HUNDIÉNDOSE

EN EL MAL

por

Sergio López Equiza

www.sergiole.com

A mi familia por estar siempre ahí

Índice

1.Merecidas vacaciones

2.Mejor no coger.

3.“Sinners Hell”

4.Herramientas de trabajo.

5.Vuelta al trabajo.

6.Estudia a tu presa.

7.Plan de caza

8.Prueba tu propia medicina

9.Cazador cazado

10.Interrogatorio amistoso

11.Tirando del hilo

12.Viejas amistades

13.Trabajando con novatos.

14.El conocimiento es poder.

15.Como en los viejos tiempos.

16.Deja que te subestimen.

17.Ángel de la guarda.

18.Lamiéndose las heridas.

19.Una amiga especial.

20.Uno más.

21.Entrar y salir.

22.Cabeza de hidra.

23.El precio de la redención.

1.             Merecidas vacaciones

Esta no es una historia de buenos y malos, no es una historia de héroes y villanos. Ni siquiera hay una causa en verdad justa de por medio. Esta historia habla de los horrendos lugares a los que se puede acceder mediante el vicio, la depravación, el sadismo y la miseria humana. De cómo la gente siempre consigue aquello que desea, independientemente de lo que cueste, y de cómo muchas veces es mejor que algunos sean llamados villanos para que los inocentes duerman tranquilos una noche más.

Nuestra historia comienza con dos huérfanos estadounidenses que sobrevivieron juntos desde que tenían memoria de ello. Ambos, demasiado inteligentes, hubiesen llegado a lo que hubieran querido de haber tenido una oportunidad. De haberla tenido, pero no fue así. En cuanto cumplieron los dieciocho, decidieron trabajar como contratistas en una empresa de mercenarios perteneciente a una aglomeración de multinacionales que derivaban responsabilidades las unas en las otras.

Este fenómeno tiene fácil explicación: como empresa conocida no puedes hacer ciertos encargos que impliquen mancharse las manos de sangre en exceso. Por otra parte, si subcontratas a otra empresa, y esta se mancha las manos por ti, puedes escudarte diciendo que es culpa suya y que no los hubieses contratado de saber que las cosas acabarían de esa manera. Como podéis imaginar, la empresa que contrató a nuestros huérfanos se encargaba de todo menos de misiones de paz.

Un año después de trabajar para ella, asaltaron un campo de cocaína para cazar a un narcotraficante. Hubiese sido un trabajo más o menos limpio, de no ser por el hecho de que luego la droga desapareció misteriosamente, y se les pagó por tener la boca cerrada. En ese mismo año habían actuado en Sudamérica y en el norte de África, tratando con gobiernos corruptos que no tenían un ejército profesional entrenado y los necesitaban para ciertas sucias tareas. No es lo mismo armar a un grupo de civiles, y llamarlo ejército, que tener a gente capaz. Esto es lo que da dinero a los mercenarios como ellos.

En un momento incluso tuvieron que defender un cargamento de armas para un grupo, cuyo nombre se les ocultó. Al final hubo un cambio de órdenes, y, cuando llegaron al punto de entrega, se les dijo que acabasen con el grupo en cuestión; quedándose con las armas y el dinero que aquellos hombres llevaban consigo para el intercambio.

Lo paradójico de la operación fue que las personas, a las que ese día asesinaron, no pudieron defenderse porque para ello hubiesen necesitado el material que iban a comprar. Era una lección importante para un mercenario: nunca lleves contigo más bienes de los que puedas defender. De todos modos, puede que fueran rebeldes o guerrilleros. No sintieron remordimientos.

De hecho, entendieron que eran un grupo de índole criminal, al ver que no hubo consecuencias; si matas a “los malos”, nadie va a por ti en venganza y te dejan en paz.

Durante doce años ambos ascendieron hasta ganar sueldos de seis cifras. Eran lo suficiente listos como para estudiar a distancia y consiguieron obtener un par de títulos universitarios, aprovechando el tiempo mientras no estaban entrenando o en alguna misión. Las carreras fueron: ingeniería mecánica e informática; y, debido a su modo de vida, practicaron ciertas cosas que la gente normal no tiene a su alcance. A lo largo del tiempo habían hecho un gran número de contactos que les debían favores, todos expertos en su materia que podían compartir con ellos información que nadie más tenía.

Debido a todo esto, esperaban que al retirarse tendrían un amplio abanico de posibilidades, y que todas implicarían una amplia remuneración económica.

Pensaban en varias opciones. Si montaban una empresa de diseño de armamento, conocían a gente en ese sector de la industria que estaría dispuesta a comprar lo que ofertasen para incorporarlo en sus catálogos, siempre y cuando no les hiciesen la competencia. También conocían varias empresas que realizaban piezas de alta calidad, a las que habían enviado sus currículums vítae y que, tras ver sus resultados académicos en la universidad, les habían ofrecido trabajo, aunque empezando desde abajo.

Incluso habían pensado en montar su propia agencia de contratistas reclutando a viejos amigos. Sin embargo, lo que les sucedió fue algo demasiado curioso como para dejarlo pasar.

Un mes después de abandonar la empresa, ambos amigos seguían disfrutando de unas necesarias vacaciones. Habían ahorrado, cada uno, más de un millón y medio de dólares. Al incluir el sueldo de mercenario, la comida y el alojamiento, los beneficios eran prácticamente netos. No habían incurrido en muchos gastos.

Disfrutaban en aquellos momentos de los frutos cosechados en una ocasión anterior, en la que habían rescatado de un secuestro a un empresario que tenía contactos por toda Las Vegas.

Aquel hombre, raptado en un desierto de mala muerte, vio cómo un cuchillo, serrado y oxidado, se acercaba a su piel sin piedad alguna. Su secuestrador se había aburrido de esperar y quería adelantar el pago mediante la violencia física. Por suerte para su víctima, Robert, uno de los dos mercenarios, era un francotirador experto y en el momento en el que llamó para que se escuchasen los gritos del rehén, ya se encontraba preparado y camuflado. Estaba esperando a que el resto del equipo contratado entrase en la casa. Se suponía que él solo no estaba capacitado para afrontar la situación con garantías de éxito. Demostró lo contrario.

Su dedo acarició el gatillo con dulzura como si del cuerpo de una amante se tratase, liberando del interior del arma una bala calibre .50 que recorrió un kilómetro, atravesó la pared de la choza y alcanzó a su objetivo en la cadera, partiéndolo por la mitad.

Tras esto, el resto de los terroristas que componían el grupo, aterrorizados, se pusieron cuerpo a tierra y escucharon lo que Mark, que servía de oteador a Robert, aprovechó para decirles por radio. En menos de cinco minutos los secuestradores, pensando que estaban completamente rodeados, salieron de la casa desarmados; dejando libre al empresario.

En esa posición, ambos amigos pensaron en acabar con ellos allí mismo, pero ese plan tenía sus inconvenientes.

En primer lugar, el cliente podía discrepar sobre el hecho de que los matasen cuando no era necesario y quedar insatisfecho con el servicio recibido, lo cual redundaría en problemas a la hora del cobro y encargos posteriores.

En segundo lugar, la prensa internacional se ceba con los contratistas sirviéndose del morbo sanguinolento del público, alegando que realizan trabajos que van en contra de los derechos humanos y otros tratados internacionales. Así pues, no era buena idea ejecutar sin piedad a cinco secuestradores desarmados que ya se habían rendido. No generaba buena imagen.

En tercer lugar, habían realizado operaciones para el gobierno de ese país, y si se enteraban de que habían actuado sin su consentimiento, se enfadarían. Las posteriores relaciones comerciales se enturbiarían.

La otra opción era llevarlos ante la justicia. Al leer esta frase mucha gente habrá pensado en alguna película de buenos y malos, en el que el bueno, en vez de apretar el gatillo y acabar con el villano, decide darle un juicio justo. Olvidaos por completo de eso.

Como se ha dicho al principio, eran terroristas en un país en el que no se respetan los derechos humanos. Llevarlos a la justicia era un destino peor que la muerte. De esta forma, el empresario los vería desaparecer en una cárcel para olvidarse de ellos para siempre; la prensa se callaría, y los dirigentes del país estarían más que contentos con lo sucedido.

Después de su liberación el empresario les estuvo agradecido e incluso, durante unas semanas, los contrató como guardaespaldas mientras descansaba en su mansión de Las Vegas. Durante su estancia, tanto Mark como Robert, mantuvieron conversaciones mundanas alejadas del trabajo o la misión de rescate. No querían jactarse de lo ocurrido, no hasta poder dar muestras de su dificultad real. Un fin de semana convencieron al empresario y a sus guardaespaldas, con mayor experiencia, de llevarlos a un campo de tiro para hacerles una demostración.

A seiscientos metros los guardaespaldas competían entre ellos cuánto les costaba conseguir una agrupación de quince centímetros de diámetro. Robert ayudaba al empresario a efectuar sus primeros disparos, completamente relajado y sin querer competir con los guardaespaldas en un acto más de estupidez que de hombría. Al menos no antes del momento adecuado.

Una vez terminaron de disparar con toda la paz del mundo, se tumbó y disparó a un blanco metálico con forma humana colocado a mil metros. La bala impactó en el blanco con un sonido metálico, audible en la distancia. Tras esto se volvió a sentar entretanto el resto de tiradores intentaban recrear la hazaña. Cada uno necesitó dos o tres disparos para conseguir darle al blanco en los bordes.

—Por cierto, en el desierto el viento es más fuerte —espetó Robert al empresario, dejando bien claro que de haber sido otro el tirador, ahora su dinero e influencias serían tan útiles como una calefacción en verano.

Las dos semanas que siguieron al suceso transcurrieron con una tensión casi imperceptible para un observador normal, pero perfectamente palpable para un negociador experto. No solo le habían salvado la vida, sino que de haber contratado a otros con toda probabilidad hubiesen fracasado. Les debía una, y ambos lo sabían.

Transcurrido el tiempo les dio un teléfono especial que solo entregaba a ciertos contactos y les deseó mucha suerte, sabiendo que algún día volverían a cobrarse el favor.

Por fortuna para el empresario el favor era sencillo; unas vacaciones en uno de sus alojamientos en las Vegas.

Disfrutaron de estas como solo un mercenario sabe hacerlo. El conocer que cada día puede ser el último les había enseñado a saborear todo al máximo. Su cliente se había portado. Les había dejado una mansión a las afueras de la ciudad y, además, podían elegir entre una gran variedad de hoteles si se encontraban lo bastante borrachos como para no poder volver a casa en coche. A parte de eso, tenían invitaciones diarias para espectáculos, casinos y demás formas de entretenimiento. Incluso conocieron a gente que les invitó a fiestas privadas, sirviéndose de su labia natural. Cuando querían podían ser encantadores.

Habían visto cosas durante las miserables guerras en las que habían participado, en países aún más miserables. Al volver se asquearon más de lo que habían hecho antes. En varias ocasiones, más de las que hubiesen considerado soportable, se les había ofrecido la compañía de prostitutas. Ya fueran niños ricos dilapidando la fortuna de sus padres u hombres entrados en años y de grotescas tripas, ambos les habían invitado con risas obscenas a acompañarlos a burdeles; cosa a la que se habían negado dando largas y contestando con carcajadas falsas mientras por dentro se repugnaban. Una regla universal que habían llegado a entender muy bien es que mientras haya necesidad en el mundo, y siempre que haya demanda de cualquier servicio, alguien surgirá con una oferta. Ante esa realidad no podían sentir más que lástima por las mujeres que se veían forzadas a hacer compañía a semejantes elementos.

También se les había ofrecido drogas, en algunos casos con excesiva insistencia. Era sorprendente como gente que no había sufrido en su vida, tenía tanta fijación en evadirse de una realidad que distaba de ser desagradable. Pese a esos dos tipos de molestias, habían logrado disfrutar de un mes de vacaciones impresionante. No sabían que una llamada anónima turbaría su descanso.

2.            Mejor no coger.

Mark estaba tumbado en una hamaca con una impresionante resaca, pero aun así, un joven camarero a su servicio le llevó el teléfono fijo del que procedía la llamada.

—Perdone, señor Johnson —dijo el chaval, que había recibido órdenes directas de ponerle ese apellido.

Mark meneó la cabeza varias veces, se quitó las gafas de sol y, tras limpiarse la baba que se le había caído, cogió el teléfono.

—Dame una razón para continuar al teléfono —protestó Mark, molesto por haber sido despertado.

—Tengo dos millones de razones si me haces un trabajo —contestó la voz al otro lado de la línea.

—Tienes quince segundos para que me expliques tu plan.

—Las instrucciones se hallan en la papelera, al este de la mansión en la que te ubicas. La que posee la tapa medio rota. Están dentro de un envoltorio plástico sellado. Gozas de treinta minutos para leerlas y decidir qué haces. Después volveré a llamar.

Mark sabía que el camarero tendría curiosidad de saber quién lo llamaba, así que decidió terminar con una mentira.

—Sabes que no me la juego con las acciones, pero me has sorprendido con tu inversión —comentó antes de mirar al camarero y decir—: Gracias por traerme el teléfono, puedes dejarlo en su sitio.

El joven asintió y fue a colocar el teléfono a su lugar. Por suerte para el mercenario, su reputación le precedía y nadie quería tenerlo en contra, por lo que no se le hizo ninguna pregunta impertinente.

Haciendo ver que iba más perjudicado por el alcohol de lo que en realidad estaba, fue caminando hasta la posición en la que se encontraban las instrucciones dando tumbos. Una vez llegó a los cubos, vomitó a posta y se desplomó para ponerse a escarbar. El servicio podía ser muy entrometido, y no quería que nadie tuviese interés en observarle. Tras remover los desechos y agradecer que todavía no habían comenzado a pudrirse, encontró el pequeño paquete envuelto en varias bolsas de plástico.

Al abrirlo no vio las instrucciones de un plan. No vio direcciones, objetivos o directrices, vio algo que creía olvidado hacía mucho tiempo. Los papeles envueltos en plástico eran datos y pruebas que demostraban lo que ambos compañeros habían hecho en Colombia cuando tenían veintitrés años.

Estaban trabajando como guardaespaldas de una corporación que sufría frecuentes secuestros de sus directivos por parte de las bandas de la zona. Era un trabajo duro y siempre requería estar alerta. Durante uno de los altercados, dos mercenarios del equipo de Mark y Robert acabaron con seis miembros de una banda encargada del tráfico de drogas de la zona llamada Los Escorpiones, lo que no les deparó un buen futuro.

Para realizar una muestra de su poder, la banda a la que pertenecían los seis muertos, con la ayuda de dos prostitutas, drogó a estos dos mercenarios con burundanga. Los obligaron a meterse en un montón de neumáticos rociados con gasolina, para que después se prendiesen fuego ellos mismos. Después de semejante salvajada mandaron el vídeo de la ejecución, tanto a otros criminales como a la corporación.

La empresa en la que trabajaban tenía una misión clara: proteger a sus vips; no enfrentarse a las pandillas del lugar, de eso debía encargarse la policía. Todos los mercenarios recibieron órdenes explícitas de no vengarse de la banda, bajo pena de prisión.

Pero Mark y Robert no pensaban dejar las cosas así, de tal modo que esperaron su oportunidad. Tras tres largos meses localizaron el que iba a ser uno de los mayores tratos que había tenido la pandilla en cuestión. Los Escorpiones iban a vender un enorme cargamento a otra banda llamada los Diablos de Cali. Lo que no sabían es que el trato iba a salir tan mal. Mark y Robert adquirieron rifles AK-47 y granadas antiguas para ir armados de la misma forma que los pandilleros. Para completar su disfraz se vistieron como los miembros de las bandas a las que iban a atacar.

El plan era sencillo: aguardar hasta el momento del intercambio, tirar cada uno una granada desde la posición opuesta a los grupos de narcos, y esperar a que se matasen entre ellos pensando que los que les habían tendido una emboscada eran los miembros de la banda rival.

Lo urdido era simple, al igual que la mente de los criminales que en su violencia y sed de sangre cayeron en la trampa como idiotas.

La reyerta duró cinco minutos, en un tiroteo intenso en el que los pandilleros fueron cayendo uno por uno. Todo era sucio, violento y frenético. No había líneas de tiro establecidas ni organización de ningún tipo; rifles, pistolas y bates de béisbol se mezclaban en una refriega llena de sangre y vísceras. Pasados esos cinco minutos solo quedaban dos combatientes: un gigantón armado con un bate de béisbol envuelto en alambre de espino y completamente bañado en sangre de los que se hacían llamar Escorpiones, y un miembro de la banda rival armado con una pistola.

—Muere, pinche puto —gritó el segundo, disparando el arma de lado.

La bala impactó en el muslo del gigantón, atravesando el músculo de lado a lado sin tocar el hueso. Por desgracia para el que había disparado el arma, se había quedado sin balas y no tenía ninguna oportunidad peleando contra el Diablo de Cali.

—Jódete, cabrón —dijo tirando el arma y corriendo.

El enorme pandillero profirió un grito animal y salió en busca del desertor. Había machacado tres cabezas durante el tiroteo, aprovechando los tiempos de recarga o algún fallo en la alimentación de las armas automáticas del bando contrario. Era un experto corredor y, pese a su herida, podría alcanzarlo.

Tanto Mark como Robert habían visto suficiente. Ambos salieron de sus escondrijos y acribillaron a ambos criminales, vaciando cada uno un cargador y fallando balas a propósito. Para que la historia tuviese sentido y que la policía pensase que ambas bandas se habían masacrado entre sí, no podían ejecutar de un balazo en la cabeza a todos los presentes; así que debían llenarlos de plomo de forma chapucera como si fuese obra de un tirador novato en medio de un tiroteo, en vez de una ejecución profesional. Tras esto, siguieron vaciando cargadores de la misma forma sobre los cuerpos caídos de ambos bandos, asegurándose de que no quedasen supervivientes.

Mark tragó saliva. El expediente del caso se archivó y en ningún momento se incriminó a los mercenarios. De hecho, no había pruebas que los relacionasen directamente. Sin embargo, fuese quién fuera el que había recopilado la información, sabía lo que se hacía.

Las pruebas no eran más que un par de transacciones económicas pequeñas y dos vídeos en los que se veía a ambos con la cara cubierta y vestidos de pandilleros empuñando aquellas armas, nada que sirviese para llevarlos a juicio. El problema radicaba en que esa no era la única actuación ilegal en la que habían participado. Daba igual que el caso de Colombia, en particular, no fuese capaz de meterlos en prisión. Si la persona con quien hablaba era capaz de conseguir datos de algo sucedido hacía siete años, podía, si es que no lo había hecho ya, descubrir mucho más; y no era algo que Mark desease.

Habían hecho muchas cosas ilícitas que les podían llevar a la cárcel. Pese a sus trucos legales e inteligencia, esto era un problema. Ambos tenían más de un millón y medio de dólares, de acuerdo, pero eso no da para toda una vida si tienes que viajar a países con extradición, pagar abogados de calidad y ocultarte hasta que ciertas cosas prescriban. Es decir, si alguien iba a por ellos, tendrían que pasarse años huyendo de la ley hasta gastar el grueso de sus ahorros para después no tener dónde trabajar. Sus contactos, probablemente, no querrían salpicarse con la mierda producida por aquel asunto, y nadie estaría dispuesto a contratarlos para un trabajo normal si tenían antecedentes tan graves. Con suerte, acabarían mendigando un trabajo miserable en algún lugar apartado.

No era un castigo acorde a la justicia tal y como la entiende la mayoría de la población, pues se sabían capaces de evadir gran parte de las consecuencias, pero seguía siendo algo por lo que no querían pasar. El inteligente soluciona los problemas, el listo los evita.

Guardando el sobre en uno de los bolsillos de la bata que llevaba puesta, salió a buscar a su amigo Robert. La tarea no fue demasiado complicada, ya que estaba riéndose a carcajada limpia en medio de los jardines de la mansión, en compañía de dos famosos de poca monta que habían conocido la noche pasada. Se acercó con disimulo y sin llamar la atención. Parecía un borracho más en su mansión, nada destacable.

Tocando el hombro a su compañero, dos veces rápidas y una lenta, hizo que este dejase su compañía y lo siguiese. Habían inventado ese código para poder conversar a solas sin llamar la atención, utilizándolo en numerosas ocasiones. Podían llevar un mes inactivos, pero ciertos reflejos adquiridos seguían frescos como el primer día.

Evadiendo al servicio, se dirigieron a la habitación privada en la que habían exigido que se colocase una cerradura especial. Nadie excepto ellos podía acceder. Una vez llegaron a la puerta pusieron su huella dactilar sobre la pequeña pantalla y entraron con prisa. Estaban hechos un cuadro físicamente y decidieron que tenían que cambiarse. Tras una ducha rápida ambos fueron al armario que compartían. Les habían dejado un armario blindado, y preferían guardar los dos las cosas ahí, que no dejarlas en otro lugar.

Ambos eran enormes y resaltaban en medio de la multitud como dos faros en la oscuridad. Mark, el más pequeño, medía un metro noventa y pesaba cien kilos; Robert, por su parte, casi dos metros y pesaba ciento veinticinco kilos. De hecho, se había planteado más de una vez entrenar para competir en los campeonatos “strongman”. Los dos hombres, fibrosos, eran capaces de arrastrar vehículos pesados y recorrer una maratón con equipo completo en tres horas y cuarto.

El único problema que tenían, en misiones a largo plazo, era el consumo de alimentos, ya que una vez acababan las raciones que llevaban en las mochilas, tenían que cazar bastante más que el resto de sus compañeros.

En una ocasión les habían reprochado eso, y su respuesta había sido sencilla: «La gente recurre al canibalismo una vez se acaban los recursos, lo inteligente es hacerlo antes; así los recursos se reparten entre menos, duran más y hay que comerse a menos gente». Tras semejante frase el resto de hombres guardó silencio para siempre, respecto a lo que a comida se refería.

Ambos tenían cierto atractivo físico que no se había marchitado por su trabajo. Habían sido de los pocos que habían tenido la suerte de evitar cicatrices en la cara. La profundidad y variabilidad con que observaban sus ojos era algo excepcional.

Robert tenía una mirada que tanto podía pasar de comprensiva y amable como a la de una bestia salvaje. La de Mark, en cambio, transmitía una curiosidad y astucia que te observaba por dentro, haciéndote saber que no te podías escapar. Los dos, de pelo negro azabache, se camuflaban en la noche sin problemas. Su aspecto variaba dependiendo de la zona en la que se encontraban, también solían cortarse el pelo y las barbas de acuerdo al estilo de la gente con la que se mezclaban.

Como se suele decir: «Las opiniones son como los culos. Todos tenemos uno y creemos que solo el de los demás huele mal». Esa forma de hablar de “tengo derecho a decidir cómo visto” no tenía sentido para ellos. A lo largo del tiempo habían comprobado que lo de “hay que comportarse con todo el mundo de la misma forma, independientemente de sus ideas” era más falso que un billete de madera. La gente quiere que el resto piense como él y no le lleven la contraria. Pero, como hay que convivir, no se puede forzar al resto a pensar como uno mismo. Esto nos lleva a una conclusión que se refleja muy bien en una película de los hermanos Marx en la que dicen: «Tome, aquí tiene mis valores, pero si no le gustan tengo otros».

Ambos amigos eran perfectamente camaleónicos. Poseían camisetas, pulseras, colgantes y demás símbolos de distinción de todas las ideas políticas y religiosas. No tenían problemas con mentir y nunca daban sus datos reales o dejaban rastro de ningún tipo. Mientras en algunos casos eran ateos convencidos y amantes del liberalismo económico, en otros eran simpatizantes de las monarquías africanas que habían abrazado la fe verdadera del Islam.

El entendimiento del mundo es muy simple. La gente quiere cosas y buscará el modo de satisfacer sus deseos. Si se necesita mano de obra barata y los esclavos facilitan las cosas, es probable que la población y cultura del lugar adopte una postura racista e invente motivos para justificar sus acciones. Es decir, la ideología no motiva las necesidades y gustos de un lugar. Las necesidades y gustos de un lugar motivan la ideología a adoptar.

Las ideologías no son más que una herramienta y, pese a lo que se intenta vender, no tienen más carga ética que el usar un martillo o un destornillador. Al entender eso les resultaba fácil negociar con gente de todos los lugares del mundo y dorarles la píldora sin llegar a la adulación, eso podría delatarlos.

—Hoy me ha llamado un malnacido que conoce lo que pasó en Colombia y quiere que trabajemos para él —dijo Mark.

—Sabes que nunca hay que ceder al chantaje. Eso solo acaba en que nos pidan cada vez más y más hasta que se aburran y nos delaten de todos modos. Tenemos que buscar a ese individuo e ir a por él —contestó Robert mientras observaba la información que había recopilado el desconocido.

En ese momento sonó el teléfono fijo, tras cogerlo esperaron respuesta de aquel hacker sin decir nada.

—¿Qué le parecen las condiciones de mi trato? —preguntó la voz con un tono malicioso.

—Me parece que estás molestando a gente con la que no deberías jugar —espetó Mark, serio.

—Hay individuos mucho peor que vosotros con los que necesito tratar. Sin embargo, preciso de profesionales capacitados para ayudarme en tales negociaciones. Sé que estáis retirados; pero, sinceramente, viendo vuestro historial, no hay nadie que pueda hacer este trabajo mejor que vosotros. Sé que no tenéis escrúpulos, que haréis lo que sea necesario para lograr vuestros objetivos, y que si cometo un error jugando con vosotros, tardaré muy poco en tener un agujero de dos pulgadas en mi cráneo. Aun así, no pienso echarme para atrás. Si la paga no os motiva lo suficiente, tendré que recurrir a otros argumentos. Una cosa es segura: los tipejos a por los que voy morirán a vuestras manos.

Tanto Mark como Robert intentaban determinar a qué jugaba el desconocido, pero por su tono de voz era algo complicado. Había distorsionado esta, y, al no escuchar su verdadera entonación, hacer conjeturas era inútil.

—He hackeado los GPS de vuestros coches para que os lleven a la posición donde se encuentra mi agente. Él os dará la información y el equipo necesario para la misión que quiero que llevéis a cabo. Por cierto, también se hackear Youtube y puedo subir un vídeo con todos vuestros datos en los canales más visitados. Si me enfadáis, en menos de diez minutos pondré a disposición de todo el que quiera verlo quiénes sois y qué habéis hecho.

Tras estas palabras el desconocido colgó. Mark y Robert se quedaron pensando, dubitativos. No sabían hasta qué punto el hacker podía cumplir sus amenazas. Pero una cosa era cierta, si sabía lo de Colombia, no era un simple aficionado.

—¿Cuánta gente querría ir a por nosotros si publica esa información? —dudó Mark.

—Acabaríamos antes diciendo cuántos de los enemigos que nos hemos ido ganando no querrían hacerlo. Me parece que no tenemos otra opción —objetó Robert.

—Si vamos de frente y es una emboscada, caeremos como abejas en la miel —rebatió Mark, a quien no le gustaba la situación.

—Si vamos con cuidado, quizá podamos ir evitando las trampas que nos hayan podido colocar. En primer lugar, hay que sacar las instrucciones de los GPS a un USB e ir en otros vehículos para que no nos localicen fácilmente, además de evitar el hecho de que hayan puesto una bomba en esos coches o una trampa de cualquier otro tipo; en segundo lugar, podemos dar un rodeo cada vez que sigamos las instrucciones, para no ir por la ruta preestablecida y caer en una emboscada; y en tercer y último lugar, ya sabes lo que hay que hacer.

Abriendo los armarios de su habitación, eligieron dos trajes de Armani primorosamente elaborados a medida. Eran elegantes y sofisticados, y los favoritos de ambos por una razón: estaban blindados. A lo largo del tiempo, y aprendiendo de la experiencia y los errores, habían descubierto que la peor forma de morir no era tiroteado en medio de una emboscada. En una emboscada tienes un rifle y puedes buscar una posición en la que defenderte, o ser lo bastante listo como para ir por lugares en los que difícilmente te puedan acorralar.

La peor forma de morir es a traición, por un tiro en la espalda cuando estás de celebración y con la guardia baja. La peor forma de morir es que alguien, al que podrías vencer sin problemas estando preparado, te dispare mientras tienes las manos ocupadas removiendo tu Martini. De tal forma que habían encargado dos trajes de fiesta con protecciones antibalas camufladas en su interior. Como es previsible, la protección que ofrece un traje de estas características no equivale al grado militar ni es capaz de parar munición de guerra. Por otra parte, estaba diseñado para situaciones en las que la munición utilizada es de grado mucho inferior a la militar.

Debajo del traje se colocaron otro chaleco de acero capaz de parar munición de rifle, pero que solo cubría la caja torácica frontal y trasera, los lados quedaban desprotegidos.

Del armario cogieron el resto del equipo: una navaja suiza con linterna en la cintura izquierda, un cuchillo botero en cada tobillo, un Karambit en la cintura accesible a la mano derecha y un Tanto en los riñones. Ya solo quedaban las armas de fuego. Llevaban fundas de sobaco para ocultar el arma bajo la americana. En las armas de mano era en lo único en lo que se diferenciaban. Mientras Robert usaba una moderna Glock 18 automática, Mark llevaba un Colt Python de dos pulgadas y media de cañón que había arrebatado de las manos de un narcotraficante cuando llevaba dos años como mercenario.

Ese era el tercer aspecto a tener en cuenta para llevar a cabo la misión: es mejor ir armado y no necesitar estarlo que necesitar ir armado y no estarlo.

Una vez pertrechados a la perfección, abandonaron la casa con toda la rapidez que pudieron. No se veía su equipamiento desde afuera, pero su entrenamiento les llevaba a estar poco tiempo a descubierto cuando había gente tras ellos.

Ya en el exterior de la casa, se trasladaron a donde habían aparcado sus deportivos; un garaje pegado a la estructura principal de la vivienda, que habían protegido con varias planchas de acero.

Como medida de precaución habían colocado un trozo estrecho de cinta de carrocero en la puerta principal. Al abrirla escucharon el leve rasgado de la misma, indicando que nadie la había roto con anterioridad. Además de esto, la plaza tenía un cubo de basura cercano que usaron para comprobar si había alguna trampa de proximidad. Agarrando el cubo, lo fueron empujando hacia sus coches para comprobar si al acercarse pasaba algo. Nada.

Parecía que todo iba bien por el momento. No podían adivinar si alguien había entrado y recolocado nuevas cintas en las mismas posiciones; sin embargo, tras la primera comprobación, desmontaron una de las pulseras de cuerda paracord que llevaban siempre en la muñeca, obteniendo el material original. La ataron a las llaves de cada coche y las introdujeron en su correspondiente cerradura, para posteriormente alejarse unos metros y tirar de la cuerda. Los coches al arrancar tampoco hicieron nada extraño. No habían colocado ningún explosivo que se activase al encenderlo.

Una vez dentro de los automóviles y servidos de llaves USB, se dispusieron a descargar las coordenadas que les habían mandado para almacenarlas en las mismas, mas se encontraron con un problema. No habían introducido las coordenadas en los GPS, sino que lo habían conectado a un servidor online que les daba las instrucciones en tiempo real de marcha. La única forma de encontrar el lugar sería yendo en sus coches.

—Esto no me gusta un pelo, Mark.

—¿Y crees que a mí sí? Ambos sabíamos dónde nos metíamos cuando elegimos realizar el trabajo. Ahora toca pagar las consecuencias.

—Entonces quieres que vayamos a lo que, con toda probabilidad, puede ser una emboscada —replicó Robert.

—Sabes perfectamente que nosotros siempre hemos llevado a cabo nuestras amenazas. Ese tipo nos conoce. Si es la mitad de inteligente de lo que nos quiere hacer creer, sabrá que o cumple las suyas o no le tendremos miedo. Iremos a por él. Cueste lo que cueste —finalizó Mark.

Se metieron en sus deportivos y se dispusieron a seguir las órdenes que sus GPS emitían. No les gustaba ir a ciegas, pero no tenían otra opción. Ambos habían comprado deportivos rojo cereza para la ocasión, intentado dejar atrás los coches negros y robustos para operaciones militares. Los rifles y demás armamento pesado también habían quedado olvidados. Lo que sucedería yendo a una misión sin esa preparación se les hacía raro a los dos.

Ambos habían conservado junto a sí sus armas de mano por la simple razón de que eran herramientas capaces de defenderlos allá donde fuesen, no porque pensasen volver a trabajar con ellas. Se sentían cansados y algo mareados. La constante fiesta e ingesta de alcohol no era algo que les permitiese estar en forma, cosa que para la presente ocasión necesitaban.

El color de ambos coches deslumbraba gracias al radiante sol matutino, al tiempo que rozaban el límite de velocidad por unas carreteras perfectamente asfaltadas. Las mansiones y jardines quedaban a sus espaldas mientras el GPS dirigía sus caminos. Recorridos que se volvían aburridos al estar el sistema de navegación diseñado para recorrer un camino irregular y despistar a cualquiera que intentase seguirlos.

El hecho de necesitar salir a la autopista para llegar a su destino no les tranquilizó. Sus mentes, acostumbradas a los escenarios de guerra, solo les señalaban que estaban en un terreno llano donde podían ser acribillados sin piedad desde diversos ángulos.

Tras dos horas de viaje se les indicó tomar una bifurcación que, tras recorrer un par de kilómetros, desembocó en un amplio descampado con una cabaña en el centro. La vivienda se asemejaba a la de una película de terror, y no les hubiese sorprendido que un maníaco con motosierra les estuviese esperando.

En esa ocasión, forzados a salir a descubierto por aquel terreno, a plena vista y alejados por completo de todo el mundo, se acordaron de la decisión que habían tomado de no llevar armas largas en sus maletas negras a la gran casa “por miedo a llamar la atención”.

—Sinceramente, si hubiésemos guardado un par de rifles en los maleteros, nadie se hubiese enterado —se quejó Robert.

Mark asintió; estaban en total desventaja.

3.            “Sinners Hell”

Aparcando los coches entre la vegetación existente antes del claro, salieron corriendo hacia la cabaña. Una vez en la puerta desenfundaron y entraron abriéndola de una patada.

El lugar les sorprendió pese a su apariencia destartalada exterior, el interior había sido limpiado y era completamente higiénico. En varias mesas se agrupaban piezas de equipo informático y cables, que les resultaban sorprendentes a ambos mercenarios. No era un equipo informático ordinario, pero tampoco eran capaces de decir por qué. Pese a tener el título de ingenieros informáticos, desconocían ciertos componentes existentes en aquel lugar y eso no les gustaba.

Al contrario de lo que se esperaban, delante solo tenían a un anfitrión; un chaval, de no más de dieciocho años, que casi se meó encima al ver a ambos matones entrar empuñando sus pistolas.

Tanto Mark como Robert decidieron hablar con tranquilidad al ver al muchacho. Era obvio que era un peón, y, por experiencia, habían descubierto que agredir o amenazar a peones era algo que no llevaba a ningún lugar.

—Yo…, yo…, yo solo soy un mensajero —se disculpó el joven mientras levantaba las manos temblando.

—¿Y qué mensaje tienes para nosotros? —preguntó Robert, guardando su arma y modulando su tono de voz para no asustar más al aterrorizado chaval.

—No sé nada, a mí me pagan por poner los ordenadores, establecer la conversación e irme de la habitación para no escuchar nada. Ahora mismo os pondré al habla con “Sinners Hell”.

—Llamarse a uno mismo infierno de pecadores, ¿no crees que es un poco pretencioso? —comentó Mark, más para sí y para Robert que para el joven.

—Yo solo pongo la conversación y me voy —repitió el chaval como si de un mantra se tratase.

No tenía ni idea de lidiar con hombres como aquellos y solo quería salir del lugar cuanto antes, convenciéndolos de que no era un blanco apetecible.

Tras terminar de teclear unos códigos a una velocidad indecible, una cuenta atrás apareció en el monitor que manejaba el mensajero.

—En treinta segundos empezará a hablar con vosotros, yo tengo que estar afuera —dijo el informático en voz alta mientras bajaba la cabeza y abandonaba el lugar.

Robert pensó en darle una propina y decirle que no comentase el hecho de que iban armados, pero aquello solo empeoraría las cosas. El chaval contaría todo lo sucedido, e intentar ganarse su confianza solo implicaría que pusiera al tanto a su jefe de todo lo que sucedía. Cuanto menos se relacionasen con él y lo tratasen como el peón que era, mejor.

Cuando la cuenta atrás llegó a cero, la pantalla mostró solo una pared blanca sin nadie detrás de la cámara. El hacker no iba a mostrar su cara. En el caso de los mercenarios era indiferente, había descubierto quiénes eran y mucha más información, sus caras y voces eran cosas que no importaba mostrar.

—Veo que al final habéis decidido hacer lo más inteligente, me parece correcto. Iré al grano. Al igual que hay gente que asesina en la vida real, hay gente que lo hace usando Internet como herramienta.

»La llamada “Deep Web” o “Internet Profunda” permite a la gente comerciar desde el anonimato, lo que conlleva ciertos peligros. Desde un leve trapicheo con drogas hasta el comercio de órganos para trasplantes o sicarios para cometer asesinatos, puede ser hallado en esta web.

»A diferencia de la gente con la que os habéis enfrentado hasta la fecha, estos criminales no se encuentran con tanta facilidad. Se esconden tras decenas de trampas informáticas que la policía es incapaz de atravesar y rara vez son apresados. Ante esta situación, los hackers que nos consideramos honrados intentamos rastrear a esos criminales y llevarlos ante la justicia. Lo cual es difícil por varias razones: solo encontrar a un criminal es complicado, pero convencer a la policía de que nos haga caso, que nuestras pruebas sean válidas ante un tribunal, y el hecho de que normalmente su cara vaya tapada en los vídeos y, por lo tanto, no se les reconozca como autores del crimen, hace que haya pensado en vosotros para que entréis en acción.

»Mientras la policía no puede sacarles a la fuerza la información a esos criminales, vosotros sí; y, sinceramente, es bastante más sencillo encontrar a alguien por medio de la traición de un compañero que seguir su rastro por la “Deep Web”.

—Y tú, ¿qué ganas con todo esto? —preguntó cortante Mark.

—Saquear sus cuentas “bitcoin”. Puedo entrar en sus fondos de ingresos y dejarlos secos sin que les de tiempo a poner contramedidas —manifestó el hacker, sin tapujos.

Si ese comentario relajó el ambiente, fue por una simple razón. Si el mundo lo dominan hombres despiadados, es porque los héroes no sobreviven. Para moverse en este mundo hay que saber qué quiere cada persona, qué está dispuesto a hacer por ello, y qué puedes obtener tú de la operación. Tan fácil como eso.

Las consideraciones éticas hacen que, en primer lugar, tengas que considerar si lo que quiere el resto es bueno, justo y moral. Después hay que hallar un método bueno, justo y moral de conseguirlo y solo beneficiarte si, de nuevo, cumple la trinidad de lo bueno, justo y moral. Como habéis visto, las consideraciones éticas complican innecesariamente algo que al principio resultaba sencillo.

Al ver que el hacker tenía motivos monetarios tras sus acciones se relajaron, porque no les iba a obligar a mancharse más de lo necesario. Por lo que sabían de la “Deep web”, los tratos que se hacían con “bitcoin”, una moneda virtual casi irrastreable, solían sobrepasar lo que al cambio serían diez mil dólares, si se trataba de encargos de mediana importancia. Los encargos “especiales” movían sumas exorbitantes.

Un héroe puede cansarse, desengañarse o hacer lo que se llama “suicidio de combate”, meterse en situaciones peligrosas a propósito hasta morder más de lo que puede tragar, y morir “heroicamente”.

Un hombre inteligente y con objetivos continúa hasta donde sus intereses le llevan. Si sabe que algo le puede deparar algún perjuicio, lo evita y huye de ello o se enfrenta a ello siempre y cuando haya posibilidad de éxito. Por supuesto que, con su estilo de vida, sabían que podían morir rodeados y tiroteados, mas estaban dispuestos a eso.

Si tenían que morir así, vaciarían hasta el último cargador, pelearían como animales salvajes acorralados con brutalidad y sed de sangre, no por una causa justa, sino por la convicción de que nadie que fuese a por ellos saldría indemne.

Hay una gran diferencia entre buscar justicia y el hecho de que si vas a por los malos, hay menos probabilidades de revancha. El ser humano tiene un instinto de reciprocidad, que fue el que le permitió desarrollarse como especie y formar comunidades organizadas para avanzar como sociedad. Bien, se puede aprovechar ese instinto a nuestro favor, pero no hay que darle sentido mágico hablando como si fuese una entidad, alma, karma y demás sandeces.

—De acuerdo, hay gente mala que tenemos que matar y una paga. Como sabrás nos conocemos la historia pero ¿quién nos asegura que después de hacer el trabajo que quieres no nos pedirás otro y usarás el chantaje como método para que sigamos siendo tus matones? —preguntó Mark.

—En primer lugar, solo os tocará secuestrar a los objetivos y sacarles información. En segundo lugar, con la información de la que dispongo, puedo contratar a cualquier otro grupo de matones para que haga el trabajo restante. Por último y más importante, tras ir a por la gente que tengo que ir, me ganaré muchos enemigos y estaré obligado a llamar la atención lo mínimo. Si tras hacer el trabajo os delato poniendo vuestros datos en Youtube, podríais decir que fui yo el que subió la información, y la gente que venga a por mí solo tendrá que seguir el rastro que deje. Soy bueno eliminado rastros, pero tanta gente buscándome y sabiendo por dónde debe hacerlo acabaría encontrándome. Si os negáis a ayudarme, nadie vendrá a por mí cuando suba vuestros datos. Es un chantaje útil para una única ocasión.

Lo que decía el hacker tenía sentido. Si trabajaban juntos, lo que le pasase a uno afectaría al resto. Era una garantía precaria, pero no podían aferrarse a nada mejor. De todos modos si intentaba seguir con el chantaje tras la primera misión, podrían seguirle el juego mientras pedían a sus contactos que lo rastreasen.

Lo interesante de los mundos en los que se movían era que siempre que hay una demanda hay una oferta dispuesta a satisfacerla. Dado que el chantaje es un crimen habitual, existen ciertas “organizaciones”, por no llamarlas bandas, que se encargan de contrarrestar estas prácticas. Como en todo, hay diferentes calidades y variaciones del mismo servicio de acuerdo a las necesidades particulares de cada cliente, y el sector antichantaje no era algo distinto. Había desde organizaciones que buscaban trapos sucios del agresor: fotos con prostitutas o droga,  incluso recibiendo sobornos, hasta matones profesionales que permitían que el chantajista descansase de sus labores. Es decir, descansase en paz.

Debido a su anterior trabajo, en ciertas ocasiones habían actuado en compañía de los segundos. No era raro que grupos terroristas armados se financiasen por el medio de chantaje y extorsión de personas adineradas. Pongamos el caso de que descubren a un multimillonario despilfarrando el dinero de su empresa en un barco lleno de meretrices. Secuestrarlo es un crimen complicado en el que pueden ser cazados; por el contrario, sacarle fotos y chantajearlo era algo sencillo que requería menos esfuerzo. Solo era necesario pagar bien a alguna de las prostitutas. El doble rasero moral de los chantajeados jugaba en favor de los mercenarios.

Muchas veces un empresario recto, justo y creyente de nuestro señor podía tener un desafortunado desliz y caer en la tentación del pecado carnal. Por otra parte, negociar con terroristas era algo inaceptable. La situación acababa, en muchas ocasiones, con los sesos de la banda terrorista desparramados por el suelo, y los bolsillos de los mercenarios llenos de dinero. De esta forma se aseguraba que el chantaje cesase (nadie te promete que una vez abonada la cantidad, no se guarden las imágenes y te pidan dinero todos los meses) y no se llenaban las arcas de un grupo terrorista.

Hay una gran diferencia entre criminal y empresario, aunque este empresario se dedique a labores ilícitas. El criminal actúa como una plaga, el empresario como un cazador. El criminal busca víctimas para sacarles todo lo que tienen, para encontrar otras y seguir con el proceso hasta que hayan acabado con todas; en ese punto empiezan a quedarse sin recursos, consumirse y autodestruirse. Además, un criminal es considerado peligroso y se enfrenta a la persecución policial, que antes o después acaba con ellos. Como criminal tu carrera acaba a los treinta años, con suerte. El empresario, como cazador que es, establece un equilibrio sostenible con el ecosistema, ya que es consciente de que la estabilidad del mismo posibilita su existencia.

Un grupo antichantaje no puede ser criminal por una razón: no le beneficia. Mucha gente pensará “si tienen la misma información que los terroristas, ¿por qué no chantajean al empresario?”.

La respuesta es sencilla. Si lo chantajeas y le sacas el dinero, no puedes volver a trabajar porque has perdido fiabilidad. Si como mercenario tratas bien a tus clientes, estos confiarán en ti y generarás más trabajo paulatinamente, conforme crezcas como empresa. Mantendrás un colchón de dinero y la seguridad de que tus clientes te deben protección si algo sale mal. Un empresario puede jubilarse sin problemas y olvidarse de lo que hizo, sale más a cuenta que el crimen.

Habían trabajado en varias ocasiones en compañía de estos grupos que, conforme crecían, preferían dedicarse nada más al rastreo de los chantajistas, la estrategia a seguir, el suministro de equipo y demás aspectos técnicos mientras relegaban el asalto a otras organizaciones de mercenarios.

Recordaba haber trabajado junto a dos expertos antichantajistas que, provistos de una prominente tripa, se habían asignado la labor de francotiradores a más de quinientos metros de la acción. El tiempo, la inactividad física y la mejora de su calidad de vida habían afectado en muchos aspectos a esos hombres, pero no a su puntería.

Habían disfrutado de las misiones junto a esos hombres; eran fáciles, rápidas y pagaban bien. En la mayor parte de las ocasiones las balas volaban solo desde su dirección, y la única vez que fueron alcanzados fue por un IED (Improvised Explosive Device), que pudieron tapar con un mueble antes de que explotase. La metralla fue parada por sus chalecos antifragmentos y, excepto alguna herida superficial en las extremidades, no les pasó nada.

Los chantajistas son, comúnmente, grupos pequeños en los que lo importante es la inteligencia y rapidez de sus miembros. Al valerse de la información prescinden de la fuerza bruta y, en ciertas ocasiones, eso les pasa factura. Cuatro informáticos en una sala, regocijándose en su superioridad intelectual, tienen poco que hacer si les cuelan una granada por un ventanuco.

Seguían en contacto con ese grupo antichantaje hasta tal punto que, hacía pocos meses, los invitaron dos días a su mansión en las Vegas. Con frecuencia se cree que hay que hacerle la pelota a la gente cuando necesitas algo, eso es de idiotas. Hay que hacerlo sin motivo aparente para que te lo deban desde antes y no dé el cante cuando pidas algo a cambio. Si haces favores desinteresados, acabarás cobrándolos cuando quieras.

Harían lo que el hacker les pedía, si no cumplía sus promesas, acabaría sintiendo una bala .338 lapua magnum atravesar su cabeza en el punto de unión entre su cráneo y columna vertebral, antes o después.

—Creo que no tenemos otra opción que aceptar, pero no sucumbiremos otra vez al chantaje. Si quieres nuestros servicios, tendrás que pagarnos una cifra que consideremos lo suficiente suculenta como para seguir adelante —sentenció Mark.

—Y con suculenta nos referimos a más de quinientos mil por cada encargo, además de los dos millones que dijiste por teléfono —secundó Robert.

Ambos se habían sentido viejos tiempo atrás y, pese a las exorbitantes sumas de más de doscientos mil dólares que recibían, habían decidido abandonar esa vida. Ahora estaban dispuestos a volver con tal de que les duplicasen el sueldo; la cabra tira al monte.

