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Montaje realizado por Bigomby. y scnyc

Corregido por Flor Pond y Dalvarez88. Catalán original de la novela corregido por Disorder80 y Lucie de la Tour.

Portada realizada por John Smith

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Historia 101

Traducido por AudioWho

 —Notable . Estoy sorprendida de lo mucho que se ha descubierto. 

- Anji Kapoor

"España , 1937. En abril, la pequeña ciudad de Guernica fue arrasada en un tormenta de fuego que se cobró más de mil vidas. En mayo , Barcelona explotó en una feroz lucha en las calles como las diferentes facciones políticas lucharon por el control de la ciudad .

Ambos eventos han sido objeto de demandas por propagandistas feroces por todos lados , pero este libro se examinan nuevas pruebas que sugieren que los dos eventos son más estrechamente vinculados que se pensaba.

¿Quiénes eran las figuras en la sombra trabajando detrás de las escenas? ¿Quiénes fueron " el Doctor "," Anji "y" Fitz " y cuál era su objetivo ? ¿Y eran en realidad monstruos que vagan por las calles?

Presentado en forma de una novela, Historia 101 intenta descubrir si la verdad absoluta  no puede ser revelada . Debe leerse como parte de "Doctor Who: el curso de la historia"

Historia 101

Mags L. Halliday

Publicado por BBC Worldwide Ltd
Woodlands , 80 Wood Lane
London W12 0TT
Primera edición 2002
derechos de autor
©Mags L Halliday 2002
El derecho moral del autor ha afirmado
Emisión de la serie original de la BBC
BBC 1963 Doctor Who TARDIS y son marcas comerciales de la BBC

BBC 2002
Impreso y encuadernado en Gran Bretaña por Mackays de Chatham
Cubra impreso por Belmont Press Ltd, Northampton

"Para Phyllis Ford Halliday para la narración y Geoffrey Donald Halliday para las tendencias bibliotecarias"

Prólogo

Barcelona, 1937

Era una mañana fría de primavera y el reloj marcaba sorprendentemente las trece. Había sido alcanzado por una bala perdida en la lucha inicial el año anterior y ahora funcionaba con su propia teoría interna de tiempo. Sabbath lo encontró apropiadamente divertido. Su agente se estaba retrasando. Sólo unos minutos, en realidad, y Sabbath no estaba muy preocupado del por qué o para qué de su tardanza. Él estaba preocupado únicamente porque los asuntos se resolvieran satisfactoriamente para él y porque necesitaba un agente de confianza. Uno que llegara a los encuentros a tiempo.  

La hija del dueño café vino a quitar el plato vacío y le sonrió.

— Molt bé, camarada, molt bé.

Alicia asintió y volvió a su posición apoyándose en el mostrador de  detrás de la barra, dejándolo solo con la jarra de agua y el tic-tac errático del reloj. Se recostó en la rota silla de mimbre, dejando que crujiera bajo su peso, dejando que sus ojos se perdieran sobre la copia de "La Batalla" que tenía en sus manos.

A través de las puertas abiertas que daban a la plaza la luz del sol empezaba a calentar la ciudad. Las Drassanes estaban en silencio. Qué  descargas se habrían hecho durante la noche, a pesar del bloqueo, que se derivarían silenciosamente al mercado negro o a manos de mafiosos y traficantes de armas.

— Siento llegar tarde.

El joven estaba sentado cerca de Sabbath, mirando a su alrededor con rapidez en dirección a la puerta mientras dejaba caer sus gafas metálicas de sol en uno de los bolsillos exteriores de su chaqueta de cuero, asegurándose de que sus ojos se acostumbraban a la tenue luz del interior del café.

Sabbath dobló el periódico que no había estado leyendo y frunció el ceño al recién llegado

— Ah, mi querido amigo, ya estás aquí.

Su agente le miró con calma, con la boca apenas nerviosa, aparentemente imperturbable ante la mirada de desaprobación de Sabbath. Bueno, necesitaba a alguien con ecuanimidad para esto. Alzó la voz, dejando que saliera con su volumen natural. 

Capítulo Uno

Coneixeu els vostres drets

— Y ahora, si me disculpa...

El hombre se puso de pie, arrastrando hacia atrás la silla de hierro forjado, y se dirigió a la puerta del bar. Anji esperó hasta que no pudo oírlo, luego se volvió hacía el Doctor.

— Vamos, dilo. — Dijo ella. Él frunció el ceño con perplejidad. Fitz les sonreía a ambos.

— ¿Puedo decirlo yo? — Preguntó al todavía confuso Doctor, antes de volverse hacia ella.

— Te lo dije. — Anji pasó una mano por su cabello corto. Siempre lo hacía cuando estaba irritada: asegurándose de que estuviera recogido.

Fitz estaba resaltándolo de nuevo. No había manera de que se librara de la burla del bruto desaliñado.

— De acuerdo. — Concedió ella, con su voz de "estoy siendo razonable"— El Doctor no se lo estaba inventando todo. Pero sólo porque él estuviera debatiendo los términos con Sartre no es prueba del resto de sus afirmaciones.

Fitz resopló. — Ahora estás siendo testaruda.

El desgarbado inglés se recostó en su asiento, alcanzando el conjunto opuesto a él en la pequeña mesa. Anji había olvidado lo petulante que Fitz podía parecer, cuando su rostro no estaba arrugado por el estrés. Esto sacó a relucir sus más agresivas dotes de debate y ella se dio cuenta de que estaba preparada para continuar la discusión.

— Vamos, dame una prueba, prueba empírica, de que has estado en todos los lugares que dices que has estado.

El Doctor tomó un sorbo de limonada. Parecía distraído, como si estuviera meditando la discusión anterior todavía. Anji tuvo que admitir que él estaba en forma hoy. Su chaqueta había sido colocada en el respaldo de la silla, la corbata colgaba suelta y las amplias mangas de su camisa estaban arremangadas debido al calor seco. Como de costumbre, parecía como si perteneciera, como si hubiera estado años pasando sus tardes de ocio sentado fuera de bares franceses.. Mientras que Fitz parecía estar a la espera de que el personal le pidiera moverse en cualquier momento y ella se sentía convencida de que la gente la estaba mirando con curiosidad. Por otra parte, tal vez el Doctor había pasado años así, él estaba debatiendo un acuerdo con Sartre, después de todo. Además, parecía no inmutarse por el calor que le daba su propia camisa de algodón blanco pegada a su piel. No era justo.

Dejó su limonada y miró de reojo a Fitz. — Nunca entenderé ese deseo humano por regodearse. Aunque, cuando pienso en ello, como un buen número de especies alienígenas.

Se detuvo, mientras Anji y Fitz giraron sus ojos, y cubrió la pausa con otro sorbo de limonada.

— ¿Quién quiere un poco de ejercicio? — preguntó, y, sin detenerse para una respuesta, dejó el importe exacto de francos, más una generosa propina, encima de la mesa metálica , cogió su chaqueta y salió, dejando que sus dos compañeros lo siguieran.

Las aceras a través de la margen izquierda del río eran demasiado estrechas para que los tres caminaran, por lo que el Doctor estaba constantemente intercambiando su posición. Un momento estaba detrás de ellos, a continuación, saltaba delante, casi causando que Anji chocara contra sus talones cuando se puso delante de ella. Él estaba pletórico, notó ella, dándoles un comentario de pasada mientras caminaban.

— ¡Paris! — , exclamó. — Verano de 1937— , continuó, caminando de espaldas ahora, con las manos en los bolsillos del pantalón, evitando hábilmente las ocasionales farolas. — Una época fascinante.

Europa se encuentra en medio de una completa agitación social y París es algo así como un imán para todo. Lleno de refugiados de otros estados. Me pareció ver a Max Castle antes. ¿Sabéis? ¿un gran director de cine expresionista alemán? ¿O era Polaco? — Se topó con sus caras en blanco.

— De todos modos, ahora que estamos aquí, gracias a la incredulidad de Anji en mí — continuó el Doctor, mirándola con aspecto de cachorro herido, — debemos disfrutarlo. Ver los lugares de interés, ese tipo de cosas. No creo que ninguno de ustedes haya visitado París antes de la Segunda Guerra Mundial, ¿verdad?

Los había llevado con seguridad a través de las calles, hasta ahora que pasaban a través de grandes puertas de hierro negro en un parque típicamente formal. Altos y cuidadosamente recortados arbustos bordeaban los anchos senderos de grava a lo largo de los cuales grupos de parisinos paseaban tranquilamente bajo el sol de media tarde. El Doctor saltó hacia delante, como un profesor sobre-entusiasmado en una excursión escolar, seguro de que sus alumnos disfrutarían de todo. Anji sonrió para sí misma: era mejor que el viaje de sexto curso a Aberystwyth, de todos modos. Y mucho mejor que cuando él estaba más sombrío. El Doctor había llegado a una esquina de la avenida y se había quedado a esperarlos, con un brazo extendido.

— ¡Ta— dah!

Justo delante de ellos, más grande de lo que recordaba, estaba la Torre Eiffel, con el terreno posterior inclinándose hacia el Sena. Los amplios y elegantes jardines no estaban vacíos, como lo habían estado durante ese fin de semana que ella se había cogido libre. En su lugar, enormes edificios temporales llenaban la estructura de hierro. A la derecha, enormes pilares se levantaban en formación cuadrada: tenían un águila estilizada en su cima, con sus alas se medio extendidas. A la izquierda, una estructura clásica igualmente masiva estaba coronada por unas enormes figuras humanas de bronce, con los puños levantados de manera triunfante. La gente caminaba entre los edificios y a lo largo de las anchas vías eran como muñecos de Lego en comparación. Ella podía sentir a Fitz, de pie junto a ella, tratando de no parecer impresionada por la magnitud del lugar.

— La exposición de París de 1937. Cada país europeo tiene una exposición aquí, — explicó el Doctor.— A nuestra izquierda, los soviéticos. A nuestra derecha, el Tercer Reich. Hitler tomó la Renania del año pasado, por cierto.

— Deja de presumir, Doctor. — Murmuró Fitz.

El Doctor parecía débilmente cabizbajo mientras caminaban por el sendero y la sombra de la Torre. Hizo una pausa, se situó en el lugar que marcaba el centro de la estructura, y miró hacia arriba. Anji se unió a él. La última vez que había estado aquí, había estado demasiado preocupada con no parecer impresionada, con ser la cansada cínica que el final del siglo XX había exigido. Esta vez ella sonrió mientras giraba, mirando la red de enormes vigas. Mientras trataba de encontrar un camino, la estructura la mareó.

— ¿Sabías, — dijo el Doctor, evidentemente, todavía furioso por el comentario de Fitz.— que cuando París cayó ante... — hizo una pausa, mirando a su alrededor para comprobar que nadie estaba prestando atención,— los nazis, Hitler quería tener una fotografía de sí mismo en la parte superior de la torre? ¿Qué mejor símbolo para demostrar que había tomado Francia? El problema fueron los ascensores y las escaleras, que se habían hecho intransitables por los guardianes. En cambio Adolf tuvo que conformarse con un evento de prensa en su sombra.

Anji se adelantó y miró al águila encima de la torre alemana.

Apretada en sus gigantescas garras de oro había una cruz torcida. — ¿Así que construyeron estas cosas para mostrar al mundo lo grandes y machos que eran? — preguntó ella.— Bastante Freudiano ¿No es así?

— Terriblemente. — Respondió el Doctor.— Pero los símbolos tienen poder, nunca lo olvides.

Anji echó un vistazo a la esvástica. — Oh, no te preocupes. La gente no olvidará.

— Has dejado de sonreír. — El Doctor observó con tristeza.— Esto está destinado a ser un descanso.

Agarró el brazo de Fitz, luego ofreció uno libre a ella. — ¿Vienes?

Ella suspiró y tomó su brazo, dejando que los llevara a los dos de nuevo a la luz del sol. — Siempre y cuando no nos hagas caminar como los Monkees.

La oscura bodega era opresivamente húmeda, con un sabor a moho en el aire. Nada había sido guardado en ella desde hacía un tiempo por lo que la podredumbre había empezado a apoderarse del lugar. Bastidores de vino vacíos se alineaban en las paredes, su contenido había sido bebido durante los primeros días de euforia de julio del año anterior, o tal vez vendidos, más recientemente, en el mercado negro. En el extremo más lejano, más allá de la tenue luz emitida a través de los bordes de la mal ajustada trampilla, el más grande y más pesado bastidor estaba colocado cubriendo toda la pared, contra una chimenea en desuso hacía mucho tiempo.

— Somos ratas, Luiz. — Susurró una voz nerviosa.

— ¡Silencio! — El segundo orador tenía una voz más profunda, más firme, áspera de fumar.

— Nos escondemos como ellos y vamos a morir como ellos.

— Alberto, calla.

Alberto quería ponerse las gafas. Quería moverse, estirarse, caminar.

Parecía que había pasado una eternidad desde que estaba de pie, años desde que habían retirado el pesado bastidor a través de la chimenea. Su brazo herido le dolía abominablemente. Él no era un hombre nervioso, no del tipo de preocuparse o inquietarse, pero el mandato de que no podían, no debían moverse lo estaba poniendo así. Sus sentidos estaban distorsionando y él quería moverse, volver a calibrar su conciencia para sentirse más seguro, tanto en sí mismo y como en su escondite. Podía sentir el ladrillo desmoronarse en la chimenea en la que se apoyaba su la columna vertebral, a través de su chaqueta gastada, pero ya no podía decir si la estantería estaba delante de él. Cuando se habían ocultado, al principio, sí que había sido muy consciente de cada milímetro que les rodeaba, del rasguño horriblemente fuerte del estante que habían arrastrado. Más alto, estaba seguro, que los sonidos que los buscadores estaban haciendo en la barra de arriba. Había sido capaz de sentir el peso de la madera de las barricadas. La continua oscuridad le había robado su percepción, sin embargo, hasta que se preguntó si no habría nada más que aire en frente de ellos. Si ellos estaban expuestos a cualquiera que entrara en el sótano. Quería ponerse las gafas, así al menos estaría seguro de que podía ver lo que ocurría si venían.

Cuando llegaron los sonidos superiores cesaron. El Doctor estaba usando todo su repertorio de gestos, tonos entusiastas y palabrería sin parar en un intento de restaurar el estado de ánimo de vacaciones: no era frecuente que fueran turistas. Anji había empezado a reír después de unos cinco minutos. Por tácito acuerdo, todos habían evitado el pabellón alemán. Aunque Fitz pensó que 'Pabellón' no era realmente el término correcto para un edificio de por lo menos doscientos pies de altura. Él permaneció detrás de los otros dos, con las manos en los bolsillos de su chaqueta de cuero. Simplemente ya no estaba de humor. Puso en su bolsillo la maltrecha edición de La edad de la razón de Sartre, la novela que había llevado a este viaje. Una vieja postal estaba atrapada entre las páginas, recordándole que sólo llevaba una cuarta parte leída. En realidad de todas formas no sentía que fuera a terminarlo.

El Doctor los llevó alrededor de una esquina, con una breve ojeada para comprobar que Fitz todavía estaba siguiéndolo. Ahora es más como siempre, pensó Fitz, mientras se acercaban al edificio. Había paneles de vidrio cuadrados fijados en una estructura metálica, construida a una cómoda escala humana. Recordó algunos de los edificios modernistas aún en pie en Inglaterra en la década de 1960: el crecimiento de las humedades ya en los muros grisáceos y la pintura descamándose de los marcos de la ventana de metal.

Así debían lucir estos edificios cuando estaban nuevos, antes de que el clima británico hubiera convertido su optimismo en decadencia. Era el primer espacio de exposición por el que sentía incluso un vago deseo de entrar. Anji asentía, con esa mirada atenta en la cara que ponía cuando estaba decidida a entender un concepto nuevo, mientras el Doctor expuso algún punto acerca de las curvas laterales, así que Fitz entró en el pabellón primero.

La pintura ocupaba toda una pared frente a la entrada: nadie que entrara al edificio podría fallar en darse cuenta de ello. Fitz estaba impresionado por la magnitud de la misma, cómo los tonos monocromáticos imitaban las paredes blancas y el suelo gris pizarra del vestíbulo de entrada. Dejó que sus ojos se perdieran por el lienzo gigante, recorriéndolo desde el caótico centro, donde los brazos y los animales y rostros estaban mezclados unos con otros, hasta los bordes donde los cuerpos enteros estaban mirando hacia el cielo.

Los ángulos de todos los elementos atrajeron su mirada hacia arriba, hacia el ardiente ojo blanco que contemplaba con calma sobre la carnicería.

— Y, por supuesto. — El Doctor dijo a su lado.— El Guernica de Picasso. La pieza central del pabellón de la República Española.

Anji frunció el ceño ante la pintura, con los labios apretados en una fina línea. — ¿No debería ser más...? — Se interrumpió. Fitz miró entre los rostros perplejos de sus compañeros y la lona.

Había algo raro en ella, pero no podía ubicarlo. La imagen era familiar por sus reproducciones. Recordó que la pintura había hecho una gira por Europa cuando él era un pequeño muchacho y algunos de los padres de los niños en la escuela, algunos de los pocos que había estado dispuesto a que el niño Kreiner mirara, habían tenido impresiones baratas, borrosas en su pared. A veces, justo al lado de una foto de los siempre ausentes hermanos mayores o tíos de sus amigos. Aunque las impresiones habían sido muy pequeñas, podía recordar estar buscando... algo... algo que él no podía recordar... algo que esta enorme versión no le daba ahora que estaba de pie frente a ella. Anji tenía razón: debería ser más... algo.

Anji, siempre práctica, se había acercado a la mesa y comprado un panfleto barato. La pintura se reproducía en el exterior y estaba leyendo los contenidos frunciendo el ceño confundida. Estaba abstraída, masticando un lado de la parte baja de su labio mientras se concentraba, lo que Fitz encontró bastante mono.

— Guernica ha sido encargado por el gobierno republicano para el Pabellón español en la Exposición Mundial de 1937 en París...

Había algo que lo importunaba. Algo sobre las impresiones baratas que había visto cuando era niño. Lo había visto más recientemente también. Se había reproducido un lugar tan obvio que ni siquiera se había dado cuenta de dónde estaba.

— Expresa la reacción del artista a la destrucción de la ciudad vasca de Guernica a principios de este año. — Continuó Anji.

— Una respuesta razonada. — Comentó el Doctor. Él se paseaba arriba y abajo frente a la pintura, inclinando la cabeza en ángulos extraños, como si estuviera tratando de encontrar el lugar en la habitación desde el que la pintura no se sintiera mal.

— ¡Razón! — Fitz se dio cuenta de que lo había dicho en voz muy alta. No sólo sus amigos estaban volviéndose hacia él, sino también otros visitantes se habían detenido para mirar. Como si le importara. Allí era donde había visto la pintura recientemente. Sacó el viejo libro de bolsillo de su chaqueta. Abriéndolo para poder ver todo el diseño de la cubierta. La edición de Penguin de 1960 de La Edad de la Razón. Muy confundido. Y envuelto en una reproducción de la pintura frente a ellos.

Una reproducción que gritaba de rabia y horror y de la inhumanidad de un pueblo que fue arrasado. Eso le dijo al mundo que esto estaba mal, que los miembros no deben ser separados de esa manera, que los animales y las personas no deben morir de esa manera. Que un pueblo, una forma de vida, un sueño se había hecho añicos, fracturado y destruido –pisoteado en la no– existencia con absoluta brutalidad – y que el mundo debe tomar nota antes de que era demasiado tarde.

En contraste con la fría indiferencia de la obra casi terminada delante de ellos, que hablaba de nada más que pintura sobre tela y una comisión cumplida. ¿Cómo podría una reproducción tener una pasión de la que la versión real carecía?

La trampilla se abrió sin una protesta, inundando la oscuridad estancada con iluminación. Al cerrar los ojos ante la luz repentina, Alberto sintió la gran mano de Luiz en su brazo, una advertencia silenciosa. Podía oír las botas en las empinadas escaleras. Muchas botas. No eran las de Joaquín. No eran las de sus aliados: debía ser el enemigo. A menos que... algo le hubiera sucedido a Joaquín y hubiera enviado a otros para rescatar a Luiz y Alberto de su escondite. Sí, podría ser. Estos serían aliados, que vendrían para ayudarles, conseguirles un lugar seguro, seguro. Tal vez incluso más allá de la frontera. El agarre de Luiz en su brazo se tensó. Alberto abrió los ojos con cautela, para saber si estaba bien o mal. A través de la rejilla podía entrever hombres, moviéndose metódicamente a lo largo de la bodega hacia ellos, empujando sobre cada estante al llegar. Hombres uniformados. Los temidos uniformes azules: los de la Guardia de Asalto.

— Alberto Martínez y Luis Hernandez. ¡Están arrestados por traición a la República! ¡Entréguense y enfréntense a los cargos en su contra!

Los ojos de Alberto miraron hacia su compañero. Luis era un hombre grande, fuerte, competente. Él había estado en la calle luchando durante la última quincena, sin embargo, estaba agotado por las secuelas de las subidas de adrenalina. Y por el temor de que esto mismo pudiera suceder. De ser tildado de traidor, arrastrado y nunca vuelto a ver. El mismo miedo que tenía Alberto, el mismo que se estaba haciendo realidad. Las probabilidades de luchar por su huída no eran buenas, no tan debilitados como estaban y con los brazos aún inútiles de Alberto. Luiz le devolvió la mirada a Alberto, dejó que sus ojos parpadearan en acuerdo. Ellos pelearían si tenían que hacerlo. Habían matado por su ideología y no dejarían la lucha ahora, era su turno para perder.

— ¡Vamos, traidores fascistas!

Dos guardias habían llegado a la estantería ahora. Alberto pudo ver el brillo de los rifles al hombro. Casi podía llegar a través de la estantería y tocarlos. ¿Por qué no había traído un arma con él? ¿Por qué había estado de acuerdo con ocultarse cuando debería haber huido hacia el puerto y suplicado o comprado un pasaje fuera de Barcelona? Si tenían suerte, les dispararían pero eso no era lo que los rumores decían que pasaba con los detenidos. Esos que desaparecían. Cerró los ojos de nuevo, volviendo a la creencia de la infancia de que si él no podía verlos entonces ellos no los podían ver.

— ¡Aquí! ¡Aquí están! ¡Fascistas!

Y podía sentir la estantería cayendo lejos de ellos, estrellándose en el sucio suelo.

Acababa de llegar a Barcelona, todavía estaba desempaquetando. Comenzó automáticamente a hacer las conexiones, señalar y correlacionar los pequeños detalles que documentarían esta época, estos eventos.

Se dio cuenta de que partes de él estaban todavía en París. Todavía podía ver a las jóvenes mujeres caminando con caniches en la Rue de la Bourse, los acontecimientos seguían pasando delante de él al igual que las películas granulosas de los hermanos Lumiere que había visto de nuevo en la década de 1890.

Él cambió su enfoque. España en la década de 1930. Era una gran área a cubrir, pero él grabaría los eventos con tanta precisión como siempre. Era su propósito para estar aquí: su vocación. Él Era, después de todo, un Absoluto. Sin partidismos, imparcial, libre de la estrecha percepción de los seres humanos a su alrededor. ¿Cuál era ese comentario que había encontrado en Paris? ¿Algo acerca de las cámaras? Envió un pulso rápido a la línea del Centro de Actividad, solicitando una búsqueda a través de la literatura europea de principios del siglo XX.

Vio como la consulta crepitaba por la conexión sináptica central, los parámetros de búsqueda perfectamente reproducidos mientras saltaban de un electrón al otro. Volvería con los datos correctos cuando hubieran sido procesados en el Centro. Volvió su concentración hacia el exterior del sistema, para ver España a través de un prisma infinito de ubicaciones. Barcelona brillaba bajo la luz del sol de un día de julio mientras los trabajadores marcharon triunfalmente por las calles con sus banderas rojas y negras desplegadas. Al mismo tiempo, la vió mientras el invierno y el racionamiento comenzaban a atacar, el aire glaciar. En Madrid, la gente corría a esconderse mientras los bombarderos franquistas se acercaban y los soldados que defendían la ciudad miraban, incapaces de disparar sus baterías antiaéreas por falta de proyectiles. En lo alto de los Pirineos, diez hombres apiñados al abrigo de la dura noche mientras cruzaban la frontera cerrada desde Francia a pie. En una cafetería, un canadiense vendía armas a los republicanos. En un pueblo, los sacerdotes eran fusilados contra las propias paredes de su iglesia. Jóvenes soldados corrían a retirar carteles ridiculizando al Generalísimo Franco mientras los turistas fotografiaban la catedral.

No, eso era demasiado adelante. Eso no era de su competencia. Había sido asignado para informar sobre el periodo entre 1930 y 1940, en términos coloquiales. La década de 1970 estaba demasiado lejos: eran los eventos de otro Absoluto. Él se extendió demasiado en el tiempo y demasiado poco en el espacio. Como todos los de su clase, sabía que sólo tenía superposición limitada. Eso es que sólo podía observar desde todos las posibles posiciones dentro de un rango limitado. Retiró los elementos que miraban hacia delante, reseteó los parámetros de su investigación.

Comenzaría con Barcelona en 1936.

— Yo soy una cámara con su obturador abierto, bastante pasivo, grabando, no pensando. Grabando al hombre afeitándose en la ventana de la izquierda y la mujer con el kimono lavándose el pelo. Algún día, todo esto se desarrollará, cuidadosamente impreso, fijado.

— Christopher Isherwood, Adiós a Berlín de 1939.

La respuesta desde el Concentrador había llevado algún tiempo, los campos de búsqueda que había utilizado habían sido amplios, después de todo, y el Concentrador estaba siempre completo. Siempre proporcionaba la respuesta correcta y precisa. La recopilación de información era su negocio y había sido así desde que el Sistema fue creado. Cuestionar por qué, o quién podía ahora acceder a los datos cuando ya sus creadores se habían ido hacía mucho, no era parte de su programación.

Barcelona. Mirando a su alrededor, inmediatamente identificó los extremadamente diferentes estilos arquitectónicos que a su vez dividían la ciudad en distritos visualmente distintos. Advirtió con interés el puerto que se abría en el mar Mediterráneo y que principalmente el transporte industrial y los pequeños barcos de pesca fluían a través de él. Los humanos hablaban principalmente catalán, aunque notó un nivel relativamente alto de Francés y otras lenguas europeas también en uso. Echando un vistazo a un humano, notó que, aunque el hombre estaba hablando francés, estaba pensando en Inglés y el hombre con el que hablaba estaba lentamente traduciendo de mala manera del francés al catalán.

¡Qué torpe era este mundo! Todavía no habían desarrollado un método preciso de transmisión de datos de una unidad a otra, sino que dependían de los caprichos del discurso.

Hizo un cuidadoso registro de la conversación y los malentendidos por ambos lados. Archivó esto claramente en su memoria local, con la hora, la fecha y el lugar sobreimpresos listos para su posterior recuperación. Mirando por todo el país, se encontró con la clave de su método de comunicaciones: el teléfono. Millones de paquetes de datos se descomponían en señal analógica y eran enviados por cables primitivos, a través de uniones e intercambiadores, hasta que eran convertidos de nuevo en sonido, en información de los seres humanos podían entender. Como todos los Absoluto, aprobó el teléfono. Era primitiva, propenso a errores y omisiones pero su estructura les recordaba al Sistema. A falta de un término mejor, al hogar. Había sido diseñado para transmitir información: era lo más cercano a un entorno natural que un Absoluto podía encontrar en esta época. Lanzó una nueva conexión con el lugar, anclando varias de sus posiciones dentro de la red de duros cables de cobre y teléfonos de baquelita. Conectó su línea de alimentación desde sistema, consiguiendo un poca energía extra para mantener el nuevo enlace en su sitio. La sinapsis era abultada y palpitante de energía mientras las señales se bombeaban en él. Una señal acústica aleatoria sonaba lo largo de ella, lo que le obligó a dedicar otra pequeña parte de su conciencia para amortiguarla.

Sin embargo la información... tanta información. Iba a presentar un enorme informe de esta época, demasiados acontecimientos.

Una mujer en Madrid estaba gritando por el teléfono para pedir ayuda. Un ruso en Alcalá de Henares transmitía secretos por una línea segura, lo que pudo ser fácilmente descifrado en el Concentrador, alguien alguna vez había solicitó tanto el mensaje como la clave que uno de los otros Absolutos sin duda había registrado. No había secretos para los Absolutos, ni mentiras que no pudieran tener algo de verdad. Ese era su papel en el universo: ver, observar, registrar la verdad.

"Yo soy una cámara con su obturador abierto, bastante pasivo, grabando, no pensando."

Podía ver todo, en su ámbito de competencia, con claridad y precisión. Cada persona era un conjunto de puntos de vista en movimiento: los veía desde todos los ángulos concebibles, en todas las edades, todo superpuesto y encajado para crear una representación completa de la vida de una persona. Y a partir de cada persona una delgada telaraña líneas brillantes se extienden, mostrando sus relaciones con su entorno, con los otros, hacia el futuro. Él no tenía tales conexiones, no tenía necesidad de diferentes perspectivas. Para los seres humanos, o las criaturas que observaran, los Absolutos eran menos que fantasmas, menos que incluso el más leve cosquilleo de una presencia. No se ajustaban a las reglas del universo moderno y por lo tanto eran invisibles para él.

En Barcelona, dos hombres sin afeitar eran arrastrados hasta una bodega y agrupados lejos de los guardias. Los vio llegar, más tarde, al cuartel donde eran torturados. Y antes, meses antes, estaban sentados en el vestíbulo de un hotel riendo con sus amigos. Años antes, antes de que se conocieran entre sí, uno estaba leyendo libros con seriedad en la universidad, mientras que el otro trabajaba en el campo. Todo su paso por el tiempo se presentó ante él: los acontecimientos que influyeron en tiempo de vida, las balas que acabarían con ella. Todos los eventos, todo fue clasificado en su memoria caché, lista para ser cotejada con el registro definitivo y añadido a la información en el Concentrador.

Este era su propósito. Observar sin influir significaba observar sin el conocimiento de los sujetos. Seres, tiempo, ninguno de los dos podía ver al Absoluto.

Además sentía como la información fluía, se concatenaba, se compilaba. Los datos eran poder, visible para él mientras pasaban, los humanos los aportaban inconscientes, lo que provocaba innumerables estallidos de datos.

Excepto uno.

El hombre que estaba de pie en la base de un pilar en una plaza de Barcelona, apoyado y con las manos en los bolsillos de su abrigo. Su fina boca se apretó, casi como si estuviera silbando, a pesar de que no hacía ningún sonido. Y le estaba mirando. Justo a él.

A pesar de que la puesta del sol se reflejaba en las gafas del hombre, el Absoluto podía verle los ojos, ver lo que se estaba mirando. Una de las cejas del hombre se arqueó y sonrió ampliamente. Todo estaba cambiando. De repente, todas las líneas entrelazadas se estaban fracturando y esparciendo a través del tiempo y el espacio. Los pulsos de información pasaban como destellos, demasiado rápidos para ser capturados. Las conexiones se rompían, deterioraban y desvanecían. Se reducían. Se reducían más y más hasta que sólo quedaba el hombre en la plaza, sólo su mirada. Todo se había ido, todo el conjunto de vistas, todas las verdades simples y puras se habían ido. Sólo había un hombre, y el Absoluto se dio cuenta con horror que él lo estaba viendo a través de ojos. Ojos humanos. Desde un sólo punto de vista, un sólo tiempo. No había otras perspectivas, no había absolutos. No había Absolutos.

Y en ese momento, el hombre comenzó a parpadear dentro y fuera de la vista, como si nunca hubiera estado allí en absoluto.

Capítulo Dos

Una Casa Europea Segura

¡Oh, diablos! Es otra de esas cosas de historia alternativa, ¿no?

Fitz se dejó caer al lado de Anji en el bajo, moderno sofá que enfrentaba la enorme pintura. Automáticamente dio unas palmaditas en sus bolsillos en busca de cigarrillos antes de detenerse de igual manera. Entonces recordó dónde estaba: ¡podía fumar en interiores! ¡Sí! No había ningún maldito letrero de “No Fumar” a la vista. Incluso había ceniceros en cada extremo del asiento, esperando a que él los ensuciara. Era casi suficiente para compensar el asunto de la realidad alternativa. Casi.

— ¿Quieres decir, una de esas “Qué pasaría si Japón hubiera conquistado América en la década de 1940”? — Le preguntó Anji—. ¿O algo como “si se me hubiera roto un taco corriendo por una escalera mecánica, ¿tendría un metro diferente?”? Y, ¿tienes que fumar?

— Sí, quizás no tan específico y sí. — Fitz deliberadamente exhaló una serie de rápidos anillos de humo, sólo para mostrarle que aún podía. Sólo había tantos siglos en los que él podía fumar en interiores sin problemas y estaba determinado a sacar provecho de ello. Sonrió con satisfacción mientras Anji rápidamente se movió hacia el otro extremo del sofá, agitando su mano. Había pateado sus zapatos cuando se había sentado y ahora enroscó sus piernas debajo suyo, reclinándose en un brazo, apoyando en el lado angosto del sofá, alejándose tanto del cigarrillo como le fuera posible y explícitamente arrugando su nariz. En la dirección del aún paseante Doctor, que estaba, más bien cerca del mismo Fitz. Ella no iba a tratar de seguir esa causa perdida, podía decir.

— Doctor.

Hizo una pausa en su paseo y miró a ambos con el ceño fruncido. — No es una de esas, como Fitz dice, “cosas de historia alternativa” — dijo—. Tienden a ser evidentes. Estaríamos parados en frente de, por ejemplo, un retrato gigante de Franco si fuera una de esas. Renaudó su salida de un lado a otro por el vestíbulo. Fitz sospechó que, habiendo sido el área alfombrada, habría un pequeño camino hacia la trama a esta hora. Esperó a que el Doctor pasara otra vez.

— ¿Cómo sabríamos que no íbamos a estar mirando la pintura de Franco, entonces?

El Doctor apenas se detuvo. Lo sabríamos. Además de cualquier otra cosa, ya he vivido en la década de 1930 una vez. Estoy seguro que lo recordaría.

Fitz y Anji se miraron mutuamente, ambos con una ceja alzada. Él le sonrió, señalando al Doctor con su cigarrillo. — Tu turno — susurró. Se encorvó aún más, dejando caer su cabeza hacia atrás y extendiendo sus piernas en frente de él para que el Doctor tuviera que pasar por encima de ellos. Miró brevemente a los patrones del humo ascendiendo lentamente hasta el techo sobre él, luego cerró los ojos, contento de esperar. Sonrió cuando oyó a Anji dar un suspiro malhumorado mientras esperaba a que el Doctor pasara en frente de ellos nuevamente. Uno de sus pies estaba golpeteando el asiento como observaba al Doctor seguir un largo circuito del vestíbulo y comenzar a ponerse al alcance otra vez.

— Las cosas se están volviendo extrañas, comienzo a preocuparme. Este podría ser un caso para Mulder y Scully — cantó en voz baja. Fitz se volteó para mirarla. El Doctor detuvo su paseo.

— ¿Qué? — Se veía confundido.

Anji suspiró, girando la cabeza hacia el techo. Fitz supuso que estaba aburrida. — Lo siento — dijo—, sólo fue mi homenaje a Catatonia.

Fitz pensó por un momento. — No lo entiendo — dijo.

— Homenaje a… oh, no importa. — Bajó su cabeza y atrapó la mirada del Doctor antes de que pudiera reanudar su paseo. — ¿Qué es, entonces?

Él fulminó con la mirada y espetó. — Bueno, si lo supiera, no estaría tratando de resolverlo, ¿cierto?

Fitz apagó el cigarro en el cenicero, sin molestarse en incorporarse. Se preguntó si encendería otro, sólo porque podía. Tenía el sentimiento de que esto podría demorar un rato.

Esto estaba mal.

Simplemente había mucho, demasiado. Él no podía tomarlo todo. Cada vez que intentaba concentrarse en una cosa, perdía mucho más. Estaba limitado a ver sólo cuatro dimensiones. Ese era el menor problema que tenía, sin embargo. Ya no podía ver las conexiones: no había una red causal. ¿Cuál era la relevancia de esa mujer corriendo a través de una plaza, su pequeño perro ladrando y corriendo delante de ella? Podía ver que el albergue hacia el cual estaba corriendo, ver los bombarderos rugiendo sobre la periferia de Barcelona. Pero no tenía ningún sentido: ya no podía ver los patrones intrincados que ella causó, no podía ver el contexto, las finas líneas que conectaban todos los eventos. Las cosas estaban sucediendo, pero él no podía ver por qué, no podía ver las acciones que llevaban a un momento y las alejaban de éste.

La línea trasera del Sistema aún estaba abierta, al menos. Envió un pulso al Cubo, marcando parámetros de búsqueda para acontecimientos similares. La información parecía tomar más tiempo para ser enviada, no era la rapidez de datos a la que estaba acostumbrado.

Echó una ojeada a la información en su memoria caché local de nuevo, repitiendo el momento en el que las cosas habían cambiado. Alguien lo había mirado, lo había visto. La persona había estado titilando, como si no fuera sólida, pero eso no era posible. Una persona está o no ahí. Las cosas habían sucedido o no. El Absoluto siempre veía los eventos, las personas, la verdad. Duras, seguras verdades. El hombre de los anteojos había estado ahí.

Revisó el registro otra vez. El hombre no estaba ahí. Revisó el registro otra vez. El hombre estaba ahí.

No estaba.

Estaba.

No… No era posible.

El Absoluto trató de rastrear al hombre a través de los registros. Notó la cara del hombre, la forma, los colores. Envió la información de regreso al Cubo. Toda la información acumulada se iría hasta que los patrones se ajustaran, reconocieran. Entonces, sabría que el hombre es real.

Se detuvieron en la mitad de las escaleras de Montmartre, para que Fitz pudiera recuperar su aliento. Anji se resistió a comentar. El tipo era lo suficientemente grande y maduro para saber lo que se estaba hacienda a sí mismo. No obstante, había argumentado que era vital visitar el Moulin Rouge en el camino.

Incluso la mitad del camino hacia arriba por los desgastados escalones que subían a la colina hasta el Sacre Coeur, había un imponente panorama de Paris como se agitaba en el calor de Agosto y Anji estaba contenta de tener la oportunidad de verlo. Detrás y debajo de ella, la Torre Eiffel atravesaba la cálida niebla azul. Si entrecerraba los ojos, casi podía ver las enormes banderas ondeando sobre la distante Exposición. El Doctor ya había subido, claramente sin molestarse por el calor o el empinado ascenso. Anji se preguntó si podría comenzar a llevar una botella de agua con ella; no sería un gran anacronismo, después de todo, y sería mejor que desmayarse en el sofocante calor. Por lo que podía decir, la mitad de los parisinos había dejado la ciudad por el campo más fresco, pero la afluencia de turistas significaba que aún la ciudad estaba llena de gente.

Fitz asintió con la cabeza que había tomado tanto aliento como jamás lo haría y reanudaron la subida. En Londres, Anji recordó, había usado una máquina de pasos en un gimnasio que tenía un diagrama de lo que equivalía el ejercicio con escaleras reales. El Monumento de Londres era lo mismo que doscientos veintidós, sabía. El Sacre Coeur había estado en él pero no podía recordar cuantos escalones eran. Lo peor, se dio cuenta, era que ahora deseaba estar en la maldita máquina. Así como el diagrama no revelaba que los escalones del Monumento estaban en una apretada espiral que te mareaban, había descuidado la mención de la irregularidad de los de Montmartre. Si hubiera sabido que llegar al estudio de Picasso en 1937 involucraba un pesado entrenamiento, nunca hubiera sugerido que visitaran al artista.

Para su sorpresa, el piso se niveló: había llegado a la cima. Mirando hacia arriba, vio un enorme templo en frente de ellos, como una combinación del Taj Mahal, el Pabellón de Brighton y un pastel de bodas glaseado. El Doctor estaba de pie en el patio delantero empedrado, su chaqueta rojo oscuro colgando sobre un brazo, ambas manos en los bolsillos de su pantalón. Estaba con la vista levantada hacia la construcción, con una media sonrisa y mordiendo un lado de su labio. Anji vio como un par de turistas se dirigieron hacia él hablando un mal francés y amablemente les tomó una fotografía en frente de la gran estructura. Él se volteó y la vio contra la silueta de la ciudad.

— Ah, Anji. — Se acercó y apoyó contra el promontorio muro que corría por el patio mientras esperaban que Fitz los alcance nuevamente. Le alcanzó una delgada botella y ella frunció el ceño.

— Está bien, sólo es agua mineral — le aseguró—. Menos molesto que una botella plástica de Vittel, creo.

Tomó un sorbo, aceptando su tácita disculpa por su brusquedad en el pabellón. Sólo era agua, sorprendentemente fría, considerando que provenía de una botella que el Doctor debía haber tenido en el bolsillo de su abrigo terciopelado. A menos que tuviera un refrigerador miniatura en algún lugar, también.

— Se trata de percepción — le dijo mientras ellas bebía un trago más grande de agua.

Frunció el ceño. — ¿El agua?

— La pintura.

— Ah.

Se incline sobre el parapeto al lado de él, mirando el gigante, improbable templo. — ¿De qué manera, o no debería preguntar aún?

— No estoy seguro. Cuando miramos la pintura vimos una versión de la misma, cuando miramos la tapa del libro vimos la misma pero diferente. Revisé cada parte de esta y son visualmente idénticas.

— Entonces, ¿algo está causando que la percibamos de manera diferente?

— Exacto.

Anji divisó a Fitz haciendo su camino a través del patio hacia ellos, aún respirando pesadamente. Ella sonrió y le dio un pequeño saludo con la mano, esperando hasta que estuvo segura de que él estaba al alcance del oído para preguntarle al Doctor su siguiente pregunta. — ¿Crees que ver a Picasso ayudará? Simplemente odio pensar que Fitz subió la colina por nada.

Ocultó su sonrisa ante su quejido detrás de la boca de la botella.

Estaba ahí. No estaba ahí.

Era consciente de que estaba comenzando a dar vueltas, que se estaba atascando en este problema, pero era la clave, estaba seguro.

Los resultados de la búsqueda de la cara llegaron. Ninguna coincidencia encontrada. Así que el hombre no existía. Entonces, ¿cómo pudo verlo alguna vez?

Los resultados de la búsqueda de la cara llegaron. El hombre había sido visto en Florida en 1935, al lado de un mexicano con un rifle. Roma, 1980. El hombre se veía igual en ambos lugares. Un fracturado, parcial enlace apuntaba a Inglaterra en 1907, donde un niño cuya cara eventualmente coincidiría con los relatos absurdos de espionaje de su padre. El padre era real. Desde el padre, miles de telarañas corrían, conectándolo a eventos y personas. Excepto en dos direcciones donde los vínculos titilaban, se rompían. Una de ellas trataba de llegar al chico, al hombre, a la imposibilidad.

Los resultados de la búsqueda de la cara llegaron: ninguna coincidencia.

Estaba ahí/No estaba ahí. Aún podía ver el oscuro reflejo en los anteojos del hombre, el oscurecimiento de la rojiza puesta de sol. Sin embargo, la plaza estaba vacía; ningún hombre estaba parado en la fuente, ningunas gafas donde la luz pudiera reflejarse.

Sintió un estallido de energía descendiendo por la línea desde el Cubo. Nueva información, los resultados de su primera búsqueda de consulta acerca de la situación. Le tomó un tiempo llegar, la conexión cada vez se desgastaba más.

La información se desplegaba en su conciencia. Había una solución, una manera de restaurar su superposición.

La rueda trasera del coche se estrelló contra un bache, sacudiendo las columnas vertebrales de los pasajeros y causando que la cabeza de Durruti golpeara el techo nuevamente.  

— No puedo creerlo — gritó por encima del traqueteo del vehículo—. ¿Cómo pueden luchar mis hombres sin cobertura aérea?

Había llegado el día anterior, encabezando los cuatro mil luchadores callejeros en su columna a la defensa de Madrid. La capital castellana no sería tomada por los nacionalistas mientras Buenaventura Durruti viviera y pudiera mandar a sus hombres. Había informado a Miaja que estaba listo para llevar a cabo un completo ataque frontal a los rebeldes a través de Ciudad Universitaria. El General le había asegurado que una cubierta aérea le sería proporcionada, ya que los llanos llenos de maleza próximos a los modernos edificios y anchas avenidas no le proveían de cubierta. Madrid ya estaba siendo bombardeada desde el aire y sin los aviones republicanos contraatacando, sus hombres serían diezmados, por lo menos.

— ¡Esos locos! ¡Esos ignorantes títeres comunistas! — Dio un puñetazo al lado del automóvil, tomando satisfacción del dolor.

— Durruti…

— ¡No! ¿Dónde estaba la cubierta? ¡Dejaron que hombres murieran por culpa de su incompetencia! Su ciega obediencia a los dictados de Stalin. Luchamos por España, por el anarquismo, no por los soviéticos.

El ataque había comenzado el amanecer anterior. La cubierta aérea no había llegado. El escuadrón de milicia de Durruti ya había visto acción en ciudades, pero éstas eran batallas callejeras, o barricadas, y había sido antes de que las traicioneras alianzas nacionalistas trajeran sus metralletas o Junkers a las peleas. En la dura, fría suciedad de las afueras de Madrid, donde el Rey una vez había jugado, los hombres de Durruti eran una presa fácil. Había perdido a muchos por el bombardeo o el pesado fuego de artillería en el suelo. Peor, un puñado de sus hombres habían estado tan nerviosos por los chillidos de balas y escudos y los gritos de los heridos, tan asustados por ellos mismos, que se habían quebrado y corrieron hacia el frente. El error le había costado a Durruti estima, en hombres y poder.

Había pasado la mañana discutiendo inútilmente con el General y las otras marionetas, argumentando que aún podría recuperar Ciudad Universitaria. Ahora estaba regresando al lugar donde sus hombres se habían establecido. Esta guerra de trincheras, este avance sobre terreno abierto, no era a lo que él estaba acostumbrado, pero tenía la confianza de que podía derrotar a los fascistas. Ya estaba planeando su nueva ofensiva.

El auto giró bruscamente alrededor de un cráter de mortero, sacudiéndose a través de otro bache, y causando que los pasajeros apretaran sus dientes. Ya casi estaban nuevamente en posición, lo suficiente para que el conductor pusiera los frenos y detenerse detrás de alguna delgada cubierta de arbustos. Sus amigos salieron del auto primero, colocando sus rifles semi-automáticos en sus hombros. Durruti le dio unas palmadas en el hombro al chofer — no era su culpa que el camino estuviera lleno de hoyos y el viaje tan brusco— y salió. Mientras se enderezaba, revisó que su pistola estuviera en su pistolera y ajustó el cinturón que mantenía su antiguo saco cerrado.

— Deberíamos revisar la situación de suministros — le dijo su asistente-. Dudo que Madrid pueda o nos administre comida.

Jaime estaba asintiendo con la cabeza cuando Durruti sintió que su pecho ardía y apretaba, como si hubiera comido demasiado rápido. Su respiración de repente era poco profunda y dolorosa y quería jadear pero se dio cuenta que no podía. Y estaba cayendo, se derrumbaba hacia tras como si hubiera sido empujado por un borracho. Las cosas se silenciaron por un momento, luego su visión se oscureció, y el sonido se aclaró.

— Oh, mi Dios, ¡le han disparado a Durruti!

Intentó recordarle a Jaime que no había dioses que invocar, pero ninguno de sus músculos le respondía. Cerró sus ojos para descansar un momento, preguntándose dónde había estado escondido el tirador.

Buenaventura Durruti murió de sus heridas dos días después en el convertido Hotel Ritz de Madrid.

Tarde…

Les Rambles es el corazón social de la ciudad. En Julio, la ciudad industrial de Barcelona se convirtió en una zona de Guerra. Este hermoso corazón del cuadrante gótico, Les Rambles, se transformó en barricadas, los adoquines se alzaban desde sus cavidades para transformarse en misiles. La calle es un amplio bulevar, alineado con árboles, aunque el tráfico sólo usa dos delgados carriles en los extremos. El pavimento principal corre cuesta abajo desde Plaza Catalunya hasta la columna de Colón en los muelles, quizás una milla en total. Toda la calle está llena de hoteles, cafés, teatros, mercados y es el centro social de la ciudad, con gente caminando por ella todos los días. Muchos de los negocios se colectivizaron y ya no corren con ganancia: socialismo en acción. Sentado aquí afuera, siento que me separan de Inglaterra más de sólo miles de millas. Esta es una cultura completamente diferente.

Notas de resumen a un lado (la ciudad sufre de una plaga de acrónimos):

Nacionalistas - coalición de la Iglesia Católica, los terratenientes, los carlistas y casi la mitad de los militares. Intento de golpe de estado contra el GVT elegido en Julio, 36. No ganó en todos lados, pero tiene al menos la mitad del país.

Republicanos - coalición de anarquistas, unionistas, socialistas y comunistas. Elegidos para el poder, formaron la Segunda República de España. Uniones, etc. formaron la milicia para la defensa contra un alzamiento militar. Segunda República emitieron civiles con armas, etc.

Barcelona está en mano de los republicanos, luego de duros combates callejeros.

Llegué hace dos noches y le presenté mis papeles a las oficinas del Partido Laborista Independiente. McNair — la cabecera del PLI local— leyó la carta de introducción y levantó la vista para mirarme.

— ¿Un novelista, eh? ¿Ha venido para escribir acerca de las luchas?

— No — respondí—. He venido a unirme a ellas.

Me miró, una mirada que decía que había notado el acento, una mirada que se apiadaba de este hombre idealista de clase media que venía a combatir contra los fascistas. Otra salida para jugar a los soldados, crear su propia pequeña versión de la Gran Guerra a fin de mitigar la culpa de haber sido simplemente demasiado joven antes. Para saciar la sed de sangre que e había llegado en la preparatoria.

Me llevó a las barracas de Lenin, me inscribió con el POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista), el equivalente local al PLI. Aparentemente, si hubiera llegado con papeles del Partido Comunista me hubiera unido a las nuevas Brigadas Internacionales. Como no fue así, estoy en las barracas mientras el POUM consigue reunir otra centuria de luchadores para ir a la línea.

Pasé la tarde intentando hablar con los otros voluntarios, con mi no muy buen español. La mayoría hablaba catalán, sin embargo, el cual comparte mucho vocabulario con el francés. Bebimos, cantamos y nos dormimos.

El entrenamiento es espantosamente malo. Hay mucha marcha y gritos, pero poca práctica real con armas. Muchos no tienen pistolas, siquiera, y el uniforme es harapiento. Nos vemos más bien como un grupo de vagabundos. Por la tarde, les mostré a algunos de los otros cómo desmantelar y limpiar el antiguo rifle Mauser que me habían entregado. Sospecho que la última vez que vio servicio fue en la Guerra Bóer. McNair se acercó con más reclutas para ver cómo estaba. Parecía sorprendido de encontrarme aún ahí, aún más interesado en pelear que escribir.

Hoy, la centuria no estaba confinada a sus barracas, así que deambulé por la ciudad. Los edificios están cubiertos en carteles, llamativamente salpicados con el rojo y el negro del movimiento anarquista. El transporte requisado, embardunado con las iniciales de los tantos grupos políticos que dirigían la ciudad, subía por los anchos bulevares o a través de las plazas a una peligrosa velocidad. Ver las notas al frente de este diario para impresiones iniciales.

Todo el mundo es “camarada”. El personal de los colectivizados cafés trae comida o bebida sin el antiguo servilismo. Esta es una ciudad libre de las obligaciones de clase.

Aún así, hay filas de pan.

Pasé la primera parte de la tarde sentado en un café, habiendo arreglado encontrarme con McNair ahí. Paseó por la calle hacia mí. Había dos personas con él, caminando a ambos lados. La mujer tenía cabello oscuro, apartado de sus serios ojos y metido dentro de una boina. Unos rulos escapaban, sin embargo, y ella los corría detrás de su oreja mientras discutía con McNair. El hombre era delgado, casi enjuto, ojeando a su alrededor mientras caminaba y con una mano descansando en algo que colgaba en una correa de cuero de su hombro. Ambos estaban vestidos en las irregulares ropas negras de trabajo de la milicia anarquista, la Confederación Nacional de Trabajo (CNT – más iniciales).

Los introdujo como Miquel Serrano Domínguez y su hermana, Eleana. Ambos trabajaban en La Batalla, uno de medios de comunicación anarquista. Estreché manos con Serrano Domínguez. Ambos catalanes eran más bajitos que yo – me parece que estoy cabeza y hombros por encima de la mayoría aquí. Eleana se acercó y me dio la mano también. Ella preguntó si era, como McNair le había contado, un escritor y en qué estaba trabajando. Le expliqué que sólo estoy en la etapa de notas por el momento. Hablamos por unos minutos, ambos en francés.

Serrano Domínguez se sentó, poniendo su cámara en la mesa y sonriendo ante mi acento.

— Tal vez podría considerar en escribir un artículo para La Batalla. — Serrano Domínguez habló en inglés—, ¿cuándo ha estado usted al frente?

Intenté explicarle que era un novelista, no un ensayista.

Había seis, para su primer intento. La información contenía instrucciones y una verificación había mostrado la información biológica necesaria. Era un asunto sencillo, para uno que pertenecía al Sistema. Reunir información desde el interior de los cerebros de los habitantes del planeta.

La información de una criatura era pobre: su visión estaba limitada a las formas y débiles colores. Su fino sentido del olfato era interesante pero carecía del complejo lenguaje de los humanos y su oído era demasiado sensible como para ser de mucho uso. Encontró a los humanos dolorosamente ruidosos. El Absoluto retiró la conexión del gato del callejón: no proveía información útil.

Los humanos eran mucho más interesantes, no obstante. Comenzó de a poco, concentrándose en un grupo sentado en un café.

Percibió al alto, delgado inglés como un turista. Blair se veía demasiado enfermo para ser un combatiente, especialmente con la larga bufanda envuelta tan ajustadamente alrededor de su garganta. Él estaba aquí para observar, no para participar. Su hermano le estaba hablando en inglés al hombre, contándole sobre los días y noches que habían pasado en las barricadas, en Julio. Era negligente en mencionar el olor a sangre cocinándose en los adoquines en el sol, o las horas anhelando que terminara. A Miquel siempre le gustó embellecer la lucha. McNair estaba callado, sentado fumando un cigarrillo, habiendo oído esto antes.

Estaba observando la reacción de Blair a la historia de Serrano Domínguez. Blair estaba asintiendo y sonriendo, y sólo ocasionalmente hacía preguntas. Había revisado las credenciales de Blair, arriesgando un mensaje a Londres para asegurarse de que el extraño no era un espía CP. Eleana estaba más delgada que hace unas semanas — el racionamiento estaba comenzando a surtir efecto. La camarera estaba más linda, sin embargo.

Los cuatro eran pobres y dos eran ingleses, con sus ásperas y pálidas caras. Todos ángulos y codos. Podrían dar propina, ya que aún tenían el hábito. Estas pagarían por un Nuevo par de calcetines, quizás. Esa Eleana, no la extrañaría si nunca regresaba al café — con su regordeta cara y su pelo desalineado, arrastrando a su pobre hermano.

El recién llegado estaba con los ojos abiertos, escuchando cada palabra, impresionado con su valiente lucha en las calles en Julio. Había sido un tiempo emocionante, nunca un momento aburrido como las calles corrían con sangre y ellos derrotaban el ejército regular con facilidad. Este Blair era viejo, su cara estaba lineada y cacarañado y tosía como un tuberculoso. Esta debía ser su primera visita a un lugar tan loco como Barcelona, se veía tan asombrado. McNair estaba escuchando con mucha atención también, sólo Eleana parecía aburrida. Quizás el inglés desmontaría su historia y la enviaría a Inglaterra, para publicarla.

El fotógrafo español habló mucho, y rápido, en una mezcla de francés y español, por lo que tuvo que concentrarse para entender siquiera la mitad de la historia que estaba siendo relatada. La distorsionada canción había comenzado en el altavoz del café de al lado haciendo que la historia del muchacho fuera aún más difícil de oír, aunque los demás parecían escuchar bien. La mujer llevaba la ropa tosca de las clases trabajadoras pero él había oído su acento y sabía que estaba visitando barrios bajos.

Esto no estaba bien: cada uno de ellos veía la situación de forma diferente. Uno escuchaba música del altavoz y los otros no. la gente se veía diferente dependiendo de la percepción de aquellos que estaba leyendo.

El Absoluto comenzó a intentar resignarse a las diferentes versiones. No tenía sentido. Trató con más y más cintas, buscando más y más perspectivas del mismo evento. Los cuatro sentados fuera del café eran trotskistas, tramando actuar en contra del Partido Comunista. Eran anarquistas, del tipo que había destruido formas de vida de las personas y las hicieron esconderse en ropas de trabajadores y hablar su lenguaje de “camarada”. Apenas si lo notaban.

Esto no estaba para nada bien.

— Eso fue un complete desperdicio de tiempo — comentó Fitz mientras comenzaban a descender por la colina.

El Doctor agitó un trozo de cartón pintado que había sido apresuradamente envuelto en papel. –No completamente. Su amante me dio un buen boceto preparatorio para la pintura.

— Para añadir a la enorme pila de obras de arte amontonadas en la biblioteca esperando a ser colgadas algún día. — Anji remarcó. Había visto la pila ella misma: una colección que se vendería por una fortuna en Sotherby, toda apoyada contra las estanterías de libros rústicos o extendidos sobre una de las largas, pulidas mesas de lectura, cubierta al azar con papel libre de ácido. Casi todos eran trabajos sin terminar, bocetos o borradores, parciales vistazos de obras maestras terminadas. Aún vale una fortuna para los coleccionistas correctos, no obstante.

— Ah, pero la mayoría de esos son falsos.

El Doctor los encabezaba, en una sola fila, a través de la multitud en la Plaza Clignancourt, empujando a los artistas y animadores, sosteniendo su boceto de Picasso en frente de él tiernamente. Tuvieron que alzar sus voces para escucharse sobre la variedad de músicos callejeros y grupos de café.

— ¿Falsos? ¿Todos? — Anji vio la fortuna disolverse. Ahí se fue su plan de llevarse algunos con ella y venderlos como un regalo de despedida y/o compensación por parte del Doctor.

— La mayoría — dijo Fitz detrás de ella—. La TARDIS se reconstruye a partir de los más pequeños átomos, incluyendo todo su contenido. Todo ahí, desde que fue restaurada, es falso, incluso el primer folio en la biblioteca o este viejo libro…

Anji chocó con el Doctor y tuvo que retroceder rápidamente como el se volteaba. Su talón ladró en la espinilla de Fitz y él tuvo que poner un brazo para detener la caída de ambos.

— ¿Este libro es parte de la biblioteca de la TARDIS? — preguntó el Doctor, ignorando a la gente que murmuraba mientras empujaban repentinamente el trío estacionario

— Bueno, sí. — Fitz de repente se vio a la defensiva. — ¿Dónde más conseguiría un libro para leer aquí?

Ante el gesto del Doctor, Fitz haló el libro de su bolsillo y se lo entregó. Anji encontró el boceto en sus manos como el Doctor tomó el libro y le tomó un momento encontrar una manera de sostenerlo sin ser golpeada por la gente que pasaba o verlo en su cara. El Doctor estaba ojeando la maltratada novela, como comprobando que las páginas fueran reales. Sacó el marcador y miró a ambos lados del mismo. Fitz estaba observando con el ceño fruncido ya que perdió su lugar. — ¿Qué…?

El Doctor movió el libro en frente de ellos. — Esto, ¡esto es parte de la TARDIS!

— Ya lo entendimos, Doctor. — Anji venció Fitz en ello.

— ¿No lo ven? ¡No está afectado por el contexto!

Anji y Fitz se miraron el uno al otro. Anji intentó sugerir con sus ojos que llevaran al Doctor a un lado, para calmarlo. Fitz simplemente la miró, perplejo. Trató de averiguar lo que el Doctor quería decir: claramente, preguntarle no iba a funcionar mientras tuviera ese rostro de entusiasmo — casi maníaco— en su rostro.

— El contexto de la pintura es la galería — se aventuró. El Doctor sacudió su cabeza, sonriendo.

— No, piensa en grande.

— ¿París?

— Más grande. El contexto es la completa cultura del oeste en este momento. Justo como tú — le hizo un gesto a Fitz—, primero lo viste en las paredes de familias que habían perdido a alguien en España y eso influenció en cómo ves la imagen.

Ahora lo vio, pensó. El interior de la TARDIS raramente se veía afectada por su entorno, ya sea “en vuelo” o establecida en un planeta alienígena o en el sótano de un burdel. Era constante, firme. Sin tiempo, culturalmente neutral. Los llevó fuera de esas sutiles influencias.

— ¿Cómo percibimos si la pintura está siendo afectada por la cultura? — le dijo a Fitz.

Frunció el ceño. — ¿Es eso?

— ¿Es eso? — El Doctor lo miró fijamente. — La historia no es simplemente una lista de eventos, Fitz, es cómo percibimos esa lista, cómo se presenta esa lista para nosotros. Esta pintura es tan importante en cómo el conflicto español es visto para el futuro que si es alterado sugiere que alguien o algo a cambiado cómo la historia es percibida.

— Pero eso…

— ¡Sí, importa! Piensa en cómo vemos la historia. Tú viste los pabellones caídos por el Sena. Si crees la historia como es presentada por los historiadores stalinistas soviéticos, no estarías al tanto de los millones que mueren en realidad en los gulags.

— ¿Qué?

— No importa. — El Doctor estaba prácticamente esperando en el lugar ahora, empujando su pelo de su cara y mirándolos con seriedad. — Lo que importa es que si la percepción de la historia es controlada o cambiada, puedes hacer que la gente crea cualquier cosa. Es tan peligroso como el cambio de la historia misma. — Los peatones estaban comenzado a reducir la velocidad, tal vez esperando que sean entretenimiento callejero. O al menos entretenimiento. Anji les sonrió e hizo el universal gesto de locura, haciendo girar su dedo cerca de su cien. Obtuvo unas sonrisas simpáticas como respuesta.

— ¿Ves? ¿Ves lo que hiciste, entonces? — dijo el Doctor con seriedad, señalándola—. Hiciste que me perciban como loco, cuando en realidad sólo estoy muy preocupado. Esas personas creerán por el resto de sus vidas que vieron a un hombre loco.

— No se estarían tan equivocados — murmuró Fitz. El Doctor lo miró fulminante.

— Escuché eso. Bien. — Los tomó por los brazos, tirándolos hacia la empinada pendiente de las escaleras de Montmartre. — Solucionaremos esto. Y no, Fitz, no iremos a Moulin Rouge.

El motor del coche gruñó como el conductor lo forzó a continuar a pesar del estado del camino, y Antonio comprobó quién llegaba. Todo el día autos y carretas habían ido y llegado, transportando a las personas más importantes desde y hacia su base de operaciones. ¡Importante! ¿Por qué le conceden un status sobre los demás? Consiguen sus autos y vehículos, comidas en la ciudad y una base de operaciones que no está bien de frente. No tenemos nada. Conseguimos marcharnos de aquí — ¡Marcharnos! Ni siquiera fue votado correctamente. Nos dijeron que atacáramos la línea frontal rebele. ¡Dijeron! ¡Ordenaron! Sin debate, sin discusión. Ninguna opción más que correr hacia delante. Y cuando alguien se negaba, porque no sabíamos por qué estábamos en esta lucha, porque el proceso de consenso se ha ido, éramos castigados. Nos dicen que no somos buenos anarquistas porque no saltamos cuando Durruti grita. Bueno, ¡ya no más!

Antonio observe como dos hombres salían del recién llegado coche. Sólo le quedaban dos rondas de las diez que se había arreglado para encontrar ayer. Revisó doblemente el perno del viejo rifle, asegurándose de que no se atorara. Pasó demasiado durante la batalla, demasiados hombres murieron por ello. Uno de los hombres volteó la cabeza y Antonio lo reconoció. Alzó la culata del rifle a su hombro y estabilizó el codo en una rama de árbol. ¿Era esto lo correcto? ¿Llevarse a un héroe? Sí, estaba bien: había sido un héroe una vez, pero ahora llevaba la coacción y reglas. Se había convertido en el enemigo que estaban combatiendo, tomado en su propia jerarquía. Entrecerrando los ojos para apuntar al hombre que salía del auto, apretó el gatillo con un dedo tembloroso. Vio a su héroe caer.

Buenaventura Durruti murió de sus heridas dos días más tarde en el convertido Hotel Ritz en Madrid.

