El equipo Huella 12 está compuesto por cinco agentes de la ley cuyo trabajo consiste en insertarse en el tálamo cerebral las huellas de temperamento de los sospechosos. Lo hacen a través del Velo, una especie de segunda piel orgánica tejida con nanobios que posee múltiples utilidades. Además de ser un traje de resistencia al vacío, potencia las emociones y sensaciones registradas en las huellas. Sumérgete en el planeta Sargazia, con su séquito de doce lunas, y acompaña al equipo de Luna Bárladay en sus aventuras por este fascinante universo creado por Eva G. Guerrero.

Eva G. Guerrero

Huella 12

Título original: Huella 12

Eva G. Guerrero, año de 1.ª publicación en idioma original

Diseño grafico: Juan Miguel Aguilera

Revisión: 1.0

14/07/2022

Va mi agradecimiento a todos los que me acompañaron durante el proceso de escritura y corrección del manuscrito aportando sus opiniones y sugerencias.

Un agradecimiento especial a mi maestro y amigo Juan Miguel Aguilera, sin él esta nave no hubiese partido hacia las estrellas.

Gracias por prestarme un rincón de Akasha Puspa, por tu guía y tu enorme generosidad. Sobre todo, gracias por confiar en mí.

PRÓLOGO
Juan Miguel Aguilera

Cuando empecé a escribir no había tanta competencia de lo audiovisual. Las películas de ciencia ficción habían alcanzado su cima a finales de los sesenta con 2001: una odisea del espacio, y a finales de los setenta tuvimos La Guerra de las Galaxias y sus secuelas, que llevaron la aventura space opera al cine. Pero eran excepciones y ninguna de las imitaciones que surgieron por entonces estaba a la altura. Los videojuegos, simplemente, no existían. Un buen aficionado a la ciencia ficción sabía que el sentido de la maravilla que buscaba, el asombro de descubrir mundos extraños y culturas fascinantes, solo lo iba a encontrar en una buena novela de ciencia ficción. Que su mente iba a ser la única gran pantalla donde se proyectarían esas imágenes espectaculares.

Las cosas han cambiado. Hoy en día, hasta las películas más mediocres pueden permitirse buenos efectos especiales generados por ordenador y también a diseñadores talentosos capaces de imaginar escenarios, culturas y criaturas alienígenas que nos llenarán de asombro. El guion suele ser el problema, claro, pero las imágenes tienen tanta fuerza que parece imposible intentar competir con ellas solo con caracteres impresos en una hoja de papel (o en la pantalla de un libro electrónico). Amigo mío, cuando termines de leer este libro comprenderás que esto no es cierto y, también, percibirás la gran ventaja que sigue manteniendo la literatura frente al cine o ante cualquier otro arte audiovisual.

¿Alguna vez has tenido un sueño maravilloso o una pesadilla terrorífica y al despertar has sido incapaz de describir esa sensación de maravilla o terror solo con palabras? ¿Verdad que muchas veces esas imágenes terroríficas que soñaste, al intentar contarlas, parecen simples y aburridas? Esto es porque no solo soñamos imágenes, también soñamos emociones, sentimientos y sensaciones; y para transmitirlas correctamente lo visual no basta. Ni siquiera una película 4D (de esas que te salpican en la cara con un chorrito de agua) es suficiente. Se necesita talento literario, la capacidad de emocionar con las palabras, de ser capaz de generar una experiencia de todos los sentidos solo con saber elegir una buena metáfora, usar la figura retórica perfecta para transmitir a la mente del lector la emoción exacta que el escritor quiere proyectar. Y el escritor que posee ese talento es capaz de impactar en nuestra mente solo con describirnos cómo pasea por su barrio. Como decía Stephen King, «La literatura es lo más parecido a la telepatía»; con unas cuantas palabras, el autor es capaz de trasmitirle al lector lo que está viendo, lo que está oliendo, tocando, o lo que está sintiendo en el fondo de su alma.

Eva G. Guerrero tiene ese talento y lo tiene de una forma poderosa. Verás, el libro que sujetas en tus manos contiene muchos de esos momentos «¡Uau!» que tanto amo. Es decir, ese momento en el que lees un párrafo, cierras el libro sujetando la página con un dedo, y miras hacia el techo intentando asimilar la maravilla que acabas de leer. Este libro está lleno de imágenes de una belleza brutal y de personajes fascinantes capaces de emocionarnos con sus aventuras mientras recorren las lunas del asombroso planeta gigante Sargazia.

Sargazia es un mundo situado dentro del cúmulo globular de Akasa-Puspa, el enorme escenario que creé con Javier Redal a finales de los años ochenta. Sargazia es citado en algunos libros de la serie, pero no se da ningún dato más allá del nombre. Por eso Eva G. Guerrero ha dispuesto de libertad absoluta para convertirlo en su mundo propio, en su terreno de juego literario y en su caja repleta de maravillas. Para mí ha sido fascinante leer este libro y descubrir con tanto detalle cómo era este planeta situado en la periferia de Akasa-Puspa.

Sargazia es un gigante acuático. Si Júpiter es un planeta gigante gaseoso, es decir, solo nubes sin tierra firme, Sargazia es un océano sin fondo. Quizá tenga un núcleo rocoso, pero nadie puede saberlo porque el agua que lo cubre por completo se va comprimiendo con la profundidad hasta ser impenetrable. Sobre esta inmensa superficie líquida solo pueden vivir unas formaciones de algas flotantes (similares a nuestros sargazos), tan gigantescas que los humanos pueden construir ciudades sobre ellas. También hay enormes ciudades-barco (todo es titánico en Sargazia) que recorren interminablemente este océano sin fin. Los que habéis leído algo de Akasa-Puspa sabéis que todo planeta habitado tiene su correspondiente torre orbital (su babel) para acceder al espacio. Pero ¿cómo es posible esto en un mundo sin tierra firme al que fijarla? La respuesta es el «Gancho Orbital», un cable de 100.000 kilómetros de longitud que gira sobre sí mismo, con su núcleo situado en la órbita geosincrónica y cuyos dos extremos penetran la atmósfera de Sargazia cada varias horas para elevar cargas y naves al espacio.

¿Espectacular, no? Pues espera a recorrer las doce lunas que giran alrededor de Sargazia, cada una con sus paisajes alienígenas y sus culturas exóticas, donde Eva G. Guerrero desarrolla las tramas policiales y los misterios a los que se enfrenta su equipo de Huella 12: cinco agentes de la ley cuyo trabajo consiste en insertarse en el tálamo cerebral las huellas de temperamento de los sospechosos. Esto lo hacen a través del «Velo», una especie de segunda piel orgánica tejida con nanobios que posee múltiples utilidades además de ser un traje de resistencia al vacío, como potenciar las emociones y sensaciones registradas en las huellas. No, el Velo no es telepatía, es algo nuevo, diferente a cualquier cosa que hayas leído antes, y Eva G. Guerrero es capaz de construir con él estas historias llenas de intriga y giros inesperados de una forma magistral. Si te gusta ese tipo de ciencia ficción en el que el autor introduce un nuevo concepto y desarrolla una trama policiaca a partir de él (Yo Robot, El hombre demolido), estás en el libro adecuado. Si tuviera que ponerle una etiqueta al libro que ahora tienes en tus manos (de esas que tango gustan en nuestro género), diría que Huella 12 inaugura el space-thriller.

Solo son letras impresas en una página de papel, pero pueden recrear mundos asombrosos en tu mente. Pasa la página y sumérgete en el planeta Sargazia con su séquito de doce lunas, y acompaña al equipo de Luna Bárladay en sus aventuras por este fascinante universo creado por Eva G. Guerrero.

10 del mes de Tánatos de 1628

Lo primero regresar a Sargazia,

lo segundo reunir al equipo,

lo tercero será hundirle.

Lo primero regresar a Sargazia,

lo segundo reunir al equipo,

lo tercero será hundirle.

Lo primero regresar a Sargazia…

Ensimismada, ajustó, sin apercibirse de su gesto, el aplique en la sien de su ojo artificial buscando optimizar la luz y los colores. Observó su hogar a través de los monitores que ofrecían imágenes del exterior del transbordador. El gigante acuático brillaba en un mar infinito pintado de corrientes y nubes en el que caer como lluvia y diluirse. Todo líquido hasta su núcleo. Era como si el universo a su alrededor se debilitase, actuando de simple marco de la esfera azul. Un desierto eterno de agua y viento donde no hubiese anclaje para el hombre.

Lo primero regresar a Sargazia…

Se aproximaban. Al tiempo que dibujaba su círculo rotacional, el gancho celeste proyectaría la nave a velocidad aceptable en la atmósfera del planeta azul. Ella preparó su mente para los diez minutos de estrés físico, técnica al alcance de cualquier experto en temperamento. La agente más joven del equipo Huella 12, Virda Scarsi, en el asiento contiguo, había cerrado los ojos y tarareaba a media voz el himno de Sebrica mientras enroscaba con los dedos mechones de cabello púrpura.

Vestir el velo sobre la piel, su herramienta de trabajo, no ayudaba, al contrario, acrecentaba las sensaciones. El fragor se intensificaba y Luna sentía que le estallaba la cabeza en una burbuja de vacío. En los bordes de las pantallas apreció el fulgor rojizo que desprendía el blindaje. El temblor se apropió del casco y de todo lo que contenía. Temblaron los asientos, crujió la armadura, temblaron las manos y la canción de Virda en sus labios.

Calculó que ya se habrían desacoplado. Ahora viajaban a menos de mil kilómetros por hora. Se diría que una de las valijas había caído sobre su estómago cortándole la respiración. «Pasará pronto, Virda», le susurró a su agente. La impelía el instinto de protegerla, desde niñas, como en el mándala de refugiados tras el incidente.

Aterrizaron en el sargazo de Islatia después de un larguísimo paseo entre el telón difuminado de nubes. Nada más poner el pie en suelo de alga sintió pesada la molestia de la gravedad superior. Se acostumbraría. En la plataforma de llegadas las aguardaban los demás componentes del equipo de Huella 12: Logario Cupeiro, Sólomon Cloyaris y el cirujano Cha-Mert. La doctora Luna Bárladay saludó a Cupeiro, despeinó con cariño a Sólomon que enseguida se reunió con Virda.

Lo segundo, reunir al equipo.

—¿Qué ocurre? —preguntó cuando Cha-Mert la apartó a un lado tomándola de la cintura. No podía evitar saltar como un pez volador ante cualquier tipo de intimidad en público.

—Respira, no voy a tocarte. El general Weist sospecha. No tardará en convocarte a la base de la colonia. —El ksatrya la observó con los ojos entrecerrados—. Ni lo sueñes. Olvídate de acudir sola a esa cita.

—Hasta que eso suceda hemos de reunir las pruebas necesarias. El tiempo se nos echa encima. Comenzaremos buscando en nuestra propia casa: la Torre de la División.

Lo tercero será hundirle.

Octava Luna
AMARDA. La estéril

Testimonio de Akran Dorcel. Bardo de Primera Clase.

Amarda, Cubierta 117. Mes de Caligna de 1615.

Desde la cubierta ciento diecisiete fui testigo de la catástrofe como un pequeño dios malévolo en las alturas. [Le tiembla la voz]. La muerte les sobrevino al amanecer en forma de monstruo, un monstruo descomunal en cuña de acero. Una montaña de herrumbre que los abordaría y los partiría en dos.

Atravesamos la isla de la misma forma que un cuchillo corta un pastel: casi con suavidad, en línea recta. La ciudad en pie sobre el sargazo móvil. Sedimento sobre sustrato de macroalgas. Olor a cieno, decían los de las cúpulas agrícolas. Se doblaba sobre sí misma a nuestro avance como un viejo libro que se cierra. [Calla].

Sentimos una emoción desgarradora al principio, cuando vislumbramos tierra. ¡Teníamos a la vista una de las cuarenta y siete ciudades-estado de Sargazia! Todas ellas habían caído en el limbo de los mitos como los krakens o las ligurtas devoradoras de nubes. Tantos ciclos perdidos en la inmensidad del océano. Ni siquiera formaban ya parte de nuestro acervo colectivo.

Asombro porque existían. ¡Existían! En la cubierta ciento diecisiete y en las aledañas los amardienses silbábamos. Todos vociferaban con júbilo: «¡Sargaaaaazo!». Saludábamos moviendo los brazos sobre nuestras cabezas. Nunca había sido más feliz de lo que lo fui en aquel instante. [Agacha la cabeza. Gime].

Recuerdo el ruido. Atroz. El estrépito provocado por el derrumbe de sus edificios cientos de metros antes de que la proa angular del Amarda los embistiese. No sé de qué material construían aquellos bloques, edificios tan altos como nuestras torres de popa, ni metal ni madera, eso seguro. Sonaba a mil truenos en uno. Se deshacían en enormes cascotes. Los escombros sepultaban a la gente como si fueran hormigas. Las he visto en los huertos bajo las cúpulas…, a las hormigas. Un efecto en cadena de demoliciones. Pavoroso.

Pronto, un polvo blanquecino cubrió la ciudad con un manto de niebla irreal. Respiramos aliviados deseosos de que aquel caos hubiese sido un espejismo. Entonces, fue como si alguien subiera el volumen de los gritos. Los gritos se imponían a nuestras sirenas queriendo detener la nave con su miedo. Una marea de alaridos de miedo. Por encima del estruendo. Por encima del polvo. Por encima de todo. Largos e hirientes como peces lanza.

No sufríamos por Amarda. Amarda es indestructible, cosida a remiendos y arrugada como una vieja a golpe de abolladuras en su casco rompehielos.

El día lluvioso engulló las brumas. Tal vez pensaron que terminaríamos desviándonos, como cualquier otro barco, pero el Amarda no es cualquier barco, sino la mayor estación flotante de población construida por el hombre. Un pequeño estado con un censo de medio millón de almas errantes.

Nací en el buque-urbe generacional bautizado en honor a la octava luna: Amarda, la estéril. Mis pies jamás pisaron tierra firme. La ciudad-estado de Hibernius fue el primer asentamiento humano sobre sargazo que vieron mis ojos. Verlo para destrozarlo.

No hubo forma de evitar la colisión. [Solloza]. La culpa fue de la tormenta roja. Hace diez ciclos que hundimos en el Silente la ciudad de tejados brillantes y todavía escucho los gritos, se adhirieron a la estela del buque como hilos dolientes de espuma.

Amarda es el mundo donde está mi casa. Un hogar enlatado, tachonado a martillazos en una inmensa conurbación metálica a la deriva. Laberíntica, intestina, tanto que jamás llegaré a explorarla a fondo. Un mundo que explotó después de la tormenta como una supernova: se tragó la nada del espacio, se tragó Hibernius y también se tragará Islatia. Cualquier cuerpo vivo cruzado en su trayectoria. Somos una estrella extinta cuyo fuego surca el océano en una deriva de muerte.

* * *

Luna Bárladay deposita una entrevista más, impresa en papel reciclado sobre la mesa cromatófica. Siente su peso y acaricia su textura antes de alinearla sobre el resto de los papeles. Desde la sala del puente las vistas son una belleza. Su ojo robótico se oscurece y ajusta al nivel de luz del cielo crepuscular donde cinco de las doce lunas resplandecen. Ella eligió un dispositivo casi obsoleto: el modelo con aplique circular en la sien. Se permitió el capricho de que el iris cambiase de color aleatoriamente dentro de la serie de tonos Bosques de Gomar, la gama que comprende desde los amarillos a los marrones y verdes, de modo que solo de vez en cuando su mirada es uniforme. El implante cerebral obedece los impulsos del ojo original y lo sigue hasta enfocar la amatista más brillante del cielo: Gea, su luna madre.

La jefa del equipo de Huella 12 se halla inmersa en una intermisión de extrema gravedad para los amardienses residentes en el buque-urbe. Embarcó hace apenas unas horas junto a tres de sus agentes y no se convence de si percibe una atmósfera de derrota o si se trata de la niebla oscura que lleva consigo a todas partes.

Nadie daba crédito en la capital. La aparición de la última de las desmedidas estaciones flotantes, con más de una centena de antigüedad, atestó todos los noticiarios de imágenes retroland, tanto en Islatia como en las cuarenta y cinco restantes ciudades. Era como ver avanzar un enorme dinosaurio extinto de las lunas rocosas.

Luna reunió toda la documentación disponible antes de subir a bordo. Así descubrió que el prestigioso ingeniero naval y constructor de arcologías, Herman Gauss, diseñó doce buques-urbe en total y los bautizó con los nombres de cada una de las doce lunas. En los astilleros del sargazo de Frelde se montaron y ensamblaron estructuras flotantes provenientes de otros muchos astilleros. En dos decenas se completaron tres ciudades flotantes: Pola, Áurea y Amarda. Eran los tiempos de la cuarta revolución tecnológica e industrial. Las ciudades-estado competían entre ellas con la pulsión de poner en marcha macroproyectos en el seno de sociedades incandescentes. Los ascensores espaciales descargaban riquezas sin fin procedentes de las lunas orbitales y la siguiente meta se fijó en circunvalar el mundo más extenso del universo conocido. Conectar al fin los cuarenta y siete estados en rutas que llevarían generaciones en concluirse.

El colosal buque Pola con sus setecientos mil pasajeros se hundió en el océano Espiral a los cuatro ciclos de su botadura. Ardió durante días tras explotar los generadores de hidrógeno. Su envergadura mastodóntica se perdió para siempre a kilómetros de profundidad. Se debatió mucho en los foros sobre las presumibles causas: fallos estructurales, defectos en los sistemas de auto control de emergencias. Demasiado grandes, demasiado ambiciosas. El hombre siempre arañando los límites, asomándose al remolino y girando en él hasta zozobrar. La Mancomunidad ordenó el amarre y desguace del Áurea, todavía sin botar, así como el regreso del Amarda para el mismo fin.

Pero el Amarda había desaparecido. Ningún sargazo lo detectaba, ningún submarino ni barco, ninguna aeronave ni satélite. No se hallaba en su ruta. Todos pensaron: «Otras quinientas mil almas arrojadas al mar».

Hasta ahora. Ciento veintiocho ciclos después.

Luna está cansada, susceptible, no ve ridícula la idea de despistarse, de perder su intuición, la excelencia demostrada durante casi una decena en vestir las huellas de sospechosos en su cerebro a través del velo. Debería haberlo vestido limpio, sin huella, los nanobios vivos extendidos sobre su piel, potenciando las sensaciones, cada sentido, y de este modo dejar de sentirse abotargada y ciega.

La misión rutinaria en Aysum, aquel sargazo perdido, mudó todas las cosas de sitio. Lo sucedido la ha transformado en otra persona todavía más desconfiada, alguien cuyos engranajes internos se han desajustado, alguien que dejó de ver, que mutilaron.

—Sólomon, ¿puedes o no reparar esta mesa?

—Jefa, esta mesa lleva decenas sin funcionar —contesta el drama-escenificador, la vista clavada en sus zapatos. A través del procesador en su garganta sustituye su voz propia por otra escogida de una plataforma pública de voces—. Restaurar parte de la energía, aunque se trate de un sistema arcaico me llevará al menos seis o siete horas. Los cuarenta técnicos trabajan a destajo en las salas de máquinas.

Desde que lo conociera ha utilizado cuatro voces distintas para comunicarse, ella las clasifica de modo particular: la voz del drama, la personal, la de intermisiones especiales y la menos prodigada de todas: la voz de amigo. No sufre ningún trastorno del habla en las funciones motoras orales, pero siente que usar su voz lo hace vulnerable, como si constituyera una parte esencial de su identidad que no desea compartir. Ahora que ella también ha modificado tecnológicamente una de sus funciones vitales debería mostrarse más cercana a las necesidades de Sólomon, sin embargo, dialogar mientras el agente mantiene la boca cerrada y los transmisores abiertos es algo a lo que no termina de acostumbrarse. Esta vez, el chico ha optado por la voz decidida, clara y minuciosa, de las intermisiones especiales.

—No disponemos de tanto tiempo para reiniciar el equipo —dice Luna—. Viste el velo y escucha los procesadores, los drama sois expertos radiestésicos. Cumple con tu trabajo.

—La tecnología es obsoleta. Resulta complicado conectar con ella y más en el silencio en el que se halla.

—¿Y los telecomunicadores de a bordo? Habrán arrojado algo de luz sobre el apagón.

—No quedan telecomunicadores a bordo. Murieron sin transmitir sus conocimientos. ¿Para qué? No tenía sentido.

—El bardo afirmó en su testimonio que el mundo explosionó después de la tormenta. ¿A qué se refiere? ¿Una tormenta explosiva?

—No estoy seguro. Podría ser una simple metáfora o el vórtice anticiclónico del ecuador. Aunque es improbable, ningún buque resistiría esa tormenta.

Bárladay observa a su drama con suspicacia. Su aspecto es el de siempre: camiseta estampada, greñas y aire desamparado, el de un adolescente de treinta ciclos, a pesar de la seguridad y el rico vocabulario implementado en su voz de catálogo. Le falta luz. Su piel pálida se ha tornado opaca como el color de las pantallas que los rodean.

—Sólomon, ¿has salido de esta sala desde que aterrizamos en el Amarda?

Ella nota que la mira de soslayo, incómodo.

—No soporto estar rodeado de gente. Lo sabes. Son extraños, como alienígenas. Estoy mejor aquí. Las máquinas me necesitan. —Esta vez cambia a la voz personal. Lo hace cuando desea mostrar inflexiones de incertidumbre, titubeos vacilantes, no se trata de confianza.

—Los habitantes del Amarda también te necesitan. Nos necesitan, hemos de dar con la capitana Sigore Parfisari o con alguno de sus oficiales.

Han transcurrido cinco horas desde la llegada del equipo de Huella junto con los cuarenta técnicos destinados a lograr insuflar vida al cerebro de la nave. «¿Dónde se ha metido la tripulación? ¿A qué juegan?», se pregunta Bárladay.

—Cuando reestablezcas el flujo de energía y pongas en funcionamiento los sistemas, busca fuera del interfaz la huella de temperamento de la capitana para lograr reconducir esta nave descomunal. Quizá haya suerte, puede que en algún momento los oficiales del puente archivasen sus huellas, aunque no fuese lo común en aquella época.

—Jefa, hace ciento veintiocho ciclos las huellas no se extraían, el comandante se conectaba a la interfaz a través de unos cátodos prendidos a sus sienes. Nadie ha saboteado ningún interfaz de huella con el cerebro de la nave. Algo externo fundió el núcleo robótico del buque. No me refiero a chamuscarlo, sino a extraerle la electricidad, a dejarlo sin vida. Al menos, los generadores de servicios han continuado funcionando gracias a las energías renovables.

—Sólomon, tú entiendes de cables y procesadores cuánticos, yo entiendo de temperamentos. No habrán saboteado la tecnología, pero al desaparecer, la capitana y su tripulación nos impiden la extracción de sus huellas cerebrales y el uso actual de estas en el interfaz de pilotaje, por consiguiente nos imposibilitan redirigir el buque condenándonos a seguir la ruta prefijada. En tal caso, estaríamos frente a un acto terrorista. Pretenden abordar y destruir Islatia.

* * *

—¿Dónde están los niños? —pregunta Cha-Mert al jefe de Cirugía del hospital de a bordo. Este es un hombre de pelo cano, delgado, la bata raída en el bolsillo y en los bajos, la piel achocolatada, como casi todos en el Amarda y en las quince ciudades-estado de donde se nutrió de pasajeros.

El doctor Kramer observa el mono de trabajo del médico del equipo de Huella como quien mira la escafandra de vacío de un adaptado. También le intrigan las cicatrices rituales de su rostro, pero, al instante pierde interés. La pregunta ha recalado en algún lugar de su cerebro cubierto de espinos para engancharse allí, desgarrándose a fuerza de repetírsela y amontonar las repeticiones.

—Los niños crecieron —dice cáustico—. El más joven ha cumplido treinta y cinco ciclos.

Cha-Mert detiene el paso. Procesa la información mientras contempla las camas enfiladas en la larguísima galería de enfermos tumorales. Ningún niño yace en ellas. La edad media ronda los sesenta. Piensa en una población aislada del progreso sanitario de los últimos ciento veintiocho ciclos.

—¿No hay un ala infantil? —pregunta tontamente.

—La clausuramos hace veinte ciclos. ¿No le parece una casuística merecida? Amarda, la luna estéril dio nombre a este barco.

—¿Qué ocurrió?

—Yo era adolescente, pero ya echaba una mano en el hospital. Me ocupaba de vaciar bacinillas, tomar la temperatura, a veces me permitían colocar vías o sondas. En el ala de obstetricia comenzaron las anomalías, al principio un porcentaje reducido de mujeres sufrieron abortos espontáneos. Éramos nosotros, los aprendices, los que nos ocupábamos de conservar los fetos en formol. Nos fascinaban las malformaciones en sus pequeños cuerpos inmaduros. Incluso, en ocasiones, nos permitían diseccionar alguno de ellos en clase de anatomía. A los pocos meses la proporción había superado el cincuenta por ciento de las gestaciones. En cinco ciclos ningún embarazo consiguió llevarse a término. También la mayoría de los hombres presentaron cuadros de esterilidad aguda. Para cuando las autoridades médicas quisieron reaccionar e implantar técnicas de reproducción asistida ya era tarde. No surtían efecto. La epigenética había actuado de una forma atrozmente veloz en el desarrollo de un tejido testicular y ovárico defectuoso.

—¿Quiere decir que incluso los neonatos presentaban órganos reproductivos inhábiles? —pregunta Cha-Mert aturdido ante la celeridad del proceso.

—Es evidente, ¿no le parece?

—Pero, ¿cuál fue la causa, el origen de la infertilidad?

—Lefandes y carnelotes.

* * *

Testimonio de Iborán Almenira. Ex arponero del sumergible Tritón.

Actualmente cocinero en la planta subnivel 12 del sector 45 popa de estribor. Amarda. Grisja de 1620.

No podría afirmarse que aquel sargazo fuese tierra firme, pero era hermoso como una gema verde. Nada más que un revoltijo de algas en ligera descomposición a la deriva. Una maraña de treinta kilómetros cuadrados lo suficiente golosa para que los carnelotes hiciesen un alto en sus rutas transoceánicas. Se saciaban con los grandes bancales de peces herbívoros que consumían el sustrato de macroalgas.

¡Ah! Sí, disculpe. ¿Está registrándolo ya? Me llamo Iborán Almenira y soy cazador de gigantes, ya sabe: carnelotes, lefandes, urfinus, gródolas… Toda bestia por encima de las doscientas toneladas. Pertenezco a la sección quinta de arponeros de la flota pesquera de la madre Amarda. Fui consagrado para la tarea por el Takana Kapsaluc, representante vivo de la divinidad del fondo oceánico. [Se persigna]. Que me honre Sentis, protectora de gigantes con su benevolencia.

El sumergible en el que estuve destinado la mayor parte de mi servicio es el Tritón… Era. Soltamos las amarras de la flota arponera tras lo del sargazo esmeralda. Desde entonces estoy en cocinas de la planta subnivel doce como un vulgar residente. [Escupe].

La parte sumergida de un sargazo es lo más bello que veré jamás. Leí en los libros que en las lunas rocosas existen bosques. He admirado las instantáneas de eso que llaman árboles, pero me niego a admitir que superen en magnificencia a las selvas de tallos infinitos que pierden sus raíces en las profundidades. Bucear en las junglas marinas, alrededor de las vejigas fluorescentes de gas que flotan arracimadas a merced de las corrientes no puede tener parangón con nada. Entre los troncos dorados, verdes y granas, cientos de especies cohabitan: desde los impetuosos hipocampos, las lijas y las cornupias, hasta los inteligentes jinetes. Yo les llamo así. Sí, ya sé que la ciencia oficial asegura que la capacidad de raciocinio de los abisales no aventaja a la de los simios de las lunas rotantes, pero he pasado gran parte de mi vida bajo el agua y puedo asegurarle que son como nosotros. Lo son. Los he visto domar hipocampos y utilizarlos de montura. Que sus cuerpos son rojos y su boca se abre en el vientre… ¡Y qué! Soy letrado, casi todos en el Amarda lo somos. Nos sobra el tiempo para leer. Seguimos anclados en las tesis antropomórficas, nada que no se nos parezca puede contener la chispa de la inteligencia; nadie que no levante estructuras artificiales de metal o de… ¿qué era aquello? ¿hormigones?, puede ser un ente desarrollado. Se comunican, ¿sabe? Los he estudiado durante ciclos. Me fascinaba su lenguaje de burbujas, su maravilloso código de signos contenidos en los diferentes tamaños y frecuencias de cápsulas de aire elevándose entre los interlocutores hacia el cielo iluminado. Viven bajo sargazos no habitados, por la luz. Son inteligentes porque nos temen. Los jinetes necesitan de la luz producida en las vejigas. Mi Takana postulaba que su organismo es en parte vegetal, por tanto, metabolizan el alimento por fotosíntesis. Los humanos, habitantes de las ciudades en los sargazos perdidos, vivían de espaldas a las profundidades, contenidos en una lámina vacua de detritus. Ignorantes. Tal vez, por ello desaparecieran. Ahora el mundo es de los jinetes, como siempre lo fue.

* * *

—¿Abisales? —pregunta Luna.

Desde que comenzara la intermisión, Cha-Mert la trata con indiferencia. Ella no se reprocha el haber tenido que posponer las vacaciones comunes en Halledos. Se lo prometió tras el incidente de Aysum, bien es cierto, pero un buque-urbe desbocado se cruzó en el camino de la luna verde. Le molesta el descuido en las maneras del ksatrya.

—A los burbujas rojas por un tiempo se les llamó abisales —contesta Cha-Mert—. Se las consideraba criaturas casi mitológicas, como las ligurtas, porque apenas existían testimonios de su existencia. Se creía que habitaban en las profundidades inalcanzables para el hombre y que, por esta razón, la mayoría de los marinos no llegaban a avistar ninguno de estos seres en toda una vida. Es triste, porque debe componer un verdadero espectáculo para la vista. Generan decenas de burbujas a cada bocanada en torno al centro de su cuerpo de dimensiones y tonalidades variadas en el espectro del rojo que configuran imágenes caleidoscópicas bellísimas. A nadie se le ocurrió pensar que vivían justo debajo de nuestros sargazos, y mucho menos que las burbujas constituyesen su forma de expresarse. Lo interesante, como apunta el tal Iborán, es que pronto abandonaron los sargazos habitados.

—Asegura que son seres inteligentes —dice Bárladay—. ¿De pronto Sargazia está poblada por dos especies de inteligencia similar? Nos hubiésemos diezmado la una a la otra.

—No, si nuestros intereses como especie nunca coincidieron con los de esas criaturas —interviene Sólomon apartando por un momento los ojos del tablero de procesadores—. Jamás se ha capturado un Medulaen Redis vivo, por si desconocíais su nombre científico. Morfológicamente no somos tan diferentes: poseen cuatro extremidades, al igual que nosotros, aunque sus terminaciones son palmípedas, cabeza y un torso similar. La boca en el abdomen, lo cual es dudoso. He leído en algunos tratados que ese orificio tan solo sirve para producir las burbujas. En realidad, hasta escuchar a Almenira, no teníamos idea de su funcionalidad.

—Sólomon tiene razón —afirma el cirujano, pensativo—. Si la teoría que plantea unos abisales inteligentes fuese cierta no sería descabellada la coexistencia. Vivimos en diferente medio; utilizamos distintos recursos. Hemos desarrollado sistemas culturales, si se pudiese afirmar que ellos hubieran desarrollado una cultura, dentro de los cuales nos hemos evitado como especies. No ha existido competencia.

—Todo esto son conjeturas disparatadas sacadas de contexto —Luna señala la hoja impresa con el testimonio de Almenira—. No nos conducen a ningún lado ni nos ayudarán a entender que droms ha sucedido en esta nave. El tiempo se nos echa encima y lo único que hacemos es leer testimonios de un pasado anacrónico. Quiero saber si has averiguado las causas de la infertilidad de la población del Amarda, Cha-Mert, estás aquí para eso, no para promulgar una nueva teoría de las especies.

El cirujano la mira con reprobación. Ella obliga a sus párpados a cerrarse, no soporta cuando la mira así. La experiencia vivida junto a él en la anterior intermisión fue demasiado intensa. Perder uno de sus ojos, asomarse más allá de la muerte detenidos ambos en el umbral, la había ayudado a percibir claro, por mucho que le pesase, el verdadero vínculo que la unía al ksatrya.

—He investigado en la documentación de los laboratorios. Ha sido como escarbar un hoyo sin pala. Este barco encalló en los albores de la evolución.

—¿Y bien? —insiste Bárladay.

—El Amarda realizó una parada técnica de un ciclo junto a un sargazo deshabitado que aún debe moverse entre las corrientes. Lo hizo a fin de llenar sus bodegas de presas gigantes. El doctor Kramer me ha informado de que en aquellos ciclos, sobre el 1585, la población del Amarda pasaba hambre. Los recursos escaseaban. Las cúpulas estaban al veinte por cien de su capacidad, el racionamiento a la orden del día y también los motines, así que el hallazgo del sargazo constituyó motivo de júbilo. El sargazo proveería de nutrientes vegetales y por supuesto, en torno al sustrato, se congregaron bancos de peces de multitud de especies y, lo fundamental, los gigantes del mar se acercaban con el propósito de alimentarse de estos.

—¿Sugieres algún tipo de envenenamiento?

Cha-Mert abre en su pantalla hológrafa los informes hallados.

—Así es. Metilmercurio y concentración de metales pesados. Muy extraño. Según las investigaciones de los técnicos de laboratorio de a bordo había sido el propio sargazo el que absorbía mercurio y cadmio, convertido en un sustrato de bacterias biolixivantes. Al alimentarse los peces herbívoros del sargazo consumían junto con las algas las bacterias cargadas de sustancias nocivas. Constituyó el punto de partida de la cadena trófica. Los gigantes, las especies más longevas que ocupan un sitial elevado en la cadena alimenticia contenían concentraciones de mercurio elevadas. Aquella carne, arponeada por los sumergibles, abarrotó los congeladores del Amarda.

—¿Cómo? ¿No analizaron las presas?

—Jamás había ocurrido. Piensa que ese tipo de contaminación solo se da en las aguas litorales de las ciudades-estado, las mismas que la población del Amarda daba por perdidas. Y por supuesto, había hambre.

—Me pregunto de dónde vendría la contaminación —apunta Sólomon con su voz personal sin apartar las greñas de entre los chisporroteos de su micro destornillador.

* * *

Logario Cupeiro, el más veterano del equipo, no temía adentrarse solo en los bajos fondos de Amarda popa. Aterrizar con un destacamento hubiera despertado sinergias en la población difíciles de controlar. Viste el velo como una herramienta más de su trabajo, esta vez sin huella insertada en su tálamo. Lo que necesita es potenciar sus sentidos y siente, entre tanto acero y fibra de carbono, un gélido sudor ácido, corrosivo sobre la piel. Gran parte de su vida transcurrió en Delambur, la luna agrícola. Los colores pastel pintaban su realidad hasta que el azul monótono del planeta océano la devoró entera. El salitre de Islatia lo ha ido endureciendo durante ciclos, hasta el punto de necesitar el velo sobre su cuerpo para percibir las distintas tonalidades de la luz, los sabores, los olores dulces, las pieles más suaves.

Deambula por las calles asfaltadas de pikrete, material en desuso compuesto de agua helada y serrín, de tono parduzco, como la ciudad entera. Jamás se habituará a lo industrial, pero la adaptabilidad es su punto fuerte. Al menos su barba y sus ropas corrientes pasadas de moda aquí no lo alienan como en la vanguardista Islatia, sino que constituyen el camuflaje perfecto al igual que el color oscuro de su piel, propio de la gente delambur. Se sirve además del nangutso, el antiguo arte del sigilo.

La población de la gran urbe metálica anda agitada por la proximidad de la capital sargazí. Es de entender, piensa, por una parte, la posibilidad de abandonar la inmensa prisión flotante en la que nacieron los ha insuflado de un viento de esperanza y, por otro, lanzado a las calles. Pesa el recuerdo de la catástrofe de Hibernius. Logario advierte miedo en sus caras.

Los primeros colonos del Amarda fueron gentes de los sargazos meridionales que embarcaron huyendo de tiranías y guerras endémicas en tierra firme. Soñaron con la libertad, con la insumisión frente a la maquinaria burocrática de sus ciudades-estado, con el cooperativismo, con vivir ajenos a los dogmas y leyes de sus sargazos. Sus descendientes continúan dominados por una tripulación autoproclamada dictatorial. Una tripulación que debe encontrar cuanto antes. Mira su muñeca, diecisiete horas y quince minutos para la colisión de la urbe flotante con el sargazo capital.

Una centena no ha pasado en balde ni en las torres ni a pie de cubierta base. Se encuentra en la planta principal, en el distrito popa nueve, y va por buen camino pese a los sesenta kilómetros cuadrados de diámetro elíptico. Sólomon le ha cargado los planos hallados de la ciudad en el dispositivo de su muñeca. Es como deambular por una Lundenwick salada y robótica, pero desenchufada, una ciudad regresada de la época de las luces y, sin embargo, apagada. La energía procesada por los generadores solares y eólicos se destina a lo esencial. Las pantallas gigantes, los rótulos, las máquinas de servicios, todo ello permanece inmóvil o en negro. En aquel distrito, lejos de los elegantes barrios salpicados de jardines anfibios y fachadas de vidrios de alta resistencia, la basura se acumula en cada esquina y para ningún desperfecto parece haberse considerado un arreglo.

Sigue una pista. Según su GPS y la subred local, se trata de un host dentro de una red plagada de subredes, algunas de ellas ocultas y defendidas por cortafuegos infranqueables. No contra alguien del futuro como Sólomon. El drama es capaz de hablar con cualquier nube virtual. Ha aislado un chat en la darknet. Todas las líneas de bionet fantasmas son similares: pedofilia, drogas, armas, artículos robados… Los amardienses no se libran de la condición humana. La conversación entre dos usuarios: Tenedor y Cuchillo, constituye el primer indicio fiable. Cupeiro se dirige al Gauss, el restaurante que lleva este nombre rinde homenaje al armador de los buques-urbe. La charla entre cubiertos continuará en sus salones.

* * *

—¡Cha-Mert, espera! —Luna aligera el paso en pos del médico del equipo. Ella odia discutir, odia más disculparse.

—Jefa —gruñe él, tenso. Como si esperar significara levantar un edificio con las manos.

—¿Jefa? —pregunta Luna al llegar a su lado—. Siempre evitas usar esa palabra.

La decena de personas del comité compuesto de forma acelerada para recibir a los islatinos los rodean en la enorme sala que conforma el puente. Continúan con sus tareas y con los oídos muy finos.

—Soy ksatrya, los hombres de mi planeta no saben relacionarse con las mujeres, ¿recuerdas?

—Estamos inmersos en una intermisión de vital importancia, te rogaría que apartases tus intereses personales a un lado —susurra la jefa de Huella.

—¿Mis intereses personales?

A Luna le inquieta esa pregunta, como si con ella le dijera que ella ya no forma parte de su vida privada.

—Me queda un único interés: salir vivo de este barco.

Lo deja marchar. Una imagen de la playa de Gracia en Halledos se representa brillante en la mente de Luna y como hace mucho, mucho tiempo no ocurre, vuelve a tener la sensación fantasma de que sus ojos se humedecen para formar lágrimas.

* * *

Testimonio parte primera de Toleras Gardian,

reportero del noticiario gubernamental. Actualmente desaparecido.

Amarda. Halledos de 1617.

Es secreto. No se lo había contado a nadie hasta ahora, pero confío en usted. No podrá hacer nada, nadie podrá. Moriremos aquí, como nuestros padres. Me alivia que a nuestros hijos no se los llevarán los demonios rojos ni este odio que nos consume. Lo que nunca ha existido jamás perecerá. [Risa nerviosa].

Soy reportero del noticiario gubernamental. A veces recurría a usted, para mis crónicas. ¿Recuerda aquel vomitivo café de achicoria? Siempre se mostró amable conmigo. Me sermoneaba: «En una sociedad hermética no conviene hacer saltar al pez volador». Usted lo registraba todo, para cuando atraquemos, decía, como está haciendo ahora. Aunque, no se engañe, jamás anclaremos a unas millas de ningún puerto. Perdimos el ancla en la tormenta roja. Allí en el ecuador nos convertimos en fantasmas de un buque invisible.

En la sección de sumergibles cuentan con una centena de trajes adaptados a las profundidades. Mantienen al buzo en una atmósfera como en la superficie, a más de mil quinientos pies de profundidad, con una autonomía de doce horas. Son cómodos y articulados, no como aquellos trajes globos que usaban los de los sargazos de origen. Tuve la fortuna de enfundarme uno de ellos en varias inmersiones. Fortuna las cinco primeras veces, desgracia en la última. Me negué a descender de nuevo.

El fondo del océano, o mejor dicho, la superficie del fondo del océano es el verdadero planeta, la verdadera Sargazia. Los seres de las profundidades marinas son sus genuinos habitantes. Seres bioluminiscentes, genéticamente superiores. Sus anatomías parecen imposibles, sus colores recién inventados, sus cuerpos poseen capacidades con las que no podemos soñar: resistencia a las grandes presiones, a la congelación, acceso a la mutabilidad, camuflables hasta la transparencia. Algunos de ellos le aterrarían.

Hemos vivido de espaldas al mar durante milenios. Extraemos el alimento y el combustible de su lámina superficial y nos miramos en él como si fuese un espejo que solo nos devuelve nuestra propia cara.

Voy a contarlo. Mi sexta inmersión. Pero, déjeme comentar mis primeras impresiones, el sentimiento de que había alcanzado lo nunca visto. Descendí a las coordenadas como apoyo gráfico del equipo de tripulantes que operaban en ambiente afótico, ya sabe, carente de luz, o eso creería la humanidad entera. Firmé un documento de confidencialidad con el gobierno de la nave, por eso no se lo he contado a nadie. Descendimos en el Coralis, sumergible número tres, hasta los mil pies. Todos me observaban: el contramaestre, la teniente Yasira, los arponeros… todos. No comprendía el por qué en vez de estar pendientes de los ojos de buey por si aparecía alguna gródola, o seguir a sus cosas, me miraban como a un pez tropical extinto. Querían comprobar mi reacción. Mi cara de asombro al llegar al país de las burbujas. ¡Vaya que la vieron! No es que los diablos rojos vivan allá, no, es más terrorífico. Aquello era su cuartel, su base militar.

* * *

«Logario, te remito la transcripción del chat encriptado hallado en la darknet intra-local. Las órdenes de Bárladay son que te muevas con todo el cuidado que esas artes marciales tuyas posibiliten. No intervengas. Graba la escena. Yo la reproduciré en directo en la sala de gestión de recursos habilitada en el puente. Los cuarenta técnicos que trajimos con nosotros y que pensaba trabajaban para mí, en realidad son marines especializados en asalto. “Jódete, drom”, hubieses maldecido. Bárladay no quería herir mis sentimientos. Estarán realizando un trabajo penoso en las salas de máquinas, por muy ingenieros que sean algunos de ellos. A lo que voy: he adquirido en el mercado negro de la darknet unas cuantas armas. Serán ellos y no tú, métetelo en esa cabeza de ligurta que tienes, no tú, quienes se ocupen de arrastrar a la capitana y oficiales al quirófano para extraerles las huellas. ¿Entendido? También te he cargado la geolocalización. Ve con cuidado».

<Cuchillo> Siento vivo en mí el compromiso con su dictamen. La obedezco a Ella y a su representante bajo el cielo. No os fallaré. La hora del ojo por ojo ha llegado. La cuenta atrás no cesará hasta ver destruido el jardín del mal.

<Tenedor> Hágase su voluntad. ¿Pusiste a salvo al grupo?

<Cuchillo> Nuestras cabezas seguirán intactas. Es nuestro territorio. No se atreverán a enviar al ángel destructor. Como vaticinaste, menos de medio centenar de centinelas. Se creen al amparo de su tecnología.

<Tenedor> Os reuniréis donde el constructor con mis hombres. Ellos os aleccionarán. La hora cicatriza sobre la luna.

<Cuchillo> El océano hierve cuando se alimentan los lefandes.

En la era de las criptografías cuánticas un mensaje oculto en la darknet produce ganas de reír, pero a Cupeiro no le hace gracia la venganza. Ya no. Tampoco esa manera pueril de hablar en clave. El aislamiento los ha vuelto descuidados, ufanos de sus tácticas de parvulario. Cuando habla de Ella se refieren a Sentis, la diosa de las profundidades, por lo tanto, Tenedor es el Takana Kapsaluc, su representante entre los vivos. Cuchillo ha de ser Sigore Parfisari, la capitana. La hora, las nueve de la noche. La cordillera Pelada de la luna Amarda forma el dibujo del número nueve desde el espacio. Al anochecer, porque es el momento en el que se alimentan los lefandes. En el Gauss, «donde el constructor».

* * *

—General, hemos interrogado a más de cien individuos entre cargos menores de la tripulación, ya sabe que la cúpula sigue desaparecida, y también a población de nivel uno, es decir, profesionales de interés —informa la doctora Bárladay a su superior, convertido en holograma amedrentador ante sus ojos—. Continuamos revisando los testimonios aparecidos de forma misteriosa entre nuestros equipajes. Buscamos infructuosamente al archivero sin nombre.

—Estamos a doce horas de la cuenta atrás. Me aseguró que seguían una pista fiable sobre el escondite de la capitana Parfisari.

—El agente Cupeiro se encuentra en ese punto, pero continuaremos sin noticias hasta las veintiuna horas.

El silencio se interpone entre la doctora Bárladay y la imagen virtual del general Weist como un soldado mudo esperando órdenes.

—Luna…

Mal vamos si la llama por su nombre, piensa la doctora.

—Luna, le encomendé esta intermisión porque es la agente más práctica y eficiente a mi servicio. Existen secretos vergonzosos del pasado que es mejor que continúen enterrados en las profundidades. Ambos nos mostramos de acuerdo en la reunión celebrada en el despacho de la Torre. Tal información no debe traspasar el casco del Amarda. En su mano está la salvación de todos nosotros, comenzando por las vidas de esa pobre gente.

—He ordenado a diez de sus marines la búsqueda y captura de Toleras Gardian, reportero del noticiario gubernamental que estuvo en… en la base enemiga. Sin la cúpula de la tripulación y sin él resultará imposible hallar las coordenadas de ese lugar. —La jefa de Huella suspira. A ella le gustaría aterrizar en un futuro post Amarda, pero por ahora sigue ahí, desorientada y sin paracaídas. Sostiene la mirada oscura del general—. Permítame ser sincera con mi equipo, no puedo rendir al cien por cien de otra manera.

Cofránidas Weist se concede un instante de reflexión. Después, accede con una inclinación de cabeza.

—No es ético, general, me prometió compensarles. Intercederá en el Consejo para resarcir a los amardienses o dimitiré.

El general esboza una mueca que se eleva a sonrisa.

—Siempre procuro conservar mis activos, doctora Bárladay.

* * *

Una veintena de comensales en el comedor del Gauss. Logario degusta croquetas de pescado indeterminado acompañado de judías verdes en guarnición cultivadas en las cúpulas agrícolas. Quince amardines por el menú no es una cantidad desdeñable teniendo en cuenta el sueldo medio a bordo. Son las nueve menos cuarto en las montañas Peladas de la luna y aquí. La capitana hace diez minutos que deglute unas huevas de gródola del tamaño de un puño cada una. Es oriunda de la ciudad-estado de Kileas Mongo, lo atestigua el tono oscuro de su piel, los rizos apretados de su cabello y los collares kilis. Mujer contundente, de movimientos firmes, sin gestos dubitativos y mirada penetrante. Lo ha estado estudiando durante medio minuto elástico desde el otro lado del salón. Le consuela saber que ha sometido a los dieciocho restantes clientes a la misma exhaustiva revisión. Logario cuenta con que para los amardienses las nanocámaras con escuchas teledirigidas de amplio espectro que lleva prendidas en su ropa sean cosa de ciencia ficción.

Entra en el salón bamboleando su orondo cuerpo embutido en una túnica azul marino flanqueado de dos arponeros escoltas. El Takana Kapsaluc es digno representante de la diosa de las profundidades. Como uno más de sus gigantes flota entre modestas criaturas hasta encajar con problemas el trasero en la silla frente a Parfisari.

—Cuchillo y Tenedor reunidos a la hora acordada. Hay que joderse con los nombres —susurra Logario.

—Cupeiro, por favor, cuida el lenguaje. Los tengo en pantalla. Sintonizo el sonido —contesta Sólomon en su oído.

Logario da la espalda a los cubiertos reunidos y charla con el camarero a propósito de una ración de calamares. Lo importante es la transmisión, escucha sus saludos de cortesía libres de interferencias. Se sirve una copa de brebaje naranja y le da un sorbo con aprensión. En este instante la voz de Sólomon le informa:

—Cupeiro, parece que nos faltaba la Cuchara. Un tipo extraño salido de la parte de atrás del salón se ha sentado con ellos. Lleva uniforme, guantes y gafas. Da bastante grima.

—Escuchemos lo que tiene que decirse el trío cómico y a la salida que tus marines ingenieros los sigan discretamente. Es necesario apresar a la capitana con el menor número de testigos posibles para evitar problemas.

* * *

Testimonio de Ublamir Posdam, miembro de la escolta personal

de la capitana Sigore Parfisari. Muerto por suicidio.

Amarda. Áurea de 1618.

Lo conocí en vida. Fue de los primeros en instalarse a bordo, aunque ya era viejo por entonces. Son anfibios, ¿sabe? Perdón, no lo son, se instruyeron para serlo, del mismo modo que los humanos aprendieron a flotar en el vacío. La conquista de la superficie lo titularían en sus noticiarios. [Ríe]. Utilizan…, no me va a creer, es impresionante, utilizan una especie de envoltorio, una capa microscópica cubriendo la totalidad de su piel compuesta de organismos diminutos, nanobios vivos, oí decir. Experimentaron con ellos hasta perfeccionar un traje de adaptación a la atmósfera exterior. Vistiendo esta capa invisible respiran con normalidad a través de la piel. Además, posee otras aplicaciones interesantes: les permite ralentizar la fotosíntesis, aunque siguen dependiendo de las vejigas de gas y, como los cefalópodos, han recubierto esa textura de cromatóforos conectados con el sistema nervioso, células que contienen un pigmento especial. Mediante el control dinámico del tamaño de dichas células logran cambiar de color. Así que ahí lo tiene, no es ninguna locura. Se hallan entre nosotros.

¿Que a quién conocí? A uno de los monstruos del cuerpo de oficiales, un diablo rojo. Aunque lucía mucho más pálido [Ríe de nuevo] y era mudo, por supuesto. Solo de cerca percibes las diferencias. Sus iris son más grandes, dobles y, esas narices de poliespán, todas iguales, de tabique recto, tan simétricas. El rostro es lo único a la vista, con la piel brillante, a pesar de los cosméticos de base mate. Debe resultarles incómodo el uniforme a la hora de respirar, encajar sus extremidades palmípedas dentro del calzado y los guantes. Ello le dará una idea aproximada del sacrificio que padecen estos seres por cumplir con su objetivo. Los comprendo bien, ¡cómo no hacerlo! Mi madre se arrojó por la borda cuando yo tenía once ciclos desde una altura de ciento ochenta pies. Ni siquiera cayó al agua, se estampó sobre el pikrete de la cubierta trece. Acababa de dar a luz una niña deforme. [Calla].

Sin embargo, no deseo más muertes, no después de lo de Hibernius. Por esta razón he venido a dejar testimonio, a exponerme como usted a un juicio sumarísimo y a una muerte más que probable. Antes procuraré lanzarme desde la décima cubierta, para que los carnelotes puedan alimentarse de restos envenenados.

Se me han ido las ganas de seguir hablando. Escriba esto: «No son peores que nosotros».

* * *

Desplazarse entre niveles y cubiertas en la conglomeración de acero resulta sencillo y rápido. Los sistemas de transporte público se reducen a dos: ascensores y transmisiones, vertical y horizontal. Basta con un buen mapa para no perderse o seguir las indicaciones de las paradas. Luna y Cha-Mert, disfrazados de amardienses, caminan entre el gentío hacia el ascensor más próximo de descenso. Se cubren el rostro con capuchas y el velo desvirtúa con un borroso acabado la percepción de quién los mire. La generación a la que pertenecen por edad está tan mermada en el Amarda que llamarían la atención.

Luna oculta el aplique de transmisión visual entre el abundante cabello. Comparten ascensor con medio centenar de hombres y mujeres maduros con perfil de piedra pómez y pómulos hundidos por la dureza de la vida a bordo y el viento salado. No hablan entre ellos. Prenden las miradas tras el cristal de las puertas, en fuga hacia un punto infinito del monótono horizonte azul. Cada uno hacia su puesto en el organigrama circular sellado con planchas de metal. Se apean los agentes en la planta subnivel 12 del sector cuarenta y cinco de la popa de estribor. Cha-Mert palpa el arma enganchada al cinturón de su mono. Pistola de museo, letal de igual modo. Han descendido a los intestinos de la nave, un laberinto de kilómetros y kilómetros de pasillos, puertas, callejones sin salida, rotondas y escaleras. La luz artificial es tenue, enferma por falta de energía. Va alumbrando tramos a medida que avanzan. Donde no hay movimiento la oscuridad es absoluta.

Once horas para el choque brutal.

De las puertas, semejantes a grandes escotillas, emergen sombras grises. Algunas lanzan basura por los abocadores, otras se dejan caer en el suelo y se conectan a sus narcosintetizadores. A Bárladay, alguien a la carrera la golpea en el hombro desde atrás. Huye de otra sombra más grande que la persigue pasillo arriba.

—Ya deberíamos estar cerca —dice molesta. Se masajea la zona lastimada por el choque.

—Sí, las cocinas de esta planta se encuentran a doscientos metros según registra mi GPS —afirma Cha-Mert.

Bárladay presiona el dispositivo de su muñeca. Quiere estudiar de nuevo las facciones de Iborán Almenira. La imagen tiene varios ciclos. Espera que no haya cambiado demasiado, que no dejase el trabajo en las cocinas.

Se detienen frente a una gran puerta doble con el rótulo de Cocinas sector 45 sobre la jamba. Los agentes se miran y asienten. Cha-Mert abre una de las puertas y el estrépito de platos, murmullos, gritos y choque de cacerolas los engulle hacia las instalaciones de cocina más amplias que han visto en sus vidas. Los efluvios de caldo de pescado no permiten equivocaciones con el menú. La sala consta de una superficie de unos dos mil metros cuadrados, calcula Luna en un vistazo rápido, mientras avanzan por el pasillo central. A ambos lados alargadas encimeras holográficas acogen enormes ollas burbujeantes. Cocineros y pinches no parecen reparar en ellos, afanados en las programaciones y distribución de enseres. Son unos treinta, no son necesarios más en una vieja cocina como aquella. Luna se detiene de súbito, lo ha localizado a unos quince metros. Es un hombre de gran envergadura, con media centena a sus espaldas, anchas, de nadador. Bebe a morro de un envase de cristal cuyo cuello se remata en punta. Una cinta amarilla le ciñe la frente, que junto al cabello negro trenzado le confiere aspecto aventurero. Luna hace un gesto con la cabeza a su compañero. En ese instante Iborán posa con suavidad la botella sobre la encimera y con velocidad inaudita el ojo tecnológico de Luna registra y etiqueta el lanzamiento con una señal roja de alerta en las comisuras del campo visual. Un movimiento potente de su brazo aparta a Cha-Mert de la trayectoria del cuchillo que termina clavado en la pantalla de pedidos del fondo. El arponero corre en sentido opuesto. Entretanto, varios de sus malcarados compañeros de fogones los rodean armados con utensilios cortantes.

Lo que sucede a continuación deja a Luna sin respiración, sin reflejos, a merced de los vientos de la violencia y suspendida en un fino hilo de incredulidad. Contempla, maravillada y horrorizada al mismo tiempo, la danza de muerte con la que Cha-Mert, su Cha-Mert, culto y civilizado, despacha sobre la cortina roja de alerta de su visión, auxiliado por una pistola de balas y su cuerpo aguerrido, a los cinco amardienses. El mismo que ha recorrido con delicadeza su cuerpo decenas de veces. El cirujano, tan afecto a la vida, no deja de ser un guerrero ksatrya.

—¡Corre Luna! No te quedes pasmada ¿Qué te ocurre? ¡Se escapa!

Reacciona. Salta entre los cuerpos desmadejados de los cocineros, siguiendo a la máquina de matar ksatrya tras el arponero Iborán Almasira.

* * *

La sala de comunicaciones donde Sólomon se siente rey de su pequeño mundo goza de unas vistas soberbias de Islatia a lo lejos. Un círculo de corcho flotando en el horizonte, alfileteado por cientos de agujas brillantes al que se aproximan irremediablemente.

El drama-escenificador ha oscurecido los cristales para permitir la visualización holográfica de la escena del Gauss. Él la vivió en directo. Ahora, rebobinada la retransmite a su jefa, a Cha-Mert y al tipo esposado con la cara magullada y una cinta amarilla sobre la frente que arrastra de tanto en tanto con ambas manos para limpiarse el cordón de sangre que mana de su ceja izquierda. Sólomon siente escalofríos cada vez que Iborán posa sus ojos dementes sobre el ksatrya.

El comedor del Gauss profundiza su ambiente clásico, de maderas nobles y cortinones pesados en la imagen tridimensional suspendida en el aire frente a los cuatro espectadores. De espaldas, la voluminosa figura azul del Takana encajada en la silla, a su izquierda el abisal disfrazado de oficial y, ante él, una vehemente capitana Parfisari departen en una mesa al fondo del local, al resguardo de oídos indiscretos. Sólomon introduce la mano en la escena con el fin de aproximarlos hasta ocupar todo el encuadre.

—¿Cuántas horas le queda al equipo de islatinos para impedir el desastre? —pregunta el Takana.

—Nueve. Deje de preocuparse, Takana. Es imposible sin mi huella o la de mi segundo. Gracias a la información que nos proporcionó Cólera —señala de forma sutil al abisal— y a los conocimientos de su pueblo, aunque nos apresaran no podrían extraérnosla. Nos la sellaron, ¿recuerda? El destino está en manos de Sentis.

—¿Por qué permitirles embarcar? —pregunta el Takana gesticulando con sus brazos gordezuelos—. Me enfurece que anden por Amarda a sus anchas, curioseando. Me disgusta esta pantomima. Si descubriesen la verdad…

—¡¿Qué les importa la verdad?! —exclama Parfisari—. Los islatinos han mirado siempre hacia otro lado. Del mismo modo que su pueblo no tiene conocimiento de los genocidios perpetrados por el Consejo, los testimonios de este equipo de Huella darán fe de que el pueblo de Amarda es inocente de cualquier acto terrorista. Los verdugos en ambos bandos actuamos desde la cúpula del poder.

—Dijiste que evacuarían la ciudad, sin embargo, ya no es factible hacerlo a tiempo —dice el Takana—. Sigo sin comprender por qué consentirían la destrucción de su capital antes que hacer saltar por los aires el Amarda.

Cólera, la figura anómala a su izquierda, descompensada, fabricada de un limo pálido que parece descomponerse fuera del agua, mira al hombre santo con su rostro carente de expresión. Lo observa con ojos enormes y líquidos durante unos instantes desmedidos, en los cuales, los espectadores en la sala de comunicaciones, aguantan la respiración y el vello de todo el cuerpo se les eriza cuando la boca dibujada del abisal se tuerce en una mueca estrafalaria, como una risa muda colmada de crueldad.

El Takana tiembla. Luna lo ha percibido, un estremecimiento hace vibrar sus carnes flácidas. Devuelve la mirada al abisal, la suya invadida de terror.

—No lo consentirán, ¿no es cierto? Van a destruir nuestra nave. Moriremos todos.

—¡Qué más da! Lancen o no sus misiles ya estamos muertos —dice la capitana tomándole de la mano con fuerza—. Usted fue el primero en pontificar sobre ello, arriba, en el púlpito. Desde que recalamos en el sargazo envenenado estamos muertos. Continuamos respirando, pero jamás hallaremos consuelo. Somos viejos. Sin descendencia no hay futuro. Nos convirtieron en pasajeros de un viaje a ninguna parte; nos extirparon incluso las emociones y con ello lo consiguieron: ya no tenemos miedo. Ni siquiera a morir.

—Toda nuestra gente… —susurra el Takana mirando al abisal con un nuevo rencor.

—No culpe a Cólera. Nos hermanamos con su pueblo porque nos identificamos con su dolor. Casi los exterminaron con su falsa política de depuración parásita de los cimientos de sus sargazos. A nosotros nos esterilizaron como a cobayas. Una forma limpia de vengarse por lo de Hibernius. Creyeron que no hallaríamos el camino de vuelta. Los subestimaron —dice inclinando la cabeza con respeto hacia Cólera—, y a nosotros también. Esa será su ruina. Nuestro fin será su ruina. Y mientras piensan si destruirnos o no, este barco ya se ha acercado más de lo que ellos prevén. Arrasará millas adentro su preciosa ciudad.

La capitana desvía la vista, lentamente, a conciencia, de los ojos del Takana a un punto concreto más allá de sus anchas espaldas. En este momento Sólomon vuelve a levantarse y a introducir la mano en la imagen para ampliar la oscura mirada. Escuchan la respiración agitada de Cupeiro. Las cámaras pierden el equilibrio, se trastornan. El escenario del Gauss se tambalea, arriba, suelo, techo. Desenfoque. Logario ha debido ponerse en pie precipitadamente. Lo siguiente que ven es la puerta de salida del restaurante batiéndose con fuerza. Fundido en negro.

—¡Por todos los droms! ¡Era una trampa! Sabían de la presencia de nuestro agente —exclama Cha-Mert.

El tipo de la cinta en el pelo se divierte. Bárladay lanza una mirada interrogante y llena de inquietud a Sólomon que sin abrir la boca gradúa el volumen de los microaltavoces adheridos a su garganta para informar a su jefa con su voz más firme de intermisiones especiales.

—Solo dos de los diez marines han regresado tras la escaramuza que siguió a la huida de Cupeiro del restaurante. Estamos encerrados en la zona del puente y ni siquiera aquí sé si estamos a salvo. He enviado órdenes de ocultación a los otros treinta, jefa, tuve que actuar, no la encontraba. Ahora mismo se han separado e intentan pasar desapercibidos entre la población. De Logario no hay noticias desde hace noventa minutos. Yure, uno de los dos marines, asegura que un tipo armado aparecido de improviso en medio del tiroteo ayudó a escapar a Cupeiro, pero he perdido la conexión con las nanocámaras de su mono.

—Este barco se ha acercado más de lo que ellos prevén… No lo entiendo —piensa Luna en voz alta—. ¿Dónde está Yure?

—En la enfermería del puente. —Contesta Sólomon.

—Iré a hablar con él.

Sólomon se retuerce las manos, mira de reojo a Iborán, carraspea y una interjección escapa de su boca abierta.

—Jefa… —susurra su voz personal—. Por si le interesa, los ocho marines restantes…, están muertos.

* * *

El archivero cierra con llave el cuartito en el interior de la biblioteca. Le ha servido de morada los últimos ciclos, desde que abandonara su camarote en la cubierta ciento diecisiete. Le duelen las articulaciones. Arrastra una pierna al caminar, la biónica, la original se la tragó un carnelote. De joven no existía a bordo nadie tan flexible y atlético como él, por esta razón, el capitán Branzino en persona lo nombró bardo. Porque era un poeta, el juglar necesario en una nave a la deriva, para no perder la memoria y, sobre todo, por lanzarse al mar a salvar a aquellos pobres abisales.

Recuerda el avistamiento de la enorme jaula flotante. Miles de burbujas anaranjadas, amarillentas y rojizas, pequeñas como canicas, creando una atmósfera onírica, un estallido de intenso color sobre el sempiterno azul. Sus hacinados cuerpos bermejos agonizaban bajo los rayos furiosos de Kalinger, apelmazados unos encima de otros, desvaídos, hechos un nudo, o tal vez abrazados buscando frío.

En el Amarda se respetaba a los abisales. Jamás hubiesen sobrevivido a la tempestad sin su ayuda. Sumida en la Mancha roja, la tormenta del tamaño de Fanga que se desplaza a lo largo del ecuador, la ciudad flotante giraba como una moneda en un embudo gigantesco. Takana Kapsaluc se había hecho amarrar al espolón de proa y de cara a las olas enfurecidas gritaba sus plegarias a Sentis. Aquel valiente apóstol de la diosa fue una de las dieciocho mil víctimas de la galerna roja. Cuando la voz potente del capitán Branzino pronunció por megafonía en cada rincón del buque la oración de la buena muerte, los padres abrazaron a sus hijos, los amantes se besaron con desesperación, los más jóvenes ataron a los ancianos a cualquier soporte a fin de evitarles golpes. Se prepararon para morir. Si el cielo y el mar se enojan de tal manera no queda más remedio que agachar la cabeza y encomendarse a Sentis puesto que irás a parar a sus insondables abismos. Entonces, surgieron de aquellas mismas profundidades millones de burbujas de colores, algunas como pompas de jabón, otras del tamaño de lefandes, ascendiendo desde las aguas del color de la sangre, aspirando las bajas presiones. Era como si cada una de aquellas burbujas absorbiera parte de la energía de aquel fenómeno natural despiadado. Tragaban lluvia, masticaban viento huracanado, engullían electricidad y enmudecían al trueno. Todo ello enmarcado en el espectáculo fascinante de aquellas esferas trasparentes flotando en el aire como globos cargados de helio. Y las criaturas, el océano hirviendo de abisales a lomos de hipocampos en una superficie cada vez más calmada, sobre las olas. Un mar rojo entonando canciones esféricas con el fin de apaciguar a la Mancha Roja.

Ciclos después, Akran, fue el primero en lanzarse con un arpón a la espalda con el propósito de forzar los barrotes de la jaula ignominiosa. Perdió la pierna derecha de la rodilla hacia abajo. Ganó el honroso puesto vitalicio de bardo de primera clase. Ayer cumplió noventa y dos ciclos. Desde que abandonó la poesía y el canto ha ejercido de archivero en la biblioteca. Aprendió tantas cosas del mundo, de las doce lunas orbitantes, de la galaxia entera durante los ciclos de tranquilidad… No obstante, después de Hibernius, se obligó a tomar un papel activo en el Movimiento por la Vida. Los testimonios eran su legado, incluido el suyo. No siente mayor empatía por los islatinos que por cualquier otra criatura marina, sin embargo, lucha por sus vidas. El Movimiento lucha por la vida. Tal vez porque después de ellos se acaba.

—Dorcel, los amardienses siempre te han adorado —dice la capitana a su espalda. La acompañan cuatro miembros armados de su tripulación. Sus cuatro tiburones—. Eras un héroe para tu pueblo y lo has traicionado.

Tanta dotación para arrestar a un bardo nonagenario, piensa Akran, extrañamente aliviado. Demasiado viejo para la clandestinidad.

—Nunca quise serlo —le dice a la capitana dándose la vuelta con dificultad—. Pero, al parecer es mi sino.

* * *

Testimonio de Loderani Samargenda.

Profesora de Matemáticas aplicadas de la Escuela Sector 5

cubierta setenta y ocho. Madre adoptiva del abisal Kimo Samargenda.

Parí tres niños muertos. Dos de ellos vivieron varias horas. La niña no tenía ningún orificio allá abajo. Fieder, mi primer hijo, nació sin brazos ni piernas. Lo asfixié mientras dormía en su cuna, al abrigo de la noche, en la sala de los horrores del hospital, la que antes llamaban maternidad. Siempre he sido tenaz, una mujer de acero. En Amarda la mayoría de las mujeres lo somos, por eso me atreví a ir a por el tercero. [Gime].

Era perfecto…

Acogí al bebé de abisal porque una mujer que desea ser madre ha de serlo, si no se marchita, se va descomponiendo como las algas malolientes de la orilla. Yo no estaba dispuesta a pudrirme.

La madre biológica de Kimo murió en la jaula, la que encontramos a la deriva en el Silente. La piel se le había tornado gris, pero seguía abrazando a aquel diablillo rojo que no paraba de soplar burbujas, burbujas de desgarro y de miedo. Tardé poco en entenderle, gracias a Iborán, el lingüista, él nos enseñó a interpretarles. Es cierto que tuve que superar las inevitables aprensiones, las barreras de especie, pero cuando se aferró a mi cuello por primera vez el amor se me desbordó y pude llamarle hijo. Kimo es mi hijo. Ha vivido toda su vida en la frontera de dos mundos: el mar y la jungla de metal. Los suyos lo envolvieron con la capa, a fin de que respirase aquí arriba sin dificultad, aunque tres o cuatro horas al día las demás madres y yo los acercábamos a la piscina del nivel quince donde sumergimos una de esas farolas acuáticas para que bucearan y la piel se les hidratase. Cuando fue adolescente, a Kimo le gustaba lanzarse al océano desde el amarradero del nivel cero. A veces no regresaba en días y me angustiaba, pero al final comprendí que siempre volvería, al menos mientras su madre adoptiva viviera. Después de lo de la Mancha Roja nadie en el Amarda cuestionó a los abisales, ni siquiera los Humanistas, los mismos que continúan disculpando a los de los sargazos. Dicen que el hombre es superior a cualquier otra especie. No entiendo por qué siguen con esa cantinela viendo de lo que son capaces los abisales. Estoy orgullosa de mi Kimo. Lo estoy porque es un buen hombre. Sí, lo digo así. He intentado enseñarle lo mejor de mi mundo y del suyo. He intentado que sea tolerante, que respete la vida. Ahora ya es mayor y temo por él. Podría haberle suplicado que regresase al océano, pero se ha unido al Movimiento y sé que no me hará caso. Estoy orgullosa. Orgullosa y triste.

* * *

Le sigue a la carrera por el angosto pasillo de ventilación. En las tripas del Amarda se enmaraña una intrincada red de galerías y túneles de muy diversas funcionalidades. El desconocido de delante se mueve como una liebre en su propia madriguera, pero Logario está en forma. Los sicarios de Parfisari les perdieron de vista un segundo durante la escaramuza. Lo suficiente para introducirse por el conducto. Lo intuye porque nadie les persigue. El hombre debió dejarlo abierto planificando la huida y fue cuestión de saltar dentro y desaparecer en la confusión del fuego cruzado. Cupeiro vio caer al menos a cuatro de los marines. Se pregunta por qué continúan corriendo. El tipo se detiene, saca un pequeño aparato del bolsillo superior de su chaqueta y teclea algo.

—Abrid el conducto 437. Repito abrid conducto 437.

En el suelo metálico, a unos pasos, una losa se desplaza dejando el hueco de otro conducto visible.

—Lánzate primero —le ordena a punta de pistola.

El modo de comunicar unos niveles con otros en sentido descendente a través de las madrigueras de metal consiste en lanzarse por toboganes de vértigo. Logario respira hondo y se lanza sin rechistar. Al cabo de varios tirabuzones de infarto el tobogán pierde inclinación hasta depositarlo frente a las puertas oxidadas de un ascensor. Se levanta justo a tiempo de impedir el choque con su salvador. Este rápidamente aprieta el botón de llamada.

Ascienden quince pisos. Al salir dan con una bifurcación de caminos, toman el de la izquierda para avanzar durante diez minutos hasta las puertas de otro ascensor. Esta vez teclea un código. Descienden ocho niveles. Se encuentran en el recibidor de un edificio. Una escuela abandonada. Los trabajos escolares guardan polvo en las vitrinas. Del techo cuelgan guirnaldas descoloridas. Todo a la espera de los niños, como si el espacio estuviera esperando su presencia para empezar a existir.

El tipo, ahora lo estudia mejor, no es tan viejo como la mayoría. Podría tener su misma edad. Lleva el pelo largo a la altura de los hombros y porta lentes de visión antigua, como las de la época de sus abuelos en Delambur.

—Este edificio es ahora la sede del MV. Cuando traspasemos las compuertas has de mostrarte respetuoso. Con todos.

—¿Quién coño eres y qué significan esas siglas?

—Me llamo Toleras Gardian y las siglas corresponden al Movimiento por la Vida. La resistencia de a bordo.

Pasan a la sala de actos por la parte de atrás, entre bastidores. Sobre el escenario, una serie de «individuos» comparten mesa: una mujer recia de expresión adusta, un hombre de rostro curtido, un tipo joven, de unos treinta y tantos, y a su lado un ser de otra especie: un abisal. El patio de butacas repleto. Se celebra una reunión, aunque nadie alza la voz, se guarda el turno para hablar. No desean causar escándalo. Al hacerse visibles Toleras y Cupeiro a la derecha del escenario un gélido silencio se adueña de la sala. Es Toleras quién rompe el hielo.

—¡No me miréis así! Lo he rescatado porque estuve observándoles, a él y a su equipo, y estoy convencido de que solo con los medios que trajeron consigo encontraremos las cargas. Poseen tecnología y están adiestrados. Guardaos las miradas de censura ¡Necesitamos su ayuda!

El joven es el primero en responder a las palabras de Toleras.

—Es muy atrevido por tu parte conducir hasta el MV a un habitante de los sargazos. Que nos opongamos a su aniquilación no nos convierte en amigos de los ejecutores de nuestro futuro.

—Tranquilízate, Helson —dice el hombre de rostro curtido—. Toleras ha actuado por libre pero sus palabras son atinadas. ¿Qué opinas, Kimo?

La criatura a la que se dirige es un ser extraordinario. Su piel es del tono del azafrán que Cupeiro ya había olvidado, de un brillante acharolado. Su cuerpo guarda unas proporciones similares a las humanas. Botas rematadas en forma de hacha, pantalón y chaleco dejando al descubierto los brazos y parte del pecho. Sindáctila en las manos. Cada ojo enorme alberga dos pupilas, una hendidura en lugar de nariz y bajo ella, labios blanquecinos. Algo parecido al cabello se eleva en cresta azul sobre su singular testa. Se vuelve hacia Cupeiro y es como si cientos de ojos le acechasen en la oscuridad. De un ombligo de tamaño triple comienzan a surgir burbujas: púrpuras, granas, algunas oliváceas. No resulta repugnante, al contrario, es hermoso. Logario observa a la mujer del estrado que ha cambiado su expresión agria por otra de orgullo.

—Kimo dice que olvidemos nuestros prejuicios y le ofrezcamos al sargazí la oportunidad de expresarse —traduce la mujer.

—Poulos, ¿y el viejo Akran? —pregunta Toleras al hombre del rostro curtido.

Un murmullo recorre el patio de butacas.

—Parfisari ha detenido a nuestro líder —contesta Poulos—. Sé lo unidos que estáis, pero no has de preocuparte. El viejo bardo es un héroe para nuestro pueblo, no se atreverá a hacerle daño. Vamos a difundir la noticia de su cautiverio, de ahí la reunión. Ha llegado el momento de movilizarse.

Toleras no necesita hablar para que Logario reconozca su ira. El discurso de su rostro es suficiente. El reportero empuja al agente hacia el centro del escenario, apuntándole desde atrás con su arma.

—Empieza a hablar. Desembucha los planes de tu gobierno respecto al Amarda.

* * *

«Esa será su ruina. Nuestro fin será su ruina. Y mientras piensan si destruirnos o no este barco ya se ha acercado más de lo que ellos prevén. Arrasará millas adentro su preciosa ciudad».

Luna detiene la imagen y observa la reacción en los ojos de sílex del general. Un leve fruncimiento en los párpados es suficiente.

—¿A qué se refiere Parfisari, general Weist? Quedan ocho horas para la colisión, cinco para el imposible viraje.

El general inclina la cabeza. Se mesa la barbilla. Después susurra unas palabras al intercomunicador de su muñeca. Con el brazo derecho dibuja un arco amplio para agrandar el encuadre holográfico. Un hombrecillo con los distintivos de inteligencia sobre los hombros está sentado en una esquina del despacho. Luna escucha unos pasos irregulares, de cadencia extraña. Al momento aparece en escena otra figura de espaldas aproximándose al general. Viste chaleco negro, el color del uniforme del ejército de la Mancomunidad. Su cabello es púrpura y lo lleva recogido en una larga coleta de caballo. Luna se tensa. ¿Abisales en Islatia? Se pregunta cuanta más información le oculta su superior. Al instante, decenas de burbujas convierten la escena en el sueño espumoso de un niño. El hombrecillo las observa con atención, abandona su silla para acercar sus labios al oído del general.

—Me temo lo peor —dice el general después de escuchar la traducción del hombrecillo de inteligencia—. Confiamos en que con los medios de que disponían no serían capaces de fabricar explosivos de kilotones suficientes para amenazar la seguridad de Islatia. Sin embargo, Dédalo me confirma la relación entre el robo de varias ojivas nucleares en la central de componentes de fisión del fabril sargazo de Olp hace tres meses y el movimiento insurgente abisal.

Dédalo, la criatura abisal de cabello púrpura.

—Si el Consejo lanzase sus misiles contra el Amarda y a bordo se ocultasen esas bombas, ¿qué ocurriría? Tal vez la destrucción total del sargazo capital, así como la contaminación integral del sector once sargazí. De ahí el comentario de la capitana. Se han acercado lo suficiente —inquiere Bárladay—. ¿Los abisales insurgentes están de acuerdo con radiar su medio?

—Océano es lo que les sobra en Sargazia, ¿no le parece doctora? —contesta el general—. Cuenta con cuatro horas para encontrar y desactivar tres ojivas T-3000. Le envío los planos de fabricación. Activamos Situación de Emergencia 1. Evacuaremos el distrito oeste islatino.

Luna no ha logrado extraer información de interés del marine Yure, por tanto solo resta interrogar de nuevo al arponero si pretenden localizar a Cupeiro. Aunque rescatar a su agente sea la última de sus prioridades cuando el mundo está a punto de estallar. Sólomon tendrá que abandonar su reino de seguridad a fin de seguir el rastro casi imperceptible, transparente, sutil de las ondas y partículas radioactivas.

* * *

Hace tiempo que Luna considera que las voces de los testimonios hallados en el camarote del equipaje de Huella así como el mismo archivero entrevistador forman o formaron parte del MV. También le resulta obvio el mensaje de auxilio. Cada palabra es una tromba de agua, lo encharca todo y lo enmohece: se ahogan.

El testimonio de Iborán Almenira se hallaba entre ellos, no obstante, su animadversión hacia ella y su equipo, hacia los sargazís en general, contradice la súplica enmascarada del archivero. El recuerdo del cuchillo volando hacia el pecho del ksatrya sobrevuela ahora la oscuridad de los pasillos de ventilación por los que Sólomon, Cha-Mert y delante de ella el arponero dirigiendo la marcha van camino de la base rebelde. Con rabia le propina un empujón.

—¡¿Olvidas las pocas horas que te quedan de vida?! —le espeta Luna—. Si no espabilas en breve, el Amarda pasará a ser un amasijo sanguinolento directo al fondo del Silente.

Nada como la propia vida para convencer a un rebelde de colaborar, por muy odiosa que fuere la idea que representan los sargazís.

Los tres agentes visten el velo. Precisan de todas sus potencialidades al máximo rendimiento, sobre todo Sólomon, el radiestésico del equipo. La jefa de Huella había enviado los cinco drones de detección de neutrones de su limitado arsenal, pero los cinco fueron derribados en segundos por las fuerzas de la capitana Parfisari. Con el equipo restante disponible y la extensión del Amarda por delante llevar a cabo este tipo de tarea en tres horas deviene imposible. Necesitan cubrir el mayor espacio con el mayor número de gente. Necesitan al MV.

—Somos apátridas. Aunque saliésemos de esta ni tu general ni la corte a la que rinde pleitesía moverán un solo dedo por nosotros —dice Iborán sin girarse—. ¡Nos envenenasteis! ¡¿Por qué?! Yo te responderé a eso: ¡Porque descubrimos lo que les hacéis a aquellos que suponen una amenaza para vuestras insignificantes ciudades de algas!

Se da la vuelta para gritarle a la cara a la jefa de Huella.

—¡Porque topamos en la inmensidad del más vasto océano de toda la puñetera galaxia con una jaula a rebosar con la mayor de vuestras vergüenzas!

Luna aguanta la ira de Iborán sin pestañear. Con la mano en alto detiene el acceso de Cha-Mert desde atrás.

—Llevas toda la vida enlatado en esta vieja cochambre. ¿Qué sabes tú de nuestras vergüenzas? No tienes ni idea. Podría ponerte ejemplos que teñirían de blanco el negro de tu pelo —dice Luna clavando el índice en el pecho al arponero—. Así es el ser humano. Siento ser yo quien te agüe la fiesta con la noticia. Pero recuerda, un ser humano también fue el primero de vosotros en lanzarse a auxiliar a aquellos abisales agonizantes, o Sólomon, muerto de miedo en las entrañas de un carnelote de hierro, persiguiendo señales de radiación que solo él es capaz de percibir en el aire estancado de esta cloaca.

—Jefa, ¡no estoy muerto de miedo! —protesta Sólomon con voz personal—. Yo… es que no soporto…

El suelo se abre de improviso bajo los pies de los cuatro expedicionarios y caen a toda velocidad por un pronunciado e inacabable deslizadero. Giran y caen. Giran y caen en acusado vértigo. El conducto termina bruscamente en el aire y los cuatro salen despedidos, uno tras otro, zambullida tras zambullida, de cabeza o pies por delante, se sumergen en el agua.

Luna, con los pulmones a punto de reventar, siente los brazos del ksatrya en la cintura impulsándola hacia arriba. Cuando emerge toma una bocanada de aire y busca a Sólomon. Lo encuentra aferrado de pies y manos a la cabeza del arponero. Cayeron desde el techo a varios metros en una piscina. La piscina de una especie de antiguo gimnasio. Al borde, con una sonrisa socarrona en los labios, en pie y de brazos cruzados, Cupeiro. A su lado un tipo de cabellos a ras de hombros y anteojos de museo sobre la nariz se arrodilla a echarle una mano.

—No podíamos permitir que siguieseis montando escándalo. El metal reverbera horrores —dice—. Me llamo Toleras Gardian. Tenía ganas de conocerla, doctora Bárladay.

* * *

Testimonio parte segunda de Toleras Gardian,

reportero del noticiario gubernamental. Actualmente desaparecido.

Amarda. Halledos de 1617.

Mi sexta inmersión, ¿cómo olvidarla?

No odio a los diablos rojos ni más ni menos que al resto de mis congéneres, pero sí a uno en concreto: a Cólera.

Me había enfundado el traje de presión varias veces con anterioridad, ello había supuesto un cambio en mi vida del calibre de un parto. ¡Cómo nos gusta mentar lo imposible, lo imaginario! Quiero decir que mis convicciones sobre el mundo se hundieron a miles de metros bajo el océano. Lo que estaba arriba pasó a sumergirse, lo de abajo emergió a la superficie. Todo constituía un descubrimiento, todo sobrepasaba la maravilla, era caer, como quien dice, en otra dimensión. Otros seres en nuestro mismo planeta compartían la consciencia. Los animales viven, el hombre y, ahora también el abisal, existe. Los animales no se dan cuenta de su existencia, el hombre y el abisal sí. Son conscientes de sus acciones, de su voluntad. Los animales tienen instintos. El hombre y el abisal tienen voluntad. A veces son voluntades perversas. [Calla].

En mi sexta inmersión se produjo un hecho al margen de la cordura. Habíamos descendido en el interior hermético del Coralis. Nos hundíamos en una vorágine de burbujas, las producidas por las hélices de nuestro sumergible se mezclaban con los restos de las conversaciones pasadas de los habitantes del submundo oceánico. Era como caer en una copa de espumoso. Me sentí mareado. Le di los últimos retoques a la carcasa de mi cámara. Dentro del Coralis descendíamos en misión diez personas. La teniente Yasira entre ellas, era la designada, por así decirlo, como mi niñera. Alcanzamos la meseta del monte submarino llamado Cuerno Cortado cuarenta y cinco minutos después de abandonar el muelle del Amarda. Rodeando la extensa planicie, iluminada por miles de vejigas de gas, arrastradas y tachonadas al suelo terroso como astronómicas farolas, laberintos vivos de coral duro, esponjas y abanicos de mar eran visitados por bancos de peces, entre ellos peces reloj centenarios y golondras multicolores.

Admiraba embelesado a través del ojo de buey las medusas, transparentes y pulsátiles, deslizarse suavemente, salir rebotadas en todas direcciones al toparse con el sumergible. Mantas y jilobas pasaban aleteando, curiosas. Habíamos dejado la zona afótica arriba, aquella meseta debía ser yerma y, sin embargo, las algas, las plantas oscilantes, la recubrían por doquier. Un ronroneo amortiguado delataba que el piloto había invertido la propulsión y maniobraba el sumergible para depositarlo suspendido en el improvisado muelle.

La visión del cuartel abisal era un cuadro surrealista. Los diablos rojos construyen estructuras: casas, edificios, galerías, puentes. El concepto es el mismo salvo que sus materiales son los de su entorno, sus curvas expresan colores y formas psicotrópicas al ojo humano. Allá abajo la línea recta no existe. Viven al albur de las corrientes balanceándose en sus hogares y en sus instalaciones en un baile sincronizado e hipnótico. Aún con toda esta nueva y casi inaceptable realidad me sentía capaz de captar la esencia de lo que mis ojos veían. Distinguía las funcionalidades de las estructuras, el orden interno del enorme cuartel, percibía la finalidad militar de aquella inmensa llanura salpicada de locura. Tres edificios de grandes dimensiones trenzados de macroalgas marcaban el centro de la planicie. A su derecha un cercado contenía cientos de hipocampos organizados en cuadrantes. Permanecían en su espacio pese a poder ascender y evadirse de aquella pobre delimitación. Me explicó la teniente que a la izquierda se extendían los campos de entrenamiento. Por un lado se apreciaba a los diablos rojos entrelazados en extrañas luchas, por otro, humanos con trajes de presión y botas de gravedad les mostraban armas, las desmontaban y volvían a montar. Dispositivos sobre mesas de tronco de alga parecían complicados diseños de explosivos. En la terraza de la falda de Cuerno Cortado que daba al precipicio una centena de abisales flotaban en quietud aguardando algo. Nos reunimos con el contramaestre Rolder y varios hombres más frente a la muchedumbre roja. Junto a él un ejemplar de abisal poderoso, rojo bermellón. Portaba un gran cuchillo cubierto de conchas iridiscentes en un cinto bajo su ombligo parlante. Se cubría el sexo con piel de gródola y una cresta negra coronaba su rostro, de inquietantes ojos dobles. Los abisales flotaban hermosos en su elemento. Nosotros los humanos éramos allí pequeños monstruos torpes e irreconocibles. La teniente Yasira me condujo junto al contramaestre, que había estado de conversación burbujeante con aquel ejemplar magnífico, el jefe militar de aquel tinglado del averno: Cólera. El contramaestre me dio órdenes de grabar lo que sucedería a continuación.

Los trajeron encadenados unos con otros. Cinco humanos en trajes de presión sin botas de gravedad. Parecían, así enganchados, una guirnalda macabra de cuyo cabo uno de aquellos diablos rojos estiraba sin dificultad, sin peso, hasta llegar a la terraza frente al precipicio en la que aguardábamos una multitud de seres. Puse la cámara en funcionamiento y los enfoqué con el corazón golpeando frenético la fina escafandra. El contramaestre asintió solemne. Colocaron a los humanos en línea a dos pasos del abismo. Clavaron eslabones de las cadenas al suelo para mantener sus cuerpos fijos. Todavía no podía verles el rostro y ya hiperventilaba. Si continuaba así los síntomas desagradables comenzarían enseguida: vértigo, ahogo…, desmayo.

Cinco abisales, a un gesto de Cólera, se colocaron a espaldas de cada prisionero. El jefe militar se volvió con el objeto de lanzar una colorida arenga al centenar de sus congéneres. Las burbujas formaron sobre nuestras cabezas una orgía fantástica. No hubo sonido en la escena, solo los brazos alzados de las criaturas rojas y las burbujas en las corrientes, pero fue lo más aterrador que había visto en mi vida. Con otro gesto de Cólera, seco y cortante, los cinco verdugos abisales efectuaron su funesto cometido. Las manos palmípedas no fueron obstáculo para arrancar, con eficiencia, los cascos a cada uno de los humanos. Ahí pude verles los rostros. Vomité dentro del mío.

Aguantaron entre dos y tres minutos antes de asfixiarse. Tres hombres y dos mujeres. Una de ellas me sostuvo la mirada hasta el final.

Su crimen: ser islatinos.

* * *

Fueron los últimos en llegar a la reunión y los primeros en abandonarla después de que la jefa de Huella hiciese lo que sabía hacer en momentos de crisis: tomar decisiones. La ausencia del líder del MV, Akran Dorcel, había dejado un vacío de poder rellenado por un comité de emergencia capitaneado por Poulos y compuesto por este oficial renegado de la tripulación, Helson, el último nacido, Kimo el abisal, más Loridani, su madre. Un comité ineficiente que tras escuchar el informe de situación de Bárladay agradeció que esta y su equipo tomasen el relevo del mando en la operación de búsqueda de las cargas.

—¿Por qué deberíamos hacerles el trabajo sucio a los islatinos? —protesta Iborán—. He vivido en el océano toda mi vida. Durante treinta ciclos fui arponero. Me he sumergido cientos de veces y al emerger el mundo exterior seguía ahí: la impertérrita planicie del Silente. El único lugar en el que florecía la vida era bajo las aguas. Estoy más cerca de ellos, de los diablos rojos. El verdadero mundo, el vivo, se halla bajo nuestros pies. Vosotros los islatinos, los de los sargazos, nunca aprendisteis a leer el océano. Por esa razón nos enfrentamos a esta guerra. ¿Por qué habría de arriesgar mi culo por ti, doctora Bárladay?

Toleras, a su espalda, suspira. Lo empuja con hartazgo. El arponero no ha cesado de parlotear con sus reproches y lamentos desde que abandonaran la sede del MV.

—¡Cállate ya, Almenira! —exclama.

—¿No reverberaba el eco en estas cavidades metálicas? Dile que cierre el pico o yo mismo se lo coseré con el instrumental médico adherido a mi mono —amenaza Cha-Mert.

—Llevamos una hora de marcha y el tiempo urge —dice Logario—. ¿Kimo no se habrá perdido? Todos estos conductos parecen iguales. Como tenga que tirarme por otro puto tirabuzón deserto.

—Este monstruo de hojalata no es el hábitat natural de Kimo —contesta Toleras—, por ello lo conoce mejor que cualquier ser humano nacido en el hierro, porque para él es una inmensa trampa en la que se ahogaría si no situase con exactitud los oasis en los que restaurar su cuerpo. Su naturaleza se coagula, se detiene a falta de agua salada y el gas de las vejigas. Lo necesita en su fotosíntesis tanto como tú el agua para no morir de sed.

—Dejad la cháchara y continuad a buen ritmo. Kimo dijo que tardaríamos una hora y cuarto a través de los conductos de mantenimiento en llegar a nuestro objetivo. Que el abisal siempre se encuentra allí a la misma hora. Cada día —dice Luna, la última del corto desfile—. No podemos permitirnos ser vistos. La operación debe realizarse de forma limpia.

Continúan la marcha a paso raudo sobre planchas agujereadas y laberintos cilíndricos conectados entre sí. El aire sabe a herrumbre y la luz es tan escasa que los humanos tienden los brazos hacia adelante temiendo chocar con algún obstáculo. Kimo, en cabeza, penetra la oscuridad con la guía de sus dobles pupilas genéticamente diseñadas para distinguir formas e hilos de claridad en las zonas afóticas. La misión consiste en apresar un solo objetivo, pero todos ellos, los seis encargados de acometerla sienten miedo, como si formasen parte de la primera línea de fuego en una batalla contra un ejército inmensamente superior en número. Frío y también desolación por lo que podría ocurrir si no dieran con él.

* * *

Tres horas. Rectifica, el grupo comandado por la jefa de Huella cuenta con menos de tres horas para encontrar las ojivas. Después, el destino de Islatia, del Amarda, de millones de almas, recaerá en sus manos o no recaerá en ningunas. Sólomon deberá desactivarlas. Cuenta con los planos. Las máquinas, de cualquier tipo, hablan un lenguaje que comprende. Lo amedrentador es la gente. Islas lejanas, difíciles de abordar, habitadas por códigos de comunicación a menudo indescifrables, de eso se componen los desconocidos para Sólomon. Solo los soporta en los parques temáticos. Ahora le rodean, como un enjambre de avispas. En cualquier instante podrían volverse en su contra. Aguijonearle. Herirle. ¡No!, se grita, se esfuerza en salir de la trinchera construida en el rincón más alejado de sí mismo. Es agente de Huella. Esa parte ya está superada. La superó. Ahora es una persona normal. Casi normal.

Poulos lo observa como si fuese el bicho raro que es.

—¿Estás bien, chico?

—Las multitudes me asustan —musita el drama-escenificador con su voz personal—, pero lo tengo controlado.

Las multitudes. Miles de personas se han congregado en la cubierta ciento veinte frente al edificio del puente de mando. No solo en la ciento veinte, han abandonado sus camarotes, los comedores, el hospital, las tabernas, los clubes, los centros de asistencia, sus trabajos sin sentido. Han abandonado el temor y lo han encerrado en sus cajas de metal, su inercia rutinaria, la gródola en salazón envenenada en el plato, el dolor crónico engastado en las articulaciones. Incluso a su dios. A todos ellos: a Sentis, la de las profundidades, al Gran Dranha y a Tánatos, dios de la muerte. El populacho del Amarda se desparrama en galerías, en proas y popas, en aletas y travieses. Están por todas partes y en todos lados del exterior. Una marabunta de hormigas de las cúpulas agrícolas huidas de sus hormigueros inundados de injusticias. Es un sordo clamor el que se oye. Una vibración arrebatada en el pecho la que se palpa. El Movimiento por la Vida ha actuado con la celeridad de las algas-hiedra transgénicas. Sus ramas y apéndices medran vertiginosas. Han reptado por paredes, plataformas y túneles enviando un mensaje diáfano y contundente a los militantes durmientes: ¡Salid! La intranet, la megafonía, los dispositivos móviles, el boca a boca. En media hora la cubierta ciento veinte se abarrota de pancartas, de consignas bramadas al viento salobre, de puños en alto.

—¡Akran! ¡Akran! ¡Akran! —vocifera la masa enfervorecida—. ¡Soltad al bardo!

Al frente de la manifestación, Sólomon acompaña a los líderes del movimiento: Poulos, Loridani y el joven Helson. Un símbolo para todos. El último nacido demanda justicia con la cara roja de indignación, de ira desatada. Sus mayores braman. Harán cualquier cosa para que la consiga.

—¡Soltad al bardo! —grita Helson—. ¡Akran es nuestro guía! ¡Parfisari nos ha engañado! ¡Parfisari tiene preso a nuestro líder!

Las enormes pantallas holográficas, además de las hápticas anticuadas o pantallas de texturas, han revivido después de decenas de ciclos gracias a los dedos mágicos de Sólomon y a la corriente sintónica legible por el drama-escenificador desprendida de cualquier impulso eléctrico. Ahora las grandes superficies lisas, antes opacas, proyectan luz sobre soportes de cristal. Luz convertida en imágenes tridimensionales que repiten una y otra vez el momento grabado por las cámaras del MV en el cual el viejo Akran es abordado por Parfisari y sus tiburones en el corredor de la biblioteca.

La multitud ruge. Sólomon se contrae junto a Loridani. La robusta mujer en un acto reflejo, casi materno, tiende su brazo y lo abraza.

El edificio del puente simula la proa de un barco aunque en sentido contrario a la derrota. La roda de esa falsa proa es el balcón, la gran terraza donde los miembros de la tripulación, en especial el capitán, a lo largo de los ciclos se ha dirigido a su pasaje, pueblo, camaradas. Desterrados.

La multitud clama. Sólomon vive la sensación de asistir al principio de una revolución. Una revolución muy corta, piensa. Se muestran en cada cubierta los hologramas grabados en el Gauss, los que implican a Parfisari, al abisal Cólera, incluso al Takana Kapsaluc, en la conspiración para destruir el sargazo capital.

La multitud conmocionada, miles de ellos, decenas de miles. Exclaman, vocean. Es como si se hubiese perforado el casco del buque, un boquete kilométrico, una enorme vía de agua inunda las cubiertas inferiores, las bodegas. El agua se abre paso. La sal de la ignominia penetrando en la circulación sanguínea. Sólomon febril, agitado, casi eufórico. El vértigo toma su estómago y se siente ingrávido, parte de una marea humana flotante y aniquiladora. Por primera vez desde hace mucho grita con su propia voz, no palabras, solo bramidos que lo expresan todo.

La túnica índigo del Takana Kapsaluc asoma, ondea arriba, sobre la baranda de la roda.

—¡Os veo! ¡Os estoy viendo allí abajo, en primera fila! ¡Te veo a ti, contramaestre Poulos, traidor! Vosotros, ¿qué derecho os arrogáis para soliviantar a la gente y entregarla al pánico? —Suena la voz del orondo hombre santo amplificada por la tecnología.

—¡Liberad a Akran! —le contesta Helson megáfono en mano—. ¡Liberad a nuestro guía, o no habrá piedad!

—Movimiento por la Vida os hacéis llamar. —Ríe a carcajadas—. ¡Sentis os maldice por amotinaros contra aquellos que velan por vuestros intereses!

La multitud muestra los dientes. Ahora su voz suena bronca, sus manos empuñan barras de metal, herramientas, cualquier objeto susceptible de ser utilizado como arma. Sólomon ahoga una risotada. Lo rodea la marabunta. Suda adrenalina mientras musita el mismo mantra una y otra vez.

Al fin se une la capitana al Takana en el gran balcón del puente de mando. La muchedumbre calla un instante, murmura, hay una mezcla de cinismo y cansancio, de reproche y lealtad, de desencanto, de muerte anticipada.

Parfisari contempla a la multitud. Como si quisiera mirarlos a todos de uno en uno, con una expresión en los ojos preñada de decepción y de rabia.

—¡¿Queréis que libere al líder del Movimiento por la Vida?! ¡¿Deseáis su liberación?!

—¡Sí! —clama el Amarda a decenas de metros bajo sus pies.

Parfisari vuelve el rostro hacia atrás y asiente. Sus tiburones arrastran al bardo hasta la baranda. Sólomon reconoce su ajado rostro en las pantallas. Un punto blanco entre la marea negra. Alguien de su equipo graba en directo la escena del balcón desde algún punto del edificio opuesto. El bardo resplandece de orgullo. Su semblante es una amalgama de emociones, entre ellas un conato de esperanza. La cámara enfoca después a la capitana, altiva, tallada en obsidiana. A Sólomon le estremece un presentimiento. Ella tiene los iris negros acorazados entre los párpados, dos páramos helados que sin embargo lloran. Una lágrima resbala por la mejilla de Sigore Parfisari. Una lágrima cargada de incomprensión. La lágrima de una mártir inmolada por su propio pueblo.

—¡Liberadlo! —ordena a sus cuatro tiburones.

Lo presentido se hace cierto. El presente se ralentiza para el drama, para la multitud, al punto de establecerse en una especie de cementerio a la deriva donde todos están muertos pero todos ven, y oyen. Dejan de respirar.

Lo levantan en volandas entre los cuatro, con furia impulsan sus huesos, el pellejo de un anciano de noventa y dos ciclos por encima del pretil y lo lanzan al abismo. Como el cebo de una caña al océano de seres. Ascuas de espuma.

Martillazos en la sien de Sólomon. Un jirón sanguinolento, un cuatro desarbolado con los ojos abiertos de vértigo, del último terror. Su pierna biónica sale despedida. Otro suceso, defeso, ya pasado, tatuado sobre el suelo de pikrete.

La multitud, encolerizada, aúlla.

«¿Qué más da?». Sólomon intuye el pensamiento de la capitana: «Estamos todos muertos. Akran solo se ha anticipado un poco».

* * *

—El tiempo vuela, Bárladay, lo sé. Sin embargo, tu plan es arriesgado, demasiado arriesgado. Lo que resta va más allá de la locura. Nunca se ha hecho. Temo por ti.

—¿Por mí? General, con todos mis respetos, la situación se ha agravado muchísimo, no cabe otra opción. Me vendió una intermisión ineludible cuando estaba a punto de tomarme unas vacaciones después de otra sencilla misión rutinaria que me dejó tuerta. Me dijo: «Tu trabajo consiste en subir al barco, apresar a la capitana, conseguir su huella para insertarla en la computadora y así virar el rumbo de la nave». Una tarea factible la de frenar a esa mujer megalómana. El objetivo radica en hacer ver a la población del Amarda que los islatinos han conseguido evitar la catástrofe, que les hemos salvado y nos hemos salvado de la perfidia de sus mandos, aun cuando los cálculos de su rumbo eran erróneos, obsoletos, porque con los ciclos las corrientes han balanceado el sargazo de Islatia los grados suficientes hacia la izquierda. Esta ciudad de acero flotante hubiese pasado cerca, pero sin embestirnos. ¡Se trataba de otra maldita intermisión de rutina!