—Para contactar conmigo podéis usar los portátiles seguros que hay en las bolsas de deporte del armario que tenéis a vuestra izquierda. Contienen toda la información y herramientas que podáis necesitar. Hay ciertos contactos que os pueden ayudar a realizar la misión. Uno en especial, Joel, os proveerá de armas y equipo táctico. Es un capullo, os caerá bien. La misión será en Francia, y es de vital importancia la delicadeza de vuestras acciones. Por suerte, esta vez no se ha hecho un vídeo pero quieren hacerlo. Un sádico está secuestrando turistas y actuará cuando su cliente se junte con él. Quiere participar y recrearse viéndose a sí mismo en acción. Debéis secuestrar a los dos enfermos sin que las víctimas se enteren de que los habéis secuestrado. No quiero que la policía vaya a por vosotros. Por otra parte, y esto es más importante, la puntualidad de vuestras actuaciones es crucial. Si entráis antes de que llegue el cliente, apresareis al peón y salvaréis a los turistas, pero perderemos al cliente que es el que más información puede darnos. Si entráis unos minutos después de que el cliente empiece su macabra actuación, no podré perdonarme lo ocurrido.

—¿Y tú cómo sabes todo esto? —inquirió Mark.

No hubo respuesta, simplemente la pantalla mostró un vídeo en el que salían varios hombres atados a una pared; un desconocido con máscara salía con un cartel en el que ponía una fecha y una cantidad de dinero.

—Esta es la prueba que le han mandado al cliente. En cuatro días se producirá el intercambio. Como veis, la cifra es un dos con seis interrogantes en vez de ser dos millones exactos, dejan el resto de números a disposición del cliente. Al ser las cantidades irregulares, las transacciones pueden ser imprecisas. Van a usar bitcoin para no ser rastreados, pero además utilizarán intermediarios para crear un rastro más difícil de seguir. Recibirán el pago en fracciones que habrán pasado por muchas manos. Será muy difícil seguir el rastro si gastan el dinero y permiten que se siga moviendo.

—Vale, quiero los nombres de esos tipos, su dirección y los sitios que frecuentan.

—La mayoría de esa información la tenéis que descubrir vosotros. Yo solo puedo deciros de dónde proviene la señal de la emisión, es decir, el paradero de los turistas. En todos los vídeos tapa su cara y solo emite desde la celda, podría ser cualquiera.

—Es decir, que solo nos puedes proporcionar la dirección de un lugar en el que con probabilidad no estarán ni los secuestradores ni el cliente hasta un momento concreto. Podrían tener a los turistas en una habitación sellada e insonorizada en un agujero en el suelo. Si no sabemos la entrada exacta, puede que caigamos en alguna trampa del lugar —repuso Robert, que odiaba la falta de información

—Al menos nos han emboscado en varias ocasiones, caer en una trampa no nos es algo nuevo —secundó Mark.

—Por eso mismo necesito profesionales, si contratase a matones novatos, entrarían haciendo ruido y no secuestrarían a ninguno de los criminales. Esto es un trabajo en extremo delicado que requiere conocimientos de francotirador, observación y estrategia. ¿Por qué creéis que vais a cobrar dos millones?

—Espero que ese dinero me compense —dijo Mark, más como una queja que como una amenaza.

A veces era sensible pese a su temple de acero, y lo que podrían hacer esos criminales era lo bastante cruel como para que el trabajo tuviese como aliciente, además, el realizar una buena acción. No era un héroe, pero de eso a no tener ni un minúsculo ápice de conciencia, había mucho trecho. De todos modos, eso no iba a ser suficiente como para que le chantajeasen emocionalmente y siguiese trabajando en contra de su voluntad. Con una buena acción ya cubriría el cupo. Para la siguiente que contratasen a otros.

4.           Herramientas de trabajo.

—En diez horas sale el vuelo que os dejará en Francia. En las bolsas están vuestros billetes. Nada más llegar deberéis contactar con el proveedor de armas para que os de todo lo que necesitáis. Le he pagado por adelantado, así que pedid todo lo que queráis. Si dice que es demasiado caro o que no habéis pagado por ello, tenéis derecho a obligarle... hasta cierto punto —informó el hacker, retractándose de lo dicho.

Una cosa era presionarle y otra estamparle la cabeza contra alguna pared como esperaba que harían ambos mercenarios al verse descontentos.

Como había temido, una sonrisa se dibujó en los labios de los mercenarios al comentar que podían obligar al proveedor a suministrarles todo lo que quisieran.

—Vuestro equipo está en las bolsas de deporte que usaréis a modo de maletas. Están provistas de dos palos de eskrima Philippeina o Kali, de la marca “Cold Steel”. Se camuflan como barras de refuerzo para que las bolsas no se hundan por el peso. Además, me he tomado la libertad de ver vuestros cuchillos y he encargado una copia en plástico, NGX, de alta dureza y resistencia; así podréis llevarlos por el aeropuerto sin que os pille el detector de metales. Por si no fuera poco, también he metido unos cuantos bolígrafos tácticos de fibra de carbono endurecida, en caso de que no podáis pasar los cuchillos. Adicionalmente, tenéis cuerda paracord550, portátiles y teléfonos móviles seguros, veinte mil euros en metálico, dos radios, documentos falsos y ropa con la que pasar desapercibidos. Como es obvio, tendréis que abandonar aquí vuestras armas de fuego y chalecos antibalas de acero. No soy capaz de hacerlos pasar por el avión sin llamar la atención. Tendréis que esperar a contactar con el proveedor —explicó el hacker, orgulloso de su trabajo.

Ambos hombres, entrenados para recibir órdenes, se dirigieron al armario donde estaba el equipo que les había mencionado para examinarlo. Las bolsas eran duras y resistentes, capaces de soportar la carga del equipo y el maltrato de la misión para la que iban a ser usadas. Por otra parte, no eran lo suficientemente sospechosas como para llamar la atención. Pese a ser negras en su totalidad, tenían logos de marcas deportivas, pins de diversos lugares turísticos y alguna mancha. El mayor problema de los survivalistas, o gente amante del equipo táctico y la defensa personal, es que en varias ocasiones llaman la atención. En muchos casos compraban equipo como bolígrafos tácticos para defensa personal, alegando que “era solo un bolígrafo”.

La idea era buena, pero si el bolígrafo en cuestión tiene escrito bien grande la marca de una empresa militar, es bastante obvio que no “es solo un bolígrafo”. Lo mismo pasa con mochilas y demás equipo, el hecho de que sea útil para combatir, hace bastante obvio para la gente que el que la lleva tiene conocimientos tácticos o que, como mínimo, es muy probable que se compre todo lo que salga al mercado en este tipo de equipamiento y esté deseoso de que le atraquen para probarlo.

Esto tiene dos caras. La primera, dan un miedo importante y ofrecen un blanco desechable a la hora de elegir víctima. Un ladrón prefiere atracar a alguien que lleve una camisa de tipo “cuando el poder del amor venza al amor por el poder, habrá paz”, que a alguien que lleva una camisa de la NRA (National Rifle Association). La otra cara es la de que llamas la atención y, si hay algún control, se te va a examinar el primero.

Como mercenarios podían vestir de negro táctico y llevar mochilas de asalto con correas MOLLE para llevar armas y cargadores adheridos. Era algo a lo que estaban acostumbrados, pero no querían llamar la atención.

Miraron los documentos que les habían dado. Mark se llamaba Stephen, y Robert se convertía en Thomas. Todos los documentos eran obras maestras de la falsificación que pasarían sin problemas. La ropa que había era de hípster. Ambos habían operado en el norte de África, donde, debido a la colonización, el francés era un idioma frecuente y que dominaban bastante bien. Parecerían dos turistas adinerados que habían visitado Francia y sacado un montón de fotos, para después subirlas a sus redes sociales.

Para completar su disfraz llevaban palos de selfie y varios productos de Apple; además de un portátil y teléfono móvil seguros, de ninguna marca reconocida. Se encontraban en Agosto y, debido a su despreocupada estancia en la mansión de Las Vegas, llevaban el pelo largo y la barba sin afeitar. Podían pasar por hipsters con facilidad y llevar gafas de sol sin llamar la atención. Las gafas de sol, en primer lugar, evitaban que la gente les mirase a los ojos, lo que ocultaba su identidad y, en segundo lugar, camuflaba la mirada escrutadora que tenían.

Eran camaleónicos, pero en los ambientes en los que se movían, lo único que se mantenía constante era la necesidad de tener una mirada impenetrable y dura que demostrase que eran capaces de cualquier cosa para lograr su objetivo, cualquier cosa. Cambiar esa mirada les sería muy difícil a lo largo del tiempo e imposible a corto plazo. Si querían pasar por simples turistas fáciles de engañar, debían esconder sus ojos.

—Me parece impresionante que esto se haya puesto de moda. Es como llevar varias semanas de misión sin poder asearse, pero siendo gilipollas —comentó Robert.

Mark asintió con la cabeza mientras observaba los palos de polipropileno camuflados en la mochila. Se retiraban tras hacer presión en un pequeño botón en la parte baja de la bolsa y una vez apretado, debían apartarse manualmente haciendo fuerza. Estaban sujetas con firmeza para que de verdad pareciesen parte de la bolsa y no armas que pudiesen extraerse con facilidad.

El peso era el correcto, suficiente como para reventar cráneos, piernas y brazos sin apuntar a lugares concretos como articulaciones, pero a la vez equilibrados y de rápido manejo. Ambos compañeros habían viajado tres meses a Filipinas y convivido con varias tribus locales.

En una ocasión habían salvado la vida a un compañero nacido allí que, entrenado desde niño, había decidido trabajar como mercenario para mandar dinero a su familia. El agradecido colega les había invitado a unas vacaciones con él, su familia y las tribus que conocía. No solo le habían salvado la vida a él, sino a gran parte de su comunidad, ya que su sueldo suponía el sustento de mucha gente de su pueblo. Les abastecía de maquinaria con la que comenzar pequeños negocios y vivir por su cuenta. La microeconomía entre tribus comenzaba a florecer gracias al valiente muchacho que gastaba su sueldo, casi íntegramente, para ayudar a sus vecinos. Era un caso raro, lo normal era que los mercenarios de su edad malgastasen el dinero en juegos de azar y compañía femenina.

Tras ver el recibimiento que le hicieron las personas de su tribu, comprendieron por qué no malgastaba su dinero en lo segundo. Durante los tres meses que estuvieron ahí se les trató como reyes, debido tanto al agradecimiento como al hecho de que tenían la mano suelta para dejar propinas de diez dólares. En ese lugar era una pequeña fortuna.

Filipinas es la Meca de las artes marciales con cuchillo por una razón: se sigue peleando con ese arma como método de supervivencia. Mientras en Europa, a lo largo de los siglos, se desarrollaba armamento más sofisticado para la guerra; Filipinas, como resultado de su aislamiento, seguía peleando igual desde tiempos inmemoriales.

Debido a la comercialización de artes marciales chinas o japonesas como el kung fu, judo o el karate hasta convertirlas en deportes de masas, estas habían mermado su funcionalidad en el mundo real. Sin embargo, las artes marciales filipinas, al no haber seguido ese mismo camino, se consideran de las mejores a la hora del adiestramiento militar, sobre todo en lo referente a armas como palos y cuchillos.

Ambos mercenarios recibieron el que fue el mejor entrenamiento con armas cuerpo a cuerpo de sus vidas. Al comenzar creyeron que su musculatura, mucho más desarrollada que la de los enjutos filipinos, les permitiría derrotarles con facilidad en un combate cuerpo a cuerpo. Fue un error garrafal. En las artes marciales filipinas lo importante es salir indemne del encuentro, independientemente del estado del otro. Tanto para bien como para mal, no hay honor en ello.

Cuando Robert desafió a un maestro al que triplicaba en peso, incrédulo respecto al hecho de que pudiese ser noqueado, descubrió el verdadero sentido de las palabras anteriores. Sin que sonase una campana como en un ring de boxeo o alguien diese un grito para dar comienzo, el filipino en cuestión le tiró tierra a los ojos, le pateo la entrepierna y, dándole una vuelta a su camiseta haciendo presión, le puso un cuchillo en la garganta apretando en dirección contraria y cerrando cualquier oportunidad de movimiento por su parte.

—El momento es la clave, lo demás estupideces —sentenció el filipino.

Ambos sabían que en un ring de boxeo o MMA, el gigantón de Robert hubiese fregado el suelo con los sesos machacados del filipino, pero le habían mostrado una gran verdad; nunca tendría a un maestro de esa categoría en un ring ni le permitiría dar un golpe. El maestro era consciente de que si fallaba el primer golpe podía resultar herido, por lo que no iba a permitir que eso ocurriese.

Durante meses aprendieron a pelear de las formas más sucias posibles, aprovechando el despiste del contrario y usando distracciones como tirar de la ropa o de la gorra de su contrincante para tapar su visión. Golpes dirigidos a la zona genital, oídos, cuello y articulaciones. Su formación militar era muy distinta a la que recibieron. Un militar primero usa su rifle y, cuando este se queda sin balas, desenfunda la pistola antes que el cuchillo.

Casi todas las técnicas de combate cuerpo a cuerpo militares se basaban en crear distancia frente al atacante, para poder usar el arma que llevasen. Por otra parte, en el combate cuerpo a cuerpo sin armas, el cuchillo quedaba descartado. Debido a la naturaleza de los ataques recibidos en la mayor parte de los casos, con que el soldado estuviese físicamente atlético y atacase con violencia con el cuchillo, era suficiente para salir airoso de cualquier situación.

Practicando en los primeros encuentros, tanto Mark como Robert, intentaban abrumar a puñaladas a sus contrincantes, aprovechándose de su superioridad física y acordándose del “reloj”. El “reloj” es una técnica de entrenamiento que simula un reloj en frente de nosotros, en el que tenemos que unir las horas con seis de diferencia. Un corte de doce a seis sería un corte vertical descendente; de dos a ocho, un corte diagonal desde arriba a la derecha hacia abajo a la izquierda; y así sucesivamente. Este reloj imaginario ha de practicarse a diario en todas las direcciones posibles y con aleatoriedad en los movimientos, para ser capaz de crear combinaciones efectivas ante las imprevisibles acometidas de un contrincante.

Tanto los mercenarios como los filipinos habían usado este sistema de entrenamiento, pero mientras los mercenarios lo habían practicado a una distancia media sin variación alguna, los filipinos lo habían practicado de todas las formas posibles. A larga distancia, a corta donde el movimiento se hacía más con la cadera que con los brazos, desde el suelo, contra una pared o mientras desarmaban a un contrincante con la mano izquierda. Adicionalmente, practicaban varios cortes distintos. En algunos, con un simple movimiento de muñeca, cortaban con profundidad al contrario; en otros usaban además el cuerpo y cadera para cortar más profundamente todavía. También practicaban el corte acompañado de la mano izquierda, en dirección opuesta y al mismo tiempo para parar cualquier ataque que pudiese pillarlos cargando otro corte.

Debido a esto, ni Mark ni Robert tenían oportunidad de vencer a los filipinos que, con las técnicas de corte correctas, eran capaces de generar más fuerza con un movimiento de muñeca que ellos con todo el brazo. Pese a que los cuchillos eran de madera, para evitar cortar al contrario, podían ser capaces de dañar seriamente a cualquiera que se pusiese en medio, y a ambos mercenarios les cobró factura atacar con brutalidad. Cuando se lanzaban tirando puñaladas como posesos, dejaban expuesta la muñeca en numerosas partes y eran castigados con cortes inmisericordes. Obcecados en que su entrenamiento debía servir de algo contra aquellos “canijos huesudos”, no les quedó más opción a los filipinos que humillarlos para que aprendiesen desde cero.

Los retaron a pelear con contrincantes desarmados, mientras que a ambos mercenarios se les permitía llevar cuchillos. Nada más abalanzarse contra los filipinos, estos, valiéndose de las dos manos, agarraron la muñeca de cada uno de los mercenarios para después, con un golpe seco en el interior del codo, forzarles a clavarse su propio cuchillo.

Tras esta demostración aprendieron a actuar de forma correcta con sus maestros. Despacio, con calma y respeto se dedicaron a aprender, sin obcecarse, en ganar los combates. Era mejor practicar con insistencia las técnicas hasta que saliesen bien que no seguir repitiendo solo lo que ya sabían hacer. Tardaron muy poco en aprender a mantener las distancias, ya que los continuos golpes en las manos les servían como recordatorio de que, en una pelea real, hubiesen perdido la movilidad de las mismas y, por lo tanto, su mayor oportunidad de salir vivos.

Por constitución eran mucho más altos que sus contrincantes, lo que implicaba más distancia a la hora de golpear en áreas como la cabeza, el pecho y las piernas. Sin embargo, las manos están a la misma distancia que las del contrario, siempre y cuando las armas sean iguales. Dado que los filipinos estaban en desventaja a la hora de golpear en el pecho o cabeza, siempre dirigían sus ataques a las manos para forzarlos a defenderlas. Tras la quinta semana, en vez de blancos fáciles, los filipinos comenzaron a ver siluetas que se desdibujaban y lanzaban contraataques a la mano contraria, protegiéndose con la angulación, ya fuese del palo o del cuchillo.

El siguiente paso racional era aprender a usar la mano izquierda para parar, desarmar e inmovilizar al oponente. Una vez entrados en la mecánica de aprendizaje, fueron capaces de procesar información mucho más rápido y, a las dos semanas, ya dominaban ambas manos correctamente. Manejando las dos extremidades, eran capaces de llevar a los filipinos a una posición en la que no se sentían cómodos. Bastante cerca como para que los mercenarios golpeasen, pero lo suficiente lejos para que los filipinos no.

Avanzando cada vez con más ímpetu y violencia, abrumaban a los filipinos con cortes en los brazos hasta llegar a usar ambas manos en distancia media, donde su desmesurada fuerza les permitía desviar, de un manotazo, el arma de sus menudos contrincantes hasta un lugar lo bastante alejado, como para que no les fuese posible volver a su posición de ataque antes de recibir una o dos puñaladas.

Conforme los días pasaban, eran capaces de mezclar sus años de entrenamiento con el nuevo sistema de combate y mentalidad más amplia de las artes marciales filipinas. Era como si alguien hubiese estado haciendo operaciones matemáticas toda su vida, sin realizar problemas en las que aplicarlas. Tenían el conocimiento para ejecutar los problemas, pero no los entendían y no sabían qué procedimientos aplicar. En el momento en que comenzaron a pensar y entender lo anteriormente aprendido, este cobraba sentido dentro de un todo. En ese instante las tornas cambiaron de manera drástica a favor de ambos mercenarios, que ahora ya eran capaces de aprovechar su superioridad física.

En el cuerpo a cuerpo sin armas los filipinos ahora no tenían la más mínima oportunidad, ya que habían enseñado a ambos hombres a estar alerta y no podían sorprenderlos con argucias. Por otra parte, en la mayoría de los casos bastaba con uno o dos golpes bien dados para noquear a cualquier filipino, mientras que los duros mercenarios aguantaban con estoicidad un número importante de golpes recibidos.

Sabían que solo debían esperar un hueco o crearlo a base de golpear con frenesí. También los derribos de judo que habían aprendido como mercenarios junto a las clases de aikido y jiu jitsu, que habían pagado a posteriori, resultaban devastadoras una vez que eran capaces de usarlas. La mayoría de los combates acababan en menos de tres minutos a favor de los mercenarios, muy pocos aguantaban más.

La lucha con armas resultaba más difícil y los combates se alargaban, pues ninguno quería perder rápido. Era más complicado aplicar la táctica anterior, pero no imposible. Debido a su velocidad a la hora de golpear con la muñeca, ambos mercenarios intentaban buscar huecos para atizar las de los rivales, consiguiéndolo con los combatientes mediocres y sufriendo con los más experimentados. Por suerte, eran lo bastante buenos para que los impactos diesen en el exterior del brazo en vez de en la mano o el interior del mismo. Mientras a ellos estos golpes les debilitaban y ralentizaban, a sus contrincantes los incapacitaban por completo de forma que, con recibir dos o tres cortes y dar uno a cambio, podían ganar el combate.

Después de tres meses entrenando sin descanso, estaban al mismo nivel que los mejores guerreros de las tribus en las que habían vivido. No había mejores luchadores de cuchillo en el mundo que los que se encontraban en aquellas islas. Debido a la imprevisibilidad de los factores que se dan en las peleas de cuchillo, no se puede proclamar un campeón mundial o hacer competiciones con un marco de puntuación establecido, eso diferencia a las artes marciales filipinas de otras.

En un deporte cuenta ganar puntos y no hacer nada que te lleve a quedar descalificado. Conforme más reglas se establecen, más se aleja de ser un sistema de defensa personal efectivo. Por eso mismo no podían aspirar en realidad a más reconocimiento. No había cinturón negro, no había combates televisados contra otros oponentes para demostrar al mundo su habilidad, simplemente no lo necesitaban.

Dejaban su entrenamiento con una idea muy clara, no había nadie a quien no pudieran vencer. Podrían tener más o menos oportunidades si se encontraban con verdaderos maestros, pero siempre tendrían posibilidades reales de supervivencia. Por otra parte tenían algo bien claro, nadie iba a ganarles una pelea a cuchillo sin salir muy tocado de la misma. Independientemente del resultado, cualquier oponente que tuviesen acabaría con heridas serias y cicatrices para toda la vida.

De todas formas habían aprendido una lección muy importante, el cuerpo humano es capaz de todo si tiene un objetivo. Hay muchos casos de hombres que han seguido peleando tras recibir disparos en el pecho. Un caso excepcional recogido en los libros de historia fue Barbanegra, que recibió veinticinco heridas antes de morir, entre ellas una en el cuello que fue la que acabó con él. Había seguido peleando a pesar de su estado y mató a muchos de los que se atrevieron a dispararle, antes de sucumbir.

En Filipinas habían soportado mucho dolor, más de lo que habían sufrido con anterioridad en combate. Inmisericordes golpes; ya fuese con manos, pies, cabeza, rodillas, codos o palos. Ciertos maestros se habían mostrado curiosos ante la capacidad de aguante de los mercenarios, otros tantos habían puesto a prueba los límites de la misma, a base de peleas constantes. El resultado que habían obtenido les pareció sorprendente, pues pese a tener costillas rotas y estar al borde del KO, seguían levantándose a pelear como si un resorte interno les obligase a ello. Tras todo esto, ambos mercenarios sabían que de enfrentarse a un hombre armado serían capaces de matarlo con sus propias manos, pese a estar heridos de gravedad.

El hacker no había recopilado nada de esta información, debido a la ausencia de tecnología de las aldeas en las que se entrenaban. Solo lo conocían los que habían convivido con ellos. El único dato que quedaba almacenado era el de que se habían tomado unas vacaciones, algo por completo inofensivo. Los palos habían sido puestos como un complemento que cualquier mercenario podría usar. “Sinners Hell” no sabía la letalidad que podían sacar de aquel primitivo armamento.

Estaban contentos con el equipo y la planificación del viaje, así que, sin dudar un instante, se dirigieron hacia el exterior.

—Por cierto, os llevará mi subordinado. Vuestros coches serán guardados en un lugar seguro. A partir de ahora os habéis tomado oficialmente unas vacaciones como mochileros, escalando las montañas de Estados Unidos y las de otros países de Sudamérica. Me encargaré de contratar gente para que pague con copias de vuestras tarjetas de crédito. Dejaremos un rastro ficticio de compras como comida, cuerdas y demás equipo de escalada. Buena suerte.

Tanto Mark como Robert se quedaron con la palabra en la boca. Querían contestar algo, ya que la última medida de seguridad parecía diseñada para ocultarlos mucho más tiempo del necesario, como si adelantase el hecho de que querrían seguir trabajando para él.

5.            Vuelta al trabajo.

Cogiendo sus respectivas bolsas de deporte, salieron del edificio para encontrarse con el joven que les esperaba dentro un coche familiar de color gris. El coche estaba en perfecto estado y no tenía ninguna clase de imperfección. Habían previsto que una pequeña ralladura o golpe lo distinguirían del resto y serían más fáciles de recordar.

La matrícula tenía un sistema con el que pulsando un botón un panel metálico se solapaba a la misma, cambiando su número y facilitando el escape en situaciones críticas. El joven les abrió el maletero con nerviosismo, y, una vez metieron ambas bolsas, y verificó todo, acabó tocándose con suavidad la cadera.

—¿Nueve cuarenta o cuarenta y cinco? —inquirió Robert.

—¿Qué? —preguntó a su vez el hombrecillo sobresaltado y asustado.

—¿Que si la pistola que llevas es de nueve milímetros? ¿De calibre .40 o .45?

El muchacho casi mancha sus pantalones. Como acto reflejo, tras revisar que estaba todo listo, también había comprobado si la pistola estaba en su sitio. Ni siquiera respondió.

—Chico, llevamos varios cuchillos encima y el único motivo de que no portemos pistola es que vamos a meternos en un avión. Puede que tengas razones para querer defenderte, pero comprobar el arma de la forma en la que lo has hecho es poco profesional —finalizó Robert.

Se introdujeron en el coche y se dirigieron hacia el aeropuerto en un trayecto silencioso que, aunque les resultaba habitual a ambos mercenarios, inquietaba al conductor. Tras hora y media de viaje el joven dijo.

—.40 ese es mi calibre, por si necesitáis la información.

—Gracias, ahora sabemos que no tenemos de qué preocuparnos.

—Puede que haya elegido bien y gastado dinero en ella, pero si vienen a por nosotros, no creo que sea de mucha ayuda —contestó el conductor, pensando que el mercenario había aprobado su elección.

—Me refiero a que nosotros no tenemos de qué preocuparnos. Es bastante obvio que has entrado en la tienda, te han querido vender lo más caro, y has acabado con una basura que no has disparado en tu vida. Dudo que sepas quitarle el seguro —finalizó Robert con frialdad.

Lo peor es que era cierto, el joven había comprado el arma como método disuasorio hacía pocas semanas y no había dispuesto de tiempo para ir al campo de tiro. También había entrado en la tienda con cara de despistado y había sido un blanco fácil para que le vendiesen el último modelo calibre .40, diciéndole que tenía poco más o menos la misma potencia que una .45 y con casi tantas balas que una nueve milímetros. La realidad es que le estaban vendiendo un cartucho a medio camino de las dos y que, debido a su alta presión, destrozaba las pistolas mucho más rápido que el resto.

El chaval era como un gatito siamés entre gatos callejeros; también tenía uñas pero eran inútiles en comparación, daba lástima.

El resto del trayecto fue en silencio, Robert solo quería ver si retrocedía ante su violencia o si contestaba de alguna manera. De momento el chaval no pasaba la prueba.

Tras dejar a ambos en la puerta del aeropuerto, el conductor esperó a que sacasen las bolsas de deporte y se fue sin despedirse.

—Espero que le paguen poco, es un blandengue —comentó Robert.

—Te has pasado con él, tampoco es una elección tan horrenda —contestó Mark, que veía innecesaria la actuación de Robert.

—Si hubiese dicho que tenía una .45, le hubiese dicho que seguro que la tenía corta y tenía que compensarlo con el arma. Si hubiese llevado una nueve milímetros, le hubiese dicho que disparase algo que una niña de seis años no pueda. Ese chaval todavía se está secando de los morros la leche de su madre. De acuerdo que sea un peón para establecer la comunicación informática, pero que nos lo pongan de chófer a nosotros, unos de los mercenarios más peligrosos en la actualidad, es insultante.

—No los más peligrosos, recuerda cuando nuestro agente nos hizo rechazar un contrato por “El Fantasma”. Iban a pagarnos más de diez millones, siendo seis mercenarios para repartirlos. Era un solo hombre, y contestamos que no. Después mandaron a un equipo de veinte y acabaron masacrados —respondió Mark ante el ataque de arrogancia de su amigo.

Eran peligrosos, sabían lo que hacían y tenían confianza en sí mismos, pero no podían caer en el error de la presunción porque fracasarían.

—Muchos murieron apuñalados. Si me hubiese intentado acuchillar a mí, le hubiese arrancado la cabeza de un puñetazo.

Esta respuesta de Robert fue más para él mismo que para Mark. Al oír mencionar a “El Fantasma” un escalofrío le recorrió el cuerpo y la única forma de quitárselo de encima era autoconvenciéndose de que, aunque lo hiciesen a traición, su musculatura le permitiría repeler el ataque. Había cierta gente que hacía sentir incómoda a los demás, a Robert solo le ocurría con ese individuo.

El hombre por el que les habían ofrecido en aquella ocasión tanto dinero, era un sicario que parecía más una leyenda que un ser humano. Se decía que había matado a lo largo del mundo a miembros importantes, tanto de mafias como de gobiernos en países africanos, sudamericanos o del este de Europa. Sabían que la autoría de los asesinatos era del mismo individuo porque había depositado su firma: cercenar un pulgar a sus víctimas, y a más de un importante miembro de mafias, caracterizadas por su extrema preocupación por la seguridad. Aquel hombre, apodado “El fantasma”, era alguien con quien no querían mezclarse. Si metían la pata lo suficiente como para que alguien, con la influencia y contactos necesarios, lo contratase para acabar con ellos, tendrían mucho que temer.

Cuando les habían prohibido ir a por “El Fantasma”, Robert fue el primero en quejarse e intentar actuar uniéndose al otro grupo. Solo el hecho de que Mark hubiese encontrado otro encargo jugoso, consiguió parar al gigantón. Su parte racional le decía que había sido una buena idea rechazar el encargo, la otra le decía que si hubiese estado ahí, quizá las tornas hubiesen cambiado.

Mark lo dejó estar asintiendo con la cabeza. No iba a cebarse con su amigo. Un silencio incómodo mantuvo a los dos esperando a que el otro comenzase a hablar.

—¿Crees que nos habrá ocultado algo? —preguntó Mark.

—Lo dudo, nos tiene agarrados por las pelotas y quiere que realicemos una misión ya de por sí complicada. No veo el porqué debería ocultarnos nada crucial —contestó Robert.

Conforme entraron en el aeropuerto se callaron. El lugar estaba repleto de cámaras y gente. No era lo idóneo para pasar desapercibidos. Debido a lo que percibían por su trabajo, podían mostrar su posición económica. Los trajes de marca junto a los relojes Rolex que ambos llevaban dejaban muy claro que tenían dinero. Además de eso viajaban en primera clase, y ningún guardia de seguridad querría molestar a alguien que pareciera un millonario. Los estereotipos existen y hay que aprovecharse de ellos.

Cuando cruzaron el arco de detección de metales, lo hicieron con la cabeza alta y de forma arrogante, como si les indignase que se desconfiase de ellos, y el trámite fuese molesto. Nadie les importunó o cacheó.

Una vez atravesaron los controles, se pararon a comprar dulces en las tiendas que tenían cerca para reponer energía. En algunas misiones hubiesen preferido llevar un paquete de chocolatinas en vez de un cargador de balas, no solo por comodidad, sino por sentido práctico. Ellos, como todo ser vivo, necesitaban combustible, y un golpe de azúcar puede resultar extremadamente necesario en ciertas situaciones.

Disponían de mucho tiempo libre hasta que el avión aterrizase, así que se dedicaron a dormir en una parte alejada de la zona de embarque. Ambos tenían una habilidad innata para despertarse cuando alguien se les acercaba, así que mantuvieron un sueño ligero hasta media hora antes de la salida del avión. Al embarcar sacaron sus pasaportes falsos del interior de sus trajes para mostrárselos a la azafata. Era atractiva, y el uniforme de la empresa estaba especialmente diseñado para resaltar sus cualidades femeninas, mostrando un acentuado escote.

La mayoría de los pasajeros de primera eran hombres de negocios que, durante sus largos viajes, olvidaban con frecuencia el hecho de que estaban casados. La mayoría de ellos sobrepasaban los cincuenta, tenían una enorme tripa y cara de pervertidos. Esos escotes eran parte del precio del billete businness.

La mirada de la azafata se posó sobre los cuerpos de ambos mercenarios, que destacaban sobremanera por su fortaleza física frente al resto de pasajeros, y les dedicó una ojeada de interés. Eran seductores natos por las mismas reglas por las que eran buenos negociadores: sabían que tenían un proveedor que les ofrecía un servicio a cambio de un buen precio. Pese a las cortesías, palabras educadas y demás convenciones sociales aquello era algo alejado del área sentimental. Tenían una mujer en cada puerto como solía decirse. A algunas de ellas les gustaba el peligro de los chicos malos y no solían quejarse de las consecuencias.

En esos momentos tenían otras cosas en la cabeza. Tras sonreír educadamente no prestaron más atención, ni a esa ni a al resto de las azafatas.

El avión en el que viajaron era enorme e iba cargado de viajeros. Mejor. Cuantas más caras distintas hubiese, más difícil sería que se acordasen de las suyas.

Tras dejar las bolsas de deporte como equipaje de mano en la parte acondicionada para ello, encima de sus asientos, se acomodaron y siguieron con un sueño conciliador que les preparó para lo que harían al día siguiente.

El titán de metal surcó los cielos durante el largo trayecto intercontinental que les llevaría al aeropuerto de Biarritz. Nadie del avión sospechaba que, en su aparentemente inofensivo paraje, habitaba un criminal tan sádico como a por el que iban aquellos mercenarios.

Mark se despertó una hora antes de que el vuelo llegase a su destino y pidió algunos folletos turísticos a la azafata con aire despistado. Se le acercó con rapidez y entusiasmo, supuso que al igual que la otra estaba cansada de viejos verdes.

—¿Quiere algo más caballero? ¿Una copa de cava quizá? —preguntó la azafata, más para quedarse junto a él que como parte de su trabajo.

—Un zumo de naranja recién exprimido y sin pasar por el colador, así mantiene más vitaminas —contestó Mark con educación.

—Supongo que si no se cuidase, no tendría los brazos que veo —comentó la joven mujer interesándose por el mercenario.

—Tampoco es para tanto —finalizó Mark, dejando traslucir que prefería su zumo antes que seguir con la conversación.

Esto desanimó algo a la muchacha que, tras escuchar las órdenes maleducadas del resto de pasajeros y recibir pellizcos en el culo de más de un borracho, disfrutaba de que alguien la tratase con respeto.

Mark siguió leyendo mientras esperaba el zumo. Aunque era capaz de cualquier cosa para lograr sus objetivos, siempre que podía trataba bien a la gente. Si tratas mal a una azafata, con muchas probabilidades te servirá el último, tras escupir en tu copa. Si por lo contrario la tratas bien, es probable que te sirva rápido y mejor que al resto.

La destrucción y el mal sin sentido tienen sus consecuencias; esa era otra diferencia entre criminal y empresario. Más aún, la búsqueda del mal ajeno sin sentido es muestra de un complejo de inferioridad. Es muy probable que un hombre que trate mal a las mujeres se sienta inferior, tanto  de manera intelectual hacia ellas como económicamente hacia otros hombres con más éxito que él. Infringir daño a otros por placer es síntoma de una enfermedad surgida del resentimiento. Ninguno de los dos tenía ese tipo de limitaciones.

La azafata llegó con el zumo de naranja y un sobre de azúcar.

—¿Quiere? —preguntó, sosteniendo el sobre.

—Muchas gracias, pero prefiero el sabor natural de las naranjas —contestó mientras cogía el vaso y se lo bebía de un trago.

Una vez Mark depositó el vaso vacío en la bandeja que portaba la azafata, esta se retiró desilusionada. Había estado esperando a que tardase en tomarlo y volviese a llamarla.

Robert comenzó a hablar en sueños lo bastante fuerte para que Mark lo oyese.

—Irak, Afganistán, 7,62 por 51; Colombia, Venezuela, 7,62 por 39; colaboración con marines 5,56 por 45 —dijo Robert al tiempo que su cuerpo se ponía en tensión.

Estaba recordando los lugares a los que habían ido y los asociaba con los diferentes calibres que habían usado en sus trabajos. Por suerte no había dicho nada raro, y el resto de la gente del avión pensaría que era un contable pensando en los números de su empresa. Para evitar que dijese algo que pudiese delatarlos, Mark le taponó la nariz obligándolo a despertar. El gigante se removió en su asiento sobresaltado mirando a todos lados. Menos mal que llevaba el cinturón puesto y no se cayó por sus propios movimientos.

—La próxima vez que hagas eso te morderé los dedos —dijo Robert enfadado, sin recordar qué acababa de soñar.

—Muérdeme el culo y disfruta —respondió de forma burlona su compañero.

La misma azafata que había atendido a Mark se acercó a Robert probando suerte de nuevo.

—¿Puedo ofrecerle algo? —preguntó con voz cantarina.

—¿Qué tiene que pueda interesarme? —contestó Robert, cambiando su mirada de depredador por otra más curiosa.

—Tenemos unos “Sex on the beach” deliciosos —continuó la azafata con una sonrisa pícara.

—Si me lo haces tú seguro que sí —aseguró Robert, guiñándole un ojo.

Una vez la azafata se retiró, Robert se reclinó sobre su asiento satisfecho.

—Te he visto tirar directos en boxeo con más suavidad —comentó Mark.

—Empezó ella —respondió Robert, relajado, mientras unía sus manos y giraba sus pulgares uno por encima del otro varias veces.

—Tenemos trabajo, no puedes —cortó Mark, serio.

Robert, al oír eso, miró con dureza a su compañero, pero a los pocos segundos agachó la cabeza y las orejas en un gesto que se asemejaba a lo que esperarías de un bulldog triste. Sabía que era cierto, no tenía tiempo para dedicarlo a ligar en esa misión por mucho que quisiese; por otra parte, no iba a dejar escapar a la muchacha con tanta facilidad.

La azafata tardó relativamente poco en hacer el cóctel y servirlo al gigante. Este tras probarlo dijo:

—Tan agradable al paladar como la mujer que lo porta lo es a la vista.

La azafata se ruborizó, y, tras una inspección a fondo, Mark observó que entre que iba y venía se había desabrochado un botón del escote. Pese a que tenían trabajo, se maldijo por haberla rechazado con demasiada rapidez.

Lo que quedaba de viaje transcurrió con celeridad mientras veía como Robert hacía reír, a carcajada limpia, a su nueva amiga.

Una vez llegaron a su destino, se escabulleron con velocidad mientras la azafata cumplía sus funciones. Sin nombres, sin números de teléfono, sin dejar rastro.

—Lo primero que le diré al hacker es que los dos millones no son suficiente paga por dejar pasar esta oportunidad —maldijo Robert.

—No lo hacemos por los dos millones, lo hacemos por supervivencia —cortó Mark.

Mientras caminaban de vuelta a la terminal, un hombre de más de cincuenta años comenzó a acercarse a ellos de frente. Era bajito, regordete, con barba de papá Noel y cara inocente. Al verlo los sentidos de ambos mercenarios se agudizaron, y cuando este se puso a dos pasos de ellos, Robert simuló un bostezo al tiempo que Mark miraba la hora. Con estos movimientos, ambos levantaban los brazos y los interponían para mantener al anciano alejado. En Filipinas habían aprendido que lo mejor que podían hacer siempre era crear una distancia superior a la longitud del brazo de tu contrincante y presuponer que lleva un arma.

—Thomas y Stephen —dijo el señor.

Ambos se quedaron un momento pensativos. Bien mirado, aquel señor era de todo menos sospechoso. Tenía el aspecto del típico señor al que sus hijos le tienen que enseñar a usar el smartphone mientras se aferra con todas sus fuerzas a su antiguo móvil con teclado.

—Aquí tenéis las habitaciones de hotel. Está todo pagado, yo me encargaré de acompañaros —dijo el hombre, viendo que no obtenía respuesta.

Quedarse tan callados y en esa posición durante varios segundos resultaría sospechoso, así que decidieron seguir al hombre con naturalidad. Supusieron que el individuo no sabía nada, sería un taxista común al que el hacker había contratado para no llamar la atención.

El hombre parecía francés y, aunque tenía un nivel básico de inglés como para comunicarse con turistas y llevarlos a su destino, no se veía con la suficiente confianza como para entablar una conversación con aquellos dos pasajeros. Mejor para él. En cambio, se dedicó a silbar y canturrear algo en francés que ninguno de los dos mercenarios entendió.

Cruzaron la terminal sin problemas y bajaron en los ascensores hasta el aparcamiento. Durante el trayecto la gente intentaba no mirarlos demasiado, por su complexión imponían respeto. Mejor. En un momento dado, tras darse cuenta de que contrastaban demasiado con el alegre conductor, decidieron sacar unas chocolatinas de sus trajes y comenzar a comerlas, eso relajaba la desigualdad del ambiente. Como gesto de amabilidad tendieron sus dulces hacia el conductor que, sacudiendo cortésmente la cabeza, rechazó la invitación. El coche que les esperaba era un Peugeot 607 negro que destilaba elegancia por todos lados. Conforme se acercaron al mismo, el conductor dejó de canturrear. El aparcamiento estaba vacío y se escuchaba el eco de su sonido. Eso parecía molestarle. Abrió el maletero e introdujo las bolsas de deporte que le tendían con la eficiencia mecánica de aquel que ha realizado el mismo movimiento cientos de veces.

El francés les indicó que se acomodasen en el coche, abriéndoles las puertas traseras del mismo. Tras esto entró en él y encendió el motor. El sonido que hizo era una invitación a conducir. Esto satisfizo al hombrecillo. Les dio la sensación de que aquel coche era su posesión más preciada.

En la parte trasera decidieron romper el silencio hablando de deportes. Nunca les había interesado en exceso, pero era una forma de no quedar sospechosamente callados. Lo que les molestaba de los deportes era la glorificación de los deportistas. Siempre se habla del espíritu de sacrificio, de que son luchadores, y en muchas ocasiones se hacen símiles comparando el juego con una batalla. Esto, a dos mercenarios distaba de agradarles. Ellos habían visto a compañeros apurar hasta el último céntimo, viéndose obligados a aceptar trabajos que nadie quería hacer y adiestrando durante días enteros sin descanso. ¿Duro un entrenamiento diario de dos horas? Añádele privación de sueño y comida para poner a prueba la resistencia de los soldados, por no hablar de las innumerables horas practicando tiro y demás técnicas de combate. Ellos habían experimentado lo que es una pelea real y que la derrota implica muerte. Era casi una burla el verse obligados a hablar de esa forma.

Mientras los mercenarios charlaban de béisbol, el francés decidió encender la radio y sintonizar una emisora local a bajo volumen para no molestar a los pasajeros. Resultó un alivio interno para ambos ver que no se les prestaba atención.

El coche se movía veloz entre el tráfico y en muchas ocasiones superaba el límite de velocidad. Al conductor eso parecía no importarle mientras reía y apretaba el acelerador. Conforme escuchaban al francés reírse, vieron que tenía una pantalla junto al reproductor de música. Si no se equivocaban, ese aparato servía para detectar radares tanto estáticos como móviles. Perfecto. Ese tipo también era un delincuente a su inocente  e inofensiva manera, pero si le pillaban con ese dispositivo ilegal, tendría que dar explicaciones. Entendían el funcionamiento del procedimiento, casi nadie era inocente. “Sinners Hell” se lucraba cometiendo infracciones informáticas al hackear servidores del gobierno. Forzosamente debía haberlo hecho si tenía imágenes de ellos en Colombia. Estos, a su vez, eran contratistas peligrosos que habían realizado encargos considerados como crímenes de guerra en algunos países. El proveedor de armas también tenía en su mano artefactos del mercado negro, hasta el conductor poseía un detector de radares ilegal y con seguridad defraudaría a Hacienda. Nadie podía dar clases de moralidad a nadie, no se andaban con chiquitas, tampoco podían llamar a la policía porque implicaría su detención. Por otra parte, no se iban a delatar entre ellos. No era difícil imaginar que cualquiera que enviase a la cárcel a ambos mercenarios acabaría “accidentalmente atropellado” tras la condena de los mismos. De manera adicional, mucha gente quedaría descontenta sin los servicios del proveedor, al igual que con los del hacker. La relación que había entre todos se sustentaba en un miedo tenso y justificado que permitía que el conjunto funcionase; no había héroes.

El conductor les dejó en su destino, Hotel du Palais, y descargó sus maletas, les pidió cincuenta euros y se fue presuroso sin darles ningún ticket. Era obvio que defraudaba a Hacienda.

6.            Estudia a tu presa.

—El lugar muy muy discreto no es… —dijo Robert mientras se desperezaba y miraba el enorme hotel.

—Piensa. Si fueses alguien buscando a un mercenario de incógnito, buscarías en los barrios bajos de la ciudad, pedirías información a los delincuentes de la zona y lo apuñalarías por la espalda simulando un atraco común. Nos exponemos tanto que es absurdo y arrogante a la vez, tanto que nadie pensaría que lo hiciésemos.

—También debe ser que si nos vestimos de hipsters y vamos por los barrios bajos, quizá sí que nos apuñalen en un atraco común —expuso el gigantón, al que le desagradaba demasiado disfrazarse de tales formas.

Mark se rio ante la ocurrencia de su amigo, tampoco a él le entusiasmaba la idea.

Caminaron hacia la entrada del lujoso hotel con sus bolsas de deporte a cuestas. Llegaron a la recepción, donde se encargaban de atender a los huéspedes dos chavales jóvenes con cara de espabilados y buena presencia. Para sus adentros, Mark agradeció que no hubiesen puesto a dos mujeres atractivas como reclamo, con Robert solía funcionar.

—Querríamos las llaves de nuestra suite —manifestó Robert, dejando el papel de la reserva del hotel sobre la mesa.

El tono no fue agresivo, el volumen no era elevado, parecía una conversación tranquila; pero había algo en la voz de Robert que convertía sus palabras en órdenes imposibles de rechazar. Tenían una regla: si había que ser delicado, hablaría Mark; si había que recurrir al instinto de los receptores, hablaba Robert.

El chaval reaccionó rápido y les dio las llaves sin hacerles esperar. Tras esto les enseñó ciertos folletos turísticos, explicándoles las rutas que él prefería y los lugares más frecuentados. Era obvio que el joven estaba nervioso pese a que no lo mostrase, a diferencia de otros clientes de su mismo perfil no les había guiñado el ojo o bromeado de manera alguna. Fingieron interés y en cuanto pudieron abandonaron el lugar para instalarse en las habitaciones. Subieron las escaleras, pese a tener la suite en el tercer piso y que las maletas pesaran bastante. Físicamente no les suponía un esfuerzo debido a su entrenamiento y así evitaban las cámaras del ascensor.

Los pasos eran rápidos y ligeros, sin hacer excesivo ruido, para no llamar la atención. Una vez alcanzaron la planta de la habitación, caminaron con sosiego para pasar desapercibidos.

Abrieron la habitación, cerraron la puerta, y dejaron su equipaje encima de las camas. Era un dormitorio gigantesco y tenía dos camas separadas, que bien podían acoger a dos personas cada una de ellas. El baño estaba dotado de una bañera de masaje y un bidé con grifos de porcelana. Tras años como mercenarios en lugares perdidos de la mano de Dios, aquello les parecía un lujo excesivo. Debían cambiarse de ropa y ponerse la de hípster, para después peinarse de acuerdo a sus vestimentas. Se habían caracterizado de todos los personajes posibles menos de ese y tenían que quedar convincentes.

Tras dejar sus trajes en los armarios, se dispusieron a probar la nueva ropa que les habían dado hasta que quedaron conformes con el resultado. Mark llevaba una camisa a rayas rojas y blancas con unos pantalones caquis, mientras que Robert llevaba una camisa a rayas verdes y pantalones vaqueros. La parte más difícil tocaba ahora: barbas y peinados. El hecho de ser un look de una persona pudiente, implicaba que debía quedar cuidado al detalle y no a medias como en otros estilos. Además de esto, tenían que peinarse de distinta manera para no llamar la atención en exceso.

Mark lo tuvo fácil, Robert tenía un talento natural para la peluquería y consiguió ponerle un tupé con barba exquisitos. Mark no le devolvió el favor. Tras dar un trasquilón al pelo de Robert, se vieron obligados a raparle la cabeza, afeitarla con cuchilla y darle cera para que pareciese una calva natural. Después de este percance Robert prefirió arreglarse él solo la barba.