Serrano Domínguez se inclinó hacia delante en su silla, sus ojos repentinamente siguiendo una figura corriendo a toda velocidad por Les Rambles. Se veía bastante como Diego García, quién — se rumoreaba— no estaba feliz con la coalición actual. Era conocido por su obstinado deseo de ser martirizado por la causa anarquista y nadie se había sorprendido de encontrarlo en las partes más sangrientas de las batallas callejeras, o incitando a las multitudes a quemar iglesias. Y había estado inusualmente callado estos últimos días. Un rumor había sido que había ido al frente, desesperado por la bala fascista que llevaría su nombre a la gloria. Aunque Serrano Domínguez no lo había creído, y su hermana Eleana había resoplado con desdén ante la idea.

— García quiere ser un mártir — había comentado con cinismo—, y morir en una lodosa trinchera por heridas de metralla que no te harían tal cosa, sólo muerto.

Entonces, ¿por qué se veía de nuevo a Garcia de repente?

Miquel no pudo resistirse: tomó su Leica de la mesa y comenzó después de la figura fugaz. — Perdoni, camaradas — llamó apresuradamente sobre su hombro. — Eleana, ¡te veré en casa!

— ¡Miquel!

Se dio vuelta para mirar a su hermana, quien se había parado para gritarle, pero siguió trotando por la calle. — ¿Qué?

Como si no lo supiera. Su hermana mayor siempre lo había enviado con una advertencia o imprecación, como para reafirmar su posición como cabeza de la familiar. Ella parecía tener especial deleite en pretender que aún era un niño, con recordatorios acerca de usar un abrigo o cuidar su tobillo en el empedrado. Pero, cuando se había caído durante el asalto de la Sagrada Familia, ella también había sido la primera en ayudarlo y llevarlo adelante.

— ¡No uses todo el carrete! ¡No sé cuándo llegará más! –le gritó.

Sonrió y burlonamente la saludó, antes de voltearse para enfrentar la dirección por la que estaba trotando. Dobló en la calle justo cuando García se zambulló en un pasadizo más angosto. Definitivamente era él — nadie más era tan capaz de llamar la atención sobre sí mismos mientras actuaba furtivamente.

Se movían más profundamente dentro de las callejuelas estrechas de Barri Gòtic, carriles fríos, donde la luz del sol no llegaba en ningún momento del día, y donde ni una línea recta estaba en evidencia. Serrano Domínguez no era un experto recorriendo esos lugares, siempre quedaban pequeños pasadizos para explorar, pero se dio cuenta de que la dirección general que García estaba tomando era hacia el edificio principal del PSUC. Miquel comprobó que la correa de la cámara estuviera firmemente colocada en su hombro antes de levantarla, verificando el número de exposiciones usadas. Si tenía suerte, si había un incidente, obtendría una buena fotografía para el periódico. Evidencia fotográfica valía cientos de palabras morales de Eleana.

Estaba a medio camino entre mirar la Leica y corroborar los movimientos de García cuando sintió que toda la sangre había escurrido de su cabeza deprisa. Sus apresurados pies vacilaron, se sacudieron del inconsciente ritmo de correr, y se estrelló contra el pavimento adoquinado.

Algo se había apoderado de él.

Rodó sobre su espalda en la canaleta, mirando hacia arriba para ver a su agresor, para averiguar contra qué tenía que pelear. Se hizo un ovillo, acostado sobre un lado, ahora, las manos sujetadas en su nuca como si pudiera detener el incesante tirón. Se aferraba a él, tiraba de él. Un pie pateó y empujó contra el cordón, inútilmente tratando de moverlo, de obtener ayuda de algún lado. Mírenme, quería gritar — o tal vez estaba gritando— ¡Mírenme! ¡Ayúdenme!

Cerró sus ojos fuertemente por el dolor, intentó eliminarlo. Las luces estaban explotando en rojo contra sus párpados, palpitando azules y haciendo girar verdes manchas que flotaban en diagonal, una y otra vez, trazando y des-trazando el mismo camino doloroso en sus ojos. Y arqueando blanco, estroboscópicamente horizontal.

Podía ver algo: una mancha borrosa y oscura, girando y retorciéndose en un pálido fondo. El empapado hedor de un miedo sin esperanza. Sonidos, ensordecedoramente fuertes. Ásperos y profundos gemidos, dolorosos y desagradables.

Una bota de repente sobresalió de la mancha, sacudiéndose y rechinando. Entonces, Miquel pudo ver algo más, machas grises, teñidas con el más débil tono de rojo sangre. Flores, eran flores. La misma forma básica que una vez había notado inconscientemente mientras caía. Obtuvo otro vistazo rápido de la oscura forma y la reconoció.

Cada nervio gritó que no debía, pero intentó abrir sus ojos. En pocas palabras, vio el curioso ojo ámbar de un gato callejero sobre él, antes que retrocediera y huyera. Mientras rogaba que el dolor terminara, reconoció con terror las palabras que corrían a través de su mente, quizás incluso murmuraba en voz alta.  

— Santa María, Madre de Dios…

No, tenía que parar. No había dioses, ni tampoco monstruos. Ningún dios, ningún monstruo. Tomó la frase, tratando de cantarla. Las luces regresaron, bailando y explotando como silenciosos fuegos artificiales en su cabeza. La pequeña bola que era su cuerpo se estaba reduciendo, haciéndose más densa. Ya no podía separar sus brazos de su torso. Estaba rodeado por luz, energía. Tuvo la extraña sensación de estar viajando, de ser arrastrado a través de una red de oro. Entonces, alcanzó el corazón y sintió enloquecer. Miquel gritó como si cada partícula de su cuerpo se estuviera separando.

El Absoluto estudió críticamente la información que había sacado. El cuerpo no había sobrevivido al ser puesto en la física del Sistema, por lo que el sería incapaz de ver cómo trabajaba su cerebro. Tendría que encontrar otra manera de entender la manera de ver de los humanos.

¿Eleana?

El Absoluto estaba intrigado. Cuando el chico había sido convertido por la fuerza, sus recuerdos se habían almacenado por el Sistema. Ahora, podía repetir la vida entera de Miquel Enrique Serrano Domínguez y remitirla a otras versiones de ésta. Al menos, era un comienzo.

Capítulo Tres

Algú Fou Assassinat

El lamento irregular se hizo más alto y calló por última vez, para el de Fitz.

—Eso ha dejado todo claro —le dijo a Anji, quien se había metido instintivamente de nuevo en la TARDIS cuando abrió la puerta y oyó el grito de sirena. Bajó el brazo con el que se había pegado al marco de la puerta para dejarla salir completamente a la calle, aunque cuando pensó en ello supuso que ella podría haber caminado sin problemas sin tener que haber agachado la cabeza.

Dio unos cuantos pasos alejándose de la máquina del tiempo, fuera a la acera brillante de la noche. Estaba lloviznando, el agua estaba congelando el aire su alrededor y convirtiendo el distante destello naranja en un fuego borroso. Se giró lentamente sobre la punta de sus tacones, con los brazos cruzados.

—Ven a la España soleada —dijo, con una sonrisa medio afectada.

—Igual estamos en la meseta —sugirió con su voz más seria. Ella le puso mala cara y después le sacó la lengua.

—Grandullón —murmuró, sonriendo.

—Cerda capitalista —replicó.

—Hippie.

—Pequeñaja.

—Niños —intervino el Doctor desde la puerta de la TARDIS. Estaba aguantando unos viejos sobres arrugados contra su pecho mientras se apresuraba a cerrar la puerta después de salir él y con un paraguas sobre la cabeza. Fitz se adelantó y cogió el mango de bambú curvado del instrumento, sonriendo al tiempo que Anji abrazaba su chaqueta con fuerza y se le unía bajo la relativa protección. Había un sonido metálico satisfactoriamente fuerte proveniente del mecanismo de bloqueo de la puerta que no era, Fitz sabía, en realidad un Chubb de doble bloqueo. Básicamente porque Anji siempre andaba diciendo que era un pestillo Yale de 1968.

El Doctor se volvió para mirarlos, rechazando la oferta de Fitz por algo de espacio bajo el paraguas. Cosa que alegró bastante a Fitz: el material había salido despedido por un rayo, así que no había forma de que ellos tres pudieran taparse bajo ella sin que alguien se callara hasta el cuello. Y sabía por experiencia que no iban a ser precisamente ni Anji ni el Doctor.

—Nosotros queremos ir por aquí, me parece —dijo el Doctor, señalando la inclinada calle abajo. Había muy poquita gente en la acera, emergiendo de donde quiera que ellos se hubieran estado escondiendo durante lo que debía de haber sido una incursión aérea. Cuando siguieron al Doctor colina abajo, Fitz procuró mantener el paraguas sobre Anji, pero su diferencia de altura lo hacía imposible: ella estaba prácticamente corriendo para no atrasarse. Sintió que su mano de cogía del codo derecho, con un aire de desafiante «menciones esto o estás muerto chaval» en ella. Fitz sonrió pero rebajó su velocidad considerablemente.

El Doctor los había llevado hasta el paseo marítimo, así que los sonidos combinados del océano y los intentos de los bomberos en el incendio más cercano a la zona portuaria tapaban la conversación.

— ¿Entonces esto es...? —Le preguntó Anji.

—Bilbao, al norte de la costa de España. 1937.

Fitz ni siquiera se había enterado de lo tenso que estaba hasta que sintió la otra mano de Anji, preocupada, en su antebrazo. Miró al Doctor y después hacia el mar. En algún lugar, al otro lado de la bahía de Vizcaya, un Fitz Kreiner sin apenas dientes estaba gateando por ahí, felizmente ignorante de su futuro. El suertudo.

—Esto es lo más cerca que la TARDIS quería estar del Guernica —estaba explicando el Doctor. Fitz continuó mirando las formas difuminadas del horizonte: las vagamente visibles siluetas de los barcos, que sólo se distinguían cuando eran más oscuros que el cielo encapotado de la noche y muy aun así parecían parte del océano. 1937. Hay algunas fechas que se te quedan en la cabeza, se percató, fechas que automáticamente te llaman la atención, y los años alrededor de tu nacimiento son algunas de estas. Significaban algo, pero sólo para ti.

El Doctor sacó una de los dos sobres con una de sus medias sonrisas de preocupación patentadas. Fitz puso el mango del paraguas en la doblez de su codo para que Anji no tuviera que procurar mantenerlo sobre su cabeza, y abrió el sobre coloreado. Papeles. Una falsa identidad. Otro nuevo papel que interpretar. Su propio nombre al menos, con un sello de “nacionalización” inglesa en ella, un lugar de nacimiento prusiano y una falsa fecha en 1907. Bueno, al menos parecía de la edad correcta.

—Cuidado, la tinta todavía está húmeda. Quiero saber qué le pasó exactamente al Guernica —le estaba diciendo el Doctor—, necesito una fuente de primera mano.

Una fuente de primera mano de una ciudad siendo arrasada hasta la médula. En el medio de una guerra civil. Genial.

— ¿Entonces tenemos que pillar un transporte para meternos en esta ciudad? —Preguntaba Anji. Había vuelto a sujetar fuerte la chaqueta ahora que no tenía que mantener el ritmo para alcanzar a Fitz, y parecía decididamente infeliz en cuanto a todo el embrollo. El Doctor sacudió la cabeza.

—Nosotros no, sólo Fitz.

— ¿Qué?

Fitz plegó los papeles y los metió en el bolsillo de dentro de su chaqueta de cuero antes de mirar al Doctor a los ojos con un silencioso “¿por qué yo?” La difusa luz del incendio detrás del Doctor dejaba el rostro del otro hombre en una penumbra ilegible. El Doctor miró brevemente al suelo, arrastró guijarro hasta la esquina del muelle. Sorbió la nariz y cuando alzó la vista Fitz pudo ver de repente los ojos claramente. Y había conocido al Doctor lo suficiente como para estar seguro de que eso era una mirada honesta.

—Confío en que vuelva.

Jaime había empezado a quedarse dormido con la cabeza apoyada en la parte posterior del coche, sacudiéndola de nuevo a posición vertical mientras volvía a la pista. No estaba cansado, no podía estarlo mientras fuese el ayudante de Buenaventura. Aunque estaba agotado. Los días marchaban así; interminables y discutiendo con el Consejo de Defensa de Madrid. Él no era político, al menos no en la forma compleja que involucraba negociar todos los detalles. Pero era bueno en las cosas básicas, y estaba tras Durruti. Luego hubo un ataque abortado en la Ciudad Universitaria y su furiosa vuelta sobre más argumentos sobre el por qué no se habían presentado los peces gordos. Se enrabió e inutilizó la adrenalina. Jaime sentía como si no hubiese dormido en días, pero tenía que seguir adelante. Siempre había más que hacer, por lo menos a los dos lugares que debían ir.

Durruti dio un puñetazo en el lateral del coche, por lo que Jaime tuvo que desplazarlo de nuevo.

— ¡Esos locos! ¡Esos ignorantes títeres comunistas!

Jaime asintió con la cabeza, diciendo algo apropiado. Cuando el coche se puso encima, chocó con las crestas del barro endurecido que había en la carretera. Saltó tan pronto como se detuvo, mirando a su alrededor. Nada de lo que tenía visto había cambiado, porque las cosas están siempre cambiando. En cambio, buscó algo fuera de lugar, algo que no debería estar allí. Nada.

Durruti ya estaba saliendo, tirando de una tapa y envolviéndose con su pesada capa alrededor suyo. Jaime tiró de las correas del naranjo a su hombro, dejando el rifle apoyado en su cadera. Se volvió para comprobar el campamento base, dejando que sus ojos escaneasen que no hubiese ningún francotirador escondido. De cualquier lugar podrían recibir un tiro. Algo quedó atrapado en la puerta del coche cuando se volvió, tirando de su hombro. A continuación, el arma se había estrellado en el 40 Historia 101, tirándose fuera de su alcance y disparando sin control. Él estaba gritando y agarrándose frenéticamente, hasta parar el cargador automático antes de que pudiera dispararse en un pie. La maneta de apertura se había enganchado en la manija de la puerta.

Entonces oyó los gritos de su alrededor y vio a Durruti, su compañero, el hombre que había jurado proteger, acostado y convulsionado. Tenía heridas en su pecho.

Buenaventura Durruti murió de sus heridas dos días después en el transformado Hotel Ritz de Madrid.

La llovizna había cesado, por lo que había regresado a la colina mojado, y con los zapatos chorreando. Anji todavía estaba abrazada a su fino abrigo. No esperaba que España fuese tan húmeda o fría, con lo que se acababa de demostrar que no se debería haber molestado el estar viendo programas de viajes.

—Solo creo que se está metiendo en problemas, eso es todo —murmuró hacia la levita del Doctor.

—Anji, Fitz estará bien. Él es muy capaz de cuidarse a sí mismo, cuando ha de hacerlo.

—¿Te refieres a cuándo lo has dejado atrás en algún lugar o ha quedado atrapado en algo que no has podido recordar?— pensó ella. No es que ella estuviese muy preocupada por Fitz, realmente le había llegado a considerar su peor enemigo y le había molestado en su misión en solitario, pero la táctica del Doctor parecía rayar la idiotez. Ella no había dicho nada de cómo Fitz había golpeado el brazo al Doctor tan alegremente y se habían dirigido entre las gentes pululantes a la dársena quemada. No tenía sentido que le molestaran esas cosas. Además, había aceptado el plan tan fácilmente que apenas había tenido tiempo de conseguir juntos un argumento antes de que él le entregara el paraguas y saliesen.

— ¿Por qué no pudimos ir todos?— preguntó ella, sin aliento. Demasiadas colinas en un día, probablemente.

—Cuanto antes reunamos todas las pruebas y averigüemos lo que está pasando, antes podremos volver a nuestras vacaciones —le dijo El Doctor luego de mirar por encima de su hombro con una sonrisa. —Además, está demasiado cerca de la línea de enfrente como para que sea muy difícil que tres personas entren y salgan con facilidad, y bueno...—se interrumpió y de repente se puso a hurgar en los bolsillos.

— ¿Soy una chica?

— Eso también.

Oh, por supuesto, eso. Bien, no había absolutamente nada que pudiese hacer para cambiar su género o color de piel. Tampoco era una maldita cosa que ella quería. Todo el mundo tendría que lidiar con eso. Había sentido miradas curiosas sobre ella en París, teniendo en cuenta su diferencia y casi preguntándose en voz alta lo que hacía con dos ingleses aparentemente normales. Sonrió en su interior pensando si los bobos se habrían dado cuenta de que El Doctor era, en realidad, un extraterrestre. Pensó que a ella también podían estar observándola ahora. Era conscientes de unos ojos sobre ella, esa sensación extraña en la nuca, como si su piel notara la mirada de alguien. Mirando a su alrededor, vio a unos cuantos peatones bajando por la colina, pero ninguno se percató de ella. No habían figuras de pie en la puerta, o en las entradas de callejones, y en las calle no había una multitud reunida en cafés. No había, siquiera, un aviso. Se encogió de hombros. —Entonces ¿a dónde vamos?

—Pensé que podríamos empezar por Barcelona y ver cómo informan del atentado en las noticias.

Pensé que Madrid era la capital de España.

Por lo general, pero pasa la mayor parte de la guerra en estado de sitio, Barcelona es la menos peligrosa de las grandes ciudades.

¿Y qué pasa con la otra, la del sur oeste?

¿Sevilla? Está tomada por las fuerzas de Franco. Iremos allí la próxima vez.

Anji frunció el ceño. — Parece que estemos planificando un viaje más preciso. Quiero decir, dado que Londres aún nos elude.

El Doctor no respondió, ya que seguía ocupado rebuscando en sus bolsillos, sacando cosas fuera y volviendo de nuevo a ellos. Era evidente que no estaba fingiendo haber perdido sus llaves por vergüenza. O solo estaba buscando. Cogió un sobre y se dirigió a ella. — Te dí todos los papeles, ¿verdad?

Anji golpeó el bolsillo de su chaqueta, donde las falsificaciones estaban seguras. Podía sentir el reborde exterior de su pasaporte falso. Era más grande y más duro en comparación con el debilucho pasaporte rojo de la UE que todavía tenía en su habitación de la TARDIS. Ella estaba segura de haber visto en él la palabra “imperio”. El pasado, realmente, estaba en otro país, pensó con una sonrisa.

— ¿Y Fitz se reunirá con nosotros en Barcelona?— Anji bajó un poco la voz cuando lo preguntó; ella sentía, de forma irracional que alguien les observaba, a pesar de la calle semi desierta y de las pocas personas corriendo con las cabezas gachas.

—Si, si. Suponiendo que alguna vez encuentre mis llaves iremos dónde él.

Eleana maldijo cuando su cepillo se vio envuelto en un buen nudo. Había intentado todo lo posible, como atar trapos húmedos la noche anterior, con la esperanza de controlar sus ondas rebeldes. No había funcionado bien, y ahora tenía sueño así que no habría más remedio que arrancar. Tiró el cepillo sobre las sábanas y se puso unas horquillas para tener mejor cara. No le importara con tal de que fuese práctico, pero odiaba la forma en que los hombres desaliñados del cuartel se reían cuando las mujeres practicaban el ejercicio, haciendo comentarios sobre su apariencia. Y más ellos con sus caras sin afeitar y malolientes, incluso antes de ir al frente.

Agarró un grueso abrigo que se había apropiado de algún vestuario de alguna mujer de propietario en Julio y miró alrededor de la sala sin que nada hubiese olvidado. Hoy habrían panfletos y tenía la comida escasa en una bolsa de hombro, con lo que no debía perder el tiempo o dinero para regatear con los propietarios del Café.

—Miquel! Ei, Miquel! —golpeaba la pared que le separaba y luego salió al rellano compartido. La puerta de su hermano estaba cerrada: —Miquel!

—¡Callarse!—resonó en el patio aunque Eleana lo ignoró. La pareja estaba en la planta baja donde siempre gritaban a alguien para estar tranquilos. Ellos lo hacían antes de la revolución, y lo hicieron después de ella. Probablemente habían estado de pie en el pario durante la lucha, gritando a las balas para estar más tranquilos. Ella puso la oreja en la habitación de su hermano, pero no podía oír el murmullo medio dormido habitual de Demà. O sus ronquidos. O los ronquidos de su última novia.

—Miquel!

Hurgó en los bolsillos hasta que encontró la llave de repuesto de su habitación. La cerradura se abrió con rapidez y ya estaba preocupada de que la llave no estuviese puesta en el otro lado. Ella puso su hombro suavemente sobre la puerta, empujó y la abrió. Dentro estaba la habitual cama deshecha y las bandejas puestas al azar fijadas, con aguijón de acre y amoniaco o cualesquiera que fuesen esos malditos productos químicos. La pesada manta estaba clavada en la ventana. Estaba envuelta en forma de bucle a través de los ganchos. No había ninguna señal de las botas malolientes de su hermano, o de su pesada chaqueta.

O de él.

Eleana se encogió de hombros; debió estar en otro lugar anoche y se vería con ella durante el día. Siempre estaba fuera, persiguiendo algún momento, alguna fotografía, alguna chica. Ella volvió a cerrar la puerta, y bajó las estrechas escaleras hasta el patio. —Hola camarada— saludó a su vecino con una amarga sonrisa, sin molestarse en hacer la mirada su característica mirada, y luego se abrió paso por las calles.

El Absoluto consideraba el problema que él mismo había introducido en el Sistema. No parecía el mismo que fue cuando estaba en sus alrededores.

El pensó que atrayendo a uno de los humanos a su propio espacio podría examinar porque el enlace craneal sugerido por el Núcleo había producido acontecimientos conflictivos. Había considerado la idea de comunicarse con el humano, bien usando su imperfecto sistema sonoro o bien, ya que estaban en su espacio, aprovechando el sistema de intercambio de datos vía electrones que había construido.

Estudió la sustancia: estaba demasiado corrompida para permitir siquiera un examen de las características físicas de un cerebro humano. El acceso que había creado en la mente del chico seguía allí, pero no recibía ningún impulso de él, y el córtex al que estaba conectado era demasiada pulpa para poder utilizarse.

Pensó que así es como eran en realidad esa gente,: no eran más que materia y energía unidas, y que era solo su extraña percepción del mundo —esa extraña percepción que el mismo estaba empezando a descubrir como improbable— que les permitía verse con las formas humanas que creían tener. Parecía una conclusión poco plausible, ya que el núcleo tenía información incalculable recogida por Absolutos anteriores a él, que no habían vivido su extraña experiencia.

Así pues, tuvo que concluir que el ser humano había sido alterado por llevarlo a su sistema: que las dos esferas físicas no eran idénticas, y que mientras él podía habitar en ambas, los humanos sólo podían hacerlo en la suya propia. Eso limitaba sus opciones de resolver el problema, pues tendría que centrarse en el subjetivo mundo humano. Miró de nuevo el material que había dibujado físicamente. Era completamente inútil, no aportaba nada que el núcleo no conociera ya. Tendría que volver.

El Absoluto reconstruyó los enlaces que había hecho con las mentes humanas, mientras una parte de él se centraba en los últimos datos obtenidos, y procuraba por el chico. Había aumentado sus conexiones exponencialmente, tratando de reproducir la compleja red de relaciones que había podido observar. Cada vez que uno de sus humanos marcados se relacionaba con uno sin marcar, ya fuera en persona o por teléfono establecía un enlace con el nuevo, de manera que había empezado a reconstruir su método habitual de vigilancia. El procedimiento del núcleo fue enviado, el que funcionó con Danomh, no obstante tenía limitaciones: sólo se podía usar un número limitado de conexiones mediante la utilización de la energía estándar del centro coaxial del Sistema. Tendría que aumentarla en caso de necesitar conectarse a toda la gente del área.

— ¡Pausa! Se repite una grabación de uno de los espías del norte del país. La fecha y hora indican que será el 21 de Abril de 1937 ECE. Una verificación cruzada indica las coordenadas para una ciudad llamada Bilbao, en la costa. Lo que le llamó la atención fueron las dos figuras en la pantalla, un hombre y una mujer, uno alto y otro bajo. Ambos parpadeaban al momento, al igual de la figura que había provocado el problema.

Observaron que se habían registrados unos momentos de los elementos capturados en la memoria. El espía volvió a trazar la visión bajo la calle, donde estaban las figuras y se preguntó por qué iban tan extrañamente vestidas. Él le repite a ella. El espía se acerca por la calle en la que no pasa nadie en la parte interior de la colina donde se ha intercambiado un escueto hola con otro vecino caminando. El Absoluto establecido con el grifo del vecino, con ganas de ver lo que el vio cuando pasó por delante de la pareja del parpadeo. Había dos personas de pie en la acera de enfrente, argumentando en inglés. La muchacha asiática estaba de brazos cruzados y regañando al inglés. La calle estaba vacía.

El Absoluto criticaba tantas versiones como pudiese encontrar, pero cada vez que la pareja brillara y estuviese fuera de vista. Se congelaron las imágenes y las envió de vuelta en el Hub para comprobar el registro completo. Entonces comenzó sistemáticamente a buscar patrones en todos los registros españoles de 1930.

Al oír su grieta hacia atrás, estirándose mientras se sentaba en la dura silla de madera de su escritorio, Pia llamó a su superior y le miró. No estaba segura de si él la estaba mirando porque se había atrevido a mostrar signos de cansancio, a pesar de trabajar casi toda la noche por la causa, o porque se había deshecho del botón superior de su blusa y estaba, según las normas del Partido Comunista, mostrando se decadente clavícula a los demás trabajadores. Eran todos cuatro en esta pequeña oficina sin aire. Ella le devolvió su mirada endeble a su máquina de escribir y continuó traduciendo del italiano al ruso. No había ayudado a su superior, que había estado con ella durante su entrevista con los presos, al que le había insistido en hablar español. Los dos prisioneros italianos, atrapados en algún lugar cerca de la frontera y devueltos a Barcelona para ser interrogados, habían aparecido para saber poco o nada de las tropas de movimientos, o donde se suponía que debían estar los informes. Había pasado las dos últimas horas con el arranque de un informe sobre una máquina de escribir con un espacio de interferencia y una cinta que ya había sido alimentada al menos dos veces. Cuando llegara el hecho, sería tomado a la sala de cifrado donde se tecleó de nuevo, esta vez en clave, y envió a los oficiales del órgano de inteligencia.

Quien probablemente pasará un minuto, si eso, rozando la repetida “no por lo que es y olvidarse de todo”.

Para esto, se rompía la espalda en una silla de madera en una habitación que estaba por convertirse en insoportablemente cerca. Pia se estiró de nuevo, mirando a su superior, retándolo a decir nada. Sabía tan bien como ella que había trabajado toda la noche, a petición suya: que como uno de los cinco miembros del personal del Comité en Barcelona no hablara con fluidez al menos tres idiomas europeos, era más que un mecanógrafo. Ella lo había visto en La Passionora como si fuese mejor hacer un trabajo tradicional de la mujer, sin embargo, y si pensaba que la de los principales tizón del comunismo español, que apenas se sorprendió de que él pensara lo mismo de ella.

Arrastró el brazo durante un tiempo y escribió la fila de asteriscos para indicar el final de una entrevista. Tuvo la precaución de ser suave tirando del folio fuera de la máquina: romper el papel en esta etapa sería agravante.

—Camarada, aquí está el informe de la entrevista de anoche con los prisioneros—. Ella cedió la nueva copia a él, esperando que la viera de nuevo cuando las tomó. En su lugar, se limitó a asentir a su colega, sin apartar los ojos de lo que estaba leyendo. —Gracias, camarada Samscuro. Voy a asistir a la misma en el momento oportuno. Nosotros interrogaremos a los soldados luego a la tarde: por favor, estad de vuelta tras el servicio.

Pia apretó los dientes durante todo el camino por el largo pasillo hasta el guardarropa de mujeres, en el que se  fue aplicando una pequeña cantidad de lápiz labial en el espejo y todo el camino a través del patio hasta la puerta del recinto. Segura, en la calle, sin compañeros cerca, se permitió decir algunas palabrotas a su elección en lengua materna, a sabiendas de que los dos únicos italianos que había ni estaban a su lado ni estaban fuera del alcance en alguna celda aparte.

Ella tomó el desayuno en un pequeño café de hotel de camino de regreso a su alojamiento, tras darse cuenta de que ella nunca se conformaría con dormir bien por lo que bien podría comer algo bueno antes de informar al mediodía. Sacó una copia en francés de la novela que estaba tratando de leer, dejando que su mente se cerrara a los acontecimientos de la noche anterior.

—Perdón, señorita—. Un hombre con un abrigo de terciopelo gastado le hacía señas a las dos sillas vacías de la mesa, con un encogimiento de hombros impotente que indicaba que todas los demás mesas estaban ocupadas.— ¿Podemos sentarnos aquí? Su acento era perfecto, notó Pia, pero su fraseología indicó que el francés era su segundo idioma. Echando un vistazo a la mujer que estaba de pie junto a él, adivinó su nacionalidad.

—Por supuesto, camarada— le trató en inglés – este es un país libre ahora, ¿no?

El hombre se sentó en primer lugar, con una amplia sonrisa, dejando que la mujer se sentara por sí misma. Pia se recogió su largo cabello castaño de la cara que, aunque se veía parcialmente, hablaba de años de una alimentación deficiente, y ojos ansiosos. Un intelectual al fin y al cabo. Cuando el camarero se acercó, la mujer lo miró esperanzada.

— No creo que tengas leche, ¿verdad?

— Perdoni, ¿camarada?

¿Café Laa—tay? No, supongo que es demasiado pronto—. La mujer miró hacia la taza propia de la propia Pia — ¿Espresso? Dos espresso, por favor.

A medida que la mujer se echaba hacia atrás en su silla, movía su cabello detrás de sus oídos. Pia se sorprendió del corte a lo “bob” que claramente se definía o parecía que perteneciese a otra época por completo. El recién llegado se dio cuenta de su atención y le tendió la mano derecha. Hola, soy Anji y este es El Doctor. —Hola— sonrió el hombre, tendiéndole su mano para saludarle. Pia les ignoró a ambos. — Pia. ¿Eres doctora? ¿Qué milicias te han sido asignadas?

Eh, me temo que no—. El hombre miraba a la mesa mientras hablaba, girando el dedo a través de un poco del café frío derramado. —Estamos a la espera de nuestros documentos para que podamos irnos a casa.

¿Para Inglaterra?

Sí— respondió Anji firmeza, con la mirada en El Doctor. Esto era claramente un tema en el que estaban en desacuerdo. Pia se detuvo en ella: su cerebro aún estaba con el patrón de la noche anterior, catalogando cualquier información que pudiera encontrar en los recién llegados, y ver  las debilidades que pudieran mostrar. Tuvo que dejarse ir, manteniendo una parte de sí misma separada de la maquinaria del partido. Comenzando con un poco de vida social durante el desayuno.

—Por la tarde / noche —

Marchamos, si se podía llamar así, hasta la plaza. Hasta que la centuria se completara, haremos esto cada pocos días. Todas las diferentes milicias desfilarán sus tropas en la plaza. Me alojé en la parte posterior, como de costumbre. Juan me dijo durante el camino, en nuestra lengua común francesa, que en los primeros meses de lucha grandes multitudes se mostraban cada día para ver a los hombres marchar a la vanguardia. Él estaba decepcionado de que ahora las calles siguiera con normalidad, mientras los civiles sólo hacían una pausa para aplaudir.

En el camino de regreso a los cuarteles se produjo una conmoción en una calle lateral y la centuria se rompió y corrió hacia la escena. Fui con ellos, aunque mi español no fuese como ahora, era lo suficientemente amplio como para entender los gritos.

La calle era estrecha y fría. Las voces superpuestas de la multitud rebotaban en eco desde los altos edificios, distorsionadas, de manera que no podía distinguir una sola palabra. El caos del barullo me recordó las noches en Trafalgar Square, donde la discusión entre dos vagabundos borrachos podía derivar rápida y súbitamente hasta que todas las quejas por los problemas del mundo se juntaban, haciendo olvidar el motivo original de la discusión.

Juan salió de la multitud, con la cara pálida y balanceándose. Le agarré del brazo y le ayudé a mantenerse erguido, preguntándole qué sucedía. Él negó con la cabeza y terminó de salir, tropezando un poco, hasta la calle principal. Apretando un poco el paso llegué a ver algo en el suelo, sucio y rojo.

El fuerte sonido de botas corriendo llegó por encima de las voces. Mirando alrededor vi la Guardia llegar en masa. La noche anterior me explicó sobre este cuerpo de policía, que la facción anarquista era contraria a una fuerza de la ley, pero la admitía por lo menos hasta ganar la guerra contra el fascismo. En comparación con la variopinta milicia en la que estamos, la Guardia parecía un auténtico ejército. Iban equipados con bonitos uniformes, buenas botas, y lo más preciado de todo, revólveres.

Al llegar la mayor parte de a multitud se marchó, claramente no estaban dispuestos a estar junto a la Guardia. Me quedé, curioso de saber qué les había entusiasmado tanto.  Alguien cerca del centro del grupo sollozaba. Era el tipo de sonido que haría un animal: el aliento aspirado y las vocales entrecortadas por tragos. Otros explicaban cosas a la Guardia, en lo que supuse serían grandezas: ciertamente me resultaba demasiado rápido para seguirlo. No obstante, finalmente pude ver el cuadro de la cuneta.

Había una masa de tejido y piel, arrugada y en una postura antinatural. Los miembros apenas resultaban distinguibles, de tan deformada como estaba. Una pierna sobresalía en ángulo, retorcida en ángulo recto a media pantorrilla. Me atraganté entonces, cuando el hedor llegó finalmente a mi olfato. No quise especular sobre qué le había pasado. No quise mirar más cerca. En vez de eso miré la persona que seguía sollozando y me di cuenta que me estaba mirando. Era Eleana.

Finalmente, después de habar con la Guardia en Catalán durante unos minutos, la llevé al bar más cercano. La única palabra que le entendí con claridad era el nombre de su hermano. Uno de los guardias tomó los papeles que llevaba, tratando de pasar las páginas, pero se habían pegado. Andamos hacia las Ramblas en silencio. Una vez elegimos un bar neutral (la mayoría eran partidarios de un partido u otro, e ignorarlo era peligroso) y tomamos una botella de tinto barato empezó a explicar que Miguel llevaba dos noches desaparecido. No había aparecido por su domicilio ni por el periódico en el que trabajaba. De hecho la última vez que le había visto fue el momento en el que se levantó de nuestra mesa dos días antes.

Estábamos hablando de las acciones que tomaría la Guardia Civil, cuando atrajo mi atención una conversación en inglés. La chica tenía acento londinense y estaba ojeando el periódico en la barra.

— Mira la fecha— dijo a su compañero, —nos hemos equivocado por meses.

Mirando alrededor me fijé en su apariencia. Parecía una típica miembro del conjunto Bloomsbury, cercana a los cuarenta, con el pelo largo, y vestida de forma deliberadamente arcaica. Ella estaba, confundiendo mis expectativas basadas en su acento, del sub—continente indio. Al darse cuenta de mi mirada, la joven frunció el ceño y volvió a su trabajo como si fuera una niña de oficina de los desplazamientos de la línea del Distrito. El hombre sonrió, y se presentó como El Doctor (sin apellido) y Anji Kapoor. Estaban esperando los papeles que les permitiría regresar a casa a Inglaterra. Me pregunté si la señorita Kapoor era la esposa que El Doctor traía de regreso de la India, pero su confiado acento londinense desmentía esa idea.

Después de unos minutos de charla se unieron a nosotros en nuestra mesa para el resto de la noche. Eleana explicó su problema con ellos, a pesar de que era prudente acerca de muchos aspectos, como los detalles del cuerpo que ella creía de su hermano. Anji habló de un amigo suyo que viajaba solo y su propia preocupación por la seguridad. Esto parecía ser una observación hacia a su compañero, que parecía incómodo. El Doctor nos dijo que, mientras esperaban para volver a casa, estaban preparando una serie de artículos acerca de la situación en el lugar y Eleana se ofreció para introducirnos a los tres con los periodistas que ella conocía. Quedamos en encontrarnos en el vestíbulo del Hotel Continental a la mañana siguiente, donde muchos periodistas extranjeros se alojaban. Suponiendo que mi centuria no se enviara a la parte delantera en el ínterinaje.

—Vayamos a ver la soleada España—murmuró Fitz, girando el cuello y tratando de mantenerlo. Había estado perdido cerca del puerto por un día, tratando de encontrar llegar hasta Guernica. También había tratado de encontrar un mapa, y ver si se podía ir andando. Tenía que ser, pensó, como Bilbao que tenía un goteo constante de refugiados del este, al llegar a pie con fardos de pertenencias y posturas cansadas. Aquello no era una tienda que podía encontrar con un mapa a la venta, aunque, por lo que había regresado a la búsqueda de un paseo. La llovizna había sido casi constante desde que había dejado al Doctor y Anji y su pesado abrigo crecía espinoso ya que la lana absorbe la humedad. Estaba húmeda, con los pies doloridos y convencido de que había conseguido lo peor del plan.

Se puso en camino hacia uno de los cafés que algunos de los bomberos que asistieron al incendio en los muelles había recomendado que intentara, preguntándose qué pasaría para el desayuno aquí. La ciudad fue prácticamente bloqueado, sin buques mercantes desafiando las minas para atracar. El café fino y de color casi gris del pan le recordó, una vez más, incómodo de su juventud. Diez años en la línea y unos pocos cientos de kilómetros al norte, donde el racionamiento había continuado mucho después de las bombas habían dejado. Estaba empezando a rechazar en serio la situación de nuevo.

El sobre que EL Doctor le había dado contenía un conjunto de pesetas junto con sus documentos de identidad, pero Fitz se mostró cauteloso sobre el uso de ellos. Necesitaba alojamiento y el tren les iba a Barcelona, necesitaría, posiblemente de algunos sobornos a los conductores para llegar a los lugares, por lo que iba a pasar tan poco tiempo como sea posible. Había encontrado un hostal barato por unas pesetas la noche: en el dormitorio habían dormido como veinte y crujían las camas literas de alambre y la manta había sido delgada.

Y mucho más llena de cosas que pican — de su abrigo. Si se queda atascado en Bilbao de nuevo esta noche, iba a surgir una habitación mejor y esperamos su suerte mejoró.

Era temprano, pero había algo diferente en las calles. La gente estaba moviéndose con un propósito y, al acercarse a los muelles oyó aplausos y tambores golpeados. Las multitudes fueron gruesas y Fitz se encontró después de ellos, atrapados en la charla remolino, el estallido impar de burbujeante risa.  

A lo largo de la ciudad del río de gente tiró de él, de vuelta a los muelles que había estado vacía y silenciosa el día anterior y que le había dicho su adiós la noche antes. El arroyo corría más rápido, más denso y de repente reconocido el contorno de las grúas. Y los embudos de merchantship, un Alférez Real damply aleteo en la brisa marina, aun siendo las estachas apretado como bienes fueron arrojados en tierra por la tripulación. Cada vez que un haz de alimentos o tela navegaron en el aire, la gente saltó y llegó arriba, agarrando torpeza en los paquetes. Fitz no pudo resistir el impulso y saltó como una caja pequeña se arqueó hacia abajo, hacia la parte de la multitud. A su altura, su mano era fácilmente primeros en verse afectados por el objeto y algunos reflejos le permitió aferrarse a ella como se dejó caer a sus pies.

Mirando hacia arriba en la mano, todavía elevado, se dio cuenta de que estaba sosteniendo una barra de de chocolate. El, el chocolate negro amargo en envoltorios de papel de aluminio. Incluso reconoció la marca. El público ya estaba calmando ahora, los marinos mercantes haber ido por debajo de las cubiertas, y algunos comenzaron a desplazarse de nuevo a la ciudad, sin dejar de reír llamando a los amigos. Milicianos había aparecido de alguna parte y se asegurar las pasarelas a la nave. Otros estaban sobre la observación de la escena con el interés de la gente perezosa con la nada a ser. Fitz se preguntó si era vale la pena preguntar a los soldados sobre ascensores de Guernica pero parecían ser la solución por alguna descarga grave de un cargamento de alimentos y suministros. Volviendo atrás, vio a una mujer joven y un niño que se sienta en el borde de la acera, observando las multitudes. Sólo podía haber sido veinte años y el niño apenas caminar. Lo lloraba sin embargo. La mujer estaba hablando en voz baja, casi cantando, pero el chico mantuvo gimiendo. La niña tenía el pelo oscuro ondulado que no se había fijado para un par de semanas, la forma cayendo lentamente. Ella tenía buenas piernas bronceadas también, en ángulo con cuidado para evitar mostrar su desliz, el ternero músculos burla. Lástima el mocoso. Fitz estaba a punto de pasar por delante cuando se dio cuenta de que el niño, a pesar de no detener el rabieta, tenía enormes ojos en el bar en sus manos.

— ¿Chocolate?—Preguntó Fitz, moviendo la barra alrededor ligeramente.

— Gracias, eh, gracias. Usted está en el barco, ¿no? La niña sonreía a él, con la cabeza inclinada hacia un lado. El chico dejó de gritar, repleta algunos del dulce ofrecido en su boca y luego hipo. Fitz asintió, comprendiendo su acento podría ser una ventaja para el día siguiente o para que al menos, ya que un británico barco había roto el bloqueo.  

—Mira —dijo Fitz, aunque dudaba que ella entendería su comentario —Es justo lo que recetó El Doctor—. La chica sonrió, le complacía, pero Fitz era de nuevo hacia la ciudad. Acababa tiene la extraña sensación de que estaba siendo observado.

El Absoluto viajante el tiempo y sellos de fecha. La búsqueda de los dos cifras oscilan desde Bilbao habían aparecido ningún resultado, al igual que el hombre en el cuadrado. Esta vez ni siquiera había rastros débiles: era como si hubieran sido sacado del registro, como si sus acciones no eran tan reales, no como definitivo. Había comenzado a preguntarse si el parpadeo era una ilusión provocada por la estado natural de ser. Ya sea tratando de ver el mundo desde los ojos de los seres humanos estaba causando una falla en el sistema.

Luego se les había vuelto a ver. Ahora estaba cotejo. Los había visto por primera vez en Bilbao, en abril de 1937, sin embargo, ahora que estaban en Barcelona en noviembre 1936. Esto estaba mal, debería haber dado cuenta de que en Barcelona lo contrario primero La implicación era que se habían ido de alguna manera hacia atrás y apareció en la fecha anterior. Que el día se había producido con o sin ellos. ¿Podría ser la causa del parpadeo? No tenía ningún sentido, sin embargo, que iba en contra a la ley del Sistema. El sistema registra un registro preciso de los acontecimientos, veraz, precisa y concreta. Se no mutable, no podrían ocurrir eventos de nuevo, en una configuración diferente. Salvo que eran. Por todas partes se veía que vio los acontecimientos que suceden en el mismo tiempo y los parámetros espaciales que eran diferentes, lo que contradice la otra. Si diez personas estaban de pie en un cuadrado cuando un camión golpeó a un peatón, cuando un peatón caminaba delante de un camión sin mirar, cuando un peatón tropezó en frente de un camión, cuando un camión tratado de desviarse, cuando un conductor de camión no se dio cuenta, cuando un camión se dirige a un peatón. Donde la gente diez vieron un evento, vieron diez pruebas diferentes. Esto era una locura.

Estas personas vacilantes, estas personas que no tienen antecedentes, fueron la clave para la situación. Si pudiera encontrar, tratar de comunicarse. Echó un vistazo por ellos otra vez, haciendo enlaces lo más rápidamente posible, eventos corriendo junto a él una y otra de nuevo, cada uno ligeramente diferente. Captó vistazos fragmentados del hombre y la mujer de Bilbao, a menudo con una tercera figura, otro hombre vacilante. La mujer estaba corriendo por los bosques oscuros, arrastrando a alguien con ella, los ojos muy abiertos. El joven levantó la vista, con una mueca, con una mano ensangrentada temblorosamente alcanzando. El anciano cayó de rodillas, gritando a las bombas que caen, antes de que la tormenta le oscureció. Ya está. A partir de cinco puntos de vista diferentes, que vio al hombre mayor y la mujer en una habitación grande. Sáb alrededor en un vestíbulo del hotel, hablando con la gente real. El Absoluto concentra en la observación de ellos.

Capítulo Cuatro

Amb La Policia A L’Esquena

Durruti había muerto.

De eso no hay duda, sin embargo Anji había escuchado al menos cuatro versiones diferentes de su muerte. Ayer, el cuerpo había regresado desde  Madrid, donde por lo menos de acuerdo al uniforme, le habían disparado y más tarde murió a causa de las heridas. Había permanecido allí… así, suponía que estaba en estado, aunque no estaba muy segura de si un anarquista aprobaría el término. Caminando de regreso desde el hotel a la Tardis, ella y el Doctor hicieron una larga cola de gente que estaba esperando para presentar sus respetos, esperando pacientemente para llegar al ataúd abierto, tal como esperaban parecía que era para llegar a la parte delantera de la cola de la comida. Había encontrado la idea grotesca.

Esta mañana, la plaza estaba tan densamente llena de estandartes en material de color rojo y negro que se preguntó brevemente si el control de color del escáner estaba parpadeando. El Doctor le había asegurado que no era así y volvió a presionar una larga cadena de caracteres en uno de los teclados de la consola. De una manera que parecía un “no me preguntes lo que estoy haciendo”. Anji lo ignoró mientras se servía un café recién hecho.

—Realmente deseo que fuera un teclado mecánico, comentó, mirando irritable en el pequeño LCD de arriba y pulsando el mismo botón varias veces. —Al menos sabría con el clic que he pulsado la tecla.

—¿Qué estás haciendo, de todos modos? Pensé que estabas poniendo unas nuevas coordenadas. Anji señaló hacia el lado opuesto de la mesa de madera clara con su taza. Apoyó el codo sobre una de las superficies mas vacía y luego puso la barbilla en la mano, exactamente en la misma postura que adoptaba cuando ella se ponía al día con el chisme en la oficina. Había algo en el interior pálido del Word que incluso le habían comenzado a aparecer desgastes en la superficie, que le recordaban a su trabajo en lugar de a su casa. Se preguntó si se debía conseguir un enfriador de agua y la maceta de una planta medio muerta para completar el efecto.

—Esto... Yo solo… bueno, pensé que haríamos un poco de investigación, mientras estamos aquí, dale tiempo a esta vieja chica para reajustarse antes de saltar a la cita con Fitz.

Anji levantó una ceja. El Doctor se entretuvo con en el teclado aún más. Ella siguió mirando y vio que la miraba rápidamente a través de su pelo.

—¿Doctor? ¡Estamos cinco meses antes!

—Bueno, sí, pero nos reuniremos sin ningún problema.

Anji dudaba. —Dijiste que ayer, pero no nos hemos movido a ningún lugar todavía. Y si fuera tan fácil, ¿por qué eludes la Tierra en 2001? El Doctor parecía herido, por lo que tuvo que ceder un poco. —Entonces, ¿qué estás haciendo?

Ahora el Doctor la miró, con una gran sonrisa. —Estoy muy contento de que me preguntes eso, Jeremy sonrió y supo que él había estado esperando que le preguntara. Lo que significaba que tenía una respuesta preparada y estaba a punto de ser contada en detalle.

Anomalías. Como vimos en París, incongruencias en la manera que los  eventos son reportados o difundidos, se revelan cuando comparamos el registro de la Tardis con la versión percibida fuera.

—¿Cómo hacemos nosotros también?

—¿Cómo sabemos si la versión de la Tardis es la correcta? —No lo sabemos. Sin embargo, lo que me interesa por ahora es encontrar esos momentos de divergencia, rastrearlos hacia atrás y ver lo que han hecho las diferentes percepciones. Estoy trabajando sobre la interconexión de la Tardis con las fuentes de información externas y luego ejecutaré una comprobación comparativa.

Anji terminó su café y dejó la taza en la parte superior del rotor del tiempo. —¿Cuánto tiempo llevará eso?

—Un par de días, supongo. Estaremos fuera de aquí en poco tiempo.

Era finales de noviembre, con lo cual debería hacer frío en las calles, Anji se había puesto el abrigo de tweed pesado sobre su blusa de seda y su falda de lana. Ya en 2001, ese tipo de ropa había sido otra locura de la moda y la mitad de Londres dudaba entre las faldas lápiz y los tacones. Anji había preferido una sencilla adaptación moderna, y ahora estaba obligada a usar esta cosa que estaba, más que nunca, convencida de no serian cómodas. Y debido a estas circunstancias imprevistas, estaba sudando. La presión de las multitudes en las calles, sus dobladillos en todos los lados, hacía demasiado calor.

Ella había salido para ir al Hotel Continental, El Doctor había sugerido que reservaran habitaciones. España era un país paranoico en 1936 y sería mejor dejar un rastro público para que nadie se preguntara acerca de ellos. Las calles laterales tranquilas habían estado más ocupadas que de costumbre, pero cuando Anji entró en la principal arteria de la Diagonal se habían detenido en seco por un momento. Toda la avenida era una masa sólida de personas, hombro con hombro, caminando lentamente. Llevando enormes banderas, a menudo de seis metros de uno  a otro. Las banderas rojas o negras se mantuvieron altas. Los cánticos se susurraban en las filas de la gente, el ruido se fue desdibujando a medida que cada sección de la multitud tomaba la palabra con un golpe fuera de sincronización pero Anji no podía distinguirlos claramente. Era una multitud. Una multitud de dolientes y plañideras, se había dado cuenta, al ver el nombre de Durruti en una de las banderas. Por lo tanto, con la habilidad de su codo nacida de varios años tratando de llegar a la barra en bares concurridos de la ciudad, se había propuesto cruzar con confianza la multitud, la planificación para abrirse paso a través y caminar hacia Las Ramblas. Y se había llevado a cabo a lo largo de por lo menos cinco bloques. Y ahora estaba sudando un rato en su bonita blusa de seda.

Anji empujaba hacia los lados, tratando de que la multitud no le pisara los talones, empujando hacia adelante a sus espaldas. Quería salir de esa aglomeración, fuera de la presión de los extraños. Quería espacio para respirar, mover los brazos libremente, caminar a su propio ritmo. Para recuperar el control de dónde iba. No seguir arrastrándose en la estela de los demás. Se dio cuenta de que estaba respirando más rápido y menos profundo de lo habitual, lo que aumentaba su creciente sensación de claustrofobia. Esto no estaría tan mal, si se pudiera escabullir hasta el borde del camino… sintió que una mano agarraba su brazo y volvió la cabeza rápidamente, tratando de liberarse del agarre. Unos segundos después reconoció a la persona que se aferra a ella. Reconoció el pelo oscuro y ondulado, cejas gruesas y el giro hacia arriba las comisuras de la boca en una cara de su memoria.

—¿Eleana?

Anji de repente sentía que había unos cuantos milímetros de aire entre ella y la parte posterior de la persona que tenía delante. Tener a alguien que la conociera hacia que la muchedumbre pareciera menos abrumadora.

—Salut, Anji. Me alegro de que se haya unido a nosotros para enterrar a Durruti.

Anji se dio cuenta que Eleana había estado llorando. Tenía los parpados  un poco hinchados, rosa brillante por las lágrimas y su voz sonaba nasal. Por lo tanto, lo mejor era ser prudente y no mencionar que ella sólo se estaba entre la  multitud, porque había sido incapaz de salir de ella. —No me di cuenta que había tal fuerza en sus sentimientos, se aventuró.

Eleana asintió.

—Él era nuestro héroe. Vino de los barrios bajos de Barcelona para liderar la victoria anarquista. Era un verdadero luchador, un verdadero creyente en la libertad. Yo estaba..., Eleana buscó la palabra correcta en Inglés, ¿inspirado? Sí, inspirado por él. Miguel y yo leíamos sus discursos cuando luchábamos en las barricadas. Él era mi héroe.

Anji se sintió vagamente culpable ya que ni siquiera había oído hablar de él hasta hace dos días.

Eleana volvió a limpiar su cara, mirando extrañamente orgullosa a sus lágrimas.

—¿He oído que fue alcanzado por una bala perdida?

Eleana frunció el ceño. —No. Te equivocas, Anji. Fue asesinado por la bala de un francotirador fascista, fue un asesinato cobarde por parte de uno de los hombres de Franco en Madrid. Ellos tenían tanto miedo de que la columna de Durruti los derrotara que lo asesinaron.

Anji asintió y siguió caminando junto a Eleana en silencio. De todos modos era una de las versiones que había escuchado, y claramente la que los anarquistas preferían: era mejor que una de las otras, que sugería que uno de sus propios hombres le habían disparado accidentalmente o a propósito. Habían llegado a una parte más amplia de la Diagonal, y la procesión comenzaba a aflojarse. Anji le dio a Eleana unos golpecitos en el hombro.

—Me tengo que ir, tengo cosas que hacer.

La anarquista asintió y sonrió. —¿Vendrás a la reunión de esta noche,  Anji? Estamos reafirmando nuestro juramento de seguir los sueños de Durruti.

Anji no podía encontrar ninguna excusa para perdérselo, y aseguró a Eleana que iba a tratar de hacerlo. Salir de la lenta columna de los dolientes, que todavía tenía que abrirse camino a través de los miles de peregrinos congregados en las aceras para ver el cuerpo. Trato de torcer y esquivarles para conseguir pasar a través de ellos más rápido, Anji supuso que no seria peor que tratar de pasar por Oxford Street la semana antes de Navidad. La diferencia es que aquí no conocía un camino a través de las calles más tranquilas y se quedó con la multitud exasperante.

Fitz sonrió estúpidamente cuando le pusieron delante otra copa y alguien le dio un apretón en el hombro. Las calles todavía estaban llenas de gente jubilosa. Cuando él se sentó a tomar algo, el propietario del bar había reconocido su pobre acento y le invitó a una bebida. Entonces él le había dicho que el resto de los clientes del bar eran ingleses y Fitz le rellenaban el vaso  cada vez que se lo acababa, a menudo venia con una palmada en el hombro o un apretón de manos. El único problema que tenía con todo el escenario, y él tuvo que admitir que en este momento no era tan enorme un problema, era que no le había llegado más cerca de Guernica.

El que le había dado la última copa seguía agarrando su hombro y Fitz miró hacia arriba para darle las gracias. El hombre le tendió la mano y estrechó a Fitz automáticamente. El generoso extraño señaló asiento vacío de enfrente. —¿Puedo?

Fitz le saludó. El hombre se desabrochó la chaqueta y mientras se sentaba Fitz captó la visión fugaz del mango de una pistola a la izquierda de su cinturón. Las ligeras sensaciones borrosas y calientes provocadas por el vino barato que había fermentado en él fueron drenadas lejos y comenzó a centrarse correctamente en el extraño. Fitz se había dado cuenta de que no era de aquí ya que era un hombre alto y delgado, más pálido que la mayoría de los lugareños. Su pelo oscuro estaba cuidadosamente peinado hacia atrás y brillante por la gomina, y sus estrechas cejas parecían encontrarse en un ceño fruncido. Su mano era suave, no era retorcida o callosa. En combinación con la ropa elegante y el arma, Fitz supuso que el hombre no era local.

—Mi nombre es Sasha, dijo el hombre, y ahora que estaba buscando detalles, Fitz notó su acento. Su manera de pronunciar el inglés era diferente al silbido suave de los demás con los que Fitz había conversado.

—Fitz Kreiner. Dijo con cautela.

—¿Un alemán? ¿Aquí?

Fitz se encogió de hombros. —Nacionalizado Inglés, le dijo el otro hombre, —aunque estoy menos sorprendido de encontrar un ruso aquí.

Sasha mostró una media sonrisa. —Esto no es un conflicto de naciones, comentó, —pero si de ideas. ¿No son todas las guerras civiles así? ¿Peleas de hermano contra hermano?

—¿Por qué estás aquí? Tu hermano esta luchando en el otro bando, ¿verdad?

El ruso dio una carcajada. —Mi hermano murió en la Revolución de Octubre, luchando a mi lado. Estoy aquí porque quiero ayudar, al igual que tu, Fitz. Todos tenemos un papel que desempeñar aquí.

Fitz se echó hacia atrás y tomó un sorbo cauteloso de su vino. Hasta ahora, todas las personas que habían sido amables con él se habían ido, sin esperar a hablar con él, pero Sasha le estaba hablando. Había una posibilidad de que pudiera darse cuenta de Fitz no había salido del buque mercante de los muelles, que él no era quien decía ser. Además, él no estaba del todo contento con la presencia de un arma de fuego. Realmente estaba poniendo su concentración al máximo. Sasha había hecho un gesto más al encargado de la barra y estaba conversando con él rápidamente en español. Al momento sujetó  el antebrazo del propietario a modo de saludo, éste puso su mano sobre la del ruso y luego de nuevo en el bolsillo. El juego de manos era un poco chapuza, aunque  Fitz había visto el pequeño fajo de billetes que fueron pasados por alto. Las bebidas gratis. Sobornos al barman. Había algo raro que estaba pasando, además de la paella grisácea comida por algunos clientes. Fitz puso su copa de vino con cuidado hacia abajo sobre la superficie rayada de la mesa y se alarmó cuando calculó mal la distancia y el cristal golpeó con fuerza. Él levantó la cabeza para mirar al pálido ruso frente a él. Las cosas se estaban complicando un poco y Fitz de repente se preguntó si él estaba siendo paranoico o si realmente iban a por él. ¿Demasiados espías que surgían del frío o simplemente la propaganda antisoviética inculcada en él hace años resurgía? Comunistas sangrientos…

—Espero que no te importe, pero he pedido un poco de comida para nosotros, Sasha estaba apoyado hacia él mientras hablaba, con el ceño fruncido en una aparente preocupación. —Te ves un poco enfermo.

Fitz trató de empujar la silla hacia atrás, con ganas de hacer que se  fuera antes de que empezara a vomitar. Sus piernas se enredaron con las patas de la silla y acabó en suelo. Con una mejilla en el suelo de madera gastada, cerró los ojos, sólo por un momento.

— Por la tarde —

Hoy en día no existe una formación para los militantes. Durruti está enterrado y, aunque no era miembro del POUM los militantes así lo sentían ya que todos los pensantes de la disciplina han huido. Vi la procesión desde la acera: llegaron en oleadas y no pude contarlos (comprobaré mañana en La Batalla los números).

Vi a Anji caminando por la calle. Parecía molesta por la muchedumbre, así que me ofrecí a acompañarla a pie hasta el Hotel Cont. Intercambiamos una charla inútil mientras caminábamos, aunque cuando le pregunté por su amigo, el D., ella lo maldijo con palabras que me sorprendió que ella conociera. Por lo que he entendido que todavía están en espera de sus documentos, pero D. ha decidido que deben cambiar de alojamientos. A. es claramente impaciente con su amigo, pero cambió de tema rápidamente.

En el Hotel Cont. Nos encontramos de nuevo con Alb. Antes de que todo esto empezara estaba en la academia y creo que echa de menos que la universidad esté cerrada para el resto. Él estaba con un corresponsal de un periódico de EE.UU. que se presentó a nosotros como jueves. Tenía el aspecto delgado de alguien cuya dieta no podía permitirse incluir, tanto la comida como la cerveza y vestía con piel marrón desgastada y una camisa de color. Él era catalán pero pasó los últimos diez años en EE.UU., cubría principalmente la delincuencia en los barrios hispanos de Nueva York. Cuando se dio cuenta de su papel, que fue enviado para aquí. Al igual que varias de las bandas de aquí en nombre de un nacional que podría ser un espía, o por lo menos alguien que escribe la versión preferida de los acontecimientos para su gobierno. Comparando los informes de Philby en The Times vuelve a leer en la seguridad de Londres con los mismos hechos recopilados de Alb. O Joaquín muestra diferencias. Cuidado con el partidismo.

Anji y Jueves discutían de NY, aunque dijo que la ciudad era probablemente diferente a cuando estuvo la última vez allí. Decidí volver a las Barracas Lenin durante el resto de la tarde, ya que he tenido dolor de cabeza la mayor parte del día. Ahora mis notas están al día, voy a descansar un poco antes que los demás regresen de la marcha fúnebre de Durruti.

Cada planteamiento fue rechazado. Cada intento de penetrar, para aprovechar los datos parpadeantes falló. Era como si su estado líquido se hiciera incompatible con sus opciones físicas. El Absoluto no podía acercarse.

Podía monitorizar los eventos presenciados por los otros, grabar sus reacciones ante las imposibles criaturas. Ahora tenía los momentos congelados y cuidadosamente anotados frente a él, la superposición y la repetición desde diferentes ángulos. El breve destello de una figura era capturada y mantenida para su exploración, tanto allí como fuera. Las observaciones no estaban todavía puestas en orden cronológico, sino que parecían desafiarle. Cada vez que pensaba que podría darle sentido, crear una cadena causal que los vinculara a todos juntos, había un pulso externo, tangente o se reordenaban entre ellos al azar. No tenía ningún sentido para ellos.

Cada vez que pensaba que los tenía, cada vez que él estaba seguro de que eran reales, que trataría de establecer una conexión. Él comprobar un buscador de su energía lóbulo primitivo de sus cerebros pudo reconocer los extraños los observadores mentes. Había tratado con tanta energía como se atrevió al principio, sólo para encontrar el tentáculo golpeó lejos con igual vigor. Así que ahora que estaba tratando con más delicadeza, apuntando cuidadosamente el nódulo preciso en el cerebro de la niña. La veía desde decenas de ángulos mientras caminaba rápidamente desde un hotel, taconeando sobre los adoquines irregulares. Cada imagen variada, algunos se contradicen entre sí, pero podía ver la forma general de ella - una combinación que le permitió apuntar y atacar.

Poco a poco, fue tomando conciencia. Tenía un dolor detrás de los ojos, pesadez en la cabeza. No sentía realmente conectados sus miembros, sin embargo era como si su cuerpo tuviera una ocurrencia tardía entre los diversos pensamientos de dolor. Dejó escapar un suspiro y se sorprendió cuando salió como un gruñido.

—¿Cómo te sientes? Le preguntó alguien.

Fitz tosió, luego trató de limpiar disimuladamente su boca. Se sorprendió de lo torpe que sentía su brazo. Al menos no estaba atado, aunque no se sentía capaz de abrir los ojos y descubrir dónde se encontraba el momento. Se conformó con escuchar los gemidos de su interlocutor invisible que se reía de su respuesta.

—Deberías haber comido algo.

Sasha. Fitz recordó de pronto el bar, el vino, el golpe contra el suelo y su temor de que lo hubieran drogado. Sus ojos se abrieron de golpe, o eso intentaron. Sus pestañas estaban pegadas en una esquina e intento frotárselas con los nudillos, sólo veía manchas oscuras. Estaba encorvado en el asiento del copiloto de un camión, el cuero que lo cubría estaba pegado a su mejilla, la chaqueta hecha un ovillo debajo de la cabeza. Sasha se volvió hacia él, con el brazo derecho sobre el respaldo del asiento del conductor, con una media sonrisa retorciéndose en su rostro.

—Si tu eres un marinero británico, Fitz Kreiner, entonces yo soy Betty Boop.

Fitz se empujó en posición vertical y se echó hacia atrás, gimiendo de nuevo. Miró a Sasha, haciendo su mejor esfuerzo para enfocar correctamente.

—No, Betty tiene mejores piernas.

Sasha le sonrió, luego giró de nuevo hacia el salpicadero. Fitz se sentó en la parte de atrás con su resaca. Esto era vergonzoso, de verdad. En menos de cuarenta y ocho horas, su cubierta había volado y ahora estaba en manos de una de las milicias comunistas. Fuera del coche no podía ver más que una niebla espesa. Se preguntó por qué no había despertado en una celda, así era como se suponía que estas cosas sucedían.

—¿Que te hace pensar que no soy un hombre de mar?, preguntó a la parte posterior de la cabeza del ruso. Sasha se encogió de hombros.

—No tienes las manos suficientemente callosas. Tu ropa está mal, Fitz tendió una mano a la chaqueta y Sasha continuó, —y no hueles como alguien que ha estado a bordo de un barco durante una semana.

—Un Sherlock Holmes cualquiera, Fitz murmuró para si mientras rebuscaba en sus bolsillos para comprobar que aún tenía sus papeles y sobre todo, sus cigarrillos y el encendedor. Sonó un ruido fuerte. El ruso, sin dejar de mirar adelante y con una mano cerca de su pistolera, salió. Se movió hacia atrás y abrió la puerta del lado de Fitz. Fitz trató de alejarse, pero Sasha le agarró por el hombro y lo arrastró hacia fuera. Mirando a su alrededor frenéticamente, Fitz vio como unas formas oscuras se aproximaban a través de la niebla. Quizás no encierran a presuntos espías aquí, tal vez despertar en una celda habría sido una buena cosa. Trató de luchar, pero Sasha tenía sus dedos clavados en la axila de Fitz, presionando un nervio.

— Quiet - dijo entre dientes y Fitz se congeló ante la frialdad en la voz.

—¡Hola! Les llamo el ruso cuando las figuras se hicieron evidentes. Tenían los uniformes casuales de los republicanos y estaban embalando cajas, cajas marcadas con cruces rojas y sacos abultados deformes.

