supuesto, pero maricón al fin de al cabo. Su tono de voz, ciertamente aflautada, le valió mil hostias y cinco mil comentarios, hasta que de un solo cebollazo dejó a un compañero con menos dientes que un pavo por un simple comentario. Bebió demasiado y no se le ocurrió otra cosa más que decírselo a la cara el día que le dejó su novio clandestino, un morito «encanijao» que le rellenaba de polla en las calurosas noches de lujuria y pasión que disfrutaban juntos.

Gorri también le venía al pelo, pues era tremendamente gorrón. Tacaño rondando la miseria. Mezquino y ruin, cuando salía se bebía el resto de los cubatas que encontraba por las mesas de los bares, amén de haber estado más de dos meses con un billete partido en dos de veinte euros, intentando pagar en todas la barras de los bares de moda de Melilla.

Evidentemente, los camareros, en una noche llena de prisas y clientes que atender no se lo cogían, así que le tocaba pagar al compañero que, por mala suerte, se encontraba más cerca de él. Hasta que le llegó el turno a uno de los muchos a los que ya tenía más que harto de tanto timarles y le rompió en mil pedazos el mítico billete, que sin cambiar de manos, pagó más copas que muchos de quinientos.

—¿Qué putada te gastó? —preguntó con falsa curiosidad.

—Fuimos a las putas. A una casa de esas de señoritos, con unas cuantas guarrillas y mucha clase. El Cholo, yo y él. «Na», lo de siempre. Terminamos de tomarnos una copa con una hembra en las rodillas y nos metimos cada uno en una habitación con las pavas. Media hora, que siempre falta o sobra. Parece que lo hagan «pa» joder.

—¿Bien? —preguntó, como sí en realidad le importase.

Él no iba jamás de putas. Primero y fundamental, porque costaban dinero. Segundo, porque no le gustaban las mujeres y tercera y básica, por no encontrarse con su madre. Mantenía una mala relación con ella. Solo la veía para pedirle dinero y engordar el calcetín. Aparte de que no le hacía gracia que sus compañeros fueran alardeando de habérsela follado. Era muy especialito.

—Bien… si, chico… de putas… ¡Yo que sé!… Al rato nos encontramos el Cholo y yo en el comedor del garito. Nos servimos una copa del mueble bar y le esperamos. Pero no salía. ¡Qué cabrón! ¡Este cuenta las horas cuando le interesa y como le da la gana! —dijo riendo—. Llegó la «madamisela» y nos preguntó por el amigo. Cagada de miedo nos preguntó sí era «peligroso». Peligroso no, ¡el cabrón es un misógino radical, que odiaba a las mujeres con toda su alma! Le llamamos «el Probeta», ya sabes, porque discutíamos si este cabrón podía haberse tirado, aunque fueran siete meses, en el interior del vientre de su madre. Le dijimos que no, por supuesto. Que era buen chaval. Un poco voceras, pero buen tío.

—¿Y qué pasó?

—Pues que nos dijo que fuéramos a la habitación donde seguía jodiendo el marrano. Al acercar el oído, escuchamos:

—¡Dime!, ¡dime que te joda como una perra!, ¡DIME QUE TE JODA COMO UNA PERRA! A la vez que escuchábamos como le daba cachetes, supongo que en el culo, porque como fuera en la cara, la dejaría marcada y habría follón al final. Golpes, más voces, insultos hasta aburrir. Allí jodían también los mandos y además, a precio especial. Así que no podíamos joderles la mamadera. ¡JÓDEME! ¡AY! ¡AY!… ¡JÓDEME COMO UNA PERRA! ¡AY! ¡AY! ¡AYYY! ¡JODEMÉ COMO UNA PERRA! ¡AYYY! ¡AYYY! ¡AYYY!

—Nos quedamos sorprendidos, ja, ja, ja. La de hostias que estaba recibiendo la pobre puta. Pero le dijimos que no se preocupara, que si pasaba algo o pedía auxilio, que nos avisara que estábamos en el salón. En cuanto se descuidó, nos largamos de allí y dejamos a los tres con sus líos. Luego nos cazó y nos dijo que la zorrasca le había hecho pagar el doble, pero que en el fondo, le había encantado.

—¡Joder, que movidón! —pensó conmovido por la historia, recordando si su madre trabajaba allí o seguía en el «bareto» de mierda del puerto. No lo recordaba. Bueno, daba igual. Tampoco le importaba mucho. Era solo con la intención de pasarse y sacarle algo de dinero, no para nada más.

Diez compañeros dormitaban, charlaban o jugaban a la Play o a las cartas en la zona de guardia y prevención. Descansaban mientras otra docena ocupaba las garitas del perímetro del cuartel. Dentro de un rato tendrían que relevarlos. Un legionario se encargaba de las cámaras del perímetro, aunque sin hacerles demasiado caso. El que las guardias se las hicieran los mongolos de los «pistolos» era todo un lujo A nadie le gustaba pasar la noche en vela, sobre todo, si es siempre la misma noche, una u otra vez y lo único interesante era buscar el puto gato de la hija del coronel o echarle de comer a la cabra. Se prefería estar con la parienta, echándole un buen polvo legionario o bien, emborrachándose sin compasión, en cualquier garito de la ciudad.

El cuartucho hedía a pies, sobacos y podredumbre. A macho, como le gustaba al sargento. El humo, denso, hacía que el aire fuera irrespirable, pero ni Dios abría la boca para quejarse. La «Ley Antitabaco» no tenía lugar en ese cuartucho, por lo menos por la noche. Sobre todo, cuando lo que menos se fumaba era tabaco.

El cabo «Chusco» maldijo su suerte. No se enroló en la legión para andar de segurata. Lo hizo porque se consideraba un tío duro, un tío que de otra manera no podría haber visto el mundo que desde hace unos años había pasado por sus ojos. Mierda de mundo, meditó. Nada más que guerras, miseria, desolación. No era vida ni para un perro de guerra como él. Se empezaba a hartar de tantas guerras, en las que no tenían nada que hacer y a las que además, acudían con cortapisas y sin el menor interés. Solo la paga, más las dietas, más los complementos pagados por la ONU o por la OTAN les motivaban realmente. A la puerta del cuartel llegó un rumor. Parecía un rumor lejano, de gente que venía andando por la explanada que se encuentra frente al acuartelamiento. «Chusco» y sus dos compañeros salieron a la puerta.

—Ja, ja, ja ¡No me jodas! ¿Qué es eso? ¿Una manifestación? ¿A las 6 de la mañana?

—No sé «Chusco», ni idea. Solo parece que hay mucha gente aburrida hoy.

«Chusco» asestó un palmetazo en la espalda a «Gorri» por osar dirigirse a él en esos términos. Del golpe, le hizo dar dos pasitos hacia adelante y toser fatigosamente al faltarle el aire.

—¡Joder! ¡«Gorri»! ¡Te he dicho que cuando esté con los galones puestos, no me tutees! ¡QUE NO SOMOS IGUALES, HOSTIAS!

«Gorri» lo miró descojonado, pero intentando aguantar la risa. Pensaba sí ese idiota se creía que era el jefe del acuartelamiento en realidad. Imaginaba que sí.

—Sí, mi primero. ¡Perdón por la expresión! —voceó a pleno pulmón.

—Voy a ver que quiere esa bandada de gilipollas —musitó, acercándose a ellos sin el subfusil, a pecho descubierto—. ¡Alto! ¡Buenas noches! ¡Están ustedes en una instalación militar sin autorización! ¡Hagan el favor de abandonarla inmediatamente! —dijo, plantándose ante ellos con las piernas abiertas, la gorra cuartelera cayéndole sobre los ojos y los pulgares dentro del cinturón, a la altura de la hebilla.

El rumor de gente se acentuó. No sabría cuántos podía haber, pero debían ser unos cientos, tal vez mil. Tal vez, más. Volvió a repetir las consignas que, como jefe de guardia, tenía memorizadas, aunque no hiciera mucho uso de ellas.

—¡Alto! ¡No pueden acercarse más a estas instalaciones!

Del vocerío que se estaba montando en la puerta de la base, salió el resto de la guardia de prevención. Alguno adormilado, otros con cara de curiosidad. Otros con ganas de empezar a repartir hostias a los pacifistas de mierda. De pronto, uno de los que más adelantados se encontraba, fue corriendo al encuentro del cabo. Este, sorprendido, tuvo que derribarlo de una patada en el pecho que lo proyectó hacia atrás, varios metros. Asustado, miró al sujeto y comprendió que algo andaba mal. No tenía brazos. Solo dos muñones sanguinolentos, con sangre reseca y negruzca. Su cara no parecía reflejar dolor. Reflejaba ira. Sabía poco de medicina, pero sabía lo suficiente como para tener claro que un tío sin brazos no tiene ese carácter tan arisco ni esa cara de mala leche.

—¡A las armas! ¡A LAS ARMAS!

La guardia se quedó petrificada, sin saber qué hacer. La orden era concisa, clara y directa, sin dejar mucho para la imaginación. Pero era tan absurda y la situación, tan grotesca, que quedaron como una docena de reclutas pistolos cuando le riñe la señora de la limpieza por pisarles los urinarios.

—¡A LAS ARMAS, HOSTIAS! Repitió el cabo, corriendo hacia la barrera donde se encontraban sus hombres.

Ahora sí reaccionaron al momento. Los dos guardias de la barrera descolgaron las armas de sus hombros, las montaron y apuntaron a la multitud. El resto corrió al armero a retirar sus fusiles. A los pocos segundos, formaban una línea frente a la barrera.

—¡«Rancio»! ¡Pegue un tiro de aviso!

«Rancio» disparó una bala de fogueo al aire. La verdad es que era poco intimidatoria, sobre todo para gente acostumbrada a los tiros. Aunque la idea no era tirar un cañonazo, era intimidar a una persona normal. Lo malo es que lo que venía no era normal, ni siquiera era, técnicamente hablando, una persona. Así que normal, menos.

La multitud al oír el disparo corrió hacia el ruido de manera infernal. El cabo se vio sobrepasado. Petrificado… No supo reaccionar… Tuvo que ser «Rancio» el que diera la orden de disparar.

—¡Fuego! ¡Fuego a discreción! ¡No tiréis a partes vitales! ¡A las piernas nada más! ¡Fuego! ¡Fuego! ¡FUEGO! —gritó, mientras vomitaban una lluvia de proyectiles desde sus posiciones.

Se formó una balacera descomunal. Los tiros derribaban a los mugrientos por docenas, pero inexplicablemente, los veían levantarse una y otra vez. Las balas detonaban ruidosamente, encontrando en cada trayectoria que trazaban, un blanco seguro y certero. Los casquillos caían sin cesar, amontonándose a los pies de los soldados, pero casi nada pasaba. Los bichos no morían. Alguno, después de recibir vario impactos, caía, pero irremediablemente, volvía a incorporarse. No fueron conscientes de ello hasta que una rubia despampanante tuvo que ser derribada tres veces. A los demás asaltantes no les hacían mucho caso, pero a esa rubia que una y otra vez se levantaba, con la falda cada vez más y más subida, cada vez más ensangrentada y descompuesta, a esa sí que le hacían un caso especial, sin duda.

—¡Pero qué coño pasa aquí! ¡Disparar a la cabeza! ¡Joder! ¡A ver si descabezados siguen dando por culo! —bramó el cabo.

Los disparos se dirigieron hacia la cabeza, de manera certera. Los impactos esta vez sí resultaban fructíferos. Pero estaban ya muy cerca, demasiado cerca. Podían ver que lo que les estaba atacando no era una banda salida de un psiquiátrico, sino lo que parecía una horda de prófugos de una funeraria. A algunos les faltaban brazos, otros carecían de ojos en sus órbitas, algunos parecían atropellados por un camión, otros aparecían ante sus ojos medio masticados. Si estuvieran tumbados, cualquiera diría que estaban muertos, pero al estar andando y con esa mala hostia, parecían una horda de macabros zombis. Estupideces, los zombis no existían. Y si existían, no iban a estar allí, precisamente. Andarían por Jamaica, Tahití o Nueva Orleans, haciendo cosas de zombis, en sus domicilios habituales…

Ya era demasiado tarde. La carencia de municiones y lo tarde de esa última orden fueron los causantes de la masacre en el cuartel de la legión. Llegaron hasta donde se encontraban y fueron diezmados. La enorme desproporción entre unos y otros hizo que en la batalla que siguió cuerpo a cuerpo, pereciesen todos, a pesar de batirse con bravura y desesperación. La desesperación del que ya lucha por su propia vida. Con las culatas de los fusiles reventaban cabezas sin compasión, ya fueran mujeres, hombres, viejos o niños… pero no daban a basto. Se lanzó la orden de replegarse, pero el cabrón del cabo se quedó atrás y ninguno abandonó a su más inmediato mando. Se lo habían inculcado en la genética a hostias: «Jamás se abandona a un compañero», «Jamás se le deja atrás», «Es preferible mil veces morir». Y así pasó.

Los restantes guardias que estaban de servicio acudieron al lugar a los pocos instantes, pero de manera escalonada y por ello, fueron masacrados como sus compañeros en la barrera. Los restantes caballeros legionarios que dormitaban en las compañías fueron los siguientes. Sin armas, tuvieron que pelear con armas de fortuna improvisadas que encontraron al salir de sus barracones.

Con ellos, la muerte se ensañó. Apenas produjeron bajas entre los podridos. No sabían que tenían que cortarles la cabeza y se limitaban a dar puñetazos y patadas que en otra pelea hubiera llenado el hospital de la ciudad, pero que esta vez, no obtuvo ningún resultado.

Lo acontecido en el cuartel de la legión «Millán Astray» ocurrió en el de Artillería, en los Regulares… en el Regimiento Alcántara… Solo estos últimos lograron embarcarse en varios TOA’s blindados que tenían preparados para unas minimaniobras en las inmediaciones de Rostrogordo.

Apenas unas docenas de soldados. Poca cosa.

Solo las tropas que habían pernoctado fuera de los cuarteles lograron sobrevivir, aunque no por mucho tiempo. Sin armas, no tenían ninguna posibilidad contra los mugrientos.

* * *

Marc, María y Sergio seguían hablando animadamente en la calle, junto con los dos policías. Estaban pensando qué hacer. Pronto amanecería, dentro de nada. Ya se empezaban a vislumbrar las primeras luces. El ataque de dos docenas de rabiosos decidió por ellos. Subieron precipitadamente al piso y se atrincheraron. No podían hacer otra cosa. Esperarían a ver si los podridos se dispersaban y ellos podían largarse a una zona un poco más segura.

Buscaron en el piso linternas, comida enlatada para llevar, agua. Pero no encontraron más que una vela, un trozo de pizza podrida y vodka, así que decidieron ir a casa de María a ver si encontraban lo necesario para aguantar unas horas. De paso, recogerían a Hocicos, que desde el piso de María y al sentirla tan cerca, no hacía más que aullar rabiosamente.

Subió con Lucas, que se ofreció voluntarioso a ayudar a la cándida dama, aunque albergaba el oscuro deseo de darle un revolcón a la rubita de dientes de sable. Al abrir la puerta, «Hocicos» se abalanzó sobre Lucas, empujándolo contra el suelo. Lo peor que podía hacer, lo hizo, y fue levantar la voz y la mano al perro, que pensando que su dueña estaba en peligro, le propinó un mordisco en el tobillo que lo dejo amargado para el resto de su vida. Una comezón subió por el muslo, sintiendo un dolor espantoso. No sabía que el dolor de una mordedura era tan intenso. Jamás lo habría imaginado.

Los disparos le habían alterado y estaba un tanto tenso. Si roncando encima del sofá daba miedo, tenso producía pánico al tipo más templado.

A una orden de María, soltó su presa y se recostó, esperando una caricia de su ama. María le acarició el lomo, mientras reía, pidiéndole perdón de parte del perro, aguantando la mirada inquisitorial de Lucas.

—Bien «gatito» muy bien. Tranquilo, que es amigo.

—¿Amigo? ¿Muy bien, gatito? ¿Gatito? ¡Me cago en su puta madre! ¡Si lo mismo me ha pegado la rabia el chucho de mierda este!

Hocicos gruñó. Lucas decidió bajar el tono de voz…

—Está vacunado de todo. Por cierto, ¿tú estás vacunado? No quisiera que mi perro pillara algo —dijo María, cachondeándose de la situación.

—¡Tu puta madre! ¿A qué coño huele ahora?

—Se habrá tirado un pedito… Lleva mucho sin salir… Vamos abajo, a casa de esos dos majaras, que se cague allí, que si no, me va a dejar esto perdido.

—¡Míralo que majo! ¡Si se tira pedos y todo! ¡Como yo!

—¿Ah, sí? ¿Te tiras pedos? ¡Por eso será que me gustas tanto! —mintió María, poniendo una mirada de falsa seductora, que le permitiese seguir jugando con el poli, pero sin que este se pensase de manera rotunda que quería cepillárselo. No se fiaba de él a solas. Bueno, ni a solas ni acompañada por un pelotón de mercenarios ucranianos sanguinarios. Aunque Hocicos le procuraba una buenísima protección.

Lucas le miró extrañado y se hizo ilusiones. Estaba utilizando las armas de mujer que tan buen resultado le habían dado desde siempre. Ella se fue al cuarto de baño a por vendas y de paso, se puso algo de perfume. El perfume de «femme fatal» que utilizaba cuando iba con ganas de guerra. Ahora olía bien, a perra peligrosa. Por lo menos, si moría hoy, que lo hiciese oliendo bien. Así, sería también más fácil manejar a ese rebaño de pollas con dos patas y tres centímetros de frente.

En el piso de María sí encontraron de todo. Dos linternas, incluso con pilas, comida enlatada que ella utilizaba tras sus largas guardias para poder comer algo medianamente decente y abundante agua embotellada. Cogieron también el botiquín, alguna herramienta que encontraron y poca cosa más. Por causas desconocidas, no había agua corriente. Ni en el piso de sus dos desastrados vecinos ni en el suyo. En el caso de ese par de anormales, entendía que se la hubieran cortado por impago, pero ¿a ella? Le extrañó mucho. Después, desde su posición privilegiada, comprenderían porqué. La depuradora ardía por los cuatro costados.

El grupo decidió refugiarse en casa de Marc y Sergio hasta que amainase un poco la situación. Merecían estar un tiempo relajados y tranquilos en una zona segura. Cerraron puertas y ventanas, vaciando antes la despensa de María, mucho más abastecida que la de los dos inquilinos del piso en el que estaban. Decidieron esperar a que fuera de noche. Necesitaban descansar, estaban molidos, sobre todo Germán, Lucas y María.

Germán no pudo dormir. Pensaba en sus amigos, en su familia, en sus compañeros, en su novia… No paraba de darle vueltas y vueltas a lo sucedido, intentando buscar primero una explicación y luego una solución. Y por más vueltas que le dio a su cabeza, no encontró ni una ni otra.

Marc intentaba conquistar a María patosamente. Le ofreció café, que no tenía, una ducha, cuando no tenían agua corriente y un cigarro, a una chica que odiaba el tabaco, sus olores y a la gente que apestaba a nicotina. Decidió salirse a la ventana. Estaba empezando a estar claro que la chica de los dientes de castor no estaba por él, y él, desde luego, no estaba por hacer el tonto. El fin del mundo se avecinaba y deseaba y prefería estar a sus cosas más que perdiendo el tiempo.

Lucas pasó un rato maldiciendo a «Hocicos», dolorido por el mordisco que le había dado el perro-cabrón. Nunca le habían gustado las mascotas. Ni los perros ni los gatos ni las tortugas ni los gusanos de seda. Odiaba a esos bichos que solo eran una máquina de fabricar mierda sin fin, a los que había que mantener y que se convertían en una losa para su agitada vida social. Miró de reojo al perro y este le devolvió un rugido. Estaba claro que nunca serían amigos. Ni siquiera le había valido para cepillarse a la dientuda.

Sí por lo menos esta le diera un poco de cariño, estaría más que consolado y menos dolorido, pero la chica era un poco gata. Jamás accedería a tener algo si ella no estaba bien dispuesta a ello y por lo que intuía, pasaba completamente de él. Le seguía doliendo la pierna, una comezón inaguantable. María le dio antibióticos y le metió el miedo en el cuerpo diciéndole que debía tratarse con más penicilina en cuanto llegasen a un hospital, porque sino se le podría infectar y le tendrían que cortar la pierna a la altura de los sobacos. La mordedura de un animal podía ser peligrosa. Lucas se quedó dormido en pocos instantes, una vez curado de su herida. No tenía demasiados escrúpulos ni remordimientos. Era un tío pragmático y sencillo. El haber estado pasando toda la noche matando gente, viendo revividos y algún compañero convertido en carroña ambulante no le turbaba lo más mínimo.

Sergio se hizo una raya, gorda como un espárrago, luego un porro y se bebió todo el vodka que quedaba, dos latas de cerveza y media botella de vino enganchando un colocan de mil demonios. Se quedó dormido como un angelito. No tenía el más mínimo interés en la rubia a la que su amigo cortejaba haciendo el payaso para conseguir liarla y además, no tenía ni intención en conocer al par de maderos que se le habían colado en casa. Así que cerró los ojos y pasó a mejor vida, una vida de sueños de la que ya volvería más tarde.

María se acurrucó junto a Hocicos y le acarició el lomo hasta que el sueño terminó venciéndola…

* * *

Melilla.

Sábado, 4 de septiembre. 06:00 horas.

Tres pitidos anticiparon el boletín de noticias matinal.

«Radio Melilla informa, son las 6 de la mañana…

»Desde hace aproximadamente tres horas se están produciendo en diversas localizaciones de nuestra querida ciudad hechos inexplicables.

»Llamadas incesantes a nuestra redacción nos hablan de tiros entre la policía y manifestantes. Según dichas fuentes, parecen enloquecidas por una especie de rabia que los vuelve especialmente virulentos, dándose incluso casos de individuos que han atacado a miembros de su propia familia.

»Se ha tenido conocimiento, por parte de esta redacción de no menos de siete suicidios en la noche, aunque estos datos no han podido ser confirmados hasta el momento. Fuentes sanitarias consultadas admiten brotes psicóticos, de extrema violencia, entre la población. Se admite también por parte de nuestra fuente del “Hospital Comarcal”, que dicho centro médico no se encuentra en estos momentos operativo, desconociendo los motivos. Habla de personas normales, sin patologías previas, que, después de ser asesinadas a dentelladas por otras que al parecer están enfermas de rabia, resucitan. Aunque, evidentemente, estas manifestaciones no han de ser tomadas en cuenta.

»Puestos en contacto con la Policía, esta ha omitido facilitar cualquier tipo de información, pero recomiendan a la población que permanezca en sus casas, intentando, por todos los medios, no abandonarla. Repito NO ABANDONEN SUS CASAS, ES UNA RECOMENDACIÓN DE LA POLICÍA DE MELILLA. Recomiendan a su vez, cerrar puertas y ventanas. Si viven en pisos bajos, aseguren los accesos de la mejor manera posible.

»Les mantendremos informados…»

«Radio Melilla informa:

»Desde hace aproximadamente tres horas, se están produciendo en diversas localizaciones…»

El aviso fue radiado una y otra vez, sin descanso, hasta que locutores y técnicos fueron devorados. No duraron mucho.

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Sábado, 4 de septiembre. 07:32 horas.

El equipo de crisis celebraba una reunión de urgencia a la espera del resto de los miembros que llegarían desde todas las partes de la nación. Solo el presiente y la junta militar al completo hacían las primeras valoraciones de una situación que se les escapaba de las manos. Desconocían los detalles de lo sucedido, pero todo apuntaba a que se había producido una catástrofe en la ciudad. Los mensajes radiados desde la Comandancia de la Guardia Civil hablaban de locura, disparos. Fuerzas armadas y de seguridad diezmadas. No sabían si quiera si tal vez se había producido una invasión encubierta por parte de elementos afines al régimen marroquí, una insurrección civil en toda regla, un brote psicótico masivo, una enfermedad… Aunque esto último se descartaba. ¿Qué enfermedad podría provocar semejante situación? Las enfermedades, enferman a la gente, no los vuelve unos locos enfurecidos, por lo menos, las enfermedades normales…

* * *

Melilla.

Sábado, 4 de septiembre, 08:00 horas.

Desde la azotea de los juzgados de la ciudad, Hadaba Sarif, se puso en contacto por radio con el cuartel general de las fuerzas armadas marroquíes que cercarían la ciudad si el plan funcionaba.

—«Ojo de Halcón» para «Nido», «Ojo de Halcón» para «Nido»…

—¡Adelante, «Ojo de Halcón»!

Solo tres palabras:

—Procedan «Operativo Cerrojo». Repito. Procedan «Operativo Cerrojo»

—¡Recibido!

* * *

Desde las localidades cercanas, un río interminable de soldados y vehículos inundó las carreteras.

Blindados, transportes de tropas y camiones acompañados de buldózers, serpenteaban por toda la provincia de Nador. Todos confluían hacía Melilla. Todos, en una carrera acelerada por llegar antes de que se expandiera la pestilencia.

Salían de campamentos improvisados, donde pasaron la noche cubiertos con mallas de camuflaje. Los vehículos más ligeros, como camiones y todoterrenos, fueron escondidos en garajes subterráneos, circulando por la noche en largos convoyes que burlando los servicios secretos españoles y los satélites militares, pasaron totalmente desapercibidos.

Dos gendarmes dirigían el tráfico en un cruce. O más bien, se dedicaban a dar silbidos y dar paso con el brazo, una y otra vez, a la caravana interminable de vehículos militares, para desesperación de los que estaban, pacientemente, esperando a que les cedieran el paso. No le cederían este hasta que tuvieran un pequeño hueco el convoy. Tenían órdenes de que la columna tenía preferencia absoluta. Solo si algún estúpido engreído, con su consabida frase de «usted no sabe con quién está hablando» se dirigía a ellos, le dejarían pasar. Pero solo en ese caso. Las órdenes son las órdenes, pero ellos no tenían ganas de líos.

—¿Qué está pasando?

—No sé, amigo. Solo sé que estos van para Melilla, o por lo menos, cerca…

—¿Van a invadirla? ¿Tú crees que la invadirán? —dijo preocupado el guardia más joven.

—No sé, posiblemente sí, posiblemente no. Lo mismo solo es para asustarles. Ya sabes que estos se creen que es suya desde hace mucho mucho tiempo. También se creen que Gibraltar es suya. No quieren devolver Ceuta y Melilla, ni las Canarias, pero quieren Gibraltar. Son un poco raros.

—Tengo familia en Melilla…

—Pues vete dándoles por muertos. ¡Mira! —señalándole una nueva columna que empezaba a vislumbrarse por el final del camino—. Es artillería autopropulsada. Cañones. Posiblemente vaya en serio…

Una columna de cañones autopropulsados de 155 mm y 205 mm avanzaba cansina por la carretera. Detrás de ellos, camiones cargados con munición alargaban la columna kilómetros y kilómetros…

—Joder, no quiero que pase esto. ¿Por qué no podemos vivir en paz?

—Creo que no habibi. Hoy o mañana, seguramente, estaremos en el Paraíso. Esto terminará mal, ya lo verás…

Las columnas levantaban una tormenta de polvo que se veía desde mil kilómetros. Pero ya no había nada que ocultar. Melilla, después de 500 años, volvería a ser marroquí.

Como primer objetivo, el Monte Gurugú. Grupos de operaciones especiales, los «GIGR», Grupos de Intervención de la Gendarmería Real, se internarían en él. No dejarían nada con vida. Tenían carta blanca para asesinar todo lo que encontrasen vivo en ese monte, con la única condición de que lo hicieran rápido. Nada de deleitarse. Antes, el monte volaría por los aires. La artillería se encargaría de, poco a poco, demolerlo. Ya estaban preparados también los livianos bombarderos F-5 que ya, posiblemente, no valiesen para otra cosa más que para bombardear una montaña inerte…

* * *

Sala de Policía Nacional. Melilla.

Sábado, 4 de septiembre. 09:35 horas.

La actividad se volvió frenética en Sala.

Mientras un componente activaba el plan de emergencia, contactando o intentando contactar con bomberos, servicio de ambulancias, 112, Subdelegado de Gobierno, CNP de Madrid y Málaga, Policía Local y Guardia Civil, presidente de la Ciudad Autónoma y alcalde, Protección Civil, Comandancia Militar de Melilla, etc., otros llamaban uno a uno a todos los policías de la ciudad y los citaban urgentemente en la comisaría.

Melilla era presa del caos. La policía, como tal, había desaparecido. Solo el teniente coronel de la Guardia Civil, el Subdelegado del Gobierno y alcalde-presidente llegaron a la Sala de Crisis de la comisaría. Policía Local había desaparecido. Solo localizaron algunos coche patrulla abandonados en medio de la calle, alguno de ellos, ardiendo. No respondían al teléfono ni a la emisora, esfumados en el aire…

—Bien, veamos la situación —dijo el alcalde-presidente—. Policía local ha desaparecido…

—Todas mis patrullas o también lo han hecho o están ilocalizables o inoperativas. Siete patrullas más dos coches K con personal de paisano, —dijo el comisario.

—Cuarenta y nueve componentes de la zona fronteriza también están en la misma situación. O desaparecidos o bien no responden a las comunicaciones. Supongo que todos no habrán desaparecido, pero de momento, no podemos contactar con ellos. Siete componentes de la zona del puerto también se han evaporado. He dado orden de localizar a todos los agentes y concentrarlos en la Comandancia. Con suerte, casi cien viven en el acuartelamiento o estaban de guardia en la puerta de control, en el COS… Dentro de aproximadamente quince minutos podremos reaccionar al ataque.

—¿Al ataque? ¿Qué ataque? ¿De qué estamos hablando?

—Lo desconocemos —dijo el comisario, mirando a su colega de la Guardia Civil.

—¿Locura? ¿Locura colectiva? ¿Infección? ¿El puto diablo? ¿Qué es lo que está pasando? —dijo el subdelegado del gobierno.

—No disponemos de datos. No sabemos realmente qué ha pasado.

—Bueno, pues lo primero es salvar a la población civil. De eso no hay duda —dijo el subdelegado.

Se quedaron sorprendidos. Pensaban en lo más oscuro de sus corazones que iba a decir «salvarnos nosotros». Se ve que tenía un ataque de humanidad.

—¿Y dónde los vamos a llevar? Marruecos acaba de sellar la frontera —interpeló el alcalde.

—Querrá decir cerrar. Llevaba cerrada desde ayer —remarcó el subdelegado.

—Sellar. Nos niegan el pan y la sal. No quieren decir nada, pero nos han puesto en cuarentena. Han sido rápidos, demasiado rápidos para no tener nada que ver. Han cerrado completamente los accesos por los puestos fronterizos, con muchos más gendarmes y auxiliares de los que habitualmente custodian esos puestos. Al hablar con ellos y pedirles la ayuda que necesitamos, nos la han negado tajantemente —comentó el «teco», bajando la mirada hacia el suelo, como si sus palabras auguraran malos presagios.

—Desconozco cómo estos pueden estar involucrados en lo que pasa aquí. De todas maneras, estamos investigando el salto de ayer —dijo el comisario, mintiendo como un bellaco.

—Nosotros también. Deberíamos coordinarnos, a ver si entre los dos podemos atar cabos —mintió a su vez el jefe de la Guardia Civil.

—Sí, nos pondremos de acuerdo —volvió a mentir el comisario.

—¡Bueno, déjense de gilipolleces! ¡Ahora mismo me importa una mierda quien coño ha sido! ¡Si los marroquíes, al Qaeda, un virus de los monos que han traído los del salto de ayer o que se hayan vuelto todos lunáticos! ¡Quiero soluciones ya! —dijo el subdelegado, preso de un miedo atroz que le hacía perder las maneras.

—Puerto Noray. Ahora mismo hay un buque de Trasmediterránea en espera de embarque. El «Juan J. Sister». Y otro viene de camino.

—El que viene de camino que se vuelva. No necesitamos más locos sueltos en la ciudad.

—Ok.

—¿Y piensan, meter a toda la población de Melilla en un buque? ¿Qué capacidad tiene un buque de Trasmediterránea? ¿2000 personas?, ¿tal vez 3000? Eso desatará el pánico…

—No sabemos las personas que ha sobrevivido al ataque así que…

—Pero ¿cómo van a haber muerto 120 000 personas? ¡No diga disparates! —dijo el subdelegado, enfurecido. Sabía que el panorama era malo, pero no necesitaba que este coronel de medio pelo se las pintara tan putas. Necesitaba que alguien le dijera que todo estaba bien, que saldrían de esta y que la pesadilla que estaba viviendo era eso, solo una pesadilla. Como si se tratara del cuento de Caperucita y el lobo, con un final feliz. Lo que intuía es que el lobo se estaba poniendo las botas en Melilla y que se había comido ya a Caperucita, a la abuela e incluso, al leñador. Nunca, nunca, nunca estaría totalmente saciado.

—Desconocemos las cifras totales de personas afectadas, pero las bajas han sido altas. Muy altas.

En ese momento entro Guti con malas noticias. Ninguno de los destacamentos militares estacionados en Melilla respondía a las llamadas de teléfono que les estaban realizando desde hacía más de una hora. Solo el suboficial de guardia del «Regimiento Alcántara» respondió, pero para solicitarles ayuda, ya que estaban siendo acorralados por un enjambre de muertos degenerados que les estaban diezmando. Si el suboficial decía muertos, serían muertos. Ya por lo menos, tenían una pista. El subdelegado se llevó las manos a la cabeza. Pensaba recurrir al ejército, pero se acababa de dar cuenta de que no sería posible. Viviendo en sus casas, habrían sido presa fácil de los bichos. Los pocos guardias de prevención de la base habrían sido rápidamente aniquilados. Ni dispondrían de sus armas, ni de gente capacitada para usarlas.

—¿Muertos? ¿Estamos histéricos, gilipollas o qué? —Ya había perdido el control y las buenas maneras. Perdió los papeles y hablaba como un verdadero energúmeno, aunque no era una reunión de etiqueta lo que se estaba celebrando en estos momentos precisamente.

El coronel respondió.

—Pues si no son muertos, son algo parecido a muertos, sin duda. He visto los ataques que han realizado a mis hombres en la zona de la frontera y les aseguro que se han batido como héroes. Pero, por más que les disparaban, no había manera de terminar con ellos. No vi las grabaciones una vez, las vi varias veces, incrédulo. Y las vi personalmente. Yo mismo puedo dar fe de lo comunicado por el suboficial de la «Brigada Alcántara».

—Bien, dejemos el tema, me están poniendo nerviosos. ¿De qué medios disponemos?

—Cien guardias más los que logren llegar a la Comandancia. Sinceramente, no creo que llegue ninguno. No suelen ir armados a sus casas y por lo tanto, serán igual de vulnerables que cualquier persona normal.

—Treinta policías. No hay más dentro de comisaría. Y opino igual que mi colega. No creo que vengan más.

—Los que no hayan sido masacrados preferirán quedarse con su familia, en la seguridad de sus casas. No hay que hacer sangre con ello. Cualquiera en su situación haría lo mismo.

—Sí, es complicado no ponerse en su lugar.

—Denme soluciones.

—Evacuar a la población desde la comisaría y desde la comandancia con los efectivos de los que disponemos es la única solución. Utilizaremos también los barcos de recreo que hay en el puerto deportivo. Los patrones que encontremos que remolquen a las naves que carezcan de ellos. O por lo menos que las pongan fuera del puerto. Ya veremos luego como las hacemos llegar a la Península.

—¿Fortificarnos?

—No, no es posible. No podemos fortificarnos ni siquiera en Melilla la vieja. Sí se podría para una cantidad pequeña de gente, pero 5000 o 10 000 personas… Imposible. Necesitaríamos solo para una ración de agua mínima para la subsistencia… entre 7500 y 15 000 litros de agua… por día… —comentó el coronel.

—¿Esperan salvar solo diez mil personas? ¿Insinúa que ya hay más de 100 000 infectados? —Se sorprendió por la poca cantidad de gente que se suponía se mantenía viva, aunque solo eran suposiciones de los policías. Aún así, todavía él, engañándose a sí mismo, se quedó con la cantidad más alta de las dos que le habían proporcionado, ignorando en su interior la posible cantidad de cinco mil personas como los únicos supervivientes de la devastación que se cebaba en la ciudad.

—No, no sabemos cuántos hay, posiblemente muchos menos… O más. Pero no creo que la gente que esté recluida en sus casas abandone la seguridad de sus hogares. Deberemos volver pronto, muy pronto, para no convertir Melilla en una inmensa sepultura, si me permite la expresión.

—¿Cuándo creen que llegaran para rescatarnos?

—Presidencia supongo que estará al corriente ya —dijo el coronel, dando a entender que él, como subdelegado, habría dado cuenta de lo acontecido en la ciudad—. La Dirección General tiene conocimiento desde primera hora.

—¿Y?

—De momento han dicho que evacuemos a la población. No les cabe otra. No pueden permitir que dejemos matar a todos los habitantes. Pero no podrán mandar refuerzos ahora y prefieren hacerlo, además, cuando los civiles estén fuera.

El subdelegado entendió, al fin, que estaban bien jodidos.

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Sábado, 4 de septiembre. 11:15 horas.

Desde el gobierno, se tomó la primera decisión en cuanto supieron vagamente lo que estaba pasando en la ciudad.

Se ordenó al CNI investigar lo sucedido. Algo relacionado con un salto masivo, unos camiones, gente loca comiendo gente y poco más. No tenían más datos. Las informaciones eran un poco contradictorias, pero con menos habían empezado investigaciones muchísimo menos importantes. Y con menos información y de peor calidad, se habían unido a guerras devastadoras. De inmediato, los agentes destinados en el Magreb, tanto los que estaban en Marruecos, como los que estaban en Argelia, se pusieron a trabajar. También lo hicieron los «agregados» en el centro de internamiento de refugiados saharauis de Tindouf y las unidades que colaboraban con Mauritania en el contrabando de seres humanos, una relación que se había fraguado por el continuo asalto que se producía mediante pateras y otro tipo de embarcaciones a las islas Canarias en los últimos años. Se dedujo que algo se cocía, aunque no sabían exactamente qué. Las guarniciones de la frontera con el Frente Polisario y con Argelia estaban al mínimo, aunque no se tenía ni idea dónde podían encontrarse. Deberían reorientar los satélites hacía esa zona geográfica y solicitar, más bien rogar, la cooperación de la inteligencia militar americana para poder averiguarlo. Cuando ya hubieron cursado todas las solicitudes, cuestionado lo incuestionable o carecer de los escrúpulos que impedían el vuelo reconocimiento furtivo sobre un «aliado» como su vecino marroquí, a pesar de todo lo que ello conllevaba, ya sería tarde. Las tropas estarían escondidas en sus posiciones, esperando el momento de actuar o incluso, ya habrían tomado posiciones, sean cuales fueran estas.

El motivo de tanto disparate y tanta mala información serían las putas de la zona. Teniendo drogas y putas subvencionas por el Ministerio de Interior y Defensa, gracias a unos fondos reservados ilimitados, a ver quién era el espía que se metía en los barrios más miserables o en los despachos más confortables, teniendo en cuenta que los locales que visitaban eran del más alto standing.

De todas maneras, y gracias a una meretriz a la que le gustaba más el dinero que el honor, la patria o la fidelidad a su país, supieron que los conductores de los dos camiones eran del sur de Marruecos, habitada por gente de color y que estaban destinados en la Guardia Real. Pertenecían a la que en su momento fue la gloriosa «Guardia Negra», hoy desaparecida, pero que seguía la rancia tradición de ser fiel al rey hasta la muerte e incluso, más allá.

Así que después de mucho drogarse y follar, lo único que sabían era que las fronteras con Argelia y Mauritania estaban prácticamente vacías y que los marroquíes habían facilitado el salto a los subsaharianos. Poca cosa para unos agentes cuyo lema era «Saber para Vencer», pero suficiente para que quedase claro que Melilla corría riesgo y que los culpables eran los marroquíes. Se corrieron la enésima juerga para celebrar su buen trabajo…

* * *

El «teco» volvió a la Comandancia. Parecía un cuartel de Kosovo, Afganistán o algún país de esos aficionados a estar siempre en guerra, dándose entre ellos cañonazos sin fin. Dos coches, atravesados en cada extremo de la puerta principal. Un tercero, tapando el hueco que quedaba entre ambos, era retirado cuando era necesario abrir la liviana barricada. Vigías por todo el perímetro, con subfusiles, estaba atentos a lo que sucedía en la calle.

Se repartieron armas largas, pocas, porque no había para todos. Munición, bastante munición, chalecos antibalas, escopetas y rifles retirados de la intervención de armas para los civiles que se agolpaban en el patio central, agua, transmisiones a todos los oficiales y suboficiales, linternas. Se estaban preparando para una batalla de guerrilla urbana que estaban seguros no terminaría nada bien. La moral era baja.

Esperarían unas horas. Necesitaban organizarse, blindar un poco más la comandancia, esperar a sus hombres y a sus familias. No pensaba dejar ninguno en la ciudad, ni a ningún refugiado. Ordenó que se preparase todo para las 20:00 horas. Evitarían el calor que caía a plomo y estarían más seguros cuantos más elementos reclutase.

Después de esperar horas y horas, pasó revista. Poca cosa. 121 guardias, algunos vestidos de paisano, 11 oficiales y suboficiales y más de 400 civiles.

Decidieron bajar por la avenida, dando toda la vuelta posible a fin de recoger a la mayor cantidad posible de refugiados y poco a poco, ir bajando hacia el puerto. Un vehículo en la cabeza, conminando a la gente a unirse a la caravana mediante megafonía y otro en la parte trasera, también con los mismos medios, indicando hacía donde se dirigían y blindando la oportunidad de unirse a ellos si lo deseaban. En medio, el cortejo. Un cortejo fúnebre y dantesco, con caras que solo reflejaban preocupación. Una romería de almas en pena, lúgubre, tétrica y luctuosa…

Avanzarían de manzana en manzana, con el núcleo de población civil en la parte central. Una hilera de guardias en los laterales los cubrirían ante los ataques que pudiesen sorprender a los refugiados desde las porterías o locales de la manzana que en ese momento estuvieran atravesando.

Veinte guardias estarían en la retaguardia, no tenía para más. Delante, otros veinte, pero necesitaba otros cuarenta más para cubrir los calles perpendiculares que tendrían a derecha e izquierda mientras pasaban de manzana a manzana. Solo le quedaban cincuenta para cubrir todo el largo de la calle. Y la cosa se pondría peor si el número de refugiados aumentaba demasiado. Se pusieron en marcha y nada más comenzar, empezó a unirse gente al cortejo, como si fuera una manifestación, uniéndose a la procesión de almas en pena que se arrastraban junto a sus últimas pertenencias hacía quien sabe dónde.

—¿Cómo va? —preguntó el «teco» al teniente que le acompañaba en la comitiva, pero que cuidada de la seguridad en la parte trasera. Tras ser llamado por las transmisiones, se acercó a la cabecera de la columna.

—Pues no sabría decirle. En teoría bien, pues el número de refugiados no hace más que aumentar. Pero por otro lado, la seguridad de la caravana, a cada refugiado que se une, está cada vez más comprometida…

—Bueno, pero se trata de eso. Aunque lo mismo si esto sigue creciendo sin límite, los perdamos a todos. No podremos combatir de manera eficiente si nos atacan de manera sorpresiva por alguno de los frentes que tenemos abiertos. Si es por todos a la vez, estamos muertos. Más que muertos…

—Sí —asintió el teniente—. ¿Y si dejamos de recoger refugiados? Ya llevamos muchísimos, nuestro trabajo está más que justificado…

—¡No se trata de justificar nada, de Castro! ¡No me joda! —gritó a voces el «teco», enfadado con su subordinado que solo pretendía salvarse él y que en el fondo, le importaba poco menos que una mierda los refugiados que pudieran socorrer—. ¡Se trata de amparar a todos los que podamos, aunque nos cueste la vida en ello!

Le hastiaba la gente que no sentía el uniforme, que no lo amaba. Él no lo amaba, pero entendía que una vez puesto, debía cumplir con lo que la gente esperaba de él, aunque la gente no supiera que con uniforme o sin él, siempre se comportaba de manera ejemplar.

—Sí, mi teniente coronel, no quise decir eso. Quise decir que, tal vez, comprometemos la seguridad de toda la caravana por salvar a más gente… y que.

—¿Y qué hacemos con los demás? ¿Los dejamos a su suerte? —El coronel dirigió una mirada de desprecio hacia el teniente que estaba a sus órdenes. Le asqueaba gente como él, solo preocupado por sí mismo—. ¡Lárguese de aquí! Por cierto, responderá con su vida por la seguridad de la retaguardia. Usted sabrá lo que hace, no se lo advierto una segunda vez. Si huye sin defender ese frente, yo mismo le cortaré la cabeza y se la tiraré por la borda del barco si tiene la suerte de subir…

—¡A sus órdenes! —dijo el teniente.

El coronel podría decir lo que quisiera, pero él no perdería la vida por esa banda de desarrapados a los que no debía nada, pensó.

La megafonía hacía bien su trabajo y la gente salía a borbotones de sus domicilios, de los locales cerrados a cal y canto, de los bares, supermercados, farmacias. Demasiada gente, pensó el «teco». Llegaba gente corriendo desde las calles laterales, gente con sus pertenencias y últimos recuerdos de la ciudad. Ya pensaban que nunca volverían, pero también pensaban que la pesadilla, dentro de nada, habría acabado.

Algún revivido fue abatido, pero eran bichos aislados, no la marabunta que esperaban. Y recibían tantos tiros, que alguno, de manera fortuita, acababa dando en la diana. Pero todavía no tenían nada claro hacia dónde apuntar sus armas. La procesión, en poco tiempo, alcanzó varias miles almas.

—Demasiada gente —pensó, el teniente de Castro al mando de la retaguardia— demasiada gente… si nos atacan, no podremos resistir…

Las líneas se estiraron peligrosamente. Alcanzaban las cuatro manzanas de largo. Eran demasiado largas. Además, por ocupar menos espacio, la gente iba también ya por las aceras, por lo que mantener la seguridad de manera eficiente se estaba complicando cada vez más. Si salía un bicho, no tendrían tiempo de reacción para poder abatirlo con garantías…

* * *

Marruecos, Costa Mediterránea.

Sábado, 4 de septiembre. 19:30 horas.

Malder era diferente. Desde su pantalla como ingeniero de las minas de hierro del Rif gozaba de una situación privilegiada para ejercitar su trabajo como espía al servicio de España. Aunque lo de espía le hacía gracia. Él solamente pasaba información a su jefe, información un tanto rutinaria, sobre hechos demostrados, conocidos o simples habladurías. Él no era James Bond ni tampoco pretendía serlo. Sí, es verdad que disponía de una automática, pero apenas sabía dónde coño estaba y solo cuando iba a perfeccionar el tiro en los continuos cursos de reciclaje a los que asistía la había disparado.

De mediana edad era un tío alto, bien educado, con buena planta. De origen vasco, sus padres se morirían si se enteraban que trabajaba para el «Estado Represor», como definían a España. Sus padres se morirían y su mujer también. Su dulce mujer, Eneka.

A ella jamás le contaría nada. Jamás sabría que estaban en esa mierda de zona del país porque su marido era un espía. Ella le tenía tal confianza, que no necesitaba darle muchas explicaciones. Sabía que la quería con devoción, con ansia. Estaba enamorado de su pequeña princesa, de sus pequeñas princesas, Dorle y su mujer, como el primer día. Lo único que hacía era intentar conseguir una seguridad financiera que en pocos años le permitiese vivir en Euzkadi con un pequeño negocio y jubilarse, sin jefes a los que aguantar, ni gente a la que atosigar con producciones, balances u otras aburridas historias.

Conocía gente influyente. Una moral intachable entre sus jefes marroquíes y españoles. Sabía inglés, francés, cherja y farfullaba el árabe. Si alguna vez tuvo que drogarse hasta los ojos y estar con alguna meretriz de grandes pechos, tampoco le había hecho ascos. Lo de las drogas tenía mala solución, más de un día terminó reventado. Lo de las fulanas lo solucionaba tomándose unas píldoras de bromuro, que bajaban su libido a los suelos. Prefería pasar por impotente a cornear a su mujer. Prefería a su mujer y estar con su pequeña Dorle más que a nada en el mundo.

No «zorrear» habría cortado lazos de confianza y amistad con sus jefazos o algún influyente cliente e incluso empleado, que limitarían su capacidad de poder conseguir información de calidad.

Los últimos días habían sido un tanto raros. Dos camiones de gran tonelaje, imprescindibles para realizar la carga del mineral de hierro, habían desaparecido. Al consultarlo con su encargado de material móvil, este le dijo que la empresa se los había prestado al ejército. Raro. Otra cosa no tendrá, tal vez aviones o fragatas, pero según hasta donde él sabía, y lo sabía de muy buena tinta, los camiones precisamente no escaseaban en el ejército marroquí. Otro encargado le dijo un día:

—¿Estarás contento, no?

—¿Por?

—El Monte Gurugú hierve de soldados todas las noches. Al fin podrás vivir en paz sin subsaharianos que asaltasen tu ciudad.

Le extrañó muchísimo esa afirmación. El gobierno marroquí, por lo general, decía que reforzaría la frontera, que pondría más efectivos y que no se preocupasen, que el problema de la presión sobre la valla, en poco tiempo, se vería solucionado, sobre todo si había «entendimiento».

Pero jamás hacían nada. Se limitaban a pasear un par de coches viejos como el sol por la frontera y a cobrar cuando se producía un salto y los inmigrantes eran «retornados». Así que tanta actividad de los soldados en el monte le dejó perplejo.

Quedó por la tarde, cuando dejase de hacer tantísimo calor, con un comandante de las Fuerzas Auxiliares para tomar unas copas. En el Hotel Said Jamar, un complejo hotelero recién construido en la costa mediterránea, donde tendría todo lo necesario. El alcohol en Marruecos era tabú. Podían inflarse a cannabis, pero el alcohol era maligno. No dejaban de tener razón. El alcohol ocasionaba más problemas que la hierba de largo. Accidentes de tráfico, peleas en los bares, hombres que pegaban a sus mujeres, enfermedades como la cirrosis, que podía degenerar en hepatitis y esta, en cáncer hepático. En cambio, los porros no hacían pelear a nadie, rara vez se conducía después de haberse uno inflado a fumar y todavía estaba por documentar a alguien que muriera de un empacho de canutos.

Allí podría emborrachar al comandante hasta la inconsciencia, no sin antes sacarle la información que necesitaba.

Quedó con Sheila, confidente y colaboradora de él en estos trabajos. Lo único que ella había dejado claro es que nunca, nunca jamás, pondría en peligro su patria, lo cual, conociéndola, significaba realmente que la cantidad que tendrían que pagar por su información o por sus servicios sería desorbitada. Nada más que eso.

¿Cómo era posible que el Mossad consiguiese los resultados que conseguía en Israel y en Palestina, en general? El soborno es lo mejor del arsenal del espía, incluso del Estado. Mejor que una batería de misiles Patriot, sin duda. El dinero, el sexo y en determinados países donde estaba restringido, el alcohol. El bendito alcohol.

Por algo los borrachos junto con los niños eran los únicos que decían la verdad. Ya tenía el dinero en el bolsillo, Sheila estaba en la puerta del hotel con una amiga y desde el ventanal, veía decenas de botellas de alcohol que serían la llave maestra para saber qué estaba pasando en realidad en la frontera.

Empezaron por hablar de solemnes idioteces, con la idea clara, casi por todas las partes, de que el alcohol empezase a hacer el efecto que todos esperaban. El comandante Hafiz Derrabe era un oficial adscrito al servicio de información de las Fuerzas Auxiliares que custodiaban la frontera de Melilla, en colaboración con la Gendarmería Real y las fuerzas de seguridad del estado español.

Era un «funcionario» de grado medio, sin excesivas atribuciones ni obligaciones. Sus atribuciones en el servicio de información eran meramente administrativas. Simplemente, se dedicaba a que más o menos hubiera un número determinado de sus agentes en la frontera, a vociferar a sus subordinados cuando andaba de mala leche y a aguantar con paciencia las broncas de sus superiores. Como cualquier oficial de cualquier país del Mundo.

Al tercer copazo, cuando Sheila y su amiga empezaron a ponerse cariñosas, Hafiz pidió fumarse un cigarro a solas con Malder.

Salieron fuera, a un callejón detrás del hotel, sucio, con las paredes desconchadas, destartalado, con inmundicias esparcidas por el suelo, las paredes empapadas de humedad, un olor a rancio y a basura vieja. Era un callejón lo suficientemente clandestino, donde tendrían la intimidad que el militar solicitaba. Encendieron dos Lucky’s y se miraron. No anochecía todavía, pero se estaba algo más fresco.

—Malder, ¿qué piensa usted de mí?

—¿De ti? ¿Que nos vamos a hablar ahora, de usted? ¿Qué te pasa?

—¿Te piensas que soy tonto? ¿Te crees que no sé que trabajas para el Servicio de Información de España? ¿Que eres? ¿Policía? ¿Guardia? Eres acaso ¿militar?

Malder se sonrojó, levemente. Tal vez el comandante no se hubiese dado cuenta, pero él sí…

—¿Que dices? ¡Vamos a beber y follar, anda, que las chicas se enfrían! Ja, ja, ja —rio nervioso.

—Déjate de follar y beber. ¿Qué quieres saber?

Malder no daba crédito a sus palabras. Dudaba que no se tratara de una trampa. De todas maneras, vaciló…

—Solo tengo curiosidad por saber qué está pasando en la frontera, nada más…

—¿Lo que pasa en la frontera? ¿Y qué pasa en la frontera? —dijo irónico.

—En Melilla están pasando cosas raras, muy raras… Ataques de personas con una violencia descomunal…

—Se trata de eso… Huye de Melilla. Huye de Marruecos. Huye pronto de aquí…

—¿Cómo que huya de aquí?

—Sí, Melilla está sentenciada.

—¿Por? —preguntó incrédulo Malder. Imaginaba que sería la típica exageración de su amigo, esas exageraciones que tanto gustaban a los militares de carrera. En realidad, sería una solemne estupidez, lo sabía, pero su obligación era saberlo. Ya no se trataba si quiera de su obligación de saberlo, se trataba de curiosidad e inquietud. Su familia estaba en la ciudad y quería saber si las advertencias de ese comandante traidor serían más o menos motivadas por una razón de peso o eran otra de sus chaladuras. No tenía mucha convicción en las revelaciones de este. Cuando pasó el episodio de Perejil «predestinó» que se trataba de una maniobra de diversión para un ataque a las Canarias. Pero bueno, era lo mejor que podía hacer hoy por la tarde.

—Abandona la ciudad en cuanto puedas…

—¡Pero dame una razón!

—¡Melilla va a ser destruida por Al-Ghoul!

—¿Qué coño es Al-Ghoul?

—Es un ser mitológico que…

—¿Por un ser mitológico? ¿Me estas tomando el pelo? ¿Qué coño has bebido? Escucha, voy a ser sincero contigo. Sí, soy de los servicios secretos. No sé ni cómo lo sabes ni me importa. No soy militar, soy civil hasta donde puede serlo un agente de información en España… Pero no quiero que me digas qué coño es eso de Al-Ghoul por España, por mis jefes, ni por Dios bendito… ¡Quiero que me lo digas y que me lo digas ya! ¡Porque mi mujer y mi hija viven en Melilla y me lo vas a decir! ¡Por las buenas o por las malas!

—¡Calma chico!… Te lo voy a decir… pero necesito huir del país… Después de esto, me colgaran de las pelotas en la plaza del pueblo. Tengo que huir del país y…

—Y necesitas dinero… —pensó, asqueado… Con esta basura siempre se trataba de dinero. La idea de tener agentes secretos en ese país era una absurdez. Deberían abrir una página con una pasarela de pago seguro e ir comprando a los militares y civiles según la información que fueran necesitando. Sería más barato, sencillo y productivo que la banda de maleantes que tenían repartidos por todo el Magreb.

—¿De cuánto estamos hablando?

—100 000 dólares.

—Yo no tengo dólares, ya lo sabes.

—¡Pues 100 000 euros! —Redondeó a su manera.

—¡Ja, ja, ja, 100 000 dólares no son 100 000 euros! ¡Serán como mucho 75 000!

—Ya, pero a mí me gustan las cifras redondas…

—Pues si quieres, te doy 100 000 dírham —dijo irónico.

Empezaba a cansarse de regatear, sobre todo cuando regateaba con la vida de su familia.

—¡Quiero 100 000 euros! ¡No me jodas, Malder! ¡No estoy aquí para regatear!

—No tengo aquí esa cantidad. Me la tienen que autorizar.

—No me mientas… ¿Vale la vida de tu familia menos de 100 000 euros?

Malder descargó un tremendo puñetazo en la mandíbula del militar, derribándolo al suelo. No lo dejó inconsciente porque no le interesaba. Debía antes cerrar un trato que tenía pendiente con él y no lo consideró necesario. Lo podría haber matado de un solo golpe en la base de la tráquea, pero de momento, no lo mataría. Le dio dos cachetes, le levantó de las solapas y le dijo al oído, susurrando:

—O me dices ahora mismo que coño es Al-Ghoul, o te voy a matar a hostias. Te voy a meter en el maletero de mi coche y vas a desear mil veces que tus amigos te hubieran colgado en la plaza del pueblo. Te voy a despellejar vivo. Tienes tres segundos. Uno, dos, tres… —contó rápidamente, atropelladamente, descargando otro puñetazo en la boca del estómago—. Uno, dos, tres, —volvió a contar, mucho más rápido que antes, dándole otro trallazo, pero ahora en la cabeza.

El militar se quedó sin aire. Solo veía que Malder iba en serio, muy en serio. No había sido buena idea nombrarle la familia a un tío que quería a su mujer con devoción, que estaba enamorado hasta las trancas.

—Vale, vale, déjame que te explique.

Malder lo volvió a enganchar de las solapas y lo estrelló contra la acera de la calle, pateándole en las piernas varias veces.

—Tienes un minuto para recuperarte. Aprovéchalo. Si no, te volaré la cabeza de un tiro —masculló, destilando odio en su mirada. Odio a muerte, odio brutal.

Le enseñaron que ese odio no llevaba a nada. Que era mejor ser comedido. Que se conseguía muchas veces más información por las buenas que por las malas, pero él antes que agente del CNI, era persona. Una persona bastante equilibrada, excepto cuando le daban esos «chispasos» que lo volvían loco.

El comandante Derrabe se sentó en la acera. Inspiro aire, cerró los ojos y empezó a narrar lo que sabía de Al-Ghoul.

—Al-Ghoul es el nombre en clave de una operación, por la que se tomará el control de Ceuta y Melilla…

—¿Una operación militar? ¿Vamos a entrar en guerra con vosotros?

—Solo si vosotros queréis. En principio, no está pensado para eso. Solo si a vosotros se os va la cabeza y declaráis la guerra, al final será la guerra.

—¿Y por qué se nos va a ir la cabeza? ¿Cuál será ese motivo?

—Marruecos ha inoculado una enfermedad terrible a un grupo de negros que ha introducido en la ciudad y…

—¡Mi familia está dentro de Melilla, cabrón!

—Ya lo sé, por eso he querido decírtelo, para que la logres salvar —mintió el militar.

—Ya… ¿y en qué consiste esa enfermedad? ¿Ébola? ¿Peste bubónica modificada? ¿Alguna cepa de especial virulencia de la gripe española?

—No sé cómo se llama, solo sé que revive a los muertos y…

Malder dio un tremendo patadón al comandante que se encontraba sentado. En la cara. Le hizo saltar dos dientes y le reventó la nariz.

—¿Qué coño es eso de que reviven los muertos? ¿Quieres que termine ya contigo?

El comandante, dolorido, intentó articular palabra. Cada vez le costaba más hacerse entender. El miedo y boca reventada se lo hacían cada vez más difícil.

—No sé si la han creado ellos o bien es una mutación natural, pero el caso es que te digo la verdad ¡te lo juro por Alá!

Malder se quedó horrorizado. No sabía por qué, pero le creyó. En ese momento le creyó. Sería por su cara de espanto, sería por su juramento por Alá, sería porque sabía que si no le decía la verdad, lo mataría a hostias en ese sucio callejón. Pero el muy canalla estaba diciendo la verdad.

—¿Que pruebas tienes?

—Melilla está sellada, el Gurugú cercado. Nada ni nadie puede entrar o salir. Si vas al parking de cuartel de la Gendarmería Real, de las Fuerzas Auxiliares o cualquiera que sea público y subterráneo, verás que, o están atestados de vehículos militares o no te dejarán entrar. Lo mismo incluso ya han salido en dirección hacia allí. No lo sé. Dentro de poco, muy poco, desalojarán a toda la población de los alrededores, la internarán y crearán trincheras con campos de minas para que nada ni nadie pueda escapar de la ciudad. Y empezarán a bombardear el monte, luego bombardearán la ciudad… después…

—Ten tu dinero —arrojándole un billete de cien dírham en la cara—. Tu información vale cien millones, pero tú no vales ni cien dírham, basura…

—¡Malder!, me he portado bien contigo, te he contado todo lo que sabía, más de lo que debería haberte contado, más de…

No le dio tiempo a terminar. Le descerrajo un tiro en la cabeza. Había sido el primer hombre que mató en su vida y no sentía nada. Solo odio. No le dio tiempo a más. Llamó a su mujer. Necesitaba hablar con ella urgentemente…

* * *

Sonó el teléfono en casa de Eneka.

—¿Si?

—Eneka, soy Malder.

—¡Kaixo, nire maitasuna! ¿Qué tal estás? ¿Cuándo vienes? —preguntó emocionada

—¡Bai, zerua! Escucha, tienes que abandonar Melilla en cuanto puedas.