Eran dos hombres distintos a los que habían entrado por la puerta, eso seguro, lo que no evitó que Robert mirase su pelo caído en la lona plástica que habían desplegado en el suelo con tristeza. Ante esto Mark se reía intentando que no se le escuchase en otras habitaciones.

—Cuando esto termine, te abofetearé —sentenció Robert, serio.

Mark se quedó callado y en silencio. En más de una ocasión Robert le había soltado una bofetada para reprenderlo como si fuese un niño pequeño; la sensación era equivalente a que un muro te diese con fuerza en la cara.

Recogieron el pelo y lo metieron en una bolsa que comprimieron todo lo que les fue posible. Tirarían esta en algún lugar fuera del hotel para no dejar tanto ADN fácilmente accesible.

Era importante no facilitar rastro de ningún tipo y para eso era necesario ser cuidadosos.

Una vez adecuadamente vestidos, miraron la dirección a la que tenían que desplazarse no teniendo claro qué hacer a continuación. La dirección estaba en una montaña, a media hora por carretera desde su posición, por desgracia no tenían coche.

—¿Crees que deberíamos usar alguno de los contactos que nos ha suministrado? —preguntó Robert a la vez que cogía uno de los móviles seguros.

—Para algo nos los habrá dado, digo yo —respondió Mark, mientras hacía lo propio con el suyo y buscaba entre los contactos.

Tras explorar unos segundos entre los contactos, encontraron uno que se llamaba: “Vehículos”. Llamaron sin pensárselo demasiado.

El teléfono sonó dos veces y una voz distorsionada contestó antes del tercer pitido.

—¿Posición y vehículo requerido?

—Un Renault Megane, déjalo en el aparcamiento del Hotel du palais.

—En media hora lo tendréis disponible. Las llaves estarán en la tapa del depósito, así que será mejor que lo recojáis rápido.

La conversación terminó, cuanto más corto mejor. No querían dejar rasgos personales y no tenían ganas de permitir que alguien rastrease la llamada. Era cuestión de profesionalidad y discreción; aparte de lo seguro que creas que estés, es mejor no quedarse en una misma posición durante mucho tiempo.

Pusieron un cronómetro con treinta y dos minutos de cuenta atrás y se dedicaron a estudiar su equipamiento. Junto a la ropa había dos cámaras fotográficas capaces de filmar vídeos y con unos zoom gigantescos que hacían las veces de prismáticos. Les valdrían para parecer dos montañeros novatos que van sacando fotos de forma distraída, mientras que en realidad espían lo que pasa en la localización y la fotografían para diseñar con posterioridad un plan.

La media hora que tenían la aprovecharon para familiarizarse con las cámaras fotográficas. Cómo hacer zoom, sacar ráfagas de fotos y cambiar las lentes. Como contratistas no les era desconocido el sacar fotografías a sus objetivos, pero nunca está de más practicar ciertas acciones y desarrollar memoria muscular para hacerlas con naturalidad.

En esta inspección descubrieron que no eran cámaras normales, permitían ver con toda nitidez lo que pasaba detrás de uno si se pulsaba el botón “invertir”. Una vez terminaron de montar y desmontar todas las piezas de la cámara, la alarma sonó indicando que el coche ya debiera estar en la posición acordada.

Guardaron sus pertenencias de valor en la caja fuerte, la ropa en los armarios, y se llevaron solo una de las dos bolsas con las cámaras. Tras abandonar la habitación tan limpia y ordenada, bajaron por las escaleras y salieron al aparcamiento. Con la cabeza algo baja y sin mirar a los lados, comprobaron que nadie se fijaba en ellos; eran dos turistas distraídos más. Los chavales de recepción ni los reconocieron, se limitaron a despedirse con cordialidad sin sospechar que esos dos hombres eran los hombres serios y trajeados de antes.

Como les habían asegurado, el coche estaba situado en el aparcamiento. Ambos se acercaron y, con tranquilidad, recogieron las llaves. Abrieron el maletero y depositaron la saca en él. Robert se sentó en el asiento de conductor; y Mark en el del copiloto, equipado con la cámara fotográfica.

Abandonaron el lugar y comenzaron su camino hacia la casa rural. No había nervios en sus acciones, solo la precisión profesional que da la rutina. De algún modo se sentían cómodos en esa situación, se habían acostumbrado a la acción y les gustaba. No eran gente que pudiese quedarse quieta. El coche cumplía con la función que tenía, no llamaba la atención ni en el campo ni en la ciudad; y como estaban acostumbrados a ir de frente, de algún modo tanta discreción les molestaba. Como mercenarios sus obligaciones acostumbraban a acabar en tiroteos, trabajando como lo hacían para el hacker tendrían que adaptarse a la necesidad del anonimato.

Conforme se alejaban de la ciudad y antes de adentrarse en zonas más rurales, intentaron memorizar cada parte de la ciudad, cada tienda, y fijarse en la forma de expresarse de la gente. Eran acciones que habían aprendido en ciudades donde, de un momento a otro, alguien podía salir de una tienda con un RPG dispuesto a derribar tu blindado. Cuando estuvieron a dos kilómetros de su destino, estacionaron el vehículo en un aparcamiento de tierra junto a cuatro coches más. No querían dejar el vehículo cerca del objetivo a examinar.

El disfraz era convincente. Vestidos de aquellas maneras y con las cámaras colgando, parecían dos típicos turistas dispuestos a disfrutar de un paseo por el bosque. Nada más alejado de la realidad.

Cada diez pasos sacaban una foto a algo, fingiendo entusiasmo. Al principio eran diez pasos de forma regular, pero pronto se dieron cuenta de que si les seguía un profesional, no era difícil percatarse de que, haciéndolo tan sistemáticamente, estaban fingiendo. Habían entendido lo de dar diez pasos al igual que se hace una inspección cada tres personas o se descansa cada hora exacta. Pensaban con estrictos protocolos militares como patrón y en algunos momentos perdían naturalidad. Se acordaron de una máxima importante: siempre es más fácil hacer algo que fingir hacer algo. Así pues, se dedicaron a fotografiar aquello que  les parecía interesante, bromeando entre ellos y dejando que el tiempo pasara.

No estaban nerviosos y eso les permitía actuar con más eficiencia. Tardaron cuarenta minutos en ascender la ladera que marcaban las coordenadas. Al llegar se sorprendieron ante lo que vieron: un chalé común. El que lo hubiese construido se había asegurado de borrar los datos del registro, y por lo tanto el hacker había creído que los rehenes estaban en medio de la nada. Iba a ser más fácil de lo que pensaban.

La casa no tenía medidas de seguridad. Un vallado de madera, que podría ser escalado por un niño, delimitaba el terreno y no parecía que hubiese cámaras. La casa bonita y recién pintada tenía dos pisos, tejado rojo y seis ventanas en la cara que daba a ellos; cuatro arriba y dos abajo a los laterales de la puerta. Junto a la casa, un deportivo rojo indicaba que el que vivía allí lo hacía buscando paz en el campo, no porque no tuviese dinero para vivir en otro lugar. Era casi insultante, podrían entrar por una ventana y acabar con el secuestrador sin necesidad de armas.

Fotografiaron la casa de lado a lado y al coche también, nunca venía mal tener el número de la matrícula.

Mientras se dedicaban a sacar fotos, una figura abandonó la casa. Lo que vieron les pilló completamente por sorpresa. Una mujer de unos veinticinco años, alta, rubia y preciosa apareció ante ellos. Los altos tacones no eran los adecuados para ir por el monte, era obvio que iba a otro sitio.

—¿Qué hacemos Mark? —cuestionó Robert.

—Es probable que coja el deportivo y se marche. Quiero seguirla.

—Tenemos el coche a dos kilómetros, nos será imposible.

—Distráela, yo voy corriendo a por él. Tiene que pasar por la misma carretera de nuestro aparcamiento, si llego antes la veré.

Robert iba a replicar, pero sin poder siquiera articular palabra, Mark ya estaba corriendo colina abajo. Él iba a quedar expuesto; si tenían que pasar desapercibidos delante de la chica, le tocaría actuar a Mark.

Robert corrió con todo su ímpetu hacia la mujer. Tuvo suerte, ella se paró unos momentos para sacar un espejo de mano de su bolso y retocarse el carmín. A continuación siguió andando hasta el coche con coquetería. Robert pasó por la puerta abierta en la valla y fingió caerse dentro del recinto pidiendo ayuda. La joven, preocupada, o al menos fingiendo preocupación, se acercó a él corriendo todo lo que le permitían sus tacones.

—Soy diabético, necesito algo con azúcar —suplicó Robert entre sofocos, apoyándose con una mano en el suelo y agachando la cabeza.

La muchacha se llevó una mano a la boca y volvió corriendo hacia la casa, cerrando la puerta tras ella. Tardó unos instantes en llevarle una chocolatina y un vaso de agua con rostro de preocupación y nerviosismo. Robert cogió la chocolatina y la engulló con avidez, tras eso negó con la cabeza al agua. La chocolatina la había abierto él mismo y sabía que no estaba manipulada, pero desconocía qué podía llevar el agua. La muchacha insistió en que bebiese, y él se negó de nuevo. Una vez se levantó, observó que la muchacha lo medía con la mirada, tras esto lo besó en los labios sin que pudiese reaccionar. Él estaba fingiendo estar en mal estado y no había mantenido la distancia. Al menos, cuando la apartó, lo hizo con un mínimo de delicadeza, tampoco quería ir de un extremo a otro. La hermosa muchacha lo miró como si hubiese visto un fantasma, no creía que ningún hombre pudiese rechazar un beso suyo.

—Tengo novia —declaró Robert antes de darse la vuelta y correr.

Estaba vestido como un hipster, hacer cosas irracionales no llamaba en exceso la atención.

—Esa zorra me ha drogado —pensó con razón Robert.

La bebida que le había tendido contenía alguna sustancia, y lo del beso era una técnica que utilizaban las prostitutas en Sudamérica. Consistía en ponerse unas tiras de algodón en la nariz y una droga en polvo llamada burundanga en el extremo exterior de las mismas. De esta forma, las hetairas al besar a un cliente le obligaban a respirar las pequeñas partículas y quedar bajo sus efectos. La burundanga anula por completo la voluntad y, luego, borra la memoria. La muchacha podía drogar a chicos inocentes y llevárselos a casa para secuestrarlos sin levantar sospechas. Ellos mismos la acompañaban e incluso se encadenarían si les ordenaba hacerlo. A favor de Robert jugaban tres cosas: por su entrenamiento marcial, cada vez que golpeaba, expulsaba aire por la nariz para sacar toda su furia animal; por acto reflejo, al empujar a la chica, aunque fue con suavidad, había soltado aire en vez de inhalarlo, por lo que no debía haber respirado burundanga. En segundo lugar, su barba se interponía entre la nariz de la chica y la suya, por lo que tendría que haber hecho de filtro y evitar que al menos una pequeña parte le afectase. Y por último, era mucho más grande que cualquiera a quien estuviese destinada la droga y además, tenía mucha más resistencia que alguien normal. La burundanga puede matar con mucha facilidad por sobredosis, así que supuso que la cantidad que había usado era imposible que estuviera pensada para alguien de su tamaño, por miedo a dejar seco al chico.

Corrió todo lo que pudo, al tiempo que rezaba por que el beso tuviese poco efecto. Le daba igual estar drogado si ponía tierra de por medio. Mientras nadie le encontrase, lo peor que le podía pasar es que se enfriase en el bosque si se quedaba inconsciente. Robert comenzó a sufrir mareos entretanto escuchaba a lo lejos el deportivo de la mujer, se escondió tras un árbol y cerró los puños. Si iba a por él, le estamparía la cara contra un árbol, pero estaba seguro de que no le iban a atrapar. Para su alivio, el coche pasó de largo, al menos ya sabía cómo secuestraba a sus víctimas.

Mark corría como un galgo hacia el coche esquivando obstáculos; no iba por la carretera, sino que cruzaba el bosque por el medio para ir más rápido. El corazón le latía al máximo, pero no por eso aminoraba. Esperaba que Robert hubiese entretenido lo suficiente a la rubia. Cada segundo era crucial, y no quería perder una oportunidad como aquella de descubrir el modus operandi de la secuestradora. Cuando ya casi había llegado, escuchó a sus espaldas el motor del deportivo. Por suerte, tenía que dar un rodeo mientras él iba en línea recta.

Confiaba en que la vegetación lo hubiese ocultado. A cien metros del coche vio cómo la joven pasaba de largo el aparcamiento, de todos modos era una carretera sin desvíos, durante unos cuarenta segundos más podía seguirla. Como un rayo se metió en el coche y salió del aparcamiento, observando la carretera en la lejanía y logrando ver el deportivo rojo. Con rapidez pero sin llamar la atención, comenzó a seguirla. Si se daba cuenta de que pasaba algo, cambiaría de destino y fingiría haber salido a hacer cosas corrientes, como ir de compras o dar un paseo.

Mark sudaba y se daba cuenta de que si salía del coche, llamaría la atención; estaba despeinado y en la carrera se había manchado de barro. No podría salir de su vehículo. Siguió a la muchacha como le habían enseñado a lo largo de su carrera como mercenario, a distancia y nunca con ansias por seguirla.

A veces un perseguidor podía intentar adelantar a otros vehículos para que no interfieran en su campo de visión con el coche perseguido. Esto tiene sentido en lugares donde hay desvíos, como en las ciudades, pero es estúpido si lo haces en una autopista, donde la primera salida está a más de diez kilómetros. El seguimiento fue sencillo, le recordaba a sus misiones antichantaje. Los agresores estaban tan seguros de su anonimato que descuidaban otras técnicas mucho más obvias y sencillas de llevar a cabo, su arrogancia era su debilidad. Lo más difícil fue la entrada en la ciudad, el aumento del tráfico dificultaba la visión del objetivo. Por otro lado, le resultaba más fácil pasar desapercibido aunque estuviese más cerca. Esperaba que parase pronto.

Tras llegar a su destino, la muchacha aparcó el deportivo y entró en un café; Mark suspiró aliviado, por un momento creyó que la perdería en un interminable mar de coches. Le llevó un par de minutos aparcar su vehículo lejos y regresar al café sin correr. La muchacha seguía ahí.

Mark se sentó en una mesa alejada pero con ventana, que le permitía mirar a la calle. Con aire despreocupado, sacó la cámara y la colocó sobre un pequeño trípode encima de su mesa, apuntando hacia la calle. Se acercó al visor como si fuese a sacar una foto a la ciudad y presionó el botón “invertir”, que por una pequeña lente le permitía ver a sus espaldas. Podría observar a la muchacha sin mirarla una sola vez. Además, la cámara no mostraba lo que salía por el visor, sino lo que había en frente de él, por lo que no llamaba la atención en ningún momento. El camarero llegó y le tendió la carta con cara seria, Mark la cogió, pidió el café con el nombre más raro y largo que encontró y un cupcake.

—Parece que por cada letra te cobran cincuenta céntimos más —pensó Mark, que encontraba excesivo que le cobrasen ocho euros por un café.

El camarero asintió y se fue sin mediar palabra. Perfecto, lo último que quería era un charlatán. Se dedicó a observar los movimientos de la mujer, que sensual y provocativa se había colocado en un lugar donde todos podían verla. Parecía despreocupada, mirando a todos lados y a ninguno en particular. Parecía, porque para Mark su mirada indicaba que estaba buscando una presa, una depredadora al igual que el mercenario, y no podía esconderse de él.

Un entusiasmado joven entró en el café con un folleto turístico en la mano, pasaba de los treinta y viajaba solo, parecía soltero. Los ojos de la chica se fijaron en él como los de un halcón que divisa un pequeño gorrión, la caza comenzaba. El turista llamó al camarero y chapurreó algo en francés que mezcló con alguna palabra en italiano. Se lo iban a merendar.

Conforme se sentó, miró a la joven del vestido rojo y en su rostro se dibujó una sonrisa de bobalicón que se agrandó cuando la mujer le observó fingiendo interés. Tras unos minutos dedicándose miradas el uno al otro, fue la muchacha la que se sentó al lado del italiano. Después de media hora de conversación insulsa en la que la mujer fingía pasárselo bien, fue ella de nuevo la que dio el siguiente paso, besando al hombre en los labios y entrelazándolos con los suyos, haciendo que su respiración se acelerase. Mark tardó varios minutos en darse cuenta del estado del joven que cada vez parecía más relajado, demasiado.

Cuando la chica se levantó llevándose de la mano al joven no tuvo dudas, había usado el truco de las prostitutas sudamericanas y la burundanga. Tan fácil como eso. Era insultante que hubiese secuestrado a tanta gente con un método tan simple. Por otra parte, lo esencial para que algo tenga posibilidades de éxito es simplificarlo al máximo.

La joven se llevaba al italiano de la mano como una madre llevaría a un niño, este la seguía embobado. Era obvio que iba al coche, así que Mark se fue a buscar el suyo para poder seguirla.

Era curioso, cuando había imaginado al torturador había pensado en un hombre. Por su cabeza habían pasado muchos rostros que habían pertenecido a miembros de bandas, grupos terroristas u otros mercenarios, gente de dura apariencia. Sin embargo, la culpable era una mujer hermosa.

Tenía sentido, a un hombre se le destruye por medio de sus pasiones, si sabes lo que ama es fácil manipularlo. Coger a alguien por la fuerza y encerrarlo en un sitio puede ser peligroso: puede gritar, dejas marcas de violencia y, en general, es poco sutil. Sin embargo, seducir a un hombre, y que este sea el que se meta en la boca del lobo, trae muchos menos problemas.

Como se puede leer en “El arte de la guerra”, de Sun Tzu: «La victoria con las armas no es una buena victoria, aunque traiga historias de héroes. La verdadera victoria es ganar sin que tu enemigo se dé cuenta de ello, lo sutil es el verdadero arte de la guerra». Esa lección del milenario libro era aplicada, en versión secuestro, en ese mismo momento.

Mark volvió a dedicarse a la labor de seguir a la secuestradora, había que cuidar todos los detalles y el no hacerlo podía causar problemas. A diferencia de otros, Mark lo entendía y siempre trabajaba al cien por cien, independientemente de lo fácil que pareciese el trabajo.

La raptora no hizo ninguna maniobra para evitar que la siguieran, regresó a su casa por el mismo camino con una despreocupación asombrosa. Mark, a diferencia de ella, estaba  en estado de alerta.

El mercenario aparcó el coche donde la última vez y al no ver a Robert, pensó que se había quedado observando la casa; por si acaso lo llamó por el teléfono seguro. Tardó casi quince segundos en contestar, pero antes de que perdiese la paciencia, la grave voz de Robert se hizo escuchar por el teléfono.

—Esa mala puta me ha querido drogar, la próxima vez que haya que tratar con una mujer te encargas tú.

Mark se preocupó ante el hecho de que hubiesen intentado drogar a su amigo, pero le duró poco; Robert no solía caer en las trampas del pecado. Los pecados capitales son los que llevan a los grandes hombres a la ruina. La avaricia, la lujuria y el orgullo eran los más comunes de estos a la hora de destruir a alguien.

Un hombre puede aguantar hambre y torturas antes de confesar ante un enemigo, pero cualquier secreto se le puede escapar diciéndoselo a una mujer tras acostarse con ella o tras ingerir mucho alcohol. Amistades de toda la vida pueden arruinarse por un tema de dinero, los pecados capitales hacen débil a uno. En particular la lujuria, ya que las mujeres pueden aprovecharse con facilidad de un hombre que esté enamorado de ellas. Es la debilidad del sexo masculino, por lo general, más primario. Por eso andaban precavidos, ninguno de ellos caería ante los encantos de una mujer mientras estaban en una misión. No resultaba extraño que Robert la hubiese apartado como a un moscón impertinente.

—Quiero que espíes la casa de la secuestradora hasta que llegue, luego iremos al hotel para planificar cómo actuamos.

—Ok —respondió Robert, que entendía que no estaba la situación como para hacer bromas.

Esta vez con más cuidado, Mark subió hasta el encuentro con su compañero. No corrió, llamaría la atención sin ser necesario. La vegetación era hermosa en esa época del año, en verdad contrastaba con el trabajo que iban a hacer y la trama en la que estaban metidos. De normal, los trabajos eran en ciudades deprimentes, selvas agobiantes y desiertos inhabitables; el ambiente acompañaba a las tareas. Incluso en las mansiones o en las zonas ricas todo apestaba a lujo decadente e innecesario, el asco lo daba la hipocresía de los que ostentaban esos lujos. Sin embargo, en esta ocasión no había lujo decadente ni ambientes hostiles, solo una belleza natural y pura que crecía y se desarrollaba ajena a lo que pasaba a su alrededor. Una pequeña ardilla miró a Mark con curiosidad; este solo se preguntó cuánto le hubiese costado abatirla en tiempos en los que las misiones se alargaban más de la cuenta, la respuesta fue que poco.

Robert se hallaba escondido tras unos arbustos mascullando improperios e insultos hacia la mujer del vestido rojo. Mark se preguntaba si la Burundanga no estaba siendo contrarrestada con la adrenalina que expulsaba por todos los poros. Resultaba obvio que estaba muy enfadado con su descuido.

—Ojalá esto fuera como en Iraq. Esperaríamos a que estuviesen todos, les volaríamos la cabeza a los guardaespaldas y las rodillas a los VIP; tras eso los ataríamos, y ya estaría hecho —farfulló el gigantón.

—Pero esto no es Iraq, ni Afganistán ni ningún lugar tercermundista donde la violencia sea el pan de cada día. Aquí si dejamos rastro, nos perseguirán y nos dificultarán las cosas.

—¿Qué se te ocurre?

—Hacerme pasar por uno de sus secuestrados, me pondré tapones como ella y cuando llegue a casa, le daré su propia medicina. Con ella drogada atraeremos al cliente, lo neutralizamos sin necesidad de hacer sangre y después lo secuestramos. Al final le ordenamos que escriba una carta de suicidio, que libere a los secuestrados y que se tome todo el armario de las medicinas. No creo que la mujer tenga información esencial, prefiero acabar con ella. El cliente nos dará lo que necesitamos —explicó Mark.

—Eres un enfermo y un psicópata, se nota el entrenamiento —replicó Robert.

Ambos rieron y, tras unos minutos más de observación, se dirigieron hacia el coche. Al día siguiente debían llamar al traficante y conseguir armamento no letal.

7.            Plan de caza

El viaje de vuelta se les hizo más ameno, ya no estaban a ciegas y tenían un plan. Además, ya habían terminado de trabajar por ese día. Como estaban sucios del bosque, se obligaron a parar en una gasolinera a comprar agua embotellada, toallitas húmedas y desinfectante. Después se dedicaron a limpiarse frotando la ropa, una vez se hubieron alejado del establecimiento. Casualmente, durante su estancia, la gasolinera había tenido problemas con la luz, por lo que las cámaras no los habían grabado comprando el material de limpieza. Cuantas menos pruebas hubiese de los lugares en los que habían estado, mejor.

Libres de la mayor parte de los restos de suciedad, condujeron hasta el hotel para disfrutar de la piscina y descansar. Lo más importante de una misión es saber cuándo relajarse, el cuerpo lo necesita tanto o más que beber y comer. Si intentas acostarte y los ruidos de la habitación te hacen creer que de un momento a otro te van a atacar evitando que duermas, cuando de verdad te ataquen estarás tan cansado que no les será difícil acabar contigo.

Los demonios de nuestra cabeza son los peores, por el mero hecho de que no están sometidos a las leyes de la razón o de la física, en algunos casos. Al igual que un niño teme a los monstruos, un mercenario puede tenerle miedo a ciertas cosas casi igual de absurdas, con la diferencia de que si el niño grita asustado sus padres llegan, lo abrazan, miran debajo de la cama y lo tranquilizan. Por el contrario, si como mercenario cometes alguna estupidez, acabas con más orificios en el cuerpo de los que tenías al principio del día.

En Filipinas habían desarrollado mucho ese hábito, el hecho de enfrentarse a los ataques inesperados a diario, hacía que diferenciar una amenaza real de una que no lo es les resultase más fácil. Además, algunos ataques inesperados se los habían encajado mujeres mientras estaban distraídos con ellas, de ahí que Robert hubiese escapado como acto reflejo.

En ciertos momentos se alegraban de la aparente estupidez que fue arrastrar al filipino a través de aquel tiroteo. Recordaban el olor a pólvora y sangre. Estaban escoltando a un VIP que acababa de ser secuestrado y acababan de disparar al filipino en una pierna, justo en el muslo. Distaba de estar muerto o incapacitado, pero era obvio que no podría seguir su ritmo.

Pese a tener órdenes directas de proteger al VIP, Mark y Robert se separaron del grupo para llevarlo con ellos. Robert se lo echó a la espalda, y Mark cubrió la retirada disparando en modo automático su M4. Había algo que se forjaba en el campo de batalla cuando derramas tu sangre junto a otro hombre. Confías en él y empieza a desarrollarse una lealtad inexplicable, tanto Robert como Mark entendían este vínculo y, por eso, no podían dejar al filipino ahí tirado. Fuera como fuere, habían sido recompensados por ello.

Tras aparcar el coche, volvieron a subir a sus habitaciones guardando el material fotográfico en las cajas fuertes. Se pusieron el bañador y bajaron a la piscina a darse un baño. Una vez en ella, nadaron de lado a lado para mantener el cuerpo activo y atlético. Las brazadas que daban eran coordinadas, potentes y les permitían cruzar la enorme piscina de lado a lado sin aparente esfuerzo. Estaban en forma y se lo debían en gran parte a su rudo entrenamiento marcial. Cierta gente, como algunos deportistas de élite, se dan a las drogas y tras su carrera deportiva acaban físicamente demacrados y destrozados. También hay deportistas que se han machacado tanto durante su carrera que cuando terminan acaban derrotados, lesionados y siendo fantasmas de lo que una vez fueron.

La mentalidad de los mercenarios era distinta. No estaban en forma para cumplir un trabajo, no lo hacían por obsesión hacia sus cuerpos como los culturistas. Lo hacían porque su cuerpo era su salud, su supervivencia y su bienestar. Una persona que practica artes marciales casi siempre se mantiene en forma, a pesar del tiempo que pase. Es algo difícil de ver en otra gente.

Era curiosa la forma en la que las personas los miraban al nadar, sobre todo a Robert. El gigante tenía una tripa que sobresalía de su caja torácica y pese a eso se le marcaban los abdominales, duros como rocas. Los culturistas de la piscina le miraban con extrañeza y envidia, observándose a sí mismos y comparando sus cuerpos de pirámide invertida con la tripa musculosa del mercenario.

Robert se dio cuenta de lo que sucedía y comenzó a reírse con ganas.

«Menudos gilipollas. Lo mejor es que puedo nadar más rápido que cualquiera de ellos. No solo no están lo suficiente fuertes, sino que tienen la agilidad y flexibilidad de una piedra», pensó.

En otros tiempos se hubiese levantado y empezado a echar pulsos; por suerte a lo largo de los años, había madurado hasta dejar de ser el matón agresivo y peleón que fue al empezar como mercenario. Ahora sabía cuándo es mejor apartarse.

Tras bañarse subieron a sus habitaciones, se ducharon, se pusieron el pijama para estar más cómodos y llamaron al traficante.

—¿Qué solicita? —preguntó la voz, seca.

—Equipo para aturdir, esposas, mordazas, tapones para la nariz y Burundanga en polvo —contestó Robert del mismo modo.

—Ya sé vuestra posición, así que mañana a la mañana os llamaré y os iré indicando el camino para encontrarme.

Tras esto la conversación terminó, era obvio que no quería quedar en ningún sitio por adelantado y que le tendiesen una trampa. Tampoco tenían la seguridad de que el contrabandista supiese qué lugares serían seguros al día siguiente.

Corto y secante, sin datos personales, resultaba algo aburrido. Como mercenarios no solían usar sus nombres reales, pero solían establecer algo de relación con la gente con la cual se rodeaban. Se basaba en poner motes hirientes y saludar a ciertos conocidos a base de insultos, muchas veces relacionados con su inteligencia, aspecto e higiene personal. Se acordaban del “sucio de Paco”, que les pasaba los rifles en México, y otros personajes con los que habían pasado parte de su tiempo. No había confianza, pero al menos conocías la cara de quien estaba al otro lado de la línea.

Esa noche durmieron con tranquilidad, se sabían libres de peligro en el hotel. Nadie sería tan estúpido de atacarles a la vista de tanta gente. Por si acaso, habían puesto un taburete con un vaso de cristal en la puerta. Si alguien entraba, aunque fuese con sumo cuidado, el vaso caería haciéndose añicos y despertaría a los mercenarios. La última vez que algo así había pasado, Robert pateó con todas sus fuerzas la puerta pillando en medio al intruso. Tras esto, Mark cargó con el hombro para pulverizar al atrapado individuo entre la puerta y el marco. Eran expertos en ataques por la noche tanto en el bando atacante como en el defensor, sería difícil pillarlos desprevenidos.

Habían estado en situaciones realmente peligrosas. Recordaban una misión contra guerrillas sudamericanas en las que habían dormido en chozas sin vigilancia posible, debido a la espesura de la selva. Muchos mercenarios se habían dado a la droga en ese tipo de situaciones, por el estrés que suponía imaginar a un guerrillero entrar en tu choza armado con un cuchillo para degollarte mientras estabas durmiendo con tranquilidad. Mark y Robert lo único que necesitaron para pernoctar sin reparos fue un poco de cable y una recortada. Lo colocaron de tal forma que quedaba insultantemente visible enfrente de la puerta de la choza. La idea era hacer pensar a los posibles intrusos que el hilo de acero pertenecía a una mina “Claymore”, cuyo funcionamiento se basaba en la colocación de un cable que al tensarlo provoca la explosión de la misma. Cuando dos guerrilleros entraron en la choza y cortaron el hilo pensando que desactivarían la mina, lo que provocaron fue que los tensos martillos percutores de la recortada golpeasen a la vez. Los dos hombres cayeron destrozados al suelo, envueltos en perdigones. Los mercenarios se despertaron y se limitaron a vaciar sus cargadores desde la cadera y a recargar después mientras apuntaban a la puerta. Los disparos resonaron y alertaron a todo el campamento. Tras unos segundos se escucharon los tiros en semiautomático, de los rifles FN FAL que les habían suministrado a sus compañeros. En unos segundos no se volvieron a escuchar los tecleos, similares a una máquina de escribir, de los AK47 que llevaban los guerrilleros. Fue una victoria sin bajas aliadas.

La mañana siguiente transcurrió como la de dos turistas cualquiera; se asearon, se vistieron y bajaron a atiborrarse al bufé libre del hotel. Había huevos fritos, beicon, jamón, tostadas con mantequilla y mermelada, bollería, crepes con chocolate fundido, nata, pasteles, fruta, zumos, leche, café y cacao en polvo. Todo ello con un aspecto en exceso apetitoso.

Mark y Robert engulleron como si no hubiera un mañana, disfrutando de aquellos manjares. Se lo plantearon como una comida normal: primer plato, segundo plato y luego los postres. Tras engullir dos huevos fritos con embutidos y pan tostado, untaron unos crepes con mermelada y nata empujando con un chocolate fundido para que pasase mejor. Después comieron un melocotón cada uno y terminaron con zumo de naranja en grandes cantidades. Lo único que lamentaron, respecto a otras misiones, fue que mientras allí un eructo tras la descomunal comida sería una falta de respeto, en los países del norte de África se consideraría una muestra de aprecio por los platos consumidos.

Al acabar se fueron a la piscina, se tumbaron en las hamacas, y leyeron unas revistas esperando a que sonase el teléfono. Habían adquirido en una pequeña tienda del hotel dos libros fantásticos: “Pandemia Selectiva” y “Traición en la almazara” de su autor favorito, Nicolás López Cisneros. Siempre sabía sorprenderles con sus relatos y, desde que lo habían descubierto, había resultado un entretenimiento agradable el deleitarse con sus novelas.

Decidieron no bañarse, ya que tenían que estar pendientes del móvil y comunicarse con el traficante. Aunque lo hubiesen hecho por turnos, eso implicaría tener que secarse y cambiarse para ir al coche, y no querían hacerle esperar. Las transacciones cuanto más rápidas, mejor.

A las doce y media el teléfono sonó y se dirigieron con celeridad al coche. No hubo conversación antes de que llegasen al mismo, no era necesaria. Una vez se metieron en el vehículo Mark se puso al habla, y Robert ejerció el papel de conductor. Conforme se iban desplazando, recibían monótonas instrucciones. Mark se sentía desnudo sin su Colt Python, siempre lo había acompañado y se fiaba de él para esas situaciones. Mark era de gatillo fácil en cortas distancias, en cambio Robert era un francotirador acostumbrado a ahorrar munición. Mark hacía las funciones de tirador en el coche, tenía la velocidad e instinto necesario para desenfundar y disparar sin preguntárselo dos veces, siendo el más rápido de los dos. Ahora se sentía inútil como un oso al que hubiesen limado sus garras.

Tras el viaje llegaron a un chalé, en una urbanización, con un garaje que se abrió para recibirlos. Introdujeron el coche en el habitáculo y esperaron a que se bajase la puerta y se encendieran las luces. No les gustaba estar en un espacio cerrado que desconocían. Si alguien decidía atacarlos ahí, lo tendría fácil. De todos modos necesitaban el equipamiento y para ello debían seguir las órdenes del contrabandista, no tenían otra opción.

Por suerte, no había nadie esperando para tenderles una emboscada, solo un hombre de unos treinta y cinco años con cara de ser en extremo astuto, pelo negro, metro ochenta y complexión nervuda de setenta y pocos kilos sentado en una silla con una bolsa de deporte a sus pies.

Salieron del coche mostrando las manos en todo momento, no como si fuese una detención policial o de manera descarada, pero en una postura que generaba confianza en alguien entrenado.

—¡Mierda! Pensaba que vendrían personas, no armarios empotrados. ¿Seguro que necesitáis armas? —exclamó el hombre, haciéndose el gracioso.

Ambos mercenarios rieron ante lo inesperado del comentario, era obvio que esperaban algo más serio.

—Lamento haber sido tan muermo por el móvil, pero uso un transformador de voz que resulta más tedioso y aburrido que las cenas de mi suegra. Pero ya se sabe, todo por la seguridad de mis clientes. ¿Queréis que os enseñe la mercancía? —continuó el traficante con una verborrea abrumadora a la que no daba descanso.

Ambos mercenarios asintieron, era un “sonrisas”. Uno de los personajes más peligrosos que te puedes encontrar, incluso si no estás en una misión de riesgo. Un hombre astuto no te hará saber que no le gustas o que estas metiendo la pata, hará lo posible por dejarte mostrar todas tus imperfecciones y no encontrarse con sorpresas después. Con esa charlatanería intentaba ganarse su amistad y que dijesen algo estúpido. Era bueno en lo suyo, pero estaba tratando con profesionales, no con matones descerebrados.

El contrabandista abrió la mochila y sacó dos pistolas Táser modificadas, dos porras eléctricas, esposas, mordazas, guantes de plástico, los tapones para la nariz y una bolsa pequeña con un polvo que supusieron era burundanga. También llevaba fundas de material plástico kydex con las que llevar el equipo escondido entre la ropa sin ser descubierto.

—Estas pedí que me las modificasen para situaciones en las que te enfrentas a más de un cabrón, pero aún te da penita matarlos —explicó el traficante, poniendo un tono burlón al decir penita, como si no aprobase que en un enfrentamiento tuvieses contemplaciones con tu adversario.

Lo que sostenía era una pistola Táser hecha a partir de dos, de forma que realizaba dos disparos como si de una escopeta de doble cañón se tratase. Cuando Mark la empuñó, se dio cuenta de que cada Táser por separado era algo más larga que una convencional.

—Sí, no estás equivocado. Al ser más largas les meto una batería mayor con un sesenta por ciento más de potencia para el agraciado que quiera bailar la “Sarandonga” al ritmo de los voltios —explicó el vendedor atento a los ojos de Mark.

—¿No es más posible que los matemos? —preguntó Robert, intentando mantenerse serio pese al comentario de la “Sarandonga”.

—Estos aparatos están diseñados para un espectro que abarca desde ancianas mangando flanes en el supermercado hasta yonkis desnutridos tras el consumo prolongado de drogas. Si le enchufas a alguien como tú o como él, puede que el alegre ritmo de la “Sarandonga” de los voltios no lo reduzca a la primera —contestó, mirando primero a Robert y luego a Mark.

Ambos asintieron. La conversación era surrealista, tal y como les había dicho el hacker aquel tío era un capullo, y les resultaba gracioso.

—¿Y cómo sabemos que funcionan? —cuestionó Robert.

—Kentucky os lo mostrará —sentenció, cogiendo una caja de un rincón de la habitación.

Ante la mirada expectante de los mercenarios, el traficante sacó un pavo de la caja y lo dejó en el suelo.

—Míralo qué “mono” disfrutando de su libertad durante menos de cinco segundos —dijo mientras apuntaba al pavo y disparaba.

El impacto de las púas alcanzó al pavo en el costado, dos segundos después yacía humeando en el suelo ante los ojos incrédulos de ambos amigos.

—Ya tenéis la prueba, y yo la cena —comentó orgulloso, tendiéndole el arma a Mark.

En verdad era efectiva.

—Vale, como el intercambio ha quedado finalizado, voy a explicaros cómo funciona este negocio. Es complicado conseguir armas y equipo en Europa manteniéndolas listas en todo momento, así que mis servicios son de alquiler. Cuando alguien hace un trabajo ilegal, la mayor parte de las veces consigue el material necesario, lo usa y luego lo destruye para no dejar pruebas. Nosotros consideramos este modo de actuar poco eficiente, así que ofrecemos un servicio de recogida en el que se marca un punto donde se abandona el material y después se recoge. Ni siquiera tenéis que estar ahí, con que el lugar esté un  poco escondido mandamos a alguien en menos de media hora. En esta ocasión como favor personal, vuestro jefe me ha pedido que sea yo el que os entregue el equipo porque no quería intermediarios, no se fiaba de mis queridos y nobles trabajadores. Estéis donde estéis, llamad y tendréis equipo y armas en menos de dos horas si es realmente urgente. Si concertáis cita con tiempo, es posible que se haga el intercambio en el mismo aeropuerto en que aterricéis —explicó, satisfecho de sus servicios y de la empresa que había creado.

Era sorprendente lo que el ansia de poder hacía en la gente. Para manejar una empresa de esas características, debía de tener una cantidad de dinero suficiente como para vivir acomodado hasta los ciento y pico años, sin embargo, en vez de retirarse seguía en el ajo.

Por otra parte lo entendían perfectamente. El mundo tiene una forma de ser independiente de cómo queramos creer que es, y por mucho que pongamos leyes, escribamos tratados y demos discursos conmovedores no va a cambiar. La gente quiere cosas y las va a conseguir a pesar de lo que cueste. Desde el principio de los tiempos la violencia, el sexo y las drogas han sido tres pilares deseados por una parte y temidos por otra, ya que sus consecuencias pueden ser tan desastrosas como el placer que provocan. Se han prohibido a lo largo del tiempo estas actividades: la represión sexual del medievo en Europa, la ley seca de los años veinte en Estados Unidos, la ilegalización de las armas en la unión europea.

¿Acaso la gente ha dejado de beber, de ser promiscua y de matarse con armas? No, ni lo hará nunca. Cuando se ha intentado eliminarlas, las cosas han empeorado como con el auge de la mafia durante la ley seca. El traficante era consciente de que en sus manos estaba regular un conjunto de actividades que proseguirían a lo largo de la historia. Eran ilegales y en ciertos casos dañinas, pero una cosa era clara: si él desaparecía, el hueco lo rellenarían otras bandas que se matarían entre ellas por poder tomar su posición. Después de esto, ansiosas por ganar dinero rápido, suministrarían sin control ni distinciones. Ese era un hueco que rellenarían depredadores o plagas, por lo menos el que tenían delante era un depredador.

—Gracias por las indicaciones, si volvemos a necesitar tus servicios lo tendremos en cuenta, también nos encargaremos de devolver el equipo.

—Por cierto, después de usarlo limpiadlo todo con esto para eliminar huellas. Usad guantes gruesos, no quiero que se os caiga la piel a tiras —finalizó el contrabandista, pasándoles una botella de limpiacristales, que obviamente contenía otro tipo de líquido, y una bayeta especial.

—Gracias —dijeron ambos mercenarios al unísono mientras se despedían.

El intercambio concluyó y se metieron en el coche para volver al hotel; al día siguiente debían actuar.

8.            Prueba tu propia medicina

El viaje se hizo corto y el resto del día también. Cuando al mediodía volvieron a sus habitaciones, perfeccionaron el plan.

—¿Y si no va a por una última presa? ¿Qué hacemos entonces? —inquirió Robert.

—Nuestra vigilancia comenzará hoy a las once y media de la noche, ya que el intercambio será mañana no sabemos la hora. Si no sale ella, entramos nosotros con las Tásers —respondió Mark.

—Me parece demasiado brusco, las Tásers no llegan demasiado lejos. En vez de entrar a la fuerza cuando ellos están juntos y tienen un terreno llano por delante para acribillarnos, propongo otra cosa. Si no va en busca de otra presa, ella estará en casa, y tú con el coche en el aparcamiento que hay en la parte baja de la montaña. Si ves otro coche diferente síguelo de cerca, y si viene donde la rubia me avisas. Yo estaré esperando cerca de su casa, abriré la puerta en silencio y le obligaré a tomar Burundanga para usarla de cebo. Tras eso, cuando aparezca el cliente con sus guardaespaldas usaré el Táser. Si tengo suerte, podré entretenerlos con la chica hasta que llegues y les des por la espalda mientras estén distraídos —propuso Robert.

Era un buen “plan B”, sobre todo porque era el único, ya que habían confiado en el hecho de que la mujer buscase otra presa para secuestrar. Fuera como fuese no iban a fracasar, eso lo daban por seguro.

Debido a que tenían que comenzar a trabajar a las once y media y harían guardia toda la noche, decidieron dormir una buena siesta. Se levantaron a las diez y media y se vistieron, Robert no requería un gran disfraz porque iba a esconderse en el bosque, no necesitaba camuflaje por el hecho de que llamaría la atención. Si alguien le veía, se haría pasar por un turista perdido. Mark, por su parte, debía mantenerse en perfecto estado para “dejarse cazar” por la secuestradora. Pese a pegarse una noche en vela vigilándola, no se le podían notar ojeras y parecer sospechoso.

Robert le hizo de modisto y peluquero, además de aplicarle algo de maquillaje. El disfraz era perfecto, ya podían salir.

Con el coche se desplazaron hasta el aparcamiento de tierra, cercano a la casa de la raptora. Mark se quedó en el coche; y Robert, armado con una cámara de fotos, una porra eléctrica y una Táser, se dedicó a vigilar a aquella mujer.

Mark decidió esconderse dentro de su propio coche, de tal forma que no fuese visible. Él tampoco tenía visión, pero si unas luces se acercaban u oía algo, avisaría a Robert. Nadie sería tan cauto como para evitar que le siguieran. Ese era el problema de las nuevas tecnologías, todo el mundo comienza a pensar en ellas y olvida que las defensas físicas también son necesarias; ambos eran una muestra de ello. Puede que el hacker hubiese hecho el trabajo de buscar a la secuestradora, pero sin su colaboración estaba atado de pies y manos, incapaz de hacer absolutamente nada. Todo aquel que está arriba tiene que recordar una cosa: no son nada sin los de abajo. Robert y Mark habían estado en ambos lugares y, pese a que poseían dotes de mando, no le tenían ningún miedo a ensuciarse las manos.

Los minutos hubiesen parecido horas para cualquier persona en su situación, pero no para ellos. Habían llegado a pasar días en una misma posición. Robert como francotirador, y Mark como observador y tirador de apoyo. Sabían lo que era esperar durante horas un ansiado disparo, calcular el viento, la humedad, la presión barométrica, el número de enemigos. Para ellos no era tediosa la espera, solo aumentaba sus ganas por ponerse en acción.

Conforme pasaban las horas, se confirmaba el hecho de que la visita sería a la tarde, con probabilidad después de que la secuestradora tuviese tiempo de encontrar una nueva y confiada víctima. Al fin y al cabo, no tenían miedo a ser descubiertos. ¿Por qué iban a cerrar el trato a esas horas de la noche? Lo harían a la tarde con la tranquilidad de quien se come un té con pastas. Quizá fuera la brisa nocturna o la quietud que reinaba en el bosque, pero Robert tenía una cosa clara desde su posición, ahora él era el depredador.

Habían intentado drogarlo, y solo el hecho de que tenía unos reflejos felinos lo había salvado. Había estado demasiado cerca y no le gustaba nada. Tenía la Táser preparada en todo momento. Su entrenamiento como francotirador le llevaba a tener las armas listas y ansiaba el momento en el que la mujer saliese de su casa para dar la órden a Mark.

Con el transcurrir de las horas, llegaron las doce del mediodía y decidieron comer unos dulces. La noche de vigilancia pasaba factura y no tenía sentido no reponer fuerzas. Una vez comieron, continuaron con la observación que comenzó a dar sus frutos. La mujer, esta vez, iba ataviada de negro con un vestido que dejaba ver sus largas piernas y un escote que era casi imposible ignorar.

—Ya sale, va vestida de negro —informó Robert.

Al fin, la presa salía de su madriguera confiada como siempre. ¿Por qué no iba a estarlo? Ver cómo el deportivo abandonaba el recinto, comenzó a activar las ansias vengativas de Robert. Sería una captura fácil, pero no por ello menos satisfactoria.

Mark vio al coche serpentear por la carretera que conducía hasta la autopista y se colocó los tapones en la nariz. Verificó que la droga estaba preparada. Se había colocado pequeños paquetes por todo el cuerpo, pues quería aprovechar cualquier oportunidad  para echársela en la bebida y espolvorearla por sus gafas de sol. Sabía muchas formas de drogar a alguien y no quería desaprovechar ni una sola oportunidad. Era un profesional y nunca dejaba las cosas a medio hacer o al azar.

En cuanto la mujer paso por delante del aparcamiento, se permitió alzar la cabeza de su escondrijo y, tras unos segundos, seguirla a una distancia prudencial.

El camino lo recordaba de la última vez, así que se permitió la licencia de dejarle más distancia mientras la seguía. Si era tan arrogante como para creer que nadie la seguía, no tendría motivos para cambiar el lugar donde escogía las víctimas. Lo fue, resultaba insultante para alguien como Mark, pero facilitaba las cosas. De la misma manera que la vez anterior, aparcó el coche en una posición alejada y fue en busca de la secuestradora.

Esta se encontraba sola en una mesa para dos, bebiendo un café con aire triste como si estuviese esperando a alguien que no llegaba, exponiéndose como un blanco ante posibles “Don Juanes” dispuestos a librarla de la carga de su soledad.

Sirviéndose de su smartphone, Mark decidió simular que se había perdido y necesitaba instrucciones para llegar a la playa. Sinceramente, hay que ser bastante corto de miras para no encontrar la playa en Biarritz. Se estaba exponiendo a sí mismo como un objetivo fácil, debía funcionar.

—Perdone, señorita. ¿Podría indicarme cómo llego a la playa? —consultó Mark con cara de despistado crónico.

—Por supuesto, vas todo recto por esa calle, giras a la derecha, tras andar unos trescientos metros vuelves a girar a la derecha y después es todo recto. De todos modos, yo voy a ir  tras tomarme un café, ¿te apetecería acompañarme? —preguntó la mujer mientras jugaba coquetamente con su pelo y le dedicaba una mirada seductora a Mark.

—Encantado —contestó tras haberse callado un momento, fingiendo asombro.

—¿Cómo te llamas? —curioseó la mujer, removiendo el café con la cucharilla.

—Stephen —mintió Mark sin pararse un segundo a pensarlo.