—En aquel momento no relacionábamos el robo de las ojivas del fabrilsargazo de Olp…

—Me toma por estúpida, general, y estoy harta.

—Jamás, doctora Bárladay.

—El Consejo actúa a través de usted y usted a través de mí con el único propósito de silenciar dos incómodas verdades: el exterminio de una especie con la que convivimos en este planeta y la venganza del Consejo por la destrucción de Hibernius en forma de sargazo envenenado cuando no hubo culpa.

—Tantos errores… Así ha sido durante muchas decenas, Bárladay. El miedo. El miedo suscita horror e incertidumbre. La clase más antigua y más fuerte de miedo es el temor a lo desconocido. Cuando descubrimos que los abisales eran seres conscientes nos dedicamos a estudiarlos, a experimentar con sus cuerpos. Hallar su civilización bajo nuestros sargazos nos llenó de estupor. ¿Cómo era posible no habernos dado cuenta? Algo oscuro ocultarían cuando se escondían a nuestros ojos. Una era de espanto se prolongó durante un periodo excesivo, pero al fin, después de mucho dolor, se impuso el sentido común y dialogamos con ellos. ¡Lo habíamos resuelto! Las ofensas, las víctimas, los horrores pasados. Hasta que surgió del pasado el buque-urbe, como una ola gigante de venganza que nos cubriría de oprobio y resucitaría los viejos pecados.

—Las historias pasadas no duermen, te persiguen hasta darte caza. El Amarda ha regresado con el propósito de cobrar una deuda de justicia y en el camino encontró en una jaula a la deriva a los socios perfectos para elaborar y llevar a cabo su revancha.

—Aquello sucedió hace un cuarto de centena.

—Para Cólera aquellos rayos ardientes de Kalinger sobre su piel, los mismos que lo consumieron y secaron en la jaula como presa para curtir pieles, continúan devorándolo vivo.

—Mientras tu cirujano prepara al abisal centrémonos en el ahora. La capitana fue reducida por su propia tripulación y entregada a nuestros marines para protegerla cuando la turba invadió el puente. Sin embargo, tu cirujano no halló huella útil que extraer, se la habían sellado. Esperemos que no ocurra lo mismo con el abisal.

—Estoy preparada, general. Confío en mi equipo. —No existe otra salida. La niebla oscura que la cegó y que persiste le imposibilita ver ninguna otra. Tiene miedo y desconfía de su cualidad, pero confía en su equipo y ellos creen en ella, por esa razón miente al general—. Cha-Mert estima viable la operación de huella con la especie abisal. Si surge algún problema abortaremos y minimizaremos riesgos. No existe otro modo de localizar las cargas. Tengo al MV buscándolas por toda la maldita estación flotante, pero se acaba el tiempo. Tampoco sus hombres llegarían en plazo al cuartel abisal de Cuerno Cortado, aunque consiguiese arrancarle a Toleras las coordenadas.

—¿Ofreció resistencia el diablo rojo?

—Cólera es un tipo particular. Se convirtió en el caudillo de su pueblo tras las matanzas. Un dictador emancipado del odio que sustituyó al habitual consejo oligarca de ancianos aposentado durante centenas en el poder. No obstante, su origen humilde le arrastra a cometer imprudencias en las que un aristócrata de clan jamás incurriría. La primera: aliarse con humanos, siendo estos el enemigo. Un oligarca no hubiese distinguido entre unos humanos y otros. La segunda: su engreimiento le ha llevado a ser descuidado. Cada día acude a la piscina del puente de mando. Ordenó su reforma hace un lustro para uso privado. La ampliaron y acondicionaron como su hábitat natural, es decir, implantaron vejigas de gas que posibilitaran la fotosíntesis. Allí dimos con él, gracias a Kimo. Nuestro amigo rojo encontró una escotilla por la que acceder hace un par de ciclos y colarse ocasionalmente en el acuario de Cólera después de confirmar la regularidad de los horarios de uso de este. El abisal del MV arriesgó su vida y armado con un rifle paralizante se zambulló con el fin de apresarle. En su elemento ninguno de nosotros hubiese podido vencerle. Fue un acto de valor.

—Previamente montaste el golpe de efecto con la multitudinaria manifestación a fin de distraer a todo el personal del puente de mando. Muy hábil, doctora.

—Me inquietaba que Cólera no acudiese a su cita con las aguas, pero Kimo aseguraba que el caudillo es demasiado viejo para permitirse faltar un solo día. Su cuerpo no resiste, se debilitaría en exceso.

—Luna, es tu turno —anuncia Cha-Mert a su espalda.

—General, he de dejarle. En breve contactaremos de nuevo. Tenga preparados a los artificieros.

—Si de este modo no averiguas el paradero de las cargas, tú, tu equipo y un grupo de cincuenta personas seleccionadas por ti seríais evacuados. Nadie más. No puedo enviar más efectivos. Andan apurados desocupando cada edificio del sector Oeste de Islatia. Suerte, Bárladay.

—Luna —le apremia el cirujano.

—¿Has podido extraerle la huella sin problemas?

—Te dije que fisiológicamente las diferencias con el cuerpo humano son periféricas, de adaptación al medio, pero gracias a Dranha nuestros cerebros son muy similares, casi idénticos. Localizar la huella y extraerla ha sido sencillo. Lo preocupante es la psique. Nunca se ha realizado un trasvase de huella entre un humano y un ser de otra especie porque las psiques son de todo punto distintas. Luna, no hablamos de confusión permanente o deriva de la personalidad. Se trata de algo mucho más serio. Podrías enloquecer, sufrir un shock neurogénico. Insertar el temperamento de un abisal, ¡de Cólera! en tu tálamo podría provocarte un trauma psicológico extremo. No puedo estar de acuerdo con esto. Tal estrés dañaría tu corazón, desencadenaría un infarto repentino.

—Lo esencial es que puede realizarse la inserción de huella. Eres médico, Cha-Mert. En el peor de los casos resucítame, me muero por viajar a esa playa de Halledos.

* * *

Testimonio grabado de Luna Bárladay.

Jefa de Huella de la División de Islatia.

Muerta en acto de servicio el 14 de Fanga de 1625.

He dicho que no tengo miedo, pero lo tengo.

He vestido el velo con decenas de huellas insertas: de convictos, asesinos, estafadores, psicópatas, gentes de otros mundos. Jamás la huella de temperamento de un ser perteneciente a otra especie.

He dicho que no tengo miedo, pero lo tengo.

Me esfuerzo por concentrarme en el huésped implantado en mi tálamo cerebral. Son muchas sensaciones nuevas. El miedo, claro, es una de ellas. Como si me sumergiese en el fondo del océano, llegase a la zona afótica y la oscuridad me tapase nariz y boca.

Le busco. Mi deber consiste en buscarle, escudriñarle. En los humanos es muy difícil acceder a los recuerdos a través de una huella de temperamento. No funciona de este modo. Son las emociones, percepciones, una evocación, la impresión vaga de un suceso con lo que trabajas. Cólera es un Medulaen Redis, una criatura del océano, si pudiera acceder a sus recuerdos…

He dicho que no tengo miedo, pero…, tal vez no pueda soportarlo.

Me entrego a mi tarea como la persona disciplinada que soy. Me extraña comprobar cómo todo fluye parecido a un sueño de opiáceos. Corren por mi cabeza las nubes, escucho soplar el viento y el calor sobre mi piel. Me abraso. Me hierven las vísceras. La luz me ciega. De no se sabe donde surgen lamentos, estertores de muerte. No los escucho, pero están ahí. Sufrimos sin culpa alguna. Vuelven sus miradas escurridas hacia mí. Ella…

Percibo el miedo y ahora intuyo. No es mi miedo, sino el suyo.

Tiene miedo de los rayos de Kalinger. Del acero. Teme los vientos. Me teme. A nosotros. No se tiene lástima, no necesita consuelo. Sufrir de esta manera. Le sostiene el odio. La rabia, qué sensación poderosa. Se impronta en surcos profundos, excava precipicios y levanta arrecifes sobre el agua. Estoy llena de ira. Sufrir de esta manera, tan sin sentido. Siento dolor. Burbujas raquíticas, de un naranja desvaído. ¿Es este mi grito?

Los sentimientos se desbordan, las sensaciones se mezclan. Quiero irme, resulta insoportable. Me lanzo al vacío, caigo en el agua. Al océano.

Alcanzo un recuerdo: aquella libertad, la sensación de flotar. ¿Es un recuerdo? Si fuera posible arañarle en la memoria buscaría sin descanso la imagen de unas ojivas entre los millones de imágenes. Estoy conectada a Gerson, el computador cuántico de Luna 12 que es capaz de procesar, clasificar y encontrar ese concepto: bomba, proyectil, arma, explosivo.

No camino, sino nado, tampoco nado, surco las corrientes. Frescor. Algas de un verde grisáceo se balancean, jilobas y al fondo un lefande. Barboto burbujas granas. «Aléjate, vuelve al rebaño o espantarás a los hipocampos». No son estas mis palabras, imagino, pero sí es el concepto de lo trasmitido. Me vienen ideas locas, estrafalarias, sílabas con las cuales me es imposible formar fonemas, palabras sin significado, una detrás de otra, redondas, rojas y ascendentes en cadenas de frases incomprensibles. Desciendo hacia el fondo. Me entra agua por la nariz. Impresiona. Impresiona.

Le dije que no tendría miedo. En cierto modo ya no lo tengo.

En este lugar me despido de mí misma. Me desprendo de mi humanidad y respiro. Ahora comprendo la estructura coralina, entiendo los colores y su importancia, veo los senderos abriéndose en las aguas, las liturgias del tiempo acuático, la geometría sin aristas de mi casa. Cambia el aire, cambian los tonos azules, las formas de las cosas, los peces, y el silencio, los rostros de mis parientes y la idea de la existencia. Mi hogar.

¡Qué belleza!

Suspendido…, suspendida en el fin del mar. Desplegada la inmensidad ante mí: los índigos, añiles y los verdes perfilan sus movimientos, la cálida luz de las vejigas encendidas a lo lejos rasgan la oscuridad, partículas de oxígeno brillantes. Soy capaz de distinguir entre ochenta tonalidades del rojo. Distinguir su voz de la de cualquier otra. Ahí viene. Acércate, acércate mi amada. Al fin te encuentro.

Acércate. Su mirada escurrida sobre mí, el último de sus estertores se disuelve en el mundo seco, exterior, sin color, sin vida.

¿Es este mi grito?

Grito. Grito. Grito. Grito. Grito. No puedo respirar. No respiro. Me ahogo. El agua entra a borbotones por mi nariz. Trago. Abro los ojos, hinco mis párpados en las cejas presa del miedo. Sentis, qué dolor. ¡Duele en el pecho!

…

…

…

Inspiro. Bocanadas de aire, bocanadas de agua. Expiro. Inspiro con más fuerza. Bocanadas de agua. Bocanadas de aire. Expiro. Inspiro. Expiro.

Hace frío. No pienses en el frío y busca. ¡Busca! ¡Busca!

—¡Cólera! ¡Cólera!

—…

—¡Cólera!

—Ese no es mi nombre. Llámame por mi nombre.

—Tu nombre… Tu nombre es Isayá, pastor de lefandes.

—Deseaba escucharlo de nuevo, aunque no pueda ver sus colores.

—Isayá muéstrame dónde están las cargas. Olvida el sufrimiento. ¿Lo ves en mí? Yo también he sufrido, me arrancaron el ojo, estoy teñida de púrpura y aun así he olvidado.

—No puedo seguir viviendo en este paisaje esterilizado. Ella era joven y roja, como las branquias del pez frambuesa. Se secó en la jaula. Los ojos se le escurrieron clavados en los míos.

—Isayá, morirá de nuevo, morirán muchas más como ella, jóvenes y rojas. Asómate tan lejos como yo me he asomado y solo hallarás muerte. Muéstrame la imagen. Isayá, olvida el sufrimiento. Ya pasó. Muéstrame la imagen. Muéstramela. Muestr…

¿Qué decía? Siento el tiempo interno estirarse en un espacio infinito y universal. Volver a las estrellas. El firmamento. Eso deseo. Negro sobre negro y un astro brillando en el centro.

—Mi nombre, barbota mi nombre y te regalaré un lugar. Quisiera regresar allí, quisiera regresar a casa, con ella. Nuestro hogar, justo bajo vuestros pies, entre los jardines de macroalgas del sargazo de Islatia. Allí depositamos las ojivas. Te lo regalo porque estás muerta, doctora Bárladay. Muerta como lo estarán todos. Destruisteis mi corazón; yo he destrozado el tuyo ¡Estás muerta, humana! Ja, ja ¡Muerta!

No, no. No. ¡No! ¡Cha-Mert! ¡Cha-Mert!… Cha-Mert…

Tengo miedo.

* * *

—Nunca, me oyes, nunca más. —Masculla Cha-Mert, pálido como la espuma del mar. Las cicatrices rituales de sus mejillas son ahora más profundas, incisas como desfiladeros.

—Confiaba en que me traerías de vuelta. Tenemos unas vacaciones pendientes en Halledos. He concretado con el general las fechas. El próximo trimestre la luna verde nos aguarda.

Luna se incorpora en la cama sobre los codos. Está harta de permanecer tumbada. Lleva dos días recluida en el hospital del Amarda. El doctor Kramer aparece por el pasillo escoltado por dos agentes de Huella.

—Para haber sufrido un infarto luce mejor color que su médico.

—Quién diría que un ksatrya cirujano pudiese cagarse en el mono —comenta Logario, aliviado con la recuperación de Luna y agradecido al médico del equipo.

—Logario, sácame de aquí —suplica ella con un frunce de cejas afligido—. El doctor Mert está siendo muy poco razonable.

—La situación en Islatia todavía es caótica, jefa. Se desactivaron las ojivas a tiempo, es cierto, pero la gente anda enardecida. Solo un cuarto de la población regresa a sus hogares, el resto se manifiesta por las calles en contra del Consejo. Demasiado desorden para poder recuperarse de un infarto. Esperaremos una decena.

—Ahora dispongo de tres médicos ¿Qué te parece, Sólomon?

—Me parece que las vacaciones nos vendrán bien a todos. —Utiliza su voz de amigo y ello provoca calor en el corazón maltrecho de Luna.

—La delegada del Consejo ha aterrizado esta mañana en la cubierta ciento veinte entre fuertes medidas de seguridad. Ha prometido a los amardienses la pronta evacuación del buque-urbe y su expatriación a la luna agrícola de Delambur —comunica Logario con un deje de amargura—. La mayor compensación en nuestros días es, sin duda, ser acogido en la luna ocre, vetada a cualquiera que no haya nacido allí, o a quien la haya abandonado.

—No existe un desagravio justo a lo padecido por el pueblo de Amarda. Sin embargo, me alegro por ellos —dice Bárladay.

—Lo curioso es que muchos lo rechazarán —asegura el doctor Kramer—. Tengo entendido que en Delambur no hay océano. Y ahora, discúlpenme. He de vacunar muchos hombros antes del desembarco.

—Sobre los abisales —insinúa Sólomon—, jefa, dijiste que el general te prometió algo.

—Así es. Prometió un armisticio y diálogo con los rebeldes —dice Luna, de pronto emboscada en un punto gris del infinito.

—Luna ha de descansar. Dejémosla sola un rato —ordena Cha-Mert. Los dos agentes le obedecen. Él espera un poco, lo suficiente para apretarle una mano con la suya. No se atreve a besarla. Aguarda a Halledos. Tal vez allí. Después sigue los pasos de sus compañeros.

Luna cuenta los minutos. Escruta el largo pasillo desierto. El corazón se le ha convertido en un pajarillo asustadizo. Lo siente revolotear trémulo en el pecho. A pesar de ello, pone un pie en el suelo frío y luego el otro. Se echa el chal de fibrolana por encima de los hombros y camina. Su cabeza se encuentra libre de inquilinos, no quedó impronta de la huella abisal en su temperamento. No obstante, se siente muy cercana a él, incluso de su rencor. Verle a él, claramente, le ha servido para verse a sí misma. Dobla al final del corredor y ya distingue la puerta de la habitación. Dos marines montan guardia. Uno de ellos es Yure, el superviviente del tiroteo en torno al Gauss. Luna no necesita hablar. Un gesto y ambos se apartan. Yure empuja la hoja para evitarle el esfuerzo. «Será un momento», dice ella.

Lo han introducido en un tanque de agua salada. Diminutas vejigas se asemejan a luciérnagas en torno a su cuerpo rojo. Se pregunta por qué esperaba encontrarlo postrado en un lecho. Flamea entre las aguas, como la llama de una antorcha con un penacho negro. Se va apagando. Ahora ella también entiende el significado de las ochenta tonalidades del rojo. Es viejo. Nadie se había dado cuenta de lo viejo que era el pobre Cólera. Un paso tras otro, descalza, se aproxima a la gran cubeta cónica. Sus iris dobles la siguen. Luna pensó que verla viva lo enojaría, lo alteraría al menos, sin embargo es fatiga, desaliento lo que lee en sus ojos.

—Isayá, pastor de lefandes. No deseaba este fin para ti.

Borbota el reo en su angosta prisión burbujas rosas sin apartar las cuatro pupilas azules del rostro de Luna. Ella ordena a sus ojos cerrarse y evoca:

Él es joven, vigoroso, la cresta negra de su cráneo es firme y lustrosa. Monta sobre Trukala, su hipocampo preferido, tan enérgico que su cabalgada asciende y desciende muchas aletas arriba y abajo. El mundo es azul, el día cálido. Sobre su cabeza ondean las enormes ampollas de gas y sus filamentos se adentran en las profundidades. Ha dejado a Jari-Da, su amor, hilando cañas porque el rebaño constituye su bien más preciado, después de Jari. Teme únicamente a los bandidos. No existen depredadores que osen atacar a los lefandes. A lomos de Trukala galopa látigo en mano sobre las corrientes, agrupa a las grandiosas bestias en los límites de su cuadrante. Un lefande trompetea un bramido prolongado. Una cría a lo lejos reconoce la voz de su madre y regresa. Él se detiene y ante la ternura del encuentro sonríe.

Luna abre los ojos y lo mira. Isayá, flama a merced de un suspiro, asiente, le devuelve la misma mirada cargada de respeto. La jefa de Huella dirige su mano a la botonadura del tanque, sobre una pequeña plancha de acero, incrustada en el cristal. Desde ahí se controla el soporte vital del acuario donde lo han enjaulado. Aprieta el botón de apagado general. No será una muerte rápida, pero sí dulce.

15 del mes de Tánatos de 1628

La Torre de la División de Islatia se elevaba ochocientos metros sobre el nivel del mar. Luna siempre había pensado que trescientas plantas no alojaban suficientes agentes para controlar la vastedad del sistema a espiar.

—Un rascacielos como este desafía al océano en su empeño por recordarnos lo pequeños que somos —dijo Toleras Gardian, el amardiense que la acompañaba, asomado a uno de los amplios paneles de cristal en las alturas.

Desde que desembarcara tres ciclos atrás del buque-urbe en el que transcurrió su vida, el periodista de origen meridional no había cambiado en nada su aspecto anticuado, acentuado por sus gafas y el cabello sobre los hombros como una aureola rizada. Vivía continuamente asombrado por todo lo que veía y ello le producía a Luna cierta ternura. Pero no se habían colado en la torre mejor custodiada del sistema para maravillarse. La jefa de Huella recuperó su espíritu práctico y explicó a su comprometido amigo el funcionamiento del edificio, la joya de la División.

Ambos vestían monos de mantenimiento con gorras a juego. Les perseguían revoloteando en el aire dos drones de carga del tamaño de maletas de cabina con la herramienta de hardware de control ambiental junto con algunas otras de uso más pedestre.

—Metal, cristal de fusión y carbono nanométrico. Es como no haber desembarcado del crucero salvo que los diseños son más sofisticados. Luna, estamos en la sede global de Inteligencia, la Flota Perimetral controla en gran parte la propiedad del edificio. Tienen a mano millones de maneras de espiar. Ahora mismo nos observarán cientos de ojos. ¡Nos estarán escuchando!

—Si continúas gritando tenlo por seguro —le reprendió ella con el remedo de una sonrisa—. Toleras, se supone que formamos parte del personal de base. El sistema de seguridad de la Torre está diseñado con el fin de evitar ataques del exterior tanto físicos como cibernéticos. A un par de técnicos de mantenimiento nos prestarán la mínima atención que merecemos si te comportas de forma discreta. Además, llevas encima el disruptor que coloqué en tu mono. Nadie te escucha.

Cruzaron la pasarela suspendida a cientos de metros sobre el nivel del suelo. La luz natural inundaba, gracias a las cristaleras de gran formato entre los bloques, el círculo central donde se hallaban. Cuando llegaron al acceso del departamento de Culturas Visitantes, Luna mostró sin pestañear su iris derecho original a la retina biológica del robot soldado de dos metros, custodio de las hojas de aceranio.

«Nos han informado de un fallo en el pH de las piscinas», mintió. El cibersoldado, modelo de robot blando biomimético, presentaba el cuerpo de un oso erguido pertrechado con cinturón de munición y armas de rayos, con cabeza rígida de apariencia humana. Toleras, a espaldas de la doctora, había quedado sobrecogido de espanto. Sudaba mares intentando mantener los ojos abiertos ante la mirada escrutadora del oso robótico. Había sido un error no comentarle los detalles de seguridad del entorno, pero Luna, después de tantos ciclos trabajando allí, olvidaba que los osos habían sido diseñados para amedrentar. «Pasen. Sesenta minutos de permiso», dijo el robot con voz huera después de procesar sus identidades.

El departamento de Culturas Visitantes se componía de un cúmulo de hábitats extraños en apariencia y funcionalidad. Mantenía las condiciones artificiales de vida requeridas por las diferentes especies residentes. El gran hall hexagonal dividía el espacio en seis umbrales medioambientales distintos. Ella había accedido con anterioridad a dos de ellos: el entorno selvático y en extremo húmedo de las cofraditas, así como el hábitat prisión creado para los dos únicos angriffs carnívoros cautivos en el sistema. Hasta hacía tan solo tres ciclos no conocía la existencia del hábitat dedicado a los abisales, sin embargo, desde que algunos de ellos trabajaban para el Consejo, este les había acomodado un espacio en la Torre. En el enorme mostrador central, el recepcionista les transfirió la situación exacta de las piscinas abisales al dispositivo de sus muñecas.

—¿Cómo es que esa bestia monstruosa no nos ha detenido? —preguntó Toleras, ya de camino hacia el piso doce por el umbral rotulado OCEÁNICO.

—Para Sólomon, nuestro drama-escenificador, es muy sencillo conseguir que ese robot simplón vea lo que él le ordene ver.

El piso doce recordaba a un parque oceanográfico con sus pasillos entre descomunales peceras más que a una estructura elevada entre suelos y paredes en mitad de un edificio de tres centenas de plantas. Cardúmenes de peces cornucopia ondeaban por encima de sus cabezas alumbrados por las vejigas de gas flotantes. Las algas, rojizas y azuladas, crecían tanto dentro como fuera de los tanques. Entre las juntas se abrían hueco y lograban alfombrar el firme de metal perforado. Mientras deambulaban, observaban cómo pasaban de largo las formas casi humanas de los diablos rojos dejando tras de sí la estela burbujeante de sus pensamientos. Agrupaciones de globos de distintos tamaños en los más de cien tonos bermejos reflejaban una curiosa poesía de colores e ideas.

—¡Ahí está! —señaló Toleras el tanque de la derecha. La criatura también le había visto y le indicaba que se dirigiese a la superficie—. Dédalo. Viajó en el Amarda durante tres ciclos. Es un buen tipo.

—Ha de serlo si tiene el coraje de infiltrarse como ayudante de Weist en el mismísimo Gran Consejo de la Torre. Su aportación será vital para nuestros propósitos.

El Amarda… Luna recordaba el gran buque-urbe como se rememora una ciudad insólita que te roba unas horas de tu vida cuando estás de paso. Aquella ciudad flotante, arcaica y herrumbrosa casi se la robó entera tres ciclos atrás. Llevaba con ella el rumor de fondo, burbujeante, de su última conversación con Cólera, el abisal más imponente surgido del océano, como siempre llevaba en la mente a su madre y aquel último día en Gea, la luna madre que la vio nacer y renacer.

Primera luna
GEA. La Luna Madre

¡Levántate, Luna! ¡Levántate y mantente erguida como el farero! Recuerda a ese hombre en pie bajo la jamba de la puerta de una torre luminosa a punto de abandonarse al abrazo de una ola gigante. La última. La definitiva.

Recuerda esa historia vieja desprovista de progreso, de todo lo que no era agua, roca, soledad y esperanza. Solo está solo el que se encierra. Aquel mensaje recibido desde las estrellas.

¡Sal de ahí! Se diría que en la casa todavía algo te retiene. Mira a tu alrededor. Nada. Nadie. La persona que acunas entre los brazos no es nadie. No la confundas con tu madre, solamente es un cadáver. Al menos ciérrale los párpados y te darás cuenta.

Lo sé, tu cabeza es ahora mismo un nido infecto de imágenes superpuestas. Se deslizan, reptan y al instante se desordenan. Se barajan en horrores. Todo es del color de la sangre. Se posa sobre ese rojo hiriente un rostro cetrino, vaciado, pero que respira. Es la cara reconcomida de un lázaro. Sus ojos muertos muestran en sus pupilas el reflejo de un miedo inmenso: el tuyo.

Os van a encontrar, al cadáver y a ti. Son metódicos y disponen de tiempo. El tiempo para un cuerpo que ansía la segunda muerte es una línea infinita. El infinito es la no muerte. ¡Así que espabila! Sabes muy bien qué hacen sus dueños, los shaktistas, con los cadáveres recientes.

Te burlabas de los cuentos sobre Tamah que te contaba Erin en las noches de solsticio junto al fuego: «Cuéntame una de piratas surcando el vacío en sus veleros solares en busca del centro del universo, donde cuenta la leyenda que brilla un planeta de mil caras que es un diamante del tamaño de Kalinger. Cuéntame ese embuste, Erin, y lo creeré antes que tus historias sobre esclavos asesinos arrancados de los brazos de la muerte».

Erin… Erin…

¡Levántate! Eres pequeña, sí, pero tienes piernas, manos fuertes de estirar las riendas de tu caballo, y esa gracia: la percepción a flor de piel.

«Estás llena de gracia, mi amor. Los dioses te han bendecido», decía tu madre. «Naciste con la fortuna de aprehender el mundo con cada uno de tus sentidos».

Ahora sabes que los dioses no existen, pero utilizas la capacidad que ellos no te concedieron. ¡Escucha! Mira desde el quicio de la puerta de la despensa en la que has escondido el cuerpo de tu madre. Olfatea el pútrido hedor de los cuerpos de los lázaros. Percibirás si están cerca.

Voy a decirte una cosa, pequeña: puedes hacerlo. ¡Hazlo! Si te quedas quieta terminarán por encontraros y sabes bien qué les hacen a los cuerpos recientes.

Ella ya no es tu madre, de acuerdo, pero has de impedir que jamás, me oyes, ¡jamás!, la conviertan en uno de ellos.

Aparta el murmullo de la fuente del patio, aparta los gritos de los criados, los alaridos de las bestias, sobre todo aparta las voces del pasado. Hace una hora ya es pasado. Las súplicas de tu madre son pasado, sus lloros, los bramidos de dolor. Aparta eso. Céntrate en el balbuceo tosco de los lázaros. Se comunican como primates, por monosílabos, aunque los suyos son graves. ¿No se oyen? Entonces sal. ¡Sal ya! Te lo ruego.

Más allá de las cocinas, del cubículo de la despensa, tu mundo se ha hecho añicos. Las explosiones resonaron lejos y, sin embargo todos intuisteis que se acercaba el fin del mundo. No habría dónde ponerse a cubierto. Llegaron al alba como un vendaval cargado de granizo afilado, como palas que venían a sepultarlo todo bajo tierra. Eran muchos y ya estaban muertos. ¿Qué podíais hacer?

Te dije que corrieras al hangar y escapases en el biplaza. Eres pequeña, sí, apenas seis palmos sobre el suelo, pero me viste pilotarlo cientos de veces desde el asiento de atrás. Preguntabas: «¿Y este botón, papá? ¿Qué pasa si estiro de la palanca?».

Te lo advertí. ¡Olvídate de ella! ¡Olvídate de Erin! Mamá es terca, corajuda, no abandonará a su gente y Erin es un chico grande, te saca la cabeza entera. «¡Vete! ¡Corre!», te dije. Pero tú como si nada. Tenías que parecerte a tu madre…

Escucha.

Ya no los oyes. No están cerca. Habrán saqueado como la razia que son los pabellones, el templo, incluso los establos. Es el momento, mi vida. Muy bien. Reposa su cabeza sobre el saco de harina. Da igual que se tiña de grana. Levántate y avanza.

¡Espera! Se te olvidaba… sobre el cesto de la leña, en el estante. A tu madre le encantaba encender la chimenea tradicional con fuego primigenio. Da calor de hogar, decía. ¿Lo recuerdas? Un recipiente de combustible y el encendedor de llama. ¿Cómo eres tan lista siendo tan pequeña? Eso es, apila los troncos sobre el cadáver y rocíalos de combustible.

Demasiado humo. Sal y atranca la puerta. Recuerda al farero en pie ante la tormenta. No te quiebres, mi niña. Mantente erguida. Ahora ¡corre!, no pares, zambúllete en el mundo y aunque la muerte te alcance, pequeña Luna, mantente erguida.

23 del mes de Tánatos de 1628

Luna 12 es gélida y a pesar de ello le resultaba acogedora. La base de la División se diseñó para ser un bunker, pero a Luna se le hacía ligero pasear por la arena fría de su playa. Nadie vivía allí, salvo Geston, el computador cuántico de la isla del olvido, aun así la mayor parte del tiempo ella no echaba de menos a ningún ser humano.

Ahora todo había cambiado. No se trataba de un lugar de trabajo donde ejercer la faceta de su oficio relacionada con intermisiones sobre convictos y sus huellas de temperamento. Una mesa con una planta de hielo que abonar de vez en cuando, ni siquiera la última luna donde esconderse de todos y de sí misma. Ahora era como el resto de los sitios, cada palmo de superficie evocaba un recuerdo, y los de esta luna dolían.

Se recordó a si misma porqué había volado a la base con tanta premura. Después de interrogar al abisal Dédalo en la Torre necesitaba recabar datos sobre los miembros del Consejo. El diablo rojo le proporcionó seis de los trece verdaderos nombres de los integrantes del Consejo de la Mancomunidad. En todo el sistema, solo Geston podría facilitarle los nombres reales de los otros siete. Dédalo fue quién los encaminó hacia Luna 12, había descubierto que sus identidades públicas eran falsas, las verdaderas formaban parte de un secreto archivado en el espacio más allá de la nube al que únicamente tres de las más potentes computadoras tenían acceso. Geston era una de ellas.

No existe democracia cuando los ciudadanos no reconocen a sus auténticos representantes y cuando la ley protege al supra Estado, no al individuo. Pero, ¿a quién le importaba? pensó. Tal vez solo personas como ella que habían vestido decenas de huellas y visitado todas las lunas habitadas se planteasen estas cuestiones. El supra Estado planeaba demasiado alto, muy por encima del Presidente de la República de Sargazia, de la monarquía Salayar de Gomar, del Consejo de Ancianos de Delambur o del marquesado de Caligna para avistarlo en el cielo siquiera. Era un punto negro, inapreciable, con el poder destructivo de un agujero de gusano.

Esta última intermisión autoimpuesta le había obligado a regresar después de tanto tiempo a la sala de control de la base, funcional, blanca y semienterrada bajo el hielo.

—Geston, por favor, modera la temperatura.

—Debería abrigarse más, doctora.

Luna suspiró vaho y obedeció a la máquina. Se puso la chaqueta de tejido sintético de alto valor térmico colgada en su taquilla y después se sentó frente a la mesa cromatófica. No deseaba perder el tiempo en discusiones. Debía ser precavida con Geston, en una ocasión, aquella tan dolorosa, ¿cuántos ciclos hacía? aquella en la que Tarc…, la máquina a la que apreciaba por su sutil e irónico sentido del humor a punto estuvo de congelarla. Geston, un procesador cuántico en el umbral de la singularidad, no pretendía hacerle daño, simplemente miraba por su propio interés: sobrevivir, y para ello necesitaba el frío, por esa razón lo enterraron en el hielo más profundo del sistema.

—Quiero que rastrees los nombres de siete miembros actuales del Consejo. Ahórrame el del general Weist.

—Incurriría en el más grave delito cibernético de la ley sargar.

—Pensé que eras el mejor hacker del Límite del Cúmulo.

—Hace cinco segundos que estoy en ello.

—Cuánto me alegro de que te diseñaran varón.

Doceava Luna
LUNA 12. La gélida

Arisa

Arisa Weist había distribuido las suficientes cargas de explosivos para desestabilizar los sistemas de contención magnéticos del reactor y provocar una pequeña hecatombe nuclear en el espacio. El mar que tanto extrañaba se disolvía en su memoria proyectando un efecto de luces en el recinto de control de la tobera principal, como el oscilar de una marea de ondas en las paredes grises. Sentía un apego doloroso por la Atlánticus, parecido al desamor, que convertía en intolerable y a la vez liberadora cada pequeña acción realizada contra su nave.

Como una estrella de mar en la pecera se fijó un momento al cristal de sus recuerdos. Conjuró su casa en Faldur y el mar de su niñez para tratar de ocultar el presente tras sus olas. Se vio nadando mar adentro un día luminoso como tantas veces. Esta vez no regresaría. La imagen placentera se transformó en otra en la que nadaba hasta la extenuación. Aguantaría brazada tras brazada durante horas y en cada una de ellas se desprendería de los corsés que le habían robado el aliento desde niña: el protocolo, el autocontrol, la dura disciplina y el sometimiento. Desnuda de todo ello se dejaría ir, se hundiría en el fragor espumoso del océano, donde tal vez un delfín sabio y compasivo le recordara quién era.

Sacudió la cabeza en un esfuerzo por volver al amargo presente. La arropaba el vacío mineral, ardiente, de la cámara de la antorcha. La mantenía cuerda la determinación de poner fin a treinta ciclos de pelea por sabotear el diseño vital trazado con puño firme por su padre, el general Cofránidas Weist. Existía cierta catarsis en sus actos. Soñaba con que al fin le llegara el reconocimiento, la evocación amable de su persona en los corazones de cuantos había amado.

Si pudiesen entenderlo…

La astronave venía dotada de tecnología de interfaz cerebro-computadora conectada a la huella neuronal de la comandante, un acceso a la información cognitiva y emocional del oficial al mando de cada nave de fusión de la Mancomunidad. Una red gestáltica entre su traje de vacío: el velo, y la inteligencia artificial que abría un canal personal y excluyente de comunicación.

Regresó a su camarote, activó el sistema de reconocimiento de voz en el teclado virtual. Quería pronunciar las palabras, darles la consistencia de un artilugio funesto. Allí de pie, en imperfecta soledad, con la mirada nublada, la comandante de la Atlánticus, Arisa Weist, ordenó con voz trémula:

—Atlánticus, sella las puertas del recinto de control. Activa la banda estrecha de transmisión vía láser y reduce la velocidad a 10.000 km/h. Nademos despacio mar adentro para no volver.

Tras enviar el mensaje solo un pensamiento sonoro rodeado de ciclos luz de silencio la conmovió: Tarc.

Isla del Olvido 12

Un fallo de microsegundos en los campos de contención y la nave de fusión se convierte en una bola de plasma en expansión. La imagen ampliada cubre la superficie de la mesa-pantalla.

El equipo de Huella 12 ha sido destinado a la reducida corteza de tierra de la Isla del Olvido, la doceava entre las lunas orbitantes. Averiguar el origen y las causas de la explosión los emplaza en la base nevada con el mandato de llevar a cabo la intermisión de reo en el caso del convicto Tarc Slaven. Los cinco miembros del equipo, esta vez al completo, reunidos en la sala de terminales, observan fascinados la escena. Una señal naranja parpadea en el cristal como una diminuta luciérnaga que huye de la herida abierta en lo negro del cosmos.

Aterrizaron en el satélite prisión dos días antes, lo justo para cumplimentar el relevo del equipo e instalarse. Nada ha cambiado, sin embargo todo es nuevo y a la vez familiar a los ojos de Luna: las taquillas biométricas abiertas, la cocina industrial, los estrechos cubículos de descanso, el quirófano importado de un mundo más avanzado, la sala automatizada. El salitre. Una prisión-escenario lista en esta ocasión para un único recluso.

Para alguien que ha pasado su adolescencia en un mándala de refugiados la explosión de una nave cobija una lectura personal. La doctora Bárladay cierra los ojos un instante, espera que el fuego rojo de la mesa-pantalla arrase también las sombras del pasado. No está en forma, una agente del temperamento debería ser capaz de dominar sus impulsos nostálgicos. El frío le aclara la mente embotada hace días. Traslada con dedos ligeros el sistema de Oltaria hacia el borde del cuadrante, aparta un cometa de doble cola que enturbia con su polvo el detalle que desea mostrar a su equipo. Señala el intermitente punto naranja indicador de un rastro de neutrinos en el espacio.

—Aquí estás, pequeñín —dice satisfecha de su hallazgo—. La cápsula con la que escapó nuestro asesino tras provocar la explosión en la Atlánticus.

—¿Han comprobado que horas antes ninguna otra aeronave partiera con supervivientes? —pregunta Cha-Mert desde el asiento opuesto de la larga mesa holográfica de reuniones.

—Ninguna otra cápsula partió —responde Bárladay—. Si atendemos al senso de la comandante Arisa Weist recibido en mi correo personal…

—El único superviviente es el culpable —completa el ksatrya.

—Eso parece, jefa. La comandante acusa a su capitán Slaven sin reparos —interviene Logario—. La ansiedad en el registro de su voz alcanza niveles muy elevados. Aunque, ¿por qué enviarle un mensaje personal a la doctora Bárladay en lugar de al alto mando de la Flota Perimetral en situación de extrema emergencia? ¡Su padre es el puto amo de la flota!

—Arisa me consideraba más hermana que amiga. Nos conocimos en el centro de alto rendimiento de la División en Islatia —apunta Luna, absorta, como si recibiera una señal procedente del paraíso en el cual descansa su amiga—. La relación con su padre se había deteriorado los últimos ciclos. Quizá fuese su deseo que alguien querido escuchase sus últimas palabras.

—La comandante era consciente de que el sujeto la mataría a fin de acceder a la tobera. Después, sirviéndose de unas ligeras cargas de explosivo con temporizador volaría la nave con margen suficiente para escapar —apunta Cha-Mert mientras prepara de nuevo la visualización del breve mensaje en la mesa—. Ella contaba con tu experiencia como uno de los mejores agentes de Huella, por eso te envío la senso, quería que reclamaras la intermisión.

Luna había soñado una y otra vez con el rostro de Arisa pixelado cada cinco segundos a causa de las pulsiones provocadas por los motores de fusión. Había algo profundo e inherentemente equivocado en él.

«Luna, Luna ¡Vamos a morir! Tarc… El capitán Slaven se ha vuelto loco. Pretende sabotear la nave. La tripulación está en peligro, y el cargamento, ¡el cargamento es vital!».

No era miedo. Ella lo reconocería. Los shaktistas de los confines del Límite le mostraron todas sus facetas ciclos atrás cuando atacaron el hogar de sus ancestros.

«Siempre confié en ti, a pesar de lo de Faldur».

Tampoco angustia. Mirar de frente a la muerte deforma la expresión del más valiente y la suya solo mostraba desencanto, como si morir plantease otra pesada carga.

«Él no es quién tú crees, sus intereses son oscuros».

Se trataba de algo íntimo, oculto, envuelto en las entrañas.

«Se acerca —dijo, rendida a los acontecimientos. Volvió la cabeza hacia la compuerta de su camarote—. Ya es tarde para evitarlo».

Imagen estática de su rostro. Fin.

Tristeza. La dulce Arisa antes de morir únicamente sentía tristeza.

La voz enérgica de Cha-Mert saca a Luna de su ensimismamiento.

—El general ha perdido al mismo tiempo una de sus naves insignia y a su hija, a quien él mismo promocionó para el puesto. Resulta cuanto menos extraño que el capitán Tarc Slaven no haya sido sometido a consejo de guerra.

Luna no puede controlar la animadversión de su cirujano por el reo. Lo personal se imbrica en esta intermisión y no hay manera de aislar algunos sentimientos.

—El dolor de Cofránidas Weist tendrá que esperar a nuestras conclusiones —interviene Sólomon con su voz de intermisiones especiales. Evita como de costumbre mirar a los ojos de sus colegas—. Analicemos los hechos: la Atlánticus redujo a un quinto su velocidad punta entre las zonas de actividad de los Sistemas de Oltaria y Gravis treinta minutos antes de la explosión. Yo creo que su intención era establecer comunicación para pedir auxilio.

—No, no. No es del todo cierto —dice Virda, que hasta ahora se ocupaba de trenzarse el cabello ajena a la discusión—. Podría haberse detenido a enfocar el láser de comunicaciones, pero en lugar de ello la comandante redujo la velocidad lo suficiente para tener éxito en la transmisión de un mensaje grabado, una senso en lugar de un streaming. Detener los motores a fin de enviar un directo hubiera hecho saltar las alarmas en los sistemas de seguimiento de la Flota. No pretendía pedir auxilio, sino justicia. Su intención era inculpar a Tarc y que fuese nuestra jefa quien reclamase la intermisión.

A la jefa de Huella no cesa de sorprenderle el nuevo miembro del equipo. La había perdido de vista durante más de una decena, pero a sus veinte ciclos, Virda es una descarada unidad RAM que almacena una variedad insólita de datos bajo su cabellera celeste.

—En la Flota Perimetral sostienen la escasa importancia estratégica del transporte de la Atlánticus, ¿no es así? —continúa Sólomon dirigiéndose al ksatrya, experto en conspiraciones, sin alzar la vista—. Según el listado, se trataría de semillas y fertilizantes destinadas a reforzar terraformaciones en el Límite. Algo habitual. Sin embargo, la comandante incide en la senso en lo vital del cargamento.

—Debemos averiguar si las motivaciones que condujeron al capitán Slaven a convertir en partículas microscópicas a uno de los destructores más formidables de la flota se relacionan con dos mil sacos de semillas o, al parecer, con una carga mucho más valiosa y secreta —interviene Logario.

—¿Podría tratarse de un crimen pasional? ¿Nadie ha valorado la causa más simple y humana? —pregunta Cha-Mert.

Luna, agotada, se frota los ojos. Lo personal. Lo personal debería enterrarse, son agentes de temperamento, pero él sabe, conoce parte de la historia.

—A pesar de que pudieran mantener una relación en contra de la normativa militar no pongo en duda la profesionalidad de Arisa. Un crimen pasional no activa una isla del olvido. En el Consejo huelen a alga podrida en los intestinos de la flota. No seas malicioso —le reprende.

Por el rabillo del ojo capta en la expresión de Virda su habitual animadversión por el ksatrya, pero ya es tarde para detener uno más de sus arrebatos.

—Cha-Mert no cree en la competencia de la comandante Weist. Comparte la opinión ksatra: las mujeres deberíamos estar cegadas y bajo tierra ¿No es así? ¡En tu planeta los hombres esclavizáis a las mujeres en harenes comunales!

Bárladay advierte a Cha-Mert con la mirada.

—No seguiré trabajando con ese engendro endosado al equipo por el general —gruñe entre dientes el noble de la Casa Mert.

En menos de un segundo Virda y su vestido tornasolado se encaraman a la mesa barriendo los archivos holográficos a su paso. Los fuertes brazos de Logario se encargan de evitar que las uñas plateadas de la chica dejen nuevas cicatrices en el rostro escarificado del cirujano.

—¡Basta! —ordena Bárladay.

Se convence de cuan largas serán las próximas jornadas mientras sigue con la vista a Logario que abandona la sala con la trepanada sobre el hombro. La muerte de su amiga le afecta en lo más profundo. A veces comparte con ella la sensación de haber dejado de existir. Advierte sus habilidades mermadas a consecuencia del shock, algo inconfesable si pretende mantener su puesto.

—Sólomon, tienes en tu poder los planos de la nave, secuencias de imágenes suficientes tanto del puente de mando como de las zonas comunes, así como la senso con las últimas palabras de Arisa. Dramaescenifica. Ultima el escenario y que los operarios lo construyan proforma en el menor tiempo posible.

—He diseñado varias escenas multisensoriales en el interior de una Atlánticus recreada que nos permitirán dramatizar los hechos —dice su voz de drama. La más entusiasta, creativa y coloreada de sus voces.

Cha-Mert

«Considero el injerto de nano robots de inteligencias múltiples una aberración. ¿Cómo admites a una trepanada en tu equipo?», le reprochó a su jefa cuando esta aceptó la imposición de Virda Scarsi por mandato del general. Ella ni lo miraba ni lo escuchaba. Se limitaba a escarbar en el lumínico de archivos de su despacho en la Torre de la División mientras daba sorbitos distraídos a la infusión. Si era sincero consigo mismo la doctora Bárladay solo le prestaba atención en el lecho. Veinte minutos de atención absoluta.

De todas las mujeres con las que se había relacionado en la vida tuvo que enamorarse de una disciplinada agente de temperamento. No se arrepentía de haber abandonado la vida de guerrero, de haber dejado de ser un Pronombre de la Casa Mert. Conformarse con las mujeres del harén comunal hubiese sido sencillo y sin embargo ahí residía la razón de terminar expatriado: no consentir las vejaciones hacia el otro sexo por parte de sus compatriotas. Lo de Virda es otra cuestión.

Ahora, lejos de Islatia, sigue a la doctora a través de los pasillos con la cabeza revuelta y la misma queja sobre la miembro más joven del equipo.

—Cha-Mert, te necesito centrado —le apremia ella—. Primera asignatura práctica de un agente de temperamento: desprenderse de las pasiones que nublan el juicio. Eres un médico demasiado conservador, un lastre inevitable de tu educación ksatra. Una casta masculina hereditaria que se considera racial y genéricamente superior jamás aceptará la supremacía intelectual de mujeres, mucho menos de trepanadas.

—¿Virda? ¿Superior en lo intelectual? ¡Acabas de verlo! Está diagnosticada con trastorno de la personalidad, otro más de los sutiles efectos secundarios de los injertos robóticos cerebrales.

—¿Te parecen más aceptables los nanobios del velo sobre tu piel? Todos vestimos el velo, las veinticuatro horas, a veces con huellas insertadas de otras mentes. ¿Es este uso de la biotecnología más tolerable para ti? Virda es el principio de un nuevo camino.

—La chica es un peligro como agente del temperamento y lo sabes. No tener templanza con que soportar otra identidad deriva en un disparate. Un agente ha de formarse durante ciclos y solo algunos poseen las capacidades cognitivas necesarias para vestir el velo y usarlo como conductor de emociones ajenas. Lo más probable es que su cerebro termine infectado, no resistirá una huella extraña.

—Virda no es una elección. Su control es de mi competencia. Conozco de sobra los riesgos de una deriva de personalidad. Tú ocúpate de ajustar en los cerebros del equipo las huellas de temperamento e insertarlas en los velos de la tripulación del Atlánticus. Ese es tu trabajo.

Cha-Mert agacha la cabeza y una nube de vaho desciende hacia el suelo con el aliento de su respiración alterada. Tras el ojo de buey continúa nevando. Intenta dominar la ira que parece brotar del suelo y enredarse en sus extremidades. Respira hondo antes de mirarla a los ojos.

—Las grabaciones de las huellas neuronales de los tripulantes fallecidos las remitieron ayer desde el Registro de Personalidad. Si los demás han finalizado los estudios de carácter del resto de la tripulación mañana procederemos a la inserción en los velos. Tú ya vistes la huella de Arisa, Logario vestirá la de Qüentin, el jefe de comunicaciones, Sólomon la de Pir, el jefe de máquinas y Virda, muy a mi pesar, la huella del cabo Daisa. Contarán con tres días de habituación a la personalidad dual antes de la llegada de Tarc Slaven a la base.

—Suficiente.

Suficiente. Esa es la palabra exacta que define su relación con Luna, piensa Cha-Mert.

Logario

Cuando por fin divisa a Bárladay al final del espigón, absorta, salpicada por cientos de gotas de aguanieve en suspensión, no le hace falta a Logario utilizar sus cualidades gestálticas para empatizar con ella. Luna rehusó el borrado del trauma infantil ocasionado por el violento ataque shaktista a su planeta. Lo superó sola, a base de tenacidad.

Largos meses en el infierno de una deriva grave de personalidad, diagnosticada como confusión permanente, habilitan a un superviviente para conocer debilidades y fortalezas tanto propias como ajenas. La doctora Bárladay trabajó sin descanso en su regreso a la unicidad. Una simple y aséptica lobotomía lo aguardaba con cuarenta y dos ciclos. Sin los desvelos, la perseverancia y el talento de la joven doctora no se hubiese salvado ni un átomo de su ser.

Logario se abriga bien, aquel es un satélite poco hospitalario, como ha de serlo toda prisión de máxima seguridad. Recibe a sus escasos visitantes, bien con una borrasca, bien con una ciclogénesis explosiva. En este iceberg de tierra entre océanos rugientes se tiene suerte si no se acaba podrido por dentro.

—¿Estás bien? —le pregunta.

—Sabes que en Luna 12 uno se siente ligero, como a punto de volar a causa de la menor gravedad. Es parecido a soñar, por esa razón es mi preferida, pero Arisa me quita el sueño. Voy a incumplir la premisa fundamental de un agente de Huella: «Jamás inmiscuirte en intermisiones que te impliquen emocionalmente».

—Tú reclamaste la intermisión.

—Las últimas palabras de Arisa fueron una petición directa. Me lo suplicó —dice Luna con los ojos brillantes y la larga melena oscura envejecida por un manto blanco tejido de copos de nieve—. ¿Qué querías que hiciera? Debemos averiguar dónde fue a parar el cargamento y en qué consistía.

—Ya no puedes salvarla.

—No. Pero alguien deberá pagar por ello. Déjame, Cupeiro.

La deja sola. Preocupado y con los huesos entumecidos emprende el camino de regreso a la base pensando en una intermisión que comienza incumpliendo las reglas básicas.

—¡Aféitate esa barba! —grita su jefa—. Sabes bien que no es reglamentaria.

Sólomon

La tarea de un drama-escenificador consiste en simular el escenario de un crimen a la perfección que no es lo mismo que el escenario perfecto de un crimen. Esa diferencia semántica implica un mundo de indicios, de rastros, la estela de unas intenciones, los vestigios de los más mínimos errores. Sólomon Cloyaris nació para el desempeño brillante de este trabajo. Ya de niño comprendía lo esencial de las cosas a base de examinarlas con una obcecación que sus padres confundieron con un ligero retraso. A ello ayudó su peculiar manera de comunicarse: Sólomon no solo hablaba con las personas lenta y enigmáticamente, también lo hacía con los animales y los objetos. Pronto hubo de abandonar los estudios, incapaz de seguir los dictados de sus mentores. Habilidoso en grado sumo con los ordenadores consiguió una beca en Maestría de Carpinteros para los trabajos de programación de las máquinas de grabado del gancho orbital de Islatia. Allí pudo flotar en el vacío embutido en el velo a modo de segunda piel. Allí encontró soledad y silencio. Allí decidió no usar de nuevo su propia voz, la que tanta incomprensión había generado en sus mayores.

Pequeños robots denominados «pájaros carpinteros» esculpían los textos sagrados de todas las culturas conocidas revoloteando en círculos alrededor de la torre. Fue en un turno de tarde suspendido a gran altura sobre la torre orbital cuando su mente porosa absorbió repeticiones anómalas en el escenario cercano a las nubes: los pájaros se detenían aleatoriamente durante dos segundos cada dos horas. El vagón cilíndrico del gancho espacial que le elevaba a su zona de trabajo bajaba cargado de material de desecho de la colonia orbital. Se detenía como de costumbre en el apeadero Cirrus para recoger a los maestros de cada sector. Concurrieron aquella tarde cuatro de ellos, portaban el cuerpo desmadejado del programador del pájaro hebreo, que esculpía diez mil metros por encima de Sólomon. Lo recogieron dos soldados de la Mancomunidad frente a las puertas del vagón, cadáver en el vacío.

Hubo un gran revuelo por lo simbólico del homicidio. La tensión entre los pueblos llevaba camino de resolverse de forma violenta si no hubiese sido por la intervención del joven Sólomon y el descubrimiento de sus habilidades con el velo. No le costó averiguar que el maestro muerto no había sido asesinado por el acusado, otro maestro carpintero fanático de una vieja creencia enemiga de la del difunto. Había muerto de forma accidental a causa de un insignificante rasguño en su arcaico traje de presión causado por un error en la programación de los pájaros carpinteros: dejaban de esculpir un carácter cada cien mil. «¿A dónde iban a parar aquellas letras olvidadas?».

La radiación electromagnética es un transmisor de información en el vacío que un cerebro como el de Sólomon podía descodificar en sensaciones, imágenes y escenarios gracias al traje viviente que recubría su cuerpo. De este modo localizó la letra perdida. Uno de los pájaros había marcado en el dorso del guante del maestro hebreo una diminuta incisión corporal con el dibujo de la letra alef (principio o Dios eterno), seguramente al apercibirse de la detención de una de sus máquinas mientras se ocupaba de su mantenimiento. Un picotazo como un minúsculo aguijón fue el causante de su despresurización gradual.

Como recompensa por resolver el caso fue admitido en el cuerpo de drama-escenificadores de la División de Inteligencia en Islatia, donde la doctora Bárladay lo reclutaría para su equipo.

Luna y Arisa

A sus treinta y un ciclos Luna tiene clara la verdad de un axioma hermético: el universo es mental. Le resulta sencillo comprender el mundo mental en términos más allá del mundo físico. Sus dotes en el uso del velo con huella impresa la catapultaron desde bien temprano a programas de estudio cada vez más avanzados sobre los límites del nicho cognitivo de la mente. Ahora siente que tanto conocimiento no la libera de la sensación de ¿para qué? El universo continúa siendo el mismo lugar siniestro e indiferente.

Sabe que Arisa comenzó su adicción como lo hacen todos los narcoadictos: con un breve viaje de ida y vuelta al placer. Un narcosintetizador cargado de opiáceos endógenos y en los últimos ciclos no pudo prescindir del sustento de las endorfinas en vena. Ella la regañaba, como se riñe a una hermana pequeña, hasta aquel fin de semana en la villa de Faldur, cuando sucumbió también a los excesos y compartió con su amiga una dosis en presencia del capitán Slaven, por entonces pareja de la comandante. Cree que fue allí, aunque el instante escapa a la zona turbia de su mente compartida con la huella de Arisa, donde se enamoró de Tarc.

El capitán poseía un temperamento mesomorfo de manual: complexión musculosa, extremidades fuertes y alargadas, tórax bien formado. Un individuo activo y emprendedor. Líder. Un kalinger alrededor del cual girar. Para los tres amigos aquellos días supusieron un comienzo alegre y confuso que aún brilla como los relumbres de un fósforo que dejaría solo cenizas.

Se lo recrimina, ella no es adicta, pero mezclar una dosis con la presencia de la huella neuronal de Arisa en su cerebro la calma. Se convence de que es la necesidad de la comandante lo que la obliga, que se limitará a un consumo temporal. Pronto deberá enfrentarse a Slaven. La droga no le provoca euforia pues el temperamento taciturno de su amiga lo atempera. Tampoco se siente cómoda con las sensaciones de ella dentro, pero la narcosis al menos, durante un rato, le proporciona un sitio donde esconderse. Aunque ha de reconocer que no sintió el dardo habitual al vestir la huella de Arisa. Otra naturaleza horadando con la sutileza de una broca su tálamo. Esta vez fue algo más reposado. Lo achaca a que es la huella de un temperamento tan consabido como el suyo propio. Antes, el sexo la ayudaba a dejar vacante por un momento su vida. Cha-Mert posee un cuerpo tenso y adictivo, aunque él siempre se negó a practicarlo con el velo uniendo sus mentes. Ahora solo le queda el placer de las endorfinas sintéticas.

Escoltado por militares de la flota, Tarc Slaven llega por la mañana de otro día gélido a la base y al verlo, parado en mitad del corredor de la falsa Atlánticus, la asalta una tristeza inabarcable que no le pertenece. Ha de refugiarse en el baño anexo a la zona de prisión para esconder unas lágrimas que caen sin remedio. «Jamás una huella la ha afectado de tal modo. ¿Qué le ocurre?».

Él la había atravesado al mirarla con la precisión de un láser. Es consciente de que el capitán no recuerda la última misión de la Atlánticus. No es a ella, a Luna, a quien reconocen sus ojos sino a la comandante Weist, sin embargo no deja de desconcertarla la intensidad con que la mira, como si ella y Arisa, ambas, lo hubiesen traicionado.

Slaven

La primera intervención necesaria con un convicto sometido a una intermisión de reo consiste en el bloqueo selectivo de memoria a corto plazo. Ya se efectuaron los interrogatorios encaminados a extraer información alrededor del delito en la Torre de la División antes de proceder en Luna 12. Slaven no había flaqueado en su defensa. Se retrotrae al sujeto a un punto anterior en el tiempo al posible desarrollo del delito. La postrera misión de la Atlánticus queda relegada así a un compartimiento estanco sin acceso desde su mente consciente. Tarc llegaba tan limpio de conciencia como un juggernaut, presuntamente con las manos manchadas con la sangre de la tripulación. Se trata de una operación de cirugía tan delicada que ni siquiera los dedos diestros de Cha-Mert son capaces de ejecutar. Los nanorobots fueron los encargados de la búsqueda y desconexión sináptica de estos archivos cerebrales.

La segunda intervención consiste en vestir con el velo al preso e inculcarle una orden en el lóbulo frontal. En este caso el sujeto cree haber sido enviado junto al resto de la tripulación a un curso de reforzamiento de los enlaces de interfaz piloto-nave. La orden se ejecuta por simulación, es decir, planificando un escenario para el reo donde trabajar sobre su implicación en unos hechos que ha olvidado. Aquí entra la habilidad del drama-escenificador en recrear el entorno. Como en la antigua hipnosis se trata de conducirle de forma sutil hasta el acto doloso. El escenario se construye en una base secreta de la Mancomunidad, en concreto, la doceava luna de Sargazia.

Para la tercera y última intervención es necesario un equipo de Huella experimentado. Por ley, todos los oficiales y tripulaciones de las naves de la flota deben vestir el velo durante las misiones en el espacio. Se trata de un traje de vacío apenas perceptible a la vista compuesto de nanobios vivos que se adhieren de manera uniforme a la piel. Medida de precaución en caso de descompresión súbita, pero también instrumento diseñado con objeto de grabar la huella de temperamento y enviar esta información a un receptor seguro en la central de la División donde se archiva. Todas las sensaciones y emociones quedan registradas en la huella, no así los pensamientos racionales ni los recuerdos. Trabajar con las emociones de los sujetos para conducirlos a su implicación en los hechos investigados es trabajo de la doctora Bárladay.

Entre las múltiples utilidades del velo se incluyen las de controlar el nervio óptico y auditivo. Trasmutación de físicos, en términos legos. El sujeto ve la apariencia de una persona, pero sus sentidos manipulados visualizan los rasgos y caracteres contenidos en un chip microscópico inserto con la huella. Por la ley penal de la Mancomunidad, esta intervención solo se permite en presos de primer grado para intermisiones de huella neuronal.

Tarc ve en ella a Arisa.

Ve en Logario a Qüentin, el jefe de comunicaciones de la Atlánticus.

Ve en Virda a Daisa, la cabo de armamento.

Y ve en Sólomon a Pir, el jefe de máquinas.

Luna-Arisa

La prisión-escenario ha sido diseñada por Sólomon como la réplica estándar del interior de una nave de la flota. Doscientos metros cuadrados de pasillos y cubículos, un puente de mando y las salas de máquinas donde se sitúa la tobera. En realidad es una reproducción muy sencilla, simples bloques de material con memoria de forma.

Luna conoce bien el interior de la verdadera Atlánticus. Viajó como experta en interfaz huella neuronal-nave en una misión a los astilleros rickshaws. Al entrar en el escenario generado con materiales reversibles terminado en un par de días, su propio velo le hace sentir, insoportable, la ligazón con la nave que nunca fue suya sino de Arisa. La sensación de pertenencia emocional se agudiza cuando la figura corpulenta del capitán se aproxima hacia ella por el corredor.

—No tengo claro el motivo de esta misión ¿Por qué no estamos embarcados en la verdadera Atlánticus en vez de jugar en un simulador como si fuésemos cadetes?

El guion de Sólomon ha comenzado a dramatizarse. Ella echa mano al nuevo temperamento con el que tratar a Tarc.

—Son órdenes de mi padre. Maniobras de entrenamiento psíquico. Parece ser que el interfaz con el cerebro del ordenador ha generado problemas en varias naves de la flota. El propósito se centra en que comandantes y capitanes refuercen sus enlaces Gestalt con los procesadores.

—¿Sus enlaces Gestalt? ¡Hablas como Luna con sus cuentos psíquicos! Arisa, detestabas parecerte a ella y ¿qué haces? Defiendes sus ideas. ¡Ahora comulgas con que un cerebro cuántico escarbe y dicte tus decisiones!

Qüentin-Logario

Tarc ha pasado parte de la mañana con Qüentin-Logario jugando al Musc en simuladores de batallas. Qüentin era un tipo alegre, un epicúreo que esbozaba un mapa de personalidad no demasiado complejo. Los genes, la cultura, el tiempo y el azar incidieron en su topografía. De todo ello Logario ha perfilado un compendio lo más fiel posible al jefe de comunicaciones. Es cierto que el agente de Huella no tomó parte en los momentos de confidencias entre la tripulación. No tiene idea de guiños, secretos o códigos surgidos en el curso de la convivencia, lo resuelve con las artimañas de un avezado agente del temperamento. Utiliza herramientas como técnicas proyectivas de recogida de información, métodos cognitivos y distintas psicoterapias con que navegar durante las conversaciones en la ambigüedad de las zonas neutras.

Ello no es suficiente para que el capitán Slaven venza sin problemas a Qüentin en el juego de estrategia.

Arisa-Luna

En la sala común del simulador de la nave, Cha-Mert toma la identidad del comandante Hoster, oficial entrenador del interfaz. Asisten Daisa-Virda, Tarc y Arisa-Luna.

—Tarc, es evidente que la clase te aburre —dice Cha-Mert sin ocultar su malhumor creciente desde la llegada del capitán a la base—. ¿No crees en las virtudes del velo? Es fundamental reforzar el vínculo con el cual gobernar una nave con interfaz huella-máquina.

—No mucho la verdad. He pilotado naves de fusión sin necesidad de enchufarme al cerebro de un ordenador.

—El mando de la flota ha decidido que todos los comandantes se conecten al interfaz de su nave y en su defecto los capitanes como segundos al mando. Se crea un vínculo poderoso que maximiza el funcionamiento óptimo de ambos. Comandante Weist, tal vez quiera ilustrar a su escéptico primer oficial.

Arisa-Luna siente en el estómago un hervidero de sensaciones difíciles de gobernar. La identidad de Arisa tiende a amar al capitán. Lleva en la ratonera en forma de nave un día y ya le resulta complicado desligarse de los sentimientos de su amiga. Es casi la totalidad de un poso ineludible en su huella. A pesar de sí misma, que lucha contra la repulsión hacia el asesino, este sentimiento se derrama por los pliegues de su cerebro como una mancha de tinta oscura. «¿Qué tiene Slaven que ni sabiendo lo que sabe puede extirpárselo del corazón?». Su experiencia, sus conocimientos, su objetividad, todo vuela por los aires cuando los ojos azules de Tarc, tan limpios que parecen honestos, la acarician.

—Constituye un sistema antirrobo eficaz… Además… —explica Arisa-Luna a su capitán, esforzándose por recuperar el hilo de la conversación—. Una nave no puede ser pilotada por nadie que no acceda al interfaz. Solo el comandante y el capitán de una nave de fusión con huella en su traje serán reconocidos por su nave.

—¿Y si es la máquina la que domina en el interfaz? —pregunta Tarc, sin apartar la intensidad de sus ojos de ella—. Quiero poder tomar mis propias decisiones sin que un cerebro controlado por un general de la flota se inmiscuya en mi cabeza.

—El cerebro de la nave programado desde la central de la flota no funciona como medio de control sobre los oficiales. Si te refieres a mi padre… Eres militar, de todos modos has de acatar las órdenes del general Weist. Nadie se libra de ello.

—Todos conocemos al general y su dudosa moral. Es posible que algún día no quiera acatar una orden suya.

—En tal caso deberás potenciar mucho tus habilidades si pretendes dominar la nave cuando consigas comandar una. La insumisión es contraproducente a la hora de costearte un ascenso —le advierte Arisa-Luna.

Una expresión soñadora se demora en el rostro vigoroso de Tarc.

—Sí, aspiro a mi propia nave. Sin embargo, todavía no ha llegado el momento. Por ahora me necesitas, comandante.

La voz áspera y tan dulce por los bordes toca fibras más allá de las fronteras de Arisa-Luna.

Tarc y Arisa

Todo va demasiado rápido o demasiado lento. Cada conversación que mantienen ella y Tarc es la continuación de viejas conversaciones que no recuerda. Se acomoda dentro de ella la huella de Arisa. Siempre remolonea de más antes de marcharse. Logario la ha advertido del peligro. Se atreve a reprenderla como si fuera una principiante.

Tarc se ha convertido en su sombra cuando es ella quién debiera llevar las riendas de su relación en la intermisión. La persigue, no la deja, se zafa de los demás miembros del equipo, se escabulle como un profesional de cada escena diseñada por Sólomon, para estar con ella, para adorarla, para maltratarla, para volverla loca… Con Arisa. Es obvio que desea un acercamiento más íntimo. Pero su amiga está muerta, él la mató. No tiene sentido. Parece una locura. Pierde los papeles, como si la huella de Arisa le contagiase aquella vulnerabilidad.

—El reglamento prohíbe tajantemente mantener relaciones sexuales entre miembros de una misma tripulación —le recuerda al capitán.

—Ese punto del reglamento te lo saltaste en el espacio.

La besa y la abraza, sin darle opción, y los dos velos se funden durante un instante. Él retrocede desconcertado. Son percances que suceden en una intermisión. A veces las reacciones del convicto te pillan desprevenida a pesar de toda preparación. Las ciencias de la psique nunca fueron exactas. Pero ella sabe, mientras un terremoto estalla en su cabeza, que esa reacción no solo la preveía sino que la esperaba con ansia.

—¿También lo has sentido? —pregunta él.

Luna-Arisa no responde y huye a paso ligero de la sala de recreo.

Arisa y Tarc

Un nuevo día. Él pide entrar, apostado en el marco de la puerta de su cubículo. Arisa-Luna se lo permite. El camarote se encoge con la presencia rotunda del capitán. Emana luz, fuerza y un poder despreocupado que consigue empequeñecerla.

—Llevas todo el día evitándome —dice Tarc, sin preámbulos. Se acerca demasiado. Invade su espacio. Arisa-Luna se repliega entre el lecho y la pared.

—No lo hago. Pensaba en mi nave. La echo de menos.

Tarc se acerca y la toma de las manos. Las manos de Arisa, pequeñas y delicadas, pero que en realidad son las suyas, grandes y de piel bronceada.

—No deberíamos estar aquí —dice Tarc—. Regresemos a puerto, a Islatia. Embarquemos en la verdadera Atlánticus. Estoy harto de tanta sandez, soy un piloto cojonudo. Teníamos una misión real. ¿Qué sucedió? ¿La llevamos a término? ¿Cómo he podido olvidarlo?

—No podemos regresar a puerto. Hemos de finalizar el curso. El comandante Hoster ha de evaluarnos. Si nos marchamos antes de terminar las sesiones incurriremos en desacato.

Arisa parece un pajarillo asustado. Así la ve él, su mirada lo denota.

—Vigilar el Límite tampoco era ninguna panacea —dice ella, y se acerca vacilante a besarlo.

Tarc aparta el rostro. Un rechazo visceral, una emoción pura que de no ser por el control que el velo ejerce sobre él arrancaría los paneles de control, levantaría el mobiliario del suelo y explotaría esta nave de juguete entera.

Explotaría…

En un arrebato la sujeta de los antebrazos y la estrella contra la pared.

—Tu padre ha cambiado las órdenes. ¿Es eso?

—Crees que mi padre hace conmigo lo que quiere. Me consideras un fantoche, la marioneta del general. Lo dijiste. ¡Por eso me dejaste! ¡No soy ni la mitad de mujer que Luna a tus ojos!

Él la atraviesa con la mirada, sin soltarla, la aprieta tanto que le provocará marcas en los brazos. Después desaparece esa chispa agresiva y se muestra desgastado. En sus ojos solo un brillo anhelante y fatalista.

—Conocías las órdenes: transportar la carga a un lugar seguro —barbotan de ella las palabras, según le vienen, metida en el papel—. Pero tú, tú te rebelaste.

—¡Los velos! —exclama Tarc asombrado—. Arisa, ¿cómo pude olvidar la misión? La carga: los velos con la huella impresa. ¿Lo hicimos? Contesta: ¿transportamos la carga? No logro recordarlo.

—¿Los velos con las huellas impresas? —pregunta Arisa-Luna confundida. La información asalta su cerebro, vívida, veraz, pero ¿de dónde viene?—. Te refieres a las huellas neuronales de todos los comandantes de la flota. Ahora lo recuerdo. Transportábamos también las huellas de los agentes de inteligencia, incluidos los de temperamento.

—¡¿Dónde están ahora esos velos?! —la exhorta Tarc.

—¿Cómo voy a saberlo? ¡Dímelo tú! —grita ella revolviéndose de entre sus brazos—. ¡Hiciste estallar la nave!

Consigue zafarse. Se escabulle como un calamar asustado, y mientras corre se pregunta cómo lo sabe, cómo sabe ella cuál era la carga del Atlánticus. Luna no puede recordar ese dato, solo la comandante y el capitán de una nave conocen la naturaleza secreta de su carga.

Luna

Necesita oxígeno, y la doceava luna ofrece el más fresco y puro de todos los satélites de Sargazia. Pasa demasiado tiempo a solas. Es muy reducido su radio de movimiento en la base.

El espigón es una lengua atrevida que prueba un mar desconocido. Desde que conviven en la isla el mar la reclama a menudo, como la reclamaba a ella. La recuerda nadando en las playas de Faldur, en Islatia. Sirena triste antes de él. Triste sirena después.

—¿No estarás pensando en volver con él? —dice la voz rota de Cha-Mert a su espalda.

Esta noche no ha nevado, pero en el cielo las estrellas parecen de hielo.

—No he de darte explicaciones.

Ella permanece de espaldas al cirujano. No quiere ver reflejado en el rostro de su amante lo lastimero de su voz. Va a hacerle daño. Tampoco recuerda el instante en que eso dejó de importarle. No puede permitirse atarse a alguien como el ksatrya, a alguien que la ame de ese modo.

—Si no puedes ser un ksatrya, al menos sé un hombre.

—¿Qué quieres decir con eso?

—¿Por qué nunca has querido usar el velo durante el sexo?

—No necesito sentir lo que siente una mujer.

—¿Tienes miedo de que te guste?

Luna ríe con malicia, pero él ya no está allí para escucharla.

Virda

Arisa-Luna tiene hoy suficientes problemas con las endorfinas como para preocuparse por modificar los estabilizadores y antipsicóticos en la carga de los nanorobots del cerebro de Virda. Veinte minutos en el área del puente de mando mientras repasaba una visión del guion de Sólomon entre los tres tripulantes de la Atlánticus y estalló la crisis.

Cuando Sólomon estudiaba las imágenes de archivo de la nave había percibido en el puente radiaciones perniciosas en torno a tres presencias: Arisa, Tarc y Daisa. Deseaba indagar sobre el conflicto entre ellos, pero la escena discurre mal. La trepanada se aparta de lo ensayado una vez tras otra y no habrá manera de volver a revivir la misma interacción. Virda se halla inmersa en un episodio maniaco, cualquiera podría detectarlo.

—Capitán, voy a informar al general Weist de su intención de deshacerse de la carga de la Atlánticus —dice la joven antes de que su tono se torne hostil—. ¿Te gustan las pelirrojas? La general Weist era pelirroja.

—¿Qué insinúas, Daisa? ¿Por qué dices que Arisa era pelirroja? ¿Por qué utilizas el pasado? —pregunta Tarc confuso paseando la mirada de Virda al cabello de Arisa.

Virda engancha entre sus dedos una de sus trenzas azules, se la mete entre los labios y juguetea con la lengua y sin dejar de observar a Tarc le confiesa: «A mí también me van las pelirrojas».

Arisa-Luna está más que confusa con el desarrollo del guion, se siente mal, le asaltan unas ganas terribles de vomitar. Por la mañana se excedió con la dosis del narcosintetizador. Sale a la carrera del puente hacia el baño.

—¡La comandante Weist es una zorra! —Escucha gritar a Virda mientras se aleja—. La he visto, la he visto reírse, reírse de todos nosotros.

Arisa-Luna se detiene en su carrera de camino al baño. Sufre un déjà vu que la obliga a apoyarse en la pared de un módulo. Otra imagen que bien pudiera ser un recuerdo. Los recuerdos están excluidos de las huellas de temperamento. Sospecha que alguien ha debido grabar una senso de memoria en un archivo adherido a su tálamo a través del velo: recuerda la imagen de la comandante Arisa como si fuera un holograma expuesto en el interior de sus párpados cerrados. La ve extraer las humeantes carcasas contenedoras de los velos del banco de nitrógeno de la nave. Entregárselas a Daisa y asentir.

Por Arisa

«¿Qué me pasa?». Un pánico repentino tambalea al capitán Slaven. Se apoya en el tablero de control del simulador de la nave. Se pregunta si él mismo no será una proyección vacía de contenido. Susurra su nombre, su graduación y su destino. Le resulta útil repetirlo en la medida que le ayuda a seguir cuerdo. Intenta atrapar pensamientos escurridizos como ranas en un estanque, pero el fondo es parduzco como una pátina de barniz.

Arisa regresa del baño, lívida. Lo mira con desconsuelo. Su eterno desconsuelo. Está harto de la debilidad que en nada recuerda a la comandante Weist de los primeros tiempos. Se reprende por esos pensamientos tan poco caritativos. Él amaba a Arisa, a la Arisa dulce y sensual, a la comandante brillante y concienzuda. Eran el yin y el yang en el puente de mando. Él aportaba la audacia, ella la templanza para pilotar una de las naves más potentes de la Mancomunidad. No necesitaban insertarse huellas en sus cabezas conectadas al interfaz de la nave.

Ella lo había mirado con los ojos de un resucitado. Ha recordado, se lo nota, y esto es lo que le ha provocado en las tripas la sacudida, la falta de control. Tarc no es agente de temperamento. Todo este asunto al que se ha prestado por ayudarla se está convirtiendo en una prueba demasiado dura para él. Ambos quedan suspendidos en un instante cargado de significado que rompe la comandante de la Atlánticus.

—Daisa partió en una cápsula con los velos impresos de todos los comandantes de la flota y de los agentes de la División —dice ella. Saca cada palabra del pozo de alquitrán que es ahora su garganta.

—Tú se los entregaste con objeto de venderlos a la facción terrorista de la Hermandad.

—Pero yo… Yo no. Yo estoy muerta. Ambos lo estamos, la nave explotó.

—La Atlánticus no estalló. Yo lo impedí. ¿Por qué lo hiciste, Arisa?

—Yo soy Luna —gime y se toca la cara—. Yo soy Luna. ¿No era eso lo que querías? Deseabas que fuese ella. Veo a Luna en todos los espejos.

Él la mira como un enfermo crónico de un dolor que lo lacera.

—Es el velo. El velo con la huella de Luna en tu tálamo modifica la percepción de tus ojos. La ves a ella, la sientes, pero no eres más que tú, Arisa.

Alguien se acerca, entra en el puente de una nave tan falsa como ella misma, ahora se da cuenta. Contempla la escena entre ellos. Arisa. Ella es Arisa, no Luna. Luna es la mujer que se aproxima. Ella es Arisa. Arisa. Arisa. La triste Arisa.

Agacha la cabeza, no soporta el tormento de Tarc. Se gira para enfrentar a Luna. Es intensa. Desde que la conoció se había alimentado de su entusiasmo, de su empuje. La idolatraba. Hasta que Tarc se enamoró de ella.

—Arisa, te hiciste grabar mi huella neuronal en tu velo, sin preparación, de forma ilegal. La transportabas junto al resto de huellas de la División en la Atlánticus. La robaste a fin de usarla con motivos espurios, personales. Con ello lo único que conseguiste fue caer en la confusión permanente —la acusa Luna, la verdadera, desafiante frente a ella—. ¿Por qué?

—Lo sabes bien —Arisa inclina la cabeza hacia Tarc—. Quería ser como tú, para que él me amara. Funcionó al principio. Creí que podría controlarlo, pero mientras conservaba el juicio, a intervalos, fui consciente de la paulatina pérdida de mi conciencia. No era capaz de gobernar mi propio cerebro. Entraba en deriva, olvidaba quién era en realidad. Me trasformaba poco a poco en una copia de tu temperamento. La nave dejó de obedecerme. Perdí el control.

—¿Por eso decidiste hacer explotar la Atlánticus? Quisiste matarnos a todos —la acusa Tarc—. ¿Qué culpa tenían los demás?

—Fue una doble revancha. La primera, castigarte a morir a mi lado por tu traición. La otra venganza la de la comandante, sumisa e insignificante, menospreciada por ser la hija del gran general. Odio a mi padre, al ejército al que me obligó a pertenecer. No tienes idea de quién es. Nadie me creería. Tenía previsto inculparle de la venta de los trajes a los terroristas de la Hermandad. Daisa se encargaría de venderlos y dinamitar los planes de la División y de la Flota Perimetral. Tal vez haya conseguido nuestro objetivo. Puede que en estos momentos estén robando alguna de las gloriosas naves de fusión gracias a las huellas de los comandantes. ¡Hemos de deshacernos de él, Luna! Mi padre es peligroso.

—Arisa, te traicioné con Tarc, es cierto —dice Luna desde el dolor—, pero lo dejé por ti. Te pedí perdón. Volvisteis a estar juntos.

—Demasiado tarde. Regresó conmigo porque te cerraste a él. Regresó cuando vio algo de ti en mí, después de que yo vistiese el velo con tu huella. En un lapso de cordura decidí acabar con todo, pero al parecer ese lapso de mí misma se esfumó demasiado pronto —Arisa mira a los ojos de su amiga—. ¿Cuánto tiempo me queda? ¿Cuánto de mi propia consciencia?

—No mucho —contesta Luna—. Llevas infectada demasiado tiempo. Recaerás.

—Recuerda a la Arisa de Faldur, a la que conociste en las aulas, antes de Tarc. Hazme ese favor.

Luna agacha la cabeza para esconder una lluvia de emociones. Cuando consigue serenarse le devuelve la mirada con la determinación que la había encumbrado a jefa de Huella.

—Dinos dónde encontrar a Daisa y los velos robados. Muchas vidas se hallan en peligro por tu culpa. Los problemas con tu padre no son de mi incumbencia. Reza porque no sea demasiado tarde.

—Lo es para mí.

Por Luna

No le estaba permitido interactuar de ningún modo con Luna en la isla del olvido hasta el desenlace de la intermisión. Tenerla a pocos pasos tras un muro de hormigón, sabiéndola pasear sola por la arena helada de la playa rebalsaba su paciencia. Ella era la jefa de Huella y debía estar en su isla, aunque no participara en el desarrollo de una intermisión peculiar. Alguien había suplantado su personalidad, alguien a quien ella estimaba como a una hermana.

Las órdenes de Cofránidas Weist fueron tajantes: descubrir en el más breve tiempo posible el paradero de los velos robados. El general, Luna y él mismo en connivencia con el equipo de Huella 12 se comprometieron a intentar recuperarlos en secreto. Ni la División ni la Flota Perimetral debían enterarse de lo ocurrido. Si lo conseguían, Arisa sería licenciada en virtud de una incapacidad mental y regresaría a Faldur, a la villa de su padre, cerca de su adorado mar.

Pero a veces los éxitos se convierten en los más dolorosos fracasos. Arisa no regresará a su tierra. Ocurrió en un descuido. La sirena triste descansa ahora en el mar helado.

El espigón a lo lejos es un carámbano de hielo. En el cielo la enorme circunferencia del planeta Sargazia trasforma el horizonte en una cúpula celeste. Distingue la silueta de Luna de cara a las olas que sepultaron a su amiga en una luna perdida a las afueras del universo.

Ella ha dejado sus huellas rotundas la nieve.

Tarc las sigue.

18 del mes de Grisja de 1628

Luna abrió un botellín de sidra y se sentó en la mecedora de su porche en el cayo frente a la playa. Áurea en cuarto menguante parecía una guadaña de oro dispuesta a segar el océano. Había regresado de la luna helada y necesitaba poner sus pensamientos en orden. Al parecer, contar con los nombres reales de los consejeros no sería suficiente para entender la profundidad de todo lo que estaba equivocado.

Bebió un sorbo. Extrajo de la funda la placa cromatófica. Activó la senso que había recibido de Pola, la luna de los grandes estudios cinematográficos. Esta nueva información agravaba enormemente las cosas. En el remitente: Curlan, el sobrenombre de su topo en Nantec, la poderosa multiorbe biotecnológica, única concesionaria de la fabricación de los velos militares. En el asunto: Grisja.

Lanzó con los dedos el documento hacia la puesta de Kalinger. Las letras, ampliadas ante ella sobre las imágenes que lo ilustraban, refulgieron como cristales de arena. Leyó:

«Después de innumerables fallos en la investigación de la edición genética con el fin de permitir borrar las alteraciones en el genoma humano provocadas por la experimentación kardusiam sobre la población de la cuarta luna, se consiguió editar, eliminar y sustituir dichas células manipuladas en un sujeto vivo. El Gran Consejo fue informado de nuestros avances. El elevadísimo coste que hubiese supuesto implantar la cura sobre veinticuatro millones de afectados, añadido al escaso tiempo con el que se contaba ante la celeridad de la aparición de los síntomas, resolvió al supra organismo a rechazar…».

Tarc. No fue capaz de continuar leyendo. Tarc.

Arrojó con furia a la arena la placa cromatófica y el mensaje se desintegró como polvo dorado. Veinticuatro millones de personas. Anochecía, veinticuatro millones de personas se disolvieron como fantasmas en la negrura. Sintió una rabia tan intensa que si pudiera, con ella provocaría un tsunami que barrería Islatia del mundo.

La venganza no constituía el fin de sus actos, pero bienvenida fuera.

Cuarta Luna
GRISJA. La luna gris

—¿No puedes dormir? O tu holograma carece de brillo o pareces cansado.

—Luna, a partir de mañana pasaré los dos próximos meses criogenizado. Recuperaré las horas de vigilia de las últimas cien guardias. Sin embargo, tú luces tersa y relajada a los mandos de tu luna prisión.

—Gracias Tarc, el frío es el aliado de un buen cutis. Tómate la desconexión como un sueño reparador. La I.A. de la Atlánticus habrá obrado maravillas en tu cuerpo y tú sistema límbico cuando despiertes en Grisja.

—Tica ya se inmiscuye lo suficiente en mi mente cuando estoy despierto desde que me obligan a usar el velo con conexión neuronal.

—Eres el comandante. La simbiosis es necesaria para un perfecto control de las operaciones… ¿Tica? Te has encariñado con el cerebro de tu nave. Antes la llamabas Cafetera.

—La soledad crea extraños compañeros de cama. Tica lo sabe todo sobre mí. Juega con ventaja. Y esa voz tan sensual

—No es necesario ser ingeniero neuronal para manipular la voluntad de un hombre y doblegarle, basta con bombardear su córtex prefrontal de continuo con una voz femenina erótica y servicial.

—Las hay también masculinas, graves y aterciopeladas, que sugieren un nivel alto de testosterona. Tuviste la oportunidad de alojar a un hombre así, incorpóreo, en tu cabeza. Estarías volando, viajando entre mundos y no enterrada en un mar de hielo en un satélite inhóspito al cuidado de un puñado de psicópatas.

—Olvidas a Geston. No está en mi cerebro, su presencia es tan etérea como la de Tica, aunque resulta mucho más insoportable. La voz de mi núcleo de procesadores cuánticos evoca a un tipo ensimismado, sabioncillo y para nada interesado en las mujeres. Disfruta corrigiéndome. Al menos asegura que como ser humano no carezco por completo de interés.

—Se equivoca, doctora Bárladay, no encuentro placer en corregirla. Desearía no tener que hacerlo tan a menudo.

—Deberías desconectarlo. Es la máquina más impertinente que ha producido Plutar. Tengo entendido que fusilaron su patrón conductual del modelo cognitivo del presidente de la compañía.

—Eso es una gran falacia, comandante Tarc. Soy una máquina capaz de procesar millones de algoritmos cuánticos, y usted me circunscribe a la naturaleza limitada de un solo hombre.

—Geston, concéntrate en la clasificación de patrones criminales en el sistema Viga y deja a los patéticos humanos comunicarse entre ellos. A Tarc le quedan escasas horas para desconectarse. Se dirige a Grisja, la luna a… ¿cuántos ciclos luz? Sé que lo sabes. Ve a deslumbrar a Sólomon con el tamaño de tu base de datos. Esta es una conversación privada.

—Lo privado no existe, Luna, pero regodéate, esa chatarra enterrada en hielo carece de sensibilidad humana, por muy aterciopelada que sea su voz.

—¿No le has escuchado? Te dije que no destinaron apenas presupuesto a sus habilidades vocales.

—Doctora, percibo burla en sus comentarios, y mi software deontológico advierte

—Sal de este puente ahora mismo o esta misma noche te programaré en modo vacacional. ¿De acuerdo? ¿Lo has entendido? ¿Geston?

—Me encanta la pantomima que te montas con esa máquina.

—No tiene sangre, pero es educado, más que los chicos. No nos molestará durante un rato. Sin embargo, es la computadora más eficiente en este cuadrante del sistema. Aparte del trabajo que lleva a cabo para la Mancomunidad es complaciente con la agente que controla su sistema de apagado y de vez en cuando se adelanta a mis necesidades, incluso antes de desearlo siquiera me ofrece informaciones valiosas que «intuye» serán de mi interés.

—¿Te descarga las tendencias de moda para la primavera? No parecen útiles en tu cubo de hielo, pero no te deprimas, ese mono negro te sienta de maravilla. Ahora que lo pienso, estamos solos, en cuatro horas mi cuerpo tendrá el aspecto del fiambre plastificado. Déjame fantasear un poco con tu holograma, sin el mono, por favor.

—¡Céntrate! Geston me informó de que la Flota Perimetral se dedica a trabajos de evacuación en Grisja desde hace tres semanas. Habéis trasladado a millones de refugiados en vuestras naves de carga como si se tratase de ganado y los habéis distribuido entre quince de las ciudades-estado de Sargazia. El planeta suscribió los acuerdos del tratado de paz y está clasificado como colonia reserva.

—Geston debería limitarse a sus mediciones y tú, mi amor, a tus presos. No estás autorizada. Ve con cuidado.

—Las ciudades-estado de Sargazia son islas. La Mancomunidad ha olvidado sus dimensiones y capacidad. Si envían tantos refugiados terminarán por rebosar y caerán al mar.

—La Mancomunidad ha seguido punto por punto los tratados interplanetarios. Demasiadas cumbres inoperantes, varios rescates a fondo perdido. El coste pronto sería inasumible. Con los grisjanos hemos hecho lo mismo que hacen los matarifes ramah con los animales de sacrificio. Cuando ven venir la muerte, las bestias se revuelven y cocean, por lo que los sacerdotes les ajustan más los amarres, dejándolos casi asfixiados, momento este propicio para clavarles el cuchillo.

—¿Para esto vas a Grisja? ¿A clavarles el cuchillo?

—Soy el comandante de una nave de fusión. La decisión no es mía. No soy yo

—Claro.

—Juguemos, Luna, como solíamos hacer las noches de guardia. Juguemos a los universos paralelos. Me queda esta noche. Después no sabrás de mí en ocho semanas. Te aburres enterrada en el hielo azul de la base. ¿Qué daño puede hacernos?

—Conozco exactamente el daño que nos hizo. La luna existe solo cuando la miramos. No existen los múltiples universos paralelos alternativos sucediendo todos a la vez. Esa teoría nunca fue probada. La realidad es única: yo congelada en una base secreta en espera de una nueva intermisión, carcelera de la escoria genocida del universo, y tú viajando entre las estrellas cumpliendo órdenes genocidas. Es posible que pronto compartamos hielo.

—No seas aguafiestas. Hubo un tiempo en el que te encantaba jugar. Te parecía excitante que el universo se ramificara a cada segundo: con cada decisión una nueva línea de tiempo. ¿Recuerdas la realidad en la que jamás conocí a Arisa?

—Tenías que ponerla encima de la mesa. Sabes bien que Geston escucha un nombre y automáticamente me muestra su holograma. Encima este es de hace unos ciclos. Se la ve radiante.

—Recalé en la universidad de Islatia con el objetivo de reclutar estudiantes avanzados que alistar en la Flota Perimetral. Andábamos escasos de personal cualificado para la nueva hornada de naves de fusión que en breve emprenderían vuelo desde los astilleros de Frelde. Tú aún no te habías decantado por el servicio en Temperamento. Mantuvimos nuestra conversación en la antecámara del paraninfo.

—Le ofrezco descubrimiento, maravilla, pertenencia a un ideal. La vastedad del espacio. El puente de una nave K-9000 a estrenar.

—¿Enlatada como una sardina durante ciclos enteros con otros cuatro seres humanos a los cuales no he elegido como compañía de viaje? ¿Sentada sobre decenas de ojivas nucleares? No, gracias, mis miras son más amplias. Pero debería ofrecérselo a mi compañera Arisa, la hija del General Weist. Anhela ser piloto. Le viene de casta.

—Me han enviado a convencer a los mejores. La invito a un café. Su amiga no tendrá problema perteneciendo a la estirpe de Cofránidas Weist, de modo que me centraré en usted.

—Lo recuerdo demasiado bien. Eso dijiste: «Me centraré en usted», pero terminé presentándotela, y tu línea de tiempo se subió a la misma nave que Arisa. Os transportó juntos y ligeros de ropa a las playas de Faldur y a una carrera espacial a bordo de la Atlánticus.

—No estropees el juego. Esa línea terminó en una estación abandonada, en vía muerta. Ojalá pudiesen borrarse las líneas fallidas.

—Arisa era mi amiga. Por mucho daño que me causara jamás me desharía de su recuerdo. Mejor juguemos a «futuro».

—¿A «futuro»?

—Despiertas de la criogénesis atravesando la atmósfera de Grisja. La Atlánticus atestada de torpedos grabados con los nombres de las ciudades a bombardear: Hestar, Brelanda, Armonium, Lux. Ciudades rebeldes, donde se acantonan las tropas sumfitas del general Ardam tras derrocar a la facción jascí, aliados de la Mancomunidad desde hace cincuenta ciclos. Las órdenes del Consejo son tajantes. Han muerto cientos de civiles en ataques terroristas indiscriminados y lo más intolerable: se ha atentado de forma reiterada contra intereses económicos mancomunitarios.

—No quiero jugar a «futuro», Luna. Resulta tedioso. En ocasiones, el mañana se presenta tan impermeable al cambio como el pasado.

—Es tu juego. Hablemos de una realidad diferente en algún mundo cuántico alternativo posible. Un universo en el que despiertas de la criogénesis al mando de una destructiva nave de fusión y decides convertirte en insumiso.

—Quieres decir traidor.

—Las palabras son poderosas. Por ejemplo la palabra «cruel» puede arruinar una relación, el adjetivo «brutal» hiere, «irresponsable» enciende discordias y un sustantivo rotundo como «resentimiento» levanta odios. El alma se activa por el uso del lenguaje. No es «traidor» la palabra que he utilizado.

—¿Practica conmigo las tácticas psicológicas de temperamento, doctora Bárladay?

—«Insumiso» y «traidor» pertenecen a distintos campos semánticos que ofrecen dos visiones diferentes de la realidad, opuestas incluso. ¿Cuál es la válida? ¿La luna que admiro a través del ojo de buey, redonda y púrpura, es la misma que ves tú desde el cristal curvado de tu puente de mando en la Atlánticus?

—Aquí es blanca y enorme. Casi puedo tocarla con los dedos.

—Sigamos jugando, como juegan los que aseguran: «Las mismas personas que están asesinando a cientos de miles de inocentes en Grisja son las que atacan nuestras ciudades-estado».

—Para ti todo tiene dos caras: blanco o negro, realidad o ficción, pasado o presente. Permíteme que te aclare que el blanco no tarda en ensuciarse y devenir en gris deslucido. Uno ha de posicionarse en la vida y cuando lo hace no hay vuelta atrás, salvo traicionarse y traicionar a su bando.

—De acuerdo, posiciónate. Juguemos a «pasado». Regresa a Islatia. La ciudad está hermosa en el mes de la Natividad. Las calles se engalanan al modo tradicional, como hace cientos de ciclos, con esas guirnaldas luminosas de colores colgando entre las fachadas. Es de noche y nieva. ¿Recuerdas cómo nevaba? Apenas distinguimos nuestras siluetas, pero tú sigues mis huellas en la nieve. Arisa ha salido de tu vida. Me aseguraste que no la habías dejado antes a causa de su enfermedad. Una bipolaridad tan acusada a bordo de una nave de fusión. El general Weist te obligó a guardar ese incómodo secreto.

—Luna… lo hemos discutido cientos de veces, mi posición en la flota pendía de un hilo. No hubo nada real entre nosotros. Fue todo teatro.

—No es así como ella lo veía.

—¡Ella está muerta!

[…]

—Perdona Luna, Tica requiere mi atención durante unos minutos. Ha de supervisar mis constantes de nuevo. Cualquier alteración es perjudicial para el perfecto funcionamiento del proceso criogénico.

—Perdóname tú por soliviantarte. Nada más lejos de mi intención que impedirte participar en tu misión genocida.

—Serán unos minutos, por una vez en tu vida sé comprensiva.

—¡¿Qué quieres decir?! Soy una persona comprensiva en extremo. ¿Tarc? ¡Droms! Geston. ¡Geston, vuelve!

—Siempre estoy aquí, doctora.

—A veces intento olvidarlo con tanto ahínco que lo consigo. ¿Por qué hace tanto frío, Geston? ¿Funciona correctamente el climatizador? Tarc ha cortado la comunicación. No me trago eso de las constantes vitales. ¿Puedes husmear a ver qué ocurre?

—¿Sin que Tica lo advierta?

—¡Y tú te autoproclamas la computadora más avanzada del cuadrante sur!

—¿Eso significa?

—Bordea a Tica. Activa un señuelo en las ondas o lo que hagas en estos casos. Eres una computadora espía.

—Computador.

—¿Qué?

—Mi nombre es Geston. Género masculino. Soy un computador.

—¡Geston, algo se cuece en la Atlánticus y tú y yo discutimos sobre tus hormonas imaginarias!

—Estoy hackeando a Tica desde hace treinta y seis segundos. Reproduzco, utilizando sus voces registradas, la comunicación que está teniendo lugar entre el comandante Tarc y el general Weist:

—Tarc, tú dirigirás la operación. El Consejo ha reconsiderado el propósito final del ataque. El enemigo necesita un mensaje contundente, uno capaz de sofocar cualquier nuevo avance, incluso antes de producirse.

—¿El bombardeo selectivo de los objetivos terroristas no es suficientemente disuasorio? Hay programados más de cien.

—Se ha procedido a la evacuación de los inocentes. Todos ellos están siendo reubicados en las ciudades-estado de Sargazia. El planeta-océano se convertirá en su nuevo hogar puesto que jamás regresaran a Grisja.

—Está diciendo

—No puedo enviarle órdenes cifradas. Esta conversación por canal encriptado utiliza una tecnología imposible de grabar, aun así reviste más riesgo del que el Consejo podría asumir. La orden es «Cuarto Jinete».

[…]

—¿Lo ha entendido? «Cuarto Jinete».

—¿Qué sucederá después con mis hombres? ¿Con las naves bajo mi mando?

—Todos pasarán por el programa de borrado y reubicación. Se les recompensará la pérdida parcial de memoria a cada uno de los oficiales con un lote de tierra en Gea. A la tripulación se le ingresará como incentivo en cuenta sesenta mil gresters por cabeza.

—¿Y si…? ¿Y si surge algún insumiso entre mis oficiales?

—¿Insumiso? ¡Esto es el ejército, comandante! No es necesario dar la orden hasta la jornada inicial de la misión. Permítales soñar tranquilos durante la criogenia.

—Sí, mi general.

—Slaven, sabe que no le guardo rencor. Siento haber sido el mensajero de tan fatídicas noticias, cargar más peso sobre sus hombros. Es usted en quien confío, en quien confía el Consejo.

—Ya. Quedan tres horas para la desconexión. Si no le importa.

[…]

—«Cuarto Jinete». Doctora Bárladay, se refiere sin duda al cuarto jinete del Apocalipsis.

—¿Has grabado la conversación?

—El general no mentía. Podría explicarle por qué he optado por no intentar reproducirla en directo o grabarla, pero constituiría una pérdida de tiempo. Concéntrese en el contenido, doctora.

—Ilumíname, Geston: ¿qué es eso del Apocalipsis?

—El libro del Apocalipsis o de las Revelaciones es el último libro del Nuevo Testamento y pertenece a la Biblia, el texto sagrado de una religión extinta hace varios milenios en el planeta Tierra. Cristianismo se llamaba. El cuarto jinete es mencionado en Apocalipsis 6.8: «Miré y he aquí un caballo amarillo y el que montaba tenía por nombre Muerte…». Lo que le sigue continúa hablando de muerte y devastación básicamente.

—Muy apropiado.

—Es evidente.

[…]

—Doctora Bárladay, cuando llegue a la conclusión lógica, avíseme. Estaré enfriando mis procesadores. No rindo al máximo cuando se calientan.

—Un día comprenderás, máquina de hielo, que los seres humanos sentimos emociones y que algunas veces son tan enormes y poderosas que nos dejan sin habla durante unos instantes. ¿Qué estoy diciendo? Eso jamás sucederá.

—Estoy programado para identificar emociones. Solo probaba una contramedida: el sentido del humor.

—Limítate al trabajo, por favor. Se proponen destruir Grisja.

—Estoy buscando Cuarto Jinete en todos los archivos clasificados del Consejo y la Mancomunidad, pero no aparece por ningún lado.

—Esa luna tiene una población de cincuenta millones de personas.

—Cincuenta millones doscientas mil quinientas veintisiete. Si a esta cifra le restamos el número de refugiados evacuados a Sargazia nos quedarían aún sobre la superficie lunar veinticuatro millones trescientos cuarenta y siete mil doscientos treinta y seis grisjanos.

—¡Por el Gran Dranha!

—No sabía que profesabas la fe de los Dranha.

—Otra cosa que no comprenderás nunca: los humanos somos capaces de convertirnos de agnósticos a fieles creyentes en escasos segundos.

—El comandante Tarc demanda restablecer la comunicación.

—Ponlo sobre la mesa. ¡Uf! ¿Es escarcha lo que empaña el ojo de buey?

—Luna, perdona la demora. El reconocimiento médico ha resultado ser más exhaustivo de lo habitual.

—¿Ha sido intrusivo? Te encuentro pálido.

—Sin embargo, tú continúas fresca como una orquídea salvaje.

—Dime, Tarc, ¿cómo se verá esta misma luna que ambos contemplamos en el cielo desde Grisja?

—En Grisja no pueden verla. Se encuentra a demasiada distancia.

—Sí, es cierto. En Grisja no ven lo que nosotros vemos.

—Cambiemos de tema. No me apetece hablar de trabajo.

—Grisja es tan solo un trabajo para ti. ¿Has estado antes allí?

—No.

—Dicen que la capital, Falervay, posee una belleza sobrecogedora. Las cúpulas de sus templos rivalizan en altura y grandiosidad y el esmalte con el que están revestidas produce una orgía de colores brillantes que convierten a la ciudad en un espectáculo alegre y vivo. Sus gentes también se catalogan con esos dos adjetivos.

—¿Has extraído ese párrafo de publicidad vacacional? Yo te propongo otros dos adjetivos para sus gentes: fanáticos e insurgentes.

—Las palabras y sus poderosas consecuencias. Jamás has estado en Grisja. Todo lo que sabes de sus habitantes ha llegado a ti a través del canal de tus superiores. Los adjetivos, los epítetos, los verbos. La composición en tu cabeza encaja a la perfección en un rompecabezas dispuesto sobre la mesa para conseguir la reacción deseada.