—¿Y eso? —Notaba extraña la voz de su marido, distante, preocupada.

—No te puedo explicar nada, pero tienes que marcharte urgentemente por avión o en barco. Haz una maleta con lo más imprescindible. Una muda de ropa para los tres, algo de comida, sobre todo para la niña, el teléfono con su cargador, las tarjetas de crédito y los pasaportes y la documentación, el álbum familiar…

—Me estas asustando… ¿tengo motivos para estarlo? —Por la espina dorsal sintió un escalofrió, en su estómago se instalaron esas mariposas desagradables que cohabitan con las personas cuando la inquietud, la ansiedad y el miedo hacen presencia en el ánimo. Estaba poniéndose nerviosa.

—No, cielo, solo es por precaución. En serio. Se prevén disturbios con Marruecos y quiero que estés fuera de la ciudad.

—¿Pero, qué está pasando? ¿Van a invadir Melilla? ¿Qué es? ¿Algo como la «Marcha Verde»? ¿Va a haber guerra?

—No lo sé, no te puedo decir más porque no lo sé, de verdad. Yo me reuniré contigo en España… ¿Dónde tienes pensado ir?

—Bueno, no sé —dudó. La verdad es que no tenía muchos sitios donde ir—. ¿A casa de mis padres, en Barakaldo? ¿No?

—Si, en Barakaldo estará bien.

—¿Cómo que en Barakaldo estará bien? —se extrañó Eneka del comentario, como si Barakaldo hubiera estado bien, pero Málaga hubiera estado mal—. ¿Qué está pasando, Malder? ¿Me lo quieres explicar? Si no me lo explicas, no me moveré de aquí.

—Hay disturbios en la frontera, posiblemente haya problemas dentro de la ciudad dentro de unas horas o días. No sé exactamente lo que está ocurriendo, Eneka, de verdad… ¿tú confías en mí? —Chantajeó a su mujer. Sabía de sobra que diría que sí, puesto que jamás la había traicionado ni mentido y ella lo sabía.

—Claro —asintió su mujer, rotunda.

—Pues entonces, abandona la ciudad en cuanto puedas. Si puede ser esta noche, mejor, que mejor…

Eneka quedó pensativa. Nunca había sucedido esto. Jamás su marido le había impuesto nada, ni las cosas más banales. Siempre discutieron cualquier asunto, por más nimio que este fuera y jamás se había impuesto su opinión o su decisión de manera arbitraria, sin mediar discusión…

—Confío en ti… ¿Cuándo nos veremos?

—Supongo que en unos días me podré largar yo también de aquí.

—¿Y el trabajo? —le extrañó que Malder dejase su trabajo de un día para otro. Era terriblemente responsable en cuanto a eso. La cosa debería ser importante, si incluso, dejaba el trabajo. Las dudas rondaban por su cabeza, dando pábulo a mil suposiciones, cada una más absurda.

—Olvídate del trabajo, ya veremos cómo lo arreglamos más adelante. ¿Tenemos más de 200 000 euros ahorrados, no?

—Sí, hay más de 200 000.

—Podremos estar un par de años sabáticos viendo crecer a Dorle. Creo que nos merecemos unas largas vacaciones. Por cierto, ¿cómo está?

—Está aquí.

—Pásamela.

—¡Hola Dorle! ¿Cómo estás?

—¡Hola papá! ¿Cuándo vienes?

—Dentro de poco, ¿te portaste bien?

—¡Claro, papá! ¡Yo me porto siempre bien! —dijo divertida.

—Dorle, quiero que sepas una cosa…

—¿Sí? ¿Qué? —preguntó extrañada la niña.

—Siempre te querré, ¿sabes? Siempre serás mi princesita más bonita, mi niña de chocolate…

—¡Ji, ji, ya lo sé papá! —Dorle se puso seria—. ¿Es que no vas a venir nunca más? —preguntó, lista como los ratones que era.

—¡Claro, Dorleta!, ¡claro que vendré! Y cuando vaya, nos iremos a Euro Disney ¡A tirarles de las orejas a Mickey y a Pluto! ¿Vale?

—¡A Mickey y a Pluto no se le tiran de las orejas! ¡Que son buenos! ¡Papaaá…!

—Ja, ja, ja ¡Vale princesa! ¡No les tiraremos de las orejas! Un besito, amor…

—Un besito papi…

—Pásame a tu madre.

—Malder… ¿sabes que te quiero mucho no? Confió en ti… —dijo Eneka al borde de las lágrimas.

La conversación padre-hija le dio a entender que la cosa iba en serio. Como su hija, leyó entre líneas que tal vez Malder se estaba despidiendo, a su manera, pero despidiendo. Como siempre él hacía, intentando que su familia no sufriese…

—Confía en mí, haz lo que te he dicho. Dentro de nada nos vemos en Barakaldo, ¿vale? Un beso, amor —dijo intentando insuflar algo de esperanza a una conversación que se le había ido de las manos.

Debería, en el futuro, si lo había, ser un poco más persuasivo en sus afirmaciones y montar una excusa con la cual poder engañar a la gente que quería. Con la gente que no quería, sus jefes, sus confidentes, en «sus trabajos», era el mejor, pero tenía su punto débil en su familia. No sabía mentirles sin que se notase… Tal vez porque tampoco quería…

—Un beso, mi vida.

—Un beso, amor…

Después de llamar a su mujer, se fue a buscar una conexión de Internet. Cualquiera le valía. Ya frente al ordenador, entró en un conocido servidor de correo electrónico.

Introdujo usuario y contraseña, verificando que no quedara grabado en el equipo. La contraseña de dieciséis dígitos, incluía números, letras y caracteres especiales. Era virtualmente inmune a una decodificación por tanteo. Escribió un mensaje con un informe pormenorizado de lo que sabía. Camiones, conductores, Al-Ghoul. Todo lo que sabía. En el asunto del mensaje, tres letras. HDJ.

«Prioridad Absoluta/Máxima Credibilidad/Grave Riesgo para la Seguridad de Estado».

El codificado no guardaba ningún patrón. H era prioridad absoluta, pero no significaba que G tuviera menos. En este caso, correspondía a la letra P. Evitaban de este modo, que cualquiera pudiera descifrar ese código. Si un AAA tenía la máxima importancia y uno GGG la mínima, sería fácil hacerse con el patrón y decodificar el mensaje o por lo menos, la importancia de este. No lo envió. Lo mando a la carpeta de «borrador» de la cuenta de correo. Algún agente en Madrid, cada cinco minutos, vigilaba dichos correos, abriendo las cuentas y comprobando que no hubiera ningún mensaje en esa carpeta. Si lo había, solo tenía que acceder a ella y ver el mensaje. Luego, borrarlo. De esa manera, el correo no era nunca mandado ni enviado a nadie, con lo cual, no podía ser interceptado. Una vez hubo terminado, con un pendrive instaló otro programa en el ordenador.

Lo sentía por su dueño, pero el disco duro se borraría en cinco minutos, llenándolo de 0 y 1. Borraría, irremediablemente, toda la información almacenada en este.

Después, desconectaría el ventilador de la placa, inutilizando a su vez el termostato que lo ponía en funcionamiento. En pocos minutos, el ordenador se calentaría hasta su punto crítico y ardería, seguramente. La verdad es que poco le importaba si ardía incluso el edificio hasta sus cimientos. Ya no.

Podría haber utilizado la «Red Tor» para mandarlo, pero no lo creyó necesario. Si al final descubrían el mensaje, solo sabrían que ya estaban al corriente de sus planes. Unos planes, por otro lado, bastante avanzados ya…

* * *

Eneka se sentó en la cama. Notaba un rumor en la calle, nada que no fuera algo anormal en época de fiestas. Pero era tal vez demasiado temprano para ese jolgorio. Solo eran las últimas horas de la tarde.

Se asomó por la ventana de su dormitorio y se acongojó. El panorama había cambiado radicalmente. Desde la seguridad de su vivienda, al asomarse y ver qué provocaba esos extraños ruidos, quedó despavorida. Oía tiros, gente corriendo, aullidos, una locura colectiva de la que ella, en su inocencia, no tenía constancia. Fue testigo de que las palabras de su marido ahora adquirían un sentido. Era un distrito en el que todavía que no se había propagado el pánico con la virulencia de las zonas más céntricas de la ciudad, pero ya se empezaban a ver escenas espantosas desde su ático en la playa. Cerró las puertas, pasando la llave por precaución. Bloqueó la puerta que daba a la terraza como mejor pudo e intentó ponerse en contacto con todos sus conocidos en la ciudad. Solo respondió una amiga del trabajo de su marido y era tal su histeria, entre lloros y sollozos, que no entendió nada. Ahora sí empezaba a preocuparse.

¿Volvería a ver a su marido alguna vez? El miedo atenazaba su corazón porque la posibilidad de perderle rondaba cerca de su espíritu, cerca de su alma, como algo posible e incluso, como algo más que posible. No volver a ver jamás a su marido no estaba dentro de sus planes. Intentó volver a ponerse en contacto con él, pero le fue imposible hacerlo. No había línea.

Eneka y su hija Dorle oyeron la megafonía de la caravana que se dirigía al puerto desde su casa pocos minutos después. Dudaron. No sabían si salir y unirse al cortejo o esperar a su marido. Decidió bajar y seguir llamándole cada cinco minutos, para intentar ponerse en contacto con él. La batería del móvil no tenía más fin que localizarlo. Si no lo hacía, no necesitaría el teléfono para nada.

Recogió lo imprescindible, cogió a la niña en brazos y descendió hasta la calle corriendo. Cuando abrió la puerta, asustó a dos guardias que pasaban en ese momento. Fue encañonada por ambos al instante, pero luego bajaron sus armas, aliviados. Vieron que solo se trataba de un par de personas más que se unían a la caravana de refugiados. Ya miles de personas avanzaba por la calle, por su calle. En el suelo, había dos personas abatidas, llenas de sangre, con un aspecto estremecedor. Incrustó la cabeza de su hija en su regazo, apretándolo. No quería que viera esas imágenes. Que alguna vez ese horror perturbase sus sueños y se convirtiese en una pesadilla recurrente. La gente avanzaba apelotonada en el centro. Había muchos guardias expectantes oteando cada portería… cada bocacalle… cada tejado… Sus semblantes reflejaban miedo, inseguridad. No hablaban. Ninguno sonreía. Caras de pánico devolvían a su mirada un reflejo de que algo terrible sucedía, de que Malder no le había contado toda la verdad. Tal vez, porque esa verdad era demasiado espantosa.

Al unirse, preguntó que había pasado. Nadie le respondió. O bien porque no lo sabían realmente o por estar en un trance psicológico que no facilitaba realmente la comunicación. Bajó a la niña al suelo y aferró su mano. Deberían cortarle la mano, después de matarla, para que la soltase, para que la soltase un instante. En esos momentos, pensaba, era lo único que la unía al mundo.

Siguieron su camino. Iban añadiéndose más y más refugiados. De pronto aparecieron un grupo de legionarios, poco más de treinta. Iban a paso ligero y nada más verlo, se dirigieron hacia el teniente coronel y formaron en pocos segundos. El más caracterizado se dirigió al oficial.

Se cuadró y dirigiéndose a sus compañeros, bramó:

—¡Caballeros legionarios! ¡FIRMES!

A su grito, los treinta y dos legionarios se pusieron rectos como palos, semblante serio y mirada al cielo, barbilla tan alta como le permitía su cuello. Algunos, los más, estaban uniformados, con sus camisas abiertas, mostrando sus pechos jadeantes. Otros, vestían de civil, pero el traje lo llevaban tatuado en el alma.

—¡A la orden de usía, mi teniente coronel, se presenta el cabo Morato! ¡Forman treinta y dos!

—Mande descansen, cabo —ordenó.

—¡DESCANSEN!

Y al recibir la orden, abrieron levemente las piernas, golpeando al unísono el suelo y apoyaron ambos pulgares dentro de la hebilla del cinturón, manteniéndose tan tiesos como antes. Si solo supieran hacer eso, desfilar y marchar en formación, producirían en el coronel una vana impresión. Pero no solo sabían hacer eso. Eran las fuerzas de élite del ejército español, tal vez, un poco camorristas, tal vez un poco borricos, pero sin duda valientes, fieros y buenísimos soldados.

Estaban armados con algún fusil de asalto, pero los más, solo tenían estacas, algún hacha y alguna pala. Aun así, ya tenían signos de haber mantenido algún combate por los restos de sangre que adornaban su vestuario, nuevas medallas en su ya de por sí glorioso pasado de mil batallas.

—¡Sargento! —llamó el coronel al suboficial más cercano.

Se presentó un sargento desganado, con más miedo que vergüenza.

—Arme a estos hombres con las armas largas de que dispongamos.

Se repartieron las pocas armas largas de las que disponía la procesión de desterrados, suficientes para todos, pero armas antiguas. CETMES y Zetas. Las que se utilizaban para los controles de carretera y para lanzarle pelotazos y botes de humo a los manifestantes que querían reivindicar sus derechos y no aceptaban que en España se vota solo una vez y luego se traga hiel durante cuatro años. Guste o no guste.

—Distribúyanse por la caravana de manera homogénea —mandó el teniente coronel al cabo legionario.

—Mi teniente coronel, ¿me permite una sugerencia? —inquirió el cabo.

—Diga cabo.

—Nosotros luchamos mejor juntos y además, es norma solicitar al oficial que esté al mando que nos destine en la posición más expuesta del frente.

—Bien, permanezcan entonces juntos. En lo de la posición más expuesta, no se preocupen. Todas son primera línea. De todas maneras, despliéguense en el franco derecho.

—Caballeros legionarios, ¡FIRMES!

Al «teco» le aburría tanto saludo. Saludó a la tropa, se rompieron filas y se fueron a paso ligero a la posición asignada. Los guardias que guardaban esa posición pasaron al franco izquierdo.

Era un teniente coronel de la Guardia Civil diferente a los demás oficiales e incluso, cualquier mando de ese cuerpo. ¿La principal diferencia? Era un hombre querido por sus guardias, tanto los «romanos» como los serviles oficinistas. Y solo por ser justo. No había más secreto. Al llegar, se encontró una plantilla de soldaditos de salón, limpios como patenas, en la frontera. Todos perfectamente uniformados, con su corbatita y sus zapatitos limpios, en una valla polvorienta, con su gorrita puesta y el ánimo por el suelo. Quito inmediatamente la teresiana, los zapatitos y la corbata y sugirió de manera extraoficial el traje de campaña, que cada uno podía complementar como quisiera, siempre y cuando no se le fuera la pinza. Así se vieron chaquetones de lona, chubasqueros en forma de capa para los días de lluvia intensa, gorros de lana. La moral aumento y las enfermedades imaginarias disminuyeron.

Si se producía un salto, era el primero en llegar si estaba de servicio y merecía la ocasión por su importancia. Iba siempre en traje de campaña, con botas de paracaidista, sin gorra y sin conductor. El conductor que tenía asignado en la comandancia no existía. Conducía el mismo el primer coche que veía libre y obligaba a sus mandos subordinados, más por vergüenza que por convicción, a utilizar los coches más viejos y en peor estado de la comandancia.

Conocía a casi todos sus guardias por su nombre o por algo que hiciera más familiar el contacto con ellos.

No estaba allí para ganarse el generalato como otros. Si le jodían los saltos era porque se presuponía que no estaba haciendo bien su trabajo, no porque temiese recibir una reprimenda de sus mandos. Se pasaba las estadísticas por el forro.

Pequeño y de carácter afable, trataba a guardias, representantes y dignatarios más relevantes de la ciudad del mismo modo.

Prosiguieron el avance por las calles de Melilla poco a poco. Cada vez más y más gente. Por un lado, estaba contento. Por otro, preocupado. Sabía que estaba en el límite. Este refuerzo le había hecho estar un poco más optimista, pero sabía que poco a poco, se acercaba el momento de la batalla…

* * *

Malder se encontró sin saber dónde ir. Saber, sabía dónde quería estar. Lo difícil era poder llegar. Quería estar en casa con su mujer y con su hija. Sin más. Que le dieran por culo a los marroquíes, a los españoles y a sus jefes. Él quería estar con su familia. Ir a Melilla era prácticamente imposible. Tenía medios, facilitados por su empresa, para haber ido en avión privado si hubiera podido o querido. Pero, indefectiblemente, le habrían derribado. O los marroquíes o sus compatriotas. A Ceuta tampoco podía. Tenía constancia que la situación allí se pondría mal. Si una había caído, lo normal es que la otra empezase a caer dentro de nada. Era lo obvio.

En coche no podría ir hasta las ciudades autónomas. Estaban cercadas, según el difunto de su amigo. Rodeadas por mil alambradas y minas así como de miles de soldados.

Atravesar el país, cuando tenía la certeza de que lo sembrarían desde el aire de bombas, tampoco lo veía excesivamente claro. En cuanto a los marroquíes, no habría problema. Un corte de pelo cutre, una barba postiza y un par de camellos detrás de él le harían pasar por un «Hombre Azul» sin problemas. Pero no lo veía. Meterse en Marruecos, ¿para qué? Era estúpido huir de un país adentrándose más en sus fronteras.

¿Pasar el estrecho en un barco? Esa era la solución más razonable que podría tomar. Tenía contactos que le facilitarían una barca en condiciones, una barca con la que poder atravesar el Atlántico si se lo propusiera, pero… tenía que confiar en una banda de narcotraficantes sin escrúpulos y había otro problema. Las guerras exacerban los nacionalismos desde siempre. Al jodido ladrón de toda la vida le podría dar un ataque de patriotismo y delatarlo a las autoridades. Debería pagarle bien, y aun así, no lo tenía claro. Una vez pagado, le podría vender de todas maneras. Se encontraba en un dilema de difícil solución…

Ni circulando, ni volando ni navegando… Se quedaba sin recursos.

Por tierra era obvio que no. Volar, no sabía volar… ¿Y navegar?

Bueno, sabía nadar… y bucear… Solo tendría que cubrir algunos kilómetros nadando. Los subsaharianos utilizaban garrafas de agua vacías como flotadores. Utilizaban medios desde luego mucho más precarios y además, se suponía que no sabían nadar o nadaban muy mal.

Él, con un traje de neopreno, con el que es prácticamente imposible hundirse sin botellas ni plomos, unas gafas de bucear y un tubito, posiblemente podría llegar hasta la ciudad. Luego allí ya vería…

Le dolía la cabeza de pensar, de buscar una solución a esa difícil incógnita. Pero al final, creía que la tenía. Pasaría nadando a la ciudad autónoma.

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Sábado, 4 de septiembre. 22:00 horas.

El Gobierno recibió la noticia con estupor e incredulidad. ¿Cómo era posible que, en pocas horas, hubieran muerto tantos miles de personas? Y sobre todo ¿cómo era posible que esas personas luego, se reanimaran de forma espontánea? Se activó el gabinete de crisis. Decenas de coches con las personas más relevantes del gobierno y de la administración convergían a toda velocidad desde todos los puntos de España hacia el Palacio de la Moncloa desde primera hora de la mañana. Helicópteros y aviones con otros cargos, desplazados desde cualquier lugar de la nación, confluían en el Aeropuerto Militar de Torrejón de Ardoz y desde allí, eran trasladados en vehículos hasta la residencia del Gobierno de España. En la Estación del Ave de Madrid se recibía a decenas de asesores y eran enviados rápidamente al mismo destino. En caravanas escoltadas por la policía o la Guardia Civil, transitaban por la ciudad a toda velocidad, creando gran revuelo entre la población.

El gabinete de crisis estaba formado por los ministros de Defensa, Interior, Sanidad, Exteriores, en previsión de que el acontecimiento tuviera un origen extranjero hostil, el jefe de las Fuerzas Armadas, los jefes de cada ejército, los directores de la Guardia Civil y Policía, los jefes de información de dichos cuerpos, CSIC, CNI, el director de Estudios Estratégicos, de Inteligencia Militar, el jefe superior de Medicina Militar, de Guerra Bacteriológica Química y Nuclear, epidemiólogos, patólogos, especialistas en medicina tropical, de enfermedades raras. Formaban un gabinete asesor médico improvisado, pero con los mejores profesionales e investigadores de la nación, alguno de ellos «raptado» en sus facultades o centros de investigación y conducidos a Madrid de manera expedita. Una cohorte de secretarios y subsecretarios, de mil ámbitos diferentes, intentaban cubrir cualquier hueco, cualquier faceta que fuera necesaria para superar la crisis. Se unió al grupo, en el último momento, a todos ministros del gobierno para que en caso de que fuera necesario aprobar alguna resolución en consejo de ministros, evitar tener que ir a buscarlos a sus casas. Se invitó al jefe de la oposición, pero este declinó cortésmente el ofrecimiento. Desde el gobierno se pensó que dicho incidente sería utilizado de forma electoralista. Esto era España. Ante una crisis, crispación y división. Envidiaban a los países anglosajones, que ante un ataque o una crisis a su «estado» hacían piña y la resolvían sin intentar sacar rédito electoral. Luego ya ajustarían cuentas, pero una vez superada la crisis.

El balance era demoledor. Según el informe emitido por el subdelegado de Gobierno, las bajas podrían haber rondado ya más de 100 000 esa misma noche y las pocas horas que llevaban del día en curso, cuando se remitió dicho informe.

—Lo primero y ante todo, daros las gracias a todos por vuestra presencia. Y digo «daros las gracias». Olvídense de tratamientos, grados y fórmulas de cortesía. El que considere que tiene que decir algo interesante, que lo exponga sin la menor cortapisa, aunque contradiga las declaraciones de su superior o del que sea. Debemos buscar la solución a la crisis ya. Adelante, empecemos. No tenemos tiempo que perder.

Tomando la palabra el jefe del CNI, manifestó:

—Nuestros agentes llevan horas investigando lo sucedido. No tenemos todavía pruebas concluyentes. Solo en principio, algunas conjeturas, hipótesis e incluso, alguna teoría paranormal, pero nada definitivo.

—Bien, general —dijo el presidente— gracias por ser tan raudo en la activación de nuestros servicios de inteligencia.

—Nosotros siempre estamos activos, señor presidente. Solamente hemos derivado las investigaciones que llevábamos en curso hacia ese nuevo objetivo.

—Gracias. Continúe.

—Lo malo de la situación, es que, es una situación que… —dudó— según qué gobierno, podría ser y era previsible…— murmuró, bajando la mirada y asumiendo que habían sido sorprendidos. —Esa variable podía haber sido evitada…

—¿Evitada? ¿Es posible que algún gobierno barajase esta posibilidad? ¿Por un ataque bacteriológico? ¿Existe un virus o agente que puede causar esos daños y crear esa patología? —preguntó el jefe del gobierno. Estaba sorprendido, lo acontecido superaba con mucho su más oscura o terrorífica pesadilla.

—Perdón, no me he explicado correctamente. Quería decir que, si bien, un ataque de esta índole es de difícil explicación, si existen planes de algunos gobiernos, especialmente el americano y el gobierno ruso, que barajan esas variables, aunque claro, son planes eminentemente teóricos. He comentado los hechos a mi homónimo americano y este me ha comentado que existe un plan de contingencia denominado «CONOP 8888». Ha sido creado por el ejército de EE.UU. Y da como buena la invasión de la humanidad por parte de un ejército de zombis o muertos vivientes.

La incredulidad se adueñó de la sala.

—¿Da por buena esa primera versión? ¿Cree realmente que se trata de un ejército de muertos vivientes? ¿No cree más bien que esa primera apreciación puede deberse, sin duda, a un ataque de histeria colectiva, algo de más sencilla explicación, pero que de momento, se nos escapa? —interpeló uno de los subsecretarios.

—Lo que está muerto, está muerto —masculló el médico especialista en patología más relevante de la comunidad científica nacional, con varios años impartiendo clases en las más reputadas universidades extranjeras y estudios e investigaciones de una brillantez poco común.

—Lo que quiero decir es que… Un ataque de hordas de individuos con graves o gravísimos daños corporales que en algunos casos, según han reportado los jefes de la Policía y Guardia Civil, deberían haberles causado su muerte, con comportamientos agresivos asimilables a un ataque de rabia, conductas caníbales y estados de catalepsia fulminante, luego superables, son posibles. ¿Lo prefieren así?

No hubo una sola persona que no se removiese de su asiento de manera inquieta. Lo podían llamar como quisieran. Rabia, catalepsia y canibalismo, pero ese era el típico muerto revivido que no se moría ni a cañonazos y que tenía por costumbre comerse al vecino, además, de manera brutal. Lo que viene a ser de toda la vida de Dios, un zombi estándar.

—Prosiga por favor. —Dijo el presidente.

—Se trata de un ejercicio del «Comando Estratégico de Estados Unidos» (EstratCom) elaborado el 30 de abril del 2011. Se implementa con otro informe del CDC (Centro de Control de Enfermedades), aunque ambas agencias han elaborado dichos expedientes de manera separada. Informes secretos, por supuesto. La gente no podría entender que se gastase una fortuna en ese tipo de estudios. Plantea lo acontecido en la ciudad de Melilla estas últimas horas.

»En él, se han elaborado las instrucciones para conseguir la preservación de la vida humana tras un ataque de estas características. A modo de ejemplo, la necesidad de recogida de agua de lluvia para el suministro humano, dado el corte que se produciría en el suministro en la red habitual de canalización.

»Llevaría a la declaración de la ley marcial y al acuartelamiento de las fuerzas armadas en sus bases, de tal manera que, posteriormente, se pudiera realizar una reconquista de los territorios dominados por los “no muertos”.

»Se perderían o limitarían, e incluso suprimirían, las comunicaciones terrestres, marítimas y aéreas, sobre todo para limitar la propagación de la enfermedad. Establecería tres bases estratégicas. Tres capitales por decirlo de alguna manera, que serían las bases para la instauración del posterior gobierno civil. Estas bases estarían localizadas en Vandenberg (California), Whiteman (Missouri) y Offutt (Nebrasca), así como en la base Fort Meade, donde se encuentra la sede del Comando Estratégico, —aclaró— encargadas todas ellas de realizar las pruebas y conseguir el armamento y la mejor manera de establecer la defensa y posterior ataque contra los agresores.

»La CDC, por otro lado, establece como origen una mutación o recombinación del virus de la gripe (alta propagación y transmisión), ébola (letalidad de la enfermedad) y rabia (sintomatología violenta). El hecho de que los cuerpos permanezcan con vida es, a día de hoy, inexplicable. Aunque podría ser que los marcadores, enzimas o como deseen llamarlos que producen el estado de catalepsia en la sintomatología estándar fueran liberados por dicho virus.

»La catalepsia se produce por estados de psicosis, síndromes de abstinencia de drogas, sobre todo cocaína y sus derivados y por motivos aleatorios que la ciencia todavía no ha llegado a identificar.

»El riesgo de que una persona sea enterrada viva por un episodio de catalepsia es nulo. No olvidemos que la actividad cerebral sigue intacta y para certificar la muerte se suele realizar un electroencefalograma que ha de dar plano para validar la defunción. Es por ello que desconocemos el origen y las causas de dicha enfermedad. No hay problema con ella, puesto que, en caso de que se manifieste, el paciente no corre ningún peligro. Ningún hospital certifica una muerte si no se le hace el mencionado electro. Lejos queda la sintomatología de “No respira, no late, por lo tanto está muerto”.

»Es por ello que los estudios de catalepsia, repito, no han avanzado apenas en los últimos años. No tienen sentido en los tiempos que corren. El virus podría activar esos desencadenantes y podría parecer que el individuo está realmente muerto, cuando en realidad, esta solo sufriendo una crisis.

—Entonces, ¿están o no están muertos? —preguntó el presidente, deseando que la pregunta fuera un no rotundo.

Dudó unos segundos, se quitó las gafas y limpio uno de sus cristales. Todo el mundo estaba expectante, deseaban saber su opinión, una opinión cualificada. Debería medir sus palabras, pero no endulzarlas.

—Creo fervientemente que a pesar de todos los razonamientos médicos que podamos esgrimir, de todos los razonamientos seudocientíficos que podamos argumentar y de que queramos engañarnos a toda costa, esos individuos están muertos, más que muertos, si quieren que sea claro y conciso. Cómo y por qué reviven, es un misterio que necesitamos tiempo para investigar. Siento la respuesta, lo siento de verdad —bajó la cabeza sabiendo que sus declaraciones caerían como una bomba.

Un largo silencio se produjo. Eran días de silencios y de incredulidad, días de desesperación y de aprender cosas nuevas a la vez. Habría que aprender conceptos que jamás hubiéramos pensado que iban a suceder y olvidar verdades que llevábamos pensando desde el origen de la vida, que eran inmutables. El presidente tomó la palabra de nuevo.

—¿Cuál es su consejo? ¿Sugiere, entre otras cosas, que dejemos morir a la gente de la ciudad autónoma? ¿Los abandonamos a su suerte?

—No, sugiero que establezcamos un periodo de cuarentena, hasta que podamos combatirla y limitemos de este modo la propagación de la enfermedad.

—¡Eso es inadmisible!, no dejaré que mueran 100 000 personas mientras gobierno yo esta nación —sobre todo, en periodo de elecciones, pensó más de uno.

—Ya han muerto, presidente, ya ha muerto. Y nuestro deber es que no mueran cincuenta millones o tal vez, tal vez toda la Humanidad.

—¿Me habla usted de la perdida de toda la ciudad? ¿Me lo puede asegurar?

—De gran parte. Según las últimas noticias, solo un par de grupos importantes están localizados. Es muy posible que permanezcan grupos aislados en…

En esos momentos, el jefe de la inteligencia militar, que estaba hablando por teléfono, interrumpió la conversación:

—Presidente, los marroquíes están sitiando la ciudad…

* * *

Periferia de la zona fronteriza con Melilla, Nador.

Sábado, 4 de septiembre. 19:25 horas.

La actividad en torno a la frontera era frenética. Farhana y Beni Anzar fueron evacuadas, sus habitantes internados en campos de refugiados que parecían de prisioneros y si las cosas salían mal, se terminarían convirtiendo en campos de exterminio.

Los zapadores con los buldózer creaban una primera línea de trincheras, a mil quinientos metros de la frontera, con pocos servicios. Solo recubiertas en parte y con instalaciones muy muy precarias, lo que las convertiría un horno y en un sitio inhabitable en poco tiempo.

Retretes rudimentarios sin agua, sin ninguna comodidad. Al final, tendrían más bajas por las enfermedades que por los disparos, pensó un mando del servicio médico. Se creaban atalayas desde las que poder observar con más facilidad la proximidad de los supuestos enemigos. Los soldados desempaquetaban enormes fardos de estacas y creaban una red de alambradas de espino de más de ciento cincuenta metros de anchura. Delante de las alambradas se plantaban minas, por miles, pero solo minas antipersona. Nada de minas antitanque. A esta, le seguiría una segunda y una tercera línea, todas de más un kilómetro de espesor.

La zona se convertiría en algo impenetrable. Se estableció el campamento principal a siete kilómetros de la primera línea, bien lejos del frente, no fuera que alguno de los mandos de salón que intervenían en la operación recibiese un pepinazo por equivocación. En ese campamento se empezaron a crear los almacenes de víveres, los servicios médicos, los centros de abastecimiento y reparación de vehículos, armerías, talleres, centros de comunicaciones y se pusieron en posición los medios antiaéreos, al final unos cuantos M167 VADS y baterías Chaparral.

Los primeros eran unos cañones antiaéreos obsoletos por sí solos. Los segundos eran unas baterías de misiles de baja cota. Juntos se complementarían a la perfección.

Entre ambos, la artillería se empezaba también a desplegar. Su primer objetivo, el Monte Gurugú.

En las bases se empezaba a preparar a los aviones que tendrían como objetivo dicho monte. Descargarían en ella centenares de bombas de todo tipo desde los viejos y anticuados caza bombarderos F-5. Bombas de racimo, de NAPALM, incendiarias de todo tipo. Todo el arsenal menos sofisticado de las fuerzas aéreas marroquíes sería arrojado en esa zona, convirtiendo el monte en una sucursal del reino de Satanás en la Tierra.

Antes, la artillería demolería los pocos vestigios de vegetación y vida que hubiera en esas estribaciones montañosas. No dejarían ni un puto mono de la colonia de macacos que por entonces criaba en aquel lugar. Ya traerían a algunos primos suyos de Gibraltar. Ese nunca sería el problema.

Por último, las fuerzas especiales de su Majestad rematarían el trabajo. La vida en el Gurugú terminaría cesando para siempre. Existiría, literalmente, más vida en un cubo de zotal.

* * *

Melilla.

Sábado, 4 de septiembre. 16:02 horas.

Después de un tiempo, cuando los dos policías y María ya habían descansado de esa larga noche, se reunieron todos en el salón.

—Es un poco tarde ya para salir, ¿no? Se está haciendo de noche.

Eran las cuatro de la tarde, pero para Sergio, casi de noche. La verdad es que estaba acojonado por lo que pasaba en la calle y no quería admitirlo, aunque si llegaba el momento, lo admitiría sin pudor.

—¿Poco para que anochezca? —dijo Marc.

—Bueno, poco no, pero casi mejor quedarnos aquí… Total, no creo que venga nadie a buscarnos.

—En fin, entonces pensaremos esta tarde que hacemos y nos aprovisionaremos de las cosas que podamos necesitar —comentó Germán.

—Ni que estuviéramos en un supermercado —dijo Lucas, rascándose la cabeza. Lo tenían jodido, la verdad. Los demás le dieron por imposible. Proseguirían la conversación sin hacerle mucho caso.

—¿Sabéis disparar? —dijo Germán a Sergio y a María.

—No —respondió Sergio.

—Yo tampoco —mintió María.

Había tenido un novio municipal que la había llevado al monte y después de hacer lo que una pareja normal hace en el monte, le dejó la pistola para que tirase unos tiritos contra un árbol. No le dio, pero casi. Tal vez estaba demasiado lejos o tal vez, era demasiado torpe. Germán se dispuso a dar una clase teórica de lo que había y lo que no había que hacer. No llevar el arma montada, no llevarla descargada con seguro, no apuntar a nadie si realmente no se quería disparar, revisarla y todas esas cosas lógicas y sensatas.

Repartieron la munición que tenían entre todos. A penas 100 cartuchos y 7 cargadores. Decidieron que repartirían quince a cada uno, en un cargador completo y los restantes cinco cartuchos que se los metieran donde quisieran. Al darle la pistola a María, esta se rascó la cabeza con la mira del pistolón, apuntándose directamente a la cabeza, sonrió, metió un cargador repleto y la montó. Después, puso el seguro y se la metió entre el pantalón y su espalda. Había hecho todo completamente al revés.

—¡Yo no sé si hablo para anormales o me estas tomando el pelo! —dijo Germán enfurecido.

—Pelo, mucho pelo, no tienes, nene. Te he tomado el pelo. Pero solo uno poquito, no te me pongas llorón.

—¿Y si vamos a las instalaciones militares y pillamos armas automáticas? Las tiene que haber a cientos. Y Melilla está llena de cuarteles y guarniciones —dijo Sergio.

—¿Pero tú qué coño te has creído que eres? ¿Qué quieres, que nos convirtamos en el Equipo A? Que solo somos policías, un cartero y una médica… —dijo Germán.

—Joder, estaría bien…

—Sí, lo que estará bien es que seguramente nos comerían vivos antes esos mal nacidos. Además, no creo que las tengan en la cantina. Estarán en una armería, en una armería cerrada, por supuesto.

—Pero ¿es una buena idea o no? Podríamos engancharlas y crear como un súperescuadrón de la muerte… —dijo tozudo Sergio.

—Vete a dormir, anda. Somos policías de barrio, nada más que eso. Con que salgamos medio vivos de esta mierda me daré por contento…

María se alejó a la ventana, donde estaba Marc viendo el panorama. Un panorama desolador. Parecía que la cosa iba a más. Cada vez había más muertos y menos vivos, como era normal.

—¿Cómo lo llevas? Tú lo de la pistola bien, ¿no? —le dijo.

—Bueno, no creas, habré disparado algunos tiros al año, pero pocos, no creas. A ti se te ve sueltecita.

—¿Sueltecita? Ja ja ja suena mal…

—Quería decir… bueno, ya me entiendes…

—Ja, ja, ja, sí, no te preocupes. ¿Tienes novia?

Marc no supo como tomarse la pregunta. Sí por interés malsano o como una conversación de ascensor, asimilable al «Que mal tiempo hace, ¿no?».

—No, no… ando buscando ¿y tú?

—No, yo tampoco. También ando buscando, ¡pero chico! ¡Nada más me salen gañanes!

Se sintió algo ofendido. Él… bueno, gañán… Sí, podía pasar por gañan, la verdad. Pero en cierta manera le ofendió.

—¿A qué se refería el anormal de tu amigo cuando llegué y se alegró de que ya me hubieras follado?

Marc se quedó rojo, luego,…verde… Pasó por todos los colores en los que se puede colorear una faz humana. No sabía cómo explicárselo sin que sonase a declaración de amor. Lo que menos le apetecía para esta tarde eran calabazas para merendar.

—No sé, no le hagas caso. No ves que es un «tarao». No está bien de la cabeza. Algo hereditario, creo.

—Pero ¿es que te molo o algo?

—Bueno, yo creo que le molas a todo el mundo ¿no? —Viendo la manera de salir del atolladero.

—Bueno, a todo el mundo no. No tengo muchas tetas, como ves y con estas palas… los dientes me refiero, alguno me pilla miedo…

—¿Miedo?

—Sí, bueno… Al principio, cuando no controlaba, sí terminaba el tío jodidísimo, pelándole mal polla… —Estaba perdiendo la vergüenza. Se daba cuenta de ello, pero tampoco le importaba demasiado. Lo mismo dentro de un par de horas estaba medio muerta. Dejó de lado sus prejuicios tontos y sus remilgos absurdos. Hablaría de lo que se le antojase con quién le diera la gana—. Ya sabes, con los dientacos. No tenía experiencia. Pero ahora ya no. Ya no hago ni daño. No sé si me entiendes…

Marc se sonrojó. No es que tuviera doce años, pero no se la imaginaba pelando pollas. Siempre pensó que sería un problema, si alguna vez se liaban, el hecho de decirle que se la mamara. Por lo visto, la chica era de amorre rápido.

—Sí, sí, te entiendo… Supongo que cuando se es joven falta experiencia y eso es fatal, al principio… ¿Merendamos algo? —propuso, intentando dar por zanjada la conversación.

Mira que era un tío caradura, pero en cuanto se trataba de tratar con mujeres de las que estaba enamorado como un borrico, perdía toda la gracia y toda la cara de cemento de la que era legendario. Se quedaba muy mansito, muy mansito. Le daba la sensación de que estaba perdiendo la oportunidad que siempre había deseado, pero también veía que no era capaz de afrontarla de otra manera. Se sentía bloqueado.

—Buenos si quieres. Pensaba charlar un ratito más, pero si no quieres, pues nada. Merendemos.

Pasaron el resto de la tarde jugando a las cartas, fortificando el piso, bromeando entre ellos y María, esquivando proposiciones deshonestas de todos. De todos menos de Germán. Era el único medio normal de todo ese grupo de «tronaos».

* * *

Paseo Marítimo, Melilla.

Sábado, 4 de septiembre. 21:45 horas.

Y lo que tenía que pasar, pasó. De manera fulminante. En un lateral de la comitiva, donde estaban desplegados varios guardias, salieron en tromba varios infectados. Consiguieron abatirlos relativamente pronto, pero la desbandada que se produjo descolocó las filas. Demasiados disparos, demasiados altavoces, demasiados taconazos y gritos, habían llamado la atención de los bichos. Los disparos para abatirlos ocasionaron heridos y muertos también entre los refugiados así como alguna víctima más por haber sido atacado por alguno de los infectados, por lo que la caravana paró un momento para poder evacuarlos con garantías. Pero la desbandada y el temor hicieron imposible esa parada, siendo abandonados a su suerte, convirtiéndose casi al instante en una estampida descontrolada.

El hecho de que ya esta vez sí apareciesen por la parte de retaguardia un enjambre de enloquecidos zombis no ayudó. Las carreras locas de los refugiados, presas de la histeria, no permitieron llevar más efectivos a la parte trasera de la columna, de donde procedía el ataque principal y en cuanto la tenue línea de defensa fue rebasada, la avenida se convirtió en una verdadera matanza brutal.

Menos mal que el puerto estaba cerca, pero las bajas fueron inmensas. Cada baja al enemigo costaba tres o cuatro caídos por parte de los refugiados, bajas que enseguida se convertían en nuevas almas en pena que había que descender al purgatorio a balazos.

La muchedumbre murió de mil maneras diferentes. Gente siendo despellejada viva, estrellada su cabeza contra los bordillos de las aceras o comidas literalmente vivas. Hubo mil maneras espeluznantes de morir esa noche.

Las madres corrían intentando salvar las vidas de sus bebes, de sus niños, corriendo por salvar su propia vida. Pero en muchas ocasiones, era correr por correr. Los no muertos salían de mil sitios diferentes, de la primera esquina, de cualquier estrecho callejón, de cafeterías y bares en los cuales hacía poco tiempo la gente vivía momentos de asueto que jamás volverían a disfrutar.

Carreras y más carreras, tiros y más tiros. Los legionarios disparaban balas de calibre 7´62, preparadas para matar un gorila de un solo disparo. Dicho calibre podía producir un agujero en la barriga de difícil cosido, hacer estallar una cabeza como si fuera un melón al que le han disparado con un obús o llevarse por delante un brazo o una pierna sin problemas. Pero aun así, los jodidos muertos eran muy tenaces y se aferraban a la vida como las viejas de cine de barrio. No morían jamás…

Un guardia intentaba apartar a la gente que no hacía más que ponerse en su línea de tiro, pero era virtualmente imposible intentar darle a uno de los podridos con semejante torrente de gente precipitándose sobre él. Al final, fue devorado por varios de los infectados, cayendo con su arma junto a la acera. Apenas pudo realizar algún disparo. Ni su valor ni su arrojo tuvieron el más mínimo reconocimiento o fruto. Fue devorado sin conseguir abatir ni uno solo de los seres que campaban en estos momentos por la ciudad esparciendo la maldad. Otros dos guardias no tuvieron tantos remilgos. Disparaban y disparaban sin pensar, sin discernir si le iban o no le iban a dar a alguien, con mala puntería y peor mala leche, solo con la intención de sobrevivir, por lo menos, hasta el día de mañana. Casi ocasionaban más bajas entre los refugiados que entre los mugrientos, pero tampoco parecía importarles demasiado.

Un pelotón de legionarios rodeó a un grupo de mujeres y niños y los fueron escoltando, hasta que todos fueron abatidos. Lucharon con fiereza, hasta agotar las exiguas municiones que llevaban, creando un reguero de muertos a su paso como pocos consiguieron esa noche tan infame.

Algunos de los guardias corrieron como ratas, sin defender a quien habían prometido servir y proteger, desbandándose como verdaderas sabandijas. Su intención final era protegerse a ellos mismos. Ya verían luego como se justificaban delante de sus superiores e incluso, de la misma gente. Pero el cabo de la legión que comandaba la expedición que se había unido a ellos supo sancionarles de manera ejemplar. Descerrajó tres tiros a los dos primeros y a los tres que restaban los conmino a morir luchando contra los bichos o con un tiro de su fusil en la barriga. Decidieron morir de manera gloriosa. Era tal vez la única baza que les quedaba. La otra no era una opción válida.

El «teco» dio orden de retirada total, un sálvense quien pueda que ocasionó el colapso total de las líneas. Solo algunos guardias, sobre todo los sudorosos gordos oficinistas y los viejos oficiales a los que se les henchía el pecho de lágrimas y orgullo patriótico cuando arribaban la enseña nacional, corrían más que los refugiados, los muertos vivientes y el mismísimo diablo si hubiera corrido ese maratón. Los demás intentaron defender el convoy hasta sus últimas consecuencias. Pocos se salvaron.

Caían los refugiados por docenas, por centenares. Los guardias y soldados disparaban como posesos. Alguno enloquecía y se disparaba a sí mismo en la sien. Otros eran lo suficientemente cabales para poder recoger los fusiles y pistolas de los abatidos y seguir disparando, hasta quedarse sin balas de nuevo y luego, utilizar cualquiera de los mil trastos olvidados y perdidos que había esparcidos por la calzada para utilizarlos como armas improvisadas. Las armas crepitaban, vomitaban fuego y balas, dejando el suelo lleno de cadáveres, que al poco, volvían a levantarse, más rabiosos, más fieros, más desesperados por lanzarse contra la gente y calmar sus ansias de matar, de despedazar, de devorar. Daba la impresión de que les habían disparado con balas de juguete.

Mil escenas dantescas de personas, hasta hace poco vivas, que se convertían en monstruos que sacaban los ojos a sus víctimas, devoraban niños sin compasión o sitiaban a algún pobre desgraciado que tuvo la mala idea de buscar refugio en los bajos de un coche.

Un musulmán, gordo y grande, de esos que se han comido de pequeño las raciones de media docena de sus compatriotas condenándolos a una constitución raquítica y enfermiza, tumbaba infectados de dos en dos, armado únicamente con una pala. Y era tan letal cuando estrellaba la pala de plano reventándoles la cabeza literalmente, como cuando la utilizaba a la manera de hacha, ya que los decapitaba de un solo golpe. Bañado en sangre, recitaba versos del Corán, musitándolos, absortó en sus oraciones pero sin perder el ritmo en sus decapitaciones. Si hubiera sobrevivido, le hubieran cubierto de medallas ya que gracias a él, muchos de los refugiados se salvaron. Pero se lo terminaron comiendo las hienas, como a muchos otros, como a la gran mayoría.

Sentada en un portal, una vieja beata repetía incesantemente, con la cabeza ida:

—Creo en la resurrección de los muertos… creo en la resurrección de los muertos… creo en la resurrección de los…

Creyó hasta que fue devorada por uno de aquellos muertos a los que tanto rezaba.

La lucha en muchas zonas era ya una lucha cuerpo a cuerpo. Cuerpos descabezados estaban tirados por todas partes, miembros amputados, muertos comiéndose otros muertos, gente luchando desesperadamente por su vida o la de los suyos.

Dos podridos luchaban entre ellos por la posesión de un recién nacido. Hasta que fruto de esa lucha, el bebé fue partido por la mitad… Ambos devorarían, con fruición, el sabroso, aunque escaso, manjar.

Llegaron a la carrera a Puerto Noray, logrando embarcar en el buque «Juan J. Sister» de Trasmediterránea más de 4000 refugiados. Algunos cientos, heridos de bala o por los malditos diablos…

Eneka y su hija Dorle se abalanzaron sobre la cubierta trasera, por donde, en sus mejores épocas, embarcaban los vehículos en la panza del enorme barco. Estaban a punto de entrar, cuando el empujón de un guardia con algún galón en la charretera, ansioso por embarcar al precio que fuera, lanzó a Dorle al fondo de la dársena del puerto. Se le escapó de las manos, no pudo evitarlo… Eneka vio horrorizada como se hundía, como desaparecía en el fondo de las aguas podridas del puerto. Sin dudarlo, se lanzó de cabeza a buscarla, sumergiéndose en esas aguas llenas de sangre, de aceites que perdían los barcos, de petróleo, de peces podridos… Consiguió arrebatar a su hija de una muerte espantosa, pero se dio cuenta de que sería imposible subir al buque que poco a poco, se iba llenando del resto de almas en pena que abandonaban Melilla. Cuando ya desesperaba, una mano amiga le tendió la salvación y ambas fueron izadas a un pequeño barco de recreo, atestado también de gente que huía, que poco a poco, se iba poniendo en movimiento, escapando del infierno.

Como en la vida misma, en esos momentos afloraban los mejores sentimientos en las personas y en otros las ruindades más execrables y mezquinas.

La mano oscura que le ayudó era de una chica negra, de poca edad, con mejores sentimientos y muchísimo menos miserable que algunas de las personas que habían embarcado en la nave poco tiempo atrás.

Su hija Dorle no respiraba. Tal vez tragó agua y miserias del puerto el poco tiempo que estuvo sumergida en las infectas aguas… Intento reanimarla, pero le fue imposible. Su corazón latía, pero no respiraba. Sabía que no podía estar así mucho tiempo, que si no lo solucionaba pronto, su hija moriría… Pidió auxilio y de nuevo, solo la chica de color se dignó a darle la asistencia que ella pedía a voces.

Tumbaron a Dorle, levantándole la barbilla levemente y le insuflaron aire por la boca con fuerza, una y otra vez, sin descanso, turnándose en una vertiginosa carrera contra la muerte. Después de un rato de iniciar las maniobras de reanimación, Dorle tosió, escupió agua y abrió los ojos. La pusieron de lado para evitar que se atragantara con el agua que todavía expulsaba por la boca. Eneka, emocionada, dio un tremendo abrazo a la chica que salvó a su hija. Esta, con su camiseta fucsia anudada a la cintura y su pantalón de chándal con la pernera subida, como si llevara un pirata, sonrió.

Varios miles de refugiados abandonaron Melilla en dos centenares largos de barcos de recreo, con un destino incierto, alguno remolcado por las pocas embarcaciones que tenían un patrón competente.

Ningún legionario se salvó. Errantes por Melilla, ahora gemían y masticaban carne humana sin compasión.

* * *

Playa de la Hípica, Melilla.

Sábado, 4 septiembre. 20:00 horas.

La caravana con la policía nacional no encontró tantos obstáculos, ya que varios TOA’s, de la «Alcántara» los escoltó hasta el puerto.

La «Alcántara» luchó como luchó siempre. Con valor, con determinación, con heroísmo. Era lo malo de servir en la, posiblemente, más heroica unidad de caballería de la nación. Estaban preparados para morir. Para morir por los demás. Como en el famosísimo ataque que realizaron en la batalla de Annual, en el que perecieron casi todos al realizar carga tras carga contra los rebeldes marroquíes. Intentaban que sus compañeros se replegasen a posiciones más seguras ante la ofensiva de las hordas moras, abandonados por sus oficiales en medio de la nada.

Se habían conseguido organizar. Fue el único cuartel que al ser asaltado, no fue aniquilado totalmente por las hordas de podridos. Consiguieron organizar un convoy, ponerse en contacto con la policía y coordinar la evacuación de varios cientos de civiles hacía el barco que se encontraba en la otra punta de la bahía.

Tuvieron la suerte de disponer de transportes blindados y aunque no utilizaron más que un carro de combate, este fue determinante. Se trataba de un carro recuperación destinado en la «Alcántara» para recuperación de vehículos blindados averiados. Estaba dotado de una pala como las excavadoras, de un cabrestante, de una grúa. Fue imprescindible para retirar a golpetazos los vehículos que obstruían el paseo marítimo que unía el cuartel con el puerto comercial.

Gracias a ellos consiguieron evacuar infinidad de refugiados, incluso a algunos heridos por esas bestias en estado crítico. Se sintieron de nuevo satisfechos con su trabajo.

Sus bajas totales fueron mucho menores y lograron salvar a más de mil personas de las fauces de esas almas descarriadas, a las que sin compasión, mandaron definitivamente a la sepultura. Almas que ya purgaban sus pecados y el sufrimiento que infringieron en las profundidades del averno, de donde esperaban, no saliesen jamás.

Esperaron al convoy de los guardias dentro del barco, apoyándolos desde la cubierta con sus armas. Dentro del barco. No habían considerado necesario apoyarles de otra manera. Ellos ya tenían su ración de valor, heroísmo y sangre de ese día, suficientes para muchas vidas.

Cayeron muchos miles en el intento, pero varios miles se habían salvado. Muchos miles de millones morirían por su culpa…

* * *

Los habitantes de Melilla se refugiaron en Rostrogordo, en puerto Noray, en el Aeropuerto, en el Ayuntamiento, en el Casino y en mil sitios inverosímiles, buscando una manera de salir de la ciudad o encontrar un lugar en el que al menos, tener una falsa sensación de seguridad que les calmase la ansiedad de saber que su vida estaba en inminente peligro. Que su vida, posiblemente dentro de poco, no valiese nada…

Fue su fatalidad. A las pocas horas, la desesperación degeneró en rivalidad por las cosas más triviales y esta, en violencia, siendo presa fácil de los no muertos.

Solo algunos reductos, en los que la locura no se instaló, lograron aguantar algún día más, esperando el rescate que suponían que en algún momento, llegaría. Pero fueron pocos los que no sucumbieron a esa locura.

Los domicilios particulares fueron buenos lugares para esconderse, por lo menos de momento. Pero la carencia de provisiones y sobre todo, de agua, los hacía caducos. No había en la ciudad tal vez ningún lugar que se pudiera considerar ni siquiera, medianamente seguro.

Melilla moría, moría irremediablemente. Moría a pasos agigantados…

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Sábado, 4 de septiembre. 23:55 horas.

—¿Cómo sitiando la ciudad? ¿En qué términos? ¿Con qué intención?

El jefe de los espías militares no supo responder.

—En principio, nuestros satélites y los de nuestros aliados han localizado una concentración importantísima de hombres, entre 2-3 divisiones de infantería y el equivalente a una división blindada y una mecanizada, así como una importantísima cantidad de artillería autopropulsada que va de camino a la ciudad. Las tropas que van llegando o que ya se encuentran allí, parece que se están fortificando en varias líneas alrededor del perímetro de la ciudad.

—¡Jesús, que rapidez para realizar ese tipo de despliegue! ¡En menos de 24 horas! —exclamó el presidente.

—Con los medios de que dispone el ejército marroquí, este tipo de despliegue es imposible, a menos que estuvieran preavisados —manifestó el jefe de estado mayor.

—¿Cómo?

—Que los marroquíes no tiene una fuerza de intervención rápida tan numerosa y de tan rápido despliegue. De hecho, ese tipo de despliegue y de esa dimensión, dudo incluso que pudiera hacerlo ningún país europeo… Nosotros podríamos disponer de alguna brigada ligera en las próximas 12 horas. Pero movilizar cualquier brigada mecanizada o acorazada, supondría como mínimo tres días. De hecho, para que lo entienda, se necesita que las fuerzas estén acuarteladas y los camiones de suministros cargados, aparte del acopio extra de esos suministros que hay que hacer. Munición, servicios médicos, etc.

—Nos han vendido —dijo el presidente con la amargura dibujada en su semblante, bajando la cabeza hacia la mesa.

Maldecía a esos moros arribistas y malintencionados, a esos traicioneros que aprovechaban esta crisis, sino la habían provocado ellos mismos, para arrebatarle un trozo de España. Jamás lo permitiría.

Levantando la cabeza de golpe, dijo de manera autoritaria y lleno de ira:

—¡Llame a consultas de manera urgente a nuestro embajador!

—Me pongo en contacto ahora mismo con Rabat —dijo el ministro de Exteriores.

—Sí, proceda.

Capítulo VII

Un incidente diplomático

Mar de Alborán. Mediterráneo.

Domingo, 5 de septiembre. 4:55 horas.

El ferry «Juan J. Sister» navegaba con todas las luces encendidas en la oscura noche, a más de sesenta millas de la costa Africana, con una tripulación de circunstancias. Pocos marineros, solo el capitán y dos oficiales, sin la mitad de la plantilla, que había muerto o se había quedado en tierra por mil circunstancias diferentes y muchísimos más pasajeros de los que jamás había albergado.

El mar, en calma, con una leve brisa que agitaba los pabellones, le daba a la nave un aspecto tranquilo. Nada comparado con lo sucedido en las últimas horas. Ahora se trataba de un barco que se dirigía hacia la costa para encontrar la paz y el sosiego de las almas torturadas de su numeroso pasaje. Se trataba de un barco de la compañía española Transmediterránea, grande, con capacidad para más de ciento cincuenta vehículos y casi setecientos viajeros, aunque ahora viajaban muchísimos más. Estaban en los camarotes, en los pasillos, en la bodega de carga, en la cubierta, en la cafetería… por todos lados, hacinados. No tenían ni agua ni comida para todos. Las tiendas y la cafetería fueron saqueadas, sin que se pusiera impedimento por parte de las pocas autoridades y sus agentes que viajaban en el buque.

Bastantes problemas tenían ya. Muchos de los guardias, policías y soldados, estos últimos en escaso número, no habían disparado en su vida más que a una silueta de cartón. Veinticinco cartuchos, un par de veces al año. Matar a media docena de personas, bichos o lo que fueran esos engendros, creó una psicosis enfermiza entre los agentes del orden. Nunca lo olvidarían. Ni aunque vivieran mil años, ni aunque el médico les recetase heroína pura mezclada con alcohol de 90º por vía intravenosa. Jamás olvidarían lo ocurrido. Jamás. Aunque lo deseaban con toda su alma. Alguno sollozaba todavía, arrinconado en una zona de penumbra, escondido, para no mostrar su vergüenza, intentando ocultar su miedo, su desesperación. Con una carga de culpabilidad difícilmente asumible, como si fuera responsable realmente de lo que había sucedido esa trágica noche.

Algunos, que durante la lucha se habían comportado ruinmente, no tenían tantos prejuicios. No lo habían hecho realmente por la presión del momento ni por las circunstancias. Lo hicieron así porque realmente, eran guardias o policías ruines, mezquinos y desalmados, sin un ápice de humanidad en sus entrañas.

En el botiquín, atendían a los heridos. Algunos con desgarrones, otros, alcanzados por disparos, otros… otros por mordiscos…

La situación era de extrema gravedad, ya que hacía más de cinco horas que abandonaron la dársena y todavía faltaban un mínimo de cuatro hasta llegar a puerto seguro.

La incredulidad y el horror dieron paso a una momentánea tranquilidad. Una vez el barco salió del puerto y embocó el Mediterráneo, las cosas se calmaron. En los ojos de la gente, el miedo sufrido daba paso a un sentimiento de bienestar aparente, un sentimiento de agradecimiento, cada uno a su Dios, por haber escapado con vida de allí. Ni recordaban a la gente que abandonaron en el malecón del puerto, ni la gente que cayó en las calles ni tampoco les importaba demasiado los refugiados que se guarecían en sus casas esperando ser rescatados. No sabían qué sucedió esa noche, pero estaban contentos por estar fuera de la ciudad, convertida en el temido caldero de Satán, que solo rememorar, hacía temblar sus carnes.

Pero al poco tiempo, empezaron discusiones que, en cualquier otra circunstancia, hubieran sido nimias. Discusiones por un camarote, por una butaca, por un vaso de agua o por medio bocadillo rancio.

Alrededor de buque, se veían las luces de alguna embarcación de recreo, no muchas. Desde luego, bastantes menos de las que les habían acompañado cuando abandonaron el maldito puerto y sus pesadillas.

Las demás embarcaciones se habían adelantado o retrasado, convirtiendo el Mar de Alborán en una comitiva de luces siniestra, errática, en medio de un mar tranquilo…

* * *

Ciudad de Melilla.

4-5 de septiembre.

Dentro de la ciudad, reinaba la desesperación.

Aunque la gran mayoría de la gente que no pereció en los primeros momentos permanecía en sus casas expectantes, oyendo la cantinela constante de la emisora de radio, emitiendo, una y otra vez, el mismo mensaje:

—… permanezcan en sus casas…

Carreras por la calle de gente desesperada, intentando huir de sus alienados perseguidores, servían de macabro entretenimiento a las personas que estaban asomadas en los balcones y ventanas, los cuales, casi sin excepción, no movían un solo dedo por el alma de esos desgraciados.

Invariablemente, caían entre los dientes de sus perseguidores, siendo en la gran mayoría de los casos infectados y convirtiéndose en un nuevo podrido al que hacer frente. En otros casos, tal vez por un golpe de extrema dureza en la cabeza, tal vez por las heridas infligidas, el pobre desgraciado caído entre las fauces de sus perseguidores no se convertía, siendo despedazado y devorado entre los que le habían abatido y alguna hiena carroñera que se unía apresuraba a disfrutar del festín.

De manera extraña, entre ellos no se atacaban, aun estando desfallecidos de hambre. Y siempre lo estaban.

Tal vez emitían algún olor, algún tipo de señal incomprensible, que identificaba las presas de los cazadores.

Pero era algo extraño que no se atacasen. Como mucho, peleaban como perros rabiosos por las piezas cobradas, pero sin llegar a matarse nunca entre ellos. Una lástima.

Otros refugiados, tal vez los más fanáticos, decidieron guarecerse en las iglesias, sinagogas y mezquitas de la población. Solo la comunidad judía, tan acostumbrada a ser perseguida y masacrada, logró crear una pequeña fortaleza en cada uno de sus templos.

No porque creyeran que Yahvé les salvaría, ya que este era bastante proclive a olvidarse de ellos y gastarles bromas de bastante mal gusto, sino porque juntos decidieron que resistirían mejor el «Apocalipsis» que se cernía sobre ellos. Así, se reunieron todos los que pudieron en sus templos, llevando todo lo que consideraron oportuno: comida, agua, mantas, cualquier arma u objeto contundente y pasaron el resto del día fortificándolo.

No era castillos, pero consiguieron algunos baluartes más que aceptables.

Cristianos y musulmanes prefirieron una vez dentro de sus iglesias y mezquitas, dedicar el tiempo a orar, convirtiendo sus santuarios en merenderos para las hordas de hambrientos y perversos infectados.

Aunque para los musulmanes fue una buena elección, ya que pasaron de vivir miserablemente en muchos casos, a pasar a la eternidad de su paraíso, mamando leche y jodiendo vírgenes.

Para los cristianos la cosa no fue tan bien. No a todos les dio tiempo de arrepentirse de las ruindades cometidas en su larga vida de pecadores y más de uno se fue con el pasaporte sellado para el infierno, aunque alguno decía que el infierno, a día de hoy, era la misma Melilla…

* * *

Mar de Alborán, Mediterráneo.

Domingo, 5 de Septiembre. 9:37 horas.

