CRÓNICAS DE UN HÉROE URBANO 2

IDENTIDADES SECRETAS

Daniel Estorach Martín

Este libro está dedicado a todos

aquellos que creen y no se rinden.

La justicia es la venganza

del hombre social,

como la venganza es la justicia

del hombre salvaje.

Epicuro

AGRADECIMIENTOS

Agradecer en primer lugar a Laura y a la pequeña Abril el haber aguantado estoicamente estos últimos tres meses que he estado más tiempo patrullando las calles de Barcelona que a su lado. Sin su sacrificio este libro no estaría ahora en tus manos.

En segundo lugar quiero dar las gracias a mis lectores cero: Eva Rey Bolle, Rekiem, Juan González Mesa (quedaos con este nombre y leed sus libros) y Álex Fernández (que además es mi editor) los cuales han estado ahí siempre que los he necesitado para leer, releer, darme consejos y señalarme fallos y puntos negros las veces que ha hecho falta. Si termináis de leer esta historia y el resultado es satisfactorio, es gracias a ellos; si es todo lo contrario, seguro que es culpa mía por haber ignorado alguno de sus consejos.

También me gustaría agradecerles su apoyo y su profesionalidad a todos los miembros que conforman el equipo de Tiempo de Héroes; sin ellos, el universo de Hoy me ha pasado algo muy bestia sería mucho más pequeño. No dejéis de echarle un vistazo a la web si disfrutáis de mis novelas: www.tiempo-de-heroes.com

Por último, dar las gracias a tod@s l@s amig@s, lectores, bloggers, etc. que se han acercado a mí y a mis historias y nos han dado un voto de confianza.

PARTE 1

EL REGRESO DE POST-IT

Sábado 25 de agosto de 2007, 7:32

El regreso

Estoy agotado. Agotado pero satisfecho. Temía no estar preparado, pero esta noche me he demostrado a mí mismo que puedo hacerlo.

A mí y a unos cuantos malnacidos. post-it ha vuelto a la ciudad. ¡Y esta vez para quedarse!

Ha sido una noche larga, muy larga. Primero han sido esos tres skin-heads los que me han tocado la moral al meterse con un mendigo que intentaba entrar en un cajero para pasar la noche. ¡Dios, cómo odio a esos niñatos! Se creen muy duros, pero no son más que ratas. Por supuesto, han acabado todos atados en corro a la misma papelera con un post-it tapando las estúpidas esvásticas que llevaban tatuadas en la frente. Les he quitado las armas —un par de navajas, un puño americano y un bate de béisbol de aluminio—, que luego he tirado a un contenedor, y allí los he dejado para los Mossos.

Carmen se ha colado en mi mente un minuto después y me ha felicitado por cómo he resuelto el primer encuentro de la noche.

Algo más tarde, cerca de la esquina de Rambla de Catalunya con Ronda Universitat, me ha tocado parar a un par de carteristas que huían calle arriba entre la multitud. Los desgraciados iban tan pendientes de los que les perseguían que no me han visto aparecer entre la multitud; ambos han quedado fuera de combate antes de darse cuenta de lo que estaba pasando. He dejado caer los post-it y he desaparecido entre el gentío antes de que alguien se fijara en mí.

«Eso ha sido muy arriesgado», me ha reñido Carmen.

«Si no quisiera correr riesgos me quedaría en casa mirando una peli y comiendo palomitas, ¿no crees?», he contestado en tono de burla. Luego he sentido cómo ella se reía, pero no ha dicho nada más.

La noche ha continuado su ciclo y yo el mío. He pegado seis post-it más antes de que empezara a amanecer y decidiera retirarme: los dos primeros a unos camellos que al parecer vendían droga en mal estado, el tercero sobre el ojo morado de un chulo que le pegaba a una de sus chicas en plena calle, el cuarto a otro carterista y, los dos últimos, en las gorras de una pareja de Mossos d'Esquadra que se aprovechaban de su posición para hacerse el agosto —nunca mejor dicho— permitiendo trapicheos en la zona.

He gastado casi medio rollo de cinta americana y once post-it en una sola noche. No está mal, nada mal.

Lo primero que he hecho al llegar a casa ha sido correr las cortinas y agradecer las acogedoras tinieblas que me protegían del sol de la mañana. Luego me he sentado un momento en el sofá con la intención de serenarme un poco y reflexionar sobre todo lo que ha pasado esta noche, pero al momento me he levantado pensando que nada me iría mejor que una ducha larga y relajante.

Media hora después, ya más tranquilo, he observado con detenimiento mi rostro en el espejo del baño; tenía un brillo en la mirada cómo nunca antes había visto. En ese momento me he dado cuenta de que lo vivido hoy ha significado más para mí que todas las medallas y trofeos de artes marciales que he ido acumulando a lo largo de los años en las vitrinas de mi gimnasio.

Sábado 25 de agosto de 2007, 18:01

El reportaje

Todo esto no estaría sucediendo de no ser por el reportaje; fue leerlo y tenerlo claro: Barcelona necesitaba a mi amigo Dani —o mejor dicho, a su álter ego— de vuelta.

El reportaje del que hablo apareció hace dos semanas en el dominical de La Vanguardia bajo el título «¿Dónde está nuestro héroe?», y lo firmaba un tal Alberto Cervera. Cuando vi el título ni se me pasó por la cabeza que aquel texto pudiera hacer referencia a las proezas de uno de mis mejores amigos y casi me lo salto en mis ansias por llegar a mi sección favorita, la historieta de Krahn que ocupa la penúltima página. Pero una ilustración que ocupaba casi media página llamó poderosamente mi atención: era la imagen de un hombre en posición de defensa, vestido completamente de negro y con un pasamontañas cubriéndole el rostro.

Entonces empecé a leer, y a mi mente volvieron recuerdos recientes y dolorosos que aún no han cicatrizado.

Imágenes de tres amigos reunidos en un bar, charlando alegremente de cosas que a otros sonarían a chiste pero que para ellos habían sido muy reales; demasiado reales al fin y al cabo. Imágenes de dolor y sufrimiento durante una tarde gris en el cementerio. Imágenes de una despedida demasiado amarga.

Ahora, de aquellos tres amigos solo quedo yo.

Rafa nos dejó para siempre y Dani, el héroe al que hace referencia el artículo, cogió un avión con rumbo desconocido y aún no he sabido nada de él a pesar de su promesa de contactar conmigo en cuanto se estableciera; espero que esté bien y que deje de culparse por lo que sucedió.

Volviendo al reportaje, se trata de un artículo de cinco páginas donde se habla del Justiciero del post-it y de cómo su presencia cambió las cosas temporalmente en algunos de los barrios más conflictivos de Barcelona. Empieza con una vaga descripción física dada por distintos testigos y continúa tratando de crear un perfil psicológico de la persona que se oculta tras el pasamontañas, a la vez que intenta adivinar los motivos que podrían haberle impulsado a convertirse en un justiciero enmascarado. Sinceramente, creo que el tal Alberto Cervera no tiene ni puta idea de psicología. Ha escrito una sarta de chorradas que son para flipar; mejor me ahorro el transcribirlas.

Luego, el autor añade datos menos subjetivos: según informes policiales a los que el periodista pudo acceder, durante el mes de junio —que es justo el mes en que Dani empezó a actuar como justiciero casi a tiempo completo— la tasa de delitos en los barrios del Raval, San Roque, La Mina y Can Tunis descendió entre un 6% y un 12%. Además, aunque ningún documento policial hace referencia a mi amigo e incluso se llega a dar el caso de que alguna autoridad oficial asegura que post-it es tan solo una leyenda urbana, en las calles la opinión es muy distinta.

El reportaje recoge a continuación tanto el testimonio de ciudadanos a los que Dani ayudó como de delincuentes a los que se enfrentó, así como el de otros residentes que aseguran haber sentido durante esos días cómo sus barrios se volvían un poco más seguros. También detalla un par de sucesos en que mi amigo se vio implicado, uno de los cuales ya había salido a la luz en su momento en diversos periódicos.

Más adelante, el periodista se pregunta qué ha sido del justiciero y trata de especular —sin demasiado éxito— sobre el porqué de su repentina desaparición, para terminar el artículo con la misma pregunta que le da título: «¿Dónde está nuestro héroe?»

Según el señor Cervera, esa pregunta se la hacen muchos ciudadanos preocupados.

Me leí el artículo cinco veces, una detrás de la otra, y me di cuenta de que alguien debía continuar con el legado dejado por mi amigo. Recuerdo que pensé en que yo no tenía poderes como él, pero que por otro lado llevaba más de media vida entrenándome y luchando —quizás inconscientemente— para algo así. «¿Por qué no?», me dije. Había leído miles de cómics de superhéroes y había soñado con convertirme en uno de ellos desde la infancia. Incluso uno de mis amigos se había convertido en uno, ¿por qué no podía intentarlo yo también?

Puede que hasta ese domingo mi carrera dedicada a las artes marciales tuviera un sentido más material, al fin y al cabo me había servido para ganarme la vida desde hacía años —y muy bien, por cierto—, pero cuando cerré el dominical lo hice con una idea totalmente distinta.

Había decidido que yo sería el héroe que Barcelona necesitaba. El nuevo Justiciero del post-it.

Al menos, hasta que mi amigo regresara.

Domingo 26 de agosto de 2007, 16:27

Un trato arriesgado

El lunes pasado, con la idea a la que había llegado aún en mente, bajé a Barcelona para hablar con Carmen sobre el tema y proponerle que formáramos equipo. Sabía que probablemente ella se tomaría mi oferta a cachondeo, pero tenía que convencerla como fuera. Sabía que sin ella y sus poderes era prácticamente imposible lograr el objetivo que me había marcado.

Cuando llegué a la ciudad me di una vuelta por el centro mientras esperaba a que Carmen me detectara y conectara conmigo; era el procedimiento habitual. Después de la marcha de Dani habíamos mantenido el contacto de esta forma: uno o dos días a la semana yo iba a la capital y ella contactaba conmigo utilizando sus poderes telepáticos. Hasta entonces había sido una mera formalidad, creo que un intento de mantener vivo el recuerdo de nuestros amigos perdidos y de lo que vivimos con tanta intensidad. El pasado reciente había sido nuestro único nexo de unión; hasta ahora.

Estaba en Fnac El Triangle, en la sección dedicada a los cómics, cuando la voz de Carmen alcanzó mi mente:

«Hola, Xavier. ¿Cómo estás?»

Dejé el último tomo de Invencible en el estante de donde lo había sacado y contesté:

«Muy bien, guapa. Aquí, matando el tiempo mientras te esperaba.»

«¿Has encontrado algo interesante?»

«Siempre. Pero hoy no quiero aburrirte con otra charla sobre cómics...»

«¿Ah, no? ¿Hoy qué toca?», dijo, acentuando mucho cada palabra. Recuerdo que pensé en ese momento que ya se olía algo. El caso era que me había distraído tanto con los tebeos que no tenía claro cómo iba a plantearle lo que tenía en mente. De hecho, en ese momento pensé en dejarlo correr; no quería que pensara que me había vuelto loco.

«¿Por qué debería pensar eso?», preguntó, y sentí cómo se reía. Me había pillado; cuesta hacerse a la idea de que te puedan leer el pensamiento.

Abandoné entonces la sección de cómics y me dirigí a las escaleras mecánicas que bajaban hacia la salida de la gigantesca tienda. Prefería estar lejos de cualquier posible distracción mientras habláramos de algo que para mí era muy importante. Ella percibió mi nerviosismo y esperó a que estuviera ya en la calle antes de preguntar qué era aquello que me tenía tan inquieto pero, antes de que pudiera responderle, añadió con palabras que me llegaron cargadas de esperanza:

«¿Has recibido noticias de Daniel?»

«No. No se trata de eso. Ojalá...», contesté, y al momento lamenté que mi respuesta fuera la responsable de aquel sentimiento de decepción que nos embargó a los dos. Llevábamos un mes y medio esperando una carta, una llamada, un e-mail. Y la espera se estaba haciendo eterna. Aún manteníamos la esperanza de que Dani se diera cuenta de que la muerte de Rafa no había sido culpa suya y decidiera a regresar.

«¿De qué se trata, pues?», preguntó, usando sus poderes para alejar aquel pesar de nuestras mentes. Luego me armé de valor y dije:

«Quiero que me ayudes a continuar lo que Dani empezó.»

Ella guardó silencio, y aproveché para hablarle del reportaje que había leído el día antes y del bien que habían hecho ella y Dani durante el breve tiempo en que habían unido fuerzas. Le hablé del sentir de los habitantes de aquellos barrios donde habían actuado y de la pregunta que más se formulaba en las calles desde su desaparición. Luego le dije que Barcelona necesitaba a su héroe, y que yo la necesitaba a ella para convertirme en él.

«No se trata de una broma, ¿verdad?», preguntó, tras analizar lo que le había explicado.

«No lo es, no...»

Me senté en un banco de Plaza Catalunya, bajo la sombra de un viejo roble, previendo que aquello iba a tomarnos un buen rato. El sol caía a plomo sobre la ciudad y el bochorno era insoportable, y agradecí la ligera y agradable brisa que corría bajo la sombra del gran árbol. Entonces Carmen retomó la conversación:

«Pero Xavier, lo que Daniel hacía era muy peligroso. Si no fuera por sus poderes, nunca podría haber hecho nada de lo que hizo.»

«Lo sé, soy consciente de que él jugaba con cierta ventaja.»

«¿Entonces?»

«Yo no tengo poderes, pero tengo algo que puede equilibrar las cosas a mi favor.»

«Xavier, sé lo que me vas a decir, pero solo con tu entrenamiento no sobrevivirás en las calles.»

«¿Por qué no? Llevo más de veinte años entrenando casi a diario, he practicado varias disciplinas, entre ellas algunas de las más peligrosas artes marciales que existen, y además sigo en forma. Quizás estuviera más en forma cuando era más joven, pero la experiencia compensará eso.»

Carmen guardó silencio unos segundos. Sentí que estaba librando una batalla en su interior, que una parte de ella estaba deseando ayudarme, volver a las calles aunque fuera junto a mí, mientras otra trataba de convencerla de que aquello era una locura.

«¿Y qué pasará cuando te hieran? ¿Qué pasará si te disparan o te clavan una navaja?», preguntó la parte que creía que lo que le había planteado era una insensatez. Al parecer era la que iba ganando, y yo debía evitarlo.

«Ya he pensado en ello. Me he estado informando, mirando en internet, y sé dónde puedo comprar ropa que me proteja tanto de armas blancas como de armas de fuego. No va a resultar barato, pero tengo unos ahorrillos...»

«No puedes salir a la calle vestido en plan Rambo, Xavier. Te detendrían antes de que dieras dos pasos.»

«Y no lo haré. Existen un par de empresas en este país que hacen ropa de protección funcional y discreta. De hecho, diseñan colecciones completas basándose en la ropa que se lleva actualmente por la calle. No notarías la diferencia.»

«¡Anda ya! ¿De dónde has sacado eso?», preguntó, y sentí que de sus palabras emanaba una mezcla de incredulidad y enfado. Realmente creía que le estaba tomando el pelo.

«No te estoy mintiendo, Carmen. ¿Cómo crees que visten los Reyes, los políticos y la gente importante que necesita estar protegida en todo momento?»

Ella volvió a sumirse en sus pensamientos, y noté cómo la balanza empezaba a inclinarse a mi favor. Decidí permanecer en silencio y esperar.

«Supongo que podríamos intentarlo —dijo al fin, y percibí cómo la resignación y el remordimiento se tornaban en su mente en sentimientos de esperanza de nuevo—. Pero, si en algún momento me parece que no estás preparado, desapareceré para no volver.»

Por un instante mantuve la vista fija en las palomas que avanzaban dando saltitos por el empedrado de la plaza, y traté de sopesar los pros y los contras. No iba a ser fácil, pero no iba a echarme atrás. Mi momento había llegado.

Levanté la vista y dije, convencido: «Ok, tenemos un trato. Si la fastidio se acabó.»

Domingo 26 de agosto de 2007, 17:51

De compras

El lunes, cuando llegué a casa después de mi encuentro con Carmen, lo primero que hice fue encender el ordenador y ponerme a buscar todo lo que creí que iba a necesitar para sobrevivir en las calles. Necesitaba lo mejor si no quería durar menos que una DS en el patio de un colegio.

Incluso llegué a plantearme visitar la Fuji Mae, la mejor tienda que conozco especializada en equipamiento de artes marciales, y buscar algún arma que pudiera serme útil, como unos nunchakus o un par de kodachis de roble, pero al final descarté la idea; no me convenía pasearme por Barcelona armado. Si por lo que fuera me pillaba la policía, la situación podía agravarse; además, post-it nunca había utilizado armas y podía parecer extraño que empezara a hacerlo justo ahora.

Esa noche dormí cuatro horas y, para el mediodía del día siguiente, ya había encargado todo lo que necesitaba. Había hecho los pedidos correspondientes a través de mi cuenta Paypal, y me dispuse a esperar pacientemente a que pasaran los días que quedaban hasta que empezaran a llegar los paquetes.

Domingo 26 de agosto de 2007, 19:40h

Como un guante

Recuerdo a la perfección la primera palabra que me vino a la mente cuando me miré al espejo de cuerpo entero que tenía en mi habitación tres días después. Fue: «Brutal».

El «uniforme», negro como el carbón, cubría mi cuerpo de los tobillos al cuello y me daba un aire elegante y a la vez felino que infundía respeto e incluso temor. Me iba como un guante y acentuaba mi musculatura. Era un traje de tela termofusionada, tratada con poliuretano para simular la apariencia y la consistencia del cuero, pero sin las desventajas de este. Era cómodo, muy flexible y además totalmente transpirable.

Debajo ya me había colocado, cubriéndome el torso, el chaleco antibalas ligero, que con tan solo 1,3 kilos de peso protegía contra la mayor parte de armas de fuego convencionales y contra ataques de arma blanca, y era tan cómodo y discreto que podía llevarse durante todo el día debajo de una simple camiseta si se quería. Aluciné al comprobar que apenas se notaba bajo el traje. «Realmente saben hacer bien las cosas, esta gente», me dije. Hasta entonces había tenido mis dudas.

Lo único que quedaba por comprobar era que de verdad detuviera las balas, pero mejor si nunca me veía en esa situación.

Luego me puse unos calcetines largos y me calcé las botas militares nuevas. Las até bien fuerte y comprobé que no me bailaban ni me apretaban demasiado. Luego di unos pasos hasta el armario y saqué la prenda que más me había costado encontrar: una chaqueta antibalas negra, lo más parecida a la parka que llevó Dani durante su tiempo como superhéroe. Sin duda había resultado la prenda más cara, pero el nivel de protección era muy superior al del chaleco, y además de proteger el torso y la espalda cubría los brazos, el cuello y la pelvis. ¡Y solo pesaba 3 kilos! Valía su precio, sin duda.

Sin mirarme al espejo saqué los guantes de su caja y me los puse; eran unos guantes hechos con un material llamado spectra, que resistía todo tipo de cortes. Según la publicidad, el material era un 40% más resistente que el kevlar y quince veces más fuerte que el acero. Supuse que no tardaría en comprobarlo.

Y para el final dejé el pasamontañas; era de tela negra con dos agujeros estrechos para los ojos y una rendija casi invisible para respirar por la nariz. No se parecía mucho al que había llevado Dani, pero tampoco importaba. Lo más importante era que no me ahogara con él durante las largas noches de verano que estaban por venir. Me cubrí el rostro con él, me lo ajusté como buenamente pude y, antes de volver a situarme frente al espejo, respiré hondo.

Observé mi reflejo durante un rato, sintiéndome incapaz de mover un solo músculo e intimidado aún a sabiendas de que aquel tipo que me devolvía la mirada era yo mismo.

«Os vais a cagar», dije en voz alta, y seguí admirándome un rato más.

Lunes 27 de agosto de 2007, 20:40

De resaca

Me he levantado sobre las 16:00 hecho una pupa y con agujetas en todo el cuerpo. He pasado por el lavabo y luego he comido un par de plátanos y me he vuelto a la cama hasta hace cinco minutos.

He superado el primer fin de semana con nota, pero hoy no valgo para nada. Esto es peor que una resaca del peor vodka que puedas encontrar en un colmado de barrio.

Después de la primera noche ya me di cuenta de que necesitaría hacer más ejercicio; estos últimos meses me he dejado un poco. Por suerte, Carmen no se ha dado cuenta de lo mal que estaba anoche. Sé que sonará exagerado, pero ha habido algún momento en que casi me duermo mientras caminaba.

Cenaré algo de pasta y me volveré a la cama en un rato; mañana me gustaría volver a Barcelona y necesito estar recuperado al cien por cien.

En la cocina, después de poner a hervir unos macarrones, he puesto a cargar el móvil, que llevaba dos días sin batería. Al encenderlo he descubierto que tenía tres mensajes de Sergio, uno de mis socios del gimnasio y un buen amigo de toda la vida; le debe haber extrañado que no haya aparecido en todo el día, más teniendo en cuenta que, en los cuatro años que hace que lo abrimos, no he faltado ni un solo día, excepto mientras estuve secuestrado a principios del verano. Mañana ya me pasaré por ahí y le diré que he decidido dejar de dar clases por un tiempo, y que ya le buscaré un sustituto. Con lo que tengo ahorrado y los beneficios que genera el gimnasio he calculado que puedo estar sin trabajar un mínimo de dos años, así que estoy tranquilo.

Ahora me he propuesto centrar todos mis esfuerzos en ayudar a los inocentes y en sobrevivir a ello. En marcar la diferencia, que diría mi buen amigo Dani.

Lunes 27 de agosto de 2007, 14:36

El blog

Imagino que si algún día alguien lee esto se preguntará por qué decidí escribirlo en un blog. Tiene su explicación.

El sábado, mientras preparaba todo el equipo para mi primera salida nocturna, me llamó Sara, la novia —o la exnovia, o lo que sea ahora que él no está— de mi amigo Dani, muy alterada. Desde que él se había ido solo la había visto una vez, cuando le entregué la carta que me había dejado para ella y, aunque habíamos intercambiado los teléfonos, su llamada me pilló por sorpresa debido al tiempo que había pasado desde entonces. Pero más sorprendente fue lo que me contó con voz angustiada y sin poder evitar que se le escapara algún sollozo.

Un par de días antes, mientras hacía limpieza en su ordenador eliminando archivos de la universidad que ya no necesitaba, había encontrado algo en una carpeta en la que no había reparado hasta entonces. Se llamaba simplemente «blog» y, entre la gran cantidad de carpetas que llenaban el escritorio, era normal que hubiera pasado desapercibida. Algo extraño la impulsó a abrirla antes de borrarla, algo que casi podría calificarse de presentimiento; una imagen mental de Dani escribiendo en aquel teclado una de las muchas noches en que se había quedado a pasar la noche con ella. Abrió la carpeta con un click del ratón y allí encontró un archivo de texto llamado «Para Sara».

Llegados a este punto, Sara rompió a llorar y nada de lo que yo decía conseguía tranquilizarla. Entre sollozos dijo que me volvería a llamar y colgó sin esperar respuesta, dejándome con la palabra en la boca y preocupado. Los minutos que siguieron se me hicieron larguísimos e insoportables, cientos de ideas cruzaban por mi cerebro a toda velocidad, pero ninguna me llevaba a comprender el motivo de aquella llamada. Si el documento que había encontrado Sara era otra carta de despedida o algo parecido, algo íntimo que solo les concernía a Dani y a ella, no entendía qué la había impulsado a hablar conmigo.

Casi media hora después volvió a llamar. Cogí el móvil con rapidez y, antes de responder, me pareció que el bombeo de mi corazón se escuchaba por encima del timbre del teléfono y que el corazón se me iba a salir por la boca. Respiré profundamente un par de veces para calmarme y luego pulsé la tecla verde. Su voz sonó serena al otro lado de la línea y, tras una innecesaria disculpa, continuó su historia allí donde la había dejado. Yo me limité a dejar caer algún monosílabo mientras ella me hablaba del sorprendente contenido del archivo.

Sara:

Te escribo esto la última noche que hemos pasado juntos, mientras duermes, habiendo tomado la decisión de alejarme de ti y de todas las personas que quiero para evitar que lo que le sucedió a Rafa se repita.

A continuación te dejo el nombre de usuario y la contraseña del blog privado donde he estado escribiendo lo que me ha pasado desde que empezó todo. Espero que lo leas y te sirva para comprenderme un poco mejor.

Espero que puedas perdonarme.

Te quiero.

Sara se había leído el blog entero varias veces desde que había descubierto aquella nota en su ordenador, y pareció entender ciertas actitudes y decisiones que había tenido mi amigo que, en su momento, la habían molestado. Lástima que él ya no esté para oírlo de sus labios.

Yo, por mi parte, también saqué algo de la llamada de Sara y de la historia que me contó: me impulsó a seguir los pasos de mi amigo una vez más y a crear mi propio blog privado; algo que dejar para la posteridad.

Miércoles 29 de agosto de 2007, 15:11

Reacciones positivas

Mis esfuerzos de este primer fin de semana no han pasado desapercibidos; varios periódicos se han hecho eco de la noticia del regreso del Justiciero del post-it e incluso ha salido por la tele hace un rato, en las noticias de TV3. Pero ha sido al escuchar a la gente de a pie en las calles, en el tren, hablando abiertamente del tema, cuando me he dado cuenta de la repercusión que está teniendo lo que he hecho; lo que hemos hecho.

Hay personas que se lo toman como una broma o como la locura de un freak, pero aun así se los ve entusiasmados. Se percibe algo distinto en el aire, y la gente ya habla de lo que podría o no pasar, de lo que creen que hay que arreglar. Por primera vez en mucho tiempo parece que se permiten tener esperanza en un mundo en el que siempre tienen las de ganar los mismos.

La verdad es que no esperaba esta reacción, no tan pronto. Dani no debería haberse ido cuando estaba tan cerca. O quizás justamente su marcha fue el detonante, lo que le dio la importancia que merecía. Es una lástima que no esté aquí para verlo.

Ahora, escribiendo estas líneas, empiezo a comprender esta sensación que me recorre el cuerpo al leer sobre mí en un periódico: como si hablaran de otra persona; tal vez de mi amigo. Es como si aún siguiera aquí. Como si nunca se hubiera marchado.

Sinceramente, creo que aún no he asimilado lo que estoy haciendo. Y es que esto me supera; es muy fuerte. Están hablando de mí y de cosas que YO he hecho.

Hablé del tema ayer noche con Carmen y su consejo fue que tratara de relativizar las cosas, que no se me subieran a la cabeza y que siguiera trabajando duro y siempre alerta. No quiere que me distraiga y que luego salga malherido. Intentaré seguir su consejo, aunque con lo nervioso y eufórico que estoy no va a resultar nada fácil.

Jueves 30 de agosto de 2007, 19:03

Sin rastro

Este mediodía he recibido una llamada inesperada. Bueno, la verdad es que casi todas lo son últimamente, para qué mentir. La única que me llama de vez en cuando, para asegurarse de que sigo vivo y de que no me falta de nada, es mi madre.

Pero hoy no era ella, de ahí lo de «inesperada». El que estaba al otro lado del aparato cuando he descolgado era Juan Carlos Torga, el inspector de la Policía Científica, que había ayudado a Dani y a Carmen a rescatarnos, a mí y a un grupo de diez niños a finales de junio, de las manos de un peligroso secuestrador. Este actuaba con propósitos que aún desconocemos, y yo caí en sus garras cuando intenté ayudar a Dani a dar con él.

El inspector también tenía poderes, aunque no tenían nada que ver con los de mi amigo, y había ayudado a dar con nosotros. Los de Dani eran muy físicos: le hacían más fuerte, más rápido, más resistente... los suyos eran más mentales, por decirlo de algún modo. Según él, cuando tocaba un objeto que había estado en posesión de otra persona, podía ver algunas escenas del pasado reciente de esta, como si lo hiciera a través de sus ojos. Aun así, ni sus poderes, sumados a la fuerza de Dani y a la telepatía de Carmen, pudieron impedir que nuestro buen amigo Rafa, que se había empeñado en acompañarlos por si podía ayudar, recibiera un balazo aquella mañana y muriera días después en la UCI, ni que su asesino escapara. Después de aquello solo había vuelto a ver a Torga en dos ocasiones, el día que enterramos a nuestro amigo y cuando me tomaron declaración. Desde entonces no había vuelto a saber de él; ni siquiera a través de Carmen.

Lo primero que he pensado, al escuchar su voz identificándose al otro lado de la línea, era que habían detenido al asesino. Pero no, no era ese el motivo de la llamada; ojalá. Tenía unas ganas de encontrarme cara a cara con ese hijoputa, aunque fuera en un juzgado...

El caso es que me llamaba para avisarme de que, en unos días, se pondrán otra vez en contacto conmigo los de la unidad que lleva el caso de los secuestros, para hacerme algunas preguntas más y para que vuelva a identificar a los matones que nos custodiaron a mí y a los niños. Según él será algo rápido, más burocracia que otra cosa.

Luego, cuando le he preguntado cómo iba la búsqueda del asesino de Rafa, de la que se ocupaba su equipo, me ha confesado sin paños calientes que la cosa no iba bien, que hasta el momento solo habían llegado a callejones sin salida. La vieja mansión donde nos habían tenido retenidos pertenecía a un importante empresario gallego, un tal Antonio Láncara, pero por ahora solo habían conseguido hablar con su representante y este aseguraba que ni su cliente ni nadie de su familia había visitado la finca en los últimos años. ¿Podía tener algo que ver el señor Láncara con aquella trama? ¿O algún familiar suyo? No podemos descartar ninguna posibilidad todavía, pero según el propio Torga no parece haber más que una relación circunstancial por el momento. Aun así, el equipo que se encarga de la investigación se refiere al secuestrador con el nombre en clave de Láncara 10-7, y creo que yo también lo llamaré así hasta que sepamos cual es su nombre real. Por su parte, los vigilantes de la urbanización aseguran que aquella casa lleva años deshabitada, y que hasta el día del rescate nunca habían visto entrar o salir a nadie de ella. Pese a todo, Torga sigue manteniendo la esperanza de encontrar algo que, por el momento, se les haya pasado por alto.

En la mansión no habían encontrado nada significativo, ni siquiera la documentación que Dani decía haber visto en un pequeño despacho improvisado situado en el primer piso. Tampoco encontraron ninguna huella ajena a las de los tres sicarios que habían detenido durante el rescate. Para colmo, estos no recordaban para quién trabajaban, ni otras instrucciones que las de vigilar y alimentar a los prisioneros. Aquello era cosa de Láncara 10-7, que no era en modo alguno un delincuente común: al parecer poseía unos extraordinarios poderes de ocultación, de control mental y de alteración de la memoria, y contra aquello era muy difícil luchar. Ni siquiera la habilidad que hacía especial a Juan Carlos, y que le había ayudado a lo largo de su carrera a resolver múltiples casos, le había servido en aquella ocasión. El tipo al que intentaban encontrar debía ser muy minucioso e inteligente, ya que no había dejado nada al azar. «Todo un jodido profesional», he pensado con amargura, imaginando, por un momento, que recordaba o encontraba algo que me llevaba hasta el lugar donde se ocultaba y que conseguía reducirlo y entregarlo a la justicia. Tal como ha llegado, he desestimado ese final de película; tenía bastante claro que capturar a aquel criminal estaba más allá de mis posibilidades.

Luego, cuando ya nos habíamos despedido e iba a colgar, ha dicho, como si se hubiera acordado de repente:

—Por cierto, ¿cuándo ha vuelto Daniel?

Yo me he quedado a cuadros y he balbuceado algo sin sentido mientras intentaba encontrarle sentido a la pregunta.

—¿No lees los periódicos? —ha preguntado entonces, dándose cuenta de que estaba flipando—. Ayer traían noticias de tu amigo. Ha vuelto a las calles. Suponía que lo sabrías.

No sé si mi respuesta ha sonado demasiado convincente, pero he preferido decirle que no compraba el periódico y que no sabía nada de Dani; que, si había regresado, a mí no me había dicho nada, pero que le llamaría en cuanto colgáramos.

—Mantenme informado, ¿ok? —ha dicho él entonces, y ha colgado.

Luego he respirado, aliviado, y me he dado cuenta de lo que se me había acelerado el corazón al escucharle mencionar los periódicos. ¿Cómo no se me había ocurrido que las personas que conocían a Dani y que sabían a lo que se dedicaba, tarde o temprano, leerían algo y llegarían a la conclusión lógica de que volvía a estar entre nosotros?

Viernes 31 de agosto de 2007, 17:55

Noches tranquilas

Dentro de un rato me voy a la capital como cada noche, a tratar de mantener la paz y a defender a los débiles y a los indefensos de los tiburones que se multiplican cuando llega el fin de semana.

Desde el martes, las noches han transcurrido en relativa calma. Si bien es cierto que he tenido que usar varios post-it, no ha habido punto de comparación con las movidas en que me vi metido el pasado fin de semana.

Carmen dice que cuando pasen estos meses de verano, entre semana las noches serán aún más tranquilas, incluso apacibles. Cuando lo vea me lo creeré.

De todas formas me da que, mientras la justicia «oficial» siga preocupándose más por recortarle una herencia millonaria a una perrita llamada Trouble que por mantener seguras nuestras calles, no me va a faltar trabajo, sea la época que sea...

Lunes 3 de septiembre de 2007, 14:10

Through the fire and flames

Lo que temía, tras la incómoda pregunta de Juan Carlos del otro día, se ha cumplido: me acaba de llamar Sara.

Through the fire and flames, sonando a toda castaña en el móvil, me ha despertado y ha hecho que me revolviera en la cama antes de darme cuenta de dónde estaba. Cuando me he recuperado del sobresalto he cogido el aparato y al ver su nombre parpadeando en la pantalla me he quedado helado. No había caído en que, al igual que Juan Carlos, tarde o temprano Sara leería algún periódico o vería alguna noticia en la tele relacionada con mis actividades nocturnas. La consecuencia lógica era aquella llamada. «¿Ahora qué?», me he preguntado, dudando entre responder o no. «Necesito un rato para pensar en qué decirle», he murmurado finalmente entre dientes, y he dejado que la canción de Dragonforce siguiera sonando sobre la mesita de noche mientras me dirigía a grandes pasos hacia el baño. Desde la ducha, unos minutos después, he vuelto a escuchar el rasgueo de las guitarras procedente del teléfono. Dos llamadas más la han seguido en los siguientes diez minutos, y otras tres mientras preparaba la comida. Luego he puesto el móvil en modo silencio, me he sentado en el sofá y he decidido que ya iba siendo hora de cambiar el tono de llamada. Nunca habría imaginado lo fácil que resulta aborrecer una gran canción bajo según qué circunstancias.

Lunes 3 de septiembre de 2007, 19:23

Interrogatorio telefónico

Ya está. No se lo ha tomado muy bien y me ha llamado loco —entre otras cosas—, pero ya está hecho.

He llamado a Sara hace un rato con la idea de contarle cómo se había desarrollado todo y explicarle las razones que me habían llevado a ello, pero antes de poder decir nada me ha empezado a avasallar con sus preguntas:

—¿Dónde está? ¿Por qué no me ha llamado? ¿Cuándo ha vuelto? He intentado llamarle pero no coge su móvil ni el teléfono de casa. ¿Dónde ha estado? ¿Está bien? ¿Has hablado con él...?

—No sé nada de él —la he cortado, aprovechando que se tomaba una pausa para tomar aire.

—¿Cómo dices? —ha preguntado a continuación con incredulidad, alzando un poco más la voz. Luego se ha callado. Casi podía escuchar a través de la línea el runrún de su cerebro pensando a todo gas, tratando de asimilar mis palabras.

—Pues eso —he contestado segundos después, intentando transmitirle con mi tono de voz toda la tranquilidad y seguridad que podía—, que Dani no ha vuelto. Ni siquiera sé dónde está. Sigo a la espera de noticias suyas. Como tú. Como todos.

Sara ha permanecido en silencio durante lo que me ha parecido una eternidad, y a continuación ha llegado la pregunta que yo esperaba y temía:

—Entonces... Si Dani no ha vuelto... ¿quién es el que...?

Otro silencio ha seguido a esa pregunta inacabada y, al fin, cuando ha atado todos los cabos, ha soltado un taco. Ya lo sabía.

A continuación me ha llovido una bronca de veinte minutos que he aguantado estoicamente, más unos cuantos insultos y reproches, y me ha colgado el teléfono.

Dejaré pasar un par de días y la llamaré para invitarla a tomar algo y hablar con calma del asunto. Espero que, para entonces, se le haya pasado el cabreo.

Martes 4 de septiembre de 2007, 15:02

Vulnerable

Esta noche, mientras patrullábamos, hemos estado hablando Carmen y yo sobre lo sucedido con Sara ayer y de lo que podemos esperar a partir de ahora. Cuando empezamos con esto no pensamos en las consecuencias, ni siquiera nos planteamos la posibilidad de que los medios se volcaran tan rápidamente en nosotros. Solo pretendíamos ayudar a la gente, continuar el legado que nuestro amigo había dejado.

Ahora, además de seguir con nuestra labor en las calles, debemos tener muy presentes a todos aquellos que conocían el secreto de Daniel. En cualquier momento puedo recibir otra llamada, o incluso una visita, y debo estar preparado.

Me siento muy vulnerable ahora mismo, y no me gusta.

Viernes 7 de septiembre de 2007, 18:40

Una conversación pendiente

Las noches de esta semana han sido muy tranquilas, tal como predijo Carmen, y me han servido para recuperarme del fin de semana anterior y poder encarar un nuevo viernes con las baterías a tope. Incluso la cita con Sara de ayer transcurrió pacíficamente, aunque al principio no las tenía todas conmigo.

Nos encontramos al atardecer bajo el arbolillo que hay justo a la salida del metro frente al Corte Inglés de Plaza Catalunya. La expresión de su rostro mientras avanzaba en mi dirección lo decía todo: seguía mosqueada. Mucho.

Pero cuando la tuve justo enfrente su expresión se suavizó y, acto seguido, me rodeó con sus brazos delgaduchos durante unos minutos, al tiempo que sus lágrimas empapaban mi camiseta. El volvernos a encontrar reabrió unas heridas que apenas habían comenzado a cicatrizar.

Cuando Sara se hubo recompuesto, me miró a los ojos y se disculpó por todo lo que me había dicho por teléfono.

—No pasa nada, guapa —dije acompañando mis palabras de una sonrisa y, con un gesto de la mano, traté de restarle importancia al asunto—, ya ni me acuerdo. Ahora mejor nos vamos a algún sitio a tomar algo y allí hablamos con calma de todo esto, ¿te parece?

Ella asintió y nos pusimos en marcha.

Estuvimos hablando en la terraza de un café de la plaza del Pi durante horas, recordando los buenos tiempos, y terminamos cenando allí mismo aprovechando la estupenda noche que había caído sobre la ciudad. Hacía mucho tiempo que no me encontraba en una situación parecida, cenando acompañado de una mujer hermosa y hablando de todo y de nada sin ninguna prisa: la única compañía femenina que había tenido en los últimos tres años se limitaba a la voz de Carmen dándome órdenes e indicaciones por las noches, y aquella era una novedad muy agradable.

Cuando nos trajeron los postres —un coulant de chocolate acompañado de fresas y una bola de helado de vainilla para ella y un zumo de mango para mí—, Sara decidió que ya era hora de volver al tema que nos había reunido aquella tarde:

—Así que... has decidido tomar el relevo y hacer de superhéroe en lugar de Dani —dijo como si nada, mientras jugueteaba con una de las fresas de su plato.

—Exacto —dije yo, tensándome en la silla. Ella notó mi intranquilidad y, sonriendo, añadió:

—Tranquilo, me parece bien.

—¿Te parece bien? —pregunté, estupefacto. Esa sí que no me la esperaba.

—Sí, Xavi, me parece bien. He estado pensando mucho desde nuestra conversación del lunes y he llegado a la conclusión de que es bueno, incluso necesario, que alguien siga con lo que Dani empezó. Y si hay alguien indicado para ello, ese eres tú. —Mientras ella hablaba, yo la observaba con la boca abierta, sin saber qué decir—. Además, confío en que Carmen cuidará bien de ti.

Me limité a asentir, alucinando frente a aquella actitud tan positiva y comprensiva, tan diametralmente opuesta a la que había mostrado por teléfono unos días antes. Animado ante aquel cambio, decidí hablarle un poco de mis primeros días de patrulla junto a Carmen y de lo bien que me habían sentado. No pude evitar sentirme algo nervioso al darme cuenta de que me miraba a los ojos todo el tiempo, atenta a cada una de mis palabras, y de que no dejaba de sonreír. Estaba preciosa aquella noche.

—Se te ve entusiasmado —dijo de pronto, cogiéndome una mano. En ese instante sentí algo parecido a un puñetazo en la boca del estómago—. Y seguro. Me alegro un montón, Xavi. Estoy convencida de que lo haréis genial.

Entonces, sintiéndome culpable de no sabía bien qué, aparté la mano con delicadeza y cogí el vaso para darle un largo trago al zumo; tenía la boca seca pero no sentía sed. Ella me observó algo extrañada pero permaneció en silencio. Luego decidí cambiar de tema, tratando de olvidar lo antes posible aquella incómoda situación que acababa de vivir, y le hablé de la llamada de Juan Carlos de hacía unos días, poniéndola al corriente del estado de la investigación.

—¿Por qué no investigáis un poco Carmen y tú? —preguntó, tras confesarle que el inspector tenía pocas esperanzas de dar con el asesino tras todo ese tiempo—. No tenéis nada que perder. Puede ser que se les haya pasado algo por alto, ¿no?

—Lo veo difícil —dije, encogiéndome de hombros—. Son profesionales... Además, está Torga. Sabes que tiene poderes, ¿no? —Ella asintió, bajando la mirada—. Si hubiera algo en la casa o en los alrededores lo habrían encontrado, fijo.

Después de aquello terminamos los postres en silencio y nos despedimos frente al restaurante. Ella volvía a sonreír como si nada, y me dijo que le gustaría que nos viéramos más a menudo. Yo asentí como un autómata, incapaz de articular palabra.

—Nos llamamos —dijo, alejándose por una estrecha callejuela después de darme un beso en la mejilla. Cuando su cuerpecillo se fundió con la oscuridad y el sonido de sus pasos sobre los adoquines dejó de llegar a mis oídos, centré mi atención en las extravagantes máscaras que me observaban con sus ojos vacíos desde las sombras del escaparate que tenía a mi izquierda. En sus miradas me pareció percibir un ligero deje de reproche. Me encogí de hombros, me despedí de ellas con un movimiento de cabeza y empecé a caminar sin saber muy bien hacia dónde, esperando a que Carmen contactara conmigo para empezar nuestra patrulla nocturna.

Sábado 8 de septiembre de 2007, 16:55

La alternativa

Esta noche he vivido una situación de esas que hacen que se te encojan las tripas y que te plantees si lo que haces es lo correcto.

Serían sobre las tres de la madrugada. Recorría una de las sucias y oscuras callejuelas que hay detrás de la plaza Sant Jaume mientras me preguntaba cómo podía ser que, tan cerca del ayuntamiento de una ciudad tan importante como Barcelona, existiera una zona tan descuidada como aquella. Entonces me ha llegado un olor acre que casi me tumba de espaldas y, al volverme, los he visto: eran tres y estaban al final de un corto callejón, entre bolsas de basura, agujas, sangre y vómito, bajo una farola de cristales mugrientos que apenas dejaban pasar la luz. Uno de aquellos pobres diablos estaba sentado en un escalón, apoyado en la pared con la mirada perdida y una sonrisa estúpida en el rostro, mientras el compañero que tenía más cerca se preparaba un chute. El tercero estaba en el rincón opuesto, a menos de dos metros de ellos, rociando con su orín la persiana oxidada de un viejo almacén. A ninguno parecía molestarle el hedor que flotaba en el ambiente y que lo hacía casi irrespirable.

A pesar de que estampas como aquella hacen que se me encoja el corazón, sabía que no podía hacer nada por ellos. Era terrible, pero nadie les obligaba a pincharse ni a revolcarse en la mierda, y ya era demasiado tarde para luchar contra las circunstancias que les habían conducido a ello.

Tras unos segundos decidí proseguir mi camino, tratando de convencerme de que mis acciones futuras impedirían a otros caer en aquella espiral de autodestrucción, consiguiendo, en parte, sentirme menos miserable mientras me alejaba de allí. Por desgracia no presté atención al individuo que se me había acercado en silencio, por la espalda, hasta que fue demasiado tarde. No había dado ni cinco pasos cuando sentí el hierro punzante presionando mi cuello, al mismo tiempo que una mano me cogía el brazo izquierdo por la muñeca y lo llevaba a mi espalda, retorciéndolo. Si Carmen hubiera estado en ese momento conmigo me habría advertido, pero alguien debía buscar a los «malos». Ese era su cometido. El mío era reducirlos.

Permanecí inmóvil, dándole algo de tiempo para que me dijera qué quería, mientras evaluaba la situación. Al tenerlo detrás no podía verlo bien, pero por el rabillo del ojo comprobé que era más bajo que yo y, por la delgadez del brazo que sujetaba la navaja, comprendí que era más bien poca cosa. El tipo habló al fin, o al menos lo intentó, ya que soltó una frase que más parecía una serie de ladridos de la que no entendí un carajo. En ese instante, a pesar de la situación en que me encontraba, me vino a la mente el heavy ese raro de la peli Loca Academia de Policía, el del pelo de colores, y no pude evitar que se me escapara una sonrisa. Él se dio cuenta y presionó más la hoja contra mi garganta, mientras seguía ladrando junto a mi oído, a la vez que me lanzaba su fétido aliento. Entonces me dije que ya había aguantado bastante. Con un veloz movimiento me di la vuelta terminando con aquella farsa. Cuando quiso darse cuenta, lo tenía sujeto por ambos brazos y el arma blanca yacía en el suelo, inofensiva. Enmudeció de repente.

Me tomé unos segundos para observarlo y comprendí, por su aspecto desaliñado, por la casi total falta de dientes y por el hedor que despedía, que se trataba de otro drogadicto. El miserable seguramente me había tomado por una víctima fácil a la que sacar unos euros para la próxima dosis. Entonces, cuando ya había decidido que lo ataría y lo dejaría para la policía, se revolvió, ladrando de nuevo, y me escupió en la cara. Aquello me indignó. Me cabreó tanto que hizo añicos la disciplina que había adquirido a lo largo de los años gracias a las artes marciales. «En la calle y en el ring no rigen las mismas reglas», recuerdo que pensé, antes de presionar con rabia y romperle el brazo derecho como si fuera una ramita. En el mismo instante en que escuché el chasquido me arrepentí de lo que acababa de hacer.

Sintiéndome mareado retrocedí mientras el pobre cabrón se dejaba caer al suelo, aullando de dolor y doblándose alrededor del brazo destrozado.

A pesar de lo mal que me sentía, decidí salir de allí. Sus gritos no tardarían en atraer a curiosos y a la policía. Ellos se encargarían de procurarle ayuda. «Yo ya he hecho bastante», pensé con amargura.

Poco después, cuando sus alaridos no eran más que un eco lejano, dejé de lamentarme y de sentir pena por él a medida que le daba vueltas a los últimos minutos. ¿Qué habría sucedido si, en mi lugar, hubiera asaltado a otra persona? No quería ni pensarlo. Quizás no había actuado bien, pero existía la posibilidad de que aquello le sirviera de lección para no volver a intentar robar a nadie nunca más.

Luego, cuando ya me encontraba lejos y pude pensar con frialdad, me di cuenta del motivo real por el que le había roto el brazo, que nada tenía que ver con el altruismo y la seguridad del resto de ciudadanos. Lo había hecho, simplemente, porque tenía el poder que me permitía hacerlo. Aquel desgraciado nunca había representado un peligro real; no para mí. Un sudor frío me recorrió la espalda en ese momento.

Poco después «apareció» Carmen, avisándome de una pelea en un bar cercano. Me eché al hombro el saco de dudas y remordimientos que aún me hostigaban y me puse en movimiento. Aún quedaba mucha noche por delante.

Lunes 10 de septiembre de 2007, 17:24

Viejos (des)conocidos

La noche del sábado, aparte del pequeño incidente cuyo recuerdo aún me tiene algo abatido, transcurrió como cualquier otra noche de fin de semana: había más trabajo en las calles de Barcelona del que Carmen y yo podíamos controlar, pero hicimos cuanto pudimos, como las semanas anteriores.

Ni siquiera teniendo poderes de teleportación, como Rondador Nocturno, podríamos con todo, esa es la dura realidad. Las primeras noches me resultó frustrante el no poder llegar a todas partes, me ponía malo el ser consciente de ello, y entendí bien el calvario por el que había pasado Dani también. Pero después de una larga charla con Carmen decidí intentar tomarme las cosas de otra forma.

La noche del domingo fue distinta. Comenzó como las dos anteriores, corriendo de aquí para allá siguiendo las instrucciones de Carmen, pegando post-it y atando delincuentes con cinta americana, pero pasada la medianoche una sorpresa me aguardaba. Una sorpresa no demasiado agradable.

Me encontraba sentado en un banco de la Gran Vía, aprovechando para recuperar el aliento mientras Carmen vigilaba a un tipo sospechoso que llevaba media noche persiguiendo jovencitas, cuando de repente sentí cómo descendía la temperatura a mi alrededor. Segundos después una voz cavernosa dijo junto a mí:

—Tú no eres Daniel...

Miré a mi derecha y allí estaba, de pie junto al banco, donde hacía un segundo no había nadie, el negro más grande que haya visto jamás. No le conocía, pero sabía quién era. Nos miramos unos segundos, yo sin saber qué decir; él estudiándome. Finalmente añadió, sin mover los labios:

—¿Puedo sentarme?

Me limité a encogerme de hombros. Él se sentó a mi lado. El frío que desprendía —sabía que era cosa suya por Dani— empezaba a molestarme, y la situación no ayudaba. Tenía a mi lado a un tipo con poderes de verdad, y no sabía qué intenciones traía. Para colmo de males, Carmen estaba ocupada en ese momento.

—¿Quién eres? —preguntó. Perro Negro no se andaba con rodeos.

Yo no sabía qué decir, ni si era conveniente decirle quién era, así que permanecí en silencio, deseando que Carmen volviera a contactar conmigo para poder pedirle consejo sobre cómo proceder. Al fin y al cabo, ella sí le conocía.

—¿Qué te pasa, amigo? ¿Se te comió la lengua el gato? —insistió, mirándome fijamente a los ojos. Sentí cómo un sudor frío me recorría la espina dorsal, pero seguí guardando silencio. Ante mi mutismo se revolvió a mi lado cambiando de posición, y de reojo percibí cómo sonreía al tiempo que negaba con la cabeza. Su presencia empezaba a crisparme los nervios.

Los dos guardamos silencio durante un rato, el uno al lado del otro en el banco, tan quietos que parecíamos dos enormes estatuas que la gente admiraba al pasar.

—¿Qué quieres, Perro Negro? —pregunté al fin, harto del frío y de aquella situación nada agradable.

—¡Vaya, pero si hablas! —dijo en un tono jocoso que me irritó aún más— Ya sabes, amigo, solo quiero saber quién eres...

—¿Por qué? —le corté antes de que pudiera terminar la frase.

—Porque tú sí sabes quién soy yo —contestó tras una pausa, su mirada fija en la luz de la farola que teníamos enfrente—, porque intuyo que conoces a Daniel y sabes dónde está ahora y, lo más importante: porque por las noches te vistes como él y haces lo que él hacía.

Permanecí en silencio unos segundos, tratando de decidir si podía y, más importante aún, si debía confiar en aquel tipo, mientras incontables ideas, la mayoría contradictorias, luchaban por imponerse y concretarse en frases coherentes que iban a salir a borbotones de mis labios de un momento a otro. Parecía que me fuera a estallar la cabeza.

—Me llamo Xavier —dije al fin. Había decidido firmar una tregua temporal a pesar del mal rollo que me daba aquel tipo. Dani lo había conocido, y Carmen lo conocía desde hacía tiempo. Supuse que no podía ser tan malo. Perro Negro me miró con cara de pocos amigos, levantando la ceja derecha. No se iba a conformar con mi nombre, estaba claro—. Soy amigo de Dani. Un buen amigo.

—Bien, ahora que los dos sabemos quiénes somos —empezó a decir con una media sonrisa en el rostro—, ya estamos en igualdad de condiciones y podremos hablar como adultos, ¿sí?

—Sí... —contesté sin convicción. ¡Y una mierda estábamos en igualdad de condiciones! ¡Él tenía poderes y yo no! Podía parar el tiempo a su antojo, podía congelarme a voluntad y jugar conmigo como si fuera un puñetero Madelman.

