En Girona, una ciudad que se caracteriza por su humedad y por no pasar nunca nada relevante, hay un asesino en serie que perpetra sus crímenes empleando métodos de tortura medieval y deja los cadáveres en lugares de interés cultural. Un triángulo formado por un Mosso d’Esquadra, una Policía Nacional y una experta en el medioevo será el encargado de dar con él antes de que consiga su objetivo y huya. Por otra parte, Octavia acaba de perder a su padre y deberá enfrentarse al arduo papeleo que siempre conlleva una muerte cercana. Entre papeles y documentos, pronto se dará cuenta de que los problemas no han hecho más que empezar.

Marta Cañigueral Ayllón

IV Nombres

Título original: IV Nombres

Marta Cañigueral Ayllón, 2019

Diseño de cubierta: Ernest Cortada, 2019 [Liquid Estudi]

Revisión: 1.0

01/12/2021

A Pere y Pol, por hacerme sonreír cada día.

Y a mis padres, Xavier y M. Rosa, porque los echo de menos.

Exordio

Noviembre de 2018

Agustín jamás imaginó que su vida acabaría así. Lo último que recordaba era un fuerte golpe en la cabeza y ahora, con su cuerpo tumbado en el suelo, iba poco a poco desangrándose.

De vez en cuando emitía algún sonido sordo, apagado, ahogado, fruto del esfuerzo que intentaba hacer por moverse, por extender el brazo y pedir clemencia. Pero, acto seguido, un alarido de dolor emanaba de su boca al notar como ese objeto fino y alargado hurgaba en sus heridas una y otra vez. Una a una, solo unos segundos, pero suficientes como para que deseara la muerte.

Y cuando creía que ya llegaba el final… calma. Todo cesaba el tiempo justo para recuperarse un poco, confiarse de nuevo, y volver a empezar.

Cuando el ritual iba por su quinta repetición, por fin terminó. No volvió a pasar. Sin embargo, notó como le estiraban los brazos y sintió un leve hormigueo en sus muñecas. Consiguió ver como unos pañuelos que parecían de seda se anudaban como por arte de magia a sus articulaciones. Estaban atados por el otro extremo a algo inamovible; igual que sus extremidades inferiores. Intentó mover los brazos, pero le resultó imposible deslizar tan siquiera un milímetro de sus músculos. Entonces percibió una tirantez en los dedos de las manos. Los tenía completamente separados por un artilugio de madera que impedía que se juntasen.

Apenas le quedaban fuerzas, pero sus ojos reflejaban el terror que sentía en ese momento.

De repente notó un dolor desgarrador en su mano derecha. Su verdugo, con una herramienta de metal en la mano, había empezado a arrancarle las uñas de las manos.

—Esto se conoce como «la turca», querido amigo —oyó decir en voz baja.

Cerró los ojos e intentó reprimir el grito de sufrimiento. Notaba como la sangre resbalaba por su pulgar derecho. El dedo índice; el corazón… La quemazón en las puntas de los dedos era intensa, penetrante. Su respiración empezaba a entrecortarse. Su conciencia estaba a punto de desvanecerse.

—No cierres los ojos… Te vas a perder el final —le dijo con sorna su captor mientras le ponía unos ganchos en los párpados, al estilo Naranja Mecánica—. Ahora solo respira, despacio. Esperaremos pacientemente a que se te sequen los ojos y la sangre empiece a inundarlos. Tu vida debe teñirse de rojo.

El instinto de parpadear era cada vez mayor. Pero a cada intento, más atroz era el dolor. Las pupilas empezaban a escocer y apenas reaccionaban al halo de luz que había en la habitación, el ojo se iba endureciendo lentamente y la visión era cada vez más borrosa. Notaba como sus fuerzas flaqueaban. Estaba a punto de desmayarse. Y entonces, sintió como se le desgarraba la parte interior del muslo, cerca de la ingle. Un corte profundo en el abductor mayor había seccionado la arteria femoral. El desangrado era ya cuestión de minutos.

Y luego, en un rincón de la habitación, bajo la penumbra, alguien se sentó en el suelo para disfrutar de esos últimos instantes. En silencio; con una extraña sonrisa en los labios. Con una cerveza en la mano.

Capítulo 1

Finales de octubre de 2018

Apenas habían pasado cinco minutos desde que decidieran dejar de intentarlo y desconectarlo todo. Llevaban más de una hora practicando diferentes técnicas de reanimación y, tras saber las opciones y las distintas probabilidades existentes, estaba claro que lo mejor era dejarle ir.

Aún con la imagen de la barriga hinchándose como un globo grabada en la retina, se levantó de golpe del taburete de la cocina y entró en el salón con paso firme. Se arrodilló al lado del cuerpo, cogió una mano entre las suyas y le besó en la frente antes de decirle que le quería muchísimo por última vez.

Sus labios carnosos se estremecieron cuando entraron en contacto con la piel helada del ya cadáver. Era la primera vez que veía y tocaba uno. Los ojos seguían entreabiertos, y la sensación que eso producía era una mezcla de temor y dolor. Con el corazón en un puño, puso su cálida mano encima y, despacio, cerró sus párpados para siempre antes de dar permiso a los paramédicos para que cubrieran el cuerpo mientras esperaban la llegada de la policía y la respectiva orden judicial para el levantamiento del cadáver. Al parecer, cuando alguien fallece en casa de repente, el protocolo que se sigue a priori es el de una muerte sospechosa.

El mundo se estaba desmoronando. El hombre que transmitía más seguridad y positivismo, aquel que aseguraba ser como Bruce Willis en El Protegido, casi inmortal e intocable, acababa de morir de sopetón. Sin avisar. Sin dar tiempo para preocuparse ni causar molestias…; acorde a su filosofía de vida, a su modus vivendi.

—¿Sabe si su padre sufría alguna enfermedad cardíaca? ¿Hay antecedentes en la familia? ¿Tomaba algún medicamento? ¿Algo destacable?

—Nada que yo sepa —respondió Octavia medio en shock—. La última vez que fue al médico diría que corría el año 1982.

—¿Seguía algún tipo de dieta? ¿Fumaba? —continuaba interrogando el médico.

—Fumaba, bebía, comía lo que le venía en gana… Cada día tomaba uno de esos yogures líquidos que, según anuncian, ayudan a bajar el Colesterol. Pero por lo demás… nada remarcable. Solía sufrir ardor de estómago, acidez, gases y estas cosas; llevaba unos días quejándose de eso.

—Lo más probable es que esta vez no fuera nada de esto. Seguramente serían microinfartos de aviso.

—¿Pero los síntomas de infarto no se dan en el brazo izquierdo?

—Algunos, por norma general sí; pero también pueden iniciarse en la boca del estómago.

—Joder…, pues ya podrían decirlo también.

En poco tiempo, Octavia Cid se había quedado sola. Su madre llevaba casi un año en coma tras haber sufrido un accidente de coche y las esperanzas de que saliera de él y sobreviviera eran casi nulas. Fue entonces cuando decidió trasladarse a vivir con su padre. «Como mínimo nos haremos compañía», pensó. Y ahora, aquí estaba: hija única, prácticamente huérfana y con todo el papeleo por delante. Bien es cierto que ya no era ninguna niña, tenía treinta años, pero la verdad es que uno nunca es lo suficientemente mayor para estas cosas.

Decidió ponerse manos a la obra lo antes posible. No quería demorarlo mucho, así que a la mañana siguiente empezó a revisar la habitación que su padre usaba como despacho. «¡Dios! ¡Este hombre tenía síndrome de Diógenes!», pensó cuando vio la cantidad de documentos que guardaba. Declaraciones de renta del año 85, escrituras de compra de pisos que ya ni siquiera existían, escrituras de constituciones de sociedades, libros de contabilidad de los años 90, cartas bancarias, de hacienda, de la seguridad social… «Para que luego digan que los asesores no se llevan trabajo a casa», dijo con sorna en voz alta.

Llegó el turno del escritorio. Ese bufete escrupulosamente ordenado, con los bolígrafos perfectamente alineados encima del cuaderno de hojas blancas que presidía el centro de la mesa. Empezó a abrir los cajones y solo encontró material de oficina: una grapadora, recambios varios, etc. Nada relevante. Pero cuando llegó a la última gaveta, esta no se abrió. Pensó que seguramente se debía a un atasco, así que empezó a tirar con fuerza del tirador sin resultados. Se ponía de los nervios cuando algo se le resistía y no pudo evitar darle una patada para desahogarse. Y fue entonces cuando saltó una pequeña tapita redonda que escondía una cerradura.

—¡Me cago en la puta! —gritó sorprendida—. ¿Por qué está esto cerrado? ¿Y dónde está la puta llave?

El cansancio empezaba a hacer mella en su carácter. Buscó y rebuscó por todos los sitios la llave que abriese ese cajón, pero no encontró nada en toda la casa. Dudó en darse por vencida y dejarlo para el día siguiente, pero su orgullo no se lo permitió. Ella era así. De pronto, recordó que en su vieja habitación había escondido una ganzúa de su época adolescente y fue a buscarla como si en ello le fuera la vida.

—¡Ajá! Aquí está. Vamos a ver qué esconde ese cajoncito… —dijo hablando sola y con voz picarona.

Lo que encontró fue un cúmulo de notas, escritos, cartas sin orden alguno. Todo lanzado al fondo del escritorio a modo de rechazo, esperando que desapareciera en el olvido.

No creas que te irás de rositas, Tomás. Que tú no sepas hacer bien tu trabajo, no significa que nosotros no vayamos a hacerlo. Recuerda: arréglalo, nos da igual cómo; pero arréglalo. Piensa que vemos pasar a tu hijita por aquí todas las tardes…

«¡¿Pero qué coño…?!», exclamó Octavia como si estuviera hablando con alguien. «¿Amenazaron a mi padre con hacerme algo?». Los ojos se le abrieron como platos. No entendía nada. ¿Qué demonios había pasado? Siguió rebuscando entre los papeles y encontró otra nota, esta vez manuscrita. Parecía un borrador.

Me han avisado amenazado. No solo a mí, sino a mi familia. Es por tu culpa. Tú la cagaste, no yo. Esta vez no quiero ni debo dar la cara por ti. Soluciónalo; arregla las cosas; habla con ellos. Me da igual cómo. Pero como pase algo, allá tú con tu conciencia.

No había destinatario. Tomás había escrito esa nota años atrás, pero no ponía ni fecha ni a quién se dirigía. Tampoco estaba claro que al final hubiera mandado una versión definitiva de esta. Entonces, ¿quién la había cagado? ¿Con quién?

Octavia no podía respirar. El corazón se le había hecho un nudo y la angustia le oprimía el pecho. De repente, le entraron unas repentinas ganas de vomitar y solo alcanzó a echarlo todo en la papelera que había bajo el escritorio.

Capítulo 2

Fuera había anochecido. Las calles estaban desiertas y ya no quedaba ningún rastro del bullicio que existía horas antes. Apenas un par de coches circulando y algún que otro transeúnte que paseaba a su perro. Todo muy tranquilo; incluso demasiado, tal vez. Unas espesas nubes amenazaban lluvia y ya se iba notando el bochornoso ambiente que se acercaba. Ahora la temperatura parecía alta por la época en la que estaban. Probablemente el tiempo también se estuviera volviendo loco.

Octavia salió a toda prisa de aquella casa que, a partir de ahora, sería su particular caja de Pandora. Al llegar a la calle respiró hondo, como si le faltara el oxígeno después de sumergirse varios metros bajo el agua, y se dio cuenta de que le temblaban las rodillas y tenía los puños cerrados. Volvió a inspirar ese aire que tanta falta le hacía y abrió las manos despacio. Se había clavado las uñas en las palmas. ¿Qué le estaba pasando? No estaba muy segura aún de qué significaba aquello que acaba de encontrar, pero la sensación que le había dejado era totalmente inquietante. Sentía como latía su corazón rápido y fuerte, como se le hinchaba la vena del cuello por las palpitaciones, como en su cabeza los pensamientos iban y venían buscando un rincón seguro, una zona de confort.

No podía dejar de pensar en su padre, en su cuerpo inerte y pálido tumbado en el suelo del salón, en cómo aquel médico le había dado la noticia, en como su progenitor había intentado hablar con ella las últimas semanas y ella le había dado siempre largas con un «luego, ahora no puedo». ¿Y si lo que le quería contar guardaba relación con lo que había encontrado? No había prestado atención a las señales; había sido una egoísta. Debería haberse dado cuenta de que su padre no estaba bien y la necesitaba. Esta vez, no supo estar a la altura. Le había fallado.

Intentó alejar esos pensamientos centrándose en las baldosas de la calle. «Cuatro cuadraditos que forman un cuadrado mayor que, a su vez y si juntas cuatro más, forman un cuadrilátero aún más grande.» Pero no dio resultado. La imagen de esas notas se le aparecía en el centro de la mente en forma de flash, como un destello intermitente pero constante. ¿Qué había pasado? ¿Cuánto tiempo hacía de todo aquello?

Su padre tenía una caja escondida bajo una vieja toalla en el altillo del armario. Él no sabía que ella lo había descubierto. No obstante, jamás se le había pasado por la cabeza hurgar en sus cosas. Formaba parte de su intimidad, ese círculo invisible que todo el mundo necesita. ¿Y si ahí estaba la respuesta? ¿Podía haber en la caja otras notas? ¿Qué diablos había ahí? ¿Qué escondía? ¿Por qué decidió ir primero al despacho en vez de rebuscar en ese armario? La noche anterior al fatídico suceso, él había intentado conversar con ella de nuevo. Estaba en el umbral de la puerta que daba al salón, tenía los ojos rojos y apretaba la mandíbula. Tenía las piernas muy juntas y, entre las manos, sujetaba una toalla. La vieja toalla.

De repente, un sudor frío empezó a recorrerle todo el cuerpo. Todo aquello la estaba sobrepasando. Tenía que aclarar su mente. Pensar con racionalidad, con la cabeza fría. Le preocupaba sobremanera la idea de haber tenido en sus manos la ayuda que su padre necesitaba y no haber sido capaz de proporcionársela. Le atormentaba pensar que tal vez había sido cómplice de la muerte de su padre sin saberlo, que sus actos hubieran podido provocar de alguna manera aquella drástica situación. ¿Puede la angustia y el malestar pararte el corazón? ¿Los secretos que guardas y acaban oprimiéndote pueden romperte por dentro?

Mientras andaba, los remordimientos la acechaban con tal intensidad que no se percató de los ojos que la seguían en la distancia. Sin embargo, empujada por un impulso inexplicable, de repente se paró en seco en medio de la acera y se tocó la nuca. Había sentido un leve escalofrío, como un ligero aliento que le rozaba la cerviz. Echó un vistazo a su alrededor. Nadie. ¿Qué le estaba pasando? Su cabeza era como una olla exprés a punto de silbar. Tenía que controlarse, mantener la calma. No podía volver a caer. Esta vez no. Ya lo había superado. De pronto, notó una contracción impulsiva en medio de su rostro: la nariz se arrugaba en un movimiento rápido y breve, en un gesto incontrolable. Y eso no era nada bueno. Se acercaba de nuevo al borde de aquel abismo del que tanto le había costado salir.

Capítulo 3

Estaba claro que había perdido la noción del tiempo. Sumergida en sus pensamientos llevaba andando sin rumbo consciente mucho rato. Así que cuando levantó la vista del suelo y se encontró ante el hospital, no pudo menos que sorprenderse. ¿Por qué narices se había dirigido allí? No le apetecía nada subir. Ahora no. Tenía preguntas y allí no le iban a dar las respuestas. Pero luego pensó en su padre y los remordimientos volvieron a invadirla.

El sigilo de un hospital de noche puede ser aterrador. El eco de los propios pasos es la mejor coartada para no darte cuenta de la simulada soledad. Percibes unos movimientos y te das la vuelta para ver si allí hay alguien más. Pero todo sigue en calma y desierto, así que a la tercera vez ya no te molestas en girarte y es cuando la sombra aparece de nuevo. Oculta, paciente, acechante.

A Octavia nunca le había gustado el silencio, es más, de pequeña lo odiaba. Por lo que, cuando se abrieron las puertas del ascensor, se introdujo en él rápidamente y le dio al botón del tercer piso con vehemencia. Las puertas empezaron a cerrarse y Octavia dejó escapar un leve suspiro que se truncó de sopetón por la impresión de ver reflejada en la puerta una mano que se acercaba. Fue solo un instante, una visión fugaz de una silueta negra. Ni siquiera estaba segura de haberla visto. Pero el corazón le dio un vuelco y las manos le empezaron a sudar de nuevo. «Otra vez no, por favor», suplicó para sus adentros. Y entonces el ascensor se puso en marcha.

Cuando llegó a la tercera planta y salió al pasillo, dio una ojeada a ambos lados. La luz era muy tenue y el olor a desinfectante, muy fuerte. Ese típico olor a hospital que enferma a los sanos. «Ojalá fuera más alta y esbelta», pensaba cada vez que quería huir de algo. Recorrió con paso firme y rápido los diez metros que la separaban de la habitación de su madre y, cuando la alcanzó, abrió la puerta sin pensar.

Todo estaba a oscuras y el único halo de luz que se percibía era el que emanaba del monitor de electrocardiograma al que estaba enchufada su madre. De repente, un olor extraño, como a humedad o a huevo podrido, se apoderó de su olfato. Fue como un puñetazo nauseabundo y tuvo que esforzarse por no vomitar ahí mismo.

Se dirigió como pudo a las ventanas y descorrió las cortinas para dejar entrar algo de luz a la habitación y abrir una de ellas para airear ese asqueroso ambiente. «¡Mierda! ¿Por qué nunca pueden abrirse las ventanas de los hospitales? ¿Acaso temen que los de esta planta se suiciden? ¡Pero si no se pueden mover!», maldijo en sus pensamientos. Y entonces corrió al baño a buscar el neceser de su madre (ese que trajo sin saber por qué) y roció con desodorante toda la estancia. No sirvió de mucho, pero al menos algo mejoró.

Al lado de la cama había una vieja butaca ajada de lo que en su día debió ser color verde. La tapicería estaba algo rasgada y las formas de las distintas posaderas que se habían postrado en ella se entremezclaban hundiéndola lo inimaginable. Por suerte, no pensaba estar mucho tiempo ahí. Era tarde y no traía nada consigo para distraerse, salvo sus pensamientos y preocupaciones; con lo cual el plan no era muy atractivo, que digamos.

Miró a su madre y le contó lo que había descubierto. Le preguntó si ella sabía algo, cuánto hacía de todo aquello… Y entonces su expresión se tornó compasiva, algo triste y apenada. Le cogió la mano con delicadeza y empezó a acariciar su dorso suavemente, como si temiera dañarla.

De repente, una suave brisa le movió ligeramente un pequeño mechón del flequillo y Octavia se giró de golpe hacia la puerta. Estaba cerrada. Y las ventanas también. ¿De dónde narices había salido esa corriente? Cuando se volvió hacia su madre de nuevo, vio que sin querer había girado la mano en el impulso por voltearse. Así que la soltó despacio para volver a ponerla en su posición inicial y, en ese instante, se percató de algo extraño en la palma. Se acercó lentamente e intentó enfocar la visión, pero la luz era demasiada escasa y apenas se distinguía nada. Se acarició los ojos con mucho cuidado intentando que el maquillaje del eyeliner, tan sagrado para ella, no se corriera y volvió a coger la mano de su madre. Alcanzó su bolso con la otra mano y rápidamente buscó en él el teléfono móvil para usar la linterna del aparato. La encendió y dirigió la pequeña luz hacia la palma de la mano de su madre.

«¿Qué coño es esto?», se preguntó incrédula. Aún no había cicatrizado por completo, por lo que aquello tenía que ser bastante reciente: alguien había grabado con alguna clase de objeto punzante un símbolo raro. Una línea vertical con dos ramificaciones inferiores en diagonal. Y lo más extraño de todo era que, sin saber cómo ni por qué, Octavia sabía qué significaba.

Paréntesis 1

El aroma a café se olía a la legua. Siempre había dos tazas humeantes encima de la mesa del salón junto a un cenicero repleto de cigarrillos. Desde pequeña, aquella había sido la escena más vivida por Octavia; una escena con banda sonora de Queen, Frank Sinatra o Edith Piaf. Sus padres, con una novela o un cuadernillo de crucigramas en la mano, disfrutaban callados de su compañía, con aquella confianza y complicidad que tienen los que no conocen los silencios incómodos.

En esa casa siempre se había hablado mucho con las miradas. Incluso cuando Octavia pintaba una pared con el lápiz de ojos de su madre, nadie le decía nada. La observaban, sonrían y con los ojos decían que, mientras pintara esa pared, no lo haría con otra. Ya la limpiarían o la volverían a pintar cuando se le pasara esa etapa artística. Pero en otras ocasiones, claro que la regañaban; esa niña era un saco de nervios. A veces, tenía tanta energía acumulada que para calmarse se daba compulsivamente golpes en la cabeza con la pared. Sabían que era una manera un tanto rara de liberar tensiones y, a priori, algo irracional, pero siempre intentaban reprenderla y educarla enseñándole y argumentándole el porqué de las cosas. Menos una vez.

Entre los muchos libros que había en la casa, se hallaban unos (quizá) poco aptos para una niña: Enciclopedia del Ocultismo. Las ciencias prohibidas. Y, aunque a cierta edad no sueles ojear este tipo de publicaciones, sí sueles trastear con objetos vistosos y con dibujitos como la ouija que se regalaba con el número titulado «Iniciación al espiritismo». Cuando la madre de Octavia la vio jugando con ella, enseguida se la arrebató y la escondió en un cajón de su habitación. No es que creyera mucho en estas cosas, simplemente le atraían estos temas, sobre todo por el desconocimiento y el misterio que los rodea, pero siempre cabía la duda y prefirió actuar así.

Nadie sabe si fue por casualidad o causalidad, pero desde entonces las noches de Octavia fueron unas pesadillas constantes. Tumbada en su cama, con la puerta de la habitación abierta y la casa en silencio, veía entrar en fila india una serie de sombras con forma humana. Jamás giraban la cabeza para mirarla, ni se desviaban de su rumbo, ni intentaban acercarse a ella. Simplemente, pasaban por ahí. Pero aun así, la asustaban y la angustiaban. Sobre todo porque después venían los gritos. Unos chillidos agudos, de auténtico terror, sonaban en su cabeza durante unos largos minutos. «Es como si se estuvieran quemando vivos», llegó a explicar en alguna ocasión a sus padres. Ellos, sin saber muy bien cómo reaccionar, le decían que no se preocupara, que todo debía ser fruto de su gran imaginación, que tenía que aprender a tranquilizarse y calmarse.

Y así fue como Octavia empezó a construirse una coraza, a echárselo todo a la espalda y a intentar controlarlo todo. Según le dijeron años después, por eso aparecieron los tics; a veces en la nariz, otras en el cuello, en los ojos, en las manos o, incluso, todos juntos, de golpe. Lo más curioso es que ella era consciente de esos movimientos, pero no podía manejarlos ni impedirlos. Es más, necesitaba hacerlos.

Evidentemente, todo esto le supuso ser el blanco de muchas bromas y comentarios en el colegio y, junto a su pronto desarrollo físico, le creó una inseguridad y una débil autoestima que jamás terminaría de superar. Tuvo las «típicas depresiones adolescentes» y hubo un tiempo en el que pensó mucho en la muerte. Aunque solo se quedó en eso, en simples pensamientos. La adolescencia puede ser una etapa muy oscura a la que poca gente querría volver.

Está claro que, con la edad, uno aprende a valorarse algo más que en la pubertad o, por lo menos, a manejar mejor el don del autoengaño. Sin embargo, por más fuerte que Octavia pudiera parecer, siempre le asaltaban las dudas. En todo. Hasta que ocurrió lo de sus padres y descubrió que era mucho más fuerte de lo que jamás habría imaginado.

Capítulo 4

No todo el mundo está hecho para trabajar en el turno de noche. Pero en el caso de Nieves, parecía haber nacido para ello. A sus casi sesenta años, disfrutaba de la tranquilidad de las horas nocturnas cual búho solitario. Un par de rondas para comprobar que todo seguía en orden eran suficientes para justificar su cometido, con lo cual, luego disponía de largos ratos libres para adentrarse en la lectura de todos aquellos libros que tanto adoraba.

Mujer de pocas palabras como era, acorde a su pequeña estatura, le reconfortaba el hecho de no tener que hablar con los familiares de los pacientes ni tener que responder a sus continuas, repetitivas y monótonas preguntas. No es que no empatizara con ellos o que no les entendiera, sencillamente era que, con los años, se habían vuelto todos previsibles y cansinos. Por eso le caía bien Octavia; con ella, un simple saludo o una sonrisa bastaba para saber cómo iba el asunto. Además, siempre le recomendaba buenas novelas y eso, quieras o no, era un punto a favor. Por eso, cuando la vio salir de la habitación de su madre, supo que algo no iba bien.

—¿Pasa algo, chiquilla?

—Hola, Nieves —dijo Octavia con un hilo de voz—. ¿Sabes si ha venido alguien a visitar a mi madre?

—No que yo sepa. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada…, por saber.

—A ver, que yo por el día no estoy, pero puedo mirar en el libro por si acaso se ha registrado alguna visita nueva —comentó mientras abría la libreta—. Aquí no pone nada. Parece que los únicos que venís sois tu padre y tú, como de costumbre. Por cierto, ¿qué tal está tu padre?

—Falleció ayer por la noche… —era la primera vez que lo decía en voz alta y notó un puñetazo en el estómago.

—¡¿Cómo dices?! —Nieves no se lo podía creer.

—Un infarto. Fulminante.

—Pero, si justo lo vi saliendo de aquí cuando yo empezaba mi turno…

—Pues ya ves, ahora estamos y después, quién sabe…

—Ay, chica… no sabes cuánto lo siento. De verdad.

—Lo sé; gracias, Nieves —asintió esbozando una ligera sonrisa acorde a las circunstancias—. En fin, que ahora me he dado cuenta de que no se lo he dicho a nadie y tal vez debería hacer algunas llamadas. Mejor me voy yendo. Si hay alguna novedad me llamas, ¿eh?

—Descuida. Cuídate mucho y, si necesitas algo, aquí estoy.

Octavia levantó la mano a modo de despedida y se dirigió al ascensor. Con el móvil en la mano, empezó a pensar en cómo dar la noticia mientras se iba acariciando el cogote rapado, como si eso la ayudara a aclarar las ideas. Le daba mucha pereza tener que llamar por teléfono, así que al final decidió crear una lista de difusión en whatsapp y mandar el mismo mensaje a todo el mundo. Algo seco e impersonal, sí; pero la gente tenía que entender que no estaba el horno para bollos. Luego ya filtraría las respuestas, contestaría los mensajes que le apeteciera en el momento y ya. Y si alguien no lo entendía, pues para él el problema. Al fin y al cabo, ella ya sabía con quién podría contar.

Salió del hospital deseando que esa maldita humedad, tan típica de Girona, no le calara en los huesos y sus piernas le permitieran llegar lo antes posible a casa. Pero le quedaba un buen trecho, así que decidió ponerse los auriculares y dejar que la música le hiciera algo más llevadero el camino.

Adentrada en su mundo y concentrada en seguir el ritmo con sus pasos, se cruzó con algún que otro coche sin reparar que provocaban, con la luz de sus faros, el destello de unos pendientes dentro de un vehículo aparcado al lado del hospital.

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Capítulo 5

De nuevo en casa y tremendamente agotada, Octavia se tumbó en la cama dispuesta a darse un respiro. El móvil no había parado de sonar y estaba un poco saturada. Solo quería desconectar. Su prima Paula, que llevaba cuatro años viviendo en Edimburgo y estudiando allí un Máster en Ciencias Audiovisuales, la había llamado para darle el pésame y decirle que, por razones profesionales, le iba a ser imposible asistir al funeral. Octavia lo entendió y le agradeció la llamada, aunque en el fondo le hubiera gustado poder tenerla cerca. No obstante, una buena amiga sí que iba a venir; se iba a presentar en la ciudad dentro de unas horas y necesitaba aparentar que todo estaba bien para no preocuparla demasiado.

Llevaba las últimas horas inmersa en la búsqueda de papeles, consultando libros, saltando de un tema a otro, mezclando en su mente el símbolo que había visto grabado en la mano de su madre con los documentos escondidos de su padre. La cabeza le estaba a punto de estallar.

Siempre había sabido que a Tomás le encantaba moverse entre la línea del bien y el mal, estar en la cuerda floja, exprimirse los sesos en cada trabajo que le caía en las manos, encontrar las lagunas legales del ámbito fiscal y nadar por ellas cual pirata surcando los mares. «Debemos darle emoción a la vida, querida. ¡Qué aburrimiento si no!». Y ahora, por fin y tras todo el papeleo encontrado, podía entender a la perfección esta frase que tanto repetía su padre.

Puso en marcha el televisor y, mando en mano, empezó a zapear. La verdad es que podía pasarse horas cambiando de canal gracias a la televisión por cable, lo cual agradecía enormemente en ese momento. No ponían nada interesante, así que prácticamente solo se detenía en los canales en los que se estaban emitiendo anuncios. No sabía por qué, pero siempre le habían gustado. Sin embargo, el cansancio empezaba a notarse. Los ojos le pesaban y poco a poco se fueron cerrando. Necesitaba dormir, desconectar. Pero poco duró la tranquilidad. Unas pocas horas después, el teléfono la despertó:

—Nena, ¿te he despertado? —oyó al otro lado del teléfono.

—Podríamos decir que sí… ¿Qué pasa? ¿Ya estás por aquí?

—Estoy en el paseo arqueológico…

—¿Ya? ¡Pero si no son ni las nueve! —interrumpió Octavia.

—Sí, bueno… Luego te cuento. Oye, ¿cuál es el número directo de los Mossos? —le soltó sin respirar.

—¿De los Mossos? No sé… llama al 112. Pero, ¿qué coño ha pasado? ¿Por qué quieres llamarles?

—Te llamo más tarde. ¡Gracias!

Berenice Góngora no podía creer lo que estaba viendo. Estaba un poco alejada, cierto, pero su instinto le decía que aquello no podía ser nada bueno. Fue acercándose poco a poco, con la mirada fija en esos matorrales espesos y verdosos temiendo que si desviaba un momento la vista, todo habría sido una jugarreta de su imaginación. Y tal vez hubiera preferido que así fuera.

