Falta de Aire

José Antonio Gracia Ginés

© José Antonio Gracia Ginés

© Falta de Aire

Primera edición: 1995

Segunda edición: 2018

ISBN formato epub: 978-84-685-2582-2

Impreso en España

Editado por Bubok Publishing S.L.

Ésta es una obra de ficción, por lo que cualquier parecido con personas vivas o muertas será únicamente coincidencia.

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1

-¿Por qué no podemos hacer nosotros la autopsia?

Daniel no se detuvo al responder, siguió caminando por el pasillo mal iluminado hacia la Sala de Autopsias con lentitud, seguido de Pedro, el estudiante que tenía asignado.

-Porque ha muerto con violencia. En estos casos le corresponde al médico forense. Nosotros no podemos hacer nada.

-Pero podremos estar presentes.

No era una pregunta. Daniel, Dani para los amigos, sonrió.

-No creo. El doctor Félez es muy cascarrabias y no le gusta ver la Sala de Autopsias llena de curiosos.

El leve tono chungón descubrió que no hablaba en serio.

-¿No es ese tu apellido?

-¿Me ves a mí como médico forense?

-No das la talla -bromeó Pedro.

Los 180 cm. de Dani se detuvieron en seco. Se volvió.

-No deberías cachondearte estando en el sitio que estamos.

Dieciocho años en Cataluña no habían alterado su acento aragonés.

-Además. Me debes un respeto. Soy más viejo que tú y te doblo en cursos. Dentro de... -rebuscó por los bolsillos sacando un calendario arrugado- ... de dos meses seré médico.

-Si no te catean.

-La duda ofende.

-¿Cuántos cursos has repetido?

-¿Antes o después de empezar la carrera?

Pedro se rió. Por su edad era improbable que hubiera repetido alguna vez.

Con cualquier otro no habría existido una conversación tan estúpida como aquella. No eran frecuentes los estudiantes de cursos avanzados que confraternizaban con los más rezagados. No solían coincidir por el hospital excepto en las prácticas, y en estos casos, al ser ambos estudiantes, se dedicaban a lo suyo, preocupándose muy poco o nada, el de cursos superiores, en enseñar al otro; demasiado tenía él con aprender. No era el caso de Dani y otros especímenes raros. Por un lado a Dani le gustaba enseñar, por otro tenía complejo de hermano mayor. Hijo único siempre había echado en falta los hermanos, pero nunca se los había imaginado mayores que él, siempre más pequeños.

Tampoco es que actuara como un hermano mayor, simplemente esta tendencia allanaba las relaciones con los otros estudiantes más jóvenes, poniéndose a su nivel. Además era sencillo. Hijo de mineros, nacido en un pueblo, seguía considerándose como tal. Ni siquiera el concepto de que estaba a punto de ascender a una clase más privilegiada en el status social había pasado por su cabeza. El era de pueblo, lo cual constituía su orgullo, y su arquetipo, el médico rural. Dieciocho años en Barcelona no habían conseguido que renunciara de sus raíces que por contra, iban ganando en grosor a medida que transcurría el tiempo.

Pedro se lo imaginaba como el típico médico decimonónico a quien muchos, al no tener dinero, pagaban en especies. Era un animal antidiluviano, una especie en extinción como consecuencia de la tecnificación y masificación de la Medicina.

Sus ideales eran completamente distintos. También Pedro era emigrante y de una clase más baja que Dani. Había crecido en los suburbios de la ciudad rayando muchas veces la delincuencia, hasta que comprendió que se podía ganar más dentro de la ley que fuera de ella. Entonces fue cuando empezó a estudiar consiguiendo una beca que se iba renovando anualmente gracias a sus buenas calificaciones.

Amaba la Medicina, pero de distinta manera que Dani. Para éste significaba casi una forma de vida. Para Pedro un medio de romper definitivamente con el pasado y un trabajo como cualquier otro. Para el mundo actual su concepto de la Medicina le parecía el más idóneo; el de Dani, anticuado. Pero Dani sería médico; él, un trabajador. Por eso le admiraba y hasta le tenía cierta envidia.

La primera vez que coincidieron fue en Pediatría. Dani se estaba peleando con un niño por coger una pastilla Joanola, que iba de punta a punta de la habitación. Pedro se quedó atónito contemplando el espectáculo con cara de alelado, mientras Dani, riendo, se revolcaba con la bata blanca, ya negra, por los suelos no dando ningún tipo de facilidades al niño, que coreaba sus carcajadas, para conseguir el trofeo.

El primer pensamiento de Pedro fue que había enloquecido.

Pero Dani tenía toda la chiquillería de Pediatría en el bolsillo. Los demás no.

De esto hacía dos años. Ahora Pedro comprendía mejor a su amigo. Dani no sería nunca médico de laboratorio, ni de hospitales, ni de enfermedades. No sería nunca rico y posiblemente pasaría penalidades y le vendría justo poder dar una educación a sus hijos. Pero era médico de personas. Para él el enfermo no era un número, ni una historia clínica. Era un ser vivo con sus penas y sus alegrías. Nunca destacaría en los ambientes médicos, ni ganaría el Premio Nobel, pero sí amado por sus pacientes.

Pedro deseó sinceramente que la realidad del crudo mundo actual no destruyera a aquel médico viejo que vivía en el joven cuerpo de su compañero.