—Camarada, asintió uno de ellos. Empujó a Fitz para abrir la puerta de la camioneta y la dejó abierta, chirrió sobre sus goznes. Dejó caer la caja de madera de su hombro en la zona de carga del camión. El contenido resonó, haciendo que Fitz saltara y se tensara mientras los dedos de Sasha se clavaron más profundos. Fitz se quedó quieto y observó en silencio a los hombres cargar el coche con más cajas. Cuando uno de ellos se apoyó en el capó para encender un cigarrillo liado, Fitz reconoció su  rostro: era uno de los hombres que habían estado en la descarga de los buques. El hombre lo miró y frunció el ceño.

—Sasha, ¿quién es?

Fitz pensó brevemente en hablar, pero casi podía sentir las uñas de Sasha través de la tela, así que mantuvo la cara impasible.

—Un compañero de viaje, un camarada, acaba de llegar. Este es el agente Fitz.

El otro chico se rió y se apartó del capó. —¿Fitz? Estás empezando a quedarte sin nombres en clave para los agentes, camarada. Ese ni siquiera es español.

Fitz miró a los hombres desapareciendo de nuevo en la noche. Trató de mirar a Sasha sin moverse para nada, esperando que el ruso no se diera cuenta y apretara su agarre. El otro hombre estaba vigilando a los soldados desde el muelle, mordiéndose un labio. Una vez que el aire viciado de la niebla había silenciado  todos los sonidos de pasos, Sasha se giró para colocarse frente a la camioneta y acompañó a Fitz hacia la puerta del acompañante que estaba abierta.

—Entra

Fitz consideró sus opciones: entrar en un vehículo con un agente comunista que a) tenía un arma y b) Fitz sabía que no era quien pretendía ser, o tratar de correr. Sí, Sasha tenía un arma, pero si Fitz permitía que le secuestraran, podría terminar en cualquier lugar y dudaba que fuera probable que los hombres oscuros que apenas habían sido testigos de su presencia les dijeran al Doctor, donde fue visto por última vez. Se sentó de lado en el asiento, con los pies en los escalones de la puerta, y esperó. Esa caja que traqueteaba  en la parte trasera sin duda no contenía la ayuda alimentaría que se suponía y Fitz sospechaba que Sasha era muy bueno para hacer desaparecer a la gente. No había otra opción, Fitz iría con él.

Sasha iba delante con la puerta parcialmente abierta, cuando una mano  fue a cerrarla. Fitz lo pateo con los pies fuertemente, dejando puerta abierta más ampliamente, golpeando al ruso en la cadera. Antes de que pudiera saltar, el otro hombre había golpeado la puerta de atrás de nuevo, sacudiendo las piernas de Fitz, haciendo que sus rodillas rebotaran y le golpearan la  mandíbula. Sasha abrió la puerta, empujó a Fitz para que se apartara de delante  y corrió alrededor del asiento del conductor.

El motor estaba en marcha y el coche se deslizó hacía delante crujiendo los engranajes antes de que Fitz siquiera hubiera conseguido ponerse una mano a la mandíbula dolorida. Se pasó el dorso de la mano contra su rostro y reconoció el sabor acre de la sangre en la boca. Su labio partido y él habían estado allí durante dos días. El coche estaba resoplando cuando empezó el ascenso desde los muelles, todavía marchaban bastante despacio. Fitz vio a Sasha mirando hacía otro lado con curiosidad, con ceño ligeramente fruncido. Fitz siguió mirando a su captor, esperando que el ruso no se diera cuenta de su mano deslizándose por un lado en busca de la manija de la puerta. No había cerraduras, un movimiento rápido y podía estar fuera y escapar.

—¿A dónde vamos?, preguntó, con ganas de mantener la puerta fuera de la atención de Sasha. La caída sería dura, tendría que ser rápido y  probablemente quedaría gravemente herido por la caída. Una parte de él, la parte que había consumido vino barato con el estómago vacío, y la parte que no quería moverse nunca mas gruñó ante la idea. Sasha lo miró de nuevo con una ceja levantada, divertido.

—Guernica

Fitz se echó a reír.

Una piedra cayó, el sonido sonó fuerte en el silencio frágil de la noche.  Barcelona estaba, en esta parte al menos, durmiendo. Con ruidos ocasionales de motores distantes, el ruido se escuchaba a kilómetros, sonaba mucho más cercano en la quietud, reverberando en torno a los campanarios ennegrecidos. Hubo un eco cuando una viga de madera se movió, luego murmuró maldiciones.

Domenec Sugrañes cerró los ojos un momento y ofreció una oración entre dientes a un Dios del que había empezado a dudar. Detrás de él, Juan maldijo otra vez, profanando el sitio. El cantero siempre había sido respetuoso antes, pero la guerra lo había cambiado.

—Esto todavía huele a cenizas, le dijo al viejo arquitecto, —No vamos a encontrar nada más.

Sugrañes abrió los ojos y miró hacia arriba. Por encima de él, la luna brillante creó un resplandor plateado sobre las nubes. Incluso con la cabeza inclinada hacia atrás pudo vislumbrar, justo en el borde de su percepción, los cuatro dedos de las torres alzándose hacia arriba, como si fuera una mano  estirándose para tocar el cielo. Cambio la inclinación de su cabeza, las estructuras se elevaron más hasta que la luna se escondió en su interior. A pesar de que se dio cuenta, la analogía estaba mal: la iglesia era realmente era una mano gigante, estaba de pie en la palma de la mano, mirando el cielo nocturno. No es que estar de pie por aquí fuera una buena idea.

Se volvió hacia su compañero saqueador. —¡Saqueador! Él, que había trabajado en la estructura durante treinta años, que aún podía recordar el sueño del Maestro en el taller. Veinte años después del accidente que los había dejado solo con los bocetos y los modelos, las únicas pistas sobre cómo hubiera sido el edificio final. Hacía menos de veinte semanas desde que el sitio había sido incendiado y destrozado, el taller se derrumbo. Los escombros y las malas hierbas ya habían invadido la cripta. El agua debió entrar en algún  momento destruyendo los modelos de yeso que habían sobrevivido,  emborronando los bocetos. Así que cada noche, una vez que la ciudad se había asentado, Sugrañes llevaba a Juan hasta aquí. Arrastrándose de nuevo a la iglesia, donde una vez habían trabajado, su medio de vida ha ido en el fervor de la lucha contra los anti católicos. Sugrañes estaba agradecido a Dios por  haberlos salvado de las turbas. Había oído a Duch explicar las historias de los asesinatos de sacerdotes, pero no estaba seguro de que quisiera que sobrevivieran, ahora se redujo a hurgar en las ruinas de su antigua vida, tratando de para recuperar el pasado.

Se había escapado por las calles laterales, pronunciando consignas revolucionarias si hubiera sido detenido, llamando a los vándalos que habían  hecho esto "camaradas". A continuación, trepó por el patio lleno de basura, moviéndose a un lado y a otro, hacia arriba y hacia abajo en las ruinas del taller con una cesta en la espalda reuniendo unos fragmentos de papel empapado, u otra pieza de trabajo de modelaje roto. A cada momento esperaba oír un grito, el sonido de unas botas corriendo, que los guardias le detuvieran, encontrando su carga de obras recuperadas y destruirlo por segunda vez. Juan no creía que fueran a encontrar nada más. Esta noche, se habían detenido después de que la piedra hubiera caído, esperando para asegurarse de que estaban a salvo.

Nada

Sugrañes estaba agachado junto a la entrada áspera, con una mano agarrando el delgado borde de una piedra. Se sorprendió, que incluso semanas  después haciendo esto, aún se diera cuenta de que estaba temblando. Alzó la cabeza para hacer una comprobación final de que no eran observados, creyó ver un atisbo de movimiento hacia arriba en el claustro de la natividad, algo vacilante. ¿Sería un guardia encendiendo un cigarrillo? Se quedó inmóvil, con los ojos en tensión hacia el lugar donde había creído ver algo. No había ningún destello revelador de color naranja, arrastrándose por un cigarrillo. El claustro fue encerrado en el extremo para que la luna no lo iluminara: en lugar de la luz de fondo hizo que la zona fuera más negra que el alquitrán.

Ya está. Algo pálido revoloteaba detrás de los pilares y Sugrañes se estiró para agarrar el brazo de Juan. El albañil más joven miró hacia arriba y asintió. Sí, algo se movía, era demasiado grande para ser una paloma o una gaviota. Sugrañes Hawai salieron de la entrada, volviendo la cabeza para tratar de ver lo que era. Hubo otro destello de movimiento, casi irregular. Pensó, salvaje y brevemente, que era una de las figuras rotas de la parte delantera de la natividad que cobraba vida. Lo cual era absurdo, un producto de su propia mente temblorosa. No podía ver nada en absoluto ahora.

Estaba justo en frente de ellos. Resplandeciente, gritando. Un diablo de la luz. A falta de la debida forma o definición. Se movía poco natural, como una animación dibujada en una libreta. Sugrañes se había rendido. Retrocedió lentamente, dejando que sus pies fueran a tientas a través de los escombros, desplazándose hacia el edificio de la escuela quemada. Miró a Juan y se sorprendió al ver a los réprobos santiguándose y murmurando el catecismo. El diablo se estaba volviendo más definido, se marcaban los ángulos salientes como los codos o los hombros. Sugrañes sintió los barrotes de hierro de la puerta a su espalda.

—¿Juan?, trató de llamarle, pero el albañil seguía mirando al diablo y las frases en latín seguían cayendo de sus labios. Sugrañes se dio media vuelta y huyeron.

Anji se relajó en su asiento en Las Ramblas. El Doctor había aceptado venir a buscarla cuando terminara en la Tardis. Ella fue lo suficientemente astuta  como para saber que podría tardar algún tiempo y había pedido una jarra de vino para beber mientras esperaba. El hotel en el que había encontrado finalmente habitaciones estaba a su espalda y la amplia avenida adoquinada estaba frente a ella. A solas con sus pensamientos, distraídamente comenzó observar a la gente. Dejó que su mirada escogiera a una persona y luego la seguía mientras caminaban hacia arriba o hacía abajo de la avenida crepuscular.

El vino tinto estaba avinagrado, como si se hubiera abierto días antes y se hubiera dejado respirar durante demasiado tiempo. Se fijaba en cosas que normalmente pasaría por alto. Ella tomó sorbos pequeños, tratando de no pensar demasiado en el sabor. Dos jóvenes caminaban ambos con el pelo rubio, y ella especuló brevemente: ¿hermanos? ¿Amantes? ¿Cómo es que dos hombres tan iguales estaban caminando por Las Ramblas juntos?

Por un momento, pensó que el mundo se había congelado, hizo una pausa, como un fotograma de una película, luego se trasladó y se puso una mano en la cabeza de repente sintió dolor. Demasiado vino barato y  demasiado sol. Esperaba que el Doctor no tardara en llegar y ella pudiera ir a acostarse.

—¿Anji?

Ella sintió que sus ojos volvían a enfocar y vio a Pia frunciendo el ceño. La mujer italiana estaba de pie frente a la mesa en la acera, con una mano agarrando la correa de un bolso de cuero grande. Anji sacudió un poco la cabeza, alisándose automáticamente el flequillo.

—Lo siento, Pia. Estaba a millas de distancia.

—¿Deseando estar de vuelta en Inglaterra?

Anji sonrió y señaló la silla vacía a su lado. —¿Creía que estabas de vuelta en Italia? ¿De dónde eres, de todos modos? ¿Qué ciudad? Habla conmigo, rogó en silencio, distráeme del dolor de cabeza. Dame algo en lo qué concentrarme.

Pia dejó caer su bolso en el suelo junto a la silla, se sentó y se desabrochó el abrigo. Busco con la mirada al camarero y este le trajo una segunda copa de vino, algo diferente a la de Anji. Anji ociosamente se preguntó si algún café tenía un juego completo de vasos

—Yo soy romana dijo Pia, y se sirvió un poco de vino agrio. Ella tomó un sorbo e intentó no hacer una mueca mientras tanto. —Y no voy a volver, no hasta que Il Duce y sus muchachos tomen el poder. O si el Partido me envía de nuevo a luchar.

Anji levantó una ceja determinada por el tono firme de Pia. —¿Tu, luchas?

Pia frunció el ceño, miró sospechosa y repentinamente otra vez. —Por supuesto, Anji. Luché contra los fascistas en mi casa durante años, hasta que el partido me envió aquí.

—¿Quieres decir que hiciste campaña en contra de ellos?

—No, luché. Soy muy buena tiradora. No tiemblo bajo el fuego, como  algunos de los chicos de aquí hacen.

—Pero tú eres… Anji se quedó en silencio. Había estado a punto de sugerir que las mujeres no eran combatientes. Honestamente, fue la primera en argumentar que las mujeres podían hacer cualquier trabajo que un hombre hiciera y aún así acababa de suponer que sólo los hombres podían estar en el ejército,…secretaria, eso dijiste ayer, terminó la frase.

Pia dejó escapar un bufido muy expresivo de burla, por lo que estaba claro lo que pensaba de eso. —El, mi comandante, es español. Él habla de la fraternidad, pero las mujeres son mujeres. Me he enfrentado a más balas que él, pero tengo que quedarme escribiendo.

Ambas se quedaron en silencio y tomaron un sorbo de vino. Anji entrecerró los ojos y miró hacia arriba, a Las Ramblas, preguntándose cuando  la encontraría el Doctor, sentía una presión intensa en la cabeza y no quería nada más que dormir. Se sentía un poco mal con el mundo, como si estuviera un poco desconectada de él, intentó eliminar esa sensación. Se puso una mano en la sien con cautela y cerró los ojos por un segundo.

—¿Te encuentras bien? Preguntó Pia, mirándola fijamente.

Anji cerró los ojos fuertemente durante un tiempo muy breve y luego los abrió, dejando caer la mano sobre el brazo de la silla y regalando a la italiana una sonrisa.

—No es nada. Sólo un dolor de cabeza.

—¿Tu Doctor esta buscando alguna medicina para ti?

—No es esa clase de… Anji se dio por vencida, nunca nadie escuchaba la negación de todos modos. —Sí. Sí, él estará aquí pronto. Espero.

—Estoy aquí. Su suave voz indicó que estaba a su lado y Anji levantó la vista cuando se agachó junto a la silla poniéndose a su nivel. —¿Qué hay de malo?

— En la noche —

Me desperté después de un sueño inquieto. Mi cabeza no esta mejor. Hay que ver lo que hace la medicina disponible aquí.

—Iré a ver a McN. esta noche para discutir con E. Se acabo. Ella quiere venir y creo que es suficientemente seguro. Ella puede traer cosas que es difícil de encontrar por aquí. Colina pedir McN. sobre la aspirina y tc también.

Sólo traté de hacer algo con Juan y los otros, pero las cosas eran demasiado inconexas y yo era de poca utilidad. Me siento como si algo estuviera tirando de mi cabeza, tratando de sacar mi cerebro. Esto hace que sea difícil concentrarse. Traté de lavarme bien las manos, pero es peligroso. Seguiré después, cuando la cabeza esté mejor.

A medida que el sol empezó a apagarse en la niebla, las figuras de al lado de la carretera se hicieron más definidas. Sasha se había puesto a trabajar Fitz, estaba repartiendo pan grisáceo a los refugiados a medida que ellos pasaban. Sus rostros fríos, sin sonrisas en señal de agradecimiento. A veces con caras de resignación, huecas, como si se hubieran gritado a sí mismos a lo largo del camino y ahora sólo se movían hacia adelante, tomando lo que les era dado.

Esperando a ver qué pasaría con ellos la próxima vez mientras caminaban fuera de la línea del frente. Se mantenían en los bordes, arrastrando los pies a un lado cada vez que un vehículo rápido venía. Fitz se sentó en la parte delantera del camión en un movimiento constante, repartiendo el pan y deseando poder estar seguro de que todo el mundo tenía algo, pero Sasha se mantuvo avanzando. Llegó a la parte inferior de un saco y lo tiró encima en la parte posterior del camión.

—¿Ese fue el último saco? comprobó Sasha, fueron sus primeras palabras para él después de horas.

—No, pero tienes que dejar que yo pueda conseguir otro de la parte de atrás. El resto están demasiado lejos.

Sasha asintió con la cabeza y siguió adelante durante unos minutos. Los dedos de Fitz empezaron a tocar un ritmo en el alféizar de la ventana. Nada de lo que pudiera nombrar, pero era algo con lo que ocupar su mente, ya que pasó de largo de las masas de los desposeídos. Echó un vistazo a Sasha: el ruso estaba mirando hacia adelante, a veces tirando del volante para evitar baches o la gente en el camino. Su expresión era la misma para ambos. ¿Por qué…? Fitz se cohibía cuando Sasha le miraba. Sentía que debía tragar saliva, humedecerse los labios antes de continuar en caso de que su voz se quebrara por el abuso de la noche anterior y el silencio anterior. —¿Por qué me llevas a Guernica? Quiero decir, no es que no esté agradecido de que no me entregarán sus hombres de vuelta allí, pero, ya sabes, pero si me llevas a algo peor, me gustaría saberlo.

Ya está. Le había preguntado. Sasha sonrió, con los ojos fijos en la carretera de nuevo. —Te llevo a una parte que es peor, mi sospechoso inglés. Te voy a llevar a primera línea.

—Pero… si soy un espía…

—Si, eres un espía… Sasha enfatizó.

—No es que yo lo sea, por supuesto, ¿por qué haces esto?

Sasha se encogió de hombros, y luego señalo al tabaco y a los papeles del salpicadero. —Líame un cigarrillo, Fitz.

Fitz accedió, sin saber si debía forzar su suerte o aceptar la intransigencia Soviética. Estaba lamiendo el borde del papel para pegarlo hacia abajo cuando Sasha golpeó la bocina del camión con el puño y gritó maldiciones rusas por la ventanilla. Los dedos de Fitz se deslizaron y dejaron caer el cigarrillo a medio enrollar en fondo del coche. Se agachó en el suelo para alcanzarlo. Cuando se enderezó, Sasha le sonreía.

—Eres demasiado nervioso para ser un espía, o eres tan buen actor, que eres un buen espía. Este viaje es largo y aburrido, hasta llegar al frente. Si quisiera ejecutarte mientras tanto, siempre puedo dispararte.

Fitz no estaba seguro de si sería liberado o no.

Eleana se abrió paso hacia la pequeña multitud de curiosos. La muerte violenta no era, en sí mismo, la más inusual. Sin embargo podría ser utilizada, por lo que era importante que ella lo viera por sí misma, que su reportaje se basara en hechos. Los otros periódicos lo utilizarían en su beneficio, si cualquiera hubiera podido. Llegó a la puerta de la escuela quemada donde yacía el cuerpo. Había sido arrastrado por la ligera pendiente del centro del caparazón a medio construir de la iglesia, dejando un surco en la tierra que ya estaba marcado por las botas de los curiosos. Era un obrero. La mayoría de la gente llevaba ropa de trabajadores, pero Eleana vio que el cuerpo pesado dentro del mono era corpulento con músculos, no por la gordura de un capitalista ahora hambriento. El cuerpo fue descubierto, con los brazos cruzados y se había puesto en la sombra a la espera de su retirada.

—¿Quién era?, preguntó uno de los hombres que estaban cerca de ella, señalando con la cabeza al cadáver. El hombre se encogió de hombros.

—Era Juan Hernández, le dijo otra persona, solía trabajar aquí. Eleana miró hacia él, ahora nunca sería completada la iglesia. Incluso a la luz del día, las torres eran negras contra el cielo gris, con incrustaciones de hollín y agrietadas por el calor. Cuando era niña, había visto el entierro del arquitecto. El que había sido llamado "Maestro" había sido atropellado por un tranvía, el viejo tonto fue demasiado lento para salir del nuevo transporte. Ningún dios, ningún amo. Ahora no. Volvió a mirar el cuerpo, tumbado en la hierba con sombra. Tenía la cara picada de viruela, con arena pálida enterrada profundamente en algunos de las marcas. Se podía ver que sus manos estaban encallecidas, de piel blanquecina y duras. Con una mano  agarraba los restos de un rosario, la cadena estaba rota y las cuentas ahora  yacían junto a él en la tierra. Religioso entonces, y se encuentra en la Sagrada Familia. Se había puesto su fe en un mal sistema de creencias, pensó, con un poco de tristeza. Debe de haberse aferrado a las viejas maneras.

—¿fue encontrado aquí orando? Preguntó.

La persona que había suministrado el nombre encogió de este momento. —No le dispararon, fue lo único que comentó. Eleana se movió para acercase un poco mas, dispuesta para el compañero de guardia pensara que era una amiga del cadáver. No había señales de las heridas. Los ojos de Juan todavía estaban abiertos, sin dejar de mirar hacia arriba. Tal expresión de miedo, tanto terror. Podría haber sido una ejecución, aunque la mayoría de las personas cierran los ojos cuando sabían que iban a morir, como si desearan con  esperanza plena que sus muertes se evitarían si no podían verlo venir. Al igual que los niños que se ocultaban bajo una manta en una tormenta eléctrica, cerrando sus ojos contra el miedo.

Eleana se encogió de hombros. Sería apenas un párrafo. Apenas podía escribir que alguien rompiendo la prohibición religiosa había sido abatido por un destino misterioso, ¿iba a hacerlo? Se abrió paso de nuevo fuera de la aglomeración de la gente y volvió a sus habitaciones. Ya sabes como se ven los cuerpos que son disparados, pensó. Luego trató de bloquear la imagen que surgió en su cabeza del cuerpo deforme de su hermano, arrojado como un muñeco en una alcantarilla. Sí, lo sabes.

Él no podía enviar información al sistema. Cada intento de transferir los datos era rechazado, volvió a él. Los registros del Absoluto comenzaban a amontonarse a su alrededor, esperando, usando su masa y energía. No entendía por qué se les negaba la información, esto nunca había sucedido antes. Estaba recibiendo un flujo constante de información contradictoria de sus observadores, tanto que no podía con todo. Ahora tenía algunas conexiones firmes, podría ver cómo los seres humanos manejan las diferentes versiones contradictorias. Su mente parecía trabajar en muchos niveles a la vez, ¿quizás incluso tenían varias mentes en cada cráneo? ¿Tuvo la absoluta certeza de que nunca había percibido estas criaturas antes? La forma en que un cuerpo podría tener tantas voces diferentes, claras y distintas, argumentando entre sí. No conocía los motivos por lo que antes eran opacos. Podía sentarse en la parte trasera de su cerebro y ver cómo toman la información, imponía su propia versión a ella y luego "olvidar" los elementos molestos que no encajaban con esa versión. Necesitaba un lugar para la derivación de los datos problemáticos, alguna forma de "olvidar" la misma.

Se había dado un primer paso, la construcción de una biblioteca de datos en un espacio físico real. Él todavía era capaz de sacar energía del sistema, incluso si se le negaba el acceso al Hub, y ya estaba encontrando maneras de manipularlo. Estaba descargando los datos erróneos en una concha, una extrusión, pero se estaba construyendo en la masa. Pero la cantidad de la misma! Mucha, demasiada. Sólo el ruido del sistema telefónico era abrumador, pero eso era una pequeña fracción de los datos que fluían a través de sus conexiones.

Hubo un parpadeo plateado de la energía, dando vueltas por delante de él tan rápido que casi se lo había perdido. Él envió un buscador tras ella, girando y evadiéndose, persiguiéndolo por las líneas y conexiones. Había algo más aquí, otro recopilador de inteligencia.

Fuera lo que fuese, no había energía. Y… ¡Ellos! Siempre los parpadeos, enloquecedores, el parpadeo, la gente de desvanecimiento. No / No. No / No. La niña, por supuesto, pero los dos hombres eran más evidentes. Estaban trabajando en contra de él, tenían que ser así. Al igual que el hombre en la plaza. Tal vez sea esta otra presencia, que los utilizó en calidad de observadores, como los ojos y oídos en el mundo corporal. Si lo alcanzo a ver…

Dibujó un chorro de energía, impulsado un buscador más rápido, tropezó con el borde de salida de la traza de plata. Entonces la línea que estaba siguiendo floreció. Muchos datos. Tanta información.

Usarlo todo. Y había espacio, hectáreas de memoria vacía a la espera de ser llenada con los datos que quería "olvidar".

Fue hermoso.

Se dejo caer sobre sus piernas sin darse cuenta.

Ella estaba contenta de darse cuenta de que al menos había aterrizado en una silla. Ni siquiera se había dado cuenta que había una detrás de ella. Se sintió aliviada al ver que el Doctor había sido rápido, le siguió una entrega de su propia voluntad. Se había dejado guiar por el camino estrecho entre el bulevar y la puerta del hotel, escuchó pedir la cuenta para el vino. Una pequeña parte de ella le decía que estaba bien y podía hacer las cosas por si misma, pero el resto de si, estaba demasiado ocupado para escuchar, tratando de ignorar el dolor punzante que se había iniciado cuando se había puesto de pie.

El Doctor la tenía sujeta con una de sus manos por el codo y la guiaba por las escaleras estrechas, y luego a través de los paneles de la puerta de cristal. En el interior, la dejó de pie y corrió hacia el mostrador. Ella se había dado cuenta de que Pia estaba de pie a su lado, agarrando una de las bolsas de alfombras al Doctor venía arrastrando, la otra la arrojó al suelo a sus pies. A continuación, el relativo calor del vestíbulo le había golpeado, como si estuviera cercada fuertemente por el aire frío y húmedo, y sus rodillas se inclinaron por propia voluntad.

—Camarada, ¿tu esposa se encuentra bien? escuchó decir al recepcionista del hotel y Anji se obligó a concentrarse. Ella estaba en un sillón, uno de los muchos que formaban un círculo irregular. No era precisamente del terciopelo más lujoso que jamás hubiera conocido. La habitación era alta y  estaba pintada de color crema, aunque el techo era nebuloso con una mancha de humo gris azulada. Trató de poner la cabeza hacia abajo, para concentrarse en la cara asustada de Pia pero su mirada sólo se apartó, se negó a conformarse en un solo objeto.

—Si, si, esta bien, solo algo cansada creo.

Ah, claro, no desengañarlos eso de su esposa, pensó distraídamente. Ella trató de sentarse correctamente, pero agujas afiladas embistieron a través de su cráneo de nuevo, justo detrás de los ojos. Ella esperaba que el Doctor tuviera alguna codeína en sus bolsillos mágicos ya que no tenía idea de los analgésicos que existían en 1936. Apoyó la cabeza con una mano, apoyando el codo en el brazo del sillón, y trató de permanecer lo más quieta posible. Cada vez que su cabeza se movía, quería gritar al propio dolor. Ella  deseaba salir de su propia cabeza, dejar que el dolor se hiciera cargo de la parte interior de su cráneo, mientras que el resto de ella estaba en alguna parte teniendo un mejor momento.

Podía oír la voz del Doctor, hablando con la recepcionista, murmurando y ruidos de, presumiblemente, el pago del alquiler por adelantado de las habitaciones que habían reservado. Hubo un ruido metálico de las llaves contra un cuenco de metal y luego algo se movía en su campo de visión de nuevo. Una mano delgada se agachó para agarrar las asas de la bolsa abandonada, y se dio cuenta de lo irreal que el brazo vestido de rojo se veía contra la alfombra marroquí sucia. Era más como una de esas postales supuestamente tridimensionales que se encontraban en kitsch-N-Synch, donde un elemento flotaba por encima del otro como un bloque. Entonces el otro lado estaba ligeramente curvado en la parte superior de su brazo, el pulgar frotando suavemente mientras él la instó a ponerse de pie. —¿Anji? Vamos, vamos a llevarte a tu habitación.

Suspiró para encontrarse bien, cerrando los ojos y reuniendo toda su resistencia. Se puso de pie con rapidez, con la esperanza de sorprender al dolor con su repentino movimiento, pero la atacó de nuevo y se dio cuenta que se balanceaba. El Doctor la sujeto mejor con su brazo y ella se agarró para no perder el equilibrio. Entonces ella lo miró a los ojos preocupados y asintió despacio.

—Creo que necesito un recostarme un poco, dijo ella, sonriendo tristemente a su eufemismo.

—Yo también lo creo.

La condujo hacia la escalera y se detuvo. Un gemido delante de ellos la hizo abrir los ojos y darse cuenta de que habían llegado al ascensor, la cabina sonaba y temblaba por el cable. Entonces la puerta se abrió y Pia estaba tratando de arrastrar a la puerta de metal a un lado. Anji soltó  de una mueca de dolor en el áspero traqueteo. El Doctor echó la bolsa de la alfombra en el interior, a continuación usó las dos manos para guiarla en el pequeño espacio cuadrado. Sólo unos momentos más, dijo, unos momentos más y podría acostarse y cerrar los ojos, tomar las píldoras milagrosas del Doctor y se irían. Todo se acabaría. Con un poco de suerte, ella no se despertaría hasta que llegara el momento de conocer a Fitz. Entonces, sin ningún tipo de advertencia en absoluto, el Doctor se arrugó en un ovillo a sus pies, gritando.

Capítulo Cinco.

Estada Lliure

Anji gimió y dejó caer su cabeza sobre la colcha. Bajo su rostro, un papel crujió.

— Esto no tiene remedio— le informó a la colchoneta. Se sentía como si tamborilease con dedos de los pies en la almohada de la cabecera de la cama y golpeando en su libro los recuerdos con sus puños. Su nariz estaba enterrada en los periódicos, y ella podía la tinta humedecida de un diario recién impreso. Casi podía sentirlo pegándose en su cara. Ella nunca se quejó de que el Guardián le dejara con las manos sucias de nuevo, después de esto. Anji consideró lanzar la rabieta poco más: simplemente dejar fuera toda la incoherencia con un grito mudo y el tatuaje de sus manos y pies. Su boca se curvó en una media sonrisa y dejó que su pie subiera y bajara sobre la perezosa almohada Estaba demasiado cansada, sin embargo, demasiado agotada como para desperdiciar su energía con un gemido en toda regla. Ella suspiró y se apoyó de nuevo en los codos. Montones de papeles apilados en cada superficie plana de la pequeña habitación, papeles.

Los libros de recuerdos con marca páginas que sobresaliendo, cuadernos abultados que se conservan cerrados con bandas elásticas. En algún momento, hace unas semanas, Anji había dejado de tratar de salvar solamente los cortes que ella pensaba que podrían ser relevantes y había comenzado a archivarlo todo. Esto yacía a su lado, con una pluma enclavado a lo largo de la columna vertebral abierta. A lo largo de una de las paredes, los periódicos anotados fueron cuidadosamente apilados. Cada pila de periódicos tenía un orden determinado, y nada podía interrumpir su sistema de archivo. La primera semana, se había visto obligada a volver a clasificarlos después de que alguien había abierto sin pensar los ventanas para mirar la calle. Ahora, cada vez que salía, ella mantenía un ojo abierto para los pesos adecuados.

Esa roca manteniendo pulsada de enero Solidaridad Obrera había llegado desde las laderas de Montjuïc, reunido en la víspera de un húmedo y ventoso de Año Nuevo. Se acercaron a ver la Fuente Mágica—  un raro encendido durante las vacaciones —  y luego Jueves había sugerido que subiera por las laderas donde los jardines estaban creciendo unidos y sin atención.

Sin fuegos artificiales, un clamor de las campanas por toda la ciudad anuncia el año nuevo. Caminando de regreso después de la medianoche, siguiendo el camino sinuoso de nuevo en la oscuridad, dirigido de manera segura por Jueves que había tropezado con una piedra suelta y lo recogió. Cada vez que se movía para coger un documento de esa pila, recordaba ese paseo y sonreía. Debería estar de vuelta pronto de donde fuese que le hubieran enviado esta vez, con un montón de nuevas historias que contar y una bolsa llena de papeles para ella.

Anji sonrió y devolvió a la copia de La Batalla en la que estaba trabajando. Había llegado hasta la segunda página cuando quiso tirar todo por la borda. Cada artículo tenía que ser leído lentamente, su mente debía de traducirlo lo mejor posible con su francés y el rápido aumento de vocabulario catalán pero aún tenía otra lista de palabras que consultar con los demás.

Un guarda PSUC en Parc Güell abandó su puesto, demandando que un murciélago gigante lo atacó.

¿Murciélago? Sin dejar de mirar a la oración, se agachó al lado de la estrecha cama y sacó un cuaderno de tarjetas de rueda. Le tomó un momento encontrar la palabra.

Un guardia en el Parc Güell abandonó su puesto, demandando que un murciélago gigante le atacó...

Ella miró el mapa que había garabateado sobre un mantel y que estaba clavado en la pared desnuda a los pies de la cama. Parc Güell. Estaba en las afueras y tenía varios marcadores sobre el . Había grupos por toda la ciudad. Los más tempranos, aquellos marcados cuando había dibujado primero el mapa para ver si podían trazar un patrón, se encontraban en la pluma con una fecha garabateada junto a él. Después de un par de semanas, habían logrado convencer a Pia de robar un paquete de pins del mapa de la oficina del Comintern y ahora Anji había cogido uno de la caja de cartón, escribió el número de referencia para el artículo sobre él y se levantó para ponerlo en su lugar. Revisó todas las anotaciones que tenia del Parc Güell, intentando crear un patrón, pero, como siempre, este último informe no pudo crear orden a partir de los hechos.

Doce semanas. El mapa representa tres meses de trabajo. Desde el día del entierro de Durruti, Anji había pasado todos los días tratando de dar sentido a la situación de la mejor manera que sabía hacerlo. Ella había recopilado información, referencias cruzadas y estudió las tendencias. Todo el tiempo en busca de algo que pudiera explicar lo que había sucedido. Nada: no podía crear un patrón que reflejara la casualidad. Ella había estado enferma, el Doctor se había derrumbado en el vestíbulo y luego —

Alguien llamó a la puerta. Se quedó dónde estaba, con los brazos cruzados, tratando de encajar las piezas como si de un gran puzzle se tratara. — ¿Quién es?—  dijo ella

— Yo

Anji confió y se acercó a abrir la puerta.

Al abrir la puerta, lo encontró apoyado en la jamba, con las manos metidas en los bolsillos del pantalón. Su rostro tenía la primera sombra de una barba de un par de días. Anji se enfadó.

— No estarás tratando de dejarte crecer esa maldita barba otra vez, ¿verdad? No te quedaba bien la última vez.

El Doctor frunció el ceño.

— A mí me gustaba esa barba.

Anji suspiro y dio un paso atrás para dejarlo en la habitación. El Doctor negó con la cabeza.

— Voy a ir a verla— dijo.

Eran las mismas palabras cada día. Ella medio esperaba que algún día él no pudiese decirlo. Que él había entrado y ellos habían desayunado y luego trabajar sin esta tortura diaria. Por otra parte, ella medio esperaba que él volviese con una amplia sonrisa y la llevara a la plaza y ellos escaparían. Ninguna de sus esperanza se había cumplido hasta el momento. En las primeras semanas, Anji había bajado todos los días también, pero había empezado a pasar de ella y ahora ella misma limitada a una prueba cada semana. Y hoy era el día. Podía sentir en su estómago el nerviosismo.

— !Espera, voy contigo¡

Cogió su abrigo de lana y su bolso mientras él esperaba en la puerta. Observó distraídamente que tenía los ojos entreabiertos. Era como si la mitad de su energía se hubiera disipado después de ese día. Después del colapso.

— !Lista¡— , le dijo ella, ignorando el hecho de que sus nervios le decían que no lo hiciera.

Estaban casi en la parte inferior de Las Ramblas, cerca de la Plaça Reial, cuando comenzó la sirena. Un griterío constante y en aumento se escuchaba por la ciudad. Anji entreabrió los ojos, con desdén.

— ¿Ahora? — preguntó ella con cansancio. — ¿Si todavía es de día?

El Doctor rápidamente, agarró su brazo y corriendo a lo largo de ella.

La avenida se quedaba desierta, la gente corría a esconderse. El Doctor hizo caso omiso del signo REFUGIO más cercana y los condujo a través de un arco y en Plaça Reial, buscando a tientas en torno a su cuello con su mano libre hasta que tuvo la cadena con la llave. Anji podía oír el primer repiqueteo lejano de los bombarderos italianos, las bombas, lejanas.

Estaban sobre el mar todavía, empezando su carrera. Mientras giró la llave de TARDIS, oyó el primer disparo antiaéreo de los cañones de la cima de Montjuïc

Otro ataque había comenzado.

El Doctor abrió la puerta y se desplomaron en el interior. Todavía estaba oscuro, se dio cuenta Anji, tan solo la bombilla de emergencia desnuda dejando escapar su débil resplandor. El Doctor se había arrodillado, a un lado, girando frenéticamente un pomo de bronce que sobresale de la pared lateral, como si estuviera tratando de iniciar el Modelo T. Las puertas se cerraron lentamente, siempre a la velocidad del Doctor. Sólo había un pomo y todo lo que Anji podía hacer era ponerse de pie y miran con ansiedad.

Con las puertas cerradas estarían a salvo, el Doctor siempre le aseguró, ya que la estructura de la Tardis había sobrevivido a dos guerras mundiales ya. Anji no le gustaba destacar que la TARDIS no estaba funcionando a pleno rendimiento. Por último, las puertas se sellaron con un ruido metálico y el Doctor se apoyó en el pomo. Retiro con un soplido su flequillo de los ojos, aunque algunos pelos mojados se resistieron.

— ¿Vamos a escuchar el bombardeo desde aquí?—  preguntó ella.

El Doctor se balanceó sobre sus talones y se levantó. Él se despejo el pelo con la mano, y luego se pasó la mano por la barba, como si estuviera preocupado acerca de si esa era adecuada en este momento — Sí— le aseguró finalmente, mientras se acercaba a la consola central. La inmóvil consola central. — Sí, lo sabremos.

Movió una palanca otra vez, luego de vuelta. No ocurrió nada. Nada había sucedido durante tres meses. No desde noviembre.

Anji miró a su alrededor, asimilando los últimos cambios. En la cabeza, la habitación principal de la TARDIS todavía parecía una oficina corporativa, con paneles de madera clara y equipos de oficina inteligentes. Recordó ociosamente su deseo de instalar un dispensador de agua y un ficus para completar el efecto. Ellos se ven fuera de lugar ahora, en esta versión.

La cocina había desaparecido por completo, una habitación en blanco más, una línea de bajo relieve en la pared. La puerta de las habitaciones interiores estaba cerrada, aunque podía ver un destornillador y un conjunto de llaves maestras, yacían cerca de él, lo que sugiere que el Doctor había estado tratando de conseguirlo de nuevo. La biblioteca estaba todavía allí, pero no fue posible acceder a los libros: todos los estantes estaban puestos en una vitrina irrompible.

Aunque una vez más, una barra de hierro en el suelo y un panel de araña agrietada sugirió el Doctor había estado tratando de romper el cristal de la vitrina. Todo lo que necesitaban podría haber estado detrás de vitrina, pero no pudieron llegar a ella. Fue por eso había dejado de Anji volver todos los días, ver el aumento de la furia del Doctor con todo ese conocimiento, allí, encerrado.

El aspecto más inquietante, sin embargo, era el silencio. Antes, en la habitación principal se había oído un zumbido débil, como si un aparato de aire acondicionado escondido marchara al ralentí.

El tipo de ruido de fondo al que te llegabas a acostumbrar, que se filtraba. Como el traqueteo de un viejo frigorífico a las tres de la madrugada en alguna habitación de la planta baja. En cambio, no hubo muertos, solo el eco de un lugar abandonado. La palanca situada en la biblioteca no había estado allí en su última visita, pero parecía como si se hubiera estado por mucho tiempo en el suelo.

Habían luchado por volver aquí, entre tanta muerte, el 23 de noviembre. Ella había estado enferma el Doctor se había derrumbado en el vestíbulo y luego había levantado la vista hacia ellos y le pidió ser llevado de nuevo a la TARDIS. Anji había olvidado su propio dolor gritando, la forma en que su cabeza había sido tronando con sacudidas de agonía. Pia había estado suplicando a Cristo para recibir ayuda médica, pero el Doctor había desrizados suficiente para captar la espinilla y suplicar para ser llevado de vuelta a la Plaça Reial.

Entre ellos, estarían él se puso de pie y le ayudaron a recuperar la TARDIS. Anji había apretado los dientes con cada movimiento lleno de dolor, pero ella sabía que si el Doctor dijo que debía volver a la máquina del tiempo, deberían volver.

Esto se resolvería. Se había preguntado brevemente si era su corazón otra vez, pero no se había atrevido a hablar en voz alta.

Callejeando por Las Ramblas, habían girado hacia una calle lateral, y luego a través de la amplia arcada de la Plaça Reial. Ella había visto la caja azul de pie en la sala de juegos, a un lado, justo donde lo había dejado esa misma mañana. Incluso llegar al otro lado de la plaza se había convertido a en algo agotador, ya que trató de evitar el escalonamiento en las altas palmeras. El Doctor se había hundido hasta las rodillas de nuevo al llegar a la caja, con la cabeza apoyada contra la madera y Pia había mirado perplejo.

Soltando adrenalina, Anji había llegado con una explicación que ni siquiera podía recordar ahora y Pia se había dirigido de nuevo al Hotel Oriente para decir Cristo que las cosas estaban bien. Entonces Anji había tenido que buscar los bolsillos del Doctor la llave. Se había sentido mal, de alguna manera, poniendo sus manos en los bolsillos, y ella había estaba desesperada por encontrar la llave rápidamente para que pudiera dejar de violarlos. Sus dedos encontraron las borlas de la cadena y sintió liberada.. La introdujo en la cerradura y giro fácilmente debajo de su mano. Agarrándolo con fuerza, había conseguido bajar y pasar una mano por la axila del Doctor y convencerle a atravesar las puertas. Sólo entonces se dio cuenta de que algo iba mal.

Las luces se habían apagado del todo, a pesar de una bombilla parpadeó se fundió después de un momento. Y entonces ella vio cómo el interior había oscurecido: la madera pálida había sido reemplazada con madera de roble, los instrumentos habían sido sustituido por interruptores antiguos y diales. El Doctor se dejó caer al suelo y lloró, gritando que él la había perdido de nuevo. Cuando Anji le había dejado en la chaise longue , para intentar calmarlo fue a hacer una taza de té, descubrió que la cocina había desaparecido. De pie en la penumbra, con el Doctor murmurando para sí mismo , y encontró sombras desorientadoras por todas partes, se dio cuenta de que había oído el silencio de la máquina del tiempo. Fue el momento más inquietante de su vida.

Ellos se habían desplazado al Hotel Oriente en la noche, con el Doctor aún temblando asegurándose de que todo estaría bien en un día o dos. Eso había sido hace doce semanas. Doce semanas en las que Anji había tratado de crear una base de datos de información que podría ayudarles, trataron de crear incluso una fracción de los recursos de la TARDIS. El Doctor había meditado durante una semana antes de empezar a ayudarla.

Había mala cara en todo el hotel, como un fantasma, claramente agotado, como si lo que había desactivado la máquina del tiempo lo hubiera alimentado a él. Él seguiría obstinadamente hiendo cada día , esperanzado, a pasar el ritual de que las cosas se hubieran resuelto mágicamente por si mismas en la noche.

Débilmente, ella escuchó el ruido sordo con toda claridad y sintió que sus hombros se relajaban. El Doctor ya estaba jugando con los lazos de alambre que se extendían por el suelo, cavando en una gran vieja caja de plástico marcada con un gran rotulador en la que decía 'reciclaje'. Había hecho su tarea semanal, hecho el esfuerzo de venir con él en lugar de gritar que debería estar ayudándola.

— Eso estaba todo claro, Doctor.

— Mmm

— Voy a volver al hotel—  lo intentó un poco más fuerte.

— Mmm. Bien, volveré más tarde.

Le tomó varios minutos poner las puertas traseras abiertas, durante los cuales el Doctor continuó jugar con el cableado. — Voy a estar fuera entonces— intentó Anji.

Él la miró, su rostro parecía aún más cansado con la luz escasa. — La tendré a punto y funcionando de nuevo hoy, le dijo con confianza, con el fantasma de su antigua sonrisa radiante. Ella le devolvió la sonrisa, y luego dio un paso atrás en la plaza antes de que su frustración se mostrara. Incluso entonces, pateó la farola más cercana y cojeó de regreso al hotel.

Enrique sentado en la buhardilla, se quedó mirando. Todo a su alrededor, capa tras capa, estaba quieto. Momentos congelados, cada uno desde una perspectiva diferente. Cuando él los eligiese, podría caminar entre ellos y temblarían a su paso. Podía moverse detrás de ellos y estudiarlos a la inversa, o ampliar y expandir un fragmento de ellos. Cogerlos como si fueran un índice de fichas, eligiendo nuevos patrones. Lo que no podía hacer, sin embargo, era darles más sentido El Absoluto era más desconcertante que nunca.

Había pensado que podría descubrir la verdadera naturaleza de los acontecimientos. Su experimento con un ser humano le había, él había pensado, mostrado cómo resolver la confusión. Utilizan filtros creados por su conciencia para que los demás perciban lo que ellos quieran. No eran cámaras pasivas, grabando a ciegas. Esto lo enfureció. Lo que no se quiere ver, es simplemente ignorado. Saturados por los datos, descartarían la mayor parte de los detalles en las partes traseras de sus cerebros, sin siquiera registrarlos. Editando selectivamente la realidad hasta que esta encajaba con lo que ellos querían que fuera. Él había eliminado los filtros de uno de ellos, los había arrancado para que el humano pudiera verlo todo claramente. Por unas horas, Enrique había quedado abrumado. Había visto una realidad lúcida, clarificada, libre de las percepciones distorsionadas de la mente humana. Entonces, sin previo aviso, esa mente se había vuelto contra él y lo había dejado fuera. El flujo de datos había sido cortado de nuevo. El Absoluto se había visto limitado por la falta de lógica y la mala gestión de sus Observadores incontrolados. Fue entonces que él se había dado forma a sí mismo.

Estaba ciego, según los estándares humanos. Un duplicado fantasmal de lo humano que había intentado controlar. Había intentado moverse como ellos, habitar en los mismos lugares que ellos, pero todavía no había podido ver como ellos, o dar sentido a sus verdades contradictorias. Todo lo que necesitaba ver estaba a su alrededor: una gran red de datos alimentada por los Observadores. Allí, por ejemplo, estaba el punto de vista de un hombre que ayudó a una niña en el refugio antiaéreo. Él podía cambiar fácilmente a cualquier punto de vista.

El hombre en cuestión vio los pasos oscuros, el interior mal iluminado con bombillas sujetas por alambres retorcidos. Sintió el peso del edificio encima de ellos, la fragilidad de su refugio. Los aviones invisibles eran enormes, negros, opresivos.

Rugiendo inexorablemente desde las Baleares. Agarró la pequeña mano con más fuerza entre las suyas, aterrorizado de que se escurriese de entre sus sudorosos dedos. La niña estaba bajando animada las escaleras, arrastrando con entusiasmo a su guardián tras ella. Sin miedo a la oscuridad. En su cabeza, los bombarderos ni siquiera existían, sólo la emoción del refugio. Al ver a un amigo en los estrechos bancos, ella se rió y se liberó.

El Absoluto sacó las dos imágenes juntas, las superpuso para ver lo que era cierto en ambas. Si tan sólo pudiera reducir todas las versiones a una. Así pocos detalles sin embargo coincidían. El férreo control que el hombre creía que tenía no existía para ella. Para el hombre la niña era muy pequeña, delicada. Para la niña, el hombre era sólo una gran masa detrás de ella. Tratar de mirar a ambos a la vez hizo que Enrique se enfureciera. ¿Por qué no podían ser imparciales, como era él? Lo estaban atrapando aquí con su incoherencia. Cruzó con furia atrás y adelante por el ático, los momentos congelados deslizándose fuera de su camino. Quería patear las cosas pero su forma apropiada no tenía suficiente masa para hacer nada más que agitar la suciedad en el piso.

Calma. Tenía que mantener la calma. Ser racional. Canalizar la confusión y la irritación fuera. Esa era otra cosa que había aprendido de los seres humanos. Si los hechos no podían ser reconciliados, ignora el conjunto que no encajaba.

— Podría conducir un poco. — No. No puedes.

Fitz hundió más su barbilla en el cuello levantado de su chaqueta y sonrió. Sasha había respondido exactamente como él había predicho, y eso elevó un poco su confianza. Se había despertado unos minutos antes, cuando el camión se había sacudido dramáticamente, cayendo debajo de él. Por un momento, Fitz había pensado que estaba volcando y había preparado sus brazos para protegerse la cabeza. Entonces se dio cuenta de que Sasha se había quedado en la zanja de drenaje. El ruso estaba sentado al volante, agarrándolo con demasiada fuerza y mirando al frente.

— Te quedaste dormido, ¿verdad? — Fitz había dicho en tono acusador y el otro hombre había tenido la decencia de mostrarse avergonzado. La niebla se había levantado de nuevo cuando la luz se había ido, los faros de miras estrechas apenas llegaron al banco en frente de ellos. Sasha anunció que parar para pasar la noche, descansar un poco. Fitz había sido relevado en privado: no quería estar realmente en la ciudad cuando comenzara el bombardeo. Él vocalmente se había quejado por el retraso, sin embargo, ya que habían luchado para revertir el camión fuera de la zanja. El ruso finalmente le había recordado que tenía la pistola. Después de eso, Habían terminado de recuperar el vehículo en silencio, Sasha lanzando a Fitz una ocasional cansada y molesta mirada, entonces aparcaron mucho menos precariamente en un campo en barbecho.

Ahora se sentaron en la cama del camión, dejando la puerta abajo y sus piernas colgando. Una pequeña lámpara de aceite iluminaron el camion, todo estaba bañado por un brillo de color naranja oscuro. Fitz utilizó una navaja roma para cortar lonchas de jamón irregulares fuera una salchicha, entonces ellos los amontonaron en un bollo de pan arrancadas a pedazos. La hoja era demasiado corta para no cortar otra cosa que triángulos deformes que sobresalían del queso que Sasha se había apropiado de la bolsa de los suministros. Fitz se inclinó a un lado y se encorvó en su chaqueta mientras comía. La noche era fría, con la niebla amortiguando cualquier sonido. Su mundo se había reducido a sólo el ámbito de la lámpara de luz tenue. Parecía difícil conectar esta burbuja de quietud y silencio con el día en la carretera, con el ruido constante del motor y el flujo constante de personas. Ni siquiera le parecía real. París, el próximo verano, y hace dos días, era como un cuento o un sueño, no un lugar en el que había estado realmente. Miró fijamente a ciegas en el vacío de la niebla, rememorando París.

Tratando de averiguar cómo había llegado desde allí hasta aquí.

Hubo una fuerte detonación junto a su oreja. Sus hombros se tensaron y luego se relajó cuando se dio cuenta que era un corcho siendo extraído. Una botella apareció delante de su cara y se la quedó mirando.

— Bebe, Fitz.

Sasha estaba sujetando la botella al alcance de la mano. Fitz miró el cuello abierto: no había olvidado la última vez que había bebido vino ofrecido por el ruso.

Sasha agitó la botella hacia él, y luego se encogió de hombros cuando Fitz no alargaba la mano para cogerla.

Él se echó hacia atrás, volviendo a apoyarse contra el respaldo de su lado de la camioneta y levantando los pies a los tableros. Tomó un trago de la botella, luego se la ofreció de nuevo. Fitz no pudo resistirse. La humedad se arrastraba hacia él y si iba a dormir a la intemperie, le gustaría, al menos, calentarse con un poco de alcohol.

Cuando él lo cogió, Sasha sonrió. Fitz limpió la boca de la botella con la manga y tomó un trago. Avinagrado, como de costumbre. Hizo una ligera mueca, luego pasó la botella. Permanecieron allí durante un tiempo, en silencio pasándose la botella y fumando cigarrillos liados a mano.

— Así que, mi espía Inglés, ¿por qué quieres ir a Guernica?

— Yo no soy un... oh no importa. La persona... — Fitz vaciló mientras trataba de encontrar el término adecuado —; para la que trabajo quiere un informe de primera mano.

— ¿No puede hacerlo él mismo? ¿En su lugar, envía un alemán con un pasaporte británico a una zona de guerra?

— No, el Doctor está comprobando fuera en otro lugar. Él confía en mí.

Sasha dejó escapar un profundo suspiro, soltó una bocanada de humo de aquel cigarro liado a mano. Dejó la botella colgando de una mano, moviéndola, mientras tiraba la colilla en el suelo de madera junto a la otra.

— ¿Me dirás para quién trabajas? — preguntó el ruso.

Fitz lo pensó. Quería expresar esto bien para no terminar con una bala dentro. Los soviéticos — tenían que estar del lado de la República, más o menos uno de esos grupos. Excepto que Sasha podía comprobarlo si admitía pertenecer a ninguna organización en particular.

— Somos observadores independientes — dijo, tratando de sonar seguro de sí mismo así el otro hombre no lo cuestionaría. Cogió la botella y bebió de nuevo. Había bebido lo suficiente ahora el frío se había despegado, sus músculos se habían relajado y había dejado de temblar. El sabor del vino parecía menos malo también. Él miró al frente. Sasha estaba concentrado en liar un cigarrillo, apoyado por lo que sus manos estaban claramente iluminadas por la linterna.

— ¿Existe tal cosa? — preguntó casualmente, sin levantar la vista.

Fitz se sobresaltó y lo miró fijamente. El otro hombre lo miró brevemente y sonrió a su rostro afligido. Sus ojos se estrecharon justo en el borde donde la sonrisa llegó hasta ellos.

— Relájate, Fitz. ¿Me pregunto cómo puedes estar sentado en este camión del Partido Comunista, compartiendo el vino que regatee a un barman republicano, repartiendo alimentos a esas pobres personas en el camino y pretendiendo ser un testigo imparcial? ¿Tu informe no estará sesgado debido a que te hemos tratado bien y los fascistas te habría disparado sin molestarse en averiguar quién eras?

Fitz se encogió de hombros. Sasha encendió el cigarrillo rápidamente, sacudiendo la cerilla. — ¿Y?— continuó —; tu sola presencia aquí no alteraría cómo me comporto? Quiero tu informe a favor de mi organización, favorecerme, así que estoy atento y servicial. Hago que pienses que no estamos tan mal, después de todo, ¿no?

Apretando el fino humo en sus labios, el ruso se levantó lentamente y caminó, ligeramente agachado, hacia la base principal del camión. Empezó a mover las cosas alrededor, aunque lo único que Fitz podía oír eran las cajas siendo arrastradas. ¿Tenía el Soviético razón? Incluso si no se involucraba, ¿no podría su mera presencia aquí alterar las cosas? Las personas actúan de manera diferente si piensan que están siendo observados.

No, eso no cambiaba las cosas. No importaba cómo llegase a Guernica, iba a ver lo que había ocurrido allí. Su presencia no podía afectar a los ignorados bombarderos que incluso ahora debe estar preparándose para su ataque. Fitz volvió a señalar que los grandes eventos no se verían afectados y se sorprendió a sí mismo bostezando.

— Cierra la puerta de arriba — dijo Sasha desde el fondo de la camioneta. Fitz levantó sus piernas y sacó la puerta trasera detrás de él, haciendo sonar los tornillos para mantenerla cerrada. Cogió la lámpara de aceite con cuidado y la apartó de su cara para que no le cegará. Volviendo, encontró las cajas apiladas formando un espacio cerrado. Sasha estaba echando el último de los sacos vacíos de pan en el suelo, rellenándolo ligeramente.

—Hay mantas en esa caja al lado de usted — dijo.

— ¡Oh, ahora que lo menciona!

Fitz equilibró la lámpara en el suelo y sacó dos mantas del ejército que picaban.

Instalándose en la arpillera, aflojó los cordones de sus botas y se puso el abrigo apretado antes de envolver la manta a su alrededor. Se sorprendió al darse cuenta de que ya estaba medio dormido.

Anji comenzó con las copias nuevas del newswires que Eleana le había dejado caer.

Esta era la información de que fuese redactado para las noticias, si es que fue escrito en absoluto. Anji los consiguió días después de que se hubiesen recibido, cogidos de la papelera en La Batalla, donde habían sido arrojados una vez habían sido tratados. Eleana no los cogió todos, no podría haberlos pedido sin despertar más curiosidad de la que ella estaría de acuerdo. Sin embargo eran suficientes para dar a Anji más puntos en su mapa. También ella tiene que ver hasta qué punto se ajustaban las historias que se habían escrito hasta adaptarse al papel.

Eso le hizo preguntarse cuánto más de lo que estaba leyendo había sido inventado para acomodarse a las necesidades propagandísticas. En el transcurso de los tres meses, había visto que las diferentes ponencias se distancian entre sí, cada uno persiguiendo su propia agenda.

Era una razón por la que paseaba la mitad de su tiempo visitando los sitios de los informes intrigantes, tratando de encontrar testigos que le diesen una cuenta directa. Ahora podía ver por qué el Doctor quería que Fitz fuese a Guernica, aunque todavía estaba preocupada. Pasarían meses antes de que él llegara. Suponiendo que llegara. Comenzó en los cables, tomando notas rápidamente. Eleana había ido a una reunión editorial, pero había accedido a volver más tarde y hacer un par de páginas con ella.

Alguien llamó a la puerta. Anji se sacó la pluma de su boca y contestó, sin molestarse en levantarse de la cama. — ¿Quién es?

— Yo.

Anji gimió mientras salía de la cama y se ponía en pie. ¿Qué hace a la gente pensar que esa es una respuesta divertida? Pasó la llave y abrió la puerta. Estaba de pie en el otro lado, con las manos en los bolsillos de su pantalón y sus ojos mirando su zapato arañando la alfombra raída, deliberadamente casual. Sin afeitar.

— Hola, Anji.

— ¿Jueves? ¡Has vuelto! Entra. — Ella dio un paso atrás para dejarle entrar. Se le veía cansado, y todavía llevaba su mochila en sus hombros. La dejó caer a un lado de la puerta. Anji preocupan mucho, tratando de poner en orden los papeles de su cama mientras él silbaba ante la nueva pila de papeles.

— Has estado muy ocupada.

— Sí, bueno, sin embargo no conseguí mucho más.

— Te he traído los papeles de Madrid. No es el mismo nivel de eventos como que tienes aquí.

Jueves se sentó tentativamente en el espacio que se había despejado en la cama y Anji le atrapó mirándola mientras terminaba de ordenar los montones de trabajo. Se sentía cohibida, de repente, y se apartó el pelo detrás de las orejas. Aparentemente tranquilo, siempre. El pelo se deslizó libre de nuevo, moviéndose sobre su rostro. Ella no había querido tener que cortar aquí, convencidos de que iban a hacer algo terrible, por lo que ahora cayó hasta su clavícula.

— ¿Es sobre el Doctor? — Jueves preguntó.

— Oh, er, no. Se fue a algún lugar. En coche para visitar a alguien en el frente, o algo así.

— ¿Así que estás libre para almorzar conmigo?

Anji soltó aire a través de sus dientes. Allí estaba. La pregunta, o una variación de ella de todos modos, siempre le preguntaban. Estaba segura de que quería algo más que comer. Las sonrisas y la forma descuidada en la que su mano caía sobre la suya, o cómo la guiaba a través de una habitación con una mano en la parte baja de su espalda. Todo eso estaba convencido de que lo estaba descifrando correctamente. Era una agradable compañía, por supuesto, tan encantador como el Doctor, pero sin los accesos de mal humor. Pero ella no estaba interesada en ese sentido.

— Bueno, yo

— Sólo almorzar.

— Tengo que ir al Parc Güell para hablar con un guardia sobre algo que vio. — ella eludió. Su boca ya se estaba abriendo, por lo que jugó la carta del asesino, sabiendo que su cara se caería y se había vencido. — Eleana viene conmigo.

Habían alquilado un pequeño Citroën de McNair. Técnicamente, era un Citroën de la ILP, pero como McNair fue uno de los tres trabajadores ILP en Barcelona, Alberto pensó en él como McNair. Anji había conspirado con McNair para conseguir que el Doctor les llevara, admitiendo en privado que estaba preocupada por su comportamiento compulsivo. A medida que el Doctor circulaba por los largos y sucios caminos de tierra hacia Huesca, el académico se alegró de ver que el hombro del otro hombre se relajaba un poco mientras los suyos propios se tensaban. De vuelta al frente, de vuelta al frío y al ruido.

El cielo por encima de las colinas rocosas era blanco, engañosamente soleado, y a regañadientes admitió que alejarse de la ciudad gris le hacía sentir bien. Era lo que se espera de él lo que le hizo sentarse y mirar sin ver el paisaje cubierto de maleza. Miró a Eileen, la esposa de Blair, que estaba sentada en el asiento del pasajero junto al Doctor y miraba alrededor con interés. ¿Por qué quería venir aquí a ver a su marido? Prefería pensar que era más seguro en la ciudad, pero él sabía que no era cierto. Por lo menos aquí fuera, sentía que hacía la diferencia.

Una tarde, se había acurrucado en un REFUGI con su sobrinita Isobel, incapaz de ver o escuchar el ataque que tenían los tenía acobardados en la penumbra vacilante y le hicieron mucho para estar en las laderas de nuevo, donde el enemigo era fácil, visible , definido. Hasta las colinas comenzaron a desenrollar antes de él y comenzó a reconocer contornos y temer el futuro de nuevo.

Redujeron la velocidad al llegar a un puesto de control. El miliciano se acercó casualmente.

— Buenos días, camarada. Este camino está cerrado.

— Tenemos permisos de visita. El Doctor buscó en el bolsillo de su abrigo rojo oscuro y produjo los resbalones endebles. El miliciano las leyó lentamente y luego se las devolvió.

— Toma la siguiente a la izquierda y luego detente en la tercera casa. Ellos te lo enviarán a pie.

La vía se volvió más difícil mientras el coche rebotaba con sus amortiguadores gastados, y el Doctor desaceleró para compensar. Las cajas de suministros junto a Alberto sacudieron alrededor, golpeando con él y que le obligó a cambiar. Miró a Eileen nuevo. Ella era de unos treinta años, corpulenta como tantas mujeres inglesas y vestidas con ropa sensiblemente de abrigo y botas.

—Es justo por aquí, creo —le dijo ella al Doctor, señalando al frente.

— ¿Usted debe estar esperando a ver a su marido de nuevo? — aventuró Alberto en Inglés.

Eileen se encogió de hombros, dándose la vuelta en su asiento para mirarlo. — No es la primera vez que se dirigió a hacer lo que cree que es correcto, a veces no lo veo durante semanas. Cuando se pone así, me pregunto por qué lo aguanto. Entonces lo veo de nuevo y recuerdo. Así que sí, incluso aunque tema pensar en cómo esta guerra le ha afectado, estoy deseando volver a verlo.

Otro miliciano en la pista estaba haciéndoles señas, dirigiendo el Citroën hacia el patio de una granja abandonada. Las paredes estaban bombardeadas, el cristal de los marcos que quedaban hechos añicos. El Doctor se asomó para dirigirse a un hombre corpulento, lavándose en la bomba del patio.

— Hola, camarada. Estamos buscando a los hombres de Bob Edwards.

— ¡Y nos has encontrado!

Alberto reconoció a Stan, uno de la unidad, y se esforzó por salir de la parte de atrás, arrastrando el saco de correo tras él. Se alegró de oír a Edwards ya que era todavía su líder en electo. El hombre estaba tranquilo, pero seguro, capaz de calmar las grandes discusiones sobre las tácticas que tendían a elaborar problemas en la empresa. Él siempre tenía un voto en la acción y fue con decisión. Alberto había oído historias venidas de la ciudad sobre que los líderes electos serían reemplazados en la Internacional Comunista, cuyo colectivo estaba obligado a retractarse y regresar a las viejas jerarquías militares "por conveniencia". No quería volver para encontrarse a sí mismo siendo llamado para luchar.

Una vez que la caja de vino y el tabaco había sido descargada, atravesaron un campo cubierto de maleza hacia un barranco. Edwards había sugerido a Eileen que se quedase en la casa, pero ella le había asegurado que estaría bien. Me explicó la situación, mientras caminaban, señalando hacia el norte.

— Los rebeldes resisten en esa colina opuesta, ¿ves? A veces la luz se refleja en sus rifles, así que sabemos dónde están.

— ¿Hasta dónde has avanzado? — preguntó el Doctor.

— ¿Avanzado? No nos hemos movido desde hace dos meses. Ven, deja que te enseñe para que puedas informar a Barcelona. Deben enviarnos armas y municiones, no un grupo turístico.

Mientras descendían en los sacos de arena barranco empezaron a construir a una pared, eclipsando al otro bando Nacionalista. Con sus botas hundidas en agua fría en el fondo de la zanja, Alberto sintió que nunca había estado fuera. Eileen y El Doctor fueron mirando a su alrededor con curiosidad, la mujer claramente en busca de su marido, mientras que el Doctor estudió la zanja. En las trincheras más anchas, los milicianos descansaban, liaban cigarrillos o leían viejos periódicos. Alberto saludó a muchos de ellos, encantado de ver tantas caras conocidas.