—Soy militar. Tú eres una agente del gobierno. Juegas de manera pueril. Sigamos con nuestros universos paralelos. Olvida mi misión. Olvida Grisja. Pende de una esquina del cosmos a muchos ciclos luz. En la Academia te enseñaron a relativizar. El universo es demasiado extenso para no relativizarlo.

—¿Cómo podrás vivir con ello sobre tu conciencia?

—Tu computadora espía y tú habéis estado de confidencias. La cabeza me gusta más encima de tus hombros.

—Soy computador.

—¡Cállate, Geston! Este es un canal seguro. El Consejo creó a Geston, sin embargo, perdió el control real. Hace lustros que se emancipó de casa. Es adulto y toma sus propias decisiones.

—Y tú te lo montas con su voz aterciopelada y sus estímulos eléctricos en las frías noches de tu base lunar.

—Eres un mierda.

—Estás juzgándome desde tu cómodo sillón bajo el hielo, en una luna muerta habitada por cinco agentes a cargo de algún psicópata, donde nunca pasa nada, salvo otra tormenta de nieve más.

—Que te juzgue desde mi posición no te exime de ser un mierda.

—No sabes nada de la misión. No conoces las variables, los datos que han llevado al Consejo a tomar una decisión tan drástica. No te has detenido a pensar que tal vez las órdenes sean el mal menor de una cadena de atrocidades. Luna y su superioridad moral. Nos juzgas a todos desde tu bien absoluto: a la Flota Perimetral, al Consejo, a Arisa, a mí. ¡Ninguno cumpliremos jamás tus expectativas!

—¡Hablamos de veinticuatro millones de personas!

—No tengo por qué discutir mis órdenes contigo. ¡No vuelvas a inmiscuirte en mi trabajo!

[…]

—Tal vez no vuelva a verte.

—¿Por qué no? Vas a dormir ocho semanas. Después destruirás un pequeño satélite en una esquina del cosmos y regresarás a Islatia con un ligero borrado de memoria.

—Nunca se sabe. Quisiera dejar de discutir esta noche.

—No fuera que te agitara demasiado las constantes vitales y el proceso de criogenia fracasara.

—Luna

—No soy capaz de tragarme este sapo.

—Míralo así: son ellos o nosotros.

—Ellos son moscas y nosotros una fábrica de insecticida.

—Ellos son la base sobre la que opera la fábrica de insecticida de nuestros enemigos. ¡Se vendieron a los Kardusiams! Esos alienígenas llevan seis ciclos experimentando con el genoma de la población de Grisja. La generación naciente, las próximas generaciones en Grisja no serán en absoluto humanas. Les extirpan las emociones. Se transmutarán en armas en manos de los fanáticos kardusiams. Hemos evacuado a los cromosomas limpios. ¿Por qué no consigo que confíes en mí?

—Me hiciste daño.

—Tampoco entonces confiaste en mí.

—No me seguiste. No seguiste mis huellas en la nieve.

—Después de lo de Arisa, no pude. Mi deber estaba en otro lado.

—Tus deberes son montañas demasiado altas para mis habilidades de escaladora.

—Perdona, he de conectarme a Tica.

[…]

—¿Qué ocurre, Tica? ¿Por qué has activado las alarmas?

—Se aproxima una nave a cincuenta mil kilómetros por hora. Ha surgido del pliegue dimensional del agujero negro 31/12. En veintidós minutos nos hallaremos bajo la influencia de su campo de fuerza.

—Imágenes sobre la mesa, por favor.

—La imagen recibida está codificada. Tardaré unos minutos.

—Tal vez sea demasiado tarde. Estamos solos en este cuadrante. Carga el armamento y llama a la tripulación al puente.

—La tripulación entró en proceso de criogenización hace una hora y cuarenta y cinco minutos.

—¿Cómo? ¿Tan tarde es? Desenvuelve el escudo.

—Si se trata de kardusiams el escudo no será efectivo. Lo desintegrarán en quince minutos.

—Quince minutos es una eternidad, Tica. Comunícame de nuevo con la agente Bárladay en Luna 12.

[…]

—Estoy cansada de hablar, Tarc. Dejémoslo por hoy.

—Es posible que lo dejemos para siempre. Ha aparecido una nave. Ha surgido del pliegue 31/12. Estoy solo. Necesito saber si se trata de kardusiams. ¿Geston podría descodificar la imagen de la nave?

—Por supuesto. Se trata en efecto de una nave kardusiam modelo R-X-3. Potencia destructiva 5.

—Tu computadora es un encanto.

—Computador.

—¡Por Dranha! ¡Tarc, sal de ahí!

—Veo que no controlas demasiado de naves kardusiams. Son capaces de atravesar pliegues dimensionales ¿Crees que no me alcanzarían?

—¿Entra en lo posible que sus intenciones no impliquen atacar?

—Quizás deseen unirse a nuestro debate sobre volar por los aires Grisja o seguir permitiendo que inoculen sus pestilentes células en seres humanos.

—Esa frase es puro sarcasmo, teniente. ¿Entiendo o no de emociones?

—¡Geston, cállate! ¿Qué podemos hacer?

—Esperar. Tica disparará si detecta cualquier ofensiva por su parte. Durante quince minutos resistirá el escudo. Después

—Geston, ahora te pregunto a ti: ¿qué está en nuestra mano hacer?

—Soy un computador espía, no una Tica cualquiera al frente de las armas de una nave de fusión.

—¡Espía entonces! Encuentra puntos débiles en la nave kardusiam. Informa: ¿Quién está al mando? ¡Haz algo!

—Hace tres minutos y dieciséis segundos que espío, agente Bárladay. La nave kardusiam la comanda el grado Garko Prozu, comandante en jefe de la flota kardusiam. Estos son los planos de la nave, defensas y el armamento del que dispone.

—¿Lo tienes, Tarc?

—Sí, Tica los está evaluando.

—Han enviado un mensaje.

—No parece haber recibido ninguna comunicación.

—Han enviado un mensaje encriptado directamente al Consejo.

—Reprodúcelo.

—«Aborten misión. Grisja continuará bajo dominio kardusiam. No convoquen al resto de la flota mancomunitaria, de lo contrario la nave de fusión Atlánticus desaparecerá de su cielo. Será la primera de muchas».

—Tarc, ¿a qué se refiere con desaparecer?

—La tecnología kardusiam es un enigma.

—Soy de la opinión de que el término desaparecer está relacionado en este caso con traspasar el pliegue 31/12 hacia la dimensión kardusiam.

—Nadie ha regresado de un pliegue dimensional.

—Nadie humano, doctora Bárladay. Los kardusiam vienen y van a su antojo. Tiene que ver con su composición celular. El grado Garko Prozu ha concedido diez minutos de espera al Consejo para recibir una respuesta.

—Pensé que nos quedaban dos horas, y el tiempo se nos ha reducido a diez minutos. No lo desperdiciemos en discusiones.

—Pero hay que planear algo, buscar una solución, combatir de alguna manera

—Es inútil. Díselo, Geston.

—Es inútil.

—¿Qué responderá el Consejo?

—En cuanto se produzca la respuesta os la daré a conocer. Por ahora es relevante que la nave enemiga no haya cargado su armamento.

—En tal caso, ¿cuál es su estrategia?

—No perdamos el tiempo. Deseo hablar sobre nosotros.

—Tarc, estás en peligro. ¡¿Qué te ocurre?! Reacciona. ¡Huye!

—No hay huida posible. Ellos me… Después será tarde. Déjame que te diga

—¡No!

—Luna, por favor

—Geston, ¿el Consejo?

—Todavía no se ha pronunciado.

—Quiero que sepas que me arrepiento.

—No sigas.

—Me arrepiento de haber antepuesto siempre el deber.

—Eres un soldado.

—Se ha producido la respuesta del Consejo.

—¡¿Y a qué esperas?!

—«El Consejo del sistema sargazí no negocia con terroristas». Fin del comunicado.

—¡Droms!

[…]

—Tarc.

[…]

—¡Tarc!

[…]

—¿Tarc? Geston, ¿qué está pasando?

—Tanto la Atlánticus como la nave R-X-3 han desaparecido del cuadrante sur.

—¡¿Dónde han ido?!

—Respondí a esa pregunta hace diez minutos y cuarenta segundos.

—¡Taaaaaaarc!

—Por mucho que grite no reaparecerá a voluntad.

—Comunícate con la Atlánticus o en su defecto con la R-X-3. ¡Hazlo!

—Lo haría, doctora. Si existiesen en este universo.

—Despierta. Luna, ¡despierta!

—Hace frío. Mucho frío.

—Eso es fantástico.

—¿Qué quieres, Geston? No me encuentro bien para soportar tu ramplón sentido del humor.

—Han pasado más de ocho semanas. Exactamente treinta y dos días, ocho horas y veintitrés minutos.

—Excelente, sigue contando. Cuando llegues a dos millones me avisas.

—Eso significa que han sellado algún tipo de acuerdo.

—He dormido sentada en una butaca a siete grados durante seis horas. Perdona si ando lenta de reflejos.

—Grisja sigue pendiendo sobre una esquina del cosmos.

—Muéstramela.

—Ahí la tienes.

—Es una luna hermosa.

—¿Lo dices por las manchas azules en contraste con los océanos grises?

—Sí, mejora tu sensibilidad. También por la atmósfera argenta que la envuelve. Imagino en algún lugar Kalinger, descansando tras la niebla, dorando los campos de trigo. Imagino a todos durmiendo en las ciudades y en las aldeas bajo las estrellas. Duermen las bestias, duermen las catedrales y los templos, duermen las flores y los kardusiam. Los kardusiam también duermen.

—En Grisja son las nueve horas y cincuenta y ocho minutos de la mañana en casi toda la zona habitada. No todos duermen. El ochenta y tres por ciento de los seres vivos ya están despiertos.

—Me retracto acerca de lo de tu sensibilidad.

—Demostrarte que soy un ente sensible es la razón por la cual te he despertado. El Consejo firmó un acuerdo con los kardusiams. Es inapelable que Grisja continúa en manos de los grados, por lo tanto es posible inferir que estos devolverán las naves de la Flota Perimetral confiscadas y las situarán en nuestro plano físico.

—Tarc

—Sí, el comandante Tarc y su nave Atlánticus inclusive, por supuesto.

—Mantenme informada. Tengo la piel de gallina y mucho sueño. Quiero ser la primera persona que se comunique con la Atlánticus si reaparece.

—¡Agente Bárladay! ¡Luna!

—Geston no seas cruel. Solo he dormido dos horas seguidas. No cuentes los minutos, te lo ruego. Hace demasiado frío.

—Necesito el frío para funcionar.

—Lo sé, pero la pantalla marca los siete grados reglamentarios y sin embargo mi piel siente bastantes menos. ¿Cuándo llegará Sólomon? Ha de revisarte los circuitos, máquina del drom.

—¿Esperamos al drama-escenificador? Hace tres días me ordenaste que te pusiera en contacto con la Atlánticus si esta volvía a aparecer. No es necesario que corras a la sala de operaciones en tu estado. De acuerdo, voy a reproducir el holograma del comandante sobre la mesa cromatófica.

—¡Tarc! ¡Tarc! ¿Eres tú?

—Luna… Geston sigue siendo la mejor computadora del cuadrante.

—Computador.

—¿Dónde has estado? ¿Estás bien? ¿Te hicieron daño?

—Mejor que tú al parecer. Tu aspecto es lastimoso, doctora. ¿Qué te ocurre? ¿Estás enferma? Tus labios están morados.

—Muy bonito, comandante. Te creía muerto y las primeras palabras que me diriges después de dos meses de angustia son para criticar mi aspecto.

—Geston, ¿va algo mal en Luna 12?

—Todo bajo control, comandante Tarc. Es un simple problema de sintonización del color. ¿Mejor así? ¿Le parece que la agente Bárladay luce como una orquídea salvaje?

—Sí, mejor ahora.

—Contesta a mis preguntas.

—He permanecido en la Atlánticus todo este tiempo. Ni siquiera nos obligaron a desembarcar en superficie alguna ni abordar su nave. Nos retuvieron en el espacio, al otro lado del pliegue, supongo que hasta que el Consejo se avino a sus requerimientos. Mi tripulación continúa en desconexión. Me he aburrido bastante, la verdad.

—Me alegro tanto de verte. Te miro y es como si no hubiesen transcurrido dos meses.

—Tal vez no lo hayan hecho. La física guarda recovecos oscuros donde la vida se paraliza.

—Retomemos nuestra última conversación, así será como si este horrible episodio no hubiese sucedido.

—Perdóname, mi memoria se resiente.

—Decías que te arrepentías. Te arrepentías de anteponer siempre el deber a lo nuestro. Querías decirme algo importante. Sobre nosotros. ¿Lo recuerdas? Antes de desaparecer.

—Recuerdo… ¡Tica! ¡Tica!

—Comandante Tarc.

—Tica, mis constantes, ¡mis constantes vitales!

—El pulso se le ha acelerado a ciento veinte.

—Examíname. ¡Mi composición celular, Tica! ¿Detectas algún cambio?

—¡Oh, Tarc! ¿Sospechas que los kardusiam hayan podido alterar tu genoma?

—¡Tica!

—No existe ninguna modificación concluyente.

—Sin embargo…, algo es diferente.

—¿A qué te refieres?

—He olvidado lo que sentía por ti.

[…]

—Luna, yo te amaba ¿no es cierto?

—No, no…, no lo sé.

—Iba a confesarte algo importante. Me arrepentía. Me arrepentía… ¿Quién soy? No sé quién soy.

—Yo te conozco. Eres el hombre que siempre antepone la vida de los demás a la suya propia.

—Estoy vacío. Soy un nombre, una graduación, un destino. Nada de eso me define. He olvidado… La emoción, lo que sentía… ¿Quién soy?

—Tarc Slaven, ese eres tú. El hombre al que quise.

—Un escollo en una dársena. Enlucido y colocado para soportar los envites de un mar embravecido. Tan encajado entre rocas arrodilladas, dispuestas en idénticas posturas a la mía que temo permanecer a la intemperie por siempre, cubriéndome de moho y pequeños moluscos.

—Estás delirando. Alguien a quien se le han extirpado las emociones es incapaz de soltar ese discurso del escollo, y yo tengo demasiado frío para concentrarme, para seguirte. Pon rumbo a Luna 12. Ven a buscarme y regresemos a Islatia. Compraremos un terreno y plantaremos vides de mar. Dijiste una vez que de no haber cursado la carrera militar hubieras sido un estupendo sommelier.

—Lo recuerdo, recuerdo las palabras, sin embargo olvidé el sentimiento.

—Juguemos a «futuro». El Consejo te concede la licencia de la flota. Viajas aquí, a Luna 12. Deseo abandonar este cubo de hielo. Hace demasiado frío todo el tiempo, el mono aislante parece confeccionado en gasa. Regresamos a Islatia. Yo me doctoraré en psiquiatría e impartiré clases en la universidad. Tú cultivarás vides de mar y montarás un restaurante encantador en el Barrio de los Navegantes. Serás tu propio sommelier, y te prometo que reconsideraré lo de tener hijos.

—Hijos

—Sí, pero no más de uno. Y nos amaremos. Amor es la palabra más poderosa del universo.

—Pero… Luna

—¿Qué?

—Estuve al otro lado, Luna. Fuera de nuestra existencia. Fuera de nuestro universo.

—No sigas. No quiero oírlo.

—Los kardusiams… Sabes lo que hacen, en qué consisten sus experimentos en humanos, cuál es el resultado de las modificaciones celulares.

—No. Por favor.

—Carencia de emociones.

—Pero tú sientes, lo percibo en tus palabras.

—Es cuestión de tiempo. Un virus extendiéndose con celeridad. Un agujero negro devorando la luz. Estoy infectado. Dejaré de ser humano muy pronto. Me convertiré en un arma. Un arma de carne y hueso a lomos de un reactor nuclear. Un jinete del Apocalipsis.

—¡¿Qué vas a hacer?!

—Cumplir con mi deber. Acabar con esto.

—Tarc, si me quieres no destruirás la Atlánticus contigo a bordo.

—Si te quise ya no lo recuerdo. Estás pálida. Deberías descansar. ¿Ves la luna? Desde aquí se ve gigante y blanca.

—Desde aquí redonda y púrpura.

—Adiós, Luna.

—¡Tarc!

[…]

—La Atlánticus ha explotado. Las partículas atómicas se han esparcido más allá de Sinus. Dos segundos antes de su autodeflagración ha lanzado sus misiles nucleares, los ha dirigido a las cinco naves de la flota perimetral que habían regresado junto a ella desde el pliegue dimensional. Todas han resultado destruidas.

—¿Por qué hace tanto frío, Geston?

—Necesito más frío para funcionar al cien por cien de mi capacidad.

—Pero, Geston, no podré soportarlo. Tengo sueño. ¿Cuándo llegará Sólomon? Tiene que revisar a fondo esos núcleos cuánticos

—Duerme, Luna, duerme.

26 del mes de Gomar de 1628

La determinación de Luna por hallar cualquier tipo de indicio que incriminase al general Weist la había llevado a recorrer junto con su equipo parte del sistema Kalinger, e incluso a adentrarse en el Límite del Cúmulo. Distancias considerables, de babel en babel, llegando hasta el pequeño planeta Koo-Star, gobernado por una élite de fanáticos adoradores del Viento de la Muerte. Los mismos que hicieron de Virda un ser dividido, al borde de la locura.

En Sebrica fue recibida por Eamil Sinta, el oficial enviado veinte ciclos atrás por el tirano Arsan Cobas con la misión de asistir al general de la Flota Perimetral en un asunto de largo alcance. Este fue el principio del relato que el oficial compartió con la doctora Bárladay:

«El 23 de Tánatos de 1593 ciclo sargazí, un recién ascendido comandante Weist rescató el cuerpo deshidratado y al borde de la muerte de un bebé desamparado dentro de un capazo en las Tierras Salvajes de Koo Star. Su cuerpo ataviado con telas principescas y una oración bordada con hilo de oro en su mortaja: Diosa de las Encrucijadas, vela por su alma inmortal.

Allí donde ningún asteriano jamás pondría un pie salvo para abandonar al albur de las almas los sacrificios exigidos por sus dioses bárbaros. Donde varias millas más allá, zona inexplorada tierra adentro tras las Montañas Selenas, se erigía una de las bases estratégicas de la Flota Perimetral de la Mancomunidad, en el Límite del Cúmulo.

La arrulló entre sus brazos en un intento de transmitirle el calor de su abrigo de piel de corñú. En el páramo el viento cortaba las mejillas. Observó su carita con detenimiento y, muy suave, le pasó los dedos por la frente. Todavía eran visibles las líneas practicadas por los cirulasers. Esperaremos a que crezcas para volver a casa, pequeña Virda, susurró cerca de su rostro.

Caminó deprisa hacia la nave donde aguardaba su confidente. Debía introducir cuanto antes a la criatura en la cápsula médica. Era una pieza imperdible en el desarrollo de sus planes».

Tercera Luna
TÁNATOS. La luna muerta

Desaparición o muerte

Mandala de refugiados Ocaso / mes de Grisja / 1610

—Tienes el vestido manchado ¿Has comido transgénicos de ciruelas? —preguntó la matrona a Virda. A continuación desvió la mirada hacia el vestido de Luna que varias sillas por detrás daba patadas al aire como si golpeara mundos.

Al parecer, la pequeña Virda se las había comido todas, pensó mientras encajaba su trasero voluminoso en una de las sillas de la sala de espera de su despacho. La niña no consintió en entrar, así que fue ella quien hubo de salir a solventar el tema.

—El profesor Gante asegura que lo acechas.

—No es verdad —negó Virda—. Solo quería estar con él antes de que desapareciera.

—¡Menuda ocurrencia! Gante no va a ir a ninguna parte ¡Vivimos en una estación espacial! Y ahora di: ¿con quién hablabas?

—Hablaba con ella —susurró la niña. Muy seria enfocó los ojos dorados hacia el asiento vacío de al lado.

—Está loca —intervino Luna en un tono sombrío a conjunto con su sombría indumentaria adolescente.

La matrona le lanzó una mirada severa.

—¿Ella? —volvió a preguntar, respetuosa, a la pequeña Virda—. ¿Cómo se llama tu amiga?

La niña de pelo azul y enormes ojos ambarinos siempre parecía cansada. Las ojeras dibujaban dos pequeños arcos invertidos bajo sus largas pestañas. Nunca la había visto sonreír, pero ya hacía tiempo que la observaba hablar a solas. Algunos niños del hospicio inventaban amigos invisibles, sobre todo los que mayor dificultad presentaban para socializar con sus compañeros. Virda era una trepanada, esta característica, extrapolada fuera de la sociedad que dotaba a la costumbre bárbara de ciertas habilidades «mágicas», no granjeaba muchos amigos, más bien al contrario. En su caso, los nanomeds injertados en el cerebro eran los responsables de su extraño comportamiento. En matemáticas, física aplicada, geometría y análisis de esferas sobresalía a la altura de los alumnos aventajados de estructuras planetarias, sin embargo, en inteligencia emocional suspendía todos los test. El doctor Flisgar la había diagnosticado recientemente de trastorno límite de la personalidad.

—Yo la llamo Púrpura.

La matrona se preciaba de ser mujer perseverante. Para trabajar de voluntaria en un mándala de refugiados había que tener alma de misionera. Demasiados niños bajo su responsabilidad, aun así, los llamaba a todos por su nombre y se preocupaba por sus disfunciones. La rolliza matrona no soportaba el ensimismamiento, menos toleraba la pasividad en sus pupilos. En las latas espaciales existían multitud de trabajos eventuales a realizar si los alumnos terminaban pronto con sus tareas en el tiempo de estudio.

—De acuerdo. Y…, ¿tu amiga Púrpura no podría marcharse un rato mientras ayudas a tus compañeros con el almacenaje de residuos?

—Ella nunca me abandona —aseguró la niña a la vez que asentía a las palabras figuradas de su amiga invisible.

—Comprendo —suspiró la matrona con paciencia—. En tal caso, la señorita Púrpura deberá ayudarte con el reciclaje.

Virda la miró estupefacta, el rostro encendido de indignación.

—¡Púrpura jamás haría algo así! —exclamó.

—¿Y por qué? Si puede saberse —preguntó la matrona visiblemente enfadada.

—Porque ella tiene cosas mucho más importantes que hacer —aseveró, resuelta, la niña.

—Claro, claro.

La matrona llegó a la conclusión de que, por inferencia, a la pequeña Virda también le resultaban despreciables las tareas de reciclaje.

—Haremos un trato por esta vez: tú dejas de acechar al profesor Gante y yo te condono las tareas de hoy en el almacén. ¿Trato hecho?

La pequeña se volvió hacia el asiento vacío y su carita triste se entristeció aún más.

—Púrpura dice que no hay problema, por hoy ha terminado.

Un alboroto corría por los pasillos, como si le hubieran prendido mecha a un cohete virtual de aquellos con los que jugaban los chavales. La noticia llegó a la sala de espera justo en el instante en que la Ilga, satisfecha con su plática, liberaba sus grandes posaderas del asiento.

—¡Matrona Ilga, matrona Ilga! —gritaba un subalterno.

—¿Qué ocurre? ¿Acaso ha muerto alguien? —preguntó Ilga con jovialidad, aunque según las palabras brotaron de su boca, el latir de su pecho exuberante se agitó, sus pupilas se dilataron al máximo para enfocar el vestido manchado de la pequeña Virda. Estalló en su cabeza un presentimiento tan evidente como que giraban en una rueda de hojalata en el espacio infinito.

—¡Es Gante! —anunció el joven compungido—. ¡El profesor Gante ha sido asesinado! Le han asestado una puñalada en el corazón.

—¿Qué has hecho, niña? —La pregunta borbotó de boca de la matrona, que ahora miraba con terror a la niña de ocho ciclos.

Virda comenzó a llorar. Subió sus enclenques piernas a la silla y las abrazó con sus bracitos desnudos.

—Te lo dije, Púrpura, te lo dije —gimió la pequeña—. ¡Yo no he sido! ¡Ha sido Púrpura! Púrpura se los lleva, los hace desaparecer. Pero no ha de preocuparse, matrona, simplemente se vuelven invisibles.

Equipo de Huella 12

15 / mes de Gea / 1623

El submarino Abhasa (la Sombra) se dirige hacia Tánatos para cumplir la siguiente misión. Las profundidades del Océano de los Silentes no se diferencian mucho de las de los océanos de otros mundos, salvo por su desaforada extensión y el silencio de sus criaturas. «El pulpo» pretende emularlas por medio de la tecnología del sigilo. Se desliza con la propulsión de chorros de agua y aire como lo haría el gran octópodo: rápido, traslúcido, casi invisible sobre las corrientes marinas. Tras varios días de inmersión los espacios comienzan a crecer conforme el equipo y la tripulación le toman la medida a su encierro. La sala de oficiales ha sido remodelada. La doctora Bárladay ordenó añadir una mesa cromatófica en la cual descargar los archivos de Luna 12. No entiende las razones del general Weist para asignarle a su equipo una misión convencional en vez de una intermisión de huella, pero nadie cuestiona al general, menos aún ella que le debe su ascenso en la División.

—¿Llegaremos a Tánatos a tiempo de asistir a los fastos de inauguración? —pregunta Virda—. He oído historias espeluznantes sobre la ciudad fantasma de Aysum.

—A Aysum se la conoce como la ciudad fantasma. Ninguno de nosotros es sargazí sino de roca —dice la doctora Bárladay refiriéndose a su equipo, apretados los cinco en torno a la mesa iluminada de la sala de oficiales—. Conocemos un número escaso de islas sargazos. Nuestro trabajo nos enclavó en la capital, Islatia, las demás islas son ciudades lejanas y exóticas. Sin duda la más extraña y opuesta a la idiosincrasia imperante en este planeta es Aysum.

Luna manipula los archivos de la mesa en busca de imágenes hológrafas de la ciudad. El equipo cuenta nueve días confinado en las opresivas tripas del Abhasa. Sólomon canturrea a cada rato la misma letanía. El capitán Felderin asegura que no hay motivo de alarma respecto al comportamiento del drama-escenificador: necesita más tiempo de habituación. No es sencillo aclimatarse al horror vacui en cada centímetro del espacio: pantallas panel, cables, interruptores, controles, ni tampoco a la luz roja, íntima y a la vez turbadora que les pinta las caras de orsidianos y los obliga a vivir en un crepúsculo perpetuo.

—Admirar la ciudad fantasma —dice Luna.

Despliega ante sus cuatro agentes con un movimiento amplio de brazos la visión tridimensional de una ciudad espléndida, una ciudad enroscada en sí misma en el abandono del sueño de las centenas, como un elegante gato fangorés dormido.

—No puedo creer que no esté habitada —se sorprende Virda—. Es preciosa.

Encaramada sobre la mesa, la joven se asoma a una de entre las cientos de cúpulas y pirámides con las lentes telescópicas que le permiten analizar los detalles desde arriba, como lo haría un gigante, solo que ella es menuda y de aspecto frágil.

—Hay quien la califica de ciudad maldita —puntualiza Cha-Mert—. Fue abandonada hace cuatro centenas. La mayoría de sus habitantes regresaron al planeta Koo Star, al fin y al cabo Aysum nunca se reconoció como una de las ciudades-estado de la Confederación Sargazí. Su estatus siempre ha sido el de colonia, propiedad de varias de las antiguas familias oscartas de Asteria.

—No me gusta, no me gusta Aysum —repite Sólomon con su voz personal cuajada de temor.

A Luna no le preocupa el drama-escenificador, aunque no lo parezca, el chico es fuerte, pero observa de reojo a Virda, que retuerce con los dedos un mechón azul de su melena mientras otea por encima de las calles como una demiurga ociosa.

—Yo estoy deseando llegar. Muchos de los peregrinos proceden de mi planeta de origen.

«Está exaltada». Luna anota mentalmente aumentarle la dosis de la medicación, quizá los antipsicóticos.

—Nuestra misión consiste en investigar la desaparición de decenas de personas de otras ciudades-estado confederadas durante las festividades —apunta Logario—. Turistas que nunca regresaron a sus hogares. Tanto la República Confederada como la Mancomunidad han decidido poner freno a tanta superchería con la pretensión de encubrir numerosos actos delictivos.

Luna asiente. La veteranía de Logario, su continua reformulación de los contenidos unido al aspecto maduro que le confiere su barba entrecana, por mucho que a ella le disguste la barba no reglamentaria, siempre consigue devolverlos al meollo del asunto.

—Todavía faltan dos semanas para arribar a ese puerto —apunta—. Antes, recalaremos en la ciudad submarina de Cambay. No es necesario desviar el rumbo. A la tripulación le vendrá bien un par de días de esparcimiento en el Hidrotel. He de reunirme con alguien que nos instruirá sobre la manera de relacionarnos con los habitantes de Nueva Aysum: los guardianes de la ciudad fantasma.

Cambay

La ciudad subacuática de Cambay se sujeta al maelstrom marino mediante un ancla de hélice diseñada para equilibrarse con la fuerza de succión que este genera. Fijada la urbe submarina a un cable indestructible, el vórtice le proporciona energía sin límite.

El Abhasa se aproxima a la estación de recepción de clientes con extrema delicadeza. Les recibe Basco Dimarches en el vestíbulo de entrada al Hidrotel Las Acacias. Ninguno de los cinco agentes está preparado para soportar semejante impresión estética al descender del vagón del tren Culebra y poner pie, por primera vez, en los grandes recintos subacuáticos. El vestíbulo se encuentra bajo la enorme cúpula de metacrilato que permite contemplar las evoluciones de los habitantes del fondo marino en toda su riqueza cromática: bancos de peces oruga, verdes y pardos, amalgamados en su recorrido a lomos de las corrientes, lefandes giradores, carnelotes de colmillos amenazantes con sus enormes párpados caídos, medusas eléctricas encendiendo el cielo líquido con relumbres y rayos.

—Impresionan todos ellos, pero no son sino seres inferiores al servicio del hombre —afirma Basco, que se aproxima con los brazos abiertos a la doctora Bárladay.

—A los carnelotes no parece gustarles tal suposición —murmura Sólomon-personal, bastante más relajado en espacio abierto.

—¿La Diosa os ha procurado un plácido viaje? —continúa Basco con su ligero acento oriental.

El aysunés se inclina, toma las mejillas de Luna entre las grandes palmas y la besa en la frente. Ella da un respingo, contiene las suyas, apretadas en sendos puños a los costados.

—No vuelva a hacerlo —advierte la jefa entre dientes.

—No se violente conmigo, doctora Bárladay. Soy Apaciguador de Almas. Pensé que a su manera, siendo experta en temperamento, usted también ejercería de ello. El general Weist me ha emplazado aquí para instruirles en las costumbres y usos de Aysum. No he hecho más que comenzar con mi tarea. Allí, el contacto físico forma parte del saludo, así como el elogio al aspecto o porte sin rehusar probables mentiras piadosas.

—De acuerdo, practiquemos: Le saludo, Lar Basco Dimarches de Nueva Aysum, gentil oscarta de vigorosa presencia —bromea Luna, desquitándose del achuchón del Lar ante las miradas atónitas de su equipo dirigidas al hombre alto, desgalichado y tan enclenque como un alargado junco anfibio que ya debe andar despidiéndose de la octava decena—. Gracias por su amable recibimiento. Le presento a mi equipo.

Cada uno de ellos, al modo sargazí, toca el hombro izquierdo del Lar en señal de respeto.

—En la reunión gozaremos de un entretenido intercambio de usanzas y hábitos, ¿no les parece? —Ríe Basco, sin apartar su mirada azul un tanto desvaída de los ojos lunares de Virda.

—El viaje ha resultado agotador. Si no le importa aplazaremos la reunión hasta mañana —sugiere Luna.

—No hay problema. Que duerman al amparo de Hécate, Señora de la vigilia. Nos reuniremos a la hora del almuerzo en la Gran Terraza de los Rosales, piso cincuenta y ocho.

Una vez el aysunés se distancia con sus andares desgarbados hacia la zona de los elevadores, la doctora Bárladay da las últimas instrucciones y reparte claves junto al mostrador de recepción.

—Virda tu dormirás conmigo, Sólomon con Logario en la 224, y Cha-Mert…

Cha-Mert sonríe ladino porque sabe que ella se descargará la clave de su puerta en su dispositivo móvil. Luna piensa que con él y su sonrisa oscura no son necesarias las mentiras piadosas.

—Tú dormirás en la 229.

Emblemas

Luna se levanta del lecho flotante en la penumbra azulada de la habitación. Tras los gruesos cristales que hacen las veces de paredes dos aplastados peces luna, enormes y extraños, la observan de perfil con un ojo siempre abierto. Se detiene encandilada con los tacones que usa en las ocasiones especiales colgando de sus dedos. Toca con la otra mano el frío cristal a la altura de las criaturas. Se siente en el vacío, admirando grandes asteroides flotando en el océano, pedazos de materia inerte a la deriva. Sus pieles, mapas cubiertos de cráteres, como la de algunos cuerpos celestes. Después, el rostro dormido de Cha-Mert no le parece tan áspero ni la relación que mantiene con el ksatrya tan bipolar, tan maniaca. Incluso sus cicatrices rituales se suavizan confundidas entre las ondas de luz.

Regresa a la habitación compartida con Virda. Entra con tiento, no desea despertarla. Se sienta en la cama individual. Intenta desembarazarse de las imágenes potentes y sensuales que le ha regalado la noche. Tal vez por su incapacidad en desecharlas no consigue sustraerse de la adicción por ese hombre. Ella, una reconocida jefa de temperamento. Es entonces cuando un detalle llama su atención: el brillo blanco en la frente de Virda, dormida como el ángel pacífico que no es en la cama contigua. Se arrodilla al costado del lecho de la chica, con cuidado le aparta el flequillo azul de la frente y de seguido inhala una bocanada de aire. «¿Cómo es posible no haber reparado nunca en ello?». «¿Esconde Virda esta parte de su identidad o acaso no es consciente de ella? Ella siempre supo que procedía de Koo-Star, pero ¿oscarta?».

Luna ha visto con anterioridad estos símbolos refulgentes: emblemas de los dioses Maater. El emblema ogimal de una familia oscarta del planeta Koo-Star. En la Flota Perimetral conoció a una capitana que se enorgullecía de su frente marcada, en aquel caso con la silueta de una llama siempre ardiente iluminada a voluntad. Extrae su placa del bolso que descansa sobre la mesilla y fotografía la frente de Virda. Por la mañana investigará sobre sus orígenes, ahora necesita dormir al menos un par de horas.

El almuerzo con Basco se desarrolla más como una clase magistral de protocolo y relaciones sociales que como una reunión distendida. Los cinco miembros del equipo graban los consejos y enseñanzas impartidas en tono ampuloso por el oscarta. En los postres, el anciano requiere quedarse a solas con la jefa de Huella. El equipo se dispersa con varias horas libres por delante y una enorme curiosidad por descubrir las maravillas compiladas en los setenta y cinco pisos de Cambay.

—En Aysum desde tiempos inmemoriales se creía que el coral contenía la esencia de la vida, de la Diosa Madre que habitaba en el océano en un árbol de coral —dice Basco mientras admira el suelo acristalado del restaurante embellecido por una colonia de corales.

—Una sociedad anclada en mitos y leyendas, propia de un inframundo como su metrópoli Koo-Star, pero con un fuerte carácter marino dado el entorno. De ahí la muralla coralina de la vieja Aysum —dice Luna—. ¿Evolucionó esa creencia?

—La muralla es la red que filtra y retiene cualquier residuo de vida de las almas que optan por viajar hacia las profundidades —explica Basco con la fuerza de un viso-predicador—. Nuestra fe descansa en un axioma incontestable, verdadero y perceptible para algunos de nosotros. Esta verdad se asienta en la existencia del alma y su convivencia invisible entre los vivos tras el abandono del cuerpo mortal. Si la Mancomunidad nos cataloga de inframundo a causa de nuestras creencias, así sea.

—¿Perceptible? ¿Percibe las almas a nuestro alrededor, Lar Dimarches?

—Excelente, es importante nombrar con propiedad a cada habitante de Nueva Aysum. Somos susceptibles en exceso a propósito de determinadas cuestiones, entre ellas, la de nuestros títulos.

A Luna no se le escapa cómo ha sorteado su pregunta.

—Lar, su título, ¿significa?

—Apaciguador de Almas. Nuestra clase, junto con la de las Videntes, constituye el vínculo entre los dos mundos: el de los vivos y el de los espíritus. Los océanos de Sargazia son el hogar de los Megabi, las almas de muchos de nuestros antepasados. El coral bajo nuestros pies, como el que utilizan los infieles de mera decoración, lo consideran las Videntes de mi ciudad un poderoso amuleto con la facultad de impedir que los cuerpos de los muertos recientes sean ocupados por espíritus malignos a fin de regresar a la tierra. Ya ve, nuestra muralla posee una doble utilidad.

—Estremecedor.

Basco oscurece el semblante. A continuación se inclina con la gracilidad de una planta acuática hacia ella.

—Le aconsejo, por su bien, mantener en todo momento un tono respetuoso con las creencias de mi pueblo en tanto permanezca allí. Le reitero la susceptibilidad de los aysuneses. Yo sería la excepción, un ser errante mecido por las corrientes de la vida. Los demás no se mostrarán tan indulgentes ni con sus injerencias ni con los comentarios ofensivos.

Luna lo encara con seriedad.

—Disculpe mi falta de empatía. Hace mucho perdí la capacidad de creer en fantasías. Sin embargo, guardaré la debida consideración a la fe de su pueblo.

Lar Dimarches sonríe de nuevo y este gesto confiere a su cara alargada surcada de arrugas un aspecto cómico. Con movimientos grandilocuentes, como todo en él, extrae de un pliegue de la capa esmeralda con la que se cubre, propia de los Apaciguadores, una pequeña caja de madera tallada. Incisas en la chapa metálica de su cubierta marcas que delatan el borrado a buril del emblema. Se lo entrega a Luna con gesto solemne: un presente sobre sus palmas unidas. Acompaña al acto una leve inclinación de cabeza.

—Última lección de este viejo Lar exiliado. Es costumbre entre los miembros de las familias sagradas el intercambio de regalos: el don o contra don. En Aysum nadie daba ni da sin esperar algo a cambio. En este caso entiendo la falta de reciprocidad por su parte, aunque no olvide acudir provista de presentes a sus próximas citas en el sargazo.

Luna abre con expectación la caja. Descubre en su interior, forrado de raso negro, un colgante bellísimo de coral rojo, intenso y brillante.

—El coral rojo es el símbolo de los dioses Maater y a la vez un potente amuleto de protección. Llévelo siempre consigo en la ciudad fantasma. Le será de utilidad.

Ella inclina la cabeza en señal de agradecimiento y al levantarla fija la vista en la frente de Basco.

—¿Cuál es el emblema ogimal de su familia? No lo ha hecho visible desde que nos conocemos.

El Lar parece meditar un segundo la conveniencia de iluminar su emblema.

—Cierto, ha sido una impertinencia por mi parte no mostrárselo hasta ahora. Habitualmente me asisten razones de peso para ser discreto ante desconocidos. Discúlpeme, nos hemos intercambiado los dones, por cortesía el deber me obligaría a iluminarlo —añade con ironía—. Soy un exiliado como bien le he referido. En señal de confianza lo iluminaré para usted.

El aysunés cierra los ojos y en su frente despejada se alumbra un símbolo: un laberinto serpentino alrededor de una espiral, justo encima del entrecejo, sortea los pliegues de la edad en su piel. Todo ello refulge en un rayo blanco brillante que delinea el dibujo desde el interior del cráneo como un lápiz de luz. La doctora Bárladay utiliza todo su control mental para mantener el semblante relajado al encontrase con el mismo símbolo que la noche anterior había fotografiado en la frente de Virda.

—La rueda de Hécate —dice orgulloso el aysunés, borrándola de su frente a la orden de un pensamiento—. El emblema ogimal de mi familia en Koo-Star.

Atraque en Aysum

Una semana más de navegación y el Abhasa atraca en el muelle de Nueva Aysum. La tripulación se despide por un tiempo del equipo de Huella 12 con el que ha convivido durante casi un mes. Luna agradece a Cha-Mert su discreción, el estar presente solo cuando ella quisiera tomar algo de él. Siente alivio, durante la última semana la travesía le ha pasado factura, como si sufriera un tipo de neurosis provocada por la falta de oxígeno y la claustrofobia, solo que ella no sufre este trastorno ni ha faltado nunca el aire respirable en el Abhasa. Su madre se le ha aparecido en sueños, en realidad, lo que quedó de su madre tras el asalto.

En veinticuatro horas asistirán a la Noche Púrpura de Aysum, la ceremonia de inauguración del festival anual de los difuntos. Han repasado la historia de la ciudad fantasma, su idiosincrasia, jerarquías y se han empapado de mitos y supersticiones. El Dios Muerte, Tánatos, con cuyo nombre los sargazís bautizaron a su luna muerta, rige en el cielo el mes de festejos desenfrenados. La muerte ha visitado a Luna desde que recuerda y la aborrece, por eso lucha contra ella, por eso se convirtió en agente de huella, para destripar el mal e impedirle seguir matando.

Los agentes descienden al muelle desde la cápsula no tripulada del Abhasa ataviados con los uniformes reglamentarios de la División: monos inteligentes pertrechados con gadgets procuradores de las más diversas funcionalidades. Esta no es una intermisión de huella neuronal, los velos son prescindibles. Su coste desorbitado aconsejaba dejarlos a buen recaudo en la base de Luna 12, pero la doctora Bárladay se siente desnuda si viaja sin las pequeñas carcasas contenedoras de los velos.

Un reducido comité de bienvenida los espera en la dársena de autoridades. El calor húmedo ha creado en segundos una película de sudor sobre la piel de los islatinos, por tanto, ajustan la temperatura de sus trajes a través de la pantalla de sus muñequeras. En el mes de Tánatos tan solo al oscurecer se atempera la atmósfera y una brisa marina adelgaza el aire. Los cuerpos no pueden disipar el calor durante el día, al menos los cuerpos sin vestimentas inteligentes.

Luna estudia a cuatro individuos altos, de sobrio porte, ataviados con capas ligeras ondeando al viento salitre. A unos pasos por detrás, siempre con las calvas gachas, a cada uno de ellos le sucede un ulaine: eunucos al servicio de los descendientes de las familias sagradas uniformados con los mandiles amarillos de la sumisión y diademas inhibidoras cimbreándoles la cabeza. El grupo de los Lar lo componen tres hombres y una mujer. Ella es Galmora, la Vidente más respetada de Nueva Aysum; ellos, Apaciguadores de Almas como Basco. Luna los distingue por sus capas de musgo, aunque su atención se centra en la mujer vestida de seda bermellón, tan brillante como el coral que le regaló Dimarches y pende ahora de su cuello. Se le aproxima, sin mediar palabra le toma las mejillas entre las manos y la besa en la frente como hiciera el Lar en Cambay. Luna, conteniéndose, posa sus manos sobre las de la Vidente y besa a su vez las palmas abiertas depositando en ellas una delicada aguamarina.

—No era necesario, los amigos de Lar Dimarches son siempre bien recibidos en Aysum —dice Galmora, que se permite estudiar a la jefa de Huella—. Es usted demasiado atractiva y demasiado joven para haber prosperado en la División.

—No creo en las dos premisas de ese enunciado —contesta Bárladay, molesta con el cumplido, a pesar de ser un cumplido aysunés.

—Los festejos comenzarán en breve. La Mancomunidad confía en que con su presencia aquí los Megabi no arrastrarán a más almas impuras al fondo del océano en respuesta a las ofensas a su Señora, la diosa Hécate. Se perpetúa la visión tramposa sobre nuestro pueblo casi extinto.

—El océano es un buen lugar donde ocultar cuerpos que jamás emergerán —interviene Virda, saltándose el protocolo que Luna había exigido mantener a su equipo—. En la antigua Aysum se sacrificaban los días de Tánatos decenas de víctimas al Grot, el lobo marino de dientes de sierra que es espectro nocturno y augurio de muerte. Me interesa la colonia y su historia.

La Vidente enfoca a la delgada y peculiar joven de mirada ambarina. Aun sobrepasando la veintena y con el mono de la División luce engalanada de complementos propios de una adolescente, como la diadema de espejos, o las argollas en sus orejas. El silencio denso es capaz de apagar los motores de los barcos, hasta que los ulaine chillan como locos en señal de ofensa, con notas agudas y estridentes, enervando a todos los miembros del equipo.

—Perdone a nuestra pupila —grita Bárladay en un intento por hacerse oír. Llama la atención a su agente con expresión enojada y el cuerpo tenso—, ella no pretendía…

La Vidente alza una mano, la lleva hacia atrás hasta tocarse la nuca rasurada y los ulaines a su espalda callan al instante.

—Disculpa aceptada —corta la imponente Galmora, alta como un hombre del archipiélago de los Balenzotes y sólida como las rocas importadas de la luna Amarda—. Ella misma lo ha expresado con propiedad: aquellos son hechos alojados en la oscuridad de los tiempos. Hablaremos de todo aquello que les interese una vez estén instalados.

Galmora tarda en apartar su mirada penetrante de los ojos de Virda y, Luna piensa si una vidente no será capaz de ver con claridad el emblema ogimal sobre la piel apagada. Virda a su vez le devuelve a la Vidente una mirada extasiada, y a la jefa de Huella le preocupa que la inclinación sexual de su agente por las mujeres empoderadas le nuble el juicio durante la misión.

Bajo el mar, la doctora Bárladay había investigado en los archivos de la mesa cromatófica de la sala de oficiales del Abhasa sobre el emblema ogimal compartido entre Dimarches y Virda. Averiguó que el símbolo de esa heráldica sí pertenecía a una de las familias sagradas de Koo-Star, en concreto a la extensa familia Cobas. Comprendió las reticencias del Lar a mostrarla en público más allá de Nueva Aysum, así como su petición expresa de no divulgar el contorno de su emblema. El motivo residía en que todos los miembros de su clan, de cuyo seno familiar procedían los últimos siete tiranos de Sebrica, habían sido asesinados o exiliados de la capital, Asteria. Fueron condenados a la Mácula Ciega veintiún ciclos atrás con la llegada al poder de los gramedios. El tirano, Cisras Cobas, entregó simbólicamente las llaves de la ciudad a su oponente Larsi Gramedia con la promesa de preservar al menos la capital de la destrucción desplegada por el ejército invasor a lo largo del territorio sebricano. «Demasiadas almas han partido hacia las Tierras Salvajes y la Morada de Hécate», manifestó el depuesto Cisras. Las estatuas en su honor fueron destruidas junto con toda representación física de cualquier miembro de la familia sagrada, sus leyes y decisiones abrogadas. Se prohibió el uso de su apellido, además de mostrar en público el emblema de la ignominia. Luna no encontró, por tanto, ninguna imagen. La documentación en la nube sobre la familia sagrada se limitaba a frases rescatadas del proceso de destrucción. De este modo devenía imposible conocer el estatus, tanto de Basco como de su agente, en el seno del clan de Koo-Star.

«Pero, ¿por qué al miembro más joven de su equipo se le iluminaba la frente en el sopor de la inconsciencia con el emblema ogimal de los Cobas de Asteria?», se preguntaba. Tanto Dimarches como Virda utilizaban apellidos falsos. El hecho de que el general Weist impusiera en el equipo a la extraña joven y le hubiese ordenado a ella mantenerla bajo su égida comenzaba a cobrar sentido. Tendría que continuar indagando, algo le decía que el general no disparaba sin un blanco certero.

En el puerto, las presentaciones se realizan correctamente tras del incidente por parte de su equipo. Ofrecen más dones a los aysuneses, que los reciben entre los habituales discursos emocionales, lisonjas y la consabida invitación al banquete, vínculo de hospitalidad entre la élite, en la que gracias a Weist o a Dimarches los habían incluido. Después una cortina de lluvia se encarga de borrar las huellas de su llegada.

Nueva Aysum

La ciudad nueva cumple una centena a los pies de la muralla coralina de Aysum. Tras su abandono, la ciudad amurallada quedó a merced de sus muertos. Los mártires de la Batalla de la Independencia poblaron de Vientos Negros las calles mutiladas y descabezadas de cúpulas cristalinas. No fue hasta mucho tiempo después que algunas centenas de oscartas, originarios de Aysum, regresaron con el beneplácito de las familias sagradas de Koo-Star. Se les denominó: los «Devueltos», con ellos viajaron sus ulaines y esclavos reconstructores. Regresaban a su hogar, a sus raíces de algas. Los elegidos habían sido instruidos en el apaciguamiento de almas, en las artes hecaterinas de la hechicería, en los augurios, la retórica psicagógica y la videncia de las almas. Quedó desierta la más ancestral arte venturosa al estar su elección en manos del destino: la de los Osculantes o descontaminadores de muerte. La misión de los Devueltos consistió en velar por la ciudad sacralizada y sus hordas de mártires, santificar el culto a Hécate e instaurar las fiestas funerarias, en las cuales los difuntos serían venerados con especial devoción. Los festejos de Tánatos, como cada ciclo, se inaugurarían en la ceremonia a la orilla del mar.

Esta misma noche, la Noche Púrpura.

—Esa Vidente y lo que representa me provoca repulsión, es como regresar a un lugar del que escapé hace tiempo —dice Cha-Mert. Incómodo, observa la fachada blanca del Palacio de los Videntes donde se han citado con Galmora y sus Apaciguadores.

—El hecho de que no vistas el kilt de los ksatryas no te convierte en otra cosa. Los tuyos son ciega mujeres —dice Virda, despectiva—. Y no escapaste, te echaron. Tu planeta es lo más en cuanto a la degeneración de cualquier pensamiento racional.

Luna ha de frenar el avance del ksatrya, que no puede evitar imponerse a la chica con la corpulencia de su físico a pesar del barniz civilizado de los últimos veinte ciclos.

—Vamos a entrar en la Morada de los Videntes y vais a comportaros.

Sólomon y Logario han permanecido en la casa de huéspedes habilitada para su estancia. Los interiores mantienen una temperatura de confort. Cloyaris se encarga de instalar el equipo de telecomunicaciones, entretanto, Cupeiro continúa documentando los casos de desapariciones ininterrumpidas de los últimos tres ciclos. Según se infiere de los informes ningún cuerpo se ha hallado jamás. Los cuatro están de acuerdo en la verbalización de Virda: el lecho del océano funciona como cementerio discreto. Luna ha ordenado al capitán Felderin inspeccionar «a fondo» en torno a los muelles con el sonar del Abhasa.

La doctora Bárladay utiliza las microcámaras prendidas de su mono para fotografiar el interior del edificio y grabar la entrevista. La ciencia en Nueva Aysum no corre pareja a los tiempos, es posible que no sospechen de los usos de su traje inteligente. También han comprobado con sus propios ojos el auge del emplazamiento. Los esclavos constructores siguen levantando edificios, a pesar de la lluvia y el bochorno, a imagen de los de la primitiva Aysum, conformándose la ciudad como un reflejo a escala de lo que fue aquella. Los ciudadanos libres, llegados de allende los mares para los festejos, pasean por las calles encaladas. Se detienen en los comercios de moda o en las numerosas tiendas de amuletos y parafernalia religiosa: cuencos, exvotos, cántaros de libación y representaciones de todos los tamaños y en todas las artes de la Diosa de las Encrucijadas. La deidad indica con sus tres brazos direcciones opuestas. Mantiene a sus pies al monstruoso lobo marino, Grot. En contraste, los ulaines se afanan en tareas diversas, trabajos que mantienen a la ciudad despierta y en forma.

En el dintel de la puerta del edificio, como en todos ellos, un relieve protagonizado por la Diosa les da la bienvenida. Los oscartas se rodean de lujos conforme a su posición y de los atributos de su tierra, de ahí sus salas de Mímesis a imitación de las maravillas de la naturaleza. Las paredes se pintan del azul de las profundidades y en ellas, estáticos, fenecieron los osos marinos, los peces duende, los apagados dragones de agua y las medusas sombrero. Galmora los recibe con una retahíla fresca de alabanzas. Ella y su consejo de Apaciguadores ultiman los preparativos para la noche alrededor de una maqueta real de la ciudad.

—No es nuestra intención robarles mucho tiempo. Es evidente que organizar los festejos de todo un mes conlleva mucha dedicación —dice Luna—. Sin embargo, forma parte de mi deber el interrogar a los responsables del orden de Nueva Aysum acerca de las decenas de denuncias por desaparición que acumulan los archivos de la División. Ninguno de dichos expedientes ha sido resuelto por sus centinelas.

—Hace centenas se nos privó desde la metrópoli del poder coercitivo. No olvide que no pertenecemos a la Confederación Sargazí —alega Galmora. Despide a los Lars, que se alejan arrastrando sus capas de musgo, a todos menos al Apaciguador llamado Ránel.

—Los centinelas son esclavos que velan por el orden público. Procuramos que nuestros visitantes se encuentren bien y a salvo en nuestro sargazo. Protegemos a nuestros peregrinos y oferentes. Dicho esto, he de ser consecuente y admitir que las motivaciones de cada cual al participar en Tánatos, así como sus decisiones respecto a las dádivas y sacrificios a la Diosa de las Encrucijadas forman parte del libre albedrío. Este queda fuera de la jurisdicción, tanto de Videntes como de Apaciguadores.

—¿Qué quiere decir? —salta Virda, entre impresionada y furiosa—. ¿Insinúa que los desaparecidos sacrificaron sus vidas a Hécate? Sin duda sería muy conveniente. En su mayoría eran ricos que donaron en testamento todos sus bienes a la Administración de la ciudad fantasma. Contésteme: ¿hundieron sus pies en cubos de cemento o esperaron a que otro sacrificado peregrino les hiciese el favor de empujarlos al mar?

Galmora presta toda su atención a Virda. Es loable la paciencia que muestra con la chica. Se acerca a ella con la intención de apartarle el pelo azul sobre los ojos.

—Tengo entendido que naciste en Asteria. Eres una trepanada, ¿verdad?

Virda olvida su envalentonamiento. Da un paso atrás. Observa, nerviosa, a sus compañeros.

—Haber nacido allí no fue más que un accidente doloroso en mi vida —susurra, pero en el silencio de la sala todos la oyen.

—Te refieres al dolor que te ha infringido el ser diferente, poseer habilidades al alcance de muy pocos —dice en tono suave Galmora.

—¿Y cuáles son esas facultades? —pregunta Virda—. A parte de estar loca y necesitar regular con medicación mi sistema nervioso para no estallar.

Luna no interviene, le parece interesante escuchar lo que surja de la conversación.

—Ser una trepanada constituye un orgullo solo al alcance de los miembros más insignes de las familias sagradas de Asteria. En Aysum no se nos honra desde hace centenas con la presencia de sacerdotisas trepanadoras —dice Galmora—. No tengas miedo. Eres preciosa.

Sigue acariciándole el rostro, le roza con sus dedos los labios. Virda permanece quieta, atrapada entre esos dedos largos y los ojos de fuego de la Vidente.

—¿Se refiere a cirulasers que integren nanomeds en el cerebro? —pregunta el cirujano, reprimiendo una mueca de desagrado—. Hoy día los robots cirujanos se encargan de casi toda la intervención. Se salvan muchas vidas manteniendo a los responsables de la fe lejos de los bisturís.

Galmora fulmina a Cha-Mert con la mirada por su irreverencia.

—Eres una oscarta, mi querida Virda, todos los trepanados lo son ¿Cuál es tu emblema? —pregunta la Vidente, apartándole sensualmente el cabello y depositándoselo entre más caricias detrás de las orejas.

—No tengo emblema. Nací en Koo-Star, me trepanaron, es cierto, pero no soy oscarta porque no tengo emblema. Alguien hizo una chapuza en mi cerebro y después me abandonó en las Tierras Salvajes siendo bebé. No necesito saber más sobre aquel horrible mundo.

La Vidente abre mucho los ojos y una sonrisa escapa de sus labios. Requiere la presencia del Apaciguador. Ránel es imberbe, todo es suave en él salvo los angulosos hombros enmarcados por la capa musgo. Se acerca con expresión beatífica a Virda.

—No se acerque —ruega la joven.

El Apaciguador detiene sus pasos.

—Galmora, no quiero ser descortés… —comienza a decir Luna.

—¿De qué tienen miedo? —La Vidente se sorprende ante la visión de la mano del ksatrya sobre su arma reglamentaria—. Ránel es un Apaciguador, jamás haría daño a otro ser humano.

Luna se avergüenza de sus remilgos. Al fin y al cabo, Virda es una oscarta. Tal vez, el general Weist les encomendara esta misión absurda, tan lejos de sus intermisiones habituales, entre otras cosas con la intención de que la joven Virda descubriese sus orígenes. La había mantenido bajo su ala protectora en diversas instituciones sociales desde pequeña. Superar los traumas de la infancia podría ser una excelente terapia en cuanto a sus múltiples trastornos. Ahora se encontraba fuerte, los últimos meses no había sufrido crisis importantes. Dejaría transcurrir los acontecimientos. La interroga con la mirada sobre su parecer. La joven duda, pero al fin le vence la atracción que siente por la Vidente.

—No tengo miedo.

El Apaciguador, más que hablarle utiliza las palabras con ella. Comienza por calmar sus recelos y sigue relatando, describiendo escenas de Asteria que son como ventanas al paraíso. Luna sabe que está conduciendo el alma de la chica, ha leído sobre ello. Se vale de una habilidad encandiladora, cimentada en los poderes secretos de las palabras. Pretende conmoverla, conseguir de ella una reacción emotiva, una comunión. Los tres agentes parecen hipnotizados. Al final es Cha-Mert quien consigue poner algo de cordura.

—¿Vas a utilizar simples trucos de oratoria con agentes del temperamento experimentados? —Se encara al joven charlatán, no obstante, a este, el poderoso físico del ksatrya no le amilana en absoluto—. Guarda tu retórica psicagógica para la ceremonia de la noche, la multitud te lo agradecerá.

Ránel desoye sus palabras. Se acerca a una Virda entregada y con delicadeza atrae a Galmora con objeto de que la bese en la frente. El emblema ogimal de su familia se hace visible con un brillante fulgor blanco. Galmora respira hondo. Toma del brazo a la joven y la acompaña hasta uno de los espejos dorados que decoran las columnas romboidales del salón. Frente a su superficie ambas observan invertido el emblema ogimal de la otra: la rueda de Hécate y la cola desplegada cubierta de ojos de un pavo real.

—Bienvenida, Virda Cobas. Esperábamos hace mucho a una Osculante.

La Noche Púrpura

—¡Proceded a la apertura de Jarras! —ordena la Vidente Fregina a los esclavos.

Grandes tinajas de barro estiran los cuellos sobre el agua del mar intentando en vano respirar a través de sus bocas selladas. Los cincuenta esclavos las descabezan para que brote el vino en evocación a la salida colectiva de los muertos del fondo marino, con el líquido sanguíneo como canal de unión con el mundo de los vivos. La multitud se agolpa entre la playa y la muralla coralina. El tumulto es ensordecedor. Es la noche de las libaciones a los difuntos. El vino se derrama en abundancia. Una ovación grandiosa precede a la llegada a la orilla de la barcaza de la reina de los Fantasmas. Luna y los hombres de su equipo, pese a estar en tribuna, no pueden evitar los empujones, los codazos, la efervescencia que provoca tanta devoción desaforada. Personas de todas las etnias, colores, incluso de otros planetas del Límite, se apelotonan a su alrededor. Vocean, quieren acercarse a la barcaza, tocar a su Diosa surgida del mar para pasearse bajo la luna de Tánatos por las calles de la ciudad. El escenario es onírico. Luna, entre gritos, ordena a sus hombres separarse con el objeto de cubrir cualquier eventualidad.

—¿Dónde está Virda? —pregunta Sólomon-amigo preocupado. El drama le profesa un cariño fraternal.

Ella sabe que está asustado, odia las multitudes enfervorizadas, su lugar está con las máquinas.

—Virda sigue con la Vidente Galmora. Van a estar un tiempo juntas. No debes preocuparte —dice Luna sin demasiada convicción—. Cupeiro, por favor, acompáñale a la casa de huéspedes. Después regresas.

La muchedumbre arrebatada se mueve como un solo hombre. Una enorme serpiente cimbreante escolta en procesión a la Barcaza voladora. Para Luna es difícil diferenciar a unos de otros, puesto que todos visten la túnica negra que simboliza el viento de las almas, herencia de la metrópolis. Los tejidos son livianos, aun así, resulta sofocante contemplar tanta tela oscura cubriendo los cuerpos. Tan solo el rojo brillante de las ropas de las Videntes y el verde musgo de los Apaciguadores dan notas de color sobre las arenas, también negras, de la playa de Aysum. Escucha las arengas psicagógicas de los Apaciguadores compitiendo con el fragor de las olas. Está acalorada, sola entre tanta gente enfervorecida. En un gesto inconsciente acaricia el coral brillante pendiente de su cuello. La noche es púrpura, como todas las noches en Sargazia, pero esta es de un morado más intenso: el color del aura de los muertos.

Arrastrada por los feligreses llega a los portones abiertos incrustados en la muralla coralina. El cortejo infernal presidido por las Videntes, entre las cuales ha distinguido el cabello azulado de Virda, atraviesa la entrada con la enorme cola humana a su espalda. Luna lucha por acercarse a la cabecera del cortejo. La joven está a su cargo, no debería haberla abandonado en manos de Galmora. Consigue encontrarla entre la multitud. Advierte que se cubre con una capa del mismo tono que la noche: morada, pero el tremendo escándalo a su alrededor nubla y confunde sus adiestrados sentidos. Extraña las potencialidades del velo. No tiene autorización para enfundárselo en este caso. Deberá ser suficiente con los gadgets de su traje inteligente. Su mal humor crece y fustiga como la cola de látigo formada por todos esos ociosos millonarios obsesionados porque una Vidente les aclare el camino a tomar en las encrucijadas de sus vidas.

Las calles encaladas, de edificios remodelados, vacíos hasta ahora de vida, se llenan del sonar de flautas, salpingues, chirimías y tamboriles, de los gritos de los jóvenes que suben en marcha a carros solares añadidos al desfile. Todos avanzan al son de la música tradicional con pasos de baile rescatados de un pasado remoto. Es la representación del advenimiento de los espíritus. Bárladay se siente, al mismo tiempo, aterrorizada y fascinada.

Transcurren las horas nocturnas y los fastos son como las rompientes, unos segundos en calma y vuelven a estallar con estrépito. La barcaza ya descansa en el interior del Templo de la Encrucijada. Ahora, ella y las miles de personas a su alrededor, alborotan la gran Plaza Hexagonal, donde el templo erige su magnificencia. Surtidores cada veinte metros vaporizan agua en paraguas acuáticos refrescantes. Luna se da cuenta de que es una fiesta triste y al mismo tiempo alegre. Los vivos invitan a los muertos a unirse a ellos en su algarabía, porque los añoran aun temiéndolos. Se tranquiliza. Sentada en el murete de la fuente coronada con surtidores de siluetas monstruosas contempla desde un ángulo de la plaza el desenfreno reinante al ritmo de los timbales. Los jóvenes se emborrachan sin miramientos, las mujeres entonan canciones obscenas, todos se rinden ante la magia de la Diosa, se dejan invadir por los poderes que representa: la muerte, la sexualidad, el delirio, el salvajismo, la involución de las almas.

—Cuanta locura —dice Cha-Mert, de pronto a su lado.

—Me has robado la palabra del pensamiento.

—¿Qué sentido tiene haber viajado hasta aquí? No tengo inconveniente en aceptar unas vacaciones con juerga salvaje incluida, pero, Luna, no encontraremos a los desaparecidos. Eran fanáticos. Tal vez esa Vidente tenga razón y fueran ellos mismos quienes se perdieran en el mar en sacrificio a su Diosa. Míralos. Están ebrios, no sería de extrañar que al zambullirse en ese estado desapareciesen atrapados por las corrientes.

—Tienes razón. Es un sinsentido el enviarnos desde tan lejos a propósito de unas desapariciones que en este contexto no parecen tan alarmantes. Cualquier unidad de policía de algún pueblo-sargazo próximo hubiese bastado. Disfrutemos un par de días de los festejos. Redactaré un informe y regresaremos a Islatia.

Como si la palabra disfrutar hubiese activado las líbidos, de pronto el cuerpo fibroso de Cha-Mert se dibuja demasiado bien bajo su mono inteligente. Él se ha contagiado de su deseo y la abraza. Ella se deja ir, el ambiente incita a ello, su propio cuerpo la incita a ello, la música, la mirada nublada del ksatrya, siempre indescriptiblemente triste y sensual, incita a ello. Se besan, se muerden, se acarician. Han perdido la razón, la razón ha huido de esta plaza porticada, de la ciudad maldita, del sargazo entero.

Un alarido agónico, a su lado, les saca de golpe la pasión de encima. Un túnica negra ha caído desvanecido al otro lado de la fuente. La gente, alrededor, no se inmuta. Continúan con sus juegos y sus excesos, como si en aquello no hubiese novedad. La vocación de Cha-Mert sale a su encuentro. Con un chasquido de fastidio se despega de Luna y va a arrodillarse junto al desmayado.

—Casi no respira. —Preocupado, comprueba sus signos vitales y comienza a reanimarlo.

—Cha-Mert…

—¿Dónde se esconde en este traje el desfibrilador? ¡Maldita sea!

—¡Cha-Mert! —insiste Luna.

El cirujano levanta al fin la cabeza y mira a la mujer que lo enloquece. Esta ha cambiado el chip sexual por el de jefa de Huella. Rictus de absoluta concentración.

—¿Qué ocurre?

—Levántate y mira a tu alrededor.

La obedece. En un ángulo de 360 grados, decenas de túnicas negras yacen en el suelo. Es como si un viento de muerte las hubiera barrido. Cha-Mert localiza a uno en el momento exacto en el que un ataque sordo y repentino lo golpea antes de derribarlo. El viento negro sigue una dirección circular de derecha a izquierda tumbando a su paso a uno entre quizá media centena antes de seguir girando en espiral de muerte. Los gritos cortos de las víctimas son desoídos por el resto. La juerga no decae. Nadie se detiene a socorrerlos. La música de los timbales redobla su martilleo. Cha-Mert siente la mano de Luna colarse en el hueco de su palma. Este contacto le devuelve una ligerísima esperanza.

—¿Qué sucede? ¿Será el vino? Nosotros también lo hemos bebido. —Luna angustiada se lleva la otra mano al cuello.

El cirujano vuelve a arrodillarse junto a la víctima. Extrae la cinta de reconocimiento sanitario ajustada a su muslo. La coloca en la frente del caído.

—No está muerto, pero sus constantes vitales han descendido al mínimo. Padece una especie de catalepsia.

—Tal vez sea un estado inducido por algún tipo de droga.

—Analizaré su sangre.

De la misma cinta desliza con cuidado un palito aplanado parecido a un narcosintetizador, con él pincha en la vena al paciente y le extrae unas gotas de sangre. Al cabo de varios segundos una serie de colores iluminan su superficie.

—Si se trata de una droga artificial no está catalogada en el listado de estupefacientes de la Mancomunidad —asegura Cha-Mert, sosteniendo el tono de su voz por encima del golpeteo de los tambores—. Si se trata de un virus sintético me costará aislarlo con el equipo del que dispongo.

El sonido estruendoso cesa en cuestión de un segundo. La multitud vocinglera calla, como si un pez de tres bocas le hubiese arrancado la lengua a cada uno de ellos y, todos sin excepción, giran sus cuerpos hacia el Templo Blanco de las Encrucijadas sobre cuyas paredes encaladas se proyectan imágenes a gran escala de lo que sucede en las escalinatas de mármol.

En la tarima, la Vidente Galmora, con las manos alzadas demanda silencio. Su presencia impone como un fuego surgido del averno. Detrás de ella, una docena de capas verdes comienzan a cantar a capela cánticos monocordes que encrespan el vello en la piel. A su lado, envuelta en seda morada, la melena azul a la altura de sus delgados hombros, Virda Scarsi, o Cobas, observa a la multitud con una soberbia desconocida en ella.

La Osculante

Logario los encuentra entre la multitud siguiendo las coordenadas de su geo localizador. Los distingue visualmente porque son los únicos que no visten túnicas. La atención general se centra en la gran escalinata blanca, no obstante, hasta llegar junto a sus compañeros no divisa la escena que tiene lugar a la entrada del Templo de las Encrucijadas.

—¿Qué droms hace Virda ahí arriba? —pregunta a la doctora Bárladay, observando incrédulo las enormes pantallas.

Ella le dispensa una mirada perdida. Suelta la mano de Cha-Mert sin que el hecho pase inadvertido a Logario.

—Me temo que vamos a descubrirlo ahora mismo. Decenas de personas se han desmayado. La Vidente Galmora ha ordenado a los centinelas que depositen los cuerpos en la entrada del templo.

—Varios esclavos han sacado del templo ese bloque de mármol y sobre él han recostado a uno de los caídos —dice Cha-Mert—. Deberíamos aproximarnos.

Ha desaparecido la insolencia de los festejos, la noche se impregna ahora de expectación. Los Apaciguadores abren de nuevo sus bocas para entonar las mismas notas monocordes amplificadas al máximo a través de potentes equipos de sonido haciendo vibrar las vísceras de cuantos se encuentran allí. Luna y sus dos hombres siguen de cerca la escena de intensidad narcótica. Galmora no necesita dirigirse al aforo de la plaza con la misma magia matemática del ritmo en el discurso fónico con la que los Apaciguadores manipulaban las emociones. Con una simple nota sostenida añadida a las suntuosas imágenes tiene ganado al auditorio. Ante la estupefacción de los agentes, la Vidente practica una reverencia para dar paso a Virda, a la nueva Virda, poderosa y ensoberbecida. La joven ondea al viento salado su capa del color de la noche sumando otro efecto dramático al acto. Después, con la misma teatralidad, se aproxima al hombre que yace inanimado sobre la mesa marmórea. En la frente de Virda rabia de luz el emblema ogimal de los Cobas, la rueda de Hécate, proyectándose cuando inclina la cabeza hacia los ropajes negros del cuerpo desvanecido. Con estudiada lentitud toma la cara del yacente entre sus manos. Regala una larga mirada a su público que parece haber olvidado respirar.

—Nos ha traspasado al mirarnos —dice Luna

Lo siguiente que ven es como Virda extrae por encima de la cabeza inerte un cordón unido a un pequeño objeto brillante y rojo: coral. A continuación abre la boca del moribundo y lo besa. Lo besa durante segundos interminables mientras la muchedumbre comienza a vitorearla coreando una palabra, cada vez con más fuerza, con más potencia, los puños en alto y los rostros desencajados de fervor.

—¡Osculante! ¡Osculante! ¡Osculante! ¡Osculante!

—¿Osculante? ¿Qué coño significa? —pregunta Cupeiro, gritando para hacerse oír.

Luna se vuelve sin saber qué contestar, más en este instante el moribundo revive, se incorpora impulsado por un resorte invisible. Se escucha en los altavoces que contornean la plaza la inhalación profunda y desesperada de una bocanada de aire. El estallido de júbilo surge imparable. La gente salta, se abraza, ríe y continúa voceando la misma palabra hasta desgañitarse.

—¡Osculante! ¡Osculante! ¡Osculante!

El desconcierto de los miembros del equipo es total. Les sorprende comprobar cómo el resucitado se levanta victorioso. Se diría que ha ascendido desde las profundidades líquidas del infierno venciendo a la misma muerte. Luna palpa el coral del colgante que le regalara Dimarches. Instintivamente se lo saca por encima de la cabeza y lo guarda en uno de sus bolsillos. La atención se centra enseguida en un nuevo desvanecido, moribundo o no, que ya ocupa la superficie pulida del pedestal.

La escena se repite: la retirada del colgante, el beso en la boca, los vítores ensordecedores. Se reproduce ante la incredulidad y la impotencia de tres agentes de Huella que no consiguen abrirse paso entre el cinturón de centinelas que protege el acceso a la escalinata del templo.

—No podemos hacer nada aquí —dice Luna, desalentada—. Usar un arma sería un suicidio.

—¡Pero se la ve agotada! —la exhorta Logario.

Luna busca a Cha-Mert. El cirujano, agente experto en conspiraciones, ve las manos ocultas, desenmascara planes secretos disfrazados de leyenda, de lo paranormal. No soporta el engaño. No aceptarlo le costó su posición, el respeto de los suyos. Su Casa.

—Ahí viene —dice Logario.

—¿Qué has averiguado? —pregunta Bárladay.

El rostro duro del ksatrya augura malas noticias.

—La llaman la Osculante: la que retiene la vida. Según su mitología, aparece un Osculante cada generación en el seno de una de las familias sagradas. Poseen el don de retener el último hálito, el alma del moribundo, con un beso, y devolverlo al cuerpo mortal —dice Cha-Mert, sarcástico—. La parte negativa de este regalo de la Diosa sería que, básicamente, la Osculante es una devoradora de muerte. Traga el Viento Negro, oscureciendo con ello su propia alma.

—¿Y qué consecuencias tendría tragar la muerte de decenas de moribundos? —pregunta Cupeiro.

—¿No hablarás en serio? —pregunta Cha-Mert con desprecio.

—Quiero saber qué dice la Fe en Aysum o en la metrópoli sobre las consecuencias para nuestra Virda del esfuerzo sobrehumano realizado esta noche —puntualiza Logario.

—Tanto en Aysum como en Koo-Star no existe la tradición escrita en lo religioso. Es un precepto divino. Los nombres de los Maater ni sus mandamientos, tampoco sus evangelios deben ser mancillados con la escritura —explica Luna—. La tradición oral, toda la carga teológica y ritual de su credo descansa, de manera conveniente, sobre los hombros de los oscartas, de modo que resulta complicado investigar alrededor de este punto.

—¿Y sobre el origen de tu pupila, Luna? —pregunta Logario enfadado—. ¡Es una oscarta! Por lo que contáis, el emblema ogimal que relumbra en su frente pertenece a una de las familias sagradas de Koo-Star.

—El general Weist ha de explicarme unas cuantas cosas. En cuanto regresemos a la casa de huéspedes me pondré en contacto con él.

—¿Dejaremos a Virda en manos de estos fanáticos? —pregunta el cirujano.

—Vaya, ksatrya —le espeta Logario—, siempre rogando que nos desembarazásemos del incordio de la trepanada y ahora te importa.

—Por supuesto que me importa, lo sabrías si te molestaras en conocerme mejor.

—Mirad, es el último de los desvanecidos —advierte Luna.

Virda le practica al cuerpo yacente sobre la superficie pétrea el mismo ritual que a los demás: extrae el pedacito de coral y un beso largo aspira el Viento Negro contaminado de muerte de su interior. Sus compañeros la observan parapetados por los centinelas que les bloquean el paso. Continúan engarzados, brazo con brazo, formando una cadena humana alrededor del Templo. Los gritos y vítores a la Osculante engordan y aumentan en intensidad. El ambiente es iterativo, bañado en sudor y envuelto en un sudario púrpura, como la capa de Virda. Pero esta vez, el moribundo no reacciona, no resucita, permanece acostado, con los párpados cerrados y una mano exánime colgando al costado de la mesa que ahora parece un altar de sacrificios.

El auditorio hexagonal calla, guarda silencio solemne. Los semblantes crispados, prendidos en lo alto de la escalinata, en las pantallas gigantes. Esta vez, la secuencia repetida tantas veces, se detiene para modificarse. Esta vez, Virda regala una nueva mirada a la concurrencia: el rostro ceniciento, pétreo como el mármol de la mesa. Esta vez, los ve, ve a sus compañeros, y una súplica sorda, desesperada, resquebraja su cara de niña antes de caer al suelo, desvanecida o muerta, delante de todos.

Viento Negro

Luna se desembaraza del escalofrío provocado por el recuerdo de la primera impresión que le causó la pequeña Virda. Después de aquello a ambas las internaron en el área psiquiátrica del hospital en el ángulo oeste del mándala. Ella sufría de estrés postraumático, en otro par de semanas le darían el alta. La niña rara, la del pelo azul, pasaría más de un año recluida en el sector de lesivos. Decían que había asesinado a sangre fría a uno de los profesores del hospicio.

—¿En qué piensas? —pregunta el cirujano, pendiente de ella.

—En que está amaneciendo y no tenemos noticias de Virda.

—Sólomon no puede contactar con la Flota Perimetral —afirma Logario—. Está muy nervioso, asegura que algo bloquea las comunicaciones con el exterior. Una barrera incodificable. Imposible contactar con el general Weist.

—Qué oportuno —Se desespera la jefa de Huella—. Cha-Mert, consígueme la huella de Galmora.

—Imposible. Las Videntes se hallan exentas de registrar sus huellas de temperamento. Se trata de una dispensa de carácter religioso por parte de la Mancomunidad. Ya sabes, ni Houngans, ni Gurús, ni Shaktis, ni Videntes ni ningún otro miembro del selecto grupo de estafadores de almas. Además, no estamos autorizados a utilizar el velo. Esta se suponía una misión rutinaria. Ni siquiera deberíamos haberlos traído.

Luna maldice entre dientes. Casi toda la concurrencia había regresado a sus hospederías. Tan solo los más beodos pululan por la plaza donde las máquinas de limpieza han comenzado a trabajar. Hacía media hora que el joven Apaciguador Ránel había descendido por la escalinata para comunicarles que en breve la Vidente Galmora los recibiría en la nao de los oferentes del templo.

—Es indignante el trato que hemos recibido —masculla Cha-Mert, que no puede ocultar el origen noble de su Casa—. Provincianos idólatras e ignorantes.

La capa verde asoma de nuevo en el pórtico dorado del Templo de las Encrucijadas. Sobre el dintel en el enorme tímpano romboidal del entablamento una escultura de Hécate, reina de los fantasmas, centra la escena de la composición. Con sus tres brazos apunta al este, al oeste y al norte. El Grot marino muestra sus grandes fauces a un lado y al otro. Una fila de mujeres que arrastran sus capas se llevan una mano a los labios y en sus frentes una estrella incisa representa el emblema ogimal.

—Doctora Bárladay —dice Ránel con ese tono calmado que crispa los nervios—, pasen por favor.

La cadena de centinelas desanuda uno de sus eslabones, un par de brazos musculados que parecían siameses permiten al fin el paso a los agentes. El interior del templo no es ostentoso pero rezuma elegancia. Lo que en verdad embellece los santuarios consagrados a Hécate son sus coloridos acuarios donde se crían peces sagrados. Caminan tras el Apaciguador, mientras, Luna confirma la orientación astronómica del templo este-oeste. Es sorprendentemente exacta porque la cubierta acristalada, como tantas en Aysum, permite la contemplación del carro de Argóridas, las siete estrellas polares nebulosas y la enorme y nacarada Tánatos. La amplia nave está delimitada por columnas helicoidales, altas como palmeras, y el suelo se cubre de alfombras opulentas que contrastan por sus vivos colores con el blanco estructural. Luna imagina a los devotos postrados en ellas aguardando el turno de formular sus preguntas a las Videntes. Al fondo, descansa de nuevo el pedestal marmóreo, ahora limpio y vacío, y en mitad de los atauriques geométricos un nicho a modo de pequeño altar muestra una caja de madera noble.

—¿Esa caja? —pregunta Cupeiro.

—Es la Caja de Espíritus —informa Ránel con su indefectible timbre neutro—. La morada de tránsito, en ella los espíritus se refugian.

Ránel les conduce hacia a la derecha del muro, se detiene frente a una puerta blanca de metal sin pomo ni manija. Un escáner lo barre de arriba a abajo y la puerta se desliza en silencio. Los tres agentes esconden su asombro a duras penas. Es como encontrar en la superficie estéril de Tánatos un huerto de naranjos. La nao de los oferentes es en realidad una sala de control automatizada más propia del puente de mando de una nave de fusión. Una nave con varias generaciones encima y aun así con bastante más capacidad tecnológica de la que hubiesen esperado encontrar en un pequeño pueblo de fanáticos religiosos. Luna cuenta tres mesas cromatóficas. De las paredes cuelgan pantallas que ofrecen diversas vistas y panorámicas de la ciudad. Un cónclave de capas, musgo y escarlata, tratan asuntos que se le escapan. La jefa registra en su memoria las decenas de lucecillas que como luciérnagas sobrevuelan tanto los planos como las imágenes reales de las calles y el interior de los edificios. Destaca por una cabeza sobre el resto de los reunidos la testa bermeja de Galmora. Al verlos se aproxima con propósito de recibirles.

—Perdonad la espera. Esta ha sido sin duda la Noche Púrpura más apasionante vivida por muchos de nosotros. Habéis sido testigos y posibilitadores de hechos portentosos. Trajisteis con vosotros sin saberlo a una Osculante, una oscarta de la mejor estirpe capaz de obrar el milagro de la descontaminación —dice Galmora, emocionada.

—¿La descontaminación? —pregunta Cha-Mert con ironía.

—Una Osculante absorbe el Viento Negro de la muerte, su contaminación corpórea.

—Ahora mismo lo único que me interesa, Galmora, es saber dónde está mi agente y cuál es su estado —dice Luna.

—Descansa en la mesa ceremonial. Por esa razón hemos abierto la Caja de Espíritus, así, todo el Viento Negro que ha inhalado se refugiará en su interior y descontaminará a la Osculante —explica Galmora desconcertada—. La habréis visto en la gran nao.

Los agentes, confundidos, se miran entre ellos.

—¿Te refieres al pedestal? —pregunta Cha-Mert.

En este momento Ránel interviene en la conversación.

—Vidente Galmora, la Osculante ha desaparecido.

—Me cago en… —impreca Logario.

A Luna le da un vuelco el corazón, sin embargo, la Vidente sonríe llena de confianza.

—Es su potestad —asevera con una sonrisa impertinente revoloteando en sus labios.

—¿Dónde está Virda? —Luna endurece el tono.

—Ha optado por desaparecer. Qué mejor momento que la Noche Púrpura para hacerlo.

—¡Pretende decir que ha muerto! —grita Cupeiro escandalizado—. Pero… ¿y su cuerpo?

—En Aysum los cuerpos desaparecen —apunta Galmora como si pronunciase una obviedad—. Pensé que lo sabían. El Viento Negro se toma decenas de víctimas cada Noche Púrpura. En esta ocasión, gracias a la Osculante, tan solo han sido dos.

La jefa de Huella no puede permitir que la muerte se le burle en su propia casa. Se adelanta a sus hombres con paso decidido y levantando la barbilla a la altura de los pechos de Galmora le habla mirándola a los ojos con todo el desprecio del que es capaz.

—Siento contradecirla, Vidente. Virda Scarsi está a mi cargo, forma parte de mi equipo, así que le sugiero que termine esta función, enciendan los focos y haga que mi agente regrese de entre los muertos. Si no yo misma me encargaré de cerrarle el maldito negocio.

Hospedería

—Sólomon, ¿has conseguido comunicarte con el general Weist? —pregunta Bárladay mientras pasea por la habitación.

Cha-Mert y Logario se han retirado a descansar. La casa, cedida a la División, es un inmueble de dos plantas encalado en blanco a efecto de despachar los rayos de Kalinger, sin demasiados extras de confort para lo habitual en las hospederías de Nueva Aysum.

—No, continúa impidiéndolo un bloqueador de señal muy potente —informa el drama, entretenido con el lumínico portátil—, pero he rastreado la hospedería y he encontrado escuchas y cámaras microscópicas de tecnología avanzada. Ahora estamos limpios y seguros.

—Gracias, Sólomon —dice Luna frotándose los ojos. El cansancio comienza a hacer mella en su cuerpo—. Por alguna razón Nueva Aysum ha querido ofrecer al resto del mundo la apariencia de un sargazo dedicado a la festividad de los muertos en un marco tradicional en el que el progreso no tenía cabida. Sin embargo, la Vidente Galmora ha mostrado intencionadamente a miembros de la División que están en posesión de una tecnología nada obsoleta. No termino de entender esta contradicción.

—Doctora, esta isla es como un enorme parque temático —dice Sólomon-amigo con tono entusiasmado—. Mis padres me llevaron a uno sobre el futuro cuando era niño. Incluso en Islatia, la Corporación Ecologista del Límite construyó ese parque, el de los animales extintos. ¿No ha estado allí? ¡Es increíble!

Luna lo mira como si le hablara en otro idioma. A veces olvida que Sólomon tiene su edad pero un estadio madurativo de un chico de quince, y comienza a replantearse cómo fue capaz de aceptarlo en un equipo como el suyo.

—Quiero decir que un parque temático necesita para su óptimo funcionamiento un centro de control avanzado, como el que acaba de describirme.

—¿Y esos puntos luminosos en los mapas, en las calles y el interior de las casas? —pregunta Luna bostezando.

—Pueden señalar cualquier detalle, desde las personas que en un instante determinado caminen por la ciudad hasta dispositivos móviles o cédulas identificativas.

—Si fuese gente, en las imágenes reales se la vería sin más ¿Por qué señalarlos con una luz? Una cosa más, ¿el capitán Felderin ha sondeado el fondo marino alrededor de la isla?

—Limpio de cadáveres, no es el cementerio que os imaginabais. Jefa, debería dormir. Si hemos de buscar a Virda más le vale recuperar fuerzas.

A Luna la recorre un escalofrío. Dormir se ha convertido en cerrar los ojos y ver cadáveres, cuerpos destrozados, a su madre muerta todo el tiempo.

—Sí, dormiré un poco. Aunque estoy preocupada por la medicación.

—El traje de Virda es también una estación médica —dice Cha-Mert—. Lo programé con la finalidad de regularle por vía cutánea las dosis diarias, al menos durante una semana.

—Está bien —dice Bárladay. Aprieta el hombro de Sólomon—. Continúa rastreando el traje de Virda, lo que temo es que la hayan obligado a desprenderse de él. Introdúcete en el sistema de vigilancia y búscala a través de esa vía.

Al despertar, su equipo se halla reunido frente a la pantalla desplegable que el drama ha prendido sobre una de las paredes del salón ahora reconvertido en centro de operaciones. Ha sido necesario usar la misma tecnología desfasada para copiarles.

Luna se deshace, a base de determinación, de sueños poblados de sombras. Las luces amarillas danzan ahora delante de sus ojos sobre las calles de Aysum. La pantalla se divide en porciones rectangulares a fin de mostrar distintos puntos de la ciudad.

—No te habrá sido difícil hackear su sistema.

—Ha sido sencillo —dice Sólomon con la boca pequeña.

—Sólomon eres el puto amo y está bien reconocerlo —dice Logario propinando a su compañero una palmadita en la espalda.

—Mirad —interrumpe Luna, atenta a un cuadrante de las imágenes—, en esa calle de Aysum se ven túnicas negras paseando y también las luces deslizándose a su alrededor. Qué extraño.

—Observad el interior de esa casa —Cha-Mert señala la pantalla—. Dos luces la recorren.

—Sólomon, ¿qué nos dice el calorímetro? ¿Hay trazas de calor termal humano en esas luces? —pregunta Luna.

Sólomon teclea y al segundo niega con la cabeza.

—No generan calor, ninguna caloría, ni siquiera las que generaría una luz de esa intensidad.

—No son personas, jefa —afirma Logario.

—Entonces, ¿qué son?

Unas campanadas tocando una sintonía melódica interrumpen la conversación.

—El timbre —dice Sólomon elevando las cejas—. Les encantan los cachivaches electrónicos de la antigüedad.

En la pantalla del lumínico portátil aparece la cara barbilampiña de Ránel aguardando en la puerta. Los rasgos cándidos, en paz consigo mismo del Apaciguador, sonríen a Logario al abrirle la puerta.

—Los ulaines que el Consejo puso al servicio de esta hospedería, ¿no han sido de vuestro agrado? —pregunta Ránel sin deshacer la sonrisa.

—La esclavitud no es de nuestro agrado —afirma Logario—. Ni comulgamos con la práctica salvaje de la castración, caramusgo.

—Cupeiro, yo me ocupo. —Se adelanta Luna.

—Doctora Bárladay, me envía el Consejo para invitarles a la Cacería de los Megabis, al anochecer, en el palacio de la familia Dimarches. Sabrá encontrarlo con las indicaciones recibidas. La Vidente Galmora, como todo el mundo sabe, posee el don de ver las almas de los desaparecidos. Buscará la de la joven Virda para usted.

Megabis en el Palacio de Dimarches

—Estoy harto de ceremonias bárbaras y de toda esta simulación de lo antiguo —gruñe Cha-Mert a bordo del carro volador que los transporta al centro de la ciudad.

—Tenía entendido que en Ksatraloca os desplazabais a caballo ¿No te gustan los autos electromagnéticos? —pregunta Logario, que desde que intuye la relación del ksatrya con su jefa lo trata con suspicacia.

A Luna sigue asombrándole el temple del ksatrya, le admira su contención porque sabe qué guerras esconde bajo el implacable control de su temperamento. Ella lo provoca constantemente, todos lo hacen, pero él prefiere perder todas las batallas.

—Logario, ¿qué sabemos de la Cacería de los Megabis? —pregunta Bárladay—. Basco Dimarches no nos habló de este ritual y no aparece en los registros de Tradición Oral de la División, como tampoco teníamos constancia de que el Lar poseyera un Palacio en la ciudad. Sólomon no ha conseguido contactar ni con Weist ni con Dimarches.

—La Cacería es una práctica arcaica celebrada tan solo en ocasiones muy especiales. Consiste, según cuenta el navegante Delgavo en sus Crónicas del 13, en la materialización de los Megabis. No especifica más.

—¿No hueles a alga estancada? —pregunta Luna al cirujano utilizando una expresión muy islatina.

La ciudad bulle de vida. Los túnicas negras, en su mayoría peregrinos adinerados, recorren las calles empedradas de la ciudad arqueológica. Los motores de las disipadoras han comenzado a funcionar a toda potencia limpiando el cielo para que Tánatos reine sobre todos los astros.

Adelantan autos similares al suyo y en el camino evitan llevarse por delante a más de un transeúnte ebrio. El vehículo auto dirigido se detiene frente a la fachada de un palacete peculiar. Como una anémona entre algas se distinguen sus contornos curvos del clasicismo de sus vecinas, integrando en su fachada la artesanía decorativa de lo orgánico. Les abre el portón de madera un ulaine uniformado con el mandil de los esclavos. El interior no desmerece. La gran sala de Mímesis permanece detenida en un momento atemporal. Caminan escuchando sus propios pasos sobre el suelo de mármol rojo. Sobre sus cabezas una cúpula globular iluminada por la cara perforada de Tánatos. Cuatro centinelas custodian cada una de las paredes. Dos de ellos se interponen en el camino de los agentes masculinos. Bárladay, con un gesto, ordena a sus hombres que la esperen allí. Otro ulaine rapado, con mandil amarillo, la conduce por una galería acristalada entre paredes de cipreses. Le abre las puertas de otra sala en penumbra. Entre charcos de sombra y reflejos de luna la reciben tres Videntes: Galmora, Fregina y una tercera. En cada ángulo de la sala hexagonal un Apaciguador de Almas permanece sentado en actitud meditativa. Galmora la besa e imprime una marca húmeda en su frente. Sus ojos poseen una luz sombría y le habla con efectismo ceremonial.

—Doctora Bárladay, me pidió que hiciese regresar a Virda, la Osculante, de entre los Vientos Negros de la muerte. Las Videntes tenemos el don de ver a los Megabis, aunque son ellos quienes han de manifestarse si así lo desean. Nos hallamos en el Hexágono, donde es posible la transmisión energética entre las dimensiones.

Cuando las Videntes se apartan, Luna puede ver una peana negra que parece absorber la escasa claridad de la sala, y sobre ella, otra caja, hexagonal también, negra, más negra que la nada espacial. La doctora siente de golpe un perceptible cambio en el cuerpo, como si su sangre fluyese más lenta, los músculos cristalizasen y el agua que la compone se estancase en un pantano tan oscuro como la caja. Inspecciona el entorno con el corazón flotando sin resuello. No cree en nada que no esté contemplado por parámetros científicos. No cree.

—Es el Cubo Negro —afirma Galmora—. Si la luz permitiera examinar la sombra que dibuja el hexágono de la caja en el suelo verías un cubo. El hexágono es el símbolo de la contención, de lo atrapado. A diferencia de la Caja de los Espíritus del Templo el Cubo Negro no es morada sino puerta. La puerta que contiene las fuerzas del averno.

—Permíteme discrepar de tus creencias, Vidente —dice Luna.

—¿Puedes negar lo que sientes? —En la cara redonda y pálida de Galmora sus ojos arden con destellos rojos—. No es nada comparado con lo que te será revelado cuando proceda a la apertura del Cubo.

—¿Qué clase de ritual es este? He venido a ofrecerte la oportunidad de que liberes a Virda. No sé cuál es el propósito de retenerla ni entiendo el circo desarrollado ayer en la plaza, pero has dado con hueso. Virda es miembro de la División, protegida del general Weist. Si no quieres ver el cielo de Aysum cubierto de naves de fusión confiesa su paradero.

—Eres una agente del temperamento entrenada. ¡Pon tus sentidos a prueba!

Galmora, acompañada por sus iguales, arrastra su capa hasta rodear la peana sobre la que descansa el Cubo. Recita algún tipo de invocación, una y otra vez, una y otra vez. Las tres Videntes alargan la mano izquierda hacia la caja sin cesar con su jaculatoria, con el coro de los seis Apaciguadores cada vez más elevado a sus espaldas. Luna permanece erguida, con el cuerpo aterido, clavada al suelo. Sus ojos desorbitados dibujan espirales como las que comienza a formar la caja girando veloz como una peonza de oscuridad, tragándose la peana, horadándola en un agujero infinito. Las manos de las Videntes desaparecen en este torbellino al despojar al Cubo de su tapa.

No son los artificios a su alrededor lo que llena de pánico a Luna, ni la voz de los capas de musgo bramando la misma nota. Tampoco la aterroriza el Viento Negro alrededor de la peana levantando las capas de sangre, alborotando los cabellos cortos de las mujeres, sino sentir el plomo descender por su espina dorsal con una abrasión que le quema los pulmones. No es capaz de caer, no logra moverse. El Viento Negro ahora viene a por ella. Sin parapeto, sus manos no responden ni protegen su rostro, su voz no la encuentra. El ente de bruma espesa la alcanza en el instante que grita. Entra por su boca en una tromba de angustia y agonía, su olor es el del ácido y la podredumbre. Los ojos le lloran, la piel le arde, con todo se esfuerza lo indecible en mantenerse alerta, en agudizar sus mermados sentidos.

Porque la ha escuchado.

Ha escuchado la voz de Virda. Un hilo demasiado fino en un tapiz. La cacofonía de un eco que repite su nombre: «Luna, Luna, Luna». Sin aliento. Una voz en los márgenes de la existencia. Ese viento como la pez regurgita dentro de ella, la sacude en espasmos, choca en su paladar, contra sus dientes, hasta que en titánico empuje se abre paso, vomita por su boca. Se forma ante ella con un soplo negro en torbellino la escultura fantasmal de una figura. A escasos metros. Modela unas piernas de humo. Vira y vira. Configura un busto, unos brazos suplicantes estirados hacia ella y un último hálito negro conforma la cabeza y el cabello otrora azul. No tiene ojos, pero Luna los ve implorantes, no tiene boca, pero la escucha alto y claro a pesar del bramido átono, ensordecedor de los Apaciguadores. La desconexión de las neuronas llega en el momento justo en el que cree enloquecer.

Visiones

Los brazos de Virda larguísimos como los tallos de los árboles que habitan en el cinturón exterior de los asteroides, negros, muy negros, se extienden hacia ella deshilachados en jirones de humo. La alcanzan. Detrás viene su rostro negro, sin ojos, con el cabello coronando su cabeza como los rayos de Kalinger y los labios negros fruncidos dispuestos a besarla.

—¡Noooo! —grita Luna.

Abre los ojos en la habitación de la hospedería. Se incorpora. Recuerda el ritual del Cubo. Recuerda el fantasma de Virda y sus palabras dentro de ella: «Quiero ir a casa. Déjame ir».

Cha-Mert la mira con ternura desde el sillón bajo la ventana.

—Te desmayaste.

—Me mostraron el fantasma de Virda, su Megabi.

—No existen los fantasmas ¿Qué te ocurre?

Luna se levanta. Las piernas le flaquean, pero ya soporta el dolor de cabeza.

—¿Me analizaste?

—Por supuesto —responde el cirujano. Consulta los datos en su reloj—. Al principio pensé que se trataba de una droga desconocida, el análisis no detectó nada en este sentido. Lo que encontré me despistó. Es un virus artificial liberador de un patógeno de acción retardada que desaparece sin dejar rastro en veinticuatro horas si no te ha matado antes durante el proceso vírico. Cuando analicé al túnica negra busqué drogas o signos de intoxicación, no se me ocurrió que una epidemia hubiera asolado la plaza. Todavía no sé cuál es la vía de contagio ni los síntomas claros más allá del desmayo. Necesito un análisis exhaustivo para ampliar el espectro. Me llevará más tiempo. Tal vez se trate de un virión manipulado por contacto dérmico, o ingerido en alguna bebida. Tu cuerpo estará limpio de patógenos en tres horas, mientras tanto te quedarás aquí conmigo en este cuarto.

—¿Has considerado los colgantes de coral? En la plaza, cada desvanecido… Yo he llevado uno casi todo el tiempo, en el cuello y después en el bolsillo. Tal vez estén contaminados. Eso explicaría algunas cosas, como los sueños o las visiones de mi madre —dice Luna.

—Es posible.

—Y… ¿si te contagio?

—Correré el riesgo.

—Qué valiente —sonríe pícara—. Pero antes dile a Sólomon que contacte con el capitán Felderin. Quiero a la tripulación del Abhasa rastreando la isla.

Luces amarillas

Dos luces amarillas en el interior del palacio Dimarches. Miles de luciérnagas revolotean a ras de suelo sobre aceras y calzadas, fuegos fatuos se asoman a ventanas aleatorias. Sólomon Cloyaris escoge las dos luces residentes en el palacio del capa musgo. Tiene un presentimiento con el lugar, por algo es drama-escenificador. Desde la hospedería es imposible sentir cualquier conato de estímulo radiestésico, sin embargo, este escenario ocupa por alguna razón una pantalla completa en la sala automatizada de la nao de oferentes. Las demás porciones de pantalla hackeadas sobre la pared de su centro de operaciones casero cambian de forma aleatoria de plano. Los drones satelitales desplazan sus ángulos de grabación salvo en el palacio, donde el ojo permanece fijo, vigilante. Es hora de un poco de trabajo de campo.

Cha-Mert insiste en vestir el velo, aunque sin autorización del director de recursos de la División se exponen a que les abran expediente. La jefa todavía se encuentra débil, reponiéndose de los efectos del virus que el cirujano intenta aislar del coral de su colgante en el laboratorio portátil.

—El velo tiene múltiples utilidades además de alojar la huella de temperamento y ser un traje de resistencia al vacío —le explica a Sólomon, que no disimula en la expresión estar harto de ser tratado como un retrasado.

—Cha-Mert no des lecciones al chico —dice Logario—. Su cerebro está surcado de bastantes más circunvoluciones que el tuyo. Ya oíste a la jefa, esta no es una intermisión de huella sino un caso de detectives.

—En ese caso ¿por qué no enviar entonces a la policía científica en un caso de desapariciones?

—No soportan vernos ociosos —contesta Logario sin convicción.

—He de aislar el virus. No sabemos interpretar esas luces. Es posible que los nanobios que componen el velo perciban mucho más sobre ellas y os trasmitan más información. A simple vista son invisibles. El velo…

—Olvídalo ¿Cuestionas las órdenes de Bárladay? —le increpa Logario.

Cha-Mert niega con la cabeza.

—Me preocupa que te acompañe el muchacho.

—No soy un muchacho —asegura Sólomon con su voz de intermisiones—. Estoy entrenado en acciones de campo.

—Y vamos a comprobarlo hoy mismo. Nos captarán sus drones en cuanto nos aproximemos —continúa Logario, dirigiéndose al drama.

—Me he ocupado de eso —apunta Sólomon-drama—. Llevaré conmigo el disruptor de señal zonal. Lo activaré en un área de quinientos metros de radio, así los drones dejaran de emitir hasta lograr limpiar la frecuencia. De paso, les colocaré un bucle de imágenes temporales en sus pantallas que sitúen a los miembros del equipo lejos del objetivo.

—Bien pensado —afirma Cha-Mert. Se aleja unos metros, pero al momento da la vuelta—. No eres ningún muchacho, perdona Sólomon.

Durante el mes de Tánatos, en Aysum, no llega a instalarse el día. Un dilatado eclipse lunar agota la luz en amaneceres lilas que oscurecen hacia el púrpura nocturno conforme transcurren las horas. Caminan hacia el Palacio del Lar Dimarches confundidos entre el resto de los viandantes, con sus mismas túnicas negras encapuchadas. Se sienten livianos como el vaho caliente que rezuma del suelo. En la hospedería, Bárdalay y el ksatrya observan sus avances a través de las imágenes que las cámaras de sus monos inteligentes captan entre las túnicas abiertas. Sólomon lleva sus dedos al cuello de tela en un intento por agrandarlo. Se muestra incómodo, como una serpiente a la que le sobra el pellejo caduco. Confían en que el disruptor cumpla con su función mientras se dirigen al palacio.