Dos F-18 despegaron desde la base aérea de Torrejón de Ardoz en Madrid.

Concretamente, se trataba de la escuadrilla 122, del ala 12. Tenían un magnífico entrenamiento, ganado a fuerza de sudor y sufrimiento durante su dilatada y aquilatada carrera como pilotos, hasta llegar a convertirse en la élite de los pilotos de caza, solo superados por los elegidos que volaban el Euro Fighter. Pero los cacharros que llevaban no estaban tampoco nada mal.

Toda su carrera enfocada a convertirse en piloto de línea aérea, con una bonita estrella dorada cosida en la bocamanga. Virreyes de los aeropuertos, dueños de la vida y las vacaciones de los españolitos de a pie, objeto deseado de azafatas de pechos operados y labios lascivos, todo se convirtió en una mierda, en un sin propósito que no entendían, pero que tampoco querían entender. En unos instantes, su vida idílica de película de fantasía se convirtió en un infierno.

Podían entender que debían morir por defender a la nación del ataque de un agresor. Podían entender que, tal vez, morirían por atacar a esa misma nación. Incluso, entraba dentro de su imaginario morir por un país que no les venía a cuenta, llámese Libia, Afganistán o alguna nación de estas que discuten entre ellas directamente a cañonazos. Pero la misión que les habían encomendado rayaba el que, después de realizarla, solicitasen el ingreso voluntario en un psiquiátrico.

La armada se desentendió totalmente del asunto. No querían realizar esa misión y alegaron una y mil excusas. Entre ellas, una que sin duda estaba cargada de razones. El stress psíquico creado a una unidad naval tras realizar ese ataque supondría dejar fuera de combate posiblemente la unidad completa, mientras que si dicha misión era abordada por un par de aviones, dicho stress solo repercutiría en esos dos pilotos, que se podrían reemplazar inmediatamente, sin crear ningún tipo de menoscabo en la potencia militar de la nación.

Malditos popeyes, cuando querían escurrir el bulto siempre encontraban la manera de hacerlo, pareciendo incluso, que decían cosas lógicas y razonables.

Vampir 1 y Vampir 2 sobrevolaban el Mar de Alborán. Objetivo: el navío español de Transmediterránea, «Juan J. Sister».

* * *

Oeste de Melilla.

Domingo, 5 de septiembre. 06:11 horas.

La artillería fue tomando posiciones. Decenas y decenas de obuses de artillería fueron desplegados, sus redes de camuflaje extendidas y los puestos de observación artillera puestos a punto. No había mucho que observar. Darle a una montaña no implicaba mucha dificultad, pero así tendrían algo más de práctica en sucesivas operaciones. Los camiones de munición fueron acercándose y colocando esta en grandes montones alrededor de los cañones.

A la hora convenida, empezó el fuego en la ladera que la montaña les ofrecía, la cual se convirtió en un mar de fuego y destrucción en poco tiempo.

Ladridos de los oficiales artilleros apremiaban a los soldados a cargar más rápido, a apuntar con precisión y a no romper la rápida cadencia de tiro que se habían marcado, tal vez, para impresionar a sus mandos superiores.

Un estruendo atronador se inició y no paró hasta varias horas después.

Grandes explosiones detonaban, fragmentando trozos inmensos de roca que se deslizaban a lo largo de las pendientes de la montaña.

Los árboles, los pocos que crecían en ese paisaje tan agreste, eran tronchados, incendiados, pasto de la devastación sin piedad que se había ordenado desde Rabat.

En alguna gruta del lugar, los pocos sobrevivientes a las razzias de los marroquíes esperaban el momento de huir de aquel infierno.

Aterrorizados, desconocían lo que estaba pasando, a qué se debía ese bombardeo incesante. No podían estar en guerra. El territorio donde estaban era marroquí y los cañones, los cañones disparaban desde el lado marroquí. Por tanto, no entendían el sentido de ese bombardeo sin fin, demoledor, incansable, que si no mataba por los impactos, creaba un estado psicológico que demolía el espíritu. Ya en la Primera Guerra Mundial se demostró que a partir de la tercera hora de bombardeo continuo, el daño moral y psicológico efectuado a las tropas que lo recibía aumentaba de manera rápida y constante. Aunque ellos estaban en una gruta, no muy profunda, pero gruta al fin y al cabo, y ello les daba una leve seguridad. Les atemorizaba mucho más el hecho de no saber a qué se debía ese bombardeo y sobre todo, lo que vendría después…

Y lo que vino después fue un bombardeo aéreo como nunca habían realizado los norte africanos. Los cazabombarderos F-5, antiguallas con nulo valor operativo en casi ningún ejército serio del planeta, iniciaron el ataque, cebándose en el lado opuesto al que había recibido el castigo artillero. Bombardearon incesantemente, con bombas de fragmentación, con grandes bombas rompedoras, con bombas de racimo, incendiarias… Todo tipo de artefactos se sembraron sin piedad en un paisaje que se tornaba cada vez más inhóspito, cada vez más infernal. Cuando llegaron con las grandes bombas de napalm y regaron el paisaje de fuego, ya difícilmente podría haber algún rastro de vida en la pequeña montaña. Incendios brutales se esparcían por toda ella, convirtiéndola en una hoguera propia del peor de los infiernos. Las bombas incendiarias fueron arrojadas a los pies de la montaña, para que, fruto de las pendientes, el fuego fuera ascendiendo y calcinando todo rastro de vida.

Cuando todo se hubo calmado y los fuegos parecían remitir, llegaron las tropas especiales de los GIGR. Con trajes NBQ en previsión de que la infección no se hubiera extinguido, entraron en la montaña en busca de algún superviviente. Los pocos que había, fueron pasados por las armas sin piedad, sin ninguna compasión, sin explicaciones. En pocas horas, los miembros realizaron su trabajo, mientras en la parte de abajo, todo el perímetro era rodeado de alambradas y minas antipersona. Cuando terminaron, fueron evacuados de la zona en vehículos blindados de transporte de tropas. Ninguno sobreviviría. Había que correr los riesgos mínimos y ellos, en cierta manera, se habían convertido en un riesgo para la nación…

* * *

Ciudad de Melilla.

Domingo, 5 de septiembre. 12:45 horas.

Decidieron, después de pasar una noche de perros, abandonar la seguridad del piso donde estaban. Los aullidos de la gente siendo perseguida por los malditos no les dejaron dormir a pierna suelta, pero después de todo, estaban ya más relajados y con las ideas más o menos claras, aunque les atormentaban un gran número de dudas. No sabían si realmente les vendrían a rescatar, cómo estaba realmente la situación ahí fuera o sí podrían encontrar el refugio que buscaban en una ciudad que empezaba a parecerse al mismísimo infierno.

Por otro lado, se oían cañonazos, cañonazos sin fin, en rápida cadencia, que parecía tenían como objetivo una montaña cercana. El ruido, aunque lejano, era atronador. Ni les preocupaban ni les dejaban de preocupar. Aunque cercanos, estaban lo suficientemente lejos para no sentir miedo de ellos. Tenían bastante más miedo a los merodeadores, a quedarse cercados en esa ciudad o a volverse uno de ellos.

Salieron a la calle y buscaron un coche, viendo un todo terreno al fondo de la calle. Se subieron en él, no sin antes comprobar que tuviera un mínimo de gasolina, las llaves y no estuviera el conductor dentro esperando para darles un mordisquito. El coche patrulla no era lo suficientemente grande, ya que no era cuestión de meterse en la parte trasera, donde se encontraba la mampara. Dios sabe que miserias anidarían entre sus resquicios. Excepto algún político corrupto, no solía ser muy aseada la gente que viajaba en la parte trasera. Además, olía a miseria y a meados.

Ya solo les quedó decidir dónde ir. Decidieron buscar un edificio alto, donde poder tener una amplia panorámica de la ciudad y si llegaban los rescatadores, que esperaban que llegasen, poderles hacerles señales para ser socorridos. Y el edificio más alto de Melilla, junto al puerto, no era otro que el edificio de los juzgados.

Saquearon de camino alguna tienda, cuando la situación la veían clara y no había revividos por los alrededores. Consiguieron algo de agua, comida y alguna linterna. Sergio, por supuesto, dio la nota cogiendo una caja de preservativos ante la mirada atónita de todos los demás. No sabían a quién se pensaba follar en las circunstancias en las que estaban, pero todos miraron entre risas a la pobre María, que se sonrojó.

Decidieron que lo mejor sería no pagar, no fuese que alguien se llevase el dinero. No se podía fiar uno de nadie y cuando estaban subiendo al vehículo, apareció una vieja amiga de Marc.

La «Tanqueta Cacereña» se había convertido en uno de los bichos y si ya de por sí era fea, convertirse en uno de ellos no la favoreció demasiado. Más bien nada. La boca llena de babas, los ojos hundidos, un hombro desgarrado. La verdad es que, si antes daba asco, ahora daba repugnancia. Se había convertido en un saco de mierda. La verraca estaba claro que ya no jodería nunca más. La camisa rota les reveló uno de los secretos de la gorda. Observaron, acongojados, que tenía un piercing en el ombligo. Asqueados, se preguntaron si alguna vez le habría dicho a alguno que le chupeteara el pendientito. La tuvieron que derribar a base de tiros, tres en la barriga y uno en la cabeza, no porque no supieran que no debían tirar al cuerpo, sino porque la «Tanqueta Cacereña» era todo mondongo, básicamente.

* * *

35 km al Oeste de Melilla.

Domingo, 5 de septiembre. 14:45 horas.

Desde hacía unas horas Malder oía desde su escondite, cañonazos gruesos, cercanos, de un estruendo brutal. Los fogonazos de la artillería eran claramente visibles, con relámpagos que asemejaban una tormenta de fuego y destrucción. Todavía faltaban muchos kilómetros para llegar a la ciudad y los oía con total claridad. Tal vez no tuviesen nada que ver. Tal vez era un ataque de los españoles, tal vez unas maniobras de los magrebíes intentando atemorizar a los residentes de la ciudad, provocándoles tal temor, que los conminaría a abandonar la ciudad sin luchar… Tal vez… Volvía a las mismas, a dudar de todos, a dudar de todo, a no creer, básicamente, en nada ni en nadie.

Él era muy pacífico y no entendía de guerras ni qué era posible ganar cuando se declaraba una entre dos naciones. Lo primero que tendrían que hacer era, en caso de seguir obcecados en declararla, quemarles la casa a los gobernadores, matarles la mitad de la familia y sacarles un ojo después de cortarles un brazo. Seguramente, se lo pensarían dos veces. Ya no lo verían tan gracioso. Era bonito enviar a la gente al matadero, pero solo desde un punto de vista. Desde el suyo. Él era vasco, ni mejor ni peor que nadie. Odiaba a esos que pensaban que, por ser vasco, era independentista, radical, asesino y «aberchungo». Que pensaban que les metían el odio nada más nacer. Que se lo inoculaban con la leche materna mientras mamaban. Luego, esa misma gente se extrañaba que no quisieran ser españoles, ser de una nación, que, en el fondo, no les querían.

Se empezaría ya a pegar a la costa. Se acercaba el momento de nadar, pero tenía que ver antes, qué situación se encontraría. Escondido en su refugio improvisado, cubriría esta noche los últimos kilómetros que le separaban de la ciudad. Mañana vería la situación desde su nueva madriguera, ya muchísimo más cerca de la ciudad. Estudiaría al enemigo y viendo sus puntos débiles y los rebasaría por algún hueco de sus defensas. Si se podía violar una cárcel desde dentro, cuatro soldados de reemplazo no serían obstáculo para pasar al otro lado. Por las buenas o por las malas.

* * *

Ministerio de Asuntos Exteriores, Madrid.

Domingo, 5 de septiembre. 09:12 horas.

El ministro de Exteriores llamó urgentemente a su homónimo marroquí en cuanto reunió la información que necesitaba.

El lenguaje fue frío, seco, sin atisbo de amistad. Fue posiblemente, la peor de las reuniones protocolarias y diplomáticas que había celebrado nunca el ministro español.

—Buenas días, señor ministro —saludó el español, serio y circunspecto.

—Buenas tardes —dijo avergonzado el representante marroquí.

—He llamado a consultas a nuestro embajador en Rabat.

—Sí, tengo conocimiento. ¿Cuál es el motivo? —preguntó, aun sabiendo la contestación.

—¿El motivo? ¡Dígamelo usted!

—No puedo decírselo —mintió el ministro—. Es su representante en nuestro país el que ha sido llamado a consultas, no el nuestro. De todas maneras, el monarca me ha solicitado que también llame a consultas al nuestro, hasta que aclaremos la situación. Usted dirá.

—¿A qué se debe el cierre de la frontera pocos minutos después del salto que se originó el viernes, 3 de septiembre? —preguntó de manera arisca.

—Seguridad Nacional. Parece que existían más subsaharianos en las inmediaciones y se decidió que dicho cierre fuera efectivo desde el momento del salto masivo que se produjo ese día… durante unas horas…

—¿Es una casualidad que después se produjera un brote de una enfermedad desconocida hasta entonces? ¿No? —ironizó.

—No tiene nada que ver —volvió a mentir.

Iba a ser una mañana de mentiras, preveía el ministro español.

—¿Cómo que no tiene nada que ver? ¿Usted como puede afirmar eso? Cerraron la frontera a los pocos minutos. ¡Casi nunca lo habían hecho antes!

—Exacto, casi nunca. Usted sabe que ha habido otras ocasiones en las que se ha producido ese cierre. Incluso ustedes lo han solicitado en alguna ocasión, cuando era de su interés.

—Pero la reabrieron enseguida, y nunca se produjo la infestación que desola la ciudad autónoma en estos momentos. ¿Qué ha pasado?

—Lo ignoro. Ustedes administran ilegalmente dicha ciudad y por tanto ustedes son los responsables de lo que acontece en ella —manifestó el delegado marroquí, viendo una puerta de salida o por lo menos, de desviar la conversación a otros ámbitos. Ya se encontraba inquieto y nervioso. El español estaba muy hostil. Como preveía.

—¡No me venga ahora con lo de la administración ilegal! Han muerto muchas personas y mueren todavía en sus calles, ¡por miles! ¡No me hable de administraciones en estos momentos!

El ministro marroquí calló, avergonzado.

—La noche siguiente al salto, a las 02:18 horas, tres personas abandonaron Melilla por el puesto fronterizo del «Barrio Chino». Ambos se acreditaron delante del agente que custodiaba el paso. Ambos eran agentes suyos y de bastante graduación, ya que el gendarme se levantó de la silla y se cuadró. A pesar de que suponía que estaba cerrada, pasaron…

—No sé de qué me habla.

—¿Cómo qué no sabe de qué le hablo? —Estaba enfurecido, cada vez más. Disponía de carta blanca por parte del presidente para llevar la conversación por los derroteros que considerase oportunos. No tenía la potestad de declarar la guerra, pero tampoco necesidad ni intención de evitarla.

—Ignoro de que estamos hablando. Pensaba que estábamos hablando de relaciones diplomáticas, no de puestos fronterizos. Eso concerniría más a los ministros de Interior.

—¡Con decenas de miles de muertos sobre la mesa, hablaremos de lo que considere oportuno! —matizó de manera despótica el ministro.

—¡No permitiré, bajo ningún concepto, que me diga de qué tenemos o no tenemos que hablar! ¡Me parece que su osadía está rayando la vulgaridad y la mala educación! —dijo golpeando la mesa con violencia, aunque el ministro español solo oyó el golpe seco sobre esta.

—¡Sí, hablará! —Manifestó, seguro de sus palabras.

—No me ponga a prueba. ¡Tengo las más altas acreditaciones del monarca para estas conversaciones!

—No le pongo a prueba. Simplemente, no tiene más remedio.

—¿Cómo qué no tengo más remedio? —se sorprendió. Algo se le escapaba. Cada vez estaba más nervioso y ese nerviosismo creyó, como así era, era incluso apreciable al otro lado del teléfono.

—Sí… De lo contrario será la guerra.

Eran palabras rotundas, sin fisuras. Se produjo un silencio glacial, un silencio de muerte.

—¿Cómo la guerra? ¿Qué disparate está diciendo?

—Tenemos motivos para pensar que ustedes han producido el desastre de Melilla.

—¿Qué motivos? —Tragó saliva.

—Los agentes que traspasaron la frontera cuando previamente, la habían cerrado ustedes. Los rasgos de los dos conductores que traspasaron con camiones la frontera de Beni Anzar. Las grabaciones «pueden dar a entender» que no sean subsaharianos, sino más bien, de las zonas que tienen ustedes limítrofes con Mauritania —narró aburrido. Existían otros hechos más relevantes, pero pensó que era oportuno empezar por estos para saturar al ministro de hechos probados.

—¿Va a provocar una guerra por algo que puede dar a entender?

—Nosotros de momento no vamos a declarar ninguna guerra, a menos que determinemos una provocación confirmada y evidente por parte de su reino.

—Prosiga. —Se empezaba a preocupar. Las cosas no estaban yendo de la manera que estaba programado en el plan inicial. Se suponían unos riesgos, pero no la guerra. Su país no estaba preparado.

—Los camiones. ¿No detectaron esos camiones en los controles que sus gendarmes realizan en la carretera? ¿Ya no practican el «rasca»? —De nuevo la ironía surgió en la conversación y eso que el ministro español no era especialmente socarrón ni tenía motivos para serlo.

—¡Me vuelve a ofender! Posiblemente esos camiones ya estuvieran en Beni Anzar.

—¡Ya! ¿Y se subieron 300 o 400 inmigrantes dentro de la población?

—Lo ignoro.

—Ignora usted demasiadas cosas. ¿Algo que decirme de la barbaridad de mantas, escaleras y cizallas que portaban los asaltantes junto al cementerio musulmán?

—Lo ignoro también. Supongo que es la única manera de sobrepasar dicha valla. Si ponen más medios, tendrán que usar más recursos para sobrepasarla. —Se sentía humillado y vejado por su homónimo. Una cosa era una conversación por un hecho puntual y otra aguantar afrenta tras afrenta, como si estuviera sujeto a un interrogatorio.

—Creo que es usted un falso ignorante. Creo que sabe más de lo que cuenta.

—¡Soy el ministro de Exteriores! ¡No lo soy ni de Interior ni el Gobernador de Nador! En cuanto a lo de falso ignorante, le exijo que de manera inmediata, retire esas palabras o daremos por zanjada esta conversación —dijo de manera rotunda.

—Las retiro, las retiro… —Tenía todavía muchas cosas que decirle, deseaba aclarar demasiados conceptos—. ¿Y el cambio de los guardias? ¿Y la negativa del Gobernador de Nador a readmitir a los inmigrantes?

—Le repito que no sé nada sobre el cambio de los guardias. Si está interesado, puedo consultarlo con…

—¡No quiero que consulte nada! ¡Quiero que me responda!

—¡Se lo vuelvo a repetir! ¡No me hable así! —Su enfado se tradujo en un tono de voz duro. No iba a permitir más desprecios.

—¿Y lo del Gobernador de Nador?

—Las devoluciones en caliente son ilegales.

—Ilegales cuando ustedes quieren. Siempre se han producido. De hecho, tenemos un presupuesto asignado para pagar las tasas —dijo cínico el ministro de Exteriores español.

—¡Estoy cansándome de que me ofenda, pero sobre todo, de que ofenda a mi pueblo y a mi rey! —Estaba airado e iracundo.

—Sus cansancios no me preocupan lo más mínimo, —dijo con desprecio, aburrido. Se acabaron las buenas maneras, pensó.

—¿Va a declararnos la guerra?

—Yo no lo haré, lo hará el presidente, una vez se exponga en el congreso y el senado y puesto en conocimiento del Rey. Todo depende de las explicaciones que pueda darle —volvió al ataque con su interrogatorio—. ¿Cómo es posible que hayan desplegado 50 000 soldados al día siguiente de la caída de Melilla? ¿Y por qué se dirigen soldados hacia Ceuta? Allí no ha pasado todavía nada. ¿Pasará algo? ¿Debemos estar preparados?

—Eran unas maniobras que estaban programadas para…

—¡Dios! ¿Más de un tercio de sus efectivos totales? ¿Ha desprotegido el Sáhara y las fronteras con Argelia por realizar unas maniobras? ¿Y esas maniobras, son justo al lado de las ciudades autónomas? ¿Es casualidad también?

—Le aseguro que no hemos desprotegido nada. Contamos con unas magníficas fuerzas armadas preparadas para morir por su país y por su rey. ¿Están preparados ustedes para morir también?

En esos momentos, el ministro de Exteriores vio que esa baza la perdería. Los españoles no estaban preparados para morir por un pedazo de España, que el 99% de los casos, no pisó nunca ni tenía la más remota intención de pisar. Sobre todo la izquierda o extrema izquierda, que no entendía el reclamar Gibraltar cuando en su momento se firmó un tratado que cedía dicha plaza a los ingleses a perpetuidad a cambio de que un Borbón sentara sus posaderas en el trono español y nos negáramos a devolver un par de ciudades que habíamos conquistado por la fuerza, estuviera o no constituida la nación de Marruecos. Eso daría pie a reclamar cualquier ciudad americana, ya que en su momento, ni existía ni Méjico, ni Perú ni el patriota que los fundó. Por tanto, desvió el tema. Aprendía rápido de su contertulio.

—Hay patrulleras bloqueando el puerto de Melilla…

—No lo están bloqueando. Velan por la integridad de las costas marroquíes. Están en aguas marroquíes y en ningún momento, han traspasado dicha frontera marítima. Además, usted ha hablado de una infección. Están ahí para que no se propague.

Eso era verdad, estando en sus límites, podrían escupir y darle a la estatua de Franco entre los ojos, si estuviera todavía en su pedestal. En sus límites estaban…

—¿Y el bombardeo del Monte Gurugú? Llevan desde buena hora de la mañana bombardeándolo a discreción.

—Es territorio marroquí y hay unas maniobras. Se lo estoy diciendo.

—¿Están en estos momentos fortificando el perímetro alrededor de la ciudad?

—Las maniobras, ya le digo. —Dijo, con el tono ese que tienen las palabras cuando se repiten mucho, cuando se da la misma explicación una y otra vez, intentando convencer al otro de las mentiras que uno está contando.

—¡Ni maniobras ni hostias! —Perdió el control, de nuevo el español—. ¿A qué se debe esa fortificación? ¡No se fortifican contra blindados o artillería! ¡Solo lo hacen esperando un ataque de infantería! ¡No hay grandes casamatas ni blocaos! ¡Solo fortificaciones de campaña!

—Ignoro los detalles concretos de las maniobras…

—Pero en cambio, si hay artillería y unidades antiaéreas.

Guardó silencio el avergonzado representante alauí.

—¡Dios! ¡Son ustedes irreductibles! —Mientras subía y bajaba la cabeza de manera cadenciosa—. Le aviso. Al mínimo detalle que nos pueda parecer un indicio de que algo está o pudiesen estar tramando, no volveremos a reunirnos. Lo harán nuestros cazas y bombarderos. —Más amenazante no habría podido ser el tono de voz. Si hubiera berreado esa afirmación, no habría tenido tanta credibilidad. De hecho, al decirla sin gritar, lenta y cadenciosamente, se volvió más peligrosa. Parecía una afirmación meditada, consultada y avalada por el gobierno español.

—No me amenace, ni me dé ningún ultimátum —dijo atemorizado, en tono bajo.

—Le aseguro que no le amenazo. Le advierto. Les devolveremos a la edad de las cavernas sin necesidad de exponer a nuestros soldados a grandes pérdidas.

—¡Ni la OTAN ni EE.UU. les apoyarán! ¡Ya lo saben! La primera, porque el tratado no ampara «guerras coloniales». El segundo es tan aliado suyo como nuestro —dijo de manera desafiante.

—¡A ustedes no le amparará ningún país africano! Están fuera de los tratados de defensa mutua. Es lo que tiene ser tan intransigente cuando se admitió al pueblo saharaui en esos foros.

—¡No me diga dónde estamos ni dónde no estamos! ¡Ni ose calificarnos de intransigentes! ¡No se lo permito!

—No tenemos nada más que hablar. Que pase un buen día, señor Arribi —dijo colgando sin esperar la contestación.

—Igualmente —le dijo el ministro a las nubes.

Su interlocutor marchaba a poner al corriente al presidente y a la Junta de Crisis.

* * *

Palacio de la Moncloa.

Domingo, 5 de septiembre. 07:12 horas.

El presidente de la nación estaba recostado en el sofá del despacho. Todo le parecía irreal, caótico, un mal sueño del que deseaba despertar para enfrentarse a las cifras del paro, los partidos de peludos y una oposición sin rumbo que solo hacía que darse cabezazos contra todas las paredes del hemiciclo sin ser, en realidad, oposición para nadie. Añoraba las primas de riesgo, las metidas de pata de sus correligionarios, las desbandadas de la policía de alguno e incluso, la imputación de una decena de diputados autonómicos de cualquiera de las autonomías que gobernaba su partido. Eran buenos tiempos, pensó…

El teléfono sonó. Dudó en cogerlo… Había dado órdenes de no molestarlo solo durante una hora, nada más que una hora. No para descansar, porque le era imposible, pero sí para poder poner en orden su mente y su espíritu. Pero el teléfono sonaba y sonaba, insistente…

Decidió que no lo cogería. Y este, casi al momento, dejó de sonar. Dejó de sonar para volver a empezar de nuevo, una y otra vez, rítmica y estridentemente. No dejarían de molestarle, así que decidió cogerlo al final…

—Sí —dijo apático, sin mostrar ira ni enfado. Si era una gilipollez, como esperaba, en ese momento surgiría un torrente de imprecaciones de su boca, como un geiser desbocado. Pero de momento, aguantó el tipo.

—¿Presidente?

—Sí, dígame.

—Me comunica el jefe de la Comandancia, apoyado en su declaración por su segundo y el capitán del ferry «Juan J. Sister», que el barco está infectado y se están produciendo disturbios y muertes dentro del navío. Solicita el hundimiento para evitar que la crisis se extienda por la Península.

Se le cayó el teléfono de las manos…

Capítulo VIII

Un navío siniestro

Mar de Alborán, Mar Mediterráneo.

Domingo, 5 septiembre. 5:32 horas.

En el barco se desató de nuevo la guerra. Todas las esperanzas de llegar a la Península volaron por los aires. Alguno de los heridos falleció y volvió a revivir en un lapso de tiempo mínimo. El «teco» se dio cuenta de que de nada valieron el sacrificio de sus hombres y el suyo propio para salvar a los refugiados en la ciudad y en la zona portuaria.

Se dio cuenta de su error. Convertiría un episodio de alcance local en una pandemia planetaria.

Debía, por tanto, comunicarse urgentemente con Capitanía Marítima de Málaga o Almería, a fin de que pusieran fin a este macabro pasaje que podría terminar con la vida, tal como la conocíamos, en la totalidad del mundo. Encerrado en la cabina de mando del buque, con sus últimos hombres, le era imposible tomar de nuevo el control del navío. Carecía de los agentes suficientes, pero sobre todo, de las municiones indispensables. Hablando con el capitán, decidieron que pasarían a la Capitanía correspondiente un informe con los hechos más relevantes sucedidos en la ciudad y pedirían que el buque fuera echado a pique antes de arribar a las costas españolas. Él, que era de secano, moriría en medio del mar, tal vez devorado, tal vez ahogado. Guardó una bala en el bolsillo de su pantalón. Sería su pasaporte para un mundo mejor.

Una vez se puso en contacto con la Capitanía de Málaga, le costó sudores y mil explicaciones hacerse entender. Por más que hablara de muertos que volvían a la vida, de personas acribilladas a las cuales las balas no parecían hacer mella, de personas devoradas que se negaban a abandonar el mundo de los vivos y se aferraban a la vida, aunque más bien, debería decir que se aferraban a la muerte, no hubo manera de hacerse entender.

Hubo de ponerse su segundo, que había tenido a bien esconderse como un conejo para poder sobrevivir a costa de quien fuera, para poder entender que lo que decía el teniente coronel o bien era verdad o bien se estaba desatando un episodio de histeria colectiva en el barco.

Los avances transmitidos como novedades urgentes desde la comandancia de Melilla solo hablaban de episodios de histeria y canibalismo básicamente, omitiendo historias de muertos resucitados porque, o bien no se tenían conocimiento de estos entonces, o bien, se habían omitido intencionadamente al no darles ningún crédito. No pasó así con los comunicados emitidos por la Policía Nacional, que dejaron bien claro que la infección que se estaba provocando era algo de origen extraño y maligno. Tampoco sabía el coronel que uno de sus subordinados mandó un correo electrónico con su firma en la que ponía en conocimiento de las autoridades de Madrid los hechos con la más cruda realidad.

Ni aún así consiguieron ganarse la credibilidad que necesitaban ante Capitanía.

El capitán del barco volvió a reafirmar las declaraciones de los dos oficiales ante su interlocutor, aunque lo que dio crédito realmente al fin a sus palabras fue cuando escucharon el griterío atronador que se escuchaba de fondo, las detonaciones de los soldados y guardias gastando sus últimos cartuchos y la súplica, por parte del «teco», de que hundieran el barco antes de que llegaran a tierra firme…

El capitán viró el barco 180º. Volvían a Melilla…

Fuera de la cabina de mando, carreras, mordiscos y desesperación. Gente saltando por la borda, pensando que tal vez así, salvarían sus vidas. Madres llorando intentaban ahorrar el sufrimiento a sus hijos de la manera que una madre no estará nunca preparada para hacer, de la manera que solo un amor infinito puede entender…

* * *

Melilla.

Domingo, 5 de septiembre.

En la ciudad reinaba el caos total. Las calles bullían de muertos vivientes, mientras que los pocos sobrevivientes que quedaban no se aventuraban a salir de sus casas, aterrorizados ante las escenas que veían.

Coches estrellados en los comercios, ardiendo, sin que hubiera nadie que pudiera sofocar los incendios que se iban propagando por toda la ciudad daban a esta un aspecto fantasmagórico.

El humo y las cenizas empezaban a cubrirlo todo. El incendio en unas oficinas esparció los rescoldos de millones de documentos por una calle entera, que parecía que estaba nevada por una nieve gris, caliente y mal oliente.

Infinidad de restos de todo tipo, basura, papeles, armas, efectos personales de mil víctimas diferentes, adornaban las calles. Los más estremecedores no eran con mucho los cuerpos de los muchos muertos devorados o medio devorados que había en esta. Ni siquiera, los restos humanos calcinados de algún desgraciado que quedó atrapado en su vehículo mientras este ardía. Tal vez, un cochecito, con un niño infectado dentro, reencarnación del mismísimo diablo, era la imagen más dantesca de la inmensa colección de horrores que desfilaban esos días por las calles. Un niño que, sollozando, pedía su ración de carnaza. Sus brazos descarnados, intentando atrapar un alimento que no llegaba, eran fiel testigo de la matanza que se originó en esa ciudad el día más aciago de su existencia. Mientras, las calles eran recorridas por infames podridos rastreando a sus últimas víctimas, merodeando por la ciudad, al acecho.

De vez en cuando, una carrera de algún desgraciado. Casi siempre, cazado como una rata por los amos y señores de la ciudad. Nadie se aventuraba ya a dejar su domicilio, aunque estos, al poco tiempo, dejaron de ser viviendas para convertirse en repugnantes sepulcros.

En las sinagogas, la comunidad judía intentaba comunicarse con la embajada o simplemente, con el exterior, con la idea descabellada de que tal vez pudieran venir a socorrerles, no tanto sus gobernantes, sino más bien el estado judío. Este dio en tiempos pasados mil ejemplos de preocupase de su comunidad allí donde estuviera, fuera el peligro que fuera el que les amenazara. Así que los judíos melillenses confiaban más en un rescate por parte de Israel que en un rescate por parte de su país.

Podrían aguantar un tiempo, tal vez una semana, si conseguían algo de agua, pero sobre todo, si no desesperaban.

Los ruidos habían cesado, apenas se apreciaba un rumor lejano. El bullicio de la ciudad había muerto con ella. Melilla era, en mil aspectos diferentes, una ciudad silenciosa, fantasmagórica y muerta.

* * *

Palacio de la Moncloa. Madrid.

Domingo, 5 de septiembre. 07:55 horas.

El presidente y el grupo de asesores estaban inquietos. Hundir el «J. Sister» no entraba en sus planes, ni remotamente. La cantidad de personas que navegaban en ese barco era desconocida, pero de todas maneras, mucha gente a la que sacrificar. El teniente coronel habló de entre 4000 y 5000 personas. Una barbaridad. El rédito electoral que tendría el hundimiento de dicho barco sería insuperable. Nunca más volverían a gobernar. Ni él, ni ningún candidato de su partido. Deberían dejarlo llegar a las costas…

Pero por otro lado, la desesperación del jefe de la comandancia no daba lugar a dudas. Si llegaba a la costa, posiblemente se convertiría en una pandemia nacional, sino mundial. ¿Podría llegar a desaparecer la vida en el país e incluso, en el Mundo? Posiblemente eran exageraciones del oficial. Pero sembró la duda entre el gabinete. Ninguna enfermedad ha terminado nunca con la civilización. De hecho, su sola existencia reafirmaba ese principio real como la vida misma. Pero tampoco el hombre tuvo la posibilidad de extinguir la vida en la Tierra nunca y ahora sí la tenía. Nunca se había bajado hasta lo más profundo de nuestros océanos ni llegado hasta la Luna e incluso mucho más allá. Nunca se habían modificado seres vivos tan radicalmente como para que tuvieran características con las que la naturaleza no les dotó. Podría tratarse de una mutación de alguna enfermedad, producto de alguna radiación extraña. No lo sabían, pero el riesgo existía.

No existía en toda España ciudad que tuviera más militares y policías que Melilla en proporción a su tamaño y población. Tal vez, la misma Ceuta… Y no fueron capaces de atajar la enfermedad. Bien, es verdad que esta atacó de manera sorpresiva. Pero nada aseguraba que una vez desatada en la Península, esta no se esparcieses por ella sin poder llegar a controlarla de alguna manera efectiva.

El dilema seguía en sus mentes. ¿Hundir o no hundir el «J. Sister»?

Decidieron las dos cosas. Todo era posible en un gobierno de fantasía como el suyo, al que, a una sociedad con un paro de 25%, se le decía que la cosa iba mejor y según las encuestas, seguía siendo el partido más votado, aunque sin mayoría, pero el más votado.

Decidieron hundirlo no… naufragarlo. Lo hundirían irremediablemente, sin compasión, aunque declararían que este naufragó por exceso de peso, por unas corrientes malditas, por la «Ira de Dios» o por un meteorito. Qué más daba. Mientras «ellos» no estuvieran implicados en ese hundimiento, daba igual lo que terminase pensando la gente. Los medios de información que controlaban hablarían de teorías «conspiranoicas», masones o brujas con escobas… No sería la primera vez… Alguien recordó, divertido, los hilillos de plastilina. Pero no eran tiempos de risas.

Así, en unos pocos minutos, se decidió el destino de miles de personas, ancianos, mujeres y niños, sin ninguna compasión ni remordimiento.

* * *

Melilla.

Domingo, 5 de septiembre. 14:58 horas.

El grupo llegó con grandes dificultades a los pies de la mole que se cernía en la zona portuaria de Melilla.

Con doce pisos por encima de sus cabezas más una especie de platillo volante en la azotea, el edifico de los juzgados sería un baluarte inexpugnable contra los infectados, aunque nada más que fuera por la pereza de subir tantos pisos. Posiblemente, en la azotea solo habría una puerta que tendrían que atrancar para lograr una cierta seguridad. Tenían una cuerda y un par de fuertes candados, así que podrían reforzarla sin problemas si conseguían un par de puntos sólidos de anclaje donde fijarlos.

Emplazado junto a Puerto Noray, aledaño al antiguo cargadero de mineral, gozaba de una situación envidiable. Se trataba de dos torres de unos doce pisos cada una, unidas por varias pasarelas que las ponían en contacto a varias alturas. Separadas por un corto espacio, estaban comunicadas también en la parte superior por una especie de platillo volante, que según las especificaciones originales, debería ser un restaurante giratorio, pero que, como todo, nunca llegó a girar y mucho menos a ser un triste restaurante.

Costó Dios y ayuda que funcionasen los ascensores, que las plantas y las pasarelas no se inundasen cuando caían cuatro gotas y que las ventanas no saliesen volando cuando por casualidad, un día, sopló una leve brisa de levante, así que, que el restaurante giratorio no llegase a funcionar nunca sorprendió a nadie. Tuvo problemas de pagos, de cimentación, de goteras y hasta de fantasmas y brujas. Parecía que lo habían construido sobre un cementerio indio. Dos mil quinientos millones de pesetas en otra de las innumerables chapuzas que se gestaron en nuestro amado país al inicio del Milenio. Jamás nadie pagó ningún tipo de responsabilidad por el desfalco o por lo menos, no se tiene ni constancia ni noticia de ello. Al final, el gobierno de la ciudad se lo colocó al Ministerio de Justicia y a la empresa gestora de los impuestos municipales, convirtiéndose en el edificio más odiado, posiblemente, de la ciudad. Todas las mañanas, los melillenses se asomaban a sus ventanas para comprobar si había ardido, se había hundido o se lo había llevado un vendaval. Pero nunca pasó, por desgracia.

Peor andaban de municiones, aunque consiguieron varios cargadores de pistolas que encontraron desparramadas por el suelo en su correría por la población hasta llegar a las torres. Ni se molestaron en pensar dónde estarían sus propietarios. No querían, sobre todo, saber. Aunque suponían que estarían muertos, vagabundeando. Tal vez, aullando…

No encontraron demasiados problemas para entrar. Usaron el todoterreno para acceder por la zona de garajes, estampándolo de culo contra las puertas. No quedó en muy buen estado, más bien, quedó hecho pedazos. Pero bueno, no era suyo y posiblemente al dueño tampoco le importase ya demasiado. Entre la opción de las escaleras y el ascensor, decidieron que la mejor elección sería el ascensor. Si había zombis arriba, se los iban a cepillar igual, así que se ahorrarían por lo menos la caminata. Además, se aseguraban que solo tendrían que luchar contra los que estaban en ese piso y no contra todos los que estuviesen en el edificio. Con suerte, no habría ninguno. Había sido festivo el día de la matanza y por tanto, solo deberían estar los trabajadores del juzgado de guardia y poco más. Con suerte, los habrían matado a todos antes de llegar al edificio, comento Sergio, siempre tan pragmático.

Lo malo es que el ascensor no funcionaba, así que tanto deliberar no les valió absolutamente para nada y se tuvieron que subir los doce pisos a pie, haciendo por supuesto varias pausas. Alguno de los expedicionarios no era precisamente un atleta y menos si pretendía subir esa cantidad de plantas con un cigarrillo en la comisura de los labios.

Al acceder a la última planta, no encontraron a nadie en principio. Se dieron cuenta tarde de que dejaron la puerta exterior abierta y ya oían los primeros gruñidos por el hueco de la escalera.

Rellenaron ese hueco con sillas, mesas, trastos, archivos, ordenadores, de tal manera que crearon una barrera que difícilmente sería sobrepasada y obstruyeron la puerta del ascensor con una mesa, por si por casualidad, le daba por ponerse en funcionamiento más tarde. Ya estaban más o menos seguros, o por lo menos, ese era el sentimiento predominante entre casi todos ellos. Solo les quedaba acceder a la azotea y empezar a hacerse una idea más aproximada de lo que estaba realmente sucediendo en la ciudad.

Costó Dios y ayuda derribar la puerta y cuando accedieron, se encontraron a Hadavi Sharif encañonándolos con una pistola. No sabían por qué. Suponían que les creía infectados, pero ni siquiera al intentar hablarle, se calmó. Recelaba de Lucas y Germán. Miraba con recelo sus armas pero sobre todo, sus uniformes.

—¡Hola! ¡No nos apuntes! ¡Somos amigos!

—¿Amigos? No es época de amigos —dijo Hadavi.

—¡Sí! No te preocupes, tenemos algo de comida y agua, aquí podremos aguantar hasta que vengan a rescatarnos —dijo Germán, enseñando una mochila con gran cantidad de embutido y botes de cerveza. La verdad es que eran malas provisiones para un musulmán, pensó.

—No vendrán a rescataros. Por lo menos, los vuestros.

—¿Los nuestros? ¿Los nuestros no son los tuyos?

Miró el equipaje del personaje que se había adueñado de la azotea y le pareció extraño. Raciones de comida enlatada con inscripciones en árabe, agua en abundancia, un fusil de asalto AK-47, el típico de los tipos malos y duros. Fiable, seguro y rápido. Una radio, mapas de la ciudad, un teléfono conectado a un ordenador personal. A Germán le olía más a un espía que a un refugiado. Le apestaba a espía, más bien.

—No. Los míos llegaran mañana, tal vez pasado. Los vuestros ya no volverán jamás a pisar la ciudad.

—¿Qué dices? —inquirió Lucas.

—Que ya no volveréis nunca más a putearnos en suelo marroquí. Tal vez en vuestro país, si cuando volvéis, todavía existe, pero no aquí.

—¿Y por qué no iba a existir? Lo ocurrido aquí no tiene porque pasar allí. Estamos lejos, pero aparte de estar lejos, nos separa un mar. Es más fácil que os pase a vosotros…

—¿A nosotros? No creas. ¡Mira! —exclamó, haciéndoles señas para que mirasen en dirección a la zona donde estaban cayendo los obuses que lanzaba la artillería desde hacía horas.

Ahora veían dónde estaban bombardeando. El monte Gurugú era un mar de fuego y aun así, recibía todavía docenas de impactos. Pero lo que más les sorprendió fueron las líneas de defensa que estaba creando las fuerzas marroquíes. Se apreciaban las trincheras y a lo lejos, los cañones vomitando fuego y luego, cómo el monte recibía los impactos de estos.

No entendían nada, suponían algo, pero lo que se dice entender, no entendían nada. ¿Qué estaba pasando?

—¿Nos vas a matar? Podrías por lo menos satisfacer nuestra curiosidad. —Dijo María, mientras se acercaba a Hadavi.

—¡No te acerques, perra! ¡Sé de vuestras trampas y no me vais a engañar! —gritó exasperado.

Sabría de sus trampas, pero lo que no sabía es que María solo quería distraerlo un segundo, el tiempo suficiente para que Germán corriera hacia él, lo enganchara y lo hiciera volar por encima de la barandilla de la azotea.

Salió disparado. Por bastante encima de la baranda. No tuvo opción ni de poder rozarla con la punta de sus dedos para intentar asirse a ella. Fue un salto olímpico.

Pero como no sabía volar, terminó estrellándose en la calzada.

—¿Resbaladisa?

—Ja, ja, ja. ¡Hostias! ¡Triple resbaladisa mortal! ¡Sin duda! —dijo Germán riendo.

Los demás no entendieron nada…

Se asomaron por la barandilla para ver en qué condiciones había quedado y la verdad es que quedó en una situación pésima, con un gran charco de sangre rojo brillante que salía de su reventada cabeza, de la cual manaba también una sustancia verduzca. En seguida, varios revividos acudieron al festín. Posiblemente, este no tendría una segunda oportunidad para una vida mejor, por lo menos en este mundo.

El amigo volador si pecó de algo fue de no cerrar la puerta de una manera totalmente eficaz, así que se afanaron entre todos para asegurarla de una manera más eficiente, subiendo algunas mesas y armarios para crear una barricada con la que poder aguantar el tiempo necesario. Cerraron la puerta bien cerrada. Pero no había manera de asegurarla con candados y abría hacia fuera, por lo que tuvieron serios problemas para blindarla, aunque hicieron un buen trabajo. Una vez acabaron, se sentaron, abrieron unas cervezas, se liaron un porro de los que tenía Hadavi en su mochila y se relajaron. Ni se dieron cuenta de que en una mochila estaban los planes de la operación marroquí, tal vez la más secreta que jamás realizaría dicha nación.

* * *

Mar de Alborán. Mediterráneo.

Domingo, 5 septiembre. 10:15 horas.

Después de ponerse en formación, uno levemente adelantado en relación al otro, los F-18 cambiaron la configuración de Vampir 2 a ataque naval, mientras Vampir 1 mantenía la suya en aire-aire.

Al cambiar la configuración, se pasó a radar de superficie en vez del radar para misiones de caza y las armas preasignadas pasaron a tomar el control del misil Harpoon que llevaba en su vientre, colgado de la panza.

Ambos llevaban dicho misil. No llegaban a entenderlo. Con uno era más que suficiente para hundir el barco, pero tenían orden expresa de utilizar los dos en caso de no recibir el ataque de ningún navío hostil. No sabían de donde podría salir ese navío hostil. Hasta donde tenían conocimiento, no estaban en guerra. Pero ellos no estaban para pensar. Ellos solo solían estar para matar gente que no conocían por órdenes de otras personas que sí se conocían y además, se odiaban, mientras estaban sentados en un mullido sillón de un despacho oficial a mil kilómetros del lugar de operaciones.

Divisaron el buque. Las coordenadas eran buenas, pero decidieron dar una pasada para verificar la matricula del «J. Sister», no fueran a hundir un barco equivocado. Redujeron la velocidad hasta casi llegar a la velocidad de perdida y vieron el buque detenidamente. El número coincidía, pero algo pasaba en el navío. Estaba atestado como un tren indio. Gente por todos lados. Gente que corría, suponían que al verles, llenos de alegría. Lo que no sabían los desgraciados es que dentro de nada les mandarían al fondo del mar como pienso para los peces. Lo que no sabían los pilotos es que la gran mayoría de los que corrían ya estaban en el reino de los muertos pero se resistían a entenderlo. Había mucha ignorancia esa aciaga mañana sobre las aguas del mar. El líder de la patrulla decidió verificar las instrucciones.

—Vamp 1 para Vamp 2, espere instrucciones.

—Vamp 2, recibido.

—Vamp 1 para Alfil, Vamp 1 para Alfil.

—Adelante, Vamp 1.

—Objetivo localizado. Verifique orden de ataque.

—Orden de ataque verificada. Proceda.

—Alfil, el barco esta atestado de refugiados. No se observa nada fuera de lo normal. Repito, todo parece normal en el «J. Sister».

—Orden de ataque verificada. Proceda, repito. ¡ORDEN VERIFICADA! ¡PROCEDA A HUNDIR EL «JUAN J. SISTER»!

—Vamp 1 recibido. Vamp 2, proceda al ataque…

El avión cargó el misil, enganchó el objetivo y lanzó este a 11 000 metros. A esa distancia era imposible fallar. Y no falló.

Dio en el costado, a pocos metros de la línea de flotación. El barco se estremeció y empezó a escorarse de babor y a arder. La gente intentaba huir del naufragio, pero era cazada por los inmundos. Gente despedazada en las bodegas, ardiendo en la cubierta, ahogándose en el mar.

Vamp 1 giró para tener el barco en posición de ataque. Cambió su configuración mientras Vamp 2 hacía lo mismo.

—¡Cúbrame! —ordenó a Vamp 2.

—Ok.

Lanzó el misil mientras cerraba los ojos, impactando este a estribor. Si antes existía solo una vía de agua, ahora tenía dos, una de ellas en la parte de la obra muerta. El barco estaba sentenciado. Nadie iría a rescatarlos.

—Torre de control de Vamp 1. Torre de control de Vamp 1.

—En clave, Vamp 1, mantenga la clave.

—Alfil de Vamp 1.

—Adelante.

—Orden cumplida sin novedad. El «Juan J. Sister», hundido.

—Recibido, vuelvan a casa, chicos —ordenó la torre de control amigablemente a sus pilotos, después de haberlos obligado a realizar una atrocidad que jamás olvidarían.

En el mar, los escasos supervivientes de los dos impactos nadaban frenéticamente, buscando un punto de apoyo para intentar no ahogarse. Al final, todos perecerían, por lo menos de manera transitoria. Poco tiempo después, centenares de ellos, más los infectados antes del bombardeo, fueron arrastrados por las corrientes a diversos lugares de la costa. Fue al final, peor el remedio que la enfermedad.

El capitán Morales, piloto del Vampir 1, viró su avión a reacción, mientras era seguido por su punto. Abandonaba el lugar mientras pensaba como iba a contar lo sucedido a su mujer, a su hija Rocío y a la gente que quería. Se había convertido en un monstruo, en un ser despreciable a sus ojos y aunque jamás transcendiera, él sabía que lo era. Cada vez que se mirase en un espejo, ya no vería al oficial de aire presuntuoso y orgulloso de sí mismo que había sido antes. Además, sería una acción que jamás habría pasado, una acción de la que se destruiría todo vestigio para que no figurase en la historia. Una infamia más que tapar.

Podría haber matado a cientos de compatriotas suyos mientras estos esperaban su ayuda, tal vez miles. Y además, por orden expresa, desde una distancia en la que fue testigo directo de dicha matanza. Estaba preparado para «telematar», para matar incluso a enemigos o medios-enemigos a una distancia corta, pero no para matar en vivo y en directo a sus compatriotas. Juró defenderlos, defender España y defender la bandera que a todos representaba y lo que había terminado haciendo era traicionar dicho juramento de manera infame. Se sentía un ser despreciable.

Viró su caza en dirección al mar, acelerando el avión al máximo, en un picado mortal. Su compañero vio como se precipitaba y comprendió por qué lo hizo al instante. Una explosión al estrellarse contra las aguas terminó con el capitán Morales y con sus escrúpulos.

—Vamp 2 para Alfil.

—Adelante, Vamp 2.

Vamp 2 se limitó a decir a torre de control.

—Vamp 1 ha caído. Pasaré informe al llegar. Imposible sobrevivir al impacto.

Mientras, volvía en dirección a su base de Torrejón silbando una alegre melodía. A veces era bueno no tener sentimientos ni empatía…

—Recibido Vamp 2. Regrese a casa.

* * *

Los pasajeros del «J. Sister» perecieron, o casi perecieron. Excepto unos cientos que consiguieron salvarse milagrosamente del impacto de los dos misiles, el resto o bien falleció a causa de las explosiones o bien, se hundieron con el barco hasta los abismos del Mar de Alborán.

Los podridos no… Los podridos eran de otra casta, de la casta de los inmortales y aunque muchos recibieron heridas monstruosas, mientras conservasen la cabeza, los malditos no terminaban nunca de morirse. Aprovecharon la carnaza que los pocos náufragos que habían sobrevivido les ofrecían desinteresadamente y dieron buena cuenta de ellos, contagiando a algunos cientos más.

Nuevas escenas de terror se sucedían. Cuando ya alguno pensaba cual sería la próxima desgracia que les podía acontecer, los podridos despejaron esa inquietud a dentelladas.

Las corrientes devolvieron los cadáveres revividos a la costa algunos días después… Volvían para infectar zonas que, tal vez el destino, tal vez el mismo Dios que parecía que en estos tiempos andaba de vacaciones, había dejado impolutas…

Muertos recomidos por los peces, con algas de mil especias diferentes adheridas a sus infames cuerpos, con tremendas heridas y quemaduras, salían del mar para esparcir el mal por las costas andaluzas.

Si el aspecto de por sí de un zombi ya era dantesco, los que surgieron del mar tenían un aspecto mucho más tétrico, repugnante y amenazador…

* * *

Eneka y Dorle viajaban junto con la chica de color y doce refugiados en un pequeño velero. Sin agua ni comida, solo contaba con la que hubiera en el pequeño depósito de la embarcación. Dotada de un pequeño motor, a duras penas conseguía avanzar renqueante hacia la costa andaluza por el exceso de pasaje que soportaba. No pasaba de muy pocos nudos de velocidad de navegación, así que el viaje sería largo.

Decidieron que el agua solo la utilizaría para los niños pequeños y la que sobrase, la racionarían escrupulosamente, aunque no creían que el viaje durara más de doce o catorce horas.

La comida era lo de menos. No tenían mucha necesidad de ella, sobre todo porque pasarían horas hasta que pudieran engullir algo. Todavía tenían cerrado el estómago y los temblores, en más de uno, todavía eran evidentes. Para complicar las cosas, llevaba dos heridos de bala y otro atacado por los malditos. Deberían darse prisa en llegar a la costa. Era urgente que recibiesen atención médica pues podrían perecer durante el viaje.

Alguno de los que estaban en el barco tenía ligeras nociones de navegación y supo orientar más o menos las velas del yate, aunque en realidad, lo importante era que el barco no perdiese el rumbo durante la noche. Intentarían seguir la estela del ferry el tiempo que fuera posible. Luego, seguirían la estela de los barcos que tuvieran más cerca. Luego… luego ya no sabrían que hacer… Rezarían, que era lo único que se podía hacer. Se acomodaron todos como bien pudieron, con los niños dentro del raquítico camarote, junto con los heridos y las personas más desvalidas. Los más mayores, en los sitios más estables. Los demás, como pudieron, con los pies por fuera del barco en algunos casos, pero todos, dentro de lo que cabe, bastante confortablemente.

A las dos horas dieron la primera ración de agua. Apenas medio vaso para cada uno. La noche estaba ya cayendo con su manto negro y se vislumbraron las complicaciones. Cuando aun tenían el ferry a la vista, no había habido problema. Estos vendrían en cuanto no fuese así. El tripulante con más conocimientos sabía que tal vez tendrían que buscar una constelación en el firmamento, pero ni sabía cual, ni mucho menos, cómo era ni por dónde andaba.

Así, por turnos, asieron firmemente el timón con la idea de que este no modificase en exceso su trayectoria y se terminasen perdiendo en medio del mar. Eneka mantenía una conversación con la chica de color que salvó la vida de su niña y en consecuencia, la suya propia.

—Gracias… gracias por salvar a Dorle. Te debo mi vida.

—No me debes nada. Tú lo hubieras hecho por mí ¿no?

—Sí, supongo que sí… o tal vez… O tal vez, no… Si hubiera estado en peligro mi niña, seguramente no, no lo hubiera hecho. Esta mierda saca lo peor de cada uno. Ya lo has visto —dijo, sincerándose con ella.

—¿Cómo se cayó?

—Nos empujó un militar… no sé. Todo era muy confuso… Quería entrar, solo quería entrar y tal vez, tal vez no nos vio. Dorle, es muy pequeña. Ahora me he dado cuenta de que perdí el teléfono. Mi marido estará desesperado…

—Vaya con los militares. A nosotros nos han dado mucha caña, estos y los otros. Nos han dado duro, desde siempre, como si fuera algo personal.

—Lo siento… a veces me avergüenzo de… lo siento de verdad… Te pido disculpas por parte de ellos.

—No, no me las tienes que dar tú. Tú nunca me hiciste nada malo.

—¿Llevabas mucho tiempo en la ciudad?

—Desde el viernes… Entré con ese salto tan gordo que hubo.

—No sé, no suelo estar mucho al tanto de eso, lo siento. No suelo ver los noticiarios locales. Sinceramente, te lo puedes creer o no, no me importa que vengáis a este país a trabajar. Nosotros llevamos toda la vida de inmigrantes, en muchos países y además, dentro de nuestro propio país. Eso es inmigración interna, pero para mí, en cuanto sacas a una persona de su entorno y la desarraigas de su familia, ciudad y amigos, está en estado de inmigración… como yo…

—¿Estado de inmigración? ¿Tú? —dijo sorprendida.

—Ja, ja, ja, perdona, no se me ocurría otra palabra… Sí, yo también. Estoy como tú, lejos de mi familia, de mis amigos, de mi autentica casa… Oye, qué bien hablas español, ¿no?

—Sí, llevo más de tres años en la frontera, aguantando bestialidades… y ¡mira! ¡Una vez dentro, pasan estas desgracias!, ¿tú trabajas?

—No, estoy cuidando de la enana esta, ahora no podría —dijo, señalando a Dorle, que dormía plácidamente en sus brazos.

—A mí me gustaría eso. Tener un nene y poder cuidarlo, trabajar… No me importaría… Tener a mi marido. Cuidarlo. Una vida normal. ¡Que mi marido se preocupase porque he perdido el teléfono! Ja, ja, ja. Te juro que no quiero muchos vestidos nuevos, ni cenar todas las noches en un buen restaurante. Quiero felicidad, tranquilidad, paz… Llevo toda la vida buscándola…

—Te entiendo… De dónde yo soy, hemos estado un montón de años con muchísimos problemas. Terrorismo ¿sabes? Y nunca se intentó una solución. No les importaba quien moría, ni a unos ni a otros. Unos, no querían la paz sin alguna ganancia y los otros, estaban obcecados en una paz sin condiciones. Claro, ellos no morían, ni sus hijos. Bueno, alguno sí, la verdad, pero aun así, no lo veían. No veían que lo mejor era ceder un mínimo para conseguir una paz duradera, una paz de la que todos disfrutásemos. Irlanda, con muchísimos más muertos o Israel, con más todavía si cabe, negociaron para conseguir su tranquilidad. Como era eso… Sí, «Territorios por Paz» o «Paz por Territorios»… o algo parecido… A nosotros nos ha costado casi mil muertos y muchos más heridos para lograr entenderlo. Entiendo tú desasosiego… créeme…

—Espero que esto se termine aquí, me refiero a los de esos enloquecidos…

—Sí, yo también. Supongo que será alguna cosa rara, alguna enfermedad o algún tipo de algo, ¿arma? No sé, la verdad… Oye, ¿cómo te llamas?

—Dinga ¿y tú?

—Yo Eneka… mi niña, Dorle… Si alguna vez tengo una niña más, la pondré Dinga. Te lo prometo.

—Gracias, para nosotros eso representa un honor muy grande… —dijo Dinga, brotando un par de lágrimas de sus ojos.

Hacía mucho mucho tiempo que no se sentía tan querida… Ni tan siquiera, querida…

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Domingo, 5 septiembre. 12:25 horas.

El ministro de Exteriores español se reunió en la sala de crisis con el presidente. La sala estaba atestada de militares, asesores, ministros y algún pelota arribista chupatintas que quería aprovecharse de la situación, como era característico en toda crisis.

Fueron a una sala privada, junto con el Jefe de Estado Mayor y el ministro de Defensa.

—¿Qué tal fue la reunión?

—Bien. Le he apretado lo suficiente las tuercas como para que duden en dar algún paso en falso más —dijo el ministro con total seguridad.

El presidente no dudó un instante de sus palabras. Si algo caracterizaba a su ministro, era su mano izquierda, pero también su directo a la mandíbula. Además, por una extraña razón que no sabía, tal vez puro y genuino odio, los musulmanes y especialmente, los marroquíes no habían sido nunca santos de su devoción.

—Perfecto.

—No le di otra opción que la guerra si descubríamos que estaban implicados o bien si realizaban cualquier acto hostil.

—¿La guerra? Bien, no creo que se atrevan a nada más. Y si están implicados, ya veremos la manera de solucionarlo.

—Bien, ahora debemos procurar que los barcos que lleguen a la costa sean sometidos a una estricta cuarentena.

—El «Juan J. Sister» ha sido ya hundido. Uno de los pilotos, el capitán Morales, se estrelló en el mar. Posiblemente, no pudo aguantar la tensión. Ya veremos cómo lo explicamos, si podemos hacerlo. Sobre todo a su viuda. Primero tenemos que saber qué coño está pasando —matizó el general.

—El informe del coronel Manuel Castro es absurdo. ¿Qué es eso de muertos revividos y gente mordisqueando a más gente? ¿Todavía estamos así? ¿Damos ya, de manera oficial y a nivel interno, por buena esa teoría?

—Bueno, parece que los informes son correctos, y en cierta medida, compatibles con el informe americano…

—¡Memeces! —dijo irritado—. ¡Eso no puede ser! ¡Es virtualmente imposible!

Bueno, parecía que todo se iba más o menos solucionando. Se le habían puesto las tildes sobre las íes al embajador marroquí, quitándole las ganas de cualquier tipo de nueva agresión hacia ellos y habían hundido el «J. Sister» sin que la prensa andará especialmente susceptible en cuanto al motivo de dicho «naufragio». Todo empezaba a ir bien. Con el tiempo, mejoraría.

En ese momento entró un alférez sin llamar, con un fajo de folios mecanografiados y varias fotografías en la mano.

—¡La infección se ha extendido por las provincias de Málaga, Almería y la costa de Granada!

* * *

Rabat, Marruecos.

Domingo, 5 de septiembre. 11:55 horas.

Mientras tanto, el rey marroquí recibía a su ministro de Exteriores en su despacho, sin dignarse a levantarse. Lo recibió con la cara tensa y preocupada.

—Buenos días, Alteza —dijo el ministro, bajando la cabeza, manteniéndose de pie.

—Buenas tardes, señor ministro.

—La reunión se realizó sin problemas, Alteza. No sospechan nada. Están desconcertados sin saber cómo actuar —mintió el siervo.

—¿Nada? ¡Alá es grande! ¡Podremos, sin duda, dar el siguiente paso en nuestra operación! —dijo extasiado el rey.

—Yo sería un poco más cauteloso, Alteza. Que no sospechen nada, no significa que vayan a estar en la inopia siempre. Tenemos la oportunidad de dejarlo correr y que el tiempo nos devuelva la ciudad sin descubrir nuestras cartas.

—¡Usted justificará nuestro ataque preventivo como ha hecho hasta ahora con todos nuestros actos! —vociferó el monarca, seguro de sí mismo.

—Alteza, creo que no sería prudente que atacásemos ahora…

—Usted limítese a sus quehaceres. Ofrezca de nuevo el intercambio de embajadores para restablecer las relaciones diplomáticas en cuanto tenga la más mínima oportunidad. Que nuestro delegado en la ONU se empiece a mover con la intención de recabar el apoyo de la comunidad musulmana.

—Ese apoyo será fácil. No debemos preocuparnos.

—Le veo tenso, Señor Arribi, ¿me está usted ocultando algo?

—No, Alteza —volvió a mentir.