2

La Sala de Autopsias era lo que menos le gustaba a Dani del Hospital de la Santa Cruz y de San Pablo. Le encantaba aquel hospital, construido según las normas de pabellones con ricos edificios de estilo modernista, una verdadera borrachera imaginativa, y con jardines, aunque mal cuidados, entre los distintos edificios.

La Sala de Autopsias, sin embargo, se le antojaba la de Disecciones de la Facultad de Medicina de Bellaterra. Para él únicamente se diferenciaban en que en ésta una quinta parte estaba ocupada por las piscinas de formol, en donde estaban sumergidos los muertos. Tampoco existían los gárfios y pescantes empleados por los estudiantes para extraer los cuerpos.

En lo demás sostenía que eran idénticas, aunque aquí el muerto tuviera un aspecto aceptable, “sano” decía, en contraposición al apergaminado de los de Bellaterra.

Había empezado a frecuentar la Sala desde tercero de Medicina, cuando estudiaba Anatomía Patológica, y habíase convertido en el ayudante extraoficial de la doctora Gutiérrez. Llevaba, pues, tres años, pero seguía sin acostumbrarse. Prefería Urgencias. Lo malo es que eran muchos los que la preferían y tuvo que conformarse en asistir los días de fiestas.

Tampoco Pedro se volvía loco por Autopsias. Pero la patología anatómica no terminaba de querer entrar en su cabeza y necesitaba una buena nota para mantener el nivel. Solicitó permiso a la doctora Gutiérrez para poder realizar más prácticas de las habituales y ésta accedió. Le gustaban los jóvenes con iniciativa. Por otra parte, ambos muchachos formaban un buen equipo de trabajo, lo que redundaba en la buena marcha del departamento de Anatomía Patológica, al permitirle estar pendiente de otras cuestiones que no fueran las de Autopsias.

Dani se detuvo en la puerta y sacó la llave.

-Cada vez que entro aquí me acuerdo de “La Noche de los Muertos Vivientes” -comentó.

-No me gustan esas películas, me dan asco.

-A mí hambre.

-¡No jodas!

-Es cierto. Verles comer los higados y las tripas me abre el apetito. Al llegar a casa tengo que comerme un bocadillo.

Pedro lo miró circunspecto. Nunca sabía cuando Dani bromeaba o iba en serio.

-Estás de coña, ¿no?

Dani se limitó a sonreir girando la llave. La puerta se abrió con un chasquido. Tanteó la pared buscando el interruptor. Encendió la luz.

Tarareaba la música de “Tiburón”.

-Desde luego no tienes respeto a los muertos -recriminó Pedro.

-¡Mira quien habla!

-¿Qué quieres decir?

-Ahora me vas a decir que no te comías tus buenos bocadillos mientras disecabas en Bellaterra, depositándolos, entre bocado y bocado, encima de la barriga del fallecido. ¡Si eso es respeto!

-¡Lo hacemos todos! ¿No lo hacías tú?

-No. En el reparto sólo me correspondió la pantorrilla.

-¿Y quién disecó la mano que se hizo famosa en la estación del ferrocarril de Cerdanyola?

-Yo no fuí.

-No es lo que dice María.

-¡La muy...! Bueno, pues no fuí. Sólo me limité a depositarla en el banco de la estación poco antes de pasar el último tren.

-Se armó una buena. Aún se comentaba cuando estudié yo. Y habían pasado tres años.

-Yo no tengo la culpa que la mujer que la vio al día siguiente se desmayara, ni que otros me copiaran la idea y cada dos por tres apareciera la mano en la estación.

-Sí, ya se sabía el camino sóla.

Sonrió pícaro.

-Dime, ¿qué hay de cierto de que cogiste el brazo de un muerto y lo metiste en el maletero del coche para llevartelo a casa? María dice...

-María es una cotilla.

-Pero, ¿qué hay de cierto? ¿de verdad te detuvo la policía?

Dani hizo un mohín.

-Había un control por no sé qué de la ETA., me pararon el coche y me hicieron abrir el maletero.

Pedro se rio a carcajadas.

-Estuve dos días detenido -prosiguía Dani con cara de pena- hasta que se aclaró el asunto. Y encima casi me expulsan de la Facultad.

-¿No has hecho ninguna más?

-Tengo un expediente. No me puedo permitir el lujo de que me expulsen.

De pronto se rio al recordar.

-Deberías haberlos visto. Parecía de película. “¿Qué ha hecho con el resto del cuerpo?” -imitó con voz ronca. Volvió a reir- ¡Joder! Ahora me río, pero entonces estaba acojonado.

3

Hay escenas a las que uno nunca se acostumbra. A Pedro le ocurrió. En los pocos años de carrera que llevaba había visto de todo, pero nada le impresionó como aquello.

-¿Sabías que era un niño?

-Sí -contestó lacónicamente Dani.

En la frente tenía un limpio orificio.

-¿Quién le ha matado?

-No se sabe.

-¿Y hemos de hacer la autopsia? -preguntó sin ganas. Una pregunta estúpida.

Dani asintió mudamente con la cabeza.

-Nos puede dar mucha información.

Pedro le miró. No reconocía a su amigo.

-¿Cómo puedes hablar con tanta frialdad?

-Somos profesionales, Pedro. Es nuestro oficio -Dani pasó la mano por el cabello del niño, casi una caricia-. Además me gustaría saber quién es el cabrón. Ya no es el primero.