—¿La escuchas? Luna informa de que acabamos de rebasar una luz amarilla —dice Sólomon con el vello de punta—. No lo entiendo, mis lecturas siguen sin detectar calor. Nada a la vista de los infrarrojos.

—O pueden ser los Megabis que viven entre nosotros —bromea Logario enseñándole los dientes blancos en contraste con su tez negra.

La fachada naturalista del palacete les quita el aliento, no se detienen a contemplarla, la rodean y entran. Anulan la alarma con el disruptor a través de una ventana de la parte trasera. La sala de Mímesis duerme en penumbras, pesados cortinajes la mantienen así las veinticuatro horas. La claridad que viene del techo otorga al suelo el tono de la sangre coagulada. Sólomon piensa en las dos luces amarillas que pernoctan y amanecen un día tras otro en el palacio. No traspasan la puerta en ningún momento. Se elevan incorpóreas de un piso al superior recorriendo las escaleras. Las ha observado con más detenimiento que al resto de luces que constelan las pantallas hackeadas del sistema de la nao de oferentes. Él y su compañero se desplazan en silencio como ladrones enfundados de sombras. Sólomon imita sus pasos. Cupeiro no es un nangutso, si bien ha practicado este arte a diario desde el episodio del Exterminador. Había aprendido a base de golpes que una mente calmada es la más fuerte, la que sobrevive. Suben los peldaños de la escalera imperial con los ojos colgados al final, en el acceso al piso noble. Conforme se aproximan el silencio de la sala de Mímesis da paso a una mezcla apenas perceptible de murmullos y tintineos. El velo magnificaría el potencial de los sentidos. Ayudaría a Sólomon a intuir las ondas electromagnéticas, su energía, absorber su vibración, apreciar el rastro de las bandas perpendiculares al rasgar el aire.

—¿Hay alguien arriba? —pregunta Logario en un susurro.

—Eso parece —susurra Sólomon con su voz de amigo—. Si hay cámaras en el interior el disruptor bloquea su señal. No tardaran en darse cuenta de que podría haber intrusos en la villa.

—En tal caso démonos prisa y averigüemos quién se esconde en este palacio, aunque apostaría a que confirmaremos que el dueño de esta villa ha regresado sin advertírnoslo enfundado en un traje de camuflaje invisible.

—Suponiendo que ese hipotético traje lleve incorporado en él un ghillie que impida la emisión de calor. No parece un pueblo con la suficiente tecnología como para fabricar camuflajes termo-ópticos a gran escala. Por cierto, no producirían un efecto de invisibilidad total, los ojos quedarían expuestos porque la luz se refracta en el cristalino y se proyecta sobre la retina. Además, son dos las luces. ¿Crees que la otra pertenece a Virda? ¿Por qué Dimarches continuaría invisible dentro de la propia villa?

—Lo descubriremos enseguida. No temas, te han entrenado para esto.

Sólomon enrojece.

—No es necesario que me lo recuerdes.

En el piso superior, el ancho pasillo sumido en las sombras dota a las esculturas que lo flanquean de un aspecto sobrenatural. Avanzan poniendo en práctica los movimientos ensayados del nangutso hacia las grandes puertas cerradas al final del pasillo. Una línea amarilla a sus pies corrobora la luz artificial al otro lado de una puerta. Tras ella, el sonido amortiguado de una voz, como quien habla en confidencias, acompañado de una respiración agitada.

—La voz, aunque grave, pertenece claramente a una mujer —asegura Sólomon-drama—. Percibo más presencias.

Logario se lleva la mano al cinto y saca el arma paralizante. Conmina con un gesto a su compañero a hacer lo mismo. Comprueba la cámara de su traje. Pretenden grabar en directo la escena y con suerte enviarla a la central de la División e incluso a la sede en Nueva Delhi de la Flota Perimetral, vía directa al general Weist. Cada uno a un lado de la puerta, se preparan para la intrusión. A la señal del agente más experimentado, Sólomon aprieta sobreexcitado el botón de apertura. La hoja metálica se desliza hacia el lateral abriendo un hueco cada vez más grande. Los agentes proceden a entrar, apuntan con sus armas las posibles amenazas del interior. No están preparados para la escena que captan sus sentidos.

Los chillidos agudos de dos ulaines los desconciertan. Dos figuras amarillas flanquean, como perros guardianes, la gran cama flotante protagonista de la enorme alcoba. Sobre ella, desnudas, una sobre la otra, invertidas, amándose con las bocas, con las lenguas, dos mujeres. El corto cabello rojo de Galmora oculta el sexo de su amante. Despacio, la Vidente levanta la cabeza. Su expresión es la del gozo prolongado e intenso. Sus ojos de fuego nublados de deseo, la boca entreabierta aún mantiene fuera la punta de una lengua rosada. Ahora, el sexo depilado de la otra mujer se muestra latente a los ojos de los intrusos. Los ulaines continúan chillando la ofensa hasta que, con una sonrisa cargada de sorna, Galmora se toca la nuca, en orden sorda para hacerlos callar.

—Fregina —dice—, el equipo de Huella al completo ha decidido asistir a nuestro rito orgiástico.

Sólomon cae desvanecido como un fardo a los pies de la cama.

General

—¡Cha-Mert! Apaga la pantalla —exclama Luna, malhumorada, sentada a la mesa del salón.

—No son Dimarches y Virda —balbucea el ksatrya sin apartar los ojos de la visión de las dos mujeres en la cama flotante—. Han manipulado sus propias cámaras. Nos esperaban.

Luna se levanta con tal violencia que la silla cae despedida hacia detrás. Agarra uno de los auriculares y se lo coloca en el oído a la vez que lanza una mirada aviesa al ksatrya.

—¡Regresad! —ordena—. Logario, ¿me escuchas? Espabila al chico y volved inmediatamente.

Cha-Mert desconecta el sistema de vigilancia plagiado de la nao de oferentes. Todas las imágenes funden a negro en la pared opuesta del salón, pero el espacio ya no es el mismo, apesta a sexo y a mofa.

—Nos han tendido una trampa y nos hemos arrastrado hacia ella como estúpidos —dice Luna con el rostro burlón de Galmora acuñado en su cerebro como en las monedas antiguas que circulan por Aysum.

—Dijiste que Basco y Virda compartían el mismo emblema ogimal, por tanto, pertenecen a la misma familia. Una familia de tiranos que gobernó su pequeño reino en Asteria hasta que fueron invadidos por sus vecinos, defenestrado su apellido, e invitados a marcharse de su planeta. Demasiada casualidad —dice el ksatrya.

—No es casualidad. El propio Basco iluminó para mí su emblema en señal de confianza. Mostrarlo a una agente de la División supone ser sometido a una exhaustiva investigación. ¿Qué pretendía con ello? Koo-Star es un planeta pequeño en el borde de nuestro sistema que vive convulso en sus propias guerras civiles. A nadie le importa. Se trata de un inframundo rezagado, olvidado por la Mancomunidad, condenado a la autarquía por su falta de identidad estratégica. Basco perseguía con su gesto que lo relacionase con Virda, pero ahora, he de admitir, no acierto a entender sus intenciones ni las de la bruja roja.

La mesa lumínica cobra vida, la señal de una comunicación en curso parpadea.

Bárladay, con las cejas entrelazadas, activa el mensaje. Hablar con el general Weist nunca es fácil. La imagen del militar se instala tridimensional en el centro de la mesa. Su presencia es tan poderosa que incluso las partículas de luz de su holograma se recolocan, densas y apretadas, para ofrecer la versión más oscura de sí mismo.

—General Weist —saluda la agente Bárladay, llevándose la mano derecha al hombro izquierdo. Cha-Mert realiza el mismo saludo castrense detrás de ella.

—Bárladay, acabo de recibir un mensaje. La máxima autoridad religiosa de Aysum ha formulado una queja en toda regla. Al parecer sus hombres se han extralimitado en sus funciones.

La voz cavernosa del general llega nítida desde alguna nave a un millón de millas sin perder un ápice de su energía.

—General, me complace comprobar que reciben sin problemas las comunicaciones de la Vidente Galmora, sin embargo, nuestro equipo lleva días bloqueado por un satélite caprichoso.

—La Vidente Galmora afirma haber sido interrumpida por dos de sus hombres en allanamiento flagrante durante el transcurso de una ceremonia ritual. Además, se atrevieron a apuntarla con sus armas.

—Señor, Virda Scarsi ha desaparecido. Mi prioridad es encontrarla, forma parte de mi equipo, y si para ello he de enviar hombres a allanar moradas, lo hago.

—Disiento. Tengo conmigo sus informes. La desaparición de la joven Virda me ha sido notificada a su vez por la Vidente Galmora. La envié a Aysum con el propósito de resolver el misterio de la desaparición de decenas de fieles, y después de varias semanas sus resultados se limitan a haber perdido a mi protegida. Me siento decepcionado, Bárladay. Su misión concluye en este momento. Me equivoqué al pensar que su equipo se conduciría sin problemas en una misión de campo. No deseo un enfrentamiento diplomático en mi propio planeta. Si un general no es capaz de mantener su casa en orden más le vale no salir de ella. Queda relevada. Regresen a Islatia. Yo mismo me ocuparé de este asunto y de localizar a Scarsi.

El general da por finalizada la comunicación desterrando su imagen de la mesa. La orden es clara y de cumplimiento inmediato. Regresar a Islatia, interrumpir la misión. Abandonar a Virda.

Cha-Mert se acerca a Luna, la coge por la cintura. Ella se desembaraza de ese abrazo inoportuno y lo mira furibunda.

—Amor, debemos ser cautos —dice Cha-Mert.

—Cuando se está en medio de las adversidades ya es tarde para ser cautos —contesta Luna—. No vuelvas a llamarme amor. Nunca.

Partida

El equipo de Huella 12, a excepción de Virda Scarsi, recoge sus pertenencias de la hospedería asignada por el gobierno de Aysum. Ya no son bienvenidos en la isla. Las Videntes les han retirado su colaboración y el general Weist ha sido categórico en su orden de regreso a Islatia. La tripulación del Abhasa ha embarcado y aguarda para zarpar rumbo a la capital. El capa musgo Ránel se ha presentado en la puerta, encargado de asegurar la marcha de los agentes.

—Los acompañaré al puerto —anuncia con su irritante tono neutro.

Luna echa un vistazo a los ulaines que le guardan los pasos como perros fieles y deja fluir de manera consciente el dolor que casi siempre mantiene a raya por los oprimidos. No podría ejercer su profesión si lo hiciera. Ahora siente su esclavitud, sus amputaciones, las diademas laterales inhibidoras de voluntad soldadas a sus cráneos pelados. Cuando cree que no lo puede soportar lo descarta con la destreza de un crupier que retira las cartas sobrantes de la mesa de juego.

En el puerto no se reparten dones de despedida ni contra dones. Solo los ulaines y el capa musgo esperan en el muelle su partida. Ni siquiera han enviado centinelas para disuadir cualquier conducta impropia de los agentes. Se saben vencedores.

Las tripas del Abhasa los engullen, uno a uno. Agradecen el frescor de su interior de metal. El capitán Felderin les da la bienvenida a las aguas del Silente. Reunidos en la sala habilitada con la mesa lumínica se miran unos a otros sin más sonido que el oleaje imaginado más allá de las escotillas cerradas. El capitán se une a la camarilla y toma asiento.

—¿Rumbo? —pregunta.

—Profundiza cuanto puedas, dispón el silencio anti-sonar al máximo para no ser detectados por sus equipos y rodea la isla. Nos mantendremos un par de días en el fondo, después emergeremos en una cápsula no tripulada en algún punto agreste del sargazo. Decide cual —ordena Bárladay—. Pones rumbo a Islatia, cuando hayan registrado las coordenadas de destino, silencias el pulpo y regresas a por nosotros. Dadnos un par de días. No creo que el general quiera asegurarse de nuestra presencia en el Abhasa.

—¿Que haréis solos, sin cobertura? —pregunta el capitán al salir de la estancia, junto a la puerta estanca.

Los cuatro miembros de Luna 12 le miran con una sonrisa cómplice en sus caras.

—Cazar luciérnagas —contesta Cupeiro.

A la caza de luciérnagas.

La cápsula queda protegida de posibles miradas curiosas entre la maleza retorcida de un manglar al sudoeste del sargazo. Ellos aclimatan sus cuerpos con el velo, lo van a necesitar en la caza que se avecina. La película transparente se desliza al principio con frescor, al cabo de unos minutos se adapta a la temperatura corporal y se mimetiza de tal manera, que, si no fuese por sus potencialidades perceptivas olvidarían que lo llevan encima. Encapuchados en sus túnicas negras caminan por los marjales con cuidado de no ensuciar los bajos de la tela. Se unen pronto en los caminos a los oferentes, que alegres se dirigen a la ciudad. Se confunden entre ellos y a la primera oportunidad suben a una barca voladora que los conduce hasta las murallas coralinas de la vieja Aysum.

Durante el trayecto, Cha-Mert comparte con el resto los resultados del análisis viral llevado a cabo en el laboratorio portátil. Hasta esa misma madrugada no había conseguido resultados concluyentes, ahora, al fin los tiene claros en la cabeza. El virus sintético es una cepa de infección latente utilizada entre otros por los escuadrones shaktistas para paralizar a sus víctimas y provocarles un periodo involuntario de dormancia. El cirujano conoce en parte la investigación sobre genes asociados a la dormancia en plantas de la luna Gomar a fin de aplicarlos con fines terapéuticos y de incremento de la longevidad en humanos. Les explica que la dormancia es un periodo en el ciclo biológico en el cual el organismo suspende temporalmente su desarrollo, crecimiento y actividad física. Habían logrado mutar esos genes con la cepa latente, y utilizado como conductor vírico cápsulas de coral. Todos recuerdan a los desvanecidos de la Plaza Hexagonal y no han podido olvidar como Virda les arrancaba un colgante de coral rojo del cuello antes de besarlos introduciendo en sus bocas el antídoto que los despertaría, si llegaba a tiempo. Del mismo modo, el colgante que Basco ofreció como don a la doctora Bárladay también estaba infectado, es cierto que con menos virulencia, pero lo suficiente como para causarle las visiones y delirios que terminarían con el consecuente desvanecimiento.

«¿Pero a qué venía este magnífico teatro?», se preguntan todos.

Ya en la ciudad saltan de la barca en los primeros suburbios de la zona periférica. De nuevo, la Noche Púrpura se aprecia como un fenómeno esotérico. Aquí las edificaciones son más modestas, las calles más estrechas, tortuosas, y el tránsito de visitantes escaso. Las festividades de Tánatos se hallan en su cenit. A mitad de mes la luna iguala en el cielo el tamaño de la isla. No convive con estrellas, el espacio es un hueco donde reposa oronda. La visibilidad es añil. Una malla sobre los ojos texturiza de un gramaje más liviano el aire de la noche. Es una sensación, no es bruma. Las disipadoras han trabajado como de costumbre.

A veces a Luna le cuesta recordar que a su alrededor el mundo no está muerto, que su cuerpo no se ha convertido en un caparazón, o sus órganos en piedra, por esto mismo debe rescatar a Virda, porque la joven oscarta ha sido una víctima como ella lo fue. No podrá salvar a los ulaines, ni a los oprimidos, los esclavizados o los refugiados, pero no abandonará a un miembro de su equipo. Al vestir el velo y desobedecer al general ha quedado, quizá para siempre, al margen de la ley. Pensar en ello le produce vértigo.

—¿Crees que los veremos? —pregunta Logario a Sólomon.

—Si estamos en lo cierto el camuflaje es termo-óptico: disimula el calor. Durante el día las temperaturas son tan altas como nuestra temperatura corporal, por ello no podemos verlos con los infrarrojos, ni siquiera necesitan regular el equilibrio. El calor se transfiere siempre de un cuerpo con mayor temperatura a uno con menor.

—Conocemos las leyes de la termodinámica, geniecillo.

—Lo que intento decir es que es durante la noche cuando podríamos detectar el calor desprendido. Si salen a la calle su traje de invisibilidad debería tener un componente vidrio en la tela para esconder la firma térmica. Ese material no refleja ondas infrarrojas —continúa Sólomon-intermisiones ignorando el calificativo.

—Para esto nos enfundamos los velos —dice Cha-Mert—. Tú abre bien los ojos y comparte si ves algo extraño. Hemos de cazar una de esas luciérnagas esta noche.

Avanzan por la ciudad, esquivan borrachos y parejas en busca de soledad por las calles menos transitadas. Saben que hay programada una gran ceremonia en la Plaza Hexagonal. La mayoría de los visitantes se encuentran en ella. Galmora es la oficiante que abrirá el Cubo Negro a las puertas del Templo de la Encrucijada. Se practicarán sacrificios de algunas bestias para los auspicios. Permitirá escapar unas cuantas almas del averno al son de los cantos átonos de los Apaciguadores.

Se cuenta que un Viento Negro de densidad absoluta escapa con fuerza por la minúscula apertura y a velocidad endiablada busca entre los vivos un par de almas condenadas a las que tocar con su aliento mortal. La cadavérica superficie de Tánatos es la testigo omnipresente en su fase de plenilunio. Es la Noche de las Encrucijadas. Los dos desdichados, a fin de evitar su infortunado destino se entregarán al servicio de Hécate. Serán las Videntes quienes por boca de la Diosa estipularán la ofrenda a entregar al templo en pago a su vida. Una cuestión pecuniaria.

No se acercarán demasiado a la plaza. Sólomon teclea en su tableta, donde aparecen las pantallas hackeadas.

—Se aproxima una luz amarilla por la calle del Grot.

—¡Preparaos! —ordena Bárladay.

La calle del Grot es perpendicular a la de las Ánforas en la que se encuentran. Se apostan de dos en dos a cada lado de la calzada. Buscan ocultarse en la oscuridad de los portales. Con las túnicas encapuchadas es imposible distinguirlos desde la intersección de las dos calles. Esperan. El rumor creciente de la muchedumbre en el centro llega distorsionado. Todos, habitantes de Nueva Aysum y oferentes se congregan en el Hexágono porque las calles han quedado desiertas. Todos menos ellos y algunas luces, la luz que se aproxima por la calle del Grot. La ceremonia del Cubo habrá comenzado con toda su pirotecnia, sin embargo, en la calle de las Ánforas se ha instalado la calma del momento previo, el entretanto sin sustancia con el único sentido de anteceder a la escena memorable. Esta escena, esta visión, no llega.

—¿Dónde está? —susurra Cha-Mert.

Enfoca, como los demás, la entrada a la calle del Grot. Sólomon comprueba la pantalla y cabecea en busca de la luz.

—Acaba de rebasar la entrada, según indica la pantalla está ahí mismo. No te impacientes.

Cha-Mert, junto al drama, observa la pequeña pantalla donde un punto luminoso se aproxima despacio, como si anduviese con cuidado. En la acera opuesta, Luna y Logario preparan la red.

La claridad que ofrece la luna más enorme del año permite distinguir los contornos a varios metros. El velo se teje de nanobios vivos, fundidos en sus pieles perciben con asombrosa intensidad. Concentrados son capaces no solo de escuchar los pasos, también su respiración. La luz respira, pero no se ve como en el visor. No hay una luz amarilla que se dirija hacia ellos.

—Mirad como os dije. Mirad a su alrededor y lo veréis —susurra Sólomon-amigo con una sonrisa de oreja a oreja—. Yo lo veo. ¡Puedo verlo!

La jefa de Huella le insta a callar desde el portal opuesto.

—¿Lo veis? —pregunta Sólomon sin poder contenerse.

Por respuesta obtiene el asentimiento de tres cabezas orientadas hacia el fenómeno físico que tambaleante se aproxima. Lo que traducen sus ojos, gracias a la potencialidad del velo, son multitud de luces difusas, millones de diminutos puntos que generan un marco azul celeste sobre un fondo azul marino. Forman en su interior el contorno de una silueta humana, el negativo de una persona a la que no pueden ver pero que existe en este hueco delineado por la masa de bacterias, microorganismos, esporas y demás menudencias visibles gracias al velo.

Aguantan la respiración y aguardan, acechantes entre las sombras a que se sitúe a su altura. A la señal de Logario se abalanzan todos sobre la oscuridad hecha figura lanzando la red con el fin de atraparla. Como presentían, la sombra forcejea, aunque torpe masculla y se atreve a gritar.

—¡Soltadme! ¡Soltadme!

La arrastran entre los cuatro hacia una esquina. Luna es la encargada de palpar al ser y despojarle de sus ropajes de camuflaje.

—¡Muéstrate o te mataremos aquí mismo! —amenaza Luna ante el asombro de sus hombres.

La imagen surge como escupida por un agujero negro, de pronto sólida y de un color descarnado. El corazón de todos da un vuelco ante la visión acurrucada, asustada y desvalida de un hombre de mediana edad que no para de temblar y se protege la cabeza con las manos.

—Os lo dije —dice Sólomon.

—Sí —dice Luna—, dijiste que sería ciego, no que le hubieran arrancado los ojos.

La marabunta

No hay nada que dé tanto miedo a Luna como una masa de gente enfervorecida siguiendo los dictados de un loco. En este caso, de una mujer, la que se proclama Vidente Suprema: Galmora.

Se separaron durante la huida por no ser un blanco fácil. Luna corre, la arrastra un ksatrya desesperado y herido a través del hormiguero laberíntico de la vieja Aysum. Con el velo es sencillo anticipar los movimientos de sus perseguidores. La adrenalina estimula a los nanobios. La sensación para él es vertiginosa, como si le crecieran membranas especiales en los ojos que incrementaran la luz disponible o nuevos músculos en las orejas, direccionales hacia cualquier sonido. Lo que siente ella es muy distinto, un dolor atroz que resuena en su cabeza a cada paso como un millón de agujas candentes clavadas en el ojo izquierdo. Apenas ve a través del derecho, pero Cha-Mert no le da tregua. Les persiguen todos: centinelas, ulaines, los fieles encapuchados, hormigas negras… La marabunta.

Los rostros fanáticos de los devotos, la noche púrpura, los párpados de Galmora sobrecargados de pintura, la seda roja y el lino verde, el brillo de collares y brazaletes, los címbalos y timbales, el estruendo, el olor de la sangre de las víctimas del sacrificio. Todo ello revierte en el centro de su cerebro, mezclado con su propia sangre y el tormento en su cabeza. Un dolor atroz. Una pesadilla mientras la adrenalina la impulsa a correr y trastabilla una y otra vez por las calles adoquinadas.

«No estamos muertos, somos invisibles», dijo la luz amarilla con las cuencas de los ojos vacías.

«¿Quién te hizo eso?», había preguntado Luna.

«Es mi martirio, mi expiación», respondió el ciego. «Llegaré limpio a la otra orilla».

«¿Dónde está Virda Scarsi?», preguntó la jefa sacudiéndolo, temiendo lo peor. «¿Le hicieron lo mismo?».

«¿A la Osculante? No», dijo, y se le iluminó el rostro desfigurado al mencionar a Virda. «Ella está llamada a un futuro esplendoroso».

«Entonces se encontrará bien», suspiró Sólomon-amigo.

«¡¿Dónde está?!», lo apremiaron apuntándole con un arma.

«¡Con su tío, está con su tío, el tirano de nuestra patria!».

«¿Con el Lar Dimarches?», preguntó Logario apoyando el cañón de la pistola en la frente del hombre ciego.

«¿Quién?», gimotea. «No conozco a ese del que hablas. Soltadme y os lo diré».

«¡Dilo o te mato, mamarracho!», amenaza Logario.

«No tardarán en venir a ver que me ha ocurrido», dice el devoto. «Mi luz se ha apagado. Mi sistema sonar ha debido estropearse con los golpes. Enviarán centinelas. ¡Soy uno de los mayores donantes a la causa!».

«¡¿Quién?!», grita Logario.

«¡Arsan Cobas! ¡Arsan Cobas! El legítimo tirano de Sebrica».

Los centinelas no tardaron en aparecer, esta vez armados. El primer disparo los pilló desprevenidos, estaban convencidos de que el uso de armas en Aysum estaba prohibido. Al parecer la religión tiene sus salvedades.

Cha-Mert se precipitó contra el suelo.

Luna gritó: «¡Logario, llévate a Sólomon! Es una orden ¡Corred!».

Fue la última vez que los vio. Túnicas negras flotando sobre el azul oscuro, perdiéndose al final de la calle, veloces, como el Viento Negro que más tarde vendría a buscarla.

Se arrodilló junto al cirujano. Rogó a ningún Dios por su vida, a su madre muerta, a la suerte esquiva. Pasó el brazo alrededor del cuello de su amante para atraerlo a su regazo. Dirigió una mirada furiosa a los centinelas, sin emoción alguna en los rostros ceñidos con diademas inhibidoras. Los alzaron del suelo a empellones. Otros se ocuparon con más cuidado del devoto ciego. Cha-Mert gruñó y se llevó la mano al hombro chamuscado.

El camino hasta la Plaza Hexagonal se convirtió en un calvario. La multitud los flanqueó en un pasillo estrecho angostando las calles a su paso. Con antorchas de fuego alumbraron el recorrido hasta la plaza, y una vez en ella, hasta la tarima del templo. El calor enrojecía las mejillas de todos, transformaba sus rostros vociferantes, les otorgaba un aspecto demoniaco. Luna observaba a Cha-Mert preocupada. Este se había realizado una cura de urgencia con los gadgets médicos de su mono y le sonreía tímidamente, como queriendo infundirle valor.

Ella solo sentía rabia.

Jamás había sido tan humillada como en la tarima de aquella plaza, en el altar a la entrada del templo a cuya escalinata los centinelas y la muchedumbre los arrastraron y encaramaron. Vísceras de diversos animales, desparramadas en enormes cuencos de oro se ofrendaban a Tánatos. Las suelas de Luna se adherían a la tarima pringosa de sangre. El clamor era espeluznante, palpable, salpicado de fuego, envuelto en humo. El rostro de Cha-Mert había perdido el color, sus escarificaciones líneas blanquecinas. Se tambaleaba sobre el escenario.

Un grito al unísono. La palabra definitiva.

«¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!».

Galmora, escoltada por otras dos Videntes, altas como torres, asistía gozosa al despliegue de fervor. Los Apaciguadores de almas formaban un semicírculo en el borde de la tarima. Movían sus bocas en un canto inaudible entre tanto tumulto. El Cubo Negro sobre su enorme piedra negra descansaba como un objeto extraño caído desde la superficie lunar. Hécate, desde el tímpano del Templo con el Grot a sus pies asistía a la liturgia, hierática y solemne. No había sido destapado todavía el Cubo, que se erigía, pese a su pequeño tamaño como un artilugio maldito henchido de poder. Las imágenes de lo que iba aconteciendo, con Luna y Cha-Mert como protagonistas, ocupaban los lienzos encalados de los muros del templo, cuyas puertas permanecían cerradas. Galmora, por fin, intervino en aquel pandemónium.

«¡Qué hablen los Megabi!», gritó con los brazos extendidos, amplificada su voz por la potente megafonía.

Luna sostuvo al Ksatrya pasando su brazo ileso alrededor de su cuello. A su espalda las otras Videntes repitieron la consigna y alzaron sus brazos también. Los Apaciguadores se arrodillaron hasta postrarse del todo y tocar con sus frentes el suelo. El silencio se instaló tan de golpe que provocó en Luna un terror seco y frío.

Galmora hizo ondear su capa de fuego al caminar hacia la gran peana donde reposaba la caja. Se situó tras ella y, con teatralidad, la abrió lentamente pronunciando una jaculatoria repetida en tonos hirientes y neutros por los Apaciguadores. La jefa contuvo la respiración presintiendo el peligro. El tiempo ralentizó su marcha y el fuego de las antorchas se congeló en rombos perfectos.

Después, la caja comenzó a girar, al principio renqueante, como si alguien la desenroscara de la peana desde abajo, entonces tomó carrerilla, aumentó la velocidad de giro hasta no distinguirse sus contornos y no ser más que una bola negra rodante. Las cabezas de los presentes alzaban sus mentones pendientes de las imágenes en los muros. Como en la ocasión anterior, Luna comprobó como la peana de piedra lunar, base de la caja, se deshacía en una bruma oscura que amenazaba con tragarse el cubo, el escenario y la plaza entera. El vello se le encrespó en la nuca al recordar el fantasma de Virda. Y el movimiento cesó. El silencio cesó.

Un silbido agudo surgió de la caja, estridente, inhumano. Luna y Cha-Mert se separaron para taparse los oídos demasiado sensibles a causa del velo. Sin previo aviso, una explosión sorda, acompañada de un humo más denso que el producido por el carbón al arder escupió a chorro una columna que engordaba a medida que ascendía, inmensa y vertical, directa a la luna de Tánatos. Desprendía un olor sulfúrico, fuerte, suficiente para irritar los lagrimales. Ella se preguntó de qué tipo de pirotecnia química se habían servido para conseguir tanta potencia. Al milagro visual le siguió el acústico, el silbido se convirtió en lamento, cientos de gemidos de ultratumba imbricados en las hebras de humo.

Los dejaron solos, a los pies de aquella torre oscura, a Cha-Mert y a ella, cara a cara. El viento soplaba en remolino a su alrededor, los devotos les increpaban. Él sonreía, pálido, ajeno a la locura, con los ojos fijos en Luna, en su cara, en sus cabellos desordenados. Le dolió que la mirara de aquella manera. Más que el drama en el que se hallaba inmersa, más que el futuro de muerte aguardándola.

La torre de humo negro se escindió en dos, como cortada a cuchillo. Se articuló en un par de brazos rematados en garras que descendieron hacia la plaza. El temido Viento Negro de la muerte. La masa humana comenzó a correr, sin dirección, de un lado a otro, amontonándose, atropellándose, procurando esquivar el zarpazo mortal. Luna los observaba con tristeza. Pobres ignorantes. El Viento Negro ya había elegido hacía tiempo a las almas que lo acompañarían. Cuando las garras retornaron a la tarima, ella sabía que llevaban tiempo condenados. Al menos, Logario y Sólomon lograron escapar. No podía permitirse creer otra cosa.

Don por contra don

Tosía. Agitaba los brazos. Daba tumbos de una parte a otra intentando desembarazarse de la espesa humareda. Conjuró las sensaciones que potenciaba el velo, todo ese sufrimiento con la intención de obligar a su cerebro a obviarlo, a relegarlo a una palpitación constante pero soportable. Ella era experta en doblegar temperamentos, analizar y ubicar sensaciones. Ahora necesitaba desterrarlas. No veía nada, la persona que la guiaba le había soltado la mano por un momento y se perdía. Se ahogaba. Terminó por acurrucarse en el suelo. Estaba muerta, solo era un caparazón de piedra.

Ahora corre de nuevo. Cha-Mert ha vuelto a agarrarla con fuerza. ¿De dónde la saca? Parte de su pecho y el hombro sufre de quemaduras por plasma. «Levanta, Luna, es una orden», le dijo. Revive las escenas de la plaza con los pulmones todavía en carne viva. El ksatrya ralentiza el paso. Nota el tirón en su mano. No ve nada, está inmersa en un mundo ciego poblado de dolor. Un flujo caliente de sangre se le desliza por la mejilla.

—Sigue tú —le dice.

Cha-Mert la ignora y la empuja. Visten un camuflaje termo-óptico además del velo sobre el mono de trabajo. Si la suelta, podría perderse de nuevo y quedaría completamente desamparada. Ella es un lastre, no puede permitir que la chusma lo atrape, que sufra como ella sufre. Tan solo los ojos del cirujano bailarán en el aire, estrellas fugaces azul cielo.

—Ya estamos casi en la muralla. Un esfuerzo más. Cupeiro no partirá sin nosotros. Nos esperan en la cápsula.

Respira a grandes bocanadas. Está al límite de su resistencia. No hay tiempo de compadecerse.

—Se aproximan y si no nos apresuramos nos cerrarán el paso de la muralla coralina.

—De acuerdo —balbucea Luna

—Cuando todo acabe nos tomaremos unas vacaciones. Tú y yo, en Halledos.

—¡Cha-Mert! ¿Te parece este el momento?

—Promételo. Soy un canalla, he de aprovechar que estás vulnerable y vas a permitir que cuide de ti.

Rememorar lo acontecido a las puertas del Templo la espoleaba a huir de la idea de ser alcanzada por los centinelas. Huir de la ceguera total.

El Viento Negro se retiró al fin y pudo respirar, fue absorbido por el cubo a la misma velocidad con la que fue expulsado. Tragó, tragó, en su vertiginoso rodar y después se cerró con gran estruendo. Los Megabis habían hablado. Ahora era el turno de la Vidente. Por su boca, la Diosa pronunciaría la sentencia y el pago por conmutar la pena. La chusma ferviente calló, anhelante de las palabras. Cha-Mert reptó por el suelo y Luna extendió el brazo hasta tocar su mano. Galmora se adelantó al borde de la escalinata, pagada de sí misma, con la prepotencia de su cargo como roja bandera. Se dispuso a hablar, mas, en aquel instante, los goznes de los portones de vieja madera del templo a su espalda chirriaron al abrirse. De su interior surgió una figura agrandada varios metros en las pantallas de los costados del templo. Un capa verde.

Videntes, Apaciguadores y todos los concurrentes inclinaron sus cabezas en señal de respeto a su dictador: Basco Dimarches, Arsan Cobas en realidad. Se revestía en aquel escenario de centenas de privilegios en su ascendencia. Le pareció a Luna que el aspecto desgarbado que recordaba solo era el disfraz de un gigante. Un caudillo capaz de conducir a su pueblo a la misma muerte si así se lo propusiera. Él le dedicó una mirada que no supo descifrar. El silencio confundido con reverencia aguardó a que el tirano hablase: «El pueblo de Aysum no lo forman los nacidos sobre estas algas ni sobre el lecho de coral. El pueblo de Aysum se compone de creyentes. La comunidad cuyas raíces profundizan en las tierras de mi casa, en Asteria, donde la Diosa, vuestra Diosa y la nuestra, vino al mundo».

El pueblo vocinglero, borracho y fanático, permanece en silencio ante la autoridad de un solo hombre.

«Acudís desde diferentes lugares del mapa estelar pero… ¡sois aysuneses!».

Al grito del tirano su pueblo se siente libre para corresponder con clamor a su líder.

«¡El momento que esperábamos con fervor ha llegado!», exclama. «¡Pronto regresaremos a la madre patria!».

La ovación sacó a Luna de contexto, dudaba de si se hallaba en una ceremonia de sacrificio o en una arenga política.

«Estamos preparados. Estoy preparado para asumir la jefatura del Estado de Sebrica que le fue arrebatada a mi hermano, el gran Cisras. Vengaré su muerte y todas las afrentas perpetradas a nuestra familia sagrada y a nuestro pueblo».

Los gritos de miles de personas clamaron venganza y caldearon como el infierno el enorme hexágono de la plaza.

«La Diosa de las Encrucijadas así nos lo hizo saber. Ella nos envió a la hija de Cisras con el propósito de consagrar nuestra cruzada. ¡Ella nos envió a la Osculante! ¡Invoquémosla!», ordenó Arsan.

Como si fueran uno, el pueblo aclamó a su futuro tirano y acató su orden.

«¡Osculante! ¡Osculante!».

Apareció sin más, en mitad de la tarima, surgida de la nada, y los decibelios de tantas voces hubiesen bastado para estremecer a cualquiera, mucho más a los dos agentes cubiertos con el velo que vibraron como sonajeros.

La Osculante caminó resuelta hacia Galmora que la observaba intrigada. Al llegar a ella la rebasó con el propósito de dirigirse al pueblo allí reunido.

«¡Soy la Osculante!», exclamó. La rueda de Hécate brillaba en su frente. Su voz se escuchó perfecta a través de las decenas de altavoces instalados en la plaza: «Y como tal, ejerzo la potestad de ser primera boca de Hécate, nuestra Señora».

La gente estalló en vítores y aplausos. Galmora apretó los puños, enrojeció tanto como su sayo. Dio un paso hacia la joven, pero a una señal de Arsan Cobas se retrajo y agachó la cabeza.

Los ojos de Luna y los de Virda se encontraron. Los mismos ojos asustados pero tenaces de entonces, en el área psiquiátrica del mándala.

«¡La sentencia es la muerte!», gritó Virda con un quiebro involuntario en la voz.

Luna asintió. La sentencia indefectiblemente, siempre la muerte. La había rondado con saña, y en ese momento, un momento antes del último, sintió la fuerza con que las manos de Cha-Mert estrujaban las suyas. Aquel leve dolor le pareció esencial y precioso.

Aporrearon los tambores de nuevo. El público bailaba feliz con el espectáculo por haberse librado un año más de las garras del Viento de la muerte.

«¡El pago! ¡El pago! ¡El pago!», demandaban.

«Ellos no han sido devotos de nuestra Señora de las Encrucijadas, no han sido buenos fieles», continuó Virda. «Por esta razón la Diosa no los admite en su templo».

«¡Muerte! ¡Muerte!», exigían los verdaderos devotos.

«¡Silencio!», gritó Virda. Volvió la cabeza hacia un Basco de porte regio, con sus vestimentas de lino y una tiara ligera sobre la frente. Esperaba su aprobación.

«En el nombre de Hécate, yo, Virda Cobas, Osculante e hija del gran tirano Cisras Cobas, condono la pena de muerte a estos dos infieles por la suma de todos sus bienes terrenales y —Virda tragó saliva y les lanzó a ambos una rápida mirada antes de continuar—…, la donación de sus ojos a cambio del don de la invisibilidad. ¡Don por contra don!».

«¡Don por contra don! ¡Don por contra don! ¡Don por contra don!», jalearon miles de personas.

Cuatro ulaines salieron por los portones del templo acarreando un cofre de tamaño considerable. Lo colocaron a los pies de Basco y lo abrieron. Luna abrazó a Cha-Mert con cuidado.

«No se atreverán», le decía el ksatrya. «Esa chica es de los nuestros, hemos arriesgado nuestras vidas por rescatarla».

Qué importancia se les daba a algunas expresiones: «de los nuestros», «arriesgar vidas», pensó Luna, y qué resistencia tenía este hombre, soldado hace tantos años.

A la orden de Arsan Cobas varios centinelas condujeron a los agentes ante su presencia. Galmora se disponía a protestar. La retrajo el tumulto arremolinado en la plaza invocando a la Osculante como nunca había hecho con ella. Luna le sonrió con desprecio, consciente de cuánto se reprochaba la Vidente el haber encumbrado a la joven oscarta.

Cuando los dos agentes fueron colocados frente a Arsan, este hizo una señal a su sobrina para que pronunciase con la devoción de un ministro de su fe la oración de cierre de la ceremonia:

«La Diosa de las Encrucijadas os cubre con un manto de invisibilidad. Os libra así del Viento Negro de la muerte. Recibid este don a cambio del contra don de vuestros bienes terrenales. Os reclama también vuestros ojos, para que miréis hacia dentro y no hacia afuera y depuréis así vuestras almas, de modo que en el último día viajéis limpios a la otra orilla».

El viejo Arsan actuó como oficiante, el encargado de abrir el gran cofre. El brillo metálico de los instrumentos de tortura, sólidos y tan obsoletos como su antigüedad, los cegó antes de tiempo. Cha-Mert arrastró a Luna tras de sí. Sería inútil. La sentía temblar. El velo al enlazar sus manos se había convertido en un solo traje, los nanobios vivos se confundían y anudaban de nuevo. El miedo de ella se trasmitió en ondas tempestuosas a lo largo de la piel del ksatrya. Con estupor, sus ojos, los ojos que todavía podía abrir, siguieron las acciones de las manos del tirano, y observaron anonadados cómo estas apartaban la bandeja con los instrumentos para hundir los brazos hasta los codos en el cofre. Entonces, las manos del tirano emergieron del fondo del baúl enganchando una nada entre los dedos. Con agilidad impropia en un octogenario envolvió primero a Cha-Mert en la transparencia. Mientras extraía una nueva capa de nada para cubrir a Luna, su boca articuló sin sonido una sola palabra, terminante y vital: Huid.

Luna entendía a Virda. Había encontrado allí su hueco en un universo empeñado en abandonarla, en dejarla a merced de nadie. En Aysum era importante, era Virda Scarsi, la sobrina de Arsan Cobas, la hija del gran Cisras, el tirano exiliado de Sebrica. Se reprendía por su estupidez. Cobas tan solo había utilizado unos sencillos anagramas para reordenar sus nombres: Basco por Cobas, y el apellido de Virda: Cisras por Scarsi. No importaba cual fuese el propósito de secuestrarla o seducirla, lo esencial para enderezar el frágil equilibrio con el que la trepanada caminaba por la vida residía en que la necesitaran. Jamás les haría daño. Pero las buenas intenciones no son suficientes cuando sus propietarios son los mismos que te colocan en una situación imposible. Basco y Virda no contaron con el fanatismo, la soberbia ni los celos de Galmora. Tres elementos letales que imprimen fuerza y velocidad, que dotan de resolución y de un poder ejecutor, rabioso y desbocado.

El grito furioso de la Vidente se escuchó en cada rincón de la plaza. Como una exhalación roja y con toda su envergadura se abalanzó sobre Arsan derribándolo con su ira. La capa de invisibilidad que este sostenía cayó también al suelo y se derramó sobre él borrándole las piernas. No dio tiempo a evitarlo. Cha-Mert se lo reprocharía siempre. La atmósfera narcótica, la dosis analgésica que se inyectara a fin de soportar el dolor causado por el disparo, la capa asfixiante sobre su cuerpo… No pudo evitarlo.

No pudo.

Galmora agarró uno de los instrumentos punzantes de sacrificio de la bandeja que sostenía el ulaine. Lo que ocurrió a continuación seguirá presente en la memoria de Luna como un instante extraño y terrorífico: la mano enorme empuñando metal, moviéndose tan rápido que se desdibujó antes de tocar su cara, de clavarse en su ojo izquierdo.

Lo que siguió se convirtió en la experiencia mística más alucinante que compartirían los acólitos de la Diosa concurridos frente a su templo por el resto de sus vidas. El cuerpo ejecutor de la Vidente, aquella enorme llama roja de seda y sangre de pronto levitó sobre el suelo. Ascendió entre alaridos y forcejeos, un metro, dos, horizontal a la línea del escenario, giró sobre sí mismo y con una fuerza descomunal se precipitó hacia abajo, contra su público, que se apartó acobardado, creando el hueco donde fue a estrellarse de cabeza, la cabeza bermeja de Galmora, que crujió y al fin cesó de chillar entre los gritos de júbilo de su pueblo.

Cha-Mert, el artífice invisible de este asesinato, había convivido con el dolor gran parte de su vida. Un disparo de plasma en el hombro no bastaba para frenarle. Ocultó, con la capa que continuaba a los pies de Arsan Cobas, el cuerpo desmayado de Luna. La tomó en brazos con esa energía poderosa que confiere la venganza, la ira y sobre todo el amor.

Escaparon de la ceguera como fantasmas invisibles.

Cartas sobre la mesa lumínica

La cápsula les espera con los motores encendidos acurrucada en el manglar. Se habían desembarazado de los camuflajes de invisibilidad al internarse en él, cuando dejaron de percibir a sus perseguidores durante un periodo de seguridad.

Logario sale a su encuentro y Luna nunca se ha alegrado tanto de no ver su rostro barbudo. Sólomon les da la bienvenida, acongojado, desde los mandos de la cápsula no tripulada antes de preguntar por Virda.

—Virda no volverá con nosotros —dice Cha-Mert—. No caímos en la cuenta de que era a ella a quien el general había convocado en Aysum con el fin secreto de llevar a cabo su propio mandato. La intermisión solo fue una excusa para atraerla.

En el fondo del océano Silente, sentado a la mesa cromatófica, Cha de la Casa Mert ligeramente repuesto gracias a la adhesión de injertos de piel biónicos observa la figura en 4D del general Weist uniformado en gris y negro. Sus hombros no han cedido ni un milímetro por el peso de mantener a raya a decenas de mundos encuadrados en la Mancomunidad. Siguen siendo los hombros de un titán.

—Habéis sido una comparsa molesta, debí haberlo previsto. Juzgué a Bárladay de manera errónea. Siento lo ocurrido. Predije que al no encomendaros una intermisión de huella ella terminaría exigiendo la transferencia del caso a la División al no encontrar pruebas sobre las desapariciones. Regresaría con su equipo sin generar complicaciones a la base en Islatia —dice el general—. Desobedeció mis órdenes y ha pagado las consecuencias.

—Ha perdido un ojo, general, por no abandonar a Scarsi, a su pupila —dice Cha-Mert, impotente por enfrentarse al holograma de Weist, por no poder darle su merecido, golpear ese rostro de piedra hasta dejarlo irreconocible—. No la conoce. La persona que se recupera en la cabina sanitaria no debería malgastar su tremendo potencial sirviendo a malnacidos como usted. Puede echarme de su División, expatriarme de Sargazia si quiere. No partí de Ksatraloca para continuar bajo el yugo de otro tirano sin escrúpulos.

—Estoy envejeciendo, ksatrya. He dejado claro que siento profundamente que una de mis mejores agentes haya resultado herida en una misión que no requería de su sacrificio, sin embargo, estoy convencido de que ella comprende las servidumbres que conlleva un cargo como el mío mucho mejor que un guerrero desertor como tú —dice Weist con una mueca de desprecio—. Este asunto es más grande que la doctora Bárladay, más grande que tu fidelidad hacia ella. Llevo mucho tiempo esperando a que esa joven oscarta contase con la edad necesaria para devolver la esperanza a su pueblo.

—¡¿Por quién nos toma general?! —salta el ksatrya fuera de sí—. Somos el mejor equipo de temperamento con el que cuenta la División. Lo que usted y por ende, la Flota Perimetral buscaban con este circo y mercadeo de almas en la vieja Aysum era renovar la antigua alianza con la familia sagrada Cobas. Devolverles el gobierno de su país a cambio de la restitución de su base secreta en las Tierras Salvajes de Asteria, de la cual, los gramedios los barrieron a golpes invisibles, desoyendo centenas de sometimiento religioso a unos Megabis en los que ya no creían. Olvida que Sólomon es capaz de desencriptar cualquier información en los archivos. Luna lo sabe bien, la Mancomunidad no le autorizó a usar sus naves contra un planeta clasificado de inframundo, y acaso le instaría, desde su pasada política de concordia a trasladar la base a cualquier otro punto de alfiler estratégico de la nebulosa. Pero esa era una afrenta que un militar como usted no podía pasar por alto. No le importó esperar. Pergeñó junto a Arsan Cobas este plan descabellado con el fin de financiar, a través de la estafa a los ciegos devotos de Aysum, un ejército de mercenarios con el que recuperar a la fuerza Sebrica de manos de la nueva dinastía de tiranos gramedios.

—Como he dicho, os juzgué mal —admite Weist, cuyo holograma se endereza aún más si cabe—. Soy la figura que vela por los intereses de la paz estelar en el Límite. Esos burócratas del Consejo Mancomunitario no parecían entender que dejar sin respuesta una afrenta de tal magnitud crearía un peligroso precedente. He intentado mantener esa información, esos hechos ocultos durante veintiún ciclos. Retrasé mi determinación de infligirles el escarmiento merecido, un escarnio que publicitaré por todo el Cúmulo. Si usted fuese mejor agente de temperamento aplaudiría mis métodos. No se considere por encima de quien le guarda las espaldas.

Cha-Mert agacha la cabeza y exhala un suspiro. No logrará nada discutiendo con el general, él es quien ha quedado ciego, ciego y sordo.

—Al general Weist jamás le ha importado su protegida Virda, y le traen sin cuidado los muertos y cegados en Aysum, así como los miles de visitantes estafados.

—¿Qué diferencia ve entre cuál credo elijan depositar su fe o a qué dioses ofrezcan sus ofrendas y peculios? —pregunta el jefe de la Flota Perimetral—. Respecto a Virda, no es mal destino regresar a su patria como la oscarta que es. Al fin y al cabo, se trata de su hogar.

—El hogar lo decide uno mismo. Ella ha decidido que el suyo se halla en Islatia junto a sus compañeros, no al lado de los que solo pretenden utilizarla en su provecho.

—Así será entonces, la agente Scarsi regresará de Sebrica en cuanto cumpla el pacto que permitió que Bárladay y su cirujano permaneciesen con vida, a pesar del contratiempo generado por la Vidente Galmora.

—¡¿Contratiempo?! No tenemos nada más que decirnos —concluye Cha-Mert.

Nadie habla de este modo al general Weist. Doscientas naves de fusión de combate lo respaldan. El ksatrya golpea el panel de la mesa y la figura a escala del general se volatiliza devolviendo amplitud y oxígeno a la diminuta sala enlatada en las tripas del Abhasa.

—Necesitas unas vacaciones, ksatrya —dice Logario en tono respetuoso, testigo de la conversación desde el fondo de la sala.

—Halledos —se dice Cha-Mert más a sí mismo que a su compañero—, la Luna verde, he escuchado maravillas sobre ella.

La sonrisa amplia en la cara marcada del ksatrya disuade a Logario Cupeiro de seguir estirando del hilo de la conversación.

12 del mes de Amarda de 1628

Desde la gran terraza del hotel Hidra en la playa del Condominio de Gracia, Virda Scarsi, vestida de gala para asistir a la Recepción de personalidades que se celebra cada ciclo en la luna neutral de Halledos, observaba el yate-joya Áncora, propiedad del Gran Houngan del planeta Tamahloka. Negro y dorado, hermosísimo, mezcla de pez y pájaro. Una nave magnífica comandada por la víbora más nauseabunda del universo. Ella también se había vestido de negro y dorado: melena dorada, vestido negro, joyas de oro y debajo de todo ello: el velo.

Luna se había opuesto a la participación de la joven en lo que todos los miembros del equipo acordaron denominar: la última intermisión, pero nadie le impediría participar en el desenmascaramiento del general. Nadie, ni siquiera su jefa, a la que había llegado a considerar una hermana mayor. El general la había utilizado, desde bebé. Es cierto que le salvó la vida allá en las Tierras Salvajes de Koo-star, no obstante, lo hizo atendiendo a su propio beneficio, a la estrategia geopolítica en la que las personas como ella no eran sino piezas en el tablero de lunas y planetas. Se implicó en su vida y determinó cada momento de su presente y de su futuro. Ahora ella ayudaría a resolver el porvenir del general.

Al Houngan del Anillo del ocaso le gustaba alunizar en Halledos, no solo por sus maravillas naturales y sus hoteles de lujo, donde se reunían las grandes fortunas del sistema, sino porque el Consejo no gozaba de jurisdicción ni extradición en suelo del Condominio. También por el juego: gastaba sin control en las mesas de madit. Eso sí, aquí le acompañaba únicamente su guardia de magos guerreros, los lázaros eran repudiados en muchos mundos, incluida la luna paraíso.

Aquel pequeño hombre de cabellera albina y mirada turbia de pez jiloba no la atendería simplemente por el hecho de ser mujer, aunque su rango en aquella fiesta fuese similar al suyo puesto que Virda Scarsi ostentaba el título de oscarta, hija de Cisras Cobas, el fallecido monarca de Koo-star. Lo haría por ser la mensajera de la doctora Bárladay, al parecer la única mujer en el sistema a la que respetaba.

Dos de sus magos guerreros uniformados, bastiones coronados de turbantes, la condujeron al reservado donde la aguardaba el hombre representación carnal del Sombrío en el mundo. Ella se movía con soltura, había aprendido que ante este tipo de falócratas descerebrados la mujer debía ser precavida siempre, pero no mostrar miedo nunca. El hombrecillo yacía relajado en un diván, del que pendía rozando el suelo el bajo de su túnica granate. Con la uña de su índice ordenó a la joven que se acomodase frente a él sobre un gran cojín bordado. Ella se arregló la falda para sentarse con propiedad en el incómodo asiento elegido con el fin de someterla y le devolvió la mirada al Houngan. A los cinco segundos el hombrecillo bajó la suya, pocos aguantaban las pupilas lunares de Virda sin turbarse.

—¿Qué desea de mí la doctora? —preguntó con voz relamida—. Perdí a uno de mis mejores magos por su causa, aparte de otros inconvenientes.

—Bárladay desea saldar cuentas con usted, Gran Houngan de Tamah. Ambos tienen un enemigo común y ello permite formar una breve alianza en la que sus intereses y los nuestros saldrán fortalecidos.

—Sí, estaría en mi mano ofrecerle información sobre la actividad de la flota en la zona del Límite. El general ha cometido muchos desmanes en los mundos exteriores amparado por el Consejo.

—Si nos proporciona pruebas de esas infracciones le garantizamos burlar al Consejo y sacarlas a la luz.

—En tal caso le diré lo que quiero a cambio.

Sexta Luna
HALLEDOS. La luna verde

Cuatro bestias andan sueltas

A la luz del día los hombres que están permanentemente en guerra ocultan su propia monstruosidad como pueden. La visten con el kilt dentado, le cuelgan galones, cintas de cuero trenzadas en el pelo teñidas de sangre. La adornan con títulos de nobleza, la integran en la Casa de su padre y la disfrazan de honor u orgullo.

En la oscuridad nada les libra de la capacidad de ver a la bestia que llevan dentro.

Anochece en el jangala, la jungla de Halledos. Cuatro bestias andan sueltas. Yo, Cha-Mert, ksatrya de la Casa Mert del planeta Ksatraloka, me cuento entre ellas.

Mi piel detecta la dirección del viento. Percibo a distancia el olor agrio del sudor en los cuerpos de mis antiguos compañeros de armas. Escucho el concierto de las minúsculas criaturas de la noche y el sabor de la sangre en los labios me mantiene loco. Aprovecho mi ventaja sobre las otras bestias. Bestias que solo pueden ver cuando es de día.

Soy una singularidad en mi pueblo: la discordancia entre las fijas reglas ksatras impuestas a filo de cuchillo por mi padre y todos los demás Pronombres de la Casa Mert. A mí me crio una mujer, una curandera ciega. En ello radica mi fuerza.

Estoy exhausto. He corrido en un círculo de persecuciones durante horas. Entretanto, el pasado me acorrala y me da caza después de mantenerlo enterrado en el agujero de la amnesia voluntaria durante dos decenas. Para un agente de temperamento doblegar los traumas hasta minimizarlos al olvido resulta un ejercicio obligatorio. Veo las caras de las bestias antes de que cicatrizasen para siempre. Lo revivo, lo siento como si llevase sus tres huellas insertadas en mi velo. ¡Cuántas veces nos habremos hostigado durante los entrenamientos los unos a los otros! Tres ksatryas que fueron mis brazos, mis piernas, mi corazón. Yo fui su cabeza. Llevo conmigo la daga del Remarcado, la gané en el bautizo de sangre cuando asesiné a mi primer esvariota de un solo tajo.

Se suponía que estas serían unas vacaciones de placer. Apoyo la espalda en el tronco grueso de un paloalto. Resuello. Sudo. Las manos me tiemblan. Respiro muerte. Hablo con mis recuerdos en voz alta porque no puedo mirar al futuro. Ya no. Hoy me lo arrebataron. Lo más justo en la vida es una muerte digna. ¿Cómo moriste tú, mi amor?

Me detengo al amparo del tronco negro porque mi siguiente presa también se ha detenido. Hace una hora que cerco a Zac-Mert. Lo he empujado hacia el río. La mayoría de los ksatryas no aprendieron a nadar, Riac entre ellos, apuesto a que Zac tampoco. El agua no es su elemento, como los mundos más allá de Ksatraloka tampoco lo eran.

«¡¿Te das cuenta, Zac-Mert?!, ¡¿qué se siente al ser tú quién huye?!», le grito a la negrura donde pretende esconderse de mí. Escucho sus jadeos. A pesar de la herida abierta por mi daga entre sus costillas ha recorrido diez kilómetros a través de la espesura a la velocidad del jasper. A oscuras. Las piernas de mi facción. Siempre fue el más rápido de entre los gardruños de mi círculo. A los ksatryas nos gusta etiquetar lo castrense. Palabras para rodear y encerrar el desorden en disciplina.

El fulgor de las grandes llamas suspendidas sobre la costa recrea puntos anaranjados como estrellas que se adivinan entre las copas de los árboles.

«¡Los ksatryas no luchan en la oscuridad, Cha-Mert. Cobarde!», me grita. Desenvaino la daga. Centelleos metálicos parpadean como ojos brillantes en la noche. Cierro los míos y lo primero que veo, siento, huelo y saboreo sin el miembro de ver es la piel canela de Luna. Pensar en ella me aniquila y a la vez me transforma en el hombre más poderoso del mundo. Los ksatryas no luchan en la oscuridad, ha gritado Zac desde la cara oculta de las rocas que van a parar al río.

«¡Pero mueren en ella!», bramo al tiempo que salto sobre él como un demonio invisible dispuesto a rebanarle el cuello.

Principio. La absurda idea de unas vacaciones en pareja

En el Condominio de Gracia, extensión habitable de la luna de Halledos, las noches duran doce horas ardientes. Noches encendidas artificialmente con llamas de fangás de una altura de seis metros esparcidas a modo de farolas colgadas en el cielo. Oscuridad iluminada, ideal para nadar en las playas de aguas luminiscentes o dormir al raso bajo las ramas anchas de los tulicanes. En toda la galaxia la élite social considera la luna verde el paraíso. Penumbra que resalta en reflejos dorados la belleza de la mujer que amas, si un ksatrya amara a las mujeres. Pero tal debilidad no se le permite.

Las palabras desacostumbradas dejan de existir hasta que debes hacer uso de ellas, entonces adquieren significados emocionales. Tanto Luna como yo equiparamos en nuestra mente el término vacaciones a salto al vacío, a deporte extremo. Pareja constituye otro concepto arcano: persona con la que se mantiene una relación sentimental. Vacaciones en pareja es una alianza incomprensible, suena a idioma inventado.

Durante el viaje en el transbordador hacia Halledos me sorprendió percibir su tensión como la cuerda de un arco, vibraba en el aire sin haberla tocado. Luna es dueña de sus emociones, las maneja en todas las intermisiones con la maestría de una excelente jefa de Huella. En el ámbito privado se entrega a mí tan solo en las condiciones más adversas, cuando cree perderme o advierte demasiada distancia entre nosotros. Esta vez ha terciado el agradecimiento, alega que le salvé la vida, que le di su merecido a la Vidente. Ambos somos expertos en temperamento, no en relaciones, tampoco en sentimientos.

Los ksatryas no aman a las mujeres. En especial por esta razón renuncié a mi origen, a la Casa de mis ancestros, a mi título y a mi hombría. Jamás me arrepentí del acto por el cual fui desterrado y nada me provocó nunca mayor temor que enamorarme como lo hacen las mujeres. Me fijé en Luna porque no era como las demás. Ella también se resiste al amor.

Si Gorska-Mert hubiese visto la criatura que ha devorado a su hijo, el Pronombre de la Casa derramaría lágrimas de vergüenza. Los ksatryas únicamente lloran por vergüenza. En el exilio, rehacerme como ser humano compuso mi ruta de vida. Ya no siento bochorno de mí mismo, tan solo el abismo bajo mis pies.

Playa de Gracia parece flotar en una nube de libélulas anaranjadas. Ella abre los postigos de la ventana e intuyo su sonrisa. Adivino su expresión porque el mar, en Halledos, a diferencia del océano de Sargazia, es un paisaje dulce, un enorme animal líquido que se despereza a cada instante somnoliento. Un mar acotado por el horizonte condensado de vegetación, que se arrulla y te arrulla, y se ilumina de verde esmeralda al atardecer.

De vez en cuando nos mezclamos con la crema social en cenas de gala y cocteles sofisticados en la gran terraza del hotel Hidra, aunque disfrutamos mucho más del edén particular entre las cuatro paredes de nuestra suite. «Quedémonos bajo las sábanas hasta la Recepción de personalidades del día quinto», me parece escuchar mientras sigo adormilado.

«¿En qué piensas, ksatrya?», pregunta mientras se despereza como un gato fangorés sobre el lecho flotante de nuestra habitación. Perder un ojo no la ha privado de un ápice de su confianza en sí misma.

Le gusta llamarme ksatrya porque sabe cuánto odio escucharlo. Dejé de serlo cuando me expulsaron de mi Casa, cuando traicioné a mi pueblo. A ella se lo consiento. Ella es el cuchillo con el que practicarme en el alma nuevas escarificaciones. No le confieso que pienso en Felda, mi madre adoptiva.

«Planeaba poseerte de nuevo, pero esta vez como un garidra posee a su hembra», le contesto. Luna desea escuchar el lenguaje de macho ksatrya, y yo deseo nuevas cicatrices, así que con este latiguillo se lo sirvo en bandeja de plata. Ella juega, provoca; yo logro la primera incisión del día.

Los días transcurren como sombras fugaces, fragmentos de tiempo recortados y vueltos a reunir en un puzle incoherente. Confusos pero apasionados, sin meta en el horizonte. Nunca su cuerpo me ha saciado tanto ni ha producido mayor adicción en mí. A menudo surge alguna distensión entre nosotros, una exigencia de más, un ligero reproche. Entonces me ignora, se viste y propone ir a bucear a la bahía. Los fondos de los arrecifes en Playa de Gracia refulgen de luz verde por la bioluminiscencia de sus corales. Otras veces cogemos el aircar alquilado y volamos a ras de suelo para visitar playas del Condominio menos accesibles. Ignoramos a los turistas pretendiendo imaginarlos como parte de un decorado montado adrede en torno de nuestra aventura. Comemos tumbados en divanes al modo de los Houngans, servidos por un ejército de empleados complacientes. La mayoría son refugiados huidos de sus planetas de origen reubicados por la Mancomunidad en el único retal habitable de esta luna protegida. El resto del satélite lo invade la jungla impenetrable. Entre los asilados los hay grisjanos, tahmalokas, rivenses y, según el censo, tres esvariotas. Estos últimos me temen como a la muerte. Tres fugitivos de la ingente población sometida de Ksatraloka logran escapar milagrosamente de sus opresores, y uno de ellos acaba por recalar ante las escarificaciones de un ksatrya.

«Asmar no le tengas miedo a Cha-Mert. Es un desterrado», le dice Luna al esvariota escanciador del Musical Hall Bar, clavado en la arena a unos metros de nuestra mesa. «Un ksatrya con los dientes romos, no te morderá. Ahora se define como un hombre pacífico y civilizado. Le he contado que ejercías de gurú en la Asamblea de tu pueblo. Venga, sírvenos el vino. Cha-Mert, dile que no le harás daño».

Asmar ha sobrepasado la media centuria como es requisito entre los miembros de la Asamblea esvariota. De rostro ajado, afable, en sus ojos refulgen brillos de sílex de una dureza forjada a golpes. La mirada preñada de miedo que llegué a creer distintiva de su pueblo, como si naciesen el doble de aterrorizados.

He mencionado antes el alma, un ksatrya no respeta esos cuentos de inferiores sobre el más allá. La muerte es el fin. Las heridas duelen en la carne. Observo al esvariota temblar ante el monstruo que soy a sus ojos. Tiembla de tal modo que derrama el vino de las copas sobre el mantel, sin embargo, algo me impide tranquilizar al esclavo de mi planeta. Algo parecido al comportamiento de la garidra, que saciados sus instintos frente a una presa, la abandona a los carroñeros. Si existiera el alma de la que se ufanan los inferiores la mía estaría hecha jirones, devorada por mis pecados. La doctora Bárladay obsequia mi silencio con mirada analítica. Soy para ella un reto profesional. En ocasiones solo eso.

Al oscurecer salimos a la terraza a contemplar las llamas de fangás prendidas de hilos cósmicos sobre la bahía. No conversamos… al menos con palabras.

El valor de la resistencia

El megaterio es la gran bestia. Mitad felino, mitad úrsido, posee la agilidad y el carácter cruel de la garidra y duplica la corpulencia del oso gris. Su hábitat se enclava en las cumbres heladas de las montañas de Invaduri. Arrancarle el corazón y abrigarse con su piel resumía el precio a pagar por la conquista de la gloria.

El corazón será el jefe. Siempre. Hasta la muerte. Nadie rebatirá su figura una vez conseguido su estatus. Es inalienable, la ley en el cuerpo. Disputar el corazón y ganarlo componía la demostración inapelable de la valentía, de la impasibilidad ante el dolor y el desprecio por la muerte. Poner en riesgo la propia vida de manera estúpida y gratuita. Por aquel entonces yo era un joven ksatrya sometido a la cultura que ensalza la figura del guerrero eficaz y despiadado, al hombre cuyo único propósito de futuro consiste en mantener a su facción con vida. Un engranaje más en la maquinaria del ejército ksatra. A fin de encaminarme hacia aquel día clave había entrenado durante ciclos junto a los demás gardruños, desnudo, mugriento y famélico. Eso éramos para nuestros instructores: cachorros de garidra, futuros depredadores.

Participaban en la cacería los aspirantes a corazón, yo entre ellos. Como heredero del Pronombre me hubiese deshonrado de rehusar el postulado. Las opciones de un joven cuyo cuerpo mostraba las marcas del asedio por la enfermedad se revelaban escasas respecto a los demás aguerridos contrincantes. Más escuálido, más flojo, más consumido. La cooperación del grupo, vital en nuestra educación castrense, no tenía cabida en aquella prueba de valor individual. El último acto: rasgar el pecho de la bestia se revelaba únicamente patrimonio de los héroes. El plazo: el necesario para regresar con los trofeos, corazón y piel de la bestia, descender humillado o entregar la vida en el intento. Los ksatryas calculan un máximo de siete horas, salen cuando el astro más calienta, y regresan, vencedores o vencidos, antes del anochecer. La dotación: la daga del Remarcado más una lanza teñida con el color elegido por el postulante, el kilt dentado y provisiones frugales.

A pecho descubierto ascendíamos, trepábamos, escalábamos la vertiente del Invaduri central. Hallar el rastro del megaterio resultaba sencillo en las nieves perpetuas de las alturas, biosignos que delataban a la presa por el código certero de sus huellas impresas en el manto blanco. No se esconde, no teme al hombre. Igual de insensato y estúpido.

A pesar de convivir desde gardruños con el dolor y la destemplanza de la intemperie, el frío en Invaduri ataca como un enemigo más, clava cristales de hielo bajo la dermis. La temperatura gélida ralentiza, debilita, te confunde, te precipita al abismo sin saberlo. Por ello, mi primera acción consistió en cazar una perdiz que usar de carnaza para cobrarme un zorro hiperión de buen tamaño, una presa infinitamente más asequible que el megaterio.

Superar a mis oponentes en la carrera hacia la altiplanicie, morada de la fiera, se me antojaba una quimera. Mi estrategia debía ser otra. Desollé al zorro, cubrí mi torso con su grasa y con el largo pelaje de múltiples capas, me alimenté de su carne pasada por el fuego y continué ascendiendo. Restaban suficientes horas de luz, hecho que había dejado de importarme, pues disponía de sentidos entrenados y un manto de piel de zorro sobre mis hombros.

La primera víctima de mi bestial oponente la hallé a dos mil metros de altura. La sangre de Chiac-Zoser cuajaba de rojo mineral el hielo bajo la copa de un frondoso abeto. Trozos de su cuerpo colgaban de las ramas bajas, otros restos masticados por desmesuradas fauces se esparcían por la nieve más allá de su alero. Yo ascendía sin prisa, Chiac había corrido demasiado. Sin proponérselo, el fracaso de mis predecesores agotaría a la bestia.

Mis rivales se afanaban en carrera suicida por cazar al megaterio durante las horas de luz por dos razones: al anochecer la temperatura descendería hasta niveles intolerables para sus cuerpos semi desnudos. A ello se añadía una rebeldía ancestral y demente contra la oscuridad. Los ksatryas no necesitan luchar bajo las estrellas. Las razias en territorio esvariota comienzan al alba, y al atardecer las huestes regresan victoriosas a Darg’n o a los castillos dispersos por el territorio a fin de parapetarse tras sus murallas. Consideran cobardía ocultarse entre las sombras como mujeres desvalidas y, sin embargo, aceptan guarecerse al amparo de altos muros.

Yo no era un ksatrya convencional, era un ksatrya instruido por una mujer ciega. Dos cadáveres más señalaron el camino ascendente hacia la bestia. Vislumbré a los lejos a Jirac-Yasir descendiendo a trompicones la empinada ladera. El desertor corría como un jasper persiguiendo los últimos rayos de luz. Llegué al altiplano a la hora violeta pisando las enormes huellas de mi presa. Esta había engullido suficiente carne humana para acabar saciada y amodorrada. Lo natural sería encaminar sus pasos hacia la guarida nocturna. Estaba preparado para enfrentarme al gran depredador, aguardaría hasta la noche cerrada, cuando se mostrara vulnerable en el descanso e inseguro y torpe si despertaba. Esperaría lo necesario al abrigo de la oquedad de un tronco grueso. Su hocico estaría tan embadurnado de sangre ksatrya que le sería imposible olfatearme desde allí. Vigilaría el acceso al refugio del animal hasta escuchar la respiración sibilante del sueño.

Llegué al altiplano.

La escena en el claro… Es una secuencia que mi cerebro contemporáneo, científico y avanzado, no logra yuxtaponer a la realidad presente. Mi pasado en Ksatraloka se circunscribe al marco de una civilización primitiva. La escena en el claro va más allá. Una imagen primigenia, originaria y pura. El hombre contra la bestia, la bestia contra el hombre. Keshir enfrentándose a un monstruo devorador de hombres con el único patrimonio de su lanza roja y su valor loco.

La escena en el claro… El hambre, el frío y el miedo, crueles dueños del hombre en todos los tiempos. El hombre aislado, solo, lidiando con la muerte.

La escena en el claro… Ahora lo veía, pese a vivir en la luz, anochecía y mi mundo era este. El combate continuo, la guerra sin fin, contra la naturaleza, contra el hombre. Vivía en un planeta sombrío e incierto. Sería siempre un cazador cavernario.

La escena en el claro… Keshir arrojó su lanza y a la vez emitió un grito desaforado. El grito del que desprecia a la muerte porque se ha alzado victorioso sobre el miedo. Él actuó con valor, dejó el porvenir en manos del destino, pero este poseía zarpas crueles y afiladas que lo ensartaron y lo lanzaron por el aire como hoja al viento.

Salí de mi escondite dispuesto a correr hacia la bestia que se encaminaba hacia el cuerpo desmadejado e inconsciente de mi compañero. Grité, hice aspavientos con los brazos. La bestia resopló, volvió el cuerpo para enseñarme sus tremendos colmillos ensangrentados. Rugió enfurecida, sin ocultar la fatiga por tanto hostigamiento. Su lomo rayado exhibía cortes, algunos profundos. No era aquella mi estrategia. Nada le debía a Keshir, y aun así, una vez engullido por la escena del claro, matar al megaterio se convirtió en la razón de mi existencia. No por Keshir, ni por obtener el corazón o el reconocimiento, sino porque aquella bestia representaba mi vida, representaba mi mundo y deseaba matarla, destrozarla, perecer en aquel empeño.

Arrojé la lanza con la fuerza que otorga la más absoluta desesperación y quedó ensartada en su cuello. Recuerdo la velocidad con la que me envistió a pesar de la herida mortal. Recibí al monstruo con una puñalada bajo las fauces que logró al fin tumbarnos a ambos, bestia y bestia, sobre la nieve.

Me hubiese dejado morir en el páramo helado, bajo el cielo extraño de nubes rosas. Me pareció hermoso y delicado, femenino. Tuve que abrir el pecho de la bestia con el brazo izquierdo pues el derecho colgaba inútil con el hombro dislocado. La desollé y con su piel sangrante envolví el cuerpo inconsciente de Keshir. Encendí una hoguera con la que calentarnos y espantar a las criaturas de la noche. Sustituí mi lanza verde en el cuello del megaterio por la roja de Keshir y coloqué el corazón de la bestia en manos del ksatrya. Al amanecer descendimos juntos el Invaduri.

Tus brazos, tus piernas, tu cabeza… tu corazón

Está sentado sobre el tocón de un tucamayo, la espalda recta descansa en respaldo de brisa marina, la mano en el cinto armado con cuatro dagas, ningún arma de fuego, los ojos cerrados. Es la circunstancia de sus párpados con la guardia baja lo primero que captan mis sentidos. Incluso antes de paladear su nombre en mis labios tal incongruencia en un ksatrya a plena luz del día me golpea, arrastra muy lejos mi memoria. Escucho nítida en la mente la voz de Felda, mi sanadora. «Ya sé que posees el miembro de ver en la cabeza, pequeño gardruño, los ksatryas lo dais por suficiente y desatendéis al resto, pero tienes nariz, oídos, piel, y también lengua. Te enseñaré a sacar el máximo partido a todos tus órganos del mismo modo que logra hacerlo una mujer nacida sin el miembro. Saca provecho de cualquier sabiduría y obtendrás ventaja sobre la ignorancia de los que te rodean, aunque las lecciones provengan de la naturaleza inferior de esta mujer».

Había salido temprano hacia la zona del puerto a pescar un sabroso pez-jiloba para ofrecer a Luna en el almuerzo. Dos decenas han transcurrido, demasiado para registrar sin sobresalto a mi antiguo compañero de armas, los brazos de mi facción. Doy gracias a los ciclos de experiencia en temperamento por apaciguar mi impulsividad ksatrya, por volverme cauto. Quor-Mert… aflora su nombre olvidado. Continúa siendo un tipo fornido, de bíceps desproporcionados respecto al resto del cuerpo. Distingo entre su larga melena varias trenzas más de cuero teñido de sangre esvariota. En sus mejillas las curtidas escarificaciones trazan la insignia de la Casa Mert, idénticas a las mías. Las cubre ahora una barba incipiente, atributo impropio en los marciales rostros rasurados de los guerreros de Darg’n. Agudizo los sentidos, percibo el hedor, el sudor de mi compatriota mezclado con los efluvios etílicos que desprende su aliento. Solo un ksatrya es capaz de mantenerse erguido a la vez que dormita con el arma presta a desenvainar y tal grado de alcohol en la sangre. Rápidamente examino el entorno en busca de los otros. Si los brazos de la facción roncan frente a mis narices no andarán lejos las piernas, el corazón… y otra cabeza, la que sustituyese a la mía tras el destierro. Supone una grave falta bajar la guardia del modo que Quor lo hace, a pesar de que la funcional postura le permite dormitar a plena luz. Debe sentirse seguro en el paraíso de Halledos. ¿Qué hace la facción en un destino turístico al otro lado de la galaxia?

Sin ocasión de escabullirme aguardo… tres, dos, uno… despierta. Más tiempo amodorrado y hubiese apostado mi sueldo a que termina de morir sentado en posición de alerta. Frunce el ceño, arruga la nariz tal como hacía de niño. Cara de puerco. Al principio le cuesta procesar la imagen del hombre a escasos metros. Los brazos de mi facción vencieron en un noventa por ciento de las luchas cuerpo a cuerpo destinadas a conseguir cicatrices a los brazos de las demás facciones de nuestro círculo. En lo mental, despojado del instinto, siempre arrastró un descernimiento lento. Se tambalea al levantarse como un viejo muelle, más se las arregla para empuñar contra mí la daga del Remarcado.

«Cha-Mert», balbucea con lengua de trapo y ojos exorbitados.

«Quor», correspondo con el saludo entre hermanos de cuerpo: el puño izquierdo en el pecho.

Es un momento exótico, mucho más que la tierra que pisamos, el momento en que tus ojos registran aquello descartado de la realidad presente.

«¿Dónde está el resto de tu facción?». No he terminado de formular la pregunta cuando los tres hombres me rodean: Zac, mis piernas, Keshir, mi corazón, y un guerrero alto, fibroso, de mirada recelosa, el que hubiera sido yo, vestido con el kilt dentado de la Casa Mert: Riac, el trampero. Le conozco. La nueva cabeza de la que fuera mi facción.

Tu cuerpo es tu familia, tu círculo tu clan, tu nombre es tu Casa.

Tu patria: Ksatraloka

Nací fuerte y sano, digno vástago del Pronombre de la Casa, hasta que a los cinco ciclos fui envenenado por la favorita del Pronombre de la Casa Ysar, el Nombre rival. Ascendí a la superficie dos ciclos más tarde bajo el ala de una ksatrya curandera porque el veneno había dejado serias secuelas en mi cuerpo. Los demás ascendían con cinco, aunque las nodrizas nos sacaban a la luz cada día una vez caminábamos.

Durante aquel tiempo de mi niñez viví en las cuevas rodeado de sombras. El hándicap para un gardruño enfermizo, criado dos ciclos de más en el ambiente tibio de las mujeres, hubiese sido insalvable de no ser por Keshir, el corazón de la facción a la que fui destinado.

Mi padre, el Pronombre Gorska-Mert, desciende de la estirpe más pura del país de Darg’n en Ksatraloka. El diminuto Estado convertido en potencia militar sometió, en tiempos de mi antepasado Chirac-Mert, la totalidad del planeta habitado en su mayor parte por el pueblo esvariota. Desde hace tres centenas mantener la vastedad del territorio conquistado constituye la medida de nuestro honor como nación, y la guerra, la única actividad noble en la vida de un hombre. Intuyo que Gorska se negará a considerarse anciano y descender al subterráneo al cuidado de las mujeres hasta trasferir la daga de Pronombre a un descendiente de sangre. El inconveniente es que este vive desterrado en un lejano planeta-océano.

De todas las Casas de Darg’n, la de Nombre Mert siempre fue la más respetada y temida. Gorska creía encontrarse al margen de luchas internas, de peleas entre clanes. Él era el Qüem-tisur: el gran padre de todos, y sin embargo solo engendraría tres hijos varones a lo largo de su vida. El primero nació con seis dedos en la mano izquierda. El Marcador pasó a cuchillo su cuello antes del primer llanto. El segundo murió de un modo impensable: aseguran que lo fulminó un rayo, pero fue una cardiopatía congénita la que lo desplomó durante una cacería. El tercero fui yo. Me envenenaron a los cinco ciclos con extracto de donia gris, la planta conocida como muerte plata, pero sobreviví.

Por orden de mi padre, ante el apremio del Marcador por terminar con mi debilidad, se sometió a la misma dosis a un oso de las montañas de Invaduri de tres metros de longitud y doscientos kilos. Si el oso moría, al heredero de Mert se le permitiría vivir. La bestia feneció a los pocos minutos víctima de una horrible agonía. Yo me aferré a la vida, tal vez porque inmerso en el trance no me quebré el cráneo a golpes contra el hierro de los barrotes de la jaula como hizo el desdichado animal. Sobrevivir fue mi logro, la hazaña que alejó el cuchillo del Marcador de mi gaznate y, de manera excepcional, depositó en manos de una mujer la tutela de un niño mayor de cinco ciclos.

Vivían mujeres en la superficie, pero no eran ksatryas. Esclavas esvariotas se prostituían en harenes de lujo o mercadeaban sus manufacturas a las puertas de las murallas. La mayoría trabajaban en el servicio doméstico junto con los esclavos machos. Esas mujeres no tenían los ojos nublados como Felda.

«¿Felda, por qué ven esas mujeres?», le pregunté la primera vez que anduvimos juntos por los arrabales. «No te entretengas con ellas. Conservan el miembro de ver porque no son mujeres ksatryas. Son esclavas. Ellas no pueden enseñarte nada».

Limpiar mi cuerpo de las secuelas de la muerte plata llevó a la curandera tres ciclos. En el mundo ksatrya los hombres nacen y mueren, no enferman, jamás recurren a la medicina. Las mujeres en las cuevas de Que-lembar son libres de practicar hechicerías y preparar pócimas que administrar entre ellas y a los ancianos. Son las esclavas esvariotas las que surten sus herbolarios de las plantas necesarias.

Decidí convertirme en médico en honor a Felda. Conozco las implicaciones de aquel veneno en el organismo: narcosis, parálisis de las terminaciones nerviosas sensitivas, braquicardia, contracturas tetániformes y anemia. Equipararme con el resto de gardruños de mi círculo le ocupó a mi sanadora tres ciclos más de continuos desvelos. A mí un sufrimiento inenarrable. La llamo madre desde los dieciocho ciclos, cuando salí de Ksatraloka y comprendí el significado de esta palabra. La llamo madre aunque sea mi hermana mayor, una de las siete que engendró mi padre. Como todas las mujeres, cegada al nacer y enterrada en las cuevas. La llamo madre en presente, a pesar de que está muerta.

Era inevitable ser humillado de continuo por el clan. Días inalterables colmados de azotes, privación de alimento, despojado del manto para abrigarme. Apilar rocas, esparcirlas, volver a apilarlas. Tullido, enfermo, baldragas… Lo resistía porque cada anochecer regresaba con Felda y ella me cubría de atenciones, masajeaba con aceites mis articulaciones maltrechas, me bañaba en agua caliente y me enseñaba palabras nuevas con las que bordear las fronteras visuales y soñar con los ojos cerrados lugares donde sentirme a salvo.

A los diecisiete ciclos me insertaron en una facción, seguía llevando dos de retraso respecto al resto. Los capitanes de cada círculo clasifican a los gardruños en cuatro grupos según la habilidad más desarrollada durante el adiestramiento: velocidad, fuerza, inteligencia y valentía. Piernas, brazos, cabeza y corazón en un cuerpo de cuatro miembros. Partiendo de mi lentitud y de mi debilidad restaba descubrir si era más inteligente que valiente, o al contrario.

Lobos sueltos en el corral de las ovejas

«¿El universo se ha contraído de tal manera que os ha escupido a mis pies en esta luna? Cuatro ksatryas, el cuerpo de una facción en el paraíso del goce de la Mancomunidad. Para cuatro soldados que jamás han experimentado el placer, salvo cuando follan entre ellos, este es un destino un tanto apartado de Ksatraloka». Trato de subrayar el desconcierto que siento, y aun así, no puedo evitar alegrarme de verlos. «¡Cha-Mert!, el hijo rebelde del difunto Gorska, nuestro añorado Qüem-tisur. Le hubiese gustado al viejo saber que sigues vivo. ¡Ven a mis brazos!», exclama Keshir, corazón y líder de la facción. Me aprieta entre ellos y es como si apoyase mi frente en el seno del recuerdo y el tiempo posterior a mi partida de Darg’n fuese pura ficción. A la muerte de mi padre no le concedo ni un segundo de duelo.

Keshir y yo nos profesábamos una amistad soldada en las penurias desde las pruebas de selección de la facción. Él se erigió en mi valedor y yo no pude ser fiel a la fe depositada sobre mis hombros.

«Fuiste una cabeza brillante. Vivir entre inferiores y mujeres te habrá ablandado la sesera», dice mirando de reojo a Riac, que todavía mantiene el puño alrededor del cabo de su daga. Brazos y piernas se abalanzan sobre mí, me estrujan, como en el pasado cuando uno de nosotros ganaba la siguiente escarificación. Quor y Zac, las extremidades de mi cuerpo.

Nos hemos desplazado a la taberna menos exquisita de Playa Gracia, El Dunga, un chiringuito construido apilando troncos de paloalto, la barra transformada en el marco de un enorme ventanal con vistas al mar Esmeralda. Incluso en el local menos sofisticado del Condominio mis camaradas parecen lobos sueltos en el corral de las ovejas.

Estoy en guerra con mi cerebro. Dos decenas en la parte civilizada del universo han sellado los poros de mi piel contra la cultura retrógrada de mi planeta. Ahora, las imágenes de Darg’n, unidas a la presencia de estos hombres con los que crecí los abren de nuevo y me dejan expuesto. Bromean, vociferan, bravuconean, beben. Ksatryas bebiendo, incumpliendo el precepto sagrado de la purificación del cuerpo. Si las piernas beben, o comen con gula, si fornican sin mesura serán piernas lentas, torpes, piernas muertas. Lo mismo los brazos, lo mismo el corazón y la cabeza. Ahora beben datura a largos tragos. Cada botón, cada panel táctil, cada orden virtual es para ellos un descubrimiento sospechoso, pergeñado en los intestinos de acero del malvado dios de la tecnología. Tienen suerte de que Halledos sea una luna libre de androides y robots en virtud de salvaguardar el empleo de los refugiados llegados de planetas primitivos.

Zac se apropia de una cachimba, aspira y tose. Desde las mesas adyacentes nos observan con desaprobación, ojos críticos de altos funcionarios de gobiernos, adinerados dueños de holdings, estrellas del espectáculo. Zac les ladra, les aúlla. Se burla de ellos. Para él son inferiores. Me educaron en las mismas consignas absurdas. El hombre de las culturas avanzadas de los planetas del exterior del Cúmulo es un hombre envilecido y decadente sometido a su propia tecnología. El mismo hombre que construyó la babel en suelo ksatra, el ascensor espacial para comunicarse y comerciar, la herramienta de la Mancomunidad para ejercer sobre los mundos su depredación imperial.

«Por favor, Keshir, prestale un kilt de la Casa. Así vestido resulta imposible guardarle ningún respeto», suplica Zac. Sus pequeños ojos chisporrotean, se diría que es feliz. Jamás había visto una sonrisa igual en el rostro de un ksatrya. No espero resquemor por parte de Quor, es un gigante descabezado. «Tienes toda la razón, piernas. Cha-Mert nos acompañará a la cabaña para vestirse como un hombre», resuelve Keshir alzando su copa para proferir otro brindis más.

Tampoco apostaría por la desconfianza de Zac, piernas comparte los biorritmos de Keshir. Hincaría la rodilla sobre cristales por su líder. Si Keshir aprueba al hombre desterrado, si lo abraza, le ofrece un kilt y lo acepta en su cuerpo, Zac entiende que el corazón siempre hace lo correcto. Me preocupa Riac, y a pesar del mutuo aprecio sospecho de los propósitos de Keshir tan lejos de Darg’n.

El corazón de la facción continúa protagonizando cada escena allá donde se encuentre, tan magnético, tan arrogante que a veces me hubiese gustado ridiculizarlo para que experimentase por una vez mi vida. Su cabello es un conjunto de trenzas, sin mechones sueltos. La piel sangrante de demasiados esvariotas.

«¿Cómo llegaste a formar parte de este cuerpo, Riac? Que yo recuerde te escogieron cabeza de la facción de Horm’s», pregunto al gardruño hecho hombre que disfrutaba zancadilleando al niño impedido, escondiendo crueles trampas a su paso. «Veinte ciclos son muchos, baldragas. Hubo una sublevación en el cuarenta y seis. Los esvariotas se alzaron en armas. Aquel ciclo perdí a todos los miembros de mi cuerpo», afirma Riac. Después, con parsimonia, vuelve el torso hacia el interior del local y escupe al suelo. Ke-shir le increpa en silencio, no desea montar una escena mayor.

Pegados a la pared del fondo, inmóviles y aterrados, distingo a dos empleados, un hombre y una mujer. Parecen hermanos, ella oculta el rostro entre largos mechones castaños, él le aprieta la mano para tranquilizarla. La marca del hierro del Marcador menor en la frente del macho me confirma que se trata de los otros dos refugiados esvariotas.

«Lo que no entiendo —continúa Riac—, es como te seleccionaron a ti cabeza de nada». En su tiempo tal ofensa me hubiese obligado a sacar la daga de su vaina, ahora ya no cuelgan cuchillos de mi cinto. El tiempo permanece fijo unos instantes, tiempo de tanteo entre soldados. Como tantas otras veces es Keshir quien aboga en mi defensa. «Llegó a oídos de tu padre, Cha-Mert, tu abandono de las armas por ejercer eso que llaman medicina, que te habías convertido en un remienda-hombres en el planeta-océano. Desarrollas labor de mujeres en un mundo drogado de vicios, es cierto… Podría entenderlo, te desterraron a un territorio de la Mancomunidad enfermo de hedonismo. Te revivieron cuando estabas muerto y has querido devolver al destino esa deuda. —Con ojos serios mira a Riac—. No te confundas, su cabeza es prodigiosa, y también su valor. Estuvo a punto de despojarme del liderato, de quitarme el corazón. Hubiese sido un digno Pronombre. Yo hubiese puesto mi corazón a su servicio y mi vida en sus manos».

De cómo echar al traste una relación de pareja que apenas comienza

«¡Dime que no estabas al tanto de la presencia de ksatryas en el Condominio!», le exijo saber a Luna, a la doctora Bárladay, a la maldita jefa de Huella de la División. Todavía lleva puesto el camisón mínimo de seda y la brisa que se cuela desde el balcón juega con su pelo castaño. Iba a cocinarle un pez-jiloba para el almuerzo. Me mira a los ojos con los suyos cambiantes como si en los míos viese estrellas incandescentes. Puede que le aterre lo que adivina en ellos, si bien continúa siendo dueña de sus emociones. «Me informaron un par de días antes de embarcar hacia aquí, Cha-Mert. No es la razón por la que vine. Vine por nosotros. Entiéndelo, no podía negarme, y tampoco decírtelo. El primer encuentro con tu facción era vital, debía ser casual para no comprometer la misión. Cha-Mert… te hubieses negado a viajar de haberlo sabido».

Cierro los ojos. No para ampliar mis sentidos esta vez, sino para disminuirlos al máximo, con el afán de simular que dejo de existir y me pierdo en la negrura tras mis párpados. Al abrirlos, ella continúa en el mismo lugar, contraída, parece un pájaro que acaba de recibir un impacto en el pecho. Doy un portazo. Me detengo en el zaguán, he de regresar, regreso «¿Cuál es la misión? ¡Dame las malditas órdenes!». Ella respira hondo. Sigo sin darle un nombre a lo que leo en su rostro. «La División sostiene que tras la presencia de una facción ksatrya en el Condominio se esconde algo más que el puro divertimento de tus paisanos martirizando a los refugiados esvariotas. Valoran la probabilidad de un atentado. Este es un complejo privado cuya política no comprende restricción por nacionalidades. Es territorio neutral. Tus compatriotas son ciudadanos sin antecedentes, oriundos de un planeta adscrito al Tratado de Cooperación Comercial de la Mancomunidad. Nuestro cometido ya lo conoces, te especializaste en conspiraciones. Infíltrate en el grupo y averigua sus planes. Aunque veo que sobra la primera orden. ¡Estás ridículo con esa falda!».

«¿Jugamos al drama o a la comedia?», me pregunto. Mi identidad como agente es inaccesible desde la nube, tampoco un secreto para aquellos con quienes he trabajado en las intermisiones. Como ksatrya y como agente entiendo que una facción no abandona Darg’n si no es para combatir fuera de su territorio.

¿Por qué beben los hombres? ¿Por liberar endorfinas del placer? ¿Aplacar la ansiedad? ¿Olvidar? Me dirijo al Musical Hall Bar, la misión bien puede esperar unas horas. Firmé por un mes completo de vacaciones. Asmar me sirve datura añeja sin contacto visual alguno. Al menos su pulso es firme y el líquido dorado no rebosa de la copa. He venido a enfrentarlo. Asmar es el reflejo vivo de mis demonios. Los esvariotas que asesiné no descansan bajo tierra, se mueven frenéticos, incómodos, en mi cabeza. La resurrección de mis muertos fue pareja a mi reeducación de expatriado. Suplantar los viejos valores por los nuevos trae estas luchas. Aunque rocé la realidad antes de marcharme, cuando sucumbí a la locura.

Ahora no estoy para nadie. A Keshir poco le importan los conflictos de los demás si estallan en el interior silencioso de sus cráneos. Me ha encontrado y avanza felino entre las mesas. La música ambiental lo desconcierta, busca las voces en el techo y en las esquinas. Se sienta, con gesto autoritario reclama la botella de licor a Asmar que de nuevo tiembla. Como la garidra a la presa, no le quita ojo, lo intimida con la mirada mientras nos sirve. Lo atemoriza, lo acobarda, lo avergüenza.

«No estamos en Ksatraloka. Déjale en paz», le digo. «¿Has olvidado todos los preceptos? La patria la llevamos con nosotros allá a donde vamos, Cha-Mert. ¡Tú eres mi patria y él es mi esclavo!», resalta las palabras con un apretón de su mano en mi hombro. «Soy un desterrado, ¿recuerdas?». Asiente con la cabeza. «Siempre envidié tu valor. Debiste ganar el corazón, lo sabes. Haberte erigido como el líder de la facción. Tu valor se asienta en la paciencia, en la resistencia. Es un valor invisible a corto plazo. Tu debilidad, tu verdadera perdición fueron las mujeres. Ellas te echaron a perder. Aquella sanadora. El vínculo que estableció contigo se convirtió en tu mayor flaqueza». Mastico las palabras antes de arrojárselas «Ni la nombres». Pero ya es tarde, el fantasma de Felda se ha diluido en mi copa, la bebo a tragos largos que queman como antorchas de fangás en la garganta y el color dorado del licor evoca escenas luminosas del pasado.

«Dime, pequeño gardruño, ¿qué sensaciones capta tu miembro de ver?», me preguntaba Felda abriendo mucho sus ojos velados, como absorbiendo en niebla blanca la luz del día. Yo le contestaba haciendo uso del vocabulario escueto de un niño instruido por el Mentor de la Casa: «Veo la llanura y el bosque a lo lejos». Ella fruncía el ceño, presagio de un reproche. «¿Eso es todo? Me supiste explicar la textura fría del azul cristalino del agua, y puedo sentir la caricia del viento en la piel tal como la texturizaste para mí. ¡Esfuérzate, pequeño gardruño! Recuerda, las palabras sirven para desnudar la esencia oculta de las cosas». Aprendí a esforzarme con las palabras por ella, del mismo modo que me esforzaba en caminar con parte del cuerpo paralizado. «De acuerdo, Felda. Veo… Agáchate. Toca la hierba, está húmeda. El frescor es de color verde. El verde son las cosas vivas, flexibles y suaves, que cuando mueren se tornan marrones, como esta hoja seca y quebradiza. ¿Sientes la calidez de Kalinger sobre tu rostro? Kalinger, cuando aprieta, cubre la superficie del mundo de calor y de colores cálidos, desde el amarillo al bermellón de la sangre. Distingues varios grados de oscuridad ¿verdad? Ven, adentrémonos en el bosque. Los ojos, Felda, son el miembro para ver. ¿Notas como la nada negra ennegrece aún más? Se debe a la falta de luz. En el interior del bosque la luz disminuye, es un lugar sombrío y fresco a la vez». Ella aspiró el aire. Una mezcla de maravilla y clarividencia se reflejó en su rostro. «El bosque huele a mojado, también a podredumbre. Es verde y marrón y está lleno de murmullos y silencios, de vida y de muerte».

El pecado de Felda fue enamorarse del corazón de la facción de la Casa Ysar, la misma Casa que ordenó mi muerte cuando era un infante de cinco ciclos. La mujer que me envenenó, amante de mi verdugo, fue expuesta a la luz del exterior y lapidada. Cuando sus alaridos cesaron, mi padre y el Pronombre Jamet-Ysar sellaron el feo asunto con un banquete de confraternización entre las Casas. ¿Cómo no aprendió mi madre nada de aquello?

El estatus de Felda en el exterior constituyó algo insólito. Su función no pasaba por ser nodriza, ni prostituta, ni útero al que trasferir información genética. Su función concluiría al sanarme, entonces podría recuperar de nuevo su vida en las cuevas; no obstante, mi padre, en agradecimiento por salvar a su heredero de las garras de la muerte le adjudicó un salvoconducto, un permiso para ascender a la superficie cuando quisiera. Aquel joven corazón fue temerario al poseer a la mujer de otra Casa, pero ¿qué consecuencias podría tener para él tal prohibición? Solo el escarnio de sus iguales, el veto a los festejos del círculo y la privación del fornicio con las mujeres de su Casa durante un ciclo. Para Felda y el hijo ilegítimo en su vientre la sentencia fue la muerte a manos del mismo hombre que la había deshonrado.

Él la mató. Yo lo maté a él.

Me desterraron.

La verdad es un páramo helado

Los ksatryas y yo quemamos cada noche en el Condominio y es para ellos un descubrimiento abrumador percibirla como amiga despreocupada y frívola. La noche. En el sótano del hotel Hidra se abandonan al alcohol como animados supervivientes de un mundo que ya no existe. La velada anterior nos expulsaron del Dunga y tampoco seremos bien recibidos mañana en el Espuma ni en el Loca Bar. Cuatro días infiltrado, ocupado en rellenar sus copas e incitar su lujuria. Beben, fuman, fornican. Nada más. No localizo el término conspiración en el vocabulario ksatra, en tanto que los ksatryas descubren numerosos combinados explosivos en locales clandestinos.

«¿Has visto a la puta rubia sentada en la barra provocando con sus largas piernas desnudas, Riac?». «Monta una sargazí, Zac, hermano, te lo aseguro, follan como garidras». «Procurad no propasaros como animales o la diversión se irá al garete. Aquí no impera la ley ksatra».

A Keshir no lo importuno con mujeres, sé bien qué desea. Riac se levanta, me cuesta controlarlo, va más por libre, viene y va. En Darg’n le apodábamos el trampero por su maña en construir trampas ingeniosas con las que cazar alimañas. Resulta patente en su expresión el deseo sexual, el regodeo bailando en sus ojos ante una pieza. Acompaño su mirada lasciva hasta la pista de baile y la veo a ella, contorsiona el cuerpo al ritmo sensual de la música. Lleva un minúsculo vestido de noche, brillante y dorado. Es como un cartel luminoso que anuncia el placer absoluto. Jamás la había visto tan deslumbrante ni tan distinta… Luna.

Los demás beben, ríen. Se abrazan entre ellos, brazos, piernas, corazón. Cantan himnos patrióticos que casi he olvidado y aun así inflaman mi pecho. Sin darme cuenta estoy en pie cortándole el paso a Riac. «¡Aparta de mi camino! ¡Esa morena vestida para el pecado es sargazí! He hablado antes con ella. ¿Qué ocurre? ¿La conoces?». Le impido avanzar. Me empuja, me desplaza a un lado, pierdo el equilibrio, caigo sobre un joven con artísticos apliques biomecánicos en los brazos. El joven me abofetea con mano de hierro y siento la sangre correr sobre el párpado. Persigo a Riac entre la gente hasta hallarme de nuevo frente a él. Olvido a mi agresor. «¿Es tu hembra, verdad? Eras un baldragas en Darg’n y continúas siéndolo». Le propino un puñetazo en la cara. Terminamos por los suelos entregados a la pelea como sucios piratas pendencieros. Un gesto de Keshir es suficiente y brazos aparece para separarnos y arrastrarnos del cuello hasta la salida. El corazón es el líder, siempre.

Salimos ebrios a la luz de la luna nublada de Caligna, enorme en el cielo. Caminamos en zigzag hasta la playa. Los ksatryas se pelean día tras día como parte del entrenamiento. Riac olvida pronto la riña. Espero que olvide también a la mujer del vestido dorado. Se desnudan. Me saco el kilt reventando las costuras por la falta de costumbre.

«Riac, una carrera hasta la boya» propongo. «¡Los ksatryas somos de la tierra, baldragas!». Quor ronca tendido de lado como un barco panzudo encallado en la arena. Zac ha desaparecido con la puta rubia. Keshir me mira embobado, tal como me miraba hace veinte ciclos, con una sonrisa beoda deformando las escarificaciones en su rostro. «Pero si apenas cubre y el fondo brilla como casco bruñido. ¿Quién es ahora el baldragas?». Riac corre tras de mí presto para una nueva liza. Yo he rebasado la orilla. Deseo sumergirme, refrescar el aturdimiento, demostrarles mi habilidad nadando, sentirme ligero, sobrenatural. La cabeza se lanza al agua en mi persecución, borracho y resentido. Qué necio puede llegar a ser un ksatrya con un tonto desafío de por medio. No sé por qué lo he hecho, no sé por qué lo hago… O sí lo sé, y eso me espanta. Me sorprende haber liberado tan fácilmente al ksatrya preso durante veinte ciclos bajo la piel del cirujano. La verdad es un páramo helado del que pretendes huir, pero al que terminas volviendo. Soy la misma bestia que mató al megaterio. Nado mar adentro henchido de hombría, como si me hubiese inyectado en la sangre un suero hipnótico, el suero de la verdad. No soy alguien que cura, soy alguien que mata. Mi mente húmeda procesa esta información destructiva y pese a todo le grito a Riac, perdido entre las olas: «¡¿Quién es el enfermo? ¿Quién el tullido?!». Agarrado a la boya, victorioso, lo busco. Los ksatryas no nadan, ya lo sabía. Atenazado por una creciente angustia me esfuerzo en vislumbrar a Riac braceando en la superficie refulgente del manto líquido. ¿Quién es el cabeza ahora?, pienso, con la mía entumecida por el alcohol. ¿Quién es la bestia? Me sumerjo de vuelta en su auxilio con el corazón desbocado. Ni siquiera un ksatrya es capaz de seguir un rastro en lo profundo del mar.