Una vez puesto al corriente el ministro de Defensa, este dio a su jefe de estado mayor la orden de que los cañones que estaban bombardeando el Monte Gurugú viraran sus objetivos y después de terminar con la desolación completa del Monte, apuntaran directamente a la ciudad de Melilla…

Capítulo IX

La Propagación

Costa de Andalucía.

Domingo, 5 septiembre. 9:30 horas.

Varios drones IAI Searcher del Ejército de Tierra sobrevuelan la costa desde Carboneras (Almería) hasta más allá de La Cala de Mijas, en Málaga. El panorama… desolador… Dos centenares largos de yates, botes, lanchas, pesqueros, han arribado a sus costas y se encuentran ahora abandonados. A su lado, se ven los cuerpos de innumerables personas que, fallecidas o heridas, yacen en sus calas, sus playas, ensenadas… convertidas en camposantos sacrílegos fuera de la bendición de cualquier dios.

El SIVE de la Guardia Civil había identificado en varios sectores, durante toda la noche y lo poco que llevaban de esa aciaga mañana, 248 embarcaciones cuyas trayectorias partían desde Melilla en dirección a la Península. La red de cámaras y radares estaba desbordada. Era casi imposible fijar una trayectoria o ruta estable en dichas embarcaciones, ya que muchas iban a la deriva o cambiaban de improviso de rumbo.

Volvían loco el Centro Operativo Centralizado, que desviaba patrullas para mandarlas a otros puntos de la costa, para posteriormente, volver a reenviarlas a otro destino, que no tenía nada que ver con los dos anteriores.

Por otro lado, no había tantos efectivos como para mandar dos o tres patrullas a cada zona de contacto de los barcos con tierra, aunque sí que hubiera suficientes agentes. Era, simplemente, que muchísimos estaban implicados en tareas burocráticas o bien habían librado ese día, domingo, día de asueto por excelencia de los oficinistas de estómagos agradecidos.

Vehículos de emergencias, ambulancias, coches policía y de la Guardia Civil, bomberos, servicio marítimo. Todos vacíos, sin restos de vida. Excepcionalmente, se veía en alguna playa como se intentaba evacuar a algunos de los pasajeros. Tal vez, de las pocas embarcaciones que no llevaban infectados en sus tripas. Desde la unidad que manejaba el dron, las caras eran largas y de circunstancias. No sabían lo que estaba pasando, pero se daban cuenta de que se había perdido totalmente el control de la situación.

Algunos barcos naufragaron a pocos kilómetros de la costa pereciendo las tripulaciones y el pasaje, no así los infectados, que ya muertos, difícilmente podrían volver a morir. Arrastrados por las corrientes, se convirtieron en nuevos focos de miseria y desolación.

Los barcos que arribaron a la costa tuvieron diversa suerte, aunque muchas veces, suerte era llamarlo de manera temeraria. Hubo barcos llenos de infectados recibidos con los brazos abiertos, en zonas donde no se tenía todavía conocimiento de lo ocurrido en Melilla. Y barcos llenos de refugiados, recibidos a balazos…

* * *

Por supuesto, los no muertos supieron responder a esos abrazos como mejor sabían, masacrando de manera brutal y sanguinaria a sus nuevos amigos y salvadores, de tal manera que la infección se propagó en amplias zonas con la velocidad de un rayo. Especialmente demoledora fue la presencia de los revividos en las playas de Almería, Granada y Málaga. Allí fueron recibidos como náufragos de alguna desgracia, pero extendieron esa desgracia por ambas ciudades sin contemplaciones.

Las playas de Almería, Granada y Málaga estaban repletas. El buen tiempo y el fin del verano llenaron la costa de turistas playeros que querían disfrutar de los últimos estertores estivales. Dentro de poco, ya no habría la multitud de extranjeros que había ahora. Seguiría siendo verano, sobre todo por el buen clima, por lo menos hasta noviembre. Pero ya no sería lo mismo.

Multitud de sombrillas, hamacas, toallas, niños, familias, ancianos, jovencitas y chulazos disfrutaban del bonito día que hacía, a la sombra o a pleno sol. Las pieles ya no lucían, en casi ningún caso, ese tono rojo cangrejo tan desagradable para muchos. Prácticamente en su totalidad, eran de esos tonos dorados que realzaban la belleza a casi cualquier persona, lejos de ese color amarronado que procuraba el moreno de las piscinas, al que faltaba ese toque de yodo que proporcionaba el mar y volvía la piel dorada y atractiva.

Era una estampa clásica en estas fechas. Niños jugando en la orilla del mar, viejos poniéndose las botas con jovencitas desvergonzadas. Madres atiborrando a sus niños gorditos de tortilla de patatas y filetes empanados, mientras el marido estaba hasta los mismísimos de aguantar tanto sol, a su mujer y a sus jodidos hijos, que no le dejaban un momento en paz para leer la prensa deportiva, asqueado sobre todo de tanta gente a su alrededor salpicando arena…

En la costa, muchos barcos. Nadie sabía por qué, pero había más de lo normal. En algunas playas, decenas, en otras más pequeñas, tal vez cinco o seis.

Los barcos terminaron por llegar a la orilla, siendo recriminados por casi todos los bañistas. «¡No se puede navegar en la orilla de las playas!», vociferaba una señora mayor con su sombrilla plantada en la orilla «¡Mira los gilipollas como ponen a los bañistas en peligro!» recriminaba otro de los turistas a voces, transgresor de todas las leyes y normativas en su tiempo libre, pero feroz perseguidor de las normas sí era otro el que las infringía. Cuando vieron que se trataba de gente apurada, lo entendieron todo y se ofrecieron a ayudarlos. Les dieron agua, en algunos casos sombra, en otras, alimentos, preguntándoles de manera insistente de dónde venían y qué había pasado, entendiendo que algo no terminaba de ir como debiera.

Las noticias de muertos ambulantes, resucitación de cadáveres y gente rabiosa cayó en saco roto. Lo entendieron como algo normal después de tantas horas de navegación. La locura por la falta de agua, la insolación o la desesperación de alguna madre histérica… Pero tampoco entendían el motivo de ese éxodo.

Uno de los barcos arribó a la costa. En su cabina cerrada se escuchaban golpes, golpes fuertes y duros. Gritos guturales que helaban la sangre. No había nadie. Posiblemente, los tripulantes y el pasaje habían abandonado el barco, por algún oscuro y extraño motivo.

Un chulo de playa, de los que abundan en todo el litoral de cualquier país del mundo, se quiso hacer el más valiente del corral delante de unas rubias turistas extranjeras que, en el fondo, lo miraban con desprecio. Se subió al pequeño barco y retiró el pasador que aseguraba la cabina. La gente, expectante, estaba atenta a lo que sucedía. Lo que no estaba era preparada para ver lo que aconteció. Tres infectados salieron del barco en tromba, el primero de los cuales atacó sin consideración a su libertador. Los otros dos se lanzaron a las arenas de la playa, consiguiendo cada uno de ellos una víctima con la que saciar su hambre y su sed. La gente intento huir, pero era demasiado tarde. Desde otros barcos, se repetía la misma escena. Barcos con diez, veinte infectados, llegaban a la orilla y esparcían sin compasión la pestilencia de la que eran portadores entre la gente que apaciblemente disfrutaba de su merecida jornada estival.

Se produjeron escenas de horror. Niños devorados por los inmundos, que los descuartizaban como perros furiosos. Algún valiente que intentaba luchar contra las bestias, caía al final, víctima del agotamiento al poco tiempo, a causa del número abrumador de los diabólicos seres que le atacaban. Señoras mayores, con sus piernas hinchadas y sus rodillas artríticas eran perseguidas y luego devoradas por los demonios que surgían de las pequeñas chalupas. Al salir en tromba al aparcamiento, a la vera del paseo marítimo, la precipitación lo convirtió en una verdadera ratonera, donde los coches ya no podían maniobrar, los vehículos se convertían en sepulcros al poco tiempo y las carreras y los atropellos solo hacían que empeorar las cosas. De manera exponencial aumentó el número de seres de la ultratumba que deambulaban por la zona, alguna, tremendamente atractiva, eso si, bronceada y con prendas muy muy sugerentes, pero convertida en una genuina femme fatal sedienta de sangre.

Alguna patrulla de policía local intentó de manera estéril atajar con la infección, pero le fue imposible.

Por toda la costa, la infección se propagaba sin remisión.

* * *

Motril, Granada.

Domingo, 5 de septiembre. 09:45 horas.

Desembarcaron en la costa. No sabían ni dónde estaban. En la costa, eso sí, pero ¿qué costa? Parecía España. No creían que el barco se hubiera dado la vuelta poco a poco y hubieran vuelto de donde venían. Un coche de policía local les despejó las dudas. Sí, estaban en España, para lo bueno y para lo malo.

En el coche, rotulado, el anagrama de «Policía Local», un poco más abajo, «Motril». Eso creía Eneka que estaba en Granada. Se acercaron a ellos. Automáticamente, desconfiaron de Dinga y sin preguntar si quiera de donde venían, le pidieron la documentación. Terminó en el asiento de atrás del coche, esposada, de camino a la Unidad de Extranjería de la Policía Nacional de la ciudad. De nada valieron las palabras de Eneka, los lloros de Dinga ni las declaraciones de los ocupantes del velero que vieron cómo salvaba a la niña. Era negra y sin papeles. Por tanto, debía ser trasladada en el asiento de atrás, engrilletada.

Eneka, Dorle y los demás tuvieron suerte. En principio, no había habido ningún infectado en su barco y si lo había habido, este no había muerto. La Policía se interesó por lo sucedido, aunque tal era la confusión y la preocupación por ellos mismos y los suyos, que apenas acertaron a dar una explicación coherente ni tuvieron tampoco mucho interés en facilitarla.

Poco después, la policía les informó que continuamente estaban recibiendo avisos de barcos que arribaban a la costa desde Melilla, sin saber en realidad qué estaba pasando en la ciudad del otro lado del estrecho. Llegó una ambulancia y luego varios taxis que los llevarían al centro de la ciudad, acompañados siempre por la policía local.

Abandonaban el puto mar que tan malos recuerdos les traía. A partir de hoy, veranearían en una casa rural en la sierra.

Ya en el pueblo, Eneka consiguió una habitación para descansar unas horas. El tiempo de ducharse y duchar a la niña, descansar un poco y darle algo nutritivo a su hija para comer. No podía conciliar el sueño. Le era imposible.

Los recuerdos y los malos momentos se agolpaban en su mente. Las carreras, los golpes, las miradas asustadas de la gente. Esos animales extraños en los que se fueron convirtiendo las personas normales, que incluso antes, conocía. Personas como ella o su niña.

Su niña. Recordaba una y otra vez como caía, la estampida sorda y atronadora de la gente gritando y la cámara lenta en la que su memoria había guardado los instantes en los que su hija se despeñaba al pozo de aguas negras en las que se habían convertido la dársena del puerto. Ese pozo negro y sin retorno. Se echó las culpas de su negligencia al no haberla asido fuertemente, por no llevarla en brazos, por no cubrirla con su cuerpo, por haber ido por la izquierda en vez de por la derecha. Pensó una y otra vez la cantidad de cosas que podía haber hecho para que la racha de tragedias que le pasaron esa noche no hubieran sucedido jamás, mortificándose, echándose culpas que ella sabía que, en el fondo, no tenía, pero que la amargaban, la afligían y la atormentaban el alma. Juró que a partir de ese día, pasaría por encima de quien fuera para salvar a los suyos, prescindiendo de prejuicios y de cualquier signo de humanidad que anidara en su ser, aunque sabía que, en el fondo, no lo haría…

De nuevo la duda, los remordimientos y la desesperación anidaron en su estómago. Dinga… No había hecho nada por ayudarla, por salvarla, por tenderle una mano que intentase librarla de una policía cruel a la que solo importaba hacer su trabajo, de la manera que fuese. Era la que le había devuelto la vida, la que la había sacado del pozo, del abismo que hubiera sido perder a su hija. Y no hizo nada, nada por ella, preocupándose egoístamente solo de su hija y ella misma.

Dorle parecía preocupada. Su mirada baja y triste la delataba. La preocupación de una niña que ya sabía que algo malo sucedía. A pesar de su corta edad, ya la había rozado la mano tenebrosa de la muerte. Esta siempre los respetó. Nunca pisaron un hospital, ninguno de los tres… Ni enfermedades, ni accidentes ni nada parecido. Eneka recordaba aquel instante fatídico una y otra vez. En un momento, pudo perder lo que más quería.

Decidió que se largarían de allí rápidamente, como si la muerte, realmente, les estuviera pisando los talones.

Bajó al vestíbulo y allí mismo, alquiló un coche. Algo grande, no para correr, pero lo suficientemente potente como para viajar cómodas y tener un vehículo que les diera buenas prestaciones. Ella no corría jamás.

Después de recogerlo, volvió al vestíbulo del hotel.

—Hola de nuevo —dijo con una sonrisa de telecupón.

—Hola, ¿desea algo más?

—Sí. Necesito una sillita para la niña. Es pequeña y no puedo ponerle el cinturón.

—Lo siento, pero no tenemos. No nos quedan. Tenemos a su disposición cunas para el coche, pero, perdone, sillas… sillas no nos quedan…

—¿Elevadores?… Cojines de esos que se ponen…

—Tampoco. —Le devolvió esa sonrisa estúpida que se hizo legendaria cuando las azafatas sacaban las bolitas del bombo.

—¿Y una tienda cerca donde pueda comprarla?

La recepcionista no supo indicarle ninguna. Era un pueblo turístico. Tendrían flotadores, cremas para el sol y posiblemente, burro-taxi, pero no una sillita para el coche. Sin duda habría alguna tienda, pero ella, que era de fuera, no sabía donde. La policía, como en muchos pueblecitos, era bastante permisiva para con sus conciudadanos. Y los turistas que llegaban, solían tenerlas ya en su coche.

—¡En fin! ¡Ya veré como me las arreglo! —dijo resignada. No le quedaba más solución que ir sin sillita.

Se dirigió de nuevo al coche y puso a su niña detrás del asiento del copiloto. Así, girando levemente la cabeza, podría ver lo que maquinaba. Era una niña buena, pero no dejaba de ser una niña.

Le compró unos colores, un peluche pequeño y una muñeca. Esperaba que con esos juguetes y si se dormía un buen trozo de viaje, no tuviese problemas con ella. Estaría entretenida.

Puso el coche en marcha y se dirigió hacia el norte. Pero llegar hasta Barakaldo desde la costa andaluza le pareció un palizón insufrible. Se desviaría un poco, yendo por la costa mediterránea. Iría a casa de una amiga que conservaba desde la infancia. Estaba en Alicante, casi a medio camino y le permitiría descansar de verdad, contarle sus problemas a alguien y compartir sus miserias. Necesitaba llorar, pero necesitaba tener la suficiente intimidad para poder hacerlo, lejos de su hija. Necesitaba también un hombro en el que poder descargar toda la ansiedad que tenía contenida en su corazón, un abrazo amigo y unas palabras cariñosas de alguien que le dijese que todo iba bien y que todo se arreglaría. Necesitaba matar las mariposas que revoloteaban en sus entrañas, necesitaba alguien que le diera un poco de sosiego y tranquilidad.

Enfiló la carretera. Una carretera larga, aburrida, calurosa. Pensó como cambiaba la vida en un instante. El domingo anterior a la tragedia había estado con Malder comiendo en la playa, viendo a su hija como jugaba con otros niños y aunque había estado feliz y contenta, hasta hoy, no pensaba que recordaría ese día como un día especial. Hoy estaba sola, con su hija. Una hija que estuvo a punto de perder. Ver a su hija medio muerta en sus brazos le hizo comprender lo efímera que es la vida, lo insondable que es el destino, cuán frágil y caprichoso puede ser el futuro más cercano. Lo comprendió saliendo del infierno, saliendo de esa ciudad de locos, saliendo de su seguro hogar, ese hogar que llegó a odiar como algo pernicioso para su salud, cuando añoraba su tierra y a su familia. Hace unos días era feliz, sin más complicaciones que el mismo vivir, con sus pequeños problemas, que muchas veces se convertían en montañas inaccesibles, pero que en realidad, no eran más que tonterías. Se había quedado sin casa, sin hogar… de momento… sin Malder.

No sabía dónde estaba su esposo, pero estaba segura que estaría bien. Si él no era capaz de solucionar lo que le impedía ponerse en contacto con ella, lo harían sus amigos. Sus poderosos amigos. Ella no era tonta. Sabía que algo se cocía en la vida de Malder que no eran simplemente «cosas de trabajo». Sabía que si no se lo decía era para protegerla, para cuidar, en cierta forma, de ella. Pero había mil detalles que para una esposa y mujer como ella, no pasaban desapercibidas. Horarios intempestivos en las llamadas, salidas o llegadas al o del trabajo fuera de hora, documentos olvidados, sin ninguna relación con su trabajo «oficial». Aún así, sabía que podía confiar en él, porque le quería y porque se sentía amada por ese hombre que desde que le conoció, la volvió loca de amor.

Un sexto sentido, tal vez el de supervivencia, el sentido de madre protectora o más sencillamente, el sentido común, le dio a entender que donde estaban ahora no estaban seguras.

Los atascos empezaban a ser largos y desesperantes. Los pocos guardias que estaban regulando el tráfico daban la sensación de empeorar las cosas, pero un sentimiento de tranquilidad se fue apoderando de Eneka al ver a su hija dormitar en el asiento de atrás, acurrucada. Dormía como un ángel que hubiera bajado al infierno y luego hubiera escapado de él, burlando a la Muerte, burlando al mismísimo Satanás.

Decidió ir por carreteras secundarias, tal vez más estrechas, tal vez, más incomodas, pero que le permitirían, si se daba el caso, bordear los atascos dando rodeos interminables. Pero al fin y al cabo, seguirían en movimiento, que era lo realmente importante. No quedar atrapado en alguna carretera, que más tarde o más temprano, podía convertirse en una ratonera. Eso era algo que ella consideraba fundamental, aunque realmente, no sabía el por qué…

Pocas horas después de que Eneka y Dorle abandonasen esas ciudades, o pasasen por ellas, se podían dar por pérdidas.

* * *

Costa andaluza.

Domingo, 5 de septiembre. Mañana y primeras horas de la tarde.

Y lo malo no fue perder esas dos grandes ciudades, sino la estampida de refugiados que se produjo en ambas por temor a lo ocurrido. La gente compraba pasajes de avión a los destinos más absurdos solo con el fin de salir del foco de la infección, sin saber todavía que ellos mismos llevarían la desolación a cada punto donde terminase su viaje, siendo el destino de ese avión, un destino de condenación.

Las embajadas fletaban vuelos chárter que intentaban poner a sus súbditos a salvo, todavía no sabían de qué. A salvo de algo que empezaba a corroer la nación donde decidieron pasar sus vacaciones.

Gibraltar cerró sus fronteras, dejando pasar solo a súbditos americanos y por supuesto, ingleses. De allí, partían los barcos que estaban fondeados, civiles y militares, hacia los puertos seguros de Reino Unido. El aeropuerto bullía de aviones que llegaban y partían, llenos hasta los topes, prohibiendo cualquier tipo de equipaje, en aras de llevar la mayor cantidad de pasaje posible. Europa empezaría a correr el mismo destino que la Península dentro de poco. De Europa, se propagaría al resto del Mundo.

En la costa, muchos refugiados que aun seguían llegando desde Melilla fueron recibidos a balazos por la Guardia Civil, en una confusión en la cadena de mando que llevó a matar a los refugiados, creyendo que estaban infectados y a atender a los infectados, que volvían a infectar a más y más gente, aumentando el riesgo de propagación más y más y creando, sobre todo, más desatino en las decisiones, más equívocos y más disparates de difícil solución. Más tarde y para evitar dar cuenta de los hechos acaecidos, más de un mando y varios guardias se volaron la cabeza como consecuencia de sus actos, como si con ello pudieran redimir sus despreciables atropellos.

Las carreteras colapsadas ralentizaban el tráfico rodado, dando tiempo a la Guardia Civil a establecer varios macro puntos de control en las autovías que se dirigían al Mediterráneo, al Oeste de la Península y a la zona centro del país. A la altura de Lorca y Águilas en Murcia, Villafranca de los Barros en Cáceres y La Carolina en Jaén, los puntos y controles preventivos fueron establecidos. Cientos de agentes intentaban contener una enfermedad, un ataque o un «algo» que no sabían qué era exactamente.

La ignorancia era total. Los mandos todavía mantenían esa información en sus manos, sin dejarla fluir. Al parecer, para que no cundiera el pánico. Algo que cualquiera que tuviera un par de ojos pegaos en cualquier sitio y un dedo de frente, podría adivinar que ya había sucedido, aunque muchos infectados ya habían sobrepasado esas infames barreras creadas para contener la plaga que todo lo devastaría.

La propagación de la infección en Málaga y Almería actuó como si una granada de fragmentación hubiera hecho explosión en una cristalería. Infectó de un solo golpe toda la Península, si no en el mismo día, sí en los sucesivos. La gente no tenía claro hasta donde llegaba esta y prácticamente, intentaron llegar a las fronteras portuguesa o francesa, con lo cual, empezaron a aflorar brotes de infectados en las zonas más insospechadas de la nación.

Un caso de violencia de género en las inmediaciones de Sevilla, en la que un marido enfurecido de celos mató a su esposa de manera brutal creó tal pánico que prácticamente vació la ciudad. A pesar de que al menos de manera extraoficial, la infección no había llegado a la capital andaluza…

* * *

Alcalá de Guadaira, Sevilla.

Domingo, 5 de septiembre. 18:00 horas.

«Gancho» estaba cansado de su vida, de su mujer y de la miseria que le rodeaba.

Sin estar casado, sin hijos y sin responsabilidades, sería el hombre, posiblemente, más feliz del mundo. Pero se casó y se complicó su vida de manera como él nunca quiso.

Los cuatro duros que le mendigaría a su familia le bastarían para llevar una vida decente, sin trabajar, sin dar un palo al agua, «apesebrándose» en su miseria, siguiendo la más añeja tradición de su estirpe. Podría incluso, amasar un pequeño patrimonio, entre PER y PER, haciendo alguna chapucilla cuando no hiciera calor, por supuesto.

Así, entre el PER, las subvenciones de sus familiares y los pequeños trabajillos, construiría una pequeña casa en el pueblecito donde vivía, nada ostentosa. Se compraría un coche pequeñito y pasaría el tiempo en el bar de la plaza, a la sombra, viendo como otros se rompían los cuernos para prosperar, mientras él se rascaba la barriga sin compasión, riéndose de ellos y siendo realmente feliz. Conocía al alcalde y este le firmaría las peonadas necesarias para cobrar el deseado PER, el mejor de los inventos que nadie, ni Edison siquiera, hubiera sido capaz de fabular. Unos días de trabajo «imaginario» y a cobrar el subsidio. Increíble. Así como pensaban que nadie se pusiera a trabajar. No le daba ni la intención. 800 como un borrico pasando fatigas, 450 en el bar…

—¡Qué trabajen los gilipollas! —pensaba para sí, no dudando muchas veces en vocear esos pensamientos cuando andaba pasado de copas a viva voz, para escándalo de sus correligionarios de barra, tan vagos como él, pero que al menos, disimulaban su vagancia y lo achacaban todo al paro, la crisis y la maldita providencia.

Lástima que la bruja de su mujer se hubiera quedado preñada. Más bien, que hubiera conocido a su mujer. Fue el error de su vida. Ella desmontó su mundo de fantasía y holgazanería, instándole a trabajar, a traer más dinero a casa, a no ir al bar, a ser, de verdad, un esposo comprometido con su familia y con sus cargas familiares. Cargas. No podía estar mejor definido. Eran una autentica carga. Angustias era el lado opuesto, radicalmente opuesto, a él. Austera, ahorraba hasta el último duro aunque nadie tenía ni idea para qué. Le gustaba el dinero como a las usureras, acaparándolo, sin darle uso. Y lo contaba y recontaba todos los días, a ver si por una cuestión medio mágica, medio mística, los duros se hubieran apareado entre ellos y hubieran tenido pesetas o si, tal vez, se hubieran fugado de su hucha, confeccionada con un frasco de lentejas.

Nadie más que ella sabía dónde estaba el famoso frasco. Solo lo sacaba cuando no había ni mosquitos en la casa. No se fiaba de nadie. Y especialmente, de su marido.

Las discusiones por comprar más cosas, discusiones por dinero o tal vez, su mala costumbre de pagar a todo el mundo, hacían de su matrimonio un episodio de su vida realmente infernal. Era peor cuando «Gancho» venía del bar cocido. Entonces, se envalentonaba y respondía a las provocaciones de su mujer. El asunto por lo general, terminaba mal, en una eterna discusión que siempre giraba en el mismo sentido, dinero, dinero y más dinero. Ella levantaba a los niños para que vieran lo malo que era su padre y lo buena y sufrida que era ella, en una maniobra tendenciosa y rastrera. Los niños no entendían nada. Veían llorar a su madre y lloraban a su vez, odiando a su padre, pero realmente, sin saber bien por qué. Los gritos se sucedían, los platos volaban y los berridos eran cada vez más y más violentos y procaces.

Insultos de alto voltaje, llamándose hija de puta, alcohólico, ramera, vago, zorruna, rastrero, gorda, mal marido… Al final, una patrulla de policía local llegaba a su casa y aunque los gritos persistían durante un rato, al final, todo se calmaba. La advertencia de uno de los policías, avisándole que cualquier día se lo llevarían esposado, hacía que a «Gancho» se le pasase de manera fulminante la borrachera. Unos días después, todo volvería a la normalidad. Volverían a vocearse, tirar cosas contra las paredes, levantar a los niños y recibir la visita de la policía…

Pero ese día, las cosas fueron a más. Tal vez la borrachera era más brutal de las que solía coger. Tal vez, fue el mezclarla con esos polvos que se meten por la nariz. Tal vez, las burradas que le dijo su mujer, insinuando que sus hijos no eran suyos sino del lechero, porque en el fondo, era un «medio hombre», hizo que «Gancho» perdiera irremediablemente la razón.

La cogió de los pelos, sacándola a la calle a rastras. No quería esconderse y tenía intención de que todo el mundo viera cómo trataba a la perra de su mujer. La arrastró por medio de la calle, ante la incredulidad de los pocos que en estos momentos se encontraban allí, con los ojos desorbitados, la cara desfigurada por la rabia, por haber aguantado tantos años de humillaciones, de una vida que él no eligió. Ella gritaba, totalmente histérica. Hoy se había pasado un poco y se estaba dando cuenta de ello. Pero se daba cuenta tarde, muy tarde, excesivamente tarde. La arrastró hasta donde pudo tumbarla, golpeándola brutalmente, estrellándole tremendas bofetadas en la cara y puñetazos en la barriga, intentando que se estuviera quieta de una puta de vez. Imposible que se estuviera quieta sin moverse, así que la pateó brutalmente, con saña, ajustando tantas cuentas pendientes. Se estaba dando cuenta de que la vida de los dos terminaría en unos minutos y ya nada le importaba. Cuando la dejó semiconsciente, se acercó a su moto y sacó las llaves del bolsillo del pantalón. No se iría, no se pensaba ir, ya no. Hoy terminarían sus sufrimientos. Desató el candado y sacó la cadena que bloqueaba la moto. De acero, pesado. Se acercó y la machacó, con saña, con brutalidad, haciéndola escupir los dientes, machacándole la mandíbula, la frente, los ojos, hasta convertirla en un amasijo irreconocible de carne sanguinolenta.

En esos momentos llegó la policía. No le importó. Pensaba matarlos también, o hacerse matar. Salieron del coche como el que va a comprar tabaco. Estaban hartos a ir a avisos de esa casa. Solo esperaban volver a reñirlos, darle un par de tortazos si él estaba lo suficientemente borracho y largarse a tomar unas cervezas. Cuando vieron el cadáver en la calle, tendido, sin vida y regando con su sangre y los restos de su cerebro los adoquines de la calle, comprendieron que las hostias que tenían pensado darle habían llegado tarde. «Gancho» se encaminó hacia ellos, enfurecido, salpicado de sangre, con esa mirada de loco al que nada le importa ya, con el candado de la moto atado a su cadena, con la clara intención de hacerse matar.

Desenfundaron, dispararon y comprobaron que estaba muerto. Evidentemente, siete impactos a pocos metros eran letales. Al pasar la novedad por radio fue cuando se produjo la confusión que vació Sevilla.

Al anunciar la muerte de una persona, fuera de sus cabales y que había destrozado a su mujer a cadenazos y agregar que fueron necesarios hasta siete impactos de bala para abatirlo, se dio por sentado que se trataba de otro caso de muertos ambulantes.

La noticia no tardo en filtrarse. Sobre todo, en cuando los familiares de los policías hacían apresuradamente las maletas y cotilleaban a sus vecinas indiscretas, a las que todo les gusta escuchar, que «las bestias estaban ya en la ciudad».

Vaciar una ciudad de un millón de habitantes de manera ordenada es imposible, pero si este desalojo se hace como cada uno entiende mejor, el caos está garantizado.

Autopistas, carreteras secundarias, aeropuerto. Incluso los barcos de la vía fluvial estaban colapsados por gente deseosa de salir de ese infierno imaginario que ellos mismos habían creado.

La policía no daba de sí para organizar el tráfico, asistir a los heridos provocados por infinidad de accidentes o perseguir los desmanes y los actos de violencia y bandidaje que se sucedieron en pocas horas. Al final, muchos decidieron que lo mejor era intentar evacuarse también, sumiendo a la ciudad en el caos. Los incendios provocados de manera casual o por los múltiples accidentes de tráfico, así como por pirómanos aficionados no eran atendidos por los bomberos. Los heridos y enfermos no podían ser evacuados de los hospitales, ni llevados a él para que recibieran la asistencia que necesitaban. La anarquía fue total. Cuando llegó la infección de verdad, nadie recuerda como, se cebó sin compasión. Con la gente volcada en las calles, sin refugio, sin armas, sin provisiones, prisioneras en interminables atascos que se convirtieron en trampas mortales, fueron presas fáciles para los malditos. Sevilla se convirtió en una enorme trampa.

* * *

Se dio orden de intervenir a las fuerzas acantonadas en las provincias de Málaga y Almería, especialmente del Tercer Tercio de la Legión «Don Juan de Austria», acuartelado en Viator (Almería) y el Cuarto de «Alejandro Farnesio», destinado en Ronda (Málaga). No necesitaban de su armamento pesado, solo de sus fusiles y las reservas de munición, así que fueron desplegados rápidamente, aunque los efectivos, como siempre pasaba, nunca estaban al cien por cien.

Se utilizaron todos los medios disponibles, menos dos banderas del Tercio «Juan de Austria», que fueron desviadas hacía Cádiz.

El gobierno prohibió que se utilizara material blindado en las operaciones. No quería tanques en las calles que pudieran acentuar la sensación de que las cosas se le estaban yendo de las manos. El ver a cientos de legionarios cazando zombis por la ciudad les parecía de lo más normal, eso sí. Recibieron las críticas de los altos jefes de la Legión, que veían como sus legionarios serían expuestos de manera gratuita ante una amenaza de la cual desconocían todos sus aspectos y matices. Pero obedecieron como perros fieles a sus amos. Al fin de al cabo, los que podrían morir solo eran sus soldados, no ellos. Sus hijos estaban bien situados en una Plana Mayor, parapetados tras un escritorio y una pantalla de ordenador que apenas sabían encender.

Desplegados en los suburbios de la ciudad de Almería y sus alrededores, fueron cerrando el perímetro. Al principio, parecía que podrían controlar la situación, pero la imposibilidad de registrar uno a uno todos los edificios que iban sobrepasando, los fue encerrando en una enorme ratonera mortal. Cuando se quisieron dar cuenta, estaban siendo atacados por varios miles de infectados que, a la carrera, no daba tiempo a abatir.

Sobre todo por el hecho de que solo un impacto en la cabeza podría acabar con ellos. Los mugrientos, a pesar de recibir impactos directos en el abdomen o pecho, seguían corriendo con casi todo su ímpetu. Solo si eran alcanzados en la cabeza o en una pierna podían ser abatidos y en este último caso, no los terminaban de matar, por lo que se arrastraban hacia los militares con las fauces abiertas, esperando su menú de caballero legionario.

El hecho de que una bandera de Tercio se revelase y decidiese matar todo lo vivo y lo muerto, lo resucitado, lo divino y lo humano en la porción de frente que tenía asignado en la ciudad, terminó por romper las líneas de los soldados que avanzaban por la ciudad. Tuvieron que dedicarse las tropas de sus francos para sofocar la rebelión, convirtiéndose durante unas horas en una guerra de todos contra todos, en la que los verdaderos beneficiarios fueron los medio muertos.

* * *

Ocurrió poco antes de iniciar el cerco de Almería. Se dirigían hacia la casa del capitán de la bandera en las afueras, a pocos centenares de metros de la ciudad, en una urbanización de pequeños chalets independientes con chimenea. Iban a buscar a su hija y a su mujer, recogerlas con el coche y escoltarlas con un par más de vehículos hasta el acuartelamiento de Viator. No se negaba a cumplir las órdenes. Las cumpliría, por supuesto, pero no antes de poner a salvo a su mujer e hija. Su bandera, de ciento sesenta y cinco hombres, preparados desde siempre para el combate, viajaba en una docena de camiones detrás de él. Media docena de camiones de suministros les seguían con morteros, munición, raciones suplementarias, botiquín médico de campaña y suministros varios. Otra docena de vehículos más ligeros y un vehículo blindado de transmisiones componían el largo convoy.

No se retrasarían, puesto que tomó sus precauciones desde el primer momento. De hecho, pidió el punto de ataque más cercano a su casa para iniciar la ofensiva en esa zona una vez hubiera sacado a su familia de la ciudad. Tan solo detraería un par de coches de enlace para que les acompañase hasta la base. No, no llegaría tarde.

Al llegar, se encontró la urbanización desierta. Era una calle ancha, pero vacía, de doble sentido y zona de aparcamiento en los laterales, sin más sombra que una raquítica fila de árboles que se habían negado a crecer en ese clima tan caluroso sin los cuidados de un buen jardinero. Las casas unifamiliares eran de dos alturas, todas iguales, cuadradas, el techo a dos aguas, con una parcela alrededor que, a duras penas, le permitiría instalar al propietario una pequeña piscina, una barbacoa, dos plazas de aparcamiento y cuatro tiestos para las flores. Llamarlo jardín era un insulto. Algunos tenían un par de árboles, pero no era lo normal. Eran todas de color ocre, con las ventanas y puertas de color blanco, un tanto tristes, sin nada de personalidad, con vistas a Almería y a una zona descampada.

La gente ya había abandonado sus casas y apenas se veían coches. Solo los que tenían claros signos de no haber sido utilizados desde hace muchísimo tiempo, tal vez por estar averiados, permanecían allí. Le llamó la atención dos vehículos estrellados entre sí y otro, contra un poste. Nunca tuvo claro si la gente sabía conducir o el estado repartía los carnets a discreción para luego hincharse a multarlos. Pero esa imagen, de pista de coches de choque, le dejó claro que algo de verdad habría.

El convoy se paró detrás de él y el capitán ordenó que no se bajaran de él nadie excepto los que fueran a fumar, para evitar retrasos innecesarios. Como consecuencia de ello, se bajaron todos y se pusieron a fumar. Hacía demasiado calor dentro de esos camiones de transporte de ganado.

Él, su chófer, hijo del comandante Castillejos y dos legionarios más fueron a su casa y picaron el timbre. Nadie respondió. Golpeó la puerta con la palma de la mano, fuerte, como llama un tío de carácter. Nada. Miró extrañado a sus subordinados. Estos le devolvieron una mirada de ignorancia, de no saber qué podría estar pasando.

Volvió al coche, abrió su mochila y saco un juego de llaves. Dirigiéndose de nuevo a la casa, abrió la puerta sin mediar palabra.

Dentro se encontró las estancias revueltas, las habitaciones vacías y nadie esperándole. Se revolvió en el pasillo. Salió a la zona ajardinada sin encontrar a nadie. No sabía qué estaba pasando. Hacía poco, había llamado a su mujer y le confirmó que la recogería. No entendía por qué no le estaban esperado…

Volvió a entrar en la casa y volvió la misma desesperación a embargarle. ¿Cuándo se habían ido? ¿Qué había pasado? Y sobre todo ¿dónde estaba su familia? Vino uno de los legionarios corriendo y le dijo que habían encontrado a su hija… al lado de un coche.

—¿Está viva?

—Sí, mi capitán, está viva —afirmó, bajando la mirada al suelo.

Sonrió. Fue corriendo donde le indicó el soldado y la vio de espaldas, jugando.

Suspiró de alegría. Parecía que estaba bien… Allí estaba su hija, esperándole.

Vestida con un traje beige, a contraluz, con un pequeño peluche entre sus manos.

—Rosa, ¿cómo está mi niña? ¿Dónde está mamá? —preguntó emocionado.

La niña no dijo nada, giró la cabeza y le miró. Poco a poco la vio. En cuanto fue acercándose más y la luz cegadora del sol dejó de darle en la cara, quedó perplejo, petrificado… como mirando una situación irreal. No era un peluche lo que tenía en sus manos, sino lo que parecía un corazón sanguinolento, el cual, de vez en cuando, mordisqueaba la que antes era su niña. Apoyada en el cuerpo de una mujer, no pudo identificarla por su aspecto. Estaba destrozada, pero reconoció esa falda beige, esa chaquetita azul… Era, sin duda, el cuerpo de su mujer, que yacía inerte, tirado en medio de la carretera, medio despedazada… Ese monstruo ya no era su hija, no era posible. No era posible que ese engendro, que jugaba junto al coche accidentado, fuera Rosa, su niña bonita, tan pequeña, tan dulce, con ese carácter tan simpático que la hacía el foco de atención donde estuviera, con su pelo dorado, esos ojos azules que heredó de su mujer, esa sonrisa de fresa…

La imagen que le devolvía ahora su pequeña era la de un ser malvado. Intentaba morder el corazón que llevaba en la mano, pero no podía. No podía masticar ese tejido tan duro. Era tan pequeña… Sus ojos estaban negros, sombreados por unas ojeras marcadas como nunca se las había visto a nadie. Sus pupilas, vidriosas, suplicaban algo, algo que él no podía descifrar. Sus párpados, hinchados y grises, acentuaban aún más la tenebrosidad de su mirada. Sus pequeños dientes se habían ennegrecido, mostrando una boca siniestra, con coágulos de sangre alrededor de sus labios. Su negra lengua se vislumbraba de vez en cuando, dejándose ver para mostrarse perversa y malvada… Su pelo estaba sucio y despeinado, sin guardar nada de la belleza que tuvo anteriormente, hace tan poco tiempo, en los escasos meses en los que vivió. Un cerco de sangre bordeaba el cuello de su pequeño jersey, lleno de manchas sanguinolentas. Se levantó. Descalza. Se acercaba a él poco a poco, sin que él sintiese otra sensación más que un desgarro en el alma que parecía le estaba destrozando por dentro. Sentía no haber estado allí, no haberla podido salvar. El dolor le rompía por dentro. Era un dolor inconmensurable, sin ápice de llegar en algún momento a poder mermar. Sería un dolor que, sabía, le acompañaría el resto de su vida…

Recordaba como jugaba con ella cuando llegaba a casa. Como la leía cuentos y ella se dormía en su regazo. Como estaba loca de alegría porque dentro de unas semanas tenía pensado llevarla a un circo de payasos que pondría sus carpas en la ciudad…

Eso no volvería a pasar. Una lágrima se derramó de su ojo derecho, rodando por su mejilla, abrasándolo vivo. No podía reprimirla más. Tuvo que llorar, porque si no hubiera llorado, seguramente, le hubiera asesinado esa misma lágrima, ese mismo dolor… Extendió sus brazos para abrazarla. La tenía a pocos centímetros de sus brazos. Estaba a punto de volver a tenerla en su regazo, tal vez, por última vez… Su alma atormentada ansiaba volver a tocarla y besarla…

Cuando, de pronto, detrás de él, sonó una detonación. Uno de los soldados disparó a la niña, reventando la pequeña cabeza en mil pedazos, esparciendo sangre y masa cerebral en el lateral de coche y en el traje y cara del capitán. Este quedó aturdido, como si le hubieran pegado el tiro a él. Se levantó, se giró, desenfundó la pistola y vació el cargador en el soldado, que no comprendía nada, que no entendía por qué su jefe le mataba si le acababa de salvar la vida. El capitán murió ese día en el parking, sin alma, sin corazón, sin ninguna gana de vivir, casi en el mismo instante en que la niña volaba al cielo.

No tardó en recuperarse. Ordenó subir a todo el mundo a los camiones y avanzar hacia la ciudad.

Ahora se enteraría todo el mundo de quién era él. Por su culpa, por la culpa de la gente, la maldita gente, no había podido proteger a su niña. Esa misma gente que a veces se avergonzaba de ellos, que no valoraba su sacrificio y sus tradiciones. Ahora sufrirían las consecuencias. Ahora nadie podría protegerles de él. Ordenó cargar a degüello, sin prisioneros, matando todo lo que se pusiera a tiro de la compañía que comandaba, maldiciendo su vida, su suerte y maldiciendo al mismísimo Dios al que antes adoraba.

Los legionarios dieron rienda suelta a sus más despreciables instintos y se empeñaron con total dedicación a ese empeño.

Al final, para abatir a los poco más de ciento cincuenta legionarios murieron otros doscientos más, mermando las filas del 4º Tercio dramáticamente. A causa de sus disparos, murieron o fueron heridos más de 2300 civiles. Los heridos no pudieron ser evacuados ni se les pudo dar asistencia médica en la zona. Heridos que fueron en gran parte, rematados y resucitados por los bichos.

Las demás banderas que luchaban allí tampoco tuvieron excesiva suerte. El hecho de que fueran atacados también por la espalda por los no muertos que dejaban en los edificios cuyo registro minucioso era imposible, motivó que las demás compañías dejasen de ser operativas cuatro horas después de desplegarlas. Solo grupos escasos de soldados aguantaban atrincherados en algunos baluartes, pero serían pasto de los bichos más tarde o más temprano. Nadie fue a rescatarlos. Los Tercios 3º y 4º dejaron de existir. Almería estaba sentenciada, poco después, Málaga. Condenadas, purgando sus penas en el infierno, de donde no saldrían jamás…

* * *

Fue más peligroso el pánico creado en Málaga y Almería que la misma infección en sí. Se produjeron desmanes, saqueos, agresiones y asesinatos incontables y por ello, tuvieron que movilizarse las reservas de policía y del ejército, que de otra manera, hubieran sido más útiles para contener la pestilencia.

La misma infección, los accidentes, las matanzas por saqueos o por motivos incluso más execrables, los tiroteos con la policía y el ejército sembraron el caos. El mundo se volvía loco.

Desde el gobierno, se planteó el estado de sitio y excepción, pero era imposible hacerlo cumplir. Poco a poco y sobre todo, debido a las deserciones de los mismos policías, militares y guardias que velaban comprensiblemente por sus intereses y los de los suyos, no hubo manera de hacerlo respetar.

La Autovía A-45 que unía Málaga con Córdoba actuó como cordón detonante cuando se produjo un accidente de circulación. Otras veces irrelevante, esta vez, devastador.

El tráfico totalmente embotellado en la vía, sin moverse ni un centímetro desde hacía más de una hora, hizo que un conductor abandonase su vehículo, pululando entre los coches, como estaban haciendo cientos de individuos en dicho trayecto. El calor era abrasador y no quería gastar combustible encendiendo el aire acondicionado. Un atasco de mil demonios inmovilizaba cientos, tal vez miles de vehículos.

Un motorista decidió que el mejor camino era el arcén para ganar algo de tiempo ante los hechos que estaban sucediendo en la costa. Aunque realmente, no tenía claro ni de qué ni de quién huía. Huía sin saber de qué, como todos.

A gran velocidad por el arcén, tuvo varios amagos de accidente, pero su habitual inconsciencia unida a un motivo por el que correr no le ralentizó. Si corría habitualmente sin motivo ni razón, ahora que tenía o creía tener uno, esos amagos no lo amilanaron.

Una puerta abierta de golpe por un acompañante precipitó la tragedia. Al abrir dicha puerta, el motorista se estrelló con una brutalidad que arrancó esta de cuajo. Voló por los aires, yendo a estrellarse contra el duro asfalto. La horquilla de la moto, junto con la rueda delantera, impactó en el pobre conductor-peatón que esperaba junto al quitamiedos de la autopista, fumándose un cigarro, a que se despejase el tráfico. Las hemorragias internas que le produjeron el impacto y la imposibilidad de recibir asistencia médica terminaron con su vida a los pocos minutos. En su última exhalación de vida, maldijo su suerte. Consiguió zafarse de la muerte en Melilla, pero no lo conseguiría ahora, a unos cientos de kilómetros del lugar que él consideraba que estaría seguro. Aunque dentro de poco no habría ningún sitio seguro ni en el mismísimo infierno.

Se reanimó a los pocos segundos, asombrando a cuantos se encontraban alrededor de él. Pocos habían visto infectados. Solo sabían que debían huir, aunque no sabían de quién, ni de qué, ni por qué. Pronto lo sabrían, aunque ya les daría lo mismo.

Mordió, atacó y mató con furia, creando una secuencia exponencial de muerte y devastación casi infinita. Los gritos hacían llegar a más gente curiosa, que impedía que las personas que intentaba huir pudieran hacerlo de manera ordenada. Uno se convirtió en tres rápidamente, tres en diez a los pocos segundos, diez en treinta en pocos, muy pocos minutos, treinta en más de cien…

No había cómo huir. La valla que delimitaba a la autopista actuó como una red donde todos o casi todos fueron cazados como alimañas.

A pesar de su poca altura, solo los más jóvenes y en mejor estado físico pudieron saltarla, pero para los demás fue una trampa sin salida.

Carreras, cortas carreras de gente perseguida por una jauría de muertos desesperados, que solo ansiaban matar gente y provocar sufrimiento sin fin, se sucedieron a lo largo de toda la autopista.

Al ser alcanzados, eran destrozados vivos hasta que morían, algunos, desmembrados. A otros, los más afortunados tal vez, les arrancaban la cabeza de manera literal, abandonando este mundo de manera definitiva y convirtiéndose en el almuerzo de esos seres infectos. Se veían decenas de cuerpos aplastados por vehículos que intentaban huir de la manera que fuera, creando barreras infranqueables al maniobrar para intentar salir del atasco, empeorando una situación ya de por sí catastrófica.

El miedo y la manera irracional de actuar de la masa de gente, ansiosa de salir de allí al precio que fuera, precipitaron los hechos ocurridos ese día.

Los coches aparentaban ser lugares seguros, pero solo de manera momentánea, ya que los podridos terminaban reventando sus cristales a cabezazos, a puñetazos, a dentelladas casi. Desconocían lo que era el dolor y aunque alguno terminara reventándose la cabeza contra los cristales, enseguida era relevado por otro que proseguía con la demolición.

Murieron cientos, miles, creando un río de muerte que se extendió por toda la carretera como la mecha de un cartucho de dinamita.

Una unidad de la UIP de la policía, con una decena de oficiales, intentó poner fin a ese desmán, pero al terminar sus municiones, fueron diezmados y la muerte prosiguió su camino hacia el norte.

* * *

La evacuación de Gibraltar supuso un reto de logística a la que el Reino Unido estaba más que acostumbrado. Se pasaron gran parte de la Segunda Guerra Mundial huyendo, desde Dunkerque a Creta. Y se habían especializado en realizar evacuaciones que se podrían considerar peligrosas en extremo. Huir como las gallinas era su especialidad, así como que otros ganasen las guerras por ellos y apuntarse el tanto sin la menor consideración ni rubor. Fueron los que menos muertos pagaron en dicha guerra y eso que lucharon desde el primer día. Bajo su bandera, lucharon y murieron hindúes, egipcios, sudaneses, sudafricanos, australianos y mil naciones más, suministrando armas a polacos, franceses y malayos para que estos aportaran los muertos, no lo iban a poner todo ellos. Y sin embargo, la Historia dice que fueron determinantes para conseguir la victoria sobre la horda nazi que asoló Europa. La Historia, desde luego, la escribe siempre el vencedor y la escribe como le viene en gana…

Esta vez solo se trataba de una evacuación de civiles, sin estar en estado de guerra, con una serie de puertos disponibles de gran calado, que les haría posible utilizar todo el poderío de su flota, tanto militar como mercante.

Aparte de Gibraltar, era su intención evacuar a la totalidad de los turistas británicos y americanos que hubiera por los puertos y aeropuertos de toda la Península. De siempre, americanos e ingleses habían sido aliados, y los ingleses estaban agradecidos como nadie a su eterno amigo transoceánico. Trataría a los turistas americanos como si fueran británicos, sin duda. El honor les obligaba, además de que solo eran unos cientos de miles.

Las noticias eran demoledoras. Una enfermedad de origen desconocido había diezmado la ciudad de Melilla y se estaba propagando por toda la Península a una velocidad vertiginosa. La información que manejaban los servicios secretos y la inteligencia militar británica era de muchísima mejor calidad, más fiable y más completa que la que manejaban incluso las autoridades españolas. La cosa era seria, muy seria.

Desde todos los puertos de las islas se mandaron barcos de diferentes calados y tonelajes, tamaños y tipos. La flota militar fue movilizada y enviada a los puertos de Gibraltar, A Coruña, Bilbao, Barcelona, Castellón, Valencia, Ibiza… Los aeropuertos fueron inundados de vuelos chárter procedentes de mil bases y aeropuertos diferentes. Se alquiló prácticamente todo lo que tenía alas y podía llevar a sus súbditos a lugar seguro, sin preocuparse ni del precio ni de la bandera. Todo era válido. Debían de evacuar varios millones de turistas y de hecho, solo la llegada de la infección a las ciudades y la sucesiva disminución paulatina de los puertos y aeropuertos desde los que operar, hizo que, en cierta manera, fracasase la operación.

Cuando alemanes, franceses y demás naciones con fuerte presencia de turistas en España se quisieron dar cuenta, ya era demasiado tarde. La información que disponían los ingleses no fue compartida con sus aliados y las importantísima comunidades de alemanes que vivían o veraneaban en la costa levantina y en las islas Baleares fueron diezmadas y masacradas sin compasión.

A la llegada a suelo inglés, fueron recibidos por los militares y policías del país y puestos en cuarentena. La verdad es que no sabían qué buscaban exactamente, pero aunque lo hubieran sabido, era difícil contener una enfermedad como esta. A las veinticuatro horas ya se estaban produciendo los primeros casos de contagio dentro de las islas, unas islas superpobladas, con unas fuerzas armadas ridículas, aunque muy bien preparadas, pero que se vieron desbordadas por los acontecimientos.

Los puertos y sus zonas de influencia fueron los primeros en caer. Le siguió Londres, las grandes ciudades del Reino Unido, Birmingham, Liverpool, Manchester, Bristol…

Al poco tiempo, solo las zonas rurales de la campiña inglesa más aisladas estaban libres de la infección. El resto era un hervidero de muerte, pestilencia y caos. Después caerían Gales, Escocia e Irlanda…

* * *

En la ciudad de Melilla la resistencia no cesaba en las sinagogas. Por fin, pudieron ponerse en contacto con la embajada de Israel en Marruecos y esta les juró que harían todo lo posible y mucho más para poder sacarlos del lugar en cuanto fuese posible.

Su promesa no cayó en saco roto. Se sintieron amparados y sabían que saldrían de allí y que además, sino lo hacían, no sería porque los soldados israelitas no hubieran hecho todo lo posible por cumplir su promesa, actuando con el máximo esfuerzo y medios para poder conseguirlo. Repartieron las provisiones para el resto del día. Establecieron los turnos de vigilancia y el resto se dedicó a refortificar lo fortificado con el fin de convertir la sinagoga en un lugar casi inexpugnable, además de mantener sus cabezas y manos ocupadas.

Las mujeres más mayores entretenían a los niños mientras las jóvenes hacían guardia como si de hombres se tratase.

* * *

En Tel Aviv, se ultimaban los detalles de la operación. Un grupo de doscientos soldados de operaciones especiales, los «Sayeret Matkal», conocidos en sus fuerzas armadas como «La unidad 269», embarcarían en helicópteros de transporte artillados, en total más de treinta Sikorsky UH-60 Black Hawk. Nadie sabría nunca cuántos eran soldados y cuántos mandos intermedios u oficiales. Cuando estaban realizando operaciones de algún tipo tenían prohibido la utilización de insignias que los identifiquen como tales.

Escoltados por veinte helicópteros de ataque Bell Cobra y otros veinte Apache, tenían como núcleo de transporte pesado, del modelo CH-53 Sea Stallion, casi treinta y cinco unidades que les permitirían la evacuación de los refugiados. Sus aliados americanos les proporcionaron veinte helicópteros CH-47 Chinook de transporte pesado, capaz cada uno de evacuar a más de cincuenta personas. Utilizarían casi todo el material de combate sobre rotores que tenían, dejando indefensa la patria en cuanto a esos medios de protección. Pero desde hacía mucho mucho tiempo, esa era la política de empresa del gobierno israelí. Si no fuesen suficientes, tendrían que hacer un segundo viaje, pero las noticias no eran buenas.

Irían de Israel a la ciudad autónoma de Melilla por la costa, proporcionándoles el combustible y la asistencia necesaria los gobiernos de Egipto, Libia, y Argelia. Eran enemigos en situación de calma espera, pero el dinero era un muy buen pasaporte cuando se tenía en cantidades ilimitadas y se trataba con la gente apropiada. El convoy de más de ciento veinticinco helicópteros partió en cuanto estuvo preparado. Sus escarapelas de la estrella de David tapadas con unas del ejército egipcio pasarían inadvertidas durante todo el viaje.

* * *

Melilla.

Domingo, 5 de septiembre. 16:45 horas.

En la azotea, nuestro grupo de sobrevivientes se aliviaba de las emociones vividas en las últimas horas. El bombardeo cesó y vivían un momento de tranquilidad, la tranquilidad que presagia algo peor, aunque ya no sabían qué podía ser peor. Lucas y Germán hojeaban la documentación que tenía, o mejor dicho, había tenido el musulmán volador que luego no sabía volar en realidad. Estaba todo escrito en árabe, así que no sacaron nada en claro. Un montón de mapas, unos horarios con algo escrito en un idioma para ellos indescifrable, a los cuales daban innumerables vueltas como si colocándolo de una manera determinada, de pronto, apareciese escrito en castellano… Pero no se produjo el milagro.

—¿Alguno sabe árabe? ¡Pero sobre todo, leerlo, más que hablarlo! —dijo Germán al resto del grupo.

—Yo sé árabe —respondió Sergio.

Marc se extrañó, aunque era algo ya normal que Sergio hiciera o supiese algo que le sorprendiese.

—¡Bien! —dijo Germán, acercándole los mapas y los documentos.

Sergio los cogió, los miró unos instantes y se los devolvió a Germán.

—No entiendo nada —murmuró después de haberles echado esa breve mirada.

—¿Qué no entiendes nada? ¿Qué coño de árabe hablas tú entonces?

—Yo sé decir habibi, raska y kiffi… Suficiente para follar, no tener problemas con la policía y drogarme hasta las cejas. Nunca tuve necesidad de más.

—¡Gilipollas! —dijo Germán, alejándose de Sergio con cara de odio, aunque en el fondo, le pareció gracioso.

Germán bajo la cabeza pensando cómo era posible que en un mundo tan grande y con tantísima gente, tuviera la mala suerte de haber conocido a semejante tarado mental.

Sergio siguió a lo suyo, que no era otra cosa que intentar ligar con María bajo la mirada enfurruñada de Marc, que se sentía traicionado por su amigo. Este sabía que sentía una especial atracción por su vecina, es decir, que estaba enamorado hasta las trancas de ella, pero en él era ver un conejo y perder el norte…

—En fin —pensó Marc— no creo que mi nena caiga ante los encantos del cabrón de mi amigo.

María se sentía halagada ante las atenciones de Sergio. A toda mujer le gusta coquetear y sentirse deseada y sí, posiblemente, estuviera viviendo uno de los últimos días de su vida, que mejor que siendo deseada y amada, aunque no se hacía demasiadas ilusiones. Sergio podría follarla, pero no amarla. Ese tipo solo se amaba a sí mismo y a su pene.

Sergio seguía insistiendo con la tozudez de un borrico. Al final, alegaría el fin del mundo y esa colección de gilipolleces tan manidas para poder echar un polvo. En caso de películas apocalípticas solía funcionar y ¿qué podría haber más apocalíptico que esta situación? ¿Qué mejor manera de terminar de esta vil y cruel vida que les había tocado vivir?

Decidió coger la mano de su presa. Por lo general, si esta no reculaba, terminaría a cuatro patas, sobre todo si le mantenía la mirada. Ya solo quedaría meter el hocico y esperar que la presa no le hiciera la cobra.

Se fue acercando poco a poco y contempló como María cerraba los ojos… La tenía en el bote. Justo cuando empezaban a juntar los labios, empezó de nuevo el bombardeo.

Miraron sorprendidos los nuevos acontecimientos, pero algo no terminaba de cuadrar como debiera.

Esta vez, la artillería se estaba equivocando y bombardeaba los arrabales de la ciudad.

* * *

Marruecos, inmediaciones de Melilla.

Domingo, 5 de septiembre. 16:45 horas.

La artillería tomó como blanco la ciudad. Sin pausa, giraron el emplazamiento de los cañones autopropulsados, los municionaron de nuevo e iniciaron el ataque a los arrabales de esta. A treinta kilómetros de distancia, cuarenta obuses autopropulsados M110 de 203 mm disparaban sin cesar, con una cadencia de dos tiros por minuto. Su munición asistida por cohete les permitía alcanzar Melilla desde una distancia brutal y puesto que Melilla tenía una superficie de 12 km², no podían fallar. Uno tras otro, todos los disparos iban derribando las estructuras de la ciudad. Lo único que no debían derribar era el edificio del juzgado. Al parecer, un agente infiltrado en la ciudad estaba en su azotea y no deseaban, de momento, que dejase de hacer su trabajo.

Los obuses M109 de 155 mm se unieron al bombardeo. Más de cien disparaban desde quince kilómetros de distancia. La demolición iba a buen ritmo. Solo el suministro de la abundante munición que necesitaban a esa cadencia de tiro sería un impedimento. Esas reservas eran limitadas y se necesitaría una parte por si alguna vez se producía un contraataque por parte de los infieles.

Los cuarteles, la comisaría de policía, el cuartel de la Guardia Civil, el puerto y el aeropuerto, fueron los primeros objetivos, así como el polvorín de la ciudad, a fin de evitar la posible recepción de refuerzos de la Península y terminar con las pocas fuerzas que quedasen en esta. Después, los baluartes defensivos, la Ciudad Vieja, los fuertes y las posiciones del ejército en la ciudad.

Le seguirían la central eléctrica, la cárcel, los depósitos de agua y la depuradora. Rematarían con el resto de las estructuras de la ciudad hasta arrasarla a la altura de una señal de tráfico. No debía quedar nada en pie. Ya posteriormente se reconstruiría todo o se dejaría como estaba para mayor gloria del rey reinante. El objetivo era aplastar cualquier resto de resistencia dentro de la ciudad y hacerla inhabitable, de tal manera que si no la evacuaban completamente en pocos días, la convirtiesen en una colección de ruinas inservibles.

Los cañonazos caían a discreción. Recibió cientos de proyectiles en una jornada que sería recordada en los anales de la historia de Melilla como algo trágico y junto a los días anteriores, algo siniestro y diabólico que terminó con ese enclave español en el Mediterráneo para siempre. Jamás se recuperaría.

Los edificios, atacados en su estructura, caían irremediablemente al poco tiempo, produciendo un estrépito brutal. Se produjeron muchas bajas, civiles sobre todo. Solo algún inmundo quedó enterrado en una montaña de escombros que lo convertiría en un ser inerte y sin ningún tipo de peligro ya para los demás.

Solo en caso de ser desenterrado volvería a ser peligroso, pero eso era bastante improbable según se desarrollaban actualmente los acontecimientos. Los incendios se propagaban por la ciudad, llenándola de humos y olores que contaminaban con su pestilencia todos los rincones.

Lo único que no debían tocar, bajo ningún pretexto era, junto con el edificio de los juzgados, la zona de la valla. Los oficiales pagarían con su cabeza si por desgracia, una de sus granadas demolía la fortificación perimetral de Melilla, aunque fuera solo un pequeño agujero. Y un numeroso grupo de agentes del servicio de inteligencia militar estaba atentos a esta situación. Así que los mismos oficiales artilleros ya procuraban afinar la puntería y alejar el tiro de sus baterías de la citada valla.

No se tuvo piedad. Ninguna piedad con la ciudad. El odio acumulado en tantos años de desprecios y arbitrariedades se desató como una marea que llenó todo de destrucción y desolación. La maldad más absoluta fue liberada por los militares contra una ciudad indefensa. Ni tuvieron piedad ni el menor atisbo de concederla.

* * *

Malder desde su escondite, se sorprendió, pero lo entendió rápidamente. Ya lo veía bastante claro. Estaban bombardeando ahora la ciudad, certeramente, demoliéndola con precisión, con determinación, sin pausa, sin compasión, rabiosamente…

Si le hacían algo a su mujer, sabrían de su rabia contenida tantos días. Luego, pensando en su guarida, se dio cuenta de su estupidez. La única manera de vengar con justicia la muerte de sus familiares sería matando al que ordenó esa monstruosidad y eso le quedaba demasiado lejos y demasiado grande.

Vio edificios caer de golpe, multitud de incendios. Un olor que producía, aun estando a tantos kilómetros, una sensación de hediondez, a podredumbre y miseria, penuria e infortunio, que se cebaba con la ciudad.

