JULIE HASTRUP

Hasta que mueras

Rebekka Holm Nº1

Pàmies

Sinopsis

En una cálida noche de verano, en la idílica población danesa de Ringkøbing, aparece brutalmente asesinada la joven Anna Gudbergsen.

La crueldad del crimen obliga a la policía local a pedir ayuda a la Unidad Especial, que envía a una de sus agentes, Rebekka Holm. Ésta, aunque nació y se crió en Ringkøbing, hace mucho tiempo que no vuelve a la casa familiar, y ahora tendrá que volver a enfrentarse a oscuros fantasmas de su pasado.

Descubrirá muy pronto que su caso parece estrechamente relacionado con un asesinato muy semejante, ocurrido veinte años atrás, que quedó sin resolver. ¿Se trata del mismo asesino o de un imitador?

Y entonces desaparece una niña cuyo nombre es también Anna...

Autor: Hastrup, Julie

©2009, Pàmies

ISBN: 9788415433583

Generado con: QualityEbook v0.75

HASTA QUE MUERAS

Julie Hastrup

Título original: En torn i øjet

Primera edición: marzo de 2014

© 2009 Julie Hastrup & Rosinante&Co., Copenhagen.

Published by agreement with the Gyldendal Group Agency.

© de la traducción: Eva Parra Membrives, 2013

© de esta edición: 2014, Ediciones Pàmies, S.L.

C/ Mesena,18

28033 Madrid

editor@edicionespamies.com

ISBN 978-84-15433-58-3

Ilustración y diseño de cubierta: Calderón Studio

Quedan rigurosamente prohibidas, sin la autorización escrita de los titulares del Copyright,

bajo la sanción establecida en las leyes, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier

medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, y la

distribución de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamo público.

En cariñoso homenaje a mi abuela, Margrethe Heide

DECIDÍ elegir la ciudad de Ringkøbing y sus alrededores como escenario de mi novela. Algunos de los lugares mencionados existen realmente, otros son de mi invención y los he adaptado para esta narración. Personajes y acción son producto exclusivo de mi fantasía.

Noche del sábado 25 de agosto al domingo 26 de agosto

MIENTRAS cruzaba el bosque por aquel camino irregular su bicicleta se sacudía tan violentamente que sintió vibrar su vientre. Se le escapó una risa, y el sonido de aquella expresión de alegría rasgó la quietud del bosque. Caía una fina llovizna, pero Anna se sintió suficientemente resguardada del agua por las altas copas de los árboles, que semejaban para ella enormes paraguas. Cerró los párpados sin dejar de pedalear, atendiendo al rítmico compás de su respiración entrecortada y al leve zumbido de las ruedas. Abrió la boca y sacó la lengua para paladear la humedad de la lluvia. El cálido aire nocturno estaba impregnado de humedad, olía a tierra fresca y su pelo, cada vez más mojado, se amoldaba suavemente a sus hombros. Se había divertido mucho en la discoteca. Aquel chico moreno, Alex, era algo tímido, pero muy dulce. No se había dejado engañar por la actitud del muchacho, advirtiendo la fragilidad oculta tras la aparente rudeza. Él le había pedido su número de móvil y ella se lo había ofrecido sin dudar, anotándolo sobre una servilleta de papel que le tendió con una sonrisa pícara. Alex pareció complacido y ella, al advertirlo, decidió repentinamente recuperar la servilleta, no sabría decir muy bien por qué. El chico había intentado detenerla, aferrando su brazo con dedos implacables, que no crueles, sino firmes, con esa fuerza hasta cierto punto protectora que se emplea para alejar a alguien de un peligro. La tristeza nacida en algún lugar muy profundo dentro de ella la había conmovido hasta hacer que se le escaparan algunas lágrimas, y Anna se había liberado de aquella presión con un movimiento brusco. Él la había mirado unos instantes, perplejo, antes de encogerse de hombros, dar media vuelta, y alejarse de ella sin más. A Anna le hubiera gustado explicarle lo que acababa de suceder, pero supuso que él sería incapaz de comprenderla. El chico desapareció entre la gente que bailaba, pero ella no dejó de notar su contacto sobre su piel hasta mucho rato después.

El golpe llegó de repente. Abrió los ojos, asustada, para comprobar que, de alguna manera, había rozado el grueso tronco de un árbol. Este estaba situado en las lindes del bosque que marcaba la entrada al pequeño aparcamiento para los que bajaban al fiordo, y, sin que tuviera tiempo de pensar mucho más, perdió el equilibrio y cayó al suelo, quedando bajo su bicicleta. Sintió un fuerte ardor en la rodilla derecha y notó de forma instantánea la cálida sangre descendiendo por su pierna. También le palpitaba el codo derecho, que se frotó ligeramente, mientras intentaba ponerse en pie con dificultad.

Una oscura nube se desplazó a un lado liberando a una luna excepcionalmente pálida, y Anna tuvo la incómoda sensación de no encontrarse sola en aquel lugar. Contuvo el aliento, permaneciendo completamente inmóvil, y aguzó el oído intentando aislar algún sonido anormal, pero sólo percibió el golpetear de su propio pulso acelerado y el lejano murmullo del fiordo.

—¿Hay alguien ahí?

El viento alejó su pregunta, llevándosela de allí, y durante algunos segundos dudó, insegura, sin saber cómo actuar a continuación. Se esforzó por tranquilizarse. Allí no había nadie más, su cabeza le estaba jugando una mala pasada. Siempre estaba imaginando cosas, su padre no dejaba de burlarse de ella por eso.

Un leve rumor le llegó procedente de un arbusto cercano y giró la cabeza en la dirección en la que creyó haberlo percibido. Podía adivinar la forma irregular que presentaba el arbusto aún con aquella oscuridad, pero era incapaz de distinguir nada más. Un miedo paralizante descendió sobre ella, cubriendo su piel de finas agujas punzantes. Reuniendo todo su valor, se aferró con fuerza al manillar de la bicicleta, que levantó, y se apresuró a retomar el camino, dejando atrás el árbol que la había hecho caer. Su pie tropezó con un obstáculo, se agachó para ver de qué se trataba y descubrió una gran rama obstruyendo el sendero. Intentó apartarla con una mano, sin soltar la bicicleta.

El golpe fue muy fuerte y la cogió completamente por sorpresa. Cayó hacia delante, sobre la gruesa rama, y se raspó la frente. Un hilo de sangre cálida y pegajosa comenzó a caer sobre su rostro. Intentó ponerse en pie, buscando absurdamente su bicicleta, pero recibió un nuevo golpe en la nuca, mientras algo o alguien empujaba su cabeza contra el suelo. Su boca quedó inundada de pequeñas piedrecitas y se llenó con el sabor a tierra. Aunque quería gritar, no logró que escapara ningún lamento de su garganta. Percibió un aliento extraño junto a ella y también una fragancia que le pareció vagamente conocida. Un nuevo golpe, ejecutado con fuerza. Un chasquido. Sangre en su boca. Se sintió mareada, y poco a poco todo se fue volviendo gris. Tienes que salir de aquí, pensó, desesperada, y quiso alcanzar la rama, o una piedra tal vez, pues era consciente de que necesitaba defenderse, luchar, pero su cuerpo ya no estaba dispuesto a obedecer las órdenes que dictaba su cerebro. Su espalda se llenó de un dolor insoportable, una vez y otra. Oyó un extraño estertor y comprendió con horror que era ella misma la responsable de aquel angustioso sonido. Poco a poco fue imponiéndose de nuevo el silencio. Su último pensamiento antes de que todo se volviera definitivamente negro fue la certeza de que aquella era la hora de su muerte. Y de alguna manera eso la consoló, pues nadie podría volver a hacerle daño, nunca jamás.

Domingo 26 de agosto

UNO de esos días nefastos en los que la melancolía lograba introducirse bajo su piel y aletargarla, provocándole una fatigosa apatía contra la que era imposible protegerse. Rebekka llevaba odiando los domingos desde los nueve años. Normalmente intentaba llenar las interminables horas que componían aquellos insoportables días con todo tipo de actividades, o, en el caso de que no lograra convencer a nadie para que la acompañara, pasaba el mayor tiempo posible durmiendo. Así, desaparecían horas y horas de esos días que siempre ansiaba que fuesen relevados cuanto antes por los mucho más prometedores lunes. En esta ocasión se encontraba archivando los informes de su último caso en su espaciosa oficina, recién amueblada y con vistas al Tívoli. Guardó el grueso archivador gris en la estantería. Hacía ya tres años que pertenecía a la Unidad Especial Móvil de la policía estatal danesa, la única mujer de toda la unidad. Se trataba de un puesto muy codiciado, al que sólo podían aspirar los agentes mejor cualificados. Doscientos días al año viajando por todo el país para auxiliar a la policía local en casos especialmente complejos. Rebekka amaba su trabajo, lo realizaba con entusiasmo, y su superior, Torsten Krogh, había expresado en repetidas ocasiones su satisfacción por su buen hacer. Entre los compañeros era aceptada como una más y empleaban con ella el tono rudo y coloquial habitual entre hombres. Depositaban en ella una confianza absoluta, y por primera vez en su vida Rebekka se había sentido parte de algo.

Miró a su alrededor, satisfecha. Siempre había soñado con ocupar aquel despacho, situado en el quinto piso y con unas vistas espléndidas a las atracciones del Tívoli y la torre del ayuntamiento. Cuando supo que se había quedado vacío, se lo había solicitado a Krogh, y, aunque en realidad era demasiado amplio para una sola persona, y más aún para alguien que apenas pasaba tiempo en la ciudad, éste había accedido inmediatamente a su petición, proporcionándole una inmensa alegría. Rebekka suspiró de placer mientras presionaba la nariz contra el frío vidrio de la ventana. Descubrió a una paloma sobre el alféizar, aparentemente disfrutando del suave sol mañanero, zureando de forma casi meditativa, y durante unos instantes se dejó arrullar por aquel sonido, perdiéndose en sus pensamientos.

La campana de la torre del ayuntamiento sonó once veces. Se había despertado temprano aquella mañana, y tras correr un rato por el parque de Søndermarken se había dirigido directamente a la Jefatura. Ya había liquidado el papeleo y no le quedaba nada más por hacer. Incluso había regado la planta que descansaba sobre la mesa de madera. La embargó una angustiosa sensación de soledad, por lo que marcó el número de Dorte. Su amiga la invitó a café, tal como esperaba, y una Rebekka algo más optimista cogió su abrigo y abandonó el desierto edificio.

El insistente sonido del teléfono despertó a Michael Bertelsen. Desorientado, no fue capaz de determinar al abrir los párpados si era de día o de noche. Después recordó que durante la noche había realizado una intervención en aquella discoteca situada en la zona peatonal y dedujo que por tanto ya debía haber amanecido, aunque seguía dudando en cuanto a la hora. Alargó la mano buscando su teléfono inalámbrico, tanteando a su alrededor, y lo encontró finalmente bajo las mantas, en el lado ahora desocupado de su amplia cama de matrimonio. —Bertelsen —murmuró, frotándose los ojos para comenzar a acostumbrarse a la claridad. Consultó la hora en el despertador: las 11.03.

—Michael, soy Teit. Ha aparecido una joven asesinada en el bosque, en la zona occidental, en Fruerwald, justo al lado del aparcamiento. Una tal Anna Gudbergsen, de veintidós años.

Michael, aún un poco aturdido, se sentó en la cama.

—¿Qué?

—La han golpeado y apuñalado repetidamente. A primera vista no parece que el móvil sea sexual. El forense, Thorkild Thogersen, se encuentra ahora con el cadáver. Acércate por allí en cuanto puedas.

Mientras su superior le proporcionaba las indicaciones necesarias para llegar hasta el lugar del crimen, Michael saltó de la cama, se refrescó rápidamente rostro y axilas, y cruzó el dormitorio a trompicones, intentando ponerse los calcetines y pantalones sin dejar de atender la llamada.

—Dame diez minutos —rogó—. Ya estoy allí.

El teléfono móvil comenzó a sonar en el mismo instante en el que Rebekka había logrado estacionar su vehículo ante el edificio en el que se encontraba la vivienda de Dorte. La llamada procedía de su superior, Torsten Krogh. —Escucha, Rebekka, al parecer han encontrado el cuerpo de una joven en un bosque de la Jutlandia occidental. Apuñalada repetidas veces, tal vez violada. Te voy a enviar para allá, sólo a ti. Es cierto que nosotros no nos ocupamos habitualmente de esta clase de casos, pero el comisario responsable es un viejo amigo mío y me ha solicitado ayuda. Haremos todo lo que esté en nuestras manos, y de las cuestiones técnicas se encargarán los compañeros de Århus.

Rebekka sintió un leve cosquilleo en el estómago. Desde la última reforma del sistema legal, que afectó a la organización de la policía, se ocupaban muy rara vez de casos de homicidio, aunque la Unidad Especial originariamente se había creado precisamente para eso. En la actualidad su trabajo tenía una orientación más bien política, y la prostitución, la trata de blancas y las guerras entre bandas se habían convertido en su campo de acción prioritario. Los asesinatos se resolvían en las jefaturas provinciales o incluso en las comisarías locales, pese a que, sobre todo éstas últimas, estaban escasamente capacitadas para ocuparse de ello. Rebekka había solicitado el puesto que actualmente ocupaba en la Unidad Especial confiando precisamente en poder ocuparse de la resolución de asesinatos, y sabía que no era la única que lamentaba que la reforma legal la hubiera alejado de ellos.

—¿En qué zona de Jutlandia? —preguntó, intentando no parecer demasiado ansiosa.

—En Ringkøbing.

Ringkøbing. Ringkøbing. Ringkøbing.

Un gélido temor se apoderó de ella, nubló su visión y le secó la boca. El mundo comenzó a girar a su alrededor, y oyó a Krogh en la lejanía rebuscando entre papeles.

—En una zona boscosa, en Fruerwald. Es el acceso occidental al bosque. ¿Rebekka? ¿Rebbeka, sigues ahí?

Poco a poco regresó a la realidad.

—Sí, es que me he sorprendido. Soy de Ringkøbing precisamente.

—Es verdad, no lo recordaba. Pues mejor así —expresó Torsten Krogh su entusiasmo, y le facilitó unos cuantos detalles del caso antes de colgar.

Rebekka se hundió en el asiento de su coche, mirando al frente pero sin ver nada. Precisamente Ringkøbing. Había vivido en aquella ciudad durante diecinueve años, los primeros de su vida, y había escapado de allí a la primera ocasión que tuvo. Jamás había vuelto, pese a que sus padres aún seguían residiendo en la ciudad, en la misma casa amarilla de su infancia, que formaba hilera con otras casas, y hacia la cual conducía un camino sembrado de tréboles. Una imagen idílica de tiempos lejanos.

Unos golpecitos decididos en la ventanilla del coche la arrancaron de su ensimismamiento. Rebekka volvió la cabeza, distraída, para enfrentarse al alegre rostro de Dorte. Su amiga abrió la puerta.

—¿Qué haces ahí dentro? ¿Te has dormido?

—Tengo que marcharme. A Ringkøbing. Ahora mismo. Ha habido un asesinato.

Salió tambaleante del vehículo y casi cayó en los brazos de Dorte, que la contemplaba fijamente y con los ojos muy abiertos.

—Pobre Rebekka. Pero, ¡no puedes! Tienen que encontrar a otro. ¡Es imposible! ¿Y Robin?

Le frotó cariñosamente el brazo.

—No... No... Tengo que ir yo —tartamudeó Rebekka de modo poco convincente, esforzándose por recuperarse de la fuerte impresión recibida—. Es mi caso... Tengo que ir... ¡Quiero ir! Esto es una locura. Llevo años imaginando todo lo imaginable para evitar volver y ahora estoy obligada a hacerlo.

—¿Tienes tiempo de entrar a tomar un café?

—No. Otro día será.

—De acuerdo, lo comprendo. No olvides que hace años ya que soy amiga de una ocupadísima agente de policía —rio Dorte, pero recuperó la seriedad de inmediato—. ¿Saben tus padres que vas?

—No. Me acaban de informar, no me ha dado tiempo a avisarlos. Los llamaré ahora, no sé qué ocurrirá cuando me tengan por allí. Por suerte estaré muy, muy ocupada.

Todo aparecía teñido de rojo. Michael retrocedió inconscientemente cuando se enfrentó a la visión del cuerpo de Anna Gudbergsen. La escena presentaba un aspecto tan indescriptiblemente dantesco que sintió el sabor de la bilis inundar su boca. Era imposible pensar en escupir en aquel lugar, así que tragó. Anna Gudbergsen yacía en un pequeño claro, junto a los arbustos que cercaban el bosque. Estaba tumbada de espaldas, las piernas abiertas, un brazo pegado al cuerpo, el otro, con el que al parecer había intentado proteger su rostro, inmóvil para siempre en una posición poco natural. Llevaba el vestido veraniego de tirantes, con un alegre estampado de flores, subido hasta casi el pecho, mostrando sin pudor el vientre. Sus braguitas de seda, originariamente blancas, estaban teñidas del rojo de su sangre y rodeaban sus tobillos. Una de sus sandalias descansaba junto al cuerpo, la otra aún cubría el pie izquierdo. Había sangre por todas partes, y su largo cabello rubio estaba surcado por mechas rojas y entrelazado con hojas secas y pequeñas ramitas. La mejilla izquierda presentaba una fea herida, los brazos y piernas estrías rojas, y el vientre y bajo vientre mostraban profundas incisiones que no podían proceder sino de algún arma blanca. Únicamente los ojos permanecían intactos. Unos grandes ojos verdes que miraban fijamente al cielo.

Michael cerró los párpados unos instantes para recuperarse de aquella visión, reunir fuerzas y asimilar lo que tenía ante sí. A su alrededor, la vida continuaba, y los agentes estaban ocupados en dividir en parcelas el lugar del crimen.

—¡Cuanta brutalidad! —oyó a sus espaldas, mientras sentía una mano apoyarse en su hombro. Pertenecía a su amigo y compañero David Johansen. Michael asintió sin pronunciar palabra.

El aire estaba cargado de minúsculos puntos negros, moscas, que se acercaban diligentes al cadáver. Un olor dulzón impregnaba el ambiente, y Michael sintió un nuevo mareo. Tal vez prescindir del desayuno no había sido muy buena idea.

El forense, Thorkild Thøgersen, un hombre que se jubilaría en breve, se unió a ellos.

—Los de Århus están a punto de llegar —murmuró, mientras se rascaba la incipiente barba gris—. A mí me queda poco para acabar aquí.

—¿Puedes decirnos algo?

—Ha muerto esta misma noche, entre las dos y las cuatro de la mañana aproximadamente. Como ves el rigor mortis ya se ha iniciado, fíjate en la rigidez de la mandíbula y de parte del tronco. Y las moscas han comenzado a poner huevos en las heridas.

Michael se inclinó sobre el cadáver y advirtió los minúsculos puntos blancos. Tuvo que contener una vez más los deseos de vomitar.

—La han apuñalado repetidas veces —continuó el forense—. Un instrumento afilado, yo diría que se trata de un cuchillo de cocina corriente, de entre quince y veinte centímetros de largo. Calculo unas veinte incisiones.

Thorkild Thøgersen sacudió la cabeza, señalando a Anna.

—Al mover la cabeza con cuidado pueden advertirse también un par de fuertes golpes en la nuca. Ese pelo tan largo hace que sea difícil de detectar a primera vista, pero apostaría a que ha perdido masa encefálica.

La mirada de Michael siguió la trayectoria que señalaba aquel dedo rugoso y vio una sustancia grisácea esparcida por el suelo. Thorkild Thøgersen le miró con semblante serio.

—Pero, a pesar de todo, la causa más probable de la muerte es el estrangulamiento.

Michael arrugó la frente, sorprendido.

—Mira.

El forense señaló el delgado cuello de la chica. Gran parte de él estaba cubierto de sangre, pero en aquellos puntos por donde asomaba la piel no era difícil advertir las características marcas azules. Michael asintió y se puso en cuclillas junto al cadáver.

—Fíjate en los ojos —dijo Thorkild Thøgersen—. ¿Ves los puntitos rojos? Otro indicio de estrangulamiento. Algunas incisiones eran mortales de necesidad, y añadamos ahora los golpes en la nuca y, por último, la asfixia. Me sorprende que el asesino se haya tomado tantas molestias para asegurarse de que se cumpliría su objetivo, pero, por suerte, no soy yo quien debe comprender los motivos que llevan a esto, sino vosotros. ¿Te has fijado en los arbustos?

Michael giró la cabeza y distinguió las salpicaduras rojas interrumpiendo el verde de las plantas. Las manchas brillaban al sol.

Thorkild Thøgersen rebuscó en los bolsillos de su traje protector y sacó una caja amarillenta de pastillas de regaliz de la marca Ga-Jol, ofreciéndosela primero a Michael.

—Probablemente la golpearon nada más salir del bosque, junto a la barrera de entrada. He visto una gran rama obstruyendo el camino, tal vez se trate de una maniobra del asesino para tenderle una trampa a su víctima. Más tarde ha debido de arrastrarla hacia los arbustos para terminar su trabajo. Bueno, voy a ver si logro comer algo mientras espero la llegada de los de Århus.

Thorkild Thøgersen se incorporó pesadamente, permaneció de pie unos instantes, indeciso, mientras miraba fijamente a un punto indeterminado a sus pies.

—Esto es raro. Hace unos veinte años tuvimos por aquí un crimen similar. Me acababan de trasladar desde Odense. No recuerdo... ¿cómo se llamaba aquella mujer? Lene... Lene no-séqué más. No murió demasiado lejos de este lugar, allí, bajando un poco el fiordo. La apuñalaron repetidas veces, igual que a esta chica. Fue mi primera actuación como forense en esta ciudad. Me impresionó muchísimo, como comprenderás.

Thorkild Thøgersen miró a Michael, avergonzado. Este asintió y se puso en pie a su vez, sintiendo la rigidez de las piernas. Se maldijo por estar en tan baja forma.

—¿Se resolvió aquel asesinato?

Thorkild Thøgersen sacudió lentamente la cabeza, levantó la mano a modo de despedida y abandonó el lugar del crimen con lentos pasos cansados.

Rebekka pisó a fondo el acelerador y su viejo Citroën voló como una bala de plata por la autopista en dirección a Ringkøbing.. Lucía un sol implacable, por lo que rebuscó en su bolso hasta encontrar sus gafas, se las colocó, y sintonizó en la radio una emisora con música moderna.

Boyfriend, don´t you touch my boyfriend, he’s not your boyfriend, he´s mine, oyó las voces de Alphabeat.

Rebekka se unió al grupo durante un rato. Se sentía invadida por una curiosa mezcla de excitación y miedo. Se encontraba a medio camino hacia Ringkøbing, la ciudad que había estado evitando todos estos años, esa pequeña localidad provinciana compuesta en su mayoría por bonitas casitas rojas, cuya seña de identidad la constituía el fiordo y la iglesia. Un lugar de aspecto idílico, pero que le había proporcionado a Rebekka experiencias muy poco idílicas en el pasado.

Buscó otra emisora al acabar la canción, sacó con cierto esfuerzo un caramelo del bolsillo de su chaqueta que, cuando al fin logró introducírselo en la boca, le supo a todo menos dulce. En Ringkøbing probablemente todo seguiría igual que siempre. Su casa, la ciudad, el fiordo con sus frías aguas y también el bosque Fruerwald con sus impresionantes árboles, donde tantos y tantos momentos había pasado de niña. Le resultaba difícil de creer que aquel bosque sereno de su infancia hubiera servido ahora de escenario para un brutal asesinato.

Rebekka solía ver a sus padres dos veces al año. Por Navidad y en verano. Se encontraban siempre en terreno neutral; en verano en la casita de vacaciones que la hermana de su padre tenía en Bornholm, y en Navidad a veces en casa de una tía materna, en Herning, o también en su propio piso en Valbygårdsvej.

Sentía sobre todo las fechas navideñas como una dura prueba. Rebekka se esforzaba año tras año por buscar excusas que le permitieran evitar aquellos encuentros, a veces con mayor fortuna que otras. Para alegría de sus compañeros se ofrecía siempre para cubrir las guardias el día de Nochebuena, un ofrecimiento que, aunque sorprendía a todos, se aceptaba inmediatamente. Su madre parecía sospechar cuando Rebekka le comunicaba al teléfono, año tras año, que una vez más el trabajo le impediría asistir al tradicional encuentro familiar.

—No comprendo cómo no establecéis turnos. No es normal que siempre te toque a ti —solía protestar secamente, y Rebekka expresaba una decepción que no sentía, explicando que ocupaba el último escalafón en la jerarquía. Había habido ocasiones, sin embargo, no muchas, en las que algún compañero, al igual que ella, deseaba evitar unas Navidades familiares, y se veía obligada entonces a cederle el turno. En esos raros casos había pasado las fiestas con sus padres; un padre extremadamente nervioso que intentaba mediar, y una madre reservada que no cesaba de mostrar su desaprobación. La ausencia de Robin era tan perceptible como si hubiera perdido un brazo o una pierna.

Rebekka se aferró al volante con fuerza y se enfrentó a su propia mirada en el espejo retrovisor. Aquello era entonces. No ahora.

Sintonizó por tercera vez una nueva emisora, buscando, insatisfecha, hasta hallar algo que la reconfortara, alguna pieza de música clásica, mientras se esforzaba por centrar sus pensamientos en la joven Anna Gudbergsen: sería su primer caso sola; un asunto en el que ella misma, Rebekka Holm, sin ayuda de nadie, debía ofrecer su apoyo y demostrar su experiencia a la policía local.

Aquello sonaba bien. Repasó mentalmente todo lo que debía llevar a cabo en cuanto llegara a la comisaría de Ringkøbing.

Michael, fatigado, se pasó una mano por el rostro como intentando alejar de sí el cansancio. Acababa de regresar a su despacho y sentía su cuerpo necesitado urgentemente de algún tipo de estimulante, un café, pasteles, algún caramelo, algo dulce. Cualquier cosa que le permitiera mantener los ojos abiertos y la mente despejada un rato más. Sobre su mesa sólo había una pequeña fuente con manzanas, un intento de la administración de convencer a sus empleados de los beneficios de una alimentación sana, tal vez con la idea de reducir o incluso evitar totalmente las bajas por enfermedad. Michael refunfuñó en señal de protesta y se preguntó si aún dispondría de tiempo para acercarse a la gasolinera más próxima antes de que le tocara tomar declaración a la desdichada mujer que había encontrado el cuerpo de Anna Gudbergsen.. Había estado trabajando sin parar desde que regresara del bosque. Su superior había organizado una pequeña reunión en el mismo lugar de los hechos y había comunicado a sus agentes, para sorpresa de todos, que había decidido avisar a la Unidad Especial Móvil, habiendo aceptado éstos enviarles, en el transcurso de la tarde, a algún investigador experimentado. También los técnicos de Århus había aparecido ya, y estaban intentando aislar posibles huellas y pruebas. El comisario Teit Jørgensen había reunido a su equipo, que estaba formado, al margen de Michael y su amigo David Johansen, por Susanne Kemp y Egon Berregaard, ambos agentes capaces y expertos, que pertenecían a la policía de Ringkøbing desde hacía muchos años.

—Ya puedes hablar con Agnes Dam —le informó Bettina Pallander, la administrativa, asomando la cabeza por la puerta y dedicándole una sonrisa encantadora.

—Gracias, ya voy —repuso Michael, imaginando con cierta añoranza las estanterías repletas de dulces de la gasolinera de la empresa Statoil que se hallaba tan tentadoramente próxima. A regañadientes cogió una de las manzanas amarillas y la mordió con ansia. Tras dos grandes bocados la lanzó con desprecio a la papelera.

Agnes Dam era una mujer robusta que debía hallarse cerca de de los setenta años. Mostraba una palidez extrema y sus ojos ligeramente saltones estaban muy enrojecidos. La blusa de seda color salmón se veía completamente sudada. Michael le dirigió una sonrisa que pretendía ser tranquilizadora, y al poco se unió a ellos Bettina con café y más manzanas en una bandeja.

—No entiendo por qué tengo que contarlo todo de nuevo. Ya he explicado cómo ocurrió —suspiró la mujer, incómoda, mientras obsequiaba a Michael con una mirada que oscilaba entre el desagrado y la confusión.

—Lo lamento mucho, de verdad, pero la experiencia nos dice que volver a explicar lo sucedido algo más tarde puede obrar maravillas con la memoria. Y comprenderá que buscamos cualquier detalle, por irrelevante que parezca, que nos pueda ayudar a resolver un crimen tan grave con éste —explicó Michael, muy serio—. Le agradecemos muchísimo su ayuda. Tómese el tiempo que necesite, por favor. Comience desde el principio.

Endulzó el amargo café con dos cucharadas de azúcar. Sabía que la mujer había estado paseando a su perra, un labrador hembra llamada Trunte, cuando se encontró con el cuerpo de Anna Gudbergsen.

—Salí de casa a la hora de costumbre. Vivo en Bekksinvej, a pocos metros del bosque. Trunte siente pasión por el bosque.

Agnes Dam se detuvo al pensar en su perra, actualmente en la recepción, bajo la custodia de un agente.

—¿A qué hora era exactamente?

—Consulté mi reloj justo antes de salir porque acababa de introducir un asado en el horno... a mediodía llegarán mis hijos y mis nietos... y eran exactamente las nueve y once minutos cuando abandonamos la casa. Hacía tan buen tiempo esta mañana... Ha sido esta mañana mismo cuando sucedió todo y, sin embargo, me parece que hubieran pasado siglos...

Michael asintió, comprensivo.

—De modo que nos pusimos en marcha, y seguimos el camino hacia el bosque, como de costumbre. De repente, Trunte comenzó a ladrar sin parar. Se detuvo y estuvo olisqueando, nerviosa, entre los arbustos, sin atender a mis llamadas, por lo que me enfadé. Y entonces me acerqué hacia donde estaba y allí... allí la vi.

Agnes Dam rompió a llorar, en silencio. Michael le acercó una caja de pañuelos y ella se lo agradeció con un gesto de la cabeza, cogió uno, y se lo pasó con cuidado por el rostro.

—¿No se cruzó con nadie en el camino? Conocido o desconocido. Piense, esto es muy, muy importante.

Los dedos de Michael tamborileaban sobre la mesa, como si quisieran fijar con el movimiento algún recuerdo.

Agnes Dam sacudió la cabeza lentamente.

—No. Estábamos las dos solas. Totalmente solas. No vi a nadie, y me sorprendió, con lo bonito que estaba el día.

—¿Conocía usted a Anna Gudbergsen?

—No, no la conocía. Quiero decir, sé quién es, la hija de Gert. Su familia vive a sólo unas calles de mi casa y la he visto con frecuencia por el barrio, pero no puedo decir que la conociera, no.

Agnes Dam se sorbió la nariz. El estómago de Michael protestó en voz alta.

—Menos mal que dejé a Åge encargado del asado —observó la mujer cambiando de tema de repente—. Al menos no se habrá estropeado del todo y podremos aprovecharlo para la cena.

Michael asintió y sonrió de nuevo, algo más forzadamente ahora.

—Muchas gracias. Comprendo que todo esto ha supuesto una experiencia muy desagradable para usted, pero le aseguro que me ha sido de gran ayuda. Por favor, quédese sólo unos minutos más para firmar su declaración. Después nos encargaremos de llevarla hasta su casa.

La mujer sonrió débilmente, y Michael se puso en pie con intención de regresar a su despacho. Ya había alcanzado la puerta cuando la mujer lo llamó.

—¿Sí?

—Hay algo que me angustia, me angustia muchísimo —comenzó, y Michael la observó con atención, repentinamente alerta.

—¿Qué es lo que la angustia? Debe contármelo todo —insistió.

—Me angustia pensar... ¿Por dónde pasearemos a partir de ahora Trunte y yo? El bosque era nuestro terreno, y nos lo han infectado, para siempre. Jamás podré volver a poner un pie en ese bosque. ¿Qué haremos ahora?

Su voz, impregnada de desesperación, había subido varias octavas.

Michael, decepcionado, la miró en silencio durante unos instantes, para reunir a continuación sus últimas fuerzas y murmurar algunas amables palabras de consuelo. Después regresó a su despacho. Y abandonó éste para dirigirse a la gasolinera.

La comisaría de Ringkøbing, situada a apenas un tiro de piedra del fiordo, llevaba allí desde inicios del siglo XX. Se trataba de un bonito edificio de ladrillo, ahora totalmente cubierto por la hiedra, adornado con un tejado de cobre e incluso dotado de una pequeña torre. Los despachos eran minúsculos y, por lo tanto, algo incómodos, pero pese a ello Michael le encontraba un atractivo inspirador. En la primera planta del edificio se había instalado un juzgado de instrucción, y allí mismo se habían habilitado unas celdas para prisión preventiva que podían dar cabida a unas diez personas. Por ello, era normal que hubiera siempre algo de bullicio. El despacho de Michael se encontraba en la tercera planta, en la parte posterior del edificio, por lo que las vistas que permitía su ventana se limitaban al patio que se utilizaba para que quienes ocupaban las celdas se ejercitaran un poco. El mobiliario estaba compuesto por piezas desechadas de otros espacios, el diseño era propio de los setenta, y aunque Michael hacía lo posible por dotar al lugar de cierta apariencia hogareña con alguna que otra planta verde, pocas eran las que no se marchitaban en un par de semanas. En aquellos instantes sólo había un único objeto personal adornando su despacho, y éste no necesitaba de grandes cuidados: se trataba de una fotografía a todo color de su hija Amalie. La niña sonreía a la cámara, pícara, mostrando una gran mella en la boca. Se trataba de una imagen muy reciente, y la había recibido como regalo de cumpleaños de Anette, su ex mujer, y, por supuesto, de la propia Amalie. Hacia menos de un año de su separación y pese a que el proceso de divorcio había transcurrido de forma civilizada, mucho más de lo que era costumbre en otras parejas, sentía cuán profundamente le había marcado todo aquello.

Sin saber cómo, Anette y él habían comenzado a distanciarse. Dejaron de comunicarse y también cesó su vida sexual tras el nacimiento de la niña, de modo que la idea del divorcio había nacido de forma natural en ambos, casi simultáneamente. Anette se había trasladado con Amalie a Skjern, mientras que Michael continuó en la pequeña casa familiar a las afueras de Ringkøbing. La niña vivía con ambos, de forma alternativa. Nueve días con Anette y cinco con Michael. Esta disposición funcionaba de maravilla y Amalie parecía feliz. La niña acababa de cumplir seis años y había comenzado a ir al colegio. A Michael le resultaba muy dura la separación de su hija, a la que echaba de menos con un dolor casi físico, y en esos momentos le ayudaba poder contemplar su alegre sonrisa. Se sentó ante su escritorio, encendió el ordenador, y se puso a repasar las notas del caso Anna Gudbergsen.

Pese a su amplia experiencia y los muchos años que llevaba en la policía, nunca se había enfrentado a un crimen como aquel. Normalmente su trabajo solía centrarse en asuntos menores de drogas, algún robo, rara vez un asalto. Cuando se había producido algún asesinato, el móvil solían ser los celos, o también recordaba aquel trágico caso en el que el padre se había suicidado después de acabar con toda la familia. Eran casos fáciles de resolver, donde la necesidad de investigación era muy limitada. A Michael le venía bien que su trabajo fuera así, pues le permitía dedicar mucho tiempo a su familia y amigos, o las motos, que le entusiasmaban, o a jugar a los dados, con lo que solía divertirse. No ignoraba que muchos de sus compañeros le tenían por comodón, pero él mismo se consideraba simplemente un hombre tranquilo.

Se encontraba imprimiendo la declaración de Agnes Dam cuando oyó llamar a la puerta y abrirse ésta. Teit Jørgensen entró a la carrera y arrojó una serie de fotografías sobre el escritorio.

—Acaban de traernos esto. ¿Qué tal la mujer del perro?

—Bien, aunque no nos ha aportado nada de interés. No ha visto a nadie ni ha oído nada tampoco. Estaba imprimiendo ahora su declaración.

—Bien. ¿Ya ha llegado?

—¿Ya ha llegado quién?

—Rebekka Holm. De la Unidad Especial Móvil.

Michael sacudió la cabeza en señal de negativa. Se sentía a la vez inseguro y curioso. Jamás había trabajado en un caso en el que se requiriera la intervención de esa unidad, pero había oído hablar de esos pretenciosos señoritingos de la ciudad que se esforzaban para que hasta los más experimentados policías locales parecieran simples y tímidos becarios.

—Lleva poco tiempo en la unidad, esa tal Holm. No tendrá más de treinta y cinco años, pero Torsten dice que es una mujer brillante. Propongo que forméis equipo durante su estancia aquí. Estaría bien que pudieras ocuparte un poco de ella e informarla de los detalles del caso. Le ofreceremos el despacho anexo altuyo, Bettina lo está preparando ahora mismo. En cuanto haya visitado el lugar del crimen, nos reuniremos todos.

—¿Dónde se alojará?

—De momento, en el hotel Ringkøbing —informó Teit Jørgensen, desapareciendo por la puerta, y olvidando recoger el informe.

Michael suspiró. Se aproximó a la mesa para examinar las fotografías. Los inertes ojos verdes de Anna Gudbergsen parecían mirarle directamente y se apresuró a tapar aquella imagen cubriéndola con su informe.

Cuando dejó atrás la señal que indicaba que se adentraba en Ringkøbing, Rebekka comenzó a sentir un agudo dolor de estómago. Eran algo pasadas las cuatro, brillaba el sol, y a pesar de ello la ciudad parecía como muerta. Consideró la posibilidad de pasarse por la casa de sus padres en Ringevej, simplemente para confirmar que todo seguía igual, pero finalmente desechó la idea y se dirigió directamente a la comisaría en la calle Kongevej. Comenzaba a echar de menos el ruido y las luces de la gran ciudad, la publicidad luminosa de las tiendas, los cafés y restaurantes, y aquel olor tan particular mezcla de asfalto, orina y comida especiada. Aparcó frente al edificio que constituiría su nuevo lugar de trabajo, se retocó los labios con algo de brillo, se pasó el cepillo por el pelo, inspiró profundamente y se bajó del coche. Un agente de edad madura que se presentó como Albæk la acompañó hasta la tercera planta, donde le mostró un pequeño despacho dotado de escritorio, ordenador, teléfono, una silla, unas estanterías vacías y un minúsculo sofá de un azul desvaído. Todo muy espartano. Al parecer, aquel espacio se había acondicionado para ella a toda prisa. Dejó su bolso sobre la mesa y se acercó a la ventana para contemplar las vistas. Las casas de ladrillos rojos se sucedían en ordenadas hileras como niños chinos en una demostración gimnástica. A lo lejos, el fiordo. Se abrió la puerta y asomó la cabeza una mujer sonriente con el pelo teñido con henna.

—Hola. Usted debe de ser Rebekka Holm. Mi nombre es Bettina Pallander, soy la administrativa de Michael, quiero decir, del inspector Michael Bertelsen. A partir de hoy estoy a su disposición.

Soltó una risita nerviosa y le tendió a Rebekka una mano adornada con incontables anillos, pulseras tintineantes y uñas muy largas e intensamente rojas.

—Rebekka Holm —saludó ella, rozando el frío metal al tomar aquella mano—. ¿Y dónde puedo encontrar al inspector Bertelsen?

—Ha salido un momento a la gasolinera. Ahora mismo vuelve. ¿Necesita usted alguna cosa?

—Déjeme ver... —comprobó Rebekka, mirando a su alrededor—. De momento parece que no. Imagino que tanto el ordenador como el resto de los aparatos funcionan bien. Ya la llamo si se me ocurre algo.

—De acuerdo.

Bettina Pallander se encogió de hombros. Se oyeron unos pasos en el pasillo y apareció un hombre alto, de hombros anchos, cabello rubio rizado y cálidos ojos azules.

—Hola. Usted debe ser Rebekka Holm. Bienvenida a Ringkøbing. Soy Michael Bertelsen.

La pequeña mano de Rebekka desapareció en aquella enorme palma. No pudo evitar sonreír por la energía positiva que despedía aquel hombre.

—Acabo de acercarme a la gasolinera a por algo de comer para acompañar el café. ¿Supongo que le apetecerá tomar algo después de un viaje tan largo?

Michael levantó una bolsa de papel a medio llenar que llevaba en la mano.

—Bettina, ¿por qué no nos vas preparando café? Mientras tanto Rebekka y yo pasaremos a mi despacho y la pondré al día del caso.

Michael no aguardó respuesta, por lo que no llegó a advertir la expresión de desagrado que se dibujó en el rostro de la administrativa. Rebekka le siguió apresuradamente por el pasillo, sintiendo cómo los ojos de la mujer le taladraban la espalda.

Una hora más tarde Rebekka ya estaba al tanto del estado en el que se hallaba la investigación. Había leído los informes de los agentes y del forense y repasado las declaraciones tanto de las amigas de la víctima como de los empleados de la discoteca, de los padres de Anna y también de Agnes Dam, la mujer que paseaba a su perra, y, por último, se dedicó a examinar minuciosamente las fotografías del crimen. —Bastante desagradable, ¿verdad?

En el mismo momento en el que aquella observación escapó de sus labios, Michael se arrepintió de haberla realizado. Ella habría visto incontables casos peores. Rebekka no respondió. Sin aparentar haberle oído, continuó estudiando atentamente las imágenes y por ello, afortunadamente, no pudo comprobar hasta qué punto se había ruborizado. El comentario era inoportuno, pero se sentía algo confuso no sólo por lo mucho que le había afectado la brutalidad de la agresión a la joven Anna, sino por la sorpresa recibida al comprobar el aspecto de quien iba a ser su superior en los próximos días: Una mujer alta, esbelta, y, sobre todo, muy atractiva, con un precioso cabello oscuro y ocho años más joven que él.

Rebekka tomaba notas. Se sentía excitada. El café y el chocolate que le habían ofrecido habían obrado milagros, y allí trabajando había olvidado por un momento que se hallaba de vuelta en su ciudad natal.

—En primer lugar me gustaría inspeccionar personalmente el lugar en el que apareció el cadáver. Después no estaría mal que reuniéramos todo el equipo para una breve charla informativa y, por supuesto, para asignarles a cada uno de los investigadores las diferentes tareas a desarrollar.

Cogió su bolso y lo cerró, e incluso aquel simple gesto le pareció a Michael ejecutado de una forma profesional.

La cinta rojiblanca que mantenía alejados a los curiosos, aislando el lugar del crimen, se agitaba levemente al viento. El pequeño aparcamiento en las lindes del bosque estaba completamente abarrotado, ocupando vehículos policiales y furgonetas de los diferentes canales de televisión todas las plazas disponibles. También habían acudido representantes de la prensa escrita, esperanzados en poner obtener alguna migaja de información de la policía. No faltaban tampoco los curiosos. Se encontraban allí unos cuantos vecinos intentando ver algo, pero un gran autobús azul de la policía se había situado de modo que ocultaba la chica de la vista. Rebekka y Michael cruzaron la cinta y se acercaron al bosque. El sol estaba suspendido sobre el fiordo, tiñendo los árboles en una luz anaranjada. Se había parcelado una zona de cincuenta por cien metros que los técnicos de la policía científica, fáciles de identificar en sus trajes blancos de protección, peinaban concienzudamente en busca de pruebas. Otros agentes tomaban fotografías. Un hombre de mediana edad con el cabello negro, ojos grises y rasgos muy afilados le dio la bienvenida a Rebekka con un firme apretón de manos, presentándose como el comisario Teit Jørgensen, amigo de Torsten Krogh. Rebekka sabía de él que era un hombre capaz, pero algo rígido. Saludó superficialmente a los demás agentes y se acercó a la gran sábana blanca que cubría el cuerpo de Anna.

Allí, tumbada sobre la hierba, los perezosos rayos del sol jugueteando con sus cabellos, en parte dorados, en parte rosáceos, la imagen de la chica le sugirió la absurda idea de un ángel rojo. A pesar de su crudeza, aquella escena le pareció de alguna manera hermosa, incluso fascinante, y le robó el habla. La realidad superaba ampliamente todas las fotografías que había visto antes en el despacho.

—No tuvo ninguna oportunidad —la hizo volver a la realidad la voz amarga de Michael, y Rebekka se limitó a asentir, incapaz de hablar. Se puso en cuclillas para examinar el cadáver más de cerca. Observó con detenimiento la posición de la chica, sus ojos fijos y muertos con los pequeños puntos rojos en ellos, las marcas de estrangulamiento en su cuello, su sexo descubierto y las incontables heridas de arma blanca que cubrían su cuerpo, incluso el rostro. Eran irregulares, poco comunes, y mostraban la ira descomunal que debía de haber sentido el agresor por su víctima.

—No se trata de un acto fortuito. El asesino odiaba a Anna.

La conocía.

Rebekka miró a Michael, que asintió.

—Sí, esa es la teoría de la que partimos. Anna estuvo anoche en una discoteca y parece que discutió con un chico, Alex Pedersen. No le hemos encontrado en casa esta mañana, por lo que hemos cursado una orden de búsqueda.

—No —dijo ella, de forma tajante—. Es más que eso —se explicó, suavizando su brusquedad anterior—. Criminal y víctima se conocían, íntimamente quizá. El móvil es intensamente personal, de ahí las heridas en el rostro.

Rebekka cerró los párpados, inspiró en profundidad, llenándose de aire los pulmones, e intentó reproducir mentalmente todo aquel escenario. Eliminó las sonidos irrelevantes, las voces, el crepitar de papel y plástico, el fuerte pisar de las pesadas botas. La fresca brisa le alborotó el pelo. Desbrozó un poco de aquella tierra blanda y húmeda entre los dedos, la olisqueó, y se extendió en ella el aroma del humus, aproximándola simultáneamente a la sensación de incontrolable ira y horror indescriptible. Intentó dominar el pánico que amenazaba con tomar posesión de ella, se concentró, tranquilizó, y abrió los ojos de nuevo. Sintió más que vio la mirada de Michael sobre ella. En todo aquel proceso el hombre no había pronunciado palabra, limitándose a contemplarla en silencio.

—Ha empalidecido —constató, finalmente, y ella se enfrentó a su mirada, ya serena.

—He intentado absorber todo lo que es este lugar, no sé si me comprende. Hay que intentar sentir el lugar del crimen de forma personal, corpórea, escuchar lo que nos cuenta. Es importante saber leer lo que nos transmite.

Él la miró, muy serio.

—¿Y qué le ha estado transmitiendo?

—Tal como he comentado antes, creo que el móvil es personal. Pero estoy convencida de que aquí debe de haber algo más que un simple amor despechado. Parece que la han golpeado allí, al lado de la barrera, en el lugar en el que han encontrado aquella gran rama en el suelo, obstaculizando el paso, lo cual confirma mi idea de que este crimen ha sido cuidadosamente planificado. Y también hay algo que no me encaja del todo con su postura. Me parece muy artificial. ¿Se han encontrado restos de esperma?

Michael sacudió la cabeza.

—A simple vista no.

Ella hizo un gesto vago con la mano.

—Me parece que no me equivoco al pensar que esto es algo más que un asesinato. A esta chica la han golpeado, apuñalado y estrangulado. Ese ensañamiento sólo se produce cuando agresor y víctima están estrechamente relacionados. Nos enfrentamos a una persona muy, muy peligrosa. Anna Gudbergsen debía morir a cualquier precio.

Hizo una pausa.

—Volvamos a la comisaría —propuso a continuación—. Me gustaría conocer a los demás miembros del equipo.

No aguardó la respuesta de su nuevo compañero, se puso en pie y se dirigió al aparcamiento.

—¿Todo el mundo tiene ya su trozo de pizza? Pues entonces comencemos. Teit Jørgensen, con una taza de café en la mano, estudió al grupo de investigadores reunidos en la sala. Bettina Pallander estaba intentando, no sin cierto esfuerzo, colocar ante ellos una pizarra blanca sobre la cual había prendida una fotografía ampliada de Anna Gudbergsen. La chica sonreía, alegre, y llevaba una gorra. Las fotografías tomadas a su cadáver rodeaban aquella imagen central.

—En primer lugar quiero darle la bienvenida a Rebekka Holm, de la Unidad Especial Móvil. Es especialista en crímenes violentos. Ha participado en la investigación de asesinatos muy complejos y por esa razón se encuentra hoy aquí con nosotros.

Teit Jørgensen miraba a Rebekka mientras hablaba y ésta asentía con la cabeza corroborando sus palabras. El hombre carraspeó antes de proseguir.

—Si a alguno de vosotros le parece reconocer su rostro, se debe a que ha nacido y crecido en esta misma ciudad. Lo cual no nos perjudicará precisamente...

Se oyeron algunas risas. Rebekka tuvo la impresión de que por primera vez se había logrado despertar el interés del grupo, aunque nadie dio muestras de haberla reconocido.

Teit Jørgensen arrugó la frente.

—Como ya sabéis, nos enfrentamos a un asesinato especialmente violento. Anna Gudbergsen, de veintidós años, ha muerto esta misma mañana, entre las dos y las cuatro de la madrugada para ser más exactos. Su cadáver se encontró en la parte occidental del bosque Fruerwald. Sólo la separaban unos pocos metros de la casa de sus padres en Retortvej. Halló el cuerpo, a las 9.31 de la mañana, una mujer de cierta edad que paseaba a su perro. El informe provisional del forense indica que recibió dos fuertes golpes en la nuca con algún objeto romo, probablemente una barra metálica, tal vez un palo de golf o similar. Adicionalmente, el asesino la ha apuñalado en incontables ocasiones con un arma blanca en torso y rostro; tal vez se trate de un vulgar cuchillo de cocina, con una hoja de entre quince a veinte centímetros. Y, por último, fue estrangulada. Hemos recuperado su bolso, que sigue conteniendo su monedero, llaves y su teléfono móvil.

Hizo una pausa antes de continuar.

—Su vestido está completamente desgarrado, y se echa en falta una cadena de oro con una medalla que la joven llevaba siempre al cuello. Se la ha encontrado desnuda de cintura hacia abajo, pero las investigaciones forenses no sugieren que haya sido violada o padecido algún otro abuso de tipo sexual.

En la sala se había creado un silencio ominoso.

—Anna fue vista por última vez en la discoteca Jimbalaya, a la que, como sabemos, había acudido con dos amigas, Mia Hansen y Katja Korsgaard. Anna había bebido un poco y varios testigos la vieron discutir con un joven, un viejo conocido de la policía que ha sido condenado ya en repetidas ocasiones por agresión y robo con violencia, Alex Pedersen. Éste intentó ligar con ella, pero fue rechazado. Por supuesto, nos agradaría hablar con él, por lo que nos hemos pasado por su casa, pero, por desgracia, no se encontraba allí. Hemos cursado una orden de búsqueda. Según hemos podido determinar, Anna debió abandonar la discoteca en torno a la 1.45 de la madrugada, sola. Nadie la ha visto después de esa hora.

Teit Jørgensen interrumpió su informe y guardó de nuevo silencio durante unos segundos.

—Anna Gudbergsen tenía veintidós años. Estudiaba administración de empresas en Esbjerg. Era hija única y vivía aquí, en nuestra ciudad, con sus padres, Sanna y Gert Gudbergsen. Su padre es el director de la sucursal de Volvo en Enghavevej y también de la de Esbjerg. Algunos lo llaman Goldbergsen, el hombre de oro.

Algunos de los investigadores asintieron, y Teit Jørgensen tomó un sorbo de su café.

—Le hemos tomado declaración a la mujer que paseaba a su perro, Agnes Dam, así como a los padres de Anna y también a sus dos amigas. La verdad, creo que este caso no es excesivamente complicado. Nos centraremos en Alex Pedersen. He solicitado una orden de registro de su vivienda. Tal vez lo más adecuado sea que yo me ocupe de la prensa, y usted, Rebekka, colabore en la investigación con Michael Bertelsen. Egon y David podrán funcionar como equipo de apoyo, y Susanne auxiliará allí donde sea necesario.

Todos guardaron silencio. Jørgensen arrugó ruidosamente su vaso de plástico.

—¿Querría comentar algo, Rebekka?

—Sí, gracias —dijo Rebbeka, poniéndose en pie y hablando para todos—. Tal como ha indicado el comisario Jørgensen, he nacido y crecido en Ringkøbing, pero hace mucho que salí de aquí. Llevo tres años en la Unidad Especial Móvil y me he formado con el FBI en Quántico, Estados Unidos, donde he realizado un curso de cuatro meses en técnicas de interrogatorio cognitivo, de las que les facilitaré alguna información a continuación.

Fijó su mirada en los investigadores presentes, uno a uno. Confiaba en que ninguno de ellos se interesara por su pasado, sino únicamente por el presente.

—En primer lugar —comenzó, manteniendo un tono en el que pretendía compaginar el compañerismo y la autoridad— me gustaría subrayar que jamás debemos establecer ninguna teoría de antemano. Eso puede contaminar la perspectiva del investigador. Quisiera rogarles en cambio que mantengan sus mentes abiertas a todo, porque todo es posible, e insisto: todo. La historia nos ha proporcionado suficientes casos que demuestran que la realidad con frecuencia llega a superar la ficción: recuerden a Ted Bundy, Jeffrey Dahmer, John Gacy y el francés Michel Fourniret o monstruo de las Ardenas, por ejemplo.

Rebekka paseó su mirada por el grupo, buscando la aprobación de los investigadores, y todos asintieron.

—Nuestra labor es averiguar si Anna Gudbergsen fue asesinada porque se encontraba en el lugar equivocado en el momento equivocado o, por el contrario, por ser quien era. Les confieso que en realidad no albergo ninguna duda de que éste es un asesinato muy personal. Estamos ante un crimen de una brutalidad extrema. La víctima ha sido agredida de diversas formas, y cada una de ellas por sí misma hubiera bastado para acabar con su vida. O este asesinato ha sido llevado a cabo por un psicópata, o, lo que considero mucho más probable, el agresor conocía a Anna personalmente, es decir, se trata de alguien muy próximo a ella. También sospecho que el cadáver ha sido manipulado para escenificar un crimen sexual, porque el informe forense preliminar nos sugiere que no es así. El asesino pretendía distraer nuestra atención, y eso me confirma que entre Anna y él debe de existir algún tipo de conexión personal, una relación que le interesa ocultar.

Calló unos instantes. No hubo ningún comentario. Los agentes aguardaban, con la mirada fija en ella, y escuchando con atención. Rebekka señaló en la imagen ampliada de la chica en la pizarra el lugar en el que aparecía una cadena de oro con una medalla.

—Según afirman sus padres, Anna ha llevado esta medalla toda su vida. Ahora ha desaparecido. ¿Dónde está? Ignoramos si la perdió en la lucha o si el asesino se la llevó como trofeo. Quizá sea importante conocer la causa de la desaparición de este objeto para comprender la motivación de este.

Rebekka se tomó el resto de su café, ya frío.

—¿Por qué fue asesinada Anna Gudbergsen?

Los allí reunidos se removieron en sus asientos, inquietos.

—Pongámonos en el lugar del asesino —continuó hablando Rebekka—. Para él, este crimen era algo necesario, inevitable. Sólo cuando comprendamos por qué podremos aspirar a encontrarle.

Todos la escuchaban absortos.

—Tenemos que profundizar en la vida de Anna. Investigar a su familia, sus amigos y amigas, novios, ex novios o amantes, compañeros de estudios, su situación económica, todo. Tenemos que averiguar en qué orden le fueron causadas las heridas, porque todo eso nos proporcionará información sobre el asesino. Michael Bertelsen y yo nos quedaremos aquí para revisarlo todo. Nos volveremos a encontrar de nuevo mañana por la mañana, a las ocho, en este mismo lugar. Esa será nuestra hora de encuentro habitual. Les agradezco su atención.

Hizo un leve gesto con la cabeza indicándoles que había terminado, y el grupo se puso en pie ruidosamente. Rebekka se acercó para tenderle la mano a los agentes y saludarlos uno a uno. Susanne, una mujer rubia, ancha, en torno a los cuarenta, le dio la bienvenida de forma calurosa. Egon Bjerregaard, un hombre bajo y robusto de mediana edad, con una poblada barba y vientre abultado, la imitó. David Johansen, por el contrario, le dirigió una mirada despectiva, y cuando se aproximó a él para saludarlo, el hombre le dio la espalda e hizo como que estaba leyendo un informe. Rebekka se encogió de hombros.

Tampoco podía agradarle a todo el mundo.

Cuando al fin se acercó al hotel Ringkøbing era casi medianoche. Su nuevo alojamiento temporal se encontraba al lado de la plaza del mercado y al parecer acababa de ser reformado, por lo que su habitación, amplia y luminosa, aún olía ligeramente a pintura y madera recién barnizada. Tomó un baño caliente y sintió relajarse sus agarrotados músculos. Después se envolvió en una toalla para acercarse a los amplios ventanales. La plaza, el centro neurálgico de la ciudad, aparecía desierta a esas horas. El restaurante Pølse Åge, que tenía enfrente, no parecía haber cambiado nada en dieciséis años. Apoyó la frente en el frío vidrio y repasó los acontecimientos de aquel día. No había estado pensando en Robin constantemente, y se sentía aliviada por ello. Tal vez aquello no le resultara tan difícil como había temido. Se acostó y se durmió inmediatamente, pero su sueño fue inquieto. Se revolvía de un lado a otro bajo el pesado edredón sin poder encontrar descanso. La mirada vacía de Anna, su cuerpo mancillado, se confundían en su mente con el recuerdo de unas encrespadas olas negras coronadas de espuma. En el sueño Rebekka nadaba, luchando contra la fuerza agotadora de las olas, y, aunque llegaba a ver la orilla a lo lejos, ésta se alejaba más y más de ella a cada brazada que daba. Le invadió el pánico. Algo o alguien parecía sujetarle las piernas, y, de repente, tiró de ellas hacia las profundidades. Braceó y pataleó, tragó agua salada y tosió violentamente, buscando el aire necesario para respirar. Poco a poco sus fuerzas comenzaron a agotarse. Dejó de oponer resistencia y el mar llenó sus pulmones de agua. Cesó todo sonido, empalidecieron los colores... y de repente tuvo a Robin frente a ella, flotando en el agua. Sus brazos finísimos e inhumanamente largos le proporcionaban un aspecto extraño que le recordaban a una medusa. Intentó apresarla con aquella especie de tentáculos, rodear su cuerpo y cubrir su boca.

Despertó bruscamente. Se incorporó en la cama. Hacía años que había dejado de soñar con Robin. Una pálida luz ligeramente grisácea traspasaba las pesadas cortinas, y escuchó rugir unas tuberías próximas. Extendió la mano hasta alcanzar el archivador con los informes del caso que había dejado en el suelo junto a la cama. Ahora no podría volver a dormirse, por lo que tenía que dedicar su atención a alguna otra cosa. Pero pese a que intentó concentrarse en el caso, la imagen de Robin se le aparecía una y otra vez desplazando todo lo demás. Finalmente se rindió y decidió colocarse de nuevo bajo la ducha, para así intentar borrar de su cuerpo la presencia de antiguos demonios.

Lunes 27 de agosto

CALLE RETORTVEJ, número 7. Debería haber reconocido la calle al oír el nombre, pero hasta que Michael y ella no aparcaron ante la impresionante villa familiar con las tejas negras Rebekka no recordó el lugar. La casa de Rigmor. Rigmor Andersen, que había sido profesora de Rebekka en primaria, de primero a séptimo. La sorpresa la dejó sin habla durante unos instantes.

—¿Algo va mal? —preguntó Michael, preocupado. Ella sacudió la cabeza. —No es nada importante. He pasado muchas horas en esta casa cuando era niña. Mi profesora, Rigmor Andersen, vivía aquí.

Me ayudó mucho en una etapa bastante problemática para mí.

—Es una de las zonas más lujosas de la ciudad.

—Lo sé. Y ella no disponía de grandes medios económicos. Pero solía alquilar la planta superior de la casa, que posee unas vistas increíbles al fiordo. Acerquémonos.

Subieron el pequeño tramo de escaleras hasta la doble puerta. Una dorada cabeza de león ejercía la función de timbre. Rebekka alargó la mano hacia él, pero no llegó a tocarlo, pues la puerta se abrió de repente y apareció un hombre alto, delgado, próximo a la cincuentena, con el cabello pelirrojo muy corto. Su piel, extremadamente blanca, estaba salpicada de pecas. Le mostraron sus identificaciones.

—¿Le han encontrado? —preguntó el hombre, visiblemente nervioso, aún antes de presentarse. Se trataba de Gert Gudbergsen.

—Por desgracia, no. No hay novedad de momento en ese sentido. Lo lamentamos mucho. Pero nos gustaría hablar con usted. Rebekka Holm de la Unidad Especial Móvil nos asiste en este caso.

Michael habló sin alterarse, y Gert Gudbergsen pareció derrumbarse ante su firmeza. Rebekka le transmitió su pesar por la desgracia que había vivido y le tendió la mano a modo de saludo. El hombre les permitió la entrada a un amplio recibidor, en el que encontraron a su mujer, Sanna Gudbergsen, vestida con una albornoz color melocotón. La mujer les dirigió una mirada apática. Se trataba de una mujer pequeña y de aspecto frágil, oscuros ojos rasgados, y con un corte de pelo masculino. Sin duda, al igual que su hija, aquella mujer habría sido una belleza en su juventud.

Ahora las lágrimas habían deformado su rostro, marcado por profundas ojeras que subrayaban unos ojos hinchados y enrojecidos. El luto estaba comenzando a dejar huellas físicas en ella y el corazón de Rebekka dio un salto. Recordaba demasiado bien que no había palabras que pudieran proporcionar consuelo para aquellos momentos. Sólo la proximidad de otro ser humano, su compañía sin más, su amabilidad, podían llegar a surtir leves efectos calmantes.

Gert Gudbergsen los condujo hasta un salón dispuesto en forma de L, con unas vistas maravillosas al fiordo. La estancia, muy luminosa, arreglada con muebles modernos de diseño, dificultaba el recuerdo de las paredes cubiertas de papel pintado de Rigmor Andersen y sus pesados muebles de cerezo. El lugar que Rebekka había visitado con frecuencia.

—Dios ama a todos los niños, incluso a los que se hayan podido portar mal —dice Rigmor Andersen. Ambas están sentadas en el salón con vistas al fiordo. Cuando Rebekka acude a casa de Rigmor, lo que sucede cada vez con mayor frecuencia, aquellas vistas logran hechizarla. Hoy el fiordo está cubierto por placas de hielo y los arbustos y árboles adyacentes de nieve. El pálido sol guarda cierta semejanza con una perla y hace brillar la nieve como si estuviese salpicada de miles de minúsculos diamantes. Rigmor ha colocado un comedero en el jardín que ha sido rápidamente rodeado por los pájaros. Rebekka observa cómo las aves luchan por su supervivencia mientras toma un sorbo del té que le ha servido su profesora en una de sus delicadas tazas de porcelana. También ha horneado galletas, unas galletitas navideñas que saben a mantequilla y dulce mermelada y se le deshacen en la lengua. Rebekka, sentada en aquella cálida habitación con el pálido papel pintado, se estremece de placer mientras el té baja por su garganta en una ardiente ola, inundando su estómago. Rigmor no para de hablarle en todo el tiempo. Rigmor Andersen no es como los demás adultos. No la interroga. Aguarda pacientemente hasta que ella misma siente deseos de hablar. Es vieja, mucho más vieja que papá y mamá, y el grupo de Rebekka será el último del que se ocupe como tutora antes de jubilarse. El corazón de la niña aletea levemente al pensar en su suerte. No puede ni imaginar cómo sería su modesta existencia sin la presencia en ella de Rigmor, la única que sabe cómo es la verdadera Rebekka. Siempre pudo acceder a la Rebekka auténtica, tanto antes como después de Robin. Rigmor no tiene marido ni tampoco hijos propios, aunque insiste en que todos los niños que han pasado por el colegio donde ha sido profesora en los últimos cuarenta años son un poco hijos suyos. De cuando en cuando recibe alguna carta o postal de un antiguo alumno, deseoso de comunicarle cómo le ha ido en la vida desde que ya no coincide con ella. Todo el mundo recuerda a Rigmor Andersen, aunque los demás profesores hayan caído en el olvido. Rebekka suele acompañarla mientras corrige los cuadernos de exámenes, escucha cuando la profesora lee en voz alta algo especialmente positivo, y le gusta observar cómo se alegra, o también cómo se enoja. De vez en cuanto realiza algún pequeño comentario mientras avanza trabajosamente en las tareas de sus alumnos.

Rebekka se siente feliz. Se hunde en aquel sofá usado y cómodo, donde se siente segura y no necesita morderse las uñas ni los labios. Hay veces en las que incluso sonríe. Y pasa horas contemplando el fiordo. Observa el cambio de luz, los pájaros, el oscurecer del cielo. Las manillas del reloj se mueven, se aproxima la hora de la cena y Rigmor la mira por encima de sus gafas.

—Creo que es hora de marcharte a casa, Rebekka, querida—le dice, y Rebekka se pone en pie de mala gana, le da las gracias y se cubre con su delgado abriguito. La cartera del colegio pesa de forma insoportable, y el camino de vuelta a casa, para reunirse con sus padres, se le hace interminable.

Tomaron asiento en el inmenso sofá. Rebekka carraspeó. —Lamento mucho su terrible pérdida —dijo, mirando tristemente a los padres—. Sé que repetir una y otra vez lo mismo les resultará muy penoso, pero quisiera rogarles que me explicaran qué ocurrió el sábado. ¿Cómo transcurrió el día?

Al principio ninguno de los dos dijo nada, finalmente fue Gert Gudbergsen quien habló.

—Anna salió, como solía hacer cada sábado. Primero cenamos juntos, es una costumbre que intentamos mantener siempre, disfrutar de una cena agradable todos los sábados, en familia, nosotros tres solamente. Después de eso nos deja. Se marchó en bicicleta. Lo habitual, cuando va a la ciudad. Quería encontrarse allí con sus amigas, Mia y Katja, para luego ir todas juntas a bailar. Ya les hicimos una lista con los nombres de sus amigas.

Gert Gudbergsen miró a Rebekka, y ésta consultó a Michael, que asintió.

—¿Le llamó la atención algo en su comportamiento? ¿Algo distinto a lo habitual? —le preguntó Rebekka a la madre, que parecía estar ausente. No había pronunciado ni una sola palabra en todo aquel tiempo, tenía vidriosa la mirada y no cesaba de entrelazar nerviosamente sus dedos, así como de masajearse las manos. Respondió de nuevo el marido.

—Absolutamente nada. Anna se comportó como siempre. Estaba contenta. Quería acudir a una discoteca nueva que han abierto en la ciudad, no recuerdo el nombre, algo así como Jimbo o Jimba...

—Jimbalaya. La discoteca se llama Jimbalaya —intervino repentinamente Sanna Gudbergsen. Su voz era cantarina, y Rebekka creyó detectar un leve acento sueco.

—Exactamente. Ese es el nombre —asintió Gert Gudbergsen, dándole un apretón de manos a su mujer.

—¿Cómo se encontraba cuando se marchó de aquí?

—Estaba de buen humor, como siempre, con grandes expectativas hacia aquella noche. Le encanta bailar, se divierte mucho. Le gusta salir... bueno, le gustaba.

La voz de Gudbergsen se quebró. El hombre sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo de su camisa, extrajo uno y lo encendió con un pesado mechero de plata que descansaba sobre la mesa. Inhaló.

—¿Había discutido Anna con alguien? ¿O les comentó quizá que se sentía intranquila por algo, o incluso asustada? —preguntó Rebekka.

Gert y Sanna Gudbergsen sacudieron la cabeza simultáneamente.

—No. Eso es absurdo. Anna era muy popular.

Gert Gudbergsen le dio una nueva calada a su cigarrillo.

—¿Y cómo era la relación entre ustedes?

Rebekka se inclinó hacia delante para establecer con el padre un contacto visual que éste no tuvo problemas en mantener.

—¿Nuestra relación? —preguntó, arrugando la frente, y elevó el tono de voz—. Anna es... era nuestra hija. La queríamos mucho.

En la mirada de Sanna Gudbergsen apareció un breve destello. Su marido se puso en pie y se acercó a la ventana.

—Nuestra relación no difería en nada a la de cualquier joven con sus padres —añadió el hombre, dándoles la espalda ahora—. Habitualmente era bastante buena. Discutíamos y reñíamos, por supuesto, sobre todo Anna y mi mujer —continuó diciendo, mientras señalaba a su esposa con un movimiento de cabeza—. Pero lo normal. Lo normal entre madre e hija.

Rebekka asintió. Observaba detenidamente a Sanna Gudbergsen, que ahora tironeaba con fuerza del cinturón de su bata. Sus nudillos aparecían blancos por el esfuerzo. Se produjo un breve silencio, al término del cual la madre de Anna se aproximó conspirativamente a los policías.

—Anna podía ser bastante difícil a veces —susurró—. Pero no creo que... no puedo decir que fuera peor que otras chicas de su edad. No lo puedo afirmar con certeza, por supuesto, porque no tengo más hijos...

La interrumpieron los sollozos, y su marido se acercó rápidamente para ofrecerle consuelo. La abrazó torpemente, y tanto Rebekka como Michael notaron que los abrazos no eran algo habitual en aquel matrimonio.

—No podemos más, lo lamento. Miren a mi mujer —dijo el hombre acusadoramente, señalando a su destrozada esposa, que parecía aún más frágil en su dolor de lo que les había parecido al principio.

—Comprendo cuán duro debe resultarles hablar de Anna en estos momentos. Pero si queremos encontrar al asesino de su hija necesitamos cualquier información que pueda proporcionarnos —apenas murmuró Rebekka. Gert Gudbergsen liberó a su mujer del abrazo y se serenó un poco.

—Por supuesto, pero nos encontramos aún bajo los efectos del shock. Todo esto... No comprendemos cómo puede haber ocurrido. Creo que nos vendría bien un café —se alejó con intención de prepararlo.

Pasó una bandada de pájaros, cuyo avance observaron a través de la ventana mientras Gert Gudbergsen les servía el café que había traído de la cocina. Le tendió un paquete de pañuelos de papel a su mujer. Rebekka constató que él mismo no había derramado ni una sola lágrima.

—¿Cómo es que Anna seguía viviendo en esta casa? —preguntó.

Los padres de Anna centraron su mirada en ella de forma simultánea. Como queriendo formar un frente común, se acercaron un poco.

—A Anna le gustaba vivir aquí. Disfrutaba de un espacio propio en la planta superior; quiero decir que disponía de dormitorio, salón, baño, incluso una entrada a la casa independiente. Se encontraba muy bien aquí.

Gert Gudbergsen subrayó sus palabras con un amplio movimiento de su brazo.

—Anna era la luz de nuestras vidas. Esperamos tanto tiempo para tenerla, si entiende lo que le quiero decir —añadió Sanna Gudbergsen de repente, tomando la mano de su marido. Ambos guardaron silencio.

—¿Tenía novio? —preguntó Michael.

—¿Novio?

Gudbergsen parecía escandalizado.

—Novio, sí —insistió Michael—. Tenía veintidós años y era una mujer atractiva. Debe de haber tenido muchos pretendientes.

—Claro —dijo Sanna Gudbergsen, titubeante, como si le resultara difícil responder a aquella pregunta—. De vez en cuando la veíamos enamorada y ha habido varios chicos interesados por ella, aunque normalmente sólo salía con Erik Matthiesen. El hijo de John, el pastor. Viven aquí al lado.

—¿Cómo describiría la relación existente entre ambos?

—Se solían ver con cierta regularidad y se caían bien, de eso no cabe duda, pero no creo que aquello hubiese llegado a convertirse nunca en algo más serio. Anna no pertenecía a la iglesia, y ésta es el núcleo de la existencia de la familia Matthiesen. Además, Anna no sentía especial interés por tener novio —dijo Sanna, buscando confirmación en su marido—. ¿No es así, Gert?

—Cierto —dijo éste.

—¿Dónde se encontraban en la noche del sábado al domingo entre las dos y las cuatro de la mañana? —preguntó Rebekka, y la pareja la miró, atónita.

—Aquí. En la cama. ¿Dónde esperaba que estuviéramos?—preguntó Gert Gudbergsen, irritado.

Una vez apurado el café el hombre los guió hacia la planta superior de la casa. Rebekka no había estado nunca allí, pues en su niñez aquella parte se alquilaba a estudiantes. Ahora subió las amplias escaleras. Los peldaños crujieron y le trajeron a la memoria otros tiempos, cuando los inquilinos habían intentado, sin lograrlo jamás, subir sin hacer ruido. Rigmor había odiado aquel sonido.