Eran las ocho de la mañana y, aunque estaba de vacaciones, ella siempre prefería visitar los lugares emblemáticos de las ciudades lejos del barullo de los otros turistas. Le gustaba pasear tranquilamente, sin la obligación de tener que esquivar los paseantes que cambiaban de ritmo a lo Messi o que de repente se paraban sin motivo alguno impidiendo el paso y provocándote para chocar contra ellos. No; ella lo que quería era empaparse del lugar, sentirlo, saborearlo, gozarlo en plenitud y en soledad. Y eso solo podía hacerse de buena mañana.

El paseo arqueológico era un sitio hermoso, colorido, mágico. Andar por sus caminos, con los primeros rayos calientes del sol, te transportaba a otra época, otro mundo. Era una montaña rusa de sensaciones y emociones que a la vez te sorprendía y te fascinaba. Y lo tenía todo para ella solita. O eso pensaba.

Frente a los frondosos arbustos, se frotó los ojos ya sin miedo a que aquella imagen desapareciera. Estaba allí. Un pie magullado y sucio; algo mojado por la característica humedad de la ciudad. Apartó un poco las ramas para ver más allá. El cuerpo completamente desnudo y dislocado de una joven yacía sobre la tierra abriéndose paso entre los tallos.

Berenice llamó al 112, tal como le había indicado Octavia, y dio el parte de lo que sucedía. A los pocos minutos, una patrulla de los Mossos d’Esquadra se personó allí.

—Buenos días, señora —saludó uno de los agentes—. ¿Es usted quién ha llamado?

—Buenos días. Sí, efectivamente. Soy la inspectora Berenice Góngora, de la policía nacional —dijo mientras enseñaba su placa—. Vengan, está ahí. Evidentemente, no he tocado nada —concluyó mientras guiñaba un ojo.

Los agentes, sorprendidos y (por qué no decirlo) algo molestos por la presentación de la testigo, la siguieron de cerca.

—Aquí está —afirmó mientras señalaba con el dedo el matorral—. Creo que deberían llamar a los de la científica antes de que esto se llene de turistas… —añadió.

—Ehem…, sí claro. Correcto —balbuceó el agente sin poder apartar la vista del pie—. Serra, llama a Gutiérrez. Que vengan cagando leches —gritó intentando sonar entre tranquilo y autoritario—. Mientras, yo llamaré a Coma.

—Eso, tú llama a Coma. Dile que he preguntado por él —dijo Berenice en voz baja y con una sonrisa picarona—. Seguro que se alegra mucho de verme…

Capítulo 6

Mauricio Coma llevaba muchos años trabajando, demasiados pensaba él, y lo único que le hacía ilusión era pensar en su jubilación (aunque en realidad aún le faltaba bastante). Se había cogido unos días libres aprovechando el puente del festivo de la ciudad y solo quería descansar, desconectar. Vestido con un pijama que parecía de hospital, se sentó en la mesa de la terraza listo para desayunar en la tranquilidad de su ático.

Vivía frente al pulmón de la ciudad, la dehesa, y aunque ahora el lugar estaba lleno de atracciones de feria, desde ahí solo se respiraba paz, sobre todo a esas horas de la mañana, con todos los feriantes durmiendo y esos artilugios del demonio apagados. La musiquita de los autos de choque, los carruseles infantiles y las tómbolas pueden llegar a desquiciar al más santo de todos los hombres.

Con la taza de café en una mano y el móvil en la otra, repasaba los distintos mensajes que había recibido. La mayoría pertenecían a los infinitos y estúpidos grupos de whatsapp que todo el mundo tiene, básicamente con memes y vídeos supuestamente graciosos, pero había uno que le hacía especial ilusión: su hija iba a pasar unos días con él.

Rut vivía en Caldes d’Estrac con su madre, una mujer de armas tomar de quien se había divorciado hacía ya muchos años y con quien, a pesar de las diferencias irreconciliables, seguía manteniendo una buena relación. «Todo sea por el bien de la niña», pensaba. Y si bien normalmente intentaban verse aunque fuera una vez al mes, últimamente los encuentros se habían espaciado bastante. Tal vez por eso le hacía especial ilusión que Rut fuera unos días y, aún más, coincidiendo con que él libraba, algo totalmente anecdótico.

Mauricio llevaba media vida en el cuerpo, había visto de todo (o eso creía) y pocas cosas le sorprendían ya. Se había dedicado plenamente a su trabajo y eso había hecho que perdiera parte de su vida, cosas a las que en su momento no dio importancia pero que, con el paso de los años, habían terminado convirtiéndose en un eterno «y si». Tras un buen puñado de casos a su espalda, estaba agotado tanto física como mentalmente, así que cuando recibió la llamada de su subordinado no pudo hacer más que resoplar.

—¿Qué coño pasa, Bernardo?

—Buenos días, señor intendente.

—Sí, lo que tú digas. ¿Qué ocurre?

—Verá, hemos encontrado el cuerpo de una chica en el paseo arqueológico.

—¡Joder, Bernardo! Ni que fuera la primera vez… ¿Para eso me llamas? ¡Qué se ocupe Martín o cualquier otro inspector!

—Pero es que esta vez es distinto, señor —intentó explicarse—. Ya he llamado a los inspectores, pero todos creen que sería mejor que usted lo viera con sus propios ojos.

—Siempre es distinto, Bernardo. ¡Siempre! —gritó enfurruñado—. ¡Qué estoy de vacaciones, hostia!

—Ya lo sé… Pero es que, de verdad, jamás nos habíamos encontrado con algo así, señor —se justificó Bernardo como pudo—. Además, han preguntado por usted.

—¿Quién?

—Pues quien ha encontrado el cuerpo, señor. Una inspectora de la policía nacional…

—No me jodas… No puede ser —dijo Coma entrecerrando los ojos y llevándose la mano a la frente—. ¿Sabes cómo se llama?

—Sí, señor; se llama Berenice. Berenice Góngora.

Y entonces, el inexpugnable intendente Mauricio Coma, se acarició la perilla y suspiró.

Capítulo 7

Berenice esperaba pacientemente al lado de los agentes sin decir nada. Sabía que ya le habrían dicho a Mauricio Coma que ella estaba ahí, así que prefería portarse bien y parecer buena chica. Habían pasado tres años desde la última vez que se vieron y casi dos desde su última conversación por whatsapp. En su cabeza había fantaseado en alguna ocasión con cómo sería el reencuentro si este se produjera, pero lo veía tan lejano e imposible que nunca terminaba de imaginárselo. Ahora, sabiendo que pasaría, le sudaban las manos.

Mauricio estaba nervioso. Mientras conducía su coche camino a la escena no podía dejar de pensar en lo que se encontraría allí, y no tenía precisamente en mente el cadáver. Durante los últimos veinticuatro meses había estado muchas veces tentado de escribirle un mensaje a Berenice, sobre todo en esas noches medio ebrias en las que los dedos parecen tener vida propia cuando tienen un teléfono cerca. Pero nunca lo hizo. «Para qué», se repetía.

Aparcó el coche en la calle del Rei Ferran el Catòlic, delante de los Baños Árabes, y bajó despacio del vehículo. Notó un ligero temblor en la pierna izquierda y pensó que sería mejor tomarse unos minutos antes de acercarse al cordón policial. Tenía que relajarse, no podía (ni quería) dar la más mínima señal de nerviosismo. Se apoyó en el lateral del capó y encendió un cigarrillo. Daba caladas profundas y luego soltaba el humo despacio, contando mentalmente hasta quién sabe qué número, con los ojos cerrados y la cabeza echada para atrás. Siguió así unos minutos, hasta que el pitillo consumió parte del filtro y notó el calor en sus dedos. «Vamos allá».

A medida que subía los primeros peldaños de la escalera que llevaba al Paseo Arqueológico iba irguiendo más su espalda, levantando más su cabeza y metiendo barriga. Estiró con disimulo los dedos de las manos, abriéndolas lo máximo que podía, y se plantó de inmediato ante el cordón policial que los agentes habían montado.

—Señor —dijo a modo de saludo un agente uniformado que estaba haciendo guardia.

—Buenos días —respondió Coma mientras se agachaba por debajo de la cinta de balizamiento policial.

Echó un vistazo rápido a su alrededor a modo de análisis, o al menos eso parecía. Todo indicaba que la situación estaba bajo control y que los equipos estaban ya realizando sus pertinentes tareas. Los agentes con los que se iba cruzando lo saludaban protocolariamente y él les devolvía el saludo con un golpe seco de cabeza y semblante serio. Por dentro, sin embargo, estaba hecho un manojo de nervios. Dirigía la vista de un lado a otro, sin ton ni son, dando la sensación de que lo controlaba todo cuando en realidad no controlaba nada. Y entonces la vio.

Berenice estaba sola, apartada del grupo de agentes, quieta, en silencio, observando. Llevaba el pelo recogido en una cola de caballo baja y un par de mechones caoba bailaban por su cara al son de la brisa matinal. Tenía los brazos cruzados y la camisa algo remangada; las piernas ligeramente separadas y la cadera sutilmente ladeada a la derecha daban fe de que esos vaqueros parecían haber sido hechos a medida. Parecía ida, ausente, y eso a Mauricio le gustó porque le daba un par de puntos de ventaja. O eso pensaba él, porque de repente ella giró la cabeza y clavó sus ojos en él. Si no fuera porque llevaba un buen rato mentalizándose, habría dado un brinco de lo más ridículo dada la situación.

Mauricio levantó la mano tímida y fugazmente saludándola mientras veía como ella se acercaba con paso firme hacia él. El corazón se le iba acelerando y su mente recorría a gran velocidad todos los rincones de su cerebro en busca de posibles frases que soltar.

—Buenos días, Coma —dijo Berenice con semblante travieso y postrándose de un salto frente a él.

—Buenos días, Góngora —no pudo evitar sonreír—. Dime, ¿qué haces aquí?

—Pues, esperarte… Es evidente.

—Me refiero a qué haces en Girona.

—¡Ah, eso! En realidad acabo de llegar; ya sabes que prefiero hacer los viajes largos de noche. Y, en fin, que he venido por Octavia; bueno, por lo de su padre. Pensé que sería buena idea estar con ella estos días. A veces, en situaciones así, va bien tener a alguien con perspectiva y externo a tu círculo diario o rutinario.

—Tomás, claro. Por un momento lo había olvidado. Ha sido todo tan repentino que aún no me lo creo. Va a ser una de esas pérdidas difíciles de superar y aceptar…

—Había pensado avisarte, no creas. Más que nada para evitarte la sorpresa de encontrarnos directamente en el funeral. Aunque tampoco estaba segura de si irías porque, ya sabes, nuestros horarios son bastante impredecibles.

—Bueno, en realidad me había tomado unos días libres aprovechando el puente y todo eso… Además, vendrá Rut a visitarme. Así que sí, seguramente nos habríamos visto igualmente allí. ¿Es mañana, verdad?

—Sí, mañana nos habríamos visto aunque esto no hubiera ocurrido —dijo señalando la escena.

—Mierda… —suspiró Mauricio al darse cuenta de que había olvidado porqué estaba allí—. A ver, cuéntame. ¿Cómo ha ido? Al fin y al cabo, tú has encontrado el cuerpo.

Capítulo 8

Octavia quería dirigirse lo más rápido posible al paseo arqueológico, así que, sabiendo que andando tenía un buen trecho y que en coche sería imposible aparcar por la zona, decidió usar el servicio de bicicletas municipal. No le apetecía mucho tener que lidiar con los asientos, siempre subidos al máximo, y tardó un rato en encontrar una acorde a su metro sesenta. Durante el trayecto, pensó que lo mejor sería estacionar en el parking que hay enfrente de los juzgados; más que nada por la probabilidad de que ahí hubiera sitios libres para dejar la bici (no quería arriesgarse a no encontrar ninguno en la Plaza Catalunya por ser esta más concurrida). Berenice le había dicho que lo mejor era que quedaran directamente en la escena, por si acaso la cosa se alargaba, pero el día se había nublado y la amenaza de lluvia era cada vez más palpable, por lo que la policía debería hacer rápido su trabajo y evitar así que el tiempo echara a perder posibles pruebas.

Una vez estacionada la bicicleta, fue hacia la cuesta de la Pujada de Sant Feliu y la subió casi dando zancadas para cruzar a toda velocidad la calle del Rei Ferran el Catòlic y plantarse frente a los Baños Árabes en un periquete. Tras recuperar el aliento, suspiró y subió las escaleras que daban al paseo arqueológico de dos en dos.

—¡Bere! Estoy aquí —gritó Octavia desde el otro lado del cordón policial.

—Vaya manera de empezar el día y mis mini vacaciones, ¿eh, Octavia? —dijo Berenice mientras se acercaba al cerco—. Por cierto, estás guapísima. Te sienta fenomenal ese corte de pelo.

—Muchas gracias. Pero, ¿me puedes contar qué coño ha pasado?

—Sí, sí… Ahora te lo cuento. ¿Hay algún sitio dónde tomar un café por aquí? Todavía no he desayunado.

—Claro. Podemos ir al Arc. Está delante de la catedral y tiene una terracita que da a las escaleras —respondió Octavia sonriendo.

—¡Perfecto! Pero espera un momento —Berenice se giró hacia los agentes—. ¡Coma! Si me necesitas estaré en el Arc desayunando, ¿ok? —chilló mientras Mauricio se giraba y levantaba su pulgar a modo de aceptación—. Venga, ya podemos irnos.

—Vaya, vaya… Así que Mauricio está al mando, ¿eh? ¿Qué tal ha ido?

—Cállate y anda, Lazarillo. ¡No seas chismoso! —le espetó Berenice entre risas.

Entre la plaza de la catedral y el Paseo Arqueológico apenas hay unos minutos andando, así que durante el camino, Octavia y Berenice simplemente se intercambiaron algunas miradas de complicidad y alguna que otra risita. Al llegar, se sentaron en una mesa de la terraza y pidieron al camarero que les trajera un par de cafés con leche y unos minis de jamón. Octavia se encendió un cigarrillo justo cuando les traían la comanda.

—¿Y bien? ¿Por dónde vas a empezar?

—Por el final, cómo siempre —exclamó Berenice riéndose—. Como habrás deducido ya, durante mi solitario paseo he encontrado algo que dudo mucho que salga en las guías turísticas. Nada más verlo te he llamado y he esperado a que llegaran los Mossos, evidentemente.

—Y Mauricio, claro.

—Eso es secundario —dijo intentando esquivar el tema—. Pero vamos al lío: verás, según parece y basándonos solo en la primera inspección ocular, la víctima no murió aquí, sino que su cadáver fue trasladado. La suciedad y magulladuras que presenta son producidas por la cantidad de follaje que se le echó encima y la humedad propia del ambiente. Además, tiene los talones gastados y ennegrecidos, lo cual hace deducir que fue arrastrada. Tiene marcas en las muñecas y en los tobillos, cosa que podría indicar que la ataron para controlarla, pero no se han encontrado cuerdas ni nada parecido en la escena. Tampoco se ha encontrado la ropa de la chica, que estaba completamente desnuda. Asimismo, como causa de la muerte, la primera impresión es que falleció debido a una asfixia mecánica por sofocación. La cara estaba húmeda, la lengua ligeramente fuera y los labios azulados. Además, de entrada no hay marcas en el cuello por una posible estrangulación ni se observan hemorragias petequiales en los ojos. De todos modos, se deberá esperar a tener los resultados de la autopsia para confirmarlo. Por otra parte, he hablado con Mauricio y le he pedido que nos deje colaborar. Al principio no le ha hecho mucha gracia, pero cuando he empezado a relatarle mis impresiones creo que le he convencido —concluyó diciendo con una sonrisa de victoria en su gesto.

—Sí, seguro que ha sido por tus impresiones… —dijo Octavia con sarcasmo.

—También le he comentado que te vendría bien mantener la cabeza ocupada.

—Bueno, vale… da igual. La cuestión es que ayudemos. A ver, a simple vista, ¿parece que haya habido agresión sexual?

—A simple vista es difícil decirlo. Por la posición del cuerpo, el sexo de la víctima y el hecho de que esté desnuda deducimos una fuerte connotación sexual en el delito, pero no será hasta que se tenga la autopsia que lo sabremos con certeza —respondió Berenice con tono de resignación.

—Ok, pues manos a la obra… A ver qué nos dicen y cuánta información nos dan los señores Mossos. Lo que está claro es que por las características del crimen no parece que sea el primero para el asesino. Lo más probable es que ya haya actuado antes, lo cual puede dificultar, o no, el análisis criminológico.

—Veremos… Oye, por cierto, que con todo esto no te he preguntado: ¿cómo estás? ¿Cómo lo estás llevando todo? —preguntó Berenice.

—No sé qué decirte… Bien, supongo. Algo liada con el papeleo y bastante sorprendida por todo lo que voy encontrando. La verdad es que hay cosas muy extrañas que no acabo de entender. Y no hablo solo de los chanchullos que podía tener mi padre, que también; sino más bien de todo lo que rodea su muerte. No sé, a veces creo que me estoy volviendo una paranoica. Estoy volviendo a tener todos los tics nerviosos habidos y por haber. Pero bueno, mejor te cuento cómo están las cosas cuando lleguemos a casa, a ver qué te parece a ti.

—Sin problema. Sabes que he venido a ayudarte y a apoyarte en lo que pueda —respondió Berenice poniendo su mano sobre la de Octavia.

Paréntesis 2

Octavia y Berenice se conocieron en Barcelona unos años atrás. La Universidad Autónoma de Barcelona, junto con la Escuela de Criminología de Cataluña, había programado unas jornadas criminológicas dirigidas a la realización del Perfil Criminal aplicado a los casos de violación en serie y Berenice Góngora era una de las ponentes invitadas. Venía de Salamanca y la presentaban como el plato fuerte de las conferencias por ser la primera mujer inspectora especializada en este campo. Así que Octavia, como amante desde niña de todo lo oscuro y perverso de la mente, asistió sin pensárselo dos veces.

—Hola, me llamo Octavia Cid —dijo poniéndose de pie en el turno de preguntas—. Mi pregunta es si a la hora de analizar el perfil geográfico del agresor suele utilizarse siempre, como punto de partida, la teoría del círculo de Canter. Muchas gracias.

A Berenice se le iluminó la cara.

—Hola Octavia, antes de nada: gracias por venir y por participar. Y referente a tu pregunta, sí; suele utilizarse y, es más, en mis investigaciones normalmente es de las primeras cosas que analizo porque me ayuda a ponerme en situación. Como supongo bien sabrás, pero lo explicaré brevemente por si alguno de los asistentes no está familiarizado con esto, cada persona tiene un «mapa mental» que se podría describir como el dibujo cerebral que cada persona tiene de su ciudad: calles, barrios, plazas, etc. que, por una razón u otra, son importantes y se relacionan entre sí emocionalmente hablando. Por tanto, los lugares donde nos sentimos seguros están dentro de nuestros mapas mentales y, evidentemente, los criminales consultan y usan su mapa mental para analizar qué pueden hacer en determinadas zonas, cómo pueden llegar y salir de allí, qué tipo de víctimas y obstáculos se pueden encontrar, qué sitios les son más cómodos y familiares para moverse, etc. Consiguientemente, como la teoría del círculo de Canter se basa en la idea de que las escenas criminales guardan relación con el domicilio del agresor o con algún lugar importante para él, por lo cual se considerará como su base de operaciones, se puede delimitar un área estrechamente relacionada con el agresor trazando un círculo cuyo diámetro una los dos escenarios más alejados entre sí. Y este hecho nos ayuda a acotar la zona de busca y captura.

Fascinadas la una con la otra por sus preguntas y respuestas, nada más terminar el ciclo de ponencias quedaron para ir a cenar y seguir charlando.

—Y dime, Octavia, ¿a qué te dedicas? ¿Eres policía? ¿Criminóloga? —preguntó interesada Berenice.

—¡No, qué va! Nada de eso… Soy licenciada en Filología Hispánica y especialista en textos medievales. Me dedico básicamente a estudiar y comparar distintas ediciones de una misma obra para diferentes editoriales y asociaciones y a transcribir manuscritos para coleccionistas —respondió con algo de vergüenza.

—¡Coño, qué interesante!

—Bueno, no está mal… Pero no es tan apasionante como tu mundo.

—¿Y cómo es que sabes tanto sobre Canter y el perfil geográfico? Normalmente es un tema que la gente se suele saltar.

—Me apasiona todo lo relacionado con el crimen. De bien pequeña soñaba con ser detective y resolver crímenes… Pero al final mi camino se desvío y terminé estudiando Filología. De todos modos, nunca he dejado de interesarme por el tema y siempre estoy leyendo sobre ello. Podríamos decir que soy autodidacta —dijo entre risas.

—¿Pues sabes qué? Creo que tienes un talento innato. No sé porque, pero mi instinto me dice que podemos hacer grandes cosas juntas. ¿Qué te parece la idea?

Octavia tuvo que reprimirse para no abrazarla de inmediato. La ilusión la invadía y apenas pudo asentir con la cabeza.

Pocos meses después colaboraron juntas con las fuerzas de seguridad y ayudaron a detener a uno de los violadores en serie más prolíficos del país: Valentín Jiménez, quien secuestraba a sus víctimas en distintos puntos de la ciudad de Valladolid y, tras unas horas, las abandonaba en otras zonas distintas de la misma localidad. Ambas analizaron mediante la teoría del Círculo de Canter los puntos de secuestro y, por otra parte, los de abandono. Luego solaparon ambos mapas y llegaron a la conclusión de que el punto que coincidía debía ser su base de operaciones. Así que este hecho, junto con otros análisis e investigaciones policiales, dio a los agentes un perfil bastante fiable y acotado del agresor, a quien pudieron detener antes de que volviera a atacar de nuevo.

Capítulo 9

Después de pasar la mañana haciendo algo de turismo por la ciudad para intentar desconectar un poco de la realidad, Octavia y Berenice se fueron a casa para ponerse al día. La mesilla del salón, situada enfrente del sofá, estaba repleta de documentos y cartas de Tomás que iban clasificando según el año y el tipo de escrito que era. La cantidad de folios y libretas que encontraban era innumerable y, por otra parte, cuánto más leían, más sorprendidas estaban.

—Aquí debe haber como mínimo 8 sociedades. Algunas con mi padre como administrador único, otras con cargo de administrador primero y luego cesado y poniendo a lo que parece un «hombre de paja» al mando, con mil objetos sociales distintos… Dios, ahora entiendo porque era tan reclamado por cierto tipo de clientes —resopló Octavia con algo de desesperación.

—Debía ser un hombre inteligente.

—Sí, inteligente y tonto. Más de una vez oí discutir a mis padres por culpa de sus clientes. Mi madre siempre le decía que nunca aprendería; que la gente no era tan buena como él pensaba; que se aprovechaban de él y que, como siempre, no hay más ciego que el que no quiere ver.

—Suele pasar. El dicho de que «cree el ladrón que son todos de su condición» a veces se puede aplicar también a los buenazos.

Octavia no sabía qué decir. Todo esto la estaba superando y no sabía cómo podría afectar a los trámites burocráticos típicos de la herencia. «Tal vez debería consultar con un abogado», pensó. Lo último que necesitaba ahora era verse envuelta en una trama de deudas económicas.

—Oye, ¿sabías que tu padre se había declarado insolvente? —preguntó Berenice.

—No, ni idea… ¿Cómo lo sabes? ¿Qué has encontrado ahora?

—Toma, mírate esto —le respondió acercándole una carpeta de color rojo.

Octavia la abrió con cuidado. Como si temiera que, al abrirla, le explotara en las manos. Dentro vio distintos papeles, algunos con los típicos garabatos que hacía su padre mientras reflexionaba sobre algún tema. «Parece que todo esto le traía de cabeza», pensó.

—Según parece —empezó a relatar Octavia—, un colega de profesión le pidió que emitiera unas facturas falsas para un cliente suyo porque a él ya lo tenían en el punto de mira… Y al final, resultó que inspeccionaron directamente a mi padre saltándose todos los pasos u otras sociedades previas. ¡Joder, le reclamaban 300.000 euros!

—Su puta madre… Eso es mucha pasta. ¿Y se sabe quién es el colega ese?

—No del todo… En la firma solo pone las iniciales: A. E.

—¿A. E? Espera, estas iniciales las he visto en otro sitio… A ver, por aquí… —Berenice empezó a revolverlo todo impulsivamente e incluso tiró algún que otro papel al suelo—. ¡Ajá! Aquí está. Debe ser de los años 80 porque es una nota escrita en papel continuo de impresora matricial. Toma, léelo —añadió mientras estiraba el brazo y le pasaba el escrito a Octavia.

Tomás, ya me he enterado de que los Sauce te han amenazado. Siento que te haya caído el marrón encima por una cagada mía, pero sabes que ahora no puedo hacer frente a ninguna demanda ni retribución económica. Estoy arruinado. Pero eso ya lo sabes. Quién si no tú está pagando la manutención de mi hijo… Eres un buen amigo. Gracias y lo siento. A. E.

—¡Será hijo de la grandísima puta! —exclamó Octavia indignada—. ¡Todos los problemas de mi padre venían por este cabronazo de mierda! —Y entonces recordó las notas que había encontrado el primer día y fue a buscarlas—. Mira esto —dijo acercando las notas a Berenice—: seguramente esta es la nota que mandaron los Sauce a mi padre y esta otra la que él escribió para este tal «A. E». ¡Me cago en sus muertos y en todo lo que se menea! ¡Cabrón de mierda!

—Tranquila, Oc. Respira, cálmate —intentó sosegarla Berenice—. Sé que esto es duro y que probablemente hubieras preferido no saberlo, pero ya no podemos dar marcha atrás. Así que tomémonoslo con filosofía. Para empezar, ¿sabes quiénes son estos tal Sauce?

—Son los dueños de una cadena de establecimientos hosteleros; tienen bares por toda la ciudad. Pero aparte de esto, no sé nada más. Los he visto un par de veces, pero nunca he hablado con ellos.

—Vale. De poco va a servirnos entonces… Y ahora, piensa: ¿tienes idea de quién puede ser este «A. E»?

—Ahora mismo… ni puta idea.

—De acuerdo, a ver. Situémonos: década de los 80 (sé que eras pequeña, pero intenta recordar); ¿tu padre tenía algún socio? ¿Trabajaba con alguien en especial? Por las notas, no puede tratarse de un cliente sino de alguien con quien trabajaba; así que el círculo se estrecha…

—¡Te digo que no lo sé! —gritó Octavia angustiada.

—Vale, vale… —dijo Berenice levantando las manos en señal de paz—. No pasa nada. Dejémoslo. No te agobies, ¿de acuerdo? Ya saldrá; respira…

—Ya respiro. Pero, joder… ¡Es que vaya tela! —Suspiró—. Mira, ¿sabes qué? Voy a servirme un whisky. A ver si un trago me relaja y me ayuda a mantener la cabeza fría.

—Oye, pues ya que estás, que sean dos, ¿no? —insinuó Berenice—. ¿Qué whisky tienes?

—Hoy no podrás elegir… A la salud de mi padre nos beberemos su Balvenie de 21 años.

Octavia se levantó para ir a la cocina a buscar un par de vasos bajos y algo de hielo. Su mente no podía dejar de dar vueltas a todo lo que estaban descubriendo. «Tendré que ir al despacho de mi padre. A ver si ahí encuentro algo más».

—Oye, ¿qué es eso? —preguntó Berenice señalando un libro del suelo.

—¿El qué?

—Ese libro de ahí.

—Ah, es un libro de runas. ¿Te acuerdas de cuando te conté que fui a visitar a mi madre y que en la palma de la mano tenía un símbolo grabado? Pues es este —dijo abriendo el libro—: la runa Algiz invertida. A mis padres siempre les había interesado todo lo esotérico y los temas así. Yo de pequeña hojeaba sus libros y, aunque ya me había olvidado de todo aquello, al ver el símbolo supe exactamente dónde tenía que buscar.

—¿Y qué significa?

—Pues que es el momento de estar alerta y de analizar bien lo que está sucediendo a tu alrededor. Básicamente, las palabras que la resumirían son peligro, tabú, pérdida de conexión espiritual, peligro oculto, vulnerabilidad y muerte…

—Joder, chica… ¡qué optimismo! —replicó Berenice.

—Ahora la cuestión es saber quién lo grabó en la mano de mi madre y, sobre todo, por qué. No es algo que todo el mundo sepa o conozca. Y según Nieves, la enfermera del hospital, nadie a parte de mi padre y de mí ha visitado a mi madre. Así que… Además, ¿es una amenaza o un aviso?

—No tengo ni idea; pero lo descubriremos. No te preocupes —dijo Berenice intentado calmar a su amiga—. Y trae ese whisky, anda; que se avecinan unas horas duras y mañana será un día difícil.

Capítulo 10

Los grilletes en las muñecas empezaban a herirle de mala manera. No sabía cuánto tiempo llevaba suspendido del techo, con los brazos atados y levantados por esas pesadas cadenas. Tenía sed y frío y la sequedad de la boca apenas le permitía mover los labios. El pañuelo con el que le habían vendado los ojos había resbalado un poco y, por el rabillo del ojo, alcanzó a ver una mesa roñosa en una de las esquinas de la habitación. Encima había una especie de círculo de hierro que no podía identificar bien. De pronto, oyó los pasos de alguien que se acercaba.

Un hombre, no muy corpulento pero sí bastante alto y vestido con una especie de túnica o chubasquero negro, entró en la habitación a paso ligero, como empujado por una fuerza mecánica invisible. Se dirigió sin vacilar al equipo de música que había encima de un taburete y le dio al play. El volumen era tan alto que apenas podía oír la propia respiración. Susurró algo inaudible y cogió aquel círculo de hierro de la mesa.

—Voy a destaparte los ojos. Así podrás poner todos tus sentidos en esto. Será un espectáculo digno de ver.

Abrió el aro y lo colocó en la cintura de su víctima.

—¿Notas los pinchos? —dijo mientras cerraba aquella especie de cinturón que quedaba completamente ceñido a la piel—. Ahora, cada pequeño movimiento que hagas provocará que este hermoso cinturón te desgarre la carne. Primero notarás un dolor lacerante que, seguidamente, irá empeorando a medida que los nervios y la desesperación hagan moverte impulsivamente. Todo es cosa de la mente, del instinto de supervivencia. Querrás liberarte, hacer lo posible para deshacerte de este espléndido artilugio, y tú solito te irás matando. Quién sabe… Tal vez al final incluso veamos tus intestinos intentado escapar.