Imposible pasar hoy también. Se desesperaba. Pero era ir a un matadero seguro y si moría, no podría salvar a su hija y a su mujer. No era miedo lo que sentía. En teoría, deberían estar fuera de la ciudad. Se lo dijo con la suficiente antelación. De hecho, ella preguntó porqué debían abandonarla y por lo tanto, no estaba pasando nada extraño en ese momento. No… No estaría en la ciudad, casi seguro…

* * *

España.

Domingo, 5 de septiembre. 21:00 horas.

Las noticias eran cada vez peores. Las hordas de podridos masacraron las ciudades de Almería y Málaga y una amplia porción de localidades en la costa, a ambos lados y entre esas dos ciudades. La línea costera de Granada también cayó, casi al completo. Las pequeñas embarcaciones propagaron la enfermedad con el mismo efecto que producimos al acercar una porción de mierda a un ventilador. Estaba toda la costa salpicada de inmundos y, de momento, nada se podía hacer.

Los Tercios de legionarios de la zona habían caído, irremediablemente, y ya no quedaban tropas con las que ayudar a esos desgraciados. Utilizar bombarderos era absurdo, excepto en grandes concentraciones de zombis y aún así, nada aseguraba que eso fuera eficaz.

* * *

Níjar, Almería.

Domingo, 5 septiembre. 17:12 horas.

Eneka decidió parar a tomar algo en un bar de carretera. La niña era muy pequeña, deseaba estirar las piernas y relajarse de la conducción un tiempo. El viaje estaba siendo bueno. Dorle se estaba portando muy bien. Solo una vez no supo qué decirle, cuando preguntó por papá. Le contó que iban a encontrarse con él a una ciudad que estaba al lado del mar. La niña sonrió ilusionada… a ella se le encogió el corazón.

No sabría qué decirle una vez llegasen allí y no estuviera su padre. Jamás le había mentido. Quería educar a una niña fuerte, que afrontara la vida con vigor, sin rodeos, de frente. Pero algunas veces, los obstáculos que pone la vida son insalvables. Ya vería que le decía.

Entró en el bar. Era grande, con mesas para servir comidas, baratijas en estanterías y aparadores y una barra larga y amplia, decorado como el bar de carretera que era. Lleno de gente con aspecto de camioneros, turistas y representantes de cosas.

Pidió un café y un vaso de leche templada para la niña y le dijo al camarero que se sentaría en una mesa, frente al televisor. Necesitaba distraerse, aunque en la tele pusieran un engendro de programa que le hablase de que la folclórica A se estaba tirando al «cantaor» B. Tragaría con lo que fuera…

Al decirle que ya le llevaría la consumición a la mesa, ella negó con la cabeza. Ya se la llevaría ella. Así de paso, estaría un poco más de pie estirando las piernas y abonaría las consumiciones. No tenía ganas de luego estar bregando con el camarero para pagarlas. Quería terminar e irse sin más, sin casi decir poco más que adiós.

Cogió las bebidas y se sentó. En esos momentos había una tanda infinita de anuncios. Cuando terminó, empezó un boletín extraordinario de noticias. El noticiario relataba los hechos que ella conocía bien, desde una unidad móvil instalada en algún lugar seguro de Almería:

«Desde que la misteriosa infección se propagó de manera misteriosa por la ciudad de Melilla, miles de refugiados han llegado en dos centenares de embarcaciones a la costa de Almería, Granada y Málaga. El barco de Transmediterránea “Juan J. Sister”, que según el gobierno transportaba más de dos mil refugiados, se ha hundido en mitad del Mar de Alborán, entre la costa de la ciudad autónoma y Málaga, por causas desconocidas. Hacía allí se han desplazado embarcaciones y helicópteros de los servicios marítimos de rescate, sin lograr, de momento, encontrar los restos de ningún superviviente al naufragio. La operación de rescate proseguirá durante todo el día. El Ministerio de Defensa y de Interior recuerda a todos los ciudadanos que la situación está controlada, pero que deben permanecer en sus casas de manera preventiva. Desde el gobierno, se está haciendo todo lo posible para revertir la situación. En Málaga y Almería esta es más complicada, no por la propagación de enfermedad, sino por los disturbios provocados por los saqueadores.

»El gobierno recuerda que se ha establecido el estado de excepción, con lo cual, a partir de las 20:00, habrá toque de queda en las provincias de Almería, Málaga y sur de Granada, prohibiendo la salida de toda persona no autorizada fuera de su lugar de residencia. Queda prohibida también la estancia fuera del domicilio de cualquier persona que no pertenezca a los servicios de emergencias, debiendo estar toda la población confinada en sus viviendas. El no cumplimiento de dicha orden podría provocar el arresto de la persona infractora de manera fulminante.

»En cuanto a las noticias facilitadas por el gobierno, fuentes no oficiales discrepan de dichas afirmaciones y aseguran que la infección no solo abarca las ciudades nombradas, sino toda la costa, así como Sevilla, aunque son hechos no confirmados.»

Lloró. El barco en el que a punto estuvieron de embarcar se había ido a pique, sin supervivientes. Desapareció sin dejar rastro. No era un sueño. Lo que fuera, la perseguía… A ella y a su niña. Volvió a la barra y pidió cambio para comprar tabaco.

Dejó de fumar cuando conoció a Malder y le besó por primera vez. Él, saboreando su boca, le dijo que si no supiese a ceniza, sus besos serían sublimes… aunque no le importaba que siguiera fumando. Ella lo dejó ese mismo día, sin que fuera obligado por él, solo porque quiso. Solo porque estaba enamorada de él como una colegiala.

Pero esto la superaba. Fue a la máquina y sacó un paquete. Se dirigió hacia un comensal que había sentado y le pidió fuego. Este se extrañó. Desde hacía mucho tiempo, no se podía fumar dentro de cualquier establecimiento, pero aun así, le dejó el mechero. Ella se encendió el cigarrillo, le dio una bocanada, inhalando el humo con ansia, como si quisiera que le abrasase las entrañas, expulsándolo con fuerza, como si así alejase los males de su espíritu, como si le fuera la vida en ello. Le devolvió el encendedor, le dio las gracias y se fue a la mesa a sentarse de nuevo.

Automáticamente, vino el camarero a recriminarle su actitud. Su respuesta fue contundente.

—¿Ha visto el telediario?

—Sí, claro. Algo raro está pasando…

—Yo vengo de allí. Es el infierno. Vamos a morir todos sin remedio, sin remisión. El hecho de que nos fumemos o no un cigarro no será relevante dentro de unas horas. Será irrelevante totalmente. Es más, puede que en ese momento, lamentemos no habérnoslo fumado…

—Ya, pero apague el cigarrillo, por favor. Si no, tendrá que abandonar el local o…

—¿Me va a arrastrar por los pelos hasta la salida? —preguntó con cara de malos amigos. Nunca, jamás, se había comportado así. Era una chica educada, respetuosa con las leyes. Pero la ley, dentro de nada, no sería más que algo sin valor.

—Yo no he dicho eso —dijo ruborizado—, pero tendré que llamar a la policía.

—La policía. De donde yo vengo, casi ha desaparecido… Siéntese y fúmese un cigarro conmigo. Llame mientras a la policía… si quiere… Pero no vendrán. Luego, cierre el local, coja a su familia y márchese de aquí lo más rápido que pueda. Hágame caso.

El camarero la dejó por loca. Si venía de la costa, lo mismo venía de Melilla y estaba infectada. Mejor dejarla en paz. Si algún cliente se quejaba, llamaría a la policía. Mientras, salió fuera y se encendió un cigarro. No parecía una chalada, parecía una mujer cuerda y sana, solo que desesperada…

Eneka se puso en ruta de nuevo. Tras muy pocos kilómetros, decidió descansar. A punto estuvo de terminar bajo las ruedas de un camión en una ocasión y en otra, de embestir a otro coche que tenía delante. El cansancio hacia mella en ella y la noche había sido excesivamente larga.

Paró en un pequeño hotel de carretera. Sería lo mejor. Tomarían algo, jugaría un rato con su nena y después, descansarían en una mullida cama hasta el día siguiente. Nada, según le decía su sexto sentido, impedía que su lugar de destino no estuviera infectado ya…

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Domingo, 5 de septiembre. 17:15 horas.

Los asesores del gobierno maldijeron a la informadora. Dijo lo que se le ordenó, pero tuvo que soltar una última coletilla que les complicaría más las cosas, ya de por sí, desesperadas.

En el bunker, reunidos desde hacía muchas horas, el gabinete de crisis analizaba las últimas noticias.

—General, pónganos al día —dijo el presidente.

El general tomó la palabra, sabiendo que las noticias no eran buenas.

—Hemos perdido Málaga, Almería y la costa granadina. Las localidades costeras adyacentes. Ya hay zonas más al interior infectadas también. Se está produciendo un éxodo de población, de refugiados, por toda la costa hacia el norte. De momento, la situación es desesperada.

—¿Nuestras bases navales y aéreas? —preguntó el presidente.

—De momento se encuentran a salvo, pero no sabemos por cuánto tiempo.

—Que las cierren y refuercen de inmediato. Las necesitamos aguantar por lo menos unos días, hasta que ataquemos a Marruecos. Si lo hacemos, claro.

—Podíamos desplazar elementos mecanizados. Están cerca de Sevilla y…

—¡Desplácelos! —dijo el presidente rápido. Eran cosas evidentes, sin ninguna discusión.

—¿No sería mejor reforzar las ciudades? —preguntó el jefe de la oposición.

Este al final se había personado en el bunker, más que nada porque el presidente le había ofrecido seguridad para él y los suyos. Era algo que no podía despreciar.

—Sí, también —le dio la razón como a los tontos. El que estuviera invitado a la reunión solo era para cubrirse las espaldas. Así, podría decir que la oposición estaba al corriente de todo. Pero de ahí a que tomase en cuenta sus sugerencias, distaba un abismo. Solo lo quería sentado en la mesa, calladito. Si cayó en la trampa-invitación que le mandó, no era su problema.

—¿Cómo está evolucionando la propagación de la enfermedad?

—Mal. —Bajo la cabeza el general—. De momento, solo están afectadas las localidades mencionadas anteriormente, pero se espera que en pocas horas todas las ciudades tengan brotes y en poco tiempo caigan.

—¿Cómo? ¿Todas las ciudades? ¿Cómo que en pocas horas?

—Ya sabe que la enfermedad se propaga rápidamente.

—Pero ¿en todas?

—Sin ninguna duda.

—¿Alguna opción?

—Reforzar los centros de la ciudad con todos los habitantes de esta, en una zona delimitada, protegidos por la policía y la guardia civil… Y las tropas que podamos desplegar en ellas.

—¡Bien! ¡Proceda a preparar dicho plan! ¡Espero que funcione!

El jefe de todos los ejércitos sabía que no valdría para nada. En pocos días, los suministros que pudieran acaparar se desvanecerían como el humo y caerían a manos de los malditos, del hambre o de la sed, así como de otras enfermedades, sino caían producto de la anarquía y el caos que se desataría.

—Habría que pensar en el plan americano.

—¿Qué plan americano?

—El plan que se le expuso. Se prevé el refuerzo de solo una serie de bases, para posteriormente intentar la reconquista del espacio vital para luego sobrevivir…

—Bien, ya les he dicho que las refuercen.

—Bien. Reforzaremos Morón en Sevilla, Los Llanos en Albacete, Torrejón, Zaragoza y Gando, en las Canarias.

—¿Las canarias han caído?

—Todavía no ha pasado nada.

—¿Y Ceuta?

—En Ceuta no hay indicios de nada, ni de enfermedad ni de tropas marroquíes… Solo algunas brigadas, pero nada especialmente peligroso…

—Que la evacuen de inmediato, que desplieguen las tropas acantonadas en la ciudad y que se refuercen con… ¡que se las apañen ellos solos! ¡No tenemos más tropas que desplegar!

—Bien, entonces reforzamos el centro de las ciudades con los efectivos que podamos reunir en las localidades cercanas y las bases aéreas mencionadas. Debemos también asegurar Cartagena, Cádiz y Rota. El Ferrol también sería bueno mantenerlo para…

—¿Para?

En esos momentos entró un militar, interrumpiendo al general, pero sin preocuparse lo más mínimo. La disciplina empezaba a resquebrajarse. Como todos esperaban por la interrupción, las noticias serían malas. Eran días de desdichas y adversidades.

—¡Nuestros satélites han detectado que las baterías marroquíes han girado sus cañones y están bombardeando la ciudad de Melilla!

—¿Cómo? ¿Están bombardeando Melilla?

—Así es, señor.

—Dios, esto es la guerra…

—Sí, si mantenemos la palabra del ministro. —Dijo el jefe de estado mayor.

—No me importa si la mantienen o no, pero si no lo hacen, deberé, en conciencia, dimitir —manifestó el ministro de Exteriores. Su palabra era su palabra, no tenía más que una y la había cumplido desde que mantenía recuerdos en su memoria.

—Llamen al Rey y que se ponga en contacto con el canalla este.

El jefe del estado mayor pensó un momento antes de hablar. Reflexionó y después soltó a bocajarro:

—Hay preparado un plan. Bueno, más bien lleva preparado desde hace unos cinco años. Ya sabe, son juegos de guerra, en los que se planifica esta situación o una parecida, para estar preparados en caso de que surjan estas incidencias. No solo se realiza con potenciales enemigos. Existen planes incluso para una posible incursión de comandos en América latina si se produjeran algún tipo de incidencia allí que hiciera necesaria esa actuación.

—¿Están los muertos vivientes en su plan? —dijo irónico el presidente.

—No, no están los muertos vivientes, —maldijo el general.

—¡A ver ese plan!

—Bien. Desde la base en Gando se lanzaría un primer ataque con los aviones F-18. Un primer bombardeo en diversas oleadas. Todo el arsenal de misiles crucero Taurus KEPD 350 se lanzarían en pocos minutos, aproximadamente unas cincuenta unidades. Se tiene la ventaja de que no haría falta ni acercarse a la costa marroquí para lanzarlos, ya que tienen un alcance de unos 500 km. La carga explosiva es de media tonelada.

—¿Solo tenemos cincuenta?

—Negociamos la compra inmediata a Alemania de otros doscientos. Me he tomado esa libertad…

—Cómprenlos al precio que sea, ¿solo doscientos?

—No nos venden más. Pertenecen al arsenal alemán, y no quieren quedarse desprotegidos.

—¿Y la empresa que los fabrica?

—Para cuando cerremos el trato ya habrá terminado todo.

—¿Para cuándo los tendrán?

—Hoy por la noche estarán en Gando.

El presidente sonrió, era la lluvia que tanto ansiaban los marroquíes, una lluvia de hostias, pensó…

—Prosiga.

—En la primera oleada se atacarán las centrales eléctricas y térmicas, los depósitos de combustibles, refinerías…

—Quiero que demuelan los palacios de ese sultán de medio pelo.

—Ja, ja… Ese era unos de los objetivos, no lo dude, señor. Pasará el invierno en una jaima en el desierto, cascándosela a los camellos…

—Bien, prosiga.

—Desde la base de Torrejón, Los Llanos, Gando y Morón se lanzarán oleadas de cazas de manera sucesiva, siguiendo este orden:

»Destrucción de las baterías antiaéreas mediante misiles antiradar.

»Destrucción de la aviación de caza, tanto en sus bases como en duelos con nuestros cazas.

»Sin duda, el primer día se podrá dar por hecho este cometido, sobre todo con la ayuda americana.

—¿Qué ayuda americana?

El ministro de Exteriores tomó entonces la palabra.

—Dada la traición y el peligro del ataque que hemos sufrido, los americanos desplazan hacia la zona dos portaaviones, en principio, con marcado carácter preventivo, pero en realidad y en el más estricto secreto, para apoyar un previsible ataque por nuestra parte. Navegan al máximo de su velocidad. Mientras, en las cubiertas, están «modificando» la apariencia de decenas de cazas F-18 para hacerlos pasar por españoles. Los pintan de gris y les están poniendo las escarapelas rojigualdas y la cruz de San Andrés en la cola.

—¡Magnífico! —exclamó el presidente—. ¡Prosigan con el plan!

—Una vez nos hayamos hecho con la superioridad aérea, los aviones pasarán a la configuración de ataque naval y terrestre. Hundiremos la exigua flota marroquí en pocas pasadas, ya que serán masivas y demoledoras. Después atacaremos las concentraciones de tropas alrededor de Melilla, pero utilizaremos cazabombarderos y una combinación de helicópteros de ataque. La flota de ataque está alistándose en estos momentos y estará preparada en pocas horas.

Más de dos mil infantes de marina nos devolverán Melilla a la fuerza.

—La flota. ¿De qué unidades estamos hablando?

—Le paso la relación de navíos que están preparándose en las bases navales:

Fragatas:

—F-102 Almirante Juan de Borbón.

—F-104 Méndez Núñez.

—F-101 Álvaro de Bazán.

—F-103 Blas de Lezo.

—F-105 Cristóbal Colon.

—F-83 Numancia. F-85 Navarra.

Submarino:

—S-73 Mistral.

Buques de Asalto Anfibio:

—L-61 «Juan Carlos I».

—L-51 Galicia.

—L-52 Castilla.

Aprovisionamiento en combate:

—A-15 Cantabria.

Cazaminas:

—M-33 Tambre.

—M-35 Duero.

Patrulleras de altura:

—P-41 Meteoro.

—P-42 Rayo.

—P-43 Relámpago.

Transporte ligero:

—A-01 Contramaestre Casado.

—A-04 Martín Posadillo.

Remolcadores de altura:

—A-51 Mahón.

—A-55 La Graña.

Guerra electrónica:

—A-111 Alerta.

Lamentaba en esos momentos haber mandado al desguace al «Príncipe de Asturias». En el peor de los casos, si lo hubieran hundido, se hubiera ahorrado los gastos.

—¡Perfecto! Espero que sepan que están haciendo…

—Sin duda. Los buques de asalto y las fragatas cambiarán la configuración del helicóptero que transporta habitualmente y llevarán Eurocopter Tigre de combate.

Desde Rota, las FAMET transportaran aproximadamente seiscientos paracaidistas para hacernos con el aeropuerto y la zona al norte de la ciudad, conocida como Rostrogordo. La infantería desembarcará en las playas de Melilla y en poco tiempo, se harán con el control de toda la ciudad.

—¿Cómo han podido ponerlas tan rápido en alerta?

—No llevaran ningún tipo de vehículo, excepto los blindados de transporte anfibio, alguno de recuperación y las unidades de transmisiones. Los que necesitemos, si necesitamos alguno, los retiraremos de la «Brigada Alcántara», que tiene su cuartel a pie de playa.

—Perfecto. ¿Nombre de la operación?

—Operación Arcángel.

—Bien. Tengan en cuenta que los judíos vienen a por sus refugiados —dejó caer el ministro de Exteriores.

—Es verdad, sincronicen las operaciones para que no haya fuego amigo que derribe nuestros aviones, dijo el presidente.

—Ya hemos compartido los códigos IFF. Bajo esa premisa, tanto las fuerzas aéreas judías como americanas serán tratadas como si fueran, a todos los efectos, fuerzas españolas.

—Un segundo —intervino el jefe de la oposición—. ¿Quiere decirme que prefiere atacar Marruecos a defender la Península de la infección que se está desatando en ella?

—Así es…

—No cuente conmigo para ello. ¿Estamos locos o qué? ¿Está España infectada de poseídos y usted se embarca en una guerra con Marruecos?

—No necesito contar con usted para nada. Es aquí mi invitado y además, sabemos que si aceptó mi invitación no fue para tomar decisiones. Ni siquiera para intervenir en las deliberaciones. Está aquí porque sabe que está en un lugar seguro, lejos del peligro. Usted y su familia…

El representante de la oposición se sintió avergonzado. Sabía que tenía razón.

Intervino en esos momentos el general en jefe.

—Las tropas que van a intervenir son, básicamente, la aviación y la marina, así como unos tres mil efectivos de infantería. No podemos luchar contra la infección a bombazos desde los aviones ni con la marina. Sería como matar moscas a cañonazos.

—¿Y los tres mil efectivos de infantería? ¿No sería mejor utilizarlos en la defensa de la Península? —intervino el jefe de la oposición.

—¿Y no sería mejor intentar el rescate de la gente que se encuentra atrapada en la ciudad autónoma? ¿Le diría usted a sus votantes que ha dejado a otros ciudadanos morir, aislados y desamparados, ciudadanos como usted o como yo, solos e indefensos en la ciudad, por no provocar una guerra o simplemente, para defender a otros ciudadanos? ¿Cómo explicaría que los israelitas montasen una operación de rescate a miles de kilómetros para salvar a los miembros de su religión o secta o como decida usted definirlos, mientras nosotros, a menos de doscientos kilómetros, los dejamos morir?

Los ataques de infantería se producirán solo en la ciudad de Melilla para el rescate de los ciudadanos. No pensamos invadir Marruecos ni anexionarnos ningún territorio. Si desembarcamos en Melilla, que está siendo bombardeada, habrá que atacar a la artillería que la machaca desde hace horas, a su aviación, a sus infraestructuras. Los otros ataques son producto de la agresión que hemos recibido y en nada merman nuestra capacidad de defensa de las ciudades y del territorio español. Mandemos o no mandemos esos ataques, la devastación en la nación será la misma. Es justo que los culpables de ello paguen las consecuencias.

El jefe de la oposición asintió. Sí, tenían razón. La tenían y en este caso, era imposible no entender los razonamientos que exponían. Otra cosa es que de cara a la galería lo aprobase. Eso no pasaría jamás.

Alemania, EE.UU. y a su manera, Israel, les apoyaban. Los que tenían el dinero, los que tenían las armas y los que desde hacía sesenta años sabían tratar a los árabes como se merecían. No podían perder, pensó el presidente.

* * *

Ceuta. Norte de África.

Domingo, 5 de septiembre. 19:00 horas.

Se recibió orden urgente de evacuación de los civiles de la plaza de Ceuta. Desde el puerto, las naves de transporte, especialmente ferrys de la línea regular, recibieron rápidamente el embarque de la población de la ciudad autónoma. Se recibieron refuerzos de los barcos que cubren las Canarias con la Península e incluso, de los que unen dichas islas entre sí. En total nueve ferrys, entre los que se encontraban el Albayzin, Scandola, Sorolla, Fortuny…

Los embarcaderos estaban llenos de gente, gente atemorizada que quería abandonar la ciudad rápidamente, con sus pertenencias y sus familiares. La policía, todas las policías, guardias, nacionales y locales, intentaban poner orden en un embarque infernal, pero era una tarea imposible.

Largas colas de pasajeros debían pasar un control médico rutinario, con la intención de localizar posibles infectados entre la población. No deseaban bajo ningún concepto que pasara como en el «J. Sister», por lo que dos docenas de puestos médicos fueron habilitados de forma precipitada. En ellos, solo se podía hacer lo único que al principio se consideró oportuno, y era realizar una revisión superficial de los viajeros con el fin de localizar dentelladas en su cuerpo y controlar la temperatura y los latidos del corazón a modo de distracción.

Si pasaban esa prueba, serían conducidos a las bodegas y cubiertas de la fila de barcos que esperaba junto al puerto y en sus proximidades.

Desde el helipuerto de la ciudad se realizaban las mismas gestiones, pero a un ritmo bastante inferior a como se realizaba en la zona portuaria. Varios helicópteros militares, sobre todo Chinook de transporte pesado, realizaban el trayecto, pero solo podían llevar poco más de cincuenta refugiados en cada viaje. Pero era rentable, dada la corta distancia que existía entre Ceuta y la Península, apenas catorce kilómetros de mar.

Tras cuatro horas de operaciones, se vislumbró que a ese ritmo no terminarían nunca. La noche había caído ya y ralentizaba el ritmo de los embarques. Decidieron que los barcos desalojasen a la población sin pasar ningún control médico. Se habilitaría una zona de cuarentena en la zona portuaria donde arribasen y allí se les controlaría.

Se enarboló la insignia de «nave con pasaje en dificultades». Un cuadrado azul, en cuyo interior hay otro blanco y dentro de este, otro de color rojo. «Código Whisky», que para los hombres de mar, significa que dicho barco necesita asistencia médica o tiene serios problemas… problemas graves. Una manera suave de decir que posiblemente estaría lleno de infectados. Un banderín siniestro que traía malos augurios.

Se retiraron a patadas las tiendas de campaña y se ordenó a los caballas que embarcasen de manera ordenada en el barco que en esos momentos estaba atracado en el amarre. Los ceutís entendieron que algo raro pasaba. No era normal. Esa precipitación de los acontecimientos suponían que sería por algo que ponía en riesgo sus vidas de manera inminente.

Los rumores de que una horda de podridos se dirigía al puerto provocó una desbandada y la caída de decenas de ellos a las aguas de la dársena.

Los disparos al aire de los policías, con la intención de poner orden, fueron un remedio fatídico que precipitó aun más el caos entre los que estaban en el puerto. El caos, el terror y el pánico se apoderaron de la población. Tuvieron que emplearse a fondo, pero después de dos horas en las que se negó el paso a cualquier barco a los atraques, lograron serenar los ánimos. Una hora después, el embarque se realizaba a buen ritmo y los altercados se limitaban a discusiones con alguno de los refugiados, empeñados en meter su vehículo dentro de las bodegas de los ferrys. Solo se permitió el paso de las ambulancias que transportaban heridos o enfermos a los cuales hubiera que asistir con soporte vital avanzado.

El resto de las ambulancias quedaban fuera de las dependencias portuarias, teniendo que ser trasladados por camilleros y voluntarios hasta el buque de evacuación a los enfermos y heridos.

El ultimo altercado se produjo cuando los gerifaltes de la ciudad, alcalde-presidente de la ciudad, concejales, subdelegado del gobierno, jueces y fiscales de los juzgados, altos representantes de las instituciones, intentaron ser evacuados de forma preferente por uno de los helicópteros encargado de la operación.

El altercado fue tal, que dejó dos de los helicópteros inutilizados, uno de los coches del convoy de «dignatarios» incinerado y varios muertos a manos de los escoltas y personal de protección que custodiaban la comitiva.

Puestos al corriente, las autoridades desviaron el convoy de dignatarios a otra zona de evacuación, donde antes de que llegaran, ya les estaban esperando otros dos helicópteros para su traslado seguro a la Península. Una vez dentro, suspiraron. Estaban a salvo. Cobraban mucho y robaban más, pero no lo suficiente para morir por una ciudad condenada. Fueron evacuados todos los habitantes de la ciudad que lo desearon. A primera hora de la mañana, casi al amanecer, vehículos policiales con su megafonía anunciaban que el último barco partiría de la ciudad en una hora.

Solo los españoles, por supuesto. Los súbditos marroquíes fueron invitados a marcharse de la ciudad a hostias y los súbditos españoles de origen magrebí fueron evacuados y luego internados en un campamento improvisado en las cercanías de Ronda. Corrieron la misma suerte que los americanos descendientes de japoneses durante la Segunda Guerra Mundial. Ellos pagaron su pecado de tener los ojos rasgados. Los españoles, de ser morenos, excesivamente morenos, y apellidarse Mohamed…

Mientras tanto, se había ordenado el despliegue de las tropas que custodiarían la ciudad. Se recibieron carros de combate de la Península, pero muy pocas tropas. La FAMET desplegó algunas compañías de soldados de infantería que se unirían a las unidades destinadas allí, un tercio de la legión y tabor de regulares, así como otras tropas que se encontraban acantonadas en la ciudad desde siempre, suficientes para repeler un ataque a pequeña escala. A los oficiales al mando se les dieron garantías de que el espacio aéreo sería de dominio español. Con ese dominio, una brigada de zarrapastrosos podría defender la ciudad sin problema, así que con las unidades desplegadas en la ciudad sería una operación sencilla. Se desplegaron antiaéreos, armas antitanques, unidades blindadas, para tapar los posibles agujeros que puntualmente se pudieran producir en las defensas de la ciudad. Se triplicaron las guardias y se estableció el estado de sitio constante en la ciudad.

Las malas noticias que llegaban a cuentagotas a la ciudad hicieron que la moral ándase por los suelos. El relacionar los ataques sufridos en Melilla por fuerzas marroquíes corrió como la pólvora entre la guarnición. La desconfianza se adueñó de la milicia y sobre todo, de la guarnición de regulares que custodiaba la plaza. El hecho de que gran parte de la población fuera evacuada y que a penas quedasen personas de origen magrebí en la ciudad evito una matanza de estos.

El hallazgo de un cuadro del rey marroquí entre las pertenencias de un soldado destinado en el «Tabor de Regulares Numero 54» desató la ira de sus mandos. A pesar de que era de las unidades más laureadas del Ejército Español, a pesar de que su lema era «Fiel Regular hasta morir», a pesar de que jamás se puso en entredicho su fidelidad, su valor y su honestidad, todos los miembros de origen árabe, la mayoría, fueron pasados por las armas.

—A ver. Los putos traidores… ¡Irles trayendo ya! —gritaba el coronel, loco de ira.

Que hubiera traiciones en el ejército podía entenderlo. En los «Tabores de Regulares» ya le ofendía de manera personal. Pero que fuera el suyo donde hubiera anidado el peor de los delitos que puede cometer un militar, eso le volvía loco de ira.

El sesenta por ciento de los militares de su tabor eran de origen magrebí, aun cuando muchos de ellos fueran españoles incluso antes que él. Pero eso no mermaría su decisión de vengar la afrenta recibida.

Recibió el apoyo de la legión. De otra manera hubiera sido imposible poder efectuar la misión que se había encomendado y que era pasar por las armas a todos sus soldados, sin distinción de grados, parentesco o méritos. Todos fueron fusilados sin compasión.

Les obligaron a cavar una zanja junto a una zona despejada y cuando hubieron terminado, de espaldas, como mandan las ordenanzas extraoficiales de todos los ejércitos del mundo para el ajusticiamiento de los traidores, fueron inmolados sin compasión, aunque tampoco la esperaron.

Sus propios mandos los hacían atar de manos y los colocaban de espaldas a una ignominiosa zanja. Fueron fusilados por sus mismos compañeros.

La milicia de Melilla y de Ceuta tiene muchas cosas en común y una de ellas es que ambas están relacionadas no solo por lazos de amistad o de fidelidad, sino por lazos incluso de sangre. Muchos de los militares tenían familia en la ciudad de Melilla y la sola sospecha de que los marroquíes habían tenido algo que ver encendió en ellos un sentimiento de ira y revancha que sofocaron con la masacre de los soldados españoles.

Un odio más que exacerbado, un odio latente que era ancestral y bullía por sus venas…

* * *

Las filtraciones a la prensa ya eran imposibles de desmentir, pero aun así, siguieron la más rancia tradición del partido cuando estaba en el gobierno y desmintieron hechos que ya se consideraban irrefutables.

Las lecciones aprendidas con sangre, sudor y lágrimas fueron rápidamente olvidadas. Ni lo acontecido en su momento por el Yak-42, «dejen a los muertos en paz», ni el desastre del Prestige, con sus «hilillos de plastilina», ni el atentado de los trenes de Madrid «cualquiera que diga que el atentado no lo ha realizado ETA, es poco menos que un infame», les enseñó nada.

Preferían tratar a sus votantes y a los que no lo eran poco menos que como gilipollas o retrasados mentales.

Se inventaron mil excusas absurdas que ni ellos mismos se creían. Hablaban de maniobras, de «Maniobras Cobra» de la legión, de problemas de comunicación con la ciudad autónoma de Melilla, de ébola mezclada con rabia siamesa y gripe del pollo. Pero ya la prensa tenía alguna idea de lo que estaba pasando. Algún refugiado, alguna llamada de los pocos sitiados que permanecían en Melilla, algún mensaje interceptado de la policía o de la Guardia Civil que dejaba entrever algo que no era del todo normal. No sabían que estaba pasando, pero indudablemente, algo que no era lo que las autoridades estaban transmitiendo a la población.

La prensa amarilla empeoro la situación. Habló de armas de destrucción masiva, de virus matarifes, de cementerios en los que se levantaban los muertos ávidos de sangre. Fue tal vez la única vez que la prensa amarilla se acercó más a la verdad, pero no por su trabajo periodístico, sino porque por una vez, la realidad superaba ampliamente a la peor de las ficciones.

* * *

Tudela del Duero, Valladolid.

Domingo, 5 de septiembre. 21:13 horas.

«Bonano» era muy conocido en su pueblo, Tudela de Duero, en la provincia de Valladolid. Coincidía con el pueblo navarro de parecido nombre en un producto de fama reconocida, los espárragos. Y él era muy conocido porque era un hombre de grandes hechuras, más de 1’80 de altura y 150 Kg de peso lo convertían en algo parecido a un guardaespaldas de una actriz porno o de una cantante americana. Si alguna vez iba a un supermercado, las dos mil personas que estuvieran en ese momento en el centro comercial lo recordarían. A él y a su coche, un Kia Sportage. Un 4x4 inmenso como él y además, de color morado chillón. Desde luego, no era una persona que se pudiese considerar que pasara inadvertida. Ese día iría al cine, en el centro comercial «Río Shopping», en Arroyo de la Encomienda, junto a su mujer y sus dos hijas. Iban a ver «InfecZióN», una película de ambientación zombi, con bastante guerra y mucha sangre, como a ellos les gustaba. Salieron del parking, subieron por las escaleras mecánicas y compraron las entradas. Faltaba una hora para que se iniciase la sesión, así que decidieron dar una vuelta por las tiendas, comprarle unas chucherías a las crías y tal vez, si les daba tiempo, tomarse algo en los innumerables bares que había en el centro comercial.

Además, estaba prevista la llegada de un grupo de cantantes y actrices de un conocido canal de televisión infantil. Le desesperaba ver como a algunas mañanas las enfundaban una minifalda, vistiéndolas poco menos que como putas, cuatro brochazos de colorete y las ponían a cantar o a hacer series para unos preadolescentes ávidos de hacerse mayores ya. Luego pasaba lo que pasaba, que terminaban desmadradas, las preñaba un cámara o terminaban de drogas hasta el culo. Lógico, pensó.

«Bonano» decidió que aprovecharía un momento para ir al servicio. No quería, bajo ningún concepto, tener que levantarse después y perderse parte de la película. Se fue a los aseos y se puso a hacer sus cositas. Mientras trasteaba con el móvil, escuchó un ruido de gritos y carreras.

—Vaya —pensó—. Ya están aquí los macacos esos, los cantantes. Ya verás como estarán mis crías, sobre todo la mayor. Le encantan esa banda de majaderos.

Terminó. Se lavó las manos y salió al pasillo. Pero algo no marchaba bien, Algo pasaba. No eran gritos de adolescentes, histéricas y medio locas. Eran más bien gritos de pánico y de horror.

Se cruzó con un hombre que huía y que se metió en los servicios apresuradamente. Sin verle la cara, uno podría pensar que tenía unos retortijones de muerte. Viéndole la cara, que estaba cagado de miedo.

Empezó a preocuparse. Cada vez más gente corría despavorida, mirando hacia atrás como si viniera un toro a embestirlos. Fue donde estaban su mujer y las nenas. No había nadie. Ni siquiera cerca. Solo gente cada vez más aterrorizada.

Vio venir a uno de ellos. Se dio cuenta de que el tío que se acercaba corriendo tenía un comportamiento a todas luces extraño, muy extraño. Sobre todo, cuando arrancó un bebe de los brazos de su madre que había quedado acorralada entre unas enormes jardineras. Le arrebató el bebe y se lo comió. O por lo menos, lo intentó, medio devorándolo con ansia. Nada pudo hacer la madre por su hijo. Cuando intentaba arrebatárselo, otro de los infectados se abalanzó sobre ella, atacándola con furor asesino, derribándola. Una vez en el suelo, la emprendió a dentelladas contra ella, pero nada dolía a esa madre como ver a su bebe, a su tierno bebe, entre las fauces de esos monstruos.

«Bonano» miró desesperadamente donde estaba su familia. No la encontraba. Descolgó un extintor de la pared. Era grande y pesado, pero en sus enormes manos parecía de juguete. Se acercó a los asesinos de la madre y del niño y les reventó el alma, la cabeza y las entrañas de un solo golpe, dado desde arriba mientras los engendros del demonio intentaban devorar a sus víctimas. Cuando cogió al niño, se dio cuenta de que estaba ya muerto… o no. Lo dejó en el suelo. Ese niño parecía endemoniado…

Corrió buscando a su familia, cruzándose con gente, con cada vez con más gente, que intentaba, desesperada, abandonar el centro comercial. La arquitectura del lugar, teniendo que recorrer todos, absolutamente todos los pasillos para poder salir del edificio, ponían las cosas fáciles a la manada de hambrientos caníbales que asolaban el lugar…

Fue derribándolos según se cruzaba con ellos. No parecía difícil. Un extintorazo en los hocicos y el muerto al hoyo, ya irremediablemente. Pero era fácil para él, no para los demás… Veía como se estaban saciando como una manada de puercos, masacrando a uno detrás de otro, como si les fuera la vida en ello. No mataban y se saciaban. Mataban y volvían a matar. Y el recién muerto, volvía a la vida desfigurado y hambriento. Hambriento de matar…

Siguió buscando a su familia. La encontró detrás del hueco de una escalera. A sus pies, dos macabros con la cabeza reventada. No preguntó. Enganchó a su familia e intentó salir del centro a toda prisa. Estaba devastado, lleno de muertos, de medio muertos y de vivos que pronto serían muertos… Salieron al parking y el panorama se tornó más sombrío.

Había llegado la USECI, patrullas de la Comandancia de Valladolid que se dedicaban a ir a los eventos importantes cuando alguno de los puestos de la Guardia Civil los solicitaba. Eran tres coches con una docena de efectivos. Intentaban poner orden a balazo limpio. Manejaban tal vez una información que a ellos se les escapaba. Una de los guardias, morena, cuarentona ya venida a menos pero que en su época de esplendor tuvo que haber sido bastante atractiva, disparaba a discreción. Hasta que fue acorralada por varios de los podridos. La mecharon los pelos, le reventaron la mandíbula contra uno de los coches y prácticamente, la descoyuntaron a palos y mordiscos. Terminó desfigurada, hecha unos verdaderos zorros. No pudo ser ni siquiera una zombi atractiva. No la dejaron. Ahora solo podría engatusar muertos… O ni siquiera eso.

Vehículos estrellados en los accesos hacían imposible salir de esa ratonera en coche. Encerrarse dentro de él tampoco parecía buena idea, así que abandonaron el lugar corriendo, con una niña cada uno en brazos, dirigiéndose a la salida…

En esos momentos una Picasso paró haciendo chirriar los frenos escandalosamente. Bonano miró y encontró la mirada de su colega «Kalavera», que les hacía gestos para que subieran al coche rápidamente. Una canción de ACDC a todo volumen ponía banda sonora a una noche de desolación y muerte.

Tras llegar a casa, llamó por teléfono a Samuel. Se harían fuertes en su hogar. Tenían provisiones en abundancia y no saldrían hasta que la cosa estuviese calmada, clara y cristalina.

La infección se había propagado pronto, muy pronto, demasiado pronto. La llegaba a los arrabales de Valladolid sería inminente…

* * *

Palacio de la Moncloa, Madrid.

Domingo, 5 de septiembre. 23:25 horas.

El ministro de Asuntos Exteriores llamó a su homónimo marroquí.

—¿Ministro Arribi? Buenas noches, —dijo seco y distante.

—Buenas noches, ministro.

Sin preámbulos, sin cortesía, sin dar mil vueltas para expresar sus palabras. Fue conciso hasta llegar a la brutalidad.

—Le avisé de manera clara y firme de que sí atacaba Melilla, sería la guerra, ¿verdad? —le interpeló. Ningún signo de amistad en su declaración. Eran unas palabras hoscas, secas, distantes, sin ningún signo de diplomacia. No pretendía ejercer de diplomático dado los hechos consumados que se habían producido contra su nación.

—Sabe que la infección devasta su ciudad. No podíamos permitir que se propagara por nuestras ciudades y pueblos…

—¿Sabía que si caía un solo proyectil sobre la ciudad, le declararíamos la guerra y aun así, lo han lanzado? No solo uno, sino cientos…

—Es una manera de prevenir que la ciudad caiga en… —No terminó la frase. No sabía cómo hacerlo—. Sabemos que la población o ha huido o está infectada y…

—O está refugiada dentro de sus casas. Han causado víctimas inocentes entre gente indefensa. ¿Y cómo lo saben? —increpó el ministro español.

—¿Cómo lo sabemos? Sabe usted que nosotros mantenemos agentes en su ciudad. Ustedes y nosotros nos vigilamos mutuamente…

—¿Tenían informadores dentro de la ciudad?

—¡No sea hipócrita! Los tenemos nosotros y los tienen ustedes. Ustedes en nuestras ciudades, claro…

—En fin, no queda nada más que hablar. Les avisé y no nos hicieron caso. Es la guerra. No creo que pueda haber una posible solución.

—¿La guerra? ¿Está loco?

—No, no estoy loco, pero les avisamos y no nos dejan otra alternativa.

—¿Y si nuestros monarcas se ponen en contacto? Evitaríamos una masacre, un baño de sangre que no nos llevará a ninguna parte…

—No. Nuestro monarca es solo una figura de salón. Alguien solo predestinado a tener hijos, que le paguemos las vacaciones en Baqueira y Mallorca y poco más. No decide nada, no manda nada. A veces, ni en su propia casa…

—Pero si podemos evitar la guerra valdrá la pena intentarlo…

—No hay nada que intentar ni que evitar. —El diplomático pensó de nuevo, meditó rápidamente y musitó— a menos que…

—¿A menos qué? —Vio una luz su interlocutor—. ¿A menos qué? —repitió nervioso.

—A menos que nos dé un día para discutirlo con el rey, a ver si a él se le ocurre alguna solución y podamos esquivar entrar en un conflicto que a nadie favorece.

—¡Claro que le daremos un día! ¡Le daremos el tiempo que necesite! ¡No lo dude!

—Bien, espero que podamos llegar a un acuerdo. La solución alternativa pasa por declararles la guerra y nosotros somos un país de paz. Desde hace mucho tiempo no solucionamos nuestros conflictos diplomáticos de esa manera.

—¡Perfecto, ministro! ¡Espero sus noticias! El monarca se pondrá en contacto con su rey inmediatamente…

—Espere… Será mejor que le llame nuestro monarca. No está al tanto de todos los detalles y mejor sería que lo estuviese —espetó el ministro rápidamente.

—¡Perfecto! Estaremos a la espera. Si no desea nada más, le deseo que pase una buena noche usted y los suyos.

—Lo mismo le deseo. Buenas noches.

El ministro español sonrió. Había conseguido unas horas en las que daría tiempo, más que de sobra, para preparar el contraataque y el desembarco. Estos no les volverían a engañar otra vez. Recibirían una lluvia de bombas mañana al amanecer.

—Nos han llevado demasiado lejos. Ya solo queda ver sus caras cuando vean sus principales ciudades arrasadas mañana —musitó entre dientes.

Con carácter urgente fueron reunidas las Cortes Generales y aprobada la declaración de guerra contra el reino de Marruecos. Sancionada por el rey, el ministro tuvo en sus manos la declaración oficial de guerra a las pocas horas. Unos minutos antes de caer la primera bomba en territorio marroquí, fue notificado al embajador de Marruecos en Madrid, que la recibió con sorpresa, de madrugada y sin saber en realidad, los motivos de esta.

Intentó mediar, sin lograr ningún resultado. Cuando se lo notificó urgentemente al ministro de Exteriores marroquí, este se sintió engañado por el gobierno español y comprendió que todo estaba perdido ya…

Capítulo X

Operación Arcángel

Base de Gando y aeropuertos civiles. Islas Canarias.

Lunes, 6 de septiembre. Primeras horas de la mañana.

Como los Siete Arcángeles, capitaneados por Miguel y su espada de Fuego castigaron a los demonios desde los cielos, la Fuerza Aérea se dispuso a ajustar las cuentas pendientes…

Se desplegó todo el poderío antiaéreo español en la zona del estrecho y francos de este. Los Regimientos de Artillería Antiaérea números 71/73/74 y 81 fueron movilizados por la noche y desplegados por la mañana.

Las baterías Oerlikon GDF-007 y el sistema de misiles Mistral se desplegaron en las bases, centros estratégicos de primer orden, refinerías, aeropuertos, bases navales y aéreas, los acuartelamientos más importantes… No eran especialmente efectivos, pero eran la última barrera ante cualquier ataque sorpresivo por parte de la aviación marroquí.

Algunas baterías de misiles Roland y MIM-23 Hawk se desplegaron en las grandes ciudades, en especial Barcelona, Madrid, Granada y Valencia con la intención de convertirse también en el último baluarte ante un ataque de represalia a las ciudades que ninguno de los generales que planeaban el ataque a Marruecos descartaba por parte de este.

Los Aspide, con un alcance efectivo de veinticinco kilómetros, se colocaron junto con los Patriot como primera línea de defensa en la costa. Estos últimos podían derribar un misil de crucero desde una distancia de más de ochenta kilómetros.

Junto con los NASSAM, serían la primera línea de misiles en la defensa del espacio aéreo.

Se desplegó también la artillería de costa. Esta estaba principalmente equipada con cañones Santa Bárbara Sistemas 155/52 APU. Eran cañones normales, solo que su sistema de asignación de tiro estaba modificado con un software que permitía realizar puntería continua sobre un objetivo en movimiento.

Los EVA (Escuadrones de Vigilancia Aérea) escudriñaban hasta el último centímetro del espacio aéreo de España y del estrecho, a la caza de cualquier avión no identificado, con el objeto de interceptarlo si fuera hostil o bien internarlo en los aeropuertos si se tratase de un avión comercial.

Complementados con sus radares en tierra, con un alcance de más de quinientos kilómetros y un despliegue en forma de malla, en la que unos se solapaban sobre otros, los escuadrones aseguraban una certeza casi al cien por cien de que podrían mantener la inviolabilidad del espacio aéreo español, por lo menos de un atacante con el poderío aéreo marroquí, ya de por sí, bastante exiguo.

Una docena de radares de gran potencia, que permitirían la alerta temprana a los escuadrones de intercepción en caso de ataque, dotaban a la Península de la primera línea de seguridad y control aéreo, apoyados por el sistema de alerta vía satélite de los EE.UU. Estaban totalmente involucrados en la operación después de ser puestos al corriente de lo sucedido en la ciudad de Melilla. Contarían con su apoyo sin reservas.

El SIVE (Sistema Integrado de Vigilancia Exterior) con sus cámaras, radares y sistemas de vigilancia, fueron activados y puesto en máxima alerta. Ni una barquita de remos podría acercarse a menos de diez kilómetros de la costa sin ser vista y a no menos de cuarenta kilómetros sin ser detectada por los radares. Sería identificada, interceptada y en caso de ser hostil, echada a pique.

A su vez, las fuerzas acorazadas fueron desplegadas cerca de la costa. El Regimiento de Infantería Acorazada «Alcázar de Toledo», el Regimiento de Infantería Mecanizada «Asturias nº31», la Brigada de Infantería Acorazada «Guadarrama XII»… Todos confluían hacia la costa y sus inmediaciones a toda velocidad, en previsión de un hipotético ataque de las fuerzas marroquíes. Era casi, casi, casi imposible. Pero si se hubiera producido, habría dejado en evidencia al gobierno y a los militares. No todas las unidades pudieron ser movilizadas al instante, pero los primeros convoyes saldrían de sus bases a primerísima hora de la mañana, seguidos posteriormente por las demás.

El colapso de las carreteras hizo que durante gran parte de su recorrido tuvieran que hacer el camino sobre sus propios medios. Pero en principio, no se llegó a la zona asignada con demasiado retraso.

* * *

Dieciocho cazabombarderos F-18 volaban desde últimas horas de la tarde del día anterior hasta el amanecer, en sucesivas tandas, desde Torrejón de Ardoz, en Madrid, hacía Gando, en las Canarias, escoltando a siete Hércules C-130 con los repuestos y bombas necesarias para la operación.

Los aeropuertos canarios mantuvieron una actividad inusual durante toda la noche, una actividad incesante, febril. Nunca ni la base ni dichos aeropuertos realizaron tantos vuelos de aterrizaje nocturno en un espacio de tiempo tan corto. Los aeropuertos de Tenerife les sirvieron de bases de apoyo, no saliendo pocas misiones desde sus pistas. La torre de control se militarizó, dejando los controladores aéreos el control del espacio aéreo de las Canarias y zonas limítrofes a los militares. Por suerte, no sufrieron ningún accidente aéreo, aunque sí más de un susto.

Varios aviones de transporte civil requisados volaban con las bodegas llenas a rebosar de los misiles Taurus KEPS 350. 200, fueron enviadas por el gobierno alemán, negándose a vender mayor cantidad por si se les avecinaba a ellos el «Apocalipsis». Pero serían suficientes. El ambiente en las cabinas era tenso, pero la moral, alta. El silencio llenaba las cabinas y bodegas. Se les suponía entrenados para ello, pero nadie, en el fondo, estaba entrenado para matar y mucho menos, para morir.

A su vez, los 18 F-18 restantes de Madrid volaban hacia Morón, en Sevilla, para asestar un golpe mortal desde el norte. Los cazas de Zaragoza, en total, 28, volaban hacia los Llanos, en Albacete. Toda la fuerza aérea estaba cerca de las posiciones a atacar. Solo faltaba dar la orden y salir a combatir. El ambiente en todas las bases aéreas, puertos y aeropuertos, naves y dotaciones era expectante y angustioso. Se trabajaba de manera tensa, con el aire electrizado y tenso, pero con una celeridad y profesionalidad encomiable. Nadie escurría el bulto. Todo se revisaba una segunda e incluso, en las áreas críticas, una tercera vez. Las caras de los oficiales, serías y circunspectas por la responsabilidad que había recaído sobre ellos, escrutaban cada detalle. Todo debería estar perfecto.

Una vez en Gando, los cazas fueron repostados y equipados. Treinta y ocho F-18 armados con la configuración de «Ataque a Tierra», ya que todos portarían los misiles de crucero Taurus, utilizando un par de misiles de AIM 120 AMRAAM de medio alcance y Siderwinder de corto como defensa ante un hipotético ataque de cazas hostiles.

A las 04:00 AM se cerró el espacio aéreo, en un corredor de Canarias a Cádiz y de Cádiz hasta prácticamente la perpendicular con Argelia en el Mar Mediterráneo, así como en toda España. Todos los aviones fueron desviados a la Península o bien a Italia o Argelia. Incluso algunos a Francia. El espacio naval fue cerrado simultáneamente y se facilitó un periodo de tiempo prudencial para que cualquier barco que navegase en esa «Zona Marítima de Exclusión» abandonase la zona o se refugiase en puerto. Cualquier incumplimiento de esa orden podría acarrear el derribo o el hundimiento de la nave que lo infringiese. A efectos de legislación internacional, el bloqueo naval o aéreo de una nación por parte de otra equivalía a una declaración de guerra de facto. Fue desde el principio y hasta el final, una guerra sucia y además, una guerra sin cuartel, como suelen ser todas las guerras.

Los doce primeros cazabombarderos salieron a las 5:00 AM, despegando en dirección a la costa marroquí sin pérdida de tiempo.

* * *

—Ángel 2, Ángel 2 para Babilonia.

—Adelante, Ángel.

—Nos dirigimos hacia el objetivo sin ningún obstáculo a la vista.

—Sí, Ángel. No se observa ninguna actividad en su zona. Pueden proseguir con el acercamiento al objetivo.

—Recibido.

La escuadrilla se acercaba al punto de lanzamiento, la perpendicular con la ciudad de Rabat, quinientos kilómetros mar adentro, sin encontrar nada más que el infinito mar en todo lo que abarcaba su vista y los radares de sus aeronaves.

Iban en seis parejas, separados unos centenares de metros cada uno de los grupos lateralmente. Solo una pareja volaba ligeramente más alto y adelantada, mientras otra lo hacía ligeramente más bajo y retrasada, con la idea de no ser sorprendidos por ninguna fuerza hostil.

A poco menos de mil kilómetros por hora, llegarían a su objetivo en aproximadamente veinte minutos, lanzarían su carga mortal y sin esperar más, retornarían a base para ser relevados por otras tripulaciones. Solo unos breves momentos de descanso, ya que volverían a realizar la operación varias veces a lo largo del día. El radar de un avión de control aéreo les llamó incesantemente.

—Grupo Ángel… grupo ángel… Ángel de Azor 1.

—Adelante Azor.

—Se detectan dos aviones, posiblemente hostiles, a 350 kilómetros de ustedes, rumbo noroeste, en trayectoria de intercepción con su trayectoria.

—Bien, recibido.

Al ir más bajo que ellos, casi rozando con la puntas de sus alas la espuma del mar, no habían sido detectados por los radares del Grupo Ángel, pero sí por el equipo, mucho más sofisticado, del avión de control avanzado de tráfico aéreo. A 37 000 pies de altura, un Boeing E-3 Sentry proveniente de la base de Norfolk, en Virginia, les facilitaba todos los datos que necesitaban. Estarían apoyados también por la red de alerta de toda una serie de satélites militares, tanto propios, como americanos. No se abriría una lata de «Coca Cola» en Marruecos sin saber la fecha de caducidad exacta y sin que lo fuera porque ellos querían que se abriese.

El líder del Grupo curso las órdenes pertinentes.

—Ángel 3 y Ángel 4, intercepten y derriben esos aparatos.

—Ángel 3 recibido.

—Ángel 4 recibido.

Se extrañaron un poco de esa orden. Por lo general, se le suele dar la oportunidad de identificarse, de virar o de alejarse. La orden de derribo es categórica y sin retorno. Si alguien mantenía alguna ilusión de que no estuvieran en guerra, en ese momento se desvaneció.

Los dos salieron de la formación, virando a la derecha, dirigiéndose a más de 1200 km por hora hacia el objetivo.

Se escuchó por las transmisiones:

—Ángel 1 para resto de grupo Ángel. Pasen a velocidad de crucero de 850 kilómetros…

—Recibido. —Fueron dando el recibido todas las unidades, bajando la velocidad para que posteriormente, Ángel 3 y 4 pudieran reincorporarse al grupo sin problema.

La patrulla de intercepción avanzó rápidamente. Al poco tiempo, sus radares ya sí captaron la imagen de retorno de los dos cazas enemigos.

Aumentaron la velocidad hasta el máximo, cubriendo parte de la distancia que los separaban en pocos minutos. Cuando los tenían a tiro, justo en el borde del alcance de los misiles que portaban, marcaron los objetivos.

En ese momento el radar les indicó que los cazas viraban bruscamente al ser detectados en sus aparatos que habían sido fijados y que posiblemente, serían derribados.

Ángel 4 disparó uno de sus misiles, con la vana intención de hacer blanco, pero las contramedidas electrónicas de los aparatos hicieron errar el tiro.

Consiguieron, eso sí, abortar el ataque al grupo de ataque.

Viraron de nuevo sus aviones e intentaron tomar contacto con el grupo atacante. El grupo llegó al punto de lanzamiento e introdujeron las coordenadas de ataque al misil de crucero que llevaban. Los fueron lanzando, uno a uno, en una sucesión de muerte demoledora. Las estelas dibujaron las trayectorias en el cielo, blancas y aparentemente inocuas. Cada uno de ellos se dirigía ya a su destino. Dentro de poco, no habría manera de cambiar su trayectoria o hacerlos destruir, pero tampoco tenían la intención de hacerlo. Los cazas viraron en redondo y se dirigieron a base de nuevo, para cargar nuevos misiles.

La pareja de intercepción tomo contacto con ellos cuando faltaban veinticinco kilómetros para el objetivo. Vieron el grupo que volvía, de tal manera que avanzaron rápidamente, lanzaron sus misiles de crucero y se reincorporaron al grupo ocho minutos después.

Los objetivos iban siendo alcanzados sin más contratiempos.

Una segunda oleada ya se encontraba de camino, habiendo escuchado el lanzamiento de los misiles por parte de sus compañeros. No habría marcha atrás. Ya no. Sintieron por un momento el alivio de saber que ya estaba todo decidido y que, por tanto, ya no tenían esa incertidumbre. Pero apareció de nuevo ese nudo en el estómago al saber que dentro de pocos minutos lanzarían otra andanada de misiles que mataría a mucha gente, gente que, seguramente, se encontraba en el lugar inadecuado, en el momento inadecuado y que no tendría nada que ver con los hechos que motivaban esos ataques. A algunos no les importó eso lo más mínimo. No les pagaban para pensar, solo les pagaban para matar.

Mientras, una tercera oleada se preparaba para despegar en una base atiborrada de aviones y misiles.

Los dos cazas restantes, se mantenían en los alrededores de la base, patrullando, preparados para repeler cualquier tipo de ataque. Estos dos últimos pertenecían a la base de Madrid, aviones muchos más modernos aun siendo de la misma clase.

Apoyados por el EVA de las Canarias y el sur de España, los satélites españoles, americanos, judíos y europeos, pero sobre todo el AWACS de EE.UU. que sobrevolaba Marruecos a gran altitud, podrían repeler un ataque de media docena de cazas aun siendo los más modernos que tuviera Marruecos. Cuando se quisieran dar cuenta, ya estarían reventados en el fondo del mar, a cientos de kilómetros de su objetivo.

Fue una mañana y tarde muy larga, sin sufrir ninguna baja por combate aéreo, aunque las tripulaciones tuvieron que ser relevadas cada salida para evitar accidentes por stress. Aun así, cada piloto salió cuatro o cinco veces en misión de combate ese mismo día.

Salían de los aviones prácticamente reventados, los nervios a flor de piel, sudorosos, no tanto por el calor sino por la presión psicológica, ayudados por una asistencia en tierra que hacía lo posible por hacerles pasar los escasos minutos de descanso que dispondrían hasta la próxima salida, lo más cómodos posible. No solían comer, solo beber ingentes cantidades de café, bebidas vigorizantes y alguna que otra pastilla de colores brillantes.

Se atacó Rabat y Casablanca… El Palacio Real y el de Dar Essalam, residencia privada del monarca, la refinería y depósitos de petróleo de Mohammedia, ministerios de Defensa, Interior, Seguridad, Exteriores, Cuartel General del Ejército, de la Policía, de la Gendarmería, de las Tropas Auxiliares. El mausoleo de Mohamed V. Todo eso solo en Rabat. La bolsa y el aeropuerto en Casablanca. Se pensó en hacer el mayor daño posible… Y se consiguió…

* * *

A las 6:00 AM, desde Morón de la Frontera, catorce Euro Fighter y dieciocho F-18 despegaban, cargados estos últimos con dos misiles Harpoon antibuque cada uno y el correspondiente juego de misiles aire-aire. Completaban su equipación con una surtida cantidad de bombas inteligentes GBU-16 Paveway II.

Se dividieron en cinco grupos, yendo dos Euro Fighter y tres F-18 a cada una de las bases de Agadir, Kenitra, Tánger, Alhucemas, y Safi.

Un grupo de cuatro Euro Fighter y tres F-18 iría directamente a Casablanca.

Su presa, las fragatas y buques de asalto de la armada real marroquí que descansaban en las radas de los puertos donde estaban atracadas. Su dotación, o bien dormiría, o estaría aletargada con los ojos llenos de lagañas como los gatitos recién nacidos o tal vez estarían oyendo las noticias incrédulos.

Los satélites militares habían situado a cada navío en el puerto que sería atacado con precisión milimétrica. El número de aviones estaba ajustado de tal manera que serían suficientes para hundir la flota al completo sin problema.

* * *

Los misiles salieron de las panzas de los aviones a una velocidad pasmosa. Un par de misiles por fragata o buque de desembarco, si las informaciones eran buenas y los buques se encontraban en el puerto donde los habían localizado los satélites. Los restantes misiles en los barcos de mayor calado que se encontrasen en la rada, para hundirlos y demostrar que la guerra había llegado a todas las capas de la sociedad marroquí. Las bombas terminarían de rematar los objetivos y si estos estuviesen ya conseguidos, se lanzarían sobre los muelles, los depósitos de la armada marroquí, las instalaciones portuarias militares, los depósitos de combustible…

Los amarres, las fragatas y las demás naves estaban completamente indefensos. Sus tripulaciones, en su gran mayoría, estaban fuera del barco, en otras tareas que no implicaban su estancia dentro de este. Nadie pensaba que serían objeto de un ataque ni que existiese siquiera la posibilidad de que este se produjera.

Los aviones dieron las pasadas necesarias para ajustar el tiro, sin compasión, sin tregua, demoliendo en las radas de los puertos todo lo que a su entender era merecedor de recibir una andanada de sus cañones, bombas o misiles.

Ajustaron el tiro y ametrallaron y cañonearon los edificios, los embarcaderos, las estaciones de pasajeros, las grúas de descarga, demoliendo hasta los cimientos los principales puertos atlánticos del país. Barcos, patrulleros e incluso algún petrolero de bandera sin definir pero que entendería que a partir de ahora, Marruecos sería un mal destino para realizar algún tipo de carga o descarga de la mercancía que fuera.

Sobre uno de ellos cayó una enorme bomba de quinientos kilos que, perforando la leve cubierta de este, se alojó en el interior de la bodega de carga. La enorme explosión partió en dos el barco, provocando un incendio monstruoso en la ciudad de Casablanca que los bomberos no eran capaces de sofocar.

Solo las enormes humaredas de tanta destrucción se aliaron con los marroquíes, debiendo abandonar los objetivos por falta de visibilidad, a pesar de que en algunos casos, todavía les quedaban bombas que arrojar.

Estas bombas serían arrojadas en el centro de las ciudades, si no obtenían un blanco mejor, provocando que la devastación se fuera apoderando de todas las ciudades marroquíes.