Había un pequeño descansillo en el piso superior, y desde allí nuevos peldaños conducían al ático, la parte habitada por Anna. Cuando Rebekka y Michael subieron hasta allí comprendieron por qué la muchacha había tenido poca prisa por marcharse de casa. Las vistas eran impresionantes. Justo debajo de ellos se extendía el fiordo, rodeado de bosques, y a lo lejos se distinguían las tejas rojas de las casas y el campanario de la iglesia. Se tenía la impresión de estar flotando en el cielo.

—Vaya habitación —dijo Michael admirativamente.

—Pues sí —asintió Rebekka, recordando con envidia su propia habitación en la casa de sus padres, minúscula, oscura, estrecha como una caja de zapatos. Día tras día había fantaseado con desaparecer de allí para siempre.

Una hora más tarde habían terminado de revisar el lugar, habían abierto cada uno de los cajones y repasado las ropas, papeles, escritos, álbumes de fotos y libros. No encontraron nada de relevancia.

—En realidad es extraño —reflexionó Rebekka en voz alta—. No parece la habitación de una chica tan joven. Todo es muy impersonal. No hay cartas de amor, preservativos...

Rebekka se acercó a la cama de Anna, que estaba cubierta con una gran colcha de ganchillo. Sobre la mesita de noche había un marco con una fotografía que mostraba a Anna junto a sus amigas Mia y Katja. Anna, situada en el centro, lucía una sonrisa deslumbrante, mientras que las otras dos chicas parecían algo más tímidas. Rebekka tomó el marco en la mano, y, al contemplar la parte posterior, advirtió la superficie irregular. Pasó cuidadosamente un dedo por el dorso del marco y palpó algo duro. Lo desmontó y cayó en su mano una pequeña llave dorada.

—Mire —dijo, llamando la atención de Michael.

—Mi hija Amalie tiene una igual —observó éste, sorprendido—. Pertenece a un diario. Le hemos regalado un diario por su cumpleaños... Aunque no sé muy bien para qué —añadió—, pues apenas tiene seis años y ni siquiera sabe escribir correctamente.

—Si ésta es la llave de un diario, ¿dónde está? —preguntó Rebekka. Siguieron buscando, esperanzados ahora, pero no lograron encontrar nada. El diario, si es que había existido, no estaba allí.

Además de la llave se llevaron un ordenador portátil, una caja floreada que contenía unas cartas y una novela de contenido erótico, Fanny Hill, en la que aparecía una dedicatoria en la primera página: Para mi Anna, esperando que le sirva de inspiración. P. Besos.

Ni Sanna ni Gert sabían decir a quién podía corresponder aquella inicial e ignoraban la existencia de un diario.

—¿Quién diablos puede ser P.? —le preguntó Michael a Rebekka, una vez estuvieron en el coche de nuevo.

—¿Ha visto usted Fanny Hill? Me refiero a la película —preguntó ella.

Michael sonrió.

—Hace muchos años. El único tema es el sexo.

Ella asintió y pisó el acelerador. Él se recostó hacia atrás en su asiento.

—Muchos nombres comienzan con P —observó—. Poul, Per, Peder...

—Y también papá —añadió Rebekka, y ambos guardaron un incómodo silencio.

Se acercaron al restaurante de la plaza del mercado, próximo al hotel Ringkøbing. Su aspecto no había cambiado apenas nada en los últimos años, como constató Rebekka con una sonrisa, pues adornaban las paredes los mismos carteles, ahora amarillentos, con anuncios de la fiesta popular de Ringkøbing que se había celebrado en 1990. Rebekka había sido cliente habitual de aquel restaurante en su juventud. Estaban especializados en comida rápida, y sus perritos calientes y hamburguesas se habían llevado la mayor parte de su paga. Solía acompañar aquel monótono menú con limonada muy azucarada y evitaba de este modo las cenas familiares de los Holm. A veces se preguntaba qué efecto hubiera tenido todo aquello sobre su salud, si un día, no se explicaba aún muy bien por qué, no hubiera decidido dejar de comer y comenzar a correr. Sucedió al cumplir los quince años. En pocos meses adelgazó diez kilos y desde entonces no había tenido problemas para evitar el sobrepeso, pese a que solía atacarla con frecuencia un hambre voraz. Sobre todo en situaciones de crisis. Ambos pidieron la especialidad de la casa, que consistía en una hamburguesa de cerdo, y, para beber, un refresco de cola, y decidieron sentarse en el exterior, al sol, en un banco. Rebekka curioseó por la plaza y advirtió la existencia de un café que desconocía.

Michael siguió la dirección de su mirada.

—Anna Gudbergsen trabajaba en ese café. Y también Erik Matthiesen, su novio. O amigo, o lo que quiera que fuese.

Rebekka siguió examinando el café. Un joven se estaba ocupando de bajar las sillas que había colocadas sobre las mesas.

—¿Es ese Erik? —le consultó a su compañero con la boca llena.

—No. Erik es más joven y tiene el pelo más oscuro. Le conozco bastante bien, es un chico muy agradable —la informó Michael. Sonó su móvil y se disculpó para contestar la llamada. Escuchó unos segundos y a continuación abrió mucho los ojos, sorprendido.

—Tenemos que volver a la comisaría. Han encontrado a nuestro sospechoso, Alex Pedersen.

Rebekka arrojó su hamburguesa a medio comer a una papelera y tragó rápidamente, ayudándose con lo que le quedaba del refresco.

Al llegar a la comisaría, David Johansen se les acercó en cuanto hubieron cruzado las puertas. Se hallaba visiblemente nervioso, las marcas rojas que tenía en el cuello evidenciaban su estado de agitación. Les explicó lo sucedido gesticulando sin parar. —Le tenemos. A Alex Pedersen. Está en tu despacho, Michael. Un individuo bastante desagradable. Le han detenido en Tarm, en casa de un amigo. Acabo de repasar su expediente, y no es precisamente un angelito. Fue cliente nuestro por primera vez a la temprana edad de doce años.

Agitó en el aire la gruesa carpeta que llevaba en la mano.

—En el año 2004 le condenaron por agresión con lesiones graves a su ex novia. Le cayeron dos años, cumplió dos tercios de la condena, le dieron la condicional. De modo que ahora mismo no le conviene llamar la atención. Ha confesado haber estado en la discoteca el sábado por la noche y haber intentado ligar con Anna. Al menos, eso.

David rio triunfal, y le tendió el expediente a Michael.

Alex Pedersen estaba sentado, encorvado, en una de las sillas. Era bajo, pero fuerte, con el pelo oscuro cortado muy corto y grandes ojos casi negros. Les dirigió a Michael y Rebekka una mirada furiosa. —No tengo nada que ver con todo esto, absolutamente nada —espetó, saltando de su silla. Se había levantado tan repentinamente, que ésta cayó al suelo con un gran estruendo. Se irguió ante ellos, adoptando una postura que pretendía ser amenazante.

—Siéntate, Alex —ordenó Michael con firmeza, y el muchacho obedeció. Levantó la silla del suelo y se dejó caer pesadamente sobre ella. Ocultó el rostro entre las manos, como si con ello pudiera borrar lo sucedido, y, a continuación, comenzó a hablar sin que se lo pidieran.

Sí, había estado en la discoteca, en Jimbalaya. Solo. Solía salir solo muchas veces. Anna le había llamado la atención inmediatamente, era una chica muy guapa. Sabía quién era, pues la había admirado de lejos durante años. Se decía que tenía novio, Erik Matthiesen, pero no le daba la impresión de que realmente se tratase de algo serio. Al contrario. La chica solía flirtear con todo el que se le pusiera por delante y aquella noche se estaba divirtiendo de lo lindo en la pista de baile. Las tres, ella y sus amigas, se habían pasado con la bebida, y estaban llamando la atención con su comportamiento. Los chicos allí presentes no podían evitar mirarlas, todos ellos, él incluido. Tenía un aspecto increíble. Un rostro bonito y un cuerpo exuberante. Sí, se había sentido atraído, por lo que la había invitado a una copa, algo que jamás había hecho antes. Ambos habían estado conversando unos minutos, ella había flirteado con él, gastándole algunas bromas. En algún momento él se había decidido a pedirle su número de teléfono. Ella se lo había apuntado en una servilleta que le habíaofrecido primero, para, repentinamente, retirarla otra vez. Le había desconcertado.

Rebekka y Michael le dejaron hablar sin hacer comentarios.

—¿Qué hiciste cuando te quitó la servilleta en la que había apuntado el número? —preguntó Rebekka.

—La cogí del brazo y se lo sujeté —dijo Alex, sonriendo provocadoramente a Rebekka, pero ésta no se inmutó.

—¿Y ella cómo reaccionó? —quiso saber.

—Me dio la impresión... Creo que deseaba que alguien la protegiera, la ayudara. Parecía ocultar una profunda tristeza interior. Pero, de repente se soltó, y parecía enfadada.

Alex se encogió de hombros.

Qué estúpido, pensó Rebekka, a ninguna mujer normal, si está en sus cabales, le puede agradar que la sujeten a la fuerza. Ignoraban hasta qué punto había sido Anna una joven normal, pero nada sugería lo contrario. Rebekka sacudió la cabeza imperceptiblemente. Confiaba en ser capaz de clasificar adecuadamente todas las informaciones e impresiones que iba recibiendo. Sumida en sus pensamientos oyó desde dentro de una cúpula de cristal cómo Alex y Michael seguían hablando.

—¿Has asesinado a Anna Gudbergsen?

La pregunta directa de Michael cortó el silencio como un cuchillo afilado.

—¡No! ¿Cuántas veces tengo que repetirlo? Me fui a casa. A dormir.

Alex intercambió una mirada furiosa con Michael, el cual se había inclinado hacia el joven con el fin de intimidarlo un poco.

—Déjalo ya, Alex —gritó el policía, mostrando a su vez su ira—. Deseabas a Anna, querías acostarte con ella, y ella te rechazó. Nada menos que en la discoteca, en público, delante de todos. Te enfadaste, te sentiste humillado, te había ridiculizado. Confiésalo, fue así. La seguiste, conocías perfectamente el camino, tal vez no era la primera vez que ibas tras ella. Después la golpeaste...

—No... ¡No! ¡¡¡No!!! —llenó el espacio la potente voz de Alex. Volvió a ponerse en pie, esta vez sin tirar la silla, el rostro violentamente enrojecido, una vena en su cuello palpitando con furia—. Yo no la he matado. Yo no... Sí, sería capaz de pegarle, pero no de asesinarla, eso no.

—Ya basta, Michael —cortó Rebekka, de forma brusca. Se produjo un ominoso silencio. Michael la miró, incrédulo, mientras Alex parecía disfrutar por primera vez de la situación.

Rebekka se masajeó suavemente las sienes e intentó ignorar el sonido del teléfono. Le había llamado la atención a su compañero, interrumpiendo con ello el interrogatorio de un sospechoso. Michael le había parecido demasiado acosador, creyó que no estaba llevando bien aquel interrogatorio, pero lo que en realidad le había molestado en todo aquel asunto, por lo que había reaccionado de forma tan brusca, fue su propia incapacidad para hacerse cargo de la situación desde un principio. Michael, muy violentado, había abandonado el despacho inmediatamente, sin que mediara palabra alguna entre ellos. Había ordenado entonces al agente de guardia que condujera a Alex de vuelta a su celda y, a continuación, se había dirigido al despacho de su compañero.

—He metido la pata. Lo siento —se disculpó desde la puerta. Él, que le daba la espalda, guardó silencio unos instantes, para después girarse hacia ella, mostrando abiertamente su enfado.

—No me impresiona lo más mínimo que pertenezca usted a la Unidad Especial Móvil, ese club tan maravilloso y exclusivo. Me agradaba la idea de que colaborásemos, pero le ruego que no me llame la atención delante de un sospechoso. No hace más que revelar su escasa profesionalidad.

Su tono era ácido, pero tenía razón.

—Es verdad. No se preocupe, no volverá a suceder. Deberíamos haber acordado antes de comenzar el interrogatorio cómo íbamos a proceder.

Rebekka intentó emplear el tono más conciliador posible. Le hubiera gustado discutir con él las técnicas de interrogatorio que dominaba, mostrarle su preparación en ese campo, pero comprendió que en aquellos momentos estaría fuera de lugar. Ambos se estaban moviendo sobre el filo de una navaja.

—Sigamos con esto, si le parece bien —propuso, y continuó sin aguardar respuesta—. Le tomaremos declaración a las amigas de Anna, Katja Korsgaard y Mia Hansen. Si cree que necesita un descanso, ya me ocuparé yo de ello con ayuda de David. Y también necesitamos hablar cuanto antes con Erik Matthiesen.

Michael se puso en pie y enderezó su cuerpo musculoso.

—Por supuesto —repuso, y, aunque su tono seguía siendo gélido, Rebekka notó por la forma de hablarle que la había perdonado.

Rebekka se estaba identificando ante las amigas de Anna cuando sonó su móvil. El instituto anatómico de Århus la informó de que a partir de las 13 horas se completaría el informe forense con la realización de la autopsia del cuerpo de Anna. Le rogó a uno de los agentes que le ofreciera un poco de agua a las chicas, mientras ella se apartó a un lado con David. —Michael y yo tenemos que ir a Århus para estar presente en la autopsia. ¿Podrían Egon y usted ocuparse de tomarle declaración a Mia y Katja?

David asintió, a regañadientes, según le pareció. No quería arriesgarse a otra confrontación con un agente local, por lo que simuló no advertir su desagrado y le dio las gracias amablemente.

—Imagino que no deberé tratarlas también como si fueran sospechosas, ¿no? —preguntó David con una sonrisa irónica.

Ella le miró, muy seria, antes de hablar.

—Todo el mundo, y cuando digo todo el mundo me refiero a todos, sin ninguna excepción, son sospechosos en este caso hasta que se demuestre lo contrario —contestó con frialdad. Se giró y se marchó de allí.

Se acercó al despacho de Bettina Pallander y rogó a la administrativa que informara al comisario Jørgensen de que Michael y ella se disponían a asistir a la autopsia. Bettina evitó su mirada y continuó con su trabajo. Sus largas uñas, aquel día pintadas de rosa chicle, volaban sobre el teclado. Sus brazaletes tintineaban al chocar contra las teclas produciendo sonidos que los oídos de Rebekka se empeñaron en repetir incluso cuando ya hubo abandonado la comisaría.

La transformación era impresionante. Anna Gudbergsen ya no tenía aspecto de ángel carmesí, y ahora le pareció un cadáver como otro cualquiera. Se había iniciado el proceso de descomposición, la piel presentaba un aspecto pálido y grumoso, los labios estaban vacíos y desprovistos de sangre. La joven había perdido muchísima sangre, por lo que el cuerpo presentaba menos marcas cadavéricas de lo habitual. La luz intensa bajo la que estaban expuestos les proporcionaba a los forenses, con sus trajes verdes, un aspecto exótico, casi inhumano. Se saludaron. Niels Peter Ask, un hombre experto, de cierta edad, del que Rebekka había oído hablar con frecuencia en el pasado, y un joven enérgico, de cabello rubio muy claro, que se identificó como Anders Berglund.

Según constataron, la fallecida era una joven sana, de constitución delgada, aspecto cuidado, que contaba con veintidós años, era sexualmente activa, jamás había estado embarazada y había dado positivo en un test de clamidia. Llevaba un piercing en el pezón derecho y agujereados los lóbulos de ambas orejas. Su grupo sanguíneo era cero, Rh positivo. El contenido de su estómago aparecía bañado en alcohol; al parecer estaba bastante bebida en el momento de su muerte.

La muerte, tal como ya había vaticinado Thorkild Thøgersen, se había producido por estrangulamiento.

Niels Peter Ask señaló la nuca de la chica.

—Ha recibido dos fuertes golpes en la nuca, probablemente con algo semejante a un palo de golf —dijo, y se inclinó un poco para mostrarles el lugar del impacto—. Esa clase de golpes dejan marcas como las que se advierten aquí, algo irregulares en los bordes, heridas casi en forma de estrella. Si miramos detenidamente podremos ver una especie de líneas que recuerdan en mucho las marcas que deja un palo de golf. Los golpes le fracturaron el cráneo y le produjeron un hematoma subdural, es decir, un derrame por debajo de la duramadre, una de las capas que cubren el cerebro, y que puede llegar a ser mortal si no se opera inmediatamente.

Anders Berglund asintió y tomó el relevo de las explicaciones.

Habían llegado a contar un total de veintiuna heridas de arma blanca, repartidas entre el rostro y el resto del cuerpo, cuatro de ellas mortales de necesidad. Se había perforado la aorta, así como el pulmón derecho y también el hígado. La cavidad abdominal se había llenado de sangre y, de no haber sido estrangulada, Anna hubiera muerto sin duda desangrada.

—Aproximadamente diez de los cortes, sobre todo los que presenta en el rostro, se realizaron post mortem. Esas heridas no sangraron.

Rebekka chasqueó la lengua de forma inconsciente. El asesino se había vuelto literalmente loco de furia.

—Fue estrangulada con las manos —dijo Niels Peter Ask, señalando el cuello de Anna, y Rebekka y Michael se aproximaron al cadáver—. Una vez limpiada la sangre, se advierten hematomas a ambos lados del cuello. Los pulmones estaban encharcados y el hioides se ha roto —dijo, señalando la mesa en la que había colocado los órganos afectados.

Miró a Rebekka con gravedad.

—Es necesaria una gran fuerza para estrangular a alguien únicamente con las manos —afirmó más que preguntó Rebekka, cruzando su mirada con la de él, y el forense asintió.

—Sí, eso es cierto, pero Anna no podía ofrecer demasiada resistencia. Se hallaba muy debilitada por sus restantes heridas en el momento del estrangulamiento. No debe haberse resistido mucho, ni sus brazos ni antebrazos muestran apenas las heridas defensivas habituales —observó, señalando una herida abierta en uno de los brazos.

El asesino debía haber llevado guantes. Había sido herida con un cuchillo corriente, de cocina, con una hoja afilada, de unos veinte centímetros. No había signos de violación u otro tipo de violencia sexual.

—Hemos enviado muestras de tejido al laboratorio, pero no dispondremos de los resultados hasta dentro de una semana —observó Niels Peter Ask, y liberó sus manos de los pegajosos guantes.

Rebekka apoyó la cabeza en el muro exterior del instituto anatómico, se sentía agotada. Michael seguía aún allí dentro, firmando algunos documentos para que el cadáver pudiera ser trasladado de vuelta a Ringkøbing. Rebekka había salido; necesitaba urgentemente algo de aire. El olor dulzón del cadáver había impregnado su garganta, y aquella desagradable sensación no quería desaparecer pese al paquete de caramelos de menta que había ingerido. Se estremeció. Asistir a aquella autopsia le había resultado duro, y eso que había participado en esa clase de búsqueda de pruebas en incontables ocasiones. Había algo en este caso en particular, o tal vez en Anna Gudbergsen, que la agotaba, le robaba las energías de las que habitualmente presumía. Sentía frío, incluso expuesta a los rayos del sol, y no lograba entrar en calor ni con su abrigo. Cerró los párpados, tratando de relajar la musculatura de su rostro, pues sentía tensa la zona de la mandíbula, e intentó absorber al máximo la luz del sol. Se concentró en notar cómo sus mejillas, nariz y labios recibían la caricia de aquellos rayos cálidos.

El móvil sono en su bolsillo. Durante un segundo consideró la posibilidad de no contestar aquella llamada. Después superó la sensación de pereza. Contestó a tiempo para oír la voz airada de Teit Jørgensen.

—¿Dónde está?

—En Århus, en la autopsia. ¿No se lo ha comunicado Bettina?

—La verdad es que no. Les he estado buscando a ambos por todo el edificio.

—Tenemos que buscar un palo de golf. El forense nos acaba de comunicar que es muy probable que se haya empleado uno de ellos para golpear a Anna.

—Pasaré esa información a la prensa. Necesitamos cualquier ayuda que podamos obtener —gruñó Jørgensen—. ¿Qué hacemos con Alex Pedersen? ¿Le mantenemos en prisión preventiva? ¿Disponemos de pruebas suficientes?

—Por desgracia, no —dijo Rebekka tras un instante de duda—. Además, sinceramente, creo que no está relacionado con este crimen.

—Pues es la única que lo cree. Todos los demás agentes están convencidos de lo contrario. Incluyendo a Michael.

Rebekka apenas pudo controlar su ira. ¿Habían perdido todos la cabeza? Aquella era una sospecha sin fundamento.

—A pesar de ello mantengo lo dicho. ¿O tal vez duda de mis capacidades?

—De ninguna manera. Me limito a recurrir a la lógica. Alex Pedersen ha confesado que conocía a Anna. Probablemente estaba enamorado de ella en secreto. El sábado por fin se decide a abordarla, la desea, ella le rechaza, se enfada y la asesina. No es la primera vez que emplea la violencia con una mujer, ya ha sido condenado previamente por agresión. ¿Qué más necesita para convencerse?

—Pruebas. No hay prueba forense alguna que relacione a Alex Pedersen con este crimen, no hay absolutamente nada. Y todo sugiere que este asesinato ha sido cuidadosamente planificado. La rama obstruyendo el camino de modo que la chica se viera obligada a detenerse, el palo de golf con el que fue abatida, el modo en el que fue dispuesto el cadáver. Todo eso no es casual. Alex Pedersen es chapucero y caótico, y el asesino de Anna no lo es.

—Lo único que puedo decir es que Alex Pedersen es un hombre agresivo y brutal. Ya se volvió loco con su ex novia. Tengo aquí el informe, y es muy duro. En esta ocasión se le fue la mano. No olvidemos tampoco que intentó desaparecer.

Aquello despertó en ella una duda, minúscula, pero que no podía ignorar. ¿Se le había pasado algo por alto? Cierto que Alex Pedersen se habría enfadado mucho. Y que ya había sido condenado por agresión con anterioridad. Era también innegable su presencia en la discoteca, y estaba demostrado que Anna le había rechazado públicamente. Se asesinaba por mucho menos, a veces incluso por algo tan nimio como un cigarrillo, y Rebekka había visto casos más que suficientes en el pasado que lo demostraban. A pesar de todo, seguía pensando que el asesino de Anna la odiaba de forma visceral y que se trataba de un crimen cuidadosamente planificado. Rebekka alzó el rostro, buscando el sol. Estaba segura de que Alex Pedersen no era capaz de llevar a cabo un crimen como ese. Aquel era un hombre que actuaba por impulso.

—Estamos registrando su piso en estos momentos, pero Pedersen ha dispuesto de varias horas para hacer desaparecer el arma del crimen. Si encontramos algún tipo de prueba, del tipo que sea, entonces...

La voz de Jørgensen se elevó debido a la excitación, y Rebekka no se molestó en comentar sus últimas palabras.

—Estaremos de vuelta en un par de horas, en torno a las seis de la tarde. Si de verdad lo considera necesario podríamos retener a Pedersen hasta mañana por la mañana. Adelantemos nuestra reunión de mañana a las siete —dijo ella, y colgó, sin más, cerrando la tapa de su móvil.

Vio salir a Michael del instituto anatómico. El hombre alzó la mano a modo de saludo y ella le respondió con idéntico gesto. ¿Le ocultaba cosas su nuevo compañero? ¿Había decidido, en unión con los demás, declarar culpable a Pedersen sin comentarlo previamente con ella?

Regresaron a Ringkøbing en el más absoluto silencio. Michael se concentró en la conducción y Rebekka pretextó dolor de cabeza para no mantener conversación alguna.

Al llegar a la ciudad le rogó que la acercara al bosque y, cuando él se ofreció a ayudar en lo que fuese que tuviese planeado, rehusó.

—Nos veremos mañana por la mañana —se despidió de él, obligándose a sonreír. Él asintió, dio la vuelta en el coche, y desapareció.

La calle Bekksinvej partía directamente del bosque y conducía a la que era, con diferencia, la zona más distinguida de toda la ciudad. Unos minutos solamente hasta alcanzar el bosque, hermosas vistas al fiordo, y apenas unos cientos de metros al centro de la ciudad. Rara vez se ponía en venta un inmueble en aquella zona, y las pocas casas que se habían ofertado en el pasado se habían adquirido a precios casi obscenos. Al otro extremo de la calle, en una bella casa de ladrillos rojos recientemente restaurada, vivían Jane y John Matthiesen, el famoso pastor de la iglesia independiente y su esposa.

Habían pasado más de veinte años desde que la joven Jane le había dado el “sí quiero” a su amado John, que era sólo un año mayor que ella. Los padres de Jane les habían ofrecido a los recién casados aquella hermosa vivienda como regalo de bodas, y allí seguían viviendo aún años después. Jane canturreaba en la amplia cocina pasando la bayeta por armarios y puertas mientras vigilaba el progreso de su asado de ternera en el horno. El olor de la carne se había mezclado con el del producto de limpieza, pero no le importaba, pues era incapaz de decidir cuál le agradaba más. Consultó el reloj de cocina, que tan inmisericorde le recordaba lo rápido que transcurría el tiempo. En breve regresaría Kenneth de su colegio especial y sus otros dos hijos tampoco tardarían mucho en llegar. El mayor, Kristian, ya no residía en el hogar familiar, pero para alegría de Jane cenaría aquella noche con ellos, por lo que se había esmerado para poder sorprenderle con su asado especial. Sentía una intensa satisfacción cuando veía a toda su familia reunida en torno a la mesa, pues experimentaba una sensación de seguridad y felicidad inexplicable.

—Hola, mamá —saludó Kenneth, de quince años, mientras abría la puerta de la cocina.

—Hola, cariño —le sonrió su madre, y le ayudó a quitarse la chaqueta y los zapatos y deshacerse de la mochila—. Ve a lavarte las manos, Kenneth. Te serviré un zumo y unas albóndigas.

—Sí, mamá.

El chico salió a trompicones al pasillo y se dirigió al cuarto de baño, donde Jane oyó cómo abría un grifo y corría el agua. Colocó un vaso de zumo y unas albóndigas caseras sobre la mesa y controló la hora. ¿Le daría tiempo a tomarse un café mientras veía comer al chico? Debía tenerlo todo listo para cuando John, Kristian y Erik llegaran a casa. Iba algo retrasada, y se había sentido un poco extraña durante todo el día. Lo achacaba al crimen.

El asesinato de Anna.

El rostro redondo, alegre, de Kenneth asomó por la puerta de la cocina.

—Mira, mamá. Ya.

Le mostró sus manos gordezuelas a medio secar y apoyó la cabeza en el hombro de su madre.

Jane le abrazó con cariño y le condujo hasta la mesa. Kenneth rio, feliz, al ver el zumo y las albóndigas. Llamaron a la puerta y Jane, que acababa de servirse un café, se sorprendió.

—Yo abro... Yo abro... —gritó el chico alegremente y corrió al pasillo.

¿Quién será?, se preguntó, cansada, mientras se pasaba una mano por el corto cabello. Oyó un leve murmullo, acompañado poco después por la estridente voz de su hijo, que la llamaba a gritos.

—¡Mamá! La policía.

Jane vio caer al suelo como en cámara lenta la delicada taza de porcelana color crema, que se rompió en mil pedazos. El líquido oscuro salpicó los armarios cuyas puertas acababa de frotar y cubrió los fragmentos de lo que antes había sido una taza. Crujieron cuando los pisó para acercarse a la puerta.

—Buenos días. Mi nombre es Rebekka Holm, soy policía. ¿Están tus padres? El chico con síndrome de Down que le había abierto la puerta la contempló fijamente, admirado, antes de gritar llamando a su madre. Poco después apareció una mujer alta, robusta, con las mejillas arreboladas y una expresión de sorpresa en el rostro. Se secó distraídamente las manos en el delantal que llevaba y en el que se leía la leyenda: La jefa.

—Discúlpeme, se me acaba de caer una taza llena de café. Buenos días. Soy Jane Matthiesen.

La mujer le tendió a Rebekka una mano ancha, pero muy cuidada, y la policía le mostró su identificación.

—Espero no molestar. Creo que su hijo Erik mantenía una estrecha amistad con Anna Gudbergsen, por lo que me gustaría hablar con él un momento.

Jane Matthiesen se quedó mirándola, asustada, y Rebekka se preguntó por un momento si tal vez no habría llegado aún a aquella familia la noticia de la muerte de Anna, pero desechó la idea inmediatamente. Era imposible que lo ignoraran. Tanto la prensa, como por supuesto la radio y la televisión local no hablaban de otra cosa.

—Sí, por supuesto, naturalmente... ellos... se conocían.

Todos la conocíamos. Qué suceso tan terrible.

Los ojos de Jane Matthiesen se llenaron de lágrimas, y de repente pareció profundamente afectada.

—¿Puedo entrar un momento? —preguntó Rebekka.

—Perdone, claro, qué torpe. No estoy demasiado centrada hoy.

Jane Matthiesen la condujo hacia el interior de la casa, y ambas tomaron asiento en el salón. El sofá floreado le daba un aspecto anticuado pero no obstante agradable al lugar. Una puerta de cristales conducía al jardín, muy descuidado, que terminaba directamente en el bosque, cuyos árboles de elevadas copas podían verse desde allí. Jane Matthiesen siguió la mirada de Rebekka.

—Vivimos muy cerca del...

No acabó la frase, pero Rebekka comprendió lo que había querido decir. Sólo unos pocos metros separaban el hogar de la familia Matthiesen del lugar del crimen.

—¿Puedo ofrecerle alguna cosa? ¿Un café? ¿Un té? ¿O zumo recién exprimido?

—No, gracias. No quiero molestarla demasiado. Me gustaría hablar con Erik. Sigue viviendo aquí, ¿verdad?

—Sí, vive aquí. Pero ahora mismo está trabajando. Tiene turno de tarde en el café Himmelblå, y, eso sí, llegará a la hora de la cena. Siempre lo hace, lo hemos acordado de ese modo.

Jane Matthiesen se abrazó nerviosa a un cojín floreado.

—¿Erik ha ido a trabajar? ¿A pesar de lo ocurrido? —preguntó Rebekka observando, sorprendida, a Jane Matthiesen, que era incapaz de permanecer quieta en su asiento.

—¿No ha actuado bien? En realidad hemos sido nosotros los que le insistimos para que fuera primero al instituto y después a trabajar. ¿De qué le serviría quedarse en casa, recordando...? En situaciones de crisis es importante sentirse útil, o así lo hemos pensado siempre.

Sonrió distraídamente.

—¿Qué tipo de relación mantenía exactamente su hijo Erik con Anna Gudbergsen?

El rostro de Jane enrojeció violentamente.

—Eran buenos amigos y se tenían mucho cariño.

—¿Cuánto hacía que se conocían?

—Hace mucho, somos vecinos. Anna fue primero amiga de Kristian, nuestro hijo mayor. Ambos jugaban juntos al balonmano, y, dado que vivimos cerca de los Gudbergsen, venía de vez en cuando a hacernos una visita. Con el tiempo tuvimos oportunidad de conocerla bien.

—¿Cuándo comenzaron a salir Erik y Anna como pareja?

El rostro de la mujer enrojeció aún más.

—¿Cómo pareja? No... no eran pareja. No es como piensa.

Todo era bastante inocente. Dios mío, ambos son tan... eran... tan jóvenes.

Rebekka arrugó la frente. No acababa de comprender. Recordó el cuerpo desnudo de Anna sobre la mesa de autopsias, su piercing en el pezón y los resultados positivos del test de clamidia.

Se abrió la puerta y entró un hombre de unos cuarenta años de edad. Era singularmente atractivo, con un abundante cabello castaño. A Rebekka le resultaba familiar, aunque era incapaz de recordar dónde lo había visto antes.

Tras él apareció un joven con el que guardaba un asombroso parecido físico. ¿Se trataría de Erik?

—John Matthiesen —se presentó el hombre, con un firme apretón de manos, y voz y mirada que casi podía calificarse de seductora—. Y aquí mi hijo mayor, Kristian.

Rebekka le explicó a Matthiesen el motivo de su visita y el hombre llamó inmediatamente al café Himmelblå para intentar localizar a su hijo. No tuvo éxito en su empeño, pues nadie descolgó al otro lado, por lo que Rebekka desistió de hablar con Erik, de momento, y le rogó a la familia que se presentara al día siguiente, a las nueve de la mañana, en la comisaría de policía.

Poco después se encontró en la calle de nuevo. El atardecer era fresco. En un principio consideró la posibilidad de acercarse al café de camino al hotel, para así hablar cuanto antes con Erik Matthiesen, pero finalmente rechazó la idea. Aquello podría esperar hasta el día siguiente. Tomó el camino del bosque y, aunque no vio a nadie en todo el trayecto, no pudo alejar de sí la sensación de que estaba siendo observada. Se volvió hacia las casas, cuyas ventanas desprendían una cálida luz amarillenta, pero no encontró nada que le pareciera extraño. Apresuró el paso y su respiración no se normalizó hasta que alcanzó la calle Kongevej, por la que circulaban los coches a intervalos regulares.

Jane recortó las partes del asado que se habían tostado demasiado y sirvió la cena con su habitual sonrisa maternal. A pesar de que se había esforzado al máximo, todos se encontraban muy tensos. Una vez hubieron bendecido la mesa se hizo el silencio, que sólo fue interrumpido por el entrechocar de cubiertos y platos y los ruidos que hacía Kenneth al masticar. —¿Qué tal tu día, Kristian? —preguntó Jane a su hijo mayor.

—Bien —sonrió éste con desgana—. Anna ha sido el tema de conversación toda la mañana. La gente está asustada, impresionada, y me han hecho las preguntas más extrañas... que qué clase de persona era... que si imagino quién ha podido cometer el crimen... Como si yo supiera algo.

—Es normal que la gente esté impresionada, todo este asunto es terrible —respondió Jane, obligándose a mantener un tono neutro. Le dirigió una rápida mirada a su hijo Erik, que comía en silencio, con la vista perdida en el infinito. Había llegado a casa sólo escasos minutos después de que se marchara la agente de policía, colgado su chaqueta en el pasillo y desaparecido inmediatamente en su habitación, situada en el sótano. Tenía mal aspecto, como si estuviera enfermo. Sus ojos casi negros estaban rodeados de círculos oscuros y en estos momentos aparentaba más años de los diecinueve que acababa de cumplir. Erik siempre había parecido mayor que Kristian, el seductor de la familia. Este último era el preferido de las chicas, que siempre se enamoraban perdidamente de él. Constituyó una sorpresa incluso para el mismo Erik que la atractiva Anna Gudbergsen se interesara por él y no por su hermano mayor. Era difícil saber por dónde transcurrirían ahora sus pensamientos, cómo llevaría la pérdida de Anna, su chica, una pérdida irrevocable, pensó Jane, que se apresuró a llenar la salsera.

Le había resultado difícil discernir qué clase de relación habían mantenido ambos jóvenes. A veces se veían con frecuencia, otras pasaban los días sin que Anna apareciera, y la familia ignoraba si simplemente eran buenos amigos, o había también una relación sexual entre ellos. Erik apenas la mencionaba, pero si alguien se atrevía a censurarla, la defendía con una vehemencia que sugería que sí que había algo íntimo entre ellos, unos sentimientos muy profundos. Sin duda alguna ella le había hechizado, era fácil de ver, pero, en cambio, nadie sabía qué sentía Anna por el muchacho. Había sido una chica impredecible, a veces dulce y agradable, otras hiriente y cruel.

Anna los visitaba con frecuencia, sin avisar, lo que desesperaba a Jane. De repente aparecía por allí, se apoyaba en la puerta de la cocina, mirándola con aquellos grandes ojos verdes de penetrante mirada. La gente solía pensar que poseía unos ojos especialmente hermosos. Todos menos Jane, a quien la incomodaban. Se estremeció involuntariamente, y trató de ahuyentar aquel desagradable recuerdo. Ahora tendría que esforzarse por apoyar a su familia, mantenerla unida.

—Policiuno, policidós, policitrés —comenzó Kenneth de repente una canción absurda, subiendo el volumen de su voz a cada palabra—. Policicuatro, policicinco, policiséis.

—Ya está bien, Kenneth —le advirtió Jane—. Calla, que estamos comiendo.

Kenneth imitó el sonido de una sirena y comenzó a resbalar de un lado a otro de su asiento.

—¡Cállate, estúpido imbécil! —saltó Erik de su silla, que cayó al suelo con un fuerte estruendo. Kenneth, asustado, rompió a llorar inmediatamente, y Erik salió a toda prisa de la cocina cerrando de un portazo. John Matthiesen se puso en pie con el rostro avinagrado.

—Subo a mi despacho —anunció, abandonando a su vez la cocina.

También Kristian se levantó lentamente.

—Gracias por la cena, mamá. Me marcho, tengo que preparar unas cosas para la universidad, el curso está a punto de comenzar y ahora que... bueno ahora que nos estarán interrogando, perderé mucho tiempo.

—¿Ya te marchas? ¡Por favor, Kristian, quédate un rato, tómate un té! No te lo tomes a mal. Todos estamos muy impresionados con el asunto de Anna.

Jane le dirigió a su hijo mayor una mirada de súplica.

—No pasa nada, mamá, pero tengo que marcharme, de verdad. Nos veremos mañana por la mañana.

Kenneth no se había movido de su silla y se seguía sorbiendo la nariz. Jane se le acercó e intentó tranquilizarle apoyando una mano en su hombro. Permaneció así hasta que el chico se hubo calmado. Observó que escondía algo en una de sus manos, que tenía cerrada en un puño.

—¿Qué tienes ahí, Kenneth?

—Es mío —insistió él, levantando hacia ella aquellos ojos rasgados.

—Claro que sí. Sólo quiero ver qué es.

Jane separó con cuidado los dedos del chico, y descubrió en la palma una pequeña medalla dorada. La cadena estaba rota, y Jane le dio la vuelta a la medalla. Al dorso aparecían grabadas las letras AG. Sintió un repentino mareo al reconocerla. La había visto retratada en los periódicos, donde se indicaba que la policía rogaba que quien encontrara aquella joya lo comunicara inmediatamente. Intentó controlar su voz, aunque, dado el estado de agitación en el que se encontraba, aquello le supuso un enorme esfuerzo.

—Kenneth, mamá tiene que guardarte eso.

—No. Es mío —dijo él, intentando recuperar la medalla.

—¿Sabes una cosa? Vamos a hacer un intercambio. Me quedo la medalla y te doy un helado a cambio —dijo Jane con entusiasmo, y el chico arrugó la frente mientras estudiaba la propuesta. Al fin venció el ansia de comida, por lo que le lanzó descuidadamente la medalla a su madre, saltando de su silla, para correr al sótano, donde se encontraba el congelador.

Jane cerró la mano en torno a la medalla y se dirigió al fregadero con piernas que sentía como de goma. De repente le faltaba el aire. Necesitaba pensar. Contempló sus manos. Se había esforzado especialmente por presentar un buen aspecto, se había hecho la manicura y pintado sus bonitas uñas con esmalte nacarado. El delgado anillo de oro con la inscripción En la salud y en la enfermedad rodeaba firmemente su dedo anular izquierdo. Jane se estremeció cuando se abrió la puerta para dejar pasar a Kenneth y a Erik, al asaltarla un recuerdo distinto, incómodo. Erik abrazaba torpemente a su hermano menor intentando obtener su perdón y Kenneth le sonreía, feliz, con los dientes enverdecidos por el colorante del helado.

—Voy a hacernos un té —propuso Jane con falsa alegría, pero sus chicos no parecieron advertir nada extraño. Encendió el hervidor de agua, y, mientras aguardaba, dejó caer la medalla en el cubo de basura. Y cubrió éste con papel de cocina.

Rebekka estaba tumbada en la mullida cama de matrimonio. Sobre una silla próxima descansaba una caja de pizza, ahora vacía. Tenía el estómago revuelto porque no le había sentado bien ni la comida ni la copa de vino que se había tomado. Gimió. No llevaba más que un día allí y ya estaba aficionándose de nuevo a la comida rápida que servían en el Pølse Åge. Había vuelto caminando desde casa de los Matthiesen, estudiando atentamente cada una de las calles por las que pasaba, tratando de asimilar con calma las emociones que desencadenaba en ella aquel paseo por su ciudad natal, aunque los recuerdos asaltasen su mente de forma descontrolada.

Robin y ella habían recorrido juntos aquellas calles que conducían a la única juguetería de toda la ciudad. No sabría decir cuántas veces habría aplastado la nariz contra el frío cristal del escaparate, con su hermano pequeño de la mano, contemplando las maravillas expuestas. El piso en el que vivía su abuela también quedaba cerca; una vivienda con poca luz, pero agradable, situada en la calle Møllegade. Hasta que su demencia les obligó a recluirla en un centro especializado. Rebekka jamás olvidaría la desesperación en la mirada de la anciana cuando se la llevaron de su casa. La mujer estaba completamente desorientada e ignoraba dónde se encontraba o quién la acompañaba. Su familia no cesaba de repetirle que todo iba bien, pero aquello no lograba tranquilizarla. Falleció poco después, y, aunque en realidad fue un alivio para todos, Rebekka la echó mucho de menos. Se preguntaba cómo hubieran sido las cosas si su abuela aún hubiese seguido allí el día en el que su mundo se vino abajo. Fantasías...

Caminando hacia el hotel había pasado junto al que siempre le había parecido el edificio más bello de la ciudad, el antiguo ayuntamiento, ahora en proceso de renovación. Los andamios cubrían toda fachada, y varias de las camionetas de los obreros con sus materiales de construcción estaban aparcadas justo delante. Rebekka recordaba vívidamente el amplísimo salón situado en la planta baja, que durante su infancia y juventud se utilizaba para celebrar bailes y otros concursos. Ella misma había actuado allí alguna vez, deslizándose elegantemente por el pulido suelo de mármol. También había subido a la torre y paseado por el bucólico jardín con sus manzanos de ramas retorcidas.

Ahora, ya en su cama, en el hotel, sentía los pies doloridos. Le resultaban difíciles de digerir tanto la pizza como las impresiones recibidas, y se dispuso a planificar el desarrollo que debería seguir la reunión del día siguiente. Aún no había contactado con sus padres para comunicarles que se encontraba en la ciudad, y era consciente de que no podría continuar rehuyéndolos mucho más tiempo. Estarían ya informados de su llegada, pues alguien, no recordaba quién, le había comentado que el periódico local había publicado la noticia. Probablemente Jørgensen le habría explicado a la prensa quién era ella y para qué se encontraba allí. Para el periódico local, el Ringkøbing Dagblad, su llegada supondría un notición: nada menos que una experta formada en los EEUU, oriunda de allí mismo, y que volvía a su ciudad natal para resolver un crimen salvaje. Jørgensen tampoco dejaría de aprovechar la publicidad que aquello le proporcionaría.

Rebekka hojeó los periódicos que había adquirido aquella misma tarde para mantenerse al día de lo que se decía en la calle. Todos facilitaban la misma información, insistían en que Anna Gudbergsen había sido una joven bella y muy popular, y algunos incluso llegaban a insinuar que la policía ya había logrado detener al culpable. Rebekka recordó el cuerpo cruelmente maltratado de la chica y suspiró. Había comenzado la caza.

Su mente sustituyó la imagen de Anna por la de su propio padre, con su perenne mirada suplicante y sus problemas respiratorios, y la de su madre, que nunca dejaba atrás su constante e insuperable pena. Se le aparecieron ambos como fantasmas, próximos y a la vez lejanos. Finalmente se decidió, saltó de la cama, y marcó en su teléfono móvil el número que tan bien conocía, sin pensar, de forma apresurada, rogando mentalmente que fuese su padre quien descolgara. Tardaron en responder.

—Hola —oyó la voz de su padre, ligeramente inquisitiva, y también algo irritada, porque, como acababa de recordar, estaría viendo las noticias. De niña le habían insistido en que llamar por teléfono después de las nueve de la noche era un acto de extrema descortesía. Consultó su reloj. Las 21.01.

—Soy yo, papá. Rebekka.

—Rebekka, tú —se sorprendió el padre, feliz, y parte de esa alegría se le contagió. No pudo evitar esbozar una sonrisa.

—Sí, papá. Adivina. Estoy aquí. En Ringkøbing.

Silencio. ¿Tan impresionado estaba?

—He venido a la ciudad para ocuparme del caso de Anna Gudbergsen —añadió apresuradamente—. Llegué anoche, muy tarde. Perdona que no os haya llamado antes, pero he estado muy ocupada. He tenido que ponerme a trabajar inmediatamente.

—No te preocupes, cariño.

Las dificultades respiratorias del padre. Oyó el silbido de la máquina que le suministraba el oxígeno.

—¿No podrías pasarte por casa? Hace tanto que no vienes... aquí, a casa. Tomaremos el té juntos. Y, si tienes hambre, te prepararemos unos bocadillos. Mamá estará encantada —tartamudeó, y se interrumpió para toser.

Sintió una fuerte opresión en el pecho y se mordió el labio inferior. Reflexionó.

—Sólo un momento, papá —aceptó, al fin, titubeante—. Y no os toméis ninguna molestia, por favor, no puedo quedarme mucho, lo justo para saludaros.

Apenas cinco minutos más tarde se hallaba entrando en la calle en la vivían sus padres, una casa en hilera con otras muchas exactamente iguales. Las cortinas estaban corridas, pero habían encendido la luz del exterior, y cuando Rebekka recorrió el breve camino de grava hasta la puerta, no necesitó llamar al timbre para que su padre abriera. —Mi niña —musitó éste, y la abrazó, con delicadeza, con si estuviese hecha de vidrio, y ella se dejó ir, se apoyó en su cuerpo espigado, tan debilitado ahora, aspirando el perfume que tan bien conocía. Olía bien, como siempre, aunque la enfermedad le había añadido un leve rastro dulzón. Rebekka se quitó el abrigo y ambos se dirigieron al salón. Los muebles de cuero de su infancia, que en su día habían constituido el orgullo de su madre, aún seguían allí. También estaban las estanterías con sus fotografías enmarcadas, muy pocas suyas y muchas, muchas más de las que recordaba, de Robin. Su padre se dejó caer en un sillón orejero, con la máquina de oxígeno a un lado. La puso en marcha, se introdujo uno de los extremos del tubo en la nariz, y la habitación se llenó del suave sonido rítmico.

Rebekka miró a su alrededor, sintiéndose extraña en aquella casa, el hogar de sus padres.

—¿Y mamá? —preguntó.

El padre señaló hacia la cocina, sin hablar, y Rebekka se acercó hasta allí encontrando a su madre de espaldas, inclinada sobre el fregadero. Sobre la mesa de la cocina descansaba una bandeja con tres tazas, en el hervidor burbujeaba el agua. No había bocadillos, tampoco galletas.

—Mamá.

La madre dejó lo que estaba haciendo y se quedó muy quieta. Después, giró la cabeza a medias en dirección a su hija.

—Hola, Rebekka.

Rebekka intentó ignorar la frialdad de su voz. Se aproximó, pero la madre no dejaba de darle la espalda.

—Me quedaré un tiempo en la ciudad, mamá. Estoy investigando el crimen de Anna Gudbergsen... ¿Conocías a la chica?

La madre sacudió la cabeza y siguió ocupada en el fregadero. Rebekka se sorprendió de que una espalda pudiera llegar a expresar tanto desprecio. No habían cruzado ni una mirada.

—Mamá —lo intentó de nuevo—. Ya sé que os debería haber llamado antes de venir. Lo sé. Pero he tenido mucho trabajo... Este caso es muy complicado y... Pero me encanta estar de nuevo en casa.

Ya lo había dicho. Rebekka guardó silencio y apoyó tímidamente una mano en el brazo de su madre. Ésta se sacudió de inmediato para apartarla de allí.

—Mamá, Rigmor ha dicho hoy en el colegio que vamos a actuar en una obra de teatro... Rebekka le habla con suavidad, en voz baja, y apoya tímidamente su mano en la palma ancha, rugosa, de su madre. La madre retira la mano con un gesto apresurado y echa mano de un gastado estuche de cuero que descansa sobre la mesa. Se enciende un cigarrillo. Fuma en silencio, inhalando el humo, expulsándolo de forma rítmica por la boca. Su mente se encuentra muy lejos de allí y no reacciona ante las palabras de su hija. Es lo que sucede siempre, todos los días, desde lo de Søndervig.

Rebekka aguarda, espera una reacción que no llega. Está deseando que regrese su padre del taller.

La madre apaga el cigarrillo con un movimiento brusco, coge su tenedor y sigue comiendo. El reloj de cocina marca ruidosamente los minutos y en la salsa de su plato se ha formado una fina película.

—Come —ordena la madre secamente, y Rebekka se estremece por el tono de voz. Comen en silencio, la tensión es palpable. Entre ellas no hay más de medio metro de distancia y aún así las separa un abismo.

El sonido del hervidor de agua trajo a Rebekka de vuelta al presente. La madre estaba llenando la tetera con el agua caliente y colocando servilletas sobre la bandeja. Le temblaban ligeramente las manos.

—¿Dónde te hospedas?

—En el hotel Ringkøbing ¿Quieres que lleve la bandeja?

—No. Ve con tu padre, al salón. Ya me ocupo yo.

Rebekka regresó al salón. Su padre estaba viendo un documental sobre pingüinos. El hombre le sonrió y señaló el sillón situado a su lado y Rebekka obedeció y se sentó. Poco después llegó también su madre, sirvió el té, y apagaron el televisor. La boca de su madre formaba una fina línea. Tomaron el té y ninguno de los tres interrumpió el tortuoso silencio.

—Qué extraño tenerte aquí, con nosotros, Rebekka, después de todos estos años —dijo su padre al fin. Carraspeó, mientras removía enérgicamente su té con una cucharilla para disolver los terrones de azúcar. A Rebekka le pareció un anciano, los ojos acuosos, emocionado. Asintió.

—Sí, a mí también me lo parece. Desearía...

Guardó silencio, mientras su mirada quedó prendida de una fotografía de Robin. Robin, con su sonrisa desdentada y sus ojos expresivos. Se mareó, de su cabeza pareció desaparecer todo riego sanguíneo, sintió un repentino picor en la piel. Intentó alzar torpemente su taza, cuyo contenido casi derramó, aunque logró aproximársela a los labios para sorber, despacio, el líquido caliente. Lentamente, se fue recuperando, su cerebro reaccionó y comenzó, titubeante primero, más segura después, a hablar de su trabajo, de lo ocurrido las últimas veinticuatro horas, de la investigación del crimen. Los padres escuchaban, el padre emocionado y abiertamente interesado, e incluso la madre pareció normalizar un poco su actitud y sacó un par de galletas de la alacena.

Una hora más tarde se marchó, aliviada. Aquello suponía un comienzo. No podía pedir más.

Martes 28 de agosto

—ALEX PEDERSEN ha debido eliminar las pruebas que le incriminaban. Teit Jørgensen tenía el rostro enrojecido por la ira. Rebekka se acababa de servir una taza de café cuando comenzó la reunión matinal, que el comisario presidió.

—Registramos su piso ayer por la noche, pero sin obtener ningún resultado. Hay que tener en cuenta que dispuso de varias horas para hacer desaparecer las armas empleadas en el crimen. Es decir, el palo de golf y el cuchillo, y, por supuesto, también la medalla que le arrancó a la chica. Los técnicos están intentando obtener algún tipo de huella, no perdamos pues la esperanza.

Rebekka observó a sus compañeros. Susanne parecía fascinada por la superficie lisa de la mesa. Egon hojeaba aparentemente absorto unos informes, pero David y Bettina mantenían la vista fija en ella, con sendas sonrisas que le parecieron burlonas. Michael aún no había llegado y se sintió traicionada por su retraso.

Rebekka tomó rápidamente un sorbo de su café hirviendo y se quemó la lengua. Miró a Jørgensen, intentando mostrarse firme.

—Tendremos que soltarle hoy, a no ser que, efectivamente, aparezca alguna prueba que le incrimine. Tal como están las cosas ahora mismo no podemos justificar su detención. No olvidemos además que debemos estar dispuestos a aceptar cualquier posibilidad y no decantarnos ahora ya por un sospechoso concreto. Es posible que Alex Pedersen sea el asesino. Pero no tenemos pruebas. Y personalmente creo que no da el perfil...

Se abrió la puerta y entró Michael con aspecto cansado y los ojos hinchados. Se disculpó por el retraso y se dejó caer en una de las sillas.

—Los Matthiesen llegarán a las 8.30. Michael y yo interrogaremos a Erik en el despacho número 1, y más tarde, allí mismo, a Jane y John. Egon y David se ocuparán de los otros dos chicos, Kristian y Kenneth. Este último tiene síndrome de Down, por lo que se encontrará presente algún personal de apoyo de los servicios sociales. Y creo que sería conveniente citar también a la ex novia de Pedersen, para hacernos una idea más completa de su carácter —indicó Rebekka—. David, no veo el informe de las declaraciones que tomamos a las amigas de Anna. ¿Me lo ha dejado en mi despacho?

David entrecerró los párpados y rehuyó su mirada.

—No. Se lo pasé a Teit —informó.

Rebekka lo miró con frialdad.

—Soy yo quien dirige esta investigación —observó en tono marcadamente neutro—. Y quiero todos los informes sobre mi mesa. ¿Se me ha entendido bien?

No aguardó respuesta, y se dispuso a informar a los demás agentes acerca de lo que les había revelado la autopsia cuando llamaron a la puerta y asomó la cabeza el agente de guardia.

—La familia Matthiesen.

Erik Matthiesen era un chico alto y fuerte, pero carecía de la elegancia natural de su padre y su hermano. Sus rasgos eran menos finos y las comisuras de sus labios apuntaban hacia abajo. Sus ojos, sin embargo, eran hermosos, grandes y de un verde luminoso. Rebekka le ofreció una Coca-cola, que él rehusó. Se recostó en su silla y se cruzó de brazos, aguardando.

—Sé que esto es muy difícil para ti, Erik —comenzó Rebekka, compasivamente, y el joven asintió con timidez.

—¿Cuál era exactamente tu relación con Anna?

Erik no respondió de inmediato, por lo que Rebekka tuvo que repetir su pregunta al cabo de unos minutos. El muchacho se encogió de hombros.

—Manteníamos una buena relación. Era una chica legal —dijo, sin apartar la mirada de la mesa.

—De acuerdo, era buena. Yo creo que vuestra relación era más que buena, era íntima. Es decir, creo que Anna y tú erais pareja.

Erik se encorvó sobre la mesa, muy despacio, y Rebekka se preguntó si se habría mareado. Detectó entonces el estremecimiento de aquellos fuertes hombros y fue consciente del llanto del chico. Michael y ella aguardaron hasta que se calmó un poco. Tras unos minutos el joven suspiró, se irguió y les miró directamente a los ojos.

—Yo la quería. Quería a Anna. Ella era lo mejor que me había sucedido nunca, y me da igual lo que piensen los demás. Anna también me quería. Habíamos decidido marcharnos de la ciudad, en cuanto reuniéramos el dinero suficiente, hacer un viaje juntos.

Cubrió su rostro con sus grandes manos y volvió a llorar de forma silenciosa.

—¿Por qué queríais marcharos de aquí? —preguntó Rebekka con delicadeza.

Erik le dirigió una mirada que revelaba su ira.

—Porque ésta es una ciudad de mierda. No se te permite ser tú mismo ni vivir como quieras. No podíamos mostrar nuestro amor públicamente. Mis padres... Anna no era de los nuestros. Mis padres insistían en que debía casarme con una chica de nuestra comunidad religiosa.

Erik miró a Rebekka con ojos empañados por la tristeza.

—Pero nos queríamos, y por eso queríamos marcharnos. Estábamos ahorrando. Eso... Lo manteníamos en secreto. Y ahora tendré que quedarme aquí para siempre.

Erik se dejó caer sobre la mesa, sollozando.

—Una historia de Romeo y Julieta —observó Michael, mientras Rebekka y él se dirigían a la pequeña cocina de la comisaría a servirse otro café.

—Totalmente —confirmó ella, mientras mordía una galleta. Estaba rancia, por lo que la escupió al cubo de basura. Se sentía frustrada, pues la conversación con Erik no les había llevado a ninguna parte.

En el pasillo se cruzaron con Egon y David.

—Los chicos no tenían nada interesante que decir —explicó David, dirigiéndose a Michael. Egon se escapó en silencio a la cocina.

—Parece que a ambos les gustaba Anna. La vieron por última vez el pasado jueves, estuvo cenando con ellos. El sábado por la noche Kristian se reunió con unos amigos de la iglesia, según dice, para leer la biblia, y se marchó a su casa en torno a las dos de la mañana. Comprobaremos su coartada, por supuesto, pero no creo que encontremos nada extraño.

John Matthiesen les dirigió una deslumbrante sonrisa al entrar en la sala. Su esposa Jane, en cambio, parecía incómoda. Llevaba un vestido con un estampado de flores abotonado hasta el cuello que resaltaba su voluminoso pecho. Rebekka descubrió gotas de sudor en su labio superior. John Matthiesen, en cambio, con su traje azul marino perfectamente planchado y su camisa blanca almidonada, presentaba un aspecto de lo más relajado. Comenzó a referirles algunas anécdotas que conocía de aquella comisaría. Michael les ofreció a ambos una taza de café y les rogó que le hablaran de Anna.

—Anna era una buena chica. Estaba muy unida a nuestro hijo mediano, Erik, pero nos caía bien a todos.

John Matthiesen les sonrió con amabilidad mientras hablaba, intentando mantener un afectuoso contacto visual con ambos policías. Jane le daba vueltas a su alianza, mostrando su nerviosismo, mientras asentía subrayando las palabras de su marido.

Rebekka observó grandes manchas rojizas en su cuello.

—¿Qué opinión le merecía Anna a usted? —le preguntó de repente a la mujer del pastor, y Jane Matthiesen la miró con grandes ojos asustados.

—Anna era una chica agradable, sí, muy agradable.

La mano de Jane Matthiesen ascendió hasta su cuello, se detuvo en un broche con forma de pavo real, cuyas plumas estaban formadas por cuentas de cristal, y comenzó a acariciarlo.

—Erik la quería mucho, de lo cual nos alegrábamos, por supuesto. Parecía feliz a su lado. Normalmente es bastante tímido, ¿verdad, John? —dijo Jane, buscando, nerviosa, la aprobación de su marido, que asintió, confirmando sus palabras.

—¿Les visitaba Anna con frecuencia?

—Varias veces a la semana, y solía también cenar o comer con nosotros alguna que otra vez. Creo que no se sentía muy feliz en su propia casa —respondió Jane en voz baja.

—¿A qué se refiere? ¿Cree que tenía problemas en casa? — preguntó Rebekka.

Jane Matthiesen sacudió la cabeza rápidamente, y sus mejillas se tiñeron de un escarlata intenso.

—No, claro que no. No he querido decir nada malo de los Gudbergsen, seguro que son personas muy agradables. No era más que una impresión. Quiero decir...

Jane guardó silencio y le dirigió una mirada inquieta a su marido.

—Disculpe, olvide lo que acabo de decir. No me refería a... Estoy segura de que todo iba bien en casa.

John Matthiesen asintió brevemente antes de volver a tomar la palabra.

—Erik y ella solían coincidir en el Café Himmelblå, pues ambos trabajaban allí, en el mismo turno —dijo.

—¿Cómo era Anna como persona? —preguntó Rebekka, y tomó un sorbo del café. Estaba muy amargo, por lo que hizo una mueca de desagrado.

—Sin duda alguna se trataba de una chica muy guapa. Y despierta. Parecía poseer mucha experiencia... —continuó John Matthiesen, se detuvo bruscamente y bajó la mirada—. Quiero decir, parecía madura, más que lo que le correspondía a sus veintidós años.

—Era una joven muy agradable —añadió Jane—. Trataba muy bien a nuestro Kenneth, era muy cariñosa con él. Kenneth la adoraba.

Soltó una risita nerviosa.

—Era tres años mayor que Erik, lo cual es una diferencia notable a esa edad. ¿Por qué creen que se interesaba por su hijo? —preguntó Michael.

Ambos le miraron, confundidos.

—Nuestro Erik es un chico bastante maduro para su edad, es tranquilo, sabe escuchar. Le hemos educado en el respeto a los demás. Tal vez Anna necesitaba a alguien así —contestó John Matthiesen, al fin.

—¿Cómo les afectó que Anna no perteneciera a su comunidad religiosa?

Ambos guardaron silencio al principio, y de nuevo fue John Matthiesen quien respondió a la pregunta.

—Anna conocía nuestras reglas, sabía de nuestra fe. Y la respetaba. Erik y ella eran amigos, lo cual nos parecía bien. Pero, por supuesto, una relación más íntima hubiera sido del todo imposible.

—¿Por qué?

—Porque la iglesia lo es todo para nosotros y nuestras vidas están dedicadas a Dios. Y una relación afectiva, un matrimonio, sólo puede iniciarse si ambos piensan igual en estas cuestiones.

Rebekka se mordió el labio pensativamente.

—¿Se le ocurre quién podría odiar tanto a Anna como para desear su muerte?

El matrimonio se estremeció y ambos sacudieron la cabeza simultáneamente.

Rebekka les sonrió con amabilidad.

—Por desgracia, estoy obligada a hacerles la siguiente pregunta: ¿Dónde se encontraban la noche del sábado?

—En casa. Todos. Los cuatro —respondió John con firmeza—. Cenamos a las seis como de costumbre y a continuación estuvimos viendo una película en televisión. Después nos fuimos a la cama, creo que sería aproximadamente medianoche. No, un momento, yo estuve repasando un rato más las cuentas de la iglesia, pero me acosté pronto.

Alzó la barbilla y les sostuvo la mirada.

—Es cierto —confirmó Jane Matthiesen—. Yo aún no me había dormido cuando John se acostó, fue muy poco después.

—¿Por qué no acompañó Erik a Anna a la discoteca?

—A Erik no le interesan las discotecas. Es un chico familiar, al igual que nosotros —explicó John.

—¿Mantenían Erik y Anna relaciones sexuales?

—Rotundamente no. No toleramos las relaciones sexuales fuera del matrimonio —respondió Jane apresuradamente, y parecía muy alterada.

Michael se recostó hacia atrás.

—¿Y Kristian? ¿Dónde estaba el sábado?

John Matthiesen entrecerró los párpados.

—En su piso, supongo. Tenía una reunión con miembros de la iglesia, para leer la Biblia.

Jane Matthiesen asintió.

—Sí, es cierto. Estuvo con Mathias, un joven de nuestra comunidad, y después se fue a casa directamente. Como hace siempre—añadió.

Rebekka arrugó la frente.

—Como habrán leído en la prensa, Anna fue apuñalada con un cuchillo de cocina con una hoja de unos veinte centímetros. ¿Falta algún cuchillo de ese tipo de su casa?

John Matthiesen parecía sinceramente sorprendido. Le dirigió una mirada interrogativa a su esposa, que negó con la cabeza.

—No, no echamos de menos ningún cuchillo y tampoco tenemos nada que ver con la muerte de Anna. La queríamos. Era como la hija que nunca tuvimos.

Al pronunciar las últimas palabras se le saltaron las lágrimas. O siente una pena sincera, pensó Rebekka, o es una actriz extraordinaria.

Michael alzó las manos en un gesto de disculpa.

—Estamos obligados a hacerles estas preguntas, espero que lo comprendan.

Ambos asintieron, pero no parecían muy convencidos.

—¿Juegan al golf? —preguntó Rebekka repentinamente.

—No tenemos tiempo para esas cosas. Nuestras vidas estándedicadas a la iglesia —dijó Jane Matthiesen.

John empezó a mostrarse irritado, como si aquella conversación le resultara ya molesta, y sólo la tolerara por cortesía.

—Mi suegro, Knud Bækkegaard, sí jugó al golf en su juventud. Era bastante bueno, pero de eso hace muchos años. Pronto cumplirá los ochenta y tres —añadió con frialdad—. Y no comprendo qué tiene que ver eso con el crimen.

—¿Aún conserva su suegro sus antiguos palos de golf? —quiso saber Rebekka.

Una duda que el matrimonio no supo clarificar.

—Bien.

Rebekka se puso en pie.

—Les agradezco que se hayan tomado el tiempo necesario para venir y responder a nuestras preguntas. Llámennos si se les ocurre algo más, por favor. Aunque les parezca poco relevante. Quizá para nosotros sí que tenga importancia y nos sirva de ayuda.

Ambos asintieron, se pusieron en pie y se dirigieron a la puerta. John se detuvo en el camino.

—Yo... mejor dicho, la iglesia, ha comprado el edificio del viejo ayuntamiento —comentó, no sin orgullo, dirigiéndose a Rebekka—. Pásese por allí para verlo. La reforma del edificio está quedando muy bien.

Esta vez incluso Jane sonrió ampliamente.

—Sí, muy hermosa. Será el edificio más bonito de toda la ciudad. Siempre será usted bienvenida allí.

—Gracias. Tal vez acepte su invitación —dijo Rebekka, distraída. Empezaba a sentir hambre y su estómago rugió.

—Por cierto, ¿hay alguien en su familia cuyo nombre comience por P? ¿O que tal vez tenga algún apelativo cariñoso que comience con esa letra? —preguntó de repente Michael, que se había puesto en pie a su vez, y se veía altísimo en aquel reducido despacho.

Los Matthiesen, ya en la puerta, se detuvieron, desconcertados por la pregunta.

—¿Con P? No...

Intercambiaron mudas miradas, y la situación se volvió incómoda.

—Bueno, a veces llamamos a Kristian “Poltergeist”. O solíamos hacerlo cuando era pequeño. Era un chico muy inquieto... pero hace tiempo que no usamos ese apelativo.

Jane Matthiesen sonrió, nerviosa.

—¿A qué se debe esa pregunta? —consultó John, y en su frente se formó una arruga muy marcada.

—Por nada —le restó importancia Michael, y les despidió definitivamente.

Cuando se fue el matrimonio, Rebekka rodeó con un círculo el nombre de Kristian. Era el único de la familia Matthiesen que no disponía de una coartada, y también el único con un sobrenombre con P.

Rebekka llevó la bandeja con la comida apenas tibia a su despacho. Necesitaba urgentemente un descanso. David y Susanne se habían marchado a la facultad en la que estudiaba Anna para interrogar a profesores y compañeros de la chica, por lo que se encontraba sola. Tomó un bocado y sintió náuseas inmediatamente. La comida tenía un sabor horrible. Apartó su plato y se dedicó a revisar el informe de la declaración tomada a Mia y Katja, las amigas de Anna.

No, Anna nunca había mencionado a nadie cuyo nombre comenzara por la letra P. Pero le gustaban los secretos, y solía revelar poco de su vida privada. Sus padres eran bastante agradables, sobre todo el padre, que se preocupaba mucho por ella. Sí, era la niña de papá, podía decirse así. Lo acompañaba con frecuencia en sus viajes al extranjero, a alguna exposición de automóviles. A Anna le interesaba mucho la moda. Siempre traía las prendas más selectas de sus viajes al extranjero. Era una chica popular, caía bien a todos, chicos y chicas.

Siguió leyendo. Se les había tomado declaración por separado, pero ninguna de las dos había comentado nada interesante. Apartó los informes e intentó comer algo, pues estaba hambrienta y sabía que necesitaba alimentarse.

—Anette, soy yo. Oyó resoplar y comprendió que la había pillado entre caballos.

—¿Sí?

El modo en el que pronunció aquella palabra le dijo que ya suponía que se disponía a pedirle un favor. A partir del día siguiente le tocaba a él ocuparse de Amalie. Decidió no andarse por las ramas.

—Estamos trabajando en el asesinato de Anna Gudbergsen, seguro que lo has oído, y tendré que pasar muchas más horas de lo habitual en la comisaría la próxima semana...

Al fondo oyó relinchar un caballo que impidió que percibiera la respuesta, sin duda incómoda para él, de Anette.

—¿Me estás diciendo que no puedes hacerte cargo de Amalie? —preguntó ella, incrédula.

—Eso es, y lo lamento de veras.

La conversación quedó interrumpida unos instantes, hasta que Anette finalmente suspiró.

—Bien, parece que no hay nada que yo pueda hacer al respecto. Pero el sábado por la noche voy a salir, tengo una cita, y me apetece mucho ir. De modo que tendrás que llevarte tú a la niña o encontrar a alguien que la cuide ese día.

—Anette, estoy intentando resolver un asesinato, maldita sea. No puedo abandonarlo todo así, sin más, lo sabes perfectamente.

Michael recordó las películas policíacas que habían visto juntos durante años y en las que el protagonista se había divorciado por dedicarle demasiado tiempo a su trabajo. Anette y él siempre habían agradecido que su horario rara vez le exigiera una dedicación tan intensa.

—Michael —dijo con voz que la ira había agudizado—. Hace semanas que he concertado esta cita, y no la voy a cancelar —insistió, subrayando la palabra «no»—. Recurre a tus padres. Te corresponde a ti la custodia de la niña los próximos días.

Colgó el teléfono.

Michael miró airado el teléfono, pensando si no debería volver a llamarla. Iba a salir con otro hombre, y era esa la causa por la que no deseaba anular la cita. Sintió el pinchazo de los celos, que desapareció de inmediato. Por supuesto, su ex mujer era libre de salir con otros hombres si así lo deseaba.

Pensó en las mujeres a las que él mismo había estado viendo tras su separación. Bellas, dulces, agradables, algunas de ellas incluso divertidas, pero siempre había echado de menos algo que le permitiera mantener con ellas una relación más seria, por lo que había acabado por perder el interés y había dejado de verlas tras unas semanas. La mayoría de ellas se lo habían tomado bien, otras se habían enfadado con él, se habían entristecido, y alguna que otra incluso se había resistido a aceptar que se había terminado, y había insistido e intentado recuperarlo. Bettina Pallander pertenecía a este último grupo. Se maldijo una vez más por haberse liado con ella. Sólo había sido una noche, pero ella había estado buscándolo desde entonces. Finalmente la había invitado a cenar para explicarle, con toda la calma del mundo, que consideraba aquello un error, que no estaba interesado en que hubiera algo más entre ellos y que, dado que trabajaban juntos, debían olvidar aquel episodio. Bettina había llorado primero, gritado después, le había amenazado, después había tratado de seducirlo de nuevo, y, finalmente, él le había rogado que se marchara. Las semanas que siguieron no habían sido fáciles. Ella le había tratado con tal desprecio y frialdad que incluso David y Susanne lo advirtieron y una noche, en la que estaba tomando unas cervezas en un bar con David, se lo había explicado todo. Éste se había reído.

—¿Cómo has podido dejarte enredar por esa? ¡Si es una bruja, todo el mundo lo sabe! —dijo, no pudiendo parar de reír.

Finalmente las cosas se habían calmado, pero Michael era consciente de que Bettina seguía interesada en él, y que esperaba que cambiase de opinión en algún momento. Aquello jamás sucedería, aunque tenía que reconocer que tanto interés le venía muy bien a su autoestima.

Pensó en Rebekka, y sintió un tirón en el bajo vientre. Esa mujer le atraía mucho, despertaba algo en él, la admiraba y simultáneamente deseaba protegerla. Pese a su discusión el día anterior consideraba que formaban un buen equipo, y, al despertar por la mañana, la idea de acudir al trabajo le había entusiasmado. Había estado pensando en cómo vestirse y peinarse y había recordado el desodorante y la loción para después del afeitado. Para David era un problema. Era muy evidente que la presencia de Rebekka le hacía sentir incómodo, quizá observado. Michael decidió hablar con él, ante unas cervezas mejor. Sonrió, mientras marcaba el número de sus padres y poco después oyó la voz cantarina de su madre, muy contenta de ocuparse de Amalie el sábado.

Rebekka cogió una manzana del frutero que había sobre el escritorio y, justo en el momento en el que se hallaba dándole un generoso mordisco, llamaron a la puerta y Egon asomó la cabeza. —¿Dispone de unos minutos? —preguntó.

—Claro —se esforzó por decir, tragando apresuradamente.

Señaló la silla desocupada frente a ella.

—No sé si será importante, pero cuando David y yo hemos estado interrogando a Kenneth Matthiesen he tenido la impresión de que el chico estaba muy asustado por algo —comenzó directamente.

Rebekka se irguió en su silla y notó cómo cada músculo de su cuerpo se ponía en tensión.

—¿A qué se refiere?

—Me resulta difícil de explicar, pero cuando le pregunté por Anna era evidente que estaba aterrorizado. Comenzó a murmurar que Anna estaba muerta, y que había sangre por todas partes. Cuando le preguntamos a qué se refería exactamente guardó silencio, y se limitó a sacudir la cabeza una y otra vez. Probablemente sólo esté asustado por la situación en general, la prensa no deja de dar detalles y no se habla de otra cosa. Se muestran fotografías de palos de golf y de la medalla de Anna, e incluso los niños se enteran de detalles del crimen —dijo Egon, y guardó silencio—. Probablemente no sea nada, como digo, pero, a pesar de ello... no quería dejar de mencionárselo.