Pedro tardó en hablar.

-¿Ha habido más casos?

-La semana pasada leí algo en el periódico.

-¿Crees que pueden estar relacionados?

-No lo sé.

Pedro frunció el ceño.

-Bueno. De todos modos es asunto de la policía, no nuestro.

-Ya lo sé. Pero aún así...

Calló. El tono era gélido. Pedro pensó que de estar el asesino delante, Dani, el bueno de Dani, se habría tomado la justicia por su mano. Y algo le decía que no se habría arrepentido después.

La naturaleza humana era mucho más complicada que los simples esquemas que les daban en clase.

Pedro fue preparando el instrumental que se iba a utilizar tan pronto llegara el médico forense. Dani en cambio no colaboró, se dedicó a realizar un examen preliminar del cadáver.

-Posiblemente era vagabundo -comentó cuando Pedro regresó a su lado-, o algo parecido.

Señaló las ropas sucias y rotas con algún burdo remiendo para confirmar su suposición.

-¿Ves estas señales amarillentas por los brazos y pecho?

-Cardenales.

-Exacto. Posiblemente tenga más en las piernas y espalda. Lo sabremos cuando lo desnudemos.

-¿Malos tratos?

-Podría ser.

-Entonces no era vagabundo.

-Tampoco lo he asegurado.

Pasó la mano por el orificio de la frente.

-El agujero está limpio -prosiguió-. Le dispararon de lejos.

Pedro aún no había estudiado Medicina Legal.

-¿Cuánto de lejos?

-Bastante. No sabría decírtelo exacto. Lo cazaron en la calle.

Pedro sintió un estremecimiento de horror en su espina dorsal.

-¿Por qué dices cazar? -el tono era escandalizado.

-Porque es lo que parece. Le dispararon de muy lejos. ¿Y quien mataría a un niño a esa distancia?

-Quizá entró a robar, lo mataron, el otro se asustó y lo llevó a aquel descampado donde se encontró.

Dani negó.

-El disparo habría sido mucho más cercano. El agujero sería distinto. No. A este crío fueron a cargarselo al caso.

-Una deducción muy fantástica -sonó una voz a sus espaldas-. Pero probablemente acertada.

Era un hombre de unos sesenta años, pulcramente vestido bajo la bata. Cabello gris y un bigotito que a Pedro le pareció ridículo, uno de esos que son como una línea delgada, bastante populares en los años cuarenta. Iba acompañado de la doctora Gutiérrez.

-Dr. Félez. Estos son los estudiantes que nos van a ayudar. Félez y Martín.

-Daniel... -saludó.

-Doctor.

-Aún estoy esperando tu visita.

-Apenas tengo tiempo -sonrió-. Hay que estudiar.

-No sabía que se conocieran -inquirió la doctora Gutiérrez.

-Somos del mismo pueblo -dijo el Dr. Félez-. Familia lejana.

-Muy lejana -puntualizó Dani-, aunque conservemos los apellidos.

Tan lejana, pensó, que el parentesco se había perdido. En realidad se habían conocido dos años antes en las fiestas patronales del pueblo, donde les presentaron los padres del joven. El médico se ofreció a que acudiera cuando quisiera a casa, que quizá podría ayudarle. Dani tomó aquello como una promesa de compromiso, de las muchas que realiza la gente sin intención de cumplirlas y no hizo mayor caso.

-Bien -comentó el Dr. Félez cortando los saludos-. Procedamos.

Pedro estuvo a punto de preguntar por qué compartía la opinión de su amigo en cuanto a aquella muerte, pero prudencialmente optó por no hablar.

El forense se aproximó al cadáver.

-Usted -señaló a Pedro-, apunte: Varón de raza blanca, de unos... trece años. Talla de 145 cm. unos 8 por debajo de la media. La ropa bastante deteriorada. Una camisa rota, un pantalón tejano, pequeño de talla, remendado, y unas bambas de tela. No lleva calcetines... ni tampoco calzoncillos -añadió al desabrochar la pretina-. Cabello largo, mal cortado, color castaño. Iris marrón -le abrió la boca mirando en su interior-. Le faltan dos piezas dentarias, el incisivo superior y el premolar, otra rota, el incisivo inferior, y otra cariada, el otro premolar. Un tatuaje de cinco puntos, como los de un dado, en la mano izquierda. Ahora vamos a desnudarlo.

Pedro continuó escribiendo las descripciones del médico forense. El muchacho era delgado, con signos de desnutrición. Tenía cicatrices antiguas en las rodillas, probablemente desde la infancia, ninguna deformidad, un nevus en la espalda de medio centímetro de diámetro y, como había dicho Dani, varios cardenales amarillentos en brazos y piernas, alguno en el tórax y ninguno en la espalda.

Dani procedió a fotografiar el cadáver de frente y de perfil.

En la ropa no había ningún tipo de documento que pudiera servir para su identificación.

Hacía dos horas que lo habían traído al hospital y otra más que lo había estudiado preliminarmente el Dr. Félez en el lugar donde se halló. El por qué lo habían llevado allí en vez de hacerlo al departamento de Medicina Forense era un misterio para ambos estudiantes.

En el cuerpo se veía claramente la mancha verde.