—Yo también soy amigo de Daniel, lo que prácticamente nos convierte, a ti y a mí, en amigos —añadió Perro Negro, sin dejar de sonreír.

—Si tú lo dices... —no pude evitar contestarle, casi en un susurro. Él me miró divertido y luego soltó una sonora carcajada que hizo volverse a varios transeúntes.

—Entiendo tu desconfianza, y te ruego me perdones —habló de nuevo, y su expresión burlona desapareció junto a la sensación de frío creciente que me había acompañado desde que él había aparecido—. A veces no me doy cuenta de que mis... «habilidades»... pueden resultar molestas a los que me rodean.

Agradecí aquel cambio y, a medida que mi cuerpo recuperaba su temperatura habitual, me sentí más dispuesto a confiar en él, a pesar de que algo me decía que aquello formaba parte de su estrategia y que lo tenía todo planeado desde el principio.

—¿Por qué lo haces? ¿Por qué actúas en su lugar? —preguntó entonces, sin dar más rodeos.

Tras un instante de duda me aclaré la garganta y hablé, cansado ya de aquel juego, sin entrar en detalles y saltándome lo que consideré oportuno. Le conté lo de la marcha de mi amigo y lo del artículo en el periódico que me había llevado a continuar su lucha y lo que vino después. Él escuchó mi relato con atención hasta que lo di por finalizado.

—Hay una cosa que no me ha quedado clara —dijo Perro Negro, pensativo.

—¿Qué cosa?

—En ningún momento me has hablado de tus poderes. Me gustaría saber qué puedes hacer.

—No tengo —dije, deseando ver su reacción, como aquel que le marca un gol inesperado al oponente en los últimos segundos de partido deshaciendo un empate. Pero no hubo ninguna que yo pudiera percibir. La expresión de su rostro permaneció inmutable mientras me observaba, supuse que evaluando las posibilidades de que le estuviera tomando el pelo.

—No tienes poderes —musitó al fin. No era una pregunta.

—No tengo —repetí. Por un instante me pareció que Perro Negro estaba decepcionado, pero para mí aquel momento fue impagable y representó un pequeño triunfo. Aquello le había cogido por sorpresa.

El silencio cayó sobre nosotros como una losa, y él elevó de nuevo sus ojos en dirección a la luz de la farola que titilaba casi imperceptiblemente al otro lado de la calle. Por un momento fugaz, Perro Negro me pareció alguien triste y cansado, y viejo a pesar de no aparentar más de cuarenta años. Pero ese instante pasó y el gigante de ébano se levantó del banco y, sin dedicarme una sola mirada, palabra o gesto, se alejó en la noche.

Yo me quedé ahí sentado, sintiéndome como un idiota. No comprendía qué había sucedido.

Algo más tarde, Carmen regresó a mí y percibió que algo no iba bien. Me contó que el tipo al que había estado siguiendo resultó ser un borracho inofensivo, y luego me preguntó si me pasaba algo. Le hablé de la inesperada visita de Perro Negro, y luego sentí que algo se revolvía en su mente mientras «asistía» en diferido al encuentro que había tenido lugar unos minutos antes de su llegada.

«¿Qué sucede?», pregunté cuando terminó de escanear mis recuerdos. Sentía la inquietud de Carmen a través de sus pensamientos, pero no sabía a qué era debida.

«Nada... y todo...», respondió. Pude sentir las dudas que impregnaban aquellas palabras, dudas sobre la conveniencia de contarme algo que quizás yo no debía saber o que directamente no me incumbía. También me llegó un abrumador sentimiento de tristeza.

De repente, la sensación de desamparo desapareció y fue sustituida por una conocida punzada de urgencia.

«Ya volveremos sobre ello en otro momento, ¡ahora te necesitan a tres calles de aquí!», dijo Carmen, instándome a levantarme y ponerme en acción.

Ya habría tiempo para hablar sobre Perro Negro, me dije mientras corría en la dirección que me indicaba.

Martes 11 de septiembre de 2007, 14:11

El hermano

Al hablar con Carmen hoy, lo único que he sacado en claro de todo el asunto es que Perro Negro tiene —o tenía— un hermano y que, según cree ella, yo le recordé a él. Y ya no ha querido contarme más. Insistir no ha servido de nada y al fin, cansada de mis preguntas, me ha sugerido que si quiero saber más le pregunte a Perro Negro cuando vuelva a aparecer.

«Porque volverá, tarde o temprano», ha añadido antes de desconectar. El sol había aparecido en el horizonte hacía escasos minutos, y empezaba su ascensión a través de un cielo limpio de nubes. Me he quedado observando el espectáculo un tiempo antes de volver a casa, dándole vueltas a la última frase de Carmen.

Miércoles 12 de septiembre de 2007, 16:05

Alunizaje mortal

Escribir esta entrada me va a costar, me temo. Me duele de la hostia al teclear, incluso al respirar. Pero prefiero hacerlo mientras aún lo tengo todo fresco en mi cabeza.

Y es que esta noche casi me matan. El bendito «uniforme» ha evitado la tragedia, y ahora puedo afirmar que ha sido una de las mejores inversiones que he hecho. ¡Los 4.600 euros mejor invertidos de mi vida, sí señor!

Todo ha comenzado sobre las cuatro de la madrugada, cuando estaba empezando a plantearme el volver a casa después de una noche demasiado tranquila. El aburrimiento había dado paso a los bostezos hacía ya un buen rato, y empezaba a estar harto de dar vueltas por calles desiertas. La ciudad dormía en paz por primera vez desde que me había convertido en su guardián, y no parecía que la cosa fuera a cambiar.

Pero las apariencias engañan.

Andaba por la acera de uno de los laterales de la Avenida Diagonal pensando en mis cosas, cuando un estruendo me ha sacado de mi ensimismamiento. Lo que parecía un golpe tremendo, seguido por el sonido de cristales rotos saltando y rebotando contra piedra y metal, me ha hecho pensar que había habido un accidente. Sin pensármelo dos veces he arrancado a correr hacia allí, dispuesto a ayudar en lo que fuera necesario, pero antes de dar diez pasos Carmen me ha advertido de que no se trataba de un accidente; al mismo tiempo empezaba a aullar una alarma procedente de esa misma dirección.

«¿De qué se trata?», le he preguntado mientras sacaba el pasamontañas y los guantes del bolsillo interior de la chaqueta.

«Han lanzado un vehículo contra lo que creo que es una joyería. Tres hombres han entrado y otro se ha quedado vigilando desde el coche.»

«Ok, voy para allá.»

«Ve con cuidado, Xavier, creo que van armados.»

Al llegar al lugar del incidente no he podido evitar detenerme unos segundos para contemplar el destrozo: un todoterreno retrocedía con lentitud hacia la esquina tras la que yo me escondía, tratando de alejarse del enorme agujero que había abierto en el escaparate del local, llevándose consigo parte de la reja metálica destrozada al tiempo que esparcía millares de pequeños fragmentos de cristal por la acera. La alarma retumbaba en la noche con un aullido ensordecedor, y el conductor parecía demasiado ocupado para reparar en mi presencia, así que me he acercado y he echado un vistazo más de cerca. La tienda, tal como había aventurado Carmen, era una joyería, y en su interior veía moverse con rapidez las sombras de dos tipos de un lado al otro, uno de ellos rompiendo vitrinas con lo que parecía una porra y el otro llenando una bolsa con lo que contenían.

Tenía que detenerlos. Y rápido. Parecían profesionales y aquello no les iba a tomar demasiado tiempo. Para cuando llegara la policía ya se habrían esfumado si yo no lo impedía.

Así que, confiando en que el aullido de la alarma disimulara el ruido que yo pudiera hacer, me he encargado primero del conductor aprovechando un momento en que se ha bajado del vehículo para tratar de desenganchar la reja de la tienda del parachoques. Un golpe seco y al suelo, fuera de combate. Ni lo ha visto venir. A continuación lo he arrastrado hasta el portal más cercano y lo he dejado entre las sombras.

Luego he vuelto junto al vehículo y he comprobado que en el interior de la joyería los ladrones seguían ocupados, así que, en un alarde de creatividad, he recogido un cristal afilado del suelo y con saña he rajado los neumáticos traseros; por si acaso. Había decidido esperarlos fuera, donde me sería más fácil moverme y reducirlos.

Con lo que no contaba era con que uno de ellos llevara una pistola.

El primero en asomarse por el agujero del escaparate destrozado ha sido el que llevaba la porra, pisando los cristales que llenaban el suelo con sus botas militares. El resto de su ropa también tenía pinta de ser del ejército, y un pasamontañas muy parecido al mío le ocultaba el rostro. Ha mirado a un lado y a otro de la calle y ha dicho algo que la alarma me ha impedido entender. Después ha vuelto la vista hacia el todoterreno tras el que me ocultaba y ha hecho un gesto con la mano libre.

Han pasado unos segundos y el tipo no se movía de donde estaba. «Algo va mal», recuerdo haber pensado. La voz de Carmen tratando de avisarme ha llegado demasiado tarde.

Primero ha llegado a mis oídos la reverberación de unos disparos y, casi al mismo tiempo, he sentido un fortísimo impacto en el hombro derecho, al que le ha seguido otro bajo las costillas, que me ha levantado del suelo y me ha lanzado rodando por la acera, alejándome de mi escondite. Entonces he levantado la vista y he visto al cabrón encañonándome con su pistola, avanzando hacia mí: era el cuarto miembro de aquella banda, al que no había visto en el interior de la tienda y del que estúpidamente me había olvidado.

Para su sorpresa me he levantado de un salto al tiempo que él volvía a apretar el gatillo, pero esa vez la bala no ha dado en el blanco y el asesino se ha quedado quieto, estupefacto. Aprovechando ese instante de duda —o más bien de incredulidad— me he abalanzado sobre él, que aún ha tenido tiempo de dispararme una vez más a bocajarro. La bala me ha golpeado en el pecho y me ha dejado sin respiración. Ha dolido de la hostia, pero ya era tarde para detener mi carrera. Lo he arrollado con furia y mi corpachón lo ha aplastado contra las baldosas de la acera. El choque, brutal, lo ha dejado inconsciente, y el arma ha salido volando por los aires, aún humeante. Yo he permanecido en el suelo unos segundos, al borde de la consciencia, boqueando como un pez fuera del agua.

Entre la neblina que embotaba mi mente me ha llegado la voz de Carmen advirtiéndome: los otros dos ladrones se estaban largando con el botín y la policía se acercaba. Debía levantarme y acabar lo que había empezado o desaparecer. Fuera lo que fuera, debía hacerlo con rapidez. En ese momento, el Maestro Han ha aparecido de entre mis recuerdos, insuflando en mí el espíritu del kung-fu. Si hubiera estado a mi lado en ese momento me habría dicho: «Uno debe terminar el trabajo que ha empezado, y terminarlo de la mejor forma posible es el único camino.»

Me levanté con fuerzas renovadas a pesar de que me sentía como si me hubiera pasado por encima una apisonadora: me dolían horriblemente las zonas donde había recibido los impactos de bala y seguía costándome trabajo respirar. Esperaba no tener ninguna costilla rota.

Comprobé que el tirador seguía fuera de combate y me dispuse a desaparecer de la escena del crimen mientras me masajeaba el hombro derecho; tenía el brazo adormecido, casi inútil.

«¿Hacia dónde?», he preguntado, impaciente. Sirenas de coches patrulla se sumaban ya a la alarma que seguía aullando sin pausa, y que ya empezaba a causarme un ligero dolor de cabeza. Carmen me ha indicado la dirección que habían seguido los ladrones y me he alejado del lugar lo más rápido que podía, considerando que no estaba en uno de mis mejores momentos.

Con Carmen guiándome, me he mantenido lejos de la policía y he podido seguir a distancia a los ladrones durante unos minutos pero, a cada paso que daba, me parecía que mi cuerpo se volvía más pesado y pronto el dolor que arrastraba se ha vuelto insoportable. He tenido que agarrarme a una farola para evitar caer al suelo; la cabeza me daba vueltas y empezaba a ver borroso. Aquel último disparo a bocajarro me había dejado bien jodido.

«No puedo seguir, lo siento...», he pensado, arrodillándome en la acera, desfallecido. Sudaba a mares y empezaban a venirme arcadas.

«Descansa un minuto, intentaré pararlos», ha contestado Carmen. «Están a una manzana de aquí siguiendo todo recto, ¿ok? Cuando estés un poco mejor ven y termina la faena.»

Después de aquellas palabras he sentido cómo se desconectaba, dejándome solo con mi dolor. He levantado la vista para mirar en la dirección que me había indicado y, haciendo un enorme esfuerzo, he conseguido ponerme en pie. Las luces de las farolas y de los semáforos cercanos me han cegado a la que han entrado en mi campo de visión. Mi cabeza parecía a punto de estallar y, sintiendo que me fallaban las piernas, me he vuelto a dejar caer al suelo. He sacado la cena mientras el dolor de la herida del costado se multiplicaba debido a las convulsiones. Por un momento he pensado que me iba a desmayar.

De repente he vuelto a sentir la presencia de Carmen. No ha dicho nada pero, de algún modo, durante el breve espacio de tiempo que ha durado aquella conexión, ha conseguido arrinconar el dolor y mitigar el mareo que me tenía paralizado. Acto seguido ha vuelto a desaparecer, pero ya me sentía con fuerzas para seguir adelante. Como no tenía ni idea de cuánto duraría aquel «arreglillo», he echado a correr en la dirección que me había indicado.

Poco después me encontraba a los dos tipos tumbados en el suelo, inconscientes sobre la acera. Las bolsas negras con el botín que habían conseguido seguían a su lado. Carmen los había tumbado con uno de sus gritos psíquicos, pero aquello significaba que el resto de la noche seguiría solo. «De todas formas —me dije, mientras ataba a los ladrones—, lo mejor que puedo hacer es irme a casa. Cuando vuelva el dolor más me vale tener unos cuantos ibuprofenos a mano.»

Dos minutos después me alejaba dejando atrás a los dos delincuentes atados entre sí, con sus respectivos post-it pegados en la frente y dos bolsas de deporte llenas de joyas que no podrían revender en el mercado negro. Para terminar, la llamada de rigor al 091 desde una cabina cercana.

De camino a casa, en el autobús nocturno, he aprovechado que el dolor aún era soportable para revisar los acontecimientos más significativos de la noche: la chaqueta y el chaleco antibalas me habían salvado la vida, pero no habían impedido que acabara terriblemente magullado. De todas formas confiaba en que no fueran más que unas contusiones, nada que no sanara con unos días de reposo. Aun así, si no llega a ser por Carmen, estoy convencido de que hubiera terminado la noche tirado en la calle, dando al traste con todo. ¿Qué pasaría si alguien me encontrara inconsciente con el pasamontañas puesto, los guantes, el rollo de cinta americana y los blocs de post-it...? Está claro que tengo que dar con la fórmula para evitar que algo así se repita, aunque no será fácil. No puedo permitirme depender siempre de ella.

Tengo que reconocer que me ha sorprendido su actuación de esta noche: primero ha conseguido que me sobrepusiera al dolor que me tenía postrado, y luego se ha encargado de aquellos tipos. No pensaba que su poder tuviera tantas aplicaciones, la verdad.

Dani ya me había hablado, en alguna ocasión, de la capacidad de Carmen para dejar a alguien aturdido durante unos segundos tras embestirlo con una poderosa onda mental pero, por desgracia, tras darle aquel uso poco habitual a sus poderes, quedaba exhausta y desaparecía durante horas e incluso días.

«Si pudiera utilizar su poder sin limitaciones...», recuerdo haber pensado, justo antes de sentir el primer pinchazo en el costado. El dolor estaba de vuelta, y he tenido que concentrarme a partir de ese momento en mantenerlo controlado. Por suerte ya estábamos llegando a mi parada, y de allí a casa había tres pasos.

Jueves 13 de septiembre de 2007, 15:34

Lo que no mata... duele un huevo

Han pasado casi dos días y sigo hecho mierda, a pesar de las sobredosis de Gelocatil y del reposo. Mi cuerpo arde allí donde recibí los impactos de bala, y el brazo derecho, a pesar de seguir adormecido, me duele horrores del hombro hasta las puntas de los dedos al más mínimo movimiento. Tengo que escribir con la mano izquierda para no gritar de dolor. Me siento bastante ridículo ahora mismo, utilizando un solo dedo para teclear.

Este mediodía, al mirarme en el espejo del baño después de salir de la cama, he podido apreciar los moratones y la brutal hinchazón que cubrían mi torso y mi hombro derecho. Por suerte el dolor incisivo de las costillas ha desaparecido, junto con el miedo a que alguna estuviera rota.

Después de una ducha de agua fría la cosa ha mejorado un poco, pero con cada movimiento que hacía sentía como si me dieran un latigazo. Me tomaré una noche o dos más de descanso; permaneceré en mi cueva como un animal, lamiéndome las heridas.

Dani no tenía estos problemas cuando llevaba el pasamontañas... ¡Si hasta sobrevivió a dos disparos de escopeta a bocajarro! Si hiciéramos una comparativa comiquera, él sería Lobezno y yo Daredevil. Él podía aguantar lo que le echaran gracias a su poder de regeneración, pero yo dependo de las artes marciales para seguir con vida; bueno, y de las prendas antibalas que componen mi uniforme, lo que, ahora que lo pienso, me acerca también al Castigador. Bonita combinación...

Estas últimas horas he estado pensando cuando el dolor me lo permitía. Quizás debería hablar con Sergio y volver a entrenar en serio. Ponerme en forma, pero en forma de verdad. Ya no se trata de ganar campeonatos, sino de seguir vivo.

Sábado 15 de septiembre de 2007, 14:51

Incursión

Estos días en casa, recuperándome, me han dejado mucho tiempo libre y mi cabeza no ha dejado de dar vueltas a los últimos meses; los más extraños, tristes y, a la vez, emocionantes de mi vida. Al fin llegué a la conclusión, en parte debido a las palabras que Sara me había dirigido hacía una semana, de que no podía quedarme de brazos cruzados, ni mirar para otro lado, mientras la policía trataba de encontrar al asesino de Rafa. Podía estar equivocado, pero creía que yo también podía hacer algo; cuantos más fuéramos los que lo buscáramos, más posibilidades tendríamos de encontrarlo. ¿O no?

Así que ayer, ya recuperado casi por completo, convencí a Carmen de que me llevara a la mansión donde me habían tenido cautivo a principios del verano. Al lugar donde había pasado los peores momentos de mi vida.

No es que tuviera demasiadas esperanzas de encontrar nada, menos cuando un equipo de la policía científica ya habría puesto patas arriba aquel sitio varias veces desde entonces, pero aquellos últimos días en casa me habían dejado mucho tiempo para pensar, quizás demasiado. Sentía que debía, que le debía a Rafa, el intentar llegar hasta el hombre que le había metido una bala en la cabeza.

Fui en mi coche hasta Barcelona, y Carmen me guió desde allí hasta el lugar donde se encontraba la mansión, unos kilómetros al norte de la ciudad. Pasaban casi dos horas de la medianoche cuando vimos las luces que anunciaban la entrada de la urbanización. El bosque, oscuro y amenazador a aquellas horas, rodeaba el complejo y se extendía a ambos lados de la estrecha carretera. Tengo que decir, llegados a este punto, que soy un urbanita convencido. Nunca me ha gustado el campo, ni coger bichos como a la mayoría de mis amigos de infancia. El bosque, de día, siempre me ha dado respeto; de noche, terror. Imagino que se lo debo a mi padre, en paz descanse, que, cuando tocaba excursión con la escuela, siempre me recordaba que nunca, bajo ninguna circunstancia, me separara del grupo, que era muy fácil perderse y que podía acabar en una zanja, solo y con una pierna rota, donde nadie me encontraría jamás.

Pasamos junto a la entrada de la urbanización reduciendo un poco la velocidad, sin abandonar la carretera, y pude ver, en el interior de la garita que había en el punto de control, las siluetas de un par de guardias de seguridad.

«Están distraídos viendo porno en un viejo portátil», dijo Carmen, con un deje de reproche en la voz.

Dejé atrás la urbanización y, poco después, tras un par de curvas, pude detener el coche en un pequeño terraplén que había junto a la carretera, del que surgía un camino de tierra que se adentraba en el bosque hacia una finca particular. Al bajarme del vehículo me sorprendió el frío que hacía; no me había fijado en el termómetro, pero debíamos de estar a unos cinco grados menos que en la ciudad como mínimo.

Me até la chaqueta, me puse los guantes y observé el bosque, las ramas y hojas batidas por el viento y las tinieblas que me aguardaban, prometiéndome miles de peligros si me internaba en ellas. Respiré hondo mientras escuchaba los ruidos de la naturaleza y recordaba los consejos de mi padre, pensando con ironía que estaba allí más solo que la una, que no había grupo del que separarse. Como remate, había leído que en aquella zona había superpoblación de jabalíes... Pero, según Carmen, solo había una ruta segura hasta nuestro objetivo, y era a través del bosque.

Antes de adentrarme en la maleza siguiendo sus indicaciones me calé el pasamontañas. La idea era entrar y salir sin ser visto, pero más nos valía ser precavidos.

Tras unos minutos sorteando troncos y arbustos, iluminado tan solo por la tenue luz de la luna que se filtraba entre las ramas de los pinos, casi me doy de morros con el muro de ladrillo que bordeaba la urbanización. Mediría unos dos metros y medio de altura, y luego le seguían un par de metros más de reja metálica. Salvar aquel obstáculo no me supondría demasiados problemas, pero me preocupaba que hubiera cámaras o algún sistema de alarma conectado a la verja. Y con aquello, Carmen no me podía ayudar.

«¿Cuántos guardias hay? ¿Lo sabes?», pregunté.

«Solo los del porno», contestó Carmen al momento, cáustica. «Y creo que no tienen intención de moverse demasiado esta noche.»

«Perfecto. Entonces será cuestión de hacerlo rápido. Si salta alguna alarma, que piensen que ha sido una ardilla o un pájaro despistado golpeándose contra la valla.»

Dicho esto, saqué la linterna que me había traído y examiné los alrededores del muro, enfocando al suelo lleno de broza. Al parecer no les había preocupado demasiado la posibilidad de que durante el verano se declarara un incendio en la zona...

Seguí bordeando el muro, alejándome aún más de la carretera y, poco después, encontré el lugar ideal para intentar el ascenso; pegado a la pared de ladrillo encontré un tronco caído. En ese momento me sorprendí pensando en la dejadez de la empresa de seguridad que habían contratado las gentes que vivían en aquel lugar. Yo, de vivir allí, no me sentiría muy seguro, la verdad.

Aparté aquellos pensamientos y comprobé que el tronco aguantaba mi peso. Luego, haciendo equilibrios para no caer, avancé hasta el muro lentamente; desde allí solo tenía que extender los brazos para llegar a los barrotes de la verja. A continuación me aupé a pulso y, tras asegurarme de que no parecía haber cámaras alrededor, trepé hasta lo alto y salté al jardín del otro lado.

Gracias al césped alto caí y rodé por el suelo sin hacer ruido. Aun así, Carmen ya me había confirmado segundos antes que no había nadie en la casa, por lo que no debía preocuparme demasiado; la mayoría de aquellas viviendas solo se ocupaban los fines de semana o durante las vacaciones, así que tenía vía libre mientras los vigilantes permanecieran en la garita.

Crucé el jardín y pronto me encontré recorriendo las calles de la urbanización, siempre atento a la presencia de cámaras de seguridad o de algún vecino trasnochador. Poco después llegamos a la entrada de la mansión abandonada donde había estado prisionero meses atrás. Un escalofrío me recorrió de arriba abajo al encontrarme ante aquel edificio de paredes descascarilladas, rodeado por un enorme jardín descuidado que más parecía una selva, y luego quedé paralizado al bajar la vista y contemplar lo que quedaba de la mancha de sangre que había dejado Rafa en la acera, frente a las grandes puertas dobles de hierro forjado, y que aún era visible a pesar de los intentos que se habían hecho por eliminarla.

«¿Estás bien?», preguntó Carmen, al darse cuenta de que no tenía intención de moverme de allí. En ese momento mi cabeza sufría un asalto a gran escala de recuerdos dolorosos y mi corazón se encogía en el interior de mi pecho, haciendo que me faltara el aire. Aquel lugar me recordaba los últimos días del amigo al que no volvería a ver jamás. Y al cabrón que lo había mandado al otro barrio. Logré sobreponerme y, tras romper el precinto policial en un arranque de rabia, empujé las puertas hasta abrirlas lo suficiente para poder pasar. Carmen me reprendería por aquella acción poco después, pero en aquel momento nada me importaba más allá de encontrar algo que me llevara hasta Láncara 10-7.

Las puertas y ventanas de la planta baja también estaban precintadas y, con la mente más despejada —intuyo que gracias a los poderes de mi compañera—, decidí buscar una alternativa. Carmen me recordó entonces que Dani había entrado en la casa, aquel fatídico día, por una ventana abierta que daba a la parte trasera, en el primer piso. Habían pasado unos meses y por allí habría pasado mucha gente, pero por probar no se perdía nada. Si estaban todas cerradas ya me las apañaría.

Cinco minutos después ya estaba en el interior del caserón; al parecer alguien no había hecho bien su trabajo, de lo cual me alegré porque no tengo la más mínima idea de cerrajería. «Al parecer, el precinto policial cumple más una función intimidatoria que otra cosa», me dije mientras me colaba dentro.

Las siguientes dos horas las dediqué a recorrer la casa, inspeccionando cualquier lugar susceptible de esconder algo, pero la búsqueda resultó infructuosa. Carmen, mientras tanto, iba y venía, controlando que los guardias de seguridad siguieran en su sitio y asegurándose de que no recibía otra visita sorpresa. Fue en una de estas cuando sintió algo en el sótano, donde nos habían tenido cautivos a los niños y a mí, mientras yo rebuscaba en los cajones de un escritorio.

«¡Ven aquí, Xavier!», dijo de repente, logrando que me sobresaltara de tan concentrado como estaba. En mi mente apareció entonces la imagen del enorme armario que había en la habitación contigua, que había registrado minutos antes.

«¿Qué pasa?», pregunté, indeciso.

«No estoy segura, pero aquí hay algo que no encaja... Ven, por favor, y dime qué ves.»

Volví sobre mis pasos hasta la habitación donde estaba el mueble y lo enfoqué con la linterna mientras me acercaba. No vi nada raro.

«Veo el mismo armario que he revisado hace cinco minutos», dije.

«Mira bien. Si es necesario, muévelo.»

«¿Te importaría decirme qué tengo que ver?», pregunté con impaciencia, abriendo de nuevo las puertas para revisar el interior por segunda vez.

«No lo sé, Xavier. ¿Recuerdas que el hombre al que buscamos parecía estar rodeado por un aura, una especie de burbuja, que me impedía detectarlo y que impedía que nadie lo viera o recordara?»

«Sí, recuerdo cuando nos lo contaste», dije. Empezaba a ponerme nervioso. El cariz que aquello estaba tomando no me gustaba nada. Yo no tenía poderes, no podía enfrentarme a él directamente; ya me había cazado una vez y yo ni siquiera lo recordaba...

«Siempre pensé que ese aura creaba un espacio en el que mi mente no podía penetrar y que me hacía creer que allí no había nada ni nadie, pero nunca pude confirmarlo», continuó explicando Carmen, mientras yo seguía con mi examen, esta vez más minucioso. «El caso es que, el lugar donde estás buscando ahora, para mí no existe. Si agachas un poco más la cabeza ya no me oirás ni yo podré leer lo que piensas.»

«¿Qué quieres decir?», pregunté alarmado, levantándome de golpe y librándome por muy poco de un buen chichón.

«No estoy segura, pero empiezo a pensar que nuestro «amigo» puede generar una burbuja, similar a la que le rodea, sobre otras cosas, por ejemplo un objeto que quiera mantener oculto. Si así fuera, por mucho que miraras el fondo de ese armario, no verías nada. Ni tú, ni nadie.»

Observé detenidamente el lugar donde según Carmen había esa especie de agujero de gusano y le dije que, en efecto, no veía nada.

«Intenta tocar la madera del fondo», dijo entonces, a lo que me negué en redondo.

«Ni de coña meto mi mano ahí», dije, dando un paso atrás. No me gustaban los poderes, y menos si pertenecían a un asesino despiadado.

Carmen y yo guardamos silencio unos segundos, durante los cuales no pude apartar la vista del armario mientras me imaginaba con la mano achicharrada o directamente sin ella.

«Se me ha ocurrido algo», dijo, al fin.

Su idea era sencilla: cabía la posibilidad de que aquel campo impenetrable no estuviera vinculado al objeto que escondía —si es que este existía de verdad— sino al espacio que ocupaba. Así, siguiendo sus indicaciones, aparté el armario de la pared y lo arrastré hasta el centro de la sala.

—¡Hostias, tenías razón! —grité emocionado al mirar de nuevo dentro y ver lo que parecía un cubo de metal donde antes no había nada. Con el corazón acelerado, me agaché para recoger el objeto y observarlo con atención: era una caja de seguridad, cerrada mediante combinación numérica. Y por la pinta no parecía de las que venden en los bazares chinos.

«¿Cómo la vamos a abrir?», pregunté después de comprobar que estaba bien cerrada. En el interior de aquella caja había alguna pista, estaba convencido de ello, pero para llegar a ella necesitábamos la combinación.

«Nosotros no podemos hacerlo», dijo entonces Carmen. «Pero tenemos un amigo en común que sí podrá.»

Antes de abandonar la casa, Carmen dio un último barrido por todas las habitaciones mientras yo terminaba de registrar el sótano, pero no encontramos nada más.

Salimos de la urbanización por donde habíamos entrado y, poco después, cuando pasamos frente a la entrada de la urbanización, vimos que los dos guardias seguían en la garita, a su rollo. Carmen me dijo que en ese momento estaban mirando la última de Harry Potter, ajenos a la auténtica «magia» que existía en el lugar que se suponía debían vigilar.

Domingo 16 de septiembre de 2007, 19:25

Acto de fe

Juan Carlos Torga me esperaba. Al verme llegar se ha levantado y me ha estrechado la mano con fuerza mientras sonreía. Iba tan bien vestido como lo recordaba: traje de chaqueta gris y corbata a juego. Su cráneo, afeitado a conciencia, remataba su imagen impecable.

—¿Cómo estás? —ha dicho a modo de saludo, dándome una palmada en el hombro con la mano libre. Luego ha señalado la silla vacía que tenía enfrente y nos hemos sentado.

—Bien. Vamos tirando —he contestado, mirando la taza de café casi vacía que había sobre la mesa. Me sentía incómodo.

—Tranquilo, Carmen me ha puesto al día —ha dicho, lanzándome una mirada sincera—. Ya sé que Dani no ha vuelto y que tú eres el nuevo sheriff de la ciudad, así que vayamos al grano. ¿Dónde la tienes?

Me ha sorprendido su actitud, a pesar de que Carmen ya me había dicho que no me preocupara. Sin reproches, sin advertencias ni consejos cargados de condescendencia. No parecía importarle lo que hacíamos, no más de lo que le había importado mientras Dani era el que pilotaba. Por un instante, probablemente debido a los nervios, había olvidado que, antes que policía, Torga era un tipo con poderes, como mis amigos.

Algo aliviado, he descargado la pequeña mochila de mi hombro izquierdo y, dejándola sobre la mesa, la he empujado en su dirección. Luego me he sentado y he levantado el brazo, esperando que alguien me viera; necesitaba tomar algo para relajarme un poco. A pesar de las palabras tranquilizadoras que Carmen me había dedicado mientras iba al encuentro de aquel hombre, no terminaba de sentirme cómodo ahora que estaba frente a él, por mucho que fuera de los nuestros. Apenas le conocía.

Juan Carlos había escogido para nuestra cita una conocida cafetería del barrio gótico de Barcelona, donde hacían, en mi opinión, los mejores suizos de la ciudad. Hacía muchos años que no la visitaba, probablemente desde mi adolescencia, pero seguía tal como la recordaba. En el instante de entrar, al escuchar el cristalino sonido de la campanilla situada sobre la puerta, he sentido algo parecido a la añoranza y me han venido a la mente las tardes de fin de semana que había pasado allí de niño con mis padres y mis primas. Era como si regresara a un lugar de cuento para el que no pasara el tiempo y al que nada de lo que sucediera en el exterior pudiera afectar; ni modas, ni injusticias, ni guerras. Por desgracia, que no le afectaran no significaba que no existieran.

Torga ha abierto la mochila y ha sacado su contenido con cuidado, dejándolo sobre la mesa frente a él. La caja era rectangular y no muy grande, de un tamaño similar al de una videoconsola de las antiguas. Luego la ha observado en silencio, con cara de concentración y con las manos lejos de ella, mientras me traían el café con leche que había pedido. Para cuando ha vuelto a hablar, ya casi me lo había terminado.

—Es una Biobox.

—¿Cómo? —he preguntado, observando a una de las camareras con disimulo, fascinado por uno de los tatuajes que lucía en un brazo.

—La caja —ha contestado el inspector. Entonces he vuelto mi atención hacia él, sin olvidar por completo a la morena que en ese momento desaparecía tras la barra—. Es una Biobox. Se puede abrir mediante combinación o la huella dactilar correspondiente.

—Ahá —ha sido lo único que he acertado a decir. Yo lo único que quería saber era si podía abrirla para poder ver qué había dentro.

—Si la quieres abierta tendrás que dejar que me la lleve y darme un par de días. Esto está fuera del alcance de mis habilidades.

—¿No puedes usar tus poderes para saber qué hay dentro? Puede que incluso, al tocarla, veas algo que nos lleve hasta él --he dicho. La idea de separarme de la caja no me hacía ninguna gracia y, a pesar de que Torga gozaba de la confianza de Carmen, no me fiaba de la burocracia policial. Sabía que la entregaría a algún experto en cajas fuertes de su departamento y no tenía claro que, una vez dentro del sistema, pudiéramos recuperarla. Y era lo único que teníamos.

—Demasiado arriesgado —ha dicho él, negando con la cabeza. Yo he levantado las cejas para indicar que quería que me aclarara aquella afirmación—. El tipo al que buscamos tiene poderes. Es peligroso, impredecible. Puede borrarle la memoria a las personas e incluso controlarlas, Xavier. Podría haber algo protegiendo la caja. Este no es el lugar. Lo puedo hacer, pero no aquí. Además, lo ideal es hacerlo teniendo a mi equipo cerca.

«¿Qué otra opción tenemos?», recuerdo haber pensado en ese momento, mientras observaba a Juan Carlos y la caja que descansaba entre ambos.

«A menos que conozcas a un ladrón experto en cajas fuertes, ninguna», me ha llegado la voz de Carmen, sobresaltándome. La pregunta que había hecho era retórica; costaba acostumbrarse a su presencia invisible. «Y no lo conoces.»

—¿Nos mantendrás informados? —he preguntado luego en voz alta.

—Por supuesto —ha dicho él, sonriendo de medio lado. Aquella sonrisa no me ha inspirado mucha confianza, pero parecía que estábamos sin alternativas.

—¿Habéis avanzado algo en la investigación? —he preguntado entonces. Quería saber; necesitaba saber.

El policía se ha removido en la silla, ha terminado el café y al fin ha dicho, bajando la voz y mirándome a los ojos a la vez que se inclinaba hacia mí:

—Seguimos igual.

—Ya... A ver si en la caja hay algo que os ayude.

—Ojalá. Si no es así, seguiremos trabajando, aunque... Bueno, siendo realistas, lo más probable es que Láncara 10-7 se haya ido del país, y si es así podemos darlo por perdido, con caja o sin ella. Ha tenido mucho tiempo para buscarse un buen escondite.

«Espero que no tengamos que arrepentirnos de esto», he pensado diez minutos después, mientras observaba al inspector alejarse por la calle con mi mochila al hombro y un cigarro entre los labios.

«Ten fe, Xavier. Ten fe», ha dicho Carmen antes de desconectar. Era hora de volver a casa.

Lunes 17 de septiembre de 2007, 14:10

Un Charles Bronson moderno

El robo a la joyería que frustré el miércoles pasado ha salido en algunos periódicos estos últimos días, pero la cosa no se ha quedado ahí. Sara me ha llamado a las diez y algo de la mañana, cuando aún estaba en la cama, para decirme que estaban hablando del Justiciero del post-it en el programa Els Matins, de TV3. Me he despejado de golpe y he corrido a encender la tele; qué sensación más rara el ver a gente tan famosa como el Cuní o la Rahola hablando de uno.

La mayoría de los contertulios defendían, aunque con reservas, mi presencia en las calles de Barcelona, e incluso uno, más radical, afirmaba con vehemencia que era «necesaria debido a la mala gestión de la justicia y a la patética aplicación de las leyes en nuestro país.»

Pilar Rahola, en cambio, no estaba para nada de acuerdo en que un «loco» se paseara por ahí creyéndose un Charles Bronson moderno. Según ella, en un país civilizado en el que existen unos cuerpos de profesionales creados por el Estado y la Generalitat para proporcionar seguridad a sus ciudadanos, no había sitio para justicieros que se erigieran en juez y jurado.

Otro tertuliano, que ha permanecido en silencio hasta entonces, ha afirmado, mostrando su total desacuerdo con la opinión de Rahola, que lo único que hacía post-it era detener a los criminales y dejarlos para que luego la ley y la justicia se ocuparan de ellos.

«Hasta que cometa un error y alguien acabe muerto», ha sentenciado Rahola.

El debate ha continuado y, como de costumbre, ha sido imposible que los que participaban se pusieran de acuerdo. Casi al final se ha hecho referencia al movimiento de los RLSH (Real Life Superheroes), que ha ido creciendo en los últimos tiempos, sobre todo en los EE UU, poniendo a aquellos «superhéroes» como ejemplo de lo que sí debería —o podría— hacer el Justiciero del Post-it. Manda cojones... No es por desprestigiar el trabajo de esos tipos, pero para llevar comida a los pobres o ayudar a las viejecitas a cruzar la calle no es necesario disfrazarse. También los hay que van más allá, sí, pero suelen estar mal de la cabeza y, tarde o temprano, terminan mal, como el chaval que se hacía llamar Justicia Roja, que tropezó con su propia capa y cayó desde una azotea matándose en el acto.

Martes 18 de septiembre de 2007, 18:05

Visita rápida

Esta mañana me he pasado por una mercería y he comprado media docena de parches de color negro. Luego he ido a ver a mi madre con ellos y la chaqueta tiroteada, y le he pedido que me los cosiera encima de los agujeros (sin decirle que eran de bala, por supuesto). Ella no ha preguntado, por suerte para mí. No sabe a qué me dedico últimamente y es mejor así; no está muy bien del corazón. Además, cuando voy a verla está demasiado contenta como para darse cuenta de nada, la pobre. Creo que debería visitarla más a menudo...

Me ha preparado un bocadillo de jamón y un zumo de naranja, y he desayunado mientras ella cosía y me comentaba los últimos rumores que corrían por el barrio: que si la de la farmacia ha tenido una niña preciosa, que si aquel señor, el del quinto, el que había estado casado con la carnicera pero que se separó después de tener tres hijos y que además bebía, se murió la semana pasada de un cáncer de colon... Lo típico, vamos.

Un par de horas después me he despedido de mi madre, tras hacerme prometer que la semana que viene volvería un día para comer con ella, y he abandonado la casa donde me había criado.

La pobre está tan sola... Desde que murió mi padre le he dicho varias veces que si quería regresaba a casa para hacerle compañía y ayudarla un poco, pero siempre me contesta lo mismo:

«Tú ya eres mayor y debes hacer tu vida: encontrar una mujer que te guste, tener hijos... Crear tu propio nido, hijo. Y cargar con una vieja chocha no te ayudará, así que ni hablar del peluquín. Además, no necesito una niñera.»

Y es verdad: se apaña muy bien sola y, afortunadamente, aparte de lo del corazón, tiene una salud de hierro.

Miércoles 19 de septiembre de 2007, 22:30

Una petición inesperada

Hace un rato me ha llamado Juan Carlos.

Lo primero que he hecho al descolgar el teléfono, al reconocer su voz y sin darle tiempo a más, ha sido preguntarle por la caja. He pensado que su llamada se debía a que la habían abierto y avanzado en la investigación gracias a su contenido. Tal vez habían averiguado el paradero de Láncara 10-7 y me necesitaban para algo. Pero no era ese el motivo de su llamada. Al menos, no el único. El inspector necesita nuestra ayuda, la mía y la de Carmen, en un caso importante.

No podía contarme más por teléfono, así que hemos quedado mañana por la tarde en Barcelona. Antes de colgar me ha prometido que también me pondrá al día sobre el contenido de la caja.

Intuyo que me va a costar dormir, así que iré a la capital para aprovechar mejor el tiempo a pesar de que había decidido tomarme la noche libre. Después de la llamada me siento excitado y nervioso; algo me dice que el momento de demostrar si de verdad valgo para esto se acerca.

Jueves 20 de septiembre de 2007, 21:17

El caso Holidays

Ayer al mediodía, mientras jugaban al escondite, unos niños encontraron el cuerpo de una joven en el Parque del Laberinto. Estaba tumbada tras unos arbustos, atada y amordazada, y con las manos seccionadas por las muñecas. La pobre chica había muerto desangrada durante la noche. En un primer momento la policía pensó en un ajuste de cuentas entre bandas, pero la postal hallada en el escenario del crimen, envuelta en papel film transparente con meticulosidad, dejaba claro que se trataba de algo mucho peor: el asesino conocido como Holidays había vuelto a Barcelona diez años después de su última visita.

Según Torga, Holidays es uno de los asesinos en serie más buscados por la Interpol desde hace décadas, casi una leyenda urbana del calibre de Candyman para la policía de medio mundo. Se le llama así por las postales que deja siempre en las escenas del crimen; postales que cualquiera podría haber enviado a sus familiares durante unas vacaciones. Nunca aparece nada escrito en ellas ni se han encontrado huellas dactilares ni otras pistas que sirvan para llegar hasta el asesino. Al parecer, Holidays mata siempre a tres personas, sin ninguna conexión entre ellas y aparentemente elegidas al azar, en un período de siete días. Luego desaparece aproximadamente durante un año, sin dar señales de vida, hasta que vuelve a matar en otro punto del globo.

—Necesito que me ayudéis a cazar a ese hijo de puta —ha dicho Juan Carlos, llevándose un cigarro a la boca. Bajábamos en ese momento por Portal de l'Àngel, y yo he detenido mis pasos y me he vuelto para mirarlo con cara de sorpresa.

—¿Nosotros? Tú eres el poli... —Él se ha parado también y, tras unos segundos dedicados a prender el cigarrillo, ha contestado:

—El caso ha sido asignado a otros. Agentes de la OCN (Oficina Central Nacional) especializados en este tipo de casos, que trabajan conjuntamente con la Interpol. —Ha dado una nueva calada y, tras expulsar el humo, ha fruncido el ceño y ha apretado los dientes mientras hablaba, como si masticara cada palabra a medida que las pronunciaba y estas le resultaran amargas.— Llevan años intentando darle caza sin éxito a través de medio mundo; es por eso que os necesito a Carmen y a ti. Ahora que está a mi alcance no pienso dejarlo escapar, aunque eso suponga saltarse algunas normas. No podemos permitir que termine y se vaya del país.

—¿Y cómo podemos ayudarte? —En ese momento he imaginado a Carmen escaneando la ciudad, saltando de mente en mente hasta dar con la que buscábamos, pero aquello sería como buscar una aguja en un pajar, una misión casi imposible.

—Creo que, si tocara la postal que Holidays dejó en la escena del crimen, podría averiguar dónde se encuentra. Y ahí es donde entráis vosotros: Carmen me ayudará a colarme en la sala donde guardan las pruebas del caso y luego iréis a por el asesino.

—¿Por qué nosotros? ¿No sería mejor que lo capturaras tú? —he preguntado, extrañado.

—Será mi forma de devolveros el favor. Así haremos crecer un poco más la fama del Justiciero del Post-it. Además, si lo capturara yo o mi unidad levantaríamos sospechas y los de arriba empezarían a hacerse preguntas. Existe un protocolo muy estricto para estos casos; la detención de un elemento como este no está al alcance de cualquiera.

—¿Has hablado ya con Carmen de todo esto?

—Sí. Ella está dispuesta si tú lo estás.

—Vale —he dicho, convencido de que aquello me convenía o, mejor dicho, convenía a mi álter ego. Por si fuera poco, liberar al mundo de un psicópata es una misión digna de cualquier aspirante a héroe.— Cuenta conmigo.

Juan Carlos me ha mirado y, sonriendo, me ha estrechado la mano de nuevo. Luego ha dicho, borrando la sonrisa de su rostro:

—No tenemos mucho tiempo, así que lo haremos mañana mismo; no queremos que haya más víctimas. —Yo he negado con la cabeza, consciente de lo que estaba en juego.— Atiende: a primera hora iré a la Jefatura de Policía, en Vía Laietana. Allí han establecido la base de operaciones los agentes que llevan el caso y dónde tienen lo que buscamos. A ti te necesito en el centro de la ciudad, listo para ir al lugar que te señalaremos cuando hayamos terminado. Tendrás que moverte deprisa.

—¿Cómo llegarás hasta la postal?

—Carmen me ayudará con eso, no te preocupes.

«No sé qué haríamos sin ella», me he dicho poco después, mientras observaba al inspector alejarse en dirección a la Catedral. Entonces se ha vuelto hacia mí con una sonrisa en el rostro y, alzando el puño con el pulgar extendido, ha gritado:

—¡Mañana haremos historia!

Jueves 20 de septiembre de 2007, 24:25

El plan

El plan es el siguiente: a primera hora de la mañana, en la Jefatura de Policía de Vía Laietana, recibirán una llamada informando de una pista sobre el paradero de Holidays; el hallazgo de dos postales envueltas en papel film transparente en una pensión de mala muerte cerca del barrio de Horta. Eso hará saltar todas las alarmas y obligará a los hombres de la OCN a abandonar su base de operaciones, dejando atrás a uno de ellos para salvaguardar las pruebas del primer asesinato. Evidentemente, las postales habrán sido colocadas, y el escenario habrá sido preparado a conciencia por la propia unidad de Juan Carlos, que lo obedecen a ciegas desde hace años. Gracias a él son la mejor unidad resolviendo crímenes del país.

Minutos después, Torga llegará a la comisaría y pedirá autorización para entrar a la sala de pruebas con la excusa de revisar algo relacionado con un caso antiguo. Hasta allí no debería encontrar obstáculo alguno, ya que su rango le garantiza el acceso. El problema vendrá después, ya que todo lo que tiene que ver con el caso Holidays se guarda en una pequeña habitación interior, cerrada bajo llave y supuestamente custodiada por el hombre de la OCN que hayan dejado asignado, sobre el que Juan Carlos no tiene ninguna autoridad. Según me ha explicado hace un rato, cuando me ha llamado para aclarar los detalles, hay una Oficina Central de estas en todos los países miembros de la Interpol, que funcionan como divisiones independientes aunque sujetas al marco legal del estado al que pertenecen. Su misión consiste en participar en todas las operaciones de dicha organización y en la prestación constante de cooperación activa para la consecución de sus objetivos. En el caso que nos ocupa, la captura del asesino conocido como Holidays.

Y ahí es donde entrará Carmen. Haciendo uso de sus poderes mentales, ayudará a Torga a convencer al agente de que lo deje entrar en la sala o lo dejará «fuera de combate» durante el tiempo necesario para encontrar la postal y utilizar sus poderes con ella.

Mientras tanto, yo esperaré frente al Corte Inglés de Plaza Catalunya, junto a la boca del metro, hasta que me llegue el turno y tenga que salir pitando hacia el lugar que me indiquen.

Torga hacía que todo pareciera muy fácil mientras lo contaba, pero ahora empiezo a notar ese peso en el estómago y el cosquilleo característico de los nervios. Me temo que van a hacerme compañía toda la maldita noche. Lo mejor será hacerme una tila y meterme en la cama si mañana quiero estar fresco para capturar al tal Holidays y meterle sus postales por el culo.

Sábado 22 de septiembre de 2007, 18:10

Las peores vacaciones de tu vida

Serían las ocho y media de la mañana y había mucho movimiento en el centro de la ciudad. Cientos de personas entraban y salían sin pausa de la boca del metro que tenía a mi espalda, bajaban y subían de autobuses, taxis y otros vehículos, y caminaban deprisa de un lado para otro, con el frenesí de un ejército de hormigas obreras que presiente que el invierno está cerca. Yo llevaba casi una hora esperando en medio de aquel maremágnum, y no dejaba de sacar el móvil del bolsillo para mirar la hora. Los minutos no pasaban... se arrastraban, y yo estaba cada vez más nervioso. Temía que algo hubiera salido mal. Juan Carlos se había mostrado muy seguro ayer, pero había miles de cosas que podían fallar. Tal vez los agentes de la OCN habían dejado a más de un hombre al cargo de las pruebas, o habían enviado a otros primero para confirmar que las postales encontradas estaban relacionadas con el asesino y así no perder un tiempo precioso. O quizás Carmen, a pesar de sus habilidades, no había conseguido ayudar a Torga a llegar hasta la postal.

Sacaba el teléfono por enésima vez cuando este comenzó a sonar. Era él. «Mierda, problemas», me dije. Se suponía que sería Carmen quien se pondría en contacto conmigo y me guiaría hasta Holidays.

—Xavier, ¡lo hemos localizado! —dijo, en tono triunfal, en cuanto descolgué.

—¿Y Carmen? —pregunté. Temí que se hubiera visto obligada a llevar sus poderes al límite, no poder contar con ella el resto de la mañana.

—No te preocupes, solo necesita unos minutos para recuperarse. No nos lo han puesto fácil.

—Vale, ¿qué hago? —he preguntado, impaciente por ponerme en marcha y acabar con aquello lo antes posible. Ya me contarían los detalles luego.

Poco después estaba en un vagón de metro abarrotado de gente, desesperado por no poder moverme y asqueado debido al hedor que desprendía el tipo que tenía a mi lado, que no debía haber pisado una ducha desde finales del siglo pasado. Nadie se quejaba, pero se veía en sus caras, en sus gestos, que mi apreciación no era exagerada. Por suerte, solo me separaban de mi destino dos paradas y, a pesar de que el paso del tiempo en momentos como ese se ralentiza de una forma atroz, pronto pude volver a respirar aire puro al salir a la superficie en la parada de Drassanes y olvidarme de aquel horror, a la vez que me apiadaba de los que debían seguir su viaje junto a semejante guarro.

Desde allí me tocó caminar un buen trecho, pues el lugar al que me dirigía estaba en el puerto, en concreto en el muelle 18, donde el World Trade Center. Juan Carlos, al tocar la postal y entrar en aquella especie de trance en el que se sumergía siempre que utilizaba sus poderes, se había trasladado a una amplia terraza con vistas al puerto y a la costa. Luego había estado en el amplio y luminoso salón de una suite, que no podía sino pertenecer al Grand Marina, el lujoso hotel de cinco estrellas situado en el emblemático complejo considerado por muchos como el pulmón financiero de Barcelona. Descubrir que el psicópata que buscábamos era un cabrón adinerado me sorprendió un poco, pero aquello daba sentido a sus muchos viajes y asesinatos a través de medio mundo.

Mientras avanzaba hacia el gigantesco edificio en forma de transatlántico, observando las caras embarcaciones atracadas a lo largo del muelle y los locales de moda que le daban vida a aquella zona por las noches, trataba de hacerme una imagen mental de Holidays. Si era verdad que el tipo llevaba más de tres décadas matando, debía de tener ya cierta edad, a menos que se hubiera iniciado en aquella afición siendo un chaval. Fuera como fuese, prefería imaginarlo como un señor mayor, un empresario de éxito retirado con todo el tiempo del mundo, aburrido de los placeres mundanos que su posición le brindaba; un hombre de pelo blanco y piel bronceada todo el año, que mantenía su cuerpo en forma en gimnasios de hotel para luego enfundarlo en trajes de Louis Vuitton, y que consultaba la hora en un Rolex de oro y diamantes exclusivo.

De repente, el zumbido familiar que anunciaba la llegada de Carmen aplastó mis fantasías hasta hacerlas añicos. Entonces me di cuenta de que mis pasos me habían llevado hasta la entrada del Eurostars Grand Marina, y no pude evitar que se me acelerara el corazón; estaba muy cerca del que podía ser uno de los mayores asesinos de la historia, y yo era el que debía detenerlo. En ese mismo instante una limusina blanca se detenía frente a las grandes puertas de cristal que permitían el acceso a la enorme recepción del hotel.

