MOIRA COOPER

Gilda

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Sinopsis

Personajes con historias independientes que acaban enlazándose entre sí a todos los niveles. El detective privado, la puta, la que engaña a su marido mientras éste le engaña con otra, y todo visto desde los ojos de Gilda, aspirante a artiste, y Ariza, detective privado siempre listo para meterse en la cama de cualquier mujer. Amor, romance y sexo duro y puro, juntos pero no revueltos... hasta el inesperado desenlace.

Autor: Cooper, Moira

©2014, CreateSpace Independent Publishing Platform

ISBN: 9781500201043

Generado con: QualityEbook v0.72

Moira Cooper

Un libro digital es un libro inmortal D.L

Índice

GILDA Y ARGEO Héctor y Brígida Gilda, Anselmo y Encarna HÉCTOR Y MERCHE Gilda y Argeo Héctor y Cristian FIN Agradecimientos La Autora

GILDA Y ARGEO

E l modelo no tenía vello, ni siquiera en la cabeza. La piel perfecta del joven brillaba con suavidad merced a la pátina de sudor que delineaba su musculatura. Gilda podría haber enumerado sus músculos con un rotulador igual que en un tratado de anatomía. La idea le hizo sonreír y excitarse a la vez. Al apartar el rostro para que él no advirtiera su gesto, topó con la mirada de Cristian. Su compañero le dirigió una muda interrogación enarcando las cejas.

—Nada —replicó ella, enarcando las suyas. A continuación, tomó el pincel y siguió pintando.

***

ARGEO era cubano, joven y dispuesto a ejercer cualquier trabajo, siempre que fuera legal o que, como mínimo, no pusiera en riesgo su permiso de residencia. El que ejercía en esos instantes era legal y, aunque no estaba muy bien pagado, sumado a otros «trabajitos», le servía para cubrir el alquiler, la comida e incluso, algún capricho.

Estaba sentado sobre la reproducción de un capitel corintio situado en el centro de la amplia estancia de altos techos. La luz primaveral, que entraba por los ventanales que se abrían tras su asiento, prestaba al joven un halo que destacaba cada detalle de su cuerpo. Su postura era la del Pensador de Rodin, con el rostro vuelto hacia los estudiantes de Bellas Artes dispuestos en semicírculo a su alrededor. Cada uno con su caballete, sus pinceles, colores y el lienzo sobre el que plasmaban la figura de Argeo. Cuatro chicos y cinco chicas. Todos muy jóvenes, tanto como el propio modelo. Supervisando a los estudiantes, un profesor muy consciente de sí mismo, con su chaqueta de coderas y perilla cana, paseaba entre ellos ofreciendo consejos, opiniones, desaprobación y alguna muestra de elogio.

El cubano notó que una de los aspirantes a artista recibía más halagos que el resto; era una chica, más bien menuda, morena, ojos castaños repletos de luz y un par de tatuajes en los brazos, que una blusa azul celeste dejaba al descubierto a la vez que se ajustaba sobre unos pechos altivos. Argeo se preguntó si llevaría sujetador y apartó enseguida el pensamiento.

Tras ella, otro estudiante observaba a Argeo con malos ojos; era un chico espigado, delgado y ojeroso, con una melena rubia desmadejada y un gesto de desdén impreso en los labios. El cubano reprimió una sonrisa, los celos del rubio eran más que evidentes.

El silencio sólo era interrumpido por algún carraspeo y el suave impacto de los pinceles sobre los lienzos, donde cada uno interpretaba lo que veía en Argeo. El modelo pensó que poco había que interpretar; excepto la zona genital, cubierta por un escueto taparrabos, el resto de su cuerpo estaba bien a la vista, dejando poco margen a la imaginación. Se encogió de hombros mentalmente, tampoco le importaba demasiado lo que hicieran; lo que quería era terminar cuanto antes, cobrar y marcharse. Llevaba una hora inmóvil, y sabía que le restaba una hora y media más. Dos sesiones de dos horas y media diarias durante las últimas semanas habían conseguido que las nalgas protestaran cada vez que se sentaba sobre el incómodo capitel. Inspiró con suavidad resignada, esforzándose por mantener la postura, cualquier movimiento brusco era recibido con un fruncimiento de ceños y miradas de irritación, e hizo acopio de paciencia.

***

GILDA estaba contrariada. No conseguía trasladar al lienzo lo que el chico le inspiraba: una mezcla de emociones que nacía en el vientre y ascendía como una oleada tibia por su espalda, sus pechos, el cuello, para volver a descender hasta alcanzar su... Meneó la cabeza con fuerza, sacudiendo la coleta en la que había recogido el cabello. ¿Qué le pasaba? No era la primera vez que veía a un modelo como el cubano, recordaba a un ruso que parecía una estatua de alabastro, un semidios griego, y nunca se había dejado llevar así por la imaginación.

Notó la mirada de Cristian fija en ella y resistió el impulso de girarse hacia él. Habían tenido un rollo un par de noches atrás, algo muy físico, muy sudoroso, muy agitado y muy poco satisfactorio. Intuyó que él no lo había visto así, y no había querido desengañarle, pero era inevitable que acabara averiguándolo porque Gilda no pensaba repetir experiencia.

Volvió a menear la cabeza, con más suavidad en esta ocasión. No. No. Tenía que concentrarse. Volvió al lienzo. El retrato de Argeo la observaba. Lo analizó con ojo crítico y concluyó que tampoco estaba tan mal; había captado la tensión del cuerpo masculino que parecía agazaparse para saltar sobre su presa y envolverla en los brazos largos y fibrosos. ¿Agazaparse? No. Frunció los labios, desconcertada. Se fijó en el modelo y las miradas de ambos se cruzaron. Su respiración se aceleró y sintió que las mejillas se teñían de rubor. El chico pestañeó como si Gilda le hubiera dicho algo. Luego, centró sus ojos en ella. Los músculos del cubano se tensaron y adelantó ligeramente el cuerpo. El mentón dejó de estar en contacto con la mano y las piernas temblaron listas para incorporarse. Las quejas de algunos de los alumnos hicieron que el modelo recuperara de inmediato la postura original y musitara un perdón apenas audible.

Gilda se preguntó qué diablos acababa de ocurrir.

***

LA chica le hacía sentirse extraño. Cada vez que le miraba, sentía un impulso: tomarla en brazos y huir con ella. Se recriminó su actitud. Necesitaba el trabajo y si seguía provocando el descontento de los estudiantes, iba a perderlo. Resolvió no volver a cruzar su mirada con la de la chica. Cuando acabara la sesión, quedaría con los amigos y se iría de fiesta. Si necesitaba desahogarse en buena compañía, no le iban a faltar candidatas.

Desenfocó la mirada a propósito y los estudiantes quedaron sumergidos en una neblina de colores. Sólo tenía que aguantar poco más de una hora y podría marcharse. Procuró quitarse a la joven de la cabeza.

***

GILDA tomó el pincel, mezcló algunos colores en su paleta y repasó el cuello de su pintura. Lo hizo con suavidad, desde la firme línea de la mandíbula hasta el hombro. Las cerdas se deslizaron con parsimonia tiñendo la piel hasta que consiguió el tono que buscaba. Quiso comprobar que había dado con el matiz adecuado y levantó los ojos.

***

ARGEO jadeaba. Había sentido una caricia en el cuello. Tan sensual que sintió una intensa palpitación entre las piernas. «Una brisa que se habrá colado desde la calle», pensó con rapidez. Intentaba ignorar la agitación de su sexo y encontrar una explicación a lo que sucedía. Las ventanas estaban cerradas, pero los desgastados marcos de madera debían tener resquicios por los que el viento hallaba vía libre al interior. Paseó la lengua por los labios saboreando su propio sudor, y abrió los ojos con fuerza, procurando recuperar el control. Su mirada encontró la de ella. Ella. Que le observaba con el pincel en alto, inmóvil, su respiración tan agitada como la de él hacía unos instantes.

***

GILDA se llevó la mano a la boca. Algo había rozado sus labios. Algo húmedo, cálido y salobre. Fue consciente de que sus pezones se erguían contra la tela de la blusa y la piel de sus muslos se tensó, lista para... ¿Para qué? Volvió con rapidez al lienzo y, sin atender a lo que hacía, agitó el pincel con movimientos casi frenéticos.

***

ARGEO estuvo a punto de perder el equilibrio. El súbito e intenso placer que acababa de sentir, le hizo temblar. Eso no era una ráfaga de aire. Apretó la mano que tenía sobre la rodilla. Con fuerza. Con la otra, se enjugó el sudor del pecho y rezó para que la fantasmagórica presencia le dejara en paz.

***

GILDA sintió con toda nitidez como una mano acariciaba sus senos. Unos dedos largos, firmes y algo rudos, recorrieron sus pezones hasta que la excitación fue una deliciosa combinación de dolor y placer. La humedad que se deslizó entre los enredos de su vello púbico no era sudor. Cruzó las piernas rezando para que nadie fuera consciente de lo que ocurría.

Cogió el pincel con decisión y trazó una línea curva desde el vientre del chico.

***

ARGEO apretó el codo contra el liviano taparrabos que se removía dotado de vida propia. La erección fue tan intensa que se asustó. Presionó con más fuerza con lo que sólo consiguió que el glande se rebelara arremetiendo contra su brazo como un ariete.

***

GILDA separó las piernas mientras hacía círculos con el pincel. El movimiento fue cobrando intensidad.

***

ARGEO apartó el brazo, rendido al estallido de sensaciones. El velo que le cubría, cayó con lentitud hasta el suelo. Irguió el torso y separó las piernas dejando al descubierto una erección ansiosa, agresiva. Movió las caderas empujando hacia adelante.

***

GILDA tenía las piernas abiertas. Se había subido la falda, las bragas yacían arrugadas a sus pies. Los labios vaginales resplandecían, rosados, entre el vello que se apelmazaba sobre la piel a causa del sudor y los jugos femeninos.

Gilda jadeó.

***

ARGEO empujó con más fuerza.

***

GILDA respondió empujando con las caderas.

***

ARGEO incrementó el ritmo y Gilda respondió acompasando el movimiento al de él. Jadearon al unísono. El pene de él embestía hacia adelante y retrocedía con furia; el escroto balanceándose como un péndulo enloquecido. Ella se echaba hacia atrás con cada acometida de él, para enseguida, empujar a su vez, apretándose contra el hombre, saboreando su piel, sus labios; le araño la espalda con pasión y la sangre tiñó la piel masculina. Él aferró su culo y la apretó contra él, introduciendo el pene que fluía en ella con ansia, arremetiendo en movimientos cada vez más breves, poderosos, impacientes. El orgasmo le cortó el aliento a Gilda. El mundo estalló. Pensó que se moría, le petit morte, y sintió una alegría salvaje. Nunca imaginó que la muerte fuera tan dulce.

***

—¡SEÑORITA! ¡Gilda! ¿Está usted bien? —Se ha mareado. —Llamad a una ambulancia. —No, no. Estoy bien. Gilda se incorporó. Se alisó la falda y la blusa, manteniendo la cabeza baja, sin atreverse a mirar a sus compañeros, ni al profesor que le sujetaba el brazo.

—¿Quiere un vaso de agua? Negó con la cabeza. —Lo siento, no sé qué... —No se preocupe, habrá sido el calor. Vamos a dejarlo

por hoy. Vaya y que la vea un médico. —No, de verdad, estoy bien —respondió Gilda, levantando la mirada. Sus compañeros la rodeaban, preocupados. El modelo estaba en segundo plano, apartado del grupo y observándola fijamente. También exhibía un gesto de preocupación. Gilda se mordió el labio intentando contener un ataque de risa histérica al ser consciente de que no había pasado nada. Lo había imaginado todo. Dejó escapar un suspiro. Sonrió a quienes la rodeaban. —Tranquilos, ya estoy mejor. El calor. Ha sido eso. Los demás se apartaron, excepto Cristian que se rezagó ofreciendo su ayuda para recoger los bártulos de Gilda. Aceptó. La verdad es que se encontraba más débil de lo que quería reconocer. Y estaba lo de... ahí abajo. Seguía palpitando, viva, ansiosa. Tuvo la certeza de que bastaría con tocarse un poco para tener otro orgasmo. ¿Otro? Se dejó llevar por Cristian hacia la salida del aula, y antes de atravesar el umbral, miró hacia atrás. El modelo le daba la espalda, llevaba su ropa en la mano y buscaba el biombo que había a modo de vestuario improvisado. Gilda se llevó la mano a la boca ahogando un gemido. Cristian le preguntó si estaba bien. Ella asintió con rapidez y se dejó llevar lejos del aula. Mientras su acompañante le sugería que fueran a tomar algo, una bebida con azúcar, que ella aceptó mecánicamente, no podía apartar de su mente la imagen de la piel perfecta del joven surcada por unos profundos arañazos sangrantes que recorrían la espalda.

Héctor y Brígida

LA DESPEDIDA Lunes por la noche

—¿Te marchas fuera? —No me queda otra, nena. Tengo un caso. —Teníamos planes. —Lo sé, pero... —me encogí de hombros—. Puedes

creerme, no he tenido más remedio que aceptar el caso. —Ya. Una lástima. —Sí. —Le dirigí una sonrisa rápida. Brígida se apoyó contra la puerta de mi despacho, separó

las piernas y apoyó las manos en la cadera. —¿Y has llamado para despedirte? Asentí, mientras encendía un pitillo. Brígida frunció los labios por los que asomó la punta de

la lengua. —Me gustan las despedidas —ronroneó.

La observé desde mi silla tras el escritorio. Lucía un vestido azul que le llegaba hasta la rodilla, muy formal. No se había puesto medias y su piel tersa y marfileña contrastaba con los zapatos negros de tacón alto sobre los que se balanceaba con la habilidad que da la costumbre. Dio un paso hacia adelante separándose de la puerta. El cristal esmirilado, sobre el que podía leer mi nombre al revés, permitía el paso de la luz del recibidor que atravesaba el algodón azul del vestido. No llevaba sujetador, ni falta que le hacía, y los pechos empujaban desafiantes en mi dirección. Juraría que las braguitas, escuetas, palpitaban al son del corazón de Brígida. Subí la mirada hasta topar con la suya. Enarcó un ceja y se mordió el labio. Suspiró. Llevó las manos a la altura de los muslos y subió el vestido. No demasiado, lo justo para vislumbrar el sendero de carne firme que confluía en promesas de lujuria.

Me eché hacia atrás y estiré las piernas bajo la mesa. Sentí la agitación dentro de mis pantalones y el tamborileo del deseo en mis oídos. Ella abrió mucho los ojos como si le sorprendiera mi reacción y se bajó el borde del vestido mientras se sonrojaba. Siempre me había asombrado su capacidad para hacerlo con tanta naturalidad. Consiguió que mi pantalón se antojara excesivo, eché la silla más hacia atrás hasta topar con la pared y comencé a trastear con la hebilla del cinturón. Brígida me reconvino chasqueando la lengua.

—¿No te estarás poniendo cachondo, verdad? —Y se acercó a mí agitando el índice de su mano derecha mientras la izquierda hacia un movimiento de arriba a abajo—. ¡Seguro que estás pensando en lo mucho que te gustaría que te la meneara! Eres un chico malo, ¿sabes? Entérate: no pienso hacerlo.

Dejé la hebilla cuando ella se arrodilló a mi lado. Me miró a los ojos, desafiante y lasciva. —No señor, no pienso tocarte esto tan... —abrió la bragueta y apartó mis boxers; mi pene surgió de golpe, el glande tan sonrojado como las mejillas de ella—. ¡Enorme! Jadeé ansioso, hice ademán de cogerla por las muñecas para obligarla a que me tocara. Me apartó con una palmada. —Te he dicho que no pienso tocar esa cosa con las manos. —Y se la metió en la boca. Arqueé la espalda con tanta fuerza que sentí crugir las vértebras. Me lamió, mordisqueó y chupó hasta el borde del orgasmo, paseó la lengua por los testículos, subió por el pene y jadeó sobre el glande. Estaba a punto de estallar; sin embargo, no quería, aún no. La cogí de la larga melena y tiré para que se pusiera de pie. Lo hizo con una mirada desafiante y relamiéndose. Me quité los pantalones y la tumbé encima de la mesa, la abrí de piernas e introduje la cabeza entre ellas. Besé el interior de sus muslos obligándome a hacerlo con lentitud, suavidad; sin prestar atención a la mano que intentaba llevarme más arriba. Ella empujó sus caderas hacia adelante y no tuve más remedio que centrarme en las braguitas. Las aparté a un lado y el olor húmedo y punzante a sexo me golpeó. Los labios brillaban vibrantes, dotados de vida propia. Recorrí la vulva con la lengua y la oí gemir. Jugueteé con los labios y lamí el clítoris con movimientos circulares cada vez más rápidos. Ella comenzó a pronunciar mi nombre en susurros urgentes que subrayaba con un lenguaje que habría sonrojado a un camionero; yo introduje un dedo, luego dos, presionando con las yemas el punto exacto que la haría entrar en ebullición, y lamí con más fuerza, chupé, bebí sus jugos. Ella comenzó a chillar mi nombre, aceleró el movimiento de sus caderas hasta desembocar en un ruego desesperado: — ¡FÓLLAME, CABRÓN! Me puse de pie, subí el vestido y la penetré con ímpetu. Mis envites enfurecidos se sincronizaron con los suyos. Le bajé la parte superior del vestido dejando las tetas al descubierto; jugueteé con los pezones, la besé en el cuello y mordí sus labios hasta que saboreé su sangre. Alcanzamos un orgasmo conjunto que nos hizo aullar a los dos. Me derrumbé sobre ella y le dije que era una puta espléndida, ella respondió que era el mejor cabrón que había conocido. Se puso de pie, aceptó un cigarrillo y tras besarme en la punta de la nariz, me dijo que la llamara en cuanto pudiera. Le prometí que lo haría. Me gusta Brígida. Me gusta follar con ella. Nos va bien así.