—¡Estás loco! ¡Maldito hijo de perra! ¡Eres un puto enfermo de mierda! —logró gritar el joven entre lágrimas y sollozos.

El torturador explotó en risas. Estaba disfrutando con todo aquello. Le gustaba ver como se retorcía de dolor y como sufría cada vez que se movía. Sin embargo, en un momento de desesperación y justo cuando su captor se arrimó a él para ver más de cerca su expresión de terror, el joven sacó fuerzas de quién sabe dónde y llegó a darle un pequeño mordisco en la mandíbula.

Unas gotas de sangre empezaron a rozarle la comisura de los labios y en ese momento sus ojos se encendieron. Apretó algo más el cinturón y sonrió maléficamente, como si estuviera poseído y fuera de sí. Jamás había sentido tal placer. Era el momento de inmortalizar el instante. Cogió el móvil de su víctima, puso en marcha la cámara y clic: un último recuerdo y un regalo para cuando la policía encontrara su teléfono.

Qué bien se lo estaba pasando. Ojalá esa sensación durara eternamente. Pero cuando llegó el momento en el que el miserable moribundo perdió el conocimiento, la diversión se esfumó. Ya solo quedaba esperar a que muriera. Y eso a él le aburría. Así que cogió una fina daga y se la clavó en el corazón. Justo en medio. Como si de una estaca se tratara. Ahora, solo le quedaba limpiar bien el cuerpo y trasladarlo.

Capítulo 11

La sala estaba llena de flores. Predominaban los colores rojo, blanco y negro. Los colores de la vida, según decían: pasión, bondad y maldad. La agnóstica Trinidad; la que mueve el mundo; la que hace que los seres humanos se comporten como tal. Fuera, en el bosque que rodeaba el tanatorio, una gama de colores otoñales teñían de fuego la luz que entraba por los ventanales.

Octavia observó a su alrededor. Había mucha gente, más de la que jamás habría imaginado, pero no conocía ni a la mitad. Estaba sorprendida por la elevada asistencia, sobre todo teniendo en cuenta que no había puesto ninguna esquela en el periódico y no porque quisiera mantenerlo en secreto, sino más bien por el precio que cobraban por poner cuatro líneas que al día siguiente todo el mundo olvidaría.

Aún faltaba un buen rato para el inicio de la ceremonia, pero la gente empezaba ya a amontonarse en la entrada de la sala, como cuando haces cola en algún evento y no quieres dejar escapar los mejores asientos. Octavia estaba sentada en una de las butacas que había frente al velatorio. Se sentía rara y, en parte, como fuera de lugar. Era una sensación muy extraña que quería que pasara pronto. No se sentía cómoda. Berenice estaba a su lado sin saber muy bien cómo actuar. Deseaba que, con su mera presencia, su amiga se sintiera algo arropada. Apenas tenía familia y, los parientes que le quedaban, eran lejanos tanto parental como psicológicamente. Es lo que tenía ser tan solitaria y asocial.

—¿Todo bien? —preguntó Berenice en un intento de sacar a Octavia de sus pensamientos, fueran cuales fueran.

—Sí, bien —respondió con una leve sonrisa—. ¿Sabes qué? Han peinado a mi padre con la raya del pelo al revés. Él siempre la llevaba hacia la izquierda y hoy la lleva a la derecha. Cuando lo he visto ahí tumbado, he tenido la sensación de que algo no cuadraba. Pero no ha sido hasta ahora que he caído en qué era. Es curioso como un simple detalle puede hacer que te distancies emocionalmente de la persona que está al otro lado del cristal. Por un momento, ese de ahí no era mi padre y yo no he sentido nada. Cero. Vacío.

—Nuestro cerebro tienes mecanismos de defensa sorprendentes. Estoy segura de que tendrás muchos otros momentos en los que, aunque sea por un segundo, te olvidarás de todo y nada de esto será real. Como si por un instante viajaras inconscientemente a otra dimensión justo para tomar aire y coger fuerzas de nuevo.

Octavia se quedó en silencio con los ojos clavados en el suelo y Berenice dudó de si sus palabras le habrían hecho bien o no. Su intención era la de animarla, dentro de lo posible, no la de quedar como una chiflada esotérica; así que le puso una mano sobre la rodilla en señal de serenidad y cordura.

—¿Octavia? —preguntó una voz rompiendo el silencio que se había creado.

—Ah, hola —respondió la hija de Tomás cuando levantó la vista—. ¿Qué tal?

—Bien, gracias. Pero, ¿cómo estás tú?

—Diremos que bien, aunque ya puedes imaginarte…

—Sí, me hago una idea. Oye, solo venía hacer acto de presencia y a presentar mis respetos. Tenemos que acabar de preparar unos impresos y formularios para presentar ya y en el despacho vamos a tope; así que debo irme. Sé que es una visita relámpago, pero ya sabes que octubre es un mes movidito.

—Tranquilo, lo entiendo. No pasa nada. Gracias por venir.

—Faltaría más. Ya hablaremos con más calma dentro de unos días, ¿te parece?

—Claro. Adiós —se despidió Octavia mientras le veía alejarse.

—¿Quién era ese gilipollas? —preguntó Berenice rápidamente para evitar un nuevo silencio.

—Esteban. Compartía despacho con mi padre. Hace años que se conocen y, aunque mi padre empezó trabajando para él, pronto se independizó y empezó a tener sus propios clientes. De eso hace ya más de veinticinco años.

—Pues venir para decir lo que ha dicho me parece una gilipollez. Casi mejor que te hubiera mandado un mensaje.

—Tal vez ha pensado que un mensaje sería demasiado impersonal y por eso ha preferido venir y decirlo en persona. La verdad es que a mí me da igual, pero al parecer mi padre ha escogido un mal mes para morir y ha dejado un montón de trabajo pendiente en el despacho.

—Dudo que lo haya hecho a posta…, o sí —soltó Góngora haciendo uso del particular humor negro que tanto les gustaba a las dos y consiguiendo que su amiga le dedicara una sonrisa.

—Mira quién viene por ahí… —le espetó Octavia con un tono travieso.

Mauricio Coma se había vestido para la ocasión, ya fuera por respeto a su viejo amigo o por impresionar a la inspectora.

—¿Qué tal estás, Octavia? Berenice —dijo a modo de saludo que le fue devuelto con un leve movimiento de cabeza.

—Bien, aquí estamos. Gracias por venir, Mauricio.

—De nada; es lo mínimo que podía hacer. Sabes que apreciaba mucho a tu padre.

—Lo sé. Él a ti también —respondió mientras le cogía de la mano a modo de consuelo.

Berenice no podía quitarle los ojos de encima a Coma. Siempre había sido un hombre con una actitud de hielo, como mínimo en público, pero ese gesto de Octavia le había tocado la fibra. Se sentía vulnerable y se le notaba en la cara. Cuando cruzaron las miradas, él también se dio cuenta y le sonrió.

—Disculpa, Octavia… Deberíamos ir entrando ya —interrumpió de repente la chica encargada de dirigir y llevar a cabo la ceremonia—. Si te parece bien, voy a ir indicándole a la gente que ya puede entrar y, cuando estés lista, empezamos. ¿Te parece?

—Sí, perfecto. Gracias, ahora vamos —respondió soltándole la mano a Mauricio.

Los pocos metros de distancia que había entre el vestíbulo del velatorio y la sala en la que se iba a celebrar la ceremonia se hicieron eternos. Octavia tenía la sensación de que sus piernas no respondían, como pasa en esos sueños en los que escapas de algo pero no puedes correr. No pudo evitar pensar en la «milla verde», ese kilómetro y pico que deben recorrer los condenados a muerte completamente conscientes de su destino. En parte ella se sentía así, como un reo dirigiéndose a su final. Ver a toda esa gente sentada en los bancos, en silencio, esperando a que ella entrara para que diera comienzo ese macabro y siniestro espectáculo del adiós, fue un tremendo puñetazo de realidad en todo el estómago.

Berenice y Mauricio se percataron del estado de Octavia y, como si se tratara de una coreografía perfectamente ensayada, colocaron sus manos en cada uno de sus hombros al unísono. Pero, justo en el instante en el que se disponían a entrar, el teléfono de Coma emitió un pitido.

—Lo siento, chicas. Tengo que irme. Acabo de recibir por email el informe preliminar de la autopsia de la chica del Paseo Arqueológico y me reclaman con urgencia. Os lo reenvío y ya hablaremos, ¿de acuerdo?

—No hay problema. Luego hablamos. Gracias por todo, Mauricio —dijo Octavia antes de tomar aire profundamente y entrar en ese recinto repleto de desconocidos.

Capítulo 12

Una vez superado el funeral y el episodio del crematorio, en el que te muestran una y otra vez las pastillas ignífugas para que no quepa ninguna duda de que las cenizas que te darán en unos días son las de tu ser querido, Octavia y Berenice decidieron ir a buscar algo ya preparado para comer y marcharse a casa para disfrutar de la pseudosoledad que tanto ansiaban en ese momento. Y es que una de las cosas que más les gustaba de su mutua compañía era que podían estar en silencio sin temor a sentirse incómodas. Como hacían también los padres de Octavia.

Tras devorar su almuerzo con un apetito feroz, creyeron que lo mejor que podían hacer para dejar de pensar en el velatorio de la mañana era echar un ojo al documento que les había reenviado Coma, de esta manera mantendrían la cabeza ocupada y con un asunto completamente ajeno a su vida personal.

El informe preliminar de la autopsia no era muy extenso, pero aun así lo leían en diagonal buscando algo que les llamara realmente la atención.

—Mira aquí —dijo Octavia—. Al final de esta página pone que, según su estudio y análisis, las extremidades de la víctima fueron dislocadas por tensión; como si alguien hubiera tirado de ellas hasta desarticularlas y que la chica muy probablemente se encontraba aún con vida cuando se lo hicieron. De ahí seguramente las marcas que viste en sus muñecas y tobillos. No la ató para controlarla sino para torturarla.

—¡La madre que lo parió! —soltó Berenice.

—La verdad es que esto me recuerda al «potro»…

—¿Al potro? ¿Te refieres al instrumento de tortura? Porque supongo que no te refieres al animal…

—Exacto. Como bien has dicho, el potro era un instrumento que utilizaban los torturadores en la época medieval. Este método, principalmente, se caracterizaba por colocar a la víctima encima de una tabla de madera con una manivela o rueda de la que salían cuerdas o cadenas a las que se ataban las manos y los pies. Al hacerlo girar, las cuerdas tensaban las extremidades hasta el punto de romper los huesos, dislocar las extremidades o, incluso, arrancarlas.

—Joder… ¿Y tú cómo coño sabes esto?

—Te recuerdo que trabajo con manuscritos y obras medievales. Es mi especialidad… —le recordó Octavia—. Pero, volviendo al tema: por el modus operandi, todo hace pensar que quien hace todo esto disfruta con la tortura y el sufrimiento. Así que una vez la víctima ya no da espectáculo, no vale la pena continuar.

—Estoy contigo. Tal vez por eso acabó asfixiándola, para rematarla. La asfixia es un símbolo de poder; sientes el control porque tú decides cuánto y cuándo apretar. Ves ante ti como una vida desaparece y eso te hace sentir poderoso.

—Quien haya hecho esto es un puto sádico.

—Sin duda alguna —asintió Berenice cuando empezó a sonar su móvil—. ¿Sí, diga? ¿Cómo? ¿Cuándo? Joder, vamos ahora mismo.

—¿Qué pasa? —preguntó impaciente Octavia.

—Han encontrado otro cuerpo. Esta vez es de un chico; en la calle Sant Llorenç, en el centro de la famosa judería gerundense.

Octavia y Berenice salieron corriendo de casa en dirección a la nueva escena. Cuando llegaron al lugar del crimen, la policía ya había acordonado la zona y unos agentes estaban intentado ahuyentar a los curiosos.

Mauricio estaba al lado del cadáver, mirando a su alrededor intentando entender qué narices estaba pasando. De pronto vio a Berenice y a Octavia e hizo un gesto al agente encargado de vigilar la zona para que las dejara pasar.

El cuerpo desnudo de un joven estaba meticulosamente dispuesto en las peculiares escaleras de esa calle gerundense.

—Bueno, ¿qué tenemos aquí, Coma? —preguntó Berenice con deje policial.

—Varón, de unos 30 o 35 años. Según los indicios, esta es la escena final, pero no donde se cometió el crimen. Por lo tanto, quien haya hecho esto trasladó el cuerpo aquí para que lo encontráramos. Además, parece que lo han limpiado a fondo, pero ya nos dirán.

—Tiene marcas en las muñecas —interrumpió Octavia, que estaba analizando el cuerpo de la víctima—. Igual que la chica del paseo arqueológico, con quien también coincide el hecho de que la escena final no es la escena del crimen. Y a este también lo torturaron; mirad como tiene la cintura: la carne está completamente desgarrada.

—¿Murió por estas heridas, entonces? —preguntó Coma.

—No lo creo. Si te fijas, aquí en la zona del corazón, hay una herida profunda —explicó Octavia señalando el torso del joven—. Lo más probable es que sea esta la herida mortal.

—Estoy contigo, Oc —apuntó Berenice—. Estamos ante un sujeto sádico, que disfruta torturando. Para él lo más importante no es el qué sino el cómo; es decir, la muerte es el objetivo final, pero lo que más le complace es el proceso que se recorre para llegar a él. Por tanto, posiblemente remate a las víctimas cuando estas pierden el conocimiento debido al dolor que les está infligiendo. Una vez se desmayan, su diversión termina y ya no vale la pena continuar.

—Por el tipo de heridas —siguió Octavia—, y teniendo en cuenta que en la primera víctima pudo haber usado el «potro» como método de tortura, es muy probable que esta vez haya usado lo que se conoce como «el cinturón de San Erasmo»: un método de tortura medieval que consistía en poner al preso un cinturón con pinchos en la parte interior. Entonces, con cada movimiento, por pequeño que fuera, el artilugio arañaba la carne y causaba heridas parecidas a las que presenta este joven.

—¿Cómo sabes esto? —dijo Coma sorprendido.

—Es que Octavia trabaja con manuscritos y obras medievales… —apuntó Berenice con retintín recordando la respuesta que le había dado su amiga cuando ella le hizo la misma pregunta—. En fin, que además de todo esto, no debemos olvidar que deja los cuerpos en sitios muy concretos y característicos de la ciudad —concluyó Berenice.

—Correcto. Ahora lo que tendríamos que saber es qué tienen en común ambas víctimas. Sabemos que el sexo no es la razón que las une, ya que la primera fue una chica y esta vez se trata de un chico. Sus edades podrían meterse en la misma franja, pero eso no es motivo suficiente… Así que, ¿cuál es la conexión?

—Pondré a algunos agentes a trabajar en esto. Cuando tengamos algo os lo mando —dijo cabizbajo Mauricio.

—Perfecto. Muchas gracias —asintió Berenice—. Y cuando tengas el informe preliminar del forense, por favor, mándanoslo también.

—Descuida. Y ahora, si me disculpáis, voy a ver a los de la científica —se despidió Coma.

Capítulo 13

Mientras la policía investigaba la posible conexión entre las víctimas y el informe de la autopsia no llegaba, Octavia decidió que tal vez era un buen momento para ir a la oficina de su padre y ver qué encontraba ahí. De todos modos tenía que ir, ya que necesitaba unos papeles para la herencia y suponía que estarían en el despacho, pues en casa no estaban.

Cogió las llaves que había en la mesa del recibidor y salió angustiada de casa. Tenía ganas de acabar con todo aquello; pasar página. Poder olvidar de una vez por todas lo que había pasado durante el último año. Perder a su padre y tener a su madre en el hospital, aunque fuera como si no estuviera, había sido un duro golpe, pero lo que iba encontrando a medida que avanzaban los días aún lo hacía más dramático.

Al llegar llamó al timbre. Un acto reflejo estúpido producido por la costumbre. Nadie respondió. Puso la llave en la cerradura y le dio una vuelta. «Que extraño… No está pasada dos veces», pensó mientras abría la puerta.

—¿Hola?

—Octavia, qué sorpresa —respondió un hombre mientras se abría la puerta del baño.

—¡Esteban! No sabía que estabas aquí, perdona. He llamado, como hacía siempre, pero al no responder nadie he creído que el despacho estaba vacío y he abierto con la llave de mi padre. ¿Trabajas en festivo?

—Sí, ya ves. Es lo que toca… Como te dije, vamos algo liados y, además, es solo una fiesta local; así que… Bueno, ¿y qué haces aquí?

—Pues he venido a buscar unos papeles que necesito para tramitar la herencia y, como en casa no están, he pensado que tal vez estarían aquí. ¿Te importa si miro en su mesa? —dijo mirando el escritorio de su padre con lágrimas en los ojos.

—Tú misma; como si estuvieras en tu casa —respondió Esteban sentándose en su silla.

Allí todo seguía estando igual. En el centro de la habitación había las cuatro mesas juntas, dos de ellas tocando la pared por un extremo lateral, con dos sillas en un lado y otras dos enfrente de estas. Cuatro ordenadores, cuatro teléfonos, cuatro papeleras… «Juntos pero no revueltos», decía siempre Tomás. Todo dispuesto para los dos jefes y sus respectivas secretarias. Al lado del ordenador de su padre había aún el cenicero repleto de cigarrillos (sí, a pesar de la normativa sobre el humo en el trabajo él seguía fumando ahí) y, en el epicentro de las cuatro mesas, un cenicero más grande lleno de frutos secos. Los cuadros que representaban escenas de la ciudad seguían decorando aquellas descoloridas paredes y lo único que le daba algo de vida a la estancia era una pequeña planta al lado del ordenador de Tomás.

—Se la regalamos en verano —dijo Esteban al ver que Octavia miraba la planta—. Parecía algo triste por ser la primera vez que no iría de vacaciones con tu madre y pensamos que esto podría alegrarle un poco. Además, me dijeron que podían hacerse infusiones con sus hojas… y ya sabes cuánto le gustaban a tu padre esos brebajes y más si eran naturales.

—Sí, lo sé —respondió Octavia sin mirarle—. Una planta muy bonita.

Octavia retiró un poco la silla que había sido de su padre y sentó en ella, lista para iniciar su búsqueda entre los papeles que había encima del escritorio. Pero no encontraba nada que le incumbiera. Básicamente todo eran nóminas, modelos de impresos, documentos de hacienda, burofaxes… De repente, iba a abrir un cajón y, sin querer, le dio al ratón del ordenador, lo que provocó que la pantalla se iluminara.

—¿Por qué está el ordenador de mi padre en marcha? —preguntó a Esteban.

—Oh, verás… necesitaba ver los impuestos de la sociedad TECNOGLOBAL y otros clientes de tu padre. Es que ahora los llevaré yo, ¿sabes…?

Su voz temblaba. Unas gotas de sudor empezaban a asomarse por su frente y no podía dejar de moverse.

—Vale… Pues sí que vas a ir de culo si tienes que ocuparte tú solo de todos sus clientes —respondió Octavia desconfiada mientras seguía rebuscando en los cajones—. Mierda, aquí no hay nada. Todo es papeleo laboral.

Pero luego cayó en algo: una de las carpetas que había mirado contenía documentos que tenían que presentarse esa semana. La fecha de registro era de dos días antes… y estaban firmados y sellados por su padre. Entonces miró de reojo a Esteban. No dejaba de mover las piernas, de tocarse la cara y el cuello mientras fijaba los ojos en la pantalla de su ordenador con la mirada perdida. «Este oculta algo», pensó Octavia.

—Bueno, pues aquí no hay nada. Volveré a buscar en casa —dijo con naturalidad.

—De acuerdo. Si hay algo en lo que pueda ayudarte, ya sabes dónde estoy.

—Sí, gracias. Oye, no tendrás un poco de agua por aquí, ¿no?

—Claro, voy a buscarla.

Y mientras Esteban iba a por el agua, Octavia puso el móvil en silencio y aprovechó para fotografiar, sin ruido alguno, esos documentos que había visto.

—Toma —dijo Esteban acercándole un vaso.

—Muchas gracias, Esteban.

Se bebió el vaso de agua, recogió sus pertenencias y se levantó de la silla. Pero, justo cuando estaba ya dispuesta a marcharse, soltó:

—Por cierto, una pregunta. ¿No sabrás, por casualidad, con quien trabajaba mi padre en los ochenta, no?

—¿En los ochenta? Bueno, es la época en la que empezó a tener sus primeros clientes fijos y, en principio, que yo sepa, los manejaba él solo… ¿Por qué lo preguntas?

—No, por nada. Curiosidad. He encontrado algunas notas, cartas y papeles viejos en casa y no sé si puedo tirarlos o no.

—Si son de hace más de veinte años, ya puedes reciclarlos. De poco van a servir. ¿Son documentos de trabajo?

—Diría que sí. Que ahora recuerde, creo haber visto papeleo de SIE, Servicios Integrales de España, Dekhogar, documentos de unos tal Sauce… —añadió Octavia a modo de señuelo sin saber muy bien porqué.

—Vaya, sí que guardaba documentos tu padre —dijo Esteban en un tono más bajo, como si estuviera hablando para sus adentros—. De todos modos, ahora que lo dices, por esa época colaboraba bastante con un corredor de seguros de Figueres.

—¿Y recuerdas cómo se llamaba?

—Hostias, han pasado muchos años. Se apellidaba como el narco ese famoso, Escalera o Escorial…

—¿Te refieres a Escobar?

—¡Sí, eso! Andrés Escobar se llamaba.

—Perfecto, gracias. Bueno, pues estamos en contacto… —soltó Octavia mientras salía por la puerta.

Esteban se quedó quieto en su silla. Pensativo. Rabioso. ¿Habría visto Octavia los documentos falsificados? ¿Qué papeles habría encontrado? ¿A qué venían esas preguntas? Se serenó un momento y cogió el teléfono.

—Eh, soy yo —dijo cuando su interlocutor respondió—. No estoy seguro, pero es posible que haya surgido un imprevisto. De momento todo sigue según habíamos dicho; pero tendremos que darnos prisa. Simplemente quería alertarte. No, no, nada importante. Una mocosa, la hija de Tomás. Ahora vendrá Carlos y le diré que se ocupe. Te mantendré informado.

Cuando Octavia salió del edificio, no pudo evitar fijarse en el hombre con el que acababa de cruzarse en la puerta y en esa cicatriz que le salía del cuello. No sabía por qué, pero le parecía que no era la primera vez que lo veía.

Capítulo 14

Cuando Octavia llegó a su casa, se encontró a Berenice delante del ordenador, con una libreta al lado y bolígrafo en mano.

—¿Tomando notas? —dijo a modo de saludo.

—En ello estamos. ¿Cómo ha ido? ¿Has encontrado algo? —preguntó Berenice.

—Nada de lo que iba a buscar. Pero creo que tengo una pista sobre quién podría ser «A. E».

—¿En serio? ¿Quién?

—Andrés Escobar, un corredor de seguros de Figueres. Según parece, en los ochenta mi padre colaboraba bastante con él.

—¿Y cómo lo has sabido?

—Se lo he preguntado a Esteban, como quien no quiere la cosa, y me lo ha dicho. Sin embargo, no sé si puedo acabar de fiarme del todo de él. Le he soltado en medio de la conversación algunas empresas y el nombre de Sauce y me ha parecido que justo al oírlo cambiaba la expresión de su cara. Ha sido entonces cuando me ha dicho lo de Escobar. Además, también he encontrado algo más —respondió acercándole el móvil para que viera las fotos que había hecho.

—¿Qué es esto?

—Impresos fiscales que deben presentarse esta semana. Rellenados, firmados y sellados hace dos días.

—¿Y?

—Fíjate en la firma y el sello.

—¡¿Tu padre?! Pero si…

—Exacto. Y esto no es todo. Al salir he tenido un pálpito y con el móvil he entrado en las cuentas de mi padre para ver los últimos movimientos bancarios… Siempre ponía la misma contraseña. Pues bien, una de ellas está vacía. Alguien ha pasado unos cuantos recibos y la ha dejado a cero. No sé por qué, pero creo que el señor Esteban no es tan bueno y amable como parece…

—Joder… Menudo cabronazo. ¿Y sabe que has visto esto?

—Diría que no; como mínimo no ha dicho nada. Pero sí sabe que algo no me ha hecho mucha gracia. Sin querer he movido el ratón del ordenador de mi padre y he visto que estaba encendido. No sé qué me ha pasado; he tenido que preguntarle por ello y él no ha podido evitar ponerse nervioso.

—¿Y qué te ha dicho?

—Que necesitaba ver los impuestos de una sociedad que ahora llevará él.

—¿Se va a quedar con todos los clientes de tu padre?

—Ni idea; es posible. Y si no todos, unos cuantos supongo. O eso intentará. Al final serán los clientes los que decidirán si quedarse o no. Aunque bueno, justo ahora es un buen momento para «pillarles» o, como mínimo, saber cuáles merecen la pena. Es época de presentaciones fiscales, así que tiene vía libre para ver la contabilidad y esas cosas.

—Déjame ver de nuevo las fotografías —dijo de golpe Berenice.

—Toma —respondió Octavia pasándole el teléfono— ¿Pasa algo?

Góngora cogió el teléfono y fue ampliando las imágenes una a una.

—¿Qué es esto de aquí? —preguntó señalando un extremo de la pantalla.

—Pues, una planta. Al parecer se la regalaron hace unas semanas.

—¿Quién se la regaló?

—Los del despacho… ¿Por qué lo preguntas?

—No estoy muy segura, más que nada porque no se ve del todo bien, pero diría que esto es una adelfa.

—Vale, muy bien…, ¿y?

—Pues que la adelfa es una planta altamente peligrosa. Es más, actualmente se considera como una de las plantas más tóxicas y venenosas del mundo.

—¿Qué estás insinuando?

—Solo te diré que la adelfa suele plantarse en la tierra, no en tiestos, y que su toxicidad es tal que puede acabar provocando una parada cardíaca.

—¡Mierda, Bere! ¡No me jodas! ¿En serio crees que matarían a mi padre por cuatro clientes de chichinabo? ¡Que no trabajaba para Amancio Ortega ni nadie parecido, joder!

—Yo solo digo que es raro… Y parece que ese Esteban tiene pocos escrúpulos.

—Pocos escrúpulos económicos… ¡Pero asesinar es otra cosa!

—Vale, vale. Cálmate… Seguramente tienes razón. No he dicho nada. Olvídalo.

—¡Y una mierda, «olvídalo»! Sabes que ahora me voy a obsesionar con esto —dijo Octavia mientras estiraba los dedos de las manos a modo de tic y tensaba los músculos del cuello—. ¡Me cago en la puta, ya!

Entonces cogió el móvil bruscamente y entró en un buscador de Internet.

—¿Qué haces? —le preguntó Berenice sorprendida.

—Voy a buscar el teléfono de ese tal Escobar y le voy a llamar. Con la excusa de informarle de la muerte de mi padre veré si puedo sonsacarle algo más.

Tres minutos más tarde, Octavia estaba marcando el número mientras Berenice la observaba en silencio y sin saber muy bien qué decir o qué hacer. A la segunda señal, Octavia accionó el altavoz y, a la cuarta, descolgaron el teléfono.

—Hola, ¿es usted Andrés Escobar?

—Sí, yo mismo —respondió una voz suave y sosegada.

—Verá, me llamo Octavia, soy la hija de Tomás Cid. No sé si le recordará…

—¡Sí, claro que le recuerdo! Justo hablé con él hará un par de semanas. Dime, ¿pasa algo?

—¿Un par de semanas? Yo pensaba… —Octavia dudó—. En fin, da igual, disculpe; la cuestión es que le llamo para comunicarle que ha muerto.

Silencio.

—¿Señor Escobar? ¿Sigue ahí? —preguntó Octavia intranquila.

—Sí, sí, perdona. Es que me has cogido desprevenido. No me lo esperaba. ¿Qué ha pasado?

—Un infarto.

Silencio de nuevo.

—¿Hola? —insistió Octavia.

—No sé qué decir. Lo siento en el alma.

—No se preocupe —dijo Octavia a modo de consuelo.

—¿Tu madre sigue igual? —preguntó de repente Escobar.

—¿Mi madre? ¿Sabe lo de mi madre?

—Claro; tu padre me lo contó.

—Pensé que ya no trabajan juntos…

—Y así es, pero después de tantos años de colaboración seguíamos manteniendo el contacto y hablando de vez en cuando —explicó Escobar que, tras una breve pausa, añadió—: Lo que no entiendo, viendo que no sabías nada de mí, es cómo has dado conmigo.

—Bueno, su número de teléfono lo he encontrado en Internet y su nombre me lo dio Esteban, el compañero de despacho de mi padre.

—¿Esteban, dices? —El tono de voz cambió por completo; ahora parecía preocupado—. Aléjate de ese hombre, Octavia. No es de fiar. Todo lo que hace o toca lo convierte en problemas. Es un embaucador nato sin escrúpulos ni moral que solo mira por sus intereses. Simplemente te diré que llegó a engañar al cura de un pueblo de aquí al lado para dejarlo seco y pelado. Yo apenas lo conozco; coincidí con él un par de veces y no me gustó. Ya le dije a tu padre que no quería saber nada que tuviera relación, directa o indirectamente, con ese individuo.

—Vaya… —respondió sorprendida Octavia—. Gracias por el consejo, entonces.

—De verdad, ve con cuidado. Ya has sufrido bastante. Si no lo haces por ti, hazlo por tu padre.

—Señor Escobar, una cosa más, por curiosidad: ¿tiene usted hijos?

—No; ni hijos ni esposa ni nada. Soy un solitario, como decía tu padre —dijo esbozando una sonrisa al recordarlo—. ¿Por qué lo preguntas?

—Solo por saber; a veces soy un poco cotilla. En fin, tengo que dejarle. Aún me quedan algunas llamadas por hacer. Muchas gracias por dedicarme su tiempo.

—De nada, mujer. Si necesitas alguna cosa o algún día vienes por Figueres, no dudes en ponerte en contacto conmigo. Será un placer conocerte en persona.

—Lo haré. Gracias de nuevo y cuídese.

Octavia colgó el teléfono y lo arrojó en uno de los sillones del salón. Dio un rodeo alrededor de la mesilla y se dejó caer en el sofá, al lado de Berenice, a la vez que soltaba un suspiro.

—Bueno, pues parece que las iniciales «A. E» no se refieren a Andrés Escobar —comentó Berenice sin quitarle ojo a Octavia.

