Fausto, popularmente llamada El Fausto de Estanislao del Campo o El Fausto Criollo, es la obra más conocida del poeta Estanislao del Campo. Se trata de un diálogo gauchesco, presentado por un narrador testigo (3.ª persona), ambientado en Bragado, Provincia de Buenos Aires, en la época de la Guerra de la Triple Alianza, donde un gaucho, Anastasio «El Pollo», relata a su amigo Laguna lo que vio durante la representación de la ópera Fausto de Gounod (sobre la obra de Goethe) en el primitivo Teatro (inaugurado en 1857 que se encontraba frente a la Plaza de la Victoria —hoy Plaza de Mayo— y que cerró definitivamente sus puertas en 1888, remplazado por el actual Teatro Colón de Buenos Aires), donde asistió por curiosidad, sin saber que aquello era un teatro, ni qué era una representación teatral.

La ignorancia de la vida ciudadana y la ingenuidad de El Pollo y Laguna se ponen de manifiesto a cada paso, cuando el lector se percata de que los personajes no pueden distinguir entre lo real y lo representado, creyendo que lo sucedido en las tablas es tan real como la vida misma. Por otro lado, ambos personajes aprovechan la larga conversación para entremezclar sus propias interpretaciones de la realidad con el argumento del poema.

En cuanto a su estructura, la obra consta de seis partes. La primera, funciona a modo de introducción, mientras que las otras cinco corresponden, cada una, a uno de los actos en que se divide la ópera, que es motivo de conversación entre los personajes.

En la presente edición se han mantenido las normas ortográficas de la edición de 1866, á partir de la cual se ha realizado esta.

Estanislao del Campo

Fausto

Impresiones del gaucho Anastasio El Pollo en la representación de esta ópera

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Título original: Fausto

Estanislao del Campo, 1866

N. sobre edición original: Imprenta Buenos Aires, Buenos Aires, 1866

Retoque de cubierta: emiferro

Editor digital: emiferro

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AL POETA RICARDO GUTIERREZ,

Estanislao del Campo.

Del Campo:

Las buenas obras son siempre hijas de los bellos sentimientos, porque las mejores y mas grandes ideas nacen en el corazon, llevando consigo la emocion de que nacieron.

Su pobreza de poeta, empeñada en aliviar dolorosos infortunios, ha apelado á esa infatigable alquimista de la imajinación, que elabora los sueños de oro y fabrica los palacios en el aire, y ella, evocándole al Demonio, ha tenido el poder de ponerlo al servicio de la santa accion con algo digno de la elevacion del propósito.

No es otra la idea jeneratriz del poema monumental de los alemanes.

Fausto trae el mal por la accion poderosa del jenio, á concurrir á la obra de la humanidad, y el mal no consigue triunfar de la altura de su alma, porque no alcanza á encontrarla satisfecha sino en las grandes y nobles aspiraciones.

Su campestre guitarra bien podia sin ruborizarse pedir un óbolo al arpa homérica de Gœthe, y preciso es convenir en que la puerta del poderoso no se ha cerrado esta vez, como de costumbre, al llamado del mendigo.

El jenio del norte ha permitido al payador argentino pasear á la rubia Margarita por la pampa inconmensurable, en donde no habia estampado jamás su divina sandalia la musa de la epopeya, y ella, soñando con sus amores y encaminándose á su desastre, se ha detenido un instante en las orillas del Gran Rio,

«a ver las olas quebrarse

«como al fin viene á estrellarse

«el hombre con su destino.»

En esta importacion de la leyenda de la edad media, en esta nacionalizacion del poema metafísico, dadas las respectivas distancias, su trova americana ha conservado los rasgos característicos de las fisonomías, los suaves matices del sentimiento, las caprichosas sombras de la fantasía, como los acordes de Mozart y las melodías de Bellini guardan su armonía ó su cadencia al resonar en una vihuela.

El mérito de su trabajo consiste para mí en haber comprendido y trasmitido en su relato los eternos tipos del Fausto: un artista vulgar no copiaria jamás los cuadros de Rubens ó las telas de Murillo.

Desnuda su bella composicion del lenguaje gaucho, veo diseñarse en sus estrofas á la niña que vivia entre las flores como ella, demandando á las margaritas los secretos del corazon, y se me representa la virgen de cera vestida de celeste, aérea vision de la Inmaculada, como la concibió su creador, imajen seductora de esa mujer querida del poeta, perdida en el mundo antes de ser hallada, que hay siempre la esperanza de encontrar algun dia, bello ideal que un ángel proscripto traeria de su Edén á la tierra.

El Satanás de sus versos huele á azufre, hace santiguarse, y su inacabable sarcasmo

«suelta una risa tan fiera

que toda la noche entera

«en mis orejas sonó.»

Algo de siniestro sobrecoje á la naturaleza al aparecer con su infernal guitarra:—

«Haciendo un extraño ruido

«en las hojas tropezaban

«los pájaros que volaban

«a guarecerse en su nido.

El dolor suena en sus rimas con sus acentos verdaderos, con esos acentos que solo saben oír los inspirados artistas, y que el copista nunca trasmite:—

«Ya de sus ojos hundidos

«las lágrimas se secaban,

«y entre temblando rezaban

«sus labios descoloridos

«Cuando el cuerpo de su hermano

«bañado en sangre miró.»

«Apenas medio alcanzaron

«a darse una despedida,

«porque en el cielo, sin vida

«sus dos ojos se clavaron.

Las delicadas reminiscencias del amor, traen sus plateados celajes á la noche sombría del remordimiento:—

«Ella creia que como antes,

«al ir á regar su huerta,

«se encontraria en la puerta

«una caja con diamantes.

Darnos á saborear asi, en humilde décima, la obra jefe que ha desesperado á los traductores de todos los pueblos, es algo que debe engreir sus ambiciones de literato.

Debe Vd. estar satisfecho de sí mismo, pues que ha llegado Vd. á dar carta de ciudadanía á una creacion prodijiosa, en que el cielo y la tierra, las fuerzas vivas de la naturaleza y las sobrenaturales del espíritu, toman una figura humana para hacerse palpables á la sensibilidad del vulgo.

Pero, permítame Vd., que temiendo ver esterilizarse en una mala via las dotes preciosas de su imajinacion, por el éxito de su Fausto, le someta una opinion que me ha inducido á escribirle estos renglones, robando un instante á un fárrago de papel sellado.

Amo la poesía popular, cuanto detesto la poesía académica, ficticia, de frase perfumada con aguas de Lubin.

La poesía popular es Homero, es Osian, la del ciego que vá cantando por las faldas del Himeto los recuerdos aun vivos de la hermosa Elena y del temible Aquiles, la del bardo que, entre las brumas de la Caledonia, dá cuerpo á las tradiciones en las figuras del heróico Fingal y la pálida Malvina.

La poesía popular no es la frase chillona y ágria del rancho. La india de los toldos es tan hija de la naturaleza como la Eva de la Biblia, recién formada de la costilla del hombre, ó como la Venus mitolójica, saliendo nubil de las espumas del mar, pero no serviria jamás de modelo á los pintores y á los estatuarios.

El gaucho se va. Es una raza de centauros que desaparece. Hay en ellos grandes cualidades, grandes pasiones, orijinalidades características, costumbres pintorescas, materiales abundantes para la poesía. De ellos se puede decir tambien —«no dejan tras sí grandes ciudades ni monumentos que desafien al tiempo, pero han vivido,» han padecido, se han inmolado, dejan un tierno recuerdo, y los que recojan piadosamente sus últimos suspiros tienen derecho á la simpatía y al renombre.