***

EL CASO Jueves

Encendí un pitillo y expulsé el humo mientras me apretaba contra la puerta del edificio a mis espaldas; a pesar del soportal bajo el que me guarecía, estaba empapado. Las gotas del aguacero se deslizaban por el ala del sombrero hasta columpiarse en la punta de mi nariz desde dónde caían al charco a mis pies. No sólo llovía con fuerza, tambien lo hacía con habilidad, la suficiente para colarse por todas partes y joderme a conciencia.

Estaba harto. Aspiré con fuerza el cigarrillo recordando al causante de mi desdicha: el tipo malcarado, con aliento que apestaba a ajo. Un tipo con influencia y pasta, bastante de lo uno y de lo otro como para comprarme...

***

LUNES mañana

—Me han dicho que es bueno, Ariza, espero que sea cierto. —La advertencia llegó envuelta en ajo. Le observé desde detrás de mi mesa: cincuentón, pelo blanco y cortado a cepillo. Ojos porcinos, inquisitivos. Barriga cervecera, aunque se adivinaba músculo bajo el traje que vestía y que le sentaba como a un gorila un matasuegras. Se llamaba Alfonso Rey: «hombre de negocios» remarcó con suficiencia, como si me importara. Quería que siguiera a su yerno, Rosendo Abad... Conforme hablaba, fui consciente de que no me gustaba el tipo. Nada de nada.

—Sr. Rey, es cierto que soy bueno, y puedo elegir para quién trabajo. Y no quiero trabajar para usted, así que ya se puede ir a la...

—Soy amigo de Olivares. El inspector Olivares. — Entrecerró los ojillos observándome con atención; habría jurado que la mueca que retorcía sus labios era una sonrisa.

Olivares es un peso pesado de homicidios. Si pide algo, no te queda otra que aceptar. Te jode, pero te aguantas, sobre todo si has tenido algún encontronazo con él. Yo había tenido unos cuantos, mis métodos no siempre eran legales y en más de una ocasión había estado a punto de acabar en la trena. Estaba en deuda con el inspector y era hora de pagar.

—Los amigos de Olivares son mis amigos —comenté con una sonrisa tan tirante que habría podido tender la ropa en ella—. Adelante.

—Ese mamarracho, Rosendo, engaña a mi niña — masculló, removiéndose en la silla—. Es comercial, un pelagatos que va de puerta en puerta. ¿Quiere saber qué vende? —Me miró como si esperara una respuesta. Me mantuve en silencio, no pensaba jugar a las adivinanzas—. Peines. ¡Peines y cepillos! ¡Eso no es un trabajo, joder! — Exclamó, regando mi mesa de saliva—. Se pasa la vida viajando en un trasto viejo y apenas gana para hamburguesas. ¿Sabe qué? Esconde algo. Estoy seguro de que esconde algo.

—Dígame quién no —repliqué—. Al grano, Sr. Rey.

Expulsó el aire con violencia por la nariz y encendió un cigarrillo. —De acuerdo, al grano: debe tener una amante, o varias. Llevan diez años casados y mi hija se queja de que cada vez se ven menos y que él ya no... Ya me entiende. Asentí, ahogando un bostezo. —Putas —siseó con desprecio—. Seguro que son putas. No sería capaz de conquistar a una mujer sin pagar —Abrí la boca para preguntarle cuánto le había pagado a su hija, pero me contuve a tiempo—. Quiero que siga a ese mamonazo y lo pille con una zorra, así mi hija lo mandará a la mierda. ¿Quiere creer que todavía está enamorada de ese cretino? —Le sorprendería saber las cosas en las que cosas creo — dije—. He conocido a gente que quiere a sus plantas y hasta habla con ellas; el amor no es más que un remedio para la soledad. —Sacudí la cabeza recordando a mi ex, a veces el remedio es peor que la enfermedad. Volví mi atención al tipo—. ¿Qué quiere que haga? —Fotos de ese mamarracho con una puta. Me da igual cómo lo haga —dijo, sacando su cartera. Me entregó una foto del yerno con la que debía ser la hija de mi cliente, y un papel—. Ahí tiene el itinerario que va a seguir esta semana. —Está el asunto de mis honorarios —comenté—, no soy barato. —Un asunto así, sencillo... —Pero delicado, ¿verdad? Por eso acudió a Olivares, porque necesita alguien que sepa lo que hace y que no se vaya de la lengua. —Solté una carcajada áspera—. Tampoco queremos que su pequeña se convierta en el hazmerreír de la ciudad, ¿eh? Yo también tengo un hijo, sé cuánto se les quiere. —Sonreí. La verdad es que mi hijo no se hacía mucho de querer; Cristian sólo se preocupaba de su «arte», de sacarme toda la pasta que podía y de una compañera, bastante guapa, por la que bebía los vientos. No, no había mucho amor entre Cristian y yo, pero nunca estaba de más empatizar con el cliente. —Muy listo, —gruñó, tras unos instantes de tensión—. ¿Cuánto? Le pedí el doble de mi tarifa habitual a lo que añadí gastos y un porcentaje de un diez por ciento; le dije que era por si acaso. —¿Por si acaso? —Sí, ya sabe, por si acaso quiero más —repliqué con desfachatez. El tipo me caía como el culo y pensaba exprimirle. Me lanzó una mirada enfurecida. —¡Más vale se lo gane! —Cobro una semana por adelantado —añadí con calma. Me joden las amenazas. —¿UNA SEMANA? —Eso es. Y es la tarifa mínima, si tardo menos, mejor para mí y si tardo más, aunque sólo sea un día, cobraré otra semana. Fue a decir algo, casi deseé que se negara, lo pensó mejor, extrajo su chequera de un bolsillo, rellenó un talón y se largó dando un portazo, no sin antes repetir su advertencia de que más valdría que consiguiera resultados como fuera, o me las vería con Olivares. Loli, mi secretaria, una adorable cincuentona que me trataba como si fuera el hijo que nunca quiso tener, se asomó al poco de marcharse el tal Rey. —¿Qué le has hecho? —Nada. —Estaba furioso. —Demasiada carne —repuse—, vuelve irritable a la gente. Estaré ocupado unos días. No creo que venga mucho por aquí. Te quedarás sola. Me sonrió. —Tú y tus casos. ¿Qué le digo a los clientes? —Que esperen a que vuelva, esto no me llevará mucho.

***

JUEVES

Levanté la vista hacia la ventana del hostal de mala muerte en el que se había hospedado el yerno de Rey. Me pregunté porqué el tipo no volvía a casa si vivía en la misma ciudad. Entonces recordé la foto en la que aparecía con su mujer y lo entendí.

Los relámpagos azulados del interior del cuarto delataban la actividad del amigo Rosendo: estaba viendo la tele. Seguro que tumbado sobre la cama, seco y satisfecho después del enorme filete con patatas que había engullido un par de horas antes en un restaurante cercano. Le había vigilado desde un bar situado en la acera de enfrente; un garito donde servían unos cacahuetes tan blandos que hubiera podido modelar un busto con ellos, y una cerveza calentorra como la meada de una perra. Después del atracón, el tipo había tomado café en un local lleno de cuadros horribles, obra de los pintamonas que frecuentaban el lugar y que se hinchaban a cerveza barata mientras meneaban sus melenas piojosas. Mi objetivo había acompañado el café de un trozo de pastel de chocolate. Yo quería que el tipo acabara pronto, que rematara la noche pegando un polvo, así conseguiría mis pruebas y a cobrar.

Pero no, lo que hizo el tal Rosendo, fue repetir tarta y café y fumarse un par de pitillos muy a gusto. Para cuando abandonó el local, ya me había cagado tantas veces en él, que tenía retortijones. Le seguí, procurando pasar inadvertido mientras le observaba: si algo sé de la naturaleza humana, es cuando alguien está satisfecho. Se nota, es como cuando te sale un grano de pus en la nariz, no hay forma de disimularlo. Mi objetivo estaba muy satisfecho. Supongo que la comida tenía algo que ver, porque el amigo abultaba tanto como cuatro cerdos abrazados; pero no era ése el motivo, no. La forma de caminar, el gesto, la media sonrisa, a pesar de que comenzaba a llover y no llevaba paraguas, todo delataba a un hombre satisfecho y feliz. Era tan perfecto que parecía falso. Era falso. Nadie es tan feliz sin tener algo que ocultar. Sé de lo que hablo. Soy un profesional.

Y ahora, a punto de pillar un resfriado mientras vigilaba su ventana, me pregunté qué escondía mi presa. Ya llevaba tres días siguiéndole en su recorrido comercial del casco antiguo de la ciudad, una mierda de barrio lleno de estudiantes con aspiraciones artísticas, camellos, putas y, eso sí, chavalas sin sujetador con las que no me habría importado hablar sobre arte; el arte de follar, vamos. Pero la insoportable rutina del gordo me impedía dedicarme a otra cosa que no fuera una pajilla ocasional, y mi paciencia se estaba agotando. Rosendo se levantaba a las ocho de la mañana. Dudo que se lavara demasiado porque a las ocho y cuarto bajaba al bar vestido con un traje barato, una maleta con ruedas y una sonrisa ansiosa. Desayunaba leyendo el periódico, las portadas seguían ocupadas por las andanzas del Matarife, el asesino de putas, y, a continuación, salía tirando de su maleta. Entraba y salía de los bloques de pisos viejos ofreciendo sus cepillos y peines, sin perder la sonrisa, y eso que la mayoría de las fincas carecía de ascensor. A las once de la mañana en punto, buscaba un bar en el que almorzar, y no era uno de esos almuerzos rápidos en la barra, no. Se sentaba a una mesa, sacaba un libro, «A Sangre Fría» de un tal Capote, y, mientras leía, el tipo le hacía los honores a un bocadillo tan largo como mi antebrazo, acompañado de un plato de aceitunas y un batido, todo ello sin dejar de leer el libro apoyado sobre un pequeño atril metálico que sacaba de la maleta. Tras el almuerzo, seguía con sus visitas hasta las dos. Entonces comía, echaba una breve siesta, y vuelta a la calle hasta las ocho con una interrupción de media hora a las seis para tomarse un tentempié con el que se podría alimentar a una hiena durante un par de días. Y para colmo, hacía calor. La primavera como Dios manda: dando por culo con aguaceros repentinos y calor sobón. El gordo sudaba a conciencia. Un enorme pañuelo rojo le servía para secarse la frente antes de llamar a las puertas de sus posibles clientes. Y, aunque dudo que consiguiera ventas en más de una de cada diez puertas, seguía pareciendo un tipo feliz. Al cabo de la jornada, cenaba y se iba al hostal a ver la televisión y dormir. Y así habían transcurrido tres días, uno detrás de otro, clones cada uno del anterior. Ni el más mínimo atisbo de unas faldas; ni una escapadita a algún club de carretera a tomarse unas copas y a que le escurrieran los bajos. El tedio me estaba matando. Fue entonces, mientras el agua me chapoteaba en los zapatos, cuando decidí que había que precipitar las cosas, hacer que ocurriera algo. Llamé a Brígida. Brígida trabaja de puta. La conocí en un club del puerto cuando vi como un cliente intentaba convencerla de que se la chupara por nada. No me gustó el tipo, así que me senté a razonar con él y luego le pegué un par de hostias para subrayar mis argumentos; el capullo captó el mensaje y no volvió a molestar a Brígida. Ella me dijo que me debía una y que podía pedirle lo que quisiera. No lo hice entonces porque detestaba el olor de una polla que no era la mía en su aliento. Le dije que ya me cobraría. Y lo había hecho. Y seguía haciéndolo. Follábamos como perros en celo. Lo pasábamos bien. La llamé y quedamos a las seis de la tarde del día siguiente en el bar desde donde solía vigilar a mi presa mientras merendaba.

***

VIERNES

El día transcurrió tan anodino como los anteriores y agradecí tener la cita con Brígida, era un aliciente en muchos sentidos.

De camino a mi encuentro con ella (ya ni seguía al gordo, era tan regular como una meada matinal), me detuve en una panadería que me atrajo desde el primer día gracias a los aromas que escapaban por la puerta. Tampoco era mal reclamo la panadera, una mujerona con unas tetas inmensas que tenían la cualidad de ponerme cachondo al verlas tensando el mandil blanco de su dueña. Sin embargo, me limitaba a fantasear sobre ellas para animar mis pajillas; el panadero, que solía estar en el obrador del local, era un tipo grandote con brazos como troncos de roble retorcidos. Anselmo se llamaba el hombre y su mujer Merche; no parecía haber mucho cariño entre ellos, pero por si acaso, procuraba no mirarla demasiado cuando él andaba por ahí.

Compré una empanadilla, repasé las tetas a gusto; el marido no estaba, que había ido a llevarle unos cruasanes a la Encarna me dijo la mujer, como si yo supiera, o me importara, quién era la tal Encarna. Que luego iba a comprar no sé qué, añadió meneando la cabeza. Y que iba a tardar. Se pasó la mano por los pechos añadiendo que se pasaba más tiempo sola que acompañada. Joder, si llego a tener tiempo, cierro la puerta y la clavo contra la pared. Si eso no era una invitación a pegar un polvo, dime tú qué era. Pero tenía prisa, así que di las gracias y me fui con cierta presión en la entrepierna.

Cuando llegué al bar, pedí un café y esperé a Brígida. Llegó puntual. La tía es alta, rubia y con unos ojos azules que tan pronto son inocentes como perversos. Ese día llevaba un vaquero ajustado como si estuviera hecho de saliva, una camiseta que apenas contenía sus pechos y unas botas de tacón alto.

—¡Héctor, guapo! —Saludó, entrando al bar dónde nos habíamos citado. Me plantó un par de besos, me planchó la camisa con las tetas y aprovechó para darme un apretón cariñoso en la bragueta. El camarero tras la barra emitió algo entre un jadeo y un aullido lobuno.

—Hola —saludé y pedí al baboso de la barra que preparara un Campari con soda para ella y un vodka con naranja para mí—. Estás impresionante.

—Llevo una buena vida —sonrió, llevándose la copa a los labios—. No fumo, bebo con moderación, hago un montón de ejercicio y practico sexo a diario —me guiñó un ojo pícaro—. Una vida genial, aunque a veces haya que aguantar a algún cabrón que otro... —Su mirada se oscureció unos instantes.

—Vamos —le di una palmada en la pierna—, ya verás como te diviertes jodiendo al capullo que te voy a presentar. Los dos sacaremos tajada. Negocio redondo y todos contentos, o casi todos...

Me reí. Se rió. Tomamos una copa más, ella lo mismo y yo también. Encendí un pitillo y le expliqué qué esperaba de ella. Me escuchó con atención y cuando terminé, me dijo que era un cabroncete. Estuve de acuerdo con ella.

—Pero es sólo cuestión de tiempo, nena. El tipo acabará yendo a pegar un polvo, seguro que lo hará. He visto una foto de su mujer, es un híbrido de orangután y mierda de perro, si el gordo está con ella es porque no tiene dónde caerse muerto. Tarde o temprano va a querer darle gusto al pajarito con alguna zorra, seguro. Que no te dé pena... Y perdona por lo de zorra —añadí al pensarlo mejor.

Apuró su bebida.