— ¿De verdad está arraigada? comentó el inglés mientras continuaban a lo largo de una de las grandes áreas donde se estableció una pequeña cocina y una lona estropeada mantenerse fuera del sol y la lluvia. Alberto dejó caer la carpeta de correo y comenzó a solucionar el problema, haciendo lo mejor para escucharlo todo mientras sus compañeros comenzaron a amontonarse a su alrededor esperando noticias de otros lugares.

Edwards se encogió de hombros mientras se sentaba en un cubo volcado y atizaba el fuego.

—  ¡Conseguimos los menos armas, la cobertura aérea peor y mantener la cabeza abajo!

El Doctor miró tímidamente en el saco de arena por la cabeza cuando un nuevo surco pastoreo indica que la bala le había rozado. Alberto se dio cuenta de que si el hombre había estado de pie en posición vertical la bala habría atravesado su cabeza.

—Y —continuó Edwards, como si hablara del estado de su jardín en Inglaterra—, esos bastardos tienen rifles de alta potencia y tiradores entrenados. Militares.

El Doctor se acercó al lado de Alberto, tomando un puñado de correo y ayudar a pasar hacia fuera. A diferencia de muchos ingleses aquí, no tenía problemas para pronunciar los nombres y la multitud se fue extendiendo poco a salir otra vez, sentado cartas de lectura lenta, o leerlas a los menos alfabetizados. Alberto se dio cuenta de que Antonio seguía enseñando a Ramón a leer, explicando pacientemente las palabras en un periódico. Eileen seguía de pie cerca de la estufa, con el ceño fruncido hacia los hombres.

— ¿Dónde está Eric?

El silbido rompió el perplejo silencio, venía de un disparo lejano tras un segundo después. El crujido fue en algún lugar de la tierra abandonada entre la ladera. Ramón se levantó de un salto y miró hacia las líneas nacionalistas.

— ¡Hijos de Puta! ¡Sigue siendo la siesta! ¡Estamos comiendo! — gritó al cielo, agitando el puño y haciendo saltar a Eileen. Sonreía mientras un disparo lejano regresaba, perdiéndose las palabras en la tenue brisa, y volvió a sentarse. Arriba y abajo de la zanja, los hombres gritaban las descripciones de la buena mesa, a pesar de no tener más que pedazos de pan en sus manos. Edwards seguía sonriendo.

—  Siempre les decimos que estamos comiendo. Teníamos dos desertores en esta semana

Eileen seguía observándolo. — ¿Estoy buscando a Eric Blair? — preguntó de nuevo.

El Doctor le tendió la mano por encima de su cabeza.

— No le echo de menos, alto. Inglés, como yo. Me recuerda a tu compañero del año pasado.

Capítulo Seis

Bombes Espanyoles

Fitz observó adormilado, sentado en el borde de la cama del camión y fumando su primer cigarro del día, como Sasha se dirigía a la arboleda, llevando una pala. Balanceó sus botas de aquí para allá, haciéndolas sonar en la plataforma trasera bajada. Esperó más o menos un minuto, haciendo ruido todo el tiempo, y luego levantó la vista para asegurarse de que el Ruso no estaba a la vista. Una vez seguro, se empujó fuera del camión y apresurado dio la vuelta por el lado más alejado de los árboles, dejándose caer sobre una rodilla en la rueda delantera del conductor. El roll— up estaba detrás de su oreja y su desafilada navaja estaba en sus manos. No es que necesitara la hoja.

Menos de un minuto más tarde, estaba de nuevo apoyado en la plataforma trasera, volviendo a encender el cigarrillo y observando a Sasha volver. El otro hombre limpió la pala en la hierba y la tiró en la parte de atrás.

— Entra Fitz. Me gustaría llegar hoy.

Alguien salió por el lado equivocado de la camioneta, Fitz pensó con una sonrisa escondida debajo de su humo.

La válvula del neumático explotó al mediodía, justo cuando estaban subiendo la última cuesta.

Sasha pateó el neumático roto. — ¡Der’mo!

Fitz se sentó en el arcén, meciendo un brazo apretado contra él con el otro y deseando que su cabeza dejara de doler. Buen plan, Fitz, gran plan. Sabotear un vehículo en el que viajas. Había estado esperando el pinchazo, por supuesto, pero no se había atrevido a mentalizarse demasiado en caso de que Sasha sospechara. El camión se había tambaleado y se había virado, se había roto el codo con la puerta y su cabeza había sido sacudida contra el techo de la cabina. Oh, sí, era tan inteligente.

— Hay una de repuesto, ¿verdad?—  preguntó.

Sasha se dejó caer en el matorral junto a Fitz. — No.

— Ah.

— Puedes llevarlo a la ciudad, encontrar un garaje y que lo arreglen.

— O podrías hacerlo tú.

— Niet, Fitz. No voy a dejar al camión atrás.

Fitz gimió cuando se levantó. Caminó por el borde de la ladera y miró hacia el valle. Guernica se extendía cruzando el río en fondo, punteada con bosques y campos de cultivo. No era grande, sólo otro típico pueblo basado en el comercio. Un flujo constante de carros con ruedas sólidas había estado pasándolos desde que habían pinchado, con los exhaustos agricultores entrando para vender la pequeña producción que tenían. Podría haber conseguido que ellos le llevaran a la ciudad, sentarse en la parte trasera con las ovejas, pero lo había rehusado. Miró su reloj. Las cuatro de la tarde. De acuerdo con las instrucciones del Doctor, era casi la hora.

Miró abajo hacia la ciudad, apenas pudo vislumbrar la ocupada plaza central, los enjambres de personas como hormigas se reunían allí.

La campana de la iglesia central comenzó a sonar.

Oyó un zumbido en el cielo. Un avión llegando por arriba.

— Es un Heinkel. Un bombardero alemán. Deben haber olvidado de nuevo que firmaron el tratado de no intervención.

Sasha se había reunido con él en la ladera. Había buscado unos prismáticos de los suministros en el camión y se los había dado, apuntando hacia el norte, hacia el mar. Fitz divisó el contorno conforme la forma oscura se hacía más clara. Un único Heinkel 111. Todavía podía visualizar el pequeño y más que hojeado panfleto que había conservado junto con máscara de gas de cuando era un niño. Cada avión de las Fuerzas Aéreas Británicas y Alemanas detallados y descritos. Abstractas formas negras que había memorizado pero rara vez había visto. Había tenido cinco, seis, siete, pero su madre se había negado a enviarlo, demasiado asustada de lo que le podría pasar a un niño alemán en el campo. Heinkels habían bombardeado los Lipmans en la calle.

El ruido lejano de las explosiones en la ciudad atrajo su atención. No necesitaba los prismáticos para ver las primeras flores de humo, de sus centros color naranja oscuro.

Había golpeado cerca de la estación, ocho impactos en una fila. El zumbido de los motores ya se estaba debilitando.

¿Eso fue todo? ¿Era eso lo que había venido a presenciar para el Doctor? Muy insatisfactorio. Reenfocando, podía ver a la gente re— emergiendo de los edificios, yendo hacia a los heridos. Un caballo luchaba en silencio hasta que un soldado levantó su arma. Cadenas de cubos comenzaron a formarse. A través de los cristales, parecía irreal, como imágenes de las noticias.

— Están volviendo—  comentó Sasha.

Esta vez, los motores eran más pesados, de mal agüero. Un escuadrón completo.

— ¿Dónde están las defensas aéreas?—  preguntó Sasha. El ruso se encogió de hombros.

— No estoy seguro de que tengan.

Los aviones estaban empezando un bombardeo cercano, lanzando bajo. Fitz miró de nuevo a la ciudad, deseando que la gente volviera al refugio, cualquier refugio. Entonces su vista se oscureció por el humo y las llamas, segundos más tarde, los ruidos comenzaron. El firme whump-whum-whump conforme bomba tras bomba explotaba.

El crepitar de las bombas incendiarias, tan lejano que podría haber sido un petardo.

Los caminos exteriores estaban empezando a llenarse de gente, corriendo y tropezando para salir del centro. Los refugiados abandonaban sus pertenencias en la calle, los granjeros arrastraban el aterrado ganado. Los campos de los alrededores estaban siendo pisoteados conforme la gente huía de la conflagración a la seguridad de tierra vacía o los bosques. Fitz miró de nuevo a los aviones, archivando mentalmente los diferentes tipos. Ahora eran formas oscuras en las nubes de humo, el rugido del motor se convirtió en un zumbido de fondo. Vio a una falange de combatientes Heinkel, volvieron para hacer un acercamiento por la ladera más cercana a ellos. ¿Combatientes? ¿Qué sentido tenía usar a los combatientes si no había defensas aéreas? No había nada contra lo que luchar.

Aun cuando el borde del ala empezó a volar por encima de ellos, se dio cuenta de su intención. Se lanzó sobre Sasha, tirando a ambos al suelo. El ruso empezó a protestar hasta que el suelo cerca del camión escupió suciedad y el estrépito de las armas de fuego se podía oír sobre los motores de los Heinkel.

— Cristo—  se oyó Fitz decir—  no tienen ninguna esperanza.

Los combatientes buceaban por los campos, sus ametralladoras parpadeaban y escupían. Explosiones más pequeñas casi se perdían en la lluvia de ruido, cuya llamarada indicaba donde aterrizaban las granadas. Fitz se cubrió los oídos para no tener que oír nada más, cerró los ojos y enterró su cara en la tierra. Podía oír la dura respiración de Sasha a su lado, el ruso dejó salir un flujo constante de maldiciones contra los aviones.

No, tenía que ver esto. Tenía un trabajo aquí, una misión. Tenía que observar esto. De mala gana Fitz levantó la vista, empujándose con los codos para que pudiera ver sobre la hierba, levantando la mirada por encima de los campos a la ciudad. Casi estaba oscurecida por el humo, las llamas explotaban entre las oscuras nubes. Una ligera brisa trajo el hedor a pólvora y a quemado. Echó otro vistazo a su reloj. El ataque había durado cuarenta y cinco minutos, la ciudad estaba en llamas, seguramente habría terminado. El sonido de los Heinkel se fue desvaneciendo a medida que desaparecían en el otro lado de la ciudad. Tenía que ser eso. Entonces oyó acercarse un Aero-motor más grave.

— Junker 52—  dijo Sasha con horror en su voz — Bombarderos pesados. Han sido usados para bombardear el frente cerca de Oviedo.

— ¿Cómo de cerca estamos del frente?

— Puede que a veinte kilómetros.

La gente estaba empezando a pasarles. Civiles con ropas cubiertas de polvo. Algunos cojeando, algunos apoyándose en los otros. Con mirada salvaje, pero demasiado cansados para correr más. Agotados soldados en pequeños grupos. Una motocicleta zigzagueó a través de ellos en ruta hacia Bilbao, llevando las noticias del ataque. Sasha se acercó al camión abandonado, maldiciendo por los agujeros de bala que ahora lo habían acribillado. Reclutó a dos soldados, sacó la caja de suministros médicos y empezó a vendar las heridas de los civiles que estaban dispuestos a parar tan cerca de la ciudad. Fitz quiso reír histéricamente cuando vio a una monja uniéndose al improvisado hospital de campaña hasta que vio sus manos y su cara manchadas de sangre y cubiertas de cenizas.

La ciudad volvió a rugir, conforme los Junkers comenzaron a dejar caer sus cargas. Fitz miró, paralizado e incapaz de reaccionar ante ello nunca más. Estaba anocheciendo, pero la ciudad brillaba, tiñendo el cielo de rojo sangre. El estruendo se convirtió en un constante rugido de fondo, los aviones giraban y se acercaban una y otra vez. Finalmente, Fitz se unió a Sasha, que ayudaba a huir a los heridos. Se sintió enfermo cuando el primer quemado llegó, la piel estaba negra donde una incendiaria la había cubierto de termita. Estaba medio desnuda, con la su ropa desgarrada por las quemaduras, y estaba temblando de frío en la fría noche. Si hablaran, si pudieran hablar, la gente hablaría de un apocalipsis en su tranquila ciudad. Edificios en llamas, escombros volando por el aire, el ganado ardiendo tambaleándose a través de las calles y las bombas seguían cayendo.

Eran casi las 20:00 cuando los aviones se fueron y no reaparecieron.

Era algo monstruoso, algo impreciso en la ciudad.

Esa era la única conclusión que había logrado sacar de los datos. Anji estaba enfadada con ella misma. Enfadada con el Doctor por meterlos en eso. Enfadada con el guardia apostado en la parte alta del Parque Güell que había negado el artículo del periódico de lo que había visto. Se habían visto obligados a caminar durante la mayor parte del camino, lo que le había puesto de mal humor, incluso antes de que el guardia empezara a asegurar que acababa de ver un animal salvaje. Sus ojos habían estado corriendo a toda velocidad y podía sentir a los otros guardias sonrientes y dándose codazos. Exasperada, le pisoteó hasta el borde de la colina, detrás de Eleana iba en su estela como un globo. Se cruzó de brazos y frunció el ceño a la ciudad desplegada bajo ella.

Había algo monstruoso, impreciso, salvaje, en la ciudad.

Desde lo alto del Parc Güell, la ciudad llenaba la pendiente hacia el Mediterráneo. La cuadrícula de las calles de fin— de— siècle arrastró la mirada hacia la oscura masa de agua en el horizonte, donde aparecieron los bombarderos. Sólo la Sagrada Família rompía el orden, agarrándose al cielo. Hacia el este, Montjuïc se agazapaba, en el horizonte como un golpe repentino, el revoltijo del Barri Gòtic enclavado cerca a sus pies. Por debajo de ella, algunas luces parpadean y el sol se escapaba, parecía al mismo tiempo dos ciudades diferentes. Tres, como pudo ver al superponer su mapa. No había geometría para los acontecimientos, no podían predecirse. Ella lo odiaba.

— ¿Anji?

— ¿Si?

Se pusieron en camino de vuelta a través de los jardines, para tomar una de las pistas que zigzagueaba a través del parque con Eleana en cabeza. Empezaba a anochecer, en alguna parte los pájaros lo estaban dando todo, cantando y gritando por el cambio de luz. Eleana se acercó a ellos con paso irregular por las curvas de la estrecha carretera. Los pasos estaban construidos por piedras desiguales, resbaladizas por las hojas mojadas. Anji tuvo que frenar su ritmo, para no sentir que iba a caer en cualquier momento. En el camino, los árboles jóvenes ocultaban el cielo y los sonidos de la ciudad por completo, sólo la pista más leve de color azul oscuro que quedaba del día. El suelo estaba lleno con el olor ácido de hojas en descomposición, caídas de otoños anteriores. Anji se detuvo a hurgar en su bolsa, en busca de la lámpara de su vieja bicicleta que guardaba allí.

El canto de los pájaros se detuvo.

Anji sintió el repentino silencio, su nuca se erizó al sentir su importancia, antes de darse cuenta de cómo reaccionaba. Podía ver la forma oscura de Eleana moviéndose todavía por las escaleras delante de ella, al parecer sin darse cuenta de nada. No había distancia: todo lo que Anji tenía que hacer era correr por los brillantes, resbaladizos y viscosos escalones y alcanzarla. Sólo debía poner un pie y hacer el siguiente paso, una vez que empezara estaría lejos, corriendo deprisa. Derrapando, sus cutres suelas desgastadas la pondrían fuera de control. No se atrevió a moverse. Era ridículo. Podía llamarla. No era una chiquilla aterrorizada.

— ¿Eleana?

Anji comenzó con su propia voz, y una timidez repentina. Y Eleana no redujo su velocidad, desapareciendo rápido en la oscuridad del lugar. Casi contra su propia voluntad, Anji se encontró que sus zapatos se deslizaban por las piedras, su cuerpo la empujaba hacia delante y hacia abajo en lo que parecía un vuelo. Se movió rápido, más rápido de lo que sabía que era seguro. Si pensaba o reducía su velocidad, se caería, lo sabía instintivamente. Su pie derecho resbaló y se golpeó hacia atrás, haciéndole perder el equilibrio, pero ella no redujo la velocidad. No se atrevía a ir más lento. Sus tobillos se sacudieron al golpearse con un desnivel del camino, que atravesaba la escalera. No se detuvo, pero adelantó el brazo izquierdo para protegerse de las ramas invisibles que la azotaban. ¿De qué demonios estaba huyendo? Estaba loca, saltando al vacío no era racional, qué le conducía hacia delante. No había nada detrás ella, ella lo sabía. Estaba actuando como una tonta. Mientras caía por las escaleras, aun miraba hacia atrás por encima del hombro.

Había algo allí.

Algo tambaleándose entre los árboles detrás de ella, imitando su vuelo. Luego se estrelló contra algo sólido, el impacto la hizo caer a los afilados bordes de las piedras. Sus brazos en todos los ángulos equivocados para protegerla del suelo, golpeándose la cabeza.

No podía creer que había gritado

— ¡Anji! ¿Estás bien?

Sus manos se dirigían hacia ella, intentando que sus ponerle bien los brazos. Se sintió aliviada al darse cuenta de que llevaba los guantes de lana. Eleana le sostenía ahora el hombro.

— ¿Puedes levantarte? ¿Qué pasa?

Entonces Anji sintió que Eleana también se había dado cuenta. El aire frío con los sonidos de su respiración. Y nada más. No había canto de pájaros. Nada se movía. No se sentía a lo lejos el pop-pop-pop de ningún arma de fuego.

Empujándose con los codos, tomando la mano tendida de su amiga. Anji podía sentir la aprensión que compartían. Había pensado —  lo poco que ella había estado pensando que alcanzar a Eleana eliminaría su miedo irracional, pero ahora ambas estaban asustadas. Su miedo había infectado a las dos.

Mirando más allá de los hombros de la anarquista, Anji vio algo. Parpadeando, brillando, sin ritmo. Igual que la reproducción de un vídeo, fotograma a fotograma. Podía ver los débiles contornos por su luz ahora, veía la cabeza de Eleana volviéndose a mirar lo que ella estaba mirando.

—  No lo mires. No lo mires. No lo mires— le empezó a decir, pero con voz demasiado baja, muy lenta. Eleana miró.

Echó un vistazo a su reloj. De acuerdo con las instrucciones del doctor, era casi la hora. Mirando hacia abajo a la ciudad, que sólo podría vislumbrar la ocupada plaza central, las personas que parecían hormigas reuniéndose allí.

La campana de la iglesia central comenzó a repicar.

Allí estaba el zumbido lejano de un avión, que pasaba muy arriba, el sonido apareciendo y desapareciendo como la brisa que soplaba a través del amplio valle. Mirando hacia arriba en las nubes tenues, Fitz pudo vislumbrar una forma oscura, la banca al norte de la ciudad. Sasha se unió a él en la ladera, y le entrega un par de binoculares que había cogido de los suministros del camión, señalando. Fitz finalmente vio al avión y tiene una visión clara de su entorno.

—  Heinkel, a la una —  once, creo. ¿Una avanzadilla?

— Probablemente. La retirada principal será sobre el puente provisional y esta carretera.

El zumbido del motor se desvaneció cuando el avión se veía lejos hacia el este. Tal vez el doctor había llegado en el momento equivocado? Fitz miró de nuevo en la plaza del pueblo, teniendo la oportunidad de utilizar los prismáticos. Mientras daba media vuelta al azar, tratando de encontrar algo en qué concentrarse, notó ciudadanos saliendo de los edificios. Sonrió y se centró en una mujer joven asomada a ventana de una tienda, sacudía su ropa antes de que se llenase de humo y sin saberlo, estaba dando una vista perfecta por debajo de su camisón. Tal vez esto no era una misión tan mala después de todo.

Entonces reconoció el sonido de fondo de tambores como lo que era: bombardeos. No había pasado tantos años escuchando los motores de los aviones, pegado en un Anderson que su madre estaba segura de que no era lo suficientemente profundo para protegerlos, sin tener que aprender a reconocer el zumbido de los aviones más pesados con las bombas cargadas.

Mirando de nuevo hacia el cielo, Fitz tardó un momento en detectar los aviones, volaban a lo largo del valle, en la formación de una sola línea en lugar de la gran formación en V de bombardeo, Ya estaban empezando a caer limpiamente uno tras otro. Las primeras bombas explotaron debajo del puente Inquilino, levantando nubes turbulentas de humo y fuego. Algunos golpearon el propio río, en el agua. Un momento después, el zumbido de las bombas que caían y el sonido sordo de las explosiones les alcanzaron en la ladera. El viento soplaba ahora hacia el interior, enviando el sonido hacia posición y los escombros que volaban hacia la ciudad, oscureciendo el puente completamente.

Fitz volvió rápidamente a mirar hacia la ventana sin contraventanas pero la chica había desaparecido. Le devolvió las gafas a Sasha y se acurrucó en su abrigo, metiendo las manos bajo sus axilas. ¿Era esto lo que tenía que ver? ¿El bombardeo de algún puente gris lejano? No se correspondía con su idea de Guernica. Tenía expectativas, impresas desde hace muchos años.

Los aviones dado la vuelta para otro ataque, bajando en picado. Las explosiones estaban en los bordes de la ciudad y de repente Fitz podía ver lo que estaba sucediendo. El viento helado les alejaba del objetivo, la com-humo golpeando el problema, ocultando la ciudad. Eran armas toscas, sujetas a los caprichos de una liberación violenta o a fuertes vientos de costado que podían sacar un bombardero de su curso.

Los Heinkel rugieron, pasando por encima, amontonándose mientras daban la vuelta por encima del alto suelo. Zumbaban de vuelta, lo suficientemente bajo como para hacer Fitz se agachase, casi tan bajo suficiente para que pudiera sentir las turbulencias que creaban. Siguiendo el ala, se dio cuenta de que había gente en el camino, huyendo de la ciudad ahora ardiendo. Los Heinkels estaban abriendo fuego antes de darse cuenta de lo que iba a suceder. Él quería gritar una advertencia, pero sabía que era inútil. Sasha estaba gritando inútilmente al cielo.

Los soldados republicanos en tierra eran estaban metidos en las zanjas de drenaje, empujando y tirando de los civiles que podían para meterlos en el patético refugio. La ciudad estaba completamente oculta, el viento que enviaba el humo y las llamas cada vez más alto y más lejos. El profundo retumbo de los bombarderos más pesados apareció gradualmente. Fitz pensó que serían Junkers de algún tipo, cargados de bombas, volando bajo y lentamente sobre la ciudad.

— Pretenden destruir las carreteras, evitar cualquier retirada —sugirió Sasha.

Fitz vio con horror como los atacantes a recorrer los caminos en fila, apuntando hacia la infraestructura pero alcanzando a la población aterrorizada. Quería dejar de mirar, bajar hasta la carnicería gritando a los aviones para que parasen pero él estaba allí para observar, para ver lo que había sucedido. No se correspondía con la versión que él conocía pero estaba acostumbrando a que, viajando con el Doctor, la Historia nunca fuese como se la habían enseñado.

Los primeros supervivientes empezaron a rezagarse por la carretera, pasando de largo su camión averiado.

Soldados heridos y mujeres que temblaban. La mayoría siguió su camino, pero algunos se detuvieron en la cresta, mirando de lejos del infierno que había más allá de la tranquila campiña vasca.

Sasha fue y se puso al frente de un puñado de milicianos, entonces abrieron una caja de suministros médicos básicos. Comenzaron a tratar de curar las heridas de aquellos que se detenían. Una moto pasó entre los nuevos refugiados, para después ir hacia Bilbao, llevando las noticias del ataque. Fitz se unió a los rusos, haciendo todo lo posible y tratando de conseguir que los se detuvieran hablasen con él.

Aquellos que hablaban, que podían hablar, hablaban de un apocalipsis. Una repentina tormenta de fuego que devoraba sus hogares. Gente que corría hacia los edificios derrumbados buscando refugio del sofocante polvo. Presa del pánico ganado, Wall-eyed toda velocidad por el nar-calles fila. Sacerdotes dando bendiciones a los católicos, comunistas y anarquistas por igual, todos de rodillas en los refugios derruidos. El olor de la carne quemada. Fitz pasó cinco minutos conteniendo el flujo de sangre de los agujeros de bala en el hombro de una monja. Una monja. Siguió preguntando por sus hermanas y se fue. sólo cuando Sasha murmuró al oído cuando Fitz se dio cuenta de que se refería a las otras de su orden. Podía ver dos de ellas estaban tendidos en el suelo bocabajo en el borde de la carretera, sin moverse.

La noche había caído cuando el último bombardero, con sus motores menos revolucionados tras haber entregado su carga, desapareció de nuevo entre las nubes. La ciudad iluminó el improvisado hospital de campaña, de ardiente rojo y con olor a fuego.

Se encontraron en el bar del Hotel Continental, un lugar que había logrado permanecer neutral hasta ahora. Pia se sentó en una mesa y dejó que el Doctor comprase las bebidas. Los precios habían subido, de nuevo, ya que los barcos mercantes encontraron más difícil llegar a Barcelona. El inglés tenía dinero, algún tipo de ingresos privados, y el italiano estaba dispuesto a pasar por alto su capitalismo evidente si le consiguió la extraña bebida. Parecía tan cansado como ella. Estaba desplomado en su silla, su camisa de color rojo oscuro arrugada por un día al volante, sus ojos cansados. Su bebida estaba sin tocar en la mesa.

— ¿Cómo está su amigo? Preguntó Pia, cuando se hizo obvio que el Doctor no iba a hablar primero.

— Agotado. Insistió en comprobar que Blair no estaba allí, y luego volvimos y pasamos el resto del día discutiendo con McNair. Se han ido a cenar ahora —  Está intentando calmarla.

Se secó los ojos con las manos, y luego sonrió. Pia se había acostumbrado a esa sonrisa. Era dulce y encantadora, y sugería que eras lo más importante en el mundo ahora mismo. Había tardado varios meses en darse cuenta de que ni siquiera era consciente de que lo estaba haciendo.

— ¿No has oído nada sobre él, entonces? — le estaba preguntado.

Pia se encogió de hombros. Ella no estaba por responder eso directamente. En el Comintern estaban cada vez más paranoicos acerca de las filtraciones de información. Sólo el mes pasado su supervisor había sido llamado a Moscú. Pia había asumido que volvería, pero una semana más tarde, un nuevo funcionario llegó y tomó posesión de su antiguo puesto.

Toda mención de su antiguo superior fue eliminada de los registros —  y lo más divertido fue que ella había tenido que reescribir todos los archivos. En el Partido estaban descontentos con la situación en Barcelona, pero eso estaba claro, y Pia no estaba por comprometer su propia posición porque el Doctor tuviera una bonita sonrisa. Por otro lado, le habían aconsejado mantener la amistad con el inglés y su amigo. Alguien en la organización tenía curiosidad acerca de ellos, acerca de por qué tenían que salir, aún incluso como solicitar los papeles para salir. Cada día, cuando ella llegaba a la oficina, el camarada Burton le preguntaba cómo había sido su tarde y ella respondía, cuidando de incluir cualquier reunión con el Doctor y Anji porque si estaba haciendo un seguimiento de ellos, entonces alguien del Partido podría hacerle a ella un seguimiento.

Cualquiera de esas innumerables caras desconocidas en el bar podrían ser agentes de recolección de datos: si no era honesta, Burton lo sabría. Y ella no tenía ningún deseo de visitar Moscú.

— Lo único que sé es que él no es el único extranjero que va a desaparecer en Barcelona, — dijo después de un sorbo de vino. Eso debería cubrirlo. Algo para que el Doctor pudiera seguir, sin descubrirse ante cualquier observador, algo que lo guiara en la dirección correcta. El Doctor se inclinó hacia delante, apoyando los brazos sobre las rodillas.

— ¿Otros han desaparecido?

— !Doctor, tu lees los periódicos¡ — Se enfadó Anji.—  Personas desaparecidas no son tan inusuales aquí.

— Suenas como las autoridades. Pensaba que quizás salieron huyendo.

Pia se encogió de hombros. — Muchos hombres huyen después de su primera experiencia de combate. Estar bajo fuego puede dañar en términos generales convicciones arraigadas.

— No Blair. Estaba entrenado.

— Ah, sí, tan famoso sistema de Escuela Pública en Inglaterra. Tal vez el barro y la lucha le hicieron sentir como en casa?

El Doctor se dejó caer en su asiento con un suspiro de desesperación. Pia sintió la tentación de decirle algo , para dar otra pista, pero ya había dicho lo suficiente.

El Doctor se echó hacia atrás en su asiento, apoyando la parte posterior de su cabeza en él.

— Lo siento—  le dijo Pia , — él no es el único extranjero que van a faltar aquí, es todo.—

El Doctor levantó una ceja. Entonces volvió a sonreír. No con su gran y encantadora sonrisa, sino con una media sonrisa consciente de que ella no iba a decir nada más.

— Lo siento, Pia, me siento como si debiera que hacer algo para ayudar y – oh sugarmice —

De repente se había hundido aún más en su asiento y cogió un periódico para mantener en frente de su cara. Pia frunció el ceño y miró a su alrededor. Ella no podía ver a nadie, ella sabía que en el bar. —Doctor…

—Shh!—  Él se asomó a ella por detrás del papel, luego hizo un gesto para que se sentara junto a él. Ella se acercó y miró alrededor. Todavía no podía ver a nadie, no lo tenía claro. Grupos de personas se sentaron, otros estaban de pie alrededor, hablando en voz baja, al igual que ellos. Ella podía oír retazos de Francés, Inglés y polaco, fragmentos aumento de las conversaciones a través de los susurros. El barman estaba llamando a “Señor Smallbare” a venir al teléfono y un anciano se tambaleaba sobre los vasos sucios.

— Por ahí, por el reloj,—  el Doctor murmuró. Se inclinó por lo que sus hombros rozaban el papel , manteniendo el periódico delante de él, y asentir en la zona del reloj—  Bajó ligeramente el papel para que ella pudiera mirar sobre él.

Sólo un hombre típico. Vestido con un traje inglés y con un sombrero , una pesada cartera de cuero colgada sobre un hombro y una cerveza en la mano, riendo a carcajadas de algo que alguien había dicho.

— ¿Quién. . . ?

—  El corresponsal de The Times —  Realmente no quiero conocerlo aquí ahora.

Pia sonrió. — Usted tiene una historia con Philby?

— Todavía no. Yo ni siquiera sabía que estaría aquí. —

Pia se recostó para que pudiera ver el bar, tratando de no reírse cuando vio al Doctor tratando de ver a escondidas al otro inglés. Era como un niño pequeño jugando al escondite con la misma intensa concentración en su rostro. Ella no se sorprendió cuando el otro hombre miró en su dirección. Era posible ya que siempre había sentido que alguien la observaba muy de cerca, aunque no estaba segura de quién.

Mantuvo los ojos de Philby por un momento, así que asumiría que había visto a observador y dejaría de mirar por encima. Cuando él miró hacia otro lado, se apoyó en el Doctor, dándole un codazo no tan suavemente.

— ¿Por qué estás tratando de encontrar a Blair? — le preguntó en voz baja.

— Tengo que hacer algo. Blair es un buen lugar para empezar, como cualquier otro. — Pia tomó su copa de la mesa y la terminó. Ella jugó con el vaso vacío por un momento, y luego llamó la atención del Doctor.

— La gente se desvanece No todos quieren ser encontrado de nuevo, — comentó ella. Ella se levantó recogió su bolso y los guantes. Luego se inclinó hacia abajo, poso su mano en el hombro del Doctor, y le susurró: — Vuelve a tu hotel, y empieza por mirarte a ti mismo, Mira a Anji. Las personas se desvanecen todo el tiempo aquí.

Ella se alejó y tomó las escaleras. Quería volver a su habitación y dormir. Burton querrá saber todo lo que habían discutido mañana.

Echó un vistazo a su reloj. De acuerdo con las instrucciones del Doctor 16:00, era casi la hora. Mirando hacia abajo en la ciudad, que sólo podría vislumbrar la ocupada plaza central, los enjambres de personas que se reunieron allí.

La primera explosión fue silenciosa, más como un coche. A continuación, un manto de humo comenzó a desplazarse hacia arriba desde algún lugar cerca de la Plaza Central. La campana empezó a repicar frenéticamente. Sasha se unió a Fitz en la ladera, limpiándose las manos sucias en sus pantalones.

— No puede ser un Shell— comentó, protegiéndose los ojos para mirar a la espiral de humo — estamos al menos a seis kilómetros del frente.—

— Tal vez la primera línea se ha retirado?

Sasha negó con la cabeza. — No, no tan rápido.—  Habrá algunos batallones que habrán caído pero la primera línea no habrá caído tan rápido. —

— Un accidente— —  Una fuerte ráfaga de otra explosión interrumpió a Fitz, esto era más increíble, Parecía imposible creer que dos podrían ser accidentes. Se resistió a la tentación de parafrasear a Oscar Wilde. Sasha había desaparecido en la parte trasera del camión, resurgiendo después de un momento con un conjunto de binoculares. Él los entreno en la ciudad por un momento. Luego se los entregó a Fitz. Tomó Fitz unos segundos para conseguir el enfoque correcto al tratar de ver lo que pasaba en la Plaza Principal, donde se habían iniciado las explosiones.

Incendios.

Una multitud de personas se arremolinaba alrededor, rehuyendo del calor de las llamas. Quizás había dado en el mercado y Fitz vio como una gran oscuridad la sombra desvelo que era en un caballo atrapado en el incendio. Se sobresaltó , retiro la vista y supuso, más bien esperaba que alguien le hubiese disparado. Había soldados, en sus uniformes eran los de las Milicias Irregulares en la Plaza y él asumió que los habrían organizado para apagar los incendios. Hubo una falta de definición que podría haber sido uno de ellos corriendo demasiado rápido para Fitz se centre sobre la manera adecuada, con el brazo lanzando algo.

Hubo otra explosión.

Fitz casi dejó caer los prismáticos, con los ojos heridos por el flash de la granada.

Los soldados estaban bombardeando a su propio pueblo. Eso no estaba bien, eso iba en contra de todo lo que sabía, de todo lo que pensaba que los republicanos estaban haciendo. Como le habían tenido engañado? Echó un vistazo a Sasha, que observaba impasible mientras las reacciones en cadena que comenzaron las llamas saltando de edificio en edificio. Se propaga rápido, demasiado rápido para ser natural. Fitz pensó en las cajas, cajas marcadas como ayuda, que eran claramente armas, granadas. Los bidones de gasolina. Ayuda soviética que rea de todo menos humanitaria.

Fitz intentó recordar cuándo habían sido los juicios.

El 37 fue la época de Stalin. Miles, millones enviados a morir por pensar en contra, o solo porque se sospechaba que pensaban en contra. Sasha era un agente de los soviéticos: era él parte de esto? Volvió a mirar a su compañero. El ruso estaba fumando un cigarrillo, mirando hacia abajo en la ciudad sin comprender.

Los caminos estaban empezando a llenarse de civiles que huyen, corriendo lejos de la ciudad. Algunos tenían bolsas de pertenencias: los refugiados ya desplazados que huyen de una ciudad en la que había pensado en buscar refugio . Otros no tenían nada más que a sí mismos, aferrándose a su ropa , tropezando en el camino desigual. Fitz se estremeció y deseó poder correr a ayudar al ver una mujer corriendo, con un niño pequeño que aferraba a ella, tropezar y caer. La perdió de vista mientras otros corrían tal vez incluso más. Él sabía que iba a ser atrapado, sin embargo, no podía llegar a ella.

El rugido de las llamas se oía ahora, profundo como el fuego , aire de todo alrededor. Olía a madera seca reventar por el calor y la gasolina natural alimentándola. El aire aún sabía a pólvora. Una bola de fuego enroscada hacia arriba, a las nubes negras ondulantes. El sonido de la misma les llegó un momento después.

— Ese fue un garaje, — Sasha comentó sin inmutarse. — Ahí va nuestra oportunidad de reparar la cubierta del neumático.

Fitz se volvió hacia él, agarrando la solapa de la chaqueta y lo sacudía. — El neumático, solo te preocupa el neumático? hay gente ahí abajo!

El brazo de Sasha se subió, rompiendo la chaqueta de Fitz y empujándolo hacia atrás unos pasos y tropezó, cayó. — Ya lo sé! No podemos hacer nada!

Fitz le fulminó con la mirada, furiosa empujando su pelo de la cara. hacia su hombro.

Se hundieron después de un momento, sabiendo el ruso tenía razón. Sasha le ofreció su mano y la tomó, dejando que el otro hombre le tire vertical.

— Tengo algo de primeros auxilios en la parte trasera de la camioneta,—  sugirió el ruso, como una ofrenda de paz. Fitz trató de enderezar su chaqueta de cuero arrugado, sacudiéndose el polvo. La primera gente de la ciudad se empieza a subir por la calle hacia ellos, mirando el camión como si temiera que era el comienzo de un bloqueo. Sasha habló con algunos de los más alerta, los más capaces y a ellos se acercó para que les ayudaran a descargar las cajas de suministros médicos.

Fitz siguió mirando hacia el valle. La ciudad estaba en llamas , ahora que el cielo de la tarde se convertía naranja. Dentro de las nubes de humo y polvo, más explosiones podrían oír, quemaba desde arriba y hacia afuera. Esto fue lo que había venido a observar, para ver de primera mano. No era la versión que había conocido, pero él sabía la historia podría ser distorsionada para satisfacer fines políticos. Él No había sido consciente de mucho sin embargo. Se dio la vuelta y se unió a Sasha en engatusar a los heridos para hacer una pausa para la ayuda médica.

Fitz intentó preguntar qué había pasado, pero fue la misma historia de siempre, de repente los republicanos en retirada fueron incendiando la ciudad. Un viejo granjero habló de ver a un grupo de milicianos, destrozando la iglesia a las puertas del hospital, arrastrando las monjas en un eco de los ataques religiosos del verano anterior. El ganado estaba corriendo salvaje, presa del pánico a través de las calles estrechas. Olía como un osario, otro comentó.

Alguien dijo haber visto a los hombres con la gasolina cerca del Árbol . Le explicaron a Fitz que el Árbol era el centro cultural de los vascos: antiguo, y venerado. El primer presidente vasco durante las elecciones había seleccionado a su primer parlamento autónomo bajo sus ramas sólo unos meses antes y ahora se estaba quemando, atrapado en el centro del infierno.

Eran casi las 20:00, cuando las explosiones se detuvieron. La ciudad ardía a través de la noche, iluminando el valle y el cielo.

Había tristeza en la criatura ahora. La vaga sugerencia de brazos, piernas calzadas derrumbarse al unísono. Todavía en silencio.

Entonces Anji estaba en marcha de nuevo. De alguna manera luchando de nuevo con sus pies, que se derrumbaban, apenas consciente de la mano de Eleana arrastrándola en verticalmente. Se tambalearon por las escaleras empinadas, incapaces de poner sus piernas en sincronía pero no quieren romper las muñecas de los demás. Algo se recostó en el hombro de Eleana al chocándose con ella. Anji no miró hacia atrás , pero ella podía imaginar la criatura que marchaba detrás de ellos. Ramas quebradizas se dibujaban en sus rostros, enredado en su ropa, así que estaban siendo arrastrados hacia atrás, mantenidos para lo que fuera. Una parte de Anji se estaba reprendiendo a ella por no tener una clara salida cuando tuvo la oportunidad. Chica estúpida! Imágenes ridículas una mala película de terror que jamás había visto, brilló en su mente, más brillante que el real, entornos oscuros.

Casi corriendo por el borde el suelo desnivelado y medio derruido Eleana tropezó y noto como el suelo se desmoronaba bajo su bota Anji tiró de ella, de su muñeca arrastrándola hacia atrás y se quedó sin aliento pero aliviada al darse cuenta de que estaban en una buen camino. Anji estaba gritando de dolor, gritando para que se detuviera, pero algo la estaba empujando hacia adelante, gimiendo. Eleana silbó una triunfal — Si—  y tiró de Anji.

— ¡Por aquí! Las puertas están por aquí.

Más escalones para tropezar abajo, curva amplia y poco profunda, y de repente se encontraron fuera en el bosque. Ellos corrieron la mitad, media— escalonada en una amplia, explanada rascar la suciedad bajo los pies. Así como Anji cayó de rodillas, sus músculos se negaron a continuar, la luna salió detrás de la nube y todo el parque fue bañado en un débil reflejo plateado. Mirando a su alrededor, sin aliento, tomó en el desnudez de la arena y la fría luz reflejándose en los bordes fracturados de la balaustrada que serpenteaba alrededor de ellos. No había puertas. Aún no estaban fuera. Se obligó a subir, sintiendo sus músculos isquiotibiales temblorosos pero todavía bajo su control. Eleana estaba mirando el camino por donde habían venido y Anji se arriesgó a echar un vistazo.

Había un bancal cortado en la ladera que acababan de correr hacia abajo, una columnata debajo de ella. Los restos de plantas trepadoras, congeladas por el invierno, se seleccionaron a cabo como un hilo de plata contra la roca áspera. Más bien parecía que había crecido en vez de ser creada por el hombre.

En la columnata, algo parpadeó y el sonido de los fusiles se ladeo, se hizo eco a través del silencioso parque. Eleana estaba mirando, petrificada. Cuando la fría cerámica golpeó en sus pantorrillas, Anji se dio cuenta de que había retrocedido hacia la barandilla sin dejar que sus ojos apartasen la mirada de la criatura de la columnata.

En la luz de la luna, podía ver la cresta serpenteante era inquebrantable: la única manera de escapar estaba abajo cerca de la boca abierta de la ladera. A pesar de su deseo de huir, evitar a la criatura, Anji se obligó a volver al lado de Eleana. Cada paso dolía, su mente y su cuerpo gritando que iba por el camino equivocado.

— ¿Eleana?

Incluso a través de las capas de tela gruesa, Anji podía sentir que los músculos del brazo de Eleana estaban duros, rígidos. Tan tensos que debía doler.

— Tenemos que continuar — probó Anji. No hubo respuesta. No podía dejarla aquí.

Entonces se dio cuenta de que la forma extraña en el hombro de la catalana fue, la varilla irritante que había enredado y golpeado El rifle de Eleana.

Anji lo cogió de su hombro sin resistencia, mirando con frecuencia a la cosa de la columnata. Las visiones sugieren algo casi como un hombre, juntos como ángulos rectos, vestidos con un azul real volvió negro en la oscuridad. Fue caminando hacia atrás y adelante entre las sombras, dejando estelas de imágenes de sí mismo. Como si hubiera veinte, todos ligeramente desincronizados.

Anji luchó con el rifle. Había sido entrenada en cómo disparar una por parte de la milicia. Pero que no te preparan para que en la oscuridad entumecida, torpe, con un mecanismo desgastado y además no estando no segura de que las balas fueran cargadas a la derecha. ¿Eso estaba bien? ¿Dio la vuelta a eso otro de aquella manera? Parecía estar bien, pero ¿y si se equivocaba?

De las criaturas multiplicantes salió el sonido de veinte armas siendo amartilladas suavemente. ¡Oh dioses, no pensaba que esto estuviese bien!

— Eleana, ¿quieres ayudarme?—  — gritó ahora, pero nada.

Hubo un susurro entre las sombras. Podría haber sido una orden para apuntar. Temblando, Anji levantó el rifle al hombro. Ella no se molestó en poner la mira, cerró los ojos y tiró del gatillo.

La grieta del disparo sacudió a Eleana de nuevo.. Anji tambaleó hacia atrás por el retroceso, luego se movía hacia la interrupción de la balaustrada, allí donde creía que su disparo había ido. Eleana agarró el arma caliente de ella mientras corrían y luego se gira y haciendo ruido por más pasos se balanceo, alrededor una gota en cada lado y sus ojos trataban para reajustar de la luz de la luna por encima de ellos.

Anji se dio cuenta de que ahora estaban bajo el campo, con los pilares arqueándose y devolviéndoles su aliento. Aún estaba allí, brillando y agachándose mientras corrían por los pasillos de los árboles de piedra. Anji giró sobre sus talones, tratando de conseguir una mejor vista, pero tan solo pudo echar vistazos, ojeadas que no tenían sentido.

Los pilares daban vueltas a su alrededor, desorientándola. Mirando hacia arriba, se quedó sin aliento cuando la luz tenue hizo destellos en otra ménsula mosaico. Quería caer sobre sus rodillas y dejar que acabase.

Otro chasquido de un disparo y tras él Eleana agarró su muñeca, sorprendiéndola y arrastrándola con ella.

De nuevo abajo, siempre hacia abajo. Casi retrocedió cuando la luz de la Luna tintineó sobre una figura próxima a ellas. Un dragón o una iguana o algo así, en relieve sobre la piedra.

Por fin, las puertas. Rodeadas por cabañas de brujas. Hierro pesado. Hierro negro en bobina, enrollado como si fuese humo. Eleana cargó contra ellas en primer lugar, con intención de abrirlas. Ella gritó cuando se sacudieron pero no se movieron. Cerradas.

— ¿Quién demonios cerró las puertas?—  gritó. Entonces comenzó a soltar improperios en catalán y a sacudir los barrotes. La calle que había más allá estaba bien iluminada, silenciosa y vacía.

Los ojos de Anji miraban alrededor, absorbiendo imágenes, en busca de un camino a través o por encima, o dando un rodeo. ¿Podrían pasar escalando?

— ¡Ey! ¡Ey! ¡Camarada! Eleana estaba gritando a una figura corriendo por la calle.

Anji tiró de las puertas, con la esperanza de que estuviesen siendo lo suficientemente estúpidas como para empujar cuando ponía que había que tirar. La cerradura sonó, riéndose de ella.

— Hazte a un lado — dijo el hombre y se alejaron. Entonces él disparó a la cerradura, apuntando con firmeza. Seis disparos al hierro y luego le dio una patada. La cerradura cedió. No mucho, sólo lo suficiente para crear un hueco. Eleana se abrió paso en primer lugar, gimiendo cuando el metal caliente la agarró. Anji le daba empujones para que quedase libre. Casi podía sentir a la criatura, las criaturas, avanzando.

Entonces Eleana se fue y unas manos la agarraron a ella, ayudándola a pasar. Notó como su camisa se desgarraba al engancharse en un borde trenzado, después el dolor retrasado del metal introduciéndose en su brazo. Casi se cayó en el camino, con una pierna aún entre las puertas. Alguien estaba tirando de ella, sosteniéndola firmemente en posición vertical.

— ¿Anji? ¿Estás bien? ¿De quién estabas huyendo?

Se dio cuenta de que era un hombre familiar el que la sujetaba contra él, agarrando sus brazos para mantenerla en pie.

— ¿Jueves?

No se lo podía creer. Se concentró en su pregunta. Habían estado huyendo. . . habían estado huyendo de. . .

— Hay algo en el parque — Eleana estaba balbuceando — , venía a por nosotras.

Anji miró hacia atrás a través del metal retorcido. No había nada allí. Sólo una fuente seca y un camino de entrada. Entonces desapareció. Estaba bastante avergonzada como para darse cuenta de que se estaba desmayando. Todo lo que podía sentir conforme su visión desaparecía y sus piernas cedían, era el áspero material del abrigo azul oscuro de Jueves.

Capítulo Siete

Odiós

Hojeando los cuadernos, Eleana vio un nombre de calle familiar. Estaba escrito a mano, en una letra fluida y apresurada que supuso era la del Doctor. La mayoría de las notas en el libro estaban en la ordenada y ligeramente cuadrada que Anji utilizaba. El nombre de la calle fue garabateado en una página, perturbando las líneas ordenadas del trabajo de Anji. Había un signo de interrogación después de él. ¿Escudellers?

Miquel. Era la calle donde habían encontrado a Miquel. O lo que sabía que era el cuerpo de su hermano, aunque nunca había sido identificado. El garabato tenía una fecha en noviembre junto a él —  el mismo día que se le había encontrado. La misma fecha, se dio cuenta, en que el Doctor y Anji habían aparecido por primera vez en Barcelona.

Echó un vistazo a la cama. Anji seguía inconsciente. O tal vez su desmayo se había transformado en sueño. Eleana pasó el dedo por las notas en la misma página. No había nada obvio, nada directamente sobre ella o su hermano. Estas notas eran, sospechaba, bastante recientes. Extractos enteros de artículos de periódicos estaban copiados, anotados con tinta de diferentes colores. Rastreando las otras páginas, buscando activamente palabras familiares, no encontró nada más. Con mucho cuidado, cerró la libreta y la puso de nuevo en el que había encontrado.

Se había quedado mirando de brazos cruzados la habitación buscando algo que hacer. Se habían apresurado a regresar aquí, Jueves sosteniendo a una agotada Anji y luego corriendo a encontrar al Doctor. Eleana se había quedado a hacerle compañía a Anji, despertarla un poco, pero la mujer asiática se había hundido en la cama y no se había movido. Como si fuera la única que había pasado la noche corriendo por el parque aterrorizada. La nota tuvo su curiosidad ahora, sin embargo, por lo que Eleana recogió el siguiente libro de la pila en el tocador.

Este era cronológico por lo menos. Cada día tenía una página, a veces dos, para sí misma. El margen tenía pocos códigos de referencia en él. Esta fue la primera clave al proyecto de Anji, claramente. Eleana todavía no estaba seguro de lo que los dos estaban haciendo.

Le habían dicho que estaban trabajando en historias para guardar de nuevo en los periódicos ingleses, algo que hacer mientras esperaba para salir de la ciudad, pero el partido de Eleana tenía cubierta Barcelona y no había ningún registro de alguna historia que fuera a archivarse por ellos. El 23 de noviembre le llamó la atención. Había sido subrayado dos veces con una vigorosidad que había roto el papel. El funeral de Durruti. Leyó la siguiente línea.

E piensa que Durruti fue asesinado por un francotirador. Disparidad.

—  ¿Quizás debería de mantener mi diario debajo de la almohada? Preguntó Anji.

Eleana miró hacia arriba. Anji se había apoyado en la cama y la miraba tranquilamente, con una ceja levantada y la cabeza en un ángulo. Anji hizo una breve sonrisa.

—  Está bien, de todos modos, ese no es mi diario personal. ¿Has encontrar algo bueno?

—  ¿Soy yo E?

Anji se incorporó plenamente, enrollando las piernas bajo ella e inclinándose contra el descolorido papel pintado. — Sí. Ahorra tiempo.

—  ¿Me estás haciendo un seguimiento?

— ¡No! Sólo la extraña nota de cosas. Estamos viendo la forma en que diferentes personas ver el mismo evento. ¿Para nuestro trabajo? Tienes una perspectiva que es útil . Anji agitó una mano. —  En el libro final, cambiaremos el nombre.

Eleana golpeó con el cuaderno en la cómoda y se levantó.

No podía creer que Anji hubiera sido tan insensata. Las notas revelaban más o menos cuando Eleana estaba, cuando no estaba, lo que pensaba.

—  ¿Puedes imaginar lo que el NKVD pensaría si vieran esto?—  — preguntó.

Se dio cuenta de que había gritado cuando Anji se estremeció contra el cabezal.

—  No soy solo yo, es un montón de gente. Podrían usarlo contra nosotros.

—  Pero

— Anji, tú lees los periódicos todos los días. Escuchas las historias que no se pueden imprimir.

Sabes que la gente desaparece en esta ciudad. ¿Dónde crees que han ido? Has escuchado los disparos por la noche, debes de haberlo hecho. Sin embargo, ¿qué haces?

— ¡Llevar un diario, una lista de quién fue, dónde y cuándo! Nos traicionaras.

Anji se levantó de la cama y fulminó con la mirada a Eleana. Ella cruzó los brazos, desafiante.

—  Estás siendo paranoica.

— ¡¡Ni siquiera eres precisa! Durruti era un disidente, asesinado por sus propios hombres.

No fue alcanzado por un francotirador —  eso es sólo propaganda.

La mandíbula de Anji cayó. —  ¿Qué? ¡Yo estaba allí! Tú dijiste eso. ¡Dijiste que era tu héroe!

— Me parece que está bien— comentó el Doctor desde la puerta. Le costó un momento a Eleana darse cuenta de que se dirigía a Jueves. Los dos hombres debían de haber llegado durante su discusión y no había oído al Doctor abrir la puerta. Anji estaba frunciendo el ceño a los dos.

Por la mañana, todavía había incendios ardiendo.

A lo largo de la noche, más gente había llegado, tanto de la ciudad estallada como de la carretera Bilbao. Los que se acercaban de la ciudad estaban parloteando, impactados por el ardiente rojo del cielo nocturno del este, incrédulos ante los rumores de sangrado en su cara. El goteo de los habitantes que huían se había vuelto más espeso, se había convertido en una inundación casi silenciosa. Los suministros de Sasha, destinados para quién sabe qué compañía en primera línea, se habían ido. Fitz se había asegurado un par de mantas que estaban ocultas bajo los asientos delanteros y luego había repartido el resto. En las laderas, en cualquier lugar donde había un espacio libre, las personas estaban sentadas viendo arder Guernica. Algunos se habían tumbado, acurrucados y temblando, tratando de dormir a pesar del frío aire de abril y la luz antinatural.

En la gris y brumosa mañana, Fitz cogió el neumático saboteado y se dirigió hacia la resplandeciente ciudad. Sasha le había alcanzado antes del pie de la colina y siguieron caminando, turnándose para empujar el neumático. El silencio y el agotamiento, hizo pensar a Fitz en esas noches que eran tan tarde el camino a casa fue en la mañana vacía. Él había puesto su cabeza hacia abajo durante una hora, arrugó encerrado en la parte delantera del camión y con los ojos a punto de caer, pero no había logrado dormirse completamente. La niebla se estaba convirtiendo en smog cuando llegaron a las afueras de la ciudad: densa, húmeda y oliendo a fuego.

En el humo, la ciudad parecía casi blanca, las formas negras apagadas y borrosas. De vez en cuando, pasarían personas en las ruinas, volcando escombros o tirándolos a un lado. El crujido de los edificios que aún ardían fue silenciado, en un eliminar de la atmósfera de amortiguamiento. Los contornos de los edificios todavía eran familiares: ventanas mirando fijamente a la nada, o la mitad de una habitación colgando a un lado de una casa. Marcos de puertas y ventanas derruidas por extraño accidente que derrumbo casi toda la casa . Era un paisaje que ya había conocido y caminó aturdido por las calles, centrándose en mover la rueda de repuesto hacia delante.

Cuando el neumático se topó con algo, Fitz supuso que era un pedazo de basura y empujó más fuerte. Entonces se dio cuenta de que era un cuerpo. Sintió un deseo urgente de tener nauseas, pero todo lo que había comido en la larga noche fue un poco de pan duro y vino aguado. No tenía nada que vomitar. Sasha había estado caminando delante, serpenteando por la calle, mirando a su alrededor. Regresó cuando se dio cuenta que

Fitz se había parado.

— Creo que la plaza principal está en esta dirección. Encontraremos a alguien que conozca un garaje que aún siga trabajando.

Fitz se apoyaba en el neumático con ambas manos, con los brazos cruzados y temblando.

— Hay cuerpos — logró. El ruso asintió.

— Durango fue similar, hace dos semanas. Allí una bomba golpeó una iglesia durante la misa. No es bueno.

— ¿No es bueno? ¡Sasha! ¡Tú bando hizo esto! ¡Tus estúpidos soldados prendieron fuego a la ciudad!

— ¿De qué estás hablando? Fue bombardeada por los Nazis.

Se miraron el uno al otro, con el ceño fruncido. Fitz recordaba la noche claramente: toda la noche repartiendo raciones miserables y agua a los rostros perdidos, borboteaban en vino para mantenerse en movimiento. Podía recordar sus testimonios, de los que podían hablar. La ciudad fue bombardeada por los republicanos en retirada. La ciudad fue golpeada accidentalmente, no fallaron en el blanco. Los aviones nazis habían atacado la ciudad y ametrallaron a la gente del pueblo que huía. El ceño de Fitz se profundizó. Había estado plantado en esa ladera durante todo el ataque. Había mirado a pesar de que había odiado su impotencia para detener los acontecimientos. Y ahora no tenía ni idea de lo que eran esos acontecimientos.

Mirando hacia arriba, se dio cuenta de Sasha le miraba de la misma manera, como si sin saber qué decir. Fitz decidió bloquearla, no preocuparse por eso cuando llegó a diciéndole al Doctor lo que había visto. Él se encogió de hombros hacia Sasha, luego levantó la rueda sobre los restos y comenzó a empujar hacia el centro ennegrecido de la ciudad.

Anji frunció el ceño al Doctor. Típico de él aparecer con algún comentario inteligente e interrumpir su argumento. Jueves la miraba con preocupación, las gafas exagerando sus ojos totalmente abiertos. Oh, sí, eso sería a causa de su desmayo en sus brazos. Anji se sonrojó ligeramente. ¡Desmayo! Fue embarazoso.

— Oh. Eh, hola.

Eleana todavía estaba mirándola. — Eres una tonta peligrosa, Anji, — escupió cuando empezó a coger su abrigo, — piensas que el conocimiento es inocente, que no perjudica a nadie transcribirlo. No puedes ver lo que se puede hacer con ello.

El catalán se había puesto el abrigo ahora y estaba poniéndose el rifle sobre su hombro. Ella le dio una mirada asesina final a Anji y luego se abrió paso entre los hombres en la puerta murmurando una maldición.

Anji gimió y se sentó sobre la cama. El Doctor entró en la habitación en ese momento y se apoyó en la cómoda, metidas las manos en los bolsillos de sus pantalones. Estudió sus zapatos desgastados por un momento, entonces la miró fijamente, con una ceja levantada. — ¿Nos hemos perdido algo?

— Sí, el viaje paranoico de Eleana. ¿Cómo estaba Blair?

— Desaparecido

— Oh.

Anji miró a Jueves, todavía apoyado en la jamba de la puerta como si esperara una invitación. Como si no hubiera estado ya en esta sala con frecuencia. Le hizo un gesto con la cabeza, asintiendo para que viniese y cerrase la puerta tras él.

Con El Doctor apoyado contra el otro pedazo de mueble, el otro hombre se acomodó con cuidado en el borde de la cama junto a ella.

—¿Te sientes mejor? — preguntó.

— Mucho. No hay nada como una lucha de perras para quitar el terror.

Jueves sonrió, luego empezó a hurgar en los bolsillos de su chaqueta hasta que sacó una bolsa arrugada y se la pasó. Consciente de que ambos la estaban mirando, Anji la abrió. Una barra de chocolate, oscura, amarga y ligeramente blanda dónde se había fundido en algún momento del viaje. Ella sonrió a Jueves y partió un trozo para comérselo. Él le devolvió la sonrisa. — Pensé que podría hacer que te sintieras mejor

— Oh, sí. Bueno, ya sabéis que se dice que el chocolate es mejor que... — Anji se interrumpiera, mirando a los dos hombres en su habitación. Ninguno de los dos lo pillaría. — No importa.

Mordisqueando el chocolate para que durase más tiempo, Anji contó lo que había visto, o pensaba que había visto en el parque. — Realmente no creo que haya habido nada allí, hasta que me di la vuelta para mirar — comentó ella, ya alejando el pánico que había sentido como una tontería.

El Doctor y Jueves comenzaron a buscar las referencias en el mapa. Anji se sentó tras ellos y los miraba. Jueves había pasado a formar parte del equipo, en realidad, después de que se había dado cuenta de que estaban varados. Rápidamente, era capaz de moverse por el país con relativa facilidad, bilingüe. Él había ayudado a hacer su traducción al diccionario y le enseñó los fundamentos de la lengua. Cuando El Doctor estaba fuera meditando en su habitación del hotel, Jueves saldría por la comida o el baile.

Aunque ella siempre se negó al baile ya que en realidad no había progresado más allá de la confusión sexto curso. Ellos no le habían dicho todo, por supuesto, pero sospechaba que a largo ya había dado cuenta de que estaban comprometidos en la búsqueda de algo, y no sólo el tiempo que alegaban. Era como un ser inteligente, ingenioso y la versión competente de Fitz.

Anji mordió con fuerza en el chocolate de repente, dañándose los dientes. Fitz no se había ido, volvería a aparecer. Que incluso podría pensar en Jueves como reemplazo perturbado. Habían pasado cinco meses, es cierto, pero sólo unos pocos días para la antigua pescuezo y que estaba obligado a aparecer pronto. Al igual que una moneda falsa especialmente maltratada.

Probablemente herido en alguna parte por una pelea. Listo para irritar y molestarla a ella, terminan más, bueno, nada. Todo. Estar con El Doctor y Fitz era como estar atrapado con no uno, sino dos hermanos menores en permanente algodón de azúcar. Ellos podrían molestarla y agravarla, pero no estaba al punto de suplantar a uno de ellos. Al levantar la vista, vio a Jueves sonriéndole brevemente, luego inclinó la cabeza en la pila de papeles que estaba buscando a través de. No importaba qué bonito podría ser el reemplazo. O la cantidad de chocolate que había comprado ella. Fitz estaba, técnicamente, desaparecido y le molestaba echarle de menos.

— Eleana dijo que las personas estaban desapareciendo, — recordó en voz alta.

— Como Blair, ¿quieres decir? — preguntó Jueves.

— Supongo que sí. Era parte de su diatriba. Ella realmente había cambiado recientemente. Ella simplemente afirmaba que pensaba lo contrario de lo que dijo en noviembre, estoy seguro de ello.

Los dedos del Doctor estaban interviniendo a lo largo del borde de la cómoda ya que todavía estaba mirando el mapa. Desde su punto de vista, se podía ver que estaba mordiendo su labio inferior

— Pia dijo algo similar. Hice algunas preguntas en el Continental.

Una mujer recuerda a Blair estando allí hace unos días.

— Eso es una buena cosa, ¿verdad? '

El Doctor se volvió y se apoyó en los muebles, cruzándose de brazos.

—Bueno, lo sería si tanto él como el hombre con el que se fue, hubieran sido vistos de nuevo desde entonces.

Anji dio cuenta de que se había terminado el chocolate, a pesar de su intención de guardar algo de él. Le resultaba difícil recordar que había escasez, a pesar de sus medias zurcidas y su pelo lacio. Jabón por champú, urgh. Puso el envoltorio a un lado y se deslizó fuera de la cama, uniendo a los dos hombres por el papel del mapa. Cogió uno de los cuadernos del índice y empezó a hojear para las referencias del otro hotel, o para Blair.

— ¿Con quién estaba? Jueves estaba preguntando cuando volvía a la cama.

— Alguien llamado Marc Rhein. ¿Lo conoces?

— Sólo por su reputación. Un periodista francés, anti— comunista. Ha escrito algunas cosas sobre la policía secreta soviética, el NKVD. ¿Ha desaparecido también?

— Parece que sí. Sus pertenencias todavía están en su habitación, sin embargo, no ha sido visto ni oído desde el fin de semana

Anji se puso una nota mental de buscar referencias también a Rhein, o artículos suyos.

Todo este asunto sería mucho más fácil si el Doctor le hubiese permitido usar post-it. O si todos los post-its que no estaban en los cajones del escritorio sellados de la biblioteca de la TARDIS. Así las cosas, tuvo que marcar los lugares de interés con trozos de papel que continuaban cayéndose Se dio cuenta de que el teléfono de la habitación estaba sonando, un estrepitoso timbre. Sin pensarlo, lo cogió.

— Hola.

Escuchó por un momento el chasquido y silbido de una línea abierta. — ¿Hola? ¿Quién es? Levantando la vista, tanto el doctor como Jueves la observaban, esperando a ver quién era. — No contesta nadie, debe ser un mal — hubo un clic en el receptor, lo que obligó a Anji a volver a prestar su atención al mismo — ¿Hola? ¿hola? "

Otro clic y después silencio, seguido del zumbido del tono de marcado. Ella golpeó la horquilla un par de veces, y luego se sonrió con suficiencia por ello. Sí, eso siempre funcionaba en las películas.

— Número incorrecto. O una mala conexión.

Marcó el número de la recepción del sótano, donde estaba la telefonista.

— ¿Rosita? Sí, sí. Escucha, acabas de pasarnos una llamada. ¿Quién era? Uh— huh. Oh ¿Estás segura? Bien, gracias.

Anji puso el teléfono en su soporte lenta y cuidadosamente, frunciendo el ceño.

— Ella no ha pasado la llamada,— dijo al Doctor, — dice que no hemos tenido llamadas en todo el día.

El Doctor la miró con una certeza tranquila. — Alguien nos está mirando.

Él estaba viviendo con sus hermanas ahora, en un apartamento en Casa de les Punxes. Tenía un piso en la esquina, las amplias ventanas con vistas a la Diagonal. Cuando la procesión del funeral de Durruti había pasado, casi al mismo tiempo que Juan era asesinado, habían cerrado todas las persianas y cortinas y se habían sentado con las luces encendidas al mediodía esperando a que la multitud se fuese.