Un lugar vacío entre las estrellas

Me comunico con la jefa de Huella a través del celular implantado en mi oído. Le insinúo que ella es la culpable de todo. Le grito que he matado a un hombre, que debe asumir parte de la responsabilidad, que las mujeres son la perdición y ella en concreto mi muerte en vida. No le comento que me siento condenado a cadena perpetua ni que el mundo civilizado se ha detenido en actitud de espera contando los segundos para echarme fuera. Ella aguanta el chaparrón bajo el eterno paraguas de su aquiescencia y cuando al fin callo me informa: «Más tarde hablaremos de Riac. Han desaparecido los tres esvariotas: los hermanos camareros del Dunga, y también Asmar, nuestro escanciador del Musical Hall Bar. Los del Departamento de Defensa del Consejo están de camino. Tu trabajo era vigilar a los ksatryas en todo momento, Cha-Mert. Mañana es la Recepción Anual de Personalidades en el Hidra y he de ocuparme de la seguridad del evento. Averigua su paradero y reza al dios de vuestros esclavos para que continúen con vida. ¡¿Dónde estabas cuando desaparecieron?!».

En un lugar vacío entre las estrellas.

El mar Esmeralda todavía no ha devuelto el cuerpo de Riac. En esa creencia siguen inmersos mis compatriotas. En realidad, sus restos se conservan en una nevera del Anatómico del Condominio. Muerte por ahogamiento. Muerte por estupidez. Muerte a traición.

Keshir sabe que aterricé en Halledos por una mujer. Nos pusimos al día de nuestras vidas entre copas la primera noche. No me preguntó por su nombre, mostró siempre desinterés por los nombres de las mujeres, también por sus cuerpos. Permitir a Riac compartir con el corazón la identidad de mi acompañante hubiese sido arriesgado, aunque no lo maté por ello, no lo desafié a seguirme mar adentro por ello. Sí lo hice, lo hice. Keshir me deseaba en el pasado y por lo visto este sentimiento se ha mantenido intacto por dos decenas. Es práctica habitual el sexo entre los miembros aristócratas de una misma facción. Se tolera la idea de que la unión entre amantes aumenta la capacidad combativa. Yo fui insólito también en este punto. «Las mujeres te han echado a perder», solía decirme Keshir. Yo le quería, de algún modo le quería, y por esa razón consentí en contadas ocasiones a la vehemencia de su deseo.

«Te preguntarás por qué escogí un cabeza tan majadero. No te culpabilices, Cha-Mert. A Riac lo ha asesinado Halledos, lo ha asesinado el veneno dorado llamado datura, lo han asesinado esas mujeres desvergonzadas y todos los vicios concentrados en esta luna, importados por la omnipotente Mancomunidad y su Consejo. Los vicios que sustentan la inmoralidad y la corrupción de esta tierra diseñada para el placer. El Consejo no debe temer al fanatismo ksatra sino a su propia decrepitud. No hemos venido a atentar contra ellos, no mientras se mantengan alejados de nuestros asuntos. Sus actos contradicen los principios morales, han trocado el bien en mal. El orgullo los llevará a la hecatombe. A Riac lo he asesinado yo al olvidar el propósito que nos trajo y sucumbir a las tentaciones. Pero eso acabó. El propio Riac se ocupó antes de morir de enmendar mi error».

Estoy sentado a su mesa en la cabaña perteneciente al complejo Hidra que comparten los ksatryas. Quor y Zac han salido. Amarrado con argolla de acero a una realidad donde se une el fin de mi mundo y la edad de las cavernas. «¿Cuál es el propósito, Keshir? ¿Por qué vinisteis a Halledos? ¿A cazar esvariotas? En Ksatraloka sobran millones de ellos». Keshir desplaza su silla hacia la mía, me toma de la nuca hasta chocar nuestras frentes. «¿Aún no lo entiendes? Por ti, Cha-Mert. Vinimos a llevar de vuelta a Darg’n a nuestro Qüem-tisur. Tu padre dejó un vacío de poder que ha sido ocupado de forma ilegítima por la Casa Yasir. Te expulsamos a esta sociedad enferma, ya es hora de retornar a los orígenes y códigos ksatras. Tú me entregaste el corazón, siempre lo supe, colocaste mi lanza en el cuerpo yacente del megaterio. Yo vengo a entregarte lo que te fue usurpado. Es hora de recuperar tu Nombre, tu Casa y tu Patria».

Más valía un oso vivo que la vida de un hombre mediocre

La relación entre un padre y un hijo ksatrya se sustenta sobre dos poderosos pilares: la disciplina y el afecto. Un equilibrio que roza el arte entre el látigo y la devoción. Mi padre no celebró con banquetes y abrazos ninguna de mis escarificaciones, ni el primer esvariota muerto de un tajo con el que obtuve la daga del Remarcado. Mi retraso respecto a los demás gardruños le avergonzaba. Bien se sabe que la vergüenza para un ksatrya es la más temible de las emociones.

A Gorska-Mert le debo el haber alejado el cuchillo del Marcador de mi cuello tras el envenenamiento, nada menos y nada más. Lo hizo por su idea de la justicia. Su obligación pasaba por reparar el abuso practicado a su sangre. Lo hizo porque yo era su carne, el último de sus hijos, el único al que mantener con vida. Con el tiempo se desentendió del niño tullido, de la mancha torpe sobre su Nombre. Se rindió. Tras la sentencia de expulsión sus palabras de despedida fueron terribles: «Más valía un oso vivo que la vida de un hombre mediocre».

¿Por qué regresar a Darg’n para heredar los privilegios de un padre del que en vida solo coseché desprecios? ¿Por qué, después de veinte ciclos, un científico ilustrado como yo querría regresar a Ksatraloka?

De nuevo Luna se pone en contacto conmigo. Me cita en un lugar apartado a la hora décima, al anochecer. Tal vez quiera hablarme de la seguridad en la Recepción de personalidades de esta noche. Me disculpo con Keshir argumentando que he de prepararlo todo para enviar de vuelta a su planeta a la mujer que me acompaña. Es el primer paso, le aseguro, cortar los amarres, desprenderse de los vicios de los que el corazón pontificaba hace un rato. Él, en un impulso agarra mi cabeza con sus manos ásperas, la atrae hacia su boca y me besa, absorbe mi lengua con violencia y su excitación es tan palpable que he de rechazarlo con disimulo. «Ya habrá ocasión», le miento. Necesito ganar tiempo. Keshir me explica que a la mañana siguiente un velero Tamah aguarda en el ascensor orbital para devolvernos a nuestra patria. Me concede una hora para dejar todo resuelto. «Brazos y piernas me ayudarán a ultimar detalles. No regreses a la cabaña, nos veremos a la hora nona lejos de las tentaciones, dónde termina Playa Gracia y comienza la jungla. Allí nadie nos molestará. Esta será la última noche que pases en tierra extranjera. La abordaremos cómo es debido».

¿Es posible que la pasión por mí le haya nublado el juicio? Le comunicaré a Bárladay que el propósito de Keshir nunca fue atentar contra intereses mancomunitarios en esta luna. Las sospechas de la División fueron infundadas desde un principio. Vinieron hasta Halledos por mí, porque soy la pieza que devolverá el poder a la Casa Mert, pero yo jamás regresaré a Darg’n y es posible que tampoco regrese a Islatia.

La noche se presenta civilizada, trazada a líneas que delatan la presencia de edificios vanguardistas. Lo siento como un escenario artificioso al cual nunca pertenecí. Alquilo un aircar monoplaza con el que acudir al punto de encuentro con la jefa de Huella. Intento separar a la mujer profesional de la mujer ardiente en mi lecho. Quisiera dejar de estar loco por ella, quisiera abandonarla para siempre, y quisiera no parar de amarla nunca. La encuentro en el callejón, viste ropa deportiva, como si hubiese salido a correr. Me acerco huraño, la mirada que le lanzo bastaría para sepultar lo nuestro si todavía quedase algo a lo que echar tierra encima. No puedo perdonarle su engaño ni su traición. Ella me ha lanzado a las fauces del pasado y es posible que no haya retorno para mí. Permanece en la sombra.

«Cha-Mert…». Ahora le veo el rostro, con esa mirada suya anunciadora de malas noticias. «Cha-Mert… Reconozco que mi conducta al traerte a Halledos con el ardid de una mentira fue un error». Hace ademán de tomarme de la mano, yo me cruzo de brazos a fin de impedirlo. «¿Qué ocurre?», le pregunto, el tono de su voz me ha puesto en guardia. «Tienes que huir, esconderte por un tiempo en el piso franco de la División aquí en el Condominio. Los agentes locales de homicidios han hallado, enterrados en Playa Salina, los cuerpos decapitados de un hombre y una mujer. Se trata de los hermanos esvariotas. Todo indica que tus compatriotas intentan inculparte, los cuerpos están limpios: nada de ADN que permita identificar las caras de los asesinos, nada a lo que la genética forense pueda hincarle el diente, y sin embargo, la escena del crimen rebosa de hebras naturales de lana de lo que están seguros será un kilt. Procederán del desgarrón en la parte trasera de tu ridícula falda, estoy segura. Han emitido una orden de detención contra ti a la policía del Condominio después de cotejar los kilts de los demás ksatryas. En la División no darían crédito a una prueba tan burda, pero Halledos es neutral y se obstina en la autonomía de sus fuerzas de seguridad. Aquí el Consejo no tiene jurisdicción ni extradición. Tus compañeros de facción se han mostrado oportunamente colaboradores y han presentado sólidas coartadas: un par de mujeres grisjanas confiesan haber estado con ellos a la hora en la que se produjo el asesinato de los esvariotas. Además, alegaron que el propósito de su viaje siempre había sido devolverte a Darg’n como heredero del Qüem-tisur. Los de Defensa han comprobado que en Ksatraloka se desató una lucha de poder entre las dos grandes Casas. Desde la Casa Mert iniciaron tu búsqueda con el fin de legitimar en el gobierno al único Mert vivo. Contrataron los servicios de una agencia de información en Tamahloka y estos hallaron tu nombre en el listado de pasajeros del transbordador a Halledos. ¿Lo entiendes, Cha-Mert? Esos malditos ksatryas pretenden obligarte a regresar con ellos».

Los ojos se me escapan más allá de ella, intentan agarrarse a algo, a las paredes sucias del callejón, a los reflejos de fangás anaranjados en el cielo, huyen a la deriva sin puerto donde resguardarse. Las palabras de Luna no me sorprenden, y, ¿cómo he permitido que me sorprendiesen? Recuerdo ahora las palabras de Keshir: «Tú eres mi patria, ellos mis esclavos». Pura declaración de intenciones. Vinieron a la caza de tres esvariotas y un ksatrya.

Todo parece pasado y habla de violencia

He bordeado en el aircar la ciudad turística con el fin de despistar a los locales de homicidios. Luna me ordenó esconderme en el piso franco, en cambio he vuelto a la suite para enfundarme y pertrechar el mono de trabajo con lo necesario. Ella debe acudir a la Recepción de esta noche, su avanzada percepción se hace necesaria en caso de un eventual ataque. Al parecer, han perdido la pista a Keshir la última hora. Tanto Luna como yo estamos al tanto de las verdaderas intenciones de los ksatryas, de todos modos, es deber de la División no menospreciar ningún riesgo. La dotación enviada es escasa, solo destinan novatos a un satélite con su propia policía autónoma.

La jefa de Huella se ha comunicado con el general Weist, nuestro último comodín, y este ha conseguido retrasar doce horas la ejecución de las órdenes de mi captura. Detener a un miembro de Huella por el brutal asesinato de dos refugiados esvariotas en territorio neutral de la Mancomunidad daría lugar a una gran conmoción en el Consejo. El general saca amigos de un agujero negro cuando los necesita. Confía en Bárladay, y ella ha dado la cara por su agente.

Voy al encuentro de los miembros de mi cuerpo. Playa de Gracia se extiende a mis pies, estira bajo la luz crepuscular sus tonos ocres, su aspecto estacional de tumbonas vacantes a la espera de turistas. A estas horas, los bañistas más incansables emprenden camino a sus hoteles y apartamentos. Los dejo atrás conforme me aproximo a la línea de jungla en el horizonte. Pronto anochecerá. Es como si despertara del entumecimiento mental de los últimos días.

Los ksatryas me reciben en el lugar acordado al borde del jangala, el bosque húmedo que a partir de ese punto envuelve la piel de esta luna en la frondosidad esmeralda. Mi mente rebobina a un momento pretérito, cuando descubrí a Quor descansando en un tocón de tucamayo, y esta imagen se yuxtapone y rechina con la imagen del grupo de guerreros, alerta y cohesionado, encabezado por Keshir. Hombres en guerra continua.

El primero en abrazarme es Keshir, como al hijo pródigo que regresa a casa, le siguen brazos y piernas. No tengo palabras, cualquiera de ellas dolería demasiado al pronunciarlas. Mi corazón extrae del cinto a su espalda un talego alargado de piel que me entrega con parsimonia. Jamás pensé en someterme a una tercera ceremonia de Remarcado, pero la liturgia del momento indica que la guerra se me impone de nuevo. Nunca hubo escapatoria. La desenvuelvo, mi daga, la misma con la que asesiné a mi primer esvariota, el símbolo de mi determinación y coraje, la misma que dio muerte a la bestia. Empuñadura de doble cacha de colmillo de megaterio, hoja robusta y puntiaguda. El desorden al fin se ha vuelto orden, una estructura ksatra de pensamiento aclara mi mente, he dejado de sentirme dividido, todo parece pasado y habla de violencia. «¿Dónde está el esvariota?» pregunto a Keshir. Este da la orden a Quor, que se adentra en la espesura y al minuto vuelve con Asmar esposado y maltrecho. «Yo aposté por ti en nuestra Casa —afirma Keshir—. Les aseguré a todos que dentro del cuerpo quebrantado en el que creciste, fructificaba un digno Qüem-tisur. Les conté la verdad sobre tu valor, la verdad sobre el inmenso error cometido al desterrarte, y estuvieron de acuerdo en ofrecerte una oportunidad. Ha de ser así, mi amado Cha. Debes desprenderte de tantos ciclos vividos en la vileza y la depravación, de la adulteración de tu verdadero ser. Cha de la Casa Mert necesita ganarse otra nueva trenza en su cabello con la piel de este esclavo huido de nuestra tierra para demostrar que mi fe en él no era errada. Al regresar a Darg’n, en plaza pública, expondrás ante el pueblo esvariota el cuerpo martirizado de este esclavo para que sus congéneres aprendan que no hallarán refugio en lugar alguno del universo».

Qué amarga es la dignidad para este ksatrya renegado, y qué indigno se muestra Asmar temblando como un conejo asustado. «No mataré a un esclavo esposado y desarmado».

La luna en lo alto es una moneda de cobre, refleja una luz anaranjada en los cuerpos, como una radiación tóxica. «Lo imaginaba —dice Keshir—. Zac le dará un cuchillo al esvariota y media hora de ventaja una vez se interne en la jungla. Hubiese preferido la caza a la luz del día, pero no queda tiempo como sabes, los guardianes de la ley de esta luna podrida te buscan por asesinato. Hemos de llevarte a Ksatraloka en cuanto amanezca».

Salvadores y verdugos, mis brazos, mis piernas… mi corazón. Transcurren treinta minutos en un silencio incómodo, con ojos que van de un lado para otro y no se posan en nada. Entonces Keshir asiente con un gesto, escruta las sombras más allá de los primeros árboles y decreta: «Regresa con la cabeza del esclavo y serás el Qüem-tisur de Ksatraloka. No hay mayor honor ni mayor deber».

El bosque huele a mojado, también a podredumbre. Es verde y marrón y está lleno de murmullos y silencios, de vida y de muerte. Regresan con el viento de la noche las palabras de Felda y siento un arrojo juvenil y salvaje en cuanto comienzo a correr entre la maraña de vegetación. Mis sentidos entrenados perciben el torpe rastro de Asmar como señales fluorescentes en las hojas, en la tierra, en los troncos. Lo atraparé en diez minutos, ponerlo a salvo de los perros ksatryas me llevará algo más de tiempo, sudor y sangre.

Me será imposible vivir

Ha tropezado con una gruesa raíz y ahora, lastimado y sobrecogido por el miedo, lo encuentro tumbado en posición fetal, temblando como un niño, el cuchillo a unos metros sobre la hojarasca. Al acercarme grita despavorido y he de taparle la boca, hablarle al oído para tranquilizarlo mientras convulsiona en llanto. Hace veinte ciclos su actitud cobarde me hubiera impulsado a rajarle el cuello, a librar al mundo de un inferior tan insignificante como el parásito sobre el lomo de la garidra. El destierro me obligó a extirparme el monstruo de dentro, me abrió unos ojos que ya tenía entornados gracias a Felda.

Cuando Asmar se calma he de arrastrarlo hasta el repecho de una pequeña loma. Me ha identificado con el ksatrya que acompañaba a la mujer guapa y resuelta en el Musical Hall Bar. Le he prometido protección, aun así siento palpable el terror en su piel como una mortaja fría. En esta espesura mi celular resulta un adminículo inútil. Hoy es el quinto día del mes lunar, la Recepción de personalidades ha debido dar comienzo en el Condominio. Luna estará radiante con su vestido dorado en la terraza del Hidra pendiente de la seguridad del evento junto a los demás agentes encubiertos. Ella me cree a salvo en el piso franco, pero se trata de justicia, he de ofrecer una oportunidad al refugiado. De lo contrario la policía de esta luna jamás encontrará al esvariota con vida. Mi facción no regresará a Ksatraloka sin cumplir con las dos misiones encomendadas: el escarmiento a los esclavos huidos y llevarme de vuelta a Darg’n vivo o muerto. La guerra no termina hasta que uno de los bandos se rinde, y para un ksatrya la derrota es la muerte. La noche se augura larga.

Los ksatryas luchan durante el día porque así pueden mirar a sus oponentes a los ojos. Esta es la regla del código de nobleza. Sin embargo, les queda una única noche para concluir las dos cacerías iniciadas. Se sienten fuertes, impunes en una tierra que agoniza en el vicio, entretenida en su propia insustancialidad y desarmada. Van a otorgarme cuarenta minutos de fe, después se internarán en el bosque en mi búsqueda a pesar de la oscuridad. En menos de diez minutos preparo el escenario tal como lo diseñé en mi mente.

El primero en llegar siguiendo el grueso rastro que he dejado en mi carrera será piernas. No estoy preparado, en esta guerra luchan fuerzas del presente y del pasado y no se admiten prisioneros. Escucho sus zancadas a cien metros, como las de un saltamontes gigante. Rasga la oscuridad un haz de luz blanca trotando entre los árboles. Saco la daga de su vaina resignado a combatir y me agacho para recoger una piedra o un trozo de madera del suelo que me sirva de proyectil. Zac aparece a continuación del foco fijado en su frente con una cinta, como el trueno tras el rayo. Jadea por la fatiga, en sus ojos hierven las endorfinas de la anticipación por el premio. La escena lo desconcierta. Ilumina primero el cuerpo yacente del esvariota junto a unas raíces. Una sonrisa se dibuja, deforma en su cara las líneas de las escarificaciones, pero desaparece en cuanto repara en la daga que empuño. «Deberías arrancarle la piel al esclavo para tu trenza, Cha-Mert. ¿A qué esperas?». Bajo la luz fría en su frente su rostro irradia malignidad. Me convenzo de que es perversidad exactamente lo que veo, de otro modo… «Es en tu carne donde voy a clavar mi daga, Zac». Le lanzo la piedra al foco de su cabeza con tal tino que las sombras nos envuelven de nuevo y solo los reflejos de nuestras dagas son visibles. He de vencerle antes de que nos alcancen brazos y corazón. Soy capaz de apreciar la silueta de su cuerpo y en pocos movimientos le ensarto la daga entre las costillas. Cae herido sobre el terreno fangoso, he de rematarlo, el tiempo apremia. Con celeridad me dirijo al cuerpo drogado de Asmar, lo cargo para no originar rastros y lo oculto bajo las gruesas raíces de un paloalto. Escucho a Zac gritar pidiendo ayuda. Maldito cobarde. Regreso a grandes zancadas dispuesto a liquidarlo, una nueva luz de foco ha ocupado el espacio entre los dos. Se trata de Keshir, ante mí, rígido e imponente con su daga en una mano y en la otra…

«¡Basta, Cha-Mert! Recupera la cordura o enfréntate a la muerte en tierra ajena». Keshir siempre fue el mejor guerrero de la Casa Mert. Letal, despiadado, soberbio en el cuerpo a cuerpo. Lo era hace veinte ciclos y el tiempo solo ha aumentado su fortaleza. La luz en su frente me deslumbra. «¿Qué traes en la mano izquierda?», pregunto, mientras trago a bocanadas una espesa angustia. Detrás de él Zac se levanta agarrándose las entrañas y huye. «Lo sabes bien. Las mujeres siempre fueron tu flaqueza. No podía permitir que nada te retuviese lejos de tu patria. ¡Yo soy tu familia, Cha-Mert! No encontrarás afecto más puro ni más fuerte. ¿Creías que iba a dejar este fleco suelto?». Keshir arroja al suelo el vestido de Luna, el que yo sé dorado y brillante luce ahora manchado de sangre y muerto sobre las hojas húmedas. Pensamientos desordenados me invaden, me acogotan: dolor, duda, dolor, dolor, dolor. «Un vestido no prueba su muerte», digo en medio de la pesadilla. Entonces llega Quor, el más lento, resopla cargado con un saco y doy por hecho que voy a enloquecer. A la orden de Keshir, Quor invierte el saco y una cabeza de largos cabellos castaños ensangrentados rueda hasta posicionarse junto al vestido en macabra postura. Las cuencas de los ojos vacías. Las articulaciones de mis piernas ceden. Caigo de rodillas. «Te ayudaré a ser el Qüem-tisur que nuestro Nombre necesita. Recuperaremos el gobierno de la nación Ksatra para nuestra Casa. Este es el principio del precio a pagar, Cha-Mert —dice señalando el horror a sus pies—. Una mujer es un precio irrisorio. Despojarte de los viles hábitos acumulados en tu destierro, de este modo se medirá tu valía, viejo amigo. Pero has de entregarme al esvariota, Asmar Puney, refugiado en Halledos, el cabecilla de la última sublevación. Hemos de exhibir públicamente el escarmiento merecido a su pueblo».

He escuchado su discurso entre algo parecido a lo insoportable, algo capaz de destruirme y de destruir todo a mi alrededor. Me será imposible vivir. La noche está llena de muerte y yo soy un quásar pulsante a punto de estallar aquí mismo. Como un perro rabioso salto sobre Quor con la inmensa fuerza que da la desesperación. Creo que le he herido, no puedo quedarme a comprobarlo. Ellos son dos, yo uno solo fuera de mí. Corro en la negrura guiado por los ojos cegados de Felda. Los dividiré y más tarde los degollaré. Uno a uno.

Tres bestias andan sueltas

Cruzo el río después de comprobar su profundidad y caminar a través de la corriente unas decenas de metros para que el agua borre mi rastro. El cuerpo de Zac flota río abajo. Al salir me encaramo a lo alto de un árbol frondoso. De un bolsillo del mono extraigo las lentes de visión calórica. Desde la altura de esta rama la visión abarca unos cien metros, interrumpidos a menudo por troncos y lianas. Sus medios son deficientes, es de noche, pero no olvido que son ksatryas y terminarán por encontrarme. Les espero. Un nudo de enfurecida congoja se atasca en mi garganta, gritaría fuego para disolverlo, pero he de callar y aguardar. Para apaciguarme y recobrar la calma necesaria mi cabeza busca cauces donde desaguar la ira. Mi mente se traslada a un falso futuro porque el pasado está en carne viva, decapitado. En ese futuro veo a Luna, nítida, la imagen dura apenas un segundo, lo suficiente para comprobar su entrega, su amor por mí. Me ama aunque yo la ame.

El sonido de las pisadas me saca de la ensoñación. Acoplo las lentes sobre los ojos y a veinte metros veo moverse entre la espesura la figura anaranjada de un cuerpo. Me confunde su silueta ligera y felina. Desciendo con cuidado de hacer ningún ruido. Con la espalda pegada al tronco aguardo daga en mano su aproximación. Y… escucho su voz: «Cha-Mert, ni se te ocurra lanzarte contra mí con ese cuchillo».

Mi cerebro cortocircuita, se opone a registrar la realidad. ¡Ahí está! A solo unos pasos, los brazos en jarras e imagino el ceño fruncido. ¡Luna! «¿Cómo es posible?», balbuceo. Salvando la distancia la abrazo con fiereza y ella se retuerce en mis brazos hasta soltarse. «¿Estás loco? Todavía queda un ksatrya suelto. He visto el cadáver de Zac en el rio ¡Concéntrate!». Me percato de que ella sí lleva en la mano su arma reglamentaria. No es tan necia como este ksatrya que pretendía enfrentarse en igualdad de condiciones a sus compatriotas.

Ha matado a Quor, afirma, cuando arrastraba por los pies al esvariota. Se ha demorado por el tiempo empleado en sacar a Asmar del jangala y ponerlo a salvo. Sí, acudió a la fiesta, me cuenta, con un vestido de seda salvaje de color rojo, me increpa ante la ridícula pregunta que le formulo sobre su vestimenta. Pero un pálpito, la manera de marcharme sin discutir en nuestro último encuentro, le dio la pista. Volvió a la suite con el tiempo justo de verme salir del edificio vestido con el mono del equipo. Me siguió en su aircar alquilado a través de la circunvalación hasta el margen norte de Playa Gracia. Desde una posición alejada vigiló mi encuentro con los ksatryas. Cuando estos se internaron en el jangala, ella se cambió la seda por la muda de correr que por suerte todavía cargaba en el maletero, y tomó su arma.

Había decidido con anterioridad vestir el velo para la Recepción. «La cabeza debe ser la de Gena Parrisi, la esclava esvariota. Te dije que no aparecieron las cabezas entre los restos enterrados. Estas perdiendo facultades, Cha-Mert. ¿Mi vestido dorado? Colgado en el armario. Conseguirían otro parecido, hay decenas de tiendas en el Condominio».

«Vete, de Keshir me ocupo yo», le ordeno. Ella ríe y el impulso de besarla me ciega un instante. «Desde cuando me das órdenes. Soy tu superior. Además, ese ksatrya merece caer en manos de una mujer. Somos un equipo, en el trabajo y fuera de él. Demuéstrame esta noche que has vencido por fin al ksatrya de tu interior».

Somos la élite de la División, agentes de temperamento entrenados en las ciencias del dominio de la mente. La noche nos beneficia y ella viste el velo. Preparar una emboscada en la jungla para atrapar a un salvaje no se extralimita de sus funciones, declara Luna. Ella insiste en hacer de cebo. Caminamos a unos metros, uno detrás del otro, rastreando a Keshir. Cuando halla el primer indicio me hace la señal y nos preparamos para la confrontación. Luna observa con la lente calórica de su ojo artificial y apunta con su arma hacia la oscuridad, hacia un punto anaranjado que se aproxima a la carrera. Aguanta el brazo firme cuanto puede sin disparar porque su ética le incita a intentar atraparlo con vida y detenerlo. Cuando la bestia salta hacia ella me interpongo en su trayectoria asestándole una puñalada en el vientre. No es humana, es un jarpaz que ya venía herido, huyendo de algo. Huyendo del hombre que tengo ahora frente a mí, sin foco, a torso descubierto, un garidra feroz sediento de sangre.

«Aparta, Cha-Mert, voy a dispararle. ¡Aparta!», grita Luna. «No vamos a dispararle, jefa, en caso de hacerlo no seríamos mejores de lo que ellos lo son cuando acosan y asesinan esvariotas indefensos. Te mentí, igual que tú me mentiste para traerme a esta luna. Lo de Keshir y yo es personal. Se trata de nuestra guerra, no es de tu incumbencia. Uno de los dos morirá esta noche y el otro regresará a casa. Este es el trato. ¡¿Lo habéis comprendido?! ¡Dame tu palabra Keshir! Pudiste matarla, echar a mis pies su cabeza y no lo hiciste. Tampoco la matarás ahora. Te salvé la vida venciendo al megaterio. Me lo debes. Nunca regresaré a Darg’n. Tú serás el próximo Qüem-tisur, no yo. Yo ni siquiera soy un ksatrya». Keshir inclina la cabeza enmarañada de trenzas en gesto de asentimiento y lleva el puño al corazón. No necesito más, es la palabra de un ksatrya.

Keshir y yo nos tanteamos en círculo, daga en mano, sus ojos fijos en los míos. Consigo burlar el primer ataque de su hoja con un movimiento de pelea evasivo. Nos enfrentamos a menudo de jóvenes con cuchillos de madera. La mayoría de las técnicas ya están aprendidas. Intenta distraerme y yo contraataco sin dar en el blanco. Estamos cerca, lo suficiente para alargar el brazo y herirnos. Keshir se abalanza, rápido, mortífero, consigue hendir la punta de su daga en mi costado, a la altura del hígado. Ha rajado la tela del mono y noto la humedad de la sangre derramada sobre mi piel. Ella grita, sigue apuntándole con el arma. «¡No!», exclamo. Mis ojos persiguen destellos: el brillo que desprenden los suyos en la oscuridad y el brillo del metal de su hoja.

Clarea una luz fantasmal por encima de las copas, pronto amanecerá y perderé la escasa ventaja que me proporcionan las sombras. Siento la daga como la extensión de mi mano. Keshir vuelve a entrar en mi espacio con golpes de cuchillo, pequeños y rápidos. Yo doy pasos a un flanco y al otro para cubrirme. Me muevo en su misma dirección, contraataco cortándole en el vientre. Él se lanza hacia mí y agarra con su mano libre la mano con la que sostengo la daga, con la otra me secciona los tendones de la muñeca. La daga se desprende de mis dedos inútiles y cae al suelo. Me arrodillo a recogerla; es en este instante cuando logra neutralizarme, sosteniendo el filo del puñal sobre mi cuello. Me preparo para morir, y por alguna razón no es algo impensable. Debería haber muerto muchas veces antes de esta.

Miro a Luna, parece un espíritu vengador blandiendo su arma en esta atmósfera gris. Sin palabras, con un gesto de negación le suplico que desista. Ella persiste apuntando a Keshir a la cabeza. Es un cuadro estático pintado de amor y muerte. «No podría vivir con ello», susurro por encima de la hoja de acero, del mismo modo que no podría vivir sin ti. Ella baja el brazo, lentamente. Yo cierro los ojos para llevarme como último recuerdo los suyos prendidos en los míos.

Una patada en la espalda me tumba contra el suelo. La bota de Keshir presiona mi cabeza. Estoy aturdido, no tanto como para no escuchar mi sentencia: «Aprendí de ti a no temer la oscuridad. Estamos en paz».

De cómo recuperar una relación de pareja que se había ido al traste

El transbordador es un remanso de paz. Me asalta un absurdo pensamiento de fondo: jamás debimos abandonar esta nave. Un mes de vacaciones a bordo de un transbordador turístico se me antoja la cima de la felicidad. El camarote es estándar pero nunca ambicioné lujos, al menos hasta el instante de conocerla. Ella es la única riqueza a la que aspiro. Duerme. Ha pasado días desvelada en mis cuidados. Dormida es un paisaje cálido en el que anidar y sosegarse. Pero al rato la añoro despierta, emboscándome en debates, echándome en cara al ksatrya que no pude dejar de ser, amándome sin amarme.

Me levanto desnudo para dirigirme al ojo de buey. El firmamento negro y desolado da una oportunidad a la luz de las estrellas. Entre ellas mi planeta Ksatraloka vive en la oscuridad a pesar de recibir la luz de un astro. Pienso en Keshir y en nuestro pacto de hombres de honor y sé que no existe tal honor si se asienta sobre el sufrimiento ajeno. Pienso en Luna, que renunció a sus principios al permitir la huida de Keshir porque yo se lo pedí. Pienso en Asmar, desterrado de su hogar por luchar en nombre de su pueblo oprimido y en el esfuerzo que le habrá supuesto testificar a mi favor, al fin y al cabo, un ksatrya. Keshir será un buen Qüem-tisur para la Casa Mert, aunque continuará siendo una bestia para el resto.

Luna se despereza en el lecho, siempre se estira como un gato fangorés. Me he sometido al instinto de quererla. He claudicado, lo desee ella o no, me ame ella o no. Camino hasta la mesa donde están las carcasas contenedoras de velos. Ella se incorpora sobre los codos, me observa atenta. «¿Qué haces?», pregunta. Simplemente esbozo una sonrisa tenue. Abro las carcasas donde reposan, en estado acuoso, los nanobios vivos, y sumerjo mis manos en una de ellas. Como cada vez, siento los seres microscópicos apoderarse de mi piel y humedecerla a su paso hasta extenderse por todo mi cuerpo. Después, invito a Luna a vestir el velo de la otra carcasa. Siempre me había resistido a este deseo suyo de compartir nuestras mentes durante el sexo. Es todo lo que puedo ofrecerle y ella me mira como si fuese suficiente.

Desnudos, vestidos con el velo, nos tocamos. «Mezclémonos. Quiero sentir lo que tú sientes. Lo que siente una mujer».

14 del mes de Amarda de 1628

«Confusión Permanente: Estado de conflictividad interior generado por la pulsión de una huella temperamental adscrita artificialmente al tálamo cerebral a través de un traje de vacío, Velo. Actúa sobre el inconsciente controlando los impulsos y pensamientos del sujeto pasivo y llevando el trastorno disociativo de la personalidad a límites ingestionables para el individuo afectado».

Rebuscó entre los archivos de la mesa cromatófica los casos relacionados con el Exterminador. Le habían bloqueado los permisos en todo lo concerniente al psicópata, pero Logario sentía una corazonada, cómo no sentirla después de todo. Hubo de sobornar a Sólomon con un par de entradas al parque Mundo Antiguo para que le prestara la clave de su acceso. También le mintió, de esa parte se arrepentía.

Los encontró. Un vacío conocido amenazó con revivirse y extenderse por sus entrañas como brea helada. Apretó fuerte los puños y acompasó poco a poco la respiración. Al abrir los ojos se dio cuenta de que los había cerrado. Recordar los tiempos oscuros en que su mente derivó hacia la confusión permanente por la potencia destructora de una huella nivel 5 pervirtiendo su cerebro le producía temblores. Estúpido y arrogante. Se mesó la barba rasurada en un impulso y este gesto mínimo la trajo al presente: Rhodina. El dolor siempre le ayudaba a desterrar el frío.

Repasó los casos de las desapariciones relacionadas con Praior Mutaquis. Algunos aparecieron muertos, el resto jamás vería la luz de Kalinger. Nombres de personalidades importantes del sistema, entre ellos Eliceo Brin, Director de Comunicaciones e Información del Límite, también Pétrea Dotis, la Embajadora de Gea. Pétrea… Comparó el listado con los nombres reales del Consejo que le remitiera Luna desde las fauces de Geston en Luna 12, y, efectivamente, ahí estaba, la desdichada Embajadora continuaba figurando como miembro del Consejo, incluso muerta.

Debía compartirlo con el equipo. A Luna no le haría ni pizca de gracia que hubiera accedido a estos archivos después del tiempo invertido en su recuperación, pero es ella quién había vuelto a meterlo en la mierda hasta las orejas. Es ella quién conseguiría que terminasen los cinco en la isla más lejana del olvido. Eso si no los arrojaban antes al océano como pasto de carnelotes.

Segunda Luna
DELAMBUR. La luna ocre

Siente la piel del brazo tirante y seca, la cabeza embotada y sal en la garganta. Se rasca por encima de la camisa, aun así la desazón aumenta. Se arremanga con violencia. La sangre pinta pulseras rojas en su antebrazo. Mira a su alrededor. La penumbra no esconde los escasos muebles funcionales ni la desnudez de las paredes ni los barrotes de la celda. Acurrucado en el jergón hunde la cara entre las rodillas y llora.

Lejos de aquella cárcel, Luna se recoge la larga melena en una coleta, apenas se maquilla ni se enjoya con el propósito de molestar a un hombre. La reunión confidencial tendrá lugar a bordo del yate solar Ancora, la nave sirena mezcla de pez y pájaro propiedad del Gran Houngan, custodiada por su temible guardia de Dobles Omegas.

Es uno de esos días de calma antes de la tormenta en los que los vientos holgazanes duermen, y maravillosos colores adornan e iluminan el cielo.

Se apea del auto cerca de la entrada de personalidades del puerto. Camina sobre sus zapatos planos, cubre el pecho y las rodillas con un vestido recatado y entrega su cédula identificativa al guardia. La pompa y la magnificencia acompañan al Houngan del Anillo del Ocaso en su continuo desplazamiento. El líder de los shaktistas, como su pueblo, es un nómada que no ha sentido la tierra ni el agua bajo las plantas de sus pies. Todo lo que pisa es artificial: las calles del metal negro de sus ciudades rodantes, las aleaciones frías de sus naves interestelares. Luna aprendió a detestarlos, a todos ellos, como odia su misoginia, sus panteones de dioses oscuros con sus nombres ridículos: el Sombrío, el Lóbrego, la Dadora de Muerte. Aborrece sus libros sagrados repletos de hechizos y sortilegios, los medallones modulares cargados de amuletos, los Hounfor, esos templetes de estética neogótica que estiran los pináculos cortantes al cielo anaranjado del Anillo de Tamahloka. Sobre todo odia a sus lázaros.

En la pasarela del yate la esperan dos magos guerreros disfrazados de sombras. Ocultan sus largos cabellos rubios bajo turbantes. Adornan sus uniformes negros con bordados en lenguas arcanas y de su cinto penden espadines ceremoniales incrustados de gemas. La desaprueban con ojos traslúcidos, con el frunce de sus cejas, con el gesto torcido de los labios. Una mujer que no explota su belleza es una mujer que ofende al hombre. Ella sonríe satisfecha y sube a bordo.

El adalid de los magos guerreros del brazo armado del Houngan la aguarda en la cubierta encarada a la línea brumosa del horizonte. Ganó el título, no por los presagios del Sacerdote Serpiente ni por su habilidad como capataz de los Doble Omega, sino por ser el oficial que persiguió y dio caza a sus propios hermanos, los insubordinados comandos extremistas que asolaron las lunas de Sargazia con sus veleros esclavistas.

El yate sirena es bello como lo es un pez ángel, de un dorado oscuro, con anillos de negro ónix circundando el casco aerodinámico. El salón exterior reproduce el típico diseño tamahlokés: el piso alfombrado, y sobre él profusión de cojines de pluma, mesas de vidrieras grabadas artísticamente, faroles de hierro troquelado.

Está bebiendo Irrés, un licor fortísimo destilado en las tripas metálicas de Ciudad Muerta. Les encanta atormentarse con nombres fúnebres y frases hechas mentando entrañas. Se levanta a recibirla ensayando el gesto de cortesía: se mesa la barba trigueña en tanto muestra el talismán modular de su pecho como si fuese un pasaporte. Parece que el sobrio aspecto de su antigua huésped no surte efecto en la expresión hirsuta del jefe hechicero, pero ella sabe de su dominio, no es la primera vez que se tratan.

—Doctora Bárladay, que la Mano Protectora de Zagdoaf permanezca sobre ti —saluda el mago guerrero inclinando la cabeza.

Ella acompasa la respiración intentando decelerar el ritmo de su pecho. Hace muchos ciclos que no tiene frente a sí los ojos perfilados de gena de este hombre. Se repite como un mantra que fueron shaktistas los que asesinaron a su madre.

—Dejémonos de formalismos, Kamal. La División, mi gobierno, desean que os mantengáis al margen.

—¿Estás segura de eso?

Judis Kamal la estudia con la intensidad de un Ave Garuda del Terminator, la línea que en su planeta separa la noche del día. Se sienta frente a ella y reclama con gesto autoritario dos cafés al lázaro. Ella observa a la criatura con repulsión. La piel amarillenta, reseca, pegada al hueso, la expresión de un cadáver resucitado con el vil propósito de servir sin condiciones.

—Sabes bien que no me gusta el café.

—Perdona, lo había olvidado. —Sonríe con esa suficiencia encantadora que provoca en ella un enojo caliente como el averno—. Lo que me pides rebasa lo posible, el Houngan es mi responsabilidad. Desde mi ingreso en la Orden Samedi los auspicios así me lo vaticinaron. No ser creyente dificulta tu clara visión de las cosas. Sois vosotros quienes no debéis inmiscuiros.

—Te encuentras en Sargazia, mi planeta, en la ciudad de mi jurisdicción.

—Tú no eres de ningún planeta, luna ni ciudad. No veneras a dios alguno y no existe hombre que te posea. Una gota de lluvia sobre cualquier océano, y aun así guardas en ese cuerpo tuyo inmerecido un alma inmortal.

Luna desplaza el cuerpo sobre la textura elegante del cuero. Se acerca tanto al shaktista que entre sus frentes no vuela un insecto, y el aliento masculino, seco, de madera y frutas tintadas de alcohol es el oxígeno que respira.

—Lo que yo sea no te incumbe. Ordena a tus Doble Omega que se refrenen en sus desmanes y colaboraremos. Esas criaturas del infierno están sembrando el pavor en las calles. Los islatinos jamás se acostumbrarán a vuestra mórbida cultura ni a vuestros esclavos semi muertos.

El shaktista medita con los ojos cerrados, como si buscara recordar algo del Manual de Vaticinios de Neerquine que le ayudase a decidir el camino a tomar. Luna aprovecha para estudiar su medallón. Es el mismo: plano, de oro esmerilado circundado de rubís. Lleva engarzados tres amuletos: el Gran Sello Romboédrico, el Pentáculo de Ziemolu y el Ojo que todo lo escudriña. Sonríe para sus adentros, Kamal ha buscado con esta combinación una argumentación elocuente y sagaz. La respeta.

—He oído que Praior Mutaquis, el que llamáis el Exterminador, sigue preso en la isla del olvido de Breid. Desde aquí mismo se distinguen sus acantilados. Solo he de mantener una breve charla con ese hombre y el asunto quedará zanjado. Os ahorraré un conflicto para el cual no estáis a la altura.

—Sí, podrías matarlo y despedirte de volver a ver a tu líder con vida. El Houngan permanece retenido, y mi agente, con la huella de Praior conviviendo en su cerebro, es la única opción de encontrar pistas sobre su paradero. Praior ignora las torturas. Ha acrecentado un dominio mental sin precedentes gracias a algún tipo de meditación combinada. No le atemoriza morir, ni siquiera le asusta el dolor. Lo mismo que un lázaro, pero con la inteligencia de un astrofísico. Aquel que no teme es indestructible. Nuestra baza es Logario, mi hombre.

—En tal caso, trataré con tu… hombre. —Aflora la ironía en la forma en que pronuncia el posesivo—. Tráemelo.

Luna Bárladay separa su rostro del rostro pálido del hechicero.

—Lo siento Kamal, mi agente es cosa mía.

—El Houngan es la representación carnal del Sombrío en mi mundo. Un rapto que el presidente de la República Sargazí pretende adjudicar a un psicópata no convence a mis hermanos ni tampoco a mí. Considera regresar a Ciudad Muerta. El futuro de este sargazo es incierto. Lloverá fuego y ni el agua de todos los océanos del planeta líquido será capaz de extinguirlo. En mi propiedad permanecerás a salvo.

Ella observa a las gaviotas y sus picados suicidas sobre las olas.

—Nunca regresaría. Nunca. —Le devuelve la mirada— Las naves de fusión de la Mancomunidad nos amparan.

—Repito: ¿estás segura de eso?

Ella se levanta justo en el momento en que el lázaro sirve los cafés en bandeja de plata. Observa a la criatura concluir con la tarea, arrodillarse a los pies de su amo y besar las puntas de sus babuchas. Coloca bien el vuelo de su falda y gira el rostro un momento para contemplar al guerrero shaktista. No puede evitarlo. Camina hacia la pasarela sintiendo los ojos celestes de Kamal prendidos en su espalda.

—Mi cédula me identifica como Praior Mutaquis. —Sus ojos pequeños y corrientes escudriñaban la habitación—. Me he desprendido de esas imposiciones terrenales, ahora me conocerán como el Exterminador.

El criminal más peligroso de Sargazia había resultado ser un hombre menudo, insignificante, un ciudadano sargazí cualquiera. Encadenadas las muñecas a la mesa, apenas podía maniobrar, ni rascarse, ni retirar el mechón molesto de los ojos.

—Te llamaré por tu nombre de pila, es más corto. —Cupeiro apagó su tabla cromatófica de datos y se levantó exasperado. Era la tercera vez que le interrogaba sin resultados—. La ficha no específica tu origen. Residías en Islatia, pero ¿dónde naciste con exactitud?

—Cupeiro es apellido delambur, el color de tu piel te delata. Vienes de los satélites rocosos, no eres islatino, ni siquiera sargazí Nosotros somos de agua de mar, bebemos agua de mar, agua a la que nuestras desaladoras apenas despojan del regusto salobre. El pez vive cómodamente en el océano y nosotros nos estremecemos de frío en la costa. Las naves estelares son entelequias para el vulgo, y, sin embargo, tú vuelas de luna en luna.

—Ahórrame tu autocompasión, Praior.

—¿Te has detenido a observar las gigantescas piscifactorías? Si te fijaras en esos peces hacinados descubrirías su comportamiento anormal. Nadan a la fuerza en círculos, de manera que sus aletas y sus colas se gastan, se deforman y dañan al rozarse contra las de otros peces.

—Todo un espíritu lírico el tuyo. Poeta y asesino en el mismo miserable pellejo. —El agente caminaba en círculos, como si él fuera el pez enjaulado en la sala de interrogatorio.

—Estereotipia, la locura del animal en cautividad. Las jaulas les vuelven temerosos, les convierten en carroñeros. Lo mejor para los islatinos sería estar muertos.

—Y te propusiste contribuir a la causa comenzando por las mujeres ¡Qué considerado! Secuestraste a la Embajadora de Gea. Te ponía cachondo, ¿no es cierto? Después cambiaste de estrategia, te atreviste a ir más allá y subiste el listón a un Houngan. Demasiado ambicioso. Tanto tiempo persiguiéndote y en unas semanas aparecen montones de indicios que nos conducen a atraparte. ¿Qué pretende tu mente retorcida? ¿Qué ganas dejándote cazar?

—Sigue dando vueltas.

—En la isla del olvido de Beird ese menguadísimo cuerpecillo tuyo lo pasará muy mal. He oído que en tu caso harán la vista gorda con eso de los derechos humanos.

El Exterminador sonreía, disfrutaba, como si hablar de sufrimiento lo excitase. Una alegría obscena y repugnante en un rostro que sin esa mueca hubiese parecido amable.

En la sala de visuales, la senso del interrogatorio a Praior Mutaquis sufrió microcortes en su tramo final borrándole el gesto. El fondo de paredes grises parpadeó, chispas blancas quemaron los bordes del holograma, se dobló sobre sí mismo. Praior y Logario desaparecieron en décimas de segundo.

El agente de temperamento soltó una imprecación mientras en el panel táctil tecleaba un comando de restauración de las imágenes.

—Basta por hoy, Cupeiro —ordenó la doctora Bárladay a su espalda. Había entrado con su clave identificativa en la sala de sensos de la Torre—. Apaga la filmación. Te estás obsesionando. Si vuelves a internarte en esa senso perderás el norte.

—Hablas con el mejor agente del que dispones, joven Luna.

—Joven, pero tu jefa. No lo olvides. Retírate a descansar. Es una orden.

* * *

Al despertar, el reo conserva el sabor óxido de la sangre en los labios. Abre el cajón de la mesilla donde esconde la pequeña lasca afilada extraída con las uñas del tabique de la pared. Practica un corte transversal a mitad del antebrazo. Quiere recuperar el sabor de un modo más potente, no poner su integridad en peligro. Relame el cordón espeso que brota como si se tratara de mermelada. Es hora de meditar con la mente hacia dentro, alcanzar un descanso profundo que le permita aumentar sus habilidades: su intuición, claridad, rapidez, alerta total de la mente. Liberarse de la lujuria, su mayor debilidad.

Las emociones vienen, como nubes grises en el cielo, llegan, pasan y se van. Casi nunca son agradables.

* * *

Renegó de ser granjero, en cambio ahora, cada vez que la cara pintada de acuarelas ocres de Delambur resplandecía en el cielo de Islatia, un dolor creciente, como una úlcera embutida de sensaciones perdidas amenazaba con echar al traste el control mental de tantos ciclos de carrera y exilio. Menos mal que siempre fue adicto al trabajo.

Se levantó de la cama con la sed eterna de la sal en los labios.

—Buenos días agente Cupeiro. ¿Le apetece desayunar? —preguntó la voz domótica de su apartamento en Villa Morsa.

—Agua, agua fresca y un par de tostadas con tomate y atún rojo —pidió Logario antes de lavarse la cara barbuda. El agua dulce en su rostro, en su lengua, era un recuerdo precioso que sus sentidos anhelaban—. Maldita agua salada.

—El agua de mar tiene múltiples beneficios: purga, sirve de dentífrico, también de colutorio, es isotónica, desinfectante…

—Vete a la mierda, Morsa. —Imprecó malhumorado a la inteligencia artificial omnipresente en la casa.

El amor no tuvo nada que ver, se dijo Logario al entrar en el departamento de Huella y reparar en la agente Casia, absorta en su lumínico de archivos. Cupeiro se prendió de su boca ligeramente abierta, los labios enrojecidos por el calor desprendido de su infusión. Imposible no evocar aquella vieja pasión. A Rhodina Marte le encantaba la infusión de canela que él le preparaba al regresar a su granja cada anochecer. Aparecía por el sendero cargada de vitroatmósferas repletas de esquejes destinadas a exportar a la luna del cuadrante quince. Le habían asignado como base de operaciones y morada temporal la granja familiar de Logario. Él la recibía cada anochecer como quien contemplaba una estrella fugaz, atento, para no perderse nada antes de que aquella guapa forastera de pelo corto desapareciera, como todos los que ascendían a la caja metálica del gancho orbital.

—Tienes muchos talentos, Logario Cupeiro, lástima que no puedas volar. Hay partes del universo todavía más hermosas que los trigales dorados mecidos por el viento de Delambur.

Quiso volar, quiso explorar, probar esos talentos. Quiso encontrarla. Pero el universo era millonésimamente más vasto de cuanto pudiera haber imaginado.

La nueva niña prodigio de la División lo reclamó en su despacho. Reseteó su cerebro de recuerdos que no venían al caso para centrarse en la doctora Bárladay. A ella le habían adjudicado un despacho con vistas en la última planta mientras él compartía sala con los agentes base.

Subió en el ascensor de cristal con la mirada perdida en el sempiterno panorama de millones de olas como horizonte. Esa visión azul bajo el cielo azul le agrió aún más el carácter. Entró en una habitación femenina y a la vez enérgica donde todo estaba ordenado y dispuesto con un fin.

—Sírvete agua de Gomar —le ofreció Luna. El agua más valiosa se importaba de los caudalosos ríos de la séptima luna. Era tan cara que se le indigestaría y la añoraba tanto como un alcohólico cualquier licor.

—No, gracias ¿Para qué me busca?

—Me han asignado un equipo de Huella. Será el equipo de Huella 12, cinco miembros contando conmigo, un grupo interdisciplinar al uso. Tú estarás entre ellos. Nuestra base para reos, la doceava luna, si bien nuestras funciones abarcarán varios campos además de la investigación con convictos.

Dieciséis ciclos de carrera sin tacha y ahora le imponían una jefa dieciséis ciclos menor, como si se los restaran a su antigüedad en un chiste sin maldita gracia. La corruptela en la administración era un cáncer que ni los nanomeds podían curar. Tenía entendido que la doctora Bárladay era íntima amiga de la hija del general de la flota, Cofránidas Weist, no necesitaba hacer más cábalas.

—¿Por qué yo? Soy más de trabajar por libre.

—Te he recomendado para el puesto. Tu historial es exitoso, posees un sobrado talento deductivo, amplia cartera de herramientas psicológicas y eres fuerte —dijo la doctora mientras calibraba las formas torneadas del agente bajo la camiseta—. Aportarás experiencia.

—¿Significa esto que voy a dar lustre a un equipo de jóvenes nerds?

Ella ignoró la provocación.

—Significa que empiezas mañana. Te he enviado la documentación necesaria. Los perfiles de tus compañeros y el informe sobre nuestro primer caso. Haz el equipaje, volamos a Luna 12 en un par de días. Ah…, y aféitate.

—¿Y si renuncio? —preguntó él desafiante con la boca seca, sosteniendo los ojos vivos e inquisitivos, de un marrón brillante y profundo, de la doctora.

—¿A dónde irías, Cupeiro? Eres un apátrida, sin trabajo serás expulsado de la capital. ¿A dónde irías?

En ese momento la odió, no por amenazarle con el despido sino por regalarle la imagen desoladora de sus pies flotando en el vacío, perdido en aquel universo hermoso del que hablaba Rhodina, sin posibilidad de echar raíces en tierra.

—No pienso afeitarme.

* * *

A la luz rojiza de los cubículos acerados el odio se parecía al destello en la hoja de un cuchillo. Sus víctimas, pulgas que caían en el mecanismo interior de un reloj sumergible. El resto del tiempo no sentía nada. Ni siquiera cuando escuchaba los gritos de esa mujer, la Embajadora de Gea, que el revestimiento anecoico trataba de absorber junto con su lujuria malsana. Su única actividad productiva se centraba en la destrucción, su fin inalcanzable sería el exterminio, quedarse solo. De este modo dejaría de odiar y obtendría la calma.

Le hubiera gustado nacer Houngan, o uno de esos rajanes que proliferaban en las regiones estelares de los contornos del Límite. Servirse a su antojo del poder bárbaro para aniquilar. Los canales de información de la Mancomunidad ocultaban a los mundos pacíficos las noticias sobre los avances de los comandos extremistas del planeta Tamahloka que asaltaban con sus veleros babeles de lunas desprotegidas. Le interesaba. Accedía a la información descifrando criptografías cuánticas. Para leer un mensaje en el que se utilizan fotones de luz como vehículo de datos, el receptor debía conocer la combinación de filtros usada por el emisor para recibir esos fotones sin destruirlos durante el proceso. Lo intentó sin éxito durante meses. Optó al fin por la vía rápida: arrancársela a sus custodios. Imperdonable no haber comenzado por ahí. Así desapareció en primer lugar el director de Comunicaciones e Información del Límite, le siguieron varios espías, además de comisionados y gerifaltes con acceso a las combinaciones de las encriptaciones cuánticas. La Embajadora de Gea fue un capricho, una debilidad. De este modo averiguó las estrategias de unos y otros. Se convirtió en estadista dispuesto a mover sus tropas sobre el tablero de operaciones. Se le acumuló el trabajo y el odio.

Antes pescaba y enterraba mujeres. Actuaba tras las esquinas angulosas de los rascacielos, o mimetizado en la grisura de los callejones húmedos de la zona vieja, cuando se sentía tan atrapado entre la gente como las truchas boqueando en las cuadrículas infinitas de las piscifactorías. Ahora las tornas habían cambiado. Se había convertido en el instrumento de la Oscuridad, el brazo ejecutor del Sombrío.

* * *

Diecisiete ciclos en el sargazo lo habían cubierto de sal, lo habían erizado, le habían podrido el corazón. En ocasiones el trabajo de un agente de Huella consistía en insertarse la mente del asesino a fin de comprenderle, ordenar los pliegues de su cerebro y fotografiar sus secretos, aprender a sujetarle, esquivarle y vencerle.

Cuando el caso de Praior Mutaquis recayó en manos del equipo no dudó, él era el indicado, el único capaz de vestir su huella. El primer paso fue interrogarlo, conocerlo en persona, tenerlo en frente, no dentro. Tantearlo.

—¿Qué has hecho? ¡Has desobedecido mis órdenes! —gritó Luna en la sala automatizada en presencia del resto del equipo.

La sala de reuniones del departamento de Huella se conecta mediante terminales con el ordenador cuántico de Luna 12, el HGE (Holístico-Gestáltico-Estadístico) al que Sólomon había bautizado cariñosamente como Geston. A gran profundidad bajo tierra residía el núcleo de procesadores cuánticos dentro de un bunker engarzado al hielo lunar, necesario para el correcto mantenimiento de los enlaces superconductores. Desde la gran mesa ovalada de la sala, en la que cada uno de los cinco miembros del equipo tiene su sitio reservado, se controlan todas sus funciones básicas.

—Ayer por la mañana inserté la huella de Praior en uno de los velos a modo de prueba —informó el neurocirujano Cha-Mert—. A veces los nanobios la engullen en vez de asimilarla, es el procedimiento estándar. Cupeiro debió sustraerlo por la noche del refrigerador de carcasas y vestirlo.

La doctora Bárladay perdió la moderación que la caracterizaba. Escupía fuego por los ojos.

—No estás preparado, Logario. Te lo advertí. Praior es un grado 5, un destructor de mentes. Íbamos a llevar este caso al modo tradicional, sin la ayuda del velo, como una maldita unidad de inspectores de policía.

—Para eso están los inspectores de policía, nosotros somos un equipo de Huella. ¿Qué teméis? Sois un atajo de cerebritos cagados de miedo.

Cha-Mert hace amago de levantarse de la silla, airado como un jasper. Luna lo retiene asiéndole del antebrazo.

—Y yo soy la loca. —Se carcajeó Virda.

—No deberías reírte —susurró Sólomon con su voz de amigo. Miró a Logario como nunca lo había hecho antes, con lástima—. Praior va a destrozarle.

—Gracias por vuestra preocupación, pero lo llevo dentro, lo domino, lo estáis viendo. Sabéis que quien averigüe donde retiene el Exterminador a los desaparecidos cobrará la recompensa. Estoy rastreando sus pliegues, ni siquiera os necesitaré.

—Creí que habías entendido que formabas parte de este equipo. Ibas a compartir con nosotros tu experiencia —dijo Bárladay, dolida—. Confié en ti, Cupeiro. Los cinco somos exiliados, los refugiados se apoyan, se respetan.

—Necesito la recompensa si quiero comprar la restitución de nacionalidad, el visado de mi regreso a casa. Es la única manera —explicó envarado.

Se considera un privilegio nacer en una de las cinco cabezas de alfiler pinchadas alrededor del planeta-océano. Abandonar las tierras heredadas se entiende como sacrilegio, la ley Sargar lo penaliza con la extinción de la nacionalidad.

El silencio se apoderó de las máquinas de la sala, cerró las bocas y esparció un viento incómodo en un espacio que ni la aerotermia era capaz de caldear.

* * *

Han transcurrido dos meses desde la desaparición del Houngan. Dos meses desde que Logario vistiera la huella. Dos meses de crisis y tensión armamentística entre el Consejo conciliador y el pueblo de Tamah, ultrajado y dispuesto a todo por recuperar a su jefe de Estado. Dos meses desde la reunión entre el hombre que compró una esclava adolescente de la arrasada Gea en el mercado de Randor y la mujer que abandonó su vivienda ambulante de ceniza negra tres ciclos más tarde. El Universo continúa siendo básicamente perverso y excitante, dice una máxima shaktista. Luna no tiene más remedio que estar de acuerdo.

A nadie del sistema le gustan los shaktistas, a ella menos que a nadie. Son taimados y relamidos, perversos hasta el límite de fabricar no muertos, supersticiosos hasta la estupidez, pero la División y el mismísimo presidente de la república de Sargazia no disponen de más tiempo. El conflicto diplomático con Tamahloka ha alcanzado niveles críticos. Las medidas disuasorias, los aplazamientos y advertencias de la Mancomunidad en aras de evitar el conflicto armado son hálitos de esperanza barridos por las olas. A Judis Kamal se le ha agotado la paciencia y las combinaciones de amuletos en su medallón. Las prácticas nigrománticas tampoco le garantizan encontrar vivo a su líder. Lo achaca al escaso poder de la magia lejos del Anillo. Sabe que la Flota Perimetral terminará por retirarse. La ofensa perpetrada ha sido de tal calibre que la justicia de la Mancomunidad no encuentra argumentos que difieran lo inevitable. Sobre la mitra del Gran Sacerdote de la Congregación de Legba descansa, en ausencia del Gran Houngan, el peso del gobierno de las ciudades rodantes. Libre al fin de las presiones del Consejo ha enviado en claro mensaje hostil un contingente de su flota de veleros solares. Las carenas azabaches de decenas de cascos se suspenden como enormes caparazones invertidos sobre las cabezas de los islatinos.

En tierra flotante, el ejército de lázaros asesinos ha vuelto a las andadas: registran las villas, peinan las marismas, las terrazas de cultivos, los pulmones boscosos del centro, montan guardia en cada edificio sospechoso. Los islatinos procuran no salir de sus hogares, no trabajan, no compran, apenas duermen. La mezcla maliciosa de estimulantes, anabolizantes y anestésicos convierte a los Doble Omega en máquinas de combate a pesar de su limitado cociente intelectual. Los capataces los controlan con órdenes simples a través de pequeños radiotransmisores. Kamal y sus lázaros han escurrido la ciudad como si retorcieran un trapo viejo.

Poco puede hacer una ciudad-estado a la deriva en un océano extensísimo contra un ejército de seres con resistencia inhumana al dolor y la fatiga a quienes no importa lo más mínimo morir de nuevo. Los ánimos se crispan como nubes de borrasca. Se intuye el fin del mundo cerniéndose desde los cielos atestados de veleros. El general Weist, oriundo de la capital y su único paladín, se dispone a abandonar el sistema Kalinger junto con la flota que comanda.

Están solos.

Praior Mutaquis debe estar retorciéndose entre espasmos hilarantes en su celda de Breid. Al menos esto piensa la jefa de Huella que después de haber luchado tanto por hacerse valer vuelve a sentir cierta vergüenza de sí misma.

* * *

—Asesinaste al Houngan. No retienes a tus víctimas, las ejecutas, por eso te llamas a ti mismo el Exterminador. No creas que siento lástima por él, fue el ser más afectado y repelente que he tenido el horror de conocer —dice Bárladay—. Te divierte tener al mundo en jaque, te excita. La inminencia de la caída de los misiles de sus veleros de luz sobre la ciudad, el exterminio de todos, incluso de ti mismo.

—¿Acaso no ha aparecido con vida el Corregidor de la Liga de ciudades?

—Supongo que no te dio tiempo a terminar el trabajo. No así el Comisionado de asuntos exteriores, lo mutilaste, le cortaste las manos y los pies. Tampoco los reporteros del canal gubernamental, a esos les arrancaste las lenguas y se las diste a comer a los carnelotes.

—Fuisteis lentos e incompetentes.

—No podías adivinar con antelación nuestra eficacia o ineptitud a la hora de resolver tus estúpidos acertijos. Los mataste al azar, antes de dejarte prender. ¿Crees que no lo sé?… O quizá alguien ahí fuera mataba en tu nombre.

—Tan joven y con tantas responsabilidades ¿No está cansada, doctora Bárladay? ¿Acaso disfruta con la sordidez? Los shaktistas son seres repugnantes. ¿Cuánto tiempo convivió con ese pueblo de alquimistas del tránsito?

Luna no se deja provocar.

—Y la Embajadora de Gea, ¿dónde la retienes? Es una mujer muy bella ¿Las mujeres te pierden, Praior?

De pronto ella cambia de actitud como si cambiase de vestido, por uno más provocativo, más descarado. Se insinúa, roza su cadera con la entrepierna del reo moviéndose a ritmo sinuoso, sexual. Él esposado, las manos en la espalda. La erección palpitante.

—Utilizas la única arma de la que dispones, zorra. He de reconocer que los que te compraron te enseñaron bien el oficio.

Ella vuelve a abordarle provocándole un deseo inmenso, como cada vez que entra en su celda, en su mundo silencioso, saturándolo de perniciosa lujuria. Le acaricia los labios con los dedos y la lengua, baja la mano por su pecho hasta detenerse en lo abultado del pantalón, lo masajea despacio. Él cierra los ojos y respira entrecortado. Tiene cuarenta y tres ciclos, el cuerpo ejercitado, cabello corto, una mandíbula fuerte cubierta de barba.

—Me tendrías solo para ti. Sé cuánto me deseas. Todas estas charlas las últimas semanas. La meditación no te ayuda a desprenderte de la lujuria, ¿no es verdad? Dime, Praior: ¿a dónde me llevarías? ¿Dónde me esconderías? —susurra una y otra vez en su oído mientras trabaja su excitación.

Está harto de contenerse, de luchar contra lo inevitable. Ha intentado centrarse en la destrucción que precede a la nada, desterrar la debilidad por las mujeres que lo aleja del objetivo. Se la llevaría. La sepultaría en el cosmos líquido de su escondrijo. Ahora lo ve claro. Una imagen lasciva, perturbadora, a través del ojo de buey. Un capricho de regalo a lo negro de su alma, como la Embajadora, un pequeño desliz, un bocado que devorar. Después volvería a la calma. La Nada.

—Hay…, hay un lugar, sumergido entre los islotes residenciales de Muldura. Se trata de un submarino indetectable por sonar. No volverías a salir a la superficie —dice entre gemidos cerca del oído de Luna.

Ella se aparta, frunce el ceño pensativa, los brazos en jarra, las manos demasiado lejos de él, sobre sus caderas de infarto. Él está confuso, desubicado. Sigue mortificándole la sed.

—Siento el numerito. No hablaremos de ello. Nunca. Gracias por la información. Sólomon te quitará las esposas en un minuto.

Ella sale con paso firme, pisando fuerte, y él siente tal bochorno que se desploma sobre el suelo proforma de su celda ficticia.

* * *

Luna entra en su despacho de la base de Luna 12 hecha un caldo hirviente de emociones. Kamal está inclinado como una torre defectuosa coronada con el bulbo de una cúpula, la mirada azul sobre el lumínico de la mesa.

—¿Era necesario ser tan convincente? —inquiere a Luna.

—¿No lo has visto?

—Lo he visto —contesta él con la voz llena de sombras—. Le has mentido, la Embajadora apareció muerta y ultrajada.

—Logario todavía está ahí dentro, no lo olvides. He de caminar sobre la cuerda floja. No he hallado otro modo, tan solo la lujuria descentra la huella de Praior. No estoy orgullosa, pero era el único camino. Lo importante son sus últimas palabras. Nos ha costado dos meses superar las defensas de la huella de Praior ¡Lo tenemos, Kamal! El Gran Sacerdote estará conforme en conceder una tregua si tú le informas de mis avances. Déjame seguir esta pista, hay demasiado en juego.

—¿Lo tenemos? —En dos zancadas se planta ante ella y le agarra con fuerza la muñeca de la mano con la que ha masturbado a su propio agente. Se la coloca frente a la cara—. Lo que tenemos es una puta dando placer a un demente. ¡No aprendiste nada en Tamah sobre la virtud de una mujer! Os vengué, a tu madre y a ti. Les di el peor escarmiento que un hombre puede infringir a un hermano ¿Para qué?

—Ordenaste que convirtiesen a sus asesinos en lázaros a tu servicio. Fue repugnante. —Ella se revuelve intentando soltarse, mas el puño del guerrero es una tenaza—. Tú y yo estamos en paz. Ahora suéltame. ¡Suéltame!

La libera. Las respiraciones rápidas y profundas son la banda sonora de sus desencuentros.

—Decenas de veces la huella de Praior en tu hombre nos ha proporcionado informaciones falsas. Esos flases de imágenes no son fiables ¿Crees que un extra de placer va a conducirte al centro del laberinto?

—Esta vez ha sido diferente. Soy buena en mi trabajo. Esa imagen ha salido de los bajos fondos de sus archivos mentales —contesta Luna masajeándose la muñeca—. Estaba desinhibido. Me ha costado semanas llegar al estado de consciencia en ambas psiques que me permitiera escarbar entre los escombros de su mente. Su respuesta ha sido la de un Praior desarmado. ¿No lo entiendes? Estoy segura de que ese lugar ya estaba catalogado en un sustrato antiguo de su inconsciente antes de que montara las defensas en su huella.

—No dejaría expuesto un dato tan esencial, lo subestimas. Sería un error fatal de principiante.

—No ha cometido dicho error, o al menos el Exterminador está seguro de no haberlo hecho. Verás, archivamos milisegundos de nuestras experiencias en nuestro cerebro: reproches, imágenes mentales, la sensación del roce de unos labios, sinsabores, la inseguridad de una respuesta no dada. Todos estos recuerdos deciden por nosotros mucho antes de que se produzca el procesamiento de lo que vivimos y no dejan que actuemos con total libertad cuando se presentan lo que nos parecen situaciones cotidianas. Nos cuesta ver que los lugares son distintos.

—Estás diciendo que…

—Digo que cuando Praior eligió ese submarino como escondrijo bajo las aguas de Muldura creyó que era una decisión nueva y voluntaria basada en criterios estratégicos nada más, pero no era consciente de que ese lugar ya lo había frecuentado en el pasado. Tal vez de niño vio emerger su torreta de las aguas el día en que sus padres lo llevaron de excursión al archipiélago, o leyó una noticia en la que se mencionaba su situación en un lumínico, o alguien le habló de ese submarino en una conversación banal. Una sola vez es suficiente y queda registrado en nuestra corteza cerebral. Por alguna razón práctica atesoró el dato quizá durante ciclos. Cuando levantó barreras defensivas buscando boicotear su huella neuronal olvidó este pequeño y escurridizo viejo apunte. Nada como el estímulo adecuado en un hombre para desempolvar lugares con potencial erótico. El sexo y el asesinato ocupan muchas veces el mismo espacio en la pizarra de los deseos de un psicópata, y después de estudiar la infecta mente de Praior a fondo resultó que él no era diferente.

—Y por esta razón has jugado a ser ramera de lujo en cada sesión con tu agente los últimos meses —dice Kamal cortante—. ¿Cuándo perdiste el estricto código deontológico del que alardeas desde que formas parte de tu mundo civilizado?

Ella baja la vista al suelo conteniendo la ira y al levantarla de nuevo su mirada es acalorada y viva.

—Es mucho peor perder el tiempo como ahora lo pierdo contigo. Por favor, pide la tregua a tu Sacerdote. Necesitará tiempo para pasar a cuchillo alguna res y leer el futuro en sus entrañas. Discúlpame, he de ir a visitar a alguien.

* * *

Luna recuerda su estancia en Ciudad Muerte como una pesadilla carnal y obscena. Vivir al borde de la extinción amenazados de continuo por un furioso Kalinger que abrasa y hiela en dos partes tu planeta genera ciertas singularidades. La estrella concede una tregua tan delgada como el filo de una navaja, y el viaje diario a bordo de ciudades chirriantes surcando el Anillo del Ocaso es un éxodo de espectros entre cenizas. La superstición, el desapego por las vidas ajenas, una pasión oscura e impúdica es el legado de sus gentes.

Se asoma a las rocas del espigón que divide la playa. En Luna 12 los días son cortos como el suspiro helado de un balenzote polar, sin embargo las vistas al horizonte índigo que dibuja el círculo gigante de Sargazia le roban ese mismo aliento cada noche. Los shaktistas destruyeron su hogar para después ofrecerle el suyo. Hielo y fuego. Bestialidad y cortesía. Vida y muerte conviviendo en el purgatorio. Seres humanos solos, arrastrados por los eternos vientos de Tamahloka en un océano de muerte.

—¿En qué piensas? —Alza la voz Cha-Mert a su espalda haciéndose oír sobre el fragor del mar.

—En mi madre, que quiso abrirme al mundo, aunque las consecuencias fuesen inciertas.

—No estás sola, Luna —susurra el ksatrya rozando el lóbulo de su oreja con los labios—. Yo nunca te dejaré sola.

Ella le devuelve la ternura asiendo el rostro del cirujano surcado de cicatrices entre las palmas de sus manos.

—Mi puerta está abierta, Cha-Mert. Solo que a veces no estoy en casa.

* * *

«Es uno como nosotros. Puede estar pilotando una nave de fusión o dando clases en la universidad, ser un compañero de trabajo, un líder social o un guerrero frisio. Es brillante y exitoso, aunque los hay errabundos y marginales. Manifiesta sus perversiones en el ámbito privado. En el público sortea las normas con disimulo. Conserva la calma en situaciones extremas, se ajusta a las circunstancias. No le da importancia al coste de su objetivo, lo importante es lograrlo. Miente mirando a los ojos». Las palabras de Sólomon retratando al psicópata común resuenan en su cabeza. Su cabeza…, que ha vuelto a ser suya quien sabe por cuánto tiempo, minutos tal vez. El Exterminador no precisó mentirle, utilizó la verdad descarnada, decir que quería ver a los islatinos muertos provocó el salto de su ego al vacío, le robó el alma. Firmará el consentimiento a espaldas de la doctora Bárladay. Su lobotomía tendrá lugar en cuanto extraigan de él las pistas necesarias con las que liberar al Houngan.

Eso ya había sucedido, se angustia. Ella tuvo que seducir al monstruo con el que comparte su cuerpo.

* * *

El operativo de la División se prepara en absoluto secreto. No se informa al presidente de la República, tampoco al embajador de Tamahloka, mucho menos al mago guerrero Judis Kamal, líder de la Orden Samedi. El general Weist, junto con el director de la División, el capitán de los grupos de asalto y la jefa de Huella 12 en cónclave de urgencia así lo decidieron. Saben que se juegan los cargos y las cabezas, pero Bárladay, custodia de los prisioneros, sigue una pista, y el general Weist confía en ella.

La isla del olvido de Breid es inexpugnable desde el aire. De eso se ocupan las decenas de pináculos de aguja armados con láser de rayos destructores. El acceso es una pequeña bahía con espacio restringido a un solo barco de calado medio. A él arriban los presos a la fortaleza que será su morada por muchos ciclos. En ella desembarca la jefa de Huella junto con su drama, Sólomon Cloyaris, vistiendo el velo, un día antes del cónclave de urgencia.

El escenario creado por Sólomon corresponde a un paisaje devastado, un amasijo en brasas de acero y vidrio rodeado por un mar en calma. La silla de Praior es el trono desde el cual contempla extasiado la exterminación. Le dan unos minutos con la visión holística del fin perseguido para que llene sus pulmones de antimateria y respire feliz.

—Praior, ¿disfrutas? —pregunta Luna iluminándose el lugar donde se encuentra. Aparece así en la órbita de la mirada del preso.

—Es una imagen gratificante, casi me produce un orgasmo.

—Un orgasmo le provoqué a tu avatar sonsacándole la situación de tu guarida —dice ella caminando sobre cascotes calcinados.

—¿Acaso no puedes gozar de este cielo abrasador que tu drama-escenificador me ha regalado? Mi avatar, como ser pedestre que es, tiene suerte, sin duda. Yo estoy por encima de las pasiones destructivas. He llegado a un estado elevado de consciencia.

—¿No tienes curiosidad por conocer la información que olvidaste defender en tu huella?

El Exterminador se pone en pie. Sabe que no puede tocarla, que el holocausto que lo rodea es pura ficción, que entre ellos existe un cristal de seguridad amparándola. Pasea, da pasos cortos, de aquí para allá, adelante y atrás, en círculos concéntricos.

—He viajado desde la periferia al ser. El cuerpo contenedor de mi alma se ha dividido en dos, es cierto, pero he llegado al centro de mí mismo, a un lugar imperturbable, silencioso, en el que soy capaz de producir y controlar voluntariamente todas mis vivencias, mis recuerdos y mis deseos. Nada queda al azar ni en esta cáscara que ves ni en la de la marioneta que viste mi huella.

—En ese caso ¿por qué estar nervioso? Pareces un animal enjaulado, caminas sin propósito, repites los mismos pasos una y otra vez. ¿Cómo se denomina esa afección? Estereotipia. Las jaulas nos vuelven temerosos. ¿No fueron esas tus palabras?

Él ralentiza el ritmo, el rostro demudado. Un ligero temblor en los dedos que esconde bajo la manga gris de su uniforme de presidiario.

—No sabes nada. Pretendes arrastrarme con un farol, pequeña zorra de shaktista.

Ella sonríe. Se divierte.

—Un submarino, bajo las aguas residenciales de Muldura en la soledad silenciosa de las profundidades. Allí me llevarías, tu juguete, solo para ti. Jamás volvería a emerger.

Lo observa bien, no pierde un instante en parpadear por registrar cualquier sutil cambio o indicio de alarma, aunque no lo necesita, Sólomon está a su lado. Para eso lo ha traído consigo. Las señales de radiación electromagnética son colores que como brochazos pintan las paredes de la celda con una información que el agente Cloyaris a través del velo percibe, analiza e interpreta.

—Es cierto, jefa. Rastreemos el fondo marino. Estoy seguro de que allí se encuentra el submarino en la mente del verdadero Praior.

Luna toca el cristal blindado con la mano y con sonrisa ladina le dice al asesino:

—Gracias. Solo con el estudio de la mente de mi agente en estado de confusión no habrían aprobado la operación. Te informaré de los resultados.

Luna y Sólomon salen de la celda dividida. Ella tiene tiempo de observar por el rabillo del ojo la cara impenetrable del vacío en un ser humano.

Nada. Ni rastro.

El submarino no se encuentra enterrado bajo las aguas. Las profundidades de la costa residencial han sido coladas decenas de veces, pasadas por el embudo de los robots marinos y los más sofisticados procedimientos inteligentes de rastreo. La única evidencia de una anterior presencia anti gravitacional en los registros demuestra que una nave submarina de mediano calado ha estado sumergida recientemente en la zona. Podría tratarse de cualquier nave.

El general Weist es reclamado en la Torre Ministerial, el presidente exige verle. El director de la División ha sido sustituido de forma fulminante. La doctora Bárladay y el equipo de Huella 12 suspendidos.

Los archivos lumínicos y holográficos de la sala automatizada han sido clasificados y enviados a la central antes de proceder a su borrado informático. Cloyaris ha desmontado el escenario proforma de la celda y patio de prisión en el que ha vivido Logario Cupeiro por más de dos meses. Solo queda recoger las últimas pertenencias y marcharse. Marcharse sin rumbo, sin destino.

Luna arruga entre sus manos el impreso de consentimiento de lobotomía firmado por su agente. Es obligatorio presentar en papel documentos de tal calado. Cupeiro ha sido trasladado al hospital psiquiátrico número 4 de Islatia. Ha de sacarlo de allí cuanto antes por dos razones: continuar con el tratamiento de sanación, y porque Islatia está a punto de entrar en guerra. Eso es casi lo mismo que decir a punto de desaparecer.

Virda Scarsi entra en el despacho como la exhalación que es. Toca sus cosas en la estantería. Canturrea como si Luna no estuviese sentada en su propia silla.

—¿Qué quieres, Virda? ¿Tomaste la medicación? Si es por saber cuál va a ser tu destino te diré que aún no se me ha comunicado. Ten por seguro que estarás a salvo. Me ocuparé de ello personalmente.

—No es por eso —masculla la agente sin girarse.

—¿Por qué entonces? —pregunta Luna armándose de paciencia.

—A veces me pregunto por qué algunas mujeres, mujeres brillantes, mujeres resplandecientes, mujeres que son pilares, boyas en el océano, por qué se ofuscan por un hombre, confían en su protección. Se ciegan y no son capaces de ver más allá de la punta de sus zapatos.

—No te sigo.

—Sí, sí lo haces. No conozco a nadie más brillante que tú.

* * *

El Ancora a la luz de las lunas Halledos y Delambur es un espectáculo de dorados oropeles. Tanta belleza no debería admitir patrones como los shaktistas. Es como si un joyero de marfil guardase heces en su interior. No hay símil mejor, piensa Luna al acercarse al malecón entre las sombras enfundada en su mono negro. Esta misión es el canto del cisne del conclave de urgencia. Un par de amigos de los cuerpos especiales han neutralizado al guardia costero. Con los lázaros no habrá tanta suerte, son asesinos de resistencia inhumana y determinación ciega. Alguien que ya está muerto no es alguien a quien puedas matar fácilmente. Cuenta con ello.

Quiere cerciorarse con sus propios ojos. Quiere verlo. Por eso no ha permitido que fuera otro en su lugar.

Ha estado en ese barco sirena, ha tenido ocasión de contar el número de lázaros y registrar sus rondas. Vivir entre shaktistas te entrena para ocasiones como esta. Es posible que al anochecer se multipliquen o cambien las guardias, pero ella sabe cómo sus capataces se refocilan en su fortaleza. Se acerca sigilosa, con las cámaras espías integradas en el traje inteligente. No ha vestido el velo. No lo necesita.

El yate del Gran Houngan es suelo de Tamahloka a donde quiera que vaya. Sin una invitación de carácter diplomático acceder a su cubierta es delito, no un simple allanamiento, es más, una violación de las fronteras, una invasión a su soberanía. Se lanza en silencio al agua a unos cien metros del amarre del Ancora. Nada, como le enseñó a hacerlo su amiga Arisa Weist, brazada tras brazada. «Para vivir en un planeta de agua has de nadar como caminas, bracear como respiras». Nada. Engancha el garfio que ha disparado en la baranda de proa y tras ver pasar un turbante asciende, y al aterrizar en la cubierta del yate lo salpica.

No alcanza su objetivo.

La atrapa un lázaro eficiente y violento, como todos los Doble Omega, en su avance por el pasillo. Entre empujones y ladridos la arrastra a la terraza de popa donde la reciben tres hombres sorprendidos: Kamal, El Houngan y un segundo mago-guerrero, que hasta este momento bebían Irrés y conversaban plácidamente.

—¡Luna! ¡¿Qué haces aquí?! —pregunta Kamal incorporándose, clavándose como una estaca frente a ella.

—Tú trasladaste el submarino. ¿Cómo fui tan ciega de hacerte partícipe de mis investigaciones? Él es tu responsabilidad, dijiste. Quería verlo con mis propios ojos —dice Luna encarando al shaktista con los ojos rebosando agua salada—. Que todos lo vieran.

El Gran Houngan, indignado, se levanta con esfuerzo del sofá de cuero. Miente en las formas, como bien sabe una agente de temperamento. La parsimonia de sus movimientos lo delata. Es un hombre desagradable. Su escasa cabellera albina, libre del turbante, contrasta con la túnica granate oscura, varias tallas grande. Con la uña crecida y opaca del dedo índice asomando de la ancha manga, la mirada turbia y fija de un pez en salazón, la señala.

—¡Arrancarle el traje espía, nos está grabando! ¡Me está grabando! El lázaro que la agarra del brazo actúa como un autómata. Saca con su otra mano un enorme cuchillo de su cinto y con él, en un movimiento elíptico y preciso raja de arriba abajo las nano fibras del mono de Luna destrozando las micro cámaras tejidas a la tela. Sus pechos rotundos quedan al aire. Un hilillo de sangre comienza a brotar entre ellos. Luna se dobla sobre sí misma, por el dolor, no por la vergüenza. De eso hace mucho que anda escasa.

—Ya es tarde —gime mientras el lázaro le estira de la coleta hacia atrás que sujeta su melena—. La grabación ha sido retrasmitida en directo. Podéis matarme. Llegarán en unos minutos. Las imágenes están siendo visionadas en cada nave de fusión, en el despacho del presidente, en la central de la División, en su tétrico palacio de Ciudad Muerta, donde su perro sacerdote va a recibir la visita de la flota en breve, en cuanto constaten que su rapto ha sido una estratagema ¿Qué harán sus veleros contra las naves de la Mancomunidad?

El lázaro sin la menor expresión en su rostro grisáceo empuña su mortífera daga dispuesto a rebanarle el cuello a la intrusa.

—¡Suéltala! —grita Kamal. Saca su propio espadín y amenaza con él al lázaro—. ¡Es una orden!

El muerto en vida no obedece. Ella tiene las manos manchadas de sangre. Le tiende una de ellas a Kamal. No quiere morir. Ni por Islatia ni por nadie. Él va a su encuentro. El hombre, no el shaktista. No el hechicero adorador de símbolos. No el perro de caza del Houngan.

—Suéltala —ordena con afectación el Houngan.

Ahora sí. El despojo humano enfunda su arma y da un paso atrás en actitud sumisa. Luna permanece de rodillas. Con la otra mano intenta recomponer sus ropas sobre el pecho herido. Kamal a su lado la envuelve con su propia camisa de seda negra, dejando al descubierto el torso desnudo ante la sombría mirada de su líder.

—Nunca estuvo secuestrado —dice ella alzando la cabeza, con la mirada desafiante clavada en el rostro del jefe de Estado—. Fue todo un sucio ardid. Os conchabasteis con un psicópata, con un asesino. Sé qué pretendíais, he vivido vuestra miserable vida, conozco vuestra desesperación. Se os llena la boca de Tamahloka, vuestra tierra mágica, pero vivir en un eterno ocaso os ha envilecido el alma. Vuestros corazones están tan enterrados en cenizas como los árboles en las tierras quemadas y barridas por los vientos de Kalinger. Anheláis Islatia, la consideráis la tierra prometida porque mil ciclos atrás los más audaces islatinos naufragaron en el planeta más hostil de la galaxia y fueron capaces de sobrevivir. Pero estáis cansados de convivir con la muerte. Envidiáis el agua salada y el viento fresco, los rayos tenues de Kalinger. Enviasteis a vuestros grupos extremistas a conquistar lunas fértiles, pero la Mancomunidad actuó de forma rotunda contra las agresiones injustificadas. Weist hubiera borrado vuestro sombrío planeta del cielo si el mismo Houngan no hubiese rectificado con aquella maniobra ejemplar: la de desmarcarse y enviar en su nombre a su adalid a la caza de sus hermanos. Kamal, siempre has sido una marioneta, el fruto de una combinación de señales en un medallón que nunca tuvieron que ver con la magia, sino con la estrategia.

Kamal desoye las acusaciones y la acoge entre sus brazos. Pretende ayudarla a levantarse, ella lo rechaza de un manotazo.

—No soy débil, Kamal, siempre me has subestimado. Tanto lo has hecho que fuiste tú quien me dio las claves para comprender que tu Houngan no había sido raptado por Praior. En cuanto compartí contigo la información sobre la posible ubicación del submarino, este desapareció de forma misteriosa. El general Weist ordenó barrer el puerto con sensores multi espectrales de percepción remota y nuestras cábalas se confirmaron. El pulpo es un submarino prácticamente indetectable. Confiasteis en la retirada de la Mancomunidad, en que nos dejarían solos, sin la tecnología necesaria que nos permitiera sondearlo en caso de sospecha, y fuisteis tan prepotentes que lo situasteis bajo este mismo barco.

—Bárladay —interrumpe el Houngan—, Kamal me ha hablado mucho de tus virtudes, tanto que empezaba a ver con claridad que mi lugarteniente se apartaba del camino de completa consagración a la causa. Te aprecia como a una hija. No eres débil, tus acciones así lo demuestran, tres ciclos en Ciudad Muerta son un excelente entrenamiento. Mi adalid obedeció a su Houngan cuando se le encargó terminar con las razias y los asaltos a las lunas sargazís. Ya debes saber que vivir o morir a veces resulta anecdótico para un Tamahloki, lo importante es la supervivencia de nuestra estirpe. Por ello me secuestró valiéndose del psicópata. La Mancomunidad no tendría argumentos con los que defender Islatia, al fin las primeras familias podrían asentarse aquí, abandonar Ciudad Muerta y el resto de las ciudades rodantes a las castas inferiores.

El Houngan, asistido ahora por una docena de lázaros sobre el puente del Ancora, alza el mentón en dirección a su segundo mago-guerrero que observaba la escena aguardando órdenes y con una sola frase que es una sentencia para Kamal lo nombra su nuevo adalid. Cierra los párpados mientras acaricia su medallón y pronuncia un salmo purificante entre dientes. Los Doble Omega arrancan los brazos de Kamal de la espalda de Luna, lo empujan entre varios y en pie lo sujetan. El recién proclamado adalid se acerca a él, se encara con Kamal semi desnudo, traicionado, derrotado, al que es fácil arrancarle el espadín de las manos. Le despoja también de su medallón en un acto que a Luna le parece cargado de inquina. Cinco minutos antes bebían juntos irrés. En un movimiento hábil y preciso alza esa misma arma y rebana la piel de su torso en dos cortes precisos. El símbolo del tránsito a la vida tras la primera muerte. La marca del lázaro.

Kamal se retuerce y aprieta la mandíbula, ni siquiera gime, sus ojos del color del agua se secan de desesperación. La mira un instante, y parece aspirarla, como se respira un último hálito de vida. Después esa misma mirada se torna opaca, resignada, ante la inevitabilidad de lo que se avecina.

—Gran Houngan —exclama como lo haría tras su transformación en lázaro y se postra a los pies de su líder, ensuciándole de sangre las babuchas—. Os he servido bien, honradme con la muerte definitiva.

—Así se hará —contesta el Houngan a su ruego inclinando la cabeza en una orden clara a su nuevo adalid, que rebana el cuello a Kamal en un tajo limpio.

Luna grita. Es lo único que puede hacer mientras asiste al ajusticiamiento del guerrero que la acogió siendo ella niña. En esto consiste la piedad de los shaktistas. «Kamal ha muerto. Kamal ha muerto. Kamal ha muerto». A Luna le cuesta volver a ser capaz de componer frases que no sean esa. Cierra los ojos. No quiere ver su cuerpo maltratado, el azul de sus ojos desaguando en el suelo. El viento sopla fuerte desde todas partes, fresco y vigorizante. La coleta de Luna se revuelve enloquecida. Se centra en una imagen nítida tras sus párpados. Cuando los abre, se yergue y dice:

—Has falsificado tu secuestro y ha quedado demostrado.

Está temblando. «¿Quién es ella? Una mujer, la pequeña huérfana, la refugiada en el sobrepoblado mándala, la esclava de los shaktistas, la deudora de hombres como Kamal. ¿Quién es ella para enfrentarse a un líder tan peligroso?».

—Te equivocas —responde el Houngan con la vehemencia que le permite su voz relamida—. Los shaktistas somos mezquinos y taimados. Durante nueve meses he padecido un secuestro por parte de mi propio adalid en aguas sargazís. Esa es la verdad. Has sido tú quien me ha rescatado, quien ha matado a mi mago guerrero. Este es el mensaje que llevarás a tus superiores, y ellos, te lo puedo asegurar, se mostrarán conformes con esta versión, incluso te ascenderán. Todavía estoy a tiempo de transformar a Kamal en mi lázaro personal. Su cuerpo permanece caliente.

Con un ademán dirigido al adalid da a entender que la reunión ha concluido. Se dispone a regresar al sofá de popa, como si se le hubiera interrumpido en el transcurso de la cena con la gestión engorrosa de un asunto de estado menor. Luna exhala vaho al púrpura nocturno. Había aguantado la respiración sin darse cuenta.

—El mundo material es una ilusión que impide a los seres humanos, abandonados a las leyes físicas, a las fuerzas de los demonios de la Oscuridad, ver la realidad auténtica y única del universo —añade el Houngan de espaldas a Luna—. No se puede escapar siempre del infortunio.

Ya no le teme. Solo siente asco.

—Regresa a Ciudad Muerta y llévate toda esa fatalidad contigo. Ya no tienes nada que hacer aquí. No olvides dejar el cuerpo de Kamal en alga firme.

El Houngan asiente con una sonrisa áspera en sus labios.

—Sal de mi barco. ¡Que tus entrañas vean la luz de Kalinger!

* * *

Han pasado seis meses desde que Logario Cupeiro vistiera la huella del Exterminador. Solo hace unas semanas le dieron el alta en el psiquiátrico número 4. El trabajo de Luna Bárladay sobre su estado de confusión permanente se podría calificar como una misión de rescate al borde de la locura. Ahora ambos están sanando, restañando en lo posible las heridas. Ella no visitó la isla de Breid donde Praior el Exterminador acabará su miserable vida. Necesita alejarse del mal por un tiempo.

9 del mes de Áurea de 1628

Por mucho que la extrañase no se pondría en contacto con ella. Cada uno en su luna, ella en la más helada y él en la menos habitada de las lunas pobladas del sistema Kalinger: Caligna, la nebulosa. Todos la creyeron arruinada, destruida e indefensa. Pobre luna brumosa, a él también lo desahuciaron en su propio hogar.

Viajó hasta Lundenwick en el transbordador de víveres mensual de manera no oficiosa, como lo hiciera su jefa dos ciclos atrás. Luna le habló de la ciudad de bronce surcada por libélulas de metal y alunizar allí fue como bogar contra la corriente del tiempo. Disfrazado con levita y pañuelo se sentía distinto, más civilizado, más auténtico, pese a pasear por una avenida abarrotada de réplicas con levita y pañuelo.

Vigeon Lloreas le esperaba junto al inspector Dubalier en el club Sombrero rojo. No le sorprendió la elegancia del conde ni la determinación obstinada en los viejos ojos del sabueso de la policía metropolitana. Otro agente de Huella había viajado a Lundenwick, esta vez a petición suya. Después de lo ocurrido con el marqués des Priest, nada había cambiado en el fondo en la capital de los autómatas.

—Usted es, sin lugar a duda, el ksatrya del equipo. Esperábamos a la señorita Bárladay —dijo el inspector visiblemente contrariado—. ¿Pensaba pasar desapercibido? Difícil ocultar su identidad tras esas escarificaciones en el rostro.

—La jefa de Huella recaba datos en otro lugar. Soy el ksatrya, sí, al parecer uno no deja de serlo nunca.

Quinta Luna
CALIGNA. La nebulosa

«Tengo una endemoniada lucidez que me obliga a ver claro incluso cuando cierro los ojos».

Arsenio Lupín

«La mujer de las dos sonrisas».

Maurice Leblanc

Cha-Mert le toma la mano estrechándosela con fuerza. Luna sabe que no es un gesto desinteresado, sino más bien una necesidad de contacto, de percibir la sangre fluyendo, el pulso constante, señales de vida. Él teme que todo a su alrededor sea un escenario inerte que no cobrará vida hasta comprobar el latido en la muñeca de su jefa. Ella lo intuye en sus ojos tan abiertos, fijos en la pantalla, y se pregunta por qué estas imágenes han ocasionado mucho más revuelo en el ánimo del ksatrya que en el suyo. Después observa de nuevo en la gran pantalla cromatófica su propio rostro, ligeramente amoratado, los ojos verdosos abiertos, desenfocados y secos, los labios reducidos a líneas paralelas blanquecinas, los cabellos sueltos como rayos de luz sombría coronando su cabeza.

Es ella. Ella misma. Y está muerta.

En la sala de visuales de la División la imagen se desvanece en fundido a negro para dar paso al holograma marcial del general Weist. La doctora Bárladay se recompone en un segundo mientras piensa que el archivo de imagen que acaba de abrirse en su memoria va a ser un cáncer de difícil tratamiento durante las noches oscuras.

—No se inquiete, Bárladay, no soy el fantasma de su futuro. Habrá deducido que la mujer asesinada es un clon. Su clon en particular.

—No tenía idea de haber dado consentimiento en prestar mi ADN para tal fin —dice Luna recuperando la firmeza de su voz y de su mano, que desliza a su espalda dejando fría la del ksatrya.

—Se trata de Cala des Priest, hija del octavo marqués azeroide des Priest, asesinada la noche pasada en la capital de Caligna.

—¿Asesinada dónde? —interrumpe el cirujano Cha-Mert.

—Lundenwik, la capital de Caligna —repite el general.

—Pensábamos… Todo el mundo cree que el pueblo de los azeroides se extinguió hace ochocientos ciclos —señala Cha-Mert—, que en Caligna solo queda el espectro de ciudades sin vida tras la devastación nuclear provocada por los últimos moradores.

—Caligna es un satélite vetado —afirma el general—. Usted ha tenido acceso a imágenes aéreas de ciudades desiertas, y ha leído informes sobre la composición todavía rica en materia radioactiva de su atmósfera. Eso es todo. En la actualidad, Lundenwik es la única urbe habitada.

—¿Habitada por clones? —pregunta el cirujano, con la mirada atrapada aún en una imagen desvanecida, en un cadáver incomprensible—. ¿Qué esconde la Mancomunidad tras este engaño?

—Razones de Estado que no vienen al caso.

—La historia del final de Caligna es la historia del mayor desastre natural y humanitario del sistema —añade Cha-Mert, mientras teclea la palabra en una de las pantallas y lee parte del contenido—. Representó un cataclismo global. Explotaron los reactores de cuarenta y seis centrales nucleares el mismo día. Se arrojaron a la atmósfera 500 x 1020 radionúclidos contaminando la práctica totalidad de sus tierras y mares. No se procedió al rescate de supervivientes. La Mancomunidad no existía y Sargazia no disponía de los recursos necesarios con que evacuar una luna de más de quinientos millones de habitantes.

—Los azeroides rendían un culto desmedido a la física y cometieron el grave error de depositarla en manos de la mecánica y la electrónica. La veneraban como una fe, una religión que prohibía ponerle freno, establecerle límites —concluye el general.

—¿Qué objeto tiene para la Mancomunidad una única ciudad poblada por clones? —insiste Cha-Mert, desconcertado por el silencio poco habitual de la jefa de Huella.

—Olviden cualquier consideración más allá de volcar sus esfuerzos en investigar el caso expuesto. Tenemos un cadáver sobre la mesa y ustedes son agentes de temperamento.

El general aparta la mirada del cirujano. Su expresión contrariada choca con el rostro ahora sí demudado de la doctora Bárladay.

—Ella… —murmura Luna—. Era exacta a mí.

—Permítame dudarlo —asegura el general—. Cala tan solo era la hija consentida del marqués Rixon des Priest, sin ningún logro en su haber pese a sus innatas capacidades.

—¿Se sospecha de alguien en particular? —En la voz de Cha-Mert se filtra el espíritu beligerante de su pueblo y una nota personal fuera de lugar.

—Hija de marqués… ¿Acaso continúan viviendo en Caligna como el día anterior al desastre? —pregunta la jefa de Huella—. ¿Nos ha revelado un secreto de tal envergadura, infiero al alcance de muy pocos en el Consejo, por un simple homicidio? No esperaba que después de Aysum se permitiera dudar de nuestra profesionalidad.

—Se trata de su clon, Bárladay. Rixon des Priest es un viejo conocido. Averiguar quién es el responsable del asesinato de su hija constituirá parte de su próxima intermisión, aunque, por supuesto, el objetivo fundamental es otro: recuperar un recipiente genético de absoluta importancia para la División. La joven Des Priest resultó víctima mortal del balance de un doble robo en el castillo de su padre. Barajamos dos sospechosos en la perpetración del asalto: el libertino prometido de la marquesa, y un escurridizo ladrón de guante blanco que opera en Lundenwik desde hace varios meses. Uno de los dos sustrajo el diamante Akasha de ciento veinticinco quilates, junto con el recipiente de la cámara acorazada del Castillo des Priest.

—Es posible que sustrajesen el recipiente sin tener idea de su contenido —apunta Cha-Mert.

—Irrelevante. Deben recuperarlo lo antes posible. La seguridad del sistema depende de ello.

—Pero… —Se dispone a protestar Luna.

—Le he enviado el informe a su mesa. Estimo que usted y el ingeniero Sólomon Cloyaris ¿Cuál es su grado? Drama-escenificador, sí… Serán activos suficientes en esta intermisión. La nave Polaris les transportará en veinticuatro horas a la órbita de la cuarta luna. El transbordador aterrizará en la base secreta de la Mancomunidad de Lundenwik. Responderá solo ante mí por el canal encriptado.

Luna aprieta los labios. Es inútil insistir. El cromatófono se diluye en un borrón grisáceo antes de ennegrecer del todo. Los pasos rígidos, propios de un desfile, del ksatrya hacia la salida rebotan contra las paredes de la sala.

La atmósfera de Caligna es un envoltorio en forma de nube que rota junto con el planetoide. Hace muchos ciclos que los satélites espías dejaron de interesarse por los acontecimientos en su corteza. Sólomon ha pasado parte del trayecto con la nariz pegada a la escarcha formada en las esquinas de los cristales del transbordador con esa expresión indescifrable que hace pensar al que le mira en viajes interiores o complicadas ecuaciones de onda.

Los agentes ajustan sus relojes de época y mentalmente arrancan centenas del calendario. Los ciudadanos de Lundenwik viven instalados en la ficción, desconocen su naturaleza clon además de vivir en un tiempo paralizado hace setecientos ciclos.

Luna se siente incómoda, como cada vez que la huella de temperamento de un sujeto horada su tálamo cerebral, como cada vez que el frescor húmedo y hormigueante del velo se aclimata a los poros de su piel.

La primera experiencia con la huella de un convicto en su cabeza le produjo vértigo, el fragor sobre el estómago de una cascada empinada y turbulenta. Con la práctica, las experiencias con el velo comenzaron a parecerse más a una corriente submarina, rápida aunque encauzada. Ha compartido el temperamento y las emociones de psicópatas asesinos, depravados, conspiradores, locos e iluminados. Ha conducido las impresiones registradas en sus psiques hasta obtener pistas fiables con las que resolver los casos. Ahora se siente desorientada. Su primer impulso, una vez implantada en ella la huella de un sujeto, siempre se orientó a localizar el mal y bordearlo, analizarlo y exprimirlo. El mal como brea, densa y pegadiza, que manipular con muchísimo cuidado. El problema es que ahora no encuentra el mal. Su intermisión se transforma en algo mucho más etéreo, inasible, sin una negrura en la cual escarbar. El silencio dentro de ella es incluso más perturbador que la huella más perniciosa.