—Eres un cabroncete —repitió riéndose—, pero me gustas. Lo haré. —Está ahí dentro —comenté, señalando al local de enfrente. Mi montón de grasa favorito estaba poniéndose las botas—. Sólo tienes que interceptarlo. Pan comido, nena. Se acercó a mí. Excepto el de la barra que fingía limpiar un vaso y no le quitaba el ojo a la rubia, no había nadie más en el bar. —¿Y tú? —susurró—, ¿No necesitas nada? —Su mano se posó sobre mi incipiente erección. —Tres días sin mojar... Mmmm, ya veo que alguien se alegra de verme. Ahogué un jadeo mientras ella frotaba mi entrepierna. La cogí del culo para echarla contra mí. Se resistió con una suave carcajada. —Tengo que mear —dijo. Y me dejó empalmado como un adolescente mientras iba hacia los baños. Al de la barra se la cayó el vaso, el ruido del cristal haciéndose astillas nos sobresaltó a los dos. Le eché una mirada sucia acompañada de una sonrisa. Puse un billete sobre la barra. Uno de veinte. —Si alguien quiere usar el baño, está fuera de servicio. —No sé si... Añadí otra de veinte y asintió a toda prisa. Cuando iba a coger el dinero, lo retiré fuera de su alcance. —Nada de fisgar, amigo. —Acerqué mi rostro al suyo. Era un canijo mal afeitado y que apestaba a tabaco, sudor y horas de alcohol. Negó con la cabeza y le di una palmada en el hombro. Le metí el dinero en el bolsillo de la camisa y fui al baño. Brígida estaba sentada en el váter con la espalda apoyada en la pared. Tenía los vaqueros y las bragas a la altura de los tobillos. Al verme entrar simuló no conocerme. —¿Qué hace? ¡Haga el favor de salir ahora mismo! Me acerqué a ella y me arrodillé. Coloqué mis manos sobre sus muslos. —Verá, señorita, nos hemos quedado sin papel higiénico y al verla entrar he pensado que estaría en un apuro. —Es cierto, —respondió. Los dos ignoramos el grueso rollo de papel que colgaba de un alambre en la pared—. ¿Y qué voy a hacer? No respondí. Coloqué sus piernas sobre mis hombros, ella dio un gritito al resbalar hacia adelante, pero la sostuve y me incliné sobre su sexo. Gotitas de excitación recorrían los labios vaginales. Los lamí con lentitud. Aparté los labios con la lengua e introduje la punta en el orificio vaginal. Ella empezó a respirar con fuerza y a pedirme que me la follara; Brígida nunca ha sido de las que pierden mucho tiempo con los preliminares, pero no le hice caso y seguí el recorrido hasta su vello púbico y vuelta hacia su entrada y a juguetear con los labios. —¡Por Dios, Héctor! ¡Fóllame, cabrón! Me incorporé incapaz de resistir más la urgencia de su deseo y la del mío. Me deshice del pantalón y la ropa interior y cuando la iba a poner de pie, ella me cogió el pene y lo lamió de la base al glande con lenguetadas rápidas. —Nena, nena, que me corro —advertí. —De eso nada, cabronazo —respondió. Se dio la vuelta y me ofreció el culo—. Vamos, métemela. Lo hice. Le embestí con tanta fuerza que su cabeza impactó contra la pared. Me detuve un momento. —¡Sigue, hostia, sigue! —Exigió con furia. No tuvo que pedírmelo dos veces. Aceleré el ritmo y estaba a punto de correrme cuando ella se me adelantó. Las violentas contracciones de su orgasmo precipitaron el mío. Me negué a retirarme de ella cuando quiso apartarse, quería seguir ahí, dentro de su trasero, con el glande estrangulado por sus muslos, con mi piel presa del calor y la humedad que manaba de ambos. Besé su nuca mientras la sujetaba por los brazos para que no escapara y así dejar que mi excitado amigo se recuperara un poco. Enseguida sentí el grosor renacer entre mis piernas y sin pedir permiso, empujé con todas mis fuerzas contra sus gluteos prietos y enrojecidos. Una palmadita más y Brígida comenzó a moverse con rapidez sobre mi pene, apoyando las palmas de las manos en los azulejos para tomar impulso. Nuevas convulsiones hicieron que mis testículos vibraran y, cerrando los ojos con fuerza, me dejé llevar una segunda vez por aquella rubia que me sacaba de mis casillas. Jadeando aún, los dos nos vestimos. Me dirigió una mirada cargada de picardía antes de salir del baño. —Gracias, caballero, la próxima vez que me encuentre en un aprieto similar, le llamaré. —Hazlo, nena, siempre es un placer. Cuando ella se marchó del baño, yo fui al de caballeros y me lavé la cara y pasé una mano por el pelo. Al salir, vi a Brígida que ya iba hacia la puerta del bar. Me dio un beso en la mejilla, enarcó las cejas y se marchó hacia su cita con el gordo. Yo me quedé en el bar rumiando si debía tomarme otra copa. Al final la pedí, tampoco tenía prisa. Solté un suspiro satisfecho tras pegar el primer trago. El de la barra me observaba con envidia. Sonreí para mis adentros, seguro que el tipo iba a tener tema para cascársela en cuanto estuviera a solas. Al cabo de veinte minutos, vi salir a Brígida con el gordo a la calle. Ella reía, contoneándose como si caminara sobre goma espuma; él lo hacía como si llevara una estaca en el culo. Me entretuve un rato fumando y leyendo la prensa. Quería darle tiempo a Brígida. Cuando calculé que debía tenerlo en pelotas y bien dispuesto, activé la cámara de mi móvil y salí a su encuentro.

***

EL culo del gordo era una masa informe y gelatinosa, que no resistía la comparación con el de Brígida, terso y sonrosado como el de un bebé. Los dos me miraban desde la cama revuelta del diminuto cuarto del hostal. Aproveché los segundos de confusión y conseguí unas cuantas instantáneas que iban a hacer babear a mi cliente. Brígida se abrazó al tipo para que las imágenes fueran más contundentes. —¿Quién coño es usted? —El tipo se deshizo de mi puta

favorita y me miraba con los ojos muy abiertos mientras se ponía la ropa a toda prisa— ¿Qué es todo esto? —Miró a Brígida que fruncía el ceño entre divertida y confusa.

—Pensé que tardarías más —dijo ella, ignorando al otro. No respondí, vigilaba a mi presa que había conseguido ponerse los pantalones y la camisa; unos enormes calzoncillos blancos reposaban en un rincón, olvidados.

El gordo se abalanzó hacia la puerta, lo esperaba y me adelanté pegándole con fuerza en el estómago. Se quedó tirado en el suelo, boqueando en busca de aire.

—Hola, Rosendo. Eres un cabroncete, ¿te gustan las putas, eh? El tipo me dirigió unos ojos llorosos desde el suelo. —No sé de qué me habla —jadeó—. Esta zorra se me ha insinuado y... Le arreé una patada en el pecho que le hizo encogerse. Comenzó a balbucear. —Por favor, no me haga daño. —Venga, cielo —dijo Brígida desde la cama. No se había molestado en cubrirse y sentí que la visión de su cuerpo desnudo volvía a excitarme—. Vámonos. Necesito ducharme, este cerdo me ha llenado de babas. Si llegas a tardar un poco más, me lo habría tenido que follar. Me gustaría que me frotaras la espalda —añadió sacándome la lengua. —Me gusta la idea. Hasta luego, amigo, —dije al gordo—. Alguien va a ser muy feliz cuando vea estas fotos. —¡Nooo, nooooo! Me incliné sobre él riéndome. —¿Noooo? Me das lástima, capullo, pero tu suegro paga muy bien. Me dirigió una mirada de extrañeza, parpadeó varias veces y tomó aire. —Tengo pasta. No sé cuánto le pagan, pero le daré el doble. Crucé una mirada con Brígida, eso no me lo esperaba. —¿El doble? Amigo, dudo que tengas bastante dinero para... Se incorporó con dificultad. —Se lo mostraré. Algo no me cuadraba en la actitud del gordo, demasiado tranquilo de golpe. —Si me estás tomando el pelo, te... Negó con la cabeza. —¿Qué ganaría tomándole el pelo? Llevo cinco mil encima. Son suyos. Silbé. Brígida sonrió. —A ver la pasta. Con alguna dificultad y agarrándose el pecho, el tipo fue hacia el armario. Sacó un maletín del interior, lo colocó sobre una silla y comenzó a hurgar dentro. Cuando me quise dar cuenta, me apuntaba con un arma. —Te presento a mi King Cobra, gilipollas. Muévete y te dejo seco. Me habría pateado el culo por imbécil. El gordo de los cojones me la había clavado bien. Levanté las dos manos. —Oiga, tranqui... —Tranquila mi polla, cierra el pico —espetó el otro con toda tranquilidad. No parecía el mismo bulto de grasa lloroso de hacía unos instantes. Sin dejar de apuntarme, sacó unas esposas del maletín y las lanzó hacia Brígida—. Puta, espósate al cabezal de la cama. Rápido. Brígida hizo lo que le pedía, su gesto aterrorizado me provocó un escalofrío. —Mire, le doy la cámara con las fotos y aquí no ha pasado nada. No me escuchaba, se había dirigido a la ventana y observaba la calle. —¿Quién más ha venido con vosotros? —Nadie —respondí con rapidez y me arrepentí enseguida—. Bueno, tengo un colega que llega hoy y que sabe en lo que estoy metido. Lo mejor sería que... —Cállate, coño. Ahora vas a contarme qué es eso de mi suegro, payaso. Pero antes nos divertiremos un rato. Comenzó a sacar más cosas del maletín y a colocarlas sobre la mesa del cuarto. Todos eran objetos metálicos. Todos cortantes. Comencé a sentir miedo, miedo de verdad. Los ojos de Brígida se abrieron y soltó un grito de pánico. El gordo la cogió del cuello. —Vuelve a hacerlo y te corto la lengua, puta. Y sería una lástima porque sabes usarla bien. ¿Entendido? —Brígida asintió. —Sois timadores, ¿verdad?—Me preguntó—. Montáis el numerito y luego a sacar pasta. —No, soy investigador privado. Tu suegro me encargó que te siguiera para... —¡No estoy casado, imbécil! —Rió con ganas—. ¡Mi suegro! —Escupió al suelo con desprecio—. ¿Llevas un arma? —Me preguntó. Le dije que no. Y era cierto. Tengo una Baretta en una caja fuerte del despacho, pero jamás he tenido que usarla. A pesar de mi negativa, se acercó sin dejar de apuntarme y me cachéo con rapidez. —Bien. Ahora toma esto —me arrojó un segundo par de esposas que eligió de la exposición que había colocado sobre la mesa—, y te esposas al cabezal también. Así juntitos lo pasaremos mejor. Fui hacia la cama con la boca seca y un nudo en la garganta; ¿Dónde nos habíamos metido? El gordo, Rosendo Abad, vendedor de cepillos y peines, acarició los pechos de Brígida sin dejar de apuntarme. —Chúpale los pezones. No me molesté en discutir. Cerré mis labios alrededor de la aureola del pecho izquierdo de Brígida. —Muérdeselo. Mordisqueé con suavidad. Brígida me asombró al soltar un gemido. La tía era una cachonda. La incipiente erección que deformaba la delantera de mi pantalón me colocó a su altura. Éramos unos cachondos. —No, así no —gruñó el gordo—. Con fuerza, arráncale el pezón. Iba a protestar cuando me golpeó con la culata de su arma en la sien. Durante unos instantes, me sumí en la oscuridad. Cuando recuperé el sentido, vi que Brígida estaba amordazada. Le caían lágrimas de puro terror. El gordo sostenía algo alargado y cortante frente a su rostro: un bisturí. —Sí, la primera vez cuesta hacerlo con los dientes —me dijo al ver que había vuelto con ellos. Me alargó el bisturí y se echó prudentemente hacia atrás—. Córtale el pezón con el bisturí. Hazlo rápido y así le dolerá menos... O puede que no. Los gritos apagados de Brígida se mezclaron con mis protestas entrecortadas. Cerré la boca cuando me apuntó con el arma a la cabeza. —Te pegaré un tiro y luego la cortaré a tiras. No es la primera vez que lo hago, soy bueno. —Señaló hacia el instrumental sobre la mesa; no entiendo mucho de medicina, pero dudo de que un quirófano tuviera más cosas para hurgar en el interior de un ser humano. Sólo faltaba la anestesia, aunque el tipo no parecía muy amigo de sedar a sus víctimas. —Si lo haces bien, quizá me conforme con que le cortes alguna cosita más, las orejas, o un labio, y me marcharé. No soy un depravado. Venga, tipo listo, adelante. Hazlo y me marcho. Prometido. Cogí el bisturí con una mano temblorosa, sabiendo que el gordo mentía, que no se iba a conformar con una par de cortes, pero me acerqué a Brígida aferrándome a esa promesa porque era lo único que tenía, cuando la puerta del cuarto se abrió de golpe. Dos tipos entraron como una exhalación. Durante unos instantes, el tiempo se paralizó. —¿Qué coño...? —jadeó Rosendo Abad, el gordo sádico. Yo también me sorprendí, uno de los recién llegados era nada menos que mi puto cliente, el tal Alfonso Rey. Y con él venía un tipo con las hechuras de un armario ropero al que también reconocí: el inspector Olivares en persona; los dos llevaban automáticas. —¡No movais un pelo! —Amenazó Olivares. —Me cago en la hostia —gruñó el gordo y con una rapidez impropia de alguien de su tamaño, levantó el arma. La habitación se llenó de balas en busca de carne que horadar. Me agaché junto a Brígida y tuve el ridículo pensamiento de que los proyectiles eran como penes en miniatura. Cuando cesó el estruendo, el gordo se había desplomado en el suelo y sangraba como un cerdo en San Martín. Supe que seguía vivo porque estaba cagándose en la madre de Dios con un lenguaje de lo más florido. —El Matarife —pronunció con lentitud Alfonso Rey, mi cliente; si es que lo era—. Nos ha tenido en jaque durante meses, pero al fin ha caído. —Se acercó a él y le esposó sin molestarse en ponerle de pie. El herido le miró con odio sin pronunciar palabra. —Está mal —comentó Olivares—. Habrá que conseguir una ambulancia. Fue hacia el teléfono de la habitación y, tras identificarse, exigió que le enviaran una ambulancia. Escuchó durante unos instantes, pronunció un par de «síes» y colgó. —Viene de camino. Y la nacional también, han avisado al oír los disparos. —Miró al Matarife—. ¿Duele? El gordo frunció los labios en un gesto despectivo. —Si le duele, que se joda —intervino Rey; la peste a ajo me alcanzó a pesar de la distancia. —¿Su yerno era el Matarife? —pregunté, estaba confuso, aunque comenzaba a encajar las piezas del puzzle y no me gustaba el resultado. Los dos hombres se rieron de mí. —¿Mi yerno? Si llega a ser mi yerno le rompo todos los huesos con una maza. Soy el subinspector Matoses, Ariza. Y este cabronazo, que sí se llama Rosendo Abad, es también el Matarife, el asesino de putas. Hace tiempo que lo sabemos, pero el muy mamón siempre ha conseguido despistarnos; es listo, muy listo. Por eso le pusimos una trampa. Lo entendí. No había que ser un puto genio. —¿Me habéis utilizado de señuelo? Olivares se encogió de hombros a modo de disculpa. — Como ha dicho Matoses, este tío es muy listo. Es un comercial de verdad y jamás mezcla el trabajo con su «afición». Pero si se le presentaba la oportunidad, estábamos convencidos de que la aprovecharía. Y tú eres un cabrón, Ariza, conocemos tus métodos. Estaba claro que acabarías por montar el escenario para conseguir las fotos; no es la primera vez que lo haces. Conseguiste colocar al Matarife justo donde lo queríamos: con una puta a su disposición. Sólo quedaba esperar que cayera en la tentación; y caíste, capullo. —Dirigió una mirada sarcástica al vendedor de cepillos. —Atrapado por un puto imbécil —gruñó el aludido desde el suelo. —Es posible, pero era el único que podía hacerte caer en la trampa, tipo listo. Entre Olivares y Matoses, incorporaron al herido. En esos momentos llegaron los sanitarios con una camilla y se hicieron cargo de él. No insistieron en que le quitaran las esposas cuando Olivares les dijo de quien se trataba. Matoses los acompañó por orden del inspector. Éste, antes de marcharse, fue hacia la mesa para recoger el instrumental. —No sabíamos que lo llevaba encima. —Lo examinó con atención—. Parece limpio, ya veremos si los chicos encuentran algo. Siguió mirando el intrumental hasta que encontró algo. Me lo mostró: las llave de las esposas. Nos liberó a Brígida y a mí. La puta rubia se quitó la mordaza y tras dedicarme una mirada enfurecida, comenzó a vestirse en silencio. —¿Pero qué pruebas tenéis de que ha asesinado a esas chicas? —Todas las que necesitamos —sonrió Olivares—. No eres el único que juega sucio, Ariza. Estábamos convencidos de que era él, así que decidimos registrar su casa, un chalet de las afueras. Tiene su «sala de trofeos» en el sótano. He tenido pesadillas con ese sitio. —Su gesto se descompuso y guardó unos segundos de silencio. Se metió un chicle en la boca antes de seguir—. Pero no teníamos una orden y, sin eso, cualquier prueba quedaba invalidada ante el juez. Ahora, con lo que ha pasado aquí y el instrumental de nuestro amigo, no habrá juez que nos niegue la orden. Y sabemos dónde buscar. —Cabrones, me habéis utilizado. —Todos lo hacemos, Ariza, no vayas a ponerte sentimental ahora. Os dejo, tortolitos. —Y se fue sin más. Brígida, ya vestida, y yo nos quedamos en un silencio incómodo. Lo acabó por romper ella. —Hijo de puta, casi haces que me maten. —Casi nos matan a los dos. —¿Lo habrías hecho? —preguntó al cabo de unos segundos. —¿El qué? —aunque sabía muy bien a qué se refería. —Cortarme el pezón. Me encogí de hombros. —No lo sé, nena, en serio, no lo sé. Intentaba ganar tiempo, encontrar una salida. Ver que... —Cerré la boca. Lo que intentaba era salvar mi pellejo y eso lo sabíamos los dos. Se acercó a mí y colocó una mano sobre el hombro. —No te lo vas a creer, pero todo esto me ha puesto cachonda perdida. Confesé que no me lo podía creer. —Y ahora me vas a pegar una comida de coño hasta que se me olvide el miedo que he pasado. —Ordenó. No me lo tuvo que repetir dos veces. Me dejé llevar por ella. Y lo pasé bien. Como siempre. Ella es muy puta y yo muy cabrón. De hecho, no podía dejar de pensar en Merche, la panadera. Aparté el pensamiento, tenía una buena faena delante y soy de los que gusta hacer las cosas bien.