«Ya estoy aquí. Perdona el retraso», dijo, tocando mi mente. Su voz llegó débil, vacilante; al parecer aún no se había recuperado del todo. Ayudar a Juan Carlos a llegar hasta la postal no habría sido cosa fácil, contábamos con ello, pero en ese momento lo que importaba era que había vuelto a mi lado.

«Tranquila. Llegas justo a tiempo», dije animado. Levanté la vista hacia lo alto del edificio y sonreí. Luego me puse en marcha, sin prisa. Con ella a mi lado me sentía más seguro; como si nada pudiera salir mal.

Entré al hotel justo detrás de la pareja de ancianos que habían salido de la limusina y del botones que les llevaba las maletas, y aproveché para dirigirme a uno de los ascensores mientras eran recibidos por el personal con reverencias y halagos. No tengo ni idea de quiénes eran, pero debían de ser personas muy importantes. Me volví un par de veces movido por la curiosidad, pero no conseguí verles bien la cara.

«Céntrate», ordenó Carmen cuando llegué frente a las puertas de metal. Pulsé el botón de llamada y esperé, haciendo un gran esfuerzo por no mirar, ni siquiera de reojo, el espectáculo de altos vuelos que se desarrollaba a mi espalda; lo único que podía intuir era que cada vez había más gente congregada en recepción. Cuando el ascensor llegó segundos después, entré y dejé escapar el aire que había contenido sin darme cuenta. Era muy importante pasar desapercibidos, y por el momento la suerte parecía sonreírnos.

«¿Qué piso?», pregunté. Esa era una información que Juan Carlos no había conseguido. Él no elegía qué quería ver a través de los objetos que tocaba, sus poderes no funcionaban así. Pero, gracias a Dios, contábamos con Carmen.

«Octavo.»

Su voz me llegó más segura, con más energía; era genial que recuperara fuerzas con tanta rapidez. Mientras yo esperaba a que bajara el ascensor, ella había recorrido el hotel como un fantasma hasta encontrar el lugar donde las imágenes mentales que le había mostrado Juan Carlos se fundían con la realidad. Ya sabíamos adónde debíamos dirigirnos, pero no pude evitar pensar que aquello estaba resultando demasiado fácil, que algo se torcería.

Mientras el ascensor subía, Carmen me confirmó que el asesino estaba en su habitación. Un escalofrío me recorrió la espalda; una cosa era enfrentarse a ladrones, chuloputas, camellos —matones de tres al cuarto, en definitiva—, y otra a un psicópata buscado en los cinco continentes.

«¿Has podido leerle la mente?», pregunté. Sabía, porque nos lo había contado Dani unos meses atrás, que había personas con las que Carmen no podía conectar, como si estuvieran en una frecuencia distinta a la que no tenía acceso, pero esperaba que Holidays no fuera una de ellas.

«Sí, pero aparte de confirmar que es el hombre que buscamos no he descubierto nada que pueda ayudarnos... Lo que sí puedo decirte es que no está bien de la cabeza...»

«¡No fastidies!», la he interrumpido, soltando una carcajada. «¡Nunca lo hubiera dicho!»

«No lo digo por su afición a la sangre, tonto. El tipo cree que viene del futuro...»

El aviso acústico del ascensor indicando que habíamos llegado a destino impidió que me diera un ataque de risa nerviosa y, al empezar a abrirse las puertas, Carmen me recordó la importancia de actuar con discreción.

Antes de salir asomé la cabeza y miré a ambos lados. El pasillo estaba desierto; la suerte parecía seguir de nuestro lado, pero me daba miedo agotarla toda antes del momento de la verdad. Los siguientes segundos los pasé inmóvil en mitad del pasillo, atento a cualquier ruido o movimiento, aguantando incluso la respiración; las risas de hacía unos instantes formaban parte del pasado y mi cuerpo estaba tenso, listo para entrar en acción.

«¿Qué haces? ¡Vamos!», me azuzó Carmen, señalándome el camino.

«Quería asegurarme de que no nos sorprendieran...»

«De eso me encargo yo», dijo, tajante, consiguiendo que me sintiera un poco idiota. Costaba hacerse a la idea del alcance de sus poderes. Sabía que siempre iba un paso por delante, pero no había forma de metérmelo en la mollera. «¡Espabila, no tenemos mucho tiempo!»

Un minuto después, al llegar frente a la puerta de la suite que ocupaba nuestro hombre, no pude evitar pensar en Dani. Él la habría derribado de una patada, sin contemplaciones, y habría terminado con aquello en un abrir y cerrar de ojos, pero Carmen tenía otra cosa en mente. A continuación, siguiendo sus instrucciones, me puse el pasamontañas y los guantes y llamé a la puerta. No hubo respuesta, así que llamé de nuevo, esta vez anunciando que era del servicio de habitaciones.

«Ya viene. Prepárate», dijo Carmen.

Escuché unos pasos lentos al otro lado, acercándose. Apreté los puños con fuerza. También los dientes. La manilla de la puerta empezó a girar lentamente. Mi corazón bombeaba desbocado. Sentía mis manos empapadas por el sudor bajo los guantes. La puerta se entreabrió y, por el hueco que quedó, los ojos del asesino se encontraron con los míos. Durante un suspiro eterno nos miramos, paralizados los dos. Creo que jamás olvidaré aquella mirada, donde se mezclaban la incredulidad, la incomprensión y, sobre todo, el odio.

Mi compañera, desesperada, lanzó un chillido en mi cerebro que me hizo reaccionar, y empujé la puerta con todas mis fuerzas. Holidays, que no se lo esperaba, cayó al suelo de espaldas, maldiciendo en un idioma que yo desconocía. Entré y cerré la puerta mientras él retrocedía, arrastrándose por el suelo como un cangrejo panza arriba. En ese instante podría haber saltado sobre él y terminado con aquello, pero quería saborear el momento, estudiar a mi adversario, descubrir qué era lo que le hacía especial. Lo observé levantarse sin moverme del sitio y, al contemplarlo, me sorprendió comprobar que podría tener mi edad, que no aparentaba más de treinta y tantos años. Me asaltaron las dudas. «¿Nos hemos equivocado?». Carmen negó en mi cabeza, y aprovechó para recriminarme que no actuara con mayor rapidez. Decidí hacerle caso y empecé a acercarme a él, listo para contrarrestar cualquier ataque. Entonces nuestros ojos se volvieron a encontrar, y lo que vi en ellos me dejó petrificado. Además del odio, que parecía estar siempre presente en sus pupilas, percibí algo extraño; sus ojos se abrieron más y, por un instante, pareció reconocerme, como quien se encuentra con alguien al que hace años que no ha visto. En ese momento sus labios se curvaron en una sonrisa y dijo, con un marcado acento extranjero:

—Sé quién eres. Tú fuiste el primero. Tú empezaste el Invierno de los Héroes.

«¿De qué coño habla?», me dije.

«Te dije que estaba loco. ¡Hazme caso y termina de una vez!», dijo Carmen. «¡Los del servicio de habitaciones no tardarán en llegar!»

Aparté a un lado las dudas y temores que me asaltaban y reanudé mis pasos hacia el asesino, que no dejaba de sonreír mientras me observaba. «Puto demente», pensé. Entonces, para mi sorpresa, se sentó al borde de la cama y, juntando los brazos, los extendió en mi dirección. Luego dijo, con una serenidad que hizo que se me erizaran los pelillos de la nuca:

—No me voy a resistir. Soy tuyo.

«¿Qué mierdas es esto, Carmen? ¿Alguna especie de truco?», pensé. Aquella situación no me gustaba un pelo.

«No leo nada sospechoso en su mente, Xavier, pero ve con cuidado.»

—Túmbate en la cama —ordené, acompañando mis palabras con un movimiento de la mano—. Boca abajo. Con las manos a la espalda.

Holidays me miró a los ojos una última vez antes de darse la vuelta y seguir al pie de la letra mis instrucciones. Su sonrisa seguía imperturbable, pero su mirada me llegó cargada de rencor. Su odio infinito fue dirigido hacia mí por primera vez, pero no hizo nada para evitar que le clavara una rodilla en la espalda y le atara las muñecas y los tobillos a conciencia. Luego, cuando fui a amordazarlo, dijo, aún sonriendo:

—Esto no cambia nada, héroe.

—Lo cambia todo —le contesté, harto de sus aires de suficiencia—. Te vas a pudrir en la trena. Te esperan unas larguísimas vacaciones; las peores de tu vida.

Entonces estalló en carcajadas y gritó:

—¡No tienes ni idea, idiota! ¡Tengo un seguro! ¡Vendrán a por mí!

No tenía ni idea de lo que estaba hablando, pero me había cansado de escuchar su voz. Si le escuchaba un segundo más sabía que conse-guiría sacarme de mis casillas, así que apoyé todo mi peso sobre él y, pasando mi brazo izquierdo alrededor de su cuello, le levanté la cabeza y le cerré la boca con un trozo de cinta americana. Luego aseguré la mordaza y me levanté, dejándole allí tirado sobre la cama. Ya no se reía ni trataba de hablar, aunque seguía mirándome de reojo con desprecio.

Ignorándole, me senté en una de las cómodas sillas de la habitación, respiré profundamente y dejé que la tensión que había acumulado desde la noche anterior empezara a abandonar mi cuerpo. Mientras me relajaba, tras comprobar que mi prisionero no hacía ningún intento por liberarse, me permití el lujo de perder un minuto observando la suite. Era muy espaciosa, del tamaño de un piso pequeño, y no le faltaba un solo detalle. En otras circunstancias habría sido una gozada pasar un rato más allí, pero no era el caso... Y Carmen no tardó en recordármelo.

Estaba hecho. Habíamos capturado al que quizás fuera el mayor asesino de la historia, y ahora teníamos que salir de allí.

Me levanté y avancé hasta situarme frente a Holidays. Le pegué en la frente el post-it que traía preparado de casa y luego le mostré el puño con el pulgar extendido.

—Hasta nunca —le dije. Él me taladró con la mirada. Me di la vuelta y me dirigí hacia la puerta. Cogí el cartelito de «NO MOLESTAR» que descansaba en la repisa que había junto a esta y abandoné la habitación después de asegurarme de que no había moros en la costa. Colgué el cartel en el pomo y me dirigí al ascensor, quitándome el pasamontañas y los guantes con alivio. Carmen ya volaba hacia Juan Carlos para informarle, y los hombres que tenía preparados no tardarían en aparecer. Más tarde llegarían los agentes de la OCN y se harían cargo de todo, pero yo aún disponía de algo de tiempo para salir de escena.

Sábado 22 de septiembre de 2007, 20:58

Trabajo en equipo

«¿Así que has tenido que dejarle inconsciente?», pregunté mientras cruzábamos el Parque de la Ciutadella. El sol estaba en lo alto y los niños jugaban y corrían por el césped mientras sus padres leían a la sombra de un árbol o formaban grupos para charlar, para aprender o enseñar, ajenos a los males que azotaban la ciudad. Muy bucólico todo.

«No nos ha quedado otra», dijo Carmen. «Antes de que Juan Carlos entrara en la sala de pruebas he escrutado la mente del agente de la OCN que estaba de guardia en la habitación contigua. No he encontrado grietas, ni un resquicio que nos permitiera ser optimistas; aquel hombre no tenía flaquezas, no habría abierto esa puerta aunque la vida de un ser querido hubiera estado en juego.»

«Pero él estaba en la otra sala, ¿no? ¿Cómo habéis conseguido entrar sin las llaves?»

«Bueno, como puedes suponer, en comisaría tienen más copias. Tras dejarlo inconsciente Juan Carlos ha entrado y, segundos después, ha vuelto a salir como una tromba pidiendo una ambulancia a gritos. A continuación, levantando aún más la voz, ha explicado a los primeros hombres que acudían al rescate que había visto, a través del cristal que daba a la pequeña habitación, cómo el agente se desplomaba sin previo aviso. Yo, que aún me sorprendo de lo bien que he aguantado el sobresfuerzo de dejar a aquel pobre hombre sin sentido, he ayudado a que la situación se descontrolara saltando de mente en mente, sembrando confusión, desconcierto, agitación; convirtiendo aquella comisaría en un caos durante unos minutos, el tiempo necesario para que Juan Carlos se colara en la sala y, sin que repararan en él, hiciera su parte.»

«Increíble. Si no fuera por ti...», he dicho, recordando que teníamos una conversación pendiente sobre sus poderes.

«He hecho mi parte, nada más. Lo que importa es que todo ha salido bien y que ese psicópata no seguirá matando.»

Carmen había hecho mucho más que su parte aquella mañana. Había llevado sus poderes al límite y había seguido con nosotros hasta el final. Sin ella no lo hubiéramos conseguido. Fijo.

Cuando llegamos al Arco de Triunfo, Ace of Spades empezó a sonar en el bolsillo interior de mi chaqueta y Carmen aprovechó para despedirse y dejarme solo; supongo que necesitaba descansar. Saqué el móvil y contesté sin mirar, esperando escuchar la voz de Juan Carlos, solo para confirmar que jamás me ganaré la vida como adivino.

—¿Qué haces, nene? ¿Has salvado el mundo esta noche?

Era Sara.

Domingo 23 de septiembre de 2007, 12:42

Chicken Tikka Masala

Media hora después Sara me pasaba a recoger por Norma Comics, mi lugar de peregrinación desde que tengo memoria, donde aproveché para mirarme algunos cómics mientras esperaba. Desde allí bajamos hacia el Born, donde estaba el paki al que había decidido llevarme a comer y del que hablaba maravillas.

De camino le pregunté por los estudios, y me explicó que recién había empezado el último curso de Bellas Artes y que ya se estaba empezando a plantear cómo ganarse la vida cuando terminara, a pesar de lo mal que estaba todo. No es que la conozca demasiado, pero no tengo ninguna duda de que saldrá adelante, de que conseguirá todo lo que se proponga. Y así se lo dije, y ella me recompensó con una sonrisa y un abrazo. A pesar de lo que habíamos vivido, de la muerte de Rafa, de la marcha de Dani, y del poco tiempo que ha pasado desde entonces, me agradó comprobar que seguía siendo la misma chica que habíamos conocido antes del verano.

Ya en el restaurante, sumergidos en el fuerte aroma a especias que parecía emanar incluso de paredes y muebles, la conversación dio un giro de ciento ochenta grados. Sara me dijo, mientras esperábamos el primer plato, que seguía mis progresos a través de la prensa e internet, y que cada mañana se pasaba por el kiosco que tenía debajo de casa para ojear los periódicos en busca de nuevas noticias sobre Post-it. Al escuchar aquello me sentí agradecido pero, a la vez, un poco incómodo; hacía mucho que nadie se preocupaba por mí aparte de mi madre.

Tratando de cambiar de tema, tomé la palabra y la puse al día sobre el caso del secuestrador, Láncara 10-7. Primero le resumí lo que sabía y le confesé que la policía había llegado a un callejón sin salida, lo cual no le sentó demasiado bien. Pero luego, cuando le hablé de la caja de seguridad que habíamos encontrado Carmen y yo hacía unos días, vi cómo se le iluminaba la cara. Juan Carlos me había asegurado aquella misma mañana que este lunes la abrían, que tenían la esperanza de encontrar en su interior alguna pista que les guiara hasta ese cabronazo. No es mucho a lo que agarrarse, lo sé, pero por el momento es mejor que nada.

Cuando llegaron las bandejas del exquisito pollo Tikka Masala, que jamás había probado y que no olvidaré mientras viva, nos relajamos un poco y pasamos a temas más cotidianos: hablamos de cine, de cómics, de sus insufribles compañeras de piso, de artes marciales y de mis viajes por media Europa cuando aún competía... Mientras la escuchaba hablar de un novio extravagante que tuvo hace unos años, me sorprendí pensando en mis últimas relaciones. Aún no sé cómo han pasado ya más de tres años desde que lo dejé con Lucía, pero tengo que decir que, hasta ahora, tampoco ha sido algo que me haya quitado el sueño. Supongo que he estado bien solo, a mi rollo.

Luego, al llegar a los postres, estuve a punto de contarle por qué estaba en Barcelona aquella mañana, lo de la captura de Holidays, pero me lo pensé mejor. Sería más divertido si lo descubría por la portada de algún periódico.

Después de comer dimos un paseo hasta la estación de Arco de Triunfo y allí nos despedimos.

Una hora después entraba por la puerta de casa, y fui directo a tumbarme en el sofá. Hubiera querido escribir todo lo que había sucedido en ese momento, para no olvidar ningún detalle, pero eran demasiadas cosas y necesitaba descansar un poco; si quería estar fresco para sobrevivir a otra noche en la ciudad, y las de los sábados eran especialmente duras. Puse la tele, bajé el volumen casi al mínimo y, antes de fijarme en lo que estaban dando, ya había caído rendido en brazos de Morfeo.

Lunes 24 de septiembre de 2007, 13:33

En portada

Estoy flipando. ¡El Justiciero del Post-it ha traspasado fronteras y es noticia en medio mundo!

No tengo ni idea de cómo lo hizo, pero Juan Carlos consiguió colar a un periodista en la habitación de Holidays en el momento en que lo encontraba la policía. El tío no deja nunca nada al azar, no me extraña que haya llegado donde está. Ahora, lo sucedido hace dos días se ha convertido en la noticia del día, tal vez de la semana. En la suite del psicópata se encontraron dos postales envueltas en film transparente y un colgante que pertenecía a la víctima del Parque del Laberinto, que identificaron gracias a unas fotos que había en su móvil y que, al parecer, se había guardado como trofeo; con suerte esas pruebas servirían para vincularlo con los anteriores asesinatos y para ponerlo a la sombra de por vida.

Las portadas de muchos periódicos, del país y extranjeros, vienen con las fotos del asesino más buscado por la Interpol, atado, amordazado y con uno de mis post-it pegado en la frente. Además, estas también se han visto en televisión y se pueden encontrar en muchos portales de noticias en internet, algunas acompañadas de ilustraciones o fotomontajes mostrando a héroes encapuchados que por desgracia poco se parecen a mí. Pero lo más fuerte son los titulares, ensalzando la figura del justiciero, considerándolo en algunos casos como un rayo de esperanza en una sociedad enferma y, en otros, como un contrapunto necesario a la extrema burocracia que nos gobierna a todos. En otros, como no podía ser de otra forma, exigiendo la detención inmediata del enmascarado por el peligro que supone como ejemplo para la población. «Nadie puede estar por encima de las leyes y la justicia». ¡Ja!

De todo este revuelo mediático me he enterado por Sara, por supuesto, que me ha llamado a primera hora de la mañana para recriminarme, entre risitas nerviosas, que no se lo hubiera contado el mismo sábado. Ella estaba histérica y yo, al poner la televisión y ver que hablaban de lo sucedido en varias cadenas, no he podido evitar ponerme a temblar, los ojos como platos.

Juan Carlos, en el momento de pedirnos ayuda a Carmen y a mí en aquel caso, nos había asegurado que el mérito de la captura se lo llevaría Post-it, que era su forma de compensarnos, pero hasta hoy no me lo había terminado de creer. Ahora tengo claro que es un hombre de palabra y, al parecer, con muchos recursos. Es genial tenerlo de nuestro lado.

Hablando del rey de Roma... Hace un par de horas me ha llamado también. Han conseguido abrir la caja que encontramos en la mansión de Láncara, aunque casi que nos hemos quedado igual. En su interior había cien mil euros en billetes grandes y una llave, nada más. Esta parece abrir la puerta de un almacén o fábrica, o de algún tipo de contenedor industrial; la han mandado ya a otro departamento para averiguar más sobre ella. Juan Carlos, por supuesto, ha tratado de utilizar sus habilidades sobre los distintos objetos, incluida la caja, pero ha sido inútil. Según él, citando sus propias palabras: «el botín debía de llevar mucho tiempo escondido». No he reparado en la importancia de aquella frase hasta un rato después, cuando todas sus connotaciones me han venido a la mente como un fogonazo. Si no me equivoco, creo que he descubierto uno de los límites de su poder.

Antes de colgar, me ha prometido que su departamento destinará todos los recursos de los que disponen —que no son pocos— para encontrar la cerradura que abre esa llave. Llevará un tiempo, eso sí, y el éxito no está asegurado. Depende del tipo que sea, puede ser como buscar una aguja en un pajar. Un pajar de varios kilómetros cuadrados...

Mientras tanto no nos queda más remedio que esperar. No se me ocurre qué más podríamos hacer para ayudar...

Martes 25 de septiembre de 2007, 10:48

«Sueñus» interruptus

Mierdajodercagoenlalecheputa... Vaya nochecita.

No suelo soñar demasiado y, cuando lo hago, casi nunca recuerdo de qué iba la cosa, pero hoy ha sido la excepción. Y por partida doble. Imagino que será culpa del atracón de pizza de anoche; hacía tiempo que no me comía una familiar yo solo.

Primero he soñado que volvía a capturar a Holidays, esta vez tras una persecución por los tejados de la ciudad, de noche y bajo una terrible tormenta, al más puro estilo Matrix. Al final lo alcanzaba y, tras librar un duro combate en el que se defendía utilizando técnicas de un extraño arte marcial que no podía reconocer, conseguía redu-cirlo. Después, mientras lo conducían esposado hacia un furgón policial, podía ver dibujada en su rostro una sonrisa de maníaco cargada de amenazas. En susurros, que extrañamente llegaban a mis oídos a pesar del fragor del temporal que azotaba el lugar, no dejaba de repetir:

—Tengo un seguro, idiota. ¡Tengo un seguro! ¡Y pronto volveremos a vernos! ¡Volveremos a vernos!

Con esas palabras en la cabeza he despertado en mitad de la noche, sudoroso y con el corazón a punto de saltarme del pecho. Hacía años, tal vez desde niño, que no me pasaba. Yo, cuando duermo, lo hago a pierna suelta y ni la entrada de una Harley en mi habitación sería capaz de despertarme.

Durante unos segundos mi mente ha permanecido en blanco, mientras me limitaba a respirar y a tranquilizarme incorporado en la cama, pero al fin ha vuelto la imagen del asesino a mi mente y luego he podido retroceder a través del sueño y recordarlo entero, incluidas sus últimas palabras.

Me he levantado, algo fastidiado, y he ido a la cocina a por un vaso de leche. Luego me he vuelto a la cama dispuesto a seguir durmiendo como un lirón. «Sueños a mí...», recuerdo haber pensado antes de quedarme traspuesto.

El siguiente ha sido muy diferente, pero igualmente perturbador. ¿Sabéis aquellos sueños húmedos en que te lías —no sabes bien cómo— con un pibonazo de tía cumpliendo así tus mayores fantasías? Pues sí, uno de esos. Lo malo es que, a pesar de que la chica aparentaba ser una auténtica desconocida, en realidad yo sabía que era Sara. Con otro cuerpo y otra cara, pero era ella. Para colmo de males, como suele suceder en estas ocasiones, he despertado cuando la cosa se ponía seria...

Ya era de día, así que me he levantado a pesar del dolor de huevos y he corrido a darme una ducha de agua fría. Mientras se me pasaban los calores no he podido evitar pensar en el posible significado de aquel sueño. Al final me he dicho a mí mismo, en un ejercicio de autoconvencimiento, que aquello no tenía mayor trascendencia, aunque otra vocecilla cabrona en mi interior me decía que estaba jodido.

Miércoles 26 de septiembre de 2007, 14:01h

Abracadabra

Estoy flipando. Holidays se ha fugado. Aunque tal vez la palabra más adecuada sería «volatilizado».

Me acaba de llamar Juan Carlos para contármelo; no quería que me enterara por la prensa, si es que la noticia se filtraba.

Está tan sorprendido como yo. Y muy cabreado. Lo más fuerte es que el asesino estaba en su celda, aislado; ni siquiera había hecho la llamada a la que tenía derecho. Para colmo, la documentación que llevaba en el momento de su captura era falsa y, desde entonces, se había negado a hablar, por lo que no se sabe quién es ni su país de procedencia.

En estos momentos se sigue investigando con absoluta discreción (no conviene que se sepa lo sucedido) al personal de la cárcel y a los reclusos, pero todo parece indicar que ha desaparecido sin ayuda, como por arte de magia o de biribirloque, que decía mi abuela. Abracadabra, y como si nunca hubiera existido...

¿Y si el tipo tuviera poderes? Eso explicaría, además, por qué no aparenta más de cuarenta años a pesar de llevar más de treinta asesinando mientras viaja por los cinco continentes. Pero, si así fuera, ¿por qué se había dejado capturar?

Entonces recordé sus últimas palabras:

«¡No tienes ni idea, idiota! ¡Tengo un seguro! ¡Vendrán a por mí!»

A mí no me aclaraban nada, pero se las repetí a Torga, por si aquello podía ayudar. Lo único que tenían era lo que habían encontrado en la suite donde se había alojado el asesino: dos postales —destinadas a sus futuras víctimas— y una maleta llena de ropa, todo nuevo y comprado en Barcelona (en uno de los bolsillos interiores había todos los tiques), además de la documentación falsa. Era como si aquel individuo hubiera viajado con lo puesto y, una vez en la ciudad, hubiera comprado todo lo que iba a necesitar para pasar la semana.

En fin... a ver qué pasa. Si descubren algo o lo encuentran, o nos necesitan a Carmen y a mí otra vez, ya nos avisará. Mientras tanto nosotros seguiremos haciendo nuestra parte, aunque estaremos alerta.

Viernes 28 de septiembre de 2007, 18:25h

Larga distancia

Esta noche pasada Carmen me ha dado un susto de muerte. Ha sido ya de madrugada, mientras regresaba a casa en el bus nocturno.

Había sido una noche tranquila, demasiado. No había dejado de llover ni un minuto y, desde que los relojes marcaron la hora de las brujas, no me crucé con nadie por las calles. Hasta las prostitutas nigerianas de Las Ramblas parecían haberse recogido temprano, así que decidí imitarlas y volver a casa antes de lo habitual.

Sucedió un rato después, mientras estaba medio adormilado en el autobús, disfrutando de la calefacción y acunado por el suave traqueteo que acompañaba al movimiento del vehículo. De repente algo hizo que me desvelara. Miré por la ventanilla y, observando las luces que flotaban en la oscuridad, comprobé que aún faltaban unos pocos kilómetros para mi parada. Mientras me acomodaba para aprovechar los minutos que quedaban sentí un zumbido familiar. Mi mente se despejó al instante y se llenó de preguntas inquietantes, para algunas de las cuales encontré respuesta casi de forma automática: ¿Carmen? No, Carmen no podía ser, me dije. Sus capacidades telequinéticas no llegaban tan lejos. Su radio de acción siempre había sido bastante limitado; la ciudad de Barcelona y el extrarradio. ¿Quién, entonces? ¿Habría otro con sus mismos poderes en la zona donde yo vivía? Eso era posible, pero... ¿cómo había dado conmigo? Yo no tenía poderes, no destacaba como un faro en mitad de la tormenta, nada me diferenciaba del resto de personas que había en kilómetros a la redonda. «¿Será amigo o enemigo?», me pregunté mientras el zumbido persistía y se hacía más intenso, más cercano; el contacto era inminente y yo ya estaba de los nervios.

Entonces me llegó la voz de Carmen y aluciné. Miré por la ventana, pensando que tal vez me había equivocado, que aún debíamos de estar cerca de la ciudad o que ni tan siquiera la habíamos abandonado.

«Soy yo. Y sí, estás cerca de casa», dijo, divertida.

—¿Qué cojones...? —dije en voz alta, sin querer. Por suerte a aquellas alturas del recorrido quedábamos cuatro gatos en el autobús y el exabrupto pasó desapercibido.

Volví a mirar por la ventanilla; estábamos a unos cinco minutos de Mataró. Muy lejos del «límite de influencia» de Carmen.

«¿Cómo lo has hecho?», pregunté, y me pellizqué para asegurarme de que no estaba soñando.

«Si te digo la verdad, no lo sé. Desde el viernes pasado me siento diferente.»

«¿Desde el viernes...? ¿El día que atrapamos a Holidays?»

«Eso es. Después de dejar inconsciente al agente que vigilaba en la sala de pruebas sucedió algo que no consigo comprender.» Sentí entonces cómo forzaba su mente, intentando en vano poder sumergirse hasta un recuerdo muy profundo, hasta que un sentimiento de decepción brotó en mi dirección. «Lo siento. No puedo.»

«¿No sabes qué pasó?»

«Solo sé que estuve un rato inconsciente; inconsciente del todo, ya me entiendes. En ese lapso tuve una visión algo extraña: unas siluetas humanas, tres creo que eran. Avanzaban hacia mí en silencio cubiertas por las sombras, y a pesar de no poder ver sus rasgos recuerdo que me eran familiares.»

Permanecí en silencio. No conseguía comprender adónde llevaba aquello. Tras un instante de duda, siguió hablando:

«En realidad no sé qué vi ese día, pero creo que está relacionado con el hecho de que ahora pueda estar aquí hablando contigo.»

A continuación me explicó que aquella última semana, a medida que transcurrían los días, se había ido sintiendo más y más fuerte. No sabía qué le estaba pasando, pero todo parecía apuntar a que, al dejar inconsciente a aquel policía llevando sus poderes al límite una vez más, había conseguido derribar algún tipo de barrera que los había estado conteniendo. Se dio cuenta a los tres días cuando, para su sorpresa, leyó por casualidad los pensamientos de Katy, una de las enfermeras que cuidaban de su cuerpo en el hospital; hasta ese día la mente de aquella mujer le había estado vetada. En los días posteriores probó a entrar en todas las mentes con las que se cruzaba en sus «viajes» y, si bien había alguna que aún se le resistía, el número se había reducido significativamente. También de casualidad, descubrió que el radio de acción de sus poderes se había incrementado. Absorta como estaba ante la corriente de pensamiento de un joven artista mientras planeaba sus próximos proyectos, a cuál más extravagante, abandonó la ciudad junto a él y, cuando quiso darse cuenta, estaba a más de veinte kilómetros de distancia. El vértigo que se apoderó de ella durante los primeros segundos fue remplazado por una sensación de libertad como no recordaba haber tenido nunca. A continuación, abandonó la mente del muchacho y se elevó sobre la autopista por la que circulaba ajeno a su presencia. Luego contempló con detenimiento el paisaje que la rodeaba, asombrada. ¿Cuánto hacía que no se alejaba de Barcelona? Hasta ese momento no se había dado cuenta de lo cansada que estaba de la monotonía de la ciudad, de los edificios grises y de las multitudes.

«Genial», dije cuando terminó su relato, en el mismo instante en que el autobús se detenía en mi parada. «Esto es genial, Carmen.»

«Sí lo es», afirmó ella, y pude sentir cómo su alegría me contagiaba, haciéndome vibrar de puro placer y entusiasmo.

Descendí del vehículo y respiré con agrado el aire de la noche, fresco y húmedo por la lluvia que seguía cayendo de forma persistente. Caminé en dirección a casa mientras nos despedíamos y, antes de romper el contacto, le dije:

«Ya verás, todo esto nos irá de lujo.»

Ella no contestó, pero sentí un leve y agradable cosquilleo antes de que abandonara mi cerebro, que perduró todo lo que quedaba de noche.

Sábado 29 de septiembre de 2007, 17:43h

El primer fan

Esta noche no habría sido muy distinta de la de cualquier otro viernes si no fuera porque he firmado mi primer autógrafo.

Serían la una y algo de la madrugada y estaba junto al mercado de La Boquería atando a un ladrón de bolsos a una columna cuando, casualmente, ha aparecido una pareja de la policía local pillándome en plena faena. Su primera reacción ha sido, al verme inclinado frente a un tipo inconsciente, darme el alto y apuntarme con sus armas reglamentarias. Así que, lentamente y siguiendo sus indicaciones, me he levantado separando las manos del cuerpo y luego me he girado hacia ellos. Eran un hombre y una mujer y, aunque él aparentaba ser algo mayor, los dos eran bastante jóvenes.

—¡Joder! —ha exclamado él cuando me ha visto de frente. En su rostro he visto reflejada la sorpresa al reconocerme y su compañera le ha mirado de reojo, frunciendo el ceño sin comprender. Yo he seguido en silencio y quieto como una estatua.

—¿Qué pasa, Jordi? —ha preguntado ella al ver que su compañero empezaba a bajar el arma.

—Es él.

—¿Él? ¿Quién?

—«Post-it. El Justiciero del Post-it» —ha dicho él en un murmullo, guardando el revólver en su funda—. Guarda tu arma, Elisa, es de los buenos.

La agente dudaba, mirando a uno y a otro sin atreverse aún a bajar el revólver. Le he dirigido la mejor de mis sonrisas sin darme cuenta de que el pasamontañas que me cubría la cabeza le impediría apreciarla y luego, al darme cuenta, me he sentido idiota.

—¿No ves la tele ni lees los periódicos? —ha preguntado él levantando el tono de voz, aparentemente molesto, y dando dos pasos en dirección a ella se ha situado frente a su revólver y ha añadido:

—¡Este tipo es un puto héroe! ¡Es famoso! ¡Baja el arma, por Dios!

—Sé quién es el Justiciero del Post-it —ha murmurado ella entre dientes, sin dejar de mirarme a los ojos por encima del hombro de su compañero—. Pero cualquiera puede vestirse de negro y ponerse un ridículo pasamontañas. ¿Qué te hace estar tan seguro de que es él?

El agente ha bufado, ya visiblemente cabreado y, dando un paso a un lado, ha señalado justo detrás de mí al tipo que empezaba a recobrar el conocimiento. Luego ha dicho:

—El post-it que lleva ese capullo pegado en la frente.

Después de esposar al ladrón y meterlo en la parte trasera del coche patrulla, los dos agentes se han vuelto a disculpar. Por cuarta vez. Y yo les he vuelto a repetir que no pasaba nada, que solo cumplían con su deber. Carmen ya llevaba unos minutos cachondeándose en mi mente y yo me estaba poniendo cada vez más nervioso.

Disculpándose por quinta vez, se han metido en el coche y la chica, sentada al volante, ha arrancado el motor. Y justo cuando parecía que al fin se iban a ir y yo empezaba a alejarme del lugar, la voz del agente me ha llegado de nuevo pidiéndome que esperara un segundo, seguida por el sonido de la puerta del coche al abrirse y el de unos pasos rápidos que se acercaban a mí.

Me he parado y me he dado la vuelta, intentando disimular mi impaciencia. Él ya estaba junto a mí, con un bloc y un bolígrafo entre las manos.

—¿Podrías firmarme un autógrafo para mi niño? —ha preguntado, casi en tono de súplica—. Es tu mayor fan.

Y el primero, he pensado un minuto después con una sonrisa de satisfacción y orgullo en los labios, mientras observaba alejarse el coche patrulla calle abajo. Una sonrisa que nadie podía ver, pero que allí estaba, bajo aquel ridículo pasamontañas.

Lunes 1 de octubre de 2007, 21:48

Un mal salto

La tarde del domingo sufrí una caída brutal mientras perseguía a un carterista. El tipo consiguió escapar tras un salto que no conseguí imitar pero, por suerte, aparte de algunos rasguños y mi honor herido, no hubo nada más que lamentar.

Lo sucedido ha hecho que me dé cuenta de las nuevas dificultades a las que tendré que hacer frente en mi lucha contra el crimen y, después de darle vueltas desde ayer, he llegado a la conclusión de que voy a necesitar algo de preparación específica.

Carmen me ha preguntado esta tarde, después de leerme el pensamiento:

«Xavier... ¿qué es parkour?»

Además, lo de la caída me ha recordado lo que pensé hace un par de semanas sobre volver a entrenar. Lo he ido posponiendo, pero de esta no pasa que llame a Sergio. Va siendo hora de que pongamos en práctica nuestro programa secreto: el Ultimate.

Martes 2 de octubre de 2007, 12:28

Un superhéroe en Youtube

Parece que no estoy solo. Los periódicos, y también las televisiones y radios de medio país, se han hecho eco hoy, desde primera hora, de un vídeo que fue colgado el sábado en Youtube donde se ve a un tipo enmascarado peleando contra tres matones en mitad del Paseo de la Castellana, en Madrid.

El vídeo parece grabado desde un móvil y su calidad deja bastante que desear, pero muestra lo suficiente como para que los medios hayan empezado a especular sobre la repercusión que podría tener, y algunos, intentando establecer una relación con Post-it, hablan ya del nacimiento de un nuevo fenómeno del que se desconocen las posibles consecuencias. Por suerte los hay más cautos, que aconsejan dejar pasar algo más de tiempo antes de sacar conclusiones, argumentando que podría tratarse de un montaje o, probablemente, de una campaña de marketing viral.

Yo, después de ver el vídeo, descarto la hipótesis del montaje, al menos la de un montaje hecho por cuatro colegas con ganas de hacerse famosos en internet. La pelea es demasiado real y el enmascarado, a pesar de que no he reconocido ningún arte marcial en su forma de luchar, despacha con facilidad a sus contrincantes y se mueve a una velocidad increíble. Hay algún momento incluso en que la cámara lo pierde, que no puede seguirlo. Ni en las peleas entre los más grandes maestros de las artes marciales he visto algo así. Ni Bruce Lee se movía tan rápido.

Eso sí, no descarto la posibilidad de que haya sido grabado por profesionales y que forme parte de alguna campaña promocional. No entiendo lo suficiente, y soy consciente de que hoy en día se puede lograr casi cualquier cosa con efectos especiales.

Supongo que habrá que esperar para comprobar qué hay de real tras el vídeo y si finalmente no se convierte en otra «flor de un día», una más entre las miles que nacen a diario en la red.

Miércoles 3 de octubre de 2007, 14:16

Una petición

—Es imposible —dijo Sergio—. Ya no tienes veinte años, Xavi. No lo resistirás. Te lesionarás si no te lo tomas con calma.

—Pues la verdad es que de lo que menos dispongo es de tiempo. Me arriesgaré —dije, mirándole directamente a los ojos. Quería que supiera que iba en serio.

Sergio se removió en la silla y apartó la mirada. Luego se levantó y fue hasta el archivador que había a su espalda, pegado a la pared del fondo del despacho. Dejó reposar la mano derecha sobre la madera oscura y preguntó, mirándome de nuevo:

—¿Si saco el programa y accedo a entrenarte me dirás por qué?

—No —contesté.

—Cojonudo —dijo, y suspirando sacó una carpeta roja del archivador.

Sergio Iborra y yo nos conocemos desde hace casi quince años. La primera vez que nos vimos fue sobre un tatami, enfrentados en la final del campeonato de Cataluña de kárate. A partir de entonces coincidimos en otros campeonatos, pero solo volvimos a luchar el uno contra el otro de forma oficial en otras dos ocasiones.

Nos hicimos amigos un par de años después, cuando coincidimos al empezar a practicar kickboxing y muay-thai con Chinto «Malas Noticias» Mordillo como maestro. Supongo que el hecho de aprender un nuevo arte marcial de un auténtico campeón del mundo fue lo que hizo que nos tomáramos aquellos días como algo especial e irrepetible, y ayudó a que nuestra anterior relación se convirtiera en una auténtica amistad.

Años después, cuando se me ocurrió la idea de montar una escuela de artes marciales, no me vino a la cabeza nadie mejor que Sergio para proponerle que fuera mi socio. Y desde entonces hasta hoy. De todas formas, a pesar de llevar tantos años juntos, primero como rivales y luego como amigos y socios, no podía explicarle por qué necesitaba tanto meterme en el Ultimate.

—¿Cuándo quieres empezar? —preguntó con la mirada fija en las hojas del programa, que iba pasando sin interés. No le hacía falta leerlo, pues se sabía de memoria su contenido tanto como yo; lo habíamos escrito juntos hacía siete años.

—¿Mañana?

Sergio levantó la vista, tomó aire y dijo, tras expulsarlo:

—Se me ha ocurrido algo. —Le miré con curiosidad, arqueando una ceja, pero él se limitó a sonreír.— Mañana te pondré a prueba. Ven a las seis, cuando termino las clases. Sé puntual.

Jueves 4 de octubre de 2007, 21:35

La prueba

Esta noche descansaré. Estoy muerto. Hasta me duele al teclear. Sergio Iborra, menudo cabronazo estás hecho.

He llegado al gimnasio un poco antes de las seis de la tarde, y he estado observando calentar a los tres luchadores a los que me iba a enfrentar. Al parecer, Sergio se estaba tomando en serio mi petición y había escogido a los mejores de nuestra escuela para ponerme a prueba: allí estaban Raúl de María y Gorka Beramendi, e incluso había traído a un chaval de otra escuela, David Castilla, campeón actual de Cataluña de taekwondo, al que ya había visto luchar un par de veces.

Sergio ha salido del despacho sonriendo y se me ha acercado con los brazos en jarras.

—¿Qué te parecen? —ha preguntado al llegar junto a mí, mirando a los tres jóvenes que hacían estiramientos.

—Puede que me den algo de guerra, pero no estoy tan oxidado como crees —he contestado, intentando que no me oyera nadie más, y luego he soltado una sonora carcajada que ha hecho que todos se volvieran y me miraran extrañados.

—Bien, bien. Me alegro de que estés tan seguro de ti mismo. Veremos si te sirve de algo —ha dicho, muy serio—. Por cierto, si no lo haces bien vete olvidando del Ultimate.

Después de calentar y estirar durante diez minutos me he subido al tatami mientras todos me observaban.

—¿Quién va primero? —he preguntado, ajustándome los guantes.

Mi amigo, con una sonrisa malvada en los labios, ha contestado:

—Te enfrentarás a los tres a la vez.

—Serás cabrón —he murmurado al mismo tiempo que mis contrincantes pisaban las colchonetas, dispuestos a darme de hostias.

Nos hemos mirado, nos hemos saludado y ha empezado el combate.

Al principio he mantenido bien el tipo. Imagino que mi tamaño, muy superior al de mis tres contrincantes, les imponía cierto respeto. Además, eran muy conscientes de que se enfrentaban a alguien que podía defenderse y devolver los golpes de formas para las que ellos no estaban preparados; por algo era maestro en varias disciplinas marciales. Aun así, los tres son unos cracks y, tras danzar unos minutos sobre el tatami, probándome, lo han demostrado lanzándose a por mí como las bestias pardas que son.

Creo que he aguantado un minuto o dos antes de besar el suelo, derrotado y magullado. Tumbados junto a mí estaban dos de ellos, cogiendo aire y agarrándose las costillas. A pesar del dolor y el cansancio todos sonreíamos; nos encantan las buenas peleas.

Gorka, que era el que seguía en pie, me ha ayudado a levantarme y luego ha hecho lo mismo con sus compañeros mientras Sergio se acercaba.

Me ha mirado al llegar a mi altura, luego a los chavales y, sonriendo, ha dicho:

—Has aguantado más de lo que esperaba, mamonazo. ¿Cuándo empezamos?

Viernes 5 de octubre de 2007, 20:35

El programa Ultimate

Este mediodía me he reunido con mi socio para planear un poco cómo vamos a llevar a cabo el entrenamiento. Al final hemos quedado en que nos veremos un par de horas por las tardes, de lunes a jueves. Me las he ingeniado para hacerle creer que los fines de semana los tengo ocupados y que no preguntara demasiado, aunque me temo que ya sospecha algo.

—¿No te habrá salido novia, no? —ha preguntado, medio en cachondeo. No he dicho ni que sí ni que no, y me he limitado a cambiar de tema de conversación. Sin duda era mejor que creyera eso a que descubriera que soy el Justiciero del Post-it.

El Ultimate consiste, en primer lugar, en endurecer mi cuerpo otra vez, como cuando aún competía, y luego en recuperar la resistencia, los reflejos y la flexibilidad que me convirtieron en campeón años atrás. Serán un par de horas diarias muy duras, pero sé que son necesarias. De hecho, nunca hasta ahora habíamos puesto en práctica el programa; lo teníamos reservado por si alguno de nosotros o de nuestros chicos llegaba a luchar por un título mundial. El programa es intensivo y durísimo, muy similar al que siguen los luchadores de la UFC (Ultimate Fighting Championship) cuando se preparan para un combate importante. Lo de Stallone en Rocky IV, cuando se preparaba para enfrentarse a la máquina de matar rusa que interpretaba Dolph Lundgren, es para nenas en comparación.

Sábado 6 de octubre de 2007, 15:54

La cruda realidad

La realidad me ha dado hoy una bofetada. No es que yo sea un comeflores o que viva en los Mundos de Yupi, pero pensaba que lo que se dice era una exageración, que la justicia en nuestro país no podía funcionar tan mal. Pero Torga se ha encargado de abrirme los ojos.

Me ha llamado a media mañana para hacerlo, pero antes me ha hablado de Holidays y de la llave encontrada en la caja de seguridad. El psicópata sigue en paradero desconocido y, a pesar de las fuertes medidas de seguridad implantadas en puertos, aeropuertos y carreteras (según los medios como prevención antiterrorista), Juan Carlos dice tener la intuición de que el asesino ya ha abandonado la ciudad, puede que incluso el país. Respecto a la llave, han dado con el fabricante, pero eso en lugar de facilitar la búsqueda la ha complicado. La empresa tiene su sede en Madrid y suministra a todo el país y en el extranjero, con lo que no es seguro que la puerta que abre esté en Barcelona, ni siquiera cerca.

Luego, como si estas noticias no fueran suficientes para fastidiarme el día (y aquí llegamos al meollo del asunto, a mi choque con la cruda realidad), me ha comentado que la gran mayoría de delincuentes y criminales a los que hemos detenido Carmen y yo desde que me puse el pasamontañas por primera vez habían vuelto a la calle sin pisar la cárcel, sin tan siquiera pagar una multa, y que eso era debido a que la mayoría se consideraban detenciones ilegales. Al parecer, para que la detención sea legal y el criminal pueda ser procesado, la persona que la realiza debe presentarse como testigo. Yo esto no lo sabía, pero aunque así fuera tampoco podría hacer nada en este sentido si mi intención es seguir haciendo lo que hago. Según Torga, lo más probable es que el que acabara entre rejas fuera yo. Luego, cuando le he preguntado si lo que hacíamos Carmen y yo servía para algo, me ha animado un poco diciéndome que mi presencia en la ciudad ayudaba a la policía a tener controlados a muchos criminales una vez volvían a las calles. Además, aunque jamás se admitiría de forma oficial, era una realidad que la tasa de delitos había vuelto a bajar desde que Post-it volvía a estar en la ciudad. No era exactamente lo que esperaba cuando decidí ponerme el pasamontañas, pero supongo que así es como funcionan las cosas para los superhéroes de la vida real.

Lunes 8 de octubre de 2007, 12:28

El accidente

Este ha sido el peor fin de semana desde que me pongo el pasamontañas. Dos personas resultaron heridas por mi culpa, una de ellas de gravedad y, para colmo de males, Carmen me dio un ultimátum: o bajaba un poco el ritmo o lo dejábamos.

Todo debido al accidente que provoqué sin ni siquiera darme cuenta.

Cuando tuvo lugar, la noche estaba avanzada y era casi como la de cualquier otro sábado, yendo de un lado para otro de la ciudad según Carmen considerara necesaria nuestra presencia. Digo «casi» porque desde su inicio yo me sentía más cansado de lo habitual, y así se lo había hecho saber a ella al establecer el primer contacto. Imagino que el sobresfuerzo al que me he visto expuesto desde que empezamos a vigilar las calles de Barcelona unas semanas atrás me empezaba a pasar factura.

«¿Aguantarás?», había preguntado. «Si quieres podemos tomarnos la noche libre.»

«Tranquila, luego me tomo un Redbull y estaré como nuevo», contesté yo, tratando de transmitirle confianza.

«Recuerdas que te dije que debías aprender a tomarte esto con calma, ¿no?»

Pero yo me mostré seguro de mí mismo, tanto como lo está un conductor borracho cuando dice que controla, aunque Carmen no se dio cuenta o, más bien, lo dejó pasar. Y esa falsa seguridad fue la responsable de que, horas después, ya de madrugada y en plena carrera detrás de un ladronzuelo, con la cabeza embotada por el cansancio que no se había desvanecido a pesar de los tres Redbulls que llevaba, no me diera cuenta de la advertencia psíquica de Carmen.

Un taxista tuvo que dar un volantazo para evitar arrollarme y, perdiendo el control del vehículo, se fue derecho hacia la acera, donde un grupo de jóvenes estaban de botellón. Si no llega a ser por el buzón que se encontró a medio camino y que frenó en parte su carrera, las consecuencias podrían haber sido terribles. Más de lo que ya fueron, al menos.

Mientras tanto, ajeno a que lo sucedido tuviera algo que ver conmigo, solo me volví un momento al escuchar el golpetazo con el que el taxi arrancó el buzón de cuajo del suelo, y vi las cartas saltando por los aires. Luego seguí tras el fugitivo convencido de que aquel era un accidente sin consecuencias, un choque tonto debido a un despiste. Para colmo de males, el delincuente fue aumentando la distancia que nos separaba con cada zancada que daba y unas calles más adelante lo perdí. El cabrito corría que se las pelaba.

«¿Se puede saber qué haces?», me llegó un minuto después la voz de Carmen mientras yo recuperaba el aliento. Parecía enfadada.

«Se me ha escapado. Era demasiado rápido...»

«No estoy hablando del ladrón, Xavier.»

«¿Entonces?», pregunté yo, sin comprender.

«¡Acabas de provocar un accidente!»

Yo seguía sin pillar nada, y Carmen se dio cuenta entonces de lo que había sucedido.

«¿No me has oído antes de cruzar Vía Laietana?»

«¿Cuándo ha sido eso?», pregunté. No entendía a qué venía aquella pregunta. Además, me dolía la cabeza.

«Es por el cansancio, ahora lo entiendo. Si estás demasiado cansado no puedes oírme. Tu mente no está receptiva. Cuando trataba de advertirte he sentido algo raro pero no le he dado importancia. Ahora ya sabemos qué es.»

Entonces me explicó lo sucedido a pocas calles de allí, y todo pareció cobrar sentido de repente. Maldiciendo di media vuelta y empecé a rehacer el camino hacia el lugar del accidente, pero Carmen me detuvo.

«No puedes volver. La policía y las ambulancias ya están allí. Ellos se ocuparán.»

«Pero...»

«Si vas te reconocerán, y todo habrá terminado.»

Si me hubiera contado en ese momento que había un chico de dieciséis años en estado grave, tirado en la acera, nada hubiera impedido que regresara y me entregara, pero Carmen me conocía lo suficiente. Era mejor dejar que pasara todo, que descansara un poco y evitar que tomara una decisión de la que luego nos íbamos a arrepentir.

Aquella noche no pegué más post-it y llegué a casa más temprano de lo habitual; lo último que recuerdo fue tumbarme en la cama pensando que tenía que quitarme al menos las botas, pero cuando desperté al día siguiente aún las llevaba puestas.

Esta tarde tengo la primera sesión de Ultimate pero, a pesar de que me quedaría en casa tirado en el sofá compadeciéndome hasta mañana o pasado, no puedo fallarle a Sergio el primer día. Solo espero —en vano, conociéndole como lo conozco— que no me dé mucha caña...

Martes 9 de octubre de 2007, 21:27

Consecuencias

Como no podía ser de otra forma, lo sucedido el sábado ha traído consecuencias.

Carmen me mantiene al día sobre la evolución de los chicos heridos en el accidente del sábado. Uno fue dado de alta a las pocas horas y el otro, el que resultó malherido, ha salido ya de peligro y se prevé que le den el alta en unos pocos días. Al parecer todo ha quedado en un susto, gracias a Dios.

De todas formas, Carmen parece bastante disconforme con lo sucedido y hemos hablado largo y tendido sobre ello antes de llegar a un nuevo acuerdo: mientras dure mi entrenamiento bajo la supervisión de Sergio saldremos a patrullar solo los fines de semana; las noches de los jueves, viernes y sábados, y eso si me veo capaz. Ahora que han terminado las vacaciones y la ciudad está más tranquila creo que nos lo podemos permitir. No podemos cometer más errores como el del sábado, menos cuando alguien puede resultar herido.

Jueves 11 de octubre de 2007, 22:03

Un final y un principio

Hasta ayer, a pesar de que estos últimos años he seguido haciendo ejercicio de forma regular y tratando de controlar mi alimentación dentro de lo posible, en mi cocina podías encontrar de todo. Pero eso ha cambiado tras la visita de Sergio.

