NATASIA BLANCO

Gris casi negro

Del gris al blanco. Nº1

Autor-Editor

Sinopsis

La inteligente, joven y culta Natasia aprueba las oposiciones para entrar en la Administración Pública. Allí, entre sellos de compulsa, cartas para mandar, grapadoras y clips, se encontrará con un jefe de servicio temible y misterioso, pero guapo, que parece sentirse atraído por ella y que le despierta una parte que creía dormida. Cuando estalle la chispa y todo arda entre ambos, Nata descubrirá que el señor Gris, su jefe, esconde un oscuro secreto, un fetichismo inimaginable para una chica ingenua y virgen como ella. ¿Podrá la pasión desatada que los envuelve vencer los obstáculos que se interponen entre ellos y a las personas que tratan de poner trabas a su amor?

El nuevo fenómeno surgido tras 'Las cincuenta sombras de Grey', y que le da mil vueltas. Con esta te reirás mucho más. La novela 'porno-funcionaria' de la que todos hablan y cuyas prácticas pocos se atreverían a experimentar. Un paso más hacia la transgresión, el tabú y lo prohibido.

Autor: Blanco, Natasia

©2013, Autor-Editor

ISBN: a959d984-6e4b-47ec-b21a-8d12153131ed

Generado con: QualityEbook v0.75

GRIS CASI NEGRO

DEL GRIS AL BLANCO

VOLUMEN 1:

(Memorias verdaderas de Natasia, funcionaria de carrera con “dedicación especial”)

NATASIA BLANCO

Notas:

Esta historia es pura ficción. Cualquier parecido con funcionarios vivos, muertos o aparecidos es mera coincidencia.

Advertencia:

La novela contiene escenas explícitas y que pueden herir la sensibilidad de algunos lectores. Leer con cuidado.

Apruebo las opos

GUAU, no me lo podía creer. Allí estaba, delante de las listas con los resultados del último examen. ¡Y había aprobado! Eso quería decir que ya no tendría que preocuparme nunca más de buscar trabajo. Ya era funcionaria.

Miré a mi compañera, María Angustias. Estaba llorando, la pobre. Se había pasado años estudiando para esas oposiciones, yendo de sus trabajos de mierda a casa, estudiando de madrugada como una loca... y nada. Quería consolarla, pero era imposible. Esa misma noche le tocaba turno de limpieza en unas oficinas. Como para darle ánimos. Uf.

—He aprobado —le dije.

—Ya lo veo, ¿me lo estás restregando o qué?

Me mordí el labio. No soportaba que mi amiga me tratara así. Qué culpa tenía yo de haber aprobado. Ojalá hubiera podido hacer que aprobara ella. Aunque, pensándolo bien, si ella hubiera aprobado podría haberme quitado la plaza, y eso no me hacía gracia, pero no podía decirlo; no era ético.

Me sofoqué solo de pensar en que mi vida acababa de dar un giro de quinientos grados. Es que era muy fuerte. Por fin podría tirar todos los malditos currículums de mierda que jamás nadie leía y hacer un corte de mangas a los entrevistadores que nunca volvían a llamar.

—¿Y ahora qué va a pasar? —dijo, entre llantos, Angustias.

—¿A qué te refieres?

A veces era difícil entender a mi amiga.

—Pues que ahora eres funcionaria. Yo solo soy una limpiadora temporal. Y tengo que seguir estudiando para preparar más oposiciones. Me pasaré la vida estudiando, mis mejores años, nunca voy a conocer a nadie ni casarme ni tener hijos ni nada.

Sí que era difícil comprenderla. Como si no pudiera tener hijos sin ser funcionaria. Es que decía unas cosas.

—Yo te voy a querer igual —le dije, emocionada, acariciándole la mejilla asolada por las lágrimas—. Y claro que encontrarás a alguien que te quiera por cómo eres y por lo bien que limpias.

Ella pareció sentirse aliviada de momento. Suspiró.

—Menos mal que me tienes a mí —le dije, y nos abrazamos, emocionadas.

Sin embargo, a pesar de esa aparente cordialidad, notaba que se había abierto una brecha entre ambas. Claro, yo tenía el futuro solucionado, mientras que ella seguiría viviendo al borde del abismo, como todos los que no estaban en la función pública, mirando cada euro y sin poder irse de vacaciones ni nada. Y se quejaba de que no encontraría a alguien; ella al menos no era virgen.

Hacía años, cuando tenía quince, había estado a punto de dejar de ser virgen, pero tuve una experiencia traumática que me da mucha vergüenza contar, bueno, quizás lo haga más adelante. El caso es que los tíos me daban mucha grima desde entonces. Solo de pensar en ver a uno desnudo me producía escalofríos.

Sin embargo, Angustias no tenía esos problemas. Como su madre era finlandesa estaba acostumbrada a estar en la sauna con toda su familia. Estaba harta de ver pollas, la verdad, y también las había tenido dentro y eso, bueno, no las de su familia, de otros, como Pavel, un checo que habíamos conocido el verano pasado y que estaba buenísimo. Rubio, alto, con un pecho como el de Beckham y lleno de tatuajes. A mí me gustaba mucho pero él se fijó solo en Angustias.

Su amigo, que no sé ni cómo se llamaba, me persiguió todo el rato mientras estuvieron en España. Lo que más recuerdo de él eran sus horribles granos purulentos. Además, hablaba rarísimo. Al agua la llamaba “voda” y todo así. No congeniamos. Pero Angustias se tiró a Pavel y, al parecer, lo pasó muy bien con él.

Al día siguiente, ni rastro del checo. Tuve que consolar a Angustias, que ya se veía viviendo en Praga. Es que mi amiga es muy buena, pero enseguida se monta castillos en la arena. Solo con ver a un tio que le gusta ya se imagina que se hacen novios y se casan y todo lo demás. Así, sin salir ni nada antes para ver cómo es y si son compatibles y si él sabe cocinar. No me extrañaba que los novios le duraran dos meses como mucho. Solo se fijaba en si eran guapos. Bueno, yo también me fijo, para qué nos vamos a engañar. Ahora que lo pienso, me hubiera encantado liarme con Pavel. Hubiera sido la ocasión de dejar de ser virgen.

Tenía entonces treinta y tres. Y ahora, treinta y cuatro.

Primer día de trabajo

EL día que llevé la carta de presentación a la Secretaría General Técnica de mi Consejería fue muy especial.

El edificio estaba un poco apartado del centro, pero el bus me llevaba justo delante de la puerta. La verdad es que tenía suerte hasta para eso.

Cuanto atravesé las puertas me sentí como agitada por un viento extrañamente cálido. ¡Era toda una señal de que algo grande me iba a ocurrir!

—Es la cortina de calor —explicó el guardia de seguridad, un chico fornido, alto, cuyos músculos abultaban el uniforme azul. Su sonrisa me caldeó tanto como el aire. Tenía los ojos azules, de un color como el del mar en su parte más profunda, y el pelo corto y castaño. Dos hoyuelos se le marcaban a cada lado de esa inmensa sonrisa formada por labios gruesos y sensuales.

Sin querer, me di contra los tornos que había que pasar, y que yo no sabía cómo abrir. Empujaba y no se movían, los cabrones.

—Nunca te había visto por aquí, ¿eres nueva?

Me temblaban las piernas. Nada más llegar, me encontraba con un chico agradable, aunque me estuviera dando el alto. Malditos tornos. Vaya vergüenza.

—Sí. Creo que tengo que presentarme en la tercera planta. Uf, estoy supernerviosa. No sé ni qué se hace.

—¿No te dieron el día que elegiste puesto una carta de presentación? —dijo él, con su voz profunda como el rugido de una cascada y el bramido de un león en celo.

Asentí con la cabeza y la barbilla.

—Tienes que dar tu nombre y documento de identidad en el control de acceso. Más adelante te entregarán una ficha para que puedas usar los tornos —dijo, muy amable, el guardia, mientras me señalaba con un gesto de la cara a la ventanilla donde estaba el control, a un par de metros de la entrada.

—Ajá —respondí, agradecida, pero roja como un tomate y medio.

Me dirigí hacia el control, él vino detrás, como si quisiera espiarme. Qué nervios. Qué intriga.

Le di el DNI a la chica del control.

—Natasia Blanco Verde —repitió, extrañada, como todos los que leían mi nombre, pero trató de disimularlo. Fue un momento violento—. Y vas a la consejería de Administraciones Públicas, Hacienda, Interior, Bienestar y Servicios Sociales.

—Sí, creo que se llama así —dije, hecha un puro nervio.

Ella anotó todo y por fin pude pasar. El guardia de seguridad me abrió una portezuela, que era por donde entraban y salían los visitantes, y me guiñó el ojo. Guau. La cosa prometía. Había escuchado mi nombre y no se había reído ni nada.

Ese día solo fui a Personal, y una chica de allí, Carmen, me condujo a mi servicio, el de Asuntos Generales, pero estaban todos en el café y no pude conocer más que a una tal Carmen (había muchas Cármenes en aquella Administración), que según la chica, era jefa de negociado. Me lo dijo en voz baja para no molestarla, ya que estaba echando una cabezadita. Lo cierto es que la postura para dormir era bien difícil. Con la silla reclinada, las piernas sobre la mesa, junto al pc y una manta tapándola. Me pareció que era peligroso y me extrañó que nadie le advirtiera que podría caerse hacia atrás y desnucarse. Era inaudito.

—Vuelve el lunes para empezar. Así conocerás a tu jefe de servicio, el señor Gris —dijo la chica, enigmática. Me pareció que había un tono raro en su voz, como si el señor Gris ocultara algo. Hasta se sonrió taimada y solapada.

¿Qué demonios pasaría con él?

—Es un hombre un poco especial... —añadió la chica, que a veces parecía seria y a veces se sonreía con sarcasmo.

—¿En qué sentido?

—Ya lo verás...

Me dejó en intriga todo el fin de semana. El señor Gris, solo podía pensar en ese nombre, y no entendía la razón de que rondara mi mente. La actitud de la chica de personal me tenía muy escamada. Cuando se lo conté a Angustias, no le dio la menor importancia, como si no la tuviera. Era una egoísta que solo pensaba en ella. Pero yo sabía que bajo el tonillo de aquella funcionaria se escondían motivos ocultos. O quizás no.

Y por fin, era mi primer día, el verdadero primer día.

Todavía no tenía mi ficha, así que pasé por la puerta de visitantes. Para mi desilusión no estaba el guardia del viernes, sino otro un poco calvo, que ligaba con la del control. Al menos, la actitud era, por decirlo de algún modo, cariñosa. Se miraban, fumaban juntos y se acariciaban la cara con los labios a menos de tres centímetros de distancia. Ahí había algo raro seguro. Me pareció un poco informal estando de servicio. Además, a las siete y media de la mañana como que no apetecía mucho andar coqueteando, con el frío que hacía ahí afuera.

Llegué al Servicio, esperando que hubiera alguien para recibirme. Por lo que me habían contado otros funcionarios lo normal era que te presentaras al jefe y este te explicara tus funciones. Así que me vería las caras con el señor Gris.

Carmen dormía en la misma postura de la otra vez. Su ordenador estaba aún sin encender. Debía de tener un sueño agitado, ya que se inclinaba más y más hacia atrás, mientras emitía sonoros ronquidos. Temiendo lo peor, la sacudí un poco para que despertara. Al cabo de unos segundos, abrió los ojos y me miró. Tendría unos cincuenta y cinco años y la mirada vidriosa tras las gafas de pasta.

—¿Tú quién eres?

—Natasia, tengo una plaza aquí. Vengo a incorporarme.

—Ah, mecagüenlaputa, no me acordaba que iba a venir una nueva. ¿Eres interina?

—No, saqué la plaza. Es mi plaza —dije, orgullosa.

—Vaya puta mierda. Yo prefería que trajeran una interina, pero claro, con esta crisis de los cojones y los putos recortes... Pero una interina es mejor, que trabaja más. Fíjate todo lo que tenemos ahí pendiente.

Miré encima de una de las mesas, hacia donde señalaba ella con la barbilla. Estaba llena de papeles. En realidad, parecía una maqueta de Nueva York, con torres de varios niveles hechas con dosieres y folios. No entendí qué insinuaba.

—¿Y por qué está todo eso ahí? —pregunté.

—Es tu puta mesa —gruñó Carmen.

¡Vaya! Ni siquiera me la habían recogido. Tendría que quitar todos esos papeles y ponerme cómoda cuanto antes.

Y es que no puedo con el desorden, y menos si está en mi lugar de trabajo. ¿Cómo iba a poder llevarlo a cabo con la mesa llena de expedientes o lo que fueran? Ni corta ni perezosa, me arremangué y sujeté las pilas de folios por la parte de abajo, hasta separarlas del escritorio.

—¿Qué coño haces? —gritó Carmen.

—Solo estoy retirando las torres gemelas a esta mesilla auxiliar —le dije, con los papeles en las manos; tenía que apoyarlos contra el pecho y todo para que no se desparramaran.

Entonces, mientras buscaba casi a ciegas la mesilla, llegó un chico de unos treinta y pico años, con cara de sueño, pelo negro con alguna cana, muy cortito, barba de dos días, ojeras y buen cuerpo, que se me quedó mirando desde el hueco entre dos armarios archivadores de color gris.

Mi cuerpo se iba hacia un lado y otro tratando de mantener el equilibrio, pero aquello amenazaba desastre inminente sin recurrir a Bin Laden. Ante mis ojos tenía lugar un milagro físico que desafiaba la ley de la gravedad.

—Pero, ¿esto qué es? —dijo el recién llegado, rompiendo a reír.

Me puse roja, pero roja roja, como la grana como mínimo. Y mientras, las torres de papeles se combaban de una manera aterradora y yo iba de un lado a otro para compensar la inclinación.

—Es la nueva... —dijo Carmen—. Y no es interina.

—Ah, entonces debe de ser de las que pidieron plaza el otro día. ¿Cómo te dio por venir aquí? —me preguntó el chico.

Yo a todo eso, no podía ni pensar, tal era mi vergüenza y mi pánico a no encontrar a tiempo la mesita. Pero de pronto, di un salto y alejop, las torres de papeles volaron por un instante antes de quedar clavadas sobre la superficie horizontal, sin desarmarse.

—Ostras, ¿cómo has hecho eso? —volvió a preguntar el chico risueño. Se rascaba la cabeza de un modo sexy, no como si tuviera piojos ni nada de eso, sino como provocando.

Me limpié el sudor con el fular nuevo del Corte Inglés.

—No sé, me ha salido por casualidad.

No mentía: yo misma me preguntaba cómo era posible que el suelo no estuviera a esas horas empapelado. Nunca había sido muy buena en gimnasia. Y mucho menos en Física.

—¿Cómo te llamas? Yo soy Román —se presentó el joven.

No era feo, así que le di unos besos para saludarle.

—Yo Natasia.

—¿Natacha?

—No, Natasia.

—Qué original...

No podía contarle la verdad cruda; que mi padre estaba borracho cuando fue al registro civil a inscribirme y le farfulló al funcionario que quería llamarme Nastassja, como la hija de un actor muy feo y con cara de vicioso que se llamaba Kinki o algo así, y que al parecer se la tiraba, según decían las malas lenguas, es decir, según el propio Kinki. El funcionario no le entendió. Y así quedó la cosa. Natasia. Tenía que vivir con ello o cambiarlo pero no se me ocurría otro nombre que encajara con mi personalidad. Podía ser peor, mi madre se llamaba Virtudes. Y mi mejor amiga, Angustias. No tenía ningún derecho a quejarme.

—Te podemos llamar Nati —dijo Román, irónico. Al decir eso, me tocó el hombro. Luego me abotonó un botón de la chaqueta. Y me subió la cremallera de la cazadora—. A mí me puedes llamar Ro.

Podía pero ya entonces decidí que no quería. Había algo en la mirada de Román que destemplaba y cortaba la leche. Era una mirada tipo rayos x, de las que buscan ver tu interior, tu ropa interior. Cuando la lengua asomó la puntita entre sus labios opté por alejarme de su mano, que ya parecía tentáculo.

Carmen, a todo esto, se había echado la manta por encima de los hombros.

—Odio los lunes. A ver si calienta de una puta vez la calefacción de mierda —gorjeó.

Hasta entonces, avergonzada como estaba, no me había fijado en lo espantosa que era la manta y en lo mal que le sentaban a Carmen los cuadros escoceses. Si hasta me recordó un poco a la profesora McGónada de Harry Potter, con alguna arruga más.

—No nos has contado cómo te dio por elegir este puesto —insistió Román, adelantándose un paso.

Yo retrocedí un paso también.

—Bueno, me tocaba elegir en decimonoveno lugar de veinte. No quedaba mucho para escoger. Además, este puesto era el único con complemento B. Ganaré más dinero.

Sí, hasta en eso había tenido suerte. Si es que soy más lista.

—¿Y no te parece raro que los que tenías por delante escogieran los puestos sin complementos? —preguntó Román, con la boca torcida así como de medio lado, y su mano de nuevo en la cremallera de mi cazadora, esta vez en maniobra descendente.

—Imagino que no querrían hacer más horas, pero a mí no me importa, me interesa más el dinero; soy una persona de firmes convicciones y con un gran sentido de la ética. Mi madre dijo que escogiera lo que me hiciera ganar más.

Román miró a Carmen, y Carmen me miró a mí por encima de aquellas gafas anticuadas.

—Pues bienvenida —dijo Román, con extraña sonrisita.

A continuación, se sentó en la mesa de al lado de la mía y encendió el ordenador. Con lo mal que me estaba cayendo y se sentaba a menos de dos metros.

—Pues yo si pudiera me largaría de este puto servicio —añadió Carmen—. Es el peor sitio donde he estado jamás. El jefe, el señor Gris, es... horrible. Y el trabajo es una mierda. Te vas a hartar de mandar cartas. Más de mil, mil putas cartas. Cartas, cartas, cartas...

La pobre Carmen había entrado como en un bucle, parecía una trastornada con la mirada perdida y la palabra “cartas” en la lengua.

—Mil cartas al año tampoco es tanto —le dije, cuando pareció volver en sí, mientras me acomodaba en mi silla.

La risita de Carmen me aserró la oreja.

—¡A la semana, boba!

Ya me habían advertido antes de ir que los funcionarios eran muy exagerados. Como eran tan vagos y se pasaban el día tomando café, mirando internet y de tertulias, cualquier tarea les parecía la obra del Escorial. Eso se debía a que tenían el puesto asegurado, como todo el mundo sabe. Jo, no podía creer que yo fuera una de esos privilegiados. Pero yo había ido a trabajar, aunque les fastidiara. Aunque mi amiga Angustias me mirara mal. Aunque Román me estuviera colocando bien el pompón del gorro de lana que había dejado sobre la mesa. Aunque el señor Gris fuera el mismo demonio... Tenía que vencer todos esos obstáculos y demostrar por qué había logrado superar las oposiciones de auxiliar administrativo, que mi título de Doctora en Filología Inglesa y mi Master en Economía y Dirección de Empresas habían servido para algo.

Encendí el ordenador pero aún no tenía clave para acceder, así que esperé que alguien me pusiera al día sobre mis funciones.

Román estaba llamando por teléfono, cada vez más sonriente. Decía cosas como: “sí, guapa, podemos vernos luego” y “en la maquina del café” y “¿qué hiciste el fin de semana? ¿Y tu novio, cuántas veces te lo hizo anoche?” y otras frases que me ponían mal cuerpo. Su tono de voz era asqueroso, de verdad. Como si una babosa me recorriera la espalda, se parara en mi boca y se acostara en ella tras enroscarse en un mar de fluidos corporales.

Pero Carmen no me dejó escuchar más lo que él decía. Se había levantado y me miraba con severidad de profesora de Hogwarts pero con mucho peor acento inglés. Luego miró a las pilas de expedientes que yo había retirado hacia la mesilla auxiliar con tanta maestría.

—Acumulamos mucho retraso y trabajo pendiente. Todos esos papeles son cartas que hay que ensobrar y mandar —gruñó.

—Ah, estupendo —dije, distraída.

Me parecía muy bien que tuvieran cosas que hacer esos vagos, pero muy mal que no las hubiera hecho ya.

Ella volvió a gruñir, y envuelta en la manta, regresó a su puesto, en frente de mí.

Poco a poco fueron llegando el resto de mis compañeros. Primero una chica muy joven, administrativo, que se llamaba Paulina Moreno, y que, nada más sentarse, se puso a trabajar, a diferencia de los otros, aunque, enseguida salió para la maquinita del café junto con Román y tres o cuatro mujeres más de otros servicios; luego, un par de tipas con cara de amargadas, también jefas de negociado, Luci y Pepi, que hicieron un rápido repaso de las novedades de Gran Hermano y de los programas de chismorreos de la TV, tras presentárseme. Los jefes solían llegar sobre las nueve, dijeron. “O incluso después de las nueve”, añadió Pepi, y me extrañó, porque para las nueve todo funcionario debía estar en su puesto. O al menos eso ponía en las leyes que yo había estudiado para las opos.

—¿Ya conoces al jefe de servicio? —preguntó Luci, de pronto, haciendo un inciso en su charla con Pepi, con voz cazallosa. Seguro que tenía muchos vicios como beber y fumar.

—Es guapo pero... —añadió Pepi.

Guapo pero qué, pensé alertada y escalofriada. Todo el mundo incidía en lo mismo. Ya estaba que no vivía en mí con aquella intriga.

El señor Gris.

Mis nuevos compis me preguntaban cosas sobre mi vida y yo solo podía pensar en el momento en que me invitara a su despacho y me explicara y enseñara todo todo...

El señor Gris

SOBRE las nueve, la jefa de mi sección, Pilar, se acercó a saludarme. Era bajita y rechoncha, como una peonza, pero no tan fea que a uno le doliera mirarla. Solo era fea moderadamente, y casi todo por culpa de la ropa que llevaba, de color negro. No le favorecía nada a la cara, toda ella sombra de ojos. Me pregunté si al señor Gris le gustaría que la jefa de Sección fuera de negro como una viuda acabada de salir del velatorio. Pero luego caí en la cuenta: estaba en la función pública, ahí cada uno vestía como le daba la gana. Guau. Era libre como el viento, y encima con dinero y trabajo hasta que me jubilaran a los setenta u ochenta años. Pero eso era mejor no decírselo a Angustias. No quería provocarle más zozobra ni desazón.

—Ven, te acompaño al despacho del jefe. Acaba de llegar. Ya le dijimos que teníamos chica nueva en la oficina —dijo Pilar, en un tono que sonó... cómo diría, así como uuuuuf, chica nuevaaaaa en la oficinaaa.

A pesar de todo me cayó bien. Y era atractiva si te gustaban las viudas o las góticas. O las gordas.

Me dispuse a acompañarla, inquieta y con las rodillas hechas un nudo y la traquea traqueteante. Por fin iba a conocer a un auténtico jefe de servicio.

Al cruzar el pasillo, vi al fondo, tras unas puertas de cristal, la máquina del café, y a Román rodeado de un montón de mujeres que se reían y se dejaban abotonar las blusas. Ya me habían dicho que la proporción de hombres y mujeres en la función pública estaba algo descompensada... ¡Pero aquello era demasiado! ¡Y tan temprano! Con la de cartas que había por ensobrar y mandar, y ese ahí dándole a la lengua con un montón de arpías sin dignidad que le reían las gracias.

—Es aquí —dijo Pilar en cuanto llegamos a la puerta del despacho del fondo.

Salí de mi enmimismamiento. Instintivamente, me atusé el cabello y resoplé.

La puerta. Estaba allí. Cerrada. Me miraba. Yo la miraba. El señor Gris. Vi el cartelito con su nombre en un lateral y mi corazón se puso a mil por hora, y eso que aún no lo conocía. En el cristal del cartel me vi roja como un clavel.

—Bueno, te deseo suerte. Él es algo...

—Especial —dije, ya muy escamada, con la mosca detrás de las orejas y la ceja enarcada.

Pilar lanzó un suspiro, y luego me miró, y lanzó otros dos.

—Él te lo enseñará todo... —añadió, con la mirada baja.

Me dio un repelús.

Todo.

El señor Gris.

Pilar llamó a la puerta, y la abrió. No osé ni asomar la cabeza; ella sí.

—Marco, aquí está la nueva.

No me pareció que dijera “venga, que entre” ni nada por el estilo. Solo escuché un suspiro muy raro, que no era de Pilar. Esta me invitó a pasar. Y yo pasé, pero con el pie derecho puesto en el izquierdo y viceversa.

Allí estaba él, sentado en el sillón, con las manos entrelazadas sobre la mesa del despacho, de un modo seductor. Era moreno como el azabache, y sus ojos eran negros como la antracita y la hulla juntas. La barba de un día delimitaba su mandíbula cuadrada de una forma que te hacía decir guau, ¿cómo no habré aprobado antes? El cuerpo parecía estar bien, al menos el traje le quedaba que ni pintado. Era elegante como un banquero. Pero si lo mirabas bien parecía un ministro. Estaba tan serio como uno de ellos. Destilaba erótica del poder. Lo miré mejor y me recordó a un actor. Y el despacho en penumbra. A través del ancho ventanal se veían más edificios administrativos en torno a una amplia plaza nevada. Pero yo lo veía todo gris.

—Siéntese, por favor —dijo.

Su voz era tan sexy que sentí unas repentinas cosquillas en ese sitio. Era una locura, si acababa de conocerlo.

Por no hacerle un feo me senté en la silla, y no encima de él.

Un aterrador minuto mirándome fijamente terminó con un suspiró. Acababa de hojear mi carta de presentación, que tenía abierta sobre la mesa.

—Así que Natasia Blanco... —susurró, sin dejar de mirarme con insolencia.

—Sí, mi padre quería ponerme Nastassja...

—Como la hija de Klaus Kinski.

Me quedé gélida y patidifusa. ¿Cómo era posible que hubiera penetrado hasta mis adentros de ese modo, hurgando en mis entresijos y en mis recovecos más recónditos?

—¿Lo conoce? —tartamudeé.

—No personalmente —dijo él, lapidario.

—¿Y a ella?

El señor Gris guardó silencio. Advertí un temblor leve en su labio inferior.

—Prefiero no hablar de ciertos temas —soltó.

Me dejó cortada con cuchillo de carnicero, casi abierta en canal desde el pecho hasta el pubis, y más abajo, en el sitio de las cosquillas de antes.

Ambos nos sentimos incómodos. Nunca me gustó Klaus Kinski. Y entonces empezó a no gustarme Nastassja.

El señor Gris se pasó la mano por el pelo, mientras me miraba sin pestañear y sin que se le irritara el ojo.

—Puedes tutearme y llamarme Marco, Natasia —sentenció.

Marco Gris Negro, sonaba bien, muy pictórico.

—Yo soy Natasia.

—Lo sé... Natasia Blanco Verde. —E hizo una extraña inflexión en mi apellido, como saboreándolo—. Me gusta mucho, aunque...

Me puse en tensión. La babosa que se paseaba por mis labios de arriba cuando pensaba en Román, empezó a recorrer los de abajo.

—¿Qué? —gemí, al ver que pasaban los minutos y no decía nada.

—Olvídalo —dijo por fin, con gesto atormentado—. Será mejor que te explique cómo funciona todo esto aquí —dijo, forzando una sonrisa.

—Bueno. —Estaba decepcionada pero tampoco lo iba a torturar para que hablara. No sería empezar con buen pie en el trabajo. Pero me había intrigado muchísimo. En su mirada se leía una sombra borrosa con al menos cincuenta matices de gris.

Además, se había puesto serio.