Gilda, Anselmo y Encarna

GILDA estaba frente al lienzo.

El lienzo se apoyaba en el caballete colocado en el centro del estudio que tenía en su casa. La chica había alquilado un piso en el casco antiguo de la ciudad, (casi obligada residencia para cualquier estudiante de Bellas Artes, sobre todo si andaba justo de dinero). Vivía en la quinta y última planta de un edificio vetusto sin ascensor. Llegar resollando a casa, lo compensaba la luminosidad de la vivienda, en especial la del cuarto del estudio, donde el tragaluz por el que se colaba el sol a diario había enamorado a la joven desde el primer momento. Gilda se sentía feliz en el piso; era viejo y pequeño, pero también su sitio en el mundo, el lugar al que llamaba «hogar». Las paredes del estudio estaban cubiertas de pinturas de la aspirante a artista, y destacaba una cuyo motivo era la figura desnuda de un joven mulato con la pose de El Pensador de Rodin; Gilda siempre sentía mariposas en el estómago cuando contemplaba el cuadro. Pero ese día la pintora fruncía el ceño frente a su lienzo vacío sobre el que se veía incapaz de plasmar nada de nada. Agitó el pincel varias veces como si fuera una varita mágica de la que surgiría la inspiración. Todo en vano. En resumen, después de haberse despertado de un excelente humor, porque era sábado, y los sábados los dedicaba a pintar dando vía libre a su creatividad, la jornada se torcía. Esa mañana, se había levantado temprano y hecho un café que tomó asomada a la ventana para inspirar el aire fresco primaveral. Se entretuvo un rato con el ir y venir de la gente por el barrio, una marabunta compuesta de aspirantes a artistas, algunos camellos y un par de putas que regresaba a casa tras una noche ajetreada. Le gustaba el barrio, a pesar de que había algún jaleo que otro, sobre todo por la noche, aunque la cosa rara vez pasaba a mayores. Sin embargo, hacía un par de días, las calles se habían llenado de policía con sus coches patrulla aullando en celo. Al principio, pensó que era una redada por temas de drogas. Merche, la panadera, no tardó en informarle de lo que había ocurrido en realidad: —¡Han detenido al Matarife! —Le contó llevándose la mano al pecho que sobresalía como un balcón de su oronda figura—. ¡El asesino de mujeres! —Y se había santiguado con rapidez. Al recordar el suceso y aspirar el aroma a pan y bollería recién hecha que alcanzaba su ventana desde la panadería, ubicada en los bajos del edificio de enfrente, había sentido la tentación de bajar a comprar unos cruasanes; pero se dijo que más tarde, quería empezar a pintar cuanto antes. Mientras acababa el café, contempló el edificio al otro lado de la calle. La vía era tan estrecha que muchas veces Gilda se había planteado si sería capaz de alcanzar el otro edificio de un salto; no es que fuera a intentarlo, sin embargo, a veces fantaseaba que huía de un atacante y que lo hacía brincando al otro lado de la calle dejando a su acosador con un palmo de narices. En una de las ventanas frente a la suya, la del salón de la casa, apareció Encarna. La mujer estaba haciendo limpieza. Llevaba un pañuelo rojo en el pelo y vestía un mandil con motivos florales y un vestido sin mangas con más flores todavía. Al ver a Gilda, le dedicó una sonrisa y agitó el plumero que llevaba en la mano a modo de saludo. Encarna era morena, cuarentona, algo pasada de peso, vivía sola (le había contado a Gilda que su ex era un capullo y que no quería volver a verlo), y siempre estaba contenta aunque no hubiera un motivo aparente (quizá librarse de un capullo daba la felicidad eterna). Tras agitar la mano devolviendo el saludo a su vecina, Gilda había cerrado la ventana y cogido sus bártulos para ir al estudio y disfrutar de la mañana. Ella también se sentía feliz. Dos horas más tarde, el lienzo seguía en blanco, la taza de café había visto entrar y salir medio litro de brebaje y Gilda no estaba contenta, al contrario, se sentía frustrada y al borde de las lágrimas. El sábado se estaba convirtiendo en un coñazo. Soltando un suspiro, renunció a un nuevo café, sentía que la cafeína empeoraba su ya de por sí, mal talante, y fue de nuevo a la ventana que daba a la calle. Barajó la posibilidad de ir a por los cruasanes y dar un paseo por el barrio mientras se los comía. Decidió que era una buena idea e iba a marcharse cuando vio a Encarna, su vecina feliz, pasar frente a la ventana. Levantó la mano para saludarla, pero no llegó a completar el gesto. Encarna seguía llevando el pañuelo rojo en la cabeza, pero el resto de su indumentaria había desaparecido. —¡Está en pelota picada! —Exclamó Gilda. Encarna lucía sus encantos mientras daba vueltas sobre sí misma; a Gilda le pareció que bailaba al son de una música que ella no alcanzaba a oír. Los pechos de la mujer se bamboleaban generosos, con una areola grande y más rosa que achocolatada; a pesar de que se veían algo vencidos, tuvo que reconocer que se conservaban hermosos. Los muslos eran gruesos, fornidos y Gilda los imaginó abrazados a un cuerpo masculino. Se sobresaltó al sentir cierta excitación cuando imaginó a su vecina haciendo... «Tengo que marcharme», pensó, interrumpiendo su ensoñación. «Esto no está bien». Hizo el amago de volverse cuando un hombre entró en escena. Lo reconoció. Era el panadero. El que horneaba los cruasanes cuyo aroma la tentara dos horas antes. El marido de Merche, la panadera. El hombre llevaba una bolsa en la mano. La bolsa era de papel y del interior sacó un cruasán que ofreció a Encarna con una leve inclinación y una sonrisa en el rostro. La mujer aceptó la ofrenda. Anselmo, nombre del panadero, era un hombretón de treinta y tantos, con amplias espaldas y brazos gruesos y velludos. Vello que también le cubría el pecho y que recordó a Gilda un verso que comparaba a Castilla con el pecho de un varón. Anselmo era un varón en toda regla, saltaba a la vista, porque el hombre, al igual que su compañera, iba desnudo y su encanto masculino se balanceaba inhiesto y orgulloso. Encarna se apoyó contra una mesa en el centro de la estancia mientras comía el cruasán, al hacerlo, abrió las piernas ofreciendo al panadero la visión de su sexo frondoso. A continuación, se echó ligeramente hacia atrás para que él no perdiera detalle. El pene del hombre tembló hasta apuntar al techo en un alarde que hizo jadear de asombro a Encarna... y a Gilda. «Esto es fisgar, Gilda. ¡Joder, si te ven...!» Sus pies se negaron a moverse siguiendo la orden de su yo racional que la impelía a marcharse. La parte de su mente más primitiva, más animal, la misma que acababa de darle la orden a su sexo para que comenzara a lubricar, no iba a moverse de la ventana por mucho que ella se reprochara estar ahí como una perra en celo, ardiendo en deseos de cruzar de un salto la calle como tantas veces había imaginado, para unirse a la pareja desnuda que en esos instantes pasaba a mayores. Encarna, una vez devorado el cruasán, había decidido que el cipote colorado del panadero era un estupendo segundo plato. Desde donde estaba, Gilda tenía una visión perfecta de la escena: la cabeza de la mujer subía y bajaba por la polla tiesa del hombre que había echado hacia delante las caderas y apoyado las manos en sus glúteos, que a Gilda le pareció que formaban un culo con la textura y solidez de una manzana recién cogida del árbol. Gilda introdujo su mano por la cintura de sus vaqueros en busca de la entrepierna; al ser consciente de lo que estaba haciendo, la retiró sobresaltada. «Qué locura, podrían verme y...» Anselmo y Encarna estaban demasiado concentrados en su propio placer como para estar pendientes de lo que ocurría más allá de sus jadeos. El panadero había puesto a la mujer de pie y apoyado contra la mesa, y tras abrirla de piernas, hundió el rostro como si estuviera sediento y quisiera beber de ella. Encarna tenía la cabeza echada hacia atrás y se adivinaban los gemidos que emergían de su boca abierta; Gilda habría jurado que la podía oír a pesar de las fronteras cristalinas a uno y otro lado de la calle. Gilda desabrochó el vaquero que se deslizó hasta sus tobillos. Le siguieron las bragas. Abrió ligeramente las piernas y se buscó. Estaba tan mojada que por unos instantes temió haberse orinado encima. No lo había hecho. Separó los labios vaginales y comenzó a acariciarse. Emitió un grito nada más hacerlo. —¡Dios, qué cachonda estoy! —Gimió. Siguió acariciándose a un ritmo suave, de arriba a abajo y en círculos cuando llegaba al cítoris. Deslizó la punta de un dedo en su interior y casi chilló del placer. No quería ir deprisa, despacio disfrutaría más. Anselmo y Encarna no pensaban lo mismo. El hombre se había puesto de pie y tras besar con fuerza a la mujer, la había colocado a cuatro patas. La primera embestida casi la hizo caer de bruces, él se detuvo unos instantes pero ella giró la cabeza hacia atrás y, aunque Gilda no oyó las palabras, sí comprobó su efecto: el hombre se empleó a fondo con arremetidas poderosas que hacían temblar el culo femenino como si se fuera a partir y conseguía que los pechos se balancearan con el suficiente ímpetu para golpear a la mujer en el rostro. Gilda sintió que sus jugos descendían por las piernas y que, de golpe, acababa de meterse tres dedos. No los sacó. Con la otra mano se tocó con frenesí creciente. Se había subido la camiseta dejando los pechos al descubierto, habría podido rayar el cristal con los pezones. Se tocaba un pecho, luego el otro, luego corría hasta su raja húmeda y presionaba sobre el punto justo que sabía la iba a hacer estallar; pero siempre se retiraba cuando se aproximaba el orgasmo; no quería llegar, aún no. Anselmo y Encarna habían vuelto a cambiar de postura. Él se había tumbado sobre el suelo y ella cabalgaba sobre él. El hombre había cogido los pechos de su amante y los amasaba como sin duda hacía con el pan. «Debe hacerlo bien, a ella le gusta y, no sólo eso», pensó Gilda, «también ese pedazo de polla que tiene metida tendrá algo que ver. Mírala como aúlla». Y Encarna no era la única que aullaba, Gilda había pasado del suspiro al gemido, y del gemido al grito de placer. Cuatro dedos agitaban el interior de su vagina y la mano que pasaba de los pezones al clítoris había optado por quedarse en este último. Gilda, que tenía unos pechos sensibles y deseosos de acaricias, se aplastó contra el cristal de la ventana y comenzó a contorsionarse. Había cerrado los ojos, pero los abrió para observar a la pareja. Si le hubieran hecho gestos para que se uniera a ellos, no lo habría dudado ni un instante. Pero estaban demasiado ocupados para hacerle gestos a nadie. Ahora Encarna se había tumbado en el suelo y, abierta de piernas, invitaba al hombre. Él no se hizo de rogar y se echó sobre ella. Gilda no pudo ver como la penetraba, pero lo dedujo del estremecimiento de ambos. Anselmo comenzó a moverse de adelante hacia atrás con rapidez; movimiento que acompañaba la mujer. Gilda adoptó el mismo ritmo. Y los tres explosionaron en un orgasmo conjunto. Gilda chilló con tanta fuerza que tuvo que cubrirse la boca. Aún así, no pudo reprimir el torrrente de chillidos embozados que subrayó el placer que la hizo temblar con la misma violencia que a la pareja de amantes. Fue un orgasmo largo, casi doloroso, que provovó lágrimas a Gilda cuando se disipó. Cuando consiguió recuperar el control de sí misma, observó a los amantes. Se cuchicheaban al oído besándose con suavidad en el cuello. Gilda apoyó la cabeza en el cristal y se dejó caer de rodillas. Agotada. Anselmo y Encarna acabaron por incorporarse y él, tras besarla, desapareció. Ya no volvió. Gilda supuso que se había marchado. —Su mujercita se preguntará dónde está —murmuró Gilda—. Ahí lo tienes: pegando un polvo con la vecina. Gilda comenzó a recoger su ropa; iba a ducharse y luego saldría a dar una vuelta y a comprar algo de comer, le había entrado un apetito voraz. Al levantar la vista para contemplar el escenario donde Anselmo y Encarna habían actuado, casi cayó de culo. Encarna estaba en la ventana, con el plumero en la mano, y lo agitaba en su dirección. Gilda se cubrió como pudo con la ropa en la mano, sin saber qué hacer. La mujer debía estar furiosa al darse cuenta de que los había estado observando. La miró, casi sin atreverse a hacerlo. Encarna seguía agitando el plumero, sonriente, y le hacía un gesto con el pulgar hacia arriba con la otra mano. Después se dio media vuelta, y meneando el culo satisfecho, abandonó el salón. Gilda se llevó una mano a la boca. Encarna sabía que los observaba, y no sólo eso, le había parecido bien. —Joder con la tía esta... —rió. De pronto, se quedó pensativa, soltó la ropa y corrió hacia el estudio; acababa de tener una idea para el lienzo que se había burlado de ella toda la mañana. Una idea genial. Y se puso a pintar.

HÉCTOR Y MERCHE

MIÉRCOLES

—Tienes una llamada. Una tal Sra. Cañizares; quiere contratarte. Dice que te conoce.

Negué con la cabeza tras pensar unos segundos. El nombre no me decía nada. —¿Le digo que no estás? —No, una cliente es una cliente. Y me vendrá bien la distracción. Lola, mi secretaria, enarcó las cejas ante el comentario aunque no dijo nada. Ella no conocía los detalles de mi último caso, el del Matarife, en el que me habían utilizado en el sentido más amplio y humillante de la palabra. Aunque eso no fue lo peor, lo más deprimente fue que Brígida, una vez pegamos el último polvo, me mandó a hacer puñetas. Me gustaba la chica, sería una puta, pero lo pasábamos bien y me había acostumbrado a hacérmelo con ella. Hasta le había tomado cariño, no digo que estuviera enamorado, no me van esas chorradas sentimentales, pero me gustaba saber que la tenía a mano. Ahora se había ido y dudaba mucho que tuviera intención de volver. La añoraba. Sí, un caso nuevo me iba a venir muy bien. Atendí la llamada. —Ariza al habla. —¿Ariza? Creía que se llamaba Héctor. —La voz me pareció familiar, era posible que sí conociera a la Sra. Cañizares. —Héctor es mi nombre de pila, Sra. Cañizares. Ariza es como me llaman mis clientes, Señor Ariza. —Lo dije por si acaso; mejor mantener las distancias, ya habría tiempo para acortarlas. —¿No se acuerda de mí? —La pregunta la acompañó de una carcajada. —Me temo que no, Sra. Cañizares, aunque admito que su voz me resulta familiar. —Bien que le gustaban mis empanadillas. Me di una palmada en la frente. —¿Merche? Perdone, Sra. Cañizares. Sí que la recuerdo, es usted la panadera. — «La de las tetas monumentales», añadí para mí. —Sí, pero puedes llamarme Merche, y tutéame, que el «usted» me hace mayor. —De acuerdo, yo soy Héctor. —Entonces recordé que ella ya lo sabía—. ¿Cómo sabes mi nombre de pila? No creo que te lo dijera. Y ya que estamos, ¿quién te dijo que soy investigador privado? La risa franca de la panadera (imaginé sus pechos temblando al son de las carcajadas), inundó el auricular. —Es un barrio, Héctor. Todos nos conocemos. En el bar oyeron a tu amiga llamarte por tu nombre... Disculpa, pensarás que somos unos cotillas. —Todos somos curiosos —dije—. ¿Y lo de que soy investigador? —Siempre ibas tan puesto con traje y corbata; alguien así, en un barrio como éste, canta una barbaridad. Apestabas a madero. E ibas detrás del gordo; sí, me temo que también sabíamos eso. No nos gustaba a nadie el cabrón del gordo, siempre estaba comiendo e intentando vender unos cepillos que nadie le compraba. Había algo raro en él..., Era el Matarife, ¿verdad? Carmelo, el del bar al que ibas, oyó hablar a la policía. Dijeron que... Bueno, descubrimos que eres investigador privado y no un poli. Preferí no preguntar qué más habían dicho Olivares y sus perros de presa sobre mí; estaba harto del caso del Matarife. —De acuerdo, Merche. ¿Por qué no me dices qué puedo hacer por ti? —Mi marido me engaña —espetó sin más. —Lo lamento, pero ocurre todos los días. Mal consuelo, supongo —añadí tras pensarlo. —Necesito que consigas pruebas. —¿Pruebas? Si sabes que te engaña, mándalo a hacer puñetas. No necesitas pruebas para divorciarte. —No sólo quiero divorciarme, quiero la panadería. Suspiré. Cogí un cigarrillo y pegué un par de caladas. —¿Héctor? —Sigo aquí —respondí—. Lo que necesitas es un abogado, habla con uno y te dirá qué hacer. —Lo haré cuando me traigas las pruebas. Si me meto en pleitos, tardaré años en resolver el tema. Quiero la panadería ya. Anselmo viene de una familia muy religiosa, si se enteran de que está metiéndose en la cama de otra... ¡Uf, menudo disgusto! El capullo de mi marido hará lo que sea para que no lo sepan. —Merche, ¿me estás pidiendo ayuda para chantajear a tu marido? —¡No! ¡Sólo quiero lo que es mío! ¡Me he deslomado sacando la panadería adelante desde hace veinte años! ¡Él trabaja lo justo y luego se larga! ¡A FOLLAR CON OTRAS! —La voz de la mujer se quebró—. Sólo quiero lo que es mío —añadió con un hilo de voz. —Merche, no soy quién para juzgar tus motivos —le dije en tono conciliador—. Pero el chantaje es un delito. Si me propones que reúna pruebas con las que presionar a tu marido, tendré que negarme. Ahora, si te lo piensas, me llamas dentro de unos minutos, y me encargas que consiga pruebas de que tu marido te engaña para estar segura y pedir el divorcio, entonces nada me impedirá aceptarlo. —¡Menuda gilipollez! —Colgó sin despedirse. Casi me sentí decepcionado, por un lado no me apetecía demasiado volver al barrio, por el otro, conservaba un buen recuerdo de la panadera y sus encantos. Apagué el cigarrillo e iba hacia la puerta cuando sonó el teléfono. Estuve a punto de no cogerlo, pero lo hice. —Ariza. —Sr. Ariza, soy Merche Cañizares, la panadera. ¿Me recuerda? Quería encargarle un caso. ¿Podemos hablar?