Arroje Vd., pues, lejos de sí la guitarra del gaucho, que si á veces nos toca el corazon, en la puerta del rancho, á la luz de las estrellas, es porque en ciertos estados del alma basta una nota melodiosamente acentuada para conmovernos profundamente y acosarnos por mucho tiempo con su vago recuerdo. Tome la lira popular, la lira de los edas, de los trovadores, de los bardos, y cuéntenos como ese gaucho caballeresco y aventurero abrevaba su caballo en los torrentes de la Cordillera, y arrollaba en los desfiladeros los tercios de Bailén y de Talavera, como salvaba la democracia con Artigas, se encaramaba en la tiranía con Rosas, y ha ido rodando en una ola de sangre hácia el mar de la nada.

Una sociabilidad orijinal y una revolucion fundamental, encierran todas las pasiones, todos los dolores, todos los infortunios, todos los dramas del corazon humano. La mina es vasta. Falta el minero capaz de explotarla.

Descubra Vd. la veta, puesto que tiene Vd. el don de sentir al gaucho dentro de sí mismo. Piense, sienta como él, y háblenos como Vd.

Su leyenda del Fausto vale, por el tipo virjinal de Margarita, por la figura diabólica de Mefistófeles, que Vd. nos ha reproducido, por el perfume de pasion inocente, de extravío inculpable, de remordimiento sincero, y de relijiosidad injenua, que serán siempre fuentes inagotables de poesía.

La forma no ha matado al fondo. Por el contrario, el fondo ha dado vida á la forma.

Puesto que Vd. puede concebir y dibujar á Margarita, comprender y exhibir á Mefistófeles, es Vd. artista, tome la paleta inmensa de la pampa, y en la rica tela de su imajinacion ensaye un cuadro de verdadera literatura americana.

Tentanda via.

Juan Cárlos Gomez.

Querido Juan Cárlos:

Gracias mil por su bonita, indulgente y animadora carta.

Quiero agregarla, con la de otros amigos, al pequeño libro que imprimo, y se la remito impresa para que la depure de los errores de caja.

A propósito de gauchos y de guitarras, voy á decirle una broma.

Su carta, me hace acordar al gaucho que ocultando el facon bajo el poncho, se acerca paso á paso al pobre cantor, diciendo: —¡Qué lindo canta este mozo! y al llegar á él, le corta las cuerdas de su pobre guitarra.

Vd. ha dado en la mía un cintarazo mas récio, que aquel con que el Capitan Valentin azotó la de Mefistófeles.

Pero vamos al fondo de la cosa.

Dice Vd. que el gaucho se va, (Les Rois s'en vont!) pero no creo que eso sea una razon para que con él dejemos ir tambien hasta la memoria de su forma de expresion y de lenguaje.

Los museos guardan objetos que recordarán, por siempre, la rusticidad de nuestros gauchos. En el nuestro, Vd. vé cornetas de cuerno y cuero, armas de madera, vestidos de gerga y yesqueros de iguana.

Esos atavios, armas y utensilios se van tambien, y muy deprisa, al soplo de la civilizacion que llena hoy nuestra campaña con los pulidos artefactos de las fábricas europeas.

Burmeinster, el director de nuestro Museo. ¿arrojará, por tal razon, á la calle esos objetos?

Nó: allí quedarán, y mayor será su valor y su importancia cuanto mas largo sea el tiempo que duerman en aquellos empolvados estantes.

Deje, pues, que tambien los jiros especiales y la peculiar fraseología del lenguaje de nuestros pobres gauchos, picaresco unas veces, sentido otras, y pintoresco siempre, queden en alguna parte, para que cuando en otros tiempos se hable de ese tipo orijinal, pueda decirse: —«Aquí está la manera como expresaba sus sentimientos».

Sin embargo: si Vd. cree que esta humilde réplica no es otra cosa que la mala defensa de una guitarra, estoy dispuesto á hacer la mas reverente genuflexion, diciendo: —Magister dixit.

Su afmmo,

Estanislao del Campo.

Sr. D. Estanislao del Campo.

Recuerdo que una noche alegre en que yo apreciaba infinidad de ocurrencias criollas que decia Vd. al vuelo, apropósito de las escenas del Fausto, lo tenté á escribir en estilo gaucho, sus impresiones de ese espectáculo; seguro de que un cuadro compendiado bajo el punto de mira de tan original criterio, ofreceria un interés particular.

Para un carácter como el de su índole literaria, era este tema completamente seductor, y yo veia que la oportunidad y el motivo podrían pocas veces tentar con mejor éxito la Musa de Hidalgo, para levantar sobre el torbellino de nuestra sociedad desprovista de perfil transmisible y determinado, —la extraordinaria, especialisima, profunda y poética índole americana primitiva, refugiada hoy naturalmente en el corazon del paisano.

Veia tambien en este tema, como Vd. mismo, una ocasion feliz para reflejar nuestro tipo primitivo con caractéres tanto mas saltantes, cuanto que iban á resultar de la apreciacion hecha por él mismo de una sociedad diversa.

Cierto es que era esta una empresa difícil. Fuera de Hidalgo, no tenemos en esta rama de nuestra literatura, sino manifestaciones mas ó menos felices de los giros de lenguaje y comparaciones del gaucho, —accesorios que nunca reflejan la índole de las razas, porque no emanan del modo de sentir de ellas, que es tambien el único modo de animar la interpretacion en el difícil rol de poeta característico.

El tecnicismo es una simpleza, y el pensamiento que no retrata mas que la construccion del idioma, no tiene un dia de vida. Para pintar é interpretar al gaucho es preciso trasladarse no á su lenguaje sinó á su corazon, y arreglarlo todo, no al paisaje, sino á su preocupacion, á su filosofía, á su sentimiento.

Así se comprende que dos solos versos puedan reflejar el carácter del paisano, con sus preocupaciones y su religion enteras, cuando Hidalgo pone en boca del gaucho que va á afrontar un peligro, este compendio de su alma:—

«puse el corazon en Dios

y en la viuda, y embestí.»

Usted verá todos los dias pretendidas descripciones de la índole y costumbres del gaucho, donde todo se reduce á hacinar significados campesinos que no tienen mas particularidad que estar subrayados hasta el fastidio.

Es que no todos tienen bastante luz interna para penetrar el corazon ageno en la vorágine de sus instintos, y creen que, dibujando la vestimenta, puede reflejarse el tipo moral deduciéndolo por la vulgaridad de lo común.

Esos que asi son retratados, no son gauchos de este mundo ni del otro; son simples camiluchos que no constituyen género de raza.

El Dr. Cané, que era un talento literario muy notable, dice en una de sus novelas que el tipo del gaucho es digno del estro de Byron, y yo pienso humildemente, que en el corazon de Quiroga habia tela para el mismo Shakespeare.

El que se acerque entonces mas á aquellos corazones extraordinarios, por la mayor fuerza de su génio, estará mas próximo á la interpretacion de su mundo y al foco de nuestra poesía popular y tradicional, inagotable en encantos.

Vd. ha venido al terreno mas difícil, pero al mas grandioso: la majestad está siempre en esa especie de topografía humana que nunca se halla á la superficie. Es por eso que su leyenda está colorida con las dos tintas mas sublimes de la poesía, —la filosofía y el sentimiento,— que son los arquéos de la expresion: el que sube sobre esta trípode, está en el camino de la belleza, de donde se domina todo accesorio: el que entra al espíritu domina el material: así Hidalgo no ha copiado al gaucho; ha mirado por los ojos del gaucho; no se ha amanerado á su sentimiento, ha sentido por su corazon.

Todas estas dificultades redundan en provecho de Vd., una vez que se ha levantado á la atmósfera de la interpretacion verdadera: Anastasio el Pollo es aquí de la raza de Santos Vega.