Estaba acostumbrado a mentir sobre su nombre y sabía que una ligera duda, significaría una sospecha enorme por el otro lado.

—Verónica —contestó la mujer sin darle tiempo a preguntar, tras esto se levantó para darle un beso a modo de saludo.

Mark se mostró tímido como lo haría un turista despistado ante una mujer tan atractiva como aquella, ella no actuó del mismo modo. Aprovechando la situación, la secuestradora se aferró a su pelo con una mano y a su espalda con la otra, para darle un largo y pronunciado beso. No se resistió, pero se sintió asqueado. Otros hombres hubiesen disfrutado de la situación, pese a que viniese de una torturadora, él no. Estar tanto tiempo peleando le había enseñado a evaluar a la gente y a saber quién le convenía. No era raro que los más graciosos y amables, en apariencia, fuesen los más egoístas y los que antes huían del campo de batalla. Algo tenía claro. Prefería a un tío feo, hasta el punto de resultar muy desagradable y hosco como una lija de acero, que estuviese dispuesto a disparar hasta la última bala antes que abandonar la posición, que no a un atractivo y encantador traidor.

Se mantuvo en el beso hasta que la mujer lo soltó, segura de que estaba drogado. Mark fingió una sonrisa estúpida y se sentó. Miró a los ojos a la mujer, que sonrió con malicia enseñando los dientes como lo haría un depredador ante una presa indefensa. Mark ahora se encontraba ante la parte más complicada del plan, fingir estar drogado sin crear sospechas.

Por suerte, la mujer no dijo nada, se limitó a mirarlo esperando a que la droga hiciese su efecto Ni siquiera fingía interés por él distrayéndole con su conversación. Se sentía tan segura de que había caído en la trampa que no le era necesario nada más. Mark se mantuvo expectante, lo más complicado fue ocultar su mirada dura y amenazadora, en ese momento estaba saturado de ira hacia la secuestradora y le era muy difícil hacerse el estúpido, ahora entendía a Robert.

—Vamos a meternos en mi coche —le dijo la muchacha sin preguntar mientras lo cogía de la mano como lo haría una niñera con un niño molesto.

Mark se dejó llevar, asintiendo para ocultar la mirada y su boca. Si hablaba, su tono demostraría que no estaba bajo el efecto de ninguna droga, excepto de la adrenalina que supuraba su propia rabia.

Allí, en frente de todo el mundo y a plena luz del día, Mark experimentó el hecho de recorrer el mismo camino que muchos otros hombres, pero, a diferencia de todos ellos, siendo consciente de cuál era su destino. Tras llegar al deportivo la mujer le abrió la puerta y lo metió dentro, no lo veía capaz de realizar esa tarea por su cuenta, luego se metió ella y se quitó los tapones de la nariz.

—¿Sabes qué? No me arrepiento de esto, todos sois basura, creéis que nos podéis usar a vuestro antojo como si fuésemos objetos y después tirarnos como si nada —comentó la mujer, comenzando a conducir.

Mark empezó a escuchar. La fijación de la mujer por secuestrar hombres no surgía de la avaricia por la recompensa o por un sadismo innato, se debía a un posible trauma que debía haber tenido hacía tiempo. Mark intentó desconectar el cerebro de la situación. No era juez, él era un profesional con un trabajo: que ella acabase bajo tierra, y su cliente estuviese en un zulo para dar toda la información que pudiese; todo ello sin dejar rastro. Si lo hacía como venganza por los secuestrados, se involucraría con su desgracia y le afectaría. Ya les había pasado con anterioridad, no quería eso. No quería escuchar la historia traumática que tenía la mujer, no quería lamentar su muerte. Su trabajo debía estar libre de sentimientos, ya fuesen de justicia o no, no debía implicarse más que alguien al preparar una hamburguesa o cortar el césped. Lo más importante en su trabajo era mantenerse frío como un témpano de hielo.

Mark fijó su mirada en el horizonte entretanto repasaba, paso por paso, el proceso de desmontaje de un M4. Quitar cargador, comprobar recámara… Las palabras de la mujer le eran por completo ajenas. Esta relataba hechos que la atormentaban, lloraba, golpeaba el volante con rabia y otras muchas manifestaciones que iban desde la autocompasión hasta las ansias de venganza más viscerales. Para cuando llegaron a la casa de la secuestradora, Mark ya había montado y desmontado mentalmente todas las variantes del AK47, los rifles SCAR H y SCAR L, además de varias pistolas.

—En quince minutos llegará Pierre, será lento —dijo ella a la vez que secaba las lágrimas con la manga y salía del coche.

Mark, aprovechando que esta no miraba, rompió un pequeño paquete de droga y sopló en dirección a la mujer.

—¿Pero qué...? —titubeó al tiempo que se giraba para mirar a Mark y absorbía de lleno toda la droga.

Mark volvió a su posición sin despertar sospechas, dudaba que la joven reaccionase de algún modo, no antes de que la potente droga hiciese su efecto.

—Sal del coche —ordenó la fémina con voz dura.

Mark hizo lo que le mandaba y siguió a la rubia hasta la puerta de su casa mientras esperaba muestras de que la Burundanga hiciese efecto. Antes de la puerta había dos pequeños escalones, el hecho de que tropezase con uno de ellos bastó para demostrar que ya funcionaba. Mark se puso unos guantes de plástico, aprovechando que la mujer abría la puerta. Ya no tenía nada que temer, excepto el hecho de dejar pruebas.

—Enséñame dónde está el armario de las medicinas —ordenó Mark.

Como esperaba, estaba bajo las influencias de la droga y obedeció caminando como un zombi hacia la cocina. Al llegar vio que estaba ordenada a la perfección, una fachada impecable, lo único que desentonaba eran las tres botellas de whisky que esperaban en la encimera. Mark examinó la habitación y encontró un bloc de notas junto a un bolígrafo.

—Escribe todo lo que me has dicho en una hoja y al final “Estoy cansada, adiós” —conminó Mark, inspeccionando dentro del armario de medicinas.

La mujer comenzó a escribir con aire triste. Mark apilaba cajas de medicamentos que sabía que resultaban letales a corto plazo, ingeridos en grandes cantidades. Era una tarea peligrosa porque debía ser capaz de liberar a los secuestrados, pero no de sobrevivir a que la policía llegase y la mandase al hospital. Al final optó por apilar, en tres grupos, medicamentos en una cantidad que por sí sola ya era letal. Tras esto, cogió la botella de whisky y, sentándose en frente de la mujer, le dijo:

—Termina y firma, luego tómate las pastillas con unos tragos de esto.

Como si fuese un robot, terminó la carta y comenzó a tragar con actitud mecánica, inconsciente de lo que estaba haciendo. La escena, de algún modo, entristeció a Mark. No sabía por qué, pero lo achacó a la falta de acción. Eso no era un tiroteo frenético en el que la adrenalina tapaba el resto de emociones, ni siquiera era un interrogatorio en el que le estuviese sacando información a un desgraciado a base de conectarlo a la batería de un Jeep. Era algo tranquilo, deliberado y carente de emoción. Una vez se hubo terminado el cóctel letal, Mark acompañó a la mujer fuera de la cocina.

—Quiero que me traigas tu portátil con toda la información que tengas —exigió Mark, más asqueado que otra cosa.

Como era de esperar la secuestradora obedeció, caminó hasta el salón y le tendió al mercenario una bolsa con un portátil y varios discos duros. Robert le avisó, el cliente estaba a menos de dos minutos.

—Abre el lugar donde tengas a los prisioneros y libéralos, pero diles que no podrán salir hasta dentro de un par de horas —ordenó Mark, viendo que ya no le quedaba tiempo.

La mujer ni siquiera asintió, se limitó a agacharse, mover una alfombra y levantar una tapa de madera que daba a unas escaleras del mismo material. Desde el interior se escucharon los gritos de hombres encadenados. Eso era lo que les retenía, la puerta de madera era más para ocultar su posición que una barrera física útil. Esto le beneficiaba a Mark, resultaba probable que los secuestrados quisieran escapar nada más ser liberados, por lo que necesitaba ponerles un impedimento lo suficiente eficaz como para que no le molestasen con el cliente, pero lo bastante vulnerable como para que, tras un rato, saliesen por su propio pie.

Una vez la pesada tapa se cerró a sus espaldas, Mark volvió a poner la alfombra para que fuese más complicado levantarla,  desenfundó la Táser y esperó tras la puerta.

Escuchó el sonido de un todoterreno acercarse y se asomó sin ser visto por una ventana que había colocada en el lateral de la entrada. Un gordo, vestido con un traje caro, salió del asiento trasero con un maletín y aire risueño, simplemente repugnante. En los asientos delanteros estaban dos guardaespaldas de unos ochenta y cinco kilos. Eran fuertes y atléticos, pero no mostraban la dura mirada de aquel que ha matado a otro hombre. Era extraño para la actividad que estaban desempeñando. Salieron del coche y se situaron delante del mismo.

Por detrás, Robert, equipado con la mochila y la Táser desenfundada, avanzaba hacia ellos ocultándose tras setos y macetas en la hilera del jardín. No era necesario, los guardaespaldas miraban a la casa sin escanear casi el terreno a su alrededor, no eran verdaderos profesionales. De todos modos, analizó la situación sin relajarse. No habían sido pocas las ocasiones en las que soldados experimentados habían fracasado ante situaciones supuestamente fáciles por confiarse demasiado.

Robert estaba algo más alejado de lo conveniente. Si comenzaba a correr haría ruido, pero si el cliente tocaba el timbre y él no respondía como acto reflejo de su aburrimiento, comenzarían a mirar hacia todas partes y lo descubrirían. Mark estaba obligado a actuar solo durante los primeros instantes. El plan era fácil: si llamaba el cliente, lo usaría como escudo humano y después dispararía a los guardaespaldas con la Táser.

El timbre interrumpió sus pensamientos, hora de intervenir. Con una velocidad demencial, abrió la puerta y arremetió contra el cliente, dándole un testarazo en un lateral de la cabeza, parte mucho más blanda que la frente, para luego enroscar el brazo izquierdo por su cuello tirando hacia él. Los guardaespaldas se dispusieron a desenfundar mientras daban un paso atrás, pero solo uno lo logró, ya que Mark disparó contra el objetivo que tenía a su derecha. El musculoso guardaespaldas comenzó a convulsionar, soltando el arma y cayendo al suelo entre temblores. El suelo se manchó con un hilillo de babas que soltó en sus espasmos. El otro fue más rápido y dio una voltereta hacia un lado al tiempo que Mark disparaba por segunda vez, las púas se clavaron a diez centímetros de distancia.

El mercenario maldijo para sí, la velocidad más lenta de las púas conectadas con cables le había hecho errar. Si hubiese disparado con su mágnum, hubiese alcanzado al guardaespaldas en medio de su acrobacia. Se encontraba en una posición complicada, estaba desarmado contra alguien que lo apuntaba con una pistola y con un escudo humano como única garantía de supervivencia. El guardaespaldas sonrió y apuntó a sus piernas, no quería errar al disparar a la cabeza del atacante y darle a su jefe. Por otra parte, si fallaba a las piernas no importaba; si acertaba, su jefe escapaba; si le daba a su jefe, este caería al suelo exponiendo el torso del atacante. Hubiese sido una buena táctica, de no ser porque comenzó a sacudirse como un atún pescado con caña mientras un sinfín de voltios recorría su cuerpo como si fuese una carretera de alta velocidad. Parecía que se resistía a la vez que caía de rodillas, sosteniendo la pistola que temblaba en sus manos. Pero bastó con unos segundos para que se resbalase al suelo, desplomado y humeando.

Robert respiraba con dificultad apuntando al caído guardaespaldas.

—Nadie apunta a mi amigo, nadie —sentenció con rabia.

Mark notó que algo le pesaba en el brazo izquierdo, el cliente se había quedado inconsciente por estrangulamiento y al dejar de debatirse, colgaba laxo sin que el mercenario lo soltase. Cuando retiró el brazo, el saco de grasa cayó al suelo ruidosamente.

—Ahora tenemos que llamar al hacker —dijo Robert, calmándose.

Mark obedeció y se sirvió del móvil seguro para realizar la llamada, poniendo el altavoz. Obtuvo respuesta a los cinco segundos.

—Si tenéis los cuerpos, metedlos en su propio coche y seguid mis instrucciones; os guiaré hasta el escondrijo donde debéis dejarlos. Llamaré al encargado de los vehículos para que recoja vuestro coche y daré vuestra posición al proveedor de armas. Dejadlas en algún lugar resguardado del bosque. Os llamaré en cuanto haya terminado de hablar con ellos.

9.            Cazador cazado

—Mark, tú deja las armas, yo voy con los cuerpos y las pruebas informáticas —informó Robert, ya que, al ser más grande, podía transportar los cuerpos con mayor facilidad.

Mark, consciente de esa realidad, pasó al lado de Robert y cogió las armas y la bolsa junto a la bayeta especial. Caminó hasta el bosque y, rápida pero eficazmente, limpió todo el equipo hasta dejarlo libre de huellas o restos de ADN. Cuando volvió al recinto, Robert estaba terminando de atar y amordazar los cuerpos de los noqueados guardaespaldas y al cliente. Este cogió al gordo en primer lugar y lo dejó al lado del coche. Habría que meterlo y que encajase bien, pero primero debían ir los guardaespaldas. Cada uno cogió a un escolta y los llevaron al vehículo para introducirlos en él. No fue una tarea costosa, porque el vehículo era un Mercedes500 y tenía bastante espacio. El cliente fue más laborioso de subir, ya no por su tamaño, sino por el hecho de que secretaba fluidos extraños como si el sudor se juntase con grasa y restos de suciedad acumulada, simplemente despreciable.

Algo a su favor fue el hecho de que los cristales estaban tintados y una mampara de separación insonorizada dividía los asientos delanteros y traseros. Si tenían que abrir la ventanilla a algún policía, no vería la parte trasera del vehículo. Tanto Mark como Robert se dedicaron una mirada de complicidad. En más de una ocasión habían tenido que llevar a un multimillonario de un lado a otro en un coche de esos, lo que implicaba que mientras ellos tenían que inspeccionar cada milímetro de terreno preparados para enfrentarse a una emboscada en cuestión de segundos, el cliente estaba disfrutando con damas de compañía. Los vicios de aquel desagradable escombro humano les hacían el trabajo mucho más fácil. Al encender el motor recibieron una llamada del hacker.

—En cuanto salgáis del camino de montaña os guiaré por la autopista, es crucial que me obedezcáis al pie de la letra para evitar controles policiales —conminó la distorsionada voz.

Otros mercenarios menos profesionales se hubiesen relajado por el hecho de llevar la mampara separatoria o incluso la hubiesen mencionado, ellos no. Aunque tenerla vendría bien en un control, no evitaba que un policía quisquilloso quisiera mirar por si acaso, o que los guardaespaldas fuesen capaces de patear con tanta fuerza como para mover el coche entero. Al igual que por el hecho de llevar chaleco no se tiraban como enfermos contra las líneas enemigas, tampoco iban a correr riesgos innecesarios por llevar un coche provisto de equipo útil para la misión.

—Te oímos alto y claro —contestaron ambos mercenarios al unísono.

—Salid a la autopista y seguid mis instrucciones. Será necesario cambiar de coche varias veces para no dejar rastro, así que quiero que seáis rápidos en cada intercambio. Supongo que el ricachón ha huido unos días de vacaciones sin que nadie conozca su paradero, por lo tanto, tenemos un margen de actuación. Aseguraos de responder a las llamadas contestando por WhatsApp para no levantar sospechas, aunque esté de vacaciones es normal que le llamen.

Tras escuchar esto, abandonaron la zona montañosa deleitándose por última vez con la visión de la exuberante vegetación que lo colmaba todo. No era un escenario acorde a la situación.

El viaje transcurrió sin incidencias durante los primeros veinte minutos en los que se alejaban del lugar a la velocidad máxima permitida, no tenían motivos para exceder el límite y llamar la atención. Después de estos veinte minutos recibieron la orden de tomar una salida que llevaba a lo que parecía una finca abandonada con una pequeña carpa que tapaba la zona de ojos ajenos.

—Las llaves están debajo de la rueda delantera izquierda. Cogedlas, meted los “paquetes” en la furgoneta y dejad el coche con la ventanilla abierta y las llaves puestas. Cuando salgáis mandaré a alguien a por él, así no habrá contacto visual —explicó “Sinners Hell”.

Los mercenarios se limitaron a producir un leve gruñido de asentimiento, procediendo al transporte de los “paquetes”. Tras llegar a la carpa vieron en su interior una furgoneta gris en buen estado, sin rayones, abolladuras u otras marcas distintivas que pudiesen permitir un seguimiento más sencillo de la misma.

Ambos salieron, Mark cogió la llave para abrir la furgoneta, y Robert esperó a que terminase para proceder al cambio de vehículo de los prisioneros, ya no estarían inconscientes y podría resultar peligroso hacerlo por separado.

Una vez Mark se puso a su lado, Robert abrió la puerta liberando a un rabioso guardaespaldas que, pese a estar atado de pies y manos, intentó abalanzarse sobre ellos. Mark había previsto eso y le dio un golpe con la base de la mano en la boca,  dejándolo KO al instante; el segundo se quedó estupefacto y reculó, Robert lo agarró por el cuello de la camisa y le dio el mismo tratamiento que su compañero había experimentado. El cliente seguía inconsciente y un hilillo de baba caía sobre su pecho ricamente vestido. Era un ser opulento y desagradable que iba a recibir un destino similar al que recibían sus víctimas. Después del despliegue de valentía frustrado, la tarea resultó fácil. La furgoneta tenía una mampara delantera y otra trasera que hacía las veces de falso maletero, no se dieron cuenta hasta que hablaron con el hacker.

—He encargado furgonetas con mampara doble, estarán escondidos entre dos paredes y será imposible que los vean, incluso si abren las puertas traseras. —Se escuchó desde el teléfono.

Mark y Robert, tras un segundo vistazo, descubrieron una ranura en la que introducir las llaves para abrir la mampara trasera. La furgoneta era larga y espaciosa, e incluso en el reducido espacio que había entre las dos mamparas, había hueco suficiente para los tres presos más el material que habían cogido de la casa de la secuestradora, además del suyo.

Dejaron el coche del cliente, como les habían dicho, y salieron de allí en la furgoneta. El viaje transcurrió sin incidencias, y repitieron el proceso de la furgoneta cada media hora sin nuevas intervenciones de los guardaespaldas, llegando a las dos horas a su destino. Un amplio campo verde se extendía por hectáreas, parecía imposible que en un terreno llano como ese pudiese esconderse algo sin llamar la atención, pero en eso reside el secreto de un buen escondrijo.

—Ordené que os dejaran pasamontañas negros, en la guantera junto a una Glock17, y un revólver de ocho disparos .357Magnum. Vais a encontraros con un grupo de tres individuos que también irá con el rostro tapado. Os mostrarán el escondite, os ayudarán con los cuerpos y se llevarán la furgoneta —explicó el hacker.

Mark y Robert asintieron complacidos, todo un trabajo profesional. Sería necesaria una compleja red de búsqueda para encontrar y seguir su rastro, si es que alguien lo intentaba. En un trabajo como el suyo no existía la falta total de riesgo, pero sabían que más allá de las medidas tomadas no había más garantías posibles.

Cogieron las armas y las sostuvieron delante de ellos, ambas eran acordes a sus gustos. Robert usaba una Glock18 que se diferenciaba de la 17 en el hecho de que era automática en vez de semiautomática. De todas formas estaban en Europa, y si en Estados Unidos era difícil hacerse con un arma automática, allí lo sería diez veces más.

Mark, por su parte, estaba más que satisfecho; el revólver que sostenía tenía dos disparos más que su Python y un cañón de cuatro pulgadas apto para combate a media distancia. Además, el trabajo en el martillo percutor y el gatillo era muy fino y se parecía al magistral diseño de su Python. No sería difícil poner balas en el aire con precisión y rapidez. En cualquier momento podían torcerse las cosas, y un arma de fuego es el último recurso que te puede salvar la vida a la antigua con sangre, sudor y el olor a pólvora quemada.

Tras contestar con un breve “de acuerdo”, salieron del vehículo con los pasamontañas y guantes puestos y se estrecharon las manos con los tres individuos. A pesar de la situación la educación es imprescindible. Sin dirigirse la palabra, abrieron las puertas y después la mampara para recoger los cuerpos inconscientes junto al material y llevarlos a su destino. Mark y Robert cogieron un guardaespaldas cada uno y se lo echaron a la espalda. Dos de sus nuevos compañeros cogieron al gordo de pies y manos sin arrastrarlo por el suelo. Otro rastro evitado, también sabían lo que hacían. Después, los nuevos ayudantes se encargaron del resto del material.

Mientras se dedicaban a la pesada tarea, el que parecía el cabecilla introdujo una llave en el suelo y abrió con cuidado una tapa recubierta de vegetación. Sin palabras, debido a que cualquiera podría llevar una cámara de grabación y reconocimiento por voz, se dedicaron a meter los cuerpos por el agujero. Para aquella tarea, Mark y uno de los otros tres se metieron en el agujero. El resto les ayudó a bajar a los secuestrados y las pruebas informáticas, ninguno quería tener a los integrantes de su grupo dentro de un agujero donde les podían dejar encerrados. En la posición en la que estaban los mercenarios jugaban con ventaja, tanto arriba como abajo no tenían oportunidades de derribarlos, ambos habían sido entrenados en Filipinas y no los pillarían desprevenidos. Si se producía la confrontación, Mark acabaría con el suyo en cuestión de segundos, y Robert no tendría demasiadas complicaciones con dos tipos que, juntos, pesaban lo que él en solitario.

Por suerte no se produjo ningún altercado. Robert recibió las llaves, y los tres desconocidos abandonaron el lugar. Esperaron a que la furgoneta desapareciese antes de meterse en el agujero. La ventaja era que estaban en Europa, nadie saldría a buscarlos con rifles de asalto y granadas como podría ocurrir en Irak. Estaban lo suficiente armados como para resistir cualquier agresión probable.

10.        Interrogatorio amistoso

Una vez entraron en la madriguera vieron que había cuatro sillas y dos camillas con espejos encima de ellas. Todos los muebles de la sala tenían correas de cuero para asegurar pies y manos, tanto para mantener a la víctima quieta como para ejercer presión y evitar el desangramiento durante el interrogatorio. La sala era el producto de la mente de un sádico, uno muy enfermo. Esperaban que el hacker hubiese pedido una sala de interrogatorios “totalmente equipada” y se hubiese desentendido del tema. Si todo lo que se encontraba en esa sala había sido pedido en exclusiva para la ocasión, estaban trabajando con alguien digno de ser encerrado en un hospital psiquiátrico.

Las paredes estaban repletas de herramientas, unas vitrinas tenían material quirúrgico limpio y brillante en el que se indicaba la parte del cuerpo correspondiente con una pequeña tarjeta. En otras se hallaban herramientas de trabajar en el campo con herrumbre, pintura desconchada y aspecto terrorífico. Había un botiquín de primeros auxilios, botes con diferentes tipos de ácido, drogas y bidones de lo que parecía zumo de limón y sal.

El despliegue de crueldad y vileza del lugar excedía lo necesario. En la mayoría de los casos con encontrar una corriente eléctrica algo estable, podías obligar a un hombre a hablar en menos de cinco minutos. Sin embargo, como en todo lo demás, estaba resultando la obra de un profesional, solo que ahora daba asco y miedo.

Tanto Mark como Robert tenían claro algo, no disfrutaban con el mal ajeno. Al igual que un financiero hace su trabajo de sumar y restar costes, ellos llevaban a cabo su trabajo como mercenarios. Un contable no sigue por placer con sus operaciones en su tiempo libre; ellos no actuaban como mercenarios, sino era por un sueldo. Además, era necesario evitar lo que se llama “mascar la venganza”. Eso significa que cuanto más buscas el sufrimiento de aquel que te hizo daño, más recuerdas el daño que te infligió y te rebozas en él. Torturar a alguien por muy malo que haya sido, a largo plazo lo único que te acarrea son los recuerdos de lo que te costó hacerle sufrir y no trae paz. Eso no significa que la venganza no sea, en algunos casos, necesaria. Por ejemplo, si eres un familiar de los que había torturado ese opulento millonario y le aplastases la cabeza con un martillo dejándote llevar por la rabia, te desahogarías y a la larga tu pensamiento sería “al menos recibió su merecido”, rápido y eficaz. Si por el contrario aprendieses a usar los artilugios de esa sala y te cebases durante días, tu motor para hacerlo sería recordar el daño recibido de forma enfermiza y con el paso del tiempo los recuerdos acabarían persiguiéndote toda tu vida, ennegreciéndola con la memoria de lo que hiciste y lo que le hicieron a quien querías.

La ventaja de la sala era el efecto intimidatorio, podrían ponerse a dar unos cuantos puñetazos diciendo que era calentamiento previo y dejar que el miedo, por que usaran algo de lo que se veía, les obligase a confesar; ojalá fuese así.

Se dispusieron a preparar el interrogatorio. La técnica del poli bueno y del poli malo resulta eficaz por una simple razón, si colaboras hay recompensa y si no, castigo. Parece un planteamiento bastante simplista pero no lo es. Si solo se te ofrece una recompensa, podrías decir que estás muy bien como estás y no necesitas nada, por lo tanto, no hay motivos para colaborar. Si por el contrario solo se amenaza con un castigo, tampoco resulta eficaz porque el planteamiento es “de todas formas estoy muerto”. Basándose en este concepto, Robert y Mark habían diseñado una técnica llamada la bestia y el cínico. Esto consistía en que Robert se hacía pasar por retrasado mental con problemas de agresividad, mientras que Mark se presentaba como el cerebro de la operación. El efecto psicológico era eficaz por un motivo: si te niegas a colaborar, el torturador tiene que tomar la decisión de atormentarte en casos normales, lo que implica su participación activa; sin embargo, si el torturador era el único capaz de parar a la bestia no tenía que participar, solo quedarse sin hacer nada. Esto hacía que los interrogados buscasen en Mark la salvación por medio de desembuchar sin contemplaciones, más de lo que lo harían ante un poli bueno y un poli malo.

Esperaron a que los reos despertasen entretanto aguardaban sentados en frente del cliente. Los guardaespaldas no tendrían mucho que contar, pero no los habían matado para no dejar pruebas. Como siempre decían: Es mejor no matar a peones sin motivo.

Se fueron despertando, mirando fijamente a sus captores. Mark sostenía un afilado cuchillo botero de doble filo, jugando con él, girándolo y pasándoselo de una a otra mano, mostrando una enorme habilidad con el mismo. Mientras, Robert jugaba su papel de forma magistral, como suele decirse: Hace falta ser muy listo para hacerse pasar por tonto. Mostraba sus dientes en una sonrisa maníaca y se sacaba tabas de todas las partes del cuerpo a la vez que golpeaba con el puño sobre la palma abierta, ansioso de violencia.

Una vez se despertaron todos e intentaron hablar infructuosamente a través de la mordaza, Mark se levantó y se la quitó al cliente.

—¡Hijo de puta, pedazo de basura, date por muerto, estás muertooooo! —gritó, poniéndose rojo de la rabia.

Mark no hizo nada, solo se dirigió a una esquina donde había un par de botellas de licor y se sirvió un vaso de whisky. El factor psicológico de que el torturador está tranquilo y disfrutando también había sido tomado en cuenta por el diseñador del zulo.

Con Mark de espaldas y el cliente vociferando, Robert se levantó y le propinó un puñetazo que le rompió dos costillas. El acto fue animalesco y salvaje. Sin proferir ni un sonido, el puño descendió metiéndose en la blanda carne del millonario, atravesando hueso como si fuese porcelana fina.

—Suficiente —ordenó Mark, volviendo a su sitio y dando un trago al whisky.

El cliente se recogió sobre sí mismo y escupió sangre a la vez que sufría serios problemas para respirar. Resollaba y el sudor resbalaba sobre su piel grasa dejando grandes manchas en su ropa, no parecía tan orgulloso como antes.

—Voy a explicarte la situación. Mi amigo, en cuya comparación Forrest Gump es un genio, va a ayudarme a conseguir información. Esa que consiste en decirme a cuánta gente has contratado para que torture por ti y si estás compinchado con alguien. Si me cuentas todo lo relacionado con ello, podremos negociar el hecho de que conserves la vida. Si por el contrario te resistes, usaremos todo lo que hay en esta sala para sacarte la información. Por cierto, ¿sabes que lo único que hace con cerebro mi amigo es manejar estos aparatitos? —expuso Mark.

Robert sonrió dejando traslucir que algo había entendido, sobre todo el tema de manejar los “aparatitos”. Para la sorpresa de ambos mercenarios, los guardaespaldas soltaron un gemido de interrogación inentendible a través de las mordazas.

Mark se levantó y fue quitando las mordazas de los guardaespaldas.

—¿Qué decís sobre torturar gente? —gritó el primer guardaespaldas que pudo hablar.

Ante esto Mark comenzó a reírse de forma desenfrenada, alta y maníaca. Una vez paró, enfundó el cuchillo y palmeó los hombros de los guardaespaldas en gesto de camaradería.

—¿Pierre, a qué se refieren cuando dicen que torturas gente? —preguntó el guardaespaldas cada vez más nervioso.

—Vosotros dos puede que salgáis de una pieza —contestó Mark.

—¡Pierre, dinos qué está pasando aquí! —gritó el segundo guardaespaldas, fuera de sí.

—Resulta que estabais acompañando a esta bola de sebo a que torturase a un grupo de turistas secuestrados por la mujer de esa casa. Nosotros queremos que nos dé información sobre sus proveedores y relaciones vinculadas con “esta clase de actividades” —explicó Mark, poniendo énfasis en la palabra “clase”.

El asco se hizo patente en la cara de ambos guardaespaldas, que obviamente eran incapaces de proteger con consciencia a alguien de esas características.

—¡Dime que se equivocan, Pierre!¡Dime que es una terrible equivocación! —suplicó el segundo guardaespaldas, que parecía estar más afectado que el otro por la verdadera personalidad de su cliente.

Los mercenarios esperaban que mintiese e intentase poner de su parte a los dos guardaespaldas para lograr salir de ahí, sin embargo, su vena sociópata le jugó una mala pasada.

—Por favor, Pierre, dinos que es mentira. Dais pena, os he pagado un sueldo mucho más alto de lo que dos cabezas huecas con músculos podrían ganar defendiéndome, ¿y aun así os importa lo que haga? No es algo de vuestro interés, sacos de mierda —expuso riéndose, disfrutando del daño emocional que provocaba en los guardaespaldas ser cómplices de tales atrocidades.

Se hizo un largo silencio en la habitación, los guardaespaldas no sabían qué decir, y los mercenarios preferían dejarle hablar.

—Estos capullos que nos han secuestrado mienten, no por el hecho de que haya torturado gente, eso es verdad. Es cierto que he torturado gente. He partido huesos, cortado dedos y derramado ácido sobre la piel de muchas personas. Ya fuesen hombres mujeres o niños, he disfrutado haciéndolo. También me he reído en vuestras caras de lerdos, haciéndoos mis cómplices sin que os enteraseis a dónde me llevabais. La única mentira que os han dicho es que podéis salir de una pieza de esta. Aunque os dejen salir de este zulo, cosa que veo posible porque tienen la misma pinta de retrasados que vosotros, sois hombres muertos. Es evidente que no trabajo solo y tengo información comprometida, así que en caso de que yo muera, hay órdenes para que se ejecute a cierta gente de mi entorno. Vosotros estáis dentro de ese “selecto grupo de individuos”, junto a vuestras familias.

—¡¿Quéeee?! —exclamó el segundo guardaespaldas.

—Lo ordené así en caso de que muriese en circunstancias sospechosas. Si fracasabais en vuestra misión de protegerme, quería que lo pagaseis caro. No será rápido, encargué seis vitrinas de cristal resistentes al ácido con esposas, también resistentes al mismo. La idea es meteros a vosotros, a vuestras esposas y a vuestras hijas en dichos recipientes y verter ácido hasta la altura del cuello, de esa forma estaréis forzados a ver cómo se disuelven  con lentitud vuestros seres queridos y viceversa. Jodeos —explicó Pierre con parsimonia.

Un guardaespaldas vomitó ante la descripción, el otro quiso aguantar las náuseas pero, tras oler el hedor del mejunje esparcido por el suelo, copió a su compañero.

Pierre había cometido un gran error, esos dos hombres tampoco eran lo que parecían. Aunque llevaban años sin mostrar un temperamento violento, sí que habían realizado acciones desagradables tiempo atrás. Ambos guardaespaldas se habían conocido en las gradas de un campo de futbol, no les gustaba demasiado el deporte pero sí las trifulcas entre las distintas aficiones. Lo mismo pasaba con las manifestaciones a las que solían acudir, no tenían la más mínima idea de política pero disfrutaban quemando contenedores y arrojando ladrillos a los antidisturbios.

Nunca mataron a nadie, no obstante mandaron a muchos al hospital; no solo con los puños, también con bates de béisbol, nudillos americanos y en general cualquier objeto contundente que tuviesen cerca. Con el tiempo dejaron de ser los típicos adolescentes rebeldes para convertirse en unos jóvenes violentos, brutos y sin futuro. Un buen día, amenazados con ser abandonados por sus respectivas parejas, buscaron trabajo como porteros de discoteca y otros relacionados con seguridad.

Aunque al principio escogieron el trabajo con la mentalidad de “nos pagan por pegar a gente”, con el tiempo fueron tomando responsabilidades. El cambio radical sucedió cuando tuvieron hijas. Tenían una familia que cuidar, cosa que no podían hacer si los encarcelaban por exceso de uso de fuerza. Aceptaron el trabajo de proteger a Pierre por “sus pequeñas princesas”, sabían que si la suma era tan elevada (quince mil euros al mes) sería por algo. Resultó ser que Pierre era un ser asqueroso y maleducado que ninguneaba a sus empleados. Ante cada insulto, falta de respeto o incluso bofetada reprimían sus ansias de violencia. Sabían que en el momento en el que llegasen a los cuarenta les despedirían de su trabajo para contratar a otros más jóvenes y fuertes. Sin estudios, las posibilidades de mantener a sus familias eran muy bajas, por ello debían aprovechar los años trabajando con Pierre al máximo, para ahorrar dinero suficiente como para matricular a sus hijas en buenas universidades.

Con sus frases, esa bola de sebo había firmado su sentencia de muerte. Había creído que eran blandos al no defenderse y que por ello podía tratarlos de cualquier forma sin consecuencias, se equivocaba. Lo único que les permitía frenar sus deseos de reventarle la cabeza contra una pared, era el amor que tenían por sus familias. Ahora que les había amenazado con torturarlas de una forma tan salvaje, les había dado una excusa para liberar su rabia. Primero acabarían con él, luego modificarían las armas que tenían escondidas en sus domicilios por si acaso, para convertirlas en rifles de asalto. Era ilegal pero fácil de hacer, y la situación lo requería; al final huirían tan lejos como les fuese posible.

—Desátame y mato a ese malnacido. Se de todas sus relaciones comerciales. Podéis investigar todos los sitios a los que lo hemos llevado, pensando que las mujeres que iban con él eran “damas de compañía”. También sé de bastantes colegas suyos que me dan mala espina —declaró el primer guardaespaldas, escupiendo las palabras con odio.

—Te dejo que lo interrogues, pero no lo mates hasta que haya dicho cuáles son el resto de culpables. No podemos ir a ciegas investigando cada lugar y persona. Si no te importa, voy a grabarlo para que no se me olviden sus palabras y pueda analizar su lenguaje corporal con detenimiento, para ver si miente o no —expresó Mark mientras cogía una cámara y la ponía con un trípode delante de sí.

El motivo real de la grabación no era el que había dicho, sino el de poder echarles las culpas a ellos si se atrevían a delatarles. No querían matar a los guardaespaldas, porque aparte de no ser culpables de nada, eliminarlos supondría dejar más pruebas. Por otra parte sabían demasiado y no querían testigos. Al tener una grabación en la que ellos torturaban y mataban a su protegido sin que Mark o Robert apareciesen, cualquier juez pensaría que ellos eran los culpables; y la historia de que habían sido dos mercenarios aparecidos de la nada, sería del todo inverosímil e increíble como para siquiera molestarlos a acudir a juicio.

Tanto Mark como Robert estaban fuera de cámara, pero antes de encenderla agarraron una jeringuilla de suero de la verdad y se la inyectaron al reo. No querían hablar con los guardaespaldas, porque si les preguntaban algo durante el interrogatorio se verían obligados a recortarlo para usarlo como prueba, y sería más sospechoso que un vídeo entero sin cortes. Como se ha dicho numerosas veces, eran profesionales y no dejaban ni un solo detalle sin cuidar.

Una vez drogado, desataron a los guardaespaldas y se pusieron lo más lejos de la cámara que pudieron para no dejar sonidos de respiración o alguna sombra sospechosa.

—Os matarán a todos, me he implicado con gente con varios ceros en la cuenta bancaria más que la mía. Eso significa que sobornarán, contratarán y buscarán a cualquiera con el fin de vengarme y no dejar cabos sueltos. Nadie quiere a dos idiotas jugando a ser Batman. Desearéis que la policía os encuentre antes que mi gente —sentenció el sociópata mirándolos a los ojos, deseando pelear hasta su agrio final.

Ambos mercenarios arrugaron la cara al escuchar la palabra “Batman”, ya que eran huérfanos, pero no hicieron nada más que mostrar levemente su afectación emocional.

—Vas a decírnoslo todo, de principio a final —amenazó el primer guardaespaldas mientras hundía un dedo en las destrozadas costillas del reo.

Este se retorció de dolor, pero una vez el dedo quedó retirado, se volvió hacia su torturador y le escupió en la cara. Como acto reflejo, la bofetada que siguió al escupitajo se hizo sonar como un disparo, dejando la marca de la mano plasmada en la obesa cara de Pierre.

—¿Te acuerdas de esa película donde secuestraban a la hija de un escolta, David? —preguntó el segundo guardaespaldas.

—Sí, le hacemos lo que le hicieron al albanés y realizamos un homenaje a la película, Philippe —contestó David.

Sirviéndose de la batería de coche y dos agujas metálicas de considerable tamaño, se pusieron frente a su víctima y se dispusieron a clavárselas en las rodillas.

—Concéntrate, quiero que te concentres —dijeron al atravesar hueso y cartílago.

Pierre, indefenso, gritó mientras de su boca salía sangre, debida al atroz puñetazo en las costillas que había recibido. Una vez se recobró del latigazo de dolor, detuvo el impulso de escupir a sus torturadores. No le gustaba cambiar de lado en su macabra afición, pero sabía las consecuencias que tenía el orgullo.

—Dinos a quién más contrataste y con quién estás —exigió Philip.

—En el zapato tengo una llave USB con toda la información. ¡Comprobadlo! —contestó sumiso, intentando  quitarse el zapato y raspándolo contra la silla.

—Ya no hace falta filmar más —dijo David, quien se dirigía a la cámara para apagarla, incomodado por su presencia y deseando dejar de ser grabado lo antes posible.

Mark y Robert dieron gracias por eso, ya que era un vídeo de principio a final en el que no aparecían y encima eran ellos los que apagaban la cámara, por lo que era más claro que nadie, aparte de los guardaespaldas, estaba grabando.

Sin ningún cuidado, Philippe le quitó el zapato a Pierre y se lo puso delante para que le indicase cómo se abría y así coger la llave USB. Pierre, tan aturdido, no entendió el gesto y se ganó un puñetazo en la nariz que se la partió, explotando por toda su cara como un amasijo de carne, cartílago y sangre. Pierre echó la cabeza hacia atrás casi inconsciente, llorando como un recién nacido por el dolor e intentando llevarse a la cara las manos que, por desgracia para él, estaban atadas a la silla.

—Dime cómo saco el USB, pedazo de mierda —ordenó Philippe con una voz que dejaba claro que cualquier signo de resistencia equivaldría a otro puñetazo.

—Hijo de puta animalesco, si hubieses hecho tu trabajo bien, ahora no estaría aquí —contestó Pierre, recomponiéndose y mirando con odio al que había sido su guardaespaldas.

Esta falta de respeto fue demasiado para Philippe que con un gruñido lanzó un puñetazo circular al temporal de Pierre, tirándolo al suelo con la silla y haciéndolo gemir de dolor. Tras esto, dominado por su furia levantó su pie hacia la cara del millonario, solo un potente grito de Robert logró hacerle entrar en razón. La incompetencia del guardaespaldas podía costarles valiosa información.

—¡Eh! Te está usando para morir rápido. Si le pisas la cabeza, morirá sin que sepamos si es verdad lo del USB.

Philippe paró al oírle y escuchó los lloriqueos de Pierre al ver sus planes frustrados.

—¿Querías morir rápido eh, mamón? —intervino David mientras le agarraba del pelo y lo volvía a poner en posición recta.

—¡Que os jodan! —gritó Pierre, intentando de nuevo que se salieran de sus cabales.

Enchufaron la batería de coche a baja potencia. Tenía fuerza como para causar un tremendo dolor, pero no tanta como para resultar letal si se usaba durante poco tiempo. El reo tembló, se balanceó y un olor a chamuscado impregnó el ambiente, quedando con la cabeza gacha babeando.

—Gira la suela trasera noventa grados y empuja hacia adelante, tras eso saldrá el USB. Al meterlo en el ordenador os pedirá tres contraseñas, apuntad: “vuw7v7deugi9, udfhweeof389, efiefo8e028hrow” —explicó el sádico con un tono lastimero y suplicante.

Robert cogió un portátil y se dispuso a encenderlo al tiempo que David sacaba el USB de su escondrijo. Sin más ceremonia comprobó si las contraseñas eran ciertas y vio asqueado el contenido del USB. Junto a los datos de los proveedores estaba la “mercancia”, es decir, los vídeos de contenido sádico. Seleccionó uno que por la portada parecía ser de los menos asquerosos, duraba tres minutos, así que supuso que la víctima moría rápido. Lo miró unos segundos, aparecía Pierre con una máscara y un machete, era fácil reconocerlo por su tripa. Giró la pantalla para que lo viesen los guardaespaldas, quería confirmarles que decían la verdad.

—¿Algo más que debamos saber? —preguntó Mark, una vez terminó el vídeo.

—En el USB están todos mis proveedores, el único que me recomendó dónde captar a las mujeres que usé como cebo fue Jean Jaques Allamand Fontaine —confesó Pierre, que no quería sufrir más.

—¿Algo más? —inquirió Philippe con un tono entre lo sádico y lo curioso.

Mark lo había visto muchas veces. Un novato haciéndose el sádico torturador, sin darse cuenta de que no tiene maldad suficiente como para serlo de verdad, rozaba lo lamentable.

—No, no más por favor —contestó Pierre, lastimero, en un tono que dejaba claro que lo había dicho todo ya.

En ese mismo momento Philippe pateó en el esternón al reo, tirándolo de espaldas al suelo y fracturándole varias costillas más. Como un saco de patatas, el montón de carne cayó al suelo para quedar ahí llorando como un niño de cinco años.

—No te creo —dijo Philippe, más para justificar su sadismo y violencia que por creer que a Pierre le quedaba algo que decir.

Pierre ya era incapaz de hablar de forma coherente debido al miedo y al dolor. Había estado siempre al otro lado de la silla. Por su cabeza surgían los rostros de todas sus víctimas y era consciente de que podría ser ese su final. Estos pensamientos comenzaron a destellear en su cabeza cuando la electricidad corrió por su pierna hasta el cerebro, David había encendido de nuevo la batería. Quiso gritar de dolor, pero, en el momento en el que abrió la boca, una bota le pisó la cabeza partiendo dientes y clavándolos en el tejido blando. Un pisotón más partió la mandíbula y una patada le reventó el oído desorientándolo por completo, haciendo que el mundo le diese vueltas.

En unos quince segundos la cabeza de Pierre era un amasijo de carne deforme que se contorsionaba en ángulos imposibles, debido a la mezcla de cuello roto y corriente eléctrica. Tras patear más veces de lo necesario una cabeza que ya tenía el cuello partido, Philippe se quedó quieto respirando con fuerza mientras su pecho subía y bajaba por la adrenalina. Bufaba como un animal salvaje tras cazar una presa, y la cara manchada de sangre le daba un aspecto que hasta logró impresionar ligeramente a los dos mercenarios. Bueno, llevaban casi dos meses sin un espectáculo de esa índole y habían comenzado a relajarse.

Se hizo el silencio unos segundos. Habían estado trabajando como mercenarios durante mucho tiempo y sabían las reacciones que podía tener un hombre tras matar por primera vez. Los guardaespaldas eran el prototipo de sacos de músculo sin cerebro, pero eso no significaba que fuese a ser un trámite más fácil. El hecho de superar el primer muerto era difícil, sin contar lo cruel que este hubiese sido.

Por lo menos, y eso lo sabían a la perfección los mercenarios, se habían dejado llevar por la ira más animal que tenían dentro sin pararse a reflexionar qué sería más doloroso para su víctima, expresando su rabia sin filtro; y si recordaban algo, sería demasiado borroso como para dejar un trauma serio a la larga.

Tras el silencio, ambos se sentaron mirando el cuerpo que se seguía moviendo, debido a que David no había apagado la batería. Robert se levantó y con la punta del pie movió el interruptor, ya que era obvio que ninguno de los dos escoltas tendría la sangre fría suficiente como para pararlo. Se habían quedado paralizados.

Primero miraban el cuerpo destrozado de Pierre, su pecho era una bola de grasa que si ya desde un principio resultaba desagradable, con las costillas rotas y cubierto de sangre y sudor a chorros era un espectáculo en verdad obsceno. La cabeza parecía una sandía a la que hubiesen vaciado descuidada y rápidamente como si los invitados llegasen antes de tiempo.

La sangre salpicaba la estancia, de hecho, debido a la potencia de sus patadas, Philippe podría haber sido un jugador de fútbol capaz de marcar de portería a portería. Para poner la guinda a este espectáculo de terror, el olor a carne, ya no quemada sino chamuscada, hacía que mantener la cara normal sin hacer muecas de asco resultase una labor titánica. Ambos mercenarios pensaron en echar ambientador por la habitación, pero se dieron cuenta de que si lo hacían, la frialdad del acto sobrepasaría tanto a Philippe como a David. Daba asco trabajar con principiantes. Los segundos se hicieron eternos y los minutos parecían horas; tras un tiempo, David reunió fuerzas suficientes y rompió el silencio.

—¿Ahora qué hacemos?

—¿Conocéis a ese “Jean Jacques”? —preguntó Robert para evitar el silencio y obligar a los escoltas a una actividad cerebral que les distrajese de lo que acababan de hacer.

—Sí, solían reunirse a menudo en la mansión de Jean, al que nunca vimos salir de ahí —intervino Philippe.

—¿Podríais colarnos en su casa? —cuestionó Mark, viendo en ellos dos potenciales ayudantes.

—¿Para qué? Tenéis pruebas en vídeo de que es un sádico y ha provocado la muerte por tortura de mucha gente. Denunciadlo a la policía y que se encarguen ellos —expuso David con la inocencia de un niño pequeño.

—No serviría de nada. En primer lugar, lo que hemos hecho los cuatro es ilegal y los primeros en ir a la cárcel seríamos nosotros, mejor dicho vosotros, porque tenemos la prueba en vídeo de que lo habéis interrogado. Nosotros no hemos dejado huellas de ninguna clase, ni siquiera sabéis nuestros nombres y desapareceremos para no volver sin que nos podáis denunciar. Aunque no fuese así, las pruebas se han encontrado de una forma nada ortodoxa y con los abogados que contratará ese tal Jean, es probable que no le metan en la cárcel. Para finalizar, aunque lo imputasen confesaría los nombres de algunos criminales para reducir su pena. Resultado, en el mejor de los casos delata a unos cuantos peones y pasa unos años en una cárcel de mínima seguridad para volver al ajo en cuanto salga. Tenemos que ir nosotros a por él y meterle una bala en la cabeza tras sacarle toda la información. Esa es la forma correcta de hacer las cosas —explicó Mark con frialdad.