Apareció por sorpresa a media mañana, sabiendo que me encontraría descansando. Traía con él cuatro bolsas llenas de comida: un montón de paquetes de pasta (macarrones, espagueti...), de arroz, de nueces, multitud de latas de atún y olivas, huevos, mucha fruta (sobre todo plátanos), varias bandejas de carne y un par de botes de aceite de hígado de bacalao. En cuanto estuvo todo el contenido de las bolsas dispuesto sobre el mármol de la cocina, fui realmente consciente de que aquello marcaba el final de una etapa de mi vida y el principio de otra. Luego, con la ayuda de mi amigo, vacié los armarios y la nevera de todo lo que no me convenía y, cuando se marchó un rato después, se lo llevó todo con él.

—Ya que nos ponemos, nos ponemos en serio —dijo al salir de casa un rato después, sonriendo—. Nos vemos esta tarde.

Pese a todo, lo que más ha marcado el transcurso de la semana no ha sido el cambio en mi alimentación precisamente. Si bien es cierto que ha sido importante, más lo han sido el dolor, los moretones y las primeras contracturas musculares que he sufrido estos días tras las recién estrenadas sesiones de entrenamiento, además de las agujetas en músculos que no recordaba que existían... Ahora los batidos proteínicos están a la orden del día, pero no más que los antiinflamatorios, como el Thrombocid o el Diclofenaco, o los analgésicos como el Gelocatil... Por ahora con esto voy tirando, pero creo que tendré que ir buscándome un buen fisio si no quiero quedarme clavado un día de estos.

Domingo 14 de octubre de 2007, 12:55

Una sombra en los tejados

Esta noche he visto a uno de los nuestros. A otro enmascarado, me refiero. Y no ha sido en una hoja de periódico, no, ni en la tele o en Youtube, ni siquiera en uno de mis cómics al llegar a casa; ha sido en la Ciudad Condal, de madrugada.

Carmen me guiaba por las callejuelas de la Barceloneta hacia un apartamento donde un tarado se estaba desahogando a golpes con su mujer y su hija de seis años. Al parecer el tío había perdido por completo la cabeza, y Carmen temía que aquello acabara en tragedia si no actuábamos pronto. Yo corría a toda leche, esquivando a los pocos transeúntes con que me cruzaba a aquellas horas, que se quedaban helados al verme. De repente, una sombra alargada ha aparecido frente a mí, sobre la acera, llamando mi atención; se movía en la misma dirección que yo a gran velocidad. Mi cerebro ha tardado un par de segundos en procesar lo que mis ojos veían y, al levantar la vista hacia lo alto de los edificios de dos pisos que flanqueaban la calle, allí estaba, corriendo y saltando por los tejados. La visión, a pesar de que ha durado un solo instante antes de desaparecer tras un último salto, me ha dejado impresionado y, sin darme cuenta, he reducido la velocidad de mi carrera.

«¿Qué pasa, Xavier?», ha preguntado Carmen al darse cuenta.

Yo, aún conmocionado, preguntándome si no había sido cosa de mi imaginación, no he sabido responderle. En mis retinas persistía la imagen de aquella figura fugaz, hombre o mujer, saltando de un edificio a otro con agilidad felina; perduraba su extrema delgadez y la forma en que se fundía con las sombras del entorno gracias al traje negro y ceñido que llevaba; una capa, roja y muy corta, ondeaba sobre sus hombros, y lo que parecía un casco de moto del mismo color ocultaba su rostro.

Carmen, tras rescatar aquella visión de mis recuerdos inmediatos, me ha obligado a reaccionar y me he visto corriendo de nuevo a toda velocidad. En ese momento podía haber vidas en juego y estábamos ya muy cerca de nuestro destino. Luego tendríamos tiempo de sobra para decidir si había visto algo o si solo lo había imaginado.

Un minuto después he llegado al edificio de paredes descascarilladas y amarillentas donde el maltratador actuaba; Carmen se había adelantado, dispuesta a intervenir si era necesario. La puerta, de madera vieja, estaba cerrada, así que he llamado a dos o tres pisos con la esperanza de que alguien contestara a aquellas horas. Antes de que alguien respondiera a través del interfono Carmen ha vuelto hasta mí.

«Parece que tu amigo, el de los tejados, se nos ha adelantado», ha dicho, con voz fúnebre.

«¿Qué ha pasado?», he preguntado justo cuando llegaba a mis oídos el aullido de una sirena policial, acercándose.

«Sal de aquí», ha sugerido Carmen. El tono de voz no admitía discusión. «Luego te lo cuento todo.»

Guardándome el pasamontañas y los guantes en el bolsillo, he empezado a alejarme del lugar a paso rápido, consciente de que algo se había jodido. Pero en ese momento lo peor para mí era no saber si tenía motivos para alegrarme de descubrir que lo que había visto minutos atrás no era una alucinación.

Domingo 14 de octubre de 2007, 14:18

¿Juez y verdugo?

Un rato después estaba sentado en el banco de un parque bajo la luz titilante de una farola, tratando de asimilar lo que Carmen me acababa de contar.

En el mismo instante en que llegó al apartamento del maltratador, la extraña figura que yo había visto en los tejados salía por una ventana. Carmen la hubiera seguido de no ser por la escena que se encontró y que la dejó estupefacta: en el suelo del comedor, junto a la mesa y las sillas caídas, yacían una mujer en pijama, inmóvil, y un hombre tumbado boca arriba, tembloroso y con el pecho cubierto de sangre; en la mano derecha aún sujetaba un cinturón de piel. Primero escaneó los pensamientos de la mujer y, tras comprobar con alivio que se hallaba fuera de peligro a pesar de estar inconsciente, se metió en la mente de él. Al instante algo oscuro, aterrador, la obligó a abandonarla o, mejor dicho, la empujó fuera. Confundida, incapaz de hacer nada, observó las convulsiones del hombre mientras la vida lo abandonaba. Cuando el cuerpo quedó rígido percibió los pensamientos inconexos, desbordados por el miedo, de una tercera persona. Entonces cayó en que se había olvidado por completo de la niña.

Permanecía escondida detrás de un sofá en una de las esquinas de la sala, clavándose las uñas en los antebrazos. Aquella escena estuvo a punto de superar a Carmen, pero haciendo un esfuerzo se recompuso y ayudó a la chiquilla antes de abandonarla, llenando su cabeza de imágenes y recuerdos reconfortantes, logrando que se calmara y dejara de hacerse daño.

Luego flotó sobre el comedor durante unos segundos. La madre seguiría inconsciente un buen rato debido a los golpes del maltratador. Se fijó entonces en el profundo corte que este tenía a la altura del corazón, más que probable causa de su muerte, pero no pudo encontrar el arma u objeto con el que lo habían atacado; tampoco en la cocina ni en las habitaciones cercanas. Fuera lo que fuera con lo que lo habían apuñalado ya no estaba allí. Su mirada se desvió entonces hacia la única ventana abierta y ató cabos. Salió por ella rápidamente y se elevó en el aire pero, a pesar de que no habían transcurrido más de dos minutos desde que había entrado en el apartamento, el extraño había desaparecido por completo.

El resto de la noche lo hemos pasado Carmen y yo hablando de lo sucedido, tratando de enfocarlo desde distintas ópticas, dándole vueltas y más vueltas, pero siempre llegábamos a la conclusión que nos dejaba con solo dos posibilidades. Todo apuntaba a que el responsable de la muerte del maltratador era el tipo al que habíamos visto fugazmente, pero también podía ser que la mujer, antes de caer inconsciente, le hubiera asestado la puñalada fatal. Que Carmen no hubiera encontrado el arma daba consistencia a nuestra primera hipótesis, pero no podíamos descartar nada. Tal vez el desconocido se la había llevado con él para protegerla.

Lo único que hemos sacado en claro es que hay un nuevo justiciero en la ciudad. Uno al que, al parecer (y espero equivocarme), no le tiembla el pulso a la hora de administrar justicia.

Miércoles 17 de octubre de 2007, 20:11

L'art du déplacement

Salto. Carrera. Salto. Carrera corta. Me agacho. Me dejo caer por un desnivel. Salto largo. Me agarro a una cornisa. Tensión y dolor, a partes iguales, en las extremidades mientras trepo. Me aúpo hasta el tejado. Me arrastro bajo tubos de aluminio y amianto. Me levanto. Carrera. Salto. Vuelta a empezar.

Ahora por las mañanas practico parkour, también conocido como l'art du déplacement, en unas obras abandonadas. Se trata de una disciplina —algunos la consideran también un estilo de vida, otros incluso un arte— que consiste en desplazarse de un punto a otro a través de la ciudad con la mayor eficacia posible usando el propio cuerpo humano. Esto implica superar obstáculos que se presenten en el recorrido, como vallas, escaleras, muros, vehículos, desniveles, etc.

Cuando le hablé a Sergio la semana pasada, durante una de nuestras sesiones de entrenamiento, sobre la idea de empezar con esto del parkour, me miró como si me hubiera vuelto loco.

—Tío, ¿no es un poco tarde para meterse en algo así? Ya no eres un chaval...

—Nunca es tarde —contesté—. Además, creo que es el complemento ideal para el Ultimate.

—Estás como una cabra —dijo, soltando luego una sonora carcajada—. ¿Y se puede saber por qué te ha dado ahora por eso?

—No, no se puede saber. Lo siento —contesté. Su rostro se ensombreció durante un segundo.

—Sigamos —dijo, zanjando el tema—. Vamos con tres series de cincuenta flexiones de tríceps —Sabía que si yo no quería contar algo no lo haría, así que no insistió, pero aquellas series me supieron a venganza y su sonrisa mientras duró la última sirvió como confirmación.

Aun así, a pesar de mantenerlo en la más absoluta ignorancia sobre la finalidad de mi vuelta a los entrenamientos y de mi inexplicable interés por el parkour, Sergio me llevó esa misma tarde, al terminar la sesión de Ultimate, hasta unos terrenos situados al norte de Mataró, donde hay varios edificios a medio construir. Al parecer, el propietario de la constructora había desaparecido meses atrás con todo el dinero de los compradores de las futuras viviendas, y las obras quedaron interrumpidas de forma indefinida. Eso y su ubicación lejos de la ciudad, garantizándome cierta intimidad, hacían de ese el lugar perfecto para mis propósitos.

Pero la ayuda de Sergio no terminó ahí, lo cual me hace sentir aún más culpable. El lunes, el día que empecé mis sesiones de parkour, se presentó en la obra. Serían las 13:30, cuando ya había dado por finiquitada la sesión e iniciado el descenso de uno de los edificios a medio construir. Escuché unos aplausos y, al mirar hacia abajo, allí estaba, con una gran sonrisa en los labios. Cuando llegué al suelo junto a él, dijo, con sorna:

—No está mal para un novato.

—Hombre, gracias —contesté yo, ignorando su puya y recogiendo la pequeña mochila que había dejado oculta detrás de un palé.

—¿De dónde has sacado lo que estás practicando? —preguntó mientras yo sacaba una toalla para secarme el sudor.

—¿A qué te refieres? —dije, mirándolo sin comprender. Mi mente seguía perdida entre aquellos muros y andamios abandonados.

—Pues a que si sigues alguna guía. ¿Te has mirado algún documental o, simplemente, improvisas?

—Hombre... me he visto Yamakasi un par de veces... También Distrito 13 —dije. Por la mirada que me lanzó supe que a él aquellas películas no le parecían la mejor forma de iniciarme en l'art du déplacement. Rebuscó en uno de los bolsillos de su pantalón, sacó una unidad USB y, alcanzándomela, dijo:

—Cuando tengas un rato échale un ojo a esto y déjate de Yama-kasis.

Al llegar a casa un rato después, lo primero que hice fue echarle un vistazo rápido al contenido de la memoria USB. En ella había tres archivos de vídeo, todos sobre parkour: Jump London, Jump Britain y Samhain Iniciación al Parkour. Pero lo que más llamó mi atención fue una carpeta con el nombre ONLY FOR YOUR EYES. En el interior solo había un documento de texto que decía:

«¿Cuándo me vas a contar de qué va toda esta mierda, mamón? Me tienes MUY intrigado.»

El mensaje me hizo sentir culpable. Sergio me entrena y me apoya en todo sin saber nada, a ciegas. Confía en mí a pesar de todo. De hecho, es el único amigo con el que puedo contar ahora mismo. Pero, aun así, no me atrevo a confiarle mi secreto. No culpo a Dani por lo que le pasó a Rafa, ni por lo que podría haberme pasado a mí, pero he tomado buena nota de las consecuencias que conlleva mezclar las cosas. No quiero poner a nadie más en peligro.

Solo espero que no acabe deduciéndolo por su cuenta. Tonto no es.

Domingo 21 de octubre de 2007, 13:44

Tomando las riendas

Esta semana ha pasado volando y, por suerte, concentrado como he estado machacando mi cuerpo con el programa Ultimate y el parkour, no he tenido demasiado tiempo para pensar en todo lo que ha sucedido últimamente. Sergio no me da cuartel y l'art me tiene hecho un cromo; no había recibido tanto desde la final de París del 99.

Carmen, por su parte, también ha estado entrenando. A su manera, claro.

Los dos habíamos hablado largo y tendido sobre los cambios que ha experimentado estas semanas atrás, y coincidimos en que era imprescindible que pusiera sus poderes a prueba, que descubriera cuáles eran sus nuevos límites (si es que los había). Y eso ha estado haciendo.

Esta noche, al dar por terminada nuestra labor en las calles, me ha abierto su mente y me ha hecho partícipe de lo que ha estado haciendo estas dos últimas semanas.

Lo primero que me ha llegado han sido las dudas que le surgieron al principio: por dónde empezar, si podría seguir lanzando ataques psíquicos sin sufrir luego las consecuencias que conocíamos y, lo más preocupante, cómo ejercitarse cuando solo podía canalizar sus poderes hacia seres vivos con conciencia de su propio yo. Atacar con una onda mental aturdidora a un calabacín, por ejemplo, no era una opción. Tampoco lo era practicar con animales o personas inocentes, eso lo tuvo claro desde el principio; una cosa era leerles la mente y otra violentarla. Ante aquel aparente callejón sin salida, había vuelto la vista atrás y reflexionado sobre el sentido de aquello que hacíamos, sobre el objetivo que nos impulsaba a salir a la calle y, al fin, había dado con la solución perfecta. De tan obvia, la había pasado por alto hasta entonces.

A partir de ese momento, Carmen empezó a ejercer de ángel guardián por su cuenta. Empezó tímidamente, paralizando o aturdiendo con el poder de su mente a delincuentes comunes, dejándolos a merced de la policía o de sus víctimas. Primero de uno en uno, luego de dos en dos, hasta que fue cogiendo confianza y se fue atreviendo con objetivos más difíciles. A través de sus recuerdos he observado cómo aclaraba la mente de un conductor borracho que se había dado a la fuga después de provocar un accidente, para luego obligarlo a dar media vuelta y regresar a entregarse a las autoridades; cómo dejaba sin sentido con una única onda psíquica a tres Boixos Nois que habían arrinconado a un pobre chaval seguidor del Real Madrid. Mientras observaba todo aquello, no he podido evitar sentir también el dolor y el agotamiento que asaltaban a Carmen después de cada una de aquellas intervenciones, aunque con alivio y cierto regocijo he comprobado que cada vez la afectaban menos. Luego he alucinado al contemplar paisajes conocidos a vista de pájaro, cada vez más alejados de Barcelona: las playas del Maresme, la Cordillera Litoral, el Montseny... Cada día dedicaba un tiempo a «viajar», y cada vez llegaba más lejos. Era impresionante.

De repente, sin previo aviso, un torrente de imágenes que nada tenían que ver con aquellos últimos días ha invadido mi mente, saltando de unas a otras a gran velocidad. Imágenes vagas de tres mujeres, de un desierto solitario parecido al de las películas del oeste, de un hombre de rostro quemado por el sol y mirada asesina, de un cielo tormentoso, de fuego y rayos enfrentados...

Antes de poder decir nada al respecto, debido al desconcierto en que me había sumido, el carrusel de imágenes ha desaparecido tan súbitamente como ha llegado, dando paso a nuevas evocaciones de los primeros días de Carmen como heroína en solitario y logrando que olvidara por el momento aquellas extrañas visiones.

Poco después, cuando ha terminado de mostrarme lo que ha estado haciendo estos últimos días, el recuerdo de las extrañas visiones ha vuelto a mi mente como un tiro. Lo más sorprendente era que Carmen no parecía consciente de lo sucedido. He dudado un instante antes de preguntar, ya que no sabía lo que había visto ni cómo podía afectar a su ánimo, pero he creído que aquello podía ser importante; las tres mujeres podían guardar relación con las tres siluetas con las que ella había soñado hacía unos días mientras estuvo inconsciente.

Le he abierto mi mente de nuevo, y los dos hemos guardado silencio mientras ella observaba con curiosidad lo que yo había conseguido retener. A continuación me ha llegado un sentimiento extraño, casi imperceptible, que no he podido identificar, y ha dicho:

«No tengo ni idea de qué es esto, Xavier...»

Aquello me ha pillado por sorpresa. ¿De verdad podía ser que no recordara nada de aquello? ¿Cabía la posibilidad de que aquellas visiones no le pertenecieran, y que se hubieran colado entre nuestros pensamientos como si se tratara de un cruce de líneas telefónicas...?

«¿Crees que esto pertenece a mi pasado?», ha preguntado.

«Del mío ya te digo yo que no es.»

Carmen no tenía ni idea de qué significaban aquellas imágenes, pero ha descartado que vinieran del exterior. Algo se había removido en su interior al verlas, eso sí, pero nada más. Personalmente, y así se lo he dicho, creo que pueden estar ligadas a la evolución de sus poderes, aunque es una hipótesis sin más fundamento que mi intuición.

Miércoles 24 de octubre de 2007, 17:10

Como un cobarde

—Ayer vi a tu competencia de Madrid —dijo Sara, sonriendo, después de darle un primer trago a su cerveza. Yo la miré sin comprender.— ¡Sí, hombre! ¡El enmascarado ese al que grabaron peleando con tres delincuentes! ¡Lo vi en la tele!

—Ah, ya. El de Youtube... —dije. El héroe madrileño, después de su primera aparición, se había convertido también en un habitual de los medios, aunque en ese momento aquello me importaba más bien poco. Bajé la vista hacia mi refresco, rojo de vergüenza y tratando de disimular. Había estado absorto observándola, pensando en lo guapa que estaba y estudiando sus ojos, risueños de nuevo. Había pasado casi un mes desde la última vez que nos vimos, y parecía que aquellas últimas semanas le habían sentado bien. De hecho, estaba radiante. Era como si emanara energía por cada uno de sus poros. Una energía difícil de ignorar.

Ante mi parca respuesta, y dándose cuenta de que no añadiría nada más, Sara volvió a la carga:

—¿Qué te parece?

—¿El qué? —pregunté, mirándola de nuevo, intentando concentrarme en lo que me decía.

—¡Lo del otro enmascarado, Xavi! ¿Se puede saber qué te pasa? ¡Estás empanado hoy, eh! —me recriminó Sara, riéndose.

—Perdona, perdona —dije, levantando las manos a modo de disculpa—. Es que llevo unas semanas que... ¡pufff!

—¿Qué te pasa? Cuéntame —dijo ella, tratando de ponerse seria.

Aquella pregunta me llegó como una oportunidad de liberación. Estoy acostumbrado a guardarme para mí todo lo que me preocupa, y hasta ese momento no me había dado cuenta de la necesidad que tenía de abrirme a alguien.

La hora siguiente puse a Sara al corriente de todo lo que había vivido aquellas últimas semanas. Evidentemente, obvié el sueño en que ella y yo nos poníamos cariñosos.

Cuando terminé de contarle mis últimas aventuras, Sara permaneció unos segundos en silencio, pensativa, y luego observé cómo su sonrisa se apagaba mientras en sus ojos parecían asomar nubarrones negros. Su voz cambió de tono y la conversación derivó hacia temas menos agradables y personales, que yo habría preferido evitar. Me confesó que extrañaba a Dani, que estaba mejor y que ya no lo llevaba con ella todo el día en el pensamiento, pero que había momentos en que no podía evitar recordarlo con añoranza y sentirse, en parte, culpable de su marcha. Pensaba que, si le hubiera apoyado más, si se hubiera esforzado en comprenderlo, las cosas habrían sido de otro modo. Traté de consolarla como pude, de hacerle ver que ella no tenía la culpa de nada pero, cuando en un gesto totalmente inocente cogió mi mano entre las suyas y vi cómo sus ojos se humedecían al pronunciar por enésima vez el nombre de mi amigo, algo se rompió en mi interior, algo que había ido creciendo desde hacía un tiempo sin yo darme cuenta... La estúpida esperanza no formulada de que se olvidara de él y se fijara en mí me golpeó en ese momento con fuerza. Entonces, consciente de que aquellos pensamientos eran poco menos que una traición y temiendo ser descubierto, me sorprendí mirando el reloj con premeditación y diciéndole que tenía que irme, que sentía mucho largarme en aquel momento, pero que no podía quedarme más. Ella me miró sorprendida mientras me levantaba y dejaba un billete sobre la mesa.

—Ya nos veremos, ¿vale? —dije, con la voz entrecortada, sintiéndome por primera vez en la vida como un cobarde.

Luego, mientras me alejaba a grandes zancadas, no pude evitar volverme hacia la terraza donde la había dejado; ella me seguía con la mirada y su expresión era de incredulidad, de incomprensión. Volví la vista al frente y continué alejándome, abrumado por el torrente de sentimientos contradictorios que me embargaban: rabia, vergüenza, rechazo...

Esa noche, en casa, me sumí en la autocompasión como no había hecho desde hacía más de tres años, cuando lo dejé con Lucía. En esos momentos no me sentí merecedor de representar el papel de héroe, no cuando en mi mente había imaginado una traición como aquella; no cuando deseaba a la mujer de uno de mis mejores amigos. A pesar de repetirme a mí mismo que aquellos sentimientos no los había buscado, que habían surgido sin más, y que todavía no había hecho nada malo, me sentía sucio y despreciable.

El mensaje que me envió Sara al poco de llegar a casa no ayudó: en él decía que la había dejado preocupada y preguntaba si me pasaba algo malo. Que contara con ella para lo que necesitara.

Sin darme cuenta, al cerrar la tapa del móvil lo hice con tanta fuerza que esta saltó al suelo, rota. Maldije en voz alta mi mala cabeza y me metí en la cama sin cenar.

Sábado 27 de octubre de 2007, 15:35

Fuera de control

Esta noche me he pasado de la raya. Se me han cruzado los cables y casi mando al hospital a un par de chavales que lo único reprobable que hacían era ir demasiado borrachos y lanzar piropos subidos de tono, puede que algunos hasta desagradables, a las chicas que pasaban. En otro momento los habría ignorado, pero una rabia que no recuerdo haber sentido jamás antes se ha apoderado de mí y me he lanzado contra ellos sin pensar. Mientras los golpeaba no podía dejar de pensar en Sara, como cada maldito minuto de estos últimos días, pero de eso no he sido consciente hasta más tarde.

Carmen, tras gritarme mentalmente, sin éxito, que lo dejara estar, ha tenido que utilizar uno de sus ataques psíquicos para detenerme, momento que han aprovechado los muy canallas para darme un par de patadas antes de salir corriendo. He permanecido aturdido unos segundos, arrodillado en el suelo. La cabeza me pesaba y dolía como si sufriera varias migrañas a la vez. Aun así era consciente de que cada vez había más personas alrededor, aunque sus voces parecían llegar desde muy lejos.

«¿Se puede saber qué haces?», me ha dicho Carmen a través de la neblina que embotaba mi cerebro. Entonces, mientras esta empezaba a disiparse, he visto las expresiones de miedo en los rostros de la gente que me rodeaba y he sido consciente de lo sucedido: había perdido el control.

He abandonado el lugar internándome en las callejuelas del Born, tratando de alejarme lo antes posible de la zona donde había tenido lugar la pelea, no fuera a ser que alguien hubiera llamado a la policía.

Los efectos de la onda mental con la que me había embestido Carmen han durado aún un buen rato, pero me he ido sintiendo mejor a cada paso. Luego, cuando por fin he sido capaz de encadenar más de dos pensamientos seguidos, he comprendido que había sido la actitud de aquellos chavales la que me ha llevado a pensar en Sara y a perder el control al sentir crecer la frustración en mi interior.

La reprimenda de Carmen ha llegado poco después, mientras me dirigía hacia la estación para volver a casa.

«¿Qué te pasa, Xavier? Llevas días raro, sin querer hablar apenas, y hoy esto... Algo te tiene preocupado, inquieto. Te siento lejos, descentrado, y así no podemos trabajar. Podrías cometer un error fatal, y no siempre estaré en condiciones de impedirlo.» Entonces ha callado unos segundos, esperando alguna respuesta por mi parte. Yo me he limitado a seguir caminando, admitiendo mi culpa en silencio; había dejado que mis sentimientos interfirieran en nuestra misión y era algo que no podíamos permitirnos. «Hoy he sentido miedo, Xavier. De ti. Tu mente se ha transformado de repente en un torbellino rojo, brutal e inaccesible, del que solo me llegaban retazos de furia, rechazo y culpa. ¿Piensas decirme qué te pasa o te lo tendré que arrancar por la fuerza?»

No me atrevía a contarle lo que había empezado a sentir por Sara. Me aterraban las consecuencias. Además, no terminaba de entender que aquello pudiera afectarme tanto. Por otro lado, si no le daba una explicación convincente, temía que decidiera disolver nuestra alianza; ya me había dejado pasar demasiadas cosas.

Creo que en ese momento Carmen ha percibido la lucha interior que estaba librando y ha añadido, en un tono conciliador:

«Xavier, somos un equipo, tú y yo, y lo que hacemos es muy peligroso. Si no confiamos el uno en el otro, esto que hacemos no va a funcionar. Confía en mí, por favor.»

Aquellas palabras me han llegado cargadas de una mezcla de sensaciones y sentimientos, y de aquella intimidad que solo compartes con la familia más cercana o con tu mejor amigo. A pesar de que he sabido al instante que Carmen estaba jugando con mi mente, no he querido —o no he podido— resistirme. Tal vez el hecho de que no estuviera frente a mí de cuerpo presente ha ayudado también a que accediera a su petición.

Por primera vez en años (muchos) le abría el corazón a otra persona: he empezado por el principio (a lo Gordi, de Los Goonies), intentando de esta manera que comprendiera cómo soy y por qué reacciono de la forma en que lo hago. Le he hablado de mis relaciones, breves y más bien escasas hasta que conocí a Lucía, con la que conviví durante cinco años pensando que era la mujer de mi vida hasta que hace tres la relación terminó sin previo aviso. Desde entonces no he vuelto a tener una relación estable y tampoco es algo que haya echado de menos una vez superado el mal trago; hasta ahora.

«¡Wow, chico!», ha exclamado Carmen cuando he terminado de contarle lo que sentía por Sara y todo lo que me impedía verlo con optimismo. «¿Y ahora qué?»

«Pues no tengo ni zorra idea...»

«Mira, Xavier, tienes que hacer lo que tu corazón te dicte, por tópico que suene, o no dejarás de preguntarte qué habría pasado si... ¿Entiendes? Hasta que no hables con ella no te concentrarás en otra cosa, y para hacer lo que hacemos tienes que estar al cien por cien.»

«¿Pero qué pensará Dani si se entera?», he dicho, aterrado ante aquella posibilidad. «¡Es su novia, joder! ¿Y ella de mí? ¡Me verá como un traidor!»

«Para empezar, Daniel no está. Se fue sin más. A pesar del aprecio que le tengo, pienso que no actuó bien. Además, ha pasado ya un tiempo y no se ha puesto en contacto con nadie que sepamos...»

«Eso no es excusa para que yo ahora lo apuñale por la espalda.»

«No, Xavier, pero la vida sigue y las personas no pueden guardar luto eternamente.»

«¿Eternamente? ¡Pero si solo han pasado tres meses y pico!»

«Bueno... tres meses pueden dar para mucho, tú más que nadie deberías saberlo. La añoranza de Sara puede ser una mera sombra de un sentimiento que ya no existe o, simplemente, que haya idealizado a Dani y los días que pasó junto a él. Tú la conociste entonces y estuviste cerca de ellos en muchos momentos, sabes que no fue una relación fácil precisamente. Intensa sí, pero muy corta. De hecho, ha pasado más tiempo desde que él se largó del que pasaron juntos.»

Carmen ha callado entonces, dándome tiempo para asimilar sus últimas palabras. Tenía parte de razón, pero yo estaba convencido de que Sara seguía enamorada de mi amigo.

«¿Por qué no empiezas por ahí?», ha dicho de repente.

«¿A qué te refieres?», he preguntado, desorientado. Por un momento había olvidado que seguíamos conectados, y que cualquier pensamiento saltaba de mi mente a la suya de forma automática.

«¡Por Dios, Xavier! ¡De verdad te ha dejado tocado Sara, eh!», ha dicho Carmen, exasperada. «¡Pregúntale si sigue enamorada de Dani! ¡Como quien no quiere la cosa!» Unos segundos después ha añadido, suavizando el tono:

«Yo empezaría por ahí y luego, según cuál sea la respuesta, actuaría de una forma u otra.»

No he contestado de inmediato; se me estaba ocurriendo otra posibilidad que podía evitarme pasar un mal trago, y quería madurarla antes de planteársela a Carmen. Preguntarle directamente a Sara si aún sentía algo por Dani podía hacer que sospechara, aunque consiguiera meter la pregunta con disimulo en una conversación. Por otro lado, sabía que si su respuesta era afirmativa me dolería demasiado.

No entiendo cómo ha podido pasar, pero me estoy dando cuenta de que, como suele decirse, estoy pillado hasta las trancas. Y no quiero sufrir. Nunca he tenido suerte con las mujeres, y algo me dice que esta vez tampoco va a ser diferente.

«Carmen...», he empezado, vacilante. Lo último que quería era enfadarla de nuevo, y no acertaba con la mejor forma de plantearle lo que se me había ocurrido.

«No sé si puedo, no lo he intentado nunca. Y tampoco sé si quiero hacerlo», me ha interrumpido con impaciencia tras descifrar mi pregunta antes de que llegara a formularla. Estaba dispuesto a hacerle caso, a preguntarle a Sara si seguía colgada de Dani, pero quería asegurarme una vía de escape por si mis temores se confirmaban; quería saber si Carmen, con sus poderes, podía hacer desaparecer lo que sentía por Sara. Pero, ante su respuesta, he decidido aparcar el tema. Darle unos días para que lo meditara.

Sábado 3 de noviembre de 2007, 18:10

Abandono

Asco, rabia, incredulidad. Anoche creí perder la esperanza en la humanidad y me cuestioné lo que hacía por primera vez. Si la maldad estaba en la naturaleza de los seres humanos, hiciera lo que hiciera, por mucho que me esforzara, todo sería inútil. Mi misión, nuestra misión, no iba a terminar nunca.

Doblé la esquina. Las pinzas de metal se movían en el aire, acercando el contenedor gris a la caja del camión, al mismo tiempo que una caliente vaharada que hedía a podredumbre y animales muertos me obligaba a retroceder. Los lloros de un bebé llenaron la noche en aquel callejón oscuro, levantando ecos estridentes que rebotaban en sus paredes una y otra vez. Por espacio de unos segundos pareció que me iban a estallar los tímpanos y quedé aturdido, observando impotente cómo el contenedor se inclinaba y empezaba a liberar su carga. Entre los montones de deshechos y bolsas de basura que caían me pareció ver el cuerpo pálido de un niño de pocos días, que berreaba de forma desgarradora, como si fuera consciente del destino que le esperaba. Quise acercarme a la cabina del camión para avisar al conductor, que desde aquella distancia no era más que una sombra anónima, pero algo, una fuerza invisible, me mantenía pegado al suelo; era como si mis piernas pesaran toneladas. Luego llegó hasta mis oídos, a pesar de los gritos y lloros del chiquillo, el incisivo rugido de un motor, seguido del aterrador murmullo que indicaba que los dientes de acero colocados en las entrañas del vehículo habían empezado su labor de destrucción.

Entonces he despertado por tercera vez esta mañana, cubierto de sudor y con el corazón en la boca. Los desgarradores gritos del bebé me han seguido al mundo de la vigilia durante unos pocos segundos, hasta que he sido totalmente consciente de que volvía a estar en mi habitación, en mi cama, y que todo estaba bien. La experiencia de anoche, al parecer, me ha afectado más de lo que pensaba.

Pasaban unos minutos de la medianoche y andaba yo cerca del Maremagnum cuando Carmen contactó conmigo. Antes de que dijera nada ya percibí la sensación de urgencia que acompañaba su llegada y noté cómo mis músculos se tensaban, preparándose para entrar en acción.

«¡Hay un bebé en peligro! ¡Corre!», me gritó. Luego sentí un ligero toque mental, pero distinto a los acostumbrados; en esa ocasión experimenté algo parecido a un ajuste, como si dos piezas de un puzle encajaran dentro de mi cerebro. Al instante supe la dirección que debía tomar.

Avancé a toda velocidad por las calles, esquivando transeúntes y vehículos, sin preocuparme de nada más que de llegar cuanto antes al objetivo que Carmen me había señalado.

«¡No sé qué me has hecho, pero esto es mejor que un GPS!», grité mentalmente mientras corría, sonriendo, ajeno a lo que me esperaba.

«¡Ponte los guantes y el pasamontañas, ya casi estamos!», dijo ella un par de minutos después, mientras cruzaba por un callejón desierto y mal iluminado. Le hice caso y remprendí la marcha, dándome cuenta en ese instante de que no tenía ni idea de dónde estaba.

Al girar la siguiente esquina me encontré de frente con un camión de la basura. Las pinzas del vehículo empezaban a levantar uno de los contenedores mientras un operario iba recogiendo los desperdicios que había desperdigados por el suelo. La calle estaba vacía a excepción de nosotros y, al verme, el hombre se quedó inmóvil, mirándome con miedo. Su compañero, desde la cabina del camión, también se había dado cuenta de mi presencia y había dejado los mandos para coger con rapidez la radio del vehículo.

—¡No voy a hacerles nada! —grité, levantando los brazos y mostrándoles las manos vacías.

De repente, un sonido estridente se alzó por encima del ruido del motor del camión, procedente de uno de los contenedores que aún no habían vaciado. Se trataba del llanto de un bebé.

Entonces corrí, ignorando a los dos hombres, hasta el contenedor. Levanté la tapa y allí estaba: pequeño, desnudo, tiritando, con los labios morados y llorando de puro terror sobre una mantita, entre montones de basura. El corazón se me encogió ante aquella escena, que jamás olvidaré. Rápidamente, lo saqué de allí y lo envolví en su manta con mucho cuidado; nunca había tenido en mis brazos a una criatura tan pequeña y frágil y temía hacerle daño.

«Bien hecho, Xavier», dijo Carmen, aliviada.

—¿Cómo lo sabías? —preguntó el basurero que estaba en la calle, dejando de lado cualquier suspicacia para situarse a mi lado, mientras miraba con incredulidad al niño que sostenía en mis brazos.

—Saberlo forma parte de mi trabajo —dije, haciéndome el misterioso, mirando al hombre.

Mientras tanto, el conductor había bajado del camión y se había acercado también. Al llegar junto a nosotros dijo, señalándome:

—¿Tú no eres el tipo ese del que hablaban el otro día en la tele?

Su colega lo miró entonces, y luego a mí. Repitió la operación una vez más y al final se le escapó un «¡No me jodas, hermano! ¡Pues claro!» mientras se llevaba las manos a la cabeza. Luego añadió, dirigiéndose a mí:

—¡Mi Lola va a alucinar cuando le cuente que he conocido al héroe del post-it!

—Creo que debería irme... —dije. «Yo también lo creo. Este niño necesita cuidados», apuntó Carmen.

—¡Un segundo! —dijo el hombre, emocionado, sacando su móvil y acercándoselo a su compañero. Luego, volviéndose hacia mí, preguntó si podía hacerse una foto conmigo, que su mujer no le creería si no le llevaba alguna prueba. Me encogí de hombros, mientras sentía crecer la impaciencia de mi compañera.

—Que sea rápido. Tengo que llevar al niño a un hospital cuanto antes.

—¡Por supuesto! ¡Descuida! —dijo el basurero, situándose con rapidez a mi lado y apoyando una mano en mi hombro—. ¡Vamos, espabila hermano! ¡Dispara, que este señor tiene que irse!

Movido por la costumbre forcé una sonrisa que nadie podía apreciar y esperé a que el otro hiciera la foto. Luego, sin esperar un segundo más, aseguré al bebé contra mi pecho y me alejé corriendo calle abajo.

—¡Gracias! —gritó el basurero a mi espalda. Por el rabillo del ojo vi cómo ambos hombres se despedían de mí con la mano y con una sonrisa en los labios. Entonces sentí que aquel gesto que había tenido, por insignificante que pueda parecer, también ayudaba a marcar la diferencia.

Carmen había vuelto a activar el «GPS» que compartía conmigo y, en pocos minutos, me encontré frente al Hospital Clínic. A esas horas de la noche no había demasiado movimiento y pude llegar sin contratiempos, pero en el momento en que subí el primer escalón para dirigirme a la puerta de entrada me acordé del pasamontañas. ¿Qué hacer? Si entraba de esa guisa podía tener problemas. Lo más probable era que hubiera algún guardia de seguridad en el interior, y este podía tomarme por un maleante. Miré alrededor, intentando pensar con rapidez. Dejé al bebé en la escalera, bien arropado en la pequeña manta con la que lo habían abandonado, y saqué el pequeño bloc de post-it y el rotulador y, tras escribir rápidamente un corto mensaje, arranqué la hoja y la pegué en el suelo, al lado del pequeño. Dediqué unos últimos segundos a observarlo: estaba tranquilo —Carmen había ayudado a calmarlo—, y me observaba a su vez con curiosidad.

De repente, me descubrí pensando en la persona —si es que se la podía llamar así— que había sido capaz de abandonar a aquella criatura indefensa a su suerte, y sentí como si me hubieran golpeado en la boca del estómago.

«Busquemos al responsable», pensé, alejándome del lugar mientras extraía el móvil del bolsillo interior de la chaqueta.

«Sé dónde está», me llegó la respuesta de Carmen, incisiva, cargada de dolor y cólera. Nunca antes la había sentido cabreada. Daba miedo.

Mientras volvía sobre mis pasos, siguiendo las indicaciones de mi compañera, marqué el número de emergencias e informé sobre el bebé. Luego, tras guardar el móvil, empecé a repetirme un mantra que me había enseñado el Maestro Han antes de mi primer campeonato profesional de kárate, al que luego había recurrido en muchas y muy diversas ocasiones, sobre todo cuando me veía expuesto a situaciones límite, aunque últimamente lo había tenido bastante olvidado.

«¿Qué es eso?», preguntó Carmen al poco rato.

«Es el gitopadesha, un mantra que ayuda a controlar la ira», contesté, y volví a sumergirme en él, haciendo coincidir mis palabras con los pasos que me acercaban a mi nuevo objetivo y con mi respiración, creando un todo en perfecta armonía que, poco a poco, aplacaba mi furia y enfriaba mi ánimo.

«Muy apropiado. ¿Por qué no lo usaste el otro día?», dijo ella. Unos segundos después, su voz se sumaba a la mía.

Poco después, volvíamos a estar en la zona donde habíamos encontrado al bebé, a un par de calles de los contenedores, frente a la gran puerta de hierro forjado de estilo modernista de un viejo edificio. Llevé mi mano derecha al pomo dorado y empujé. Estaba cerrada, como era de esperar. Miré entonces hacia las tinieblas del interior, a través del polvoriento cristal que había tras los barrotes, y luego volví la vista hacia el interfono, torciendo el gesto a la vez que me encogía de hombros. No eran horas.

«Dame un minuto», dijo Carmen, y sentí cómo nuestras mentes se desligaban.

Mientras esperaba, retrocedí unos pasos y me dispuse a estudiar la fachada del edificio. Por Carmen sabía que nuestro objetivo se encontraba en el tercer piso. Pronto detecté algunos puntos de agarre a lo largo del muro, además de una tubería que subía en vertical, por el pequeño recoveco que existía entre un edificio y otro, que podía facilitarme la ascensión. Estaba empezando a trazar el recorrido en mi mente, imaginándome a mí mismo en plan Spiderman a pesar de no tenerlas todas conmigo, cuando Carmen regresó.

«No estarás pensando en trepar hasta allá arriba, ¿verdad?», preguntó con suspicacia.

«Esto...»

«¿Y qué pensabas hacer al llegar? ¿Llamar a la ventana y pedirles que dejen entrar a un tipo que lleva la cara cubierta con un pasamontañas?»

«Solo estaba evaluando las posibilidades mientras te esperaba...», contesté, avergonzado. En ese momento me sentí como cuando de niño mi madre me sorprendía planeando alguna gamberrada.

«Mira, lo mejor que podemos hacer es llamar a la policía —dijo entonces—, es muy tarde para que alguien nos abra y, de todas formas, ¿qué conseguiríamos? La policía, a estas alturas, ya debe de estar más que informada de lo sucedido y solo necesitan encontrar a la persona responsable del abandono del bebé.»

Dejé pasar unos segundos, indeciso. Sentía la necesidad de hacer algo más. Sentía que se lo debía a aquel pobre niño.

«Dejemos que hagan su trabajo, Xavier, por favor. La persona que ha hecho esto no va a salir impune, te lo aseguro. Lo que ha hecho es algo muy grave.»

«¿Quién ha dejado al crío en el contenedor?», pregunté. Necesitaba al menos saber eso.

Carmen aguardó un instante y sentí cómo evaluaba la conveniencia de decírmelo o no. Al fin, contestó: «Su madre».

Preferí no saber más. Los motivos que pudiera tener esa mujer para hacer lo que había hecho no me importaban. No existía justificación. Podía haberlo dejado en la puerta de un hospital, como nosotros, o en la de una iglesia, si de verdad no podía ocuparse de él, pero no, había preferido dejarlo en un contenedor para que muriera. Se me revolvieron las tripas mientras me alejaba del lugar y me sentí con mal cuerpo el resto de la noche. Carmen y yo hablamos lo mínimo imprescindible hasta que llegó la hora de regresar a casa. Aquello nos había dejado tocados.

Domingo 4 de noviembre de 2007, 14:24

Conociendo a la «competencia»

Hoy he vuelto a dormir mal, a intervalos, soñando con el bebé, llegando siempre tarde para salvarlo de su destino fatal. Después de una última pesadilla, aún más terrible que las anteriores, he decidido levantarme. No había dormido lo suficiente, pero no quería seguir dando tumbos en la cama. Me he dado una ducha mientras en la minicadena sonaban los grandes éxitos de Motörhead, luego he desayunado unos cereales remojados en leche bien fría y, tras comprobar que no era muy tarde, me he puesto el chándal y he bajado a la calle. Quería correr un poco para terminar de alejar los fantasmas que me habían perseguido las dos últimas noches.

El domingo es el único día que compro la prensa, aunque muchas veces ni la leo. Lo hago por costumbre, como si fuera un ritual. Me recuerda a las mañanas de domingo con mis padres: el paseo hasta el kiosco, el desayuno en el bar, cada uno leyendo una parte distinta del periódico; yo la sección de los tebeos a todo color, mi padre leyendo sobre política y deportes, mi madre con la revista...

Pues bien, al llegar a mi kiosco habitual, después de mi carrera matutina, e ir a coger mi periódico de siempre, me he quedado de piedra al ver la foto que aparecía en portada. En ella salía yo con el pasamontañas, sujetando al bebé al que había salvado dos noches antes y, pegado a mí, pasándome un brazo por encima del hombro, el basurero que me la había pedido, con una sonrisa de orgullo en el rostro. «¡Me cago en sus muertos!», no he podido evitar pensar.

—¿Acojona, eh? —ha dicho la dependienta. Yo la he mirado un segundo antes de comprender que se refería a la foto, a mi álter ego. He asentido con la cabeza, incapaz de articular palabra—. Pero dicen que es un héroe, una especie de justiciero. ¿Te lo puedes creer?

No era la primera vez que Post-it salía en los periódicos, pero sí era la primera en que podía verme a mí mismo de verdad; el tipo de aquella portada era yo, no un fotomontaje o una ilustración.

«También sale en este, y en este —ha añadido luego, dándose cuenta de la expresión de mi rostro, acercándome dos periódicos más—. Y aquí viene una entrevista con otro héroe enmascarado, de Madrid. Parece que ya no tenemos la exclusiva.»

Mis ojos y mi boca se han abierto aún más al reconocer al héroe madrileño del Youtube. Protagonizaba la portada del suplemento de El País, cruzado de brazos y mirando fijamente al lector a través de su máscara negra, que le cubría la mitad superior del rostro, en actitud desafiante. Por un instante he pensado que tenía en las manos el último número de la Fotogramas, y luego que aún seguía en la cama soñando y que despertaría de un momento a otro. Pero aquello era real. Muy real. Cuando al fin he recuperado la compostura, he dicho:

—Me los llevo todos.

Ya en casa, me he leído con ansia las noticias relacionadas con el Justiciero del Post-it: todas hablan del providencial rescate del bebé abandonado, con todo lujo de detalles y tomando como testigos a los basureros municipales y a la enfermera que había encontrado al chiquillo en las escaleras del hospital. También hablan de la rápida detención de la madre y de su pareja actual, atribuyéndome el mérito igualmente. Me ha sorprendido muy positivamente comprobar que ninguna de las publicaciones ha alterado los hechos ni ha añadido nada de su propia cosecha, ciñéndose a la realidad y sin emitir juicios de valor. Una novedad más que bienvenida en lo que respecta a los medios.

Luego he cogido el suplemento que contenía la entrevista al enmascarado de Madrid. He estudiado la foto de la portada durante casi un minuto, tratando de descubrir por su porte, por la expresión de su rostro medio oculto y por la dura mirada que sus ojos azul-hielo dirigían a la cámara, de qué pasta estaba hecho aquel tipo. Aquella aparición en un periódico de tirada nacional me sonaba a montaje, a estrategia de marketing. Acababa de empezar, como aquel que dice, y ya estaba concediendo entrevistas...

He pasado las páginas con rapidez hasta llegar a las que me interesaban, tratando de olvidar el olor a chamusquina del asunto. Quería leer lo que mi homólogo tuviera que decir sin prejuicios, aunque me iba a resultar difícil.

Antes de darle paso, el periodista que firma la entrevista dedica una página a la presentación del héroe. Primero describiendo el famoso vídeo de Youtube, grabado por un joven con su móvil, para luego aclarar que los tres hombres contra los que luchó el enmascarado habían sido después detenidos por la policía. Eran criminales conocidos, con una larga trayectoria delictiva, y esa noche estaban pegando a una prostituta en plena calle cuando el enmascarado entró en escena. Luego explica que, a lo largo de las últimas semanas, el justiciero ha sido visto en distintos lugares de Madrid, enfrentando a diversos delincuentes. Luego da paso a algunas declaraciones de testigos y víctimas, la mayoría agradeciendo aquellos actos desinteresados.

—Lo de desinteresados ya lo veremos —he dicho para mí, antes de empezar a leer la entrevista.

Periodista: El Justiciero del Post-it, su homólogo en Cataluña, recibió el nombre por el que se le conoce de los medios. En su caso, al concederme esta entrevista relativamente pronto, parte con ventaja, ya que lo del «Héroe del Youtube» nadie lo considera todavía un nombre adecuado. ¿Podría decirme cómo le gustaría que le llamáramos?

Héroe: Trueno, podéis llamarme Trueno.

P: Estupendo, Trueno, gracias. Un nombre con fuerza, sin duda, muy apropiado. Me gustaría volver un momento al héroe de Barcelona, el primer luchador enmascarado que se dio a conocer en nuestro país, si me lo permite...

Trueno: Adelante.

P: ¿Había leído sobre sus andanzas antes de decidirse a luchar contra el crimen? ¿Le sirvió de inspiración?

T: La verdad es que no he leído demasiado sobre él, pero el saber que había alguien más ahí fuera con una idea similar a la mía sobre cómo deben hacerse las cosas me ayudó a tomar la decisión.

P: ¿Qué es lo que le mueve a hacer lo que hace, Trueno?

T: La «indiferencia de los hombres buenos». La mayoría se consideran a sí mismos buenas personas pero, por norma general, cuando algo malo sucede, se convierten en observadores impasibles o prefieren mirar hacia otro lado, pasar de largo... Y es algo que no podemos permitirnos. Que yo no me puedo permitir.

P: ¿No sería mejor dejarles hacer el trabajo a los profesionales?

T: No creo en las autoridades ni en el sistema de justicia actual. Las leyes están mal diseñadas y la corrupción está muy extendida entre las supuestas fuerzas del orden, la abogacía y el propio estamento judicial. Todos se mueven por intereses particulares. La justicia en este país da auténtico asco.

P: Se estima que cada minuto se cometen un promedio de veintitrés delitos con violencia en España, ¿cómo lleva eso? ¿Cómo sienta saber que, por mucho que se esfuerce, jamás podrá ayudar a todo el mundo? ¿No es desalentador?

T: Lo es, pero esto acaba de empezar. Me gusta pensar que lo que hacemos Post-it y yo servirá de ejemplo. No pido que la gente se ponga un antifaz y salga a la calle a combatir el crimen, solo que actúen, que reaccionen, que no ignoren lo malo que sucede a su alrededor. Que llamen a la policía al menos.

P: Imagino que esta actividad le restará mucho tiempo, ¿tiene también un trabajo «normal»?

T: Sí, efectivamente, tengo lo que ahora considero mi segundo trabajo o trabajo de día. Es el que paga las facturas, la hipoteca...

P: ¿Qué tipo de trabajo es? ¿Es muy complicado compaginar ambas actividades?

T: Podríamos decir que durante el día trabajo en el sector de la construcción, lo que me deja las noches libres para ponerme la máscara y ayudar a mis conciudadanos. A su segunda pregunta, le diría que más que complicado es cansado y muy sacrificado. Apenas duermo y veo muy poco a mi familia, pero no me arrepiento. Sé que lo que hago es necesario y me lo tomo como algo temporal; si conseguimos que los ciudadanos se vayan concienciando puede que dentro de un tiempo mi presencia y la de otros como yo ya no sea tan necesaria.

P: Ha mencionado a su familia... ¿Está casado, es padre...? ¿Cómo lo llevan ellos?

T: Estoy casado y tengo un hijo, y evidentemente no saben a qué me dedico por las noches.

P: Supongo que no me puede explicar qué le dice a su mujer para poder pasar tantas horas fuera de casa sin que sospeche nada...

T: Supone bien (se ríe).

P: ¿Y no tiene miedo de no regresar una noche a casa y que su familia no sepa nunca lo que le ha sucedido?

T: Los primeros días pensaba en esa posibilidad, sí. Pero ya no.

P: ¿A qué se debe esa seguridad? ¿Acaso tiene algún poder o un arma secreta como los héroes de los tebeos?

T: No esperará que responda a eso, ¿verdad?

P: Imagino que eso forma parte del secreto profesional, claro. Bien, pasemos a otra pregunta, ¿cuáles son las ventajas y desventajas de usar una máscara?

T: La primera ventaja, la más importante y obvia, es que no me reconozcan. Si usted ha leído cómics o ha visto alguna película de superhéroes, sabrá que un hombre que se enfrenta al mal cada noche termina ganándose muchos enemigos, y que sus familiares y amigos suelen convertirse en blancos fáciles. Además, la máscara también me protege de las autoridades, que no tardarían en presentarse en mi casa para arrestarme si conocieran mi identidad.

»Como desventajas habría varias, pero las más destacables son la incomodidad y la reducción del ángulo de visión.

P: Ya que lo ha mencionado usted, ¿cuál es su opinión sobre las películas y tebeos de superhéroes? ¿Cree que benefician o perjudican la percepción que tiene la gente de los héroes urbanos como usted?

T: Los cómics y las películas están bien como entretenimiento, pero las historias que cuentan poco tienen que ver con lo que yo hago; son demasiado fantasiosas. Respecto a lo otro, no creo que influyan por ahora, ni bien ni mal. Más que nada porque nosotros somos demasiado recientes. Pienso que la mayoría de la población está asimilando que existimos.

P: Volvamos a la realidad entonces, ¿cuán peligroso es patrullar las calles de Madrid?

T: Pues imagino que igual que hacerlo en cualquier otra de las grandes ciudades del país. Como en todas, hay zonas más conflictivas que otras, pero lo esencial en mi caso es ir preparado y conocer bien el terreno. Por ejemplo, para un turista puede resultar peligroso pasear de noche por ciertas calles de los bajos de Argüelles, pero no para mí.

P: Su homólogo en Barcelona, el Justiciero del Post-it, a pesar de no trabajar directamente con la policía, colabora con ellos dejándoles a los criminales a los que se enfrenta para que sean ellos los que los lleven ante la justicia, ¿cómo es su relación con la policía?