Ha tocado Vd. el tema espléndidamente, haciendo gala de recursos desconocidos que todavía no habia manifestado en poesía, —y me permito decirle que esto es culpa suya, porque antes, en todo lo que ha escrito, sólo ha querido ver las cosas como un paisano, y hoy las ha sentido como él.

Su Fausto, Anastasio, es lo mas notable que he visto á propósito del poema de Gœthe, y no encuentro nombre de poeta americano que no se hallara favorecido al pié de muchas de sus estrofas.

La introduccion es un hermoso trozo de descripcion local, un bello cuadro de costumbres, de mano maestra. Hay en todo ese prólogo una infinidad de imágenes comparativas, de peculiaridades de frase y de toques generales que ocuparían mucho espacio para transcribirse.

El cuadro donde comienza la narracion, tiene un raro interés descriptivo que hace apresurar la lectura en busca de los incidentes graciosísimos que se suceden sin descanso: cada estrofa, cada verso, y á veces cada palabra, rebosa de pensamiento y de interpretacion.

La tercera parte tiene una novedad especialísima, comprendida en los recursos que hasta hoy no habia desplegado, —tiene un caudal de encantadora y sentimental poesía, revestida bajo una sencillez tan admirable que no la hace extraña en boca de un paisano.

Aparte, pues, del mérito genérico de su Fausto, reconozco con particular sorpresa (no sabia que Vd. era un poeta tan serio) la hermosura del trozo descriptivo del mar, rival de aquel con que trae la aurora sobre el jardín de Margarita, de aquel otro con que pinta la noche de la serenata, de aquél de la comparacion de la flor, y de aquella magnífica digresion del capítulo V que acaba con esta sentida y hermosísima estrofa:

«Soltar al aire su queja

«será su solo consuelo,

«y empapar con llanto el pelo

«del hijo que usté le deja.»

Ésta es la poesía: aquí empieza el camino de Hidalgo y el estro de Santos Vega. Después de ellos, nada se ha hecho en nuestra poesia popular que pueda igualar el encanto de esas reflexiones.

No me es ya extraño entonces que haga copia tan abundante de las semejanzas y giros que chispean por todas las estrofas de su Fausto: el que entra á la seriedad, ha pasado por la malicia.

Siento que la especialidad de su trabajo, que es uno de sus méritos particulares, no esté al alcance de todos sus lectores: para valorarla completamente, es preciso conocer el primer poema del Parnaso alemán y la mas sublime partitura del génio francés.

Su Fausto, Anastasio, es pues una obra de poesía envidiable. Me felicito sinceramente de haber prestado motivo á ella y le agradezco de corazon el buen momento que me ha dado con su lectura.

Aplaudo verla en público, celebrada justamente en todas las clases de la sociedad.

Por mas á lo serio que tome el hombre las situaciones sociales, en ninguna de ellas se desfavorece con sus pruebas de arte y de talento, porque ellas siempre lo enaltecen, llevándolo á las verdaderas gerarquías, que son las que ocupa por su organizacion cerebral en la estiba de la gente, como dice Vd.

Si tuviera que fortalecer esto con ejemplos, le citaria nombres célebres en la humanidad que han jugado con los pueblos mas grandes de la tierra, sin desdeñar el cultivo de las letras, y empezando por David y Salomón.

Un buen libro ó una hermosa poesía, hacen honor, de Dios para abajo, á todos los hombres del mundo, en cualquier terreno que pisen, desde el trono hasta el cadalso.— Vd. ha merecido ese honor.

Ricardo Gutierrez.

I.

En un overo rosao,

Flete nuevo y parejito,

Caia al bajo, al trotecito,

Y lindamente sentao,

Un paisano del Bragao,

De apelativo Laguna:

Mozo ginetaso ¡ahijuna!.

Como creo que no hay otro.

Capaz de llevar un potro

A sofrenarlo en la luna.

¡Ah criollo! si parecia

Pegao en el animal,

Que aunque era medio bagual

A la rienda obedecia,

De suerte, que se creeria

Ser no sólo arrocinao,

Sinó tamien del recao

De alguna moza pueblera:

¡Ah Cristo! ¡quién lo tuviera!…

¡Lindo el overo rosao!

Como que era escarciador,

Vivaracho y coscojero,

Le iba sonando al overo

La plata que era un primor;

Pues eran plata el fiador,

Pretal, espuelas, virolas,

Y en las cabezadas solas

Traia el hombre un Potosi:

¡Qué!… Si traia, para mi,

Hasta de plata las bolas!

En fin: —como iba á contar,

Laguna al rio llegó,

Contra una tosca se apió

Y empezó á desensillar.

En esto, dentró á orejiar

Y á resollar el overo,

Y jué que vido un sombrero

Que del viento se volaba

De entre una ropa, que estaba

Mas allá, contra un apero.

Dió güelta y dijo el paisano

—¡Vaya ZÁFIRO! qué es eso?

Y le acarició el pescueso

Con la palma de la mano.

Un relincho soberano

Pegó el overo que via,

A un paisano que salia

De la agua, en un colorao,

Que al mesmo overo rosao

Nada le desmerecia.

Cuando el flete relinchó,

Media güelta dió Laguna,

Y ya pegó el grito: —¡Ahijuna!

¿No es el Pollo?

—Pollo, nó,

Ese tiempo se pasó,

(Contestó el otro paisano),

Ya soy jaca vieja, hermano,

Con las púas como anzuelo,

Y á quien ya le niega el suelo

Basta el mas remoto grano.

Se apió el Pollo y se pegaron

Tal abrazo con Laguna,

Que sus dos almas en una

Acaso se misturaron.

Cuando se desenredaron,

Despues de haber lagrimiao,

El overito rosao

Una oreja se rascaba,

Visto que la refregaba

En la clin del colorao.

—Velay, tienda el cojinillo

Don Laguna, sientesé,

Y un ratito aguardemé

Mientras manéo el potrillo:

Vaya armando un cigarrillo,

Si es que el vicio no ha olvidao;

Ahi tiene contra el recao

Cuchillo, papel y un naco:

Yo siempre pico el tabaco

Por no pitarlo aventao.

—Vaya amigo, le haré gasto…

—¿No quiere maniar su overo?

—Dejeló á mi parejero

Que es como mata de pasto.

Ya una vez, cuando el abasto,

Mi cuñao se desmayó;

A los tres dias volvió

Del insulto, y crea amigo,

Peligra lo que le digo:

El flete ni se movió.

—¡Bien aiga gaucho embustero!

¿Sabe que no me esperaba

Que soltase una guayaba

De ese tamaño, aparcero?

Ya colijo que su overo

Está tan bien enseñao,

Que si en vez de desmayao

El otro hubiera estao muerto,

El fin del mundo, por cierto,

Me lo encuentra alli parao.

—Vean como le buscó.

La güelta… ¡bien aiga el Pollo!

Siempre larga todo el rollo

De su lazo…

—¡Y cómo nó!

¿O se ha figurao que yó

Asina no mas las trago?

¡Hágase cargo!…

—Ya me hago…

—Prieste el juego…

—Tomeló.

—Y aura, le pregunto yó

¿qué anda haciendo en este pago?

—Hace como una semana

Que he bajao á la ciudá,

Pues tengo necesidá

De ver si cobro una lana;

Pero me andan con mañana,

y no hay plata, y venga luego.

Hoy no mas cuasi le pego

En las aspas con la argolla

A un gringo, que aunque es de embrolla,

Ya le he maliciao el juego.

—Con el cuento de la guerra

Andan matreros los cobres,

—Vamos á morir de pobres

Los paisanos de esta tierra.

Yo cuasi he ganao la sierra

De puro desesperao…

—Yo me encuentro tan cortao,

Que á veces, se me hace cierto,

Que hasta ando jediendo á muerto…

—Pues yó me hallo hasta empeñao.