—Como tienes complemento B, es decir, dedicación especial, has de hacer 40 horas a la semana...

—¡40 horas! —salté, ofuscada—. Pero si cuando estudié eran 37,5 horas.

—Lo han cambiado, Natasia —susurró, con voz firme, y mirada enigmática—. Tendrás que hacer dos tardes mínimo.

—¡Dos tardes!

Dios santo, iba a trabajar casi tanto como Angustias. ¡Casi como en la empresa privada! ¿Para eso me había pasado diez años encerrada en casa sin buscar novio y estudiando como una loca?

—Pero, ¿no puedo hacerlo todo en una tarde? —balbuceé. Había oído que en muchos sitios lo hacían así.

—No, Natasia —sentenció Marco, con aquella severidad de juez. Con razón todo el mundo le temía. No tenía compasión ni piedad—. Hemos de cumplir con la legalidad. Por cierto, puedes salir media hora por la mañana para tomar el café.

—¿Y en media hora da tiempo? —temblé.

—Tiene que dar... No lo pidas muy caliente...

La forma como pronunció esa palabra, sacando la lengua y arrastrándola sobre los labios untada en saliva profusa, me hizo poner los ojos en blanco.

—Ajá, o sea, no puede estar caliente...

—El café no...

—¿Y la leche?

—Blanca y con el espesor justo...

—Ajá. ¿Y la del café?

Marco me miró extrañado.

—Esa decía.

Nos quedamos rígidos como dos estatuas de mármol de Carrara talladas por Miguel Ángel en sus buenos tiempos, cuando le daba por golpearlas con el martillo para exigirles que hablaran.

—Espero que te sientas a gusto con nosotros y que sea un placer para ambos trabajar juntos... —dijo él, por fin.

—Seguro que me dará mucho gustito y será un placer —afirmé, aunque no muy segura, tras lo que acababa de escuchar.

Él, no sé por qué, se puso rojo como un pimiento morrón.

—Natasia... —susurró.

—¿Sí?

Marco tragó saliva y entornó los ojos. A mí, a la sazón, me hacían chiribitas. Pensé si no me estaría contagiando algún trastorno neurológico o algún tic extraño.

—Nada —dijo, atragantado—. Puedes irte. Que tus compañeros te pongan al día del resto de cuestiones. Tengo que... hacer unas llamadas. Perdóname.

Jo, qué mentiroso. No pensaba llamar a nadie, lo notaba, pero me levanté y me fui, muerta de la rabia.

En cuanto salí del despachó, la puerta, tras chirriar como si estuviera mal engrasada o formara parte de una mansión de película de Tim Burton, se cerró inexplicablemente a mis espaldas con un golpe seco. Tan impresionada estaba por mi encuentro con Marco Gris que hasta me pareció ver una silueta oscura agitando las manos delante de la puerta y haciendo sombras chinescas de pajarracos y cosas por el estilo. Qué fuerte.

Cuando regresé a mi mesa, descubrí con horror que habían vuelto a colocar las torres de folios sobre ella. Todos silbaban de un modo sospechoso, Román el que más.

—¿Qué tal te ha ido con el jefe? —preguntó Luci, la de la voz de cazalla y pacharán.

—Muy mal. Quiere que haga miles de horas y venga no sé cuántas tardes, pero yo tengo otras cosas que hacer. Esto me va a quitar mucho tiempo libre.

Pepi, Luci y Carmen me miraron raro. Román se reía como dos hienas. Paulina Moreno, entretanto, tecleaba en el ordenador, como si trabajara ya a aquellas horas; vete a saber qué hacía en realidad.

—Además, tampoco me ha explicado para nada cuáles son mis funciones —me quejé, con toda razón.

Un silencio incómodo me pinchó en el culo.

—Bueno, puedes empezar por ensobrar esas cartas —dijo Pepi, al cabo de varios minutos de miradas cruzadas.

Señalaba a las torres de folios que ocupaban la mitad de mi campo de visión.

—Sin prisa —añadió—. A tu ritmo. Pero urge un poco... Tendría que estar para ayer, pero tú no te sientas presionada, que aún tenemos margen, aunque convendría que lo hicieras lo más deprisa posible... Para dentro de una hora, por ejemplo.

—Cuando termines con esa mierda nos dices, que hay más tajo por ahí, miles de putos papeles para archivar —dijo Carmen, mirándome por encima de sus gafas de pasta.

A pesar de estar aturdida por el extraño comportamiento de Marco Gris, esa mañana logré ensobrar cinco cartas. No estuvo mal para ser el primer día. Sin embargo, decidí que, en cuanto me quedara sola, volvería a cambiar los montones de papeles, o mejor dicho, los repartiría entre las mesas de manera equitativa, poniendo a Román el doble que a los otros. No era justo que su mesa estuviera limpia y la mía no, siendo él el chico, ya sabéis que ellos son más desastrados. Y mucho menos que me explicara dónde estaban los documentos para archivar sin que yo se lo pidiera. Era la clase de información que no deseaba tener. Así como tampoco la que luego me facilitaron Paulina, Pepi y Luci: todos allí archivaban por igual, menos Román. Pregunté por qué. No hubo respuesta. Al parecer, siempre había sido de ese modo. Me fijé en sus movimientos, para advertir qué otras tareas realizaba aparte de ir a la máquina del café y llamar a sus amigos por teléfono; no descubrí ninguna.

Cuando al final de la jornada, Pilar, la jefa de sección vestida de negro de la cabeza a los pies, salió del despacho, él minimizó la pantalla del videojuego raudo y veloz, y le dijo:

—Estás muy guapa con esa ropa.

Casi me da un pasmo. Pero si estaba espantosa. Hasta los grajos del sembrado de mi abuela eran más alegres y animados.

—Sí, es cierto. Te sienta muy bien —añadieron Pepi y Luci al unísono.

Puuf, en aquel sitio estaban muy mal de la vista. Tantas horas mirando a la pantalla del pc debían de pasar factura.

Pilar babeó un poco y luego se dirigió a mí:

—¿Qué tal tu primer día? Sé que vas a encajar muy bien con nosotros. ¿Vas a venir por la tarde? ¿Alguno va a venir por la tarde?

Lo decía con el rostro desencajado. Lo de hacer la tarde era una mierda, pero tampoco parecía para tanto como para que te temblara el labio inferior.

Nadie se pronunciaba, ni siquiera los que antes habían alabado la horrible ropa de la jefa de sección; Pilar clavó sus ojos suplicantes en mí.

—Natasia... convendría que vinieras esta tarde... —dijo, con voz entrecortada y jadeos de origen no precisamente placentero.

La verdad era que no había hecho planes. Angustias hacía un turno doble de limpieza en un estadio de fútbol y luego en un centro comercial, y más amigas no tenía, así que ¿por qué no?

En ese momento justo, se abrió la puerta del despacho de Marco con un chirrido. Él apareció entre los archivadores, como una presencia altiva y misteriosa. Todos abrieron un expediente y se pusieron a teclear de pronto.

Marco me miró durante un minuto, inmóvil.

—Yo también haré hoy la tarde... —susurró, al fin.

El corazón se me salió del pecho, dio una vuelta sobre la mesa y regresó a su sitio en cuestión de segundos. Ay, mi madre, Marco Gris vendría por la tarde. ¿No era increíble la absoluta compenetración que teníamos? Su tercer oído debía de haber escuchado mis propósitos. O acaso había sido el Destino. Oh. Me entraron sudores fríos y calientes, me tembló un ojo, saqué la lengua y me sequé la humedad (de la cara) con un pañuelo, bajo la mirada ansiosa, enigmática y silenciosa de Marco, clavada en mí como un punzón de picar hielo.

—¿Te encuentras bien, Natasia? —volvió a susurrar él, mientras se echaba el pelo hacia atrás con una caricia de su mano viril.

—Sí, sí. Son cosas de mujeres. En un mes se me pasará, de verdad.

Él no pareció quedar conforme con mi explicación. Su mirada erecta me penetraba por todos los orificios.

—¿Tienes la regla? —inquirió, muy serio.

—Solo estoy ovulando, no te preocupes —le tranquilicé.

Marco suspiró.

—Joder, igual vengo yo también por la tarde, que esto va a estar muy animado —soltó Román entonces.

La tarde.

Marco y Román.

Y Pilar.

Y yo.

Iban a saltar chispas.

Hago la tarde

LAS siguientes horas se presentaban de lo más excitantes. Pepi me había dicho que podía hacer las horas seguidas y quedarme en el edificio si no me apetecía salir para comer; muchos llevaban tuppers con comida de casa. A partir de las tres apagaban las luces generales y quedaban solo unas pocas que se debían encender de manera individual en cada sección de la planta. Penumbra, silencio, olor a bocadillo de chorizo, todo gris...

Lo malo era que Román también haría la tarde; lo bueno, que había dicho que iría a comer y volvería sobre las cinco y media. Estupenda hora para empezar a recoger mis cosas...

En cuanto se marchó la gente, salí al pasillo y me dirigí a la máquina del café, donde vendían bebidas y comidas sanas, como patatas fritas, cocacolas, bollos rellenos de cacao. Uf qué duda, ¿qué escogería? Últimamente me veía un poco gorda en partes donde no me gustaba tener volumen, es decir, por debajo de las tetas. Me relajé un poco; en la administración te admitían por feo que fueras, no era como en una de esas empresas privadas donde te discriminan y te tratan como una mierda solo porque no gustas al jefe; en la función pública ni siquiera te echaban cuando te quedabas preñada, ¡en serio! Pero, no, no, no quería ponerme gorda, de todas formas. Además, estaba Gris...

Sentada en mi puesto, en semi oscuridad, aburrida como una ostra con el café y las patatas fritas al lado y esparcidas sobre el teclado, escuchaba los suspiros melancólicos de Marco, que se había encerrado en su despacho. Pilar también estaba en el suyo, y también suspiraba, cosa rara. La tensión se mascaba en el ambiente, mientras yo mascaba mis patatas.

Pensé que tal vez debería ir a donde la jefa y pedirle trabajo, pero luego lo pensé mejor. Todavía tenía que repartir las cartas entre las mesas y luego ensobrar cinco o seis más. Con el ensobrado tendría suficiente tarea para varios meses.

En pocos minutos, había un montoncito de papeles en cada mesa. ¡Así estaba mucho mejor! Mi escritorio tenía otro aspecto, como más despejado, mucho más chic. En cuanto la limpiadora sacudiera las migas y limpiara a fondo las manchas del café, quedaría perfecto.

Hacer la tarde parecía muy aburrido. Pronto me cansé de mirar mil veces mi correo electrónico y de navegar por internet. Decidí dar una vuelta por la planta para estirar las piernas. Ya habían encendido de nuevo las luces, aunque no había mucha gente. Los siniestros archivadores, las mesas y los pc me tenían acongojada. Se escuchaban algunas voces lejanas y horrísonas, un graznar aterrador... algo como “Ro-Ro, Ro-Ro”.

Un poco inquieta, salí a la zona de los ascensores, donde había unas enormes plantas, la máquina del café y el puesto de los ordenanzas, vacío. “Ro-Ro”, ese sonido espantoso seguía sonando en mis oídos. ¡Dios, y estaba sola! De pronto, noté como si alguien me tocara el culo. Me giré espantada, pero no había nada, ni siquiera el señor Gris.

“A ver, Natasia, te lo estás imaginando todo. Estás en un edificio administrativo, es un lugar seguro. Aquí no hay cuervos ni violadores, solo funcionarios inofensivos”, me dije, tratando de volver a mí misma.

Y, de nuevo, algo me palpó, en esta ocasión la teta derecha, como si me estuviera explorando en busca de bultitos malos. Pero esta vez sí que vi claramente unas manos traslucidas que hacían sombras chinescas en forma de perro ladrando. Me puse a gritar como una loca. ¡Me daban mucho miedo los perros!

Entonces, unos fuertes brazos me sujetaron. Grité más. Forcejeé.

—Natasia... psssss —dijo una voz. Me mordí el labio, era Marco Gris—. Tranquila, no pasa nada, psss. Psss.

—¡He visto algo monstruoso! —traté de explicarle.

—Pssssss.

—¡Y se oían unos ruidos horribles, como si una paloma zureara en el alfeizar!

—Eso es imposible, Natasia —sentenció Marco, sin perder la flema—. Aquí no hay alféizar.

Nos quedamos en silencio, pero mi corazón aún trepidaba. ¡Estaba en brazos del jefe de servicio! Eso debería haberme dado tranquilidad y sosiego, pero me sentía azorada y conturbada. ¿En serio no había alféizares?

De pronto, cuando llevada por el estrés, estaba a punto de besarlo apasionadamente, Marco me soltó con expresión atormentada.

—Lo siento, no tenía que haber sucedido —susurró—. Es mejor que vuelvas a tu puesto y olvidemos todo.

—Pero tengo miedo —sollocé.

Lo cierto era que jamás me había gustado que me toquetearan manos invisibles, era superior a mis fuerzas.

—¿Quieres que llame al guardia de seguridad? Hacen cursos de control de palomas.

Justo cuando iba a decir que sí y que me subieran al guapo del primer día, llegó desde la zona de los baños Román, todo sonriente y complacido, como un hombre que acaba de echar un polvo, aunque naturalmente aquel no podía ser el caso. ¡Estábamos en el trabajo!

Marco suspiró; yo no.

—Bueno, Natasia, ahora estás protegida.

—¿Qué pasa, jefe? —dijo Román, dicharachero, mientras me ajustaba el botón superior de la camisa y se subía la cremallera de su bragueta.

“Tiene razón el jefe, ahora sí estoy a salvo”, pensé, sorprendida de alegrarme.

—Nada, Natasia se sentía un poco sola. Hazle compañía. Yo... tengo que retirarme a mi despacho a hacer unas llamadas...

—¡Como quieras, jefe!

Román se sonreía mirando a mis pechos en lugar de a los ojos oscuros y negrísimos de Marco, que también me miraba, pero más arriba. El inquietante Ro-Ro ya no se escuchaba por los pasillos. Me di cuenta de que Pilar había asomado la cabeza desde su despacho para espiarnos, pero cuando Marco regresó sobre sus pasos, cerró a cal y canto la puerta. Allí había tres o cuatro gatos encerrados.

Me quedé a solas con Román en el pasillo, rumiando el significado de la escena que acababa de contemplar.

Él tenía algo carnoso, brillante y húmedo entre los labios. Me dio la impresión de que se trataba de la punta de una lengua, probablemente la suya.

—¿Quieres invitarme a un café? —saltó él, de pronto.

—No sé, no me apetece mucho. Todavía tengo mal cuerpo por lo de antes. Igual te invito mañana o no.

—De acuerdo, mañana podemos quedar en la media hora de descanso y me invitas. Así te explico bien cómo funciona todo por aquí. —En efecto, lo que tenía entre los labios era una lengua y parecía muy larga, casi tanto como su mano.

—Tengo que pensarlo, no es una decisión para tomar a la ligera —insistí—. Mañana ya te lo digo. He de consultarlo con una amiga y con mis padres.

—Si prefieres, me invitas a tu casa. ¿Vives sola? Podrías hacerme algo de cenar, ofrecerme unas cervecitas...

—No puedo pensar en eso ahora. Estoy un poco afectada. Pero te agradezco que hayas pensado en mí para que te invite.

—¡De nada! Para eso siempre puedes contar conmigo —dijo.

Quizás había juzgado mal a Román, porque parecía simpático, desinteresado y generoso. Me sentí tentada a sonreírle pero luego pensé que sería una horrible traición hacia Marco, que acababa de salvarme la vida; una puede ser muchas cosas, pero ingrata no, desde luego: es lo que tiene gozar de tan elevado sentido de la ética.

Prevención de riesgos laborales

COMO ya había trabajado bastante por esa tarde, decidí que era hora de volver a casa. Estaba cansadísima de tanto ensobrar y pasear por los pasillos, y todavía con esa inquietud por dentro de las entretelas que no sabía si era por el abrazo lascivo de Marco Gris o por los toqueteos de las manos que surgían del aire. Ninguna de las dos cosas era como para tomar a risa.

Nada más llegar a casa, llamé a Angustias por teléfono para contarle todo, pero mi amiga se mostró muy hostil.

—Me toca hacer otro turno de ocho horas en la fábrica —sollozó—. Solo vine a cambiarme y marcho enseguida para el trabajo.

—¿Es que no puedes escucharme ni un minuto?

—No quiero que me echen.

Angustias siempre había sido una egoísta, al menos desde que yo la conocía. Yo, yo, yo. Era como si el mundo girara en torno a ella. Eso era lo que había tenido que soportar solo por ser su amiga. Sí, yo.

—¿Puedes quedar mañana? —le dije, solo para darle una oportunidad de salvar la situación.

—No, también trabajo. Lo siento, tengo que irme.

Me sentí desolada y herida.

Lo que me había temido desde el principio se estaba haciendo realidad: Angustias me tenía una envidia tan grande por haberme convertido en funcionaria que empezaba a evitarme. En el fondo era como todos, todos nos odiaban a los funcionarios porque éramos más listos y teníamos trabajo fijo. Mi corazón se hizo leche en polvo.

Mis padres, sin embargo, sí que me escucharon. Mamá dijo que no tenía por qué preocuparme porque el jefe me abrazara. Si era joven, guapo, con buena posición y soltero, sería conveniente que buscara su compañía, a ser posible con la puerta del despacho cerrada, para evitar que alguna arpía me tomara la delantera. Papá asintió. Se fue a la habitación matrimonial y regresó al cabo de unos minutos con una percha de la que colgaba un corsé negro lleno de encajes y lacitos rojos, como esas ropas que se ponen las putas que salen en la tv esperando a los clientes en la carretera.

—Podrías llevar esto a trabajar. Es lo que usa tu madre cuando jugamos —informó papi.

Me quedé horrorizada y consternada.

—¡Pero papá: odio el rojo!

Mi papi se encogió de hombros.

—Lo siento, hija, no me acordaba.

—Bueno, lo principal es que indagues a ver cuál es su situación —intervino mamá, juiciosa—. Cuánto cobra un jefe de servicio, si hay posibilidades de que te coloque en un puesto mejor, etc. Luego ya habrá tiempo de vestirse de forma adecuada.

Miré a mis padres con arrobo. Ellos sí que me daban buenos consejos. Desde siempre eran mi modelo y mi guía. Los padres de hoy en día no saben educar, y ahí están los resultados, niñatos sin cilicio ni beneficio que no saben ni hacer la u con un canuto.

Al día siguiente, me incorporé al puesto con la inquietud rondándome. Quería saber qué demonios pasaba en aquella oficina. No podía negarme a mí misma que el abrazo del jefe me había dejado un poco trastornada. Incluso deseaba, para mi espanto, que los roces en mi culo y mis tetas los hubiera realizado él. Soñé que me regalaba sombras chinescas en forma de corazones, mientras un Ro-Ro lejano ponía la banda sonora. Fue muy fuerte.

Carmen dormía, así que me senté con mucho cuidado y sin hacer ruido, como una buena compañera. Pero cuando llegó Pepi taconeando, Carmen se despertó de golpe; con un gesto brusco arrojó la manta sobre la mesa.

—Joder, vaya calor que hace aquí. Ya podrían regular mejor la puta calefacción —gruñó.

A través de los ventanales se veía nevar.

—¿Qué, qué tal ayer por la tarde? —preguntó Pepi, en tono súper misterioso.

Entonces las miradas de mis compañeras se lanzaron sobre mí como cuatro estiletes de descabellar toros. Román, agazapado tras un archivador con una chica de la que solo lograba atisbar su pelo rubio, y Paulina, que acababa de llegar, se unieron al asaeteamiento público.

—Pues no muy bien. Sufrí una grave agresión sexual.

—¿Te tocaron el culo y las tetas? —preguntó Pepi, igual de misteriosa que antes—. ¿Unas manos casi transparentes?

—Sí, ¿suele pasar? —pregunté, asombrada.

Carmen me miró por encima de las gafas, con una expresión muy seria.

—Mira, guapa, ahora que ya estás aquí y no puedes pedir el traslado hasta dentro de dos años como mínimo, te podemos decir la puñetera verdad. Por la planta se pasea un fantasma desde hace un año. Le gusta actuar por las tardes, al muy cabrón, para dar más miedo, ya me entiendes. Toca a las tías, cuanto más jóvenes mejor, para dar celos a su mujer...

—Que trabaja aún aquí... —añadió Pepi, casi silbante.

—El muerto también trabajaba aquí. Se llamaba Roberto, y estaba casado con Pilar —continuó Carmen—. Una tarde ocurrió algo... El hijoputa se cayó por las escaleras y estiró la pata.

—Dijeron que fue un accidente... —susurró Pepi, y luego carraspeó y puso los ojos en blanco.

Todos callaron. Hasta Paulina dejó de teclear.

Yo, a la sazón, estaba patidifusa, pero parecía lógico, todo encajaba.

—¿Y nadie hace nada al respecto? —inquerí, un poco molesta—. No está bien que un funcionario acose a sus compañeras aunque esté muerto. Incluso diría que es peor así.

Si había un fantasma por el edificio y estaba acostumbrado a meter mano a las pobres chicas que tenían la desgracia, como yo, de ser guapas y jóvenes, era probable que tal situación se repitiera, y no estaba dispuesta a pasar por ello.

Dado que mis compañeras se negaban a hablar más del tema, como si alguien hubiera corrido un tupido velo sobre un asunto escabroso, ni corta ni perecedera, sino todo lo contrario, llamé por teléfono a Prevención de Riesgos Laborales para explicar la problemática de mi servicio.

Una chica muy amable recogió mi llamada; me preguntó qué carajo era tan grave como para molestarla a primera hora.

Le dije la verdad:

—Un fantasma me tocó lascivamente el culo y las tetas ayer por la tarde.

—¿De qué servicio eres?

—De Asuntos Generales y Particulares, estoy en la tercera planta. Mi jefe es Marco Gris.

La chica se rió.

—Ah, sí, ya veo, trabajas con Román Galán...

—No fue Román —me indigné—. Quien me agredió no tenía cuerpo, solo unas horribles manos que hacían cosas extrañas para asustarme. Nunca imaginé que algo así pudiera ocurrir en un edificio público.

—¿Segura que no fue Román?

—Segurísima. Fue un fantasma de los de verdad.

—Hija, no me hagas hablar —volvió a reír la chica, y de inmediato, me colgó, dejándome con las palabras en la punta de la lengua.

Era inaudito. ¿Así era como atendían los casos de mobbing en la administración? Tendría que arreglármelas por mí misma, por lo que veía, ya que todo el mundo se inhibía del problema.

Fue en ese momento cuando me di cuenta de que los montones de cartas que había repartido por las mesas el día anterior, volvían a estar sobre mi mesa. ¡Tenía que ser cosa del fantasma!

No podía seguir en mi sitio con tal presión. Me levanté de la silla y me dirigí a la máquina del café, donde estaba Román rodeado de diez o doce mujeres de todas las edades; había rubias, morenas, pelirrojas, pelicanas; gordas, flacas, anoréxicas; altas, bajitas, medianas... Pero no me quedé, pese a sus amables apelaciones para que lo invitara; saqué el café y me lo engullí. Necesitaba algo más fuerte.

Llevada por un impulso, bajé las escaleras, en busca de un hombre de verdad que pudiera ayudarme a solucionar aquel desagradable asunto de manera tajante.

Allí afuera, tras las puertas, estaba el guardia de seguridad que me había ayudado el primer día, tan fuerte y viril como entonces, observando a su compañero, que coqueteaba con otra chica a unos metros de distancia. Él, en cambio, vigilaba con diligencia a todos los funcionarios que habían bajado a fumar, como un aguilucho o una esfinge de Tenochtitlan guardiana de los secretos de las pirámides del Kalahari.

Ya me había dado cuenta en el poco tiempo que llevaba allí que los funcionarios fumadores eran una secta dura de pelar; ni siquiera la nieve disuadía a aquellos viciosos de quemar sus pulmones. Vi a Luci fumando como una carretera rodeada de otros, con cara de cotillear y poner verde a alguien. En cuanto me vio, dejó de hablar, y todos los demás también y luego me miraron de reojo y se rieron por lo bajo. ¿De quién hablarían? ¡Qué intriga!

—Hola, Natasia —dijo el guardia. Guau, se acordaba de mi nombre—. ¿Fumas?

—¡Claro que no! ¿Por quién me tomas? No soy de esa clase de chicas —le dejé bien claro, un poco ruborizada—. Solo he bajado a buscar información.

—Espero poder ayudarte —dijo—. Por cierto, me llamo Jorge.

Ya sabía hasta su nombre. ¡Qué guapo era! Su sonrisa desarmante me dejó con las bragas en los tobillos, pero no era el momento adecuado: hacía frío.

—¡Y yo soy Natasia! —respondí—. ¡Encantada!

A continuación, le expliqué lo que me había sucedido la tarde anterior en pocas palabras, y, luego, el poco caso que me habían hecho los compañeros.

Él asintió.

—Conozco la historia del fantasma —reconoció Jorge—. El pobre Roberto, sí... Fue una tragedia. Lo encontraron en la escalera que une el sótano segundo con el tercero. Estaba en el suelo con el cuello retorcido y la cabeza dada la vuelta hacia el techo. Sobre las baldosas había escrito algo con su sangre... Una G y una R... La policía no le dio importancia; dijeron que probablemente lo escribió en una convulsión antes de morir, que metió sin querer los dedos en el charco de sangre y se dibujaron esos signos. Después se convirtió en fantasma. Una triste historia.

—Pues sí —dije, conmocionada—. Si yo muriera, no me gustaría convertirme en fantasma, y mucho menos, quedarme en este edificio para toda la eternidad. Así que fue un accidente. ¿Y nadie sabe cómo sucedió?

Algo me decía que no había sido un accidente, pero me fingía tonta para ver si le sacaba más información. Se me daba muy bien fingirme tonta. ¡Lograba engañar a todo el mundo!

—Hay rumores, pero la policía no les dio crédito. Alguien insinuó que lo habían empujado; otros que fue un infarto —dijo Jorge—. ¿Quieres que lo investiguemos juntos?

—¡Sí, por fa! —grité, entusiasmada. Me había leído el pensamiento y la mente—. Hemos de librarnos del fantasma y eso solo podrá ser si rompemos las cadenas que lo unen a la tierra. Cuando averigüemos la verdad él irá hacia la luz. Lo vi en una peli.

—Si mañana haces la tarde, podemos quedar y buscar a Roberto —propuso Jorge.

Naturalmente acepté el maravilloso e inteligente plan.

Cuando regresé a mi puesto, Pepi me contó, con tono misterioso, que el jefe de servicio había preguntado por mí. Ay, qué sofoco. Marco preguntando por mí. No dejé ni que me lo dijeran tres veces, corrí al despacho, con el corazón en el dorso de la mano.

—Natasia, cierra la puerta y ponte cómoda —dijo Marco, en cuanto me vio asomar—. Tenemos que hablar. Será una charla larga y dura.

Me senté, pero no estaba cómoda para nada. La forma como me miraba era sobrecogedora, aun así me sobrepuse, era tan guapo...

—Natasia... Ayer... —comenzó diciendo, sin apartar sus ojos oscuros de mi cuerpo tembloroso por la emoción—. Ayer cometí un grave error. Nunca debió suceder. Pero hay muchas cosas que tú no sabes y sería difícil y largo explicarlas... —Tragué saliva, se me hizo un nudo en la garganta y otro en el esófago—. Tu inocencia... Oh, Dios, será mejor que olvidemos todo.