T: Inexistente. Como le he dicho no confío en ellos ni en su labor; tampoco en la de la justicia que tenemos en este país. Todo el mundo sabe que la mayor parte de delincuentes vuelven a las calles a las pocas horas de ser detenidos, muchos con una larga lista de delitos a sus espaldas.

P: ¿Y cómo va a conseguir usted que no vuelvan a delinquir?

T: Metiéndoles el miedo en el cuerpo. Dándoles donde más les duela y persiguiéndoles sin darles tiempo a reponerse. Dejándoles claro que en Madrid no hay sitio para ellos.

P: Bueno, llegamos ya a la última pregunta de la entrevista, y con ella volvemos a la familia: si su hijo, dentro de unos años, le dijera que quiere ponerse una máscara y salir a patrullar las calles como hace usted ahora, ¿qué le diría?

T: Le diría que sobre mi cadáver, o con la condición de que yo le acompañara.

La entrevista termina, después de aquella última pregunta, con los agradecimientos de rigor del periodista y deseándole a Trueno mucha suerte en las calles. La verdad es que no ha estado nada mal, pero he echado en falta que el entrevistador profundizara más en ciertos temas. Me pregunto si el resultado hubiera sido muy distinto si nos la hubieran hecho a Dani o a mí, o al justiciero del casco rojo con el que nos cruzamos hace unas semanas Carmen y yo...

Martes 6 de noviembre de 2007, 15:48

Mejor, el olvido

Anoche, después de entrenar con Sergio, bajé a Barcelona y contacté con Carmen. Había tomado una decisión con respecto a Sara y no quería dejar pasar más tiempo.

«Quiero que me hagas olvidar lo que siento por ella», le pedí.

A pesar de que había intentado mantenerme ocupado aquellos últimos diez días, no había conseguido quitármela de la cabeza. Al contrario, a cada noche que pasaba, por muy destrozado que llegara a casa, más me costaba conciliar el sueño al pensar en ella y recordar su voz, sus ojos, sus labios, sus movimientos... Cuanto más tiempo pasaba, mayor era la necesidad de volver a verla.

«Bueno, técnicamente no puedo hacerte olvidar nada, mucho menos un sentimiento, debido a su naturaleza», dijo Carmen, y dejó pasar unos segundos antes de continuar. Yo esperé con impaciencia pero resignado; no era la primera vez que me hacía algo parecido. Parecía disfrutar dejándome, de vez en cuando, al borde del abismo. «Pero sí puedo esconderlo a suficiente profundidad durante un tiempo.» Entonces sentí algo parecido a un zumbido, mientras exploraba mi mente buscando algún resquicio de inseguridad o remordimiento. «Te veo convencido, Xavier, pero tómate un rato para pensártelo una última vez, ¿vale? Si no cambias de idea te ayudaré.»

Asentí con la cabeza y empecé a caminar subiendo por el Paseo de Gracia, en dirección a la Avenida Diagonal. No quería llegar a ningún lugar en concreto, pero siempre se me ha dado mejor pensar mientras estoy en movimiento.

A pesar de que eran las diez pasadas, la calle seguía atestada de gente y, mientras avanzaba entre la multitud, se fue apoderando de mí una sensación extraña. De repente me sentí fuera de lugar, como si ya no perteneciera a aquella sociedad que me había convertido en la persona que era; por momentos me sentí como un extraterrestre procedente de una galaxia muy, muy lejana. Observaba las expresiones de los rostros de las personas que pasaban cerca de mí e intentaba imaginar en qué pensaban: en el trabajo, en sus parejas, en el ligue con el que habían quedado para cenar, en los créditos que habían pedido para pasar las vacaciones, en lo difícil que resultaba llegar a fin de mes... Todo aquello me parecía ajeno, tendencioso, banal. ¿Tanto había cambiado en aquellos últimos meses?

Aparté aquellos inquietantes pensamientos, intentando volver al verdadero motivo que me había llevado a Barcelona aquella noche pero, como había deducido Carmen, tenía las cosas muy claras: por un lado no quería fastidiarla entrometiéndome entre Sara y Dani; aunque él estuviera en paradero desconocido seguía siendo mi amigo. Por otro, suponiendo que las cosas siguieran el curso que a mí me gustaría, lo cual era improbable, no creía que fuera el mejor momento para iniciar una relación. Quería concentrarme en lo que estaba haciendo y hacerlo lo mejor posible, sin distracciones de ningún tipo. Además, sabía, por los muchos cómics que había leído y, sobre todo, por las situaciones vividas por Dani que conocía de primera mano, que era muy difícil compaginar ambas cosas. No quería fastidiarla. Ni de coña. No ahora.

«Carmen», pensé, inseguro, deteniendo mis pasos y dando media vuelta para observar las miles de luces que daban vida al paseo aquella noche. Una pequeña chispa de arrepentimiento por lo que iba a hacer se encendió en aquel momento, pero la hice desaparecer antes de que prendiera. «¿Sigues ahí?»

No tardó en responder, y yo le volví a pedir lo mismo que minutos antes. Se internó en mi mente de nuevo y sentí un zumbido familiar acompañado de una molesta vibración. Súbitamente, las luces del paseo dieron paso a un carrusel de imágenes que se sucedían a gran velocidad, como había sucedido unos días atrás. En aquella ocasión, supongo que por la suma de factores que estaban actuando sobre mi cerebro, sentí un mareo y tuve que sentarme en un banco cercano para evitar caer al suelo.

Un hombre joven me apunta con una pistola a la cara, desde una distancia no mayor a dos metros. En su rostro, una sonrisa triste. El arma descarga su contenido letal con un estallido. Una mujer semidesnuda, con la piel roja y cubierta de ampollas, yace inconsciente boca arriba sobre una roca, atada de pies y manos al suelo, su cuerpo dispuesto en forma de cruz. Un sol despiadado, ardiente, se alza sobre un desierto. Un hombre entre la maleza brutalmente mutilado. Una mujer de complexión atlética corre a través de la frondosa vegetación, aterrada. Disparos en la oscuridad. Una sombra con garras cae sobre ella sin previo aviso.

«¿Estás bien, Xavier?», preguntó Carmen luego, cuando abandonó las profundidades de mi mente, consciente de que había vuelto a suceder algo que escapaba a su control.

«Han vuelto las visiones, recuerdos, o lo que diablos sean», dije, molesto, mientras me masajeaba las sienes con los dedos. La cabeza me dolía un huevo.

Carmen no tuvo piedad de mí y se sumergió de nuevo en mi mente. Ella tampoco sabía qué estaba pasando, qué significaban aquellas visiones, pero ambos empezábamos a intuir que aquello era importante.

Cuando «regresó» junto a mí, unos segundos después, la noté alterada, confundida. Le había parecido reconocer algo en aquellas escenas, pero no conseguía aislarlo del resto. Era como si un molesto ruido de fondo no dejara escuchar las notas de un piano con nitidez, impidiendo captar la melodía que le daría todas las respuestas.

«¿Cuando patrullabas con Dani nunca había pasado esto?», pregunté mientras me incorporaba. El dolor había empezado a remitir y ya podía pensar con más claridad.

«No que yo sepa. Si sucedió, yo no me di cuenta y él no dijo nada...»

Ambos guardamos silencio durante un buen rato, hasta llegar a la estación de tren de Plaza Catalunya. Mientras bajaba por el paseo había estado pensando en el motivo que me había llevado a reunirme con Carmen aquella noche; no tenía ni idea de qué había hecho al hurgar en mi subconsciente, pero los sentimientos hacia Sara habían desaparecido. Así se lo dije antes de subir al tren y, después de agradecerle su ayuda, nos despedimos.

Recuerdo cómo crecía la sensación de alivio a medida que me alejaba de la ciudad, como si me hubiera desprendido de un lastre enorme. Por fin podría concentrarme al cien por cien en la misión que me había impuesto.

Domingo 11 de noviembre de 2007, 14:15

La moda de los súpers

Imaginaba que lo de Trueno en Madrid no iba a ser una excepción, pero no habría adivinado en la vida lo que me iba a encontrar hoy en el kiosco.

«Aparecen nuevos héroes enmascarados por todo el país», reza el titular de El País. A su vez, en la portada de La Vanguardia puede leerse: «¿La realidad supera a la ficción? Los superhéroes toman las calles», mientras que en El Periódico el titular dice: «Le salen imitadores al Justiciero del Post-it».

Debajo de los titulares están las correspondientes fotos, mostrando a alguno de los superhéroes mencionados.

He comprado los tres dominicales, me he venido corriendo para casa y he estado leyendo y releyendo los artículos que hablaban sobre el tema hasta ahora. Hablan de una pareja —hombre y mujer— de enmascarados de Zaragoza, otro enmascarado de Bilbao y otro de Valencia, y, además, nos mencionan tanto a Trueno como a mí.

La pareja de Zaragoza ha sido vista en repetidas ocasiones a lo largo de la semana enfrentándose a distintos delincuentes, e incluso aparecen en la foto de portada de El País sonriendo mientras posan junto a dos hombres atados, presuntos atracadores. Se hacen llamar Equis y Zeta, y los uniformes que lucen, que parecen de licra en la foto, me recuerdan a la primera serie de Batman. Ella lleva un vestido corto de color rosa y él un chándal azul claro, con las respectivas consonantes cosidas en el pecho en negro; solo faltan un par de onomatopeyas —¡CRAAACK!, ¡ZASCA-BOOOM!— para que la portada sea perfecta. Estos dos sí parecen formar parte de algún tipo de montaje o de reclamo publicitario. Espero no ir desencaminado, porque como sigan siendo así de discretos y quieran dedicarse a esto en serio van a durar bien poco en el negocio.

Sobre los enmascarados de Bilbao y Valencia, la información que ofrecen es escasa, por no decir inexistente. Al parecer, varios periodistas han dado con algunos testigos que afirman haber visto a tipos enmascarados persiguiendo a alguien o luchando con algún maleante, siempre desde lejos. Supongo que habrá que esperar un tiempo para confirmar si son reales o no.

PARTE 2

EL INVIERNO DE LOS HÉROES

Lunes 26 de noviembre de 2007, 11:05

Una revelación inquietante

Sí, lo sé, hace quince días que no escribo. Luego me flagelaré un poco como castigo, por mi falta de constancia.

No soy de poner excusas, de verdad, y menos a mí mismo, pero concentrado en los entrenamientos y en mantener a mis conciudadanos a salvo apenas he tenido tiempo para nada. Además, se podría decir que estas últimas semanas han sido pura rutina. Intensa, sí, pero rutina al fin y al cabo. Los fines de semana en las calles, empezando a sentir el frío en los huesos y persiguiendo delincuentes de poca monta, y de lunes a viernes entrenando a destajo bajo las órdenes de Sergio, como si no hubiera un mañana. Ni el cabronazo del sargento Sicilia —a saber por qué me ha venido ahora a la mente— en la mili me hizo sudar tanto. «Sudor y sangre hacen al soldado», solía decir. Si me viera ahora... Por suerte, estamos terminando la primera fase del programa Ultimate, que es la más exigente, y en breve podremos relajarnos un poco y yo tendré algo más de tiempo para dedicar a mis cosas, incluyendo la lectura de los cómics que se me han ido acumulando.

Durante estas semanas algunas cosas han mejorado, como mi relación con Sara. Ahora que ya he «solucionado» mi problemilla podemos quedar sin tener que sentirme fatal y sin hacerla sentir mal a ella. Los sábados me lleva a comer a sitios que no conozco, exóticos, y luego pasamos la tarde por ahí hasta que llega la hora de ponerme el pasamontañas. Me va bien quedar con alguien normal y hablar de cosas normales, para variar. Y, gracias a Carmen, ahora me basta con su amistad.

Pero no todo ha sido rutina, normalidad o durums con patatas fritas, para nada, también ha habido un par de sorpresas. Empiezo por la menos trascendente y, por qué no decirlo, la más previsible:

Después de las noticias que comenté en la anterior entrada, en las que la mayoría de medios del país se hacían eco de la reciente aparición de unos pocos héroes urbanos a lo largo y ancho de la península, muchos otros se han sumado a «nuestras» filas estas semanas. A día de hoy, parece que cada ciudad tiene su propio guardián enmascarado, aunque en algunas, como en Madrid, Barcelona o San Sebastián, no se contentan con uno solo. Al parecer ya somos cuatro o cinco los justicieros que patrullamos las calles de la capital catalana, aunque la información que hay sobre los otros es poca, por no decir escasa, por ahora. Si realmente existen, ¿cuánto tardaré en tropezarme con alguno de ellos? La verdad es que no me disgusta la idea, incluso podríamos crear una especie de Liga de la Justicia y aunar esfuerzos. Lo malo es que creo que todo esto va a traer más problemas que otra cosa. ¿Estos tíos van en serio? ¿Están preparados? ¿Tienen poderes? Y la pregunta del millón: ¿están en su sano juicio? No sé... No creo que me hubiera embarcado en algo así de no ser por Dani y todo lo sucedido antes del verano...

Hablando de mi amigo, la otra sorpresa que nos ha sacudido estos días ha sido el regreso de Juan Blanco, su mentor, el hombre que le ayudó a controlar y utilizar correctamente sus poderes; hacía meses que no sabíamos de él. Se puso en contacto con Carmen hace unos días, de repente, y lo que le explicó nos ha dejado perplejos y algo acojonados, al menos a mí. Al parecer, todo el asunto de los secuestros puede ser bastante más heavy de lo que pensábamos.

Durante este tiempo, Juan Blanco —probablemente sintiéndose culpable por no ayudar a Dani cuando este se lo pidió— ha estado tratando de encontrar al tipo que mató a Rafa. A pesar de todos sus recursos, contactos y poderes (que al parecer no son pocos) no ha dado con su escondrijo todavía, pero sí ha averiguado algo sorprendente, que plantea nuevas incógnitas. Después de seguir y observar minuciosamente durante semanas a los niños a los que habíamos rescatado, descubrió que tenían una cosa en común, que a la vez los diferenciaba del resto de chavales. Todos ellos, sin excepción, tenían el Don, y tarde o temprano acabarían desarrollando algún tipo de poder. Como los que tenía el mismo Juan Blanco, o como los de Dani, Carmen, Perro Negro...

Yo siempre había pensado que a aquellos niños los raptaban para ser enviados a otros países y vendidos a matrimonios que no podían tener hijos o, poniéndome en lo peor, para ser prostituidos, pero aquella revelación lo cambiaba todo. No podía ser casualidad que todos compartieran el mismo destino. Tenían que haber sido seleccionados previamente. ¿Y aquello qué significaba? ¿Quién podía estar detrás del secuestro de niños con poderes latentes? ¿Para qué? Por ahora no tenemos respuestas a esas preguntas, pero Juan Blanco tiene alguna sospecha que no ha querido compartir por el momento. Seguirá buscando por su cuenta y nos mantendrá al corriente de lo que descubra. O eso ha dicho...

No es una persona que me genere confianza, pero también es verdad que no lo conozco. Será mejor que haga caso a Carmen y piense que esta vez sí nos va a ayudar.

Miércoles 28 de noviembre de 2007, 18:25

Ritual de renovación

Esta mañana me he levantado temprano, cuando aún no había amanecido. He cogido el coche y he conducido hasta el Parque Natural del Montseny. Es un lugar al que voy a correr un par de veces al año, cuando necesito pensar con tranquilidad y aislarme de todo. Lo solía hacer un par de días antes de un combate importante cuando competía, y lo he seguido haciendo hasta ahora, imagino que por costumbre. Me lo tomo casi como un ritual, y me gusta pensar que el aire puro de los caminos de montaña que recorro, fresco ahora en invierno, con las primeras nieves, me renueva tanto espiritual como físicamente.

Además, necesitaba alejarme un poco de la civilización, de las multitudes y el bullicio, aunque solo fuera por unas horas; no pensar más que en el blanco de la nieve que bordeaba el sendero y en el mantra que repetía en mi cabeza a cada paso.

Después de recorrer doce kilómetros, al volver junto al coche, me he sentido renovado. He cargado pilas para unas cuantas semanas y ahora, mientras escribo esto, me siento capaz de cualquier cosa.

Jueves 29 de noviembre de 2007, 23:55

La pregunta del millón de dólares

Esta tarde, cuando hemos terminado la sesión de entrenamiento, Sergio me ha acorralado en los vestuarios, cuando estábamos solos. Era algo que, por lógica, tenía que pasar.

—Bueno, Xavi... ¿me vas a contar a qué te dedicas?

—¿A qué me dedico de qué? —he contestado, poniendo cara de no comprender, de inocencia virginal, a pesar de que sabía perfectamente a qué se refería. Solo me ha faltado el aro de santo sobre la coronilla.

—¿Y ese moretón? —ha dicho, señalando con un dedo acusador bajo mis costillas—. Conmigo no te lo has hecho, y no me salgas con lo del parkour porque sé que llevas un par de semanas ya sin practicar.

Me he encogido de hombros, buscando una excusa creíble, pero antes de encontrarla ha añadido:

—Desde que empezamos con el Ultimate te he visto llegar con heridas de todo tipo y no he dicho nada, pero tío, creo que va siendo hora de que me cuentes en qué andas metido. ¿Qué pasa, estás en una especie de club de la lucha? ¿Te das de hostias con Tyler Durden por las noches? —Por un momento he pensado que me iba a librar, pero entonces ha llegado la pregunta del millón de dólares—. ¿No serás uno de esos enmascarados que salen en las noticias, no?

Ahí me ha pillado. No me gusta mentir. De hecho, no lo hago desde que tengo memoria. Desde bien pequeño me enseñaron que hacerlo solo complicaba las cosas, que era mejor decir la verdad y afrontar lo que tuviera que venir. Ante mi silencio, Sergio ha asentido mientras se le iluminaban los ojos, y ha gritado:

—¡Me cago en la hostia! ¿Es eso, no? ¡Joooooooooooooder, tío!

—¿Qué son esos berridos? —ha preguntado Álvaro, uno de los coaches que trabaja en el gimnasio, apareciendo de repente por la puerta. Sergio y yo hemos intercambiado una mirada fugaz y hemos callado como putas, dejando que el silencio hablara por nosotros—. Vale, vale, captado. No es cosa mía...

—Lo siento, Alf. —Así le llamamos, porque es superpeludo y MUY pelirrojo.— Es personal... —me he disculpado.

—Tranqui, jefe, no pasa nada —ha dicho mientras se dirigía a las duchas, cabizbajo.

Después de aquello he intentado escaquearme, pero Sergio se me ha pegado como una lapa hasta salir del gimnasio y hemos terminado cenando en el chino que hay frente a los juzgados. El primer restaurante chino que piso, por cierto. Yo es que he sido siempre más de carne a la brasa, tortilla de patata con pan con tomate, escudella i carn d'olla... o un buen Whopper XXL con patatas fritas. Un par de meses atrás me hubiera negado en redondo a comer ahí, pero desde que Sara ha empezado a internacionalizarme el paladar ha cambiado la cosa. Y para bien.

En fin, que he terminado contándoselo todo a mi socio. Bueno, todo lo que he considerado que podría asimilar en un primer momento. Tampoco quiero que piense que me he vuelto majara; ya es bastante fuerte que un colega te diga que sale por las noches con un pasamontañas a pelear con los malos como para que además te hable de telepatía, regeneración y cosas así. Más adelante ya veremos...

Domingo 2 de diciembre de 2007, 16:32

En la boca del lobo

Esta noche he coincidido con uno de los nuestros por primera vez. Era una chica. Y me ha salvado el culo.

De madrugada, persiguiendo a un camello al que se le ha ido la olla y ha amenazado a un par de turistas con una navaja en plena calle, he acabado metiéndome en la boca del lobo. La culpa ha sido mía, por no prestar más atención y no darme cuenta a tiempo de que Carmen no seguía junto a mí. Concentrado como estaba en no perder de vista a mi presa, he acabado metiéndome en un edificio antiguo en alguna parte del barrio del Raval, de esos que tienen patio interior y que huelen a rancio y a humedad. La puerta que acababa de cruzar se ha cerrado a mis espaldas, con un sonoro chasquido, y al ver que el camello se detenía y se daba la vuelta en lugar de seguir huyendo escaleras arriba, me he dado cuenta de que algo iba mal. Ha sido también en ese momento cuando he caído en que llevaba un rato sin escuchar ni una sola de las frecuentes indicaciones o advertencias de Carmen. Entonces, de las sombras y puertas cercanas, han empezado a salir tíos con mala pinta y cara de pocos amigos, armados con navajas y palos.

—¿Qué tenemos aquí? —ha dicho alguien desde arriba, con un extraño acento que no he sabido identificar. Al levantar la vista me ha sorprendido ver, apoyado en la barandilla del primer piso, a un joven bien vestido y aseado, de pelo engominado echado hacia atrás, que destacaba en mitad de aquel pequeño ejército de gorilas desaseados.

—Uno de esos mierdas enmascarados. Quería trincarme... —ha contestado el tipo al que había seguido hasta allí. Por el rabillo del ojo he visto cómo sonreía.

—Enmascarado... —ha empezado a decir el joven recién llegado, que parecía ser el que cortaba el bacalao allí, mirándome, pero uno de los suyos le ha interrumpido mientras me señalaba con un dedo.

—Es el Justiciero del Post-it, jefe. Es el que lo empezó todo. Dicen que es peligroso.

Yo estaba en el centro del patio en ese momento, rodeado por unos quince matones e intentando contactar con Carmen a la vez que examinaba el lugar en busca de una posible salida. En el primer rellano, junto al cabecilla, había cuatro hombres más, y podía ver a otros bajando desde los pisos superiores.

«Menuda cagada», me he dicho. «De aquí no salgo entero...»

—Haced que se le quiten las ganas de volver a ponerse una máscara, pero no lo matéis. Servirá de ejemplo para los otros —ha dicho a continuación el joven, con una frialdad e indiferencia abrumadoras. Luego ha desaparecido por la puerta que tenía a su espalda, seguido por los cuatro matones que le flanqueaban.

Carmen seguía sin responder y a mí se me acababa el tiempo. Los hombres jugaban con las armas que empuñaban mientras avanzaban hacia mí, poco a poco. No se les veía muy seguros, pero aquello no me iba a salvar. Podía sorprenderlos, tumbar a dos o tres, tal vez a cuatro, antes de que pudieran reaccionar y organizarse, pero al final la fuerza del número acabaría por imponerse. Aquello prometía ser doloroso. Muy doloroso.

De repente, una voz femenina desde las alturas ha roto el silencio denso que se había apoderado del momento:

—¡Cúbrete los ojos!

Yo, por instinto, o tal vez gracias a estar acostumbrado a recibir instrucciones de Carmen, he obedecido al instante. Un segundo después, desde la oscuridad, he escuchado cómo algo golpeaba contra el suelo y, a pesar de que las manos me cubrían el rostro y de que mis ojos estaban bien cerrados, he percibido un resplandor intenso que ha inundado el patio.

Una maraña de gritos, berridos, aullidos e insultos han seguido a lo sucedido, pero por encima de ellos me ha llegado la voz de mujer que había lanzado la advertencia, esta vez más cercana:

—¡Muévete! ¡Esto no les va a detener eternamente!

Tras abrir los ojos he contemplado el caos que se había formado alrededor. Los matones se llevaban las manos a la cara mientras gritaban y tropezaban unos con otros. La mayoría habían soltado las armas cuando el inesperado fogonazo les había sorprendido, pero unos pocos ya estaban arrodillados, con los ojos cerrados, tratando de encontrarlas a tientas. Otros, los menos, seguían tirados en el suelo, pataleando y mentando a la madre de alguien.

Mi primer impulso ha sido salir de allí por patas, pero entonces la he visto y las piernas se han negado a obedecer. Bajaba por las escaleras con rapidez, a grandes saltos, al tiempo que derribaba a los hombres con los que se cruzaba con una contundencia y habilidad impresionantes. Vale que estaban ciegos y aturdidos, pero aquella mujer se movía como una auténtica ninja. Pero esa no era la única razón de mi parálisis. Al verla me he dado cuenta de que estaba ante uno de los nuevos justicieros —en este caso justiciera— que actuaban en la ciudad, y he comprobado de primera mano el efecto que causamos en los otros al entrar en escena. Al instante me ha venido a la mente la imagen de Miss Marvel, de Los Vengadores, con el sugerente traje negro cruzado por un rayo amarillo sobre el pecho. Mi salvadora vestía de una forma muy similar, rayo incluido pero en color blanco, aunque en su caso el uniforme cubría el cuerpo entero, desde las botas al cuello, y no enseñaba cacha como hacen las heroínas en los cómics. Aparte, llevaba un cinturón de aspecto militar, con varios bolsillos de buen tamaño, donde he intuido que debía de llevar más granadas cegadoras como la que había utilizado y otros artilugios. Como remate, una máscara negra cubría por completo la parte superior de su cabeza, salvo por los dos pequeños agujeros para los ojos.

—¡Espabila, tío! —me ha gritado al llegar al rellano del primer piso. Justo en ese instante, la puerta por donde había salido el que daba las órdenes volvía a abrirse, y por ella asomaba uno de los guardaespaldas con un revólver en la mano.

La visión del arma me ha hecho reaccionar. Aquello se estaba poniendo cada vez más peligroso.

Mi nueva amiga ha cerrado la puerta de una violenta patada, atrapando el brazo del matón y haciendo caer el arma al suelo, mientras yo empezaba a noquear a los hombres que tenía alrededor, aprovechando que aún seguían aturdidos.

—¿Cuál es el plan? —he gritado, sin dejar de lanzar golpes.

—¡Atrapar al chaval del traje! ¡Es su jefe! —ha contestado ella mientras impedía, a duras penas, que la puerta se abriera desde el interior y salieran más matones armados en pleno uso de sus facultades.

Entonces, viendo que algunos de los hombres del patio empezaban a recuperarse, me he lanzado a por ellos tratando de acelerar el proceso de dejarlos a todos fuera de combate. Si los otros conseguían abrir la puerta antes de que terminara la operación de limpieza, íbamos a tener problemas.

—¡Mierda! —ha gritado de repente mi salvadora, desde el piso de arriba. A continuación el estruendo de los disparos ha llegado a mis oídos, amenazando con reventarme los tímpanos. Dejándome llevar por el instinto de supervivencia me he echado al suelo, llevándome por delante, ya de paso, a otro de los matones que tenía enfrente y dejándolo inconsciente. En aquel pequeño patio el ruido de las armas ha empezado a rebotar en las paredes, amplificándose y levantando terribles ecos, y por un instante ha sido como si en aquel edificio se estuviera librando la Tercera Guerra Mundial y todo fuera a derrumbarse de un momento a otro sobre nuestras cabezas.

Cuando la cosa ha parecido calmarse, segundos después, me he levantado temiéndome lo peor, pero con alivio he comprobado que lo único agujereado era la puerta. La enmascarada había tenido los reflejos suficientes para hacerse a un lado antes de que empezara la lluvia de balas y, en ese momento, estaba agachada junto a la puerta, protegida detrás de la pared; en la mano izquierda sujetaba lo que debía de ser otra granada cegadora. Luego he mirado alrededor. Tras comprobar que no quedaba ningún enemigo en pie, he subido rápidamente las escaleras y, al acercarme a ella, me ha indicado colocando el dedo índice sobre sus labios que no hiciera ruido.

Junto a la puerta hemos esperado unos segundos, listos para pasar a la acción, pero en el interior parecía estar todo en calma.

—¿Estás listo? —ha preguntado, mostrándome la granada. Luego, al levantar la cabeza para volver a mirarla a la cara, he visto que sonreía, como si aquella situación la divirtiera. En ese instante recuerdo que me he preguntado si no estaría delante de una zumbada pero, acto seguido, sin previo aviso, se ha adelantado y ha arrojado el proyectil hacia el interior, y he tenido que desechar mis pensamientos para pasar a la acción.

Estaba claro que aquellos matones no se esperaban aquel ataque, pues el fogonazo los ha pillado tan desprevenidos como a sus colegas del exterior. El resto, como se suele decir, ha sido coser y cantar, y antes de que llegara la policía (nos ha ido de poco) los habíamos dejado a todos bien atados en el patio y con un par de post-it explicando a qué se dedicaba aquella gentuza.

Yo había llegado allí por casualidad, pero no mi salvadora. Según me ha dicho, llevaba un par de semanas espiándolos y había averiguado que aquel grupo se dedicaba a la trata de blancas y al tráfico de drogas, entre otras cosas. De hecho, la policía solo tenía que entrar en el apartamento de la puerta tiroteada para encontrar todas las pruebas necesarias para poner a aquellos criminales una buena temporada a la sombra.

—Ha sido un honor luchar junto al famoso Post-it —ha dicho al salir del edificio, antes de separarnos—. Gracias. Por todo.

He sentido cómo me ruborizaba bajo el pasamontañas al escuchar aquellas palabras mientras contemplaba por primera vez con tranquilidad sus ojos azules, magnéticos, que quedaban medio ocultos bajo las sombras de la máscara, y me he quedado en blanco. Era yo el que tenía que agradecerle su oportuna aparición, su ayuda, pero en aquel momento he sido incapaz de articular palabra. Hasta que ha empezado a alejarse sin dejar de sonreír, momento en el cual he conseguido preguntarle por su nombre.

—Puedes llamarme Madame Justicia. ¡Hasta otra!

Antes de poder darle las gracias o despedirme como Dios manda, ha girado una esquina y, para cuando he llegado hasta ella, ya se había esfumado.

Un momento después, al escuchar el sonido de las sirenas de policía acercándose, he decidido alejarme de la zona con discreción. No es que a esas horas hubiera demasiada gente por aquellas calles, pero siempre es bueno ser precavido, más cuando no está Carmen para ayudarme a esquivar los problemas. Me he metido en la primera callejuela con poca luz que he encontrado y, tras asegurarme de que estaba a salvo de miradas indiscretas, me he quitado el pasamontañas y los guantes y me he convertido en un ciudadano anónimo más.

Luego, mientras emprendía el camino de regreso hacia el centro, he intentado contactar con mi compañera de fatigas sin resultado. ¿Qué podía haberle pasado? Había desaparecido sin más, sin avisar. No era normal...

A medida que he ido pensando en ello, mi preocupación ha ido en aumento. De hecho, aún no sé nada de ella y ya han pasado más de doce horas. Si en un par de días no aparece llamaré a Juan Carlos. Él sabrá qué hacer, espero.

Domingo 2 de diciembre de 2007, 19:56

Buenas y malas noticias

Falsa alarma; Carmen ya se ha puesto en contacto conmigo.

Según me ha dicho, las extrañas visiones la volvieron a asaltar anoche, sin previo aviso pero con más fuerza que nunca, mientras yo perseguía al camello que me llevó hasta la trampa de la que casi no salgo. En esta ocasión las visualizó ella directamente en lugar de hacerlo a través de mí, y está convencida de que quedó fuera de combate debido al cambio y a lo reales que parecían. No ha querido contarme qué vio, y me ha dicho que solo había contactado para que estuviera tranquilo. Su voz me ha llegado muy débil y he preferido no insistir, pero le he hecho prometer que me lo contaría cuando estuviese mejor.

Lo que sí me ha dicho es que hablará con Juan Blanco sobre todo esto que le está pasando. Que tal vez sabrá cómo ayudarla.

Domingo 2 de diciembre de 2007, 21:50

Un titular curioso

Sara me ha llamado hace un rato diciéndome que pusiera las noticias, que en el resumen acababan de decir que iban a hablar de Post-it. Le he hecho caso, imaginando que hablarían de la detención masiva de anoche y del follón que se armó. Y en efecto así ha sido, pero la noticia venía con un par de sorpresas. La primera me la he llevado cuando han mostrado una foto, seguramente hecha desde una de las ventanas que daban al patio interior. En ella salimos Madame Justicia y yo, rodeados por los delincuentes a los que dejamos inconscientes.

La segunda sorpresa ha sido el título que le han puesto a la noticia: «El Justiciero del Post-it y su nueva compañera enmascarada acaban con una red de trata de blancas y narcotráfico».

Ya debería estar acostumbrado a los titulares que manejan los medios, pero no lo consigo. Tal como está planteada la noticia parece que Madame Justicia sea mi sidekick, como Robin lo es de Batman en los tebeos, cuando en realidad, de no ser por ella, a estas alturas estaría guardando cama en un hospital. En fin, supongo que es lo que hay...

A pesar de todo, les he perdonado el titular al ver el resto de la noticia y enterarme de lo que habíamos ayudado a desmantelar con nuestra intervención. En los pisos que ocupaban los criminales, la policía había incautado casi treinta kilos en drogas de diferentes tipos, varias armas de fuego sin licencia, algunas de ellas disparadas durante el tiroteo, y una caja fuerte con más de trescientos mil euros y varios pasaportes, algunos de ellos falsos. Pero eso no era todo, también habían encontrado a ocho chicas encerradas con llave en una habitación oculta, a las que al parecer obligaban a prostituirse.

Espero que el engominado y su cuadrilla pasen una buena temporada entre rejas, aunque no las tengo todas conmigo. Me parecería increíble que salieran impunes, por muy buenos abogados que tengan y por mucho que mis detenciones no sean legales del todo, pero ya se sabe cómo funciona la justicia en este país...

Como se suele decir, lo que tenga que ser será, pero esta noche nadie me quita de dormir como un bendito, con la conciencia tranquila y la sensación de haber hecho bien las cosas.

Lunes 3 de diciembre de 2007, 11:26

Eye of the tiger

Parece que últimamente estoy en racha.

Esta noche he soñado con Madame Justicia. Nada erótico, la verdad, aunque en mi sueño sí vestía el uniforme sugerente de la heroína de Marvel. Como digo, no ha habido escenas tórridas esta vez, pero por el simple hecho de soñar con mujeres Sergio ya diría que lo que necesito es echar un buen polvo. Y tengo que reconocer que no le faltaría razón, aunque en realidad es algo más complejo... Joder, estos sueños, por suerte poco frecuentes, me dejan hecho polvo...

Aun así, al despertar, no me he permitido ni un segundo de autocompasión. Me he levantado y lo primero que he hecho ha sido ir hasta al ordenador, encender el Winamp y poner Eye of the tiger a todo volumen. Solo con escuchar las primeras notas se me han ido todos los males.

Lunes 3 de diciembre de 2007, 13:51

Visiones del pasado

Mientras desayunaba, la voz de Carmen en mi cabeza me ha dado los buenos días.

«¡Hola guapa! ¿Estás mejor?», he preguntado, más animado al sentirla cerca y recuperada.

«Sí, y traigo noticias, aunque no son como para tirar cohetes...»

«Eso significa que ya has hablado con Juan Blanco. ¿Qué te ha dicho?», he preguntado, expectante.

«Tenías razón, Xavier. Las visiones con las que te he bombardeado estos últimos meses pertenecen a mi pasado...»

«Te lo dije. ¿Y qué más?»

«Pues que su aparición no tiene nada de casual. Que son consecuencia de los cambios que estoy experimentando últimamente. Resulta que mis poderes no es que estén evolucionando o fortaleciéndose como pensábamos, sino que están volviendo a ser los que eran.» Al llegar a esta parte ha guardado unos segundos de silencio, en los que he podido sentir con claridad cómo las dudas la comían por dentro. Junto a la incertidumbre he podido percibir unas gotas de algo parecido al miedo. «Xavier, según Juan Blanco yo... Yo...»

«Tranquila», he dicho, consciente de la lucha que se estaba librando en su interior. «Tómate tu tiempo.»

Y eso ha hecho. Aunque, por suerte, solo han sido un par de minutos. Llega a tardar más en volver a hablar y me habría comido hasta la caja de los cereales.

«Es algo difícil de creer, pero Juan Blanco dice que hace un tiempo fui uno de los seres más poderosos del planeta. Que ayudé a salvar el mundo junto a otras dos mujeres y que luego algo debió de borrar o, mejor dicho, bloquear los recuerdos relacionados con aquellos días. Tiene la teoría de que lo hice yo misma, de forma inconsciente, como medida de protección.» En mi mente, conforme la escuchaba, se había ido formando una imagen de Carmen surcando un cielo tormentoso junto a otras dos heroínas. «El caso es que, sea lo que sea lo que me impedía rememorar mi pasado, parece estar desapareciendo. Pero eso no es todo, Juan Blanco está convencido de que esto no está sucediendo porque sí, por casualidad. Cree que la recuperación de la memoria y de mis antiguos poderes justo en este momento debe de responder a algo.»

«Me estás acojonando...», he dicho, medio en coña, medio en serio.

«Pues imagina cómo estoy yo... Más cuando no ha querido darme más detalles. Según él, tenemos que dejar que esto siga su curso y que los huecos de mi memoria se vayan rellenando poco a poco. Está convencido de que acelerar el proceso podría ser peligroso.»

«Siempre tan misterioso, el amigo...», he dicho, algo mosca. Por lo poco que sé de Juan Blanco, me da la impresión de que es un tipo poco claro, propenso a guardarse información. De hecho, a Dani ya le hizo alguna jugarreta del estilo cuando le pidió consejo sobre varias cuestiones. Sus respuestas venían a ser: «Ya irás aprendiendo, aunque sea a hostias».

Después de darle un par de vueltas al tema le he contado lo que pasó el sábado tras su desaparición; la trampa en la que me metí yo solito y de la que me libré gracias a la oportuna intervención de Madame Justicia. Carmen no sabía nada y se ha sentido fatal, pero le he quitado hierro al asunto diciéndole que, de una forma u otra, me las habría arreglado, probablemente optando por una retirada estratégica. Estamos de acuerdo en que algo como aquello no debe repetirse, así que hemos acordado que, a partir de ahora, antes de meterme en algún «fregao», me aseguraré de que sigue conmigo. Eso no quita la posibilidad de que pueda desaparecer más tarde, dejándome colgado cuando más la necesite, pero algo es algo. La cuestión es minimizar riesgos.

Viernes 7 de diciembre de 2007, 12:26

Nuevos héroes

—¿Viste las noticias anoche? —ha preguntado Sara al otro lado del teléfono, después de decirme cuál sería nuestro próximo destino gastronómico. Este domingo toca un argentino y la idea me ha alegrado la mañana; según tengo entendido su especialidad es la carne a la brasa. No es que tenga queja de los sitios a los que me ha llevado hasta ahora, pero en todos ellos esta parecía un bien escaso...

—Pues no. Ya sabes, a esa hora suelo estar ya en Barcelona o de camino —he contestado. Últimamente Sara se ha convertido en mi informadora oficial. Sin ella no me enteraría de la mitad de las cosas que suceden en el mundo.— ¿Qué me perdí?

—Dieron un par de noticias relacionadas con los nuevos justicieros que han ido apareciendo en la ciudad. Creo que te interesará conocer los detalles.

—Crees bien. Dispara, tienes toda mi atención.

—Empiezo por el primero, ¿vale? —Por su tono de voz he intuido que estaba emocionada—. Ayer, uno al que los medios han bautizado como Shock consiguió reducir a un grupo de cuatro hombres que se habían colado en la finca del dueño de la cadena de joyerías Templo, a las afueras de la ciudad. Al parecer la policía ya llevaba un tiempo detrás de ellos. Pero lo bueno viene ahora: en el jardín había cámaras que grabaron todo lo que pasó. Luego métete en Youtube, que seguro que lo encuentras. ¡Vas a flipar!

—Vale, luego lo busco, pero adelántame algo...

—No, no. ¡Más vale una imagen que mil palabras! —ha dicho, y luego la he escuchado riendo por lo bajo mientras yo contaba hasta diez en silencio.

—¿Y el segundo? —he preguntado al fin, con resignación.

—Al segundo le llaman El Buen Vecino. Los residentes del barrio Bon Pastor dicen que está librando una cruzada para erradicar las drogas de allí, aunque según algunos testigos parece que se excede un poco. Ayer mismo le dio una paliza a un yonqui que vende bajo la autopista, y lo mandó al hospital con los dos brazos rotos...

—Vete a saber qué hizo el otro —he dicho, tratando de justificar lo sucedido, mientras recordaba el incidente en las callejuelas de detrás del ayuntamiento de Barcelona de hacía unos meses. Al fin y al cabo se trataba de un colega con mi mismo objetivo.— Puede que le provocara o le atacara. Ya sabes que en las noticias rara vez cuentan las cosas como suceden realmente.

Hace un rato ya de esta conversación y ahora estoy aquí, frente al portátil, viendo las noticias con mis propios ojos. Sobre todo las fotos y el vídeo que las acompañan.

Es curioso. Ver a un tío en chándal es lo más normal del mundo y, cuando nos lo cruzamos por la calle, haciendo ejercicio, ni siquiera reparamos en su presencia; podríamos decir que ya forma parte del paisaje. En cambio, si a ese mismo tío, con el mismo chándal, nos lo encontramos con la capucha echada por encima de la cabeza, ocultándole el rostro, y nos dicen que es un justiciero que acaba de darle una paliza a alguien, la imagen que nos llega resulta perturbadora como poco, al menos para mí. Bien, pues así es como nos muestran a El Buen Vecino en la primera foto que acompaña la noticia: un tipo alto y delgado enfundado en un chándal oscuro y la cara entre sombras. En la siguiente se puede ver la firma, en plan graffiti, que pintó en un muro con spray después de dejar al traficante fuera de combate. Al parecer se puede encontrar en distintos lugares del barrio, y es de donde los vecinos y los medios han sacado el nombre por el que lo llaman.

Pero lo que me ha dejado impactado de verdad ha sido el vídeo del otro héroe urbano, el tal Shock.

En él es de noche, y podemos ver a cuatro tipos cruzando un jardín sigilosamente, en dirección a la residencia que aparece al fondo. Van todos vestidos con ropa oscura y con las cabezas cubiertas por gorras, pasamontañas y uno incluso lleva unas gafas de sol. Debe de ser muy tarde, porque no se ve ni una luz encendida a través de las ventanas. Hay un cambio de plano, imagino que al saltar de una cámara a otra, y se ve a uno de ellos frente a una puerta, al parecer intentando forzarla, mientras sus compañeros esperan en cuclillas a su lado. De repente algo cruza frente al objetivo, dejándonos a oscuras por unos momentos. Luego nos damos cuenta de que se trata de otro hombre, al que vemos de espaldas caminando hacia los presuntos ladrones. No parecen darse cuenta de su presencia hasta que, señalando al de la puerta, les dice algo. Los cuatro se vuelven a la vez hacia él, sorprendidos. El tiempo parece congelarse mientras se miran unos a otros y, para cuando quieren reaccionar, ya es tarde. El recién llegado salta salvando la distancia que le separa de ellos, y es entonces cuando nos damos cuenta de que sostiene un pequeño objeto en cada mano. En un abrir y cerrar de ojos derriba de un par de puñetazos a los dos más cercanos, que caen al suelo como tocados por un rayo. Los criminales que quedan en pie retroceden, uno de ellos buscando algo en el interior de su chaqueta —imagino que un arma—, pero no son lo suficientemente rápidos para el justiciero llamado Shock, que se les echa encima como un espíritu vengador. Es entonces cuando le vemos el rostro por primera vez, cubierto por una máscara parecida a la de Robin —si no fuera por esta, podríamos pensar que estamos ante un tipo normal, ya que por lo demás viste como un ciudadano cualquiera—, y acto seguido un chisporroteo surge de su mano derecha al impactar contra el rostro de uno de los delincuentes. «¿De su mano o del objeto que sujeta?» Mi cerebro parece explotar ante la pregunta. Le doy al Pause, vuelvo atrás y miro de nuevo ese trozo, para asegurarme de que no han sido imaginaciones mías. Lo veo tres veces más antes de dejar que siga adelante, y a continuación observo cómo el enmascarado tumba al matón que queda en pie de otro puñetazo. En esta ocasión también saltan chispas, literalmente.

Después de ver el vídeo me he recostado en el sofá y me he olvidado del resto de la noticia. El tal Shock, lo que le había visto hacer, ocupaba mi mente por completo. ¿Qué eran aquellas chispas que salían de sus puños? ¿Podía ser que tuviera poderes? ¿O eran los objetos que manejaba? Por desgracia, debido a la velocidad de los movimientos, a la mala visibilidad y a la distancia en que estaba la cámara de la acción, era imposible saberlo.

Lunes 10 de diciembre de 2007, 15:05

La denuncia

No me lo puedo creer. Me acabo de enterar por las noticias de que me han denunciado. Bueno, a mí no, a Post-it.

Ha sido un tarado que la lió en la entrada de una discoteca del centro la noche del sábado. Iba pasado de vueltas y el segurata de la puerta le prohibió el acceso, así que no se le ocurrió nada mejor que sacar una navaja, coger a una chavala que esperaba en la cola y ponerle el arma en el cuello gritando que si no entraba se la cargaba.

Por suerte, dio la casualidad de que andábamos cerca y Carmen me llevó hasta allí antes de que sucediera nada que pudiéramos lamentar. Bueno, eso pensábamos hasta hace unos minutos. No tenía ni idea de que se me pudiera denunciar por realizar una «detención ilegal». Solo me faltaría ahora tener que andar escondiéndome de la policía...

Martes 11 de diciembre de 2007, 18:37

Un chupito de tranquilidad

He llamado a Juan Carlos. Necesitaba que me explicara qué podía pasar con la denuncia que me han puesto.

Al hacerle la pregunta, su primera reacción ha sido de incredulidad. No estaba al corriente del asunto y ha pensado que le estaba tomando el pelo, pero luego, cuando se ha dado cuenta de que la cosa iba en serio, me ha dicho, entre risas, que no me preocupara, que podía dormir bien tranquilo.

En primer lugar, porque ningún agente de policía, fuera del cuerpo que fuera, iba a mover un solo dedo para detenerme. Aunque no lo podían manifestar pública ni oficialmente, estaban satisfechos y agradecidos por la labor que estábamos realizando los enmascarados en las calles, por mucho que nuestras acciones rozaran la ilegalidad con frecuencia; nosotros llegábamos donde ellos no, y eran conscientes de ello. Pero es que además, legalmente no se me puede condenar, ni siquiera imputar, porque no he cometido ningún delito. Al no formar parte de ningún cuerpo policial o militar del estado, que son los únicos con la potestad de detener a un ciudadano, la denuncia queda automáticamente invalidada.

En todo caso, la denuncia debería ser para los agentes que lo llevaron a comisaría después de recogerlo, y en un asunto como este, en el que había múltiples testigos, tampoco saldría adelante.

—No sé cómo los medios han sido capaces de sacar esta información, la verdad —ha dicho, y he notado en el tono con que pronunciaba aquellas palabras un deje de amargura—. Deben de andar faltos de noticias...

Después he aprovechado para preguntarle sobre Láncara 10-7 y Holidays, pero todo sigue igual.

Jueves 13 de diciembre de 2007, 13:42

Marujeando

Anoche no salimos de patrulla. Carmen tuvo otra de sus visiones a media tarde y no se encontraba en condiciones. Insistió en que estaba mejor, en que podíamos salir aunque fueran unas pocas horas, pero le dije que prefería que descansara y que se recuperara del todo. Cuando insistió por quinta vez le recordé que habíamos quedado en «minimizar riesgos», y ahí terminó la discusión.

Aproveché para marujear un poco; limpiar el piso, leer un par de cómics atrasados —impresionantes los últimos números del Astonishing de Whedon y Cassaday—, hacerme una cena como Dios manda, ver la tele... Esas cosas.

Al principio se me hizo raro pasar la noche en casa. Estaba tenso, preocupado por lo que pudiera pasar en las calles de Barcelona mientras yo estaba tumbado en el sofá de mi casa sin hacer nada de provecho. Entonces me acordé de lo que nos comentaba Dani sobre lo terrible que era ser consciente de que no se podía ayudar a todo el mundo; de que, por más que hiciera, nunca era suficiente. Recordé cómo intentábamos ayudarle Rafa y yo, aquellas tardes en el Menta Negra en las que nos reuníamos, aconsejándole que se lo tomara con filosofía, diciéndole medio en cachondeo que no era Superman. Que tenía que levantar un poco el pie del acelerador y aprender a disfrutar de algunos momentos de desconexión, aunque fueran cortos.

Rememorando aquellos momentos, empecé a relajarme. Fue como si me hubiera transportado al Menta Negra y volviéramos a estar los tres juntos, pero en aquella ocasión eran ellos los que me aconsejaban a mí.

Decidí hacerles caso e intentar pasar una noche tranquila.

Después de cenar unos espagueti a la carbonara, regados con una copichuela de buen vino, puse las noticias mientras esperaba a que llegara la hora de la película. Flipé en colores. No exagero si digo que dedicaron la mitad del tiempo a hablar sobre el fenómeno justiciero. Fue casi como un monográfico sobre el tema.

Hablaron de la proliferación de enmascarados por toda la península y comentaron algunas de sus últimas apariciones, entre las que destacaron el episodio en que Madame Justicia y yo ayudamos a desmantelar una red criminal, como ejemplo de cómo debían hacerse las cosas, y la batalla campal que se montó ayer mismo en plena calle, en Sevilla, entre tres enmascarados desconocidos y una banda de skinheads, tras la que todos acabaron en comisaría.

También hablaron de otro tipo de justicieros que han empezado a surgir en nuestro país, estos más en la línea de los RLSH (Real Life Superheroes) estadounidenses. No se enfrentan a los criminales, como hacemos algunos, pero también son ciudadanos concienciados que intentan hacer, de forma anónima —de ahí las máscaras—, de sus barrios y ciudades un lugar mejor. Básicamente realizan tareas de vigilancia y denuncian cuando ven algo sospechoso. Lo sorprendente es que parece que su sola presencia ya sirve como medida disuasoria, y los delincuentes, al verlos llegar, suelen abandonar la zona donde operan. Otra tarea que realizan, no menos importante, es la de ayudar a los más desfavorecidos, ofreciéndoles alimentos, ropa, cobijo... Donde no llegan los asistentes sociales, ahí están ellos.

Estas noticias hacen que todo esto que hago, que inició Dani al ponerse por primera vez el pasamontañas y salir a la calle con la idea de marcar la diferencia, cobre sentido. Comprobar que no estamos solos, que hay muchas más personas allá afuera que piensan como nosotros y que están dispuestas a actuar, es... Pufff... Es que no tengo palabras... Ahora mismo, mientras recuerdo las imágenes de esos enmascarados repartiendo bocadillos entre los indigentes, se me pone la piel de gallina.

Domingo 16 de diciembre de 2007, 12:05

Después de la tormenta...

Estoy conmocionado, intentando asimilar la noticia con la que Sara me ha despertado hace un rato. Siento mis dedos torpes mientras tecleo, temblorosos...

He escuchado muchas veces aquello de «después de la tormenta viene la calma», pero no esperaba que esta durara tan poco, hostias...

Esta madrugada se ha encontrado el cadáver de un enmascarado en el barrio de Sants, en Barcelona, víctima de una brutal paliza. Tenía los huesos rotos, casi pulverizados, como si lo hubieran golpeado repetidas veces con un mazo. Las autoridades han confirmado que no se trata de ningún justiciero conocido, y que no se ha encontrado ningún tipo de documentación en el cuerpo ni en los alrededores, por lo que habrá que esperar a identificarlo para saber más.

Cuando Sara ha terminado de contarme la trágica noticia me he dado cuenta de que estaba sudando a mares, supongo que a causa de la impresión.

Hasta ahora, la posibilidad de que algo así pudiera suceder la veía muy lejos, por no decir que ni me la planteaba. A pesar de todo lo que he vivido estos meses, de los peligros y las dudas, esto ha sido para mí como una aventura, como un juego. Pero aquella muerte cambiará las cosas, me temo que para siempre. Es como si, de repente, me hubieran despertado a gritos y bofetones de un bonito sueño...

¿Quién era el responsable de aquella salvajada? Si era un justiciero novato, sin cuentas pendientes, ¿por qué se habían ensañado con él de una manera tan atroz?

Poco después, tras despedirme de Sara y decirle que estaba bien, que la llamaría más tarde, he puesto la tele, aunque al momento me he arrepentido. Con cierto coraje he comprobado lo que me temía: en casi todos los canales hablaban de lo mismo. Por supuesto, el asesinato del enmascarado desconocido era la noticia del día, o más bien de la semana, e incluso los programas de cotilleo se habían olvidado de los famosos para clavar sus sucias garras sobre ella y destriparla a gusto.

Domingo 16 de diciembre de 2007, 20:16

Todos somos héroes

Alucinante. Aún no termino de creerme lo que ha pasado hoy.

Este mediodía, después de intentar descansar un poco —y digo «intentar», porque con lo alterado que estaba me ha sido imposible—, he bajado a Barcelona. Había quedado con Sara, como de costumbre, aunque tenía más sueño que apetito. De hecho, en realidad lo único que me apetecía era quedarme tumbado en el sofá con la mantita, pero si me he decidido a bajar ha sido porque necesitaba hablar con alguien. Entre que solo había dormido tres horas y la funesta noticia con la que había empezado el día, no estaba para muchas fiestas.