Se puso en pie con cierta dificultad.

—¿Compartía David su impresión? ¿A él también le pareció asustado el chico?

Egon se encogió de hombros.

—Lo advirtió, desde luego. Lo comentamos entre nosotros, aunque él pensaba que no merecía la pena que la informara a usted de ello.

Egon no levantó la vista de suelo mientras dijo aquello y parecía dudar si con lo que acababa de revelarle no habría traicionado a su compañero.

—Le agradezco que haya hablado conmigo —dijo Rebekka con firmeza—. No lo olvidaré. Gracias.

Él la obsequió con una sonrisa avergonzada y cerró la puerta al salir.

Rebekka consultó su reloj. Aún le quedaba una hora antes de que llegara la ex novia de Alex Pedersen. Si se apresuraba, le daría tiempo de acercarse brevemente al bosque. Necesitaba ver de nuevo el lugar del crimen, recibir impresiones.

Llovía mientras Rebekka guiaba su vehículo hasta el pequeño estacionamiento al borde del bosque. Las oscuras nubes se desplazaban con celeridad y a lo lejos distinguió las olas del fiordo. Sacó su impermeable del maletero, sus botas de goma, y se dirigió al bosque. Lo recordaba muy bien de la época de su infancia. Robin y ella habían jugado con frecuencia entre los árboles, utilizando los senderos para sus carreras en bicicleta. Cuando se hizo mayor había paseado por allí en solitario. Cruzó la valla de separación y se encontró ante el lugar del crimen. La lluvia había borrado las huellas, pero aún se encontraba allí la cinta roja y blanca de la policía que marcaba el lugar y había impedido el acceso a los curiosos. Miró a su alrededor. Los árboles eran especialmente altos en aquella zona, y las oscuras copas ondeaban al viento como gigantescos abanicos. Se puso en cuclillas, recogió un poco de tierra húmeda y la desbrozó en la mano. Después se acercó a los arbustos. Examinó detenidamente la tierra, fangosa y cubierta de hiedra, y estudió las hojas de los arbustos con suma atención. Los técnicos habían arrancado todas las que estaban cubiertas de salpicaduras de sangre. Rebekka trató de imaginar los últimos momentos vividos por Anna. ¿Qué habría pensado? ¿Había sido consciente previamente de que alguien se sentía amenazado por ella? ¿O que despertaba una ira tan descomunal, que tratarían de acabar con su vida? Cerró los párpados intentando absorber todo lo que ofrecía el bosque, atendió a sus sonidos, al fuerte repiquetear de la lluvia. —No tengo tiempo para jugar, tengo que ayudar a mi madre —dice Rikke, su voz es aguda, y, aunque ninguna de las dos tiene más de nueve años, Rebekka es consciente de que su amiga está mintiéndole. A pesar de ello acepta la disculpa y cuelga el teléfono. El auricular está húmedo del sudor de su mano infantil.

Llama a Brigitte. Tampoco ella tiene tiempo para jugar, según le comunica la madre. Rebekka siente morir sus esperanzas. Es sábado por la mañana y están de vacaciones. Su propia madre está acostada y no quiere que la molesten. Su padre está en el taller. Cada vez le resulta más difícil encontrar a alguien dispuesto a jugar con ella. Y cuando lo hace, parece flotar en el ambiente un oscuro secreto. Rikke y Brigitte se han confabulado en contra de ella. Ni la critican ni la maltratan, pero la ignoran. Rebekka se siente desconcertada. No sabe qué ha podido hacerles a sus amigas y no se atreve a preguntar.

Sube las escaleras y se detiene ante la puerta del dormitorio de sus padres. Oye llorar a su madre. Duda, la mano sobre el picaporte, pero reconsidera su decisión y vuelve a bajar. Se pone la chaqueta y el gorro. Contempla su rostro pálido en el espejo. Oscuros círculos rodean los ojos y la boca, los labios están llenos de grietas por no dejar de mordérselos. Baja el solitario sendero que rodea las casas unifamiliares hasta llegar al bosque. Sopla un fuerte viento y de los árboles caen hojas anaranjadas y rojizas, que revolotean por los aires. Es divertido jugar en el bosque. Se pueden formar cuevas en los troncos de los árboles y puede una esconderse entre los setos o en los juncos del fiordo. Rebekka encuentra un palo y comienza a golpear el suelo con él. Dibuja unas letras en la tierra húmeda y canturrea el alfabeto. De repente oye voces, infantiles, alegres. Huye y se oculta entre los árboles, y poco después ve pasar a Rikke y Brigitte. Van cogidas de la mano, con la cabeza bien alta, caminan a paso firme, felices. Ríen. Murmuran. No la ven. Rebekka siente vergüenza. La despreocupación de las niñas le hace comprender que la han excluido para siempre. Tal vez piensen que la desgracia resulta contagiosa.

Había cesado la lluvia, pero el cielo, de un azul negruzco, parecía estar reuniendo fuerzas para descargar una impresionante tormenta. Rebekka volvió a abrir los párpados al percibir el sonido de unos pasos cercanos. Oculta entre la maleza no se la podía distinguir desde el camino y pensó que debería ponerse en pie y revelar su presencia. Su brazo derecho se le había dormido, y titubeó unos instantes, cuando notó cómo se detenían los pasos, en un lugar muy próximo. Percibía una respiración agitada. Después, silencio. Al fin, el movimiento de unas hojas. Rebekka intentó ocultarse aún más. Oía los latidos frenéticos de su corazón y tanteó con la mano por debajo del impermeable en busca de su arma reglamentaria cuando recordó que la había dejado en el coche. No se movió hasta sentir cómo se alejaban de nuevo los pasos. Salió sigilosamente de entre los arbustos, aún a tiempo para ver desaparecer la espalda de Kristian Matthiesen. El chico silbaba, adentrándose en el bosque. Louise Jørgensen era una chica delgada con el pelo teñido de rubio y unos ojos azules minúsculos que intentaba compensar subrayándolos generosamente con lápiz de ojos negro. Fumaba un cigarrillo tras otro mientras les explicaba su historia con voz monótona. Había estado saliendo con Alex Pedersen aproximadamente un año antes de que, el 26 de octubre de 2004, éste la hubiera agredido. Alex era bastante tímido, pero, a la vez, encantador y educado cuando le interesaba serlo. Por desgracia también era excesivamente celoso. No toleraba que Louise hablara siquiera con otros hombres, y si simplemente miraba a otro, o alguno la miraba a ella, ya se iniciaba una discusión.

—Y odia que no lo traten con amabilidad —dijo Louise, mientras se encendía un nuevo cigarrillo.

—¿A qué se refiere? —preguntó Rebekka.

—Pues si se le critica o se le dice qué debe hacer, por ejemplo, no lo soporta. Siempre decía que aquello le recordaba a su madre, que... bueno, por decirlo con delicadeza, no le gustaba demasiado —añadió Louise, dando una larga calada a su cigarrillo—. Pero no se le puede tomar a mal, su madre es una bruja perversa. Jamás llama, jamás le apoya en nada. La visitamos en un par de ocasiones, y se limitó a observarnos en silencio, sin hablar ni una palabra.

Louise miró a Michael y Rebekka de manera acusadora. —Imagínense —insistió—. No le importa una mierda lo que le suceda a su hijo.

Rebekka está jugando al teje en las baldosas que hay detrás de su casa. Al atardecer, el sol se asemeja a una enorme bola de fuego en el horizonte. Están de vacaciones, es verano, y las abejas zumban alrededor de los arbustos de escaramujos. Ha llegado su tía de visita. Se parece mucho a su madre; las mismas largas piernas, el vientre hinchado, los ojos azules rasgados y la fina línea de la boca.

Su madre sirve café. Su tía ha traído un pastel. Se oyen sus voces a través de la ventana. Son como olas, bajan y ascienden, a veces susurros confidenciales, otras gritos alterados.

Rebekka sigue con sus juegos. Ha cumplido diez años. Ha crecido en este último año, en el año transcurrido desde lo de Robin. Su cuerpo es ahora largo y huesudo, su falda de cuero ya no cubre sus rodillas y deja a la vista sus calcetines a rayas marrones y naranjas. Su cabello largo, castaño, está muy enredado. Sus labios forman una gran herida y sus uñas, cortas e irregulares, muestran que han sido mordidas hasta llegar a la carne.

—Deberías cuidar de ella, a pesar de todo —dice la tía con voz hueca. Puede oír cómo se detiene, toma aliento, reúne fuerzas para seguir hablando—. Se trata de tu hija.

La madre murmura algo que no logra entender. Rebekka contiene el aliento.

—No puedo. Simplemente no puedo —dice la madre, en voz baja. Un tenedor arañando un plato, un sorbo de café—. Verla simplemente. No puedo soportar verla. Aún no. Le echo tanto de menos, Grethe. Me siento morir.

La madre solloza.

Rebekka inspira con fuerza y cae al suelo, doblándose sobre sí misma. Yace largo tiempo allí, sobre las baldosas, sintiéndose aplastada como un insecto al que alguien ha pisado.

—¿Qué fue lo que sucedió exactamente el 26 de octubre de 2004? —pregunta Michael, hojeando el informe Louise le mira mientras se retuerce incómoda en su silla.

—Ustedes deberían de saberlo. Fue condenado por ello.

—Sé que fue condenado, Louise, pero nos gustaría que nos lo explicara usted —le sonrió Michael. Ella le devolvió la sonrisa y se encendió un nuevo cigarrillo. Si se le prestaba atención, respondía bien, sin importarle de qué clase de atención se trataba, ni de quién provenía ésta, pensó Michael.

—Pues... Simplemente no lo soporté más. Habíamos tenido unos meses algo conflictivos, en los que habíamos discutido mucho. De modo que le dije que no podía seguir así y que quería dejarle. Y entonces se volvió loco —explicó Louise, entornando los ojos—. Me gritó, diciéndome que no podía abandonarle sin más, a lo que yo respondí que era capaz de tomar mis propias decisiones y que no fuera ridículo. Y entonces me dio una bofetada, así, sin mediar palabra —continuó, mientras sus ojos se oscurecían con el recuerdo—. Grité y él comenzó a golpearme sistemáticamente, cada vez más fuerte. Pasé mucho miedo. Creí que me mataría.

Los ojos de Louise se llenaron de lágrimas y de repente a ambos les pareció mucho más joven e indefensa.

Rebekka le ofreció unos pañuelos de papel.

—¿Puede recordar cuáles fueron sus palabras exactas? ¿Lasque hicieron que perdiera el control? —preguntó Rebekka.

Louise asintió lentamente.

—Le dije que en la cama era una nulidad y que Jan en cambio había sido fantástico.

—¿Jan?

—Sí, Jan —dijo Louise, dedicándole a Michael una sonrisa tímida—. Un nombre cualquiera. Me lo inventé, para darle celos. Y al parecer lo logré...

Se tocó con delicadeza la nariz.

Según el informe, Louise había ingresado en el hospital con la nariz rota, un ojo morado, había perdido un diente y se había fracturado la muñeca derecha. Además, contaba con numerosas contusiones. A pesar de que había sido cruelmente maltratada, ninguna de sus heridas revestía gravedad.

—Mi madre me aconsejó que lo denunciara. Y lo hice. Ella me acompañó.

—¿Le cree capaz de asesinar a alguien? —preguntó Michael.

Louise se encogió de hombros.

—Quizá, si se le provoca lo suficiente y está muy enfadado. No es capaz de controlarse si le provocan o le humillan. Odia a las mujeres. Al menos, esa es la opinión de mi madre.

Louise alzó sus ojos subrayados en negro.

—¿En cuántas ocasiones la golpeó? —preguntó Rebekka, muy seria.

Louise apagó su cigarrillo mientras sacudía la cabeza.

—Aquella fue la primera vez que me golpeó. Aunque a veces me cogía del brazo con fuerza, o me sacudía.

La colilla aún ardía ligeramente y del cenicero ascendió una fina línea de humo gris que serpenteó entre ellos.

—¿La golpeó con algún objeto? Por ejemplo, un cinturón, una percha...

Louise soltó una risa hueca.

—No. Jamás haría algo así. Siempre consideró despreciables a aquellos que necesitaban usar algo más que los puños. No soporta tener un cuchillo en las manos. Los puños, es lo único que emplearía.

Louise jugueteó con un vaso de plástico, que chasqueó al romperse. Salpicaron unas cuantas gotas de agua, que formaron un leve charco sobre la desgastada mesa de madera.

—Lo único que le conmovía eran los niños. Adoraba a mi hermana pequeña. Jamás le molestaba cuidar de ella. Se le daban muy bien los críos. Es curioso, ¿verdad? —dijo ella, mirándoles—. Quiero decir, no es la imagen que da. Pero los niños le hacen sentirse bien.

Y se encendió otro cigarrillo.

Jane se cambió de ropa en cuanto regresaron de la comisaría. El interrogatorio le había parecido de lo más desagradable. Al igual que aquella otra vez. Al recordar el pasado se le nubló la vista y tuvo que agarrarse del borde del fregadero para no caer. Se salpicó algo de agua en el rostro y se repasó los delgados y pálidos labios con un lápiz de color coral. Como de costumbre, John había aprovechado la salida para acercarse a la iglesia. Pasaba allí todo el tiempo libre del que disponía, pendiente de la renovación del edificio. Había iniciado un proyecto muy ambicioso, pero su marido era un visionario, y estaba convencido de que reunir a las gentes de aquella ciudad bajo el techo de esa nueva iglesia suya era el propósito de su vida.

Jane se sentía orgullosa. La idea de fundar una nueva iglesia había sido originariamente de su propio padre, pero no se había llegado a materializar jamás. Entonces había aparecido John, uno de sus confirmandos. Este era inteligente, carismático, tenaz y arrojado, y su padre había comenzado a invitarlo a cenar con regularidad. Jane, que era muy tímida, apenas se había atrevido a levantar la vista hacia aquel impresionante joven y se había comportado con torpeza en su presencia, sintiéndose siempre fuera de lugar. En una ocasión había dejado caer la salsera, y la oscura y espesa salsa había manchado el papel pintado de las paredes. En otra ocasión había sido la fuente que contenía el postre la que se le escurrió de las manos. Recordaba las duras palabras de su madre y su vergüenza mientras limpiaba aquel desastre de rodillas. Su mirada se había cruzado con la de John, y éste le había dedicado una cálida sonrisa, un gesto que rememoró durante meses.

Su padre se preocupó de que John pudiera estudiar, pese a que su madre, que era viuda, hubiera preferido algo distinto para él. Ambos asistían a las mismas clases, aunque John era un año mayor. Con el tiempo se convirtieron en inseparables.

Esbozó una sonrisa ante el espejo. Seguía sin recuperarse de la sorpresa de haber podido aspirar a un marido como aquel. John era atractivo y las mujeres revoloteaban a su alrededor, por lo que ni en sueños hubiera imaginado que pudiera interesarse por ella. Pero lo hizo. Le parecía interesante que ella fuera la hija del pastor, y fue intensificando sus visitas. John y su padre charlaban durante horas discutiendo sobre asuntos religiosos, mientras Jane y su madre les servían comidas.

—Intenta conquistar a John. Es nuestro deseo, tanto de tu padre, como mío —le comentó la madre en una ocasión en la que ambas se encontraban en la cocina preparando la comida para los dos hombres. Jane enrojeció y asintió mudamente. Nada le hubiera gustado más. Ya entonces le amaba. No le abandonaría. Jamás.

Bajó las escaleras. La casa se hallaba en silencio. Kristian y Erik se habían marchado después del interrogatorio, sólo Kenneth se encontraba allí, jugando en el jardín. Miró a través de la puerta de cristal de la terraza, y descubrió su cuerpo robusto en un lateral. Estaba sentado en el suelo, amontonaba piedras, y hablaba consigo mismo en voz baja. Tras el asesinato de Anna le causaba terror jugar en el bosque que se alzaba como una oscura sombra al otro extremo del jardín. Jane se estremeció y se ajustó la chaqueta de lana. Saludó a Kenneth, pero su hijo no la vio. ¿Cómo habría conseguido aquella medalla? La imagen de la joya había sido reproducida en todos los periódicos, de modo que había tenido que esconderlos para que él no los viera. La prensa hablaba de asesinos y trofeos y realizaba odiosas comparaciones con los Estados Unidos. Aquello era aterrador y estaba totalmente fuera de lugar en aquella pequeña ciudad suya. El corazón de Jane se encogió al pensar en todo aquel alboroto, y le faltó el aire. Se había deshecho de la medalla, por supuesto, pero, ¿y si les daba por revisar la basura en el pequeño vertedero situado en las afueras de la ciudad? ¿Y si había huellas digitales? El interrogatorio había logrado asustarla. ¿Por qué aquella pregunta, la del nombre que comenzaba con P, como Poltergeist? Esperaba que la policía no intentara relacionarlos con el crimen.

Los pensamientos se sucedían en su cabeza, y decidió calentar agua para una taza de té. Ojalá no hubieran conocido jamás a Anna. Y no era la primera vez que lo deseaba. Ya cuando la vio por primera vez su instinto le había advertido que la chica supondría de algún modo un peligro para ellos. Anna flirteaba con todo el mundo, incluso con Kenneth, que babeaba de entusiasmo en cuanto la chica se le acercaba. Jane resopló con desprecio. Había visto cómo su hijo contemplaba el joven cuerpo de Anna, los pechos que asomaban por entre su top transparente, su trasero, medio expuesto por los vaqueros bajos que imponía la moda. Se pasó la mano por la frente, intentando ahuyentar aquellas imágenes.

—Poner la tapa, poner la tapa y olvidarlo todo.

Aquella frase de su madre había acompañado a Jane toda su infancia y juventud y ahora, por primera vez, le encontró sentido.

Dejaron marchar a Alex Pedersen a primera hora de la tarde. —De modo que no tenéis pruebas para retenerme —observó él con una sonrisa insolente, mientras guardaba en los bolsillos sus cigarrillos y un mechero. De camino a la puerta de salida se detuvo bruscamente, permaneciendo muy cerca de Rebekka; tanto, que ésta pudo percibir su olor, una mezcla de jabón, humo de cigarrillo y sudor. El agente de guardia se les aproximó a modo de advertencia.

—Está bien, no se preocupe —le tranquilizó Rebekka, mirando a Alex a los ojos—. No se sienta demasiado victorioso. Y recuerde que no le está permitido abandonar la ciudad sin permiso.

Él se rio.

—Ya les he dicho que no fui yo. Aunque no censuro a quien lo hizo, porque, sinceramente, Anna era una perra.

—Fuera.

Rebekka señaló la puerta. Alex se encogió de hombros y se marchó.

La tarta de chocolate estaba demasiado dulce, pero Rebekka devoró el enorme pedazo de pastel a toda velocidad. Michael, que la estaba observando, no pudo evitar sonreír. Ella le imitó y aquella sonrisa, que derivó en risas, eliminó la tensión entre ellos. Michael había llamado a la puerta de su despacho poco minutos antes, armado con aquella porción de tarta. —Ha dejado en libertad a Alex Pedersen.

Michael no dejaba de observar a Rebekka, que se pasó el dorso de la mano por la boca para eliminar restos de tarta. Ésta asintió.

—No he tenido elección. No tenemos pruebas que le relacionen con el crimen. No podía retenerle durante más tiempo. Además, sinceramente, estoy convencida de que es inocente. Se trata de un hombre agresivo e impertinente, pero no por eso tiene que ser necesariamente un cruel asesino.

—En eso tiene razón.

Michael se balanceó en su silla.

Guardaron silencio unos instantes y disfrutaron de las vistas al fiordo. Rebekka comenzó a explicarle entonces que Egon había ido a verla porque la actitud de Kenneth Matthiesen le había preocupado.

—Tenemos que hablar de nuevo con ese chico, y que esté solo, si es posible, para que hable con libertad.

—Estoy convencido de que John y Jane harán todo lo posible para evitar un nuevo interrogatorio. Y no podremos evitar que haya presente alguien de los servicios sociales. El chico tiene síndrome de Down.

—Lo sé —le interrumpió Rebekka, impaciente—. Pero sí que podemos intentar mantener con él una pequeña conversación informal sin necesidad de movilizar todo ese aparato social.

Le explicó también su breve visita al bosque y cómo había coincidido allí con Kristian Matthiesen. Michael arrugó la frente.

—Posiblemente ese camino suponga un atajo para él, pero me parece extraño que cruce por el lugar silbando, cuando quien podría haber sido su cuñada ha sido asesinada allí mismo. Tenemos que volver a verle también y además me gustaría tener acceso a su piso. Creo que le haré una visita sin anunciarme antes.

—No suena muy bien —admitió Michael—. Estoy de acuerdo con su impresión de que revisando a fondo esa vida suya tan intensamente religiosa nos podríamos llevar alguna sorpresa.

—¿Sabe algo más acerca de la familia Matthiesen? ¿Alguna vez han llamado la atención de la policía? —preguntó ella, pero Michael sacudió la cabeza.

—Es una familia ordenada y respetable y John Matthiesen el nuevo mesías de esta ciudad. Hace unos años decidió formar su propia iglesia, una iglesia evangélica independiente, ajena a la oficial. Fue un acto muy arriesgado, todo hay que decirlo, pues es conocida la influencia que ejerce la iglesia oficial en esta ciudad. Su suegro le apoyó, por supuesto, pero aún así... He oído que su iglesia simula ser moderna y abierta, pero que en realidad es bastante estricta y sigue muchas de las normas de las comunidades cristianas más severas, sólo que adornan éstas con algo de diversión, bailes, cantos y bella palabrería. John Matthiesen es encantador, no cabe duda de que atrae a muchos, y probablemente logrará más aún una vez esté acabada la renovación del nuevo templo.

Rebekka reflexionó.

—¿Y qué opinan las restantes comunidades eclesiásticas de su éxito? Puedo imaginar que no les agrade nada e intenten impedir su progreso.

—Se le ha criticado durante años, a él y a su iglesia. Hace algún tiempo incluso se le calificó en la prensa de dictador con una voluntad de hierro. Al parecer dirige su comunidad con mano demasiado dura, amenazándoles continuamente con el infierno y el Juicio Final —dijo Michael, rascándose la rubia cabeza—. Pero, como ya he mencionado, cuenta con numerosos seguidores, y su mayor admiradora es su propia esposa. Le apoya haga lo que haga, participa en todas sus actividades. Es esa clase de mujer que prepara una tarta para un mercadillo o hace cien bufandas de punto para los niños de África, o cualquier cosa que sea necesaria. Parece sentirse cómoda con su actitud dictatorial, si es que son ciertas esas acusaciones hacia su marido. Pero, la verdad, tampoco debe conocer otra cosa. Es la hija del viejo pastor, Knud Bækkegaard. ¿Le recuerda de su niñez?

Rebekka asintió. Veía la imagen de aquel hombre, alto y fuerte, de gruesas cejas muy pobladas y dotado de una potente voz.

—Sí, le recuerdo muy bien. Recibí de él mi confirmación y nos tenía a todos aterrorizados. Le veíamos allí, de pie ante el altar, despotricando, y nos invadía el más absoluto terror. Pobre Jane. Debe de haber sido una pesadilla tenerlo como padre. John Matthiesen parece un hombre mucho más agradable.

Michael soltó unas risas.

—¿Lo ve? Probablemente sepa más acerca de esa familia que yo. No olvide...

—Sí, también yo soy de este pueblo —completó Rebekka la frase, riendo a su vez.

Michael se puso repentinamente serio.

—¿Cómo se siente al volver a la ciudad? Creo que hacía muchos años que no aparecía por aquí, si no me han informado mal.

—Sí, muchos, dieciséis para ser exactos —confirmó Rebekka sus palabras con un leve suspiro—. Me siento extraña. Aún no he acabado de asimilarlo. En su momento me sucedió algo terrible y...

Calló, incapaz de continuar.

—Se lo explicaré en otra ocasión —dijo apresuradamente—. Pero no me siento del todo incómoda. Anna Gudbergsen ocupa por suerte gran parte de mi tiempo, de modo que apenas puedo pensar en el pasado.

Rebekka trató de impregnar su voz de un tono de despreocupación. Notaba que a Michael le hubiera gustado saber más, pero supo también que no se atrevería a preguntar. Consultó rápidamente su reloj.

—¿Qué le parece si nos acercamos a ver a las amigas de Anna? Ambas comparten piso en Smøgen, y creo que sería interesante hablar con ellas en su propia casa.

La casa estaba situada en una de las pocas zonas lujosas de la ciudad, un apartamento dentro de una casa señorial, el tipo de vivienda en el que a Rebekka le hubiera gustado vivir en su juventud. Mia abrió la puerta enfundada en un albornoz rojo y con una toalla cubriéndole el pelo.

—¿Qué desea? —preguntó, ajustándose el cinturón del albornoz. Katja apareció a sus espaldas, igualmente en albornoz, el cabello mojado cayendo suelto sobre los hombros.

—Nos gustaría hablar con ambas un momento —dijo Michael, adentrándose sin más en el pasillo.

—Ya le hemos explicado todo lo que sabemos —protestó Katja, al parecer la más dominante de las dos. Y bastante más guapa, según constató Rebekka.

—Tengo que salir hacia el trabajo en unos momentos —añadió Mia, frunciendo los labios. Era bajita, gordita, y en sus redondas mejillas aparecían algunas pecas aisladas.

Rebekka les sonrió, conciliadora.

—No he podido hablar con vosotras aún personalmente. Y, además, la experiencia nos dice que pasado un tiempo se recuerdan muchas más cosas... Estoy segura de que haréis todo lo posible por colaborar con nosotros para encontrar cuanto antes al asesino de Anna.

Aquello surtió efecto. Las chicas parecían repentinamente avergonzadas. Les invitaron a pasar y les ofrecieron té, que les sirvieron casi inmediatamente. Les explicaron que las tres habían sido amigas desde el primer curso del colegio. Anna siempre había sido una líder nata, guapa y popular, y Mia y Katja lo habían aceptado sin problemas. A pesar de toda su popularidad, Anna había seguido siendo una chica sencilla, que jugaba con muñecas Barbie, al balonmano y visitaba la academia de baile. Había cambiado al iniciarse la adolescencia. Padecía de frecuentes cambios de humor y podía ser odiosa a veces, sobre todo con Mia. Habían percibido que algo la torturaba, pero cuando le preguntaban sobre ello, Anna se limitaba a reír y evitaba responder.

Rebekka examinó aquella habitación amplia en la que se encontraban, típicamente femenina, con sus muebles de diseño variado y el equipo de música de dimensiones considerables. La estufa sueca de azulejos del rincón la hizo suspirar de envidia. Siempre había deseado disponer de algo así.

—¿Por qué no vivía Anna con vosotras? —preguntó—. La casa parece lo suficientemente espaciosa para tres personas.

Mia se encogió de hombros.

—Le hubiera gustado, pero su padre se negaba a pagar el alquiler. Decía que el apartamento del que disponía en casa de sus padres era más que fantástico. Además, solía pasar las noches en Esbjerg con cierta frecuencia.

—¿En Esbjerg?

Rebekka le dirigió a Mia una mirada inquisitiva.

—Sí, solía pasar las noches allí cuando tenía clases en la universidad. En el piso de sus padres —dijo Mía.

Rebekka y Michael cruzaron una breve mirada. Gert Gudbergsen no había mencionado ese piso en ningún momento.

—¿Un piso en Esbjerg? ¿Habéis estado alguna vez allí? —quiso saber Michael, y ambas chicas sacudieron la cabeza.

—No. Trabajamos en esta ciudad, y aquí cerca, en Århus, también se puede ir de tiendas. Además, Anna quería tener algo que le perteneciera sólo a ella y no compartiera con nadie más, según decía... La verdad es que era todo bastante extraño... — comentó Katja.

—¿Y Erik Matthiesen? ¿Cuál era su relación con él?

—Le gustaba mucho, creo. Pero le trataba como a un cachorrito. Todo el tiempo a sus órdenes, siguiéndola a todas partes. A veces resultaba un tanto pesado.

Mia rio por lo bajo.

—Era bastante celoso —añadió Katja—. A veces, cuando veía cómo Anna flirteaba con los clientes del café, perdía un poco los nervios.

—Debía recordarle en eso a su padre —observó Mia, pensativa.

—¿A qué te refieres?

Rebekka miró a Mia, que enrojeció violentamente.

—Bueno, el padre de Anna era igual. Le interesaban mucho las cosas de su hija, siempre quería saber con todo detalle lo que hacía. Y eso a Anna le molestaba mucho, solía quejarse con frecuencia. Siempre he pensado que era muy afortunada. Desearía que mi padre se tomara sólo la mitad de interés por mí que el suyo.

La voz de Mia se tiñó de un leve pesar.

Rebekka asintió, pensativa, y se puso en pie. Les ofreció a las chicas su tarjeta.

—Prometedme que me llamaréis si se os ocurre cualquier cosa. En cualquier momento. Por Anna.

Amabas asintieron con rostros preocupados.

Mientras bajaban las escaleras Rebekka y Michael intercambiaron una mirada.

—A ver a Sanna y Gert Gudbergsen —dijeron ambos a la vez.

—Sí, Anna pasó algunas noches en Esbjerg. Es cierto. Sanna Gudbergsen les pareció diminuta y les recordó a una cría de pájaro abandonada cuando les abrió la puerta esta vez.

Les dirigió una mirada culpable.

—¿En su piso de Esbjerg?

Rebekka estaba fuera de sí.

—Exacto.

La voz de Sanna Gudbergsen era frágil como una fina capa hielo.

—¿Por qué nos ha ocultado que tienen un piso allí?

Rebekka percibió la ira en su propia voz, y Michael carraspeó. La situación se estaba volviendo algo incómoda.

—No pensamos...

La voz de Sanna Gudbergsen se rompió y sus ojos se empañaron por las lágrimas.

—El piso no es propiedad de la familia, sino exclusivamente mío.

Gert Gudbergsen había aparecido repentinamente a espaldas de su esposa. Apoyó sus manos de forma protectora sobre los delicados hombros de ésta y les dirigió a Rebekka y Michael una mirada iracunda.

—Tengo un piso en Esbjerg, en la calle Jernbanegade. Por negocios. Anna estudiaba en la Facultad de Económicas, y, si era demasiado tarde para volver a casa, pasaba la noche allí. Eso es todo.

Rebekka se enfrentó a su mirada.

—Pues no comprendo por qué no nos lo ha mencionado hasta ahora. Estamos investigando el asesinato de su hija. No sé si es consciente de que omitir deliberadamente información que pudiera ser relevante en un caso de asesinato constituye un delito.

Rebekka, furiosa, vibraba.

—No podía imaginar siquiera que fuera relevante para su investigación. Anna vivía aquí, en esta casa. Apenas pasaba tiempo en el piso, y, cuando lo hacía, se limitaba a dormir una noche.

Gert Gudbergsen conservó la calma en todo momento. Al parecer, no pensaba haber actuado erróneamente.

—Es posible que invitara a amigas o compañeras de clase al piso, para estudiar. Y tal vez alguien haya pasado la noche allí.

—De ninguna manera —la interrumpió Gert, rotundo—. Teníamos un acuerdo, sólo ella podía utilizar aquel piso. Si quería recibir visitas, debía de ser aquí. De modo que es imposible que encuentren en el piso cualquier cosa relacionada con el crimen.

Rebekka le tendió la mano, exigiendo sin hablar, y Gert Gudbergsen comprendió y buscó en sus bolsillos hasta encontrar unas llaves, que le entregó a regañadientes.

—Pierden el tiempo —les espetó, ahora enfadado.

—Ya nos preocuparemos nosotros de eso —respondió Michael con calma.

—También tenemos una casa de verano —añadió Gert Gudbergsen acaloradamente—. En Søndervig, por si les interesa. Anna apenas ha estado allí, tal vez un par de veces al año, pero...

Rebekka y Michael no respondieron. Se dirigieron a su vehículo, y escucharon el airado portazo a sus espaldas.

Rebekka metió la marcha y pisó el acelerador con fuerza, levantando una humareda. Michael se rio, divertido.

—Vaya, Rebekka Holm en acción.

—Estoy muy enfadada, tanto que casi no puedo hablar. ¿Qué se ha creído...?

Una vez en la autopista se relajó un poco. Michael sintonizó algo de música tranquila en la radio del coche y poco después ambos acompañaban con sus voces a los Lost Lovers.

Alex dio un salto en la cama y miró confundido a su alrededor. Estaba a oscuras en el sótano, aunque no era más de mediodía. Se había echado un rato a dormir, pues le dolía mucho la cabeza. Maldito dolor de cabeza. Siempre que se sentía agobiado regresaba el dolor de cabeza. Como si su cabeza no pudiera albergar todos esos pensamientos que crecían en su interior formando una inmensa y negra burbuja cada vez mayor, hasta que explotaba en su cráneo. Se frotó vigorosamente los ojos y buscó el paquete de cigarrillos y el mechero entre el montón de ropa sucia, revistas y botellas de agua vacías del suelo. La visita de la policía no había contribuido precisamente a mejorar el desorden habitual del piso. Incluso su escritorio, el único lugar que se esforzaba por mantener siempre ordenado, se hallaba revuelto ahora, con los cajones tirados por el suelo. Debía poner orden en todo aquello. Alex se encendió un cigarrillo e inhaló el humo.

Tienes que poner orden, Alex, ordena tu habitación, oyó en su cabeza la voz de su madre. Qué curioso. Sí ella jamás ordenaba nada, ¿por qué pretendía que lo hiciera él? Maldita bruja. Jamás le había dedicado una palabra amable. Siempre criticándole. Sintió cómo le invadía la ira. Nunca más permitiría que alguien le tratara de ese modo. Había huido de casa a la primera oportunidad, y aunque sólo podía permitirse el alquiler de ese miserable sótano, aquello era con mucho mejor que la casa de su madre. La habitación era oscura, pero muy amplia, y disponía de una entrada propia. Al lado de la estufa había un baño algo rudimentario con un inodoro y una ducha que funcionaba perfectamente. Lo mejor de todo, sin embargo, era el silencio. Disfrutaba de poder vivir a su aire. Dormir durante horas, quedarse largo tiempo ante el ordenador y navegar por internet. De vez en cuando se acercaba a alguna institución benéfica para explicar que, aunque estaba buscando trabajo, le resultaba difícil que le emplearan debido a su condena. Hasta la fecha siempre le habían creído. Ahora tenía una nueva asistente social, una mujer de mediana edad que le había amenazado con obligarle a realizar algún curso.

Apartó aquellos desagradables pensamientos de su mente y dio una nueva calada a su cigarrillo.

El piso superior lo habitaba una pareja de ancianos. El señor y la señora Larsson. Personas tranquilas, que le saludaban amablemente y conversaban con él acerca del tiempo, el precio de la vivienda o cualquier otro tema semejante.

Alex apagó su cigarrillo en el desbordado cenicero. Qué extraño, el asesinato de Anna. Recordó cómo había estado flirteando con él el sábado. Vio ante sí sus grandes ojos rasgados y sus brillantes labios. Sintió una pulsión en el bajo vientre y se introdujo la mano en los pantalones.

La vivienda estaba situada cerca de la zona peatonal de Esbjerg. Un lugar muy transitado, lleno de cafés y boutiques. Rebekka aparcó ante la entrada, y tomaron el ascensor hasta la planta superior. Una vez hubieron abierto la puerta, percibieron un fuerte olor a detergente. Era evidente que alguien había estado limpiando hacía poco. La vivienda estaba formada por un gran salón con una cocina adyacente. Una puerta conducía a una terraza con vistas sobre los tejados de la ciudad. El dormitorio era amplio y luminoso y poseía un gran armario con espejos que ocupaba toda una pared. El baño, pequeño pero moderno, tenía una bañera con hidromasaje. Al igual que la casa en Retortvej, todo parecía recién pintado, en colores claros, y estaba muy cuidado.

Se enfundaron los guantes y comenzaron a registrar la vivienda. Rebekka apartó la colcha, dos almohadas y dos mantas. Las sábanas olían a limpio. Miró bajo la cama. Nada. Abrió los cajones de la mesita de noche y encontró unos coleteros con cabellos rubios, probablemente de Anna, que introdujo en una bolsa. Oía a Michael registrar el salón. Se acercó al armario. A la izquierda, un par de camisas de caballero, un par de pantalones planchados con raya, y, a la derecha, unos vestidos de la talla 36, algunos aún con la etiqueta del precio. En los cajones encontró calcetines, ropa interior y camisetas de caballero y de señora. Rebekka tuvo la desagradable sensación de encontrarse en la habitación que compartía una pareja y no la ocupada por padre e hija. No alcanzaba a ver los estantes superiores, por lo que se acercó una silla. Encontró una caja de zapatos y la abrió. Estaba repleta de facturas. Sintió una profunda decepción mientras repasaba las facturas de Bilka, Kvickly, Vero Moda y H & M. Entonces encontró una tarjeta de visita.

Jens Anker

Terapeuta corporal

Especialista en temores y depresiones

Grønnergade 18, 6950 Ringkøbing

Teléfono 26186649

Se sorprendió y comenzó a pensar si la tarjeta pertenecería a Gert o a Anna y decidió que debía de ser de la chica. No se imaginaba a Gert como paciente de un terapeuta corporal, aunque ignorara exactamente qué era aquello. Se colocó la caja bajo el brazo, saltó de la silla y volvió a mirar a su alrededor.

—Rebekka —la llamó Michael desde el baño—. Venga a ver esto. Lo he encontrado en el armario, oculto detrás—. Le mostró una pequeña bolsa de aseo llena de condones de diferentes variedades—. Este piso no sólo se ha utilizado para dormir —observó.

—Anna probablemente invitaba a algún que otro chico a pasar la noche y tal vez Gert Gudbergsen hacía algo parecido.

Rebekka arrugó la frente.

—Aunque sólo hay una cama. Me gustaría saber si padre e hija han coincidido alguna vez.

—Que un padre comparta cama con su hija no ha de ser necesariamente criminal —observó Michael, pensando en Amalie, que se metía en su cama cada noche cuando estaba en su casa. Ambos se tapaban con mantas y Michael disfrutaba muchísimo de la proximidad de aquel cuerpo cálido y delicado.

Estaba anocheciendo cuando volvieron a Ringkøbing. El móvil de Michael sonó, era David. Michael le comunicó que estaba conduciendo, le pasó el terminal a Rebekka, y al poco tuvo a David gruñéndole al teléfono. Había llegado el informe de los análisis toxicológicos del instituto anatómico. El análisis de drogas había dado negativo, pero el alcohol en sangre era de un gramo por litro, lo que significaba que Anna estaba ligeramente bebida cuando murió. Se había revisado también su ordenador sin hallar nada relevante. En el disco duro guardaba algunos trabajos de clase. Disponía de perfil en MySpace y solía chatear con otras chicas de su edad. Su móvil tampoco mostraba ningún número sospechoso. Había llamado con frecuencia a su padre, Katja, Mia y al número de la familia Matthiesen.

—Para hablar con Erik tenía que llamar a casa de los Matthiesen —terminó David su informe—. Erik no tiene móvil.

Rebekka le dio las gracias y colgó.

—¿Por qué insiste David en informarle a usted y no a mí? —preguntó Rebekka, observando a Michael en la penumbra. Sus anchas manos descansaban sobre el volante. Su perfil era hermoso, según constató ahora que disponía de tiempo para examinarle con tranquilidad.

—No es más que una costumbre. Hace tiempo que somos compañeros, cinco años ya para ser exactos, y siempre nos tenemos al tanto de lo que hemos averiguado. Hablamos entre nosotros antes incluso de informar a Teit.

Michael parecía tranquilo, aunque cansado.

—Pero he indicado específicamente que deseo que se me informe a mí antes que a nadie. Me sorprende que no siga mis instrucciones, y las incumple deliberadamente. Algún jueguecito de poder entre él y yo, tal vez.

—No lo creo, Rebekka. David es buena persona, se lo garantizo. Sólo que no estamos acostumbrados a que llegue alguien de fuera y nos dé órdenes. Ya se le pasará.

La voz de Michael había adquirido un matiz desacostumbrado de dureza.

—De acuerdo, le daré otra oportunidad —dijo Rebekka, intentando parecer conciliadora.

Buscó en la guantera algo de música, encontró un Cd clásico y lo insertó en la ranura del lector. Aquel sonido delicado se extendió por el interior del vehículo y el resto del viaje transcurrió de forma agradable y relajada.

Alex despertó al oír cómo se rompía un cristal. Se dio la vuelta en la cama y se cubrió la cabeza con el edredón. Seguía sintiendo un dolor sordo. Algo cayó al suelo, justo delante de su puerta. Asomó la cabeza desde debajo del edredón y parpadeó, intentando orientarse en la oscuridad. Era de madrugada, y los ancianos del piso de arriba debían de estar durmiendo hacía ya horas. El despertador le indicaba que era la 1.23. Alex cerró firmemente los párpados, deseando poder sumergirse de nuevo en el sueño, pero en ese momento percibió unos pasos. Abrió los ojos definitivamente y contuvo la respiración. El sonido parecía alejarse. Su vista se había acostumbrado ya a la oscuridad y podía adivinar la situación de los muebles. El estrecho armario, el escritorio, las estanterías en las que guardaba sólo un par de libros.

Silencio. Se levantó y se acercó sigilosamente a la puerta, la abrió unos milímetros y se asomó. El sótano se encontraba completamente a oscuras. Salió fuera y apenas hubo dado dos pasos cuando pisó algo afilado. El dolor le atravesó el pie como un relámpago. Maldijo en voz alta y avanzó a trompicones hasta el interruptor, situado en las escaleras que ascendían a la planta superior. Sólo unos segundos después la claridad inundó la estancia y descubrió que alguien había forzado la puerta que conducía al jardín. El suelo se hallaba cubierto de vidrios rotos. Se agachó y advirtió que había un cristal de tamaño considerable en su talón. Gotas escarlata caían sobre el suelo de cemento gris. Sacó con cuidado el trozo de vidrio mientras gemía debido al dolor. Estaba a punto de volver a su habitación, cuando lo vio. El palo de golf. Bajo las escaleras.

Se acercó cojeando a las escaleras mientras la sangre marcaba su camino en el suelo. Alzó el palo de golf, sorprendido. Era bonito, metálico, y, al parecer, antiguo. Arrugó la frente. Allí no solía haber palo de golf alguno, porque ni el señor ni la señora Larsson jugaban. Alex pasó la mano por el palo, hasta llegar a la cabeza, y tocó algo pegajoso. Alzó aquella parte hasta tenerla a la altura de la vista. Estaba cubierta de sangre seca, y vio algunos cabellos rubios sujetos a ella. Comenzó a comprender, despacio. El palo de golf con el que habían asesinado a Anna Gudbergsen. El palo de golf que la policía buscaba. Lo decía la televisión y la prensa.

—¿Qué ocurre aquí?

La puerta que daba al piso superior se abrió y el señor Larsson apareció en el umbral vestido con una bata a cuadros. Parpadeó, mientras intentaba distinguir la figura de Alex, que soltó el palo de golf con un grito.

El anciano comenzó a bajar las escaleras y Alex le miró, asustado.

Se sentía paralizado, incapaz de moverse. El señor Larsson descubrió entonces el palo de golf en el suelo, y abrió tanto la boca que la barbilla pareció tocar el pecho.

—¿Qué significa todo esto? ¿Qué has hecho, Alex?

La mirada aterrada de Alex oscilaba entre el palo y el señor Larsson, que acababa de bajar hasta el último escalón y del que apenas le separaban un par de metros.

—No es lo que parece. No fui yo.

Alex percibió la lejanía de su propia voz, como si perteneciera a otro. A un niño pequeño que debía enfrentarse a la ira de su padrastro. Una voz infantil. No he sido yo. Yo no.

—Alguien ha traído esto hasta aquí. No lo comprendo, pero juro que no he sido yo.

Alex hizo un gesto desesperado con el brazo y el señor Larsson se le aproximó.

—La policía está buscando un palo de estos. Un palo de golf.

Las últimas palabras las pronunció casi con pesar, y Alex sintió una ola cálida ascender por su cuerpo. Más que cálida, como un fuego, que le quemaba por dentro y no podía apagarse.

Golpeó al anciano en mitad del rostro, y su mandíbula cedió con un feo crujido. El señor Larsson cayó hacia atrás, golpeándose la cabeza con el último escalón. Se oyó un fuerte golpe, el anciano gimió y Alex se dispuso a patearle el estómago cuando la señora Larsson empezó a gritar desde arriba.

—¡August! ¿Qué ruido es ese? August, ¿dónde estás?

Alex apagó la luz apresuradamente, saltó al interior de su habitación, cogió sus pantalones y chaqueta, comprobó que en bolsillo de ésta se encontraban sus llaves y la cartera, metió sus pies desnudos en las zapatillas deportivas y cojeó a través de la puerta del jardín hacia la oscuridad.

Miércoles 29 de agosto

REBEKKA se despertó bañada en sudor. Robin parecía aproximarse más y más cada noche. Los sueños eran muy reales y apenas podía controlarlos. Había vuelto a soñar que flotaba a la deriva en un mar frío y agitado, mientras se le acercaba una medusa cubriendo su cuerpo con tentáculos largos. La medusa tenía los ojos de Robin. Rebekka jadeaba, intentando situarse, pues aunque su mente le decía que se encontraba en la cama de una habitación de hotel, aquellas pesadillas eran demasiado reales como para olvidarlas inmediatamente. Notó la humedad en la almohada y en su confusión la tomó por agua salada del mar, hasta que comprendió que debía tratarse de su propio sudor. Se arrastró hasta el baño, se colocó bajo el agua caliente de la ducha e intentó pensar con claridad, organizar su día y las tareas por realizar. Tras haberse aplicado varias capas de maquillaje, polvos y máscara de pestañas, se encontró, apenas una hora después, con Michael, Susanne, Egon y Bettina en su despacho para comentar los sucesos del día anterior. Le cedió la palabra a David una vez acabado su informe.

—Hemos interrogado a unas veinticinco personas en total, compañeros de Anna de la facultad, y también a cinco profesores. Nadie tenía nada interesante que aportar. Todos decían lo mismo. Anna era guapa y estudiosa, pero no participaba nunca en actividades extraacadémicas. La opinión general es que era una chica un tanto reservada. No hablaba de su vida privada, sus amigas, o su novio, aunque dos de sus compañeras recuerdan que alguna vez mencionó a un amante. Insisto, un amante, no un novio.

David miró a los presentes y Rebekka tuvo la impresión de que la rehuía. Se puso en pie y se situó a su lado.

—Gracias, David. También a usted, Susanne. Lo que nos acaba de comentar coincide con lo que hemos averiguado Michael y yo cuando registramos la vivienda de Gert Gudbergsen en Esbjerg. Hemos conversado con los tenderos de la zona peatonal cercana, y, por supuesto, con los demás inquilinos del edificio, y todos nos decían lo mismo: Anna pasaba poco tiempo allí. Por cierto, Gert Gudbergsen tampoco iba mucho. El inquilino del piso inmediatamente inferior nos explicó, sin embargo, que el año pasado solía oír con frecuencia llantos, y que había bastante actividad en el dormitorio. Se percibía claramente, y eso que las paredes no son demasiado finas, según subrayó. No sabía decirnos si había oído al padre, a la hija, o a una tercera persona, pero lo averiguaremos.

Rebekka tomó un sorbo de su café y David aprovechó aquella pausa.

—En otras palabras: no tenemos nada.

Les lanzó a los demás una mirada triunfal.

—Exactamente, David, así es —respondió ella, muy tranquila. Se dispuso a repartir las tareas del día, cuando se abrió la puerta y entró a toda prisa Teit Jørgensen, seguido de dos agentes de policía.

—El pájaro ha volado —gritó, dirigiéndole a Rebekka una mirada iracunda. Los demás parecían desconcertados—. Me refiero a Alex Pedersen. No he ocultado nunca que le consideraba nuestro principal sospechoso. Y la noche pasada ese criminal volvió a atacar. Por supuesto, ha desaparecido inmediatamente después de su agresión.

Rebekka se quedó pálida.

Teit Jørgensen apenas podía hablar debido a la excitación y Bettina le ofreció un vaso de agua, que se tomó de un solo trago.

—Nos han llamado a la calle Lærkebakken 4, lugar en el que,como saben, Alex Pedersen le había alquilado una habitación al anciano matrimonio compuesto por August e Ingrid Larsson. A las 8.20 nos ha llamado la asistente social. Había ido a verles para llevarles su medicación diaria y encontró a ambos en el sótano. El señor Larsson había sido cruelmente golpeado y estaba inconsciente.

Todos se sintieron impresionados por sus palabras.

—Le han llevado al hospital. La señora Larsson ha muerto, parece que ha sido un infarto, la impresión recibida por el asalto a su marido. Alex Pedersen ha desaparecido, y ¿saben qué es lo peor? —dijo Jørgensen, mirándolos a todos uno a uno y deteniéndose especialmente en Rebekka—. Junto al matrimonio hemos encontrado un palo de golf. El palo de golf con el que presumiblemente fue golpeada Anna Gudbergsen. Había sangre y cabellos en él. Lo acabamos de entregar a la científica. ¡Lo sabía! Lo he sabido siempre. Alex Pedersen es nuestro hombre.

Jørgensen calló. Rebekka se estaba quedando helada. ¿Cómo podía ser? Se había sentido tan segura de estar en lo cierto...

Fue incapaz de articular palabra, se limitó a permanecer allí, de pie, en silencio, mirando a Jørgensen. David se acercó a su superior. No cabía duda de que estaba disfrutando con aquello. Rebekka casi podía leer sus pensamientos: Hubieran resuelto aquel caso de no ser por la intervención de la supuesta especialista de fuera. Jørgensen carraspeó.

—He pedido refuerzos para buscar a Pedersen. Ese hombre debe estar entre rejas, antes de que acabe con la vida de otra persona más. Un grupo de técnicos del laboratorio se encuentra en su piso, buscando huellas. Susanne, Egon y David, ayudad en la búsqueda, y más tarde a interrogar a los vecinos. Nos vendría bien atraparle cuanto antes, para evitar que los ciudadanos decidan intervenir por sí mismos. Ayudaría a mejorar nuestra imagen.

Jørgensen hizo un leve gesto de cabeza y estaba a punto de abandonar la sala cuando Rebekka decidió intervenir.

—¿Cómo es que el palo de golf no había aparecido hasta ahora? Ya hemos registrado la vivienda de Pedersen con anterioridad. Es imposible que los técnicos no lo hubieran encontrado.

Rebekka miró a Jørgensen con calma, el cual la apartó irritado de su camino para salir de allí cuanto antes, respondiendo a su pregunta con impaciencia.

—Rebekka, Rebekka, probablemente lo había escondido en algún otro lugar y cuando ya pensaba encontrarse más allá de toda sospecha, se lo volvió a llevar a casa. Es bastante habitual en los asesinos, debería usted saberlo.

Le dirigió una mirada cansada.

—Me gustaría ver el lugar del asalto. Inmediatamente —dijo Rebekka, reaccionando repentinamente, con firmeza—. Lo que acaba de suceder no tiene sentido.

—Para usted no lo tiene, no —respondió Jørgensen, con ironía—. El caso está prácticamente cerrado, y así se lo he explicado a Torsten Krogh. Lamento haberla hecho venir hasta aquí, pero creí que esta investigación sería más compleja.

Rebekka estaba furiosa.

—No comprendo para qué pidió apoyo de expertos si sólo está dispuesto a considerar su propia opinión —acusó al comisario.

Jørgensen empalideció. Ella continuó hablando.

—Lo he explicado en diversas ocasiones, y lo repito de nuevo: Alex Pedersen es un joven violento y primitivo y debe ser detenido cuanto antes. Sin duda. Pero sigo sin creer que esté relacionado con el crimen de Anna Gudbergsen. Me parece además bastante sospechoso que aparezca un palo de golf en su casa, y que probablemente sea el que estamos buscando. Sigo pensando que estamos persiguiendo al hombre equivocado. ¿Qué móvil iba a tener Pedersen para un crimen así?

—Tranquilícese, Rebekka. Ya veremos cómo transcurre el día —la interrumpió Jørgensen, tajante—. He convocado una nueva rueda de prensa para las 11. Necesitamos toda la publicidad que podamos obtener. Hay que detener cuanto antes a ese peligroso criminal.

Rebekka, furiosa, gritaba. Una vez que se hubieron repartido las tareas diarias se dirigió a su despacho, cerró la puerta, y mordió un pañuelo para intentar ahogar sus gritos. Sintió sus ojos llenarse de lágrimas, y comenzó a sollozar como nunca antes lo había hecho. Había creído que ya había derramado suficientes lágrimas para toda una vida durante su niñez, pero no, cientos de ellas humedecían ahora su pañuelo color malva. Se obligó a tranquilizarse. Se sonó la nariz, retocó el maquillaje y se dirigió con paso firme y enérgico hacia la calle, donde Michael la esperaba en el coche. Fueron hasta la calle Lærkebakken, 4. Allí encontraron ya varios coches de policía. Un joven agente vigilaba la casa de Pedersen y les mostró el camino al sótano. Varios técnicos con sus trajes blancos protectores estaban tomando fotografías y etiquetando pruebas. El suelo de cemento aparecía cubierto de vidrios rotos y sangre. Alguien había dibujado con tiza el contorno de unos cuerpos. Otra línea mostraba la posición que había ocupado el palo de golf. A Rebekka le irritó que ya se lo hubiesen llevado a analizar y no pudiese verlo en el lugar del asalto.

Se asomó a la desordenada habitación de Alex, donde percibió el olor de la suciedad mezclado con el de la desesperación.

Le comunicó a Michael que le esperaría en el coche. Se acomodó en el asiento del acompañante y miró, sin ver, al frente, donde la lluvia salpicaba el parabrisas. Intentó ignorar las llamadas que recibía al móvil, prácticamente todas ellas de Torsten Krogh.

Se abrió la puerta y Michael introdujo con dificultad su cuerpo ocupando el asiento del conductor. No le miró y guardaron silencio unos minutos mientras la lluvia caía sobre el cristal. Fue Michael quien se atrevió a romperlo.

—No lo entiendo. Si Alex hubiese asesinado a Anna sería una estupidez por su parte guardar el palo de golf en su casa, sobre todo sabiendo que sospechamos de él. Algo no encaja. Demasiado arriesgado. Creo que tiene usted razón.

Sus palabras eran directas y sinceras.

—Gracias.

Michael la miró.

—Vamos a visitar a la madre de Alex —carraspeó ella, incómoda— tal como habíamos planeado. Hablaremos con ella. Y después iremos a ver otra vez a la familia Matthiesen. Tengo la sensación de que saben más de Anna de lo que nos han confesado y además tenemos que intentar hablar con Kenneth a solas. También quiero acercarme a ver la iglesia de John Matthiesen.

Doris Pedersen, la madre de Alex, vivía en una casa que claramente merecía ser derribada, en las afueras de la ciudad. La pintura, que alguna vez fue blanca, se desprendía de los marcos de ventanas y puertas, y varios de los vidrios de las primeras estaban rotos y habían sido sustituidos por cartones. El jardín que rodeaba la casa estaba igualmente descuidado. La hierba crecía de forma desordenada y había diseminados por el lugar todo tipo de objetos: hierros oxidados, una vieja puerta perteneciente a un vehículo y dos coches sin ruedas. Llamaron, y oyeron una tos insistente y un lento arrastrar de pasos.

—¿Quién es?

Un rostro redondo y pálido atisbó por entre una rendija.

—Policía. —Rebekka le mostró su identificación—. Nos gustaría hablar con Doris Pedersen. ¿Es usted?

La mujer tosió violentamente.

—Sí.

—¿Nos permite pasar?

De nuevo toses.

—No tengo nada que ver. Hace tiempo que no le veo.

Rebekka le sonrió amablemente.

—A pesar de todo nos gustaría hablar con usted. No la entretendremos mucho tiempo.

Doris Pedersen abrió la puerta a regañadientes, mostrándoles un enorme y sucio cuerpo. Llevaba un chándal lleno de manchas y una camiseta que era incapaz de cubrir su flácido vientre. El pelo brillaba grasiento, los dientes estaban cubiertos de una película oscura. Les dirigió una mirada llena de desconfianza, estudió exhaustivamente sus acreditaciones y les dejó pasar.

Olía a humo de cigarrillos y aceite rancio. Doris Pedersen vivía en un caos de basura y muebles viejos. Periódicos antiguos se amontonaban en el salón, y el suelo estaba cubierto por una alfombra ocre salpicada de todo tipo de manchas.

—Normalmente la casa tiene otro aspecto. Pero estoy enferma... Tengo asma.

Se dejó caer en un sillón agujereado de color indefinido, algún tono oscuro. Un gato gris a rayas se colocó en su regazo maullando delicadamente. Ante ellos, un antiguo aparato de televisión se apoyaba precariamente sobre una banqueta. Estaba encendido, aunque con el volumen bajo. Doris Pedersen resopló y se encendió un cigarrillo, inhaló el humo y les indicó a Rebekka y a Michael que se sentaran en el gastado sofá de cuero negro que presentaba manchas difíciles de interpretar por toda su superficie. Tal vez se tratara de comida, o de deposiciones de gato. Rebekka hubiese preferido permanecer de pie. Michael se apoyó en el brazo del sofá, sin dejar de mirar a Doris Pedersen. Ésta bajó la vista y se concentró en su cigarrillo.

—¿Sabe por qué estamos aquí?

—Por supuesto. Veo las noticias.

—Este asunto es muy serio. Ha muerto una anciana, y su marido se halla gravemente herido en el hospital. Se trata del señor y la señora Larsson, los caseros de su hijo.

Doris Pedersen se limitó a asentir, y Rebekka, que finalmente se había sentado, se hizo cargo del interrogatorio.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a Alex?

Notó que alguna sustancia quedaba adherida a sus vaqueros y se desplazó unos centímetros en el sofá.

—Hace mucho. Meses. Alex y yo no nos hablamos.

—¿Por qué no?

Rebekka intentó una mirada amable a través de la humareda.

—¿Por qué? Porque es de lo peor. Como su padre.

Los pulmones de la mujer comenzaron a silbar peligrosamente.

—¿Quién es su padre?

Doris Pedersen torció el gesto en una mueca burlona.

—Un cerdo. Un idiota. Estuvimos juntos poco tiempo, me dejó embarazada y se largó. Cuando iba a llegar el niño. Así, sin más. Sin mediar palabra. Me dejó tirada con el niño. Jamás hubiera tenido un niño yo sola. Pero, ¿qué podía hacer? —resopló—. Confiaba en que Denis, es decir, el padre, volviera a aparecer, pero no lo hizo. De modo que tuve que criar a Alex yo sola, y eso hice, lo mejor que pude. Pero jamás estaba contento. Cuando llegó a la adolescencia se volvió incontrolable. Un par de veces hemos llegado incluso a las manos —dijo Doris, resoplando de nuevo llena de furia—. Era irascible. Pregúntenle a su ex novia, Louise, que lo ha sentido en sus propias carnes —rio por lo bajo . Pero esa merecía una buena paliza. Dios sabe que no es un corderito precisamente.

—¿A qué se refiere? —preguntó Rebekka.

—¿La han visto? Con ese aspecto de puta... —Hizo una mueca—. Le tomaba el pelo a Alex, y le calentaba a propósito.

—Alex ha desaparecido. ¿Sabe dónde podría ocultarse?

La madre de Alex sacudió la cabeza.

—No. Sólo conozco aquel piso en el sótano.

—¿Podría haber ido a ver a alguien de la familia?

—No tenemos familia. Sólo somos él y yo.

Apagó el cigarrillo en un enorme cenicero que rebosaba de colillas. Rebekka se inclinó hacia delante, en un intento de establecer un vínculo y ganarse su confianza.

—Quisiéramos ayudar a Alex. En su piso se ha encontrado un objeto que lo relaciona con la muerte de Anna Gudbergsen.

Doris se estremeció y comenzó a respirar por la boca.

—Alex no es un asesino. —Las palabras saltaron como latigazos. Se inclinó trabajosamente hacia adelante para encender un nuevo cigarrillo. De repente, rompió a reír.

Rebekka y Michael la miraron, sorprendidos.

—No comprendo esa risa —comentó Rebekka, cuyo ritmo cardíaco se había acelerado.

Doris Pedersen le dirigió una mirada irritada.

—No me río por el asesinato de esa chica, sino porque están buscando al hombre equivocado. Alex es un chico difícil y un estúpido, es capaz de perder el control y darle de bofetadas a quien sea, pero no es un asesino. Desde luego que no. Al contrario, es lo más cobarde que uno se pueda imaginar. Le conozco bien, créanme. No sería capaz ni de matar a una mosca.

Cuando Rebekka y Michael cerraron la puerta tras ellos pocos minutos después oyeron a Doris reír a carcajadas, risa que fue cortada de raíz por un violento ataque de tos. Intercambiaron una mirada de desagrado y se dirigieron al coche.

La playa de Hvide Sande estaba totalmente desierta. Había pasado ya la época turística. Alex cojeaba por la orilla, minúsculas olas arribaban a la costa en suaves ondulaciones. El pie le dolía horrores a pesar de haber arrancado parte de su camiseta para envolverlo en un improvisado vendaje. Caminaba inclinado hacia delante, con el gorro de su sudadera cubriéndole el rostro, las manos ocultas en los bolsillos. Un camionero le había llevado hasta allí, un hombre agradable al que le gustaba la música country aunque jamás oía la radio, según decía, y ahora sólo restaban unos pocos kilómetros hasta su destino final. Una gran ola cayó sobre la arena y el agua helada del mar se introdujo en sus blancas zapatillas Adidas. Ahora su vendaje se humedecería y tendría que cambiárselo. No llevaba nada encima, además de la ropa que llevaba puesta, y confiaba en que el buen tiempo se mantuviera unos días más. Por suerte había sido lo suficientemente previsor como para sacar dinero de un cajero, de modo que por ahí no tendría problemas.

Se detuvo. Su pie palpitaba y sintió el sudor caer por su espalda. No lo acababa de comprender. Había repasado una y otra vez lo sucedido durante la noche sin lograr entenderlo. ¿Quién habría querido irrumpir en su piso para dejarle allí el palo de golf? No dudaba de que el palo era el mismo que había acabado con la vida de Anna. Le habían elegido como chivo expiatorio.

Los sucesos de la noche, la mirada asustada del anciano Larsson, el golpe de éste cuando cayó sobre el escalón, Alex repitió mentalmente cada suceso. Lamentaba haber reaccionado violentamente con Larsson, pues era una de las pocas personas que siempre le había tratado con amabilidad. Se le retorció el estómago al recordar aquello y esperaba sinceramente que el anciano se encontrara bien. Tendría que disculparse, explicárselo todo... en algún momento. Pero lo del palo de golf, allí, en su casa, era mucho peor. ¿Cómo podría convencer a la policía de su inocencia? Ya sospechaban de él. Lo percibía claramente, iban a por él. Para ellos la cosa estaba clara, había intentado ligar con Anna, no tenía coartada para aquella noche, en cambio sí tenía antecedentes penales por agresión, y ahora acababa de empeorarlo todo atacando a su casero. Aquello no tenía buena pinta. Le detendrían, le condenarían, le encerrarían y tirarían la llave. Para ellos él no era nada. El terror le impedía respirar. Sintió cómo se le agarrotaban los músculos.

Necesitaba pensar, tener un plan. Rebuscó en sus bolsillos y su mano se cerró en torno al manojo de llaves. Probablemente la policía hablara con su madre. La imaginó resoplando y suspirando, el chándal y la tos eterna. Bien sabía Dios lo mucho que la despreciaba, pero era su madre. Y él su hijo. Aunque no se soportaran mutuamente más allá de unos minutos, les unía un lazo indestructible. Sonrió. Estaba seguro de que ella no mencionaría la cabaña en Hvide Sande, la casita de verano del abuelo, como solían llamar a aquella construcción medio derruida sin agua caliente y con las ventanas rotas. El abuelo llevaba muerto muchos años, y nadie habitaba aquella cabaña, que ofrecía unas vistas excelentes al mar del Norte. Ahí podría ocultarse hasta que se tranquilizaran un poco las cosas.

Ahora ya no quedarían más de un par de kilómetros. Alex se sentó sobre una piedra para descansar un poco. Se quitó el zapato con mucho cuidado. El cuero, antes blanco, se había teñido de rojo con su sangre. Miró hacia el horizonte y vio a lo lejos dos barcos con sus velas blancas columpiándose suavemente entre las olas. Enormes gaviotas comenzaron a volar en círculos sobre su cabeza, cortando el aire con sus agónicos gritos. Se encendió un cigarrillo y tomó una decisión. Encontraría él mismo al asesino de Anna. No sólo para demostrar su propia inocencia, sino también por la misma Anna, aunque la había conocido poco.

—¿Qué ocurre, Rebekka? Te he dejado al menos diez mensajes. Torsten Krogh parecía estar enojado, y tenía razones para ello. Rebekka había estado ignorándole toda la mañana.

—Disculpa, pero estamos muy ocupados. Ahora mismo esto es el caos, por expresarlo delicadamente.

—Comprendo. Acabo de hablar del caso con Teit. Dice que sigues insistiendo en que Alex Pedersen no está implicado en el crimen.

—Sí. No hay duda de que Alex Pedersen es un hombre violento, pero a pesar de lo que ha pasado en las últimas horas estoy convencida de que andamos tras el hombre equivocado. El asesinato de Anna fue planificado hasta el último detalle. Para el asesino era algo importante, se jugó mucho en ello, y todo eso no coincide con Alex.

—Le humilló en la discoteca —observó Torsten Krogh.

—Sí, es verdad, y sé que eso puede ser suficiente para que algún que otro loco decida matar. Pero este asesinato había sido planificado. El asesino conocía las costumbres de la chica, sabía que se dirigía a la ciudad y por qué camino y que volvería en bicicleta y sola. Alex no hubiera podido preparar algo así ni tampoco llevarlo a cabo después. Es demasiado caótico e impulsivo. La verdad, tengo una sospecha, creo que sé dónde buscar. Confía en mí.

Hablaba en voz baja, y tras haberle explicado con más detalle su teoría, su jefe pareció tranquilizarse. Acabaron la conversación de modo amigable.

Rebekka fue a buscar a Michael para rogarle que la acompañara a su despacho y cerró la puerta tras él. Le explicó su conversación con Krogh.

—Es importante —añadió después— que ahora que los demás parecen ir por el camino equivocado nosotros sepamos mantener la sangre fría. Reflexionemos una vez más sobre el caso y diseñemos un plan. Mi intuición me dice que deberíamos investigar más a fondo a los miembros de las familias Matthiesen y Gudbergsen. Siento curiosidad sobre todo por saber qué explicación nos ofrecerá Gert en relación a los condones que hemos encontrado en su piso de Esbjerg. Y también deberíamos hablar con el terapeuta Jens Anker y averiguar si estaba tratando a Anna y, por supuesto, averiguar quién es el propietario del palo de golf.

Michael asintió y se recostó hacia atrás en la incómoda silla de oficina, que crujió peligrosamente bajo su peso.

—Hagámosle una breve visita a Gert Gudbergsen en su oficina... —comenzó, y no pudo continuar, al ser interrumpido por unos gritos. Abrió la puerta que conducía al pasillo y vio acercarse por él a Gert Gudbergsen con el rostro enrojecido por la ira, seguido por un agente que trataba en vano de sujetarlo por el brazo. Michael despidió al agente indicándole que se encargaría personalmente de controlar la situación, permitió la entrada de Gudbergsen, y cerró la puerta.

—Quiero hablar con Rebekka Holm. Ahora —gritó Gert Gudbergsen, y Rebekka se acercó. Se situó detrás de Michael e intentó sonreír amistosamente.

—Sí, señor Gudbergsen. A mí también me gustaría charlar con usted —dijo amablemente, pero fue interrumpida por el grito del hombre.

—Ha dejado escapar al asesino de mi hija. Y ahora ese criminal ha matado a dos personas más.

Gert Gudbergsen señaló, enfadado, a Rebekka. En su frente se marcaba una vena, y tenía los ojos muy abiertos.

—Tranquilícese un poco y siéntese.

Michael guió al hombre al interior del despacho y le señaló una silla. Gert Gudbergsen sacudió la cabeza y le dirigió a Michael una mirada suplicante.

—¿Por qué dejan libre a un hombre tan peligroso como ese? Sanna y yo estamos desesperados, y...

Rebekka apoyó una mano en su hombro a fin de tranquilizarlo. Le habló con voz firme.

—En estos momentos no disponemos de pruebas que relacionen a Alex Pedersen con la muerte de su hija. No hay pruebas forenses...

—¿Y el palo de golf? —intervino Gudbergsen con apenas un hilo de voz—. En las noticias no cesan de repetir que han encontrado un palo de golf en casa de Pedersen, probablemente el mismo que fuera empleado para golpear a Anna.

Ocultó de repente el rostro en sus pálidas manos pecosas y Rebekka se sintió molesta por las rápidas conclusiones de la prensa.

—Aún estamos investigando todas las posibilidades —aclaró Michael.

—Pero las noticias...

—Sería precipitado llegar a alguna conclusión en estos momentos. Alex Pedersen es un hombre violento, pero no necesariamente un asesino —observó Rebekka, muy segura.

Michael decidió ir a por un café. Gudbergsen parecía algo más tranquilo, aunque su rostro había adquirido una tonalidad grisácea, y en torno a su boca y su frente habían aparecido unas arrugas muy marcadas. Había envejecido considerablemente en los dos días que Rebekka llevaba sin verlo.

—¿De qué quería hablar conmigo? —preguntó el hombre, agotado, mirándoles a ambos.

Rebekka carraspeó. Su charla con el colérico Gudbergsen podría complicarse.

—Hemos encontrado condones en su piso de Esbjerg.

En el rostro del hombre aparecieron manchas rojizas.

Michel le mostró la bolsa transparente que contenía los condones, pero Gudbergsen no los miró.

—¿Son suyos estos condones? —preguntó Rebekka mirándole firmemente a los ojos. Él le sostuvo la mirada sin pestañear.

—No —respondió.

—Entonces deben pertenecer a Anna —añadió ella.

—Lo dudo mucho —respondió él, sus ojos apenas una rendija ahora, fijos en la mesa.

—Uno de los inquilinos de la casa nos ha explicado que solía oír llantos procedentes del piso. De una mujer. Y que además oía cómo se mantenían relaciones sexuales un tanto salvajes.

El rostro de Gudbergsen se tiñó más escarlata aún y se levantó de un salto de su silla.

—No les permito continuar por ahí —exclamó, y la silla aterrizó en el suelo con un fuerte estruendo—. No sé a dónde quieren llegar ni de qué pretenden acusarme. Pero esta vez han llegado demasiado lejos. No estoy dispuesto a tolerar...

Calló repentinamente, se agarró el brazo izquierdo, gimió y se desmayó ante la mirada atónita de Rebekka y Michael.

Rebekka pidió rápidamente ayuda y poco después el despacho se llenó de agentes que llevaron a Gudbergsen, cuyo rostro estaba ceniciento, hasta la ambulancia que habían solicitado con urgencia y que se acercaba con luces y sirenas a la comisaría.

Rebekka y Michael estaban impresionados. Poco después apareció Teit Jørgensen.

—No sé qué ha ocurrido aquí, pero espero que haya un informe sobre mi mesa esta misma tarde.

No aguardó respuesta, se dio la vuelta inmediatamente y desapareció por el pasillo.