-Hundimiento de la esfera ocular -proseguía el Dr. Félez-. Livideces en toda la superficie dorsal excepto en las regiones escapulares, nalgas, cara posterior de muslos, pantorrillas y talones.

Es decir, pensó Dani, el cadáver se halló boca arriba y posiblemente con los ojos abiertos. La muerte le había sorprendido. Incluso estuvo seguro que conservaba todavía una expresión de asombro en el rostro

No existía rigidez cadavérica.

-Leves signos de putrefacción, pero ausencia de insectos y larvas. Una herida de bala de entrada en la frente y otra mayor de salida por el parietal izquierdo.

Encendió un cigarrillo.

El chico estaba boca abajo.

El Dr. Félez señaló a Dani con un dedo.

-Proceda a cortar.

4

No comprendía aquella ocurrencia de realizar la autopsia en un hospital general. Era menos llamativo que en el Instituto Anatómico Forense y los periodistas no prestarían tanta atención, habían vertido. ¡Como si estos fueran necios!

Encogió los hombros.

Tampoco era asunto suyo. Su misión consistía en detener al asesino. Nada más.

Se preguntó qué clase de hombre era aquel. En toda su vida profesional había conocido a todo tipo de criminales, pero ninguno que se dedicara a asesinar niños vagabundos.

Paseó la vista por la sala. Sonrió a la enfermera que correspondió cortésmente antes de regresar a sus quehaceres.

Francesc llevaba diez años de comisario y su mayor éxito había sido cuatro años antes al desmantelar una red de prostitución juvenil gracias al chivatazo de uno de los chicos. Sin embargo, no había conseguido ningún ascenso por ello, únicamente unas palmaditas en la espalda por parte de sus superiores y su traslado fulminante a homicidios.

El confidente, sin embargo, había salido peor parado. La banda había intentado asesinar al muchacho y casi lo consiguió. Posteriormente alguien había matado al lugarteniente de aquella pandilla rompiéndole el craneo contra la pared. No, recordó. No le había roto el craneo, pero sí le ocasionó una hemorragia cerebral. El criminal ingresó cadáver en el hospital.

Fue su primer caso. El homicida había actuado temerariamente matándolo en el Metro a la hora punta, y nadie se había percatado de nada. No apareció ningún testigo. Nadie conocía la identidad del asesino, aunque Francesc tenía sus sospechas. Sin embargo, no movió un dedo por detener a su antiguo confidente. La banda se la tenía jurada, habían intentado matarle y el chico probablemente sólo había actuado en defensa propia.

El cómo y porqué aquella muerte ocurrió en el Metro le tenía sin cuidado. Fue uno de sus rotundos fracasos como detective. Pero había sido un fracaso premeditado. No deseaba detener a aquel chico del cual no había vuelto a saber nunca nada más.

Aquella red de prostitución había sido su caso más importante en los últimos diez años. Algo le decía que éste último podría ser trascendental para su carrera.

Vio acercarse un joven, que se detuvo a hablar con la enfermera. Esta señaló al policía y el joven miró hacia él con curiosidad. Le vio decir unas palabras a la enfermera y luego aproximarse.

-Buenos días -saludó Dani preguntándose dónde había visto antes aquella cara-. Me han dicho que desea ver al Dr. Félez.

Francesc asintió.

-Está en la Sala de Autopsias. Venga, le acompañaré.

El comisario siguió a Dani por los corredores prestando poca atención a su conversación.

-Es curioso que a los dos los hayan matado de la misma manera.

Francesc volvió a poner los pies en la tierra.

-¿Qué quiere decir?

-Bueno, los dos casos son de las mismas características.

Dani vio un leve gesto de contrariedad en el rostro del policía. Había echado un anzuelo a ciegas para ver lo que pescaba y había conseguido una buena pieza.

-Le recuerdo -dijo fríamente Francesc- que hay algo que se llama secreto médico.

-Pero bueno -respondió inocentemente Dani-, usted conoce los casos, ¿qué secreto debo mantener?

-Me refiero a los demás. No queremos asustar a nadie.

-Comprendo. No suelo ir chismorreando lo que veo en mi profesión. Si usted no fuera el encargado de investigar estos asesinatos no habría hecho ningún comentario.

Sonrió como un bendito.

-No he querido molestarle ni ser indiscreto.

Francesc no respondió. Dani tampoco insistió. Había averiguado más de lo que esperaba.

Había pues, al menos, dos asesinatos. Ambos chicos, probablemente mendigos, asesinados por la misma mano. No conocía el otro caso, pero seguro que tendría otro balazo en la cabeza. El homicida era buen tirador, puesto que había disparado de bastante distancia. Los había esperado pacientemente para matarlos como quien caza un corzo.

Desconocía el móvil, pero pondría la mano en el fuego a que habría más crímenes.

Por otra parte la policía estaba preocupada y deseaba mantener el asunto en secreto el mayor tiempo posible.

-¿Que has hecho qué?

La voz de Pedro sonó aguda.

A Dani le había faltado tiempo para contarle sus averiguaciones tan pronto el Dr. Félez les hizo salir de Autopsias, para hablar con el policía.

-Lo he sondeado.

-Pero, ¿qué te importa a tí todo esto? Eres médico, no detective. No es asunto tuyo.

-Sólo siento curiosidad.

-Pues olvídate.