Cuanto más atormentado era su gesto, más atractivo parecía. No quise ni imaginar lo bueno que estaría si se le muriera el perro o le encontraran un tumor en un testículo.

—Marco, yo...

—No, no digas nada. Será lo mejor.

—Pero...

—Vuelve a tu puesto, Natasia, y olvida lo que te he dicho hoy.

—¡Pero si no me has dicho nada!

—Es mejor así, creéme.

Un poco frustrada, volví a mi mesa a ensobrar un poco. No dejaba de darle vueltas a la trascendente charla que habíamos tenido, analizando cada palabra y cada frase una y otra vez, en busca de significados ocultos. Era obvio que Marco estaba atormentado por algo muy heavy, y que mostraba hacia mí sentimientos inadecuados entre un jefe y su subordinada. Los tres únicos hombres entre miles de mujeres que había conocido en la Administración, Marco, Jorge y Román, estaban pendientes de mí. Seguro que alguna mujer de las que me rodeaban también, pero, no sé, no era lo mismo.

Entre carta y carta, miraba el correo del trabajo. A mitad de mañana me asusté, tenía muchos emails en mi bandeja de entrada. Por suerte, solo eran powerpoints con chistes sexuales, fotos de lugares exóticos y críticas a políticos por los recortes sociales y las continuas bajadas de sueldo a los funcionarios, amén de convocatorias de los sindicatos para protestar por la reducción de días de vacaciones y de libre disposición; nada de Marco o Pilar mandándome más tarea. Sin embargo, uno de los correos, que parecía venir de la dirección de Román, atrajo mi atención. El asunto era: “anónimo.”

Extrañada, lo abrí:

Ve a las doce al servicio de hombres de la tercera planta, el que tiene las luces estropeadas, y espérame ahí para una cita a ciegas. No te arrepentirás.

Firmado: Anónimo

Casi me caigo de la silla. Alguien estaba usando el correo de Román para mandar mensajes obscenos. ¡Inaudito!

Traté de contener la indignación, pero no pude evitar responder.

¿Cómo eres? ¿Tienes buen cuerpo?

Tenía que averiguar quién se dedicaba a asustar a pobres chicas como yo con aquellas cartas sucias.

El pervertido no tardó ni un segundo en replicar.

Estoy muy bien. Lo mejor es lo que no se ve a simple vista.

Hice un barrido con la mirada para escudriñar los rostros de mis compañeros. Carmen dormía, Pepi susurraba algo misterioso por el teléfono, Paulina tecleaba como una loca, medio oculta por montones de expedientes, Román miraba la pantalla del pc fijamente, mientras se sonreía por lo bajo, Luci había bajado por quinta vez a fumar... Claramente, Paulina era la más sospechosa. Nunca me lo hubiera esperado de ella, la verdad. Pero ya me había parecido raro que estuviera todo el rato trabajando. Tenía que vigilarla más de cerca para saber qué intenciones tenía y por qué le divertía asustar a sus compañeras con promesas de sexo rápido y satisfactorio en los baños. Pero papá y mamá ya me habían avisado que había gente muy enferma por ahí y que tendría que ir siempre con los ojos bien abiertos, o mejor con dos de ellos abiertos y uno bien cerrado.

Al final de la jornada, recibí un nuevo correo, pero este venía de Marco. No ganaba para sustos y emociones aquella mañana. Pasé de Carmen que me decía no se qué sobre mandar otra tanda de cartas con urgencia, y me apresuré a leer el mensaje, con ciertas partes del cuerpo hechas mantequilla caliente y lubricante.

Natasia, me gustaría invitarte a comer para resarcirte por mi comportamiento fuera de lugar. ¿Te gustaría?

Aunque mis dedos se habían enredado unos con otros por la sorpresa y la emoción logré responder, casi al borde del gemido:

¡Claro! ¡Me encanta comer! ¿Podemos quedar a las cuatro y media?

Él respondió:

Espérame delante del edificio administrativo. Seré puntual... Natasia.

Gris me invita a comer

NO me lo podía creer. Entre nosotros las cosas iban a la velocidad de la luz. Nos gustábamos a tope, aunque se notaba que Marco Gris luchaba contra sus sentimientos y contra la tentación que yo debía de representar, tan joven, guapa, tan poco sobada por nadie más. Era un hombre serio, dominante, misterioso, atormentado, atractivo, con un buen trabajo y un sueldo de más de 2.500 euros... tenía todo lo que una mujer podía soñar, y se había fijado en mí. Entonces entendí el abrazo del día anterior, y pensé si el fantasma no estaría compinchado con él para provocar esa situación y forzar que Marco me rescatara. Cosas más raras se han visto cuando el amor está de por medio.

Podría haberle dicho las tres, al final del horario, pero necesitaba componerme un poco para la cita. Siempre he sido una chica sencilla, pero, guau, iba a comer con el jefe de servicio y eso requería que me preocupara un poquito por mi aspecto. Me fui al Corte Inglés y compré una minifalda y una blusa con escote, pero sin estampados raros ni provocativos; no quería llamar mucho la atención ni que pensara cosas que no eran. Mientras me la probaba, mis tripas rugían. ¡Estaba ansiosa de comer con él!

Me coloree los labios con un discreto rojo vivo. A Angustias le había funcionado con Pavel.

Dios, qué nervios.

A las cuatro en punto salí del edificio y esperé frente a las banderas de la Comunidad Autónoma, el Estado Español y la Unión Europa, flácidas en sus astas. Pero de pronto, empezaron a hincharse y agitarse por un aire atroz. Pensé que era mala suerte haber quedado con Gris y que justo en ese momento estallara un huracán, pero no, estaba equivocada. No era una tormenta tropical en invierno, sino un helicóptero que descendía en medio de la carretera. Me quedé con tres cuartos de narices cuando el piloto se quitó el casco y descubrió el rostro de Marco.

—Natasia... —susurró, e hizo un gesto con la mano para que me aproximara. Luego se atusó el cabello con un movimiento rápido y preciso. ¿Por qué tenía que hacer eso? ¡Eso tan sexy!

La llegada del helicóptero había atraído las miradas de los funcionarios que fumaban y de los guardias de seguridad. Me di cuenta de que Jorge nos observaba desde delante de la puerta, pero bah, me daba igual. Corrí hacia el vehículo aéreo, no fuera se marchara sin mí.

Marco, sentado en el asiento del piloto, me invitó a subir.

—¿Lo has hecho alguna vez? —me preguntó.

—No, nunca, y montar en helicóptero tampoco. Tiene que dar mucho miedo. Siempre me he preguntado cómo se sostienen estas cosas de hierro en el aire, con lo que pesan.

—Es una buena pregunta. Pero prefiero dejar la filosofía para otro momento —respondió él, con misterio—. Natasia, te voy a llevar a mi restaurante favorito. Es un lugar muy exclusivo. Solo para jefes de servicio y altos cargos de la Administración.

No pude ni articular palabra. Él me tendió la mano y me sujetó el cinturón de seguridad. En unos segundos estaba sobrevolando la ciudad. Se veía a la gente muy pequeña, como si fueran hormigas; también los coches y los edificios parecían más pequeños que vistos desde abajo. Era increíble cómo cambiaban las cosas según desde qué perspectiva las miraras.

Él no decía nada. Tenía la mirada fija en el cielo nublado.

—No sabía que los jefes de servicio supieran manejar helicópteros —comenté, para aliviar los nervios.

—Me enseñó mi madre de pequeño —respondió, pero de inmediato se mordió el labio hasta hacer un poco de sangre. De pronto, se le había congestionado toda la cara. El tema no debía de ser agradable para él—. Pero mejor no hablemos de mi... madre.

—De acuerdo —dije, muy desconcertada—. ¿Y cómo es que tienes este helicóptero? No debe de ser fácil de estacionar.

—No es mío, Natasia. Es de la Comunidad Autónoma. El que usan para rescatar montañeros y resolver urgencias. Mi madre ha dado permiso para que lo usara unas horas. Ella es... diputada regional, pertenece al... partido. Tiene mucho poder, Natasia. Demasiado.

Volvió a morderse el labio. Jolines con la madre.

—Pero prefiero no hablar de ella —insistió Marco, con cara compungida.

En el helicóptero y junto a él, se me pasaban los minutos volando. Nunca había estado tan cerca del cielo, en las nubes concretamente. Así que me olvidé de la madre de Marco, aunque había logrado intrigarme. ¿Cómo sería la mujer que lo había parido?

No pude pensarlo más. Aterrizamos junto al restaurante. Marco, muy caballeroso, me ayudó a soltarme el cinturón, a bajar del helicóptero, me llevó de la mano por el caminito de baldosas hasta la puerta, me la abrió, guau, hasta me acompañó al baño. Luego nos sentamos a comer. Se le veía con tanto mundo, tanto dominio de la situación, como si hubiera ido a restaurantes toda la vida. Eso debía de ser cosa de su madre, esa de la que no quería hablar y que tenía pinta de ser de las que mandan mucho.

—Me alegro de que hayas aceptado mi invitación —dijo Marco, muy serio—. Quería que habláramos tranquilamente sobre nosotros.

—Pero también comeremos ¿no?

—Natasia —dijo, mirándome muy fijamente, con la barbilla apoyada en las manos entrecruzadas—, eres tan hermosa. Te extrañará lo que te voy a decir pero cuando leí tu nombre en aquella hoja supe que el destino te había enviado a mí. Me resistí a ello porque no quiero hacerte daño pero siento... —Lanzó un suspiro—. Siento que me atraes y que me he enamorado como un adolescente. Pero no sé si esto podrá ser, hay muchas cosas en contra.

Me quedé con la lengua helada. Por eso me había abrazado Marco el día anterior; no había sido para defenderme del fantasma. Eso solo había sido una excusa.

—Tú también me gustas mucho —reconocí—. ¿Podemos salir juntos?

—No es tan fácil, Natasia. Hay cosas en mi vida... muy oscuras. Y tú eres tan inocente.

—Pero puedo dejar de serlo. No debe de ser tan difícil —me quejé.

¿Qué podría ser tan oscuro que se interpusiera en nuestro amor? No quería ni pensarlo. Aunque ya había bajado hacía rato del helicóptero, seguía con la mente en las nubes, los pajaritos cantaban y vientos huracanados arrancaban mi corazón a trozos. ¡Estaba enamorada! Pero Marco me levantaba demasiadas barreras, como si quisiera ponerme a prueba.

—Soy un hombre peligroso, Natasia. Te haría daño, mucho daño —continuó.

—¡No importa, en serio! Si hay amor el daño no importa.

—Tienes que estar muy segura —dijo él, solemne—. Cuando digo daño, no bromeo. Es dolor, mucho dolor.

—Quiero estar contigo, Marco. ¿Cómo te lo puedo demostrar? ¿Dónde tengo que firmar?

Marco me miró sin pestañear, pero al cabo de unos segundos, sacó de su cartera de piel un documento. Eran como cincuenta folios grapados. ¿Se llevaba el trabajo a casa?

—Aquí, Natasia.

Sexo duro

—¿QUÉ es eso? —pregunté, desconcertada. Los folios tenían como marca de agua el logotipo de la Consejería.

—Es un contrato... Pero antes de leerlo, escúchame. Como te dije soy un hombre muy peligroso y te puedo lastimar en grado sumo. Las mujeres que son especiales para mí firman este contrato, pero tienen que estar muy convencidas. No se puede hacer a la ligera. Yo... tengo unos gustos sexuales un poco diferentes... No todas están preparadas para ello. Y tú eres tan inocente... Ansío acostarme contigo pero tienes que saber todo de mí para que luego no te lleves las manos a la cabeza. Aunque podría practicar contigo sexo vainilla si no estás preparada para lo... otro.

Lo de sexo vainilla sonaba súper pervertido. Así que lo otro tenía que ser algo realmente sucio, depravado y horrible.

—Bueno, ¿y a qué esperamos?

—¿No querías comer?

Marco me torturaba con su flema. Yo deseaba que me quitara la ropa ya y él con que si quería terminar el filet mignon, como si una fuera a un restaurante de lujo con el hombre de sus sueños a comer delicatessen y beber vinos de quinientos euros la botella. Vaya cosas tenía. Era tan misterioso que no podía con mi vida. Quería saber todo sobre él y todo sobre su madre, y también todo sobre ese sexo raro llamado vainilla. Se me hacían agua las dos bocas solo de pensarlo. ¿Habría helado de postre? ¿De vainilla? No, no podía ser, era demasiado obvio.

Pero él era un caballero. Pagó la cuenta y me volvió a subir al helicóptero, con la intención de llevarme a su ático, situado, me explicó, en lo alto de un edificio muy alto. Se le veía frío y calculador, mientras yo me derretía y pensaba guarradas a todas horas, le miraba el paquete y me sonrojaba.

Su apartamento tenía unos doscientos metros cuadrados y estaba decorado de súper lujo con muebles del Ikea. Descubrí varias estanterías Vittsjö y baldas Ekby Hensvik; el suelo laminado me recordó al Golv que había en casa de Angustias, aunque, claro, este debía de ser de lujo. Marco me invitó a sentarme en el sofá Karlstad de piel en color negro con chaise longue. Sobre una mesita auxiliar Hemnes reposaban revistas de moda con modelos ligeras de ropa; algunas no tenían ninguna ropa en absoluto. Me pregunté qué clase de pret-à-porter era ese. ¿La nueva colección de verano?

—¿Quieres un vodka? —me invitó—. Tal vez necesites estar un poco anestesiada y privada de juicio para hacer esto.

—¡De acuerdo, tráeme una copita! —respondí, desenvuelta. No quería parecer una virgen tonta que no sabe manejar ciertas situaciones.

Elegante, mundano, resuelto y serio, Marco me sirvió una copa generosa, que apuré como si fuera agua, aunque sabía a alcohol desinfectante de heridas y ardía como cuando tienes cistitis, solo que por otros conductos. Luego, se sentó a mi lado.

—Has tenido mucho valor al venir aquí —dijo, mirándome con el ceño fruncido. ¡Qué bien fruncía el ceño, Dios mío!—. Espero que no tengas que arrepentirte... Algunas de las otras...

—¿Es que ha habido más? —reaccioné, alertada y muy dolida, pese al narcótico.

—Sí, Natasia. Muchas mujeres han pasado por mis brazos, aunque ninguna era como tú. No todas estaban preparadas, se pusieron a gritar llamando a la policía y salieron corriendo. Pero no te asustes, que hoy será muy especial, muy vainilla.

Estaba a punto de responder cuando me di cuenta de que estaba desnuda y mi vestido y ropa interior yacían sobre la mesita Hemnes, perfectamente doblados. Marco tenía mucha maestría desvistiendo mujeres, eso no se podía negar. Me cubrí púdicamente las tetas y el vello púbico, mientras me despatarraba en el sofá cuan larga era y me abría de piernas.

Marco sin dejar de examinarme se desabrochó la chaqueta del traje hecho a medida y qué tan bien le sentaba, como si fuera de su talla.

—¿Has visto alguna vez un hombre desnudo? —preguntó, misterioso.

—Claro, jugaba con mi primo Luisito a los médicos de pequeña.

—Pero no es lo mismo, Natasia. Él era un niño.

—No te creas, tenía quince años.

Marco me miró con frialdad. Acababa de arrancarse el cinturón de cuero del pantalón. Por un instante, me recordó a mi padre cuando pegó a Luisito por jugar conmigo.

Pero cuando se quitó el boxer, gris y estampado con el escudo del Gobierno de la Comunidad Autónoma, desapareció el parecido. Tenía una cosa muy grande entre las piernas, llena de venas abultadas. No recordaba que Luisito tuviera algo así tan raro y tan feo.

—¿Y eso va a entrar entero o solo una parte? —pregunté, un poco inquieta.

—Pssssssss —dijo él, muy elegante.

Y se me arrojó encima, con aquella cosa repentinamente tiesa como un ariete por delante.

—Ay, ay, me duele un pocoooo —grité, aferrada a su cuerpo musculoso y sudoroso.

Marco me miró con desconcierto.

—Pero si aún no te he penetrado.

—¿Estás seguro?

—Sí. Lo notaría. Ahora... pssssssssssss, déjate llevar por mí, que soy el hombre y por tanto el que sabe... Tú relájate, Natasia, y piensa en algo agradable. ¿Quieres más vodka?

No quería beber más, ya me mareaba bastante con su colonia tan viril, varonil y masculina. Guau, qué pasada. Le acaricié, mientras pensaba en cosas agradables como él me había sugerido: me acordé de cuando mami me regaló un peluche por mi duodécimo cumpleaños y me pasé toda la noche frotándome contra él. ¡Qué bonitos recuerdos de infancia! Marco también tenía un montón de pelos por todas partes, negros como la noche sin luna más oscura de las regiones boreales en pleno enero, pero mucho menos suaves que los del oso, al que había puesto Luisito en honor a mi primo. Su lengua también estaba por todas partes en mi cuerpo. Me hacía cosquillitas. Empezó a moverse como si se restregara contra mí. Sudaba mucho y tenía la cara roja y la lengua fuera de la boca.

—¿Lo notas? —preguntó, entre jadeos.

—¿El qué?

—Ya estoy dentro de ti desde hace tres minutos —explicó.

—¿Ah, sí? —Debía de haberme distraído pensando en Luisito (el oso, no mi primo). Me concentré, apreté los ojos—. Sí, sí... Noto algo un poco duro.

—¿Te hago daño? —insistió él, como recuperando la esperanza.

—Métela más adentro, a ver.

—¿Seguro que eres virgen? —preguntó Marco, tras empujar un par de veces—. Espera, espera ahora... Sí, sí, hay una barrera...

—Ay, Dios, ¿qué podrá ser? —me inquieté.

Lo cierto es que el sexo escondía muchos misterios para mí. Por ejemplo, nunca había pensado que hubiera tantas cosas dentro de la vagina. Marco decía, ilusionado, haber encontrado un muro que detenía sus avances. Así que golpeó y golpeó como en las pelis de vikingos cuando tratan de derribar la puerta de un castillo con un tronco. Parecía que se lo pasaba bien. Guau. Pero yo pensaba en que urgía pedir visita al ginecólogo, no fuera a tener pólipos o cosas de esas raras. Más vale prevenir que luego tener que madrugar más temprano.

“Sí, nena, sí...” decía todo el rato Marco, aunque yo no le preguntaba nada. Al cabo de unos minutos, se contrajo, pareció darle un ataque al corazón, se le descompuso la cara, empezó a babear y chilló como un cerdo. Fue tan romántico.

Él estaba empapado en sudor, tirado boca arriba sobre el sofá del Ikea, como si hubiera estado trabajando de verdad y no en su despacho.

—Psssssssssss —me susurró, cuando iba a preguntarle si había logrado llegar al orgasmo.

—Pero...

—Psssssssssssss. —Me tapó la boca—. Nena, me pones a mil —dijo—. Eres la mejor. Tienes todo. Eres inteligente, bella, educada, sumisa, obediente... Creo que podríamos entendernos. Pero ya sabes que a mí me gusta otro tipo de sexo... más duro.

—¿Más? A mí me pareció que estaba bastante duro —me quejé, aunque era solo para no bajarle la autoestima. Lo amaba tanto.

—Te quiero, y no deseo hacerte daño, pero si salimos... te lo haré. No te voy a engañar. No me conformaré con esto... Serán cosas a las que no estás acostumbrada, cosas muy duras y que sobrepasan todos los límites. ¿Tienes miedo?

—¡Claro que no! Tú si tienes que pegar, pega, lo importante es que podamos estar juntos, el amor todo lo puede. No soy una floja de esas que tiran por la borda el amor de su vida por unas cuantas palizas o porque su novio sea un poco controlador de cada bocanada de aire que respira. ¡Yo te quiero!

Marco me miraba embelesado, embebido en amor como un pastelito borracho está embebido en alcohol. Le había hablado con el corazón en el pie y él lo sabía.

—Tienes que estar muy segura... —insistió, tomándome de la mano—. Tal vez cuando te cuente todo... no pienses lo mismo. Además, tú... me das miedo. Aún no sabes por qué pero... también eres peligrosa para mí. Hay tantos secretos en mi vida, que a veces pienso que moriré sin saber quién soy realmente.

Había logrado conmoverme con esa muestra de sangrante sinceridad a flor de piel. ¿Por qué iba yo a darle miedo y ser peligrosa? ¡Si solo era una auxiliar administrativa que no tenía siquiera una mísera jefatura de negociado!

—¡Cuéntamelo todo! Me tienes sobre agujas al rojo.

Entonces ocurrió, se quedó inmóvil, como catatónico, con los ojos en blanco, aturdido y con la mente en otro lugar.

—Rojo —repitió, conmocionado, como le estuvieran pegando varios ganchos al hígado.

Me asusté. Esa palabra lo había alterado.

—¿Qué pasa? ¿Eres comunista? ¿Es eso lo que te da tanta vergüenza? No me importa. En serio. Si los rusos lo superaron nosotros también.

Pero él me pasó la mano por el pelo, y luego se la pasó por el suyo para tranquilizarme.

—No, nada, nena, no te preocupes... Ya habrá tiempo de hablar de todo eso... Pero quizás sí que te revele algunas cosas... Lo demás, a su tiempo. Hay que dosificar el misterio... Por favor, vístete. Voy a traer la palangana.

Con gran caballerosidad, Marco limpio la sangre que había en el cuero del sofá y enjugó el trapo en la palangana. ¿Ven como sabía poco de sexo? Siempre había pensado que el trapito era para limpiar a la chica; al menos, eso era lo que explicaban las novelas románticas cuando narraban la pérdida de la virginidad (me había documentado bien, sabía todo sobre el tema, ¿qué se creían?). Pero Marco sí sabía lo que había que hacer en cada momento. Se le veía tan entendido y tan mañoso. En cuestión de segundos, el sofá estaba como si acabara de salir del almacén del Ikea.

Pensé que era un buen momento para que él siguiera sincerándose conmigo. Pero Marco se me acercó, se sentó a mi lado y me acarició el cuello.

—Nena, me pones a cien.

—¿No era a mil?

Me besó las mejillas y los párpados; me mordió la oreja y me lamió la nariz deteniéndose en el entrecejo con lascivia. Nunca me habían chupado así las cejas. Su barba de un día era tan súper rasposa que me volví a encender, como la cabeza de un fósforo. Sus dos ojos eran preciosos. ¡Y qué orejas! Daban ganas de perderse en la depresión superior de su trago y lamer el hélix, el antihélix y el cavum como si no hubiera un mañana.

—Nunca me habían besado así —le confesé, en sus brazos, muerta de amor.

—¿De verdad, nena?

—Sí, nunca me habían besado, en serio. Ni tampoco ningún hombre me había hecho el amor como tú, ninguno me había hecho sentir una mujer completa. Hasta hoy era un pomelo sin mitad o una lagartija sin cabeza. Hoy es un antes y un después en mi vida.

Emocionada, me eché a llorar. Pero él me sujetó más fuerte.

—Psssssssssssssss, nena, no llores.

Le obedecí al punto. Era tan fuerte e imperioso. Me eché a reír.

—¿Y ahora me vas a contar tus secretos?

Marco me lanzó su mirada de esfinge.

—Te lo contaré, pero tengo miedo a perderte.

—No me voy a mover de aquí, te lo juro. Cuéntamelo, por favor —supliqué.

Marco suspiró, y a continuación, se pasó la mano por el pelo oscuro y bien cortado. ¡Otra vez!

—No deberías hacer eso —le dije, alarmada.

—¿El qué?

—Pasarte la mano cada dos por tres por el pelo. Es muy sexy, lo sé, pero se te va a engrasar. Yo uso un champú de ortiga que viene muy bien para la grasa.

Una leve mueca alteró la figura de mi jefe.

—Nena, cómo me pones —dijo, al cabo de unos segundos de suspenso.

Me ruboricé.

—Bueno, no te vayas por la diagonal. Ya sabes que quiero escuchar tu historia —le exigí, con voz azucarada.

Marco, entonces, puso cara de contar historias.

—Mi madre —Ya vi que empezábamos mal— siempre ha sido una mujer fuerte y poderosa, ansiosa por manipular todo. Posee una enorme perversidad, algo que ni serías capaz de concebir en su inocencia. Sé que no está bien hablar así de una madre pero... —Marco tragó saliva; yo también—. Se casó con mi padre, solo porque se llamaba Domingo Gris. Quería experimentar con la patronímica creativa. Luego nacimos mi hermano Domingo (Gris) y yo, Marco (Gris). Sé que le frustró no encontrar un nombre que encajara mejor en sus perversos planes. Más tarde me enteraría por mi padre de que habían estado a punto de cambiar el orden de nuestros apellidos para que el primero fuera Negro, el de ella, y así llamarnos Marco Negro y Domingo Negro, respectivamente. Pero mi padre se negó. Por aquel entonces, conservaba un hálito de voluntad. Mi madre no se la había absorbido toda.

»Lo peor vino cuando crecimos. Mi madre controlaba a nuestras novias. No podía ser cualquiera, sino chicas con apellidos “compatibles”. Su dominio sobre nosotros era terrible. Mi hermano Domingo se casó con una chica canaria llamada Pino Pardo. Mi primera sobrina, nacida el año pasado, se llama Camino Gris Pardo. —Marco se frotó la frente, atormentado, y no me extrañaba, con la historia tan heavy que me estaba contando—. Sé que suena todo horrible, pero no puedo ocultarte estos detalles escabrosos... Cuando cumplí los veinte, mi madre, molesta porque no me buscaba una mujer para asentar la cabeza, hizo algo... infame. Le pidió a una amiga suya que me sedujera, una mujer mayor, con gustos diferentes... Esa mujer me fascinaba y horrorizaba al tiempo. La quería y la odiaba. Me apartó de las drogas y de la bebida, pero a cambio logró que solo encontrara el verdadero placer en prácticas... no convencionales.

»Estuvimos juntos un par de años, pero cuando me dejó quedé hecho una piltrafa. Desde entonces, no confío en las mujeres. Y solo puedo estar con ellas sin deseo de continuidad. Encuentros fugaces, y a ser posible... realizando esas prácticas... No hay muchas que las acepten de grado.

»Cuando te conocí a ti... Sentí que surgían de nuevo estos fantasmas. Natasia, te apellidas Blanco Verde. Gris Blanco, ¿te imaginas? Sentí terror al notar que me atraías para algo más que para la cama. No podía ser, me dije. Sería dar gusto a mi madre, dejar que ella gane, pero ¿cómo luchar contra algo tan fuerte? ¿Entiendes ahora mi tormento?

Me había dejado muda, sin palabras y sin voz, sin saber qué decir, y sin saber qué responder. Pero intuía que eso era solo la punta del Titanic, que había mucho más bajo el agua gélida de su mirada negra y sufriente.

—Ven, te lo voy a enseñar —dijo él—. Pero no te asustes, por favor.

No sabía qué me iba a enseñar que pudiera asustarme porque ya le había visto todo, pero me arrastró por un largo pasillo hasta una pieza del fondo del apartamento. En la puerta colgaba un cartel que decía: “habitación gris del dolor”.

—¿Qué es esto? —pregunté, curiosa.

—Es la habitación gris del dolor, Natasia.

Mi corazón se detuvo en sístole y en diástole.

—¿Y eso qué quiere decir? —respondí, con la mano sobre el pecho, dándome masajes.

—Ahora lo verás...

Con ese nombre podía ser cualquier cosa. Una habitación para preparar el ingreso en la administración pública, una sucursal de la Agencia Tributaria...

Marco abrió la puerta y encendió las luces.

Me encontré con un cuarto decorado como si fuera una oficina, todo en diversos matices y tonos de gris, los muebles, las sillas, las cajoneras, los archivadores, todo, hasta la pintura de la pared.