El resultado, de nuevo demoledor. Tres fragatas y las tres corbetas hundidas no, demolidas. El impacto de los Harpoon las había hecho explotar, quemar e irse al fondo de la rada del puerto en un todo a uno, siendo además rematadas por varias bombas teleguiadas Paveway de quinientos kilos. De los cuatro buques de desembarco, tres se fueron a pique, con la mala fortuna que el agua apagó el fuego que las devoraba. El cuarto no fue hundido, pero cuando los aviones llegaron a Sevilla, todavía ardía. Se hundió también el buque auxiliar 803 YDT y el H 01, así como once patrulleras, desde las más grandes a las más pequeñas… Ningún objetivo era considerado demasiado exiguo. A las 09:00 horas solo quedaba flotando en el mar marroquí las patrulleras que estaban frente a las costas de Melilla y un par de fragatas o corbetas cuyo paradero ignoraban los cazabombarderos atacantes.

Se perdió un caza F-18 por fallo mecánico a la vuelta de la operación. Al piloto seguramente se lo comerían los peces, ya que ni se mandó ni se pensó mandar ningún equipo de socorro. Otro cayó debido al fuego antiaéreo de la corbeta 501 Lieutenant Errahmani, casualmente, un barco que le vendieron los españoles. Mala suerte. Fue la única respuesta efectiva. Se lanzó también un misil desde la fragata 601 Mohamed V, pero ni siquiera se acercó al objetivo que tenía asignado…

* * *

De manera sincronizada con los ataques a Rabat, Casablanca y las bases de la armada marroquí, cuarenta y siete cazas F-18 provenientes de los portaaviones nucleares de última generación USS CVN-73 George Washington y USS CVN-74 John C. Stennis darían apoyo al ataque de los cazas, aunque irían pintados con la cruz de San Andes en la cola y las escarapelas rojo gualdas en las alas y fuselaje para ser tenidos por españoles en caso de ser vistos o atacados por el enemigo.

A las 05:00 horas empezó el ataque, que se inició desde los cruceros americanos. Dos cruceros de la clase Ticonderoga, el USS Antietam y el USS Monterrey, lanzaron una lluvia incesante de misiles Tomahawk que barrieron las bases aéreas antes de la llegada de las oleadas de cazas. No destruyeron ningún avión, solo un viejo bimotor a hélice, pero destruyeron las pistas de tal manera que los aeropuertos militares se tuvieron que valer de la limitada capacidad que le daban los escasos cañones antiaéreos de los que disponían para su defensa. Poco después, no tendrían ni esos pocos cañones y ni misiles…

Se internarían en el interior de Marruecos para localizar las bases aéreas de Meknes Bassatine, Sidi Slimane y Laayoune, con la misión de hacerlas inoperativas desde cualquier punto de vista y sobre todo, destruir o derribar los F-16 que eran la única oposición que podía poner sobre el tablero el Ejército del Aire Marroquí. Los F-1 y los F-5, si eran localizados y destruidos, mejor que mejor, aunque eran tan obsoletos que no valían ni el misil que gastarían en destruirlos. La operación fue bien. Los escuadrones de caza de El Aaiun, el «Atlas», y el «Assad» de Sidi Slimane así como los de Meknes, el «Chahine», el «Borak» y el «Tigre», fueron diezmados hasta casi la inoperatividad. Sus pistas de aterrizaje devastadas y acribilladas a bombazos, convirtiéndolas en inservibles al desparramar abundante munición sin detonar que haría imposible la reparación de manera rápida y eficaz en poco tiempo. Las defensas antiaéreas fueron bombardeadas con precisión milimétrica, dejándolas casi arruinadas, sin posibilidad de respuesta alguna.

* * *

Nueve F-16 fueron destruidos y dos más volaron como gallinas hacia Argelia, donde fueron internados, por lo que a efectos militares, también desparecieron de la zona del conflicto.

No se sabía con exactitud por qué se gastaban el dinero en aviones los países árabes, si cuando las cosas salían torcidas, eran enviarlos a los países limítrofes para que fuesen internados. Mejor gastarse el dinero en vaselina que en aviones, si al final, el resultado siempre era ser el mismo.

De esta manera, solo quedaron menos de media docena de F-16 a los que temer. El resto de los cazas marroquíes, F-5 y F-1 Mirage también estaban casi todos destruidos, averiados, quemados o hechos trizas, pero aunque no lo estuvieran, no eran adversarios para los cazas españoles.

El informe que se recibió de los satélites españoles y americanos fue alentador. Alentador para los promotores de la ofensiva, desalentador para las víctimas de dicho ataque.

El número de aviones destruidos se acercaría a las cuarenta y dos unidades, la gran mayoría de la flota aérea marroquí.

Las instalaciones aeroportuarias estaban demolidas. En caso de haber algún caza o avión que desease volar, sería imposible. Las pistas estaban completamente arrasadas y sembradas de infinidad de minas que explotarían a la menor intención de repararlas. Había que desminarlas poco a poco, manualmente, con el consiguiente gasto de tiempo y personal.

La fuerza aérea marroquí había, por tanto, desaparecido del campo de batalla. Los puertos, derruidos. Casi toda la flota hundida. Las instalaciones petroleras, los edificios del gobierno, los ministerios y los cuarteles ardiendo todavía.

A las ciudades de Rabat y Casablanca, bajo el ataque continuo de la aviación, no les daba tiempo a que se recuperasen del bombardeo anterior cuando ya estaban recibiendo el siguiente.

Las instalaciones de energía, agua y las comunicaciones ferroviarias y parte de las vías de circulación terrestre estaban totalmente destruidas.

Si querían mover tropas, les costaría un mundo poner un pelotón de soldados a cien kilómetros de su guarnición.

Era, a todos los efectos, una gran victoria a un justo precio. Veinte aviones estrellados, derribados o averiados en vuelo parecía un buen balance. En las tropas americanas no se produjo un solo percance, consiguiendo un éxito inigualable en la larga tradición bélica de esa nación.

Al día siguiente, ya sin casi ninguna oposición, los cazabombarderos españoles destruirían las bases de aviones de transporte de Kenitra y la base de helicópteros de Rabat Sale.

La superioridad aérea era ahora, total. Dueños del cielo, reinarían ahora en el infierno…

Capítulo XI

Un viaje lleno de remordimientos

Sur de España.

Lunes, 6 de septiembre. 12:06 horas.

Eneka pagó la cuenta y después se dirigió al garaje donde estaba estacionado el vehículo y tras sentar a su niña, se quedó pensativa dentro del coche.

El mundo estaba al revés.

Ella y su nena habían sido arrojadas a las aguas de puerto por un oficial de un cuerpo que juró protegerla mientras era salvada por una persona que jamás había conocido, que no tenía ninguna obligación de socorrerla y que había demostrado que era bastante más humana que muchas de los individuos que continuamente se vanagloriaban de ello.

Y ella, ¿cómo se lo había pagado? Al preguntarle si ella hubiera hecho lo mismo, le respondió con sinceridad que no. Que si estaba en juego la vida de su hija, seguramente no lo haría… Y lo había cumplido con creces.

La había dejado tirada en una comisaría de policía, abandonada, de nuevo asustada y perdida, mientras ella había escapado. Escapado no, huido como una autentica miserable, dejándola sola y desconsolada, con esa mirada triste pero comprensiva ante la nueva situación. Su mirada le dijo que no esperaba nada de ella, ni que la ayudase ni que sintiese nada, excepto pena y misericordia.

Y ella no era así. Nunca lo fue. Siempre fue una chica que intentó ayudar incluso a la gente que no conocía. Ella no le echó la mano que tanto le pidió. No se la pidió explícitamente, pero sí con la mirada. Sí, cuando estaba entrando en el coche de la policía. Una mirada suplicante que ella ignoró porque el miedo le hacía abandonar a la persona que salvó a su hija sin remordimientos, sin ningún rubor… Una última mirada que ni siquiera demostró reproche cuando la dejó allí, sola. Hasta que se despertó esta mañana, en un hotel cómodo, con su hija, con un destino más o menos incierto, pero destino al fin y al cabo.

Seguía en el coche, mirando de vez en cuando por el retrovisor a su hija, a su pequeña, que jugueteaba con el peluche que le compró unos cientos de kilómetros atrás. Que tenía una mirada feliz, al no saber realmente lo que estaba sucediendo.

Cogió la carretera y abandonó el hotel. Siguió unos kilómetros más, mortificada por la pena, la culpa, la desdicha. No era realmente feliz… Se sentía sucia, traidora. Puso la radio para intentar ahuyentar los fantasmas que la merodeaban con una melodía feliz, pegadiza, que animase su espíritu atormentado. Sonaba una vieja canción, de hace mil años. Ni siquiera era de su época. En ella, una cantante recordaba incesantemente al amor de su vida, a pesar de que había sido ella la que lo abandonó, en uno de esos amores tortuosos, difíciles, pero tan apasionados.

«Me cuesta tanto olvidarte…» repetía incesantemente, en un estribillo repetitivo que la hería en el alma cada vez que sus notas sonaban, retumbando en su conciencia.

Frenó en seco. La culpa la rondaría el resto de su vida, así que decidió volver a por Dinga. Era lo menos que podía hacer. Ir a buscarla, intentar convencer a los agentes que la dejasen marchar con ella y así, intentar serenar su alma. Si al final no lo conseguía, ya sería por culpa de otros, no de ella y su alma podría sentirse por lo menos reconfortada por haber intentado rescatarla de un futuro tan incierto.

Deshizo el camino a una velocidad vertiginosa, bastante muy por encima de las velocidades recomendadas por los paneles de señalización, haciendo saltar todos los radares que se fue encontrando en su camino hacia la costa granadina.

El tráfico era fluido, muy fluido, no como en el sentido contrario, donde los embotellamientos y los vehículos parados ralentizaban el tránsito. Ya vería cómo se apañaba luego. Supuso que sabiendo cómo estaban las carreteras lo mejor sería volver por otro camino, aunque supuso también que los demás estarían tan embotellados como los que veía ahora.

Después de pocas horas de camino que a ella se le hicieron eternas, encontró el cartel que tanto ansiaba «Mijas, 25 km». Estaba llegando. Solo esperaba que no fuera demasiado tarde.

La infección progresaba a saltos por la Península. Mientras había ciudades que ya estaban devastadas y otras que empezaban a estarlo, otras, detrás de las líneas «enemigas» seguían todavía libres de la infección.

La línea de la costa entre Cádiz y Murcia se podía dar por perdida en gran medida, así como decenas de pueblos que cruzaban las principales vías terrestres de circulación hacia el norte y la costa levantina.

Como champiñones, no había un patrón que fijase qué ciudades estaban infectadas o no lo estaban. Solo el capricho de que alguno de los infectados hubiera muerto por la causa que fuera en una ciudad o en otra, determinaba que dicha localidad se hubiera convertido en un agujero negro en el mapa.

Eneka cruzó ciudades y pueblos que veía desde lejos devastadas por los incendios, los saqueos, escuchando tiros, explosiones… que cada vez le hacían dudar más si llegaría a su destino o no…

Ya su otro yo le decía que había hecho suficiente, que podía volver sobre sus pasos porque sus remordimientos ya no tendrían donde asirse, pero irremediablemente, ganaban sus ganas de ir a por Dinga y sacarla de donde fuera. Determinó que solo si se encontraba en grave peligro, sobre todo Dorle, daría la vuelta y se olvidaría de su misión suicida. De momento, incendios y explosiones lejanas no la cejarían en su empeño…

* * *

Dinga fue ingresada en el calabozo, donde pasó el tiempo entre algún que otro subsahariano, alguna maleante de medio pelo y alguna prostituta detenida por estafar a sus clientes, esperando ser identificada plenamente y tener la documentación más o menos arreglada para poder salir de ese lugar infecto. Su ingreso en un centro de detención de inmigrantes no parecía plausible. Los disturbios en el país no hacían posible ese extremo, así que esperaba pacientemente que alguien le solucionase el calvario por el que estaba pasando.

La ciudad parecía tranquila, no se escuchaban especiales disturbios. De vez en cuando, algún coche patrulla salía disparado con las sirenas puestas, pero en principio le pareció que las cosas iban bien en el pueblo. Irían bien hasta que se complicasen, eso lo tenía claro. Más tarde o más temprano, lo sucedido en Melilla pasaría allí. Era una verdad irrefutable.

Y al final, pasó. La violencia con la que fue detenido un inmigrante en las cercanías de la playa desembocó en el apaleamiento de este por parte de la Policía Local que, finalmente, le produjo una parada cardíaca. Y después de esta, la consabida resucitación del individuo, al que no supieron curar a balazos. Cayó alguno de sus verdugos, luego paseantes y curiosos que andaban por la zona, bañistas, camareros de los chiringuitos, en una espiral de horror y sangre que a cada instante que pasaba aumentaba en intensidad, sin ser posible ya atajarla por nadie.

La radio de la policía solicitó todos los refuerzos posibles hacia la zona de la infección y poco después, dejó de radiar cualquier mensaje. Como en casi todas las ciudades donde se propagó el mal, las fuerzas de seguridad se esfumaron como el humo, sin llegar a poder establecer una mínima línea de seguridad entre los infectados y la gente que, de momento, aún no lo estaba.

Los detenidos tuvieron un atisbo de suerte. Al estar encerrados en sus celdas, los infectados no tuvieron acceso a sus suculentas carnes, solo que había un pequeño detalle a considerar. Si bien los podridos no podían entrar, ellos tampoco podían salir, por lo que estaba expuestos a morir de hambre y sed en pocos días, lo cual no dejaba de ser una muerte cruel…

* * *

Cercanías de Melilla.

Lunes, 6 de septiembre. 17:12 horas.

Malder dormitaba en una covacha al lado de la costa. Se había ido acercando, poco a poco, durante la noche, unas veces andando, otras reptando, otras nadando, la gran mayoría de las veces, medio buceando. Estaba ya a pocos kilómetros de la ciudad y el sol había salido ya hace horas, por lo que decidió dormitar un rato entre las rocas. Dentro de poco volvería el tronar de los cañones, pero estaba tan cansado que no le molestarían en absoluto.

Llevaba dormitando varias horas, tapado por su chilaba, escuchando el rumor del mar, soñando con encontrarse con su familia, con largarse a su país querido y dejarse de tanto cañón, tanta aventura y tanto supuesto muerto viviente, cuando de pronto, sintió una patada en el costado.

Se revolvió y pudo ver a dos soldados de las Fuerzas Auxiliares encañonándose con dos viejos fusiles. No le daría tiempo a cargárselos con su arma, así que intento hacerse el loco, como tantas veces durante el viaje.

Pero no le valió de mucho. Tras registrarle, le encontraron su pistola con balas explosivas que aseguraban que a cada impacto, produjesen una baja definitiva, así como su cartera con varios miles de euros y dirham que lo sentenciaba a muerte, o bien, a un interrogatorio brutal que la haría desearla a cada minuto que pasase.

Abdelkadet sonrió. Si le gustaba, y mucho, torturar a los negros del Gurugú, no había nada que le pusiera más burro que descuartizar poco a poco a un español… Fuera o no espía. A él eso le daba exactamente igual…

* * *

Melilla.

Lunes, 6 de septiembre. 14:22 horas.

El grupo descansaba en la azotea. Poca sombra, muchas emociones y un cansancio y aburrimiento que ya hacían mella en ellos.

María intentaba por todos los medios quitarse de en medio los moscones que no hacían más que acecharla, en una ronda de insinuaciones más o menos veladas de todos sus compañeros menos de Germán.

Llegó a sentirse extraña. Una mezcla de halagada-acosada que no sabía realmente si era por sus encantos o por la desesperación de los tres pretendientes que tenía a su disposición.

Los iba espantando a escobazos, pero eran bastante tenaces, sobre todo Sergio, al que un cañonazo que recibió la ciudad en el momento más inesperado, evitó besar. Fue una ocasión perdida. Ya no volvería a pasar más, pensó. No le atraía especialmente. Ni física ni como persona. Fue, lo que se suele llamar, un momento de debilidad.

No sabían si saldrían de allí con vida. Estaban completamente incomunicados y recibiendo el castigo, más o menos intensivo, de una artillería que se había obcecado en derribar la ciudad hasta los cimientos.

Ya eran bastante menos intenso el ataque, pero de todas maneras, los marroquíes seguían probando puntería con la ciudad con un éxito bastante aceptable. Los grandes edificios caían unos detrás de otros, pero su atalaya se mantenía en pie, tal vez porque pensasen que su compañero de armas permanecía en él y no estrellado contra el suelo.

Por radio recibían continuos mensajes en árabe, así que decidieron «averiarla» no fuera que los marroquíes pensasen, de manera totalmente acertada, que su compañero de armas estaba de alguna manera finiquitado y por tanto decidiesen hacer trizas el edificio donde más o menos se resguardaban de la artillería que destrozaba la ciudad poco a poco, convirtiéndola en un solar lleno de escombros.

Melilla dentro de nada solo valdría por la chatarra de su valla.

Necesitaban agua urgentemente, no podrían pasar veinticuatro horas más sin ella, así que decidieron ir a medio día, cuando parecía que los podridos eran menos activos, aunque solo lo parecía.

Algo de seres del averno tenían que el sol les espantaba. Eran un poco menos activos con la solanera del medio día o tal vez, daban menos miedo. Al grupo la claridad del sol les parecía un aliado más que la lúgubre oscuridad nocturna, así que decidieron que saldrían dentro de un rato a por las provisiones que necesitaban.

Dispusieron que serían todos los que bajasen. Si vivían, vivirían todos, si morían, lo harían los cinco. Siempre tendrían más potencia de tiro, podrían acarrear más agua y se cubrirían mejor yendo todos que solo un par. Aunque sabían que así en cierta manera se condenaban todos si la cosa salía mal.

Les tocó desenmarañar el lío que tenían como barrera en la puerta para poder salir. Habían hecho un buen trabajo, obstruyendo la puerta con la infinidad de enseres que amontonaron y les costó Dios y ayuda el poder acceder al final a las escaleras. Bajaron poco a poco, cubriéndose con las pistolas y fue la providencia o tal vez, la fortuna, la que evitó que se tuvieran que enfrentar a ningún podrido en todo los tramos de las escaleras.

Como siempre, se dieron cuenta de que no sabían para donde tirar una vez abajo. Olvidaron mirar si alguno de los supermercados que estaban en el radio de acción de su amado edificio estaba abierto, así que tuvieron que ir a tientas, escogiendo uno de los más conocidos de la zona. El todo terreno que empotraron en la puerta del garaje estaba destrozado. No habría manera de ponerlo en marcha y además, por otro lado, la calle estaba llena de vehículos incinerados, medio destrozados o ardiendo incluso todavía por el impacto de las granadas marroquíes, así que apenas podrían circular.

Anduvieron un trecho. A lo lejos, veían el supermercado que andaban buscando. Su puerta destrozada les permitiría el acceso y encontrar los suministros que tanto ansiaban.

* * *

Cuando estaba llegando a Motril, el panorama que se encontró fue desolador. Oía tiros, alguna explosión, vehículos que salían a toda velocidad perseguidos por la muerte que a muchos daba alcance, convirtiéndolos en nuevos mensajeros de la devastación.

Solo una leve luz en el horizonte en esa tenebroso paisaje la hizo entrar en la ciudad. Vio vehículos blindados de transporte de infantería el Regimiento de Infantería Mecanizada «Asturias nº31» que venían, en principio, a guardar las costas ante un posible desembarco de tropas marroquíes, pero que se encontraban ahora luchando contra las almas en pena. Sus vehículos blindados les daban cierta ventaja al principio, logrando asegurar grandes zonas de la ciudad y Eneka supo aprovecharse de la situación, marchando en dirección a la comisaría, desoyendo las indicaciones de los militares que la aconsejaban marcharse de la ciudad, más aún cuando llevaba a su hija en el asiento trasero del vehículo. Un sargento se ofreció a acompañarla junto a los dos vehículos de transporte que mandaba, con la única condición de que sería entrar y salir de la ciudad, sin demorar su marcha lo más mínimo. Eneka lloró agradecida el ofrecimiento y les indicó que deberían llegar solo a la comisaría y sacar a una amiga suya que se encontraba detenida preventivamente por ser ilegal.

Cuando llegaron a esta, la encontraron devastada. Cuatro soldados se quedaron custodiando los vehículos y ella junto con Dorle más otros cuatro, entraron en las dependencias policiales. Allí, al fondo, bajando unas escaleras, en un calabozo infecto, enjaulados como fieras, se encontraba Dinga y sus acompañantes. Una sonrisa entre ambas se lo dijo todo. Buscaron las llaves rápidamente, liberando a todos los detenidos que salieron de la comisaría sin tener muy claro dónde ir. Solo Dinga, cogida de la mano de Eneka, se subió al coche y se alejó del lugar, sabiendo que escapaba de la muerte.

Dentro del coche dijo a su amiga.

—Sabía que vendrías.

—No, es mentira. No lo sabías.

—Sí, lo sabía.

—Es imposible que lo supieras, porque no lo sabía hasta hace unas horas ni yo.

—Pero lo sabía. Tal vez, antes que tú… —dijo sonriendo.

—¿Y por qué lo sabías?

—Porque sí. Porque vi que eres buena chica, muy buena chica… Con una mirada limpia y que no me dejarías aquí después de salvar la vida de tu hija. Es más, no me hubieras dejado aunque no la hubiera salvado. Solo por habernos hecho ligeramente amigas durante nuestra travesía maldita.

Eneka sonrió. Tal vez tenía razón. Pero también es verdad que en realidad, no sabía si solo lo hizo por ella misma, por salvar a su hija o por la amistad que fraguó en esos momentos difíciles. Nunca lo sabría, pero sentía el alma tranquila, el espíritu sereno y unas enormes ganas de sonreír.

Se alejaron de la ciudad. Enfilaron una larga recta, llena de papeles y de los desperdicios que habían dejado a su paso, mil vehículos que antes pasaron por allí. Miró otra vez a Dinga y esta le devolvió una sonrisa amplia y sincera. Esta noche, si llegaba, dormiría tranquila y plácidamente. Solo no conocer el paradero de su marido le perturbaría el sueño, pero sabía que Malder sabría salir del atolladero donde se encontrase sin ningún problema.

Las tropas se alejarían de la ciudad poco después. Faltas de combustible, municiones y cansados de estrellarse una y otra vez contra un muro de muerte que era imposible derribar…

* * *

Llevaron a Malder a una pequeña cabaña, hedionda, como todas las cabañas de la zona. Posiblemente, fuera el refugio de algún pastor o la casa de algún desgraciado que habría sido desalojado por el hormiguero de soldados que por todos lados pululaban sin saber qué hacer, esperando los acontecimientos que pronto sucederían. Recibían noticias de bombardeos en Casablanca, Rabat, en las bases aéreas y en las bases de su flota en los puertos.

Eran malas noticias. Algo pasaría más o menos pronto en la ciudad y sus alrededores. Estaban inquietos y expectantes…

Decidieron darle una lección, alentados sobre todo por Abdelkadet, que se relamía de gusto al poder echarle una mano encima a un español sin tener que luego justificar su muerte o su tortura.

Su compañero, que ya no amigo Yasef, meditaba si no se estarían otra vez metiendo en un lío. El personaje parecía lo suficientemente importante como para llamar a sus superiores. Tenía todas las trazas de tratarse de un espía y por las noticias que recibían de bombardeos, la presencia de las tropas en la frontera con la ciudad de Melilla y el mismo bombardeo de esta, estaba casi seguro de que estaban en guerra con España. Dicha aseveración se vio cumplida cuando, a medio día, se lo comunicaron formalmente sus mandos. Ya no había vuelta atrás. Un aire de exaltación patriótica recorrió los campamentos por toda la zona, incluso, por todo el país. Pero esa exaltación se diluía en malos presagios en cuanto desaparecían sus oficiales. Comprendían que estaban en un atolladero de difícil salida. Las cosas, de momento, parecía que no iban bien. Los ataques a los aeródromos, puertos y ciudades les hacían de momento ir por detrás en la guerra. Lo mismo ya, dentro de nada, les daban la orden de atacar la ciudad y hacerse con ella para intentar nivelar el resultado. Sería una putada para él. Se acabarían las cervezas en el paseo marítimo, las chicas con minifaldas y las tiendas de teléfonos móviles que no podía comprar pero que le encantaba mirar. Melilla sería como Nador, la misma mierda.

Cuando volvió otra vez a la realidad, se encontró a sus colegas golpeando brutalmente al detenido, sin contemplaciones, aunque sin hacerlo sistemáticamente. Parecía mentira que después de la cantidad de negros a los que habían «apalizado» hasta la muerte, tuvieran tan poco criterio ese día. Una tremenda ensalada de hostias le estaba cayendo encima, de todos sus compañeros menos de Abdelkadet, que estaba en una esquina, mirando el panorama…

Después de un rato gritando de dolor a consecuencia de los golpes, Abdelkadet paró la paliza justo cuando ya empezaban a flaquearle las fuerzas de Malder. No agradeció el que hubieran parado, porque sabía que con esos individuos no encontraría compasión. Le preocupaba más Abdelkadet. Sus ojos lo delataban. Esa mirada cínica y aterradora, que sin ser profunda ni especialmente expresiva, denotaba detrás de esas pupilas una mala hostia fuera de lo común.

Abdelkadet hizo retirarse a sus camaradas y le dio algo de beber. Agua infecta pero que le reanimó momentáneamente.

En un español farfullado y escaso, le dijo:

—No te preocupes, ellos ya no te tocaran más. Yo tampoco. Estate tranquilo. Todo ha terminado ya…

Sintió que le mentía, sobre todo cuando vio a uno de los soldados traer un cubo de agua. No se les veía excesivamente pulcros. Hedían a choto, estaban mal afeitados y su pelo grasiento hacia semanas que no notaba más humedad que el infame sudor que provocaba ese maldito clima.

Se acercó a él y le dio una calada de un asqueroso cigarro, que él tuvo que aceptar a pesar de que nunca había fumado. Tosió, evidentemente y Abdelkadet rió entre dientes.

Se lavó en el cubo de agua y con una toalla, secó su repulsiva cara. Miró la toalla y después le miró a él… Varias veces, sonriendo al final. Le preguntó de manera socarrona:

—¿Quieres lavarte?

Él no respondió. Tenía claro que cualquier respuesta era incorrecta. Así que al final, el no responder se convirtió en el motivo de la ira de Abdelkadet.

—¿Qué pasa? ¿No respondes? ¡Tú aquí no eres nada! ¡No eres nadie! ¡No existes! ¡No eres más que basura que va a terminar en las escombreras! ¡En el basurero! ¡En el fango! —gritó, mientras sumergía la toalla dentro del cubo de agua.

Sacó la toalla chorreando y la estrelló contra la cabeza de Malder, en un golpe brutal que lo dejó aturdido. El peso del agua que había absorbido la convertía en un arma espantosa. La estrelló una y otra vez. Sin compasión, sin modificar su semblante, sonriendo a cada golpe, devolviendo por mil las afrentas sufridas, las no sufridas y las que podría haber sufrido, con crueldad infinita. Los soldados que quedaban abandonaron la caseta. Hasta ellos ya estaban cansados de ver las crueldades de Abdelkadet. No tenían ni curiosidad por saber qué maldades podían pasar por la cabeza de ese degenerado.

Malder gritaba a cada golpe. Sentía que lo estaban reventando poco a poco por dentro. Cada golpe era demoledor y caía después de haber recibido una paliza de muerte pocos minutos antes.

Estaba aturdido, dolorido, machacado. Abdelkadet paró. Doblo la toalla en dos y se la puso encima de la cara. Fue vaciando el cubo encima de esta, convirtiéndolo en un sudario que no le dejaba respirar, que le asfixiaba, que le obligaba a realizar o por lo menos, intentar realizar, enormes bocanadas para conseguir un poco de aire. Sabía que tenía que controlarse. Si aspiraba agua estaba sentenciado. No lo salvaría ni Dios. Cuando se le terminó el agua al desalmado, le golpeó con fiereza de nuevo con el cubo, terminando por romper hasta el asa de este. Lo destapó y contemplo que estaba realmente hecho trizas, sangrando por boca, nariz, vomitando, rodeado de sus propias defecciones y orines, que se habían liberado al vislumbrar la cercanía de su muerte. Le escupió en la cara…

—No eres tan valiente, español. Ahora, ni te he tocado. Mañana te tocaré y terminaré contigo.

Lo dejaron tranquilo unas horas. Ya se hacía de noche. Descansarían y después, por la mañana, proseguirían con el interrogatorio, aunque en realidad, no llegaron nunca a formularle ninguna pregunta…

* * *

El grupo entró en el supermercado. Estanterías revueltas, mercancías tiradas por los pasillos. Se había convertido más bien en una especie de escombrera alimenticia más que en un centro de distribución de alimentos.

Agua. Necesitaban agua en abundancia. La suficiente para no tener que bajar en los próximos días y volver a exponerse a la jauría de perros rabiosos que pululaban por la ciudad. Tal vez encontrarían algún superviviente más. Si lo hallaban, le invitarían a unirse a ellos. No se trataba de una misión de rescate, pero el hecho de que tres de los cinco fueran policías hacía que, en teoría, no se pudiesen negar a prestar ayuda a alguna persona que se encontrase en apuros. Otra era médica, obligada también a ayudar a las personas en estado de necesidad. El otro, cartero, drogadicto y egoísta, pero, por no desentonar, también estaba de acuerdo en eso. No le quedaba de todas maneras, otra…

Encontraron el agua que necesitaban. Cogieron varias garrafas de ocho litros, en total, más de una docena. Evidentemente, no podían trasladarlas todas, así que cogieron un carrito del súper y lo fueron cargando.

Sergio buscó y encontró las bebidas alcohólicas. Metió media docena de botellas de vodka.

—¿Pero, qué coño haces? —preguntó Marc.

—¿Prefieres ron? —preguntó, haciéndose el tonto.

—¡Qué coño vamos a preferir ron! Anda, deja las botellas. Tenemos que cargar toda el agua que podamos y algo de comida. No sabemos cuando vendrán a buscarnos.

—¡Qué hostias nos van a venir a buscar! Si no han venido ya, no creo que vengan nunca. Será mejor enganchar un buen pedo y dejarnos ya de tanta esperanza y tanta mierda. No vendrá nadie.

—¿Y si nos quedamos aquí? Tenemos de todo en abundancia. Solo tendríamos que fortificarnos, —preguntó Lucas, temiendo la subida de los doce pisos que se tendrían que comer en breves momentos.

—Pero ¿estás tonto? ¿No ves la cantidad de cristaleras, puertas y agujeros por dónde meterse que hay en esta ratonera? Ni siendo cincuenta estaríamos seguros. Además, apenas tenemos municiones… No tendríamos muchas opciones de defendernos.

—Bueno, si tú lo dices. Pero aquí moriríamos más a gusto.

—No se trata de morir, se trata de vivir, gilipollas —dijo María, dando un toque de juicio femenino a esa banda de chiflados.

—Bueno, cargarlo todo en el carro. Tenemos que irnos.

Cargaron el carro con lo necesario, agua, comida en lata, embutidos, pan de molde. Sergio, sin darse por vencido, preguntó:

—¿Sabéis donde está el hielo?

—Vete a tomar por culo Sergio —dijo Marc—. Creo que en la estantería del fondo, dos pasillos a la derecha —dándose cuenta de que tampoco les vendría mal un par de tragos con los que amenizar una espera que auguraban larga.

—Gracias jefe.

—Ni jefe ni hostias.

—Sí, bwana…

Cuando tuvieron todo cargado, salieron de nuevo a la calle. Les separaban unos cientos de metros hasta su edificio. Esperaban que pudieran cubrirlos rápido. No se fiaban ni de los medio muertos ni de los medio vivos, que disparaban todavía a la ciudad desde varios kilómetros de distancia. Con suerte, terminarían pronto de bombardear. Parecía que se les estaban acabando las municiones, porque la cadencia del bombardeo era cada vez más espaciada. Pero aún así, no dejaban de caer granadas sobre la ciudad.

Embocaban el final del trayecto. Ya se encontraban en la calle que daba a su amado edificio cuando de pronto, detrás de ellos, una jauría de hambrientos zombis se precipitó a cierta distancia contra el grupo. Estaban lejos, a un par de centenares de metros, pero corrían a mucha más velocidad que ellos empujando el maldito carro lleno de suministros.

Decidieron abandonar el carro, cargando con las bolsas y las garrafas, por lo que la mitad de los suministros se quedaron en el carro, sin ningún criterio. Terminaron cargando el vodka y dejándose las latas de alimentos y casi todas las garrafas de agua.

Abatían a los mugrientos que se acercaban más a ellos, pero no daban a basto. Al llegar al edificio, subieron como locos las escaleras, perdiendo de nuevo parte del botín. Los piojosos andaban demasiado cerca y no iban a dejar de salvarse por unas latas de conservas. Disparando por el hueco de la escalera, conseguían algo de ventaja, pero esta era momentánea. Enseguida las bajas ocasionadas eran cubiertas por nuevos hambrientos o bien, el mismo mugriento volvía a la vida. El tiro no solía ser excesivamente bueno.

Consiguieron llegar a la azotea, pero la barrera que había antes no pudieron crearla. Ahora solo les separaba una puerta asegurada de mala manera entre ellos y la muerte…

Cuando vieron las provisiones que habían conseguido salvar el desaliento cundió entre ellos. Deberían aprender a alimentarse de vodka y berberechos…

* * *

Eneka. Dinga y Dorle buscaron un hotel. Dormirían las tres juntas. Tenían muchas cosas que contarse, muchos planes que meditar y bastantes ganas de cenar algo ligero, atrancar la puerta y dormitar unas horas plácidamente, las tres, en la misma y enorme cama de matrimonio que les aguardaba en su habitación.

Dinga se negó a quedarse una de las tarjetas de crédito que le ofreció Eneka. Sí aceptó algo de dinero, pero no una de sus tarjetas. Le parecía excesivo el ofrecimiento. Eneka no se sintió ofendida, la entendió. Todo el mundo, hasta el más pobre y miserable, tiene su orgullo, y ella debería actuar con un poco más de tacto con su nueva amiga.

Capítulo XII

El desembarco

Bases aéreas en España.

Martes, 7 de septiembre. 05:12 horas.

Desde Los llanos salió otro grupo de ataque. 27 Euro Fighter más 28 F-18, con la misión principal de acabar con las defensas antiaéreas en la zona de desembarco, así como con la artillería y las fuerzas blindadas.

Las pequeñas patrulleras fondeadas frente a Melilla fueron hundidas en la primera pasada. No eran buques para luchar en esa guerra desigual. Eran, más bien, cascarones de huevo que apenas flotaban, y solo una llegó a lanzar una ráfaga de ametralladora antiaérea antes de convertirse en un criadero de pulpos en el fondo del mar.

Desde una distancia tal que ni fueron divisadas por las naves, los Harpoon salieron de nuevo a cumplir su misión. Al llegar los aviones a su altura, ya no existía nada a lo que atacar en el mar. Todos los objetivos o ardían irremediablemente o estaban en el fondo de la bahía. Por lo tanto, dieron orden a la flota de desembarco de acercase a la costa a toda máquina.

Al llegar los cazas a las posiciones en torno a Melilla, arrasaron la triple trinchera con una lluvia de fuego, llamas y desolación, acabando con la débil defensa antiaérea que aun podría existir gracias a sus misiles detectores de señales que emitían los radares, siendo casi inmunes a los ataques marroquíes.

Los lanzamisiles Chaparral y los anticuados cañones antiaéreos sobre viejos cascarones de carros M167 VADS así como las baterías de artillería autopropulsada fueron destrozados.

Pasada tras pasada fueron haciendo más débil la línea de defensa, hasta convertir a las unidades marroquíes en una masa de soldados en estampida.

Poco después, las cinco fragatas de la clase 100 mandaron una lluvia de misiles desde su «Sistema de Lanzamiento Vertical». Cuarenta y ocho unidades de una potencia demoledora, que multiplicados por los cinco buques, crearon un paisaje desolado y muerto al que poca vida ya se podía arrebatar. Se trataba de misiles lanzados desde una plataforma situada dentro del propio barco, misiles mar-tierra, no excesivamente precisos, pero sí demoledores al actuar más bien como artillería de saturación.

* * *

Campamento marroquí en las inmediaciones de Melilla.

Martes, 7 de septiembre. Primeras horas de la mañana.

Empezó el bombardeo de la zona limítrofe a Melilla. Primero, los aviones arrasando las posiciones marroquíes, luego una descarga de misiles desde los barcos, después, los helicópteros terminaron por barrieron las posiciones.

Los soldados corrían como pollos descabezados por las posiciones destruidas bajo un manto de fuego. Apenas se acordaban de Malder en su miserable cabaña.

Este se alegró en cierta manera, aunque tampoco demasiado. Le dolía todo. Y además, corría el peligro de que un bombazo se lo llevase por delante. No podía desatarse, no podía pedir ayuda, no podía realmente hacer nada más que esperar a que no se lo llevasen por delante unos u otros. Pero tampoco estaba desesperado. Estaba tal vez entristecido porque no podría llegar a reunirse con su familia, pero no le importaba morir, aun con todo lo que dejaría en esta vida, esta vida que se derrumbaba poco a poco, sin remisión. Si lo que había pasado en Melilla estaba pasando o había alguna posibilidad de que pudiera pasar en el resto del país o del mundo, más valía casi morirse…

De pronto, se abrió la puerta. Una sombra se acercó a él. Al estar a contraluz no pudo adivinar quién era, aunque todo le indicaba que sería algún degenerado amigo suyo del día de ayer. Tal vez, el moro de mirada sanguinaria. Llevaba un cuchillo en la mano. Por lo menos no lo mataría a golpes. Si era un carnicero hábil lo haría de una sola cuchillada, sin más dolor que saber que abandonaba la vida poco a poco, desangrándose.

El individuo cortó sus ataduras. No era Abdelkadet sino Yasef. Intentaba, de alguna manera, vengarse de su «amigo», al que guardaba un rencor como solo los más miserables sabían guardar. Le jodería el plan a su colega, se ganaría un amigo con el español y de paso, se llevaría parte de las pertenencias que todavía estaban en la cabaña. Podría matarlo sin problemas. Además, se ganaría el reconocimiento incluso de sus mandos, aunque le podría caer más que una bronca de Abdelkadet. Por eso decidió aprovecharse de la situación e intentar ganarse al que, en teoría, era su enemigo.

Malder se frotó las muñecas. No podía creerlo. Mirándole, esperaba una frase que le aclarase su actual situación.

—Lárgate de aquí. Y si llega el caso, acuérdate de mí. Me juego mucho salvándote.

Malder sonrió. Se acercó a él y de manera rápida le quitó el cuchillo y se lo clavó en el corazón. No se fiaba de nadie, pero mucho menos de ninguno de sus captores. Buscó su chilaba, se la puso y se largó de allí mientras no dejaban de caer bombas, misiles y cañonazos desde el aire y el mar. Por suerte, la costa estaba cerca y podría refugiarse en la orilla. Esperaría a que terminase el raid aéreo para infiltrase en la ciudad.

* * *

Lo que quedó, y apenas quedaba solo algún cacharro retorcido de vestigios que algún día fueron máquinas de matar, fue masacrado desde los helicópteros embarcados en los buques asalto anfibio. En el L-52 Castilla, seis Eurocopter Tigre, en el L-51 Galicia, otros seis Tigre y en el L-61 «Juan Carlos I», 11 AV-8 Harrier II más otros doce helicópteros artillados. Sin una defensa antiaérea potentísima, los restos del ejército marroquí serían carne de cañón irremediablemente.

Los caminos, trincheras, bosquecitos y terraplenes que circundaban Melilla eran una inmensa hoguera, hoguera que ardía sin cesar. Cientos de muertos yacían en las trincheras, en los obsoletos carros de combate que habían mandado de manera inconsciente, en las escasas unidades antiaéreas desplegadas, en las unidades blindadas de transporte de tropas. Miembros desmembrados estaban esparcidos por doquier, soldados descabezados, alguno intentando salir de un tanque que todavía ardía, y otros, pasto del fuego ya, derretidos todo vestigio de carne en su cuerpo, dejando como último despojo una calavera coronada con un casco de conductor de carros. Parecía sonreír, pero no sonreía. Estaba muerto. Los depósitos ardían, los camiones ardían, los soldados corrían. Sería difícil dar una explicación coherente al rey que se creyó sultán.

* * *

Desde la «Nao Capitana» se congratulaban. Les darían una paliza que nunca olvidarían. Los informes hablaban de grandes destrozos en la zona marroquí. De centenares de transportes blindados, cañones, vehículos y tanques ardiendo, con las tropas en desbandada intentando salvarse de una muerte casi segura. Estaban orgullosos. La primera fase de la operación terminaba de manera fantástica. Sus bajas: pocos helicópteros derribados y muchísimos menos aviones. Muy buenas cifras para una operación en la que el enemigo casi había tenido tiempo de fortificarse y de presentar batalla de manera más tenaz a como en realidad se habían ido sucediendo los acontecimientos. Comenzaría en breves momentos la segunda fase de la operación. El desembarco en Melilla…

* * *

El tiempo no era bueno. La verdad es que hacía un día asqueroso hasta para morir. A pesar de ser septiembre y por tanto, proclive a las buenas temperaturas y mejor estado de la mar, el cielo encapotado y el mar ligeramente picado daba a la operación, ya de por sí sombría, un carácter incluso más lúgubre. Pequeñas lanchas balizaron con boyas los hundimientos de las patrulleras marroquíes en la costa en previsión de algún problema que pudieran ocasionar los restos de dichos barcos. Los náufragos no fueron recogidos ni auxiliados. Era una guerra de perros en el que no se daría cuartel.

Los dragaminas peinaron la zona sin encontrar ningún problema que pudiera interponerse entre la flota de desembarco y la playa. Dieron, por tanto el «ok» al inicio de este.

Los lanchones salieron poco a poco desde las panzas de los barcos nodriza. En total, una docena de LCM-1E, con más de dos mil marines y legionarios en su interior.

Eran los típicos navíos de desembarco, habilitados tanto para llevar infantería como vehículos pesados. En este caso, sería todo infantería. Más tarde, algún contenedor y algún vehículo de enlace y transmisiones, pero no estaba pensado utilizar material blindado.

En fila india, iban saliendo de las tres naves nodrizas.

El «Juan Carlos I», el «Castilla» y el «Galicia» vaciaron sus bodegas de los lanchones que portaban en su panza, alejándose de la zona de combate una vez todos estuvieron fuera.

Una vez en el mar, se alinearon paralelas a la costa de tal manera que todas tocasen tierra a la vez.

La velocidad de estas hacía que entrase algo de agua a los soldados que, al raso, dentro de los pequeños navíos, se acercaban a la costa. Los vómitos y los mareos empezaron pronto, no tanto porque no estuvieran acostumbrados, sino porque el miedo a lo que pudieran encontrarse atenazaba sus estómagos, creándoles un estado de ansiedad tal que deseaban llegar pronto y no llegar nunca. Un soldado de los de las primeras filas, se orinó encima. A pesar de estar preparado para todo, todavía creía que no estaba preparado para morir, y menos por una ciudad que ni conocía ni deseaba conocer y menos, en esas circunstancias.

* * *

Cuando estaban llegando a la costa, una docena de helicópteros Chinook y media de Coguar les sobrepasaron, escoltados por algunos artillados que les cubrirían desde el aire. Su misión, el aeropuerto y la pinada de Rostrogordo, donde crearían dos zonas de evacuación. En el interior de las naves, embarcados en la Base de Armilla, seiscientos paracaidistas preparados para luchar pensaban en todo los que dejaron en la Península y en cómo se puede complicar la vida en breves instantes. Alguno tenía incluso entradas de cine todavía en el bolsillo de su traje de combate.

A llegar a la costa, el grupo de helicópteros se dividió en dos para ir cada uno a su destino, cada uno a una misión que esperaban cumplir como fuera, pero siendo conscientes de que era una misión arriesgada y que, posiblemente, alguno de sus compañeros no volvería. Como en toda la agrupación aeronaval, como en cualquier ejército, como cualquiera afrontando la vida misma, todos tenían miedo a la muerte, excepto, por supuesto, los que ordenaron esa operación a mil kilómetros de allí. La seguían desde un confortable sillón, solo preocupados de que no hubiera demasiadas bajas que justificar, aunque cenarían igual, sin remordimientos, sin familiares ni amigos que echar de menos por haber caído en el glorioso campo de batalla.

En la costa, en cada ala, ciento ochenta hombres de la legión estaban encantados de llegar a Melilla para vengar a sus compañeros caídos, encantados de morir por España, embarcados en esas latas de sardinas en las que maldecían como solo un legionario sabe hacer. De camino a la costa cantaban «soy el novio de la muerte» entre dientes, sin saber que alguno de ellos se convertirá en la misma muerte en persona ese mismo día.

Las lanchas llegaron a pocos metros de la costa y abrieron sus compuertas. Una avalancha de soldados salió rápidamente, intentando cubrir la distancia que había entre la orilla y el paseo marítimo.

Uno de los legionarios cayó al suelo. Al reincorporarse, exclamó:

—¡Chispas! ¡Vaya caída más tonta!

—¿Chispas? —vociferó el cabo de la legión que se encontraba a su derecha, estrellándole una tremenda hostia en los hocicos que lo volvió a derribar en la arena.

—¿Qué coño es eso de «Chispas»? ¿Tú quieres que te mate a hostias? ¡Aquí en la legión se blasfema en arameo, se caga uno en Dios y si luego sobrevive a la batalla, se va a pasear el Cristo por las calles en Semana Santa con devoción de dominico! ¡Me cago en Dios!

—¡A la orden cabo! Pero el Caudillo… en su película «Raza»… cuando los legionarios luch…

El cabo no le dejó terminar. Del tremendo puñetazo a bocajarro que le propinó voló el casco, el subfusil y se quedó boca arriba como un escarabajo.

—¡Al Caudillo ni mentarlo! ¡Saco de basura! ¡Levanta! ¡LEVANTA! —propinándole una ensalada de hostias que se convirtió en el comentario de la mañana—. ¡Venga joder! ¡Corre! ¡Corre! ¡Corre, joder! ¡Para!

El legionario paró en seco por la cuenta que le traía. Se puso firme y esperó al cabo, que poco a poco se acercó a él.

—¡A la orden, mi cabo! —dijo, como siempre, tieso como un poste.

—¿Qué coño de botas de mierda llevas puestas?

—Las reglamentarias, mi cabo —masculló.

—¡Las reglamentarias son las que llevo yo! ¡Las tuyas están llenas de miseria, saco de mierda!

—Mi cabo, el desembarco… no sé, de todas maneras —balbuceó—. Para matar podridos, mi cabo, no creo que haga falta limpiarse las botas.

—¡Las botas hay que llevarlas limpias hasta para ir a cagar!

—¡Sí, mi cabo!

El cabo le volvió a propinar otra hostia, escandalosa, delante de todo el grupo de soldados que formaban su bandera. Le hundió la moral y la dignidad hasta las profundidades del ser más infame. Volvió a levantarse, lleno de arena.

—¡Venga! Luego hablaremos tú y yo.

—¡A la orden! —Se cuadró y marchó como alma que lleva el diablo, cuando en realidad, iba a su encuentro.

Se marchó donde menos miedo podía tener, que era a combatir a los muertos vivientes. Temía más a los mandos que a los apestosos y «jodíos» muertos vivientes. El legionario corrió y tomo posiciones junto a sus compañeros.

—Vaya hostia que te has llevado —le comentó su compañero.

—Ya ves, solo por decir que el Caudillo en el guión de la película que escr…

Recibió otra hostia, esta vez de su compañero.

—¡El Caudillo es «sagrao»! —le comento jocoso su compañero.

Al pobre legionario no le quedaba bien claro dónde estaba el enemigo. Si frente a él o en la playa, junto a él…

* * *

Nuestro grupo disfrutaba de la escena desde las alturas. Veía innumerables barcos, explosiones cerca de la frontera, aviones y helicópteros volando a ras del suelo, ametrallando, bombardeando y devastando objetivos más allá de la valla. Ya casi ninguna bomba caía sobre la ciudad. Aviones volando, que alguien identifico como españoles. Ya se daban por salvados, algo que, la gran mayoría, pensaba que no iba a suceder.

Solo los ruidos detrás de la puerta les alertaron de que, posiblemente, les podría pasar como a ese triste soldado que se convierte en el último muerto de una guerra. Lo deberían solucionar pronto. Podrían entrar los infectados que se encontraban detrás del portón y que desde que empezó el cañoneo desde los aviones y helicópteros, se encontraban especialmente inquietos. Les jodería morirse tan cerca de estar salvados. Para eso, pensaron, lo mejor hubiera sido morirse al principio de este docudrama.

Aseguraron la puerta como mejor pudieron, pero era difícil, aunque lo intentaron con todos los medios que disponían y con el resto de las ganas que ya escaseaban. Hasta Sergio, con una resaca descomunal, puso su empeño en salvar su pellejo y el de sus compañeros, aunque pensaba especialmente en el suyo…

* * *

Mojado, lleno de arena hasta el ojete y por un terreno que cansaba las piernas como ninguno, Luis pensó un momento por qué coño se había metido en la Infantería de Marina. Estaba como una croqueta, rebozado de arena, con el salitre royéndole la piel, con las botas y los pantalones mojados, mareado. Debía ser que desde pequeño tenía ciertas inclinaciones masoquistas o en el fondo, como decía su padre, que era simplemente gilipollas.

¿No existirían en el ejército mil tipos de unidades donde poder elegir, que él tuvo que elegir esta? Además, no solo había miles de unidades diferentes, sino que ni siquiera tenía por qué haber sido militar. Podía haber sido cualquier cosa si se lo hubiera propuesto. Sinceramente, su padre tenía algo de razón. Era algo gilipollas…

Corría hacia el borde del paseo marítimo, donde estarían más cubiertos ante un hipotético ataque, pero… ¿Un ataque de qué y de quién? ¿De los marroquíes? ¿De los bichos? ¿De soldados marroquíes convertidos en pulgosos y mugrientos bichos? Nadie lo sabía, pero daba igual. Nadie estaba preparado para la misión que empezaba en ese momento. Ningún entrenamiento prepara para esto y mucho menos, para morir.

* * *

Uno de los helicópteros que volvía de dejar a los paracaidistas en el aeropuerto vislumbró al grupo en la terraza. Intentaban desesperadamente aguantar el envite de los malditos, que trataban de acceder a la azotea por la puerta que daba paso desde el edificio. Se les veía amontonados, intentando empujar hacía dentro, como si alguien desde el interior estuviera empeñado en salir a la zona donde ellos estaban.

Desde su posición decidieron solicitar al centro de mando autorización para rescatarlos.

—«Nao Capitana». «Nao Capitana» de Air Port 5.

—Adelante Port 5.

—Observamos algunos refugiados en las torres que hay en las inmediaciones de la playa. Parece que están siendo atacados.

—¿Tienen posibilidades de socorrerles sin peligro?

—Sí, Nao. Afirmativo. Están en estos momentos atrancando una puerta. No tienen contacto con los podridos, pero si no les socorremos, se los terminaran comiendo vivos.

—Bien, adelante Air Port 5, procedan al rescate.

—Recibido.

A continuación radió.

—Alado 8, Alado 8 para Nao 1.

—Alado 8, adelante Nao 1.

—Proceda a dar cobertura a Port 5 en las inmediaciones de las torres.

—Recibido Alado 8, procedemos a dar cobertura aérea —respondió el helicóptero de ataque Tigre que escoltaba al grupo de transporte que había desembarcado a los paracaidistas.

El grupo que estaba en la azotea vio como el cielo hacía caso a sus oraciones y les proporcionaba, en el último instante, la salvación que tanto anhelaban.

Haciendo señales con una prenda de ropa en las manos, la agitaban, trazando un arco sobre sus cabezas.

Sergio voceó.

—¡Veis! ¡Veis! ¡Veis cómo nos iban a salvar! ¡No podían dejarnos aquí!

—¡Siii! —gritó María, loca de contenta.

Hocicos, mientras tanto, ladraba al helicóptero de transporte que, poco a poco, se acercaba a ellos. Nadie sabe si de alegría o porque quería en el fondo hincarle el diente.

Atrancaron la puerta, pero no resistiría mucho. Se oían un estruendo terrible detrás de ella. Cada vez más terrorífico.

El helicóptero se puso sobre ellos y empezó a bajar uno de los tripulantes colgado del arnés, con la idea de ir colocándoselo e ir subiéndolos de uno en uno. Decidieron caballerosamente que la primera sería María y el puto perro, que veía aterrorizado como poco a poco se acercaba el momento de ladrar enfurecido por el trago que le iban a hacer pasar.

Vieron estupefactos volar un misil lanzado desde poca distancia, uno de esos que vuelve a la infantería una unidad terriblemente peligrosa a todos los niveles. No se lo podían creer…

Desde pocos centenares de metros, trazó su trayectoria y dio de lleno en el helicóptero, destrozándolo en mil pedazos, convirtiéndolo en una bola de fuego incandescente sobre sus cabezas. Miles de trozos cayeron sobre ellos. Las aspas salieron disparadas, pero debajo de ellas… Debajo no había nada. La nave se había volatilizado. Tuvieron la suerte, si a eso se le puede llamar suerte, de que los restos del aparato no les mataran de milagro.

El helicóptero artillado localizó el origen del misil y se dirigió hacia él, rápidamente, descargando sus cañones y convirtiendo el lugar donde antes estaban los soldados marroquíes en la diana de sus enfurecidos cañonazos. Después, lanzó dos misiles aire-tierra. El objetivo estaba destruido, sin duda. Abdelkadet no volvería a joder a nadie más. Su cuerpo medio muerto era devorado poco después por la horda. No tendría la oportunidad ni de ser revivido por los infectos.

En la azotea se quedaron pensativos. ¿Qué harían ahora? Estaba claro que los helicópteros no volverían y en cierta manera, lo entendían. Veían como la puerta al final, cedería…

Germán tomó la palabra para calmar un poco los ánimos.

—Bueno, no nos queda más que luchar. Colocaros delante de la puerta. Todos —dijo tajante.

Se alinearon donde les había indicado. No sabían lo que pretendía, aunque alguno albergaba alguna sospecha.

—Les dispararemos desde aquí. A los primeros a quemarropa. Es importante que no pasen. Si no les dais en la cabeza, les reventáis el hígado, pero que no pasen. Una vez que hayan caído los primeros y les cueste pasar, afinar más el tiro y procurar que caigan encima de los anteriores.

—¿Pretendes hacer una montonera de cadáveres en la puerta? Muy bien, cachorro, se te ha encendido la vena asesina, me parece genial, pero ¿por dónde coño vamos a salir luego? —dijo Sergio ofuscado.

—Saldremos por la puerta del otro edificio, subiendo por el puto platillo volante que tenemos en la parte de arriba. O nos descolgaremos a la pasarela de abajo, o ¡yo que sé! Pero debemos solucionar esto rápidamente. ¿Tú tienes alguna solución?

—No.

—Pues entonces ¡cállate! ¡Cállate y dispara!

—¡Qué genio, hostias!

Se pusieron los cinco delante de la puerta, un poco más retrasados que antes. Necesitaban el mayor espacio posible entre esta y el final de la azotea. Las pistolas en la mano, preparadas, tensas, nerviosas. Germán avisó a María que quitase el seguro de su arma, pero solo recibió una sonrisa de desprecio por su parte. Ya se lo había quitado. Solo esperaba demostrar a estos payasos que, posiblemente, disparaba mejor que ellos.

Sergio miraba su pistola incrédulo. Nunca había empuñado una ni había tenido el más mínimo interés en hacerlo. A ver como se le daba, aunque suponía que mal. Escucharon como la puerta recibía golpes y más golpes, avanzando solo unos milímetros en cada encontronazo. Esperaban que los zombis fueran abundantes. En principio, su plan no tendría el resultado deseado con pocos medio muertos. Con cinco o seis muertos no obstruirían la puerta completamente y les obligaría a estar de guardia hasta que lograsen pasar al otro edificio.

—¡Un momento! Diles que se esperen… —dijo María.

—¿Que se esperen? ¿Cómo coño que se esperen? Pero ¿tú te has creído que estos son una visita a la que se puede decir que pasen más tarde, que no has terminado de arreglarte? Además, ¿dónde coño vas? —replicó Germán, que cada vez odiaba más a ese grupo de mongolos con el que tenía que salvar su vida.

—¡Coño, tú diles que se esperen, que lo mismo te hacen caso, joder!…

—Mi madre… esto no es serio —pensó Marc alucinando.

María se fue donde estaba el equipaje del espía, a paso lento, tampoco parecía que tuviera mucha prisa.

Tras un último encontronazo, la puerta cedió. Salieron en tromba, pero recibieron una descarga brutal a cinco metros de distancia. Cayeron como moscas, la gran mayoría dentro del quicio de la puerta, pero alguno, en medio del patio. Dispararon como posesos. De pronto, escucharon una ráfaga de ametralladora que provenía de donde estaba María. Armada con el AK-47, consiguió ponerlo en marcha y masacró a los malditos de un par de largas ráfagas, aunque más de la mitad de los tiros salieron por encima, se fueron al suelo o dieron en el marco de la puerta. Pero aún así, la descarga fue demoledora.

Bajaron la cadencia de disparo en cuanto comprobaron que a los muertos les era cada vez más difícil traspasar el estrecho paso, ahora atestado de cadáveres.

Germán mandó alto el fuego.

Ahora llegaba el momento de ser más selectivo y rematar a los podridos cuando pasaran por encima del pequeño montículo de no muertos. De manera dificultosa, pasaban por encima y en ese momento, eran ajusticiados sin piedad. Recordaba en cierta manera a los tapones que se producían en los San Fermines a la entrada de la plaza de toros. Poco a poco, cada vez más tranquilos, consiguieron su propósito. Ya era casi imposible pasar por la montaña de muertos. Remataron con un martillo a todos los cadáveres que no tenían heridas en la cabeza o, si las tenían, no se las veían ellos.

—Joder, lo sanguinaria que nos ha salido la pava esta —musitó Sergio.

María le guiñó un ojo, Hocicos ladró y Lucas, como siempre en los momentos de tensión, se volvió a tirar un cuesco. Nada cambiaba en ese pelotón de chiflados.

* * *

A medio camino entre la orilla y el paseo marítimo, lleno de palmeras, flores y bancos de madera, los marines vieron que la hora de luchar había llegado ya.

Un enjambre de mugrientos salió por las calles adyacentes, en tromba. Corrían hacia el despliegue de soldados que en estos momentos se encontraba en la playa, aullando como locos. El aspecto era sobrecogedor. Ropa hecha jirones, caras descompuestas por la ira y labios pestilentes que enseñaban sus encías y dientes corrompidos y fétidos.

Las mil heridas que tenían lucían parduscas, con pegotes de sangre oscura ocultando los agujeros de bala, los mordiscos, las una y mil heridas que les produjeron antes de morir o cuando ya estaban muertos. Brazos hacía delante, con las manos engarfiadas en busca de una presa, cualquier presa, con el ansia de matar dibujada en sus facciones, facciones que cada vez se tornaban más endiabladas y menos humanas. Facciones que, en cierto modo, serían su perdición, ya que su aspecto demoníaco facilitaba el que los soldados los abatiesen sin ningún tipo de compasión, la cual era imposible de sentir por semejantes bestias.

Los oficiales mandaron parar en seco, formar en filas lo suficientemente apretadas para mejorar la defensa, cargar, apuntar y disparar sus armas automáticas con un estruendo brutal y atronador.

Los más de dos mil hombres dispararon con ansia. Ya era difícil saber quién estaba más poseído. No lo hacían contra civiles indefensos. Eran monstruos a los que había que aniquilar y lo empezaron a hacerlo de manera racional, sistemática y muy profesional. Su aspecto grotesco les ayudaba sin duda. No hubiera sido lo mismo disparar contra dulces abuelitos, niños encantadores ni nenas de labios viciosos.

Eran, dado su aspecto, una manada de hijos de puta parientes de Satán a los que había que aniquilar. Los podridos no dejaban de salir de las embocaduras de las calles, como ríos que van a desaguar al mar y ellos se convirtieron en una presa imposible de superar.

Se pasó a lanzar granadas de mano por docenas, con el fin de parar en seco la marea de desgraciados que iban cayendo primero por cientos, luego por miles. El emplazamiento de las ametralladoras pesadas los hizo rodar por la arena. Los sirvientes de estas las disparaban una y otra vez, con ráfagas cortas pero mortíferas, viendo interrumpido su disparo solo cuando tenían que municionar o cambiar el cañón, que se encontraba al rojo vivo.

Lo malo de la ametralladora pesada era la carnicería brutal que montaba de manera totalmente gratuita. Hubiera bastado que matase a los zombis o en su defecto, que fuera capaz de acertar a la cabeza. Pero la maldita máquina de matar amputaba brazos, piernas, reventaba cabezas y perforaba el tronco de los medio muertos sin compasión, montando una auténtica fiesta carnicera al comienzo de la playa.

Un vertedero de cuerpos empezó a amontonarse unos sobre otros. Medio vivos y medio muertos se entremezclaban, a los que ya no sabía uno si rematar o dejar que se terminaran de pudrir en la arena. La zona se convirtió en un matadero. En un matadero de padres, madres, niños, abuelos, gordos, calvos y peludos. Todo lo que llegaba por las calles y desembocaba en la playa era matado, rematado y vuelto a matar por si acaso.

Olían de manera extremadamente desagradable, con una pestilencia insoportable que, tal vez, se estaba convirtiendo en lo peor de la operación. Corrompidos, gangrenados, cagados y meados apestaban a hurón, una mezcla imposible de aguantar a varios metros.