Erik se encendió el primer cigarrillo del día sentado sobre una caja de leche en el patio trasero del café Himmelblå. No había demasiados clientes aquel día. El verano había pasado y podían permitirse un descanso de vez en cuando. Inhaló profundamente y sintió cómo un leve y agradable mareo se extendía por su cuerpo. Si le vieran sus viejos ahora cómo fumaba uno tras otro. Se desmayarían debido a la vergüenza, estaban convecidos que el tabaco era propio de criminales. El abuelo Bækkegaard insistía siempre en ello, ese viejo idiota. Erik recordaba el terror que sentían tanto Kristian como él mismo en su niñez cuando el abuelo, que les parecía gigantesco con su impresionante estatura y esas cejas pobladas, aparecía por el pasillo. Lo peor de todo era aquella voz potente que llegaba hasta el último rincón de la casa, atravesando pasillos y estancias, subiendo por las escaleras hasta alcanzar el dormitorio infantil, donde Kristian y él se escondían bajo la cama. Erik se estremeció y apartó la imagen de su pensamiento, y entonces fue Anna quien ocupó su mente. La maravillosa Anna. No podía creer que ya no existiera. Que nunca más existiría. Le parecía que tendría que aparecer en cualquier momento por aquella puerta, sonriendo y acercándose cariñosamente a él. Su pecho se encogió, se sintió vacío, como si en su interior se hubiera abierto un inmenso agujero. Anna había sido su confidente. Ella le comprendía, entendía sus miedos y su soledad. Habían hecho planes juntos, para un futuro común, deseaban las mismas cosas. Sonrió. Se habían colocado a veces ante el gran espejo de la habitación de ella, uno al lado del otro, simplemente para contemplarse. Era divertido. Hacían muecas, juraban vengarse de aquellas personas que les molestaban, imitaban a familiares y amigos. Anna era su alma gemela, ambos eran uno. A veces incluso creía ver un parecido físico entre ellos, aunque él era más moreno y fuerte que ella. Los grandes ojos rasgados, las oscuras cejas y la nariz, que ambos tenían recta y bien formada. —Y ya no hay más parecido, cariño. Parece que me quieres tanto que quieres ser igual que yo —solía comentar Anna con frecuencia y después se reía. Le sonreía en el espejo, para resaltar la belleza de sus labios y dientes. Él le daba un cariñoso golpe en el hombro, y ella se volvía a reir. Si estaban solos en casa en aquellas ocasiones, corría tras ella, alcanzándola, le abría las piernas, le bajaba las bragas y la tomaba allí mismo, de pie. Ella gemía y se retorcía, de modo que a veces tenía la sensación de que algo iba mal, sin saber exactamente qué. Pero, dado que aquello era tan maravilloso, apartaba ese pensamiento y se entregaba por entero al juego amoroso.

—Clientes, Erik.

La voz ronca del cocinero le sobresaltó, y el cigarrillo se le cayó de las manos. Se puso en pie, apagó la colilla con el talón y regresó a su puesto. El resto del día lo pasó como debajo de una urna de cristal. Realizaba los movimientos que requerían aquello que se le solicitaba, pero estaba mentalmente ausente. En cada una de las chicas que acudían al café veía a Anna, el rostro de Anna. Aquellos ojos verdes, los brillantes labios rojos que le hablaban y tanto atraían y no acababan de desaparecer de su mente.

A sus compañeros les llamó la atención aquella ausencia, le apoyaban la mano en el hombro para darle ánimos, y le dirigían miradas de compasión. Él les devolvía la sonrisa, sintiendo cómo se incrementaba su vacío.

Michael insistió en escribir el informe sobre el ataque al corazón de Gudbergsen para Teit Jørgensen. Rebekka se dejó caer pesadamente en su silla. Estaba conmocionada y se sentía culpable por aquel incidente. —Esas cosas pasan. Ha sido inevitable y no tiene nada que ver con su forma de preguntar —dijo Michael, mirándola—. En serio, Rebekka. Deje que escriba yo el informe. Sé cómo abordar a Teit. Váyase al hotel y mañana por la mañana seguiremos donde lo hemos dejado.

La observó, preocupado, apoyó una de sus grandes manos sobre el hombro de ella y apretó suavemente. Ella cerró los párpados, disfrutando por unos instantes del contacto y de la agradable sensación de sentir que alguien se preocupaba por ella. No recordaba cuándo había sucedido algo así por última vez.

Una serie de ex parejas aparecieron en sus recuerdos como sombras difusas. Tenía dificultades para ponerles nombre, incluso rostro, pues habían significado muy poco para ella. A pesar de la intensidad física que había existido entre ellos, emocionalmente las distancias siempre habían sido insalvables.

—De acuerdo, me voy al hotel. Estos últimos días no estoy muy centrada. Probablemente porque no duermo lo suficiente. Tengo unos sueños muy extraños... —se interrumpió bruscamente antes de continuar—: Creo que estar ocupada en algo me hace sentir mejor.

Era consciente de que acababa de revelar su yo más íntimo y se sentía incapaz de mirar a Michael a los ojos, por temor a ver rechazo en ellos. ¿Y si él no la comprendía? Rebekka se sentía más cómoda si la investigación la tenía tan ocupada que mantenía alejados sus recuerdos ocultos del pasado. Temía encontrarse sola en el hotel y volver a encontrarse expuesta a ellos.

—Conozco esa sensación. Sentí eso mismo cuando me divorcié de Anette, mi mujer. Siempre que estaba solo me sentía a punto de perder la cordura. Me faltaba algo indefinible, y trabajaba a todas horas para suplir esa ausencia —dijo, y le dirigió una mirada preocupada—. Tal vez pueda aprovechar para visitar la nueva iglesia mientras yo escribo el informe.

Intensificó la presión en su hombro y ella se sintió invadida por un sentimiento de gratitud. Tomó su abrigo del perchero y recogió su bolso de la silla.

—Buena idea. Nos vemos mañana entonces.

Él le sonrió y ella le devolvió el gesto, sintiéndose reconfortada, mientras se adentraba en la ciudad.

La cabaña era aún más miserable de lo que recordaba. Olía a moho con tal intensidad que estuvo a punto de vomitar. Abrió las ventanas, sacudió las agujereadas mantas y también las alfombras, encendió la única lámpara que parecía funcionar y guardó las escasas compras que había realizado. Había acudido al pequeño supermercado del pueblo intentando no llamar demasiado la atención mientras pagaba. La anciana dependienta ni siquiera le había mirado, algo que normalmente le hubiera encolerizado, pero dadas las circunstancias era lo mejor que le podía ocurrir. Pan de molde, nutella, coca cola y cigarrillos. Sacó una taza del mueble en la cocina y vertió en ella la oscura bebida gaseosa. Cojeó hasta el salón, se dejó caer en el incómodo sofá y apoyó la pierna herida en una tambaleante banqueta. Sentía un dolor punzante en el pie, y advirtió que estaba terriblemente inflamado y había adquirido un color rojo muy intenso. Lo giró con cuidado. La herida estaba infectada. Alex volvió cojeando a la cocina y sacó una fuente de debajo del fregadero. Puso agua a hervir en una cacerola. En el baño encontró un pedazo minúsculo de jabón, que dejó caer en el agua caliente. Después, se dirigió con la fuente llena a rebosar al salón e introdujo lentamente el pie en el agua jabonosa. Aquello ardía, y gimió en voz baja. De repente se sintió muy cansado. Cerró los párpados y cayó en un profundo sopor.

Rebekka se alegró al comprobar lo bien que quedaría el edificio una vez acabada su restauración. John Matthiesen parecía apreciar aquella antigua construcción tanto como ella, o eso pensó, contemplando las altas ventanas con sus vidrieras de colores. Estaban igual a como las recordaba Rebekka de su niñez, y la luz se reflectaba de forma muy especial a través de aquellos vidrios coloreados.

Acaba de cumplir nueve años y en el baile anual ha ganado, contra todo pronóstico, el codiciado trofeo que la señala como la mejor bailarina del año. Se encuentra ante la puerta cerrada del dormitorio principal y llama, feliz, deseando mostrarle a su madre el premio. Su madre no abre la puerta. Han discutido, no han podido ponerse de acuerdo sobre qué vestido debía llevar Rebekka el último día de la competición. A Rebekka le hubiera gustado una falda de volantes, la madre insistía en un vestido de baile hecho de tul. Aquella negociación duró varios días. —Con esa falda parecerás una chica pobre —dice la madre, pero Rebekka sigue insistiendo. Las chicas más a la moda de su clase, Helle y Rikke, llevarán faldas como esa. Normalmente Rebekka acepta sin protestar las decisiones de la madre, que se porta con ella como una tirana, pero en esta ocasión defiende valientemente su opinión. La madre deja de hablarle en los días inmediatamente anteriores al baile, está claramente enfadada y Rebekka se siente próxima a ceder en varios momentos. A pesar de todo está convencida de que su madre irá a verla bailar. Pero no lo hace. Y aunque su padre y Robin se sientan en una de las primeras filas y no dejan de animarla, no es lo mismo.

Y entonces sucede aquello, lo más maravilloso, lo increíble, y Rebekka se convierte en la bailarina del año. Corre hasta casa, hacia aquella casa en hilera en la que vive, para mostrarle a la madre llena de orgullo su trofeo. Llama largo rato a la puerta y busca a través del ojo de la cerradura a su madre. Pero ésta no contesta.

Pasarán muchos días antes de que vuelva a dirigirle la palabra a Rebekka. Y jamás llegará a mencionar el trofeo cuyo brillo dorado adorna su habitación.

Aunque la tarde se hallaba muy avanzada, los obreros seguían trabajando. Una mezcladora de cemento giraba sin parar, produciendo un ruido infernal, y Rebekka observó cómo los carpinteros componían las viejas ventanas. Subió los amplios escalones de piedra ante la puerta principal y extendió la mano para agarrar el pomo. La puerta se abrió, liberando la visión del gran salón, que se encontraba exactamente igual que Rebekka lo recordaba. Ni el suelo de mármol negro, ni los tallados en la madera de la galería que cubría parcialmente la pared habían cambiado. Rebekka recordaba a su familia observándola desde arriba en los diversos acontecimientos en los que había acudido allí a bailar. Era muy evidente, sin embargo, que el edificio se pretendía convertir en una iglesia. Frente a la vidriera se había colocado una enorme cruz dorada, de varios metros de altura, a la cual dos obreros se afanaban en fijar un Cristo martirizado. La saludaron brevemente con un movimiento de cabeza al verla y la observaron acariciar la fresca superficie de una pila de bautismo.

—Quedará perfecto, ¿verdad?

Rebekka se sobresaltó al oír una voz a sus espaldas, se giró y se enfrentó a la viva mirada de John Matthiesen.

—Muy hermoso —respondió—. He estado admirando la obra y he de decir que me siento muy impresionada. Esta reforma debe de costar varios millones de coronas. ¿Quién financia esto? Las Iglesias independientes no reciben financiación estatal que yo sepa.

John Matthiesen asintió y se pasó una mano por su abundante pelo oscuro. La pregunta, tan directa, no pareció molestarle.

—No recibimos financiación del estado, es correcto. Pero tenemos patrimonio propio, procedente en su mayor parte de herencias de miembros de nuestra comunidad, y, además, cobramos un diezmo. Es decir, cada miembro dona una décima parte de sus ingresos a la comunidad. Y no es un secreto que el ayuntamiento me ha hecho un precio especial en la venta de este inmueble. Con todas las actividades que organizamos, nuestros servicios de atención a los niños, jóvenes, familias y ancianos, es decir, a todos los ciudadanos, realizamos un importante servicio a la comunidad y nos lo han agradecido.

John Matthiesen miró a su alrededor, satisfecho.

—¿Sube conmigo para ver el resto?

No aguardó la respuesta, sino que apoyó una mano en su espalda, conduciéndola con suavidad hacia las escaleras situadas en un rincón y que conducían al piso superior. La primera planta albergaba una serie de despachos y una sala de reuniones, una cocina bastante moderna y varios aseos. Al final del pasillo quedaba un luminoso despacho, haciendo esquina, donde Rebekka vio nada más entrar un óleo gigantesco que cubría toda una pared. Los colores, rojo, amarillo y azul, la impresionaron, y tuvo que sonreír. Había esperado hallar quizá a un niño Jesús junto a un cordero y se encontraba con aquella muestra de arte moderno. No cabía duda de que John Matthiesen pretendía introducir un nuevo modelo de pensamiento, tender un puente entre el pasado y el futuro. El despacho tenía muebles claros de estilo clásico.

—Aquí colocaré mi trono —rio el pastor, realizando un amplio movimiento con la mano—. Esa parte todavía no está lista, no disponemos de línea telefónica aún, ni de internet, pero en un par de semanas habremos acabado y podremos celebrar nuestra inauguración.

Rebekka no pudo evitar sonreír al advertir su entusiasmo.

—Es impresionante. ¿De cuántos miembros se compone su comunidad?

Se acercó a la ventana y admiró las vistas a un bello jardín lleno de árboles de cuyas ramas pendían jugosas manzanas.

—En total somos seiscientos miembros. Lo cual es mucho para una iglesia de estas características. En el edificio nunca trabajan menos de ocho personas, sin contar a los voluntarios —dijo, girándose para mirarla—. Este es mi gran sueño, como antes lo fue el de mi suegro: construir una iglesia, en el doble sentido de la palabra, en la que se lleven a cabo diversas actividades de interés para los ciudadanos. Si logramos unir a los habitantes de esta ciudad en el amor a Dios...

John Matthiesen se interrumpió en mitad de la oración. Su mirada soñadora se desplazó hasta el jardín.

—El entorno no podría ser más perfecto —dijo ella. Él asintió y le sonrió.

—Lo mejor de este edificio es la torre. ¿Ha subido alguna vez?

Rebekka sacudió la cabeza pensando en su miedo a las alturas, y el enorme esfuerzo que le había supuesto superar aquella fobia durante su época de instrucción en la policía. Había logrado cumplir siempre con todas las tareas requeridas, pero aún hoy experimentaba un incómodo desasosiego cuando se alejaba demasiado del suelo. Recorrieron el pasillo en sentido contrario hasta llegar a una puerta algo más pequeña tras la cual unas estrechas escaleras de piedra les condujeron hasta el ático, donde aún no se había iniciado la reforma. El lugar olía intensamente a moho, y escombros y maderos viejos cubrían prácticamente todo el suelo, dificultando con ello sus pasos. El techo estaba situado a unos ocho o diez metros de altura, y se iba estrechando poco a poco en uno de los laterales, hasta formar una pequeña torre. Una pequeña ventana con un marco de plomo situada en lo más alto permitía el paso de un haz de luz, que descubría las minúsculas partículas de polvo que revoloteaban en el ambiente. En el centro mismo del ático se había erigido un andamio.

John Matthiesen señaló la ventanita de la torre.

—Vamos a restaurar también este ático, cambiar las vigas, y reemplazar el marco de esa pequeña ventana. Me gustaría construir allá arriba algo que permita permanecer de pie ante la ventana para admirar las vistas, que son fantásticas; no las hay mejores. Acompáñeme, por favor.

La tomó de la mano y, sin esperar su aprobación, la empujó suavemente hasta el andamio. Su mano era cálida, no estaba húmeda. Matthiesen ascendió primero y en un momento había escalado los escasos travesaños metálicos hasta situarse a medio camino del andamio, sobre una ancha plataforma de madera. Rebekka, que había titubeado un poco, subió más lentamente, percibiendo la penetrante fragancia de su loción para después del afeitado mientras escalaba tras él. Le pareció divertido que un pastor se cuidara tanto de su aspecto.

Poco después se encontraron ambos sobre la inestable plataforma, al final de la cual se veían unas pequeñas escaleras de metal que, apoyadas en el andamio y sujetas de forma provisional, permitían ascender aún más arriba. John Matthiesen se las señaló a Rebekka.

—Sigamos subiendo por ahí.

La idea de alejarse aún más del suelo la hizo sentirse incómoda.

—No, no es necesario —aseguró, esforzándose por no mostrarlesu nerviosismo.

—¿Cómo que no? Se perderá unas vistas maravillosas.

John le dedicó una deslumbrante sonrisa, cuya calidez sin embargo no quedaba reflejada en su mirada, y Rebekka comprendió que se trataba de un hombre que no aceptaba un no por respuesta. Se resignó. Se dispuso a utilizar las escaleras, mientras trataba de combatir tanto la irritación que sentía por obedecer, a su pesar, la orden indirecta del pastor, como su creciente miedo.

—Estoy justo detrás de usted —quiso tranquilizarla él, y, efectivamente, se situó tan cerca que Rebekka percibió la calidez de su cuerpo, sintiéndose extrañamente incómoda. Al utilizar las escaleras ambos, el andamio comenzó a oscilar levemente, sin duda por la sobrecarga del peso combinado de ambos. Rebekka, asustada, se volvió hacia el pastor todo lo que le permitía su postura.

—Este andamio es muy inestable. Oscila demasiado, y parece que no está bien ajustado —dijo, señalando con una mano las escasas sujeciones, mientras mantenía la otra sujeta con fuerza a las escaleras.

—No se preocupe. Los obreros suben continuamente sin que ocurra nada. No nos llevará mucho tiempo.

Rebekka luchó contra aquella voz que le insistía en que bajara inmediatamente, apretó los dientes y subió lo más rápidamente que pudo el último tramo, hasta legar a la nueva plataforma de madera. Cuando dejaron atrás el último peldaño, sin embargo, el andamio osciló de forma mucho más evidente, y Matthiesen rio en voz alta.

—Esto parece una montaña rusa —dijo, se agachó, descolgó las pequeñas escaleras y las alzó por encima de su cabeza.

—Si colgamos las escaleras de este gancho —dijo, mientras lo hacía, fijándolas a uno de los laterales; el opuesto a donde se encontraba situada a la ventana— y, sin dejar de sujetarnos a ella, nos dejamos caer un poco hacia atrás, podremos mirar por la ventana.

La punta del zapato de Rebekka chocó contra una pequeña piedra y ésta se desprendió y cayó con una velocidad inquietante. La siguió inconscientemente con la mirada, y sintió un repentino mareo al comprobar la altura a la que se encontraba, a unos ocho o diez metros del suelo. Su corazón se aceleró y no pudo evitar recordar sus entrenamientos y todas las veces que pudo superar aquellas pruebas de ascenso sin que le hubiera pasado nada. Tragó varias veces, reunió todo el valor que pudo, subió los escasos peldaños que restaban muy cuidadosamente y se inclinó cautelosamente hacia atrás sin dejar de aferrarse con fuerza a las escaleras. Estas oscilaron levemente y Rebekka comenzó a temblar.

—Yo la sujeto —dijo John Matthiesen en voz baja, cómplice, como si fuesen viejos amigos inmersos en una peligrosa misión.

Su ira se despertó. ¿Cómo se había dejado convencer para realizar aquella estupidez? Le molestaba sobre todo que con ello permitía que Matthiesen percibiera su inseguridad. Tendría que demostrarle que no era tan fácil de intimidar. Se reclinó hacia atrás, y tuvo un leve atisbo de los tejados de la ciudad y el fiordo. Y entonces se oyó un crujido y las escaleras desaparecieron bajo sus manos, cayeron, y junto a las escaleras cayó ella, al vacío, gritando. De pronto algo tiró de ella hacia atrás, aterrizó sobre la plataforma, y comprobó que Matthiesen había logrado sujetarla y arrastrarla con él hasta la estrecha superficie de madera. Oyó cómo aterrizaban las escaleras en el suelo con un fuerte estruendo y se estremeció.

—Por poco —dijo él, su boca muy pegada a la oreja de ella, sin dejar de perder la calma. Rebekka quiso responderle, pero no pudo. Sus pulmones renunciaban a llenarse de aire y se sentía sacudida por un violento temblor. Se aferró a uno de los hierros del andamio, como si quisiera permanecer allí el resto de su vida.

—Lo lamento mucho. Rebekka. Yo mismo he subido en varias ocasiones y jamás había ocurrido nada —se disculpó el pastor, tendiéndole la mano para ayudarla a sentarse—. Deberíamos volver o los demás se preocuparán por nosotros. Espero que al menos haya podido apreciar las vistas.

La ayudó a bajar, y poco a poco Rebekka se fue recuperando de la impresión recibida. Sintió un inmenso alivio en cuanto notó de nuevo tierra firme bajo sus pies.

—Debe ocuparse inmediatamente de impedir que nadie más suba —le exigió, sosteniéndole la mirada—. Es un peligro.

Él asintió, con aspecto culpable.

—Por supuesto. Hablaré ahora mismo con los obreros, para que, de momento, eviten que suba nadie más.

Bajaron en silencio a la planta baja, encontrándose allí con la mujer del pastor, que se les acercó con paso apresurado.

—Ah, estás ahí, cariño. Te he estado buscando —le dijo cariñosamente a su marido, y saludó a Rebekka tímidamente con la cabeza. Matthiesen murmuró algo ininteligible.

—Buenos días.

—Buenos días —respondió Rebekka, ya dueña de sí—. Su marido y yo hemos subido al ático para admirar las vistas, que son impresionantes desde la ventana de la torre.

—Nunca he estado tan arriba. No me he atrevido —confesó Jane Matthiesen, enrojeciendo y bajando avergonzada la mirada.

—Es peligroso. He estado a punto de perder el equilibrio—admitió Rebekka y Jane Matthiesen mostró su angustia tapándose la mano con la boca.

—Eso es terrible —exclamó.

Rebekka se encogió de hombros y John Matthiesen se apartó un poco, disculpándose ante ellas al ser requerido por uno de los obreros, que necesitaba consultarle una cuestión. Los dos hombres se alejaron. Al poco vieron aproximarse a dos mujeres de cierta edad.

—Me he asustado bastante —continuó Rebekka—, pero por suerte su marido ha logrado sujetarme ante de que cayera al vacío. Me ha salvado.

—Sí, así es John —sonrió una de las dos recién llegadas, que había logrado oír las palabras de Rebekka, y Jane Matthiesen le dedicó a su marido, ahora al otro lado de la sala, una sonrisa llena de orgullo.

—Discúlpeme, pero no he entendido su nombre —dijo Rebekka, sacando libreta y bolígrafo del bolsillo de su chaqueta.

—Soy Bente Rasmussen —respondió la de más edad, una mujer robusta de unos sesenta años—. Y esta de aquí es mi amiga Helga Kofoed. Hace muchos años que pertenecemos a esta comunidad. Nos gusta mucho nuestro pastor.

Ambas soltaron unas risitas nerviosas como si fueran dos alocadas adolescentes.

—Y, por supuesto, nos agrada también la mujer del pastor —añadió Helga Kofoed apresuradamente, y de nuevo se tiñeron de rojo las mejillas de Jane Matthiesen.

Bente Rasmussen le dirigió a Rebekka una mirada cargada de curiosidad.

—¿Es usted un nuevo miembro de nuestra gran familia?

Rebekka sacudió la cabeza.

—No. Me llamo Rebekka Holm. Soy de la Unidad Especial.

La amable sonrisa fue sustituida por la sorpresa.

—Pero la policía no puede creer que alguien de esta iglesia —comenzó Helga Kofoed, buscando las palabras adecuadas— esté relacionado de algún modo con ese terrible suceso. Le puedo asegurar con toda certeza que no es así.

Resopló con desprecio, y en aquel momento apareció de nuevo el pastor, y apartó a su mujer de allí para hablar con ella en privado.

—Conocemos a Jane y a John desde su niñez. Siempre han hecho buena pareja y han permanecido juntos en los tiempos difíciles, tal como lo pide la Biblia —continuó Bente, y miró encantada al matrimonio que parecía estar estudiando un folleto.

—John no podría haber encontrado una esposa mejor. Jane le apoya en todo, y eso que a veces las cosas no han sido sencillas para él —confirmó Helga Kofoed, mientras arrugaba su frente cubierta de manchas.

—¿A qué se refiere? —preguntó Rebekka, deseando conocer más detalles de aquella familia tan perfecta.

—Abandonaron la iglesia. Él y su suegro, Knud Bækkegaard, abandonaron la iglesia para fundar una propia. De eso hará ahora trece o catorce años.

Helga Kofoed se frotó las manos, nerviosa.

—Hace quince años —la interrumpió Bente—. El año en el que nació Kenneth.

—Es verdad —suspiró Helga.

—Algunos de nosotros decidimos unirnos a él. John siempre ha sido un pastor fantástico, tal como lo fue en su día Knud. No cabe duda de que John se ha visto fuertemente influido por su suegro. Fundar una iglesia independiente fue el gran sueño de Knud. Vio a John capaz de llevar a cabo su proyecto, y tuvo razón en su percepción. Hoy somos unos seiscientos. Ya ve lo que ha logrado.

Bente Rasmussen hizo un amplio gesto con la mano, que abarcaba toda aquella sala, y Rebekka asintió, pensativa.

—¿Cómo llevó Jane todo aquello? Seguro que fue difícil para ella.

—No fue fácil, no, pero lo llevó muy bien. Tal como le he dicho antes, Jane permanece al lado de su marido, no importa lo que suceda. Es una Bækkegaard. Se trataba del sueño que compartían su marido y también su padre, y ella le apoyó y le ayudó, tal como debe hacer una buena esposa en una situación así —dijo Helga, chasqueando la lengua.

—Sí, claro, aunque John también padeció lo suyo —añadió Bente—. Tuvo que luchar mucho para llegar a donde está ahora. Y su vida personal tampoco ha sido fácil. Perdió a su primer gran amor, por ejemplo.

—¿Qué sucedió? —preguntó Rebekka, cuyo interés se había despertado de repente.

Helga Kofoed se inclinó hacia delante de forma conspiradora, como si se dispusiera a revelar un secreto.

—La chica fue asesinada. John fue durante un tiempo el principal sospechoso, le interrogaron una y otra vez, la policía no acababa de creer en su inocencia. Pobre John —susurró, sacudiendo la cabeza.

Rebekka aguzó el oído.

—¿Cómo se llamaba aquella chica?

—Se llamaba Lene. Lene Eriksen. Una chica muy agradable también.

—Sin duda. Pero John no hubiera encontrado a nadie mejor que Jane para sus planes —decidió Bente Rasmussen.

Las piernas de Rebekka temblaban ligeramente aún cuando abandonó la iglesia poco después y se dirigió a su hotel. El sol estaba bajo, el aire en calma e impregnado de un olor dulzón, pero a pesar del zumbar de las abejas y la fresca brisa marina sintió un frío interior. Sacudió los brazos, inspiró profundamente y soltó el aire de nuevo. Se esforzó en concentrarse en trivialidades, como qué comería o qué revista podía comprar, pero por mucho que intentaba alejar el miedo, éste no quería desaparecer. Tenía la impresión de ver a Robin en cada niño con el que se cruzaba por la calle y sentía un dolor insoportablemente familiar. Decidió llamar a Dorte, su mejor maniobra de distracción.

—Soy yo, Rebekka.

Oyó la voz de Dorte, como siempre sin aliento, y los niños llorando al fondo. No parecía buen momento, una tarde agitada.

—Rebekka, me alegro de oír tu voz.

Dorte parecía feliz. Siempre acogía a Rebekka con alegría, aunque el momento de su llamada no fuera el más oportuno.

—¿Cómo estás? He pensado mucho en ti. No me he atrevido a llamarte, ya he visto que la prensa parece haberse vuelto loca con ese crimen.

—Sí, todo es bastante desagradable. Estamos muy ocupados. Y por desgracia no nos ponemos de acuerdo en la forma de llevar el caso.

Oyó un fuerte impacto, y la voz de Hans-David al fondo reclamando urgentemente la presencia de Dorte. Ésta suspiró.

—Perdona, Rebekka, tengo que dejarte. Los niños están desatados hoy y Hans-David parece que también. Perdona. Te llamo esta noche.

Rebekka guardó el móvil en el bolsillo de su abrigo y se subió el cuello de éste. Había comenzado a caer una fina llovizna y el cielo había cubierto las desiertas calles con un velo violeta. La lluvia era suave y cálida, alzó el rostro hacia el cielo y sintió las gotas caer. De nuevo la asaltó la sensación de que Robin se hallaba allí presente. Oyó sus risas, vio su pequeña figura, sus fuertes piernas que corrían por las calles, su mano firme... Poco a poco pierdo la cordura, pensó. Apareció ante ella el hotel Ringkøbing, Robin desapareció de su mente y Rebekka entró en el quiosco del hotel. Se acercó a las revistas y se distrajo con su colorido. Cogió algunas, al azar, eligió unos caramelos y decidió relajarse un poco y recuperar su fuerza mental.

—Quieto, Kenneth. La voz de Jane sonó más dura de lo que había pretendido y el chico la miró, asustado. Dejó de balancear los pies y abrió la boca, de modo que pudo cepillarle los dientes. Ella hizo una mueca que pretendía ser una sonrisa. Él la miró agradecido y sonrió a su vez. Era un chico alegre. No como Erik. Erik tenía un carácter hermético, siempre parecía enfadado. Le recordaba de niño, aquellos ojos que la miraban por encima del parque, los brazos que la apartaban cuando quería abrazarlo. Había hecho de todo para ganarse su afecto, se había esforzado en obtener su confianza, pero con los años tuvo que reconocer que él prefería estar solo. Intentó consolarse pensando que ese era su carácter y que no había nada personal en su rechazo. A pesar de todo siempre existía en ella el resquemor de que apartaba de sí a su madre porque no la quería.

Jane acostó a Kenneth. La invadieron los remordimientos, porque era temprano, no más de las siete y media, pero sus fuerzas ya se habían agotado.

La habitación de Kenneth era pequeña, con vistas al bosque. Las inclinadas paredes estaban cubiertas con posters de Nik y Jay, los ídolos del chico. Jane le arropó y le acarició la mejilla. Él sonrió y ella se sintió triste por el destino que le aguardaba. Le cantó brevemente con voz monótona y le dio un beso de buenas noches. Permaneció unos momentos en la puerta, titubeante, observándole allí acostado bajo la manta a cuadros mientras pensaba cómo podría interrogarle acerca de la medalla. A pesar de que mantenía a Kenneth alejado de la prensa y la televisión existía el riesgo de que en algún momento algo le recordara a Anna o que viera alguna fotografía de aquella joya en alguna parte. Jane no se atrevía a imaginar cómo podía haberla conseguido. ¿Se encontraba en el bosque aquella noche? No lo creía probable, pero la asaltaban las dudas. A Kenneth le gustaba corretear por el bosque. Cuando tenía trece años descubrieron que a veces se escapaba hasta allí por la noche. La preocupación les angustiaba y habían intentado hacerle entender que no podía actuar así. John incluso había fijado una cerradura adicional en la puerta para impedir sus salidas, pero aún así el chico seguía desapareciendo a veces, durante unas horas. Sus pensamientos retrocedieron a aquel domingo. El tiempo había sido anormalmente bueno y habían estado desayunando en la terraza.

¿Qué había sucedido después? No podía recordar que hubiera advertido la ausencia de Kenneth, y no se atrevía a consultar a los demás. Algo oscuro tomó posesión de ella. El miedo se instaló con fuerza en su interior, y corrió por el pasillo hasta el despacho de John; necesitaba verlo. Llamó a la puerta cautelosamente.

—Entra.

Jane abrió la puerta, despacio, y asomó sonriente la cabeza. El despacho estaba en penumbra. John estaba ante el ordenador, que reflejaba una luz azulada en su rostro, y no se volvió.

—¿Enciendo la luz? No debe de ser agradable estar ahí a oscuras.

—No, gracias —respondió John fríamente, y la mano de Jane se detuvo a medio camino hacia el interruptor—. Me gusta estar a oscuras. Y en silencio.

Jane sintió un escalofrío, como si cada una de sus células entrara en estado de alerta, y sus músculos se agarrotaron. La asaltaron mil dudas. ¿A qué se debía aquel comportamiento tan extraño? Algo parecía haber cambiado. Jane inspiró por un orificio y soltó aire por el otro, una técnica que había aprendido en un curso de meditación organizado por la biblioteca. Consideraba la meditación una de esas estupideces modernas, pero aún así había participado. Tenía que reconocer que ayudaba un poco, conseguía controlarse. Sonrió en la oscuridad.

—Bien, entonces bajo al salón—dijo. Él guardó silencio—. Te traeré más tarde una taza de té —continuó ella, sin dejarse intimidar—. Estoy segura de que te vendrá bien.

—Gracias.

¿Lo había dicho con resignación o sólo era producto de su imaginación? Bajó apresurada a la cocina a preparar el té. Sacó una bandeja antigua, especialmente bonita, su bandeja favorita, procedente de su hogar paterno, y puso servilletas de tela recién planchadas además de una pequeña fuente de porcelana en la que colocó pequeños pedacitos de chocolate. Además alcanzó la lata de las galletas. Todos le decían siempre que sus galletas eran las mejores que habían probado. Canturreó mientras preparaba la bandeja. Sólo lo mejor para su John. Que no tuviera que preocuparse por nada. Había que mirar hacia delante. Jane se estiró, confiada.

Rebekka despertó al sonar el teléfono. Se incorporó, desorientada, encontrándose cubierta por un caos de revistas femeninas arrugadas y bolsas vacías de caramelos, e intentó alcanzar el taparato con dedos rígidos. Era Dorte. —Al fin paz en casa —le dijo ésta, y tuvo una imagen mental de su amiga con un jersey cubierto de manchas de grasa y a su alrededor el más completo desorden, como si hubiera caído una bomba en su casa.

—¿Qué hace la mejor de las investigadoras?

—Se estaba permitiendo una pequeña siesta, para ser sincera— murmuró, intentando enfocar la mirada para consultar su reloj. Las 21:27.

Le explicó a Dorte el estado de la investigación, pues su amiga era la única persona en la que Rebekka confiaba plenamente. Sabía que, por muy espectacular que fuera el caso del que se ocupara, jamás le revelaría nada a nadie, ni siquiera a su marido. Dorte era enfermera en la unidad de traumatología y su marido relaciones públicas de una pequeña empresa.

—No me lo puedo creer. ¿Alguien ha dejado un palo de golf en casa de Alex Pedersen? —suspiró, pensativa.

—Sí, es extraño —admitió Rebekka—. Jørgensen sigue aferrándose a la idea de que Alex Pedersen es nuestro asesino, y piensa que se llevó el palo a casa como trofeo, pero eso es algo que me resulta muy difícil de creer. Eso sí, tal como se han puesto las cosas ahora, ya tiene una muerte sobre su conciencia, eso desde luego. Además, el estado del señor Larsson sigue siendo bastante crítico, y no es seguro que sobreviva. Si muere, Alex tendrá un serio problema. Y todavía se encontraba disfrutando de la libertad condicional por lo de la agresión a su ex novia.

Suspiró y notó cómo los acontecimientos de los últimos días caían repentinamente sobre ella como una pesada losa. Se sintió agotada.

—¡Ay, Dorte! Todo esto es un desastre. Es horrible. Y no dejo de soñar con Robin todo el tiempo.

Sus ojos se llenaron de lágrimas y tuvo que parpadear para ahuyentarlas.

—Te entiendo perfectamente, Rebekka.

La voz de su amiga transmitía una comprensión en cuya calidez pudo refugiarse Rebekka unos instantes.

—¿Puedo hacer algo por ti? ¿Quieres que vaya a verte?

—De ninguna manera —negó Rebekka, controlando su estado de ánimo—. Ya lo superaré. Gracias a Dios tengo un compañero bastante agradable, Michael...

—Suena bien —rio Dorte por lo bajo—. Tu voz ha adquirido cierta dulzura cuando has mencionado su nombre.

Ambas rieron, y aquello resultó liberador, llenando la habitación del hotel de una alegría que impedía cualquier pensamiento negativo. Al menos, durante un tiempo.

Cheers era toda una leyenda, famoso por su cerveza, y el bar favorito de Michael, desde su llegada a Ringkøbing. Acababa de ser renovado, habiéndose sustituido los sofás de pana rojo por inmensos y cómodos sillones de cuero marrón oscuro. También la barra contaba con un nuevo mostrador con adornos dorados y sillas altas, igualmente doradas, cuyo asientos eran de cuero. No era la primera vez que el bar modificaba su aspecto en los últimos ocho años, más o menos el tiempo que llevaba Michael viviendo allí. El dueño parecía experimentar continuamente con nuevos estilos, y los clientes habituales habían tenido que adaptarse una y otra vez. Sólo el camarero, Leo, un hombre menudo y delgado, de edad indefinida, con un espectacular bigote cuyas puntas solía elevar, siempre vestido con vaqueros y camisa blanca, permanecía constante. Leo no cambiaba jamás la expresión de su rostro; era reservado, pero no inaccesible. Servía con calma una cerveza tras otra y lograba controlar hasta las situaciones más complicadas a su manera pacífica, incluso cuando algún que otro cliente, abusando de la bebida, se negaba a marcharse del local. Michael no le había oído jamás alzar la voz, incluso dudaba que hubiera oído el sonido de su voz alguna vez. Le había sugerido a David ir al bar al acabar la jornada para compartir unas cervezas aunque era ya tarde, más de las diez, y éste había aceptado. Ahora ambos ocupaban un par de sillones de cuero, Michael se había acercado a la barra a recoger dos cervezas, y un cliente borracho intentaba infructuosamente poner algo de música. Los dos hombres brindaron, permaneciendo un momento en silencio mientras disfrutaban de la cerveza helada.

—¿Qué opinas de nuestra visita de la capital? —preguntó Michael, pensando que lo mejor sería tirarse a la piscina.

—Creo que podemos resolver este caso nosotros solos sin ayuda de nadie —respondió David, jugueteando con una servilleta—. Al llamar a Rebekka para que nos ayude estamos confesando nuestra incapacidad.

—Yo no lo veo así —respondió Michael, sin perder la calma, y tomando otro trago—. Me parece interesante poder colaborar con alguien que posee una cualificación especial. Esa mujer sabe cómo llevar un interrogatorio, y...

—No creo que tenga demasiada experiencia —le interrumpió David, rompiendo la servilleta en mil pedazos—. Hubiera sido interesante si nos hubieran enviado a un hombre, y de más edad.

—Pues yo en cambio pienso que con uno de esos, que siempre cree saberlo todo, sí que hubiéramos tenido problemas. No, me parece más interesante alguien como Rebekka.

El cliente borracho se había desplomado en el suelo y Leo lo sacó a la calle con habilidad y en silencio.

—Por supuesto que te parece más interesante, es una mujer atractiva, y las mujeres atractivas son lo tuyo —respondió su compañero, dedicándole una sonrisa significativa.

—No sigas —rio Michael, golpeando al amigo levemente en el hombro—. No se trata de eso. Simplemente creo que puede aportarnos algo. Me ha estado explicando alguna cosa sobre interrogatorios, el principio cognitivo, que me pareció fascinante.

—Si tú lo dices —replicó David, alzando su vaso—. Me comportaré como es debido en el futuro, pero no me lo tomes a mal si me alegro cuando desaparezca y todo vuelva a ser como siempre.

—De acuerdo —dijo Michael, y brindó de nuevo.

Jueves 30 de agosto

ERA evidente que el estado de Gert Gudbergsen había mejorado mucho, y Rebekka se sintió aliviada. El hombre estaba sentado en la cama, con la espalda apoyada en varias almohadas. Su camisón de hospital se abría por delante y Rebekka pudo ver varios electrodos fijados en su pálido pecho. Cuando llegaron, estaba comiendo. Sanna Gudbergsen estaba sentada a su lado sobre una banqueta, parecía haber adelgazado considerablemente en los últimos días y no era más que una sombra de lo que había sido. Rebekka y Michael no pudieron evitar ver el vacío en su mirada cuando entraron en la habitación.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó Rebekka.

—Como se suele encontrar uno después de que asesinen a su hija y le dé un infarto —respondió Gudbergsen, con voz temblorosa por la irritación.

Rebekka guardó silencio; no se atrevió a insistir con más preguntas, por temor a provocar una nueva crisis cardíaca. Entró en la habitación una enfermera que llevaba una jarra llena de agua helada.

—El paciente sigue necesitando descansar —dijo con determinación, dirigiéndole a Rebekka y Michael una mirada reprobadora.

—Nos marchamos inmediatamente —respondió Rebekka, y la enfermera asintió y desapareció de nuevo.

—Ha sido un infarto, leve, afortunadamente, pero a pesar de ello...

Gert Gudbergsen la miró con ira.

—No es cosa de broma, desde luego. Está sometido a una gran presión. Ambos lo están —contestó Rebekka con calma, y Gudbergsen asintió en silencio. Su mujer seguía sin pronunciar palabra. Se puso en pie, de repente y con un movimiento brusco, y abrió la puerta de un pequeño armario.

—¡Dios mío, Gusse, tu ropa está muy sucia! —exclamó tras inspeccionar su contenido, y sacó del armario un abrigo que comenzó a sacudir de forma frenética. Los demás la observaban en silencio, extrañados por aquel comportamiento, mientras que Sanna Gudbergsen eliminaba la suciedad imaginaria de la prenda. Una cartera de cuero negro cayó del bolsillo del abrigo y aterrizó en el suelo de linóleo; las monedas y las tarjetas de visita se extendieron por toda la habitación.

—Sanna, maldita sea, ¿qué haces tirando mi cartera por ahí? —siseó Gudbergsen, entornando los ojos. Su esposa miraba como perdida al suelo, sin intención de agacharse para recogerlo todo.

—Deje, yo me ocupo.

Rebekka se puso en cuclillas, comenzó a recoger las monedas y las volvió a meter en la cartera, introduciendo también una tarjeta MasterCard, y un par de tarjetas de puntos de diversas gasolineras. Una tarjeta adicional, de color gris, había caído bajo la cama, y Rebekka tuvo que gatear para alcanzarla. Se trataba de un carnet de donante de sangre. Examinó la tarjeta más detenidamente mientras Gudbergsen y Michael, que habían dejado de prestarle atención, criticaban la comida del hospital. Gert Gudbergsen poseía el grupo AB negativo. ¿AB negativo? Dudó Rebekka, sorprendida. Sintió de repente la palma de Michael en su hombro y se incorporó con esfuerzo.

—Me voy a pasar un momento a ver cómo se encuentra el señor Larsson —le comentó su compañero.

Ella asintió, distraídamente, guardó la tarjeta gris en la cartera, se puso en pie definitivamente, y se lo entregó todo a Sanna Gudbergsen, que estaba de nuevo sentada, inmóvil, en el taburete.

—Gracias —respondió la mujer temblando visiblemente, y Rebekka apoyó una mano en su brazo.

—Michael y yo nos volveremos a pasar a verla más tarde.

Sanna Gudbergsen le dirigió una mirada agradecida. Su marido murmuró algo ininteligible y Rebekka le deseó que se mejorase, abandonando la habitación. Mientras bajaba en el ascensor, compró un zumo en el quiosco y se sentó en un banco en la puerta. Un par de minutos después apareció Michael.

—Tiene mal aspecto. Larsson sigue en coma. De momento no se le puede tomar declaración. Dicen que nos avisaran cuando se encuentre mejor. Si es que sucede alguna vez.

Rebekka asintió, pensativa y se acabó el zumo. Y entonces comprendió qué era lo que le había estado preocupando, lo que no encajaba.

—Gert Gudbergsen tiene grupo de sangre AB negativo.

—¿Y? —preguntó Michael sin comprender.

—Anna tenía el grupo 0 positivo, ¿lo recuerda? Si es así, es imposible que Gert Gudbergsen sea su padre.

Cuando llegaron a la comisaría los recibió un Teit Jørgensen triunfante. —Acaban de llamar los de la científica. La única huella dactilar que han logrado aislar en el palo de golf pertenece a nuestro amigo Pedersen. Y la sangre y el cabello a Anna Gudbergsen. De modo que el palo es el arma del crimen.

Miró a Rebekka, mientras hablaba.

—El caso está prácticamente cerrado, Rebekka. Ahora debemos encontrar a Pedersen antes de que se le ocurra asesinar a alguna otra chica. Afortunadamente no parece haber llegado demasiado lejos. Esta mañana un camionero nos ha llamado para informarnos de que cree haberlo llevado hasta Hvide Sande. Esta tarde se acercará para prestar declaración. Las instancias superiores comienzan a estar satisfechas con nuestro trabajo.

Teit Jørgensen desapareció rápidamente por el pasillo.

—Un momento —gritó Rebekka, y ella misma se sorprendió de la fuerza de su voz. Jørgensen se detuvo, se giró hacia ella y dio unos toquecitos impacientes en el suelo con el pie izquierdo.

—¿Qué quiere ahora?

—Es natural que las huellas de Pedersen se hayan encontrado en el palo de golf. Entra en el sótano y encuentra allí un palo de golf. Lo recoge del suelo y lo examina. Está desconcertado, y también asustado, como estaríamos todos en su lugar. Estoy convencida de que el asesino dejó allí el arma, lo que significa que se trata de alguien muy inteligente y planificador.

Durante unos instantes Jørgensen pareció dudar, y le dirigió una mirada dubitativa a Michael. Éste aprovechó la ocasión inmediatamente.

—Acabamos de saber que Anna y su padre no poseen el mismo grupo sanguíneo. O, para ser más específicos, que Gudbergsen no puede ser el padre de Anna.

Jørgensen empalideció, pero inmediatamente se recuperó de la impresión.

—No es nada importante, aproximadamente el diez por ciento de los niños se encuentran en esa situación —respondió rápidamente.

Michael se estremeció, alegrándose de que Amalie se le pareciera tanto.

—Es posible que ni él mismo lo sepa —añadió Jørgensen, antes de ser interrumpido por Rebekka.

—Simplemente sugiero que deberíamos considerar también otras posibilidades. Por supuesto que tenemos que seguir buscando a Alex Pedersen, no cabe duda, pero investiguemos más a fondo a las familias Matthiesen y Gudbergsen.

Jørgensen apoyó impaciente la mano en la puerta, camino del comedor.

—De acuerdo. Pero sigo pensando que Pedersen está implicado en el crimen de algún modo —dijo.

Sonó el móvil de Rebekka y ésta contestó.

—Rebekka, soy papá.

Respiraba entrecortadamente.

—Hola, papá —saludó en voz baja, y les hizo un gesto de disculpa a Jørgensen y a Michael con la cabeza antes de desaparecer en la pequeña cocina—. Estoy trabajando. ¿Ocurre algo?

Sintió la impaciencia en su voz, que a ella misma le molestó.

—Mamá me ha pedido que te llame. Le gustaría mucho que vinieras a comer con nosotros el próximo domingo. Ya sabes que es un día muy especial.

El domingo. Un día muy especial. Oh, Dios. Era el cumpleaños de Robin.

—Hemos invitado a toda la familia —añadió—. Y seguro que les alegrará mucho verte. Hace tanto que...

—Te lo agradezco, papá, pero no puedo confirmártelo ahora, así, sin más. Estamos trabajando mucho, siguiendo multitud de pistas —continuó, percibiendo cómo se abría en su interior un enorme agujero negro—. Lo siento, papá. Saluda a mamá y dile que me pasaré con mucho gusto en cuanto hayamos cerrado el caso.

Podía percibir de forma casi visual cómo su padre, decepcionado, se hundía en su sillón. Al fondo oyó la voz brusca de su madre.

—Mamá se sentirá decepcionada si no vienes, cariño —intentó convencerla, mientras sus pulmones no dejaban de silbar. Parecía estar a punto de sufrir un ataque.

—Papá —comenzó, esforzándose por ser cortés—. Me gustaría mucho ir, pero posiblemente me lo impida la investigación. Lo entiendes, ¿verdad? ¿Podrías explicárselo a mamá?

—Claro —concedió el padre, a regañadientes—. Sé cuán duro trabajas, hija mía, pero ya conoces a tu madre.

Rebekka ayuda a su padre en el taller. Está restaurando un viejo escritorio, una pieza heredada de su bisabuela materna. Su madre adora ese escritorio y suele explicar a menudo cómo convenció a su abuela, siendo aún muy niña, para que se lo regalase a ella. Le gusta contarlo especialmente cuando viene la tía de visita, que, cada vez que oye aquella historia, arruga la frente. Su madre sonríe mientras explica cómo se desarrolló todo y Rebekka siempre tiene la duda de si su manifiesta alegría se debe a lo mucho que le agrada aquella pieza, o a que logró quitársela a su tía. Probablemente ambas cosas. En el taller el olor a madera y barniz es muy penetrante. Su padre extrae con mucho cuidado un cajón que parece que no encaja bien. Hay que limar, pegar y engrasar. Su padre examina atentamente el cajón, lo vuelve del revés y busca las herramientas adecuadas. Rebekka le observa trabajar, está muy concentrado. En su frente se han formado profundas arrugas, se mordisquea el labio inferior. Aparta entonces repentinamente aquella pieza de madera y mira a su hija por encima del borde de sus gafas. Parece reunir fuerzas para hablar.

—No tienes que seguir viviendo con nosotros si no quieres. Mi hermana se alegraría mucho si decidieras quedarte con ella un tiempo. Hasta que mamá se encuentre mejor. Ya sabes que la tía te quiere mucho.

Las lagrimas acuden a los ojos de su padre. Rebekka intenta tragar, pero su boca está completamente seca. Como papel de lija.

—Mamá no es ella misma ahora, y cuando uno se encuentra así hace y dice cosas extrañas a veces. No puede evitarlo, y no debes creer nada de lo que te diga, Rebekka. No debes. Eres una buena chica.

Coge su pequeña mano y la oculta entre sus grandes palmas, apretándola levemente.

—Ojalá supiera cómo actuar —murmura.

Aquello parece una confesión, y Rebekka ve confirmado aquello que ya sabía hace tiempo. Su padre no puede hacer nada para evitar la frialdad de su madre.

—¿Por qué no traes algo de beber para los dos? —propone, y Rebekka se levanta de un salto, aliviada, y vuelve con una cerveza y una limonada de piña. Beben en silencio. Su padre continúa trabajando enérgicamente.

Rebekka dio por finalizada la conversación telefónica con su padre prometiéndole hacer todo lo posible por asistir a la comida del domingo. Su padre parecía aliviado. Michael se acercó a la cocina.

—¿Problemas familiares?

Rebekka intentó ocultarle su estado alterado haciendo como que rebuscaba en el armario algo que pudiese comer.

—Pues sí. Mis padres, o, más concretamente, mi madre, insiste en que asista a una comida familiar el próximo domingo. Jamás ha comprendido mi trabajo.

—Sé de lo que habla. ¿Por qué cree que estoy divorciado? —rio él—. Mis padres también planifican constantemente actividades. Pero realmente sólo les interesa Amalie, y mientras puedan ver a la niña, no me necesitan allí. Eso sí, son buenas personas.

Rebekka murmuró algo ininteligible.

—¿A que se debe su ausencia prolongada de aquí? —preguntó Michael, curioso, de forma repentina.

Los paquetes de café y galletas y las latitas de leche desaparecieron de su vista. Todo se tornó borroso y se aferró al respaldo de una silla para no caer.

—Rebekka, está usted temblando.

Michael estaba muy cerca. Podía olerlo. Olía a ropa limpia, aire puro, y...

Se volvió hacia él, despacio.

—Michael —le miró—. En otra ocasión. Se lo explicaré todo en otro momento.

—De acuerdo —asintió él, comprensivo.

Le sonrió y le ofreció su brazo.

—Venga, vayamos a visitar a Sanna Gudbergsen. —le dijo, y ella aceptó en silencio, sintiendo las piernas como de gelatina. El suelo parecía arder bajo sus pies, como si caminara sobre arena caliente.

La luz despertó a Alex. A pesar de la suciedad que cubría las ventanas, algunos rayos aislados había logrado penetrar en la habitación. Parpadeó desorientado, no identificando por un momento el lugar en el que se hallaba. Poco a poco volvió a la realidad. Notó la frialdad del agua del cazo en el que había introducido el pie y sacó éste apresuradamente. Los dedos estaban arrugados y blanquecinos, pero el resto del pie aparecía hinchado, enrojecido, con una especie de venillas que subían hasta el tobillo. Gimió en voz baja y se agarró a la mesa para no caer. Se sentía miserablemente mal. Tomó un trago de la Coca-cola, sintiendo el arañar del líquido en su garganta. Se encendió un cigarrillo y examinó su entorno. El jardín estaba completamente descuidado, la hierba le llegaba a la altura de la rodilla y por todas partes proliferaban las malas hierbas. Árboles y arbustos crecían a su aire, y un amplio sector del jardín estaba a la sombra, lo que le proporcionaba un aspecto sombrío. Muy propio de nuestra familia, pensó Alex, y cojeó hasta el salón, dejándose caer en un sillón. Su estómago protestó, pero se sentía incapaz de volver a la cocina para recoger el pan y la nutella. Descansaría un poco y pensaría en algo, pues necesitaba un plan. Atraparía al verdadero asesino. Alex cerró los párpados, intentó ignorar el dolor que sentía en el pie e imaginó cómo viviría una vez que se resolviera aquel caso, como el hombre de mundo que siempre había querido ser. Alguien importante, rodeado de bellezas de generosos pechos y hombres que le lanzaran miradas de envidia, vestido con un traje blanco y una camisa negra, con el pelo peinado hacia atrás y un grueso habano en la boca.

Soy Alex Dennis Pedersen. Recuerda mi nombre.

—Perdónenme. Perdónenme. Pero ya no puedo más. Sanna Gudbergsen rompió a llorar y Rebekka la rodeó con un brazo. Sintió la fragilidad de aquel cuerpo delgado, semejante al de una adolescente, se dio cuenta del descuidado estado de su cabello y percibió un leve olor a alcohol. Sanna Gudbergsen se sorbió la nariz y Rebekka la condujo con cuidado hasta el sofá, donde se desplomó.

—Echo tanto de menos a Anna. Gert sigue en el hospital, y hoy llegaban los de la funeraria. Íbamos a enterrarla el miércoles, pero he anulado la visita. No puedo. No sé qué debo hacer.

Comenzó a sollozar.

—¿No hay nadie que pueda acompañarla? —preguntó Rebekka, cubriendo a la mujer con una manta.

Sanna Gudbergsen sacudió la cabeza. Miró a Rebekka con ojos enrojecidos.

—Mis padres han fallecido y soy hija única.

Michael le ofreció un pañuelo y la mujer se sonó ruidosamente la nariz.

—Perdónenme.

Sanna Gudbergsen les dirigió de nuevo aquella mirada perdida.

—Está bien, no se preocupe, yo...

Rebekka titubeó. Dudó unos instantes entre su profesionalidad y el fuerte impulso de confesar su propia desgracia.

—¿De qué querían hablar conmigo?

La voz de la mujer había adquirido un tono más normal. Michael y Rebekka se consultaron brevemente con la mirada. Michael carraspeó.

—Hemos descubierto que su marido posee el grupo sanguíneo AB negativo y sabemos que el de su hija Anna era 0 positivo.

—¿Y? —preguntó Sanna Gudbergsen, sin comprender.

—Los grupos no son compatibles —dijo Rebekka.

Sanna Gudbergsen palideció, se apoyó en un cojín y cerró los párpados, como reuniendo fuerzas o quizá imaginando alguna excusa.

—¿Le sorprende? —preguntó Rebekka, escrutando a Sanna Gudbergsen. Ésta abrió los ojos y la miró con aire cansado.

—Por supuesto que no —contestó con resignación—. Anna no era nuestra hija biológica.

Se pasó la mano por el rostro, se inclinó hacia delante y sacó un cigarrillo de la caja que había sobre la mesa del sofá. Lo encendió, inhaló el humo y se recostó hacia atrás en el sofá.

—Por entonces Gert y yo vivíamos en Estocolmo. Yo soy sueca, nací y me crié allí. No podíamos tener hijos. Lo habíamos intentado durante años, y estábamos desesperados. Visitaba al médico continuamente y no soportaba la idea de no ser madre jamás. Un día el médico me llamó y me dijo que si estábamos dispuestos a gastar una importante suma de dinero podía conseguirnos un bebé. Por una pequeña fortuna, de hecho. Pero no nos importaba el dinero. La recibimos el mismo día en que nació y Anna mereció cada corona que gastamos en ella. El médico se ocupó del papeleo y todo el mundo creyó siempre que era nuestra.

Los ojos de la mujer relampaguearon.

—¿Lo sabía Anna? ¿Qué no era su hija biológica?

Rebekka carraspeó, notando cómo le fallaba la voz. El amor materno impregnaba aquellas palabras de forma tan patente, que la conmovió en lo más profundo.

—No —fue la rápida respuesta.

—¿Y está segura de que no sospechaba nada? La mayoría de los niños juegan con la idea de no vivir con sus verdaderos padres—añadió Michael.

O sueñan con que no lo sean, pensó Rebekka.

Sanna Gudbergsen sacudió la cabeza enérgicamente.

—Nos entregaron una niña sana, recién nacida. Nunca supo nada, ¿para qué? La amamos sin reservas. Como decía siempre Gert: no la hubiéramos podido querer más de haber sido verdaderamente nuestra.

—El comercio con recién nacidos es un delito —observó Michael, mirando con frialdad a Sanna, que chupó tan profundamente su cigarrillo, que las brasas ardieron. Rebekka recordó cómo le robaba a su padre cigarrillos casi a diario, tenía entonces catorce años, para fumárselos en la ventana de su habitación. No consumas el cigarrillo, le decían los chicos en las contadas ocasiones en la que le permitían una calada de los suyos. Apartó el recuerdo de su mente y contempló a Sanna Gudbergsen, cuyo agotamiento, pena y preocupación había vuelto ceniciento su rostro.

—Qué más da ahora ya. Métame en la cárcel, todo me da igual —contestó la mujer, cansada. Rebekka y Michael sacudieron la cabeza. Aquello no ocurriría, pues el delito ya había prescrito.

—Si desea hablar con Gert puedo acercarla al hospital —dijo Rebekka.

—No, pero gracias —contestó Sanna, cubriéndose aún más con la manta—. Si no tienen más preguntas, me gustaría descansar un rato.

—De acuerdo.

Rebekka se compadeció de aquella frágil mujer que tan diminuta se veía en aquel enorme sofá y que lo había perdido todo. A su hija, casi a su marido, y ahora también su secreto. Antes de marcharse definitivamente se volvió de nuevo hacia ella.

—¿Sabe quiénes son los padres biológicos de Anna?

—No, y no queríamos saberlo. No nos lo comunicaron. Ni un solo nombre. El médico se ocupó de todo.

—¿No tienen ninguna clase de documento? ¿Un recibo? ¿El resguardo de una transferencia?

Sanna Gudbergsen sonrió débilmente.

—Gert no sería el que es si no se hubiese hecho extender algún tipo de recibo, como prueba del pago que realizamos. Queríamos asegurarnos de que no nos engañaran después, afirmando que no habíamos pagado.

Dudó.

—¿Y dónde se encuentra ese recibo?

—No lo sé. Probablemente en la caja fuerte del despacho. Gert es el único que conoce la combinación.

—Me gustaría verlo.

Rebekka volvió a acercarse al sofá.

—Se lo conseguiré. Pero tengo que pedirle a Gert la combinación de la caja fuerte —explicó Sanna, tapándose hasta la barbilla—. No comprendo en qué medida puede todo esto estar relacionado con la muerte de mi hija —murmuró, con la mirada vacía de nuevo.

Rebekka no contestó. No tenía respuesta para aquello.

Erik estaba ordenando su habitación. Se encontraba solo en casa, pues su madre y Kenneth habían acudido a una reunión de la iglesia. Él se había excusado afirmando que tenía que hacer deberes, lo de siempre, y su madre le había dirigido una larga mirada de reproche que le había hecho encogerse de vergüenza. Ahora disfrutaba de la sensación de tener la casa solo para él. Sólo cuando no estaban los demás parecía existir espacio suficiente para él. Subió el volumen en el equipo de música y la música de Metallica resonó a través de los altavoces. Comenzó a cantar mientras revisaba ropas, libros y dibujos dispersos por el suelo. Hizo la cama, limpió la mesa y el alféizar con un paño húmedo y reunió todo lo innecesario en una bolsa de basura.

Casi había terminado cuando encontró la botella de ginebra detrás del calefactor. La había olvidado completamente. Era un escondite perfecto y sonrió al pensar en la reacción que tendrían sus padres si supieran que se había terminado aquella botella él solo. Aún quedaba un poco de ginebra en la botella, por lo que desenroscó el tapón y la apuró. El alcohol le quemó los ojos, y tuvo que toser. Introdujo la botella ya vacía en la bolsa de basura y miró a su alrededor. La habitación presentaba un aspecto ordenado. Ahora sólo quedaba deshacerse de la basura.

En el exterior brillaba el sol cuando se acercó al contenedor para depositarla allí. Estaba casi lleno, y el olor a podrido le provocó náuseas. Sabía que el contenedor se vaciaba todos los viernes, de modo que tenía que ocultar su bolsa entre las demás para no ser descubierto. Levantó dos de las bolsas, y se dispuso a colocar la suya justo debajo cuando vio algo arrugado, color beige, que le llamó la atención. Lo sacó. Se trataba de una vieja chaqueta de su padre, de la marca Burberry. El abuelo le había regalado aquella prenda de abrigo tan bonita años atrás. Estaba bastante gastada, por lo que su padre se había comprado otra hacía un par de años. Aún así se había sentido incapaz de deshacerse de la antigua y Kristian la tomaba prestada de vez en cuando, cuando salía. EriK sonrió mientras sacaba la chaqueta. Típico de Kristian, presumido y siempre a la moda. Erik levantó la prenda. Se alegraba de haberla podido rescatar de la basura.

Quiso apartarla a un lado cuando descubrió la sangre. La parte delantera estaba cubierta de grandes manchas que habían penetrado hasta el forro y teñido de color cobre el dibujo a cuadros. Erik se quedó paralizado y contuvo la respiración. Supo instintivamente que sólo podía tratarse de sangre. ¿De quién? No se atrevió a imaginar hasta dónde le conduciría aquel pensamiento y miró apresuradamente a su alrededor. No había nadie en las proximidades. Ocultó la chaqueta de nuevo entre la basura y la tapó con las bolsas que había sacado antes y la suya. Dejó caer la tapa del contenedor, que resonó ruidosamente, corrió hacia la casa y fue hacia el baño. Abrió el grifo, cogió el jabón y se lavó las manos con movimientos frenéticos. En el espejo sobre el lavabo vio el reflejo de su rostro y apenas se reconoció a sí mismo. Asustado, bajó la mirada y se frotó los nudillos con el cepillo de uñas. Le dolió, pero era necesario. Tenía que eliminar todas las huellas.

Estaban sentados en el puerto, al sol de la tarde, y una suave brisa desordenaba sus cabellos. Las gaviotas revoloteaban a su alrededor, gritando, deseosas de lograr acceder a un trozo de sus perritos calientes. —Tiene usted algo de kétchup en la nariz.

Rebekka cogió una servilleta y limpió cuidadosamente a Michael. Él le sonrió y ella experimentó un cosquilleo en el estómago.

—Rebekka, ¿no podríamos comer juntos alguna vez? Conozco un restaurante pequeño y encantador, Jeromes, fuera, en las dunas, a la altura de Hvide Sande. ¿La puedo invitar a cenar? Así podremos discutir el caso con toda tranquilidad en una atmósfera algo más relajada.

—Por supuesto que puede, suena estupendo.

Ella le sonrió con timidez y sintió la mirada de él observándola.

—Me mira de forma extraña. ¿Sucede algo?

Su voz era apenas un murmullo, bajó la vista y jugueteó con la servilleta de papel.

El sonido del móvil de Michael estropeó el momento.

—Hola, ratoncito —saludó, tapando el móvil con una mano—. Es Amalie —explicó.

Ella asintió y se concentró en la comida.

—Claro que vamos a vernos pronto. Papá está muy ocupado, por eso te has quedado hoy con los abuelos.

La voz de Michael se perdió entre los sonidos a su alrededor. El grito de los pájaros, una risas estridentes, el llanto de un niño, un coche que aceleraba en el aparcamiento y un perro que ladraba furioso. La salchicha perdió el sabor de repente, estaba demasiado grasienta y recordó que la cebolla cruda le daba ardor de estómago. Se puso en pie, le dio a entender a Michael, sin decírselo explícitamente, que se adelantaría, y dejó caer su perrito caliente en la papelera. Caminó por el camino mal asfaltado y pocos minutos más tarde tuvo a Michael a su lado.

—¿Por qué se ha marchado? —le preguntó, desconcertado.

Ella hizo un amplio gesto con un brazo.

—Tenemos muchas cosas pendientes y he pensado que tal vez fuese buena idea hacerle una visita a Jens Anker, ese terapeuta corporal. Quizá pueda proporcionarnos alguna información valiosa.

—De acuerdo, la acompaño.

—No es necesario —sacudió ella la cabeza de forma decidida—. Lo haré yo sola. Nos vemos más tarde en la comisaría.

Él estaba claramente decepcionado y ella, en un impulso, apretó su brazo.

—Nos veremos mañana por la noche —añadió, conciliadora, y él pareció conformarse.

Jens Anker tenía su consulta en una de las casitas de pescadores en la Grønnergade; más que una calle, un pequeño camino asfaltado a un tiro de piedra del puerto. Rebekka reconoció la casa inmediatamente. No había cambiado desde la última vez que la vio, y seguía pintada en un cálido tono amarillo, con sus blancas ventanas y una puerta exterior igualmente blanca. Un rosal trepador ascendía por los muros exteriores buscando el sol, y rosas olorosas de un tono coral se enredaban en torno a las escaleras de forja. En la puerta se había fijado un letrero moderno de plástico blanco que informaba de que allí vivía Jens Anker, terapeuta corporal, cuyas horas de consulta eran de lunes a viernes de 10 a 16. Rebekka sacudió la cabeza inconscientemente al advertir que experimentaba ciertos prejuicios. Contaba con que se abriera la puerta y apareciera allí la figura que recordaba de los setenta, un chico con unos pantalones bombachos de color naranja, pelo largo y pies descalzos y no demasiado limpios. Pero sólo acertó en los pies descalzos, y sí estaban limpios y tostados por el sol. Jens Anker era un hombre pequeño, musculado, calvo y artificialmente moreno en torno a los cincuenta años de edad. Llevaba unos ajustados vaqueros azules y una camiseta blanca que acentuaba aún más su pecho musculado. Le dedicó una deslumbrante sonrisa mostrando con ello los dientes más perfectos que jamás había visto.

—Pase —la invitó con voz suave y agradable cuando se presentó y la condujo por un pequeño pasillo a una habitación muy luminosa, con ventanas al patio trasero y también a la calle. Vio unas cuantas macetas en el alféizar. En una de las paredes se apoyaba un sofá de color blanco cubierto de cojines de todos los tamaños, formas y colores.

—Siéntese y póngase cómoda.

Jens Anker señaló el sofá y Rebekka dudó brevemente antes de tomar asiento. Lo lamentó en el mismo momento en el que su cuerpo se hundió en él. Jens Anker se sentó frente a ella, en un sillón de cuero, y cruzó las piernas.

—Me gustaría que me explicara en primer lugar qué es exactamente una terapia corporal —dijo ella.

Jens Anker asintió.

—La terapia corporal hace uso de técnicas corporales y mentales para poder atravesar la superficie y llegar hasta el núcleo del problema. Toda nuestra vida, con sus impulsos negativos y positivos, está archivada en nuestro cuerpo, y cuando se intenta acceder a ella a través de masajes y otros ejercicios corporales, estos impulsos se liberan y se puede recuperar el equilibrio.

—¿Y cuándo y dónde masajea usted a sus pacientes? —preguntó Rebekka buscando una camilla con la mirada.

—Cuando sea necesario. Y tengo una camilla plegable en aquel armario —dijo Anker, señalando un gran armario blanco—. La terapia es muy efectiva, debería probarla.

Permanecieron unos momentos en silencio hasta que el terapeuta comenzó a ponerse nervioso y se movió en su sillón.

—Me comento usted por teléfono que quería hablar de Anna Gudbergsen.

Le dedicó una amplia sonrisa.

—Sí. —Se irguió Rebekka, resistiéndose al impulso de ponerse en pie—. He oído que era paciente suya. ¿Durante cuánto tiempo la estuvo tratando?

Jens Anker arrugó la frente y miró por la ventana que daba al patio, como si estuviera observando algo de especial interés. Rebekka siguió la dirección de su mirada. Sobre las losetas del suelo yacía un gato, que estaba lamiéndose las patas. El terapeuta corporal reflexionó largo rato antes de responder.

—Me solía visitar una vez a la semana, y el tratamiento se prolongó a lo largo de varios meses. Guardó silencio, sumergiéndose de nuevo en sus pensamientos, y a Rebekka comenzó a molestarle aquella actitud tan lánguida.

—Debo recordarle que estamos investigando un caso de asesinato, por lo que le ruego que intente ayudarnos todo lo que pueda. Le llamé previamente para que pudiera tener preparado todo el material necesario.

—Tranquila, tranquila —dijo Anker, apretando los dientes. Percibió su desagrado frente a las figuras de autoridad—. Ya le expliqué al teléfono que soy terapeuta y estoy obligado a la confidencialidad.

—Anna Gudbergsen ha muerto —dijo Rebekka, conteniéndose para no alzar la voz—. Estoy convencida de que hubiera apreciado su disposición a ayudarnos a clarificar su muerte.

Jens Anker se puso en pie, despacio, dirigiéndose a un pequeño escritorio, donde rebuscó entre papeles, sacando algunos que le entregó a Rebekka. Eran notas en una letra ilegible, y contenía la relación de citas de Anna Gudbergsen. Jens Anker se dejó caer en su sillón y suspiró.

—No puedo decirle nada acerca de su asesinato.

Se encogió de hombros y Rebekka advirtió la pequeña paloma tatuada en su moreno brazo izquierdo.

—¿Por qué inició la terapia?

—Anna Gudbergsen vino a verme porque se encontraba sumida en una profunda crisis. Había descubierto algunos hechos complicados de su pasado.

—¿Qué había descubierto?

Jens Anker titubeó brevemente.

—Había descubierto que sus padres no eran sus padres biológicos.

Rebekka se estremeció.

—¿Cómo lo descubrió? —preguntó, las manos cerradas en sendos puños por la tensión.

—No me lo dijo, pero sus padres ignoraban que ella lo sabía. Fue un golpe muy duro para Anna. Se sintió engañada, traicionada, pero no quería hablar con ellos del tema. Quería dejarlos en la ignorancia. Estaba convencida de que les costaría superar que ella los hubiera descubierto. Y aquello le supuso un problema, porque quería saber quiénes eran sus verdaderos padres —dijo Anker, observando de nuevo al gato, que parecía haberse tumbado a dormir al sol.

—¿Anna ignoraba quiénes eran sus padres biológicos?

—Sí, lo ignoraba.

—¿Qué me puede decir de su estado psicológico?

—Era una chica muy complicada —dijo Anker, que parecía saborear la expresión—. Quizá se la podría calificar de emocionalmente perturbada. Intentaba transgredir fronteras, era muy narcisista y promiscua. Como suele ocurrir con los niños maltratados.

—¿Cree usted que fue maltratada en su niñez?

—Sí, lo creo —dijo Jens Anker, buscando su mirada—. Le satisfacía explicarme con cuántos hombres había mantenido relaciones sexuales. Intentaba provocarme. Pero cuando le pregunté por su niñez, afirmando que personas tan promiscuas como ella habían sido con frecuencia maltratadas en la infancia, se enfadaba muchísimo... Lo negaba siempre, lo cual no contribuyó a facilitar el desarrollo de nuestra terapia.

Guardó silencio unos instantes y se limpió una pelusa imaginaria del zapato.

—¿A qué se refiere con facilitar? —preguntó Rebekka, repentinamente tensa.

—No es fácil tratar a alguien que en realidad no quiere ser tratado y que intenta por todos los medios engañar a su terapeuta no colaborando con él —respondió él.

Para el dibujo se han elegido colores claros. En la esquina superior derecha hay un redondo sol dorado con ojos y boca alegres, que calienta a las figuras que pisan la hierba. En el cielo ha dibujado nubes azules y pájaros volando con gusanos en la boca. Sobre la hierba se ven a tres personas, un hombre, una mujer y una niña. Sonríen. Colorea cuidadosamente las figuras con sus rotuladores nuevos. Su madre lleva un vestido rojo, su padre unos pantalones color turquesa y ella un vestido a cuadros en tonos verdes. Intenta no salirse de los bordes, porque ve que es algo que le gusta al psicólogo escolar. Es la tercera vez que lo visita. El colegio lo ha dispuesto así, por lo de Robin. El psicólogo escolar es viejo, casi cien años, está segura de ello. Permanece allí sentado enfundado en su bata blanca y da la impresión de ser agradable, aunque es evidente que está distraído. Se pregunta qué pensará de ella. Cada vez que va a verlo quiere saber cómo se encuentra y ella siempre responde que bien, sin revelarle nada de ese abismo en su interior, en lo más profundo, ni tampoco de la furia muda de su madre. El psicólogo escolar también se interesa por otras cosas, el colegio, los compañeros, y ella sonríe valientemente y asegura que todo marcha bien. Él decide que debe dibujar, porque la terapia mediante el dibujo es un campo nuevo en la psicología infantil y está especialmente indicada para casos como el suyo. Los dibujos no mienten, asegura él, mientras le dirige una mirada difícil de interpretar por encima de sus gafas de gruesos cristales. Ella dibuja como loca. Incluso cuando le pide que dibuje una escena triste, a sí misma, su cuerpo, su familia, o Robin, dibuja siempre imágenes alegres y coloridas. Le da el alta tras la quinta sesión de terapia, porque, según dice, al parecer ha sido capaz de superar la pena. Le revuelve el pelo, y añade:

—Rebekka, o has logrado superar tu pena, o eres una chica sin sentimientos, y dudo que se trate de lo último.

Ríe en voz baja a continuación y ella abandona la habitación sintiéndose más sola aún que al principio.