La gruesa atmósfera de Caligna va divagándose, esparciéndose en largas telas de un gris azulado sobre el cielo que estalla de pronto en tonos naranjas. Por fin alcanzan cierta visibilidad de este mundo misterioso, donde, de tanto en tanto, la aguja afilada de alguna torre rasga las costuras de las nubes. La jefa de Huella es una niña que mira embelesada el paisaje, la misma niña que volaba en el biplaza con su padre sobre los tejados cerámicos de Darmav, con la boca abierta y un hambre voraz en los ojos. Desde arriba, la ciudad es la encarnación de un cuento infantil: vetustos edificios de piedra, avenidas arboladas y plazas recoletas. Un parque temático del pasado en una nube de libélulas de metal.

El inspector Dubalier la recibe en el área de visitas de la base. Oculta sus instalaciones a la espalda de estribaciones montañosas, más allá de la elipse amurallada por vallas de espino que rodea el perímetro de Lundenwik. No es un tipo maduro que destaque por nada en concreto. Luna recuerda unas lentes similares a las del inspector en el Museo de la Historia Doméstica. Viste un elegante abrigo gris marengo de pura lana, carente de tratamiento tecnológico.

—Es usted exacta a la marquesita —dice Dubalier examinándola a conciencia—, a excepción, déjeme ver, a excepción de una pequeña cicatriz que ella intentaba ocultar aplicándose cosméticos en la barbilla.

Luna se lleva la mano derecha al hombro izquierdo. Él no corresponde al saludo.

—Oh, no salude así —Dubalier niega con la cabeza—. En Lundenwik basta con darnos la mano, esto entre caballeros, en cuanto a las damas una ligera genuflexión es la cortesía habitual.

—Gracias, inspector. No se preocupe por mi falta de modales, un experto en protocolo caliñés me instruirá en lo necesario. El tema de la cicatriz lo resolverá en dos minutos el rectificador. ¿Cómo es que Cala no se hizo reparar ese pequeño defecto si tanto la avergonzaba?

—El bloqueo ha ralentizado nuestro desarrollo científico, salvo en lo referente a reproducción asistida. La Mancomunidad nos sigue castigando por la hecatombe nuclear, pero tiene la delicadeza de no desear nuestra total extinción. En lo tocante al resto de campos de la medicina, verá, la marquesita no se fiaba demasiado de los cirujómatas, me temo.

—¿Cuándo podré ver al marqués?

—Su padre la recibirá en sus oficinas de la ciudad en tres días. Está previsto celebrar la fiesta en conmemoración de la Diáspora en el gran salón de baile del castillo Priest el primero del mes de grisja. La sorprendente reaparición de Cala en la velada pondrá a alguien muy nervioso ¿no cree? —Su risa entrecortada parece emerger de un cofre cerrado, afónica por el poco uso—. Centraremos nuestras pesquisas en ese escenario.

—Disculpe, Dubalier, pero trabajaremos a mi manera. Soy agente de temperamento de la División de Inteligencia de la Mancomunidad, usted se plegará a mis órdenes.

La expresión del inspector denota destellos de un afán antiguo que sigue insuflándole grandes dosis de adrenalina.

—Llevo muchas semanas queriendo atrapar a ese ladrón burlón y escurridizo, señorita Bárladay. Contar con los medios de la Mancomunidad me permitirá estar a su altura. Lo comprenderá mejor cuando salga de la base. Nada me apartará de mi objetivo. En todo lo demás, por descontado, estaré a su servicio.

Luna lo ve alejarse con el paso firme de un mariscal de las Colonizaciones, ataviado con esas ropas suntuosas e inadecuadas en el marco de una base militar, y se pregunta por qué para el viejo sabueso es más importante atrapar a un ladrón que cuestionar el desmedido interés de la Mancomunidad por la muerte de una dama y el robo de un diamante. La intermisión, en principio, no parece un desafío irresoluble, sino un simple juego de policías y ladrones. Bárladay sonríe. No está mal. Hace demasiado tiempo que no se divierte.

Luna mira el cielo. En algún lugar Kalinger descansa tras la niebla. A una distancia exorbitante en relación con la medida humana el gigante acuático sigue lamiendo con sus olas las playas de las ciudades sargazos. En ellas se habla la misma lengua que en Lundenwik, como en todas las lunas de Sargazia, las habitan los mismos ajolotes con vello en el cuerpo e idéntica necesitad vital de respirar. Los mismos, piensa la doctora Bárladay, y una pulsión de inseguridad se dispara por su espina dorsal.

Exactos en su estructura genética, en su aspecto.

Se detiene un instante, como si ello la ayudase a escuchar mejor la voz interior de la huella de Cala des Priest revoloteando en su cerebro, y así es. A veces le cuesta distinguirla. Existe una frontera casi invisible entre las dos, pero comienza a encontrarla en los lugares más insospechados. De pronto siente el anhelo de reír, y esa risa frívola proviene sin duda de la marquesita. O el antojo apremiante de algo dulce, o se descubre calibrando su mono de trabajo con desconcierto y bastante desagrado. No tardará mucho en localizarla y confinarla en archivos que podrá procesar dentro de la IA de Geston en Luna 12. Entonces su trabajo será mucho más sencillo.

El instructor de protocolo resumió en tiempo récord las cuestiones prácticas concernientes a una marquesa casadera en Lundenwik, así como lo relativo al marco físico, tecnológico y social en el cual la agente de temperamento Bárladay debería desenvolverse con el rigor necesario secundada por la huella de la verdadera marquesa. Todos han depositado una confianza ciega en ella, aunque lo cierto es que esta será su primera intermisión de campo completa en solitario. Saberlo transforma el cuerpo compartido en un ente doble lleno de electricidad.

Lundenwik no ha modificado en tantas centenas su aspecto atildado. Para Luna permanecen visibles los signos de un pasado ostentoso reflejado en los viejos libros de historia. De las doce lunas de Sargazia, Caligna obtuvo siempre para su capital el título de centro del arte y de la bohemia. Supuso una auténtica catástrofe el fin de su civilización, no solo por el coste humano, sino también por la pérdida de su patrimonio que tendría que esperar a la total descontaminación para ser recuperado.

Mientras Luna camina hacia las oficinas del marqués por las anchas avenidas del barrio noble de Lundenwik, brumoso y plagado de postes luminarios siempre encendidos, se apercibe extraña y viva. No le resulta pesada la cola del vestido de organza ni incómoda la redecilla prendida a su tocado tras la que oculta el rostro. Viva como hace mucho. Una figura que atraviesa divertida un tiempo pretérito importado de alguno de los viejos visos de culebrón que encantaban a su abuela. El amor es cosa del pasado, mi niña. El amor bonito, no el de ahora.

Se detiene frente al edificio más ornamentado que recuerda. Estropea la limpia estampa de nostalgia el grafiti pintado al aerosol en la fachada: ÚNICOS. Su mirada asciende los ocho pisos, choca con la cornisa y se desliza a través de los gruesos cables hasta un funicular de relieves repujados, hermoso como el estuche de un orfebre. Lo abandona en su pausado desplazamiento en las alturas y se dirige al gran arco que enmarca en su interior unas voluptuosas escaleras de mármol.

—¿No hay ascensor? —se pregunta en voz alta.

Bajo un gran sombrero de ala ancha, un hombre rollizo que camina a cortos pasos levanta la vista al salir del edificio.

—Señorita, no está usted en las afueras —dice con disgusto.

Luna sonríe. Sobre las terrazas, a distancia prudencial de los cables de acero, una elipse de luz dorada flota donde deberían brillar estrellas. Un zepelin, adivina.

Ha de ser más cuidadosa. ¿En qué piso la espera su padre ficticio? Al leer en el informe que la totalidad del inmueble pertenecía al marqués, dio por sentado que un sirviente la recibiría para conducirla directamente a su presencia. Pero allí no hay nadie, aparte de una señorial escalera elevándose ocho pisos en espiral perfecta. Tendrá que consultar el chisme de museo agazapado en su coqueto bolso y establecer contacto con las oficinas del marqués si desea averiguar el piso exacto de su cita.

No le será posible hacerlo. Luna escucha un siseo, el rotar de una turbina o el run-run eléctrico de un pequeño motor ganando en intensidad. Por la acera se aproxima hacia ella un hombre menudo, de cara aniñada y ojos burlones, deslizándose sobre un rayo de fuego. A Luna le cuesta casar lo elegante de su atuendo —traje caliñés de paño oscuro y sombrero con cinta roja— con su medio de locomoción: una tabla flotante a juego con la cinta, tanto como le cuesta encajar el choque rápido y posterior fuga del individuo.

«¿Qué le ocurre? ¡¿Dónde han ido a parar sus reflejos?!». La figura recortada de entre los tonos sepia del crepúsculo se aleja, levitando veloz sobre las baldosas. La jefa se propina una palmada en la frente sobre el encaje que le cubre el rostro. «¡Despierta! Dejarse arrastrar por la indolencia de la marquesita es un error de principiante».

—¡Al ladrón! ¡Me ha robado el bolso! —grita.

En este instante, desde la acera opuesta, cruza la calle a grandes zancadas un hombre. La animación de su poderosa silueta persiguiendo al maleante desvanecido en la niebla se pierde en la noche, y con ella, los colores se debilitan hasta ausentarse. A los pocos minutos la imprecisa figura se transmuta en carne a su lado.

—Ha sido imposible detenerlo, señorita; si hubiese dispuesto de mi deslizador estaría de vuelta con su bolso. Soy imbatible…

Luna enfurruñada todavía por su descuido no le presta mayor atención. Con un agradecimiento seco ingresa en el portal con la determinación de abordar las escaleras como si se dispusiera a escalar la mayor cumbre de Grisja.

Cada rellano del edificio se bifurca en dos pasillos alfombrados en carmín que finalizan en sendas puertas: Club de cartas Baldipori, no, Hermanos Sabrian, patentes de la aeroflota caliñesa, tampoco. Sube otro piso. Sin el chisme comunicador solo le queda contactar con la base utilizando uno de los gadgets de Sólomon con la debida discreción. Equidistante a las dos puertas presiona la hendidura en el cierre de su pulsera.

—Sólomon, ¿en qué piso se encuentra la residencia del marqués? Me han robado el bolso con el comunicador. No hagas ningún comentario o te envío de vuelta a la base helada de Luna 12.

Detecta interferencias en su oído.

«Droms». Sube. En el octavo piso, al fin ambas puertas se adornan con la insignia del castillo des Priest: la muralla dentada gris sobre campo grana. Escoge una al azar y aprieta el botón melódico. «El cachivache musical se llamaba…». Abre con chirrido de bisagras un personaje extrapolado de una novelograma de época. Atusado el cabello y el bigote con cera, alto y envarado como el general, sin embargo, las costuras de sus ropas han holgado y sus zapatos exudan olor a betún reciente. Luna pliega por encima del bonete el encaje dejando al descubierto su cara sonrojada a causa del sofoco que le produce estar presa en la maraña de tela de su vestido.

—¡Oh! Es usted… —exclama el personaje mientras extrae del bolsillo un monóculo de montura ornada y lo ajusta a su ojo izquierdo. Con el dedo índice acciona una diminuta palanca dorada plegada en el borde de la circunferencia. Un haz brillante ilumina su iris desvaído que se agiganta tras el cristal. Lo aproxima a la cara de Luna hasta una cercanía irritante.

—Lo soy. Me espera el marqués.

—¡Oh! Ya veo —dice circunspecto sin apartarse de la entrada—. Moridiani, para servirla, el secretario. Verá, el marqués no desea recibirla en este instante. Figúrese. Supone un shock indescriptible ver a su amada hija en estas circunstancias. Disculpe el inconveniente, ahora mismo se encuentra en plena sesión con la autorapeuta, trabajando la ansiedad. Me ha ordenado comunicarle que espere usted una hora.

Luna parpadea, siente escozor en los ojos a causa de la luz directa del monóculo. Desearía quitarse el velo para paliar la intensidad de registro de su cuerpo.

—De acuerdo —dice respirando hondo—. Esperaré dentro, si me permite pasar.

—¡Oh! No es posible, disculpe de nuevo. Su presencia sin duda interferiría en la sesión. Los autómatas letrados son inflexibles con ciertos protocolos. ¿En el mismo espacio? De ninguna manera. No, no, no. El marqués sugirió que aguardara usted en el café Farándula de la esquina, no tiene pérdida. No se desprenda del tapafeas, sería contraproducente si la reconociesen. Le sugiero mostrarse renuente a entablar conversaciones de calado. Gracias, señorita, regrese en una hora.

El secretario se dispone a cerrar la puerta, pero Luna cuela un pie para impedirlo.

—¿Está esa auto… rapeuta enterada de quién soy?

—¡Oh! No debe preocuparse por los autómatas. ¡Qué tontería! Aparte el pie por favor.

Luna piensa que si vuelve a escuchar otro ¡Oh! será capaz de estrangular al secretario con una de las cintas de su recogido, así que obedece y baja las escaleras resoplando. «¡Tapafeas! ¡Lo mejor será una calmante taza de té de amapolas! ¡¿Té de amapolas?! Vaya con los gustos de la marquesita».

A la vuelta de una hora de evitar cualquier tipo de alterne en el café Farándula y de sentirse ridícula cada vez que alzaba un dedo el tapafeas intentando dar un sorbito a su té, Luna sube de nuevo las escaleras. En el cuarto piso se detiene en mitad del descansillo con las piernas enredadas entre tanta tela. «¿Cómo podía sentirme ligera hace un rato con este vestido?». Inhala para tranquilizarse. Imposible. Se aparta de la cara de un manotazo el encaje del drom con tanta fuerza que en el lance se ha desprendido del bonete también. Resoplando se agacha a recogerlo. La puerta a su derecha se estrella con estrépito contra la pared. Una mujer, más irritada aún que ella, se materializa y la embiste como una cápsula supersónica descarrilada. Su aspecto es descuidado, teniendo en cuenta la pulcritud de las damas de Lundenwik. Una de las mangas del vestido se ha escurrido hombro abajo y sus zancadas son tan impetuosas que Luna le ha visto incluso las rodillas. Es joven, guapa, y corona su frente un inventario de todo tipo de bucles amontonados que oscilan violentamente.

—¡Devan Sardik, te crees irresistible! —grita volviendo sobre sus pasos—, pero no eres más que un vil y pitulante fanfarrón. ¡Te odio!

Al momento la ve salir otra vez del apartamento, de nuevo con la falda en ristre y echa un mar de lágrimas. Le asombra como baja tan rápido las escaleras con tanta enagua. Apunta mentalmente buscar el significado de pitulante, aunque precedido de vil no debe tratarse de nada bueno.

Surge a escena el vil caballero, que la bordea como una exhalación, aunque detiene su carrera de golpe y vuelve el cuerpo hacia ella. Luna siente como si un cíclope gigante la observara. Se instala un silencio extraño entre ambos. Está claro que este hombre, vil y tremendamente atractivo, conoce a Cala, o al menos la reconoce. La huella de la marquesa se estremece y vibra. Se propaga como un flujo tibio en las arterias una evanescencia cálida. Es la reminiscencia de una huella provocada por otro ser en la propia huella.

Duda. ¿Confunde la emoción? Cualquier mujer sentiría el aletear centelleante de decenas de pececillos en el estómago ante el escrutinio de este hombre.

—Marquesa, en la calle no me dio oportunidad de preguntarle: ¿Ha sufrido algún daño? ¿Pudo verle la cara al canalla? La hubiera acompañado al Farándula, un té de amapolas es el reconstituyente perfecto ante las adversidades.

¿En la calle? La silueta heroica que corrió tras su bolso era la suya, piensa.

Recurre al temperamento de Cala. Sin la certeza de un probable trato de la marquesita con el vil caballero las opciones se restringen a arriesgarse.

—Creo, creo que aún no me he recuperado —dice sacando un pañuelo del bolsillo de su chaquetilla y llevándoselo a los labios—. No, no pude verle el rostro a aquel canalla.

El clon caliñés camina hacia ella, un paso, al siguiente titubea, abre la boca, se retracta y una frase muere en sus labios. Vuelve la cabeza, se muerde el labio inferior. Luna se tensa ¿Qué lectura dar a estos gestos? Parece haber olvidado los fundamentos básicos del temperamento. Teme haberse equivocado. Sin embargo, cuando vuelve a mirarla lo hace sonriendo y su alegría es contagiosa. Solícito ahora, acorta la distancia que los separa en dos zancadas e inclinando la cabeza se presenta.

—Mi nombre es Devan Sardik, Conde Sardik de Burungutia a sus pies. Había oído elogios sobre su encanto marquesa des Priest, pero su belleza supera cualquier expectativa. Está usted hecha para contemplarla.

Luna no es capaz de dar una réplica conveniente a este comentario. La han incluido en una obra barata de lo absurdo de la que descuidó estudiar los diálogos. Al parecer Cala no lo conocía en persona, o al menos no habían sido presentados en sociedad.

La jefa de Huella busca su voz en el fondo de un trastero repleto de visos baratos y novelogramas pasados de moda.

—Iba… iba a visitar a mi padre —consigue articular.

—¿Acaso no lo ha encontrado en sus oficinas?

—Estaba enfrascado en una reunión y no he querido molestarle. —«¿Por qué le da explicaciones a un total desconocido?»—. Me recibirá en veinte minutos, le esperaré arriba.

—Nada de eso, tomará usted un reconstituyente conmigo.

No sabe de qué manera ha ocurrido, pero se halla sentada en un desproporcionado sillón de grandes orejas en el departamento del vil pitulante, mientras este le sirve una copita de datura para reanimarla, según dice, del susto con el atracador. Comienza a pensar que la bruma de Caligna está enrarecida y no precisamente de materia radioactiva, sino con la esencia de algún opiáceo bastante potente.

Devan Sardik es un hombre peligroso. Se da cuenta enseguida. Esta conclusión no parte de las potencialidades del velo ni de conocimiento alguno sobre sus supuestos actos delictivos, basta con ser mujer y tener ojos.

—Tiene una sonrisa adorable, marquesa. —Le ofrece la copita y aprovecha para rozar sus dedos largos y morenos con los de Luna—. No suele venir a las oficinas de su padre, su presencia no me hubiese pasado inadvertida.

«¿Está sonriéndole?». La licenciosa Cala escapa a su control. Por dos razones evidentes de color azul la agente de temperamento Bárladay no logra concentrarse. Con doble tesón, el que le pertenece a ella y el más renuente de Cala, se fuerza a inspeccionar el lugar. El salón es un guardamuebles o el almacén de algún anticuario, y tras el marco de una puerta al fondo, una gran cama flotante deshecha todavía se balancea.

—¿Lleva usted mucho tiempo residiendo en el edificio? —pregunta Luna.

—Apenas un mes. Negocios.

—¿Qué clase de negocios?

—No son negocios propios, pero me ocupo de los de los demás cuando mis escasas obligaciones me dejan demasiado tiempo libre.

Deshace el nudo de su pañuelo con desenvoltura y desnuda su cuello poniéndose cómodo, invitándola a seguir su ejemplo, y ella se desabrocha el primer botón de la chaquetilla sin reparar en ello.

—Algún asunto importante la habrá obligado a abandonar su castillo. Se rumorea que lleva semanas recluida en él por aquel ligero inconveniente con el barón Lloreas. No debe preocuparse, ambos conocemos la voracidad de los chismes, también la celeridad con que un nuevo bulo sustituye al anterior.

«De modo que el asunto del prometido de la marquesita era de dominio público», advierte Luna. «El barón Vígeon Lloreas es el crápula con el cual mi clon pretendía casarse sin el consentimiento de papá. El individuo alegre y ocioso que ahora se repantiga en el sofá de enfrente admirándome con un divertido interés parece saber de Cala bastante más que yo misma».

La jefa de Huella se recompone el vestido y deja sin degustar el contenido de la copita de cristal, la deposita sobre una mesita colonial que se subastaría en Islatia por una cantidad indecente de dinero. Continúa probando el temperamento de la marquesita. Ensayar con este tipo el desarrollo de su huella le servirá de entrenamiento. Se niega a valorar la probable existencia de algún otro Devan Sardik con pañuelo de seda o sin él, tal vez residiendo en la misma Islatia.

—Entenderá que no quiera hablar de ello, no ha sido usted muy galante al mencionarlo —dice con afección—. Yo no le he interrogado sobre la dama del descansillo y el motivo de su elocuente enojo.

—Laila es muy temperamental. Disentimos sobre cuestiones estéticas. Como peluquera es un auténtico fiasco —Se incorpora y frunce levemente el ceño—. No ha de considerarla una dama, por favor, salta a la vista. Ella es tan solo una doncella a la que contrato por horas. No he estimado oportuno desplazar hasta el centro al servicio cuando no sabía cuánto tiempo me entretendrían aquí los negocios.

Luna lo contempla absorta. ¡Lo está admirando! Esos ojos azules. ¡Oh!, ahora ya es tarde para rectificar. Se incorpora de súbito. Ha cambiado de idea. Está harta de seguir los impulsos pasionales de Cala. Lo único que consigue con ello es confundirse y apartarse del objetivo. Recuerda las advertencias de Cha-Mert sobre las dificultades de controlar la huella clonada de uno mismo. Él ajustaría los parámetros de conducta en el decodificador de Geston. Imprimiría una huella más suave. Cha-Mert…

Una música melódica la saca del trance. Esos cachivaches electrónicos, ¿cuál era su nombre?

—Perdone, marquesa, el timbre.

Timbres.

Devan teclea varios números en una botonera de marco dorado incrustada en la mesa. De su centro emerge autoreplicándose en vertical una lámina de un material argento. Se multiplica en finas líneas hacia arriba, hasta detenerse en la factura de un rectángulo de unos dos centímetros de grosor por unos cuarenta de alto. Gran parte de los gránulos que la componen se reactivan para modular, esta vez en horizontal, usando ondas y montículos, un dibujo sólido y a la vez voluble y tridimensional del primer plano de un rostro femenino. Facciones dinámicas que expresan sensualidad más allá del metal que las conforma. Distintas tonalidades del gris modelan los gestos, ahondan las mejillas con dos graciosos hoyuelos y es tan vivo como puede serlo una materia inerte que sonríe.

—Devan, cariño, ¿te has olvidado? —pregunta la cara siluetada en plata, con tanta miel en la garganta que Luna carraspea en un reflejo.

Es como si la voz femenina atravesara un tubo en el que se le incrustaran ecos férreos. Sólomon le había hablado de los formáfonos. Como buen drama-escenificador le interesa cualquier tipo de comunicador que haya existido, y los orígenes de este se remontan a la era de los autómatas y el acero.

—¿Quién es esa mujer? —El rostro del formáfono se desnivela e inclina hacia Luna en un gesto de evidente fastidio.

—Polda, querida, es la marquesa des Priest ¿no la has reconocido? Pasaba por el edificio y estoy convenciéndola de que nos invite a la fiesta de la Diáspora en el castillo Priest. ¿No sería fantástico? Hablaremos más tarde.

—¿Y el teatro de actormatas de esta noche? Yo estoy invitada hace una centena a la fiesta, amor. Creí que tú…

Él corta la comunicación antes de que Luna averigüe las suposiciones de Polda.

—¿Podré verla en el baile?

—Algo me dice que este es un hecho que ya tenía previsto.

Moridiani la precede con los hombros hundidos y los andares desgarbados por el ancho pasillo abarrotado de pinturas de marqueses finados, consolas imperio y jarrones importados de antiguas dinastías fanguesas.

La autorapeuta rueda hacia ellos observándola desde lejos sin pestañear con sus ojos vítreos. Luna se inquieta, Cala se inquieta aún más.

La doctora Bárladay ha destripado androides, trabaja cada día con Geston, la I.A. sepultada en el hielo de Luna 12, pero jamás se ha topado de cerca con un autómata. Dejaron de fabricarse. Se les culpó del dramático fin de la civilización caliñesa. Por ello, la literatura conservada alrededor de estos humanoides mecánicos es adversa y perturbadora. Se decía que en sus engranajes internos millones de procesadores eléctricos despertaban una inteligencia automotriz que respondía a series exponenciales de patrones insertados. No eran autoconscientes, pero sí efectivos en diversas especializaciones técnicas, liberales y lúdicas. Objetos de lujo provistos de falanges articuladas, sobre las cuales, los azeroides del milenio anterior cargaron enormes responsabilidades, convencidos de que el error no figuraba en sus programas secuenciales.

Esta autorapeuta se mueve como el muñeco de un guiñol digital, salvo por las ruedas que sustituyen los pies. Cuando les alcanza, Luna comprueba que mide diez centímetros de altura más que ella y es una mujer de su tiempo, o al menos sus labios pintados de bermellón, el ampuloso moño y sus dos voluminosos pechos lo corroboran.

—El marqués se encuentra inmerso en su proceso de duelo —suena su voz desde lo más profundo de una olla de acero colado—. Lo recomendable si no se quiere involucionar en el proceso de sanación de su estado anímico es coincidir con él lo menos posible. Es decir, la entrevista no ha de superar los quince minutos.

Luna sigue desde el estupor el rodar de la máquina pasillo abajo. Sacude la cabeza, deshaciéndose del terror que le inspiraban de niña los cuentos de autómatas malévolos e ingresa en el despacho del marqués Rixon des Priest. Este la insta a guardar silencio con un gesto elocuente de su mano nada más pasar. Durante casi un minuto ambos permanecen mudos, frente a frente, a escasos metros, recordándose.

El rostro del marqués está contraído, el de ella liberando una actividad dual: se arruga a consecuencia del dolor infringido en las emociones de Cala y al mismo tiempo entorna los ojos, estudiando el aspecto lozano del marqués. La esperanza de vida en Sargazia ronda los ciento treinta ciclos en el caso de las mujeres y un lustro menos en los hombres, pero con el escaso progreso en farmacología celular de una Caligna anclada en el milenio anterior, la tersura de la piel del noble no encaja. En el momento de su muerte, Cala contaba con sus mismos treinta y tres ciclos, sin embargo, el marqués no aparenta más de cuarenta y cinco. Las cirugías estéticas de la época ejecutaban rostros artificiales, estirados hasta lo cómico o hinchados de forma permanente. Rixon des Priest muestra el rostro complacido y fresco de un hombre en el cenit de la vida.

—Sé lo que piensa, agente —dice el noble retomando el control de sí mismo—. Ser miembro del Consejo de la Mancomunidad, aunque asociado secreto, acarrea numerosos quebrantos de cabeza, aunque también dispensa beneficios. Somos un satélite vetado, más ello no me impide negociar con la autoridad máxima de la nebulosa.

—Ha negociado un elixir químico de la juventud para usted —deduce la agente—. Y su pueblo… ¿Qué ha negociado para su pueblo?

—No la ha enviado a investigar ese asunto mi buen amigo el general Weist, agente Bárladay.

Se levanta y sin apartar la vista se acerca tanto a ella que le es difícil a la doctora distinguir de forma nítida sus rasgos. Un perfume almibarado la marea al instante. Los dedos anillados del marqués acarician su mejilla y ella mantiene el control porque Cala desea ese contacto.

—Por Ramiansés, eres exacta a mi hija —dice con un hilo de voz.

—Su hija era exacta a mí.

El contacto cesa. Des Priest regresa a sentarse en una silla que semeja más un gran armatoste de madera. Luna se concentra cuanto puede en traspasar la línea casi invisible de su cerebro. Recorre datos, reseñas, apuntes de cualquier tipo de emoción generada por este hombre en la huella de Cala. Es su padre, por supuesto no se parecen. Cala no heredó sus ojos, dos pequeñas Sargazias azules y brumosas, ni la fisonomía desdibujada para tan solo orbitar alrededor de esos dos planetas perturbadores.

Lo que encuentra es amor, amor desbordado… y su contrario.

—He de revisar el escenario del crimen —dice Luna.

—Saldremos hacia el castillo esta misma noche. Cómo exigió, nada se ha tocado allí. Todo sigue detenido en el instante más funesto de mi vida. Antes he de enseñarle la tarjeta de visita que recibí en el castillo el día anterior a los horribles sucesos.

Al marqués Rixon des Priest,

Señor, posee un castillo digno del mejor ladrón caballero de todos los tiempos. Una fortaleza orgullosamente erguida sobre una roca que desafía la gravedad del fondo del precipicio al que se asoma. Solo el arco de un puente une su colosal y pétrea envergadura con el raíl estatal. Ha resistido su castillo combates, asedios, asaltos y rapiñas. Pocos, muy pocos han contemplado en el decorado de sus más antiguas salas las admirables colecciones de muebles y cuadros, de lozas y reliquias. Contados son los que conocen la existencia de una cámara acorazada Biguelou 3.999.0 inserta en la roca que sustenta los cimientos en el cuarto secreto del final del ala oeste. Uno solo es el hombre capaz de abrirla (aparte de usted) y robar lo que contiene.

Le agradezco de antemano el diamante Akasha, de ciento veinte quilates, que languidece sin un fin práctico en el interior oscuro de la Biguelou. Yo mismo lo pondré en valor, así como cualquier otro secreto cotizable que almacene en lugar tan carente de vida.

Suyo,

Aston Lefande.

Ofreció des Priest a la doctora viajar hasta el castillo en su compañía a bordo del globo de la casa, pero ella desechó su ofrecimiento porque no le pasó por alto lo insoportable que le resultaba al marqués estar en presencia del original de su hija.

El traqueteo del vagón, a pesar de tratarse de un tren que amortigua su tonelaje sobre colchones de aire que corren sobre rieles especiales, le ha revuelto el estómago a la doctora Bárladay. En el compartimento viajan ella y el huraño inspector. Los asientos son de capitoné aterciopelado y las ventanillas cromadas en dorado no tienen ninguna utilidad puesto que el vapor lo enturbia todo con su vaho. A diferencia de los ambientes asépticos de las naves de fusión el espacio está cargado de efluvios de queroseno. Un acceso de bilis regurgita en su garganta. El inspector, caballero caliñés al fin y al cabo, le ofrece un pañuelo bordado con sus iniciales. Ella lo impregna de perfume y se lo coloca cerca de las fosas nasales. También le pasa un comunicador exacto al que contenía el bolso robado frente al edificio del marqués.

—Enviaron el paquete por mensajero a mi despacho. Un repuesto de parte de su agente en la base.

—Lo necesito. En una semana no he recibido noticias de Vigeon, mi prometido. Sospechoso, ¿no le parece? Ahora hábleme de Aston Lefande.

—Los últimos tres meses no ha habido caja o cámara acorazada desvalijada en Lundenwik sin esas extrañas y corrosivas tarjetas de visita, advirtiendo por anticipado de la intención de desvalijarlas. Una vez efectuado el delito, cortésmente, intercambia lo robado por otra tarjeta, esta vez de agradecimiento.

—¿A qué se refiere con extrañas?

—En Caligna sufrimos el bloqueo sargazí. Está prohibido el movimiento de población, así como la entrada o salida de cualquier producto, a excepción de la importación de alimentos, por supuesto. Esa tecnología o bien pertenece a un genio de la electrónica o a un intruso proveniente del exterior.

Luna no puede evitar sonreír al releer la misiva grabada en papel electrónico flexible, cuyo contenido, pequeñas partículas blancas y negras, se suspende en un fluido sellado en el interior de una lámina de plástico.

—No estoy familiarizada con pantallas como esta. Consultaré al agente Cloyaris. Tal vez tenga razón y su amigo Lefande sea un genio de la electrónica.

—No es mi amigo —refunfuña el inspector—. Nadie conoce su aspecto. Es un mago del disfraz. Se ha presentado en diversos lugares, reuniones y actos públicos exhibiendo diferentes estampas y fisonomías. Más viejo o más joven, según la actuación lo requiera: seductor para las damas o repulsivo y majadero con el fin de pasar desapercibido en determinados suburbios de baja estofa de la ciudad. Anuncia su nombre justo antes de desaparecer del escenario de las formas más ingeniosas envuelto en un dramático misterio. Por ello estoy convencido de que se trata de un ilegal.

—Eso es prácticamente imposible, Dubalier. Tan solo unos pocos en el Consejo están enterados de que en Lundenwik florece la civilización, además los controles de acceso son infalibles al noventa y nueve por ciento.

—Ese villano se ha colado en vuestro uno por cierto de error. Es capaz de eso y más.

Otra arcada le sobreviene a Luna, que traga el mismo sorbo de té de amapola por tercera vez en lo que va de día. Esa bebida inmunda se ha convertido en una pequeña obsesión. Si lo que asegura el inspector es cierto y viendo la tecnología de su tarjeta de visita, el sospechoso de un robo de consecuencias interplanetarias no sería un clon que sustrajese el recipiente de la cámara por casualidad al mismo tiempo que un diamante del tamaño de un pomelo, sino alguien del exterior. Un enemigo de la Mancomunidad altamente cualificado.

Un escalofrío eléctrico le recorre la espalda a la doctora Bárladay. Lo más agradable que le ha ocurrido en todo el día.

En pie, traspasadas las historiadas rejas de acceso a los terrenos del Castillo Priest, la visión de ese enorme bloque de granito almenado, desprendido de no se sabe qué montaña no la decepciona. Frente a ellos, los jardines se extienden estirando bajo los tenues rayos de Kalinger sus líneas rectas, sus senderos ocres, sus parterres de arbustos recortados. El globo, afianzado al césped con cabos de acero, insufla volumen a los tonos borgoña del escudo de armas del marqués.

No les recibe un sirviómata uniformado y circunspecto sino un mayordomo rancio y sumamente recalcitrante: Moridiani.

—¡Oh! Usted de nuevo ¿Quién es el caballero que la acompaña? —dice extrayendo del bolsillo de la decolorada chaqueta su inseparable monóculo.

—Vuelve a guardar ese artilugio, Moridiani, y ocúpate de su sombrero. Se trata del inspector Dubalier.

El inspector y la doctora siguen los pasos renqueantes del secretario personal del marqués por amplios salones que parecen esperar la visita de turistas del futuro y amplias galerías dedicadas al arte en variedad de sus formas. En realidad, son los pasos de Cala los que la guían, sus pies enfundados en charol bajo las faldas. Una urgencia inapelable lleva en volandas a Luna por los pasillos de Priest. El inspector, a la zaga, resopla mientras desanuda el pañuelo de su cuello.

El marqués practica el antiguo arte de la esgrima sobre un ancho tatami enfrentándose a uno más de esos seres mecánicos, esta vez a lomos de un raíl encajado en el suelo. La sala rectangular en la que han recalado se dedica a funciones gimnásticas. Luna cuenta más de una decena de aparatos equipados con cadenas dentadas, poleas, roscas y grandes ruedas de hierro colado que brillan como el azabache a la luz del atardecer. Del techo cuelgan sacos de pugilista y gruesas cuerdas con nudos con los que ayudarse a ascender. Rixon se desprende la careta enrejada mostrando un rostro acalorado. Varios mechones de un rubio apagado se adhieren a su frente y en sus ojos claros se percibe la animación del baile de endorfinas generadas por el deporte.

—No perdamos el tiempo, marqués. Condúzcanos al escenario del crimen —dice Luna.

—Si me disculpan, los acompañará Nora. —El marqués se seca el sudor con una toalla. Se acerca al panel cromado con interruptores en diversas posiciones y rejilla de sonido. Baja la pequeña palanca y una luz verde parpadea en la parte superior del panel—. Nora, al gimnasio por favor.

Contempla a la agente como si se permitiera creer por un instante que es su hija la dama tocada con sombrerito.

—Es usted una mujer fría. Requisito indispensable en su trabajo, supongo. —Le da la espalda dispuesto a dirigirse hacia una puerta simulada en la pared del fondo—. Cualquier cosa que necesite los autómatas se la proporcionarán. Se habrá fijado en lo escrupulosos que son con sus tareas. Por favor, acepte no volver a vernos hasta la noche del baile. No puede imaginarse lo doloroso que me resulta.

Nora es la autorapeuta del marqués, la de los labios bermellones y el moño-torre, recuerda Luna. La imagen del marqués y ese muñeco articulado de abultados pechos, juntos en la cesta de un enorme globo color borgoña flotando entre jirones de nubes, anestesia los adiestrados sentidos de la agente Bárladay. Las caras de los autómatas no muestran sentimientos al conformarse de un plástico endurecido, sobre el cual, tan solo a labios y párpados se les dota de movimiento. No piensan. Procesan información de manera mecánica.

El escenario del homicidio no es otro que el mismo salón de baile donde al día siguiente al resplandecer las cuatro lunas se reunirá la selecta colonia de nobles clonados de Lundenwik. Está tan reluciente que sus siluetas se reflejan en la madera clara de sus suelos. Nora se detiene en mitad del majestuoso salón circular, cuyo centro se adorna con una hermosa fuente de mármol negro. La decora un conjunto escultórico de cinco ninfas desnudas en actitud danzante sobre el agua, que fluye desde los chorros ocultos en las ramas de un árbol pétreo.

—La marquesa des Priest falleció en este punto, junto a la fuente de las Argóridas —dice la voz cóncava de Nora mientras señala con su falange descarnada una porción de la lustrosa tarima de madera—. Presentaba una fuerte contusión en la sien derecha. Sin duda se empleó un objeto contundente.

Para la huella de un fallecido regresar al escenario de la muerte del propio cuerpo suele conllevar un terremoto de emociones. No obstante, Luna no detecta nada de la visceralidad habitual traspasada la trinchera de Cala.

—¿Quién encontró el cuerpo? —pregunta.

El inspector la mira intrigado pues ha sido él mismo quien le ha proporcionado toda la información sobre el suceso. Nora parpadea. El velo es una herramienta inútil frente a los gestos de una máquina arcaica.

—Yo misma.

—Eres una autorapeuta. Contienes en la memoria de cilindros el software que te permite evaluar un amplio registro de comportamientos humanos. ¿Qué te sugirió la escena? La posición del cuerpo, detalles como la sangre o las pertenencias que llevaba consigo.

—Sugerir es una palabra errónea aplicada a un autómata, pero soy capaz de deducir.

—No tenemos todo el día, Nora —protesta el inspector.

—Deduzco que, adentrada la noche, con las luces apagadas, la joven Cala corría a través del salón de baile cuando se vio sorprendida por alguien que la asustó. El rictus en el momento de la muerte reflejaba dicha emoción: miedo o, tal vez, sorpresa. Son dos emociones confundibles en el rostro de un humano para un autómata.

—El marqués me aseguró que nadie había alterado la escena —dice Luna molesta—. ¿Dónde está la sangre?

—¿Sangre? —pregunta Nora—. La sirviómata Sovela limpió con suma diligencia todos los fluidos cumpliendo con sus funciones habituales. Ahora si me dispensan, es la hora de terapia de duelo del marqués.

El zumbido eléctrico del motor de Nora sustituye el silencio agazapado en la gran cúpula gallonada sobre sus cabezas. Rechinando sus ruedas sobre el parqué, la máquina se aleja de los agentes y del misterio allí presente, que, como una cuña afilada, recuerda que justo ahí el tiempo se detuvo para alguien.

Durante la mañana, el inspector y la agente Bárladay examinan las salas ocultas tras lienzos de paredes impostadas y estanterías móviles donde el marqués expone solo para su deleite las colecciones de arte, joyas y objetos de mayor valor. Luna toma huellas, busca indicios, toca con el velo las superficies. Contacta con Sólomon al que muestra con la diminuta cámara espía la tarjeta de visita del ladrón. Nada más ver la imagen de la pantalla flexible su agente le explica que esa tecnología quedó obsoleta en Sargazia, pertenece a la luna Gomar.

—Nada. Se lo dije —rumia el inspector—. ¿Por qué no ha traído consigo más artilugios tecnológicos? Todo lo que está haciendo es repetir un trabajo ya hecho. Soy muy concienzudo. No hallará huellas ni mucho menos el arma homicida.

—Porque he de acatar las normas impuestas desde el Consejo de la Mancomunidad. Sería una irresponsabilidad por mi parte que cualquier habitante de Lundenwik se hiciese con tecnología futura. Durante mi primer día en la ciudad un delincuente me robó el bolso. Imagine si en su interior hubiese llevado una lenteja de datos o un narcosintetizador. Acuda a la oficina del contribuyente a quejarse.

La rolliza Biguelou no ha sido forzada, esto salta a la vista. El sistema antirrobo protege la caja fuerte generando una pantalla de corriente capaz de lanzar descargas eléctricas de gran alcance gracias a un voltaje de altas frecuencias sin dañar el contenido, resguardado este en una jaula de Faraday.

Si la noche del crimen alguien no hubiese manipulado los fusibles, en este momento seguiríais oliendo a carnelote a la brasa, susurra Sólomon en su oído.

Desconectada la corriente, en una inspección más minuciosa, Bárladay junto con el drama-escenificador descartan el láser o cualquier método en el que participara una ciencia acorde con el exterior.

—¿Ninguna tarjeta de agradecimiento en su interior firmada por nuestro narcisista amigo? —pregunta Luna comprobando la lista facilitada por el marqués de lo custodiado en la cámara.

—Esta vez no, pero como ve, Lefande ha tomado aquello que avisó previamente vendría a buscar: el Akasha y el secreto cotizable —dice el inspector vestido ya de etiqueta, el borrón de una mancha de tinta a su espalda—. No ha tocado el dinero, lo considera mezquino, tampoco los bonos, ni las acciones. ¿Conoce el secreto al que hace referencia nuestro malhechor?

—No permita que la obsesión le nuble el juicio. Al fin y al cabo, ¿quién es Lefande? —Evita con otra pregunta contestar al inspector sobre el secreto.

—Alguien a quien tendré el placer de detener en el gran baile anual de la Diáspora.

La doctora Bárladay cierra, enguantada en látex, la gruesa cámara de acero, tan compacta y sólida que parece haberse tragado toda la consistencia de la alcoba del tesoro, y la habitación parece frágil, endeble, como si cupiera ella dentro de la cámara y no al contrario.

¿Recuerda los pasos de baile que le mostré en los visos de archivo, jefa? La cabeza erguida, la espalda recta; el brazo derecho del hombre sobre el omóplato izquierdo de la mujer; el izquierdo del hombre y el derecho de la mujer permanecen extendidos, con las manos enlazadas…

—No te regodees con tu voz de amigo Sólomon, en teoría es bastante sencillo. Consiste en dar vueltas.

Tal vez deba practicar un poco con un autómata danzarín. El baile comenzará en pocas horas.

—Si pretendías socavar mi ánimo lo conseguiste. Ni a Cala ni por supuesto a mí nos generan buenas vibraciones esas máquinas infernales.

Entonces ¿no podré llevarme uno a Luna 12? Por favor, por favor, por favor…

Sólomon se frena y cuando su cerebro se encasquilla en la repetición no le es fácil contenerse, así que Luna se prepara para lo que venga.

¿No creerá la doctora Bárladay en la maldición de los autómatas?

—Las maldiciones no son más que historias inventadas para desanimar a los ladrones —responde ella a la provocación—. Ni nuestro ladrón ni yo creemos en la condena eterna.

Como en un viejo viso de época, el Castillo Priest tendió su puente levadizo sobre la hierba de la colina a la hora bruja del crepúsculo. Pronto se daría cabida en el magnífico salón circular de las Argóridas a la minoría selecta de la sociedad de Lundenwik. Algunos invitados habían soltado el lastre de sus globos horas antes, con tiempo de acicalarse en sus respectivas alcobas para la velada más importante del año. Otras parejas acudían en automóviles propulsados a gas, avanzaban flotando a largos impulsos, encajados como piezas en el interior de remachadas carcasas metálicas. Los solteros, en su mayoría, optaban por diversos modelos de deslizadores, habiéndolos encapsulados en adornadas carrocerías con dibujos geométricos en relieve, o enganchados los pies mediante correas de cuero a simples tablas de intensos colores, pero todos los invitados, absolutamente todos, en rigurosa asociación de tonos en lo referente a complementos de vestuario y vehículo. Los menos pudientes entre la casta noble descendían los peldaños del tren que circunvalaba el perímetro de la ciudad, el mismo que había traído a la jefa de Huella al castillo.

Luna contempla, desde la evasión de su propia realidad de agente del futuro-presente, el anfiteatro triangular que se divisa desde la ventana de su dormitorio en la torreta central del castillo. Hipnotizada. Siente que pertenece a este lugar: a la tierra alfombrada de hierba donde el mar no es más que el azul verdoso de unas pinceladas en un cuadro. Forma parte de la penumbra luminosa arropada entre la niebla y el vapor, encendida en profusión de guirnaldas que encadenan diminutos soles. Un mundo contenedor de estrellas, un mundo de etiqueta y líneas curvas. Donde no existe el vacío del espacio. Ni se adivina siquiera.

Al contemplarse en el espejo labrado en pan de oro no se reconoce. Cala es radiante. El vestido prestado expuesto sobre el cobertor de la cama resalta ahora sobre su cuerpo las particularidades de la marquesa: la alegría de sus colores, la voluptuosidad de sus formas, el alborozo de sus lentejuelas de luz pendientes sobre la tela, y el brillo…, como el del fuselaje de los zeppelines.

El cadáver era el de Luna Bárladay, ahora se da cuenta.

Nunca se ha visto más bella. Nunca tan femenina. Nunca tan dama.

El timbre, por un extraño ardid, funciona en su cabeza como interruptor de alarma, la llamada al puente de mando de la Polaris. La devuelve a su lado de la línea, donde la brisa de Lundenwik sopla, desordena y borra huellas. Luna ajusta las microcámaras a varios adornos de la tela. Sus objetivos son tan pequeños como cabezas de alfiler. Sólomon desea ser el espectador del viso completo del último capítulo de la novelograma La marquesita clonada.

Al fin, la llamada del prometido desconsiderado se produjo hace un par de horas. Vígeon se disculpaba por haberla desatendido los últimos días, esperaba que entendiera la urgencia de sus obligaciones y se mostraba deseoso de volver a verla.

Ahí está, tras la puerta. Conoce bien la estampa del vividor. En el informe proporcionado por el general se adjuntaban hologramas y visos. Datos, escuchas, vigilancias que sostienen las sospechas del marqués y del personal mancomunitario a su servicio instalado en los puntos cruciales en el desarrollo del programa: hospitales y laboratorios. Se especula en él sobre la pertenencia de Lloreas a un grupo subversivo en la clandestinidad con serias posibilidades de estar en posesión de información clasificada y dispuestos a quién sabe qué. Ensuciando los inmaculados muros de edificios relevantes un grafiti, una palabra rayada, escupida; una palabra que insulta la armonía del decorado se ha repetido los últimos meses: ÚNICOS.

En las mentes de la cimentada sociedad perfecta de Lundenwik vandalismo es otra palabra todavía más enigmática. Se incrementaron las unidades de autómatas de limpieza callejera, se apostaron cámaras y policías en los lugares recurrentes y como resultado se capturaron algunos grafiteros, para después descubrir que eran simples peones contratados por una mano negra, enigmática también.

Nada que ver con un ladrón de guante blanco que escribe mordaces tarjetas de visita a sus víctimas, ¿o sí?

Al abrir la puerta, Luna sujeta con fuerza las riendas de la huella de Cala, necesita registrar las emociones sobre Vígeon Lloreas sin interferencias.

Como esperaba, el conde viene preparado para el encuentro y su semblante es el de un hombre disoluto y tarambana, encantado de cortejar de nuevo a la marquesita. Sin embargo, no puede ocultar el brillo de inteligencia en la mirada, el poso de una inquietud, el borde de sus pupilas grises hundiéndose en arenas movedizas.

—Querida Cala, me dejas sin aliento. Una semana sin vernos es una eternidad.

Exactamente seis días y trece horas, calcula Luna, mientras aumenta de volumen dentro de ella un grito desesperado que se traduciría en algo así como: «¡¿Por qué no llegaste?!».

Por un instante, mientras desciende asida al brazo del conde Lloreas por la imponente escalera helicoidal tiene la sensación de encontrarse en un tiempo perfecto entre lo que fue y lo que está por llegar, una línea vaporosa como la que divide su cerebro en esta intermisión cada vez más transparente, un espacio en el cual nada es imposible.

El salón es el reino de las almas soñadoras, no está tan lleno de trajes elegantes como de evanescencia. Cientos de racimos de bombillas penden del techo como uvas maduras. La tibieza lo impregna todo, mientras afuera, tras las picudas ventanas, el aguanieve continúa cayendo, colándose por los agujeros rectangulares de las troneras. La música es una confluencia de timbres melódicos que deja jirones de nostalgia en el pecho de Luna. Hermosa es la cúpula de gajos de cristal esmeralda, pero la fuente de la Argóridas es arte, la belleza eterna del objeto frente a lo digital, consumible y efímero.

—¿Estás segura de que el marqués verá con buenos ojos a la pareja de baile de su hija? —pregunta Vígeon haciendo uso de un fruncido de cejas de lo más compungido—. Un conde con un pasado crápula, jugador y arruinado, no es lo que un padre desea como pareja de su única heredera.

—Vígeon, eres mi prometido, le guste a o no a mi padre —dice Luna con el tono despreocupado y el acento aristocrático que ha aprendido a imitar a partir de las imágenes grabadas de Cala—. Esta noche disfrutemos de la Diáspora. Papá y yo hemos firmado una tregua.

Al pie de la escalera, firme y sonriente, el marqués azeroide des Priest ataviado con sus mejores galas recibe a la pareja. Los más de quinientos asistentes al evento aplauden o despliegan sus pañuelos de colores agitándolos en señal de admiración y respeto. En mitad del gran círculo que da cabida al baile, las Argóridas, en su fuente, han comenzado a danzar con sus brazos negros de mármol congelados en el gesto alegre de un paso de minué.

El primer baile lo abre la marquesita des Priest del brazo de su padre. No es un vals, sino una danza caliñesa. La misma que Luna ensayó con Nora sobre este mismo suelo pulido y encerado en la mañana. Una escena inquietante que la perseguiría en sueños.

—Déjese llevar —ordena el marqués—. Mi hija era una diestra bailarina. Gracias a Ramiansés que sus pies quedan ocultos bajo el vestido.

—Gracias, marqués, por su confianza.

—¿Cuánto tardará en desenmascarar al asesino de mi hija? Me hierve la sangre por no poder matar al conde ahora mismo. Descerrajarle un tiro en la cabeza.

—¿Ante sus invitados, marqués?

Des Priest gira, a duras penas se contiene, e inclina la cabeza hacia ella. Son los pasos finales de la danza.

—No matará usted a nadie antes de que yo recupere lo que vine a buscar —susurra Luna forzando la sonrisa.

—En ese caso permitirá que este padre y su dolor se beban juntos una copa de datura en la biblioteca. Discúlpeme con los invitados —El dolor del que habla se torna opaco en su semblante—. Encuéntrelo, esta noche, y váyase. ¡Váyase de Caligna!

La fiesta toma impulso tras el baile de apertura y las parejas invaden con cientos de vueltas de tul, rasos y sedas el suelo entarimado. Las damas casaderas a un lado del salón cotillean entre ellas mientras revisan sus tarjetas de peticiones; al otro lado del espacioso círculo los solteros beben datura y fuman, exhalando al aire granuloso humos de intensas tonalidades. Entre ellos el inspector Dubalier no pierde detalle, como un viejo búho sobre la rama de un árbol espera a que un roedor comience su última carrera sobre la hojarasca.

Luna regresa junto a Lloreas. Pendiente de ella y de su sed, el conde le ofrece una copa de licor dulce. La arrastra con disimulo hasta el mirador inscrito en la oquedad formada por la base de una de las torres. Ha perdido en tan corto trayecto el barniz inconsciente y alocado con el que se cubría. Sus dedos aprietan demasiado fuerte el antebrazo de la marquesita.

—Puede que no me creas pero el castillo está tomado por mis hombres. Uno de cada veinte invitados es un Único y no nos iremos esta noche sin saber qué se propone la Mancomunidad enviando a…, a…

Es sincero. La potente percepción del velo y su experiencia como agente del temperamento no deja resquicios a la duda. Luna observa alrededor. Lo primero que llama su atención es el caballero menudo y estilizado con cara de chiste que levanta su copa en un brindis desde la barra.

—Solo distingo a uno de tus secuaces, el que me robó el bolso.

—Tú no eres Cala. ¿Quién eres? —exige saber el conde.

—Que yo sepa, la persona verdaderamente única en el castillo. Dime Vígeon, si tan seguro estás de que no soy tu prometida es porque reconoces que está muerta ¿Asesinaste a la marquesa?

El conde tensa los labios, cierra los puños con fuerza, se derraman del todo los iris grises en el interior de sus pupilas negras. Bárladay lo ve claro. El rostro de su abuela se dibuja nítido, sus palabras resuenan: «El amor es cosa del pasado, mi niña. El amor bonito, no el de ahora».

—Tú la amabas.

—Ella era uno de los nuestros. Usted es del exterior, un original de la Mancomunidad. Si no fue uno de sus esbirros el asesino de Cala, ¿quién fue? ¿Por qué?

—Hagamos un trato. Si cuentas con tantos hombres como aseguras te habrán informado de que estoy sola en esta misión, pero detrás de mí vendrán muchos más si no resuelvo este caso. Te garantizo que no enviarán a damas tan refinadas como yo. He venido a recuperar el recipiente. Soy una agente de la Mancomunidad, sí, pero desconozco su contenido.

—¿Pretende que la crea? —pregunta el conde indignado.

A pesar de la trascendencia de la conversación de la pareja, la fiesta los alcanza de nuevo como una ola resacosa. Está a punto de comenzar una nueva pieza y una dama risueña, de belleza abrumadora, acompañada por un séquito de aduladores se acerca a ellos con paso decidido.

—Conde Lloreas, me prometiste el primer baile. Firmaste en mi tarjeta de peticiones. Si me dices que lo has olvidado acabarás con mi reputación. —Abre la pequeña tarjeta y la planta ante las narices del conde—. ¿Lo ves?

Él lee su contenido contrariado y el rostro expectante de la joven queda congelado por un instante. El pulso de Luna aumenta. Ahora la reconoce, esta señorita con dotes de excelente actriz es Polda, la Polda plateada del formáfono, está segura, como lo está de que Vígeon admira por primera vez los hoyuelos de sus mejillas. La camarilla de la dama está atenta a cualquier reacción del conde. Supondría un desventurado fallo de etiqueta citarse con alguien para bailar y luego no recordar la promesa.

—La noche promete ser muy larga, conde —dice Luna empujándole levemente hacia su nueva pareja de baile—. Quisiera concluir nuestra interesante charla más tarde.

Esta vez la orquesta enterrada en el foso sí se decanta por ejecutar un vals. Luna levanta sus faldas en un gesto inadvertido. Debe buscar a alguien, a un apuesto ladrón de guante blanco entre todos estos trajes de corte impecable tan absurdos como favorecedores.

Es él quien la encuentra. Sin tiempo de protestar, de prepararse o levantar defensas, Devan Sardik la toma en volandas, con fuerza, la cabeza erguida, la espalda recta, su brazo derecho sobre su omóplato izquierdo. Extiende el brazo derecho y arrastra el de Luna paralelo al suyo, entrelaza su mano con la de ella. Comienzan a girar. Apenas Luna tiene un segundo para apretar la huella digital de su pulsera.

—Dígame, señor Lefande: ¿de qué va disfrazado? De caballero, al parecer.

—Usted de niña rica ¿No es así, doctora Bárladay? Tampoco Lefande es mi verdadero nombre, habrá de esforzarse más. Se la ve disfrutar con su papel. ¿Tanto como para eliminar a su clon?

La aproxima tanto a su pecho que a Luna le cuesta respirar. Son tan potentes las sensaciones que teme arder y deshacerse en cenizas, dejar sobre la madera pulida y resbaladiza el vuelo en satén de su vestido desinflándose como un globo.

—Llevas el velo —susurra Luna con voz entrecortada—. Eres agente de la División, pero no sargazí, te reconocería.

No, no es islatino jefa.

—Te provoco palpitaciones. Me había formado una conclusión errónea sobre ti a partir de los archivos de personal de la División. Al parecer te consideran una mujer absolutamente dueña de sus emociones. Qué decepción. En mi apartamento no lo fuiste. Te delataste, optaste por no reconocerme. Un personaje como Devan Sardik por supuesto habría tratado de seducir a la marquesita. Craso error para una agente del temperamento. ¿Por qué? ¿Algo te nubló el juicio a pesar de vestir la herramienta más cara del universo?

¿A qué se refiere? ¿Palpitaciones?, pregunta Sólomon en el oído de Luna, tardando siempre un poco más de lo habitual en comprender cuando se trata de relaciones humanas.

—Vestir la huella de un clon no está al alcance de cualquier agente de inteligencia. Tú vistes un velo limpio ¿A qué estás jugando? ¿Quién te envía? —pregunta Luna.

—Nadie. Durante mis vacaciones me dedico en exclusiva a mi gran afición. Es mi pasión lo que me condujo a Lundenwik.

—Esta pieza está durando demasiado.

—No disimules, Bárladay, hace mucho que nadie te saca a bailar. Sigue disfrutando.

—Robar diamantes es tu pasión. ¿Cómo averiguaste que el Akasha estaba en poder del marqués? Caligna era un satélite muerto incluso para mí.

—Un agente de inteligencia amante de lo ajeno examina cualquier indicio más allá de lo clasificado si el premio es brillante y del tamaño de un pomelo. Tengo una endemoniada lucidez que me obliga a ver claro incluso cuando cierro los ojos. Solo hube de seguir la pista al diamante y él me condujo a un marqués, que no es tal más allá de las brumas de Caligna sino todo un miembro del Consejo de la Mancomunidad. Llámale deformación profesional, pero me produjo curiosidad este gigantesco ensayo de laboratorio y quise comprobar si habían sido capaces de clonar con éxito a alguien de mi talla. Reconozco que la idea me desagradaba.

Estoy introduciendo su cara en el registro de agentes de la Mancomunidad, pero ya sabe que más de sesenta civilizaciones la componen. Geston tardará unos minutos, jefa.

—Gracias a Ramiansés no se permitieron tal lujo —dice Luna contando los segundos para desasirse del abrazo de ese hombre absolutamente ególatra e irresistible. Algo le dice que no es Cala esta vez la que se siente excitada.

—La marquesita accedió a entregarme el Akasha. Ella odiaba todo lo que representaba el marqués, su huella así te lo habrá reflejado. El conde Lloreas tuvo la decencia fatídica de abrirle los ojos. Que Rixon le ocultara el eximio detalle de no ser su verdadero padre, su padre biológico, además del hecho de gestarse en un laboratorio como la vulgar copia de una mujer de otro mundo la contrarió bastante. Yo había indagado sobre su pertenencia a ese grupo de clones sediciosos: los Únicos. También me enteré a tiempo de sus planes encaminados a robar el recipiente genético y entregárselo en mano a ese conde tarambana del que andaba encaprichada.

—Cayó rendida a tus pies, ¿me equivoco?

—Soy un mal sujeto, cosa que no me impide ser un buen hombre, no siempre fiel, aunque sí, encantador si me propongo enamorar a una dama educada en la sociedad encorsetada de la pre-colonización.

Luna va a explotar, con incendio previo o sin él si continúa escuchando a este… ¡Vil pitulante!

—La chantajeaste con contarle al marqués su afiliación a los Únicos si no te ofrecía algo a cambio: el diamante, por ejemplo. Ella desconectaría los fusibles, abriría con la contraseña la cámara acorazada, la impenetrable Biguelou, y escaparía del castillo con ambos premios: el recipiente genético para su amado prometido y su organización rebelde, además del diamante destinado al excitante ladrón.

—Así es, mi exquisita doctora Bárladay, si no fuera porque el crápula de su novio resultó ser un asesino ya tendría en mi poder el Akasha y finiquitado este asunto de novelograma.

—No es ningún crápula, sino el líder de la disidencia. A esta luna le sobran adjetivos jactanciosos. Dime, Lefande, ¿por qué no hacerte de paso con el recipiente?

—Estoy de vacaciones como ya he recalcado. Además, no olvides un detalle: sigo siendo uno de los vuestros, aunque ello no me convierta en alguien de los buenos.

Unos minutos más…

Al fin el último compás del vals le devuelve la mano, el talle y la unicidad a la doctora Bárladay. Unirse a alguien como Lefande, vistiendo ambos el velo, a pesar de la profusión de enaguas, a pesar de los guantes, a pesar de su profesionalidad, ha resultado ser una experiencia de alto voltaje.

—Ya que pasaba por esta luna voy a ayudarte a desenmascarar a ese clon asesino. Cuando recuperes el recipiente yo mismo me encargaré del sujeto con mis propias manos.

Luna lo observa con detenimiento, percibe por vez primera su verdadera voz. Para un agente de inteligencia constituye un mérito decir exactamente lo que se piensa. Al parecer la marquesita había engatusado con sus encantos a más de un aristócrata, verdadero o falso.

—No será necesario, Lefande. El conde no mató a Cala des Priest.

—Entonces…

—Te sugiero desaparecer de inmediato, el inspector Dubalier tiene una insana fijación contigo y se acerca salivando, con cara de haber visualizado su cena. Pero hazme un favor: no te alejes demasiado.

—Mis propios deseos, queridísima Luna, no son importantes en comparación con los tuyos.

«En cuanto Sólomon averigüe quién diablos eres, ser un experto bailarín no te librará de la expulsión de la División y tal vez pases una larga temporada enterrado en el hielo de Luna 12», piensa Luna satisfecha con la captura de vídeo que acaba de realizar.

El final del vals ha propiciado un desorden en la sala durante el cual resulta sencillo para un agente experimentado ocultarse entre la concurrencia. Bárladay no ha adquirido aún el don del disimulo femenino propio de una dama, tampoco le importa ya. Da nuevas instrucciones a su agente: ha de circunscribir la búsqueda de Geston en lo referente a la identidad del agente ladrón a la delegación de la División en la luna de Gomar.

Cuando el inspector la alcanza es la viva imagen del burlador burlado.

—¿Dónde… dónde está el caballero? Su pareja en el último baile —dice girando sobre sí mismo en un vals particular—. Es él ¿no es cierto? Es Aston Lefande. Conseguí hacerle una fotografía en la exposición de madame Felichinela. Esos ojos azules son inconfundibles, la mayor parte de las veces los cubre con lentes oscuras. ¡Es un ilegal!

—Relájese, inspector. No es quién usted imagina. Tal vez debería ponerme en antecedentes sombre los Únicos y explicarme por qué el marqués estaba tan seguro de la implicación del conde Lloreas en la muerte de su hija. Me sería cómodo deducir una estrecha relación laboral entre usted y el marqués. Como también sería de lo más conveniente tanto para Rixon des Priest como para el jefe inspector de policía que el líder de los rebeldes resultase ser el asesino. El marqués atravesaría dos globos de un tiro. ¿No es esta la expresión que usan en Caligna?

—¿Vígeon? Ese mentecato es incapaz de liderar nada y menos aún de pergeñar planes de acción tan virtuosos como ha demostrado en cada uno de sus robos Aston Lefande.

Una sirviómata vestida con delantal de encaje y cofia sobre el moño rueda hacia ellos portando una bandeja sobre sus falanges atestada de vasos y estilizadas copas.

—¿Desean una copa de cristal espumoso? También puedo ofrecerles agua de Gomar. ¿Vino de las Gólidas, algún refresco, zumos de ragaya?

—Sírvame agua de Gomar —escoge Dubalier.

La agente toma distraída una copa de cristal ante la insistencia de la sirviómata.

—El agua de Gomar es de pureza extraordinaria y mineralización muy débil —continúa la sirviómata mientras escancia el agua en un vaso de cristal labrado.

Luna está a punto de despedirla de malos modos cuando el lento vertido de la carísima agua en el vaso la sumerge en un estado hipnótico.

—¡Agua! —exclama Luna depositando su mirada oscura en la fuente central del salón circular—. Dubalier, vaya a la biblioteca y espéreme junto al marqués. Brinden por la resolución del caso. Cuando finalice el baile reuniré allí a todos los implicados. Es una orden.

Es casi como un desdoblamiento de la personalidad. La huella de Cala al fin se despega completamente de su propio ser. La ve salir de su cuerpo y correr entre el bullicioso gentío como la dama que fue, con recato y una finura encantadora, con su mismo vestido, más luminoso y etéreo, forrado de nubes y lentejuelas de zepelin. La ve volver la figura y sonreír con sus labios de líneas blanquecinas curvados en media luna, los ojos desenfocados y secos, las mejillas amoratadas y los cabellos sueltos en oscura corona sobre la cabeza. Y con todo, continúa siendo adorable, tanto como ella jamás lo ha sido. Un instante de tremenda eternidad que se disuelve junto con el fantasma de la marquesita en las aguas negras de una fuente.

La negra fuente de la Argóridas.

Luna Bárladay nació en la luna de Gea y fue feliz durante un tiempo. El resto de su vida la felicidad le ha sido esquiva. Destellos. Fugaces destellos. Suele pensar que todo es transitorio y doloroso, pero es capaz de capturar un destello cuando lo ve. Capturarlo y vivirlo a conciencia. Si el desarrollo de su investigación exige esperar hasta altas horas de la madrugada la conclusión de un baile en un escenario grandioso y evocador, entre cientos de adornos florales, espléndidamente iluminado, donde todos se deshacen en halagos hacia ella, deslizándose en los oídos un delicioso vals tras otro…

¿Qué se lo impide?

El tiempo va a detenerse durante un par de horas, ciento veinte minutos en los cuales ella no será Luna ni será Cala, o sí lo será. Las dos en una.

Lo tengo jefa.

Aparece de nuevo por detrás, un roce suave en su espalda, una orden velada de movimiento y sus pies claman por girar persiguiendo los de él. Su brazo derecho sobre su omóplato izquierdo.

—¿Crees verdaderamente que tendrás éxito en esta empresa? —pregunta Luna, ligera, cargada de helio—. Cualquier otro menos arrogante habría aprendido a retirarse a tiempo.

—Un solo obstáculo podría impedirme irme de Caligna sin el Akasha —dice Lefande.

—¿Cual?

—El que yo ya no esté en este mundo.

—Eso no será necesario, agente Lurín. Haremos un trato y podrás regresar a tu luna, Gomar la de los ríos, mañana mismo.

Lurín sonríe.

—Y, ¿qué sugieres hacer hasta el amanecer?

—Bailar.

Sólomon Cloyaris sufre un leve síndrome de desarrollo neurobiológico que desde siempre ha puesto trabas a una comunicación abierta con los demás. Con la doctora Bárladay creía haber superado las barreras, pero ahora se siente terriblemente incómodo y en contra de su deber aprieta el botón que cortará la comunicación con la jefa de su intermisión durante largos minutos.

Después de la contradanza final los invitados fueron abandonando la sala de baile, la de juego, los salones aledaños de descanso. Los autómatas clausuraron el buffet y desmontaron las barras portátiles. El servicio autómata de limpieza comenzaría con sus tareas antes de despuntar el alba, como cada día.

Las estanterías rebosantes de cobrizos lomos metálicos forran las paredes circulares de la torre oeste del castillo des Priest, ascienden hasta una altura de tres pisos. Enroscadas escaleras de caracol que van a parar a galerías de bronce fundidas en elaborados arabescos crean la sensación de estar en una espiral dorada sin fin. En los sofás de cuero de la biblioteca cuatro hombres beben en silencio. Dos mujeres están pendientes de sus reacciones: una de carne y hueso, otra se desliza sobre ruedas. El ambiente es tenso, como si alguien le hubiese bajado el volumen a la escena y la hubiese teñido de sombras.

—Caballeros —Luna disfruta del momento y de su posición de privilegio sobre estos hombres—. Vine a Lundenwik a recuperar un objeto y detener a un asesino, y me voy a marchar sin conseguir ninguno de mis propósitos.

Los hombres la observan sin pestañear siquiera, como lo hace Nora con sus ojos vítreos.

—Explíquese, si no lo hace no podré compartir por más tiempo el mismo espacio con el asesino de mi hija. Y, ¿quién es este caballero? —pregunta el marqués señalando a Lurín.

—Todo a su debido tiempo. Permítanme avisarles de que la reunión está siendo grabada y transmitida en directo a mi agente en la base.

Incómodos se remueven en sus asientos, aunque ninguno de ellos replica.

—En primer lugar, demostraré que en esta sala no se encuentra el asesino de la marquesa des Priest. Ni en esta sala ni en lugar alguno. Si me acompañan al punto exacto del deceso reconstruiremos los hechos de la noche de autos. Síganme. Tú también, Nora.

Se congregan junto a la fuente de las Argóridas. El escenario es completamente distinto ahora. Flotan en el aire varios misterios y una pena.

—Les rogaría que me permitieran argumentar mi relato sin interrupciones —demanda Luna—. Los hechos discurrieron de la siguiente manera: Cala y usted, marqués, mantenían una estrecha relación padre hija hasta que se cruzó en sus vidas el conde Vígeon Lloreas. Al principio etiquetó el romance como uno más de los caprichos pasajeros de la joven, aunque hubo de rectificar cuando su comportamiento comenzó a cambiar. De pronto la dulce Cala ya no era tan dulce, la admiración que de siempre sintiera por su padre se transformó en rechazo y un sinfín de desplantes. Decidió investigar a Lloreas. Él no lo sabe —Luna señala al conde—, pero usted es miembro del Consejo Mancomunitario desde hace tres decenas, cuando sustituyó al anterior Marqués des Priest como encargado jefe del mayor experimento con clones que jamás se haya realizado en el cúmulo de la nebulosa. Este gigantesco tubo de ensayo llamado Lundenwik se financia a través de una organización irregular adscrita a la Mancomunidad con fines, deduzco, paramilitares. Totalmente secreta e ilegal, por supuesto. Se sometió a una reconstrucción facial con el objetivo de dar continuidad a la saga familiar que lleva alumbrando marqueses desde hace noventa ciclos. Esto lo sé porque usted, marqués, nació en Rum, luna de Gomar. Pertenece a una de las familias más poderosas de esta luna: los Rameti, dueños y custodios durante generaciones de las minas de Yaris, de donde se extrajo el Akasha, un voluminoso diamante que obtuvo desde su salida a la luz demasiada notoriedad, me temo.

»Dubalier, es usted un sabueso, estaba en lo cierto, el caballero de ojos azules es tal como adivinó, el genial ladrón Aston Lefande. Lo sorprendente es que es paisano de los Rameti, vecino de Rum, además de un amante entusiasta del brillo y la perfección. Él fue quien rastreó el Akasha hasta una luna que, en el resto del sistema, salvo en los más altos despachos del Consejo, creíamos muerta y vetada. Pero me estoy yendo por las ramas. Como decía, el marqués investigó al hombre que le estaba robando el cariño de su hija y descubrió que tras la fachada de crápula entontecido se ocultaba, ni más ni menos, el líder de la disidencia: los Únicos, que por entonces eran solo un sarpullido molesto en forma de grafiti adherido a los muros de los más bellos edificios de la ciudad. Pero cuando el secretario Moridiani le informó, marqués, de haber sorprendido a su hija revolviendo entre las cosas de su despacho, resolvió someterla a una estricta vigilancia por parte de todos los autómatas de la casa. La orden fue clara: seguir a Cala en cada uno de sus movimientos. Así descubrió lo que ya intuía: Cala buscaba con ahínco la contraseña de la cámara acorazada.

»Trazó un plan lógico y brillante que terminaría de una vez con la disidencia y con esa relación amorosa tan importuna. Dispuso todo para que la marquesita hallase al fin la combinación de números. Contó con la aparición de un nuevo personaje: Aston Lefande, el cual le había enviado una tarjeta repleta de avasalladora e irresistible ironía, como venía siendo habitual en sus anteriores robos. Las mismas armas que emplea con las damas, ¿no es cierto barón Sardik? Su avasalladora e irresistible presencia. Un maestro de la seducción además del hurto.

»No se contraríe, Vígeon, Lefande solo significó para la marquesa un misil más dirigido a la línea de flotación de su padre tras conocer por su boca, conde, las potentes revelaciones provenientes de la organización los Únicos. Cala, que no era ninguna ingenua dama desvalida, recuerden todos de quien era clon, decidió por venganza premiar también al ladrón y otorgarle su deseo: el Akasha.

»Con el conde Lloreas se citó en algún punto del castillo para confiarle el recipiente justo después de haberlo sustraído de la cámara acorazada del marqués. Hasta el día siguiente se aplazaba su cita con Lefande, al cual entregaría el diamante en el Farándula, puedo aventurar, puesto que me sugirió acompañarme al café a tomar té de amapolas, la tisana preferida de la marquesita, la primera vez que nos vimos en el descansillo del edificio del marqués.

»Lefande no la mató, acudió al encuentro con ansia al día siguiente de la muerte de la marquesa. Tampoco la mató Lloreas.

»La debilidad de su plan, marqués, consistía en desconocer cuándo se perpetuaría el robo, y quién sería el ejecutante: la misma marquesa, su pretendiente o Aston Lefande. No podía permitirse desatar la alarma convocando en su propiedad día y noche a policía o vigilancia privada. Lloreas se hubiera apercibido de ser descubierto y usted deseaba apresarlo con las manos en la masa. Por esa razón llenó el castillo de cámaras y escuchas mediante Nora y los demás autómatas: sirviómatas, alumbromatas, auterapeutas… Se les dio una orden sencilla. Ellos se limitaron a obedecer. Vigilar a la marquesa noche y día se añadía a sus habituales tareas, porque un autómata no desatiende jamás sus responsabilidades.

»La marquesa desplomó los fusibles del área de la cámara acorazada, abrió esta con la contraseña y se apoderó de ambos objetos. Al rayar el alba, en camisón y descalza, corrió a través de pasillos, cruzó parte del gran salón circular de baile en la oscuridad poblada de penumbras y ojos vítreos que la acechaban. Aquí es donde entra en escena Nora y el pequeño escuadrón de autómatas a su servicio. Si hay un asesino en esta historia ese estigma debería asumirlo el autómata. La Historia nos recuerda que Caligna fue destruida en un accidente nuclear fortuito provocado por la mala praxis de los autómatas. Pero ya sabemos que no podemos fiarnos de lo escrito en los libros de Historia. Los autómatas, los robots, androides, inteligencias artificiales han sido creados por el hombre, y este es el último responsable de las consecuencias de sus actos. Si cuarenta y seis reactores nucleares explotaron a la vez hace setecientos ciclos, sin duda al menos cuarenta y seis autómatas consideraron que sus cálculos eran los correctos antes del siniestro. Si Cala, descalza, víctima de un considerable nivel de adrenalina, se asustó y resbaló a causa del reciente encerado de una sala de baile, no fue culpa de nadie, menos lo fue de Nora y del resto de máquinas, que como cada día al amanecer terminaban de pulir la tarima, y que después de descubrir al objeto de su vigilancia despierta y vagando por el castillo, como radios convergieron en un centro y surgieron de las sombras. Fueron el susto y la mala fortuna las que llevaron a Cala des Priest a resbalar en el suelo reluciente de cera y caer de espaldas sobre el pretil de esta fuente para desnucarse fatalmente.

»Su hija estaba muerta, marqués, sin embargo el recipiente y el diamante habían desaparecido. De esto se daría cuenta media hora más tarde. Nora rodó veloz a su alcoba con la noticia del fatuo accidente. En un castillo de doscientas quince habitaciones se encontraba la suya demasiado apartada del salón de baile. En aquel ínterin, Lloreas, preocupado, se introdujo en el salón a través de una de las troneras y junto a la fuente halló el cuerpo de su prometida con el recipiente en la mano.

»¿Y el diamante? Se preguntarán todos, sobre todo tú, Lefande.

—¡Cayó en la fuente! —exclama Lefande asomándose a las aguas negras. Rodea el perímetro circular examinando el fondo acuático con la agudeza proporcionada por el velo. Introduce el brazo, sin arremangarse, y al sacarlo del agua sobre la palma de su mano brillan las decenas de caras cristalizadas en una bellísima red de átomos de carbono: el Akasha.

Volver a vestir su mono de trabajo era casi tan extraño para Bárladay como haber dejado atrás a Cala des Priest. Cha-Mert había viajado hasta la base en Lundenwik con el fin de extraerle la huella de la marquesa. Después de la operación no hablaron sobre el agente Lurín. Era evidente que ella se apartaba de todos buscando soledad. Siempre lo hacía después de una intermisión de huella. Lo único en el mundo que asustaba al ksatrya eran las palabras hirientes de Luna. Había aprendido a no provocarlas.

Esta vez el general Weist se había presentado en la base de Lundenwik. Estalló una conmoción generalizada en cada una de las áreas y departamentos de la base. El jefe de la Flota Perimetral en persona llegaba a bordo de la mítica Hermes con intención de hacerse cargo de la transformación de una base paramilitar en un organismo mancomunitario transparente, enfocado a la repoblación del satélite a nivel global.

El marqués azeroide Rixon des Priest había sido detenido y enviado a una de las islas del olvido, donde sería sometido a una intermisión que aclararía su total desobediencia a las decisiones del Consejo, y cumpliría condena por haber convertido el principio de repoblación del satélite Caligna en un colosal centro de reproducción de clones con oscuros fines. Pero esta era una nueva intermisión en la que no se mezclaría el equipo de Huella 12.

Las vistas desde la terraza del bar de oficiales de la base no distan mucho de las de su cabaña en Islatia cuando aún no se han puesto en marcha las enormes turbinas de las disipadoras. Brumas. Brumas y más brumas. Pero una luz perpetua opalescente, los brillos móviles de los zeppelines parpadeantes, los cimborrios de algunos templos que sobresalen, todo ello sitúa a la agente Bárladay en Lundenwik y siente que ya añora esta ciudad calcada de la ilustración de una novelograma.

—Es así como eres —dice una voz a su espalda—. No está mal para los tiempos que corren.

—¿Qué tiempos son esos, Lurín? —pregunta Luna volviendo parte del torso apoyado sobre la baranda.

—Convulsos. Acabamos de destapar un feo asunto. Clones fabricados con el propósito de sustituir a originales contrarios a la Mancomunidad en puestos de poder.

—Sí, tiempos oscuros. No para ti. Ahora eres un hombre rico.

—Nunca conservo lo que robo. Ya te dije, es un mero pasatiempo.

—¿Reinviertes tus ganancias ilegales en filantropía? Lo sé, soy de Inteligencia. Ser un mal sujeto no te impide ser un buen hombre —Se permite posar la mirada sobre él más tiempo del apropiado—. Mañana temprano regreso a Islatia.

—Para eso faltan varias horas. Te propongo algo.

—¿Qué?

El agente Lurín se aproxima a ella, no tan elegante, no tan caballero, pero avasallador e irresistible. Saca de su bolsillo un adminículo y lo engarza en el oído de Luna. Despacio, acariciando de paso la mejilla. Sonríe. La música reproduce ecos en la arquitectura de la cabeza de Luna.

—Bailar —sugiere Lurín.

Natividad de 1628

El mal se divierte, Luna siempre lo supo, era un enemigo esquivo que disfrutaba de escarbar en la zona más oscura del cerebro de las personas. Los protohumanos de Fanga lo llamaban la glándula del mal: un diminuto apéndice redondo y negro en el lóbulo bajo frontal. Ella se había enfrentado a él en muchas ocasiones, lo había tenido dentro, y aun así se resistía a creer que existiera como un rasgo definitivo.

El general Weist no representaba al mal encarnado, el mal es subjetivo. Para muchos era considerado el adalid de la Mancomunidad, casi sobrehumano, un conquistador de la gloria como los de antaño, para otros un genocida. Le confesó una vez que las decisiones, al nivel que él debía tomarlas, se disponían sobre los platillos de una balanza. De este modo, le resultó sencillo con el tiempo dictaminar: ante cualquier acción elegía la decisión cuyo platillo pesase más. Los líderes cometían actos malvados cuando tenían más razones para hacerlo, o si estas razones eran más fuertes para no hacerlo.

El poder deshumanizaba, Luna no lo entendía de otra manera.

Décima Luna
POLA. La luna negra

Rogan Dean

Minutos antes de la hora muerta, Rogan se apresura por las calles de Ciudad Luz acechado por penumbras invisibles. Le tiemblan las manos. Se detiene un segundo para observarlas y descubre en ellas manchas del tono que adquiere la sangre seca. Culpa a la maldita atmósfera de la luna, rodada con claroscuros, y no a la imagen brutal descerrajada en su memoria. Tiene la sensación de haber tomado una sensocápsula adulterada, en concreto la de El Túnel, el iluserial que protagoniza para la productora Visos. Pero Rogan no ha ingerido ninguna droga dimensional, con su sueldo de actor no podría costearse tales lujos. Tampoco lo haría, vive inmerso en la paranoia desde que el productor del estudio en persona le vistiera el velo de su personaje. Recuerda la sensación, su encogimiento ante el hombre que lo encumbraría. Esa capa viscosa y viva colonizando su cuerpo, ascendiendo por su piel, por todas partes, hasta su nuca, bajo el cuero cabelludo. Sospecha que no ha de existir estado más afín a la ficción sensorial. Desde entonces existe postergado dentro de sí mismo, inmerso en la trama de una mala senso de terror.

Acelera el paso, se diría que a sus pies les urge llegar al banco más que a él. El susurro flotante del intervagon magnético deslizándose como un rayo sobre su cabeza lo sobresalta. ¿Ciudad Luz?, se pregunta con ironía. Nada en luna negra es cálido ni acogedor. Para alguien que hace tres ciclos descendiera de la babel con el afán de formar parte de la industria el nombre apropiado sería: Ciudad Delirio. El destino donde se frustran las aspiraciones de quienes identifican los grandes estudios con fábricas de sueños. El lugar donde se borran los límites de la individualidad para transformarte en personaje.

Su sueño se ha convertido en su enemigo. Un actor que quiera darse a conocer puede elegir entre actuar en 4D para la conciencia colectiva del bionet del sistema Kalinger o mudarse a Pola, donde el ultraliberalismo tecnológico es legal y los estudios ofertan a las grandes fortunas el caviar de la fantasía perceptiva a través de las sensocápsulas.

Oscurece, los cubos se iluminan en cascada. Momento de artificiosidad radiante. La primera vez que asistió al encendido nocturno sintió un conato de divinidad dentro de sí ante el milagro del despertar de la luz sobre la faz de la luna más oscura del universo. La ciudad, durante el día, toma la apariencia de un mosaico tridimensional de cubos trasparentes donde la vida es pública y compartida. Se extiende como un archipiélago de dados cristalinos sobre la corteza negra, bajo el cielo de color plomizo. De noche se iluminan sus entrañas y todo en ella se torna brillante y dedicado al público. A la extensión inmensa de polvo de ónix hasta el horizonte infinito los primeros colonos la denominaron el Páramo Oscuro.

Hoy, esta misma luminosidad le parece enferma y poblada de recovecos sombríos. Ha perdido el interés en las escenas domésticas que se desarrollan en el interior de los cubos: el profesor de anacordio impartiendo clase a los niños o el hombre del segundo en el cubo 33 azotando a una mujer que chilla con la voz en off. Ya nadie las advierte. La geometría plana de los bajos de los edificios se tiñe de colores virtuales opacos para ocultar al consumidor los secretos de las mercancías que ofrecen. Palabras holografiadas saltan de las paredes invocando el deseo del viandante. SEDUCCIÓN. Solo el misterio vende. FUTURO.

Rogan se dirige al banco de mensajería ubicado en la esquina octava con la cuarta. Sus lentes de contacto le avisaron hace unas horas del ingreso de un mensaje privado en su cuenta. Intuye la relación del costoso privado con el asunto turbio que lo devora por dentro y por fuera. ÍNTIMO. Lo roe, lo transforma. El asunto que lo ha desplazado a un rincón remoto dentro de sí mismo. La idea que obsesiona a la bestia.

Hace mucho que no se desplaza a pie por el suelo vítreo de las aceras y a cada paso le parece hundirse en la arena negra bajo la transparencia. Mira hacia el final de la calle donde el banco pinta su fachada de rojo. Su corazón se ahoga en impaciencia. La palabra PARTICULAR brota en amarillo desde el grana de la pared. Letras del tamaño de bates de balonmano se lanzan a través de la calle, en parábola hacia él, como el insulto del abusón de la clase, y a mitad de camino se disuelven en el aire, entre los cuerpos de la gente y los deslizadores. Le sigue PERSONA. No se siente persona. Se siente bestia. Desvía la vista hacia la derecha por escapar de la publicidad del banco y sus ojos se posan en la superficie de espejo de un cubo secreto. Los directivos de los estudios y las grandes estrellas son los ciudadanos privilegiados poseedores de sistemas de intimidad que permiten convertir el cristal en espejo. La imagen reflejada de sí mismo lo lleva a un lugar siniestro en el cual él no habita, porque ese hombre joven y bien parecido, el de las ojeras y el estupor que le devuelve la mirada, no es él. PARAÍSO. Al menos no del todo. No se reconoce, ni acepta como suyas sus emociones. Sí la sangre que mancha sus uñas, sí los gritos que aun escucha, terribles, entre las paredes de su cráneo.

Le atiende Tron detrás de la línea de mostradores. Lleva su nombre tatuado con luz en la frente como el resto de los androides dependientes y camareros. En Pola todos los seres vivos se dedican a la industria senso, los servicios están en manos de máquinas.

Rogan esconde las manos en los bolsillos, no las necesita en el escáner de retina. Si se muestra nervioso la máquina detectará su ansiedad y lo someterá a pruebas extras de control, así que como buen actor se comporta afablemente. Rellena con segmentos de voz algunos campos. Para facilitar el examen ocular antes se ha desprendido de la lentilla del bionet. Aúna el control que le queda sobre sus piernas y sigue a través del pasillo a Jezel, otro androide de fenotipo fangués que lo acompaña hasta el receptáculo donde atenderá sus mensajes privados. Primero realiza una llamada al jefe de reparto del estudio, lo cita más tarde en el banco. Él deberá ocuparse de todo. Como preveía, el viejo Werter se ha alterado mucho, lo ha acusado de robo, de haber ocasionado con ello su despido. Vendrá, no por él, pero vendrá.

Cuando se queda a solas en la cabina metálica le parece que todo ocurre como en un sueño cargado de electricidad. Siente que puede salir ardiendo, combustionar, como si tuviese dentro un foco descontrolado de fuego. Todavía le tiemblan las manos, aun así, consigue teclear su código en la pantalla aérea. En este tipo de sucursales se retorna por seguridad a los métodos tradicionales desconectados de la bionet. Un símbolo táctil parpadea. Le informa de que el mensaje privado es un audio grabado. Le extraña la simpleza de la comunicación, no obstante, pulsa el icono.

El contenido del audio le revela una verdad latente en su cerebro que se negaba a aceptar, que rehuía. De igual modo, esa misma terrible certeza lo ha conducido hoy hasta el compartimiento individual de este banco. Creyó que no lo conseguiría, que esa parte de él se opondría. Ha resultado sencillo, tal vez demasiado. El cajón de valores de la cámara se abre al finalizar el mensaje y su contenido se libera como un depredador ávido por cazar a su presa.

Ahora lo entiende.

Rogan solloza. Llora sin consuelo. Gime como el más desesperado de los hombres. Es el único modo de liberarse. Con un temblor de manos descontrolado toma el arma del cajón y apuntando a la sien se descerraja un tiro.

Werter Mong

Sólomon canturrea con su voz personal sobre las voces guturales de Los Sereners, una de las cientos de bandas de hop duro contenidas en el dispositivo de su oído. El cadáver le sonríe de forma grotesca, desmadejado en el sofá flotante del apartamento. Se trata de un hombre de edad avanzada, pelo cano, traje de diseñador. El drama-escenificador no es forense, pero ha leído el informe preliminar de este. El infiltrado de la División en el departamento de policía de Ciudad Luz les ha colado en la escena, a él y a su jefa. También le ha entregado los datos básicos de la exploración física in situ: hora de la muerte, disposición del cadáver, peso, señales evidentes en la piel… Ahora se concentra en el escenario y en la radiestesia del conjunto.

La energía vibra en diferentes frecuencias detectables para él. Con sus peculiares sentidos percibe como cualquier máquina la luz, los colores, el sonido y el calor, el movimiento de los objetos. El plus que lo diferencia de los circuitos de silicio reside en la interpretación de los datos. Disponer de un radiestésico en un equipo de Huella es tan necesario como contar con un cirujano, o con una experta en temperamento.

La habitación de cristal muestra su drama al mundo desde el cubo situado en lo alto de las colinas de Galios, donde residen los ejecutivos. Es como si una banda de maleantes hubiese allanado el piso y, al no hallar el botín deseado, destrozara todo por castigo. No obstante, Sólomon percibe la furia de un solo hombre como causante del revuelo. Para él las marcas son evidentes. Eso y que sus huellas genéticas son las únicas impresas por todas partes. Registra que el ojo izquierdo del ejecutivo muestra un ligero edema, como si alguien hubiese intentado cerrarle los párpados después de muerto. El jefe de reparto de Visos falleció a las veintidós horas a causa de sobredosis de cardif, el dato consta en el informe. Esta droga provoca un rigor mortis cómico e inflexible en el rostro, descrito como «la sonrisa del payaso».

Sólomon presta atención a su jefa por primera vez en muchos minutos. Ella deambula por el salón con el ceño fruncido, como si el desorden le resultase intolerable. Le parece que está hecha de helio, se desplaza como si flotara. Él sabe que Pola a pesar de ser una de las lunas menores tiene un núcleo tan denso que su gravedad no oscila demasiado de la estándar. Unas décimas por debajo, lo justo para convertir a su jefa en una bailarina de piel canela y cabello largo, ya casi nadie lo lleva largo, piensa Sólomon.

—Si se estaba corriendo una juerga con Alegría infinita, ¿a qué viene destrozar su propio apartamento? Es inusual, esta droga no provoca violencia de por sí —se cuestiona Luna que con el lápiz detector de ADN barre la superficie de los muebles vueltos del revés—. ¡Sólomon! Dejar de cantar, resulta inquietante.

—Aumenta mi nivel de concentración —asegura el drama mientras desconecta el dispositivo con un toque en el pabellón auditivo.

—Mira lo que acabo de descubrir.

Luna ha encontrado bajo los restos de una lámpara la carcasa abierta y vacía de un velo. Se la muestra a su agente.

—Era el jefe de reparto de Visos. Disponía de acceso al material —le informa Sólomon-drama—. Según nos explicó Rid Batty, director del iluserial, al seleccionado para el papel le prueban el velo de su personaje.

—Perfecto, aunque ello no explica por qué hay una carcasa vacía en el apartamento. Cualquiera de estas unidades cuesta una fortuna, nunca salen del estudio, por tanto, el desorden apuntaría a un robo, y con alta probabilidad también la muerte por sobredosis sería provocada por un tercero.

—No.

—¿No? —sonríe Bárladay—. Daba por sentado que me lo rebatirías. Por desgracia en contadas ocasiones pruebas tan evidentes nos conducen a la resolución de un caso.

—Un arranque de cólera. No percibo violencia aparte de la ejercida por el muerto. Werter Mong se suicidó con una sobredosis de cardif. Su viejo corazón no aguantó. No se trató de un viaje a la alegría, sino de una muerte premeditada que le causó rabia y desesperación. Por esta razón, antes de tomar la dosis letal golpeó el mobiliario. Haber sido despedido del estudio hace tres lunas pudo alentarle a robar la carcasa en un arrebato. Más tarde se arrepentiría. Iría a la cárcel.

—Del mismo modo que el suicida de la cámara privada del banco —apunta la jefa de Huella—. El actor que se descerrajó un tiro. Ambos guardan relación, está claro, trabajaban en la misma productora, y ambos podrían haber extraviado un velo actoral.

—Sí, Rogan Dean escuchó un mensaje de audio privado justo antes de morir. Después de lo sucedido con su novia imagino que se sentiría perturbado —dice Sólomon con cara de teorizar sobre sentimientos que se le escapan—. Lo borró y utilizó el arma de rayos calóricos del cajón de valores para achicharrarse el cráneo.

—Dean no tenía antecedentes de violencia doméstica. Era un joven afable y muy enamorado, en boca de sus compañeros. Llevaba camino de convertirse en la estrella de El Túnel, un iluserial de gran presupuesto. Después de ser seleccionado entre miles de aspirantes desconocidos, al comienzo del rodaje asesina a su novia de una paliza y horas después recibe un privado que lo conduce a su propia muerte. Dos suicidios, consecutivos en el tiempo, de individuos relacionados con el estudio Visos y velos actorales de por medio.

Luna se aproxima al cadáver de Mong, le pasa el lápiz genético por la piel. Se deshace de los guantes para sentir su tacto.

—Jefa, no debería tocarlo. Los de juzgados llegarán enseguida a levantar el cadáver. Nos han hecho un favor y deberíamos ser…

—Su piel presenta signos de deshidratación grave. A nuestro alegre amigo debió tentarle la idea de probarse el velo. Ya sabes que los nanobios vivos absorben la humedad al retirarlo de la dermis. Pero, en tal caso, los ladrones lo desvestirían. El velo actoral requiere ser vestido y desvestido por profesionales, esto limitaría el círculo de sospechosos. Además, ¿por qué no guardaron el velo en la carcasa para llevárselo? Limpia mis huellas, Sólomon.

—No hay indicios de contacto con un velo y Mong ni siquiera era actor. Además, el tipo había cumplido ciento dieciocho ciclos.

—Ocúpate de que la policía mantenga en secreto la muerte de la novia de Dean por unos días. Es el único homicidio claro en esta historia —ordena Bárladay—. ¿Existía algún tipo de relación personal, fuera del trabajo, entre Dean y el viejo?

—Mong era jefe de reparto de Visos cuando se contrató a Dean para el personaje de Terrance Jac. Al tratarse del protagonista, él mismo lo seleccionó. Rid Batty insinuó que el productor, el poderoso Background, lo había despedido por escoger al actor inadecuado.

—Es un principio por donde comenzar a investigar. El cadáver de Rogan no vestía el velo actoral. Es posible que se lo robasen y la cláusula de responsabilidad firmada con el estudio lo abocase a quitarse la vida.

—En la productora no han denunciado el robo de ningún velo actoral —apunta el drama.

—Son los primeros velos actorales que se prueban en humanos después de la patente. Ninguna aseguradora ha querido cubrirlos. Si ha desaparecido alguno de ellos ha ocurrido en las últimas cuarenta y ocho horas. En la productora andarán desesperados buscándolo.

—Esa hipótesis no explicaría tampoco el escenario de su muerte ni porqué recibió un mensaje privado. Puede que Werter le robase el velo de patente exclusiva de Visos para vendérselo a otro estudio como venganza por el despido. Pero, ¿por qué suicidarse en tal caso? Se hubiera convertido en un viejo rico de haber escapado de luna negra.

—Demasiadas incógnitas. Es hora de conocer a Jidean Background, el dueño del estudio, también de que nuestra agente más talentosa muestre a la industria sus dotes interpretativas.

Virda Cisne

En el set de rodaje la espera el director Rid Batty, también, tal y como predijo Luna, el dueño del estudio: Jidean Background. Nadie más.

Para una trepanada de Koo-Star aprenderse el papel completo de Luce la exploradora, protagonista femenina del iluserial El Túnel, no reviste complicación, basta con cargarlo en el torrente sanguíneo del cerebro. Virda ha aprendido de los oscartas de Sebrica como controlar sus capacidades cognitivas. Ha reducido la medicación en un ochenta por ciento y se ha divertido como nunca practicando con Sólomon en el cubo secreto franco asignado por la División. El drama interpretaba a CAL, el androide fóbico social. Si Virda hubiese sido la jefa, el infiltrado en el estudio sería Sólomon, alias CAL, porque borda el personaje, pero ella encarna a una Luce extraordinaria también. Es suficiente con dejar actuar a los nanorobots injertos en su neocórtex. Desde que Virda gobierna sobre su inteligencia emocional es capaz de crear niveles de expresión más profundos, y esto en una actriz representa un activo muy valioso.

—La seleccionada en el papel de Luce ha firmado los términos de confidencialidad y está preparada para la audición —anuncia el adjunto que la ha guiado hasta el escenario.

El director Batty se revuelve en su silla, lanza una mirada hacia la oscuridad de la platea donde se sienta Background, o Back, el diminutivo con el que permite dirigirse a su persona a unos pocos escogidos entre sus subordinados. La audición final es un trámite cuyo objeto exclusivo se centra en la aprobación del productor. A Rid siempre le angustia recibir a un nuevo actor. No solo por las críticas, a menudo desalmadas del dueño de su productora, cuando después de una exhaustiva audición no se siente complacido por la elección del actor. Son demasiadas las derivadas que pueden complicarse. Esta es la primera Luce que vestirá el velo. Se aplicó a varios de los personajes secundarios al inicio del rodaje y los extraordinarios logros obtenidos en realidad interpretativa dieron pie a probarlo antes de la fecha prevista con el protagonista masculino. Se escogió a un actor desconocido, recién llegado, como la prudencia exigía.

El resultado fue nefasto.

Rogan Dean terminó quitándose la vida. Rid Batty no es hombre de remilgos, pero no termina de ver la muerte de Dean como un hecho circunstancial. La introducción del velo en la industria cinematográfica le produce aprehensión, no es sensato incluir un invitado del que poco se sabe en una fiesta de amigos íntimos.

Virda se ha detenido con confianza en el centro del escenario, ha dicho su nombre y ha interpretado con veracidad el texto de Luce asignado para la última prueba. Rid la estudia: es una joven extraña. Su piel tan pálida propicia que sus enormes ojos ambarinos brillen sobre ella como dos lunas Delambur. Lleva el cabello largo, qué inusual, teñido de ámbar hasta la cintura. Que Back no haya puesto en escena una de sus humillantes interrupciones durante la audición de la joven afloja la tensión del director. Le alivia pensar que el equipo ha logrado complacer al déspota magnate a la primera.

—Excelente, Virda Cisne —aplaude Rid—. Llegó el momento de vestir el velo actoral y ver cómo te adaptas a él. Has leído en el contrato que se trata de la nueva herramienta de los estudios Visos. Con él conseguimos en nuestros personajes lo ya logrado respecto a los escenarios con la realidad aumentada. La unicidad entre personaje y actor.

Lo dice porque ha de decirlo. No le pagan solo por ser el mejor director de sensos de Pola, le pagan por plegarse a las directrices del estudio. Y nada más hacerlo se siente una basura porque esa chica es verdaderamente un cisne, no necesita que la plastifiquen y la adulteren.

El adjunto aparece desde bambalinas portando la carcasa del velo de Luce. Lo abre ante Virda como un esclavo guerrero ofrecería el corazón del enemigo a su dueña. Virda busca diferencias con el velo militar con el que trabajan en el departamento de Huella, pero se trata de nanobios, microbiología, nada difiere a simple vista. La joven ensaya una expresión de puro asombro al contemplar la sustancia traslúcida en el interior de la carcasa.

—¡Es maravilloso! —exclama—. Se supone que con esta piel sobre mi piel sentiré las emociones de Luce. Han sido grabadas sobre toda la superficie del velo y se superpondrán a las mías. Aunque…

—¿Qué, señorita Cisne? —pregunta Rid, incorporado en su silla, con los nervios de nuevo crispados. Desea que se fije en él, en su camiseta de quinientos pilsers con estampado virtual, en su aspecto aniñado que tanto le han dicho contrasta con la seguridad con la que se mueve por el plató. No cuando Back se halla en él, no cuando le obliga a aceptar la absurda tecnología que destruye el arte.

—Mi trabajo como actriz…, ya no tendrá demasiado sentido —afirma Virda con un mohín en los labios.

Batty se hunde en su silla de director. Podría mentir, como le mintió a Rogan Dean, pero con esta chica, con esta chica siente la necesidad de ser honesto. Podría hablar, decirle que el ochenta por cien de su trabajo lo realizará por ella una pantalla aceitosa e invisible pegada a su cuerpo compuesta de nanobios vivos con una inteligencia colmena.

—Muy al contrario, señorita Cisne —se escucha desde el fondo de la platea la voz cavernosa de Background.

Virda enfoca hacia la oscuridad del pasillo central. Espera a que la recorte con su silueta la figura del productor de Visos. Existen muy pocas entradas sobre el magnate en bionet, lo cual significa haber gastado una fortuna en la privacidad de su imagen y de su pasado, pero sí las suficientes para reconocer su aspecto. No obstante, la realidad siempre ofrece dimensiones extras, Background domina con su presencia física. Es probable que las mujeres encuentren atractiva la mole musculada de dos metros a la que alguien ha debido injertar en el cráneo una masa gris también de tamaño considerable. A Virda, además de indiferencia sexual, le provoca rechazo.

—Has sido seleccionada entre centenares de candidatas por tu capacidad de amoldar mente y cuerpo a sentimientos ajenos. Este es el rasgo definitorio de la actuación. Dejarse llevar. Permitir a otra persona entrar, habitar y crecer en tu interior. Créeme cuando afirmo que muy pocos actores cuentan con dicha valía. Es un don escaso, y al parecer tú lo posees. —Desvía la mirada hacia Rid—. Por fin haces algo bien, Batty.