Quería dejar claro que cualquier interacción con la policía resultaría desastrosa y consiguió su propósito, haciendo que los guardaespaldas gruñesen de rabia al darse cuenta de que se habían dejado grabar torturando a alguien.

—¿Por qué hacéis esto? —preguntó David, mirando a los ojos a Mark con una expresión de desesperación.

—En este trabajo cuantas menos preguntas, mejor —contestó Robert, cortando la conversación.

—Entiendo, Jean nos conoce, puede que con nosotros paséis de la puerta principal pero nada más. Nunca se nos permitió acompañarlos dentro de su casa. Ni siquiera sus escoltas solían pegarse a él. De todos modos dentro os será difícil hacer nada, su cuerpo de seguridad está formado por matones del este de Europa con apariencia de haber pertenecido a bandas de aquel lugar. Tampoco hablan bien el francés, por lo que supongo que de esa manera Jean puede hablar más tranquilo de sus negocios sin que nadie le entienda. Son gente despiadada que seguirán protegiendo a Jean con tal de mantener su trabajo y poder nacionalizarse franceses con la ayuda de este. Han visto asesinatos desde su infancia y no van a permitir que nadie les devuelva a aquella miseria, por muy buena causa que haya detrás.

Esa situación hubiese agradado a Mark, un buen tiroteo contra un par de matones, un combate frente a frente en el que el olor de la sangre y la pólvora se entremezclasen. Tendrían que llamar a más efectivos para asegurar el éxito de la misión. Sin embargo, esta vez iba a ser distinta, matar a alguien dejaría pruebas y no podían contratar a nadie. Si entraban con rifles en el recinto, era probable que el objetivo se escondiese en alguna habitación blindada y llamase a más hombres para acabar con ellos, debían de ser sutiles.

—Podría huir en su helicóptero si metéis la pata —intervino David.

—Sabemos cómo arreglarnos con ellos —respondieron ambos mercenarios al unísono.

El hecho de que hubiese una aeronave en la mansión facilitaba las cosas, aunque pareciese lo contrario. Hay un hecho evidente en la historia de la humanidad, solo hace falta valor y esfuerzo para lograr algo, da igual lo difícil que sea, esto también se aplica a la hora de derribar helicópteros. Toda defensa está preparada conforme a la amenaza que se va a afrontar, pero si la amenaza sobrepasa las expectativas, la situación puede ser cuanto menos comprometida.

Nadie se espera que alguien vaya a entrar en su casa con rifles de asalto, de ello que los chalecos antibalas más comunes sean de nivel IIIA, incapaces de frenar ese tipo de acometidas. Tampoco nadie cree que vayan a derribar su helicóptero si huye en él y piensa que con alejarse unos metros del suelo ya se encuentra a salvo. Esta sensación de seguridad es bastante infundada si alguien decide acudir a la cita con un lanzamisiles Stinger antiaéreo.

Contaban con una ventaja primordial, Jean no tenía ni idea de que iban a por él y con total probabilidad se sentiría seguro en su fortaleza. Si alguien lo atacase, casi seguro cogería toda su información comprometida y se iría en su helicóptero, eso dejaba una posibilidad. Si conseguían meter a alguien de confianza en el helicóptero, bastaría con hacer ruido en la entrada para tener a Jean atrapado.

—¿De qué trabaja ese tal “Jean Jaques”? —preguntó Mark.

—Vende minas terrestres a países africanos. ¿Por qué? —preguntó Philippe extrañado.

—Cuanto menos sepas mejor —cortó Robert.

Pese a que no querían hablar de ello en ese momento, ambos conocían a vendedores de componentes de minas y otros explosivos que podrían ayudarlos si obtenían algo a cambio, en este caso librarse de la competencia.

Una arriesgada manera de llegar a ese tal Jean era hacerse pasar por comerciales de una empresa de componentes y, una vez en una habitación con el millonario, forzarle a darles el disco duro con toda la información y huir en el helicóptero.

Esta vez sería complicado porque no podrían llevar Burundanga, alguien como Jean, aunque no les cachease por considerarlo una falta de respeto, podía tener perros antidroga que hiciesen el trabajo. De todos modos, antes tenían que salir de ahí.

—Os voy a explicar lo que va a pasar, se os van a tapar ojos y oídos de tal forma que os sea imposible saber de dónde habéis venido. Esperaréis en un hotel nuestra llamada, haréis lo que os pidamos y cuando volváis a casa quiero que contéis lo siguiente, caminabais por las afueras cuando os golpearon por la espalda y perdisteis el conocimiento. A partir de ahí Pierre desapareció, fuisteis a contárselo a Jean porque era íntimo amigo de él y creíais que lo solucionaría, después simplemente no sabéis que pasó en casa de Jean Jaques —explicó Mark con el tono frío y descarnado que dejaba bien claro que sus palabras eran órdenes irrebatibles.

Ambos escoltas le miraron con rabia y odio a los ojos, esperó que tuviesen la pataleta que el resto de hombres confunden con furia. No tenían escapatoria y lo sabían. Eso no cambiaría por el hecho de que golpeasen la pared o la mesa y gritasen como energúmenos, era algo que debían hacer por mucho que les molestase.

—Él habrá sido un monstruo, pero vosotros no sois mucho mejores —sentenció Philippe.

Ambos mercenarios estallaron en carcajadas. Los moralistas les resultaban patéticos hasta el nivel de la burla más absoluta. Sí, habían probado todos y cada uno de los siete pecados capitales. No, no los habían probado, se habían dado un festín con ellos y luego se habían bañado en los restos, pero no se arrepentían de ello.

Lo único que les había enseñado la vida es que nadie se libra de las malas acciones y que lo que consideramos héroes, solo son personas cuyas cualidades han sido engrandecidas y sus fallos ocultados. Todos buscamos aquello que queremos y el resto del mundo es nuestro medio para conseguirlo. Incluso las personas más caritativas y generosas quedan atrapadas. Pongamos el caso de que alguien se siente tan mal consigo mismo que decide comenzar una vida al servicio de los demás. Lo hace porque si no se sentiría mal, no porque en realidad le importe la gente a la que ayude. Simplificado fríamente, digamos que hay gente que disfruta gastando millones en un cuadro que va a colgar en casa porque eso le hace feliz, y hay gente que funda una ONG porque, en vez de ese cuadro, quiere ver una escuela construida gracias a él y autosatisfacer su megalomanía. Las cosas tienen una buena forma de hacerse y es con eficiencia. Si quieres que eso case con un código ético, complicas las cosas sin necesidad.

Una cosa tenían clara, la grabación había sido una decisión inteligente, esos dos hombres podían haber tenido ganas de hacerse los héroes y llevarlos ante la ley, pero, gracias a esa medida preventiva, no moverían un dedo en contra de ellos.

Mark se levantó en busca de calmantes para dormir a los dos guardaespaldas, no podían enterarse de la conversación que iban a mantener con “Sinners Hell”.

—Para que la misión prosiga debemos dormiros, así que agradeceríamos vuestra total colaboración —explicó Robert con un tono relajado, con el que asustaba más que con un grito o una amenaza, mientras preparaba dos jeringuillas.

Ambos escoltas dudaron un momento, antes de entender que no tenían ninguna posibilidad contra los dos mercenarios. Se quedaron mirando con dureza a Robert mientras aguardaban la punción. Mark se dispuso a pinchar a David, lo tenía más cerca. Miró la aguja, presionó hasta que salió una gota para no inyectar oxígeno en vena y con precisión, introdujo la punta en el fibroso hombre. La droga era de calidad y se durmió progresiva pero rápidamente, sin espasmos o desmayos; Philippe recibió el mismo trato.

Una vez inconscientes fueron atados de pies y manos. Se les puso tapones en las orejas, se les amordazó y se les taparon los ojos. No se fiaban de ponerles un saco en la cabeza y que se asfixiasen. En ese estado, aunque despertasen demasiado pronto, tampoco se enterarían de nada.

11.         Tirando del hilo

Mientras Mark arrojaba las jeringuillas vacías a la basura, Robert se dispuso a contactar con el hacker por el teléfono seguro poniendo el altavoz. El teléfono comunicó tres veces y “Sinners Hell” se puso al habla. Se oyó un sonido metálico.

—¿Qué se ha caído? —inquirió Robert al escuchar el ruido.

—Nada, he dejado una pesa en el suelo —respondió sin darle importancia.

—¿Pero los hackers no estáis obligados a ser gordos y granudos por convenio? —cuestionó Robert.

Esto parecía un insulto sin aspiraciones, pero en realidad era una provocación para conocerle mejor. De momento ya sabía que estaba en forma.

—Si intentas sacarme información provocándome, puedes irte a tomar por el saco —replicó “Sinners Hell”, que se había dado cuenta de las intenciones de Robert.

—Tras demostrar el hecho de que eres un tío listo y probablemente estés bueno, continuemos con el trabajo. Resulta que el cliente se llamaba Pierre y no contaba a sus guardaespaldas las actividades que practicaba. Debido a esto, con mucha voluntad han interrogado y eliminado a Pierre, dejando que lo grabemos en vídeo. Además de hacernos el trabajo sucio, nos pueden servir para entrar en la mansión del tipo que le introdujo en el mundo del sadismo. Se llama Jean Jaques Allamand Fontaine y está en una casa repleta de seguridad. Es un obseso de su protección y tiene un helicóptero en su ático. Creo que no es necesario que te digamos que sabemos pilotar. También está en el negocio de las minas terrestres. Llamaremos a unos antiguos amigos para que nos permitan hacernos pasar por agentes comerciales y entrar en su vivienda. Nuestro amigo se llama Manuel García y tiene una empresa llamada CEIATB, componentes explosivos internacionales de alta tecnología en Barcelona. Necesitaremos transporte y alojamiento para trasladarnos allí esta misma noche.

—De acuerdo, no estoy preparado para un imprevisto como ese, así que dejadme media hora para que contacte con gente y arregle un lugar donde dejar a esos guardaespaldas mientras organizamos el plan —expuso “Sinners Hell”, dando la llamada por terminada.

Robert colgó el teléfono y miró a Mark, ni siquiera habían dicho que su trabajo había terminado y tampoco lo querían mencionar, temiendo que en efecto el hacker los relegase. Después de un mes de inactividad, algo había despertado dentro de ellos, algo de lo que no podrían separarse. Con independencia de los planes y proyectos que habían estado desarrollando mentalmente para llevarlos a cabo tras sus vacaciones, había algo que no podían explicar y que les obligaba a posponerlos. Es difícil que una mano que ha sostenido un rifle lo deje sin rechistar. La adrenalina es una droga como muchas otras, con una sútil diferencia, la segrega nuestro cuerpo en vez de tomarla del exterior, lo que hace que sea más difícil de ver una adicción a ella. El éxito, el deporte, las emociones fuertes..., todo esto libera adrenalina y permite justificar las acciones de uno con excusas como la autosuperación, la motivación o, en el caso de los militares, la entrega y el heroísmo. Es cierto que en algunos casos intervienen todas estas motivaciones, pero en otros la gente que hace esta clase de actividades son yonkis esperando una nueva y más elevada dosis de su droga: la adrenalina.

Mark y Robert no podían quedar encasillados en esta clase de personas, no eran tan locos ni se dejaban llevar por sus adicciones, pero tampoco estaban libres de pecado. Había algo en el éxito, en el ir en contra de la ley sin consecuencias, en el saber que eran libres de hacer aquello que quisieran sin que nadie pudiese intervenir y que les atraía más que nada en el mundo. Se dice que el mundo se divide en tres grupos: lobos, ovejas y perros guardianes.

Las ovejas constituyen el grueso de la población, gente débil, escasa de recursos, fácil de manipular y controlar a base de miedo, que pueden caer con simplicidad ante las fauces de los lobos, gente cruel que gusta de aprovecharse del resto. En esta ecuación entran como equilibradores los perros guardianes, gente fuerte y valiente capaz de hacer frente a los lobos y proteger a las ovejas.

Ambos mercenarios desde luego no eran ovejas, pero tampoco eran perros guardianes o lobos por completo. Iban por su cuenta y se despreocupaban del destino de las ovejas, sin embargo, no se aprovechaban de ellas por placer como lo harían los lobos. Al igual que los perros disfrutaban de cazar lobos, pero no por proteger a nadie, sino por el hecho de acabar con una presa que lo pone difícil. Habían negociado con gente cruel en sus vidas y habían ganado las negociaciones. Habían peleado con criminales y terroristas, y todos habían caído ante ellos. El hecho de observar a través de una mira a alguien que se cree que tiene las vidas del resto en sus manos y demostrarle con plomo que es falso, les hacía levantarse mejor por las mañanas. Incluso si se metían en el mundo empresarial, harían algo para cazar “lobos”.

Habían pensado muchas veces en el asco que les daban los estafadores de Wall Street cuando se llenaban los bolsillos a base de engañar a gente ignorante. En general, no había dificultad en la estafa, no se requería habilidad o ingenio y sobre todo se hacía contra gente que nunca podría devolver la jugada. Su idea daba vueltas sobre la máxima de los chantajistas: “cuatro informáticos en una sala regocijándose en su superioridad intelectual, tienen poco que hacer si les cuelan una granada por un ventanuco”. Pasa lo mismo con un estafador en su yate, no hace falta mucho más que una lancha rápida y un rifle calibre .50 para destrozarlo y huir a aguas internacionales.

El mundo empresarial sería algo a lo que dedicarse tras trabajar para “Sinners Hell”. Al menos se obligaban a decirse eso para autoconvencerse de que dejarían su vida como mercenarios.

Miraron a su alrededor, el cuerpo de Pierre destrozado y ensangrentado, los dos escoltas drogados en las sillas y atados de pies y manos. Era una escena con la que replantearte hacia dónde se dirige tu vida.

Mark marcó el número del contacto de componentes de explosivos y esperó a que este cogiese.

—Aquí Manuel García, ¿con quién tengo el placer de hablar? —preguntó el empresario, que acostumbraba a hablar con clientes cuyo nombre desconocía.

—¿Te acuerdas de los que dirigían la protección de tus envíos hace cuatro años? —interrogó Mark, esperando que el empresario se acordase de las tardes de copas después del trabajo bien hecho.

—Cómo olvidarme, ¿qué es de vosotros? —inquirió a su vez el empresario, evitando decir sus nombres.

—Pues nos gustaría tener una conversación contigo degustando un poco de ese Jerez tan bueno que guardas para las ocasiones —propuso Mark, hablando en clave.

Roberto tenía una zona donde realizaba las reuniones privadas y la forma de quedar en ella era decir con exactitud la frase que había pronunciado Mark.

—Por supuesto, poned vosotros el jamón y os venís mañana a las seis de la tarde —contestó el empresario, siguiendo el código según el cual quedaban tres horas antes de lo acordado.

Tras este comentario ambos se despidieron y colgaron, tocaba hacer un viaje. El empresario estaba en España, debido a que es uno de los países desarrollados que más armas exporta al extranjero, si a esto se junta su cercanía con África, resultaba un lugar idóneo para esta clase de negocios.

El carácter del hombre era serio a la vez que jovial, manteniendo una sonrisa permanente. Era un negociador experto y no tenía miedo a nadie. Lo más importante es que era alguien en quien se podía confiar, no cedería ante presiones ni chantaje y tampoco era una rata traidora.

Los minutos siguientes se hicieron eternos mientras esperaban la llamada de “Sinners Hell”. Se retrasó más de lo previsto. Tras la demora el teléfono sonó y fue Robert el que contestó la llamada.

—Ya tengo los transportes, en media hora se os suministrará un Ford Fiesta para ir a Barcelona y una furgoneta con mampara, en la que debéis meter a los guardaespaldas. Tengo una habitación vigilada cerca de la casa de Jean Jaques para mantenerlos cerca de la acción. Como sabréis, es necesario que llevéis pasamontañas siempre que estéis en contacto con otros “socios”. El hotel es Yurbban Trafalgar y los billetes están en la guantera del coche junto a documentos de identidad falsos en los que Mark se llama Richard Jhonson; y Robert, Michael Turner. Así será más difícil seguir vuestro rastro.

—Ok —finalizó Robert, para después colgar.

No tenían tiempo para charlatanería, debían sacar los cuerpos antes de que el resto llegase.

Trabajando en equipo como estaban acostumbrados, la tarea no se les hizo difícil. En primer lugar, limpiaron cuidadosamente con bayetas especiales y desinfectante, los cuerpos y ropas de los escoltas que estaban salpicados de plasma, antes de arrastrarlos y dejar más marcas de sangre. Una vez trasladados los cuerpos, Robert subió al exterior abriendo la trampilla y esperó a que Mark le alzase los cuerpos lo suficiente como para que los pudiese agarrar y subir. La tarea la hicieron con guantes y pasamontañas, no querían que el equipo llegase y los pillase desprevenidos. Una vez los elevaron pasaron a hacer lo mismo con el equipo, dejando el cuerpo desmadejado de Pierre abandonado sin ningún remordimiento. Ya se encargaría de limpiar el lugar alguien mandado por “Sinners Hell”. Una vez tuvieron todo arriba, esperaron a que sus cómplices hiciesen acto de presencia, por su propio bien llegaron unos minutos antes de lo establecido, no convenía hacer esperar a hombres como aquellos.

A diferencia de los mercenarios aquellos hombres se encargaban de pasar cosas de un lado a otro, de no llamar la atención y evitar el conflicto. Su complexión era delgaducha y de baja estatura, de todos modos sabían que gente así era capaz de ser una molestia si se encontraban en peligro. Sin palabras y dejando los coches aparcados en el arcén, el que salió del Ford se metió en la sala de interrogatorios con una mochila llena de material desinfectante. Supusieron que enterrarían los restos de tal forma que sirviesen como abono para el mismo campo.

El problema de los cadáveres es que los huesos tardan en biodegradarse, pero si los trituras hasta convertirlos en polvo, puedes deshacerte de ellos con mucha más facilidad, y si encima los absorbe la tierra, es una forma de eliminar pruebas infalible. Los de la furgoneta eran cuatro y se encargaron de llevarse los cuerpos de los escoltas. Ellos, por su parte, cogieron el material y lo metieron en el Ford Fiesta.

Les esperaban horas y horas de trayecto. Eran las cinco de la madrugada y la estimación que manejaban era que llegarían a la hora de cenar, con suerte. Ambos mercenarios observaron el horizonte mientras recorrían la autopista durante kilómetros de línea recta. Contemplaron el amanecer. Seguía siendo un ritual el observarlo en silencio, algo sagrado para alguien como ellos.

La mayor parte del mundo vive los días sin pena ni gloria, dejándolos pasar sin darse cuenta de que su vida se acaba de forma inexorable. No les ocurría a ellos, eran conscientes de la futilidad de las cosas. En esa misma misión podrían haber muerto de al menos una docena de formas distintas, cualquiera de los contactos podría haberlos traicionado. Pese a la supuesta seguridad, podrían haber fallado y que los guardaespaldas los hubiesen llenado de plomo o la secuestradora podría haberlos drogado.

La salida del sol de un nuevo día era una victoria, era la recompensa a su habilidad, habían sobrevivido para ver un amanecer más. Habían logrado seguir en un mundo que se tornaba más caótico y peligroso con el paso del tiempo, y eso les hacía sentirse vivos.

La carretera era recta y estaba bien asfaltada, por lo que el viaje fue relativamente agradable. Por otro lado, a diferencia de hacía un par de días, ya no conversaban con tranquilidad buscando divertirse y reír. Habían aprendido que tras un trabajo buscar conversación para que no haya silencio es una tarea penosa, digna de novatos. Si no había nada que decir, no era necesario llenar el silencio de conversaciones insulsas.

Robert comenzó a canturrear algo imposible de descifrar, disfrutaba conduciendo y esos viajes le permitían despejar la cabeza. Mark no era tan aficionado a la conducción y lo consideraba un mero medio de transporte en vez de algo entretenido. Si bien había conducido coches de gama alta, no le parecían gran cosa. Atravesaron sin dificultad la frontera francesa, siempre ponían un tono de voz que indicaba que se mostrarían gustosos en colaborar en lo que fuera necesario con las fuerzas de la ley y el orden, por lo que nunca les habían detenido en fronteras europeas.

Mark miraba por la ventana entretanto sentía el revólver por dentro de su ropa, escondido de tal forma que era imposible de detectar a simple vista y muy difícil mediante un cacheo. Su mente recordaba emboscadas sufridas en las que habían intercambiado fuego con terroristas, narcotraficantes y mafias locales. Siempre eran gente de pocos recursos, cuya vagancia junto a falta de lucidez mental no les ponía fácil el idear una forma de ganarse la vida más allá de la violencia física. Solían ser personas desentrenadas y violentas, fáciles de engañar una vez les diesen un sueldo y algo en lo que creer o seguir, poco más que un perro con rabia.

Siempre que se cuenta una historia de crimen y delincuencia se usa la muletilla de: Obligados por la sociedad, el entorno o la globalización es lo que empuja a estos chavales al crimen. Esto sirve para “remover conciencias” y forzar a occidente a darse cuenta de las consecuencias de sus actos de “capitalismo agresivo”. Tras convivir a diario con ese tipo de gente te das cuenta de una cosa: son así. La sociedad en la que viven solo incrementa las posibilidades de desarrollar sus aptitudes violentas. Ya eran agresivos, vagos y cerrados de mente. Bien sabían de que en caso de que se les ofreciese un trabajo honesto lo rechazarían. Cada vez que se fijaban en sí mismos se daban cuenta de una cosa; la vida se lo había puesto difícil, pero nunca se habían dedicado a llorar por ello. Nada más habían aceptado el desafío para seguir caminando hacia adelante. Nunca se habían excusado en su situación y eso les había llevado a triunfar. No había arrepentimiento en apretar el gatillo en la otra dirección.

Había algo en Mark que le hacía estar nervioso. Se habían metido en una situación que no controlaban y la arrogancia no les sacaría de ella. Ellos eran hombres de acción y de palabra, sabían negociar, sabían gestionar una empresa, tenían la labia de un abogado y no tenían miedo a nadie que les hiciese frente mediante violencia física. Todo ello estaba bien, pero no sabían la clase de consecuencias que tendría a la larga el crimen virtual. Habían estudiado ingeniería informática y ellos mismos habían aprendido por medio de contactos a moverse por la “Deep web” en todos sus niveles, pero no estaban preparados para un enfrentamiento directo contra alguien especializado en esos temas. Habían aceptado el trato del hacker por encontrarse entre la espada y la pared. Sin embargo, podía estar guardándose uno o varios ases bajo la manga.

Al cabo de unas horas observaban los edificios de la gran urbe de Barcelona cada vez más cerca. No solo hablarían con Manuel, sino que fuera de cámaras o dispositivos ocultos que el hacker hubiese podido colocarles, intentarían comunicarse con sus amigos de anti chantaje. Les debían un favor, no hablarían ni bajo tortura con nadie y siempre venía bien tener las espaldas cubiertas en caso de que el hacker no cumpliese con lo prometido.

Una vez llegaron al aparcamiento subterráneo, aparcaron en una plaza central. No conviene ocultarse en ciertas ocasiones, da la apariencia de que se está haciendo algo extraño, llamando la atención sin necesidad. Estaba muy lleno, ya que era un lugar concurrido. De las miles de personas que pasarían por allí, nadie repararía en ellos. Mientras caminaban su teléfono sonó.

—Ya he borrado los datos que tenía de vosotros, sois libres. Por cierto, sé que tenéis amigos en antichantaje capaces de buscarme. El único problema que tengo con eso es que dejarán rastro y será más fácil que me encuentre algún indeseable. Si queréis trabajar para mí, bien; si no olvidadme, pero no hagáis estupideces.

Ninguno de los dos mercenarios quiso insultar a la inteligencia del hacker, por lo que se limitaron a preguntar la paga que iban a recibir por el trabajo.

—Medio millón.

—Nos has pagado dos millones por el anterior. Eso es calderilla —contestó Robert.

—Medio millón es más de lo que cobrasteis nunca como mercenarios; además del precio que acordamos, así que o lo cogéis o lo dejáis pero no subo nada más.

—Te contradiría pero tienes razón. Por cierto, ¿dónde están nuestros dos millones?

—Os he enviado las instrucciones a vuestros portátiles. Está dividido en varios fondos de bitcoin y varias cuentas bancarias de países asiáticos.

—Ok, perfecto, seguimos con el trabajo.

Cuando colgaron se hizo un silencio que duró unos segundos, ambos tenían interiorizado el reflejo de alejarse de una situación confidencial antes de hablar de ella.

—¿Le crees? —preguntó Robert.

—Sí, pero eso me lleva a pensar que no hace esto por negocio, tiene toda la pinta de ser algo personal.

Robert escupió. No hacía falta decir nada más, tenía el mismo presentimiento que su compañero y sabía los problemas que eso acarreaba. Por otra parte, la situación le inquietaba y no iba a dejar el trabajo a nadie. Ese sería su último encargo antes de retirarse. Al menos eso se obligaba a decirse.

12.        Viejas amistades

Una vez entraron al edificio fueron recibidos por una recepcionista de treinta años que conocían bien.

—¡Nuestros mejores compañeros, qué placer tenerlos de visita! —dijo la mujer con una sonrisa de oreja a oreja, siendo consciente de que podrían estar usando un nombre falso y no era conveniente que destapase el engaño.

—¿Qué tal Laura, cómo te va la vida? —preguntó Mark del mismo modo.

—Como siempre. ¿Qué les trae por aquí?

—Tenemos una cita con Manuel —contestó Robert con un tono más serio.

No quería seguir con conversaciones estúpidas sobre la vida de la gente que les obligase a mentir sobre lo que acababan de hacer. Cuantas más patrañas cuentas más posibilidades hay de que se te olviden los detalles de las mismas y se destape la verdad, era cuestión de profesionalidad.

—Ahora mismo hablo con él.

Por unos instantes la treintañera desapareció de su vista, minutos después Manuel se hizo presente.

Tanto los mercenarios como el hombre de negocios apreciaron el reencuentro, pero antes de dar efusivas muestras de aprecio en público decidieron ir a la habitación secreta del edificio.

Situada cerca del ático tras su despacho, con una puerta secreta disimulada con una estantería como único medio de entrada. El interior estaba decorado elegantemente con maderas que relucían pese al paso del tiempo y cuadros que debían valer lo que su sueldo de un año cuando comenzaron a trabajar; Manuel tenía buen gusto. Las paredes de plomo permitían su aislamiento de cualquier tipo de intromisión informática y la electricidad estaba alimentada por un circuito independiente al del resto del edificio. El ordenador de esa habitación era casi imposible de hackear y resultaba un lugar seguro para hablar de cualquier tema. Por otra parte, tenía un inhibidor de frecuencias por si alguien intentaba grabar algo, nada entraría ni saldría de esa habitación.

—¿Qué queríais comentarme? —preguntó el empresario sin rodeos.

— Jean Jaques Allamand Fontaine —aclaró Mark, tranquilo.

—Es un capullo, ¿qué queréis de él?

Ninguno de los dos hombres respondió a algo que consideraban obvio.

—Eh, eh, eh, eh. No estáis en Nigeria como cuando trabajabais para mí. Jean está en Francia, un país donde la ley actúa, no puedo ayudaros.

—¿Puedes mirar el contenido de este USB, por favor? Te dará motivos para querer ayudarnos —pidió Robert, tendiendo el dispositivo en cuestión a Manuel.

El hombre lo miró con recelo y cogió lo que se le tendía. Quería creer que el contenido del USB no era un medio de chantaje, pero por otra parte estaba empezando a dudar de la conveniencia de mantener una amistad como aquella.

El ordenador se encendió con rapidez y cuando la pantalla mostró el interior del dispositivo, se produjo lo que Robert esperaba. La cara de aquel hombre pasó al blanco más absoluto mientras intentaba contener las náuseas.

—¿Por qué me enseñáis esto a mí y no a la policía? —cuestionó el hombre, una vez pasado el shock inicial.

Tanto Mark como Robert soltaron un bufido al unísono. De nuevo una pregunta que no necesitaba respuesta.

—¡Joder! ¡No podéis hacerme esto! ¡No quiero salpicarme de vuestra mierda! ¿Cómo se si esto que me enseñáis es real o al menos suyo? —protestó Manuel, que comenzaba a agobiarse.

—No puedes. Mira, Manuel, la situación es sencilla. Nos debes favores y sabes que este tipejo no debe seguir gastando aire, pero, por otra parte, debido a nuestra amistad no vamos a obligarte a ayudarnos. Eres libre de hacerlo o no, la decisión es tuya —sentenció Mark.

Manuel los miró con dureza y odio, hubiese sido más fácil si le hubiesen amenazado o intentado agredir. Tenía una recortada bajo la mesa del ordenador y sabía cómo usarla, además podía activar una alarma silenciosa para tener la habitación rodeada en cuestión de segundos, pero solo podía usarlo si estaba en peligro. En vez de eso, se lo habían pedido con relativa cortesía y la víctima se trataba de un monstruo.

Aunque era un vendedor de armas, no podía negarles la ayuda por un motivo muy simple: no es lo mismo fomentar de forma indirecta un conflicto a miles de kilómetros de distancia que, teniendo una hija y dos sobrinas pequeñas, dejar a alguien como aquel monstruo libre.

Mark se fijó en la foto que tenía en el escritorio, era su niña de dos años con una sonrisa enternecedora. Pensó en levantarse y cogerla, pero había límites al cinismo que no podía romper. De todos modos Manuel se estaba ablandando, era una estupidez dejar fotos de la familia ante gente como ellos, con probabilidad había dejado de ensuciarse las manos.

Tras unos segundos pensando que su hija o sobrinas podían ser las de los vídeos, el hombre, derrotado y rabioso, cerró los puños antes de sentenciar:

—Os ayudaré para que hagáis este trabajo. Si tras esto vuelvo a veros o tenéis la desfachatez de acercaros a mí de cualquier forma, yo mismo me encargaré de vosotros.

—No creo que sobrevivamos a muchos más trabajos como este, me temo que no tendrás que hacer nada —espetó Robert, dejando claro que sabían en qué mundo vivían.

Se hizo un silencio sepulcral. Los que en un tiempo habían sido amigos, en menos de cinco minutos habían pasado a ser todo lo contrario. No era una situación cómoda.

—¿Qué necesitáis? —averiguó Manuel con un cansancio que había caído sobre sus hombros como una losa de plomo.

—Para entrar en su casa nos haremos pasar por comerciales de esta empresa intentando vender tus componentes explosivos. Para ello necesitaremos datos de identificación que le hagan pensar que es cierto, no importa si tú mismo haces la falsificación en vez de datos reales, siempre y cuando no sea posible notar la diferencia. Cuando terminemos, llamaremos a tu teléfono seguro y podrás avisar de la suplantación de identidad, no es cuestión de que tu empresa pierda prestigio —contestó Mark.

—De acuerdo, ahora fuera de mi vista. Mañana a las doce lo tendréis todo dispuesto —sentenció Manuel, manteniendo una mirada fría e inflexible.

Ambos amigos abandonaron el lugar con la cabeza alta y sin mirar atrás. Habían hecho lo que tenían que hacer para completar el trabajo. Daba igual que hubiese sido desagradable.

Tras salir del edificio decidieron ir a comer a algún restaurante bueno de la ciudad, sería raro que alguien alquilase una habitación solo para estar dentro de ella. Decidieron ir a un restaurante del centro donde comieron paella y mariscada. Disfrutaron de un rato de sobremesa y dejaron buena propina. Después pasaron la tarde haciendo turismo. Era bueno disfrutar de los ratos libres. Cuando cayó la noche acordaron probar un restaurante distinto, donde arrasaron con varios platos de cordero asado con patatas. Al terminar volvieron al hotel en el que establecieron comunicación con “Sinners Hell”, que se había asegurado de que las habitaciones contiguas estuviesen libres, de tal modo que no tenían que comunicarse a base de susurros.

—Mañana tendremos los datos de identificación, tras eso podrás encargarte de la comunicación con Jean Jaques y conseguir que nos metamos en su casa —dijo Mark.

—Perfecto, pero debo comentaros algo. No es necesario que le matéis.

—Explica el porqué —cortó Robert.

—No creo que sea el peor de la cadena de la Deep Web que estamos siguiendo, sin embargo, sí que tiene información valiosa. Si lo matáis es probable que el resto de gente con la que está relacionado se esconda. Lo que quiero es que entréis en su casa y conectéis a su corriente eléctrica un dispositivo que os llegará al hotel mañana. Si bien ahora no me es posible romper las defensas informáticas de este individuo sin que se dé cuenta, si vosotros conseguís conectar ese aparato, sí que podré hacerlo.

—Entonces tenemos que entrar y salir de su casa sin que sospeche nada. Ahora bien, genio, ¿qué pasará cuando intente comunicarse con la empresa para negociar el contrato que le ofrezcamos? —preguntó Mark de forma sarcástica.

—Es un hombre muy irritable. Si le ofendéis mínimamente, se negará a aceptar nada que le ofrezcáis. Con probabilidad os diga que os llamará para dejaros a la espera, es ese tipo de capullo —contestó el hacker.

—Más vale que sea cierto, no quiero buscarle las cosquillas a Manuel. No es algo que nos pueda deparar un futuro prometedor. Si lo piensas bien, es bastante probable que solo sea algo que no depare ningún futuro en absoluto —replicó Robert.

—Puedes estar seguro de eso. Llamadme mañana cuando se os entreguen los datos de identificación —finalizó “Sinners Hell”.

Tras la llamada los mercenarios decidieron dormir. Pese a que se suponía que estaban en un lugar seguro, atrancaron la puerta con un mueble y dejaron sus armas a mano, gajes del oficio.

Cuando amaneció ya estaban despiertos y querían desayunar en el restaurante del hotel. Una vez bajaron vieron múltiples bandejas con huevos fritos, fruta fresca, jamón y una serie de exquisiteces que solo podían disfrutar en España. Comieron con avidez una bandeja tras otra hasta que los camareros del hotel comenzaron a mirarlos mal. Les dio igual y siguieron comiendo aún más a gusto. El restaurante era precioso y tenía todos los cuidados detalles que se esperaría de un hotel de su categoría. Tuvo el mismo efecto que la mala cara de los camareros para ellos, no podía importarles menos. Una vez contemplas una noche en el desierto, te das cuenta de lo poco impresionante que es la belleza artificial puesta a la venta.

Tras acabar con más comida de la que cualquier huésped del hotel podía haber ingerido, incluso proponiéndoselo, abandonaron el lugar. Robert comenzó un eructo que por poco no fue capaz de frenar. Tenía que recordar que en donde estaba eso no era una muestra de agradecimiento, sino una asquerosidad. Era algo que siempre había respetado de los árabes. ¿Por qué reprimir un impulso biológico cuando este muestra que algo funciona de forma correcta?

Tras dejar atrás el restaurante llegaron a la recepción para coger el paquete que se les había enviado, una pequeña caja que se asemejaba a la de un anillo de compromiso contenía el dispositivo. Tras sonreír con toda la sinceridad que pudieron a la recepcionista que los felicitó por la boda, se dispusieron a cerrar la operación referente a Manuel. No les convenía hacer esperar a un hombre como ese, menos aún en esa situación.

Cuando condujeron a la empresa, un joven delgado les dio el alto antes de entrar en el aparcamiento.

—Me han pedido que les entregue esto —dijo el hombrecillo mientras miraba unas fotos suyas y comprobaba que, en efecto, eran ellos.

Robert cogió el paquete que le tendía y dio media vuelta en cuanto le fue posible.

—Menudo gilipollas, de acuerdo que esté enfadado, pero no se hace esto de forma tan chapucera. No se implica a gente cuando se puede evitar —maldijo Robert.

—Se ha casado. En el momento en el que se enamoró, dejó de ser apto para este tipo de cosas. Ha dejado de estar alerta, no es el único al que le ha pasado y no será el último —opinó Mark, consciente de que a pesar del odio que escupieran, lo hecho, hecho estaba.

—¡Ahí se divorcie! —concluyó Robert, no queriendo soltar el tema sin al menos lanzar una pulla más.

Mark se dispuso a abrir el sobre, viendo que su desproporcionado tamaño se debía a que contenía hojas y lápices para que el becario no fuese consciente de que lo único importante que llevaba era un USB y dos tarjetas de identificación, al menos su antiguo amigo mantenía alguna que otra facultad.

Decidieron mandar la información mediante uno de los portátiles con conexión a Internet de los que disponían. Querían regresar a Francia antes de que anocheciese, habría menos posibilidades de que decidieran inspeccionar su coche.

Antes de hacer nada con el USB revisaron el mismo, haciendo uso de un accesorio externo del ordenador. Tras varios minutos el USB fue debidamente comprobado y decidieron enviar su contenido a “Sinners Hell” por un intricado sistema más lento y seguro que el que usaban para conversar. Casi una hora después, la información llegó al hacker y pudieron hacer una parada en un restaurante de carretera, en el cual estaban aparcados varios camiones.

Como siempre que estaban de misión, a pesar del desayuno, se les hizo la boca agua al tener comida cerca. Cubrir las necesidades básicas puede ser un deber o un placer, la última era sin duda la mejor opción.

El lugar estaba decorado de forma tradicional y hogareña con sillas de madera y mimbre que habían visto tiempos mejores. Era obvio que, pese a guardar unos mínimos de apariencia, la gente iba ahí a comer independientemente del estado de las instalaciones. Como comensales permanecían sentados varios camioneros engullendo con avidez, de vez en cuando alguno se levantaba y le dirigía la palabra a otro, era evidente que los camioneros que circulaban por esa área habían designado el restaurante como la mejor opción y se veían cuando paraban en aquel lugar.

Se sentaron comprobando cómo con total seguridad, la mesa había sufrido la rabia de algún niñato que había raspado los bordes con los cubiertos. Se imaginaron a los padres, hartos de aguantar los incansables “¿Falta muchoooooo?”, ignorando al crío en cuestión. Cosas de restaurante de carretera, ¿qué se le iba a hacer?

Cuando el dueño del establecimiento les vio, se dispuso a recitarles el menú del día.

—Tomaremos lo mismo que el señor de la mesa de al lado —interrumpió Mark, antes de que el otro pudiese hablar.

—Si quieres comer bien busca camiones —contestó el hombre, consciente de que no había clientela más exigente que aquellos conductores y de que el hecho de imitar sus pedidos, era un acto de soberana inteligencia.

—Pero de beber ponnos coca cola, no tenemos el mismo aguante que los de aquí —añadió Robert, ya que en primer lugar seguía disfrazado de hípster y en segundo, no quería dar positivo en un test de alcoholemia llevando un arma y teniendo una identidad falsa.

El hostelero se limitó a asentir para dirigirse a la cocina y vociferar la comanda.

De primer plato les fueron servidas alubias rojas con sus sacramentos; de segundo, chuletón; y de postre, crema catalana. Una vez terminaron, concluyeron en que habían comido mucho mejor que en la capital y, por lo tanto, dejaron más propina.

El viaje por carretera de vuelta a Francia se les hizo largo, no inspeccionaron su coche, pero como si se les hubiese mostrado una señal, el vehículo que les precedió, no solo fue inspeccionado, sino que en él se había encontrado un fardo de cocaína. Por suerte, sabían que la desesperación no les sacaría de la situación y actuaron con tanta habilidad que los gendarmes los dejaron pasar sin hacer preguntas.

La calzada era monótona, pero su trabajo era un incentivo lo bastante interesante como para contrarrestar este hecho. Se encontraban ante un juego nuevo, más complicado y que precisaba de más inteligencia. Evolucionaban, cambiaban y desarrollaban sus habilidades, era más de lo que podían pedir.

—Es gracioso, podría considerarse que somos los buenos, al menos ante alguien al que le guste “The Punisher” —comentó Robert, refiriéndose al antihéroe de Marvel.

—“The Punisher” está bien, es uno de los pocos personajes de cómic que me parecen potables, el resto siempre pierde el tiempo con dilemas morales —contestó Mark, también fan del mencionado personaje.

—¿Crees que puede ser una forma de redimirnos? —continuó Robert más serio.

—A qué te refieres.

—¡Joder! Es evidente que hemos tocado las pelotas a mucha gente para nuestro beneficio, tras eso intentamos retirarnos y un maldito friki no tiene mejor cosa que hacer que forzarnos a trabajar para él. Es como si nos obligasen a poner el marcador a cero, como si tuviésemos que usar aquello que nos permitió hacernos ricos para limpiar el mundo de morralla.

—Ya no estamos trabajando por obligación, sino por dinero. Tampoco hay marcador que poner a cero, ninguna fuerza mágica nos va a castigar por nuestro pasado —cortó Mark.

—Esperemos que no…, esperemos que no.

13.        Trabajando con novatos.

Cuando terminaron el trayecto, llegaron al piso franco que les había asignado el hacker; un chalet alejado del núcleo urbano, a treinta minutos en coche de la casa de Jean Jaques. Estaban en Marsella, una bonita ciudad, el típico sitio en el que se refugiaba gente como esa. No les hubiese importado hacer turismo, pero no tenían tiempo para eso.

Aparcaron el coche en el garaje del chalé, era un lugar acogedor y querían ver los secretos que escondía. La casa tenía dos pisos con tres ventanas en cada uno de ellos que permitían la iluminación de la vivienda con luz natural en vez de eléctrica, también daban un amplio campo de visión desde dentro, lo cual siempre era de agrado. Tanto la puerta como el jardín estaban provistos de leds de potencia regulable que permitían desde una tenue luz, para no molestar a los vecinos en caso de tener que buscar algo en el jardín, hasta un fogonazo impactante capaz de cegar a cualquier intruso.

Cuando inspeccionaron el garaje, comprobaron que con la apariencia de un simple trastero de herramientas aquel lugar era perfectamente defendible. El detalle que lo permitía era que los martillos y otros objetos contundentes estaban colocados bajo las estanterías, gracias a que estas estaban imantadas. A su vez, los laterales de las estanterías tenían unas placas metálicas que sobresalían unos centímetros, ocultando las improvisadas armas. Mark se puso en un extremo de la habitación, dio una zancada y cogiendo un martillo lo lanzó hacia el jardín, apuntando a un lugar de la hierba situado a veinte metros. Cuando acertó, sonrió satisfecho; le gustaba saber que dominaba el terreno donde se encontraba.

Tras eso fueron recorriendo las habitaciones observando todos los rincones, analizando y memorizando qué era lo importante. La visita a Jean Jaques era inminente y las ansias de violencia hervían en su interior deseando salir a flote. Si bien se habían visto las caras con la más hedionda basura humana imaginable, había sido a través de la mira de un rifle. Había un motivo tras ese sentimiento de asco, el saber que ese monstruo seguiría vivo tras su encuentro era algo inadmisible.

Ya que llevaban un tiempo sin practicar Silat, se sirvieron de lo que pudieron encontrar y ejecutaron el uno contra el otro los patrones de ataque que tan bien habían aprendido mientras recorrían la casa. Les resultó relajante el ejercicio físico frente a las insoportables horas de viaje en coche.

La espera se hizo larga, pero al final contactaron de nuevo con “Sinners Hell”.

—Ya he arreglado la cita. Será mañana a las doce y os acompañarán los guardaespaldas de vuestro último objetivo. He usado la información que tenía Pierre en su portátil para hacerle creer a Jean Jaques que sigue vivo y os lo recomienda para hacer negocios con él, así que puede que tenga la guardia baja en algún momento, entonces debéis aprovechar para conectar el dispositivo que os he dado para hackear sus datos. Los guardaespaldas también tienen otro, confían en ellos por lo que puede que los dejen en alguna sala de espera mientras vosotros negociáis.

—¿Estás seguro de que es una buena idea dejarle una tarea como esa a un par de novatos? Estaremos en una casa hasta los topes de seguridad, puede que sin armas si nos cachean en la entrada. Un error y podemos darnos por muertos —valoró Robert

—¿Acaso el peligro es algo nuevo para vosotros?

—No, pero que intervengan novatos sí —cortó Mark.

—A vosotros puede que no os quiten los ojos de encima ni un segundo; sin embargo, tal y como habéis dicho, ellos son un par de novatos, al menos lo suficiente como para que los subestimen —argumentó el hacker.

—Más te vale tener razón —sentenció Robert, consciente de que no tenía motivos para continuar la discusión.

—Lo sé. Mañana os reuniréis con los guardaespaldas en Gordes. Es un pueblo a unos noventa kilómetros de vuestra posición donde los recogeréis. Después os dirigiréis a la casa de Jean Jaques, a partir de ahí solo puedo desearos suerte, tendréis que improvisar,

—Entendido —finalizó Mark.

Cuando terminaron la llamada, una sensación de desazón recorrió sus cuerpos, quisieran o no, tenían que confiar en terceros para terminar un trabajo. Podía parecer una actitud narcisista el considerar que solo ellos podían hacer las cosas bien, pero en una situación de vida o muerte, la educación y los sentimientos ajenos dejan de ser un factor de la ecuación.

—Vamos a ir con la cara al descubierto, que pasa si sospecha que fuimos nosotros los que matamos a Pierre; si tiene cámaras podrá enviar imágenes nuestras a sus contactos. Puede que mañana salgamos por nuestro pie de su casa, pero tal vez hayamos firmado nuestra sentencia de muerte en el plazo de un par de semanas —comentó Robert.

—En el momento que conectemos el dispositivo a la corriente eléctrica, “Sinners Hell” tendrá acceso a las cámaras de la casa, no quedarán imágenes nuestras a su disposición. Por otro lado, no vamos a matarlo “mañana”, lo que no quiere decir que en cuanto nos sea posible no acabemos con él para no dejar cabos sueltos —repuso Mark.

—Me gusta tu plan.

Tras la conversación decidieron dormir; el día siguiente sería largo y no podían permitirse las imprecisiones que el cansancio pudiese ocasionarles.

El despertar del nuevo día les trajo el recuerdo de que podía ser el último, no había sensación más estimulante que esa. Desayunaron fuerte, lo necesitaban.

Una vez terminaron de prepararse, salieron del chalé y condujeron hasta Gordes. Durante el trayecto se dedicaron a mirar el paisaje, era fascinante. Pese a su situación estaban tranquilos, estaban tan acostumbrados al peligro que su ausencia se traducía normalmente en aburrimiento, una de las peores sensaciones que puede sufrir un ser humano. Se preguntaban en qué estado se encontrarían los guardaespaldas, acababan de matar a su primera persona, algo que no es fácil de tragar. Por suerte, durante los primeros días estarían en fase de negación, tardarían un par más en sufrir las consecuencias psicológicas de sus actos.

Cuando llegaron al pueblo, se encontraron con sus dos acompañantes apoyados de espaldas a una de las casas del lugar. Ambos con gafas de sol y con una mirada que se dirigía a todas partes. Querían aparentar seguridad pero se les notaba nerviosos, por esa razón era peligroso que participasen en la operación.

Una vez llegaron a su altura, aparcaron el vehículo y estrecharon manos con sus nerviosos socios. Intentaron mantener un tono amable y relajado, bastante miedo tenían de Jean Jaques como para que les temiesen también a ellos.

—¿Os han explicado qué tenéis que hacer con los aparatos que os han dado? —preguntó Mark.

—Sí, por supuesto, sabemos perfectamente qué es lo que tenemos que hacer —contestó Philippe de forma acelerada.

—Muy bien, ahora meteos en el coche y mantened la calma, hemos conseguido a un equipo capaz de sacarnos si las cosas se ponen feas, todo va a salir bien —mintió Mark.

Si cometían un fallo estaban muertos, pero esa realidad no haría más que mantener en tensión a aquellos novatos.

—Gracias, estamos agradecidos por la oportunidad que nos habéis dado para ayudaros a atrapar a este criminal —añadió David, tan nervioso como su compañero.