-¿Me podrías hacer una copia de la autopsia? -preguntó sin escucharle-. Quisiera estudiarla con detenimiento.

-¿Es que sólo oyes lo que te interesa?

-¿Tú no?

Pedro tuvo ganas de golpearlo.

-No quiero detener al asesino -insistió Dani-. Pero sí quiero saber qué clase de elemento es capaz de hacer algo así.

-Eso es fácil. Un criminal.

-No todos los criminales tienen tripas para asesinar niños.

-Sí si están locos.

-Este no está loco.

-¿Cómo lo sabes?

-No lo sé. Lo intuyo. Por eso quiero estudiar los casos. ¿No sientes curiosidad como médico de estudiar lo que pasa por su mente?

-No soy médico.

-Pero lo serás.

Pedro no respondió. Se limitó a sostener su mirada.

5

En España 500.000 niños necesitan apoyo social para salir de la marginación, entre una población de ocho millones de personas que viven en el umbral de la pobreza.

Más de 50.000 menores son detenidos anualmente.

40.000 al año son atendidos por malos tratos. Entre 1000 y 3000 mueren por esta causa.

30.000 niños españoles se encuentran bajo la tutela de los Servicios de Protección de Menores.

4.000 adolescentes se fugan de casa cada año.

250.000 son explotados laboralmente.

Hay 25.000 menores hijos de emigrantes ilegales.

Dos millones de niños en situación de pobreza, perdidos en cinturones industriales cada vez más abigarrados.

Las cifras le mareaban, pero no le extrañaban. Bastaba circular por la ciudad, bajando a los Metros o andando por las calles con los ojos abiertos, para comprobar que era cierto. Sí, andar con los ojos abiertos, sin el cerrajón habitual que nos lleva a pasar delante de los pedigüeños o de los muchachos que asaltan a los automovilistas en los semáforos, con indiferencia, como si fuera algo que no nos concierne.

Entre tanto el problema de los niños abandonados va en aumento. Y a la pobreza, a la marginación y al hambre, se sumaba ahora un asesino.

Aquello le obsesionaba. Intentaba convencerse que no era asunto suyo, pero le obsesionaba, sino ¿cómo se explicaba que estuviera en aquel descampado investigando?

El cuerpo del chico no tenía escoriaciones ni ningún indicio que hiciera sospechar un traslado después de su muerte. Por tanto, había sido asesinado en el mismo sitio en que se encontró.

No tenía ninguna esperanza de encontrar algo. Después de todo habían pasado varios días, y muchos, policía, curiosos, periodistas... le habían precedido al lugar de los hechos.

Estudió la zona atentamente, pero como sospechaba no encontró nada. Por otra parte tampoco podía contar con los hallazgos de la policía.

El asesinato debía haber sido por la noche. El chaval no tenía signos de violencia física reciente ni sexual. Era un homicidio por el simple gusto de hacerlo. Igual que quien caza un conejo. ¿Por qué la idea de “caza” le obsesionaba? La verdad es que era lo único que daba una explicación lógica a todo aquello.

Dedujo que el chico debió acudir allí para dormir y no debía ser la primera vez por los restos de basura existentes.

Un cazador de niños vagabundos.

Aquello le horrorizaba.

Estaba empezando a ocurrir como en Brasil, en donde cientos de niños son asesinados impunemente cada año. Como en Colombia. Allí, para protegerse, los niños se escondían por las noches en las alcantarillas de Bogotá. Eran los gamines.

Parecían países lejanos, algo que sonaba a fantástico. Pero estaban allí mismo. Sumó mentalmente los datos que tenía recogidos. Casi tres millones en España. Tres millones de niños que molestaban a la sociedad, con problemas familiares, sociales, personales. Tres millones de niños conflictivos, explotados, muchos de los cuales se agrederían o suicidarían y otros muchos que serían los que agrederían a esa sociedad que les atacaba y se volverían peligrosos, que atacarían, robarían e incluso matarían. De víctimas se convertirían en victimarios y nuevamente en víctimas en las cárceles.

¿Y qué hacía la sociedad para evitar esto, aparte de ignorar el problema? Encerrarles en reformatorios, en orfanatos y hospicios. Instituciones que no funcionaban, obsoletas, y que, a pesar de su buena fe, se veían desbordadas por la magnitud de las cifras. Tres millones.

Se creaban instituciones nuevas como las Aldeas Infantiles, Mensajeros de la Paz, Manos Unidas, Ayuda en Acción... pero todas eran desbordadas. Tres millones y la cifra aumenta de año en año. Cifras de todas formas engañosas, porque, por ejemplo, eran 40.000 los casos denunciados anualmente por malos tratos. Pero, ¿cuántos no se denunciaban? Se calculaba un total de 400.000.

Y si sólo fuera eso.

Los niños abandonados de Santo Domingo, Brasil, Honduras, Guatemala y Colombia eran carne de cañón para el tráfico de menores hacia Estados Unidos y Europa. Aquí eran ingresados en clínicas clandestinas donde se les extraían las vísceras para su posterior transplante a hijos enfermos de padres pudientes.

Ennio de Concini, autor de series documentales, acusaba a Barcelona, Hamburgo, Nápoles y Beirut de comerciar con órganos infantiles.