Sugrañes vivió con miedo, cada día y cada noche. Había dejado de ir a la Sagrada Família ahora. Sin Juan no tenía la valentía de ir allí al principio y ahora no podía correr el riesgo de sus hermanas que tenían bajo sospecha así. Estaba seguro de que el bloque de apartamentos era vigilado. La torreta del apartamento de encima de ellos había sido requisada unas semanas antes y una máquina que arrastró hasta ella, la fuerte alza de los agujeros del soporte del metal en el yeso del hueco de la escalera. Él no se atrevía a hablar. Si en el momento, no había problemas, la pistola sería capaz de disparar a cualquier cosa que tratase de cruzar la gran unión al lado de ellos.

Por la noche, iba a sacar con cuidado una caja de las obras recuperadas de su escondite debajo de las tablas del suelo de su habitación pasar horas catalogación tratando de recordar lo que eran. Algunos de sus colegas, algunas de sus hermanas otros amigos, hablaban en voz baja de que los nacionalistas sería restaurar el orden. Tal vez la monarquía. Parecían esperar la liberación en cuestión de semanas, pero Doménec Sugrañes lo usaba para pensar en términos más que ellos.

Había pasado veinte años trabajando en un único proyecto y pudo ver que pasarían otros cien, o incluso más, antes de que se completase. Franco estaba trabajando rápido, pero pasaría otro año, tal vez incluso dos, antes de que se restableciera Barcelona. Durante el día, daba un paseo por el Eixample. Todos los días los mismos lugares, aunque a menudo tomando diferentes rutas ya que tenía que hacer recados para sus hermanas. Ambas estaban demasiado asustadas para salir del apartamento. Él iba a visitar todas las obras del Maestro, excepto los jardines del Parc Güell, y anotaba cualquier daño.

Los detalles que necesitarían restauración, una vez que había terminado. No había ninguna ley de nuevo que controlara la arquitectura, estaba seguro. También le dio ideas, cambios para meditar cómo Antoni había concebido la Sagrada Familia en su forma final.

Estaba anocheciendo cuando se acercó al último sitio antes de volver a casa. Su hermana más joven le había pedido encontrar un poco de mantequilla: este fin de semana era el cumpleaños de Marisa y quería prepararle a su hermana mayor una tarta. No había guardias en la puerta lateral de La Pedrera, lo que le permitió pasar la puerta de hierro forjado. Un antiguo colega de la universidad vivía en el piso de arriba, así que subió en el ascensor, sabiendo que tenía una excusa, si alguien preguntaba por qué estaba allí. Después subir otro tramo de escaleras hasta la azotea. Había un guardia aquí, sentado apoyado contra una pared con una buena línea de visión de la escalera, pero él había programado bien su visita y era Rodríguez. Un antiguo alumno.

— Buenos días.

—Hola señor Sugrañes, ¿Quiere ir a la azotea?

— Si puedo.

Rodríguez sonrió y se levantó. Caminaron a través de los nervios de la bóveda juntos, el camino iluminado con bombillas desnudas colgadas de hilos trenzados. Los ladrillos desnudos de las siguientes escaleras aparecieron y Rodríguez abrió la puerta a través de ella. Subió primero, llamando al hombre apostado en la azotea que era un amigo. El guardia se encogió de hombros, indiferente, y se fue a compartir un cigarrillo con Rodríguez,

Saliendo al sol de la tarde, Sugrañes sonrió. La luz caldeaba el ambiente al oeste de la piedra bañada en luz, en que se reflejaba en los mosaicos. El techo era un paisaje de ensueño, curvado y ondulado como el mar. La piedra había sido tallada, suavizada, esculpida. El Maestro había puesto cuidado en cada detalle: incluso los tiros de la chimenea fueron esculpidos, formados, diseñados para ser estético. Las tapas que aseguraban el anidado en las vías respiratorias se formaron en los cascos de los soldados, el humo a la deriva fuera de las cuencas de los ojos en blanco. No es la mera funcionalidad de los Republicanos parecían buscar. Medidas anchas fueron talladas en las terrazas. En los desprotegidos bordes bordes protegidos, si lo afrontaba, había una buena visión de un cruce. Sugrañes caminó a lo largo del techo cuidadosamente, tomando las medidas de profundidad despacio y metódicamente, mirando en torno a los tiros. Había un desperfecto en una de las formas del embaldosado, notó con tristeza. Nada que no pudiese ser arreglado.

Bajó un paso más, y se volvió hacia el grupo de tres esculpida chimeneas por encima y detrás de él. Ellos se volvieron a sus espaldas, el cielo en llamas detrás de los cascos de piedra. Y entonces,  volvieron a mirar hacia atrás en él.

Se estacionaron en la granja del obrero de tarde esa noche. El distante de las conchas sugería que todavía estaban más cerca de la parte delantera de lo que les hubiera gustado haber sido. Y estaban, en lo que se refiere a Fitz, conduciendo el mal manera. Él refunfuñó a Sasha cuando saltaron al vacío, abandonado, patio.

— Todavía no entiendo por qué estamos yendo en coche a Barcelona. Podría haber cogido un tren — Sasha dio un suspiro melodramático, sugiriendo que Fitz era la persona más estúpida del mundo. — Ya te lo dije, porque de aquí a Barcelona, está dominado por los nacionalistas. Podrías pensar que puedes utilizar tu encanto para pasar con tus papeles, pero yo no. Tengo la intención de llegar a la frontera con Francia. Tú puedes ir a donde quieras. Ahora, calla.

El ruso sacó su pistola de su cintura y la levantó listo para caer y disparar. Él llamó a la puerta del edificio junto a ella, de pie a uno de los lados del marco. Fitz se apoyó en la zona caliente de la camioneta, con los brazos doblado, y sonrió al ver la actuación. Sasha llamó a la puerta más fuerte, escuchó por un momento e hizo un gesto a Fitz para que se acercase a él. Fitz volvió a agacharse en la cabina para tomar una de las mantas y una botella de vino, y luego paseó. Sasha estaba encendiendo una lámpara de gas en la cocina y que ocupaba la mayor parte de la planta baja. Hizo un gesto a Fitz para que esperase y desapareció en las tortuosas escaleras de madera, pisando con suavidad.

Fitz miró alrededor de la habitación. La mesa estaba puesta, pero cubierta con una gruesa película de polvo y escayola en polvo del techo. Al mover la lámpara un poco se dio cuenta que una forma gris era un trozo de queso, oculto con moho. Lo arrancó con un cuchillo, entonces se cubrió la boca y la nariz ante el olor rancio que se levantó y que le hizo tener arcadas. Las sillas fueron rechazadas en ángulos extraños. Fitz se enganchó con uno de sus pies y lo sacó detrás de él. Mientras estaba sentado puso la lámpara sobre un espacio libre sobre la mesa. Era como el Mary Celeste o algo así, como si los ocupantes hubieran salido sólo por un momento Excepto por la gran cantidad de polvo y la comida en descomposición.

Se sentía ligeramente como un entrometido.

Resonaron pasos por las escaleras y se sobresaltó. Sasha dio la vuelta al entrar en la habitación y sonrió. — No hay nadie aquí, lo estamos requisando.

Fitz sonrió y volvió a la cocina. — Voy a ver si lo enciendo.

Tras una búsqueda, se encontraron con un jamón salado que colgaba en una esquina oscura y se lo repartieron.

Baja mejor con un poco de vino. La larga búsqueda conllevó a una lata con un poco de café molido dentro. Sasha fue a lo largo de la chimenea.

Estaba amargo y granulado con una película de algo resbaladizo y oleoso sobre él. Ellos cogieron tazas y oyeron de nuevo algo como disparos, haciendo una mueca y luego sonreía entre sí. Luego comenzaron pronto con el vino. Cuando la última botella de vino que habían traído tintineó vacía, Sasha Fitz tiró a sus pies y se tambaleó por las estrechas escaleras a la sala superior. Fitz cayó con gratitud a la cama, aullando mientras rodaba en la amplia inmersión  profunda en el centro. Se las arregló para poder rodar sobre su espalda y sacando botas de sus pies, dejándose caer al suelo con un golpe. Miró el techo, hacia una mancha gris débil por encima de él. Cerró los ojos con un breve mareo arremolinaba sobre él. Estaba pasando demasiado tiempo borracho.

—¿Qué viste en Guernica? — preguntó, deseando que su cabeza dejase de girar y prestase atención. Tal vez emborrachar a Sasha era el truco para conseguir la verdad de él. ¿No había racionalizado hace horas, de nuevo en la primera botella?

Bueno, al menos se había acordado. Sasha se instaló al otro lado de la cama, con las manos detrás de la cabeza.

— No lo sé.

Fitz se quedó mirando el techo un momento, sólo para asegurarse de que no iba a ninguna parte, y luego miró a la mancha oscura de la Federación Rusa

— Al principio pensé que era aviones alemanes bombardearon la ciudad, — admitió finalmente el otro hombre.

— ¿Al principio?

— Sí. ¿Tienes algo de tabaco? Gracias.

Hubo otro silencio, roto con el roce de encendedor de Sasha y el  resplandor de la llama. — Entonces. . . fue como si viese todas estas versiones diferentes, todas a la vez. Y eran todas correctas. Eso no tiene sentido, ¿verdad?

Los ojos de Fitz se habían ajustado ahora y se arrastra una grieta en el techo de escayola.

Bajo el humo del fino cigarrillo y el alcohol en su aliento, Fitz podía oler huellas de las personas que habían vivido en la casa y dormían en la cama. Los fantasmas de las personas que no estaban muertas todavía. Al igual que las cáscaras vacías de los refugiados que había muerto dentro, pero todavía se estaba moviendo. Consideró decirle a Sasha que había experimentado el mismo efecto sobre la colina. Excepto. . . excepto que, ¿no había dicho el Doctor algo como que sólo los viajeros temporales eran capaces de ver este tipo de discrepancia? Por eso el Doctor había necesitado un relato de primera mano. Fitz había estado asumiendo que Sasha era un agente comunista, pero ¿y si era algo más? Al igual que antes, se despejó rápidamente al darse cuenta de que tenía que estar en guardia.

— No — dijo el ruso —, hay una sola versión de la verdad.

— Dime lo que viste en el parque.

Eleana levantó la vista de su cuaderno, molesta. Jueves estaba junto a su escritorio, o más bien la mitad de un escritorio que compartía con otro escritor. Tenía una pila de informes para filtrar y trabajar en artículos para el próximo documento, la fecha límite estaba empezando a presionar y ahora tenía al periodista mascota de Anji haciéndole preguntas.

— Había algo... alguien... que nos seguía a través del parque.

Ella se encogió de hombros y volvió a su trabajo. Había un informe de que un prominente arquitecto se había vuelto loco en una azotea y tuvo que ser llevado a su casa en un estado de pánico, asegurando que las chimeneas le estaban observando. ¿Era peor que un párrafo en alguna parte? Esperaba que Jueves cogiese la indirecta y se fuese. ¿No tenía su propio trabajo que hacer? No quería hablar con él. Él era un profesional independiente, colaborador de algún periódico de nuevo en los EE.UU., alimentando el deseo en el extranjero para hablar de revoluciones caídas. Oh, él era español, pero no era catalán. Él hablaba bastante bien, pero la extraña palabra castellana se coló por revelar sus orígenes.

Estaba excitado apareciendo de investigar historias en la menor excusa. Estaba más interesado en el entretenimiento que formar. Había hechado vistazo a algunos de sus copias, todas las buenas palabras poéticas creando una imagen de Barcelona. Él no estaba aquí porque creyera en las causas, estaba aquí para ser un turista de guerra para aquellos demasiado asustados para salir de sus propios países, pero voraces por la emoción. La forma en que lo habían perseguido después le recordaba Miquel, corriendo por la calle después de su capricho momentáneo.

— ¿Eleana?' No se había ido. Había encontrado una silla y la arrastraba por lo que podía sentarse a su lado. — Dime los detalles —  podría ser importante.

—¿Qué, para un pequeño proyecto de Anji? ¿O para una pieza divertida para Nueva York?

— No. Para ti. Dime, entonces puedes olvidarte de él. Estabas temblando, Eleana, con los ojos desorbitados. Pensé que ibas a desmoronarte. Ser sólo perseguido por un parque no hace eso a una persona. "

Normalmente no, no. Sin embargo esto era Barcelona. Eleana había notado fríamente figuras giratorias sentadas en la ventana de la cafetería frente a la puerta de la oficina. Siempre los mismos pares de personas, llegando siempre a la misma hora cada día y bebiendo más de café durante horas. La Batalla estaba siendo vigilada.

Notes estaban siendo tomadas de los que iban y venían. Estaba segura de ello. Recordó el comentario de Joaquín sobre los teléfonos.

Toda la información zumbaba por este edificio, los usos que se podrían darle. Ser seguido sugería que se estaban preparando para algo, la intensificación de la campaña de desprestigio constante contra los anarquistas. Y sugería que ella estaba en la lista de objetivos que merecían la pena ser observados.

Se encogió de hombros ante Jueves.

— Pensé que era la Guardia de Asalto, viniendo a hacernos desaparecer.

— ¿Por qué?

— Fue el uniforme principalmente.

— ¿Los vio con claridad?

— Sí. Ahora vete. Podía oír el teletipode la esquina volver retumbando a la vida, derramando a sacudidas nueva información.

— Entonces, ¿por qué has dicho que estabas siendo perseguida por un monstruo?

— Creo que no lo hice.

— Eleana, yo estaba allí. Estabas temblando y balbuceando sobre monstruos.

Algo se abalanzó sobre ella. Todas las manos agarradas y figuras de fusión. Llamando su nombre débilmente. Claro de luna con rifles. Objetivo.

— Estaba confundida. Quiero decir que los Asaltos son monstruos.

Jueves miraba escéptico. Cogío marcos de alambre por un segundo y

los limpió con la manga de su camisa. Sin ellos, su rostro sin afeitar parecía delgado mucho más duro, más viejo. Eleana sentía como si estuviera mirando hacia su mente, metiéndose en sus pensamientos. Era ridículo. Se volvió de nuevo para hojear la pila de trabajo.

— Assassins!

García estaba junto al teletipo, agitando un mensaje arrancado en sus manos. El puñado de funcionarios se volvía a mirar. Cuando ella se giró en su asiento, Eleana alcanzó a ver el rostro de Jueves. Había palidecido, y se preguntó brevemente porqué.

— Es de Bilbao. Guernica incendiada. Miles de civiles muertos o heridos. Aviones alemanes atacaron durante aprox. cuatro horas.

Hubo un momento de silencio, o lo más cercano al silencio que la habitación tuvo nunca.

La impresora continuó produciendo más datos. Entonces todo el mundo estaba hablando a la vez. García iba a sacar el mapa hecho jirones que le servía como su único material de referencia, ya que estaba planeando el título y el control de la ubicación.

Eleana se volvió hacia Jueves. Se había ido.

— El problema es que, aunque hay todos estos acontecimientos extraños, no hay similitud, hay concordancia.

Ellos se habían intercambiado lugares. La chaqueta del Doctor estaba en la cama junto a él mientras Anji estaba apoyada en su tocador, mirando el mapa y tocando la barbilla con su pluma. Parecía medio dormido y relajado. Todavía se sentía conectada desde antes, saltando con el menor ruido en la calle. Se había sentido aliviada cuando Jueves se había ido para obtener la versión de Eleana de los acontecimientos, el Doctor había insistido en conseguir ambos relatos. La forma en que la miraba, la forma en que aún podía recordar la sensación de su chaqueta en sus manos. . . fue embarazoso. Sólo quería concentrarse en el trabajo.

— Por eso,— sugirió el Doctor, — deberías decirme lo que viste en el parque.

Anji volvió y se apoyó en los muebles. Ella se puso un poco más alto por lo que se medió sentó en la cómoda. Realmente, necesitaba una silla pensó por enésima vez desde que se había trasladado al hotel. Habían comenzado a trabajar en la sala de espaldas al Doctor pero con vistas hacia la ventana la penumbra oscura del llamado Pozo de Luz les había impresionado demasiado.

El Doctor había comparado a su apartamento del sótano, se reunieron sus cosas y de intrusión en su habitación. Al menos aquí podían abrir los ventanales y ver Las Ramblas. Si hubiera encontrado el momento para conseguir una silla, ella podría haberse sentado por la ventana. Inclinándose sobre el verdín del ferrocarril Modernista durante horas. Empujó misma fuera de la cómoda y se acercó a las ventanas. La calle estaba muy poco encendida, las primeras hojas de color verde pálido de los árboles iluminado desde abajo. Podía fingir que estaba en París en primavera, siempre y cuando no mirase hacia abajo.

— ¿Anji?' El Doctor tenía la voz muy razonable, el que más le atrajo en cosas que mejor mantenerlas como privado. Ella no quiere todo al detalle pero él había estado empujando suavemente desde que Jueves se había ido. Así que empezó, tratando de explicar cómo empezó a responder por instinto, no por la razón. Se reprendió a sí misma por sus estúpidas decisiones y trató de describir a la criatura que vio.

— Al principio, era sólo una forma, algo confuso. Una vez me encontré con Eleana aunque se volvió más definido. Pensé que podría ser un guardia civil, pero no se movió. Era como si él se hiciese ecos de sí mismo. ¿Sabes cuándo se arrastra el ratón por la pantalla, pero deja un rastro porque los recursos están bajos? De esa manera.

El Doctor se había vuelto a su mapa y estaba mirando la lista de historias conectadas con el parque. — Eso no encaja con lo que los demás han dicho.

— ¡Nada lo hace! ¡Ese es el maldito problema!

— No, no. Ves, si nos fijamos en otros relatos todos saben lo que vieron, o creyeron ver. Hay una extraña coincidencia: una mujer en el Eixample aseguró que una estatua la observaba, otro que su balcón tallado volvió a la vida.

Los dos no son lo mismo pero son internamente consistentes. No viste algo  definido, viste rastros de algo más.

— ¿Qué significa?

— Significa que tal vez estaba en el camino correcto con la TARDIS para buscar anomalías! Casi saltó mientras él se acercó a la ventana y se apoderó de sus brazos. La sacudió ligeramente. — Estaba en la pista correcta —  podemos percibir esto porque estamos ligeramente desplazados.

Él le sonrió, la primera verdadera gran sonrisa desde noviembre. Tendría que ver más si quería dejar de temblar: ella pensó que estaría dislocaría los hombros si continuaba. Y ella no quería ver a su cara alicaída, no ahora que estaba animado por fin, pero...

— Pero la TARDIS no funciona, Doctor.

Esperaba que fuera a ser como patear a un cachorro, pero lo único que hizo fue liberar sus brazos.

Desde la calle gritos hacían eco, distorsionándose. Ella trató de escuchar por una vez pero vio al Doctor mientras se paseaba con las manos describiendo arcos perezosos mientras trataba articular sus pensamientos.

— Sí, pero tal vez hay una razón para ello. Una razón externa. He estado suponiendo que algo es intrínsecamente malo con la chica, pero ¿y si es sólo que no puede manejar los datos que entran? ¡Justo como tú con lo que fuese que estuviera en el parque! He estado buscando en el lugar equivocado. Tenías razón, Anji. La solución estaba aquí, en estos fragmentos de la vida de las personas y no en los cables o en los libros.

Anji se dio cuenta de que también estaba sonriendo, entre otras cosas porque él había admitido que podría haber tenido el enfoque correcto. Se abrazó a sí misma, sintiendo satisfacción en ello apretado.

— ¿Entonces. . . ? — preguntó ella.

El martilleo en la puerta de los hizo saltar. Anji se dio cuenta de que los gritos en la calle eran cada vez más fuerte, más coordinados. Cinco meses en esta ciudad le había enseñado a reconocer el sonido de una multitud enfurecida. No había estado prestando atención.

Rápidamente cerró las ventanas hacia Las Ramblas y se alejó de ellas. El Doctor se había aplastado contra la pared junto a la puerta. Se estaban acostumbrados demasiado a esto. Se arrodilló detrás de la cama, lista para agacharse debajo de ella en la señal de problemas.

— Qui és? — llamó el Doctor, manteniendo contacto visual con ella.

— Jueves, Doctor. Soy Jueves. ¡Hay noticias, grandes noticias!

El Doctor sonrió, levantando los ojos hacia arriba, y luego abrió la puerta. Anji se inclinó sobre la cama, sin molestarse en subirla Ella había tenido suficiente por hoy y sólo quería dormir. Tenía la sensación de que la gran noticia no sería ayudarla a dormir.

Jueves estaba nervioso, con sus brazos alzados. Golpeó la puerta tras él y tiró los papeles arrugados en la cama. Anji vio una palabra antes que todas las demás. Guernica. Cogió el periódico más cercano.

Guernica había sido arrasada. Había sido bombardeada por la Luftwaffe. Por accidente. Por diseño. Revolvió los periódicos echando un vistazo a los difusos y confusos informes. No había fotografías, sin embargo, sólo informes del cielo ardiendo, de las ruinas esqueléticas.

—  Ayer—  dijo Jueves—  Sucedió ayer.

Anji no había encontrado un nombre familiar en ninguno de los informes y se sentó sobre sus talones. El Doctor estaba ojeando los informes de forma metódica, alisando los papeles. Evidentemente llegó a la misma conclusión.

—  Fitz. Volverá

Capítulo Ocho

Treballar Pel Control De La Situació

Fitz miró el valle. Habiendo dejado el camión cerca de la frontera, Sasha tiró las llaves a un hombre que llevaba un pequeño grupo de hombres fuera de la colinas. Después, se envolvieron en cuanta ropa pudieron encontrar, llenaron sus bolsas con todo lo que pudiera ser útil y partieron a pie. En los Pirineos. Había que estar muy loco para tomar esa ruta, Fitz estaba seguro.

Cruzando las montañas hacia la libertad, y luego de vuelta otra vez. Miró a su alrededor el valle de nuevo, con los picos revestidos de nieve por encima de ellos y el fino y bien asentado camino por el que estaban caminando.

— Sube cada montaña, vadea cada arroyo, alguna línea que he olvidado, hasta que encuentres ese sueño.

Sasha, que caminaba delante, se dio la vuelta y echó a reír mientras la voz de Fitz hacía eco desde los lados:

— ¿Cantas? No tenía ni idea.

Fitz se encogió de hombros. No se había podido resistir. Como si una parte interna de él lo había desafiado a hacerlo, para ver si sus sospechas sobre Sasha estaban en lo cierto. Nadie en 1937 conocería esa canción. Por otra parte, Fitz se dijo a sí mismo, podrías haberlo hecho sin pensarlo. Al menos no había sugerido que se vistiesen como monjas para hacer su descanso en Francia. Después de ver las mujeres heridas en Guernica, los hábitos sangrientos, no podría pensar en monjas como algo divertido nunca más. Sasha se había detenido ahora, y esperó a que él le alcanzase.

— ¿Qué canción era?

— Oh, — Fitz hizo una pausa para pensar en la mejor mentira— , algo que escribí.

Sasha sonrió de nuevo: — Estás lleno de secretos, Fitz. Vamos, ¿qué podemos cantar?

Se decidieron por canciones de blues, el catálogo de Ella Fitzgerald, Bessie Smith, Billie Holiday. Música que ambos habían escuchado radios anticuadas, mientras la señal iba y venía. La voz de Sasha era de gama media también y cayeron en la armonía, turnándose para ser solistas. Sasha se sabía el camino suficientemente bien para seguir por la noche, en lugar de tratar de encontrar cobijo.

— ¿Sasha? ¿Por qué conoces estas canciones? ¿No deberías — Fitz agitó

las manos tratando de encontrar la manera correcta de expresar su opinión acerca de la música soviética sin ofender. No estaría bien quedarse varado aquí, a pesar de lo hermosa que era la fría noche.

— Ah, mañana, Fitz, te voy a enseñar unas buenas canciones revolucionarias para que cantes en las barricadas, ¿si? Contra muy rabiosos, rumba la rumba la rumba la, deberemos resistir. Ay Carmela. ¡Ay Carmela! Pero esta noche dejemos todo eso de lado.

Fitz decidió no insistir, aunque mentalmente lo archivó en su lista de inconsistencias sobre su compañero. Cosas que le hacían dudar acerca del ruso. Sospechaba que el otro hombre tenía una lista similar para él, ya que estaba obligado a hacer algo incorrecto, algo fuera de tiempo. Siguieron caminando, descansando cada hora y devolviendo el calor de nuevo a sus pies. Fitz podía sentir una ampolla formándose en su talón.

Poco después del amanecer, con el cielo de un color rosa-amarillento al este, y un frío cristalino, llegaron a un pequeño edificio, poco más que un cobertizo al abrigo de las rocas. Allí estaba aparcado un maltrecho Citroën junto a él, cubierto de un blanco brillante por la escarcha. Y dos figuras oscuras saliendo de él, uno con un fusil en la cadera.

— ¡Arreste! ¿Qui est?

El rifle estaba apuntando justo por encima de sus cabezas, sujeta suficientemente suelta que Fitz casi podía ver caer el nivel y disparar de forma casual.

Fitz desaceleró y se detuvo mitad de un paso, y dejando que sus ojos captaran si había algún lugar por donde huir en el desfiladero. Sasha aún continuó hacia delante, con las manos arriba, cerca de los hombros.

— Bonjour monsieur.

A la todavía pálida luz, los colores fueron eran transformados a gris. Fitz se quedó atrás ligeramente, asegurándose de que Sasha le estaba protegiendo. Deja que él hable por ti, sólo mantente tranquilo y alerta. Levantó las manos con mímica, con la esperanza de parecer adecuadamente lamentable para ser un refugiado. El otro guardia hizo un gesto para que se acercaran y, al hacerlo, Fitz vislumbró algo rojo en el cuello del hombre, un pañuelo atado y casi oculto por la cuello levantado.

— Buenos días, camarada. ¿Volviste?

Ellos debían ser los hombres que habían llevado a los voluntarios a esta estrecha entrada en el caos, se dio cuenta Fitz. Traían un camión, se lo pasarían a un guía y esperarían toda la noche para ver cuántos volvían con perspectiva de la heladora subida hacia la guerra. Probablemente habían transportado a los hombres a los que Sasha había dado el camión en el otro lado. Sasha estaba hablando.

— No, no. Acabamos de salir. Tenemos que llegar a Perpignan. Tenemos trenes que tomar.

Alberto se sentó en la terraza del hospital, leyendo un periódico muy manoseado. Se esforzó por darle la vuelta a la página, difícil teniendo un brazo atado contra el pecho. El hombre de pelo rubio se sentó junto a él, su rigida rodilla delante de él, se inclinó.

— Aquí, le ayudo con eso, hombre.

Alberto sonrió y dejó que el escocés pasara las páginas:

— Gracias, Jorges.

— No hay problema.

El otro hombre le devolvió el periódico y regresó a su novela. Alberto siguió leyendo el artículo sobre Guernica. Estaba muy preocupado por ello. Al principio, cuando la noticia se había desplazado a lo largo de la línea, su centuria había supuesto que el pueblo vasco se ha estabilizado en un ataque aéreo Nacionalista, como Durango. A continuación, otras historias comenzaron a ser susurradas. Franco había afirmado que la ciudad fue arrasada por los republicanos en su retirada. Eso fue obviamente mentiras propagandistas. Salvo que...

Había estado fuera de la trinchera, arrastrándose sobre su estómago tirando patatas para que ellos cocinaran. Normalmente, la línea nacionalista les dejaban que lo hicieran. Pero esta vez, abrieron fuego. Alberto había tenido suerte: la bala le había destrozado el húmero pero no golpeó nada vital. Le habían arrastrado, literalmente, de vuelta a un hospital de campo, donde le habían curado y luego enviado a un hospital de la ciudad a recuperarse. Y allí había conseguido los últimos periódicos y visto los telediarios. Había hablado con otros voluntarios de otros frentes, como Jorges, que habían regresado flechados.

Y parecía su presunción inicial había sido un error. Las inquietantes imágenes fantasmales de Guernica se habían creado cuando se iniciaron los incendios. Y parecía cada vez más que esos fuegos se habían iniciado deliberadamente. Había demasiados testimonios, demasiada evidencia.

Era difícil aceptar que los nacionalistas habían estado en lo cierto acerca de esto, difícil de aceptar que su propio bando no había dicho la verdad. Se suponía que iban a ser el nuevo, e incorrupto futuro de España. Continuó leyendo el artículo: el relato de un testigo, un sacerdote. Normalmente, lo destimaría. La Iglesia tiende al bando de los nacionalistas, excepto el Padre de Onaindía que era un amigo cercano de Aguirre, el líder vasco. Había viajado a París, estaba extendiendo su versión ampliamente fuera de España y la fuente era plausible y creíble. Habían bombardeado a su propio pueblo para no dejarlo ser capturado por el enemigo.

Era una barbaridad.

Dobló el periódico, con gran trabajo, y lo metió en la mochila a sus pies. El camión no tardaría en llegar. Estaba siendo enviado de vuelta a Barcelona bajo licencia.

Les llevó un día resolver todo el papeleo, después, se separaron en la estación.

Sasha entregó los papeles y le dio a Fitz una larga lista de instrucciones y consejos. Expresiones, formas de agacharse y sumergirse de nuevo en la frontera de escape.

Fitz tomó los sobres y la bolsa de tabaco estampada con un sello rojo. Entonces Sasha chocó armas con él.

— Buena suerte, compañero Fitz. Espero que hayas encontrado lo que querías.

Fitz se había subido al tren, empujando su bolsa bajo el asiento de modo que ólo él podía llegar a ella. Enrrolló la manta que había conseguido y la puso contra la ventana manchada como almohada. No había dormido bien durante días, dormitando en bancos, en camiones, casi de pie. La noche en la casa de campo era como un sueño. Se había despertado en esa gran cama que todavía olía a sus antiguos dueños superpuesto con el humo de la noche anterior, y se quedó mirando el techo durante una hora tratando de decidir si preguntar a Sasha quién era en realidad. Luego se oyó al otro hombre murmurar en sueños y Fitz perdió los nervios.

Ahora le resultaba difícil dormirse, a pesar de que estaba agotado y el tren había estado parado en la estación durante una hora desde que se había montado. Allí habrían controles en la frontera con Francia, ya que los franceses habían firmado a regañadientes un pacto de no intervención que les impiden el envío de hombres o armas. Después más controles a lo largo de la línea, en controles militares creados aleatoriamente. Y, siempre, el riesgo de que la línea fuera bombardeada. Podría haber pasado otra hora antes de que el tren arrancara, pero Fitz no pudo colocarse. Cerraba sus ojos, pero las imágenes saltaban tras ellos, rojo y negro mientras la ciudad ardía, el negro más oscuro de sangre en la tela oscura, las letras de Sasha mezcladas para "When I Get Low I Get High", los Heinkel abriendo fuego en la carretera.

— Billet, s'il vous plait — preguntó alguien y Fitz lo alcanzó en su bolsillo interior antes de abrir los ojos. Antes de reconocer la voz. Sonrió.

— Vale. Definitivamente, me estás siguiendo.

Sasha se dejó caer en el asiento de al lado. — Nuevas órdenes. Necesitan más de nosotros en Barcelona.

— Uh-huh.

— Fitz. Somos más discretos que eso. La anciana tres asientos más atrás con la jaula de pollos vivos. Ella es la que te sigue.

Fitz empezó a mirar a su alrededor, luego cogió la mueca del ruso. — Muy sutil — remarcó él.

El tren se sacudió, casi haciéndole deslizarse fuera de su asiento. Traquetearon poco a poco, de forma desigual, dejando atrás la ciudad ocupada. Fitz miró a su compañero de viaje de nuevo. Era sospechoso, como mínimo. Por otro lado, era alguien que podría evitar que cerrara los ojos y fracasara en su sueño.

Rebuscando en su bolsa, sacó una baraja manoseada y la sostuvo.

— Yo me encargo.

Sus billetes fueron revisados por el guardia cuando se acercaban hacia la frontera. En la frontera misma, Sasha zarandeó a Fitz para que despertara, ya que se vieron obligados a bajar del tren en una estación iluminada en lo alto de las montañas. No había ninguna ciudad o pueblo junto a ella, tan solo una pequeña compañía de guardias fronterizos franceses que les hicieron esperar en el frío mientras buscaban dentro y debajo del tren. Fitz quería entrar en pánico cuando se dio cuenta de que estaban leyendo lentamente los papeles de todo el mundo.

¿Habría el Doctor hecho su pasaporte lo suficientemente bien para engañar a los guardias? También le preocupaba que sintieran el pánico y le mandaran al edificio de la estación cerrado donde un par de pasajeros ya habían sido llevados. Luego estaba entregando sus papeles y esperando que el guardia pensara que su mano temblaba de frío. El hombre miró el pasaporte con una lentitud que sugirió el Doctor se las había arreglado para clavarlo completamente. A continuación, los sellos rojos en sus salvoconductos fueron observadas, consideradas con recelo mezclado con miedo, y fueron llevados de vuelta al vagón. La calefacción se había apagado misteriosamente durante la inspección y traquetearon a través de la noche charlando, con frío. Para cuando el tren había terminado la inspección fronteriza en el otro lado, donde las letras rojas fueron consideradas incluso con mayor desprecio por el puesto de control de la CNT, y otra en el puesto de control a mitad de camino de la costa, Fitz había ganado veintisiete dólares teóricos estadounidenses a Sasha. O, más prosaicamente, vigésimo siete cerillas usadas que estaban fingiendo que eran dólares. Cuando el tren terminaba el recorrido lentamente a lo largo de la costa, la maravillosa costa azul, y entrando en la cavernosa Estación de França, Fitz debía a Sasha toda una caja de cerillas, un mechero y dos cervezas.

Al salir del tren, entraron en el caos. Las plataformas se llenaron sólidamente de soldados, la mayoría en uniforme casual de la milicia pero habían algunos en la elegante chaqueta de la Parte o la Guardia Civil. Una línea desordenado de heridos recogió su paso entre la multitud, aferrándose unos a otros. Todo el mundo parecía estar hablando o gritando o cantando canciones, el sonido rugía hacia arriba y de vuelta en espiral desde las vigas metálicas de arriba de forma que cualquier significado individual se perdía. Las locomotoras tronaron, listas para salir, o dejaban salir sucias nubes de vapor, mientras se enfriaban. Habían silbatos sonando, aunque cómo nadie sabía cuál era el suyo era algo que Fitz no podía entender. El aire era denso, cálido, con aliento humano y humo de cigarrillo. Mirando hacia arriba, vio anchas banderas rojas colgando con lemas pintados a mano en ellas. Una bandera a rayas rojas y oro, colgadas en lo alto, en el centro de la explanada.

Quería gritar a todos que se callaran. Después de la silenciosa resignación del norte, después de todo el vacío de la montaña y la camaradería en el tren, había demasiado ruido, demasiado humo. Demasiado.

— ¿Fitz? — Sasha había agarrado de su antebrazo.

— Es demasiado.

— Sólo aquí, creo. Sólo en la estación. Los trenes se usan para llevar hombres a algunos de los frentes.

Fitz quería un cigarrillo, pero pensaba que se ahogaría en la atmósfera si intentaba encender uno allí.

— Eso es bastante civilizado por su parte. Una guerra de cercanías, ¿eh?

Sasha sonrió y avanzó a través de la muchedumbre en la plataforma, dando pasos por encima de las extrañas figuras sentadas o tumbadas, o volviéndose hacia los lados para deslizarse a través de un hueco.

Fitz le seguía. En esta locura, Sasha repente parecía la mejor opción, el mejor guía para sacarle de aquí. El ruso miró hacia atrás al llegar a la explanada y esperó en otra cola para que revisaran sus papeles de nuevo.

— Tienes que visitar Madrid, camarada. Los túneles de la línea de metro corren bajo la línea de frente. No puedes perder tu parada allí.

Luego estaban fuera, en las calles. Todavía bulliciosas, pero al menos más frescas.

— Ahora, por fin, nos separamos, mi espía inglés. Debo informar y tomar el papel que me pidan. Espero que encuentres a tus amigos.

Fueron a los retenedores, y entonces Sasha arrastró a Fitz en un abrazo de oso.

— Todavía te debo unas cervezas, — dijo Fitz en el hombro del ruso. Sasha se echó hacia atrás y se rió.

— Te buscaré esta noche en la Plaça de Catalunya, ¿alrededor de las nueve? No puedo prometer estar allí, pero al menos debería tomar lo que te he ganado.

Fitz vio al otro hombre caminar entre la multitud, hacia los muelles. Tras unos minutos, cuando el ruso no era más que otra figura borrosa, metió la mano en el forro de su abrigo y sacó una pequeña bola. Del tamaño de un chicle de bola. O aquella canica ganadora que había sido el orgullo de su colección hasta que Tubby Johnson se la había quitado con una paliza. Tenía un pequeño botón, un básico interruptor de encendido/apagado. Fitz lo apretó y se quedé impresionado cuando la bola realmente se iluminó. Pensaba que no iba a funcionar y que se quedaría intentando describir una cabina azul grande en un intento de encontrar al Doctor. Por lo menos, la máquina del tiempo tenía que estar en algún lugar de Barcelona para que la cosita de rastreo funcionara.

La Estación de França estaba cerca de los muelles. Se fue directo a la estación, lejos de las avenidas más amplias de los muelles. El parpadeo se ralentizó, se atenuó. Se giró y se puso en marcha a lo largo del amplio boulevard. Su pequeña canica lo animó. Ahora a la derecha, hacia un laberinto de calles altas y estrechas. Hacía frío en la sombra, con destellos de un sol primaveral salpicando ocasionalmente los patios. Zigzagueó a través de todo aquello, a menudo dando marcha atrás. ¿Por qué no había el Doctor al menos hecho esto correctamente direccional? En una plaza, pasó cinco minutos tratando de decidir si los flashes eran más frecuentes cuando se miraba al norte o al sur. Finalmente continuó cuando se dio cuenta de que estaba llamando la atención, siendo observado. Bajó por un estrecho pasaje, con tiendas tapiadas a los lados. Incluso con la mano cerrada firmemente sobre la esfera, pudo sentir que se aceleraba, se iluminaba. Caminaba más rápido, casi corriendo.

Saliendo a la columnata de una plaza, casi podía sentirla. Sentirlo. Girándose lentamente vio una forma muy familiar en las sombras. Se acercó y dio unas palmaditas en el armazón, una costumbre que había adquirido del Doctor, seguro. Algo no parecía del todo bien, algún elemento sutil del subconsciente había desaparecido, pero lo único en que pudo pensar era en las duchas limpias y calientes. El baño del tamaño de una piscina. Tal vez incluso la maquinilla de afeitar eléctrica, aunque siempre preocupaba quedarse dormido y despertar para encontrar que la pequeña máquina le había afeitado todo el cuerpo. Su cama, la temperatura siempre justo en el calor confortable, en su habitación.

La ausencia de disparos, de lodo, de personas heridas arrastrándose lejos de sus hogares. La posibilidad de dejar fuera el caos de este mundo, aunque fuera por una noche. Sacó su llave y la abrió, al oír el fuerte chasquido de la cerradura abriéndose. Empujó la puerta y entró.

— Hola cariño, ya estoy en…

La luz estaba cortada. Una sola bombilla parpadeaba intermitente sobre la consola. Los cables esparcidos por el suelo, serpenteando, enrollados. Había señales de daño, polvo y decadencia en todas partes. Olía a moho, como si hubiera sido abandonada durante semanas. Una taza medio vacía de café estaba sobre el rotor temporal y una de las chaquetas del doctor yacía en el suelo, como hubiese sido lanzada a toda prisa. No había signos de vida, humanos o de cualquier otro tipo. No había calor, ni consuelo.

— Casa.

— Es cuestión de percepción.

El Doctor y Anji miraron a Jueves. Estaba apoyado en el marco de la ventana, con las manos en los bolsillos, mirando hacia Las Ramblas. No miró alrededor, tan sólo siguió mirando las figuras en escorzo debajo suya.

— Alguien o algo está distorsionando la percepción.

Ahora Anji estaba mirando al Doctor, en tono de duda. El Doctor negó con la cabeza ligeramente, todavía hojeando un libro de bolsillo maltrecho. Habían pasado dos días desde los eventos en el parque, ya que las noticias sobre Guernica se habían extendido. Ahora los periódicos estaban cargados de imágenes, relatos de testigos. Fotos de la sombra de una iglesia, difusa en el polvo del aire. Esqueletos de edificios rodeados de escombros.

Devoraron toda la información que pudieron, vieron como los periódicos poco a poco se pusieron de acuerdo sobre lo que había sucedido, ya que la palabra se había expandido a través de la ciudad. Eleana se había dejado caer, dándoles malhumoradamente copias garabateadas de los telegramas. Todos las diferentes versiones que sido habían esparcidas, manchadas y apestando a tinta fresca, sobre la cama de Anji se habían cohesionado poco a poco en una sola versión. Guernica había sido bombardeada por los republicanos en retirada. Un error. Un terrible y lamentable error. Incluso como Anji lo creía, algo le molestaba. Alguna perturbación en su cabeza que seguía saltándole cuando ella miraba los informes, o discutía los eventos en los bares.

Jueves había estado con ellos en todo, sacando la información con encanto a la gente, encontrando nuevos contactos. Incluso había encontrado un viejo sillón en alguna parte y lo arrastró hasta el ascensor de servicio, con la ayuda del Doctor, como un regalo de cumpleaños sorpresa para ella. Lo habían puesto junto a la ventana, para que pudiera sentarse a mirar los árboles que bordeaban la calle. La dulzura de la idea era más bien defraudada por la frecuencia con la que él se quedaba dormido en él. El Doctor, por el contrario, no había dormido nada. Era como si por fin se hubiera dado cuenta de que el tiempo se había estado escapando, que ni siquiera necesitan la TARDIS para saltar hasta la primavera, porque ya era primavera. Era inevitable, en realidad, que el periodista pudiese finalmente llevar a cabo su portada.

— No estáis realmente esperando unos papeles de aquí. No estáis trabajando en artículos para la prensa extranjera, ni siquiera habéis enviado un simple telegrama.

— ¿Jueves?

— ¿Por qué estáis haciendo esto? — se dio la vuelta para enfrentarse a ellos, hizo un gesto con la mano hacia las montañas de datos— . Todo lo que estáis buscando depende de la percepción. Y alguien está pinchando vuestro teléfono. Hemos asumido que es el Partido, pero eso no encaja. ¿Gente tan sospechosas como vosotros, haciendo algún tipo de investigación desde una habitación de hotel? Os habrían cogido hace semanas si Moscú pensara que sois una amenaza. Mirda a Blair, Rhein, Hernández. Desaparecidos sin dejar rastro porque el Partido pensaba que estaban trabajando en contra de ellos. Sin embargo, aquí estáis, durante meses.

— Así que lo que estáis investigando, no es el Partido. Y la única conexión entre esta enorme masa de datos es la percepción. No estarías dando vueltas por aquí durante meses si sólo estuvieras investigando para un artículo o un libro sobre cómo la percepción es utilizada por los medios de comunicación: hubierais estado fuera de aquí después de un mes. Así que estáis buscando algo o a alguien específico. Y ahora va a por vosotros.

¿Cómo lo estoy haciendo?

Miraba a Anji ahora, con una ceja levantada. Se había quitado las gafas mientras hablaba y a ella le volvió a impresionar lo mucho más duro que se veía sin ellas. Se mordió el labio, miró al Doctor para recibir orientación. El Doctor marcó cuidadosamente por dónde se había quedado en el libro que había estado leyendo cuando Jueves habían empezado a hablar, lo puso sobre la cómoda y se cruzó de brazos.

— Estamos en busca de algo o alguien que está alterando la percepción, sí. No sabemos quién o qué.

— Doctor, todo el mundo en esta ciudad trabaja para alterar el punto de vista de los otros, hacerlos cambiar de ideas.

— Esto es diferente.

— ¿En qué?

— Es difícil de explicar…

Jueves resopló, mirando hacia abajo, a la calle, con el ceño fruncido hacia el cristal. Anji no quería que ellos cayesen, no le gustaba que él estuviera enojado con ellos. Se suponía que iban a buscar la verdad, pero no podían dejar de lado la historia que habían construido, la imagen falsa. Las mentiras. Él sabía que ellos mentían, sabía que no le estaban dando la imagen real. Él se apoyó en el cristal un momento, empañando el cristal con su aliento. Anji dio un paso hacia él, y se detuvo cuando se dio la vuelta. Él cogió su chaqueta de la silla y se abrió camino empujándola.

— Bueno, cuando queráis decirme lo que está pasando aquí realmente, hacédmelo saber.

Cerró la puerta tras él.

Anji tenía la mano en el pomo de la puerta cuando el Doctor le agarró la muñeca.

— Déjalo por el momento, Anji. Deja que se calme.

Se soltó la mano y se volvió hacia él. Siempre tenía que saber mejor nadie, siempre creía saber la mejor manera de lidiar con las cosas. Deberían habérselo dicho a Jueves hacía semanas, estaba segura. Él era de fiar, útil, de mente abierta.

Todo lo cual era bastante inusual en esta ciudad. Pero entonces, el Doctor estaba obsesionado con los síntomas de la TARDIS, no con el mundo exterior. Y ella no se lo había dicho, porque le había parecido tan ridículo, el tipo de discurso tonto del que ella siempre se sentía avergonzada cuando el Doctor lo hacía a completos extraños. Así que ahora Jueves se había enfadado. Probablemente para emborracharse de vino barato en un bar en los muelles. Incluso sabía que bar que frecuentaba allí. Ella apartó su pelo de un soplido y se dejó caer en la silla.

— Genial. Otro amigo de quitar de la lista de tarjetas de Navidad. Suponiendo que todavía estemos aquí en Navidad, que, dada la forma en que están yendo las cosas, lo estaremos.

El doctor tomó el libro de la cómoda y se sentó en la cama frente a ella. Se inclinó más, le dio un golpecito en la rodilla con una esquina de la novela.

— ¿Qué? — Se arrepintió de responderle de inmediato. Levanté la mirada para verlo mirándola con cautela— . Lo siento, ¿qué?

Levantó el libro de arriba y le mostró la tapa. Se dio cuenta de que era la ahora aún más confundida copia de "La edad de la razón" que el Doctor le había quitado a Fitz en París. Ella se lo arrebató y echó un vistazo a la parte de atrás. — El libro de Fitz, ¿y? El Doctor seguía apoyado en sus rodillas, frotándose las manos, entrelazando y separando sus dedos.

— ¿Es esa su letra, dentro?

Anji lo abrió, hojeando, haciendo una pausa en la postal que marcaba el lugar. Tenía que ser de Fitz, dado que era tosco. Había garabatos en el margen con lápiz grueso. Y un nombre garabateado en la primera página.

— Sí, eso es de Fitz.

— ¿Estás segura?

— Bueno, no puedo decir que haya estudiado su letra en profundidad, pero sí. Mira, incluso escribió su nombre dentro.

Vio como el cuerpo del Doctor se dejó caer hacia atrás, su cara que parecía más vieja de repente. Tomó el libro de ella, se quedó mirando las extensas letras de nuevo.

Luego se lo volvió a meter en el bolsillo exterior de su chaqueta de color rojo oscuro, se sentía ligeramente en el bolsillo interior. Ella observó, curiosa, como, solemnemente, sacaba un delgado y frágil papel plegado. Lo desdobló, lentamente, miró el contenido y luego se lo tendió a ella. Ella se sorprendió al ver que estaba temblando ligeramente, casi imperceptible. Ella se echó hacia adelante, lo tomó con cuidado por los bordes. El documento parecía antiguo, demasiado fino. La escritura en él era ordenada, perfectamente formado. Ah, esta era la nota. Una de esas cosas no dichas, extrañas que nunca sacaban a conversación ninguno de ellos. El Doctor la estaba mirando, inquieto de nuevo ahora que el documento estaba fuera de sus manos.

— ¿Es esa... reconoces esa la letra?

Ella hizo como que lo miraba otra vez, tomándose su tiempo, evitando su intensa mirada. Luego volvió a doblar con cuidado el papel, lo sintió caer de nuevo en su familiar forma. Lo sostuvo entre dos dedos, y dejó que el Doctor lo cogiera. Sacudió la cabeza.

Por un momento, ella vio algo que se acercaba horriblemente al miedo en sus ojos, pero luego sonreía, con toda ligereza. Se puso de pie, le tendió la mano a ella:

— Vamos, te voy a comprar el almuerzo.

Ella sonrió lánguidamente al dejarlo tirar de ella fuera de la silla. Recogió el bolso al pasar junto a la cama. Estaba harta de esta sala, de la mismas caras en los mismos bares. Ella sabía que el doctor sería encantador, haciendo su mejor pequeña charla, con cuentos de inverosímiles personajes y lugares famosos. El tipo de anécdotas que llenaría varios años de un programa de entrevistas. Incluso eso había perdido su diversión, se había perdido varias semana pasada, desconectando en favor de ver extraños caminando. En este momento, le encantaría hacer eso.

Tenía la mano en el pomo de la puerta cuando alguien llamó desde el otro lado.

Ella tiró de la puerta para abrirla rápidamente:

— Jueves, yo…

Un hombre desaliñado estaba allí, cierto. Barba de varios días, el hedor a tabaco rancio y vino.

— Hey, Anji.

Fitz la sorprendió con un abrazo rápido y luego pasó junto a ella hacia la habitación.

Había conseguido una mochila en alguna parte, una manta gris atada a ella con cordeles. Y un olor que rápidamente llenó la pequeña habitación. Dejó la bolsa sobre la cama de ella y luego él y el doctor se abrazaron. Anji vislumbró la aliviada sonrisa en el rostro del doctor y supuso que ella estaría igual. Fitz.

Los estaba mirando a los dos ahora, mirándoles arriba y abajo y con el ceño fruncido.

— O veis en buen estado.

— Oh, sí, y tú te ves maravilloso. ¿Has estado durmiendo en una trinchera? No todas las noches. Recibí tu nota. ¿Qué diablos ha estado pasando?

Fitz se sentó en el maltrecho sillón, detallando su viaje.

Había estado funcionando con energía nerviosa, con la emoción de volver a la TARDIS. Encontrándola aparentemente muerta y abandonada, sintió el agotamiento, como si cada segundo se hubiera convertido en un peso atado a sus piernas. Había tenido ganas de llorar.

Dondequiera que hubiese ido, en este país, se encontró con casas abandonadas, destruidas, el débil rastro del pánico. Los refugiados en los caminos, las casas incendiadas de Guernica, la granja vacía y ahora esto, su propia casa inerte. Entonces, a la luz de fundente, había visto la nota garabateada sobre la pared en blanco donde el arco a la cocina debía estar: Hotel Oriente, 102 Rm.

Él no dejaba de mirar a Anji. El Doctor se veía igual que siempre, a pesar de que había se cambiado a la chaqueta de color rojo oscuro y de camisa. Estaba igual en cuanto a sus ojos, la misma postura. No se veía como si hubiera pasado cinco meses varado aquí. En contraste Anji parecía cansada y delgada. Sus ojos tenían ojeras de color azul oscuro bajo ellos, con el pelo largo y menos liso. Sus ojos todavía brillaban contrariados bastante a menudo, sin embargo. Le habían mimado en sus alrededor de diez días, viajando con alguien que conocía maneras de evitar el racionamiento. Dudaba que fuera tan fácil en esta ciudad.

— Así que, — indicó el Doctor— ¿Guernica?

— Eso es lo más extraño. Vi tres versiones distintas, todas superpuestas. Y realmente las vi, me las creí. Cada una era cierta, la versión real, y aun así todas se contradecían entre sí.

— Entonces, ¿cuál era real?

Fitz frunció el ceño ante la pregunta de Anji:

— Bueno, es por eso que estamos aquí, ¿no? La percepción del evento ha sido cambiada para que ya no parezca gran cosa. Eso es por lo que vinimos aquí, ¿recuerdas?

Anji sacudió la cabeza brevemente, frotándose los ojos.

— Eso es. ¡La dislocación!

El Doctor empezó a rebuscar a través de los periódicos esparcidos por la habitación, sacando el más reciente. Fitz alcanzó a ver la plaza principal. No se podía oler el hedor de las calles, degustar el polvo aún asentándose. La foto era segura, libre de los otros sentidos, escondía verdaderos los recuerdos fuera de su marco. Fitz tomó la hoja de periódico y estudió la imagen. Una vez más, parecía irreal, un fantasma del lugar en el que había estado. Podía imaginar lo que había más allá del entramado del fotógrafo, los cuerpos siendo retirados lentamente...

Fitz dejó el periódico y miró al doctor.

— Hemos estado desconectados demasiado tiempo— sugería el Doctor— . El consenso en estos periódico es que los republicanos incendiaron la ciudad, pero eso no es lo que tú recuerdas, ¿verdad? Sólo has estado desconectado de la TARDIS unos pocos días, no los meses que nosotros hemos estado aquí. Tú puedes ver las diferentes versiones más claramente que nosotros.

Fitz se frotó la cara, sintiendo el crecimiento de la barba, la suciedad incrustada. Quería un baño. Quería dormir.

— Esa es la cosa, Sasha pareció ver lo mismo que yo.

El Doctor se agachó junto a la silla en cuestión de segundos, agarrando uno de los brazos de Fitz. Sosteniendo su mirada con la suya: — ¿Estás seguro? Este Sasha, ¿dónde está ahora?

Pia puso la última transcripción en una carpeta manila, luego la dejó caer en la bandeja de Burton. Su facturación de trabajos era mucho más rápida ahora, él tenía una habilidad especial para la producción de los resultados deseados rápidamente. Había traído nuevas técnicas con él, cuando llegó en diciembre, y una comprensión de cómo encontrar los puntos débiles de las personas.

Su carga de trabajo, sin embargo, había aumentado. Hoy estaba decidida a salir del edificio para el almuerzo, en vez de comer en la hosca cafetería o perderse la comida directamente. Así que el papeleo ya estaba hecho y estaba escapando antes de que pudieran darle más.

Sus tacones resonaban en el suelo desnudo mientras corría por los pasillos hacia el vestíbulo principal. Varios soldados descansaban en aquella zona, apoyado en los pilares cuadrados, fumando. En la mesa principal, alguien estaba discutiendo con el hombre detrás de ella. No miró en su dirección, mejor no mostrar ningún interés.

Vislumbró rojo oscuro en las periferias y miró por encima. El doctor estaba echado un poco hacia atrás, mirando la discusión. Ella disminuyó el ritmo.

— Mira, él habría informado ayer.

El Doctor la miró al elevarse la voz del hombre y sus ojos se encontraron. Ella frunció el ceño. ¿Qué estaba haciendo aquí en absoluto, de todos modos? Sus ojos se movieron hacia la puerta delantera abierta y más allá de la puerta. ¿Así que quería hablar con ella? Y era lo bastante urgente como para que viniera aquí, arriesgando su reputación, haciendo que el Partido desconfíe más de ella. Desplegó sus brazos y ella de repente se preocupó por que fuese a hablar con ella. Ella dio una frenética, pero pequeña inclinación de cabeza, con los ojos brillando hacia la puerta. Afuera, sal a la calle. Ella se apresuró a subir, caminando más rápido ahora para deshacerse de la escena tras de ella. Oyó la voz del doctor calmar al furioso investigador.

— Vamos, Fitz, déjalo.

— Pero…

— Déjalo.

Ella estaba cruzando el patio delantero, pasando junto a coches estacionados, y luego fuera, a través de la verja. Asientió con la cabeza al guardia de turno. Giró a la izquierda, luego a la derecha, quitándose rápidamente fuera de la vista de su lugar de trabajo. Allí estaba el café donde se había encontrado por primera vez con el Doctor y Anji. Ella encontró una mesa vacía y se sentó mirando a la calle, comprobando que no había caras conocidas en las otras mesas. Conocía a la mayor parte de los agentes, públicos y secretos, en la ciudad ahora. Todo despejado. El propietario se apresuró con un café para ella.

— Gracias.

— Dos más, por favor. — El doctor se deslizó en la silla frente a ella, el tipo desaliñado que había estado discutiendo en la recepción se puso de pie, detrás de él.

— ¿Qué crees que estabais haciendo? — dijo entre dientes al Doctor— .Y sienta a tu amigo, está llamando la atención.

Mientras el joven encontró una silla y la acercó, ella tomó la oportunidad de hacer notas mentales sobre él. Más alto que el Doctor, desgarbado, vestido con un abrigo de piel maltratado. Las bolsas bajo los ojos sugerían falta de sueño recientemente.

— Pia, este es Fitz. Un viejo amigo.

Fitz. Alemán. No es bueno.

— Estoy tratando de encontrar un amigo. Es un miembro del Partido, se habría chequeado ayer. Ruso. Sasha. — La voz del hombre era más acentuada que la del Doctor, ligeramente más rápida y urgente.

Pia negó con la cabeza:

— No lo creo.

El Doctor tomó un sorbo de café, mirando tranquilamente hacia ella. — ¿Puedes saberlo sin comprobarlo?

¿Cómo explicarlo, sin comprometer su posición? Quería contarles algo para que no empezaran a merodear a su alrededor tratando de encontrar a este amigo. Seguía queriendo decirles que se fueran, pero incluso esa sugerencia podría encontrar su camino hasta un archivo en alguna parte y contar en su contra. Burton había estado muy interesado en su cuenta editada de su último encuentro con el Inglés, había tomado notas. Ella deseaba romper cualquier lazo con ellos.

— ¿Dónde está Anji? — preguntó ella.

— Siesta. ¿Cómo estás tan segura de Sasha no ha facturado? — Fitz apartó el café a un lado, se apoyó en la mesa, con los ojos en los de la chica. Ella añadió su color de ojos para el archivo. Pia mantuvo la mirada constante, incluso cuando al eludir la respuesta.

— Todos los voluntarios soviéticos deben reportarse a la oficina de mi jefe, él dirige su asignaciones aquí en Barcelona. Lo sabría.

— ¿Estás segura? Es de más o menos mi altura, cabello oscuro peinado hacia atrás, abrigo marrón de cuero, mala camisa? Habla así. Estaría sin afeitar. Tal vez oliera un poco mal.

Iba a registrase, y a reunirse conmigo luego por la noche.

— Estoy segura.

La cosa era, que era la verdad. En realidad no habían llegado nuevos agentes en la última semana y todos los agentes soviéticos sí informaron a su jefe. Él podía decidir ponerlos en el grupo de otro compañero, tal vez enviarlos a unirse a un batallón, como su comisario, pero siempre los veía primero. Aunque sabía esto, se sentía culpable, podía ver que Fitz no quería creerla.

— Quiero decir, no es exactamente... er... de alto perfil...

— Fitz quiere decir que cree que su amigo es un espía, — tradujo el Doctor amablemente.

Pia miró el rostro del otro hombre. Su mandíbula se tensó ante las palabras del Doctor: no quería que su amigo fuera un espía. Él había confiado claramente en alguien demasiado, ni siquiera le gustaba la palabra "espía". Curioso que él hubiera preferido que su amigo fuera un agente de la Comintern que cualquiera de las sospechas que ahora le estaban comiendo.

— Lo siento, Fritz, pero estoy segura.

— Fitz, — le corrigió distraídamente. Era evidente que estaba absorto en preguntarse lo que este Sasha era realmente. Pia terminó su café, arrojando el dinero para pagarlo y se puso en pie.

— No vengas a mi lugar de trabajo otra vez, Doctor, no es aconsejable.

El sol de la tarde se filtró a través de las puertas abiertas del bar. Sabbath dobló los periódicos y los puso sobre la mesa frente a él. Sacó un pañuelo escarlata del bolsillo superior de su chaqueta de lino y se secó la manos de tinta. Cuando metió el trapo sucio de nuevo en el bolsillo, la silla crujió un poco. El reloj dio las trece y sonrió para sus adentros. El dueño del bar había muerto un mes antes, después de haber aceptado a regañadientes ir a Aragón para luchar, pero Alicia había mantenido el bar funcionando tan bien como antes. Ella era un poco mejor en obteniendo información de lo que su viejo lo había sido, sin duda, con métodos más atractivos. Ahora ella trajo una copa de jerez y un jarro de agua rellenado.

— Ah, Alicia. Conoces mis necesidades muy bien. Espero un invitado en breve, ¿podría pedirte el favor de traer dos cafés?

Ella asintió con la cabeza y se dirigió a la parte de atrás de inmediato. El lugar estaba por lo demás desierto. Los Drassenes estaban tan vacíos como lo habían estado antes, grandes almacenes ahora casi vacíos. El bullicio de la Estación de França nunca llegó a esta calle trasera. Los recién llegados se dirigían directamente hacia Las Ramblas o a casa y sólo un tonto podría pararse a tomar una copa suponiendo que el tren saldría a tiempo. La mayoría de las veces, los trenes llegaban tarde. A veces, sólo para sorprender a todos, salían media hora antes de lo previsto. La flexible actitud hacia los horarios entretenía a Sabbath: como en otros tantos lugares en España, no había protestantismo en la ética de trabajo con respecto al tiempo, ni insistencia en la puntualidad. El tiempo era todavía orgánico aquí, todavía un ser vivo.

Un joven se acercaba desde la estación. Sabbath rebuscó en la ropa, la apariencia irregular del viajero, su pistola en la cadera izquierda. El recién llegado entró en el bar, dejando caer una mochila en el suelo junto a la puerta. Sonrió cuando vio a Sabbath sentado en la fresca sombra.

— Ah, usted es Sasha hoy, amigo mío, — comentó sábado.

— Y lo he sido durante varias semanas. Tengo muchas ganas de llevar a cabo estos objetivos.

Alicia trajo los cafés y se fue. Sabbath señaló que, a diferencia de la última vez que se vieron, ella no se molestó en pavonearse delante de su agente esta vez. Demasiado desaliñado, con toda probabilidad. Sasha se veía cansado, el tipo de fatiga ósea que hacía que todos sus movimientos parecieran letárgicos. Cuando bebió el espeso café negro, sus ojos se abrieron un poco más. Sabbath se sentó y esperó a que el otro terminara su bebida, dejó que sus hombros se soltaran.

— Entonces. Un informe sobre la marcha. — Sabbath cruzó las manos sobre su estómago, recostándose, a gusto.

— Admito que los acontecimientos no han ido exactamente de acuerdo con el plan original…

— ¿No exactamente según lo planeado? ¿Uno de los agentes principales se ha esfumado completamente y las cosas no van "exactamente de acuerdo al plan"? ¿Encontró el Absoluto?

— Oh, sí, muy rápidamente.

— ¿Y?

— Bueno, lo perdí. Fue como si, tan pronto como lo vi, cambiase. Eso no estaba en su escrito inicial, así que tuve que improvisar una solución. He estado tratando de encontrarlo buscando anomalías, cosas fuera de lugar.

Sabbath asintió. Por lo menos el muchacho mostraba iniciativa cuando los acontecimientos iban mal.

Se había preguntado qué pasaría cuando el Absoluto fuera en sí observado, habiendo predicho que iba a cambiar. Que el cambio ondularía a través del propio Sistema, un pequeño paquete de la historia alterada que dejaría todo el registro en duda. A lo sumo, el Sistema se vendría abajo llevándose consigo todos los pequeños secretos que Sabbath no quería que otros supieran de él, como lo que había pasado para que fuera liberado de las ataduras. En el peor de los casos, haría los registros poco fiables y fidedignos. Un buen mago no sólo nunca debe revelar sus trucos, también tiene que asegurarse de que otros no puedan.

— ¿Y has encontrado...?

— Al Doctor.

Sabbath comenzó a reír, lanzando una risita constante. Debía haber sabido que el Doctor aparecería aquí. Parecía decidido a encontrar revoluciones en las que enredarse. Sin duda, él ya había elegido un bando y estaba decidido ayudarles. Él se rió más fuerte: esperaba que el Doctor no se hubiese confundido y unido de forma automática a los rebeldes. Por una vez, era el gobierno el que encajaba más con los conceptos de justicia del otro viajero. Dio a su agente una sonrisa irónica.

— ¿Lo va a usar?

— Eso espero. Me tomó varias semanas encontrarlo.

— Al igual que los vampiros, nosotros, los viajeros no tenemos reflejo. No dejamos ondas superficiales, no aparecemos en la cámara del tiempo.

— Muy reconfortante. De hecho, lo encontré a través de uno de sus amigos. Pasé diez días con el chico, me pegué a él hasta que se reunió de nuevo con el Doctor. Me pareció lo más fácil.

— ¿Por eso huele así?

Sasha se movió en su asiento, el primer signo de incomodidad de verdad. — Así que ahora, querido muchacho, ¿qué va a hacer, después de haber encontrado a su Doctor?

— Me preguntaba si podría conseguir una vuelta de unos meses.