***

JUEVES — Sábado

Fui al barrio al día siguiente de la llamada de Merche, y me alojé en una pensión económica y limpia que ella me recomendó. Desde allí, dominaba la estrecha calle en la que estaba la panadería y podía controlar las idas y venidas de Anselmo.

Como la gente del barrio ya sabía quién era yo, la propia Merche se había encargado de propagar el rumor de que estaba buscando a una menor que se había fugado de casa y se ocultaba allí con su novio.

La vigilancia no fue problema: Anselmo, convencido de que su mujer no sabía nada de sus devaneos, abandonaba la panadería todos los días por la mañana, sobre las diez, con la excusa de entregar algunos pedidos, cosa que hacía, y luego encargarse de algunos recados. Si los recados consistían en reventar a polvos a la oronda vecina de la finca dos patios más allá de la panadería, el hombre cumplía con su palabra.

Indagué con discreción en algunos de los bares de la zona, nada de hacer preguntas directas que rara vez obtienen respuesta. Me bastó con dejar caer algún comentario sobre la gente del barrio y lo tranquilo que parecía, cosa que trajo a colación lo del Matarife por lo que tuve que dar carnaza para soltar las lenguas. Valió la pena. Tras darles mi versión sobre la captura del asesino en serie, me compensaron con los rumores que corrían por ahí. Unos cuantos eran de lo más jugosos, pero me centré en el que me interesaba. Confirmé lo que Merche ya sabía: Encarna, una separada de buen ver y con un curioso parecido físico a la panadera, se lo hacía con Anselmo. La cuestión era demostrarlo. Necesitaba fotos. La mejor prueba era una imagen. Sólo tenía que dar con la manera de conseguirlo. Pensé en acercarme a Encarna, ver si la podía camelar para que ella, a cambio de una gratificación, se prestara al juego. No tardé en descartar la idea; las historias que circulaban por la calle decían que Anselmo iba a follar, pero que Encarna se había enamorado de él. No sé si era cierto, uno nunca sabe con las mujeres, pero si lo era, el panadero acabaría enterándose y me correría a hostias hasta mi casa. No, iba a tener que buscar otro medio.

Mientras le daba vueltas al asunto, acudía a diario a por mi empanadilla y mi ración de tetas. Porque los pechos de Merche forcejeaban dentro de su bata como si quisieran abalanzarse sobre mí. Y es posible que fuera mi imaginación, pero diría que el escote de la bata era más profundo conforme pasaban los días. Y que Merche se inclinaba en exceso para darme mi empanadilla y que sus dedos rozaban los míos. Cuando hubiese conseguido las fotos, averiguaría si Merche sólo me animaba para que cumpliera con su encargo o si me estaba prometiendo una propina si era un buen chico.

No sé si fue gracias al escote o a que soy un tipo listo, el caso es que encontré la solución. Frente al edificio donde vivía Encarna, se levantaba otro que era su gemelo. Cada planta a la misma altura que la del otro. Las ventanas se reflejaban en sus gemelas. Y la calle era tan estrecha que podías cruzarla de dos saltos. Sólo tenía que convencer al dueño del piso que daba al de la amante del panadero, que me permitiera comprobar si los amantes se dejaban ver cuando retozaban juntos. O colarme en la vivienda cuando el dueño no estuviera.

Decidí hacer algunas averiguaciones y, como todos creían que estaba buscando a la menor que se había fugado con su novio, contaba con un buen pretexto para llamar a algunas puertas.

Animado por mi plan, el sábado por la mañana aproveché un momento en el que no había ningún cliente en la panadería para comentarle a Merche la idea que había tenido. La mujer me dedicó una sonrisa y cuando me tendió la empanadilla de turno, me ofreció una panomárica tan generosa de su escote que a punto estuve de hundir la cabeza en él. Ella se echó hacia atrás mientras se colocaba las tetas sin disimulo alguno.

—Tráeme esas fotos, Héctor. No te arrepentirás.

Me fui con la empanadilla en la boca y con una erección que tuve que cubrir con la chaqueta. Cuando conseguí enfriar el asunto y acabé de comer, me dirigí a la finca opuesta a la de Encarna. Estudié el portero electrónico, conté dos viviendas por planta. No había placas con los nombres de los inquilinos, aunque al lado de un par de timbres habían escrito con rotulador «Negros» en uno, y «Putas» en otro. Decidí llamar a otras puertas antes de ir al quinto, por guardar las apariencias. Llamé al timbre que ponía «Negros» y una voz gruesa ladró algo ininteligible. Expliqué quién era y que quería hacerle unas preguntas. La voz gruesa me dijo que no entendía y colgó. Llamé a otra y repetí mi discurso; volvieron a colgar. Me harté y al siguiente le dije que era el cartero. Me abrieron sin problemas. No había ascensor. El vestíbulo, sumido en sombras que colgaban de cada rincón, o quizá fueran telarañas, desembocaba en una escalera estrecha que se empinaba hasta quitar las ganas de acercarte a ellos. Me encendí un pitillo y comencé a subir. En la segunda planta ya resollaba. Tiré el cigarrillo y aproveché para llamar a la puerta de la izquierda. Me abrió una vieja pintada como una cotorra, con un cardado que parecía un batido de fresa. Llevaba un chal grande como una sábana y debajo juraría que nada de nada sobre una carnes flácidas. Sonrió al verme. —¿Qué hay, guapo? ¿A pasar el rato? —Me llamo Ariza, soy investigador privado y estoy con un caso. —Le dejé que lo asimilara. —¿Eres un puto madero? —Se arrebujó en el chal. —No, señora, trabajo por mi cuenta. Estoy buscando a una chica joven, una menor, que se ha fugado de casa. Sus padres me han pedido que la encuentre. —¿Por qué? —Porque es menor, señora. —¿Y cree que está aquí? —No, no lo creo. Me preguntaba si la habría visto. Quizá en la finca o por la calle. —No, no he visto a nadie. La única chica joven que hay aquí vive en el quinto. No sé cómo se llama. Creo que pinta o algo así. —Gracias, señora. Ha sido de gran utilidad. —Me di la vuelta para seguir con mi ascenso hacia el último piso. Me pregunté si la pintora viviría en el piso que daba a la calle. La vieja me chistó. —Oiga, ¿qué busca de verdad? Me giré hacia ella. —Ya se lo he dicho, una chica que... —Claro, y ni siquiera lleva una foto de ella. ¡Menudo capullo! —Cerró de un portazo. Seguí subiendo aguantándome la risa; la puta tenía razón: pensar en las tetas de la panadera me estaba pudriendo la sesera. Me detuve en el cuarto y llamé al timbre. Un ¡»Voooooy!»cantarín seguido de un taconeo ametrallado, y la puerta se abrió. A primera vista pensé que era otra puta; error. Era un putón verbenero: Camiseta morada de tirantes que no llegaba al ombligo, pantalones de cuero ajustados y botas de tacón afilado. Pechos tan falsos que parecían globos, a juego con los labios de goma, y brazos con más músculos que los míos. Era un tío. Suspiré para mis adentros. —¿Qué quieres? —Parecía disgustado; deduje que esperaba a alguien y ese alguien no era yo. —Me llamo Ariza, soy investigador privado y busco... —No te la voy a chupar, cariño. Acabo de arreglarme y espero a alguien. —No quiero que me la chupes. Me han encargado que encuentre a una menor que se ha fugado con el novio. Una chica joven que... —Anda que... —me observaba con un gesto de incredulidad. —¿Qué? —No sé lo que te trae por aquí, chico guapo, pero invéntate una historia mejor. —Enarcó una ceja bien depilada y cruzó los brazos por debajo de sus tetas globo. —No tengo que inventarme nada, joder. Me han dicho que en el quinto vive una joven, quizás ella... —¿Gilda? Sí es joven, pero de menor nada, chico guapo. Y vive sola. Es una artista, me regaló un cuadro. —De pronto entrecerró los ojos y frunció el ceño. Puso los brazos en jarra ladeando la cabeza—. ¿No irás a joder a Gilda, verdad? Es mi amiga. Como le hagas algo, te arranco los brazos. Levanté las dos manos riéndome. —No, preciosa, sólo quiero hablar con ella. Yo no hago daño a nadie. —Mentiroso. Con esa planta que te gastas, chico guapo, seguro que has roto más de un corazón. Y ahora lárgate, espero a alguien. Pero si te quieres pasar por aquí esta noche... —Culminó la frase paseando la lengua por los labios neumáticos antes de cerrar la puerta. Me rasqué la cabeza, perplejo; la finca era un jodido circo. Decidí ir derecho al quinto. Quizá el piso que daba a la finca donde follaba el panadero fuera el de la tal Gilda. El nombre me resultaba familiar, era probable que la conociera, aunque no conseguía recordar de qué. Llamé al timbre del quinto. Nada. Insistí un par de veces y ya estaba a punto de marcharme, cuando alguien corrió el cerrojo desde el otro lado. Al abrir la puerta, me topé con... la novia de mi hijo Cristian. ¡Coño, claro! —¿Sr. Ariza? —Abrió muchos los ojos, sorprendida. La pegué una ojeada rápida. No muy alta, morena, bien proporcionada, bonita y con fuerza en los ojos. La recordaba inteligente cuando me la presentó Cristian, topé con ellos en un bar de pura casualidad, y me pregunté qué diablos veía en mi hijo. Ya lo sé, es mi hijo, pero también tengo una verruga que es mía y no por eso la quiero. Cristian no se parece a mí, ha salido a mi ex, Dios la guarde lejos de mí. Marisa, la madre de mi hijo, es alta, rubia y flaca como un rastrillo. Cristian es alto, rubio y flaco como un rastrillo. Yo soy moreno, no muy alto y delgado, pero no flaco. Me manejo bien con las mujeres siendo algo canalla. Cristian no lo hace mal, aunque su táctica es la del «cachorrito abandonado». A mí no me va, me dan ganas de patearle el culo a los tíos que van en ese plan. Por lo poco que había visto de Gilda, sospechaba que tampoco era su tipo. La chica seguía mirándome como si fuera un aparecido. —¿Le ha ocurrido algo a Cristian? —No que yo sepa, Gilda. —La chica vestía una bata que alguna vez fue blanca y ahora era un espectáculo multicolor. Tenía una mancha de pintura roja en la nariz. Estaba guapa, joder. Pero recordé dos cosas: era la novia de Cristian y yo tenía trabajo que hacer. —¿Entonces...? —Colocó los brazos en jarras. —No sé si mi hijo te lo ha comentado, pero soy investigador privado y estoy trabajando en un caso. —¿Investiga...? —Su mirada se desmesuró; ató cabos sin dificultades. Ya digo que la chica me parecía lista—. ¿Eres el tipo del que hablan en el barrio? —Sí, estuve en el tema del Matarife. —Suspiré para mis adentros, esperaba que la chica no estuviese al corriente de todos los detalles—. Ahora estoy con un caso diferente. —Cristian nunca me dijo que fueras investigador privado —Su mirada perdió recelo y ganó en curiosidad—. Claro que... —Dejó el comentario diluyéndose en el aire. —No te preocupes, ya imagino que cuando estáis juntos, vais a lo vuestro. —No, es que... Ya no estamos juntos. —¡Ah! —Me tocó a mí quedarme callado, aunque no sorprendido. —No he querido... Me refiero a que si Cristian no le ha dicho nada... Sólo quería que supiera porqué no me había hablado de usted y el Matarife. Hace días que no le veo. —¿No vais a la misma clase? Iba a responder, pero optó por encogerse de hombros. No insistí, mi hijo, el cachorrito abandonado, estaría lloriqueando en algún rincón y faltando a clase. —¿Puedo hablar contigo, Gilda? Sobre el caso que llevo ahora —añadí al advertir cierta alarma en su gesto. —Claro —respondió, apartándose de la puerta—. Pase, por favor. —Tutéame, lo prefiero —dije, mientras pasaba al interior. —Claro. El piso apenas tenía recibidor y desembocaba en un amplio salón con un gran sofá y varias sillas manchadas de pintura y repartidas sin ton ni son. Una mesa de madera grande y pesada dominaba el centro de la estancia. Dos puertas en la pared del fondo daban al resto de la casa. Una estaba abierta y distinguí un caballete con un lienzo donde la chica pintaba un paisaje montañoso; las paredes de ese cuarto estaban cubiertas de cuadros sin marco. Pero lo que me interesaba en realidad era el salón: sus ventanas daban al edificio de enfrente y ofrecían una visión espectacular del piso donde el panadero se lo hacía con Encarna. Simulé contemplar la calle mientras examinaba mi objetivo: el salón y uno de los dormitorios del piso de Encarna daban a la calle. Una buena cámara me permitiría captar alguna imagen de los tortolitos en actitud comprometida. Si es que pasaban por delante de las ventanas y no corrían las cortinas. De lo contrario, tendría que cambiar de plan. Gilda carraspeó a mis espaldas. Le solté la historia de la menor fugada y añadí una descripción inventada sobre la marcha. —¡Uf! Aquí hay mucha gente —dijo, sentándose en una de las sillas. Negué con la cabeza cuando me invitó a sentarme, no quería mancharme el traje—. Y estudiantes casi todos; por la descripción podría ser cualquiera—añadió—. Y yo no me relaciono mucho, salgo a las nueve de la mañana de casa para ir a clase y luego trabajo cuidando a unos niños... Bueno, hoy es sábado, pero entre semana me tiro todo el día fuera. —Volvió a encogerse de hombros e hizo un mohín que encontré encantador. Lo que me acababa de decir era una buena noticia: podía colarme en el piso mientras ella iba a clase. Si Anselmo y Encarna se lo montaban a diario, y, por lo que había oído, lo hacían, las probabilidades de obtener una buena imagen de los tortolitos eran elevadas. —En ese caso, no te haré perder más tiempo. Si te enterases de algo, estoy en la pensión al final de la calle. —De acuerdo, no te preocupes, lo haré. —Gracias por atenderme. —Fui hacia la puerta. Gilda se levantó para seguirme. Al salir, le pegué un discreto vistazo a la cerradura: pan comido. Me despedí con la idea de que tendría que ir al despacho a por la cámara y mi juego de llaves especiales, cuando ella me llamó. —Héctor, esto... —¿Sí? —Es sobre Cristian —comentó azorada—. Si no te importa, no le digas que yo te he dicho... —Tranquila —la atajé—. Esperaré a que me lo cuente. — Sabía muy bien que no me lo iba a contar, Cristian y yo apenas nos veíamos y, normalmente, me visitaba sólo cuando andaba escaso de dinero. —Gracias —dijo y cerró la puerta. Bajé las escaleras con una sonrisa en los labios. Tendría que esperar al lunes, cuando la chica estuviera en clase, pero la cosa pintaba bien. «Pintaba», pensé. «Sí, nunca mejor dicho».

***

DOMINGO — Lunes

El domingo me desperté tarde; la verdad es que podía haberme ido a casa a dormir, pero le estaba cogiendo el gusto al barrio y ya que los gastos corrían por cuenta del cliente...

Después de arreglarme, fui a tomar un café al bar de Carmelo. El tipo tenía ganas de hablar y yo no, así que simulé leer la prensa para que me dejara tranquilo. Tras un café más y un par de pitillos, me fui a la panadería a por mi empanadilla y ración de tetas. La empanadilla la conseguí, pero Anselmo rondaba por ahí y me quedé con la mirada pícara de Merche sin vistas de su escote.

Dediqué el resto del día a ver una película y leer un rato. Al final, fue un día estúpido, la verdad, con ganas de que llegara el lunes.

Al día siguiente, estaba a las ocho y media de la mañana en el bar. Pedí un café, una botella de agua y me dirigí hacia la terraza, el día prometía calor y colores vivos.