Mientras subía las escaleras que dan al Corte Inglés desde la estación de Plaza Catalunya ha llegado a mis oídos un griterío procedente de la calle, acompañado de silbidos y bocinazos. He seguido mi camino, pensando que se trataría de un concierto o alguna manifestación debida a la amenaza de la crisis que muchos vaticinaban y que ya empieza a hacerse patente, pero al salir al aire libre me he dado cuenta de que aquello no era normal. Primero me he cruzado con un tipo disfrazado de Spiderman, y luego he visto a una Reina Blanca junto a un Cíclope plantados entre un montón de gente, mirando hacia la plaza, que parecía estar a tope. «¿El Salón del Manga no fue hace poco?», he pensado, perplejo, y entonces me he dado cuenta de que muchas de las personas que me rodeaban llevaban máscaras, antifaces, pasamontañas...

Entonces ha aparecido Sara entre la multitud.

—¿Has visto esto? —ha gritado al llegar a mi lado.

—Sí, pero no entiendo nada...

—¡Mira allí! —ha dicho, arrastrándome en dirección a la plaza y señalando a un lado. Seguí la dirección de su brazo con la vista y los vi. Entre varios enmascarados sujetaban una gran pancarta en la que podía leerse:

«TODOS SOMOS HÉROES»

He quedado paralizado al comprender lo que estaba sucediendo, y Sara se ha visto obligada a darme un empujón para que reaccionara. Mientras avanzábamos, mirara donde mirara, veía personas con máscaras o disfraces de superhéroe, gritando indignadas, alzando sus puños al aire, agitando carteles donde destacaban antifaces negros sobre fondos blancos o amarillos. Otros llevaban escritas frases como «VEN AHORA SI TIENES HUEVOS» o «LA JUSTICIA NUNCA MUERE».

No tengo ni idea de cuánta gente cabe en Plaza Catalunya, pero estaba llena hasta los topes y seguía llegando gente sin parar, que se iba quedando por las calles de alrededor, donde nosotros estábamos. Lo que más me ha sorprendido es que había personas de todo tipo y condición, y de todas las edades. Incluso he visto a un bebé en un cochecito con su pequeño antifaz.

En el centro de la plaza alguien llevaba un megáfono y hablaba a los manifestantes, pero desde donde estábamos no se entendía un carajo, y acercarse más era misión imposible. La multitud aplaudía, gritaba o silbaba después de cada una de las frases que decía. De repente, después de una de sus intervenciones, la gente ha elevado aún más el tono de voz, como si de repente celebraran algo y, a los pocos segundos, alguien gritaba que salíamos en directo por varias televisiones del país.

Pero lo realmente emocionante llegaba poco después, cuando todo el mundo ha empezado a bajar la voz hasta enmudecer, creando un silencio imponente que se ha expandido por todo el centro de la ciudad. Un silencio de ira contenida, de rechazo, incomprensión y dolor, que ha unido a todos los presentes durante un minuto. El que hemos dedicado al recuerdo del enmascarado anónimo asesinado esta madrugada.

Luego todo el mundo ha aplaudido y, a continuación, la rabia y la tristeza que llenaba los corazones de todos los presentes ha vuelto a brotar libremente.

Sara gritaba a mi lado, con el puño en alto, y de vez en cuando me miraba de reojo y sonreía. Yo le devolvía la sonrisa, pero mi mente estaba en otro lugar. Pensaba en Madame Justicia; en la posibilidad de que estuviera también allí. Tal vez nos habíamos cruzado sin saberlo... Lo mismo con El Buen Vecino, Shock, o cualquiera de los justicieros que habían ido apareciendo recientemente. Tal vez estábamos todos allí, de incógnito entre la multitud, rindiéndole homenaje a un compañero caído. Me he estremecido con solo pensarlo.

Un rato después, a pesar de que la manifestación estaba en su apogeo, hemos decidido ir a comer algo. Mi estómago rugía y yo necesitaba un poco de paz para digerir todo aquello. La manifestación estaba siendo un ejemplo de civismo y confiaba en que, si en algún momento se necesitaba al Justiciero del Post-it, Carmen me avisaría.

Sabía que muchos ciudadanos apoyaban y compartían nuestros objetivos, que nos estaban agradecidos por cuidar de ellos, pero hasta este mediodía no he sido realmente consciente de lo que significaba lo que hacíamos. Sentir aquellas muestras de afecto y aprobación de tanta gente...

—¿Quién crees que lo ha hecho? —ha preguntado Sara mientras esperábamos a que nos trajeran los primeros platos, sacándome de mi ensimismamiento.

—¿El qué? —he preguntado, desorientado.

—Matar al enmascarado, Xavi... ¿Te pasa algo? Parece que estés en las nubes.

—Perdona, es que todo esto... creo que me ha afectado más de lo que pensaba. Primero el asesinato, luego la mani... Demasiado para un solo día.

—Entiendo —ha dicho ella, y luego ha cambiado de tema—. ¿Qué te parece si la semana que viene, para compensar el cambio de planes de hoy, te llevo a un restaurante azteca?

—¿Pero eso existe? ¿No se habían extinguido?

—Existe, existe —ha contestado entre risas.

Luego, ya en el tren de regreso a casa, con el estómago lleno y la mente algo más despejada, he recordado la pregunta que Sara me había hecho mientras esperábamos la comida. Fuera quien fuera el asesino de aquel pobre hombre era evidente que se había ensañado a conciencia, y todo parecía apuntar a que el responsable era un loco o alguien a quien había jodido en el pasado y se la tenía jurada.

Lunes 17 de diciembre de 2007, 21:40

Un as en la manga

Tengo a Sergio y a Sara preocupados. Ella no quiso decirme nada mientras estuvimos en Barcelona pero luego, por la noche, me llamó; esta mañana lo ha hecho él.

A mí también me preocupa lo que pasó ayer, por supuesto, pero no tengo miedo. No por mí, al menos, no mientras Carmen esté conmigo. Sí temo, en cambio, por Madame Justicia y los demás, que no tienen la suerte de contar con un ángel guardián como el mío...

—Deberías hacerme caso y dejarlo un tiempo, al menos hasta que detengan a los asesinos. Y si no, deja al menos que te acompañe —ha dicho Sergio por enésima vez al otro lado del teléfono, negándose a atender a razones—. Puedo hacerlo. Puedo ayudar...

—Te estás poniendo pesado, hermano. Te voy a colgar al final...

—¡Los cojones! ¡Tío, no puedes ir por ahí tú solo! ¡Acabarás como el mendigo de ayer! —insistió. La identidad de la víctima ya era de dominio público. Ayer, a última hora, la policía la había comunicado a los medios y, desde entonces, en todos los programas de actualidad y de cotilleo, además de los informativos, se contaba su historia, con testimonios incluidos. En vida había sido un sin techo bastante popular y querido en el barrio de Sants. Le conocían como el Josemi, y los testigos entrevistados decían que llevaba ya varios años por la zona. Nadie sabía de dónde venía, pues nunca hablaba de su pasado, ni dónde pasaba las noches, pero coincidían en que ayudaba a los vecinos llevándoles la compra, por ejemplo, a cambio de unas monedas o comida.

—Ya te he dicho que eso no va a pasar. Además, tu mujer me mataría si se enterara de que te he animado a algo así. Piensa en ella y en tus hijos, coñe —le he contestado, intentando mantener la calma. El problema era que no podía darle una explicación lógica y contundente, sin fisuras, que lo convenciera de que no necesitaba un guardaespaldas. «A menos que...», he pensado.

—Y yo te repito que eso no lo sabes. ¡Por mucho que te creas Bruce Lee y lleves una chupa antibalas, pueden acorralarte entre varios y molerte a palos como a ese pobre desgraciado! Tú solo...

—El caso es que no estoy solo —he dicho al fin. Han pasado unos segundos antes de que Sergio volviera a dar señales de vida.

—¿Cómo? —ha preguntado.

—Esta tarde nos vemos y te lo cuento todo, ¿ok? Por teléfono vas a pensar que se me ha ido la olla.

Me he pasado el resto de la mañana pegado al televisor, atento a cualquier novedad que pudiera surgir, pero todo eran debates estériles conducidos por los presentadores de siempre, donde opinaban, por turnos —sin tener ni zorra idea, para variar—, los invitados de siempre. Mucho debatir, mucho barajar hipótesis, pero poca chicha. Menuda pérdida de tiempo, la verdad.

Por suerte, la tarde ha sido algo más productiva. Al menos en lo que se refiere a mi amigo Sergio.

He pasado a buscarlo por el gimnasio a la hora de cerrar y nos hemos metido en el bar de la esquina. En realidad, tendría que haber ido a media tarde y entrenar un poco pero, después de lo del domingo, no estaba muy motivado que digamos. Al verme aparecer me ha lanzado una mirada reprobadora, pero lo ha dejado pasar. Estaba claro que le interesaba más saber con quién compartía mis aventuras como héroe enmascarado que echarme la bronca por saltarme una clase.

Nos hemos sentado en una mesa del fondo, lejos de los pocos clientes que había a aquella hora y, mientras esperábamos a que nos trajeran las bebidas, he aprovechado para pensar por enésima vez cómo explicárselo. No iba a ser fácil, lo sabía. Me había pasado toda la tarde dándole vueltas, tratando de ponerme en su piel, y tenía claro que iba a ser difícil, por no decir imposible. Pero, por suerte, tenía un as en la manga.

Primero le he puesto en antecedentes, en un intento de allanar el camino. Le he hablado de Dani, al que conoce de haberle visto un par de veces por el gimnasio, y del incidente con el vecino maltratador, que fue lo que marcó un antes y un después y lo que acabó empujándolo a convertirse en el primer Justiciero del Post-it. Luego le he soltado la bomba:

—Mi amigo Dani tiene poderes.

Sergio ni se ha inmutado. Ha echado un trago a su cerveza y luego me ha dedicado una sonrisa condescendiente mientras arqueaba la ceja derecha, invitándome a continuar.

—Te estoy hablando muy en serio —he dicho, algo molesto.

—Ya... Y ahora me vas a decir que tú también tienes poderes, ¿no? —ha replicado él, manteniendo aquel gesto de autosuficiencia que conozco de hace años y he aprendido a odiar.

—No, yo no —he dicho. En ese momento me he dado cuenta de que no podría ser del modo que tenía planeado. Lo conozco demasiado bien, y sabía que todo lo que le contara a partir de entonces le iba a resbalar; se lo tomaría a broma y yo me iba a cabrear aún más. No me dejaba otra opción.

Había llegado el momento de jugar mi as.

«Carmen, todo tuyo.»

Cinco minutos después todo estaba aclarado y Sergio, que al fin conocía toda la historia en detalle, se pedía una tila. Con sacarina para endulzarla.

Martes 18 de diciembre de 2007, 18:05

Nervios a flor de piel

Para qué engañarnos, no estoy tranquilo. Todo lo contrario; tengo los nervios a flor de piel. La seguridad que he mostrado ante mis amigos estos días era fingida, pura pose.

Esta última noche, la primera que hemos salido a la calle después de la tragedia del fin de semana, ha sido, por llamarla de algún modo, extraña. Por primera vez desde que me pongo el pasamontañas me he sentido inseguro, desprotegido, como si de repente hubiera abandonado el papel de cazador para convertirme en la presa. A pesar de que Carmen no se ha separado de mí, de saber que me cubría las espaldas, no he podido evitar estar en tensión casi todo el tiempo, lo cual, a medida que pasaban las horas, ha resultado agotador. Cada ruido me hacía saltar como un resorte, y tras cada sombra creía ver una amenaza. Ni siquiera las detenciones conseguidas, ilegales o no, han conseguido que me relajara un poco.

Como broche de oro a esta jornada memorable, cuando faltaba poco para el amanecer y ya nos planteábamos darla por finalizada, nos ha sorprendido la visita de un viejo conocido. En ese momento estábamos en el puerto, observando a un par de borrachos que, sentados al borde del muelle, se iban pasando una botella de whisky barato mientras arrojaban migas de pan al agua oscura que oscilaba bajo sus pies.

«Viene Perro Negro», ha dicho Carmen de repente, sin alterar el tono de voz. No me ha hecho ni pizca de gracia la noticia, pero tengo que reconocer que al menos, en esta ocasión, nuestro «amigo» se ha portado y ha tenido el detalle de avisar unos segundos antes de congelar el mundo a mi alrededor. Aun así, al verlo salir de una de las embarcaciones que había amarradas frente a nosotros, no he podido evitar dejar escapar un silbido de fastidio. Él, en respuesta, ha ensanchado aún más su habitual sonrisa mientras inclinaba la cabeza totalmente rapada a modo de saludo. Luego, de un salto, se ha plantado a mi lado.

—¿Qué te trae por aquí? —he preguntado, a la defensiva. Detrás de él, inmóviles y silenciosos como estatuas, estaban los hombres que hacía unos segundos bebían animadamente mientras alimentaban a los peces del puerto. Uno de ellos tenía un brazo ligeramente levantado, la mano abierta y los dedos extendidos. Bajo ellos, a pocos centímetros, se podía ver una migaja suspendida en el aire, como colgando de un hilo invisible. Un hilo que podría haber cortado un cuchillo etéreo junto a la tensión que flotaba en el ambiente.

«¿Os dejo solos, chicos?», ha dicho Carmen. La pregunta ha sonado en mi cabeza, pero he dado por hecho que la misma se repetía en la de Perro Negro.

—No hace falta —ha contestado él sin mover los labios —. Lo que he venido a decir es para los dos.

—Ok, dispara —he dicho, algo molesto. Me incomodaba su presencia, pero más la curiosidad que había despertado en mí de repente. Aun así, tenía una ligera sospecha del motivo que le había llevado hasta nosotros.

—Voy a ser claro —ha empezado, y su sonrisa se ha convertido en una mueca, como si lo que iba a decir no fuera de su agrado—. No sé por qué, ni yo mismo lo entiendo, pero me siento en deuda con vuestro amigo...

—¿Con nuestro amigo? —le he interrumpido. Imaginaba que se refería a Dani, pero...

—Me refiero a Daniel. Y por él he venido. Sé lo que le sucedió a vuestro otro camarada, y no quiero que a ti te pase lo mismo. No por ti, sino por él.

—Vaya, gracias. —Su sinceridad era conmovedora; por la parte de los cojones.

«Tranquilo, Xavier, déjale hablar», me ha susurrado Carmen al sentir mi evidente malestar.

—No me agradezcas nada —ha continuado Perro Negro—, solo sigue el consejo que te doy: apártate de las calles.

—Ni de coña... —El malestar se estaba convirtiendo en cabreo. Sabía que Perro Negro era un tío poderoso, y peligroso, pero no era quién para decirme qué hacer con mi vida.

—Mi intuición me dice que lo sucedido la otra noche, lo del enmascarado asesinado, solo ha sido el principio de algo muy malo y muy peligroso, y no suele fallarme —ha dicho, acercándose a mí mientras una sonrisa forzada volvía a iluminarle el rostro. Cuando ha llegado a pocos pasos he sentido el aura helada que le rodeaba. Era justo lo que me faltaba.

—Apártate, por favor, y dile a tu intuición que se esté tranquila —he contestado, reprimiendo un escalofrío—. Soy consciente del peligro desde el primer día...

—Amigo, sé que no eres tan tonto como para pensar que eso fue obra de uno de los delincuentes de tercera con los que sueles divertirte. El próximo podrías ser tú.

—Tengo a Carmen a mi lado. Sabemos cuidarnos.

Ante mi respuesta, se ha limitado a retroceder y a observar el agua congelada mientras se acariciaba el mentón, como si de repente yo hubiera dejado de existir. He intuido que estaba hablando con Carmen y, a pesar de que me hervía la sangre en las venas, he hecho un esfuerzo por contenerme y me he mantenido al margen.

Un minuto después se ha vuelto hacia mí y ha dicho:

—Puedes contárselo.

Le he mirado unos segundos, confundido, hasta que he comprendido que aquellas palabras, a pesar —o con toda la intención— de haberlas pronunciado en alto, iban dirigidas a Carmen.

De repente, un chapoteo a mis pies me ha llamado la atención y, al bajar la vista, he comprobado que el mundo había comenzado a rodar de nuevo; los dos borrachos volvían a la vida, ajenos a lo sucedido, y la miga de pan completaba su descenso hacia las opacas aguas del puerto.

Al volverme, Perro Negro se había esfumado.

«¿Qué es lo que puedes contarme?», he preguntado.

Martes 18 de diciembre de 2007, 21:46

Una historia africana

Todo empezó en otoño de 1987, en una apartada aldea del norte de la República de Uganda.

El día en que llegó el desconocido, Perro Negro aún no era Perro Negro, y no podía imaginar la importancia de aquella visita, ni lo cerca que estaba de perderlo todo y, paradójicamente, de ganarlo todo.. En aquella época era tan solo un chaval de dieciséis años, que ayudaba a su padre a cuidar de un pequeño rebaño de cabras. Sus padres le habían puesto el nombre de Bakary al nacer, y tenía un hermano, Issa, cuatro años menor, que no le dejaba ni a sol ni a sombra.

Llegó desde el norte. Viajaba con un fardo colgado del hombro y en su rostro se reflejaba el cansancio y mucha tristeza. Todos en el pueblo acudieron a su encuentro y le ofrecieron comida, agua y leche de cabra para que repusiera fuerzas y este, en compensación, les habló de lo que le había empujado a encaminarse hacia el sur, no sin antes pedir a los hombres del poblado que alejaran a las mujeres y a los más jóvenes, pues no eran buenas noticias las que traía consigo.

Bakary y su hermano Issa, movidos por la curiosidad y desoyendo la orden de sus mayores, se apretujaron bajo el hueco de la ventana de una casa cercana y escucharon todo lo que se dijo.

El extraño explicó que viajaba al sur huyendo de una milicia rebelde llamada ERS (Ejército de Resistencia del Señor), que enviaba patrullas a los pueblos retirados, como el suyo, para saquearlos y reclutar por la fuerza a jóvenes y niños, a los que luego convertían en guerreros que hacían luchar contra las tropas del gobierno.

Les habló de la crueldad de aquellos soldados, que no dudaban en ejecutar al padre que se resistía a entregar a sus hijos; de las violaciones sistemáticas, de los robos y las torturas...

Cuando el forastero se hubo marchado, los ancianos se reunieron. Aquel pueblo y la sabana que lo rodeaba eran lo único que conocían. No podía irse y, de todas formas, nada garantizaba que no los encontraran en otro lugar. Así pues, se limitaron a reunirse en la pequeña iglesia del pueblo, construida por los británicos hacía más de medio siglo, y pedirle a Dios que los protegiera de todo mal.

Cuando llegaron, unas semanas después, el ruido de motores de los vehículos y los disparos al aire despertaron a todo el pueblo. Los sonidos nocturnos de la sabana se apagaron, los animales e insectos enmudecieron mientras buscaban refugio e incluso pareció que el viento dejaba de soplar.

Bakary, alarmado, se incorporó en la oscuridad. Su hermano Issa estaba junto a él, envuelto en su trozo de manta, paralizado por el terror.

—Son ellos —susurró.

—¡No salgas! —imploró la madre de los chicos a su marido, aterrada, mientras lo agarraba y tiraba de él. A través de las ventanas podían ver la noche iluminada por los destellos de los disparos y las luces de los faros de los vehículos motorizados. El estruendo que les llegaba del exterior era aterrador.— ¡Puede que no entren! ¡Por favor!

El sonido de las armas cesó de repente, y pudieron escuchar cómo alguien ordenaba a todos que salieran de sus casas y se concentraran en la entrada del pueblo.

—Tengo que hacerlo, mujer. Soy miembro del consejo. Es mi deber. No pasará nada.

—¿Quieres que te acompañe? —preguntó Bakary. A sus dieciséis años abultaba como un adulto y no parecía temerle a nada. Su madre le lanzó una mirada reprobadora.

—No, hijo. Quédate y cuida de tu madre y de tu hermano —dijo su padre. Luego salió por la puerta.

El pequeño Issa temblaba bajo la manta como si sufriera de fiebres. Bakary lo apretaba contra su pecho intentando calmarlo.

—¡Shhht! ¡No hagáis ruido! —susurró su madre, acercándose a ellos.

Poco después llegaron hasta la casa los primeros gritos y lloros, y se reiniciaron los disparos. Siluetas cruzaron frente a las ventanas, corriendo, intentando huir, pero las balas de los soldados eran más rápidas.

Los siguientes minutos se hicieron eternos. El estruendo de las armas, poco a poco, fue bajando en intensidad hasta casi desaparecer, y Bakary y su madre se miraron por primera vez con algo de esperanza. Por un momento pensaron que los soldados se iban a ir, pero entonces llegó hasta ellos el sonido inconfundible de puertas abiertas a golpes y de hombres registrando las casas cercanas. Ella, presa de la desesperación, le ordenó que se metiera con su hermano en el pequeño rincón que les servía de despensa. Luego les dio un beso a los dos y corrió la cortina.

Justo en ese momento la puerta de la casa fue derribada con estrépito y por ella entraron varios milicianos.

—¿Por qué no has salido cuando has oído la orden, mujer? —gritó uno de ellos, adelantándose mientras la apuntaba con su arma.

Ella lo miró sin saber qué decir y, temblando, se dejó caer al suelo y agachó la cabeza. Los otros hombres se miraron, susurraron unas palabras y rieron. El que se había adelantado les hizo un gesto con la cabeza y, a continuación, dos de ellos la levantaron cogiéndola por los brazos. Un tercero se acercó y, ayudándose de un cuchillo, desgarró el vestido que la cubría.

Bakary, a través de un agujero que había en la tela, observaba la escena con rabia creciente. Sabía lo que estaba a punto de suceder, pero no podía hacer nada. Si abandonaba su escondite lo matarían o, peor aún, lo capturarían y se lo llevarían, y también al pequeño Issa. Y su madre sufriría igualmente lo que le tenían reservado. Debía aguantar.

Terminaron de desnudarla, le dieron la vuelta y la empujaron al suelo. Ella miró hacia donde estaban sus hijos con impotencia, y Bakary la observó angustiado mientras varios soldados empezaban a desabrocharse los pantalones. Sus ojos se encontraron y ella aprovechó para decirle, solo con el movimiento de los labios, que no se moviera. Él obedeció; no podía hacer otra cosa.

Cerró los ojos con fuerza, le tapó los oídos a su hermano con las manos y esperó a que pasara todo mientras rezaba en silencio. El tiempo que duró fue una tortura; a medida que los minutos pasaban, mientras aquellos salvajes se divertían, intentó encontrar consuelo en la idea de que una vez terminaran y se sintieran complacidos, se marcharían para siempre. Entonces podrían buscar a su padre y hacer que las ancianas curaran a su madre.

Con lo que no contaba fue con la total falta de escrúpulos de aquellos hombres, para los que matar era tan satisfactorio como fornicar. El estruendo inesperado de un disparo resonó en la casa, poniendo punto final a lo que le quedaba de infancia y despertando algo en su interior. Fue ver a su madre tendida sobre un charco de sangre y perder el control por completo. De un salto se plantó frente a los asesinos y, de lo que sucedió a continuación, solo recordaría algunos retazos.

Un aullido interminable. Soldados moviéndose como si estuvieran sumergidos en arenas movedizas. Dientes blancos, cuello negro, sangre roja. Ojos muy abiertos observan con horror. El fuego de las armas hace retroceder la oscuridad, pero es más rápido que las balas. Otro hombre cae bajo su peso mientras el primero aún está llevándose las manos al cuello destrozado. Más mordiscos desgarrando piel, carne y músculos. La sangre de los asesinos sabe a balas en la noche, pero es dulce como una venganza al amanecer.

«¡Emwa! ¡Nzirugavu emwa!», gritaban los dos milicianos que consiguieron salir de la casa con vida mientras se alejaban a toda velocidad, presas del pánico.

Bakary salió tras ellos batiendo las mandíbulas, vomitando sangre ajena, pero la voz de Issa, llamándolo a su espalda, lo hizo detenerse. Salió del trance en el que había caído y observó, atónito, a su alrededor. La noche estaba en llamas; la mayoría de las casas del poblado ardían con virulencia y había cadáveres y heridos por todas partes. Se le encogió el corazón al reconocer, entre los cuerpos muertos, el de su padre. Volvió la vista hacia los dos soldados que huían a través de las altas espigas de la sericura, internándose en la oscuridad de la sabana, y lamentó no haber sido más rápido. No quedaban más soldados en el pueblo a los que matar, sobre los que verter sus deseos de venganza. Todos se habían ido ya.

Sintió frustración y rabia, pero también cierto agradecimiento por que aquello terminara. Estaba agotado y mareado. Le había empezado a sangrar la nariz, le temblaban las piernas y, a pesar del calor que emanaba de las llamas que reducían la aldea a cenizas, sentía que la sangre que le bajaba por el cuello y empapaba su camisa se empezaba a enfriar, provocándole escalofríos.

Regresó al interior de la casa que lo había visto nacer y, después de cubrir el cuerpo de su madre con una manta, caminó hasta el rincón donde estaba su hermano, que le miraba horrorizado.

—Vámonos de aquí —le dijo, ofreciéndole la mano. Issa la observó unos segundos, como si no entendiera, y luego levantó la vista y lo miró como si no supiera quién era ni dónde estaba. Bakary comprendió entonces que estaba conmocionado y, a pesar del cansancio, lo cogió en brazos y abandonó el pueblo sin mirar atrás.

Un par de meses después ya nadie lo llamaba Bakary, a excepción de su hermano. Su nuevo nombre, su nombre de guerra, por el que le conocían y temían las milicias del ERS, era Nzirugavu Emwa, lo que, en idioma lugandés, significa Perro Negro.

Después de la noche en que la tragedia golpeó su aldea, la historia del chico que había matado a cuatro soldados a mordiscos había corrido como la pólvora. Y luego, cuando unas semanas después el mismo chico empezó a atacar a las patrullas del ERS, su leyenda se acrecentó.

Perro Negro, durante las primeras semanas, había utilizado su recién descubierto poder, que le permitía ralentizar a sus enemigos, para atacar a las patrullas destinadas a reclutar nuevos soldados, y así, sin pretenderlo, fue creando su propio ejército de huérfanos vengadores.

Durante tres o cuatro meses embistieron a los escuadrones de la milicia rebelde allá donde los encontraron, pero cada vez había más soldados e iban mejor armados. Poco después, a pesar de que el poder del chico se había ido fortaleciendo, empezaron a sufrir bajas; ya no podía protegerlos a todos y, a la vez, comandar los asaltos. Para colmo, aquella guerra no parecía que fuera a tener fin, no el que ellos esperaban. Mientras Perro Negro y los suyos pasaban hambre y frío y dormían a la intemperie o entre las ruinas de poblados arrasados, las tropas del ERS no hacían más que crecer. No eran más que mosquitos intentando derribar a un enorme elefante a picotazos.

Con las primeras bajas llegaron las dudas y, con ellas, el desánimo. Algunos chicos decidieron abandonar las armas y marcharse. Perro Negro no puso pegas a su partida, al contrario, los habría seguido de buena gana de no ser por Issa; pero este no había vuelto a ser el que era desde el asesinato de sus padres. La venganza era su motivación, lo único que le impulsaba a seguir levantándose por las mañanas. Decía a menudo —cuando hablaba, cosa que no era muy habitual— que no abandonaría la lucha mientras quedara un solo hombre de la milicia rebelde en pie.

Pasaron algunas semanas más, durante las cuales el enemigo siguió creciendo y expandiéndose por el territorio mientras ellos se debilitaban. Cada nuevo ataque les costaba más compañeros, y sus muertes empezaron a pesar demasiado en el corazón de Perro Negro. Durante los últimos días había intentado razonar con su hermano en varias ocasiones, pero sin resultado. Issa no quería ver que el ERS los estaba acorralando, que sus tropas no tardarían en caer sobre ellos y que ni siquiera su poder los salvaría cuando eso sucediera.

Al final, como era de esperar, empezaron las discusiones entre los dos hermanos. Perro Negro era el mayor, tanto en edad como en corpulencia, y podría haber obligado a su hermano a abandonar aquella guerra que solo tenía un final posible, pero sabía que la rabia que le consumía jamás le habría permitido perdonarlo. Además, Issa contaba con algunos fieles entre los que formaban aquel extraño ejército de desharrapados, chavales también consumidos por el odio y por el recuerdo de lo que les había sucedido a ellos y a sus familias. Lo único que podía hacer Perro Negro era esperar, rezar e intentar proteger a su hermano, que en cada batalla se exponía más y se volvía más impredecible. Sabía que el ejército regular del Presidente Museveni había sido movilizado y que su principal objetivo era erradicar al ERS, pero no creía que eso fuera a suceder en breve. Temía por su hermano; y por los niños y adolescentes que componían su cuadrilla. Todos merecían algo mejor que aquello. En el fondo, se sentía culpable. Por eso no podía abandonarlos a su suerte. Pero llegó un día en que la discusión subió de tono. Su hermano le gritó que estaba harto de él, que se largara si era lo que deseaba. Que no lo necesitaba, ni tampoco a su poder, para hacer la guerra.

Esa misma noche, mientras todos dormían, Issa, seguido por unos pocos chavales con más agallas que cabeza, abandonó el campamento a escondidas con la idea de atacar a una patrulla del ERS que sabían que andaba por la zona. Quería demostrarle a su hermano mayor, al gran Nzirugavu Emwa, al gran Perro Negro, de lo que era capaz. Dieron con el enemigo al amanecer, pero no estaba allí por casualidad. Aquellos hombres formaban parte de un escuadrón enviado especialmente para darles caza, y cayeron de lleno en la trampa.

Perro Negro, acompañado de lo que quedaba de su pequeña banda, llegó tarde, pero no lo suficiente como para ahorrarse la visión que lo acompañaría durante el resto de su vida:

Un gigante mantenía a Issa en el aire, sujeto por la cabeza con una sola mano en forma de garra. A su alrededor, los milicianos del ERS reían a carcajadas mientras el niño aullaba y se retorcía de dolor.

Ante aquella escena, Perro Negro activó su poder y se lanzó a la carga. A aquellas alturas ya había aprendido a congelar el tiempo por completo a su alrededor y a paralizar a sus enemigos durante unos pocos segundos. Las risas se apagaron de golpe, al tiempo que los milicianos quedaron inmóviles y silenciosos como lagartijas al sol, pero para su sorpresa no sucedió lo mismo con el hombretón que aún sujetaba a su hermano. Este se volvió en su dirección cuando ya estaba a unos pocos pasos y, dedicándole una gran sonrisa, aplastó la cabeza del muchacho como fruta madura.

Al ver desplomarse el cuerpo inanimado de su hermano, Perro Negro montó en cólera y se abalanzó sobre su asesino, que le sacaba al menos dos cabezas. Por suerte, a pesar de que no había quedado paralizado como los demás soldados, sí había visto mermados en gran medida sus reflejos y la velocidad de sus movimientos.

El muchacho, consciente de ello, desenfundó su machete y, saltando en el aire, lo balanceó con fuerza buscando la cabeza de su enemigo, pero este, para su sorpresa, logró interponer su grueso antebrazo y detener el golpe mortal. Ni un murmullo salió de su boca, ni la expresión de su rostro varió en lo más mínimo cuando la hoja se hundió en la carne hasta llegar al hueso, donde quedó incrustada. Aquella bestia parecía tan insensible al dolor propio como al ajeno. Un instante después, Perro Negro se dejó caer al suelo tras soltar el machete y, mientras su contrincante empezaba lo que parecía un movimiento de contraataque, tuvo tiempo de sobra para sacar su pistola del cinto y vaciarle el cargador en el estómago.

El coloso se detuvo en seco un segundo después de que se apagara el eco del último disparo. Se inclinó y miró al joven que lo había herido de muerte, confundido, llevándose sus manazas al vientre destrozado. A continuación parpadeó dos veces, soltó un chorretón de sangre por la boca y se desplomó con gran estruendo.

Tras comprobar que estaba muerto, Perro Negro dejó caer la pistola junto al cadáver y, cogiendo en brazos los restos de su hermano, se alejó en dirección a un bosquecillo cercano sin mediar palabra. Los otros chicos, concentrados en eliminar a los milicianos que quedaban y en llorar a sus compañeros caídos, le dejaron marchar sin saber que no volverían a verle jamás.

La leyenda de Nzirugavu Emwa, el chico que se enfrentó al Ejército de Resistencia del Señor, se extendió por toda Uganda, y creció hasta llegar a oídos del mismísimo Presidente de la República. Durante años, soldados y oficiales de uno y otro bando siguieron culpándolo a él cuando regresaban de alguna misión fallida, pero nadie, nunca, pudo confirmar o desmentir si seguía vivo y luchando dentro de las fronteras del país.

Martes 18 de diciembre de 2007, 22:33

Espíritu protector

Cuando Carmen ha terminado de mostrarme, a través de los recuerdos de Perro Negro, la triste historia de este y de su hermano, he vuelto a la realidad como si despertara de un sueño. Seguía sentado en uno de los bancos que hay frente a los muelles del puerto y ya amanecía, pero de los borrachos no quedaba ni rastro.

Lo primero que he sentido ha sido el frío y la humedad que me calaba los huesos, llevaba demasiado tiempo allí sentado sin moverme. Los ojos me escocían, tenía las mejillas empapadas y heladas y, como remate, mi corazón estaba hecho una pasa. Si algo he descubierto sobre el poder mental de Carmen es que lo que te transmite, lo que te muestra a través de sus pensamientos y recuerdos, suele venir con regalo; en este caso, la historia de Perro Negro venía acompañada, en parte, de las fuertes emociones que este había vivido en el transcurso de tan traumáticas experiencias.

«La próxima vez que me tengas que contar una historia, dime antes si tengo que pasarme a comprar Kleenex», he bromeado, levantándome a la vez que me sacudía para entrar en calor.

Ahora, después de haber sido testigo de un retazo de su historia, creo comprender un poco mejor lo que mueve a Perro Negro. No puede evitar proteger a aquellos a los que considera «su familia» aunque, al mismo tiempo, intenta mantenerse alejado de ellos, sobre todo emocionalmente. Supongo que para no revivir fantasmas del pasado.

Antes de conocer su historia en Uganda lo tenía por un tío prepotente y engreído, pero ahora lo veo más como un alma en pena dedicada a purgar el error que cometió en vida.

Jueves 20 de diciembre de 2007, 16:16

Consecuencias

Joder, parece que alguien nos haya echado mal de ojo de repente.

Primero el enmascarado asesinado, y ahora esto.

De héroes a los que todo el mundo aplaudía y elogiaba, a perturbados a los que hay controlar o encerrar. Y todo en menos de una semana...

En realidad, todo esto que está sucediendo no es algo que me haya cogido por sorpresa. Lo he visto en muchos cómics; la consecuencia lógica al arraigado temor del ser humano frente a lo que desconoce. Aunque tenía la estúpida esperanza de que las cosas en la vida real serían distintas... Pero claro, ¿qué podemos esperar cuando a uno de los nuestros se le va la pinza y empieza a cargarse a los malos en plan Yo soy la Justicia?

Hoy, las palabras «justiciero» y «asesino» han acaparado las portadas y titulares de todos los medios del país, y la mujer de un maltratador, asesinado ayer por uno de los nuestros al intentar defenderla, ha empezado su recorrido por los platós junto a su abogado, exigiendo a las autoridades que actúen, que hagan algo para impedir que los enmascarados sigan tomándose la justicia por su mano.

Carmen y yo, cuando empezaron a aparecer nuevos héroes hasta de debajo de las piedras, ya temíamos que algo así podía pasar. Aunque claro, no esperábamos que fuera a ser tan pronto...

Pero eso no es lo peor. Lo realmente jodido es saber que a ese presunto asesino podíamos haberlo detenido; que lo tuvimos al alcance de la mano y lo dejamos marchar.

En efecto: al parecer se trata del mismo tipo con el que nos cruzamos hace unas semanas al acudir al rescate de una mujer que estaba recibiendo una paliza de su marido. La prensa lo ha bautizado como Casco Rojo y, por la descripción que dan, no tengo ninguna duda de que es él. Para colmo de males, si las informaciones que empiezan a circular son correctas, podría haber matado a cuatro hombres más; todos presuntos maltratadores con varias denuncias en su haber e incluso con órdenes de alejamiento.

La policía ya ha cursado una orden de busca y captura contra Casco Rojo, aunque no han dicho nada sobre qué medidas van a tomar al respecto de los otros enmascarados. Hasta ahora hacían la vista gorda e incluso nos agradecían nuestra ayuda, aunque fuera de tapadillo, pero las cosas a partir de ahora van a cambiar. Esto nos va a costar caro a todos, me temo...

Y las Navidades a la vuelta de la esquina.

Según datos oficiales, durante las fiestas navideñas descienden los índices de criminalidad; hay menos asaltos, robos, maltratos, violaciones... Pero eso es falso, es un engaño para que la gente no se distraiga de lo que realmente importa en una sociedad capitalista como la nuestra: consumir, consumir y consumir. La realidad es bien distinta, o eso aseguran Carmen y Juan Carlos. Según ellos —y no tengo motivos para dudar de su palabra—, estas fiestas acentúan el dolor, la desesperación y la soledad de muchísimos seres humanos. Personas que se encuentran en situaciones límite, al borde del abismo, y que eligen estas fechas para saltar hasta lo más hondo, sin importarles a quién se llevan por delante; mientras unos están en casa con sus familias, celebrando, riendo o cantando villancicos, otros vagan por las frías calles, dispuestos a hacer lo que sea necesario para mejorar sus vidas o, simplemente, para destrozar las de otros más afortunados que ellos.

Yo que pensaba que estas Navidades podría descansar un poco y disfrutar de la familia...

Sábado 22 de diciembre de 2007, 19:13

Barcelona on fire

Otro día horrible «pa la saca». Aunque la palabra horrible se queda corta para describirlo.

Debería meterme en la cama e intentar dormir un poco en lugar de estar aquí tecleando, pero estoy demasiado excitado por todo lo sucedido estas últimas veinticuatro horas.

La noche ha sido la más larga de cuantas llevo poniéndome el pasamontañas; ha habido momentos en que parecía que no iba a terminar nunca y que el agotamiento iba a vencerme. Creo que hemos destrozado varios récords en cuanto a número de movidas en las que nos hemos visto obligados a intervenir —confirmando la teoría «conspiranoica» de Carmen y Juan Carlos respecto a las fiestas navideñas, y eso que aún no han empezado—. Pero lo peor ha llegado a primera hora de la mañana, al bajar del tren en la estación de Mataró. En el andén he escuchado los comentarios exaltados de dos señoras, que discutían sobre el asesinato de un justiciero. En un primer momento he pensado que hablaban del Josemi, el vagabundo enmascarado que la policía había hallado muerto la semana pasada, pero algo en su tono de voz ha hecho que ralentizara mis pasos y prestara más atención. Entonces, al escucharlas mencionar que este asesinato había tenido lugar esta misma noche, el cansancio ha desaparecido de golpe y me ha subido una sensación de ardor por el cuerpo, como si de repente estuviera a cuarenta de fiebre.

Me he metido en el bar de la misma estación, medio mareado a causa del sofoco y, mientras me quitaba la chaqueta, le he preguntado al camarero si podía poner algún canal de noticias en la tele. Luego me he sentado en un taburete junto a la barra y le he pedido un café bien cargado. Si la noche había sido larga, el día prometía no serlo menos.

Mientras el hombre preparaba lo que le había pedido, he atendido a las noticias, que en ese momento hablaban de la huelga del bus que había convocada para hoy, unas horas más tarde. A continuación han hablado de los malos números con que Zapatero terminaba su primera legislatura y, luego, sobre las irregularidades detectadas en algunas clínicas abortistas en Catalunya, que la Generalitat pretende investigar. Cuando ya me había terminado el café y me disponía a irme a casa, ha llegado la noticia que esperaba.

En efecto, otro de los nuestros ha aparecido muerto esta madrugada en la playa de la Nova Mar Bella, cerca del agua. También lo habían golpeado hasta dejarlo completamente roto e irreconocible pero, en esta ocasión, la ropa que llevaba y el bote de spray con el que solía firmar en los lugares donde actuaba han permitido identificarlo al momento. Se trataba del justiciero conocido como El Buen Vecino...

Tengo que reconocer que el golpe ha sido duro. Aún mantenía la esperanza de que lo de la semana pasada fuera algo aislado, fortuito. Pensaba que tal vez el Josemi se había disfrazado, simplemente, y que un grupo de skin-heads que le conocía se había cebado en él. Pero la muerte de El Buen Vecino lo cambia todo. Él era uno de los nuestros, uno de los de verdad.

De camino a casa no he podido dejar de darle vueltas al coco. El café mantenía mi cabeza más o menos despejada y las ideas iban y venían a gran velocidad, pero el agotamiento general que arrastraba me impedía pensar con total claridad. Necesitaba una cura de sueño urgentemente.

Por desgracia, esa necesidad he tenido que posponerla unas horas. En cuanto he metido la llave en la puerta de mi apartamento, soñando ya en dejarme caer en mi mullida cama sin tan siquiera desvestirme, he sentido el zumbido que precede a la conexión con Carmen.

«Xavi, te necesito en Barcelona.»

Dos horas y dos cafés después volvía a estar en el centro de la Ciudad Condal. Barcelona estaba on fire. Yo estaba más off que otra cosa.

En el centro se habían juntado, a pesar de los intentos de la policía por evitarlo, tres manifestaciones: la de los autobuseros, cuyos piquetes ya habían empezado a causar problemas y destrozos desde primera hora de la mañana, la de los que habían salido a la calle a expresar su indignación ante la muerte de otro de sus héroes y, como colofón, la de los que reclamaban al gobierno que tomara medidas contra los justicieros.

Aquello era una olla a presión.

Como era de prever, el ambiente se ha ido caldeando a medida que pasaban los minutos hasta que, finalmente, a eso de la una, los enfrentamientos han estallado en varios frentes. Piquetes contra antidisturbios, pro-enmascarados contra anti... Aquello era el caos personificado y yo, por primera vez, me he sentido pequeño e insignificante. No podía hacer nada frente al maremágnum que crecía a mi alrededor, ni siquiera con la ayuda de Carmen. Allí, en medio de aquella marea humana, era uno más; uno de tantos.

Mientras era zarandeado por la multitud y escuchaba el aullido de las sirenas, de los gritos, silbidos y golpes, me ha venido a la mente la escena de Watchmen en que Búho Nocturno y El Comediante aparecen, sobrevolando una manifestación, en la nave del primero. «Quién tuviera un puto helicóptero y algunas bombas de humo», he pensado, con una mezcla de amargura e ironía.

«Deja los cómics, Xavier...», ha contestado Carmen. En sus palabras he percibido que compartía mi sentimiento de frustración ante lo que sucedía a nuestro alrededor.

Aquella locura se ha alargado un par de horas más, y nosotros hemos ayudado en lo que hemos podido —que no ha sido mucho, la verdad—, hasta que las fuerzas del orden se han impuesto y han conseguido dispersar a los manifestantes. Los disturbios se han saldado con varios detenidos, unos treinta heridos y más de sesenta vehículos dañados, además de contenedores y otro mobiliario urbano destrozado.

«¿Crees que se trata de algún tipo de advertencia?», he preguntado un rato después, ya de camino a casa. A pesar del agotamiento extremo que sentía de los pies a la cabeza, no podía dejar de pensar en el nuevo asesinato. Después de la aparición de Perro Negro del otro día, no me había podido quitar de la cabeza sus insinuaciones. Y lo que le había pasado a El Buen Vecino parecía apuntar a que estaba en lo cierto.

«Tiene sentido —ha dicho Carmen —. Quizás hayamos dejado de ser una curiosidad, una rareza, para convertirnos en una molestia. La mosca en el plato de hombres poderosos que, hasta hace poco, se creían intocables, y que ahora quieren quitarnos de en medio.»

La posibilidad asusta. Hasta hace poco solo nos habíamos enfrentado a delincuentes de tercera regional, pero era posible que la batalla que libramos Madame Justicia y yo contra aquella organización de proxenetas en el barrio del Raval, que había terminado además con su desarticulación, nos hubiera hecho ascender a otra liga. Aquellos tipos seguro que tenían amigos importantes, «hombres poderosos», como los había llamado Carmen, que manejaban el negocio desde la sombra. Y que ahora debían de estar muy cabreados.

Domingo 23 de diciembre de 2007, 16:42

El Invierno de los Héroes

Hoy, viendo las noticias del mediodía, casi me quedo en estado de shock.

Después de la noticia del día, los 260 millones que ha dejado la lotería en Cataluña, y de dar un repaso rápido, casi testimonial, a las manifestaciones de ayer en el centro de Barcelona, han recuperado el tema de moda de la temporada. Pero, en esta ocasión, la presentadora se ha atrevido a darle un nombre al fenómeno:

El Invierno de los Héroes.

Al escucharlo casi se me congela la sangre en las venas, y mi cerebro ha dado un salto atrás en el tiempo al instante, hasta el momento en que las mismas palabras eran pronunciadas por Holidays el día de su captura:

«Sé quién eres. Tú fuiste el primero. Tú empezaste el Invierno de los Héroes.»

Carmen y yo no habíamos dado crédito a ninguna de sus palabras o bravuconadas. De hecho, teniendo en cuenta que era uno de los asesinos en serie más buscados por la Interpol y que, según Carmen, creía que venía del futuro, atribuimos todo lo que dijo a la demencia y a sus delirios de grandeza.

Pero hoy, de repente, todo ha cambiado. ¿Podía tratarse de una casualidad? Me gustaría creerlo, pero lo dudo. No sé si Holidays vendrá o no del futuro o si, simplemente, tiene poderes que le permiten verlo, como le ha sucedido alguna vez a Carmen, pero está claro que algo hay...

Lo que no sé es si esto puede servir para averiguar cómo logró escapar de prisión, o para atraparlo de nuevo...

Un minuto después, cuando me he repuesto de la impresión, la presentadora del telediario seguía hablando sobre nosotros. En esos momentos estaba ampliando la información que había sobre el caso del asesinato del justiciero conocido como El Buen Vecino; la víctima había sido identificada y su familia informada, aunque no había querido aparecer ante los medios para hacer ninguna declaración. Por su lado, la policía aún no podía decir nada más sobre cómo estaba evolucionando la investigación ni sobre las posibles conexiones con el asesinato de la semana anterior.

Luego han hablado de las influencias que el fenómeno justiciero parecía estar teniendo por todo el país, y de las quejas que algunos padres empezaban a hacer llegar a las autoridades. Como ejemplo, han puesto el caso de un niño de tercero de primaria, estudiante en una escuela concertada de Córdoba capital. Al parecer este viernes pasado, a la hora del recreo, el chaval se puso un antifaz y, sin previo aviso, empuñando un bate de béisbol que había traído oculto en su mochila, se enzarzó en una pelea brutal contra un grupo de niños un par de años mayores. Tres de ellos terminaron en el hospital con algún hueso roto, y él con un expediente disciplinar y la expulsión del colegio. Sus padres han declarado que, al preguntarle por qué había agredido a aquellos niños, confesó que lo hizo porque llevaban desde el curso anterior aterrorizándoles a él y a otros chicos de su clase durante los recreos, y que «ya era hora de que alguien hiciera algo».

He alucinado con la noticia, y me han venido a la mente los recuerdos de mis últimos años de EGB, recuerdos que llevaban largo tiempo desterrados, de cuando pasé por algo parecido, en mi caso por estar gordo... Puedo entender la reacción del chaval, porque sé lo mal que se pasa, porque yo también he sentido ese miedo, esa impotencia, ese no saber qué te estará esperando cuando sales de la clase a campo abierto... Y también sé lo que es el no poder decírselo a nadie porque los adultos piensan que no es nada, que son las típicas peleas de patio de colegio causadas por cualquier tontería, y porque el resto de niños prefieren mantenerse al margen no vaya a ser que la tomen también con ellos...

Por esa razón, creo que mi primer impulso ha sido levantarme del sofá y gritar: «¡Olé tus cojones, chaval!», pero acto seguido he pensado en lo que podía haber sucedido y me he acordado de mi amigo Dani. De la tarde en que, movido por la ira que le invadía cuando aún no controlaba sus poderes, hirió mortalmente a un guardia de seguridad.

Si uno solo de aquellos niños hubiera muerto o resultado herido grave, no sé qué hubiera podido pasar...

Por último, para cerrar el apartado dedicado a los héroes urbanos, han puesto un vídeo de unos pocos segundos de duración que fue subido ayer mismo a Youtube, después de que saliera a la luz lo del asesinato de El Buen Vecino. En él se ve un primer plano del rostro de Trueno, el primer enmascarado de Madrid, que dice, literalmente:

«Nos podéis difamar, atacar, herir o matar, pero no conseguiréis que abandonemos nuestra misión. Por cada uno de nosotros que caiga aparecerán dos más. Porque alguien tiene que hacer lo que hacemos. Estamos aquí para quedarnos.»

Todo apunta a que lo subió él mismo.

Lunes 24 de diciembre de 2007, 14:20

La orden

Cada vez que suena el móvil y veo el nombre de Juan Carlos Torga en la pantalla, el corazón se me acelera. No puedo evitar hacerme ilusiones con que han encontrado alguna pista que nos llevará hasta el hombre que mató a Rafa, hasta el asesino al que nos referimos por el código que su equipo le puso: Láncara 10-7. Es superior a mí. Luego me llevo el chasco, claro.

Hoy su llamada ha sido para ponerme sobre aviso.

Era de prever, con todo lo que ha estado pasando estas últimas semanas, que algo así no tardaría en llegar, sobre todo después de lo de Casco Rojo. Me ha sorprendido que no haya sido antes, la verdad...

Joan Saura, el Conseller d'Interior de la Generalitat, ha dado hoy la orden al cuerpo de los Mossos d'Esquadra de pedir la documentación y registrar a cualquier ciudadano sospechoso de ser un justiciero y, de existir evidencias, requisarle lo que sea necesario además de detenerlo si creen que hay motivos para ello.

Como si con eso no fuera suficiente, me ha comentado que hay un grupo de Mossos que me tiene ganas desde hace tiempo; desde que saqué a la luz los sucios trapicheos de algunos de sus compañeros mi primera noche como Post-it. Por lo que sabe, los hombres que detuve fueron expulsados del cuerpo, pero mantienen amistades dentro y esta orden puede ser lo que estaban esperando para llegar hasta mí y ajustar cuentas.

Después de hablarlo con Carmen, hemos decidido que extremaremos precauciones. Lo primero ha sido pedir una nueva chaqueta antibalas donde compré la primera, en color verde oliva. La que he llevado hasta ahora ha salido en prensa y televisión y me delataría. Mientras llega la nueva, pasaré con el chaleco antibalas e iré alternando con algunas de las cazadoras que tengo; solo espero no meterme en mitad de un tiroteo hasta entonces. De todas formas, Carmen intentará mantenerme lo más lejos posible de los Mossos y de según qué movidas aunque vaya de paisano, por si las moscas.

También hemos pensado que sería buena idea poder dejar todo el equipo en algún sitio en Barcelona, por si montan controles en las estaciones de tren o metro; tal vez en el piso de Sara, si a ella le parece bien. Luego la llamaré para comentárselo.

Cambiando de tema, he creído importante recordarle a Juan Carlos las palabras que me dedicó Holidays el día de su detención. Sé que se las dije en su momento, que incluso tomó buena nota, pero como todos pensamos que nos enfrentábamos a un demente, nadie les dio mayor importancia. Pero hoy le he hablado del Invierno de los Héroes, de la casualidad de que ahora los medios utilicen sus palabras exactas para ponerle nombre al fenómeno. Para dar más peso a mis argumentos le he explicado que, según Carmen, el asesino creía realmente que venía del futuro.

—Muy de peli de ciencia ficción, ¿no? —ha preguntado cuando he terminado de hablar.

—Como si lo de tus poderes fuera lo más normal del mundo... —he contestado, con ironía.

—Touché —ha concedido—. Aunque no sé qué podemos hacer con esto. Suponiendo que sea verdad que viene del futuro, cosa de la que no tenemos ni una evidencia pero que explicaría cómo pudo desaparecer sin dejar rastro de una celda de máxima seguridad, veo un poco complicado que podamos seguirle la pista.

—Bueno, tú eres el poli —he contestado, torciendo el gesto. Menos mal que no podía verme la cara a través del móvil.