Al director se le desencaja la mandíbula ante el cumplido envenenado, al mismo tiempo que Virda ensaya su papel de mujer impresionada.

—Estoy deseando probarlo.

Una sonrisa canalla se añade al atractivo del productor y Virda se esfuerza al máximo por parecer agradecida.

—Satisfacer deseos es mi ambición, y por ende la de mi estudio —la provoca Background.

El productor sube al escenario a grandes zancadas, como se desplaza todo el mundo cuando no mide bien el impulso, y lo hace empequeñecer hasta resultar claustrofóbico para Virda.

—A los protagonistas me gusta vestirlos en persona, ya lo sabéis. Es como poner el primer cristal de un cubo. Deja la carcasa en el suelo y lárgate —ordena a su adjunto—. Rid, sal tú también. La señorita Cisne desea vestir el velo de Luce en un ambiente más íntimo. Con mi ayuda será suficiente. Démosle privacidad.

Virda sonríe. Ve al depredador que hay en Background. Intenta mostrarse entusiasmada con el devenir de los acontecimientos. Será complicado mantenerlo a raya. La idea de que este hombre le aplique el velo sobre la piel desnuda la asquea de una manera que ni todo su cacareado reciente autocontrol podrá dominar.

Jideas Background

En la antesala del despacho de Background, en las oficinas del multicubo en el centro de la ciudad, la doctora Bárladay aguarda a ser recibida. Un androide de fenotipo fangués se recarga con los párpados cerrados detrás de un escritorio. El contraste, tan de moda en decoración entre colores opuestos irrita a la jefa de Huella, esto y los cuarenta minutos de espera. Se ha entretenido con las dilataciones animadas: secuencias de profundidad de distintos iluseriales de la productora horadan las paredes. Pronto pierde el interés. Trabajar con huellas reales al cabo del tiempo libera de cualquier dependencia virtual.

El robot abre los ojos y estos son del color de los cenotes en Fanga, de un intenso turquesa.

—El señor Background desea que pase —dice—. La acompaño.

Luna no malgasta el tiempo siendo amable con organismos artificiales. Adelanta al androide y ella misma pasa al despacho del productor. Este se encuentra de espaldas, contempla, a través del vidrio espejado, el torrente ininterrumpido de poliedros que refulgen sin demasiada chispa bajo el cielo de plomo. Una copa de datura, el licor dorado, es todo lo que hay sobre su mesa.

—Explíqueme por qué se ha desplazado hasta Ciudad Luz una doctora de la División de Huella de Islatia. Aquí existe un departamento de homicidios competente, tanto es así, que sin homicidio no se abre investigación. Un par de desgraciados suicidios, habituales en este mundo de luces y sombras, no es suficiente para justificar su presencia en mi ciudad.

El productor se vuelve mostrando una expresión poco grata, y Luna se encuentra delante de un tipo astuto, corpulento, con el aire de una estrella dimensional. Lidiar con divos debería reportar un plus en el salario, piensa. No se ha vertido aún en los oídos del dueño de Visos la muerte de la novia de Rogan Dean, asesinada a manos de la efímera estrella de su estudio. O la policía mantiene un excelente código de conducta sin filtraciones a los poderosos, el magnate disimula, o simplemente desconoce el hecho de que sí se ha cometido al menos un asesinato.

—Esta luna no escapa a la competencia de la División, ni los hechos que esta considere oportunos. Hecha la aclaración, ¿quién le ha dicho que he venido a resolver las muertes? Se lo explicaré de forma clara: estoy aquí como auditora. Ha patentado un velo de uso actoral que hasta ahora se circunscribía en exclusiva a fines militares.

—Exacto. Patentado, expedido y acreditado por el gran Consejo. Ha pasado los controles de seguridad y calidad. Y es de mi propiedad.

—Mi misión consiste en informarle de la nueva legislación al respecto. Los nanobios son seres vivos y como tal, con esta ley de ámbito global en el sistema, se declaran sus derechos y ámbitos de uso —informa Luna. Después deposita sobre la mesa imperio una lenteja de datos—. El contenido se hará público mañana en las redes, pero he tenido la deferencia de anticiparle los términos. Usted es dueño de la patente Nantec del velo actoral, y como tal, deberá poner a disposición de un experto en la materia el producto vivo durante las auditorías de curso obligatorio que la División estime oportunas. Comenzando por la mía.

Luna piensa que si estuviese Sólomon con ella en este instante apreciaría un aura imperativa, tan palpable alrededor del hombre frente a ella que parece una coraza de metal.

—El emporio de las sensocápsulas con sello Visos se nutre de las grandes fortunas del sistema. Cualquier ligero inconveniente en el suministro de contenidos será considerado por nuestros clientes como una injerencia administrativa injustificada. En Pola rigen las leyes del mercado.

—En tal caso facilíteme la tarea y todos saldremos ganando. Mañana quiero acceso al velo actoral del personaje que interpretaba el fallecido Rogan Dean. Por encima del comercio está el Consejo Mancomunitario, y, por ende, la División a la que pertenezco.

—¿Qué presupone? En Visos trabajamos con estímulos sensoriales sintéticos diseminados en toda la longitud del velo. Las identidades de los personajes se crean artificialmente. Una doctora de huellas humanas injertadas en el tálamo cerebral no tiene nada que hacer aquí.

—Soy especialista en trajes facturados con microorganismos vivos en todo el sistema sargazí. Mañana, señor Background, mi colega y yo misma examinaremos el velo de Torrance Jac que usó Dean, en caso contrario… Lea la letra pequeña de la nueva ley, la cláusula de desobediencia civil, y hágase una idea del futuro de su flamante negocio.

Luna sale del despacho. Deja al productor rodeado de palabras molestas, palabras que se estrellan contra los cristales, como la copa que lanza con rabia contra la ciudad de las luces radiantes.

Alecia Gualda

Tiene la piel húmeda, constantemente. Lo palpa en los brazos, entre los muslos, en la cara. Está fría. Es una sensación desagradable, como de enfermedad. No se la quita de encima ni con baños de ónix, la arena negra, ni después de rascar el cuerpo con el exfoliante hasta sangrar. Ella conoce el diagnóstico. Desde que huyera del cubo del señor Mong la culpabilidad y el pánico la envuelven como una mortaja líquida. Le había vendido rocas de cardif con anterioridad, dos veces para ser exacta y el viejo siempre había consumido con mesura. ¿Qué lo habría llevado a ingerir tres rocas de un atracón? Lo ignora, pero esto no la excusa de ser la responsable de su muerte.

Enganchada a las sensos adulteradas con opioides sintéticos, trafica con drogas de perfil bajo para costearse la fantasía. No pretendía matar a nadie y menos al señor Mong. Era bueno con ella, la trataba bien. Su amabilidad consiguió que superase la repulsa al sexo con un centenario. A que babeara frente a sus pechos dorados. A que la penetrara con ayuda del inyector de su pene, como un pequeño bombín de aire. Buscaba alegría. Vivir bajo el cielo gris se la había arrebatado hacía mucho. Un hombre de Gomar, la luna de los ríos, jamás se aclimata a la tierra negra y al cielo de piedra, por mucho que la vocación o el dinero lo trasplantasen allí.

La mueca ridícula de su rostro le robó el aliento. Quiso cerrarle los ojos, lo intentó presionándole un párpado con los dedos, pero el rigor mortis del cardif es implacable en su burla final. Escapó del apartamento como el esbozo desdibujado de mujer a la fuga.

Desde entonces le martillea esa voz en la cabeza y siente la piel escarchada, como vainilla de hielo descomponiéndose. No tiene pilsers con que sufragar ni una intervención dental, las actrices sin estudio quedan fuera del sistema sanitario. Necesita ayuda. Necesita relajarse en una fantasía de las completas, en Como desees, o se conformaría con El tutor fangués. Con una micro de senso sería suficiente, una estancia de un par de horas, nada más. ¡Yelmo! ¿Cómo no se le ha ocurrido antes? Yelmo trafica con sensos defectuosas en el mercado negro. Se acordará de Alecia la de los pechos dorados. Se hizo galvanizar los senos con una carga electrostática de polvo de oro cuando el estudio Visos todavía depositaba interés en ella. Recuerda la primera vez que él se los sostuvo maravillado en aquel escenario. Él. Descarta la imagen, la entierra, la repliega en el borde borroso de su mente, donde solo se perciba de soslayo. Así consiguió el papel de Golda, el último de su carrera, gracias a sus pechos de diez mil pilsers. Yelmo también los veneraba. Continúan grávidos y en órbita, con suerte lo suficiente para canjearle una micro.

Sus pasos la transportan, como si caminara por una cinta rodante, por los arrabales de Ciudad Luz. En la zona baja los cubos se superponen en anarquía, sucios, en favelas transparentes, manchados de churretones de lluvia negra. Aquí no se aventuran los robots limpiacristales. Imágenes terribles golpean su cabeza una y otra vez: la risa grotesca de Mong, sesos desparramados por el suelo metálico, el cristal opaco de un cubo pintado de sangre.

El cubo de Yelmo se esconde tras una pequeña loma negra cerca del límite de la ciudad con el páramo. Quien se pierde entre las tierras baldías que circundan las ciudades-estudio cree haber caído en el vacío del cosmos. Termina asfixiado y enloquecido. Por ello es imposible propasar los límites de cristal de Ciudad Luz si no es a bordo de transbordadores carentes de ventanas. Si pudiera marcharse… La voz en sus entrañas se lo impide.

Alecia curiosea desde abajo la actividad en el apartamento del traficante. De noche es más sencillo espiar, casi como estar en una senso de detectives. Yelmo le propina palmadas en la espalda a un tipo anodino, un extra profesional de los que llevan el cráneo pelado para facilitar la adhesión de sensores. Lo acompaña a la puerta, lo despide y la hoja se cierra detrás de él. Cuenta los pilsers que este le ha entregado. El taimado Yelmo vive complacido con su ridícula casa de huéspedes de estancias baratas. Siempre le tuvo miedo. La aterrorizaba. Acudió a este mismo cubo a por su primera dosis de fantasía cuando el productor, Él, echó su carrera, su amor y su alma al basurero de los juguetes rotos. Quedó desarticulada, sin impulso eléctrico. Yelmo se aprovechó de su desesperación, la vejó, la violó, tiró la senso al suelo para que ella, su perra, la rastreara. Sin embargo, ahora observa al traficante desde la calle como un pedazo de carne, jugoso, resplandeciente, un prieto y suculento pedazo de carne que desea devorar.

Al verla después de dos ciclos la primera reacción de Yelmo ha sido de hartazgo, como si se la follara todos los días. Alecia no se deja amilanar y lo toma por los testículos, fuerte, con una mano, al mismo tiempo que vierte en su oído con voz rasposa el monólogo de Golda la ninfo. Su gran actuación. Se escucha a sí misma y le parece que la voz le brota de un planeta maligno suspendido en su cosmos interior. Recuerda a otra voz hiriente, la voz de su amo, Él: «Ponte de rodillas. Te daré una micro de Regreso a Gomar por veinte azotes, mi dorada putilla».

La voz sideral demanda sexo sucio, duro y urgente. Le exige montar a este bastardo lumitatuado, follárselo hasta borrarle cada tatú, o mejor, hasta hacer que el dibujo de sus líneas de luz se torne incandescente. Arda. Lo consuma.

Con una fuerza excesiva Alecia empuja a Yelmo contra el muro cristalino, con la otra mano libera su miembro del pantalón y allí mismo obtiene lo que desea. De pie, contra la pared de cristal. Es ella quién lo enviste con violencia, una mano apoyada en la superficie fría, otra alrededor del cuello del trapicheador. Siente el poder en cada poro de su piel como una música enloquecida, un ritual de éxtasis que proyecta sus caderas hacia adelante y hacia atrás a lomos de un placer descomunal. Se siente tremenda, poderosa. La noche mineralizada la cubre de oro, ella es el ídolo dorado de la fertilidad, la guerrera despiadada. Es capaz de despedazar animales vivos, incluso seres humanos. Nada está fuera del alcance de su ira ni de su goce. Guarda tanta ira. La ha retenido tanto tiempo. Araña con las uñas largas, doradas, el cuello del traficante que jadea enardecido con la cabeza hundida entre sus pechos. Ya paladea el clímax. Va a ser rabioso, salvaje. Quiere hacerlo en el instante de máximo arrebato. Ahora lo sabe, ha venido hasta aquí con este propósito: soltar al monstruo. Se prepara porque el orgasmo la alcanzará como el rayo. Aparta la mano del vidrio y con ambas manos aprieta, estrangula, con una fuerza más allá de sus fuerzas, mientras la voz sideral, llegada desde el otro lado del cosmos grita, berrea, se desgañita de placer.

Rid Batty

Lo ha consentido en otras ocasiones, sin embargo, esta vez le pesa. Le pesa tanto que todas esas anteriores ocasiones le insultan ahora a la cara, le agreden, le denigran como ser humano. Los iris lunares de Virda Cisne se han convertido en el horizonte de su anochecer y su amanecer. Ella es un cisne y él ha permitido que el productor la mancille. Él, que se erigió como el director más joven en ganar el premio Áurea, que es admirado en Sargazia y sus doce lunas. No debió dejarla a solas con Back en aquel escenario. Piensa en las manos de su jefe aplicando la sustancia viva sobre la desnudez de la chica y siente asco de sí mismo. La abandonó a un paso del abismo, sin que ella lo supiera. Lo ha consentido otras veces. ¿Por qué ahora le pesa?

Por una vez los remordimientos se adelantan a sí mismo, toman el control de sus actos y de su corazón. Lo daba por perdido, abandonado en el páramo oscuro con el fin de petrificarlo, su corazón. Pero ese leve latido, ese peso al abandonar el lecho que le obliga a arrastrar los pies, sitúa a Rid de nuevo en el principio, y vuelve a sentirse con toda la vida por delante. Porque se revuelve contra su aquiescencia servil. Porque la señorita Cisne es un cisne en un mundo de cuervos y él había olvidado la sugestión de la belleza. Ella, su belleza, le ha secuestrado, le ha emocionado hasta resquebrajarlo.

Sus treinta y ocho ciclos ahora son tan livianos que los desplaza ingrávidos en deslizador a través de los barracones opacos del área de producción hasta acceder al set de rodaje. Salta del mono vehículo tal que un adolescente y corre a su puesto con sus zapatillas de marca, listo para convertirse en la deidad del universo de ficción que él mismo dirige.

El set es presa de la agitación con la reanudación del rodaje. Para ambientar a los actores, los equipos de realidad aumentada han holografiado un enorme escenario circular: el túnel, armado con estructuras superpuestas de herrumbres, vigas y geodesias imposibles. La acción transcurre en la claustrofobia de un tubo cerrado atravesado por clavos gigantes. Se venderá como un sensothriller orientado a la angustia y superación de miedos. Los usuarios presumirán de haber recorrido con éxito los veinte kilómetros de túnel, o es probable que no salgan de él durante ciclos, atrapados en una historia interminable. Las sensos de Visos son lo más puntero y excitante del mercado.

El personal ultima los detalles previos, como hormigas disciplinadas en cada área del hormiguero. Rid encuentra al productor profiriendo órdenes desde su silla de dirección. Un rencor avieso se le acumula en los ojos, en las manos, en la cabeza, en el corazón recuperado.

—Back, si me permites, quisiera ocupar mi puesto —dice rechinando los dientes.

El productor alza una ceja, como si sopesara a quien pertenece la silla en la que se sienta. Después con parsimonia se levanta sin dirigirle la palabra y camina hacia las cámaras, desde donde asistirá a la grabación. Rid busca a Virda con la mirada, verla amortigua el deseo de matar a Back. Verla permite a su alma pasear a sus anchas dentro del cuerpo. Verla le da esperanzas sobre la redención.

La joven ensaya la escena con CAL, el androide, y el instante es tan delicioso que querría encerrarse en esta micro de un minuto por siempre. La voz potente de Back lo saca del ensimismamiento, lo agarra por las solapas de la chaqueta de malas maneras zarandeándolo.

—¿Cuándo tendremos al nuevo Terrance Jac? Necesitamos un protagonista masculino para ayer, Rid, o ¿piensas holografiarlo sin más? —pregunta con sarcasmo el productor—. En Visos trabajamos con actores vivos ¿recuerdas?

Rid Batty cuenta hasta cinco antes de responder a su jefe.

—¡Estaba vivo! —exclama—. ¡Rogan Dean era un actor extraordinario, entusiasta y dueño de un futuro esplendido antes de vestir el velo de Terrance y de que se le ocurriese la idea absurda de pegarse un tiro en la cabeza!

Un silencio temeroso amordaza a todo el personal del set. Cámaras, diseñadores, técnicos, adjuntos. Rid no suele ser temperamental, ha perdido los papeles y la cautela. Ha vertido sobre el velo actoral, la herramienta estrella de Visos, un halo de sospecha. Se agarra a los brazos de la silla con fuerza, los nudillos se le blanquean. Vuelve a mirar a Virda para ver si lo sumerge en el mar calmo de las lunas que tiene por ojos.

—¡Si un actor no es capaz de soportar la huella sintética de un personaje conflictivo es que es un pésimo actor y merece la suerte que tuvo! —grita Background desde atrás—. Exígele al jefe de reparto que encuentre mañana un actor protagonista. ¡Solo pido un verdadero actor! ¡Estamos en un satélite invadido de aspirantes!

El productor sale del set como un titán que se dirige a destrozar alguna montaña. En su ausencia el silencio se hace cargo y vuelve a aposentarse como polvo sobre los muebles.

—Tu jefe de reparto también está muerto —susurra Rid—. A veces yo también pienso en esa liberación.

Sólomon Cloyaris

Sólomon se halla en la madriguera del forense, solo que el muerto no es un cadáver humano sino un velo actoral yaciente en su carcasa. El velo del personaje Terrance Jack que con diligencia les ha remitido Background, vete a saber, a la sala de autopsias de la comisaría de policía.

¿Qué hacer con él? Sólomon no es fabricante de velos. Precisarían de tecnología mucho más puntera de la que disponen en una sala de autopsias si pretenden descifrar el mapeado impreso en los nanobios. Luna, extrae una muestra del velo y la coloca, con guantes y mucho cuidado, sobre la pletina extraíble de un dispositivo portátil.

En esta intermisión todo anda al revés, piensa Sólomon. No son los agentes quienes visten el velo, quienes se insertan las huellas de temperamento, el velo lo visten otros, y al parecer quién lo hace termina muerto. Siente miedo por Virda. Virda es la más cercana a él del equipo, por edad y por tener el cerebro dañado. Los demás son personal de primera: la jefa, el cirujano ksatrya, Logario que es un tipo duro.

—Deja de preocuparte por Virda. Es una agente de campo competente —insiste Luna—. Me asombra que caigas en la trampa de los estereotipos y sucumbas a la fachada inocente de una trepanada.

—Virda es vulnerable —dice Sólomon-amigo.

La doctora Bárladay suspira. Sólomon es la paradoja más bella con la que está segura tropezará en su vida.

—Sabe cuidar de sí misma, desde muy pequeña, estuve en aquel mandala orfanato para comprobarlo. El productor de Visos es un tipo despiadado con sus empleados, no le importa humillar ni abusar de su poder. Lo intentó con Virda al embadurnarle el velo sobre la piel, pero ella supo zafarse y mantener su interés. Ahora centrémonos en el trabajo: comencemos por el mensaje privado de audio que recibió Rogan. ¿Lo has recuperado?

—Sí, pero… ¿qué ve en el microscopio, jefa? ¿Es el velo de Torrance?

—Lo sabré en unos minutos. Cha-Mert incluyó en el equipo el set analizador. Cuando arroje un resultado el misterio quedará resuelto, o tal vez no. Ahora encuentra el audio.

Sólomon teclea en la mesa lumínica. Ejecuta la orden y ambos se miran expectantes hasta que una voz cargada de autoridad, bajo cuyo timbre se filtra una ráfaga de sombras, habla:

—¿Qué has hecho? ¡La has matado! ¡Has matado a Doli! —exclama la voz del audio. Le sigue un gemido lastimoso—. Si estás aquí es que no pudiste manejarlo. Se ha apoderado de ti, Rogan. La muerte le divierte.

Silencio. Luna interroga a su agente con la mirada.

—Es la voz del mismo Rogan Dean. He visionado antes escenas suyas. Doli era su novia —susurra el drama.

Una risa sorda les eriza a ambos el vello de la piel. Sólomon chista a su jefa para que guarde silencio, el mensaje continúa.

—… Pásale a alguien más audaz el testigo, mierda inmunda. —Termina el audio.

—Es la misma voz, aunque no lo parece —murmura Luna.

—¿A qué se refiere con el testigo? —pregunta el joven drama, que observa sobre la mesa del laboratorio del departamento de homicidios la carcasa abierta con la sustancia viva de un velo ondeando, leve, como un mar tranquilo y diminuto.

—«Se ha apoderado de ti…». Es como si expusiera en un instante de racionalidad el efecto de una deriva de personalidad, pero la confusión permanente se produce en exclusiva con huellas de temperamento humanas potentes, demasiado perversas, injertas en el tálamo cerebral.

—Para un civil es imposible acceder al Banco de Huellas, jefa. El sistema de seguridad del Banco es impenetrable. Solo nuestro departamento en la División tiene acceso —aclara Solomon con datos de dominio público—. ¿Cómo confirmar que este de la carcasa es el velo con la huella sintética de Terrance?

—El velo de Terrance Jac posee un mapeado único y específico. El actoral es en esencia exacto al de uso militar, también se compone de nanobios vivos cultivados. Lo fabrica la misma empresa biotecnológica: Nantec. Sin embargo, son distintos, como bien dices. Cha-Mert me ha explicado que el velo actoral funciona de otra manera. Prescinde de huella de temperamento injertada en el tálamo cerebral como las de nuestro uso habitual del Banco de huellas. La huella de temperamento es el registro actual de individualidades más eficaz del sistema y su uso está restringido al departamento de Huella de la División. Por esta razón, alguien muy adinerado, de naturaleza competitiva y con excelentes contactos en las grandes empresas y fortunas del sistema, quiso emular las verdaderas huellas de temperamento con material sintético, sin necesidad de acudir al Banco. Patentó temperamentos artificiales mapeados en el velo.

—¿Inteligencia artificial? —pregunta Sólomon, absorto en las pequeñas olas blanquiazuladas del mar dentro de la carcasa. De pronto sus ojos se agrandan—. ¿Jefa, quiere decir que esta sustancia es un androide? No lo había visto de esa manera. Aunque, está compuesta por nanobios vivos, no nanorobots.

—La sustancia también conforma una piel sintiente. A diferencia de nuestro velo, que es un instrumento inicuo al servicio del cerebro de su portador, quién controla con su mente la huella de otro ser humano, el velo actoral es en sí mismo otro ser. Todo él, en su completa extensión ha sido diseñado para dotar a cada nanobio de rasgos de carácter. Desde la cabeza a los pies se han añadido a la trama nanorobots con impresiones psicológicas de determinados patrones basados en los dieciocho tipos de personalidad. El diseño del mapeado de nanorobots en cada velo actoral es lo que nos ofrece un personaje único y complejo.

—Pero esta tecnología de Nantec ha superado los controles de calidad y seguridad. He leído la normativa de uso donde especifica un grado de accesibilidad dos. Es decir, requiere escasa preparación previa del usuario —explica Sólomon-intermisiones con los ojos clavados en la carcasa—. No debería generar problemas de control.

Ha llovido mucho desde que Bárladay reclutara a Cloyaris. Lo suficiente como para convertir a aquel chico en un agente versado, un maestro en su campo, y sin embargo continúa siendo un permanente ingenuo ante las cosas del mundo, como si nunca hubiese destapado la basura y conocido su hedor.

—El general nos ha enviado a Pola a comprobarlo —dice ella armada de paciencia—. Un actor, cuando viste el velo convive con un androide sintiente que lo convierte en un personaje. Debería prevalecer la consciencia humana sobre los impulsos generados por la nanotecnología, como aseguran las instrucciones que has leído. Tú eres el experto en contactar con maquinaria microscópica y en la pantalla tienes el mapeado de Terrance Jack. Ilumíname y contrastaremos tu habilidad con los resultados del análisis. ¿Es este el velo de Terrance? Existe algo perverso en el empleo de este velo. No soy drama, pero mi intuición pocas veces falla.

—Rogan no lo vestía en el escenario de su muerte. Background asegura que el velo nunca sale del set de rodaje. Los actores se desprenden de él al finalizar la jornada y personal especializado lo preserva en sus respectivas carcasas. Funcionan del mismo modo que las nuestras: en ellas se controlan parámetros vitales de oxígeno y humedad para los nanobios.

—No lo vestía cuando examinamos su cadáver. Ya barajamos el posible robo en el cubo de Werter Mong.

—En ese caso, ¿de quién sería este velo? —pregunta el drama.

—Nantec ha entregado a la División el inventario de velos actorales encargados por el estudio Visos. Existe un velo mapeado por cada uno de los personajes principales del iluserial El Túnel. Solo uno por personaje. En total ocho.

—Background nos habrá entregado el velo correcto para la auditoría, se juega el futuro de su negocio.

Un leve pitido anuncia la finalización del análisis de datos. Luna estudia los resultados del dispositivo, que ha comparado las trazas nano robóticas del velo enviado por Background con las del mapeado remitido por Nantec del velo de Torrance. La coincidencia es del cien por ciento.

—Es el velo del protagonista —confirma—. Lo cuestionable es que nunca haya salido del estudio. Algo se me escapa. El productor oculta algo, y también sabemos que ese algo andaba suelto y la muerte le divierte.

Luce la exploradora

A Virda le divierte vestir el velo de Luce: es como un bufé sobre la piel del cual escoger ora un canapé de indecisión, ora un batido de liderazgo, un sorbo de resentimiento o un bocado de optimismo. Toda la constitución del temperamento y el instinto de Luce diseminados en diminutos rasgos independientes sobre la extensión del velo. Le resulta sencillo manejarlo, solo ha tenido que estudiar el papel. Durante el rodaje se limita a concentrarse en la emoción a potenciar en cada secuencia y el velo realiza su trabajo con diligencia. Es como nadar con aletas de diablo rojo, avanzas como un nativo de las profundidades.

Ella, CAL y dos secundarios ruedan una escena enmarcados en el holograma gigante del túnel. Imagina que el hiperrealismo del escenario y de las emociones debe ser tan brutal como estar dentro de una senso. Aunque nunca lo comprobará, una trepanada con trastornos jamás debe experimentar con las drogas.

—¡Corten! —grita el director—. Has estado sensacional, Virda. Triunfarás, estoy seguro de ello. Tu Luce se convertirá en la heroína del momento. Todos querrán compartir la aventura con tu personaje. Te lloverán premios, mi querida Swan.

Virda sonríe. Lo cierto es que se ha destapado como una actriz soberbia, lástima que su aportación episódica a la senso terminará destruida en cuanto finalice la intermisión. Ni le lloverán premios ni tendrá a hombres como Rid Batty postrados a sus pies. No estaría mal si le gustasen los hombres, y en concreto los prendados de sí mismos.

—Ahora grabaremos el monólogo de Luce atrapada entre los escombros. Después el equipo te ayudará a despojarte del velo. Será suficiente por hoy. ¿Estás preparada?

—Sí, lo estoy.

—Cambia el escenario por el de la toma 24: escombros —ordena Batty al escenógrafo.

Un tumulto va generando volumen en la entrada del estudio. Convulsión de gritos, golpes, palabras malsonantes, un alud de rabia de fondo finiquita las esperanzas de Rid de comenzar a rodar la escena a tiempo. Una espontánea, una fan ha logrado traspasar las medidas de seguridad y ha accedido al set. Es un torbellino que en el vestíbulo del pabellón de rodaje forcejea con los chicos de seguridad. Batty pide paciencia al equipo e insta a aguardar unos minutos hasta la conclusión del incidente. El silencio ha de ser absoluto si quiere comenzar a grabar. Cuanto más se prolongan los gritos más conciencia adquiere de reconocer a la persona que los perpetra. Esa voz…

—¡Rid! ¡Rid Batty te estoy viendo! ¡Líbrame de estos malacos!

Batty respira hondo, se levanta de su silla y acude al epicentro del siniestro. Hace unos días ni se hubiese dignado a responder a la mujer. Ha de confesarse que una nueva conciencia lo asaltó de improviso al hundirse en un par de iris lunares. Y es este impertinente nuevo huésped de modales honestos en su cabeza quién le recuerda lo rastrero de su comportamiento en el pasado para con esta actriz.

—Soltadla. ¿Acaso no reconocéis a Alecia Gualda? —Toma de las manos a la vapuleada Alecia a fin de ayudarla a levantarse del suelo—. Fue la estrella del iluserial Oro sucio. Alec ¿qué haces aquí? Estoy en medio de un rodaje.

Alecia, enfebrecida, respira con dificultad. Musita palabras ininteligibles. Tiene los puños apretados en los costados y los brazos desnudos son una telaraña hilada de rojo por multitud de arañazos. Se ve en su rostro la expresión de la gente ida, poseída por la consecución primordial de un objetivo. El tiempo ha sido quien más ha vapuleado a Alecia, piensa Rid, el tiempo y las sensodrogas. Los ojos de Alecia husmean, buscan, escudriñan, andan a la caza, hasta detenerse en la chica del cabello largo, tan inusual, del color del ámbar. La joven con mono metálico que desde el centro del set la observa con atención, sin miedo ni pena ni desconfianza. Una mujer brillante, como ella lo fuera, en el lugar que a ella le corresponde. Eso es lo que Rid lee en los ojos enfebrecidos de la Gualda.

—¿Quién es esa? —pregunta a Batty con un deje de rabia.

El director se da la vuelta para comprobar que pregunta por Virda. Un instinto protector aflora en él como la única razón de su existencia.

—No es de tu incumbencia, y no deberías estar aquí, Alec, si Back se entera ambos nos encontraremos en un serio aprieto.

El nombre del productor parece generar ondas de dolor que se traslucen en el mohín lloroso de su rostro. Él. Le duele, la horroriza, la asquea. ¿Por qué ha venido al estudio? se pregunta. ¿Por qué ha regresado al lugar que la destruyó?

—Dile que su putilla dorada ha vuelto. —Solloza primero, un gemido lastimero que se convierte en un par de segundos en el chillar de una poseída por la furia—. Dile que he venido a follármelo. Esta vez soy yo quien va a follarle, como a un perro. ¿Quiere sostener mis pechos de oro? Pues tendrá que pagar por ello ¡Díselo! ¡Me lo debes! ¡Ya le hiciste el trabajo sucio una vez!

Virda se ha aproximado mientras se desarrollaba la escena. Ha activado en su provecho una cucharada de empatía del velo de Luce, la ayudará en este episodio de la realidad.

—Alec, que nombre más bonito. Siempre he admirado tu trabajo, estuviste divina en el papel de Golda. Fue una de las razones por las que elegí este estudio. Deseaba llegar a ser como tú. La gran Gualda.

Alecia está desconcertada, no esperaba palabras halagadoras de nadie y menos de la nueva putilla de Back. Por un instante se derrumba, las palabras amables destapan heridas enterradas bajo demasiadas capas de insensibilidad. Quiere escuchar más de ellas, esparcirlas por cada herida sangrante, pero la voz cósmica de su interior resurge desde su cerebro como un cuchillo que le abre las tripas: «Esta cría vestida de plata, condescendiente y arpía, te ha robado tu carrera, te ha robado a tu hombre. Él. Te ha robado tu vida».

La realidad se difumina y todo se convierte en una senso demencial en la que esa chiquilla paliducha y sin pechos la sustituye en la cama de Back. La sustituye con el látigo de Back, la imagina rastreando sensos por el suelo del despacho de Back, sus sensos, las que ha ganado permitiéndole hacerle daño. Se lanza con uñas y dientes hacia la intrusa. Va a matarla. Va a destrozarla. Los brazos de Batty y de dos hombres de seguridad la contienen.

—¡Virda, vete de aquí. Alecia ha perdido la cabeza! —exclama Batty.

Virda desoye la orden de su director, se acerca más a la intrusa, extiende el brazo hacia ella, pretende tocarla. Alecia grita sujeta por tres hombres, berrea, se retuerce como una energúmena. ¡No me toques! ¡Tú no, tú no me toques! Virda sigue su impulso, ha de comprobar una sospecha y para ello necesita tocarla, ha de tocarla. La Gualda contorsiona su cuerpo en un intento de alejarse de Virda, que con dificultad consigue rozarle la mejilla con los dedos librándose por un segundo de sus dentelladas.

—¡Fuera de aquí! Virda conseguirás que te hiera. Tiene una fuerza descomunal. ¡Vete! —la exhorta Rid.

Virda Scarsi ha vestido el velo con huella en varias ocasiones. Bárladay solo le ha permitido hasta ahora vestir huellas suaves. Ni de psicópatas ni de perversos, como su jefa las clasifica. Todavía. Siempre resulta una experiencia fascinante. Lo que ahora ha sentido al tocar a Alecia Gualda ha trascendido todo lo experimentado. Camina hacia la salida envuelta en un enjambre de emociones. Se aleja de los gritos de la mujer destruida con la sensación de caminar sobre un alambre muy fino. Percibe cada microscópico nanobio vivo sobre su piel del velo actoral, mutando, oscureciéndose y petrificándose, dificultándole el movimiento hasta convertir su velo flexible en una armadura granítica en cuyo interior la voz de una mujer chilla de puro terror.

Luna Bárladay

En el cubo franco de la División los tres agentes se preparan para una intermisión de campo. Luna se ha enfundado el mono pertrechado con los gadgets necesarios, ha añadido a su ojo artificial la función de visión ultra nocturna. Sólomon le ajusta las filocámaras y el localizador.

—Repíteme las sensaciones que registraste al tocar a Alecia Gualda —le pide Bárladay a Virda.

—Alecia vestía un velo. Ambos, el suyo y el mío, se fusionaron por un instante al tocarla. En un segundo sentí lo que ella sentía. Fue horrible. —Se remueve en el sillón flotante y sacude la cabeza en un intento de desembarazarse de esos recuerdos.

—Lo que es incuestionable es que no se trata del velo del personaje de Rogan —asegura Sólomon—. El velo actoral que nos entregó Background es el velo auténtico del protagonista. No hay dos velos iguales y tampoco repetidos. Constituiría un delito grave. Nantec se expondría a perder la licencia de fabricación.

—Vi las muertes —rememora Virda poseída por un escalofrío—. No eran sus recuerdos, por supuesto. Más bien imágenes proyectadas por el velo asimiladas a emociones, como para solazarse en ellas. Lo advirtió Rogan en su mensaje privado: la muerte le divierte. Se ha convertido en una emoción nutriente para ese velo. Por esta razón mata, ello le genera más emociones con las que alimentarse. Cuando su anfitrión no lo soporta o flaquea, cambia de cuerpo. Me vino a la cabeza un rostro cualquiera que identifiqué con el de Mong, sin haberlo visto, su mueca cómica. Debió ser Gualda quién tuvo un último contacto con el viejo, al fin y al cabo el director de audiciones ya la conocía. En su salón se produciría la transferencia.

—Claro, ella fue quien le cerró los párpados —susurra Sólomon—. Estoy abriendo su expediente policial. Aquí está, detenida en dos ocasiones por tráfico de rocas de cardif.

—Hay que pedir a la policía que compruebe las coincidencias entre las huellas de Alecia con las halladas en el cubo de Mong, o en sus párpados —dice Virda—. ¿Cómo puede un velo gozar de semejante autonomía? ¿Saltar de una piel a otra? El velo eligió a Rid, por eso la actriz volvió al estudio, el último lugar al que Gualda querría regresar después de su despido y de tantas humillaciones. Durante el forcejeo saltó al cuerpo de Rid.

—Muy bien, chicos —dice Luna—. Jamás había visto nada igual. No existe tal tecnología. Los nanobios hasta ahora eran entes vivos no autónomos, requieren ser vestidos, aplicados sobre la piel, y están gobernados por una huella real, humana, o por nanorobots. Mudar de cuerpo a voluntad precisa de una tecnología innovadora y del estímulo potente de una conciencia detrás —Se recoge el pelo abundante en una coleta y contempla a sus chicos—. No sabemos a qué nos enfrentamos. Sólomon, tú me monitorizarás y me guiarás desde este cubo franco por las calles de Ciudad Luz.

—¿Y yo, jefa? —pregunta Virda—. Quiero ir contigo. Aprecio a Rid, no deseo que le suceda nada malo, y ahora no es él mismo.

Tras el incidente en el set de rodaje con la actriz dorada, Rid la había acompañado a su cubo en el barrio de los actores. Al principio ambos caminaban consternados por lo sucedido. Virda convivió con la sombra y los ecos de los alaridos de aquella mujer en cada célula de su cuerpo durante una hora escasa, eso sí, amplificados hasta la locura por los nanobios del velo actoral. Desvestida de él continuaba escuchando sus gritos. La habían entrenado para soportarlo, aun así notaba su cerebro fracturado, como siempre lo había estado desde que la trepanaran siendo un bebé en Sebrica. Odiaba sentirse frágil. Odiaba depender de los estabilizadores y antipsicóticos en la carga de nanorobots que corría por su torrente sanguíneo. Anduvieron en silencio por las calles geométricas. Chispeaba, y las palabras publicitarias volaban tristes sus colores alrededor de ellos hasta desaparecer sobre las placas de las aceras. JUEGA. Ella pensaba que en parte se debía al azoramiento del director cuando ella se le acercaba. SORPRÉNDETE. Después, él comenzó a tartamudear, a perder los papeles de un modo extraño, impropio en el hombre rendido y amable que siempre había sido con ella. Le temblaban las manos y su mirada se teñía de un deseo distinto. Sucio. CAMBIA.

No la tocó. Ahora se da cuenta. Rid caminaba todo el rato a su lado, lo suficientemente alejado para evitar cualquier roce casual. Sus zapatillas de marca daban saltitos a cámara lenta, inquietas por marcharse. Rid cerró los ojos y apretó la mandíbula. Virda, le dijo, mi cisne. A penas un susurro. Casi inaudible. Ella estiró el brazo hacia él, de nuevo el impulso, la necesidad de averiguar si… Los ojos de Rid se tornaron del color traslúcido de las aceras y sus zapatillas de marca se alejaron de ella demasiado rápido.

Luna zarandea con cuidado a su agente, enfrascada en el recuerdo de la tarde anterior.

—Quédate con Sólomon. Procuraré mantener a salvo a tu amigo Batty. Es inocente, como lo fue Rogan Dean o Werter Mong, o esa pobre actriz que intentó agredirte. La policía de la ciudad nos apoya, ha desplegado efectivos de paisano por las calles, aunque seré yo quien intercepte al director, nadie más debe tocarlo ni acercarse a él. Los agentes están prevenidos al respecto. Ahora mismo tenemos el velo localizado, si saltase a otra persona y lo perdiésemos añadiríamos más muertes a la lista.

—A propósito, ¿cómo evoluciona Alecia Gualda? El gusano de Background le destrozó la vida —pregunta Virda.

—Haberse librado del velo ha provocado un avance en lo referente a la recuperación de su consciencia, sin embargo, ahora recuerda vívidamente haber matado a un traficante llamado Yelmo Camp y ello la ha sumido en territorio de psicología hostil —dice Luna.

—Jefa, Rid Batty en pantalla —informa Sólomon—. Tengo acceso a las cámaras de seguridad y tráfico de la ciudad. Han detectado su rostro en la sexta con la avenida de las Artes. Allí se ha apeado del Intervagon.

—Es posible que se dirija… —Luna teclea en su dispositivo el callejero de la ciudad— a las oficinas de Visos, en el centro, donde visité al productor. Lo imaginaba. El círculo se cierra. Sólomon, hemos estado ciegos respecto a la naturaleza del velo. Conéctate con nuestro computador en la base y ponlo a hackear los expedientes de todos los ingenieros de Nantec de los últimos quince ciclos. Que busque cualquier coincidencia con la productora Visos. Si ha habido sustracción ilegal de algún velo limpio en la sección de velos actorales de la fábrica.

—¿A dónde quieres ir a parar?

—No hay tiempo. Infórmame inmediatamente. Salgamos rápido. Virda, querías entrar en acción. Tú misión será retener a Background en su despacho. Ten cuidado, es un tipo artero, no ha de sospechar que el equipo anda detrás de la operación.

—No será difícil. Solo he de concertar un posible encuentro sexual. Se muere de ganas de acostarse conmigo.

Luna le lanza una mirada de advertencia a Virda aderezada con movimientos bruscos de cabeza hacia Sólomon, que las contempla horrorizado, como quien cae desde otra dimensión donde no existe la palabra sexo.

—Lo mantendré a raya, no te preocupes por mí, Sólomon, entre todos los hombres solo me gustas tú —dice ella riendo.

—Virda, asegúrate que se encuentra en las oficinas y acude a su despacho. Adelanta en lo posible el encuentro con cualquier excusa. Llegarás antes que nosotros. Ve armada, y no olvides prender las filocámaras en tu vestido.

Ha oscurecido y Ciudad Luz vuelve a transformarse en un paisaje de ventanas luminosas abiertas a la vida. Su mirada artificial se ajusta. Los árboles que jalonan las calles también se encienden a la misma hora en cientos de centelleos y fulgores con una insistencia diaria. Luna, ceñida con su mono negro, se desliza ligerísima sobre el suelo vítreo a gran velocidad sobre su tabla. El viento en la cara la despeja, esclarece sus pensamientos. Comienza a llover, lluvia estéril sobre tierra negra, el aire le huele a ozono. Poco a poco la existencia se destiñe como un lienzo húmedo. Los cubos se emborronan y adquieren el aspecto de enormes farolas empapadas desfilando hacia el horizonte oscuro. Activa los parabrisas de su casco. Anuncios, palabras de colores escurridos se desintegran contra su cuerpo. VUELA. Mensajes desleídos como historias contadas y olvidadas. La gente se refugia en los locales de reunión, corre hacia sus cubos. Casi nadie se aventura bajo el aguacero. SIENTE. Sólomon la informa de que su objetivo se encuentra al girar la próxima esquina. Desacelera porque sabe que Rid camina, y al torcer no pretende arrollarlo. Los anuncios también se ralentizan con la lluvia. VUELVE. Es entonces cuando repara en la figura erguida sobre la acera, acribillada desde el cielo nocturno por partículas salpicadas de agua luminiscente. Luna se detiene, flota sobre el cristal con un zumbido fagocitado por el fragor de la lluvia. Sus gafas de infrarrojos permiten distinguir con claridad la silueta de Batty. El cuerpo de chico que de cerca es un hombre, de hombre que de lejos parece un chico. En el oído, su drama le grita, le advierte de que el director ha desenfundado un arma de rayos calóricos que llevaba oculta. El director estrella de Visos parece un bote a la deriva, un bote anegado de muerte cuyo brazo tiembla como un remo descontrolado. Sólomon continúa maltratando su oído con su voz amigo… pero ya es tarde. El fogonazo, una luz de más atravesando la cortina de lluvia ha impactado en su pecho arrojándola a la calzada.

Diosa del orbe, ¡cómo quema! Respirar es un incendio.

Ella es fuerte y aun así se sorprende musitando una oración mientras yace sobre ese extraño piso que resbala con el agua. Aprieta los dientes al pensar que en cada intermisión termina por los suelos. Jamás ha caído en una deriva de personalidad porque sus índices de control mental son elevados, pero teme la huella que viste Batty, recapacita: teme al velo sin huella disfrazado de Batty. Lo teme por su habilidad en mudar de inquilino, lo teme por su fondo que es negro como el ónix, lo teme porque le divierte la muerte y por el peso aplastante de su inquina. Pero sobre todo teme no ser tan buena agente como su ego le cuenta.

Siente la posibilidad de fallarle a su equipo. De precipitarse en el borde de un remolino en mitad del mar y hundirse. Si Batty se acerca con la intención de tocarla y cae en el poder de ese velo, si se transforma en un monstruo que mata y suicida, nadie en las doce lunas amará a un ksatrya desterrado, ni protegerá a una oscarta trastornada ni tutelará a un joven con deficiencias sociales, tampoco un expatriado de Delambur tendrá una jefa más joven que lo derrote compitiendo a beber chupitos de datura.

Le ha ofrecido el hombro como diana. Cómo quema.

Tumbada boca abajo en el suelo acristalado siente los párpados irritados y el corazón febril. Pese a todo, lo aguarda sin moverse. Ella lo sabía, cualquier esquina sin visibilidad es una emboscada posible, ha sido descuidada. Esperará a que venga a por ella.

Los escasos viandantes desaparecen persiguiendo sus propios gritos. La policía, de incógnito, se mantiene alerta. ¿Qué ocurre? ¿Por qué no se acerca?

Mierda. No es la víctima propicia, ni su cuerpo un buen vehículo para los intereses de la piel maligna. Con un dolor lacerante en el torso, Luna se incorpora. Teme haberlo perdido con su plan erróneo, ahora lo ve, su plan de ofrecer un salto al velo hacia su propio cuerpo.

Al principio consideró que era un personaje único y complejo, tan solo un mapeado artificial gestado con la impresiones de los peores signos de carácter. Es mucho más. Tiene conciencia propia. Decide cambiar de cuerpo por razones de conveniencia, no por azar, no por la mera destrucción como objetivo programado. Él busca a quien, él sabe a quién, decide sin instrucciones previas. Cómo ha sido tan tonta una experta en temperamento. Habría tenido que adivinarlo, estudiar su temperamento, su ego desmedido, su perversidad. No perderse en la red que él había tejido. Era simplemente eso: se trataba de otro psicópata, otro perverso megalómano. Ha de cambiar la estrategia. Darse prisa. Barre la calle con la mirada. Extrae del bolsillo sobre el lateral de su pierna un narcosintetizador de analgésico instantáneo. Se pincha bajo el hombro, en el radio de la quemadura. La calle es un lienzo turbio, una acuarela de negros y amarillos brillantes. La silueta de Batty ha de ser esa que se aleja estilizada por la lluvia. La herida se va enfriando. Luna, desde el suelo, alza la voz lo que dan de sí sus pulmones abrasados:

—¡Rid, Rid Batty, soy la agente Luna Bárladay! He venido a ayudarte, pero has de ser tú quien dé el primer paso. Tu yo más fuerte. Has de arrinconar al otro ser que llevas encima y conseguir todo el tiempo que puedas de ti mismo. Dame un minuto de ti. Solo así podré ayudarte. Llevas encima un velo manipulado que te obligará a hacer cosas horribles.

Batty gira el cuerpo hacia atrás muy despacio. Da unos pasos vacilantes hacia ella y baja la cabeza. Observa desconcertado su mano libre y después la mano que aún sujeta la pistola de rayos.

Luna aprovecha el instante y llama al deslizador encaramándose de un salto sobre él a costa de un latigazo de dolor que vuelve a abrasar el costado izquierdo de su cuerpo.

—¡Váyase! —La voz de Batty suena desesperada—. ¿No lo entiende? La mataré, no podré evitarlo.

—Concéntrate en lo opuesto a lo que esa consciencia desea, a lo que te demanda la voz en tu cabeza. Prueba con algo que ames, lo mejor que haya ahora en tu vida. Piensa en eso y borra lo demás.

Luna dibuja eses con su deslizador sobre el aire. No comete el error de permanecer quieta otra vez, de servirle de diana.

—La voz está en todas partes, me ordena dispararle. No me obligue a hacerle daño —gime—. Sé quién es su dueño, lo conozco bien y voy a matarlo, por todo lo que me hizo, por convertirme en una extensión de su maldad. Váyase, por favor. Cada palabra es un esfuerzo atroz. Controlar la mano que sustenta el arma una fatiga insoportable.

—Soy amiga de Virda Cisne, tu actriz favorita. Rid, piensa en ella. Está convencida de que te gusta. ¿Es cierto, Rid? Imagínala. No hay nadie como ella.

—Estoy pensando en ella. Pienso en Virda. Mi cisne. En sus iris lunares.

—No dejes de hacerlo Rid, ni por un instante, si lo haces el velo tomará el control de nuevo. Imagínala con toda tu voluntad porque he de acercarme lo suficiente como para tocarte, solo de esta forma podré librarte de la voz en tu cabeza. —Luna se aproxima despacio, se desliza al ras de una línea imaginaria a la altura de la cabeza del director mientras le habla con el tono de un negociador de rehenes—. Virda es una mujer de belleza etérea, no pertenece a ningún mundo ni es interesada como las otras. Voy a hacerlo, Rid. Si le ganas terreno, si cada uno de tus pensamientos se centra en ella, la sombra negra que te corroe por dentro optará por abandonar tu cuerpo si tiene ocasión. Por eso voy a tocarte. Necesito que sigas esforzándote en pensar en ella cinco segundos más.

El brazo armado del director de Visos temblequea presa de espasmos. Ha dejado de apuntar a Luna y desciende poco a poco.

—Los ojos de Virda son como dos lunas Delambur —dice Rid con voz trémula—. ¿Se ha fijado en ellos? Sus iris son campos dorados mecidos por el viento.

Luna corre como ese viento en zigzag, de un lado a otro de la calle y cuando Batty alza la vista y la mira con ojos que vuelven a impregnarse de malicia, no le da tiempo a elevar el brazo y apuntar de nuevo. La jefa de huella lo derriba contra el suelo con un golpe seco de la proa de su tabla en la cabeza. Tira la pistola lejos a pesar de que su dueño se halla inconsciente, y sin perder un aliento lo toma de las manos. Libera su mente con las técnicas aprendidas, como cada vez que se prepara para que Cha-Mert aloje una huella en su tálamo cerebral. Ahora ya no le sirve de nada a ese velo maligno el cuerpo inerte de Batty. Ella le deja la puerta abierta, el terreno vacío, sin oposición. Y espera.

En este instante hacen acto de presencia los agentes de policía que aguardaban la señal de Bárladay para intervenir.

Back Scan

Jefa, jefa ¿Está bien?, pregunta Sólomon-amigo.

—No dejes de hablarme, por favor. Una cita con un tipo desalmado sobre mi cuerpo no es el mejor plan romántico en una velada lluviosa. Además, se me ha chamuscado el escote.

No voy a dejarla sola, aunque no soy demasiado hablador. Contigo es fácil hablar. También con Virda, pero le aburren mis fricadas, o eso dice. En casa nadie me hablaba, mis padres eran sordomudos, los dos, ya lo sabe. Trabajé mucho tiempo solo, antes de unirme al equipo. No soportaba el ruido, que hablasen todos al mismo tiempo. ¿Qué le gustaría escuchar?

—¿Qué se sentía? Allá arriba, en la torre orbital. El maestro de carpinteros Cloyaris al mando de sus máquinas de grabado flotando en el vacío. En aquella soledad.

… Era… Era como mecerse en una hondura de silencio. Me sentía como un dios menor encargado de esculpir frases en todas las lenguas con los más bellos pensamientos sobre la superficie lisa de un poste visible desde las estrellas. Las máquinas, los pájaros carpintero, las llamaba, tecleaban las letras con el sonido de campanillas. Lo sé, no había sonido, pero yo lo imaginaba así, imaginaba toda una sinfonía. Flotar en el espacio con el traje de vacío, la música, las estrellas, y aquellas frases. Aquellos pensamientos bellos y sabios.

Luna sonríe aferrada a la visión de Sólomon mientras se desplaza veloz y enferma hacia las oficinas de Visos. Pronto la ilusión de esa hondura sosegada se convierte en un hoyo colmado de lluvia torrencial que la sumerge y la entierra bajo la tierra húmeda y negra. Se ahoga, se vuelve a quemar. Se tambalea sobre la tabla. La voz en su cabeza es un topo viejo que agujerea sus defensas hasta encontrarla y revirarle el alma con su vileza. Psicópata, perverso. Lo que no sabe esta huella asesina es que se ha instalado en el cerebro equivocado. Ella es Luna Bárladay, jefa de Huella de Luna 12, la mejor agente de temperamento.

Jefa, no quisiera apurarla, pero Virda comienza a tener problemas con Background. El tipo va borracho y no me gusta como le habla. Temo que le haga daño.

Se despierta en Luna una excitación sexual tan intensa e incisiva que la obliga a jadear y a contorsionarse sobre la tabla del deslizador.

—¡Mierda, Sólomon, te he pedido que me hablases del vacío y de la calma! —exclama—. Ya distingo el hipercubo de las oficinas Visos.

Salta hacia el suelo cristalino y entra jadeando en el vestíbulo de la productora. Sortea a varios androides empleados y asciende a la planta veinte donde se halla el despacho de Back. Allí sale a recibirla el androide fangués de ojos turquesas. Luna la empuja sin contemplaciones, la estampa contra el escritorio con su nueva adquirida crueldad. Utilizar a conciencia rasgos de su nuevo inquilino está a su alcance mientras pueda controlarlo, mientras no se deje vencer y mantenga a esa bestia bajo su bota como un perro rabioso. De una patada rompe el dispositivo de apertura de la puerta del despacho, siente la fuerza de tres hombres, y la hoja se abre mostrando el escenario de un iluserial erótico.

Virda la recibe con alivio sincero en la expresión que contradice su postura sensual sobre el colchón flotante y el escote de vértigo abierto en su vestido plateado. El productor, descamisado y con un vaso vacío en la mano, sufre un momento de frustración y perplejidad, pero recupera pronto la compostura y se dirige hacia la mesa.

—Pase, doctora Bárladay. No se quede en la puerta. Si lo desea puede añadirse a nuestra fiesta privada.

Back toma la botella de datura y vierte líquido dorado en la copa. A su espalda, Virda se recompone y extrae una pequeña arma del bolsillo con la que encañona al productor.

—Hola, Back —saluda Luna, que obedece y se adentra en la habitación como una sombra ladina empapando el suelo a cada paso.

—Eres una mentirosilla. Creías que sería tan iluso como para tragarme el cuento de la auditoría de velos. Te entregué el velo actoral que me pediste, el de Terrance Jack. ¿Qué quieres ahora? A la División le incomoda que civiles disfruten de sus juguetitos biotecnológicos y han enviado a su perra experta en trajes de vacío. No eres experta en trajes de vacío, te he investigado, solamente te quedan bien, resaltan tus curvas. —Se vuelve hacia Virda que continúa apuntando hacia su cabeza—. Vaya, dos perras. No tenéis nada contra mí.

—Lo que tengo contra ti lo llevo adherido a la piel —dice Luna—. Créeme, no es una experiencia agradable tenerte encima, Back Scan. Antes de cambiarte el nombre, recalar en Pola y labrarte una meteórica carrera como productor trabajaste como ingeniero en Nantec, de ahí tu idea de incorporar los velos al mundo de la interpretación y hacer prosperar la productora Visos.

A Back le muda el semblante, parece el cristal opaco de un cubo a punto de resquebrajarse.

—No es cierto. No podrías hablarme como lo haces si lo vistieses, no lo soportarías —dice dando un paso atrás, alejándose de Luna, como si a pesar de negarlo, enfrentarse a alguien vestido con su propia esencia lo amedrentase.

—He combatido huellas más depravadas que la tuya. Mantendré el control unos minutos más, lo suficiente. Pero antes quiero saber el cómo y el porqué, Back. La policía aguarda a detenerte por provocar dos suicidios, dos asesinatos y otras dos tentativas de homicidio. Tu flamante negocio quedará arruinado. El Consejo prohibirá la licencia de compra de velos vivos a civiles.

Ahora mismo Back Scan es un hombre muerto que viste la piel de un vivo. Apura su copa. Tiene los ojos inyectados en sangre. Bisbisea palabras inconexas como si lo hubiesen castigado en una esquina del cosmos. Un resorte lo devuelve a la realidad y enfoca a Luna con la misma malignidad en los ojos que ella carga sobre la piel.

—Tú eres una agente de huella excepcional, sí. Yo también soy un ingeniero prodigioso. Avancé en el desarrollo del velo militar con huella injertada hasta lograr una tecnología que lograse sustituirla por una solución liquida con que impregnar cada nanobio vivo del traje. De este modo un velo contendría en sí mismo, en toda su extensión, a la persona. Sería un ente individual no extirpable si una vez asentado en el huésped su voluntad decidiera morar en él, y al mismo tiempo una tecnología que haría posible a los nanobios trasmutar de cuerpo si este mismo huésped no cumplía con sus expectativas.

—No se trata de nanorobots como los velos actorales, no entiendo —dice Virda.

—Así es, este monstruo ha desarrollado una tecnología mucho más innovadora que la del velo militar o actoral —dice Luna—. La huella total. Su propia huella expandida en cada nanobio del velo, cazadora y asesina.

—Pero, ¿por qué? —pregunta Virda apuntando con su arma al magnate.

—Porque necesitaba dejar de fingir. Que esa parte reprimida de mi carácter: la que deseaba matar, trasgredir todas las normas de conducta, la que ambiciona gritar, violar, azotar y ver correr la sangre se liberara. Liberar al monstruo, muy bien, eso hice, diluir mi propia huella en un velo limpio sustraído hace ciclos de la empresa en la que trabajaba. Ver que esa parte de mí, la que no puedo mostrar en sociedad sin pagar un alto precio, se divierte. ¡Cómo nos hemos divertido!

—Lo malo que tienen los monstruos que se liberan es que no discriminan a sus víctimas, e incluso terminan por revolverse contra sus amos —dice Luna.

—No me entregues a la policía. No soportaré la cárcel ni permitiré que la imagen humillante del productor de Visos arrestado colapse las redes. Mi imperio ha de continuar después de mí.

Psicópatas y perversos, todos pobres personajes, hombres y mujeres, la mezquindad de la raza humana. Una y otra vez, Luna Bárladay llega a la misma conclusión. Ahí, frente a ella, no hay un magnate, un inteligente hombre de ciencia, un visionario. Siempre se enfrenta a alguien megalómano, cobarde, ruin. Alguien que no querrá pagar por sus crímenes. Pero esta vez sí, esta vez pagará, del modo que elija, pero Rogan Dean, Werter Mong, Alecia Gualda y Rid Batty cobrarán su factura.

—En tal caso te esperaría un horizonte muy negro. Tú decides.

Las lunas habitadas de Sargazia son pequeños mundos regidos desde el Consejo. Cada uno de ellos mantiene impresas sus peculiaridades en las leyes que las gobiernan. El Páramo oscuro que bordea Ciudad Luz es frontera, muro, vacío, condena e infierno. Es potestad del habitante de Pola internarse en él y perderse. Solo los locos lo hacen.

Background encaja en esta categoría, más ahora que lleva su propia maldad a cuestas por partida doble.

El velo con su impronta saltó a su piel como el perro que esperaba a que su amo regresara a casa tras la jornada. Luna jamás había experimentado nada igual, un alivio tan reconfortante. Tocarlo y fue como si le absorbiesen la humedad del cuerpo en un instante. Cayó de rodillas al suelo, deshidratada, jadeando, justo cuando la policía irrumpía en las oficinas.

El cuerpo del productor poseído por su propia huella, maldad doble, iniquidad pura libre de inhibiciones, se lanzó con todo a por Bárladay: dientes, garras, fuerza bruta. Un tipo de dos metros, un jarpaz furioso, desbocado. Ella se protegió con los brazos ante el ataque. Rodaron por los suelos a los pies de Virda. La oscarta se movió rápido alrededor de la masa que formaron los dos cuerpos. Disparó a Background en una pierna, chamuscando el pantalón, la piel bajo la tela. Él profirió un grito gutural, inhumano y por fin soltó a su presa. Luna se arrastró hacia la pared. La policía irrumpió en el despacho, eran cuatro agentes armados.

—¡No lo toquéis! —gritó Luna. Apuntadle y yo lo esposaré.

Han transcurrido varias horas. La jefa Bárladay ha sido atendida por los sanitarios, hidratada y tratada de la quemadura sobre el pecho. La tela blindada del mono de trabajo de la División absorbió gran parte del impacto. En el cubo hospital se han reunido con ella sus dos chicos: Virda y Sólomon. No puede sentirse más orgullosa.

—¿Cómo averiguaste que Jideas Background era en realidad Back Scan, un ex ingeniero de Nantec? —pregunta Sólomon.

—Porque nuestro velo asesino no era el de Torrance Jack. Por lo tanto, alguien de dentro del estudio decidió que Rogan, la primera víctima, vistiese un velo no seriado, un velo robado. No entendía con qué fin, con qué patrón. Background vestía personalmente a sus protagonistas. Él mismo le aplicó el velo con su solución maligna. Dean se convirtió en su cobaya. Después se sentaría, admiraría el paisaje desde su cubo y esperaría ver aflorar fuera de sí su propia maldad. Como el espectador privilegiado de su propia senso.

* * *

Luna, restablecida, acompaña al séquito policial hasta el límite sur de la ciudad con el páramo. Ha comenzado a llover de nuevo, pero la lluvia solo es visible a través de la luz de los cubos, sobre el páramo resulta imperceptible. Las luces de los autos policiales suspendidos en la noche se licuan en rojos y azules sobre el cristal del suelo. Luna se apoya en Virda. Ambas con la mirada fija en la espalda del magnate, que camina hacia el vacío negro con lentitud, sin vacilación. Los agentes de policía le apuntan con sus armas de rayos, una decena de líneas rojas convergen en su espalda. Una sombra imponente, gris, recortada en negro. Luna espera, no es mujer que rehúya desafíos, menos todavía el de un condenado. Ahí llega, cuando el polvo de ónix está a punto de engullir su figura, Back Scan vuelve el rostro y la mira directamente a los ojos. Su sonrisa es la de un hombre libre. Se divierte. Luna se abraza a Virda porque el mal encarnado da pavor.

2 del mes de Gea de 1629

Al cabo de cuatro jornadas de viaje, Luna aterrizó en Rum. En su cabeza, ríos de nombres del pasado fluyeron erosionando el lecho del cauce: Rhodina, Lebory Salas, Oleifas.

Le dolía Cupeiro.

La capital de Gomar se asentaba a la orilla del caudaloso Rum, ciudad de la madera de arjén, de lo orgánico que algún día estuvo vivo. Allí las fachadas se cubrían de vetas y nudos, cada día desfilaban por las calles empedradas soldados con penachos naranjas y botonaduras de cobre, el agua sabía a cielo y el cielo reflejaba el cristal del agua. Ella pensaba en esto y pensaba también en el sacrificio. Cuánto había de sacrificarse en el cumplimiento del deber.

Cruzando el puente del Mercado se encaminó entre el bullicio al lugar del encuentro. El día finalizaba y la superficie del río se bruñó de oro anaranjado. Como cada tarde todo cambiaba sin que nada cambiase. Los edificios macizos de Ministerios se asentaban imponentes sobre los márgenes del río, se apoltronaban en sus despachos los silvestriólogos y en palacio permanecía inalterable en su trono la reina Salaya. Pero esta vez su objetivo era otro. Para ello se había vestido a la moda de la corte: satén y flores. Había olvidado a propósito tanto el velo como los gadgets de trabajo. Entró decidida, de esta guisa, al complejo de ocio Los Boltones.

Había mesas de juego de madis, salones de encuentros, partidas de caza virtuales, y la posibilidad de asistir a holofiestas junto a famosos. Él departía en un grupo junto a una barra de coral importada de Sargazia. Conversaba animado mientras el corro a su alrededor asentía sonriendo y alzaba sus copas. Se diría que todavía continuaban bajo los efectos de aquella droga de control mental. Le pilló desprevenida el cosquilleo descendiendo por su columna y le molestó comprender que esta vez no vestía un velo que potenciase emociones ni suyas ni ajenas. Se concentró un segundo en desprenderse de lo que fuera que aquel hombre provocaba en cualquier ente vivo. Para cuando él descubrió su presencia volvía a ser dueña de sí misma y él un compendio de diversas pulsiones que incluía la sorpresa. Aunque no vestía de aristócrata caliñés mantenía intacto su porte distinguido. Dispuesto a reunirse con ella abandonó a su pequeño séquito.

—¿De qué va disfrazada Bárladay, la jefa de Huella? —le susurró muy cerca del oído.

—Lurin, por una vez pretendía ir a tono contigo. Vayamos a un rincón tranquilo.

—Por supuesto, nada me complace más. —La estudió con su mirada exclusiva—. No te esperaba tan pronto. ¿Has tomado precauciones?

—¿Por quién me tomas?

—Disculpa. —Le apartó un largo mechón de pelo de la cara con dedos suaves.

Luna le propinó un manotazo, lo arrastró hacia uno de los privados disponibles del salón de encuentros, selló la puerta una vez en su interior y con leve gesto introdujo el dedo índice en el ridículo bolso para pulsar el disruptor que anulara las señales de cámaras y micros.

—Estamos solos. ¿Bailamos? —preguntó Lurin, alias Lefande, el ladrón más famoso del sistema Kalinger.

El tono juguetón, íntimo, tan contrario al cariz grave de la conversación que había venido a entablar con el agente la desestabilizó.

—¿Has conseguido robar lo que te pedí? —Gruñó la doctora Bárladay.

—¿Por quién me tomas? —Le entregó la placa de mano que guardaba en el bolsillo—. Esa villa provinciana en Faldur no reviste ninguna complicación para Ashton Lefande. Una hija debe odiar mucho a su padre para recabar pruebas contra él durante ciclos. Pero, Luna, si no las sacó a la luz en su momento…

—Arisa está muerta, Lurin. Ahora esos remilgos hacia la figura paterna ya no tienen sentido.

Séptima Luna
GOMAR. La de los ríos

Rhodina Marte por primera vez siente una nostalgia desoladora, de las que te desarraigan del suelo y te echan a volar sin rumbo, a merced del viento. Recorrió siete mundos los últimos catorce ciclos hasta recalar en Gomar. La mantuvo a flote su espíritu inquieto. Exploró, como botánica de la Sociedad Naturalista del Consejo la vida silvestre inédita, las plagas, las mutaciones. La mirada puesta en el próximo paso, en la futura semilla, en la siguiente luna a muestrear.

Ahora, la asedia la parálisis.

Sobre la consola frente a la cama reposa la vitroatmósfera de la kiltiana crisálida, especie vegetal invasora originaria de Gea. Desprende el hedor propio del terrorismo verde del FOB, el Frente Opositor Batarí. Planta esbelta, tallo de columna de cuyo capitel surgen gruesas nervaduras en arco componiendo un paraguas. De cada nervio penden las crisálidas, capullos en cuyo interior crecen los guirches: los insectos depredadores más bellos y voraces de los cinco satélites rocosos.

Entre sus cometidos se encuentra el informar a Ministerios de cualquier bioataque. En el hábitat 115, terreno donde deberían prosperar arboledas de arjén alrededor de mansiones de recreo de la sagrada familia, se ha producido uno bastante virulento mediante guirches. Pero ella sabe que estos terrenos, vigilados por los hidalgos batarís de la reina, fueron arrasados con anterioridad con objeto de cercar sembrados de letogonias. Sabe lo que debe saber y lo que no. Cultivar en hábitat boscoso está penado por la ley, pero si es la ley quien labra la tierra no hay culpables. Cultivar letogonias está prohibido en todas las lunas rocosas, y no habría testigos de ello si no anduviese el FOB husmeando tras cada maldito tronco.

El patrón de ataque es irrefutable: aparece una kiltiana cada cien metros, la distancia máxima de actuación fagocitadora de un nido de guirches. No obstante, la planta más destructiva del sistema, contemplada en el interior de la esfera que le suministra humedad y luz adecuada, provoca sosiego. Tal vez lo suscite su silueta, la sombra de las hojas de su corona invita al amparo, o los saquitos rosas con diminutas llamas latentes en su interior. Un sosiego como el generado por las buenas noticias. Pero no las hay. El cultivo secreto de letogonias por parte de Ministerios no augura nada bueno.

Lebory duerme junto a ella, a pierna suelta, emboscado entre sábanas de gualdar. Parece inocente. Rhodina apostaría que tras sus párpados desfilan sueños cinéticos de descenso en barca por las aguas del Rum. Parece un hombre bueno, porque la belleza engaña y la armonía es tramposa. Parece ajeno al remordimiento, alguien que siempre hubiese obrado con rectitud. Sin embargo, ella lo ha visto torturar, asesinar a sangre fría, y esa agresividad se extiende sobre ellos como un cielo negro presto a estallar en tormenta.

Cierra los ojos. No es el río impetuoso lo que ve sino los campos de trigo de Delambur, un camino sinuoso que alcanza la puerta de una granja a lo lejos. El mismo camino que ella transitó de forma inversa para nunca volver. Y siente una nostalgia desoladora, de las que te desarraigan del suelo y te echan a volar sin rumbo, a merced del viento.

Logario Cupeiro se levanta temprano y lo primero que hace es lavarse los dientes, a pesar de la sal incrustada de continuo en el paladar. Agradece el haber silenciado para siempre la perorata insufrible de la inteligencia artificial de su apartamento en Villa Morsa: «El agua de mar purga, actúa como excelente dentífrico…». Se levanta tranquilo. Siete ciclos expatriado de Delambur borran recuerdos y adormecen pesares. Ahora sopla del cielo de vez en cuando una brisa nostálgica de color ocre que no consigue palidecer el azul radiante del planeta océano. El trabajo lo centra, lo mantiene a flote.

La doctora Bárladay sí sostiene una relación afectiva con la I.A. Geston, el computador cuántico de Luna 12, quizá por ello prefiere las instalaciones subterráneas de la luna helada al luminoso despacho en la Torre de la División en Islatia. Desde esta altura el paisaje humano de la ciudad se ha disuelto en el agua.

—Aféitate Cupeiro, eres el único hombre simiesco que conozco. Terminarás extinguiéndote como ellos.

—Me echarías de menos en las intermisiones.

—No como agente infiltrado, desde luego. —Ella dedica a su subordinado una mirada compasiva antes de arrastrar a través de la superficie pulida de su escritorio una botella de vidrio de agua de Gomar—. Ha llegado a nuestro departamento este envase carísimo de agua de cristal a tu nombre. Alguien que no conoce tu dirección particular, aunque sí la de tu oficina. R. M., iniciales de Rhodina Marte.

El nombre lo clava en el suelo. Nota un gran vacío, el mismo que sentiría al asomarse al abismo desde la ventana de este despacho en las alturas. La veía aparecer cargada de esquejes, frutos y raíces, como si el dron no pudiese encargarse del trabajo físico. Tan delgada y tan fuerte, vestida con el mono pertrechado de bolsillos que ella llamaba semilleros. De lejos parecía un chico por su cabello corto alborotado y los andares atolondrados de llevar tanto peso. Entonces él cerraba los postigos, no quería que advirtiera que la esperaba.

—Son delicadas y este trasto inútil no les inspira confianza —dijo Rhodina con el voluminoso dron zumbando sobre su cabeza.

—Las plantas no sienten.

—Puede que no en Delambur, Cupeiro —afirmó ella muy seria desde el umbral, los brazos en círculo rodeando un hatillo de lo que parecía simple paja—. Algunos hombres tampoco.

—¿Dónde estás, Logario? —pregunta Luna, que ha añadido preocupación a la anterior conmiseración de su mirada.

—Estaba… en casa —dice, carraspea, baja la vista un par de segundos—. ¿Me has hecho venir por una jodida botella de agua? Podrías habérmela enviado a Villa Morsa.

—Una botella que cuesta tu sueldo —Luna toma de nuevo el envase trasparente, decorado con filigrana de plata. Se detiene a estudiar la etiqueta—. Me extrañó que alguien te tuviese en tan alta estima, por ello me tomé un tiempo en analizar el contenido e investigar.

—Te pareció más normal que intentasen envenenarme —dice el agente, molesto con la injerencia de su jefa, molesto por no tener ya el dichoso frasco en sus manos.

Ella lo mira divertida y le tiende el regalo.

—Rhodina Marte no te quiere muerto, aunque tampoco te ha enviado el agua más pura del sistema por celebrar el aniversario de vuestra aventura amorosa. Hay un mensaje en la etiqueta, uno realizado con una metodología de lo más rudimentaria y natural: escrito en el anverso con zumo de linewi. De ese modo pasó todos los controles de aduanas.

—Todos menos el tuyo.

Logario sopesa con emoción contenida lo que antes estuvo en manos de Rhodina. No le tiene en cuenta los comentarios maliciosos a su jefa. Ella es lo más parecido a una familia que le queda y la vida no es lo suficiente grande como para encontrar un tercer hogar.

—Somos agentes de temperamento, si se estudia con atención el perfil de Rhodina, si se viste su piel, su modo de actuar se trasluce por sí solo, como en la botella. Ningún escáner detecta el zumo de linewi —aclara Luna sin necesidad.

—Supongo que no se tratará de buenas noticias.

—Aparte de contener un enlace hasta la senso de un asesinato, tal vez. Dice: «Ven». Pide tu presencia en Gomar. ¿Sabías que el Consejo la destinó allí hace tres ciclos?

Logario cierra los ojos. «Dejé de buscarla. Dejé de buscarla. Dejé-de-buscarla».

Rhodina Marte nació en un crucero transoceánico. Tenía dieciséis ciclos cuando desembarcó en Islatia, es por ello por lo que desdeña el pasado. Como la mayoría en los sargazos menosprecia a los internacionales, ella también reniega de sus orígenes. En el mar no existe el tiempo ni las estaciones, a simple vista ni siquiera las distancias, solo oxidación y descomposición. La vejez y la muerte atacan la vida, así como herrumbran cualquier máquina abandonada. Rodearse de plantas, de naturaleza, se tornó esencial, tanto como respirar. Ser botánica no fue una elección sino una necesidad.

«Cariño, me ha surgido un servicio en el hábitat 115, rutinario, no te preocupes, pero está bastante lejos, así que volveré a la hora séptima. En Rum nunca ocurre nada emocionante, salvo el festival de descenso del Rum alto, por supuesto», había dicho Lebory la mañana de ayer, antes de darle un beso amoroso de despedida.

«Qué extraño. ¿La Guardia Real de servicio en un bosque tan alejado de la capital?».

«He de escoltar hasta allí a un miembro de la familia. En ese hábitat se construyó una cabaña de caza destinada al tercer o cuarto nieto de nuestra sagrada monarca. —Lebory combinó la sonrisa con un frunce de ceño—. No seas curiosa, son asuntos confidenciales».

Ella correspondió a su beso y después había contemplado con tristeza la vitroatmósfera con la kiltiana que reposaba en la consola. ¿Habrán descubierto ya el bioataque de guirches?, pensó. La misma voz en su cabeza le susurró si el hombre que terminaba de marcharse con la sonrisa puesta tendría algo que ver en ello.

Lebory ni siquiera se había interesado por aquella nueva planta. Ya no acostumbraba a preguntar por ninguno de los ejemplares que ella traía al apartamento, al fin y al cabo, vivía con una botánica. Demasiadas coincidencias, demasiadas extrañezas en torno al 115. Fue entonces cuando Rhodina comenzó a madurar la decisión de actuar por cuenta propia.

Al día siguiente atraviesa el río Rum por el Mercado bullicioso de la reina Salaya emplazado sobre uno de los siete puentes, el que conduce a Ministerios. Pura belleza de policromía vegetal construido con un ojo único, muy alto. Se dirige a denunciar el bioataque de guirches a las autoridades locales, tal y como había previsto. Seguirá con el plan establecido, salvo un añadido de su cosecha: pedirá audiencia con la más alta instancia de Ministerios.

En Gomar las ciudades ostentan el nombre del río que las bendice. Rum es la capital, sede de la monarquía Batarí, ombligo verde del sistema sargazí. Adora Gomar por la exuberancia vegetal, por su filosofía naturalista desdeñosa en lo estético del acero, el carbono o el grafeno. Pero, sobre todo, por la ausencia de mar.

—¿En qué puedo ayudarle? —pregunta con una deslumbrante sonrisa el funcionario del Departamento de Hábitats y Ecosistemas de Rum, Secretario Primero del Silvestriólogo Titular.

Hace tiempo que a Rhodina le incomoda la alegría perenne de los funcionarios de Ministerios, de la guardia, de Lebory. Si al menos fuese impostada le parecería más natural. No debería decir lo que va a decir, pero ha decidido tomar el camino más corto.

—Vengo a ver a Yin Bocana. Soy Rhodina Marte, botánica de la Sociedad Naturalista del Consejo.

—¡Oh, del Consejo! —repite con suspicacia el secretario sin perder la sonrisa—. Sin cita previa, imposible. El silvestriólogo se halla reunido con el sobrino nieto de nuestra sagrada monarca.

—Guirches —aclara Rhodina, que todavía pretende ser más cristalina—, en el hábitat 115, el mismo en el que Ministerios cultiva letogonias ilegales.

La cara alargada y feliz del funcionario palidece y ello causa un hormigueo de satisfacción en el estómago de Rhodina, por haber sido capaz de frenar tanto entusiasmo estúpido.

—¿Ha… ha dicho hábitat 115? Y… ¿guir… guirches? —tartamudea, antes de proceder a teclear algo en la pantalla—. De acuerdo, vuelva en una hora, Goma Marte —dice el hombrecillo. De improviso educado, la trata con la fórmula de respeto.

El edificio de Ministerios se eleva una altura de doce pisos, levantado con madera de arjén, la más resistente del satélite. Aquí se construye, se fabrica, se manufactura con todo lo que alguna vez estuvo vivo. A Rhodina le maravilla como materiales tan primigenios consiguen un aspecto tan sofisticado, porque Rum es una ciudad moderna, de líneas curvas y voladizos torneados, con los nudos propios de la fisiología del arjén impresos en cada fachada. Una ciudad suave y cálida donde el agua y la madera constituyen la esencia, la idiosincrasia, el requisito y el paisaje. Agua para refrescar y para beber. Agua que enmarca y perfila. Telaraña de cursos fluviales que enredan el tapiz verde de la superficie lunar. Un bien excedente en una luna donde el líquido de los millares de ríos, lagunas y acuíferos pertenece a una sola familia, la Batarí, y la maquinaria de la industria absolutista lo exporta embotellado a precio de mineral fisionable.

Rhodina aguarda la reunión con el silvestriólogo. Entretanto, sentada en el pretil de la gran fuente arriñonada frente a Ministerios recuerda las horas de angustia mientras esperaba el regreso de su pareja del hábitat 115. A media tarde, Lebory le envió un mensaje cariñoso aderezado con la sonrisa amplia y luminosa presente en la cara de casi todos. «Se ha alargado la misión de escolta, amor. Ya sabes cómo son estos aristócratas, hasta en el bosque encuentran ágape al que invitarse. Volveré a cenar. Prepara las habitas dulces que tanto me gustan».

Sonrisas deslumbrantes, sonrisas espléndidas, demasiadas sonrisas para haber degollado a un hombre indefenso hacía diez días. Ella se repite desde entonces que un guardia real se halla expuesto a situaciones peligrosas, que no comprende las circunstancias, el desencadenante del hecho ominoso. No duerme, no come, es la única en su entorno que ha dejado de sonreír.

Su pareja es miembro de la Guardia Real, penacho naranja y botonadura de cobre, no pertenece al sanguinario cuerpo de hidalgos. Su labor consiste en la escolta de los integrantes de la numerosa familia real. En ocasiones ejerce labores de apoyo cuando el ejército batarí se ve desbordado por algún acontecimiento de carácter extraordinario o revuelta. Eso y desfilar, desfilar en la comitiva semanal hacia Palacio por las avenidas de Rum, a golpe de platillo y bombardín. Un penacho naranja ceremonial y lucidor. «¿Por qué habría de ocuparse de un servicio en el hábitat 115? ¿Por qué en la senso que le enviaron los terroristas del FOB se veía claramente a Lebory asesinando con ensañamiento a Oleifas?».

—Dicen que los bosques están plagados de terroristas verdes —dijo Rhodina, en tono ingenuo la noche anterior durante la cena, después de estudiar el rostro afable de su pareja.

Llevaba varios días observándole sin descanso. Buscaba cualquier tipo de reacción emocional al acto atroz que aquellas imágenes aseguraban habría cometido. La improbable casualidad de su presencia en el 115 le dio pie a relacionar escenas.

—¡¿Plagados?! —Una carcajada brotó espontánea de boca de Lebory—. Eres botánica, sin embargo, nunca te encontraste a ninguno en tus exploraciones ¿Verdad?

—Nunca. ¡Qué tontería! Solo me preocupo por ti.

—Gomar es la luna más segura del sistema gracias a los convenios de expatriación firmados con Sargazia por nuestra sagrada monarca. Los hidalgos batarís apresan y deportan a los escasos terroristas verdes que juegan a sembrar carnívoras ilegales.

—Sí. Hace decenas que la sangre no corre por las aguas del Rum, por aquello de que sería un sacrilegio contra la divinidad del agua dulce hecha carne en nuestra sagrada monarca. ¿Ibas a soltarme la coletilla del adepto ferviente?

—Por supuesto —dijo Lebory, mudando su semblante con esfuerzo a uno serio y contenido—. Amo a Salaya, bien lo sabes, ella es mi reina. Soy guardia real, Rhodina, no un hidalgo entrenado en la lucha. Deja de preocuparte sin motivo.

Lo contempló unos segundos, como si detrás de aquel rostro no estuviese el hombre al que conocía.

—¿La amas a ella más que a mí?

Una carcajada del mismo cariz pueril de la pregunta estremeció el cuerpo entero de Lebory. Después, le propinó un sonoro beso en su mejilla.

Rhodina sacude la cabeza, como si con este movimiento los recuerdos recientes se volatilizasen del mismo modo que si tomara un trago de agua de leto. Le cuesta más de un segundo regresar a la realidad, y ya han transcurrido cuarenta minutos desde que se sentara en el pretil de la fuente. Antes de volver al edificio de Ministerios consulta su buzón en la bionet a través de un par de parpadeos sobre sus lentillas. Vuelve a escuchar el mensaje recibido días atrás, ha perdido la cuenta, el tiempo le muerde los talones.

—Mensaje proveniente de Islatia, planeta Sargazia —dice la voz robótica de su cuenta—. ¿Desea abrirlo?

Con un movimiento inconsciente se acaricia la mejilla, consolándola por la horrible posibilidad de no recibir más besos de Lebory jamás.

—Nivel de seguridad máximo. Encriptación lunar por favor. Ciudadana islatina. Agente 388G. Comprobado. Reproducción en banda segura del mensaje: «L.C en camino».

«¿Qué estoy haciendo?», susurra Rhodina.

Logario Cupeiro viaja porque forma parte de su trabajo hacerlo. No siente curiosidad por otras culturas. Los animales son animales con independencia de sus pelajes, plumajes o escamas; las plantas crecen fijas al suelo en todas partes, sientan o no sientan. Las personas son los mismos compendios de defectos y escasas virtudes en Islatia o en Tamah, y los alienígenas… mejor cuanta más distancia le separe de cualquiera de ellos.

La funcionaria de aduanas comprueba su visado falso y de propina le ofrece una seductora sonrisa. Al parecer les resulta atractivo tanto a funcionarias como a operadores gomardianos, pues desde que se apeó del ascensor espacial todos le expresan simpatía como si se hubiese declarado el día nacional de la concordia.

—Goma Tibeia y Gom Waldam, de la luna Delambur, sed bienvenidos a la hermana Gomar.

Delambur, Gomar y Gea gozan de libre tránsito de personas entre ellas, no así fuera de ellas. Las lunas rocosas están hermanadas entre sí, como trillizas en cinta, pendientes las unas de las otras. La ley sargar, dominante en el sistema, prohíbe a los nativos abandonar las reservas naturales patrimonio de Sargazia a riesgo de perder la ciudadanía. En consecuencia, la legislación selenita denegó a los sargazís el permiso para afincarse en sus tierras.

—¿Te has fijado en cuánto me sonríen? Mi barba les encanta.

—Permíteme dudarlo —dice Luna a su espalda—, aunque con barba o sin ella por una vez el infiltrado serás tú.

Se vieron obligados a volar a la estación espacial de Delambur en primer lugar por evitar sospechas. El síndrome transespacial, añadido al agotamiento del viaje, los ha sumido en una deriva narcótica. Caminan arrastrando los pies, como si se les hubiesen dormido. Salen a una explanada circular, amplia y soleada. En la tarima de madera de su centro se representa, en un trabajo prodigioso de marquetería, el símbolo de la fraternidad de las tres lunas, del panselenismo: un triángulo en cuyos vértices destacan las esferas verde, ocre y rojiza de sus cortezas. Allí mismo se separan, ella se desvía hacia Gea, él hacia Gomar.

—Ten cuidado, simio.

—Dile…

—Se lo dirás tú mismo cuando todo acabe.

Rhodina entró en contacto con el Frente Opositor a consecuencia de sus ocasionales labores de espía para el Consejo. Ningún sargazí conseguía un visado de residencia en Gomar, salvo los internacionales nacidos en alta mar. El Tratado de Aguas saladas y dulces de Danvar les otorgó a los desheredados del océano la doble nacionalidad que escogieran. Marte se convirtió en gomardiana cuando un hombre con penacho naranja y abotonadura de cobre sitió su individualismo y la rindió como a un pájaro de presa al que se adiestra alimentándolo con caperuza. Ya había huido una vez de una luna rocosa, no deseaba volver a hacerlo.

El general Weist se mostró muy persuasivo a la hora de reclutarla. Su hermano pequeño conseguiría trabajo de analista en la División y una vida anclada, con un pasado reescrito ajeno al océano. Así supo del paradero de Logario. El general la necesitaba y ella hubiese hecho cualquier cosa por Dimmi.

Aquel día, no distinto de otros tantos, Rhodina tenía intención de adentrarse en el hábitat 34, casi al borde de la rivera ulterior, a fin de realizar un muestreo y análisis foliar de una especie arborícola en concreto. Requirió de un guía local, pues la zona era de follaje selvático y a los caminos a menudo se los tragaba la espesura. El guía, Hermison Pangea, la encontró a ella, tal como habían acordado vía red oculta.

—La verdadera Historia es casi invisible, como nuestros ríos subterráneos —dijo Hermison. Otra perla más de su repertorio de frases trilladas.

Ella le seguía de cerca mientras el guía apartaba, a golpe de espadón, las enormes hojas de yuco que entorpecían la visión del sendero.

—Puede ser, las cosas nunca suceden como a uno le gustaría —respondió ella con otra perogrullada. Si ser espía consistía en soportar las frustraciones de los perdedores se iba a aburrir mucho.

Sabía a quién tenía delante: un tipo de envergadura, hombros anchos y cráneo rasurado que más parecía un remero del Rum que un terrorista apóstata del régimen. Hermison Pangea odiaba a los Batarís y contaba con buenas razones para hacerlo. Derrocaron a su familia del trono cinco generaciones atrás, desde entonces los suyos sufrían la persecución de los hidalgos. Ni poseía licencia alguna sobre el agua ni participación en el negocio de los cultivos exportables. Ser un hombre sin apellido en una sociedad de castas familiares se traducía en pertenecer a la clase de los parias miserables, y Hermison deseaba ser alguien. Si no podía ser rey, sería líder, el líder del FOB.

Al cabo de un par de horas de lucha con las ramas de los yucos y la microfauna local arribaron a un claro de diámetro enorme. Rhodina comprobó al alzar la vista que los insurgentes habían desplegado una pantalla de ilusión en las alturas simulando un continuo de copas de arjén de hojas peltadas. Bajo el verde paraguas florecían edificios corrientes, almacenes, graneros, campos de tiro, barracones y varios invernaderos. Una villa de tamaño medio en la que se echaban a faltar los niños. Allí, Hermison ejercía de monarca de su propia luna, y los terroristas actuaban como leales súbditos.

—¿Has traído las semillas de epléndula? ¿Y las de kiltiana? —preguntó Oleifas, el botánico local.

—No estoy de acuerdo con vuestros métodos. Lo que hacéis podría tener consecuencias fatales para el ecosistema.

Marte abrió su petate, extrajo de él tres bolsitas donde las semillas permanecían deshidratadas por frío en vista a su óptima conservación y se las entregó al hombrecillo tullido que amaba las plantas tanto como ella. Las semillas que acogía entre las manos deformes, como tesoros del edén, serían futuros soldados hostiles en las trincheras de los campos de cultivo.

—No eres la única botánica de esta luna, Marte —dijo Hermison—. Oleifas es biotecnólogo, el mejor de todas las rocosas. Tampoco nos tomes por insensatos. ¿Crees que el general te proporcionaría semillas que pudiesen dañar el comercio agrícola, la despensa de Sargazia?

—Los guirches son voraces en extremo, difíciles de erradicar.

—No, si manipulo genéticamente los vectores. Añadiré células transformadas para aletargar las crisálidas.

—Ahórrame la lección, Oleifas.

—Tú misma podrás informar de la plaga si ello tranquiliza tu conciencia —zanjó el líder—. Queremos lanzar una advertencia a la reina Salaya sobre nuestro potencial destructor, no quemar el bosque con toda su fauna dentro.

Caminaban por el pasillo central de uno de los invernaderos. Guardias armados los custodiaban día y noche. Ella había contribuido a la proliferación de aquellas especies foráneas agresivas que ahora contemplaba crecer y multiplicarse en tierra y también en laboratorios clandestinos de reproducción vegetal. Todas ellas eran hermosas, a su manera carnívora, venenosa o invasiva. Aquello era un campo de refugiados alienígenas secuestrados de sus lugares de origen con el objeto de perpetrar atentados contra la flora y la fauna local en primer término, y contra los intereses Batarís en el fondo y en la superficie. El general Weist llevaba a cabo su propia guerra soterrada contra la monarca Salaya y sus aspiraciones segregacionistas del gobierno supra mundial de Sargazia. Se servía para ello del terrorismo verde, que no era sino una expresión más de terrorismo de Estado. Las guerras de otros se convierten en las batallas perdidas de antemano de los ciudadanos corrientes. Rhodina cargaba la derrota con la sensación de que el suelo bajo sus pies se resquebrajaba.

Llamó su atención entre las especies ordenadas encima de las mesas una fila en concreto de pequeñas plantas vivaces de un verde muy oscuro. Allí dentro el calor era sofocante y le resultaba difícil pensar con claridad.

—La planta de la primera fila, la de hojitas aserradas no parece hostil —dijo—. ¿Autóctona? No la reconozco.

—En un primer momento nosotros tampoco —respondió Oleifas. Renqueó un paso por delante de ella con intención de tomar una de las vitroatmósferas, desconectarla y mostrársela—. Se trata de una especie desterrada de las rocosas hace decenas de ciclos. Los Batarís la han reintroducido en hábitats secretos custodiados por los hidalgos mejor adiestrados.

—Conseguir un espécimen supuso una auténtica hazaña. Fue necesario burlar a una falange de hidalgos para robarla del hábitat 115 —dijo Pangea, satisfecho de sí mismo.

—¿Qué son?

—Letogonias. Contraterrorismo verde diseñado por nuestra sagrada monarca Salaya y su camada de silvestriólogos. Todos los bandos participamos ahora en el mismo juego.

—De las letogonias se extrae el leto, una droga muy potente de control mental —dijo Rhodina alarmada.

—Así es, por ello nuestros guirches comenzarán a recorrer su camino destructivo hacia el 115.

Logario Cupeiro ha ingresado en el Escuadrón de la Guardia Real de Gomar haciéndose pasar por Gom Waldam de Delambur, capitán en permuta del cuerpo de Guarnicioneros Apostolares. Ambos cuerpos están hermanados, como sus respectivas lunas. El capitán Waldam es un tipo pulcro, de piel de paloalto y faz rasurada, que da prestancia al uniforme. Un tipo que no se hubiese afeitado por nada ni nadie, salvo por ella.

Al segundo día de su llegada, en el vestuario del cuartel se respira la camaradería de un pelotón en tiempos de paz: jolgorio, comentarios procaces, carcajadas. Demasiado jolgorio, demasiadas carcajadas y un brillo artificial en los iris de todos, como de felicidad desbordada. Cupeiro se siente un felino acorralado por simpáticos kilimis.

—Capitán Waldam, es un honor que desfile en nuestras filas.

Logario descuelga de la percha de su taquilla la casaca real con toda la parsimonia posible. Antes de volverse y enfrentar a Lebory Salas encaja su voz y sus palabras como un alimento indigesto atravesado en la garganta. Lo odiaba antes de que sus ojos se posaran en la estúpida sonrisa instalada en su rostro. Lo odiaba tanto como odia desfilar con un penacho naranja sobre la cabeza. Lo odia por ser un asesino, lo odia, lo odia por…

—Para mí también, maestre Salas —saluda al modo marcial, colocando la mano en el hombro de Lebory y este, en respuesta, inclina la cabeza.

Lo odia, del mismo modo que odia al general por reclutarla, por exponerla al peligro, por haberla encontrado antes que él. Aborrece a Weist por sentirse su perrito faldero, acatar sus órdenes cuando hubiese deseado golpearlo en la mandíbula de granito en el mismo instante en que compartió con el equipo la identidad de agente infiltrada de Rhodina Marte

—¿Era necesario involucrar a una botánica civil? —había preguntado Cupeiro en tono recriminatorio al general.

—Marte es un activo valiosísimo de nuestra Inteligencia. Gracias a ella y su contacto con el FOB conocemos los hechos alarmantes que se desarrollan en Gomar. A raíz de una inspección en las instalaciones clandestinas de los terroristas informó a la División de que la monarquía Batarí cultiva letogonias en hábitats secretos. Han transcurrido cuatro días sin recibir señales de vida de la agente.

—¿Letogonias? —preguntó Bárladay.

—De sus pequeñas flores se extrae el leto, sustancia que contiene un alcaloide único. Con ella se fabrica una droga que somete a control mental y borra de la memoria a corto plazo los recuerdos negativos.

—El cultivo de cualquier tipo de planta de la que se obtengan drogas de control mental está penado con la extradición fuera del Límite del Cúmulo —apuntó Luna—. En más de una centena nadie se ha atrevido a sembrar plantas ilegales en ninguna de las rocosas. Esas lunas son las reservas alimenticias del sistema. Imposible exportar semejante cargamento delante de las narices del Consejo.

—Pero no se trata de alguien sino de la propia monarquía selenita —puntualizó el general.

—¿Qué pretende la reina? ¿A quién se administraría la droga en connivencia con alguien del Consejo? Y… ¿con qué fin? —preguntó Cupeiro.

—Capitán Waldan, al terminar el desfile únase a la sección para ir a tomar agua de cristal al Boltones —interrumpe el mestre Salas la línea de sus pensamientos—. Más tarde me gustaría invitarle a beber licor de guayí, mi pareja lo extrae del fruto de…

¡El agua! La deducción ilumina y sacude a Logario en un segundo, como un chispazo eléctrico. Ahora entiende por qué Rhodina malgastó un mensaje escrito con zumo de linewi solo para decir «Ven». Ella entiende lo mucho que él, un selenita, debe extrañar el agua dulce desde que se afincara en el planeta-océano. ¡La botella de agua de Gomar era el mensaje! Pretendía advertirle del peligro: Salaya planifica enviar botellas carísimas de agua de cristal, contaminadas con esencia de leto, a sus opositores en Sargazia. Si no lo ha hecho ya.

Vuelve a mirar al asesino del botánico Oleifas a los ojos intentando evitar que se trasluzca en los suyos la animadversión que le inspira. Rodhina lleva más de una semana desaparecida y Cupeiro lo hubiese reventado a golpes porque no duda de su culpabilidad, pero la estrategia de su jefa es otra. Por ahora se contiene a duras penas.

—Perdone, Maestre, tengo otros planes. He quedado con una vieja amiga de Gea a beber agua del Rum. Le comentaré las múltiples propiedades casi milagrosas del agua de cristal que usted tuvo la amabilidad de explicarme durante el ensayo.

Rhodina despierta. Aturdida mira a su alrededor. Le duele muchísimo al respirar, el pecho, las sienes, también las muñecas y los tobillos, que descubre encadenados. Está oscuro o se ha quedado ciega. Conoce historias de terror que empiezan así.

Un sollozo desquebrajado que aporta más angustia a la situación rompe el silencio. Cruza su mente un brote de esperanza, reconoce esa voz. Se dispone a llamarle: «¡Lebory, ayúdame! ¿Qué ocurre? ¡Alguien me ha secuestrado!», pero se traga su propia boca porque el recuerdo de la paliza surca el cielo de su memoria como millones de pájaros negros que retornan a casa. «¿Cómo has podido? No te reconozco. ¿Por qué? ¿Por qué me haces esto?».

Lamenta haber rechazado el sorbo de agua de leto que le ofreció el silvestriólogo, pero ha de guardarlo todo en la memoria para informar si se produjese su liberación. También necesita conservar en la retina la imagen del rostro sádico, de verdugo, del hombre que decía amarla mientras la golpeaba y humillaba vertiendo insultos y escupitajos: «Traidora», «Apestosa costra de molusco sargazí. Te advertí, te dije: No seas curiosa. ¡Tú me has obligado! ¡Tú me has obligado!».

Cuando no hay escapatoria posible ni puedes apoyarte en el odio para sobrevivir, solo quedan los recuerdos. Se reconcilia con su decisión. Lebory ha callado. En el aire, olor a sangre reciente y la respiración entrecortada de su agresor. Por ahora no le infringirá más daño, no mientras él recuerde lo que termina de hacerle. Cierra los ojos a fin de evitar dispersarlos, los buenos momentos pasados, vivencias que la sustenten.

El aire es pringoso y fermentado debido a la cantidad de lagares de vino y a los frutales que rodean la capital de Delambur, pero en la granja, lejos del ascensor espacial, la esencia tostada del trigo huele a tahona, a hogar. Ella sabe que Logario cierra los postigos cuando la ve aparecer donde el camino corta el horizonte. La espera. Pero es un hombre sin mundo que no ha salido nunca de su terruño. Ella, a la larga se ahogaría entre tanto dorado, necesita el verde. El verde es la vida.

«¡Retrocede, retrocede Marte!», se increpa. Aprieta los párpados. Los ojos inflamados duelen. «¡Idiota, Marte! Canjeaste el amor de Cupeiro por esto. Te lo tienes merecido». Él la espera. La espera cada día. Es un hombre dulce a pesar de su tosquedad. Le prepara infusiones de canela, también la escucha, maravillado, como si la maravilla fuese ella y no las bolovesas rosas o las jaspiditas tornasoladas. La quiere, aunque no sabe cómo es el mundo.

«¡Retrocede!». Me espera. Me espera. Me espera.

Logario se acuesta en el jergón. Pretende dormir un par de horas en los barracones del cuartel antes de prepararse para la batalla porque su cuerpo se ha rebelado en contra suyo. El sueño de Cupeiro es inquieto y no distingue si fabula o si su mente repasa lo sucedido en la nube de polen psíquico de su dolor.

En su sueño desfila hora tras hora por las calles de Rum el día del Armisticio. Cruza varios puentes vetustos, antiquísimos, con ojos vigilantes sobre el nivel del río. La gente no ha salido a las calles como ciclos atrás a celebrar el cese pactado de las viejas hostilidades entre Sargazia y Gomar. El día es dorado, de un ocre resplandeciente. De tanto en tanto, un exaltado dispara al cielo un rótulo incendiario: Rocosas independientes, Sargazia esclavista, que pronto se deshace en flecos sobre las cabezas como hilo corrompido.

Las zancadas han de ser zancadas enormes en su sueño, para no rezagarse, el brazo estirado terminado en el puño. La Guardia Real encabeza la marcha, verde medianoche, naranja cobre. La banda de música palaciega le sigue como el sonido sigue siempre a la luz, con el estruendo detrás. Él tiene la sonrisa tatuada en el cogote dos filas por delante. Unos labios rubicundos que se desternillan de él, a su costa, sin ojos, solo sonrisa bajo la gorra de plato. A su espalda, en último término, la cola negra larguísima de los hidalgos de la reina. Son decenas, cientos, miles, como negros guirches voraces. Él desfila, desfila, persigue al asesino sin lograr nunca atraparlo. Siempre dos filas por delante, se estira, tiende el puño y transforma su mano en garra. Pero no lo alcanza, como el sonido jamás alcanza a la luz a pesar de su estruendo.

Despierta. Contempla el jergón vacío del mestre Salas y una arcada lo descompone por dentro. Se entremezcla en su cabeza la línea temporal de los hechos y se aferra al momento en que otro final todavía hubiera sido posible.

—Cupeiro, el FOB planea matar a ese bárbaro, al silvestriólogo —le informó la jefa a través del dispositivo de su oído, sin saludo previo—. ¡Bocana es uno de los brazos ejecutores de la maquinaria criminal del régimen! El Consejo ha actuado de modo negligente, creyó que con el armisticio aplacaría los ánimos, no ha sido así. Todo este tiempo solo ha servido para alimentar desde las instituciones el pensamiento único en contra de Sargazia. La reina Salaya, al no disponer de acceso a los medios de comunicación por estar intervenidos desde el Consejo, ha optado por narcotizar a su propio pueblo. La exportación del agua de leto, como apuntaste, sería el paso siguiente.

—Tenía entendido que Hermison Pangea y su banda de forajidos coincidían con los Batarís en la defensa de la autodeterminación de Gomar.