—El papel fundamental de un buen terapeuta debe de ser lograr establecer una relación de confianza de modo que el paciente se abra y sienta deseos de hablar —dice ella, poniéndose en pie. Jens Anker se levanta a su vez, le llega a la altura de la barbilla. —Naturalmente, y por lo habitual se logra. Pero a veces se encuentra uno con pacientes como Anna Gudbergsen, personas que llevan una carga especialmente pesada y que además son conscientes de cuáles son las reglas del juego psicológico. Sólo hablaba de aquello que ella misma consideraba relevante, sin importarle lo que yo le dijera, aquel seguía siendo su modo de actuar. Era muy tozuda.

Suspiró de nuevo y manoseó una figura de madera, una especie de máscara africana, que descansaba sobre su escritorio.

—¿Por qué no interrumpió la terapia si creía que no surtía ningún efecto?

Dudó antes de contestar.

—Vivo de mis pacientes por lo que es difícil que me decida a interrumpir una terapia por iniciativa propia —respondió con honestidad, y durante unos instantes presentó un aspecto culpable.

Rebekka asintió. Atravesaron el pasillo en dirección a la puerta. El gato del patio se había levantado, se estiraba y maullaba, irritado. El sol había desaparecido y la zona estaba en sombras.

—¿Dónde se encontraba el sábado por la noche entre la una y las cuatro de la mañana? —preguntó Rebekka de repente. Jens Anker tembló ligeramente.

—Estaba aquí —señaló la planta alta—. Durmiendo.

—¿Puede atestiguarlo alguien?

Recogió su abrigo de la percha mientras el terapeuta sacudía asustado la cabeza.

—No, no puede. Vivo solo —respondió en voz baja.

Ella señaló su brazo.

—Se ha tatuado usted una paloma. ¿Se trata de una paloma de la paz? —preguntó, interesada, y Jens Anker contempló su tatuaje lleno de orgullo.

—Podría decirse de ese modo, aunque la paloma es un símbolo cristiano antiguo que personifica el espíritu, el espíritu santo—dijo con suavidad, mientras la miraba—. Cuando Noé buscaba tierra firme tras el diluvio fue una paloma quien le trajo una rama de olivo. Probablemente conozca el salmo de Brorson: Ven, paloma, que te mire, sí te mire, con tu hoja de olivo —canturreó, y Rebekka asintió.

—Estaremos en contacto —dijo, y cerró la puerta.

Percibió su mirada de forma palpable, aún con la puerta cerrada, Y mucho tiempo después de haber abandonado el lugar sintió su quemazón en la espalda.

—Me alegro de que haya vuelto. Están todos demasiado nerviosos —la saludó el agente de guardia, el viejo Albæk, cuando Rebekka cruzó la puerta de entrada de la comisaría. Rebekka subió las escaleras y poco después se encontró en la sala de reuniones, en la que encontró reunidos ya a Teit Jørgensen, Michael, David y Egon. Todos se giraron hacia ella, con los ojos brillantes por la emoción.

—Hemos visitado a Knud Bækkegaard, el padre de Jane Matthiesen, para ver sus palos de golf. Sólo para dejar ese asunto liquidado, no esperábamos encontrar nada —dijo Michael, ofreciéndole una Cocacola fría—. Y el palo parece pertenecer a una de sus colecciones. Guarda su bolsa en el cobertizo del jardín, los palos tienen más de cincuenta años y falta uno que es idéntico al que hemos encontrado en casa de Alex Pedersen.

A Rebekka se le abrió la boca por la sorpresa. Había algo raro en esa familia.

—El cobertizo no está cerrado con llave, de modo que pudo haber entrado cualquiera para llevarse el palo, pero a pesar de ello sería conveniente que investiguemos más a fondo a la familia Matthiesen. Me gustaría insistir sin embargo en que en ningún caso este descubrimiento invalida la culpabilidad de Pedersen. Tiene que ser detenido lo antes posible —insistió Jørgensen, y Rebekka asintió, pensativa, tomando un trago de su refresco.

—Por supuesto. También deberíamos ocuparnos de la familia Gudbergsen. Acabo de venir de ver a Jens Anker, el terapeuta de Anna, y está convencido de que la chica padeció abusos sexuales. También sería interesante investigar esa adopción ilegal. Jens Anker me ha asegurado que Anna sabía que los Gudbergsen no eran sus padres biológicos y que estaba obsesionada con encontrar a sus verdaderos padres. No es improbable que encontremos algo si seguimos esa pista —explicó Rebekka, frotándose los ojos—. Sabemos que la adopción se gestionó en Estocolmo y que el médico de Sanna Gudbergsen fue quien lo preparó todo. Ni ella ni su marido parecen conocer la identidad de los padres biológicos —añadió, sacudiendo la cabeza con incredulidad—. Pero Sanna nos explicó que posee un documento en el que se detalla la operación; debe de ser eso lo que encontró Anna. Sanna Gudbergsen ha prometido entregarnos el documento. Quizá nos ayude en algo. También tenemos que comprobar las coartadas de Mia y Katja. Ambas aseguran haber bebido mucho y no haber abandonado la discoteca hasta que cerraron. Pero no hemos contrastado sus declaraciones.

Egon intervino en la conversación.

—Ya lo he comprobado, y la coartada se sostiene. Estuvieron en el Jimbalaya hasta las cinco de la mañana con un grupo de amigos y pasaron la noche con dos chicos con los que ya he hablado y han confirmado los datos.

—Con eso podemos excluir definitivamente a las chicas —constató Rebekka, y se dispuso a continuar cuando fue interrumpida por el sonido de su móvil. Abandonó la sala. Era Sanna Gudbergsen.

—No encuentro el documento —explicó, sorbiéndose la nariz—. Ha desaparecido.

Al parecer estaba bebiendo algo, probablemente alcohol, según pensó Rebekka con una mezcla de asco y compasión.

—¿Ha buscado bien por todas partes? —preguntó Rebekka, y se avergonzó inmediatamente por su desconfianza.

—Por supuesto —murmuró Sanna Gudbergsen—. Bien sabe Dios que sí. He llamado a Gert al hospital para preguntarle y dice que está seguro de que el documento se encuentra en la caja fuerte con los demás papeles. Pero no está.

—Anna debe de haberlo encontrado —comentó Rebekka, que aún no quería revelarle a Sanna que su hija sabía que su marido y ella no eran sus verdaderos padres.

—No, no puede ser. Ya le he dicho que Anna no sabía nada. Y tampoco conocía la combinación de la caja fuerte. Pero ha desaparecido igualmente.

Sanna Gudbergsen pareció tomar otro trago.

—Sanna —dijo Rebekka en tono serio—. Intente recordar el nombre del médico que sirvió de enlace en la adopción. Es muy, muy importante.

—Hace tanto tiempo de eso...

La voz de Sanna Gudbergsen sonó muy lejana.

—¿Se encuentra bien? —preguntó Rebekka, preocupada de repente, pero sólo oyó un clic y se interrumpió la conversación.

Teit Jørgensen, Michael y Egon estaban ocupados planificando los movimientos a seguir. Habían llamado a Bettina, que estaba apoyada en el borde de la mesa, muy próxima a Michael. Aquel día llevaba una falda ajustada con muchos botones. Estaba tomando notas sin levantar la vista cuando llegó Rebekka. Se decidió que Egon y David volvieran a Esbjerg para hablar con los vecinos. También había que a interrogar a Kristian, Kenneth y Erik. Acababan de terminar de repartir las tareas cuando Albæk asomó la cabeza.

—Han llamado del hospital. El señor Larsson está consciente. Se encuentra demasiado débil aún como para que le interroguemos, pero podremos verlo mañana —comentó, por lo que añadieron al señor Larsson a la agenda para el día siguiente.

—Anna, mira, Anna. Katrine Jelager cogió a la niña en brazos, para que pudiera ver mejor las frutas y verduras. Anna, que tenía dos años, rio alegremente al ver los colores y Katrine la dejó de nuevo en el suelo.

—¿Qué quieres, Anna?

—Piña, querer piña.

La niña saltó entusiasmada, mientras señalaba la fruta con su dedo gordezuelo.

—Piña, piña —reclamó, y Katrine sonrió, divertida con el entusiasmo de su hija.

—De acuerdo, cariño, de acuerdo. Cogeremos un poco de todo.

Sonrió al advertir la alegría de su hija y alcanzó la mano para coger una de las bolsas transparentes situadas al lado de las ciruelas. Era afortunada. Su hija siempre estaba de buen humor por la tarde, a esa hora en la que otros niños, cansados, se sentaban ante el televisor. Katrine arrancó una bolsa del rollo y la llenó de grandes manzanas rojas. Cogió también una piña y la metió en el carrito de la compra. Mientras se volvía para coger un pepino, oía parlotear a Anna a su lado.

—¡Hola! —gritó. Katrine se giró en dirección contraria y vio desaparecer la cabeza rubia detrás de una pila de botellas de agua mineral que se encontraban al otro extremo del pasillo. El supermercado estaba abarrotado, y varios clientes pasaron a su lado con carritos llenos hasta el borde de productos. Se aproximaba el fin de semana y eran muchos los que adquirían carbón y salchichas con la esperanza de que el buen tiempo se mantuviese.

—Anna, Anna —gritó Katrine repetidas veces, mientras cogía algunos pimientos y zanahorias.

—Hola, Anna, hola —saludaba la niña una y otra vez, y Katrina volvió a maravillarse de lo fácil que resultaba cuidar de aquella niña. Podía considerarse afortunada, sobre todo ahora, que las dos pasaban tanto tiempo solas.

—Tenga cuidado, y quite su carro de en medio —siseó una mujer de mediana edad al pasar junto a Katrine, y ésta acercó rápidamente su carro a los estantes de frutas y verduras, mientras se sorprendía por lo poco agradables que eran algunas personas. El contraste entre la insatisfacción de sus compatriotas, que vivían desahogadamente, y la alegría de los africanos a pesar del hambre y pobreza la impresionaba y avergonzaba profundamente. Tendría que volver a salir pronto a conocer mundo. Con Anna. Lo necesitaba. El último año había estado marcado por el divorcio, pero sentía que ahora se había producido un importante cambio en ella. Había hecho todo lo posible para que Anna mantuviera una buena relación con Gregers, su padre, y aunque éste no había dado muestras de madurez ni estaba tan dispuesto a cooperar como ella, había conseguido obtener un acuerdo satisfactorio para ambos.

Katrine cogió unos plátanos intensamente amarillos. Anna adoraba los plátanos, triturados y mezclados con zumo de naranja. La veía de reojo, saltando al otro extremo del supermercado, una pequeña figura aproximándose a las estanterías de los dulces.

—Anna, Anna, quédate aquí —le gritó, y la niña con el anorak rojo se giró hacia ella y le sonrió, sin sacarse el chupete de la boca. Katrine le hizo señas antes de acercarse a las patatas. Metió algunas en una bolsa y las pesó. 935 gramos. 14,65 coronas. Hizo un nudo para cerrar la bolsa, la introdujo en el carro y cogió una bandeja de frambuesas tentadoramente rojas.

Las olió y casi creyó sentir el sabor ligeramente ácido en su lengua. Por la noche podrían tomar helado de vainilla con frambuesas de postre, una delicia muy especial. Las frambuesas le encantarían, ahora sólo tendría que pensar qué tipo de verduras podrían interesar a su hija. Anna era bastante difícil tratándose de verduras. Katrine suspiró. Quería alimentar a su hija con las vitaminas suficientes para que creciera sana y fuerte y no como aquellos niños famélicos de los que se había estado ocupando en África. Recordó aquellos grandes ojos negros y quedó ensimismada al pensar en la pequeña Kadia, que había muerto por falta de alimentos, y en Jakobi, con aquel vacío en la mirada, que se había consumido por la pena al perder a sus padres. Katrine sintió estremecerse su corazón y tuvo que enjugar un par de lágrimas. En ese momento constató que había dejado de oír el parloteo de su hija. La niña ya no jugaba cerca de ella.

—Anna, Anna, ¿dónde estás?

La invadió una ligera inquietud y se volvió rápidamente a mirar hacia todas partes. No encontraba a Anna y sólo veía una serie de rostros desconocidos. Su hija no podía andar lejos, pues la había visto apenas unos momentos antes. Katrine buscó entre la gente, inspeccionando mostradores de carne y embutidos, productos lácteos y quesos. Anna había desaparecido.

Su estómago se encogió hasta formar una bola y la abandonaron las fuerzas. La bandeja con las frambuesas se le cayó de la mano y éstas se esparcieron por el suelo gris de linóleo, puntos rojos que explotaron y dejaron manchas como de sangre.

Respirar hondo. Katrine intentaba controlar su respiración acelerada. Por supuesto, Anna no había desaparecido. Probablemente se había desplazado de nuevo hasta las estanterías de los dulces. Adoraba todo tipo de dulces. Katrine corrió por los interminables pasillos. Empujaba a personas con carritos, cestas y niños que gritaban. Recorría las estanterías repletas de galletas y panes, cereales, té y café.

—Anna, Anna, Anna —gritó, percibiendo el agudo tono del miedo en su voz. Un hombre mayor se detuvo y le dedicó una sorprendida mirada.

—¿Ha visto a una niña pequeña con un anorak rojo, de esta altura? —preguntó Katrine con la mano a altura de medio muslo.

El hombre sacudió lentamente la cabeza

—No, lo siento. ¿Se ha perdido?

—Sí. No. No lo sé.

Siguió corriendo. El pulso latía violentamente en sus sienes. Tenia que encontrar a alguien que pudiera ayudar.

—Anna... Anna.

Alcanzó la sección de dulces y chocolates. Había algunos niños rebuscando entre los productos, pero Anna no se encontraba entre ellos. Katrine se sentía a punto de desmayarse. Extendió la mano hacia una mujer que se aproximaba, que retrocedió inmediatamente, asustada.

—Ayúdeme. Ayúdeme, por favor. Mi hija ha desaparecido. Socorro.

Oyó su propio grito y se sorprendió por la fuerza con la que lo pronunció. Todo se volvió oscuro de repente, el supermercado comenzó a dar vueltas y más vueltas a su alrededor, sintió cómo las piernas dejaron de sostenerla y vio el suelo acercarse peligrosamente. Durante unos momentos se sumergió en una oscuridad liberadora, pero de inmediato volvió de nuevo a ella la terrorífica realidad. Parpadeó, miró a su alrededor y vio la muchedumbre congregada a su alrededor. Aquellas personas estaban muy cerca, se inclinaban hacia ella, podía percibir su olor. Deberían ayudarla a encontrar a Anna, en lugar de quedarse allí parados y mirar. Quería gritarles algo, pero fue incapaz de articular palabra. Sintió una opresión en el pecho y tuvo problemas para respirar.

—¿Qué le ocurre a esta mujer?

Un niño la miraba con curiosidad mientras la gente murmuraba a su alrededor.

—Debe de tener algún problema psicológico.

—Sí, parece un ataque de pánico.

—Ha estado llamando a una niña.

El murmullo de aquellas voces ascendió hasta el techo y se mezcló con la brillante luz blanca de las luces de neón. Observó que hacía tiempo que éstas no se limpiaban. Y luego oyó a lo lejos una sirena.

El aviso llegó a las 18.03. Rebekka estaba sola en su despacho de la comisaría pasando a limpio sus notas sobre la entrevista que había mantenido con Sanna Gudbergsen cuando la llamó el agente de guardia. Una niña de dos años de edad había desaparecido de un supermercado Bilka mientras estaba comprando con su madre. —Lo que más impresiona de todo ello es que la niña se llama Anna —dijo, y Rebekka saltó de su silla, cogió su chaqueta y su bolso y corrió hasta su coche. La información la inquietaba profundamente y pisó fuerte el acelerador.

El Bilka se encontraba en la calle Søndre Ringevej y era uno de los más grandes que la cadena tenía en Jutlandia. A aquella hora tardía y con aquellas luces amarillas se asemejaba a una gigantesca pieza de Lego. Cuando Rebekka aparcó en el parking de la tienda vio que su llegada había sido precedida por la de otros dos vehículos policiales, agentes con perros de la policía y una ambulancia. Un gran número de personas se encontraban dentro de la tienda mirando a través de los cristales mientras los policías sacaban la cinta amarilla para aislar la zona e impedir que ningún coche abandonara el aparcamiento. Un conductor intentaba saltárselo, y Rebekka corrió hacia su coche, golpeó ligeramente la ventana, indicándole que bajara la ventanilla. Un hombre grueso de mediana edad con un rostro ancho e intensamente rojo y barba sin afeitar le dirigió una mirada furiosa. Bajó la ventanilla a regañadientes.

—Tengo que volver a casa —gruñó.

—Tiene que esperar. Ha desaparecido una niña y de momento no está permitido salir —respondió con frialdad. Durante un momento hubo un duelo de miradas, hasta que el hombre gruñó y volvió a introducir su coche en el aparcamiento con un chirriar de ruedas. Se cruzó de brazos y mantuvo su furiosa mirada fija en el suelo.

Rebekka le ignoró y corrió hacia la puerta de entrada. En ese instante llegaron Teit Jørgensen, Michael y David. Vio a Susanne en el interior de la tienda. Reunieron a los clientes y al personal en grupos y apuntaron todos los nombres.

Rebekka se acercó a Susanne.

—¿Dónde está la madre?

—Se llama Katrine Jelager y se encuentra en las dependencias del personal —respondió Susanne señalando una puerta situada en la parte posterior de la tienda. Rebekka se acercó y se encontró con una especie de sala de desayuno. Al parecer existía cierta preocupación por el bienestar del personal y se hacía todo lo posible para que los empleados disfrutaran de cierta comodidad en sus descansos. La habitación era muy amplia. Alrededor de una larga mesa de madera clara había agrupadas unas sillas en tonos celestes. Adornaban las paredes una serie de litografías de Arnoldi en colores vivos. En un rincón descansaba una joven muy pálida de largos cabellos rubios. Temblaba ligeramente. Estaba envuelta en una manta gris con identificativo de un hospital. Tenía los ojos cerrados y los labios azulados apretados. A su lado telefoneaba un enfermero. Su compañero hablaba con un joven gordito vestido con un traje gris informal, que Rebekka supuso era el encargado de la tienda. Se presentó y se agachó al lado de la joven.

—Hola, Katrine, me llamo Rebekka, soy de la policía. La ayudaré a encontrar a su hija.

La ceja derecha de Katrine tembló ligeramente cuando Rebekka habló de su hija, pero al margen de aquello no hubo ninguna reacción. El otro enfermero se aproximó y Rebekka alzó la vista hacia él.

—¿Lleva así todo el tiempo?

Él asintió.

—Se encuentra en estado catatónico. No ha hablado en ningún momento. La presión sanguínea está bien, hemos intentado darle algo de agua con azúcar, pero no reacciona. Así que nos la llevamos.

Rebekka asintió. Era evidente que Katrine Jelager se encontraba en estado de shock.

—¿Sólo conocemos el nombre y la edad de la niña? Se encogió de hombros, indicando con su expresión lo mucho que lo lamentaba.

—No sé nada, lo siento. Su compañera tiene el bolso.

Trajeron una camilla y Rebekka se dirigió al encargado, que estaba completamente fuera de sí. Se pasó una mano por sus escasos cabellos, muy nervioso. Su traje mostraba marcas de sudor bajo las axilas.

—Ya he explicado todo lo que sé, que en realidad es casi nada —tartamudeó, dirigiéndole una mirada asustada—. Estaba en mi oficina comprobando las ventas del día cuando llegó uno de los empleados diciendo de que había una mujer tumbada en el suelo, gritando y buscando a su hija. Les hemos llamado inmediatamente y... —Hizo un amplio gesto con la mano—. No puedo decir más.

Rebekka apoyó una mano en su brazo a fin de tranquilizarlo.

—Ha actuado correctamente. Quiero rogarle que espere aquí junto con el resto de los empleados.

Asintió y ella volvió a entrar en la tienda.

Había como dos centenares de clientes, hablando todos a la vez, y sonando varios de los móviles. No todos los días desaparecía algún niño en Dinamarca y el ambiente era tenso. La mayoría deseaba colaborar, sólo pocos clientes perdieron la paciencia con la policía. Rebekka se alegró de comprobar que Susanne tenía perfectamente controlada la situación.

—Queremos rogarles a todos que mantengan la calma y colaboren con nosotros. Por favor, formen una fila ante las mesas que hemos colocado en aquella pared. Allí podrán identificarse y les tomaremos declaración —dijo Susanne a través de un megáfono. Rebekka constató que la noche sería larga. Todas aquellas personas tenían que ser interrogadas y los vehículos revisados.

—Aquí está el bolso.

Michael le tendió una pequeña mochila negra, en la que encontró una cartera de cuero rojo que contenía un carnet de conducir, una tarjeta de crédito y dos tarjetas de la seguridad social a nombre de Katrine y Anna Jelager respectivamente. Además encontró en el bolso un paquete de toallitas y un libro sobre Mali. Rebekka revisó el bolso para estar segura de que no se le pasaba nada. Al fondo encontró un chupete en brillantes tonos rosa.

Katja despertó de repente. Yacía en silencio en aquella habitación en penumbra y atendía a cualquier sonido, mientras se calmaban los latidos de su corazón. Había vuelto a tener pesadillas. Soñaba con Anna, en el bosque, muerta, apuñalada, con sus grandes ojos anormalmente abiertos. Abandonó la confortable cama y se acercó a la ventana. Antes, encendió la vieja lámpara roja que se había traído de casa de sus padres.

La habitación se sumergió en unos apagados tonos rojizos, un ambiente que Katja adoraba. Iluminación de burdel, lo había llamado Anna en una ocasión. Todavía le seguía doliendo aquel comentario. El despertador estaba en el suelo. Eran las 19.15. Su descanso había durado más de lo previsto. Contempló aquella habitación tan desordenada. Tenía que tirar cosas. A diferencia de Mia, era una persona muy desordenada, lo que conducía a frecuentes discusiones entre ellas. Pero hasta a ella le parecía demasiado lo que estaba viendo. No se distinguía el suelo de tantos zapatos, ropa y libros. Katja se encogió de hombros, sacó el último cigarrillo de la caja, lo encendió y volvió a la cama. Tanteó por encima del colchón y encontró un diario. El diario de Anna. Era pequeño, y estaba encuadernado en cuero, con un gran cierre dorado. Típico de Anna. Katja sonrió. No tenía la llave; Anna no se la había dado.

Con aquel diario había comenzado todo. Un mes atrás Anna le había rogado a Katja que le guardase el diario, ya que en su propia casa no estaba seguro. No entró en detalles, pero Katja tuvo la impresión de que aquello estaba relacionado de alguna manera con el padre de Anna.

—Ya sabes como es mi padre— había dicho Anna—. Quiere saberlo todo y siempre anda rebuscando entre mis cosas. Y este diario es mío y sólo mío.

Estaban en el fiordo, tomando el sol en bikini, disfrutando del buen tiempo mientras se tomaban unas Coca-colas y le daban un repaso a los demás bañistas. Katja disfrutaba de aquella intimidad entre ellas. Durante la etapa escolar Mia y ella habían competido constantemente para ocupar la posición más destacada en el afecto de Anna, pero ésta cambiaba de una a otra constantemente. Era imposible retenerla, era como la arena que se escurre entre los dedos. Anna la había mirado con aquellos grandes ojos almendrados suyos.

—Eres la única en la que confío, Katja.

Katja se había llevado el diario a casa y lo había ocultado bajo el colchón. Ahora le quemaba en la mano. ¿Qué contendría? Estaba convencida de que debía de ser algo muy importante, ya que Anna le había pedido que lo ocultara. El miedo le secó la boca. ¿Tal vez debiera entregárselo a la policía? Seguramente se enfadarían al saber que siempre lo había tenido ella... ¿Sería un delito ocultarlo? Decidió, repentinamente, que lo leería. Nadie echaba de menos ese diario. A Anna ya le podía dar igual, y si Katja descubría algo que estimaba de interés para la policía, se lo entregaría a ésta. De forma anónima, tal vez. Se puso en pie, decidida, y se dirigió a la cocina para prepararse un té. Miró por la ventana al pequeño patio, gris en la penumbra. Mía tenía turno de tarde en la gasolinera y en el piso de abajo sólo había un par de tiendas que ya habían cerrado. Katja preparó el té, se lo llevó a su habitación y cerró cuidadosamente la puerta. Del cajón de la cómoda sacó un pequeño destornillador, con el que intentó forzar la cerradura. Lo logró pocos minutos después, y tuvo delante páginas y más páginas de la letra elegante de Anna. Entre las páginas del diario encontró un papel doblado. Lo desdobló y lo leyó. Se trataba de un contrato, realizado entre Gert Gudbergsen y un hombre llamado Gösta Svensson, en la calle Hjalmar Söderbergs número 15, 11252 Estocolmo, al que había pagado doscientas mil coronas suecas. La carta tenía fecha del tres de marzo de 1985. Katja arrugó la frente. El día del cumpleaños de Anna. ¿Qué habría comprado su padre, que costaba tanto dinero?

Eran casi las once de la noche, y los agentes de policía se miraron los unos a los otros, agotados, a la luz inmisericorde del supermercado. Habían tomado declaración a doscientas quince personas y registrado ciento veinte nueve vehículos sin encontrar nada. Rebekka suspiró y se desperezó. Se le había dormido una pierna y su estómago le gruñía. A pesar de todas las personas a las que habían preguntado, no habían encontrado a nadie que recordara haber visto a Anna Jelager. Varios testigos declararon recordar a su madre corriendo por los pasillos, algunos insistían en que parecía ligeramente desorientada. Uno de los testigos, una mujer algo mayor, sospechaba que la niña era producto de la fantasía de Katrine Jelager, otro testigo supuso que la mujer habría asesinado ella misma a la niña y arrojado el cadáver al fiordo. Teit Jørgensen dio una palmada y los agentes se volvieron hacia él, atentos. —Abandonamos el lugar de los hechos. He ordenado que se inicie una búsqueda con perros. Intentaremos también dar con el padre u otros familiares cercanos. Ya ha llegado la policía científica, que intentará aislar pruebas, los demás podemos volver a comisaría.

Apenas habían atravesado la puerta de entrada cuando los rodeó un grupo de periodistas. Reporteros de la prensa escrita y de la red se habían congregado allí para bombardearles con todo tipo de preguntas.

—¿Qué está haciendo la policía? ¿Duerme? ¿Se podría hablar de una Madeleine danesa en este caso? ¿Otra Anna?

Aventuraban todo tipo de fantasiosas teorías, a las que Rebekka respondía lo más tranquila y objetivamente posible, intentando mantener la calma pese a las muchas fotografías que se le hacían. Descubrieron a Teit Jørgensen tras ella, y los periodistas se apartaron para lanzarse sobre su nueva víctima y despedazarla como lobos hambrientos.

Las manecillas del reloj marcaban la medianoche. Después de que todos se hubieran recuperado un poco con agua, café y diversos tentempiés comenzó la reunión dirigida por Teit Jørgensen. Parecía estar agotado, tenía el pelo negro revuelto, la camisa arrugada y oscuros círculos en torno a los ojos. —La situación es bastante caótica en estos momentos —carraspeó—. Tenemos que emplear todos los recursos de los que disponemos para encontrar a Anna Jelager. Este caso tiene la más absoluta prioridad. Rebekka, ¿quiere hablar usted? —Gracias.

Rebekka se puso en pie y miró a los allí reunidos. Veinte ojos cansados la siguieron.

—Hemos tomado declaración a doscientas quince personas que se encontraban o bien dentro o bien justo delante del supermercado y hemos registrado ciento veintinueve vehículos, sin descubrir nada. En uno de los coches hemos encontrado cien gramos de hachís, pero nada que sugiera una conexión con Anna. Parece que nadie ha visto a la niña junto a su madre.

Al pronunciar las últimas palabras su voz estuvo teñida de tristeza.

—Estos son los hechos: Anna Jelager nació el 21 de marzo de 2005, por lo que tiene ahora mismo algo más de dos años. Katrine Jelager tiene veintinueve y es enfermera diplomada. Trabaja en urgencias en un hospital. Ambas viven en Morsøgade, en un piso de dos dormitorios, y Anna va a la guardería de Ringgården —informó, consultando sus notas.

—¿Y el padre? —preguntó uno de los agentes.

—El padre se llama Gregers Johansen. Tiene veintiocho años, es carpintero y lleva un año separado de Katrine y Anna. Se preguntarán si ha secuestrado él a la niña, y desde luego es algo que no podemos excluir, sobre todo, porque ha habido algunos problemas relacionados con la custodia. Sin embargo, no hay nada que lo sugiera. Hemos intentado localizarlo, pero no se encontraba en casa.

Inspiró profundamente, esforzándose por controlar su voz. La sala comenzó a dar vueltas a su alrededor. Se mareó, sintió frío y calor al mismo tiempo, como si la afectara una gripe. Se concentró en las fotografías en blanco y negro de la reina Margarita y el príncipe Henrik que colgaban de la pared. La del príncipe estaba torcida, según constató. Volvió a mirar a los presentes.

—No hemos podido tomar declaración a Katrine Jelager. Sigue en el hospital, bajo los efectos de un fuerte shock. Sus padres vienen hacia aquí, y nos traerán fotografías recientes de la niña, así como algunos juguetes que podremos mostrarles a los perros. Hemos registrado el piso donde viven ambas, sin encontrar ni rastro de la niña. En estos momentos la están buscando ya varios agentes, pero, si no averiguamos nada de aquí a mañana, tendremos que aumentar el número de efectivos.

Susanne tomó la palabra.

—¿Es posible que la haya secuestrado Alex Pedersen? Le gustan los niños, según he leído en el informe de su interrogatorio —dijo, y el leve murmullo que se produjo a continuación demostró que no era la única a la que se le había ocurrido.

Rebekka se encogió de hombros.

—No veo ningún motivo por el que quisiera secuestrar a esta niña, aunque por supuesto no podemos excluirlo. También a él lo estamos buscando. Pero creo que sería bastante arriesgado para Pedersen acercarse a un supermercado lleno de gente para secuestrar a una niña —dijo.

—Quizá desee negociar su libertad con este secuestro —intervino David—. Sabe que lo estamos buscando, e intenta llegar a un acuerdo.

Rebekka sacudió ligeramente la cabeza.

—Es una posibilidad, por supuesto. Hasta ahora, no hay nada que sugiera un secuestro, nadie ha contactado con nosotros. Incluso descartando a Pedersen resulta extraño, pues la niña procede de una familia muy normal, con ingresos no demasiado elevados.

Una vez acabado el informe, repartió las tareas para el día siguiente. La reunión finalizó con un resumen por parte del comisario.

—La pequeña Anna es nuestra máxima prioridad ahora —dijo—. Por supuesto, también esperamos poder detener pronto a Pedersen. Pero ahora mismo lo primero es encontrar a Anna.

Era bien pasada la medianoche cuando Rebekka abandonó por fin la comisaría. La luna parecía un foco que la iluminaba desde el cielo. Una niebla gris cubría toda la ciudad con un pesado manto, ocultando cada calle, cada casa. Rebekka se estremeció dentro de su delgado abrigo, levantó el cuello de éste y subió por la calle Kongevej para adentrarse en la ciudad. Soplaba un viento suave, que hacía oscilar árboles y arbustos, y el sonido que producía al remover el follaje se mezcló con el de sus apresurados pasos. Varias hojas revolotearon a su alrededor, y le parecieron crueles garras negras que la asustaron. Apretó aún más el paso sintiendo cómo se apoderaba de ella un miedo angustioso que se introducía bajo su piel hasta formar parte de ella. No podía evitar la desagradable impresión de estar siendo observada. Se detuvo y miró a su alrededor, pero no vio nada más que oscuridad. Reanudó el paso mientras rebuscaba en su bolso para aferrarse a la seguridad su pistola. Suspiró de alivio cuando sus dedos rodearon el frío metal. Oyó un sonido extraño, se resistió a la tentación de volverse a mirar y corrió lo que le restaba de camino. Se relajó cuando vio el rótulo amarillo de su hotel. Despertó al portero llamando a la puerta de cristal, y le hubiera besado cuando el hombre finalmente le abrió y la dejó entrar en el cálido recibidor.

Katja apartó el diario con dedos temblorosos. Sintió cómo le caía la saliva por la barbilla, y se limpió, distraída. No podía creer que aquello que había leído fuera cierto. Bajó de la cama, las piernas apenas la sostenían. Miró el reloj. La 1.16. Había pasado las últimas seis horas leyendo. Mia había vuelto a casa en algún momento, pero al encontrar la puerta de la habitación de Katja cerrada, no había llamado. Katja abrió con cuidado la puerta y cruzó el largo y oscuro pasillo hasta llegar al baño. Todo estaba en el más absoluto silencio. Se bajó las bragas, se sentó en la taza y orinó. Se lavó las manos, y se miró en el espejo en la penumbra. Se impresionó al ver el aspecto que presentaba. Apenas se reconoció. Los ojos muy abiertos por el terror, la frente arrugada por la incredulidad. ¿Cómo había podido vivir Anna de ese modo? ¿Sin contárselo jamás a nadie? Durante un momento consideró la posibilidad de despertar a Mia y explicarle lo que había leído. Después desechó la idea. Aquello podía beneficiarla. Había al menos dos personas cuyos secretos se había llevado Anna a la tumba. Se dedicó una sonrisa en el espejo. Siempre había sido lista. Se acabaron de una vez por todas las deudas y los espaguetis con kétchup para comer.

Viernes 31 de agosto

REBEKKA llegó temprano a la comisaría tras pasar una noche inquieta en la que apenas había logrado dormir. Seguía soñando con Robin, con cada vez mayor intensidad, y por las mañanas le resultaba difícil reencontrarse con la realidad. La nata formó pequeños islotes en su café y comenzó a sentir un ansia incontrolable hacia un café caliente con espuma de leche. Sin embargo, se tomó aquel brebaje de la cocina de la comisaría, porque era consciente de que pasaría mucho tiempo antes de que pudiera tomar algo más decente. A pesar de la búsqueda intensiva de la noche, no habían encontrado ni rastro de Anna Jelager. La policía había logrado contactar con el padre, Gregers Johansen, que había pasado la noche en casa de un amigo, a las cinco de la mañana.

Se había hundido cuando le comunicaron la desaparición de su hija, y en aquellos momentos estaba siendo interrogado por el comisario y David. Rebekka entró en la sala y se sentó en silencio en un rincón.

Gregers Johansen era un joven de cabellos rubios muy pálidos, constitución robusta y un piercing en una ceja. Miró hacia Rebekka cuando ésta entró, manifiestamente abatido. Teit Jørgensen continuó con sus preguntas, imperturbable, mientras el hombre se movía inquieto en su silla y respondía como podía. Interrumpían el interrogatorio con frecuencia, porque Johansen rompía a llorar, desesperado, una y otra vez. Negó tener algo que ver con la desaparición de su hija y afirmó haber estado instalando un suelo de parquet en casa de la madre de un amigo, Jon Caspersen. No tenía problemas con Katrine y no se le ocurría nadie que pudiera haberse llevado a la niña. Jon Caspersen y su madre Rita habían corroborado su coartada, por lo que se le permitió marcharse, aunque se le indicó que dejara su móvil siempre encendido. El joven asintió y Rebekka le acompañó hasta la puerta. Se despidieron y ella le observó alejarse bajo el sol de la mañana. Caminaba encorvado, sus movimientos torpes y faltos de coordinación.

La reunión de aquella mañana reveló el pesimismo que reinaba en el ambiente. Teit Jørgensen y Rebekka decidieron dividir a todos los agentes en grupos más pequeños. Jørgensen anunció que atendería a la prensa él mismo. Apenas se le notaba que no había dormido más allá de unas pocas horas. Su traje estaba inmaculado, la camisa blanca recién planchada y pelo peinado hacia atrás con gel.

Se percibía el murmullo de los periodistas, así como el incesante sonar de los teléfonos. La prensa los esperaba, impaciente. El hecho de que una pequeña población como Ringkøbing fuese el escenario de un violento crimen y, no mucho más tarde, de la desaparición de una niña, suponía una gran noticia para ellos. Decidieron proporcionarles a los periodistas la máxima información posible, pues, tal como andaban las cosas, estaban necesitados de su ayuda.

Acordaron que David, Susanne y Egon seguirían ocupándose del caso de la niña, intentando construirse una imagen de ésta, su familia y su entorno. Contactarían con todos, tanto con la familia como con los amigos y conocidos, con el pediatra y con la guardería. Susanne también visitaría a Katrine Jelager en el hospital, por si ya se pudiera hablar con ella. Aún no conocían la versión de la madre de lo sucedido.

—Aquí tenemos la prensa del día —dijo Bettina, arrojando unos periódicos sobre la mesa. Rebekka constató que a la secretaria también le estaba afectando el exceso de trabajo de los últimos días. No había tenido tiempo de repasar el color de su cabello con henna, ni tampoco se mantenía el dorado artificial de su piel, que ahora había palidecido de forma extraña y daba una sensación de desteñido.

—Mirad esto —dijo Susanne, mostrando los titulares de uno de los rotativos de la prensa amarilla. Ringkøbing, la ciudad del terror, se decía en grandes titulares en negrita. Otro de los periódicos conminaba a los ciudadanos a esconder a todas las chicas llamadas Anna.

De repente apareció Albæk en la puerta.

—No cesan de llamarme gente ofreciéndose a ayudar en la búsqueda de Anna. ¿No podría ser una buena idea que se organizara una búsqueda con la ayuda de esos voluntarios? —preguntó el hombre, consultando con la mirada tanto al comisario como a Rebekka.

Esta última asintió.

—Muy buena idea. Aquí ya hemos acabado. De modo que podemos ponernos a ello —dijo, haciéndole una seña a Susanne, Egon y David—. Michael y yo continuaremos ocupándonos del caso de Anna Gudbergsen —añadió, y, al hacerlo, advirtió la extraña reacción de Bettina. Ninguno de los presentes se había movido, pero se oyó claramente el chocar metálico de unas pulseras contra la mesa.

Alex despertó al sonido de la lluvia sobre el techo, aunque también influyó en la interrupción de su sueño el hecho de que le castañeteaban los dientes. Apenas pudo abrir los párpados, se sentía muy débil. Tiritaba por la fiebre, sin duda muy alta, se sentía incapaz de mover brazos o piernas, y la cabeza le pesaba como si la tuviera incrustada en el sofá. Cerró los párpados, que apenas había logrado entreabrir, y atendió al latido desenfrenado de su corazón, comprendiendo que había algo que no iba bien. Reunió las escasas fuerzas que le restaban y logró incorporarse un poco hasta llegar a sentarse. Su pie estaba tan hinchado que había perdido su forma natural y parecía más propio de algún animal. Se había teñido de un rojo oscuro, supuraba un líquido amarillento y unas finas y preocupantes líneas rojas comenzaban a ascender por su pierna. Intuía que aquello era indicativo de algo muy peligroso, algo que necesitaba atención médica urgente, aunque en aquel momento no podía pensar con claridad qué debía hacer. Apoyó la pierna en el sofá, levantando pequeñas nubes de polvo. Necesitaba ayuda, y tendría que entregarse si quería tener alguna oportunidad de sobrevivir. Debía abandonar aquella cabaña e intentar bajar al camino rural más próximo, donde probablemente encontraría a alguien pese a la lluvia. Intentó ponerse en pie y gimió de dolor. Optó por gatear, acercándose, como si de un niño pequeño se tratase, a cuatro patas hasta la puerta, cruzando aquel suelo tan sucio. Eran apenas unos metros, pero aquello le llevó varios minutos y una vez alcanzó su objetivo se sintió mareado por el esfuerzo realizado. Inspiró hondo. Tendría que adaptar una posición más erguida para llegar a la cerradura. No lo logró hasta el tercer intento. Abrió la puerta reuniendo sus últimas fuerzas y cayó de cabeza a la hierba mojada por la lluvia.

Mia estaba sentada en la cocina con una toalla en la cabeza comiéndose una tostada con mermelada y hojeando la prensa local. Levantó la vista cuando vio aparecer a Katja. —Iba ahora a despertarte. ¿No tienes clase hoy? —preguntó con la boca llena.

—No me encuentro demasiado bien —mintió Katja, señalando su cabeza.

—Has pasado demasiado tiempo durmiendo. Cuando llegué a casa anoche, ya estabas acostada —respondió Mia, tomando otra cucharada de mermelada que repartió sobre la tostada. Katja pensó que el sobrepeso del que se quejaba su compañera constantemente no era sino responsabilidad suya. Anna y ella misma se controlaban mucho más con la comida. Al pensar en Anna recordó también su diario y se mareó.

—La verdad es que no tienes buen aspecto —observó Mia. Durante un momento Katja estuvo tentada de contárselo todo a su amiga. Explicarle el horrible contenido de aquel diario e informarle de sus planes para sacar provecho de ello. Abrió la boca para hablar, pero Mia se puso en pie de repente.

—Dios mío, ¡qué tarde es! Acuérdate que me voy a casa de mis padres el fin de semana. Volveré el domingo por la noche. Tenemos que hablar aún de cómo organizarlo todo para el entierro, las flores y esas cosas.

Mia dejó sobre la mesa la tostada a medio comer y salió a toda prisa de la cocina. El momento de la confidencia pasó y la chica se marchó; Katja oyó ruidos en el pasillo y la puerta cerrarse. Se apoyó contra la mesa para recoger el resto de la tostada de Mia, que se comió. Tomó un par de sorbos de un café ya casi frío, y comenzó a sentir que recuperaba un poco las fuerzas. Guardaría el secreto y llevaría a cabo su plan, y lo haría aquel mismo día.

Rebekka intentó contactar con Sanna Gudbergsen a través del móvil, pero ésta no contestó a su llamada. Se sintió inquieta. Necesitaba urgentemente hablar con aquella mujer, pues quería saber si se había recuperado ya el documento desaparecido. Egon pasó por delante de su puerta con una bandeja de comida en la que vio un vaso y un plato vacíos y Rebekka se puso en pie y le siguió hasta la cocina. —Egon, ¿alguna novedad en el caso de Anna Jelager?

—Por desgracia no. Hay unos cien voluntarios registrando el bosque y el fiordo —dijo éste, al tiempo que se encogía de hombros.

—En lo que atañe al caso de Anna Gudbergsen, no dejo de pensar en la familia Matthiesen, y me pregunto... ¿Qué sabe usted de ellos?

Egon la miró pensativamente y dudó antes de responder.

—No sé mucho más que lo que pueda saber cualquiera. Todo el mundo los conoce por aquí. John es un hombre muy popular. Se ha hablado en alguna ocasión de que tiene alguna que otra cosa que ocultar, que es propietario de empresas que ha puesto a nombre de alguna sociedad, pero sus enemigos jamás han podido demostrar nada. Y enemigos tiene, y no pocos, pese a su popularidad. En esta ciudad no se perdona fácilmente que se rompa con la iglesia oficial, pero al parecer a él este hecho no le preocupa demasiado. Y en cuanto a Jane Matthiesen... es un ama de casa tradicional, como las de antes. Se ocupa de sus chicos, incluyendo a John, y también de la comunidad. Sus galletas caseras son las mejores que comerá en toda la ciudad.

Egon introdujo los platos sucios en el lavavajillas, mientras Rebekka le observaba.

—No hay que olvidar que es una Bækkegaard. Los recordará de cuando era niña. Muy religiosos. El padre me confirmó y me sentía aterrorizado por él, sinceramente.

Egon se frotó la barbilla, pensativo.

—Lo sé. Era un hombre que impresionaba mucho —asintió Rebekka, y Egon sonrió.

—¿Y los chicos?

—No puedo decir gran cosa de ellos. Kristian, el mayor, es el hijo perfecto según he oído. A imagen y semejanza de su padre, el heredero de todo este tinglado. Erik es un solitario, un tanto raro, si quiere conocer mi opinión, y Kenneth, el pequeño, bueno, ya sabe cómo es Kenneth.

Egon le dedicó una sonrisa amable, pero a Rebekka le irritó su forma de repasar a los miembros de la familia Matthiesen, demasiado sucinta a su juicio.

Se dispuso a volver a su despacho.

—Mi sobrina Pia —añadió Egon de repente— estuvo en el instituto con John y Jane Matthiesen, en la misma clase. Y también con Lene Eriksen, la chica que fue asesinada veinte años atrás. ¿Recuerda aquel crimen? Ya no sería usted tan niña.

Rebekka arrugó la frente.

—Creo recordar algo. Jamás se resolvió aquel crimen, ¿no es así?

—No se resolvió, no. Pero se interrogó a John repetidas veces. Puedo preguntarle a Pia si recuerda algo más. Volverá pronto de sus vacaciones.

—Sí, gracias, hágalo —respondió Rebekka, mientras volvía a intentar comunicarse con Sanna Gudbergsen.

Los rayos de sol iluminaban el fiordo y le conferían una apariencia extraña, como si contase con un halo de santidad. Resultaba difícil de imaginar que esa naturaleza tan idílica constituyera el marco para la desaparición de una niña pequeña y del brutal asesinato de una joven. A Sanna Gudbergsen no pudieron localizarla ni en su móvil, ni en el teléfono fijo de su casa, por lo que Rebekka decidió pasarse de nuevo por la casa de Retortvej. Llamó a la puerta repetidas veces, pero era evidente que no había nadie en casa. Subió a una silla que encontró en el jardín, con intención de asomarse a una ventana para averiguar si Sanna yacía indefensa y necesitada de ayuda en el suelo, pero no pudo ver nada. Todo parecía en orden. Rebekka advirtió que el Volvo de Sanna Gudbergsen no se encontraba allí y se preguntó dónde podría haber ido. Le había indicado que no tenía familia y tampoco le daba la impresión de que el matrimonio frecuentara a muchos amigos. Rebekka se mordió el labio inferior, pensativa. Decidió caminar el par de metros que la separaban de la casa de la familia Matthiesen en Bekksinvej. Tuvo que llamar repetidas veces al timbre antes de que le abriera la puerta una Jane Matthiesen asustada. Rebekka le dirigió una sonrisa tranquilizadora y se le permitió entrar a regañadientes. —Me gustaría volver a hablar con sus hijos. Con los tres.

El color desapareció del rostro de la mujer del pastor.

—Pero... Creí que ya habían identificado al asesino —tartamudeó, y una mano nerviosa subió hasta el cuello.

—No es así.

—¿Y Alex Pedersen?

Jane Matthiesen le dirigió a Rebekka una mirada inquieta.

—A Alex Pedersen se le busca por agresión, atacó a un anciano —respondió Rebekka—. Y eso es todo lo que tenemos contra él a día de hoy.

Jane Matthiesen se desplomó en una silla.

—¿Y el palo de golf? —preguntó con apenas un hilo de voz.

—Desconocemos aún muchos detalles del caso. Precisamente por eso quisiéramos volver a hablar con sus hijos.

Durante unos instantes temió que la mujer se desmayara. Su palidez se intensificó.

—Mis chicos no tienen nada que ver con el crimen —susurró, mirando a Rebekka firmemente a los ojos—. Nada.

Se oyó un ruido en el pasillo y poco después apareció Kenneth en el salón. El chico le dirigió a Rebekka una mirada asustada.

Ella se le acercó sonriente.

—Hola, Kenneth, quería hablar contigo precisamente.

—¿Ahora? —preguntó Jane, tan alterada que Rebekka se sorprendió. Intentó parecer digna de confianza.

—Tal vez pueda pasarse por la comisaría, para una declaración formal. Por supuesto, se hallará presente un representante de los servicios sociales, y...

—Kenneth no tiene nada que ver con ese asesinato —exclamó Jane, poniéndose en pie repentinamente. El chico se estremeció, por lo que la mujer continuó hablando de forma mucho más calmada—. Tengo que hablar con John primero. Tenemos que estar presentes. Kenneth está muy nervioso desde que ocurrió lo de Anna.

Jane se acercó a su hijo y le acarició suavemente los indómitos rizos. El chico la miró con adoración.

—Oye, Kenneth —le dijo su madre—. ¿Recuerdas a esta señora, Rebekka Holm?

El chico asintió, mirando a Rebekka de reojo.

—Esta señora quisiera hablar contigo de Anna. ¿Qué te parece?

La voz de Jane era suave y cantarina y Rebekka tuvo el pensamiento absurdo de verla transformarse en pájaro y volar entre floreados cojines.

—No. Anna, no —protestó el chico, ocultando el rostro en la blusa de su madre—. Anna no —repitió.

—Tal vez sería mejor que volviera usted esta tarde y se le interrogara aquí mismo. No sería tan traumático para él como acudira la comisaría —propuso Jane, con una tímida sonrisa.

—De acuerdo, lo haremos así. Me pasaré a las cinco —aceptó Rebekka, y se marchó.

Se dio prisa en salir de allí, y, mientras se alejaba, volvió a marcar el número de Sanna Gudbergsen. Tampoco en esta ocasión tuvo suerte.

Rebekka revisó los diarios mientras mordisqueaba un sándwich relleno con una indefinible masa de color amarillo que, supuestamente, era ensalada de huevo. Sintió náuseas ya al tercer mordisco y arrojó el resto del bocadillo a la papelera. Se enjuagó la boca con limonada, pero no lograba hacer desaparecer el penetrante sabor a mayonesa y huevo. De modo que sacó un cepillo de dientes y dentífrico de un cajón de su escritorio. Siempre guardaba por todas partes un pack de urgencia porque detestaba la sensación de tener los dientes sin enjuagar. Se dirigió al lavabo y se cepilló mientras reflexionaba sobre el caso. ¿Por qué habría sido asesinada Anna Gudbergsen? Era evidente que alguien se había sentido terriblemente amenazado por ella, pero, ¿qué clase de peligro podía suponer una chica de apenas veintidós años? ¿Conocía Anna algún secreto que no debía salir a la luz? Las ideas se agolpaban en la mente de Rebekka, girando siempre en torno a las familias Matthiesen y Gudbergsen. Imágenes de Gert y Sanna Gudbergsen ocuparon su pensamiento. Había algo que no encajaba en esa familia. El piso en Esbjerg con su cama de matrimonio y, frente al espejo, la caja de preservativos y la declaración del vecino de los ruidos, llantos y gemidos que había oído. Y no podía evitar la desagradable sensación de que también se descubriría algo preocupante en cuanto se investigara a fondo a la familia Matthiesen ¿Existiría alguna conexión con el asesinato de Lene Eriksen en 1984? ¿Y tendría la pequeña Anna Jelager algo que ver con todo aquello?

El dolor de cabeza le martilleaba la nuca. Rebekka entrecerró los párpados deseando que Teit Jørgensen hubiese estado en lo cierto en su suposición de que Alex Pedersen era el asesino que buscaban. El caso se habría resuelto y ella se encontraría ya en Copenhague devorando un sándwich mucho más sabroso, tal vez con pastrami, mozzarella y tomate, ocupada en investigar un nuevo caso. Aunque eso significaría también encontrarse lejos de Michael. Y descubrió que aquello no le agradaba en absoluto. Se pasó la lengua por los dientes, ya limpios. Decidió hacerle una visita a Kristian Matthiesen.

Si a Kristian Matthiesen le sorprendió hallar a Rebekka ante su puerta, no lo mostró. Le sonrió amablemente y le rogó que pasara al interior con un gesto que mostraba su galantería. Residía en un pequeño piso en el interior de una casa de construcción moderna, a apenas unos kilómetros de distancia de sus padres. Rebekka se sorprendió por lo ordenado que lo encontró todo. En el salón halló una mesa antigua de madera de pino totalmente cubierta de papeles. Al parecer Kristian estaba trabajando en algo. Una de las paredes estaba cubierta por estanterías, al otro extremo de la habitación se habían colocado dos sillones y una pequeña mesita. Le ofreció un té, ella aceptó, agradeciéndole el detalle, y dirigió una rápida mirada al dormitorio, donde vio que la cama, doble y con colcha y cojines a juego, estaba cuidadosamente hecha. Un armario sin puertas revelaba ropa pulcramente doblada en su interior. Sobre el cabecero de la cama vio un gran crucifijo dorado.

—¿Nos sentamos allí?— propuso Kristian, señalando los sillones. Acababa de regresar de la cocina con una bandeja en la que llevaba dos humeantes tazas de té.

Rebekka se sintió impresionada por el encanto y aspecto físico del mayor de los Matthiesen y muy sorprendida del contraste que ofrecía con su hermano Erik. ¿Por qué Anna no se había decantado por Kristian, que por edad y aspecto resultaba mucho más apropiado para ella? Ambos tomaron unos sorbos de su té y Rebekka explicó que pasaba por allí casualmente y había decidido aprovechar la oportunidad para averiguar algo más sobre él, su familia, y también sobre Anna.

—¿Cómo describiría a su familia? —preguntó, y volvió a tomar un sorbo de su té.

Durante unos instantes aquella pregunta pareció desconcertarle, pero a continuación le sonrió abiertamente.

—Somos una familia normal, cristiana. Mi padre es un pastor muy popular y pasa la mayor parte de su tiempo ocupado con asuntos de la iglesia. Siempre ha sido así. Mi madre es ama de casa, en la más vasta extensión de la expresión. Se ocupa de la casa y de nosotros. También ayuda en la iglesia, organizando algún bazar y cosas así. Me marché de casa el año pasado, al acabar el instituto. Erik está en último curso de bachillerato y suele ocuparse de sí mismo la mayor parte del tiempo, y Kenneth... Bueno, su discapacidad hace que requiera mucha atención.

—¿Qué significa Dios para su familia?

—Todo. Nuestra vida gira en torno a Dios. Así se nos ha educado.

—¿Y para usted? ¿Qué significa la fe? —quiso saber Rebekka.

—Dios nos ama y Jesús ha muerto por nosotros y para redimir nuestros pecados. Esa es la esencia. Dios siempre se encuentra con nosotros, hagamos lo que hagamos. Rezamos a diario, leemos la Biblia, estudiamos y damos las gracias por la comida. No conozco otra forma de vida, pues en realidad todas las personas con las que nos relacionamos viven de ese modo.

Sonrió y movió la cucharilla en su té.

—Anna no.

Kristian siguió sonriendo.

—Cierto. Anna no.

—¿Cómo se conocieron? —preguntó Rebekka.

—Ya se lo he explicado todo a sus compañeros. Ambos estábamos en el equipo de balonmano y solíamos volver juntos a casa después del entrenamiento. Poco a poco entablamos amistad.

—Pero, ¿cómo es que comenzaron a relacionarse? Usted era año y medio más joven que ella.

Kristian se movió en su silla.

—Anna jugaba en el grupo que seguía al mío, y solía verla jugar. Me gusta ver jugar a las chicas.

Esto último fue acompañado por una sonrisa.

—¿Fue usted quien le presentó a Anna al resto de su familia, a Erik?

Kristian asintió.

Rebekka sacó una libreta de notas de su bolso y comenzó a hojearla.

—¿Qué clase de relación mantenía con ella?

—De amistad exclusivamente. Era mayor que yo, como usted misma ha señalado. Pero era guapa. Me gustaba mirarla, y a ella le agradaba que la miraran.

Nueva sonrisa.

—¿Estaba enamorado de ella?

—En absoluto. Me parecía una chica atractiva, nada más. Todos lo creían. Todos.

Kristian miró a Rebekka, que constató cómo se alteraba ligeramente el verde de sus ojos.

—Le tuvo que gustar mucho si pensó en presentársela a su familia.

Kristian se encogió de hombros y tomó un largo sorbo de té.

—Probablemente. De eso hace mucho. La verdad, me cuesta recordarlo con detalle. Era una chica despierta y agradable y yo sentí cierta curiosidad. No era más que un adolescente y el mundo de las chicas me parecía emocionante y prohibido.

—¿Qué le pareció cuando Anna comenzó a salir con su hermano Erik?

—Eso fue después, mucho después. Y me pareció bien. Yo no pensaba en ella de ese modo, no me interesaba como pareja—respondió elevando el tono de voz. Comenzó a toquetear su reloj de pulsera. Tenía unas manos grandes y hermosas con las uñas muy cuidadas.

—¿Y sus padres? ¿Cómo reaccionaron? Anna no pertenecía a su comunidad y seguro que eso supuso algún problema.

Kristian se estiró, aún sentado en su silla, que crujió levemente bajo su peso.

—Mis padres decidieron no intervenir y dejar que fuese el tiempo quien solucionase aquello. Por supuesto, insistían en que aquella relación no debía pasar de una amistad. Erik deberá casarse con una chica cristiana, y también yo lo haré así.

—¿Su hermano estaba de acuerdo?

—Erik siempre ha sido algo raro. Ha seguido su propio camino.

Kristian continuó moviéndose en su silla, parecía algo inseguro.

—¿No podría Anna haber podido formar parte de su comunidad?

Kristian rio.

—Imposible. Anna era demasiado pasional. Jamás hubiera aceptado nuestro modo de vida. Jamás. Todos lo sabíamos.

—¿Por qué?

—Anna era una hija del mundo, como suele calificarlo mi madre. Mientras que en mi familia somos hijos de Dios. Intentamos ayudar a que las personas recuperen la fe en Dios, y Anna no era así. A ella no le interesaban el resto de las personas, no le interesaba nadie más que ella misma. Esa es la diferencia entre ella y nosotros.

Kristian se había quedado pálido y ella descubrió algo oculto tras su franca mirada.

—¿Ha dudado alguna vez de su fe? —quiso saber Rebekka, y Kristian se sorprendió visiblemente.

—No —respondió con frialdad.

—Else, Else, la visita está al llegar. ¿No bajas? Su padre se encuentra ante la puerta del dormitorio, que permanece cerrada. Llama con cuidado, como si la pesada puerta de madera fuese en realidad de cristal y pudiera romperse bajo la presión de su mano. Llama y llama, una y otra vez.

Rebekka sale silenciosa del baño, lleva puesto su vestido de confirmación. Se ajusta a su delgado cuerpo, sus pies descalzos van enfundados en unas bailarinas blancas. Apenas acaba de dar comienzo la primavera. Se ha rizado el flequillo, se ha puesto sombra de ojos azul y se ha repasado los labios con carmín que ha comprado para la ocasión. Se encuentra guapa. El grano que adornaba su frente ha desaparecido, dejando una leve marca rosada. La ha cubierto con maquillaje. No podría haber salido mejor.

Las expectativas le provocan un cosquilleo en el estómago, como si volaran cientos de pájaros en su interior. Hoy es su gran día. Los preparativos han sido largos y complicados. La madre ha protestado continuamente por las compras y por el trabajo que suponía tener a punto la comida. Rebekka no ha contestado a nada y ha ayudado en silencio. Ha traído cajas de agua mineral y cerveza, pelado patatas, limpiado las gambas y puesto la mesa. Ha preparado ella misma las veinte tarjetitas, que, recortadas en cartón blanco, señalan todos los nombres con letras doradas en una impecable caligrafía. Sólo vendrá la familia. Está todo listo. Su padre ha puesto banderitas en el camino de entrada, por primera vez desde la muerte de Robin, de la que en verano se cumplirán cinco años.

Su padre intenta llamar de nuevo, pero aún antes de que su huesuda mano alcance la puerta parecen abandonarlo las fuerzas, y el gesto acaba en un suave toque. Suena el timbre de la puerta. Han llegado los primeros invitados. El padre comienza a temblar y parece encogerse.

—Else, Else, sal de ahí.

Su padre se vuelve y descubre a Rebekka, que le dirige una mirada interrogante. Se encoge de hombros, y hace un gesto de resignación con la mano.

—Baja, Rebekka, abre y atiende a los invitados. Convenceré a mamá para que salga. Está un poco cansada, nada más. Han sido muchos preparativos.

Miente con tanto convencimiento que ambos se sorprenden y Rebekka baja las escaleras para abrirle la puerta a su tío y a su tía.

—Felicidades, mi niña.

Su tío la abraza y su tía le planta un húmedo beso en la mejilla.

—¿Y tus padres? ¿Dónde están? —pregunta su tía, buscando con la mirada.

—Mamá está arriba, acostada —dice Rebekka, y siente cómo se ruboriza y le duelen sus palabras.

—Claro —dice su tía y sube decidida las escaleras. Su tío parece avergonzado cuando mira a Rebekka. De repente les llega el olor a algo quemado y ambos se apresuran hacia la cocina. El asado está completamente chamuscado. Rebekka lo saca del horno y se mancha el vestido blanco de salsa. Su tío abre la ventana y le dice que irá a llamar a los demás.

Las voces excitadas de su tía y su madre llegan hasta la planta inferior. Oye a alguien bajar las escaleras a toda prisa y cerrarse la puerta de un portazo. Intenta eliminar la mancha del vestido. Suena el timbre de nuevo, y el corazón de Rebekka late de forma tan descontrolada que casi no lo oye. Deja de frotar la mancha y se dirige hacia la puerta. La abre. Su tía la mira de forma extraña. Detrás de ella ve a su padre, está recogiendo todas las banderitas. Se le acerca y le dirige una mirada de disculpa.

—Ahora baja mamá.

Algo se rompe en su interior. Hace apenas dos horas que ha regresado a casa desde la iglesia y acaba de notar que ha perdido por completo la fe en Dios. Le ha dicho que sí a Dios en la iglesia, pero sabe con certeza que no existe. Es tan poco real como las personas que la rodean. Las lágrimas caen sobre el felpudo de entrada y las piedras que su padre ha dejado caer al arrancar las banderas.

Kristian le dirigió una mirada serena. —Jamás he dudado ni un solo segundo de mi fe. Dios se encuentra presente aquí ahora mismo. —dijo, y señaló su corazón—. Pero tal vez debería hacerle a Erik la misma pregunta.

—Lo haré —se apresuró a contestar Rebekka—. Pero, ¿a qué se refiere exactamente?

Kristian titubeó antes de proseguir.

—Erik siempre ha sido algo raro. Un solitario. Se aislaba de la familia —dijo, frotándose los ojos—. Resulta difícil de explicar, pero actúa según cree conveniente, sin pensar en nadie más. Los demás, la iglesia o incluso Dios, le somos indiferentes.

Le dirigió una mirada cansada, como dando a entender que se trataba de un problema perenne en su familia que les robaba las fuerzas.

—¿Y Anna también?

Kristian asintió, muy despacio.

—¿Dónde se encontraba la noche del sábado al domingo, entre la medianoche y las tres de la mañana?

De su rostro desapareció la última gota de sangre. Sus dedos se aferraron febrilmente a la taza.

—Ya se lo he dicho. Asistí a un encuentro de nuestro grupo, en casa de Mathias Holm Hansen. Éramos seis en total, y fue muy agradable. A los dos aproximadamente me marché de allí en bicicleta. Me fui a casa, y el camino no atraviesa el bosque. Cuando llegué me tomé un vaso de agua y me acosté.

La miró con grandes ojos inocentes.

—¿No dispone de coartada para el resto de la noche?

Sacudió la cabeza en señal de negativa, de forma rápida y enérgica, lo cual despertó en Rebekka una sensación de desasosiego. Supo de algún modo que le mentía. Le dio las gracias, recogió su abrigo y Kristian se puso en pie y la acompañó hasta la puerta. Se dispuso a abrirle cuando ella apoyó su palma sobre la de él.

—Le he visto —dijo, sosteniéndole la mirada. Él se sorprendió primero, después pareció desconcertado, finalmente asustado.

Apenas unos centímetros separaban sus rostros. Un músculo se movió bajo el ojo izquierdo de Kristian, por lo demás no mostró ninguna otra inquietud. Se limitó a contemplarla sin atreverse a hablar.

—Me pareció extraño que pasara silbando por allí. Inquietante, para ser más exacta —susurró Rebekka.

—Pierde el tiempo —repuso él con calma, y abrió la puerta. Entró algo de aire frío en la habitación.

—Había comprado unas flores para Anna, pero cuando pasé por el lugar tuve la desagradable sensación... me sentí observado, y no me atreví a dejarlas allí. Temía que aquello me hiciera parecer sospechoso. Por lo que me lo pensé mejor y me marché de allí —explicó.

—Estaba usted silbando, Kristian —insistió Rebekka.

Él se irguió.

—Estaba asustado —respondió con calma—. Y cuando estoy asustado, silbo. Siempre lo he hecho. Pregunte a mi familia.

Abrió la puerta del todo. Se oyó música procedente de alguna de las viviendas superiores.

—Adiós.

Se despidió con una inclinación de cabeza, pero ella le dio un fuerte apretón de manos.

—Tendrá noticias nuestras. Y otra cosa. Kristian, ¿sabía usted que su abuelo guardaba sus palos de golf antiguos en la caseta del jardín? ¿Un lugar que no está cerrado con llave?

El chico dudó, y se encogió de hombros a continuación.

—No lo sabía. Pero tampoco lo hubiese recordado si lo hubiese sabido. En las casetas siempre hay todo tipo de objetos —respondió, y cerró la puerta.

Katja tecleó los primeros cinco números antes de perder el valor. Colgó el teléfono y se dejó caer en el sillón de cuero que había en un rincón mientras recorría con la vista el resto del salón. El piso era muy bonito, y cada día se sentía más agradecida por tener la oportunidad de vivir allí, lejos de aquel bloque de pisos gris en el que había crecido. Quería algo mejor para sí misma, siempre había acariciado sueños dorados, como solía subrayar su madre. Katja se imaginó viviendo allí sola algún día, asediada por hombres atractivos y con el armario repleto de zapatos caros y ropas elegantes. Ese sueño podría convertirse ahora en realidad si lograba reunir el valor necesario para poner en práctica su plan. Contempló el teléfono, sobre el que había quedado marcada la huella sudorosa de su mano. Lo volvió a intentar. A pesar de insistir repetidas veces no respondió nadie en el primero de los números marcados. Marcó el segundo, confiando en tener más suerte en esta ocasión. Y alguien descolgó.

Sonja Bækkegaard abrió la puerta y le dedicó una mirada furiosa a Michael antes de permitirle pasar. —No entiendo a qué se debe esta visita. No tenemos nada que ver con ese asunto —le recriminó irritada, mientras le conducía a través de un oscuro y largo pasillo a una estancia luminosa con vistas a un jardín con árboles frutales y rosaledas.

Knud Bækkegaard estaba sentado en un sillón, con los párpados cerrados, y escuchando Las cuatro estaciones de Vivaldi. No reaccionó ante su presencia hasta que su esposa apagó la música.

—Tienes visita.

El hombre abrió los párpados, confundido, se puso en pie lentamente y le tendió una mano huesuda a Michael, que se presentó con su nombre y rango.

—¿En qué puedo ayudarle?

Su voz era sonora y llenaba aquella habitación por completo y Michael se sintió aliviado de no tener trece años y haber acudido para solicitar ser confirmado.

—Acabamos de obtener la confirmación de que el palo de golf con el que fue asesinada Anna Gudbergsen es de su propiedad.

En el rostro de Knud Bækkegaard se reveló la sorpresa.

—¿Cómo?

—Lo lamento, pero lo hemos comprobado. Le ruego por tanto que nos facilite una lista de las personas que tienen acceso a su jardín.

—Sería mucho más sencillo si comenzara a enumerar a aquéllos que no lo tienen —dijo Bækkegaard, realizando un gesto amplio con la mano—. Somos una gran familia, todo el mundo nos visita y, como habrá podido comprobar por sí mismo, cualquiera puede entrar en el jardín. Es imposible restringir el círculo de personas que podían haber cogido el palo.

Sonja Bækkegaard asintió. Permanecía de pie en la puerta, los brazos cruzados y los labios apretados en gesto de desaprobación.

—No controlamos quién pasa a nuestra propiedad. Tenemos contratados a un jardinero y a una chica de la limpieza, a un hombre que viene a limpiar las ventanas, y luego recibimos multitud de visitas, tanto de la comunidad como de chicos que han sido confirmados por Knud.

—¿Recuerda haber visto a alguien entrar en el cobertizo? Aunque haya pasado más tiempo —preguntó Michael consultándolos a ambos con la mirada. La pareja reflexionó un momento antes de negar con la cabeza. La mujer dudó un momento, parecía recordar algo.

—¿Y su familia? ¿Se ha interesado alguien por sus palos de golf? —insistió Michael.

La pareja se miró, y la boca de la mujer formó una línea más apretada aún.

—Kristian —comenzó Knud, y su esposa le dedicó a Michael una mirada furiosa.

—Kristian nos preguntó por los palos hace unos meses. Estaba considerando la posibilidad de comenzar a jugar al golf y nos pidió poder usar los antiguos palos de su abuelo. Nos vino a ver, y Knud y él estuvieron en el cobertizo revisando los palos, pero no se llevó ninguno —explicó Sonja Bækkegaard, al tiempo que alzaba la voz—. Kristian no tiene nada que ver con ese crimen.Alex Pedersen también puede haber entrado en nuestro jardín. Cualquiera puede haberlo hecho —repitió, al tiempo que se aferraba a su delantal a rayas blancas y azules. La mujer tenía las manos grandes, observó Michael, bastas, enrojecidas, y sintió un escalofrío mientras las miraba.

—Kristian Matthiesen miente —dijo Michael, y depositó una taza de humeante café sobre la mesa con un fuerte golpe—. Sus abuelos me acaban de explicar que el chico había considerado la posibilidad de jugar al golf y que había estado comprobando los palos en el cobertizo con Knud. Rebekka silbó.

—Acaba de asegurarme que ignoraba por completo que sus abuelos guardaran palos de golf en el cobertizo. ¡Qué raro! Debería suponer que comprobaríamos su declaración —dijo Rebekka, tomando un sorbo de su taza. Sonó el teléfono que había sobre su mesa. Albæk les informaba de la llegada de Erik Matthiesen. Rebekka le había rogado que se acercara de nuevo a la comisaría, ya que creía que merecía que le dedicaran algo más de tiempo.

Erik estaba contemplando un viejo plano de la ciudad de Ringkøbing que adornaba una de las paredes de la recepción. No parecía demasiado impresionado por su entorno: en aquellos momentos un joven manifiestamente bebido gritaba intentando arrancarse las esposas mientras un grupo de policías lo rodeaba para controlarlo.

—¿Cómo se encuentra, Erik? —preguntó Rebekka, interesada, y él se encogió de hombros y se sentó ante una mesa desgastada. No hacía más que mirar fijamente la pulida superficie. Rebekka le ofreció una Coca-cola, que el joven aceptó con un leve murmullo. Ella sacó entonces un paquete de cigarrillos de un cajón y se lo tendió. El chico le dirigió una mirada en la que pareció poder leer el agradecimiento, sacó un cigarrillo, lo encendió, inhaló profundamente y expulsó el humo muy despacio.

—Erik, necesitamos realizar algunas preguntas adicionales. Necesitamos conocer mejor su relación con Anna.

El chico giró el cigarrillo entre sus dedos.

—No sé qué más puedo contarles.

La miró y pareció sinceramente desesperado.

—Hábleme de ella. ¿Cómo se conocieron?

—A través de Kristian. Ambos jugaban al balonmano. Y un día vino de visita, así, sin más. A Kenneth le gustaba mucho, siempre se alegraba cuando la veía.

Erik sonrió levemente al recordar la escena, y aquella sonrisa suavizo el gesto duro de su rostro, le hizo parecer una persona más agradable.

—Comenzamos a salir como pareja hace unos dos años, en secreto, por supuesto, porque Anna no era de los nuestros. Mis padres son muy estrictos, y tenemos prohibidos lo de las novias,el sexo... y los padres de Anna... también eran estrictos, aunque ella ya era mayor de edad. Sobre todo su padre la estaba controlando siempre. Pero estábamos enamorados, mucho, y con el tiempo aprendimos a descubrir rincones donde poder estar solos sin que nadie nos molestara.

Sonrió de nuevo, una sonrisa cálida, mostrando unos dientes blancos y regulares como los de su hermano.

—Seguro que fueron muy felices juntos. El secretismo puede llegar a beneficiar a una relación —dijo Rebekka, con una sonrisa de complicidad.

—Es verdad —confesó Erik, con una nueva calada a su cigarrillo—. Estuvimos maravillosamente bien juntos. Pero Anna era muy particular. Me solía provocar con frecuencia, de manera muy directa y desvergonzada, y cuando ya estábamos bien metidos en faena, me rechazaba. Como si no tuviera claro si le apetecía tener sexo o no.

Rebekka sacudió la cabeza, desconcertada.

—Explique eso.

—Creo que no sabía manejarlo. Hasta cierto punto le excitaba que saliéramos en secreto, pero también resultaba agotador ocultar siempre nuestros sentimientos en público. Por suerte podíamos acudir con frecuencia a su casa de verano, la casa que Sanna Gudbergsen tiene en Søndervig. Anna tenía una copia de las llaves. Eso nos permitía relajarnos un poco.

—¿Modificó Anna su comportamiento en los últimos tiempos? —preguntó Michael, que de repente sintió deseos de encenderse así mismo un cigarrillo, a pesar de que hacía ya cinco años que había dejado de fumar.