Me situé de forma que podía controlar el portal de la chica. Llevaba la cámara en una bolsa de deporte que coloqué entre los pies. Mientras leía el periódico con un ojo, con el otro vigilaba la calle. La gente iba y venía, cada uno a lo suyo. En su mayoría, eran veinteañeros con aspecto de estudiantes o camellos, difícil distinguirlos, que se esquivaban con agilidad deteniéndose impacientes cuando topaban con algún jubilado que avanzaba con lentitud entre la marea apresurada, añorando los días en que formó parte de ella.

No circulaban muchos coches, predominaban los ciclomotores y las bicis corriendo en manada como gacelas. Era un caos aparente, ordenado en su exceso.

A las nueve en punto, tal y cómo me había dicho el día anterior, Gilda apareció con una bicicleta y una mochila. Sin perder un segundo, comenzó a pedalear hasta que la perdí de vista. Dejé pasar unos minutos por si volvía a por algo que hubiera olvidado. Al cabo de un cuarto de hora, me levanté, pagué mi consumición y, tras un par de comentarios con Carmelo sobre el tiempo, fui hacia el portal. Estaba indeciso sobre qué excusa dar para que me abrieran la puerta, demasiado temprano para que fuera el cartero, cuando un negro del tamaño de un autobús de doble piso salió cargado con dos maletas; le sostuve la puerta, gruñó unas gracias o un que te jodan, no lo pillé bien, y se alejó. Aproveché para colarme.

Subí la escalera con la esperanza de no cruzarme con nadie. Llegué al quinto sin problemas. La cerradura era tan simple que la habría podido forzar con las uñas, pero recurrí a mis llaves. No pasó un minuto antes de que una encajara. Me deslizé al interior y cerré la puerta con cuidado.

Miré la hora: las nueve y veinte. Tenía tiempo para prepararlo todo. Las cortinas del salón estaban corridas así que pude asomarme entre ellas a la ventana sin temor a que me vieran desde fuera. Las ventanas del piso de Encarna estaban abiertas. De par en par. Y ella estaba en el salón. Limpiando, creo. Y desnuda. A excepción de un plumero que agitaba igual que una varita mágica. Cerré la boca cuando me comenzó a correr la baba por el mentón. Dos cosas saltaban a la vista: Encarna era casi un clon de Merche. La segunda era que las mujeres como Encarna y Merche me ponían a cien. Algo que nunca me había ocurrido antes. La mujer seguía con su plumero, pasándolo por aquí y por allá, y con el movimiento de sus pechos y, sobre todo, cuando se agachaba, yo comenzaba a sentir una presión dolorosa en la bragueta.

Me aparté de la ventana. Coño, estaba de servicio. Los investigadores privados no follamos cuando estamos de servicio. Ni nos hacemos pajas. Volví a mirar la hora, aún me quedaban veinte minutos para que llegara Anselmo y Encarna se concentrara en el polvo que le iba a pegar él y no en el que levantaba con el plumero.

Decidí curiosear un poco por la casa. Abrí una de las puertas que salía del salón: era el dormitorio. Sobrio. Un cabezal de hierro forjado, una cama enorme y un armario con cajones. Nada más. En el suelo, al lado de la cama, una pila de libros. El que coronaba el montón se titulaba Matar un Ruiseñor; me pregunté si lo habría escrito un cazador. Dentro del propio dormitorio, otra puerta daba a un pequeño cuarto de baño donde aproveché pegar una meada, lavarme las manos y echarme agua en la nuca. Me observé un rato en el espejo, las canas eran un hecho; me convencí de que me hacían más interesante. Me lavé la cara y más sosegado, salí a ver el resto de la casa.

El estudio, que en realidad era la cocina, tenía lienzos, pinceles, un par de paletas, sprays como los que usan los grafiteros y más cosas que no me molesté en examinar, diseminados por todas partes, incluido el pequeño fogón de gas que dudaba que la chica utilizara. El microondas, a salvo de trastos, parecía su opción a la hora de cocinar.

Me acerqué para ver los cuadros cuando me di cuenta de que eran casi las diez. Abandoné el estudio con mi cámara preparada y fui a la ventana.

El espectáculo había comenzado.

No habría obtenido mejores resultados si les hubiera pedido que actuaran para mí. Los dos estaban frente a frente. Se miraban a los ojos. Encarna lo tenía cogido por la polla. Su mano subía y bajaba con parismonia. Él le acariciaba la entrepierna, sus dedos abriendo los labios vaginales hasta introducirse en el orificio y retirarse enseguida. Ella daba un pequeño respingo cada vez que ocurría. Por lo demás, estaban inmóviles, como desafiándose el uno al otro. Aparté las cortinas y tomé la cámara. Las fotos se sucedieron en tropel siguiendo el ritmo cada vez más frenético de los dos amantes. Ellos seguían con su ritual ajenos a mí y yo empecé a sudar. La mano de Encarna cobró ritmo. La de él exploraba con urgencia el sexo de ella. Entonces se besaron. Sin previo aviso sus labios se fundieron y las manos se agitaron con furia. Cuando él ya se echaba hacia atrás con un gesto extraviado, ella le apretó la polla con fuerza. Él hizo un gesto de dolor y ella se rió. Luego levantó una pierna que él cogió, ella lo atrajo para que la penetrara. Así, de pie. Anselmo la agarró por las nalgas, le metió la polla sin titubeos y comenzó a entrar y salir. Encarna le cogió por los hombros, como si quisiera contenerle, que no fuera tan rápido. Y él ralentizó el ritmo. Se abrazaron. Los pechos de ella se fundieron en el pecho velludo de él. Sus bocas se unieron, al principio con ternura que no tardó en transformarse en una batalla de lenguas. Podía ver a la perfección como él la follaba, su pene hundiéndose en la vagina, y la visión me puso cachondo. Me acaricié y enseguida recordé donde estaba. Tocaba aguantarse. Saqué unas cuantas fotos más mientras Anselmo tensaba sus músculos y sus embestidas eran cada vez más rápidas. Ella se colgó de su cuello. Se abrazaron, fundiéndose. De pronto, se detuvieron. Encarna enterró el rostro en el pecho varonil y Anselmo el suyo entre el cabello de ella. Y alcanzaron el climax. Los dos a la vez. Y yo estuve a punto de acompañarles. Pero no lo hice. Saqué unas cuantas fotos más mientras se deslizaban hacia el suelo hasta quedar arrodillados, todavía abrazados. Jadeaban y yo con ellos. Anselmo no tardó en incorporarse, lo hizo con desgana, porque Merche esperaba y no le quedaba otro remedio que marcharse. Le susurró algo al oído a Encarna y se fue. Ella se quedó arrodillada unos segundos, como si le costara recuperarse. Entonces se puso de pie, sonrió y... se volvió hacia la ventana. Comenzó a levantar la mano como si quisiera saludar a alguien; el saludo se quedó a medio camino cuando me vió ahí plantado como un capullo con la cámara al cuello. Me aparté a toda prisa. Tenía que salir de ahí. Agachado, corrí hacia la puerta. Una vez fuera del piso, bajé corriendo las escaleras. Que me hubiera visto no quería decir que supiera quién era. Tenía que abandonar la finca antes de que ella bajara a interceptarme, o, peor aún, avisara a su amante. Salí del portal y casi me llevé por delante al putón verbenero del segundo que entraba en ese momento. Me gritó hijo de puta, pero no me detuve a contestar. Conseguí llegar a la pensión y, cuando miré hacia atrás, no vi ni rastro de Encarna ni de Anselmo. Subí a mi cuarto sudando como un cerdo y no sólo a causa de la carrera que me acababa de pegar. Me dejé caer sobre la cama, encendí un pitillo e hice un esfuerzo por recuperar el control. Tardé unos cuantos minutos en conseguirlo. Más calmado, me puse a analizar la situación: me había visto, pero a esa distancia sólo sabría que era un hombre y poco más. Y yo tenía las fotos. Y una panadera que iba a estar muy agradecida. El último pensamiento sirvió para que mi entrepierna palpitara con violencia. Tendría que esperar. No pensaba ir a la panadería hasta la tarde y antes llamaría por teléfono a Merche, por si acaso. Al final me quedé dormido. Desperté dos horas más tarde. Tenía hambre, sed y ganas de pegar un polvo. Resolví satisfacer todos mis apetitos siguiendo ese orden. Primero me cambié de ropa. En lugar del traje, me puse unos vaqueros y una camisa blanca sin corbata, por si acaso Encarna decidía darse una vuelta por el barrio buscando a un tío con traje. Poco probable, pero no estaba de más tomar precauciones. Cuando estaba en el bar de Carmelo y después de haber dado buena cuenta de un plato de huevos, bacon y patatas fritas y un par de copas de tinto para acompañar, cogí el móvil y marqué el número de Merche. Me respondió al segundo tono. —¿Sí, quién es? —Soy yo. Las tengo. Se produjo un corto silencio seguido de un berrido que me obligó a apartar el móvil de la oreja. —¡María! ¡Cuánto tiempo! ¡Qué alegría oírte! —Vale, estás acompañada, pero no hace falta que pegues esos gritos que me vas a dejar sordo. —Perdona, cariñet, es que no sabes lo feliz que me haces. —Lo imagino. ¿Cuándo nos podemos ver? —¿Esta tarde? Ay, sería estupendo. ¿Puedes antes de las ocho? Así verás a Anselmo que él luego se tiene que marchar. Sí, hija, el fútbol dichoso. —Bla bla bla —respondí con una risita. —¿No puedes? ¡Qué lástima! Bueno, a las ocho y media entonces. —De pronto bajó la voz y cuchicheó con urgencia—. Por la puerta de atrás de la panadería, la del callejón. Una puerta metálica verde. Llama dos veces y luego tres más... —Su tono recuperó la vitalidad—. ¡Adiós, bonita! Corté la llamada con una intensa vibración en el oído y una placentera expectación entre las piernas. Estaba seguro de que habría propina en cuanto viera las fotos. Sonreí y le dije a Carmelo que me pusiera una copa de brandy, había que celebrarlo. Antes de acudir a mi cita, pasé por la pensión y descargué las fotos en mi portátil y de ahí a una memoria USB; sabía que Merche contaba con un PC en la panadería con el que hacía los pedidos y llevaba la contabilidad; bastaría para que pudiera comprobar que las fotos de su marido y Encarna era excelentes. También me di una ducha y volví a cambiarme de ropa. Camiseta negra y pantalones ligeros, de los que llaman chinos, también negros. Me sentaba bien el conjunto. Después de meterme un paquete de condones en el bolsillo, me miré en el espejo. Mi imagen me sonrió satisfecha. Iba a ser una tarde memorable. A las ocho y cuarto, salí hacia mi cita. El callejón apestaba a meados y basura vieja. Pero no había un alma ni indicios de que alguien frecuentara el lugar. Fui a la puerta verde y llamé dos veces y luego tres más, sintiéndome un poco tonto al hacerlo. Merche abrió cuando aún vibraba el último golpe. —¡Vamos, vamos. Corre! Me tomó del brazo y tiró de mí hacia el interior. Cerró la puerta de golpe. Estábamos en el obrador donde elaboraban el pan. Había una enorme mesa de madera en el centro con restos blanquecinos de harina. Contra la pared del fondo, dos hornos apagados abrían sus bocas negras despidiendo un olor a pan que resultaba agradable. La única luz la daba una pequeña lámpara de pie situada en un rincón. La puerta que daba al despacho de pan estaba cerrada. Merche, que seguía visitiendo la bata que usaba en su trabajo, se llevó un dedo a los labios. —No hables muy alto. Por toda respuesta, saqué la memoria USB del bolsillo y se la tendí. Le brillaron los ojos al cogerla. —Un momento —susurró y fue hacia una mesita donde descansaba el PC. La mujer lo puso en marcha e introdujo la memoria. La dejé que viera las fotos con tranquilidad. No tardó demasiado. Apagó el ordenador y se volvió hacia mí. Le brillaban los ojos. —Eres un chico muy listo —susurró zalamera—. ¿Ha habido algún problema? Negué con la cabeza. No tenía sentido que le dijera que Encarna me había visto; tenía las fotos, ¿para qué estropear el gran momento? Porque ya había adivinado que Merche no llevaba nada debajo de la bata. Me miró simulando timidez a la vez que se desabrochaba un botón tras otro. Cuando sus pechos amenazaban con surgir, ella cerró los bordes de la prenda y se apoyó contra la pared. —¡Ay, no sé qué vas a pensar de mí! No me molesté en contestar. Me acerqué a ella, aparté sus manos, tampoco se resistió demasiado, y me abrí paso hacia la lujuria. Le chupé los pezones, grandes y colorados. Los sorbí, mordisquée, lamí y abrí la boca para abarcar todo lo que podía. Merche comenzó a jadear con tanta fuerza que me alborotó el pelo. Cuando sus pezones se endurecieron a punto de reventar, me cogió de la cabeza y empujó hacia abajo hasta ponerme de rodillas, entonces se abrió de piernas y me introdujo el rostro entre ellas. El aroma almizclado a sexo y sudor me puso aún más cachondo. Mi lengua se agitó con furia. Los resoplidos de ella se trocaron en gritos roncos intercalados con ánimos para que siguiera. Y seguí. Introduje dos dedos en su vagina y comencé a moverlos en su interior. Sin despegar la cara de su vello púbico y mirando de reojo, podía ver las manos de Merche enganchadas a un vasar repleto de tarros sobre su cabeza; agarraba con tanta fuerza el estante que los nudillos habían perdido todo el color. Con la cabeza alzada y la boca abierta, suplicaba que le diera más implorando que no me alejara de ella, sin darse cuenta de que mi intención en esos momentos distaba mucho de sacar la boca de su entrepierna. Seguía rotando mis dedos dentro su sexo y aleteaba la lengua sobre el clitoris hinchado y rojizo. La jugosidad de la zona iba en aumento, acorde con la frecuencia de los chillidos de Merche. Noté que su interior se estrechaba, contraía las paredes vaginales apretando mi mano y, con un último grito ahogado que salió del fondo de su pecho, se corrió, dejándome la palma de la mano lubricada y brillante. Alcé la cabeza y mirándola directamente a los ojos, me introduje uno de los dedos en la boca, provocándola, saboreando el néctar de aquella mujer de mejillas acaloradas. Me asombró su rapidez para recuperarse del orgasmo. Tiró de mí hacia arriba con tanta brusquedad que temí que, tras correrse, no quisiera más fiesta; me equivocaba. Me bajó los pantolones sin molestarse en desabrocharlos, los botones salieron despedidos, y en cuanto mi polla asomó el capullo, se abalanzó para rodearlo con los labios. Comenzó a chupármela como si me la quisiera arrancar. Apoyé mis manos contra la pared y la observé recorriendo el mástil de mi sexo con la lengua y los labios. Mis gemidos aumentaron de ritmo y volumen. De pronto se detuvo. Me la cogió con la mano y mirándome desde abajo, preguntó si estaba a punto. Respondí que sí, más que a punto. Entonces, se puso de pie, fue hacia la mesa y se tumbó sobre ella. Abrió las piernas mostrándome su sexo tupido y reluciente. Palpitaba poseído de vida propia. —¡Fóllame! ¡Fóllame como si no hubieras follado jamás! —Espera que me ponga un... —No me dio tiempo a decir «condón». —¡Déjate de gomas, joder! ¡Fóllame! La follé. La cogí de las piernas arrastrándola hacia el borde de la mesa, lamí sus labios vaginales un par de veces, introduje la lengua para saborearla bien, y después le clavé la polla hasta el fondo. Sus tetas iban y venían al son de mis acometidas. Ella tenía la boca abierta en un grito mudo y extasiado. Noté que se corría una segunda vez y luego exigió más. Y le di más. Joder, no habría podido detenerme aunque hubiera aparecido su marido. Su orgasmo trajo de la mano el mío. Largo, torrencial y hasta doloroso. —¡No la saques! —Exigió. Y comenzó a moverse de nuevo. Me asombró notar que mi polla se ponía de nuevo dura, tiesa como un ariete. —¡Venga! —Y se enganchó a mí con las piernas. Sus pies se afianzaron alrededor de mis nalgas y me impulsaba hacia su interior. Apenas podía echarme hacia atrás para metérsela a gusto. Se incorporó y apoyada sobre las manos, me apretó hasta alcanzar un nuevo climax que fue seguido del mío. Eyaculé de nuevo con generosidad hasta derrumbarme sobre sus pechos. Ella, agotada por fin, se recostó sobre la mesa conmigo encima. Nos mantuvimos así durante largos segundos, resollando y vencidos de placer. Cuando recobramos las fuerzas, me apartó con impaciencia. —Eres bueno, guapo. No ha sido el mejor polvo que he pegado últimamente, pero ha estado muy bien. Mi gesto confuso la hizo reír. —¿Qué te pasa, hombretón? —Creía que tú y Anselmo no... —¡Ja, ja, ja! —¿Y ahora de qué te ríes? —Anselmo tiene a su zorra, ¿no pensarías que yo me iba quedar sin hacer nada? —¿Quieres decir que...? —Quiero decir que en este barrio he cocido el pan de más de uno. —Se levantó poniendo los brazos en jarra—. Los jovencitos son los mejores, algunos se han corrido nada más tocarme las tetas, pero luego han respondido muy bien. Hasta tres y cuatro veces seguidas. —De acuerdo, no puedo competir con un joven lleno de hormonas —admití. Se acercó a mí y me besó con ternura en los labios. —Te has portado, machote. —Fue hacia un cajón de la mesa del que sacó un sobre con unos cuantos billetes de cincuenta euros—. Esto es por tus servicios. Lo acordado y un extra. — Acabó la frase dándome una palmada en las nalgas—. Ahora, lárgate. Me tengo que ir a casa, no quiero que mi maridito sospeche, por lo menos no hasta que consiga la panadería y el divorcio. Y me marché. Con un buen polvo para recordar y una pasta que me iba a venir muy bien. Cuando llegué a la pensión, y antes de caer dormido como un bebé, me pregunté si volvería a verla, no me importaría repetir la experiencia. Nadie como una panadera para cocer el pan de un hombre.