Una vez entraron en el coche, se hizo un silencio incómodo. A diferencia de ambos mercenarios, conscientes de que si no había nada que mereciese la pena comentar no había necesidad de hablar, ambos guardaespaldas querían hablar para evadirse de su situación. Como suele decirse: El sonido más terrorífico es el del silencio, pues en él estás obligado a enfrentarte a la verdad al desnudo.

Mientras conducía, Robert observaba por el retrovisor cómo sus socios movían la cabeza de un lado a otro como lo harían dos pajarillos asustados. Se mordió el labio inferior y tornó los ojos. Tras eso se concentró en las armas que llevaba en el cuerpo, le daban confianza. Pensó en las posibilidades que tenía de conservarlas, sería una falta de respeto el intentar cachearlos, tal falta de confianza daría pie a ofensas que hubiesen llevado a Jean Jaques a perder oportunidades de negocio; en definitiva, dudaba ser cacheado. Confiaba en mantener la capacidad de defenderse en caso de que las cosas se fueran al garete. No iba a morir sin llevarse a alguien por delante.

Cuando llegaron al tramo de carretera desde el que se veía la casa de su futura víctima, los guardaespaldas palidecieron. Si ya estaban nerviosos de antes, ahora estaban genuinamente asustados.

—Recordad, tenemos un equipo listo para entrar si algo sale mal, estamos seguros —dijo Mark para tranquilizarlos.

La mansión de Jean Jaques era opulenta, rodeada de vallas metálicas que parecían capaces de aguantar el impacto de un furgón. Tenía unos jardines que se extendían por un perímetro equivalente a un campo de futbol. Por su parte, el edificio en sí no era menos lujoso. Levantado en mármol, tenía tres pisos con una estética que se asemejaba a la de un templo griego. Su dueño sabía cómo impresionar a sus visitas, eso seguro.

A su llegada, un hombre robusto y trajeado les llevó hasta donde debían aparcar. Sus facciones eran duras y daban señales de haber visto unas cuantas peleas, al menos más de las que habían visto los dos sacos de nervios que llevaban en los asientos traseros.

Cuando salieron del vehículo, dejaron que aquel hombre los guiase hasta Jean Jaques. Tras un paseo diseñado para que el invitado contemplase las partes más impresionantes del recinto, llegaron ante unas puertas dobles de madera de roble macizo donde les esperaba el millonario.

Jean Jaques era un hombre atlético de unos treinta y cinco años, medía metro ochenta, y era realmente atractivo. En sus ojos verdes brillaba una chispa de inteligencia y malicia que habían visto muchas veces antes. Al igual que su primer objetivo, no daba la impresión de que fuese un criminal. Su pelo rubio estaba engominado y peinado hacia atrás, esto junto a su Rolex y traje blanco dejaba bien claro que le gustaba vestir de forma acorde a su nivel económico.

—Bienvenidos, es un placer hacer negocios con ustedes, sobre todo si vienen con la recomendación de Pierre —saludó.

Tanto Philippe como David se estremecieron al escuchar el nombre del fallecido, por suerte Jean Jaques ni les miró. Estaban tan por debajo de su radar que sus acciones le resultaban indiferentes; las cosas podían acabar bien.

—El placer es nuestro, colaborar con alguien de su ingenio es un honor —contestó Mark.

—Nuestra empresa está muy contenta de que haya decidido escuchar la propuesta que venimos a ofrecerle —añadió Robert con educación.

Esa escena era una pantomima, pero, pese a que fuesen hombres a los que les gustase ir directamente al grano, sabían que debían jugar un papel y lo iban a hacer con cuidado.

—Pasad y tomad algo en mi despacho —pidió Jean Jaques para romper el hielo.

Una vez traspasaron el umbral de la puerta, dos hombres les acompañaron mientras subían las escaleras que llevaban al despacho. Por su parte, los guardaespaldas no recibieron ninguna orden como si se esperase que debían aguardar sentados sin molestar. Ni siquiera dejaron a alguien observándoles.

Por el momento las cosas iban bien para los mercenarios, solo esperaban que sus cómplices no intentasen poner los dispositivos mientras todavía subían las escaleras, ni que por el miedo tardasen demasiado.

Miraron de reojo el torso de los hombres de Jean Jaques, tal y como esperaban se percibían unas líneas rectas bordeando la caja torácica. Esas líneas delataban que bajo la camisa llevaban chalecos de placas capaces de frenar impactos de rifle. Estaban preparados para pelear, no solo tenían la función de disuadir.

—¿Y qué es lo que les ha traído aquí caballeros? —preguntó el anfitrión.

—Un nuevo proyecto, como actualmente el sector de las minas antipersona recibe críticas a nivel internacional, hemos diseñado una que se puede activar o desactivar por control remoto. De este modo cuando acabe el conflicto, las zonas minadas dejarían de ser peligrosas —contestó Mark.

—¿Es que ahora el sector armamentístico acepta críticas sobre moralidad? —respondió Jean Jaques con una sonrisa maliciosa.

—Si afectan a las ventas, sí —cortó Robert, sintiéndose ofendido por la bravuconada.

—Puede que tengas razón —finalizó el millonario mientras le dirigía una mirada desafiante.

No le gustaba que se enfrentasen a él. Si decía una fanfarronada, esperaba que el otro le adulase.

Mark se mantuvo al margen del enfrentamiento. Al igual que con la estrategia de poli bueno poli malo, convenía que uno de los dos estuviese en buenos términos con la víctima. Tras dar unos pasos más llegaron al despacho. Al igual que la entrada tenía puertas dobles, solo que estas eran menos robustas y más ornamentadas. En su interior descansaba un busto de mármol con una placa dorada que indicaba que había sido tallado en el renacimiento. Del mismo modo las paredes mostraban varios cuadros de excelente factura, además de otros de arte moderno que habían sido elegidos para que conjuntasen con la habitación; era evidente que solo los tenía para exhibir su fortuna.

—Bonito despacho —comentó Mark.

—Lo sé —contestó Jean Jaques mientras se dirigía a su escritorio.

Ambos mercenarios decidieron sentarse en los dos sillones orejeros que había en frente del escritorio. Eran de cuero, mullidos, y en definitiva de calidad; invitaban a permanecer en ellos durante un largo rato, a relajarse, a confiarse y a tener un descuido.

—Por lo que he oído de Manuel sé que no le gustan los rodeos, así que en su honor iré al grano con vosotros. Decidme cuál es la inversión y cuál la ganancia esperada, mencionando por supuesto los riesgos.

—En caso de aceptar el trato, estaríamos hablando de una inversión inicial de siete millones de euros, con una ganancia estimada de entre el ciento ochenta y doscientos treinta por ciento de la inversión en dos años —contestó Mark sin hacerse esperar.

—Jean frunció ligeramente el entrecejo, él quería las cifras del beneficio, no sus porcentajes; sin embargo, preguntar implicaría reconocer su incapacidad para hacer el cálculo de forma rápida. La simpatía que podía conservar hacia Mark desapareció junto a la inintencionada puesta en ridículo.

—¿Y el plan para llevarlo a cabo?

—Tenemos una cartera de clientes en el norte de África y Sudamérica que han hecho el pedido por adelantado, quieren ser capaces de moverse por el terreno conquistado o recuperado sin peligro. Del mismo modo, esperábamos contar con sus contactos para distribuir nuestro producto, de esa forma nuestras expectativas serían más positivas aún —añadió Robert.

—¿Contactos como Pierre? —cortó Jean Jaques.

Ambos mercenarios se tensaron ante el comentario de su anfitrión. ¿Sospechaba de ellos?

—Sí, la verdad que es un hombre peculiar, hay pocos como él y eso no es algo que diga como halago —hizo una pausa—. Pero por otro lado me cae bien y me preocupa que no me haya cogido el móvil esta mañana. ¿Sabéis vosotros algo? —preguntó Jean Jaques, mirándolos con fijeza.

—Supongo que no querrá que se le moleste, por lo que yo tengo entendido se estaba tomando unos días de descanso.

—Pierre siempre me coge el teléfono —respondió Jean mientras buscaba algo bajo su escritorio.

Ambos mercenarios se alarmaron, dando casi por supuesto que habían sido descubiertos. Robert, con disimulo, se llevó la mano al pecho fingiendo buscar un pañuelo; Marc, por su parte, se apoyó con la mano izquierda en el escritorio mientras se recolocaba en su asiento. En verdad Robert buscaba su Glock, pensando en volarle los sesos al objetivo. Mark, con la empuñadura del cuchillo en la mano, estaba dispuesto a lanzarse como una jabalina sobre aquel hombre, apuñalándolo en la escotadura yugular con tanta fuerza que le fuese imposible articular palabra. Para su sorpresa lo que el anfitrión sacó de debajo de la mesa fue una botella de ginebra y tres vasos.

—Por otra parte no sois sus niñeras, ya hablaré con el más tarde —finalizó Jean Jaques.

La conversación prosiguió de manera más calmada durante media hora en la que intentaron introducir algunas pullas, fallos de negociación y precios por encima de lo que un buen inversor aceptaría, querían asegurarse de que Jean Jaques, tal y como les habían dicho, terminase con un “ya os llamaré” que nunca llegaría.

Tras ese tiempo, lograron la deseada frase y se les acompañó hasta la salida. Cuando vieron a Philippe y David, reconocieron en ellos la sonrisa emocionada de un niño pequeño. Habían logrado su objetivo, todo había salido a pedir de boca.

Después de despedirse, fueron acompañados a su vehículo por uno de los hombres de Jean Jaques y se marcharon para no volver.

—¡Lo hemos hecho joder, lo hemos hecho! —exclamó Philippe.

—¿Pasaros el candy crush? —preguntó Mark con tranquilidad.

Ante el comentario de Mark, que no guardaba relación con la misión, ambos guardaespaldas se intrigaron dejando aparecer en sus rostros una expresión de idiocia monumental. Tras esto, Robert dio un frenazo brusco que hizo a ambos hombres golpearse con los asientos delanteros.

—¡Cuidado! —gritó Robert, fingiendo haberse encontrado con un obstáculo.

Tras el frenazo, y con ambos guardaespaldas descompuestos, los mercenarios salieron del coche para sacar a rastras a los dos bocazas. Sin saber muy bien qué pasaba tanto Philippe como David intentaron forcejear pero les fue imposible, ya que los mercenarios los habían inmovilizado con sus propias americanas antes de que pudiesen darse cuenta de lo que ocurría. Una vez estuvieron a más de cinco metros, Mark y Robert se dispusieron a hablar al oído a sus respectivos rehenes.

—No sé de qué clase de fosa séptica infectada en mierda has salido para no tener ni puta idea de lo que haces, pero te enseñaré una cosa pedazo de inútil. ¡Nunca! Y digo nunca, hables de una misión mientras sigas en ella o nada más terminarla. Por lo que yo sé podrían habernos puesto un micrófono en el coche, y si hubieses seguido hablando, ahora seríamos hombres muertos —amenazó Mark.

Philippe se encontraba atemorizado, consciente de su error y a sabiendas de que se encontraba con alguien para quien la palabra misericordia no tenía sentido.

—Lo siento —murmulló mientras le lanzaba una mirada de perrito abandonado.

Mark lo soltó con asco, empujándolo hacia el suelo mientras miraba cómo Robert hacía lo propio con David. Volvieron al coche y esperaron a que aquellos dos novatos también lo hiciesen para proseguir con el trayecto. El viaje se hizo largo, pues ni los guardaespaldas querían seguir ahí ni los mercenarios tenerlos cerca, al menos en eso coincidían. Cuando les dejaron, Robert dejó escapar un suspiro de alivio.

—Dos bobalicones de manual —comentó.

—Lo mismo digo amigo, lo mismo digo —terminó Mark.

Tras lo sucedido regresaron al piso franco para transmitir la información al hacker.

14.       El conocimiento es poder.

Por el momento las cosas iban bien, tenía ingresado el dinero de las cuentas bitcoin de Pierre y en esos momentos estaba trabajando en conjunto con un grupo de desconocidos para vaciar las cuentas bancarias, cuyas contraseñas no estaban en el USB. Era un trabajo arduo, pero al estar muerto y tener dinero sin declarar, solo era cuestión de tiempo superar las defensas. Por una parte se lamentaba por no haber aprendido más sobre traspasar sistemas de seguridad bancarios, no le gustaba colaborar con otros hackers, sobre todo si le igualaban en destreza. Por la otra, uno de los integrantes del grupo había sido amigo suyo en la universidad y confiaba en él.

Un mensaje apareció en la pantalla del ordenador, acababa de recibir la información de los mercenarios, ahora debía desencriptarla y pasarle varios controles antes de leerla. Empujándose con los pies en su silla giratoria, se deslizó hasta otro de sus ordenadores; el análisis tardaría un poco.

Desde el procesador al que acababa de acceder, respondió a un par de correos electrónicos. Estaba pensando en adquirir nuevos componentes informáticos que por su potencia estaban fuera del alcance del mercado común, otra tarea delicada.

Tras unos minutos pudo descubrir qué secretos escondía Jean Jaques, lo que vio no le agradó en absoluto. No había ningún dato realmente incriminatorio, solo instrucciones para enviar información a un servidor en Etiopía. Se llevó las manos a la cabeza; ese bastardo sabía lo que se hacía, tenía un servidor desconectado de internet al que solo se podía acceder por solicitud previa, no podía hackearlo porque simplemente no estaba conectado a la red y si intentaba esperar a que lo conectasen, no tendría tiempo suficiente para tumbar el cortafuegos y su posición quedaría al descubierto.

En ese momento la paranoia comenzó a abrirse paso en su cabeza. “Y si la información estaba infectada. ¿Y si Jean Jaques se esperaba que le enchufasen el dispositivo a la corriente eléctrica y era consciente de la intrusión?”. Eso por no hablar de que podía descubrir que Mark y Robert no trabajaban en la empresa de explosivos.

Se obligó a relajarse, pero hacía tiempo que había aprendido una lección: “Estar paranoico no quiere decir que estés equivocado”

Tenía que actuar y tenía que hacerlo en ese mismo instante. No podía recurrir a la informática, mas tenía en nómina a dos mercenarios.

15.        Como en los viejos tiempos.

—¡Qué ganas tenía de volver a esto! —gritó Robert para hacerse oír por encima del viento.

—¡Me hago una idea! —contestó Mark.

Se encontraban en un avión sobrevolando el área circundante a la base de datos etíope, preparados para saltar en paracaídas cuando les diesen la orden. Por lo que había averiguado el hacker, estaba resguardada por un señor de la guerra local; había que entrar a la fuerza. El plan consistía en que Robert se apostaría en un promontorio, a unos novecientos metros de la base, mientras Mark se mantendría en la vegetación circundante. Una vez los guerrilleros se diesen cuenta de la posición de Robert y comenzasen a ir a por él, Mark les dispararía por la espalda.

Ambos llevaban gafas de visión nocturna y térmica, camuflaje nocturno, casco y un chaleco antibalas ligero de nivel III; no esperaban que les lanzasen nada capaz de atravesarlo. Mark llevaba un AK47 moderno con empuñadura, mira electrónica y silenciador; además de un revólver .357 magnum de ocho balas en la cadera. Estaba acostumbrado a llevar una funda rotatoria que le permitía disparar sin desenfundar, su rapidez le había salvado en más de una ocasión. Robert, en cambio, llevaba un rifle PSL moderno silenciado con mira telescópica y una Sig P226 como pistola. Los rifles de ambos tenían calibres usados en esa zona de guerra; si alguien investigaba el encuentro, no hallaría nada sospechoso. En cuanto a armas blancas ambos llevaban un tomahawk de “Cold Steel” y varios cuchillos.

—Salto en diez, nueve, ocho… —dijo el piloto.

Ambos hombres saltaron en la oscuridad de la noche, preparados para un trabajo que conocían muy bien.

Hicieron el salto cogiéndose de las manos, debían caer juntos. Si se separaban, una ráfaga de viento podía desviarlos lo suficiente como para que tras aterrizar no supiesen dónde estaba el otro. Habida cuenta de que el tiempo corría en su contra, eso no era algo deseable. Tenían claro que su mayor ventaja residía en las gafas de visión, si amanecía en medio del trabajo podían darse por muertos. Superados en número en un terreno desconocido, no tenían muchas opciones de supervivencia.

Siguieron descendiendo, sintiendo cómo el viento les golpeaba la cara. Tenían que asegurarse de caer en el claro que habían previsto, de lo contrario se quedarían enganchados en unos árboles cuya altura superaba los diez metros. Tampoco podían abrir los paracaídas demasiado pronto o podían ser descubiertos por unos guerrilleros que no descansaban nunca.

Tras unos instantes de confusión encontraron el claro y se dispusieron a aterrizar, abrieron los paracaídas y rezaron porque el viento no los traicionase.

—Ya se ha acabado lo mejor de la misión —se quejó Robert, que adoraba el paracaidismo.

—Eso lo dirás por ti, queda mucho por hacer —susurró Mark mientras se ponía las gafas.

Silenciosos como felinos, caminaron guiados por su GPS hacia la posición. De todos modos contaban sus pasos y sabían qué distancias tenían que recorrer; si les fallaba la tecnología, confiaban en su cerebro para hacer el trabajo. Miraban en todas direcciones preocupándose más por la fauna local que por los guerrilleros. Morir de un tiro es algo aceptable en el trabajo que tenían, no así el ser devorado por una bestia o, peor aún, picado por una serpiente o insecto venenoso.

Tras escuchar un susurro casi imperceptible, Mark se agachó y le hizo señas a Robert para que le imitase. Habían aprendido el lenguaje de signos no solo militar, sino el de los sordomudos, por lo que eran capaces de mantener conversaciones detalladas sin hacer un solo ruido.

Agudizando el oído, escucharon una serie de silbidos que se repetían sucesivamente una y otra vez. A través de las gafas de visión nocturna les costaba ver a sus objetivos. Parecía que para camuflarse en la noche se habían recubierto de barro y vegetación, ocultándose de la visión térmica.

—Ni que lo hubiesen planificado —se quejó Robert por signos.

—Se habrán enfrentado a incursiones de este tipo antes. Las gafas de visión térmica no son idea original nuestra —respondió Mark.

—O eso, o les gusto Arnold Schwarzenegger en Predator —finalizó Robert.

Al estar parcialmente camuflados, los mercenarios seguían teniendo ventaja. Por otra parte, era un grupo numeroso y se comunicaban a menudo. Si caía uno, pese a que fuese con silenciador, el resto se enteraría por la ausencia de respuesta.

Conforme se acercaban, los silbidos se intensificaban instándoles a hacer algo.

—Son diferentes sonidos, cada uno silva distinto al anterior siguiendo un orden; sin embargo, si disparamos al que silba cuando termine de hacerlo con la suficiente rapidez, podremos acabar con todos sin que se den cuenta —explicó Robert

—De acuerdo, observemos el patrón y después disparamos de forma alterna —contestó Mark.

Escucharon el patrón tres veces, lo suficiente como para asegurarse de que lo entendían con seguridad, pero no tanto como para tenerlos encima. Contaban ocho oponentes y no querían tener un enfrentamiento a corta distancia con esa inferioridad numérica.

Robert comenzó disparando al primer objetivo, un hombre alto y mejor alimentado que el resto que parecía el líder. Al estar los soldados separados los unos de los otros y concentrando su atención en los silbidos, no se percataron del escupitajo que salió del rifle silenciado, ni del sonido que hizo el cuerpo inerte y con un agujero del tamaño de un puño en el corazón al caer sobre un suelo acolchado por las plantas.

Ahora le tocaba a Mark que, a diferencia de Robert que se regía por el lema “Un tiro, una baja”, prefería el de “Si no eres médico, no puedes estar seguro de que está muerto”. De este modo, soltó una ráfaga de tres balas que dejaron el cerebro del guerrillero esparcido en un área de varios metros. Ese no silbaba más. Se alternaron los disparos y los cuerpos comenzaron a caer como fardos; un tiro en el tren superior de la frente, partió una cabeza en forma de uve. Cuatro distintos ascendieron del pecho al cuello, seccionando la columna. Uno a uno, con inmisericorde precisión y absoluta letalidad, acabaron con el trabajo.

Mark dejó caer el cargador y avanzó hasta un cadáver para robarle otros tres, dos los vació en los cadáveres y el otro lo dejó sin usar en su arma. Llevaba suficiente munición encima, con recuperar la usada le bastaba. Hedía a muerte y sangre fresca, debían moverse rápido, ya que si bien podía pasar un rato hasta que otra patrulla encontrase los cadáveres, las bestias de aquel ecosistema podían dar con ellos atraídas por el olor. Definitivamente, una bandada de buitres sería algo más que sospechoso.

Comenzaron a correr en silencio tal y como habían aprendido en Filipinas, no temían ser descubiertos. Se les hizo corto el trayecto, la adrenalina y las ansias de combate eran demasiado intensas para contenerlas. Como dos tiburones blancos, la sangre les despertaba instintos que no podían controlar.

Mark se situó, oculto, tras unos arbustos y cerca de un árbol observando la base enemiga desde las sombras. Robert tardó unos minutos en llegar a su posición en el promontorio y, en cuanto lo hizo, estableció contacto por radio con su compañero.

—Cuando estés preparado comienzo.

Lo que tenían en frente era una enorme nave industrial que bien podía ser un estadio de fútbol sala. Las paredes de la misma estaban hechas de planchas de aluminio, cuya pintura desconchada se caía a trozos y tenía varias puertas del mismo material cerradas con candados y cadenas de tosca factura. El único elemento defensivo remarcable eran unas cuantas torres de guardia, hechas con madera y rematadas con una ametralladora PKP Pecheneg en la planta más alta. Los soldados patrullaban de forma irregular y muchos descansaban apoyados contra cualquier esquina esperando las órdenes de un capataz para dejar de holgazanear. No eran más que un grupo de guerrilleros intentando sacar algún beneficio de la venta de armas, drogas o, en ese particular caso, de discos duros. Era dudoso que siquiera supiesen qué clase de información manejaban.

—¿Crees que podré llegar a una de las torres sin que me vean? —preguntó Mark a su compañero, que tenía mejor perspectiva desde la colina.

—No, y aunque llegues no creo que la ametralladora sea una ventaja. La torre está hecha de madera y demasiado cerca, pueden ponerse debajo y dispararte a través del suelo.

—Ok, me quedo aquí, haz tu magia.

—Por fin.

Robert escaneó la zona para asegurarse de alcanzar el mayor número de blancos antes de ser descubierto. Si bien su arma no hacía ruido, a aquella distancia si un cuerpo se desplomaba con alguien cerca, el sonido lo alertaría. Era una tarea difícil, por eso le gustaba. Su primer disparo debía atravesar a dos objetivos como mínimo. Ese era un reto que se había propuesto desde el segundo año de trabajo, todavía recordaba el resultado que tuvo mezclar la revisión de personal en fila con un disparo calibre .50.

Tres guerrilleros se ocultaban de la vista de sus superiores mientras fumaban y uno hacía el bufón en frente suya. Hacían falta dos disparos rápidos, uno para el bufón y un espectador y el otro para el restante. Robert contuvo el aire en los pulmones mientras acariciaba el gatillo como si fuese el cuerpo de una amante. Para ser justos, tras tantos años en el oficio, era ya más como una esposa.

Cuando el proyectil salió expulsado del cañón lo hizo silenciosamente, a diferencia de lo que sucedería después. La cabeza del bufón explotó al ser alcanzada; la distancia deceleraba la bala, por lo que al abrirse paso a través de hueso y carne era capaz de transmitir una cantidad de energía cinética mucho mayor que si simplemente lo atravesase. Los fragmentos restantes alcanzaron a uno de sus compañeros en el pecho, empujándolo contra la plancha de aluminio. El restante fue abatido antes de enterarse de qué ocurría.

Robert siguió abatiendo enemigos uno tras otro hasta sumar doce bajas, en algún momento debían darse cuenta de la ausencia de sus compañeros. Gritando insultos en su idioma, los compañeros de los caídos comenzaron a devolver el fuego. Robert disfrutó del momento, ya no tenía que actuar con discreción ante una multitud de sacos de carne que corrían hacia él sin buscar cobertura. Los blancos del campo de tiro le hubiesen resultado un reto mayor. Sus primeros disparos iban orientados al pecho, pero algunos llevaban chalecos capaces de parar la munición blanda y pensada para expandirse que estaba disparando a casi un kilómetro de distancia, hora de la rodilla.

El primero en recibir tal honor corría aterrorizado, había visto a cuatro compañeros caer fulminados y a otros tres aturdidos por la fuerza del impacto en el chaleco. Tal era su velocidad que, cuando su rodilla se hizo añicos, salió propulsado hacia delante tragándose varios metros de tierra. Pese a tal visión, los guerrilleros seguían corriendo conscientes de que el único lugar que ofrecía cobertura frente al francotirador era el bosque, tendrían que preocuparse de otro peligro.

Mark esperó a que pasase el último de los guerrilleros antes de dispararles por la espalda. Tenía que ser cuidadoso, ahora estaba solo. Pese a la visión térmica del rifle de Robert, resultaría difícil evitar la maleza y acertar un número significativo de disparos.

Dejando el rifle colgar de la bandolera, Mark desenfundó su cuchillo Karambit, similar a una garra, y corrió hacia su primer objetivo. Su corte fue certero. Cogiendo impulso desde abajo, la hoja curva penetró en la nuca de aquel desgraciado, matándolo en el acto; tras eso, su cadáver fue depositado en la blanda y húmeda vegetación sin hacer ruido alguno. Enfundando la hoja aún empapada en sangre, Mark hincó una rodilla en tierra y apuntó a otro blanco. Estaban formando una línea de combate, no quería arriesgarse a seguir usando el cuchillo. Tres disparos silbaron por los árboles impactando en el cuello y cabeza de un hombre que se apoyaba contra uno de ellos. Debía ser cómodo, porque se quedó durmiendo en él, eternamente. Tras tres bajas más, su presencia se hizo evidente y cundió el pánico entre las tropas. Ignorando si se trataba del francotirador o de otro individuo, comenzaron a disparar en todas direcciones en modo automático. Los AK47 se hicieron sonar como una sinfonía de máquinas de escribir infernales: tac, tac, tac, tac, tac. Mark esperaba agazapado tras un árbol a que agotasen sus cargadores. Cuando oyó varios “clic” que indicaban que se habían acabado las balas, marcó la señal. Mark abandonó su cobertura para devolver el fuego. En constante movimiento y disparando en automático, barría la jungla intentando abatir enemigos con la mayor distancia entre ellos posible. En la oscuridad de la noche, y sin que le viesen, el solo parecía un pequeño ejército. Para cuando recargaron, él ya había encontrado una nueva cobertura, de momento la suerte le sonreía. Tras el susto inicial, los guerrilleros se recompusieron buscando refugio tras troncos y examinando el terreno. Solo unos pocos tiros surcaban el aire, si salía a descubierto podían verle.

Comenzaron a avanzar mientras disparaban, si le rodeaban podía darse por muerto. Organizándose para correr como nunca preparó dos granadas, necesitaba una distracción. Lanzándolas hacia atrás, esprintó con todas sus fuerzas dispuesto a poner la mayor distancia posible entre él y sus perseguidores. Las explosiones fueron seguidas de gemidos agónicos, muchas veces las granadas incapacitaban objetivos en vez de matarlos, luego tendría que limpiar la zona. Tras quince segundos corriendo, se tumbó de espaldas al suelo y, apoyando los pies en un grueso tronco, se dispuso a abatirlos ahora que estaban en movimiento y al descubierto. La primera ráfaga en alcanzar a uno de sus blancos fue una “cremallera” de diez disparos, desde la entrepierna hasta la cara. Sus compañeros lo miraron con asco, sopesando la idea de la retirada. Tenía que aprovechar su oportunidad; si huían, Robert los cazaría en cuanto llegasen a un claro.

—¡AQUÍ MALNACIDOS! —vociferó Mark, saliendo de su escondite y disparando en automático.

Dos fardos de carne cayeron al suelo antes de que se agotase el cargador, a Mark no le importó. Desenfundando el revólver, disparó dos veces permitiendo que el estruendo del .357 magnum hiciese su aterrorizante labor. Los guerrilleros buscaron resguardo tras los troncos, incapaces de abandonar su refugio, ya fuese para huir o disparar; sin embargo, podían pedir ayuda.

Tras los dos sonoros disparos el silencio fue total, volviéndose inquietante conforme se alargaba en el tiempo. En el momento en el que fue interrumpido por silbidos, la sensación empeoró. Sintiendo un escalofrío recorrer su espalda, el mercenario se lanzó cuerpo a tierra esperando que de un momento a otro una bala diese fin a su vida. Cómo podía haber sido tan estúpido, cómo podía ser que el primer grupo que habían abatido estuviese tan organizado y al llegar al centro de operaciones la gente no fuese en absoluto profesional. Eran dos grupos diferentes que trabajaban en conjunto, y todavía quedaban más efectivos de los que se comunicaban por silbidos. Aquel sonido le heló la sangre. Ni el hacker ni ellos habían previsto aquella situación y no estaban preparados, ni siquiera ellos podían con tantos a la vez. Habían sido necios. ¿Acaso creían que gente como la que perseguían iban a dejar sus trapos sucios a manos de personal mediocre?

Consciente de que debía disimular que sabía qué significaban los silbidos, comenzó a escanear el terreno mientras seguía disparando sin siquiera mirar en la dirección de sus anteriores y más incompetentes adversarios. Tras gastar las ocho balas, recargó con un moonclip, una pieza metálica capaz de recargar las ocho balas a la vez entretanto visualizaba la zona a conciencia. La visión térmica apenas detectaría los cuerpos cubiertos de barro. Agudizó el oído para captar los silbidos y encontró en ellos mayor utilidad que en su vista. Se intensificaron significativamente.

Mirando en dirección al sonido, vio una trampilla escondida en el suelo alzarse mientras un individuo salía de ella. Tan silencioso como pudo, desenfundó el karambit con la mano izquierda corriendo hacia el guerrillero para abalanzarse sobre él. Cayeron juntos al suelo mientras Mark retorcía la curvada hoja en el hígado de aquel desgraciado, justo por debajo del chaleco antibalas. Sus alaridos llevaron al primero de sus compañeros a salir en su ayuda, solo para recibir un plomo en la cara. Dejando el cuchillo enterrado en carne, el mercenario tiró de las anillas de dos granadas a la vez que seguía disparando hacia la trampilla; tras eso, tiró una de ellas con todas sus fuerzas para enviarla lo más al fondo del túnel subterráneo, la otra simplemente la dejó caer antes de cerrar la trampilla. Las dos explosiones hicieron temblar el suelo y después, nada. Lo que estuviese en medio de los dos explosivos no daba señales de vida. El mercenario recuperó el karambit y vació el revólver en el cuerpo de su víctima antes de recargarlo de nuevo, quedarían más túneles como ese.

Sin previo aviso, los secos ladridos de varios 5.56 por 45 resonaron en la escena. Cada vez Mark entendía menos. ¿Qué hacía un calibre de la OTAN en ese lugar? ¿Acaso alguien más seguía la pista a Pierre y Jean Jaques o a sus asociados? Una parte de él se alegraba de que así fuese, le librarían de la presión de ser el único atacante a corta distancia. Otra, sin embargo, le llevaba a preocuparse de lo que podría pasarle si le descubrían o si Jean Jaques se enteraba de lo que le habían hecho a su casa y ponía precio a sus cabezas. La policía no mataría a ese desgraciado ni les dejarían hacerlo a ellos, estarían acabados en poco tiempo.

El impacto de una bala contra su casco lo sacó de todo pensamiento. Histérico y nervioso comenzó a huir por su vida. Devolviendo los tiros como podía, e intentando que la angulación de los arboles tras él le protegiese, comenzó a darse cuenta de que lo estaba rodeando un número excesivamente elevado de guerrilleros. Vio un claro, un área despejada de árboles y vegetación. Si llegaba ahí, Robert podría ayudarle. Su corazón palpitaba con tanta fuerza que creía que se escaparía por su boca, ni siquiera los dos certeros disparos a través de la maleza que Robert consiguió arrancar le supusieron un respiro. Cinco metros para llegar al claro, cinco metros para la salvación que fueron interrumpidos por tres impactos en la placa trasera de su chaleco. Lo peor no fueron las tres punzadas en la espalda, sino el impulso extra que le dieron lo que derribó al mercenario. Intentando darse la vuelta, notó la picadura de mil avispas en el muslo, le habían disparado justo en el cuchillo ka-bar que llevaba atado a la pantorrilla, reventándolo dentro de su funda de kydex y transmitiendo el impacto sin acolchamiento directamente al muslo.

Maldijo con todas sus fuerzas mientras miraba cómo los guerrilleros sonreían al verle derrotado en el suelo. Muchos soltaron sus rifles o los dejaron colgando de sus bandoleras al tiempo que sus manos buscaban armas más toscas como cuchillos, machetes o palos y piedras por el suelo; unos pocos siguieron apuntando, querían desquitarse pero no eran tan estúpidos para perder la ventaja.

El que parecía el cabecilla comenzó a reír acercándose a él;  sopesaba un machete oxidado y mellado. Mark pensó en liberar toda su potencia de fuego alrededor. Le matarían al instante pero no lo despedazarían, y se llevaría a unos cuantos consigo. Luego lo pensó mejor, quería salir vivo de ahí.

16.        Deja que te subestimen.

Agarró el karambit dentro de su funda pero manteniéndolo oculto mientras susurraba a la radio.

—Robert, no dispares hasta mi señal. —No era necesario especificar a quién, sería un insulto a su inteligencia.

Robert observaba la escena desde su posición aventajada, preocupado por su amigo pero con el pulso firme. Él podía cuidar de sí mismo, ese carnicero no tenía ninguna oportunidad.

En apariencia indefenso, Mark pateaba el aire con la pierna izquierda como si intentase apartar con miedo a aquella versión etíope de “Jason” de viernes 13. Mientras tanto, mantenía la diestra, contusionada, contra su estómago. El cabecilla, con desprecio, apartó la pierna de Mark a un lado alzando el machete, pensando dirigir el golpe a su entrepierna. Los guerrilleros sonreían de forma sádica a la vez que acariciaban sus armas deseosos de que les tocase asestar su golpe, esa sonrisa duró poco. Con una fuerza descomunal, el mercenario pateó los testículos de su adversario entretanto desviaba el machete con la mano derecha y clavaba el karambit con la izquierda en la rodilla de su presa. El líder etíope cayó, los tendones y cartílago de su articulación eran inmisericordemente desgarrados. Con el carnicero a cuatro patas jadeando, Mark aprovechó para asestar otro tajo, esta vez al hombro, tumbando a su víctima de espaldas al suelo. Una vez en esa posición se dejó caer con todo su peso apuñalándolo en el pecho varias veces, aferró el machete y se lo incrustó en el cráneo.

Levantándose, desenfundó el Tomahawk y escupió sobre el cadáver. Confiaba en tener la suerte necesaria para que aceptasen el reto. Los guerrilleros querían hacerlo trizas, no acabar con él de un disparo. Esperaba que en su superioridad numérica decidiesen pelear con el cuerpo a cuerpo. Como perros rabiosos, cargaron sobre el mercenario que había acabado con su respetado jefe. Mark no se cortó en cuanto a brutalidad se refería, rugiendo como el animal herido que era. Usó el lateral de la cabeza del Tomahawk para golpear la mano del primer asaltante, reduciéndola a un manojo de huesecitos rotos. Antes de que pudiera darse cuenta, el guerrillero tuvo el karambit en el cuello y su compañero, a la izquierda, un tajo que casi cortó su cabeza en dos. Mark dio un paso atrás, ya que quería poner distancia con la multitud que se estaba aglomerando, tenía que evitar que le rodeasen. Dándose la vuelta, se encaró a otros dos fardos de carne. Usando la pica trasera del tomahawk, lanzó un golpe ascendente que se incrustó en la mandíbula del que tenía a la diestra, permitiéndole tirar de él hacia atrás e interponiéndolo entre sus compañeros y él, dificultando que lo rodeasen.

El que tenía a su izquierda lo tuvo peor, armado con una piedra había pensado que sería fácil noquearlo por detrás, se había equivocado. El guerrillero dio un golpe descendente con su piedra sobre el casco, sorprendiéndose de acertar. Para efectuar su maniobra, Mark había decidido aceptar el golpe que a través del acolchamiento del casco no fue gran cosa, su respuesta por el contrario fue devastadora. Con un tajo ascendente del karambit atravesó la mandíbula del apedreador, sacando la punta de la curvada hoja por los dientes como si se tratase de un anzuelo.

—¡Ahora! —vociferó, lanzando con todas sus fuerzas el Tomahawk.

Robert obedeció con verdadero gusto, disparando en la cadera al primero que había apuntado y comenzado a descargar. El guerrillero cayó al suelo manteniendo el gatillo apretado por acto reflejo, rociando a la multitud enfurecida que perseguía a Mark. Desde su posición elevada, entendía mejor la situación que su compañero gracias a que habían intentado rodearlo. Si los que tenían rifles intentaban dispararle, alcanzarían antes a sus compañeros que al mercenario. Tenían que coordinarse para crear un pasillo por el que escapar manteniendo la espalda cubierta, algo para lo que estaban capacitados.

Alzando a su escudo humano con la zurda, Mark aferró el AK47 con la derecha haciendo fuego contra el muro de carne que se alzaba ante él. El destrozo fue sangriento, lo suficiente como para que un par de guerrilleros intentasen alcanzarle a través del cuerpo de su compañero. Por suerte para Mark, este llevaba varias protecciones de kevlar en el cuerpo, no eran lo bastante resistentes para evitar que las balas penetrasen la parte frontal, pero se quedaban atrapadas en la trasera. Dos disparos en rápida consecución le libraron de los tiradores, permitiéndole darse la vuelta y enfrentarse a la multitud en una sola dirección. Dejando que su rifle colgase de la bandolera, se sirvió de uno de los que habían dejado sus enemigos en el suelo, no podía recargar rápido sin soltar su escudo humano. Antes de que Mark pudiese usar su recién adquirido fusil, Robert ya necesitaba amunicionar; ocho más que mordían el polvo.

Caminando de espaldas a toda la velocidad que le permitían sus piernas, siguió sumando bajas. Las cosas no pintaban bien, los guerrilleros recogían sus rifles y no tenían pinta de subestimarle como habían hecho antes. Un par de balas silbaron a su alrededor, una atravesó la pierna de su escudo, impactando luego lo que quedaba de ella en el lateral de su muslo izquierdo, no había forma de que saliese vivo por su cuenta.

En esos instantes varias punzadas que parecían clavos en el oído tronaron en la oscuridad. Mark soltó el rifle que llevaba en la mano y se pegó todo lo posible a su escudo mientras se dejaba caer al suelo de espaldas, esperando la muerte. Sin embargo, la parca no llegó y tras unos segundos pudo distinguir que los sonidos provenían de su espalda y eran 5,56 por 45.

Robert pudo ver cómo una ola de acero y cobre tumbaba varias líneas de guerrilleros. No podía distinguir a los causantes de tal espectáculo, pero desde luego lo agradecía. Listo de nuevo para abrir fuego, buscó a aquellos que pretendían encontrar refugio en el bosque, los del centro del claro los dejaba para los nuevos jugadores.

—Vuelve a la formación, idiota —gritó una fuerte voz en inglés.

Manteniendo el cuerpo aferrado por el karambit, comenzó a arrastrarse por el suelo mientras el mortífero metal impactaba a su alrededor. Miró a retaguardia y vio a tres hombres, uno con una ametralladora M249 SAW y dos con rifles bullpup Tavor; seguían estando en inferioridad numérica. Continuó arrastrándose hasta estar lo suficiente cerca como para que los dos fusileros le agarrasen por los brazos hasta una piedra de grandes dimensiones.

Sin quejarse de las heridas recibidas, Mark comenzó a trabajar codo con codo con sus rescatadores.

—¡Tú no eres Jimmy! —gritó uno de los soldados mirando su uniforme o, mejor dicho, la ausencia de él.

—¡No tengo ni idea de quién hablas! ¡Cuando termine esto, contestaré todas vuestras preguntas! —respondió Mark.

Teniendo en cuenta la situación, esa respuesta fue suficiente.

—Tenemos que volver a la aeronave con nuestros compañeros, no podremos con todos por nuestra cuenta —gritó el otro soldado.

Como uno solo, comenzaron a retroceder despacio, sirviéndose de la potencia de fuego de la M249. Los soldados actuaban como lo hubiese hecho un pelotón de marines, solo que la vestimenta y armas no se correspondía con lo que usaban los americanos, quizá lo hubiesen sido y cambiado de cuerpo.

Tras retroceder unos cuarenta metros, la suerte dejó de sonreírles. Un balazo atravesó el vientre del portador de la M249, alcanzando la columna vertebral y tirándolo al suelo.

Sus compañeros bramaron y se pusieron de rodillas junto a él, sin dejar de repartir muerte.

—No pasa nada —contestó con dificultad—. Puedo seguir dando caña, dejadme aquí —dijo mientras volvía a abrir fuego.

—Y una mierda —contestó el otro.

—Está muerto de cintura para abajo, si nos quedamos con él caeremos todos —intervino Mark, manteniéndose frío.

—Acepté la muerte el día que cogí el trabajo, no dejaré a un hermano atrás.

Mark gruñó y se mantuvo firme en su posición. Esos hombres le habían salvado la vida, tenía que devolverles el favor.

Conscientes de su próxima muerte, los soldados comenzaron a tirar granadas, iluminando la jungla con cada destello. El olor a pólvora, sangre y carne quemada inundaba el entorno, hundiéndose en las fosas nasales de los presentes.

Mark escuchó el maldito “clic” y buscó munición en su chaleco; no le quedaba, solo cinco “moonclips” de revólver. Las balas volaban en ambas direcciones y sus compañeros jadeaban agujereados varias veces, quedaba poco para que acabase. Sintiendo asco por sí mismo, comenzó a retroceder mientras disparaba con el revólver; ni siquiera se dieron cuenta de que huía. Cuando volvió a quedarse sin munición, se dio la vuelta y cojeó lo más rápido que pudo, escuchando cómo cada vez menos 5,56 por 45 eran disparados.

—Estaban muertos de todos modos, no podías hacer nada sin munición; solo hubieses muerto sin motivo —se obligó a decirse a sí mismo.

Avanzó sin mirar atrás, escuchando los gritos de júbilo provocados por la muerte de los ex marines, no quedaban más que unos pasos para alcanzar la nave industrial, esperaba que quedasen más soldados.

Cuando salió del área boscosa, lo que vio no le tranquilizó, si bien, en proporción cinco a uno, los cadáveres de guerrilleros y soldados cubrían el suelo. Se habían masacrado los unos a los otros y no sabía qué bando tenía supervivientes. Con una cojera que empeoraba a cada momento, intentó alcanzar el interior de la nave para obligar a los guerrilleros a salir de la selva, donde serían blanco fácil para Robert. En el proceso cambió su AK47 por un Tavor y balas; si había soldados observándole, mejor compartir sus armas. Tras traspasar una puerta trasera se tumbó detrás de una placa metálica. No pararía los impactos, pero simplemente estaba escondido mientras se recuperaba. Confiando en que nadie se fijase en él como blanco sacó una jeringuilla de morfina, ahora que había parado unos instantes a descansar, el dolor se hacía notar. Tras experimentar cómo la droga pasaba por sus venas, vació el contenido de su cantimplora en su cara, despejándose y aprovechando para beber algo.

Robert se había preocupado más por cubrir a Mark que por observar lo que ocurría en la nave, ahora que tenía unos segundos de respiro pensó. ¿Acaso no era mucha casualidad que justo otro grupo atacase el mismo objetivo que ellos a la misma hora? Era posible que “Sinners Hell” los hubiese contratado para acabar con ellos tras terminar el trabajo y no dejar trapos sucios. Miró a su alrededor pensando en que podía haber alguien dispuesto a dispararle por la nuca, deseó tener tiempo para buscar a otros francotiradores, pero no podía perseguir fantasmas cuando su compañero le necesitaba.

Los primeros guerrilleros comenzaron a disparar desde el bosque al interior de la nave industrial, esperando matar todo lo que tuviese dentro, sin exponerse al fuego del mercenario. Robert rio para sus adentros. Tenía mira térmica, podía dispararles al estar en la parte más externa de la selva, donde la vegetación era mucho menos densa. Cada vez quedaban menos, sus inesperados compañeros habían hecho un buen trabajo.

Mark se permitió ponerse de cuclillas para observar la situación, quedaban diez personas: dos soldados y ocho guerrilleros. Uno de los soldados era un hombre de gran constitución, sin llegar a ser como Robert. La otra era una mujer de baja estatura pero delgada, proporcionada, atlética y fibrosa. El equipamiento impedía observar mucho más, pero estaba seguro de que era una fierecilla hermosa.

La nave tenía dos pisos que habían dado ventaja a los guerrilleros en un principio al ofrecer una posición elevada; por otra parte, eran andamios de chapa metálica incapaces de frenar balas, la muerte les había llegado desde abajo. Pese a eso, dos guerrilleros se las habían ingeniado para mover unos casilleros y una mesa, de lo que supuso que fuera un despacho para el jefe. Mark evaluó la situación. Estaba en un lateral, si conseguía abatir a los dos del segundo piso, el resto resultaría fácil. Teniendo cuidado de no ser descubierto por los seis de la planta baja, esperó a que los del segundo piso asomasen la cara a la vez, no costó mucho. Rápido como una cobra, abandonó su escondrijo para alcanzar a uno de sus blancos en el hueso temporal del cráneo, matándolo en el acto; el otro lo recibió en el hombro. Sin mostrar perplejidad y aprovechando la situación, el soldado disparó tres veces al pecho del herido guerrillero. Acertó pero se olvidó de los de abajo, pagándolo con su vida.

Los guerrilleros, envalentonados, aullaron ante la muerte del soldado, inconscientes de que habían perdido dos compañeros dos pisos por encima suya. Mark se refugió tras unas cajas robustas, esperando que lo que contuviesen fuese capaz de parar balas.

Pese al trabajo de Robert, varios trozos de metal atravesaron las chapas de aluminio de la nave, esparciéndose en todas direcciones; a los guerrilleros del exterior les daba igual matar a sus compañeros. El mercenario era consciente de que al igual que en cualquier otra situación debía buscar ventaja, solo tenía que tomar la iniciativa. Tumbado y apoyando los pies sobre la caja, buscó carne que disparar y la encontró; los etíopes se habían sobresaltado y alguno había asomado parte del cuerpo, craso error. Sin importarle gastar munición, mantuvo apretado el gatillo hasta que el plomo dejó de salir; dos fardos menos. Acto seguido, varias balas arrancaron parte de la caja sobre la que se protegía, nublando su visión de polvo negro. Mark tosió, sintiendo cómo su mente comenzaba a turbarse. Solo escuchaba cómo, entre risas, los guerrilleros continuaban disparando para esparcir el polvo por encima de ellos. Aprovechando la distracción, la soldado efectuó cuatro disparos que tumbaron dos sacos de carne más.

El mareo no mejoraba, parecía que el polvo era pólvora para manufacturar munición, inhalarla era tremendamente molesto e incluso tóxico. Intentó recargar, pero los dedos eran incapaces de anclar los enganches en su sitio. Si quería hacer algo, tendría que confiar en los ocho cartuchos del revólver. Desenfundó y disparó, escuchando cómo dos ráfagas cortaban el aire detrás de él; después, silencio.

Se dejó caer sobre el suelo agotado y herido, casi incapaz de arrastrarse lejos de la nube de pólvora. Algo tiró de él y relajó el cuerpo. No tenía sentido seguir peleando, necesitaba descanso.

17.        Ángel de la guarda.