—Parece que no —resopló Octavia antes de volver a tomar aire profundamente—. La cuestión es por qué Esteban me ha guiado hacia él.

Con la cabeza hecha un lío, Octavia se levantó de nuevo y empezó a dar tumbos por el salón frenéticamente. Iba de un lado para otro arrugando la nariz, apretando las mandíbulas, estirando los brazos. Todos los tics posibles se estaban manifestando a la vez. De repente, paró en seco y miró hacia el pasillo, en dirección donde se encontraban las habitaciones. Sin pensárselo dos veces, se dirigió al cuarto de su padre y abrió el armario. La caja y la vieja toalla seguían allí, en el altillo. Se puso de puntillas e intentó estirarse lo más que pudo, pero no llegó a cogerlo. Entonces recordó que en el baño había un pequeño taburete plegable y fue a buscarlo. De vuelta a la habitación, lo colocó en el suelo y se subió en él. Había llegado el momento de saber qué escondía allí su padre. Con delicadeza, como con miedo a que algo se pudiera romper, cogió la caja envuelta en la toalla y la apretó contra su pecho.

Capítulo 15

Esteban estaba nervioso. La visita que acababa de hacerle Octavia le había descolocado. Recorría la oficina de un lado para otro gesticulando, tocándose el pelo cada dos por tres, comprobando el móvil cada diez segundos. En esos momentos se preguntaba por qué coño había dejado de fumar. Con lo que bien que le sentaría ahora encenderse un pitillo. Y, justo se acababa de meter un chicle en la boca, cuando llamaron al interfono.

—Sube —dijo tajantemente.

Al minuto, Carlos llegaba al rellano. Era un hombre alto y muy corpulento. Vestía de negro y llevaba un gorro de lana que le tapaba hasta las orejas pero dejaba a la vista un par de pendientes. Del cuello, emanaba una vieja cicatriz fina pero muy larga que casi le llegaba a la mandíbula. Sus manos eran grandes y robustas, acordes a su complexión. Parecía el típico segurata cuarentón de discotecas.

—Cierra la puerta.

—Podrías saludar como mínimo, ¿no? —espetó el recién llegado mientras Esteban le lanzaba una mirada fulminante.

—Déjate de chorradas. Tenemos que darnos prisa en presentar todo el papeleo. La hija de Tomás está husmeando demasiado y no tardará mucho en tramitar todos los papeles.

—Acabo de cruzarme con ella en la entrada, por cierto.

—Sí, ha venido a buscar no sé qué documentos. Pero dice que no ha encontrado lo que necesitaba. De todos modos, esto nos demuestra que el tiempo corre en nuestra contra porque ya se está moviendo para tramitar toda la burocracia de su padre y ya sabes que, solo mientras no presente oficialmente el certificado de defunción y el notario legalice la herencia, el registro de entrada de los documentos será válido y no correremos ningún riesgo. Cargarle el muerto al muerto es la única opción que tenemos.

—Vale, vale… No te preocupes. Mañana lo llevo todo, lo presento y nos olvidamos. De todos modos, no entiendo por qué te da tanto miedo esa chica. La estuve siguiendo el otro día, tal como me dijiste, y creo que está completamente perdida. Imagínate: iba andando sola por la calle, de noche, y ni me vio. Ni siquiera se percató de mi presencia cuando llegamos al hospital donde, por cierto, todo sigue igual y sin novedades. Esa ya no despertará.

—Puede que tengas razón… Pero me da mala espina, simplemente —respondió Esteban—. No sé, tengo malas sensaciones. Su mirada, su tono de voz… Según parece, Tomás guardaba muchos documentos en su casa y ella los ha encontrado. Lo que no sé es si tiene los poderes de Van Den Broeck. Aunque, bueno, ahora poca validez tendrán. No sé, creo que la subestimé. Además, no debemos olvidar que es hija de su padre. Y Tomás era mucho Tomás.

—La verdad, no creo que se entere de nada. Y, si lo hace, será algo de índole «laboral». ¿Qué más le da un asunto menor sobre falsificación de documentos? A ella ni le va ni le viene, no le afecta. ¿La crees capaz de reaccionar por algo así? ¿Qué hará? Si supiera todo lo demás…, vale, tal vez deberíamos preocuparnos un poco. Pero vamos, que tanto lo de su madre como lo de su padre está atado y bien atado. Nunca sospechará. Solo es una pobre chica a la que la vida la ha llenado de desgracias y mala suerte.

—¡Quieres callarte, estúpido! ¡Sabes que me han estado investigando y que no tenemos la certeza de que no haya escuchas! Imbécil… —exclamó indignado—. Y ahora lárgate. Necesito estar solo. Ya hablaremos.

Esteban tenía la sensación de que algo saldría mal. No sabía por qué ni cómo ocurriría. Simplemente era un pálpito; uno pálpito muy real y molesto. Se había pasado toda la vida haciendo chanchullos y pequeñas estafas económicas, pero esta vez había ido más allá. Había cruzado una línea de la que jamás podría regresar y se encontraba perdido. Creía tenerlo todo bajo control, pero acababa de darse cuenta de que tal vez no era así. No había analizado todas las opciones y probabilidades y, lo peor de todo, es que no había pensado nunca, en toda la planificación, en una posible variante que pudiera echarlo todo a perder: Octavia.

Capítulo 16

Arrastrando los pies, Octavia regresó al salón despacio. Recorrió el pasillo con la caja aún contra el pecho, abrazándola con fuerza. Su corazón latía fuerte y rápido y sus músculos estaban en tensión. Se sentía como un reo en el corredor de la muerte, con ganas de llegar a su destino final pero anhelando volver atrás y ganar un poco más de tiempo. Estaba nerviosa pero también impaciente por saber qué encontraría dentro de ese objeto.

Cuando por fin llegó a la sala de estar, Berenice estaba sentada en el sofá. Se acababa de encender un cigarrillo.

—¿Quieres uno? —le preguntó cuando la vio entrar.

—Sí, gracias —respondió mientras depositaba la caja encima de la mesita y tomaba asiento.

—¿Qué es esto?

—Mi padre lo guardaba en el altillo de su armario. Creo que antes de morir quiso decirme algo relacionado con esto, pero entre una cosa y otra no lo había recordado hasta ahora.

—¿Tienes idea de qué puede contener?

—No, ni la más remota.

Octavia dio una larga y profunda calada al pitillo, soltó el humo despacio hasta quedarse casi sin aire y luego lo dejó en el cenicero. Las manos le temblaban y notaba los dedos agarrotados. No sin algo de dificultad, cogió la caja y se la puso en el regazo.

—Vamos allá…

Agarrándola con ambas manos, hizo presión con los dedos pulgares para abrir la tapa. El sonido metálico del latón provocó que el nudo que hasta ahora tenía en el estómago le subiera a la garganta. Con cuidado, empezó a sacar las hojas de papel que había en el interior de la caja. Lo primero que vio fueron recortes de periódico con la noticia del accidente de coche de su madre. Según decían, la mujer se había dormido al volante y, como consecuencia, el coche había chocado contra el bordillo, lo cual, junto con la velocidad a la que iba, provocó que el vehículo saliera disparado por encima de la mediana y se precipitara al río que separaba los dos sentidos de circulación. Todas las crónicas decían prácticamente lo mismo, nada nuevo. Siguió rebuscando.

Entre recibos que no sabía de dónde salían ni a qué se referían, encontró unos poderes notariales que, al parecer, acreditaban a su padre como administrador y futuro beneficiario de un extenso patrimonio por parte de un cliente belga suyo de reputación algo dudosa. Lo curioso, aunque en ese momento no reparó en ello, es que como segundo beneficiario constaba su madre.

—No entiendo nada. No sé qué quería decirme de todo esto… —refunfuñó Octavia algo desesperada.

—No lo sé, pero algo importante debe haber si la guardaba como un tesoro. Sigue mirando a ver.

Impacientada, Octavia le dio la vuelta a la caja y vació de golpe todo el contenido sobre la mesita dándole fuertes sacudidas para finalmente lanzarla sobre el sofá. Con las manos empezó a esparcir los papeles de un lado para otro, tirando incluso algunos al suelo, hasta que en uno de sus manotazos notó lago rígido. Encima de la alfombra, al lado de una las patas de la mesilla, había una libreta. La cogió y la abrió por la primera página sin pensárselo dos veces.

—Es la letra de mi padre —dijo con voz temblorosa—. Parece una especie de cronología, como si hubiera marcado una línea temporal… sobre el accidente de mi madre.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué pone?

—Mira —respondió Octavia mientras le acercaba la libreta a Berenice—. El punto de partida es el día que fue a recoger los poderes notariales que hemos encontrado de este tal Van Den Broeck; el siguiente, el día que le prestó el coche a Esteban y, finalmente, el día que mi madre tuvo el accidente, que justo recogía el vehículo del taller mecánico. Apenas son un par de semanas. Entre fecha y fecha hay unas anotaciones aclaratorias o a modo de auto recordatorio. La referente al primer tramo dice que Esteban le sugirió guardar los poderes en la caja fuerte del despacho y, la del segundo segmento, que cuando le devolvió el coche este le comentó que el embrague se enganchaba y que tal vez sería mejor que lo revisaran. Añade que fue Esteban quien le sugirió llevarlo al taller All that Car por su precio y rapidez, aunque seguramente fuera también porque eran clientes suyos y se debía llevar alguna comisión. En la siguiente página hay otro recorte de periódico sobre el accidente con un post-it en el que se lee CHCl₃.

—¿CHCl₃? Parece una fórmula química… A ver, déjame buscar —dijo Berenice mientras tecleaba en el ordenador—. Sí, aquí está: cloroformo.

Octavia arqueó las cejas, frunció el ceño y abrió los ojos como platos. En otra página de la libreta había un croquis, una especie de boceto del coche en el que se representaba un mecanismo mediante el cual, a través de las rendijas de ventilación (que también eran las de la calefacción y el aire acondicionado), se propagaba una especie de humo o, en su defecto, gas.

—Creo que mi padre pensaba que lo de mi madre no había sido un accidente —susurró Octavia a la vez que le pasaba la libreta a Berenice.

—Y diría que también sabía lo que iba a pasar y quería ponerte sobre aviso.

Berenice levantó la libreta y se la mostró abierta de par en par por el último sitio en el que había escrito: en el centro de la página había dibujada la runa Algiz invertida y, en su extremo inferior derecho, remarcada dentro de un montón de círculos, estaba escrita la palabra adelfa.

—¡Dios Santo! —exclamó Octavia mientras se tapaba la boca con las manos—. Entonces, ¿fue mi padre quien grabó el símbolo en la mano de mi madre?

—Pues, según parece, creo que es lo más probable. Por un lado, dijiste que la enfermera te había dicho que las únicas visitas que recibía tu madre eran las tuyas y las de tu padre y, por otro lado, que la noche antes de su muerte él intentó hablar contigo sobre esta caja. Seguramente quería explicarte sus sospechas, tanto las que tenía del accidente como lo que le estaba pasando a él y a su salud, y, al ver que no podía comentártelo, el hombre querría avisarte y esta debió parecerle la mejor manera de hacerlo. Ya sabes lo que dicen: a situaciones desesperadas, medidas desesperadas.

—Joder, Bere. ¿En serio crees que sabía que iba a morir? Y si era así, ¿por qué coño no hizo nada al respecto?

—No lo sé, Oc. Es posible que se diera cuenta tarde. Quién sabe. Además, es muy difícil asimilar algo así. ¿A ti no te costaría creer que alguien quisiera envenenarte? Tampoco sabemos cuánto tiempo llevaba encontrándose mal ni qué pasaba por su cabeza. Lo que está claro es que probablemente descubrió que la planta que le habían regalado era adelfa y empezó a atar cabos. Supongo que, por precaución y por el típico «por si acaso», quiso avisarte de lo que podrías encontrarte. Necesitaba prevenirte de Esteban y sus artes carroñeras y debió pensar que esta era la única manera de mantenerte alerta cuando él no estuviera.

Octavia no dejaba de tocarse la sien. Tenía los ojos cerrados e intentaba asimilar todo lo que estaba diciendo su amiga. Aquellas teorías parecían descabelladas, pero, conociendo a su padre, sabía que no eran imposibles. Ciertamente, Tomás llevaba bastantes días encontrándose mal, pero siempre lo achacaba a los típicos gases y a la molesta acidez crónica que sufría. Además, era un hombre que nunca mostraba sus miedos o ansiedades; se lo guardaba todo dentro y jamás te hacía partícipe de sus inquietudes. No quería preocupar a nadie. Pero sí es verdad que, aunque no exteriorizara sus sentimientos, estos se podían intuir por su lenguaje corporal. Y, tras el accidente de su esposa, estaba claro que había bajado la guardia tanto mental como físicamente.

—¿Qué quieres que hagamos ahora? —Preguntó Berenice tras un tenso silencio.

—Pues, de momento, contratar a un abogado. Todo esto se está complicando y se me escapa de las manos. Y más todavía desconociendo lo que está por venir, visto lo visto. Así que mañana llamaré a uno —suspiró Octavia—. Y, no sé si debería contárselo a Coma también… Ya sé que eran amigos y que los dos se apreciaban muchísimo; pero no quiero que me tome por una loca histérica amante de las conspiraciones. Porque, ¿qué tenemos? ¿Qué pruebas hay de que todo esto pueda ser real? Nada. En realidad y objetivamente, no tenemos nada. Solo un montón de folios garabateados con suposiciones de mi padre…

Y entonces, nada más decir estas palabras, el teléfono de Berenice emitió un sonido avisando de que se había recibido un mensaje.

—Hablando del rey de Roma; es Coma. Quiere vernos. Parece que ya tiene algo de información sobre las víctimas.

Capítulo 17

Eran las siete de la tarde pero, con el reciente y molesto cambio horario, parecía ya plena noche. Las luces de las farolas chocaban contra los ventanales cuando se mezclaban con los destellos de los faros de los coches que transitaban por la calle.

Mauricio estaba en su despacho, sentado en una de las butacas que había en el «rincón de castigo» (nombre con el que había bautizado el espacio dedicado a las reuniones de trabajo). Le jodía enormemente tener que trabajar esos días y eso mismo le estaba diciendo a su hija Rut por teléfono:

—Lo siento muchísimo, de verdad.

—No pasa nada, papá. Es tu trabajo y ya soy mayorcita para entender que a veces los planes no salen como uno quiere.

—Ya lo sé, pero no por eso deja de fastidiarme. Llevaba mucho tiempo esperando estos días; me hacía especial ilusión.

—Bueno, puedo venir en diciembre; por el puente. ¿Qué te parece? ¿Siguen poniendo todos los tenderetes en la plaza Independencia?

—¡Ahí y en muchos sitios más! Desde el Pont de Pedra hasta Correos tienes todo un recorrido prenavideño a tu disposición.

—Pues no se hable más; en poco más de un mes me tienes ahí. Crucemos los dedos para que los criminales se vayan también de puente —soltó Rut riéndose.

—Empezaré a poner velas…

—Oh, hablando de velas, ¿qué tal con Berenice?

—¿Qué tal de qué? Es una gran profesional, estamos colaborando.

—Venga, papá… Cuéntame: ¿cómo ha sido el reencuentro?

—No ha habido reencuentro… más allá del tema policial. Han pasado dos años desde la última vez que hablamos, es posible que ella esté ya con alguien o que ya no le interese yo. No sé, da igual.

—Papá, por favor. ¿Qué chorradas dices? ¡Pareces un adolescente!

—¿Un adolescente? No, Rut; soy realista. Hace tres años tuvimos algo, sí. Algo breve pero muy intenso —y añadió susurrando— y maravilloso… Pero la distancia, el tiempo, la vida… A veces, como tú has dicho antes, los planes no salen como uno quiere.

—Tú tampoco le has dicho nada estos dos últimos años. Estás haciendo lo mismo que con mamá. Piénsalo. Ella puede pensar lo mismo de ti —sermoneó Rut—. Invítala a cenar y a ver qué pasa. Tienes la excusa perfecta con el caso este en el que trabajáis. Huye del «y si», papá; ¿no es lo que siempre me dices a mí? «Mejor arrepentirse de lo que uno ha hecho que no de lo que ha dejado de hacer». ¡Pues venga!

—No es tan fácil… Y uno ya tiene una edad para ir por allí recolectando calabazas.

—¡Joder! ¡Invítala y punto! Es una orden, Coma —espetó Rut poniendo voz ronca—. Si no lo haces, tal vez yo no pueda ir a verte en diciembre…

—No vayas por ahí, Rut.

—Entonces, ¿la vas a invitar o no?

—Sí, lo haré… La invitaré a cenar.

—¿A quién vas a invitar a cenar, Coma? —preguntó Berenice desde la puerta con una sonrisa picarona.

—Rut, tengo que dejarte. El deber me llama —se despidió Mauricio con la cara roja como un tomate.

—Está bien, papá. Ya me contarás como ha ido. Te quiero.

—Y yo a ti.

Mauricio colgó y dejó el teléfono encima de la mesa de centro. Carraspeó, se colocó bien la americana e invitó a Octavia y a Berenice a entrar.

—Sentaos, por favor —dijo señalando los asientos libres.

—¿Qué tal está Rut?

—Bien, muy bien. Tenía que venir a pasar unos días, pero con todo esto hemos pospuesto la visita para diciembre.

—Genial…, dale recuerdos cuando vuelvas a hablar con ella.

—Lo haré.

Octavia se sentía algo incómoda en ese momento. Su cabeza no dejaba de dar vueltas al tema de su padre y necesitaba ocuparla con otro asunto, y rápido, si no quería terminar volviéndose loca. Entre esas cuatro paredes, y viendo como se miraban Mauricio y Berenice, tenía la sensación de que allí sobraba y no sabía cómo destensar el ambiente. Así que solo se le ocurrió sonreír.

—¿Empezamos? —dijo Octavia rompiendo el silencio—. ¿Qué puedes contarnos?

—Sí, a ver… —respondió Coma abriendo una carpeta—. Mandé registrar los domicilios de las víctimas y pedí que requisaran ordenadores, móviles y todo lo que pudiera servirnos. En ambos casos, sus teléfonos no se encontraban dentro de la casa sino en sus respectivos buzones. Así que la primera hipótesis es que el asesino los dejo ahí. ¿Por qué? Ni idea. Por otra parte, la primera víctima se llamaba Ana Lares, tenía 28 años y trabajaba a media jornada en una tienda de ropa juvenil. La segunda, David Olmos, acababa de cumplir los 35. Hijo de familia adinerada, recibía cada mes un ingreso en su cuenta procedente de sus padres. Como si de una paga mensual se tratara. No trabajaba, vivía solo y no se le conocen amigos. A simple vista, no hay nada que los conecte.

—¿Has buscado en Internet? ¿No hay nada en los archivos o fichas policiales estatales? ¿Antecedentes? ¿Currículo académico?

—No, ahora iba a mirar en la base policial. Apenas he tenido tiempo. Os he llamado nada más recibir esto.

—De acuerdo. Pues pongámonos al lío —soltó Berenice mientras sacaba su portátil de la maleta—. Seis ojos ven más que dos, ¿no?

Unos quince minutos más tarde, el «clic clic» del ratón se combinaba con el sonido de las teclas al escribir. Una armonía perfectamente sincronizada y acompasada. Mauricio y Berenice rebuscaban en los archivos oficiales mientras Octavia indagaba por los buscadores públicos y las redes sociales. Toda información sería bienvenida, pero al parecer esta tardaba en llegar. Nada parecía conectar ambas víctimas.

—Creo que tengo algo —susurró finalmente Octavia sin apartar la vista de la pantalla—. Según parece, ambos pertenecían a una especie de grupo de terapia para dejar de fumar. No es que sea mucho, pero como mínimo tenemos una conexión, por más absurda que parezca.

—Bueno, es un principio —resopló sin mucho ánimo Coma.

—De momento tendremos que tirar de este hilo… Por cierto, ¿analizasteis sus móviles? —preguntó Berenice—. ¿Tienes los informes?

—Aún no los tengo, pero no creo que tarden mucho. Voy a mandarles un whatsapp a los técnicos, a ver si nos los pueden enviar pronto.

—Perfecto. Podemos pedir algo para cenar mientras esperamos; ¿qué os parece?

—Oíd —dijo Octavia levantándose de la silla—, si no os importa, yo iré para casa. Tengo la cabeza como un bombo y necesito descansar un rato. Seguiré buscando posibles conexiones desde allí y, si encuentro algo, os llamo. ¿Os parece?

—Tranquila, voy contigo —soltó Berenice.

—No, no…; quédate. Quiero estar un ratito sola también. Tal vez así pueda ordenar un poco las ideas.

—Entiendo… Dame un toque si necesitas cualquier cosa, ¿de acuerdo?

—Sí, no te preocupes. Nos vemos.

—Cuídate, Octavia —se despidió Coma.

Nada más quedarse solos, otro incómodo silencio se apoderó de la habitación. Cruzaron la mirada un par de veces, pero ninguno de los dos se atrevió a aguantarla.

—¿Cómo está? —preguntó Mauricio.

—Bien, bueno, digiriéndolo todo.

—Tiene que ser duro vivir una situación así, pero es fuerte. Seguro que en nada seguirá adelante.

—Oye, ¿tú conoces a Esteban, el que estaba en el despacho con Tomás?

—Poco; de vista y poca cosa más. Apenas he cruzado un par de palabras con él. Tomás no quería contarme nada de él; aunque sí solíamos hablar de otros asuntos de trabajo, siempre que salía Esteban en la conversación cambiaba de tema. Ahora que lo pienso es raro… ¿Por qué lo preguntas?

—No, por nada. Temas de herencia y tal…

—Siempre has mentido fatal… —dijo Coma mirándola, esta vez sí, a los ojos—. Dime, ¿qué pasa?

—No soy yo quien debería comentar esto, caporal.

—No se lo comentes al policía; cuéntamelo a mí. Te invito a cenar fuera, ¿te apetece?

—Será un placer —respondió Berenice con la guardia completamente bajada.

Y ambos salieron del edificio con los ojos clavados en el suelo pero con una tontorrona sonrisa en los labios.

Capítulo 18

Mauricio no podía creer lo que estaba oyendo. Si bien es cierto que no tenían ninguna prueba física concluyente, todo lo que le estaba contando Berenice era una extraña casualidad que deberían investigar. Tenía que hablar pronto con Octavia, no quería hacer nada hasta hablar con ella del tema y, viendo cómo estaba el patio, lo mejor sería no perder el tiempo. Pero ahora, poco podía hacer. Estaba en un restaurante, con una compañía para él inmejorable y solo le quedaba disfrutar del momento. O no.

—¿Por qué no me has dicho nada en estos dos últimos años? —le soltó Berenice sin preliminares.

—¿Y tú? —espetó Coma a la defensiva.

—¿Yo? Porque me dijiste que estabas trabajando en un caso algo complicado y necesitabas dedicarte a él al ciento por cien. Algo completamente razonable, por otra parte. Así que te di tiempo y (aún más) espacio.

Mauricio no sabía qué decir. Había olvidado por completo el motivo del enfriamiento de la relación y se acababa de dar cuenta de que había sido por él.

—¿Qué te pasa? —le preguntó Berenice al ver que estaba pálido.

—¡Soy un puto desastre! Eso es lo que me pasa… Cada vez que quería escribirte o llamarte me echaba para atrás pensando que, si tú no me habías dicho nada hasta entonces, era porque ya no te apetecía, que habrías pasado página. Cuando me divorcié, me dije a mí mismo que no permitiría que eso volviera a ocurrir y he vuelto a repetirlo: trabajo en un caso, pido espacio, se me concede y acabo mandando a tomar por el culo toda comunicación posible. Y encima después voy reprochando porqué nadie me dice nada. No entiendo como la madre de Rut no me mandó a la mierda mucho antes…

—Será por tu sex appeal… —dijo Berenice agarrándole la mano e intentando quitar algo de dramatismo a la situación—. Venga, no te tortures. Yo también podría haberte dicho algo, pero siempre dudaba de si sería un buen momento o no. Recuerdo que mi abuela siempre se quejaba de que no la llamaba nunca y mi madre le decía que la distancia que hay hasta el teléfono es la misma de un lado que de otro: «si quieres saber de ella, llámala tú». Tal vez debería haberme aplicado el cuento yo también… Pero bueno, ahora estamos aquí. Por suerte o por desgracia, Tomás ha vuelto a reunirnos indirectamente de nuevo. ¿Fue casualidad que Octavia quedara con su padre esa tarde para recoger las llaves del coche y que él estuviera contigo? Quién sabe; pero la cuestión es que nos conocimos y que quién acabó enseñándome los rincones de la provincia fuiste tú y no la amiga a la que venía a visitar.

—Fueron unos días geniales… —añadió con nostalgia Coma.

—Y lo mejor de todo es que pueden volver a repetirse —sentenció Góngora mientras acercaba lentamente sus labios a los de Mauricio.

El teléfono de Berenice empezó a sonar justo en el momento en el que sus labios se juntaban y, lo que debía ser un beso lento y tranquilo, se quedó en un tímido piquito al más puro estilo de Anna Chlumsky y Macaulay Culkin en la película My girl.

—Dime, Oc; ¿qué pasa? —preguntó Berenice nada más descolgar el teléfono.

—Creo que he encontrado algo más que relaciona a las víctimas. He buscado un poco más, ya sabes, una cosa te lleva a otra y al final ya no sabes cómo has ido a parar allí pero ahí estás y, en fin, resumiendo, que eran socios de una librería que organiza grupos de lectura temática y, al parecer, coincidieron al menos en tres ocasiones —explicó Octavia a una velocidad digna de rapero.

—Vale, vale, espera… ve un poco más despacio.

—Sí, lo siento; es que me he emocionado y tengo la adrenalina por las nubes.

—De acuerdo, respira —le soltó Berenice riéndose—. Si te parece, ahora vamos para tu casa y nos lo vuelves a contar todo con calma, ¿te parece?

—¿Vamos? —preguntó Octavia extrañada mientras caía en la cuenta—. Ups… ¿Estás con Coma? ¿He interrumpido algo? Disculpa, no pretendía… En fin, que no viene de unas horas, que podemos verlo mañana.

—Tranquila, Oc, cálmate. Vamos para allá. ¡Hasta ahora!

Mauricio y Berenice salieron del restaurante a toda prisa. Con la interrupción de la llamada no sabían muy bien en qué punto habían quedado y, aunque se morían de ganas de cogerse de la mano, no se rozaron en todo el trayecto hasta la casa de Octavia. Lo que sí hicieron fue intercambiarse miradas y sonrisas en silencio, aprovechando cada instante de paz que, dentro de poco, sabían que desaparecería. Apenas había gente en la calle, aunque si la hubiera habido, ellos tampoco se habrían percatado. Parecían estar en las nubes; tanto, que nunca un trayecto de veinte minutos andando se le había hecho tan corto.

Al llegar a su destino, Berenice abrió la puerta con la llave que Octavia le había prestado. Esta estaba sentada en el sofá, con el portátil en el regazo y rodeada de papeles garabateados.

—Ya estamos aquí —dijo Berenice a modo de saludo.

—Hola, Octavia, buenas noches —saludó Mauricio.

—Venid, venid; tomad asiento —soltó Octavia sin apartar la vista de la pantalla—. Mirad, he estado en la página de Facebook de la librería y me he descargado las fotos de todos los grupos de lectura. Ana Lares y David Olmos coinciden en, como mínimo y de momento, dos de ellos: «Lectura de El museo de los suplicios, de Roland Villeneuve» y «Descubriendo Anatomía del tabaco, de Arthur Machem». Pero, además, hay otras tres personas que coinciden con ellos en los dos grupos. ¡Y quién sabe si en más! Tal vez incluso coincidieran en la terapia para dejar de fumar…

—Vaya, esta podría ser una buena conexión, Octavia —dijo Coma sorprendido—. Está claro que debemos indagar más, pero es un buen punto de partida. Demasiadas casualidades no suelen ser cosa del azar.

—¿Y se sabe quiénes son los otros asistentes? —interrumpió Berenice—. ¿Hay alguna manera de saberlo?

—Bueno, por los comentarios en la red social y estas cosas, he deducido que son Ana Lares, David Olmos, Félix Rojas, Agustín Tordecilla y Brian McNamara.

—Por lo tanto, ahora mismo podríamos tener dos víctimas y tres posibles sospechosos… —susurró Berenice con el móvil en la mano—. El museo de los suplicios, según estoy viendo en Internet, lleva como subtítulo «Muerte, tortura y sadismo en la historia»; y no podemos olvidar que nuestro asesino tiene conocimientos de la historia medieval.

—Estoy de acuerdo —concluyó Mauricio—. Vamos a ver qué encontramos sobre los que aún siguen vivos. ¿Me prestas el ordenador un momento, Octavia?

—Todo tuyo —apuntó mientras le pasaba el portátil.

Coma empezó a teclear y a mover el ratón frenéticamente. Saltaba de una página a otra, de una base de datos a otra sin apenas leer lo que salía en pantalla. Finalmente, tras unos cuantos minutos (o incluso horas, porque cuando estás concentrado en algo se suele perder la noción del tiempo), se frotó los ojos y se dejó caer en el respaldo del sofá.

—A ver, Agustín Tordecilla es socio de una de las gestorías más grandes de la ciudad. Es informático y su trabajo consiste en desarrollar programas de contabilidad lo más completos y fiables posibles. Intentaremos contactar con él. Por otra parte, Félix Rojas trabaja en el Ayuntamiento, en el Área de Hacienda y Régimen Interior, y está matriculado en un curso de la Fundación de la Universidad de Girona titulado «Gestión de las Inversiones y Evaluación del Endeudamiento en la Administración Local». Sin embargo, según parece, lleva desaparecido una semana. No se ha presentado ni en el trabajo ni en el curso y se ha dado parte de abrirle un expediente sancionador. La policía municipal es la que está al corriente y a cargo del caso.

—¡Coño! ¿Otra casualidad? —preguntó sarcásticamente Berenice.

—Voy a pedir a ver si hay alguna manera de descubrir algo más sobre estos individuos; necesitamos saber cuántas conexiones hay entre ellos —dijo mientras escribía un mensaje de texto a su subordinado más directo.

—Genial. ¿Y qué tenemos sobre el que falta? ¿Has encontrado algo, Mauricio?

—Brian McNamara, de origen escocés, vino a estudiar aquí hará un par de años. Apenas hay datos. Solo que sus notas son excelentes y tiene estudios publicados en la revista Medieval Magazine sobre Edimburgo, su ciudad natal. Nada más.