El diario El Independiente, en 1991, acusaba a España de ser un punto estratégico de la ruta negra donde los traficantes blanqueaban las ganancias de tan lucrativos “negocios”. Acusaciones que eran negadas por los portavoces de la Policía Nacional. Pero Dani se decía que cuando el río suena agua lleva.

Y entonces se preguntó Dani el destino de tantos niños que desaparecían en España. ¿Era su final la prostitución, la adopción ilegal, su utilización como camellos o ser despedazados para traficar con sus órganos?

Parecía ciencia-ficción, pero no era imaginaria la cifra de niños desaparecidos, maltratados, abandonados...

Y encima el “deporte” de matarlos a tiros, como a animales, en Brasil, Colombia y ahora, parecía, en Barcelona.

Pero no sólo eran los niños marginales los atormentados. En 1992, en Aragón, 35 niños sufrieron abusos sexuales a manos de sus familiares, 400 fueron víctimas de malos tratos y agresiones psíquicas en sus propias casas, 30 chicos menores de 16 años eran alcohólicos, 29 toxicómanos y 10 se prostituían con el conocimiento de sus padres. Teniendo en cuenta que el censo aragonés era de poco más de un millón de habitantes, el porcentaje era bastante alto.

¿Cuánto sería en Cataluña cuando sólo en Barcelona eran más de tres millones de ciudadanos? No lo sabía. El gobierno catalán aún no había dado a conocer ningún estudio, tal vez porque no se les había ocurrido, tal vez porque eran más ladinos y no les interesaba dar a conocer algo escabroso en la rica Cataluña. O a lo mejor sí habían realizado y publicado dicho estudio y él no se había enterado. Todo podría ser.

Pese a la inexistencia de informes generales sí habían informes para casos especiales en Barcelona. Del Hospital Clínico, del Valle de Hebrón, de San Pablo y otros centros hospitalarios habían desaparecido niños de las Salas de Maternidad. Se produjeron siempre durante los fines de semana, cuando la vigilancia era menor. Tan sólo en 1985 la policía comprobó la venta de 17 niños. En 1989 la desaparición de menores en toda España fue de 243 y en 1990 los medios de comunicación denunciaron la existencia de redes de tráfico de niños en todo el país, principalmente Asturias, Cataluña y Las Palmas de Gran Canaria.

La mayoría de los casos era para su adopción ilegal. Por otra parte eran muchas las madres que, con previo acuerdo con su ginecólogo, el personal hospitalario y un abogado que falsificaba los documentos, accedían a vender a sus hijos a cambio de que la pareja adoptante corriera con todos los gastos de la gestación, hospitalización y parto.

Al pensar en la implicación de médicos en estos casos Dani sentía asco de su profesión.

¿Por qué lo hacían si podían cederlos legalmente? ¿Por dinero? Sí, claro, tenía que ser por dinero. Los precios oscilaban entre el medio y el millón de pesetas. Un matrimonio que no pudo pagar la tarifa exigida recibió “mercancia” barata, el niño era cojo.

¿Qué clase de sociedad era esta? ¿Cómo podía el ser humano ser tan ruín? Porque si la sociedad estaba enferma era a causa del hombre, que es quien la compone. ¿Por qué no pensaba el hombre en nosotros en lugar de yo, primero yo, después yo y otra vez yo?

Y aún hablaban los curas del Infierno.

Le extrañaba que el Infierno fuera peor que lo que existía en la Tierra.

¿Dónde estaba el Amor Cristiano que tanto cacareaban todos? Muchos iban a la Iglesia a oir misa todos los domingos y fiestas de guardar, golpeándose el pecho hipócritamente rezando mea culpa, para después al salir, mirar con horror a un mendigo y como mucho dar una limosna con que reconfortar su tierno corazoncito, creyendo, quizá sinceramente, que con aquello se ganaba un puesto en el Cielo. O bien, ignorarlos con descaro, diciéndose que trabajaran, que pidiendo ya se ganaban un jornal que para él lo quisiera; lo cual también era cierto la mayoría de las veces. Porque junto a verdaderos menesterosos existía toda una picaresca para vivir sin dar golpe.

Al final todo se reducía a lo mismo, pensó: yo, yo, yo y siempre yo.

6

-¿Quieres hachís, coca?

Hacía tiempo que no le ofrecían. Desde que era muchacho. En otra ocasión Daniel ni se hubiera molestado en responder. Ahora se detuvo.

¿Qué edad tendría aquel chico? Calculó unos quince como mucho. No parecía tener casa por el descuido de sus ropas, aunque tampoco se veían deterioradas. Era alto para su edad, de ojos grandes y expresivos, moreno, parecía gitano o marroquí, de labios anchos y carnosos. Cabello oscuro y revuelto.

El chaval se desconcertó por aquel silencio.

-¿Quieres mejor una chica? -probó suerte-. Tengo una hermana muy buena, que te complacerá.

-¿Cuántos años tienes? -preguntó Dani, que perdido en sus pensamientos, ni había oído la última proposición.

Los labios del muchacho temblaron ligeramente.

-Catorce. ¿Te gusto yo? Yo también soy muy bueno.

Dani parpadeó sorprendido. Tardó unos segundos en caer en la cuenta y unos minutos que no supo reaccionar. El chaval lo atribuyó a que lo estaba meditando y así era, pero en otro sentido. Dani se dijo que podía contratarle durante todo el día, intentar ganar su confianza y sonsacarle. Quiza hubiera visto algo.