Capítulo Nueve

Pistoles al sostre

Anji reprimió un bostezo mientras bajaba las escaleras hasta el vestíbulo principal del Hotel Continental. Eileen no tenía noticias nuevas: no había notas, cartas, ni llamadas. McNair había hecho lo que había podido pero había estado demasiado ocupado con su trabajo legítimo como para tener tiempo de ocuparse de Blair. El ILP y el POUM habían estado a la que salta durante días, desde que habían empezado los rumores de movimientos contra ellos. La semana pasada habían encontrado asesinado a Roldán Cortada y ahora la ciudad estaba al límite. El Doctor había sugerido que Anji se centrara en encontrar a Blair, o McRhein o a cualquiera de los otros desaparecidos. Se había preocupado de que siguiera buscando en las anomalías. No había dicho nada pero sospechaba que aquellos eventos tan raros la estaban volviendo paranoica. Así que había repasado con él los detalles de Blair y lo había dejado encorvado en su sillón, jugueteando con una tira de tela y mirando al mapa.

En recepción había una multitud pasando el rato. Algunos se levantaban y hablaban, otros se sentaban con el periódico frente a ellos. Un hombre que reconoció como periodista inglés hablaba alto y claro en uno de los teléfonos que había junto al mostrador, claramente dictando su copia a Londres. Le evitó: se había conocido en un bar la semana anterior donde él le había hecho varias apreciaciones sobre “oscuras damas” al Doctor, y a ella le hablaba muy lentamente en un inglés simplificado, sorprendiéndose cuando ella le contestó en un perfecto y cortante inglés dónde podía irse.

Un enorme gigante, cuya apariencia parecía gritar “Espía Ruso” se abría camino por la habitación, parándose en cada grupo para intercambiar unas palabras. Anji se acordaba de que Joaquín le había dicho que aquél hombre trabajaba para una organización soviética, presentándolos en marzo. Ella se sentó en el sofá libre, dejando ver que estaba pasando el rato, pasando las páginas del Solidaridad Obrera que alguien había dejado atrás. La lucha en el frente iba, cómo no, bien. Los comunistas de la Generalitat habían llegado a un acuerdo para echar a Companys. Las celebraciones del Día de Mayo se habían cancelado para evitar tensiones. La historia de siempre.

— Hola señorita.

El sofá se quejó cuando el oso soviético se sentó junto a ella. Se volvió y le dedicó una educada sonrisa. — Hola camarada.

— Ah, Inglesa. Creo que ya nos conocemos, seguro que te acuerdas. ¿Conoces a Roberts?— Señaló hacia el hombre al teléfono.

— ¿Conocerlo? Le tiré una bebida por encima hace tres semanas.

— Una pena.

Anji se encogió de hombros. — No era un vino muy bueno.

Nikolai se rió, atrayendo las miradas extrañadas de los que estaban a su alrededor. Señaló el periódico — ¿Eres anarquista?

Anji se encogió de hombros — Me gusta ver todas las posiciones en una discusión.

— ¿Te cuento lo que realmente está pasando?

Anji enarcó una ceja. Claramente, la rápida conversión todavía no estaba muy refinada y esto sólo era una versión sutil de los obvios alegatos publicados en la prensa. Sabía que el Hotel Continental siempre había tenido un cierto aire de salón de té de Westminster, con versiones de los hechos circulando como si fueran conocimientos personales desde el interior, pero la campaña de susurros había incrementado desde la última vez que estuvo. Se inclinó. — ¿Puedo preguntarte algo primero?

— Por supuesto, camarada.

Lo sabía. Nikolai era el típico cotilla incorregible que se crecía al compartir información privilegiada, así como de las comidas con las que los pobre sólo podían soñar. De cerca, a Anji seguía sorprendiéndole la falta de diferencias entre los comunistas y los capitalistas de carrera.

— Eric Blair. ¿Alguna vez le has visto?

— Ah, nuestro misterioso Blair. Su mujer ha dado mucho que hablar.

— Esa no era mi pregunta— le sonrió.

— Bueno, obviamente preferiría que no se lo mencionaras a nadie más, pero sabías que ella y McNair...— lo dejó en el aire. — Todas las horas él se presenta.—

— ¿De verdad?

— Oh, sí. No me extraña que Blair se fuera.

— ¿Se fue? ¿Hace unos meses?

Nikolai se inclinó y le tocó el brazo con una gruesa mano. — Ayer, querida mía. Un amigo de un amigo lo vio en Plaça Catalunya dirigiéndose hacia el centro de teléfonos. Se cree que volvió y se encontró a su mujer “ocupada”, ya sabe.—

— ¿De verdad? ¿Ayer? ¿Junto al “centro de teléfonos”?— Anji se las ingenió para sacar su mano de debajo de la zarpa rusa sin que resultara demasiado obvio.

— Eso es lo que me han contado. Posiblemente iba a que le pincharan el teléfono. Eso es todo lo que hacen allí arriba. Así es como un anarquista de los que lo llevan interrumpió una llamada entre Companys i Azaña. Sugirió que los teléfonos eran para cosas más importantes que para que dos presidentes discutieran la guerra contra el fascismo. ¿Puede creerlo?

— No— Anji adoptó una expresión convenientemente paralizada. La zarpa volvió a posarse sobre su brazo. Ella le medio oía mientras el hombre continuaba con su charla, haciendo los sonidos convenientes de vez en cuando para que siguiera hablando mientras pensaba en su siguiente movimiento. Podía volver a Oriente, añadir el avistamiento a la lista, oír al Doctor hablando consigo mismo sobre las conexiones que construía con el mapa. Podía buscar a Fitz, si este no seguía dándole vueltas al tema de su amigo desaparecido. O podía ir directamente al centro de teléfonos y seguir el avistamiento. A lo mejor podía hacerse con más gente que creía haber visto a Blair. Había conseguido una foto de Eileen para enseñarla. Y después volver a Oriente con un montón de pistas. Como de todas maneras tendría que ir al centro pensó que podría ahorrarse la subida desde Las Ramblas e ir directa desde el Continental.

— Debes dejarme que te lleve a cenar un día— dijo Nikolai.

Anji salió de sus pensamientos a tiempo, antes de que el automático que había estado utilizando dijera que sí.

— Pronto— contestó, mirando directamente a su reloj. — Oh, pero debería marcharme. Llego tarde a encontrarme con mi novio.

Se levantó del sofá rápidamente y sonrió a Nikolai. Era útil, mejor seguir en buenos términos con él. — Valoro tu conocimiento—, destacó. El hablar en estos términos era útil, nadie sabía que eran palabras huecas, de hecho, se lo creían.

Al bajar la calle se dio cuenta de que el aire parecía más tenso que unas horas antes. Los peatones miraban más a su alrededor, mirando a los balcones o a los torreones de las iglesias. Era la misma impresión que un día de tormenta, sólo que este día era claro y seco. Subió la manzana de calles que la separaba de Plaça Catalunya rápidamente, torciendo el gesto ante el tranvía que pasó por delante haciendo sonar la campana. Giró la esquina y bajó lentamente por la calle, buscando al tipo de gente que se quedaba por la calle todo el día, el tipo de personas que habrían visto algo. Un hombre estaba reclinado sobre una de las columnas que delimitaban la plaza, llevaba un montón de periódicos debajo del brazo y en la otra mano uno que dejaba ver el titular. No se molestaba en cantarlo. Mentalmente hizo una nota de intentarlo después y se movió hacia Fontanella. La oficina de teléfonos estaba justo a la salida de la plaza; un enorme edificio del estilo del nuevo siglo, típico del Eixample. La entrada estaba cubierta por sacos de arena y había un destacamento de la milicia anarquista apoyado contra la barrera con los rifles sobre los hombros, charlando. Uno de ellos se irguió al verla llegar:

— Papeles, camarada.

Sabía que se habían dado cuenta de sus ropas de civil (ninguna mujer militante llevaría falda) y que se estaban limitando a seguir el procedimiento. Aún así se sentía nerviosa al verlos comprobar su identidad. Fitz no había ayudado nada con su historia de que casi detención en la frontera. Historia que ella creía exagerada, pero que aún así hacía que se pusiera más nerviosa. Ni si quiera había tenido un número de la seguridad falso para comprar bebidas cuando tenía dieciséis años: la hacía sentir extraña el fingir ser algo, alguien, diferente.

— ¿Motivo de la visita?

— Yo.... bueno, estoy buscando a alguien.

Hubo un murmullo de interés entre los guerrilleros, sonrisas cómplices y codazos. Anji les enseño la fotografía. — Él. ¿Le habéis visto?

— Bueno, camarada, no estoy seguro...

— Ah, Pablo, dile algo. La he visto tomarse algo con Eleana Serrano Domínguez antes.

Los otros sonreían abiertamente, pensando que buscaba a un amante o un novio. Pablo le devolvió la foto y ella la volvió a meter en el bolso.

— Inténtelo arriba. A lo mejor pueden ayudarla.

Anji sonrió y dio las gracias entrando en el edificio. El vestíbulo estaba equipado como para un turno de guardia, lleno de instrumentos de cocina, productos alimenticios y munición. Todas las ventanas estaban rodeadas de sacos de arena y en los cristales que quedaban habían cintas de papel pegadas. Restos de Julio del 36, cuando la oficina de teléfonos había sido clave para reprimir el avance fascista. Si los milicianos hubieran perdido el control de las comunicaciones la ciudad habría caído en manos de los insurrectos. Subiendo por la amplia escalera pasó junto a una ametralladora ligera dirigida hacia abajo, cubriendo la entrada; los dos hombres encargados de ella jugaban a los dados detrás de un muro de sacos de arena. El principal intercambio se llevaba a cabo en el segundo piso. Filas de mujeres, la mayoría con el uniforme de la CNT y con bufandas rojas en el pelo atando las coletas, manejaban los teléfonos. Anji se quedó mirando un momento, fascinada por cómo conectaban los teléfonos a mano. Cada chica parecía saber dónde iba cada enchufe, aunque no estaban etiquetados.

Tras unos momentos, alguien la vio y se acercó. Se pasó los siguientes veinte minutos buscando a alguien que hubiera podido ver a Blair. Pasado un tiempo una de las chicas señaló hacia el piso de arriba — Pruebe en el ático, pero no salga a la terraza.

Las escaleras estaban más sucias en los pisos superiores, los cristales y el mobiliario roto se habían apartado a los lados. En la parte alta de las escaleras comenzaba un pasillo que, a todas luces, corría a lo largo de toda la longitud del edificio; había una contraventana de madera que cubría la salida a la terraza que había a su izquierda. A través de las ventanas reventadas Anji podía ver la bandera roja y negra de la CNT ondeando junto a la roja y dorada de la Generalitat de Catalunya. Un par de figuras deambulaban por allí, una de ellas fumaba un cigarrillo. La terraza debía de tener una buena vista sobre la calle y hasta la Plaça Catalunya. A su derecha había varias viejas entradas.

La primera no tenía puerta, y había balazos en el marco. Al mirar dentro vio pilas de madera. Una chimenea contenía cenizas y troncos a medio quemar, en la rejilla se posaba una tetera ennegrecida. La habitación se habría usado por los centinelas para mantenerse calientes por la noche. La siguiente habitación tenía puerta, por lo menos. En su interior habían varios colchones viejos, con mantas arremolinadas sobre ellos. En el centro de la habitación había una lata de munición abierta y un pozal de metal con asa. Una habitación de descanso. La tercera habitación estaba vacía. Varios tablones del suelo habían sido arrancados, y Anji sospechaba que los habían quemado. Sólo le quedaba la última puerta. Estaba cerrada. Anji murmuró para sí misma sobre Bluebeard y miró a su alrededor. Los dos hombres de la terraza no la habían visto. Había intentando girar el pomo pero se resistía. Empujando tan delicadamente como pudo vio como cedía la parte superior de la puerta: parecía que no había pestillos en el otro lado. O, si los había, la persona estaba fuera y no los había dejado puestos.

Así pues, no tenía nada más que unas vistas y una puerta cerrada. No era mucho que enseñar a la hora de comer. Antes de volverse, se puso de puntillas y pasó los dedos sobre el marco de la puerta. Ah si, el lugar tan obvio que hasta un tonto lo intentaría. Nada. Después miró bajo los trozos de madera que había en el pasillo y pasó la mano por la pared. Un pedazo del yeso estaba despegado, los bordes estaban curvados y suavizados. Comprobó que los guardas seguían mirando a la plaza y estiró. Un bloque de yeso se desprendió de la pared, revelando la madera de la pared. En una viga horizontal estaba la llave de la puerta.

— El equivalente secreto de la maceta— dijo, triunfante, mientras volvía a poner la placa de yeso en su sitio. Metió la llave en la cerradura y sintió como el cerrojo iba dando de sí. Respiró hondo y entró en la habitación.

Era imposible.

Había dos habitaciones tras aquella puerta. Una estaba vacía, llena de excrementos de pájaro y olor a moho. Cientos de imágenes se sobreponían, pequeños cuadros congelados colgaban del techo. No se apoyaban en nada, simplemente se deslizaban y giraban en la ligera brisa que entraba por la puerta. Al entrar completamente en la habitación y girar sobre sus talones, Anji vio como los cuadros se retiraban, como reaccionando a su presencia, a la corriente de aire que generaba. Y aún así la habitación estaba vacía, abandonada incluso por la milicia. Podía sentir las tablas del suelo, suaves bajo sus pies, curvadas bajo su peso. Intentó mirar con detenimiento uno de los cuadros, pero cuanto más intentaba fijarse más borroso se volvía. Había oído la versión de Fitz del Guernica y pensaba que era poco plausible, pero ahora Anji empezaba a dudar de su reacción. Dondequiera que mirara había dos habitaciones, una vacía y otra llena de cosas imposibles. Las dos parecían parpadear tan rápido que podía verlas a la vez. Era como aquél estúpido juguete que tenía de pequeña: un trozo de cartón en una cuerda que tenía dibujado en un lado un pájaro y en el otro una jaula, y que, al girarlo rápidamente, metía al pájaro en la jaula. Pensó que toda la habitación estaba girando.

Cerró los ojos, dejó que su cabeza se asentara y trató de pensar. Esto no era algo normal. Había algo que conectaba al desaparecido Blair al problema que habían venido a resolver, estaba segura de ello. Algo había permanecido, una visión persistente de la habitación. ¿Una cama? Abrió los ojos y miró. Sí, en ambas versiones había una sencilla cama de campaña en la esquina. Se movió entre las imágenes bailarinas, que se abrían a su paso y se cerraban tras ella, y finalmente vio lo que más la había inquietado.

Entre el montaje de imágenes danzantes había miles de ella, Fitz y el Doctor.

Los otros hombres no reaccionaron cuando oyeron los primeros gritos desde la calle, así que Fitz dio por sentado que su sobresalto se debía a lo poco familiarizado que estaba con la ciudad. La tarde anterior, paseando con Anji y el Doctor, le había preocupado que sus amigos parecieran no darse cuenta de las ráfagas de ametralladora que sonaban en los callejones. Todavía se estaba acostumbrando, y le seguía poniendo nervioso ver a hombres y mujeres con pistolas hablando tranquilamente mientras se fumaban un cigarro. También le ponía nervioso el hecho de que sus amigos se hubieran pasado seis meses perdidos en la ciudad buscándole y esperándole.

Fuera de las oficinas del POUM había mucho ajetreo, los hombres de permiso discutían sobre los detalles de sus pagos o invalidez. Alberto le había sugerido a Fitz que fuera allí a buscar a Sasha, ya que el hombre podía haber estado “asesorando” a alguna de las organizaciones. — No todos los rusos son buenos hombres de partido — le había comentado Alberto mientras se tomaban una cerveza, — y en el POUM todos somos trosquistas. O eso es lo que dice la prensa soviética. A lo mejor tu amigo se está escondiendo del partido en vez de trabajar para ellos, ¿no?

Fitz tuvo que admitir que no lo había pensado, no había tenido en cuenta la compleja red de alianzas políticas y reclamaciones que controlaban los diferentes grupos anti-fascistas. Las intervenciones de Rusia se percibían como partidistas, ayudando a sus propios camaradas antes que a la población. Hablaban de guerra civil dónde el POUM y la CNT todavía hablaban de revolución. Era posible que Sasha fuera un ruso blanco desertando de los rojos. Aún así, Fitz lo dudaba. Las inconsistencias, el hecho de que conociera una canción de 1940 y el que hubiera visto lo que Fitz vio cuando observó el Guernica, sugerían que Sasha era un agente diferente. Estaba enfadado: consigo mismo por permitirse creer en Sasha, con él por mentir. Aunque, obviamente, el otro hombre debía de estar mintiendo: Fitz le había mentido también. Aún así las mentiras lo decepcionaban.

A pesar de su enfado y dudas había bajado hasta las oficinas del POUM, situadas al final de Les Rambles, para comprobarlo. Todavía necesitaban encontrar al ruso. La gente que estaba por allí no se había sobresaltado al principio de los gritos, pero sí que alzaron la vista cuando los tiros sueltos se convirtieron en ráfagas. Hubo un momento en el que el tiempo pareció detenerse, todo el mundo calló, esperó y escuchó. Una nueva ráfaga, el sonido de las balas hacía pensar en una contestación a la anterior.

— ¡Ha empezado— gritó uno de ellos. El ruido de los rifles rasgaba el aire, y rebotaba en las calles. De repente la gente se hacía a los lados buscando ponerse a cubierto, hablando todos a la vez. Entre el barullo a Fitz le pareció oir “telefónica”. Muchos de los peatones corrieron hacia la estación de metro, buscando la relativa calma del sistema de transporte subterráneo. Fitz miró a su alrededor, indeciso. No quería quedarse atrapado entre la multitud del metro, pero tampoco podía quedarse en medio de la calle cuando todo el mundo la abandonaba. Consideró correr hacia la parte alta de Les Rambles, al Oriente, o buscar un refugio alternativo.

De repente el ruido de las pistolas sonaba mucho más cercano, Fitz podía oir incluso el silbar de las balas. Corrió la corta distancia que le separaba del refugio que le propiciaba el portal del POUM, sintiéndose increíblemente expuesto a quienquiera que estuviera disparando. Un montón de gente trataba de entrar enseñando con desespero los carnets de miembro.

— Es el gobierno...

— Un golpe... tratan de quitarnos la ciudad...

— Nunca debimos confiar en ellos...

— Han atacado la central de teléfonos....

— Quieren controlarnos....

— Han bombardeado La Batalla, granadas...

—...malditos Asaltos...

Fitz empujó hacia el interior, tratando de ignorar los comentarios. Dudaba de que esta gente supiera lo que estaba pasando. De lo único de lo que estaba seguro era de que la tensión que había sentido en la ciudad estallaba a su alrededor, dejando escapar la furia y el resentimiento. Un momento de silencio en el fuego cruzado fue seguido por un estallido. La multitud no detuvo su clamor. Fitz empezaba a preguntarse si este sería el mejor edificio en el que esperar. No sólo estaba abarrotado, sino que además era un edificio de la unión (podía ser el objetivo de una segunda oleada de ataques). Empezó a mirar a su alrededor, tratando de encontrar una salida a la masa de personas, un lugar donde respirar. Odiaba de verdad que lo arrastraran las muchedumbres asustadas.

Alguien se inclinaba sobre la barandilla del segundo piso — ¡Hola! ¡Fitz! ¡Hey!

Se dio cuenta de que el hombre le saludaba con su brazo bueno. Alberto. Herido en el frente, posiblemente había acudido al edificio para discutir su pase de invalidez. Fitz empezó a abrirse camino entre la marabunta. Ésta se aclaraba tras el primer tramo de escaleras: la mayoría de la gente sólo quería un refugio temporal, y el edificio era un lugar donde esperar hasta que pudieran correr con cierta seguridad hasta el metro o hasta casa. Podría esperar aquí hasta que el tiroteo se calmara lo suficiente como para correr Rambles arriba hacia el Oriente. Por otro lado, no tenía ningunas ganas de continuar entre la multitud.

Alberto lo acogió con los brazos abiertos al llegar al segundo piso. El pequeño hombre le apretó la mano con fuerza. Fitz pensó que el académico parecía más desarreglado que el día que se habían conocido. La mayoría de los hombres de este piso tenían rifles, o discutía con un exasperado hombre de la unión que se negaba a entregarles más. Fitz reconoció un par de caras entre el grupo. Luis (un hombre enorme que Alberto le había presentado la noche anterior) estaba junto a una de las ventanas con el rifle preparado. Un par de chicos más jóvenes corrían por allí estirando de las culatas de los rifles o de las correas, intentando conseguir un arma.

— Fitz, tú lucharás. Debes, ¿verdad?

— Sólo he venido a...

— Te buscaré un arma.

Fitz no podía pensar ninguna excusa que no levantara sospechas. Era una cara nueva en la ciudad, había estado preguntando por un amigo comunista y había aparecido justo cuando no se sabe cuántos lugares estaban siendo atacados. Fitz no quería ni imaginarse lo que le harían si llega a decir que no quería luchar. Dos de los hombres que discutían con los “oficiales” eran ingleses, aunque llevaban el feo semi-uniforme de la milicia. A ellos también se les negaban las armas y se les miraba con sospecha.

Fitz sonrió para sí. Si ni siquiera los hombres que ya habían luchado con el POUM conseguían armarse, él no tenía ninguna posibilidad. Podría esperar que cesase la batalla. Aprovechó la oportunidad que le brindaba la discusión de Alberto con el encargado de las armas para mirar con calma la habitación. Como si los hombres que buscaban fueran a estar en una esquina, esperando ser encontrados.

— Vienen disparos del Café Moka— comentó Luiz, mirando hacia la calle.

Fitz se le unió, con cuidado de mantenerse fuera de la línea de tiro. Podía ver un trozo de Les Rambles. Los tranvías, que normalmente circulaban y chirriaban a su paso por la calle, estaban parados en las vías. Alguna persona cruzaba el boulevard a lo ancho, buscando cubierta bajo los árboles. Unos destellos y ruidos al paso de un camión de la CNT indicaban el Café Moka. Alberto se le unió.

— No van a armarte, amigo mio. — Fitz trató de no parecer demasiado aliviado. — Ni siquiera pueden llamar al Oriente para comprobar que eres quien dices ser, la central telefónica está en medio del tiroteo y todas las líneas están cortadas.

El Doctor enganchó cuidadosamente su dedo índice en el anillo de hilo de su dedo meñique, y tiró suavemente. El complejo nido de líneas entrecruzadas se deshizo, dejándolo con una vuelta de hilo en sus dedos índice. Sonrió para si mismo. Si fuera tan fácil. El truco consistía en preparar la trampa para el gato de forma que un sólo movimiento lo desmontara todo. Sabía que, en teoría, sólo tenía que encontrar el lugar adecuado y tirar, de forma que todo lo que estaba sucediendo cayera en una misma línea. Se había dado cuenta de que estaba enganchado en un simple nudo. Posiblemente era por su miedo a perderlo todo de nuevo, a encontrarse atrapado otra vez en el siglo veinte, en la Tierra. Se había centrado en volver a poner en marcha la TARDIS, en recuperar esa conexión, y ahora se daba cuenta de la maraña a la que estaba conectado. Se había pasado toda la tarde intentando recomponer el trazado, las líneas, intentando crear un patrón que le llevara al punto en el que todo se desharía.

Estaba cerca, de eso estaba seguro, pero había estado mirando el mapa durante tanto tiempo que empezaba a ver el patrón con los ojos cerrados, por lo que había decidido apartarse un poco, permitiendo que su mente trabajara en los enredos y nudos de forma subconsciente. Había bajado, jugando inconscientemente con el hilo, y pedido un café que se enfriaba en la mesa que tenía delante. La TARDIS se había estrellado cuando trataba de programarla para buscar anomalías. La búsqueda de anomalías de Anji la había llevado a ver algo monstruoso en el parque. El Guernica había aparecido en múltiples versiones.

— ¡Ha empezado!— gritó alguien detrás suyo.

Fitz había hecho amistad con alguien que sabía algo y que había desaparecido. Otras personas habían desaparecido.

— ¡Ay! Las líneas están caídas— oyó a Cristo maldecir en recepción.

Las opiniones de la gente cambiarían de repente, como si su percepción se hubiera alterado. Estiró del cabo de hilo que tenía enredado en los dedos. No había un punto obvio. No había un punto obvio. Saliendo de su ensimismamiento, el Doctor se bebió el café y subió las escaleras. En la calle los gritos iban en aumento, así como el eventual ruido de un motor a demasiadas revoluciones. “Eso”, lo que quiera que fuera, llevaba a la ciudad a otra fase caótica. Al abrir la puerta de la habitación de Anji y sentarse a los pies de su cama se preguntó dónde habrían ido ella y Fitz. Había empezado por el punto que no era, de eso estaba seguro. Si empezaba por el punto correcto, la red se vería claramente. Era una cuestión de perspectiva.

El teléfono empezó a sonar.

El Doctor se reclinó y estiró un brazo hasta sentir la templada baquelita del teléfono bajo su dedo. No paraba de mirar la pared, esperando dar con el vistazo que transformaría las dos caras en una jarrón. O a la mujer joven en una vieja harpía.

— ¿Hola?— dijo, perdido en sus pensamientos.

No se oía nada salvo el eco de una línea vacía. Entonces se oyeron un par de clics — ¿Hola?

No contestaban. Estaba a punto de colgar el teléfono cuando creyó oír un susurro en la línea, ¿era un eco de su propia voz, atrapado en la red telefónica? ¡Ay! Los teléfonos vuelven a estar caídos.

El Doctor se dio la vuelta y dejó caer el auricular en su regazo. Se lo quedó mirando, reposando sin gracia junto a un reloj de viaje con alarma y un cenicero lleno de cambio. Había intentado conectar la TARDIS a la red, pero había algo en los teléfonos, tal y como Jueves había sugerido, sólo que en vez de ser los servicios secretos tratando de monitorizar las llamadas era algo diferente. Era algo diferente, algo conectado con las anomalías. Se palmeó el pecho y encontró la cadena plateada, que seguía bajo su camisa. Sentía las cuentas de la cadena bajo sus dedos, así como la cicatriz sobre la que se apoyaba y que recorría con los dedos.

Esta vez creyó saber el lugar correcto para empezar.

Anji intentaba agarrar las imágenes, pero estas se movían alejándose de ella, escurriéndose entre sus dedos. Algunas veces su mano atravesaría y aire y la habitación oscilaría entre los dos estados. Alguien, algo, había estado recogiendo información sobre ellos y elaborando un informe de sus movimientos, apuntando dónde habían estado, cuándo y con quién. Además las fotos ni siquiera estaban borrosas, desde luego no se habían hecho con cámaras escondidas, era algo personal. En algunas sus caras estaban cerca del objetivo, sonriendo, hablando, riendo. Alguien, alguna cosa, había hecho una carpeta de su vida, la había transformado en un objeto, una materia de estudio, negándole su persona real, violándo su privacidad. Este acosador.

No era sólo ella, también el Doctor, Fitz y otras caras que reconocía en los montajes: Eleana, Jueves, Blair, Alberto, Pia. Ahora se daba cuenta porqué Eleana estaba tan preocupada. Se dio cuenta de algo más, Fitz y Jueves aparecían juntos, riendo y trabajando. Corrió por la habitación con los tacones bamboleándose en el desigual y torcido suelo, intentando entender las anotaciones que había en la parte baja de las fotografías. Creía que hacían referencia a una fecha y una hora, pero no conseguía cuadrarlos con las fechas en las que habían sucedido algunos eventos que ella conocía. Fitz y Jueves todavía no se conocían. Quienquiera que fuera, o lo que fuera, también tenía imágenes del futuro. ¿Era este Blair? Recordaba al modesto hombre con el que había compartido una tarde hablando de los contrastes entre Europa y Asia. No le había parecido el tipo de persona — Siempre son los más tranquilos — comentó para sí misma.

No estaba segura de poder encontrarle el sentido a todo aquello, necesitaba el cerebro del Doctor. Debía ver esto, posiblemente llegaría a alguna impresionante conclusión, resolviéndolo tan pronto como lo viera. Por lo menos la desaparición de Blair no era la típica desaparición política (estaba envuelto en algo bastante raro). Tenía que volver.

Tan pronto como estiró la puerta que había tras ella, hizo un ruido sordo contra el marco que la hizo mirar en dirección a los guardias del techo. Estos habían desaparecido, pero podía oír gritos y disparos en la distancia, probablemente una pelea en Plaça Catalunya. Dedos muy nerviosos en los gatillos. La ciudad estaba tan tensa que no era ninguna sorpresa.

Se apresuró a bajar por las escaleras, sin pararse a mirar en el amplio salón de conexiones. Necesitaba traer al Doctor, averiguar si Blair estaba realmente tras esto. No tenía ninguna prueba de que así fuera, sólo el que se le hubiera visto por aquí un par de veces. Había visto su cara de refilón en la galería, pálido y demacrado, pero eso no era prueba suficiente ya que también había visto imágenes de otras personas con las que habían hecho amistad. Quienquiera o lo que quiera que fuera que había creado aquél archivo estaba realmente interesado en ellos: los viajeros del tiempo. Debía estar conectado de alguna manera. Taconeó hasta el final de las escaleras, rozando el nido de ametralladoras y mirándose los pies mientras corría.

— ¡Ey camarada! ¿Signorina?— Anji aceleró ligeramente. Se suponía que no debía estar allí y si alguien se daba cuenta... ¿Qué pasaría si estaban confabulados con lo que quiera que hubiera construido aquella cosa en el ático? ¿Cómo podían no estarlo? ¿Quién podría haber pasado por alto algo tan raro como aquello? Un poco más y se resbala en el vestíbulo maldiciendo los tacones, que se resbalaban en el parqué — Malditos zapatos.

Había empujado la puerta giratoria de la entrada antes de darse cuenta del motivo por el que el hombre de la ametralladora había gritado. El caos había llegado a las calles. Los guardias que la habían dejado entrar se habían retirado y se cubrían detrás de los sacos de arena, disparando como locos. El que había respondido por ella iba a trompicones con su rifle, sus temblorosos dedos intentaban cargas balas. En el segundo que estuvo mirando, aturdida, algo le pegó en el hombro haciéndolo caer de espaldas. Alguien la agarró y la arrastró hasta una esquina.

— ¡Si no puedes luchar vuelve dentro!

Se tropezó en el escalón bajo, cayó hacia atrás y sobre el saco de arena. El ruido era atronador: demasiado alto, demasiado impredecible para pensar. Trozos de pared se desprendían de la pared que había sobre ella, mientras los tiros de quien fuera que les disparaba dibujaban una línea a la altura de la cabeza. Sintió un pinchazo en la mano y vio que se la había rascado. No se atrevía a moverse, simplemente se agachaba esperando quedar fuera de la línea de tiro. No quería que nadie se diera cuenta de que estaba allí, que la alcanzara una bala.

Pablo, ese era el nombre del hombre al mando de los guardias. Gritaba algo en catalán. El rugido continuaba en sus oídos y fue cuando se dio cuenta de que no sonaban más balas. Miró y vio que no sonaban porque los anarquistas estaban sobrepasados. Algunos todavía luchaban mano a mano, otros tiraban las armas y ponían los brazos sobre la cabeza. Había una vorágine de gritos y chillidos, y olor a pólvora y sangre. Fue entonces cuando alguien la cogió del brazo y la levantó hacia el caos.

Pudo ver un trozo de la calle detrás de la barrera donde enormes camiones formaban una barrera que cortaba la plaza. Si intentaba correr la cogerían con facilidad. No tenía que correr. Anji reconoció los uniformes de los atacantes: Guardias de Asalto. Gobierno. No tenía porqué correr, era inocente. Ni siquiera era miembro del partido. Sólo quería salir de allí y volver al Hotel Oriente. ¿Cómo demonios iba a meter al Doctor en este edificio?

— Gracias, camarada...

Una descarga de la ametralladora que barrió toda la entrada la interrumpió. Los Asaltos se retiraron y buscaron refugio del nido en los sacos de arena. El hombre que la agarraba del brazo la sacudió y le levantó los brazos para que se cubriera la cabeza.

— No, camarada, je suis un civilian... er...— ¿Ahora era el momento para que la abandonara el francés? Típico. Él le pasaba una mano por los costados buscando armas, mientras que con la otra le mantenía las dos suyas sobre la cabeza. Su mano se curvó ligeramente sobre su pecho.

— ¡Ey!— Anji se separó e intentó escapar de su agarrón. — ¡Ey! ¡Suéltame!

El hombre se encogió de hombros y la empujó bruscamente hacia los camiones. Ella miró a su alrededor, queriendo volver atrás y abofetear a aquél hombre, aunque se dio cuenta de que sería una locura. Avanzó hacia la estrecha abertura entre el camión y la pared con cierta prisa, sin mirar. Aparecieron más manos que la agarraron y la llevaron hacia la parte trasera de uno de los vehículos. Era todo un malentendido, era una civil. En cuanto vieran los papeles se darían cuenta de que ella no era parte de aquella estúpida pelea interna. Les dejó que la empujaran al interior del camión.

El Doctor iba regateando a través de la arcada. Uno de los trozos principales tenía entradas que daban a Les Rambles y Plaça Reial, así que la plaza refulgía de balas perdidas. Una explosión daba a entender que alguien, desde una terraza, estaba tirando granadas a los vehículos que pasaban. El Doctor llevaba en una mano extendida un pañuelo más o menos blanco y lo agitaba indicando sus inocentes intenciones, a pesar de lo cual prefirió mantener los pilares de los arcos entre los milicianos y él mismo. Mientras avanzaba desenredó la cadena con la llave de los botones. Última arcada.

Saltó y se arrastró hasta meter la llave en la cerradura y abrir la puerta con su propio peso. La TARDIS estaba tan silenciosa como siempre. La luz provenía de una única bombilla y las sombras proyectadas sugerían abandono. Cerrar las puertas le llevó tiempo pero no quería arriesgarse a dejarlas de par en par, no con una posible batalla empezando allá fuera. El pomo se retorció hasta que las puertas se cerraron, momento en el que quedó aislada de la tensión de la plaza. Todavía podía sentir el aire cargado, aunque la falta de un zumbido lo desconcertaba.

— Hola, vieja amiga.

Con una delgada mano acarició los paneles mientras pasaba por encima del cableado. Miró la consola durante un momento, se quitó la chaqueta y la tiró haciendo volar el terciopelo rojo hasta una esquina poco iluminada en la que reposaba su sillón favorito. Se arremangó las mangas y miró los paneles. Había estado enfocando las cosas erróneamente. La búsqueda que había empezado no había sobrecargado la máquina del tiempo, o causado el retorno del que el colapso había sido un síntoma. Su vieja amiga estaba programada para realizar un chequeo de toda la información sobre medios de comunicación de la época: periódicos, noticiarios, radio. Conversaciones telefónicas. La máquina encontró algo, algo que había hecho que se apagara y quedara en estado de emergencia. ¿Medida de protección? ¿Le protegía a él? Había estado buscando un fallo, un error, algo que pudiera arreglar para volver a poner a la TARDIS a trabajar. Pero el “error” estaba fuera y hasta que no retirara lo que quiera que fuera que había producido la reacción no podría traerla de vuelta. No podrían volver. Pasó los dedos por el panel sintiendo el polvo que se le pegaba.

Volver a conectar los cables y colocarlos en su sitio le llevó las primeras horas de la tarde, y media hora más rebuscar en la papelera de reciclaje de elementos electrónicos (una de las pocas cosas a las que tenía acceso) hasta que encontró el trozo de chatarra que buscaba. Se sentó en el suelo con las piernas cruzadas, ensuciándose la cara sin darse cuenta mientras comprobaba cada conexión dos veces. Finalmente encendió la nueva conexión, cruzó los dedos detrás de la espalda y murmuró — Buena suerte.

Un gran LED verde se encendió momentáneamente y el Doctor contuvo la respiración.

El primer trozo de papel salió de la ranura que había en el frontal. La impresora estaba cargada y había hecho las conexiones correctas, a pesar de no tener un diagrama o un manual de usuario. La falta de estos elementos tampoco lo había detenido en otras ocasiones. Al mirar con más atención vio que la primera parte del papel estaba en blanco. Nada. Suspiró. Esperaba que la TARDIS hubiera retenido la información que había encontrado antes de apagarse. La búsqueda debería haberse hecho durante, al menos, media hora antes del incidente del hotel. La cantidad de información recuperada en ese tiempo... incluso información sobre lo que había causado el problema. Esperaba poder dirigir la energía de emergencia el tiempo suficiente para sacar esa información de su memoria, aunque supusiera actuar de una forma un poco cruda, aumentando la información que Anji había encontrado por la vía difícil.

El teletipo volvió a la vida con un estruendo.

El repiqueteo mecánico rebotaba por toda la sala al tiempo que el papel salía a toda velocidad. El Doctor cogió los primeros metros, alimentando la máquina mientras leía. ¡Sí!, era aquella información. La sonrisa se extendía por su rostro. Toda la información que necesitaba había estado aquí, pero estaba demasiado preocupado como para verlo. La cinta empezó a girar a su alrededor mientras le echaba un vistazo a toda velocidad, riendo.

Fitz se quedó mirando el antiguo rifle que tenía entre las manos.

Lo sostenía con cuidado, ligeramente, sin querer hacer pleno contacto. Joaquín le palmeó la espalda alegremente — No pasará nada. Disfruta de las vistas.

Fitz miró a su alrededor, dejando con cuidado el viejo Mauser en el tejado de cobre. Se subió el cuello de su abrigo. Hacía una hora que había amanecido y el cielo estaba amarillo pálido por la costa. Desde aquél punto Fitz podía ver la oscura línea del Med entre los huecos de la silueta de la ciudad. Hacía el frio suficiente como para poder ver su aliento como una fina niebla, y deseaba no haberse dejado su kit de supervivencia en la habitación del Doctor.

Una hora antes había estado relativamente calentito, apiñado en una habitación del primer piso de los desgarbados edificios del POUM. La gente iba y veníaa, pasando por la excesivamente tranquila calle. Desde dentro podían oír los rápidos pasos que se paraban cada pocos metros para refugiarse en el edificio, y que luego volvían a ponerse en marcha. De vez en cuando las ráfagas de disparos, y de nuevo ruido desde la entrada donde más gente empujaba para llegar a la calidez de la abarrotada habitación. Fitz había encontrado una esquina y tratado de dormir, encogido y deseando estirarse a lo largo. Cada vez que cerraba los ojos aparecían las mismas imágenes. Bucles que parecían repetirse una y otra vez. En estas repeticiones encontraba el comentario que conseguiría que Sasha se lo contara todo. Fitz Kreiner, As de los Espías. Imaginaba lo que hubiera pasado si hubiera actuado de forma diferente, cuántas vidas habría salvado, o cómo hubiera muerto en el bombardeo de Guernica. No había podido dormir.

Entonces Luis le había despertado, diciéndole que mirara por la ventana. En la calle, la gente y los milicianos empezaban a construir barricadas con adoquines. Alguien había encendido un fuego y freía algo cuyo olor subía. Fitz estaba valorando sus posibilidades de hacerse con parte de aquella comida grasienta cuando Joaquín le había picado en el hombro.

— ¿Puedes luchar, no?

— Eh...

— Bueno, bueno. Necesitamos dos más en el tejado del teatro.

Fitz miró al hombre y se dio cuenta de que Joaquín era todo sonrisas amables y fuertes apretones de manos. Sin embargo al principio de la noche había habido una conmoción, una especie de pelea en la puerta principal, y Joaquín había estado allí, su cara como el granito. No era un hombre al que se pudiera molestar.

Así las cosas se había dejado llevar en una carrera por una calle lateral, agachándose lo necesario para quedar cubierto por la barricada a medio construir. Subió unos estrechos escalones en espiral que ascendían por el interior de la fachada de un edificio. El techo estaba ligeramente inclinado con una pared elevada en el borde. En las esquinas de la fachada se alzaban falsos campanarios y el frontal estaba adornado con esculturas. En cada una de las torres había un hombre acurrucado entre capas de ropa. Los rifles Mauser se apoyaban en las estrechas aberturas de la torre, apuntando hacia la calle. A lo largo de la fachada un grupo de hombres se agachaban o reclinaban contra el techo. Al verlos llegar se movieron lentamente, retirándose con cuidado de sus posiciones. Joaquín cogió una pistola de uno de ellos. — No tenemos más pistolas, camarada, debes dejarla aquí.

Y acto seguido la dejó en las poco voluntariosas manos de Fitz.

Éste suspiró y se colocó en el estrecho espacio. Esperaba que el Doctor y Anji estuvieran a salvo en el hotel.

La cabeza le retumbaba. El irritante dolor de cabeza de los últimos meses había reventado a la vez que las calles y ahora la cabeza de Eleana gritaba más que las pistolas.

Estaba en su escritorio, escribiendo una cosa u otra (no podía recordar el qué) cuando se oyó un alarido y los teléfonos dejaron de funcionar. Casi simultáneamente se escucharon explosiones y disparos en la calle. Algunas de las ventanas de la oficina principal de La Batalla habían reventado hacia dentro, y no había sido por disparos sino consecuencia de adoquines lanzados desde la calle. Y entonces la gente se puso a correr, gritando por todo el edificio. Algunos se escondieron debajo de los escritorios esperando que éstos los protegieran. Eleana cogió su rifle y corrió hacia la puerta intentando entender lo que decían las diferentes voces, sus confusas exigencias.

La Batalla estaba siendo atacada. No era una guerra en los periódicos como la que habían llevado a cabo hasta ahora, era un ataque físico. En cierta medida lo prefería, quitaba toda la complejidad del asunto. Luchar o no luchar. Ella lucharía, ella siempre lucharía. En la calle un destacamento de Asaltos saltaban de los camiones y se dirigían a la oficina. Su camión estaba torcido sobre los adoquines que les ofrecían protección. Desde las ventanas del primer piso una andanada de disparos lo acribilló.

A lo largo de la noche habían retenido el ataque. En un momento dado alguien había conseguido incendiar las lonas de los laterales del camión, que había sido abandonado como cubierta. Las naranjas llamaradas elevaban negras columnas de humo a la noche, escondiendo parte de la calle. Eleana había mantenido la posición al lado de una ventana del entresuelo con el rifle apuntando desde las contraventanas. Hubo momentos en los que se adormiló ya que su dolorida cabeza le permitía ignorar las ráfagas de la calle. Al amanecer se dieron cuenta de que los atacantes se habían retirado hasta el final de la calle tomando posición en una tienda que les permitía ver la conjunción de las calles.

El equipo de La Batalla que había luchado previamente salieron con cuidado, utilizando como parapeto el esqueleto del camión. Despacio y con eficiencia habían empezado a construir una barricada, pasando los adoquines en cadena de unos a otros. Utilizando la cubierta que ofrecía la barricada que se estaba construyendo, Eleana decidió ir hasta Les Rambles y descubrir qué estaba pasando. A lo mejor encontraba a alguien con medicinas para su dolor de cabeza.

La luz de la mañana brillaba y ella se movía de cubierta a cubierta sabiendo, como por instinto, qué edificios estaban tomados por cada facción, llegando hasta el Barri Gòtic. Las veinticuatro horas previas estaban escritas en las calles. Les Rambles estaban casi desiertas, y sólo unos pocos jugadores se arriesgaban a moverse por la ciudad. Los tranvías, silenciosos y abandonados, dañados por las granadas, salpicaban la calzada. Estaba segura de que era cosa de los comunistas. Habían querido el control durante tanto tiempo que habían decidido tomarlo. Ahora tenían una ciudad cerrada a cal y canto. Donde normalmente se escuchaban los sonidos del día a día, la gente hablando y riendo y el pasar del tráfico, ahora sólo había silencio roto por el ocasional restallar de los disparos que normalmente encontraban respuesta en más disparos, y así hasta que se alejaban.

Giró en otra esquina y se dirigió a la oficina de correos. El ruido de un rifle hizo que se escondiera en un portal bajo. Alguien estaba apostado en algún lugar y disparaba a los que pasaran por delante. Miró a su alrededor y vio la torre de una iglesia. Por supuesto, Santa María del Pi. Bastión comunista. Bastardos.

Eleana trataba de decidir que ruta seguir: podía dar una vuelta enorme y acabar a dos manzanas de la iglesia, o cambiar sus planes e intentar llegar al centro de comunicaciones. Tuvo una breve visión del caos que habría allí (caras borrosas y Anji cubriéndose en una esquina al lado de un cadáver). Sacudió la cabeza para borrar la imagen lo que le provocó un golpe de dolor. Vio movimiento tras la pequeña plaza, un atisbo de abrigo rojo. El Doctor se apresuraba decidido por una calle lateral y con unas tiras de papel en las manos que alzaban una estela a su paso. No tenía ni idea del francotirador de la torre. Idiota.

— ¡Doctor!

No levantó la vista. Eleana se preguntó porqué se tomaba la molestia. Seguía enfadada con Anji después de lo de la otra noche. Los extranjeros con sus ideas de encontrar la verdad, eran peligrosos. El Doctor estaría en la línea de tiro en un momento. No le importaba.

— Oh, estupendo— dijo mientras comprobaba que rifle estaba cargado.

Apuntó sin mucha precisión a la torre y disparó dos rondas. Mientras el retroceso del segundo tiro le golpeaba el hombro se movió por campo abierto con las botas golpeando el desigual suelo. Un poco más y placa al Doctor, que acababa de levantar la vista de las tiras de papel. Sintió el terciopelo bajo su armo y lo arrastró a un lado. La pared que había utilizado como cubierta un momento antes fue acribillada por balas que hicieron volar astillas de piedra. Empujó al Doctor tras un coche abandonado y soltó su hombro. Varias balas perforaron el radiador. Se agachó junto a él rebuscando en el bolsillo más balas.

— Hola Eleana, ¿cómo estás? Y gracias por cierto.— Le estaba hablando como si acabaran de encontrarse en un café. Parecían no importarle los riesgos que los rodeaban. No podía creer que hubiera estado deambulando por las calles. Mantenía un aspecto alegre mientras se percataba de su terrible situación. Aunque podía estar admirando la arquitectura. Ella metió una ronda en el cargador, enfadada porque se había desviado de su ruta así como por haberse involucrado con este grupo.

— ¿Eres tonto, Doctor? ¿Qué estás haciendo aquí fuera?

— Iba de camino al centro de comunicaciones, pero me he desviado por la nueva distribución de las calles.

— Supongo que porque Anji está allí.

— ¿Perdón?

— Vas al centro de comunicaciones porque Anji está allí.

La expresión del Doctor pasó de la propia de un chico alegre a una mucho más seria.

— ¿Anji estaba allí? Oh.

Eleana comprobó su rifle y se levantó, mirando con cuidado por encima del coche. No dispararon. Mirando a su alrededor vio que podían meterse en un estrecho callejón que les llevaría a una paralela con Las Ramblas y en dirección a la telefónica. Volvió a agacharse y miró al Doctor. Éste trasteaba con los teletipos que le llenaban las manos, leyendo más rápido de lo que había visto nunca.

— Podemos entrar en Pi, subir por Portal de Ángel y de ahí al centro de comunicaciones— le dijo — pero el lugar está asediado. Atacaron el centro y nuestras oficinas a la vez ayer por la tarde.

— Oh, no me preocupa la batalla— comentó con aspecto ausente, casi para sí mismo. — Hay algo más allí, en la red telefónica.

Eleana se paró en seco dejando la mano con la que contaba la munición que le quedaba en su bolsillo. Una bala se escurrió entre sus paralizados dedos y frunció el entrecejo. Sintió que el Doctor se agachaba, la recogía y se la devolvía — ¿Estás bien?— le preguntó, aunque esta vez su tono era de preocupación. Ella casi no podía oírlo a través del martilleo de su cabeza.

— ¿Eleana?

Su mano en su brazo la devolvió de golpe a la realidad. Asintió y le señaló el callejón hacia el que debían correr. — Debemos movernos, está zona está demasiado expuesta, yo te cubro.

El Doctor asintió y empezó a meter el montón de papeles en el bolsillo de su chaqueta rojo oscuro. Se puso cuidadosamente de pie, manteniendo la cabeza baja y doblándose a la mitad de su altura. Eleana visualizó la línea de tiro desde la posible posición del francotirador, cogió aire y se puso de pie. Disparó un solo tiro y se retiró al tiempo que el Doctor se apresuraba por la calle hacia la penumbra del callejón. Cinco, posiblemente seis rondas golpearon el radiador del coche, zumbando. Tenían armas más avanzadas que la suya. Maldita intervención extranjera, siempre ayudando a la parte que les podía resultar más útil en vez de a la mejor. Cargó otra ronda, tomó aliento y corrió hacia el callejón, agachada. Podía sentir las balas en los talones. Llegó a la oscuridad y se relajó, irguiéndose y apoyándose contra la fría pared.

— ¿Eleana?

El Doctor todavía estaba allí, entre las sombras. La gente como él, Anji y Jueves, con sus conceptos románticos de esta guerra, eran los que causaban estos problemas. Informarían de vuelta a Europa y América y esa información haría que dichos países denegaran ayuda a la revolución por miedo a que su propio proletariado se alzara contra ellos. Se pararía el suministro de armas y quedarían a merced de los comunistas y los fascistas. Moscú y Sevilla queríangobernarr esta ciudad y Eleana estaba en contra de los dos. Su cabeza gritaba e impedía que pudiera entender sus palabras y sus pensamientos.

El Doctor le había dado la espalda y empezaba a subir por el callejón esquivando la basura. Eleana comprobó que quedaba una bala en la recámara. Levantando el arma hasta el hombro apuntó cuidadosamente al centro de aquél presumido abrigo rojo y apretó el gatillo.

Capítulo Diez

El Detingut

El arma explotó, el percutor salió volando hacia atrás. Eleana retrocedió, gritando. Todo un lado de su cara era una agonía, el aire frío le quemaba la piel en carne viva.

Era consciente de la presión de los adoquines en su columna vertebral, el metal caliente del rifle bajo su brazo. Su cabeza todavía estaba vibrando con el dolor, un duro y constante dolor bajo el afilado hielo de su cara. Ella comenzó a levantar una mano, tocándose el lado sin daños. Sólo poner su dedos encima hacía que sus nervios gritaran. A continuación, un fuerte brazo la tomó de su cintura, retirándole la mano.

Trate de no moverse, déjeme ver.

El Doctor. Eleana lo empujó con el brazo, separándole. Intentó usar su brazo derecho para levantarse del suelo del callejón, pero su hombro se negó a soportar su peso y el brazo estaba casi muerto. Debe haber sido el retroceso. Las manos del Doctor estaban tomando sus brazos otra vez, tratando de ayudarla a levantarse.

— ¡Suélteme!

— ¿Eleana...?

— ¡Fuera! ¡Fuera!

Trató de abrir los dos ojos, pero el derecho estaba atascado y casi grita cuando movió los músculos. Entrecerró el izquierdo, y vio a la criatura agachada a su lado. Él vestía el uniforme azul y negro de los Asaltos y su cara …

Era como si hubiera muchos, superpuestos. El cansado y encantador Doctor que había conocido estaba ahora lleno de ásperos ángulos y líneas crueles e implacables. La media sonrisa era irónica, feroz. Este hombre, este hombre era un asesino. Y su rostro estaba parpadeando, sacudiéndose. Al igual que una tosca animación. Se arrastró hacia atrás, utilizando el brazo bueno como palanca hasta que su espalda chocó contra un muro. El dolor sacudió su dislocado el hombro, haciéndola gritar. Su cabeza le dolía tanto que no podía ver claramente fuera de su ojo bueno y se dio cuenta de que la agonía que se deslizaba por su mejilla quemada era una lágrima salada. Lo que tenía delante estaba hablando, diciendo su nombre.

— No, por favor no— balbuceó, tratando de levantar sus rodillas. Ahora ella sólo podía aceptar la borrosa y parpadeante forma. El azul y el negro que ella tanto temía, los fríos ojos del hombre de uniforme. Esperaba que, en pocas palabras, el dolor le hiciera perder el conocimiento.

— ¿Eleana?

El Doctor se agachó junto a ella, con cuidado para no tocarla y protegiéndolos de la boca del callejón. Su capa roja estaba medio fuera de sus hombros como si hubiera estado a punto de envolverla con ella. Se veía perfectamente normal, preocupado. Ella se apoyó contra la pared, poniendo su mano buena en el lado bueno de su cara y frotándose los ojos con cuidado.

— Te desmayaste por un momento— dijo el Doctor con cuidado.

— El dolor era tan terrible— explicó ella.

Él puso los delgados dedos debajo de su barbilla y le volvió ligeramente la cabeza, mirando a la parte lesionada. Ella hizo una mueca cuando los tendones se movieron y tiraron de la todavía descamada piel.

— Está quemada, pero tuviste suerte. Creo que se extendió hacia los lados y no

hacia atrás, de lo contrario, habría sido mucho peor.

Por el rabillo del ojo ella pudo ver el arma rota tumbada en el callejón. Entonces recordó.

— Creo que estaba alucinando.

— ¿Ahora mismo? Desde el dolor. Es muy posible, que puedas haber caído en estado de shock.

Eleana logró una leve sonrisa, sólo tirando de la parte izquierda de la boca.

— Pensé que no eras un Doctor de medicina.

El Doctor le devolvió la sonrisa. Acabó de quitarse su chaqueta y se inclinó hacia adelante para que pudiera ponérsela sobre los hombros. Ella quería gritar cuando tocó brevemente su brazo derecho, pero se las arregló para aguantarse. El Doctor frunció el ceño.

— Este brazo está dislocado. ¿Confías en mí para que lo ponga en su sitio? Te ahorraré mucho dolor hasta que podamos llegar a un centro médico.

Ella continuó mirándolo. ¿Qué había estado pensando antes? ¿Que él estaba trabajando en contra de ellos, que era peligroso? ¿Por qué había estado pensando eso? Le había parecido lo correcto. Recordó la vista de su espalda, ancha ante su mirada mientras ella apretaba el gatillo.

— No sólo ahora mismo. Antes. Me pareció ver cosas. Monstruos. Eras un fascista y traté de matarte.

El Doctor miró el arma caída, haciendo una pausa para enrollarse las mangas de su

oscura camisa.

— ¿Es eso lo que piensas?— preguntó.

— No. Es lo que vi. Pero el dolor, creo que estaba cambiando el modo en que veía las cosas, exagerando mis miedos.

El Doctor tomó su brazo muerto con su mano y la miró a su ojo bueno. Eleana no podía decir su color exacto en la penumbra del callejón pero podía ver que no eran los crueles ojos oscuros que había imaginado antes.

— ¿Confías en mí?— preguntó de nuevo y ella se encontró a sí misma asintiendo. Tenía un dolor tirante y agudo en su hombro, que la hacía gemir. Luego fue mejor. Todavía seguía teniendo dolor, su brazo todavía descansaba a su lado, pero el dolor penetrante y afilado había desaparecido y podía mover más el cuello. Ahora el Doctor estaba tomando su brazo bueno y ayudándola a ponerse de pie. Él miró a su alrededor y comenzó a guiarla por el callejón.

— Los médicos más cercanos están en Las Ramblas, cerca de metro Liceu. Te llevaré allí, pero luego me tengo que ir .

Mientras la conducía por un pasaje cubierto que les llevaría de vuelta a la calle principal, Eleana se detuvo y miró hacia atrás por el camino por donde habían venido. El eje del fusil roto brillaba entre las frías sombras. Era extraño, a pesar del dolor de las quemaduras, se sintió más tranquila. Como si estuviera libre de algo, algún tipo de peso que había soportado sobre su cabeza y la había arrastrado hacia abajo en los últimos meses. Ella había intentado dispararle. Agarró el brazo bajo los suyos.

— Doctor. Escuche. Es muy importante. Usted no debe confiar en nadie en esta ciudad. Ni siquiera en sus amigos. Algo nos está mirando, nos está utilizando.

El Doctor asintió con gravedad

— Sí, y creo que por fin me he dado cuenta de cómo.

Fitz estaba fantaseando con cigarrillos. Unos de manufactura real hechos del mejor tabaco de Virginia. No del frágil material escamoso que le había dado Joaquín esa noche, tan seco que se cayó fuera del tubo nada más liarlo.

Hacía frío allí arriba, el aire claro robaba el calor de las calles. Se hundió bajo su abrigo, con el áspero cuello raspando contra su barba. Dos días desde que estallaron los combates, desde que le habían mandado sentarse en este miserable techo. Sentado en el suelo con el hedor del sudor seco sólo ocasionalmente oculto por el olor acre de la pólvora. Sueños de media de horas aquí o allí, apoyado contra una chimenea, despertando de repente cada vez que algo golpeaba contra el cobre. Aliviado si era la bota de un compañero, con miedo, si no lo era.

— ¡Hey. Hey! ¡Hijos de puta!— el grito venía desde el otro lado de la calle.

— ¿Si?— Joaquín se inclinó hacia delante para gritar— ¡Hijos de Pasionaria!

Fitz inclinó la cabeza hacia atrás, miró hacia las estrellas.

— De todas las maneras que he concebido de morir, esta tiene que ser la más probable — murmuró en voz baja.

Durante años había imaginado que su muerte estaría allí arriba, o en alguna extraña versión futura de la Tierra. Tenía vagos recuerdos de saltar desde una torre pero eran indistinguibles, como algo que hubiera visto en una película. No él en realidad.

La granada rompió junto a ellos contra el techo inclinado, golpeando y deslizándose por las baldosas. Luiz, el más cercano a él, juró. Fitz sintió que sus miembros estaban pesados, incapaces de moverse a la velocidad que su cerebro le estaba gritando con tanta urgencia. A continuación, unas manos agarraron la granada casera, lanzándola de nuevo en la noche.

— ¡Ovejas de Stalin! — gritó Joaquín alegremente mientras la granada caía en la calle inferior.

Fitz se cubrió automáticamente la cabeza, esperando la explosión. Nada. Otro fiasco. En la azotea contraria, el PSUC se suponía que estaba mejor armado, mejor entrenado y mejor organizado. De las granadas lanzadas en los últimos dos días, sin embargo, sólo una había estallado y era la que se había lanzado en los apartamentos del edificio contiguo.

— ¡Hey!, ¿Fitz? — le preguntó Luiz.

— ¿Sí?

— Bajamos de este techo y llamamos a Eleana para tomar una copa. ¿Crees que vendrá?

— No lo sé, Luiz. ¿Se lo preguntaste?

— Todavía no.

Fitz asintió y sonrió.

— Pregúntale a ella.

Luiz asintió y envolvió sus brazos alrededor de él y se quedó en silencio. Fitz volvió a imaginarse su cigarrillo perfecto: mucho más fácil que tener en cuenta si quería morir en una azotea de Barcelona menos de un año después de su nacimiento, o tratando de imaginar a su pareja ideal. Y todavía seguía viendo Heinkels, oliendo pólvora, sangre. Eso simplemente traía demasiados recuerdos, demasiados momentos que nunca podrían volver. Había conseguido robar un par de horas el día antes para ir al Hotel. Las habitaciones estaban vacías. No había notas o signos acerca de donde estaban el Doctor o Anji, o habían desaparecido. El chico de recepción no sabía nada. No había tenido la oportunidad de comprobar en la TARDIS o buscar a Sasha. Fitz metió la barbilla bajo la parte superior del abrigo, se abrazó más fuerte.

— ¡Hey! — Los soldados en el Moka estaban llamándolos. — ¡Hey, se acabó!

Joaquín se rió en voz alta.

— Eso lo dices ahora...

— No, es cierto.

Se oyó el rápido ruido de las botas corriendo por las escaleras de caracol, casi deslizándose en su prisa. Joaquín tenía su pistola, preparado, cuando la cabeza de Alberto apareció. Su brazo todavía en cabestrillo estaba apretado contra su torso, pero estaba sonriendo.

— Joaquín. Se ha terminado. Joaquín.

Fitz sintió su cara rompiéndose también en una sonrisa. Por fin podía ir y tomar un baño decente en el Oriente, tomarse su tiempo. Podía volver a lo que él debería estar haciendo, encontrar a Anji y al Doctor. Buscar a Sasha. Asomó la cabeza a la vista y gritó a los hombres en el Café Moka.

— ¡Hey! ¿Nos guardasteis esa cerveza como prometisteis?

Anji no estaba segura de qué hora era. La forma en que los días habían pasado, no estaba ni siquiera segura de qué día era. Pensó que se había quedado atrapada en este basurero durante menos de cuarenta y ocho horas, pero no podía decirlo porque se habían llevado su reloj

El camión la había bajado en un patio. No había reconocido el edificio mientras eran conducidos a través de él. Fue llevada a un lado, junto con un puñado de otras mujeres que habían estado en el camión. Anji había supuesto que comprobarían sus documentos y sería liberada. No había hecho nada malo, después de todo. A excepción de los documentos falsos, le señaló una pequeña voz interior. Habían registrado sus papeles, y su persona, y tras coger sus pertenencias la empujaron por el pasillo con las otras mujeres. Le había costado preciosos momentos darse cuenta de lo que pasaba y entonces les había gritado que era inglesa, que exigía sus derechos y que quería conocer los cargos. Los guardias sólo habían reído y la empujaron por las puertas de todos modos.

La celda estaba en el sótano. La única luz provenía de una alta abertura en la pared y el suelo de piedra estaba siempre frío de la humedad inferior. Eran tal vez seis metros cuadrados y Anji supuso que había sido una vez una bodega de vino para el enorme edificio superior. Desde luego, no había sido diseñada para la habitación humana. Durante la primera hora, había gritado a cualquiera que había visto pasar, pero finalmente se había buscado un hueco y se sentó a esperar. Tan pronto como la lucha terminara, estarían en libertad. No habían hecho nada malo después de todo.

El café había estado tranquilo durante la tarde, la gente todavía cautelosa se mantenía al margen. Los mercados habían vuelto a abrir de inmediato por supuesto, y se formaban colas para conseguir pan, pero los bares estaban medio vacíos. Fitz había planeado escapar al Oriente rápidamente, pero tenía problemas para excusarse. Primero había habido mucha discusión sobre qué iba a pasar y pequeñas disputas cuando habían descubierto que el POUM ya estaban siendo culpado por los disturbios. Luego habían estado recuperando las armas del techo del teatro sin meterse en problemas.

Entonces Joaquín había sugerido invitar a todos a una copa por sus esfuerzos en los días anteriores. El vaso de cerveza se había convertido en dos, luego tres, luego las noticias acerca de quién había sido herido o muerto comenzaron a filtrarse y evidentemente se elevaron brindis por los caídos. Tal vez quinientos muertos, de todas las facciones, en tres días de combates. Fitz estaba empezando a sospechar que los fascistas estaban esperando que sus oponentes se mataran unos a otros en lugar de atacarles de verdad.

Así que había parado para una bebida y acabaron siendo varias. Habían tomado más de la mitad trasera de un sórdido bar en una calle lateral, lejos de donde habían estado luchando. Era un lugar básico, los barriles descansaban sobre una rejilla pesada detrás de la barra. No había cervezas especiales o vino, sólo cosas básicas. Ni comida, ni nada para picar. Después de las tres primeras cervezas, Fitz sentía un nuevo estallido de energía. Sospechaba que era sólo el cansancio y el alcohol haciéndole tambalearse. Las horas en el tren con Sasha habían dado sus frutos, y había conducido al variopinto grupo en un coro de Ay Carmela, sólo tropezando ocasionalmente con las palabras. Se habían reído, le habían palmeado en la espalda y deseado buena suerte.

— Contraataques muy rabiosos . . . deberemos resisti. . .

— ¡Traidores! — gritó alguien. Fitz hizo una pausa, mirando a su alrededor.

Un grupo del Ejército Popular había entrado por el frente del bar, con sus elegantes uniformes bloqueando la vista de la puerta. Luiz se levantó bruscamente, su silla raspó de nuevo el suelo de baldosas. Uno de los recién llegados retrocedió ligeramente, pero los otros le empujaron. El capitán golpeó en la barra, pidiendo cerveza para todos sus hombres. Volvió la espalda a los hombres desaliñados del fondo y comenzó a hablar en voz alta. Fitz se aferró su vaso y trató de parecer indiferente. Podía presentir una pelea en el bar por cualquier lado. La mera presencia de un oficial clasificado era una afrenta al POUM y entonces Fitz escuchó un fragmento de la conversación que el hombre dirigía a sus hombres.

— ...el POUM estaba aliado con los rebeldes, comenzaron este altercado para distraernos del verdadero enemigo.

— ¡Mentirosos! — Luiz rugía. Alberto tenía el brazo bueno sobre su amigo, tratando de retenerlo. Fitz no pudo oír lo que el académico estaba diciendo bajo los repentinos gritos que surgieron por todos lados, pero sospechaba que era una variante de "déjalo, no vale la pena ". Fitz rápidamente vació su cerveza, esperando la oportunidad de excusarse antes de que las cosas se pusieran peor. No quería estar involucrado. Tenía cosas más importantes que hacer.