—Lo único que se me ocurre —ha dicho un par de segundos después con energía, en un tono más esperanzado— es volver a examinar, esta vez a conciencia, los efectos personales que le confiscamos. Tal vez encontremos algo que se nos haya pasado por alto.

—A ver...

—Bueno, Xavier, ahora tengo que dejarte. Hablamos, ¿ok?

—Vale, ya sabes dónde encontrarme.

—Por cierto...

—¿Sí?

—Feliz Navidad.

—Feliz Navidad, Juan Carlos.

Miércoles 26 de diciembre de 2007, 20:33

Aquellas pequeñas cosas

Ayer, rodeado de familia, cantando villancicos como cuando era pequeño y jugando con los críos de mis primas, volví a sentirme como una persona normal. Por unas horas pude olvidarme de Barcelona y sus miserias mientras observaba a mi tío, con los mofletes colorados de darle al Anís del Mono, tocando la zambomba; a mi tía y a mi madre, también algo alegres, cantando a coro Los peces en el río; a mis primas con sus respectivos, explicándoles animadamente a los pequeños las trastadas que hacían cuando ellas tenían su edad y venían a casa, travesuras de las que siempre me responsabilizaban a mí por ser el mayor.

Momentos como los de ayer, vistos hoy con cierta perspectiva, son los que me dan la energía necesaria para salir a la calle cada noche. Puede que este pensamiento parezca muy flower power, pero creo que todos deberíamos tener un lugar al que poder acudir para estar con los nuestros; un refugio acogedor donde, al entrar, los problemas se desvanezcan y podamos sentirnos seguros y cargar pilas para seguir adelante con nuestras vidas.

Hasta ayer, nunca antes desde que era un crío había disfrutado tanto de estas reuniones familiares. De hecho, en cuanto cumplí los dieciocho empecé a escaquearme de cuantas pude. Para mí, como imagino que para muchos adolescentes y jóvenes, aquellas tardes eternas en familia eran un coñazo.

Hoy, a pesar de que ayer fue un día estupendo, no puedo evitar sentirme algo triste. Echo la vista atrás y recuerdo con nostalgia aquellas Navidades en casa de mis abuelos, cuando papá y ellos aún vivían... La familia era enorme por aquel entonces... Creo recordar que en una ocasión llegamos a juntarnos más de veinticinco y tuvimos que comer en habitaciones separadas; en el comedor los mayores y en la sala de estar, que estaba en la otra punta del piso, los más jóvenes y los niños. Lo pasamos genial.

En fin... Ahora, releyendo lo que acabo de escribir, me doy cuenta de que me hago mayor, aunque seguro que también influye en mi estado de ánimo el hecho de ser consciente de que cada noche que paso en la ciudad estoy arriesgando la vida.

Jueves 27 de diciembre de 2007, 20:33

Controles policiales

«Los Mossos d'Esquadra detienen por error a una estatua de Las Ramblas al tomarla por un justiciero enmascarado.»

Este es el titular de una de las noticias que pueden leerse hoy en algunos periódicos. Parece un título ocurrente, jocoso, digno de aparecer en la portada de El Jueves, pero de divertido no tiene nada en realidad. No para el hombre que perdió unas horas en comisaría por disfrazarse de superhéroe para intentar ganar unos euros. Ni para mí, que unas horas antes me había visto sometido a un registro, por parte de un par de agentes, al llegar a la estación de Plaza Catalunya.

Como temíamos, grupos de Mossos, vestidos de paisano, se han apostado en las estaciones de tren y metro más concurridas de Barcelona para vigilar a los usuarios y pedir la documentación e inspeccionar cuando ven algo que les parece sospechoso. A mí me tocó el turno anoche, al llegar a la ciudad, pero por suerte ya hacía un par de días que había dejado todo el equipo en casa de Sara. Aun así, eso no evitó que pasara un mal rato.

A pesar de ir limpio, no pude evitar que me diera un salto el corazón en el momento en que los policías se identificaron y me dieron el alto. De repente se apoderó de mí ese sentimiento de falsa culpabilidad que todos hemos sentido alguna vez, cuando nos hemos encontrado frente a alguien con autoridad mirándonos fijamente con cara de pocos amigos. No tenía motivos para estar preocupado, pero al verme apartado del resto de pasajeros me entró un sudor frío repentino y, cuando me pidieron la documentación y ordenaron que sacara todo lo que llevaba en los bolsillos, no pude evitar que mi cerebro fabricara la peor de las situaciones: en décimas de segundo vi en mi mente cómo encontraban el pasamontañas que llevaba por descuido en uno de los bolsillos de la cazadora y cómo me echaban al suelo para esposarme, para luego ser llevado a comisaría, juzgado y encerrado en la cárcel por una larga temporada.

Luego, cuando uno de ellos empezó a cachearme, empezaron los retortijones de estómago y sentí cómo gotas de sudor empezaban a perlar mi frente. No podía verme, pero estoy convencido de que en ese momento mi palidez era mortal. Recuerdo que me recriminé a mí mismo aquella actitud. Era el Justiciero del Post-it, ¡el héroe de Barcelona! ¿Cómo podía afectarme tanto aquello cuando me había enfrentado a lo peor de la ciudad? ¡Era absurdo!

—¿Se encuentra usted bien? —preguntó uno de los policías, muy serio, mirándome a los ojos.

Por un instante temí que se dieran cuenta de que algo iba mal y decidieran llevarme con ellos pero, gracias a Dios, Carmen estaba allí conmigo. Al darse cuenta de lo mal que lo estaba pasando, se dirigió a mí con un tono de voz pausado y me recordó que no tenía nada que temer, y junto a sus palabras llegó una sensación reconfortante que se extendió por todo mi cuerpo, logrando que me relajara y que aquel malestar se desvaneciera al instante.

—Sí, estoy bien —contesté un segundo después, aguantándole la mirada al agente. Para mi sorpresa ni me tembló la voz ni pestañeé. Después, cuando hubieron terminado, me dejaron seguir mi camino.

Al final todo quedó en un susto, pero el mal trago que pasé no me lo quita nadie, aunque peor lo pasaría el tipo que hacía de estatua en Las Ramblas, que al parecer ha denunciado a los Mossos que lo detuvieron por hacerle perder una tarde de trabajo.

Lunes 31 de diciembre de 2007, 16:33

Cambio de planes

Este mediodía me ha llamado Sergio para ver qué hacía esta noche, pensando que tal vez dejaría el pasamontañas en casa para convertirme en una persona normal por unas horas y recordándome que, si me apetecía, en su casa sería bien recibido. No es que no me apetezca pasar otra noche de fin de año con su mujer Claudia, los dos pequeños monstruitos que tienen por hijos y sus amigos... De hecho, las dos anteriores las he pasado con ellos, pero es que para este ya estaba comprometido... Mi amigo ha intentado sonsacarme, claro, pero he preferido callarme, porque sabía con lo que me saldría y para nada.

La idea inicial, hasta hace un par de días, era pasar la noche en las calles, patrullando junto a Carmen pero, sorprendentemente, surgió un plan que no pude rechazar.

Desde que habían empezado las fiestas habíamos comprobado que las noches en la ciudad se volvían, tal como me habían advertido Carmen y Juan Carlos, más peligrosas que nunca. Si ya de normal es difícil llegar a tiempo al lugar donde se está cometiendo un crimen, por mucho que contemos con el GPS y las habilidades de Carmen, imaginaos lo que sucede cuando el número de fechorías se duplica o triplica. Y si a eso le sumamos que ahora tenemos que ir con más cuidado que nunca por el tema de los controles de los Mossos... En fin, que la idea inicial era dar el callo, hasta que me llamó Sara.

Me dijo que sus compañeras de piso se iban a pasar el fin de año a sus respectivos pueblos, y que no le apetecía nada el plan que había montado el grupo de amigos que tenía en la ciudad. Odiaba la idea de pasar la noche en una discoteca; pagar cincuenta euros por estar metida en una sala donde estarían todos como en una lata de sardinas y donde apenas se podría respirar. Yo no pillé la indirecta hasta que me comentó que le apetecía pasar una noche de fin de año diferente, y que había visto el anuncio de un pub llamado Mediterráneo donde solían ofrecer actuaciones musicales en directo, en el que prometían pasar una noche muy especial a quien se apuntara. El único fallo era que no tenía con quién ir.

—¿Me estás pidiendo que vaya contigo? —pregunté despacio, algo escéptico.

—Sí... A menos que tengas otro plan, claro... —contestó ella al otro lado del teléfono.

—Bueno... Tenía pensado pasar la noche con Carmen. Ya sabes, vigilando a los malos, salvando gatitos, esas cosas...

—Es verdad, joder, ¡si es que estoy en la parra! —dijo, y dejó escapar un bufido—. ¡Ya ni me acordaba que me dijiste que estabais hasta arriba estos días! Lo siento, de verdad... —En su voz noté un ligero tono de disculpa que me desarmó. Lo cierto era que aquella invitación, viniendo de ella, nunca me la hubiera esperado. Aquello me había pillado por sorpresa pero, pensándolo bien, no era un mal plan.

Dejé que pasaran unos segundos más mientras ella se seguía disculpando por su torpeza y al final, cortándola, dije:

—Me has convencido. Puedes contar conmigo.

—¿Cómo? —dijo ella, sorprendida—. No, Xavi. No quiero que lo hagas por compromiso. Ya saldremos otro día si eso...

—No seas tonta, no es por compromiso —dije, firme. El tono de mi voz no admitía discusión—. Me apetece. Mucho.

Y no mentía. Además, tanto Carmen como yo nos merecíamos un descanso. Sobre todo ella.

Porque Carmen, reconozcámoslo, es la que más trabajo ha tenido desde que han empezado las fiestas. La mayoría de las personas que encontrábamos causando problemas en realidad no eran delincuentes, ni siquiera tenían antecedentes penales; actuaban movidas por la más absoluta desesperación. Por esa razón acordamos que fuera ella la que se ocupara de según qué situaciones.

Es alucinante ver cómo actúan sus poderes ahora. Se mete en sus mentes, pulsa algún botón allá dentro al que solo ella tiene acceso y, un segundo después, observas cómo la rabia que los guía desaparece y es reemplazada por una sensación de paz absoluta, que hace que sus facciones se relajen y luego den media vuelta para regresar a sus casas, incapaces de matar a una mosca. Es brutal. Y esto ahora, cuando según Juan Blanco aún le queda bastante para alcanzar su potencial. Miedo me da imaginarme de lo que será capaz en el futuro...

Hace un rato me ha llamado Sergio para desearme que pase un buen fin de año y que fuera con cuidado, pensando que lo pasaría de guardia, velando por la seguridad de los barceloneses. He preferido no sacarlo de su error.

Martes 1 de enero de 2008, 18:01

La chica de la guitarra

La de ayer fue una noche tranquila, aunque un poco extraña. Surrealista, más bien, pero maravillosa en muchos sentidos. Me atrevería a decir que ha sido la mejor noche de fin de año de mi vida, si no fuera porque ahora me siento como una mierda.

Pero mejor será que empiece por el principio, a ver si esto me sirve para ir aclarando las ideas.

Empezamos la noche cenando temprano en una pizzería que hay subiendo por Rambla de Catalunya, cerca de Diagonal, y en cuanto terminamos paseamos hasta donde estaba el pub en el que pasaríamos «la noche de fin de año más especial de nuestras vidas», según rezaba el texto que había impreso en la parte frontal de las entradas. Recuerdo que, mientras caminábamos, a pesar de encontrarme muy a gusto, no podía evitar pensar en lo extraña que se me hacía aquella situación. Nunca había salido de fiesta con una chica a menos que fuera mi pareja y, teniendo en cuenta que de la última hace ya más de tres años, pues... Tampoco pude evitar pensar en la ayuda que me había prestado Carmen y que, gracias a Dios, mantenía mis auténticos sentimientos hacia Sara bajo control.

Al llegar al Mediterráneo nos encontramos con unas quince personas haciendo cola en la entrada, y por un momento temí que el lugar estuviera lleno hasta la bandera. Si algo no soporto son las aglomeraciones en lugares cerrados y, si había aceptado la invitación de Sara, era porque había dicho que el aforo era limitado precisamente para evitar ese problema, tan común en la mayoría de salas aquella noche del año.

Mientras esperábamos a que nos tocara el turno para entrar, intentando disimular mis recelos, me fijé en la vitrina que había junto a la puerta. En ella se podían ver varios carteles donde se anunciaban diferentes actuaciones musicales, pero de entre todos ellos destacaba uno en particular. En el centro se veía una silueta femenina sujetando una guitarra, rodeada de lo que parecía humo o niebla y, debajo, un nombre en letras doradas: Davina L'estrange. Según decía la tira de papel que había pegada sobre una de las esquinas, era la actuación especial de la noche.

Poco después, Sara dio las entradas al portero y pasamos al interior. El lugar había sido decorado con gusto para la ocasión, pero sin llegar al exceso, y la iluminación tenue ayudaba a crear un ambiente acogedor muy apropiado. Pero lo mejor fue comprobar que los temores que me habían asaltado fuera eran infundados; había la gente justa para las mesas y sillas que tenían en el local.

Un camarero nos acompañó hasta nuestra mesa, que quedaba muy cerca del escenario, donde un tipo con acento argentino, vestido con un traje de estilo victoriano, vomitaba un monólogo bastante mordiente sobre los propósitos que se había hecho este fin de año. La verdad es que el tío tenía gracia, y Sara no pudo dejar de reír hasta que hubo terminado la actuación.

Entonces repartieron las uvas y el cava por las mesas y nos dispusimos a esperar a que llegara la hora mágica mientras apurábamos las copas que nos habíamos pedido al entrar y hablábamos de todo y de nada.

De repente se hizo un silencio expectante y miré el reloj pensando que ya se acercaba el momento pero, al volverme hacia el escenario, me sorprendió ver a una muchacha menuda de pelo oscuro y lacio, enfundada en una camiseta negra y unos vaqueros gastados. Sin aparente esfuerzo sostenía una guitarra frente a ella, enorme en comparación con su pequeño cuerpo. Miró al público, nos dedicó una sonrisa y, sin decir palabra, arrancó las primeras notas al instrumento.

Un ritmo suave pero in crescendo llenó la sala y nos obligó a todos a dejar lo que estábamos haciendo para prestarle toda nuestra atención. No sabría decir a qué género pertenecía lo que aquella chica tocaba, pero recuerdo sentir aquella música muy dentro, como si me traspasara. Tocaba como una auténtica diosa.

Pero lo más sorprendente vino a partir de la siguiente canción. La empezó cantando a capela y nos cautivó a todos al instante con aquella extraña voz de niña, aterciopelada pero con garra, que transmitía una amalgama de sensaciones y sentimientos, difíciles de describir, pero que te hacían vibrar de la cabeza a los pies. Recuerdo ver, al mirar alrededor, que todos los presentes estaban absortos escuchándola. Con las bocas abiertas, inmóviles como estatuas.

Lo siguiente que recuerdo de aquella noche es salir del Mediterráneo con Sara colgada de mi cuello y la sensación de estar viviendo un sueño maravilloso. No sé qué sucedió allí dentro, pero todo el que salía del pub lo hacía con una expresión de felicidad en el rostro que tardaré en olvidar.

Algo más tarde, mientras bajábamos por Paseo de Gracia, Sara se volvió hacia mí y me dijo, sonriendo, que se sentía rara. Le contesté que, si quería, la acompañaba hasta donde vivía, que luego ya regresaría a la estación, aunque no le dije que yo también sentía algo extraño desde que habíamos abandonado el pub. Una sonrisa le iluminó el rostro al mirarme y, movido por un impulso incontenible, la besé en los labios. No me rechazó, al contrario; sus ojos brillaron frente a los míos y, dedicándome una sonrisa pícara, tomó mi mano y me arrastró hasta la oscuridad de un portal cercano, donde nos dejamos llevar por la pasión del momento.

Por la mañana he despertado junto a Sara, en su cama. Al abrir los ojos y verla allí, a mi lado, durmiendo plácidamente, me he sentido el hombre más afortunado del planeta. Pero el sentimiento, por desgracia, ha durado poco. Cuando he conseguido despegar la vista de ella y he observado la habitación donde estábamos me he sentido desubicado, incluso mareado. Entonces el recuerdo de lo sucedido, de dónde estábamos y de quiénes éramos, me ha golpeado como un ariete y me he dado cuenta del tremendo error que había cometido.

Me he levantado de la cama muy lentamente, procurando no despertarla. Por un momento he pensado que el retumbar de mi corazón, que iba a toda pastilla, me delataría, y aún recuerdo perfectamente la tensión de aquel mal rato, mientras recogía mi ropa y abandonaba la habitación de puntillas mientras contenía la respiración. Nunca me había sentido tan miserable. Por un momento me he visto a mí mismo como una rata que abandona un barco que está a punto de hundirse, buscando su única salvación. Pero no podía seguir allí.

De camino a la estación para coger el tren, le he mandado un mensaje disculpándome por marcharme de aquella manera y diciéndole que necesitaba reflexionar sobre lo sucedido.

Aún no me ha contestado al mensaje ni me ha llamado, por lo que creo que ella debe de estar igual o peor que yo. Menuda cagada.

Viernes 4 de enero de 2008, 17:55

En la oscuridad

Llevo dos días sin salir de casa. He estado literalmente hecho polvo, tanto que solo abandonaba la cama para ir al sofá y no me movía de este si no era para volver a la cama. He pasado incontables horas tumbado en la oscuridad, sin encender más luces que las imprescindibles, con las persianas hasta abajo y las cortinas echadas, desconectado por completo del mundo exterior; ni siquiera he querido hablar con Carmen estos días. Tan solo me apetecía recrearme en los maravillosos momentos que pasé con Sara la noche de fin de año, para luego cuestionarme a mí mismo y poder sentirme culpable en un ejercicio masoquista de autocompasión, a la vez que me hacía preguntas para las que no tenía respuesta e imaginaba finales de comedia romántica.

A pesar de saber que aquello no eran más que fantasías, me consolaba al pensar que, mientras siguiera allí, sumido en las tinieblas compartidas por mi apartamento y mi mente, existía aunque fuera un átomo de esperanza.

También he pensado en algún momento en Dani, en lo que pensaría de Sara y de mí si se enterara de lo que ha pasado, sin embargo, a lo que más vueltas le he dado es a lo extraña que se volvió la noche desde el momento en que aquella chica, Davina L'estrange, apareció en el escenario. A partir de entonces tengo importantes lagunas que cubren la mayor parte del tiempo que siguió hasta que desperté en la habitación de Sara. Lagunas que, creo, solo podrían haber sido provocadas por el consumo excesivo de alcohol o de algunas drogas, lo que explicaría que luego nos dejáramos llevar y termináramos la noche juntos en la misma cama. Sí, aquella podría haber sido la explicación, si no fuera porque, y hablo por mí, no consumí ni lo uno ni lo otro; no antes de la actuación ni en ningún momento posterior de los que consigo recordar.

En cambio, sí recuerdo, al menos en parte, todos los temas que la artista había tocado y cantado, casi como los de cualquiera de mis grupos favoritos, a los que llevo media vida escuchando. Soy consciente de que estos días mi cabeza no ha estado en la mejor de las formas para analizar nada, pero no he podido evitar preguntarme, una y otra vez, si la tal Davina, de algún modo, había sido la responsable de lo sucedido. «¿Podía ser que tuviera poderes? ¿Que con su voz nos hubiera sugestionado a todos los presentes de algún modo?», son preguntas que no he dejado de hacerme hasta que me he levantado esta mañana, cansado de tanto darle vueltas a todo y con un dolor de cabeza terrible.

Ahora mismo —y desde hace un buen rato— me siento idiota por haber creído hasta el último momento que tenía alguna posibilidad con Sara. Nunca la tuve, ni siquiera remota. Pero he preferido ignorar los retortijones con los que me advertía el estómago, que siempre han entendido más de cuestiones de amor que mi tonto corazón, y ha pasado lo que tenía que pasar cuando me he armado de valor y la he llamado.

—Lo siento, Xavi, de verdad. Eres un tío genial, pero solo te veo como amigo...

No ha sido la primera vez que una mujer me dirige estas palabras u otras muy parecidas, pero me han dolido como si lo fuera. No hay nada más odioso para un hombre que el hecho de tener que escuchar, de labios de la mujer que ama, lo genial que es en la misma frase en la que le dan calabazas.

«No lo sientes tanto como yo, eso te lo aseguro», he pensado con una mezcla de tristeza y amargura, antes de colgarle sin despedirme.

Un par de minutos después, cuando he logrado serenarme un poco, le he mandado un mensaje disculpándome. No podía seguir escuchando su voz, no en ese momento.

Sábado 5 de enero de 2008, 13:25

Con la depre

Rabia. Tristeza. Vergüenza. Ganas de romper con todo, de desaparecer, como hizo Dani, aunque por razones más egoístas, más cobardes.

Ni siquiera las palabras que me dirigió Carmen anoche han logrado sacarme de este estado de desánimo en que he caído. Podría haberme ayudado de nuevo con un ligero toque de sus poderes, pero he preferido que no lo hiciera. Si algo me han enseñado los años que he pasado junto a algunos de los mejores maestros de artes marciales es que hay heridas que deben sanar por sí solas.

Por ahora deberá cuidar de la ciudad ella sola, con la ayuda de Madame Justicia, de Shock y de los otros héroes anónimos que han ido apareciendo. En el estado en el que estoy tampoco les serviría de mucho.

Sábado 5 de enero de 2008, 20:33

Llamadas perdidas

El teléfono de casa ha sonado varias veces a lo largo del día, y después el móvil, pero no me sentía con ánimos de hablar con nadie y he ignorado las llamadas. Hasta hace un rato, cuando al poner la tele, he recordado que mañana es seis de enero, día de Reyes, y he caído en que seguramente se trataba de mamá para saber si nos veríamos para comer.

He mirado en el móvil las llamadas perdidas y, en efecto, la mayoría eran de mi madre. Pero también había una de Sara, realizada a las doce y trece minutos del mediodía. Al leer su nombre en la pantalla he sentido un peso en el estómago y, apretando los dientes, he recordado los domingos que había pasado con ella los últimos tres meses haciendo ruta gastronómica por Barcelona. Hoy creo que tocaba ir a un egipcio...

En fin, en cuanto he conseguido apartar esos recuerdos he llamado a mi madre y le he dicho que lo sentía mucho pero que no contaran conmigo, que me encontraba mal —lo cual era cierto— y que no creía que para mañana estuviera recuperado. Ella ha insistido y, antes de despedirnos, me ha dicho que mañana volvería a llamar para ver cómo estaba y si al final podía ir.

La verdad es que sí estoy un poco mejor, pero aún necesito algo más de tiempo para terminar de asimilar todo y hacerme a la idea de que no voy a abandonar el club de solteros en breve.

Lunes 7 de enero de 2008, 17:23

Expansión

A pesar de quedarme en casa estos días —al final no fui a casa de mamá, a pesar de su insistencia—, sí que ha habido algún momento en el que he puesto las noticias en la tele, sobre todo para seguir las andanzas de mis colegas. Hoy, por ejemplo, me ha alegrado ver una noticia dedicada a Madame Justicia, «la única mujer con antifaz que se atreve a mirar a los criminales de la capital catalana de tú a tú».

Y hace dos noches, en RTVE, después de la cabalgata de los Reyes Magos y de las noticias, retransmitieron un programa especial sobre héroes urbanos en que, además de analizar el fenómeno desde sus inicios, comparándolo con el que existe desde hace unos años en Estados Unidos, entrevistaban a varios justicieros del país. Uno de ellos era el ya célebre Trueno, que parece que no pierde ocasión para aparecer en los medios, y luego hablaban con otros dos de otros puntos de la península a los que no conocía: Doctor Chatarra, de Vigo, y Simbionte, de Valencia.

Me alegró comprobar que, a pesar de las desgraciadas muertes de dos compañeros y del control al que nos quiere someter la policía aquí en Cataluña —por el momento sin resultado que se sepa—, siguieran saliendo a las calles sin miedo, dispuestos a darlo todo en nombre de la justicia. Dispuestos a marcar la diferencia.

Según el reportaje, se calcula que ya somos más de sesenta los ciudadanos anónimos que luchamos contra el crimen en España y, según algunas noticias llegadas de fuera, el fenómeno ha empezado ya a expandirse, apareciendo enmascarados en países vecinos como Francia, Portugal o Gran Bretaña.

Martes 8 de enero de 2008, 19:14

Encajando las piezas

Como se suele decir, las desgracias nunca vienen solas. Cualquiera diría que me han echado un mal de ojo. O tal vez se trate del karma, que viene a ser como el ojo por ojo de toda la vida pero con más buen rollo...

Estaremos de acuerdo en que acostarse con la novia de un amigo no es la mejor forma de empezar el año, mucho menos si estás enamorado de ella, pero hostia, ni tiempo me ha dado de asimilar lo sucedido e intentar solucionarlo y ya me cae otro marrón encima importante. De hecho, creo que la conclusión de mi historia con Sara, si es que se la puede llamar así, tendrá que esperar.

En cualquier caso, las novedades de hoy, aunque terribles, han servido para que reaccione de una maldita vez y deje de sentir lástima de mí mismo.

Juan Carlos, que últimamente me llama solo para darme malas noticias, y al que he estado a punto de no coger el teléfono, me ha comentado este mediodía que, en las últimas tres semanas, se han disparado las denuncias de desapariciones de menores en la ciudad. Según él, la policía está haciendo su trabajo, pero no hay testigos ni pistas que seguir y, ahí viene lo insólito, aún no se ha pedido ningún rescate.

—¿Podría ser nuestro hombre? —he preguntado esperanzado, pero sin querer mostrarme demasiado ansioso ante la noticia.

—Podría ser, Xavier... De hecho, el modus operandi parece ser el mismo que el que sigue Láncara 10-7. Por eso te he llamado. La única diferencia es que ahora las desapariciones no se concentran en un único barrio y están repartidas por toda el área metropolitana.

Luego me ha explicado que, en cuanto se enteró de lo que estaba pasando, dio orden de poner cámaras y micros en la mansión que le había servido al secuestrador de guarida el año pasado, además de apostar a algunos hombres de confianza para que vigilen el lugar, por si a nuestro «amigo» le da por regresar a por la caja de seguridad que se había dejado en su huida el verano pasado.

Sin duda, lo de estas nuevas desapariciones de chiquillos es terrible, pero puede convertirse en algo bueno si actuamos con rapidez. Esta puede ser la oportunidad que hemos estado esperando todos estos meses. Solo con pensar que tenemos otra ocasión de atrapar a ese cabrón y hacerle pagar por todo el daño que ha hecho, si es que de veras se trata de él, se me olvidan todos los males.

Que el área a controlar sea mucho más amplia dificultará las cosas, por supuesto, pero confío en que la progresiva recuperación de los antiguos poderes de Carmen, que a su vez se están volviendo más versátiles, nos ayudará de alguna forma.

Además, esta vez contamos con Juan Blanco para lograrlo.

De hecho, ha sido él casualmente el que ha aportado, también hoy, una nueva pieza al rompecabezas que parece confirmar que nuestras sospechas van bien encaminadas.

Según me ha explicado Carmen, el anciano llevaba un par de semanas observando al justiciero conocido como Shock, el mismo que hace un mes dejó atónitos a todos los españoles al dejar fuera de combate a cuatro asaltantes delante de una cámara de seguridad, sin apenas despeinarse. Al parecer, según Juan Blanco, el enmascarado tiene algún tipo de poder, y solo necesitaba seguirlo unos días más para asegurarse de que reunía las cualidades necesarias, antes de acercarse a él y mostrarle los secretos que guardaba en su Biblioteca Invisible y proponerle ser su mentor, como había hecho con Dani en su día. Pero anoche, mientras lo seguía, sucedió algo imprevisto. Shock desapareció delante de sus narices. Lo cual lo tenía bastante mosqueado.

Cuando le he preguntado a Carmen, asombrado, cómo había sido, me ha abierto su mente y ha empezado a volcar en la mía los recuerdos del viejo.

Shock estaba apostado en las sombras de un portal en una de las calles del barrio de Poble Nou, vigilando a los adolescentes y jóvenes que entraban y salían de los bares y discotecas que tenía a la vista. Las noches de fin de semana las solía pasar por aquella zona, evitando peleas de borrachos y otros tipos de tropelías.

Juan Blanco lo observaba todo desde el tejado de una vieja fábrica. Hasta entonces la noche había transcurrido con tranquilidad. Tan solo pasaban unos minutos de la una y la gente aún controlaba. Entonces vio cómo un mocoso de no más de cinco o seis años, aparecido de la nada, se acercaba directamente a Shock, y le pedía, entre sollozos y sorbiéndose los mocos, que ayudara a su mamá que estaba en peligro. Aquello extrañó un poco a Juan Blanco, pero se limitó a seguirlos en la distancia a lo largo de varias manzanas, hasta que el justiciero entró, detrás del chaval, en un destartalado bloque de pisos que parecía abandonado. El anciano se fijó entonces en que ninguna luz salía de las ventanas del viejo edificio y luego, al aguzar el oído, reparó en el silencio mortal que flotaba en aquella calle apartada. Su instinto, que pocas veces le fallaba, le advirtió de que algo iba mal, rematadamente mal y, sin perder un segundo, abandonó la azotea donde estaba y, reapareciendo frente al viejo edificio, cruzó el portal por el que hacía un instante había traspasado el hombre al que llevaba un tiempo vigilando.

Pero llegó tarde. En el vestíbulo, casi en penumbra debido a que era muy poca la luz que se filtraba del exterior, solo encontró al niño, que estaba sentado en un rincón, temblando y con el rostro oculto entre las rodillas. Se acercó poco a poco y le acarició el cabello con ternura, en un intento por tranquilizarlo.

—¿Dónde está el señor que te acompañaba? —preguntó en tono conciliador, a pesar de que el tiempo apremiaba.

El chiquillo levantó entonces la mirada y, al borde del llanto, dijo que no sabía nada de ningún hombre, que quería volver con su mamá. Sus ojos le revelaron a Juan Blanco que no mentía y, después de registrar el edificio y no encontrar ni rastro del justiciero, lo llevó a la comisaría más cercana.

Esta última desaparición, como decía, puede ser la pieza del rompecabezas que nos faltaba. De hecho, si los niños raptados a principios de verano tenían el Don, tal como explicó Juan Blanco que había descubierto, tiene su lógica que ahora secuestre a alguien que ya lo ha desarrollado. Además, las recientes desapariciones de chiquillos, sumadas a la de Shock, no parecían fruto de la casualidad. Menos si teníamos también en consideración la aparente falta de memoria del chaval que lo había conducido a la trampa.

Juan Blanco, además, ha sacado a relucir otro factor a tener en cuenta: las muertes de El Buen Vecino y del Josemi. Según él, y por espeluznante que parezca, todo estaría relacionado.

Lo que no termino de comprender es, si resultara que el anciano está en lo cierto, ¿qué ganaría Láncara 10-7 matando a aquellos pobres desgraciados? Si hubieran tenido poderes se entiende que se los habría llevado, como a Shock o a los niños, pero si no los tenían, ¿por qué asesinarlos? ¿Por qué de una forma tan brutal?

Miércoles 9 de enero de 2008, 21:05

Aplazamientos

Hoy he visto a Sara por primera vez desde lo de fin de año. Verla no era algo que me apeteciera, la verdad, tal vez porque aún es demasiado pronto; las heridas no han cicatrizado, todavía duelen, sus palabras, su «eres un tío genial» se repite en mi mente sin tregua y la vergüenza sigue carcomiéndome por dentro. Pero no me ha quedado otra opción; necesitaba recuperar mi equipo si quería volver a las calles y atrapar al criminal tras el que vamos desde hace más de medio año.

Mi idea era llegar, recoger las cosas y largarme de allí rápidamente, pero ella quería hablar. En la palidez y expresión afligida de su rostro y en su mirada caída he percibido que estos días atrás tampoco habían sido los mejores para ella, y me ha sido imposible irme sin más. Le he explicado por encima lo que estaba pasando, lo que hemos descubierto estos últimos días, y le he prometido que, cuando todo terminara, hablaríamos; que aquella conversación, necesaria para ambos, tendría lugar, pero que por el momento necesitaba un aplazamiento.

—Lo entiendo, Xavi, tranquilo. Ya hablaremos más adelante —ha dicho luego, forzando una sonrisa—. Y no hace falta que te lleves todo esto, puedes dejarlo aquí.

—No sé cuánto tiempo nos llevará encontrarlo —he contestado, incómodo—. No quiero ser una molestia.

—Tú no molestas, tonto... Anda, deja eso donde estaba —ha dicho, arrancándome la chaqueta y el chaleco de las manos—. Ya te lo llevarás cuando quiten esos controles, que solo faltaría ahora que te detuvieran.

Al despedirnos me ha dado un abrazo y un beso en la mejilla. Luego, mientras bajaba las escaleras, alejándome de ella con el corazón encogido, ha dicho:

—Cógelo, Xavi. Haz lo que sea necesario. Por Rafa, por Dani; por todos nosotros.

«Vaya si lo haré...», he pensado para mí, sintiendo el calor y la furia contenida que había en sus palabras como propios.

Cuando he llegado a la calle, unos segundos después, mi corazón volvía a palpitar con energía.

Algo más tarde, ya en casa, he llamado a Sergio; se suponía que hoy, después de las vacaciones, retomábamos el entrenamiento, que pasábamos a la fase dos de nuestro programa secreto, pero le he explicado la situación y le he dicho que hasta que no la resolviéramos no podríamos seguir. Se ha ofrecido a ayudar, pero le he hecho entender que era mejor que se mantuviera apartado.

No quiero más amigos muertos o desaparecidos. No sé si podría con ello. Ahora entiendo más que nunca por lo que tuvo que pasar Dani y por qué se marchó de aquella manera...

Sábado 12 de enero de 2008, 13:42

Déjà vu

Esto no va a ser nada fácil. Es extremadamente frustrante buscar a alguien que tiene la capacidad de no poder ser encontrado a menos que lo quiera...

Carmen y yo damos vueltas durante casi todo el día (y la noche) sin rumbo fijo, ocupándonos de los problemas que nos salen al paso mientras esperamos a que llegue un golpe de suerte, pero Barcelona es demasiado grande. Ni siquiera Carmen, con sus habilidades de escaneo recientemente ampliadas, puede cubrir mucho terreno. Y, de todas formas, tampoco sería capaz de detectar a nuestro hombre a menos que sus poderes, ahora más fuertes que en julio pasado, le permitan penetrar la barrera, burbuja o lo que sea que lo mantiene oculto; suponiendo que, como digo, se dé la casualidad de que se encuentre en la misma zona que nosotros. Sí, lo sé, no es un gran plan, todo depende demasiado del azar, pero al menos aún hay un resquicio para la esperanza, pequeño, diminuto, pero algo es algo.

Por suerte, esta vez contamos con Juan Blanco. Él sigue sus propios métodos y va un poco a su bola, pero está todo el tiempo conectado con Carmen. No tengo ni idea de cuáles son sus poderes, pero estoy convencido de que si hay alguien que puede encontrar a ese desalmado es él.

Este mediodía, mientras caminaba por el barrio de Sant Andreu, me ha venido una sensación de déjà vu al pasar junto a un parque y ver a dos niños balanceándose en los columpios. Por un momento he estado a punto de volverme buscando a Dani para comentarle que aquel era un buen lugar que vigilar, y entonces he caído en que estaba solo. Luego he empezado a recordar y, al hacerlo, al rememorar aquellos días junto a él patrullando por el barrio de La Mina, me ha dado un bajonazo tremendo y no he podido evitar pensar en todo lo que siguió, en todo lo que he intentado mantener apartado durante todos estos meses: mi propio secuestro, mi encierro en aquel sótano oscuro, los gritos y los lloros de los niños encerrados en la habitación de al lado... La muerte de Rafa... La marcha de Dani... Estaba volviendo a caer...

Carmen ha percibido que algo no andaba bien y me ha preguntado.

—Tenemos que encontrarlo, Carmen. Pronto —he dicho, sin darme cuenta de que estaba hablando en voz alta, solo, en plena calle. Estaba temblando y sudaba a mares bajo la ropa.

«Lo haremos, Xavi. Ya lo verás», ha contestado ella. La firmeza de su voz y la convicción que transmitían sus palabras me han sentado como un bálsamo. Un segundo después he levantado la cabeza, he respirado profundamente y me he puesto en marcha de nuevo. Quedaba mucho día por delante. Muchos lugares a los que ir. Mucha gente a la que ayudar...

Domingo 13 de enero de 2008, 12:57

No hay dos sin tres...

Esta noche ha caído otro de los nuestros. Ya van tres enmascarados asesinados en menos de un mes... y todos en Barcelona. Si las sospechas de Juan Blanco resultan ser ciertas, más vale que encontremos pronto al secuestrador. Temo que haya más muertes, pero sobre todo temo por Madame Justicia. Si supiera cómo localizarla le aconsejaría que se quedara en casa aunque, si es consciente de la que está cayendo, igual ya ha tomado esa determinación.

Esta vez la víctima ha sido un justiciero del que los periódicos locales se habían hecho eco hace tan solo unos días. Según decían había sido visto en la zona norte de la ciudad, en concreto en barrios como Montbau, Vall d'Hebrón, Horta y el Carmelo. Los vecinos a los que han entrevistado se han mostrado indignados, pero también muy asustados.

«Si le hacen eso a un héroe, imagínese lo que nos pueden hacer a nosotros, a la gente corriente», decía una señora mayor a las cámaras de televisión. Y no le faltaba razón. Si supieran que ese mismo asesino además estaba raptando a niños por toda la ciudad, podría desatarse la histeria...

Lunes 14 de enero de 2008, 18:14

Mala praxis

Lo que faltaba.

Hoy se ha sabido que Casco Rojo mató ayer a otro presunto maltratador. La mujer del hombre asesinado, en su declaración a la policía, no mencionó al justiciero. Explicó que lo último que recordaba era a su marido golpeándola con una percha de madera mientras ella estaba en el suelo intentando protegerse y, por más que le preguntaron, se mantuvo firme en que no sabía cómo había fallecido su marido, en un claro intento por defender a su salvador. Hasta que sus dos hijos, testigos de la paliza y de lo que sucedió después, sí identificaron al enmascarado. Cuando le informaron de ello, la pobre mujer se desmoronó y acabó contando la verdad.

Por si fuera poco, también hoy se ha sabido que en Madrid lleva unos días actuando otro enmascarado dispuesto a tomarse la justicia por su mano. Le llaman El Castrador y, según lo declarado por las dos víctimas que se le conocen, se dedicaría a vigilar a violadores que ya han cumplido condena y recobrado la libertad, a los que ataca y castra a la más mínima señal de reincidencia.

Ya veremos cómo termina todo esto, pero la cosa no pinta nada bien.

Martes 15 de enero de 2008, 19:05

La prohibición

Al final ha pasado lo que tenía que pasar. Si es que estaba escrito... Ya podemos dar por declarado el inicio de una nueva época de caza de brujas.

Rubalcaba, Ministro del Interior, ha comparecido ante los medios esta mañana, en una rueda de prensa de urgencia para hacer un comunicado: desde hoy queda prohibida toda actividad justiciera.

Según ha informado, los cuerpos policiales de todo el estado, incluyendo los propios de cada comunidad autónoma, han recibido ya la orden de realizar las detenciones necesarias para erradicar el problema e impedir que ningún español pueda seguir erigiéndose en juez, jurado y verdugo.

«Esto ha dejado de ser un juego, los justicieros ya no cuentan con el beneplácito mayoritario del ciudadano. Me consta que muchos españoles incluso les tienen miedo», ha declarado el Ministro.

No sé de dónde ha sacado esa información, pero por las protestas que se han empezado a hacer notar a lo largo del país y, sobre todo, en internet, no son pocos los que se sienten más seguros con nosotros en las calles.

Luego ha anunciado que ya se está trabajando en una nueva ley específica para tratar estos casos y que, mientras dure el proceso hasta su aprobación, al que se arreste incumpliendo la prohibición será castigado con una pena de prisión de entre uno a tres años, equiparándola a la que toca por un delito de robo con el uso de la fuerza. Además, si al detener y registrar a un sospechoso se le encuentran pruebas evidentes que indiquen aunque sea intencionalidad, el juez podrá condenarlo a una pena mínima de seis meses de arresto domiciliario.

En fin, como no es ya en sí misma lo bastante difícil nuestra labor, ahora nos salen con esta mierda. A mí no me va a afectar demasiado esta práctica de acoso y derribo que han montado, no voy a tener ningún problema en eludir a las fuerzas del orden mientras Carmen siga a mi lado y Juan Carlos nos vaya pasando información, pero sí me preocupan mis otros compañeros... Trueno, Madame Justicia, todos aquellos que arriesgan sus vidas cada día a cambio de nada... Personas que están haciendo mucho bien y a las que ahora se prejuzgará y castigará por la mala cabeza de unas pocas.

Sábado 19 de enero de 2008, 14:33

La misteriosa Davina

Anoche, aprovechando que andábamos por la zona, me acerqué al pub donde Sara y yo pasamos aquel último y aciago fin de año.

Con todo esto de los asesinatos y los secuestros, más lo de las nuevas órdenes de la policía, llevaba días sin pensar en lo sucedido, pero subiendo por Rambla de Catalunya, al pasar junto a la pizzería donde habíamos cenado esa noche, el recuerdo volvió de repente, golpeándome con fuerza.

Aparté lo que me hacía daño e intenté centrarme en lo que, a mi entender, había sido la causa del desastre: la actuación de la chica llamada Davina L'estrange. En seguida me vino a la mente el momento en que vi las expresiones de total embobamiento de los presentes. Los días que siguieron a esa noche llegué a plantearme la posibilidad de que nos hubieran metido algo en las bebidas, pero luego recordé que hasta los camareros dejaron lo que estaban haciendo para escuchar a la chica tan atontados como los demás.

Era cosa de ella, lo tenía claro. Por eso decidí visitar el Mediterráneo y averiguar lo que pudiera sobre la misteriosa cantante. Por desgracia, los resultados fueron decepcionantes.

Hablando con uno de los propietarios del bar averigüé que Davina L'estrange es una artista francesa considerada una leyenda en ciertos círculos, sobre todo en su país, pero una total desconocida para el gran público debido a que, sorprendentemente, no edita sus canciones. No existen CDs con su música, ni discos, ni grabaciones de sus actuaciones, ni un mísero mp3 en la red. Si quieres escucharla, tienes que hacerlo en directo, con los inconvenientes añadidos de que solo acepta tocar en petit comité y que nunca lo hace dos noches seguidas en una misma ciudad. Muy misterioso todo, vamos... Y eso de que no exista ni una sola grabación no hace sino confirmar mis sospechas. Puede que lleve razón y sus poderes se manifiesten a través de la voz. Tal vez por eso no permite que la graben, para mantener su secreto a salvo.

Antes de abandonar el bar, algo decepcionado pensando que Davina podía estar ya a cientos de kilómetros, pregunté si me podían dar algún teléfono o e-mail para ponerme en contacto con ella o con su agente, pero con amabilidad me dijeron que eso no les estaba permitido. Insistí, inventando en el último instante que llevaba un blog musical importante y que sería genial poder entrevistarla, pero fue en vano.

Abandoné el Mediterráneo cabizbajo, con más preguntas que respuestas, pero inmediatamente Carmen llamó mi atención y salí disparado, olvidándome de todo. Un chaval acababa de empotrar su coche contra una farola en plena Diagonal y había quedado inconsciente debido al golpe. Y yo podía ayudarlo.

Lunes 21 de enero de 2008, 13:59

Las primeras detenciones

La policía parece que se ha tomado en serio la prohibición que entró la semana pasada en vigor. Ya son seis los enmascarados detenidos en distintas ciudades del país, casi uno por día, y las consecuencias empiezan a hacerse notar.

Los medios ya hablan del retiro, en principio temporal, anunciado por algunos héroes urbanos, pero también del rechazo de muchos ciudadanos a las medidas adoptadas por el gobierno. La gente se pregunta por qué no se limitan a arrestar a los que actuan de manera cuestionable, como El Castrador o Casco Rojo, ya que desde que empezó el fenómeno conocido como El Invierno de los Héroes muchas ciudades y barrios han recuperado una tranquilidad y una paz durante mucho tiempo negada.

Otros países europeos, como Gran Bretaña, han tomado buen ejemplo de lo que está sucediendo aquí y han prohibido también las actividades de los vigilantes, como los llaman ellos. «Más vale prevenir que curar», ha dicho Gordon Brown, el Primer Ministro del país, en una rueda de prensa.

Jueves 24 de enero de 2008, 19:16

Cuestión de prioridades

Casco Rojo ha vuelto a matar esta noche pasada y los debates hoy en las televisiones estaban al rojo vivo, nunca mejor dicho...

Algunos, los menos, parece que apoyan sus métodos, argumentando que estas historias siempre terminan igual, que los maltratadores no se rehabilitan jamás. Que si como sociedad hemos tolerado durante años y años el maltrato y la muerte de mujeres inocentes a manos de sus parejas, ¿por qué debería escandalizarnos ahora que alguien haga justicia y acabe con ellos?

Yo, como uno más entre la mayoría de personas que estamos en contra de la pena de muerte, sobre todo si el condenado no ha tenido un juicio justo, no comparto esa idea. En todo caso, de demostrarse que estas personas no pueden rehabilitarse, lo que haría sería condenarlas a cadena perpetua, al igual que a los violadores y asesinos reincidentes. Pero cadena perpetua de verdad, ni buena conducta ni hostias. A picar piedra toda la vida.

Por otro lado, hoy se ha empezado a ver en algunos programas cómo algunas personas que hasta ahora habían defendido y apoyado a Post-it empiezan a preguntarse por qué no detiene a Casco Rojo. Uno de los colaboradores del programa de Ana Rosa, en Telecinco, incluso ha llegado a decir que, «evidentemente, los héroes urbanos estos se van a defender unos a otros hagan lo que hagan, pues forman parte del mismo gremio». Menudo gilipollas...

Entiendo que se pregunten por qué no he actuado todavía. No saben que estamos detrás de algo más grande, y tampoco se imaginan lo difícil que es localizar a alguien en una ciudad tan grande como Barcelona. Esto último, y no es coña, creo que es culpa de los cómics y películas de superhéroes, en que héroes y villanos se encuentran siempre a las dos páginas aunque estén en una ciudad mucho mayor como puede ser Nueva York.

En serio, si no estuviéramos dedicando todas las horas posibles a buscar a Láncara 10-7, iríamos tras Casco Rojo. Pero ahora mismo pongo en una misma balanza a los niños raptados y a los maltratadores, y tengo claro qué lado pesa más y cuál debe ser nuestra prioridad. Y eso no quita que, si por casualidad nos cruzamos con Casco Rojo de nuevo, hagamos lo imposible por pararle los pies y llevarlo ante la justicia.

Miércoles 6 de febrero de 2008, 10:26

Lights out

Muchos días han pasado desde la última entrada. Y muchas cosas. Por eso creo que lo mejor es que me ponga al día desde ya, aprovechando que hoy ya me siento con fuerzas. Si puedo escribiré todo lo que pasó la noche del 28 de enero hoy mismo, para evitar que se me olviden los detalles. Espero que las heridas me lo permitan y que el hecho de escribir con una sola mano no me retrase demasiado. En fin, vamos allá...

Aquella noche, la del 28 al 29 de enero, a eso de las doce y a lo largo de media hora, cayó una tormenta brutal sobre Barcelona, dejando sin luz a buena parte de la ciudad.

Un par de horas después el temporal había dado paso a una persistente llovizna y, mientras los operarios seguían afanándose en la reparación de las averías en la red eléctrica, yo me adentraba en un oscuro callejón siguiendo indicaciones de Carmen, que unos minutos antes había captado algo sospechoso. La única luz procedía del otro extremo de la calle, donde una farola solitaria permanecía encendida, desafiante.

Aquella callejuela olía a cloaca y a duras penas veía dónde pisaba, pero Carmen me instó a seguir avanzando hacia la luz del otro lado, que calculé debía de estar a unos cincuenta metros. Estábamos cerca del objetivo, decía, aunque confesó que, fuera lo que fuera lo que había llamado su atención, le llegaba a través de extrañas interferencias. No sabía qué era, pero había algo que le resultaba familiar.

«¿Puede que sea nuestro hombre?», pregunté, concentrándome en cada palabra mientras la formulaba en mi mente, intentando que los nervios no me traicionaran. Aquella suposición tenía su lógica, ya que justamente los poderes del tipo al que buscábamos lo habían hecho invisible a Carmen en el pasado, y podían ser la causa de aquellas misteriosas interferencias que había comentado.

«No lo creo —dijo ella—. Es algo... distinto... nuevo... pero a la vez conocido.»

Sus inquietantes palabras, sumadas al hecho de ir a ciegas, no resultaron demasiado alentadoras, pero ella en aquel momento era la jefa y yo un simple mandao...

La llovizna seguía cayendo a plomo, obligándome a llevar el pasamontañas, empapado como estaba, remangado por encima de la nariz para poder respirar —y de paso disfrutar del olor a mierda que ni la lluvia había conseguido llevarse consigo—. Continué progresando a través de las tinieblas que cubrían el callejón, caminando como si estuviera pisando huevos, con la mirada fija en la calle que había más allá; en la acera iluminada por la luz, de un cálido tono ambarino, que la convertía en un destino apetecible, cálido y confortable a pesar de las circunstancias. Ya había recorrido casi la mitad de la distancia que me separaba de ella cuando Carmen me ordenó que me detuviera y guardara silencio. Entonces alguien apareció al final del callejón, cruzándolo por la zona iluminada. Por un momento pensé que era un transeúnte que, simplemente, pasaba por allí, pero entonces se detuvo en mitad de la calzada. Desde donde yo estaba no podía verlo bien, debido a que el foco de luz quedaba a su espalda; no era más que una silueta oscura. Lo que sí pude intuir por sus movimientos fue cómo se volvía en mi dirección.

«Quieto», dijo Carmen. Su advertencia llegaba tarde y era totalmente innecesaria; llevaba paralizado desde el mismo instante en que aquel individuo —deduje que era un hombre por sus andares— había aparecido.

Pasaron uno segundos antes de que Carmen volviera a hablarme, unos segundos que se me hicieron muy largos.

«No consigo penetrar en su mente, Xavi», dijo al fin. El misterioso desconocido seguía allí de pie, ahora con los brazos en jarras.

«¿Pero tiene algo que ver con lo que nos ha traído hasta aquí?», pregunté, planteándome la posibilidad de estar haciendo el panoli. «Puede que solo se trate de alguien que ha salido a tomar el fresco... O que está esperando a alguien.»

«¿Con este tiempo? No lo creo...»

«¿Y si me acerco y salimos de dudas?», dije entonces. «Como siga en esta posición mucho tiempo más terminará dándome una rampa.»

«Espera», dijo Carmen, y sentí cómo se alejaba.

Me dije, en un intento por mantener los nervios a raya, que probablemente estaba otra vez intentando entrar en la mente de aquel individuo para averiguar si suponía o no un peligro. Este, aparentemente ajeno a nuestras presencias, seguía quieto, firme bajo la débil pero constante cortina de agua.

Entonces, sin previo aviso, el hombre se movió. Lo hizo a una velocidad increíble, convirtiéndose en un borrón ante mis ojos, y de un salto se fundió con las tinieblas del callejón, a unos veinte metros por delante de mí.

«¡Corre! ¡Sal de ahí!», me gritó Carmen, en un tono que no daba opción a réplica. Pero su aviso llegó demasiado tarde. Antes de que pudiera reaccionar vi cómo las sombras que tenía enfrente se opacaban por completo y, a continuación, antes siquiera de poder retroceder un paso, sentí cómo algo me cogía con una fuerza tremenda por un brazo para luego levantarme y lanzarme por los aires. Todo sucedió con una rapidez tal que, cuando mi cuerpo golpeó unos metros más allá contra el suelo, aún me estaba preguntando qué cojones había pasado.

«¡Reacciona, Xavier!», volvió a llegarme la voz de Carmen mientras intentaba levantarme, aturdido. Seguía envuelto en las sombras, pero la luz estaba ahora a menos de diez metros de mi posición. «¡Cuidado!»

De nuevo, mi atacante se adelantó a mi capacidad de reacción y, en esa ocasión, fue como si me embistiera un tren de mercancías a toda velocidad. Escuché —y sentí— el crujido de algunas de mis costillas y, mientras me veía arrastrado hacia la salida del callejón, recuerdo haber pensado que, de lejos, aquel tipo no parecía gran cosa.