Cuando fue capaz de abrir los ojos, la visión de un ángel pelirrojo le hizo preguntarse si estaba muerto. La mujer se quitó el casco desatando una melena roja como el fuego, su cara hermosísima estaba dotada de unas mejillas carnosas, una nariz redondeada y unos enormes ojos verdes que parecían atravesarte el alma.

—¿Estoy muerto, ángel? —preguntó Mark, sedado por la morfina y la pólvora.

—No, y vas a ponerte bien —contestó la mujer, quitándole el casco a él también.

La forma de tomarle la cabeza fue casi maternal, y el mercenario disfrutó como eternos, los instantes en los que aquellos delicados dedos la sujetaban para apoyarla sobre algo blando.

Por suerte para él, aquella belleza también era una cirujana experta, estaba en buenas manos. Comenzó a trabajar sacando varios artilugios de su mochila. El mercenario no sintió nada, la visión de aquel regalo de la naturaleza tenía un efecto más sedante para él que la morfina previamente inyectada. Tras varios minutos, la mujer comenzó a mirar a Mark de forma distinta, dándose cuenta de que no llevaba el uniforme de su unidad.

—¿Tú no estabas en la misma misión que yo, verdad? —preguntó con tranquilidad, consciente de que su paciente no iría a ninguna parte.

Mark se irguió en su sitio para observar mejor a su, ahora, interrogadora. Mantuvo su mirada tranquila y cansada hasta que  de repente esta se tornó violenta. Con brusquedad apartó a la doctora e hizo fuego varias veces desde la funda. La mujer se tapó la cara sorprendida ante la violencia del movimiento, sin embargo, al abrir los ojos y observar su cuerpo no vio ningún agujero, solo al mercenario con la placa frontal del chaleco abombada. Miró atrás y advirtió un cuerpo que antes no estaba, recubierto de barro y empuñando un Dragunov humeante con sus manos muertas. Sin pensárselo dos veces, la mujer desenfundó su pistola y desató su rabia sobre el fardo. Tras eso, miró al desconocido que acababa de salvarle.

—¿Por qué te iba a interrogar? —preguntó la mujer, desconcertada.

—No puedes permitir que nadie que pelee contigo muera. Si quieres intentar interrogarme hazlo, no soltaré prenda. Por otra parte, no voy a hacerle daño a alguien que me está curando —contestó Mark con lentitud y un hilillo de sangre en los labios.

La doctora fue incapaz de responder. Si no la hubiese apartado, esa bala le hubiese reventado la cabeza. Tras imaginar la situación, no se veía con estómago para hacerle prisionero, ya pensaría algo.

El dolor de las costillas rotas recorrió su cuerpo, sumiéndolo progresivamente en la inconsciencia. Fue raro cómo en sus últimos pensamientos, en vez de lamentarse de su destino, se enorgullecía de lo que había hecho.

Robert se maldijo por haberse descuidado. Ese último cabrón, consciente de la potente visión térmica de su rifle, se había puesto una gruesa capa de barro, tanto que había pasado inadvertido. Tras eso echó un vistazo con la mira normal para comprobar que no había casos como el anterior. Hubiese querido disparar a los cuerpos restantes, pero un pitido en su reloj le advirtió de un peligro, se le acercaban por detrás. Como todo buen francotirador, era consciente de lo vulnerable que resultaba por la espalda mientras mantuviese su atención en la mira, por eso tenía sensores a cuarenta y a veinte metros a la redonda; tres futuros cadáveres se aproximaban. Dejando el rifle en el suelo, cambiando de posición y escondiéndose tras unos arbustos les esperó con su pistola. Aguardó a que viesen el rifle sin tirador, quería que fuesen conscientes de su error. Tras eso, una rodilla y dos cabezas explotaron. Robert salió de su escondrijo mientras enfundaba el arma, no la necesitaba. Alzando al guerrillero, sin rodilla del suelo, con ambas manos, lo miró a los ojos y lo lanzó de cabeza, con todas sus fuerzas, contra una piedra cercana. Aborrecía la arrogancia implícita de que alguien se creyese capaz de sorprenderle.

Recogió su arma y comenzó el camino de reencuentro con su compañero, sería lento porque tenía que asegurarse de que no quedaban supervivientes en aquella marea de cuerpos.

Cuando Mark despertó, lo primero que vio fueron dos ojazos verdes observándolo con preocupación. Le habían dado una buena paliza, el chaleco que le habían quitado daba buena fe de ello.

—Mi grupo de extracción llegará en siete horas, no les diré nada de tu existencia, pero a cambio tienes que darme algo de información cuya fuente justificaré de forma que resultes irrastreable —dijo la mujer, agradecida pero decidida a no dejar la cuestión sin zanjar

—Un “¿qué tal te encuentras?” hubiese sido más amable —respondió el mercenario.

La doctora sonrió ante la ocurrencia, pero se dispuso a reiterar su petición.

—El sótano de este sitio tiene información cibercriminal de varios personajes “interesantes”, me dedico a cazar a esa gentuza. Si quieres toda esa información y más, solo tienes que hacerme un favor —cortó Mark, consciente de que dar una fracción de información quedando libre, era una oferta que no podía dejar pasar.

—¿Qué favor? —preguntó la mujer.

—No sé si sois policía, ejercito u otra cosa, pero independientemente de vuestra política de actuación, tenéis que aseguraros de que Jean Jaques Allamand Fontaine, un millonario de Marsella, muera en menos de veinticuatro horas. Es un cibercriminal peligroso y se lo merece más que cualquiera de estos peones. Si lo intentáis encarcelar, os saldrá el tiro por la culata. Si os encargáis de él, me aseguraré de mandarte información jugosa —contestó Mark.

—¿Y cómo sé que eso es cierto? —dudó la mujer.

—Toda la información está en los discos duros del sótano. Hasta que los descifréis, muchos de los culpables habrán desaparecido. También tengo datos incriminatorios que podré mandarte cuando salga de aquí.

—¿Y cómo me comunicaré contigo?

Mark sacó un papel y bolígrafo y comenzó a escribir una serie de códigos que había usado para comunicarse con clientes en sus últimos años antes de retirarse. No era tan sofisticado como algo diseñado por “Siners Hell”, pero tras un contacto inicial podría mejorar la seguridad del sistema.

—Sigue estas instrucciones con un ordenador portátil que compres en metálico. Ahora te agradecería que me ayudases a bajar a los discos duros.

Apoyándose en su sanadora, siguió el tendido eléctrico hasta dar con una trampilla disimulada de forma mediocre. Entre los dos levantaron la pesada tapa metálica y la cerraron tras de sí, mediante dos robustos cerrojos de pestillo. La enorme estancia estaba iluminada por las miles de lucecitas de los discos duros. Dado que no se veía mucho, Mark usó las gafas de visión nocturna para buscar el interruptor. Montó un pequeño aparato que guardaba en una caja de acero y se sentó a esperar.

—¿Cuánto tardará? —preguntó la pelirroja.

—Dos horas, quizá un poco más —respondió Mark.

Tras un bufido de la fémina, ambos permanecieron sentados juntos durante unos minutos. Después del tiempo que consideró prudente, el mercenario apoyó su cabeza contra el hombro de la soldado, estrechando sus brazos alrededor de su pequeño cuerpo. La mujer en vez de rechazar el contacto comenzó a acariciar la cara de Mark con suavidad, atrayéndolo hacia ella. Con lentitud, la mano derecha del mercenario comenzó a buscar la nuca de aquel ángel pelirrojo, para después comenzar a besarlo. Al principio fue torpe y corto, incapaz de mantener la cabeza elevada el tiempo necesario debido al cansancio y heridas. Consciente de esto, la doctora sostuvo con ambas manos su cara, besándolo sin darle opción a escapar. Tras un largo rato que por otro lado se les hizo corto, la pelirroja apartó sus labios de los del mercenario, solo para recibir un apasionado mordisco en el cuello. Gimió mientras el musculoso hombre la hacía presa sobre su piel. Después de unos instantes, recuperó la iniciativa y contraatacó del mismo modo subiéndose a horcajadas, le gustaba estar al mando. Mark no lamentó estar abajo, pero odió al tipejo que diseñó un chaleco tan lento a la hora de quitárselo como el de aquella impresionante mujer. Mientras él se afanaba con las testarudas cintas de velcro, ella ya le había quitado la camiseta y pasaba sus manos por los torneados abdominales. Más relajado, pudo desabrochar el chaleco y dejar que ambos liberasen la tensión acumulada por la misión, de la forma más satisfactoria posible.

—¡En la cara no, por favor! —suplicó en su lengua natal uno de los guerrilleros moribundos.

Robert no lo entendió, pero le hubiese hecho el mismo caso de todos modos; el Tomahawk debía morder carne. Tras desentumecer el hombro, comenzó a avanzar hacia la nave industrial. Por suerte para él, ninguno de los soldados seguía vivo; si les hubiese quedado un hálito de vida, hubiesen seguido peleando. No quería tener que dejar testigos vivos y por otro lado no iba a matar a alguien que les había ayudado.

Para cuando terminó su tarea, vio cómo su compañero salía de la nave industrial con el dispositivo alzado, vapuleado pero victorioso.

Sirviéndole como muleta, ambos comenzaron a dirigirse al punto de extracción. Cuanto antes saliesen de ahí, mejor.

18.        Lamiéndose las heridas.

Jean Jaques había notado que algo iba mal hacía unas horas, mucho antes de ver cómo varios furgones policiales asaltaban su propiedad. En esos momentos se encontraba ocupado abriendo la caja fuerte de su despacho, la cual contenía un maletín con billetes grandes de diferentes países y un portátil con las contraseñas de sus cuentas bancarias ocultas. Poniéndose un chaleco de placas cerámicas y cogiendo una semiautomática Beretta 92 bañada en oro, corrió hacia el tejado; a su preciado helicóptero. Su equipo de seguridad oponía resistencia tal como se les había ordenado, por algo cobraban el doble de lo normal. Por otro lado, le resultaba curioso cómo cierta gente olvidaba la necesidad de seguir vivo para disfrutar del dinero.

Cuando subió las escaleras, lo hizo con la creencia de que lo necesitaban vivo, no le volarían la cabeza como primera opción. Los primeros pasos fueron seguros, de hecho llegó intacto a las puertas del vehículo; sin embargo, su suerte acabó ahí. Una punta de cobre surcó el aire sedienta de sangre e impactó sobre la rodilla de Jean, seccionándola. El millonario gruñó, pero eso no le detuvo. Con sangre fría fue capaz de meterse en la libélula metálica y sentarse en el asiento del conductor. Otro proyectil fue en su busca, pero se detuvo en el cristal blindado de la cabina. Riéndose, encendió el motor y presionó los botones necesarios para comenzar su vuelo. Su risa cesó cuando los impactos comenzaron a incrementar su cadencia en un área muy reducida. Se agachó para dejar de exponer su cabeza a través del vidrio, comenzando a coger altitud.

Una fracción de segundo, una fracción de segundo más y hubiese alzado el morro del helicóptero para que el ángulo de disparo fuese imposible. Como suele decirse: No hay nada más caprichoso que la suerte. Al final, el cristal cedió y una bala alcanzó el hombro al francés, obligándole a mover con brusquedad los controles. Algo que no hubiese sido peligroso de haber estado en una posición elevada; por el contrario, estaba pegado a un techo contra el que las palas del helicóptero podían chocar. Trozos de cemento y metal comenzaron a volar por los aires mientras el vehículo se acercaba hacia el borde del tejado. Una vez cayó al suelo convertido en un amasijo de hierros, su ocupante se encontró tal y como los mercenarios deseaban.

Cassandra se sintió satisfecha con su puntería, pocas personas podían haberlo conseguido. No fue solo satisfacción lo que sintió, sino calma. Tal y como estaba el helicóptero, nadie tendría ganas de ver quién había acabado con él. Tenían órdenes de traerlo vivo, ya que trabajaban con la policía; no obstante, tras ver lo que había hecho el individuo, no había agente que no lo desease muerto.

Mark sonrió desde su camilla, y Robert se terminó de un trago su vaso de whisky. Estaban en Francia, en un piso franco con asistencia médica que les había proporcionado “Sinners Hell”. En caso de que la mujer no hubiese hecho su parte, se encontraban cerca de su objetivo. A Robert no le inspiraba confianza el hecho de tener que compartir información con aquella agente desconocida, pero ver por televisión el cuerpo calcinado de Jean Jaques mejoró su opinión. En esos momentos la prensa internacional cubría el caso, no era normal que en un país como Francia sucediesen esa clase de acontecimientos, menos aún en una ciudad como Marsella.

Se hallaban satisfechos. Con los discos duros en manos de aquellas personas podían retirarse con tranquilidad, dar la información que tuviesen a la agente y una vez el caso estuviese en estado avanzado, desaparecer al no tener nada más que ofrecer. Habían estado demasiado cerca de la muerte como para seguir arriesgándose, así lo atestiguaban las heridas de Mark y las tres semanas de descanso que debía tomarse antes de volver a hacer ejercicio de intensidad moderada.

Los días pasaban para “Sinners Hell” mientras el trabajo de desencriptación se hacía más difícil, largo y monótono. La mayor parte de la información provenía de transacciones pequeñas, de gente menos importante que Pierre, su primer objetivo. Los verdaderos criminales suponían un reto, no en cuanto a complejidad, sino a paciencia. Con tiempo podía descubrir quiénes eran y qué hacían, pero tardaría semanas o meses en hacerlo, lo suficiente como para que escapasen. Muchos ya lo habían hecho. Era verdad que había conseguido mucho dinero con las cuentas de sus víctimas, pero no lo hacía por dinero; era algo personal.

Mark ya le había explicado la situación con aquella mujer y ya había establecido una red de comunicación entre ellos dos, quizá pudiese sacar algo valioso. No sabía en qué clase de cuerpo de seguridad trabajaba, pero algo era claro, no dejaban rastro. Desconocía si se trataba de la CIA o FBI y tampoco quería investigarlo demasiado a fondo, ambas organizaciones tenían departamentos de hackers expertos que podrían darle caza si se metía con ellos.

Los días de descanso fueron algo que ambos mercenarios decidieron aprovechar, así que Robert bajó a la tienda de informática para comprar la consola y juegos más novedosos. Parecía un vicio infantil e inadecuado para dos personas de su edad y recorrido profesional; sin embargo, era precisamente la parte infantil la que motivaba este deseo. En el orfanato rara vez habían sido capaces de disfrutar de su niñez, por lo tanto, cuando salían a pasear por las calles y veían los escaparates con televisores y consolas, no podían más que sentir envidia por los niños cuyos padres eran capaces de permitírselas. Además, teniendo en cuenta su trabajo, los juegos de guerra se les daban mejor que al resto.

A las dos semanas, Mark comenzó a salir a correr por los alrededores. Le dolían las costillas y las piernas, pero eso no iba a frenarle. Tras varios días corriendo, volvió a sentirse en forma. Cerca de la recuperación, fue en uno de estos paseos cuando recibió una llamada de la pelirroja.

—Me gustaría tener una conversación contigo —dijo la voz, distorsionada por el sistema de “Sinners Hell”.

—¿Cuándo y dónde? —preguntó Mark.

Sabía que no podía negarse y prefería dar el menor número de datos por teléfono.

—Andorra, restaurante italiano “Mamma María”, pasado mañana a las 20:00 —finalizó la mujer, sin esperar confirmación.

Mark colgó y regresó al piso franco, Andorra se hallaba relativamente cerca de donde estaban, apenas seis horas en coche; aun así, debían limpiar todo el material médico del apartamento y prepararse para el viaje.

Una vez regresó de la calle, Robert lo recibió con un mando de la videoconsola en cada mano, esperando jugar una partida. Tras verle la cara, se dio cuenta de que eso no iba a pasar.

—Tenemos que ir a Andorra, la médico que me salvó en Etiopía me acaba de llamar —dijo Mark, haciendo hincapié en el término “salvar”.

—¿En serio crees que tras tres semanas podrá contar algo de lo que vio sin que le abran un expediente por ocultar información? —cuestionó Robert.

—Ambos sabemos que existen múltiples e imaginativas formas de acabar con alguien si te lo propones. Ya tenemos demasiados enemigos como para añadir uno más a la lista —argumentó Mark.

—Puede que llevarnos bien con ella implique hacernos nuevos enemigos —finalizó Robert, cediendo a la propuesta pero desconfiado de ella.

19.        Una amiga especial.

Hicieron la maleta rápidamente y  llamaron a “Sinners Hell” para comentarle la situación.

—Necesitamos estar en Andorra cuanto antes, el contacto que hice en Etiopía ha solicitado verme —explicó Mark.

—De acuerdo, limpiad el apartamento y bajad a la calle en tres horas; un Citroën C4 Cactus con las llaves en la tapa del depósito de gasolina os esperará —contestó el hacker, tecleando en busca de contactos.

—Ok, nos daremos prisa.

Después de la escueta conversación, los mercenarios comenzaron a limpiar el habitáculo con unos productos químicos especiales capaces de borrar huellas y ADN. Sirviéndose de máscaras de gas, comenzaron a repasar cada rincón del lugar, no podían permitirse el lujo de descuidarse. Tras la desinfección, guardaron los productos químicos en una bolsa de plástico y los tiraron a un punto limpio situado a cinco minutos andando. Una vez terminaron, esperaron hasta que pasasen las tres horas a dos manzanas del apartamento, ni querían que el chófer encargado de llevarles el coche les viese, ni tenían especial interés en verle ellos a él. Pasado el plazo, llegó el conductor y aparcó el coche. Transcurrido un tiempo prudencial, metieron las maletas en el coche y se montaron en él. No contenía armas de fuego, solo los cuchillos que estaban acostumbrados a llevar, y un par de linternas y bolígrafos tácticos. Aunque no les gustaba ir desarmados, el mínimo riesgo de aquel encargo no compensaba la posibilidad de ser detenidos por posesión ilícita de armas.

El viaje a Andorra tardó más de lo previsto por varios atascos. Resultaron molestos, pero al tener un plazo de dos días para llegar, no les importó demasiado. Cuando alcanzaron la frontera contactaron de nuevo con “Sinners Hell” para preguntar en qué hotel tendrían que pasar la noche. Después de una breve conversación, se les ordenó cambiar de coche en una colina cercana, para luego dirigirse al Andorra Park Hotel, de cinco estrellas. Estaban casi seguros de encontrarse con algún político corrupto. Al menos entre tanto defraudador de impuestos no serían los únicos criminales del lugar. El coche que les fue asignado fue un Mercedes Clase E berlina, lo suficiente lujoso como para encajar con la categoría del lugar, pero no tanto como para llamar la atención por el resto de la ciudad. En la guantera estaban sus carnés falsos para aquella misión. Mark era Jonathan Smith; y Robert, Erick Peterson.

Estacionaron en el aparcamiento exterior, cogieron sus ligeras maletas y fueron directos a la recepción. Una atractiva recepcionista les atendió, recomendándoles el spa del hotel y otras actividades como esquiar o rafting. Robert escuchó las mismas para quizá realizar algo durante su estancia; Mark, por su parte, tendría que entablar conversación con la doctora y dispondría de menos tiempo libre.

Recogieron las llaves y fueron por las escaleras a su cuarto, evitando así las cámaras del ascensor para dejar el equipaje y darse una rápida ducha antes de cenar. Debido a las cinco estrellas del hotel, el cuarto de baño estaba dotado de una ducha de hidromasaje, un lujo del que no habían disfrutado desde hacía mucho tiempo.

Una vez aseados y frescos, bajaron al restaurante del hotel donde comieron hasta hartarse. Los chuletones y marisco desaparecían al poco de traer una nueva bandeja. Era algo normal teniendo en cuenta que los gastos corrían de cuenta del hacker. Al terminar de cenar volvieron a la habitación a dormir, había sido un largo día de carretera.

Cuando se despertaron, prestaron más atención a la habitación, deteniéndose a observarla. Era amplia, al igual que su contenido. Cada cama individual se asemejaba a una de matrimonio, mientras que el televisor parecía una pantalla de cine en miniatura. Las ventanas daban a la calle, permitiendo observar desde una posición elevada la ciudad, algo que unos tiradores como ellos sabían apreciar. Pese a lo cómoda y lujosa que era la estancia, intentaron permanecer en ella lo menos posible, después de todo el tiempo que habían permanecido escondidos, necesitaban salir al exterior. El spa fue la primera elección a tomar. Mark ya no necesitaba vendajes y podía bañarse sin problemas, lo que quedaba por recuperar ya no era visible.

Disfrutando de unos largos para ejercitarse un poco, Mark decidió pedir un masaje, dejando a su compañero en la piscina. El lugar abierto e iluminado por luz solar era todo lo relajante que se podía pedir. Era algo que debían disfrutar mientras durase.

La masajista era una japonesa de metro cincuenta, de unos treinta años, muy capacitada para su trabajo. Mark notó cómo los delicados y pequeños dedos de la asiática descontracturaban sus agarrotados músculos, sumiéndolo en un periodo de letargo. Nuevamente pagaba el hacker, así que podía permanecer en ese estado cuanto quisiese. Tras dos horas Mark dio por terminado el masaje, dándole una propina de cincuenta euros a la fisioterapeuta; se los había ganado. A continuación se dio un baño en el jacuzzi acompañado por Robert. Cuando tuvieron hambre regresaron al restaurante repitiendo el episodio de la noche anterior. Con el estómago lleno, durmieron una larga siesta e imitaron la rutina previa hasta volver a dormir.

Al día siguiente Robert decidió ir a esquiar, prefería estar lejos de la doctora. No quería que supiese de su existencia. Mark decidió mantener la costumbre del día anterior, no quería tropezar y caerse sobre unas costillas que estaban cerca de la recuperación total.

Al llegar las siete Mark comenzó a vestirse para su cita con la doctora. Luciendo gafas de sol, una camisa que marcaba sus músculos y unos vaqueros ajustados se sintió satisfecho. Fue caminando hasta el restaurante.

Llegó a las puertas del mismo y esperó unos minutos. Había llegado bastante pronto y no sabía si era por profesionalidad o porque deseaba reencontrarse con aquella espectacular mujer. Cuando la vio aparecer por la calle, giró la cabeza repentinamente para luego saludarla con la mano. Ella, fijándose en él, le devolvió el saludo, para al llegar a su lado besarle en las mejillas. Después se dirigieron al mostrador.

—Reserva de Jennifer González —pidió la mujer.

—Por supuesto, señorita —contestó el camarero.

Les acompañaron a una mesa ligeramente alejada del resto y les trajeron las cartas, dándoles tiempo a elegir plato.

—Ese no es tu verdadero nombre, ¿o me equivoco? —preguntó Mark con una sonrisa.

—¿Era necesario preguntarlo? —respondió la mujer con una sonrisa irónica.

Ambos rieron, fue agradable tener unos minutos de descanso.

—¿Puedo preguntar para quién trabajas? —prosiguió la mujer.

—Puedes, de ahí a que la respuesta te guste…

La pelirroja soltó un bufido, ella tampoco respondería a esa pregunta.

—Cassandra —declaró la mujer.

—¿Debo suponer que ese es tu verdadero nombre?

—Hay miles de mujeres en el mundo que se llaman Cassandra, no creo que sea un dato tan confidencial.

—Mark —accedió el mercenario.

En esos momentos el camarero les interrumpió para tomarles la comanda.

—Tomaremos una fondue de queso para compartir y una pizza cuatro estaciones. Para beber, cava —contestó Cassandra, sin darle oportunidad de intervenir a Mark.

Al irse el camarero, el mercenario se quedó mirando a los ojos verdes de la doctora, frunciendo el ceño mientras lo hacía.

—De vez en cuando paso por aquí, ten por seguro que sé lo que pido, no te pongas tan gruñón —replicó Cassandra.

—¿Para qué me has llamado? —preguntó Marc, deseando llegar al fondo de la cuestión.

—Os buscan a ti y a tus compañeros. Saben que la desaparición de Pierre, el asalto a los discos duros y la redada de la mansión de Jean Jaques están relacionados. También que sus guardaespaldas no fueron —explicó mientras le tendía una foto.

Mark intentó mantener la compostura viendo una foto de lo que quedaba de los dos guardaespaldas de Pierre. En sus días de trabajo en sudamérica había visto lo que les hacían a los soplones como castigo ejemplar y se había sorprendido de la crueldad de los verdugos. Ahora, tras observar a los guardaespaldas, se dio cuenta de lo mucho que le quedaba por ver.

—Tenían rastros de pólvora en las manos y varias heridas de bala. Se esperaban algo como esto y fueron capaces de llevarse con ellos a alguno. Murieron desangrados por los balazos dos horas después, no puedo saber si en ese tiempo dijeron algo sobre vosotros —continuó la mujer.

—Y esto me lo comentas por puro altruismo… —comentó Mark, sarcástico.

Cassandra hizo otra pausa al tiempo que sacaba un portafolios con fotos de un hombre asiático.

—Eiji Tachibana Yukimura, un diplomático Japonés, hemos descubierto que tiene importantes contactos con la Yakuza, él no consume material de la “Deep Web”; sin embargo, se encargó de establecer toda la red, si acabáis con él muy difícilmente seguirán buscándoos.

—¿Y qué ganas tú en todo esto? —cortó Mark

—Tiene inmunidad diplomática, y nuestra forma de conseguir la información no fue que digamos ortodoxa. Él solo estableció la red, no consumió material de la misma ni ha tocado nunca a nadie, la pena que puede caerle no será excesiva. Es posible que logre negociar un buen acuerdo y lo metan en una cárcel de mínima seguridad con televisión y piscina. Puede que incluso sea capaz de dirigir sus negocios desde la cárcel —explicó Cassandra.

Mark se quedó meditativo, no sabía cómo acabaría aquello.

—Además, sería una pena que te ocurriese algo malo —añadió melosa mientras apoyaba sus dedos, acariciando una de las manos del mercenario.

Mark se quedó mirándola a los ojos, estrechando sus manos con las de ella, tenía ganas de revivir lo ocurrido en la nave industrial.

Continuaron la cena hablando de temas más triviales, era evidente que Mark había aceptado y no tenía sentido discutir sobre ello. La comida fue excelente, poca para Mark que se había malacostumbrado en el hotel, pero aun así se quedó satisfecho. Se saltaron el postre y fueron al piso que le habían dado a ella, nada mejor que liberar tensiones antes de una misión.

Comenzaron paseando de la mano con normalidad para después acelerar de manera progresiva, ambos estaban impacientes y bastaba con una señal del otro para no preocuparse por ocultarlo. Cuando llegaron al portal, dos ancianas estaban saliendo del mismo. Les miraron con una mezcla de envidia y reprobación a la vez que salían por la puerta lo más despacio que podían. Mark tuvo el impulso de empujarlas a un lado por molestas, pero se acordó de con quién estaba y reprimió su ira. Al llegar al ascensor comenzaron a besarse. Mark la sujetó con fuerza por la cintura y la nuca, tal y como lo harías con un tesoro recién encontrado. Cassandra se aferró a su espalda, intentando alzarse al máximo para alcanzar los labios del mercenario. Mark no tuvo en cuenta la estatura de su compañera hasta que esta le mordió el cuello en señal de protesta, si no se agachaba esas serían las consecuencias.

La puerta del ascensor se abrió y se dirigieron al apartamento. Cassandra comenzó a buscar las llaves mientras sentía unas firmes manos sujetando su cintura. Tras unos instantes, entraron en el apartamento y Cassandra buscó el dormitorio. No llegó a él, Mark la rodeó con ambos brazos levantándola en el aire y la apoyó contra la puerta, no quería esperar hasta alcanzar el dormitorio. Tuvieron suerte, la agencia se había asegurado de que los pisos circundantes estuviesen vacíos. Las paredes también eran gruesas y el aislante de calidad, de no haber sido así más de un vecino hubiese alertado a la policía por el ruido que hicieron.

A la una de la madrugada Mark abandonó la habitación llevándose el portafolios. No había contactado con Robert y no quería que este se preocupase por él, teniendo en cuenta en lo que estaban metidos. Pensó en despertarla, pero su hermoso rostro dormido era algo que no quería cambiar, una nota tampoco era una opción, ya tenía su nombre, no quería dejarle sus huellas y caligrafía.

La noche andorrana era fría, sin llegar a ser gélida, al ser principios de otoño. No llovía, por lo que era más que suficiente para que Mark se sintiese a gusto en camisa. Mientras caminaba era incapaz de abandonar las imágenes de Cassandra, clavadas en su cabeza como un arpón. Si bien había estado con muchas mujeres hermosas en su vida, alguna incluso más que la doctora, nunca había sentido lo que en ese momento. Claro estaba que le había salvado de desangrarse en un zulo perdido de la mano de Dios. Quiso creer que a eso se debían sus sentimientos.

Robert esperaba en un lateral de la puerta de la habitación, estaba preocupado de que hubiesen capturado a Mark. Si eso pasaba, sabía cuál sería la treta más común y sencilla. Alguien llamaría a la puerta, esperando que su víctima, impaciente, comprobase quién era a través de la mirilla, en ese momento valía con disparar por la misma. Nadie llamó a la puerta, Mark se limitó a usar su tarjeta para abrirla. Antes de ver quién era, Robert se sirvió de una linterna táctica para iluminarle la cara con mil lumens de potencia, cegándolo por completo. Mark retrocedió dos pasos buscando su cuchillo, paró al darse cuenta de que solo era el paranoico de su compañero.

—¿Qué hacías ahí fuera tan tarde? —preguntó Robert, regresando a la habitación.

—¿Acaso eres mi madre? —cuestionó Mark, arrepintiéndose de la expresión al instante.

—No, pero teniendo en cuenta cómo van escalando los acontecimientos, no me parece adecuado que estemos sin comunicarnos media noche —espetó Robert, ignorando el comentario.

—Se alargó la reunión y no podía contactar contigo. Teniendo en cuenta que nos conviene que no nos delate, preferí mantenerla satisfecha —contestó Mark; decidió omitir la relación con aquella agente.

Bastante poco le gustaba a su compañero como para que encima creyese que era una manipuladora.

—¿Y qué tenía que decirte?

—Nos están buscando.

—Eso era evidente, de ahí que tengamos tanto cuidado en borrar nuestro rastro. Cualquier implicado con dos dedos de frente sabe que Pierre, Jean Jaques y Etiopía están relacionados. Aparte de eso no tienen nada —objetó Robert.

—Sí que pueden tener algo más. Interrogaron a los guardaespaldas de Pierre —sentenció Mark.

Robert apretó los puños con rabia. Novatos. No habían sabido esconderse como debían y no solo habían propiciado su fin, sino que podían arrastrarlos con ellos.

—¿Cuánto les han dicho? —preguntó Robert, una vez se tranquilizó.

—No lo sé, para apresarles tuvieron que dispararles varias veces; se desangraron dos horas después del enfrentamiento, con suerte puede que no les dijesen nada —contestó Mark.

—Ambos sabemos que en una fracción de ese tiempo se puede sacar lo que quieras de mucha gente —respondió Robert, enfadado.

—De todos modos no era una mera advertencia, me ha dado el nombre del que organizó toda la red, si lo borramos del mapa puede que dejen de buscarnos, o al menos ganaremos tiempo.

—Ok, llama a “Sinners Hell” y que diseñe un plan de actuación. Acabemos con esto —concluyó Robert.

20.      Uno más.

Cuando el hacker recibió la información sintió miedo, satisfacción y enfado a la vez. Por fin podría encontrar al cerebro que había organizado la red. Había pasado años buscando a un criminal en concreto y con suerte sería uno de los peones del organizador. Una vez cayese la red, podría dedicar más tiempo a encontrar a ese bastardo, de ahí la satisfacción.

El miedo se debía a que, en caso de que aquel individuo descubriese la sala de interrogatorios en la que habían metido a Pierre, con tiempo y paciencia podía tirar del hilo hasta dar con su posición. No le harían lo que a los guardaespaldas, de ello daban fe las granadas que guardaba en una caja cercana al ordenador central. El enfado era debido a que el diplomático había pedido en su ministerio una baja médica días después de lo ocurrido en Etiopía. Ahora tenía tiempo indefinido para refugiarse en su fortaleza. Era heredero de un poderoso señor feudal y había mantenido las murallas de su casa en perfecto estado, añadiendo sistemas de seguridad modernos a las mismas. No había forma de que los mercenarios entrasen. El hombre se negaba a recibir visitas con la excepción de su médico y el cartero, para el caso de recibir un envío especial. En ese momento el hacker se acordó de que las excepciones suelen ser letales.

Tras varias horas de búsqueda, descubrió que el médico que usaba Eiji era un amigo suyo de la infancia. No había forma de que lo traicionase; no solo por su amistad, sino porque estaba al corriente de sus tratos con la Yakuza y sabía que la traición se pagaba cara. Incluso en el supuesto de que el médico desapareciese del mapa, uno de sus aprendices más leales le sustituiría. No podían usar esa opción.

Una vez descartado el médico, investigó qué clase de envíos le llevaban a dejar entrar al cartero a casa. Después de varias horas halló una de las mayores aficiones del diplomático, el coleccionismo. El motivo por el que dejaba entrar al repartidor era porque este solía ser un experto en la materia, capaz de explicar las bondades y rarezas del producto. La mayor parte de artículos eran joyas, vajillas u otras curiosidades que no llamaron la atención del hacker; sin embargo, la última parte de la colección le hizo levantarse del asiento. Armas y armaduras de varias épocas eran expuestas en fotos publicadas con orgullo por el diplomático, esto le dio una idea.

Al investigar qué pedidos recibiría en las próximas semanas, dio con una armadura europea de placas de acero del siglo XV, lo bastante grande como para que Mark se metiese dentro. La armadura venía con un maniquí dentro, y el gambesón acolchado bajo ella evitaría que nadie descubriese que había alguien vistiéndola; a su vez, el casco solo tenía unas pequeñas hendiduras que permitían ver de dentro a fuera, pero no al revés. Era el plan perfecto. Pensó en cómo podía conseguir que los mercenarios se hiciesen con la armadura y sustituyesen al repartidor sin ser descubiertos, luego se dio cuenta de que podía contratar a “Joel”, el traficante de armas que tantos trabajos había hecho para su persona.

Joel comenzó a trabajar en cuanto recibió la llamada. Era consciente de que los doscientos kilos que iba a cobrar implicaban rapidez y calidad, tanto como el nombre falso que había elegido, una sílaba fácil de pronunciar. El motivo por el que sus servicios eran tan caros era que no tenía una infraestructura sólida en Japón. Era un país de criminalidad muy baja y la existente era controlada casi en su totalidad por la Yakuza, aliados de Eiji. El trabajo tendría que ejecutarlo él en persona, y las posibilidades de tener apoyo de otros hombres, empezaban y acababan por trasladar a sus efectivos de zonas en las que podían ser necesarios. A eso se sumaba el problema de que no tenía en plantilla a ningún japonés, por lo que sus hombres resaltarían entre la multitud. Tampoco sería fácil introducir armamento debido al estricto control al que estaba sometido, muchos policías ni siquiera llevaban pistolas.

Pese a estas dificultades, en un periodo de tres días el plan estaba preparado y listo. Con ayuda del hacker enviaron correos haciéndose pasar por un amigo del diplomático, recomendando a la manufacturera de la armadura que aceptase a Robert como experto en la materia. Agradecidos por el chivatazo, no dudaron en aceptar a Robert como empleado, sobre todo tras leer su extenso currículum falso. Una vez con Robert en la furgoneta de reparto, sería fácil cambiar a Mark por el maniquí. También se cercioró de que Mark no pudiese moverse dentro de la armadura, enviando fotos de ella a un contacto suyo, pidiendo una solución.

Al poco recibió la imagen de unos enganches metálicos que anclarían cada pieza en su sitio, permitiendo a su vez que estos se soltasen si el que la vestía daba un fuerte tirón. En cuanto a las armas que podrían introducir en la casa de Eiji vio un problema mayor, su puerta no solo tenía detector de metales, sino rayos X; aun en el caso de que llevasen armas cerámicas, estas serían visibles. También se dio cuenta de que las posibilidades de supervivencia que tuviesen se verían reducidas a cero, en el momento en el que disparasen dentro de la fortaleza.

Tendrían que matar al diplomático silenciosamente y huir de ahí lo más rápido posible. Debían ser capaces de acabar con Eiji y los guardaespaldas que le acompañasen, sin hacer un solo ruido y con sus propias manos. En el momento en el que llegasen a la furgoneta la cosa cambiaba, podían cambiarla por una blindada y llenarla con las armas que pudiesen encontrar. Después conducirían hasta la autopista para dormir en un hotel situado en una zona rural. Se desplazarían al aeropuerto al día siguiente.

“Sinners Hell” se sentía satisfecho con la gente junto a la que trabajaba; el plan de Joel tenía tantas posibilidades de éxito como se podía pedir, y los mercenarios estaban dispuestos a ejecutarlo. Se preguntó qué decidirían hacer tras acabar con ese asunto, si lo que les habían dicho era cierto, con toda probabilidad podrían dejar el trabajo de una vez por todas y con un par de millones más de los que tenían al comenzar a trabajar para él. Por otra parte, había algo en ellos que evitaría que dejasen esa clase de vida, lo había visto desde que los eligió para acabar con Pierre. Les gustaba la adrenalina, la violencia y el constante juego de estrategia para mantenerse vivo en posiciones de poder. Amaban esa vida porque era una parte de ellos, algo que no podían dejar u olvidar con facilidad. La cuestión no era si podían morir en una misión, sino si podían llamar vida a una existencia vulgar y corriente.

Estas preguntas no solo se las hacía el hacker pensando en el futuro de sus operaciones, se las estaban formulando en ese momento ambos mercenarios mientras conducían hasta Alemania. Habían decidido volar desde allí para apartarse de España y Francia, donde ya habían causado demasiado revuelo. Cuanto más se alejasen de ambos países, mejor.

Durante el trayecto permanecieron callados, pensativos, con una sensación de tensión y cansancio. Estaban decididos a abandonar esa vida, pero no por ello les resultaba fácil. No se imaginaban haciendo tareas cotidianas, yendo a comprar el pan o discutiendo en una reunión de vecinos repleta de gente que se gritaba la una a la otra en un penoso intento de hacerse respetar. Suponían que la transición más inteligente sería montar una empresa. Podían cambiar el conflicto armado por el diplomático, tratando con tiburones de los negocios, intentando morderse los unos a los otros. Al menos sería más estimulante que dedicarse a dilapidar su fortuna en alguna isla tropical. Por otro lado, habían experimentado lo fácil que había resultado para “Sinners Hell” llevarlos de vuelta a la acción. Tendrían que alejarse de las tentaciones, porque eran conscientes de que en caso de que alguien les ofreciese otro trabajo, aunque fuese temporal, recaerían como lo hubiese hecho un drogadicto tras reencontrarse con un amigo que seguía consumiendo.

Mark también sentía miedo, miedo ante la responsabilidad de tener un futuro delante de él. Antes el futuro se limitaba a las pocas semanas siguientes. Improvisaba sobre la marcha en una vida que podía acabarse de un momento a otro. Nunca había tenido una relación sentimental seria, solo mujeres que le usaban y tiraban, y viceversa, entre misiones en distintos países. Por primera vez sentía miedo al rechazo; si abandonaba la vida de mercenario, quería hacerlo con Cassandra a su lado. Si esta pensaba en él como él había pensado en el resto de mujeres de su vida, le dolería no solo por la pérdida, sino por el conocimiento de que se lo tenía merecido.

Había cosas ilegales que había hecho, cosas por las que gente como Cassandra iría en su busca y captura y de las que si era sincero consigo mismo, no se arrepentía. No había matado a nadie inocente, pero si a cómplices e informadores. Recordaba a un chaval de no más de quince años, era de un pueblo talibán y estaba escondido con una radio para avisar a sus superiores en caso de ver tropas. Iba desarmado, consciente de que cualquier miembro de la OTAN que diese con él no podía matarlo sin incumplir varios tratados y provocar la intervención de ONG´s, como Amnistía Internacional. Sin embargo, él era mercenario, no soldado, y no dudo en meterle un plomo entre los ojos para asegurar el éxito de la misión. Seguía sin arrepentirse de haberlo hecho. Haría lo necesario para garantizar su seguridad y la de los suyos. Si tenía que incumplir la ley para ello, que así fuese.

Llegaron al aeropuerto y se sintieron incómodos durante la espera. La terminal estaba prácticamente vacía y el silencio era absoluto, tanto que cada vez que una maleta rozaba al deslizarse por el suelo o un mensaje era emitido desde megafonía, resonaba como el eco de una mansión embrujada. Ese silencio, esa calma, esa ausencia de acción distaba de ser agradable, les enervaba. Se hallaban a un trabajo de su libertad, si fallaban perderían todo por lo que habían luchado. Hacía tiempo, unos compañeros de oficio más experimentados les habían dicho que cuanto más cerca del éxito mayor el miedo al fracaso, tenían razón.

El viaje fue en Business Class, tal y como acostumbraban a hacer en viajes intercontinentales, pero no disfrutaron de los lujos del avión. Respondieron con brevedad a las azafatas, y aunque intentaron leer algo, estaban demasiado tensos para hacer otra cosa más que mirar al frente y reflexionar.

Cuando abandonaron el avión, recibieron instrucciones para recoger su vehículo e ir en busca de Joel. Tenían que planear la entrada y salida de aquella fortaleza mil y una veces para que no hubiese fallos.

El punto de encuentro se hallaba en un desvió a quince minutos, partiendo desde la mitad de una autopista. Era un chalé de aspecto semiderruido pero habitable en su interior y con un garaje de paredes de cemento armado, revestidas con placas de acero; era un bunker difícil de penetrar. En el garaje dormía la furgoneta de reparto, blindada y preparada para la misión; aun así toda preparación era poca.

Joel esperaba, fumándose un puro sosegadamente. Había dejado de fumar a diario, pero de vez en cuando disfrutaba de un buen cubano, regalo de otro contrabandista. La pieza que en ese momento sostenían sus labios era un Cohiba Behike, el puro más caro del mundo. Tenía una caja que guardaba para ocasiones especiales, y sin duda, aquella lo era.

Esos hombres habían desmantelado una importante red criminal con una precisión quirúrgica, era algo merecedor de respeto y que contadas personas en el mundo eran capaces de conseguir. Llevaba el suficiente tiempo en este trabajo como para saber que hay dos tipos de personas que no sobrevivían en el negocio. En primer lugar, aquellos que hacían las cosas de forma torpe o mediocre. En segundo, aquellos que las hacían de forma impresionante. Habían cabreado a mucha gente y con total probabilidad continuarían haciéndolo con mucha más.

Eso, pese a ser merecedor de elogio al tratarse de criminales peligrosos, disminuía drásticamente las posibilidades de que fuesen a sobrevivir. Acabarían mordiendo más de lo que pudiesen tragar de forma consciente. Les gustaba acabar con depredadores, lo llevaban en la sangre. Como todo el mundo, habían entrado a la vida gritando y empapados en sangre de otra persona, pero a diferencia de la mayor parte de la gente, no tenían miedo a irse del mismo modo.

Joel era consciente de que las consecuencias podían salpicarle, pero eso era un riesgo laboral que tenía asumido hacía tiempo. Para cuando los mercenarios llegaron al punto de encuentro, ya casi había acabado el puro; dio una última y profunda calada, para luego tirarlo al suelo. Estaba considerado de mal gusto el fumarse uno de esos hasta quemarse los dedos. Cuando los vio de cerca, se fijó en sus ojos; ellos eran plenamente conscientes de la realidad que vivían. Hora de ponerse en acción.

21.        Entrar y salir.

—Buenas, caballeros, puedo enseñarles las “herramientas de trabajo” —dijo Joel, haciendo una media reverencia con tinte cómico.

—De acuerdo —le espetó Robert, que no estaba de humor para aguantar esa clase de sandeces.

Más serio, Joel los llevó hacia la furgoneta, una Mercedes Vito donde comenzaría su misión. Abriendo las puertas les mostró el espacioso interior, excepto por la armadura y dos cajas metálicas, no había nada que llamara la atención. Sin esperar órdenes, Joel les mostró el interior de las maletas. La primera contenía cuatro subfusiles P90, un diseño nuevo y moderno que estaba teniendo mucho éxito. Con cargadores de cincuenta proyectiles de 5.7 por 28 milímetros, disparaba ráfagas a una velocidad vertiginosa, capaces de perforar blindaje blando y con un retroceso controlable; un arma excelente. También contenía dos chalecos de placas cerámicas de alta calidad, tapones tácticos para los oídos y gafas de sol antifragmentos.

El contenido de la otra caja fue sorprendente. Parecía el pedido de un coleccionista y contenía: un rifle M1 Garand, una escopeta de trinchera Winchester M1897 y dos pistolas M1911; todas habían mostrado su eficacia a lo largo de la historia, pero estaban desfasadas.

Robert comenzó a comprobar el rifle Garand, mientras que Mark hacía lo mismo con la Colt M1911.

—Hay mucha gente que todavía las usa, incluso algún que otro grupo de fuerzas especiales —se justificó el contrabandista, señalando a Mark.

Este lo miró con dureza, pensando si merecía la pena contestar.

—Además, tú usas revólver —añadió Joel.

—Touché mon ami, touché —contestó el mercenario, consciente del poco sentido de quejarse de la antigüedad de una semiautomática, cuando el prefería algo de tecnología anterior.

—Conseguir armas aquí es demasiado difícil. He tenido que buscar dos pedidos en trámite de ser enviados y hacer que se “extravíen”. Dentro de lo que podían haber contenido las cajas, habéis tenido suerte.

Ambos mercenarios asintieron, tenía razón.

Durante los días siguientes se dedicaron a practicar lo que tendrían que hacer; a estudiar los planos de la casa, el número de guardaespaldas del objetivo y su entrenamiento. Querían saberlo todo, cada detalle importaba.

Mark aprendió a mantenerse quieto dentro de la armadura, mientras Robert y Joel lo desplazaban de un lado a otro con brusquedad. No querían que si por casualidad los que lo transportaban lo dejaban caer por las escaleras, Mark gritase o hiciese algún ruido. Aprendió a dar el tirón que soltaba los enganches con la fuerza adecuada y cómo evitar soltarlos cuando no debía hacerlo. También cómo quitarse la armadura con la mayor velocidad posible.

Un aspecto de la misión era crucial, no podían llamar la atención al salir. Eso no solo quería decir que no podían hacer ruido al matar al diplomático y a los guardaespaldas que le acompañaban, pero no podían salir de ahí con signos de pelea. Si se manchaban de sangre, si les golpeaban en la cara dejándolos con marcas u otro sinfín de cosas, no podrían salir de la fortaleza. Robert no podía llevar armas, y Mark portaba una espada de dos manos; acabar con varios individuos y no terminar con signos de lucha, iba a resultar complicado. Mark tenía menos problema con ese aspecto, ya que él llevaba el traje bajo la armadura y el gambesón, era muy difícil que la sangre le manchase de algún modo. Sin embargo, si daba un mandoble, era muy posible que salpicase a Robert con el espeso líquido carmesí.

Los días pasaron y cuando llegó el momento estuvieron todo lo preparados que se podía pedir. Eran capaces de deshacerse de la armadura en poco más de un minuto y ya habían desarrollado un plan para salir ilesos. “Sinners Hell” les apoyaba desde la red. Había estudiado las defensas informáticas y se veía capaz de evitar que los mercenarios fueran grabados por las cámaras del lugar. Eiji había cometido un error, automatizar los sistemas de seguridad de su fortaleza. Creía que los hackers que había contratado para crear la red de contactos eran infalibles y capaces de hacer unas defensas impenetrables. De haberse enfrentado a cualquier otro individuo, hubiese tenido la razón.

Tras la cantidad de tiempo que habían pasado juntos los tres hombres, hallaron difícil separarse. Los mercenarios sabían que si salían de esa, no volverían a necesitar los servicios del contrabandista. El contrabandista pensaba que había muchas posibilidades de que no escapasen con vida.