Desde la retaguardia, a alguno de los soldados que portaba el lanzamisiles contracarro se le ocurrió dispararlo contra el enjambre, ocasionando un agujero que rápidamente fue cubierto con nuevos malditos.

Los oficiales ordenaron fuego a discreción con todo lo disponible y los lanzagranadas y morteros volvieron a escupir fuego y desolación.

Los morteros lanzaban sus pequeñas bombas mientras sonaban… plop, plop, plop… en rápida sucesión, sin descanso. La descarga de los proyectiles se producía detrás de las líneas, con la vana intención de contener la avalancha y mermar las fuerzas que iban llegando. Destruyeron edificaciones, coches aparcados y abandonados en medio de la vía, creando un área de devastación alrededor de la zona de playa en la que todo ardía, explotaba o era demolido.

Los misiles contracarro tuvieron como objetivo las casas adyacentes, con la idea de que tal vez la explosión y los cascotes desprendidos de la edificación medio derribada hiciera el efecto de convertir la boca calle en una inmensa sepultura. Fue poco eficaz, aunque dificultó la llegada masiva de los no muertos a la playa. Desde el puesto de transmisiones se solicitaba más y más municiones. La llevada abundantemente resultó insuficiente. Desde lanchas neumáticas, se largó hacia la costa munición de todos los tipos. Para la ametralladora preparada en sus cintas, para los morteros, los lanzagranadas… Prácticamente, ya empezaban a tener necesidad de munición para todo.

Las HK vomitaba granadas de 20 mm que eran tremendamente eficaces, sino para matarlos, sí para convertirlos en una colección de muertos medio «despiezaos» que apenas podían andar por las amputaciones que soportaban sus repugnantes cuerpos.

Las municiones de mortero y una montaña de granadas de mano estaban preparadas en los barcos, pero las reticencias de un oficial de pucheros hicieron que no llegaran a la costa hasta el siguiente viaje. Se negaba a entregarla sino le daban el correspondiente estadillo. No apareció ahorcado al día siguiente de milagro. Solo salvó el desembarco la llegada de una escuadrilla de Harrier del «Juan Carlos I», la cual empezó a sembrar de muerte y devastación desde el cielo las inmediaciones del paseo marítimo.

Sus cañones acribillaban las columnas de muertos andantes de manera brutal. Su enorme calibre, pensado para luchar contra unidades motorizadas o levemente blindadas, partía por la mitad el cuerpo de sus víctimas y si bien no terminaban de rematarlas, las dejaban como una simple boca con dientes abierta a ras del suelo.

Si, por suerte, acertaba a la cabeza, la reventaba, convirtiendo al recién muerto en un ser lleno de paz que ardería seguramente en la eternidad del infierno. Las tropas siguieron luchando, adelantando sus filas poco a poco, hasta conseguir llegar al borde del paseo.

—¡Vaya mierda de curro, chaval! —dijo uno de los marines, hastiado de tanta bala lanzada, de tanto rematar muertos que no terminaban de morir nunca y de cargar y recargar su HK, una y otra vez.

—¡Bueno! —gritó su compañero, que apenas se oía así mismo con la balacera que tenían montada en la playa— es lo que hay.

—Casi preferiría ser sepulturero. Por lo menos a los cabrones que entierra uno no se les levantan una y otra vez. Esto es un desastre. No paran nunca de levantarse ni de salir del puto callejón.

—¿Todo el día enterrando muertos? Pues vaya plan. Es mejor cargártelos tú y que los entierre otro. Es más desestresante.

—Joder, no creo que se dediquen todo el día a enterrar muertos. Bueno, lo mismo en los días que nos toca vivir, sí. Pero en un día normal, igual se dedican a limpiar cuatro lapidas y quitar cuatro flores podridas. Se tiene que estar tranquilo en un cementerio…

—¿Limpiar tumbas? ¿Por dentro o por fuera?

—Niño, tú eres idiota. Si quieres le limpio también los dientes al cadáver, no te jode. Le limpio los dientes y le depilo las pelotas, por si tiene plan… ¡Tú no eres normal!

Siguieron matando gente sin compasión. Alguno ya se encendía un cigarro en un momento de pausa. Seguían llegando sin fin, aunque en menor medida. Ya le estaban empezando a coger el tranquillo a esto.

Un enorme negro se abalanzo contra la formación aullando. Tenía cabeza para aburrir a un matarife, por eso no duro mucho. Era, socarronamente, «blanco fácil», aunque la inercia hizo que terminara besando las botas de un soldado que se orinó literalmente de miedo. Estuvo a punto de engancharlo.

—Gomer, ¡casi te come las pelotas! ¿Eh? Ja, ja, ja —inquirió su compañero, muerto de risa.

—Tú a tu negocio, mamón, que queda mucho que currar —respondió, bajando el subfusil a la altura de la cadera para que el otro no viera que estaba meado de miedo.

—Ja, ja, será que matar, nene, será que matar. No te pongas así, hombre, sí esto ya está más que «terminao».

—Agg, qué repulsión de tío. Me produces ictericia, hijo de perra —respondió.

No aguantaba a su compañero. Era capaz de estar viendo el más terrible de los telediarios sin inmutarse. Tenía la sensibilidad de un saco de cemento. Bueno, al fin y al cabo, puestos a pensar, las virtudes que ha de tener un soldado, cuyo trabajo es matar gente, pero él no lo terminaba de entender. Él, que se enternecía viendo a Pocoyó cuando se caía en la tele o perdía a su amigo, el patito, no podía comprender cómo los soldados eran tan rudos. Entendía que fueran varoniles, pero no rudos. Sobre todo cuando eran tan guapos…

Otra ráfaga en la cabeza de inmenso negro le convirtió esta en una masa informe y sanguinolenta.

Los casquillos salían de sus armas, en rápida sucesión, sin descanso, llegando a reventar algunas armas disparadas sin medida ni razón.

Solicitaron por transmisiones urgentemente más y más municiones. Las recién desembarcadas estaban a punto de volver a ser consumidas. Les había costado muchas decenas de miles de balas poder derrotar a unos pocos de miles de bichos. Deberían mejorar su puntería. Si no, su vida valdría menos de lo que valía la de los podridos.

Sufrieron dieciséis bajas y eso que los zombis ni se acercaron. Mal presagio. Balas amigas derribaron a alguno de los soldados al cruzarse por delante. Alguno murió abrasado por los gases de los misiles al lanzarlos. Tres murieron al explotar uno de los morteros. No fue un resultado para echar cohetes, pero fue la primera victoria. Aunque desigual…

Por un lado, la fuerza naval, infantería dotada del mejor armamento y apoyo aéreo a discreción. Del otro, una banda de locos esputando babas.

Recordaba la Batalla de Bicoca, en el siglo XVI. Allí los arcabuceros españoles dieron buena cuenta de tres mil piqueros suizos que luchaban como mercenarios bajo bandera francesa. Solo se produjo una baja española y al parecer, por la coz de una mula francesa infiltrada.

Tocó desplegarse. Se crearon trincheras en todo el paseo, aunque no quedo claro para qué. Se revisó el armamento y se trajeron desde los barcos de abastecimiento más misiles, munición y material de fortificación, amontonándose en la costa grandes cantidades de suministros.

Se formaron y recontaron los presentes y se evacuó a los heridos y muertos. Todo estaba preparado para la segunda fase, la más comprometida de la operación, que consistiría en evacuar a la población que todavía quedase en la ciudad y posteriormente, en masacrar a los nuevos propietarios de esta.

* * *

Los legionarios lucharon con valentía, como se esperaba de ellos. Alguna vez los oficiales tuvieron que reprimir el ansia de sus soldados a hostias, sobre todo cuando pretendían cargar contra los bichos, pero fueron solo leves conatos de arrojo y valentía desenfrenada.

Cero muertos y un par de miles de víctimas, el resultado había sido bueno, sobre todo porque los oficiales al cargo de cada lanchón de desembarco habían cargado como auténticos borricos a sus hombres de municiones.

Los sirvientes de las ametralladoras, en vez de dos cajas de quinientas balas cada uno, llevaban cuatro, y excepto los primeros cincuenta hombres, que serían los que cubrirían a los demás al inicio del desembarco, todos los demás llevaban munición, proyectiles y misiles para aburrir a un fan de las películas de guerra.

* * *

Después de limpiar la zona que les toco barrer, tomaron posiciones para proseguir con la segunda parte de la misión.

Los legionarios que se encontraban en el ala izquierda intentarían hacerse fuerte en la Ciudad Vieja. La del ala derecha «robaría» los vehículos TOA’s de la Agrupación Alcántara, cuyo cuartel estaba a pie de la playa de La Hípica y crearían un convoy de reconocimiento y rescate que bordearía toda la valla de Melilla hasta terminar convergiendo con sus compañeros en el castillo de Melilla, donde estarían esperándoles.

* * *

En el centro, las lanchas 6/7 crearían una zona de asistencia médica, mando y evacuación de los refugiados. El acceso se haría desde un único paso. El resto del perímetro de habría limitado con sacos terreros, minas, alambradas y nidos de ametralladoras pesadas Rheinmetall MG-3. En el centro de dicho escaso espacio, alguna tienda de campaña para que a los mandos no se les activase en exceso la melanina y se les pusiera más mala baba que la «standard». Se desplegó también un grupo de morteros de 81mm.

Los dos espigones centrales de la playa de Melilla servirían de prolongación a esas pequeñas bases de evacuación, ya que el terreno era muy escaso y esos cientos de metros sería indispensables para descargar y hacer operativa toda la logística de la operación. El acceso se haría mediante un container pintado de verde oliva, como los utilizados para el transporte marítimo de mercancías. En dicho container, se habilitaría una puerta que daría acceso a su interior a las personas rescatas. Una vez allí, se les despojarían de todas sus ropas y efectos, siendo estos destruidos en una hoguera, en el exterior del contenedor. Pasarían a una sala con las paredes de grueso metacrilato y suelos y techo blancos. Desde un pequeño altavoz, se les darían instrucciones de lo que debían y no debían hacer, con frases cortas y rotundas, sin signos de amistad aunque tampoco de malas maneras. Allí recibirían un primer reconocimiento médico, limitado simplemente a comprobar que no tuvieran mordiscos en ningún lugar de su cuerpo. No tendrían contacto directo con los médicos, solo lo tendrían a través de esas enormes cristaleras.

Si pasaban la prueba médica, deberían girar a la izquierda para acceder a otra sala, un poco más grande, donde serían asistidos por el Cuerpo Médico Militar, extrayéndoles sangre y depositándola en dos tubos de ensayo para un posterior análisis. Pasarían después a una tercera sala donde se les daría ropa de militar, más o menos de su talla, para posteriormente, ser embarcados en lanchas, donde ya, definitivamente, abandonarían Melilla rumbo a un barco de pasaje que habían habilitado como nave de evacuación y dónde los nervios parecían ya bastante más calmados. Allí serian recluidos bajo llave en los camarotes, quedando bajo su riesgo el hacerlo en compañía de sus familiares o no. Su último destino no quedaba claro. Las noticias de la Península eran confusas.

Si los refugiados no pasaban el primer reconocimiento y los médicos apreciaban el menor rastro de algún tipo de mordedura, giraban a la derecha, donde una puerta daba acceso al exterior del contenedor, bajo una tienda de campaña.

Allí, un soldado vestido con un traje NBQ le descerrajaría un tiro con una pistola dotada de silenciador en la sien. Recogerían los cuerpos un par de compañeros más y echarían un poco más de arena en el matadero para amortiguar los indicios de su macabro trabajo. Los cuerpos serian tirados en un enorme montón que cada vez era más difícil disimular.

Mal día para ser soldado, aunque alguno disfrutase…

* * *

La conquista de las ruinas de la Ciudad Vieja no tuvo ninguna dificultad y los legionarios holgazaneaban después del asalto que no les produjo ninguna baja. Solo algún herido sin consideración, que no hubo ni que evacuar y sí más de algún vomitón del asco por las escenas que vieron al ocuparla. Cuerpos desmembrados por todos lados yacían por la calle, sin manos, pies, brazos, piernas… Algunos sin cabeza. Solo abatieron algunas decenas de infectados.

* * *

Desde la azotea, el grupo fue testigo privilegiado de la batalla. En principio, pintaba bien. Sergio efectuó señales con un pedazo de ventana, deletreando SOS cuando los legionarios, camino de la Ciudad Vieja, pasaron por debajo del edificio. Recogieron las pruebas del supuesto espía y esperaron a su grupo de rescatadores, a ver si esta vez tenían un poco más de suerte.

Un pelotón se internó dentro de edificio. Eran especialistas, como todos los legionarios, en lucha urbana, así que subieron piso a piso, cautelosamente, pero asegurando cada acceso según iban ascendiendo.

El primero de los soldados subía el primer tramo de las escaleras. Una vez estaba seguro de que no había ningún objetivo, daba paso a dos más, mientras los dos restantes cubrían la retaguardia.

Los dos que habían subido, aseguraban izquierda y derecha del tramo que daba acceso al pasillo de la escalera. Enseguida, volvía a subir uno de los más retrasados hasta el siguiente tramo de escaleras, mientras los dos restantes volvían a asegurar la retaguardia. Así sucesivamente. Cuando se cruzaban en pasillos y escaleras, siempre pasaban por detrás del que estaba cubriendo los accesos, de tal manera que si, sorpresivamente, se producía un ataque, este fuera repelido sin causar bajas propias.

Ascendieron hasta la última planta. Cuando llegaron, se encontraron la montonera de cadáveres, que en pocos minutos, fue desalojado, tirando los cuerpos por el hueco de la escalera o bien apartándolos a un lado.

Una vez allí, el grupo no pudo evitar abrazar, enloquecidamente, a sus salvadores.

—¡Gracias! ¡Gracias! ¡Gracias! —gritaban, llenos de un agradecimiento infinito, difícil de describir.

—Vamos, vamos… Tenemos que desalojar este edificio —dijo el cabo.

—¿Qué está pasando? ¿Saben algo? ¿Por qué estos tíos no mueren nunca? —preguntó Sergio señalando el montón de muertos que habían sacado de debajo de la puerta y no habían terminado lanzados por el hueco de la escalera.

—Hombre, estos mueren. Les costara un poco más, pero lo que se dice morir, mueren…

—Ya, pero sabe a qué me refiero.

—Ni idea. No tenemos ni idea.

—¿Estamos en guerra con Marruecos?

—Sí, eso parece. Todo parece que sí, ¿no? —Lo miró como el que mira a un idiota.

—Bueno. ¡Venga! Cojan sus pertenencias. Tenemos que irnos —dijo arisco uno de los soldados.

Bajaron de la misma manera, solo que los soldados, un poco más acojonados. El ver a María, detrás de ellos, con un arma corta, les creó desconfianza.

—No hace falta que lleves la pistola en la mano. Nosotros te protegeremos —dijo uno de los soldados, tal vez, el más acojonado.

—Ya. Y si por una casualidad me muerde una mierda de estas, ¿a quién le pido explicaciones? ¿A ti o a tú jefe? Mira… no te preocupes, solo mato descerebrados… Así que tú tranquilo… —dijo irónica.

Los soldados salieron a la calle y acompañaron al grupo hacia el lugar de evacuación. Ya estaban casi en casa. Un par de trámites más y pronto estarían en un barco camino de suponían, un lugar seguro… Todo habría quedado en una pesadilla. Nada que los medicamentos más modernos no supieran curar. Cuando llegaron abajo, se toparon con el moro volador.

De este no quedaba mucho. Sin posibilidad de convertirse en maldito por haber estrellado su cabeza de manera brutal sobre el asfalto, quedó casi devorado hasta los huesos. Solo parte del espinazo y unos huesos de una pierna recordaban que lo mismo eran los restos de un cadáver humano. La cabeza aparecería más adelante, con la mirada sorpresiva del que se da cuenta de que va a morir o, tal vez, de que ya se ha muerto. Fueron acompañados a la zona de evacuación donde pasarían el pertinente reconocimiento médico.

* * *

Las lanchas 2/3/4/5/8/9/10/11/ transportaron el grueso de las tropas que recuperaría Melilla. Eran Infantes de Marina. Más de 1400 soldados de primera clase acostumbrados a las operaciones anfibias y, por tanto, inmunes a los mareos y los miedos o por lo menos, eso creían ellos.

Amontonados en la playa después de la batalla, cuando llegó el momento de recuperar la ciudad ya no parecían tantos. Cuanto más se alejaban del lugar de desembarco, más dispersos se encontraban y por tanto, más vulnerables. Marcharían todos desde la playa en dos direcciones:

Una primera en dirección al Aeropuerto, en un amplio abanico que abarcaría los barrios de Barrio Industrial, Barrio de la Libertad, Barrio Alfonso XII y los bulevares de la Legión y Calle Mar Chica, hasta llegar a su destino, donde el grupo de paracaidistas estaba esperándoles, Desde allí serían trasladados todos desde helicópteros a los navíos que fondeaban en la costa o bien, lo serían a la playa, para después de pasar todos las pruebas médicas pertinentes y ser evacuados en lanchas hacía los cruceros de transporte de refugiados y los buques de desembarco.

La otra dirección sería un amplio abanico desde el Aeropuerto hasta el pinar de Rostrogordo, abarcando los barrios de Batería Jota, Barrio de la Concepción, Barrio del Carmen, Barrio de Hernán Cortes, donde se seguiría la misma operativa. Otros trescientos paracaidistas se habrían hecho fuertes en un calvero que hay en dicho pinar y como operaciones añadidas, tendrían el registro de los campamentos militares cercanos, como el de la Legión. Debería también efectuar la voladura controlada del polvorín que se encontraba en las inmediaciones de dicho pinar.

Las compañías 8/9 tendrían la parte más complicada, pues deberían ir hasta el barrio de Cabrerizas, posiblemente el sitio más alejado, más poblado y más peligroso, recoger a los refugiados y trasladarlos hasta Rostrogordo, el aeropuerto o volver sobre sus pasos.

* * *

Una vez que volvieron los aviones que atacaron los aeródromos y bases navales, así como la gran mayoría de los que anularon las defensas terrestres, navales y antiaéreas en las cercanías de Melilla, se decidió que, por turnos y de manera contundente y sistemática, se dedicasen a realizar vuelos de demolición de las principales ciudades marroquíes. Eran ataques de represalia por lo ocurrido en Melilla y la Península sin duda, y además, no lo negaban. Así fueron atacadas Rabat, Casablanca, Meknes, Marrakech… Se utilizó todo el arsenal de bombas no guiadas que estaba almacenado en los depósitos e incluso, se utilizaron las reservas estratégicas de munición que tenían de ese tipo. De hecho, se lanzaron las deleznables y prohibidas por todos los tratados internacionales bombas de racimo, consistentes en una enorme bomba que, a una determinada altura, esparcía multitud de pequeñas bombas, por lo general bombas antipersonal, que mataban indiscriminadamente sobre todo lo que impactaban. No hizo falta insistir mucho a los jefes de operaciones. Mucho menos al jefe del gobierno y a sus asesores, especialmente cuando cayó Málaga.

Ya prácticamente no existían defensas que se les pudiesen oponer y volaban impunemente por el espacio aéreo marroquí. La orden del presidente fue drástica, llegando a ironizar que, si se quedaban sin bombas, les lanzasen ladrillos.

Y así hicieron. Tiraron toda clase de bombas, desde enormes de casi una tonelada, a las más pequeñas incendiarias, que propagaban los incendios de manera monstruosa.

Especial tratamiento tuvo Rabat, donde un enorme raid de más de cien aviones fue seguido por otro más pequeño pero más demoledor, ya que trataban de identificar y destruir los medios de extinción de incendios y los hospitales de la populosa ciudad.

La convirtieron en una imagen exacta del averno en la Tierra, ya que los incendios no podían ser sofocados por ningún medio, propagándose por toda la urbe y haciendo que fuera pasto de las llamas durante tres largos días. Los heridos eran tratados o intentaban ser tratados en escuelas, museos y almacenes en los suburbios, pero omitían poner cualquier tipo de identificación en el techo para no ser atacados. Lo más fácil es que, por ese mismo motivo, se les arremetiese con más saña.

El rey, en discurso televisado, expresó su más enérgica repulsa por el ataque infame y por sorpresa a su nación amante de la paz y conminó a las naciones árabes a unirse en una Yihad contra el infiel. Pero su petición no fue atendida por ningún país. Le respondieron, como siempre, con su máxima adhesión, comprensión y repulsa por lo acontecido, pero no mandaron ni un triste fusil hacia la zona del conflicto. Solo Francia interpeló por ella en las Naciones Unidas, formulando una airada crítica al ataque y promoviendo una votación que sabía de antemano, perdería en el Consejo de Seguridad. Pero solamente era de cara a sus intereses geopolíticos en la región, ya que vendió cantidades ingentes de bombas tontas a España bajo el mayor secreto y a un precio incluso abusivo.

* * *

Al llegar a la zona de evacuación, pidieron hablar con un oficial para hacerle entrega de los papeles del tipo de la azotea.

Fueron recibidos por el capitán De Castro.

Al entregarle los papeles, preguntó que dónde los habían sacado y qué eran. Pero no supieron dar más explicaciones que los pocos datos que tenían en su poder. Al decirle que el espía había muerto, se enfureció. Le podría haber sacado mucha información vivo, aunque ni siquiera había mirado los informes que le había entregado.

Se llevó los papeles y ellos nunca supieron ni qué ponía en ellos o si realmente, eran verdaderamente importantes.

En una tienda en el campamento, otro oficial de información se puso a releer los informes. Era el plan completo, desde el principio. No quedaba duda de que los marroquíes habían sido los artífices del caos que se estaba produciendo en la Península, para, según esos mismos informes, recuperar las ciudades de Ceuta y Melilla. Introdujo los documentos dentro de una carpeta sellada y así evitar que se mojasen y llamó a una de las lanchas de enlace para que las pusiera en seguida en un lugar seguro. Iría al navío «Juan Carlos I» para posteriormente ser evaluado como debiera. Pasó esa novedad a la nave capitana, que espero su llegada impacientemente.

* * *

El resto de los legionarios montó guardia en el Castillo y, entre porro y porro, se bebían una cerveza caliente como una meada de orangután. Esperaron con ansia ese momento y ahora se aburrían como ostras alrededor de la muralla.

La otra compañía de legionarios sí andaba más atareada. Pudieron poner en marcha 19 TOA’s y un vehículo de recuperación de vehículos pesados y formaron un largo convoy que bordearía la valla de la ciudad. Excepto el conductor, el acompañante y el ametrallador, todos los demás iban andando. No es que fuera mucha marcha, pero el calor empezó a hacer mella en el grupo.

Desde el primer momento del desembarco, oyeron tiros, lejanos… cercanos… pero siempre tiros, muchos tiros, ráfagas…

Nunca llegaron a establecer contacto con el enemigo de una manera que peligrase el convoy. Ya llevaban dentro de las panzas de los blindados unos sesenta refugiados. Los que estaban muy heridos eran dejados a su suerte, no fuera que por una razón desconocida, fallecieran dentro del vehículo y se cepillasen todo el cargamento. Así que eran abandonados, con siete gramos de plomo alojados en la cabeza. No tenían, en el fondo, motivo para ser crueles.

Especialmente dantesca fue el oficial que, comiéndose una manzana, le metió dos tiros a un bebe y a su joven madre simplemente porque el niño tenía fiebre.

Un soldado se preguntó, para sí, quién coño, realmente, eran los monstruos. La sorpresa llegó cuando llegaron al aeropuerto.

* * *

El grupo de legionarios que bordeaba la valla poco a poco en sus vehículos blindados llegó al aeropuerto.

—¡Dios!… Pero ¿qué ha pasado aquí?

—Hostias, pues no sé, pero esto es una carnicería.

—Joder… ¿una carnicería? Esto es una mierda… pero ¿tú has visto como están?

Decenas y decenas de cuerpos se veían dispersos por toda la pista del aeropuerto. En algunas zonas, amontonados sin más. Cuerpos de paracaidistas, básicamente, pero también había muchos podridos reventados por todos lados. Luego, al acercarse, descubrieron muchos más. Habían caído muchos «paracas», posiblemente todos, pero habían infringido bastantes bajas al ejército de locos asesinos descerebrados. Lo único que pasó es que el enemigo era demasiado numeroso.

Dos grandes helicópteros ardían en medio de la larga pista y se veían cientos de infectados muertos, casi se podría decir que miles. Los soldados que deberían haber defendido esa posición apenas eran visibles entre tanta sangre y tanto muerto. No entendían como era posible que no pasasen esa novedad por las transmisiones. Habrían mandado al garete a los refugiados y habrían ido rápidamente a buscar su pedazo de honor y su parcelita de cementerio, pero no se escuchó nada por la radio.

Revisaron la zona por ambos extremos de la pista y la terminal medio derruida por los impactos de los obuses marroquíes. Incluso revisaron un avión estacionado para comprobar si, por casualidad, había alguna víctima dentro. Pero todos estaban desaparecidos o muertos. No había soldados vivos en el aeropuerto. Les pareció muy raro. Trescientos soldados dan mucha potencia de fuego, pero si los atacantes son muchísimos, dicha potencia no sería suficiente. En ese momento sintieron más miedo del que legalmente debería tener un soldado de su unidad.

Los cuerpos de los paracaidistas, en los estados y posturas más dantescos, decoraban la inmensidad de las instalaciones. Amontonados, descabezados, sin brazos o con las tripas fuera de la cavidad abdominal…

Un perro hurgaba en el interior de la barriga de un soldado, intentando saciar su hambre o su sed. Levantó el hocico y mostró su boca ensangrentada a dos de los legionarios que, horrorizados, contemplaban la estampa. La trágica estampa. Uno de ellos se acercó, llamándolo hasta que lo tuvo cerca. Una vez lo tuvo al lado, lo enganchó de la cabeza y sujetándosela fuertemente, se la estrelló contra el asfalto, una y otra vez, sin soltarlo, escuchando como el perro aullaba desesperado. No paró hasta que lo mató a golpes, dejando su cuerpo inerte junto a los cadáveres de los soldados caídos. Su cara desencajada reflejaba odio, ira, desesperación. Siempre le habían gustado los animales, pero esta situación se le iba de las manos… Y notaba que a sus compañeros… que a sus compañeros, se les iba también…

Vio a dos soldados rezando. Personas que no había visto nunca ponerse en contacto con Dios, intentaban, en el último momento, ponerse en paz con Él. Vio soldados musulmanes orando a su Dios de rodillas, sabiendo que algo extraño, que no podrían solucionar con el poder de sus armas automáticas, se cernía sobre ellos. La desesperación anidó en sus corazones, corazones duros como piedras, que la gran mayoría de las veces habían superado pruebas que ellos consideraban insuperables.

El teniente llamó a los suboficiales y cabos de su sección.

—¡Quiero que los espabiléis! ¡Que los espabiléis aunque sea a hostias! ¡Pero aquí no me llora ni Dios! ¿Queda claro? ¡Morales!, dele un par de hostias ahora mismo a ese par de monjas que rezan como beatas y a los dos talibanes esos de mierda. ¡Que recen cuando estén muertos, como rezan los legionarios! ¡Me cago en Dios!

Morales fue corriendo y con la mano abierta espabiló a los cuatro de manera fulminante. A los demás, se les pasó la idea de rezar en cuanto vieron que las oraciones no conducían a la salvación sino a ganarse un par de cebollazos en los morros.

—¡Sargento Vázquez! ¡Forme a esta banda de mamonas!

—Están desplegados, mi teniente…

—Están desplegados… tus muertos… ¡Vázquez! Pues tú y Osorio os vais pasando por los desplegados y los vais untando de ardor guerrero, de patria, de honor y de hostias. Al que se le salten las lágrimas, le saltáis la tapa de los sesos… y ¡ES LITERAL!

Aunque podría parecer que el teniente era cruel, que lo era, era la única manera de sacar a sus hombres del atolladero donde estaban. Tal vez duro, pero no sabía hacerlo de otra manera. Si dejaba que la desesperación y el miedo cundiesen entre su tropa, no saldría nadie de allí vivo…

Prefería mil veces cargarse un pelotón de sus hombres, y no dudaría un segundo en llegar a hacerlo, si con ellos salvaba a todos los demás.

Cuando llegó a un lugar un poco más resguardado, se encendió un cigarro. Le costó Dios y ayuda metérselo en la boca. Para encenderlo, tuvo que invocar al Espíritu Santo, a San Judas Tadeo, patrón de las causas perdidas y blasfemar como una puta «sifilosa».

* * *

Casi dos horas antes desembarcaban en el aeropuerto los helicópteros con más de trescientos paracaidistas con sus equipos de combate y sus pertrechos para las pocas horas que estarían en esa posición. Básicamente solo llevaban munición y algunas raciones de combate dentro de sus mochilas. Carecían de logística que les procurase lo mínimo indispensable. Solo estarían unas horas e iban preparados solo para ese intervalo de tiempo.

Distribuidos a lo largo de la pista, se dieron cuenta de que constituían una línea de combate demasiado fina si fuesen atacados. Los 1400 metros de largo, más custodiar la terminal y las instalaciones aeroportuarias anejas, dejaban una línea de un soldado cada siete metros, siempre y cuando, solo cincuenta custodiasen la parte menos expuesta, esto es, la línea que daba a la frontera. En esa parte, solo habría un soldado cada treinta metros. Cincuenta se dedicarían a defender la zona de edificios. Muy pocos, demasiados pocos.

—¡Uy, Gigi! ¿Qué está pasando aquí? ¿Esto está muy tranquilo, no? ¿No veníamos a una operación de rescate? ¿De rescate a qué o a quién? ¡Si aquí no hay nadie!

—No sé, nene, tú estate atento, que ya verás como al final hay hostiazos, si no es con los bichos esos que nos han dicho que andarían por aquí, con los marroquíes…

—¡Pero qué bichos! ¡Si por aquí no hay nadie! Será una bola de los marroquíes. Si no ya me dirás qué pintamos en este sitio inmundo.

—Pero si no estamos en Marruecos, estamos en Melilla y esto ya estaba conquistado y urbanizado.

—No sé, esto me huele muy mal. Tengo ganas de marcharme de aquí y tomarme una cerveza fría en casa, con mi mujercita y mi niña.

—¿Tu niña bebe? —bromeó el camarada. Se estaba dando cuenta que el miedo impregnaba cada palabra de su compañero y prefería cabrearlo a tenerlo acojonado a su lado.

—¡Qué coño va a beber, si tiene nueve años!

—Con dos o tres más, ya he visto yo a niñas dándose el palo en los parques… Ahora se están volviéndose un poco guarras a pasos agigantados.

—¡Vete a tomar por culo! ¡Mi niña se casara con un oficial y tendrá los hijos como la Virgen María, sin que se la tenga que chupar a nadie!

—Ja, ja, ja ¡Seguro! ¡Tu nena comerá polla, como comieron polla nuestras madres!

—¡Cabrón! ¡Mi madre no comió polla! ¡Yo nací de una col! ¡Ni se me pasa por la cabeza que mi madre y mi padre…! ¡Por Dios! ¡Qué asco! ¡Tú eres un poco cabrón o estás enfermo, una de dos! ¡Cómo se van a acostar nuestros padres! Me refiero a mis padres entre ellos… ¡Imposible! ¡Jamás les vi darse un beso! Además, mira lo que te dig…

—¡Hostias! ¡Mira! —contestó el otro, señalando hacia la derecha.

Aparecieron de golpe, atraídos, sin duda, por el ruido de los rotores de los helicópteros, ese ruido atronador que hacen esos aparatos y que los delatan a varios kilómetros de dónde estuvieran operando. Enloquecidos, rabiando, corriendo a toda la velocidad que podían sus tristes almas, locos de ira, hambrientos, con un hambre que los carcomía por dentro y que nunca eran capaces de saciar. Un hambre de sangre, de difícil satisfacción, gritando en arameo, cristiano, sefardí, moro y senegalés. Gritos aberrantes. Gritos que volvían al tirador más selecto en algo parecido a un mono con una escopeta de feria.

Sabían dónde tirar y cómo tirar, pero al atacar por uno de los extremos, solo los soldados que estaban de frente tenían un tiro perfecto. Allí solo habría treinta o cuarenta con un ángulo ideal mientras otros cincuenta podrían tener algún tipo de ángulo, aunque fuera malo, para acertar a las aullantes bestias que corrían como poseídos.

Y siendo dos mil los que atacaron por sorpresa, no les dejó mucho margen. La desesperación hizo que más de uno cambiase la configuración de su subfusil a automática, abatiendo temporalmente más endemoniados, pero realmente, sin matar a ninguno. Estos reptaban por el suelo, sin sentir ningún dolor, hasta que, si no habían sido directamente acertados en alguna de sus piernas, volvían a levantarse y convertirse en otro objetivo al que de nuevo, abatir.

Las armas vomitaban proyectiles sin descanso, los cargadores caían al suelo vacíos mientras eran sustituidos por otros llenos de munición. Los compañeros en la zona más alejada del ataque corrían a apoyar a sus compañeros, rompiendo la formación para intentar crear un muro de plomo que lograse detener la marea incesante de zombis que llegaba sin cesar, dando lugar a que, por la retaguardia, unos cientos de ellos les atacasen por la espalda, creando una confusión en la unidad que hizo que fueran mucho más ineficaces de lo que de ellos se esperaba.

—¡Vamos! ¡Vamos! ¡Corred! ¡Hacía allí! —gritaba un teniente, corriendo hacia donde convergían los podridos, hacía donde la línea se estaba diluyendo como un azucarillo, fruto del ataque de la horda de demonios.

Al llegar donde se encontraban los primeros soldados, se produjo el caos. Los soldados no tiraban por no abatir a sus compañeros y rápidamente, eran cazados como moscas uno tras otro. Cuando tres, cuatro, cinco o una docena se abalanzaba contra alguno de los desdichados, las posibilidades de sobrevivir eran nulas. A los pocos minutos, además, los supervivientes se vieron disparando a sus compañeros recién infectados, lo cual produjo de nuevo otro shock del que más de uno no pudo dar crédito. Les daba la impresión de estar luchando en el mismo infierno. El calor, la sangre, lo irreal de la situación al intentar luchar contra seres que eran casi inmortales, volvía a los restantes soldados seres que huían despavoridos arrojando las armas, el casco, la impedimenta. Solamente para sobrevivir unos instantes, hasta que fueron acorralados, cazados y devorados por las hordas de desquiciados muertos vivientes.

Los últimos soldados se replegaron sobre sus pasos. Apenas quedaban 30 soldados de la montonera que fueron descargados de los helicópteros, dos de los cuales ardían al haber sido alcanzado por los disparos de los más asustados y trastornados por lo sucedido.

Hicieron una línea, cambiaron sus cargadores por unos municionados al completo y más de uno miró a su compañero, despidiéndose de él con una mirada. Uno se santiguo, otro recordó a su novia o tal vez, a su madre. Más de uno se sacó una medalla y la besó, mientras rezaba una oración que apenas recordaba. Recibieron la embestida de los inmundos. La pista se llenó de casquillos que golpeaban el suelo, tintineando, aunque el sonido parecía que se había desvanecido. Todo parecía una maldita secuencia de imágenes irreales en las que los soldados gritaban sin oír, disparaban sin matar y eran devorados sin morir. Aunque abatieron a muchos, fueron de nuevo masacrados. La batalla del aeropuerto de Melilla finalizó.

* * *

Los legionarios inspeccionaron el aeropuerto en busca de supervivientes. Un cabo encontró a uno de los tenientes de la fuerza desembarcada dentro de un despacho de la terminal, con la mente ida, el cuerpo tembloroso y la mirada perdida. Estaba literalmente cagado de miedo. No estaba infectado, pero le metió dos tiros en la cabeza. Deshonró a sus hombres y en la mente de un legionario, no cabía esa iniquidad. Sobre todo teniendo en cuenta que los soldados de la Brigada Paracaidista eran como él, Caballeros Legionarios. El sargento llegó corriendo al despacho y recibió la explicación del cabo, que se mantenía firme para darle la novedad.

—¡A la orden mi sargento! ¡Estaba chillando como una maricona, temblando de miedo y deshonrando el uniforme que portaba!

—Bien cabo, lárguese de aquí —dijo el sargento, descerrajando otros dos tiros y escupiendo a la basura que yacía en el suelo.

—Mierda de oficial —salió, mascullando entre dientes.

Recogieron la poca munición que encontraron y la metieron en uno de los blindados. Se recontaron, formando en pocos segundos y al verificar que estaban todos, abandonaron el lugar. No tenía ya tantas ganas de jarana la tropa. Las miradas se tornaron preocupadas. La unidad aniquilada no era una unidad de fusileros pisa hormigas que estaban haciendo la mili por obligación, como se hacía hace muchos años. Eran paracaidistas de la Bripac. Soldados de élite, como ellos. Y no dejaron nada de ellos, nada… Solo un triste montón de cadáveres descabezados y poco más. La preocupación y, en cierta manera, alguna clase de miedo, acompañaba ahora al convoy. Miedo que pensaron siempre que nunca iban a tener, miedo que se impregnaba en los uniformes, a pesar de que estaban entrenados para no temer ni a la misma muerte. Pero «eso» era algo más que la muerte… Sobrepasaba lo racional.

* * *

Llegaron a la zona de evacuación. Allí, apostados antes de acceder a la zona delimitada con alambradas, sacos terreros y ametralladoras pesadas, había dos soldados montando guardia.

—Buenos días. Nos ha dicho el capitán de Castro que deberíamos pasar un reconocimiento médico antes de salir de este matadero —dijo Sergio, haciéndose portavoz del grupo.

—Sí, claro. Es aquí. Pero el perro no puede pasar…

—¿Cómo que el perro no puede pasar? Y eso ¿por qué? —increpó María.

—Pues no lo sé. Son las órdenes que tenemos. A mí me daría lo mismo, pero precisamente ese perro no pasaría desapercibido.

—¿Puede venir algún oficial? Si pudiera ser el capitán… el capitán de Castro, mejor que mejor.

—De Castro no es el encargado de la seguridad del control médico. Debería autorizarlo el oficial encargado.

—Bueno, pues el encargado —dijo Sergio, como si estuviera en unos grandes almacenes y fuera a poner una queja.

—Un segundo.

Por transmisiones, se solicitó al comandante encargado del sistema de evacuación y evaluación médica que se personase en el punto de acceso. Cuarenta minutos más tarde salió de una tienda, a escasos treinta metros del control y se acercó a ellos.

—Sí, dígame.

—A sus órdenes, mi comandante —saludó el soldado—. Quieren acceder a la zona de control con este perro —informó, señalando a Hocicos, que se encontraba en ese momento en una postura bastante comprometida, relamiéndose gustoso los «güebos».

—Imposible. No hemos venido aquí a poner en peligro nuestras vidas para salvar perros de nadie.

—Pero solo es un perro. ¡No muerde! —dijo María, mientras Lucas le miraba de reojo, con cara de cagarse en su puta madre.

—¿Puede venir el capitán de Castro? Le hemos traído una información de importancia vital. —Lo mismo así podían franquear el control, pensó Marc, meditando la manera de hacerlo con el perro.

—No puede pasar. Tenemos muchos problemas aquí como para estar pendientes de un jodido perro. Si no necesitan nada más, por favor, accedan o no accedan al recinto, pero dejen el paso al control libre —dijo el oficial, con cara de muy malos amigos. Y usted, no me vuelva a molestar por estas tonterías. Creo que tiene órdenes claras de no dejar pasar mascotas— dijo, dirigiéndose al centinela.

—Sí, mi comandante —respondió este avergonzado y sin ganas de discutir, sabiendo de antemano que perdería.

María miró a Hocicos. Estaba sentado, como si la cosa no fuera con él. Al mirarlo, este le respondió con una mirada curiosa, ladeó la cabeza graciosamente, con un pedazo de lengua que le sobresalía como siempre de las fauces y movió el rabo, barriendo de arena una porción del suelo del paseo marítimo. María comprendió en seguida que no lo dejaría allí.

—Bien, pues nada. Entonces yo me quedo.

—¿Cómo te vas a quedar? Pero ¿estás tonta? Esto está infectado de miseria y no durarás ni un día —dijo Germán.

—Venga, pasa y deja aquí al perro. No le pasará nada —apuntilló Sergio, sabiendo de sobra que al perro se lo terminarían comiendo los podridos o se moriría de hambre o sed.

—Lo mejor es pegarle un tiro. Así no sufrirá ni él ni tú… —dijo Lucas, dando soluciones que casi siempre eran descabelladas.

—A ti es al que te voy a meter un tiro, hijo de puta, como no te calles o vuelvas a decir una gilipollez como esa —contestó María, maldiciéndole como una bruja pero dándose cuenta de que no tenía nada que hacer. Ella y el perro se quedarían. Lo tenía claro—. Pues nada, me quedo —dijo, dándose por vencida—. Ya miraré la manera de llegar a España por mis medios…

—Los militares van a masacrar a esas bestias. Yo creo que lo mejor es que te quedes en la ciudad y esperes a que esto se tranquilice. Seguramente, podrán venir a buscarte, a buscaros, más tarde —intentó tranquilizarle Germán.

—¿Ninguno se queda?

Los cuatro se miraron. Ninguno parecía tener la más mínima intención de hacerlo…

—¿Germán?

—Tengo familia… novia también, en Murcia… Tengo que saber que están bien…

—¿Sergio? ¿Lucas?… —Desistió. Si tenía algo claro, es que ese par de anormales no harían nada por nada ni por nadie.

—¿Marc? —Él era, tal vez, su única esperanza. Le quedó claro que estaba por ella. Sabía que no tenía mucha familia, más bien ninguna… o no le importaban una mierda, porque nunca la nombraba. Él sería el que se quedase con ella y juntos, se irían después de la ciudad de la devastación de alguna manera que todavía desconocía.

Marc pensó que era su oportunidad de quedarse con ella, de protegerla, de, poco a poco, aprovechar cuando fuera vulnerable para terminar sacándole las bragas sin compasión. Pero su vida creía que valía más que cuatro polvos mal echados que luego, con total seguridad, no le llevarían a nada.

—Yo… No… Lo siento, no tengo ningunas ganas de morir aquí —dijo con el tacto que le caracterizaba—. Lo siento.

—¡Iros a la mierda! ¡Hijos de puta!

Dándose la vuelta, con el perro atado a su arnés, cabizbaja, le tocó el lomo con la palma de la mano, acariciándolo y le susurró:

—Calma gatito, nos irá bien, ya verás, —encaminando sus pasos hacía la ciudad, mientras lloraba en silencio, intentando contener las lágrimas que desbordaban sus ojos. Hocicos caminaba a su lado, pegando su cuerpo al de su amiga, sintiendo su contacto, con el rabo paralelo al suelo, las orejas escrutando cualquier ruido y ajeno a la situación que acababa de suceder. A él sólo le importaba caminar al lado de su compañera, no pedía nada más.

—¡Espera! —dijo Sergio—. ¡Ten!

Le dio su pistola y el resto de munición que tenía. A él, la verdad, eso de las armas nunca le habían gustado y tenía la oportunidad de realizar la obra de caridad que se había propuesto realizar por lo menos, una vez en su vida. Los demás hicieron lo mismo, pero solo se quedó con dos de ellas y toda la munición.

Uno de los soldados que estaba de guardia se ausentó un momento. Volvió con una H&K, tres cargadores repletos y una mochila. En ella, raciones de combate, un hornillo, una linterna, unos prismáticos… Le entregó también una chaqueta de combate mimetizada para combate urbano, en tonos grises oscuros y claros y algo de blanco roto.

—Te vendrá bien…

María cogió las armas y la mochila. Le devolvió la H&K al soldado.

—¿No la quieres? —preguntó este extrañado.

—Sí la quiero, pero no sé cómo utilizarla…

El soldado empezó a darle una charla, que fue rápidamente interrumpida por María.

—Dime solo cómo se quita el seguro y cómo se cambia el cargador. No necesito saber más —dijo con el semblante serio.

El soldado le enseño dónde estaba el seguro y qué botón tenía que apretar para cambiar el cargador.

María cogió el subfusil, se puso la chaqueta y abandono finalmente el lugar con Hocicos a su lado, con un par de lágrimas rodando por sus mejillas. No tenía ni idea de lo que iba a hacer. De momento, esconderse…

Los demás accedieron al control médico sin problema. Solo Lucas salió por la puerta equivocada, donde recibió un taponazo en la cabeza. La maldición de María o tal vez, el mordisco de Hocicos tuvieron la culpa. Los demás subieron al barco preguntándose donde se había metido. Tras unas faldas fue la apuesta más cotizada en una porra que hicieron entre los tres.

* * *

Helicópteros israelíes aparecieron en el horizonte. Al final, poco más de cien debido a los accidentes, las averías y el sabotaje de algún musulmán al que olvidaron sobornar y no se dejó engañar. Hasta la legendaria eficiencia judía tenía sus fallos y esta vez costó un número elevado de aeronaves, aunque las pérdidas eran asumibles.

Los navíos y aviones españoles estaban prevenidos y por tanto, no fueron tratados como potenciales aparatos hostiles, sino como aliados. Las frecuencias IFF (identificación amigo-enemigo) fueron transmitidas vía urgente a la embajada de Israel en Suiza y por tanto, a efectos militares, todos los aviones, helicópteros, tropas y navíos eran considerados como propios a todos los efectos.

La táctica era completamente diferente a la forma de luchar de las tropas españolas. Su forma de operar sería mucho más sencilla. En varios grupos aéreos combinados con todo tipo de aeronaves, se acercaban primero los helicópteros artillados y los transportes de comandos.

Sobrevolaban los objetivos identificados como centros de reunión de los refugiados judíos. Luego, descendían los comandos de francotiradores a las azoteas mientras los helicópteros artillados intentaban mantener la zona libre de mugrientos a cañonazo limpio, masacrando cualquier zona de concentración de infectados. Una vez tomadas las azoteas que eran colindantes a las sinagogas, rappelando, bajaban el resto de los comandos, sellando cualquier tipo de acceso a la zona. Así, después de desplegar de esa manera las tropas, con francotiradores, comandos y helicópteros artillados cubriendo cualquier tipo de hueco por donde ser atacados, ya descendían los helicópteros de transporte y evacuaban a los refugiados, que mientras tanto, habían sido concentrados y aleccionados de que debían actuar con rapidez, pero sin precipitación.

Una vez en los helicópteros, los refugiados eran evacuados y efectuaban el siguiente desalojo. Se recogían a los comandos de sus posiciones y se volvía para municionar y efectuar la siguiente operación de rescate.

España apoyó la operación con su fuerza naval, donde eran repostados y municionadas las aeronaves, aunque los refugiados no fueron evacuados a España, sino a Israel, junto con la fuerza de comandos.

Uno a uno se fue realizando todas las operaciones, sin pérdidas excesivas. Solo una agrupación de ocho soldados de élite judíos pereció ante la avalancha de infectados que les sorprendió justo cuando estaban a punto de subir a su helicóptero. Fueron las únicas bajas. Los refugiados evacuados ascendieron a más de ochocientos.

* * *

En Rostrogordo, la pinada natural al norte de la ciudad, desembarcó la segunda unidad aerotransportada. También paracaidistas, los dejaron más o menos en el centro del calvero, donde muchas veces la legión realizó sus maniobras. Muy cerca, el polvorín y el cuartel de los legionarios. No tendrían que desplazarse mucho para alcanzar su misión.

A su derecha e izquierda, lo único que en Melilla se podía calificarse de alguna manera como bosque, les franqueaba. Desde los helicópteros no se vislumbró ningún peligro y si detectaron algo, les parecieron riesgos asumibles, riesgos que podrían controlar. Eran muchos paracaidistas y bien entrenados. Además, ellos llevaban los Chinook, que armados con tres ametralladoras, les podrían dar cubertura desde el aire sí se ponían las cosas difíciles.

Salieron de los aparatos rápidamente. Además, solo tenían seis que descargar, así que se realizó en pocos segundos, despegando los dos de los extremos de la hilera rápidamente para darles cubertura aérea como se estableció en su momento en el plan original. Desde uno de ellos se radió el siguiente mensaje:

—¡G-0! ¡G-0 de Rostro 2! ¡Atención! Se aprecia movimiento en la parte de los bosques, repito, enemigos o refugiados en el bosque. ¿Recibido?

—Rostro 2 recibido, ¿número aproximado?

—Unos cientos, en principio.

—¿Posición?

—Bosque colindante a la zona del polvorín, repito, bosque colindante a la zona del polvorín.

—Recibido.

El comandante de la unidad ordenó a sus soldados ponerse en cuadrado alrededor de la zona central del terraplén. No tenían donde resguardarse, así que utilizarían la técnica del cuadro.

Todos los paracaidistas se colocaron en un cuadrado de unos sesenta soldados por lado, dejando a los mandos en la zona interior para coordinar la defensa y de paso, estar menos expuesto a lo que pudiera venir. La formación en cuadro era ya legendaria desde antes de los tiempos de Napoleón. Protegía todos los francos, permitía bombardear si se colocaba la artillería en el centro de este y a la vez, era casi inmune a la caballería. El único fallo era que era muy vulnerable a la artillería, pero que ellos supieran, los muertos no tenían obuses y suponían que de tenerlos, no sabrían utilizarlos. Desgraciadamente, las municiones se habían largado con el helicóptero que les sobrevolaba. Los otros cuatro abandonaron la posición, marchando uno a las Islas Chafarinas y el otro al peñón de Vélez de la Gomera para evacuar las guarniciones que allí estaban destinadas. Los otros dos marcharon hacia la flota, preparados, si era necesario, para evacuar a los legionarios paracaidistas en caso de apuros. Los dos últimos tomaron posiciones alrededor de ellos, intentando el que portaba las municiones bajarlas con el cabrestante de la grúa. Pero las turbulencias de tanto helicóptero así como una mala instrucción en ese cometido hacían imposible la misión.

—G-0 de Rostro 2, ¿novedades?

—Se acercan por la parte del mar, pero por la zona del interior también. Parece que por la zona del interior son más numerosos.

—«Nao Capitana», «Nao Capitana» a Rostro 2 —interrumpió la nave L-61, que ostentaba el mando frente a la costa—. Adelante Nao.

—¿Necesita apoyo?

—¿Qué me puede ofrecer?

—Apoyo aéreo desde los Matador.

—Negativo, estamos todavía a la expectativa.

—Recibido. Mando dron IAI Searcher de reconocimiento para la exploración de la zona.

—Bien, recibido.

El helicóptero optó por lanzar las municiones cerca del cuadro. El comandante Vaz de Gándara mando veinte hombres a buscarlas, justo en el momento en el que aparecieron las bestias aullantes. Esos veinte hombres fueron literalmente masacrados, pues fueron sorprendidos cargados con las pesadas cajas. Los paracaidistas dispararon, dispararon sin piedad, sin dar cuartel ni siquiera a sus propios compañeros, que si no caían por las dentelladas de los inmundos, caían por las balas de sus compañeros. Las armas crepitaban, lanzando un río de casquillos sobre las botas de los paracaidistas que disparaban furiosos sus armas, con la convicción que da el saber que si no lo hacían, dentro de nada, serían pienso para zombis.

Disparaban, disparaban, gruñían… y volvían a disparar, sin compasión, sin acritud, sin odio. Ya solo para salvar su vida… Los oficiales daban órdenes a gritos, intentando subir la moral de unos soldados que vislumbraban que las cosas no iban bien. La puntería era buena, pero los asaltantes eran demasiados… Demasiados asaltantes o ellos, demasiado pocos. Todo se relativiza según el punto de vista de quién emita un juicio, aunque la situación sea la misma.

Además, atacaron todos por el lado que daba a la ciudad… todos… en dos ríos interminables e infectos. Si hubieran estado todos alineados en una sola línea de combate o en un arco, tal vez hubieran resistido cinco minutos más, pero la cabezonería del comandante de no romper el cuadro fue fatal para la unidad. No pudieron desplegar las dotaciones de armas semipesadas que llevaban. Ni las ametralladoras pesadas, ni los morteros, ni lanzacohetes de ningún tipo. La precipitación del ataque fue demoledora.

—¡Dios! ¡Dios! ¡DIOS!

Gritaba un soldado, invocando a su dios en voz alta, mientras disparaba a la altura de la cadera a todo lo que avanzaba a su encuentro, viendo cómo caían redondos, destrozados, pero observando a su vez cómo estos volvían de nuevo a reincorporarse, más descuartizados, más agujereados, más destrozados, pero igual de sanguinarios que antes. Los impactos de bala no los volvían más sádicos ni más violentos, ni más rabiosos ni más carniceros. Ya lo eran en grado máximo. Eran una horda perversa.

—¡Dispara a la cabeza, saco de mierda! ¡Y déjate de invocar a tu maldito Dios! ¡No ves que no es época de dioses! ¡Es época de infierno! ¡Nos ha abandonado! ¡Nos ha dejado justo debajo de las pezuñas de los caballos! ¡Cómo no nos salvemos nosotros, no nos salvará tu amado Dios!

El otro soldado enloqueció… Soltó su arma y se abalanzó corriendo contra las huestes de Satán, que avanzaban sin poder ser contenidas. Avanzaban sin remisión, con la idea firme de matar y ser matado, con la idea de alimentar sus cuerpos infectos con carne humana, carne dulce y sabrosa, que calmase esa hambre infame que corroía sus estómagos y sus almas…

La desesperación fue cundiendo entre los soldados, creando desasosiego y bajando la moral al nivel del suelo, viendo que hicieran lo que hicieran, estaban condenados.

Los oficiales y suboficiales mandaban de nuevo a la línea de combate a empujones a todo aquel que retrocedía. Pero no podían retroceder, porque no había sitio hacia dónde hacerlo. Poco después atacaban por todos los frentes, como una bandada de hienas desesperadas. Ellos no tenían miedo, no lo conocían, no sabían que amargo sabor destilaba el miedo. Venían del infierno. De disfrutar del miedo eterno, el miedo supremo, el terror sin límite ni razón…

Desánimo, luego preocupación, desasosiego y después miedo, miedo insuperable ante la situación a la que se estaban enfrentando al fin de al cabo y a la que no estaban, en ningún caso, preparados…

Llegaron rápidamente a la línea de defensa, entablándose una lucha cuerpo a cuerpo en la que los infectados, dado su abrumador número, no tuvieron ningún problema en superar. El comandante en su desesperación, lanzó una bengala con su pistola de señales, señal convenida para recibir refuerzos sí las cosas se ponían extremadamente difíciles, pero con tal mala fortuna, que derribó uno de los helicópteros que sobrevolaban a la formación, estallando en el aire y cayendo a plomo muy cerca del lindero del bosque.

Los helicópteros ametrallaban sin piedad las masas de locos que se abalanzaban contra los paracaidistas, lejos de su línea de combate para no masacrar a sus compañeros. Pero a esa altura, con un arma tan imprecisa como una ametralladora pesada y con las turbulencias y movimientos propios de esas naves, lo único que hacían era ruido. A penas eran efectivos. Solo levantaban polvo y lo único que conseguían con su ruido atronador era empeorar las cosas, ya de por sí, digámoslo de una manera prudente, complicada, atrayendo más y más zombis hambrientos.

La compañía de legionarios que estaba en el castillo vio la explosión del helicóptero y la bengala.

—Lo están pasando mal —dijo el capitán.

—Sí, sin duda. Conozco al comandante Vaz de Gándara. Ese no se amilana por nada. Si está solicitando refuerzos es porque realmente los necesita —manifestó el teniente Delgado.

—Sí, pero las órdenes son órdenes. Debemos guarecer el castillo para poder realizar luego la evacuación desde aquí.

—Sí, pero todo está tranquilo, mi capitán.

—Eso es lo que quería escuchar. ¿Algún jefe de sección voluntario para socorrer a los «paracas»?

Los tres tenientes se adelantaron, poniéndose firmes, llenando de orgullo a su capitán.

—Bien, Morales y Tajuño, cojan a sus secciones y échenles una mano.

—¡A la orden! —gritaron como posesos los dos oficiales, saludando a su jefe de la manera marcial como solo los legionarios saben hacer.

Decidieron mandar dos de las tres secciones que componían la guarnición. Al frente, dos tenientes y unos ciento veinte soldados que sin esperar más órdenes y solo con el beneplácito de su capitán, abandonaron la seguridad de la fortaleza y a paso ligero, se dirigieron hacia la zona. Fueron diezmados en el trayecto, sin llegar a alcanzar la zona donde yacían muertos los miembros restantes de la Bripac. Tanto cañonazo, helicóptero y disparo de ametralladora despertó a casi todos los zombis de la zona, que poco a poco, salían de sus guaridas y convergían contra ellos desde todas direcciones.

Ni la condición de tirador de élite que todos sin excepción lucían en la solapa de su traje de gala les bastó para ser cazados como ratas. Cada disparo de uno de estos soldados era blanco seguro entre los ojos, pero cuando la cantidad de enemigos es inmensa y los medios son insuficientes, por muy alta calidad que tengan los soldados, el resultado siempre es el mismo. Un cementerio, una derrota y una medalla póstuma para todos los valientes. Lo malo es que no quedaba claro si quedaría alguien vivo para que la colgara en el estandarte de la unidad.

Jugó también contra ellos la inmediatez con la que pretendían llegar hasta el calvero de Rostrogordo. Si hubieran ido más despacio, intentando no dejar huecos en la defensa de la columna, lo mismo no se hubiera producido el resultado final que aconteció, aunque difícilmente podrían haber cumplido la misión que tenían asignada.

Cuando llegó el dron mandado por el L-61, las imágenes que emitió a este fueron desoladoras para la nave al mando de la operación. Helicópteros reventados, un montón de cadáveres inertes, algún soldado medio vivo o medio muerto levantando la mano para ser socorrido pero que al final, solo conseguía llamar la atención de los no muertos, siendo devorado vivo sin remisión.

* * *

Las unidades de infantería de marina se desplegaron por la ciudad. Al principio, todo iba bien, sorpresivamente bien. El gran número de soldados, la estrechez de las calles y el potente armamento que portaban les daba una ventaja arrolladora contra los podridos. Iban registrando los edificios por los que pasaban, subiendo escuadrones de infantes por las escaleras, asegurando ascensores y registrando casa por casa en busca de posibles infectados pero, sobre todo, de refugiados a los que escoltar de vuelta a la Península.

Pero poco a poco, ese numeroso grupo de soldados se fue diluyendo, se lo fue tragando la inmensidad de la ciudad, irremediablemente, sin darse apenas cuenta.

Melilla no es que fuera especialmente grande. El motivo de que se fueran diluyendo era que ellos eran demasiados pocos, por lo que se fueron esfumando, casi sin ser conscientes de ello, entre la inmensidad de la ciudad.

Una sección de sesenta soldados que eran suficientes al principio de cada calle, poco después, se había quedado en cuadro prácticamente. Cuatro francotiradores apostados en las azoteas servían a la vez de vigías que alertar de nuevos peligros, otorgando cierta seguridad a las tropas que se estaban desplegando. Dos escuadras de diez soldados cada una, registrando solo dos edificios a la vez. Otro pelotón, a veces varios a la vez, evacuando a los refugiados más los soldados necesarios para cubrir los francos y la retaguardia, dejaban muy pocos marines en el frente para luchar contra una avalancha de zombis que pudiera aparecer de improviso.

A veces solo una veintena tenía que cubrir la intersección de la nueva calle con la que estaban peinando, complicando de nuevo la operación al tener que registrar también los edificios que se hallaban entre su sección y las laterales.

Cuando llevaban pocas manzanas, fueron atacados. No pudieron hacer nada excepto las secciones que se encontraban más retrasadas de sus objetivos y por tanto, sus soldados más concentrados. Ataques desde los laterales, de frente, saliendo de edificios mal registrados por las prisas o por una mala praxis de los marines, convirtieron a los más de mil cuatrocientos soldados en carne de cañón. Al principio, reinó la disciplina, el orden y el buen hacer en la mayoría de los casos. Solo el hecho de que alguna de las secciones que cubrían la calle lateral cayese podría desencadenar el caos. No había suficientes soldados para cubrir el frente si este caía y era por tanto necesario resistir a toda costa, aun con grandes pérdidas, pues el hecho de que los podridos cercasen a secciones o compañías enteras de soldados era bastante plausible si se producía un desbordamiento por parte de estos en alguno de sus flancos.

Se producían ataques desde casi todos los frentes. Algunas secciones intentaron hacerse fuertes en edificios que estaban repletos de infectados que no habían sido localizados, cayendo en una trampa mortal en la que eran atacados desde fuera y desde dentro…

No había una masa de maniobra que fuera capaz de acudir a las zonas que irremediablemente iban siendo masacradas poco a poco. Cada vez los soldados que custodiaban una calle eran eliminados, facilitaban el desborde de las calles laterales por parte de los zombis, produciendo que fueran rodeados y diezmados los de las calles adyacentes, convirtiendo la ciudad en una ratonera, con un enjambre de almas en pena cada vez más poderosos, cada vez más voraces, cada vez más inmisericordes.

Desde «Nao Capitana» no se lo podían creer. Se estaba convirtiendo todo en un fracaso descomunal. Solo unos pocos cientos de refugiados habían sido salvados, pero estaban perdiendo todas las tropas a pasos agigantados, sin poder socorrerlas, sin poder echarles una mano por la falta de refuerzos que pudieran actuar.

Bastantes unidades al final decidieron por sí solas retroceder e intentar retirarse luchando, sin avisar a las demás, convirtiendo aquello en un «sálvense quien pueda» sin miramientos ni disciplina alguna. Los oficiales aterrados daban por buenas esas órdenes y las hacían suyas, sin importarles sus compañeros que podían quedar completamente desprotegidos si sus soldados se retiraban. Pero ya no les importaba. Solo querían llegar a la playa y embarcarse en las lanchas que los llevasen a la seguridad relativa de sus barcos. Era ya una carrera desesperada.