Erik titubeó brevemente.

—Quizá, pero eso no era extraño en ella. Nunca se sabía muy bien por dónde iba a salir. Por ejemplo, se hizo un piercing en el pezón derecho —dijo Erik, mirando fijamente la mesa al tiempo que se ruborizaba—. Siempre tuve la impresión de que era bastante experta sexualmente, pero jamás mencionó a otros hombres. Siempre me repetía que sólo me amaba a mí. Pero, ya que pregunta, sí, su comportamiento cambió en el mes antes de su muerte. Anulaba nuestras citas repentinamente, no le apetecía tener sexo conmigo y se marchó de improviso a Suecia, durante tres días, ella sola.

Suecia. Anna había viajado a Suecia. Rebekka apretó los puños.

—¿Sabe dónde en Suecia y para qué viajó hasta allí? —preguntó, intentando restarle importancia al asunto.

Erik negó con la cabeza.

—No quiso decírmelo. Insistía en que le apetecía conocer el paisaje sueco, simplemente, ya que era medio sueca de nacimiento.

A Rebekka le molestó que Erik ignorase todo lo referente al nacimiento de Anna.

—¿Solía hablar de sus padres? —preguntó, pintarrajeando un papel mientras aguardaba la respuesta.

Erik se frotó los párpados, cansado.

—No mucho. Le parecían agotadores. Su madre bebe demasiado y su padre se ocupaba demasiado de ella, según creo.

—¿A qué se refiere con demasiado? —preguntó Rebekka con cautela. La atmósfera se hizo repentinamente densa, oscura, intensa.

Erik se encogió de hombros.

—Es difícil de explicar. Siempre quería saber con todo detalle qué estaba haciendo y con quién se encontraba. Y siempre la estaba tocando. No sé... la quería mucho, desde luego, y cada vez que se despedía de ella, la besaba en la boca.

Erik miró a Rebekka, avergonzado, y ésta contuvo el aliento. Una vaga sensación comenzó a tomar forma en ella y se irritó consigo misma por no haber confiado desde el principio en su intuición en lo respectivo a la relación que Anna mantenía con su padre. Realizó la siguiente pregunta en un tono neutro.

—¿Pretende insinuar que Gert Gudbergsen abusaba sexualmente de su hija?

Erik dio un salto y se levantó de su silla, asustado.

—No. Simplemente era muy cariñoso. Jamás he querido decir nada de eso, nunca.

Rebekka colocó una mano en el brazo de Erik intentando calmarlo.

—Tranquilícese, Erik. ¿Mencionó Anna alguna vez que los Gudbergsen no eran sus padres biológicos?—preguntó Michael, y Erik les dirigió una mirada desconcertada.

—No. ¿No lo eran?

Nadie le respondió, y Rebekka hojeó su informe antes de volver a mirarle.

—Su hermano mayor, Kristian, nos ha indicado que es usted un hombre solitario, que le gusta seguir su propio camino. ¿Es así?

A Erik se le ensombreció el rostro. Asintió.

—¿En qué es usted diferente al resto de su familia?

El aire se detuvo en el pequeño despacho. Las conversaciones y los teléfonos lejanos crearon música de ambiente.

—No creo en Dios —respondió finalmente, mirando a un punto fijo enfrente de él—. No creo en Dios —repitió—. Hace mucho que no.

Acordaron que Michael permanecería en la comisaría para intentar averiguar todo lo posible acerca del viaje a Suecia de Anna, mientras que Rebekka realizaría una nueva visita a Gert Gudbergsen. Decidió ir a pie hasta el hospital y paseó por el puerto, ascendió hasta el mercado y la zona peatonal de la ciudad, dejó atrás la estación de trenes y autobuses, hasta finalmente ver a lo lejos el edificio de ladrillo rojo. Una intuición inexplicable la hizo tomar el ascensor hasta cuidados intensivos. El señor Larsson era el único paciente de su habitación y parecía pequeño y perdido en aquella cama de hospital. Un monitor controlaba su ritmo cardíaco, y emitía un pitido rítmico. Larsson había despertado varias veces para volver a caer en un sueño profundo, le explicó una enfermera a Rebekka. No se podía aventurar nada aún acerca de sus posibilidades de supervivencia, pero los médicos eran optimistas. Aún no se le había comunicado el fallecimiento de su esposa, ya que una impresión como aquella podría empeorar aún más su estado e incluso causarle la muerte. Rebekka bajó a la planta de cardiología sintiendo el dolor de su propio corazón.

Estaba rodeado por la blancura más absoluta. Como si se tratase de un monte noruego, cubierto de nieve. Sonrió. Aquello le recordó el viaje de fin de curso en séptimo grado, su primer viaje al extranjero. Todos habían vomitado en el ferry, excepto él, que había permanecido indiferente al agitado movimiento de las aguas, contemplando las olas chocar contra el barco mientras se aferraba a su bolsa de viaje con el saco de dormir. Había sido una bonita excursión, a pesar de que era el único que no llevaba ropa adecuada para esquiar. Los otros chicos se habían reído de él cuando apareció en vaqueros y parka en la pista. Se había caído una y otra vez y los vaqueros se le habían empapado y pegado de forma desagradable a los muslos. Sentía las piernas agarrotadas por el frío, pero había soportado el dolor sin protestar, subiendo la montaña a trompicones, hasta que aprendió a bajar sin caerse. Por la noche tuvo que pasar varias horas en la sauna antes de volver a sentir las piernas, pero había merecido la pena. Aquella sensación de blancura volvió a invadirle ahora, se sintió liviano, como si flotara, y experimentó una paz indescriptible, nunca antes vivida.

Las mejillas de Gert Gudbergsen habían ganado algo de color, y tenía mucho mejor aspecto que la primera vez que había ido a verlo. Estaba sentado en la cama, vestido con un albornoz a rayas y leyendo el periódico. Saludó amablemente a Rebekka, que acercó una silla y se sentó a la cabecera de la cama. —Espero que me traiga novedades interesantes. ¿Ya han detenido a Alex Pedersen?

—Aún no, pero lo haremos en breve —respondió ella—.

Pero por desgracia, que le detengamos no significa que se haya resuelto el caso. No contamos con pruebas suficientes que le incriminen y relacionen con el asesinato de su hija.

Gert Gudbergsen arrugó la frente.

—No lo entiendo. Pero bueno, voy a suponer que saben hacer su trabajo y controlan esta investigación. ¿Puedo preguntar qué le han hecho a mi mujer? —continuó en un tono lleno de sarcasmo.

—Iba a realizarle la misma pregunta. No he vuelto a ver a su esposa desde ayer por la mañana y no logro localizarla. ¿No sabe dónde podría encontrarse? —preguntó Rebekka, preocupada.

Él sacudió la cabeza lentamente al tiempo que se encogía de hombros. Ella le explicó el contenido de la última conversación que había mantenido con la mujer, acerca del documento desaparecido, y Gert Gudbergsen asintió.

—Sanna me llamó ayer para solicitarme la combinación de la caja fuerte. Se la di, y me volvió a llamar al poco tiempo para explicarme que el documento había desaparecido. No lo entiendo, ese papel siempre ha estado allí, desde el momento en el que nos instalamos en aquella casa.

—¿Es posible que hubiera llegado de alguna manera a manos de Anna? —preguntó Rebekka, muy seria, pero Gudbergsen sacudió la cabeza decididamente.

—Imposible. Ella jamás pisaba mi despacho. Posiblemente ni supiera que tengo una caja fuerte. Y la combinación la guardo aquí —sonrió, señalando su cabeza—. Por otra parte, no sé por qué le parece que ese documento pueda estar relacionado con la muerte de mi hija. Creo que debería encauzar su investigación de forma más inteligente —observó irritado, doblando el periódico.

—Gert, su hija sabía que ustedes no eran sus padres biológicos.

Gert Gudbergsen palideció y Rebekka apoyó una mano en su brazo lleno de pecas a fin de tranquilizarlo.

—Ignoro cómo pudo descubrirlo, pero lo más probable es que encontrara el documento y se quedara con él. Sabemos que hizo recientemente un viaje a Suecia, donde permaneció tres días.

Gert Gudbergsen parecía sinceramente sorprendido.

—No sabía que hubiera viajado a Suecia. Pensé que había estado en la playa con Katja y Mia, al menos eso es lo que nos dijo —comento, y guardó silencio unos instantes—. En lo que respecta al... a la compra de Anna... —El hombre parecía nervioso por primera vez en toda la conversación—. ¿No se nos podrá perseguir judicialmente por ello?

Ella sacudió la cabeza.

—No lo creo, han pasado demasiados años.

—A Sanna y a mí nos gustaría que permaneciera en secreto. No hay motivo para que el asunto sea ahora la comidilla del pueblo —suspiró, y Rebekka le interrumpió.

—No puedo prometérselo, Gert, es posible que pueda ser de relevancia en nuestra investigación, y en ese caso se descubrirá. ¿Cuál era el nombre del médico que les atendió? —preguntó, ignorando sus protestas. Gudbergsen reflexionó.

—Se llamaba Gösta. Gösta no-sé-qué. Svensson, quizá. No, estoy seguro. Sólo le vimos en un par de ocasiones y en cuanto nos entregaron a Anna abandonamos Suecia. Y ya no mantuvimos más contacto con él. Comprenda que intentábamos apartar todo aquello de nuestras mentes.

Rebekka asintió. Le envió a Michael un mensaje con el nombre del médico.

Guardaron silencio unos instantes, y entonces Rebekka se inclinó hacia él en actitud conspiradora.

—Cuénteme lo suyo con Anna.

Durante unos instantes se hizo un silencio ominoso. Rebekka era consciente del riesgo que estaba corriendo y aguantó la respiración, como si temiera que sus palabras pudieran provocar un nuevo infarto en Gudbergsen.

Sus miedos se revelaron como carentes de fundamento. Gert Gudbergsen miró hacia un punto indeterminado en la lejanía y comenzó a hablar lentamente.

—Yo la amaba —dijo, y sus palabras eran pesadas, semejantes a manzanas maduras que caen de las ramas de un árbol que es incapaz de sujetarlas.

Rebekka no contestó.

—La amé desde el principio. Era tan perfecta, tan hermosa, incluso de bebé —dijo, mientras una lágrima pendía de una pestaña rojiza, a punto de caer por su mejilla—. Nunca me cansaba de ella. Me interesaba todo de ella, aunque eso no pareciera normal. La recogía del colegio, me la llevaba a mi oficina, la bañaba, le leía cuentos.

—¿Cuándo comenzó?

La voz de Rebekka era apenas un susurro.

—Tendría unos dieciséis o diecisiete años —carraspeó Gudbergsen, y apartó la cara—. Era perfecta, mi princesa. Así es como yo la llamaba. Simplemente era cariñoso con ella, nada más, de una manera completamente inocente. —La miró con ojos empañados por la ira—. No hubo más. La toqué un poco. ¿Qué padre no lo hace? Cosquillas y caricias y bromas.

—Gert —dijo ella, cansada, y él pareció hundirse en la almohada, esfumada su ira—. ¿Cuándo mantuvieron relaciones sexuales por primera vez?

Él intentó protestar, pero finalmente se rindió.

—Hará unos dos años. Había comprado el piso de Esbjerg yella había comenzado a estudiar. Me estaba incitando siempre, se maquillaba en exceso y vestía de forma provocativa. No pude resistir a la tentación. Era demasiado guapa...

Se le quebró la voz y las lágrimas cayeron imparables por sus mejillas.

Rebekka sacó la novela Fanny Hill de su bolso y la abrió por la primera página.

—¿P. es usted? —preguntó en voz baja.

Él consultó el libro con aire culpable y asintió.

—Creo que es prueba suficiente de que fue usted quien tomó la iniciativa. ¿Qué significa P.?

—Papá —susurró Gudbergsen.

—¿Lo sabía su mujer?

Él sacudió la cabeza con energía.

—Por supuesto que no. A Sanna sólo le interesa el alcohol, desde hace años.

—Gert, ¿ha asesinado usted a su hija?

Gudbergsen se estremeció y miró a Rebekka con aire de incredulidad.

—No, por Dios. Anna era mi hija. Jamás podría haberle hecho daño.

Su voz vibraba debido a la indignación.

—¿Y su esposa? ¿Podría haber agredido a Anna en un ataque de celos?

Rebekka constató cómo el hombre comenzaba a temblar.

—Jamás. Sanna no sería capaz de asesinar a nuestra hija. Eso es ridículo —rio Gudbergsen.

Rebekka le contempló, dudosa.

—Debería avisar a un abogado —le aconsejó, levantándose de la silla.

Él asintió, la mirada fija en sus delgadas manos.

Rebekka se dirigió a la puerta.

—¿Cree que tal vez su esposa se puede haber marchado a su casa de verano? Erik Matthiesen mencionó que tenían una casa de verano.

—¿Cómo sabe Erik lo de esa casa? —preguntó Gudbergsen sorprendido, arrugando la frente—. Dudo mucho que la encuentre allí. La casa es de ella, pero la utilizamos poco. Pensábamos venderla, pero Anna insistió en conservarla.

Su voz se quebró de nuevo, y cuando Rebekka abandonó la habitación le oyó sollozar.

—Vaya, aquí apesta. ¿Qué ha estado haciendo? —preguntó Michael tapándose la nariz y abriendo la ventana. —Debe de ser el sándwich de huevo —explicó Rebekka sorprendida, y ambos se rieron. Llevó la papelera a la cocina y arrojó su contenido al cubo de basura.

Michael aún seguía riéndose cuando regresó.

—Es verdad, aquí apesta. ¿Por qué no vamos a su despacho? —propuso ella. Él se levantó de la silla sin dejar de taparse la nariz y fueron a su despacho. Allí olisqueó un poco.

—No sé si aquí huele mejor, pero...

—Sentémonos —dijo Rebekka, con una rápida mirada a la fotografía de Amalie que adornaba el escritorio de su compañero. La niña era muy guapa y Rebekka sintió deseos de conocerla.

—Escuche —comenzó Michael, con entusiasmo—. Anna estuvo en Suecia. Se alojó en el hotel Crystal Plaza del 27 al 29 de julio.

—¿Cómo lo ha descubierto?

Rebekka se sintió tan sorprendida que golpeó la mesa en un gesto espontáneo.

—David, Susanne y yo elaboramos una lista de los principales hoteles de Estocolmo y llamamos por teléfono. Tuvimos suerte, bueno, David la tuvo. Ordenó los hoteles según estimó que serían las preferencias de una chica de la edad de Anna, y el Crystal Plaza ocupaba el segundo lugar de su lista.

—Fantástico. ¿Y ha logrado localizar a Gösta Svensson? —preguntó, conteniendo la respiración.

Michael negó con la cabeza.

—Por desgracia, no. Pero estamos en ello.

—Maldita sea. Si lográramos hablar con él, tal vez incluso resolveríamos el caso. Michael asintió y Rebekka se frotó los ojos, cansada.

—Deberíamos comprobar a los suecos que han visitado nuestra ciudad en los últimos días. Y también hay que hacer una visita a Mathias Holm Hansen, el amigo de Kristian, para comprobar su coartada. A las cinco tengo que estar en casa de los Matthiesen para hablar con Kenneth, no queda demasiado tiempo —dijo, tras consultar su reloj.

—Y más tarde tiene una cita conmigo —le recordó él.

—Sí —asintió ella saliendo del despacho y cerrando la puerta.

Cuando llamó al timbre eran las cinco en punto. Fue John Matthiesen quien le abrió la puerta y la condujo hasta el salón, donde ya aguardaban su mujer y el chico. Kenneth parecía asustado, su madre le sostenía la mano. Rebekka se acuclilló ante él, apoyó una mano sobre sus rodillas y le dedicó una mirada seria. —Kenneth, me alegraría mucho que pudieras enseñarme tu habitación.

A sus padres aquello les cogió por sorpresa y pareció inquietarles profundamente, pero Kenneth sonrió, feliz.

—Ver mi habitación. A Nik y Jay y los coches, y...

—Exacto. Quiero verlo todo —confirmó ella, tomándole cuidadosamente de la mano. Kenneth se puso en pie y se dirigió al pasillo lleno de confianza. Sintió la mirada furiosa de sus padres, pero la ignoró mientras charlaba con el chico, que la conducía hasta el piso superior.

Los dormitorios eran pequeños, pero acogedores. Las paredes inclinadas estaban empapeladas de un tono pardo, con un motivo algo anticuado. La enorme ventana poseía vistas al jardín e inmediatamente detrás se alzaban los amenazadores árboles del bosque. Kenneth le mostró un par de posters de sus ídolos y Rebekka los admiró en voz alta.

—Kenneth —dijo, tocando levemente su brazo, y él guardó silencio, mirándola con aquellos ojos oblicuos—. Kenneth, sé que has contestado muy bien todas las preguntas que te hemos hecho sobre Anna. Porque eres un superhéroe, como Spiderman, ¿verdad?

Kenneth sonrió ampliamente.

—Necesito la ayuda de un superhéroe —dijo ella, y Kenneth se limpió la nariz con la manga. Un moco verde colgó de su mejilla.

—Superhéroes ayudan a las mujeres —sonrió.

—¿Viste a Anna en el bosque? —preguntó Rebekka, confiando en que aquella pregunta no asustara al chico.

Él no respondió, pero comenzó a hacer gestos extraños con la boca.

—Anna muerta —dijo, moviéndose sin parar.

Rebekka asintió con calma.

—Sí, Kenneth. Anna está muerta. ¿La viste en el bosque cuando ya había muerto?

Él sacudió la cabeza en señal de negativa.

—Anna muerta —repitió, y guardó silencio, al tiempo que miraba por la ventana.

Rebekka no dejaba de observar su comportamiento. Si no fuese por la sombra de los árboles el lugar del crimen podría ser visible desde allí. Al menos, si se disponía de unos buenos prismáticos.

—¿Qué ocurrió en el bosque? —preguntó, pero Kenneth había comenzado a jugar con unos coches que encontró sobre su escritorio y no le respondió.

—Kenneth, ven —le llamó ella hacia la ventana—. Mira, ¿puedes ver el bosque? ¿Qué le pasó a Anna?

Kenneth alzó la vista y dirigió una rápida mirada a la ventana, y de repente parecía estar muy asustado. Su rostro se transformó en una mueca de miedo como si acabase de ver a un terrible monstruo.

—No bosque, no bosque —dijo, retrocediendo hasta un rincón. Rebekka le siguió y se sentó a su lado en el suelo. Permanecieron así unos minutos hasta que el chico se tranquilizó.

—¿Te asusta el bosque porque fue allí donde murió Anna?

Él asintió.

—¿Viste a Anna cuando estaba muerta?

El chico arrancó un trozo de papel de la pared y comenzó a partirlo en partes minúsculas que dejaba caer al suelo.

—¿Cuándo viste a Anna ya había muerto? —repitió Rebekka con calma, aunque por dentro ardía en deseos de sacudir al chico y gritarle para que respondiera de una vez. Él asintió lentamente y ocultó el rostro entre sus carnosas manos. Fue imposible sacarle algo más, a pesar de que continuó intentándolo un tiempo. Poco después bajaron de nuevo al salón, donde John y Jane Matthiesen les aguardaban, preocupados.

—¿Ha podido ayudarle Kenneth? —preguntó Jane.

—Creo que tendremos que interrogarle de nuevo de forma oficial, pero hemos tenido una conversación muy agradable, ¿verdad, Kenneth? —le dijo ella, apretando su brazo.

—Medalla —dijo él de repente, y se inclinó hacia ella, señalando una cadenita con un colgante, una pequeña cruz con un diamante, que normalmente llevaba debajo de la blusa, pero que de alguna manera había escapado al exterior.

Rebekka se detuvo de repente, tocó su cadena y miró a Kenneth.

—¿A qué te refieres? —preguntó—. ¿Qué ocurre con la medalla?

—Medalla —repitió el chico, que fue interrumpido por su madre.

—A veces no se le entiende bien. Es... su enfermedad. Creo que le gusta su cadenita —explicó la madre, abrazando al chico—. Kenneth, coge un helado del congelador del sótano —le dijo a su hijo, en un tono que le recordó a Rebekka a un entrenador de perros. El chico desapareció.

—¿Te parece buena idea? ¿Un helado? ¿Antes de la cena? —le preguntó John a su mujer, visiblemente irritado.

—De vez en cuando uno puede saltarse las reglas —canturreó ésta, guiñándole un ojo a Rebekka, que se despidió rápidamente.

Una vez en su vehículo pensó que Kenneth debería ser interrogado urgentemente de nuevo, pero esta vez en la comisaría. Estaba segura de que el chico había estado a punto de revelarle algo.

Rebekka se encontraba ante una duda: volver a su hotel para ducharse y cambiarse de ropa antes de la cena o dirigirse a la comisaría para terminar algunos informes y preguntar por las novedades en el caso de Anna Jelager. Olisqueó su blusa y tomó la determinación de cumplir con su deber y pasarse por la comisaría. Nada más cruzar la puerta ya percibió lo desolador del ambiente. Los jóvenes agentes con los que se iba cruzando tenían un aspecto resignado, y Albæk, que normalmente solía realizar algún comentario divertido, apenas levantó la vista cuando le saludó. Encontró a Susanne en la sala de reuniones y ésta le explicó que Teit Jørgensen se encontraba completamente fuera de sí. Aún no tenían ninguna pista en el caso de la pequeña Anna, y tanto los ciudadanos, como la prensa, como también sus superiores, le presionaban para que presentara algún resultado. Rebekka le envió un mensaje al móvil informándole de las últimas novedades en el caso Gudbergsen, confiando en animarle un poco, aunque tampoco es que contaran con nada significativo. Finalmente pasó a limpio sus notas sobre la charla con Kenneth Matthiesen y casi había acabado cuando recibió a su vez un mensaje:

No me da tiempo a volver. No olvide nuestra cena, en Jeromes a las 19.30, calle Klitvej 25, dirección Hvide Sande. M.

De inmediato mejoró su ánimo. Sacó un brillo de labios y una máscara de pestañas medio gastada de su bolso e intentó mejorar su aspecto. No podía hacer más.

Jeromes se hallaba a unos veinte minutos en coche, en las afueras de la ciudad. Rebekka disfrutó del trayecto mientras admiraba el paisaje. Altas y pálidas dunas se alzaban ante un cielo violeta. Grandes zonas de florecillas de color lila bordeaban la carretera comarcal y de vez en cuando se encontraba con algunas de esas típicas casas de campo con techo de barro. Entre las dunas podía ver a lo lejos el agitado mar del norte.

Sonó su móvil. Dorte.

—Hola, Bekka, sólo quería saber cómo te va. Ringkøbing está en todos los titulares de prensa, debe de ser duro para ti. ¡Como si no fuera ya lo suficientemente difícil todo!

—Difícil no es la palabra exacta— dijo Rebekka, contenta de que su amiga la comprendiera tan bien—. El caso es terriblemente complicado y el otro asunto... bien, sigue carcomiéndome por dentro, no puedo evitarlo.

Durante unos instantes ninguna de las dos habló.

—Estamos muy ocupados —continuó al cabo de un momento—. En el caso de Anna Gudbergsen no dejan de aparecernuevas pistas. Pero ahora mismo voy de camino a un bonito restaurante para discutir tranquilamente el caso con uno de mis compañeros —añadió rápidamente.

—Bien —dijo su amiga, que había captado perfectamente lo que había querido expresar a través de su tono de voz—. ¿A que adivino con cuál de ellos?

—A ver.

—No puede ser más que Michael Bertelsen —dijo Dorte, y Rebekka se rio en voz baja.

—No sé a qué se debe —dijo, muy despacio—, pero hay cierta química. Es un hombre muy agradable, parece muy equilibrado y no tiene necesidad de demostrar nada.

—¿Podrías imaginarte que surgiera algo? —preguntó Dorte, y Rebekka reflexionó.

—Tal vez, si las circunstancias fueran las adecuadas, lo cual no es el caso. Y no sería demasiado profesional en estos momentos.

—Bien, en ese caso te volveré a llamar mañana por la mañana, parece que no voy a interrumpir nada importante —se rio Dorte.

El restaurante se encontraba en una antigua casa de campo restaurada, con techo de barro, y había sido declarado patrimonio de la humanidad. Estaba situado entre las dunas, próximo al mar. El sol del atardecer teñía de rojo la playa y Rebekka se detuvo unos instantes. En su mirada se mezclaban la expectativa de lo que había de venir con la tristeza de los recuerdos del pasado. Michael había llegado ya y la estaba esperando. El pequeño local con sus mesas redondas, las servilletas blancas almidonadas, las velas y la chimenea encendida en un rincón le daban al lugar un aire muy acogedor. Estaban ocupadas prácticamente todas las mesas, y el leve susurro de las conversaciones y las risas contenidas ambientaba el lugar. Michael le hizo señas para que se acercara y se puso en pie. Durante unos momentos ambos se sintieron torpes, dudando en cómo saludarse, si era o no pertinente un abrazo. Rebekka rompió con la indecisión apretando su brazo y él le tendió la mano.

—¡Qué acogedor! Y qué bonito el entorno.

Michael asintió con entusiasmo.

—Estaba deseando mostrarle este local. Es mi refugio. Cuando quiero desconectar del trabajo, vengo hasta aquí, como bien y recupero las energías. Y además me siento un poco cosmopolita y no tan provinciano como soy en realidad.

Se rio, ella se unió a él, y se sentaron. Michael arrugó la frente.

—Tengo una buena y una mala noticia. Comenzaré por la mala. Gösta Svensson ha muerto.

—¡No puede ser! —exclamó Rebekka—. ¿Cuándo?

—Hará unas tres semanas. El siete de agosto, para ser más exactos. He logrado encontrar el hogar en el que vivía, y también localizar a su hijo, Olle Svensson. Gösta Svensson era un hombre mayor, a punto de cumplir los ochenta y cinco y hacía tiempo que arrastraba problemas cardíacos. Pero atienda: Olle Svensson me explicó que poco antes de morir su padre le habló de una joven muy guapa que supuestamente le había visitado. Creyó que deliraba, pero a continuación le pregunté a un par de cuidadoras y éstas lo recordaban a la perfección, el anciano había recibido la visita de una joven poco antes de morir.

Rebekka asintió. Debía tratarse de Anna.

—¿Le había revelado a su hijo o a alguna persona del centro que se dedicaba a la venta ilegal de bebés?

Michael negó con la cabeza.

—Nunca dijo nada. Pregunté insistentemente, y todos negaron saber algo de ese asunto.

Rebekka se mordió el labio, pensativa.

—Bien, y ahora la buena.

Los ojos de Michael brillaban, se inclinó sobre la mesa y habló en voz baja, a fin de que no le oyeran los restantes comensales.

—He visitado al amigo de Kristian, Mathias Holm Hansen. Un tipo extraño, pequeño, delgado y... decididamente femenino. No me sorprendería que fuera homosexual —constató Michael, y en la mente de Rebekka tomó cuerpo un pensamiento. Mojó un trozo de pan en la pasta de aceitunas.

—Me ha confirmado que en su casa hubo un encuentro para leer la Biblia y que asistieron seis personas, entre ellas se encontraba Kristian Matthiesen. Le pregunté cómo se desarrollan esos encuentros y me explicó un poco a regañadientes que se limitan a charlar, beber cerveza y que el tema de discusión no es necesariamente Jesús, sino que hablan de todo tipo de temas. Como en cualquier otra reunión de jóvenes. Dios mío, prefieren llamarlo leer la Biblia en vez de calificarlo de lo que es, y cuando le he apretado un poco las tuercas me ha confesado que Kristian no se marchó a las dos de la mañana, sino más bien alrededor de la medianoche.

Rebekka silbó por lo bajo, sorprendida, y sintió una extraña excitación. Pero tras aquella primera sensación de triunfo aparecieron las dudas.

—¿Podría ser nuestro hombre? ¿Usted qué cree? —preguntó Michael, tomando un trozo de pan. Las migas oscuras formaron un dibujo en el mantel blanco.

—Podría. Pero, ¿cuál sería su móvil?

—Celos —propuso Michael, y untó pasta de aceitunas sobre el pan con un gesto tan delicado que resultaba chocante en sus grandes manos—. ¿Le ha sacado algo a Kenneth? —preguntó.

—Estoy convencida de que vio el cadáver de Anna en el bosque. Pero no he averiguado nada concreto —dijo Rebekka—. Y también sabe algo sobre la medalla desaparecida. No dejaba de señalar mi cadena insistiendo en la palabra medalla una y otra vez. Parece asustado. Desde su ventana se ve el bosque y no se atrevía a mirar en esa dirección. Tendremos que interrogarle de manera oficial si queremos sacar algo más de él. Me pregunto si no habrá encontrado la medalla de Anna en el bosque y quisiera saber, de ser eso cierto, dónde se encontrará ésta ahora.

—¿Solicitamos una orden de registro para la casa de los Matthiesen? Por si se encuentra allí la medalla —propuso Michael, pero Rebekka negó con la cabeza.

—El chico no puede haberla asesinado.

—Por supuesto que no. Pero tal vez haya visto algo, o quizá se haya llevado algo a casa que nos sirva como prueba.

—Eso puede ser, sí.

Michael le explicó cómo había transcurrido su encuentro con Sonja y Knud Bækkegaard.

—¿Y él? ¿Puede estar relacionado con el crimen? —preguntó Rebekka, y Michael negó.

—No me parece probable. Es un hombre mayor, tiene más de ochenta años. ¿Qué motivo podía tener? Padece de artritis y arrastra problemas de corazón. Aunque nunca se debe descartar a nadie... Eso sí, su mujer me provoca escalofríos. Resulta un tanto intimidante —dijo Michael, que calló en cuanto vio acercarse a un sonriente camarero.

—Podemos ofrecerle algo muy especial esta noche. Tenemos unas maravillosas ostras, que...

—¡Ostras! —exclamó Michael, entusiasmado—. Suena muy bien, ¿Qué opina, Rebekka?

—No sé si me gustan las ostras —dudó Rebekka—. Jamás las he probado.

—Entonces ya va siendo hora —decidió Michael, y encargó también una botella de champán. Sus miradas por un instante se encontraron, y ambos las apartaron avergonzados. Michael carraspeó ruidosamente.

—Yo sospecho más bien de Gert Gudbergsen. No he asimilado aún que llevase varios años abusando de su hija. Es un hombre despreciable —dijo Michael, y Rebekka sólo pudo estar de acuerdo.

—Pudo haber sido él. Estaban liados y es posible que ella le amenazara con hacerlo público. O tal vez quisiera romper, y él experimentó unos celos insoportables. Pero, no sé, a pesar de todo creo que podemos excluirlo como autor del asesinato. Dudo que sea capaz de algo así —dijo ella, y fue interrumpida por dos camareros que trajeron una bandeja de plata con hielo y unas ostras de color grisáceo.

—Qué aproveche.

Michael y Rebekka brindaron.

—Fíjese, se comen así. —Michael se inclinó sobre la bandeja y le mostró cómo abrir del todo la ostra entreabierta.

Ella cogió su cuchillo, pero fue incapaz de repetir la hazaña, pues éste se resbalaba continuamente.

—Así.

Michael cubrió su mano con la suya para guiarla. Abrió una ostra con habilidad y le sonrió.

—Inténtelo otra vez. Tienen un sabor único.

Rebekka apoyó cuidadosamente los labios en la concha y en el interior de su boca se derramó una masa gelatinosa con sabor a mar. Sintió náuseas, se apretó la servilleta contra la boca, cerró los párpados e intentó tragar. No lo logró. Su estómago se rebeló, y su imaginación le presentó la imagen de una enorme medusa. El contenido de su estómago ascendió y su boca se abrió para expulsar con un grito ostra, agua, pan y champán, que acabaron en su servilleta.

—Lo siento. Cuánto lo siento.

No se atrevía a mirar a Michael y se concentró en las migas de pan que había sobre la mesa mientras sentía cómo enrojecía violentamente.

—¿Se encuentra bien? —preguntó él, preocupado, tendiéndole una mano—. Tiene usted mal aspecto. ¿Se ha mareado?

Ella sacudió la cabeza.

—Tengo que ir al baño un momento —murmuró, cruzando el restaurante a grandes zancadas, sintiéndose observada por los demás comensales. En el aseo se enjuagó la boca repetidas veces, se lavó las manos y se contempló en el espejo. Estaba muy pálida. Esperó unos minutos hasta estar segura de que se sentía recuperada y entonces volvió a la mesa. Michael le había pedido al camarero que se llevara las ostras y habían cambiado el mantel manchado.

—Me he permitido pedir dos solomillos de ternera con pimienta y un par de copas de vino tinto. Espero haber acertado esta vez —rio él con cuidado, y ella asintió mientras sonreía.

—Suena bien. Creo que las ostras no son lo mío —se disculpó.

—Por decirlo delicadamente. En realidad creo que piensa que las ostras son lo más asqueroso que ha probado nunca, ¿no es así?

—Algo así —confesó, y ambos rieron. Mientras esperaban los solomillos discutieron el caso de Anna Jelager. Michael acababa de hablar con Jørgensen y no había nada nuevo. Una testigo, una mujer de cierta edad, creía haber visto a Anna en compañía de una mujer de pelo negro, pero cuando se le rogó que acudiera a realizar una declaración formal, comenzó a dudar y decidió no hacerla. Estuvieron discutiendo la posibilidad de que la niña conociera a su secuestrador, dado que había desaparecido del supermercado sin resistirse. Podían excluir al padre, que tenía una coartada firme. Ambos coincidieron en que les parecía de lo más improbable que la madre tuviera algo que ver. Tanto en la guardería, como el pediatra, como todos sus amigos y familia tenían una opinión más que favorable de la mujer. Aún no habían podido interrogarla, ya que el médico aseguraba que se hallaba en una especie de coma mental.

—Pobre mujer —exclamó Rebekka, compasiva, pensando en el terror que estaría sintiendo aquella joven madre. Las estadísticas eran claras, y si los niños no se encontraban en las primeras veinticuatro horas, las posibilidades de hallarlos aún con vida se reducían de forma drástica.

Los solomillos llegaron, tiernos como la mantequilla, y como guarnición contaban con verduras, patatas asadas y una deliciosa salsa a la pimienta. Durante unos minutos comieron en silencio y Rebekka disfrutó del hecho de degustar comida de calidad, muy distinta de todo lo que había estado probando los últimos días.

—Esto está buenísimo —dijo, alzando su copa para brindar con Michael, que la miró sonriente—. Puedo comprender que se trate de su restaurante favorito.

—Siempre es bueno relajarse un poco, no estar siempre pendiente del lado más oscuro de la sociedad, los crímenes, asesinatos...

—Por cierto, ya que menciona los asesinatos... En los últimos días han sido varias las personas que me han mencionado el caso de Lene Eriksen —le interrumpió Rebekka—. Unas señoras de la comunidad de Matthiesen y también Egon, que me dijo que le pediría a su sobrina que contactara con nosotros en cuanto volviera de sus vacaciones. La chica fue al instituto con Eriksen, y también con John y Jane. Me resulta curioso que entonces también se les relacionó con la víctima del asesinato.

Michael asintió, muy serio.

—Yo también he recordado ese caso. Fue antes de comenzar a trabajar en la policía, por supuesto, y tengo que confesar que no conozco los detalles, pese a que se le dio una amplia cobertura en la prensa. La verdad es que entonces me preocupaban otras cuestiones, básicamente me dedicaba a divertirme.

—Yo también lo recuerdo muy vagamente. Creo que yo tendría unos trece años. Toda la ciudad quedó impresionada por aquel crimen. Pero en nuestra familia no se habló del tema, y seguí jugando por la misma zona en la que fue asesinada aquella chica. No recuerdo que sintiese miedo en ningún momento —dijo Rebekka.

Michael la observó atentamente.

—Me parecía algo totalmente irreal —se apresuró a añadir ella.

—Recuperemos los informes del archivo y comprobemos si existe algún paralelismo —dijo Michael, y cambió de tema. Comenzó a contar historias de su hija Amalie, y poco a poco oscureció. Pidieron postre y café y Rebekka sintió el peso de la mirada de Michael sobre ella.

—Estaba ansioso por que llegara esta noche —dijo él en voz baja—. Deseaba conocerte mejor, saber cosas de ti.

Ella arrugó su servilleta. Precisamente aquello era lo que más la asustaba, tener que hablar de sí misma, su infancia y juventud, explicar algún detalle, revelar su interior, donde aguardaba aquello tan oscuro y peligroso.

Se disponía a buscar algún tipo de excusa, cuando él continuó.

—Me encantaría saber qué has aprendido con el FBI. Parece fascinante... sobre todo las innovadoras técnicas de interrogatorio.

—Lo es —repuso ella, agradecida por el rumbo que estaba tomando la conversación—. Siempre me han interesado los aspectos psicológicos del crimen, por lo que especializarme en técnicas cognitivas fue algo de lo más natural. El método fue desarrollado en los ochenta por dos psicólogos norteamericanos y consiste simplemente en encontrarse relajado y en un ambiente natural, y tomarse todo el tiempo del mundo para preguntar. Es fundamental que sea el sospechoso el que decida qué dirección tomará la conversación, se le deja que hable de lo que quiera y cuanto quiera sin interrumpirle en ningún momento. Se le cuida. Si desea fumar, puede hacerlo, si pide beber algo concreto, se le ofrece, y, lo que es más importante, se intenta buscar una cierta empatía con el criminal, algo que por supuesto no debe ser confundido con simpatía.

Michael escuchó atentamente.

—Me resulta difícil pensar que pueda sentir empatía por alguno de los individuos con los que nos estamos obligados a tratar en nuestro trabajo. Agresores, criminales, violadores, pedófilos...

Rebekka tomó un sorbo de café.

—Si te metes en su vida y su historia la posibilidad de que hablen o confiesen es mucho mayor que si les muestras rechazo o crítica. Existen estudios que demuestran que los agentes que aplican técnicas de interrogatorio cognitivas incrementan en un sesenta y tres por ciento su tasa de éxito con respecto a los compañeros que siguen empleando técnicas más tradicionales.

—¿Y no servirá también a la hora de interrogar a los testigos?

—Por supuesto. Con este método los testigos recuerdan y cuentan muchas más cosas. Al igual que sucede con el sospechoso, se trata de que el testigo sea quien dirija la conversación. En los últimos años se está comenzando a enseñar esta técnica en las academias de policía.

Les interrumpió el sonido de su móvil. La llamada procedía de Teit Jørgensen. Un veraneante había encontrado a Alex Pedersen medio muerto en Hvide Sande. Había ingresado con una infección severa y cuarenta y un grados de fiebre en cuidados intensivos. Su estado era crítico. En la casa medio en ruinas en la que se había estado escondiendo no se había hallado rastro de Anna Jelager, por lo que al parecer no estaba relacionado con su desaparición. Dejaron en el restaurante el vehículo de Rebekka y cogieron el coche oficial de Michael. La comida les había proporcionado una sensación de agradable pesadez y Rebekka se sintió somnolienta. Se estiró en su asiento mientras examinaba la silueta de Michael, que conducía concentrado, con la mirada fija en la carretera comarcal.

—¿Crees que existe alguna conexión entre las dos Annas? —le preguntó.

Él no contestó de inmediato, pero al cabo de un momento sacudió la cabeza negando.

—Hemos intentado hallar algún paralelismo, pero no hemos encontrado nada. Las familias no se conocen, ni están relacionadas de ningún modo, ni por la guardería, el trabajo o sus actividades de ocio, y tanto Katrine como Gregers no son oriundos de aquí, sino que se han trasladado recientemente desde Tarm y Horsens respectivamente. ¿Tú crees que existe alguna relación? —preguntó sorprendido.

—Ya veremos. No descarto nada —aseguró ella, rascándose la cabeza—. Pero creo que hay algo, algo que une a las dos chicas, aunque aún no sé qué puede ser. Tal vez algo insignificante, como sus nombres, por ejemplo, que coinciden.

Se detuvo, reflexionó. Y finalmente todo fluyó. Se recostó hacia atrás, disfrutando del suave ronroneo del motor, del silencio, y asimiló la información recibida. Los nombres, Anna, Sanna Gudbergsen, que había desaparecido, Kenneth, asustado, que había señalado su cadena, y finalmente el asesinato a Lene Eriksen hace tantos años.

Se trataba de una bañera antigua, cuya porcelana blanca estaba descascarillada en varias zonas, y las patas en forma de garras de león mostraban manchas de óxido. A pesar de ello eran muchas las personas que lanzaban exclamaciones admirativas cuando la veían, lo cual asombraba siempre a Katja. A ella le costaba encontrar agradable aquel objeto vetusto y soñaba más bien con un moderno hidromasaje. Por supuesto, aquello resultaba totalmente imposible con su beca de estudios y por ello seguía perteneciendo al ámbito de sus sueños. Hasta aquel momento. Abrió el grifo de la bañera, echó aceite de baño y se despojó lentamente de sus ropas, mientras se contemplaba en el enorme espejo. El cuerpo esbelto, las largas piernas, que eran bonitas, aunque estaban ligeramente curvadas. Recordó que ahora era ella la más guapa de las amigas, y aquel pensamiento le satisfizo, aunque inmediatamente se avergonzó de ello. Cerró el grifo. El vapor inundaba el cuarto de baño. Se introdujo con cuidado en el agua cálida. Se colocó una toalla sobre el rostro, cerró los párpados y se relajó, mientras dejó vagar libremente sus pensamientos. Se sentía orgullosa de sí misma, sorprendida por el valor que había demostrado. Se había atrevido a llamar y exigir un pago por su silencio. La persona que había al otro lado del teléfono había guardado silencio unos instantes, pero después había accedido inmediatamente a sus demandas. Katja sonrió. Recibiría mucho dinero aquella misma noche, diez mil coronas, libres de impuestos. Se le cortó la respiración al pensar en el dinero, y aquello no era más que el principio. El agua comenzaba a enfriarse. Tanteó buscando el grifo, abrió el del agua caliente y se recostó hacia atrás de nuevo. Dormitaba ya cuando oyó un leve crujido, tal vez unos pasos. ¿Sería Mia, que llegaba antes de lo previsto a casa? ¿Tal vez había discutido con sus padres? Katja arrugó la frente, irritada, porque la vuelta de Mia suponía un importante trastorno para sus planes de aquella noche. Extendió de nuevo la mano hacia delante y cerró el grifo.

—¿Eres tú, Mia?— murmuró con el rostro aún oculto por la toalla.

No recibió respuesta. El sonido que creyó haber oído había cesado, y Katja siguió dormitando. Y entonces todo sucedió muy rápido. Se abrió la puerta del baño con un fuerte golpe y apenas hubo constatado la presencia de una silueta negra cuando ésta se acercó a la bañera y la tomó por los pies con tanta fuerza que se le hundió la cabeza en el agua. ¿Qué ocurre?, tuvo tiempo de pensar, con la boca llena de agua jabonosa. Tosió, escupió, sintiendo cómo sus pulmones se llenaban de agua y el aceite de baño irritaba su garganta. Remó con los brazos, intentó dar patadas, y logró sacar la boca a la superficie. Llena de pánico, boqueó, intentando llenarse de aire, intentó liberarse desesperadamente y sintió una mano en pleno rostro, empujando hacia abajo. Le fallaban las fuerzas, la presión sobre su cabeza era demasiado fuerte, no podía contrarrestarla, y comenzó a desaparecer su entorno, incluyendo la sombra que seguía inclinada sobre ella. Realizando un último esfuerzo sacó un brazo del agua y golpeó a ciegas en dirección a su agresor. Tocó piel, clavó las uñas, arañó, alguien gritó. El rostro de Katja fue nuevamente impulsado hacia abajo, y finalmente se quedó sin fuerzas, se rindió, y todo vestigio de vida abandonó su cuerpo.

Sábado 1 de septiembre

REBEKKA sentía el cuerpo pesado por la melancolía y el cansancio. Echó la manta hacia atrás y apoyó los pies en el frío suelo. Se acercó a la ventana y apartó la gruesa cortina. El cielo estaba gris y oscuro, nubes con aspecto amenazador planeaban sobre la ciudad. Había vuelto tarde la noche anterior. Michael y ella se habían dirigido desde el restaurante directamente a la casa de verano, o cobertizo, mejor dicho, de Hvide Sande, en el que se había estado escondiendo Alex Pedersen. Se palpaba la miseria, el olor a descomposición, la botella vacía de Coca-cola, el envase de nutella a medio comer y las vendas ensangrentadas abandonadas en el pasillo se habían impregnado en su mente y no se iban. Finalmente se habían pasado por el hospital de Ringkøbing en el que habían ingresado a Pedersen. Se encontraba bastante mal, estaba conectado a respiración asistida y no podía prestar declaración. Rebekka se arrastró hasta el baño, se detuvo enfrente del espejo y contempló su rostro. La piel muy pálida, círculos violeta en torno a los ojos. Sentía como si cada uno de los segundos que se prolongara su estancia en aquella ciudad le robara las fuerzas, como si intentara agotarle las energías. Se dirigió al comedor para desayunar. El huevo frito tenía un color amarillo antinatural, la mermelada era tan dulce que le picaba la lengua y el zumo del que el camarero aseguró que había sido recién exprimido estaba tan ácido que se le encogió el estómago. Recogió algunos periódicos para leer los titulares. A pesar de que en todas partes se ponían en duda las capacidades de la policía, aquella crítica no la molestó. Se sentía sin fuerzas para enfrentarse a aquello, por lo que se puso en pie con un suspiro y decidió caminar hasta la comisaría. El aire era mucho más fresco ahora, y en apenas una noche los árboles y arbustos habían perdido parte de su color, presentándose ahora con una belleza pálida.

Lo primero que hizo al llegar a su despacho fue acercarse a la ventana. Apoyó la frente contra el frío vidrio, mientras observaba el fiordo: las olas grises estaban coronadas de blanca espuma. Sonó el teléfono, durante unos momentos se preguntó si lograría reunir las fuerzas suficientes como para responder, y en el último segundo descolgó. Era el agente de guardia, Albæk, comunicándole que un viejo conocido de aquella jefatura, un tal Lennart Høst, aguardaba en la entrada dispuesto a confesar el asesinato de Anna Gudbergsen. Sin embargo, le indicó Albæk entre risas, no era el primer asesinato que había confesado aquel individuo a lo largo de los años, y nunca había sido verdad. Rebekka suspiró. La policía solía enfrentarse con frecuencia a confesiones falsas, sobre todo en casos como aquel, que conmocionaban a la opinión pública. Albæk le explicó que el hombre se aproximaba a la edad de jubilación y acordaron que le ofrecería una taza de café y recogería lo que tenía que decir en un informe.

—Por cierto, Albæk —dijo Rebekka, frotándose la nariz, pensativa—. ¿Recuerda un crimen que tuvo lugar hace veintitrés o veinticuatro años? Murió una mujer joven, de nombre Lene, Lene Eriksen.

Albæk gimió al teléfono y Rebekka se lo imaginó, con su barba y vientre prominente embutido en un jersey color burdeos.

—Claro que lo recuerdo —dijo—. Recuerdo a Lene Eriksen, un crimen que también confesó nuestro amigo de hoy. Jamás se resolvió. Si quiere saber algo más tendrá que bajar al sótano y buscar en el archivo, porque aquello tuvo lugar antes de que se informatizara todo. Por cierto, acaba de llegar su coche, lo han llevado al garaje.

Rebekka le dio las gracias y consultó rápidamente su reloj de pulsera. Faltaba poco para las 10 y había quedado a las 11 con Michael para dirigirse a Søndervig, a revisar la casa de verano de Sanna Gudbergsen. Se puso un jersey y bajó las escaleras. A pesar de que era sábado por la mañana, aquello estaba lleno de agentes. Supo por los retazos de conversaciones que logró oír que aún no habían encontrado a Anna Jelager y que habían estado buscando con redes en el mar en la zona de Tipperne. Se acercó a Albæk, que le dejó una llave, y bajó las escaleras hasta el sótano.

Este era inmenso, contaba con largos pasillos angostos que conducían a diversos espacios separados, una sala de entrenamiento, una habitación con uniformes para las acciones especiales, una con aparatos eléctricos, otra que parecía un búnker de la época de la guerra. Al final del pasillo se encontraba el archivo, donde se guardaba toda la documentación de los casos de los que se había estado ocupando la policía local en los últimos cien años. Rebekka pulsó el interruptor de la luz y se encendieron los fluorescentes con un zumbido. Se acercó a unas estanterías en las que vio carpetas de color marrón cuidadosamente alineadas, separadas de tanto en tanto por cajas que contenían las pruebas de los respectivos casos. Se acercó a las estanterías de la letra E y recorrió las carpetas con el índice hasta que encontró al fin “Eriksen, Lene”. Sacó la carpeta y le limpió el polvo. Las motas bailotearon a su alrededor, le hicieron cosquillas en la nariz y tuvo que contener un estornudo. Durante un momento titubeó, finalmente se dirigió a la letra H. Se le enturbió la vista, y tuvo que aferrarse a la pared antes de poder recoger también la carpeta “Holm, Robin”.

—¿Ha encontrado lo que buscaba?

Rebekka soltó un pequeño grito, sobresaltada. Se volvió y vio a Albæk en la puerta. Hizo una mueca y pasó junto al hombre, las dos carpetas en la mano.

—Parece que haya visto un fantasma —rio el hombre.

Ella no contestó, recorrió de vuelta el largo pasillo y le oyó murmurar tras de sí.

—Creo que ya puedo cerrar la puerta.

Le torturaban, repitiendo su nombre una y otra vez, preguntándole, lo que era peor, datos, días y nombres. Quiso decirles que se fueran al infierno, que le dejaran tranquilo, pero le dolía demasiado la garganta, no podía hablar, ni tampoco tenía fuerzas para abrir los ojos, dejaba cerrados los párpados.

Una mosca zumbaba cerca de la ventana. Llevaba allí toda la mañana, y aquel sonido monótono, constante, le había despertado. Sin embrago, se había logrado acostumbrar a él, y ahora aquella monotonía le resultaba incluso tranquilizadora. Se giró lentamente hacia un lado, con cuidado, al sentir que se abría la puerta.

—Hola, Alex. Me llamo Karin. Voy a lavarle.

La voz era joven, suave y cálida, no tan dura y seca como la de las demás enfermeras. Intentó imaginar su aspecto seguro de que era joven, algo rellenita, con formas femeninas y cabellos rubios.

—Tendré mucho cuidado al lavarle. Espero que el agua no esté demasiado fría. Si es así, indíquemelo.

Apartaron la manta y percibió la frialdad de la habitación. Se sintió expuesto, observado. Quiso oponer resistencia, tensó los músculos, sintió renacer la vieja ira, pero entonces sintió las cálidas, suaves manos y el agua templada de la esponja que lavaba cuidadosamente su cuerpo. Dejó de resistirse, se entregó por completo a aquella sensación, al contacto que sentía como pequeñas descargas eléctricas sobre su piel, mientras algo largo tiempo olvidado se liberó en él y brotaron las lágrimas. Se sintió avergonzado, pero Karin simuló no haber notado nada. Habló comentando el tiempo, el aparato de la respiración asistida que acababan de retirarle y la comida del hospital que, hoy sábado, también llevaría postre. Él se limitó a yacer allí en silencio, escuchando su voz tranquila y cantarina, mientras su rostro quedaba anegado en lágrimas. Sintió el sol, cuyos rayos cayeron sobre su rostro y secaron las lágrimas, al igual que hubiera hecho una madre.

Encontraron inmediatamente la casa. Un edificio grande y rojo de madera al estilo sueco con los marcos de las ventanas pintados de blanco y un pequeño y bonito balcón. Se hallaba medio oculto en un terreno próximo a la plantación de Søndervig, uno de los destinos de veraneo más populares de la zona. Rebekka se sintió algo incómoda al pensar que la casa de verano que antes había sido propiedad de su tía se hallaba a pocos kilómetros de allí. Aparcaron y vieron inmediatamente el Volvo de Sanna Gudbergsen en el garaje. Rebekka se sintió aliviada, hasta que constató que todas las cortinas de la casa estaban corridas. El alivio cedió al nudo del temor de que Sanna Gudbergsen pudiera haber atentado contra su vida. No era infrecuente que los padres se suicidaran tras la pérdida de un hijo. —Ahí hay alguien —señaló Michael hacia una de las cortinas, probablemente de la cocina—. La cortina se ha movido, pero no he podido ver si se trataba de ella.

Ambos miraron fijamente la cortina, que no volvió a moverse. Bajaron en silencio del vehículo y se dirigieron a la puerta. Rebekka percibió un silencio antinatural, como si alguien estuviese aguantando la respiración. Michael llamó con los nudillos a la blanca puerta de madera. No abrió nadie, esperaron, lo intentó

Rebekka, que sintió la áspera madera en sus nudillos.

—Sanna Gudbergsen, soy Rebekka Holm. Abra, por favor —rogó.

Oyeron unos ruidos procedentes del interior de la casa.

—Un momento —dijo alguien.

—Me gustaría saber qué está haciendo ahí dentro —dijo Michael con una mirada interrogativa a Rebekka. Ésta no respondió, pues se abrió la puerta y tuvieron a Sanna Gudbergsen ante ellos.

—¿Qué están buscando aquí?

Su mirada era extraña, casi alegre, y a Rebekka le llamó la atención el profundo cambio que había experimentado la mujer. La Sanna apática había desaparecido para ceder a una mujer resuelta.

—Discúlpenos si la molestamos. He intentado localizarla por teléfono en varias ocasiones y su marido nos dijo que quizá la encontraríamos aquí. Tenemos que comentar con usted unas informaciones a las que hemos tenido acceso, y...

—Deme una cita y me acercaré por la comisaría —la interrumpió Sanna Gudbergsen—. Ahora no puedo atenderla, estoy ocupada. Ya la llamo yo.

Miró rápidamente hacia atrás, por encima del hombro, y se dispuso a cerrar la puerta cuando Rebekka puso un pie en el umbral, impidiéndoselo.

—Sanna, esto es muy importante. Estamos investigando el asesinato de su hija.

—No podemos esperar —añadió Michael—. ¿Nos permite entrar? Sólo será un momento.

Sanna Gudbergsen miró hacia atrás de nuevo y negó con la cabeza.

—No, no es posible. Llevo tiempo sin limpiar. Todo está muy desordenado. Hablaremos aquí fuera. Voy a por una chaqueta, un momento.

Cerró la puerta y desapareció. Rebekka y Michael intercambiaron

una mirada sorprendida.

—¿Por qué no nos quiere dejar pasar? —susurró él, y Rebekka apoyó la oreja en la puerta, pero no logró oír nada. Poco después apareció Sanna Gudbergsen con una enorme chaqueta de lana color beige en la que parecía desaparecer por completo. Se dirigieron al jardín, la mujer metió la mano en un bolsillo y sacó un paquete de cigarrillos. Extrajo uno de ellos, recuperó un mechero del otro bolsillo y lo encendió.

Inhaló y a continuación les sonrió.

—¿Qué es eso que no puede esperar?

Rebekka carraspeó. Se sentía fuera de lugar, de alguna manera era un error encontrarse allí, de pie, en el jardín, en el frío, para transmitir una noticia de tanta gravedad como la que tenía que decir. Sopesó cómo podría hablar de la confesión de Gert; con cuidado, pero de modo que su esposa comprendiera lo que significaba.

—La cuestión es la siguiente: su marido confesó ayer haber estado abusando sexualmente de su hija Anna.

Sanna fumó en silencio, mirando hacia el suelo.

Rebekka carraspeó y repitió sus palabras.

—Sanna. Su marido, Gert, nos ha confesado que ha estado abusando sexualmente de Anna durante años.

—Eso no es verdad.

Sanna le sonrió a Rebekka y apagó su cigarrillo.

—Por desgracia, sí lo es, lo que significa que nuestra investigación ha tomado un giro inesperado.

—Eso es una estupidez. No es cierto.

Sanna Gudbergsen se rio y sacó otro cigarrillo del paquete. Sus dedos temblaban ligeramente mientras lo encendía.

—Su marido ha confesado, es un hecho, por desgracia —continuó Rebekka, acercándose a la mujer. La situación le resultaba desagradable, pero era inevitable.

—Gert no está en sus cabales si les ha contado eso. Debe de ser por el ataque que ha sufrido —dijo Sanna Gudbergsen—.Gert amaba a Anna.

Dio una nueva calada a su cigarrillo, y el humo se interpuso entre ellas.

—No había más que eso. No importa lo que haya dicho Gert. Nuestra maravillosa Anna. ¿Cómo pueden haber creído algo tan absurdo?

Su voz vibró y se apartó de ellos, sus delicados hombros temblaron.

Rebekka la rodeó con su brazo.

—Lo siento.

Sanna Gudbergsen no se movió.

—Eso significa que su marido tenía un motivo para...

—Márchense.

Les dirigió una mirada vidriosa.

—Tienen que marcharse —repitió. El sol había desaparecido entre los altos pinos, y el jardín quedó sumergido en las sombras. Se dio la vuelta en las escaleras, la mirada de sus ojos negros era insondable.

—Hay un asesino ahí fuera. Un asesino peligroso. Tengo que protegerla.

Se dirigió a la casa y cerró la puerta con un fuerte golpe.

Erik no había comido ni bebido absolutamente nada en las últimas veinticuatro horas. Estaba tumbado en la cama, mirando al infinito. Su madre había asomado la cabeza en varias ocasiones, preguntando preocupada si le ocurría algo, pero no había tenido fuerzas para responder. Estaba agotado, sentía su cuerpo como de plomo, la garganta seca por la falta de líquido y su estómago no dejaba de protestar. A pesar de todo aquello no era capaz de extender la mano hacia la bandeja con zumo, té y comida que su madre depositaba a intervalos regulares sobre la mesita de noche situada al lado de su cama. Su cuerpo había dejado de obedecer sus órdenes. No pensaba en nada en concreto, ni lo intentaba siquiera; dejaba a su mente vagar a su aire, viendo pasar imágenes del pasado, colores y sonidos que no podía interpretar. Aceptaba su extraño estado sin resistirse. Su padre bajó al sótano, permaneció allí unos minutos, junto a su cama, y le dirigió una mirada penetrante. Hubo un tiempo en que un gesto como aquel, acompañado de un significativo silencio, hubiera sido suficiente para hacerle saltar de la cama, pero ahora todo aquello no significaba nada para él. No había nada que tuviese importancia.

El dolor aprisionaba su cráneo como un anillo de hierro. Rebekka se frotó los párpados y dirigió una plegaria a los cielos. Por favor, nada de migraña, gracias. En su juventud solía padecer migrañas con frecuencia. La enfermedad la había liberado de sus garras cuando abandonó Ringkøbing y se instaló en Copenhague. —¿Qué ocurre? ¿Nos quedemos aquí en la puerta de entrada para intimidar a Sanna?

Michael la miró, desconcertado, y ella se sacó las llaves del bolsillo y las introdujo en el contacto.

—Me resulta extraño que se encuentre tan bien de repente —dijo Michael, intentando rascar con la uña un trocito de chicle que había visto pegado al asiento—. Hace menos de una semana que murió su hija. ¿Y si... ha sido ella? Sanna, quiero decir. ¿Y si es nuestra asesina?

También Rebekka lo había pensado. Había considerado la posibilidad de que Sanna sintiese unos celos incontrolables debido a la fascinación que su hija ejercía sobre su marido, a lo que había que añadir la ira que debía sentir por la traición. Pero, finalmente, sacudió la cabeza.

—No lo creo. No posee la fuerza suficiente, ni física, ni psicológica.

—Sí, acabo de llegar a la misma conclusión —asintió él—. Pero, ¿y si Sanna y su marido lo hicieron de forma conjunta? Tal vez Anna les amenazara con hacer públicos los abusos, o también la compra ilegal.

Rebekka reflexionó intentando comparar aquel supuesto con otros casos que conocía.

—En aquellos casos en los que los padres se ponen de acuerdo para matar a sus hijos suele haber un historial previo de maltrato hacia éstos, y en una de esas situaciones la cosa se les va de las manos. Casi siempre es uno de ellos quien asesina al niño, mientras que el otro es un simple encubridor. No recuerdo ahora mismo ningún caso en el que unos padres planificaran conjuntamente la muerte de su hijo.

Sacudió la cabeza.

—Todo parece indicar que el asesinato de Anna Gudbergsen es obra de un solo individuo, alguien que perdió la cabeza —añadió.

—Ya sé que hemos desechado la idea de que fuese Gert el asesino, pero...

Michael se sentía impaciente por unir todas las piezas del rompecabezas y resolver el caso. Ella, en cambio, sabía que cuando detuvieran al asesino no experimentarían ninguna la sensación de triunfo. Ya había muerto una persona inocente, cuya vida jamás lograría recuperarse.

—Sería más probable Gert que su mujer. Él tenía un móvil: sentía celos de los hombres que pudiera haber en la vida de su hija. Tal vez se enterase de que Anna planeaba marcharse de allí con Erik. Deseaba tener a Anna para él solo, tenía la fuerza física suficiente como para matarla y, en lo que respecta a su coartada, sólo contamos con la declaración de su esposa, que asegura que dormía en su cama. Pero... —dijo Rebekka, despacio—. A pesar de todo tengo la impresión de que no ha podido ser él. El asesinato era demasiado cruel, el rostro de la chica fue desfigurado, y dudo mucho que Gert le hiciera algo así a su hija. Pero veamos qué tiene que decirnos el comisario. Tal vez decida presentar una acusación a partir de los indicios que tenemos.

Michael asintió.

—De acuerdo, vámonos. Nos espera mucho trabajo, aunque sea sábado. Y aún hemos de encontrar a la pequeña Anna —suspiró, abrochándose el cinturón con la esperanza de que Rebekka le imitara. Ésta aún dudaba, algo que no era capaz de definir la seguía reteniendo allí. Miró hacia la casa. La cortina de la cocina se movió.

—Nos está observando —comentó, señalando la ventana—. Bajemos. Aquí hay algo que no encaja.

Rebekka abrió la puerta del coche y pocos segundos después se halló de nuevo ante la casa.

—Sanna, ¡abra! ¡Abra!

Michael la alcanzó en la puerta, en su rostro parecía reflejarse un enorme signo de interrogación.

—Pero, ¿qué demonios haces, Rebekka?

—Ahora no. Corre hacia la puerta del porche, ¡rápido! —le ordenó. Él le dirigió una extraña mirada antes de obedecer y correr hacia la parte trasera de la casa.

—La puerta está cerrada —gritó poco después.

—Quédate ahí.

Calculó el grosor de la puerta, cogió impulso y le dio una fuerte patada. Un dolor penetrante le atravesó la pierna y maldijo aquel infructuoso intento. Pateó de nuevo la puerta, sin resultado. Se detuvo, reflexionando sobre qué hacer a continuación, y percibió un llanto lejano, el llanto de un niño. Cogió impulso y dio una nueva patada con las fuerzas que le confería el miedo, y la puerta al fin cedió. Rebekka entró a trompicones en el pasillo, corrió por éste hasta el final, hacia la puerta de la que procedía el llanto y la abrió.

Sanna Gudbergsen estaba sentada en la cama, y en sus brazos acunaba a una niña pequeña, que lloraba desconsoladamente. Rebekka se detuvo en la puerta, sin ser capaz de articular palabra, simplemente contemplando muda aquella escena, hasta que oyó llegar a Michael a su espalda.

Se volvió hacia él y le indicó por señas que guardara silencio. Michael se detuvo y la miró, dudoso. Ella le señaló a la mujer con la niña y él abrió los ojos, muy sorprendido. Sanna Gudbergsen mecía a la niña, y su llanto cesó poco a poco. Rebekka se les acercó con mucho cuidado.

—Sanna.

Rebekka se agachó, pero la mujer no parecía consciente de su presencia. Apoyó una mano en el brazo de Sanna y ésta la miró con ojos brillantes.

—¿Quién es esta niña? —preguntó Rebekka en voz baja.

—Anna. Es Anna, ¿quién si no? —respondió Sanna, abrazando a la pequeña con fuerza.

—Es Anna Jelager. La niña desaparecida —susurró Michael, y Rebekka le indicó que llamara a comisaría. El hombre abandonó la habitación y poco después Rebekka le oyó murmurar en el pasillo.

—¡No! —exclamó Sanna Gudbergsen, asustada—. Esta es mi Anna —añadió a continuación en un susurro, y Rebekka sacudió ligeramente la cabeza mientras intentaba recuperar a la niña con sumo cuidado.

—¡No se lleve a mi Anna! ¡No me la quite! Mi pequeña...

Gruesas lágrimas recorrían su rostro, y se aferró más fuertemente a la niña. La pequeña rompió a llorar de nuevo, intentando liberarse de aquel abrazo que la aprisionaba.

—Tiene que soltar a Anna ahora —dijo Rebekka con voz suave y monótona, y Sanna Gudbergsen ocultó el rostro en la rubia cabeza de la niña, mientras se mecía hacia atrás y adelante.

La niña dejó de llorar y durante un momento se hizo el silencio.

—Vamos, Anna —dijo Rebekka, tendiéndole la mano a laniña—. Anna, vamos a casa con mamá.

—Mamá —murmuró la niña, mientras Rebekka la liberaba del abrazo de Sanna. Sintió la calidez de aquel pequeño cuerpo, el olor a leche agria. Llevó a la niña en brazos hasta la puerta. A lo lejos se oían las sirenas y la niña parecía querer echarse a llorar de nuevo. Rebekka le acarició la rubia cabecita, mientras Sanna Gudbergsen adoptaba una posición fetal en su cama.

El ambiente en la comisaría cambió de forma radical cuando se supo que habían encontrado a la pequeña Anna Jelager. La niña fue trasladada directamente al hospital, donde se la examinó a fondo. No había padecido ningún daño físico, y al parecer había estado bien atendida. Finalmente pasó a recogerla su conmocionado padre. La llevaría de inmediato a ver a Katrine, declaró Gregers Johansen, que estaba seguro de que la presencia de la niña haría reaccionar y salir del coma a la madre. Sanna Gudbergsen fue detenida, pero solicitó ingresar en psiquiatría. Rebekka y Michael la trasladaron, aguardando largo tiempo en una sala de espera pintada de gris mientras se llevaba a cabo el papeleo requerido. Sanna Gudbergsen les explicó con calma cómo se había llevado a cabo el secuestro. Se había acercado al supermercado Bilka con el fin de comprar algo de comida. Aquello sucedió el jueves anterior, por la tarde, pero no recordaba la hora, pues había bebido bastante y acompañado el alcohol con algunos tranquilizantes. Había llenado su carrito, cuando oyó cómo alguien pronunciaba repetidas veces el nombre de Anna. Y poco después se le acercó una niña mostrándole su chupete. Supo que aquella no podía ser sino su hija, que de algún modo había vuelto a ella, por lo que la abrazó y le ofreció un caramelo que casualmente guardaba en el bolsillo de su abrigo. La había llevado hacia la parte trasera de la tienda, cruzando la entrada al almacén, y de ahí habían salido al aparcamiento. Una vez en el coche la niña se había dormido y Sanna la había dejado allí mientras se detenía a comprar en otro supermercado. Para que a mi Anna no le faltase de nada, dijo.

Dos fuertes enfermeros entraron en la habitación y le rogaron a la mujer que los acompañara. Rebekka y Michael observaron cómo aquella frágil mujer se alejaba, insegura, entre los dos hombres.

Regresaron en silencio a la comisaría.

—Quería retroceder en el tiempo, tener una segunda oportunidad —dijo Rebekka, que se compadecía profundamente de aquella mujer. Conocía aquella sensación demasiado bien.

Los compañeros les salieron al encuentro en cuanto llegaron a la comisaría. Teit Jørgensen parecía levitar de entusiasmo. Había informado a sus superiores de la resolución del caso y veía más próximo el ascenso.

—Debéis de estar agotados. ¿Habéis podido comer algo? —preguntó amablemente, y ambos negaron con la cabeza.

El estómago de Michael comenzó a protestar en voz alta en aquel momento y Jørgensen se dirigió a Bettina Pallander.

—Por favor, Bettina, consígueles algo de comer a estos dos. Bettina miró primero a Michael, después a Rebekka, sin ocultar su enfado.

—¿Qué queréis? —espetó de mala manera, y buscó un papel y un bolígrafo para apuntar.

—¿Qué tal unos bocadillos? —propuso Michael consultando a Rebekka, que se masajeaba las pulsantes sienes.

—Decide tú, a mí me es indiferente — dijo ella, que no deseaba otra cosa que refugiarse en su despacho, desaparecer de allí y descansar.

Bettina suspiró, enfadada.

—A ver si os decidís pronto. Tengo más cosas que hacer que ejercer de camarera.

—Un bocadillo —decidió Michael, y Bettina desapareció, cerrando de un portazo. Rebekka se levantó de su silla.

—Me voy a mi despacho. Necesito algo de tranquilidad.

Huyó por las escaleras y entró en su despacho. Nada más sentarse, sonó el teléfono.

—Hola, soy Pia Bjerregaard, sobrina de Erik.

La voz de la mujer poseía un fuerte acento de Jutlandia, y Rebekka sonrió, pues le recordó a su tía.

—Acabo de volver de mis vacaciones y veo que mi tío me ha dejado una nota para que me ponga en contacto con usted. Por lo de Lene, bueno, y John y Jane, fuimos todos juntos al instituto.

—Sí, eso me dijo. ¿Qué puede contarme acerca de ellos? —preguntó Rebekka, temblorosa por la excitación.

—Bueno —dudó Pia—. John era un chico muy popular. Todas estábamos enamoradas de él.

Rio, avergonzada.

—¿Cómo le describiría?

Rebekka pasó el dedo por las estanterías y apartó a un lado una pelusa, que cayó sobre la alfombra.

—Era un joven muy carismático, capaz de encandilar a todos los de la clase, incluyendo al profesor. Ya entonces no cabía duda de que llegaría muy lejos. No creo que haya alguien en Ringkøbing que no se haya sentido atraído por su personalidad.

—¿Y qué puede contarme de Lene y Jane?

—Eran dos chicas muy distintas. Lene era alegre, abierta y divertida, Jane tímida y responsable, muy trabajadora. Pero siendo la hija del pastor apenas podía permitirse ser de otro modo.

—¿A qué se refiere?

Pia Bjerregaard dudó un momento.

—Me refiero a que la ataban muy corto. Sus padres eran muy religiosos, evidentemente, y las reglas que le imponían eran muy duras. Le estaba prohibido fumar, bailar, salir con chicos, asistir a fiestas. Debe de haber tenido una juventud complicada.

—¿Cuál era la relación de las chicas, de Lene y Jane, con John?

Pia rio en voz baja.

—Podríamos considerarlo un triángulo amoroso. Si no recuerdo mal, John comenzó a salir con Jane, pero rompió con ella para salir después con Lene y, bueno, finalmente, como ya sabrá, se quedó con la primera.

—Lo que no es de sorprender —comentó Rebekka, secamente—. Lene murió asesinada.

—Es cierto, pero John ya había vuelto con Jane antes de la muerte de Lene —respondió Pia.

—Estaban estudiando aún cuando fue asesinada. ¿Cómo influyó aquella muerte en usted y sus compañeros?

Pia parecía apesadumbrada.

—Se perdió nuestra inocencia. Nos influyó a todos, a John al que más, por supuesto. La policía lo interrogó varias veces, ya que poco antes de que muriera, Lene y él habían mantenido fuertes discusiones.

Rebekka aguzó el oído, aquello despertó su interés.

—¿Por qué discutieron? ¿No salía John con Jane por entonces?

—Sí, pero creo que Lene estaba haciendo todo lo posible por recuperarlo. Intentaba dejar a Jane en mal lugar.

Rebekka se sintió desconcertada.

—¿No eran amigas las dos chicas?

—Lo eran —respondió Pia—. Pero ambas amaban a John.

—¿Y cómo se tomaba John el hecho de que le adorasen dos mujeres que eran amigas entre sí?

Pia dudó.

—Al principio seguramente se sentiría halagado, como cualquier joven en su situación. Pero con el tiempo aquello supuso una carga para él. Finalmente se decidió por Jane, y echando la vista atrás creo que fue la decisión más adecuada.

—¿Podría explicarme esto último?

—Jane es una esposa excelente para un pastor. Tranquila, objetiva, siempre dispuesta a ayudar. Además, de este modo John ha podido contar siempre con el apoyo de sus suegros. Le han ayudado mucho y le han facilitado el camino. Creo que Lene era demasiado alegre, hubiera atraído demasiado la atención, si comprende a lo que me refiero. Jane en cambio había sido educada para la vida a la que John aspiraba.

—¿Hubo alguna sospecha entre ustedes acerca de quién podría haber asesinado a Lene?

—No.