-¿Cuánto por un día?

Los ojos del muchacho se abrieron. Carraspeó. Sabía las tarifas por sesiones, pero nunca le habían contratado por un día. Dudó un instante. Tendría que consultar con Albert.

-Ven conmigo. Acuerda el precio.

Le condujo por las calles del barrio chino barcelonés. El muchacho, Rashid, dio muchas vueltas y rodeos tratando, según comprobó Dani, de despistarle. No lo consiguió. El joven estudiante de medicina no había sido siempre un muchacho formal. Había sido demasiado curioso e inquieto. Con trece, catorce, quince años había andorreado todas aquellas calles hasta conocerlas palmo a palmo. Había estado por todo tipo de bares y tugurios, se había mezclado con prostitutas y maricones, ganándose entre éstos el epiteto de calientapollas, porque no aceptaba sus proposiciones. Nunca tuvo ningún tipo de problemas, sin embargo, aunque alguno se ponía pesado, excepto aquella vez en que tuvo que escapar por piernas. Desde entonces llevó una navaja. Había estado con drogadictos, con camellos, e incluso compró alguna papela que revendió después. Y hablando con unos y con otros había hecho alguna amistad.

Conocía bastante bien aquel mundillo aunque nunca se había implicado realmente, limitándose a observar y aprender. Esta había sido su excusa. Deseaba aprender por sí mismo la vida, y la que aprendía en el colegio o en su barrio era sólo una parte. Le sección escabrosa solía ser ignorada y temida. Nunca supieron sus padres el ambiente por el que se movía, se habrían asustado.

También él tenía miedo. Lo que veía no le gustaba, aunque su curiosidad le empujaba cada vez más adentro. Llegó a temer inmiscuirse demasiado si no ponía un control y unas pautas a seguir en sus “paseos”, tal los llamaba, y caer en algún pozo de donde no sabría salir. Veía por ejemplo la droga en sus narices, la veía tomar a sus nuevos amigos y su rebelde curiosidad le incitaba a probarla, aunque su sentido común le ordenaba lo contrario. Sólo el temor a perder su libertad como persona le evitó dar el primer paso, al comprender, sus agudos ojos, que darlo era caer en una forma de esclavitud.

Inconscientemente se convirtió en un actor nato, representando en aquel ambiente una forma de ser que nada tenía que ver con la suya. Vestido como cualquier otro indígena de las muchas tribus urbanas callejeaba por aquellos barrios a sus anchas.

Aún le quedaba algo de aquellos años, a pesar de que había comenzado a distanciarse a los dieciocho y que desde los veinte que no había vuelto por aquellos andurriales. En cierto modo era una época por la que sentía nostalgia. Habían sido años de grandes descubrimientos, que habían modelado y fortalecido su personalidad, que le habían ayudado a conocerse a sí mismo y además se lo había pasado en grande. ¿Para qué mentirse? Había disfrutado de cada mínuto de aquel tiempo.

Nunca había hablado sobre esto con Pedro, no lo hubiera comprendido. El había luchado por salir de aquel ambiente, en cambio Dani se había sumergido en él, como Livingstone en la selva, por el simple placer de aprender.

Rashid se detuvo en una casa. Dani le siguió ascendiendo por la oscura y maloliente escalera hasta un segundo piso. El muchacho llamó a una puerta.

-Traigo un cliente -dijo en cuanto abrieron.

Dani lo reconoció. Albert había sido uno con los que se había relacionado antiguamente.

-No sabía que te gustaran los jovencitos.

Dani sonrió.

-La vida da muchas vueltas -contestó evasivamente-. Tampoco yo que ahora te dedicaras a ésto. Decías de dejarlo.

-No se cambia fácilmente -respondió Albert tan evasivo como él - ¿Quieres una copa?

-¿Por qué no? Hace tiempo que no nos vemos.

Ni falta que hacía, pensó para sí. La verdad era que nunca habían confraternizado aunque se llevaran bien.

Bebieron coñac recordando sus años adolescentes. Dani entró en sospechas. No era lógico que dos jóvenes hablaran del pasado como si fueran viejos. Albert nunca había sido excesivamente inteligente. Llevaba algo entre manos.

-Ha cambiado todo mucho en pocos años. ¿Te acuerdas de Santi? Mató a Angel, el lugarteniente de la red de prostitución en que estaba metido. Nadie ha vuelto a saber de él.

Aunque su rostro no se alteró, aquellas palabras le recordaron de qué le sonaban las facciones del policía. Había sido el encargado de la investigación. Un turbio asunto. Santi había delatado a la red y durante el juicio el abogado defensor había intentado demostrar sin éxito que el comisario y el chico se entendían.

-¿Qué vida llevará? -murmuró Albert.

Miró a Dani a los ojos.

-¿Has tenido noticias suyas?

-No -mintió con convicción.

Aún iban detrás de Santi, dedujo.

-Mejor que no aparezca. ¿Sabes que han soltado al “Chino”?

-¿A quién?

-Al jefe de la red.

-¿Ya ha cumplido la condena?

-No. Buen comportamiento. Está en libertad provisional.

Dani bebió un trago antes de preguntarse en voz alta:

-¿Cómo le daría por delatar a la red?

-Enloqueció -sostuvo la mirada incrédula de Dani-. Sí, enloqueció cuando Luis murió de sobredosis. Estaba enamorado de él y culpó a la organización.