—¿Qué te parece? —preguntó él, expectante.

Tenía que ser sincera, no me quedaba otra.

—¿No has pensado en darle un poco de color amarillo limón a la pared? Es más luminoso.

—Ha de ser gris, Natasia —replicó—. Ven.

Nos acercamos a una de las mesas, sobre la cual había material de oficina. Tomó un desgrapador afilado de color negro.

—Esa mujer que te dije me inició en el sexo, pero no en su sexo corriente —explicó Marco—. Ahora me gusta causar dolor con objetos de la oficina, como este, por ejemplo.

Abrió y cerró el quitagrapas con los dedos, como si fueran unas terribles fauces con colmillos afilados. No lograba imaginar cómo encajaba eso en una escena de sexo. ¿Acaso...?

—Dios, es terrible —respondí, al caer en la cuenta—. ¡Pero eso puede hacer daño!

—Sí, Natasia. Te lo dije, te advertí.

—Cielo Santo. ¿Y qué es lo que haces con esto? —pregunté, sujetando con asco una tijera.

Él bajó la cabeza, al notar mi alteración.

—No todas están preparadas —susurró.

—Pero es que es una aberración y encima muy antihigiénico.

—No, Natasia, si lees el contrato verás que es prioritario que se cumplan las tres S: Sensato, Saludable, Consensuado y Consentido. Nunca te haré daño si tú no me lo pides. Y todo lo hiervo antes.

—¡Solo una enferma consentiría en esto! —grité—. Esa mujer te convirtió en un pervertido. Te traumatizó. Reconócelo.

—Natasia, yo... No creo que sean perversiones. Es algo normal y natural. Es una forma alternativa de experimentar. Y ella no tuvo la culpa, no le guardo rencor.

Pues a mí había logrado traumatizarme solo con escuchar retazos de la historia. Ya nunca volvería a mirar un quitagrapas de la misma forma. Cielo Santo, sí había allí hasta reglas, grapadoras, post its amarillos, una fotocopiadora, una encuadernadora... Sentí que me pateaban el estómago arcadas varias. Me daban ganas de llorar. Me había enamorado de un monstruo.

—Lo siento, Natasia. Tenías que saber la verdad sobre mí. Te llevaré a casa. No estás preparada para esto. Pero llévate el contrato para ir echándole un ojo.

El contrato me pone los pelos como escarpias

ESA noche no pude dormir. Me tiré en la cama cuán ancha era. El recuerdo del quitagrapas y de cómo Marco lo abría y cerraba me perseguía como una presencia ominosa. Veía quitagrapas por todas partes. Sombras chinescas en forma de quitagrapas. Abriéndose y cerrándose. Haciendo ese horrible clic, clic, clic. La imaginación se me disparaba. ¿Cómo volver al trabajo con esos pensamientos en la cabeza? ¿Cómo podría desgrapar un documento con naturalidad después de eso?

Lo único bueno era que había perdido la virginidad sin darme cuenta, literalmente. Tenía que contarlo a todo el mundo. Me levanté de la cama y fui al cuarto de mis padres.

—¡Mamá, papá, he dejado de ser virgen! —les dije con el mayor tacto que pude.

Mamá levantó la cabeza; papá sonrió lascivo.

—Cuenta, cuenta —dijo mi papi.

Con pocas palabras, les narré durante una hora todo lo que había acontecido en el sofá del IKEA, aunque me callé lo de los gustos viciosos de Marco y lo de la habitación gris del dolor. Sabía que mis padres, chapados a la antigua, no lo comprenderían.

—Hija, ¿y el condón? —dijo mi mami, alertada, cuando terminé, sobre las dos de la madrugada.

Entonces caí en la cuenta de que lo habíamos hecho sin protección.

—¡No hubo condón! ¡Se me olvidó!

Mi madre lanzó un suspiro.

—Uf, menos mal —dijo—. Si te quedaras preñada ya tendrías medio camino hecho. Es la mejor manera de enganchar marido.

—Pero, pero... —Oh, no podía contarles qué clase de hombre era Marco Gris y la cantidad de traumas espantosos que convertían su mente en una ciénaga de pensamientos sucios y enfermos. La idea de tener un hijo con él y que saliera así me perturbaba. Porque Marco estaba buenísimo pero había cosas que una madre no podía consentir.

—Calla, hija. Hasta ahora lo has hecho muy bien. Pero esmérate un poco más. El sexo oral estaría bien. Eso les encanta a todos.

Mi padre asintió.

—Haz caso a tu madre, ella sabe.

Volví a mi cuarto algo desencantada. Nadie comprendía lo que estaba sufriendo por mi amor hacia un hombre que disfrutaba haciendo daño con material de oficina. Tal vez si pudiera contar con una amiga. Angustias pasaba de mí, todo el día con el dichoso trabajo, como si no hubiera nada más importante que ganar dinero para sobrevivir. La vida era algo más que eso. Pero no, ella estaba a sus cosas, y tenía que tragarlo todo sola.

Como estaba desvelada y con escozor en esa parte, me puse a leer el contrato, sentada en la cama.

La parte contratante de la primera parte será considerada igual a la parte contratante de la primera parte.

Uf, el contrato parecía muy complejo. Tenía que concentrarme para no perder el hilo.

Don Marco Gris Negro, con DNI ... y residente en ..., a partir de ahora el AMO, y Doña Natasia Blanco Verde, con DNI... y residente en ..., a partir de ahora la SUMISA, acuerdan libremente acogerse al siguiente contrato.

Cláusulas:

1. El AMO es el que manda. La SUMISA obedece.

2. El ámbito territorial de validez del contrato es TODO EL MUNDO. El ámbito temporal de vigencia es PARA SIEMPRE, a partir de la firma del contrato. Estos límites pueden alargarse o disminuirse, o bien cancelarse, cuando el AMO lo quiera.

3. La SUMISA se compromete a hacer todo lo que el AMO mande fuera o dentro del trabajo. Esto es innegociable, ya que al firmar el contrato se acepta plenamente la cláusula 1.

4. La SUMISA limpiará en casa del AMO un mínimo de dos horas al día. Así mismo realizará todo tipo de tareas de mantenimiento del hogar del AMO si fuera necesario, irá a la compra, planchará, hará la comida cuando el AMO lo requiera.

5. La SUMISA deberá llevar tacones y todo tipo de ropa incómoda que menoscabe sus movimientos siempre que esté sexy con ella. Deberá depilarse los genitales, gastar dinero en la peluquería y haciéndose las uñas, a fin de estar guapa para el AMO, pero solo para el AMO.

6. La SUMISA deberá someterse a los caprichos del AMO, pero siempre voluntariamente ya que este es un país libre y aquí todo se hace consensuado.

7. La SUMISA se compromete a iniciarse en los secretos de la Habitación Gris del Dolor y resto de recintos habilitados para el sexo por el AMO. La SUMISA podrá chillar un grito de seguridad cuando el dolor se le haga insoportable, pero no se recomienda, ya que eso molesta al AMO. No se debe olvidar que necesita hacer daño a los demás para disfrutar, y que interrumpirle en lo mejor de la tortura puede irritarle y frustrarle. El grito de seguridad será: “Para yaaaaa, cabrón” o sus variantes.

El resto de páginas, hasta cincuenta, a modo de Anexos, eran aclaraciones y listas de cosas que, como sumisa, tenía prohibidas. Cuando terminaba de leerlos, volvía a empezar, ya que se me olvidaban las prohibiciones del principio. ¡Eran demasiadas! Pero el amor todo lo puede, por amor una hace lo que sea. Seamos sinceras: en realidad, yo pensaba que Marco era un sucio pervertido traumatizado por una zorra que podría ser su madre y que se había aprovechado de su inocencia y de su polla, pero que si lograba enamorarlo se curaría de su mal y sería un buen padre y esposo algún día. Además, si lo leía bien, las cláusulas no diferían mucho de lo que era un matrimonio tradicional. Si no quería perderlo tendría que fingir que iba a firmar ese contrato un día de esos y mostrarme más tonta de lo normal, mientras buscaba un buen psiquiatra que pudiera ayudarme a introducirlo en la terapia...

Pilar me da buenos consejos que no dan ganas de seguir

AL día siguiente, me sentía deslavazada e inconexa. Nunca me había sentido así. Quería volver a ver a Marco, que me había hecho mujer, lo cual tampoco es que se me notara mucho (me había mirado esa mañana en el espejo del baño pero me veía igual que siempre); sin embargo, no quería verlo: era un pervertido que deseaba clavarme un quitagrapas en un cuarto deprimentemente amueblado y que recordaba de forma sospechosa a nuestra oficina. Era todo tan hegeliano, tesis, antítesis... ¿síntesis? ¿Podría haber una zona gris donde las cosas no fueran blanco o negro? Oh, Dios, si el blanco y el negro se mezclaban daban gris. No quería pensarlo. Esa mezcla de colores era una pesadilla, peor que la Trilogía de Nueva York, de Paul Auster, protagonizada por personajes llamados señor Negro, señor Azul y similares. Noooo. Tenía la cabeza hecha un ovillo de lana tras jugar con él una jauría de gatos. Mis compañeros ignoraban lo que se movía por dentro de mí y que no era solo el bolo alimenticio sino angustia con miles de pies punzantes. Eso me recordó a mi amiga. La echaba tanto de menos. Esa ingrata no imaginaba cuánto daño me había hecho al ignorarme en el momento más importante de mi vida.

En esas condiciones, no podía trabajar. Aparté con desgana los papeles acumulados sobre mi mesa, que misteriosamente crecían cada día en lugar de disminuir. De pronto, vi un quitagrapas encima de mi mesa. ¿Qué clase de broma macabra era esa?

—¡Argg! —grité, mientras lo sacudía lejos, como si fuera una tarántula.

Todos me miraron con extrañeza. Carmen, hasta se levantó de su primera siesta lanzando maldiciones.

—Esta tía es medio imbécil —gritó—. Ya era hora de que alguien dijera lo que todos pensamos.

Román se rió por lo bajo.

—Venga, no le hagas caso a Carmen, que tiene muy mal despertar —dijo, a continuación mi compañero. Yo estaba mirando al techo, pensando en el contrato—. Si solo es un quitagrapas. Mira, yo tengo otro, de color negro. Todos tenemos uno. Anda, yo te lo recojo, pero luego contesta al correo que alguien te ha mandado y sé buena con él...

En ese momento, Pilar salió de su despacho de jefa de sección.

—Natasia, ¿podrías venir un momento?

Me daba igual ocho que ochenta y ocho, así que fui tras la mujer vestida de negro (arggg, negroooo), aunque mi mente vagaba por ahí como alma en pena, como el pobre funcionario Roberto que había estado casado con la jefa y que había muerto de un modo altamente extraño y sospechoso.

—Perdona que me meta en tu vida privada —comenzó Pilar, apenas cerró la puerta—, pero he sabido que ayer te fuiste con Marco en helicóptero... Supongo que te lo ha enseñado todo...

—Sí, demasiado me ha enseñado —gemí—. Ni lo imaginas.

Pilar suspiró como solía. Luego arrugó la frente.

—Mira Natasia, sé que te sientes un poco atraída por él pero es mejor que te olvides de que existe siquiera. Te hará daño.

—¡Lo sé! ¡Él me lo dijo! Incluso me enseñó el quitagrapas.

Pilar acusó la noticia con un gesto de sorpresa.

—¿También eso? Entonces también habrás visto el cuarto gris del dolor...

—Sí, ¿cómo lo sabes? ¡Fue horrible! Con lo guapo que es que se dedique a esas cosas.

Pilar me rodeó con sus amistosos brazos.

—Tranquila, simplemente pasa de él y aléjate y todo irá bien. Eres una chica muy dulce y muy inocente. No estás preparada para ciertas cosas. Él te arrastraría a un abismo de terrores y placeres sin cuento del que luego te será difícil salir. —Y volvió a suspirar, como si recordara algo que le hubiera dado mucho gustito en el pasado.

—Qué buenos consejos me das. Sí que eres una buena jefa, pero se me ha metido muy dentro, y no solo por ahí abajo. Se ha aprovechado de que soy una chica sin experiencias.

—Tú no le vuelvas a hablar y ya está. Si no lo pagarás muy caro. Que conste que no es una amenaza... —dijo, frunciendo el ceño.

—¡Gracias por tus consejos! —repetí, emocionada.

Pilar sabía lo que me convenía, sin duda. Ya no me parecía tan fea. Incluso tenía una foto en su despacho donde estaba abrazando a Marco efusivamente, ¡y había salido bastante bien!

Regresé a mi mesa, mucho más contenta y aliviada, pero al abrir el correo descubrí que tenía cartas con el asunto “anónimo” enviadas desde el correo de Román y una de Marco. Mi vida era una montaña bielorrusa de subidas, bajadas y vueltas a subir. Es que no me daban tregua.

Abrí la anónima.

¿Vienes al cuarto de baño en cinco minutos? Necesitas relajarte un poco y se me ocurre un masaje ideal para eso.

Miré a Paulina desde detrás de mi muralla de cartas no enviadas para observar sus gestos. Un técnico informático estaba reparando algún supuesto fallo de su PC desde primera hora. ¡Muy buena coartada para desviar la atención! Pero no contaba con mi intelecto superior y con mis másters. Tenía que contestarle de manera tajante.

¿No te da vergüenza lo que haces? Utilizar la cuenta de correo de un compañero para tus sucias fantasías... ¿No ves que estás dejando por los suelos la reputación de Román con esta actitud?

Temía haber sido dura en exceso pero es que el caso lo exigía. Y además, fue efectivo. El anónimo ya no me escribió más esa mañana. Paulina no levantó la cabeza de la pantalla del PC ni para respirar un poco, claro que eso era lo que hacía siempre... Román, ajeno a todo este asunto tan escabroso, se fue por ahí con una chica rubia que vino a hablar con él a su mesa. Era la tercera esa mañana. Es que era tan majo, siempre escuchando a todas durante horas y horas, como si de verdad le interesara lo que contaban. Empecé a pensar si no sería gay.

Pero la carta de Marco era otra cosa. Tardé una eternidad en abrirla de puro miedo, pero al cabo de dos minutos ya no pude aguantar más y me tomé el carnero por los cuernos.

Natasia, yo... No sé qué decirte. Lo de ayer fue un error. Me dejé llevar. Te hice daño. Soy malo.

Se me fue el alma a los pies y de ahí cayó rodando por el suelo. Respondí:

Sí, nunca debió suceder. La culpa fue mía por el amor tan grande que te tengo, este amor tan grande y tan profundo que siento por ti desde ayer me trastornó de mala manera. Pero es mejor que olvidemos todo.

Él respondió:

¿Entonces quedamos esta tarde?

Yo respondí:

¡Síiiii! Salgo sobre las seis y media. Podemos merendar chocolate con churros. Y luego follar un rato si no te importa.

Él respondió:

Nena...

Yo respondí:

¿Quéeee?

Él respondió:

¿Has leído el contrato? No te presiono, pero convendría que me dijeras si firmas o no. Estoy ansioso por tenerte en esa... forma especial. Sino me busco a otra, tampoco te sientas entre la espada y la pared. Mujeres hay muchas, pero... tú tienes algo. Aunque ya te digo, si no quieres firmar, allá tú, tú te lo pierdes, es tu problema, peor para ti...

Oh, Dios, el contrato. ¿Qué podría decirle? Miré el quitagrapas de reojo y me sofoqué toda. Solo de pensar en esa cosa sobre mi piel, arañando con su frío tacto de hierro mis partes íntimas, clavado en mi lengua ensangrentada, dentro de uno de mis ojos, que colgaba de su órbita, rascando mi piel hasta arrancarla a tiras... Ay, me estaba poniendo cachonda, y eso no era lo correcto ni lo ético ni nada. Marco estaba contaminando de negro mi alma blanca, y volviéndola también gris, qué mal. Pero, ¿cómo resistir a la tentación? Si al menos hubiera sido feo y desagradable o un subalterno con el nivel mínimo.

No le respondí en ese momento. Me puse a leer las noticias regionales en internet. Al parecer, había habido un accidente en las montañas el día anterior y no habían podido rescatar a los excursionistas por no estar el helicóptero disponible. Le echaban la culpa al Consejero. ¡Claro que tenía la culpa! Los altos cargos y los políticos robaban el dinero de los presupuestos para sus fiestas y jolgorios, como era de dominio público. Era una vergüenza. A saber qué habría hecho con el helicóptero. Algunos comentarios de la noticia apuntaban al hecho de que el consejero estaba liado con una mujer casada, del partido, una diputada regional, una tal Consuelo Negro, investigada por desviar fondos a sus cuentas corrientes cuando era jefa de servicio, años atrás. Esta mujerzuela corrupta, infiel y con un pésimo gusto en el vestir según mostraban las fotos de la prensa, había falsificado firmas en facturas y contratos, y luego había llevado el dinero a paraísos fiscales y hecho cosas horribles con él, como pagarse liftings e ir de compras a las calles comerciales de París. Por si fuera poco, las operaciones habían quedado fatal y las compras habían sido un desastre. Era perfectamente creíble que una persona que combinaba “Manolos” con una falda de cuadros larga hasta el suelo estuviera detrás del turbio asunto del helicóptero...

Hago otra vez la tarde (y ya van dos)

PERO yo tenía cosas más importantes en qué pensar. En primer lugar, en mi cita con Marco (empecé a sudar por todos los orificios al recordarlo) y, antes de eso, en mi cita con Jorge, para investigar al fantasma del funcionario. Tantas emociones juntas me impedían concentrarme. Solo pude ensobrar una carta aunque logré pegarle el acuse de recibo, que no se diga.

Hice tiempo hasta la tarde, paseando por el edificio. Incluso bajé un rato a mirar a los que fumaban. Allí estaba Luci, como de costumbre. La enorme humareda que la rodeaba creaba un microclima maloliente pero cálido, como una ventosidad de vaca o un invernadero de esos que están destruyendo el clima y el agujero de carbono.

—¿Quieres un cigarrillo? —me invitó.

—¿Para qué?

—Para fumarlo.

—Es que es una droga mala. Si luego lo dejas, engordas.

—Yo es que fumo por ansiedad. Tengo que tener siempre algo metido en la boca —explicó Luci, sincerándose.

De repente, nos habíamos hecho amigas. Me hizo mucha ilusión. Tal vez podría llenar el vacío que había dejado Angustias en mi pecho.

—Pero hay más cosas que puedes tener en la boca —le aconsejé, como buenamente pude y supe.

—Ya, pero estoy soltera y no tengo mucho éxito con los hombres —dijo.

—¿Has probado con un caramelo?

—No es lo mismo.

—¿Y con un plátano? Tiene mucho fósforo.

Luci puso los ojos en blanco, como si pensara en una macedonia.

—Espero que pronto cambie mi vida, si me sale algo que llevo meses...

Mi amiga cortó su discurso de pronto. Luego me echó una bocanada de humo en la cara. ¿Qué tendría planeado? ¿Le iban a ofrecer ser secretaria de algún director general? Fuera como fuera, no me contó nada más. Tendría miedo de que me postulara para el puesto y se lo quitara, pillina.

El guardia que coqueteaba con la chica del control de acceso seguía coqueteando, mientras mi amigo Jorge paseaba por delante de las puertas con la mano en la pistola de disparar balas. Me dio la impresión de que se fijaba mucho en la parejita ¿o tal vez sería en mí? Me saludó de lejos con un gesto. Era una pena, pero no podía darle falsas esperanzas y que se enamorara. Mi corazón y mi entrepierna pertenecían a Marco. Ay, pobre chico. Tendría que hablarle muy claramente esa tarde, no quería hacerle sufrir tanto.

El resto de la jornada matinal pasó sin gloria ni pena ni dolor hasta que se marcharon todos a comer. Entonces saqué el tupper con el cocido que me había preparado mamá.

Mientras me comía los garbanzos, pensaba en que era hora de poner los puntos sobre las íes y las jotas en lo que respectaba a Angustias. No, una amistad como la nuestra no podía irse al garete ni podía ser arrojada por la borda por unos estúpidos celos laborales. A ver, yo entendía que siendo guapa y encima funcionaria despertara esa clase de sentimientos hostiles, pero puf, tampoco tenía la culpa. También ella se había tirado a Pavel y yo no se lo tenía en cuenta, ni me acordaba siquiera de eso, no estaba todo el rato recordándolo, ni mentando a Pavel, el checo. No tuvo ninguna consideración conmigo; ni siquiera se ofreció a compartirlo, aunque fuera en distinta cama y en distintas horas. Es que ni se le pasó por la cabeza. Y yo lo asumí, como una buena amiga.

Antes de terminar la morcilla, la llamé con el teléfono de mi mesa.

—No me saques la excusa de que estás fregando suelos —le dije, firme y resuelta como un clavo—. Tenemos que hablar.

Angustias resopló.

—No estoy fregando. Me han echado del trabajo. Van a meter a unas inmigrantes que cobran la mitad por hora —explicó ella, inexplicablemente enojada. ¡Encima de que la llamaba! ¡De que tomaba la iniciativa!

Disimulé. Quería salvar nuestra amistad por encima de todo.

—¡Cuánto me alegro! Por fin podemos quedar. Tengo tantas cosas que contarte. Pero te adelanto algo: ¡he perdido la virginidad!

Un extraño silencio me barrió la oreja.

—Ya te dije que te pajeabas demasiado vigorosamente y sin cuidado —soltó, por fin Angustias—. No sé si se quitará muy bien la sangre del peluche.

—¡No! Ha sido con un hombre. Con el señor Gris. Mi jefe. Me la metió hasta dentro, de verdad. Y luego limpió la sangre él mismo. Guau. El señor Gris, Marco, es mil veces más guapo que Pavel, y más rico.

Angustias debía de estar muda de envidia, porque no decía nada.

—No me parece que sea muy adecuado liarse con el jefe en el segundo día de trabajo. A lo mejor es algo precipitado —dijo, echándome un jarrón de agua fría.

—Pero le amo. Ha sido por amor, a ver si crees que soy de las que se acuestan con cualquier checo.

—Solo me he acostado con un checo —replicó, airada.

—Quería decir chico, no checo, que todo lo llevas todo a tu terreno y crees que siempre hablo de ti y te critico por lo de Pavel —protesté, justamente—. No me gusta que tergiverses mis palabras. ¡Si lo de Pavel lo tengo totalmente olvidado!

Escuché un suspiro, pero no lo entendí.

—Bueno, vale, ¿y qué tal el polvo? ¿Te dolió?

—Al principio un poco, pero luego ya, cuando me la metió, muy bien, ni me enteré. Lo peor fue... lo que vino después, lo que me confesó...

—¿Tiene un herpes genital?

—Nooooo, algo mucho peor.

—¿El SIDA?

—¡Es un sádico de esos! Tiene en su casa un cuarto del dolor. Hace cosas con... quitagrapas. ¿Te lo puedes creer? Y quiere que firme un contrato para que sea su sumisa. —En pocas palabras le resumí las cláusulas—. ¿Qué hago? ¿Firmo?

—Claro que no, ¿cómo vas a firmar eso?

—Pero le amo. No quiero que me deje por ser demasiado timorata.

—Bueno, entonces firma.

—Pero no quiero limpiar ni cocinar para él. ¡Y me da miedo el quitagrapas!

—Pues no firmes.

—¡Cada vez me dices una cosa distinta!

—Pues firma.

—¿Qué?

—Pues no firmes.

Me parecía que no nos estábamos entendiendo por teléfono. O que Angustias había desconectado de mi problema tan grave. Todo quedaba más claro hablando en persona.

—¿Podemos vernos el sábado? Te llevaré el contrato para que lo puedas analizar bien, punto por punto —le ofrecí, amablemente.

—Está bien. Así aprovecho para despedirme —dijo—. En unos días me voy al norte de Finlandia. Mi madre me ha logrado un trabajo allí por mediación de mi tío Bieržá.

Me quedé de una pieza de mármol.

—¿Te vas a ir a Finlandia así de pronto? ¿En diciembre? ¿Con un tío que se llama Berza?

—Es un nombre sami; no tiene nada de raro. Mi madre se llama Juoksáhkká Karjalainen. Más raro es María de las Angustias Fernández Karjalainen.

Bueno, en eso tenía razón.

—Ahora en Navidad puedo trabajar con Joulupukki, ya sabes el Papá Noel de aquí. Mi tío lo conoce; me va a dar una recomendación para ver si me enchufan como elfo ayudante de reparto —continuó, sin inmutarse—. Lo malo es que Joulupukki solo reparte un día al año. El resto del tiempo mira el correo, como los funcionarios...

—Será al menos un sueldo nórdico.

—Claro, están mucho más avanzados que nosotros. Con lo que gane podré vivir el resto de mi vida en España.

—¿Y no sería mejor que te quedaras y cobraras el desempleo?

—Sí, si hubiera estado asegurada y cotizando sí... Lástima que mis trabajos fueran todos sin contrato...

—La verdad es que has tenido suerte. Ir a trabajar a Finlandia. Con Papá Noel. Es lo más. Chicos todos rubios y guapísimos. En pleno invierno. Con nieve hasta las orejas. Y solo está a 4.500 kilómetros. Hay que verlo por el lado bueno. Soy yo la que me quedo aquí con los problemas gordos.

El teléfono se cortó de repente.

Por mucho que traté de contactar, fue imposible. Era como si el teléfono de Angustias rechazara la llamada. Algo muy extraño. Le tenía dicho que se cambiara de compañía, que una operadora llamada Pepitophone no era seria. El tiempo me había dado la razón.

Menos mal que al poco rato llegó Jorge con su uniforme azul oscuro y sus hoyuelos seductores. Me sonrió. ¡Se le notaba locamente enamorado de mí!

—Ayer te vi marcharte en helicóptero con el señor Gris —me dijo, algo serio.

¡Pobre!

—Sí, es que ahora estamos enrollados. Le amo. Espero que te haya dado celos verme subir a ese trasto —le dije, con gran tacto y diplomacia.

—No, en absoluto —respondió él, con tanta seguridad y aparente ausencia de sentimiento que casi me engaña.

—Sé lo que se siente, Jorge, pero Marco y yo tenemos algo muy fuerte. No quisiera estropearlo. ¿Lo comprendes, verdad?

—¡Claro! Lo único que pensé es si sería el helicóptero de la Comunidad Autónoma, que luego no pudo salir a rescatar a unos montañeros, al parecer porque nadie sabía dónde estaba.

—Sí, leí la noticia. Menudos cabronazos los que se lo llevaron. Tenemos unos políticos que... Mira, no puedo hablar de eso que me pongo mala. Mis padres me inculcaron un gran sentido de la ética y ante estas cosas... uf, me salen sarpullidos y eccemas.

Jorge me miró de nuevo serio, casi como desconcertado.

—Hay rumores de que el consejero va a dejar el cargo —susurró.

Me pareció extraño; en toda mi vida no recordaba haber oído de políticos españoles que dimitieran, ni siquiera en caso de flagrante delito. Tampoco era frecuente que cesaran a nadie.

—Lo van a colocar en el consejo de administración de una compañía eléctrica o telefónica, PepitoPhone, creo —continuó Jorge—. Dicen que su amante, Consuelo Negro, lo va a sustituir. ¿Sabías que la señora Negro es la madre del señor Gris?

La madre. El señor Gris. La señora Negro. Yo, Blanco. Lo vi todo negro, o yo qué sé de qué color. ¡Mi príncipe azul! ¡Mi media naranja! Las pasé moradas pensando en la nueva tesitura, si es que al final le daban luz verde a ese nuevo nombramiento. La cosa estaba al rojo vivo. Yo también me puse roja. Consuelo Negro sería la jefa superior de Marco Gris.