—¡Vaya un lamentarse! ¡ahijuna!…

Y eso es de vicio aparcero:

A usté lo ha hecho su ternero

La vaca de la fortuna.

Y no llore, Don Laguna,

No me lo castigue Dios:

Sinó comparemolós

Mis tientos con su chapiao,

Y asi en limpio habrá quedao.

El mas pobre de los dos.

—¡Vean si es escarbador

Este Pollo! ¡Virgen mia!

Si es pura chafalonia…

—Eso si, siempre pintor!

—Se la gané á un jugador

Que vino á echarla de güeno.

Primero le gané el freno

Con riendas y cabezadas,

Y en otras cuantas jugadas

Perdió el hombre hasta lo ageno.

¿Y sabe lo que decia

Cuando se via en la mala?

El que me ha pelao la chala

debe tener brujeria.

A la cuenta se creeria

Que el Diablo y yó…

—¡Callesé

Amigo! ¿no sabe usté

Que la otra noche lo he visto

Al demonio?

—¡Jesucristo!…

—Hace bien, santigüesé.

—¡Pues no me he de santiguar!

Con esas cosas no juego;

Pero no importa, le ruego

Que me dentre á relatar,

El cómo llegó á topar

Con el malo, ¡Virgen Santa!

Solo el pensarlo me espanta…

—Güeno, le voy á contar

Pero antes voy á buscar

Con qué mojar la garganta.

El Pollo se levantó

Y se jué en su colorao,

Y en el overo rosao

Laguna á la agua dentró.

Todo el baño que le dió,

Jué dentrada por salida,

Y á la tosca consabida

Don Laguna se volvió,

Ande á Don Pollo lo halló

Con un frasco de bebida.

—Larguesé al suelo cuñao

Y vaya haciéndose cargo,

Que puede ser mas que largo

El cuento que le he ofertao:

Desmanée el colorao,

Desate su maniador,

Y en ancas, haga el favor

De acollararlos…

—Al grito:

¿Es manso el coloradito?

—¡Ese es un trebo de olor!

—Ya están acollaraditos…

—Dele un beso á esa giñebra:

Yo le hice sonar de una hebra

Lo menos diez golgoritos.

—Pero esos son muy poquitos

Para un criollo como usté,

Capaz de prenderselé

A una pipa de lejia…

—Hubo un tiempo en que solia…

—Vaya amigo, larguesé.

II.

—Como á eso de la oracion,

Aura cuatro ó cinco noches,

Vide una fila de coches

Contra el tiatro de Colon.

La gente en el corredor,

Como hacienda amontonada,

Pujaba desesperada

Por llegar al mostrador.

Alli á juerza de sudar,

Y á punta de hombro y de codo,

Hice, amigaso, de modo

Que al fin me pude arrimar.

Cuando compré mi dentrada

Y di güelta… ¡Cristo mio!

Estaba pior el gentío

Que una mar alborotada.

Era á causa de una vieja

Que le habia dao el mal…

—Y si es chico ese corral

¿A que encierran tanta oveja?

—Ahi verá: —por fin, cuñao,

A juerza de arrempujon,

Sali como mancarron

Que lo sueltan trasijao.

Mis botas nuevas quedaron

Lo propio que picadillo,

Y el fleco del calsoncillo

Hilo á hilo me sacaron.

Y para colmo, cuñao,

De toda esta desventura,

El puñal, de la cintura,

Me lo habian refalao.

—Algun gringo como luz

Para la uña, ha de haber sido.

—¡Y no haberlo yo sentido!

En fin, ya le hice la cruz.

Medio cansao y triston

Por la pérdida, dentré

Y una escalera trepé

Con ciento y un escalon.

Llegué á un alto, finalmente,

Anda vá la paisanada,

Que era la última camada

En la estiba de la gente.

Ni bien me habia sentao,

Rompió de golpe la banda,

Que detrás de una baranda

La habian acomodao.

Y ya tamien se corrió

Un lienzo grande, de modo,

Que á dentrar con flete y todo

Me aventa, creameló.

Atrás de aquel cortinao,

Un Dotor apareció,

Que asigun oi decir yó,

Era un tal Fausto, mentao.

—¿Dotor dice? Coronel

De la otra banda, amigaso;

Lo conozco á ese criollaso

Porque he servido con él.

—Yo tamien lo conocí

Pero el pobre ya murió:

¡Bastantes veces montó

Un saino que yó le di!

Dejeló al que está en el cielo,

Que es otro Fausto el que digo,

Pues bien puede haber, amigo,

Dos burros del mesmo pelo.

—No he visto gaucho mas quiebra

Para retrucar ¡ahijuna!…

—Dejemé hacer, Don Laguna,

Dos gárgaras de giñebra.

Pues como le iba diciendo,

El Dotor apareció,

Y, en público, se quejó

De que andaba padeciendo.

Dijo que nada podia

Con la cencia que estudió:

Que él á una rubia queria,

Pero que á él la rubia nó.

Que al ñudo la pastoriaba

Dende el nacer de la aurora,

Pues de noche y á toda hora

Siempre tras de ella lloraba.

Que de mañana á ordeñar

Salia muy currutaca,

Que él le maniaba la vaca,

Pero pare de contar.

Que cansado de sufrir,

Y cansado de llorar,

Al fin se iba á envenenar

Porque eso no era vivir.

El hombre alli renegó,

Tiró contra el suelo el gorro,

Y por fin, en su socorro,

Al mesmo Diablo llamó.

¡Nunca lo hubiera llamao!

¡Viera sustaso por Cristo!

¡Ahi mesmo, jediendo á misto,

Se apareció el condenao!

Hace bien: persinesé

Que lo mesmito hice yó,

—¿Y como no disparó?

—Yo mesmo no sé porqué.

¡Viera al Diablo! Uñas de gato,

Flacon, un sable largote,

Gorro con pluma, capote,

Y una barba de chivato.

Medias hasta la berijá,

Con cada ojo como un charco,

Y cada ceja era un arco

Para correr la sortija.

“Aquí estoy á su mandao

Cuente con un servidor.”

Le dijo el Diablo al Dotor,

Que estaba medio asonsao.

“Mi Dotor no se me asuste

Que yo lo vengo á servir:

Pida lo que ha de pedir

Y ordenemé lo que guste.”

El Dotor medio asustao

Le contestó qué se juese…

—Hizo bien: ¿no le parece?

—Dejuramente, cuñao.

Pero el Diablo comenzó

A alegar gastos de viaje,

Y á medio darle coraje

Hasta que lo engatuzó.

—¿No era un Dotor muy projundo?

¿Cómo se dejó engañar?

—Mandinga es capaz de dar

Diez güeltas á medio mundo.

El Diablo volvió á decir:—

«Mi Dotor no se me asuste,

Ordenemé en lo que guste,

Pida lo que ha de pedir.»

«Si quiere plata tendrá:

Mi bolsa siempre está llena,

Y mas rico que Anchorena

Con decir quiero, será.»

No es por la plata que lloro,

Don Fausto le contestó:

Otra cosa quiero yó

Mil veces mejor que el oro.

«Yo todo le puedo dar,

Retrucó el Rey del Iofierno,

Diga: —¿Quiere ser Gobierno?

Pues no tiene mas que hablar.»

—No quiero plata ni mando,

Dijo Don Fausto, yó quiero

El corazon todo entero

De quien me tiene penando.

No bien esto el Diablo oyó,

Soltó una risa tan fiera,

Que toda la noche entera

En mis orejas sonó.

Dió en el suelo una patada,

Una paré se partió,

Y el Dotor, fulo, miró

A su prenda idolatrada.

—¡Canejo!… ¿Será verdá?

¿Sabe que se me hace cuento?

—No crea que yo le miento:

Lo ha visto media ciudá.