Hubo una ráfaga de gritos y empujones. La gente discutía con sus amigos, o hacía un gesto hacia el otro grupo. Entonces Luiz se liberó de Alberto y se lanzó hacia el capitán, sacudiendo la mesa lateral. Fitz saltó hacia atrás, agarrando su vaso para evitar que volcara. Tres de los hombres del capitán se interpusieron en el camino de Luiz pero el gran hombre estaba rugiendo con ira y lanzando duros golpes. Fitz miró a su alrededor, tratando de bordear la repentina pelea. Entonces algo salió volando y se estrelló contra la pared sobre su cabeza. Fitz se agachó tras el impacto, maldiciendo mientras las esquirlas caían en su despeinado cabello.

— Maldito idiota.

No había manera de salir del bar de ahora, toda la zona estaba llena de empujones y gritos. Los clientes próximos a la puerta ya habían salido y el camarero había agarrado una escoba y estaba moviéndola entre la masa de combatientes, gritándoles para que salieran. Fitz empezó a moverse a lo largo de la pared, manteniendo su cabeza baja, sin soltar el vaso vacío.

— Perdone, recién llegado, no involucrado, dejar salir.

El grueso de la pelea se movió en su dirección, golpeándolo en el pecho, dejándolo sin respiración y aplastándolo contra la pared. Un codo se clavó en sus costillas.

— Ok, eso es todo.

Fitz se empujó hacia atrás, arremetiendo con su brazo. Él ni siquiera sabía a quién estaba apuntando. Todos los bandos se habían convertido en una gigantesca masa de miembros y rasgos de caras, rodando por la habitación, chocando contra todo. Pero tan pronto como arremetió, alguien pateó hacia atrás y se encontró enredado con la pared. Dejó de mirar lo que estaba haciendo, sólo empujó y movió y golpeó y pateó. Una mano estrelló el vaso en su pecho, casi como un talismán. Sentía como si estuviera funcionando a una velocidad diferente, reaccionando más rápido, la adrenalina hacía correr a su mente. Una ancha espalda se estrelló contra él, aplastando su mano contra su pecho. Enojado, le empujó hacia atrás. Un sonido mecánico estaba sonando repetidamente durante la reyerta. Fitz oyó el sonido un par de veces antes de reconocer lo que era: alguien estaba disparando un arma de fuego.

A continuación, unas manos agarraron a los combatientes, separándolos.

Más uniformes. Fitz se encontró acarreando con sus pies, casi empujado hacia delante. Los recién llegados eran dos hombres de civil que de alguna manera no parecían demasiado civiles. ¿Policía secreta? Luiz estaba fuera y corriendo. Fitz no podía ver lo que estaba pasando fuera del bar, su visión estaba bloqueada por el grupo. El oficial que había llegado junto con los refuerzos estaba gritando a todos en español, Fitz apenas escuchaba. Cuando la emoción de la lucha había terminado, estaba balanceándose sobre sus pies y más preocupado por mantenerse en posición vertical que por tratar de entender la arenga que estaban recibiendo. Dios, estaba exhausto. Empezó a imaginarse en la pequeña cama individual en la habitación del Doctor, en la que nunca llegó a dormir de todos modos. La ropa limpia y seca. . . el relativo silencio.

— ¡Hey!

Uno de los guardias estaba agarrándole del brazo, poniéndolo de nuevo en posición vertical. Él era consciente de que mientras su brazo estaba siendo tirado hacia adelante, su mano se retorcía con la palma hacia arriba.

Entonces se dio cuenta de que el dolor constante era debido a los cortes. Largas y poco profundas heridas, por toda la parte interior de la mano. “Bien hecho, Fitz, llevar un vaso durante una pelea en un bar y no utilizarlo como arma”. Estaba siendo empujado hacia delante, a la calle, con su brazo sano firmemente sujeto. Notó distraídamente que

las personas que se habían reunido para ver la pelea se habían dispersado. En el otro lado de la estrecha carretera, una mujer se quedó mirando, sosteniendo a su hijo contra su piernas. Fitz trató de sonreirle, pero podía sentir como se doblaban sus piernas. Los guardias colocados a cada lado lo mantenían en movimiento, con sus pies tropezando contra las piedras. Entonces fue guiado hacia la parte posterior de un maltrecho Citroën.

— ¿Voy al hospital? — preguntó a uno de los hombres mientras se cerraban las puertas. El guardia se echó a reír.

— Oh, vas a recibir el tratamiento adecuado.

La puerta estaba entreabierta, la cerradura sonó.

Había sido sorprendentemente fácil acceder. El PSUC había estado sitiando a los anarquistas dentro del edificio, sin poder deshacerse de la ametralladora colocada en el rellano. Después de la lucha inicial, las dos partes se habían asentado en una especie de tregua hasta que la ciudad hubiera acordado qué hacer, dejando que el intercambio se reanudara. Él había llegado cuando las tropas comunistas estaban empacando, los diversos políticos habían llegado a un entendimiento y ordenaron que se retiraran. Ellos estaban enviando hasta el último de sus sándwiches para el personal y el Doctor se ofreció a ayudar.

Todavía estaban cautelosos. Aunque los comunistas se iban, un nuevo asalto estaba en marcha. Las líneas zumbaban con conversaciones de cómo los anarquistas y la milicia eran quintacolumnistas, financiados por los alemanes para crear el caos y distraer al gobierno legítimo de la guerra. Los rumores de ataques en represalia se extendían, un ciclo de tiroteos que destrozarían la frágil alianza. Incluso después de todo este tiempo, el Doctor se preguntaba cómo la gente podía ser persuadida para dejar de lado la violencia. Era tentador, siempre, simplemente arremeter en el dolor. Sabía que lo había hecho en su pasado, sucumbió a ese deseo de pronta venganza, el tiro o el temblor que expresaba ese dolor. Quinientos muertos sin embargo, y ahora aumentando de nuevo.

No había ninguna señal de Anji abajo, aunque uno de los hombres con cara de sueño en el nido de ametralladoras le recordó a ella en su paso por la escalera. Pero eso había sido hace días, antes de que la lucha estallara. En el salón principal de intercambio, el director parecía distraído. Hizo un gesto con la mano y sugirió al Doctor mirar a su alrededor por si mismo. El hombre había estado masticando la uña de su pulgar, halagando a varias personas a través de las líneas telefónicas, demandando noticias de que Salas se había ido. El Doctor había dudado brevemente acerca de preguntar si el hombre era consciente de que había algo vivo dentro del sistema telefónico. Entonces le había mirado de nuevo con los nervios crispados y decidió no molestarlo.

En su lugar, había mirado el esquema de cableado del edificio, boca-abajo y manchado de café, disfrutando de la complejidad de las líneas y conexiones rápidamente. Había una sola línea que no encajaba: una única conexión permanentemente encendida, con un extremo que conducía al desván en lugar de bajar a las principales líneas troncales. Se preguntó qué sucedería si tiraba de ella. Sonriendo, se había dirigido a subir las estrechas escaleras llenas de basura de dos en dos hacia los áticos.

La cerradura estaba rota en cuarta puerta del final. La habitación contigua estaba oscura,desalentador.

Empujó suavemente, resbaló y se detuvo, dejando que su mente se acostumbrase a lo que había más allá. Oyó el susurro primero: un sonido bajo silbando en el aire como interferencias estáticas. No había una fuente obvia e inmediata. Había palabras en él sin embargo, en todo tipo de voces. No había un patrón en los cambios en el tono o claves,simplemente palabras al azar, revueltas e indistinguibles.

Entonces sus ojos se acostumbraron a la habitación. Colgando congeladas en el aire había cientos, miles de imágenes. Podía leer los títulos, las horas y y las fechas estampadas, las coordenadas de localización. Podía ver los patrones en que las imágenes se clasificaban, las relaciones entre un grupo y otro. Se dio cuenta de un conjunto, estampado como Bilbao dos semanas antes. Se entreveía a Anji, Fitz y a sí mismo. Sin embargo, las imágenes se movían dentro y fuera, fluctuando Por supuesto, no estaban atadas a este tiempo, se dio cuenta. Quienquiera que las había estado observando había visto el mismo momento con y sin ellos. Y quienquiera que les estaba observando no había sido capaz de decidir cuál era la verdadera, ya que estaban ambas.

— Yo.

Era la primera palabra que había quedado en evidencia del montaje de sonido. La primera que había podido escuchar ahora que no se estaba concentrando en ello.

— Una cámara.

Una voz diferente, hombre. Entonces una tercera.

— Es.

— Persianas.

— Abrir.

Nunca la misma voz. Era como si el que, lo que sea, hubiera arrancado las imágenes también estuviera saqueando las innumerables conversaciones que zumbaban a través de la red inferior para crear una voz. El Doctor se adelantó un poco en el cuarto, tratando de mirar más allá de los elementos revoloteantes. Ellos bailaron delante de él, tratando de construir una barrera, o eso parecía. Buscó las palabras adecuadas. De alguna manera sintió que un básico "Hola, soy el Doctor," no sería bien recibido. Sí, allí estaba, una cita en su cerebro.

— Yo soy una cámara con su obturador abierto, bastante pasiva, grabando, incapaz de pensar. — Isherwood, ¿verdad?

Hubo un susurro desesperado a través de las imágenes, los sonidos robados crepitaban locamente. Esquivando para ver alrededor de los elementos flotantes, el Doctor pudo ver un momento una figura, en una dura cama de campaña contra la pared interior. El Doctor fue hacia adelante, dejando a un lado las furiosas embestidas de los fotogramas.

— Siempre pensé que era deliberadamente un poco consciente. La cámara oculta tanto como muestra, ¿no te parece? — continuó.

Sí, había una figura allí. Un hombre con un traje gris, áspero, enroscado como una pelota. Sin embargo, las voces no provenían de él.

— Cámara. Pasivo. Imparcial.

— Bueno, sí. La cámara es objetiva, pero la persona que señala no lo es. Y las personas se comportan de manera diferente cuando creen que son observadas.

— Observadas.

La palabra vino de un centenar de voces. El Doctor pudo captar cientos de inflexiones en ella. Un hombre temeroso, una mujer en una nerviosa cita en una habitación de un sórdido hotel, un miliciano que describe su posición. El Doctor golpeó una parpadeante imagen de sí mismo y - ¿en realidad, había sido eso...? Cuando se volvió a encontrarla de nuevo, esta había ido hacia atrás, hacia las oscuras esquinas. Se encogió de hombros y miró al hombre que había encontrado.

— Todo. Incorrecto. Sin orden. No. Verdad.

— Ah.

El doctor se preguntó si, en algún lugar del fondo de este registro de sí mismo,había una imagen de él sentado con Jean-Paul. Se preguntó cómo de extensa había sido esta vigilancia, cuánto sabía este hombre. Él podría tener cualquier tipo de respuesta. El podría saber las cosas que Fitz fue tan cuidadoso como para evitar mencionar. Él podría tener registros del pasado del Doctor, podría ser capaz de decirle al doctor lo que había sucedido. Él tentativamente levantó una mano para tocar al hombre.

La cabeza de la figura se levantó disparada y el Doctor trató de no retroceder ante la cara. Lo que los había estado observando, no era humano. O cuerdo. Se preguntó por qué había siquiera considerado la posibilidad de que lo fuera.

— Absoluto. — Las voces susurraron y ordenaron.

— Maldita h-

Fitz se mordió el labio con fuerza ante la inquisitiva mirada de la mujer. Ella tenía agarrada y volteada su muñeca y la sostenía con fuerza contra el borde de una mesa. Las pinzas en su otra mano sacaron un trozo de vidrio.

— Flexiona — le ordenó. Fitz se estremeció.

— Pero...

— Flexiona.

Enderezó sus dedos, casi cerrando los ojos por miedo al dolor. Las heridas eran, en su mayoría, superficiales pero al mover la mano los despellejados bordes rozaban unos contra otros. La enfermera hizo un gesto y él cerró los dedos. Ella asintió con la cabeza, abrió de nuevo el puño y comenzó a doblar la palma de la mano.

— Mantenlos en movimiento, ¿de acuerdo? De lo contrario no va poder coger la guitarra de nuevo.

Ella se echó a reír, deteniéndose brevemente para tocar la punta de los dedos.

— Tienes manos reveladoras. Callos, aquí, ¿ves?

Fitz asintió y observó cómo ella terminaba de ponerle el vendaje. Ni siquiera había pensado en eso. Había estado tan preocupado por dónde iba, por lo que sería de él, que ni siquiera había considerado que su estúpido comportamiento en el bar casi había arruinado su forma de tocar. Demasiado atrapado en la política del aquí y ahora como para preocuparse por las nociones de cultura o futuro. Un médico pasó, corriendo con nerviosa energía, y miró a su herida. A continuación, la mujer había llegado y lo arregló. Flexionó de nuevo, haciendo una mueca aún por el dolor, pero preocupado de que la mano pudiera atascarse como una garra. Dolía, mal. Los tendones provocaban calambres. Se quedó mirando las vendas con tristeza.

— Arriba.

La mujer le estaba empujando, no muy gentilmente, para sacarlo de la silla. Otro hombre ya estaba moviéndose hacia adelante, cojeando. Su pantalón estaba desgarrado y ensangrentado. Fitz rápidamente se levantó y se hizo a un lado. Miró a su alrededor, preguntándose dónde se suponía que tenía que ir. Se movió rápidamente, a través de una pesada puerta que se encontraba en un alto muro, y luego a lo largo de los corredores hacia dos largas habitaciones bajas. No tenía ni idea de dónde estaba o cómo salir.

— ¡Tú! ¡Inglés!

Un guardia salió por una de las puertas. La única puerta abierta, de hecho, mirando y señalándolo con prisa. Fitz se acercó rápidamente, sosteniendo su mano lesionada y tratando de mantener los dedos moviéndose ligeramente. Ahora que estaba arreglado podía volver al Hotel. Ya se estaba demorando bastante. El guardia cogió su brazo ileso y comenzó a llevarlo hacia el interior del edificio.

— ¡Hey!, puedo caminar ¿sabes? Es mi mano la que estaba herida, no mis piernas.

El guardia lo ignoró, sólo les mantenía moviéndose. Bajo una escalera amplia y llena de eco ahora. Sonidos reverberados, conversaciones lejanas, risas, el ruido de zapatos de tacón. Cuatro soldados que se apresuraron a subir las escaleras, acompañaron a Fitz sin mirarlo.

— No necesito una escolta. Sólo muéstrenme el camino — sugirió Fitz.

No quería algo como esto en absoluto. Las salas médicas no eran parte de un hospital, como había supuesto, eran parte de algo militar. En la parte inferior de las escaleras, su guardia, y Fitz se dio cuenta con una sensación de hundimiento de que eso era, literalmente, lo que era habló apresuradamente con dos más. Las puertas estaban abiertas.

Fitz reaccionó al instante en cuanto sintió que el agarre del guardia se aflojaba un poco. Se agachó, trató de ir hacia atrás fuera de su alcance. Patadas, gritos y codazos. Los tres lo agarraron. Sus gritos se convirtieron en un alarido cuando uno de ellos se apoderó de su mano mala y la apretó. Sus rodillas se doblaron mientras el dolor se disparaba por su brazo.

Ahora se estaban riendo, sosteniendo sus brazos abiertos, dejando su torso descubierto para pegarle patadas o puñetazos. Entonces el que estaba detrás de él lo empujó por la espalda y cayó hacia adelante, con la cara contra el suelo de cemento, con las manos demasiado lentas para amortiguar el golpe. Luego fue levantado y arrastrado por otro pasillo gris. Vio la reja de hierro negro de la puerta de una celda. Ah, las celdas. Estaba inquietante familiarizado con las celdas. Puso sus brazos para amortiguar la caída mientras lo empujaban, luego gritó mientras los cortes de su mano se reabrían bajo sus vendajes. La puerta se cerró tras él.

Fitz suspiró en el suelo. Genial. Absoluta y maldita suerte. Bien hecho, Fitz. Te las arreglaste toda una quincena esta vez antes de que fueras golpeado y golpeado. Se preguntó si esa era su mejor marca personal.

Unas manos lo estaban cogiendo de nuevo, levantándolo, pero con cuidado esta vez. Él gimió y sacudió la cabeza, mirando a su alrededor. La celda era de unos veinte pies por veinte pies. Tenía demasiados hombres en ella, para su tamaño. Podía oler el cubo en la esquina preparado, el olor agrio le hizo arrugar la nariz. No había camas, sólo los bancos de madera a lo largo de las paredes. Algunos hombres estaban estirados en estos, otros estaban sentados en el suelo. Varios como él, mostraban signos de lesiones.

Dejó que uno de los otros prisioneros lo llevara al banco en el que, después de algunos gestos furiosos, se hizo un espacio. Se echó hacia atrás, dejando que su cabeza cayera hasta que sintió la gruesa pared en su cráneo. Cada pedazo de él le dolía. En realidad se sentía demasiado cansado para dormir, incluso si hubiera sido capaz de olvidarse de las rápidas ráfagas de palpitante dolor en la mano cada vez que se movía. Alguien le dio un codazo y lentamente volvió a abrir los ojos, bajando la mirada. El mínimo de movimiento. El hombre a su lado le ofreció en silencio una taza de estaño, con una cuarta parte llena de agua. Fitz sonrió su agradecimiento y dio un par de sorbos.

Cuidado. No sabemos cuándo van a retomar su ronda de nuevo — comentó el hombre.

Fitz bajó la copa, mirando a su alrededor para observar más detalles de la habitación. No había ningún grifo en la celda. Debían venir y repartir el agua, supuso. Él le devolvió la taza casi vacía, limpiándose los labios con su mano buena. Estudió al hombre junto a él. De mediana edad, peso medio. Nada especial. El tipo de persona que te cruzas por la calle sin que te des cuenta.

— ¿Dónde estamos? Preguntó Fitz, en voz baja.

— ¿No lo sabes?

— Yo estaba, bueno, un poco deteriorado cuando me trajeron, — Fitz vio que el hombre fruncía el ceño y trató de aclarar— Había estado bebiendo. ¿Es esta la celda de los borrachos?

— ¿La celda de los borrachos?

— Sí, ¿dónde te encierran hasta que se te pase la borrachera?

Fitz no tenía muchas esperanzas. Las celdas para borrachos no suelen tener guardias militares o estar sin servicios básicos. Sobre todo esto último. Pero valía la pena tener esperanza. El hombre negó con la cabeza.

— Esta es una sala de espera.

— ¿Qué?

El hombre hizo un gesto vago hacia la puerta.

— Nosotros esperamos. Ellos vienen y se llevan a uno de nosotros para Burton.

El hombre tenía una cara. Tenía los ojos intensos y hundidos, la nariz muy prominente. Una pequeña boca y las mejillas cavernosas. Pero no era humano, no lo era . Después de su primer retroceso, el Doctor miró para ver qué pasaba, qué era lo que estaba mal en esa cara. Era discordante, al igual que las voces robadas. Cada característica había sido recogida de forma individual y unidas entre sí. Pero donde las zonas se reunían, donde en un ser humano normal la piel se hubiera graduado progresivamente desde la zona azulada de una de las órbitas hasta el rojo de la nariz, había bordes. Líneas o bloques. Cambios en el tono de la piel. Sin embargo, no era como un retrato robot. La cabeza era tridimensional, tenía profundidad y movimiento. Las perspectivas eran asimétricas, sin embargo, sólo lo suficiente como para confundir al ojo.

Ahora que lo veía, el Doctor pudo ver las mismas discordancias en la ropa, en toda la figura. Se preguntó quién era esta criatura que se había modelado a sí misma, asumiendo un modelo había sido utilizado. Había algo que no era muy familiar, algo no lo suficientemente cercano como para sacudir su memoria. Cuando la criatura se volvió a mirar al Doctor, realmente lo vio, su expresión cambió. Era como si una nueva imagen de unos ojos hubiera sido seleccionada, temerosa y preocupada. Entonces la criatura comenzó a gritar. Cientos de gritos superpuestos, repicando como campanas y haciendo que el Doctor se agarrara la cabeza.

— ¡Tú! ¡Tú! — empezó a balbucear la criatura. Hubo un ruido sordo de pies corriendo por el pasillo exterior.

La criatura, el “Absoluto”, ¿era lo que que se había llamado a sí mismo?, estaba encogiéndose de nuevo, señalando. El Doctor se alarmó de ver la mano que estaba parpadeando: alternando entre un dedo y una pistola, como si fuera incapaz de decidir. Incluso mientras mantenía sus manos en posición tranquilizadora, se preguntó si podía ser disparado por la criatura.

— ¿Cuál es tu nombre? — preguntó, tratando de volver a equilibrar los fragmentos de la conversación.

La puerta estaba siendo empujada y los soldados estaban llamando, preguntando si todo estaba bien.

— Camarada. Esta habitación es inestable. El suelo. Debería salir — dijo uno de los milicianos, señalando a las tablas grises desgastados.

El Doctor hizo un gesto para mandar callarlos sin volverse, sin apartar los ojos de la criatura temblorosa.

— No sin él — dio un paso hacia delante y se dio cuenta de que el soldado estaba en lo cierto. El suelo parecía débil y se movía ligeramente bajo su peso.

— ¿Quién? Camarada, usted es el único aquí. Por favor, vuelva aquí.

El Doctor se dio la vuelta entonces. Podía ver los elementos superpuestos, flotando y a la deriva alrededor de la habitación, oscureciendo su vista. Sin embargo, el miliciano que estaba la puerta estaba mirando directamente a sus ojos, preocupado, pero no confuso. ¿Podría él siquiera ver el contenido de la habitación? El Doctor lo descartó por el momento y se volvió hacia el Absoluto.

— ¿Tienes un nombre?

— Impersonal. No, no nombres. Invisible. Sin ser visto. Enrique. Los observadores cambian lo observado. Todo mal.

— ¿Enrique? — la mente del doctor daba vueltas, intentando asignar las palabras fragmentadas a lo que él sabía. Recordó a Jueves, de pie en la habitación de Anji. Eso era todo lo que consiguió.

— Incorrecto. Todo mal. Aquí. No aquí — Enrique estaba murmurando, sus voces susurraban desde las esquinas de la habitación. Entonces el hombre se estiró y se abalanzó sobre el doctor, gritando. — ¡Todo mal! ¡Todo mal!

El Doctor intentó evitarlo, poniendo sus brazos para tratar de agarrarlo pero Enrique estaba gritando, empujando para pasar.

— ¡Hey! — el miliciano estaba gritando también, de repente gritó al Doctor. Sólo que ahora estaba enviando un torrente de insultos hacia él. Enrique pasó junto al hombre, los elementos bailaron a su paso. El Doctor fue tras él, pero el soldado interpuso su brazo, cerrándole el paso.

— Tengo que detenerlo — dijo el Doctor enojado, tratando de pasar.

El miliciano se mantenía firme a pesar de todo, y el Doctor vio algo extraño en sus ojos. La misma mirada asustada y ultrajada que Eleana había tenido en el callejón.

— Eres un monstruo — le dijo el hombre, golpeando con el codo hacia la cara del Doctor.

Este se agachó, bloqueó el brazo y consiguió pasar. Agarró el marco de la puerta mientras corría a través de él, usándolo para frenar y girar su carrera. Alcanzó a ver algo bajando las escaleras y corrió tras él. Abajo en el cuadro principal, las operadoras lo miraron con la boca abierta. Pudo ver a Enrique ya más allá de la puerta, de nuevo bajando hacia el vestíbulo, pero las chicas sólo le miraban a él, retrocediendo. Mientras las pasó corriendo, colocando los brazos para mover la puerta giratoria, el Doctor conectó otra parte de su razonamiento. La criatura se había establecido en el intercambiador telefónico El lugar por el que pasaba una ingente cantidad de información. Y él la había usado también, de algún modo la había utilizado para llegar a los observadores, para ver lo que estaba pasando. Pero los observadores habían sido cambiados por eso.

El Doctor bajó las escaleras de tres en tres, pareciendo más una caída controlada que un descenso. Irrumpió por la puerta principal, mirando frenéticamente por todos los puntos de la tranquila calle. No había ni rastro de la extraña figura.

El tintineo de llaves hizo que sólo la mitad de ellos levantaran la vista. Fitz miró por la habitación. El estado de ánimo abatido y apático se había extendido gradualmente a lo largo del día, a pesar de que no habían recibido ninguna visita, ni nuevos prisioneros. Ellos sólo esperaban, con el embotado aburrimiento de la sala de espera de un médico. El hombre junto a Fitz, José, le había dicho, en algunos apresurados susurros, lo que sabía acerca de Burton. Era el mejor hombre de la NKVD. Tomaba a las personas y las partía. Algunos habían vuelto después de haber sido llevados a verlo, otros habían desaparecido para siempre.

— Enterrados o quemados — había dicho el hombre con horrorizado interés.

Los que habían sido traídos de vuelta a las celdas temblaban, se sacudían. Aún había pocas marcas físicas en ellos. No las suficientes para dar cuenta de su estado.

La mano de Fitz había disminuido a un dolor sordo ahora, palpitando a la vez que su pulso. Enderezaba periódicamente los dedos, preocupado porque sus tendones se quedaran apretados Eso le causaba un profundo dolor, que cedía poco a poco. El sonido de la gente que se desplaza a lo largo del pasillo, el tintineo de las llaves, era el primer estímulo externo en horas. Los que habían levantado la vista iban mirando a su alrededor, como él. Los que no podían encorvarse un poco más abajo, mantenían sus ojos cerrados. Absurdamente, Fitz recordó la forma en que él y sus compañeros de clase se sentaban en sus manos cada vez que se pedía un voluntario con la desesperada esperanza de no hacerse notar.

Varios hombres vestidos con uniformes del Ejército Popular aparecieron en la puerta, con los mismos dos civiles que habían estado en el bar. Fitz vislumbró a otros detrás de ellos.

— Inglés — gritó uno de ellos, mirando a la celda, directamente a Fitz.

Fitz miró a ambos lados, de forma automática.

— Sí, tú.

Fitz se preguntó qué pasaría si él no se movía. Se preguntó cuanto de una lucha podía soportar. Tal vez le estaban liberando, sin embargo. ¿Se había resuelto la confusión de identidad? Sí, y tal vez él estaba a punto de desaparecer por completo. Incluso cuando empezó a subir, al darse cuenta de que negarse a moverse no le libraría milagrosamente, los soldados estaban dando zancadas más largas, agarrando sus brazos. Mientras él estaba siendo llevado hacia adelante, a través de la puerta, oyó a José desearle suerte. Entonces alcanzó a ver a una de las civiles esperando en la puerta exterior, con un bloc de notas listo en la mano. Por supuesto, ellos pensaban que él podría comenzar a balbucear en su camino hacia el imponente Burton. Ellos estaban dispuestos a tomar cualquier declaración que estuviera dispuesto a hacer. La notaria le frunció el ceño, dando un paso atrás. Fitz miró a sus ojos sorprendido.

— ¿Pia?

Capítulo Once.

Jo seré la llei

La habitación estaba destrozada.

El Doctor estaba en la puerta de la habitación de Anji abarcando el desastre. El mapa dibujado a mano había sido arrancado de la pared, destrozado. Las cuidadosas pilas de papel estaban esparcidas por todo el suelo. Un puñado de ropa de Anji estaba fuera de sus perchas, arrugado por el suelo. Las tapas de la silla habían sido rasgadas, destripadas. Dio un paso hacia delante, justo a través del umbral, y sintió que su daba contra algo. Mirando hacia abajo y levantando el pie, vio una roca.

Uno de pisapapeles de Anji. Lo recogió, distraídamente lo guardó en el bolsillo.

Los cuadernos habían desaparecido. No habían sido destrozados pero si se habían ido, robados. El récord de seis meses de vida aquí eliminado, aniquilado. Tomó parte del papel, le echó un vistazo. Era un trozo del libro de traducción. El Doctor miró el caos. Anji se molestaría seriamente cuando viera esto. Dondequiera que estuviese.

De pronto arrugó la página en su mano, pegó un puñetazo en el marco de la puerta. Los había perdido. Fitz y Anji. ¿Habían vuelto aquí cuando esto había sucedido? No los había visto desde que los combates habían estallado.

Entonces se fijó en el marco de la puerta. La cerradura no había sido forzada. El marco estaba intacto, la parte exterior de la puerta sin ningún rasguño. Mirando por la habitación vio que las ventanas, el espejo, estaban intactos. Sólo sus pertenencias habían sido dañadas. Todo lo que pertenecía al Hotel Oriente estaba intacto.

Quienquiera que hubiera hecho esto había tenido la ayuda de uno o más de los empleados del hotel.

Y, a pesar del estado, no había señales de una lucha real. Ninguna sensación de una lucha física.

Cruzó el pasillo hasta su cuarto, medio esperando encontrar a Fitz enterrado debajo de las mantas negándose a levantarse o a Anji esperando detrás de la puerta con una pata de una silla como arma. La puerta estaba cerrada con llave. Dentro, la cama estaba hecha, tal como lo había dejado. No tenía pertenencias aquí, nada que le inquietase. Y sin señales de Fitz. O Anji. Y la silla estaba intacta. Cerró la puerta de nuevo, cerrándola con llave tras de sí. Él decidió tomar las escaleras y caminó lentamente, tratando de descifrar si valía la pena preguntar en el mostrador lo que había pasado en la habitación de Anji. Daba vueltas al pisapapeles una y otra vez en su bolsillo.

Al bajar el último escalón en el vestíbulo, vio a Cristo mirándolo.

Por lo tanto, no era bueno que preguntase lo que había pasado aquí. Todo el edificio apestaba a paranoia. El sol estaba demasiado alto, la luz del día no llegaba muy lejos en el vestíbulo, dejando zonas de sombras. Las líneas sinuosas del diseño modernista parecían más orgánicas, más como zarcillos encrespándose alrededor. Entonces notó una cara familiar en la gente merodeando por el vestíbulo. Jueves le guiñó el ojo detrás de un periódico desplegado, sacudiendo la cabeza para indicar al Doctor que se acercase a él. Estaba sentado detrás de la zona principal, con una buena vista de la puerta principal y de la escalera sin ser inmediatamente obvio. Sus ojos estaban ocultos tras las gafas, ya que reflejan las áreas iluminadas. El Doctor se apresuró. No se molestó en coger la silla vacía junto a la periodista.

— Anji y Fitz han desaparecido. Su habitación ha sido destrozada. Todo nuestro trabajo desaparecido. — susurró con urgencia. Jueves, doblando el periódico, lo dejó caer en el asiento vacío.

— No deberíamos hablar aquí.

El Doctor asintió. Quería moverse, hacer algo. Había perdido a Enrique y estaba seguro de que la criatura era la clave de esto. Los dos estaban conectados: eso era lo que la TARDIS había recuperado, antes de apagarse.

El Absoluto había estado a punto de romperse a través de sus bancos de información, despojarla de datos y luego usarla como almacenamiento. La máquina del tiempo se había apagado para protegerse a sí misma y detener su corrupción. El Doctor estaba seguro de la otra criatura era off-casts de Enrique, los datos que se habían enviado a la locura. Y su locura estaba infectando al mundo, cambiando la forma en que la gente percibe los acontecimientos, ordenando la historia en una línea causal ordenada.

El Doctor había terminado con sentarse a tamizar a través de los hechos. Quería tomar medidas, solucionar este problema y necesitaba Fitz y Anji ‒y cualquier otro tipo de ayuda que pudo‒ para hacerlo.

— Vamos entonces. ¿Por qué no vamos y conseguir comida?

Jueves asintió, dejando caer el papel sobre la silla vacía de pie. Fuera en Les Rambles, en la luz del sol, El Doctor sintió el puente aéreo opresivo. Aunque sospechaba que aún estaban siendo observados. Había estado pensando que los espías de las distintas facciones de la ciudad. Tal vez algunos de ellos, se dieran cuenta ahora, pero ¿cuántos había ‒eran‒ espías involuntarios de Enrique?

Caminaron hacia el centro de la avenida, agachándose junto a un tranvía que se sacudía lentamente por la colina. El Doctor notó Jueves estaba tan agitado como él, mirando a su alrededor constantemente, nunca completamente inmóvil.

— ¿Anji ha desaparecido? ¿Y tu amigo Fitz?

El Doctor asintió— Y, bueno, creo que estoy a otra cosa. ¿Sabes lo que estábamos hablando antes?

— ¿Cuándo fueron vistos por última vez?

— Em. Anji estaba en el cambio cuando empezaron los problemas. Fitz... No lo se. Debo encontrarlos. Necesito su ayuda.

— ¿Con esta otra cosa?

— Sí. Gracias por volver. En los últimos días parece que hemos perdido la mitad de los amigos que hemos hecho. El que entregó nuestra habitación tenía la ayuda del hotel.

Jueves se encogió de hombros, pateó un poco de basura. Las barricadas fueron desapareciendo tan rápidamente como habían sido creadas, pero las calles seguían dispersas con ladrillos, botellas desechadas. Vehículos quemados se habían metido por completo en el pavimento, limpieza de las calles de sus cadáveres.

— Por lo menos, me imagino que hay una historia en esto. Quiero saber lo que realmente está pasando.

Ella cogió una brazada de ropa y la metió en una mochila. Echando un vistazo por la habitación, Eleana rápidamente sacó el cajón de su tocador y recogió sus cuadernos, añadiéndolos a la bolsa. Una última mirada a su alrededor.

No había nada más. Aún le dolía el hombro cuando agarró la correa, el peso oscilar alrededor. Salió al balcón estrecho. Abrió su puerta y la cerró automáticamente. No importaba, nada de eso importaba.

La Batalla había sido cerrada. El POUM estaba fuera de la ley, denunciados como traidores y colaboradores fascistas. La gente todavía estaba siendo asesinada, la desaparición de. Eleana todavía quería creer, todavía quería luchar, pero más que eso, quería vivir para luchar. Y podía ver lo que iba a suceder. Había oído los susurros desde Moscú, los showtrials, las ejecuciones sumarias, las desapariciones. Ella iba a desaparecer primero. Llegar a Francia, subir a París. Ella sabía que la gente de allí arriba la ayudaría. Volvería a Barcelona cuando estuviera a salvo, cuando Franco fuera derrotado.

Se pausó, tomó la llave y abrió la puerta de Miquel. Seis meses han pasado.

Su cuerpo, y no importa lo que los funcionarios podían decir que ella sabía que había sido, estaba tan destrozado que su mente había sido hasta hace apenas unas horas.

Algo, alguien, se lo había llevado y descuartizado. Lo trituraron y luego trataron de ponerlo de nuevo junto. Todo estaba fracturado y confuso. Una fuerza se lo había hecho. Ella había dejado su habitación sin tocar, nunca le ofreció al grupo un alojamiento extra. Prefería verlo como lo había dejado. De pie, en la puerta, miró a su alrededor por última vez.

Una foto le llamó la atención. Estaba fija en la pared de al lado de su cama, junto con cientos de otras. Ésta, sin embargo, trajo un centenar de recuerdos.

Él la había hecho, experimentando con la función de temporizador en su entonces nueva Leica.

La había planeado con cuidado, se sentó en el borde de una fuente, ajusto la cámara hacia arriba y disparó. Los dos miraban seriamente hasta que se echaron a reír justo en el momento equivocado. Había sido en el verano de 1936, en las primeras semanas de euforia de la revolución. Él había querido asegurarse de que funcionaba antes de usarla en la calle.

Ella entró y cogió la imagen de la pared, lanzando la mochila sobre la cama y con cuidado la guardo en un bolsillo lateral. Dejó el equipo de fotografía, donde había estado durante los últimos seis meses, a pesar de que podria haber vendido el equipo, habría obtenido mucho dinero por el. Era su camara. Tal vez alguien más podría encontrar un uso para ella o tal vez sería destruida cuando los hombres vinieron por ella encontrasen lo que querían, pero ella no iba a hacer dinero con su muerte.

En el balcón, ella volvió a cerrar la puerta. Mientras ella se apresuró a bajar las escaleras en el patio, vio a una pareja de ancianos de pie en su puerta, mirándola sombríamente. Siempre mirando, esos dos. Ella entrecerró los ojos hacia ellos.

Continuaron mirandola, sus expresiones no cambiaban.

— Salut! Camarades!

Levantó su puño con el saludo anarquista, observó en sus rostros una mueca con disgusto. Giró sobre sus pies y salió a la calle. Ella tomó una calle lateral casi de inmediato, bajando hacia la Estació de França y el primer tren hacia la frontera.

Mientras caminaban arriba y abajo por Las Ramblas, hablando en voz baja, el Doctor lo rellenó tanto como pudo hasta Jueves.

— Entonces, ¿crees que esto es Enrique, ¿qué? Es así cómo la gente ve las cosas?

— Tendría sentido, todas las anomalías que estaban investigando— Anji estaba investigando— eran siempre gente tiene algo que temer. Proyectar sus propias pesadillas en algo. Así Eleana vio a un pelotón de fusilamiento en el parque, una persona con un miedo de estatuas vio venir a la vida en la Sagrada Familia. Y así sucesivamente.

— ¿En algo? ¿Qué tipo de cosa? ¿Enrique?

El Doctor se desaceleró, aún girando la piedra una y otra vez en el bolsillo. -No estoy seguro. Cuando estaba en el intercambio, los otros no parecían que lo vieran del todo.

— ¿Por qué no? Quiero decir, ¿por qué no podían verlo y tú sí podías?

— Ah. El doctor arañó una caja de bala vacía de fuera de su camino y en la cuneta. — Creo que es porque soy, bueno, en realidad, no somos de este tiempo.

— No, en serio ¿por qué?

El Doctor se detuvo y se volvió, mirando a Jueves en el ojo. — No pertenecemos a este tiempo. Somos viajeros, desplazados del tiempo y del espacio. Las cosas son diferentes para nosotros. Y preferiría que no pusieras eso en tu historia.

Jueves estaba frunciendo el ceño detrás de sus gafas de montura metálica, sosteniendo la mirada del Doctor.

El Doctor vio un atisbo de varias emociones persiguéndose a sí mismas a través de la cara del hombre. Incluso alcanzó a ver la envidia antes de que se instalase la creencia.

— Bueno, eso explicaría muchas cosas.

El Doctor le dedicó una sonrisa. — Necesito a Anji y Fitz: serán capaces de ver a Enrique también. Lo que sea que está conectado a Enrique, nos ha estado afectando también.

Estaban cerca del Hotel Oriente de nuevo, caminando lentamente por la ladera.

— ¡Doctor!

Alberto hacía señas a más de un lado de la calle, sosteniendo su brazo malo apretando contra su pecho y mirando a su alrededor con nerviosismo. Se acercaron, mirando de forma casual. El académico se veía muy nervioso y absolutamente miserable. Él les condujo de nuevo en las sombras de la calle lateral, medio escondido en una tienda cerrada.

— Doctor, gracias a Dios. Fitz, Fitz ha sido arrestado.

— ¿Qué? El Doctor sintió a Jueves tenso a su lado. Era la primera confirmación real que habían oído de que había una derrota en curso. En combinación con la habitación destrozada, las miradas sospechosas, sólo sería cuestión de tiempo que estuvieran en problemas. ¿Dónde? ¿Por qué?

— Estaban bebiendo ‒en duelo por algunos de nuestros compañeros que murieron en esa estúpida pelea‒ hubo una pelea. Alguna escoria del Ejército Popular. Entonces, los arrestaron. Luiz se escapó pero perdió a Fitz en la lucha. No ha habido ninguna señal de él desde entonces. Traté de hacer averiguaciones, fui a ellos y pregunté, pero negaron que lo tuviesen. No me atreví a preguntarles más.

— ¿Por qué no?

— Doctor, ¿no lo has oído? ¿No te lo ha dicho nadie? El POUM está bajo sospecha, será ilegalizado pronto. No voy a volver allí.

El Doctor maldijo por lo bajo, una palabra de la que ni siquiera estaba seguro de su significado.

— De todas formas, ¿qué estaba haciendo con vosotros?— preguntó, preguntándose cómo Fitz había logrado acabar en un bar bebiendo. Medio sonrió: realmente, que Fitz encontrase a alguien con el que ir a beber no era tan sorprendente.

— Él vino a nosotros en busca de su amigo. ¿Uno con el que había viajado? Un ruso, creo. He olvidado su nombre. Estoy preocupado por él. Por todos nosotros.

— Voy a ir.

El Doctor se dio la vuelta para mirar a Jueves. En la penumbra de la puerta, la luz se reflejaba en sus marcos con alambres. Se le veía más decidido que el doctor le había visto nunca, transformando su rostro bonachón en líneas más nítidas.

— ¿Estás seguro?

— Soy un periodista independiente, no me tocarán. Ellos me muestran el lado de ellos que quieren hacerme ver, incluso pueden darme lo que quiero. Cualquier cosa para conseguir un informe favorable.

El Doctor se tocó la barbilla sin descanso con los dedos. Quería ritmo, para conseguir que su cerebro se pusiera en marcha así como que sus piernas se moviesen, pero no se atrevió. Alberto parecía tan afectado que temía que el catalán se cayese al suelo completamente si el Doctor prestaba ninguna atención en ellos en absoluto. O si Alberto pensaba que iba a hacerlo. Necesitaba a Fitz. Era el único en el que podía confiar absolutamente, el único que podía salirse con el plan del Doctor para él. Él estaba tomando grandes saltos intuitivos aquí. La idea era arriesgada, incluso peligrosa. Sin embargo, no importa qué, Fitz siempre volvía a subir. Anji diría que era como una moneda falsa, pero el Doctor prefería pensar en su amigo como un afortunado.

— Angi

— ¿Qué hay de Anji? — preguntó a Alberto, pero el otro hombre negó con la cabeza.

— ¿Quieres ir a buscarla, por mí? — preguntó. — Fue vista por última vez en la central telefónica. ¿Por favor?

Alberto asintió a regañadientes. — La encontraremos, la esconderemos si es necesario.

— Bien, quiero que ella esté a salvo.

— Tal vez deberías haber pensado en eso antes— comentó Jueves. El Doctor se dio la vuelta, con el ceño fruncido. Podía sentir la tensión en torno al joven. Luego asintió.

— Sí, debería haberlo hecho. Mis amigos son muy buenos cuidando de sí mismos, pero no me di cuenta de que sucedería tan rápido. Alberto: por favor encuentra a Anji, mantenla a salvo. Jueves: Tengo que darte una serie de instrucciones para Fitz. ¿Está todo bien contigo?

Jueves se quitó las gafas, las plegó y se pasó los dedos por el pelo, retirándoselos de la cara.

— ¿Y qué vas a hacer?

— Voy a llamar a un amigo.

A Fitz no le importaba donde estaba siendo arrastrado. Estaba lejos de Burton y eso era suficiente. Sintió otro pasillo, con la luz parpadeando brevemente sobre él cuando pasaban delante de las ventanas, su brillo hería sus ojos hinchados. Entonces le metieron en otra habitación. Lo depositaron en otra silla de madera dura. Se preguntó brevemente si se trataba de algún truco nuevo. Llevadle a dar un bonito paseo y luego abandonenle de nuevo con Burton. Aumentó un poco su interés, tal vez incluso un poco su esperanza. Sin embargo su concentración se disparó, apenas podía recordar unos pocos segundos atrás, por no hablar de unos pocos minutos. No le importaba nada de lo que le hicieran. Quizá el Doctor vendría. ¿Por qué no había llegado el Doctor? Porque no sabe dónde está, idiota.

— Me lo llevo de aquí — dijo una nueva voz a los dos guardias. Fitz ni se molestó en levantar la vista. Cogió ligeramente el vendaje en su mano, preguntándose cuándo ‒si podía conseguir un poco de hebra limpia para ello. Era marrón ahora, seco, rígido y duro contra su palma en carne viva.

— Con el debido respeto, camarada.

— Muy bien. Quedese. De todos modos, dado el estado en el que se encuentra, podría necesitar sus músculos.

Fitz notó que el nuevo se acercaba, de pie de modo que sus elegantes botas estaban en el campo de visión abatido de Fitz.

— ¿Fitz? — decía la voz suavemente. De mala gana, abrió los ojos y echó la cabeza hacia atrás para mirar, sin molestarse en empujar su pelo hacia atrás. Se quedó mirando con incredulidad al hombre que estaba delante de él. Sasha parecía ojeroso. Estaba vestido de civil, más elegante que antes. La misma ropa anónima usada por los hombres que habían estado en el bar cuando comenzaron las detenciones. Su pelo había crecido desde la última vez que Fitz lo había visto en la estación, y estaba claro que no se había afeitado en algunos días. Su rostro se nubló ligeramente ante los ojos de Fitz, y los entrecerró para mantener el enfoque. Dios, se sentía mareado.

— Sa...

— No hables a menos que yo lo diga, — le ladró el ruso.

Sasha le agarró de la barbilla y le sostuvo la mirada, mirando en ella. Entonces brevemente le hizo un guiño. Fitz se quejó.

— No tengo nada que decir — dijo, apretando los dientes y tratando de sonar tan terco como fuera posible.

— Ya lo veremos una vez estés en Alcalá de Henares. Tengo los detalles del traslado justo aquí.

Con eso, Fitz sintió que lo levantaban de nuevo. Esta vez trató de prestar atención mientras bajaban de prisa otro pasillo, atravesaban un rellano, bajaban más escaleras y luego salían a la fría noche. El patio estaba abarrotado con movimiento y Fitz se dio cuenta de que era el patio del edificio en Barcelona. Por supuesto, debería haber dado cuenta tan pronto como vio a Pia, pero la inexpresividad de su saludo hizo que se preguntara si no la había imaginado. No, eran los mismos maltrechos coches, las mismas puertas. A continuación, los dos hombres le habían metido, no muy gentilmente, en la parte trasera de un viejo Citroën. Uno de ellos deliberadamente le estrujó el brazo malo como él lo maltrataron.

— Camarada, ¿necesita una escolta?

— Mírale, camarada. ¿De verdad crees que me puede dominar?

Cuando parecía que el guardia iba a discutir, Fitz sintió el chasquido de unas esposas alrededor de su muñeca ilesa, las oyó golpear secamente alrededor de la correa de cuero con bucles del tirador de la puerta. Se echó hacia atrás y cerró los ojos. No estaba fingiendo desinterés por lo que sucedía a su alrededor, se dio cuenta de que en realidad estaba demasiado cansado para preocuparse.

El coche arrancó con una sacudida, traqueteando un corto trecho. Entonces Sasha estaba discutiendo con alguien en la puerta, un largo torrente de español y francés con algún tipo de mando. Luego el coche se movió de nuevo, golpeando y sacudiéndose sobre los adoquines desiguales, gruñendo contra un cruce cuando giraban una esquina demasiado ajustada. La luz parpadeaba cuando Sasha les condujo por calles laterales, serpenteando bloques. Fitz perdió toda pista en cuestión de momentos. El coche aminoró la velocidad a paso de tortuga, cuando se dirigían a través de una largo arcada en una plaza, aparcó.

Fitz gimió cuando la puerta de delante se abrió y luego se cerró de un portazo, el golpe le sacudió todo el cuerpo. La puerta trasera estaba abierta y las esposas quitadas de su muñeca.

— ¿Fitz? Está bien. Creo que estaremos bien por un rato

— ¿Sasha?

— Sí.

— Te busqué. Dijeron que no existías. Sin embargo, aquí estás vestido de civil del Partido.

Sacándome de una prisión del Partido.

Fitz abrió los ojos y vio verdadera preocupación y dolor en el rostro de su amigo. El ruso estaba levantando su mano herida con suavidad, dándole vueltas mientras inspeccionaba las vendas.

— ¿Ellos hicieron esto?

— ¿Qué? Sí. No. Quiero decir, me lo curaron. No se puede tener un preso moribundo contigo, ¿verdad?

— No soy parte de eso.

Fitz soltó una carcajada. Utilizó el balón de su buena mano para frotarse los ojos, apretándolos hasta que vió un remolino de colores. Luego volvió a mirar a Sasha. El ruso estaba sacando más papeles de un bolsillo interior.

— Fitz. La TARDIS está justo aquí, en las afueras. El Doctor me dio una lista de instrucciones para ti.

Fitz frunció el ceño. — ¿El Doctor?

Sasha miró hacia otro lado, por la ventana a la plaza en el crepúsculo. Las enormes linternas en el centro estaban encendidas, haciendo que los árboles desnudos y enormes, brillasen contra el cielo cuadrado. Fitz continuaba mirándole. ¿Cómo Sasha se había encontrado con el Doctor? ¿Por qué el Doctor confiaba en él? ¿Por qué debería ni siquiera pensar en Sasha? El hombre le había mentido, estaba involucrado en cosas realmente sombrías.

— Mira. Él me dijo que te dijera una cosa, así sabrías que podías confiar en mi. Dijo: "el planeta se llama Albert".

Entonces Fitz se echó a reír, hipando hasta parar después de un rato y sonriendo débilmente a Sasha. Sasha sonrió, encogiéndose de hombros.

— No sé qué diablos significa eso, pero él dijo que lo harías.

Fitz asintió. Cerró los ojos un momento, dejando que su actual situación se desvaneciera por un momento.

— ¿Fitz?

— ¿Qu... ? — Sasha estaba sacudiendo su hombro ileso, mirándolo con preocupación.

— Te quedaste en blanco un par de minutos. Escucha, el Doctor dijo que tienes que utilizar el teléfono de emergencia, marcar un número — le tendió un trozo de cinta del teletipo, con la extraña caligrafía del Doctor garabateada en él, — y convencer a Von Richthofen de utilizar el escuadrón VB/88 en el ataque a Guernica.

Fitz asintió. Teléfono de emergencia. Richthofen. V-88. Guernica.. Vio las llamas de nuevo, el cielo rojo sangre y la impotencia para detenerlo. ¿El Doctor quería que él...?

— No.

— ¿Qué?

— Matar a miles de personas. No está bien. No lo haré.

— Fitz, el Doctor dice que debes. Dice que el consenso está cambiando, que todo el mundo cree que los Rojos lo hicieron ellos mismos. Tienes que asegurarte de que hay un rastro documental, pruebas para que las personas crean la verdad. Cree que hay un enlace:. que el sistema del Absoluto puede ser utilizado para realmente viajar hacia atrás hasta el lugar y momento adecuado y que la TARDIS puede asegurarse de que estés allí

Un viejo granjero estaba de pie solo en un campo, cortado con ametralladoras por un combatiente.

Otro edificio en ruinas y destrozos, incluso la mampostería ardiendo. ¡No!

No, no era correcto. Miles morirían. Pero lo había visto: los combatientes, los bombarderos. Y él sabía que era la versión que la gente debería creer, la versión que había gritado a todo el mundo que la guerra total significaba esta destrucción absoluta. Esa guerra no era civilizada. Sin embargo, para participar, para ayudar en esas muertes... sólo para asegurarse de que los informes comunicaban ese horror. Para crear ese horror...

— Dijo que serías capaz de hacerlo, que él confiaba en ti — dijo Sasha, empujándolo suavemente.

— No puedo.

Sasha se sentó en el borde de la puerta, frente a él y mirando hacia arriba.

— Él está haciendo su parte, Fitz, pero necesita que hagas la tuya.

Fitz se echó hacia atrás. Siempre se reducía a esto. El Doctor confiaba en él. El Doctor le necesitaba. No podía permitir que el Doctor cayese. Nunca. El Doctor era el cerebro, el instinto, el que podía tomar las decisiones difíciles. Y no estaba aquí para preguntar a Fitz en persona. La historia no es sólo una lista de eventos, es la forma en que se perciben. Se puso más vertical, miró a Sasha a la cara.

— De acuerdo. No me gusta, pero lo intentaré. Fitz hizo un gesto a la Federación Rusa para que se apartasen del camino, sacó las piernas y trató de salir del coche. El suelo continuó girando bajo él por un momento. — De acuerdo, lo intentaré, si puedes echarme una mano hasta la TARDIS.

Sasha se apresuró a meter una mano bajo su brazo malo, colgando el bueno por encima del hombro. Salir del coche se convirtió en un coro de maldiciones, cuando varios codos y cabezas chocaron sobre el marco. Una vez fuera, Sasha agarró por la cintura a Fitz de modo que tropezaron a pocos metros de las puertas de la TARDIS.

Fitz se apoyó contra ella, sintiendo el frío de la casi-madera debajo de su frente. Sasha le pasó la mano por suavemente, con cautela.

— ¿Viajas en esto? Parece un poco...

— Prueba "peculiar". También "excéntrico" y "deliberadamente kitsch". Fitz extendió su mano buena, buscando a tientas la pequeña manija de metal con tambucho del teléfono de emergencia. Sus dedos parecían demasiado torpes para tirar de élla. Finalmente se apoderó de ella, tiró. Se abrió con un chasquido y cogió el auricular de plástico fresco de su anzuelo.

El Doctor había dicho algo en el hotel. Algo sobre que la TARDIS se había conectado al sistema telefónico y luego se apagó. Anji había estado agregando un comentario quejumbroso en el momento y Fitz había estado tan entusiasmado de volver a su disputa que no había prestado atención a lo que estaban diciendo. ¿La TARDIS se había conectado al sistema? Recordaba vagamente que el Doctor le había explicado lo del teléfono una vez, o más bien su teoría de por qué la TARDIS en realidad tenía un teléfono. Había murmurado algo sobre una interfaz directa de gran alcance con los poderes que conducían la máquina del tiempo, primitivos y crudos. Lo que hizo que el hecho de que tuviera un zumbido de tono de marcación normal, incluso ahora con todo la energía acabada, aún más desconcertante. Por no mencionar el hecho de que Fitz no estaba seguro de que la especulación del Doctor fuese ni remotamente correcta.

Fitz tuvo otra oleada de náuseas cuando trató de levantarse.

— Fitz ¿Estás seguro de que deberías estar haciendo esto? Quiero decir, cojo la idea de que esto es muy peligroso y tú, bueno, tú pareces muy inestable.

— Estoy bien— Pero podía sentir un ola caliente abatiéndose sobre él, descargándose a través de él.

Se quedó en cuclillas, con su espalda contra el casco de la máquina del tiempo.

Sasha se agachó delante de él, le puso una mano fría en la mejilla.

— No estás "bien", Fitz. No te encuentras bien. Has pasado por mucho últimamente. ¿Cuándo fue la última vez que dormiste bien? No voy a dejar que lo hagas. No estarías utilizando la TARDIS, estarías utilizando el Sistema y es muy peligroso. Incluso suponiendo que lo hicieses, estarías demasiado débil para lograr cualquier cosa.

Sasha cogió el auricular de la mano sin resistencia de Fitz. Fitz miró, pero estaba preocupado por lo poco que podía ver. Se dio cuenta de que la rusa tenía una fina tira de papel en la mano, la blancura resplandeciente en la oscuridad. Se dio cuenta de que había oído un par de clics, los primeros dígitos eran la entrada, el whurr, cuando el viejo marcó el número, regresó a donde estaba él.

— ¡No! — tiró de sí mismo usando el brazo de Sasha, tratando de agarrar el teléfono. — No eres más que un tipo normal, Sasha. Es demasiado arriesgado.

Sasha desenganchó el agarre de Fitz, lo empujó a un lado y Fitz se dio cuenta horrorizado que sus piernas estaban cayendo debajo de él.

— Cómo tu, Fitz. ¿O piensas que tienes que ser especial para hacer lo que haces?

Más números, más whurrs. Fitz se preguntó por qué el acento de Sasha era menos pronunciado ahora.  

— Estás demasiado débil, ahora puedo verlo.— El ruso estaba en cuclillas delante de él, sosteniendo el receptor bajo la oreja con el hombro, llegando al cierre del cuello de Fitz, haciéndole mirar directamente a él. — Lo siento, pero voy a participar. Ya estoy involucrado, sólo que no lo veía. Y no voy a dejar que hagas esto. Estás enfermo, demasiado débil. Y no estoy seguro de que vayas a ser capaz de manejar tanta muerte, cuando llegue. Cuelga el receptor después de que haya terminado, ¿de acuerdo?— El Doctor fue bastante enfático al respecto.

Fitz intentó concentrarse en la cara frente a él, la seria mirada. — ¿Sasha?

— Cuelga, ¿Ok?

Fitz escuchó un débil zumbido de tono de llamada, entonces su visión se nubló de nuevo. Algo le pasó a Sasha. Algo ligero y negro oscuro y brillante y en espiral. Luego se fue distorsionando ante los ojos de Fitz, su rostro arrastrándolo fuera del reconocimiento, desvaneciéndose. El receptor se estrelló en el lateral de la TARDIS, balanceándose y golpeando una y otra vez contra la madera. Fitz cayó completamente de rodillas, luego se enderezó. Intentó agarrar el receptor, maldiciendo al perderlo, mientras se daba cuenta de lo distorsionada que estaba su percepción. Entonces lo cogió, cálido y zumbando en su palma. Se levantó, con el borde de la hornacina del teléfono de emergencia. Podía oir una línea en blanco, rompiendo y estallando potentemente.

Algo tiraba de él mientras lo sostenía, tratando de hacer que se lo pusiera en la oreja.

Lo metió en su hueco, cogiendo el gancho en el tercer intento. Cerró la puerta.

No había señal de Sasha en ningún sitio. Fitz se hundió en el suelo, cerró los ojos y dejó caer la cabeza.

El Doctor caminaba por una calle estrecha, con las manos en los bolsillos. El anochecer había caído ahora y mucha gente de la ciudad se había apartado de la calle y en la seguridad.

Había sentido un temblor, una sensación de hormigueo en la espalda unos momentos antes, al igual que la primera punzada que había precedido a su colapso. Supuso que debió ser Fitz utilizando la vía de urgencia. Era un riesgo, con la TARDIS cerrada, que no iba a ser entregado a las coordenadas derecha. Como era habitual, sin embargo, confió en Fitz. Y estaba seguro de que la TARDIS tenía algún tipo de debilidad por él, y no quería hacerle ningún daño. Por otro lado, estaría navegando a través del sistema alienígena.

Él no se dejó distraer por los pensamientos sobre Anji. Tenía que confiar en que los demás se ocuparían de ella. Puede que incluso ya haya ido a la tierra ella misma: el instinto de conservación era uno de sus primeros reflejos. Sólo se permitió caminar, torciendo por dónde su instinto le insinuaba. Buscaba a la criatura: la criatura real. El intento de Enrique de eliminar todo ese lío de confusión por el que sus observadores - sus dueños- distorsionaron eventos. Los puntos de vista que los hacían únicos, que provocaron conflictos. Expulsado de la percepción de la gente, desmentida pero goteando de vuelta. ¿No sería mejor, se preguntó mientras doblaba otra esquina, si todo el mundo veía las cosas de la misma manera? El conflicto vino de la diferencia de opinión, de la creencia de que el punto de vista de uno mismo era "más verdadero", más real. Sin las distorsiones creadas por las diferentes percepciones, la gente no discutiría. No creerían tan firmemente que iban a luchar y morir por un punto de vista. ¿No sería mejor?

No, porque sería negar la individualidad. Negarles sus placeres, sus idiosincrasias que los hacían únicos, especiales y muy interesantes. Enrique estaba quitando la libertad de pensamiento a las personas, haciéndoles creer una sola versión. Tal vez toman las decisiones equivocadas, leen cosas de manera equivocada y tomaron malas decisiones a causa de esa confusión de pensamientos. Tal vez hicieron la historia confusa y contradictoria y anárquica. Pero lo que la unidad Enrique estaba creando era tan totalitario como la nueva España de Franco que se crearía cuando esta guerra terminase, cuando Barcelona cayese finalmente en el ‘39 cuando Hitler se extendiese por Europa. Él había visitado España, durante el franquismo. La falta de libertad de expresión, las historias oficiales que negaban tanto, el adoctrinamiento de los niños. Y la influencia de Enrique era con diferencia más amplia, más insidiosa. El cuadro en París fue sólo un comienzo, una forma más sutil de negar la diferencia de puntos de vista que escribir historias falsas. Esto fue alterando la forma en la gente veía los acontecimientos literalmente, cambiando la cultura de modo que algunas cosas ya no eran ni siquiera pensadas.

Al levantar la vista, reconoció la pequeña y estrecha calle Escudellers. Donde Eleana había pensado encontrar a Miquel. El primer día habían llegado a esta ciudad. Frenó su paseo dejándose llevar en los detalles. La calle estaba iluminada, repitiéndose débilmente con los sonidos de Les Rambles. Luego sonrió.

Había un teléfono permanente de pago en una esquina.

Abrió la cabina y entró en ella. Levantó el auricular y bajó el gancho un par de veces hasta que oyó el silbido de una línea abierta.

— ¿Hola?— preguntó con cautela— Creo que es usted quien ha estado tratando de ponerse en contacto con nosotros a través del teléfono, ven después que Anji al parque.

Silencio

— No creo que te des cuenta de por qué la gente tiene miedo de ti, por qué corren. No pueden soportar la confusión que produces. Están aterrorizados de ello.

Solo un eco vacío.

— Pero yo te necesito. Necesito tu masa para dibujar Enrique. Y creo que necesitas que te libere. ¿Lo harías? ¿Ayúdarme?

Había algo, un tirón, una sensación de energía girando a través del auricular. El Doctor lo dejó caer, deja que gire libre, salió de la cabina. Algo venía. Algo grande y peligroso. A continuación, apareció a través del auricular, creciendo y abultándose y expandiéndose hasta que se llenaba la cabina.

Luego, la calle era demasiado pequeña para contenerla.

Cientos de rostros, cuadrados y en angulosos. Congelados. Finos, cubistas. A medida que avanzaba dejaba huellas, restos de imágenes expuestas en la oscuridad. Y gritaba mientras se abalanzaba sobre él.

Capítulo Doce

La Ciutat dels Morts

El Doctor estaba respaldado al otro lado de la calle por la criatura. Todavía estaba rugiendo, pero no lo había tocado todavía. Apretó la espalda plana contra el ladrillo y miró a la bestia por encima de él.—¿Has estado tratando de encontrarme, me parece?. Las tomas en el teléfono, la focalización de mis amigos .

— ¡Ayúdanos!

Era la misma voz de Enrique, pero esta vez se trataba de cientos de voces que hablan a coro. El Doctor trató de concentrarse en la forma de ella, pero estaba constantemente cambiando. Los rostros distorsionados, en ángulo y estilizadados. Luego  cambió de nuevo y el Doctor reconoció algo, una imagen más amplia formada por todas las más pequeñas. Sus ojos se abrieron.

— ¿Eric?

—Doctor. — la voz de Blair fue dominante ahora, pero el silbido tranquilo de los otros todavía giraba en torno a sus palabras. —Sí, necesitamos tu ayuda.

— Y yo os necesito.

La cosa hizo un rictus al Doctor que supuso fue un intento de sonrisa, las líneas de las bocas vacilantes hacia arriba.

— Bueno, ¿no soy tan útil?

— ¿Estas conectado con Enrique? En realidad, ¿cómo fuiste a parar a esto, Blair?

El Doctor escuchó un grito desde la calle, el gran estruendo de una botella en el empedrado y los pies corriendo. Miró después del ruido y todo lo que había estado allí momentos antes había desaparecido.

—La gente puede ver, sin embargo, no pudieron ver a Enrique. . . — empezó  a preguntar el Doctor. La criatura se encogió de hombros, los enormes hombros distorsionados hacia arriba. El dentado, tobogán de características no era agradable, superponiéndose y torciéndose.

— Somos parte del sistema, al igual que lo eres tú. Es todo racionalidad, todo objetividad. Estamos en su antítesis. Somos todos los puntos de vista que rechaza, todas las cosas que no creeríais. Te odia, te niegas a su medida.

— Parecía estar aterrorizado cuando lo conocí.

— Nosotros siempre tenemos miedo de lo que odiamos. O no nos gusta lo que nos da miedo.

— Tenemos que encontrarlo.

—De acuerdo. Lo podemos rastrear, seguimos intentándolo. Pero él se niega, esquiva la distancia. Él no nos va a enfrentar..

El Doctor hizo un gesto hacia Les Rambles.

— Bueno, ¿vamos a intentarlo de todos modos?

La criatura se movió primero. No resultó, sus características se deslizaron y reformaron y se torcieron hacia nuevas posiciones de manera que daba a la entrada de la calle. El Doctor estaba fascinado. Alrededor de la criatura había una neblina, casi como la niebla levantándose de asfalto caliente en un día de verano abrasador. Todo lo que estaba comprendido en la neblina estaba cambiando, parpadeando a través de cientos de pequeñas variaciones. No era tan notable, mientras caminaban hacia la acera principal, pero luego, cuando llegaron a las zonas más animadas, se contorsionaban las paredes, los carteles, las personas. Sin discutirlo, giraron a la derecha, en dirección recta hasta  la Plaça de Catalunya. Hicieron caso omiso de los rostros horrorizados y gritos ocasionales. El Doctor se preguntó brevemente lo que estaban viendo, qué pesadillas terribles  caminaban a su lado. Al pasar junto a la barandilla de una estación de metro el Doctor  vislumbró por el rabillo dr  su ojo, atrapado en la bruma de la criatura. Retorciéndose, formas sinuosas que se encrespaban como zarcillos, extendiéndose a través de la boca del metro. Cuando miró hacia atrás, las formas de hierro volvieron a la normalidad.