No podía olvidar que esa mujer había hecho la vida imposible a mi hombre con sus experimentos patronímicos y lo había echado en brazos de una señora Robinson de pacotilla adicta a los clips y los post its. Ella era la culpable de que Marco encontrara placentero hacer cosas con quitagrapas en lugar de follar como las personas normales y corrientes. La señora Negro era una figura oscura. Y yo no veía nada claro que fuera a perder esas sombras.

—Vaya, veo que no lo sabías —dijo Jorge—. Hum, será mejor que nos dediquemos a lo nuestro. ¿Quieres que bajemos al sótano? Le oí comentar a unas chicas que trabajan ahí, en el archivo central, que una de ellas había visto algo el día que murió Roberto.

Aunque estaba conmocionada por la noticia, asentí, y acompañé a Jorge en el ascensor. Como en una película de terror de serie B, nos hundimos en las profundidades de la tierra. Menos mal que estaba con un hombre fornido al que abrazarme en caso de urgencia porque lo que había allá abajo daba súper miedo.

Estaba todo más oscuro que las cuentas de la Comunidad Autónoma y el Estado Español juntos. Además olía a cerrado y a muerto. No se veía gente por los pasillos pero sí conductos y tubos que vete a saber qué llevaban y a dónde. También había mucho polvo, ¡pero en el mal sentido! Y material de oficina abandonado. Al girar una esquina descubrí una funcionaria encorvada y de tez siniestra que se llevaba una destartalada mesilla auxiliar mirando a un lado y a otro por si aparecía un competidor para robársela. Y a un técnico que entregaba a un funcionario una torre de PC de la época del Amstrad.

—Lo siento, pero esto es lo mejor que tenemos. Los recortes... —decía, en tono ominoso el técnico—. Y no te quejes, que a ti al menos te han cambiado el cacharro. Por si no lo sabes, en algunas comisarías y juzgados aún usan máquinas de escribir.

Empecé a estornudar. Jorge me ofreció su pañuelo. Era un rollo estar enamorada de Marco, cuando Jorge parecía tan encantador y solícito.

Muy pegada a su cuerpo, avancé por aquel tétrico lugar, hasta que llegamos a un recoveco como guarida de orcos. Jorge, valiente, llamó a la puerta y asomó la cabeza. Voces como de ultratumba, y que no eran de Roberto, nos invitaron a pasar.

En el archivo central no había ventanas. Los funcionarios que trabajaban allí parecían haber sido abandonados a su suerte hacía décadas. Tenían polvo por encima de los hombros; los legajos que los rodeaban y las cajas con documentos antiguos que permanecían a la espera de clasificación, creaban una atmósfera de pesadilla. Aunque nada que fuera peor que acordarme de Consuelo Negro y sus turbios manejos maternofiliales. Jorge me explicó que, años atrás, Tim Burton se había inspirado en ese sitio para su película Bitelchús. No sé si lo recordaréis pero, según el señor de Helena Bonham-Carter, cuando uno se suicida como castigo se convierte en funcionario en el Otro Mundo. ¡Cómo se notaba que era América, aquí sería un premio!

—Hola, soy Jorge, uno de los vigilantes de seguridad —se presentó Jorge a la funcionaria más vieja—. Quería hablar con Carmen, la chica que vio algo el día que murió Roberto Cava Latxina.

—¿Qué Carmen? Tenemos tres aquí —dijo la vieja, desabrida y chirriante.

—¡Una cualquiera! —intervine.

Me daba muy mal rollo aquel sitio; quería marchar cuanto antes.

—Preguntad por allí al fondo —dijo la señora de edad provecta e indefinida, y volvió a meter la cabeza en una caja llena de legajos atados por cordeles sucios y llenos de telarañas.

Al fondo había tres chicas, a cual más pálida.

Preguntamos por Carmen.

—Yo soy Carmen —dijo una.

—Yo también —dijo otra.

—Y yo —añadió la tercera.

No sé por qué pero me dio la impresión de que habíamos cambiado de película. A una de romanos, en concreto.

—¿Y cuál de vosotras es la que vio algo aquel día? —preguntó Jorge.

—Si te refieres al día que murió Roberto... —dijo una de las Cármenes—, más o menos todas vimos o escuchamos cosas...

—¿Por ejemplo?

Carmen Dos dijo:

—Era por la tarde, sobre las siete y media. El edificio estaba muy vacío, ya que era viernes. Nosotras tres estábamos haciendo la tarde. No nos importa venir el viernes, de hecho, es el día que más nos gusta, ya que no hay jefes.

»Como de costumbre, nos pusimos a jugar a la brisca tras recibir nuevos envíos de cajas con documentos que no sirven para nada. Pese a que estábamos muy concentradas, nos parecía escuchar cánticos y gemidos raros. No era la primera vez que lo escuchábamos, ¿verdad, chicas?

Carmen uno y tres asintieron.

—Sí, gemidos y jadeos, algo muy desagradable —dijo Carmen uno—. Parecía una película porno. A mí eso me da mucho asco, ya que soy asexual.

—Bueno, yo soy ninfómana, y a mí me ponen muy caliente, la verdad —dijo Carmen dos, mirando con gula a Jorge—. Me fui un rato al baño y, como de costumbre, di varias vueltas por el sótano a ver si encontraba alguna pareja follando o algún hombre o mujer para follármelo yo, y nada. Me conformé con toquetearme un rato, y salí del baño. Y ahí fue cuando lo vi...

Abrí los ojos como fuentes de ensalada. Me mordía las uñas de intriga. Era como la serie esa de los tipos que caen en una isla desierta en el trópico y se les aparecen osos polares, búnkeres, mujeres embarazadas y cosas súper raras. ¡O peor!

—Vi pasar a la carrera a ese tipo, Roberto Cava —continuó—. Lo vi de lejos, pero sé que era él, porque había una figura detrás que vestía una capa o algo por el estilo, y le gritaba: “Roberto, Roberto, te lo puedo explicar; no es lo que parece”.

—Un momento —intervino Jorge—. ¿Quieres decir que él subía las escaleras? ¿No bajaba?

—Sí, corría como alma que lleva el diablo, por esas escaleras tan oscuras. Luego se oyó un golpe, como si alguien cayera rodando. No le di importancia. Me voy al baño a hacerme otra paja.

—Ese día no escuchamos más ruidos desagradables —dijo Carmen uno—. Y luego encontraron a Roberto tieso.

—¿Y decís que se suelen escuchar sonidos extraños en el sótano? ¿Podríais detallar un poco eso? —insistió Jorge; parecía el Sherlock Holmes pero mucho más guapo.

—Uf, sí. Como comprenderás, siendo ninfómana es algo muy duro de resistir... sí, hum, duro... —dijo Carmen, soltándose un botón de la blusa y relamiéndose—. Las chicas dicen que no es lo que pienso pero una está mucho de emitir gemidos y puedo asegurarte que era sexo puro y duro, hum, duro...

Hizo un rápido cruce de piernas, que dejó entrever que no llevaba ropa interior bajo la minifalda y que me recordó a otra peli, pero ahora no caigo en el título. Era algo sobre atracción básica e instintiva.

—O como si torturaran a alguien —intervino Carmen uno—. Gritos de dolor.

—Hum, de placer —insistió Carmen dos.

—O de ambas cosas —remató Carmen tres.

—¿Hay una periodicidad, se repiten esos ruidos en fechas o días concretos? —preguntó Jorge.

—Es totalmente aleatorio —dijo Carmen tres—. Yo incluso llegué a pensar que tantos años trabajando en este antro nos estaban afectando con alucinaciones y demás.

Tras estas confesiones y, tras librarnos de Carmen Dos, que le pedía el teléfono a Jorge mientras inclinaba el escote hacia sus narices para dejar bien a la vista las tetas, abandonamos el archivo y el sótano.

—Es muy interesante el testimonio de esas chicas —dijo él, pensativo.

—Pues sí, eso de que alguien se caiga por las escaleras subiéndolas nunca lo había oído. ¡Es súper curioso!

—Huía de algo que le daba pavor, está claro. Y la mujer que lo seguía lo conocía.

—¿Cómo lo sabes? —Me admiraban su inteligencia y sus deducciones. Esperaba una respuesta anonadante.

Pero él quería tenerme sobre carbones ardientes; esperó medio minuto antes de responder, con la ceja elevada, como todo un intelectual.

—Bueno, ella lo llamó por su nombre, y también se infiere de lo que le dijo. Era algo personal.

—¡Eres todo un sabueso! ¡Nunca se me habría ocurrido!

Era una pena que Jorge malgastara su talento como guardia de seguridad cuando podría haber sido detective inspector de Scotland Yard. Me dieron ganas de besarlo, pero me acordé de que tenía cita con Marco esa tarde.

Así que nos despedimos, pero quedando en que otro día retomaríamos la investigación, que se ponía cada vez más intrigante. ¿De quién huía Roberto? ¿Por qué se cayó y se rompió la nariz? ¿Qué significaban esa G y esa R que había dibujado en el suelo con su sangre? ¿Qué eran esos gemidos y gritos que se escuchaban en el sótano segundo? ¿Habría intentado algo Carmen Dos con sus compañeras de trabajo? ¿Por qué no llevaba bragas? ¿Dónde se habría hecho esa depilación genital en forma de zig zag? ¿Le molestaba el piercing que tenía en los labios menores?

Le di vueltas a la cabeza a todas estas cuestiones, sentada en mi puesto, mientras ensobraba un par de cartas más y pensaba en el pobre Jorge, y su deseo brutal e insatisfecho hacia mí. Tan buena persona soy que hasta se me ocurrió que podría acostarme con él solo por lástima y compasión, y seguir con Marco. Tendría que pensarlo.

Otra escena de sexo, que ya toca

A las seis, Marco me vino a recoger al edificio administrativo, tan elegante, misterioso y guapo como de costumbre. Llevaba una bolsa del Corte Inglés sonriente. Él, no la bolsa; ni el Corte Inglés.

—Oh, no tenías que haberte molestado. ¿Qué es? —pregunté, curiosa, una vez me acomodé en el coche, que tenía por todos los lados el dibujo de un caballito rampante.

—Es un champú a la ortiga. Bueno, dos, uno es para mí —respondió, con esa voz tan viril y tan masculina a la vez.

Temblé de pies a cabeza. Era increíble como Marco podía adivinar mis necesidades más íntimas y ocultas solo con mirarme.

—¡Era justo lo que quería! ¡Gracias!

Le besé en los labios. Y también en la boca.

Un terremoto súbito desencadenó un tsunami de fluidos en mi entrepierna. Fue como un rayo que me atravesara de parte a parte; un huracán de deseo insoportable que barría mis temores hacia sus gustos pervertidos al tiempo que la granizada golpeaba mi alma y la hacía niebla en un soplo de viento tormentoso. Ni un volcán en erupción habría estado tan caliente.

—Nena... —susurró él, aún con la lengua entre mis dientes. Me miraba con sus ojos, con qué si no—. Quiero hacértelo. Me vuelves loco.

—¿Entonces no tomaremos chocolate con churros?

—Si quieres un buen churro lo tendrás, nena.

—¿Y el chocolate?

—Psssssss.

Oh, Dios, Marco derrochaba erotismo por los cinco costados. De pronto, las ventanas del coche se habían empañado. Me sobraba la ropa dentro de aquel horno de pasión y olor a sexo concentrado. Me recordó a cuando, de niña, Angustias me invitó a la sauna finlandesa de su madre con su tío y su primo de veinte años.

Mientras mi lengua exploraba la caverna de su boca y tropezaba con estalactitas y estalagmitas, mi mano buscaba donde agarrar. De repente, noté su dureza. Era enorme, mucho más de cómo la recordaba. Froté y froté, entretanto él dejaba huellas de sus manos en los cristales, escribía mi nombre y dibujaba un corazón.

—Nena, deja el freno de mano y tócame aquí —me dijo, guiándome hacia su bragueta abierta.

Uy, ya me parecía a mí que era muy grande. Obedecí, loca de amor y deseo, aunque tenía que retorcerme mucho en aquel reducido habitáculo para alcanzar mis objetivos.

—Tal vez estarías más cómoda si te soltaras el cinturón de seguridad —jadeó él, que también se retorcía en posturas muy extrañas, como las que mostraba ese libro chino o hindú tan raro y aburrido que leía mi madre todas las noches.

Traté de moverme, y me di con la cabeza en el techo. No sabía cómo podría quitarme los pantalones en aquella tesitura. ¡Era físicamente imposible! Al tratar de bajármelos, me dio un tirón en el hombro, y me golpeé la cadera con el salpicadero.

—Cuidado, nena —me dijo Marco, amoroso—. No vayas a romper algo.

Entonces vi que sacaba del bolsillo del abrigo un clip metálico como de tres centímetros. Me estremecí de miedo, ansiedad y deseo. ¡Un clip! Era algo tan obsceno que hasta se me nubló la vista de pensarlo.

Él sonreía con gesto pícaro y totalmente sexy, mientras acercaba aquel objeto prohibido a mi entrepierna. Guau. El bichito, juguetón, empezó a recorrer bosques y selvas hasta llegar al lago, pero se detuvo en una roca pequeñita junto a la sima, donde se sentó y dio saltitos. El frío metálico del clip me rizó las pestañas de una sacudida de placer. Podía ser sucio y perverso pero mi jefe me arrastraba como una ola a la playa del mundo desconocido de los deleites de oficina. Algo tabú, algo innombrable. El clip. Ojos mirándonos a través del corazón que había dibujado Marco en la ventana. Yo, muy salida. Marco más. Su colita enhiesta asomando por el pantalón gris marengo. Gris.

—Ahora tú, nena —dijo él, en voz baja—. Acércamelo...

Me sentí realmente sucia al colocarle el clip sobre su cosa tiesa. ¡Me encantaba sentirme sucia! Al ver que él ponía los ojos en blanco, abría la boca y echaba la cabeza hacia atrás en una torsión y ángulo imposibles, me animé aún más y moví el clip arriba y abajo sobre su polla. Luego, en el límite de la osadía y la transgresión, lo bajé hacia sus peludos huevitos y lo dejé enganchando en la mata oscura y tupida. Él sollozó de placer.

—Oh, quiero clavarme en ti, voy a dispararte un buen cañonazo —me suplicó.

No sé como lo logró, pero me sujetó por la cintura y tras varias maniobras y posturas de yoga me sentó encima de su verga (creo que se escribe así, con g; sino sería su verja, y no, no era una verja). Si su torsión de cuello había creado un ángulo imposible, las de mis articulaciones formaban ángulos increíbles, oblicuos y descoyuntantes, pero ¡me daba tanto gustito! El clip, sujeto en los pelos de Marcos, se rozaba contra mí de un modo que me hacía delirar.

—Ay, uy, uuuuuy, pufffffff, ayaaaay —decía yo.

—Sí, nena, sí —respondía él—. Aprendes deprisa.

—Uyuyuuyuyuyuyuy —repliqué.

Pero ya no pude decir nada más. El volcán estalló, el meteorito cayó, la falla geológica se dislocó, cayó el rayo, se desbordó la presa Hoover, el Concorde se fue a la porra al poco de despegar, y yo despegué también, volé durante un rato, y cuando me di contra el suelo, creí ver hasta fogonazos de luz, como el flash de una cámara de fotos, algo así.

Tras el polvo quedamos hechos polvo los dos. Alguien se rió, pero no era Marco. Él retiró el clip y lo guardó en un estuche especial con estampado de corazones, tras limpiarlo con una toallita minuciosamente.

—¿Lo ves? —dijo él, mientras se vestía—. No era tan malo como pensabas. Solo son formas alternativas de sexo. Un clip no es malo ni bueno en sí. En casa podremos explorar con otros objetos en la habitación gris...

La habitación gris. De pronto, me di de cruces con la cruda realidad.

—No sé si estoy preparada para eso —dije, aterrada. Tenía que salir del brete como fuera—. Además, estoy dolida contigo. No me has dicho la verdad. No me habías dicho que Consuelo Negro, la corrupta, era tu madre.

—Mi madre —susurró él, mirándome con los ojos bajos y cargados de misterio.

—Sí, la mujer que te echó en brazos de aquella pécora —le recordé, por si se había olvidado.

—No hables mal de ella.

Marco me dio miedo, se había puesto serio de pronto, como mi padre cuando le llevaba las notas del colegio.

—¿De cuál de ellas no puedo hablar mal?

—De ella...

El silencio llovió sobre mi cabeza. Escuché más risas, como esas que ponían en las telecomedias americanas para indicarte cuando venía un chiste. Pero la cosa no tenía nada de graciosa. Los celos me atravesaron como un pincho moruno. Ella. Gris. La madre que lo parió.

Sin decir más, Marco arrancó, tras sortear a un grupo que estaba junto a la acera, y que vete a saber qué hacían allí: la parada del bus estaba unos veinte metros más lejos.

—No quisiera que pensaras que te agobio con esto —dijo él, tras un largo lapso de silencio, solo roto por el estallido de los globos del chicle que había empezado a mascar para aliviar un poco mi ansiedad—, pero deberías darme una respuesta sobre el contrato. Si me quieres de verdad, firmarás con los ojos cerrados, pero es tu decisión, algo para pensar y meditar. ¿Podrías firmar hoy?

—No lo sé, Marco. Soy un océano de dudas. Necesito más tiempo.

—Lo comprendo, nena. ¿Y mañana?

Marco era elegante y dulce, y no me presionaba como hacían otros hombres que lo único que quieren es sexo: él se sacrificaba y me follaba normal en lugar de cómo más le gustaba; era culpa mía y de mis horribles dudas y prejuicios por culpa de aquella experiencia traumática de la que hablé en el primer capítulo y hasta ahora no se había explicado ni se explicará para mantener enganchado al lector de estas apasionantes memorias verdaderas. Tenía que ver con un primo, una ducha, un patito de goma y hasta ahí puedo contar.

Como no quería darle una respuesta sin pensarlo bien, esa tarde, en su casa, solo follamos durante cuatro horas seguidas. Pero del churro prometido, ni mención. Qué rabia, me iba a quedar con las ganas de algo rico y dulce.

Pero sí habló de su madre.

—No me gusta hablar de este tema —dijo, tumbado en el suelo, mientras me cubría con la piel de lince ibérico en peligro de extinción—, pero temo al futuro si la nombran consejera de nuestra consejería. Habrá cambios, habrá... muchos cambios, y nuevos... nombramientos.

Al decir eso, se quedó totalmente gris.

—¿Qué clase de cambios? —pregunté, con la mosca detrás de la lengua—. ¿Me van a echar? ¡No pueden, soy funcionaria! Según el estatuto básico solo podrían echarme si mato a alguien o algo por el estilo.

—No quiero hablar de ello, Natasia, nena —gimió—. Es muy doloroso pensar en que pueda ocurrir... eso. Mi madre me quiere... a su manera. Esos cambios traerán fantasmas del pasado que podrían poner en peligro nuestra relación, ahora que se ha consolidado. Tu puesto no peligra, pero sí... nuestro amor.

—¿Cómo puede peligrar algo tan sólido? —sollocé—. ¿Qué podría ser tan grave como para tirar por la borda esto que tenemos tan especial?

A Marco se le desencajó la cara.

—Ella, Natasia.

Una puñalada trapera me abrió la espalda en canal.

—¿Quieres decir que hay otra Natasia? —pregunté, medio tartamuda.

—No, ella no se llama así...

—Dios, entonces te refieres a ¡ella!

—Eso trataba de decirte, nena. Pero no te preocupes, es una mera especulación mía, basada en el hecho de que mamá siempre coloca en buenos puestos a sus amigos, y ella es su amiga más íntima y fiel. Tal vez nunca llegue a ocurrir. Así que... psssssssss. Vamos a follar un poco más, y ya mañana, más tranquilos, firmas eso, eh, nena... Este sexo no me satisface tanto. Me sacrifico mucho por ti.

—Jo, bueno —protesté—, pero estoy muy preocupada. No quiero que ella venga, ni que sea tu jefa ni que te la tires de nuevo.

—Tranquila, aún no está claro que vaya a venir, ni a ser mi jefa...

Había algo en esos puntos suspensivos que me había inquietado sobremanera, pero no sabía qué podría ser. Gris. Yo. Ella. La madre que la trajo.

Pasa el tiempo y por eso hago una elipsis

LOS problemas se me acumulaban de un modo que no había quien lo aguantara. Angustias se había marchado a Finlandia, y me mandaba fotos con nieve, elfos y un viejo con barba muy raro con cara de pervertido. Marco me preguntaba cada día si iba a firmar o no el dichoso contrato, y yo, terca de mí, pedía más tiempo en lugar de darle una oportunidad. Para que no se disgustara conmigo cedía en algunos de sus caprichos, como el asunto de los clips, a los que se fueron añadiendo cosas más heavys como los post its, la fotocopiadora y el ratón del PC. Uf, lo de la fotocopiadora, por cierto, fue muuuuuy fuerte; aún guardo las copias de su cuerpo desnudo contra la placa y de mis tetas aplastadas como recuerdo de aquel día de lujuria desatada y bandejas atascadas por el papel. Pero él se mostraba insatisfecho, aunque también cauto. No quería dañarme con sus vicios degenerados, lo cual demostraba una gran consideración, pero no podía evitar ponerme mala cara cuando le decía que tenía que pensar lo del contrato. Sí, lo sé, le estaba dando muy mala vida, me estaba portando como una tonta y una ingrata, pero recuerden que hacía muy poco que había dejado de ser virgen. No estaba preparada para la vida moderna y para el folleteo moderno.

En la oficina, la rutina no levantaba cabeza. Pepi chismorreaba, Luci bajaba a fumar, Carmen dormitaba y gruñía, Román recibía visitas de chicas como si tuviera un puesto de atención al público, Pilar, que tan bien se había portado conmigo dándome buenos consejos, de pronto y sin saber por qué ni me hablaba, y me mandaba más tareas; Paulina trabajaba en exceso sin preocuparle las habladurías sobre su celo y diligencia, Anónimo (fuera quien fuera) había dejado de mandarme anónimos; yo ensobraba sin parar y por las tardes charlaba un rato con Jorge, al que trataba de no dar demasiadas confianzas para no meterme en más líos de amores, y luego investigábamos lo de Roberto; este, por cierto, se me apareció varias veces, pero no se comunicaba nada más que por el tacto, palpando mi cuerpo de manera extraña. Eso, sin embargo, me dio una idea.

—¿Y si hacemos una ouija y le preguntamos directamente a Roberto qué pasó aquel día? —le dije a Jorge, una tarde, ya en el mes de adviento, que es cerca de Navidad, sobre diciembre.

Hasta entonces habíamos logrado averiguar bien poco. Carmen Tres le había dicho que muchas tardes, tras hablar con nosotros la primera vez, había apreciado un aumento del tráfico de personas que pululaban por el sótano. Y eso coincidía, cosa rara, con las voces y gemidos de origen desconocido. Y más curioso todavía: creía haber visto a Pilar, mi jefa de sección merodeando. ¿Sería que ella también estaba investigando y por eso me había cogido manía?

—Podemos hablar con una funcionaria de la quinta planta que es bruja —dijo jorge—. A lo mejor tiene contactos en el más allá. Se llama Bruniquilda. Aunque deberíamos seguir investigando de todas formas. Te dejo, tengo que bajar, que mi compañero debe de estar ocupado con su novia y el acceso sin vigilancia —dijo, con gesto agónico, no sé, como ese que pone alguien cuando está celoso.

—Bueno, ve, yo subiré a buscar a Bruniquilda.

Jorge era todo un caballero; se tragaba lo que sentía por mí con una entereza admirable. Hasta fingía sentir celos por culpa de esa chica del control que estaba todo el rato charlando con su compañero. Había pocos hombres como él, la verdad.

Antes de subir a la quinta planta, pasé por la sección. Paulina estaba haciendo fotocopias, mientras Pilar dejaba más papeles en mi mesa. ¡No, más papeles no! ¡Ya no veía ni la pantalla del PC! La jefa me miró mal.

—Tenemos que hablar. Ven a mi despacho.

—Es que ahora tengo cosas que hacer y...

—Es importante —insistió.

¡Jo, vaya manía me tenía!

Para no meterme en camisas de once garras, la obedecí. Ella cerró la puerta, pero no me invitó a sentarme.

—Natasia, sería conveniente que no bajaras al sótano ni investigaras sobre mi difunto marido. Es un asunto muy desagradable que me trae malos recuerdos.

—¡Pero fue una muerte muy rara! Tal vez no fue un accidente.

—Sí lo fue —dijo ella, enrojecida—. Deja de hurgar en el pasado, y ponte a trabajar, que llevamos mucho retraso este año.

Me tapé la boca, chocada y dolida por las cosas horrendas que me acababa de decir. No pude evitar estallar en lágrimas. Estaba siendo muy dura conmigo.

Como una demente, salí del despacho llorando a lágrima viva, y corrí por el pasillo, tropecé con Román y Carmen Dos, que no sé qué pintaba allí hablando con él y enseñándole fotos, mientras se partían de risa y él decía: “se ve mejor en estas sin flash”, y me refugié en el despacho de Marco. Necesitaba calor humano.

—Psssssss, nena, no ha sido nada —dijo Marco, recogiéndome en sus brazos—. Pilar... Es mejor que hagas lo que ella te dice. Hazme caso.

—Pero...

—Psssssss. Confía en mí, Natasia. No hagas más preguntas sobre Roberto. Tenemos que pensar en nosotros, en el contrato, ya sabes...

Él me limpió las lágrimas con una toallita. ¡Qué bien limpiaba las lágrimas! ¡Era tan guapo!

—Además, tengo preocupaciones más graves, nena. Me han confirmado que mamá será nombrada Consejera esta misma semana.

—¿Pero serán fuentes fiables?

—Me lo dijo mi madre —respondió, misterioso. Tenía el pelo precioso, libre de grasa. Le estaba funcionando el champú a la ortiga. Sin embargo, parecía que le sacaba algo de caspa—. Y va a nombrarla a ella como temía... Natasia... Ella ocupará un cargo en esta consejería.

Dios santo, tantas cursivas me mareaban y me aturdían.

Ella.

La madre.

Negro.

Todo negro.

—Tengo miedo. Tenemos que luchar contra tantas dificultades para defender nuestro amor —sollocé.

—Si firmaras el contrato seguro que las cosas funcionarían mejor; lo digo por tu bien, a mí ni me va ni me viene...

Suspiré.

—No sé qué hacer. Estoy confusa. No veo la relación entre la firma el contrato y que ella no venga a perturbarte con su presencia.

—Confía en mí. Juntos exploraremos límites desconocidos —susurró en mis orejas—. El placer y el dolor no tendrán secretos para ti.

—Bueno, lo del placer me parece bien, pero el dolor... Todavía recuerdo la última vez que tuve caries en la muela del juicio. Fue muy desagradable.

—Pero esto es diferente, porque es sexo.

La acongojante y radical lógica de sus planteamientos me hacía dudar. Luego se me figuraba la imagen del quitagrapas y se me quitaban las dudas.

—Mañana te digo. Ahora tengo que ir a trabajar. ¿Nos vemos luego para follar?

Marco arrugó el entrecejo.

—Claro, como siempre, pero hoy te voy a enseñar un nuevo juguete... La silla de oficina...