¡Ah Don Laguna! ¡si viera

Que rubia!… Creameló:

Creí que estaba viendo yó

Alguna virgen de cera.

Vestido azul, medio alzao,

Se apareció la muchacha:

Pelo de oro, como hilacha

De choclo recién cortao.

Blanca como una cuajada,

Y celeste la pollera,

Don Laguna, si aquello era

Mirar á la Inmaculada.

Era cada ojo un lucero,

Sus dientes, perlas del mar,

Y un clavel al reventar

Era su boca, aparcero.

Ya enderezó como loco

El Dotor cuanto la vió,

Pero el Diablo lo atajó

Diciendolé: —«Poco á poco:

Si quiere, hagamos un pato:

Usté su alma me ha de dar,

Y en todo lo he de ayudar:

¿Le parece bien el trato?»

Como el Dotor consintió.

El Diablo sacó un papel

Y lo hizo firmar en él

Cuanto la gana le dio.

—¡Dotor, y hacer ese trato!

—¿Qué quiere hacerle, cuñao,

Si se topó ese abogao

Con la orma de su zapato?

Ha de saber que el Dotor

Era dentrao en edá,

Asina es que estaba yá

Bichoco para el amor.

Por eso al dir á entregar

La contrata consabida,

Dijo: —«Habrá alguna bebida

Que me pueda remozar?»

Yo no se que brujeria,

Misto, mágica ó polvito

Le echó el Diablo y… ¡Dios bendito!

¡Quién demonios lo creeria!

¿Nunca ha visto usté á un gusano

Volverse una mariposa?

Pues alli la mesma cosa

Le pasó al Dotor, paisano.

Canas, gorro y casacon

De pronto se vaporaron,

Y en el Dotor ver dejaron

A un donoso moceton.

—¿Que dice?… ¡barbaridá!…

¡Cristo padre!… ¿Será cierto?

—Mire:—Que me caiga muerto

Si no es la pura verdá.

El Diablo entonces mandó

A la rubia que se juese,

Y que le paré se uniese,

Y la cortina cayó.

A juerza de tanto hablar

Se me ha secao el gargüero:

Pase el frasco compañero…

—¡Pues no se lo he de pasar!

III.

—Vea los pingos…

—¡Ah hijitos!

Son dos fletes soberanos.

—¡Como si jueran hermanos

Bebiendo la agua juntitos!

—¿Sabe que es linda la mar?

—¡La viera de mañanita

Cuando agatas la puntita

Del sol comienza á asomar!

Usté ve venir á esa hora

Roncando la marejada,

Y ve en la espuma encrespada

Las colores de la aurora.

A veces, con viento en la anca

Y con la vela al solsito,

Se ve cruzar un barquito

Como una paloma blanca.

Otras, usté ve, patente,

Venir boyando un islote,

Y es que trai á un camalote

Cabrestiando la corriente.

Y con un campo quebrao

Bien se puede comparar,

Cuando el lomo empieza á hinchar

El rio medio alterao.

Las olas chicas, cansadas,

A la playa agatas vienen,

Y alli en lamber se entretienen

Las arenitas labradas.

Es lindo ver en los ratos

En que la mar ha bajao,

Cair volando al desplayao

Gaviotas, garzas y patos.

Y en las toscas, es divino,

Mirar las olas quebrarse,

Como al fin viene á estrellarse

El hombre con su destino.

Y no sé que dá el mirar

Cuando barrosa y bramando,

Sierras de agua viene alzando

Embravecida la mar.

Parece que el Dios del cielo

Se amostrase retobao,

Al mirar tanto pecao

Como se vé en este suelo.

Y es cosa de bendecir

Cuando el Señor la serena,

Sobre ancha cama de arena

Obligándola á dormir.

Y es muy lindo ver nadando

A flor de agua algun pescao:

Van, como plata, cuñao,

Las escamas relumbrando.

—¡Ah Pollo! Ya comenzó

A meniar taba: ¿y el caso?

—Dice muy bien, amigaso:

Seguiré contandoló.

El lienzo otra vez alzaron

Y apareció un bodegon,

Ande se armó una runion

En que algunos se mamaron.

Un Don Valentín, velay,

Se hallaba alli en la ocasion,

Capitan, muy guapeton,

Que iba á dir al Paraguay.

Era hermano, el ya nombrao,

De la rubia y conversaba

Con otro mozo que andaba

Viendo de hacerlo cuñao.

Don Silverio, ó cosa asi,

Se llamaba este individo,

Que me pareció medio ido

O sonso cuanto lo vi.

Don Valentín le pedia

Que á la rubia la sirviera

En su ausiencia…

—¡Pues sonsera!

¡El otro que mas queria!

—El Capitán, con su vaso,

A los presentes brindó,

Y en esto se apareció

De nuevo el Diablo, amigaso.

Dijo que si lo almitian

Tamién echaria un trago,

Que era por no ser del pago

Que alli no lo conocian.

Dentrando en conversacion,

Dijo el Diablo que era brujo:

Pidió un ajenco y lo trujo

El mozo del bodegon.

«No tomo bebida sola,»

Dijo el Diablo: se subió

A un banco, y vi que le echó

Agua de una cuarterola.

Como un tiro de jusil

Entre la copa sonó

Y á echar llamas comenzó

Como si juera un candil.

Todo el mundo reculó;

Pero el Diablo sin turbarse

Les dijo: —«no hay que asustarse,»

Y la copa se empinó.

—¡Que buche! ¡Dios soberano!

—Por no parecer morao

El Capitán jué, cuñao,

Y le dió al Diablo la mano.

Satanás le registró

Los dedos con grande afan,

Y le dijo: —«Capitán,

Pronto muere, crealó.»

El capitán, retobao,

Peló la lata y Luzbel

No quiso ser menos que él

Y peló un amojosao.

Antes de cruzar su acero,

El Diablo el suelo rayó:

¡Viera el juego que salió!…

—¡Qué sable para yesquero!

—¿Qué dice? ¡Habia de oler

El jedor que iba largando

Mientras estaba chispiando

El sable de Lucifer!

No bien á tocarse van

Las hojas, creameló,

La mitá al suelo cayó

Del sable del Capitán.

«¡Este es el Diablo en figura

De hombre! el Capitán gritó.»

Y al grito le presentó

La cruz de la empuñadura.

¡Viera al Diablo retorcerse

Como culebra, aparcero!

—¡Oiganlé!…

—¡Mordió el acero

Y comenzó á estremecerse.

Los otros se aprovecharon

Y se apretaron el gorro:

Sin duda á pedir socorro

O á dar parte dispararon.

En esto Don Fausto entró

Y conforme al Diablo vido,

Le dijo: —«¿Qué ha sucedido?»

Pero él se desentendió.

El Dotor volvió á clamar

Por su rúbia, y Lucifer,

Valido de su poder,

Se la volvió á presentar.

Pues que golpiando en el suelo

En un beile apareció,

Y don Fausto le pidió

Que lo acompañase á un cielo.

No hubo forma que bailara:

La rúbia se encaprichó;

De valde el Dotor clamó

Por que no lo desairara.

Cansao ya de redetirse

Le contó al Demonio el caso;

Pero él le dijo: —«amigaso

No tiene porqué afligirse:

Si en el beile no ha alcanzao

El poderla arrocinar,

Deje: le hemos de buscar

La güelta por otro lao.

Y mañana, á mas tardar,

Gozará de sus amores,

Que á otras, mil veces mejores,

Las he visto cabrestiar.»

¡Balsa jeneral! gritó

El bastonero mamao;

Pero en esto el cortinao

Por segunda vez cayó.

Armemos un cigarrillo

Si le parece…

—¡Pues no!

—Tome el naco, piqueló,

Usté tiene mi cuchillo.