Pia pareció asustarse con aquella pregunta tan directa y Rebekka intentó suavizar sus efectos.

—Me refiero a si tenían alguna sospecha acerca de quién podría haber tenido intenciones de matarla... En realidad es muy normal aventurar alguna teoría en caso de que uno se enfrente de forma tan directa a un asesinato.

—Bueno, no sé.

Pia dudó tanto tiempo que Rebekka supo que tenía algo que decir al respecto.

—Todo lo que me cuente quedará entre nosotros. Sus impresiones, sospechas o pensamientos de entonces pueden ser de vital importancia para nuestra investigación. El asesinato de Anna Gudbergsen muestra importantes coincidencias con el de Lene.

—Sí, eso mismo pensé yo cuando mi tío me explicó el caso —confesó Pia con apenas un hilo de voz—. Yo... les había visto junto al fiordo, juntos, a John y Lene, cerca del lugar en el que más tarde se encontró muerta a la chica. Discutían acaloradamente. No sé por qué, porque en cuanto vieron que me acercaba con mi bicicleta, bajaron la voz. Nos saludamos, y en cuanto me alejé de allí, siguieron discutiendo.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó Rebekka. La excitación volvió pesada su respiración.

—Pues... Tal vez un par de semanas antes de su muerte. Lo recuerdo porque estaba estrenando un abrigo, de color rojo, y me vi elegantísima con él en mi bicicleta.

—¿Le habló a la policía de aquella discusión? No creo haberlo leído en los informes.

—Nadie me preguntó —confesó Pia en voz baja.

—Aquella discusión debió de impresionarla mucho si aún la recuerda.

—Sí, lo hizo. El modo en que la miraba. Había tanto odio en su mirada... Jamás he visto nada igual.

Michael llamó con cuidado a la puerta del despacho de Rebekka, empleando para ello el codo. Llevaba una bandeja con un par de bocadillos y una botella de agua mineral. No quería molestarla, porque notaba que a cada día que pasaba se sentía más agotada. Percibía que había algo más que la afectaba, algo de índole personal, algo mayor que el crimen de Anna Gudbergsen, pero no se atrevía a preguntar. —Pasa —rogó ella, y él abrió la puerta empujándola con un pie y entró.

—Qué amable por tu parte —dijo ella al ver la bandeja con la comida.

—¿Qué tienes ahí? —preguntó Michael, y miró hacia la mesa, totalmente cubierta de papeles.

Rebekka mordió su bocadillo y masticó con ganas, mientras él le señalaba una carpeta.

—Se trata del caso de Lene Eriksen. He bajado al sótano para coger la carpeta con los informes de su caso. Existen importantes semejanzas con nuestro caso actual. La policía interrogó a John Matthiesen en numerosas ocasiones, pero no llegó a detenerle porque no había pruebas suficientes.

Mientras hablaba él no dejó de advertir que había una segunda carpeta que ella intentaba ocultar bajo la de Eriksen. Durante un momento se sintió dolido al comprobar que le ocultaba algo. Tragó, intentó parecer interesado por lo que su compañera le decía y siguió atendiendo a lo que explicaba.

—Tanto Egon, como Albæk, como Jørgensen recuerdan el caso. Acabo de leer algunos informes, muy interesantes, la verdad. ¿Sabes a quién acababan de contratar en el instituto como profesor ayudante?

Se limpió el labio superior con la lengua.

—Ni idea. ¿A quién?

—A Jens Anker —respondió Rebekka, y sonrió al ver su cara de desconcierto.

—Yo también me he sorprendido —continuó—. He hecho algunas llamadas y me he enterado de que estuvo trabajando un par de años aquí, como profesor, antes de dedicarse a la terapia psicológica.

Finalmente Rebekka le relató su conversación con Pia Bjerregaard.

Se miraron en silencio, reflexionando sobre las nuevas informaciones.

Rebekka se puso en pie. La comida la había reanimado. Devolvió la carpeta con los informes al cajón de su escritorio y la cerró. Miró a Michael.

—Me pasaré a ver a mi antigua profesora y amiga, Rigmor Andersen, si es que aún sigue con vida. He encontrado su nombre registrado en la residencia de mayores de Kirsebæhaven. Mi visita es de índole privada, pero puede que recuerde algo del caso Lene Eriksen. Conoció a muchos niños durante su etapa de profesora.

Rebekka cogió su bolso.

—Después me pasaré a hacerle una visita a Jens Anker para preguntarle por Lene Eriksen —dijo Michael—. O tal vez sea buena idea que le haga venir a la comisaría, para que no disfrute de la ventaja de encontrarse en un entorno conocido.

—Estoy segura de que se derretirá entre tus manos en cuanto le confrontes con su pasado como docente —dijo Rebekka—. Si dispones de algo de tiempo tal vez podrías subir la caja de pruebas del caso de Lene Eriksen del sótano. Creo que es una caja pequeña, y tiene el número 05689.

Se lo apuntó en un post-it y se lo dio. Sus dedos se rozaron brevemente y ambos retiraron la mano de inmediato.

—¿Nos vemos aquí en un par de horas? —le consultó ella, recogiendo su abrigo—. Gracias por la comida —añadió—. Vaya, tienes una mancha en la camisa —observó, finalmente.

Michael le dirigió una sonrisa torcida.

—Sí, nuestra querida Bettina me trajo la comida con tanto ímpetu que me salpicó la bebida. No te describiré la escena con detalle, pero después de eso he preferido subirte yo la bandeja.

Ambos rieron.

—¿No tendrás casualmente algún problema no resuelto con ella? —preguntó Rebekka, señalándole con el índice, y él aprovechó para agarrar su muñeca.

—No es lo que crees —le respondió, repentinamente serio.

—Bien. Nos vemos más tarde.

Rebekka abandonó el despacho y bajó rápidamente las escaleras, sintiendo acelerado su corazón, como si quisiera saltar de su pecho.

—¿Va a necesitarme? —le preguntó Albæk a Michael desde su silla tras la barrera en la entrada. Se había puesto cómodo, estaba rodeado de café y periódicos y devorando una ensaimada. —Sí.

Michael parecía ensimismado, y Albæk se sorprendió porque normalmente su comportamiento era mucho más espontáneo.

—¿La señora Holm fue ella misma a recoger los expedientes del caso Eriksen? —preguntó de repente, mirando al suelo.

—Sí. Me llamó y me preguntó si podía recogerlos ella misma, y le di acceso al sótano —confirmó Albæk, observando a Michael, pensativo.

—¿Se interesó sólo por el caso Eriksen o también por algún otro? —quiso saber Michael, y Albæk se sintió molesto. Se le enfriaría el café, lo estaba viendo. Y se acabaría aquel momento de placer. Porque la ensaimada había que tomársela con un buen café caliente. Y en la más completa tranquilidad.

—Sólo me habló de ese caso. ¿Por qué lo pregunta?

—Por nada. Olvide la pregunta —dijo Michael, y le sonrió, distraído.

Kirsebæhaven estaba compuesto por un grupo de edificios modernos de baja altura, situados en una zona verde de las afueras. Se percibía el aroma de las manzanas maduras en los árboles, y Rebekka dio un paseo por el jardín que circundaba las casitas amarillas. Aquellas instalaciones daban buena impresión, al menos comparadas con los alojamientos para ancianos que conocía de Copenhague. En Kirsebæhaven todos los residentes tenían una pequeña vivienda individual con una terraza que daba al jardín. Saludó con la cabeza a un grupo de ancianas sentadas en un banco, con sus rostros arrugados expuestos a los rayos del sol. —¿Dónde puedo encontrar a Rigmor Andersen? —preguntó.

Las ancianas le dirigieron una mirada amable. Allí no vivía nadie con ese nombre, según le comunicaron, pero podría preguntar en el edificio central, una gran casa amarilla, unos trescientos metros más abajo, que hacía también funciones de hospital. Rebekka les dio las gracias y confió en que su visita no llegara demasiado tarde.

—Sí, Rigmor Andersen se encuentra aquí —le sonrió una cuidadora de mediana edad—. Se encuentra bien de salud, pero se siente un poco sola. Apenas la visita nadie, como no tiene ni hijos ni nietos... ¿Quién me ha dicho que es usted?

—Una amiga del colegio —respondió Rebekka.

—Ah, del colegio. Suele hablar mucho del colegio.

La cuidadora la condujo a través de un largo pasillo. Olía a café, detergente y orina. Llamó suavemente a una de las puertas y la abrió. En la habitación, de aspecto cómodo, había una anciana sentada en un sillón de color rojo, de espaldas hacia la puerta. Rebekka la reconoció inmediatamente.

—Aquí es. Rigmor, tiene usted visita —le dijo la cuidadora a la mujer, hablándole al oído. La anciana se giró lentamente hacia la puerta. Una enorme sonrisa apareció en su rostro cuando reconoció a Rebekka. Extendió sus brazos huesudos.

—Rebekka, querida Rebekka —exclamó, con voz débil. Se abrazaron con cariño. Rigmor olía exactamente tal como Rebekka recordaba, a polvos, ropa recién lavada y café. Llevaba una larga trenza gris recogida en la nuca, tenía acuosos los ojos azules, que en los dieciséis años que llevaba sin verla habían empalidecido aún más, pero sin perder su luminosidad. No había cambiado mucho desde entonces.

—Por favor, Lise, ¿nos puede traer algo de café y pasteles? —preguntó la anciana, y Lise sonrió amablemente, asintió y desapareció. Poco después volvió con café y pasteles y las dejó solas de nuevo.

Al principio la conversación resultó algo torpe y lenta, pero una vez hubieron tomado café y comido algo del esponjoso bizcocho, comenzó a ser mucho más fluida. Rigmor quería saberlo todo acerca de la vida de Rebekka en los últimos años y ésta le habló de Copenhague, la academia de policía, el FBI, y, sobre todo, le dio detalles de algunos de sus casos más llamativos. Rigmor Andersen la escuchaba fascinada, lanzando de vez en cuando pequeñas y entusiastas exclamaciones.

—Te ha ido bien, mi niña, muy bien —dijo acariciándole la mano, y Rebekka sintió una profunda satisfacción interior. Que fuese capaz de salir adelante en la vida no había sido demasiado evidente cuando no era más que una niña triste que se mordía las uñas y visitaba a diario a su antigua profesora.

—Me alegro muchísimo de que hayas llegado tan lejos.

Rebekka sonrió y sintió deseos de abrazar a la anciana y explicarle las pesadillas que estaba padeciendo desde que había vuelto a la ciudad, así como hablarle de ese vacío que parecía haberse abierto recientemente en su interior. No había superado su pasado, en absoluto.

—¿No guarda por ahí algunas fotografías antiguas que podamos ver? —propuso en lugar de ello, a fin de distraerse. Rigmor Andersen le dedicó una amplia sonrisa.

—Por supuesto. ¿Podrías acercárnoslas? Están en aquella caja.

Señaló una caja en unas estanterías cercanas y Rebekka se acercó a cogerla. Pasaron la hora siguiente intentando revivir el pasado a través de las imágenes guardadas por la anciana. Rigmor explicaba anécdotas divertidas con cada una de ellas, Rebekka reía, y el abismo pareció difuminarse. Entre las fotografías encontraron una instantánea en blanco y negro de una Rigmor muy joven con un hermoso cabello ondulado, vestida con una blusa blanca y una falda tableada, que miraba a la cámara con una tímida sonrisa. Junto a ella aparecía un joven. La miraba de reojo y era evidente que ambos eran algo más que amigos.

—¿Quién es? —preguntó Rebekka, y le mostró la fotografía a la anciana, la cual se colocó las gafas que se había bajado al puente de la nariz.

—A ver... — dijo, y se rio al reconocer la imagen—. Esa soy yo, querida Rebekka.

—Ya lo veo —repuso Rebekka—. Me refiero al chico.

—Ese es Knud. Knud Bækkegaard —respondió Rigmor, y Rebekka la miró boquiabierta.

—¿Estuvo usted saliendo con Knud Bækkegaard?

—¿Qué si estuvimos saliendo? Dios mío, no creo que hoy en día se pudiera llamar así, no, cuando las parejas duermen juntas inmediatamente. No, estuvimos tonteando un tiempo, pero en realidad no pasamos de ser más que buenos amigos. Y lo seguimos siendo, durante años, aunque últimamente apenas hemos mantenido el contacto.

Rebekka miró a Rigmor, sorprendida, y la anciana sonrió al ver su reacción.

—Soy algo mayor que él, un año, me parece —dijo alegremente, y Rebekka se rio y se sorprendió una vez más de lo pequeño que era el mundo.

—¿Puede recordar cómo reaccionaron los Bækkegaard cuando se produjo el asesinato de Lene Eriksen? Creo que la chica era amiga de Jane —preguntó, muy seria.

—Aquello fue muy triste. Jane estaba hundida y temía por su novio, John Matthiesen, que fue el principal sospechoso de la policía.

Rigmor Andersen miró al suelo, repentinamente triste.

—¿Cree que Jane podría haber pensado que John era culpable?

Rigmor levantó la vista sorprendida.

—Seguro que no —dijo de forma contundente, y cogió la caja con las fotografías. Rebuscó un poco y sacó una postal.

—Mira, aquí tengo una postal de Knud. Y de Jane y Sonja, por supuesto. Se fueron a Francia de vacaciones, a Cannes, fue su primer viaje juntos al extranjero. A Jane le vino bien aquel viaje, pues entre ella y John no marchaban demasiado bien las cosas por entonces.

Rebekka contempló la postal, una fotografía de una calle en Cannes. Llevaba fecha de un martes, 22 de junio de 1984, unos tres meses antes del asesinato de Lene.

Querida Rigmor,

Un breve saludo de parte de los tres. Estamos disfrutando muchísimo de nuestro viaje a Cannes. Visitamos todas las iglesias y museos, como buenos turistas que somos. A Jane le encanta acompañarnos en estas excursiones, aunque también le atrae mucho la vida que se respira en estas maravillosas calles.

Muchos, muchos recuerdos,

Jane, Sonja y Knud

—La cena.

Llamaron a la puerta y una empleada asomó la cabeza.

—No tengo tiempo para cenar, tengo visita —repuso Rigmor, y le dedicó a Rebekka una sonrisa conspirativa. Ésta se puso en pie, explicándole a su antigua profesora que de todos modos debía marcharse ya.

—Permita que nos despidamos —rogó Rigmor a la cuidadora, y ésta asintió y cerró la puerta.

—Querida Rebekka —dijo Rigmor, poniéndose en pie con dificultad—. No tengo palabras para agradecerte que te hayas tomado este tiempo para venir a verme.

Los ojos de la anciana quedaron empañados por las lágrimas y el corazón de Rebekka se encogió al pensar lo mucho que podía llegar a significar a ciertas edades una visita de alguien del pasado.

—No hemos podido charlar de tu caso. De Anna Gudbergsen.

—No puedo hablar de un caso que estoy investigando. ¿La conocía usted? —preguntó Rebekka, mientras se ponía el abrigo.

La anciana negó con la cabeza.

—Rezo para que encuentres al asesino, Rebekka. Al verdadero. John lo pasó muy mal hace años, cuando murió Lene Eriksen. La policía no dejaba de atosigarle. Era un chico de procedencia humilde, pero con mucho talento y muy agradable. Bueno, y sigue siéndolo.

Rebekka acarició el delgado brazo de Rigmor.

—Hacemos todo lo que podemos para resolver este caso. De verdad. Todo lo que podemos.

Poco después se marchó de allí, sintiéndose feliz por haber visitado a su vieja amiga. Pero, a la vez, experimentaba una extraña sensación, como si se le hubiese pasado por alto algo importante. Decidió regresar a la comisaría y repasar los informes del caso Eriksen. De camino hacia allí se detuvo en una gasolinera, llenó el depósito, y de paso compró varias bolsas de gominolas y regaliz. Esto se está convirtiendo en una insana costumbre, pensó, y creyó notar cómo comenzaba a apretarle el pantalón en la cintura.

Jens Anker parecía estar muy enfadado cuando permitió que Michael entrara en su pequeña vivienda. Michael le siguió por el angosto pasillo y detectó por la forma de caminar del hombre que en realidad se hallaba muy asustado. —No comprendo por qué tengo que contarles una vez más toda la historia. Ya estuvo aquí su compañera, y le dije todo lo que sabía.

Señaló el sofá, y Michael se sintió tentado de hacer sufrir un poco al terapeuta, una actitud que reconoció como infantil. Se acercó lentamente al sofá, se sentó, y permaneció en silencio largos minutos. No estaba seguro si aquel método podría calificarse como técnica cognitiva, pero pareció funcionar. El terapeuta, incapaz de resistir aquel silencio, se movía nervioso en su silla.

—¿Qué desea? ¿Cuál es el motivo de su visita? —preguntó al fin con voz aguda.

Michael se recostó hacia atrás, sobre los mullidos cojines, contemplando a aquel hombre cuya irritación crecía por momentos.

—No se lo dijo todo a mi compañera, señor Anker.

—Sí que lo hice.

—No le habló de Lene Eriksen.

Michael cogió un cojín, con el que jugueteó un rato, sin perder de vista al terapeuta, que pareció hundirse en su butaca.

—¿A qué se refiere? —logró decir Anker, y Michael advirtió que su sorpresa era genuina.

—No le dijo a mi compañera que conocía usted a Lene Eriksen. Que fue su profesor en el instituto —respondió Michael.

—Apenas la conocía. ¿Qué podía contar?

Jens Anker ocultó el rostro entre las manos.

—Tanto Lene como Anna fueron brutalmente asesinadas. ¿No le parece que hubiera sido lo más lógico mencionar aquel primer crimen? Los asesinatos no son tan habituales en esta ciudad.

Jens Anker continuaba ocultando el rostro entre las manos. Las apartó en aquel momento, lentamente, pareciendo haber envejecido repentinamente varios años. Su moreno artificial había empalidecido y se marcaba claramente una pequeña red de arrugas en su rostro.

—Es cierto lo que le digo. Apenas la conocía. Por supuesto, sabía quién era, pero no hablé con ella más que en un par de ocasiones.

Michael apartó el cojín.

—¿Qué opinión le merecía?

Jens Anker reflexionó unos instantes.

—Era una chica normal, alegre, bueno, casi una mujer ya. Iba bien en el instituto, no era mala estudiante, ni tampoco sobresaliente.

—¿Y en su vida privada?

—No sé nada de eso.

—Todo el mundo recuerda la complicada relación que existía entre Jane, John y Lene. ¿Usted lo ha olvidado?

Jens Anker sacudió la cabeza de forma enérgica.

—No, eso es algo que todos percibimos. Pero no olvide que yo era su profesor, por lo que no estaba siempre al tanto de lo que hacían los jóvenes en su tiempo libre.

Jens Anker titubeó y Michael tuvo la impresión de que acababa de recordar algo.

—Escuché una vez una conversación entre Jane y Lene, en la que Jane acusaba a Lene de... —comenzó Anker, y tragó antes de continuar—. La acusó de abrirse de piernas para atrapar a John. Y Lene repuso que Jane era la anticuada personificación de la virtud, a lo que su amiga no pudo oponer nada.

—¿Usted también cree que era la personificación de la virtud?

—Pues sí. Muy poco habitual en aquella época, pero existen personas así —respondió, y en el modo de hacerlo Michael advirtió que él mismo no se tenía por tal.

Michael se puso en pie lentamente. No se le ocurría qué más podía preguntar. Ya había llegado a la puerta, cuando se le vino a la mente una última cuestión. Miró a Anker y advirtió que éste parecía aliviado por haber sobrevivido a aquella conversación.

—Una curiosidad... ¿Dónde estudió usted para obtener su título de terapeuta corporal?

La sonrisa del terapeuta se congeló en su rostro.

—Hay varios centros donde se puede obtener el título en este país.

—¿Y cuál eligió usted?

—Me fui al extranjero —respondió Anker, abriendo la puerta al policía.

—¿Dónde exactamente?

Michael permaneció en el umbral, ocupando por completo el rellano de la puerta con su estatura.

—En Estocolmo —respondió Anker secamente. Se despidió con un movimiento de cabeza y cerró la puerta.

Ya estaba oscureciendo cuando Rebekka llegó a la comisaría y subió las amplias escaleras hasta su despacho. Toda la planta superior se encontraba a oscuras. Le dio a un viejo interruptor en un rincón y poco a poco comenzó a iluminarse todo. La carpeta con el caso de Lene Eriksen seguía en el lugar en el que la había dejado, sobre su mesa, y justo al lado alguien había depositado una caja de cartón. Debía de haber sido Michael. Arrojó las bolsas de gominolas sobre la mesa y se quitó el abrigo. A continuación se sentó cómodamente en su silla y comenzó a leer el informe. Cuatro fotografías en color cayeron al suelo. Las recogió y las examinó detenidamente. La primera de ellas recogía una panorámica del lugar del crimen. Lene Eriksen yacía boca abajo entre los juncos del fiordo de Ringkøbing. Tenía los brazos extendidos, las piernas pudorosamente cerradas. Llevaba una blusa de manga corta y color rojo y unos vaqueros desteñidos. La parte superior de la blusa estaba empapada en sangre. Una mochila azul flotaba en el agua, y sus zapatos, unas deportivas blancas, se veían en la hierba, a unos pocos metros del cadáver.

La siguiente imagen mostraba a la chica después de que le hubiesen dado la vuelta. Lene Eriksen tenía los ojos muy abiertos y parecía, según estimó Rebekka, sorprendida. Su boca se había congelado en una O perfecta, imagen que le trajo a la memoria el famoso cuadro Edvuard Munch, El grito. Se estremeció, incómoda. Cogió un puñado de gominolas y se las metió en la boca.

La tercera imagen mostraba la espalda desnuda de Lene, y se advertía en ella una serie de heridas de arma blanca, profundas, ovales y anaranjadas.

La última era una instantánea en la que se veían las manos y antebrazos de la víctima, que presentaban numerosos cortes superficiales. En la autopsia se hablaba de heridas defensivas, no cabía duda de que Lene Eriksen le había presentado resistencia a su asesino.

Lene Eriksen fue encontrada el viernes 29 de septiembre de 1984, a las 21.18, por un matrimonio de mediana edad que se encontraba dando un paseo. Thorkild Thøgersen había realizado la autopsia y en su informe contaba que la joven estaba sana, medía un metro sesenta y era de constitución delgada. La chica, de diecinueve años, había muerto a consecuencia de las siete heridas de arma blanca que presentaba en la espalda, dos de ellas habían seccionado la aorta y provocado inmediatamente su muerte. En su estómago se hallaron restos de tarta de chocolate y no demasiado lejos del lugar aparecieron dos servilletas rojas sin usar y unos cuantos grumos de consistencia semejante a lo que Lene parecía haber comido. La policía dedujo que Lene se había encontrado con su asesino junto al fiordo y que algo había salido mal en aquel encuentro. Jamás se encontró el arma del crimen, pero se creía que debía tratarse de un cuchillo de unos veinte centímetros de largo, de hoja dentada, parecido a los que hay en todos los hogares.

No se hallaron huellas de ningún tipo, y el crimen quedó sin resolver, aunque se interrogó a más de mil personas.

La situación familiar de la chica no ofrecía ninguna pista. Sus padres estaban divorciados desde hacía varios años, y Lene vivía con su madre, que trabajaba en el comedor del pabellón de deportes. Lene acababa de comenzar sus estudios, trabajaba como auxiliar en el hospital, cantaba en el coro de la iglesia y asistía a clases de jazz en la escuela de baile.

Rebekka estiró la espalda mientras pensaba a toda velocidad. Se puso en pie, abrió la caja de cartón y dispuso su contenido sobre la mesa con mucho cuidado. En primer lugar sacó la mochila y la abrió. En su interior halló un bolsito amarillo hecho de punto que contenía unas cuantas monedas ya fuera de la circulación y un billete de autobús. También había una agenda negra con el lomo de color rojo. Rebekka la abrió. El agua había borrado muchos de los nombres, que sólo podía leer parcialmente. Al intentar reconstruirlos, descubrió que había muchos que no conocía. En la última pagina aparecía anotado el nombre y el número de teléfono de Jens Anker. Rebekka tragó saliva, sorprendida. El nombre no era lo suficientemente común como para que hubiese otra persona de ese nombre en la ciudad, tenía que tratarse del terapeuta. Las demás pertenencias de Lene estaban guardadas en una bolsa de plástico transparente, cerrada herméticamente. Rebekka examinó las manchas oscuras de la blusa, que parecían más de óxido que de sangre. Consultó las coartadas de las personas que habían sido interrogadas por la policía y tomó notas. La madre de Lene, Gerda Eriksen, estaba trabajando mientras moría su hija. El padre, Alf Eriksen, carpintero de profesión, residía en Middelfart y ya había formado una nueva familia, con la que se encontraba la noche del crimen. Jane Matthiesen, que aún vivía en casa de sus padres, se había acostado temprano debido a un fuerte dolor de cabeza, tal como atestiguaron sus padres. La madre había ido a verla varias veces durante la noche. Únicamente John Matthiesen carecía de coartada. En su primera declaración había indicado que había permanecido sólo en su habitación alquilada toda la noche. Había estado estudiando, según afirmó, pero los agentes habían anotado que parecía estar muy nervioso y que había modificado su declaración en varias ocasiones. O había estado estudiando, o viendo la televisión, aunque no podía recordar qué programa.

—Hola.

Rebekka se estremeció, Michael acaba de asomar la cabeza.

—Perdona, no pretendía asustarte —dijo él, y entró. Ella se estiró, se le había agarrotado la espalda.

—Estaba totalmente absorta en el caso de Lene Eriksen. Hay muchas similitudes con nuestro caso, es increíble. Estoy segura de que el asesino de Lene y el de Anna son la misma persona.

—Cuenta, cuenta. Yo también traigo noticias.

Se sentó en el borde de la mesa, que crujió peligrosamente bajo su peso. Rebekka le mostró el nombre de Anker en la agenda de Lene y Michael silbó por lo bajo.

—Acabo de hablar con él y ha negado que la conociera. Bueno, ha asegurado que para él era una alumna más entre muchas —gruñó Michael, enfadado por no haberle apretado las tuercas al terapeuta.

—Yo no solía apuntar los números de teléfono de mis profesores en mi agenda cuando estaba en el instituto —dijo Rebekka.

—Yo tampoco —estuvo de acuerdo Michael, y se rascó la cabeza—. ¿Jens Anker tenía una coartada para aquella noche?

Rebekka le dirigió una mirada cansada.

—No me ha dado tiempo de revisar todos los informes, la policía interrogó a más de mil personas —suspiró.

Comenzaron a rebuscar entre los papeles, hasta que Michael le hizo una seña para que se detuviera.

—Aquí está la declaración de Anker —dijo, y repasó rápidamente las páginas mecanografiadas antes de mirar a Rebekka con ojos brillantes—. No. Nuestro terapeuta no tenía coartada para la noche del asesinato de Lene Eriksen.

—Tampoco John Matthiesen, y la policía apuntó que parecía estar muy nervioso y que cambió su declaración en varias ocasiones.

—Creo que nos estamos acercando al final —dijo Michael, cogiendo unos ositos de goma.

—Ni Jens Anker ni John Matthiesen tenían coartada, pero la verdad es que también me preocupa Kristian Matthiesen, por ese asunto de los palos de golf, y además nos ha mentido en otras cuantas cosas. Y, bueno, Gert Gudbergsen —suspiró Rebekka—. Aunque Kristian no puede haber tenido nada que ver con la muerte de Lene Eriksen, pues ni siquiera había nacido. Y Gert Gudbergsen no vivía en la ciudad, ni en Dinamarca siquiera, sino que residía en Estocolmo.

—Tal vez Kristian Matthiesen sea un imitador. No es la primera vez que ocurre. El hijo imitando al padre —opinó Michael, que fue interrumpido por el sonido de su móvil. Ambos se sobresaltaron.

—Michael.

Rebekka le vio arrugar la frente y responder de forma escueta.

—Por supuesto, voy ahora mismo —dijo al fin, colgó, y la miró, muy serio.

—¿Algún problema? Pareces preocupado —le preguntó.

—Se trata de Amalie. Mis padres se están ocupando de ella, porque Anette iba a salir esta noche. En realidad me toca a mí el fin de semana, pero como estamos trabajando...

Guardó silencio, pues notó que la explicación se estaba complicando

demasiado.

—Era mi madre. La niña siente fuertes dolores de vientre y tiene algo de fiebre. Tengo que ir a recogerla, lo siento. Han intentado localizar a Anette, pero no contesta.

Calló y le dirigió una mirada de disculpa.

—Por supuesto, debes irte —dijo ella con una sonrisa que no sentía en realidad, mientras contemplaba los informes esparcidos sobre la mesa—. Me quedaré un rato más por aquí, trabajando. Ya hablaremos mañana. Que se mejore la niña.

Michael asintió, se puso en pie y cogió su chaqueta, que había dejado sobre una silla, y se dirigió a la puerta. Rebekka siguió a aquella figura alta y musculosa con la mirada y de repente sintió avanzar la soledad como el reptar de una serpiente.

—¿Qué ibas a contarme antes? —preguntó ella, de repente, como no queriendo dejar que se marchara.

Michael se volvió en la puerta y la miró con aquellos ojos oscuros.

—Se trataba de Jens Anker. Adivina dónde se formó como terapeuta.

—Ni idea. Pero tal como formulas la pregunta, yo diría que...

—En Estocolmo —completó él.

—Qué coincidencia —dijo Rebekka, cuyo corazón dio un salto.

—Ya puedes decirlo en voz alta. Todos los caminos llevan a Estocolmo —dijo él. Se despidió con un gesto y se marchó.

Rebekka apoyó la mejilla en una mano mientras pensaba en John Matthiesen, su hijo Kristian y Jens Anker. Se masajeó las sienes y permaneció en ese estado, dejando que la invadieran los recuerdos, hasta que sintió frío. Se había abierto la ventana. Se puso en pie, despacio. Se sentía agotada, exprimida. Volvió a cerrar la ventana y apoyó la frente contra el frío vidrio. Oscuras nubes ocultaban la luna. El cielo estaba gris como el carbón y sembrado de pálidas estrellas.

Cuando al fin se metió en la cama había pasado la medianoche. No podía descansar, y no hacía más que dar vueltas y más vueltas en el lecho. Los pensamientos la acosaban y sentía una opresión en las costillas, semejante a si llevase un sujetador muy apretado. Suspiró, cerró los párpados y sintió llegar el sueño, mientras simultáneamente crecía la oscuridad en su interior. —Mamá, por favor, ¿podemos bajar a la playa?

Rebekka suplica a su madre, que le vuelve la espalda, enfadada. Es domingo por la tarde y hace un calor insoportable. Los niños se quejan debido al calor, aunque están sentados a la sombra, en el jardín, rodeados del zumbido de las abejas. Ansían poder acercarse al agua fresca, pero su padre y su madre están ocupados limpiando y empaquetándolo todo. Ya casi han acabado las vacaciones. Han estado en la casa de verano de su tía, en Søndervig, y han disfrutado de una maravillosa y soleada semana de descanso.

—Nos gustaría ir a la playa, mamá.

Robin está en la puerta del salón y lleva las cosas de la playa, el cubo, la pala y una bolsa para meter conchas y piedras.

—Por favor, mamá —Rebekka sonríe, y su madre suspira mientras se vuelve hacia ellos. Se aparta un rizo húmedo de la cara y caen gotas de sudor desde su frente. Oyen el cortacésped y al girarse hacia la ventana los tres distinguen el torso delgado de su padre. Les sonríe distraído y desaparece poco a poco de su vista.

—De acuerdo —dice su madre, aunque es evidente que tiene sus dudas—. Sólo si me prometéis que no os meteréis en el agua —añade—. Es muy peligroso.

Les dirige una mirada intimidatoria y ambos asienten.

—Eres responsable de tu hermano, Rebekka.

—Sí, claro, sí —dice Rebekka, y corre tras Robin, abandonando la casa. Recoge sus propias cosas para la playa y juntos bajan el polvoriento camino hasta el mar.

Domingo 2 de septiembre

—HOY recibirá un nuevo compañero de habitación, Alex. Despertó al sonido de su voz, disfrutando de su suave cadencia y el débil siseo, aunque temía lo que comunicaban sus palabras. Se movió inquieto, no podía imaginar qué supondría para él compartir aquella habitación.

—No tema nada —dijo ella, y sintió su suave mano en el hombro—. Aguarde, llegará a gustarle.

Habló con insistencia y él arrugó la frente. Prefería estar solo en aquella oscuridad, únicamente interrumpida por las enfermeras. Disfrutaba del momento en el que le atendía Karin, su enfermera favorita, aunque hasta la fecha no había contestado a ninguna de sus preguntas. Desde que le habían desconectado la respiración asistida no había pronunciado palabra, y tampoco había abierto los párpados. A pesar de sentir curiosidad del aspecto que tendría ella, se había resistido a hacerlo. Imaginaba hoyuelos, cabello rubio largo, ojos azules brillantes, y temía verse confrontado con cincuenta kilos de sobrepeso, pelo grasiento y bigote. Por ello había decidido esperar y se alegraba al comprobar que sus restantes sentidos se habían agudizado. Reconocía a las enfermeras por cómo se movían y, en el momento en el que se abría la puerta, comenzaba a jugar a adivinar de cuál se trataba.

Ann-Britt entraba siempre con pasos pesados, resignados. Suspiraba continuamente y le lavaba de forma descuidada. La imaginaba grandota, hinchada, con la piel llena de granos y la mirada vacía, más muerta que viva.

Gunilla en cambio era rápida y efectiva, sus zuecos resonaban en el suelo como el galope de un caballo y sus movimientos eran como un aleteo cuando le cambiaba el bote del suero o le lavaba. Sus manos eran frías y secas. No le agradaba aquella mujer e imaginaba que sus manos reflejaban su personalidad. Si hubiese un hombre en su vida, seguro que se sentaba a su lado distante e inaccesible, seca como un viejo cactus olvidado en el alféizar.

Y por último estaba Karin. Al principio le hacía preguntas, pero finalmente aceptó su silencio y era ella la que hablaba, explicándole pequeñas anécdotas de su propia vida. Le hablaba del trabajo, de su familia, que vivía en la ciudad de Skjern, de su sueño de tener alguna vez marido e hijos, de visitar Estados Unidos. Él permanecía allí, sin hablar, la escuchaba, sonreía cuando decía algo divertido y sentía un pinchazo en el corazón cuando era algo conmovedor. Ella tendría unos veinticinco años y estaba soltera, y por algún motivo aquello le agradaba.

Apartaron las cortinas y notó la luz del sol en la habitación.

Llamaron a la puerta.

—El señor Larsson —dijo una voz masculina.

El señor Larsson. Alex intentó coger aire, su corazón latía debocado bajo su bata de hospital. No podía ser. Debía de ser un señor Larsson diferente. Jamás se atreverían a poner al señor Larsson en su misma habitación. El miedo le atenazó, atravesando su piel como mil agujas, sentía frío y calor de forma alternativa. Karin y el nuevo enfermero intercambiaron unas cuántas palabras y gestos, y finalmente abandonaron la habitación. Sentía deseos de gritarles que no le dejaran solo y le sacaran de allí.

En ese momento habló el señor Larsson.

—Buenos días, Alex.

Alex se quedó paralizado con el sonido de aquella voz tan conocida y cerró aún más fuertemente los párpados.

—Me encuentro mucho mejor. Cuando he oído que estabas aquí, en el mismo hospital, he pedido que me trasladen a tu habitación. Has estado viviendo dos años en mi casa, estoy seguro de que tendrás muchas cosas que decirme.

Hizo una pausa, pero continuó hablando inmediatamente.

—Sigo conmocionado, Alex, por el hecho de que me atacaras. Y soy muy desgraciado por haber perdido a mi amada Iris. Se asustó tanto cuando me vio allí, herido, que su débil corazón no pudo resistirlo. Estuvimos casados casi sesenta años —suspiró—. He decidido perdonarte, por eso he retirado la denuncia por agresión. Padezco cáncer de colon, inoperable, y no me queda mucho tiempo de vida. Es importante perdonar a los demás, o uno no podrá marcharse en paz cuando llegue el momento. ¿Me comprendes, Alex?

—Sí.

La voz de Alex era débil e insegura debido al largo tiempo que había pasado sin hablar. Carraspeó, notó un tirón en sus cuerdas vocales, se humedeció la boca con saliva.

—Perdóneme.

Sintió las lágrimas en los ojos.

El anciano no contestó y Alex se preguntó si le habría oído.

—Perdóneme —repitió, vocalizando mejor, con voz más firme, pero a la vez quebrada por el arrepentimiento. Larsson no contestó, pero su cama crujió, y se oyó un ruido sordo cuando posó los pies en el suelo. Alex se preguntó si pretendería asesinarlo. Tal vez guardaba algún cuchillo en la manga y se disponía a vengar a su mujer. Alex apretó los dientes, cerró fuertemente los párpados y esperó, aguardando ese cuchillo. Pero lo que notó fue la arrugada y huesuda mano del anciano en la suya. Y algo en él se rompió. Un gran bloque de hielo se desprendió de él con un quejido y, aún cerrados los párpados, se abandonó a las lágrimas. Se aferró a aquella mano largo rato, hasta que ya no hubo más lágrimas que derramar. Y entonces abrió los ojos, por primera vez en mucho tiempo, y miró al anciano señor Larsson. La mirada de éste era la misma de siempre, dulce y bondadosa, tal como la recordaba. Larsson le sonrió y Alex se sintió redimido de todos sus pecados.

Aquel día era el cumpleaños de Robin, y Rebekka no había logrado pegar ojo. Los recuerdos la acosaban, y la imagen de su hermano no la abandonaba. Se tomó varias tazas de café, pero pese a ello se sentía completamente exhausta. Le envió varios mensajes a Michael, para preparar con él las tareas a realizar en el día, pero su compañero ni contestaba a sus mensajes ni llamaba para comunicarse con ella, pese a que ella le había rogado que lo hiciera.

La comisaría estaba desierta a excepción del agente de guardia, Kjøller, al que Rebekka apenas conocía. Se saludaron fugazmente y ella subió las escaleras hasta su despacho. El aire estaba enrarecido, por todas partes había diseminadas carpetas con informes y bolsas vacías de caramelos. Abrió la ventana, se quedó allí unos instantes y aspiró la fresca brisa proveniente del mar. Consultó el reloj de la pared, las 10.07, le restaban aún tres horas de duro trabajo antes de acercarse a casa de sus padres para comer. Al pensar en aquel encuentro familiar comenzó a dolerle el estómago. La hermana de su madre y su marido, ambos afirmándose en su furia antisocial, como siempre, y también su madre, silenciosa y agitada, y después su padre con fingida alegría, interrumpido constantemente por fuertes ataques de tos. Por suerte también estaría su tía paterna.

Decidió volver a repasar de nuevo todos los informes, confiando en descubrir algo esencial que pudiera haberle pasado inadvertido antes. Pero dos horas más tarde no había avanzado absolutamente nada. No hacía más que darle vueltas al hecho de que Jens Anker hubiese estudiado en Estocolmo. Todos los caminos conducían a Estocolmo. Anker había decidido en diciembre de 1984 abandonar su profesión de docente para dirigirse a Estocolmo, lo cual significaba que residía en aquella ciudad en el momento en el que había nacido Anna Gudbergsen. Intentó jugar con la idea de que Jens Anker fuese el padre biológico de Anna. ¿Cabría esa posibilidad? ¿Serviría como móvil para el asesinato? Cerró los párpados y se concentró en los cuatro sospechosos principales del caso: John Matthiesen, Jens Anker, Kristian Matthiesen y Gert Gudbergsen. Si el asesino era el mismo que el de Lene Eriksen había que descartar a Kristian Matthiesen, y a Gert Gudbergsen probablemente también. Los rostros se le aparecieron uno tras otro, y supo que era cuestión de tiempo que lograra encajar todas las piezas del puzle, o tal vez de que tuviera que rendirse y dejar de completarlo. Recordó de repente a un investigador que había conocido en Estados Unidos, Ryan Sullivan, un hombre que le había dejado una profunda huella.

Ryan Sullivan había sido sheriff en una ciudad pequeña y aburrida, Bainbridge, estado de Nueva York, cuando un día se vio confrontado con un terrible crimen. El cuerpo sin vida de una niña de cinco años, Doreen Richards, había sido hallado en un campo de maíz en las afueras de la ciudad; la pequeña había sido violada y estrangulada. Sullivan había perdido su alma en aquella investigación. Había interrogado a miles de personas del lugar, había llevado los restos mortales de la niña a uno de los forenses más destacados del país, pero sin obtener nada en limpio. El asesino no había dejado ninguna clase de huella. Transcurrieron los años y se sucedieron los crímenes, pero Ryan Sullivan jamás olvidó a la pequeña Doreen, y de vez en cuando volvía a dedicarle algún tiempo a aquel caso. Volvía a hablar con los testigos una y otra vez y visitaba regularmente a la desesperada madre de la niña, a la que había prometido detener al asesino. Cuando Rebekka coincidió con él en el campo de entrenamiento del FBI habían transcurrido veinte años desde que Doreen Richards fuera asesinada. Ryan Williams le comentó el caso una noche que se sentaron con unas latas de cerveza, en el exterior de sus cabañas, a charlar ante una pequeña hoguera. Rebekka recordó el rostro del hombre a la luz de las llamas; su pálida piel, que colgaba de las comisuras de sus labios, como en algunas razas de perro, las profundas arrugas de su frente, pero, sobre todo, no había olvidado la mirada de desesperación y fracaso que se reflejaba en su ojos ambarinos.

—No me deja, Rebekka —murmuraba él, sin alzar la vista de las llamas—. Doreen no me deja.

Ryan Sullivan no era el único investigador torturado por algún caso sin resolver, y ahora temía que el caso de Anna Gudbergsen pudiera convertirse en su tortura particular. Imaginaba a Anna apareciéndose noche tras noche en sus sueños, aquellos hermosos ojos verdes cargados de reproche, imágenes que se difuminaban con los años, pero que no desaparecerían jamás. No podía permitir que aquello llegara a suceder.

Tecleó de nuevo el número de móvil de Michael, pero su compañero seguía sin contestar y comenzó a experimentar cierta inquietud. Llamó a Kjøller a la recepción y le preguntó si sabía algo de Michael, pero este le dijo que no. Dio vueltas inquieta en su silla, incapaz de concentrarse en nada. Su mano bajó hasta el cajón del escritorio y sacó la carpeta de Lene Eriksen. Con cuidado, separó de ella la carpeta de Robin y la colocó sobre la mesa, sintiendo cómo le ardía la mano al contacto con aquellos papeles. Su mirada quedó prendida de la etiqueta blanca de la portada:

Holm, Robin. Nacido el 02.09.1974. Fallecido el 28.07.1981.

Al lado del nombre, un sello:

Caso cerrado, pasar a archivo.

Se quedó pálida, la habitación comenzó a dar vueltas a su alrededor, cada vez más rápido, como en una atracción de feria. Se sintió mareada, sin fuerzas como para leer aquel informe, por lo que guardó la carpeta de nuevo en el cajón y cerró éste con fuerza. Se puso en pie con tanto ímpetu que la silla rodó hasta la pared, chocando contra ésta con un fuerte golpe. Pocos segundos más tarde bajaba corriendo las escaleras.

Michael abrió los ojos, desconcertado, cuando una enfermera le tocó suavemente en el hombro. Sintió la dureza de la silla y el dolor en el cuello por la incómoda postura. —Su hija acaba de despertar. Se encuentra bien, aunque, por supuesto, le duele la herida.

Giró la cabeza y vio a Amalie en aquella cama de hospital. La niña le sonrió sin fuerzas. La noche había sido un drama. Se había dirigido a casa de sus padres para recoger a la niña, y se había encontrado allí con el médico de urgencias.

—No me he atrevido a asumir por más tiempo esa responsabilidad, Michael —se disculpó su madre una y otra vez.

Tras un breve examen el médico había determinado que Amalie tenía apendicitis, y había avisado de inmediato a una ambulancia, que apareció pocos minutos después, iluminando la noche con su sirena azul. Michael sostenía la mano de su hija, encogida en posición fetal, que no dejaba de gemir. Sentía un miedo atroz. Por primera vez en su vida le paralizó el pánico. Se trataba de un terror palpable, físico, un tirón persistente en el pecho. Pero los médicos habían sabido reaccionar rápida y profesionalmente. Amalie fue operada a la una de la mañana. Michael había recorrido el pasillo medio a oscuras una y otra vez, fuera de sí de preocupación, buscando con la mirada algún médico o enfermera cuyas palabras pudieran tranquilizarle. No había aparecido nadie. Finalmente había salido al exterior, pues necesitaba algo de nicotina. Pero no llevaba tabaco encima y la tienda del hospital estaba cerrada a aquellas horas de la noche. Se había quedado de pie en el aparcamiento, a oscuras, llorando, mientras intentaba localizar una y otra vez a Anette, cada vez más nervioso. Su ex mujer no contestaba al teléfono. Sintió una ira indescriptible, y también se sintió culpable por el divorcio. No quería ni imaginar que perdieran a Amalie.

Había vuelto a subir a la zona de quirófanos y en aquel momento había visto acercarse a una enfermera. La operación había sido un éxito.

—¿Cómo te encuentras, mi amor? —acarició la pequeña y pálida mano.

—Me duele la barriga, pero no igual que antes —respondió la niña débilmente, apretando su mano.

—Eso es porque te han cosido, pero pronto se te pasará. ¿Quieres que te traiga algo? ¿Un helado? ¿Caramelos? ¿Chocolate? Lo que tú quieras.

—Quiero que venga mamá —dijo Amalie con los ojos azules anegados en lágrimas.

—Está a punto de llegar —la consoló él, y en ese mismo momento se abrió la puerta y entró Anette a toda prisa.

—Mi pequeña, mi tesoro —lloró la mujer, se inclinó sobre su hija y le besó delicadamente en el pelo.

Michael detectó cierto vaho a alcohol y loción para el afeitado, pero intentó ocultar su enfado. Ella le miró con ojos enrojecidos.

—No he visto tus mensajes hasta ahora mismo. Lo siento muchísimo.

El asintió, esforzándose por mostrarse comprensivo.

—Acaba de despertarse —la consoló, y Anette le dirigió una sonrisa de agradecimiento.

De camino a casa de sus padres Rebekka comenzó a sentir un fuerte dolor de estómago, todo ello debido a los nervios. No soportaba pasar precisamente aquel día con su familia. Influía por supuesto también el estrés, porque le parecía estar perdiendo el tiempo si se alejaba durante unas horas de su investigación. Llamó a Dorte y le rogó a su amiga que le devolviera la llamada al cabo de una hora. Una vez hubo colgado, se avergonzó por ello. Le pareció ridículo recurrir a tales artimañas, pero si aducía como excusa una llamada del trabajo, su madre aceptaría que se marchara pronto. La gravilla crujió bajo sus pies cuando se acercó a la puerta de entrada con paso vacilante. Le abrió su padre. Sonreía de oreja a oreja y le rogó que entrara. La hermana de su madre y su marido ya se encontraban en el gastado sofá de cuero del salón, esperando. Se pusieron en pie torpemente al verla llegar.

—Hola, Rebekka.

Su tía le tendió una mano fláccida. Le sonrió, exagerando la alegría que sentía.

—Hacía mucho que no nos veíamos —murmuró su tío. Estaba igual que siempre, y llevaba los mismos pantalones enormes, colocados por encima del prominente vientre, y sujetos por unos firmes tirantes.

—Sí, es verdad —respondió Rebekka, volviéndose hacia su padre, que estaba llenando unas copas de Martini—. ¿Ya ha llegado tu hermana? —preguntó, buscando con cierta desesperación en la mirada.

Su padre sacudió la cabeza en señal de negativa y dejó caer una aceituna en cada copa.

—Llegará un poco más tarde. Dice que vayamos comenzando sin ella —informó y se volvió en dirección a la cocina—. ¿Vienes, Else? —preguntó.

Su madre apareció en el umbral con una sonrisa forzada. Llevaba un delantal a cuadros. Saludó con un movimiento de cabeza y recogió la copa que le ofrecía su marido. Brindaron en silencio.

—Bienvenidos —dijo su padre con timidez, y todos le dieron las gracias. Su madre volvió a desaparecer en la cocina, en esta ocasión seguida por su tía, con la excusa de ayudar en algo. Su padre, su tío y Rebekka se miraron en silencio, incómodos.

—Es maravilloso que estés de nuevo aquí, Rebekka —intentó comenzar su padre, y su tío asintió y le dirigió una mirada amable.

—Cierto, hace mucho que te vimos por aquí por última vez —gruñó.

Su padre sufrió un repentino ataque de tos, y su rostro se tiñó de rojo. Rebekka ignoró la observación de su tío, se acercó a su padre y le ayudó a sentarse. Los pulmones silbaban cuando intentaba coger aire.

—¿Quieres que te traiga algo de agua? —preguntó, toqueteando el cuero de la butaca. Tantos años de uso habían hecho resquebrajarse el material y en algunos puntos asomaba el relleno de color amarillo. Su padre sacudió la cabeza y Rebekka decidió retirarse al cuarto de baño, para reunir fuerzas para lo que la aguardaba durante la comida. Se sentó en la taza y apoyó la cabeza en la fresca porcelana del lavabo. Cerró los ojos, recordando incontables encuentros familiares anteriores y su desagradable desarrollo. Su tío siempre bebía demasiado, su madre y su tía se unían en una inseparable simbiosis y su padre en cada ocasión parecía estar más débil.

—Ya está puesta la mesa —resonó la voz de su tía a través de la casa, y Rebekka se levantó pesadamente.

Los demás ya habían ocupado sus sitios alrededor de la mesaovalada del comedor cuando ella apareció. Sobre el blanco mantel humeaba un asado y su tío estaba llenando su plato de patatas cocidas. Su padre sirvió el vino y con su mano temblorosa manchó el mantel, lo cual le atrajo una mirada airada de su madre, que intentó ignorar, incómodo. Comieron en el más absoluto silencio y sólo se percibía el entrechocar de los cubiertos. Volvieron a brindar, el vino cayó en el estómago de Rebekka como si se tratase de alguna sustancia agria y le causó un fuerte malestar. La carne estaba dura, y apenas fue capaz de tragar las harinosas patatas.

—Vaya problema que os ha caído ahora con ese terrible crimen —observó su tío, mientras masticaba con entusiasmo.

—La verdad es que sí. No me puedo creer que haya ocurrido aquí una cosa así —añadió su tía, y en su rostro se marcaba claramente la esperanza de acceder a algún detalle que no se hubiera hecho público.

—No me está permitido hablar de mi investigación —comentó Rebekka, limpiándose la boca con la almidonada servilleta—. Lo siento.

Alzó su copa a modo de disculpa.

—Estoy convencido que lo hizo ese sinvergüenza, ese Alex no sé qué —gruñó su tío y se sirvió un poco más del asado.

—¡Y esos pobres ancianos! —añadió su tía—. Me alegro de que hayáis detenido al fin a ese individuo. Espero que le encierren por mucho tiempo —comentó, vaciando su copa de un trago.

Sus tíos comenzaron entonces un acalorado debate que versaba sobre cómo se había incrementado la criminalidad en el país en los últimos tiempos, afirmando ambos que el gobierno era demasiado indulgente con los criminales, tema que solían sacar a relucir siempre que se les presentaba alguna oportunidad. De vez en cuando le dedicaban a Rebekka una mirada de reproche, como si fuese ella la representante oficial del gobierno para aquellas cuestiones.

—Rebekka resolverá ese caso —les interrumpió su padre, orgulloso, y todos miraron a Rebekka, cuyo móvil sonó en aquel mismo instante. No era Dorte, como esperaba, sino el agente de guardia, Kjøller, que quería comunicarle que Gerda Eriksen, madre de la asesinada Lene, había solicitado hablar con ella. Al parecer con aquel nuevo asesinato había recordado algunas cosas de su hija que necesitaba contar. Rebekka le rogó a su compañero que le facilitara la dirección de la mujer para ir a verla inmediatamente. Con cara de circunstancias y fingiendo estar apenada por la interrupción regresó al comedor.

—Del trabajo —explicó, señalando el móvil—. Tengo que marcharme urgentemente, lo siento.

—¡Qué pena, cariño! —exclamó su padre, y por su aspecto parecía lamentarlo de verdad. La boca de su madre formó una delgada línea de desaprobación. De nuevo sonó el móvil, y esta vez Rebekka reconoció el número de Dorte.

—Qué importante —gruñó su tío, y su padre sonrió a su hija con orgullo. Rebekka se disculpó, agradeció la comida, se despidió rápidamente y corrió hacia su coche.

—Pase. Gerda Eriksen era una mujer pequeña y delicada con rizos grisáceos y un cigarrillo en la boca. Llevaba una bata azul oscura, como si estuviera limpiando en alguna parte. Parecía nerviosa y no dejaba de retorcer sus delgadas manos. Rebekka le mostró su identificación antes de entrar en el piso, que parecía pertenecer a una exposición de objetos de los años ochenta.

Rebekka imaginó más que vio, pues la figura de la mujer le obstaculizaba la vista, un salón color salmón, con muebles negros, una mesa de comedor grande, ovalada, de mármol, y unas sillas doradas. Las paredes del pasillo habían sido pintadas de rojo, y en ellas se habían fijado varios ramos de flores secas, unas cuantas fotografías enmarcadas y una gran reproducción de uno de los coloridos papagayos de Walasee Ting. A Rebekka le dio la impresión de haber retrocedido a 1984. Gerda Eriksen miró a su alrededor con aire de disculpa.

—No he cambiado nada desde la muerte de Lene. No he podido.

Sonrió a Rebekka con inseguridad y ésta comenzó a sentirse incómoda. Su propia madre tampoco había sido capaz de modificar nada en casa desde entonces.

—He mantenido su habitación tal como ella la dejara —dijo Gerda, señalando una puerta cerrada al final del pasillo—. Aunque, ¿para qué iba a usar aquella habitación? No tengo otros hijos. Y ahora estoy sola.

Se le humedecieron los ojos y Rebekka tuvo que apartar la mirada y concentrarse en alguna otra cosa para no llorar también. Su mirada recayó sobre una antigua fotografía en un marco dorado. Se acercó para examinarla mejor. En ella aparecía Lene, sentada sobre un banco, junto a ella una chica de su misma edad con algo de sobrepeso y, al otro lado, un joven bastante atractivo. Los tres llevaban el mismo uniforme de instituto y sonreían a la cámara. Reconoció al hombre de inmediato, era John Matthiesen, y sospechaba que la otra chica debía de ser Jane.

—Jane y John eran sus mejores amigos —dijo Gerda Eriksen a su lado, contemplando a su vez la fotografía.

—Comprendo. ¿No estuvieron saliendo John y Lene durante un tiempo?

—Sí, mantuvieron un breve romance. Y luego él volvió con Jane.

Gerda había adoptado una expresión adusta. Rebekka la observó detenidamente.

—¿Cuál fue la reacción de su hija cuando ocurrió aquello? Jane y ella habían sido amigas, ¿no es así?

La mujer sacudió su delicada cabeza. Rebekka notó que los rizos no lograban ocultar del todo la rosada piel del cráneo.

—Lene pareció tomárselo bastante bien, pero en realidad se sintió muy desgraciada. Estaba muy enamorada de John.

—¿Cuál fue la reacción de John y Jane tras la muerte de su hija?

—Estaban deshechos. Todos lo estábamos —dijo Gerda, sacó un pañuelo del bolsillo de su bata y se sonó ruidosamente la nariz—. Tanto Jane como John me visitaron con frecuencia tras el entierro, especialmente Jane. Las chicas son más cariñosas para estas cosas. Nos sentábamos en la cocina, tomábamos café y hablábamos de Lene, a veces incluso llegábamos a reír con ganas con alguna anécdota divertida.

Los ojos de Gerda Eriksen brillaron.

—Resultaba sencillo hablar con Jane, ya que conocía muy bien a Lene. A veces traía algún pastel, pese a que a ella misma no le convenía nada comer tanto. Sabía que me alegraría tanto su visita como el pastel, por lo que venía con frecuencia. Esas charlas nuestras me reconfortaron muchísimo —confesó, sorbiéndose de nuevo la nariz. Se enjugó las lágrimas con una mano arrugada y miró a Rebekka, repentinamente avergonzada.

—No hago más que quejarme y lamentarme y aún no le he ofrecido nada. Perdóneme. Han pasado ya muchos años, pero la herida no se cierra. ¿Le apetecería tomar una taza de café?

—No, gracias —sacudió Rebekka la cabeza—. Pero sí me gustaría mucho poder ver la habitación de Lene, si no le importa.

Gerda Eriksen asintió y guió a Rebekka hacia una pequeña habitación, que, al igual que el resto del piso, estaba pintada de un color que podría calificarse de femenino. En este caso se trataba de lo que podría calificarse como un refugio típico para una adolescente de los años ochenta, adornada con posters de Duran-Duran, y con una cómoda pesada y un tanto anticuada sobre la que descansaba un cepillo que aún contenía unos cuantos cabellos rubios. De Lene, supuso Rebekka, y aquello, sin saber por qué, le dolió. Junto al cepillo vio un joyero con algo de bisutería, dispuesta de forma desordenada, como si alguien acabara de quitársela y la hubiera apartado a un lado antes de guardarla. Vio una gorra en un perchero blanco,y sobre la colcha color crema un gastado osito de peluche amarillo que la miraba con sus vacíos ojos negros. La habitación parecía ocupada y desocupada a la vez, y era una sensación que por desgracia le resultaba muy familiar.

—Cuando la echo tanto de menos que resulta insoportable me vengo a su habitación, me siento en la cama y abrazo a Nalle. Todavía guarda su olor —confesó la mujer, avergonzada, y Rebekka asintió. Robin también había tenido un peluche, Steffer,una extraña mezcla entre oso y perro. Marrón a rayas. Robin amaba a Steffer y lo había llevado siempre consigo a todas partes, excepto aquel domingo.

—La he llamado —comenzó Gerda. Miró al suelo y se calló, de nuevo avergonzada—. La he llamado porque con la muerte de Anna Gudbergsen se han despertado en mí muchos recuerdos. Este nuevo crimen me recuerda mucho al de mi hija. Y me pregunto si no habrá relación entre ambos.

—¿A qué se refiere?

—No lo sé.

El cigarrillo se había apagado, por lo que la mujer sacó un mechero del bolsillo para volver a encenderlo.

—Sólo pensé...

—Ya sé que se lo habrán preguntado en su día pero, ¿Lene estaba asustada por algo o notó algo extraño en ella?

—¿Asustada? —preguntó la mujer, mirando a Rebekka sorprendida—. Lene jamás tenía miedo de nada. Nunca. Sí que recuerdo que pensé después que en los últimos días había estado algo extraña, silenciosa, como guardando un secreto.

—¿Un secreto?

—Sí, como si hubiera averiguado algo, supiese algo, algo así. Es difícil de explicar, pero de vez en cuando sonreía para sí como si conociese un importante secreto que nadie más supiera.

Rebekka reflexionó sobre lo que acababa de oír. Le pareció importante, aunque ignoraba por qué. Le devolvió el oso a la mujer y se despidió poco después. En la acera se detuvo para volverse a mirar la casa. Gerda Eriksen estaba asomada a la ventana de la habitación de su hija y aún mantenía abrazado el osito.

El hambre le parecía un animal devorando lentamente sus entrañas cuando al fin llegó a su hotel. Había sido incapaz de tragar nada en casa de sus padres, pero pese a ese hambre no creía poder acercarse a un restaurante. En lugar de ello llamó a la recepción del hotel y encargó algo al servicio de habitaciones. Poco después llamaron a la puerta y una joven malhumorada le trajo un plato con dos pequeños bocadillitos. Rebekka no quiso protestar, le dio las gracias amablemente, sacó una botella de agua mineral del mini bar y se tiró sobre la amplia cama. Los bocadillos estaban tan insípidos como presagiaba su aspecto, por lo que no terminó de comérselos y simplemente se limitó a tomarse el agua. Llamó de nuevo a Michael, pero seguía sin poder localizarle, por lo que estuvo un rato zapeando por diversos canales intentando evitar rendirse al sueño.

Rebekka sostiene la pequeña y húmeda mano de Robin. En la otra lleva su cubito rojo. Hay metido en él una pala también roja que al caminar va golpeando ruidosamente el cubo. Robin lleva las mismas cosas, pero las suyas son de color azul. Son un regalo de su tía. Los regalos estaban sobre la mesa cuando llegaron a la casita de verano, el primer día. —Bajemos por aquí —dice Robin, y señala la playa desde la alta duna. Le suelta la mano y comienza a correr, se adelanta, grita de alegría y baja la empinada duna, atravesando barro y arbustos a toda velocidad.

Rebekka corre justo detrás de él, pero tropieza y cae, hundiendo la cara en la arena, de modo que tiene que parar unos instantes para recuperar el aliento.

—Espera, Robin, espera. Espérame...

El sonido de su teléfono la trajo de vuelta a la realidad. Se sentía aturdida y se sentó, asustada, buscando el móvil, que encontró bajo la almohada. No reconoció el número, y constató de forma automática que al aparato le quedaba muy poca batería. —Hola —murmuró, medio dormida.

El grito fue desgarrador, y logró asustarla hasta el punto de que el teléfono se le cayó de las manos y sobre la almohada. Lo volvió a recoger, temblorosa.

—¿Quién es? ¿Qué sucede?

A través del auricular resonó un nuevo grito, seguido de unos lamentos ininteligibles y comenzó a dudar que aquello pudiera provenir de un ser humano.

—Katja... Katja.

—¿Katja? ¿Eres tú?

Rebekka era incapaz de identificar aquella voz.

—No, soy Mia. Katja está muerta. Rebekka se quedó paralizada.

—¿Qué me estás diciendo, Mia? ¿Katja? ¿Katja, muerta?

—Ahogada —sollozó Mia al otro lado del teléfono—. En la bañera. El agua está helada, he pasado el fin de semana en casa de mis padres, y... ¡Dios!

Mia fue sacudida por un nuevo sollozo.

—¿Has llamado a una ambulancia? —preguntó Rebekka, saltando de la cama y embutiendo sus pies en los zapatos.

—La he llamado primero a usted —lloró Mia—. Me dio usted su tarjeta y me dijo que la llamara si pasaba algo...

—¿Estás segura de que no hay nadie más en el piso?

Rebekka cogió su abrigo y metió la pistola en el bolsillo de éste. Cerró la puerta apresuradamente y corrió hasta la recepción con el móvil aún pegado a la oreja.

—¡Oh, Dios! Espero que sí.

Mia parecía muy asustada al ser repentinamente consciente de que Katja tal vez podría haber sido asesinada, al igual que Anna, y comenzó a lloriquear. Rebekka cubrió el teléfono con una mano, mientras le rogaba a la chica de la recepción del hotel que enviara una ambulancia a la dirección de Mia y avisara también a la policía antes de volver a hablar con Mia para tranquilizarla.

—Respira hondo, Mia, sigo al teléfono —le dijo.

Al otro lado seguían oyéndose desgarradores sollozos.

—Voy de camino. En un momento estaré ahí, Mia.

En pocos minutos Rebekka llegó al edificio en el que vivían las dos jóvenes, donde encontró la puerta de entrada abierta. Corrió a toda prisa por las escaleras hasta subir al piso que compartían las chicas. También allí halló abierta la puerta y accedió directamente al oscuro pasillo. Al fondo estaba el cuarto de baño, desde donde le llegaba el llanto de Mia. A lo lejos oyó acercarse las sirenas.

Encontró a Mia sentada en el suelo con la espalda apoyada contra la bañera. Al ver entrar a Rebekka levantó la vista, muy asustada. Su rostro estaba muy pálido y hasta sus muchas pecas habían perdido todo color. Aún llevaba puesto su abrigo, de un color verde muy llamativo, que contrastaba vivamente con su piel blanca, los azulejos también blancos y el blanco cuerpo desnudo en el interior de la bañera. Rebekka advirtió que una de las mangas del abrigo estaba completamente empapada, probablemente Mia habría intentado, sin éxito, sacar a su amiga de la bañera. Rebekka examinó a Katja de forma superficial y supo de inmediato que la chica no había muerto recientemente. Yacía de espaldas, con el rostro y el pecho fuera del agua, la piel blanca con aspecto gomoso, las manos y pies arrugados como pasas. Rebekka se inclinó sobre la bañera y advirtió algunas marcas violáceas en el cuerpo. Katja parecía mirar al techo con ojos de aspecto lechoso. Rebekka se acercó a Mia, rodeándola con un brazo para ayudarla a levantarse. Llegaron los médicos y la policía.

—Un momento. Esta es una muerte sospechosa, probablemente se trate de un asesinato, de modo que cuide de que no se destruyan pruebas, por favor —le advirtió Rebekka al primer agente que apareció en la puerta—. Llame a la policía científica e intente localizar cuanto antes al comisario Teit Jørgensen —añadió. El agente asintió, y su joven rostro pareció impresionado cuando descubrió la figura de Katja a espaldas de Rebekka.

Rebekka condujo a Mia, cuyos temblores no cesaban, al salón y la sentó en el sofá. Ayudó a la joven a quitarse el abrigo mojado, la envolvió en una manta, también de color verde, que encontró sobre el sofá, y le rogó a uno de los agentes que le preparara a la chica un té con mucha azúcar.

—Mia —dijo a continuación, mientras observaba cómo a ésta le castañeteaban los dientes—. Es muy importante que reflexione y me cuente todo lo que sabe. Aunque le parezca insignificante.

Mia asintió, asustada.

—¿Cuándo vio a Katja por última vez? —le preguntó Rebekka, y cogió otra manta adicional para tapar a la chica.

—El viernes por la mañana. Entró en la cocina justo cuando me disponía a salir. Hablamos muy brevemente, me dijo que le dolía mucho la cabeza y que no acudiría a clase, y entonces me marché. Quería pasar el fin de semana con mis padres. Me acaban de dejar en la puerta hace un momento.

Los ojos de Mia se llenaron de lágrimas.

—¿Cómo encontró a Katja el viernes? ¿Cómo siempre? ¿Estaba contenta, excitada, misteriosa, asustada?

Mia reflexionó.

—La vi como siempre. No dijo nada especial.

—¿Le dio la impresión de que iba a verse con alguien?

Mia sacudió la cabeza y en ese momento entró el agente con una taza humeante.

—¿Quién tiene llave de este piso?

Mia miró a Rebekka, desconcertada.

—Nadie. Katja y yo solamente. Pero la puerta es fácil de abrir —observó. Enrojeció, guardó silencio y miró al suelo.

—¿A qué se refiere? —preguntó Rebekka impaciente al ver que la chica no continuaba hablando.

—Hemos olvidado las llaves en un par de ocasiones y... la puerta se abre con mucha facilidad, con una tarjeta. Con una tarjeta plastificada, como las de crédito, ya sabe.

Mia la miró, avergonzada.

—¿Quién lo sabía? —preguntó Rebekka. Conocía ese método, muy popular entre los atracadores.

—Nos lo enseñó Erik, el novio de Anna. Es un chico algo raro. Muy propio de él, saber esas cosas —dijo Mia, tomando con cuidado un sorbo de té.

—¿Cuándo les mostró esa técnica?

—Hace como un mes. Estábamos todos en su casa y descubrimos que Katja había vuelto a perder sus llaves, de modo que tendríamos que recurrir una vez más a un cerrajero. Y resulta carísimo. Entonces Erik nos mostró el truco de la tarjeta. Funcionó muy bien.

—¿Quién estaba presente aquel día? ¿Su hermano Kristian? —preguntó Rebekka, intentando mantener un tono casual pese a la agitación que sentía. Mia asintió.

—Estaban todos. Además de Katja, Anna y yo, Kenneth,

Kristian, Erik y sus padres, Jane y John —explicó.

Rebekka formó un puño con las manos, triunfante, y miró a Mia.

—¿Cómo le afectó a Katja la muerte de Anna? —continuó, cambiando de tema.

—Sentía miedo, al igual que yo. No comprendía el por qué de lo ocurrido, no entendía por qué Anna había tenido que desaparecer para siempre. Yo experimentaba lo mismo... Y ahora Katja también se ha marchado y me he quedado completamente sola.

Gruesas lágrimas cayeron por sus mejillas redondas, dejando oscuras marcas en la manta.

De repente apareció en el umbral Teit Jørgensen y Rebekka se le acercó rápidamente.

—¿Puede decirnos algo que sea de relevancia? —preguntó el hombre, señalando con la cabeza a Mia.

Rebekka hizo un gesto de negación.

—No, por desgracia. Pero parece que no era difícil entrar en el piso. La puerta del edificio no suele cerrarse y Mia me acaba de explicar que la de aquí se abre con una tarjeta plastificada. Que el truco lo han aprendido de Erik Matthiesen, hace como un mes, y que toda su familia estaba presente cuando les mostró cómo hacerlo —dijo Rebekka suspirando.

—Investigaremos eso —repuso Jørgensen muy serio—. Y hasta que se aclare todo consideraremos ésta una muerte sospechosa. ¿Ha visto la habitación de la chica? Vengo de allí. Se encuentra totalmente patas arriba, como si alguien hubiese estado buscando algo.

—¿Y su móvil? ¿No han encontrado su móvil? —le interrumpió Rebekka. El comisario se encogió de hombros—. Mia, ¿me dice el número de móvil de Katja? —preguntó a la joven.

—21906777.

Rebekka sacó su móvil del bolsillo y llamó al número. Se estableció la comunicación, pero no se oyó sonar el aparato. Tal vez el asesino se lo había llevado, tal vez Katja lo hubiera silenciado y aún se encontrara en alguna parte del piso.

Thorkild Thøgersen, el forense, llegó, se asomó desde el pasillo gruñendo y les dirigió una mirada cansada.

—Otra tragedia —murmuró apesadumbrado, dirigiéndose al baño para examinar a Katja.

—Los de la científica vienen de camino. Me quedaré hasta que aparezcan —la informó Jørgensen.

—De acuerdo. Hay que avisar a los padres de Mia para que vengan a recogerla. Y a los de Katja, por supuesto.

El comisario asintió compungido.

—Susanne y yo nos ocuparemos de todo eso —dijo.

Rebekka se volvió hacia Mia, cuyas mejillas parecían estar recuperando algo de color.

—Mia, ¿Katja y usted comentaron alguna vez la muerte de Anna? ¿Especularon sobre quién pudiera ser su asesino?

—Nadie que conozcamos —contestó Mia asustada.

—La mayor parte de las víctimas de asesinato conocen a sus asesinos. A veces muy bien.

Mia se estremeció de terror.

—Estábamos seguras de que tenía que haber sido ese Alex. Les vimos juntos en la discoteca y él parecía estar loco por ella. También pensamos que podría haber sido algún extraño, pero en realidad de lo que hablábamos era de lo mucho que la echábamos de menos. Y en los últimos días estuvimos pensando en el arreglo floral para su tumba. A Anna le gustaban las ramas de cerezo en flor, pero es difícil conseguir algo así en septiembre.

La joven rompió a llorar y Rebekka la abrazó hasta que pudo comprobar que se había tranquilizado un poco.

Vieron entrar a una mujer robusta, seguida por un hombre bajo y grueso, de rostro pecoso y edad madura.

—¡Mia! ¡Mia!

—¡Mamá! ¡Papá!

Mia se liberó de las mantas y se lanzó a los brazos de sus preocupados padres.

—He pisado fuerte el acelerador para llegar cuanto antes —gruñó el padre, pero advirtió entonces que Rebekka debía de pertenecer a la policía y su rostro redondo enrojeció violentamente. Hizo un gesto de disculpa.

—Estas cosas le afectan a uno —murmuró, y Rebekka asintió amablemente.

—Mia debería vivir con ustedes durante un tiempo —dijo.

—¿Alguien quiere hacerle daño a nuestra hija? —preguntó la madre asustada, y abrazó a la joven con más fuerza.

—No es probable, pero no podemos excluir que se encuentre en peligro. Además es importante que ahora mismo reciba todos los cuidados posibles. Y si Mia decide volver a vivir aquí, recomiendo que pongan varias cerraduras de seguridad.

Los padres miraron a Rebekka asustados, y finalmente asintieron. Se intercambiaron sus números de teléfono y Rebekka le dio a Mia una tarjeta de un psicólogo que estaba especializado en gestionar situaciones de crisis.

Mia comenzó a llorar de nuevo.

—No necesito ninguna cerradura nueva. No quiero volver aquí nunca más —lloriqueó, mientras abandonaba el piso en compañía de sus padres.

Una vez que se marcharon Rebekka volvió al cuarto de baño donde el forense se hallaba terminando su examen. El cuerpo de Katja yacía en el suelo del cuarto de baño, tendido sobre un enorme plástico. El forense estaba arrodillado a su lado y levantó la vista hacia Rebekka cuando ésta entró.