Guau, me puse caliente solo de escucharle pronunciar aquellas palabras. Y pensar que me pasaba varias horas sentada en un juguete erótico sin sentir nada; era obvio que necesitaba un hombre para obtener placer de verdad y para que me enseñara todo sobre mi sexualidad más recóndita. Yo sola jamás lo hubiera descubierto.

Dado que tanto Pilar como Marco me habían sugerido no indagar más en el tema de Roberto, pasé de subir a la quinta planta a por Bruniquilda, y regresé a mi mesa, que casi no encontré, tan sepultada estaba de papeles.

Los chicos de la sección se habían reunido en un corro, menos Paulina, que archivaba, la muy prepotente.

—Ah, llegas a tiempo —dijo Pepi, misteriosa—. Estamos hablando de la nueva consejera. Acaban de anunciar que han nombrado a Consuelo Negro.

—¿Ya, tan pronto? —Casi me dio un soponcio. No hacía ni dos segundos que había salido del despacho de Marcos y ya había sucedido eso.

—Está muy guapa la Consuelito, aun a su edad —comentó Román—. No era tonto ni nada el anterior consejero...

—¿Guapa? ¿Cómo puedes decir eso? ¡Es una corrupta! —intervine. Me estaba saliendo de madre... ¡Madre!

—A mí me da igual uno que otro, puta mierda —dijo Carmen, envuelta en su manta escocesa—. Mecagüendios, que dice un correo informativo que vamos a tener comida de Navidad por primera vez en cuatro años. ¡Joder, qué bien! ¡De puta madre!

¡Madre!

—Voy a bajar a fumar, a ver si me entero de más cosas —dijo Luci.

Los ancianos de lugar contaban de épocas antiguas, anteriores a la Crisis, cuando el mundo era joven y los funcionarios solo tenían el sueldo congelado pero al menos no disminuía año a año, que solía celebrarse con grandes fastos la comida navideña: música, baile y restaurantes u hoteles de nivel. Yo eso no lo había conocido, pero la noticia parecía indicar que la señora Negro quería dar una pequeña alegría en medio de tantos recortes. Quizás fuera señal de que el gobierno iba a devolver a los funcionarios todo lo que les había quitado; o a lo mejor solo era que al año siguiente habría elecciones. ¡A saber!

El caso es que todos estaban muy excitados con el asunto, pero no excitados de ponerse cachondos, sino normal. Las chicas se pusieron a decorar la sección con motivos navideños, postales, espumillón y bolas de colores, mientras Román supervisaba y le daba más papeles a Paulina para que archivara. Se lo merecía, por no participar en las actividades del grupo. Yo solo podía pensar en ella. A pesar de todo, ayudé a Pepi con el árbol.

Silla de montar (Escena de sexo de relleno)

ESA tarde nos entregamos a la lujuria pura y cruda, tratando de olvidar los cambios que presagiaban tormenta sobre nuestras vidas.

Yo no quería pensar en ella, pero ahí estaba la cosa ominosa y poco podía hacer para cambiarla, excepto evadirme con un poco de sexo gratuito, en todos los sentidos de la palabra. ¡No hay nada mejor para no pensar que follar todo el rato! ¡Y mucho mejor si no hay que pagar!

Marco era como una droga, tan guapo, sexy y misterioso. Me inyectaba sustancias metafóricas por salva sea la parte que me derretían de gusto, mucho más que el flan que me hacía mamá de postre. Estaba escocida de amor, inflamada de pasión, tumefacta de arrebato, infectada de frenesí. En aquellos lances, gritaba más que mi vecina de arriba cuando le hacía una revisión de tuberías el fontanero. O cuando a mi padre le rozaban el coche.

Entonces no fue una excepción.

Llegamos a su ático ansiosos de desnudarnos y eso.

—La silla —dijo él.

Guau, me temblaron las rodillas. Sonaba tan obsceno. Marco tenía la mente realmente sucia. Y pronunciaba la palabra “silla” de un modo que te ponía los ojos en blanco.

Me llevó frente al espejo y él se colocó detrás de mí. Sus manos, dos, me palpaban como si fueran veinte. Notaba dedos hasta dentro de la oreja y en más agujeros. ¡Hasta siete orificios distintos conté!

—Aunque te cueste creerlo, yo tengo los mismos —me susurró en uno de ellos, mientras mi blusa caía sobre el laminado de madera del IKEA.

Eso fue demasiado. Un líquido espeso se me escurrió por el muslo y dejó un charco en el suelo. ¡Era buena señal!

Entonces Marco me agarró por la cintura, me levantó en vilo y me llevó hacia la silla de oficina sin brazos que ocupaba el centro del salón. Él ya se había bajado los pantalones. Se sentó y me sentó encima, ensartándome. Entró a la primera como si estuviera untada con mantequilla. Chillé como una cerda.

Empecé a cabalgarlo como loca; siempre me habían dado miedo los equinos, como aquel pony que me quiso regalar mi padre y que me mordió la mano el muy hijo de puta, pero en ese momento saltaba una y otra vez, boing, boing, boing, 747, boing. Marco empujó con los pies la silla y esta empezó a rodar por el salón. Yo ahí montando a pelo y la silla rodando.

De pronto, chocamos contra la pared. Fue el súmmun de la voluptuosidad. Marco se impulsó de nuevo y volvimos a recorrer el recinto de un lado a otro. La silla tropezó en su viaje de ardoroso placer con una mesa del IKEA y eso alteró su trayectoria. Chocamos contra otra pared, y así varias veces hasta que una maniobra inesperada hizo que empezáramos a girar. Yo ya no sabía si me mareaba por el clímax que se aproximaba como una ola o porque todo daba vueltas, yo la primera y Marco el segundo (y la silla la tercera). El giro se tornó rápido, casi loco. El salón era una mancha borrosa.

En ese momento, tuve una visión. Me vi huyendo por los pasillos del edificio administrativo como una interna escapada del manicomio, a cámara lenta, como en las pelis terror. Alguien venía detrás con malas intenciones, pero no podía ver quién era. Solo que vestía de color rojo. Yo corría detrás de Marco, y esa figura encarnada corría detrás de los dos, pero en un punto me pareció que corríamos en círculos, y que era difícil saber quién corría detrás de quién. Eso me produjo gran perturbación y confusión. ¿Corría Marco detrás de la figura de rojo? ¿Corría yo detrás de los dos? ¿Corría la de rojo tras Marcos y tras de mí? sea como fuere, nadie alcanzaba a nadie, ya que al ir a cámara lenta, resultaba difícil avanzar. Entonces, Pilar se unió al círculo y luego más gente, como Jorge, Román, Carmen, Carmen, Carmen, Carmen, las manos del fantasma de Roberto, el otro guardia de seguridad, su novia, Consuelo Negro, Angustias y hasta Pavel y Joulupukki, todos corriendo en círculos a cámara lenta. Era horrible aquel carrusel promiscuo de gente que no iba a ningún lado. Una danza macabra, dantesca, apabullante, demoledora y nihilista de corredores corriendo sin sentido alguno.

Y entonces, agobiada, me corrí yo.

Cuando desperté, la silla estaba en la terraza del ático. Había recorrido los 200 metros cuadrados del apartamento sin despeinarse.

—Nena —susurró Marco, cubierto de sudor—. ¿Repetimos?

—Bueno —respondí.

De pronto, noté un crack bajo mi culo. Y luego un pum en mi espalda.

Ocurren cosas horribles

NO habían pasado ni dos días desde la rotura de la silla (por suerte sin consecuencias graves para mi cerebro) cuando la apacible y rutinaria vida de oficina se vio trastornada con unos cuantos hechos luctuosos.

En primer lugar, Consuelo Negro tomó posesión de su cargo, ¡ay! En segundo lugar, Luci apareció muerta de un infarto en la escalera del sótano segundo al tercero. Es que el fumar es lo que tiene, si además ya eres algo vieja.

Lo último era lo más grave, ciertamente; hasta temí que suspendieran la comida de Navidad y me quedara sin fiesta gratis, pero no, al final, por suerte, no se canceló nada importante. Luci no caía bien a nadie, así que tampoco había un ambiente de drama ni nada de eso.

—Hum, ¿a quién darán el negociado de Luci? —se preguntaban todos allí.

Carmen y Pepi ya tenían jefatura de negociado, así que no estaban interesadas. Quedábamos Román, Paulina y yo, los tres en puestos base. Paulina ni siquiera tenía complemento de dedicación especial, así que era la que menos cobraba. Había que vigilarla bien, no fuera a ponerse a trabajar más de lo normal para llamar la atención y que se lo dieran a ella. Hay gente que es capaz de jugar muy sucio por unos míseros doscientos euros más al mes.

—Te sienta súper bien ese nuevo traje de Desigual —le dijo Román a Pilar el día que esta decidió dejar el luto por Roberto, en vísperas de la comida de Navidad—. Parece hecho para ti.

Marco venía detrás, elegante en su terno gris, con su cartera de piel y su mirada elevada, seductora y oscura, cargada siempre de lascivia, como debe ser.

—Te sienta súper bien ese nuevo traje de Emidio Tucci —añadió Román—. Pareces todo un machote. ¿Ya pensaste lo de la vacante del negociado?

Tanto Pilar como Marco sonrieron a mi compañero. Ay, ¿qué pretendía Román con esa actitud, levantarme a mi hombre?

No contento con piropearle, Román se levantó para examinar la tela y la confección de cerca. Hasta le abotonó la chaqueta. ¡Nooo!

—Joder, vaya tejido bueno. Te habrá costado un riñón. Pero es que te queda de vicio. ¿Has pensado en alguien para el negociado?

—Estamos en ello... —dijo Pilar, quitándole la palabra de la boca a Marco. Luego le guiñó el ojo a Román. ¡Qué intriga por saber a quién se lo darían!

Bueno, miento un poco. Confiaba en que me lo dieran a mí, que para eso salía con el jefe.

Bajé a mirar a los que fumaban y de paso a hablar con Jorge, que tenía turno de mañana. Debido a los recortes, habían despedido a varios guardias de seguridad, entre ellos su amigo, el novio de la chica del control. Se le veía triste y alicaído. No entendía por qué. Él había tenido suerte, aunque ahora tuviera que vigilar él el doble por el mismo sueldo. Lo que no sé es cómo hacía para controlar las tres o cuatro puertas de acceso a la vez.

—Ya, pero Pedro es un buen chico. A saber cuándo lo vuelven a contratar —me dijo, con cara de funeral.

—Puede irse a Finlandia. Tengo una amiga allí. Hay mucha nieve. ¡Incluso puede ir a esquiar!

Como soy muy diplomática no le dije que ahora, además, tenía la oportunidad de atacar con la chica del control, y así olvidarse de mí. Hay que ver siempre el lado bueno de las cosas.

—Mejor no pienso en el pobre Pedro —dijo él—. La muerte de Luci oscurece nuestra investigación. Estuve hablando con los policías y creen que no hay nada de raro en su muerte. Los médicos certificaron el infarto. Era una fumadora compulsiva y tenía antecedentes de cardiopatía, pero no deja de resultar sospechoso que muriera justo donde Roberto. Podría ser casualidad pero... ¿Al final fuiste a hablar con Bruniquilda?

—Ay, no, es que... —Me quedé en blanco, con la lengua hecha un nudo. No sabía si decirle la verdad o qué—. Es que... me dijeron que no investigara más.

Jorge levantó la ceja derecha.

—¿Quién te lo pidió?

—Pilar y el señor Gris. No querían que me metiera en líos. Seguro que es por mi bien.

Jorge levantó la ceja izquierda.

—No sé, Natasia, hay algo extraño en la actitud de ambos. Pilar andaba por el sótano también. Quizás sepa algo que quieran ocultarnos. Carmen Uno dijo que el día de su muerte escuchó también esos extraños cánticos y gemidos. ¿Y qué hacía Luci por el sótano? Estoy seguro de que hay relación entre esos hechos y que alguien más lo sabe...

—¡No! Marco jamás me ocultaría nada. No hace falta que seas tan suspicaz con él solo por que sea mi amante —le regañé—. Hay que controlar un poco esos celos. Eres tú el que sale perdiendo; yo follo igual.

—No estoy celoso, Natasia, en serio.

—Crees que no lo entiendo, pero sí. Mira, si te apetece, un día quedamos en tu casa y lo hacemos, pero nada más. No puedes esperar más de mí. ¡Solo somos amigos!

—No quiero acostarme contigo —insistió.

—Ya, bueno, me gusta que te trates de autoconvencer así, pero tampoco es sano engañarse a uno mismo. Te podría reventar una vena en un testículo.

—Que no quiero, en serio. Te lo juro. Tú... no me atraes.

Me entró la risa floja.

Tenía que ser terrible tragarse el deseo de esa manera y mentir con tanto descaro para salvar nuestra amistad.

Él suspiró.

—Deberías hablar con la bruja. Tal vez podría aportarnos alguna pista útil —dijo Jorge, cambiando de tema—. Perdona, tengo que varias puertas que controlar, no sea que entre algún terrorista islámico en el edificio y digan que fue por mi culpa.

Y se marchó corriendo a la entrada del centro, sin dejar de controlar con la mirada la de la derecha y la de la izquierda.

Me había dejado mal cuerpo verlo con aquel terrible mal de amores que pesaba sobre él como una fosa, pero yo también tenía que pensar en mí misma y en mis asuntos. Sin embargo, mientras subía en el ascensor pensé que no perdía nada por charlar un rato con Bruniquilda. Quizás hasta pudiera leerme la mano y ver mi exitoso futuro como señora de Negro y jefa de negociado. Inquietudes normales y corrientes de funcionaria.

Seguí el olor de los palitos de incienso quemados por aquellos pasillos laberínticos hechos con archivadores grises (ay) hasta que me encontré junto a un enorme ventanal. Varios funcionarios miraban por él, ya que estaba nevando, y eso no es algo que suceda todos los días: esto no es Finlandia.

Pero en la esquina, una mujer muy mayor, como de cuarenta años o así, permanecía en su mesa rodeada de brujas, muñecos de vudú y figuras que remedaban gatos negros y lechuzas, y que no pegaban mucho con los niños Jesús y los pastorcillos que los acompañaban.

Me acerqué con cuidado; a mí estas cosas me dan mucho respeto, tanto como los curas pedófilos.

—Hola, ¿podrías leerme la mano? —le dije, extendiéndole mis cinco deditos y la parte a la que estaba unidos.

Ella cerró su mano derecha y sacó un dedo hacia arriba, el medio, en concreto. Vaya, era sordomuda; y yo no había pedido ningún curso de lenguaje de signos ese año.

—Ey —dijo alguien a mi espalda—. Creo que me buscas a mí. Sí, tú, la ex virgen reciente.

Me giré, no sin antes tratar de despedirme por gestos de la muda discapacitada, devolviéndole el mismo que me había hecho a mí.

Ante mí tenía otra mesa y tras ella había una chica de unos veintipocos años, con el pelo cortado al uno y teñido de azul por un lado y morado por el otro. Su cara era el muestrario de una chatarrería. Había hierros por todas partes, hasta por los párpados. ¡Qué grima! Y luego me parecía raro lo del clip de Marco. Vestía de negro, cuero y metales no preciosos. Su collar de perro doberman, con pinchos, me pareció muy chic, aunque no para todas las caras, por supuesto.

—Hola, me llamo Bruniquilda Salander —me dijo—. Esta mañana eché las cartas y me salió que vendría a visitarme una tipa medio boba y egocéntrica que está liada con su jefe y va detrás de un fantasma. Supongo que serás tú.

—¡Sí! —respondí. En verdad adivinaba todo—. ¿Puedes ayudarme?

—No sé. No trabajo mucho el tema fantasmas, pero podría intentarlo. ¿Qué quieres exactamente?

—Preguntarle de qué murió. Es muy fácil.

—Hum, antes de entrar en la invocación de espíritus, déjame intentar una tirada de cartas. —Bruniquilda sacó su tatot de Marsella y lo barajó como una tahúr en un barco de esos de palas del Amazonas. Tras varios movimientos de manos, empezó a echar las cartas—. Vaya, que negro se ve esto... —Negro. Arg—. Aparece una figura de poder y, junto a ella, una mujer seductora con un pasado oscuro. —Sacó más cartas. Me temblaban las piernas ante el oráculo de Lesbos que tenía tal clarividencia—. El fantasma odia a su esposa, eso está claro. Le echa la culpa de su muerte. La pilló in fraganti haciendo algo relacionado con el sexo. Vamos, que era un putón. También se ve a tu jefe por aquí. —Miré, aterrada, pero solo se veían ahorcados, sacerdotes, la muerte y mil movidas de esas—. El color Rojo te amenaza, mucho más que el Negro. El Rojo quiere mezclarse con el Gris. El espectro se congratula de que el Gris no se mezcle con el Amarillo, que fue su perdición.

—¿No podrías ser más clara? —sollocé. Mi alma saltaba en pedazos ante los horrendos y crípticos augurios.

Bruniquilda Salander me puso cara de perro.

—Ya, ni que esto fuera una retransmisión en directo por internet. A ver si crees que no he tratado de hackear la baraja para ver si acertaba la lotería o me servía para cosas más útiles.

—Pero ¿qué es eso del Gris, el Negro, el Rojo y el Amarillo? ¿Qué tiene que ver con el fantasma del pobre Roberto?

—Hija, si no lo captas, más que una médium lo que tú necesitas es ingresar en una escuela de educación especial... Por cierto, aquí sale que copiaste las preguntas del examen de las oposiciones al tipo que tenías delante. Ya me parecía a mí...

—¡No copié! Fue él quien no tapó bien la hoja de examen —protesté indignada. Con lo que había tenido que esforzar la vista para ver las marcas en las casillas de respuestas.

Bruniquilda no me gustaba un pelo. Me estaba cayendo fatal. Hasta el collar de perro empezaba a parecerme horrible.

—¡Y borra eso de las cartas! Que sepas que el señor Gris es mi novio y tiene mucho poder aquí —le dije, con tacto, antes de marcharme de la quinta planta.

Pero la ensalada de colores que me había regalado como adivinación me producía inquietud y ardor de estómago, como si tuviera demasiado vinagre.

Rojo y Negro, y no hablo de la novela de Stendhal

APUNTÉ en una libreta todo lo que me había dicho Bruniquilda Salander, excepto sus insidiosas mentiras sobre mi examen. Quería leerlo con calma y analizar el enigma, como si fuera el profesor Langdon del Código Da Vinci pero mucho más guapa.

Gris y Negro podrían ser Marco y su madre; hasta ahí estaba claro, pero ¿qué pasaba con Rojo y Amarillo? El caso es que el segundo color me sonaba de algo, y no solo de verlo en los limones. No, hacía poco había visto ese apellido, muy, muy cerca de mí.

Estudié los nombres de mis compañeros: Román Cascajo Peña, Pepi Pérez Pérez, Paulina Moreno Zas, Carmen Serrucho Serrador... ¿Y Pilar? Con sigilo me acerqué a la puerta de su despacho, donde estaba la placa con su nombre. Ajá. Pilar A. Fernández. ¿A? No parecía el nombre de ningún color, al menos en lengua castellana. Descarté la sección. Pero juraría que lo de Amarillo lo había tenido cerca, quizás en alguna carta o algún papel con el logotipo de la Comunidad Autónoma...

—¡Joder! ¡Vaya mierda! —saltó de pronto Carmen, rompiendo mi concentración. Estaba mirando su correo electrónico.

Todos miramos su cara de vinagre.

—Resulta que la famosa comida de la Consejería será en el edificio. ¡Ni a un mísero restaurante de mierda nos llevan!

Se me fue el alma a las suelas de los zapatos, aunque no entendí qué significaba todo aquello. ¿Acaso no iba a poder ponerme el vestido de lentejuelas que había comprado para el evento? Bah, me lo pondría igual.

—Uy, dice el correo que se aprovechará la comida para presentar a la Consejera y a la nueva Secretaria General Técnica —añadió Pepi, misteriosa.

—¿Quién es? ¿Está buenorra? —preguntó Román.

—Aún no se sabe —volvió a decir Pepi mirando de reojo, como si fuera bizca—. Quieren mantener el misterio hasta mañana.

—A mí me importa una puta mierda —gruñó Carmen—. Son todos iguales. Y no me gusta nada la Consuelo Negro. Es igual que su puto hijo cab...

Por algún motivo Carmen cortó lo que iba a decir; todos me miraban y no sabía por qué. Joo, ¿por qué nunca me contaban nada de sus chistes privados?

Al día siguiente me pinté como una puerta, discretamente, me puse el vestido con brillitos, me puse los zapatos de tacón y me preparé para la comida de la Consejería. No tenía ni idea de qué podría esperar de ella, ni de si Marco me llevaría de su brazo en público, si nos nombrarían rey y reina del baile; ignoraba todo al respeto de esos eventos institucionales, pero me carcomía la termita de la ansiedad y el desasosiego al pensar que por primera vez en mi vida me pondría nariz con nariz con Consuelo Negro. Ya solo el nombre te daba depresión, era como un dementor harrypotteriano que te robara el alma y te dejara hecha unos lobos. Consuelo Negro. Uuuh, es que hasta te recordaba una enfermedad de esas malas que vomitas sangre y te mueres al poco rato, retorcido de dolor y mal rollo. Mi visión de la gente corriendo en círculos no había sido nada comparado con lo que sentía al imaginarme delante de la escandalosamente corrupta madre de Marco Gris. ¿Llevaría los “Manolos”? Y ese nombramiento misterioso. Una tonta no es, así que tenía mis sospechas. Y eso me reconcomía y arrugaba las tripas. Veía peligros acechando por todas partes, y pensaba en ella, ella, ella, la que había seducido y corrompido a mi Marco con sus juegos obscenos con grapadoras. Quizás ese era uno de los motivos por los que había decidido ir lo más guapa posible dentro de que una ya era muy guapa. Quería que esa vieja viera lo que tenía ahora Marco y comparara con sus pellejos y sus pechos caídos y decadentes de cincuentona o sesentona para tirar a los perros. ¡Pero qué problemático era el amor, todo el rato dándole vueltas a la cabeza por nimiedades!

Y llegó el gran día.

Marco me había dicho la víspera, mientras follábamos y nos pegábamos post its por el cuerpo desnudo y sudoroso con notitas sobre tareas pendientes y números de teléfono de otros jefes de servicio, que no me preocupara tanto, que sí, que tenía razón y que ella sería la misteriosa Secretaria General Técnica, pero que eso no significada nada en absoluto, dejando aparte que aún pensaba en ella y soñaba con ella todas las noches un par de veces como mínimo. Eso me dejó un poco más tranquila.

—Pssssssss —dijo él—. Eso es el pasado, y el pasado ya ha pasado.

—Eso es cierto —convine—. Pero no sé si podré verla sabiendo lo que te hizo y en qué te ha convertido. —Miré los post its con un poco de pena; había estado bien pegarlos en nuestros cuerpos sudorosos con olor a sexo y sudor rancio pero me daba rabia que Marco lo necesitara, eso y cosas aún peores que me producían escalofríos en las partes contratantes. Era aberrante, propio de enfermos como los que abren la gabardina y enseñan sus minúsculos rabos a las niñas en los parques. ¡Así salen tantas con desinterés por el sexo!

Marco puso los ojos en blanco, pero no dijo nada.

Lo cual no me había gustado, claro. No el que hubiera puesto los ojos en blanco, que era sexy, sino por lo que implicaba.

Ella.

La señora Negro.

El señor Gris.

La señorita Blanco.

Blanco y Negro.

Esa anoche soñé con un ajedrez.

Pero al día siguiente, bien atusada y hasta duchada, con mi vestido nuevo escotado y con una buena raja hasta el culo, me acerqué con los compañeros a la zona donde se iba a celebrar el convite.

—Te sienta muy bien esa raja hasta el culo —me dijo Román, que iba detrás de mí. Intentó bajarme la cremallera pero no había.

—Gracias —respondí—. A ti también te queda bien ese pantalón ajustado. Te marca mucho el paquete.

Román sonrió.

—¿Te parece? Pues tengo otro que ajusta aún más. Lo traigo mañana.

Pepi nos miró misteriosa.

—Vaya frío que hace por este pasillo —protestaba, entretanto, Carmen, envuelta en la manta escocesa—. ¿Dónde cojones se supone que se celebra esta mierda de comida de mierda?

Paulina, que llevaba unas cuantas cartas para ensobrar, se encogió de hombros. Qué mal me caía esaaaaa.

Siguiendo a funcionarios de otros servicios pasamos unas puertas y llegamos a otro pasillo sin calefacción, donde se hacinaban auxiliares, administrativos, jefes y subalternos en torno a una mesa larga cubierta por un mantel de papel, y sobre la cual había vasos de plástico, fuentes con patatas chips, aceitunas, frutos secos salados, unas cocacolas y algunas chocolatinas. Mi vestido de gala no combinaba bien con las bolsas de patatas fritas y doritos.

—Joder con la puta comida —saltó Carmen.

—Se ve que han tirado la casa por la ventana —añadió Pepi, sentándose en una caja de cartón en la que había botellas de champagne barato de bazar chino.

Algunos funcionarios sacaban las botellas y se las guardaban bajo las chaquetas. Puf, así se pondrían calientes, qué poco sabían.

Román descorchó una botella y me llenó el vaso hasta que casi se desbordó.

—Bebe, bebe, que esto tiene poco alcohol —decía, con expresión rara, como luminosa y anhelante. Luego miró a mi raja; a la del vestido, no sean malpensados.

Me tomé el champagne de un trago. Me hizo efecto inmediato: Román empezó a parecer algo menos desagradable. Me tocó una teta y me dio igual.

Pero entonces llegó Marco, elegante en su traje gris, y me lanzó una mirada de las que quitan el hipo y desfibrilan, tan oscura como un pozo negro.

—Qué guapo te has puesto, macho —dijo Román, pegándole una sacudida en la espalda, como si fueran amigos de la infancia—. ¿Cómo va lo del negociado?

—Estamos en ello. En cuanto la nueva Secretaria General Técnica se asiente un poco en el cargo... —dijo Marco, con tono agónico.

¡Ella!

Pilar llegó a continuación, y sonrió de manera extraña a Román, que también sonrió. El espíritu navideño contaminaba a todos menos a mí, que pensaba en cosas horribles, como en morirme.

Para colmo, Marco se puso a hablar con otros jefes y pasó de mí. Me hinché a patatas fritas.

Y entonces... apareció Consuelo Negro, tan estirada de cara como la había visto en las fotos de prensa, rodeada de su gabinete y de otras personas vestidas como cuervos (menos un par que iban de rojo); parecían los vampiros de Crepúsculo pero no tan luminosos y algo menos ñoños.

Miró a Marco y este se congeló. Me miró a mí, casi me hago pis. Sus ojos eran idénticos a los de mi amor, solo que con las pestañas más largas. Una oleada súbita de frío hizo que Carmen se enroscara aún más en su manta y compartiera un trozo con Pepi.

—Buenas —dijo la señora Negro. Los vasos de plástico trepidaron en la mesa—. Aprovecho este convite que generosamente organiza la Consejería para presentarme. A partir de ahora seré la nueva consejera. Sé que ha sido un año de muchos sacrificios para todos —Se oyeron carraspeos, en especial en la parte de “para todos”—, pero gracias a eso el Estado Español no se ha hundido. Os debemos mucho, y se os pagará a su debido tiempo. De momento, valga este agasajo. Disfrutad de la comida y bebida. Y antes de que pasemos a la colación, permitidme presentaros a Laura Rojo, que trabajará con nosotros como Secreteria General Técnica.