IV.

Ya se me quiere cansar

El flete de mi relato…

—Priendalé güasca otro rato:

Recién comienza á sudar.

—No se apure: aguardesé:

¿Como anda el frasco?

—Tuavia

Hay con que hacer medio dia:

Ahi lo tiene, priendalé.

—¿Sabe que este giñebron

No es para beberlo solo?

Si alvierto traigo un chicholo

O un cacho de salchichon.

—Vaya, no le ande aflojando

Dele trago y domeló,

Que á reiz de las carnes yó

Me lo estoy acomodando.

—¿Que tuavia no ha almorzao?

—Ando en ayunas Don Pollo;

Porque ¿a qué contar un bollo

Y un cimarron aguachao?

Tenia hecha la intencion

De ir á la fonda de un gringo

Despues de bañar el pingo…

—Pues vámonos del tiron.

—Aunque ando medio delgao

Don Pollo, no le permito

Que me merme ni un chiquito

Del cuento que ha comenzao.

—Pues, entonces, allá vá:

Otra vez el lienzo alzaron

Y hasta mis ojos dudaron,

Lo que vi… ¡barbaridá!

¡Qué quinta! ¡Virgen bendita!

¡Viera amigaso el jardín!

Alli se via el jazmin,

El clavel, la margarita.

El toronjil, la retama,

Y hasta estuatas, compañero,

Al lao de esa, era un chiquero

La quinta de Don Lezama.

Entre tanta maravilla

Que alli habia, y medio á un lao,

Habian edificao

Una preciosa casilla.

Alli la rubia vivia

Entre las flores como ella,

Alli brillaba esa estrella

Que el pobre Dotor seguia.

Y digo pobre Dotor,

Porque pienso, Don Laguna,

Que no hay desgracia ninguna

Como un desdichao amor.

—Puede ser; pero, amigaso,

Yo en las cuartas no me enriedo

Y en un lance, en que no puedo,

Hago de mi alma un cedaso.

Por hembras yo no me pierdo:

La que me empaca su amor,

Pasa por el cernidor

Y… si te vi, no me acuerdo.

Lo demás, es calentarse

El mate al divino ñudo…

—¡Feliz quien tenga ese escudo

Con que poder reguardarse!

Pero usté habla, Don Laguna,

Como un hombre que ha vivido

Sin haber nunca querido

Con alma y vida á ninguna.

Cuando un verdadero amor

Se estrella en una alma ingrata,

Mas vale el fierro que mata

Que el fuego devorador.

Siempre ese amor lo persigue

A donde quiera que vá:

Es una fatalidá

Que á todas partes lo sigue.

Si usté en su rancho se queda,

Ó si sale para un viage,

Es de valde: no hay parage

Ande olvidarla usté pueda.

Cuando duerme todo el mundo,

Usté, sobre su recao,

Se da güeltas, desvelao,

Pensando en su amor projundo.

Y si el viento hace sonar

Su pobre techo de paja,

Cree usté que es ella que baja

Sus lágrimas á secar.

Y si en alguna lomada

Tiene que dormir, al raso,

Pensando en ella, amigaso,

Lo hallará la madrugada.

Alli acostao sobre abrojos,

O entre cardos, Don Laguna,

Verá su cara en la luna,

Y en las estrellas, sus ojos.

¿Que habrá que no le recuerde

Al bien de su alma querido,

Si hasta cree ver su vestido

En la nube que se pierde?

Asina sufre en la ausiensia

Quien sin ser querido quiere:

Aura verá como muere

De su prenda en la presencia.

Si enfrente de esa deidá

En alguna parte se halla,

Es otra nueva batalla

Que el pobre corazon dá.

Si con la luz de sus ojos

Le alumbre la triste frente,

Usté, Don Laguna, siente

El corazon entre abrojos.

Su sangre comienza á alzarse

A la cabeza en tropel,

Y cree que quiere esa cruél

En su amargura gozarse

Y si la ingrata le niega

Esa ligera mirada,

Queda su alma abandonada

Entre el dolor que la aniega.

Y usté firme en su pasion…

Y van los tiempos pasando,

Un hondo surco dejando

En su infeliz corazon.

—Güeno amigo: así será,

Pero me ha sentao el cuento…

—¡Que quiere! Es un sentimiento…

Tiene razon: allá va:—

Pues, señor, con gran misterio,

Traindo en la mano una cinta,

Se apareció entre la quinta

El sonso de Don Silverio.

Sin duda alguna saltó

Las dos zanjas de la güerta,

Pues esa noche su puerta

La mesma rúbia cerró.

Rastriándolo se vinieron

El Demonio y el Dotor,

Y tras del árbol mayor

A aguaitarlo se escondieron.

Con las flores de la güerta

Y la cinta, un ramo armó

Don Silverio, y lo dejó

Sobre el umbral de la puerta.

—¡Que no cairle una centella!

—¿A quién? ¿Al sonso?

—¡Pues digo!…

¡Venir á osequiarla, amigo,

Con las mesmas flores de ella!

—Ni bien acomodó el guacho,

Ya rumbió…

—¡Miren que hazaña!

¡Eso es ser mas que lagaña

Y hasta dá rabia, caracho!

—El Diablo entonces salió

Con el Dotor, y le dijo:

«Esta vez priende de fijo

La vacuna, crealó.»

Y el capote haciendo á un lao,

Desenvainó alli un baulito,

Y jué y lo puso juntito

Al ramo del abombao.

—No me hable de ese mulita:

¡Qué apunte para una banca!

¿A que era májica blanca

Lo que trujo en la cajita?

—Era algo mas eficás

Para las hembras, cuñao,

Verá si las ha calao

De lo lindo Satanás!

Tras del árbol se escondieron

Ni bien cargaron la mina,

Y mas que nunca, divina,

Venir á la rubia vieron.

La pobre, sin alvertir,

En un banco se sentó,

Y un par de medias sacó

Y las comenzó á surcir.

Cinco minutos, por junto,

En las medias trabajó,

Por lo que carculo yó

Que tendrian sólo un punto.

Dentró á espulgar á un rosal,

Por la hormiga consumido,

Y entonces jué cuando vido

Caja y ramo en el umbral.

Al ramo no le hizo caso,

Enderezó á la cajita,

Y sacó… ¡Virgen bendita!…

¡Viera que cosa, amigaso!

¡Qué anillo! ¡Qué prendedor!

¡Qué rosetas soberanas!

¡Qué collar! ¡Qué caravanas!

—¡Vea al Diablo tentador!

—¿No le dije Don Laguna?

La rubia alli se colgó

Las prendas, y apareció

Mas platiada que la luna.

En la caja Lucifer

Habia puesto un espejo…

—¿Sabe que el Diablo, canejo,

La conoce á la mujer?

—Cuando la rubia gastaba

Tanto mirarse, la luna,

Se apareció Don Laguna,

La vieja que la cuidaba.

¡Viera la cara, cuñao,

De la vieja, al ver brillar

Como reliquias de altar

Las prendas del condenao!

«¿Diaonde este lujo sacás?»

La vieja, fula, decia,

Cuando gritó: —«¡Avemaria!»

En la puerta, Satanás.

—«¡Sin pecao! ¡Dentre señor!»

—«¿No hay perros?» —¡Ya los ataron!»

Y ya tamien se colaron

El Demonio y el Dotor.

El Diablo alli comenzó

A enamorar á la vieja,

Y el Dotorcito á la oreja

De la rubia se pegó.

—¡Vea al Diablo haciendo gancho!

—El caso jué que logró

Reducirla, y la llevó

A que le amostrase un chancho.

—¿Por supuesto, el Dotorcito

Se quedó alli mano á mano?

—Dejuro, y ya verá hermano

La liendre que era el mocito.