Increíblemente, las compañías que tuvieron más fortuna en su avance fueron las que debería acercarse hasta el Barrio de Cabrerizas, el lugar más alejado de la ciudad. Al permanecer más juntas, sin necesidad de registrar en su avance ningún edificio ni tener que utilizar parte de sus fuerzas para la evacuación de los refugiados, hizo que los casi trescientos veinte soldados que las componían llegasen sin casi ningún percance hasta su destino.

Ello demostró posteriormente que si se hubiera utilizado un número más elevado de efectivos, seguramente se hubiera tomado la ciudad sin demasiados contratiempos. Pero ya era tarde para planes futuros cuando se vivía el presente de forma tan macabra.

Al llegar, intentaron solicitar apoyo aéreo para la evacuar a los residentes, pero no fue posible. No había una zona lo suficientemente segura para poder llevar los aparatos con garantías. Habían descubierto, ya tarde, que los grandes aparatos de transporte focalizaban además la atención de los malditos, concentrándolos en poco tiempo donde se hallaban estos.

Solo los judíos supieron utilizarlos con garantías. Pero eran tropas especiales entrenadas en la evacuación de rehenes y estaba mucho mejor entrenados que los marines españoles. Un evacuación con helicópteros hubiera convertidlo la misión en otro aeropuerto o Rostrogordo.

Decidieron volver con los refugiados a pie, pero de nuevo, la caravana era tan larga y los soldados tan pocos, que volvieron a regar de muertos la maldecida ciudad.

* * *

Cuando el dron fue enviado a la zona del aeropuerto y comprendieron que esto no tenía solución, se vieron obligados a cambiar la estrategia.

Desde «Nao» se radió un mensaje que dejaba bastante claro cómo había terminado la operación de desembarco en Melilla.

—Orden de evacuación inmediata de todas las tropas. Orden de evacuación inmediata de todas las tropas,— repitió.

Ordenaba de inmediato la vuelta de todas las unidades a la playa para su embarque, la fortificación de la zona de la playa, el envío de helicópteros de reconocimiento que tuvieran a la ciudad escudriñada hasta el último rincón y la salida de la ciudad de todas las unidades de la manera más rápida que fuera posible.

Se combatía ya por tierra… mar… Hasta en el mismísimo infierno se combatía sin piedad.

La retirada fue, como todas las retiradas, descoordinada, caótica y atropellada, en la que los restos de las tropas sobrevivientes intentaron salvarse a toda cosa, ya sin pensar en mandos, refugiados, honor ni gloria.

Aunque llegaron muchas lanchas de reembarque, no fueron necesarias tantas.

Apenas trescientos hombres no habían sucumbido a la devastación, más los que estaban en las zonas de evacuación, que se fueron sin ningún problema en un par de lanchas, dejando el material tirado en la playa, sin siquiera tener intención de volver a reembarcarlo.

Los últimos refugiados y los últimos soldados abandonaron la ciudad sin mirar atrás, sin ver como la playa era finalmente invadida por una horda de locos e infames muertos vivientes.

Los helicópteros batían la playa a cañonazo limpio, lanzando misiles que solo proyectaban fuentes de arena inofensiva… Lucharon desde el aire, hasta que el último soldado abandonó la playa. Seguros desde sus alturas pero rezando para que el aparato no tuviera una avería imprevista y terminara en la picadora de carne que se había convertido la orilla del mar.

Había sido todo un desastre. Luchar contra vivos fue fácil. Estuvo, tirado, sin problema. Era una cuestión de dinero. El que tuviera más barcos, más aviones y más ganas de ganar, ganaría…

Contra los muertos esas elucubraciones no valieron para nada. No era una cuestión de aviones ni de cañones ni de tanques. Era una cuestión de supervivencia, de pura y llana supervivencia. Y los muertos tenían muchas ganas de sobrevivir, más incluso que los vivos. De vivir su vida de muerto, pero al fin de al cabo, su manera de vivir…

1400 infantes de marina, 600 paracaidistas y 200 legionarios dejaron su vida por salvar a 1850 refugiados. Todo lo demás que estuviera en Melilla y permaneciese vivo estaba sentenciado.

* * *

Los legionarios tuvieron su última misión antes de retirarse. La misión que, por su carácter, no debían evitar, sino que debían solicitar a sus mandos para ganarse esa porción de honor, gloria y lealtad a la que estaban predestinados desde que nacieron.

No era necesaria toda la compañía, por lo que se solicitaron de nuevo voluntarios. Como era de esperar, la misión tuvo que ser encomendada a dedo por el oficial al mando. Todos los legionarios se habían ofrecido voluntarios para la realización de esta y no había más manera que esa de encomendar la misión a alguien.

La unidad dotada con los TOA’s de la «Brigada Alcántara» así como del vehículo de recuperación, debía demoler todo el perímetro de la ciudad que pudiera, en el menor tiempo posible.

Demolerlo con la excavadora sería una tarea ardua, así que mientras esta derribaba porciones de valla —de la triple valla— los legionarios fijaban cabrestantes a los TOA’s y arrastraban grandes secciones del «Muro de la Vergüenza» que durante años había aislado a Melilla del Inframundo.

Ahora sería el Inframundo de Melilla el que infectase todo el Rif y con suerte, toda la costa mediterránea de Marruecos hasta llegar a las grandes ciudades del atlántico marroquí, Casablanca y Rabat.

Aumentaron el ritmo con cargas explosivas, pero se dejó de operar con estas dada la cercanía de los podridos que buscaban su sustento en las inmediaciones. Solo un soldado saldría para engarzar el cabrestante y subiría de nuevo al blindado para evitar nuevas bajas. Desde la otra punta donde estaban operando, llegaron explosiones. En la zona de Beni Anzar y la depuradora, los helicópteros de combate de la fuerza aeronaval derribaban la valla a cañonazos y misiles.

Puestos en contacto con la fuerza expedicionaria israelí, esta se ofreció, con sus fuerzas, a auxiliar a los españoles. Tras un vuelo corto de reconocimiento, fijaron sus objetivos en los puentes y pasos de Río de Oro, los puestos fronterizos, así como la zona de costa más vulnerable a sus ataques, abriendo grandes vías de escape para que la infección se propagase sin problema por todo Marruecos. Marruecos dentro de nada, tras sus defensas pulverizadas, sería pasto de la miseria y la desesperación que ellos mismos habían liberado.

* * *

Al poco tiempo Malder vio como el horizonte se cubría de barcos de distinto tipo. Habían estado bombardeando todo el perímetro de la ciudad, pero siempre fuera de los límites de esta… Los alrededores de la ciudad seguían siendo bombardeados por decenas de cazas. Al final, se había producido el contraataque. Pero las bombas caían demasiada cerca de él. Salir ahora sería un disparate, un despropósito… Esperaría un poco, justo después de que los helicópteros terminaran de esparcir la muerte que sembraban desde el cielo.

Después del bombardeo, era el siguiente paso, el más lógico.

Aparecieron por decenas. Dirigiéndose hacia las tropas que habían estado estacionadas frente a Melilla sitiándola. Ahora las explosiones eran más cercanas, muchísimo más cercanas. Eran los helicópteros artillados que bombardeaban las posiciones más próximas a la ciudad, utilizados allí sobre todo al ser su tiro mucho más selectivo y preciso.

Solo se veían vehículos ardiendo. Ardiendo, explotando y desintegrados por el impacto directo de algún misil…

Los helicópteros, dueños del espacio aéreo, campaban a sus anchas… De vez en cuando, lanzaban una bengala antimisil infrarrojo. Parecía, en cierta manera, que lanzaban fuegos artificiales, cuando en realidad, estaban sembrando de muerte y desolación toda la zona.

El ataque de la aviación duró horas. Casi a primera hora de la tarde, decidió salir de su madriguera y pasar la frontera por el mar. Malder avanzó con cautela. No podía ir por la orilla ni podía ir nadando paralelo a la costa. Podría ser detectado, así que decidió ir medio buceando medio reptando, lo que le llevo mucho mucho tiempo.

Cuándo estaba llegando a las grutas que están justo debajo de la Ciudad Vieja observó como la flota levantaba anclas y zarpaba. Zarpaba sin él, dejándolo en esa ciudad que estaba empezando a odiar con todas sus fuerzas y con toda su alma…

Bordeo la Ciudad Vieja llegando a la dársena comercial del puerto. Entendería por qué abandonaban la ciudad un rato después, cuando vio el gran número de bajas que yacían en las playas, en las calles… Había sido una pelea brutal. Cogió unos de los fusiles y toda la munición que pudo reunir. Ahora por lo menos estaría armado. Busco un lugar resguardado y estuvo municionando cargadores enteros entre todos los que había recogido. Munición no le faltaría. De eso estaba seguro.

Se sintió desesperado. Esta historia no se terminaría nunca. Por un par de horas o por un par de «güebos», había dejado pasar la oportunidad de salir de allí. La ciudad parecía devastada por un terremoto, destruida por la caída de un meteorito y asolada por un tsunami…

Estaba hundido y tardó varios minutos en ponerse en orden sus pensamientos. Necesitaba un lugar para estar seguro. Un lugar donde poder descansar a pierna suelta. Oyó a lo lejos el ladrido de un perro, bronco y seco. Se le veía encabronado por algún motivo, que desde esa distancia, era imposible averiguar.

Disparos… dos detonaciones se oyeron claramente. Eso es que todavía había gente viva en la ciudad. Bueno, malo o regular, alguien había. Cogió solo el fusil y dos cargadores y se dirigió corriendo hacia donde se volvían a oír más disparos. Allí encontró a María, disparando su HK con poco acierto pero derribando a un grupo de podridos poco a poco. Estaba haciendo frente a cinco o seis bichos, mientras el perro despedazaba a dentelladas a otro que había osado acercarse demasiado. Disparó desde su posición, sorprendiendo a María, que llegó hasta a apuntarle con su subfusil. Pero no morían. Los «jodíos» infectados no morían. María gritó:

—¡A la cabeza! ¡Dispara a la cabeza! ¡Pero tú de dónde coño has salido! —gritó, con esas maneras que la habían hecho la más popular entre todos los médicos del centro sanitario.

Disparó a la cabeza esta vez y entre los dos dieron buena cuenta de la media docena de muertos vivientes.

Se acercó a la chica levantando el fusil para que no se sintiera intimidada…

—Hola, soy Malder.

—Hola, soy María —respondió ella, con un brillo de esperanza en la mirada—. Baja el fusil, anda…

—Guau, guau —saludó hocicos, moviendo el rabo, cosa rara en él.

Capítulo XIII

Operación Sáhara

Costa del Sáhara Occidental.

Martes, 7 de septiembre. 06:00 horas.

Frente a las costas del Sáhara, antigua colonia española, ahora medio marroquí y medio Dios sabe qué, un buque porta contenedores fondeaba a pocas millas de la costa, muy cerca del puerto de Boujdour.

Iniciaron una secuencia de luces con uno de los focos de la embarcación, realizando dos destellos largos y uno corto. Desde la costa, recibieron la respuesta a la señal emitida. Dos destellos cortos y uno largo. Era la señal convenida. Empezaron a estibar varias lanchas que descargarían el material que guardaban celosamente en las bodegas del mercante.

Poco después, decenas de soldados partían hacia la costa, preparados para golpear en el vientre blando de Marruecos…

* * *

Pertenecían a los GOE’s. Los Grupos de Operaciones Especiales del Ejército español y habían recibido órdenes del gobierno de infiltrarse tras las líneas marroquíes para llevar a cabo una misión crucial.

Se infiltrarían y proporcionarían a las tropas de Frente Polisario las armas y la formación que necesitaban para arrebatar todo el Sahara Marroquí al monarca que traicionó todos los tratados de amistad y cooperación que firmaron en su momento. A su vez, realizarían golpes de mano tras las líneas enemigas, con objeto de minar la moral, destruir las infraestructuras, facilitar el avance de las tropas saharauis y destruir los depósitos de municiones y pertrechos. En definitiva, harían el mayor daño posible que pudiesen.

Desde luego, España no podía ni quería invadir Marruecos. Pero sí se podría aliar con los enemigos de este y hacer que pagasen cara la osadía de atacarles por sorpresa.

Los agentes del CNI, así como los diplomáticos acreditados en Argelia, tramaron un ambicioso plan.

* * *

Dos días antes tuvo lugar una reunión a cuatro bandas. El Frente Polisario y los gobiernos de Argelia, Mauritania y España.

Discutirían la manera de forzar las fronteras de Marruecos de tal manera que todos ganasen. Y todos tenían mucho que ganar.

El Frente Polisario era obvio. Una nación que desde 1975 soñaba tras la evacuación de las tropas españolas en los últimos estertores del régimen franquista. Mauritania recuperaría parte de los territorios que también se anexionó Marruecos impunemente. Argelia quería… necesitaba, un acceso al Atlántico. El Frente Polisario debería, por tanto, renunciar a un pedazo de su territorio o tal vez, dos. Aun teniendo que repartir amplias zonas del territorio que consideraba suyo, ganarían una nación. España ganaría el desmembrar a Marruecos, terminar de pulverizarla en la guerra que mantenía con ella, hundirles la moral hasta los suelos y de paso, contribuir en cierta forma al derrocamiento final del rey de ese país.

Al final, el carácter despiadado de los negociadores terminó por dar una solución ideal al conflicto. Menos la zona recuperada por Mauritania, decidieron que el acceso al mar para Argelia sería cedido a cargo del territorio marroquí. No solo perdería el Sahara sino parte de su integridad territorial antes de 1975. Las conversaciones fueron cortas, porque todo el mundo estaba interesado en llegar a un acuerdo y ello conlleva, por lo general, que triunfara el entendimiento entre ellos en unas negociaciones cortas, fructíferas y aburridas. Todos tendrían su ración del pastel marroquí.

* * *

Apoyarían al Frente en su lucha contra Marruecos en unas reclamaciones que estaban estancadas desde hace muchos muchos años, en un compás de espera que no llevaba a ninguna parte. Pendiente de realizar un referéndum de determinación que nunca llegó y de ver como todos los derechos y reclamaciones del Frente Polisario eran vulnerados, llegó el momento de actuar.

A la vez, apoyarían a las fuerzas argelinas para conseguir una franja de terreno entre dicho estado saharaui y el sur de Marruecos. Argelia conseguiría su salida al Atlántico, tan deseada desde siempre. Mauritania recuperaría también los territorios perdidos con los marroquíes. Los saharauis conseguirían su estado, reconocido internacionalmente y Marruecos perdería prestigio, territorios y paz por mucho tiempo. Dicha franja, dominada por los argelinos, además permitiría aislarse del gobierno marroquí, pues el Frente Polisario estaría protegido por el gobierno de Argelia, de tal manera que sí quisiera recuperarlo, antes debería declarar de nuevo la guerra a esta. Para que todo esto sucediese, era crucial el éxito de las presentes operaciones. Desde las Canarias, llegaron varios helicópteros pesados, encargados de descargar los contenedores que se encontraban en la panza del barco. Los azules, pertenecerían al equipo de los ciento veinte boinas verdes e incluirían sus armas particulares, sus equipos de transmisiones, sus vehículos todo terreno y los repuestos y resto de equipamiento de la unidad.

En los contenedores grises sería transportada una enorme cantidad de armas para el nuevo Ejército del Frente Polisario. Uniformes mimetizados, granadas, lanzadores de misiles antitanque, ametralladoras pesadas, una batería de 6 piezas de artillería de 105 mm, minas, raciones de combate, miles de subfusiles CETME LC, obsoletos por lo defectuosamente que habían sido producidos y por ello, retirados del inventario del ejército español, pero suficientemente buenos para una milicia improvisado como esta. Junto a ese arsenal, miles de municiones. Millones… Todo lo necesario para equipar un par de brigadas, 10 000 hombres, que junto a las armas que los propios saharauis tenían escondidas desde hace tiempo inmemorial, constituiría la base para la reconquista del Sahara y la creación de una nueva nación, libre de la opresión marroquí.

Dueños del aire desde el inicio de la ofensiva, la aviación argelina sería imprescindible para las operaciones terrestres como apoyo a estas, creando una antesala de fuego y destrucción antes de que actuasen sus fuerzas blindadas. Tan solo tendrían que llegar a Boujdour, en la costa atlántica, desde Tindouf, base del frente Polisario en el norte de la zona a conquistar y una vez aisladas las tropas marroquíes al sur de esa línea, esperar que languidecieran por la falta de suministros.

Las operaciones de desembarco se realizaron sin grandes pérdidas y ante la ausencia de cualquier presencia marroquí durante el transcurso de esta.

* * *

El comandante Cermal hablaba con uno de sus tenientes.

—¿Ya está todo preparado?

—Sí, mi comandante. Sin ningún tipo de problema. Solo se han caído un par de contenedores al agua, pero cerca de la playa. Los hemos podido recuperar sin problema.

—No llevarían armas o granadas…

—No, uniformes nada más. Uniformes y botas. Parecerán hasta medio día una banda de patos mojados y…

—Y después, una banda de patos secos… Llevan mucho tiempo sin combatir. Realmente, no son soldados. Pero bueno, como están altamente motivados, no creo que tengamos muchos problemas. Los marroquíes deben estar esperándonos para rendirse. Los informes indicaban que están desmoralizados. Además, para eso hemos venido nosotros aquí.

—Como tengamos que fiarnos de los informes…

—¿No se fía? —preguntó el comandante. Tenía al teniente Del Oro por un soldado bastante cabal en sus afirmaciones y poco proclive a la crítica gratuita.

—Pues no, realmente no. No por nada en especial, pero si no se dieron cuenta de lo que se nos venía encima, ahora no entiendo por qué lo iban a hacer mejor. Implicaría que antes lo pudieron hacer mejor y no lo hicieron.

—Bueno, déjese de maquinar. Lo importante es que podamos llegar a tomar contacto con las tropas que han salido ya en dirección norte desde Argelia.

Una línea infinita de camiones se preparaba para transportar el equipamiento al interior en la zona más desértica, cuando los primeros cazas argelinos hicieron presencia en la zona, dando cobertura aérea a su desplazamiento.

Tan solo llevó tres días cubrir los pocos kilómetros que habían desde la zona argelina hasta el mar Atlántico, sobre todo por las maniobras de diversión y sabotaje de las tropas polisárias y los guerrilleros españoles. Nunca tenían claro de dónde venía el ataque, hacía dónde se dirigía o cual era el objetivo final de la batalla, aunque el sentido común dictaba que el frente Boujdour-Tindouf sería el que decidiría la guerra.

Las tropas argelinas, apoyadas desde el interior por las tropas de los saharauis, conquistaron Mahbas, Al Farcia, Hawza, Smara, Laayoune, Boucraa… Boujdour.

Las tropas marroquíes, apostadas tras varias líneas de muros construidos hacía decenios para defender el territorio usurpado, esperaban el ataque de frente por las tropas argelinas y saharauis. Pero antes de que esto pasara, la aviación argelina y española, esta ya casi en las últimas en cuanto a municiones y efectivos, arrasaron sus posiciones. Las tropas de los boinas verdes desorganizaban los convoyes de municiones y suministros, los infiltrados guerrilleros del Frente atacaban y diezmaban las posiciones antes de los ataques, creando grandes dificultades a las tropas marroquís para establecer una defensa eficaz. La dispersión de las tropas y su baja moral, peor armamento y oficialidad cobarde y presuntuosa hizo lo demás.

La primera parte de la operacional fue un éxito. Una franja entre los territorios saharauis y Marruecos era tierra conquistada por los aliados. El resto de la operación también sería un éxito. Solo era cuestión de tiempo.

Las fuerzas marroquíes estaban devastadas.

Sus mejores tropas acorazadas fueron presa de una emboscada por parte de las fuerzas blindadas argelinas junto con su aviación, que volaba sobre el campo de batalla con total impunidad y bombardeaba a su antojo y masacraba las columnas blindadas aun antes de llegar al frente. Tras una batalla de medios blindados como en mucho tiempo no se había visto en el norte de África, Marruecos y sus fuerzas armadas fueron destruidos.

El Frente Polisario recuperó su territorio pocos días después y el gobierno marroquí firmó un armisticio reconociendo las nuevas fronteras dos días después. Las tropas marroquíes fueron expulsadas del nuevo país y algún oficial «suicidado» por el camino hacia el centro de internamiento que se encontraba en un estadio de fútbol en la costa, como pago por las atrocidades cometidas por él o alguno de sus compañeros de armas. Ya ajustarían, posteriormente, las cuentas pendientes.

Los colonos marroquíes, asentados en la excolonia española, fueron expulsados de sus casas y propiedades, pues consideraban que se trataba de ventajistas que les habían robado sus posesiones anteriormente y que el único fin de su presencia en el Sahara era desvirtuar el futuro referéndum que debería haberse realizado hace años.

Fueron desalojados a patadas, sin miramientos, causándoles todo tipo de vejaciones aunque solo murieron unos cientos. Nada comparable a lo que sufrieron en sus manos, aunque los saharauis pensaban vengarse solo de los militares.

* * *

El Frente Polisario ajustó cuentas ferozmente con las tropas que durante cuarenta años habían estado ocupando su país.

A los soldados, se les hizo pasar por un corredor de ochenta soldados, en dos filas paralelas, elegidos entre los que se sabía habían perdido algún familiar o habían sufrido algún atropello por parte de esas mismas tropas. Casi todos los soldados del frente cumplían ampliamente esos dos requisitos, pero no hubo problema, había soldados para todos. Fueron pasando de uno en uno, recibiendo una somanta de palos espectacular. Si alguno tenía la mala fortuna de caer, era pateado con saña hasta que se levantaba, con una brutalidad inhumana. Algunos pidieron clemencia y les fue concedida con la misma sorna que demostraron ellos cuando se la pedían… dando dos vueltas al pelotón de las hostias. 237 fallecieron por empacho de palo…

A los suboficiales se les amputó la mano derecha. A todos. No volverían a blandir una fusta por lo menos con esa mano, contra nadie. Jamás. Les cauterizaron las heridas con un aparato que, en principio, estaba ideado para marcar reses. Desgraciadamente, no había anestesia para ninguno de ellos, ni antibióticos, ni una mísera tirita. Algunos fallecieron. Algunos, por no decir muchos. Parece ser que tampoco eran tan duros.

Para los oficiales se decidió que matarlos sería poco. Así que decidieron torturarlos hasta la muerte. Las más aberrantes maneras de hacerlo pasaron de la imaginación al patíbulo en pocos instantes. Fueron colgados y fustigados hasta dejarlos en carne viva, para luego frotarlos con sal hasta que desmayasen de dolor. Sumergidos en ácido sulfúrico procedente de las baterías de sus vehículos. Decapitados a mazazos. Ensartados en un palo por el culo y dejados secar al sol. Dados de comer a una jauría de perros. Atados de pies y manos y entregados a los padres de alguna de las víctimas a las que violaron, en una orgía de sangre y violencia demoníaca.

Cuando entendieron que el ser oficial ahora mismo era más bien un hándicap, más de uno se arrancó los galones, con la idea vana de que solo le corriesen a palos o de que tal vez, solo tuviera que aprender a escribir con la otra mano. Pero todo el que no tuviera sus galones en su sitio tuvo un tratamiento especial. Y el que los tuviera y mostrase zonas decoloradas o extrañas, también. La cobardía siempre suele estar muy mal vista en los ejércitos de todo el mundo.

Algunos fueron metidos dentro de un bidón de gasolina y asados vivos dentro de él. Todos los oficiales fueron viendo lo que les esperaba en las tribunas del único centro deportivo de la zona, mientras en el centro, eran ajusticiados sus camaradas. Cuando sacaron el cuerpo de uno de los oficiales, estaba asado en su punto aunque tal vez un poco reseco. Arrancaron un brazo de cuajo y los trocearon en tres, brazo, antebrazo y mano. Envueltos en un periódico, fueron ofrecidos a los oficiales que miraban horrorizados la escena.

El carnicero encargado del menú tiró una sarta de tripas y vísceras al suelo, mientras descuartizaba al cuadragésimo sexto oficial… Después de las tripas, lanzó al suelo el páncreas, los pulmones, el corazón… lo que comúnmente se denominaría, la casquería…

Al pasar junto a él, un oficial saharaui le preguntó que hacía.

—Pues despiezando el almuerzo de estos criminales, ¿no lo ve?

—Y ¿va a tirar toda esa comida? —sonrío el oficial.

—Mi capitán, estaba pensando, tal vez, en hacer un caldito, —mintió el carnicero-cocinero-soldado.

—Nada, que se lo coman los oficiales, los de más alto rango. De siempre les ha gustado presumir de sus privilegios. No seamos crueles…

—¿Le doy una pasadita o así?

—Así, así, como si fuera un plato de esos de carne exquisita, que esta tan sabrosa que no hace falta ni cocinar…

Fue servida a los oficiales de más alto rango los primeros, por supuesto. Nadie quería que se les enfriase el almuerzo.

Al negarse el primero a ingerir carne humana, fue sacado de las tribunas y depositado dentro de otro barril. Estaba más que claro que el que no se lo comiera todo, sería reñido y luego castigado. Y había más de diez barriles en el fuego.

Los que accedieran a comer, serían ajusticiados con un tiro en el hígado. Evidentemente, sufrirían, pero nada en comparación a hacerlo dentro de un horno.

Así, gran parte de los prisioneros fueron al reino de los cielos comidos, asustados y cagados.

Siguieron las torturas de las maneras más brutales.

A unos cuantos se les subió a los travesaños de las porterías de fútbol que estaban en el estadio. Nada doloroso. Solo tenían que estar subidos allí indefinidamente. El no hacerlo y verse vencidos por el cansancio haría que se cayesen al mal cuidado césped, a apenas poco más de dos metros y medio… Dos metros y medio de intestino que perderían, ya que anteriormente, les habían extraído un pedazo y clavado a dicho travesaño. A otros les introdujeron agua hirviendo en el estómago mediante un tubo, otros fueron lapidados hasta la muerte, otros obligados a ver como se mataba a sus familiares de la manera más atroz, para luego, ser ajusticiados… tres días después…

Las tropas españolas no se inmiscuyeron en esos asesinatos. Solo avisaron y advirtieron que a los cadáveres, antes de enterrarlos, se le seccionara la cabeza, de manera que fueran sepultados descabezados. Los saharauis no entendieron el porqué, pero la gran mayoría de los cadáveres al final se fueron en dos pedazos a la fosa común. Una vez terminada la campaña, los guerrilleros españoles abandonaron el Sahara partiendo hacía las Canarias, concretamente, a la isla de Hierro. Creían que esa pequeña isla tal vez la pudiesen controlar.

* * *

España traspaso la soberanía que nunca concedió a Marruecos, de manera oficial, en una ceremonia que estos tuvieron que observar desde Rabat con desprecio, resignación y odio. De nuevo, una potencia europea se inmiscuía en su política, que ellos consideraban interna y hacía y deshacía sin su consentimiento. Argelia firmó un tratado en la que conseguía su salida al Mar Atlántico. Mauritania recuperó los territorios que había perdido hacía tiempo. La guerra en el norte de África cesó.

Epílogo

España.

Martes, 7 de septiembre.

Tras los ataques, se produjeron manifestaciones en las principales ciudades del país, incluso en París, Londres, Ámsterdam…

La población no sabía a qué venía este ataque a Marruecos. No habían dejado claro cuál era ese motivo que precisó de una solución tan drástica y repentina. Hablaban de un ataque tras el bombardeo a la ciudad, pero no especificaban el porqué de ese bombardeo y porqué se habían realizados todos los trámites parlamentarios que exigía una declaración de guerra de manera tan precipitada, sobre todo cuando les implicaba a ellos como futura carne de cañón.

Con lemas como «Paz e Información» «Mandar a vuestros hijos a la Guerra» o «Guerra, negocio de criminales», miles de personas se manifestaron, con parecidas repercusiones comparables a las que hubo con motivo de la Segunda Guerra de Irak.

No hubo manifestaciones multitudinarias en las ciudades europeas. Lo veían como algo local, una guerra incluso justa para muchos, en la que los marroquíes solo querían lo que consideraban suyo.

—Eso de las manifestaciones son cosas de peludos y maricones —manifestó un gordito caballero con bigote de mosca y gafas de sol, al más puro estilo fascista demodé. Ahora se estilaban más los polos de marcas exclusivas y el pelo engominado, peinado hacia atrás. Pero el pobre desgraciado no estaba mucho a la moda.

Esas declaraciones, en una conocida cadena de ultraderecha, se convirtieron en la opinión de todos los españoles de manera fulminante. Por lo menos, de los que veían esa cadena, el 1.23% de la población.

Lo que motivó las manifestaciones fue indudablemente el oscurantismo de la información proporcionada por las autoridades.

Si tal vez se hubiera dado una rueda de prensa en la que se dejase claro las motivaciones, las sospechas y las consecuencias reales del bombardeo de Melilla, así como por qué se había realizado este, tal vez esas manifestaciones no se hubieran producido. Pero la política de empresa no era esta. Solo cuando la infección se propagaba por la Península decidieron que era buen momento para explicar lo que estaba pasando en Melilla y ahora, en la bastantes localidades de la Península y en varias regiones del globo, en la que se sufrían las consecuencias de su temerario comportamiento.

Aun así, las manifestaciones fueron reprimidas con dureza, con extrema dureza. Se utilizaron medios que tal vez serían necesarias en otras partes y lugares del mundo, pero no en este que se suponía civilizado. Pero para el gobierno, era prioritario que estas no se salieran de madre, que no se les fueran de las manos.

Tenían mucho que ocultar y mucho más que perder.

Pocos días después, en algunas partes incluso, al día siguiente, la infección se propagaría como un vendaval enfurecido. Seguirían sin dar explicaciones. Antes la recibirían los líderes de la Unión Europea o al presidente de EE.UU. e incluso a algún gobierno amigo de Latinoamérica…

Cuando quisieran darlas, ya casi no quedaba gente a la que informar. Más de la mitad de la población estaba muerta y resucitada y a la otra mitad, solo le importaba sobrevivir como fuera y no lo que había pasado hacía unos días en Melilla.

¿Sobreviviría la civilización a la plaga que se había desatado en el mundo? ¿Terminaría de existir la raza humana, tal como la conocemos hoy? ¿Volvería la civilización, el arte, la sociedad, la ciencia, a recuperarse de este tremendo varapalo que estaba sufriendo en estos momentos?

* * *

Rabat, Marruecos.

Viernes, 10 de septiembre. 14:22 horas.

El rey marroquí sentó a su consejo alrededor de él. Las caras serias no daban lugar a dudas. La operación Al-Ghoul fue considerada un total fracaso.

De pie, solicitó a cada uno de los presentes, un informe detallado de las responsabilidades de las que eran competentes. El ministro de Defensa empezó el primero.

—Nuestras defensas están seriamente comprometidas. Nuestra armada y fuerza aérea están, virtualmente fuera de combate. Los aviones internados en Argelia han sido confiscados y por tanto, no están operativos ni lo estarán.

—¡Si estamos en guerra con ellos! ¿Cómo nos los van a devolver? —bramó el monarca airado.

Sonrojado y aguantando la vergüenza de verse puesto en evidencia delante del consejo, prosiguió el ministro.

—La armada… La armada carece de cualquier buque superior a una patrullera media. Las fuerzas terrestres siguen siendo poderosas —mintió— pero dada la supremacía aérea del enemigo, utilizarlas sin cobertura aérea no es posible. Serían diezmadas.

El rey miró al ministro de Exteriores, dándole la palabra con un gesto, que era cualquier cosa menos amistoso.

—La ONU ha reconocido el estado Saharaui del Sahara Occidental como un gobierno legítimo. A su vez, nos ha impuesto restricciones en nuestras importaciones de crudo y gas, así como un embargo total en armamento y tecnología de doble uso. Francia, nuestra amiga, ha cancelado la construcción e incluso el asesoramiento, de nuestras futuras centrales nucleares, por lo que tendrán que ser aplazadas sin fecha de inicio. Indefinidamente…

Argelia y Mauritania siguen en guerra con nosotros, apoyando al frente Polisario y solo esperan un armisticio por nuestra parte que de legitimidad a la traicionera ocupación del territorio marroquí en…

—¡Cállese! ¡Usted me prometió ser el líder de los musulmanes y ha amputado el legado que mi padre me dejó! ¡Cállese! ¡Cállese o haré que le fusilen en el patio! ¡A usted y a toda su infame familia!

El ministro se sentó, avergonzado, como su predecesor. Pensaba en su familia, pero sobre todo, en cuanto tiempo podría llevar sombrero.

El ministro de Economía tomó la palabra. Sería cauto por la cuenta que le tocaba.

—El corte en nuestros suministros de gas está paralizando la economía del país. También los destrozos en las presas hidroeléctricas y las simplemente, fluviales, están llevando a nuestra nación a una carestía energética sin precedentes. Los depósitos de petróleo y gas han sido destruidos casi en su totalidad. El sector productivo agrícola sufre una carencia total de suministro de agua y posiblemente, perdamos las cosechas de este año. Podríamos afrontar una carestía severa de alimentos para la población, que podría derivar en conflictos civiles si perdura mucho tiempo. Las minas han sido destruidas. No tardaremos menos de tres meses en ponerlas en funcionamiento.

»Infraestructuras importantes como puertos, aeropuertos, puentes, presas, centrales térmicas e hidroeléctricas, depósitos… están destruidas gravemente. El 35% de nuestras fábricas… derruidas.

»El 28% de Rabat y el 38% de Casablanca están destruidas, así como al menos el 14% de Meknes, Fez o Marrakech. Deben con urgencia ser reconstruidas, pero nuestras fábricas de cemento y productos arcillosos de construcción están también aniquiladas.

Siguió relatando una serie interminable de industrias, infraestructuras y edificaciones destruidas, sin pausa, viendo como el monarca se sentía cada vez más hundido y humillado ante la situación que se le presentaba. Se sentó tras recibir el permiso del rey, sin decir nada más. El panorama era desolador a todas luces…

El monarca se llevó las manos a la cabeza y quedó pensativo. Todos sus anhelos perdidos. No sería el rey que sería recordado por hacer más grande su país, conquistando las ciudades arrebatadas por los españoles desde tiempo inmemorial, sino el destructor de su nación.

El ministro de Sanidad empezó a hablar, sin ser escuchado por su amo.

—… las enfermedades de transmisión infecciosa serán importantes en adelante. La población no está vacunada contra enfermedades como el tifus, malaria y similares, por lo que el índice de mortalidad será, presumiblemente, alto. Se están tomando medidas para proveer a la población de agua de suficiente calidad que pueda paliar dichos efectos. El número de muertos es alto, pero no escandalosamente alto. Es más importante el número de heridos por los bombardeos a los que no podemos ofrecer la atención que merecen. Los hospitales, los pocos que quedan en pie y los improvisados por el ejército, están saturados. Carecemos de médicos, enfermeros… Pero sobre todo, de medicamentos, equipos y material quirúrgico.

—¿Se ha transmitido la enfermedad por nuestras fronteras? —preguntó el monarca.

—No se tienen constancia de casos de especial relevancia. Algún caso en la zona de Nador, pero parece que la zona ha sido bien acordonada y por tanto, los riesgos de una pandemia por esa causa parecen controlados —mintió. Todo el norte del país estaba sembrado de brotes cada vez más virulentos de la infección.

—Bueno, una buena noticia, después de los informes que me han dado hoy —suspiró el rey.

—Bien. Reconozcan el Estado Saharaui y firmen el armisticio con Mauritania, Argelia y España —dijo en voz baja, humillado.

—No hay guerra declarada, Majestad. Solo está declarada contra España. No podemos firmar un armisticio, porque no hubo declaración formal del inicio de las hostilidades por parte de Mauritania ni de Argelia. —Declaró el ministro de Exteriores, dándose cuenta de que hoy era mal día para interrumpir al monarca.

—¡Pues lo que sea! ¡No quiero más hostilidades con ninguna nación! Denles lo que pidan, ofrézcanle lo que no tenemos, pero ¡que cesen las hostilidades! Firmen la rendición con España e inicien negociaciones con esos dos traidores.

—Sí, Majestad.

—Importen la cantidad necesaria de alimentos de las naciones que nos la quieran ofrecer, al precio que sea. No debe haber revueltas en las calles, no sería bueno para nosotros —para él quiso decir, pero no se atrevió—. Solucionen la crisis energética como sea, con petróleo, con buques de gas… Tienen carta blanca y fondos ilimitados, pero han de solucionarlo ya. Importen cemento, ladrillos, bloques, lo que se necesite…

—Majestad —interrumpió el Primer Ministro—. El Mundo está al inicio de una crisis que dificultará dichas importaciones. Grandes áreas están infectadas. La enfermedad se propaga rápidamente. No habrá importaciones de nada de lo que nos pide. El Mundo, tal como estaba hace unos días, está empezando a morir.

—Es más —replicó el ministro del Interior— su propia seguridad está comprometida. No podemos asegurarle que los desmanes de la población, alentada por los insurgentes y las filtraciones de países enemigos de Su Majestad y del pueblo marroquí, no puedan dar paso a revueltas como las acaecidas en la «Primavera Árabe» —mintió el ministro.

Si se producían revueltas no sería ni siquiera por lo acaecido en estos aciagos días, ni siquiera por la infiltración de enemigos en el país o en la sociedad… Se producirían porque ya no había soldados con los que poder reprimir un sentimiento que estaba larvado en la sociedad marroquí desde hacía tantos años, tal vez decenios…

Los desmanes de los monarcas, la feroz represión, el boato de una corte en un país miserable, aflorarían en cualquier momento. Y ya no habría ni ejército, ni Gendarmería Real, ni Fuerzas Auxiliares, que pudieran reprimirla. Ni la chusma aceptaría unas tenues mejorías en la democracia paupérrima que regía este país. Solo le quedaba la Guardia Real, pero ni siquiera esta, cuando las cosas vienen tan mal dadas, podía ofrecer su fidelidad a cambio de nada.

—¿Está diciendo que debo abandonar la corona y a mis súbditos? —preguntó el monarca, sorprendido. Cualquiera en su situación ya tendría las maletas hechas y las cosas claras, pero él vivía en un mundo de colores del arco iris, en el que era un inconsciente de lo que verdaderamente pasaba en su reino. Como si sus súbditos le hubieran importado alguna vez, excepto para hacerlos matar por ideales absurdos o para desangrarlos en impuestos cuyo único fin era pagar su carisma corte.

—Sí, sería lo ideal, Majestad.

—Las fuerzas armadas le somos fieles, señor. ¡No abandone el país! ¡El país le necesita! —interrumpió el jefe de la Fuerza Aérea Marroquí. Jefe de la fuerza… de nada, actualmente.

—La Fuerza Aérea ya no existe, la Marina Real ya no existe… Hemos perdido más de 23 000 hombres en Melilla y más de 81 000 en la defensa del Sáhara. Nuestras tropas están desmoralizadas y diezmadas. Solo la Gendarmería y las Fuerzas Auxiliares están de alguna manera, intactas. Solo han perdido 7000 efectivos. Pero son insuficientes para ser decisivas sí el pueblo se levanta. Si no abdica, se podrá dar la misma situación que en Siria. Una larga guerra que no terminará jamás. Además, podremos esperar que España, Argelia y el Sáhara dinamiten desde el exterior nuestros avances, sí alguna vez se producen…

—¡Habla del Sáhara como si fuera un país, como si lo ocurrido no fuera reversible! —dijo el monarca, completamente abatido, dándose cuenta al final de la situación que había provocado su avaricia y su mala fe.

—No lo es. España ya cedió su soberanía sobre ese territorio, algo que no hizo con nosotros nunca. Solo nos cedió la administración. La ONU la ha reconocido a todos los efectos, pues Rusia, Estados Unidos y la Unión Europea lo han ratificado. La Unión Africana la reconoció hace muchos años como una nación soberana. Si las cosas cambiasen y recuperásemos esos territorios, seríamos tratado como apestados. Las sanciones y los embargos caerían sin piedad sobre nosotros, y la ayuda que recibirían sería incluso de carácter militar. Un solo portaaviones americano tiene ahora mismo más potencia que toda nuestra Fuerza Aérea varias veces. El Sáhara está perdido sin remisión, —aclaró el ministro de Interior.

—¿Y dónde voy a ir? El Mundo arde… Todos los países me culpan de lo sucedido y de lo que sucederá en este en el futuro próximo ¡cuando los auténticos culpables son ustedes y sus malditos planes!

—Podría probar en Arabia Saudí. Son de su misma sangre real. Ellos entenderán la situación. Nos hemos permitido tenerlo todo preparado. Tiene el coche fuera, con una selección de sus mejores Guardias Reales. Su familia ya le espera en un avión, repostado y con casi todos sus efectos personales más preciados. Bueno, los que se han podido salvar, Majestad.

Al final lo entendió todo. Se trató de un complot para sacarlo del poder mediante una treta. Ellos, sus ministros y los militares, se la habían jugado. Deseaban tener el poder, dejar de humillarse ante un monarca corrupto como él, que presa de sus ataques de ira, hacía y deshacía a su antojo en su reino heredado. Jugaron con su debilidad, con su torpeza, con sus ansias de poder, con sus ansias de ser un líder mundial reconocido, como Arafat, como Sadam Hussein o Jomeini. Y le ofrecieron el Paraíso en la tierra, con un plan descabellado, con un plan maléfico, que comprometería el mundo pero, sobre todo, con un plan envenenado…

Maldijo su torpeza y sus debilidades. Jamás fue como su padre, que «consideró» al Rey de España como un hermano, mientras por otro lado, exprimía a los pesqueros o iniciaba la Marcha Verde para apropiarse de tierras que a nadie importaban. Incluso se quedó con la parte de Mauritania… Fue un hombre sabio su padre. Sabio y maquiavélico.

Por eso sus ministros le mintieron. Por eso, siguieron con el plan a pesar de que sabían que desembocaría en una guerra. ¿Cómo no se dio cuenta? Por el islote de Perejil estuvo a punto de ir a la guerra con los españoles y tuvo que recular pocos días después de la solemnidad de su boda y mostrarse como un monarca débil y temeroso delante de su pueblo el cual creía que le admiraba y amaba, pero que en realidad, solo le temía. ¿Que no harían los españoles por Ceuta o la mismísima Melilla?

—La Guardia Real se encargará de ustedes, malditos traidores.

—La Guardia Real ya no existe. Los miembros que no murieron o fueron heridos en los bombardeos aéreos, están confinados, esperando los hechos que acontecen en estos momentos —dijo el ministro del Interior.

—El coronel Hassan Dagüy dará cuenta de ustedes. Las tropas le son fieles. La Guardia Real morirá por mí sin dudarlo.

—Le repito que la Guardia Real esta finiquitada. El ahora General Dagüy la ha acuartelado. Todo aquel que no jure fidelidad a la República Islámica de Marruecos será pasado por las armas.

El Rey puso su cabeza entre las manos para que sus hasta entonces súbditos no le vieran llorar. Entre lágrimas, preguntó si sería ajusticiado y su familia, masacrada.

—Le repito que no —dijo taxativo el ministro—. No tenemos ningún interés en dejar mártires detrás de la Revolución. Nos interesa que huya, que huya del país, llevándose parte, solo parte, de las riquezas que ha atesorado a los largo de su reinado. No le pasará nada ni a usted ni a su familia.

Levantándose sacó una pistola. Montó el arma, viendo como el monarca sollozaba. Disparo tres tiros, dos en el pecho y uno, en la cabeza, a corta distancia. El Jefe de las Fuerzas Aéreas y el ministro de Exteriores murieron casi al instante. Habían sido, tal vez, los únicos fieles al monarca. No podía haber discrepancias en los planes trazados desde hacía tanto tiempo. No ahora, que ya llegaban a su fin.

Dirigiéndose al antes rey le dijo de forma rotunda y severa:

—Márchese ya.

* * *

Mundo.

Pocos días después…

La infección se propagó como ninguna enfermedad se propagó en la historia por culpa de los medios de transporte tan popularizados en la época que nos tocó vivir. De nada servía intentar limitar o fijar a la población en unas determinadas áreas. El miedo y la devastación hacían que la gente circulase sin limitación por donde le viniera en gana. Las plagas, que en otros tiempos se propagaban en semanas o meses, incluso en años, quedaron como un recuerdo añorado. Esta, en pocos días, se transmitió por España, en un semana, por toda Europa, en un mes, por todo el mundo. Los transportes transoceánicos dieron la puntilla. Fue por culpa de la superpoblación con la que castigábamos al mundo que nos había tocado vivir, por culpa de la mala información y del uso que de ella se hizo, de la mala gestión de los recursos. Pero sobre todo, por culpa del ego del hombre, que suponía, él en su ignorancia, que estaba por encima del bien y del mal.

Él y su maldita ciencia, que le había creado una seguridad de la que en realidad carecía y en la que había confiado para aventurarse en el espacio, en las partes más íntimas de cualquier organismo vivo, en la psique de la persona, pero que no pudo con una enfermedad que podía haber sido controlada y neutralizada.

En la ONU solo discutían sí la agresión a Marruecos se podía considerar legitima o sería considerada ilegitima, sí se le impondrían a España o tal vez, a la misma Marruecos, sanciones económicas, sí debían reconocer, ya de manera formal y sin más dilaciones, el Estado Saharaui…

Mientras se sucedían una serie infinita de votaciones en el Consejo de Seguridad, que una tras otra, eran vetadas o ignoradas por dicho consejo o bien, por el país al que incumbía dicha votación, el origen, el tratamiento o las medidas a tomar para atajar la enfermedad eran ignoradas, tal vez, con la estrategia infantil de que lo que no se ve, no está pasando, pero que llevaría a la civilización, tal como la conocemos hoy, a un final inesperado.

Marsella, Nantes, Southampton, Dublín, Córcega, fueron las primeras en caer. Unas por estar cerca de la frontera española. Otras al ser puerto de destino de los barcos que intentaban evacuar a los miles de turistas ingleses de la costa malagueña por Gibraltar. Otras, al ser puertos en el Mediterráneo donde se dirigieron las embarcaciones de las ciudades costeras españolas que en sus pequeños barcos de recreo, pesqueros, yates y balandros, huían de la masacre que se estaba produciendo.

De allí, la peste saltó a Italia, los Países Nórdicos, el centro de Europa… Aunque las fronteras fueron cerradas, era imposible sellarlas. Mil pasos fronterizos clandestinos cruzaban toda Europa de punta a punta y en unos días, la policía, el ejército y las fuerzas de voluntarios militarizados fueron diezmados y dieron paso a una jauría humana ansiosa de matar y devorar.

* * *

La miseria humana y la codicia hicieron el resto. Aviones fletados por oligarcas europeos, rusos, mafiosos y traficantes de armas, volvían a su negocio que nunca dejaron de ejercer. Esta vez, traficando con almas en pena que buscaban, de manera desesperada, algo mejor para los suyos. Esta vez, la simple supervivencia.

El fin del mundo sobrevino cuando los primeros casos se propagaron a la India y China. Fue tal la marabunta de inmundos, que el Mundo como tal, dejó de existir. Tres mil millones de personas infectadas, solo en esa zona, asolaron el globo como la más execrable de las guerras nucleares que Einstein hubiera podido soñar en la peor de sus pesadillas.

Volvió de nuevo la leyenda negra sobre los españoles. La gripe española, la Inquisición, el saqueo de las colonias, la intolerancia religiosa, el ser el coco de los niños holandeses aun en nuestros días. Volvió a relacionarse de nuevo a estos con las peores desgracias que ha padecido el mundo, aunque esta vez, tal vez, sería la última que padeciese.

Se les culpó de no haber dejado morir Melilla, de no haberse enterado de lo que pasaba a cien metros de su frontera y de no tomar las medidas necesarias para atajar la situación cuando todavía podía haber sido contenida. Toda una sarta de reproches que realizaban los líderes mundiales desde sus seguros refugios, convertidos ahora en improvisados mausoleos o cárceles perpetúas.

El salto al continente americano también fue devastador. Las grandes ciudades y concentraciones de población fueron una a una siendo pasto de los inmundos, en rápida sucesión, sin ninguna excepción. Aunque las comunidades indígenas del Amazonas apenas la sufrieron, ni las pocas comunidades andinas en las montañas.

Las grandes urbes de EE.UU. cayeron sin remisión y las dos franjas costeras, tanto la Pacifica como la Atlántica, se convirtieron en la locura de un sepulturero. En el centro, la devastación se cebó en las grandes y medianas ciudades y aun así, más de 300 millones de americanos fallecieron, fueron devorados o se convirtieron en almas en pena.

En la costa Este, se huyó de manera ordenada o eso se intentó, hacía el estado de Maine, concretamente a Northwest Aroostook, en el norte. 6913 Km² con diez habitantes censados, daban una densidad de una persona viva cada 690 Km² Poco importaba si estaban infectados o no, darían cuenta de ellos rápidamente.

A las dificultades de poblar una región que carecería de todo, se impuso la técnica americana. Se creó una zona de exclusión, donde se hizo acopio de lo más necesario, combustible, alimentos, generadores, armas, materiales de construcción y una vez con todo o casi todo lo necesario, se inició el viaje en un enorme convoy hacía la zona que sería la nueva capital, por lo menos, de la costa Este. Una capital con menos de 8,000 habitantes, pero una capital al fin de al cabo…

En la zona del Medio Oeste, la América profunda de toda la vida, también fue una de las menos devastadas por el talante cerrado de sus poblaciones, tal vez por el desorbitado número de armas que poseían, quizás por la desconfianza que dichas comunidades profesaban a todo lo que no fuera de su misma ciudad. Solo las grandes urbes perecieron.

El mundo quedaría devastado. Solo algunas zonas en Maine y las Rocosas, así como algunos pueblos del medio oeste americano, las zonas más inaccesibles del Amazonas y de la Patagonia Argentina, minúsculas colonias en los Andes, las zonas más inhóspitas de Siberia, islas perdidas del Pacifico y las estaciones de la Antártida y el Ártico, algunas islas del Canal de la Mancha, Laponia… solo estas regiones quedaron aisladas y libres de la infección, por lo menos al principio de esta.

En España, las bases militares de los tres ejércitos resistieron bien. Eran soldados más o menos fogueados en mil batallas en otras tantas misiones internacionales y fueron bastante bien fortificadas. Unos miles de civiles convivieron con ellos y después de cierto tiempo, consiguieron subsistir, por lo menos momentáneamente.

En todas las ciudades, aprovechando castillos, baluartes o edificios oficiales de fuertes muros, se crearon fortalezas y zonas de seguridad más o menos bien pertrechadas de suministros, que fueron administradas de manera desigual. En Granada, la Alhambra fue presa de un motín y de su posterior incendio cuando sorprendieron al alcalde de la ciudad y sus acólitos almorzando mil viandas exquisitas, mientras la población refugiada cenaba perro… Los «apalizaron», degollaron, descuartizaron y los echaron a un foso a engordar a las bestias, que disfrutaron de un festín exquisito.

En otras, sobre todo los que entendieron que las clases sociales se habían terminado, que ya no existían ciudadanos de primera, segunda o tercera y que todos debían arrimar el hombro para que todos sobreviviesen, esas sí consiguieron perdurar en el tiempo, convirtiéndose en zonas relativamente prósperas.

Todo lo prósperas que podían ser, dada la situación…

Zarzuela y Moncloa resistieron sin problema, por supuesto. Sus reservas de alimentos y escoltas estaban al cien por cien al inicio de la crisis y no tuvieron dificultades para superar esta. Pero tampoco hicieron nada por prescindir de nada y ayudar a sus súbditos o gobernados. Difícilmente podrían, una vez se pusiera de nuevo el contador a cero, pedir legitimidad para sus coronas o para su cargo de presidente del Gobierno cuando les habían abandonado a su suerte. Aun así, cuando llegó el momento, ambos exigieron que sus derechos fueran de nuevo reconocidos, pero lo que fueron es olvidados. Ya no habría más monarquías. El gobierno no fue reconocido por nadie y el país se convirtió a un reino de Taifas. Un reino sin rey…

La Armada zarpó. Toda. Entera. Todas las fragatas, minadores, buques de apoyo, petroleros, naves de avituallamiento, transportes, buques de desembarco, pusieron rumbo norte en el Mediterráneo, uniéndose a ellos todos o casi todos los ferrys y naves de transporte de pasajeros de los que se disponía. Se les unieron yates, naves de recreo, mercantes, pesqueros, un buque hospital… en una armada que recordaba vagamente a la desplegada por los aliados durante la Segunda Guerra Mundial con motivo de la invasión de Normandía. No era ni de lejos tan numerosa, apenas llegaba al millar de naves de distinto tonelaje, pero sí, en cierto modo, la recordaba.

Los Harrier’s embarcados en el «Juan Carlos I» fueron enviados a la base aérea de helicópteros de Armilla en Granada. La verdad es que no serían necesarios. No esperaban el ataque de nadie por aire. En todo caso, la infiltración de alguna nave de infectados en la enorme flota que se empezaba a concentrar aproximadamente a 43 kilómetros del litoral mediterráneo, a la altura de Tarragona. Intentarían hacerse con la plataforma de sondeo que se encuentra frente de dichas costas y hacerla parte fundamental de esa armada.

La plataforma «Casablanca» se elevaba sobre el nivel del mar unos 75 metros. Sus instalaciones servirían para disponer de una zona de «tierra firme» en la que poder crear la «Fortaleza Mediterráneo». Sus instalaciones no eran muy grandes, pero eran lo suficientemente espaciosas para crear el ambiente de que no se estaba en alta mar. Dotada de enfermería, comedores, dormitorios duchas, aseos, cocinas, sus instalaciones serían sobredimensionadas con el objeto de aumentar la cantidad de gente que pudiera mal vivir en ella.

Se decidió que, excepto una pequeña sala que sería el «Centro de Control de Flota», las demás estancias serían utilizadas por las personas más vulnerables de la flota, niños, enfermos, personas de avanzada edad…

No fue fácil. Los militares de la «Flota Combinada» quisieron que la plataforma fuese su lugar de residencia. Por supuesto, la residencia de los más altos oficiales y sus ordenanzas. Pero una pequeña rebelión de la marinería decidió, de manera casi unánime, que lo mejor era dedicar dicha zona a los más desprotegidos. Solo los «mamagüebos» de los oficiales, al ver peligrar su estancia en la plataforma, votaron en contra de esa decisión. Un capitán de corbeta, con la pistola en la mano, amenazó a todos los marineros con un consejo de guerra si persistían en su actitud. Recibió un tiro en la barriga y fue arrojado por la borda del «Castilla». A partir de ahí, se terminaron las discusiones y las relaciones entre oficiales, marinería y refugiados fueron de lo más cordiales.

Empezaba una nueva época. Cada uno tendría sus obligaciones y derechos. Una vida lejos de la costa, de una costa infectada, a la que solo recurrirían cuando los abastecimientos menguasen.

En el mar y en tierra, se abría una nueva era. Gran parte de las fortalezas sucumbieron. La infección, el mismo carácter del hombre, el hambre y la desesperación, más tarde o más temprano, en poco tiempo, hicieron caer sus muros imaginarios. Solo algunas resistirían a las penalidades. Pero fueron pocas, muy pocas…

* * *

Malder y María estaban en Melilla, junto con el inseparable perro de ella. Debían resguardarse en una zona segura. Eligieron la zona del puerto, pero no las torres de los juzgados. Demasiados pisos, demasiado ratonera, demasiado a la vista… Cualquier piso que diera al mar les valdría. Recogieron más munición, alimentos y algunas cosas que, sin duda, necesitarían para su seguridad y su subsistencia. Los dos iban apesadumbrados. Una pensando en la maldita banda de cobardes con la que se había juntado y el otro, preguntándose donde estaría su mujer. La batería de su móvil ya había muerto. Cargarlo sería difícil. Estaba incomunicado del mundo y sobre todo, de sus nenas.

—¿Qué vamos a hacer? —dijo María, preocupada.

—Pues buscar refugio.

—Ya, eso ya lo sé. Me refiero después.

—Después… —dudó— no lo sé. Intentar sobrevivir y largarnos de aquí… Yo, luego, buscar a mi mujer y a mi hija.

—Ya. No quedan muchos barcos.

—¿Tú sabes navegar?

María le miró extrañada. ¿Tenía ella cara de saber navegar? Bueno, creía que tenía cara de chica bien, pero de ahí a pasar por una pija patrona de barco iba un abismo.

—No. No sé. Supongo que tú tampoco.

—Tampoco.

—Pues estamos jodidos…

—Mucho.

—Bueno ya veremos que hacemos. Refugiémonos. Si esta banda ha emigrado de aquí será porque todavía quedan muchos podridos por los alrededores.

—Sí, vamos a cualquier piso que este abierto y vacío.

Se quedaron solos, en una ciudad tenebrosa, llena de malditos, con un futuro incierto de difícil solución…

* * *

Dinga, Eneka y su hija Dorle viajaban en el coche. Todo había pasado ya. La pequeña dormía en el asiento de atrás, sentada ya en una silla de verdad para ella. Le había costado adquirirla, pero al final lo consiguió. Dormitaba tan bonita como siempre, con su pelo tan rubio y brillante.

Estaba a punto de llegar. Se sentía cansada. Daba vueltas a todo lo sucedido en estos días y no encontraba explicación a nada. Su marido había desapareció, no sabía nada de él. Si ella, que era bastante torpona, se había salvado, no solo ella sino también a su hija y a Dinga, él, que era un hombre fuerte y listo, sin duda habría hecho lo mismo. Pero lo echaba de menos. Mucho… Alguna lágrima rodaba, cada cierto número de kilómetros en su largo viaje, recordando lo sucedido. Solo si Dorle dormía. No lloraría nunca delante de su hija. Era pequeña, pero no tonta. Sabía que las cosas cambiaron esa noche maldita. Pero ella se encargaría de que nunca más se pusiera en peligro.

Salió de la autovía en la salida Universidad-San Vicente del Raspeig. Era la ciudad de su amiga. 65 000 habitantes de una ciudad bonita, con grandes jardines y parques, fuentes de mil colores, instalaciones deportivas que ni la misma ciudad de Alicante, de la que era colindante, tenía ni podría soñar hasta dentro de muchos años. La universidad le daba un cierto aire animado, joven, alejándola de los pueblos terriblemente ancestrales que bordeaban la ciudad, con un espíritu nuevo, renovado, en cierta manera, cosmopolita. Una ciudad bonita para vivir. Para volver a empezar a vivir, o por lo menos, que le sirviera de trampolín para llegar a casa de sus padres en Barakaldo. Estaría allí pocos días. Luego, regresarían a su pueblo, a sus raíces. Al sitio que jamás deberían haber abandonado.

Dorle se despertó. Le preguntó dónde estaban y se incorporó, apoyándose entre los dos asientos delanteros. Le dio un besito tierno y cariñoso a su madre, que la volvió loca de amor y le preguntó cuándo comerían algo. Tenía hambre.

Dinga se soltó el cinturón de seguridad para poder sentar a la niña en condiciones en su sillita. Eran como el demonio, capaz de salirse del infierno y hacer diabluras de niño a la menor oportunidad. La sentó en la sillita y le ajusto las correas. Mirándola sería, le dijo:

—Si te sueltas de la sillita, te cortaré la nariz y se la pondré a un monito. Tú te quedaras sin nariz y ya no podrás oler el chocolate ni las flores…

Dorle rió. Sabía que era mentira. Había estado jugando con ella parte del viaje y tenía claro que nunca le haría daño.

Eneka salió a una enorme rotonda. Los coches giraban con rapidez por los carriles internos y externos. Pero el coche que alquiló era un coche potente. No tuvo problemas en incorporarse a la glorieta, girarla un cuarto de vuelta y volver a salir, por una vía de servicio que le indicaba el camino hacia la ciudad de su amiga, la amiga que la apoyó desde siempre y de la que no dudaba que le echaría una mano en la situación en la que se encontraba.

No vio el coche parado… No entendió qué hacía ahí parado, si el tráfico era fluido… Intentó por todos los medios frenar el vehículo, pero le fue imposible… Un control policial al fondo de la avenida retenía el tráfico. Ni siquiera era un control sanitario que quería poner coto a la infección, era un triste control policial… de los muchos que siempre se han hecho…

El impacto brutal proyectó a Dinga contra el cristal del parabrisas. Ella solo logró acariciar tenuemente sus ropas, en un intento vano por agarrarla, por sujetarla, pero le fue imposible… Salió disparada, propinándose un golpe demoledor que deshizo sus órganos internos, golpeándose brutalmente contra el cristal y el salpicadero…

* * *

En Casablanca, un enorme hombre de color buscaba entre los desperdicios de un contenedor de basura. La cosecha sería pobre, lo sabía. Estaba buscando en los desperdicios de una nación escasa de recursos, muy escasa, por no decir que miserable.

Solo ansiaba encontrar algún trozo de pan duro y alguna fruta medio podrida.

Sabía que no podría aspirar a más.

Para estar allí, estaba mejor en su pueblo. Nunca encontraría un trabajo más o menos decente en ese país y Europa estaba muy lejos, inaccesible, casi imposible.

Volvería a su casa. Las cosas se estaban poniendo mal y aunque no tenía claro de qué iba el asunto, la gente mezclaba demonios, ángeles vengadores, enfermedades, bombas y muertos vivientes. Si, volvería a su pueblo. Allí ya no tenía nada que hacer.

Él no creía en el Al-Ghoul, el demonio musulmán que vaga por las arenas, que ronda los cementerios, que se alimenta de muertos, que esparce la pestilencia entre los hombres, volviéndolos malvados…

Se levantó la manga de la camisa y se rascó. La mordedura recibida hacía unos días no dejaba de picarle… Cuando llegase a su pueblo, se aplicaría algún remedio de la larga tradición de medicina ancestral del curandero de su pueblo.

Solo era una mordedura que dentro de nada, solo sería una cicatriz…