De detrás de la consejera, surgió como del mar profundo de mi desolación, una mujer enfundada en un ajustado vestido rojo. Era guapa, tenía cuarenta y cuatro años, según decían susurros maliciosos a mis espaldas, pero yo no le hubiera echado ni cuarenta y tres. Era guapa. Su cuerpo, lleno de curvas por arriba y por abajo, como una carretera de la Costa Azul, incitaba al pecado incluso a mí. Era guapa, la muy zorra. Sus labios eran dos perfectas aberturas de color bésame y vuélvete loco por mis huesos, esclavo. En el escote no llevaba un par de pechos sino dos auténticas montañas pegadas una a la otra porque no cabían en su sostén. Era, en suma, guapa. Y Marco se había quedado sin aliento mirándola.

Me deprimo

BEBÍ el champagne que Román me echaba sin parar en el vaso, para ver si me drogaba bien y no me afectaba que Marco, tras los discursos institucionales de Consuelo Negro y Laura Rojo ¡Rojo!, se fuera con ellas y con Pilar, presentada como Pilar Amarillo a la consejera. ¡Amarillo! Un montón de rocas cayeron sobre mi cabeza despertándome de la tontería.

Negro, Rojo, Amarillo, Gris. Ese contubernio de colores no tenía buena pinta. ¿Cómo había estado tan daltónica? Pilar tenía una foto en su despacho abrazada a Marco y no era casualidad. ¡Eso era que habían estado liados también! ¿O no? Podría ser un abrazo sin mala intención pero ¡no! No lo era, ¡se apellidaba Amarillo y había tratado de ocultarlo! Y ahora venía la mujer que había enfangado a Marco con sus perversiones contra natura, de la mano de la mala madre de su madre. Me sentía como un pato mareado sobre un alambre al borde del abismo sin red y sin paracaídas.

Me metí una bolsa de patatas fritas en la boca, enterita, y luego me eché un cuenco de aceitunas. La sal en mi organismo me subió la tensión hasta ponerme casi al borde del colapso. Jo, es que era muy fuerte. La vida ya no tenía sentido.

Pero estaba borracha, y no podía pensar en formas coherentes de matarme, así que aquel intento de suicidio se saldó con un fracaso tremendo.

Como loca, eché a correr. A mi espalda, Román gritaba: ¡Nati! Aunque iba tambaleándome y ebria, noté que él corría tras de mí, con las manos por delante como si quisiera atraparme; y tras él vi correr a Pepi que decía: ¡Natasia, Román! Mis peores pesadillas se estaban haciendo realidad. Cuando escuché a Carmen decir: ¡Natasia, Román, Pepi!, creí que era ya el fin del mundo conocido y que había entrado en una dimensión paralela y para lelas.

Descendí las escaleras de las tres plantas entre lágrimas que me salían por los ojos, ajena a los Natasia, Román, Pepi que golpeaban mis espaldas. Los celos me habían convertido en la mr. Hyde de la histeria, un trozo de carne aullante y sollozante atravesado por miles de agujas al rojo vivo... ¡Arggg, al rojo! Mientras me descoyuntaba y desmelenaba por las escaleras, imaginaba a la Secretaria General Técnica cubierta de post its mientras un joven Marco Gris miraba embobado, y la terrorífica Consuelo Negro aplaudía y hacía cálculos mentales sobre sus nietos, los futuros Gris Rojo. ¡Pero si no existía siquiera ese color! Ni tampoco el Gris Amarillo, por cierto. Pero ay, el Gris Blanco era casi un contrasentido. Todo se oponía a nuestro amor, ¿por qué?

Seguía bajando, escalón a escalón, casi volando sobre ellos como un sílfide de las praderas y los mares, apartando de un empujón a cuando funcionario se cruzaba en mi camino. No sé cuánto tiempo estuve bajando aquellas escaleras, pero debieron de ser horas de tormento, gritos, gente llamándome loca y mis compañeros gritando mi nombre (al menos durante la mitad del trayecto; luego se cansaron de perseguirme). Agotada ya de tanto correr por unas escaleras que parecían no tener fin, caí rendida en brazos de alguien que veía borroso.

—Natasia, ¿estás bien? —preguntó una voz conocida.

Era Jorge.

—No, estoy fatal —sollocé—. Ella ha regresado a su vida, ella. Esto es asqueroso. Y encima he descubierto que Pilar también fue su amante, ¡y quién sabe cuántas más! Pero tú no te pongas celoso ni sufras porque yo lo esté pasando tan mal por culpa de Marco. Sé que es difícil resistirse a amarme, pero tienes que contener ese furioso deseo.

—No te deseo, Natasia, ya te lo dije —Jorge me sujetó cuando hice amago de escurrirme al suelo—. Mejor me explicas con detalle todo eso, porque no he entendido gran cosa.

Con la lengua hecha un nudo, le conté todo, incluido lo más horrible, lo rancias que estaban las patatas fritas del convite de la Consejera. Jorge parecía escandalizado. ¡Y eso que ni las había probado!

Borracha y todo como estaba, até cabos como un marinero de agua dulce. Saqué de mi bolsillo el papel con las crípticas palabras de Bruniquilda Salander y se lo entregué a Jorge.

«El color Rojo te amenaza, mucho más que el Negro. El Rojo quiere mezclarse con el Gris. El espectro se congratula de que el Gris no se mezcle con el Amarillo, que fue su perdición»

Lo dijo en voz alta; mi mente expulsó el agua y el alcohol absorbidos en mi penoso hundimiento en la fosa de las Canarias. Era difícil de creer, pero estaba más lúcida en estado de embriaguez que sobria. El enigma cobraba un espantoso sentido.

—El Rojo quiere mezclarse con el Gris —grité—. Sí, la muy puta, qué cabronada, por favor.

—Más da qué pensar lo de que el espectro se congratula de que el Gris no se mezcle con el Amarillo. Está claro, Natasia —dijo Jorge—. Pilar fue causa de su perdición. El pobre Roberto murió por su culpa. Cosa que ya sabíamos. Así que este vaticinio como que no aporta mucho, aparte de confirmar nuestras sospechas y el que Pilar y Gris tuvieron algo que ver. Mira, podemos ir por Bruniquilda Salander y hacer la ouija que teníamos en mente. Roberto sabe toda la verdad sobre lo que ocurre en este edificio.

—Buaaaah. Es que no puedo con mi vida. Sufro mucho. Laura Rojo ha venido a robarme a mi Gris. Y me han dado ardor de estómago las patatas y el champagne. ¿Cómo pueden tratarnos así a los funcionarios?

—Contra eso no podemos hacer nada —dijo Jorge, encogiéndose de hombros—. ¿Vamos a ver a Bruniquilda?

Jorge había logrado sacarme del pozo con sus ocurrencias y sus hoyuelos. Me colgué de su brazo gordo como un tronco, pensando si todo en él estaría guardaría la misma proporción. No sé por qué me dio por pensar eso. Supongo que estaba borracha. Sino ni por asomo hubiera yo pensado tal cosa, ni que fuera una fresca. Jorge, por su parte, no intentó aprovecharse de mí. Era un caballero.

El ascensor nos transportó mágicamente a la planta donde trabajaba Bruniquilda. Ella ya nos esperaba frente a la puerta del ascensor. Se había pintado el pelo de rojo, negro, amarillo y gris, la muy zorra, como tirando indirectas.

—Eché las cartas —dijo, con sarcasmo—. Sabía que vendríais a buscarme. Y que esta palurda no toleraba bien el alcohol. Eso no es bueno para invocar espíritus.

—¿Y la ouija? —preguntó Jorge.

Bruniquilda Salander sacó de su bolso adornado con pinchos un ipad.

—Pero qué atrasados. Eso ya no se lleva. Tengo una aplicación para contactar con los espíritus. Vamos a un sitio tranquilo y discreto.

Seguimos a Bruniquilda a la zona del gabinete de su consejería, equipado con cocina, salones de juntas con proyectores, sofás y televisores, más grande que el piso de mis padres.

Cerramos la puerta de la sala de juntas. Con misterio Bruniquilda, dejó el ipad sobre la enorme mesa. Luego levantó las manos y los ojos al falso techo; y a continuación tecleó algo en el aparato.

—Oh, seres del más allá y del más acá, escuchadme en representación de la lerda aquí presente —empezó a invocar Bruniquilda; jo, qué miedo me estaba dando. Era como la niña de la Profecía o un pájaro de los Pájaros de Hitchcock—. Si Roberto Cava está por ahí, que se manifieste.

Un aire frío sopló sobre mis tetas. A continuación, noté una nalgada bien fuerte.

—¡Ya está aquí! —anuncié, excitada.

—Roberto —continuó Bruniquilda—, ¿quieres contarnos algo? Si la respuesta es sí, abofetea a la imbécil esta en la mejilla derecha.

De pronto, sentí como si me arrearan mil padres cabreados al recibir la noticia del embarazo de sus mil hijas de trece años. Se me quitó la borrachera de golpe, nunca mejor dicho.

—Bien, Roberto. Puedes usar el teclado virtual de mi maravilloso ipad para dejarnos un mensaje. Si ese es tu deseo, abofetea a la boba en la mejilla izquierda.

Antes de que pudiera protestar, una mano me sacudió de revés en la otra parte de la cara. Casi me arrancó el diente con caries, qué bruto.

—Estupendo, Roberto —dijo Bruniquilda, inclinada sobre la tablet. Unos dedos traslucidos tecleaban un mensaje—. “Seguidme. Odio Apple”.

Jorge señaló unos metros por delante de nosotros, donde habían vuelto a formarse las manos del fantasma, que hacía gestos raros, como si fuera una auxiliar de vuelo enseñando dónde están las puertas de emergencia. Al final, las puso de tal forma que parecían un pajarraco.

—¿Qué quiere decir? —pregunté.

Bruniquilda guardó su tablet en una funda de neopreno con el logotipo de una pera mordida, mientras me miraba de reojo.

—Creo que quiere que lo sigamos...

Parecía una buena bruja. Había que confiar en su clarividencia. Aunque había algo en sus métodos nigromantes que me resultaba un poquito desagradable.

Las manos abrieron la puerta de la sala de junta y volaron por el pasillo. Fuimos detrás, como cazadores de mariposas que hubieran decidido cambiar su hobbie por el de cazadores de manos de fantasmas.

—Chicas, dejadme ir delante, por si hubiera peligro —se ofreció Jorge, heroico y valiente.

No es que me hubiera olvidado de la imagen de la turgente Laura Rojo yéndose con los jefes de servicio y de sección de la consejería, ni de mi gravísima depresión, pero estaba súper intrigada con las revelaciones de Roberto. De acuerdo, también pensaba si estas podrían involucrar de algún modo a alguien que me cayera mal, a ser posible alguien de sexo femenino. No soy machista pero es que hay algunas mujeres muy malas; mi madre siempre lo dice, son todas unas putas, menos ella, su madre y yo. Mi padre está de acuerdo en que yo soy un encanto.

Las manos corrieron, por raro que suene esto, hacia las escaleras. ¡De nuevo a bajar escalones!

—Roberto, cuéntanos algo coherente. ¿Quieres usar el ipad de nuevo? —insistió Bruniquilda—. ¿Lo saco? Es de última generación.

Roberto no respondió, solo señalaba con el índice, y siempre escaleras abajo.

—Creo que nos lleva al sótano —dedujo Jorge.

¿Qué estaría haciendo Marco en ese momento? ¿Llevaría a Laura Rojo a su ático para recordar los buenos tiempos? ¿Le gustaría a Laura el clip? ¿Realmente hervía el material sadooficinista tras cada uso?

Por fin llegamos al sótano tercero, donde se encontraba el archivo. Estaba súper oscuro, como siempre.

—¡Silencio! Se oye algo —dijo Jorge, alzando la mano.

Me detuve. Bruniquilda se estampó contra mi espalda. Sentí un ipad clavándose en mis costillas. Las manos de Roberto, a la sazón, habían doblado una esquina y nos hacían gestos con el índice moviéndolo arriba y abajo.

—Son gemidos, como los que las chicas del archivo dicen oír —opiné.

En efecto, eran jadeos de alguien que no estaba subido en una cinta de correr ni acarreando cajas o material viejo de oficina; resultaban obscenos y casi repugnantes, mucho peor que un grupo de fans de Justin Bieber pidiéndole un autógrafo. Un canto macabro y ominoso, una cacofonía cacofónica y asonante, gutural, como borborigmos y cloqueos de zombi recién resucitado que se mezclaban con suspiros y crujidos de origen desconocido. Solo Bruniquilda, acostumbrada a lidiar con las asechanzas del otro lado, permanecía impasible, consultando su correo electrónico en el ipad.

—¿Qué hacemos? —pregunté, con el pulmón en un puño, abrazada al torso musculado de Jorge.

No hubo lugar a que respondiera. De pronto, escuchamos un sonido como de agua corriendo sobre un lavabo. Se abrió una puerta y apareció Carmen Dos con la cara enrojecida.

—¿Lo has escuchado? —le pregunté, impaciente—. ¿Esos horrendos sonidos y jadeos de furcia barata?

Carmen Dos sonrió.

—Sí, era yo —dijo. Luego miró a Bruniquilda—. ¿Qué estáis haciendo aquí con esta friki? Oh, ¡un fantasma de verdad! —Y es que Carmen Dos se había percatado de que a no menos de tres metros, unas manos casi transparentes saludaban con entusiasmo—. ¿No será...?

—Sí, es Roberto —informó Jorge—. Nos quiere mostrar algo. Es mejor no perturbarlo.

—Ay, Dios. Esto es muy emocionante y me pone muy cachonda de nuevo —dijo Carmen Dos. Bruniquilda la miraba con el ceño fruncido como si le estuviera echando una maldición búlgara—. Hola, Rober. Soy Carmen. ¿Qué sabes hacer con esas manos tan viriles y grandes? ¿Puedes materializar otras partes del cuerpo?

—No hay tiempo para eso —cortó Jorge, al ver que Carmen entreabría la blusa y ponía la boca en forma de o—. Vamos a ver a dónde nos lleva.

Las manos de Roberto volaron unos metros más, por un pasillo que salía del principal y llevaba a unas puertas de hierro, cerradas con llave. Jorge trató de abrirlas, pero ni siendo tan macho pudo. Entonces, Bruniquilda acercó su ipad a la cerradura.

—Tranquilidad. Tengo una aplicación que actúa como llave maestra —explicó.

Detrás de mí, Carmen Dos emitía risitas extrañas. Las manos de Roberto no estaban a la vista, pero me temía que sí estuvieran a cubierto y en lugar caliente.

Jorge, como hombre que era, empujó en primer lugar la puerta ya abierta. Ohhh, ante nosotros se extendía una especie de almacén con mesas desportilladas, sillas, fotocopiadoras, viejos PCs... nada diferente de lo que podría ser una oficina obsoleta y poco cuidada. Roberto, que había logrado huir de Carmen Dos, señalaba a un lado y a otro, hasta que nos indicó a una cosa rara que había tirada en una esquina, tras un archivador. Era como una bolsita de plástico o algo así. La recogí para examinarla.

—¿Qué será esto? —pregunté, sujetándola por uno de los extremos.

—Juraría que es un condón —dijo Carmen Dos, y luego soltó una risita tonta.

—Usado —añadió Jorge.

—Hace un día —completó Bruniquilda—. Por un hombre alto, rubio y de ojos claros.

Arggg, ¡qué súper asco me dio! Lancé aquella repugnante cosa lejos de mí, con tal mala suerte que impactó contra la pared. Quedó pegada unos segundos inestablemente, ante nuestras miradas perplejas. Luego se despegó y volvió a pegarse, descendiendo por la pared como si tuviera vida propia.

—Alguien usa este lugar para realizar actos sexuales —resolvió Jorge, haciendo gala de su portentosa capacidad deductiva. ¡Era tan listo!

—Pues yo no he sido —dijo Carmen Dos—. Ignoraba la existencia de este sitio... Hum, solo de pensarlo me están entrando calores. Es cierto que huele a sexo brutal. A cuerpos animalmente espoleados por la lujuria, a penes tiesos, semen fresco, vulvas húmedas y...

—Ya lo hemos captado —cortó Bruniquilda, molesta. Luego miró en derredor—. Percibo vibraciones... Dolor y placer. Esa mesa de ahí ha servido para algo más que sostener expedientes. —Bruni se nos adelantó. Apartó unos papeles amarillentos y sacó algo de detrás, una caja que abrió ante nuestras narices.

Casi me dio un pasmo. O peor, un súper pasmo. Estaba llena de quitagrapas.

Descubrimientos asombrosos

—¿QUÉ demonios es esto? —dijo Jorge, examinando el interior de la caja.

—Son quitagrapas —explicó Carmen Dos—. Sirven para desgrapar. Los usamos mucho en el archivo.

¡Aquella chica era una ingenua!

—No, es algo más terrible de lo que podáis imaginar —dije, hecha un lío de nudos, tartamuda casi. Pero me corté, no podía delatar a Marco. Disimulé como pude mi desazón—. A lo mejor sirven para más cosas, como abrir cartas. Nadie dijo que pudieran ser juguetes eróticos.

—¿Juguetes eróticos eso? —dijo Carmen Dos—. Hombre, se me ocurren varios sitios por donde meterlos pero... ¡Donde esté una buena tranca!

Roberto aplaudió con sus manos traslúcidas. Luego desapareció.

Bruniquilda Salander ya tenía una buena excusa para sacar de nuevo el ipad y ponerse a teclear en su aplicación para invocar muertos, que no sé yo si sería muy exitosa en ventas. ¿Estaría disponible también para PC y para Android?

—Se nos ha ido —dictaminó tras unos minutos de toqueteo sobre la pantalla táctil, de mirar el correo y un blog que llevaba en compañía de otras brujas hackers—. Bueno, me tengo que ir yo también. Ya hice mis cuarenta horas.

—Pero hemos de explorar este lugar por si encontráramos más pistas —dijo Jorge.

—¡O por si vuelven esas manos tan juguetonas! —dijo Carmen Dos—. Si llego a saber que mueve los deditos con tal agilidad lo hubiera invocado yo.

Bruniquilda no escuchó las quejas de mis compañeros y los dejó tirados como un cigarrillo a medio fumar. Yo también quería dejarlo ya.

—¡Roberto, Roberto, manifiéstate! ¡Tócame el culo! —gritaba Carmen Dos, desesperada.

Mientras Jorge se alejaba por la estancia buscando entre las sillas apiladas, las mesas y todo aquel material de oficina abandonado, yo solo podía pensar en el terror que me daba que alguien creyera que Marco había tenido que ver en la muerte de Roberto. En realidad, Roberto me importaba un bledo; ¿pero y si Carmen, Bruniquilda o Jorge se iban de la lengua y la gente malvada malinterpretaba cosas que no tenían relación entre sí? Estando como estaba enamorada, mi obligación era proteger a mi amado así fuera una caníbal en masa o un genocida. El amor es lo más importante, como todo el mundo sabe. Las canciones y las pelis lo dicen. Hasta Hitler tenía novia ¿no? Bien es cierto que estaba dolida y celosa por culpa de la llegada repentina de la señora o señorita Rojo, que había tenido un pequeño bajón por culpa de unas patatas en mal estado, pero el amor, cuando es profundo, sobrevive a pruebas mayores que esas. Véase el caso de Romeo y Julieta, que se casaron y vivieron felices y comieron faisanes cuando nadie apostaba por ellos y sus familias querían mandarlos a colegios de pago y todo para que recapacitaran.

Tenía que alejar a Jorge de las investigaciones que tan tendenciosamente, casi como si hubieran sido puestas las pruebas aposta, nos llevaban hasta Marco. Pensé que podría tirármelo y así lo distraería; pero estando Carmen allí presente me daba un poco de reparo. A saber cómo reaccionaría. Esa mujer era muy rara; lo mismo se me arrojaba encima al verme ligera de ropa, y eso no lo podía permitir. El objetivo era que Jorge dejara de meter las narices donde no le importaba ni donde nadie lo había llamado, el muy fastidioso. Sus celos me estaban molestando ya de lo lindo.

—Será mejor que lo dejemos por hoy. Quiero ir a dormir un poco la borrachera. Aquí no hay nada más que hacer, por mucho que lo parezca —dije, a ver si con sutilidad y astucia lograba llevármelo de allí.

Era mi oportunidad. Carmen había salido de la sala y llamaba a Roberto a gritos por los pasillos del sótano.

Entonces, Jorge, que tenía la cabeza metida tras unas estanterías cargadas con archivadores A-Z, habló.

—He descubierto algo interesante.

A continuación, me mostró una pulsera muy parecida a una que tenía Luci, que en paz descanse.

—Tiene un nombre escrito —dictaminó Jorge, muy serio—. “Luci”.

—¿Ah, sí? ¿Y de quién podrá ser? —pregunté, extrañada.

—De tu compañera, estoy seguro. ¿No se llamaba Luci?

Pues sí, así se llamaba. Dios, vaya vértigo. El gato estaba enredando demasiado aquella madeja.

—Puede ser de otra Luci —dije—. Sería demasiada casualidad que fuera de ella.

—A mí me parece más casualidad que justo tu compañera muera cerca de aquí de un infarto y aparezca una prenda con su nombre en este almacén decorado como una oficina... Creo que ella vio algo aquí, quizás lo mismo que Roberto, que la impresionó tanto como para provocarle el infarto. Los policías dijeron que Luci vestía una túnica roja y nada debajo cuando la encontraron. ¿No te sugiere eso nada?

Me rasqué la cabeza. La pregunta era difícil.

—¿Que adora al demonio? ¿Qué es nazarena?

—Luci te dijo que estaba esperando algo importante. ¿Podría ser algo relacionado con esto? Está claro que aquí se reúne gente para realizar orgías o algo por el estilo. Como un club secreto. Tal vez deseaba ingresar en él. Tal vez no pudo soportar las aberraciones que llevaban a cabo.

—¡Por Dios, Jorge! ¡Vaya sarta de fantasías! —salté. Aquello me desbordaba—. En primer lugar, Marco no tiene nada que ver con esto. Que le guste follar con quitagrapas no significa que esos quitagrapas que aparecieron ahí sean de él, ni de que él haya venido a este sitio a practicar sexo con cualquier boba cuando me tiene a mí. ¡Carece de toda lógica! Marco puede ser un pervertido traumatizado por una mujer que le hizo de todo cuando era joven y luego fue nombrada Secretaria General Técnica, pero eso no significa que no sea normal y buena persona incluso.

Jorge abría los ojos de par en par mientras lo hablaba.

—Así que al señor Gris le gustan los quitagrapas...

—No, yo no he dicho eso —grité exasperada porque me malinterpretara de mala manera y tergiversara y dijera las palabras al revés para culpar al hombre que seguramente más odiaba en el mundo, mi adorable Gris—. Jorge, te estás pasando. Creo que deberíamos dejar de vernos. Mi compañía no te hace bien, el amor no correspondido te hace desvariar, y encima echas lodo y barro sobre el buen nombre de Marco para perjudicarlo. ¿No te da vergüenza?

No podía soportar permanecer en ese lugar sembrado de pruebas falsas contra Marco quién sabe por quién. Roberto podría haber estado compinchado con Bruniquilda para hacer parecer culpable a Marco, pero ¿cómo sabían ellos lo de los quitagrapas? ¿Se habrían acostado con el señor Gris? No, tenía que ser racional y pensar cosas lógicas. Me dije, Natasia, piensa, piensa un poco. Así que arrugué la frente y puse la cara de pensar y de usar el raciocinio. Sí, entonces lo vi claro. Bruniquilda podría saberlo por sus poderes mágicos y su ipad, y Roberto porque al ser un fantasma igual tenía acceso a Dios, quien se lo habría contado. Uf, qué alivio pensar que no se habían acostado con Marco.

Pero aún me reconcomía y me ponía el alma en blanco el que Jorge pudiera vengarse contando infundios y verdades de medias tintas. Es más, ¿quién podía asegurar que no había sido él el que había colocado allí la pulsera y los quitagrapas?

—No estoy sufriendo por ti, Natasia —afirmó Jorge—. Así que no tengo el menor interés en perjudicar al señor Gris.

—Sí, claro, no sufres por mí —ironicé—, ¡pero si se te nota a leguas que estás enamorado!

—Lo estoy, pero no de ti.

—¿Y de quién podrías estar, de esa tonta del control que coquetea con tu compañero Pedro? —Esperaba no estar siendo muy sarcástica, pero es que se lo merecía.

Jorge me miró fijamente, como triste, como si le hubiera pisado una uña encarnada del pie.

—No, Natasia. Pedro es mi amor imposible. Soy gay.

—Bueno, mira, vaya cosas que eres capaz de inventar para justificarte —dije, asombrada por su capacidad de fabulación. ¿Cómo iba a ser gay con lo bueno que estaba y el cuerpo tan musculoso que tenía? De acuerdo, había gais guapos pero Jorge no podía ser, que era guardia de seguridad. Si hubiera sido al menos peluquero o bailarín de ballet...

Enfadada con su deplorable actitud, salí del sótano. Aún se escuchaba a Carmen llamar a voces a Roberto. Y decía algo muy extraño: “Venid manitas, venid, que Ro-Ro, ya no me satisface, no, Ro-Ro”. Me recordó a algo, a algún horrísono sonido que había escuchado alguna vez.

Pero no podía pensar en tonterías; cuando estaba ya subida en el ascensor, me di cuenta de que había actuado de forma poco inteligente para lo que yo era. Tendría que haberle quitado la pulsera a Jorge, haberle borrado el nombre de Luci, haberle puesto otro cualquiera al azar, como Laura Rojo y haberla dejado allí en la caja de los desgrapadores junto con el preservativo usado para que la policía atara cabos, pero no, tantas cosas en mi cabeza me habían ofuscado pero mucho mucho. Luego lo pensé mejor, ¿acaso era delito no recoger los condones y guardar reservas de quitagrapas? ¡Todo aquello era un absurdo!

Tras el receso investigador y las nieblas de la borrachera, me volvió la bestia parda de los celos. La malpensada que llevo dentro se había sentado en mi hombro derecho y me decía cosas tales como: “Laura Rojo le deja usar todo el material de oficina, todo, y cuando digo todo, me refiero también a... “; y “Laurita lo asfixia con alambres de encuadernar, que lo sé yo, y eso a él lo lleva al éxtasis”.

—No, calla, malpensada que llevo dentro. Deja de machacarme —protestaba yo, tratando de sacudírmela del hombro sin éxito—. Marco aún puede salvarse de esa degradación. Son ellas las que lo tientan. No puedo alejarme de él justo cuando más me necesita. Así que no lograrás que lo abandone.

“Pero él duda, él recuerda con lascivia aquellos tiempos en que sus jóvenes carnes recibían el doloroso tacto de la grapadora o las sacudidas del sello de compulsas.”

—¡No, silencio! —me tapaba los oídos para no oír a la malpensada que llevaba dentro—. Eso no es cierto ni nada.

Pero ella no me hacía ni caso. Sacaba los pompones de animadora y se ponía a bailar en mi hombro con desparpajo. Los agitaba en el aire, levantaba la falda y enseñaba el culo, me gritaba: “Si eres más tonta revientas”.

Era obvio que mi estado mental había dado un giro de trescientos sesenta grados. Ya no era la misma ingenua que un mes atrás. Había madurado por las experiencias y los golpes de la vida, por la llegada de la señora Negro y la señora Rojo, por los descubrimientos del cuarto secreto, y ya no parecía yo, sino una mujer asentada que sabía lo que quería en la vida. Todo aquello me abría los ojos en lo que respectaba al contrato. Si no lo firmaba perdería a Marco. Otras me tomarían la delantera. Otras que no tenían escrúpulos. Los celos me aconsejaban con lucidez que firmara y dejara se ponerme orgullosa. Si tanto quería a Marco tenía que hacer lo que él quisiera, como era lógico y normal. Había sufrido una revelación como la de Santa Juana de Arco en el camino de Damasco.