—Edimburgo, ¿eh? —soltó Octavia de repente—. Dadme un minuto.

Octavia cogió el teléfono para llamar a su prima Paula, pero al ver el reloj, decidió que lo mejor sería mandarle un mensaje. A pesar de ser una hora menos en Escocia, era muy tarde (o muy temprano, según como se mire) y llamarla no sería lo más adecuado. Abrió la aplicación y empezó a teclear lo más rápido que pudo.

—Vale, le he mandado un mensaje a mi prima Paula —dijo nada más darle a la tecla de enviar—. Le he pedido que busque en los archivos de la biblioteca o las hemerotecas de los periódicos si entre 2010 y 2016, por delimitar unas fechas, hubo algún crimen relevante (y con eso me refiero a curioso) en Edimburgo. Así que nada, ahora toca esperar…

Capítulo 19

Desnudo e inmovilizado por un gran instrumento de hierro, Félix Rojas miraba como su captor manipulaba algo de espaldas a él. La incómoda posición en la que estaba había empezado a provocarle calambres en el abdomen y en los músculos rectales y el dolor empezaba a agudizarse. Estaba atado por el cuello, las muñecas y los tobillos y el sudor frío que recorría su cuerpo empeoraba el roce con su piel.

—¿Estás cómodo? —preguntó el verdugo en voz baja y con sorna.

El torturador no podía dejar de sonreír. Se lo estaba pasando bien y se sentía orgulloso de poder llevar a cabo su cometido y tener la fuerza de voluntad suficiente como para no dejarlo todo a medias. Si se ocultaba bien, podría acabar su misión y luego huir. No tenía por qué ser complicado. Simplemente, tenía que planearlo bien.

A Félix se le empezaron a humedecer los ojos. El dolor era cada vez más insoportable y la impotencia le angustiaba. No quería llorar; no quería manifestar debilidad y mostrarse vencido, pero al final no pudo más. Las lágrimas comenzaron a salir a borbotones, abundantes, descontroladas. Los sollozos, antes silenciados, emanaron de pronto a gran volumen.

—¿Cómo? —preguntó sorprendido mientras se giraba hacía su víctima—. Eso sí que no me lo esperaba de ti, Félix. ¡Vaya sorpresa!

—Por favor… Te lo suplico. Déjame ir —imploró Rojas entre lloros.

—No puedo, lo siento.

—No hablaré con nadie. Te lo prometo.

—Oh, querido amigo. No es por eso por lo que no puedo dejarte ir. Es porque ahora viene lo mejor…

Tumbado en el suelo, Félix vio como su verdugo se acercaba lentamente hacia él. Llevaba un artilugio de metal en la mano compuesto por un mango con un gran tornillo en un extremo y una especie de tulipán cerrado en el otro.

—Te presento «la pera» —dijo acercándole el instrumento a la cara—. Relájate. La primera vez siempre es algo complicado. Venga, respira profundamente.

Félix Rojas se ahogó en un grito desgarrador. Le acababa de introducir ese artilugio en el ano y lentamente, como saboreando cada instante, había empezaba a dar vueltas al gran tornillo situado en la base del mango. A cada grito, daba una vuelta. Se detuvo un momento y observó. Ya podía ver cómo se había abierto la tulipa y cómo iba desgarrando los músculos anales de su víctima. La sangre, escasa pero intensa, se deslizaba por los muslos de Félix lánguidamente.

De repente, un destello cegador y un clic. El recuerdo inmortalizado. Y, un par de minutos después, silencio. El cuerpo quedó inerte y los gritos cesaron.

«Que poco aguante, por Dios», suspiró mientras le degollaba.

Capítulo 20

«Ahora tocaba esperar», había dicho Octavia. Y, a pesar de estar deseando pasar la noche con Berenice, Mauricio decidió irse a su casa y descansar un poco. El día había sido intenso y ajetreado y no le vendría mal tumbarse un rato. Sabía que, si había novedades, ya le llamarían. El problema era que a su cabeza le resultaba imposible desconectar. Pensaba en los asesinatos, luego en Berenice y terminaba repasando lo que esta le había dicho sobre Octavia y Esteban. Estaba metido en un bucle, un espiral infinito que lo único que le provocaba eran mareos. Estaba ya amaneciendo y, viendo como estaba el patio, decidió que lo mejor sería tomarse un café y empezar a indagar un poco en todo el tema de su amigo Tomás.

Lo primero que hizo fue buscar en Internet la ubicación del taller All that Car, que se encontraba en el barrio de Fontajau, en una calle perpendicular a la Rambla Xavier Cugat. Una vez anotada la dirección, aprovechó para rastrear un poco más el negocio. Los primeros enlaces eran a páginas que ofrecían informes empresariales y fiscales de todos los negocios habidos y por haber. Pero esto no fue una sorpresa porque siempre que buscas una empresa en la red estas páginas suelen ser las primeras en posicionarse. Sin embargo, lo que no esperaba encontrar eran noticias periodísticas sobre ese negocio. Según los distintos artículos que iba leyendo, el taller había sido investigado por un posible delito contra la salud pública a raíz de unos intercambios comerciales con una empresa de recambios automovilísticos de Colombia. «Qué típico…», pensó Coma.

Tras trastear unos minutos más por Internet y no hallar ya nada nuevo, apagó el ordenador y se metió en la ducha. Meditó sobre si coger o no el coche para ir hasta el taller. La verdad es que no estaba muy lejos y podría ir dando un paseo, pero pensó que si después tenía que ir a comisaría y a hacer algunos recados más, lo más práctico sería cogerlo ahora. Además, le podría servir como excusa para su visita.

Veinte minutos más tarde, estacionaba su vehículo en el aparcamiento del pabellón municipal de deportes de Fontajau y aflojaba una de las bombillas de los faros delanteros del coche. «Listo», se dijo Mauricio mientras se frotaba las palmas de las manos y se ponía en marcha dirección al taller.

Al llegar, observó que el local no era muy grande (apenas cabían tres coches, dos si estos eran de los grandes) y que el habitáculo destinado como oficina se encontraba en un altillo al final del recinto. Entró despacio y tímidamente mirando a su alrededor en busca de alguien que lo atendiera.

—Buenos días —dijo una voz proveniente del altillo—. ¿Puedo ayudarle en algo?

—Hola, buenos días —respondió Mauricio con una modesta sonrisa—. Verá, tengo que ir a pasar la inspección del coche y acabo de ver que uno de los faros no funciona. ¿Sería posible que le echara un vistazo?

—Claro, no hay problema. ¿Tiene el vehículo aquí fuera?

—No, lo tengo en el aparcamiento del pabellón; aquí al lado. Ahora voy a buscarlo y lo traigo, si quiere.

—Perfecto. Apárquelo dentro. Hoy hay sitio.

Mauricio fue a buscar el coche y se dirigió de nuevo al taller. Aparcó el vehículo con cuidado dentro del recinto y, al bajar del coche, vio que el hombre que lo había atendido estaba de nuevo en la oficina. Hablaba por teléfono y gesticulaba mucho. Parecía estar discutiendo o intentando calmar a alguien, cualquiera de las dos opciones podría ser la correcta porque casi todo el rato daba la espalda a la ventana y era muy difícil ver su expresión. De repente, se dio la vuelta y, al ver que Mauricio estaba esperando, cortó en seco la conversación y salió del despacho.

—Disculpe —dijo mientras bajaba las escaleras—. Familia, ya sabe.

—Oh, sí; no hace falta decir nada más —respondió tratando de mostrar complicidad—. No se preocupe, no tengo prisa.

—Bueno, pues vamos a ver. ¿Qué faro es el que no funciona, señor…?

—Martín; Ernesto Martín. Es este —apuntó señalando con el dedo—, el faro izquierdo.

—Ok, señor Martín. Yo me llamo Carlos, por cierto.

La complexión de Carlos no pasaba desapercibida. Era tremendamente grande y con unas manos enormes. Sus ojos, en comparación con la cabeza, eran pequeños y maliciosos, de esos que expresan desconfianza todo el rato. Llevaba un par de pendientes en la oreja izquierda y algunos tatuajes que se veían viejos y de poca calidad. Todo su aspecto era peculiar, pero si algo llamaba la atención de verdad era esa cicatriz que le iba del cuello hasta la mandíbula. «Típico cliché de peligrosidad», reflexionó Coma sonriendo para sus adentros.

—Esto ya está —informó Carlos al cabo de unos minutos—. El problema era un mal contacto de la bombilla.

—Caramba, muchas gracias.

—Ya puede usted ir a pasar la inspección sin ningún miedo —soltó Carlos guiñándole el ojo.

—Genial. Dígame, ¿cuánto le debo?

—Nada, ha sido una tontería. Ni siquiera he tenido que cambiar la bombilla. Además, mi gestor se cabrea si le paso facturas de importe irrisorio. Así que… regalo de la casa.

—Vaya, pues muchas gracias de nuevo. ¡Ojalá mi gestor fuera como el suyo! A mí me pide que le presente hasta los tiques del café…

—Bueno, si algún día quiere cambiar, pase por aquí y le daré su contacto.

—Lo haré. Gracias de nuevo y que tenga un buen día.

—Igualmente y hasta pronto.

Coma se subió al coche y salió del taller dando marcha atrás. El instinto le decía que, como bien sospechaba Tomás, nada de lo que se cocía allí era trigo limpio; pero no tenía ninguna prueba. Aun así, decidió volver al aparcamiento del pabellón y anotar en la libreta todos los detalles del recinto y las impresiones que había tenido por si acaso. Nunca se sabe cuándo se encenderá la bombilla.

Capítulo 21

Cuando Coma se marchó esa noche de casa de Octavia, esta y Berenice se acomodaron en el sofá, más que nada por la pereza de ir a la cama, y descansaron con los ojos cerrados pero sin llegar a dormirse. Tenían muchas cosas en la cabeza. Mientras una fantaseaba con Coma, la otra no paraba de darle vueltas al asunto de Esteban y sus padres. Demasiados frentes abiertos como para poder caer en los brazos de Morfeo. Así que, a la vista de la situación, Berenice decidió salir a correr con los primeros rayos de sol para despejarse un poco y Octavia se levantó para prepararse un café y darse una ducha.

Nada más salir del baño, consultó la hora y creyó que era un buen momento para hacer aquella llamada que había estado retrasando.

Humberto Robledo era un conocido y prestigioso abogado de Girona. Y, aunque la mayoría de sus clientes eran empresarios por conocer todos los entresijos mercantiles y ser un experto en hallar lagunas legales, se había prestado a ayudar a Octavia por ser un viejo amigo de la familia.

La verdad es que ese tal Esteban nunca le había gustado. No lo conocía personalmente y no tenía mucha información sobre él, pero por lo que había oído por ahí, el tío era un figura. Así que cuando Octavia le mandó un mensaje días atrás poniéndolo en antecedentes y diciéndole que en breve le llamaría, no dudó ni un segundo en prestarle su ayuda.

—¿Qué tienes para mí? —preguntó Robledo nada más descolgar el teléfono.

—Hola, ¿no? —dijo Octavia con ironía—. Acabo de mandarte unas fotos por correo electrónico.

—A ver… —suspiró mientras comprobaba su bandeja de entrada—. Sí, aquí está. ¿Qué son?

—Son unos documentos que encontré en el despacho de mi padre. Si amplias la imagen, verás que están firmados y sellados por mi padre… pero que la fecha es posterior a su muerte.

—O sea, que el señor Esteban está suplantando su identidad, ¿eh?

—Eso parece. Lo que pasa es que no tengo más pruebas que estas fotos.

—No te preocupes por eso. Iremos al registro y pediremos ver los originales. Ya nos inventaremos algo.

—Ok. ¿Y luego qué? —preguntó Octavia completamente perdida.

—Luego le demandaremos. A parte de que este tipo está cometiendo un delito, no permitiré que manchen el nombre de Tomás ni que nada te perjudique. Bastante has pasado ya.

—Muchas gracias, Humberto.

—De nada.

—Quería comentarte algo más, por cierto —empezó a balbucear Octavia—. Bueno, en realidad son solo hipótesis, conjeturas, pálpitos… Llámalo como quieras.

—¿De qué se trata?

Y entonces Octavia empezó a contarle todo lo que había encontrado en la caja, las anotaciones de su padre en la libreta, etc. y construyó un relato ordenado, aunque rebuscado, digno del mejor culebrón de sobremesa.

—Es algo bastante maquiavélico, la verdad. Pero sabiendo por dónde suele moverse este tipo y contado así como lo has hecho, muy descabellado no es. ¿Has hablado con la policía?

—Aún no. Quería comentárselo a Mauricio Coma, que también es un viejo amigo de mi padre…

—Sí, le conozco —le interrumpió Robledo.

—Pero no he encontrado el momento —añadió Octavia—. Ya lo haré.

—No hay problema. Haré un par de llamadas a ver si puedo averiguar algo. ¿Tienes más datos sobre este tipejo?

—No, solo sé que se llama Esteban y que compartía oficina con mi padre.

—Vale, no pasa nada. Ya buscaré y te mantendré informada. Cuídate.

—Gracias e igualmente. Adiós —se despidió Octavia.

Tras colgar, sintió de nuevo esa molesta presión en el pecho. Necesitaba relajarse y no se le ocurrió nada mejor que encender la televisión para ver si ponían algo que la entretuviera. Después de zapear unos minutos, tropezó con la serie Flight of the Conchords y se quedó embobada viendo un par de capítulos, pero al final terminó aburriéndose y decidió que tal vez podría volver a repasar las fotos del club de lectura y toda la información que tenían sobre los asesinatos por si se les había pasado algo por alto. En realidad necesitaba tener la cabeza ocupada y esa, ahora mismo, parecía ser la mejor opción.

Fue a buscar una libreta para anotar todas las ideas, conexiones y preguntas que le pudieran surgir y se sentó frente al ordenador justo en el momento en el que Berenice entraba por la puerta.

—¡Por Dios! La humedad de esta ciudad es asfixiante… Estoy chorreando y ¡apenas he corrido una cuarta parte de lo que suelo hacer cada día! —dijo Góngora empapada de sudor—. Me voy a la ducha. ¿Tú qué tal? ¿Qué haces?

—Pues nada; iba a repasar las fotos y todo lo que tenemos hasta ahora para poner un poco de orden al asunto y ver si así me entretengo un rato. Dúchate tranquila.

—Ok, perfecto. Después, cuando salga, me pongo contigo, ¿vale?

—Sin prisa —le contestó Octavia con un leve tono de resignación.

El ordenador tardó unos minutos en ponerse en marcha. Cuando por fin estuvo listo, Octavia abrió la carpeta donde había guardado las fotos y las fue abriendo todas para observarlas mejor. Empezó con las de El museo de los suplicios. Analizó todas las personas que aparecían en ellas e intentó memorizar sus caras por si acaso reconocía algún otro asistente que coincidiera también en las imágenes del otro grupo. Pero la única novedad que encontró fue que el moderador o guía de las dos lecturas había sido la misma persona; al parecer nadie más, a parte también de los cinco que ya habían identificado, estuvo en ambas charlas. «Tal vez deberíamos ir a hablar con él», pensó Octavia mientras agrandaba una de las fotos del grupo de Anatomía del tabaco para ver más de cerca la cara del coordinador.

De repente, mientras estaba acercando la cara a la pantalla, el sonido de su móvil la asustó e hizo que pegara un salto. Acababa de recibir un whatsapp de su prima: «Te he mandado un correo con todo lo que he encontrado acorde a lo que me pediste. No ha sido muy difícil (emoticono sacando la lengua). ¡Espero que te sirva! Besos».

No tardó ni dos segundos en entrar en su correo y abrir el email. Empezó a leer frenéticamente, tocando la pantalla con el dedo, con los ojos bien abiertos para no perder detalle. «Interesante», pensó. Cuando terminó, llamó a Berenice.

—¡Bere! Ven, mi prima me ha mandado un correo con algunas cosas curiosas.

Berenice salió del baño a toda prisa; aún tenía el pelo mojado y, conforme se iba acercando, se lo secaba un poco con la toalla.

—Mira —empezó a contar Octavia—: en abril de 2015 se cometió un crimen en Edimburgo que podría guardar relación con los nuestros. Al parecer, se encontró el cuerpo mutilado de un hombre en la esquina de la Royal Mile con Castlehill. Estaba apoyado en la verja de la antigua iglesia Highland Tolbooth St. John’s Church, también conocida como The Hub y actualmente sede del Festival Internacional de Edimburgo. La víctima presentaba heridas en la espalda parecidas a los arañazos y, tras la autopsia e investigación preliminar, se concluyó que el agresor había utilizado la «zarpa de gato» para torturarle, aunque la causa de la muerte fue por un fuerte traumatismo craneal. Jamás se halló al autor de los hechos.

—Espera, espera… ¿Zarpa de gato? —preguntó Berenice impactada.

—Sí; la zarpa de gato era un método de tortura que consistía en usar un artilugio dotado de garfios con forma de garras de gato; de ahí el nombre —empezó a explicar Octavia—. La tortura se basaba en colgar al reo desnudo por los brazos y rascarle con este instrumento hasta que se le desgarraba la piel y se le arrancaban tiras de carne. La mayoría de las veces, el torturado moría desangrado o perdía el conocimiento por el dolor. Así que, como ves —siguió diciendo—, el modus operandi es muy parecido al de nuestro sujeto y la escena donde se encontró el cadáver también tiene conexión con los lugares emblemáticos (y medievales) de las ciudades.

—Ya pero, ¿cómo podemos saber si se trata del mismo agresor? ¿Pone algo más que pueda ayudarnos?

—A ver, siempre puede ser una coincidencia, cierto, pero resulta que la víctima, Sean MacLeod, era profesor de historia en el St. Thomas Of Aquins High School, situado cerca del parque Meadows; y he aquí una foto suya con sus alumnos aventajados… Lee el pie de foto.

—De izquierda a derecha y de arriba abajo: Sarah Campbell, Andrew Ness, Edine Scott, Ian Cane, Brian McNamara… ¡Brian McNamara! —exclamó sorprendida Berenice.

—Mucha casualidad, ¿no crees? —dijo Octavia con una pícara sonrisa mientras le brillaban los ojos—. Venga, llama a Coma, a ver qué le parece. Mientras tanto, yo aprovecho para ir un momento al baño.

Antes de ir al lavabo, Octavia minimizó la pantalla del correo y dejó a la vista la última foto del grupo de lectura que había abierto. Sin embargo, estaba tan emocionada y excitada por lo que acababan de descubrir, que no se dio cuenta de que, detrás del coordinador del grupo, había una cara que ella conocía muy bien.

Capítulo 22

Mauricio estaba sentado en su coche, estacionado de nuevo en el aparcamiento del pabellón municipal de deportes de Fontajau, repasando y anotando todo lo que acababa de ocurrir, cuando recibió un correo electrónico de la comisaría. El equipo forense estaba realizando un examen exhaustivo de los cuerpos y, aunque a simple vista parecían haber sido limpiados concienzudamente, al parecer el asesino no había sido tan precavido y solo se había esmerado en el exterior. Dentro de la cavidad bucal de David Olmos, pegado entre las encías y algunos dientes, se habían hallado diminutos restos de tejido corporal que se llevarían a analizar de inmediato. Por otra parte, al parecer los cinco miembros del club de lectura también eran exfumadores, pero ahora faltaba saber si habían asistido a la misma terapia y si había más gente que coincidiera en ambos aspectos con ellos. La posibilidad de que hubiera más sospechosos y, sobre todo, otras posibles víctimas era algo que no podían descuidar.

Respondió el correo enseguida indicando los pasos a seguir y pidiendo que, por favor, se intentara realizar este trabajo con la mayor celeridad y eficacia. Nunca se habían encontrado con un caso parecido y debían poner todos los efectivos a trabajar en él. Sabía que en estos asuntos el tiempo era oro.

Nada más mandar el correo, dejó el móvil en el asiento del copiloto y volvió a coger su libreta para seguir apuntando las impresiones del taller. Pero justo cuando apoyó el bolígrafo en la hoja, Berenice lo llamó.

—No te vas a creer lo que hemos encontrado —dijo Góngora notablemente excitada.

—Yo también tengo noticias, bonita. Por un lado es posible que tengamos tejido corporal de nuestro sujeto y, por otro, parece ser que nuestros cinco principales sujetos compartían su amor por la lectura y el tabaco.

—¿También fueron a la terapia para dejar de fumar? —preguntó Berenice sorprendida.

—Bueno, aún no sé si a la misma… Pero la cuestión es que todos ellos eran exfumadores. Resulta que esta terapia era una iniciativa privada de una farmacia del centro de la ciudad, pero hubo tal demanda que tuvieron que hacer distintos grupos. Supongo que en breve sabremos algo. Ya te diré. En fin, ¿qué tienes tú?

—Hemos recibido un correo de Paula, la prima de Octavia, con una información muy interesante y jugosa…

Berenice le contó todo lo que habían leído y descubierto y, a pesar de no tener nada que le incriminara directamente, todo aquello que le estaba explicando a Mauricio le olía a chamusquina. Tal vez solo eran coincidencias y el muchacho simplemente fuera de esos que siempre están en el momento y en el lugar menos indicados, pero fuera como fuese, era una pista que no podían desperdiciar.

Acercarse a McNamara no debería ser difícil. Tenían la excusa perfecta: al ser las dos víctimas compañeras suyas del club de lectura en dos ocasiones, se veían en la obligación moral de poner sobre aviso al resto de participantes. Lo que vendría después, ya se vería. Pero como mínimo ahora tenían por dónde empezar.

Brian McNamara vivía en una torre situada en la calle Anselm Clavé, también conocida como Chalet Juandó. Esta era una construcción de estilo modernista compuesta por dos cuerpos articulados por una torre central en la que destacaban, sobre todo, los arcos de medio punto de las ventanas, los balcones individuales con balaustres de hierro forjado y las aperturas góticas de la casa. El edificio formaba parte del Inventario del Patrimonio Arquitectónico de Cataluña, hacía tiempo que estaba vacía y era difícil alquilarla por el elevado precio que pedían. Así que a Coma le pareció extraño que un joven tuviera el dinero suficiente como para poder pagar algo tan grande y céntrico. «Otro punto para él», pensaba mientras llamaba a la puerta.

—¿Quién es? —preguntó una voz con marcado acento inglés desde el otro lado del telefonillo.

—Buenos días. ¿Es usted Brian McNamara? Soy Mauricio Coma, de los Mossos d’Esquadra, y me gustaría hablar con usted sobre un asunto que puede incumbirle.

—Oh, of course. Pase, pase —respondió a la vez que abría la puerta.

Un chico alto y pelirrojo le esperaba en el rellano. Llevaba unas gafas negras que acentuaban su pálida piel y vestía un pijama de cuadros con un pañuelo a juego en el cuello. «Muy escocés», se dijo Coma para sí.

—Señor Coma, ¿en qué puedo ayudarle? —preguntó con excesiva cordialidad el anfitrión.

—Verá, no sé si sabrá que se han perpetrado dos crímenes recientemente…

—¡Oh my God, sí! Lo leí en la prensa. Horrible… Horrible —exclamó McNamara con dramatismo.

—Bien, pues resulta que ambas víctimas pertenecían a un club de lectura temático y…

—¿Cómo? ¡Yo también participo en diferentes grupos de esos! —interrumpió llevándose las manos a la cara—. ¿Cree que estoy en peligro, señor Coma?

—Bueno, no tendría por qué, la verdad. Pero nuestra obligación es avisar a aquellos que, por un motivo u otro, puedan tener alguna conexión con el tipo de victimología que elige el sujeto. Así que le agradeceríamos que fuera prudente en los próximos días y que, si ve o nota algo sospechoso, se ponga en contacto con nosotros rápidamente.

—Oh, sí. Claro, claro. No dude en que tendré mis cuatro ojos bien abiertos, señor —bromeó McNamara mientras le guiñaba el ojo a Coma—. ¿Alguna cosa más?

—No, nada más… Bueno, sí. Por curiosidad y, a título personal, ¿no es muy caro el alquiler de esta casa? Es enorme para una persona sola y los gastos deben ser elevados. Mi mujer está enamorada de esta edificación y siempre le digo que algún día, cuando nos toque la lotería, se la compraré. ¡Me matará cuando le cuente que he entrado! —dijo riendo Mauricio.

—¡Jajaja! Sí, la verdad es que es un chalet al alcance de pocos. Pero por suerte o por desgracia, el dinero ya no es un problema en mi vida. Mi abuela me lo dejó todo en herencia cuando murió; solo nos teníamos el uno al otro, ¿sabe? Por otra parte, me gustan los espacios grandes y cómodos. No soy muy amante de la calle y paso muchas horas aquí, así que cuanto más espacio tenga, mejor. Además, necesito silencio y concentración para mis estudios y el sótano de esta casa es ideal: amplio, aislado, insonorizado… Me dedico a la investigación y escribo artículos en diferentes publicaciones de gran prestigio. Así que básicamente me decidí a alquilarla por eso, por la tranquilidad y la paz que transmite este sitio. Es realmente complicado vivir en el centro de la ciudad y que los ruidos no te molesten. ¿No cree?

—Completamente de acuerdo. Por eso yo vivo en las afueras —mintió Coma—. En fin, pues muchas gracias por su tiempo. Cualquier cosa, no dude en contactar conmigo.

—Descuide señor, así lo haré.

Mauricio salió despacio de la finca y se paró en seco nada más llegar a la calle. Una herida reciente pero ya cicatrizándose que se dejaba ver por encima del pañuelo en la mandíbula de McNamara no le había pasado desapercibida. Se puso una mano en el bolsillo, se dio la vuelta y vio como McNamara le miraba, asegurándose de que se marchaba.

—Disculpe, ¿no tendrá fuego por casualidad, no? —preguntó Coma acercándose un cigarrillo a la boca y fijándose con disimulo en la lesión.

—No, sorry. No fumo. Lo dejé hace unos meses y, créame, debería hacerlo usted también. Se sentirá mucho mejor.

—Sí, lo sé. El médico también me lo dice. En fin, que tenga un buen día.

Le tenía. Mauricio sabía que era él. No podía explicar cómo ni por qué, pero la sensación no podía ser más clara y reveladora. Ahora solo era cuestión de encontrar algo que le incriminara. Pero, ¿qué? ¿Cómo?

Capítulo 23

Octavia estaba preparando la comida cuando sonó el interfono de su casa. Casi a la hora de comer, Berenice había recibido la llamada de Mauricio contándole su visita a McNamara, y, como quien no quiere la cosa, la anfitriona le había dicho a su amiga que le invitara a comer para hablar con calma de todo lo que habían ido descubriendo.

Al abrir la puerta, Mauricio y Berenice no supieron cómo saludarse. Ambos se morían de ganas de hacerlo con un beso, pero no sabían si el momento era el oportuno y los dos se quedaron paralizados como estatuas.

—Daos un beso de una puta vez y entrad ya —gritó Octavia desde la cocina—. La comida está casi lista, aunque no sé si tendría que haber preparado un menú infantil viendo como os comportáis…

Con las mejillas sonrosadas y una sonrisa llena de timidez nada típica para una pareja de cincuentones, Coma y Góngora se dieron un rápido beso antes de cerrar la puerta de la entrada. La mesa ya estaba puesta y solo faltaba servir la comida, así que Octavia les dio permiso para que se sentaran y fueran abriendo la botella de vino que había sacado para la ocasión.

Nada más desearse buen provecho, Mauricio empezó a relatar todas las impresiones que le había causado la visita al escocés.

—No puedo explicarlo, pero mi instinto me dice que seguro que es él —dijo antes de meterse un trozo de solomillo en la boca.

—Ya, pero lo que está claro es que solo con la intuición no basta para detenerle. Tenemos que encontrar algo, aunque sea solo una pequeña cosilla que sirva para poner el foco encima de él.

—¿Sabes si tardarán mucho en tener todos los análisis? —preguntó Octavia tras dar un sorbo de vino.

—No creo, deben estar al caer. ¿Por?

—A ver, el tiempo entre un crimen y otro no ha sido muy largo, lo cual me hace pensar que, si tiene un objetivo y quiere alcanzarlo, cada vez tardará menos en actuar. Por otro lado, las prisas siempre son malas consejeras, así que es posible que no fuera tan cuidadoso como cree. Lo que está claro es que, aunque no es lo que queremos, si hay una nueva víctima probablemente deje alguna pista más sustanciosa, ya sea porque se le echa el tiempo encima o porque se confía demasiado.

—Y, según vosotras, ¿cuál creéis que es su motivación? ¿Por qué lo hace?

—Has dicho que se dedica a la investigación y que escribe artículos o ensayos en publicaciones de temática medieval de renombre, ¿no? Bueno, pues puede ser algo rebuscado pero…

—Agárrate que vienen curvas… —soltó Berenice riéndose—. Cuando dice esto más vale tener la mente abierta.

—¡Exagerada! —le respondió Octavia aclarándose la voz—. En fin, ¿habéis oído hablar del método Stanislavsky?

—¿El de teatro? —se sorprendió Coma.

—Exacto. Esta técnica teatral se basa en la idea de que el actor debe vivir el personaje tanto emocionalmente como en la forma de actuar; debe experimentar y conocer las sensaciones y las vivencias de ese sujeto para llevarlo a su terreno y poder representarlo con veracidad. Por poner un ejemplo, imaginad que un actor tiene que interpretar el papel de un traficante de drogas y se infiltra en una banda de narcos para entender, comprender y experimentar lo mismo que su personaje y darle así más credibilidad a su actuación. Pues nuestro asesino tal vez está haciendo algo parecido. Es posible que esté escribiendo un artículo sobre torturas medievales y, para explicar los procesos y consecuencias, las esté llevando a cabo para experimentarlas y observarlas en primera persona.

Berenice y Mauricio se miraron intentando adivinar qué pensaba cada uno sobre lo que acababan de oír. No dejaban de hacer muecas, como si con ellas expresaran que estaban pensando y asimilando todo lo que Octavia había dicho.

—Hombre, algo rebuscado sí es; aunque no del todo descabellado —dijo Mauricio tras un largo silencio—. Lo que está claro es que muy bien de la cabeza no está, con lo cual todo es posible.

Octavia dejó caer su espalda en el respaldo de la silla con una sonrisa de satisfacción en la cara. El hecho de que su idea, algo retorcida, fuera bien recibida la enorgulleció.