Gilda y Argeo

A rgeo había encontrado otro empleo. Las sesiones de posado para los estudiantes de la Escuela de Bellas Artes habían terminado de forma inesperada... y vergonzosa. Fue despedido a causa de lo sucedido en la última sesión: tuvo un orgasmo que pasó desapercibido para la mayor parte de los presentes, atentos al desmayo de una de las alumnas, pero Felipe Vázquez, profesor a cargo del aula, sí se dio cuenta y le dijo que no era necesario que volviera. A las quejas de Argeo, Vázquez respondió que podía considerarse afortunado por recibir el dinero que le debían en lugar de una denuncia por exhibicionismo. Argeo se conformó, agradecido de que la cosa no fuera a más; cualquier problema con la ley acarrearía problemas que podían complicar su permanencia en España.

Un par de días más tarde, Encarna, una cuarentona de buen ver que había conocido unos meses antes en un «after hours» y con la que se había acostado un par de veces, le comentó que buscaban un camarero en un bar del barrio antiguo; como era un sitio frecuentado por estudiantes, querían a alguien joven y que fuera bien parecido, Argeo cumplía ambos requisitos de sobra.

El sexo entre Encarna y Argeo se había limitado a dos polvos; a fin de cuentas, ella buscaba desahogarse y él las «propinas» que recibía. Cuando Encarna inició su relación con Anselmo, había dejado de follar con el joven, aunque conservaba un buen recuerdo de sus escarceos con el vigoroso cubano. Al enterarse de que se había quedado sin trabajo como modelo, Encarna habló con el dueño del bar y Argeo consiguió el empleo.

Encarna no era la única madura con la que Argeo se había agenciado unas propinas. Ganaba un bien dinero con la actividad; sin embargo, quería dejarlo. Encarna había sido una experiencia agradable, la mujer se conservaba bien y sabía cómo tratar a un hombre, pero, en otras ocasiones, Argeo se había sentido sucio en el sentido más amplio de la palabra. El trabajo de camarero le daría lo suficiente para no tener que vender su cuerpo y, al estar contratado, su permiso de residencia no corría peligro.

El bar se llamaba «Bucaneros» y estaba decorado con motivos navales, entre los que destacaban los propios de la piratería, como una enorme bandera pirata, garfios, patas de palo, sables con herrumbre que simulaban sangre y camareros vestidos al modo de los bucaneros.

«Mole» era el dueño del Bucaneros. «Capitán Mole». Y hacía honor a su apodo; medía dos metros y pesaba ciento cincuenta kilos de grasa y músculos repartidos a partes iguales. Una barba larga y negra entrecanada, le alcanzaba el pecho. Recogía su melena abundante en una coleta desmadejada y, tuerto a causa de una pelea, llevaba un parche sobre el ojo izquierdo. Mole parloteaba sin cesar del mar y la piratería. De bucaneros, filibusteros y corsarios y de la diferencia que había entre ellos. De los capitanes piratas importantes de la historia y del más grande de todos: Long John Silver (un estudiante quiso aclararle que Long John Silver nunca había existido, que sólo era un personaje de La Isla del Tesoro de R.L. Stevenson. El Capitán Mole no se tomaba a bien tales observaciones y su lenguaje florido acompañado de fuertes puñetazos sobre la barra del bar pusieron fin a la discusión).

Argeo le cayó en gracia a Mole. No sólo porque viniera recomendado por Encarna, de la que había sido novio en su lejana juventud, también porque el chico venía del Caribe.

—Cuna de piratas, muchacho —le había espetado en cuanto le echó el ojo encima—. ¡Bienvenido a bordo!

Argeo, que había sido pescador allá en Cuba, caló enseguida a Mole: apenas sabía cuatro cosas de piratas y menos todavía sobre el mar. Sin embargo, le gustó el hombre porque más allá de su verborrea, era directo, noble a su manera y, sobre todo, pagaba bien y puntual. Y el negocio iba bien. La cerveza y el vino se dispensaba a buen precio junto a las patatas bravas, tortillas variadas, pinchos morunos y bocadillos de toda clase a los estudiantes y otros miembros de la fauna del barrio que abarrotaban el bar.

Mole se encargaba de la cocina; Lucía, hija de Mole, de la barra, y Argeo del servicio a los comensales. Sólo había ocho mesas, pero a su alrededor se amontonaban los estudiantes a los que bastaba con tener espacio suficiente para llegar a su bebida y a las tapas, así que Argeo no paraba de correr de un lado para otro. Pero el cubano era feliz. Vestido de forma extravagante, tal y como Mole entendía que vestían los piratas, se ganó enseguida el favor de los clientes. A ellos porque era agradable y siempre dejaba caer alguna cerveza de más, y a ellas porque además era guapo a rabiar.

Un día, a media tarde, hora en la que el Bucaneros se recuperaba del esfuerzo de las comidas y hacía acopio de aliento para las cenas, Encarna se presentó en el bar acompañada de una joven. La antigua amante del cubano le dirigió una sonrisa algo forzada mientras su acompañante llevaba la cabeza gacha, como avergonzada. Argeo saludó a Encarna con dos besos en las mejillas. Ella respondió con menos entusiasmo que en otras ocasiones, por lo que el chico pensó que quizá la joven fuera un familiar y la mujer no quería que adivinara la relación que mantuvo con él. Las acompañó a una mesa, sirvió el café con leche que pidió Encarna y el café con una botella de agua de la joven, que seguía tan cabizabaja como cuando entró, y las dejó a su aire. Desde la barra vio cómo discutían: los gestos y aspavientos de Encarna ean respondidos con enérgicos meneos de cabeza de la joven. Al poder observarla mejor, Argeo reconoció a la chica. Durante unos instantes, se le cortó la respiración. Era ella. La chica de la clase de pintura. La misma que sin tocarle, le había provocado un orgasmo..., Gilda.

***

—MIRA, niña, es mejor que me digas la verdad. —Encarna, no tengo ni idea de lo que me estás hablando. La mayor de las dos mujeres inspiró con fuerza. —

Sacaron fotos, niña. Fotos con las que esa zorra está chantajeando a mi Anselmo.

—Yo no fui, Encarna, tienes que creerme. —Gilda agitó la cabeza; confundida y al borde de las lágrimas, no conseguía entender lo que había ocurrido.

—Nunca me ha importado que nos vieras, niña; al contrario, era... —Se detuvo en busca de la palabra adecuada—. Estimulante. No había nada malo en ello. Anselmo nunca se dio cuenta, sólo tenía ojos para mí. Sin embargo, el otro día vi a ese hombre. Nos observaba y aunque no supe qué era cuando lo vi, ahora me doy cuenta de que llevaba una cámara al cuello. Dime, niña, ¿por qué nos habéis hecho esto? ¿Ha sido por dinero?

La joven negó con vehemencia. —¡Te digo que no, Encarna! Nunca se me ocurriría hacer algo así y menos por dinero. Te lo juro.

—Joder —musitó al final la amante de Anselmo—. Te creo, pero ya me dirás quién era y qué hacía en tu casa. Gilda se encogió de hombros. Nadie tiene la llave de casa y no conozco a ningún hombre que... —De pronto, se detuvo—. ¿Cómo era? —¿Qué pasa? —Sólo quiero saber cómo era. —Has pensado en alguien, lo sé. ¿En quién? —Vino a verme un hombre el otro día, pero... ¿Cómo era el hombre al que viste? —No lo vi muy bien... Estatura media, delgado, bien vestido, diría que rondaba los cuarenta, aunque desde donde estaba, tampoco estoy segura. ¿Quién era, niña? Gilda apretó los labios antes de contestar. No sabía si mencionarle a Encarna la visita del padre de su antiguo novio. «¿Novio?» pensó. «No, un revolcón y ni siquiera fue bueno». Y se lo contó todo a su compañera de mesa. —No sé si fue él, Encarna, en serio. Me dijo que buscaba a una cría que se había fugado de casa con su novio. —Gilda vaciló—. La verdad es que no me lo tragué, pensé que en realidad estaba ahí por su hijo, Cristian. Tuve un rollo con él —añadió en respuesta a la muda interrogación de la otra—. Con el hijo, quiero decir. —Así que es un investigador privado, el mismo que estuvo por aquí cuando lo del Matarife, ¿verdad? —Encarna dio una palmada sobre la mesa—. Seguro que la zorra de Merche lo conoció entonces y le encargó que nos vigilara. ¡Puta! —Siseó con furia. Gilda se echó hacia atrás, la ira de la otra la asustó. —Tranquila, niña. Ese cabrón se debió colar en tu casa... ¡Maldita sea! —¿Y qué quiere hacer esa mujer con las fotos? —Ya lo ha hecho: quiere el divorcio y la panadería. Si mi Anselmo no cede, amenaza con enseñar las fotos a sus padres.. Son mayores y, bueno, muy de ir a misa, son muy beatos ¡Buena gente, eh! Pero algo así los mataría. Y mi Anselmo es un pedazo de pan, quiere a sus padres con locura y... —Encarna dejó la frase en suspenso. —Si puedo hacer algo, Encarna. La aludida meneó la cabeza. —No, niña, tú no puedes hacer nada. —Quizá sea mejor que me marche —sugirió Gilda. Tenía ganas de llegar a casa y tomar una ducha caliente. Sólo había pasado media hora desde que Encarna la llamara por teléfono para tomar un café. Gilda había aceptado temerosa, convencida de que iba a hablarle de su «voyeurismo», casi deseó que hubiera sido así. —Sí, niña, y perdona que haya pensado que tú estabas metida en algo tan sucio. —No pasa nada —respondió Gilda y se apresuró hacia la salida sin mirar atrás. Si lo hubiera hecho, habría visto que Argeo la observaba embobado. Pero no lo hizo y el cubano estuvo a punto de echar a correr detrás de ella. Le detuvo Encarna. —Argeo, cielo, ven aquí un momento que quiero hablar contigo.

***

MERCHE era feliz. Le había dado a su marido, el adúltero cabrón, tres días para que tomara una decisión; al cabo de ese tiempo, o ella conseguía los papeles del divorcio y la propiedad de la panadería o las fotos de Encarna chupándole la polla iban a parar a manos de sus queridos suegros, los padres de Anselmo. A Merche no le cabía duda alguna de que su marido iba a ceder y ya hacía cuentas de la buena vida que se daría cuando el negocio fuera sólo suyo. Y todo gracias al investigador privado. Sonrió para sí misma pensando que había sido una buena inversión, el hombre la había satisfecho en todos los sentidos. Suspiró recordando el polvo que habían pegado en la panadería.

Entonces, sonó el teléfono.

***

GILDA se había preparado un gin-tonic tras la ducha. Lo sorbía a tragos breves recostada sobre el sofá de su salón mientras contemplaba el atardecer por la ventana. La misma desde la que había observado a Encarna y Anselmo. La misma desde la que el padre de Cristian había fotografiado a la pareja. Tomó un trago más largo.

Entonces, alguien llamó a la puerta.

***

CRISTIAN se compadecía a sí mismo tumbado sobre su cama. Compartía piso con otros estudiantes, aunque en esos momentos estaba solo. Fumaba con música de Sabina de fondo. Pensaba en Gilda y que la había perdido, hasta consiguió derramar un par de lágrimas.

Entonces, alguien le llamó al móvil.

***

HÉCTOR ARIZA estaba en su despacho. Lola había ido a casa a comer, pero él no tenía hambre y mataba el tiempo fumando con la mente puesta en Brígida. La echaba de menos. Se removió inquieto. Tenía que olvidarla; había intentado ponerse en contacto con ella, pero en vano. La puta no quería saber nada de él, así que era hora de cambiar de tercio. El polvo con Merche había paliado la ausencia, la panadera sabía qué hacer con un hombre entre las piernas. Decidió llamarla. Le propondría otra cita. Ella también lo había pasado bien, quizá le apeteciera repetir.

Merche cogió el teléfono al segundo timbrazo. —¿Merche? —¡Héctor! Mira, en ti estaba pensando. El investigador privado sintió un cosquilleo en el vientre. —Y yo en ti. ¿Cómo va el asunto? La mujer se rió complacida. —Va muy bien; pronto seré

una mujer independiente. —Eso habría que celebrarlo —replicó Ariza. —¿Celebrarlo? ¿Habías pensado en algo? —Tengo una estupenda botella de cava por ahí, podría

pasarme y brindábamos. —¡Ja, ja, ja! Es una idea estupenda. Te espero mañana por la noche, el mismo sitio y a la misma hora. —Y colgó. Ariza, sorprendido por la facilidad con que ella había aceptado su propuesta, aplastó el cigarrillo en el cenicero y se puso en pie de un salto. Dio unos pasos de baile por el despacho. —Mañana hay rock ´n roll —canturreó en voz alta —. ¡Y del bueno!

***

ARGEO y Encarna estuvieron hablando largo y tendido. A Mole no le gustó ver a su camarero hablando mientras el local se iba llenando de clientes, pero como era Encarna quien hablaba con el chico, no quiso interrumpir y salió el mismo a atender las mesas. Argeo al darse cuenta, le dijo a Encarna que tenía que volver al trabajo.

—Ve, —dijo la mujer—, pero no lo olvides, dependo de ti. —No te preocupes, —replicó él, dándole un apretón cariñoso en el hombro—. Ya verás cómo sale todo bien. —A punto de levantarse, vaciló.

—¿Qué pasa? —preguntó Encarna.

—Me preguntaba si tú podrías hacerme un favor a mí. Es sobre Gilda, tu amiga...