Corcobió la rubiecita

Pero al fin se sosegó,

Cuando el Dotor le contó

Que él era el de la cajita.

Asigun lo que presumo,

La rubia aflojaba laso,

Porque el Dotor, amigaso,

Se le queria ir al humo.

La rubia lo malició

Y por entre las macetas,

Le hizo unas cuantas gambetas

Y la casilla ganó.

El Diablo tras de un rosal,

Sin la vieja apareció…

—¡A la cuenta la largó

Jediendo entre algun maizal!

—La rubia, en vez de acostarse,

Se lo pasó en la ventana,

Y alli aguardó la mañana

Sin pensar en desnudarse.

Ya la luna se escondia,

Y el lucero se apagaba,

Y ya tamien comenzaba

A venir clariando el dia.

¿No ha visto usté de un yesquero

Loca una chispa salir,

Como dos varas seguir

Y de ahi perderse, aparcero?

Pues de ese modo, cuñao,

Caminaban las estrellas

A morir, sin quedar de ellas

Ni un triste rastro borrao.

De los campos el aliento

Como sahumerio venia,

Y alegre ya se ponia

El ganao en movimiento.

En los verdes arbolitos

Gotas de cristal brillaban,

Y al suelo se descolgaban

Cantando los pajaritos.

Y era, amigaso, un contento

Ver los junquillos doblarse,

Y los claveles cimbrarse

Al soplo del manso viento.

Y al tiempo de reventar

El boton de alguna rosa,

Venir una mariposa,

Y comenzarlo á chupar.

Y si se pudiera al cielo

Con un pingo comparar,

Tamien podria afirmar

Que estaba mudando pelo.

—¡No sea bárbaro, canejo!

¡Que comparancia tan fiera!

—No hay tal: pues de saino que era

Se iba poniendo azulejo.

¿Cuando ha dao un madrugon

No ha visto usté, embelesao,

Ponerse blanco-azulao

El mas negro ñubarron?

—Dice bien, pero su caso

Se ha hecho medio empacador…

—Aura viene lo mejor

Pare la oreja, amigaso.

El Diablo dentró á retar

Al Dotor, y entre el responso

Le dijo: —«¿Sabe que es sonso?

¿Pa qué la dejó escapar?»

«Ahi la tiene en la ventana:

«por suerte no tiene reja,

«y antes que venga la vieja

«aproveche la mañana.»

Don Fausto ya atropelló

Diciendo: —«¡basta de ardiles!»

La cazó de los cuadriles

Y ella… tamien lo abrazó!

—¡Oiganlé á la dura!

—En esto…

Bajaron el cortinao

Alcance el frasco, cuñao,

—Agatas le queda un resto.

V.

—Al rato el lienzo subió

Y deshecha y lagrimiando,

Contra una máquina hilando

La rúbia se apareció.

La pobre dentró á quejarse

Tan amargamente alli,

Que yó á mis ojos senti

Dos lágrimas asomarse.

—¡Qué vergüenza!

—Puede ser:

Pero, amigaso, confiese

Que á usté tamien lo enternece

El llanto de una mujer.

Cuando á usté un hombre lo ofiende,

Ya sin mirar para atrás,

Pela el flamenco y ¡sas! ¡tras!

Dos puñaladas le priende.

Y cuando la autoridá

La partida le ha soltao,

Usté en su overo rosao

Bebiendo los vientos va.

Naides de usté se despega

Porque se haiga desgraciao,

Y es muy bien agasajao

En cualquier rancho á que llega.

Si es hombre trabajador,

Ande quiera gana el pan:

Para eso con usté van

Bolas, lazo y maniador.

Pasa el tiempo, vuelve al pago,

Y cuanto mas larga ha sido

Su ausiencia, usté es recebido

Con mas gusto y mas halago.

Engaña usté á una infeliz,

Y para mayor vergüenza,

Va y le cerdéa la trenza

Antes de hacerse perdiz.

La ata, si le dá la gana,

En la cola de su overo,

Y le amuestra al mundo entero

La trenza de ña Julana.

Si ella tuviese un hermano,

Y en su rancho miserable

Hubiera colgao un sable,

Juera otra cosa, paisano.

Pero sola y despreciada

En el mundo ¿qué ha de hacer?

¿A quién la cara volver?

¿Ande llevar la pisada?

Soltar al aire su queja

Será su solo consuelo,

Y empapar con llanto el pelo

Del hijo que usté le deja.

Pues ese dolor projundo

A la rúbia la secaba,

Y por eso se quejaba

Delante de todo el mundo.

Aura, confiese, cuñao,

Que el corazon mas calludo,

Y el gaucho mas entrañudo,

Alli habria lagrimiao.

—¿Sabe que me ha sacudido

De lo lindo el corazon?

Vea sinó el lagrimon

Que al oirlo se me ha salido…

—¡Oiganlé!…

—Me ha redotao:

No guarde rencor amigo…

—Si es en broma que le digo…

—Siga su cuento, cuñao.

—La rúbia se arrebozó

Con un pañuelo cenisa,

Diciendo que se iba á misa

Y puerta ajuera salió.

Y crea usté lo que guste

Porque es cosa de dudar…

¡Quién habia de esperar

Tan grande desbarajuste!

Todo el mundo estaba ageno

De lo que alli iba á pasar,

Cuando el Diablo hizo sonar

Como un pito de sereno.

Una iglesia apareció

En menos que canta un gallo…

—¡Vea si dentra á caballo!

—Me larga, creameló.

Creo que estaban alzando

En una misa cantada,

Cuando aquella desgraciada

Llegó á la puerta llorando.

Alli la pobre cayó

De rodillas sobre el suelo,

Alzó los ojos al cielo,

Y cuatro credos rezó.

Nunca he sentido mas pena

Que al mirar á esa mujer:

Amigo: aquello era ver

A la mesma Magalena.

De aquella rubia rosada,

Ni rastro habia quedao

Era un clavel marchitao,

Una rosa deshojada.

Su frente, que antes brilló

Tranquila, como la luna,

Era un cristal, Don Laguna,

Qué la desgracia enturbió.

Ya de sus ojos hundidos

Las lágrimas se secaban,

Y entre-temblando rezaban

Sus labios descoloridos.

Pero el Diablo la uña afila,

Cuando está desocupao,

Y alli estaba el condenao

A una vara de la pila.

La rúbia quiso dentrar

Pero el Diablo la atajó,

Y tales cosas le habló

Que la obligó á disparar.

Cuasi le dá el acidente

Cuando á su casa llegaba:

La suerte que le quedaba

En la vedera de enfrente.

Al rato el Diablo dentró

Con Don Fausto, muy del brazo,

Y una guitarra, amigazo,

Ahi mesmo desenvainó.

—¿Qué me dice amigo Pollo?

—Como lo oye, compañero:

El Diablo es tan guitarrero

Como el paisano mas criollo.

El sol ya se iba poniendo,

La claridá se ahuyentaba,

Y la noche se acercaba

Su negro poncho tendiendo.

Ya las estrellas brillantes

Una por una salian,

Y los montes parecian

Batallones de gigantes.

Ya las ovejas balaban

En el corral prisioneras,

Y ya las aves caseras

Sobre el alero ganaban.

El toque de la oracion

Triste los aires rompia,

Y entre sombras se movía

El crespo sauce lloron.

Ya sobre la agua estancada

De silenciosa laguna,

Al asomarse, la luna,

Se miraba retratada.

Y haciendo un extraño ruido

En las hojas trompezaban,

Los pájaros que volaban

A guarecerse en su nido.

Ya del sereno brillando

La hoja de la higuera estaba,

Y la lechuza pasaba

De trecho en trecho chillando.