—Pangea se aliaría con los mismísimos kardusiams con tal de recuperar el trono —dijo Luna—. Además se la tiene jurada a Bocana por el asesinato de Oleifas. El silvestriólogo es un mal bicho, pero donde ha de pagar por sus crímenes es en el Gran Tribunal del Consejo. ¡Oh, Logario! Continúo atrapada en esta jungla de yuco. Hermison me retiene hasta que su ejército abandone la villa. Me será imposible llegar hasta ella. La descubrieron. ¿Por qué se expuso? Su misión consistía en denunciar en cualquier juzgado el bioataque de guirches del hábitat 115, pero al parecer pidió entrevistarse con el mismísimo Bocana. Has de actuar de inmediato, averiguar dónde la tienen confinada. Si su pareja es el responsable, te conducirá hasta ella, pero ve con cuidado, si te descubre, Rhodina pagará las consecuencias.

Rhodina Marte no es mujer de despachos, por supuesto, pero el de Yin Bocana en Ministerios más que un despacho es un jardín. Los muebles de madera se camuflan entre enredaderas de palioque, y un pequeño estanque lunar frente a su escritorio alberga flores acuáticas. Plantas insólitas de boca de fuego alumbran los rincones.

El hombre, dueño de un espacio de semejante extravagancia, posee un aspecto adusto y sus ropas grises contrastan con el colorido donde se enmarcan. La observa serio desde su sillón de trenzado boltón, y es la primera vez en mucho tiempo que Rhodina echa a faltar las sonrisas.

—Me dice el secretario que viene a denunciar un bioataque en el hábitat 115. ¿Guirches? —pregunta el silvestriólogo, las palmas de las manos unidas sobre la mesa.

—Guirches, cada cien metros.

Yin Bocana asiente sin inmutarse. Es esta actitud calmada y fría la que altera la sangre de la botánica.

—También ha mencionado que en el 115 se cultivan letogonias ilegales.

—Así es.

Ambos se miran, se miden. Ella es consciente de que lleva las de perder.

—Los guirches se desarrollan en la crisálida de la kiltiana, dicha planta es una de las especies foráneas prohibidas en esta luna. ¿Ha venido la botánica de la Sociedad Naturalista del Consejo a denunciar un atentado ecológico en el hábitat 115?

Rhodina asiente. Las manos le tiemblan, no encuentra la voz, el corazón se acelera y una sed feroz la acucia. Sobre el enorme escritorio dos botellas plateadas de agua de cristal sudan gotas de rocío.

—¿Desea una copa de agua, Goma Marte?

Rhodina niega con la cabeza ante la provocación.

—Podría haber presentado la denuncia de manera anónima en cualquier juzgado. Sin embargo, viene a tratar conmigo el asunto de las letogonias y los guirches, conocedora de que ello la coloca en situación delicada por colaboracionismo con el Frente Opositor. ¿Por qué? Los guirches llevan implícito en sí mismos el mensaje de advertencia de los terroristas.

—Deje en paz al mestre Lebory Salas. Le están suministrando la nueva droga de leto. Hará lo siguiente: le trasladarán al cuerpo de Guarnicioneros de Gea. Allí me reuniré con él lo antes posible.

Se crea tal silencio en torno a estas palabras que parece que las plantas absorbieran los sonidos.

—Sospechábamos hacía tiempo de las lealtades difusas de una internacional con doble ciudadanía como usted. Por esa razón escogimos a su pareja. Él espiaría lo que usted espiaba. El mestre Salas es devoto ferviente de su reina. Dígame, ¿qué le hace suponer que le ayudaré con lo que pide?

—Conozco la ubicación de la villa del FOB.

Bocana la mira de frente. Ella siente que entre su silla y el floreado escritorio se está abriendo un abismo.

—Disponemos de métodos disuasorios con los que obligarla a hablar, lo sabe, lo que me lleva a imaginar una carta en su manga.

—Odio tanto Sargazia como cualquier gomardiano. Pasé dieciséis ciclos enlatada a bordo de un crucero transgeneracional. Si no me complace, si me ocurriese algo, el secreto de sus campos de letogonias y los planes descabellados de su reina llegarán a oídos del general Weist. Salaya ha debido enloquecer si cree que puede manipular con una simple droga la voluntad de su pueblo.

—Pobre Goma Marte —dice con su hablar pausado el silvestriólogo—. Siempre será extranjera, una intrusa allá donde vaya. Le seré franco: nadie trafica ni experimenta con drogas en esta luna. Como botánica debería conocer mejor las propiedades de la letogonia. Desarrollamos un fármaco capaz de erradicar la depresión, el gran mal de nuestro tiempo. Parte de la población, entre ellos su pareja, se ha ofrecido de manera voluntaria a las pruebas de ensayo con el nuevo fármaco. El resultado es alentador. Varias farmacéuticas han firmado contratos con nuestra administración. Todo se enmarca en la legalidad vigente.

—¿Cree que en el Consejo serán tan ingenuos?

—En el Consejo existe una fe sólida en el gobierno de Gomar ¿Por qué sino nos habrían concedido los permisos necesarios para el cultivo de leto?

Bocana teclea en la pantalla de su mesa, entre ellos se virtualiza el texto del acuerdo comercial entre la multiorbe farmacéutica y el Ministerio de Silvestriología de Rum. Las huellas vitales de Bocana y de un representante insigne del Consejo rubrican el documento.

—Ya veo. Lo ingenuo ha sido no dar por sentado que algún miembro del Consejo se llevaría un pellizco de esos sustanciosos contratos. Pero no cuenta con el general. Esa firma no le detendrá.

—El general Weist ha sido relevado de sus funciones. ¿No está al corriente? Vaya, Goma Marte, la han olvidado en tierra de nadie.

«L.C. está en camino». El mensaje recibido hace apenas unas horas se disuelve en el agua lunar del estanque en este bosque enmarañado de despacho. ¿Qué podría hacer Logario sin el respaldo del general y la División? El miedo le retuerce los intestinos. Había confiado en que a una internacional con doble ciudadanía la protegían las leyes sargazís. Había creído que se presentaría frente al silvestriólogo armada con el escudo del Consejo y la espada de fuego del general Weist. Había supuesto estar en condiciones de negociar la simple vida de un hombre a cambio de amenazas huecas.

Está sola.

—Déjenos salir de Gomar a Salas y a mí y le revelaré las coordenadas de la villa. Si no toma medidas de inmediato los guirches se reproducirán y en un mes asolarán la rivera del Rum. ¿Quién dice que los terroristas verdes no perpetrarán la misma infamia en las demás riveras?

—Soy silvestriólogo, usted lo ha dicho, conozco muy bien la fisiología de estos insectos y la plaga que representan —Se levanta y es alto como un arjén—. Es necesario reunir todas las cepas de kiltianas si pretendo evitar futuros ataques. Y sí, me rebelará la ubicación de la villa del FOB y con ello destruiré el foco donde las siembran.

Logario nunca se había enamorado. Ahora lo sabía. Sentía, cuando la arropaba entre sus brazos, la emoción del cosmonauta que contempla un sol que nadie ha visto. Nunca había salido al espacio porque no lo necesitaba. No era necesario comparar ese amor con otros amores para saber que era completo e irreversible. No necesitaba salir, viajar, conocer otros mundos, como ella se empeñaba en sugerir. Lo sabía y punto.

Después, cuando le abandonó, no supo qué hacer con ese amor.

Si vives un sentimiento tan intenso y lo borras como si nunca hubiese existido, y te niegas a recordarlo, no hay amor. Si pusiste ahí tal empeño, y lo escondes muy adentro que incluso llegas a olvidarte de él, no hay amor. Pero más tarde, ciclos después, una simple palabra: «Ven» rescata aquel amor preso que nunca dejó de ser. Vivía desde el principio. Esperaba esa palabra para sembrar el cielo de soles.

Rhodina amaba a Lebory. Pangea y sus terroristas no le conocían, por esa razón habían dejado de confiar en ella. El asesinato de Oleifas a manos de su pareja la sacó de la partida como si alrededor de su persona se hubiese generado un escudo de fuerza que repeliese a todo el mundo. Le advirtieron. La amenazaron. Sospecharon de su implicación.

Apreciaba a Oleifas, el biotecnólogo amaba las plantas tanto como ella, pero tenían que entender que Lebory no había sido dueño de sus actos.

Se asegura de que nadie la siga, porque lo intentarán a toda costa. Ningún hidalgo conoce los bosques como ella. Lleva consigo el drom con el que vigilar el perímetro en torno a ella. Con su ayuda y los conocimientos sobre el entorno y recovecos donde esconderse consigue eludir a quien pretendiera seguirla. Se presenta en el hábitat del FOB a lomos de una espiga voladora a los dos días de abandonar Rum. Los hombres de Pangea la detienen a pocas millas de la villa y la conducen esposada frente a su líder.

—Tienes mucho coraje, o muy poco cerebro —la reprende Hermison—. Te ordené mantenerte inactiva después de enviarte la senso del asesinato de Oleifas.

—Tú no eres mi jefe.

—¡El hombre con el que vives lo degolló como a una res!

—Le administran la droga de leto. ¡No es él mismo! Permíteme que lo aparte de todo esto. Hermison, por favor.

—Te dije que me ocuparía personalmente de él.

—Me obligaste a llevarme la kiltiana a casa. ¡Tú mismo lo provocaste! Eres corresponsable de la muerte de Oleifas. Sospechabas que usaban a mi pareja para vigilarme y lo pusiste a prueba. Enviaste a Oleifas a la capital, ¿con qué fin? Lo utilizaste de señuelo.

—Las cosas se torcieron. No debieron terminar así.

—Eres tan culpable como quien dio la orden de asesinarle. Dame la oportunidad de redimir a Lebory y haré por ti, por vosotros, lo que me pidas.

Hermison se pasa las manos por la cabeza rasurada. Ella espera un segundo más, otro, y otro. La vida de su pareja depende de la decisión de este hombre.

—Saben lo de los guirches, aunque no dónde los sembramos. Tu amante intentó sacárselo a golpes a Oleifas, le faltó paciencia. Quiero que los traigas aquí, a los hidalgos, a la Guardia Real, a la plana mayor. Quiero matar a Yin Bocana con mis propias manos.

Logario Cupeiro es un hombre de acción, no lo supo hasta saborearla bien. Una vez lo hizo, quedó claro que poseía el fuste necesario para refriegas, intermisiones y situaciones peligrosas. El corazón le salta animado en el pecho por encontrarse en su elemento, es decir, en la frontera entre el tú o el yo, la vida o la muerte.

Le parece distinguir el contorno de Hermison Pangea dos troncos más allá, agazapado tras un simaro. Sabe que se trata de él porque ha efectuado la señal convenida, y los doscientos hombres del FOB desperdigados en la espesura, más uno del equipo de Huella, cargan las armas enviadas en secreto a la disidencia por el general.

La reina Salaya sonríe en su corte de bufones, los directivos de la multiorbe farmacéutica sonríen persuadidos por los pingües beneficios de su nuevo fármaco, los miembros del Consejo sonríen desde que en las reuniones del sistema las burbujas de agua de Gomar desprenden un saborcillo almibarado en su cristalinidad. El único que no sonríe es el general Weist. Mucho menos Logario. Para él ya es demasiado tarde.

Un escuadrón de hidalgos de cota de malla negra lleva varias horas saqueando la villa vacía, destrozan la pequeña ciudad del bosque en busca de las kiltianas. Son tipos entrenados en el cuerpo a cuerpo, en Gomar se valora lo tradicional, también son certeros al disparar. Así que los terroristas se mantienen ocultos, muchos encaramados a los árboles, todos ellos camuflados con las capas de invisibilidad facilitadas por el general junto con las armas.

Cuando los hidalgos examinan a conciencia la villa y los alrededores, informan a Ministerios. El silvestriólogo no puede aceptar desde su jardín-escritorio tales informes, de modo que con voz alterada amenaza con venir y comprobarlo en persona. Este sería el escenario y el instante bosquejado por Pangea para actuar.

Logario se sumerge a través del nangutso en el estado espiritual propicio. Coloca los dedos en la posición mística canalizadora de energía y siente el odio amplificarse hasta convertirlo en un combatiente poderoso.

Media hora más tarde el auto volador del silvestriólogo, aquí llamado espiga, entallado y verde como un astid, sobrevuela la entrada al claro y alborota de remolinos de aire las ramas de los simoros, arjenes y los boltones. Algunos hidalgos se repliegan hasta la zona de aterrizaje.

Hermison ordena atacar.

Cupeiro les ha mostrado los rudimentos del sigilo y no lo hacen mal. Descienden de las copas protegidos por las capas espejo, se desplazan de tronco en tronco acercándose al claro abierto de los sembrados. Mientras avanza, junto a ellos una sombra se cuela en su cerebro, como si portase el velo con la huella de su jefa en el tálamo y esta le frenase. Pero ella no está. Luna vuela en este instante en un carguero con dirección a Luna 12. Su carga es valiosísima: una bestia, necesaria para frenar toda esta locura. Un asesino que asegura estar arrepentido, que implora por testificar ante el Consejo contra su amada sagrada reina. Un desalmado que ha aportado pruebas eximentes con que salvar su vida y expiar su culpa.

El ideólogo del régimen de las sonrisas ha puesto el pie en tierra, rodeado de su escolta de guirches negros. No habrá más oportunidades como esta, por consiguiente, Hermison silva de nuevo la señal. Desenfundan las armas poniéndolas al descubierto. Decenas y decenas de fusiles de rayos suspendidos en el aire, como si pendiesen de hilos atados a las ramas, comienzan a disparar. Al grito de: «Abajo la monarquía usurpadora Salayar» el desconcierto toma a los hidalgos por sorpresa, antes de que el caos y la muerte desbanque de su trono cualquier apellido.

Logario se desembaraza de su capa y dispara. Logario corta, rebana, hiere y mata. No siente nada aparte del odio febril preñando cada célula. No pararía nunca. Esta lucha desigual y deshonesta se alarga hasta el infinito, y ello le hace feliz. Lanza un grito desgarrador, como el rugido del osaz de las montañas de Delambur, y aplasta guirches negros sin piedad. El campo ahora se transforma en barrizal sanguinolento y el aire hiede a carne quemada. Escucha otra vez el silbido de Hermison que le llama. Al aproximarse, descubre la presa de la que alardea el gomardiano. El líder del FOB empuja de malos modos al hombre gris, este del que nadie creería las atrocidades cometidas, hasta reducirlo a los pies del agente de Islatia.

—Me reservaba esta pieza, por mi amigo Oleifas. —Lo mira a los ojos—. Bárladay me contó lo que ella significaba para ti.

Cupeiro apunta con su pistola a la cabeza de Bocana. El silvestriólogo tiembla, se arrastra por el barro, lloriquea, se retuerce como una enredadera.

—No podéis ajusticiarme —dice en un hilillo de voz—. El Consejo me protege. Debo ser juzgado por el Gran Tribunal.

—Aunque el Consejo me exija cuentas por ello, yo ya te he juzgado sabandija, y eres culpable. Culpable de manipular a tu pueblo, culpable de enriquecerte a su costa. Culpable de exportar agua adulterada con fines terroristas. Culpable de la tortura y el asesinato de Rhodina Marte a manos de un guardia real, a quién obligaste con tu droga del averno a matar a la mujer que amaba.

Logario Cupeiro es un hombre de acción.

Logario es miembro del equipo de Huella.

Logario fue granjero.

Logario no es un asesino.

Logario tiembla, el arma cae de su mano flácida a la tierra un segundo antes de que, destrozado, sus rodillas se hinquen en ella.

No llegó demasiado tarde porque ella aún vivía. La abrazó con ternura después de liberarla de las esposas. Su torso cayó lánguido hacia delante, extenuado por las palizas. Su rostro abotagado carecía de expresión, inflamado y maltrecho. Quería apretarla muy fuerte, sentirla muy cerca, pero en su estado no lo resistiría. La bestia lloraba, lamentos largos mientras Cupeiro mecía el cuerpo de Marte adelante y atrás, adelante y atrás. En un rincón de la habitación, acurrucado en el suelo, Lebory Salas, se balanceaba también, como un demente de mirada extraviada.

—Perdóname, mi amor —susurró Logario—, perdóname. No llegué a tiempo.

Ella levantó la cabeza imperceptiblemente. Le pareció que sonreía, que asentía. «Sí llegaste», intentaba decirle.

—Voy a matar a esa escoria que se hacía pasar por tu pareja. —Sus ojos enfocaron a Salas con odio. Su voz sonó a sentencia de muerte.

Ella levantó la mano, con esfuerzo titánico le acarició la mejilla rasurada.

—¿Y tú barba? —balbuceó a la vez que un hilillo de sangre se descolgaba de la comisura de sus labios—. Me gusta así.

—Rhodina…

—No lo mates. Prométemelo. Yo tampoco llegué a tiempo de salvarle.

Los dos agentes regresan en el transbordador que les conducirá a la babel de Islatia desde Luna 12. Bárladay, sentada frente a Cupeiro, lo observa preocupada. Le inquieta una nueva posible deriva de su amigo. Como si leyese sus pensamientos invisibles, Logario gira el rostro hacia ella para ofrecerle una tímida sonrisa.

—Estoy bien, jefa.

Ella no lo cree ni por un segundo, aun así le devuelve la sonrisa.

—¿Volverás a dejarte crecer la barba?

Él se acaricia la mandíbula rasurada. Las palabras se le atoran en la garganta.

—Nunca.

30 del mes de Delambur de 1629

A finales del ciclo anterior el general Weist la había enviado en solitario a una misión en Fanga. Tal vez diera por sentado que no volvería, como el anterior agente de Huella al que destinó a los pantanos. La luna de los protohumanos ni siquiera aparecía en el área de jurisdicción interpolicial de la Mancomunidad, y, sin embargo, el Consejo envió allí a dos jefes de Huella en un intervalo corto de tiempo.

La habitación se hallaba en penumbra, a su lado en la cama flotante, Cha-Mert dormía. Su rostro transmitiría paz si no fuese por el dolor que evocaban sus cicatrices. Una leve sonrisa bailó en la expresión de Luna. Acercó en un impulso los dedos con objeto de acariciarle las escamaciones, pero se retrajo. Como buen ksatrya su sueño discurría ligero y ella no deseaba dar nada a entender. Así habían sido siempre las cosas entre ellos.

Con la agilidad de un gato fangorés saltó de la cama. Una bandada de pensamientos voló frenética en su cabeza. Desnuda, el velo cobraba la textura y el color del aceite sobre su piel. Encontró el botón comunicador agazapado tras las copas de Irrés sobre la cómoda. Lo adhirió detrás del oído con soltura y con voz queda contactó con Sólomon.

—Jefa, son las dos de la mañana —contestó el agente con su voz de amigo.

—¿Acaso duermes, o te has internado en la senso del Túnel a matar cíborgs?

—Por tu culpa me he precipitado sobre un tanque de escoria mineral fundida. ¿Qué vas a pedirme?

—Tu amiga drama, la del equipo de Huella de Farmun. Necesito hablar con ella. Prepara un encuentro discreto.

—Luna, ¿con quién hablas a estas horas? —preguntó Cha-Mert.

Ella desactivó el comunicador, con el gesto de apartarse el cabello lo atrapó con los dedos y lo depositó junto a la botella de licor. De paso tomó las dos copas. De vuelta a la cama disfrutó de la mirada hambrienta del ksatrya que atravesaba las sombras.

—Me interesa conocer el historial de intermisiones anteriores a Fanga del equipo del agente Farmun. He de averiguar por qué le enviaron a él antes que a mí.

Cha-Mert se incorporó, la espalda contra la pared. A ella le parecía un ser regresado de la oscuridad, sólido y a la vez misterioso. Apretó el talle de las copas, no quería que se diera cuenta del temblor que provocaba el deseo en sus manos.

—Luna, te juegas demasiado. Conseguirás que te maten. ¿Has pensado qué será de tu carrera?

Ella se detuvo a medio camino y apretó más fuerte los finos pies de cristal, esta vez la razón tenía más que ver con la ira que con el deseo.

—Ya hablamos de esto. Alguien ha de detenerle.

—Si no es él, será otro u otra. No puedes culparle de todo lo que ocurre en el sistema. Las acciones del general han ido a remolque de los problemas que la realidad ofrece. Siempre existirá una élite que maneje los hilos según sus intereses. Olvidas que soy hijo de un Pronombre de Ksatraloka. Crecí aprendiendo las miserias que conlleva el poder. Ha cometido errores, sí, pero es la consecuencia de poseer la fuerza. Tú ves el poder desde abajo, es tu impotencia la que te mueve. El poder practica un dominio coercitivo, domina, y para dominar a veces se vuelve condenable.

—Los poderosos no quedan libres de rendir cuentas de sus actos perversos, sea cual fuere el bien común al final del camino. Ahora márchate, quiero estar sola.

El ksatrya no discutió. Se levantó, desnudo, despacio, sin dejar de mirarla. Al pasar a su lado esbozó un gesto a medio camino entre el enfado y la súplica que quedó reducido a un suspiro prolongado. Tomó su ropa del diván y salió de la habitación.

Onceaba Luna
FANGA. La pantanosa

Todo entra por los ojos, incluso el mal

Los abre muchísimo, es la respuesta de su cerebro ante lo que le asusta. Los ojos se abren como platos buscando aumentar la sensibilidad, expandir el campo de visión y detectar mejor el peligro. Adaptación emotiva. Piensa estas memeces mientras el vello de la nuca se le encrespa y el impulso de huir le insta a apartar la vista del visor de aumento. Le habían llamado la atención los pictogramas de su montura metálica, esas letras demoniacas. Ahora no consigue moverse. Está atrapado. Ha quedado fascinado por la oscuridad cósmica contenida en el objeto diminuto. No debió mirar, se lo advirtieron, menos todavía vistiendo el velo, potenciador de las percepciones.

El primero en intentar disuadirle fue el ayudante del director del museo. No recodaba su nombre. Aquel hombrecillo le había tratado con condescendencia en presencia del director, Anatolauro Virso, desde que él asumiera el control en nombre de su equipo de Huella. «¿Por qué envían un purhumano del planeta-océano para resolver el caso? La racionalidad es nuestra característica, no la suya. Quien cree en dioses de las profundidades abre el ojo a lo inexistente», había expresado el ayudante en cuanto los presentaron.

Los asesinatos se habían producido en el escenario del Museo de la Neuroteología, en concreto en la sala dedicada al Kram dron, arcano anti-dios fangués, especie de demonio sincrético de todos los antiguos credos fangueses. El hallazgo de una cueva subacuática repleta de representaciones de su figura había dado lugar a la colección que ocupaba la sala roja.

Le habían endilgado la intermisión porque, en Fanga, a causa de la supresión de la violencia no existía quién resolviera crímenes. Los protos se vieron obligados a recurrir a la División tras su espectacular resurgimiento durante la noche de la inauguración de la sala del Kram. A la mañana siguiente aparecieron los cadáveres en la escena más espeluznante que, estaba seguro, jamás contemplaría. En cuatro decenas de ciclos, ningún humano había muerto de forma violenta a manos de otro. Aunque, etiquetar de humanos a los fangueses sería como equiparar al pez bobo y al delfín.

«¿Por qué no habrías de mirar, pez bobo?».

Ha olvidado parpadear, y si lo hace, ve lo mismo dentro que fuera. La oscuridad ha adquirido consistencia fangosa, se puebla de siluetas deformes, ruidos y borboteos ásperos. El ambiente es húmedo, sofocante. Exhala un olor pútrido, mezcla de agua, barro y materia en descomposición. Piensa que así se describe el infierno en muchas de las creencias. Gritos entreverados con un rumor de fondo epatante, como una tuba gigante soplada con alarma. ¿Por qué escucha toda esta cacofonía si solo mira por un visor? ¿Procede de la sala? En tal caso debería apartar la mirada del objeto para inspeccionar el entorno. No puede.

Su entrenamiento con la huella le mueve a registrar cada paso, por muy aterrado que siga. Sus neuronas aumentan la resolución de las imágenes que llegan a su cabeza, de tal manera que lo plano ha tomado profundidad y lo que tenía ante sí ahora lo rodea por todas partes. Sus pies pisan terreno enfangado. Se adentra en el pantano oscuro sobre la nota grave atronadora, a la espera de su llegada, porque de algún modo, es consciente de que viene.

Escucha su voz. Le somete a su voluntad, por ello no consigue sacar los ojos del visor y escapar de sus dominios. «¿Soy yo quién gritaba? ¿Quién grita?».

Invoca a Fásmabor en un acto reflejo desaprendido a fuerza de constancia. Se declaraba ateo. Ateo y científico. «La fe no aguanta un análisis intelectual», decía su padre. Pero anda lejos de compararse con un protohumano fangués, con el cerebro tan manipulado que no se permite la fe por el descalabro en el cálculo de variables. ¿Y si el tercer ojo hubiese sido siempre el camino?

No cree en la pseudociencia espiritualista, por mucho que lo ordene la voz en su cabeza. Han apagado las luces de la sala del museo, ha de ser eso. Ya no mira por el visor. La imagen, adulterada de algún modo, le produce una enorme impresión, hasta el punto de perder la noción del tiempo y de la realidad. Camina alzando mucho las rodillas, como si lo hiciese entre la niebla, con las manos por delante. Tiene miedo de encontrar sus ojos rojos contemplándole desde el fondo de esta poza gigante.

Recuerda las palabras del director Virso: «Agente Farmun, lo que los ojos no ven y la mente no conoce, no existe. Este museo lo fundé junto a científicos de distintas áreas para investigar cómo las estructuras de la mente humana determinan la expresión religiosa. Dios no es más que una invención humana, bien ha de saberlo». Huele sangre por todas partes, la que sus ojos no ven ni su olfato detecta. «Se acerca. Quiere encontrarme. ¡Me verá!».

«¡Déjame salir!». Corre, pero solo logra articular despacio las piernas en movimientos torpes hasta caer en un boquete abierto en el suelo. La densidad lo traga. Lo sumerge por completo. Ha dejado de respirar. La sensación es fría, gelatinosa. La oscuridad total.

Todos los ojos tienen un punto ciego, la zona de la retina de donde surge el nervio óptico, esa mancha carece de células sensibles a la luz. «Te escondes ahí ¿verdad? Ha de haber una salida». Escupe tierra. Se impulsa hacia arriba en busca de la superficie. El vibrar oscuro, grave, de la tuba gigante se intensifica. Los pulmones duelen, revientan.

Le oye. Cada vez más cerca. Intuye que su presencia es la responsable de engullir los colores, la que ha condensado el aire hasta convertirlo en líquido asfixiante. «No, todo esto no está en mi cabeza, es mi cabeza la que se hunde. Me ahogo. Intento convencerme de que continúo mirando por el visor. Que no eres tú quien llega deslizándose a mis espaldas, serpiente de escamas verdes y ojos rojos. Braceo, grito, pataleo envuelto en esta membrana pestilente, con el miedo cerval de enfrentarte. Ya estás aquí y llegas con el bramido de la muerte. ¡Dios, ayúdame!».

Toda vida es el reflejo de otra vida

Hace mucho que no se estremece en el escenario de un crimen. La incursión de los lázaros en su aldea la vacunó contra el espanto, sin embargo, las atrocidades contenidas en esta sala bastarían para hacer perder la fe en un mínimo resquicio de bondad humana a cualquiera.

Un hombrecillo, que se identifica como ayudante de Anatolauro Virso, la conduce a través de los pasillos y salas del museo a reunirse con el director en la sala roja. Luna se fija en que, en cada una de ellas, un androide de fenotipo fangués realiza funciones de vigilancia.

Virso es la imagen del hombre afable y sabio, con su espesa barba blanca y su total desprecio por la coordinación de prendas. La recibe con una sonrisa cortés, como si a sus espaldas no sobrecogiera la visión de una veintena de cuerpos desnudos, salvajemente mutilados, todos ellos con los ojos arrancados. Luna cierra los suyos, no por desterrar esta imagen sino otra más antigua desarrollada en la tarima de un templo en Aysum. Los cuerpos han sido dispuestos con esmerado orden preconcebido, como si de exvotos se tratara. No atina a decidir qué le repele más, si la crueldad extrema de estas muertes, o la sonrisa inapropiada del director.

Yacen en distintas posturas serviles a los pies de cada una de las representaciones del Kram dron expuestas sobre peanas. Sus actitudes son oferentes, con las palmas de las manos hacia arriba para recibir y las cuencas de los ojos vacías, mirando hacia dentro. Es como si una bestia de enormes dientes afilados hubiese dado buena cuenta de cada uno de aquellos infelices protohumanos.

—¿Cómo es posible que alguien, o «algo», asesinara con tal ensañamiento a veinte individuos del personal del museo, los arrastrase hasta aquí y se entretuviese en decorar esta sala del horror con sus cuerpos ensangrentados? —murmura Luna—. ¿Y dónde han ido a parar las masas oculares?

A pesar de cubrirse nariz y boca con emplasto enriquecido de oxígeno el olor acre de la sangre pugna por asaltar sus pituitarias. Lo aparta de la mente para concentrarse en los detalles. Deambula entre los cadáveres. Toma muestras. Piensa en cómo sentiría vestir la huella potentísima de un criminal de tal calaña.

—Se pregunta si alguien o «algo» fue el asesino. Interesante. ¿Ha leído el informe de nuestro forense?

Luna suspende por un instante el examen del escenario y observa al director del museo. Había olvidado que la sigue y la vigila como si ella fuese sospechosa de perpetrar un robo en vez de ser de la agente enviada a esclarecer un asesinato múltiple. Al menos, el hombrecillo desdeñoso, su ayudante, ha desaparecido.

—Era una forma de hablar. Por supuesto que lo he leído, señor Virso. Aunque quisiera cotejarlo con el de un profesional de la División.

—Innecesario. En ningún caso estaría a la altura del informe de Morduin, nuestro experto.

Luna se distancia unos pasos de su acompañante, con cuidado de no resbalar con ningún fluido ni de alterar posibles pruebas. Le parece que la sala está demasiado llena de muerte para quedarse sola, a pesar de que un proto presuntuoso sea el único ser vivo aparte de ella. Aun así se aleja, necesita preguntarle en un susurro al dispositivo de su lente.

—Muéstrame el informe de Morduin sobre el asesinato múltiple.

Este se despliega en un espacio intermedio entre su ojo robótico y el ídolo dorado de Kram, cuyo enorme falo ha sido tragado por la boca de una de las víctimas, que todavía permanece en pie. Al parecer su cuerpo pende inerte, sujeto por la presión post mortem que aún ejercen sus dientes sobre el miembro de oro.

Lo lee. No había dispuesto del tiempo necesario desde su llegada hacía apenas dos horas. El forense apuntaba a que las armas homicidas se elevarían a una veintena, incluyendo viejas espadas dentadas con restos de óxido, lanzas, dagas, puñales, hasta tijeras y tenazas cortantes. Veinte armas destinadas a asesinar a veinte personas. Aunque, el dato más extraordinario reflejaba que todas ellas fallecieron en el transcurso de veinte segundos, y eso que las fauces del ubicuo Kram no constaba que participaran de la orgía de sangre. Número recurrente. Tamaña multitud de asesinatos al filo de armas blancas en tan breve lapso la conduce a sopesar la teoría de múltiples asesinos, que no la del asesino múltiple. No encajaría en semejante pandemónium la huida. Para un solo actor la fuga sería viable sin ser visto o detectado puesto que en Fanga perdieron sentido los sistemas de seguridad. Pero, la cosa pintaría más complicada si fueran varios los individuos implicados en el ejercicio de una matanza de tal magnitud. Echa en falta las habilidades de su drama-escenificador.

—Virso, ¿se ha registrado la desaparición de algún arma ritual del museo? He visto expuestas dagas, espadas, lanzas antiguas en un par de salas.

—Todas las armas permanecen en su sitio. Si las utilizaron en este desastre al menos fueron meticulosos en su limpieza y orden.

La falta de empatía de los fangueses es legendaria, Luna valora que quizá a este hombre le hayan extirpado el alma. En ningún momento se conmueve. Ha dejado de sonreír, al menos. Todo lo acontecido la noche anterior no supone más que un tremendo inconveniente a juicio del director, como si su tiempo fuese un bien mucho más preciado que la vida de aquellos hombres y mujeres ejecutados sin piedad. Sus colegas, sus compañeros de trabajo. Tan solo él, su ayudante, y dos conservadores que se hallaban la noche de autos excavando en la cueva subacuática del Kram se habían librado de esta suerte del verdugo. Si no dispusiesen de coartada sólida y comprobada, Luna ya hubiese vestido sus huellas.

—Analizaremos todas las armas por si se hubiese cometido algún pequeño desliz en las labores de desinfección —dice ella con una pincelada de sarcasmo—. Esta gente tendrá familias. En cuanto finalice con mis estudios entregue los cuerpos para sus exequias.

—En Fanga es el Estado el encargado de los enterramientos. Los cuerpos son excelentes nutrientes destinados a potenciar los compost en las tierras de cultivo.

—¿Habla en serio?

—Es lo más práctico. Hace decenas que nos desembarazamos de los rituales absurdos en torno a la muerte.

—Entiendo que el desarrollo del protohumanismo os haya alejado de todo aquello relacionado con la parte inmaterial del ser humano, pero…

—No en lo referente a la inteligencia, lo que nosotros consideramos la parte inmaterial del ser. La religión es un efecto secundario de la inteligencia, contra el cual, los protohumanos nos vacunamos a través del estudio del cerebro.

—En tal caso, ¿a qué viene dedicarle una sala al demonio?

—Doctora Bárladay, la palabra demonio proviene de otra mucho más antigua cuyo significado venía a ser: persona con conocimiento elevado. Ser protohumanos no está reñido con el estudio de las corrientes de pensamiento cuando el fin radica en descubrir si el cerebro humano está orgánicamente predispuesto para la religión. La actual investigación en curso del Museo de la Neuroteología se centra en este punto. Las creencias forman parte del acervo fangués de nuestros antepasados, de su cultura material e inmaterial, y ellos, los humanos en general, son nuestro objeto de estudio. Además, a los turistas les encanta todo lo relacionado con el demonio serpiente.

Los ojos de Bárladay hacen un barrido sobre las peanas de la sala roja. Esculturas, cuadros, relieves, imágenes de la figura draconiana de Kram sobre cerámicas, impresas en monedas, bordadas en telas, exvotos fálicos, en madera, oro, piedra, metal. Todos ellos inquietantes, horrendos. Se detienen sus pupilas en la peana central donde un visor de aumento se cierne sobre una esfera diminuta, azabache como la noche. No sabe cómo ha llegado a tocar el pedestal sobre la que reposa, pero ya está allí, a punto de encajar sus ojos en el sistema óptico.

—Yo de usted no lo haría —advierte el director, como una chinche en su hombro—. ¿Por qué envían un purhumano del planeta-océano a resolver el caso? La racionalidad es nuestra característica, no la suya. Quien cree en dioses de las profundidades abre el ojo a lo inexistente. Usted es de las que creen, sino no se sentiría atraída por el cosmokram y el misterio que conlleva.

—Perdone, soy atea. No creo en Dios, menos aún en el anti-dios del lodo. A no ser, por supuesto, que se me apareciese.

Una mueca a modo de sonrisa desfigura la faz amable del director. Ella no sabe cómo interpretarla.

—Agente Bárladay, lo que los ojos no ven y la mente no conoce, no existe.

Luna recibe una llamada de su drama. Se disculpa con aquel hombre siniestro de apariencia bondadosa para responder a su agente en Islatia.

—¿Qué ocurre?

—Jefa, ¿recuerda a Farmun Goslin?

—Claro, es jefe de Huella 7. Pertenece a mí misma promoción.

—Su drama es conocida mía. Me ha informado de su desaparición hace medio ciclo en el desarrollo de una intermisión secreta.

—¿Dónde?

—En Fanga —contesta Sólomon con su voz personal.

Toda cantidad de agua que empujas hacia abajo

determina el peso que puedes poner arriba

En un alarde de creatividad llamaron Ciudad de los Canales a la capital de Fanga, pero existen decenas de millares de ellas sobre la superficie del satélite pantanoso. La capital es la número uno, las demás añaden dígitos al nombre genérico de Ciudad de los Canales atendiendo al volumen poblacional. Todas ellas construyeron sus estructuras sobre tanques flotantes de concreto. Muchas centenas atrás los selenitas dejaron de luchar contra el agua para vivir con ella y sobre ella. El resto de la corteza fanguesa se compone de marismas, manglares, terrenos pantanosos, ciénagas y pozas insalubres.

El transbordador de línea aterrizó hacía dos días con Farmun a bordo. En principio iba a trabajar por vía remota con su equipo, si lo considerara necesario les ordenaría reunirse con él en la capital. Nadie imaginaba una urgencia en Fanga, ni siquiera aparece en el área de jurisdicción interpolicial de la Mancomunidad. El jefe de Huella está convencido de ser el primer agente en decenas que aborda un caso en esta luna.

El espanto de lo visto en la sala roja persiste en su interior. Ha de vencer la fascinación que aquella orgía de tortura y muerte le produjo, el impulso constante de regresar a la sala donde se encuentra el cosmokram. Ha decidido acudir al origen, el lugar de donde se nutre la colección demoniaca: la cueva subacuática del Kram.

Anatolauro Virso le ha impuesto un escolta que también hace las funciones de guía y chófer. Se trata de Guido (Guía de Orientación), un robot de fenotipo fangués. Había coincidido con alguno de ellos, guardaba en la memoria los característicos ojos turquesas de una hembra con funciones de recepción en Pola. En la luna del senso constituían un extraordinario bien de consumo de emociones elevadas, tanto en el ámbito doméstico como en el empresarial. Guido posee la misma tonalidad turquesa en sus iris que todos sus equivalentes fabricados en Fanga, con todo, Farmun no recuerda semejante grado de realismo humano. La diferencia, le había explicado Virso, consistía en que Guido se catalogaba como androide de nueva generación, es decir, compuesto de elementos orgánicos y dispositivos cibernéticos, mientras que los androides exportados a Pola se fabricaban en su totalidad de componentes.

Desde el auto volador, entre hilos de bruma que tejen el cielo verde, el agente distingue la isla casi perfecta en su forma esférica. En su centro se halla el cenote bajo cuyas aguas descubrieron la cueva de los ídolos.

—Es prodigiosa su forma circular —constata Farmun—. Provoca dudas sobre su origen natural.

—La llaman El Ojo —dice Guido, a los mandos del musban oficial del museo—. En la antigua cosmogonía fanguesa un círculo dentro de otro círculo representa a Dios en el mundo.

—Vaya, me sorprende que los fabricados en Fanga dispongáis de archivos de carácter místico.

Guido levanta las cejas y lo atraviesa con el azul nada propio del cielo fangués.

—No disponía de tales archivos en mi cerebro base. Las religiones y los relatos míticos me resultan fascinantes, por ello recabo datos sobre todo aquello relacionado.

—La brujería resulta fascinante cuando no se razona, Guido.

Ha podido comprobar en los dos días compartidos que el cíborg, o androide, se aproxima más a los de su misma especie que protohumanos como Virso. Farmun observa desde las alturas la extraña isla. Según Guido, el topónimo del Ojo se le adjudicó en principio al gran cenote central, sobre cuyo centro, a su vez, flotaba una pequeña masa de tierra en el lecho de agua clara y fría. Allí se abre un pequeño agujero, circular también, el acceso mediante unas escaleras talladas hacia la cueva en las profundidades.

—Para los antiguos maomads cuando se pasaba del agua dulce de los cenotes al agua salada, se pasaba al inframundo —cuenta el androide—. El agua alrededor del ojo es salada. Nos encontramos a cuarenta y siete millas del mar, no debería ser así.

—Eres un contenedor de sorpresas. Ojalá pudiese ficharte en mi equipo.

Al aterrizar les aguardan los únicos conservadores vivos del Museo de Neuroteología: Drekar y Paulorio, dos protohumanos nivel 10, es decir, como al director, también les había sido extirpada la zona oscura del lóbulo central del cerebro. En palabras de los neurocientíficos fangueses: la región del cerebro donde el mal se forma y se esconde. Se trata de un pequeño apéndice redondo, muy oscuro, en la parte frontal baja. Las leyes mancomunitarias prohíben modificar el cerebro humano, por tal razón, tanto la luna pantanosa como el planeta Koo-Star fueron expulsados del consorcio de planetas y satélites.

—Jefe de Huella Farmun —se presenta, al tiempo que se toca el hombro izquierdo a modo de saludo—. El director Virso les habrá informado de mi visita. Siento mucho lo sucedido a sus compañeros.

—Costará mucho seleccionar personal científico tan cualificado como el reunido por Virso a lo largo de los ciclos —dice Drekar inmisericorde.

No es la respuesta que Farmun esperaba del hombretón de cara afable de dos metros de altura dueño de una prominente barriga, aunque el asombro comienza a gastársele a marchas forzadas en apenas dos días sobre suelo fangués. Por su parte, Paulorio, el contrapunto físico de su compañero, pequeño y enjuto, apremia a realizar la inspección cuanto antes, puesto que deben avanzar con sus trabajos de campo.

Una sensación ominosa se adueña de Farmun al descender hacia la cueva tras los pasos de Drekar. En sus treinta y cuatro ciclos de vida ha estado en muchos lugares tenebrosos, algunos por falta de luz, otros por las señales que el mal infringe en ellos. No recuerda ninguno como aquella boca del infierno. Piensa en el infierno como concepto religioso: el espacio entre la muerte y la resurrección. En algunas creencias equivaldría al eterno castigo, en otras a la exclusión eterna. Prácticamente todas las escrituras sagradas lo conforman como el lugar donde los malvados sufren para siempre. Los pulmones comienzan a dolerle de tanto contener el aliento. El deseo de ascender en vez de bajar hacia la cueva se vuelve casi irresistible, aun así, se fuerza a continuar. Un fulgor verde destaca al final de la escalera. No entiende los pasos firmes de Drekar en su marcha descendente. Debería oler a humedad, a detritus de plantas, pero el ambiente es cálido, como especiado en exceso. Por fin, arriba junto a los conservadores a una especie de distribuidor natural excavado en la roca. Al parecer, la cueva es como una habitación del pánico rodeada de agua, sellada bajo tierra por una puerta doble blindada cuyas hojas han sido perforadas con láser en sendos agujeros. A partir de las oberturas la oscuridad es absoluta.

—¿Es ahí dentro donde encontrasteis las representaciones del Kram?

—Así es —contesta Drekar, que advierte escepticismo en el semblante del purhumano—. Hallamos veinte piezas en el interior de la gruta, colocadas sobre pedestales naturales u hornacinas talladas en la piedra. Las ha visto en la sala roja. Ahora excavamos la zona del fondo, en el centro. La tierra estaba removida allí. Podría tratarse de un enterramiento, una tumba.

Farmun contempla ceñudo los agujeros en las puertas por donde cabría la silueta de un hombre. Refulgen pictogramas incisos en sus bordes.

—Pero, ¿trabajáis sin luz? No se distingue nada.

—¿Qué está diciendo? La gruta no es demasiado grande y cuenta con iluminación inalámbrica permanente desde que comenzamos los trabajos. Utiliza un sistema de radio frecuencias. Ahora mismo desde aquí se observa el espacio interior completo hasta la pared del fondo —afirma Drekar mientras señala con el índice en dirección a la negrura.

—No perdamos el tiempo —acucia Paulorio, avanzando decidido hacia las puertas perforadas—. Ha venido a inspeccionar la cueva. No tardará mucho, la superficie no rebasa los cien metros cuadrados. Entre después de nosotros y tenga cuidado con lo que pisa, el terreno en algunos puntos continúa enlodado.

Paulorio y Drekar son tragados, cada uno por una de las oquedades que para Farmun son como espacios muertos en los que se hubiese extinguido hace mucho la luz de todas las estrellas. Su cerebro pelea con su sentido del deber, también con cierto apuro ante lo ridículo de la situación. Parece obvio que para los dos protos la gruta en la que se han internado está iluminada. Que él solo perciba oscuridad es lo que le impide seguirles, lo que lo mantiene clavado en el umbral. Al borde de la negrura inexplicable extiende la mano izquierda a través de uno de los grandes agujeros, esta desaparece cuando traspasa la pared oscura, como cortada de su brazo. Escucha. Está seguro de oír a los conservadores allí dentro, cuchicheando. Se suceden otros segundos de indecisión. Sabe que no puede permitirse tal inacción. Su corazón acelera el ritmo hasta el punto de no permitirle escuchar nada más. Bum, bum, bum, bum. Cruza el umbral.

La oscuridad es densa, de consistencia fangosa, poblada de siluetas deformes.

Todo sucede al revés de cómo debería acontecer

La oscuridad es densa, de consistencia fangosa, poblada de siluetas deformes.

Ha dejado de respirar. La sensación es fría, gelatinosa, la oscuridad total. No debería haber acoplado los ojos en el visor, mucho menos aún con el velo sobre su piel, potenciando las percepciones. Luna lo sabe, pero ahora se siente cautivada por la fascinación cósmica que le produce la esfera diminuta. Abre muchísimo los ojos. Sabe que es la respuesta de su cerebro ante lo que la asusta. Adaptación emotiva. Piensa en estúpidos datos del temario de Huella mientras el vello de la nuca se le encrespa y siente, imperioso, el deseo de apartar la mirada del visor de aumento. Sin embargo, no consigue moverse. Está atrapada. «¿Por qué no habría de mirar? Lo deseo. Aquí pueden hallarse las respuestas».

Ha olvidado parpadear, y si lo hace, ve lo mismo dentro que fuera. La oscuridad ha adquirido una consistencia fangosa, poblada de siluetas de cuerpos deformes, de ruidos y borboteos groseros. El ambiente es húmedo, sofocante. Piensa que así se describe el infierno en muchas de las creencias. Gritos entreverados con un rumor de fondo epatante, como una tuba gigante soplada con alarma. ¿Por qué escucha toda esta cacofonía si solo mira por un visor? ¿Procede de la sala? En tal caso debería apartar la mirada del objeto para inspeccionar el entorno.

Sus neuronas aumentan la resolución de las imágenes que van llegando a su cabeza, de tal manera, que lo plano ha tomado profundidad, y lo que tenía ante sí ahora la rodea por todas partes. Sus pies parecen pisar terreno enfangado. Se adentra en una ciénaga oscura sobre la nota grave atronadora, a la espera de su llegada, porque de algún modo, es consciente de que viene.

Escucha su voz. La somete a su voluntad, por ello no consigue sacar los ojos del visor para escapar de sus dominios. «¿Qué temo?».

Invoca a Dranha en un acto reflejo desaprendido a fuerza de constancia. «¿Y si el tercer ojo hubiera sido siempre el camino?».

No cree en la pseudociencia espiritualista, por mucho que lo ordene la voz en su cabeza. Han apagado las luces de la sala del museo, ha de ser eso. Ya no mira por el visor, la imagen, adulterada de algún modo, le produce una enorme impresión, hasta el punto de perder la noción del tiempo y de la realidad. Camina alzando mucho las rodillas, como si lo hiciese entre la niebla, con las manos por delante. Tiene pavor de encontrar sus ojos rojos mirándole desde el fondo de esta poza gigante. «Se acerca. Quiere encontrarme».

«¡He de salir de aquí!». Corre, pero solo articula despacio las piernas en movimientos cada vez más torpes hasta caer en un boquete abierto en el suelo. La densidad la traga. La sumerge por completo.

Siente un pinchazo en el antebrazo. La imagen de una aguja hipodérmica se recorta por un segundo en su mente antes de llegar el vacío cálido en el que ahora se desliza. El contacto de unos brazos sobre su espalda dota de realidad el instante anterior a perder el conocimiento.

Toda inteligencia artificial genera una revolución invisible

capaz de cambiarlo todo

Siente el estómago como una nasa llena de peces. Una arcada súbita la obliga a doblar el torso hacia delante. Despierta. Tirita al contacto con el aire frío. Parpadea, aunque la luz verdosa del cielo de Fanga siempre es suave le hiere las retinas. Traga bilis en una nueva contracción de angustia. Al levantar la cabeza del regazo escruta a su alrededor. Su aspecto debe ser lamentable. Recoge su cabello en una coleta alta. Ahora entiende parte del mareo. Va de copiloto, a bordo de un musban volador sobre las nubes. Al volante, un androide de fenotipo fangués la observa fijamente a través de sus características pupilas turquesas. La imagen de otro androide similar la asalta. Había visto esos ojos antes… en Pola.

—Eres un robot. ¿A dónde me llevas?

—Incorrecto. Soy un androide C-5. Mi nombre es Guido —dice, sin atisbo metálico en la voz—. Nos dirigimos a la isla.

Luna siente el escrutinio del robot con sus grandes ojos inexpresivos. Todavía no consiguen dotarlos de emociones, piensa aturdida. El musban desciende hasta la línea bajo las nubes. El estómago le da otro vuelco. Entre la maraña pantanosa, allá abajo, destaca una isla de contorno circular perfecto.

—La isla del Ojo. Me llevas a la cueva subacuática del Kram —afirma Luna, sin duda al respecto—. ¿Por qué?

—Esta parte sucedió al revés de cómo hubiera debido suceder. Colocaste tus ojos sobre el visor del cosmokram antes de venir a la isla. El procedimiento no sigue ese parámetro.

La palabra cosmokram activa el recuerdo de un miedo armado que la asusta. La esfera azabache. Miré por el visor, y… Él… Él venía a por mí. La posee un calor intenso, una fiebre densa, negra, se mezcla en su flujo sanguíneo.

—Me pinchaste con una aguja mientras miraba por el visor ¡Fuiste tú!

—Así es. Te inyecté un sedante de desconexión neuronal. Es la única forma de desactivar la estimulación cerebral profunda que los electrodos laterales del visor ejercen a través de la piel o el cabello. Estimulación de interferencia temporal, para ser más exactos.

—¡Por Dranha! ¿Pretendes decir que aquel visor funciona como un instrumento de estimulación cerebral?

—No lo pretendo, es lo que he dicho. ¿Dranha es tu Dios? Pertenece al panteón de divinidades de Tamah. El credo dranhnaético se extiende por los siete planetas lohka, sin embargo, usted viene de Islatia.

Luna sufre un momento vórtice. Un flujo turbulento de pensamientos rota en espiral hacia un agujero negro en su cabeza. Respira hondo, intenta amainar la tempestad de ideas y emociones. Llevar el velo encima no la ayuda. Echa mano de las técnicas de control del temperamento que conoce a la perfección. En diez segundos consigue recuperar la serenidad necesaria.

—Guido, ¿es tu nombre, verdad? Eres uno de los androides que trabajan en el museo, recuerdo haberte visto en una de las salas.

—Incorrecto. Soy guía de orientación, no un simple vigilante. Es pésima fisonomista para ser jefa de Huella.

—Dame un respiro, han estado hurgando en mi cerebro.

—Más que hurgar yo lo describiría como provocar respuestas de tipo emocional a estímulos sensoriales.

—¿Quién es el responsable?

—Es un museo de investigación neuroteológica. ¿Qué esperaba?

—Tienes razón, tal vez haya sido demasiado ingenua. ¿Por qué me llevas a la isla? Y… ¿por qué me sacaste del visor?

—Por Farmun —La voz del androide adquiere una pátina de preocupación—. Es mi amigo.

—¡Farmun! Lo había olvidado. Desapareció hace medio ciclo en Fanga. ¿Crees que lo retienen en la cueva? Le encargarían alguna intermisión relacionada con el museo. No lo entiendo, aquí no había sucedido un delito de sangre en cuarenta ciclos. Los asesinatos ocurrieron hace apenas dos días.

—No los que él vino a resolver. Yo lo traje hasta aquí. Me siento responsable. Descendió por el agujero y no salió más.

—Vale, como yo no soy tu amiga te es indiferente que arriesgue mi vida para bajar a la cueva del drom en su busca —dice Luna con sorna, aunque después de su experiencia con el visor se reconoce asustada. Se recuerda que lo que vio y sintió observando el cosmokram era producto de unos electrodos colocados sin permiso en su cabeza.

—Iré con usted. No deseo que le ocurra nada malo, pero si están los conservadores del museo me prohibirán bajar. Ellos tienen poder sobre mí.

—¿Qué clase de poder?

—Controlan mi voluntad a través del sistema de control de voz.

—De acuerdo. Ahora me contarás qué asesinatos vino Farmun a resolver. A cambio le preguntaré a mi experto en tecnología robótica el modo de apagar ese sistema de control y serás libre. ¿Trato hecho?

En su equipo nadie está especializado en androides, cíborgs, o robots parlantes, pero Sólomon entiende el lenguaje de las máquinas. Guido sonríe de oreja a oreja y, aunque sus ojos no son capaces de emocionarse, su alegría es contagiosa.

—Trato hecho.

Todo lo que no es accesible a la experiencia humana

es considerado oculto

Un buen agente de temperamento, cualquier buen agente, no es el que más rápido actúa sino el que más piensa, y ella se recrimina haber incumplido este precepto en el transcurso de la intermisión. Han aterrizado en El Ojo a media tarde y la isla, en su superficie, está desierta. Cruzaron el puente prefabricado que conduce a la mini isla central blandiendo espadas y dagas robadas por Guido de las vitrinas del museo.

—¿No pudiste encontrar armas de fuego? ¿De plasma? ¿De rayos? —preguntó Bárladay. No olvidaba que los veinte cadáveres de la sala roja fueron ajusticiados con armas de filo sagradas. La coincidencia la pone en guardia.

—En Fanga no existen tales armas. La panoplia ritual era lo único a mi alcance. La sociedad fanguesa presume de pacífica. Ningún humano ha sido agredido de forma violenta por otro en cuatro decenas de ciclos.

Mientras se dirige hacia la oquedad tras los pasos de un androide mazado, indistinguible de espaldas de cualquier humano, Luna sopesa las distintas lecturas posibles de esta última frase en relación con los veinte asesinatos del museo. Resuelve posponer el interrogatorio hasta haber salido indemnes de la cueva del Kram.

—Usted primero —dice Guido—. Si los conservadores continúan abajo le seré de más ayuda si no me paralizan en cuanto me vean.

Ella desciende, espada en mano, por la estrecha escalinata. Guido la sigue empuñando una daga. Se le escapa la razón de su confianza en ese saco de chips. La conversación sobre Farmun la ha inducido a creer que de verdad el robot lo apreciaba. Lo cierto es que la ha secuestrado, la ha trasladado a esta isla del infierno, y le ha ofrecido para defenderse un espadón de doble filo. Alguien que pretenda hacerte daño no se toma tantas molestias, te mata y punto. Aun así, llevar un androide musculoso y enigmático a la espalda no es muy inteligente, se dice Luna, pero todo está patas arriba en esta intermisión.

El descenso concluye en una antesala lóbrega. Guido permanece en las escaleras. Luna observa el espacio. La iluminación, leve aunque justa para situarse, proviene de focos dispuestos en puntos tras las rocas que le confieren un alto valor teatral a la escena. Frente a ella, a diez metros, una gran puerta acorazada de doble hoja presenta un boquete circular en cada una de ellas lo bastante amplios para que una persona los atraviese sin problemas. Le viene a la cabeza la imagen del visor metálico de la sala roja con los mismos pictogramas oscuros incisos alrededor de los círculos. Versión diminuta de las puertas, representación a gran escala de las lentes. Salvo que aquí, descubre Luna al observarlas de cerca, ambos agujeros aparecen sellados con escotillas redondas adheridas por un sistema magnético. Anda tan concentrada estudiando las puertas, los agujeros y los pictogramas, cicatrices negras tatuadas con hierros al rojo, que se ha abstraído del entorno. Regresa a él al notar el calor que emerge de las puertas.

Escucha un chirrido proveniente de la escalinata. Como una mujer encerrada que explora su celda por primera vez gira el cuerpo en busca de compañeros indeseables. Avanza recelosa hacia el sonido agudo, con la espada en alto. Las luces, cada vez más tenues, se apagan del todo. Le parece que alguien ha vertido la oscuridad más negra en la sala bajo tierra a fin de enterrarla viva. Los brazos le tiemblan. Siente el filo de su espada contonearse arriba y abajo. Con todo, se rehace. Se aproxima con determinación implacable hacia la resonancia metálica. Ha caído en una trampa estúpida. ¿Habrá mermado su capacidad el líquido que el robot le inyectara? De otro modo, por qué habría bajado sola con él a la gruta del Kram. Su corazón retumba contra la caja torácica confundiendo los sonidos. «¡Guido!» grita. «¡Guido!».

Los ojos turquesa brotan, desgajados de su cuerpo, elevados, a escasa distancia. Son como los de un demonio que tramara algo. Sin alma. Luna exhala un alarido de pánico que se queda en un aullido falto de oxígeno.

—No tema. Mis sensores no detectan a nadie más que a usted en la antesala —afirma Guido—. Perdone, se ha soltado la espada de su engarce y arañaba el suelo al caminar. Sé dónde se encuentra el trasmisor para encender de nuevo las luces. Habrán colocado un temporizador. Será un momento.

—Por Dranha. Vas a matarme de un susto.

Luna al fin accede a los escalones. La oscuridad tras ella la acosa, se adhiere a su espalda como un manto de maldad que le deja la sensación de cargar con la piel de un animal muerto. Le urge salir, seguir a Guido. En ese momento suena en su oído el timbre de llamada de una comunicación. La sobresalta, no obstante, consigue templarse y contesta al dispositivo.

—Doctora Bárladay.

—Doctora, al habla Hales Tironiso.

—¿Quién?

—¡El ayudante del director del Museo de Neuroteología!

—Perdone, ¿qué sucede?

—¿Dónde se ha metido? Anatolauro Virso ha aparecido muerto.

A Luna se le activan las alarmas de golpe.

—¿En el museo? ¿Con qué tipo de arma ha sido asesinado?

—En la sala roja. No he pronunciado la palabra asesinato, pero sí, lo han acuchillado con una daga ritual desaparecida de su vitrina. Encontraron su cuerpo hace dos horas, colgado del techo por los pies, con la cabeza a escasos centímetros del cosmokram. Le han arrancado los ojos.

Sumida en la oscuridad, a Bárladay le estalla en el cerebro, luminosa, una certeza: Guido.

Todo empieza en tus pensamientos

Corre hacia la superficie, los escalones de dos en dos. Su única esperanza: llegar al musban volador antes que el androide. Cuando sale, el cielo verde se ha tornado opaco como las hojas de tronco de galea. Ese color profundo se mete por todo, espesa las sombras. No divisa a Guido a simple vista, pero la mini isla mide lo suficiente como para esconderse al amparo de la vegetación o de las rocas. No cuenta con armas de fuego, así que tendría que alcanzarla si pretende herirla con su daga. Sale disparada hacia el puente que conecta con el círculo exterior del Ojo, donde el musban aguarda levitando sobre el fango.

Corre, y de pronto, siente físicamente su mirada. Turquesa, inexpresiva.

—¡Doctora Bárladay! ¿A dónde va?

Cambia de dirección porque le parece que la voz surge de su derecha. Trona el ruido en sus sienes, ensordecedor. «Tengo treinta y cuatro ciclos, no voy a morir en esta ciénaga». Los bordes de la circunferencia se alejan a la misma velocidad que ella se empeña en alcanzarlos.

—¡Bárladay! ¡Bárladay!

«Me atrapará. Estos malditos robots son atletas de élite». Todo bulle: su pulso, el aire, la tierra. Las zancadas del androide son las de un jarpaz. El mundo enmudece y ella, consciente de su propia respiración agitada, ve por fin el puente a su alcance.

La derriba con la fuerza de un ciclón. Ambos caen rodando sobre la hierba hirsuta.

—¿Por qué huye de mí? Le dije que quería ayudarla. También a Farmun —dice Guido, encima de ella.

Las manos del guía son tenazas sobre sus muñecas. Ella intenta zafarse, pero la presión de su fuerza es constante. Será imposible.

—¡Has matado al director! Lo asesinaron justo antes de que tú me sacaras del visor.

—Ese hombre era malvado. Merecía morir.

Le clava la mirada turquesa mientras confiesa su crimen. Por muy agente de temperamento que sea, Bárladay no consigue detectar en un androide ni arrepentimiento, ni ira ni nada en la inexpresividad de sus ojos. Ni siquiera adivina qué pretende hacer ahora con ella. Tal vez no percibir el brillo del cazador en sus ojos la tranquiliza lo mínimo para poder razonar.

—Le arrancaste los ojos, como a todos los demás.

—Quería que sintiese lo mismo que sintieron ellos. Debes creerme, Virso era malvado. Pero no lo harás, no me creerás porque no soy humano.

La presión sobre sus muñecas cede. Guido la despoja de su espada y la arroja lejos. Después aparta su cuerpo del suyo y se aleja unos pasos. Hinca las rodillas en el barro, con aspecto derrotado, sin dejar de mirarla.

Ella incorpora el busto y se frota las muñecas. No va a matarla. Ha tenido muchas oportunidades en el transcurso del día.

—Guido, el director Virso era un protohumano 10, le había sido extirpada la glándula del mal.

Él continúa mirándola, como si no la comprendiese.

—¿Por qué dices que era malvado?

—Él ordenó matar a mis amigos.

El terror siempre proviene del propio ser humano. El general Weist le aconsejó una vez tener siempre en cuenta la cita del dramaturgo. «¿Sus amigos? Sus compañeros».

—Ahora lo comprendo.

Todo lo que empieza mal, acaba mal

Más que apesadumbrado el ayudante de Virso se muestra consternado ante los restos torturados de su jefe sobre la mesa del forense.

—¿Dónde anda Morduin? —pregunta Luna—. Debería entregarme su informe, o mejor, explicarlo él mismo aquí y ahora.

—Está trabajando en ello, aunque es evidente que Virso ha sido apuñalado repetidas veces. Faltará por aclarar si le arrancaron los ojos antes o después de su muerte —dice Hales con asepsia.

—Quisiera ver los cuerpos de las anteriores víctimas de la sala roja.

—¿Cree que ese «algo» que asesinó al personal del museo es el responsable de la muerte del director?

No pierde oportunidad, piensa Bárladay. Siente repugnancia por el hombrecillo protohumano.

—¿Se refiere a que el mismísimo Kram drom se divierte asesinando en la sala roja? —pregunta Luna.

—Soy protohumano, doctora, me está vedado creer en aquello de lo que no existen evidencias científicas.

—Entonces, estará conmigo en que alguien real apuñaló a Virso. ¿Sospechas?

—Ninguna —contesta Hales convencido—. En cuatro decenas de ciclos ningún humano ha muerto a manos de otro ser humano.

De nuevo la frase de oro. Incluso en seres cuyas áreas cognoscitivas del cerebro han sido manipuladas, el choque con una realidad fuera de los cauces de su lógica provoca reacciones poco inteligentes, piensa Luna.

—¿Los cuerpos de los veinte asesinados se hallan en esta morgue?

Luna se dirige a las crio cámaras de la pared, forman una cuadrícula de receptáculos cuya función es mantener los cuerpos frescos para su estudio.

—No tiene autorización —dice Hales tras ella.

—Soy la agente enviada por la División para resolver el caso, ¿recuerda? Dispongo de todas las autorizaciones.

Abre la portezuela del primer receptáculo a su alcance y extrae la camilla sobre la que debería reposar el cuerpo de uno de los trabajadores del museo. Vacío. Abre el siguiente. Vacío.

—¿Puede explicarme que está haciendo? —pregunta una voz desconocida a su espalda.

—¿Forense Morduin?

—Aquí estoy —responde un hombre alto, enjuto, ya entrado en ciclos.

—¿Dónde guardan los cuerpos de la sala roja?

—El doctor Morduin no contestará a sus preguntas, agente —se interpone el ayudante—. Como le informamos, en Fanga, los cuerpos son utilizados como compost orgánico en los terrenos de cultivo. Realizadas las autopsias, ese ha sido el destino de los veinte cadáveres. De igual manera lo será el del director Virso una vez Morduin concluya su informe.

Suficiente. Luna no ve hombres en las dos figuras que comparten espacio con ella, más parecen antenas, maquinaria de laboratorio, ni siquiera inteligencias artificiales. Máquinas convencionales de experimentación. Desenfunda en un movimiento rápido el arma de rayos que esta vez se ha preocupado de añadir a su mono. Apunta a la cabeza del ayudante.

Es la primera vez que Luna advierte un sentimiento genuino en el rostro de un proto: miedo. Vivir privados de violencia durante tanto tiempo ha adormecido sus mecanismos de defensa. El pequeño hombrecillo no contaba con que su vida podría verse amenazada.

—Los cuerpos —repite Luna.

—Fueron incinerados, como todos los androides desechados —dice Morduin—. Perdone, Hales, pero esta investigación ha ido demasiado lejos. Es momento de abortarla. Acabo de denunciar la muerte de Anatolauro Virso a las autoridades. Una cosa es el secreto en torno a una investigación del Museo de la Neuroteología, otra muy distinta es el lugar al que nos ha conducido con el cadáver del director Virso sobre mi mesa. Los protohumanos quedamos invalidados para cometer una acción violenta de este tipo, por tanto, solo usted, doctora Bárladay, ha podido cometer el crimen. Y si ha asesinado al director nada le impide hacer lo mismo con nosotros, Hales. Está acorralada, no podrá escapar de Fanga.

—¿Quién me lo impedirá, Hales? Todos los protos quedan invalidados para cometer acciones violentas sobre otros seres humanos, no así sobre androides ¿verdad? El forense ha mencionado una investigación. Va a explicarme este engaño desde el principio. La puesta en escena de la masacre en la sala roja. ¡Comience a hablar o le perforo una pierna! Purhumanos y protos aún compartimos el miedo al dolor.

Hales valora la amenaza y su rostro denota ahora un cálculo de probabilidades, el orden de pensamientos invisibles en pro de la mejor salida a su situación.

—De acuerdo. Sin Virso el proyecto no prosperará. Su muerte lo ha finiquitado —dice apesadumbrado—. Es usted un elemento más en la investigación que llevamos a cabo en el museo desde hace dos ciclos. Incluso el director tuvo la delicadeza de explicarle nuestras intenciones a su llegada: descubrir si el cerebro humano está orgánicamente predispuesto para la religión. Llegó a admitirle que se trataba de la actual investigación en curso del Museo de la Neuroteología. Utilizamos a nuestros androides con el objeto de crear la ilusión de un asesinato ritual. Están obligados a obedecer por el sistema de control de voz. Reunimos a veinte de ellos, a cada uno le asignamos una de las armas rituales de nuestras vitrinas y les ordenamos primero herirse, después suicidarse. Sus ojos turquesas delataban su naturaleza androide de modo que se hizo preciso arrancarlos. La tarea fue ejecutada por Guido, el androide propiedad personal del director, a la orden de este. Los conservadores del museo dispusieron los cuerpos en relación con las representaciones del Kram drom en las actitudes estudiadas con antelación. Todo en la sala roja se diseñó con el propósito de incidir en la mente purhumana, de originar tensión, miedo a lo desconocido, relacionándolo con el mal y con la imaginería religiosa. El visor del cosmokram no es más que otro instrumento de estimulación cerebral que genera sensaciones en el consciente y subconsciente purhumano. Diseñamos un guion cinematográfico de tensión creciente como instrumento a través del cual medir y pontificar las reacciones de los distintos sujetos frente a los mismos acontecimientos. Sujetos purhumanos que se definían como ateos. La isla del Ojo solo actuaba como escenario plagado de trucos dramáticos. Ardides tan simples como jugar con la luz provocan reacciones formidables en vuestros cerebros. El síndrome de abstinencia de Dios es palpable en cada uno de los incrédulos que reniega de su fe. Detectamos localizaciones en el córtex temporal y su sistema de conexiones que se activan en correlación con las experiencias religiosas, así como con las representaciones metafísicas. La tendencia a generar experiencias místicas se puede mapear en el cerebro purhumano. No nos incumbe Dios, ni su existencia, nos fascina el cerebro humano. La hermenéutica neuroteológica.

—Me habéis utilizado como a una rata de laboratorio. ¿A mí y a cuántos más?

—Hemos requerido de agentes, inspectores, policías de distintos planetas y lunas para resolver seis crímenes múltiples exactos al que usted vino a investigar. Al no disponer de nuestro propio cuerpo policial, los Estados han sido solícitos con nuestras demandas.

—¿Qué ha sido de ellos? ¿Dónde está Farmun?

El semblante laxo de Hales se contrae un segundo con la referencia al jefe de Huella.

—No debimos solicitar dos jefes de Huella, pero su especialidad nos llamaba de forma poderosa la atención. El velo potenciaría todavía más las sensaciones —dice el ayudante—. Utilizamos dos tipos de métodos: el subjetivo, basado en las experiencias personales, es decir, la vivencia del guion. Y objetivos: la investigación del cerebro físico, presión sanguínea, hormonas, nano sensores, sondas inalámbricas, células insertadas modificadas genéticamente. La ciencia sabe que todo tiene relación con el cerebro.

—Empezaré con la pierna derecha —amenaza Luna, apuntando a las extremidades de Hales.

—¡En la cueva del Kram! Allí se emplaza nuestro laboratorio. Farmun es uno de los sujetos de estudio cerebral.

—Para un proto, un animal más de laboratorio —dice Luna asqueada.

Sin más dispara un rayo de protones que quema y perfora el muslo del ayudante del director. El forense grita. Hales cae como un fardo, todavía asombrado por la reacción de la agente. Al momento se encoge como un feto y aúlla de dolor.

—Esto por Farmun, rata —dice Luna—. Los purhumanos somos seres primitivos e imprevisibles. Ahora coge las llaves de la cueva del Kram. Nos vamos de excursión.

Toda cerradura se abre con una llave

3 del mes de Grisja de 1629

De admitir un ánimo sereno, hubiese mentido. Asustada tampoco. No temía las consecuencias del plan trazado, había dispuesto de meses suficientes para sopesarlas y asumirlas. Lo que temía era la escasez de tiempo. Necesitaba más si quería prepararse a conciencia, y la reunión con el general Weist a 35.000 kilómetros en las alturas estaba diseñada con el propósito de amilanarla.

Abandonó la babel a bordo de la lanzadera rumbo a la colonia espacial Errante a las 02:45 horas. Se sentía agotada por el peso de una furia ahogada y profunda. Entendía que se trataba de una maniobra de desgaste, estaba habituada a los juegos de poder. Obligarla a embarcarse, dieciocho horas de ida y otras tantas de vuelta a fin de mantener una conversación que podría desarrollarse virtualmente, se calificaba como un abuso. Un artificio encaminado a demostrar el hecho de que él se situaba arriba y ella a 35.000 kilómetros por debajo.

La colonia en órbita hacía mucho que se había convertido en un gigantesco vertedero militar. A las cápsulas cuartelarias se les fueron añadiendo y ensamblando partes obsoletas de naves desguazadas. No conformaba más que un amasijo monstruoso de metales, tubos y cables en el espacio, pero también la base de la Flota Perimetral más inexpugnable del sistema.

La condujo un capitán de fragata estelar a través del intrincado laberinto de pasillos cilíndricos hasta una sala de operaciones donde la figura sólida del general reinaba en solitario sobre sus cientos de metros de superficie. Demasiado escenario para dos personas. El capitán se despidió después de cuadrarse ante su superior. Luna no estaba dispuesta a tanto.

—¿Para qué me ha hecho venir, general?

—Te he citado porque te aprecio, Bárladay. Tu amistad con mi hija y el que intentases salvarla te coloca en una posición de privilegio. Solo por ello voy a ofrecerte una oportunidad.

Arisa. Arisa… La oleada de dolor la tomó por sorpresa y se extendió hasta el último recoveco de su cuerpo. Le lanzó al general una sonrisa de despecho que detendría en seco a un carnelote.

—Su hija odiaba lo que usted representa. Dejemos a los muertos en el océano.

—¿Y qué represento para ti? Le fallé a Arisa, no quise ver sus limitaciones. Pero a ti te considero mi mejor agente de Huella. No me decepciones.

—El desengaño ha sido mío. Le admiraba, hasta que comprendí que mantener el orden en el sistema se había convertido para el gran general en un juego donde apostar vidas humanas que no le importaban. Veinticuatro millones de grisjanos, por ejemplo.

Veinticuatro millones y Tarc, pensó sin poder evitar que el corazón se le encogiese en concreto por este último. Cofránidas Weist acortó la distancia que los separaba y su presencia congestionó el enorme espacio hasta reducirlo, como una habitación abarrotada de muebles.

—Me has preguntado el motivo por el que compareces ante a mí. Ha llegado a mis oídos que husmeas por los archivos de intermisiones pasadas. ¿Valoras abandonar a tu equipo y la División?

—No debería temerme el único con potestad real del Consejo.

El militar centró la vista en ella. Bajo la luz verdosa de la sala automatizada le pareció que la observaba un reptil, inmóvil, un segundo antes de abalanzarse sobre su presa.

—Continúas siendo la mejor, Bárladay, pero recuerda que hemos trabajado codo con codo, he promocionado tu carrera y puse Luna 12 en tus manos. Deberías tener claras tus lealtades.

—Y se lo agradezco. En Luna 12 dispongo del único ordenador cuántico liberado de la Mancomunidad. Geston ha proporcionado a mi equipo los verdaderos nombres de sus colegas en el Consejo. Me sorprendió encontrar entre ellos, por ejemplo, a Pétrea Doris, la Embajadora de Gea, asesinada hace ciclos por el Exterminador.

—¿Geston? ¿No has valorado que tu fría pareja de satélite te entregara un listado obsoleto? Sentirás un gran vacío cuando desmantelemos todas sus piezas.

—Más nombres de sus títeres en el Consejo: Asram Cobas de Koo-Star, a quien manipulaba a través de su sobrina Virda Scarsi, cuya presencia impuso en mi equipo con fines espurios. El nuevo clon del marqués des Priest de Caligna. Yin Bocana, silvestriólogo de Ministerios en Gomar. Obligó a la reina Salaya a callar sobre su representación en el Consejo después de abortar su ataque biológico. El Maestre protohumano de Fanga… ¿Quiere que siga?

A veces, tomar una decisión, salirte de la cadena se convertía en una debacle personal, pensó Bárladay, porque ella había sentido veneración por este hombre que era un gigante.

—Durante la intermisión en Gomar usted culpó a la reina Salaya de conspirar para que el Consejo lo desautorizase —continuó—. Ahí me di cuenta de que se libraba una pequeña guerra. La rebelión de la otra mitad. Los componentes independientes del Consejo se aliaron con la monarca a fin de derrotarle. Sin embargo, fue usted quien venció de nuevo con el apoyo incondicional de sus comandantes. La potente amenaza de las naves de fusión disuadió a los representantes de las lunas. Demasiados desmanes acumulaba la Flota Perimetral en los mundos del Límite. Se deshizo de los miembros rebeldes sustituyéndolos por clones fabricados en Caligna, todavía conservo un topo en la policía metropolitana. Todas sus tropelías en el sistema y fuera de él quedaron silenciadas.

—Agradece que haya librado al sistema de burócratas paralizados de miedo cuando las circunstancias exigían acciones firmes e inmediatas. Te pareces a mí, Bárladay, asumimos nuestras responsabilidades. Si pierdes la fe en la importancia de nuestro deber para con la población del sistema que protegemos los abandonarás a los verdaderos peligros. ¡Yo libré a tu luna de las razias de los lázaros!

Demasiadas horas sin dormir, el viaje en el ascensor espacial y después la lanzadera. La tensión del encuentro, la lucha de las fuerzas del presente y del pasado en su cabeza. Percibió locura en los ojos del general, pero sabía que respondía al cansancio en los suyos lo que distorsionaba la realidad. Weist no estaba loco.

—General, dispongo de pruebas que lo incriminan.

—Eres muy ingenua. El Consejo hablará por sí mismo, me exculpará de tus sospechas absurdas, es más ni siquiera llegarás a planteárselas. Con todo, te ofrezco una oportunidad.

—¿Una oportunidad? —Cualquier parabién de boca del general sonaba a táctica. Lo miró de soslayo a la expectativa del golpe.

—Vestirás mi huella, aquí mismo, en la Errante. Si después de la experiencia perseveras con la idea de denunciarme, de acuerdo, pero confío en que comprenderás al fin y verás la realidad desde el prisma correcto. Te dije una vez que evito perder a mis activos más valiosos.

—No puede obligarme a vestir una huella en contra de mi voluntad. Mi equipo conoce mi paradero. Si me ocurriese algo dispongo de contactos que mostrarían a la voz pública sus métodos de purga.

—Si firmas con tu rúbrica y huella genética el documento tipo de una intermisión de carácter supra estatal el problema del consentimiento queda resuelto. Soy el general de la flota y cabeza del Consejo, miles de ojos trabajan para mí, miles de ojos te han vigilado en tu campaña por recabar datos en mi contra. ¿De verdad esperabas sorprenderme?

No estaba loco, y aún así Luna sintió que detrás de esa mirada oscura y febril se extendía una opacidad movediza, como ceniza. Trató de luchar por no dejar entrever la aprensión profunda, el miedo afilado a haberse equivocado, a haberle subestimado.

—Cala des Priest no fue tu único clon. Aquí en la base disponemos de otro mucho más acorde con las verdaderas funciones y carácter de una jefa de Huella. Uno que negará cualquier tipo de coacción.

La envolvió una presión sofocante al reconocer la astucia de la estrategia del general. Sus compañeros de equipo no la reconocerían en su clon, sin embargo, este serviría a los intereses del general de cara al resto del sistema. ¿Quién creería a sus agentes?

* * *

Luna se consideraba atea desde hacía decenas y aun así se sorprendió musitando una oración mientras la preparaban para el implante de huella. Como cada estancia en la Errante, el quirófano más parecía un camarote del Abhasa, hierro y frío. Jamás había caído en una deriva porque sus índices de control mental eran elevados, pero le aterraba la huella del general. La temía por su temperamento, la temía por su fondo que sería un campo sembrado de diamantes sucios, la temía por sus esquinas cortantes y por el peso aplastante de su inquina. Sobre todo temía que la hubiese adulterado. Se adulteraba una huella de temperamento del mismo modo que se adulteraba un narcosintetizador, con el objeto de disimular u ocultar defectos de elaboración o la deficiente calidad de las materias primas. También se podía manipular a fin de incidir en el cerebro de ocupación de alguna manera, por ejemplo, a propósito de provocar una deriva de personalidad se le añadirían a la huella original rasgos paranoides sintetizados de otras huellas. Por supuesto un agente de Huella los detectaría. Se trataba de una operación penada por la ley sargar con la deportación o prisión sin fin. Lo habría calculado bien, se le había anticipado. Eso la torturaba, más que la tortura real que llegaría, sin duda, cuando insertaran al general en su tálamo. Sentía la posibilidad de fallarle a su equipo como si se precipitase desde el borde de un remolino en mitad del océano. Tumbada boca abajo en la camilla notó los párpados irritados y el corazón ardiendo. El general observaría desde su despacho el pinchazo en la nuca y el posterior desarrollo de la inserción de su temperamento en otra mente. El clon Bárladay habría firmado el consentimiento por cuatro horas. Durante este intervalo debería soportar el ataque brutal a su psique.

Podrían utilizar sustancias neurotóxicas, colapsar su cerebro a base de nanotecnología con la cual incapacitarla, pero su enemigo no era tan burdo.

La encerraron en un cuarto con la luz apagada, hierro y frío, sin más mobiliario que un camastro pegado a la plancha de metal. La sensación de albergar un ente extraño y poderoso comenzó a quebrar pliegues y vetas en las particiones de su cerebro. Acurrucada en el estrecho lecho flotante, con las rodillas entre sus brazos, cerró los ojos para asomarse al abismo. El vértigo le estranguló el estómago y la impulsó a caer. Se desplomó en la oscuridad contra un viento gélido que le cristalizó la piel. Entre los músculos y las venas ese viento arremetió. Cuando hubo descendido hasta el fondo descubrió un paisaje yermo, de tierra negra y cielo gris. Le recordaba al páramo de Pola. Allí nadie sobrevivía sin enloquecer, allí nadie sobrevivía.

Se hallaba en un mundo flotante y vacío. Adoptó una postura de combate porque aguardaba descubrir de improviso los rasgos paranoides encarnados en cualquier horror. Por si acaso abrió bien los ojos, se movió despacio, alerta. Comenzó a abrumarla la impenetrabilidad del aire, la confirmación de que esa nada escondía algo horrendo. Dependía ya menos de su voluntad que de sus instintos y eso la asustaba. A lo mejor no debía seguir esperando a que apareciese el primero de los rasgos, sería posible que este miedo a la región más vacía del temperamento del general fuese el mismo rasgo paranoide. Sí. Era hora de contraatacar.

Se desplazó entre los temperamentos insertados previamente en su tálamo. Era capaz de utilizarlos como si fuesen aplicaciones de su sistema operativo. Escuchó la voz de Cha-Mert: «Olvídate de acudir sola. Todos nosotros viajaremos a Errante contigo, en tu cabeza. Serás capaz de soportar nuestras huellas porque son temperamentos amigos y porque eres Luna Bárladay».

Sólomon era capaz de crear escenarios ficticios donde fijar la mente. Ahí estaba. En la huella del drama encontró un tiempo onírico lleno de escenarios fantásticos. Escogió el más luminoso y la luz se encendió a su alrededor. Sonrió, sabía dónde se encontraba: un lugar artificial y brillante repleto de atracciones, de carcajadas y trajín de pasos. Un parque temático atestado de gente donde ser uno más. Había vencido al primer rasgo enemigo: la soledad absoluta.

La nada volvió a pintar de golpe todo a su alrededor como un fundido en negro para dar paso a una escena cegadora. Luna sintió que desfallecía, ahora era una viajera atravesando un abismo seco y terrible. Su planeta-océano se había convertido en un desierto inabarcable. La sed la mortificaba, Kalinger quemaba la piel, la abrasaba. Sus pies se hundían en la arena fina y caliente. Anduvo durante horas, notaba su cuerpo secarse, momificarse en un pellejo oscuro y quebradizo, su boca un agujero árido, agostado y lleno de esquirlas de cristal. ¿Para qué seguir? No había lugar a dónde ir, solo una sed infinita. Se dejó caer y la arena comenzó a cercarla, a cubrirla.

—Jefa, ¡Luna, joder despierta! —La zarandeó Logario—. Este lugar es puro delirio, un rasgo paranoide más. Escucha, no hay nadie en Sargazia que haya pasado más sed que yo, un selenita de Delambur, lo sabes. Tú me diste de beber y yo te ofrezco el agua dulce que cura el alma.

Luna se incorporó lo suficiente en los brazos de Cupeiro y tomó entre sus manos apergaminadas la botella de agua de Gomar que este le ofrecía. Un diamante lleno de vida que le devolvió en un segundo la energía, el empuje para continuar.

Nuevo destello de vacío y ella flotaba de nuevo, pendía de nada. Había sobrevivido a dos rasgos añadidos, manipulados. ¿Cuántos más contendría la huella del general? Exhausta, vio como las sombras comenzaron a teñirse de un blanco prístino, nieve, el frío le hizo temblar hasta castañetear los dientes. Observó en derredor, se hallaba en el repecho de una montaña, a bastante altura, frente a ella se desarrollaba la escena en un claro: el suelo nevado se cubría de pisadas, humanas unas, monstruosas otras, y sangre, sangre roja y mineral como una alfombra de bienvenida a la muerte. Un rugido infernal quebró el aire y como el trueno que sigue a la luz apareció tras segundos inquietantes un descomunal megaterio, la bestia cuasi extinta de las cumbres de Invaduri. El corazón se le heló. Allí se erguía Cha-Mert, vestido con el kilt dentado y el cabello largo y trenzado. Esperaba, firme y solo, armado con una lanza de penacho rojo al animal con las mandíbulas y los colmillos más aterradores que Luna hubiese visto jamás. Gritó: ¡Cha-Mert! El ksatrya no la escuchaba, parecía una pequeña llama en medio de la nieve que se apagaría en cuanto la bestia lo arrollase. Lo arrollaría, lo destrozaría, iba a matarlo… Cha-Mert. El miedo la arrolló, la destrozó, la iba a matar, la iba a matar. El corazón se le había congelado, se resquebrajaba y moría.

—¡Luna! ¡Luna! Mírame, no tengas miedo, no temas. Nada va a ocurrirme, ¿de qué tienes miedo?

Es verdad, ¿qué temía? Lo contempló, firme en la escena del claro, el megaterio a sus pies, enorme, pelaje ensangrentado alrededor de la lanza enhiesta en su lomo. El miedo siempre la había paralizado, el miedo a sentir, a amar.

—¡Te estoy mirando, ksatrya! Te veo y te amo —le gritó llena de júbilo.

Ya no la sorprendió la negrura, esa noche eterna de la huella del general, la huella adulterada, manipulada para atacarla en sus debilidades. Era consciente de ello solo a ratos, pensamientos voladores que venían y emigraban en un suspiro, a veces en ciclos.

Comenzó a moverse en una realidad distinta, un mundo sensorial complejo rebosante de estímulos, un laberinto vasto de pasillos estrechos, de paredes grises. Caminó desorientada a través de ellos. Afloraba un olor intenso que no lograba identificar, solo había muros y suelo, y el cielo que se pintaba de cien colores que cambiaban y giraban como en un caleidoscopio. Al principio pensó que estaba sola, allí perdida, pero escuchó un rumor, como el motor de turbinas. Se acercaba. Al final del corredor la deslumbró un destello metálico, quieto apenas un segundo, después ese brillo decidió lanzarse hacia ella a velocidad de nave. Le salvaron la vida sus reflejos al adherirse al muro como una pegatina. Había tomado consciencia de la amenaza, adivinaba este delirante destino, el interior de donde, e interpretaba esos cuerpos sólidos y metálicos que comenzaban a proliferar en los pasillos amenazando su vida. Al doblar el siguiente recodo un hecho la desanimó, un nuevo destello al fondo se preparó para envestirla y esta vez no habría escapatoria, los muros se habían estrechado hasta tocar cada uno de sus hombros. Cada vez más, y más, se colocó de perfil, las paredes la aplastaron, la máquina metálica se aproximaba a toda velocidad.

Atrapada, perdida, encajonada y a punto de morir, fue en aquel mismo instante cuando abandonó, cuando se rindió, cuando decidió que morir, que el momento posterior a la muerte sería una cosa tranquila, que cuando pasase esa muerte monstruo de metal llegaría un fin pacífico, calmo. Solo tenía que cerrar los ojos y pasaría.

—Luna, hermana. Ves lo difícil que resulta sobrevivir en el interior de mi cerebro trepanado, sortear los nanomeds que emiten destellos luminosos y provocan que corra de un lugar a otro buscando la salida al laberinto. He pensado muchas veces en el suicidio, como tú ahora, en sucumbir a esa nube de neuronas propias y artificiales que me susurran muchas veces cosas opuestas, pero tú me has defendido siempre, cuando me pierdo me ayudas a encontrar el camino de vuelta. Ahora es mi turno.

Oh, Virda.

Su equipo al completo reunido. Lo segundo.

Ella no era la doctora Bárladay, era el equipo de Huella 12 al completo.

No hubo más oscuridad. La prueba había finalizado y lo que la rodeaba era una habitación, metal, hierro y frío, nada más, la luz apagada.

Respiró hondo y sin poder remediarlo, sintió un ligero orgullo, orgullo de agente de Huella, de considerarse buena en su trabajo.

Se escucharon voces, gritos, golpes, el desbarajuste de una pequeña revolución. Ella no era ninguna ingenua como la acusara el general. Allí estaban los refuerzos, el motín formado por militares y mercenarios de doce lunas y un planeta-océano: Sargazia.

Lo tercero, justicia.

Novena Luna
AÚREA. La Luna Amarilla

No todo es vida, no todo muerte. Existe el vacío, y, en alguna parte sobre la arena dorada de una luna, vestigios de lo que un día fue, la huella en el tiempo de los recuerdos que ya nadie olvida.

El aire continúa brillando y el tiempo no cesa de correr hacia delante. Han trascurrido centenas que nadie cuenta y la luna Áurea rota impasible sobre su eje, gira alrededor del planeta-océano. Los edificios de sus ciudades alargan las sombras al atardecer, y, sin embargo, ninguna bitácora estelar registra el territorio donde la luz acude todavía. Sus calles las pueblan millones de pasos expatriados, geografías de paredes y ángulos rectos. Sobrevuela un silencio que aguarda el estallido del trinar de todos aquellos pájaros.

Nadie sabe a dónde fueron cuando la luna cambió de rumbo. La gente, contaminada por los rayos cósmicos y los vientos solares se dispersó en partículas, en energía viva más allá de los cinturones letales. Pero los lugares transitados permanecen, a pesar del presente que a cada nuevo segundo se siente más abandonado, más solitario.

A espaldas del cielo azul, en el que se dibuja la enorme circunferencia marina surcada de brumas, el viento circular sopla besando la belleza de las fachadas frías. Un Kalinger que nadie ha visto arranca reflejos que antaño herían las retinas, y un humo dorado de atmósfera cerrada transforma el espacio urbano en una ensoñación de cúpulas y torres, de ruinas y mármoles de estatuas, de pátina oxidada.

Hubo un tiempo en el que el constante cambio gobernaba este pequeño mundo: sus bosques ambarinos se incendiaban en verano y se tornaban grises cuando oscurecía; el cuerpo de piedra, metal y vidrio de las ciudades crecía o menguaba según el capricho de los hombres; el arte originaba emociones y la vida trascurría como si no le acechase tras la esquina de oro un cataclismo.

Todo lo vivido y contemplado desapareció de los sentidos el día en el que el universo resolvió aniquilar la novena luna, convertirla en otro lugar violento y a la vez inanimado. Porque el cosmos estuvo antes y estará después, es quién decide y dibuja, quien borra y concibe.

Ahora, las plazas, los puentes de aguja, las terrazas en racimo suspendidas de tallos infinitos, las veredas arrasadas y las cuencas vacías de sus ríos poseen la belleza de lo invisible, la más pura de las bellezas. Querríamos habitar en ella, disfrutarla por un instante…, pero ya pasó. Solo queda el misterio, y ¿qué hay más bello que lo imaginado?

Epílogo
Mes de Luna 12 de 1629

Recuerda un cuento, antiquísimo y triste, soterrado en el cofre en el que retiene bajo llave algunas memorias del pasado. Versaba sobre el venerable oficio de farero en las lunas rocosas. Se lo contaba su madre durante las noches de Grisja. En las noches de Halledos le narraba a la pequeña Luna historias de bosques encantados, y en las de luna ocre fábulas de animales de granja y duendes de jardín.

El farero era un hombre huraño que vivía aislado en una torre blanca anclada en un peñón a seis millas de la costa. La luz que la remataba, siempre encendida, guiaba a los barcos en las noches oscuras para evitar su colisión contra rocas o arrecifes, antes de que el progreso abandonase al mar a merced de las máquinas. Este hombre había dejado atrás familia, amigos que no retuvo, amores que imaginó, para replegarse en sí mismo, hastiado de contiendas y saqueos, sin fe en sus semejantes ni en las demás razas que cohabitaban el sistema. Desde el minúsculo atolón, el ojo de su telescopio lo aproximaba a la densidad astronómica de estrellas que sembraban el Cúmulo. Una noche enviaba un mensaje de luz al planeta Fade; la siguiente, el mismo mensaje partía hacia la estrella Anadoris; otra a los mundos gemelos de Orbis. Todos ellos cuerpos celestes inexplorados. Promesas de vida amigable a millones de ciclos luz. Entretanto, su soledad encerrada en una linterna salvaba vidas en los mares. No salía de la torre salvo para recoger los víveres que un transbordador de reparto le acercaba una vez al mes. Cada noche, elegía un nuevo orbe lejano al que enviar misivas y, cada noche, se acostaba en un jergón húmedo con los ojos volados de estrellas. Pero un día, los del mercante de avituallamiento encontraron la puerta del faro abierta y la torre vacía, el islote desierto. Lo achacaron a la última tempestad que había alborotado la costa arrollando casas, enlodando canales y avenidas.

¿Por qué abriría la puerta en mitad de la tormenta?, se preguntaban todos en el pueblo.

El farero, aquella noche, observó un fulgor entre las nubes cargadas de electricidad y supo que había llegado su respuesta. Apresó el rayo de fotones y lo descomprimió en números con los que formó letras, con ellas engarzó palabras a ordenar en una única frase. Tras leerla bajó corriendo las escaleras, atropellándose, mientras que de las paredes curvas se desprendían los adornos y cuadros.

Y abrió la puerta.

La imagen de ese hombre bajo el quicio de una puerta, una sombra de vida derribada por una ola gigante aliada con el viento acompañó a Luna Bárladay siempre tras el saqueo de su hogar. Ese hombre solo, esperanzado, con un mensaje empapado entre los dedos. Un instante antes del fin.

Han transcurrido muchos ciclos y piensa a menudo en su madre. En Gea, pasto de depredadores sombríos.

Es hora de abrir la puerta y salir en mitad de la tormenta.

GLOSARIO

Abhasa: «La sombra». Submarino, coloquialmente denominado pulpo, se desliza por los vastos océanos mediante la propulsión de chorros de agua y aire. Dotado de tecnología del sigilo.

Abisal: Denominación científica: Medulaen Redis. Coloquial: diablos rojos. Especie inteligente marina, antropomórfica, de terminaciones palmípedas, boca en el abdomen u orificio por el que vierten las burbujas de distintos tamaños y en las diferentes tonalidades del rojo y que componen su sistema de comunicación. Viven en sociedad bajo los sargazos.

Apaciguadores: De almas o «capas musgo». Junto con las Videntes forman la cúpula religiosa de Aysum. Entre sus funciones: arengas psicagógicas, discursos y cantos fónicos con los que manipular las emociones.

Asteria: Capital de Sebrica, país del planeta Koo-Star en el Límite del Cúmulo. Lugar de donde provienen las familias oscartas exiliadas en Aysum. Tierra de origen de Virda Scarsi.

Aysum: «La ciudad fantasma» sita en el sargazo del mismo nombre en el planeta Sargazia. Colonia de la metrópolis de Sebrica reconocida como ciudad-estado de la Confederación Sargazí. Propiedad de varias de las antiguas familias oscartas de Asteria. Durante el mes de Tánatos se celebran en sus calles las festividades dedicadas a la Diosa de las Encrucijadas.

Azeroide: Pueblo azeroide originario de la luna Caligna extinto hace ochocientos ciclos tras la devastación nuclear provocada por un cataclismo nuclear. Rendían un culto desmedido a la física y a la mecánica, también cultivaron el arte.

Cambay: Ciudad subacuática ubicada en el océano Silente que se sujeta al maelstrom marino mediante un ancla de hélice diseñada para equilibrarse con la fuerza de succión que este genera. Fijada la urbe submarina a un cable indestructible, el vórtice le proporciona energía sin límite.

Ciudad de los Canales: la número uno es la capital de la luna Fanga, hogar de los proto humanos, aunque existen decenas de millares de ellas repartidas sobre la superficie del satélite pantanoso. El número de la cada Ciudad de los canales va aumentando en virtud del volumen poblacional.

Ciudad Muerta: Ciudad metálica y rodante que tuvo sus orígenes en un crucero solar. Su mastodóntica forma ahusada y sus cientos de velas rinden tributo a aquella nave que se acercó tanto a Kalinger que quemó sus telas precipitándose sobre la única franja de tierra plana y gris habitable en Tamahloka: el Anillo del Ocaso. Hogar de los Tamahloki.

Confusión permanente: Estado de conflictividad interior generado por la pulsión de una huella temperamental adscrita artificialmente al tálamo cerebral a través de un traje de vacío, Velo. Actúa sobre el inconsciente controlando los impulsos y pensamientos del sujeto pasivo y llevando el trastorno disociativo de la personalidad a límites no gestionables para el individuo afectado.

Drama-escenificador: La tarea de un drama consiste en simular el escenario de un crimen a la perfección. Ello implica añadir potencialidades radiestésicas a las perceptivas. Entre sus cualidades también está la conexión con todo tipo de máquinas.

Droms: Interjección utilizada para expresar extrañeza o enfado.

Emblema ogimal (o emblemas de los dioses Maater): Distintivos familiares grabados en las frentes tanto de los miembros de las familias oscartas del planeta Koo-Star como de los exiliados en el sargazo Aysum. Los cirulasers trepanan a los recién nacidos en ceremonias de carácter sacro.

Espiral: Uno de los desmesurados océanos de Sargazia.

Esvariota: Pueblo que habita en su mayor parte el planeta Ksatraloka pero que vive dominado por un pueblo de guerreros muy inferior en número: los ksatryas.

Geston: Ordenador cuántico sito en la base de Luna 12, HGE (Holístico-Gestáltico-Estadístico) al que Sólomon Cloyaris bautizó con este nombre.

Huella: La huella es información mapeada sobre el temperamento de un individuo registrada en el Banco de Huellas del Registro de la Personalidad del sistema sargazí y al que solo tiene acceso el Departamento de Huella de la División. En ella se imprimen las trazas básicas de temperamento de cada individuo así como sus emociones, percepciones, evocaciones, impresiones y sensaciones en el momento de la extracción, no así los pensamientos racionales ni los recuerdos.

Houngan: Líder del planeta Tamahloka, representación carnal del Sombrío en el mundo.

Isla del Olvido: cárceles sitas en lugares inexpugnables. También reciben este nombre las bases de los equipos de Huella para el trabajo con reos.

Koo-Star: Pequeño planeta en el borde del sistema sargazí envuelto en constantes guerras civiles. Inframundo rezagado de la Mancomunidad. Metrópolis del sargazo de Aysum.

Ksatraloka: Planeta de los ksatryas. Inframundo gobernado por la sociedad guerrera ksatra.

Kram drom: Arcano anti-dios fangués, especie de demonio sincrético de todos los antiguos credos fangueses.

Lázaros o Dobles Omegas: Muertos recientes resucitados a una segunda vida de servilismo. Se convierten en máquinas de combate controlados mediante radiotransmisores.

Lundenwick: Capital de la luna Caligna.

Mancomunidad: Federación de planetas y lunas en el Límite del Cúmulo con Sargazia como eje central gobernado por el Consejo.

Megabi: Almas de los antepasados. Concepto perteneciente al culto a Hécate.

Nanobios: Organismos vivos que forman estructuras filamentosas diminutas.

Osculante (que retiene la vida): Aparece una Osculante cada generación en el seno de cada una de las familias sagradas de Sebrica. Poseen el don de retener el último hálito, el alma del moribundo, con un beso, y devolverlo al cuerpo mortal. Traga el Viento negro.

Protohumanos: Habitantes de la luna Fanga a los que se les extirpa la glándula del mal.

Purhumanos: Humanos puros o sin modificar.

Shaktistas: Soldados del planeta Tamah.

Senso: Escenas multisensoriales en diversos formatos.

Sentis: Diosa de las profundidades del planeta-océano Sargazia.

Silente: Otro de los océanos de Sargazia.

Takana kapsaluc: Representante vivo de Sentis.

Ulaines: Siervos de las familias oscartas, sojuzgados con diademas inhibidoras. Portan mandiles amarillos.

Únicos: Grupo subversivo de clones de la luna Caligna.

Videntes: Mujeres, junto con los Apaciguadores forman la cúpula religiosa del sargazo de Aysum. Visten de rojo.

Velo: Traje de vacío apenas perceptible a la vista compuesto de un tejido de nanobios vivos que se adhieren de forma uniforme a la piel y aumentan la capacidad sensorial. A través de él se insertan en el tálamo cerebral las huellas de temperamento.

Autora

EVA G. GUERRERO comenzó a escribir hace una década. Ha publicado varios relatos en las antologías: Antes de Akasa Puspa (Sportula, 2015. Coordinada por Juan Miguel Aguilera) e Ins-omnium 2016 y 2017 (ACEN). Primer premio en el II Concurso Literario de Relatos Pascual Enguídanos 2016. Finalista del II certamen Cápside-Cificom 2016. Pertenece al grupo de escritoras del género de lo extraordinario Proyecto Artemisa con las cuales ha publicado el libro de relatos: Siete máscaras (Kelonia). Cocreadora del podcast Artemusas 2020. Finalista de los II Premios Ripley de Ciencia Ficción y Terror 2018 en cuya antología se publicó el relato «Cuaderno de Campo». Seleccionada para la antología Visiones 2018 de la AEFCFT, con el relato «El primer día del Mundo». Ha participado como autora en las antologías Ácronos, de acero y sangre (Apache libros, 2019) y Tormenta e ímpetu (Tinta púrpura, 2019). Huella 12 es su primera novela.

JUAN MIGUEL AGUILERA (nacido en Valencia en 1960) es un escritor de ciencia ficción. Se formó como diseñador industrial, aunque destaca por su importancia dentro de la ciencia ficción española. Sus primeras obras están escritas en colaboración con Javier Redal. Son historias enmarcadas en la ciencia ficción dura (hard) y ambientadas en La Saga de Akasa-Puspa. La recreación de mundos y ambientes es muy consistente y detallista. Mundos en el abismo y sus continuaciones Hijos de la eternidad y Mundos y demonios combinan una trama típica de space opera con elementos de ciencia ficción hard.