***

CUANDO GILDA abrió la puerta, se encontró con Argeo. El cubano dijo hola. Gilda no fue capaz de contestar. —Perdona que me presente así de improviso. —¡Ah! —Exclamó ella sin venir a cuento. —Tendría que haber llamado desde abajo, pero la puerta estaba abierta y... Bueno, tenía miedo de que no quisieras abrirme. —Tú eres el modelo —dijo Gilda. Se sintió tonta nada más decirlo. —Sí. Me llamo Argeo. —Le tendió la mano. Gilda la miró: una mano grande, fuerte. La misma que había acariciado sus pechos cuando... ¡No! ¡Eso no había ocurrido! Fue un desvarío provocado por el calor. Ella le tendió la suya. —Yo soy... —Gilda —le interrumpió él—. Lo sé. Me lo dijo tu novio. Gilda enarcó las cejas y se cruzó de brazos. Con que era eso, Cristian enviaba a alguien para convencerla de que volviera con él. —¿Cristian? —Sí. Sois novios, o lo erais. —Cristian y yo hemos terminado y tú te puedes largar por dónde has venido. —Cristian también me dijo que lo vuestro se había acabado, pero tenía que estar seguro. Disculpa un momento. —El chico sacó su móvil, tecleó una palabra y volvió a guardarlo—. Ya está. —¿Cómo? —Gilda se sintió confundida. —Nada importante, un mensaje que tenía que enviar a una amiga. —Vaciló antes de continuar—. ¿Me dejas pasar? —Pidió al final—. Encarna me dijo dónde vives, y que podías confiar en mí, igual que ella confía en ti y por eso nunca corre las cortinas. —El cubano se encogió de hombros—. No sé a qué se refiere, pero me dijo que te lo comentara. —¿Cuándo has visto a Encarna? —Preguntó ella—. Acabo de estar con ella en el... —En el Bucaneros —intervino él—. Trabajo allí. Os vi a las dos, a ella le puse un café con leche y a ti un café solo y una botella de agua. Estabas tan distraída que no me reconociste. Ella se apartó a un lado. —Pasa. Argeo la rozó al pasar y ella sintió un escalofrío. El hombre olía a sal, sudor y sexo, y el recuerdo del sexo imaginado en el aula de Bellas Artes la golpeó con fuerza. Fueron al salón donde se sentaron en el sofá. —¿Cuándo has hablado con Cristian? —preguntó ella. —Fui a cobrar lo que me debían por los posados y me crucé con él. Me saludó y yo le pregunté qué tal iba todo... — Soltó una carcajada—. Lo dije por decir, pero se ve que tenía ganas de hablar. Me preguntó si tenía prisa y como no la tenía, acabamos tomando unas cervezas en un bar. Me contó que lo habíais dejado y que lo estaba pasando fatal. —¿Te lo contó? —Se sorprendió Gilda—. ¡Apenas te conocía! —Tengo la impresión de que Cristian no tiene muchos amigos —dijo Argeo—. Y aunque al principio me arrepentí de haber aceptado tomarme la cerveza con él, al final hicimos buenas migas. Es un buen tipo, un poco llorica, pero buen tipo. Gilda meneó la cabeza.. —¿Al final, sí que vienes a convencerme de que vuelva con él? —No. Ni en broma. —Pensaba que... —Vengo porque no he podido dejar de pensar en ti desde lo que ocurrió entre nosotros. —¿Qué...? —Gilda no pudo completar la pregunta. Argeo se había arrodillado delante de ella. Le cogió las manos. —No tengo ni idea de qué fue, ni idea. Pero sé que tú también lo notaste y fue lo más maravilloso que he vivido jamás. Sé cómo suena, pero es lo que sentí. Gilda le apartó negando con fuerza. Argeo se incorporó. —De acuerdo, me he equivocado. Lo siento. —Se dirigió hacia la puerta y tras salir por ella empezó a bajar por las escaleras. Gilda tenía la mirada fija en el descansillo y la concentración perdida en sus pensamientos. De pronto, sus ojos cobraron vida. ¿Qué coño estaba haciendo? Había soñado con el modelo durante mucho tiempo y ahora permitía que se marchara. Salió corriendo y apoyando las palmas en la baranda, inclinó el cuerpo hacia delante. Distinguió su figura perdida en el laberinto de escalones y pasamanos. —¡No te vayas! —Gritó con voz desesperada. Él paró en seco y la miró con detenimiento. —Creía que... —Vuelve... Por favor. Argeo subió plantándose delante de ella, con la cabeza erguida, expectante, sin saber muy bien qué hacer. Gilda tocó su antebrazo, acariciando su piel con lentitud hasta encontrar la mano y, entrelazando los dedos, lo condujo al interior de su apartamento. Él no se resistió, siguió sus pasos hasta el dormitorio. Gilda le llevó hasta la cama donde se sentaron. Ella se desprendió de la camiseta, dejando al descubierto un sostén de encaje blanco, de tela tan fina que los pezones rosados saludaban endurecidos. Argeo sintió un ramalazo de excitación y contuvo la respiración como si temiera que cualquier sonido pudiera romper el momento. Ella lo agarró del cuello, atrayendo el rostro masculino hacia su cuerpo. Argeo aspiró el aroma de la piel femenina. Ella le acarició la nuca. Él lamió su cuello. Ella echó la cabeza hacia atrás. Los dos suspiraban, y con cada aliento, los pechos de Gilda rozaban el cuerpo del mulato. Quiso besarla en esos momentos, pero no lo hizo. Sus fuertes brazos levantaron del suelo el cuerpo liviano de la pintora, y ella enredó las piernas en la cintura de Argeo. Se abrazaron con la certeza de que se encontraban en casa, a salvo, sintiéndose completos por fin. Gilda agachó la cabeza acercándose despacio a sus labios y lo besó con ternura. Sus bocas se fundieron. Una lengua atrevida rozó la comisura de la chica para después colarse entre los dientes, y ella lo permitió, iniciando un baile sincronizado y pasional. Tal fue la concentración en el beso que Argeo perdió el equilibrio y cayó de espaldas sobre la cama, sin que sus bocas deshilvanaran el beso. El deseo y necesidad desató la lujuria. Rodaron por el lecho y ella quedó bajo su cuerpo, sintiendo la dureza de su entrepierna sobre el sexo húmedo e impaciente. Se quitaron la ropa con urgencia, sin dejar de besarse, sedientos el uno del otro. Gilda tomó la iniciativa y cogiendo el pene lo acarició desde el glande hasta la base, una y otra vez. Argeo hizo temblar el cabecero de hierro forjado, donde se agarraba para no perder el control, la necesidad de penetrarla era intensa. Ella hizo que él se tumbara y, arrodillándose entre las piernas de Argeo, devoró el sexo del chico que jadeó invocando a un dios en el que no creía. La lengua trazaba círculos alrededor del glande, Gilda dejaba ir el aliento sobre el pene y lo introducía en la boca chupando con energía, para dejarlo libre de nuevo y volver a empezar. —Ven —musitó él sin resuello. Ella se resistió lamiendo la polla con gula—. ¡Ven! —La obligó a incorporarse para besarla en los labios. Juntó su cuerpo al de ella y sintió como les envolvía un calor que hizo vibrar todas las fibras de su ser. El cubano comenzó a besar cada centímetro de su piel. Cuando llegó a la parte interior de sus muslos se obligó a ir con calma. Despacio. Saboreando la excitación de la chica que no dejaba de moverse poseída por una pasión que provocaba gemidos y gritos de placer a partes iguales. —Por favor —suplicó ella—. Por favor, métemela. Argeo lo hizo. La penetró. Y el mundo estalló.

***

ENCARNA, que seguía en el Barbados, sintió como vibraba su móvil. Miró la pantalla y sonrió. A continuación, tecleó un número que llevaba escrito en una servilleta y aguardó a que respondieran.

***

MERCHE estaba contenta. Más que contenta. Iba a encontrarse con Ariza al día siguiente y la excitación ante el encuentro la había puesto cachonda, lo bastante como para que el roce de los pezones erectos contra la tela de su sujetador le provocara un cosquilleo agradable. Lo bastante como para que estuviera a punto de coger el teléfono y pedirle al investigador que fuera esa misma noche; había sido una tonta citándole para el día siguiente. Ya tenía el auricular en la mano, cuando la campanilla sobre la puerta de la panadería repicó anunciando la llegada de un cliente.

El chico era espigado y esbelto. Caminaba con suavidad, era tan liviano que casi parecía flotar. Llevaba el pelo largo y ceniciento recogido sin cuidado con algunos mechones sobre el rostro pálido y sobrio en el que destacaba una mirada castaña y somnolienta. Sonrió al ver a la panadera y a Merche se le aceleró el corazón.

—¿Qué quieres, guapo? —Una barra de pan, supongo. —¿Supones? —Merche se rió. En lugar de ir a por el pan,

se echó hacia adelante apoyándose en el mostrador. El escote se abrió con generosidad. La mirada del chico se avivó sin disimulo.

—No sé —vaciló—. Pensaba hacerme un bocata para cenar, pero tampoco me apetece demasiado. —¿Tienes hambre? —Preguntó Merche ladeando la cabeza. —Una poca —respondió él. Seguía mirándola al pecho. —¿Te gustan las empanadillas? Tengo unas que había guardado para luego —dijo ella—. Si te apetece una... Él se encogió de hombros para acabar asintiendo con lentitud. —El problema es que tendría que calentarla. —Vale. —Es que iba a cerrar. —¡Ah! Bueno, entonces... —No, puedo bajar la persiana y luego la preparo. Si quieres. —Es usted muy amable. —No me trates de usted. Me llamo Merche. —Salió del mostrador y fue hacia la puerta para bajar la persiana metálica. Al pasar al lado del chico, se aseguró de rozarle con los pechos mientras aspiraba su aroma; le gustó, era limpio, vital, fresco. Bajó la persiana y le indicó que la siguiera al interior. —El horno está dentro, en el obrador. Te la caliento en un momento. —Se llevó la mano a la boca—. ¡Huy, cómo ha sonado eso! El chico rió. Iba detrás de ella, tan cerca que si hubiera echado el culo hacia atrás lo habría encajado en su entrepierna. Se contuvo, le gustaban los juegos iniciales, observar como ellos se iban poniendo cachondos. Se apoyó en la mesa, la misma donde había follado con Ariza. —¿Tienes nombre, guapo? —Sí, me llamo Cristian.

***

TRAS el primer orgasmo, que sorprendió a los dos por su urgencia e intensidad, Argeo y Gilda se dedicaron a explorar el cuerpo del otro. Comenzaron con caricias, suspiros y besos delicados, temerosos de que la magia se desvaneciera. No hablaron. No sentían necesidad de hacerlo para comunicarse entre ellos. Tenían la sensación de conocerse de siempre, de formar parte el uno del otro y se preguntaban cómo habían podido vivir con la ausencia mutua.

¡La suavidad fue derivando en pasión, en un fuego interno que amenazaba con una erupción repentina que ambos buscaron controlar y prolongar. Argeo bebió los jugos de Gilda cuando buscó su sexo con labios y lengua y ella gritó con tanta fuerza que él temió haberle hecho daño. Ella negó con la cabeza ante la mirada preocupada de él y alargó la mano para cogerle el pene. Comenzó a menear el miembro pétreo mientras cruzaba su mirada con la del cubano. Él se dejo caer sobre la almohada y buscó con sus dedos la vagina de Gilda. Y así quedaron los dos, observándose con fijeza con el único movimiento visible de sus manos jugando con el sexo contrario. Casi era un desafío, un juego en el que perdería quien antes se dejara llevar por el placer. Y no hubo perdedor porque al igual que con el primer orgasmo, el segundo los sacudió a ambos a la vez hasta caer en un abrazo frenético, temerosos de que todo fuera sólo un sueño, en cuyo caso no querían despertar jamás.

***

CRISTIAN seguía los movimientos de Merche quien se había echado hacia atrás permitiendo que la bata se abriera a la altura de los muslos abundantes. La panadera llevaba unas bragas negras que enrojecían la piel sobre la que se apretaban. La mujer despegó la costura con el dedo para soltarla de inmediato con un suave estallido sobre el suave interior del muslo.

—No sabes lo que se suda aquí dentro —comentó con un suspiro teatral—. ¿No tienes calor, Cristian? —Eh, sí, sí —respondió él. La panadera observó, divertida, que no apartaba la mirada de sus bragas. —¿Por qué no te quitas la camiseta? Estarás más cómodo. —Se apartó de la mesa con parsimonia y fue hacia una bandeja colocada en el otro lado de la mesa. Cogió una de la empanadillas y se la mostró al chico—. ¿Te la caliento? Cristian se había quitado la camiseta, su torso enjuto y lampiño estaba cubierto de sudor; la panadera se llevó una mano a la boca como si se horrorizara. —¡Pobre! ¡Estás empapado! —Se volvió para coger un rollo de papel de manos al lado de uno de los hornos—. Ven, te secaré. Cristian estaba inmóvil. Temblaba a causa de la excitación. El vaquero, aunque holgado, delataba la erección. Merche comenzó a secarle el pecho con el papel que tiró enseguida. —¡Esto no seca nada! —Le pasó la mano desde el cuello hasta el vientre. La respiración del chico se aceleró—. ¡Cómo sudas! Sin embargo, hueles muy bien. —Le dio un lametón en el cuello—. Y sabes mejor —susurró con una risita pícara. Cristian adelantó las manos en busca de la mujer, ella se apartó con rapidez. —Tranquilo, tranquilo. Enseguida te la caliento. —¡No la quiero, a la mierda la empanadilla! —Jadeó él. —¿Empanadilla? ¿Quién habla de empanadillas? —Se arrodilló delante de él, le bajó los pantalones y los boxers y tras un gesto de aprobación, engulló la polla goteante. Cristian, que se había echado hacia atrás cuando ella le bajaba los pantalones para sacar el móvil del bolsillo. Casi se le cayó, los labios y la lengua de la panadera le estaban volviendo loco. Dejó el aparato sobre la mesa, y cogiendo a la mujer del pelo, le suplicó que se pusiera de pie. Merche lo hizo. Se pasó una mano por la boca, observó la mezcla de saliva y fluidos y la lamió como si fuera miel. —Estás muy rico, guapo. —Sonrió mordiéndose los labios al verlo avanzar hacia ella. No pudo decir más, le acababan de arrancar la bata y las bragas con rapidez y cada centímetro de su piel se vio asaltada por un torbellino de labios y lengua ávidos. Quizá al chico le faltara habilidad, pero el entusiasmo compensaba de sobra la falta de experiencia. Merche se dejó llevar y cuando el chico la volvió para que se apoyara sobre la mesa y la penetró por detrás, sintió tanto placer que ni siquiera adivirtió los fogonazos de luz.

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ARGEO y Gilda hablaban. El cubano le hablaba sobre Encarna. No se guardó nada. Ni sus encuentros sexuales, ni su determinación para impedir que Merche siguiera chantajeando a su marido, ni el papel de Cristian en toda la historia. —Por eso te pregunté por él —confesó—. Tenía que estar seguro de que no había nada entre vosotros. Gilda agitó la cabeza. Estaba apoyada sobre el pecho de él. Acariciaba los rizos que enmarcaban el pene. Era una caricia, después del quinto orgasmo, ambos estaban agotados... y satisfechos. —No, no hay nada. Y la verdad es que apenas lo hubo. Lo que no tengo claro es que Cristian haya aceptado meterse en algo así. Argeo se rió. —Seguro que sí. Siempre anda corto de pasta. Cuando se enteró de las «propinas» que yo conseguía con las señoras, quiso hacer lo mismo. Le dije que si me enteraba de algo, se lo diría. Se lo propuse a Encarna, no te haces idea de la cara que puso cuando le di el nombre de Cristian. ¡Que el hijo del tipejo que les había sacado las fotos, sea el que va a sacar a Anselmo del embrollo en el que se había metido! —Parece cosa de brujas. —Sí, espero que salga bien. Cristian se sacará una pasta y Merche recibirá su merecido. —¿La panadera le pagará por tirársela? —Se sorprendió Gilda. —No, lo hará Encarna. Quinientos pavos por las fotos de la panadera follando con él. Gilda se rió. —¡Vaya con Encarna! No me gustaría tenerla de enemiga. —Te aprecia; sabe que no tuviste nada que ver con el asunto. Es una buena mujer, pero no juegues con lo que es suyo... ¡Oye! Gilda acababa de cerrar los labios alrededor de su capullo. Se apartó. —Mejor lo dejo, estarás cansa... El pene acababa de erguirse. Ella volvió a devorarlo. El sexto orgasmo estaba de camino.

Héctor y Cristian

L a mañana arrancó fría y lluviosa y, cuando llegué al despacho y recibí la visita de Cristian, debí intuir que iba a ser un día de mierda. Nos dimos un abrazo frío y le pregunté si necesitaba pasta. Me dijo que no, que sólo quería saber cómo estaba. Le dije que estaba bien y pregunté a mi vez.

—Bien, como nunca —respondió mientras miraba a su alrededor; deteniéndose en mi portátil, lo señaló—. ¿Me dejas usarlo? —Saco una memoria USB del bolsillo—. Están reparando el mío. Tengo que corregir un par de cosas de un trabajo para clase.

No me hizo gracia. Sé cuando la gente miente. Cristian estaba mintiendo. —¿No me meterás algún virus? Negó con la cabeza. —Sé lo que me hago, no hay virus. Seguía sin gustarme la idea, aunque acabé por ceder. —Vale. Todo tuyo. Voy a tomar café; cuando vuelva, espero que hayas acabado que tengo cosas que hacer. — Mentira. No tenía nada que hacer excepto pensar en el polvazo que iba a pegar por la noche con Merche. —Claro, no costará más de cinco minutos. Me habré ido para cuando vuelvas. Fui a tomarme el café, me demoré con un par de pitillos y un segundo café. No me apetecía coincidir con Cristian; triste, ya lo sé, pero ocurren cosas tristes todos los días. Lola había llegado en mi ausencia. —He visto a tu hijo —dijo nada más verme—. Salía del despacho. Parecía muy contento. —A saber lo que se ha metido —murmuré. —Héctor, parece mentira. ¡Es tu hijo! —Sí, tú encima recuérdamelo. —Me fui al despacho antes de que pudiera añadir algo. El portátil seguía encima de la mesa (mientras volvía, se me ocurrió que Cristian se lo había llevado) y sobre la tapa había una nota. La letra era de Cristian. Sólo eran unas palabras.

Documentos: la carpeta se llama «JÓDETE». Pasa un buen día.

Abrí «JÓDETE». Dentro encontré fotos de mi hijo. No estaba solo.

Diez minutos más tarde, había averiguado tres cosas: Mi hijo la tenía más grande que yo. Esa noche no iba a haber rock´n roll y me acababa de poner cachondo.

Dos horas más tarde, Merche me llamó por teléfono. Me llamó de todo. Encarna le había llevado las fotos y lejos de conformarse con eso, le había revelado a la enfurecida panadera quién era Cristian. Habían amenazado con enseñar las fotos por todo el barrio si no dejaba en paz a Anselmo. Todos conocerían el gusto de la panadera por los jovencitos. El escándalo la obligaría a marcharse del barrio. La dejé insultarme hasta que comenzó a meterse con mis habilidades amatorias. Colgué con un suspiro. Seguía cachondo. Discutir con ella no me había quitado las ganas de clavársela. Abrí un cajón de la mesa, cogí un rollo de papel y fui al baño.

Sí, patético, lo sé. Pero ocurre todos los días. Al final, quien no te folla, te acaba jodiendo.

FIN Agradecimientos

A mis lectores. A Irene Comendador por su revisión y sugerencias. A Karol Scandiu por la portada.

La Autora

NACIDA en Escocia hace más de cuarenta años. Escritora de varias novelas y multitud de relatos, crítica literaria, articulista y empresaria, decidió colgar los trastos un buen día y reiniciar una nueva trayectoria como autora. Para su nueva vida en las letras ha adoptado el nombre de Moira para convertirse en la dueña de su destino. (Las Moiras en la mitología griega eran quienes decidían el destino). Su primera novela, Gilda, es una sucesión de acontecimientos y personajes que confluyen en una trama común dominada por la intriga, el sexo y el romance.