La pobre rubia, sin duda,

En llanto se deshacia,

Y rezando á Dios pedia

Que le emprestase su ayuda.

Yo presumo que el Dotor,

Hostigao por Satanás,

Queria otras hojas mas

De la desdichada flor.

A la ventana se arrima

Y le dice al condenao:—

«Dele no mas sin cuidao

Aunque reviente la prima.»

El Diablo agatas tocó

Las clavijas, y al momento

Como una arpa el istrumento

De tan bien templao sonó.

—Tal vez lo traiba templao

Por echarla de baquiano…

—Todo puede ser hermano,

Pero ¡óyese al condenao!

Al principio se florió

Con un lindo bordonéo,

Y en ancas de aquel floréo

Una décima cantó.

No bien llegaba al final

De su canto, el condenao,

Cuando el Capitan, armao,

Se apareció en el umbral.

—Pues yó en campaña lo hacia…

—Daba la casualidá

Que llegaba á la ciudá

En comision, ese dia.

—Por supuesto hubo fandango…

—La lata ahi no mas peló,

Y al infierno le aventó

De un cintarazo el changango.

—¡Lindo el mozo!

—¡Pobrecito!…

—¿Lo mataron?

—Ya verá

Peló un corbo el Dotorcito,

Y el Diablo… ¡barbaridá!

Desenvainó una espadita

Como un viento, lo embasó,

Y alli no mas ya cayó

El pobre…

—¡Ánima bendita!

—A la trifulca y al ruido

En monton la gente vino…

—¿Y el Dotor y el asesino?

—Se habian escabullido.

La rúbia tamien bajó

Y viera aflicion, paisano,

Cuando el cuerpo de su hermano

Bañao en sangre miró.

Agatas medio alcanzaron

A darse una despedida,

Porque en el cielo, sin vida,

Sus dos ojos se clavaron.

Bajaron el cortinao,

De lo que yó me alegré…

—Tome el frasco, priendalé.

—Sirvasé no mas cuñao.

VI.

—¡Pobre rúbia! Vea usté

Cuanto ha venido á sufrir:

Se le podia decir

¡Quién te vido y quien te ve!

—Ansí es el mundo, amigaso:

Nada dura, Don Laguna,

Hoy nos ríe la fortuna,

Mañana nos dá un guascaso.

Las hembras, en mi opinion,

Train un destino mas fiero,

Y si quiere, compañero,

Le haré una comparacion.

Nace una flor en el suelo,

Una delicia es cada hoja,

Y hasta el rocio la moja

Como un bautismo del cielo.

Alli está ufana la flor

Linda, fresca y olorosa:

A ella vá la mariposa,

A ella vuela el picaflor.

Hasta el viento pasajero

Se prenda al verla tan bella,

Y no pasa por sobre ella

Sin darle un beso primero.

¡Lástima causa esa flor

Al verla tan consentida!

Cree que es tan larga su vida

Como fragante su olor.

Nunca vio el rayo que raja

A la renegrida nube,

Ni vé al gusano que sube,

Ni al fuego del sol que baja.

Ningún temor en el seno

De la pobrecita cabe,

Pues que se amaca, no sabe,

Entre el fuego y el veneno.

Sus tiernas hojas despliega

Sin la menor desconfianza,

Y el gusano ya la alcanza…

Y el sol de las doce llega…

Se vá el sol abrasador,

Pasa á otra planta el gusano,

Y la tarde… encuentra, hermano,

El cadáver de la flor.

Piense en la rúbia cuñao,

Cuando entre flores vivia,

Y diga si presumia

Destino tan desgraciao.

Usté que es alcanzador

Afijesé en su memoria,

Y diga: ¿es igual la historia

De la rúbia y de la flor?

—Se me hace tan parecida

Que ya mas no puede ser.

—Y hay más: le falta que ver

A la rúbia en la crujida.

—¿Qué me cuenta? ¡Desdichada!

—Por última vez se alzó

El lienzo, y apareció

En la cárcel encerrada.

—¿Sabe que yo no colijo

El pórque de la prision?

—Tanto penar, la razon

Se le jué, y lo mató al hijo.

Ya la habian sentenciao

A muerte, á la pobrecita,

Y en una negra camita

Dormia un sueño alterao.

Ya redoblaba el tambor,

Y el cuadro ajuera formaban,

Cuando al calabozo entraban

El Demonio y el Dotor.

—¡Veanló al Diablo si larga

Sus presas asi no mas!

¿A que anduvo Satanás

Hasta oir sonar la descarga?

—Esta vez se le chingó

El cuete, y ya lo verá…

—Priendalé al cuento que yá

No lo vuelvo á atajar yó.

—Al dentrar hicieron ruido,

Creo que con los cerrojos;

Abrió la rúbia los ojos

Y alli contra ella los vido.

La infeliz ya trastornada,

A causa de tanta herida,

Se encontraba en la crujida

Sin darse cuenta de nada.

Al ver venir al Dotor,

Ya comenzó á disvariar,

Y hasta le quiso cantar

Unas décimas de amor.

La pobrecita soñaba

Con sus antiguos amores,

Y creia mirar sus flores

En los fierros que miraba.

Ella creia que como antes,

Al dir á regar su güerta,

Se encontraria en la puerta

Una caja con diamantes.

Sin ver que en su situacion

La caja que la esperaba,

Era la que redoblaba

Antes de la ejecucion.

Redepente se afijó

En la cara de Luzbel:

Sin duda al malo vio en él,

Porque alli muerta cayó.

Don Fausto al ver tal desgracia,

De rodillas cayó al suelo,

Y dentró á pedir al cielo

La recibiese en su gracia.

Alli el hombre arrepentido

De tanto mal que habia hecho,

Se daba golpes de pecho

Y lagrimiaba aflijido.

En dos pedazos se abrió

La paré de la crujida,

Y no es cosa de esta vida

Lo que alli se apareció.

Y no crea que es historia:

Yo vi entre una nubecita,

La alma de la rubiecita

Que se subia á la gloria.

San Miguel, en la ocasion,

Vino entre nubes bajando

Con su escudo, y revoliando

Un sable tirabuzon.

Pero el Diablo, que miró

El sable aquel y el escudo,

Lo mesmito que un peludo

Bajo la tierra ganó.

Cayó el lienzo finalmente

Y ahi tiene el cuento contao…

—Prieste el pañuelo cuñao:

Me está sudando la frente.

Lo que almiro es su firmeza

Al ver esas brujerias.

—He andao cuatro ó cinco días

Atacao de la cabeza.

—Ya es güeno dir ensillando…

—Tome ese último traguito

Y eche el frasco á ese pocito

Para que quede boyando.

Cuando los dos acabaron

De ensillar sus parejeros,

Como güenos compañeros,

Juntos al trote agarraron.

En una fonda se apiaron

Y pidieron de cenar:

Cuando ya iban á acabar,

Don LAGUNA sacó un rollo

Diciendo: —«El gasto del POLLO

De aquí se lo han de cobrar.»

ESTANISLAO DEL CAMPO (Buenos Aires, 1834-1880). Cursó estudios en la Academia Porteña Federal. Trabajó como dependiente de tienda. Bajo el pseudónimo de Anastasio el Pollo se inicia en el mundo de las letras. Su poema Fausto alcanzó casi de inmediato una enorme popularidad.

Entre sus obras destacan: Los debates de Mitre y Carta de Anastasio el Pollo, ambas de 1857.

En 1852 tomar parte en la defensa de la ciudad cuando el general Lagos le puso sitio. Posteriormente trabajó en la aduana. Fue secretario de la cámara de diputados y participó en las acciones de Cepeda y Pavón. Ascendido a capitán en 1861. En 1874 fue teniente coronel. Fue diputado nacional y oficial mayor del Ministerio de Gobierno de la Provincia.