—En fin, veremos qué dicen los análisis y crucemos los dedos para obtener algo sólido que nos ayude a cogerlo —concluyó Coma—. Y ahora, cambiando de tema, Berenice me contó las sospechas que tenía tu padre, Octavia.

—¿Ah sí? —Su expresión cambió de golpe. Los músculos del cuello empezaron a tensarse a la vez que apretaba las mandíbulas.

—Esta mañana he ido al taller All that car —añadió después de asentir con la cabeza—. Es un establecimiento algo extraño que no me ha despertado mucha confianza, pero vamos, solo he ido a echar un vistazo para ponerme en situación. El hombre que me ha atendido parece el típico matón de las películas: corpulento, manos grandes, con una cicatriz bastante característica… pero más allá de esto, poco más puedo decirte. ¿Tienes algún recibo o alguna prueba de que el coche de tu madre estuviera allí?

—No, nada —dijo con resignación Octavia.

—¿Y dónde está ahora el vehículo?

—Lo declararon siniestro total, así que lo llevaron al desguace.

—¿Y qué me dices de la autopsia de tu padre? ¿No te comentaron nada fuera de lo normal?

—No, nada. Ni siquiera me dieron el informe. Aunque sospecho que eso es lo habitual. Además, supongo que desde el momento en que te dan el visto bueno para enterrarlo es que no hay nada escabroso o irregular en el examen médico, ¿no?

—Realmente no tenemos nada… —apuntó Berenice en voz baja—. Solo las suposiciones y teorías que apuntó Tomás.

—¿Me dejarías ver la libreta? —preguntó Mauricio—. ¿Podría llevármela a casa para estudiarla con más calma?

—Preferiría tenerla yo, la verdad… —comentó la anfitriona con algo de tristeza en sus palabras—. Pero te lo puedo pasar por correo electrónico. Lo tengo todo escaneado. Ven.

Los tres se levantaron de las sillas y se dirigieron al ordenador situado en la mesita que había frente al sofá. Octavia cogió el ratón y lo movió suavemente por la alfombrilla para salir del modo suspensión. Pero cuando la pantalla se desbloqueó y apareció lo último que se había abierto, nadie podía creer lo que estaba viendo.

Capítulo 24

Con la fotografía ampliada, se veía perfectamente que al lado del coordinador del grupo de lectura «Descubriendo Anatomía del tabaco, de Arthur Machem» estaba Esteban. Se le veía de perfil, con semblante serio o aburrido, pero al fin y al cabo así era él.

Octavia, Mauricio y Berenice se iban acercando a la pantalla para ver más de cerca la imagen y corroborar que lo que veían era cierto. En realidad, aquello no tenía por qué significar nada, pero no podían dejar de pensar en cómo se les había escapado este detalle.

—¿Qué coño hace este aquí? —preguntó Octavia entre sorprendida y enfadada.

—No tengo ni idea, la verdad —Replicó Coma en un tono más calmado—. Jamás me lo habría imaginado en un sitio así.

—A ver, vamos por partes. Centrémonos —dijo Berenice intentando aportar algo de paz y tranquilidad al momento—. ¿Aparece también en el otro grupo?

Con la mano algo agarrotada por los nervios que le producía ver la cara de ese tipo en la pantalla, Octavia le dio al ratón para abrir la carpeta de las fotos del otro grupo de lectura y poco a poco fueron repasando todas las imágenes que tenían.

—No, no aparece en ninguna. Según parece solo participó en este de la Anatomía del tabaco —concluyó Coma.

—Espera —soltó de repente Octavia—, creo recordar que mi padre me comentó que Esteban había dejado de fumar a raíz de un susto que tuvo no hará mucho. Sufrió un trombo o algo así y el médico le dijo que o dejaba el tabaco o eso se iba a repetir. Además, me pareció ver un cuenco o algo lleno de frutos secos en el despacho, algo poco común en ese local, donde nadie tenía muy en cuenta los hábitos saludables, y, según tengo entendido, algo muy típico y recurrente entre los exfumadores, ¿no?

—¿Es posible entonces que fuera también a la terapia para dejar de fumar? —preguntó Berenice incrédula—. Mauricio, ¿sabes qué farmacia la organizaba?

—Déjame ver… Creo que apunté el nombre en la libreta —dijo mientras sacaba su bloc de notas—. Sí, aquí está: Farmacia Concha Caballero. Pero, aunque llamemos, no nos darán los nombres de los asistentes sin una orden. Ya lo sabes.

—Lo sé, lo sé… Pero siempre se puede llamar pidiendo información sobre en qué consiste la terapia esta, ¿no?

Berenice cogió su móvil y buscó en Internet el teléfono de la farmacia en cuestión. Le dio al enlace de llamar y esperó paciente a que respondieran. Cuando lo hicieron, puso marcha el altavoz.

—Farmacia Concha Caballero, ¿en qué puedo ayudarle?

—Buenos días, ¿es aquí donde ofrecen un programa para dejar de fumar?

—Sí, ciertamente. Dígame, ¿le interesa apuntarse?

—Bueno, de momento solo me lo estoy planteando… En realidad quería saber si podrían darme un poco de información sobre la metodología, los contenidos del programa y estas cosas.

—Claro, sin problema. Mire, esta es una terapia muy novedosa en el mercado en la que fusionamos distintas disciplinas. A parte de las charlas médicas sobre el impacto del tabaquismo en la salud y el apoyo psicológico y emocional para ayudar a sobrellevar mejor los posibles estados de angustia que provoca la falta o el mono de nicotina, organizamos actividades que, aunque no son al cien por cien obligatorias, sí recomendamos con mucho ahínco participar en ellas. Creemos que el hecho de estar ocupados, tanto mental como físicamente, y rodeados de personas que están pasando por el mismo proceso que tú es un pilar fundamental para sacarte de la cabeza el cigarrillo y evitar así la tentación de encenderte uno.

—Me parece una muy buena iniciativa —dijo Berenice dando a entender que le interesaba mucho lo que estaba oyendo—. ¿Y qué tipo de actividades son estas?

—Pues depende de la época del año. Si hace buen tiempo, planificamos muchas excursiones y salidas al aire libre; en invierno y otoño, sobre todo, invitamos a los asistentes a que se apunten a unos clubes de lectura muy divertidos y que están funcionando muy bien. La temática suele ser variada, pero como punto de partida siempre recomendamos uno que se titula «Descubriendo Anatomía del tabaco, de Arthur Machem». La verdad es que estamos teniendo una respuesta y unos resultados estupendos.

—¡Vaya, qué interesante! ¿Y qué precio tiene todo esto?

—La terapia completa, que suele durar unas ocho semanas y con todas las actividades que se organicen en ese momento incluidas, sale por unos 500 euros en total.

—Perfecto… Bueno, pues apuntado queda todo. Si al final me decido a dejar el vicio, serán los primeros de mi lista. Muchas gracias por la información y por atenderme.

—De nada, gracias a usted por llamar. Si necesita alguna cosa más, ya sabe dónde encontrarnos. Que tenga un buen día.

—Adiós.

Nada más colgar, los tres se quedaron en silencio. En sus cabezas iban recopilando toda la información que tenían e intentaban elucubrar las mejores hipótesis y teorías sobre el asunto.

—¿Y si el hecho de que coincidieran en el grupo «Lectura de El museo de los suplicios, de Roland Villeneuve» fuera solo una casualidad y el que realmente importara fuera el del tabaco? —cuestionó Octavia.

—¿Por qué lo preguntas? —dijo Coma sin entender muy bien a dónde quería llegar.

—Lo dice por la victimología —apuntó Berenice—. Todos los asistentes a ese grupo pertenecen al programa de la farmacia y se encuentran en un momento vulnerable y delicado. El proceso para dejar de fumar puede ser largo y complejo y tu estado emocional es una montaña rusa en constante movimiento. Hay momentos en que bajas la guardia y, sin darte cuenta, te expones a convertirte en una buena víctima.

—Joder… ¿Sabéis que sois muy maquiavélicas?

Las dos amigas cruzaron sus miradas sonriendo orgullosas. Pero de pronto, la expresión de Octavia cambió.

—Entonces, ¿Esteban se convierte automáticamente en una posible víctima?

—O en sospechoso… —aclaró Berenice.

—Por más mala espina que me dé este hombre, no me encaja nada en todo este modus operandi. No es de los que se ensucian las manos; como mínimo no directamente.

—Lo sé, lo he dicho por decir.

—Bueno, hagamos una cosa —soltó Mauricio—. Dejemos esto en pausa y esperemos los informes pendientes. ¿No os apetece un cafecito?

Octavia dejó a los dos tortolitos en el sofá y se dirigió a la cocina para preparar los cafés. Sabía que querían y necesitaban un momento de intimidad para relajarse, así que intentó tardar lo máximo posible en volver al salón. No le resultó difícil; con tantas cosas en la cabeza y tantas ideas yendo y viniendo tardaba más de cinco minutos en poner cada cápsula en la cafetera y darle al botón.

Al final, tras un intencionado largo tiempo, se presentó en el comedor con una bandeja y los cafés preparados.

—Ya está el café —gritó a modo de aviso mientras entraba por si interrumpía algo.

Pero la parejita no le prestó atención. Estaban los dos muy concentrados mirando el mensaje que Mauricio acababa de recibir en el móvil.

Capítulo 25

El cuerpo de Félix Rojas había aparecido en la Muralla, justo al final de las escaleras que hay en un lateral de los Jardines de la Muralla. Estaba completamente desnudo y parecía que lo habían limpiado a fondo. Se encontraba en posición decúbito supino, con las manos entrelazadas a la altura del abdomen y los pies cruzados. La típica posición de descanso.

Cuando Mauricio y las chicas llegaron a la escena, vieron un gran revuelo entre algunos agentes y la multitud de gente que se había desplazado hasta allí. Al parecer, unos turistas habían dado el aviso del hallazgo no sin antes sacar algunas fotos, ante lo cual se les estaba pidiendo que entregaran sus móviles y cámaras fotográficas.

A pesar de no haber llovido, el sol no puede llegar a todas las esquinas, así que el suelo de esa zona estaba mojado y unas pocas hojas húmedas rodeaban el cadáver.

Al acercarse a la víctima y mirarla con detenimiento, Coma reparó en el corte profundo del cuello y advirtió al equipo que fueran con mucho cuidado a la hora de manipularlo. Era muy probable que, al más mínimo movimiento, se perdiera la cabeza. Pero lo que no imaginaban era que eso no sería la peor imagen que podrían tener: al darle la vuelta al cuerpo se encontraron con un panorama de lo más espantoso. El culo de la víctima estaba completamente destrozado, las nalgas totalmente rasgadas y el ano desgarrado.

—La «pera» —dijo Octavia en voz baja nada más verlo.

—¿Cómo dices? —preguntó Mauricio, que no podía dejar de mirar las posaderas del cadáver.

—Digo que para hacer esto han usado el instrumento conocido como la «pera», llamado así por su similitud con la forma de esta fruta. Se trata de un artefacto metálico que se introducía en la boca, vagina o ano de la víctima y que, una vez en el interior, se abría para producir cuantiosos y dolorosos desgarros.

—¡Dios! —exclamó Berenice horrorizada—. De verdad, este tipo es sádico de cojones…

—Oye, ¿habéis localizado ya al otro? Cómo se llamaba… —meditó Octavia—. Ah, sí: Agustín Tordecilla.

—No, aún no. En su empresa son muy reacios a hablar. No quieren decirnos nada y nadie responde a las llamadas al fijo de su casa. Seguiremos insistiendo y más con esto de hoy —sentenció Mauricio—. Chicos, tomad todas las pruebas y muestras que podáis. Aquí hay un montón de huellas. Coged también todas estas hojas, tal vez alguna tenga algo que decirnos. Sed cuidadosos y muy meticulosos, por favor. Necesitamos encontrar algo que nos permita pillar a este hijo de puta.

—Sí, señor —afirmaron solemnemente los agentes.

Coma acabó de dar las instrucciones pertinentes y se giró para ver qué hacían Octavia y Berenice. La joven estaba observando en la distancia todo el perímetro. Parecía estar estudiando el entorno, creando un mapa mental de la zona que les pudiera facilitar algo más de información o nuevas hipótesis. Góngora, por su parte, estaba con el móvil. Escribía frenéticamente y no dejaba de gesticular y hacer muecas.

—¿Todo bien? —le preguntó Mauricio algo nervioso.

—No. Tengo que irme —respondió Berenice asqueada.

—¿Ahora? ¿Dónde?

—A casa; a Salamanca. El jefe dice que me necesita allí ipso facto. No sé qué coño ha pasado, pero parece que es urgente.

—Pero…

—Ya, ya… Lo sé. No hace falta que digas nada —dijo mientras le rozaba la mano con la suya—. Voy a decírselo a Octavia.

Tras una breve pero intensa mirada de complicidad, los tortolitos se giraron hacia la joven. Esta había dejado de mirar a su alrededor y tenía el móvil en la mano. Estaba sonando. No tenía el número guardado, así que por un momento dudó si responder o no. La verdad es que estaba bastante harta de las típicas y cansinas llamadas de los teleoperadores, pero al final decidió descolgar. La conversación fue breve, apenas un par de minutos, los suficientes como para que su expresión cambiará repentinamente.

—¿Estás bien? —preguntaron los policías al unísono al ver su rostro al colgar.

—Mi madre acaba de morir.

Capítulo 26

Sentada en esa vieja butaca al lado de la cama, Octavia daba vueltas al folio que tenía en las manos. No paraba de mover la pierna derecha de arriba abajo, con la punta del pie clavada en el suelo, y eso provocaba que todo su cuerpo fuera un cúmulo de temblores. Un tic nervioso más dentro de todos los que tenía.

No sabía si había hecho bien escribiendo esa nota. Tal vez no era el mejor modo de despedirse, pero no le apetecía nada tener que lidiar con todo aquello. Sabía que todo el mundo se compadecería de ella, que solo oiría comentarios condescendientes intentando consolarla, que a partir de ahora sería aquella pobre chica que en poco tiempo había perdido los dos pilares de su vida. No soportaba la idea de que la gente sintiera pena por ella. «¡A la mierda todo!», pensaba mientras rechinaba los dientes.

Los médicos ya le habían traído todos los documentos reglamentarios y el certificado de defunción de su madre, así que podía irse cuando quisiera. Sin embargo, tras recoger todas las pertenencias de la habitación y asegurarse de que no se dejaba nada, fue a buscar un café a la máquina expendedora de la sala de espera. No es que le apeteciera mucho tomarse ese brebaje ardiente y asqueroso, pero no encontraba una manera mejor de pasar el tiempo.

Salió a la terracita que había al final del pasillo con la maleta colgada al hombro, el café en una mano y la nota en la otra. A pesar de no estar permitido, todo el mundo sabía que ese era el rincón de los familiares fumadores de los pacientes y, dadas las circunstancias, el personal hacía la vista gorda. Era un habitáculo bastante pequeño que daba a las escaleras de emergencia. Era el lugar de las miradas perdidas y los suspiros solitarios soltados en compañía. Cuando la gente coincidía allí, se respetaba el silencio más que en ningún otro sitio. Cada uno tenía su micromundo dentro de otro mundo particular dentro del mundo general. Era algo parecido a las Matrioshkas, ese conjunto de muñecas rusas que en su interior albergan otras muñecas más pequeñas. Lo curioso del caso es que la gran mayoría de los allí presentes sentían una fuerte conexión con el resto de personajes que estaban ahí. No se conocían, casi nunca cruzaban unas palabras, pero se entendían. Aquel lugar era un recipiente de empatía y Octavia necesitaba también despedirse de él.

Ese día se fumó el cigarrillo a solas. No había nadie pero aun así se sentía acompañada. Podía sentir todas las emociones y los sentimientos impregnados durante tanto tiempo en aquellas paredes. Volvió a leer la nota. En ese momento le pareció triste y fría. Tal vez había sido mala idea escribirla.

—Sabía que te encontraría aquí —dijo una voz a sus espaldas.

—La verdad es que te estaba esperando —indicó Octavia dándose la vuelta.

—¿Cómo estás, chiquilla?

Nieves estaba en el umbral de la puerta que daba a la terracita con las manos en los bolsillos y apoyada en la jamba de la corredera. Su cara intentaba mostrar una tímida sonrisa, pero los ojos la delataban. No sabía muy bien qué decir ni cómo debía comportarse. Buscaba todo el rato una postura cómoda que no denotara nerviosismo ni inquietud.

—Estoy bien, tranquila —le soltó la joven para liberarla de la presión que sabía que sentía la mujer—. Te había escrito una nota despidiéndome, pero al final… bueno, me ha parecido mejor esperarte.

Silencio. Otro silencio más atrapado en ese micromundo.

—Muchas gracias por todo, Nieves —concluyó Octavia a modo de despedida.

—Que te vaya muy bien, chiquilla. Y cuídate.

—Lo haré, no te preocupes. Adiós.

Cuando pasó por su lado, Nieves sacó su mano izquierda del bolsillo y acarició con el dorso la mejilla de Octavia. Fue un movimiento repentino e impulsivo pero a la vez familiar y cariñoso. El gesto sorprendió a ambas; no se lo esperaban. Simplemente salió. Y tal vez por eso, cuando se miraron a los ojos por última vez, estos estaban anegados de las lágrimas que ninguna de las dos se atrevía a soltar en público.

Octavia recorrió el camino hacia la puerta de salida cabizbaja y con una de esas reprimidas lágrimas bajándole por el pómulo. Era extraño como un simple gesto la había podido reconfortar tanto y a la vez romperla por dentro. Se había mantenido muy fuerte durante todos los días pasados, algo que en el fondo la sorprendía, así que tampoco era nada raro que ahora sufriera un pequeño derrumbe. No obstante, debía serenarse de nuevo. Aún quedaban muchas cosas por resolver y no podía permitirse bajar la guardia.

Al llegar a la calle, se encontró con Berenice sentada en uno de los bancos que había frente al hospital. Tenía las piernas cruzadas y jugueteaba entrelazando los dedos de las manos. De vez en cuando levantaba la vista y echaba una ojo a su alrededor sin fijar la mirada en nada concreto. Miraba pero no veía. Ni siquiera se percató de que Octavia estaba de pie a su lado.

—¿Pasando el rato? —le preguntó su amiga sin poder evitar asustarla.

—¡Coño, qué susto, nena! ¿Hace mucho que estás ahí? —dijo Berenice totalmente sorprendida.

—Acabo de llegar. ¿Qué haces aquí?

—Ya sé que me dijiste que querías estar sola y tal… Pero me sentía mal y he venido a buscarte. Justo cuando te llamaron del hospital iba a decirte que en nada me vuelvo a Salamanca; me ha llamado el jefe y al parecer reclaman mi presencia.

—¡Oh, vaya! —exclamó Octavia, intentando no mostrar mucho el dolor del puñetazo que acababa de recibir—. No pasa nada, lo entiendo. Sabíamos que esto era solo una visita.

—Ya, pero…

Góngora pocas veces se quedaba sin palabras, pero esa fue una de ellas. No quería soltar ningún discurso que sonara maternal o lleno de clichés supuestamente reconfortantes. Sentía en el alma tener que irse y más en ese momento, pero poco podía hacer al respecto.

—Volveré lo antes que pueda, te lo prometo. Incluso me estoy planteando pedir el traslado o una excedencia o… lo que sea —añadió balbuceando.

Octavia la miró y esbozó una sonrisa. Sabía perfectamente que esa situación le dolía tanto a una como a la otra y que para Berenice tampoco estaba siendo fácil.

—¿Me llevas a casa, entonces? —cambió de tema la joven intentando quitar dramatismo al asunto.

—Claro, para eso he venido. Y luego, en casa, miramos una peli o lo que tú quieras, ¿vale?

—¿Lo que yo quiera? ¿De verdad?

—Por supuesto. Hoy mandas tú —dijo Góngora mientras se llevaba la mano a la sien y hacía el saludo militar.

—De acuerdo. Pues ves llamando a Coma. En cuanto me dejes en casa, te vas a cenar con él. No quiero verte el pelo hasta mañana.

—Pero…

—No rechistes. Has dicho que yo mandaba y esto es lo que quiero. Quiero estar sola en casa y que tú pases la noche que te mereces. Así que venga, andando.

En el fondo, Berenice sabía que no podía tener una amiga mejor.

Capítulo 27

La habitación estaba prácticamente a oscuras. Solo la luz de una vela iluminaba lo justo la estancia como para no tropezar y ver por dónde andaba. Las puertas del armario estaban abiertas de par en par y la ropa, bien doblada, dispuesta en la cama. El ambiente era frío y húmedo. Fantasmagórico; sombrío y espectral.

Brian McNamara estaba haciendo las maletas. No sabía cómo habían dado con él, pero estaba seguro de que volverían a buscarle. Solo era cuestión de días. Había sido muy cuidadoso. Como siempre. Pero repasando la visita de Coma y la conversación que habían tenido, supo que la había cagado en algo; aunque no llegaba a entender en qué. Ese poli ya sabía lo que venía a buscar y él se lo había servido en bandeja. Esta vez debería cambiar de nombre; modificar un poco su aspecto. No podía correr más riesgos. Llevaba demasiado tiempo invertido en su causa y al final siempre había algo que lo estropeaba.

En Edimburgo fue su abuela. ¿Por qué coño ese día no sacó a pasear al perro a la hora de siempre? Si lo hubiera hecho, ahora aún podría seguir viva. Quién sabe. Lo que estaba claro es que la vieja, al retrasar su salida, avanzó su muerte.

McNamara, a pesar del tiempo, aún recordaba la mirada de su grandma cuando le vio entrar en casa con la camiseta teñida de rojo. Notó como al principio se asustó por si toda esa sangre era suya, pero en seguida cambió su expresión. La anciana no era tonta. La pregunta de qué le había pasado a su nieto, rápidamente se transformó en qué había hecho. Y entonces supo que no podía arriesgarse a que le delatara y, por primera vez en su vida, se alegró de tener esa enfermedad crónica que tanto le había fastidiado en la infancia. Tener insulina en casa fue todo un golpe de suerte. Bastó un pequeño empujoncito para que la mujer cayera al suelo y se quedara ahí, sin poder levantarse, todo el tiempo que necesitó para ir al baño y preparar la inyección. Lo siguiente fue rápido y sencillo: un leve pinchazo bajo la uña y listo. A esperar.

En un primer momento le sorprendió que nadie sospechara nada y estuvo unos días algo inquieto. Pero al parecer estos tipos de fallecimientos pasan a menudo cuando llegas a cierta edad. Así que no había de qué preocuparse.

Su amor por la época medieval le había llevado a experimentar con el profesor MacLeod a una edad algo temprana tal vez. Le había costado darse cuenta de ello y seguramente por eso le daba rabia tener que huir ahora. Esta vez estaba preparado, lo había planeado todo bien y había logrado tocar con la punta de los dedos su objetivo. Elegir solo unos pocos métodos de tortura, entre todos los que había, y percibir de primera mano lo que provocaban era suficiente como para escribir uno de los mejores artículos en ese campo. Por fin obtendría el reconocimiento que merecía. Él era diferente a todos los demás estudiosos. Era un genio, una especie de artista por descubrir. El mayor mérito de la comunidad medievalista tenía que ser suyo. El estudio histórico de las torturas medievales complementado con la psicología del torturado, el análisis del dolor, sus consecuencias, el proceso, las reacciones puras de la condición humana en semejante estado de terror, sin conjeturas ni suposiciones, sin deducciones ni especulaciones. Solo datos. Datos contrastados, experimentados. Una tesis elaborada a partir del método científico, siguiendo cada una de sus partes: observación, conceptos, hipótesis, experimentación y leyes. Así es como debía hacerse el trabajo bien hecho según él: «no se puede escribir nada que no se conozca de primera mano».

Y ahora aquí estaba. Tremendamente jodido y asqueado.

Aún no había decidido dónde iría. Ni qué nombre usaría. Solo sabía que tenía que salir de ahí cagando leches. Ya buscaría un destino.

Capítulo 28

Mauricio repasaba todos los rincones de su casa. Se aseguraba de que todos los cuadros estuvieran rectos. Los tocaba y retocaba impulsivamente. Pasaba los dedos por los muebles para comprobar que no se había dejado ni una mota de polvo. Se colocaba bien la camisa una y otra vez e iba dando paseos de la cocina al salón frenéticamente.

Entre retoque y retoque consultaba el reloj, cuyas manecillas apenas habían tenido tiempo de moverse. La cena, algo improvisada para su gusto, se estaba cociendo en el horno.

El timbre, con ese ruido normalmente estridente, sonó de repente como una melodía armoniosa y celestial. Nunca jamás había deseado tanto oír ese sonido. Se abalanzó al interfono que había al lado de la puerta y casi tropieza con la alfombra de la entrada. Por un momento pensó en lo ridículo que sería encontrarlo en el suelo tras trastabillar con una moqueta medio pegada a las baldosas del recibidor. Notaba sus músculos y su cuerpo en general como si acabara de correr un maratón. El corazón descontrolado, el sudor recorriéndole la frente, las piernas flaqueando. Hacía mucho tiempo que no se sentía así y no sabía si preocuparse o no.

Durante unos minutos que se le hicieron eternos, dudó entre quedarse en el umbral de la puerta o entrar. No quería parecer impaciente, así que lo mejor tal vez sería ir a la cocina y hacer ver que hacía algo. Pero por otra parte, no quería ser descortés y dar la sensación de que aquella cena le era indiferente. Así que cuando Berenice salió del ascensor, lo pilló dando pasitos adelante y atrás cual Chiquito de la Calzada.

—Buenas noches, fistro pecador… —soltó Góngora sin poder aguantarse la risa.

Mauricio se ruborizó al instante. En un abrir y cerrar de ojos, sus mejillas se habían convertido en un par de tomates cherry y, por un momento, prefirió que lo hubiera encontrado en el suelo tras tropezar con la alfombra.

—Buenas noches —balbuceó avergonzado el galán—. Te estaba esperando, pero me ha parecido oler a quemado y no sabía si entrar para asegurarme de que todo iba bien. Por eso me has pillado así…

—Ya, ya; lo que tú digas. Pero habría sido más creíble que me dijeras que estabas practicando salsa. ¿Puedo entrar? —preguntó Berenice guiñándole el ojo.

—Claro, adelante.

Coma hizo ademán de caballero, extendiendo el brazo e invitándola a entrar, con una bobalicona sonrisa que pretendía ser seductora y cerró la puerta tras ellos. Una vez dentro, la inspectora echó un vistazo a su alrededor como si estuviera analizando la escena de un crimen. No era la primera vez que estaba allí, pero necesitaba empaparse del lugar y ser consciente de que aquello era real.

—¿Te apetece tomar algo? —dijo Mauricio rompiendo el silencio.

—Claro, una cerveza estará bien. O vino. O lo que tomes tú. No tengo problemas con el alcohol.

Mientras el Errol Flynn de Girona iba a la cocina, Berenice se paseaba por el salón observando los muebles y la decoración. De vez en cuando se acercaba a la ventana y miraba el paisaje que brindaba la Dehesa, dejando que calara en ella la tranquilidad que esos árboles transmitían. Cuando Mauricio regresó con dos copas de La Fiole du Pape en la mano, su invitada estaba mirando las fotografías que este tenía en el salón.

—Rut e Irene están muy guapas en esta foto —comentó Berenice al oír los pasos.

—Sí, sí que lo están. Es del viaje que hicieron a Londres por el decimoctavo aniversario de Rut. Irene, al principio, no quería salir en la foto porque sabía que iba a ser un regalo para mí; pero me alegro de que al final se decidiera a posar. Una cosa no quita la otra; que nuestro matrimonio no funcionara no significa que tengamos que borrarnos completamente de nuestras vidas cuando, quieras o no, hemos formado parte de ellas y básicamente somos como somos por las experiencias vividas. Toma, tu copa —concluyó Mauricio acercándole el vino e intentando cambiar de tema al ver que se estaba poniendo demasiado filosófico.

—Brindemos pues por las experiencias vividas y por vivir —sonrió la inspectora mientras levantaba su copa—. A ver, ¿qué has preparado para cenar? Me muero de hambre…

—Oh, pues nada del otro mundo. He tenido que apañármelas con lo que tenía en la nevera porque no me ha dado tiempo a ir al súper. Así que… cenaremos filete Wellington con salsa de champiñones y lo acompañaremos con una ensalada aliñada con vinagreta de mostaza de Dijon. Espero que te guste.

—¿Estás de coña? ¡Esto para mí es un banquete de cuatro tenedores! Llega a pasar esto en mi casa y hubiéramos cenado medio limón y un trozo de queso mohoso. Eso sí, bebida no nos habría faltado.

—Pues cuando guste, puede usted acomodarse en la silla porque la cena está casi lista.

Puesta con las mejores galas, la mesa del comedor daba gusto de ver. La escenografía era prácticamente perfecta. La comida, en excelente maridaje con el vino, era una delicia para el paladar. La compañía, para cualquiera de los asistentes, inmejorable.

Entre bocado y bocado, la conversación fluía entre confesiones y complicidades. Por una vez en muchos días, el trabajo no tuvo ningún tipo de protagonismo ni, incluso, presencia. Y, si en algún momento se instalaba el silencio, este quedaba apaciguado por la lejana pero acompañante banda sonora (acertadamente elegida) del disco The Heart of Saturday Night, de Tom Waits, puesto en bucle.

Tras terminar de cenar, pasaron a tomar el café al sofá. Con el ambiente ya mucho más distendido, los tortolitos se relajaron y pasaron a dar rienda suelta a sus más primitivos y deseados instintos. Mauricio, en un amago de apartarle un mechón de pelo a Berenice, le tomó la cara con las dos manos y le estampó un beso que hizo temblar hasta los cimientos más sólidos. El repiqueteo de las rodillas dio paso al primer suspiro antes de gemir.

La noche se iba a hacer corta.

Capítulo 29

El cansancio, tanto físico como mental, de los últimos días parecía haber hecho mella. Hacía siglos que no dormía del tirón y su cuerpo lo exigía. Tras despertarse esa mañana, lo único que hizo Octavia fue trasladarse de la cama al sofá y quedarse allí espachurrada con los ojos cerrados. No le apetecía hacer nada. Necesitaba ser un vegetal.

Había perdido completamente la noción del tiempo y, cuando Berenice abrió la puerta de la entrada, no pudo evitar pegar un salto.

—¡Coño! Casi me da un infarto… ¿Ya estás aquí? —preguntó la joven avergonzada por el casi triple mortal que acababa de hacer—. ¿Qué hora es?