Cuando los mercenarios se montaron en la furgoneta y se marcharon, Joel cogió su deportivo con la intención de huir hacia el aeropuerto, quería poner tanta distancia como le fuese posible.

Mark se sentía oprimido dentro de la armadura, si bien se había acostumbrado a ella, los nervios que sentía en ese momento empeoraban la situación. Pasados unos minutos se concentró para soportarlo. Aun así, no se encontraba a gusto. Robert, por el contrario, disfrutaba de la conducción, siempre lo había hecho y quería aprovechar el momento para relajarse. A él le tocaría llevar el peso de la charla. No le convenía en absoluto mostrarse intranquilo.

Se encontraban en una zona rural japonesa, alejada de las grandes ciudades repletas de luces y los elementos anime de moda. Ahí todavía se podía vivir de la forma sosegada y tranquila que habían vivido generaciones pasadas. Atravesaba una gran extensión de terreno llano cada vez más carente de vegetación, conforme se acercaban a la fortaleza del diplomático. Si huían vivos de ahí, tendrían que alejarse mucho antes de encontrar un lugar en el que esconderse. El trigo acababa de ser recogido de los amplios campos de cultivo que poblaban el lugar. Ni siquiera tenían eso a su favor.

Era curioso cómo funciona el mundo. Hacía no tanto que habían sido unos insignificantes huérfanos, imperceptibles para el resto del mundo, incluso para los encargados del orfanato. Ahora les buscaba más gente de la que podían contar y estaban desmantelando una red criminal de alcance global. Nadie hubiese pensado que acabasen de aquella manera.

Una vez pasaron los campos de trigo se encontraron frente a la fortaleza. El terreno se había allanado a su alrededor y se accedía a ella mediante una ancha carretera de dos carriles en cada sentido. Carente de curvas y promontorios, no había dónde esconderse o cubrirse. Las murallas se alzaban orgullosas en medio de la colina, dando una posición elevada ideal para un francotirador. Las puertas, que en su origen habían sido accionadas por un sistema de poleas, ahora funcionaban por un motor eléctrico movido por control remoto.

Robert entró en cuanto las hojas de acero de la puerta se abrieron. Su rostro se endureció. Toda tensión e inseguridad desapareció, era hora de la verdad.

Varios hombres lo recibieron a la entrada, eran altos y fuertes para ser japoneses, pero en comparación con los mercenarios no eran gran cosa. No llevaban armas a la vista, pero eran muchos y probablemente las llevasen ocultas. Aun así, Robert no se puso nervioso. En el momento en el que comenzaba una tarea la terminaba, daba igual cuánto costase.

Eiji surgió de entre un muro de guardaespaldas frotándose las manos satisfecho, ansiando ver su pieza de coleccionista. El diplomático no sobrepasaba el metro cincuenta. Era desgarbado y delgaducho, pareciéndose en exceso a un buitre u otra ave de rapiña. Cuando Robert se bajó del vehículo y le miró a los ojos, Eiji le devolvió la mirada. Sus ojos de serpiente despertaban desconfianza e incluso temor de haber sido otra persona la que los observaba.

Robert vio desafío en ellos, el tiempo diría quién sobreviviría a ese día. El japonés le saludó dándole la mano, tocándole el codo con la izquierda en un intento de parecer afectivo, no logró su cometido. Robert se sorprendió ante el saludo, esperaba una reverencia al estilo tradicional, pero tras acordarse de que ese hombre era diplomático, pensó que solo le estaba saludando como saludaba al resto de occidentales.

—Bienvenido, es un placer recibir a un experto cuando se recibe una pieza como esta —dijo Eiji en perfecto inglés.

—Gracias, es un placer entregar un objeto como este a alguien capaz de apreciar su valor —contestó Robert con la misma educación.

Sin esperar a que se lo pidiesen, Robert abrió las puertas de la furgoneta mostrando la armadura. Eiji dejó que su mandíbula cayese ligeramente, su educación no le permitía mayor muestra de emoción. La armadura de placas brillaba ante el sol de las doce de la mañana. Su impecable factura, las artesanas decoraciones grabadas en el metal la convertían en una obra de arte que bien podía valer cien mil dólares. Desde luego para aquellos individuos, era más admirable que una obra de arte moderno.

Tras pedir a dos de sus hombres que cargasen la pesada pieza y mantener a otro a su lado, ordenó al resto que volviesen a sus funciones. Comenzaron a caminar a través de la fortaleza. Era un lugar de exquisito gusto en el que los muebles y construcciones modernas no desentonaban con la medieval estructura del lugar. Valiosas vasijas cerámicas descansaban en las repisas de las esquinas, teniendo en ellas inscritas la firma de antiguos artistas. Con total probabilidad su precio fuese superior al del vehículo con el que habían entrado a las instalaciones. Los tres hombres caminaban serios, quizá en exceso rectos mientras Eiji daba pasos rápidos e inquietos, feliz con su juguete nuevo.

Robert se mantenía en silencio. Si le preguntaban algo sobre la armadura, sería capaz de responder. Había estudiado sobre el tema durante los días previos. Sin embargo, no era un experto en el tema y prefería callar. Una vez se adentraron en los pasillos más interiores de la fortaleza, las paredes comenzaron a estar decoradas por armaduras y armas japonesas; hojas de katanas de siglos de antigüedad descansaban tras vitrinas sobre unos soportes recubiertos en terciopelo. Las empuñaduras, a menudo hechas de material vegetal, se habían biodegradado y Eiji se había negado a ponerles nuevas, lo consideraba un insulto a sus ancestros.

Cuando alcanzaron el final del pasillo, dieron con unas gruesas puertas de madera que se abrían mediante una cerradura digital. Eiji hizo una señal para que nadie se acercase e introdujo una contraseña. Tras colocar su mano en un panel, accedieron a la sala que guardaba los objetos de más valor.

Parecía una sala del tesoro, de hecho lo era. El oro y las joyas abundaban en vitrinas ordenadas con esmero; las katanas, wakizashis, tantos, nodachis, tambos y kanabos más antiguos reposaban ahí, sin nadie que los empuñase. Las armaduras eran de excelente factura, algunas decoradas con oro y otras agujereadas y manchadas con sangre que no había sido limpiada a propósito. La sagrada sangre de sus antepasados que habían muerto con honor. Robert se extrañó al no ver ninguna armadura europea. ¿Acaso iba a comenzar la colección ese día?

—¿La armadura es verdaderamente funcional? —preguntó Eiji.

—Tal y como la pidió —respondió Robert.

—De acuerdo, comienza la videoconferencia —sentenció el diplomático.

Robert se tensó. ¿Qué quería decir eso? ¿Por qué deseaba saber si la armadura era funcional?

Sus dudas fueron mayores cuando vio que un portátil descansaba en una cómoda cercana, preparado y listo para ser usado.

—Amigo Miyamoto, apostaste treinta millones de yenes a que sería incapaz de encontrar una armadura capaz de frenar la katana de tu tatarabuelo —dijo el diplomático ante la cámara del dispositivo electrónico.

—Y lo mantengo. No hay armadura capaz de frenar el filo de semejante espada —contestó el individuo al otro lado de la pantalla.

Eiji giró el ordenador mostrando la armadura europea satisfecho. Estaba tan concentrado que no se fijó en que Robert se apartó en todo momento del ángulo de visión del portátil.

—Cómo te atreves a traer una armadura no japonesa a tu colección —respondió indignado el hombre.

—Acaso tienes miedo a comparar a nuestros antepasados con los europeos —contestó Eiji, sirviéndose del orgullo de su contrincante.

—Esos brutos y animales de los europeos preferían moverse lentos como tortugas en una carcasa algo más dura, a desplazarse gráciles como gacelas que fue la opción de nuestros antepasados —contraargumentó, escupiendo odio en cada palabra.

—Es decir, abandonas tu apuesta —sentenció Eiji.

Tras un largo silencio obtuvo respuesta, era un deshonor retirarse de una apuesta aunque el rival no jugase limpio.

—Una apuesta es una apuesta y un hombre vale lo que su palabra. Que se te atraganten los treinta millones si los ganas, rata traidora —contestó finalmente.

Eiji sonrió mientras desenfundaba el impecable acero, iba a disfrutar de lo lindo ganando la apuesta.

Mark tragó saliva desde el interior de la armadura. No temía ser herido por la espada, pues las armaduras del siglo XV eran una muestra de la maestría de los herreros europeos, permitían una gran movilidad y, a menos de que se usasen mazas o martillos de guerra, mantenían a sus usuarios a salvo de flechas y espadas. Lo que temía era que los enganches se soltasen y quedase expuesto por videoconferencia ante un amigo del diplomático al que no podía eliminar.

Eiji se puso de cara a Mark con la espada en alto; pese a no ser un hombre atlético, había practicado kendo y sabía cómo golpear con fuerza y precisión. El primer golpe fue dirigido al centro del casco. No tuvo un gran efecto y, tras dejar una pequeña hendidura la espada, rebotó inofensiva hacia un lado. Mark dejó soltar un leve suspiro, se lo imaginaba mucho peor; sin embargo, no se imaginaba lo que vendría a continuación. Como si un demonio le hubiese poseído, Eiji liberó una cascada de golpes sobre el yelmo, marcándolo cada vez con más hendiduras y obligando a Mark a apretar con fuerza los dientes. Tras unos instantes que se hicieron eternos para el mercenario, Eiji quedó exhausto y cesó en su intento de cortar el metal.

—Parece que la hoja no era tan excelente al fin y al cabo —comentó Eiji, mostrando el filo dañado de la misma.

—La armadura se atraviesa a media hoja —contestó enfadado el interlocutor.

El diplomático asintió, pidió guantes de cuero a sus guardaespaldas y agarró con la izquierda la hoja por la mitad, manteniendo la derecha en la empuñadura. Profiriendo un grito de guerra, clavó con todas sus fuerzas la punta en la pechera de la armadura. Desde el interior, Mark solo sintió un empujón, estaba demasiado desorientado por la lluvia de tajos que había recibido como para enterarse de lo que pasaba. Eiji cargó con todo su cuerpo una y otra vez, incapaz de penetrar el acero del que estaba hecha aquella pieza de arte. Nuevamente cansado, se dirigió a la pantalla.

—Transferiré el dinero cuanto antes —dijo el hombre, terriblemente dolido.

Tras guardar el portátil Eiji se encontraba satisfecho, le encantaba ganar; esa sensación finalizaría pronto.

Robert se sirvió de un pañuelo rojo y comenzó a enrollarse la mano, para luego introducir entre los dedos anular y corazón un lápiz. Metió la madera por unos agujeros previamente cortados en la tela y dejó su mano tapada por completo. Robert estaba detrás de los cuatro japoneses, Eiji estaba en frente de la armadura con un guardaespaldas a su izquierda y dos a la derecha. En el momento en el que el guardaespaldas a la derecha de Eiji se dio la vuelta para mirar a Robert, el espectáculo comenzó.

Con toda su fuerza y peso, sin dejar que el guardaespaldas se girase del todo, Robert clavó el lápiz en el temporal de su víctima. El lápiz, al estar hecho de madera, era capaz de comprimirse y expandirse, características que jugaban a favor del mercenario. Cuando la mina impactó sobre el cráneo, se clavó en el hueso dirigiendo la fuerza a la madera y obligándola a contraerse; tras esto y empujada por el fuerte brazo del mercenario, cuando volvió a expandirse, lo hizo atravesando el hueso y haciéndose añicos en la cavidad craneal.

Mark atacó al mismo tiempo que su compañero. Tras dar el tirón para soltar los enganches, empuñó la espada con ambas manos y golpeó de pomo con todas sus fuerzas la cabeza de Eiji. El hombre observó atónito cómo la armadura cobraba vida ante sus ojos, fue lo último que vio antes de que un crujido, semejante al de una baldosa al partirse, inundase la sala.

Tras el salvaje impacto, continuó girando la espada alrededor de su cabeza para golpear con el plano de la hoja, emitiendo el sonido que solo un cráneo aplastado es capaz de conseguir. El cuerpo cayó desmadejado al suelo. Aun así, Mark no quiso dejar nada a la suerte y dio un fuerte pisotón a la boca del individuo, uniendo la mandíbula inferior con la superior y partiendo los dientes situados entre ellas.

Robert continuó su tarea pasando su brazo derecho por el cuello del objetivo que tenía de ese lado, debido a la velocidad de los acontecimientos, todavía le ofrecía la espalda. Con un fuerte tirón, hizo que su rival perdiese el equilibrio quedando colgado del cuello. Las vértebras crujieron como porcelana en el brazo de Robert, era lo que había aprendido del Silat, sorpresa y rapidez. No habían tenido tiempo para defenderse.

Las puertas blindadas de la cámara les habían protegido de alertar a los guardias de Eiji por el ruido, a la vez que “Sinners Hell” controlaba las cámaras para evitar que estas mostrasen imagen alguna.

Robert comprobó sus ropas, el pañuelo había hecho su trabajo, la sangre de su primer blanco no había salpicado ninguna zona. Tampoco los golpes de Mark habían derramado nada sobre sus ropas.

—Daos por muertos —susurró una voz desde el suelo.

Ambos mercenarios se dieron la vuelta para mirar la cara de Eiji, el hueso se había fragmentado y los ojos, que en un principio habían sido rasgados, ahora parecían salirse de las órbitas. Pensaron acabar con él en ese momento, pero en ese estado parecía incapaz de gritar y podía confesarles información útil.

—¿Creéis que soy el puesto más alto de la organización? Solo lo soy de la parte informática. Mis jefes se comunican en persona o por escrito. Os deseo toda la suerte del mundo saliendo de mi casa. En serio, ojalá salgáis vivos de aquí. La gente para la que trabajo tendrá reservado algo mucho peor de lo que os podáis imaginar. Os cogerán vivos y os torturarán no por días o semanas, sino por meses, incluso años. Os cortarán en pedazos y se los darán a los perros. Os echarán agua hirviendo y os ahogarán hasta casi mataros, poniéndoos una toalla mojada en la cara sobre una tabla de madera. También os curarán, así podrán repetir el proceso hasta que vuestros cuerpos estén agotados y sean incapaces de recuperarse. Entonces y solo entonces, os dejarán morir de hambre —sentenció Eiji, pronunciando cada palabra con odio y dolor, haciendo pausas debido a la grave contusión que había sufrido.

Tanto Robert como Mark comenzaron a reírse a carcajadas, tanto reflexionar sobre cómo iban a abandonar esa vida y ahora las circunstancias les obligaban a permanecer en ella. Una parte de ellos temía las consecuencias que podía acarrear que Eiji no fuese el pilar más alto de la organización; sin embargo, otra sentía alivio al librarles de tomar la elección de abandonar aquel trabajo.

Eiji intentó gritar para avisar a sus guardias, no entendía cómo aquellos hombres podían reírse ante el destino que les esperaba y eso le enfurecía. Antes de que pudiese abrir la boca, Mark aferró su garganta con el guantelete, alzándolo en el aire sin dificultad. Eiji intento pelear desde su posición, pero solo logró dar pena y vergüenza ajena, al parecer un crío pataleando mientras su padre lo coge en brazos. La mano recubierta en metal de Mark se fue cerrando con lentitud como una gran tenaza, asfixiando al diplomático y acabando por partirle la tráquea, para después dejarlo caer como un fardo.

La primera parte estaba hecha, ahora quedaba desaparecer. Mark se quitó la armadura con ayuda de Robert, dejándola tirada en el suelo junto a los cadáveres. Ya no les hacía falta.

Era el turno de que “Sinners Hell” hiciese su trabajo. En ese momento se habían puesto pinganillos para escuchar la información que les transmitía el hacker, ya que este al controlar las cámaras podía llevarlos por los pasillos carentes de guardias. A su señal abrió la puerta de la cámara acorazada y la cerró una vez salieron. Nadie vería su interior hasta mucho tiempo después. Teniendo en cuenta las características de la puerta y que solo Eiji era capaz de abrirla, tendrían que descubrir su paradero por el olor a podrido.

Los pasos de los mercenarios eran rápidos pero sin llegar a correr, ya que llamarían la atención indeseada sobre ellos. Los pasillos de la mansión eran enormes a la vez que laberínticos, por lo que tenían que confiar en su memoria, después de haber estudiado los planos durante horas. Para su sorpresa, la mayor parte de los guardias no patrullaban, se limitaban a apoyarse en la pared y charlar entre ellos. Supusieron que esperaban que Eiji permaneciese mucho tiempo disfrutando de su nueva adquisición y, por lo tanto, aprovechaban para darse un descanso de sus funciones. Lo tuvieron fácil, ni siquiera sospecharon cuando la puerta frontal se abrió sin que Eiji estuviese a la vista. No les gustó, parecía demasiado fácil.

22.      Cabeza de hidra.

Cuando se marcharon con la furgoneta, lo hicieron a la velocidad máxima permitida, pero sin rebasarla; no querían que la policía les parase. Muchos novatos hubiesen pensado en ir al aeropuerto lo antes posible, pero eso no era buena idea por varios motivos. El primero de todos era que en ese lugar dos occidentales de más de metro noventa destacaban como dos faros, si alguien les esperaba con intención de matarles, no necesitaría ni su foto. En segundo lugar, la mayor parte de la gente esperaría que fuesen al aeropuerto más cercano y cuanto antes. Si elegían uno más alejado y se iban al día siguiente, las posibilidades de ser interceptados eran mucho menores.

Los socios de Eiji no podía tener personal en todos los aeropuertos del país, o al menos eso querían creer. La casa rural en la que se encontraban estaba situada a tres horas en coche de la fortaleza, no querían parar a repostar en ninguna gasolinera. Igual que los aeropuertos, tenían cámaras que grabarían su coche al entrar. Sabían cómo burlar las cámaras para evitar mostrar el rostro, pero el coche sería imposible. La seguridad informática de una gasolinera era inferior a la de un aeropuerto y el tráfico de vehículos menor. Si los hombres de Eiji decidían averiguar su rastro por vía informática, les costaría muy poco hacerlo entrando en los sistemas de una gasolinera.

En cambio en un aeropuerto era algo más complicado. Estarían volando antes de que nadie llegase allí. Pensaron en utilizar el sistema de cambio de vehículos que habían usado en misiones anteriores, pero en esa ocasión les fue imposible; Joel carecía de los contactos para establecer una red segura de intercambio en Japón.

Mientras conducían, sus nervios se disiparon. De algún modo, el hecho de estar obligados a continuar trabajando les resultaba estimulante. Era su naturaleza. Se sentían en parte estúpidos por haber pensado que esa sería su última misión, siempre había alguien intentando acabar con ellos. Teniendo en cuenta la envergadura de lo que habían hecho, era normal que quedase mucho trabajo por delante.

Cuando llegaron a la casa rural, se sorprendieron de la forma en la que estaba construida. A diferencia de la mayor parte de construcciones japonesas, hechas de madera con paredes de papel shoji, estaba realizada en su mayor parte con piedra. Era un edificio con dos plantas y un tejado plano al que se podía acceder por unas escaleras. Un terreno de tierra y gravilla hacía las veces de aparcamiento frente al edificio. Por suerte para ellos, ahora estaba vacío. No había más huéspedes en ese momento.

Aparcaron y cogieron las Colt M1911 de la parte trasera del vehículo, las escondieron en sus trajes por precaución y llamaron a la puerta con los nudillos. Un anciano la abrió y les saludó educadamente. Les acompañó hasta la recepción y les mostró unos folletos en inglés que indicaban el horario del comedor y los platos que allí se servían. Aún recibiendo turistas, solo tenía conocimientos básicos de inglés y francés.

Los mercenarios, pese a hablar múltiples idiomas, no dominaban el japonés y solo conocían unas pocas palabras y conjugaciones. Tras una larga conversación acompañada de gestos, en la que ambas partes intentaban sonreír todo lo posible para no desesperar al otro, llegaron a entenderse. Su anfitrión los acompañó por el pasillo hasta las escaleras, con una eterna sonrisa en la cara. Era un hombre bonachón y amable que no se merecía lo que le iba a pasar.

Las paredes internas, a diferencia de las externas, estaban hechas en su mayoría de shoji, un papel vegetal que solía ser enmarcado en una estructura de madera. La función de estas paredes era la de delimitar los cuartos y separar habitaciones, pero podían atravesarse con los puños.

De la nada, tres balas surcaron el aire impactando en el corazón del anciano, tirándolo al suelo de inmediato. Por acto reflejo, ambos mercenarios buscaron sus pistolas para devolver fuego; sin embargo, Mark se llevó una mano al cuello y cayó desplomado antes de apretar el gatillo. Robert sintió otro pinchazo en el cuello y se vio obligado a hincar una rodilla en el suelo, pero todavía podía pelear.

Demasiado mareado, disparó varias veces en la dirección en la que había sentido el pinchazo, escuchando un grito cuando los pesados proyectiles del .45 atravesaron las finas paredes. Siguió disparando hasta acabar con las ocho balas e hizo “clic” varias veces, incapaz de darse cuenta de que no le quedaba munición. Al menos, los alaridos del moribundo habían cesado.

Una mancha borrosa apareció en frente de él, soltando una cerbatana y cogiendo una jeringuilla, con una sádica sonrisa en su cara. El asesino hizo descender la jeringuilla sobre el cuello del mercenario, confiado en que la anterior droga lo había dejado indefenso. Terrible error.

Con las fuerzas que le quedaban, Robert lanzó la pesada pistola contra la cara de su adversario, partiendo su nariz y obligándolo a dar un paso atrás. Sin darle un respiro, Robert agarró la muñeca que sostenía la jeringuilla y con ambas manos la retorció mientras giraba con todo su cuerpo hacia la derecha.

Estaba demasiado perjudicado como para ejecutar una luxación haciendo uso de cualquier arte marcial; sin embargo, logró ejecutar el movimiento con la técnica suficiente como para permitir que su fuerza compensase la falta de precisión. El brazo retorcido crujió al ser estirado, provocando un dolor insoportable para el asesino que soltó un alarido indescriptible. Mientras tiraba y retorcía como si escurriese un trapo, Robert puso la zancadilla y empujó al hombrecillo de apenas setenta kilos al que se enfrentaba.

El improvisado derribo funcionó, y el saco de carne cayó sobre su brazo destrozado. Pese al dolor, el japonés era disciplinado y había entrenado durante años, por lo que buscó su pistola desde el suelo con su mano izquierda, intentando rodar para apartarse del gigante. Robert, demasiado cansado para jugar al gato y al ratón, cogió la pistola de la mano de su compañero y disparó varias veces, escuchando un grito en uno de los disparos.

Aferrando una solapa de su traje blindado con una mano y tapando su rostro con él, se acercó a su víctima. Lo quería vivo, así que no podía seguir disparando, pero no por ello quería arriesgarse a que le disparasen en la cara. Cuando se acercó lo suficiente como para distinguir algo con su nublada vista, se encontró con el japonés intentando desenfundar su hierro con la izquierda. Tenía el arma situada a su derecha y por ello le estaba costando extraerla. Sin pensarlo dos veces, Robert le disparó en el codo y hombro izquierdo, escuchando al cabo de un segundo sus gritos. Viendo cómo el asesino lo miraba con odio, decidió volarle también las rodillas, tenía que interrogarle y no sabía si la droga aún tenía la capacidad de dejarlo inconsciente; no iba a escapar.

Joel escuchó con rabia cómo se anunciaba el retraso de su avión, se suponía que tenía que estar en el aire antes de que Eiji muriese, no después. El retraso era indefinido, media hora sería algo aceptable, pero mas implicaría un riesgo que Joel no estaba dispuesto a correr; prefería huir en coche y buscar una vía de escape alternativa. Mientras esperaba, comenzó a curiosear en distintas tiendas del supermercado para no aburrirse. Una de estas tiendas llamó su atención, vendían diversos aparatos electrónicos japoneses, tecnología punta.

Muchos dispositivos le resultaron interesantes, pero fue uno en particular el que le dio una idea. Minutos después salía de la tienda con dos cajas cuadradas de metro diez de largo, lo mismo de ancho y veinte centímetros de grosor; lo que tenía en mente era mejor que esperar al avión. Joel era alguien fuerte y atlético, comparado con un occidental, de modo que sacaba una cabeza a la mayoría de los presentes en el aeropuerto, era el centro de atención. El contrabandista comenzó a caminar por el aeropuerto, evitando que las cámaras filmasen su cara y usando los espejos del lugar para mirar lo que sucedía a sus espaldas.

No le gustaba sentirse observado, era precavido por naturaleza y en esos momentos estaba paranoico, lo cual no quería decir que se equivocase en estarlo. La gente iba y venía con prisas, demasiados como para distinguir si alguien le seguía. De los presentes, muchos llevaban gafas de sol y caminaban con determinación, era difícil distinguir la forma de andar de un asesino con la de un hombre de negocios, ambos lo hacían con decisión y confianza en sí mismos.

Una persona llamó su atención, un ciego acompañado de un joven trajeado. El ciego usaba el bastón en busca de obstáculos, pero no lo hacía con la naturalidad de alguien que lo necesitaba. Joel comenzó a caminar más rápido durante unos segundos y observó su reacción. Casi imperceptiblemente aceleraron, para luego continuar con su ritmo anterior y no levantar sospechas. Joel mantuvo su paso, no quería que supiesen que era consciente de que le seguían.

Bajó las escaleras mecánicas apoyando ambos paquetes, para poder desabrochar una pulsera hecha de cerámica y polímeros de alta resistencia. Comenzó a extenderla y montarla, liberando una cuchilla de doble filo de cinco centímetros de largo con una empuñadura de otros seis. Apoyó el pulgar en el plano de la hoja y la mantuvo pegada a su cuerpo, evitando que sus perseguidores la viesen. Joel, a diferencia de Mark y Robert, no había practicado Silat, pero aun así sabía cómo defenderse. El contrabandista bajó un par de pisos del aparcamiento, hasta estar uno por encima de donde había dejado el coche. Dejó las cajas a un lado de la escalera y esperó.

Cuando terminaron de bajar y dieron la vuelta, no se esperaban lo que les venía encima. Como una bestia inmisericorde y salvaje, Joel aferró al primer individuo por la chaqueta, clavando con todas sus fuerzas el cuchillo en el centro de su cuello. Tras atravesarle la tráquea, empujó forzando la hoja hasta sacarla por la derecha, para luego lanzar un puñetazo feroz al adversario que tenía al mismo lado. Su puño impactó contra los dientes del japonés, haciéndolo recular con un incisivo menos. El sicario buscó su pistola con la mano derecha, pero fue frenado por la mano izquierda de Joel que le lanzó una puñalada a su cara.

El asesino paró la hoja interponiendo su mano izquierda e intentando desviarla de un manotazo; consiguió salvar el cuello a cambio de un profundo corte en la palma. Sosteniendo la mano armada del sicario, Joel comenzó a lanzar puñaladas a las tripas del japonés, enterrando la cuchilla en carne a cada movimiento. En un último golpe de desesperación, el sicario le lanzó un cabezazo para luego, con un giro de cadera, soltar la mano de la pistola. Consciente de que había perdido a su presa, Joel no intentó volver a aferrar el arma, sino que agarrándole del hombro, lo obligó a seguir girando hasta darle la espalda. Pensó en degollarlo, pero su atacante agachó la cabeza protegiendo el cuello; así que le lanzó una puñalada con el cuchillo inclinado, de tal forma que pasaba por debajo de las costillas de su perseguidor casi en vertical.

Revolviéndose de dolor, el japonés intentó disparar hacia su espalda, fallando por unos centímetros. Joel, consciente del peligro de combatir con alguien con una pistola entre manos, decidió abandonar la situación. Con un movimiento conjunto, clavó con todas sus fuerzas la cuchilla por debajo del omóplato del sicario, pisó su rodilla y lo empujó de cara contra las escaleras mecánicas por las que había bajado. Sin esperar a que pudiese levantarse, cogió sus dos paquetes y corrió escaleras abajo, escuchando gritos de dolor y rabia.

Para su sorpresa, aquel individuo todavía tenía fuerzas como para intentar perseguirle, así que tenía que llegar lo antes posible a su coche. Corriendo con toda la velocidad que los grandes bultos le permitían, llegó hasta su deportivo y buscó una pistola en el maletero. Las armas modernas eran difíciles de conseguir en la mayor parte de países del primer mundo; sin embargo, las de pólvora negra del siglo XIX se consideran piezas de coleccionista en muchos lugares, siendo su compra mucho más sencilla.

Joel se había hecho con un revólver de avancarga del calibre .44. Tenía seis balas y recargarlo le costaría unos dos minutos. Era mejor que nada. El revólver era de acción simple, así que tenía que tirar del martillo con cada disparo. Mas le valía acertar. Cuando escuchó los gritos de su perseguidor reverberar en el aparcamiento, se giró en su dirección sin tener tiempo a buscar cobertura. La adrenalina corría desenfrenada por el torrente sanguíneo del japonés, mitigando el dolor de sus heridas; aun así se sujetaba las tripas con una mano mientras empuñaba la pistola con la otra. Cuando se giró, escuchó atónito el estruendo de la pólvora negra al explotar, para luego notar cómo su brazo izquierdo fue empujado hacia atrás. Joel vio desesperado cómo el japonés observaba su brazo izquierdo sin que este sangrase.

Al igual que él y los mercenarios, llevaba un traje antibalas. No le había protegido de la afiladísima cuchilla de cerámica, pero lo haría de un arma de pólvora negra. Consciente de que debía acortar distancias para hacer sus disparos efectivos, comenzó a caminar mientras amartillaba el revólver. El siguiente balazo golpeó al sicario con fuerza suficiente como para evitar que levantase la pistola de nuevo; los cuatro restantes terminaron el trabajo. Joel gritó como un animal, viendo cómo el japonés retrocedía ante las brutales acometidas de cada disparo, todavía de pie. Cuando llegó a su última bala, esperó hasta poder apoyar el cañón en su frente y disparar esparciendo sus sesos por la pared contigua; el ascensor que daba al aparcamiento pareció decorado para Halloween.

—Muere de una maldita vez —espetó el contrabandista, jadeando.

Tras aquello se metió en el deportivo, huyendo del aeropuerto a toda velocidad. Los disparos habían alertado a la seguridad del lugar, que temían un ataque terrorista. No solo tenía que huir de los hombres de Eiji, también de la policía. Por suerte para él sus matrículas estaban trucadas, llevando varias finísimas; una encima de otra. Podía soltarlas accionando un botón y cambiar de matrícula en cada tramo. La pintura a su vez estaba diseñada de tal modo, que un líquido especial podía borrarla en cuestión de segundos. Tenía varias capas de pintura y varios líquidos distintos. Su color y matrícula cambiarían a cada hora mientras huía. Miró su traje, estaba forrado de kevlar y no quería deshacerse de él, pero estaba manchado por completo de sangre.

Mirando en su guantera, agarró dos botes que hubiesen pasado por desodorantes y se roció la cara y el cuerpo con uno. Tras limpiarse con toallitas húmedas, utilizó el otro bote y repitió el proceso. Los asientos quedaron un poco mojados, pero al menos no parecía salido de una película de terror. A los pocos minutos su teléfono sonó, no le sorprendía.

—Joel, necesitamos apoyo; la Yakuza tiene nuestra posición y nos han pinchado las ruedas, no podemos huir.

—No sé por qué me imaginaba que esto podía acabar así. Mandadme vuestra posición.

23.      El precio de la redención.

Robert comenzó a subir el cuerpo de Mark hacia el piso superior, donde había llevado previamente las armas de las que disponían. Pelearían hasta el final. El japonés había sido un hueso duro de roer, sin embargo, Robert era un hombre muy persuasivo. Al cuarto molar arrancado, el sicario había contado todo lo que sabía. Eiji siempre ponía un localizador GPS a todo aquel que entrase en su casa como medida de seguridad. En su caso había aprovechado a ponérselo en el hombro a la hora de darle la mano.

Ahora tenían la misión de llevarlos vivos ante los maestros interrogadores de la Yakuza, donde las amenazas de Eiji se cumplirían. Se habían salvado de momento, pero la Yakuza, siempre previsora y con un plan alternativo, había establecido que en caso de no recibir un mensaje tras la captura, mandaría un gran grupo de hombres para acabar con ellos. El asesino había tenido fuerzas suficiente para esperar hasta que el tiempo hubiese pasado. Pese a morir él, los mercenarios no tendrían escapatoria. También les habían pinchado las ruedas mientras hablaban con el dueño de la casa rural, lo cual, en una furgoneta blindada, implicaba que su velocidad máxima sería los diez kilómetros por hora destrozando las llantas.

El motivo de la caída de Mark mientras Robert seguía en pie, tenía cierta gracia; habían intercambiado los dardos por error. La diferencia de peso entre ambos era significativa, así que Robert había recibido una cantidad de droga bastante menor que la necesaria para tumbarlo, mientras que, por todo lo contrario, le había ocurrido a Mark. El sicario llevaba un antídoto encima, pero su efecto era relativamente lento. Robert tenía un leve mareo, y Mark seguía inconsciente.

Antes de subir al tejado en busca de tiradores enemigos, se ocupó de los cadáveres. Dejó el cuerpo del anciano tras el mostrador, quería que la policía lo encontrase y le diese un entierro digno. Por el contrario, sacó a ambos sicarios de la casa y, sirviéndose de un bidón de gasolina del almacén, les prendió fuego. Ya que iba a pelear sin retirada, quería que sus rivales actuasen de forma impulsiva, quería que viesen lo que les ocurría a los que se enfrentaban con ellos.

El tejado de la casa era un buen lugar para un francotirador. Estaba rodeado de un pequeño muro de piedra de un metro de altura que servía de cobertura. Repasó las armas que tenía, las P90 eran efectivas a corta y media distancia, pero a partir de los ciento cincuenta metros, su efectividad mermaba considerablemente. Menor distancia efectiva tenía la escopeta de trinchera, si llegaba a los cincuenta metros, podían darse con un canto en los dientes. El M1 Garand, por el contrario, sería más efectivo desde su posición. Con balas API del 7,62 por 63 podía perforar chalecos de acero a distancias superiores a doscientos metros, siendo su alcance efectivo superior al kilómetro. Las pistolas M1911 habían mostrado cumplir con su tarea y, dado a que las armas de los sicarios llevaban identificador de huella dactilar, eran su mejor y única opción en cuanto a armas cortas.

—Aquí llegan los refuerzos —dijo Joel por el pinganillo.

Robert buscó hombres por los alrededores, pero, pese a estar en un terreno llano, no vio nada. Solo un muro de metro y medio de piedra rodeaba la casa, cuya entrada había sido bloqueada con la furgoneta. Rra imposible que nadie se hubiese escondido tras esos parapetos sin que se hubiese dado cuenta.

—Mira al cielo —especificó Joel.

Dos modernos drones surcaban los aires en silencio, acercándose al tejado. Uno era negro y otro verde oscuro para evitar ser llamativos, pero pudiendo distinguirlos entre ellos.

—El negro es el mío, “Sinner Hell” conduce el otro —explicó el contrabandista.

—¿Y las armas? —preguntó Robert.

—Colócales los P90, que para algo tienes cuatro —respondió Joel.

A Robert le desagradaba quedarse sin los subfusiles y permanecer con reliquias del siglo pasado, pero la idea de dos drones haciendo llover plomo sobre sus perseguidores le sedujo. Cuando las aeronaves llegaron a su posición, se fijó en que Joel los había cargado con los útiles necesarios para montar un subfusil en cada extremo. Se trataba de un trabajo de precisión, dado que si el retroceso de ambos lados no era el mismo, el aparato quedaría girando en el aire desestabilizado. Se afanó durante varios minutos, el tiempo era oro y si desperdiciaba un instante, lo lamentaría enormemente. De nada valían los drones si no estaban listos antes de que la Yakuza atacase. Una vez finalizó, se secó el sudor de la frente y volvió a su posición con el rifle. Dedicó una última mirada a Mark, respiraba pero era incapaz de levantarse.

Akihiko era wakagashira (primer teniente) de la Yakuza, no sabía si se sentía insultado u honrado con el trabajo que se le había encomendado. Entendía que esos dos hombres eran muy importantes para sus jefes, pero seguían siendo dos hombres contra un pequeño ejército; su shateigashira (segundo teniente), podía haber hecho el trabajo a la perfección mientras él esperaba en el cuartel general. Había acudido con cuarenta hombres repartidos en diez coches, algo suficiente para disuadir a cualquiera de pelear. De todos modos, para sus enemigos pelear sería lo más inteligente, morir tiroteado era infinitamente mejor que lo que podía hacerte uno de los médicos de la Yakuza especializados en interrogatorios.

Esperó a que los coches se colocasen en línea, con cuatro metros de separación entre ellos, luego habló por walkie talkie al intercomunicador que llevaban sus sicarios, esperando que el mercenario se lo hubiese cogido.

—Ríndete ahora, no tienes escapatoria —amenazó Akihiko, en un inglés aceptable.

Robert rio entre dientes mientras apretaba el gatillo, no se esperaban lo que les venía encima. La bala surcó el aire a través del descampado, silbando durante el trayecto. Tardó más de un segundo en recorrer la distancia, pero al avanzar a velocidad supersónica no la escucharon hasta que fue demasiado tarde. La cabeza API (Armor Piercing Incendiary) entró haciendo un pequeño agujero en la frente de Akihiko, luego, el material incendiario junto al cono sónico que seguía al proyectil, se encargó de esparcir pedazos de cerebro ardiendo a varios metros a la redonda. Los hombres bajo el mando de Akihiko se agacharon aterrorizados ante la imagen, su teniente había sido un hombre duro que les había parecido imbatible. Estaban equivocados.

Una vez Robert hizo su primer movimiento, Joel y “Sinners Hell” hicieron el suyo. Los drones, que habían permanecido en una posición elevada para evitar ser vistos, descendieron como dos libélulas letales, ametrallando los coches colocados en línea. De nada les servía agacharse cuando el fuego llegaba desde arriba, de modo que los drones disponían de carne más que suficiente sobre la que hacer caer su furia. Las avispas metálicas aguijoneaban con cobre a los sicarios que intentaban devolver el fuego sin éxito, se movían demasiado rápido como para ser alcanzadas. Tras el caos inicial, los drones se dieron la vuelta para regresar a repostar donde Robert. Los subfusiles tenían una cadencia bastante alta y se tragaban los cargadores de cincuenta como una boa lo haría con un pequeño ratón.

Libres del fuego de los drones, los miembros de la Yakuza comenzaron a meterse en los coches para cargar de frente contra la casa. Ocho cadáveres yacían en el suelo, la mayor parte de las balas solo había conseguido herir a aquellos duros hombres y eran capaces de introducirse en los vehículos para vengar su dolor.

Dos coches fueron incapaces de moverse, sus motores habían sido dañados, incapacitándolos. Sus ocupantes sintieron cierto alivio, pensando que evitarían la parte más cruenta de la pelea sin que el francotirador se fijase en ellos. Cuando una bala atravesó el cráneo de uno de los conductores, sus esperanzas se desvanecieron, estaban quietos y se habían encerrado en una lata de sardinas; Robert lo había tenido más difícil en muchos campos de tiro. Tras acabar con los ocupantes de las primeras filas, el mercenario recargó. Los clips tenían capacidad para ocho cartuchos y había disparado tres veces mientras los drones hacían su trabajo. Una vez alimentó el M1 Garand, se encargó de los que ocupaban los asientos traseros y ahora intentaban huir. Si se hubiesen quedado parapetados tras los asientos delanteros se lo hubiesen puesto más difícil, eran las consecuencias de actuar bajo el miedo. Los sicarios comenzaron a correr, dándole la espalda desesperados por abandonar el combate, nunca le habían gustado los cobardes. Cuando gastó la munición, los drones se colocaron junto a él esperando que los alimentase, no hizo falta que se lo dijesen dos veces.

Esta vez los drones volaron raso, paralelos al suelo, yendo a por los coches en movimiento. Cuando estuvieron a cincuenta metros de sus respectivos blancos, liberaron una tormenta de fuego. El cobre voló atravesando los cristales, desatando una lluvia de fragmentos en todas direcciones. Los ocupantes recibieron impactos por todo el cuerpo, no tuvieron escapatoria. Una vez los coches sobrepasaron su posición, los drones dieron la vuelta y comenzaron a perseguirlos. Les quedaban balas suficientes como para que cada uno acabase con un coche. A una altura de cinco metros y siguiéndoles de cerca, soltaron ráfagas más controladas, no querían desperdiciar munición. Los picotazos que lanzaban perforaban los techos de chapa de los turismos, fragmentándose y lloviendo como muerte sobre los ocupantes del coche. Entre el caos, uno de los sicarios fue capaz de sacar un fusil de asalto M4 y devolver el fuego durante unos segundos. Uno de los proyectiles impactó en el dron verde, no lo derribó pero comenzó a desplazarse más despacio.

Robert se fijó en uno de los coches posicionado en el extremo del ataque. No quería que lo rodeasen. Sus disparos fueron dirigidos al motor, no podía apuntar bien a aquella distancia si el blanco estaba en movimiento. Tras un cargador, el vehículo se detuvo. Tendría que esperar para acabar con los ocupantes, debía que volver a recargar los drones. Los coches de la Yakuza llegaron al muro exterior y aparcaron paralelos al mismo, con una distancia menor de un metro, así tenían cierta cobertura respecto a las libélulas metálicas. Cuando los drones volvieron a surcar el aire, lo hicieron gastando la munición que tenían, rápido. Sabían que ahora que estaban bajo cobertura y en posición de tiro, los Yakuza no tardarían en acabar con ellos. Los M4 hicieron su trabajo y, a los pocos segundos, de los drones no quedaba más que una carcasa de plástico y metal esparcida por el suelo. Resistían unos quince hombres, cuatro de ellos a unos cien metros y a descubierto.

Acosado por una lluvia de balas, cambió de posición para poder alcanzar a los rezagados, sin que los que estaban en el muro le disparasen. Con precisión letal acabó con los hombres, atravesando los chalecos como si fuesen de papel. Robert era consciente de que se acercaba su fin, no podría con once a la vez, no él solo; por suerte, ya no lo estaba.

A Mark la cabeza le daba vueltas, se sentía mareado y experimentaba nauseas que no reprimió. Tras vomitar, miró a Robert. No sabía en qué estaban metidos, pero más le valía hacer algo. Consciente de que quien les atacaba desconocía su posición, silbó en vez de hablar para llamar la atención de su compañero.

Robert miró a su amigo, quizá tuviesen una oportunidad. Se desplazó hasta una esquina e hizo el último disparo desde el tejado. No esperaban que cambiase de posición y había tenido tiempo para acabar con uno más. Dos contra diez comenzaba a estar más igualado.

Con la cabeza baja, Robert cogió la escopeta y se la tendió a Mark, al menos con eso no tendría que apuntar. Juntos bajaron al primer piso, quedándose Mark apostado en las escaleras, y Robert en una ventana. Robert enganchó su rifle en el marco y usó la bandolera para descender un metro por la ventana, luego se dejó caer con todo el sigilo que pudo. Se alegró de que Mark estuviese lo suficientemente consciente para tener la idea de devolverle el arma.

Los Yakuza comenzaron a abandonar sus posiciones, manteniendo el fuego sobre el tejado mientras se acercaban a la casa. Uno a uno pasaron por la puerta, dejando solo a dos disparando sobre el tejado. Mark se colocó tras una pared de shoji que daba a una habitación con la ventana cerrada y, por tanto, a oscuras. La habitación de las escaleras, por el contrario, estaba bien iluminada, por lo que se proyectaban sombras de lo que hubiese en ella; perfecto. Decidió no morder más de lo que podía masticar y se limitó a que pasasen dos Yakuza antes de disparar. La escopeta resonó en la habitación como un cañonazo, de no ser porque siempre que trabajaba se ponía tapones en los oídos, se hubiese quedado sordo. Los Yakuzas no habían sido tan previsores y, además de recibir plomo, quedaron aturdidos por el estruendo. Mark amartilló de nuevo y disparó hasta acabar con los seis cartuchos, luego salió de la habitación con la M1911 y descerrajó un tiro de gracia a cada uno; mejor prevenir que curar. De espaldas a la pared de las escaleras, construidas en piedra, comenzó a recargar la antigua pero efectiva escopeta.

Robert salió de su cobertura en cuanto escuchó los primeros disparos, no quería que toda la atención recayese sobre Mark. Con dos precisos disparos, acabó con el par que seguían disparando al tejado, luego se asomó por la puerta y vació el cargador contra lo primero que vio. No quedó ileso, una bala impactó sobre su rifle, haciéndose añicos y volando en todas direcciones. Las gafas evitaron que los fragmentos alcanzasen sus ojos y lo lisiasen de por vida; sin embargo, los trozos de metal que impactaron en su cara no le hicieron cosquillas precisamente. Apoyándose contra el muro exterior de la casa, desenfundó su M1911 con la diestra mientras se tocaba la cara con la zurda. Las gafas habían quedado inservibles, impidiendo que se viese nada a través de ellas, al menos habían cumplido su cometido.

Mark escuchó los disparos de su compañero y aprovechó para asomarse y acabar con otro Yakuza que se había girado sorprendido, quedaban cuatro. Se sentía mareado pero capaz de seguir peleando, tras todo por lo que habían pasado, no iban a morir ahí. Introdujo un último cartucho en la reliquia y rezó por sobrevivir a lo que iba a hacer. Seis cartuchos del 12 gauge y ocho del .45ACP. Si necesitaba más munición que esa daría igual, le matarían antes de gastarla. Gritando como un animal disparó contra la posición que utilizaban los Yakuza para cubrirse, evitando que asomasen la cabeza. Continuó disparando, alternando a ambos lados, esperando que Robert entendiese lo que tenía que hacer.

El gigante comprendió a su compañero; llamar la atención para que él tuviese un tiro limpio. Con la precisión que le caracterizaba, salió de su cobertura y disparó contra la primera cabeza que vio; uno menos. Consciente de que no podía desperdiciar la ocasión, entró por la puerta mientras vaciaba su pistola. Tras dos impactos en el chaleco de otro Yakuza, bajó su pistola apuntando a su vientre. Viendo como su compañero era destripado, uno de los criminales se volvió hacia Robert separándose de la pared. Aunque logró ponerle dos plomos en el chaleco, empujándolo aturdido, su desplazamiento involuntario no fue una decisión inteligente. Al ver una rodilla asomar por las escaleras, Mark no dudó en usar su último cartucho para cercenarla, luego desenfundó la Colt para enfrentarse a lo que quedase. Robert miró a la cara al restante, se había apoyado contra la pared y le apuntaba a la cabeza con malas intenciones. Sin munición, se limitó a tirarse al suelo y esperar lo mejor. Mark se lanzó en plancha, pensando que le estarían esperando, tenía razón. Una ráfaga voló por encima de él cuando saltó, su contrincante no pudo corregir el disparo antes de que fuese demasiado tarde. Todavía desorientado por la droga, se limitó a disparar a quemarropa contra la tripa y testículos del Yakuza que se dobló de dolor a cada impacto cayendo al cuarto, pero no por ello dejando de recibir más plomo.

Ambos mercenarios se levantaron entre el polvo y los cadáveres, mirándose con brevedad antes de recargar sus armas para encargarse de los heridos. Se sonrieron mutuamente. Amaban su trabajo.

— FIN —

Table of Contents

1.Merecidas vacaciones

2.Mejor no coger.

3.“Sinners Hell”

4.Herramientas de trabajo.

5.Vuelta al trabajo.

6.Estudia a tu presa.

7.Plan de caza

8.Prueba tu propia medicina

9.Cazador cazado

10.Interrogatorio amistoso

11.Tirando del hilo

12.Viejas amistades

13.Trabajando con novatos.

14.El conocimiento es poder.

15.Como en los viejos tiempos.

16.Deja que te subestimen.

17.Ángel de la guarda.

18.Lamiéndose las heridas.

19.Una amiga especial.

20.Uno más.

21.Entrar y salir.

22.Cabeza de hidra.

23.El precio de la redención.