El dichoso contrato

ESA tarde, Marco me llamó alarmado.

—Me dijeron que te habían visto bajar corriendo las escaleras durante horas. Me preocupé. ¿Qué te pasó?

Me mordí la lengua y el labio inferior y superior. No era justo que le hiciera daño con mis paranoias. Él no tenía la culpa de que Laura Rojo estuviera tan buena.

—Nada, nada. Vi una araña en una patata frita y me asusté. ¿Tú qué hiciste?

—Los directores generales, jefes de servicio y sección tuvimos una reunión con mi madre y la nueva Secretaria General Técnica. Fue muy tedioso, Natasia. Y angustioso...

Más angustioso había sido descubrir que había gente que odiaba a Marco y había dejado en el sótano aquellos horribles y afilados quitagrapas. Era hasta denunciable.

—¿Por qué te angustiaste? —pregunté, un poco cohibida.

—El vestido ajustado que llevaba Laura no era adecuado para una junta de esas características —respondió, serio y aplomado como de costumbre.

—Pero tú no la mirarías, ¿no?

Los celos me mordían los muy cabrones, como si fueran vampiros o pulgas con dientes de acero. La malpensada que llevaba dentro volvió a saltar sobre mi hombro con sus pompones, nooooo.

“Ya verás como tu guapo y rico novio vuela a su lado, porque tú no le llegas ni a la suela de los zapatos”, dijo la malpensada que llevo dentro. Y me sacó la lengua.

—¡Nooo!

—¿Qué te ocurre, Natasia? —preguntó Marco—. Te noto... alterada.

—Son tonterías, ¿quedamos luego?

—Te deseo, Natasia, aunque unas mariposas en mi interior me estén recordando historias del pasado ya muerto y olvidado...

“¡Te lo dije, tonta! Esos dos ya van a romper hoy alguna mesa de oficina”.

Agarré por el cuello a la malpensada que llevo dentro y la estrangulé con saña. Los pompones cayeron al suelo. Llevaba años queriendo hacer eso.

—Marco, necesito verte cuanto antes —le dije a mi amado. ¡Estaba tan guapo!—. Quiero firmar el contrato.

Marco guardó un minuto de silencio ansioso, y luego suspiró. La malpensada sufría los estertores de la agonía pero seguía viva la muy hija de puta aguafiestas: “Te... vas a grsddsdd arrepentir jdjagsdda”, borboteó. Le di un pisotón. Quedó espachurrada como una cucaracha.

—Natasia, no imaginas lo feliz que me haces. Pero has de estar muy segura...

—Lo estoy.

—Sabes lo que conlleva...

—Lo sé.

—Puedo hacerte mucho daño...

—Siempre ha sido mi ilusión que me hicieran daño.

Marco volvió a suspirar.

—Entonces te paso a recoger. Y firmas de inmediato.

No había ni colgado el teléfono, ya estaba él con el coche delante del edificio. Salió del Audi, y, galante, abrió la portezuela para que entrara. Le limpié un pelo rubio y un hilo rojo que tenía en la chaqueta. Así estaba mejor, impoluto, perfecto en su traje gris, mi Gris, mucho mejor que el pintor, dónde va a parar. Las manchas de colores estaban en el lienzo de mi mente, en mi recuerdo lúgubre del sótano y de lo que allí habíamos encontrado. Un beso con lengua me limpió las impurezas de pensamiento como una vaca que se lame. Por muy pervertido que fuera tenía que confiar en él. Además, la malpensada que llevo (llevaba) dentro había muerto aplastada por mi amor y mi zapato.

Llegamos a su ático antes de que cantara un gallo. Y en menos que cantaran dos, ya estaba el contrato sobre la mesa de cristal abierto por la parte de las firmas. Qué emoción, me temblaban los nudillos y los menudillos. Me sujeté una mano con la otra y acerqué la pluma al papel, bajo la mirada para nada presionante de Marco, quien me sujetó a su vez con sus manos y me dirigió hacia el pie del texto.

¡A la porra Rojo, Negro y Amarillo! ¡El Blanco había triunfado, como siempre pasa, ya que es el color de los buenos! Mi firma ya estaba estampada en mi contrato de sumisión total a Marco.

Él me lo arrebató de las manos y lo guardó en una caja fuerte del salón.

—Estoy impaciente por amarte. ¿Podrías limpiarme el baño? Cuando me dijiste que ibas a firmar despedí a la asistenta rumana y la muy negligente lo dejó todo por ahí. Se fue sin despedirse —dijo Marco, con cariño, pero con esa voz tan viril. Le relucía el pelo de felicidad, y a mí también.

—Y luego se quejan de que no hay trabajo. ¡Si son unas vagas! —respondí.

Nos miramos fijamente, muertos de amor. Así durante largos minutos, hasta que él dijo.

—Convendría que limpiaras ahora; luego quiero sexo. Nena, tenemos toda la tarde para explorar el cuarto gris del dolor...

Iba a decir algo, no recuerdo qué, cuando me di cuenta de que en el hueco que había dejado la malpensada que llevo dentro había nacido un nuevo ser mucho más siniestro: la chica asustada que llevo dentro. Esta sería más difícil de controlar. Al menos no llevaba pompones ni esa ridícula minifalda temblaba y sollozaba cada vez que levantaba la cabeza y observaba mi interior, que era su hogar.

—Nena, limpia el baño —insistió Marco, mientras me acariciaba derrochando afecto y lujuria—. Mientras iré preparando el cuarto gris...

La chica asustada que llevo dentro empezó a gruñir. Jo, había nacido con muy malas actitudes.

Al cabo de una hora, cuando el baño de Marco relucía y estaba tan limpio que se podrían comer sopas sobre él (con dificultad, porque era complicado meter la cuchara ahí), regresé toda sudorosa con mi adorado amor, pensando en la derrota clara de Laura Rojo y sus sibilinas curvas marcadas.

Una mano me tapó los ojos desde atrás.

—Pssssssss, nena —susurró. Era la voz de Marco, no de ningún ladrón. Aun así, la chica asustada que llevo dentro chilló: “Ten cuidado; te vas a arrepentir”—. Me vas a hacer muy feliz, no sabes cuánto tiempo esperaba a una mujer especial, pero pssssss, no digas nada, déjate llevar. Vas a conocer un mundo nuevo de pasión, sensaciones y placeres que ni imaginabas que existieran. Todo lo que hemos hecho hasta ahora no eran más que aperitivos sin sabor... Ahora empieza lo bueno... Voy a echar un vistazo al baño, y ahora vuelto. Ponte cómoda, nunca vas a olvidar este día.

Agotada, me dejé caer en el sofá que fue testigo más que ocular de nuestro primer encuentro. Me sequé el sudor de la frente, y esperé a mi hombre, un poco inquieta por culpa de la dichosa chica asustada que llevaba dentro y que no callaba: “Tonta, tonta, tonta, tonta”. No sabía por qué las criaturas que una llevaba dentro se comportaban de esa manera. Debía de ser que no tenían un novio como el mío y estaban súper amargadas. Como siguieran portándose así iban a terminar de solteronas, lo peor que le puede pasar a una mujer, como todo el mundo sabe.

Marco regresó con una sonrisa en la cara. Siempre la llevaba ahí, pero aquella tarde parecía más grande, y no solo la sonrisa.

—Sígueme —dijo—. Has limpiado muy bien. Me gustan las chicas limpias.

Ay, pero qué guapo era, y cuánto me quería. Llena de amor por él, obedecí.

Me introdujo en la habitación gris del dolor. Los dedos de mis pies temblaban como si los hubiera metido en una cubeta con cubitos de hielo.

—Nena, me derrito por ti.

Sentía tanta calentura en la rajita que si me hubiera sentado sobre la Antártida hubiera podido precipitar una inundación mundial catastrófica. Y no por los chorros de flujo que estaba expulsando.

Marco irrumpió en mi cavidad bucal con una lengua viscosa como la de un camaleón atrapa bichos. Ay, cuando entrara en otros de mis agujeros. Cómo me hubiera gustado que esa pervertida de Laura estuviera allí presente, subida en alguno de los muchos archivadores que nos rodeaban.

Luego, él me empujó contra unas estanterías cargadas de expedientes. Estos se sacudieron. Algunos de ellos cayeron con estrépito. Con gesto resuelto, me sujetó a los estantes como si me crucificara con sus manos. Guau. Otra vez esa lengua maravillosa fregando mi cara, mis labios y mis orejas. La chica asustada que llevo dentro se había quedado muda de asombro ante aquel frenesí masculino imparable. Qué guapísimo estaba aquel día mi jefe.

Con un solo movimiento me arrancó pantalón y ropa interior. Con otro, hizo pasar el sostén a mejor vida. Mis tetas quedaron liberadas y se bambolearon. ¡Parecían dos enormes flanes! Como un bebé, Marco chupó mis pezones y succionó. Guaaaaaaaauuuuuuu y súper guaaaau. Mis músculos se tensaban como arcos de ballesta. Por inercia, abría las piernas ansiosa de que me perforara con aquel taladro del amor, duro como un mármol pero mucho más caliente y palpitante. Marco me pegó un post it en la teta derecha, en el que decía: “Te amo más que a mi vida”. Luego sacó el clip y lo pasó sobre mis turgencias, como si me dibujara un surco de deseo frío. Mis pelillos se erizaron, también los de ahí abajo, aunque menos, por lo mojaditos que estaban.

Marco me dio la vuelta, alejop. Me quedé mirando a Toledo. Entonces noté que algo me entraba por la rajita, así por atrás, pero no era la cosa de mi novio, sino algo metálico. Quise resistir, pero él me besó en la nuca.

—Pssssssssssssss, nena. Confía en mí. Recuerda que hay un grito de seguridad. No va a pasar nada. Todo es seguro, sensato, consensuado y configurado.

Ah, sí, eso era lo que me había dicho él y lo que especificaba el contrato. Me relajé, y él me introdujo lo que fuera más profundo. Era raro tener material de oficina dentro. Una textura un poco inusual, por no mencionar la forma, pero uf, lo movía tan bien que no podía quejarme.

Con un par de movimientos de vaivén, llegué al orgasmo. Aún no había terminado con ese, me vino otro. Abrí la boca para jadear, y llegó el tercero. Ya me tenía al borde del agotamiento. Marco sabía sacar la mujer que había en mí (no la pesada esa que tenía el ceño fruncido y no decía ni palabra).

Tan obnubilada estaba que no me di cuenta de que había extraído el objeto de mi interior, ese pequeño alien juguetón. Lo miré de reojo. Era una grapadora. Jo, ¿cómo era posible que eso me hubiera encajado? Angustias siempre decía que las vaginas daban mucho de sí, ¿pero tanto?

—Ahora vamos a ir en serio, nena —sollozó Marco.

Atrajo hacia nosotros una silla de oficina y se sentó. Y a mí me sentó en sus rodillas con mi cuerpo tendido en horizontal, como si me fuera a dar unos azotes. Me los dio, en efecto, con una regla. Zas, zas.

—Uy —dije. No había pegado muy fuerte, pero bueno, en esas cosas, como el toser y el hipar, todo es empezar...

Él pegó unas cuantas veces más, sin pasarse. De todas formas, yo no le veía mucho la gracia a aquello. Me gustaba más cuando me metía cositas. Marco, en cambio, parecía disfrutar mucho.

Me sentía incómoda al saber que la loca de Laura Rojo le había iniciado en tales aficiones, y que si no fuera por su corrupción de menores, él sería normal, guapo pero normal. Laura merecía morir claramente. En cuanto lo tuviera enganchado del todo a mí, lo cambiaría con el poder del amor. Tendría que consultar a mi madre cómo había dominado a papá hasta anularlo como persona. “Le agarras por el rabo y aprietas, nunca falla”. ¡Ella daba siempre muy buenos consejos!

Entonces, ocurrió. Marco sacó el quitagrapas. Escuché un clic, clic, clic siniestro.

—Tranquila, nena, psssssss —dijo, al percibir mi escalofrío de cuerpo entero—. Todo es seguro y sano. Vas a conocer el mayor de los placeres. El que proporciona un poco de dolor...

—Pero un poco solo, eh —maticé.

Me acordé de los quitagrapas del sótano. Roberto. Luci. Muertos. El quitagrapas. Uy, uy, uy. La chica asustada que llevaba dentro volvió a levantar cabeza: “Aún estás a tiempo de correr como alma que lleva el diablo, pedazo de borrica”.

Marco pasó las partes afiladas del desgrapador por mis nalgas y por la sima que había entre ambas.

—Hum, qué bueno y tal, pero no te extiendas mucho —dije, deseando que terminara de una vez con eso.

De pronto, noté como si me mordiera un lagarto en el culo. Pero no había ningún lagarto por allí. ¡Había sido el puto quitagrapas!

—Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuh —chillé, pero aquellas fauces de metal seguían mordiendo y rasgando—. Marcooooooooo, me dueleeee muuuuchoooo, arggggggggh.

—Pssssss, nena, todo va bien. Espera que te lo clave por aquí, por esta carnosidad...

—Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr, auuhhhhh, arggggggggg, nooooooooooo, basta yaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, déjaloooooooo, que es una puta mierdaaaaaaaaaaaaaaaaa estooooooooooooooooo, ayyyyy, cómo me dueleeee, ostia putaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa —manifesté, con sutileza, mis dudas al respecto.

—Psssss —insistía él, pero yo también insistía en lo mío.

—Argggggggggggggggggggg, jodido pervertido; suéltameeeeeeee.

—Psssss, nena, qué maravilla, te estás portando muy bien. No has dicho el grito de seguridad. Cómo me pones.

Y volvió a clavarme la cosa. Jodeeer, era verdad. Tenía que recordar la maldita palabra de seguridad pero se me había borrado de la memoria, y, mientras, él seguía atormentándome donde la espalda cambia su nombre por el de culo.

Tenía que probar diferentes combinaciones.

—Pedazo hijo putaaaaaaaaaaaaaaa.

No era eso. El quitagrapas me rasgó. Se me pusieron los ojos en blanco pero no en el buen sentido.

—Malnacidooooo, puerco, bastardo, maricón de playa, tuercebotas, tarambana, mecagüenlaputa, ¡no me acuerdooooo!

—Nena, eres la mejor. Me encanta como disfrutas.

—Ay, cochino hijo de mala madre y de tres cabrones padreeeeeessssss —grité, al borde de las lágrimas—. Que te zurzan y te echen a los perroooooooooooos, basta ya, cabróooooooon.

El dolor cesó. Marco había apartado el quitagrapas.

—Nena...

¡Oh, por todos los dioses de la olimpiada, por fin me había acordado! Antes de que se me olvidara de nuevo, salí corriendo, desnuda y con el culo al rojo vivo, de la habitación gris del dolor.

“¡Te lo dije!”, clamó la chica asustada que llevaba dentro, que también tenía el trasero en carne viva, la pobre. Y juntas nos fuimos a dar alaridos por la calle para airear las partes escocidas.

Todo cambia, siempre para mal

MARCO me frió a llamadas, sí; me mandó sms; unos cuantos correos electrónicos; una postal; un mensaje en morse; incluso un telegrama, pero yo no podía responder a sus delicadas preguntas sobre cómo me encontraba tras lo que había pasado en mi retaguardia. Decía que lo sentía pero que ya estaba advertida de lo que suponía el contrato (me recordó que lo había firmado voluntariamente). ¡Y tenía razón en todo! Por eso no era capaz de enfrentarme con el pervertido, al que le asistía la excusa de la voluntariedad. Era sano, lógico, consensuado, confirmado, y sensato, o algo por el estilo. Y yo tenía mi grito de seguridad cuando no pudiera aguantar más. No era culpa suya que lo hubiera olvidado o que me hubiera tomado a la ligera que en el fondo él era un tipo al que le gustaba hacer daño a las mujeres para sentir más placer, como el Hannibal Lecter o uno de esos que salen en la películas. ¡Era todo por mi culpa! Sí, porque no era una mujer de verdad, abierta de mente y dispuesta a entregarlo todo por amor, a satisfacer todos sus caprichos, limpiarle el baño con alegría y mostrarme sumisa. Durante unos momentos había pensado que sí, que mi amor era lo suficientemente fuerte, pero erraba. Me di cuenta de que me importaba yo un poco, lo cual era horrible, pues me alejaba de ese hombre tan maravilloso aunque tuviera una ciénaga por mente. Esta noche tuve que ponerme una pomada en el culo. Y eso me hizo pensar, pero enseguida se me pasó. Cansaba mucho.

Al día siguiente, me presenté en el trabajo, avergonzada de mi debilidad y poco aguante. Me daba terror, ya que él estaría allí y me diría algo. Me miraría con desprecio al no poder seguirle en sus gustos sexuales. Y de nuevo tendría razón, porque no estaba preparada para esas cosas tan raras que daban tanto gusto según él. ¿Sería frígida?

Me senté. Al instante, noté un dolor horrible en el trasero. Mi grito se debió de oír hasta en el sótano.

—¿Qué pasa? —preguntó Román—. ¿Todavía te dura la borrachera? Sé un método muy bueno para quitar la resaca... Ven conmigo al baño y te digo...

Qué vergüenza, qué podría decir para explicar que no podía casi sentarme, ¿qué tenía hemorroides? Sí, eso podría estar bien. Entonces, vi el quitagrapas sobre la mesa, y me marée. Pero alguien me sostuvo.

—Tranquila, muchacha —dijo una voz femenina—. ¿Eres Natasia Blanco, no?

Abrí los ojos para encontrarme cara a cara con Laura Rojo. ¿Podría pasarme algo peor? Bueno, sí, que anunciaran que venía un meteorito hacia la tierra y Bruce Willis estaba ya jubilado.

—Sí —respondí, aunque lo que me apetecía era escupirle a la cara.

—Hum —susurró. Luego, desvió la mirada hacia el quitagrapas y sonrió con superioridad, como si estuviera acostumbrada a verlos—. Encantada de conocerte...

No dijo nada más. Continuó su paso por el pasillo en dirección a su despacho. Me había dejado con el cuerpo temblando. El trabajo se había convertido en una mazmorra de torturas. Y encima una jefa madrugaba.

—Está buena la Secretaria General Técnica —dijo Román—. Si sé que iba a pasar tan temprano me hubiera desmayado yo.

Ah, qué poco sabía Román sobre los gustos degenerados de Laura y su camarilla. Desde luego, no le habría gustado que lo atara como un perro y le diera golpes con la papelera, o peor aún, que lo obligara a archivar.

Como pude, así medio de lado, en posturas raras y aguantando el dolor, me senté y busqué por internet información sobre los sadoficinistas. Me costó. No era una práctica con demasiados adeptos.

En un foro llamado La oficina del Dolor, traté de buscar información, pero luego vi que se trataba de afectados por timos bancarios.

Por fin, encontré una web donde se explicaba que el sadoficinismo era algo totalmente normal y que sus practicantes eran personas como cualquiera, con un psiquismo equilibrado. Lo decía una sexóloga. En la misma web también se veía como normal y aceptable la coprofilia (afición a la caca, ejem), la necrofilia (follarse muertos), el objetum sexual (personas enamoradas de objetos, como la Torre Eiffel o el Muro de Berlín), la nasofilia (fetichismo por las narices), la eproctofilia (fetichismo con las flatulencias)... Así que pensé que era una opinión muy autorizada. Eso me bajó de nuevo la autoestima, al volver a encontrarme con que el problema de todo era yo, y que Marco, quizás, no fuera el enfermo, sino yo misma. Mujeres sofisticadas como Laura siempre me llevarían la delantera, aunque fueran mucho más viejas.

Nada más llegó Marco a la oficina, tal y como pensaba, me mandó llamar a su despacho. Me había puesto a ensobrar para fingir que trabajaba como una esclava, pero por algún motivo no me creyó.

—Perdona que no me siente —le dije, una vez cerré la puerta, de pie ante su mesa—. Pero tengo hemorroides...

—Natasia, siento que haya ocurrido esto. Tenía que haberte dado más tiempo. Yo sigo amándote.

Me temblaron las orejas.

—Yo también te amo —balbucí—. ¿Me devuelves el contrato?

—No es tan fácil... —dijo él, meneando la cabeza—. Es un asunto legal. No está bien incumplir lo que se firma. ¿Lo sabes, verdad?

—Ya, pero es que preferiría tener una copia al menos en mi poder o las dos copias. Yo lo guardo... —En realidad, quería destruirlo, pero no quería que él se diera cuenta.

—Está más seguro en mi caja fuerte. Natasia... ¿Ya te dije que te amo? Solo por eso te propongo una cosa: hacemos como si lo de ayer no hubiera ocurrido. Te daré más tiempo, el que necesites. Y cuando tú quieras probamos de nuevo.

—Me gusta que quieras hablarlo, Marco, pero...

—¿Es que no te fías de mí? —preguntó, virilmente, con gesto agónico.

—No, no, de ti me fío, pero no de tu mano —traté de explicarle, con tacto—. Ya sé que es culpa mía, por tener esta educación tan restrictiva. Pero, jo, no puedo evitarlo.

—Nunca te haría daño, lo sabes. Todo lo que pasó fue bajo tu consentimiento.

—No puedo decidir ahora. Dame tiempo.

Él me miró fijamente.

—De acuerdo, Natasia. Veo que has pedido días libres ahora en Navidad. Puedes pensarlo y cuando te reincorpores en enero, hablamos.

—Muy bien, pero no te líes con otras mientras.

Antes de que él dijera nada, regresé a mi puesto, pero dado que sentarme no era algo que me resultaba grato en esas condiciones, me decidí a hacer fotocopias, en un cuarto que teníamos allí cerca, por mucho que me trajera “recuerdos”. Así no vería a nadie ni tendría que dar explicaciones.

Mientras fotocopiaba una y otra vez el mismo folio, escuchaba las voces de mis compañeros. Román se quejaba por teléfono de que no sé qué chica ya no quisiera quedar con él. “¿Cómo que te has comprometido con unas manos?” decía, extrañado “Joder, vaya excusa más mala”. Carmen roncaba con más intensidad de la habitual; Paulina cambiaba una barra halógena del techo subida en lo alto de una escalera mientras el chico de mantenimiento chismorreaba con Pepi de un tema misterioso.

Entonces, oí los pasos de Pilar, que acababa de salir de su despacho. Marco también. Juntos entraron donde los otros chicos. Me puse tensa.

Juntos.

El quitagrapas.

Amarillo.

Gris.

—Bueno, aunque la persona ya lo sabe, queríamos informaros de quién será el que ocupe en comisión de servicios, hasta que se cubra definitivamente, el puesto de nuestra recordada Marta...

—Luci —saltó Paulina, desde el techo.

—Sí, eso, Luci... Nuestra recordadísima Luci —continuó Pilar. Me puse tensa. Yupi, iban a darme la comisión. Al menos, algo bueno dentro de aquella pesadilla—. A partir de ahora Román ocupará la jefatura de negociado.

—Ohhhhhh.

Ese ohhh era de Carmen y Pepi y sonaba a “ejem”; Paulina se cayó de las escaleras; Román dijo: “Gracias, jefes, me lo merezco”, y yo me puse a llorar.

¡Dios santo! Marco me castigaba de la peor manera por mi falta de osadía y valor. Y luego decía que me amaba. La chica asustada que llevo dentro puso ojos tristes, como si se solidarizara con mi inmenso dolor de alma. La abracé, pero necesitaba algo más que eso.

Cuando regresé a mi puesto, Marco y Pilar ya se habían refugiado de nuevo en los despachos. Me acerqué a Román, quien, al parecer había decidido que su nuevo estatus le impedía archivar (ah, no, que eso tampoco lo hacía antes):

—Te felicito con toda sinceridad por este logro que tanto mereces por tu trabajo —le dije, aunque no sé si se entendió bien, con los dientes castañeteando, los puños apretados y la vena del cuello a punto de reventar.

—Gracias, tía. ¿Lo celebramos?

—Pero si no tenemos cianuro a mano —saltó Carmen—. Me cago en Dios y en todos los santos. Qué ganas tengo de irme unos días de vacaciones lejos de este puto tugurio.

Pepi se rió por lo bajo, pero Paulina suspiraba con resignación.

—Ja, qué cachonda. ¿Para qué ibas a envenenarme si tú ya tienes negociado? —bromeó Román.

Me tocaba hacer la jornada de tarde, pero no tenía el cuerpo para fantasmas ni guardias que fingían ser gays, así que pasé de ir. Empezaba mis vacaciones. ¿A quién le iban a importar unas horas de menos?

Esa tarde la dediqué a reflexionar y mirar los emails de Angustias. Echaba tanto de menos una persona a la que dar la paliza con mis historias. Me sentía destrozada por la venganza de Marco, que no podía entender. Por un lado me pedía perdón y me ofrecía reconciliarnos, pero por otro le daba la jefatura de negociado a Román. No tenía ni pies ni cabeza: ¡la que se había acostado con él era yo! Era una situación totalmente injusta y que clamaba a la luna.

Cuando se lo conté todo a mis padres, no dieron crédito. Mamá se puso furiosa, a decir verdad: “Hija, no me hiciste caso en lo del sexo oral, ¿verdad?” Me sentía triplemente culpable, por desobedecer a mamá, por haber fallado a Marco, por no haber empujado a Román por las escaleras cuando estuve a tiempo y por ser tonta.

—Hija, tal vez sería conveniente que te fueras una temporada a ver a tu amiga a Finlandia —sugirió papá—. Necesitas el apoyo de una chica que te pueda comprender. Además, van a venir tus tíos de Barcelona, y no tenemos suficiente sitio.

Hasta ese momento no había caído en ello, pero era justo lo que necesitaba. Alejarme, dejar pasar el tiempo, pasear bajo la nieve, conocer a Joulupukki, montar un reno tal vez, en el buen sentido...

—Tiene razón tu padre —dijo mamá—. Descansas una temporada, dejas que cicatricen las heridas del culo y cuando regreses, vuelves con él. No olvides que es jefe de servicio. Tienes que luchar por tu amor.

Esas palabras de mi madre me convencieron del todo.

Me fui corriendo a teclear un email para Angustias, anunciándole mi visita y avisándole que me fuera preparando un alojamiento. Luego, hice la maleta, sin olvidarme de meter a mi peluche Luisito, por si me hacía falta un poco de consuelo.

Me sentía deprimida, pero sabía que Finlandia, con sus noches eternas, sus elevados índices de suicidio, de alcoholismo y de maltrato a las mujeres, me animaría sobremanera. ¡No podía estar peor que ellos!

“Mañana será otro día”, exclamé, imitando al ama de llaves de Rebeca y levantando al cielo, como ella, una coliflor. Y contraté un billete de avión con Finnair.

Continuará...

En la segunda parte...

¿LOGRARÁ NATASIA curar sus heridas? ¿Por qué le han dado a Román la jefatura de negociado? ¿Podrá librarse el edificio administrativo de la presencia del fantasma de Roberto? ¿Es Jorge realmente gay? ¿Qué fue lo que pasó en el sótano y quién está implicado? ¿Cuál es el nivel de vida de Finlandia? ¿Laura Rojo tratará de recuperar lo que fue suyo? ¿Devolverá el gobierno los días libres que les quitó a los funcionarios y les subirá el sueldo algún día?

Todo esto y más, tendrá respuesta en el segundo volumen de esta apasionante saga llena de amor, sexo, lujuria y lucha por el poder.

¡No te la pierdas!