—Las cinco pasadas. No me digas que te has quedado aquí todo el día… ¿Has comido? —dijo Berenice sabiendo ya la respuesta—. Me lo imaginaba…

—Ahora voy a prepararme algo, no te preocupes. Y así ya aprovechas y te llevas un poco para el viaje, ¿ok?

—Venga, vale —dijo resignada—. La verdad es que aún me quedan un par de cosas por finiquitar y más vale que me dé prisa. Tengo la maleta a medias y, si no quiero estresarme en la carretera, será mejor que me ponga a ello cuando antes. Gracias, nena.

—De nada. Y, por cierto —añadió Octavia con un leve soniquete—, ¿qué tal la noche?

Berenice puso los ojos en blanco y echó la cabeza para atrás mientras soltaba un suspiro.

—Vale, no hace falta decir nada más —concluyó su amiga entre risas—. Me alegro mucho, de verdad.

—Y yo —Góngora era algo reacia a hablar de sentimientos.

Octavia se fue a la cocina a preparar algo de comer. Abrió la nevera, pero estaba prácticamente vacía. Pasó a los armarios para ver si quedaba alguna lata de conservas o algo que le sirviera para llenar un poco el estómago. No había nada o, lo que quedaba, estaba caducado desde hacía meses. Se sintió un poco desastre, aunque no por ella (en realidad no tenía hambre) sino por su amiga.

—Tengo un pequeño problema… No hay comida —comentó la joven con cara de circunstancias.

—Eres la hostia… Pásame el bolso, anda. Voy a buscar un par de bocadillos.

—Sorry…

—Y tú aprovecha para vestirte. Ya no tienes edad de pasarte el día en pijama —sentenció Berenice riéndose de su propio tono de voz al oírse.

Unos veinte minutos más tarde, Berenice abría la puerta con una bolsa en la mano que desprendía un olor apetitoso. Octavia, ya vestida, se estaba despidiendo de alguien por teléfono en ese momento.

—Ya estoy aquí de nuevo. ¿Todo bien? ¿Con quién hablabas?

—Sí, todo bien; me ha llamado Robledo. Al parecer hay novedades. Entre otras cosas —continuó Octavia prefiriendo no revelar algún detalle—, me ha dicho que Esteban tenía pensado suplantar la identidad de mi padre para blanquear una hermosa cantidad de dinero de una sociedad de la que él es administrador y luego, por ahí metidos, también hay algún hombre de paja y el verdadero amo y señor de la empresa. En fin, líos y mierdas que ni me importan ni me interesan, la verdad. Lo único que quiero es que nadie se aproveche de mi padre, o mejor dicho, de su muerte y que, encima, eso me pueda traer problemas a mí después.

—¿Y qué haréis ahora? —dijo Berenice preocupada.

—Pues de momento ponerle una demanda. Ya está en marcha la denuncia por suplantación de identidad y, de paso, por ocupación indebida de una propiedad privada. Según parece el despacho era de mi padre, así que ya no tiene nada que hacer ahí. Lo quiero fuera. Me ha demostrado que es un capullo integral.

—Más bien un hijo de puta, diría yo… —Soltó Berenice con una sonrisa e intentando calmar el ambiente—. Y sobre las sospechas que tenía tu padre, ¿qué? ¿Nada?

—De momento no. Tendré que hablar con Mauricio a ver si él puede averiguar algo. Pero parece que este tipo lo ata todo muy bien. Es perro viejo. En fin, ya te iré informando y te diré para cuándo nos ponen el juicio. Por cierto, me ha entrado hambre… ¿Me pasas mi bocadillo, por favor? —dijo Octavia poniendo ojitos de cordero degollado justo cuando sonaba el teléfono de Berenice.

—Toma —Góngora le acercó el bocadillo con una mano y cogió el móvil con la otra—. ¿Diga? —espetó nada más descolgar—. ¿En serio? ¡Genial! ¿Cuándo? Joder… No, yo ya no voy a estar. Ya lo sabes. Me voy en unas horas. Sí, claro; llámame. Cualquier cosa ya sabes. Ok, mantenme informada, por favor. Gracias por avisar. Hasta luego.

La cara de Berenice al colgar hablaba por sí sola.

—¡¿Qué pasa?! —exclamó Octavia repicando los dedos sobre la mesa.

—Han encontrado también restos en la víctima de la muralla. Tenía el ano tan desgarrado que al parecer eso era un agujero negro… A falta de confirmación oficial, es un cabello. Pelirrojo.

—De puta madre, ¿no? Ahora Mauricio y los suyos ya tienen un buen motivo para ir a buscar a McNamara e interrogarle.

—Sí. De momento le vigilarán de cerca, pero quieren esperar unos cuantos días antes de ir directos a por él, más que nada para planearlo todo bien y asegurarse. A ver si pueden encontrar algo más y tener pruebas más sólidas. Pero, en fin, yo ya no estaré…

—Joder, ¿y no puedes retrasar tu vuelta?

—No creo…

—Mierda, Bere. ¿En serio? ¿Llega el momento culminante y te lo vas a perder? ¿De verdad no vas a intentarlo?

—No sé… Puedo probar a ver —dijo Berenice dubitativa—. ¡Joder! Déjame hacer un par de llamadas. Cruza los dedos.

—¡Hecho! —gritó Octavia entrelazando el dedo corazón y el índice de ambas manos—. Y haz tranquila. Si no te importa, yo salgo a dar una vuelta. Como has podido comprobar, llevo muchas horas metida aquí dentro y necesito que me dé el aire. ¡Suerte!

Tras asentir con la cabeza, Berenice se encerró en su habitación y Octavia salió de casa dándole vueltas a un asunto que llevaba días rondándole por la cabeza.

Capítulo 30

Octavia llevaba más de una hora andando. Con los auriculares puestos, aislada en su mundo y metida de lleno en sus pensamientos, no tenía ni idea de que cuánto tiempo llevaba fuera. Caminaba con los ojos clavados en el suelo y solo los levantaba mínimamente cuando llegaba a alguna intersección. Tenía una mano en el bolsillo y con la otra aguantaba un cigarrillo al que apenas le daba caladas y se consumía por sí solo.

A pesar de no ser muy tarde, las calles estaban desiertas. Soplaba un viento helado y húmedo que calaba en los huesos y Octavia se subió el cuello de la chaqueta para resguardarse un poco. Berenice acababa de escribirle un mensaje diciéndole que, a raíz de la inminente muerte de su madre, el jefe había sido comprensivo y había conseguido alargar unos cuantos días más su vuelta; por otra parte, también le preguntaba si tardaría mucho en llegar, a lo que respondió que en unos minutos estaría en casa. Así que apresuró el paso para no demorarse mucho más sin darse cuenta de que, con eso, obligaba a su perseguidor a hacer lo mismo.

Esta vez no se trataba solo de seguirla y ver qué hacía, sino que le habían dado la orden de darle un escarmiento. Debía asustarla y tenía que hacerlo bien. El momento había llegado. Aceleró un poco más para ponerse detrás de ella justo cuando llegaba a una esquina y, en escasamente tres segundos, le estampó la cabeza contra la pared de tal manera que la dejó inmediatamente inconsciente. Echó una ojeada a su alrededor para asegurarse de que no había nadie y la cogió en brazos. La llevó a un pequeño pasaje poco concurrido, con solo un par de portales, y la tumbó en el suelo. Sabía que el golpe había sido aparatoso pero que en breve recuperaría la consciencia. No era la primera vez que hacía algo así. Tenía que actuar rápido. Sacó una cuerda de su mochila y le ató los pies y las manos por la espalda. Una vez inmovilizada, le desabrochó el pantalón y se lo bajó ligeramente con una mano mientras con la otra le subía un poco la chaqueta y la camiseta. Le dio un par de palmaditas en la cara para acelerar el proceso de vuelta en sí, pero Octavia no reaccionaba y por un momento se asustó. ¿Y si no había medido bien su fuerza? ¿Y si se había pasado? Volvió a golpearla un poco más, con más insistencia y algo más fuerte hasta que vio que sus ojos empezaban tímidamente a parpadear.

A Octavia le dolía la cabeza. No paraba de sentir los latidos de su corazón en el lateral del cráneo. Bum, bum, bum. Era como si alguien se lo estuviera golpeando desde dentro marcando, a golpe de tambor, un ritmo militar. La sensación era parecida a una migraña pero multiplicada por diez. En un esfuerzo por intentar entender qué pasaba, logró entreabrir levemente los ojos, pero solo consiguió mantenerlos así un segundo. El dolor que sentía era cada vez más punzante. Era tan agudo que, ahora, incluso lo notaba en la parte derecha de la barriga.

—Esto es solo un aviso, Octavia —dijo su agresor levantando una navaja—. Deja de husmear y pasa página. Te lo advierto, la próxima vez no seremos tan compasivos.

Las palabras sonaban lejanas, como cuando te duermes con la televisión encendida. Incluso llegó a pensar que estaba dormida y que eso no era más que una pesadilla. Pero entonces notó como el filo de la cuchilla se clavaba en su piel y, sin ser para nada creyente, pensó en lo que debió sentir Jesucristo cuando le insertaron la lanza. Apretó los ojos y se retorció como pudo para intentar calmar el dolor. Pero era inútil. Ni siquiera tenía fuerzas para gritar. Estaba completamente bloqueada.

Pensó en dejarse ir; en aceptar, resignada, que todo acabaría allí. Sin poder evitarlo, una lágrima recorrió su mejilla. Y, tras unos segundos que se hicieron eternos, ya no sintió nada. Por un momento creyó que levitaba; tenía la sensación de que su cuerpo flotaba en el aire a escasos centímetros del suelo y eso le dio las fuerzas suficientes como para abrir los ojos y ver como su agresor limpiaba la navaja y se la guardaba en el bolsillo. Verlo ahí, de pie, fue un golpe de realidad que le hizo notar de nuevo un escozor en el costado. Levantó algo más la vista disimuladamente para intentar ponerle cara a ese matón, pero este ya se estaba alejando y solo llegó a vislumbrar lo que parecía una fina y alargada cicatriz en la mandíbula que le resultaba familiar.

Y entonces, mientras notaba como la sangre iba resbalando por su barriga, supo que tendría que materializar la idea que llevaba días meditando.

Capítulo 31

No era normal que aún no hubiera llegado. Berenice se frotaba las manos compulsivamente e iba moviendo el cuello intentando relajar los músculos. No sabía qué hacer. La había llamado al móvil un par de veces y le acaba de mandar el cuarto whatsapp, pero no había obtenido respuesta alguna. Tras darle muchas vueltas, decidió llamar a Mauricio.

—Hola, ¿qué pasa? ¿Ya me echas de menos? —respondió Coma nada más descolgar al segundo tono.

—Octavia aún no ha llegado.

—Mujer, ya vendrá. Habrá salido a tomar el aire.

—Es que hace más de una hora que me ha dicho que estaba al caer y sigue sin venir. Y le he mandado no sé cuántos mensajes y nada. Tampoco me responde las llamadas. ¿Y si le ha pasado algo?

—A ver, tranquilízate. Seguro que hay una explicación y que será todo una tontería. Se le habrá ido el santo al cielo, yo qué sé. La pobre está pasando unos días que tela marinera.

—¡Ya lo sé! —gritó Berenice—. Pero no es normal; no en Octavia.

—Vale, vale. ¿Y qué quieres que haga?

—¿Puedes darte una vuelta por el barrio? Si no iba a tardar, es que debía estar por aquí… Yo quiero quedarme en casa, por si acaso viene.

—Ok, vale. Dame diez minutos. Voy a coger el coche y me doy una vuelta por la zona.

—Gracias… —balbuceó Góngora.

—No me las des. Ya me lo cobraré. Hasta ahora.

Mauricio se plantó en el barrio en menos de cinco minutos, todo un récord teniendo en cuenta como suele ser circular por esa ciudad. Empezó inspeccionando con calma las calles contiguas a la de la casa de Octavia y, poco a poco, fue ampliando el radar como si se tratara de un espiral. De dentro afuera. Pero a medida que pasaban los minutos y no había rastro de ella, el nerviosismo de Berenice empezó a contagiársele. Decidió empezar de nuevo por el principio y poner todos los sentidos en la búsqueda. No bastaba con echar una ojeada alrededor, tenía que ver, observar, fijarse en cualquier detalle que le llamara la atención.

Tras cruzarse con un par de gatos alimentándose en un portal y pasar de largo un borracho medio moribundo en un banco, llegó a una callejuela con un pasaje interior a la izquierda de esta. El hecho de que hubiera coches aparcados a ambos lados de la calle hizo que aminorara la velocidad, lo cual le facilitó mirar con más detenimiento todo lo que le rodeaba. Y, cuando hubo avanzado unos diez metros, la vio. Estaba en el suelo hecha un ovillo y apenas se movía. Sin pensárselo dos veces, paró el coche en medio de la carretera y, dejándolo en marcha, se bajó de él para ir en dirección a Octavia lo más rápido que pudo.

Cuatro zancadas más tarde, Mauricio se arrodillaba al lado de la hija de Tomás y notaba como algo húmedo calaba en su mano derecha. La levantó despacio y, al observarla, vio que estaba teñida de rojo y que la puntera de su zapato derecho estaba pisando un pequeño charco de sangre.

—¡Octavia! ¿Octavia, me oyes? —gritó desesperado Coma sin obtener respuesta—. ¡Por el amor de Dios, Octavia, dime algo!

La respiración de la joven era lenta y calmada, pero como mínimo seguía viva. No sabía cuánto tiempo llevaba ahí; lo único que estaba claro era tenía que hacer algo rápido. Así que cogió el móvil de su bolsillo y marcó el teléfono de la comisaría. En un tono notablemente alterado, pidió que mandaran una ambulancia y un par de efectivos al lugar cagando leches.

—¿Mau… ri… cio? —dijo de repente la joven con un hilo de voz mientras intentaba abrir los ojos.

—¡Eh! Sí, sí… Estoy aquí. Soy yo —respondió Mauricio con voz tranquila mientras le acariciaba la mano—. No te preocupes; todo saldrá bien. La ambulancia está de camino.

—Bere…

—No hables; no digas nada. Guarda las fuerzas. Yo estoy aquí, tranquila.

Coma miraba agitadamente de un lado a otro esperando la llegada de los sanitarios y sus compañeros. El tiempo apremiaba. Seguía cogiendo la mano de Octavia y no quería trasmitirle su ansiedad. Debía mantener la calma y controlar sus nervios, pero cada vez le resultaba más difícil. De pronto, notó como la mano que tenía agarrada se debilitaba.

—No, no, no… Octavia, escúchame, aguanta. ¡Aguanta! Por lo que más quieras, quédate conmigo. Venga, venga… solo unos minutos más. ¡Octavia!

Y entonces bajó la vista y vio como la hija de Tomás ladeaba su cabeza dejándose ir.

Capítulo 32

El viento entraba ululando por las rendijas de las ventanas. Este y el tan característico ruido de la intermitencia de uno de los fluorescentes, que dejaba a oscuras la estancia unas milésimas de segundo y hacía que el ambiente húmedo y oscuro se tornara aún más apocalíptico, eran los únicos sonidos que rompían el silencio estremecedor de la habitación.

Provenientes del pasillo, se oían pasos lentos y arrastrados que, de vez en cuando, se convertían en carrerillas y disparaban todas las alarmas. Luego, a veces, algún sollozo.

Había gente que llevaba ahí semanas. Incluso meses. Pero unas horas habían sido suficientes para empaparse de esa atmósfera triste y deprimente y comprender la gravedad de la situación.

Tumbada en esa cama que olía a desinfectante, Octavia abrió despacio los ojos. Se sentía desorientada y tardó unos minutos en poder enfocar la vista y hacerse una idea de dónde se encontraba. Por un momento, al percibir ese aroma tan familiar, incluso dudó sobre la condición por la que estaba allí. Pero ni siquiera le hizo falta mirar su brazo, adornado por una vía intravenosa, para darse de bruces contra la realidad. Lo recordaba absolutamente todo.

A pesar de sentir malestar en todo el cuerpo y notar las extremidades entumecidas, intentó incorporarse un poco lentamente y sin hacer ruido. Pero el dolor era tan punzante que no pudo evitar soltar un contenido y espontáneo quejido cuando apoyó las manos sobre las sábanas.

—¡Qué coño estás haciendo! —gritó Berenice mientras entraba por la puerta con un café en la mano—. Haz el favor de tumbarte de nuevo y no moverte.

—Pero…

—¡Pero nada! ¡Chitón! —dijo llevándose enfadada el dedo a los labios e intentando serenarse—. Hola, nena… —su tono de voz cambió radicalmente—. Menudo susto nos has dado, cabrona.

—Una, que ya no sabe cómo llamar la atención —bromeó Octavia sonriendo.

—Mira que eres capulla… Dime, ¿cómo te encuentras?

—Estoy bien. Es solo un rasguño.

—Un rasguño dice… Deberías haber visto la cara de Mauricio. Estaba más pálido que Drácula. No veas el acojone que llevaba encima.

—Pobre… ¿Dónde está, por cierto?

—En comisaría. Al parecer han analizado el tejido y el cabello encontrado y han podido extraer ADN y determinar que pertenece a alguien con un alto grado de posibilidades de que padezca diabetes. Por otra parte, en una de las hojas recogidas en la escena de Félix Rojas había una huella parcial de zapato. Según los estudios y análisis, pertenecen a alguien de una altura considerable. También han encontrado el móvil de Félix Rojas en el buzón de su casa. Lo están analizando. En los otros dos teléfonos no había nada relevante excepto una foto. Se les ve a ellos justo antes de morir. Una última instantánea. Macabro, ¿verdad? En fin, que ahora están ultimando los detalles y preparándolo todo para pasar a la acción. Supongo que saltarán al ruedo a finales de esta semana o a principios de la que viene. Quieren tenerlo todo bien atado. Pero no te preocupes, me ha dicho que pasaría a verte, así que ya aparecerá.

—Bien… Tengo ganas de verle.

—Nieves me ha dicho que también pasará antes de empezar su turno.

—¿Nieves? ¿De qué conoces tú a Nieves? —se extrañó Octavia, que ya empezaba a notarse cansada de nuevo.

—Bueno, la he conocido aquí. Se enteró de tu ingreso y vino corriendo. Parece una buena mujer. Callada, pero agradable al fin y al cabo.

—¿Pero cuánto tiempo llevo aquí?

—Hoy es el segundo día.

—Jo-der… ¿Y sabes cuándo podré irme a casa?

—Eh, con calma… —dijo Berenice moviendo las manos—. Venga, no le des vueltas a eso ahora. Descansa un poco, que se te nota debilucha y cuando llegue Mauricio seguro que quiere hacerte algunas preguntas.

Octavia se acomodó de nuevo en la cama y cerró los ojos tras dar un suspiro. Por una vez, haría caso a su amiga. Sabía que necesitaba reposar y que tenía que recuperar las fuerzas lo antes posible si quería llevar a cabo lo que tenía en mente.

Tras dos o tres horas de profundo sueño reparador, la joven durmiente despertó de nuevo. Esta vez la acompañaba Nieves.

—¿Tanto te gusta este lugar, chiquilla?

—Ya ves, al final se echa de menos y todo.

—¿Cómo estás?

—No me puedo quejar. La verdad es que me ha venido bien dormir un poco. ¿Tú qué tal?

—Bah, como siempre. A punto de entrar ya —dijo Nieves quitando hierro al asunto—. En fin, voy a avisar a tus amigos. Se han ido a la cafetería aprovechando que yo estaba aquí. Cuídate, chiquilla. Y no vuelvas más por aquí, ¿entendido?

—¡A sus órdenes! Y gracias por todo.

—No se merecen.

Nieves salió de la habitación con paso firme y con esa seguridad de saberse en su casa. Sola de nuevo, Octavia volvió a intentar incorporarse. Ahora lo consiguió con mayor éxito que la última vez. A pesar de estar aún dolorida, lo normal en una situación así, parecía todo mucho más llevadero y soportable. Su mente, además, estaba mucho más despejada y eso era algo que agradecía enormemente. Odiaba sentir esa nebulosa mental tan típica de la antesala a la migraña. Y entonces, con la cabeza más clara, ató cabos y recordó dónde había visto esa cicatriz que le había resultado tan familiar durante el ataque. Ese tipo tenía que ser un puto sicario de Esteban. Estaba segura. Y aquello acababa de darle el empujón que necesitaba para decidirse.

No sin esfuerzo, logró sentarse en la cama de espaldas a la puerta y con las piernas colgando en un lateral. Se sentía victoriosa, como Rocky cuando alcanza subir todos esos peldaños.

—¿Señorita Cid? —preguntó una voz desde la entrada de la habitación.

—Presente —respondió Octavia dándose la vuelta para ver quién preguntaba por ella.

—Caramba, no esperaba verla ya sentada.

Un hombre de unos cuarenta y pocos años, con el pelo negro y un despeinado pero trabajado tupé y barba de cuatro días sonreía desde la puerta. Llevaba una carpeta en la mano y vestía una bata blanca abierta que cubría un jersey gris de cuello alto.

—Soy el doctor Figueras y venía a ver cómo se encontraba y cómo evoluciona la herida. Aunque, por lo que veo, todo debe ir sobre ruedas si ya puede levantarse.

—Oh, bueno… —balbuceó Octavia algo avergonzada, como un niño cuando no está seguro de si ha hecho algo malo o no—. Me encontraba mejor y quería probarme, así que ya ve… ¿Lista para irme a casa?

—¿Ya quiere irse? —inquirió el doctor tras reírse—. ¿No le gusta el servicio? ¿La comida?

—La verdad es que no he probado bocado todavía… Pero según los comentarios en Tripadvisor, al parecer cocinan soso —bromeó la joven.

—Yo también lo he leído… Está bien; echemos un vistazo a ver qué tal está esto y veremos qué podemos hacer.

Octavia se tumbó de nuevo e intentó relajarse. Sabía que, si quería el alta, aquel no era un buen momento para sufrir el síndrome de la bata blanca. Fijó la vista en el techo y tomó consciencia de su respiración mientras el médico la exploraba.

—Bueno, pues parece que es usted un poco Lobezno, señorita Cid.

—Octavia, por favor —le pidió intentando ocultar sus nervios.

—Muy bien, Octavia. La herida evoluciona sorprendentemente bien. Así que, si me prometes seguir las indicaciones que ahora te daré, puedes terminar la recuperación en casa, ¿de acuerdo?

—Las seguiré al pie de la letra, se lo prometo —la ilusión la invadió en cuestión de segundos.

—Uno: reposo extremo. Y con eso no me refiero a reposo total, no te asustes. Es bueno que andes y te muevas un poco, pero nada de esfuerzos ni movimientos bruscos, ¿entendido? —Octavia asintió—. Dos: deberás seguir con la medicación unos días más, sin excepciones. Y tres: la herida debe curarse tres veces al día. Ahora te daré las instrucciones de cómo hacerlo por escrito, ¿ok? En los próximos días, este papel será tu documento sagrado.

—¡Sin problema! —gritó Octavia llena de alegría y conteniéndose las ganas de abrazar al doctor.

—Perfecto. Pues voy a pedir que te traigan algo de comer y, si lo toleras bien, los papeles del alta te estarán esperando en el mostrador de recepción de la planta.

—Muchas gracias, doctor.

—De nada; el mérito es tuyo, Lobezno —se despidió el médico guiñándole el ojo.

Mauricio y Berenice se cruzaron con el doctor en la puerta y, por un momento, se asustaron. Sin embargo, nada más ver la cara de Octavia, supieron que todo iba bien.

—¡Me voy a casa! —gritó la joven desde la cama y levantando los brazos como una campeona.

La cara de felicidad de los tres no tenía precio. Por fin una buena noticia. Aunque nunca se sabe cuándo puede surgir algo que lo pueda estropear…

Capítulo 33

Más de cuarenta y ocho horas sin noticias del jefe. Eso no era habitual. Normalmente, tras comunicarle la ejecución de un encargo, recibía algún mensaje al cabo de poco tiempo. Pero esta vez nada. Ni mu. No entendía qué podía estar pasando. Repasó mentalmente toda la agresión. Había seguido las instrucciones al pie de la letra. No la había cagado en nada. O, como mínimo, eso pensaba. Un aviso. Un susto de los buenos. Nada más. Cuando se fue del lugar, ella seguía viva. Estaba seguro. Pero, ¿y si tardaron tanto en encontrarla que al final murió? Si fuera así, el jefe estaría cabreado. ¿Y si esa era la razón por la que no decía nada?

La cicatriz empezó a escocerle de mala manera. Siempre le pasaba cuando se ponía nervioso. Empezó a juguetear con uno de sus pendientes intentando no perder detalle de lo que su memoria le relataba. No; seguía viva. Seguro. Entonces, ¿a qué se debía ese silencio?

Impaciente, se dirigió hacia su chaqueta, que colgaba del respaldo de la silla de su escritorio, y rebuscó en los bolsillos interiores intentando encontrar el móvil de seguridad. Ese irrastreable que debía usar para comunicarse con el jefe. Le sudaban tanto las manos que el aparato resbalaba una y otra vez. Hasta que se le cayó al suelo. Se agachó para cogerlo y, cuando estuvo de nuevo de pie, oyó un ruido en la entrada. Se dio la vuelta de sopetón, entre sorprendido y angustiado. Y le vio. Allí estaba el jefe.

Bajó las escaleras del altillo de dos en dos cual perro recibiendo a su amo tras un largo día en soledad.

—¡Jefe! Me tenías preocupado. No has respondido a ninguno de mis mensajes. ¿Todo bien? —preguntó tratando de trasmitir calma mientras le estrechaba la mano.

—Sí, Carlos, todo bien. No te preocupes. Últimamente no me fío mucho de la tecnología.

—Claro, claro. Sin problema.

Carlos emitió un suspiro a modo de relajación mientras el jefe metía la mano en el bolsillo derecho de su chaqueta.

—Oye, no hace falta que me des nada. Con lo que me pagas cada mes estoy más que cubierto —dijo Carlos pensando que iba a recibir un agradecimiento en forma de billetes.

—Tranquilo, ya sé que estás contento con tu sueldo. Al fin y al cabo te pago yo. Y no, no es dinero; aunque sí es para ti —comentó el jefe sacando la mano del bolsillo y ofreciéndole un bote de crema a Carlos—. A ver si te ayuda con el exceso de sudoración.

El sicario se quedó algo atónito. Eso sí que no se lo esperaba.

—Vaya, gracias… Voy a ponerme un poco, a ver qué tal va —respondió intentando parecer agradecido.

Abrió el bote con delicadeza y puso una pequeña dosis de crema en la palma de su mano izquierda. Había sido escaso; lo sabía y lo notaba en la mirada del jefe. Se echó más y, ante el gesto de aprobación, empezó a frotarse las manos con esmero para que la piel lo absorbiera bien.

—Bueno, ya que estoy aquí, ¿no me invitas a un café?

—Sí, claro. Cómo no, disculpa.

Carlos se dirigió a la máquina expendedora que tenía en el taller y sacó dos cafés solos, uno de ellos sin azúcar y otro, el que era para él, con doble edulcorante. Con un vaso en cada mano, fue recorriendo el camino de vuelta notando como se le iba nublando la mente. Se sentía algo débil, como si sus extremidades flaquearan. Todo a su alrededor parecía moverse, pero la sensación, más que de mareo, era de estar flotando. En el fondo era como un colocón de los buenos.

—¿Estás bien? —le preguntó el jefe al ver cómo se acercaba.

—Sí, sí. Solo algo mareado. Se me pasará pronto.

Pero, tras decir esto, Carlos no llegó a dar ni dos pasos más. Las piernas le fallaron y no pudo evitar darse de bruces contra el suelo.

—Interesante. No creí que fuera tan rápido en hacer efecto —soltó Esteban mientras levantaba la mano y daba indicaciones a alguien para que entrara—. Curiosa sustancia la escopolamina —y, mirando a su secuaz, prosiguió—: Carlos, Carlos, Carlos…; no creas que no siento todo esto. Siempre has sido un buen chico; trabajador, fiel… Pero ya sabes que no me gusta dejar nada al azar. El susto a Octavia estuvo muy bien, pero no puedo arriesgarme a que algo salga mal. Lo entiendes, ¿verdad?

—Jefe…

—Toma y no digas nada más —añadió a la vez que le acercaba un papel—. Escribe aquí «lo siento».

Carlos, sin saber muy bien porqué y sacando fuerzas de dónde puedo, hizo lo que el jefe le mandaba.

—Buen chico.

Esteban le acarició la cabeza como si se tratara de su mascota e indicó con la mirada a los dos hombres que habían entrado en el local que procedieran a hacer lo pactado. Un par de matones, de complexión parecida a la de Carlos, empezaron a preparar la escena. Cuando estuvo todo listo, lo auparon entre ambos y, no sin dificultades, lo plantaron encima de un pequeño taburete y le colocaron la soga alrededor del cuello.

Esteban se puso detrás de su hasta ahora inseparable sicario, levantó un poco la mano y soltó la nota manuscrita que este acababa de escribir. Cuando cayó al suelo tras un ligero y corto vuelo, empezó a balancearle con las dos manos de lado a lado hasta que la banqueta cedió. El cuerpo quedó suspendido en el aire y un ligero sonido, proveniente de las cervicales, ponía el punto y final a la vida de un matón confiado.

Capítulo 34

Habían pasado ya tres días desde que salió del hospital y estaban los tres desayunando en casa de Octavia. Mauricio, viendo que la joven se encontraba bastante bien, le comentó que lo mejor sería que se pasara esa mañana por la comisaría para que le tomaran declaración y poner la denuncia del ataque lo antes posible. Robledo les había comunicado que la vista preliminar del juicio contra Esteban iba a ser mañana, así que lo mejor era ir cerrando temas. Coma entendía que no le apeteciera mucho tener que pasar por este trámite en ese momento, pero insistió en dejarlo hecho y no demorarlo más. Entre él y Berenice intentaron darle todos los argumentos a favor de hacerlo ya y, aunque les costó un poco convencerla, Octavia al final cedió.

En una de las salas de la jefatura, y tras relatar lo más detalladamente posible lo ocurrido, llegó el pesado turno de las preguntas.

—¿Lograste verle la cara? —preguntó Coma.

—No.

—¿Te resultaba familiar? ¿Su olor? ¿Su porte?

—No.

—¿Te dijo algo? ¿Tenía algún acento particular?