—Hay pruebas que indican claramente que fue asesinada. Se la ha mantenido bajo el agua por la fuerza y ha luchado por liberarse. Mire.

Rebekka se acuclilló junto al cuerpo y Thøgersen señaló los tobillos de la joven.

—Probablemente encontremos alguna huella dactilar ahí. El asesino tiró de sus tobillos, de modo que la cabeza quedó bajo el agua y se ahogó.

Rebekka se estremeció.

—Pero luchó valientemente —continuó el forense—. Tiene marcas en brazos y manos. Este brazo de aquí no ha estado dentro del agua y creo que encontraremos restos de sangre y piel bajo las uñas.

El hombre sonrió satisfecho.

—Estupendo, parece que nuestro asesino ha sido descuidado —dijo Rebekka, confiando en que los restos fueran suficientes para determinar el ADN.

El forense le dedicó una sonrisa carente de alegría.

—Eso espero.

—Por cierto... Acabo de revisar de nuevo el caso de Lene Eriksen y tengo la impresión de que podría tratarse del mismo criminal, aunque difiera ligeramente el método. ¿Qué opina? Usted lo conoce bien.

Rebekka miró al hombre, comprendiendo que no respondería a su pregunta de forma definitiva. Thorkild Thøgersen hizo una mueca y las arrugas de su rostro se desplazaron a un lado.

—Es perfectamente imaginable. Yo también lo he pensado.

Los asesinatos de Lene Eriksen y Anna Gudbergsen son muy semejantes entre sí, y esta nueva chica —añadió, señalando con su mano enguantada a Katja— pertenece al círculo de amigos de la última víctima. Se trata de una teoría muy plausible.

Volvió a dedicarse a su trabajo, y Rebekka examinó atentamente a Katja, cerrando después un momento los párpados. Percibió el olor dulzón de la putrefacción, mezclado con el aroma a rosas.

—Estoy segura de que el móvil es personal. El asesino guarda un secreto que las tres chicas conocían. ¿Qué era lo que sabían? ¿Habrá alguién más que tenga la misma información? —dijo en voz alta, y suspiró.

Sintió cómo la observaba el forense. El hombre gruñó, mostrando su acuerdo, y Rebekka se pasó la mano por el rostro, sintiéndose repentinamente invadida por sentimientos que normalmente apartaba de sí cuando se enfrentaba a un caso de asesinato. Salió del baño, consciente de que no podía hacer nada más hasta que tuviera los resultados del laboratorio. Se acercó a la habitación de Katja, que estaba siendo revisada por dos jóvenes agentes de la policía científica. No los conocía, y les preguntó, cansada, si habían encontrado algo interesante. La miraron inexpresivos y negaron. Rebekka observó aquel caos. Ropa, libros y papeles tirados de cualquier manera por el suelo. Cajones y armarios abiertos. Jørgensen apareció a su lado.

—El asesino de Katja parece haber estado buscando algo muy importante para él.

Rebekka miró a su alrededor y de repente recordó el diario de Anna. Se dirigió a los agentes.

—Busquen un diario. Probablemente ya no lo encuentren, pero confiemos en que el asesino no haya dado con él. Además también estamos buscando un móvil.

Ambos asintieron y continuaron buscando. Rebekka miró a Jørgensen.

—He intentado localizar a Michael en varias ocasiones, pero no contesta al teléfono. ¿Sabe algo de él?

Jørgensen sacudió la cabeza.

—Ni idea. Debe de estar usted agotada. ¿Por qué no se va a dormir? Puede relevarme dentro de unas horas —dijo, y apoyó una mano en su brazo—. Me marcho ahora con Susanne, primero a casa de Katja, pero después volveré y me quedaré aquí hasta su regreso.

La idea de una cálida manta y unas horas de sueño era muy tentadora.

—De acuerdo, pero prométame que me llamará si se descubre algo importante —aceptó Rebekka. El comisario se marchó. Ella recogió su abrigo y se detuvo unos instantes en el salón. En la mesa junto al sofá había un teléfono fijo, y aquello le dio una idea.

—Tal vez haya suerte —murmuró, y pulsó la tecla de rellamada. Aparecía el número de la familia Matthiesen, una y otra vez.

Rebekka no podía creer lo que veían sus ojos. Vio a John Matthiesen ante sí, con aquel rostro tan hermoso, de rasgos regulares, su amplia sonrisa y los blancos y cuidados dientes. Recordó la fuerza que había empleado para subirla al andamio.

—Ya te tengo —susurró, y bajó las escaleras.

Ya en la calle intentó localizar una vez más a Michael, pero su móvil seguía apagado. Sintió que comenzaba a enfadarse seriamente, una ira creciente tomaba posesión de ella y se mezclaba con la adrenalina. La luna se escondió tras un grupo de nubes negras y todo se sumió en la más absoluta oscuridad. Hasta los sonidos propios de la ciudad parecían haber sido absorbidos por la noche. Sólo oía el golpeteo salvaje de su corazón. De camino al hotel pasó por delante de la casa de Jens Anker. El color amarillo había sido engullido por la oscuridad y la construcción le pareció no mucho mayor que una pequeña cajita, de color gris ahora. Las cortinas estaban corridas y todo parecía estar cerrado, casi muerto. Dio la vuelta a la esquina adivinando el contorno de la iglesia, una enorme mole a su izquierda. De nuevo recordó a John Matthiesen, y todos sus músculos se pusieron en tensión. Se sentía como un animal salvaje en plena naturaleza, consciente del peligro que acechaba, advertida por su instinto. Cuando se encontró justo delante del edificio vio una luz encendida en una de las ventanas de la primera planta y se detuvo de forma abrupta. Se preguntó quién se encontraría en la iglesia a esas horas de la noche y llegó a la conclusión de que la luz debía de proceder del despacho de Matthiesen ¿Qué estaría haciendo el pastor allí a esas horas un domingo por la noche? Experimentó la necesidad de preguntarle, y todo su agotamiento desapareció de repente. Sacó su móvil del bolsillo y llamó a Jørgensen, pero éste no respondió, por lo que le dejó un mensaje.

—Hola, Teit. Soy Rebekka. Acabo de descubrir que desde el teléfono de Katja se han realizado varias llamadas a casa de los Matthiesen. Me encuentro ahora mismo justo delante de la iglesia nueva, son las 23.48 y distingo a través de una de las ventanas una luz encendida. Quiero pasarme por allí y hablar con el pastor.

Se interrumpió la comunicación al quedarse su móvil sin batería. Maldita sea. Se quedó unos momentos allí parada, indecisa, en la acera, pero después subió las escaleras hasta la iglesia, decidida, e intentó abrir la puerta. Para su sorpresa ésta se abrió con un fuerte crujido. El interior estaba completamente a oscuras cuando entró. La luna asomaba por entre las ventanas cubiertas de mosaicos y dibujaba un intrincado dibujo en varios tonos en el negro suelo: verde, azul y rojo. Se detuvo unos segundos, hasta que sus ojos se hubieron acostumbrado a la oscuridad. Su mirada recorrió la pila bautismal, el púlpito y el Cristo en la cruz, que parecía estar aún más angustiado que la última vez que lo vio.

De repente percibió un fuerte ruido y se sobresaltó. Cogió la pistola que guardaba en el bolsillo de su abrigo y le quitó el seguro, antes de subir despacio, y conteniendo el aliento, las anchas escaleras. Adelantaba una mano, para buscar posibles obstáculos, hasta que alcanzó el descansillo. El primer piso se encontraba completamente a oscuras. Recorrió el largo pasillo, despacio, con mil pensamientos atropellándose en su cabeza. Muy probablemente se encontraría allí con un peligroso asesino. Se acercó a la puerta del despacho de John Matthiesen y se detuvo un momento, intentando controlar su agitada respiración. Su corazón latía desbocado, sentía su pulso galopante en las sienes. Confiaba en que Jørgensen consultaría su buzón de voz, e intentó recordar todas las técnicas de combate que había aprendido a lo largo de su años de entrenamiento. Colocó la mano en el picaporte y aguzó el oído. No se percibía ningún sonido. Le dio una fuerte patada a la puerta, segura de que se encontraría de frente con John Matthiesen.

Se había equivocado. El despacho estaba vacío. Y a oscuras. Alguien debía haber apagado la luz en los últimos minutos. Volvió a encenderla y miró a su alrededor, sorprendida. Todo parecía en orden. Bajó la pistola, se acercó al escritorio y se sentó en la silla.

Sobre la mesa encontró varios documentos perfectamente ordenados. Los revisó superficialmente; eran facturas de la obra. En mitad del escritorio había un gran marco de plata con una fotografía de Jane Matthiesen. La mujer del pastor la miraba directamente a los ojos. Estaba sentada en una silla de jardín, con el bosque como fondo. Llevaba un vestido rojo que le sentaba muy mal a su pálido rostro, sonreía incómoda a la cámara y parecía no encontrarse en su mejor momento. Rebekka sintió compasión por ella. ¿Cómo se sentiría al saber que su amado John era un asesino? Se le hundiría el mundo. Jane, que tanto se preocupaba por su familia. Rebekka abrió el cajón superior del escritorio. Estaba lleno a rebosar de papel de cartas y sobres con el logotipo de la iglesia: círculos pequeños y algo mayores de color crema y marrón, entrelazados entre sí. Durante un momento sonrió al ver el logotipo, que en absoluto poseía connotaciones religiosas, sino que más bien parecía propio de una agencia de publicidad. Se mordió el labio, pensativa. Pocos minutos antes había habido luz en aquel despacho. ¿O no? Comenzó a dudar de su percepción, lo cual era poco frecuente en ella. Había estado segura de sorprender a John Matthiesen allí. Intentó abrir el cajón siguiente, pero estaba cerrado con llave. El estómago de Rebekka se encogió por la excitación. Buscó un clip e intentó abrir la cerradura con mucho cuidado. Lo logró al poco tiempo. Esperanzada, miró dentro. Unas cuantas fotografías en color, de lo que parecía una comida familiar en casa de los Matthiesen. También se encontraban presentes Anna Gudbergsen y los Bækkegaard. Todos estaban sentados en torno a una mesa bellamente adornada, con unas delicadas rosas amarillas, probablemente procedentes de aquel mismo jardín. Parecían felices. Las fotografías debían de ser recientes, de aquel mismo verano, pues llevaban ropa ligera y presentaban el moreno propio de la estación.

Rebekka examinó con mucha atención cada una de las fotografías, pero no hubo nada que le llamara especialmente la atención, que atrajera su mirada. ¿Por qué las habían guardado bajo llave? Se disponía a levantarse cuando su pie rozó algo, y se agachó para ver de qué se trataba. Una fotografía arrugada, que parecía pertenecer a la serie de las que acababa de examinar. La recogió y la alisó cuidadosamente. Una ampliación de Anna, Kristian y Erik. Los tres sonreían a la cámara y, de repente, Rebekka vio lo mucho que se parecían los tres. Los mismos ojos rasgados, aquellas negras pestañas, la afilada nariz, la boca ancha con aquellos dientes regulares. Si no supiera que no era así, hubiera tomado a Anna por hija de los Matthiesen. Y apenas un segundo después le llegó la revelación, golpeándola con fuerza. ¿Y si era así? ¿Y si Anna era hija de John? Ese podía ser el móvil del crimen. Se mareó, pero se recuperó inmediatamente y cogió el teléfono que había sobre la mesa para llamar a Jørgensen. No había tono y recordó entonces que aún no se había instalado ni la línea telefónica ni el servicio de internet. Maldita sea. Necesitaba volver a la comisaría. Guardó rápidamente la fotografía de los tres chicos en el bolsillo de su abrigo. Se disponía a salir de allí cuando percibió un fuerte ruido procedente del ático. Allí arriba había alguien. Rebekka se quedó unos cuantos minutos paralizada, pensando en cómo actuar. Salió rápidamente al pasillo y se acercó muy despacio a las escaleras que conducían hacia arriba. Se asomó. Sólo se percibía la oscuridad. No se oía nada.

—¿John? ¡John Matthiesen! Soy Rebekka Holm.

Intentó dotar de autoridad a su voz, mientras subía los pocos escalones hasta el ático.

—Hola, ¿hay alguien ahí? —llamó de nuevo. No recibió respuesta. Sostuvo la pistola delante de ella e intentó distinguir algo, esperando a que se aclararan los contornos de los objetos que tenía enfrente. Vio el andamio y apoyó un pie en el primer tramo, y entonces la alcanzó un golpe en la nuca y cayó al suelo como un peso muerto, con un ruido escandaloso. Seguía aturdida por el primer golpe cuando recibió un segundo impacto en pleno rostro. Algo crujió y la sangre brotó de su nariz. Todo se tornó negro.

El dolor la despertó. Abrió los ojos aturdida, todo daba vueltas a su alrededor y sentía el sabor de la sangre en la boca. Parpadeó. Vio ante ella a una oscura figura que en aquel momento se inclinaba hacia ella.

—John —murmuró, y cerró los párpados.

Apareció la luna por entre las nubes e iluminóla zona a través de la pequeña ventana de la torre. Reconoció la figura entonces, no se trataba de John, sino de su mujer, y Rebekka la miró desconcertada.

—Jane, ¿es usted? —gimió.

—Sí.

Jane Matthiesen no se inmutó. La expresión de su rostro le resultó extraña a Rebekka, probablemente la mujer había padecido un fuerte trauma al comprender que había compartido su vida con un asesino.

—Jane, estoy herida. Me han golpeado. Tenga cuidado. Tenemos que ponernos a salvo antes de que...

Rebekka hablaba con insistencia, pero Jane Matthiesen no parecía reaccionar a sus palabras, se limitaba a mirarla fijamente, casi sin ver.

—Mi pistola... debe andar por aquí.

Rebekka tanteó a su alrededor, buscando entre hierros y piedras.

—¿Te refieres a ésta? —preguntó Jane. Se oyó un clic en la oscuridad, y Rebekka fue comprendiendo lentamente la verdad. Cerró los párpados y sintió como la invadía el miedo. No podía ser verdad. Jane Matthiesen. Rebekka abrió los ojos y se encontró con la mirada enloquecida de la mujer del pastor.

—Sube al andamio. Ahora —siseó Jane Matthiesen y levantó a Rebekka del suelo con una sola mano, mientras le apuntaba con la pistola. Rebekka logró mantenerse en pie con dificultad, se sentía mareada, con la boca llena de sangre, y le dolía terriblemente la cabeza. Jane Matthiesen la empujó brutalmente en dirección al andamio, y de repente Rebekka comprendió cuál era su objetivo. Pretendía obligarla a subir y después a saltar desde allí.

—Jane.

Gruesas gotas de sangre salpicaron el suelo desde su boca mientras intentaba razonar con la mujer. Sentía moverse uno de sus dientes delanteros.

—Arriba. Al andamio. Ahora mismo.

Jane Matthiesen señaló con la pistola y Rebekka se aferró a los travesaños, subiendo con gran esfuerzo los pies al más bajo de ellos.

—Jane —volvió a intentarlo de nuevo—. No se saldrá con la suya. Mis compañeros saben que usted asesinó a Katja y vienen hacia aquí.

Jane Matthiesen se detuvo unos instantes y Rebekka rezó para que su engaño resultase creíble.

—Mientes —siseó la voz de la mujer en la oscuridad—. Estabas convencida de que se trataba de John.

Empujó a Rebekka con fuerza, y ésta se golpeó la frente en uno de los travesaños del andamio. Le cayó sangre en los ojos; el dolor fue intenso e insoportable.

—Venga, sigue.

Rebekka comenzó a ascender por las escaleras, despacio, avanzando con manos temblorosas en la oscuridad. Jane Matthiesen se encontraba justo detrás de ella, y subía también, con la pistola apuntando a su espalda. Rebekka sintió su aliento, olió su perfume a rosas. Esperaba poder tenerla lo suficientemente próxima como para empujarla y hacerla caer, pero Jane Matthiesen fue lo suficientemente inteligente como para mantener una prudente distancia. Ascendieron despacio, Rebekka con la respiración entrecortada. A cada paso, el andamio vibraba y las tablas de madera crujían. Rebekka tanteaba con la mano, a ciegas, buscando un travesaño tras otro. Pocos minutos más tarde ambas habían logrado llegar hasta arriba e inspiraron profundamente. La luna se asomó de nuevo, y el rostro de Jane Matthiesen se le apareció con mucha mayor nitidez.

—Jane —susurró Rebekka, y su propia voz ronca le sonó como la de una extraña—. Aguarde. Necesito... saber la verdad. Comprender, saber por qué. He encontrado una fotografía —explicó, y rebuscó en su bolsillo, pero lo que buscaba ya no se encontraba allí. Debía de habérsele caído cuando Jane Matthiesen la atacó—. Anna y sus chicos —continuó—, es posible que fueran hermanastros. Anna debe de ser hija de John.

Jane Matthiesen la miró y a continuación sonrió ampliamente.

Se rio, burlona.

—Era mi hija.

La revelación la dejó sin habla. ¿Cómo no se le había ocurrido antes? La virtuosa Jane.

—Anna era el diablo personificado. Quería destruirme. Revelar que era su madre biológica. Lo hubiéramos perdido todo, todo por lo que John y yo hemos luchado durante años. No podía permitírselo.

Jane Matthiesen hablaba en voz baja, monótona.

—Al principio no sabía que era mi hija. Ella tampoco, por cierto. Pero siempre hubo algo en ella que me repelía, es extraño. Es difícil de explicar, pero me sentía incómoda en su presencia. Y de repente, hace un mes, apareció en casa. Yo estaba sola. Me dijo que quería hablar conmigo y me reveló quién era. Me llevé una impresión terrible, no podía creérmelo. Ese niño jamás debió haber llegado a Dinamarca. Me mostró un documento, una especie de recibo que había encontrado en la caja fuerte de su padre, y supe que era verdad. Creí que Gösta habría muerto, pues ya era un hombre viejo cuando ocurrió todo aquello, pero no, Anna le encontró y fue a verle, a Estocolmo. Le presionó mucho y él le dio mi nombre. Anna era así. Siempre conseguía todo lo que se proponía.

La voz de Jane tembló por la ira, y pequeñas gotas de saliva salpicaron el rostro de Rebekka.

—Me repitió una y otra vez que iba a destaparlo todo, que contaría la verdad. Disfrutaba de tener ese poder sobre mí. ¿Qué podía hacer yo? Hubiera destruido nuestras vidas, la mía, la de John, la de los chicos, la iglesia. Tenía que detenerla. Tenía que enseñarle cuál era la más fuerte de las dos.

En su rostro se dibujó una expresión de suficiencia.

—No creo que nadie la censurara por aquel embarazo. Fue mala suerte. John y usted eran jóvenes —intervino Rebekka con intención de ganar tiempo.

—No lo comprendes —resonó en la oscuridad la voz cortante de Jane—. Nuestra iglesia se apoya en nosotros. Perderían la confianza, nos rechazarían. Además... John no sabe nada de todo esto. No sabe que estuve embarazada antes... El niño no era suyo.

Su voz tembló.

—¿Quién es el padre de Anna?

—Un francés, un joven cualquiera. Mis padres y yo pasamos el verano en Francia, en Cannes, mi primer viaje al extranjero. John y yo habíamos roto y yo me sentí muy deprimida. Y entonces conocí a ese chico en un café, Pascal.

Su voz estaba cargada de ira. Rebekka intentaba concentrarse en las palabras de la mujer, mientras de su rostro seguía goteando sangre.

—Yo era ignorante, no tenía experiencia. John y yo sólo nos habíamos besado. Ambos estábamos de acuerdo en esperar, en guardar lo más importante de nosotros como un tesoro, hasta después de la boda. Así es como me habían educado, y luego cometí un error y lo destrocé todo. Salí del hotel una noche para ver a Pascal. Tomamos vino, él insistió, y logró emborracharme hasta que me sentí completamente mareada. Después de eso me llevó a la playa. Nos tumbamos sobre la arena, en la oscuridad, nos besamos... y simplemente ocurrió. Una estupidez que no duró más de dos minutos. Me marché a casa, intenté olvidar, y John y yo volvimos a estar juntos. Yo estaba enamorada de él. Pasaron varios meses antes de que me diera cuenta de que estaba embarazada. Una catástrofe.

—¿Por qué no abortó?

—¡Abortar!

Aquello fue un grito.

—Jamás hubiera podido abortar. Va en contra de nuestras creencias.

Hizo una mueca.

—Además, el embarazo ya estaba demasiado avanzado cuando fui consciente de lo que había ocurrido. Sabía que perdería a John, incluso a mis padres si se llegaba a saber. Jamás me hubieran perdonado...¡Jamás! Mi familia me hubiera expulsado, también de la iglesia. Hubiera perdido mi vida.

Rebekka se mareó. Cerró los párpados intentando reconstruir la historia que le estaban narrando, ver algo de lógica en todo aquello.

—¿Por qué asesinó a Lene Eriksen?

La pregunta le quemaba en los labios, necesitaba formularla.

Jane Matthiesen asintió lentamente, para a continuación esbozar una orgullosa sonrisa. Mostró los dientes como un depredador.

—Sí. Lene notó que algo no iba bien. Yo había engordado, sentía mareos, se limitó a sumar dos y dos. Un día me lo preguntó directamente y yo me derrumbé y se lo conté todo. Creí que podía hacerlo, que era mi amiga. Pero no era así. Disfrutó viéndome tan hundida y me dijo que se lo contaría a John. Qué le revelaría lo de mi embarazo para acabar con nuestra relación. Que conseguiría que me odiara, que le diera asco. Me obligó a matarla, no tuve otra salida.

Jane carraspeó.

—La llamé a casa una noche, sabía que estaba sola. Le rogué que se encontrara conmigo en el fiordo. Le dije que había estado pensando, y que me había dado cuenta de que ella tenía razón, que tenía que romper con John. Accedió inmediatamente. Llevé un pastel, y nos sentamos entre los juncos. ¡Lene era tan estúpida! Se giró para servirme un poco más de café, y entonces la apuñalé, una y otra vez.

Apareció la luna tras una nube y el rostro de Jane Matthiesen brilló en la oscuridad. Sus ojos relampaguearon, y de nuevo quedó sumergida en la negrura.

—Nadie sospechó nunca de mí. ¡Nadie! Por supuesto, me interrogó la policía, y fue desagradable. Estaba asustada, pero me dije que Dios cuidaría de mí. No había sido culpa mía, sino de Lene. Fue mucho peor para John. La policía le interrogó una y otra vez, presionándole muchísimo, pero yo le apoyé en todo momento, le insistí en que se trataba de una prueba que tenía que pasar y le aseguré que no le sucedería nada, ya que no había pruebas contra él. No podía haberlas, pues era inocente. Era consciente de que tendría que marcharme de allí cuanto antes para que no se advirtiera mi embarazo, de modo que fingí que la muerte de Lene me había afectado mucho y que sentía un miedo atroz. Todos lo comprendieron. Mis padres me buscaron un trabajo en una residencia de ancianos de Estocolmo. Vivía allí, y el alojamiento y la comida eran gratuitos a cambio de limpiar un poco y cuidar de algunos ancianos.

Rebekka apoyó su peso en una sola pierna. Al notar aquel leve movimiento, Jane puso el dedo en el gatillo de la pistola y lo curvó ligeramente.

—Tranquila, Jane —susurró Rebekka—. Siga hablando.

—Los ancianos recibían regularmente la visita de un médico, Gösta Svensson. No le conocía, simplemente sabía que su esposa acababa de morir y que ya tenía también cierta edad. Corría el rumor de que había contraído importantes deudas de juego. En un momento dado me paró por el pasillo y me preguntó para cuándo estaba previsto el niño. Me sentí aterrorizada. Había hecho todo lo posible por ocultar el volumen de mi vientre, llevaba ropas amplias y abrigos. Jamás nadie me preguntó por mi embarazo. Excepto él. Evidentemente, notó por mi reacción que algo no iba bien y otro día que nos encontramos me preguntó directamente si no podría interesarme vender al niño. Conocía un matrimonio que deseaba desesperadamente un hijo. Aquella oferta fue un regalo del cielo. No podría haber deseado nada mejor. Había comentado en la residencia que me marcharía un par de semanas a Dinamarca, de vacaciones, pero en lugar de eso me trasladé a casa del médico y unos días más tarde di a luz en su clínica. Él se ocupó de todo el papeleo y se llevó a la niña inmediatamente. Me entregó veinticinco mil coronas, el resto del pago se lo quedó él mismo. No me importó. Sólo quería deshacerme de aquello y volver a casa con John, mis padres y la iglesia. Quería recuperar mi antigua vida.

Suspiró, y Rebekka se movió con cuidado. Sentía el pie izquierdo entumecido y los dedos agarrotados.

—Sin trucos.

El tono monótono cambió a un agresivo rugido. El contraste entre la bondadosa mujer del pastor, la madre cariñosa que organizaba el bazar de la Iglesia y se ocupaba de hacer pasteles, y aquella fría asesina aterrorizaba a Rebekka. Era muy raro que personas con aquel trastorno de personalidad razonaran, y Rebekka era consciente de que su única posibilidad consistía en atacar si se le ofrecía alguna oportunidad. Tenía que tratar por todos los medios de acercarse más y quitarle la pistola. Se sentía mareada y tenía que realizar grandes esfuerzos por permanecer consciente, pero no podía permitirse desmayarse en estos momentos. Si ocurriera eso, no dudaba de que Jane la lanzaría hacia abajo sin el menor reparo. ¿Aparecería Jørgensen pronto? Rebekka tiró con cuidado de una barra de hierro a la que se había aferrado para no caer y le pareció notar que cedía un poco. Se preguntó si podría separarla y emplearla como arma. En cualquier caso, necesitaba mantener a Jane Matthiesen ocupada, distraída, hablando. Su experiencia le decía que normalmente a los criminales les gustaba describir con todo detalle sus hazañas una vez que se sentían descubiertos. Sentían una necesidad perentoria de explicar todo lo que habían estado guardando en secreto.

—¿Y Katja? —susurró Rebekka con un hilo de voz, limpiándose la sangre del rostro con el dorso de la mano.

—Katja lo sabía. Al parecer tenía el diario de Anna. Me llamó el pasado viernes. Me pidió dinero por su silencio. Estaba aterrorizada. No podía creer en mi mala suerte. De nuevo me vi obligada a tomar una decisión drástica.

Parecía triste al pronunciar las últimas palabras.

—¿Y si Katja ya se lo hubiera contado a otras personas? ¿O Anna? No podía saber si era así.

Jane Matthiesen sonrió débilmente.

—Anna me aseguró que no se lo había revelado a nadie; según ella se había convertido en nuestro secreto. Por eso me asusté tanto cuando me llamó Katja. Y esta me aseguró a su vez ser la única que conocía el contenido del diario. Sabía que estaba sola en casa aquella noche, y conocía el método para abrir su puerta. La sorprendí en la bañera, a esa bruja, y me arañó.

Señaló su cuello con un dedo tembloroso. Y a continuación dirigió su ira hacia Rebekka.

—No lo comprendes. Nada de esto estaba planeado así. Soy una buena persona. De verdad. Cuando nació Kenneth, y los médicos nos dijeron que tenía una minusvalía, supe que ese sería mi castigo. Mi castigo por mi falta en Cannes, mi castigo por dejar a Anna en manos de ese médico. Estaba segura de que, si criaba a aquel niño con amor y lo cuidaba bien, Dios me perdonaría. Pero no importa cuánto me esfuerce, el pasado vuelve una y otra vez para angustiarme.

Rebekka sintió algo oscuro liberarse en su interior y romperse en mil pedazos. Una profunda tristeza la embargó.

—¡Espera, Robin! ¡Debes esperarme! Las palabras de Rebekka se pierden en el rugir del viento. Avanza a trompicones por la arena. Robin no se vuelve y sigue corriendo.

—¡Robin! ¡Robin, detente! ¡Recuerda que no nos permiten meternos en el agua!

Robin ha alcanzado la orilla. Se libera de los zuecos con una patada y se quita rápidamente la camiseta amarilla. El mar está embravecido, gigantescas olas negras coronadas por espuma blanca golpean la playa. También Rebekka deja atrás sus zuecos y corre lo más rápido que puede hacia la orilla. La arena quema sus pies descalzos. Ve a Robin adentrarse en el agua, correr hacia las olas, chillar de emoción, girarse hacia ella y saludar con la mano. Y entonces desaparece bajo una ola.

Rebekka salta al agua. Está helada y golpea como una bofetada su piel recalentada. Gime sorprendida, y entonces el agua la engulle. Traga una inmensa cantidad de agua salada. Las olas golpean su cuerpo con fuerza. No puede respirar. Es sacudida a un lado y a otro e intenta salir a la superficie. Al fin lo consigue.

—¡Robin! ¡Robin!

Rebekka grita el nombre de su hermano todo lo alto que puede. Busca por todas partes, pero no lo encuentra. Se sumerge en el agua, luchando contra las olas. Tiene que encontrarlo. Robin. Su Robin.

Sigue buscando, intenta respirar, inspira profundamente, se sumerge una vez más. Nada. La presión en sus pulmones es insoportable. No siente los brazos ni las piernas.

La rodea la más negra oscuridad.

Rebekka sintió el frío cañón de la pistola en la nuca. Jane Matthiesen se le acercó, y el aliento de la mujer del pastor se enredó en el pelo de Rebekka, mientras los hierros del andamio comenzaban a tambalearse. —Olvídate de ese numerito. Sacudirte como si te hubiera dado un ataque no te servirá de nada —siseó Jane Matthiesen cerca de su oído.

—Alex Pedersen —murmuró Rebekka. La estaban abandonando las fuerzas, pero sabía que necesitaba resistir, mantener aquella conversación el máximo tiempo posible.

—Ese estúpido no merece la compasión de nadie —resopló la mujer en la oscuridad—. Tú misma me diste la idea, era casi irremediable que ocurriera. Lo estabais buscando, la prensa le acusaba. Simplemente dejé el palo de golf en su casa. Y todo hubiera salido bien, si no...

—En esta ocasión, no se saldrá con la suya. Katja fue asesinada el viernes por la noche, y Alex se encontraba por entonces en el hospital, gravemente enfermo. No pudo haber sido él.

—Tengo más ideas, Rebekka. Tranquila, todo se andará. Jane Matthiesen se rio, y en la oscuridad aquella risa sonó como el estallido de un cristal.

—Ahora vas a saltar, Rebekka. Se acabó.

La pistola presionó contra su piel, y empujó a Rebekka hacia delante, de modo que su torso asomó peligrosamente por encima del andamio. Miró aterrada al vacío que se abría ante ella, cuando detectó un movimiento en la oscuridad.

—¡Mamá!

Una voz clara, juvenil. Jane Matthiesen se quedó petrificada, la pistola dejó de presionar.

—¿Mamá? —se oyó de nuevo—. ¿Eres tú? ¿Estás ahí arriba con esa señora?

—¡Kenneth! —gritó Jane, y Rebekka aprovechó la oportunidad que se le brindaba. Volvió la cabeza rápidamente, extendió la mano hacia la pistola y le golpeó la mano a su atacante, alejando el arma de ella. Jane Matthiesen lanzó un grito de sorpresa cuando la pistola cayó al suelo. Rebekka actuó inmediatamente y le dio tal patada a la mujer del pastor en pleno vientre que ésta perdió el equilibrio y cayó con un fuerte golpe. El andamio cedió con el impacto y comenzaron a caer hierros y tablas, y, con ellos, también las dos mujeres se precipitaron al vacío.

Cuando Rebekka vuelve en sí, se encuentra tumbada en la playa. Tiembla, siente frío. Desorientada, se sienta sobre la arena mojada y las fuertes náuseas la obligan a vomitar violentamente. Expulsa gran cantidad de agua salada. Se siente muy mareada. El horizonte oscila ante su vista, no se oye sonido alguno. En el mar ya no se ven olas agitadas y las gaviotas no graznan. Sabe que Robin ha desaparecido, que el mar se lo ha tragado a él, mientras que a ella la ha devuelto. Se encoge formando un ovillo y desaparece en un lugar oculto de su interior. Alguien la encuentra. Ha llegado la policía y también una ambulancia. La ponen mantas que arañan su piel. Le dicen palabras que pretenden tranquilizarla. Unos brazos fuertes la levantan y se la llevan de allí. Un helicóptero busca por la playa. Leche caliente y miel. Sus padres están sentados en el sofá, petrificados. Los policías entran con gesto compungido en el salón y explican que han encontrado a Robin. Ha muerto. El grito de su madre llena toda la casa. Viene un médico. Rebekka no siente absolutamente nada. Ha abandonado su cuerpo. Se encuentra flotando por encima de la manta, observando la escena desde fuera. Observa a su madre, a su padre, al médico, a la policía y a sí misma, allí encogida, hecha un ovillo, en el sofá. La madre se vuelve hacia ella. No habla, pero la mira. Sus ojos son azules, pero en aquel momento sus pupilas están tan dilatadas que cubren el iris. Sus ojos azules se han convertido en profundos agujeros negros.

Rebekka ignoraba cuánto tiempo había yacido entre los escombros cuando volvió en sí poco a poco. Gimió debido al dolor, sintiéndose como si la hubiesen atropellado. Cada uno de sus huesos, de sus músculos, parecía afectado, y cuando inspiró, un dolor penetrante atravesó su torso. Sentía la boca seca y pegajosa por la sangre, y el polvo le hacía daño en la garganta. Intentó toser, pero su cuerpo protestó, estremeciéndose de dolor, por lo que permaneció inmóvil, intentando orientarse. El recuerdo de su enfrentamiento con Jane Matthiesen en el andamio apareció en su mente.

—Jane —habló débilmente, pero no recibió respuesta—. ¿Kenneth? —probó, pero tampoco hubo reacción alguna a sus palabras.

Permaneció algunos minutos allí tumbada, reuniendo las fuerzas suficientes como para poder sentarse. Lo logró, con un esfuerzo casi sobrehumano, y sus manos buscaron en la oscuridad entre los escombros, hierros y placas de aluminio. Encontró una pierna, una pierna enfundada en medias de nylon. Tenía que tratarse de Jane. Apartó la mano, asustada. Gimió e intentó ponerse a cuatro patas, para poder ver mejor. El cuerpo de Jane Matthiesen estaba parcialmente cubierto por una tabla, con la cabeza girada en un ángulo extraño, y Rebekka supuso que se había roto el cuello en la caída. Aquello la irritó durante unos instantes, pues la mujer del pastor jamás podría ser juzgada por sus crímenes. Pero inmediatamente comprendió que se trataba de la solución más adecuada para aquéllos que dejaba atrás. Siguió gateando por encima de los obstáculos y encontró una zapatilla deportiva blanca. Con fuerzas que ignoraba que aún poseía apartó varias tablas y poco después había logrado dejar al descubierto el cuerpo de Kenneth. Yacía inmóvil, cubierto por una capa de polvo, aparentemente en paz, como si durmiera. Le buscó el pulso sin encontrarlo. Le tomó la mano, que aún encontró cálida. La apretó, mientras las lágrimas recorrían su rostro. Y oyó acercarse las sirenas. Al fin.

Lunes 3 de septiembre

CUANDO REBEKKA despertó ya era de día. Miró a su alrededor y descubrió que se encontraba en un hospital, sola en la habitación. La cama estaba cerca de la ventana, las cortinas descorridas, y aquello le proporcionaba unas vistas magníficas a la ciudad, las tejas rojas de los tejados, la iglesia, el nuevo edificio en reformas, la comisaría y una franja del fiordo azul. Durante unos instantes disfrutó de las vistas, mientras poco a poco fue recordando los últimos acontecimientos. No había estado tan próxima a morir desde lo ocurrido con Robin. Se movió lentamente, notando cuánto dolía aún su cuerpo. Se tocó la nariz angustiada, y la notó muy inflamada. Intentó respirar por la nariz sin lograrlo y confió en que no estuviera rota. Cuando acercó la mano a su cabeza palpó un enorme vendaje, y al pasar los dedos por la frente notó los finos hilos por donde le habían cosido las heridas. Al pasar la lengua por los dientes le pareció notar cómo se movía alguno de ellos. Sintió una necesidad repentina de contemplarse en el espejo, de comprobar por sí misma que seguía viva. Intentó sentarse, pero tuvo que cejar en su empeño, ya que la habitación daba vueltas a su alrededor a poco que quisiera moverse. Se dejó caer hacia atrás en la cama y cayó en un profundo sueño. Poco después despertó al sentir que alguien la observaba. Michael. Estaba sentado junto a la cama, en una silla.

—Hola —susurró, sorprendida por la falta de fuerzas de su voz.

—Hola —respondió él con un guiñó, y apretó su mano cariñosamente—. Estábamos preocupados por ti —añadió, intensificando el apretón—. No queremos que te ocurra nada.

—¿Dónde estabas? —susurró ella—. Intenté localizarte varias veces.

Michael le explicó lo sucedido con Amalie y su operación de urgencia, y Rebekka se avergonzó por haberse enfadado al no poder localizarle.

—Fue Jane. Jane Matthiesen está detrás de todo —dijo, sorprendiéndose de no haber sospechado jamás de la mujer del pastor.

Él asintió, despacio.

—Lo hemos supuesto, al encontraros a las dos allí. También hallamos las armas del crimen, los cuchillos, el diario de Anna y el móvil de Katja, todo oculto en el ático. Y una fotografía de Anna, Kristian y Erik juntos entre los escombros.

—Esa fotografía me hizo comprenderlo todo.

—¿Cómo? —preguntó él admirativamente.

—La fotografía de Anna, Kristian y Erik se encontraba en el suelo del despacho de John Matthiesen, arrugada y arrojada a un lado. Cuando la examiné con mayor atención noté que los tres parecían hermanos. De repente lo comprendí todo: ese era el móvil del crimen. Supuse inicialmente que John era el padre de Anna y por tanto el asesino. Le perjudicaría tremendamente que se supiera que tenía una hija ilegítima. Tengo que confesar que me sentí completamente sorprendida cuando comprendí que fue Jane quien cometió los crímenes —dijo, sintiendo cómo la invadía el cansancio.

—A todos nos ha sorprendido —dijo Michael.

—Jane Matthiesen no pudo soportar verse confrontada con su pasado. Debió de quedar fuertemente impresionada cuando de repente apareció Anna revelándole que era su hija. El hecho de que la chica fuese a parar con sus nuevos padres precisamente en Ringkøbing era una imprevisible casualidad. Jane era consciente de que perdería todo lo que había logrado construir durante años si se descubría su error del pasado. Perdería a su marido, sus padres, su comunidad, su buen nombre, toda su vida, en definitiva. Se sintió obligada a actuar, por tanto jamás se arrepintió de nada.

Durante un momento ambos guardaron silencio, limitándose a observar el tráfico por la ventana.

—¿Quieres verte en el espejo? —preguntó Michael. Y cuando ella asintió se acercó al lavabo, de donde recogió un espejo de mano, que le tendió.

Rebekka se contempló anonadada. Su rostro estaba completamente hinchado, de forma que era imposible reconocerla, y había adquirido una tonalidad violácea. Su nariz estaba tapada por algodones empapados en sangre y los labios habían duplicado su grosor. Se le escapó una risa, que retumbó en su cabeza y le causó un fuerte dolor.

—Buenos días —saludó Teit Jørgensen al entrar por la puerta—. ¿Cómo se encuentra nuestra heroína?

—Se encuentra... no se encuentra demasiado bien, por decirlo de alguna manera —susurró Rebekka y gimió de dolor al intentar incorporarse en la cama.

Teit Jørgensen le dirigió una mirada compasiva.

—Ha recibido usted una buena paliza. Los médicos afirman que padece conmoción cerebral, tiene la nariz rota, la clavícula izquierda contusionada, un par de costillas lesionadas, un corte muy profundo en la frente, algún diente suelto y, por supuesto, golpes por todo el cuerpo. Pero tranquila, se pondrá usted bien, y puede decirse que ha tenido mucha suerte si tenemos en cuenta cómo ha sido la caída.

La observó, muy serio. Varios vecinos habían despertado con el estruendo que había hecho el andamio al ceder. Aunque la policía y la ambulancia llegaron pronto, toda ayuda resultó ya inútil para Jane Matthiesen y su hijo Kenneth. Jane Matthiesen se había roto el cuello en la caída y la estructura de hierro había caído con fuerza sobre el pecho del chico, destrozándole el torso. Había muerto en el acto, y Rebekka se consoló al pensar que el muchacho no había sentido dolor. A pesar de ello, sintió el aguijón de la culpa.

Teit Jørgensen le rogó que redactara un informe en cuanto le fuera posible. Los crímenes a Anna Gudbergsen, Lene Eriksen y Katja Korsgaard podían considerarse resueltos.

—He hablado con Torsten. Está muy preocupado por usted y la quiere de vuelta en Copenhague cuanto antes —dijo el comisario—. Aunque, por supuesto, le he explicado cuánto nos gustaría que siguiera con nosotros.

Aquel era el máximo elogio que Rebekka podía esperar de un hombre como Jørgensen, por lo que sonrió a pesar del dolor y los vendajes.

—Tengo que volver —comentó Teit Jørgensen tras consultar su reloj—. Los periodistas se huelen algo y están muy alterados. Hemos convocado una rueda de prensa a las dos. Me hubiera gustado que se encontrara usted presente, pero comprendo que no se encuentre todavía lo suficientemente recuperada. Tenemos que reunirnos también con el fiscal a fin de decidir si se presentará acusación alguna contra Gert Gudbergsen —añadió, dando unos golpecitos en la cama a modo de despedida. Una vez en la puerta, se giro de nuevo hacia ella—. Casi me olvido: su madre no ha dejado de llamar preguntando por usted. La hemos tranquilizado, por supuesto, asegurándole que se pondrá bien, pero debería contactar con ella cuanto antes. Le gustaría asegurarse de que sigue con vida.

—¿Ha llamado mi madre? —preguntó Rebekka sorprendida—. ¿No se referirá más bien a mi padre?

—No, ha sido su madre. Yo mismo he hablado con ella —aseguró él. Se despidió definitivamente, y cerró la puerta.

Una hora más tarde Rebekka solicitó el alta voluntaria. Michael la ayudó a subir a un vehículo policial y condujo tan lentamente hasta la comisaría como si temiera que estuviera hecha de vidrio y pudiera quebrarse. Prácticamente la subió en volandas por las escaleras con ayuda de Egon, al que le costaba respirar debido al esfuerzo. —Tampoco peso tanto —no pudo evitar observar Rebekka, y ambos agentes intercambiaron una breve mirada antes de soltar unas fuertes risas.

Su despacho había sido adornado con banderines, y se sintió emocionada por aquella muestra de afecto. Poco después aparecieron Teit Jørgensen, David, Susanne y Albæk con café y pasteles, y Egon sacó una botella de aguardiente danés que vertió generosamente en vasos de plástico.

—Dios mío, tiene usted un aspecto horrible —chilló Bettina al entrar y ver el rostro destrozado de Rebekka—. ¿Se ha roto la nariz?

Bettina se inclinó hacia ella y su embriagador perfume obstruyó la nariz de Rebekka que, medio asfixiada, sintió el impulso de empujar a la mujer para alejarla de ella.

—Sí, por desgracia, aunque los médicos me han prometido que volverán a enderezarla —moqueó, tomando el enorme pastel que le ofrecía Susanne.

—Probablemente se lo hayan dicho para tranquilizarla, pero nunca se puede estar seguro de algo así —dijo Bettina, ofreciéndole la espalda.

Todos alzaron su vaso y brindaron.

—Gracias, Rebekka, ha sido muy instructivo trabajar con usted. La echaremos de menos —sonrió el comisario distendiendo sus finos labios en una sonrisa, y los demás asintieron y volvieron a brindar.

—A mí me gustaría pronunciar también un brindis —dijo Michael poniéndose en pie, y mirando algo avergonzado a su alrededor para finalmente dejar descansar su mirada en Rebekka—. Ha sido un placer poder trabajar contigo, Rebekka. He aprendido muchísimo...

Se detuvo, pero el tono de su voz era tan cálido que Rebekka sintió un extraño cosquilleo en el estómago, notando para su satisfacción cómo Bettina arrugaba la frente.

Le dio las gracias y levantó su vaso a su vez.

—No me pongo en pie porque aún me duele todo —se rio, y también sus risas extendieron el dolor por su cuerpo—. Pero también para mí ha sido un placer.

Mordió el pastel y sintió la inestabilidad de algún diente. Tendría que esperar antes de tomar alimentos sólidos, pensó irritada, y sorbió en cambio un poco del aguardiente. No mucho después estaban todos discutiendo el caso sin cesar de bombardearla con preguntas. Rebekka les relató el enfrentamiento mantenido con Jane Matthiesen en el andamio y todos sacudieron la cabeza incrédulos.

—¿Está segura de que no quiere quedarse un poco más con nosotros y descansar? —preguntó Susanne, acariciándole la mano.

—Sí, lo estoy, lo siento. He pensado que lo mejor será volver a casa mañana mismo. Seguro que mi jefe me echa de menos —dijo en voz baja—. Estaré de baja un tiempo, por supuesto, pero me sentará bien encontrarme en mi propia casa. Mi único problema es que no puedo conducir —añadió, señalando su cabeza vendada.

—Seguro que tú puedes ocuparte de eso, Michael —propuso el comisario riendo, dándole un golpecito en el hombro a su compañero.

Michael enrojeció, y esta vez no la miró a los ojos cuando respondió.

—Por supuesto, yo la llevo con mucho gusto.

Bettina gimió, y Rebekka sintió cierta satisfacción.

Una vez se encontró a solas, llamó a sus padres. Fue su madre quien contestó y Rebekka se sorprendió al oírla suspirar de alivio. En las horas siguientes Rebekka prestó declaración ante Teit y Michael, que necesitaban conocer con todo detalle lo sucedido desde que había recibido la llamada de Mia hasta que despertó en el suelo de la iglesia, bajo los escombros. Intentó recordar cada detalle, repetir cada palabra pronunciada por Jane Matthiesen, mientras el dolor se volvía cada vez más insoportable. La rueda de prensa se desarrolló según lo previsto. Rebekka se sentía demasiado débil como para expresarse públicamente, pero aún así estuvo dispuesta a presentarse ante los periodistas. Los fotógrafos la rodearon, mientras Jørgensen informaba de forma escueta y muy profesional que se habían resuelto los crímenes de Anna, Katja y Lene. La gran sala de reuniones hervía, pues la prensa tanto regional como nacional había seguido el caso de Anna de forma incansable, y los periodistas no dejaron de formular preguntas a los investigadores. Rebekka se sintió aliviada cuando todo terminó.

Llegó el fiscal, y el resto de la tarde lo pasaron aclarando las posibles acusaciones a Gert Gudbergsen. La adopción ilegal quedaría sin castigo, pues había prescrito.

—Por suerte se le puede acusar de abuso sexual de su hija según el artículo 223 —dijo Rebekka.

El fiscal asintió, muy serio.

—Exacto. Le pueden caer hasta cuatro años de cárcel.

—Ha estado violando a Anna sistemáticamente desde que cumplió los dieciséis o diecisiete años. Lo ha reconocido él mismo —dijo Rebekka, y el fiscal asintió satisfecho.

—Bien, prepararemos la acusación entonces. Usted ha hablado varias veces con él, ¿cree que supone un peligro para la comunidad? —preguntó el fiscal, y Rebekka lo negó inmediatamente. Gert Gudbergsen no le parecía un hombre peligroso. Tal vez sólo para su propia familia. Comenzó a sentirse mareada, por lo que se disculpó, acercándose con paso tembloroso al baño, donde vomitó violentamente en la taza, mientras percibía el penetrante olor a orina y cloro. Accionó la cisterna y se detuvo unos instantes intentando reunir sus últimas fuerzas hasta que constató que ya no le quedaban. Tenía que volver a su hotel y dormir un poco, y de inmediato.

Jens Anker flexionó las piernas en la cama mientras contemplaba las imágenes que le ofrecía su viejo televisor en blanco y negro. Habían estado retransmitiendo en directo desde la comisaría y se había sentido sobrecogido al descubrir la horrible verdad sobre Anna Gudbergsen, Lene Eriksen y aquella tercera joven, Katja Korsgaard. Se abrazó a un gran cojín de color malva. Temblaba. Su corazón latía con fuerza y de forma irregular, e intentó tranquilizarse un poco comenzando a canturrear. Simultáneamente, se sintió aliviado por no ser ya objeto de interés policial. Le habían considerado sospechoso, era consciente de ello, sobre todo ese policía gigantesco, Michael no-sé-qué, que había insistido en que debía conocer bien a Lene. Resopló. No, no había mentido en eso. No la conocía apenas, ni siquiera podía recordar su aspecto. Ella había insistido en entrevistarse con él. Le llamó porque en una de sus clases había mencionado que había estado trabajando en la Sorbona durante un semestre. Lene se había sentido supuestamente impresionada y quería hablar con él para pedirle algunos consejos. Estudiar en Francia era el sueño de su vida, y él no había tenido inconveniente en hablarle de su experiencia. Un mes más tarde volvió a llamar con más preguntas. No había vuelto a saber de ella, y se había sentido fuertemente impresionado cuando la hallaron muerta. Su muerte le había afectado mucho, y el ambiente en el instituto cambió de formapalpable. Tanto profesores como alumnos sospechaban los unos de los otros, y finalmente no pudo soportar tanta presión, dejó el empleo y se trasladó a Estocolmo a casa de un pariente. Poco a poco había logrado recuperarse, alegrándose de haberse alejado de Ringkøbing, de encontrarse en una gran ciudad, con su vida bulliciosa, y se había entusiasmado por su nueva especialidad, la psicoterapia, como jamás había disfrutado antes de la docencia.

Jens Anker tragó sin dejar de aferrarse al cojín. Entonces recordó, y el alivio sustituyó al miedo. Un recuerdo muy lejano apareció, como una suave brisa, pero fue incrementando su intensidad hasta convertirse en una tormenta. La había visto. Había visto a Jane Matthiesen en Estocolmo. Temprano, por la mañana, en un tren. Ambos se dirigían al centro en un tren abarrotado de viajeros cuando la reconoció entre la muchedumbre, pálida, envuelta en un grueso abrigo y cubierta con un gorro de lana. Estaba sentada junto a la ventanilla y miraba hacia fuera, contemplando el paisaje nevado con expresión angustiada. Su abrigo apenas lograba cubrir su voluminoso vientre y pensó en acercarse, saludarla y preguntarle si recordaba aún a su viejo profesor de francés y para cuándo sería el alumbramiento. Pero el tren se detuvo con un fuerte chirrido en el andén y ella se puso en pie de un salto, asustada, abandonó el tren y desapareció entre la multitud. No la había vuelto a ver hasta que regresó a Ringkøbing, muchos años después, habiendo olvidado ya aquel incidente.

Jens Anker se tapó con la manta, cubriéndose hasta la cabeza, mientras comenzó a ser consciente de la enorme suerte que había tenido. Jane Matthiesen no hubiera dudado en asesinarle a él también. Si la hubiera saludado y felicitado por su embarazo hubiera firmado con ello su sentencia de muerte. Se mareó y comenzó a imaginar cómo podría haberle asesinado.

¿Le habría empujado a la vías una cruda mañana de invierno? ¿O hubiera recurrido a métodos más drásticos, empleando cuchillos, como con las otras víctimas?

Comenzó a sollozar, sintiendo terror al principio, alivio después.

Podía soportar el dolor si intentaba no moverse y respiraba lo más calmadamente posible. Había tomado dos analgésicos y un tranquilizante al volver al hotel, pero su descanso había sido breve e inquieto. Miró por la ventana. Oscurecía, y el cielo presentaba una bella tonalidad de azul. Se oía el suave susurro del tráfico. A lo lejos se percibía una alarma de coche y en alguna parte se oía el llanto desconsolado de un niño. Cogió con cuidado su móvil, que había dejado sobre la mesita de noche, y apagado para que no la molestaran. Trece llamadas perdidas, cinco de ellas de Michael. Lo llamó.

—Me gustaría ir a verte —dijo. Su voz le pareció extraña, lejana.

—Ven si quieres. Estoy en la cama y no puedo defenderme —dijo, advirtiendo el tono nasal de su propia voz, que la hacía parecer ligeramente bebida.

—¿Te llevo algo de comer?

—Soy incapaz de comer, me duele demasiado la boca —respondió—. Aunque tal vez me podría servir un yogur bebible con una pajita.

Cogió el mando a distancia del televisor y comenzó a hacer zapping. Todos los canales informaban sobre los asesinatos y vio imágenes de sí misma en DR y TV2 y TV2 News, envuelta en vendajes como una momia, sentada al lado de Jørgensen, que no cesaba de hablar.

Media hora después llamaron a la puerta y se acercó cojeando a abrir. No pudo evitar reír al tener que apoyarse en la pared para acceder a la puerta.

Michael apareció ante ella con una chaqueta completamente empapada por la lluvia y una bolsa de la gasolinera Statoil en la mano. La ayudó a volver a la cama y le ofreció el yogur sabor a fresa y un paquete de pajitas.

—Te dejo un par de ellos más —añadió, y metió dos botellas más en el mini bar.

Se acercó una silla a la cama y se dejó caer pesadamente en ella. Estuvieron charlando un rato sobre la conferencia de prensa y la acusación presentada contra Gert Gudbergsen. Aunque la conversación fluía, se advertía cierta incomodidad entre ellos, un distanciamiento. Michael parecía distraído, como si hubiera algo que ocupara su pensamiento. Ella le miró, inquisitiva.

—¿Qué ocurre? —preguntó él—. ¿Por qué me miras así?

—Yo iba a preguntarte lo mismo —respondió ella, incorporándose con cuidado en la cama—. Hay algo que te preocupa.

Él sacudió la cabeza lentamente y ella se sintió obligada a hablar.

—Si es por llevarme a Copenhague, no te sientas obligado. Comprendo que no puedas, con tu hija recién operada.

—No se trata de eso. Amalie se encuentra bien. Le darán el alta mañana y volverá a casa con su madre, que es donde desea estar. Te llevaré a Copenhague, no te preocupes.

Dudó, bajó la vista, y ella supo instintivamente que lo que le preocupaba sería importante para el futuro de ambos y cambiaría su relación de forma definitiva.

—Sé lo de Robin —dijo.

El silencio le pareció ensordecedor y creyó hundirse en un abismo. Cerró los párpados, se dejó caer, percibió el torbellino en su cuerpo. Pero antes de sumergirse en la nada definitivamente notó los brazos de Michael a su alrededor y oyó su voz junto a su oído.

—Siento haber revisado tu escritorio. No estuvo bien —se disculpó el hombre con voz ronca, y guardó silencio unos instantes—. Rebekka, la muerte de Robin no fue culpa tuya. Se ahogó, fue un accidente, un terrible accidente, pero tú no eres culpable de ello. Incluso el informe policial lo indica así. No podías haberle salvado. Él tenía siete años y tú nueve. Nueve años. ¡Dios mío, no eras más que una niña!

Aquellas palabras penetraron en su consciencia, se asentaron y cerraron el abismo que se había abierto en su interior.

—Tienes que creértelo —susurró él, acariciándole el brazo—. Tienes que liberarte de tu sentimiento de culpa frente a Robin, frente a tus padres. No fue culpa tuya, y nadie ha creído nunca que lo fuera.

Ella apoyó el rostro en su pecho, aspiró el olor de su camiseta, a detergente.

—Mi madre no opina lo mismo. Nunca ha sido capaz de perdonarme. Y nunca lo hará. Ella cree que maté a Robin.

Su voz tembló y Michael la atrajo hacia él.

—Es a sí misma a quien no puede perdonar, Rebekka. Os dejó bajar solos a la playa. Yo me sentiría igual si se tratara de Amalie.

La lágrimas recorrieron sus mejillas, formaron pequeños charcos húmedos en torno a sus labios y continuaron su recorrido hasta caer sobre la camiseta blanca de Michael, dejando negras marcas como de tinta.

—Perdona, aún no me he desmaquillado —se rio Rebekka, y él se sumó a sus risas. Durante un momento pareció querer besarla, pero tras una breve mirada a su rostro se limitó a abrazarla con más fuerza, y ella gimió de dolor. Él la soltó, asustado.

—Tienes que recuperarte pronto.

—Tranquilo, soy mucho más fuerte de lo que crees.

Él se retiró definitivamente, y durante unos instantes se quedaron frente a frente, sin hablar.

—¿Es por Robin por lo que has estado tantos años fuera de aquí?

Ella asintió lentamente y apartó un mechón de pelo que le tapaba la cara.

—Tenía que marcharme. No soportaba permanecer aquí más tiempo, y después, con los años, me resultó cada vez más difícil volver. Ni siquiera de visita. Todo me recuerda a Robin. La casa de mis padres es una pesadilla. Los mismos muebles colocados en los mismos sitios, las fotografías de Robin en las estanterías. Y el ambiente, esa constante e infinita tristeza.

Se recostó hacia atrás con cuidado. Michael la escuchaba en silencio.

—Logré alejar de mí el dolor y también el sentimiento de culpa estos últimos años, pero al llegar aquí todo regresó. —Carraspeó—. Ha sido una experiencia muy desagradable. Normalmente lo tengo siempre todo controlado, no me pierdo...

—Ahora tampoco te has perdido. Quiero decir, has resuelto el caso, incluso has encontrado a la pequeña Anna...

Ella asintió, pensativa.

—Sí, es cierto, pero aún así...

—¿Qué ocurre? ¿No estás dispuesta a perdonarte a ti misma y a mirar hacia delante?

Michael la observaba.

—Lo estoy. Algo ocurrió en aquel andamio. Todo pareció desplomarse de repente, bueno, literalmente. —Dudó—. Tal vez necesite despedirme de él. No he vuelto jamás a la playa en la que murió.

—Deberías hacerlo.

—Sí.

—¿Tomamos algo? ¿Algo alcohólico?

Michael no aguardó su respuesta, sino que se acercó al mini bar y volvió con una botella de cremant. Lo sirvió en dos vasos que encontró en el lavabo y ambos brindaron con el liquido espumoso. Rebekka se tapó su cuerpo dolorido y Michael se sentó a su lado.

—Me gusta pensar en lo que nos aguarda a partir de ahora —dijo repentinamente.

Ella se sintió feliz por sus palabras.

—También yo. Estoy segura de que todo saldrá bien.

El alcohol la aturdía, pero logró relajar sus músculos y poco a poco la embargó una suave somnolencia. Le oyó hablar, de Amalie, de su divorcio, y cerró los párpados, mientras la voz iba desapareciendo lentamente, poco a poco.

—Estoy deseando llevarte a Copenhague, Rebekka. ¿Rebekka? ¿Rebekka? ¿Te has dormido?

Martes 4 de septiembre

SE lavó rápida y superficialmente. Se miró al espejo, enfadada al ver su reflejo, mientras cubría de crema hidratante su rostro magullado. Se cepilló con cuidado los dientes, intentando no tocar demasiado aquéllos que se movían y que ahora parecían algo más estables. Se alegró de no haber sufrido ningún daño permanente. Se arrastró hasta su habitación e hizo la maleta utilizando para ello el brazo sano, y colocó los libros junto a un par de elegantes zapatos que no se había llegado a poner jamás, ni siquiera cuando había salido a cenar con Michael a Jeromes. Camisetas blancas, un par de blusas arrugadas, unos vaqueros azules y otros grises, varios jerséis de cachemira e incontables notas que había tomado sobre el caso. Su mirada recayó sobre el expediente de Robin, y consideró la posibilidad de llevárselo a Copenhague. Podría leerlo en casa con toda tranquilidad, estudiar las declaraciones de los testigos, incluso la suya propia. Pasó el dedo por la carpeta amarillenta y se detuvo en la inscripción de la portada.

Holm, Robin. Nacido: 02.09.1974. Fallecido: 28.07.1981

Notó para su sorpresa que ya no sentía aquel vacío en su interior. No se atrevía a moverse, temiendo que pudiera volver y crecer en ella. Pero no sucedió nada, y tras esa revelación la embargó una alegría desconocida. Se acercó la carpeta a la cara, con cuidado, besó la portada y guardó el expediente en su bolso. Lo entregaría en la comisaría antes de marcharse. Ya no lo necesitaba. Gert Gudbergsen yacía en su cama blanca de hospital, muy tranquilo. Lo habían trasladado a otra planta, a una habitación individual, para que descansara. Algunos periodistas habían logrado averiguar que había comprado a Anna cuando era un bebé, otros incluso tenían noticia del abuso sexual, y habían sitiado la planta de cardiología con la esperanza de tener la oportunidad de entrevistarlo. Lo habían trasladado durante la noche. Imaginó a los periodistas, como una jauría de perros salvajes, mostrando los dientes y ladrando. Pensó en Sanna. Había sido trasladada a una planta psiquiátrica cerrada porque se había estado negando a comer y había comenzado a golpearse la cabeza contra la pared. Los médicos temían que pudiera intentar quitarse la vida, y Gert se sorprendió ante el temor que ello le causaba. En los últimos años le había deseado la muerte en incontables ocasiones. Había fantaseado con ello, la había imaginado ahogándose en la bañera, provocando un accidente por conducir borracha o cayéndose por las escaleras de casa. Había ansiado poder disfrutar de Anna para sí solo, viéndose como James Mason en Lolita. Se había imaginado liquidando su empresa, vendiendo las casas e iniciando un largo viaje, alojándose en hoteles y moteles, en una autocaravana en Estados Unidos, aquello le hubiera gustado a Anna. Cerró los párpados y sintió las lágrimas recorrer sus mejillas hundidas. Aquello ya no era posible. Nada volvería a ser nunca como antes. Sintió que le invadía el miedo al pensar en el juicio que le aguardaba tras su alta médica, todas las miradas de la ciudad fijadas en él, acusadoras.

—Oh, Sanna —murmuró, deseando que su mujer se encontrara a su lado y le cogiera la mano. Tal vez pudieran volver a intentarlo. Desde el principio.

Recordó cómo era en su juventud; su esbelta figura, el espeso cabello negro, aquellos bellos ojos oscuros y la pequeña mano en la suya. Su forma cantarina de hablar en sueco, su lengua materna. ¿Cuándo se acabó aquel amor, sus sueños y esperanzas de futuro? No lograba recordarlo, pero sí sabía que con Anna había cambiado todo. Recordó aquel pequeño cuerpo moviéndose en sus brazos, y el amor tan intenso que había sentido por aquella criatura pura y perfecta. Fue entonces cuando comenzó el distanciamiento, se dijo, entristeciéndose, sintiendo cómo se le encogía el corazón, al comprender que entre Sanna y él hacía tiempo que había acabado todo. Ella jamás podría perdonarle.

Su pecho se agitó, sintió una opresión repentina, un dolor que le atravesó el brazo y le impedía respirar. Comenzó a sudar y a sentir simultáneamente escalofríos. El dolor en el pecho se intensificó, gimió, boqueó en busca de aire, y extendió la mano buscando el botón de alarma para avisar a alguien del hospital. Vio a Anna ante sí, bella y brillante, y su mano se detuvo a medio camino, no llegando a alcanzar el botón. ¡Deseaba tanto reunirse con ella de nuevo!

—Tal vez volvamos a vernos. Alex se repetía aquel comentario de Karin una y otra vez, sintiéndolo como un cálido rayo de sol que iluminaba su interior. Las puertas del hospital se cerraron a sus espaldas. Se quedó allí parado, bizqueando, mirando al cielo, mientras se encendía un cigarrillo. El primero en varios días. El humo le picaba en la garganta y le provocó de inmediato un ataque de tos. Las lágrimas acudieron a sus ojos y recordó aquella ocasión en la que, a los catorce años de edad, se había sentado en un banco junto al pantano insistiendo en fumarse uno de los cigarrillos de su madre. Recordó el malestar que había sentido, la sensación de que se ahogaría si volvía a inhalar, y cómo había vomitado finalmente entre la hierba. Arrojó el cigarrillo al suelo, lo aplastó con la punta de su zapatilla de deporte y recogió del suelo la bolsa de plástico con sus pertenencias. No pesaba nada, y durante unos instantes volvió a sentirse perdido y desesperanzado. Entonces recordó las palabras de Karin y salió más tranquilo a aquella mañana soleada.

Michael se estaba duchando. Dejó caer el agua caliente sobre su cuerpo agotado. Ayer se les había hecho tarde. Habían celebrado con champán la resolución del caso y habían estado charlando, o más bien era él quien había estado hablando, explicando cosas de su vida, de Amalie, del divorcio, y Rebekka le había estado escuchando, descansando su rostro magullado en la almohada. Finalmente se había dormido, y él se sintió avergonzado, temiendo haberla aburrido con su charla. La había arropado con la manta, y había permanecido allí sentado, en silencio, contemplándola, aquellas oscuras pestañas que aleteaban ligeramente en sueños, los labios agrietados, sintiendo un afecto repentino. Se alegró de haberle confesado lo de Robin, y más aún al ver que ella no se había enfadado con él ni le había pedido que se marchara. Cogió el gel del estante en la ducha, puso un poco en la mano y repartió el jabón perfumado por su cuerpo en movimientos circulares. Grandes pompas le recorrieron perezosamente de arriba a abajo. Las siguió con la mirada mientras sus pensamientos se atropellaban en su cabeza. Hasta ahora no había sido consciente de lo agotado que se sentía. Cerró los párpados y puso el rostro bajo el agua. Se alegraba de que el caso se hubiera resuelto y pudiera regresar a su vida de siempre. Sin embargo, algo había cambiado. Él mismo había cambiado, como constató con cierta sorpresa. Se sentía inquieto, ansioso, buscaba más, algo diferente. Sacudió la cabeza como si con ello pudiera alejar aquello, pero cuanto más luchaba contra ello, más evidente se volvía. No podía volver a su antigua vida sin más. A su cotidianeidad en la comisaría, su cerveza de los viernes noche con David, sus salidas en moto, sus juegos de dardos y su visita dominical a casa de sus padres. Sencillamente, no podía. Cerró el grifo, cogió la toalla y se secó. Se sintió poderoso, y sonrió al advertirlo. Un nuevo mundo se abría ante él con un sinfín de posibilidades. Tembló y se cepilló los dientes con tanta fuerza que le sangraron las encías. Se contempló en el espejo, mientras los restos de pasta de dientes desaparecían por el desagüe, dejando atrás unas leves marcas rojizas. Se dirigió al dormitorio y consultó el despertador de la mesita de noche. Dentro de dos horas iría recoger a Rebekka a casa de sus padres. Sacó sus mejores boxers de Calvin Klein, unos vaqueros Diesel y una camisa azul que Bettina había alabado en una ocasión como perfecta para subrayar el color de sus ojos. Apartó la camisa, la contempló dudoso, y finalmente la volvió a coger. Se alegraba de poder acompañar a Rebekka hasta Copenhague. Habían acordado que se quedaría a dormir en su apartamento y le ayudaría a hacer la compra y guardar la maleta y sintió una extraña emoción al recordarla indefensa, pequeña y herida en la cama. Había escapado a duras penas del ataque de Jane Matthiesen y sólo el imaginar lo que pudiera haber sucedido si aquel andamio no se hubiera caído le golpeaba el estómago como un puñetazo.

Erik hundió el rostro en la almohada y aspiró el aroma de su hermano. Olía a sudor, a pies, pastillas de menta y tierra húmeda. Cerró los párpados, incapaz de controlar los sentimientos que se atropellaban en su interior. La policía se encontraba abajo, acompañada de un psicólogo, atendiendo a su padre, que parecía haber encogido de repente, y con Kristian, que corría de un lado a otro preparando café, limpiando migas de pan, sin cesar de sonarse la nariz. A Erik le hubiera gustado gritar con todas sus fuerzas, pero finalmente se había decidido por aislarse, como siempre. Se ocultó bajo la manta de Kenneth, observando los dibujos oscuros del edredón. Oyó los trinos de los pájaros en el exterior y vio cómo se agitaban las copas de los árboles. No supo cuánto tiempo había permanecido allí cuando oyó abrirse la puerta. Entró su padre, se acercó a la cama y se sentó junto a la cabecera. Ambos guardaron silencio largo rato, y entonces el pastor apoyó una mano en la cabeza de su hijo.

—Lo conseguiremos, Erik. Kristian, tú y yo. Lo conseguiremos. La gente nos ayudará. Dios nos ayudará. Estamos rodeadosde amor. Te lo prometo.

La voz de su padre estaba teñida de tristeza, pero también de esperanza. La esperanza de un futuro diferente. La calidez procedente de la mano de su padre llegó hasta él y finalmente se rindió al llanto, a las lágrimas que ascendían desde su vientre como el grito de un animal moribundo. Su padre le abrazó, ayudándole a incorporarse, y le sujetó con fuerza. Le meció suavemente. Jamás habían estado así, tan próximos, y Erik sintió el impulso de liberarse de aquel abrazo. Pero por un motivo inexplicable dejó de resistirse y se dejó mecer por su padre hasta caer en un profundo sueño.

El sol tardío del atardecer parecía besar la superficie del mar, y le proporcionaba un brillo dorado. Solía haber fuerte oleaje en aquella zona, pero aquella tarde todo estaba tranquilo, y Rebekka y su madre se encontraban de pie en la playa mirando fijamente al horizonte. Habían vuelto a aquel lugar. Habían estado sentados en el salón de casa de sus padres tomando té, y Rebekka les había explicado la escena con Jane Matthiesen en el andamio. Sus padres estaban muy afectados; su padre resoplaba cada vez con mayor intensidad, mientras que su madre se tapaba asustada la boca con una mano.

—Mamá —se le escapó a Rebekka de repente—. ¿Por qué no vamos a Søndervig y nos despedimos de Robin?

Su madre se quedó paralizada, y pareció querer huir por un momento a algún lugar indeterminado de su interior, pero después asintió repentinamente, se puso en pie y se dirigió al pasillo, donde recogió su bolso y su abrigo.

—Papá, ¿nos acompañas? —preguntó Rebekka, y apoyó cuidadosamente la mano sobre el brazo fibroso de su padre. Éste sacudió la cabeza y le dirigió una mirada agradecida con los ojos brillantes.

—Eso es algo entre mamá y tú, Rebekka. Tendré preparados unos bocadillos para cuando hayáis vuelto.

Al principio se sintieron cohibidas. Contemplaron fijamente el horizonte, sin hablar, como esperando que les llegara algún tipo de respuesta, pero, con el transcurrir de los minutos comenzaron a relajarse. El sol proyectaba sombras alargadas sobre la arena y distorsionaba sus figuras. Una de ellas alta y delgada con un brazo en cabestrillo. La otra baja y robusta y algo encorvada.

Rebekka sintió el brazo de su madre en el suyo. Permaneció en silencio, sin moverse, preguntándose si aquello no sería un sueño. No recordaba cuándo su madre la había tocado por última vez por propia iniciativa, y durante unos momentos sus ojos amenazaron con llenarse de lágrimas, pero entonces apartó de sí el pasado y decidió disfrutar del contacto. Permanecieron allí en silencio un rato más, hasta que su madre volvió a retirar el brazo.

—¿Volvemos a casa? Quizá papá ya haya preparado la comida, y no nos queda mucho tiempo antes de que pase a recogerte... ¿Michael se llamaba?

Rebekka sonrió por la forma en la que su madre pronunció el nombre, sonaba extranjero.

Su madre se ciñó el abrigo en torno a la cintura, lo cerró en el cuello, y Rebekka sintió un amor repentino.

—Tienes razón, mamá. Es hora de mirar hacia delante.

Agradecimientos

EN primer lugar deseo dar las gracias a mi buena amiga y compañera Henriette Rostrup por aquellas amorosas pataditas con las que me sacó de mi hibernación y, por supuesto, por la ayuda inestimable e incansable que me proporcionó durante mi proceso de escritura. Le debo un agradecimiento muy especial al Director de Investigaciones de la Unidad Especial de la Policía, Jens Damborg, así como al forense Nikolaj Friis Hansen; ambos me introdujeron en sus especialidades mostrando una paciencia infinita. Cualquier error en este sentido es por entero responsabilidad mía.

A las fantásticas y competentes mujeres de la editorial Bazar, mil gracias. Sois únicas, chicas.

También quiero agradecerles a mis padres, Marianne y Bjarne Hastrup, su apoyo económico, mental y práctico. Valen su peso en oro.

Más agradecimientos han de ir a todas esas personas maravillosas de mi entorno: mi familia, amigas y amigos, mi grupo de escritura creativa y aquellos conocidos que me han estado animando con entusiasmo durante la redacción de mi novela.

Y finalmente, un último agradecimiento a las tres estrellas que rigen mi vida: William, Emma y Morten. Os quiero.

Julie Hastrup, mayo de 2009