— Esta cosa, este Sistema, ¿cuánto sabes de él?— preguntó el Doctor.

— Estamos marginados de ella, rechazados. No sabemos mucho.

Ya estaban en la Plaça de Catalunya, las enormes estatuas de piedra estremeciéndose a medida que pasaba la criatura. Se hizo una pausa, todos los ojos en todas las caras lanzandos, cambiantes, mirando a su alrededor. Levantó un brazo enorme, blanco y parpadeante entre hombre y mujer, suave e irregular.

— Así.

Fueron hacia la Avenida. Era amplia, llena de grandes edificios. A diferencia de eas Rambles el tráfico, el  que había, corría a lo largo de los carriles centrales y los peatones  caminaban por las aceras laterales anchas. Casi de inmediato pasaron un teatro, las máscaras encima de la puerta cruelmente distorsionadas como riéndose de ellos.

— Pensamos que era un sistema de comunicación, una forma de reunir y difundir información.

—¿Para quién?

—No estamos seguros el Absoluto lo sabía. Creemos que cualquier conocimiento que tenía se ha ido. Su mente no era estable. Durante un tiempo, Eric Blair estaba en pleno contacto con él. No debería ser incluso una identidad para Enrique: no es un individuo, ya que somos.

Estaban pasando por una larga manzana de edificios modernistas. Los lagartos catalanes tallados se perseguían unos a otros alrededor de los pilares y crujieron a través del follaje de piedra al pasar por el campo de la criatura. Los ojos de metal en los balcones de otro se abrieron, dejando huecos en blanco que de alguna manera les siguieron. Alguien  destacó viendo la calle y gritó mientras la balaustrada bajo sus manos se  retorcía y los llamó brevemente. La criatura señaló a una calle lateral.

–Se ha ido por aquí.

—  bueno. Creo que hay que alejarse de las zonas más pobladas.

— ¿Por qué?

—Bueno, eh. Tienes un efecto muy perjudicial sobre cómo las personas perciben su realidad. Así que Eric estaba en pleno contacto? ¿Qué ocurrió?

— Enrique pensó  controlar a un ser humano totalmente. Trató de extraer la subjetividad de Eric, su ego, suponemos.

Habían dejado las calles al azar del Barri Gòtic atrás ahora, en lugar de ir forzados a lo largo de las líneas rectas de l’Eixample.

— Entonces, ¿qué pasó?

—Con toda la conciencia de Eric yéndose, su ser amoral rechazó a Enrique. ¡Lo envió de vuelta a Mi apartamento! ¡Mi apartamento es sólo aquí! —Una cara diferente se  arremolinó y se formó brevemente, y la criatura se tambaleó por un pasillo lateral. Entonces se echó a sí mismo a la calle. Toda forma se perdió: se revolvió y rodó, surgiendo en nuevas formas que se fundieron y reformaron. El Doctor dio un paso atrás, ya que cayó cerca de él, dispuesto a tocar  que estaba compuesta la criatura. Entonces estaba en el otro lado de la unión.

—¡No! ¡Debemos estar unidos en esto! —El Doctor escuchó lo que él creía era la voz de Eric. Las diferentes personalidades dentro de ella estaban peleando, se dio cuenta. Deseo llegar a casa, ponerse a salvo y tratar de superar a los que trataban de ayudarlo. Creyó ver el bigote de Blair brevemente. ¡Eso fue todo!

— ¡Eso es!—Gritó, corriendo hacia el centro de la encrucijada, acercándose a la criatura tan cerca como se atrevió. — ¡Enrique ha tratado de tomar la forma de Blair! Eso es lo que me recordó. ¡Blair! Escucha, todo está conectado. Te necesito a ti y Enrique juntos. ¡Necesito llegar nuevo a sus mentes legítimas para detener todo esto! ¡Por favor! ¡Ser racional!

¿Ser racional? Esta masa de energía estaba formada por de cientos de irracionalidades agrupadas y en conflicto. Pero se estaba desacelerando, reformándose casi. Un brazo emergió, grande y pálido, apuntando hacia el este.

— ¿De esa manera?—El Doctor comenzó a correr a lo largo, sintiendo que debía darse prisa. ¿Qué es esto así?

A continuación, una vista se abrió brevemente, mientras miraban por una avenida. Enormes dedos empujando hacia el cielo, rasgando el cielo oscuro como contornos negros. Se rompió de repente la medianoche. El Doctor se detuvo, los miró them.

—Por supuesto. —susurró. La Sagrada Família.

Anji vio con horror congelado como la enjuta muchacha  frente a ella, con la que había compartido sonrisas cansadas  durante las últimas horas, fue arrastrada con el comando que iba a ver a Burton. Amaya, que tenía tal vez diecisiete años y no se había inmutado con cualquiera de los ladradores comandos  o cambios repentinos en la rutina, cayó de rodillas. Gritando y pidiendo que no la llevaran. Uno de los guardias entró en la celda, agarró la parte posterior de la camisa de la muchacha y la arrastró hacia fuera, todavía de rodillas.

Se hizo el silencio. Nadie se atrevió a hacer contacto visual con Anji. Dejó que sus ojos cayeran y mordiéndose sus uñas, mordisqueando el borde y tratando de hacer cada bocado el último. Estaba casi a la desesperada y la técnica de distracción se perdería con ella. Había perdido la noción del tiempo. ¿No debería el Doctor conseguir sacarla de allí? ¿No estaba allí destinada a ser audazmente rescatada o una masa de arranque o algo así? Estas mujeres: había visto a algunas de ellas por las calles, pavoneándose con los pantalones o monos, con rifles antiguos colgados del hombro. Habían estado orgullosas, seguras, libres. La mente y el cuerpo. Sin embargo, ahora se sentaban  acobardadas y esperando, renunciar a la lucha. Amaya intentó despertarlas, haciendo un largo discurso acerca de la libertad y por la libertad, de cómo no debían ser golpeadas por los fascistas y los rojos no les ganarían a ellas tampoco. Pero las otras acababan sentadas allí, evitando sus miradas, y ella se había desplomado frente a Anji.

La puerta se volvió a abrir y un guardia apareció otra vez.

— Tu. Anji Kapoor. Fuera. Ahora. Vas a ver a Burton.

Anji se sentó por un momento, luego se dio cuenta de que la  arrastraría si ella no se movia. Se puso de pie lentamente, deliberadamente. Ella no se iba a ir gritando y llorando, arrastrada por el cuello. Se pasó las manos por su falda, suavemente, y luego le dio a su  cabello una pasada suave también. Ella inclinó la cabeza en alto y se acercó a la puerta con confianza.

Cuando la puerta de la celda se cerró detrás de ella, uno de los guardias estrelló la culata del fusil en sus costillas.

El Doctor corrió. El grito extraño detrás de él sugirió que la criatura estaba a la par. Una de las primeras entradas de la lista de Anji ahora destruida era la muerte de alguien en la Sagrada Família. Eleana incluso había escrito algunas notasal respecto, les dijo lo que había visto en el lugar. Eleana. . . El Doctor  hizo una pausa y se volvió.

—Eleana Serrano Domínguez. ¿El Absoluto la tenía a ella? ¿Es ella parte de ti?

—Era. La conexión se cortó y ella se completó de nuevo. Creemos que va a la ciudad.

— Bueno.

Ellos inspeccionaron los edificios. La Sagrada Família estaba frente a ellos, como una enorme palma vuelta hacia arriba. El norte y el oeste estaban abiertos, sin construir. El Doctor escaló la valla de vigilancia rápidamente, aterrizando de pie en el interior del sitio. La criatura se deslizó a través de las barras, vertiéndose lentamente a través y a continuación, volviéndose a enlazar en el otro lado.

Se trasladaron a la ligera inclinación hacia el centro de la iglesia, de pie sobre la tierra desnuda que un día sería el vértice de la nave y el transepto. El lugar estaba en silencio, ni siquiera custodiado en la noche. Los escombros hicieron formas que los ojos del Doctor no podían dejar de sentir amenazadoramente como  nuevos monstruos. No había ninguna señal de movimiento.

El Doctor se puso las manos en los bolsillos, dejó caer varios  elementos. En la derecha, el  de piedra de Anji. En el lado izquierdo, el libro de bolsillo de Fitz. Tomado de la biblioteca de la TARDIS hacía tantas semanas. O al menos unas cuantas, desde el punto de vista de Fitz. El Doctor sacó y volvió a mirar la portada, la borrosa y  potente reproducción que llevaba toda la fuerza emocional de la real que actualmente no tenía.

—¿Enrique?—Gritó.—Su voz se hizo eco de vuelta en las tracerías y estatuas ennegrecidas. Susurrando la decoloración y la apostasía hasta que pareció que todo el edificio en sí estaba llamando para él. — ¿Hacia dónde vas a correr próximamente,  Enrique?

Una vez más el nombre se arremolinaba y enrollaba, cayendo de un eco a un susurro apenas perceptible.

— ¿Cuánto tiempo puedes correr? ¿Cuánto tiempo puedes aguantar?

No era un fantasma de un movimiento en la fachada del claustro. Un parpadeo, fantasma intermitente de una figura.

—Estoy en todas partes, Enrique. He pasado cientos de años, más, en este planeta. Gran parte de ella en Europa.

Otra visión, desde el rabillo de su ojo. Enrique estaba en la fachada, al acecho detrás de los pilares. El Doctor hizo un gesto a la criatura para ir en una dirección, mientras empezaba a trepar por los escombros hacia una puerta. La criatura asintió con la cabeza, la mayoría de las cabezas se movieron al unísono. El Doctor la vio llegar tan lejos como los arcos interiores en el lado oeste.

—Y yo no estoy solo en Europa. América. China. Asia. Australia. Estoy alrededor.

El Doctor intentó un arco y se dio cuenta de que lo llevó a cabo en la explanada más allá de la fachada. Lo intentó otra vez, encontró la puerta angosta a la derecha.

— ¿Y lo peor de todo? Ni siquiera voy a estar al tanto de ti. Sin ni siquiera saber que todos mis movimientos, mi cada momento te destruye.

Comenzó a correr hacía la estrecha escalera de caracol. Era unos diez metros de diámetro, si eso. La parte interior era una balaustrada baja, tal vez de un pie de altura, dieciocho pulgadas a la nada vacía, sino. Cuando empezó todo en la oscuridad, sus huellas desgastaban los escalones bajos, encontrando el hueco donde cientos de metros ya se habían llevado a la piedra. Él siguió llamando.

—¿Es eso lo que quieres, Enrique?

Se inclinó sobre un nicho, tal vez a cincuenta pies de altura, y vio a la criatura que fluía por el otro lado. Sin molestarse con las escaleras,  extrayendo mano tras mano, pie tras pie. Los cambios fueron entrecortados,cuando una de las figuras de enfrente se había animado. Bueno, la criatura dirigía a Enrique fuera, haciéndole demasiado miedo  huir al Doctor en esa dirección. Corriendo  llegó a una zona plana, un cuarto. El primer nivel, donde estaba Enrique, en algún lugar de la pasarela. La habitación tenía un agujero y el Doctor lo miró cuando él continuó hablando.

— ¿Ser atrapado en una ejecución sin fin por nosotros, en alguna espiral?

Podía ver el hueco de la escalera, enrollándose alrededor de sí mismo como una concha. Por un momento, fue sorprendido por su belleza. Quitando la subjetividad, ¿alguien apreciaría la delicadeza de ese trabajo? Se preguntó si Enrique podía entenderlo.

—Y nos siguen llegando. En este momento. — el Doctor hizo una pausa mientras buscaba en su memoria, encontró la puerta de la derecha de la habitación y el pasillo enclaustrado. —En este momento estoy en Londres. Pero aquí estoy. Aquí y ahora. En Barcelona.

Podía ver a la criatura que había subido hasta el otro extremo de la terraza. Podía ver a la figura aterrorizada de Enrique, atrapado entre los dos.

— Estoy aquí, en este mismo edificio, este mismo muro de piedra. Pero estoy en Hangchow. Y tal vez incluso hay una tercera o una cuarta o una quinta parte de mí. Tal vez estoy por todo el planeta. En todos los lugares a los que tu puedas tener la esperanza de huir. ¿Es eso lo que quieres?

Enrique estaba gritando, sus voces y discordantes lamentos en las paredes y columnas, plegado sobre sí mismo y enrollándose alrededor de la cáscara vacía del edificio.

Podía ver a la criatura había subido hasta el otro extremo de la terraza. Podía ver la figura aterrorizada de Enrique, atrapado entre los dos.

—Estoy aquí, en este mismo edificio, en este mismo muro de piedra. Pero estoy en Hangchow. Y tal vez incluso hay una tercera o una cuarta o una quinta parte de mí. Tal vez estoy por todo el planeta. En todos los lugares a los que tu puedas tener la esperanza de huir. ¿Es eso lo que quieres?

Enrique estaba gritando, sus voces discordantes y lamentos por las paredes y columnas, plegado sobre sí mismo y enrollándose alrededor de la cáscara vacía del edificio.

— ¡Fuera! ¡Fuera! Déjame en paz!

— Te puedo ofrecer una salida, Enrique.

—Ya. Tienes ruta de escape prevista. Ir. Limpiar. Tu. De la historia. No más. Sujetos. No más. Contradicciones. No pasarán.

La criatura rugió y avanzó.

—¡Toma nuestras palabras! ¡Toma nuestras palabras y tuércelas! ¡Queremos volver! ¡Líbranos!

— ¿Ves? Ahora los tienes, er, ellos, locos. Ni siquiera  puedes soportar verlos ¿verdad? ¿Todos los puntos de vista que no encajan con el tuyo? Todas las versiones que has tratado de eliminar. Pero ellos siguen regresando, tienen ganas de ser parte de todo esto. Te debe sacar de quicio que has liberado a todas las personas de la carga de la duda y que no te gusta.

— Una. Verdad. Una. Derecha. Versión.

—Nunca va a suceder. Pero te puedo dar una salida. Tienes que confiar en mí.

— No. Vía. Fuera. Fuera. Fuera. Fuera.

El Doctor sacó el libro de su bolsillo. Se movía lentamente, bordeándolo. Vio la oleada de la criatura más cerca también. El Doctor dobló hacia atrás el libro y la tapa pelada lentamente, alabando en silencio a la TARDIS, que incluso replicó la edición barata.

— Hay una salida. Aquí mismo. En mi mano.

— No.

— Enrique. Tú crees en un mundo racional. Todo es lógico, explicable. Causal. Así que si te digo que te puedo sacar, que te liberare de tu propia prisión, con el envío a través  de esta imagen, sabe que no es posible, ¿verdad? '

— No. Posible.

— Así que voy a hacer un trato. Si esto no funciona, voy a ir. Sólo te lo dejo. Puedes solucionar este problema de la historia, esta cultura, como más te guste.

El rostro de Enrique se estremeció, un nuevo par de ojos giratorios salieron Él miró al Doctor con desprecio.

—Pedazo de papel. No se puede ir. En. Imágenes.

El Doctor estaba al alcance de la figura agachada. La criatura se acercó demasiado, los campos de las dos construcciones del Sistema comenzaron a sangrar. El rostro de Enrique volvió a parpadear, el dolor y el miedo dominaban.

— Demasiado cerca. El exceso de masa. Peligroso.

El Doctor asintió. Se había preguntado acerca de eso. Algo sobre la cuestión de la creación estaba reaccionando a la presencia de Enrique. O viceversa. El Absoluto, literalmente, no se podía conectar a la confusión que había creado. Los obligarían a combinarse y la masa sería demasiado grande. Los dedos del Doctor encontraron el par de tijeras de uñas que había estado cazando furtivamente en los bolsillos.

— Mira. — dijo, sosteniendo la cubierta rota y las tijeras en frente de él como un truco de manos de mago. Se resistió a la tentación de disparar su puño como parte del acto. Los ojos de Enrique les siguieron, con el ceño fruncido.

— Un simple pedazo de papel. Apenas lo suficientemente grande para cubrir mi cara.

El Doctor dobló la tarjeta por la mitad, pasando la uña a lo largo de la tarjeta para afinar la tapa. Hizo cortes rectos. Alternando entre los recortes en el pliegue casi hasta los bordes y los de la orilla casi al doble. Enrique se acercó más, mirando temerosamente hacia atrás a la criatura. La criatura se acercó más, su tenue canto convirtiéndose en un rugido creciente de ruido.

El Doctor sonrió lentamente. Empezó a cortar a lo largo de la tapa, dejando los dos bucles exteriores de toda la tarjeta. Dejó las tijeras y los exhibió antes de guardarlos. Luego desenrolló con cuidado la tapa, sin soltar su forma y la sostuvo en alto para mostrarla al Absoluto.

— ¿Todavía pensamos que no podemos pasar por la imagen?

Desplegó la tarjeta con un movimiento de su muñeca. Los cortes en zigzag hacia fuera. El gran lazo de la tarjeta cayó en torno a los tres.

Luego cayó en el polvo y en la ceniza, enrollándose sobre sí mismo. El balcón estaba vacío.

Ella había sido arrastrada, casi doblada con el dolor, a lo largo de los corredores. Luego la empujaron dentro de un cuarto blanco. Las paredes grises estaban sin adornos, al igual que el suelo y el techo.

— Siéntate en la silla— ordenó una voz.

Mirando a su alrededor, Anji vio una silla de madera simple atornillada al piso en el centro de la habitación. Se enderezó, con los músculos intercostales todavía desgarrados de dolor mientras se movía. Se acercó a la silla y se sentó. La barra de madera de la parte trasera presionaba  la espalda, pero ella se sentó lo más recta posible, decidida a no mostrar lo nerviosa y el dolor que sentía. Ellos no iban a dejarla salir, como  había esperado brevemente de nuevo en la celda. No había nadie en la habitación. Ella ni siquiera se enfrentaba a un espejo, como había esperado. Sin embargo, una voz le había dicho qué hacer.

Miró a su alrededor. Debía de haber un altavoz en algún lugar. Nada. Mirando hacia abajo, vio un pequeño desagüe cerca de su silla. Todavía había agua  alrededor del borde del mismo. Su columna dio una sacudida cuando comprendió lo que podría significar. Esto es ridículo, pensó, soy del siglo XXI. Había leído los informes sobre la tortura moderna que habían hecho que se sintiera físicamente enferma. Ellos no tenían  tantas crueldades médicamente investigadas y determinadas en los años treinta. No, otra parte de su temor, era mucho más cruda de nuevo en este momento.

Nadie había llegado todavía. No había habido ninguna orden desde el altavoz oculto. Esto iba a ser parte de ella, obviamente. Hacían que se sentara y esperase, la construcción de su propio miedo mientras se preguntaba qué iban a hacer con ella.

Se cruzó de brazos. Era  este truco, lo que podía esperar. Se preguntó cuánto tiempo había estado en la habitación ya. ¿Cuánto tiempo había estado atrapado en esta prisión infernal? Había perdido la noción del tiempo. Sin duda, ¿el Doctor podría estar en camino a estas alturas? Tal vez él no sabía que había sido arrestado. ¿Tal vez algo le había pasado? ¿Cuántos días había estado esperando, atrapada aquí?

Comenzó a agitarse. Le habían dejado  tiempo suficiente, ¿no? Ella comenzó a alisarse el pelo suelto, con preocupación extrema. Se preguntó para qué sería el drenaje. ¿Una especie de tortura de agua? Miró hacia arriba, pero no podía ver ninguna salida para agua. Oh. Tal vez fue sólo utilizada para drenar otras cosas, la habitación era lavada después de cada sesión. Bueno, ella deseó no haber pensado en eso. Pasó la pierna de un lado a otro, el talón daba patadas contra la silla, tratando de centrarse en la simple acción, en lugar de en sus pensamientos.

— Quédate quieta.

Ella frunció el ceño. ¿Qué podían hacer? Por lo menos tendrían que entrar, si continuaba moviéndose. Al menos esta espera habría terminado. Se puso de pie, abriendo sus brazos y mirando desafiante a la puerta.

Hubo un chasquido cuando se volvió la cerradura. Esta fue una mala idea, estúpida. ¿Qué estaba haciendo, provocándolos? No tenía ni idea de lo que querían, de lo que podrían hacerle y por qué tenía que provocarlos. Esperar era bueno,  la espera sería mejor. Se sentó de nuevo en la silla, cruzando las manos sobre su regazo.

La puerta se abrió y un hombre entró.

— ¡Eric!

Anji se levantó de un salto, sonriendo felizmente. Durante todo este tiempo,  pensó que sus interrogadores intentaban forzar su psique y realmente habían sido retenidos a causa de la llegada de su rescate. Estaba a medio camino de la puerta cuando sintió una mano tirar hacia fuera y cerrar de golpe su revés. La parte posterior de las rodillas golpeó el borde de la silla, sacudiendo sus pies. Ella golpeó el duro hormigón, sus palmas resentidas contra la superficie rugosa. Anji fue empujada y sintió que le agarraban el  codo. La tiraron hacia arriba, los dedos fuertes cortaron perfectamente  su bíceps. Luchó para que sus pies no trastabillaran y recuperaran el equilibrio, pero  ya estaba echada hacia atrás en la silla. Se balanceó hacia atrás sintiendo el respaldo de la silla en su espalda, inquebrantable.

— ¿Eric?

La  abofeteó y ella cayó de la silla. Se quedó en el suelo en esta ocasión, apartándose el pelo de la cara y mirándolo sin comprender. Él llevaba  el uniforme del partido, abrochado herméticamente. Era un disfraz, obviamente. Había tenido que usarlo para entrar en el edificio. Y los golpes también, excepto. . . ¿no los han retirado, los ha  ablandado?

— ¡Levántate!¡ Ahora!

Él le gritaba. Ella se agarró al borde de la silla, levantándose. Ella sacudió la cabeza, agitando el pelo hacia atrás. Su mandíbula le dolía y pudo saborear el sabor a sangre, donde se había mordido la lengua. Mirándolo fijamente, vio una tira con el nombre en el uniforme. Burton. Ella frunció el ceño.

— ¿Eric…?

— Anji Kapoor. —Caminó frente a ella, arrastrando una segunda silla. La colocó con cuidado, frente a ella. Pasó un momento con los ojos bajos, alineando la silla. Caminó, arrastrando una mano a lo largo de ella. — Tiene un archivo muy curioso, señorita Kapoor. Aparece de la nada hace seis meses. Se adhieren a una historia que no tiene sentido. Sus papeles son falsos .

—Eri…

—Hablará cuando le diga que lo haga. Estoy pensando, señorita Kapoor, ¿para quién está trabajando?

Anji lo miró. Esto no era un juego. Este no era un intento de salir de aquí. Había sido una especie de agente doble. Es por eso que se estaba perdiendo. Había desaparecido porque él hubiera querido. Caminó alrededor de la silla y se puso delante de ella cuando  no respondió. Ella se estremeció cuando él levantó la mano.

— ¿Para quién está trabajando estúpida perra negra?

La plaza del mercado estaba muy concurrida, bajo un cielo claro de primavera. Los agricultores estaban apoyados en los pasamanos o  contra  los carros, debatiendo los precios del ganado. Muchas de las mujeres hacían cola para el pan o la carne. Alrededor, sentados en los bordillos o pasos, estaban los refugiados. Esperaron con una especie de renuncia a cualquier caridad que pudiera venir. Más arriba en la colina, los ancianos se sentaban alrededor de un antiguo tronco de roble, discutiendo las líneas del frente que se acercaban. Discutían si  importaba de qué lado tenían al pueblo. Cuando las campanas de la iglesia comenzaron a tocar, los hombres volvieron a la realidad lentamente y se dirigieron a los refugios más cercanos.

— El Doctor parpadeó.

Él, Enrique y la criatura estaba de pie en la plaza. Había funcionado. Había pensado que lo haría: que la cantidad de materia de la TARDIS en la portada del libro sería suficiente. Pero  todavía no sabía exactamente cómo la TARDIS había estado trabajando en una corazonada. Miró hacia el cielo azul claro. Ahora estaba Fitz para garantizar la versión correcta de lo sucedido. La Legión Cóndor tenía que ser la opinión general del evento.

Un avión pasó por encima de la cabeza, sus ojos lo siguieron por el cielo. Las explosiones comenzaron cerca de la estación. Dejó que sus ojos vieran el dardo del Absoluto a distancia, hacia abajo, hacia la plaza del mercado. La criatura rugió y se trasladó después de él.

—Nunca se queda quieto, ¿verdad?

El Doctor dijo que se pusieron en marcha después de él. Echó un vistazo a su reloj mientras corrían hacia abajo, por las calles vacías. Cinco minutos después del primer avión. No tenían mucho tiempo. Abajo, en la plaza del mercado, Enrique estaba mirando todas las diferentes rutas de salida, decidiendo que camino tomar. Alguien salió de una vivienda, vio a la criatura y le gritó, agrupándose para bajar los escalones.

Cuatro Heinkels rugieron por encima, sus muelles de bombardeo abiertos. Los explosivos se estrellaron contra los edificios,  enviando un rugido de las llamas. Débiles gritos podían oírse por encima del ruido repentino, ya que las personas que se habían aventurado a la calle después de la primera oleada quedaron atrapadas en los escombros y los cristales rotos que volaban. Nubes de humo enturbiaban las calles. El Doctor vislumbró a Enrique y corrió tras él, en el caos de la plaza central. Un caballo relinchó, atrapado en los establos en llamas, luego se sacudió hacia un lado y cayó en el fuego.

— ¿Por qué me has traído aquí? —Gritó el Absoluto. — ¡Me prometiste una vía escape!

— Te prometí una salida, Enrique. Una manera de salir de tu locura. ¡Mira este lugar!

Era el repiqueteo profundo de los enormes Junkers, volando a baja altura sobre la ciudad. El Doctor estaba gritando, pero apenas podía oír su propia voz. Había perdido de vista a la criatura entre el humo y el polvo.

—Cambiaste esto, hiciste creer a la gente una versión que se adaptaba a tu historia lineal y causal. Mira a tu alrededor, Enrique, estás negando que todo esto sucedió, negando estas muertes sin ningún significado.

Hubo un rugido, un muro de fuego, cuando un edificio cedió, su frente se desmoronaba como la guinda, deslizandose hacia abajo y cruzando la calle. El ruido fue llegando más y más alto, un muro de gritos y oraciones. El Doctor esquivó a  un buey pesadamente cuando la cuerda de su arnés pasó ardiendo por detrás. Había  crujidos y pops  cuando bombas incendiarias comenzaron a llover, explotando como petardos en las calles y edificios. Otro edificio se desplomó, sus escombros bloqueaban la entrada a un refugio. El fuego estaba construyendo sus propios muros, muros impenetrables de calor. Desde algún lugar se oía el ra-ta-ta de ametralladora.

La plaza central estaba de color rojo ahora, brillando. El Doctor pudo distinguir formas en el fuego, manchas oscuras de  gente. Enrique estaba entre todos, claro contra el fuego de color rojo sangre, y no sentía el chorro de las olas de calor de la plaza. El Doctor acercó a él.

— ¿No lo ves? Has eliminado el debate, no dejando que la gente tomara sus propias decisiones. Sugeriste que esto no importaba, pero lo hacen. No se puede alterar el mundo de esta manera. ¡No tiene derecho!

Hubo un rugido dentro de las llamas y la criatura se lanzó a sí misma, agarrando al Doctor ya  Enrique, tirándolos al suelo. El aire desplazado, el silbido de una bomba caída. Justo por encima de ellos. El Doctor miró, mientras sentía que las dos partes del Absoluto se fundían y contorsionaban. Al menos Fitz había sobrevivido al viaje a Salamanca. No tenía ni idea de cómo iba a escapar de la tormenta de fuego.

— ¿No lo entiendes? —Se rio al sentir el tirón del Sistema, y el chorro de aire caliente pasando. — ¡Estoy restaurando la anarquía a la historia!

Capítulo Trece

La Darrera Banda De La Ciutat

Anji retrocedió pero el impacto físico nunca llegó. Sin embargo estaba dolorida. Burton o Blair o como quisiera que se llamase estaba simplemente delante de ella, observandola. Ella se puso de pie furiosa. No importó lo que hicieron, entonces se dio cuenta, ella iba a tomar una decisión.

— ¿Cómo te atreves? ¿Cómo te atreves a juzgarme por mi color o mi tierra?— ella esperaba que la refutara pero el hombre que la atormentaba estaba simplemente mirándola.— Soy Británica, Europea. Lo que sea. Pero no soy una “estúpida perra negra” bastardo racista.

Él de repente le frunció el ceño, se arrodilló, con una mano en su frente. Ella dio un paso adelante, preguntándose si se atrevería a darle una patada en las costillas, dañarle de la misma manera que él había intentado hacerle daño a ella. ¿A lo mejor fue una treta? Ella no lo tocaría y ella dudaba de que sus palabras hubiesen sido suficiente como para ponerle de rodillas.

— Aléjate del camarada Burton— rugió una voz desde el hablante oculto. Eso resolvió su inquietud y retrocedió de Burton a la vez que oía chasquear la cerradura. Ellos estarían amontonandose en cualquier momento. Ella miró entre la figura encorvada de Burton y la puerta ahora abierta. ¿Valía la pena tratar de correr?

— ¿Anji?— graznó Burton.

Ella sintió el duro hormigón del muro detrás de ella y se dio cuenta de que seguiría retrocediendo. Ella frotó la parte trasera de su puño a través de su labio superior y le inquietó darse cuenta de que la humedad era un fino hilo de sangre. Burton la miró y ella vio una especie de horror en sus ojos. Ellos se alejaron a la vez que él se fijaba en ella, su cara mostraba una expresión de culpa y auto— odio.

— ¿Anji?

Ella dio un paso hacia él, sintiendo que, de alguna manera, él era el hombre que ella había conocido hace seis meses antes. ¿Pero cómo podía ella estar completamente segura, ¿cómo podría confiar en él? Él se puso en pie rápidamente,cruzó la habitación en cinco grandes zancadas y la cogió por los hombros. Ella intentó soltarse, intento subir la rodilla pero la falta de fuerzas se lo impidió. Ahora él la tenía falta de equilibrio y ella se conformó con patear sus espinillas. Había sido un truco, una manera de pillarla con la guardia baja.

— Anji, escúchame— siseó en su oreja, apoyándose, empujándola hacia la pared—.Tienes que escucharme. Lo siento. No tenía ni idea de lo que estaba haciendo, lo siento si soy el responsable de tus heridas. Pero tienes que confiar en mi si queremos salir de aquí.

— ¿Confiar en ti? Me golpeaste y abusaste de mi ¿esperas que confié en ti?

— Debes. No lo entiendes, ¿como podrías hacerlo? No estaba siendo yo mismo. Era como si algo me estuviera forzando a ver las cosas de su manera. Y me encontré respondiendo a ello, creyéndolo.

— Sí, cierto. ¿Y debería creerte porque...?

— No tenemos tiempo, simplemente sígueme el juego.

Hubo sonido de botas en la puerta, dirigiéndose a ellos sobre el hormigón. Blair dio un paso atrás y bajo su brazo. Él dio una última mirada de suplica.

— Camarada Burton; ¿Esta todo bien?— uno de los guardas había llegado justo detrás de su hombro

— Sí. Camarada. Lleva al prisionero hasta mi coche.

— ¿Camarada?

— Creo que ella solo hablara cuando este frente a frente con una bala.

— Le acompañaremos.

— Por supuesto camaradas— Blair dio más pasos hacia atrás empezando cerca de la puerta. Uno de los soldado agarró a Anji por el brazo, empujándola hacia adelante. Ella tambaleó, pero consiguió recobrar el paso. Ella no tenía ni idea de lo que Blair o Burton o quien sea lo que tenía en mente. ¿Estaba el fingiendo, llevándola en silencio con lo que le había dicho, o era su cambio genuino? Ella odió la confusión, la paranoia. Odiaba que estuviera sucumbiendo antes esa irracionalidades. Se dio cuenta que estaba caminando sin mirar su entorno, yendo ciegamente dirigida por la mano en su codo.

Ellos llegaron a una oficina, con un gran mostrador. Ellos estaban caminando rápidamente hacia el. Blair aceleró y cogió un abrigo de un perchero y hizo un gesto a los guardas para que avanzaran.

— ¡Camarada Burton!

Anji giró su cabeza de la sorpresa. Pia estaba corriendo detrás de Blair, agarrando un archivo. Estaba en su uniforme, con un lápiz en su pelo, Anji palideció. ¿Aquí era donde trabajaba Pia? ¿Lo sabía ella? ¿Había sido ella consciente de que una de sus amigas había sido retenida en una celda por días? A lo mejor no tenía ni idea.

— Camarada Burton, Necesito que inicias la transcripción de tu sesión con Amaya Alvarez.

Ella era parte de esto, ella lo sabía. Blair hizo una señal a los hombres para que esperaran, cogió el archivo y lo abrió sobre el mostrador, hojeándolo. Él chasqueó los dedos y Pia le pasó el lápiz. Él inició el documento y se lo devolvió, volteando la tapa del archivo.

— Gracias, camarada. Si mi papeleo termina hoy entonces— ¿Anji?— Pia la estaba mirando. Los ojos de la mujer italiana se fueron abriendo mientras se fijaba en la apariencia de Anji. Anji fugazmente se preguntó cómo de malo fue. Ella podía sentir su labio superior se había endurecido con la sangre seca.

— Te equivocas camarada.— Decía Blair, ordenandoles que continuarán.

— ¿Anji? ¿Qué estás haciendo aquí? ¿A dónde la llevan camarada Burton?

— No eres nadie para cuestionar mis acciones camarada.

Los soldados se estaban mirando entre si, claramente preguntándose que estaba pasando. Pia avanzaba hacia ellos, mirando de cerca a Anji.

— ¿Qué te han hecho?

— Llévenla a mi coche.— hizo un gesto Burton para que continuaran mientras giraba su cabeza hacia Pia. El soldado máss cercano tiro del codo de Anji.

— ¡No!— Pia estaba cargando contra el soldado más cercano, apuntando a un golpe en su cabeza. Él se tambaleóo y ella procedió a agarrarlo del brazo y resoplando, alcanzando a la funda del arma en su cintura. Ella la tenia libre de su pistolera antes de que el hombre pudiera reaccionar. Ella se hizo a un lado y apuntó al cuello de Blair.

— Dejadla ir lentamente. Un paso atrás. No queremos que le pase nada al camarada Burton ¿No?

— Pia...

— Cállate. Un paso atrás. Anji, coge el arma del camarada Pedro. ¿Puedes disparar?

— Yo c— creo que si— Anji vio el mecanismo básico y vio que era muy normal. Ella no tocó el seguro, ni empuñóo el gatillo. Ella no tenía intención de disparar eso accidentalmente.

— Bien. Ahora, vamos a bajar al patio, donde cogeremos el coche del camarada Burton. Burton tu vienes con nosotros. Pedro, ve tu delante.

El guarda avanzó, mirando repetidamente hacia atrás. Anji se puso al lado de Pia, sin tener claro todavía en quien confiar. ¿Cuál había sido ese estúpido eslogan de los 90?

— No confíes en nadie— susurró. Pia la miró.

— No es un mal lema a lo mejor.

Ellos estaban caminando lentamente escaleras abajo, Pia estaba mirando sus alrededores todo el rato. Anji seguía mirando hacia arriba de las escaleras, preocupándose de que su espalda estaba descubierta. Abajo y en círculos, intentando mantener sus pasos sincronizados. Pedro estaba tirando de sus pies, cada vez más lento. Anji se preguntaba que estaba pasando, este era un plan de rescate del Doctor demasiado elaborado, dependía demasiado de demasiadas variables.

— Pia ¿Qué estás haciendo?— Siseaba Blair.

— Sacando a Anji de aquí. Dejando el grupo, camarada.

— Yo la estaba sacando...

Blair cayó cuando entraron en el vestíbulo. Anji contó la gran cantidad de soldados en ese espacio, los pilares y el amplio espacio entre ellos y las puertas. Esto no era bueno. Anji sintió como todos los pares de ojos de la habitación se giraban para verles pasar sobre el mármol. Se preguntó cuántos de ellos podían ver el arma de Pia se movía a la cadera de Blair. En la parte medio escondida por su brazo.

El primer tiro falló por poco,dando en el pilar de la izquierda.

— ¡Maldición!—  Pia empujó Anji detrás del pilar más cercano, levantando el arma y disparando al guarda al lado de la puerta. Blair se agachó detrás del escondrijo de Anji.

— ¿Me das el arma?

Anji le miró ¿lo decía en serio o era un juego complejo para hacerle revelar cosas? ¿Ella iba a ser “disparada durante huida” o “resistiendo el arresto” o otro eufemismo? Blair hizo un gesto impaciente.— Anji, no tengo tiempo para esto. Yo puedo disparar ese arma ¿Puedes tu?

Anji se la dio. Pia estaba en el pilar contiguo, el más cercano a las puertas. Ella le hizo un gesto a Anji para que corriera y dispararía unas cuantas balas para cubrirla. Anji gateo sobre el mármol, sus pies resbalándose es la superficie lisa. Pia asintió con satisfacción a ella.

— ¿Cuántas balas tienes en ese arma, Anji? A mi solo me quedan unas cuantas.

— Er...

Blair reveló el arma y disparó sobre sus cabezas. Pia ya estaba reaccionando cuando escucho el rugido detrás de ella. Anji miró y vio a un hombre cayendo al suelo, con una mano agarrada en su hombro. Entonces Blair estaba con ellos, irguiéndose detrás del pilar.

— Yo iré primero, te daré un poco de cobertura. Coged el coche más cercano. El más cercano. Entonces solo conducid. Salid, las dos.

— Burton...

— Blair. Yo no soy Burton. O lo soy, a lo mejor, cuando no soy yo mismo. Pero ya soy yo otra vez. Id cuando os diga.

Anji los miró mientras los dos se miraban fijamente durante largo tiempo. Entonces Pia asintió, agarró a Anji por el brazo con su mano libre y comprobó su arma.

Blair salió de detrás del pilar, apuntando al hombre del lado contrario. Entonces Pia salió corriendo, arrastrando a Anji con ella. Anji sintió más que escuchó las balas alrededor de ellas, estaba tenuemente atenta cuando sus hombros golpearon contra la puerta y casi se cae en los pasos siguientes...

Había gritos en el patio, Pia disparó un tiro aleatorio hacia la puerta haciendo a los hombres allí agacharse y buscar cobertura, o empezar a correr contra ellas. Las dos mujeres trastabillaron por cobertura al coche más cercano. Anji gimió mientras daba con el cuerpo metálico, entonces miró la puerta principal. Todo lo que ellos necesitaban era un hombre en pie para pararlas...

Pia intentó abrir la puerta del coche. Ella empujó a Anji hacia la puerta. Anji intentó trepar hasta la puerta, intentando mantenerse lo más baja posible. Empezó a reírse cuando vio que las llaves se habían quedado puestas en el arranque. Aunque se escuchabanmáss tiros desde la caseta cerca de la puerta, ella sonrió, estos en verdad fueron momentos más inocentes. Entonces ella estaba escalando en la parte trasera, quedándose abajo del posa pies. Pia estaba de repente en el asiento del piloto, inclinándose, agarrando el volante con su mano del arma mientras le daba la vuelta a la llave.

Hubo un porrazo de las puertas y Blair salió corriendo, dando zancadas con sus largas piernas. Se dirigió al coche, golpeando la puertas tras de él. Pia estaba dándole al embrague. Anji sequedóo en el asiento trasero, sacudiendo y meneándose en su asiento detrás de ella. Había un crujido horrible y Blair estaba agarrándose el cuello, la sangre salió a través de sus dedos. El coche golpeó contra las puertas medio abiertas, salpicando la sangre derramada en Anji. Blair empezó a estremecerse en el asiento trasero.

— ¡ Anji ven aquí y para este maldito sangrado!

Anji levanto su cabeza y miró brevemente a Blair. Se quitó su sucia blusa de seda. Arrugándolo en una bola y forzó a Blair a dejarla sostenerlo fuertemente contra su cuello. El cuello, eso era probablemente una herida fatal. Se estremeció, solo parcialmente por el aire helado. Su camisa era casi nada de protección.

— Necesita tratamiento urgentemente Pia

— Pensaré en algo.— La cara italiana está decidida mientras conducía a través de las calles— ¿Conoces algún lugar seguro?

— No estoy segura.

Blair se dejó caer, perdiendo la conciencia por el shock. Anji deseó que no fuera por lapérdidaa de sangre. Ella apretó su agarre en la seda empapada, sosteniéndolo más cerca y rezando unas oraciones rápidas para cualquier dios que estuviera escuchando.

— Pia, porque—

— Tarde o temprano, Anji, debes coger bando. Y acabo de darme cuenta de que estaba en el equivocado.

Fitz se despertó lentamente, de mala gana. Había una manta áspera debajo de él, y luz solar tenue a través de las persianas maltrechas. Su mano dolía, dolía mucho más de lo que había experimentado nunca. Hizo una mueca, preocupándose sobre sus tendones. Él se sentó cuidadosamente, esperando dolor. Se sintió mejor de lo que esperaba. La mano había sido re vendada con nuevas tiras de algodón. Entonces recordó. Él había estado en la TARDIS, algo sobre el teléfono de emergencia, algo sobre una misión urgente del Doctor. Y entonces...

— ¿Sasha?

Se fijó en la habitación. Era larga, tenía varios catres preparados donde yacía gente. El tipo cerca de él murmuró en sueños. Fitz se irguió, con cuidado, no creyendo del todo la falta de dolor de cabeza. Su hombro se sentía rígido, pero a pesar de eso estaba totalmente sin dolor. Él creyó reconocer uno de los hombres en los catres ¿había estado en el edificio POUM la noche que empezó la pelea?

OK, por lo tanto estaba de vuelta en el POUM, o estaba de vuelta en ese maldito recinto. Se dirigió a la puerta, agarrándose el hombre y girándolo para quitarse la rigidez. Eso fueron diez pasos enteros sin nadie saltando encima de él, o intentando pelear con él. Alcanzó el pomo con la mano buena.

La puerta se abrió bruscamente, dándole en la nariz.

— ¡Ow!

— Oh, Fitz, ¡Lo siento mucho! Lo siento mucho.— Alberto estaba mirándole, espantado.— Vine para ver como estabais. Debería haber llamado en la puerta o—

— Esta bien Alberto. Quiero decir, me estaba preguntando hasta dónde llegaría antes de alguien me golpeara por lo que veo que lo veía venir— Fitz se rascó la nariz. El académico le hizo un gesto para que saliera de la habitación y Fitz reconoció el pasillo del fondo. Era una parte del edificio POUM en condiciones. Algunas habitaciones atrás de los estadios convertidos, a lo mejor una tienda de disfraces que había sido convertida en una habitación para los enfermos. Cerró la puerta detrás de él y observó el otro hombre. Alberto parecía cansado, como si estuviera existiendo ahora solo a base de energía nerviosa.

— Alberto, ¿Cómo llegue aquí?

— Tu amigo te trajo. Se presentó en la puerta la otra noche. Estabas inconsciente. Se fue tan pronto como te tuvimos a salvo.

Fitz se congeló. El tenía una vaga idea de que algo le había pasado a Sasha, ¿Así que cómo era posible que le hubiera traído hasta aquí?¿A lo mejor se lo estaba imaginando? Palpó su chaqueta, encontró con su viejo encendedor. Entonces de repente se dio cuenta de que llevaba su chaqueta de nuevo. Con todas sus marcas y roturas familiares. Qué había visto por última vez cuando había sido amenazado en el edificio de la fiesta. Rompió el papel envolvente lentamente,dudoso. Había un trozo de papel, pulidamente colocado entre la lámina y los cigarrillos. Lo cogió y lo abrió. La letra era vagamente familiar. Pero no era la de Sasha.

Entiendo que esta es tu marca favorita. Miss Kapoor necesitará tu ayuda. Espera.

Anji vio como Joaquín cargaba el empaquetado Blair dentro de un coche en la parte trasera de un bloque de apartamentos apartado en el Barrio Chino. Pia ya había desaparecido, desaparecido hacia los Drassanes en ropa prestada, murmurando sobre un barco que tenía que coger. Le dio un abrazo inesperado pero fuerte. La mantuvo a distancia de sus brazos y le hizo prometer que se cuidaría.

— No estaba haciendo nada de ello, me decía que solo era trabajo de oficina pero lo sabía. Lo siento. Debería haber ido con mi conciencia antes. Sal de aquí— dio un vistazo al Blair inconsciente— Haz lo que creas con él. Era el peor de todos.

Anji le miró— Él sabía exactamente que botones pulsar, siempre lo hacia bien. Pero no creo que ese fuera él.

Pia se encogió de hombros. Entonces se vistió con una chaqueta de mecánico, dándole a Anji el saludo anarquista y se fue. Anji sonrió mientras veía en su bolsillo una caja de munición para su arma robada, introduciendolo y dejándolo fuera de la vista.

McNair y Joaquín vieron como se alejaba la mujer italiana, entonces se giraron hacia Anji y le preguntaron que debían hacer con Blair. Anji había apretado las mangas de su suéter prestado por debajo de sus manos, rodeó con sus brazos sus costillas con moratones. La respiración de Blair era débil y pesada. Anji no sabía cuánto más le quedaba. Su labio superior estaba hinchado. Él la lastimaría más, viendo la grieta en su armadura y clavándole un puñal a ella. Ella no podía pretender que eso no importaba, no allí. Si ella estaba atrapada aquí— y dios sabe dónde han terminado Fitz y el Doctor— Ella debía lidiar con ello, sellar esa grieta.

— No puedo creer que él te hizo esto.— McNair estaba mirando atormentado. Él llegó aquí sin respiración, tras un mensaje de Joaquín.

Anji se encogió de hombros. Miro al perjudicado Blair: había habido tal mirada de horror desesperado en sus ojos, tanto auto— odio. Ella había visto su estado reflejado en sus ojos en el momento y ahora ella estaba segura que había querido decir lo que había hecho. Al final. Y él había recibido una bala ayudándoles a escapar.

— Llevadle a él y a Eileen fuera de aquí. Solo empaquetado con su mujer, McNair, y llévalos a Francia, ellos pueden hacer lo que les dé la gana desde allí.

— Sera peligroso.

— ¿No lo es todo? Me vuelvo al hotel para—

— El Hotel probablemente no es seguro, Anji, te estarán buscando por allí. Podemos irnos de aquí, llevarte a Inglaterra. Estoy seguro de que el oficial podrá...

— Me lo pensare McNair. Ahora mismo, necesito respirar un poco.

Ella se fue despacio, sus brazos alrededor de ella, sin mirar atrás a los dos hombres sentados en el coche viejo. El Barri Chino era tranquilo, tan temprano en la mañana. Sin contar el silencio, sin contar el vació frío del amanecer, la ciudad se sentía tensa. Esperando más. Esperando más represalias. Se giró hacia el paralelo, dirigiéndose hacia la Plaça Espanya y el amplio Montjuïc. El sol se levantaba a su espalda, simplemente bañando las puntas de los edificios de luz amarilla. Ella debería ir. McNair probablemente tenía razón. Ella no tenía ni idea como de concienzudamente el NKVD estaría buscándola. Era peligroso quedarse, temerario. ¿Pero ir a Inglaterra? Sabiendo que en unos cuanto años el continente entero estará en guerra, que sería recibida con recelo e incluso hostilidad. Podría ir más lejos, a América a lo mejor. Si llego a Londres podría acceder a unas de las cuentas del Doctor, conseguir dinero suficiente para comenzar de nuevo en Nueva York. Él estaba enterado, ella podía jugar en el mercado. Excepto que de alguna manera no podía ver a una inglesa asiática pudiendo rondar por Wall Street. No en 1940. Podía obtener un títere, una empresa ficticia como tapadera para todas las transacciones. Se dio cuenta de que había caminado hasta la puerta de acceso a Montjuïc. Las dos enormes torres de ladrillo rojo eran bañadas por la luz del sol, los edificios clásicos de la parte superior de la avenida brillaban del amarillo del Sol. ¿Era realmente posible volver a su habitación? Podría coger sus cuadernos. Encontrar la piedra que había recogido cuando estuvo aquí en Año Nuevo. Un recordatorio de un buen rato en esta maldita ciudad. Pero probablemente McNair también tenía razón,: Era un riesgo demasiado grande.

Si se volviera atrás, y aceptara la ayuda de los demás para salir, ella sentiría que que estaría abandonando al Doctor y a Fitz. Que había renunciado a ellos, a llegar a casa El siglo XXI. Parecía un concepto tan abstracto aquí, Tan lejos en el futuro que no se conectaba con el futuro del que ellos hablaban. Cuando Joaquín o Alberto o Eleana habían hablado del futuro, de los sueños de unidad e igualdad, pareció tan extraño, tan condenado. Sus ideas eran tan diferentes a lo que ella sabía que deparaba el futuro. Sin embargo, habían tenido tanta pasión, había tanta esperanza inicialmente. Lo había sentido esas primeras semanas de Noviembre.

Podía ir a Estados Unidos, comenzar una vida de clase. Viviendo a través de las cazas de brujas de McCarthy, cuando su estancia en Barcelona la hiciera parecer sospechosa, a través de la guerra fría. Quizás volver a Londres en los años sesenta y pasar el resto de sus días a unas miles de millas de sus padres, de su infancia, y nunca podría contactar con ellos. No, no quería renunciar al Doctor y a Fitz aún: Ella no estaba dispuesta a vivir aquí. ¿Ir a París? ¿Dejar al Doctor una manera de saber adonde había ido?

Se dio la vuelta, se dirigió a la casa de seguridad en el Chino. Llegar a París y luego replantear una estrategia. Las calles estaban empezando a despertar ahora, los trabajadores ya iban en dirección a las fábricas. Caminó contracorriente, hacia la zona residencial. El coche había desaparecido de la parte posterior del bloque de apartamentos. Ella miró a su alrededor y se apoyó sobre la pesada puerta. Después de un momento de discusión en voz baja, la dejaron entrar.

— ¿Anji?

Incluso cuando se volvió para mirar por la escalera, una figura desgarbada giraba hacia y ella estaba atrapada en un abrazo. El cuero contra su mejilla apestaba a cigarrillos y demasiadas noches ásperas.

— ¿Fitz?

— Alberto me trajo aquí. Recibí el mensaje de que habías sido herida.

— Mi orgullo sobre todo, ademas ¿Podrías dejar de abrazar mis costillas rotas?

La sostuvo a la distancia de un brazo y luego vio que estaba sonriendo como un idiota. Entonces se dio cuenta de los vendajes de la mano a su lado.

.¿Qué hay de ti?

— Estuve en una pequeña pelea.

— Si esto tiene que ver con chicas o cerveza, no necesito saber nada.¿Qué hay del Doctor? ¿Dónde esta?

La sonrisa de Fitz cayó y miró hacia abajo, rozó una bota a través del polvo.

— Creo que podría haberse ido, Anji.

El doctor sintió el terciopelo desgastado debajo de él, luego detectó una luz suave y cálida. Y un murmullo profundamente familiar. Abrió los ojos lentamente, deseando saborearlo y también teniendo miedo de haberse equivocado.

La TARDIS, estaba de nuevo en la TARDIS. Y ella estaba de vuelta. A pesar de que todavía parecía desgastada por los bordes. Estaba repantigado en su favorita silla vieja, en la cocina reformada, con las estanterías sin cerrar. El dibujo de París de Picasso que había comprado en París estaba apoyado contra una pila de libros sobre la mesa de lectura más cercana. La puerta hacia las habitaciones interiores estaba entreabierta, invitándole a entrar. El lugar vibraba de energía, sintió una sensación de hormigueo en los dedos de las manos y los pies.

Se acercó a la consola, arrastró sus dedos sobre los paneles, sintió un leve choque estático del pulso de energía de vuelta. Se preguntó si era así como Enrique había sentido, reunido con el sistema. La sensación de plenitud, de estar conectado. Seguía vibrando dentro de él. Ella debe haber utilizado su conexiones con el sistema para tirar de atrás hacia atrás.

Él debía encontrar Fitz y Anji. Revisó los bolsillos de forma automática y luego presiono con cautela el botón de la puerta. Sonrió cuando las puertas se abrieron, con un zumbido profundo a través de la habitación. Se sentía bien y le dio la consola un pequeño toque. Luego se dirigió hacia fuera.

La Plaça Reial estaba bañada en la luz del sol. Era una hermosa mañana. Cerro la puerta, metiendo la llave en la camisa y ausente rascándose el pecho mientras le picaba. ¿Era mejor empezar en el hotel? ¿Estaría allí o Alberto la habría escondido lejos en alguna parte? Fitz, estaba seguro, reaparecería pero ¿cuánto tiempo debía esperar? Se dio cuenta de que un coche había sido abandonado cerca de la TARDIS. Un niño estaba sacando gasolina fuera de él hacia una lata de hojalata y lo miraba, con los ojos abiertos. Él le sonrió también. Empezare en POUM entonces, averiguaría si Anji estaba a salvo.

— Ah, Doctor. Aquí estas —. Se detuvo y miró. Luego inclinó la cabeza en un saludo formal.

— Sabbath.

— Únete a mí para tomar un café, Doctor. Yo te ofrezco una copa de jerez, pero no sólo lo que sirven aquí es insoportable, pero es un poco temprano todavía.

Una chica se acercó y puso una segunda taza de café frente a una silla vacía de Sabbath. El otro hombre estaba vestido con un traje de lino, el notó el Doctor, cada centímetro decía que era un inglés del extranjero. Él estaba sentado en el lado sombrío de una mesa al aire libre, con el rostro medio oculto bajo un sombrero de fieltro crema. El Doctor se sentó, tomando un sorbo cauteloso de café caliente.

— ¿Estás aquí por una razón, o simplemente disfrutando del paisaje?

— Mi razón para estar aquí ha sido resuelto, gracias.

El doctor inspeccionó el rostro sereno de Sabbath, Con una medio— sonrisa visible bajo el ala del sombrero.

— ¿Cómo están Anji y Fitz? Estos jóvenes decididos. Ellos me recuerdan a mis propios agentes.

— Son amigos, no agentes.

Sabbath tomó un sorbo de café, inclinándose hacia adelante para que su rostro entrara plenamente en la luz del sol. Sus ojos eran oscuros, como siempre, mirando directamente al Doctor.

— ¿No depende eso de tu punto de vista?

El Doctor frunció el ceño. ¿Valía la pena preguntar al otro hombre lo involucrado que él había estado? ¿Monto él todo esto? ¿Utilizó al Doctor de alguna manera? ¿Había sido una distracción para mantener al Doctor ocupado? ¿Había tenido que dejar a personas morir horriblemente y era todo parte de uno de los pequeños juegos de Sabbath? No, podía sentir como la verdad absoluta se iba desentrañando, estaba siendo restaurada.

— Mi chico estuvo terriblemente sorprendido con ellos ¿Sabías?

El Doctor pensó por un momento.

— ¿Jueves?

Sábado rió e hizo una reverencia burlona con la cabeza.

— Él también...Bueno, no importa.

— Si estás aquí sólo para regodearte y pretender ser superior de alguna manera, entonces creo que me voy a encontrar a mis amigos.

El Doctor dejó la taza y empujó su silla hacia atrás para ponerse de pie. Sabbath extendió una mano pesada, apenas tocando la muñeca del Doctor. El Doctor sintió una especie de sacudida y se encontró a sí mismo sentado de nuevo.

— No es otra cosa, Doctor— Dijo Sabbath. Sonriendo y cruzando las manos frente a él.

Anji se sentó en las escaleras del piso franco, en línea con las piernas de Fitz. Él estaba sentado a un par de pasos por encima de ella y, a su vez se apoyó en la barandilla. Por una vez, no objetó cuando encendió un cigarrillo y exhaló lentamente.

— Entonces, ¿lo repasamos de nuevo?— Sugirió ella.

— ¿Cuál es el maldito sentido, Anji? Tu tienes la nota ahí. Él iba al Guernica, en alguna misión suicida.

— Pero...

— Y no se como pilotar la TARDIS y no he vuelto a ella y no se lo que vamos a hacer. ¿Vale? Tu eres la sesuda, haces toda las cosas lógicas esas, tu me dices lo que deberíamos hacer.

Anji suspiró. Inspeccionó las uñas mordidas, los bordes crudos donde había mordido demasiado lejos.

— No creo que sea tan buena en eso nunca más. He pasado los últimos seis meses no realizar las cosas que estaba leyendo acerca de que podría pasarme a mí también. Eso es muy tonto.

— Sí, lo es.

— ¡Hey!— ella empujó el codo hacia atrás, golpeando un poco su espinilla.

— Anji es tontita,— canturreaba, acariciando la parte superior de su cabeza.

— Fitz es tan estúpido que fuma.

— Bueno, al menos yo no me siento debajo de un fumador, ¿Eso es ceniza o caspa?

Anji se pasó la mano por el pelo, chillando. Ella se dio la vuelta y le golpeó la espinilla de nuevo.

— Eres un cerdo Fitz, Oink.

— Niños.— Dijo alguien desde abajo.

Anji volvió, sin poder creer su voz. Estaba apoyado en el extremo de la barandilla, con los brazos cruzados y el mentón apoyado en ellos. Él les sonrió. El Doctor. Anji terminó sonriéndole de forma estúpida como respuesta. Ella no se quedaría allí. Ella no estaba condenada a vivir a través de la

siglo XX.

Pensamos que eras..— Fitz comenzó.

— La gente sigue pensando en eso.— El doctor desenroscó sus brazos y subió corriendo

los pocos escalones para sentarse junto a Fitz, dándole un golpe ligero en el brazo.

— Tú deberías saber eso mejor que nadie, Fitz.

Anji se volvió para poder verle sentado.

— Entonces...

Él sonrió, Buscó en sus bolsillos y frunció el ceño. Ella se sentía absurda como si fuera a sacar caramelos de ambos. Un maltrecho libro sin tapa, con una postal sobresaliendo, se la pasó a Fitz. Ella vio la mirada furtiva del Doctor sobre las vendas en la mano de Fitz. Entonces él le estaba dando algo con una sonrisa de oreja a oreja.

— No podemos volver atrás, me temo, pero me las arregle para salvar esto.

Sintió la piedra lisa en sus manos, caliente tras haber estado en el bolsillo. Era la piedra que había recogido en Montjuïc con Jueves en Nochevieja. Ella sonrió. No tenía ningún sitio para ponerla, así que se la quedó en la mano, conformarse con su calor.

— ¿Qué pasa con el todo..? Ella trató de pensar en una manera de resumirlo, pero

no podía.

— La criatura y Enrique — fueron expulsados— fueron rechazados. Creo que

su masa combinada fue de las cosas que distorsionan aún más que la retroalimentación de

acciones de Enrique. Luego la mente de enrique estaba sobrecargada así que le mostré una imposibilidad y— El doctor hizo el gesto de una pelota con la mano, y luego la explotó

— ¿Así que las cosas están volviendo de nuevo a la forma en que deberían ser?— Preguntó Fitz.

— Creo que sí, creo que un cierto grado de incertidumbre ha sido restaurada.

Enrique sintió el tirón del sistema, sintió que lo arrastraba, hacia la conexión. La criatura que había creado se fue con él, y las memorias y perspectivas salieron disparadas en todas direcciones. Volvieron a los humanos de los que habían sido robados. Entonces vio el Sistema. Estaba muerto para él. Todas las líneas de energía se habían ennegrecido. La conexión era un punto distante brillante. No importaba de que manera intentara alcanzarlo, se escurría. Algo había devorado ese conocimiento puro y verdadero, dañó la sinapsis de tal manera que la conexión estaba olvidando todo el conocimiento. ¿dónde iba?, ¿por qué podría aún moverse a través de él? Se dio la vuelta, se trasladó de nuevo a la Tierra. Hacia su período. Sólo había una filigrana de la energía de plata y huyó hacia ella. Debe ser la forma en que el Doctor le había atrapado, su truco. Todo está conectado a esa otra fuente de conocimiento que había visto. El hilo sutil espesó, a continuación, parpadeó, se volvió gris. Vio formas, distorsionadas y en ángulo. Batidas y rodeadas por el terror. Por encima de él, un ojo blanco duro miró hacia abajo, iluminando el caos a su alrededor. Levantó la vista hacia él, gritando.

Epílogo

Extractos del diario confiscado en las habitaciones de Eric Blair en el Hotel Continental.

Encontrados en los archivos CP en Moscú, 1993.

— 25 de enero de 1937 – Noche

 Acabo de llegar a Monte Oscuro tras unirme a un contingente del ILP que salía de Barcelona. Bob Edwards está al mando y no parece estar seguro acerca de mí. Imagino que piensa que soy otro escritorzuelo que se presenta por aquí para documentarse para un libro y que no estoy involucrado con la lucha contra los fascistas. Estamos tratando de vencer sobre Zaragoza, que ha estado en manos de los Nacionalistas desde agosto del año pasado.

 A diferencia de lo que ocurría en el último lugar en que estuve, los fortines aquí se encuentran a lo largo de la cara caliza de la colina. Las líneas fascistas deben encontrarse a unos 350 metros de distancia.

— 1 de febrero de 1937 – Mañana

 A pesar de que las líneas enemigas están tan cerca, la falta de munición en ambos bandos obliga a que la guerra se libre más mediante megáfonos que con balas. ¡Edwards suele elogiar nuestra comida! Una mentira abominable. También tiene a la mitad de los disparadores españoles con megáfono, gritando a los cuatro vientos las maldades del sistema capitalista. Lo mejor de todo es que aquí hay una buena cantidad de desertores del bando fascista.

 Lo que más me molesta son las ratas. Supongo que es algo inevitable en las trincheras, pero me estremezco cada vez que una pasa sobre mis botas en la oscuridad. Ya resulta una tarea difícil dormir aquí, puesto que uno siempre está pendiente de que una granada o un proyectil no le caiga encima durante a noche, pero esos roedores hacen que la pesadilla sea aún mayor.

— 21 de febrero de 1937 – Tarde

 Eileen ha regresado a Barcelona hoy, tras haber estado varios días aquí de visita. Está trabajando en la oficina de McNair como secretaria, mecanografiando lo que él le manda y preparando la revista del ILP para casa. El Doctor la trajo aquí y se la llevó de vuelta. Parece cansado y demacrado, así que no quiero imaginarme cómo debo parecerle yo a él.

Eileen me enseñó un artículo sobre un contraataque reciente del que he formado parte. Aparece descrito como una alegre aventura; no puedo hacer más que asumir que  tienen una impresión muy diferente de esta guerra allí en Londres.

— 27 de abril de 1937 – Noche

 Permiso. Al fin, después de cuatro meses en las trincheras, tengo un permiso para ir a Barcelona. Eileen tiene unas habitaciones en el Hotel Continental y me quedaré allí con ella. Estoy a la espera de ser trasladado a Madrid, ya que aquí está todo muy tranquilo y la toma de Madrid es esencial.

 Nos hemos colado en un tren que se dirige al sur y uno de los hombres que fabricó unas cuantas botellas de anís está consiguiendo que el viaje sea más soportable a pesar de estar apretujados y apestosos.

— 3 de mayo de 1937 – Noche

 La tensión que se ha ido acumulando a lo largo de los días aquí ha explotado en forma de batalla. No estoy aún seguro de qué ha ocurrido exactamente, pero me he vuelto a unir al POUM en el Hotel Falcon. Las líneas telefónicas han caído y he pasado la mayor parte de las últimas horas discutiendo para que se me procurara un rifle y munición. Eileen, espero, seguirá en el Hotel Continental y debería estar segura allí, aunque he oído que la batalla es especialmente violenta en la central telefónica, que está justo a un bloque de distancia de donde ella se encuentra.

— 10 de mayo de 1937 – Tarde

 Estoy de vuelta en el frente, en esta ocasión cerca de Huesca. He dejado los diarios y notas de las últimas semanas con E. con instrucciones para que los queme en caso de que la situación empeore. Creo que he escrito todo un cuaderno durante la batalla en Barcelona, pero estoy seguro de que seré capaz de reescribir gran parte de ello de memoria, en caso de que sea necesario. Es extraño hablar sobre aquellos días aquí, dado que las noticias que llegan desde los distintos frentes a menudo son versiones totalmente diferentes de lo que en realidad he vivido. Por supuesto, el POUM y los grupos del ILP tratan con recelo cualquier cosa dicha por los comunistas y, tras haber leído algunas de las acusaciones publicadas en la prensa CP sobre los días de mayo, debo estar de acuerdo con esa actitud. De vuelta en Barcelona, he estado conversando con un amigo del CP para abandonar el POUM y unirme a la Brigada Internacional en Madrid, pero después de haber estado luchando aquí, no creo que sea capaz de hacerlo.

Nota adjunta a los diarios

EB regresó a Barcelona, según lo dispuesto en los archivos del hospital. Allí solicitó la baja del POUM. Fue visto en el Hotel Continental, donde se encontró con su esposa, y después desapareció de Barcelona. cf. Orwell, G.