—No lo sé; no lo recuerdo.

—¿Alguna marca, tatuaje o detalle que te llamara la atención?

—No, nada —Octavia deseaba que sus mentiras no se notaran.

—¿Pudiste ver por dónde se fue? ¿Tenía algún vehículo cerca?

—Salió del pasaje dirección a la plazuela que hay al otro lado, pero no sé si se alejó de allí andando o tenía algún transporte a mano.

—¿Podrías describirnos un poco su constitución?

—No sé… Más alto que yo, que tampoco es difícil, ni gordo ni flaco. Algo fuertote, pero no de esos que se machacan en el gimnasio y… no sé qué más decirte. Todo fue bastante rápido. Ya te he dicho que perdí el conocimiento y luego, a pesar de recobrarlo, seguía bastante aturdida.

—De acuerdo, no te preocupes. Toma, firma aquí abajo y ya estará —dijo Coma acercándole un papel— Si recuerdas algo más en los próximos días, me lo dices y lo añadimos, ¿ok?

Octavia asintió, se secó las manos con la pernera del pantalón y rubricó la declaración sin prestarle mucha importancia a lo que se había escrito en ella. Mauricio la miraba con una mezcla de ternura y preocupación. No llegaba a descifrar cómo se sentía ni cómo estaba. Llevaba encima demasiadas corazas.

—¿Te apetece un café? —le preguntó Coma cuando terminó de firmar la testificación.

—Sí, claro.

Los dos se dirigieron al vestíbulo y sacaron un par de cafés de la máquina expendedora. Era casi la hora de comer y habían quedado con Berenice, que había preferido quedarse en casa y descansar un poco, en la comisaría; así que la esperarían en la entrada.

—¿Cómo te encuentras? —se preocupó Mauricio.

—Bien, cada día mejor. Gracias por preguntar.

—¿De verdad no tienes ninguna sospecha de quién te pudo atacar?

—No, ninguna. ¿Por qué lo preguntas? ¿Tú sí?

—Yo sospecho de todo el mundo. Pero no deja de ser raro. No te robaron, ni te agredieron sexualmente… No sé, no quiero parecer insensible, pero todo esto tiene la pinta del típico ajuste de cuentas.

—Creo que ya sé por dónde vas, Mauricio —dijo Octavia negando con la cabeza—. Pero no fue Esteban. No era él. Estoy segura. El tipo que me agredió no me sonaba de nada. Cero. ¿Acaso sabes algo que yo no sepa?

—No, nada. Si lo supiera te lo habría dicho, tranquila. He estado investigando un poco las sospechas que tenía tu padre, pero no he obtenido ningún resultado. Por muy fanes que seamos de las conspiraciones e intrigas, creo que todo se queda ahí. En puro humo imaginario. Y con esto no quiero decir que no crea a Tomás, simplemente que no hay nada, absolutamente nada que lo demuestre.

—Ya… bueno. No te preocupes. Tampoco tenía muchas esperanzas de que se encontrara algo que lo incriminara. Esteban es un tipo listo, eso ya lo sabemos. Conoce muy bien cómo funciona todo como para cometer algún error garrafal que le perjudique. Siempre ha sabido salir airoso de todo, así que esta vez no tenía por qué ser distinto. En fin. Gracias por mirarlo de todos modos. Y por salvarme, claro está.

—No hay de qué. Ojalá pudiera hacer más.

—Bueno, puedes pillar a McNamara. Eso sería un puntazo —añadió Octavia sonriendo.

—Sí, estaría bien —rio Coma.

Berenice, con esa puntualidad que tanto la caracterizaba, entró en ese momento por la puerta de la comisaría.

—¿Estáis listos? ¿Vamos a comer? Me muero de hambre… —dijo nada más llegar a su lado.

—¡Qué raro! ¿Hambrienta, tú? —le respondió Mauricio con picardía—. Venga, salgamos de aquí.

Los tres se dirigieron a la salida discutiendo sobre dónde podían ir a comer. Había muchos restaurantes alrededor y era difícil elegir. Sin embargo, justo cuando estaban llegando ya a la calle y pasaron por delante de la recepción, Mauricio se paró en seco. La chica de la centralita estaba dando un aviso que no le había pasado desapercibido.

—Perdona, Julia. ¿Podrías repetir el parte que acabas de dar? —le ordenó Coma cuando la chica terminó de hablar.

—Claro, señor. Acaban de informarnos del hallazgo de un cádaver. Según parece han encontrado al dueño del taller All That Car, ubicado en el barrio de Fontajau, ahorcado en su establecimiento. Se confirma que una patrulla ya se dirige al lugar.

—Muchas gracias, Julia.

Octavia observaba las miradas que se proferían Mauricio y Berenice e intentaba descifrarlas. Al final, tras ver que lo único que pasaba era un largo silencio, se decidió a preguntar:

—¿Qué estáis pensando? ¿Por qué os habéis quedado mudos de repente?

—Bueno… No deja de ser curioso que el tipo del taller mecánico, que a la vez era cliente de Esteban y del cual sospechaba tu padre, se haya suicidado. ¿No crees? —respondió Berenice.

—Ya, pero Mauricio me ha dicho que no ha encontrado nada que lo relacione con todas esas hipótesis que tenía mi padre. Así que ya me explicarás…

—A ver, chicas —interrumpió Coma—. Está claro que seguramente no tiene nada que ver con todo eso. Ese tipo estaba endeudado hasta las cejas y ya había sido investigado por otros delitos, con lo cual, seguro que podía tener un montón de motivos para querer terminar así. Pero supongo que, a lo que se refiere Berenice, es que no deja de ser una casualidad muy jugosa.

—Exacto —sentenció Góngora.

—Eso ya lo entiendo —comentó Octavia—. Pero si os digo la verdad, y ya sabéis que soy una amante de los complots y las conjuras, me importa un pepino que este tipo se haya suicidado. No pienso perder ni un minuto más de mi vida en pensar «y si». Porque, si realmente tuvo algo que ver con el accidente de mi madre, nunca lo sabremos, ¿verdad, Mauricio? Tú lo has dicho, no hay nada. Así que paso. La vida es demasiado corta como para malgastarla en suposiciones. Estoy cansada de todo esto. ¡Ni siquiera he tenido tiempo de estar de luto! Y encima mañana tengo el puto juicio de los cojones…

Mauricio y Berenice no sabían qué decir. Habían estado tan absortos en sus propios sentimientos e investigaciones que no se habían parado a pensar en cómo se podía sentir Octavia realmente. El hecho de aparentar estar siempre bien, demostrando una fortaleza atípica ante cualquier situación, les había apartado de ser conscientes de la magnitud de todo lo ocurrido.

—Lo siento, nena. Yo… —Berenice intentó disculparse.

—No pasa nada; da igual. Oíd, ahora mismo me apetece estar sola. Si no os importa, id a comer vosotros. Seguro que tenéis muchas cosas que terminar y detalles y tácticas que preparar. Así que, mejor yo me voy a casa a descansar un poco y ya hablamos luego, ¿de acuerdo?

—Pero… —Mauricio iba a decir algo pero se echó para atrás cuando Berenice le tocó el brazo—. Vale, como quieras.

—Luego te llamo, ¿ok, nena? Descansa.

—Sí. Hasta luego.

Los dos policías, con un ligero sentimiento de culpa por no haber prestado a Octavia la atención que seguramente necesitaba, decidieron ir a por unos bocadillos y comerlos en casa de Mauricio mientras trabajaban en la detención que tenían pensado realizar al día siguiente. Brian McNamara no era un delincuente cualquiera y todo debía estar perfectamente planificado. Aunque llevaban días pensando en ello, era necesario volver a repasarlo todo y no dejar ningún cabo suelto o al azar.

Unas cuantas horas más tarde, después de analizar y reanalizar todos los pasos que habían ideado y ser conscientes de todas las variables que podría haber, Mauricio regresó a la comisaría para dar en persona las últimas órdenes a los agentes sobre la detención, mientras que Berenice aprovechó para llamar a Octavia y preguntarle cómo estaba.

Tras conseguir hablar con ella y comprobar que todo estaba bien, le mandó un whatsapp a Coma para decirle que, por petición expresa de Octavia, esa noche la pasaría con él en su casa. Así mañana por la mañana ya estarían juntos y listos para la acción.

Capítulo 35

Brian McNamara sostenía una hoja de papel entre las manos. La miraba cautelosamente, como si la estuviera analizando. Solo había cuatro palabras apuntadas, cuatro nombres, pero algo no le cuadraba. Estaba en el vestíbulo de su casa; esa casa que tanto le gustaba y que hoy dejaría atrás. El viejo reloj de pared acababa de marcar las nueve de la mañana. Tenía la maleta, preparada desde hacía días, a su lado, apoyada en el mueble recibidor. Le daba pena tener que irse. Aquí se había encontrado muy a gusto. Pero sabía que no le quedaba otra opción. No si quería ser libre.

De repente oyó un estruendo que venía de la calle y dejó el papel encima de la repisa del mueble. Por unos instantes se podría haber considerado clínicamente muerto del susto. Miró por la ventana, medio escondido entre las cortinas, y vio lo que parecía la cabecera de una manifestación. Un centenar de personas avanzaba por la calle con pancartas y gritando distintas consignas que no llegaba a entender. No sabía qué se estaba reinvindicando esta vez, pero le daba igual. Respiró tranquilo y movió la cabeza mientras sonreía y pensaba en lo tonto que había sido al asustarse. Se dio la vuelta y echó una ojeada al interior de la casa por última vez. Había llegado el momento de irse. Pero antes, una última visita al servicio. Mejor vaciarlo todo antes de salir.

Sin embargo, cuando se encontraba en el baño, a punto ya de tirar de la cadena, le pareció ver una sombra a través del cristal ahumado que daba al patio lateral de la finca. Se quedó quieto unos segundos prestando atención a todo lo que le rodeaba. Necesitaba asegurarse de si lo que había percibido era real o, por el contrario, fruto de su imaginación. Tras un par de minutos, otra sombra pasó velozmente por delante de la ventana. «¡Mierda!», dijo McNamara para sus adentros.

La casa estaba rodeada de agentes de policía equipados con armas de todo tipo. No podía salir por ninguna de las puertas. Tenía que pensar rápido. Necesitaba encontrar una solución. El tiempo apremiaba y los nervios no le dejaban razonar con claridad. De repente, oyó como la puerta principal se abría de golpe y unas voces gritaban su nombre. Sin mucho más que poder hacer, se dirigió a toda velocidad a la buhardilla de la casa. Notaba como las piernas le flaqueaban y oía como los pasos de los agentes se acercaban cada vez más y a mayor velocidad. Abrió lo más rápido que pudo la ventanita circular de una de las torres y se escabulló por ella sin pensar en la altura. Justo en ese momento, uno de los agentes entraba en la estancia y lo veía escapar.

McNamara cayó unos pocos metros con la suerte de topar sobre unos toldos del restaurante que había detrás de la casa, con lo cual su caída quedó bastante amortiguada. Se levantó rápido, se sacudió y se colocó bien la ropa y entró por la puerta de atrás del establecimiento a toda velocidad. Se encontró en medio de la cocina del restaurante y la cruzó a toda prisa sin mirar por dónde pasaba, tirando al suelo un montón de platos apilados en el fregadero y volcando una cazuela ardiente de encima de uno de los fogones. Salió del lugar tan rápido como sus piernas le permitían y, una vez en la calle y por primera vez, se quedó quieto sin saber qué hacer. Miró a su alrededor y vio como una multitud de policías se acercaban a él por todos lados. Habían cortado las calles y los coches patrulla estaban dispuestos formando barricadas. En cada uno de los vehículos había un agente apuntándole con un arma.

—¡Brian McNamara! Quédese quieto y ponga las manos a la vista. No haga ninguna tontería —avisó Mauricio desde detrás de uno de los coches.

McNamara dudó un momento y, tras sospesar rápidamente todas las opciones, miró desafiante a Coma y salió corriendo hacia una callejuela estrecha que tenía a un par de metros a su espalda.

En ese momento se oyó un disparo y todo el mundo fue consciente de que aquella situación era más seria y peligrosa de lo que jamás habrían pensado.

Los agentes se desplegaron de nuevo y dividieron sus rutas para poder acorralar a McNamara. Pero este, leyendo ya las intenciones de sus perseguidores, se las ingenió para llegar y unirse a la manifestación que había visto y oído unos minutos antes. Pensó que, entre la multitud, le sería mucho más fácil pasar desapercibido y conseguir huir.

Esquivaba a los manifestantes haciendo bruscos cambios de ritmo y volvía a infiltrarse entre ellos propagando los cánticos y señas que estos proclamaban. Se estaban acercando a la zona final de la Dehesa, un lugar excelente para echar a correr y perderse entre los altos y espesos árboles que había, y por fin vio una salida. Solo le quedaban unos diez metros. Nueve. Ocho. Siete. Ya lo tenía. Iba a conseguirlo. Seis. Cinco. Solo unos pasos más. Cuatro. Tres. «¡Por fin!», pensó aliviado. Y entonces, un manotazo en toda la cara le rompió cualquier esperanza. Empezó a notar algo húmedo bajando por su nariz y, cuando llegó a sus labios, supo que era sangre. No entendía qué había pasado. Algo atolondrado, levantó la vista y vio unos mechones caoba frente a su cara. Y, cuando por fin consiguió enfocar la visión de nuevo, alguien le estaba encañonando.

Por un momento hizo un amago de volver a huir, pero en seguida se dio cuenta de que todos los manifestantes, absolutamente todos, lo habían rodeado formando una muralla.

—Brian McNamara, queda usted detenido por el asesinato de cuatro personas: Ana Lares, David Olmos, Félix Rojas y Agustín Tordecilla, aunque su cuerpo esté aún por localizar. ¡Dios, qué ganas tenía de decir esto!

—¿Cuatro? ¿Cómo que cuatro? —gritó sorprendido McNamara.

Berenice sujetaba fuerte la pistola con cara de satisfacción y apenas había prestado atención a lo que el detenido acababa de decir. Tras ver que ya lo tenían y que llegaban los refuerzos armados, dio las gracias al resto de agentes que se habían hecho pasar por manifestantes y se alejó con el ego hinchado.

Mauricio la esperaba unos metros más allá, orgulloso de que todo hubiera salido como habían planeado, y dio la orden de que esposaran a McNamara y lo llevaran a comisaría con el coche patrulla. Tenía muchas ganas de abrazar a su compañera y, aunque sabía que tal vez no era lo más adecuado, se pasó por el forro toda diplomacia y protocolo y la rodeó fuertemente con los brazos nada más llegó a su lado.

Pero poco duró ese momento sentimental. Unos gritos exaltados, provenientes del coche policial que debía trasladar a McNamara, rompieron el calmado ambiente y provocaron que Mauricio tuviera que ir hasta allí.

—¡Ordalía del agua! ¡Ordalía del agua! —gritaba enloquecido McNamara mientras lo metían dentro del coche patrulla.

Berenice, que se encontraba a unos pocos metros del vehículo, lo miraba sin poder creer que lo que estaba oyendo. No podía dejar de pensar en el grado de locura que debía sufrir ese chico, pero la verdad es que le daba igual. Estaba contenta y relajada y solo le apetecía compartir su estado de ánimo con Octavia. Así que, sin pensárselo dos veces, cogió el teléfono y la llamó.

—¡Nena, lo tenemos! Ya es nuestro… —dijo Berenice aliviada—. Ha sido la hostia, pero al final le hemos pillado. El tío incluso tenía un papel en su casa con los cuatro nombres apuntados y una marca o símbolo de verificación al lado: Ana, David, Félix y Agustín.

—¿En serio? ¡Genial! ¡Buen trabajo!

—Gracias. No te puedes ni imaginar lo tarado que está este tipo. Imagínate: mientras le esposaban y le leían sus derechos tras acusarle de los asesinatos, el muy loco decía que era inocente y no hacía más que repetir «ordalía del agua» que, la verdad, no tengo ni puta idea de lo que significa. Pero vamos…

—La ordalía del agua —empezó a explicar Octavia tras reírse— era un juicio o práctica de la Edad Media para condenar o absolver a los acusados. Había distintos métodos, unos con agua fría y otros con agua caliente. Pero vamos, que al final todo se resumía en lo mismo: si pasabas la prueba significaba que eras inocente y, si no, pues culpable. Menudo obseso loco medieval… —concluyó la joven incrédula.

—Ya te digo… En fin, pues ya está. Bueno, ¿y tú qué tal? ¿Cómo ha ido el juicio?

—Simple: no ha ido.

—¿Cómo dices?

—Lo que oyes. Esteban no se ha presentado. Según su abogado, que como mínimo ha hecho acto de presencia, el susodicho está ilocalizable. Dice que no ha podido contactar con él de ninguna manera y ha pedido un aplazamiento. Nos ha comentado que intentará hablar con él lo antes posible y que ya nos informará. Así que nada. A esperar…

—¡Joder con el tío este! ¿Tú estás bien?

—Sí, algo cabreada y molesta porque quería que todo esto terminara ya… Pero bien. A todo cerdo le llega su San Martín, ¿no? Pues ya llegará.

—Así me gusta, que te lo tomes con filosofía —rio Góngora—. ¿Quedamos en un rato para comer? Voy un momento a comisaría y luego ya estaré libre.

—Sí, perfecto. Dime algo cuando estés por el centro. Yo ya me quedo por aquí.

—Genial. ¡Hasta ahora, pues!

Berenice se dirigió a la jefatura con Mauricio para ayudarle con el papeleo y lo que pudiera necesitar. La felicidad y el orgullo que ambos sentían se veían reflejados en sus ojos y en las sonrisas que no podían contener. Habían hecho un buen trabajo y eso merecía una gran celebración.

Aparcaron el coche a pocos metros de la entrada y se dirigieron con paso firme y satisfechos al vestíbulo. Se sentían gozosos. Nada más llegar, vieron a un hombre apoyado en el mostrador de la recepción. Parecía algo desorientado y confundido, pero no le dieron más importancia. Pero entonces, cuando estaban a punto de coger el ascensor, uno de los agentes que estaba por ahí llamó a Coma.

—¡Señor! Hay un caballero aquí que pregunta por usted. Dice que le han comunicado que le estaban buscando, pero que acaba de llegar de un largo viaje de negocios y que no sabe a qué se debe su requerimiento.

Mauricio fue hacia ellos algo fastidiado y pensando que no le apetecía nada tener que aguantar tonterías en ese momento.

—Muy bien… A ver, señor, ¿cómo se llama? —preguntó Coma con indiferencia.

—Agustín; Agustín Tordecilla.

Y entonces, por un momento, el castillo de naipes se tambaleó.

Capítulo 36

Noviembre de 2018

Tarde del día antes a la detención de Brian McNamara

Agustín jamás imaginó que su vida acabaría así. Él, que siempre lo controlaba todo y nunca dejaba nada al azar, que siempre sabía cómo escabullirse de las situaciones más embarazosas y delicadas, aquí estaba. Lo último que recordaba era un fuerte golpe en la cabeza y ahora, con su cuerpo tumbado en el suelo, iba poco a poco desangrándose.

De vez en cuando emitía algún sonido sordo, apagado, ahogado, fruto del esfuerzo que intentaba hacer por moverse, por extender el brazo y pedir clemencia. Pero acto seguido un alarido de dolor emanaba de su boca al notar como ese objeto fino y alargado hurgaba en sus heridas una y otra vez. Una a una, solo unos segundos, pero suficientes como para que deseara la muerte.

Y cuando creía que ya llegaba el final… calma. Todo cesaba el tiempo justo para recuperarse un poco, confiarse de nuevo, y volver a empezar.

Cuando el ritual iba por su quinta repetición, por fin terminó. No volvió a pasar. Sin embargo, notó como le estiraban los brazos y sintió un leve hormigueo en sus muñecas. Consiguió ver como unos pañuelos que parecían de seda se anudaban como por arte de magia a sus articulaciones. Estaban atados por el otro extremo a algo inamovible; igual que sus extremidades inferiores. Intentó mover los brazos, pero le resultó imposible deslizar tan siquiera un milímetro de sus músculos. Entonces percibió una tirantez en los dedos de las manos. Los tenía completamente separados por un artilugio de madera que impedía que se juntasen.

Apenas le quedaban fuerzas, pero sus ojos reflejaban el terror que sentía en ese momento.

De repente notó un dolor desgarrador en su mano derecha. Su verdugo, con una herramienta de metal en la mano, había empezado a arrancarle las uñas de las manos.

—Esto se conoce como «la turca», querido amigo —oyó decir en voz baja.

Cerró los ojos e intentó reprimir el grito de sufrimiento. Notaba como la sangre resbalaba por su pulgar derecho. El dedo índice; el corazón… La quemazón en las puntas de los dedos era intensa, penetrante. Su respiración empezaba a entrecortarse. Su conciencia estaba a punto de desvanecerse.

—No cierres los ojos… Te vas a perder el final —le dijo con sorna mientras le ponía unos ganchos en los párpados, al estilo Naranja Mecánica—. Ahora solo respira, despacio. Esperaremos pacientemente a que se te sequen los ojos y la sangre empiece a inundarlos. Tu vida debe teñirse de rojo.

—Te van a pillar… —logró decir con un hilo de voz—. No te saldrás con la tuya.

—¿Tú crees? Verás, no sé si habrás leído o visto Los crímenes de Oxford, pero hay una frase que no paro de repetirme y que me ha servido de inspiración. Dice así: «el crimen perfecto no es aquel que queda sin resolver, sino el que se resuelve con un falso culpable». ¿Qué te parece? ¿No es fantástica?

Agustín apenas podía ya entender lo que le decía. El instinto de parpadear era cada vez mayor. Pero a cada intento, más atroz era el dolor. Las pupilas empezaban a escocer y apenas reaccionaban al halo de luz que había en la habitación, el ojo se iba endureciendo lentamente y la visión era cada vez más borrosa. Notaba como sus fuerzas flaqueaban. Estaba a punto de desmayarse. Y entonces, sintió como se le desgarraba la parte interior del muslo, cerca de la ingle. Un corte profundo en el abductor mayor había seccionado la arteria femoral. El desangrado era ya cuestión de minutos.

Y luego, en un rincón de la habitación, bajo la penumbra, alguien se sentó en el suelo para disfrutar de esos últimos instantes. En silencio; con una extraña sonrisa en los labios. Con una cerveza en la mano.

Capítulo 37

Sentada en un rincón de la habitación, bajo la penumbra, Octavia dejó la botella de cerveza en el suelo y encendió un cigarrillo. Los guantes le molestaban un poco para fumar, pero sabía que lo mejor era no quitárselos. Como mínimo, no todavía.

Estaba agotada. Pensaba en su vida, en cómo sería a partir de ahora, en qué haría, en qué se convertiría. Respiró hondo e inhaló el humo lo más profundo que pudo. Con los ojos cerrados. Evadiéndose. Intentando terminar de una vez por todas con las pesadillas que volvían una y otra vez. Los recuerdos de la agresión acudían a su mente con rabiosa facilidad. Notaba como le faltaba el aire; sentía esas manos grandes y sucias tocando su piel y de pronto veía de nuevo el cuchillo acercándose a su estómago y revivía el frío tacto de la punta afilada en su cuerpo. «No olvides nunca que te estarán vigilando», le había dicho Carlos, el difunto Carlos, a modo de advertencia.

Una lágrima negra empezó a recorrerle la mejilla mientras se levantaba la camiseta para observar el vendaje que protegía la incisión. El apósito estaba manchado. Se le había abierto la herida. Aunque en realidad esta sería la más fácil de cerrar.

Los últimos días habían sido muy intensos. La muerte de sus padres, la demanda de Esteban, la agresión, el casual suicidio de Carlos del que probablemente nunca se sabría la verdad, el caso del «torturador escocés»… El mundo podía fácilmente caérsele encima. No sabía si había sido lo suficientemente cautelosa como para salir airosa de todo esto, pero tenía que hacerlo. No quedaba otra opción. Estaba convencida de que las muertes de sus padres habían sido cosa de Esteban y más aún después de la agresión, la gota que había colmado el vaso; pero también sabía que sería muy difícil probarlo. Sí, probablemente había sido una decisión tomada a partir del odio y la frustración más visceral, pero llevaba demasiados días pensando en ello y, cuando a Tauro se le mete algo en la cabeza, ya se sabe.

Aún le quedaba una cosa por hacer, pero no tenía muy claro cómo la haría. Podría deslizarlo por debajo de la puerta, aunque con ello se arriesgaría a ser descubierta y más le valía no tentar a la suerte. Otra opción sería dejarlo en el buzón, como quien no quiere la cosa, y cruzar los dedos para que se recogiera a tiempo y no se lanzara directamente a la basura. Sin embargo, teniendo una idea de cómo era, seguro que el papel le despertaría la curiosidad y lo guardaría. Estaba dándole vueltas al folio en cuestión, con cuatro nombres mecanografiados, cuando, de repente, su móvil empezó a sonar.

—¿Sí?

—Nena, ¿te molesto? He llamado a tu casa pero no estás —preguntó Berenice sorprendida.

—Eh, Bere. Hola —respondió Octavia mientras se incorporaba—. No molestas, tranquila. He salido un rato para despejarme. Necesitaba salir. La casa me estaba cayendo encima.

—Ya imagino. Pero has descansado algo, ¿verdad? ¿Estás bien? Este mediodía te has ido algo alterada de la comisaría…

—Sí, sí, no te preocupes —mintió Octavia—. Todo bien… Siento haberme puesto así antes.

—Oye Oc, no tienes de qué avergonzarte, ¿vale? Lo que te ha pasado es… horrible. Es normal que tardes un tiempo en recuperarte.

—Estoy bien, de verdad. No te preocupes.

—De acuerdo, si tú lo dices… —Dijo Góngora resignada.

—¿Dónde estás ahora?

—Estoy saliendo de casa de Mauricio. Hemos estado repasando el expediente, los informes y todas las probabilidades posibles y creo que, finalmente, mañana ya se podrá ir a por ese hijo de puta. Ahora él va a comisaría a ultimar algunos detalles con los agentes.

Tras oír estas palabras, Octavia se dio cuenta de que tenía poco tiempo para dejar el documento en casa de McNamara y se puso algo nerviosa. Por suerte, Berenice no lo notó y se tomó su pausa como algo normal.

—¿Nos vemos dentro de un rato en casa? —preguntó la inspectora.

—Como quieras… —tanteó Octavia—. Pero, si quieres quedarte esta noche con Mauricio, por lo de la detención de mañana y tal, no hay problema, ¿eh? Seguramente yo me acostaré pronto hoy.

—¡Hostias, es verdad! ¿A qué hora es el juicio mañana?

—A las diez. Pero he quedado con Robledo media hora antes.

—¿Y cómo lo lleváis? ¿Estáis preparados? —se preocupó Berenice.

—Sí. Todo listo. Hace un rato he hablado con él y ya me ha contado la estrategia que tiene preparada.

—Ese maldito Esteban… Solo te faltaba esto ahora: un juicio. Bueno, ¿todo controlado entonces, no?

—Sí, sí; no te preocupes. Mira, si te digo la verdad, estoy bastante tranquila. Es como ver la luz al final del túnel. No sé, tengo la sensación de que por fin todo este tema va a terminar —dijo Octavia con voz segura mientras observaba el cuerpo desangrado que tenía delante.

—Me alegro mucho, nena.

—Y yo.

—Bueno, pues entonces me quedo en casa de Mauricio hoy, si te parece bien. Así tu puedes descansar y nosotros acabar…

—El trabajo —añadió riéndose Octavia.

—Eso mismo. Gracias, nena —y se despidió—. Pues nada, nos vemos mañana entonces.

—Perfecto, hasta mañana. ¡Ah, espera! —soltó Octavia de golpe—. ¿Sabes qué? No te lo vas a creer, pero con todo esto Robledo descubrió que Esteban era en realidad su apellido. Su nombre era Agustín… Agustín Esteban.

—¡Hostias! ¡No me jodas! ¿Él era A. E?

—Sí, tú lo has dicho. Lo era…

Agradecimientos

Me da que esta parte va a ser la más difícil de escribir. Más que nada porque me vienen un montón de nombres a la cabeza y, aparte de tener el típico miedo de olvidarme de alguien, no sé por dónde empezar.

Así que nada, comenzaré por el principio y, como me enseñaron en Barrio Sésamo, de cerca a lejos. Allá voy:

Gracias a Pere por todo; por apoyarme incluso cuando algo no le gusta, por estar ahí cada día y, sobre todo, por intentar no poner caras raras ante mis silencios y miradas perdidas cuando mi cabeza cavilaba argumentos retorcidos.

A mis queridos «Metal Friday» por aguantar que, de vez en cuando, les dé la brasa con mis ideas.

A Esther por seguir a mi lado (literal y metafóricamente) desde tiempos inmemoriales y a Laia por no rechistar nunca y responder siempre a mis preguntas (y por su alioli).

A Ernest Cortada por hacerme la portada y haber hecho el esfuerzo de leer esta novelita (espero que no haya sido un suplicio).

A mis compañeras de manicomio, las «Mamas P», por las necesarias terapias y desahogos, y alguna que otra más por hacer, cada tarde, más amena la espera de la salida de los pequeños diablos.

A mi rockero grupo «Timeless» por convertir los ensayos en terapia y confiar más en mí de lo que lo hago yo misma y, en especial, a Eduard Blavi por compartir sus creaciones conmigo y aconsejarme en todo momento (aunque a veces no le haga caso).

A mi familia, en general, por estar ahí cuando la he necesitado.

A mis lectores beta, evidentemente, por sus correcciones, comentarios y darme los ánimos necesarios para seguir adelante (David V. Corelli, Monse Ruiz, Mireia Bonmatí, Eva Luque y Sabrina NowNinina).

Y por último, pero no menos importantes (al contrario), a todos vosotros por darme una oportunidad. Gracias de corazón.

(Si me dejo a alguien, pido disculpas… Es mi primera vez; aunque deseo que no sea la última).

Autora

MARTA CAÑIGUERAL AYLLÓN (Girona, 1981) es licenciada en Filología Hispánica por la Universitat de Girona.

Fue finalista en el I Premio Grup Lobher de Relato Temático (2009) con La otra ventana y, en la convocatoria de Twitter para la Antología Solsticio de Verano (2019), con el relato titulado Mi primera vez.

Cuatro Nombres es su primera novela y, aunque no es una autobiografía (¡menos mal!), sí hay mucho de ella en sus páginas.