Caí sobre la acera, bajo la farola. Entre el dolor que me recorría el costado y la exposición repentina a la luz lo único que veía, al abrir los ojos, eran destellos blancos y manchas negras. Los cerré y luego, concentrándome, presté atención a cualquier ruido que pudiera llegar a mis oídos, preparándome para esquivar un nuevo ataque a la vez que intentaba ignorar el daño recibido.

Pero el ataque no llegó. Un momento después me levanté, sintiéndome ligeramente mareado. Estaba sorprendido por que mi agresor no hubiera aprovechado para rematar la faena mientras estaba indefenso. Pese a ello seguía cerca, a pocos metros de mí; podía oír sus movimientos y su respiración. Pensé que tal vez me estaba dando algo de cuartel, pero la voz de Carmen me aclaró inmediatamente la situación.

«¡Ataca! ¡Lo he aturdido!»

No tuvo que decírmelo dos veces. Abrí los ojos y me lancé como un demente sobre la silueta que estaba encogida a un par de metros de mí. Él intentó apartarse al sentirme cerca, pero en esa ocasión yo fui más rápido y pude arrearle un buen gancho de izquierda. A pesar de que le había dado con todas mis fuerzas, el golpe solo hizo que se desplazara un poco hacia atrás mientras levantaba los brazos para cubrirse. Por sus movimientos erráticos comprobé que seguía aturdido, y decidí mantenerme pegado a él mientras seguía propinándole puñetazos, codazos y patadas.

Mi visión se iba aclarando poco a poco, lo cual era buena señal, pero empecé a inquietarme al comprobar que, a pesar de estar dándole de hostias hasta en el carné de identidad, a lo que había que sumar el ataque psíquico de Carmen, el cabronazo seguía en pie. Entonces, sin dejar de lanzarle golpes, recordé cómo hacía menos de un minuto me había agarrado y lanzado por los aires sin esfuerzo aparente. Aquel tipo no era normal.

«Xavier...», intentó avisarme Carmen, pero mi adversario se adelantó y, con un rápido movimiento, casi imperceptible, me lanzó un potente puñetazo que pude detener a duras penas con el dorso de la mano izquierda. Inmediatamente sentí el crujir de huesos y, acto seguido, un estallido de dolor brutal recorrió el sistema nervioso de mi brazo y me hizo caer al suelo.

La sombra del desconocido cayó sobre mí mientras Carmen me gritaba, desesperada.

«¡Mis ataques ya no le hacen nada, Xavier! ¡Levántate! ¡Lucha, joder!»

Su voz me llegaba desde muy lejos mientras me miraba la mano destrozada con incredulidad, conteniendo las lágrimas. Entonces, en el suelo frente a mí, vi posarse una de las botas de mi enemigo. Comprendí que estaba acabado, que me iba a aplastar como a una hormiga y, en un acto de lucidez providencial, adiviné que aquel tipo era el mismo que había asesinado al Josemi y a El Buen Vecino.

«Es él», le dije a Carmen. «No dejes que escape...»

«Aguanta», fue su respuesta.

A continuación, olvidándome del dolor y el miedo que sentía, levanté la vista lentamente. Si iba a morir, qué menos que fuera viéndole la cara a mi enemigo.

Lo primero que vi, a ras de suelo, fueron las botas de motero, cubiertas hasta los tobillos por unos tejanos gastados y arrugados; luego los guantes negros a ambos lados de las piernas de mi atacante, cerrados en un puño, y la parka negra ceñida y cerrada hasta la altura del mentón; y allí estaba el pasamontañas, cubriéndole la cabeza, desde el que unos ojos inconfundibles me miraban con indiferencia...

—La hostia... ¡¿Dani?! —logré balbucear, asombrado, antes de que uno de sus puños descendiera a gran velocidad hacia mi rostro y se apagaran todas las luces.

Miércoles 6 de febrero de 2008, 15:33

El despertar

Brutales punzadas de dolor recorrieron mis extremidades en el momento en que empecé a recobrar la consciencia. Recuerdo que lo primero que pensé fue que debía de seguir vivo, aunque aquel tormento también implicaba la posibilidad de pasar una eternidad en el infierno purgando mis pecados.

«Estás despertando...», dijo una voz femenina desde el más allá. «Tranquilo.»

Entorné los ojos y vi una silueta borrosa apostada sobre mí. Detrás había un foco de luz que casi me dejó ciego.

—¿Xavi? —preguntó la persona que tenía enfrente. Su voz era de hombre.

Volví a cerrar los ojos. Estaba mareado y me llegaron las primeras arcadas provocadas por la tortura a la que me estaba sometiendo el batería despiadado que se había instalado en mi cabeza; en cualquier otro momento habría agradecido un solo de Mikkey Dee, lo juro.

«Tranquilo, ahora empezarás a sentirte mejor», dijo la voz de mujer, que en ese momento reconocí como la de Carmen, y al instante sentí una oleada de bienestar recorriéndome de arriba abajo, haciendo que el dolor remitiera considerablemente.

Al fin pude abrir los ojos.

—Así que no eras una alucinación... —dije cuando vi a Dani, que estaba arrodillado a mi lado.

—Xavi, lo siento... —dijo, volviéndose hacia mí. No tenía buena cara; se le veía arrepentido, triste.

—Tranquilo —dije, forzando una sonrisa más allá del dolor —. Me alegro de verte, mamón, pese a las hostias que me has dado —Él me correspondió con un gesto, pero sus ojos no sonreían.— Venga, tío, hace más de seis meses que no nos vemos... Alegra esa cara y ayúdame a ponerme en pie.

«¿Te sientes mejor ahora?», preguntó Carmen, mientras mi amigo me pasaba un brazo por la espalda y me ayudaba a levantarme. «He hecho lo que he podido para adormecer el dolor, pero tenemos que llevarte a un hospital.»

—Me siento como nunca —dije. El simple hecho de tener a Dani de nuevo entre nosotros hacía que mis heridas me importaran un carajo. Entonces, al volverme, vi a Perro Negro a pocos metros, recostado en una de las esquinas que daban al callejón.— Perdón, pero... ¿qué hace él aquí?

—Te acaba de salvar... —contestó Dani con un hilo de voz. El gigante se volvió hacia mí y asintió con la cabeza, pero no dijo nada. Yo lo miré, alucinado, y pregunté:

—¿Alguien puede explicarme qué ha pasado?

Miércoles 6 de febrero de 2008, 17:44

La liberación

Perro Negro, ante mi negativa a seguir su consejo de apartarme de las calles tras el asesinato del primer enmascarado, había decidido vigilar todos mis movimientos y seguirme con discreción. Gracias a ello me salvó aquella noche y hoy puedo estar aquí escribiendo todo esto, aunque sea con una sola mano.

Después de que Dani me dejara fuera de combate, Perro Negro había salido de la nada para ayudarme. Carmen, que sabía quién era el que se ocultaba tras el pasamontañas al haberme leído la mente justo antes de quedar inconsciente, le advirtió y le pidió que lo mantuviera ocupado, pero sin causarle ningún daño.

Así, mientras el gigante de ébano activaba sus poderes y todo perdía el color a su alrededor, Carmen se topaba con un muro invisible que le impedía acceder a la mente de Dani.

«No va a ser fácil, voy a necesitar algo de tiempo», le dijo a Perro Negro. «Aguántalo.»

Y este lo aguantó, vaya si lo hizo. A pesar de que la rapidez de movimientos de mi amigo apenas se había visto mermada, Perro Negro repelió y esquivó durante casi cinco minutos, llegando al borde de la extenuación, todos los ataques que Dani le lanzaba. Por suerte fue suficiente para que Carmen encontrara una grieta por la que llegar hasta mi amigo.

Una vez en su mente descubrió que allí había otro intruso, un hombre de gran poder, y comprobó horrorizada cómo este lo controlaba desde lejos. Entonces se desató una lucha de voluntades terrible y, por lo que Carmen me explicó después, si pudo hacerle frente y conseguir expulsarlo, fue gracias a la brutal recuperación y fortalecimiento que sus poderes habían experimentado las últimas semanas.

Liberado del influjo de aquel hombre, Dani dejó de pelear en el acto y permaneció quieto, mirando a su alrededor con desconcierto, como si acabara de despertar de un largo sueño. Carmen y Perro Negro se dieron cuenta de que no sabía dónde estaba, y ella le preguntó si recordaba algo de lo sucedido aquellos últimos meses. Él, consternado ante la palabra «meses», le dijo que lo último que recordaba era coger un taxi para ir al aeropuerto. Luego miró con interés mi cuerpo tumbado en el suelo, aunque no me reconoció.

«Es Xavier, Daniel...»

A continuación, sin perder un segundo, Carmen volvió a sumergirse en su mente, escarbando hasta lo más profundo, y lo que encontró la horrorizó, además de confirmar todas sus sospechas. Dani había estado bajo el control del secuestrador durante más de seis meses, desde el pasado catorce de julio, el día que se suponía tenía que coger un avión para dejar atrás el dolor y el remordimiento que arrastraba tras la muerte de Rafa.

Después de secuestrarlo y convertirlo en su esclavo, pasado un tiempo prudencial, el criminal lo utilizó para volver a secuestrar niños con el Don y también héroes con poderes, como Shock. Lo peor fue corroborar que las muertes de los otros enmascarados también habían sido cosa suya; ese cabrón simplemente se los había quitado del medio como si fueran molestas cucarachas.

Carmen, ya de vuelta de su odisea por los terribles recuerdos de Dani, prefirió contarle solo una parte de lo que había averiguado, omitiendo por el momento los asesinatos que se había visto obligado a cometer. Perro Negro coincidió en que aquel no era el mejor momento para hacérselo saber.

«También he descubierto algo que creo es una buena noticia», dijo Carmen, esta vez hablando para todos los presentes, mientras Dani seguía examinando las heridas que él mismo me había ocasionado, al parecer indiferente a las palabras de ella.

«¿De qué se trata?», preguntó Perro Negro.

Dani ladeó el rostro, esperando a la respuesta.

«Sé dónde se esconde», dijo ella, con voz firme.

Juan Carlos pasó a buscarnos en coche a Dani y a mí cuarenta y cinco minutos más tarde. Lo llamé en cuanto Carmen terminó de ponerme al día, y yo le puse al corriente de todo a él. Lo necesitábamos, sobre todo a la llave que habíamos encontrado en la Biobox rescatada de la mansión; podía ser necesaria para llegar hasta Láncara 10-7.

Perro Negro, por su parte, se había marchado un rato antes a buscar a alguien que, según él, nos sería de ayuda; dijo que ya nos alcanzaría de camino o al llegar a nuestro destino.

El tiempo que estuvimos esperando, aprovechamos para contarle a Dani todo lo que había sucedido desde su marcha. Bueno, todo lo que se le podía contar, claro... Alucinó bastante, la verdad, sobre todo conmigo y mi conversión en el nuevo Justiciero del Post-it.

Luego, ya en el vehículo, de camino al escondrijo del secuestrador, Dani se puso pesadito intentando convencernos de que pasáramos por un hospital para dejarme allí, pero me negué en redondo. Podía tener una mano y un par de costillas rotas, pero sabía que podría ser de utilidad mientras Carmen me ayudara a mantener el dolor a raya. Además, no pensaba perderme el momento en que pilláramos a aquel cabronazo.

Entiendo que, sobre todo, le preocupaba que terminara como Rafa, pero esta vez íbamos bien acompañados y preparados, siendo muy conscientes de lo que era capaz nuestro enemigo.

Miércoles 6 de febrero de 2008, 21:51

Lucha de Poderes

Media hora después, Juan Carlos detenía el motor del coche en una calle desierta y poco iluminada, a unos trescientos metros de nuestro objetivo; lo suficientemente lejos para no llamar la atención y lo suficientemente cerca para poder tener una buena visión del lugar. A un lado teníamos varios edificios bajos, muy deteriorados, que debían haber sido talleres o almacenes cuando aún estaban en uso, y al otro lado un descampado que se extendía hasta la autopista elevada, a lo lejos; al frente, solitaria en mitad de un terreno despejado, se alzaba la antigua fábrica de cerveza abandonada veinte años atrás, donde se suponía que se ocultaba nuestro hombre, y justo detrás el río Llobregat.

Siguiendo instrucciones de Carmen, que nos había guiado hasta allí, esperamos en el interior del vehículo mientras ella inspeccionaba el terreno. El lugar, visto a través de las ventanillas, tenía un aspecto fantasmagórico y, más que un polígono industrial en desuso, parecía un pueblo declarado zona catastrófica: siendo optimistas, funcionaba una farola de cada cuatro, y la naturaleza ya hacía tiempo que había empezado a invadir las aceras y la calzada sin que pareciera que a nadie le importara lo más mínimo. Sin duda aquel era un buen lugar donde esconderse si te dedicabas a secuestrar niños.

Juan Carlos, tras comprobar que había dejado de llover, bajó del coche para fumarse un pitillo, y Dani y yo nos quedamos dentro, solos, momento que mi amigo aprovechó para preguntarme por Sara. Me quedé en blanco un segundo, pero enseguida reaccioné; le dije que le iba bien, que le seguía echando de menos. Entonces dijo que lo primero que haría cuando aquello terminara sería llamarla e ir a verla para disculparse, que había sido un cobarde y que se había equivocado al tomar la decisión de marcharse. Que haría lo que fuera necesario para compensarla. Al escuchar aquellas palabras se me hizo un nudo en la garganta y asentí en silencio. Quiso seguir hablando sobre ella y empezó a preguntar algo más pero, por suerte, llegó Perro Negro y dimos el tema por zanjado.

—¿Quién es el chaval? —pregunté al bajar del coche, mirando al chiquillo de color que se escondía detrás de una de las piernas de Perro Negro. Aparentaba unos diez años y no le quitaba los ojos de encima a Dani. En su mirada pude apreciar el miedo que le tenía.

—Se llama Uché —dijo Perro Negro—. Nos ayudará a atrapar al secuestrador.

Juan Carlos, Dani y yo lo miramos, sorprendidos.

—Daniel se llevó a su hermano —añadió, apartándose a un lado para que viéramos bien al crío—. Él estaba cerca; estaban jugando al escondite. Vio cómo sucedía y lo recuerda todo. Al parecer es inmune a los poderes de nuestro «amigo», al menos a los que afectan a la memoria.

—Eso quiere decir que seguramente también puede verlo... —dijo Juan Carlos, echándole una calada al cigarrillo.

—En efecto. Todo apunta a ello. Por eso está aquí.

—Interesante.

—¿Crees que es buena idea llevarlo con nosotros? Será peligroso... —dijo Dani. Yo estaba pensando exactamente lo mismo, pero entendía que el chaval era nuestra mejor baza por el momento, tal vez la única.

—De Uché me encargo yo —contestó Perro Negro. El tono que empleó al pronunciar aquella frase no admitía discusión alguna.

Torga se volvió entonces hacia la solitaria nave que se alzaba entre el río y nosotros. La observó unos segundos, apurando el cigarro y luego dejó caer la colilla al suelo.

—Chicos, hay que moverse. Carmen ya está de vuelta —dijo.

Cruzamos el descampado en silencio, amparados por la oscuridad y la vegetación que cubrían los alrededores de la vieja fábrica. Hasta nosotros, a medida que avanzábamos, fue llegando el desagradable olor de las aguas del Llobregat y de los desperdicios que se habían ido amontonando y pudriendo en sus márgenes.

A unos veinte metros de la entrada principal nos detuvimos y, mientras permanecíamos escondidos detrás de unos zarzales, Carmen nos expuso la situación, compartiendo con todos nosotros una imagen mental de lo que parecía un mapa del lugar visto desde arriba: en el interior de la nave, cerca del muelle de carga que daba al solar delantero, el más cercano a nuestra posición, había un pequeño barracón prefabricado, una caseta que debió de servir de oficina en su momento; en su interior había dos tipos armados pero dormidos, probablemente hombres de Láncara 10-7. A unos metros del barracón estaba la puerta principal de la fábrica, junto a la que estaba apostado otro matón, sentado en una silla y recostado contra la pared en una actitud muy relajada; estaba claro que no esperaban visitas. En el otro extremo del edificio, junto a los muelles de carga que daban al río, había tres contenedores similares a los que se suelen utilizar para el transporte marítimo de mercancías, dispuestos en paralelo pero separados entre sí por un espacio de unos dos metros; parecían haber sido traídos recientemente y, alrededor de estos, Carmen detectó la característica barrera invisible, marca de la casa, que le impidió acercarse y comprobar qué había en su interior. Salvo por lo mencionado, el edificio estaba vacío; toda la maquinaria y el mobiliario debieron de venderse cuando la empresa cerró.

—¿Cuál es el plan? —preguntó Dani.

Después de unos segundos en que solo se escuchaba el canto de los grillos, Juan Carlos tomó la palabra:

—Carmen podría encargarse de los dos tipos del barracón mientras nosotros reducimos al de la puerta. Si nos coordinamos bien no deberíamos tener problemas para entrar sin hacer saltar todas las alarmas.

—¿Y luego? Desde la entrada hasta los contenedores hay más de cien metros. Si alguien vigila desde allí nos verá a la que nos movamos —dije yo. El desconocimiento de lo que nos esperaba tras aquel muro invisible me generaba serias dudas. Nuestro «amigo» podía tener allí un pequeño ejército esperándonos.

—Tendremos que ser más rápidos que ellos, entonces —dijo Perro Negro, levantándose—. ¿Vamos?

—No tan deprisa —dijo una voz a nuestras espaldas. Me volví, junto a mis compañeros, dispuesto a combatir pese al brazo que llevaba en cabestrillo, pero aún no había llegado el momento de la acción; el hombre que había pronunciado aquellas palabras era Juan Blanco, que acababa de hacer otra de sus famosas entradas en escena.

—¿Qué coño...? —murmuró Dani. Por la mirada que le lanzó resultó evidente que no había olvidado ni perdonado que no le ayudara cuando las vidas de los niños secuestrados y la mía pendían de un hilo a principios del verano pasado.

—¿Qué haces tú aquí, anciano? —preguntó Perro Negro, mientras se levantaba y adoptaba una posición amenazante.

«Tranquilos», dijo Carmen, dirigiéndose a todos los presentes. «Ha venido a ayudar. Se lo he pedido yo.»

Las caras de fastidio en los rostros de mi amigo y del gigante de ébano se hicieron patentes, pero guardaron silencio.

—El caso, caballeros —dijo Juan Blanco, retomando la palabra mientras se pasaba su bastón de plata de una mano a la otra. Allí, en la semioscuridad, todo él parecía refulgir debido al blanco impoluto del elegante traje que llevaba—, es que me he permitido adelantarme y entrar en la fábrica sin ser detectado. Quería ver con mis propios ojos lo que nos esperaba...

—Carmen ya nos ha dicho lo que hay —le cortó Dani, dejando que su rencor se reflejara en el tono de voz.

«Dani, por favor...»

—Lo que no os ha podido decir Carmen —siguió hablando el anciano— es que el secuestrador tiene con él al menos a otros dos hombres con el Don. Están tras la barrera invisible que cubre la zona de los contenedores, por eso Carmen no los ha podido detectar.

—¿Cómo lo sabes? —he preguntado yo. Empezaba a ponerme nervioso y a pensar que aquello no iba a resultar tan sencillo como parecía en un primer momento.

—Los poderes dejan un rastro que el viejo puede percibir —aclaró Perro Negro. En ese momento Juan Blanco se volvió hacia él y sus miradas se cruzaron durante unos segundos, en los que parecieron saltar chispas.

—¿Podemos dejar de perder el tiempo? —les regañó Juan Carlos.

«Sí, por favor. Hay vidas en juego», dijo Carmen.

Cinco minutos después estábamos dentro de la fábrica, parapetados tras la caseta que había cerca de la puerta principal. La primera fase del plan, la que teníamos controlada, había salido a la perfección, y los tres hombres que había detectado Carmen ya estaban fuera de combate. Dani y Juan Carlos se habían encargado del matón que estaba junto a la puerta, justo después de comprobar que nuestra llave era la adecuada y antes de que le diera tiempo a reaccionar. Por su lado, Carmen se ocupó de los dos que dormían en el barracón, a los que sumió en un sueño aún más profundo, del cual no despertarían en un buen rato, ni siquiera si tuviera lugar un terremoto de grado cinco en la escala de Richter.

El interior del edificio estaba casi a oscuras, a excepción de algunas zonas iluminadas por la luz del exterior, que se filtraba a través de los agujeros que había en el techo y de algunas ventanas destrozadas. Por suerte para nosotros, la zona de los contenedores era una de ellas, por lo que la tendríamos controlada en todo momento.

Entramos todos en la caseta y, a través de Carmen, trazamos un nuevo plan de acción.

Juan Blanco fue el primero en desvanecerse y, a continuación, Juan Carlos y Perro Negro, que llevaba al pequeño Uché de la mano, avanzaron en silencio, protegidos por las sombras del muro interior de la fábrica hacia los contenedores, mientras Dani hacía lo mismo por el lado opuesto. Yo me quedé en la caseta, vigilando a través de una de las ventanas, listo para cumplir con mi parte en cuanto Carmen diera la orden.

El problema al que nos enfrentábamos era que no podíamos meternos en el área donde sabíamos que se ocultaba Láncara 10-7 mientras la barrera siguiera alzada. Nuestra única posibilidad era hacerlos salir.

Cuando todos mis compañeros fueron engullidos por la oscuridad, empuñé la pistola que había cogido a uno de los matones que dormían en el suelo, junto a mí, y la amartillé.

No pasaron ni diez segundos antes de que me llegara la señal de Carmen; todos estaban en posición y me tocaba actuar. Inmediatamente disparé el arma un par de veces hacia el fondo del barracón, perforando la pared de aluminio. Los «bellos durmientes» ni se inmutaron y yo volví a agacharme junto a la ventana.

No hubo que esperar mucho antes de que apareciera el primero de ellos. Salió de la nada a unos tres metros de los contenedores, avanzando en mi dirección trotando a cuatro patas, como hacen los grandes simios, a una velocidad sobrehumana. Era un hombre, de eso no había duda, pero su cuerpo parecía estar grotescamente deformado y su piel era incluso más pálida que la de Juan Blanco. Lo que más llamó mi atención, pese a lo ya comentado, fueron las amenazantes garras en que terminaban sus manos. Mentiría si dijera que no sentí miedo pero, afortunadamente, antes de que hubiera recorrido la mitad de la distancia que nos separaba, su carrera se vio frenada gracias a los oportunos poderes de Perro Negro, y justo entonces apareció Dani, cruzando la nave a la velocidad del rayo y lanzándose con violencia sobre aquel extraño ser, mitad hombre, mitad bestia.

A continuación, mientras forcejeaban y rodaban por el suelo, otros tres hombres se materializaron frente a los contenedores, a su espalda. Los dos de los extremos caminaban apuntando sus revólveres en su dirección, sin decidirse a disparar, mientras el del medio lo hacía con las manos en los bolsillos con aspecto despreocupado. La actitud de este último, sumada a su extremada forma de vestir, me recordó a un excéntrico diseñador de moda paseando por una de las pasarelas más importantes del mundo, mientras que el largo y vistoso pañuelo violeta que llevaba anudado alrededor del cuello me hizo pensar en el Joker, el eterno rival de Batman.

La voz de Carmen, en un tono apremiante, me hizo volver a la realidad:

«¡Chicos, la barrera se mueve! ¡Se desplaza hacia Dani!»

Aquello solo podía significar una cosa: que el secuestrador se estaba moviendo. Y que teníamos que actuar con rapidez.

Juan Blanco apareció entonces de la nada junto a uno de los pistoleros, al que desarmó de un preciso bastonazo mientras Juan Carlos salía de las sombras desde el otro lado. Este, apuntando con su revólver a los otros dos, ordenó que soltaran las armas y levantaran las manos por encima de la cabeza. Pero por desgracia, el «diseñador» era otro de los Poderes que el anciano había detectado y, antes de que este se diera cuenta, lanzó un potente grito que hizo que nuestros compañeros cayeran postrados de dolor a la vez que se llevaban las manos a las orejas.

Por suerte, Carmen, inmune a ese tipo de ataques, contraatacó sin perder un segundo con una onda mental, dejando fuera de combate tanto al gritón como a los otros dos matones.

Entonces algo llamó mi atención y volví la vista hacia el lugar donde estaban Dani y el hombre-bestia; estos habían dejado de luchar y se levantaban del suelo. Luego, al ver cómo ambos se volvían hacia mis compañeros, comprendí lo que pasaba.

Sin pensármelo dos veces, abandoné la seguridad del barracón y empecé a correr en su dirección con el arma todavía en la mano, gritando:

—¡Vuelve a controlar a Dani! ¡Cuidado!

Luego disparé al aire para atraer su atención, sin pensar en que no estaba en condiciones de luchar, pero lo único que importaba era ganar algo de tiempo.

El albino se lanzó entonces en mi dirección, acortando con rapidez la distancia que nos separaba a pesar de que los poderes de Perro Negro seguían actuando sobre él. Mientras tanto, a su espalda, pude ver cómo Dani saltaba sobre Juan Blanco. Este, todavía aturdido por el grito del «diseñador», detuvo, a duras penas, los primeros ataques con su bastón de plata.

En ese momento dejé de pensar en lo que sucedía más allá y me concentré en la bestia que tenía cada vez más cerca; me era imposible apartar los ojos de aquellas largas y afiladas garras que me prometían un amplio espectro de dolor. Pensé en la posibilidad de dispararle mientras corría hacia mí, pero temía fallar y darle a alguno de mis compañeros, por lo que me encomendé a Dios y me preparé para afrontar el choque inminente.

El hombre-bestia, al llegar a unos tres metros de distancia, dio un gran salto en mi dirección, momento que aproveché para dispararle a bocajarro en las tripas. La bala dio en el blanco, pero no detuvo su avance. Un segundo después caía sobre mí, echándome su fétido aliento a la cara y mirándome con unos ojos rojos henchidos de odio. Disparé otra vez mientras perdía el equilibrio y, cuando mi espalda golpeó brutalmente contra el suelo, sentí cómo una de sus garras se hundía en mi costado, desgarrando carne y hueso. Aullando de dolor, sacando fuerzas de donde no las había, aún tuve tiempo de oprimir el gatillo de nuevo antes de perder el conocimiento por segunda vez aquella noche.

Jueves 7 de febrero de 2008, 13:05

El fin

Cuando recuperé la conciencia me encontré tumbado en la cama de un hospital, con el brazo izquierdo enyesado de la mano al codo y con el torso cubierto de vendajes. También tenía varios tubos conectados al cuerpo, que me salían por un lado, y otro a la muñeca que me quedaba libre.

—Bienvenido al mundo de los vivos —dijo una voz junto a mí. Me volví y vi a Dani levantarse de una silla. Intenté hablar pero las palabras no me salían, así que me limité a sonreír. Él se acercó a mí, me dio una suave palmada en el pecho y, devolviéndome la sonrisa, añadió:

—Voy a buscar a tu madre, se alegrará de ver que estás entre nosotros.

Después de mamá, a la que tranquilizó comprobar que al poco rato de despertar ya empecé a hablar, aunque con voz débil, desfilaron por la habitación un montón de familiares y amigos, entre ellos Sergio, acompañado por Claudia y los niños, y algunos de los colegas del gimnasio. Sergio aprovechó un momento en que nadie nos prestaba atención para lanzarme una mirada acusadora, pero se apiadó de mí; ya me interrogaría cuando saliera de allí. Vaya si lo haría. Lo conocía como si lo hubiera parido.

Agradecí de corazón todas las visitas que recibí, pero en aquellos momentos solo tenía una cosa en la cabeza, y aquel rato se me hizo interminable. No es que sea un desagradecido, pero lo único que me importaba era averiguar qué había pasado en la vieja fábrica de cerveza después de que aquella bestia me dejara fuera de combate.

Cuando por fin se retiraron las visitas, entró Dani y le dijo a mi madre que aprovechara para bajar a cenar, que él se quedaría hasta que regresara. Mi madre recogió la chaqueta, el bolso, se acercó y me dio un beso en la mejilla y, al fin, salió de la habitación, dejándome solo con mi amigo.

—Cuéntamelo todo —le pedí, pero él me indicó que esperara con un gesto de la mano y se asomó al pasillo. Luego volvió juntó mí mientras por la puerta entraban Juan Carlos, Perro Negro, Sara... y un chaval joven, de unos veintipocos años, al que no conocía.

—Panda mamones estáis hechos —dije, en un hilo de voz.

—¿Cómo te sientes? —preguntó Sara, adelantándose para darme un abrazo.

—Bueno... Podría estar peor —contesté, sonriendo—. Pero no me quejo.

Juan Carlos y Perro Negro se acercaron a continuación para estrecharme la mano ilesa y darme ánimos. También para felicitarme por mi actuación en la fábrica.

—No estuvo mal... para alguien sin poderes —añadió Perro Negro, dedicándome una de sus sonrisas perfectas, antes de apartarse.

Entonces vino hasta mí el desconocido, que también me estrechó la mano mientras me daba las gracias. Yo le devolví el saludo sin comprender, hasta que Dani resolvió el misterio: aquel joven era Shock, y después de ser rescatado había querido venir a conocerme para darme las gracias.

—¿Alguien va a contarme qué diablos pasó después de que perdiera el puto conocimiento? —dije, levantando la voz todo lo que pude.

Aquella noche, justo después de sumirme en las tinieblas, las cosas se precipitaron.

Mientras Juan Blanco mantenía a raya a Dani, que volvía a estar bajo el control de Láncara 10-7, Uché vio salir al secuestrador de entre los contenedores, avanzando tranquilamente entre los cuerpos de sus hombres caídos; para el resto era invisible gracias a la barrera de energía pura que lo rodeaba. Sin perder un segundo, el pequeño tiró del pantalón de Perro Negro, que estaba a su lado, y señaló hacia el lugar donde estaba el sujeto por el que estábamos todos allí.

Juan Carlos, mientras tanto, había corrido hasta mi posición y me había quitado de encima el cuerpo sin vida del hombre-bestia. Al parecer mis disparos habían acabado con él antes de que pudiera causarme más daños, pero iba a necesitar ir a un hospital si no quería morir desangrado.

Por su parte, Perro Negro descargó todo su poder contra el punto que el chaval le había indicado. Después de unos segundos en que pareció no suceder nada, la burbuja invisible que protegía al secuestrador fue apareciendo ante los ojos de todos los presentes, adquiriendo el aspecto de una enorme bola de hielo. En su interior pudieron ver una silueta oscura que gesticulaba. Segundos después, la superficie de la gran esfera empezó a agrietarse, a la vez que emitía sonoros y desagradables chasquidos.

En ese momento Dani quedó libre, y Perro Negro sintió cómo el poder de su contrincante se duplicaba, haciendo retroceder el suyo poco a poco. Ante sus ojos, las grietas que cubrían la bola empezaron a desaparecer.

«¡Atacad su escudo! ¡YA!», gritó Perro Negro a través de Carmen, para que todos escucharan su voz. En cuestión de segundos aquel cabrón volvería a ser invisible, y ahora ya conocía sus trucos. Era ahora o nunca.

Dani, sobreponiéndose con rapidez al aturdimiento que sufría tras ser controlado, saltó hasta la burbuja de hielo y descargó sus puños contra su superficie con todas sus fuerzas; una vez, dos veces, tres, cuatro...

Juan Blanco, por su parte, atacó la esfera descargando potentes rayos de fuego blanco a través de su bastón, y Carmen forzó sus poderes psíquicos al límite en un esfuerzo supremo por penetrar la barrera de su enemigo.

Hubo un momento en que pareció que no cedería, pero entonces Perro Negro se sumó al ataque con sus propios puños y la fuerza combinada de los cuatro superhumanos consiguió que la esfera empezara a resquebrajarse de nuevo, con más rapidez a cada golpe que daban.

En su interior, su enemigo se retorcía y gesticulaba cada vez más deprisa y, al fin, este se desplomó a la vez que la barrera se hacía añicos y desaparecía en el aire.

Juan Carlos, mientras tanto, había salido fuera y había hecho dos llamadas; la primera a una ambulancia, para que vinieran a recogerme y llevarme a un hospital, y la segunda a su unidad. Aquello iba a conllevar mucho papeleo y tomar ciertas medidas poco... habituales. Necesitaba a su equipo si quería manejar aquel desastre y, a la vez, proteger a sus amigos.

Una vez derrotado el enemigo, todos se acercaron para verlo de cerca: un hombre de unos cincuenta años, de facciones muy normales y cabello poblado por las canas, los miraba desde el suelo de la fábrica con los ojos llorosos, implorando piedad. Su aspecto y su porte no podían ser más normales, a la vez que decepcionantes, al menos eso es lo que me dijo Dani, tal vez con la intención de que no me sintiera mal al haberme perdido su captura.

Dani lo ató y amordazó con cinta americana y, a continuación, hizo lo mismo con todos sus secuaces mientras los demás esperaban a que terminara. Carmen, agotada, se desconectó tras asegurarse de que todos estábamos bien —unos más que otros, claro; yo no iba a morir, pero estaba lejos de estar bien—.

Luego, Dani y Juan Blanco, acompañados por Uché, que estaba ansioso por encontrar a su hermano, se dirigieron a los contenedores mientras Perro Negro vigilaba a los prisioneros.

Uno de los contenedores servía como vivienda, y supusieron que pertenecía al secuestrador. Estaba amueblado y decorado con todo lujo de detalles, y solo le faltaba el cuarto de baño y la cocina para ser una casa de verdad.

Lo que había en el siguiente los dejó perplejos: en su interior habían montado una especia de clínica, en la que había varias camillas, instrumental médico diverso y un par de aparatos para hacer transfusiones. Al fondo, además, encontraron una nevera de buen tamaño donde había algunas bolsas con sangre.

Después de aquel descubrimiento macabro decidieron que Juan Blanco se quedaría con el niño, que ante aquella visión se había asustado de veras, mientras Dani comprobaba el tercer contenedor.

Y allí estaban: en su interior había un montón de niños y niñas, que retrocedieron asustados en cuanto abrió la puerta, aterrados ante el trato que debieron de recibir de sus captores.

Dani se quitó el pasamontañas y, hablándoles con suavidad, consiguió calmarlos y hacer que fueran saliendo. Estaban sucios y, algunos, demacrados, y todos vestían únicamente con ropa interior. A medida que salían los fueron cubriendo con ropas, sábanas y mantas sacadas del contenedor-vivienda para que no pasaran frío. Fue entonces cuando se dieron cuenta de que todos tenían pinchazos en los brazos, en la parte interior del codo, y aquello les hizo recordar los aparatos de transfusión de sangre del otro contenedor y las bolsas que aún había en la nevera... Dani y Juan Blanco se miraron, y comentaron que tal vez les estaban haciendo pruebas relacionadas con sus poderes latentes; aquella era la explicación más lógica, aunque no sabían cuál podía ser la finalidad.

Contaron quince niños en total y, entre ellos, estaba el hermano de Uché, que al verlo corrió hacia él y lo abrazó mientras lo cubría de besos.

Detrás de los niños salió un hombre joven; Juan Blanco lo reconoció al instante, aunque no por su aspecto: se trataba de Shock.

Cuando llevaron a los niños y a Shock al lugar donde habían dejado a los prisioneros, Dani y Juan Blanco quedaron estupefactos. Ni el secuestrador ni Perro Negro estaban allí.

—¡Maldita sea! —renegó Juan Blanco —¡Tenía que haberlo imaginado!

—¿Qué coño pasa ahora? —preguntó Dani, que no entendía nada.

—¡Pues que se lo ha llevado! —gritó el anciano.

—¿Adónde se lo ha llevado?

—A ningún lado... A estas alturas ya estará en el fondo del mar o del Llobregat... Olvídalo.

—¿Me estás diciendo que Perro Negro lo ha matado a sangre fría?

—Cuando lo vuelvas a ver se lo preguntas, si quieres, pero yo que tú trataría de olvidarme de este asunto. Ahora ocúpate de estos chavales mientras compruebo una cosa... —dijo Juan Blanco, desandando el camino hacia los contenedores—. Creo que hay algo que se me ha pasado por alto...

Dani, haciendo caso a regañadientes a su antiguo mentor, guió a los niños hacia la entrada principal del edificio. Del exterior le llegaba el sonido de las sirenas y voces y, al pasar junto al cadáver del hombre-bestia se dio cuenta de que mi cuerpo ya no estaba donde había caído, e imaginó que alguien —probablemente Juan Carlos— me habría sacado ya para que fuera atendido.

Cuando estaban ya casi en la puerta vio entrar a Juan Carlos, seguido por algunos de sus hombres, y estos se ocuparon de los chiquillos. Torga se acercó a él y le dijo que no se preocupara por mí, que ya estaba en una ambulancia camino de la Vall d'Hebron. Luego le dijo que les daba veinte minutos antes de poner a su equipo a trabajar en la escena del crimen y que, para entonces, tenían que haberse marchado, pues aquello se iba a convertir en un hervidero de policía y prensa en poco rato y necesitaban «arreglar» algunos detalles.

A continuación Dani volvió junto a los prisioneros, donde se había quedado Shock.

—¿Qué ha pasado aquí? —le preguntó al joven, señalando hacia los contenedores.

Y este le explicó lo que sabía, algo aterrador:

Sus captores les habían estado sacando sangre con regularidad, por turnos; cada cinco días le tocaba a él. En su caso, siempre lo llevaban al contenedor al que llamaban la enfermería y le sacaban un litro de sangre, con la que llenaban dos bolsas que luego guardaban en una nevera. No sabía para qué la utilizaban, pero algunos chavales explicaban que a ellos los habían atado a una camilla junto a la que había una cortina, tras la que se sentaba un hombre al que nunca veían, y que luego los conectaban a unas máquinas a través de un tubo y les quitaban sangre para dársela a él.

Unos minutos después, terminada su exposición, Juan Blanco regresó junto a ellos. La cara que traía no pronosticaba nada bueno.

Dani lo miró alzando una ceja, instándole a que se explicara.

—No me equivocaba —dijo, clavando el bastón de plata en el suelo de tierra batida—, aquí ha estado alguien más. Alguien muy poderoso, me atrevo a decir.

—¿Más que el tipo al que nos hemos enfrentado? —preguntó Dani, poniéndose en pie.

—Mucho más... —contestó el anciano, mirando hacia los contenedores. En su frente se marcaron profundas arrugas de preocupación.— No me gusta esta sensación de desconocimiento... —Luego, como apartando la idea de su cabeza, se volvió hacia ellos.— En fin, será mejor que nos vayamos, aquí ya no hacemos nada, ¿os dejo en algún sitio? Fuera está lleno de curiosos...

—Dame un minuto —dijo Dani. Quería comprobar una última cosa.

Mientras Juan Blanco y Shock lo observaban con curiosidad, miró todos los brazos de los prisioneros y los del cadáver del hombre-bestia. En ninguno de ellos había pinchazos recientes.

—Ya podemos irnos —dijo, regresando junto a ellos.

—¿Qué buscabas? —preguntó el viejo, interesado.

—Te lo contaré de camino. Vámonos ya, este lugar apesta.

—¿Sabemos algo más? —pregunté cuando terminaron de contarme toda la historia.

—Juan Carlos y Juan Blanco siguen investigando. Es lo único que sabemos —dijo Dani.

—¿Y tú cómo estás? —pregunté, dirigiéndome a Shock —. Se me hace raro verte sin máscara...

—Visto lo visto, mejor que tú —contestó él, sonriendo.

—Vaya, nos ha salido graciosillo el chaval... —dije, y todos se echaron a reír.

Luego me puse serio y miré a Perro Negro. No podía dejarle marchar sin preguntarle por el hombre que me había tenido secuestrado y que había asesinado a mi mejor amigo no hacía ni un año.

—¿Lo mataste?

Perro Negro me miró a los ojos, sin dejar de sonreír, y dijo:

—Nunca más volverá a hacerle daño a nadie. Es lo único que debe preocuparte.

Y con aquella respuesta decidí conformarme. En realidad prefería no saberlo, no quería tener la certeza de que aquel gigante que nos había salvado varias veces tanto a Dani como a mí era capaz de matar a sangre fría... Aunque, pensándolo bien, parecía el único final posible para alguien como Láncara 10-7, cuyo nombre real puede que jamás conozcamos. La propia naturaleza de sus poderes hacía imposible que pudiera ingresar en prisión; habría escapado al día siguiente.

Unos minutos después todos se despidieron de mí y fueron abandonando la habitación, excepto Dani.

—¿No deberías irte con Sara? —pregunté, extrañado.

—Sí —dijo, llevándose las manos a los bolsillos. Aquel gesto significaba que quería decirme algo que le resultaba embarazoso.— Le he dicho que me dé un minuto.

Lo miré levantando mi ceja de interrogador nato, pero no dije nada.

—Nada, tío, que estamos todos muy contentos de que estés bien y... bueno... Que hemos estado hablando y hemos pensado...

—¿Quiénes habéis estado hablando?

—Carmen, Shock y yo...

—Y habéis pensado...

—Te vas a reír.

—No me voy a reír, te lo prometo. Dispara.

—Hemos pensado en crear un grupo de héroes... —dijo, bajando el tono de voz.

—¿A lo Liga de la Justicia? —pregunté yo, sonriendo.

—Bueno... —murmuró mirando al suelo. Parecía algo avergonzado.

—Me parece una idea genial. Además, los tres tenéis poderes. Seréis imparables. Podréis ir a por los peces gordos.

—Xavi...

—Dime, colega.

—Creemos que, cuando estés recuperado, debes formar parte del equipo. Si te parece bien...

—Eres la hostia, colega... ¡Pues claro que me parece bien! ¡Necesitaréis a alguien que haga de carne de cañón! —dije, riéndome con ganas a pesar del dolor que sentía en todo el cuerpo—. Y ahora pírate, ¡que no se hace esperar a las damas!

Unos minutos después, cuando por fin estuve solo, no pude evitar hacerme una imagen mental de la portada del número uno de Excalibur, pero sobre la cornisa del edificio, en lugar del Capitán Britania y compañía, aparecíamos Dani, Shock, Carmen en plan Chica Invisible y yo. Soñar es gratis, dicen...

Después de aquello vinieron los seis días más largos de mi vida, postrado en una cama de hospital, hasta que me dieron el alta este lunes pasado. Ahora, después de pasar un par de días en casa de mi madre —se empeñó y no quería hacerle un feo—, por fin estoy en mi apartamento, a mi bola, y me he puesto al día con esto.

Hogar, dulce hogar...

Me fastidia no poder salir a patrullar de inmediato con Dani y Carmen, lo voy a echar mucho de menos, pero es lo que hay; gajes del oficio... Si algo bueno saco de esta situación es que... ¡me voy a hinchar a leer cómics atrasados y a ver pelis y series mientras dure la recuperación!

Sábado 9 de febrero de 2008, 22:41

Día de sorpresas

Hoy ha sido un día de sorpresas. Una de ellas en concreto me tiene todavía alucinado, eso que han pasado ya unas cuantas horas.

La primera ha llegado a primera hora de la tarde, después de comer en Barcelona con Dani, cuando me ha pedido que lo acompañara a ver una cosa. Además lo ha dicho así en plan misterioso, para picarme, así que he dejado que me llevara, sin apenas fijarme por dónde íbamos, mientras le seguía poniendo al día sobre los héroes urbanos que habían aparecido por todo el país desde que Post-it había regresado a finales de agosto.

Sin previo aviso, después de un buen rato andando, Dani se ha detenido junto a la entrada de lo que parecía una residencia; los muros de alrededor, de piedra vista, cubiertos de trepadora y el patio interior, que rodeaba el edificio de dos plantas, verde, florido y espacioso. Yo, enfrascado como estaba contándole por enésima vez mi encuentro con Madame Justicia, no me he dado cuenta de dónde estábamos hasta que me ha mandado callar y ha señalado la placa que tenía detrás, donde he leído:

Institución Villar e Hijos.

Unidad de Cuidados Paliativos.

He tardado unos segundos en reaccionar y asimilar dónde estábamos, pues parecían haber pasado mil años desde el día en que Dani nos habló a Rafa y a mí de la primera vez que había visto a Carmen en persona. En esa ocasión fue Juan Blanco el que lo llevó hasta ella.

—Me lo ha pedido Carmen —se ha limitado a decir mi amigo, sonriendo. Y luego con un gesto me ha invitado a pasar.

Después de cruzar el jardín en silencio, al entrar en la recepción del edificio, ha vuelto a añadir:

—Dice que tiene que enseñarnos algo.

Unos minutos después entrábamos en la habitación de Carmen y ella nos daba la bienvenida, a pesar de que su cuerpo seguía inmóvil, eternamente dormida como una princesa de cuento de hadas.

«¡Hola, guapos!», ha dicho en nuestras mentes. Su voz rebosaba alegría y la he sentido más cercana que nunca.

«Te veo bien, y además has cumplido tu promesa», ha dicho Dani con ironía.

«Te dije que no me iría a ningún sitio», ha contestado ella, riéndose.

Yo, por mi parte, he sido incapaz de formular un pensamiento coherente, absorto como estaba contemplándola por primera vez. Dani no había exagerado en absoluto cuando nos habló a Rafa y a mí, meses atrás, de su belleza sin igual...

«¿Xavier?», ha preguntado Carmen luego, dirigiéndose a mí, y con una leve sacudida mental me ha sacado del estado de asombro en el que estaba.

«Perdona...», me he disculpado, sintiendo cómo me subían los colores.

Dani, junto a mí, se reía por lo bajo, pero tampoco le quitaba los ojos de encima a nuestra anfitriona. Era una presencia difícil de ignorar e imposible de contemplar sin quedar fascinado.

«Os tengo preparada una sorpresa », ha dicho Carmen poco después, cuando ya me había recuperado de la impresión y era capaz de encadenar más de cuatro palabras seguidas.

«Dispara», ha dicho Dani, rodeando la cama para situarse a su derecha. Yo seguía al otro lado.

Desde que mi amigo me había dicho que Carmen quería enseñarnos algo, le había dado un par de vueltas al asunto, pero no tenía ni idea de a qué podía referirse. Lo único que veía posible era que Juan Blanco hubiera descubierto algo sobre el propósito de lo que habíamos encontrado, días atrás, en aquella vieja fábrica, y que ella hubiera decidido aprovechar la visita para mostrárnoslo. Pensando en ello he cerrado los ojos y he abierto mi mente, esperando a que empezaran a llegar las imágenes. A la vez he sentido que Dani, frente a mí, hacía lo mismo. Al instante un olor a flores o a césped recién cortado ha inundado mis fosas nasales, y la voz de Carmen lo ha seguido:

«Abrid los ojos, merluzos. Lo que os tengo que enseñar es tan tangible como esta cama en la que estoy.»

En un primer momento, al obedecer, no he sabido interpretar lo que tenía ante mis narices pero, al retroceder instintivamente un par de pasos, no he podido evitar soltar un grito de sorpresa, al que inmediatamente ha seguido el de mi amigo, como un eco.

Sobre el cuerpo dormido de nuestra amiga un jarrón, del que sobresalía un ramo de flores rojas y amarillas, flotaba y giraba sobre sí mismo en el aire...

—¡Joder! —ha exclamado Dani.

—¡La hostia! —he gritado yo, flipando.

«¡No gritéis, que vendrá la enfermera!», nos ha regañado ella y, ante nuestras miradas atónitas, el jarrón ha empezado a descender lentamente de vuelta hacia la mesita donde había estado un momento antes.

«¿E-esto... lo... lo estás... haciendo... tú?», he farfullado. Necesitaba una confirmación.

«Claro. Por eso os he hecho venir...», ha contestado, divertida. «Pero esto no es todo.»

Dani y yo nos hemos mirado entonces, en plan «¿Te parece poco?», y por un momento se me ha pasado por la cabeza que lo siguiente sería verla abrir los ojos y levantarse de la cama.

Pero no. No ha habido más trucos de magia como el del jarrón.

En cambio, nos ha explicado que, después de varias semanas en blanco, había vuelto a tener otra visión de su pasado. «La Visión», la ha llamado; así, en mayúsculas, lo cual ya daba una pista sobre su importancia. Todavía no conseguía enlazar todos sus recuerdos en una línea temporal coherente, y seguían existiendo algunos puntos negros, pero al fin había reconocido a las mujeres que se le habían aparecido reiteradamente desde que las visiones habían empezado. Una de las tres era ella misma, las otras se llamaban Erika y Alma. Eran mujeres que también poseían el Don, muy poderosas, y habían sido sus compañeras en una época en la que, los pocos que sabían de su existencia, las conocían como Las Furias. En aquellos tiempos, juntas, salvaron al mundo al menos en una ocasión.

Dani y yo hemos alucinado ante aquella nueva revelación y le hemos pedido que siguiera explicando, hambrientos por saber más de su increíble pasado, pero...

«Lo siento, chicos, estoy agotada», ha dicho, a modo de disculpa. «Levantar un jarrón no me es tan sencillo como a vosotros, y ahora necesito descansar un rato. De todas formas, no hay mucho más que contar, no hasta que recupere mis recuerdos completamente.»

Lunes 11 de febrero de 2008, 14:26

El acuerdo

Esta mañana he ido a ver a Sara. Me ha llamado un par de veces esta semana, insistiendo en que quería hablar conmigo y aclarar las cosas, aunque para mí estaban más que meridianas. Los sucesos de las últimas semanas y el repentino regreso de Dani habían servido para ponerlo todo de nuevo en su lugar; ellos volvían a estar juntos y yo no tenía —ni tengo— ninguna intención de interponerme en su relación. De hecho, en parte me alegro de que las aguas hayan vuelto a su cauce, porque a los dos los aprecio un montón. Ni ella ni yo tenemos culpa de lo que pasó en fin de año, estoy convencido; lo mejor es olvidarlo y dejar atrás el tema lo antes posible, y así se lo he dicho, después de hablar largo rato y de que me pidiera mil veces perdón.

—Xavi, de verdad, eres... —ha empezado a decir ella cuando ya nos despedíamos, en la puerta de su apartamento.

—No me digas que soy genial, por favor. Nunca más —la he cortado, forzando una sonrisa.

—Vale... Eres... —ha retomado entonces la frase —, un buen amigo. Un amigo de verdad —Y a continuación me ha dado un abrazo que ha hecho que se me estremecieran las entrañas. Aquello significaba el final de una etapa, uno definitivo para el que no había vuelta atrás. Con el corazón encogido, cuando se ha separado de mí, me he dado la vuelta y he empezado a bajar las escaleras con rapidez. No quería que me viera llorar.

Al llegar a la calle he respirado profundamente y he sentido una leve sensación de alivio, que ha ido creciendo a medida que me alejaba de allí.

A pesar de las reticencias que tenía antes de hablar con Sara, en el fondo nos ha venido bien, sobre todo porque nos hemos puesto de acuerdo en que lo mejor era que Dani no supiera nada. No valía la pena correr el riesgo de romperlo todo por algo puntual de lo que, además, estoy convencido de que no somos responsables. No hace falta remover más la mierda.

El tiempo volverá a ponerlo todo en su lugar, estoy convencido.

Viernes 15 de febrero de 2008, 11:11
La desaparición

Hostia puta. Qué poco ha durado la tranquilidad.

Hace un rato, al salir del cuarto de baño después de darme una ducha, me he encontrado a Juan Blanco y a Dani de pie en mi salón, mirándome muy serios; mi amigo incluso con el rostro desencajado. Casi me da un ataque al corazón al verlos allí plantados.

—¿Qué cojones...? —se me ha escapado.

—Se trata de Carmen... —ha empezado Dani, pero Juan Blanco le ha cortado:

—Soy su tutor legal desde hace varios años, desde que sus padres fallecieron en un accidente...

No me gustaba nada el cariz que estaba tomando aquello, pero menos me gustaría luego descubrir hacia dónde conducía.

—¿Qué le ha pasado? —he preguntado, temiéndome lo peor. No sé cuánto tiempo llevaba en coma, pero sí he oído decir que las personas que están en ese estado un día, sin previo aviso, se van... Tanto como habíamos pasado juntos, horas y días recorriendo las calles, y nunca habíamos hablado del tema. En ese momento me he arrepentido de no haberle preguntado más cosas sobre ella cuando tuve la oportunidad.

—Esta mañana me han llamado de la institución donde la atendían —ha continuado el anciano. No he podido dejar de notar ese «atendían» en pasado, y he sentido cómo se me encogía el corazón dentro del pecho. No podía ser verdad...—. La enfermera a la que le tocaba ocuparse de ella hoy, al entrar a primera hora en su habitación, no la ha encontrado.

—¿Cómo? —he preguntado. Los nervios me impedían comprender lo que me estaban diciendo.

—Xavi —dijo Dani, cogiéndome por los hombros y mirándome a los ojos —, Carmen ha desaparecido.