Dos mentiras.

No estaba enamorado. Santi no era homosexual, ni tampoco Luis que supiera, ni éste murió por sobredosis, fue asesinado. Estricnina.

-¿Pero no se entendía con aquel policía?

Nueva mentira.

-También -Albert trató de dar más convicción a sus propias palabras asintiendo con la cabeza.

-¡Menudo tío! -murmuró en exclamación Dani.

Rashid lo miró atentamente. No sabía por qué, pero la última frase de Dani tenía algo de falsedad. Albert debido al alcohol no se apercibió.

Cuatro años atrás. Dani tenía veinte, estaba estudiando segundo de medicina y acababa de independizarse de sus padres. Había seguido atentamente todo el proceso del juicio contra los cabecillas de la red de prostitución, en la cual, los máximos implicados, gente importante del mundo de la política, altas finanzas y de la vida pública, consiguieron encubrir la cuestión. Los periódicos hicieron creer que todo había sido responsabilidad del “Chino” y cuatro cabezas de turco más.

Dani conocía mejor toda la historia. Se la había contado Santi. Aún le parecía verlo en la puerta de casa con el hombro sangrando. Lo introdujo rápidamente y comprobó que nadie le había visto entrar.

-No tenía otro sitio donde acudir -murmuró Santi, de dieciseis años.

Mientras le curaba, Santi le narró todo el asunto tal y como lo conocía Daniel. La prostitución, la muerte de Luis, el juicio, que le habían disparado hacía pocos días siendo recogido por el comisario Francesc, las pretensiones de éste, su marcha, el día de antes, de casa del policía, cómo le habían descubierto nuevamente refugiándose en los túneles del Metro, su enfrentamiento posterior con Angel, al que pilló de sorpresa y nueva huida. La herida se le había abierto nuevamente. Creía haberlos despistado, decía, pero no podía llegar muy lejos en aquellas condiciones.

Dani fue oyendo toda la historia, como contada por flashes, sin saber qué partido tomar. Iba a meterse en un lío.

Por lo pronto curó la herida. Al final terminó escondiéndole en casa hasta que cicatrizó. Y ya puestos le ayudó a huir de la ciudad e incluso le dio una dirección donde podía encontrar trabajo en su pueblo.

A veces se preguntaba porqué no lo había denunciado. Se había convertido en cómplice de un crimen, puesto que Angel había muerto. La única respuesta que le venía a la cabeza es que, aunque delincuente, Santi le parecía un buen chico. Había hecho lo que había hecho debido a las circunstancias y a la droga. Pero quería cambiar y había logrado desintoxicarse. ¿Qué conseguiría con denunciarle? Se merecía una oportunidad.

Por alguna extraña razón Santi confiaba en él lo suficiente como para ponerse en sus manos sin conocerle realmente. Era cierto que con los que más había congeniado habían sido precisamente Santi y Luis, y que eran amigos, pero lo eran de correrías y no verdaderos. De lo uno a lo otro iba mucho trecho. Además, ¿cómo había averiguado dónde vivía? Prefirió no saberlo.

Si no existía verdadera amistad en aquel entonces, cuando Santi se fue definitivamente ya había aparecido. Dani nunca se arrepintió de ésta.

¿Conocer su paradero? Naturalmente que lo conocía, pero a nadie le importaba, y menos a Albert, que debía estar en contacto con el “Chino”.

-Igual está muerto -dejó caer como quien no quiere la cosa.

-Me extrañaría -comentó bobaliconamente Albert.

Dani sintió en la nuca la mirada de Rashid. El muchacho no sabía qué pensar de aquel hombre. No era el típico pederasta.

-¿No temes que te pase como al “Chino”?

Albert se rio.

-¿Lo dices por Rashid? Sabe que no le conviene.

-También lo sabía Santi y no se detuvo.

-Santi estaba loco -hizo una seña a Rashid-. Ven, chico.

El muchacho se aproximó. Albert se lo mostró acariciándole por detrás y palpándole los muslos.

Pese a sus esfuerzos no pudo evitar Rashid un brillo de asco en sus ojos.

-Es guapo, ¿verdad? Y fuerte.

-Es precioso -murmuró Dani procurando que el tono pareciera ávido-. Debes protegerlo bien. Es un muchacho muy valioso.

Albert lo miró suspicaz.

-¿A qué te refieres?

-Han matado a dos chicos, por lo que se rumorea.

Albert palideció.

-Sí -gruñó-. Dos muy buenos.

-¿Se dedicaban a esto?

-Ocasionalmente. Cuando necesitaban dinero. Eran drogadictos.

-¿Tan jóvenes?

-Ya te he dicho que en pocos años ha cambiado todo mucho.

Hizo sentar a Rashid en sus rodillas. Le acarició el pecho.

-Pero Rashid no es drogadicto. Puedes confiar en él, ¿verdad, Rashid?

-Sí, Albert.

La voz era dulce, aunque para Dani fingida.

-¿Cuánto por él por un día?

Albert detuvo las caricias.

-¿Te ha tocado la lotería?

-El vicio es mucho.

Albert soltó una estúpida carcajada. Dijo el precio.

-Demasiado caro. Puedo conseguirlos más baratos.

-¡Ah, pero no son como Rashid!

Volvió a acariciarlo.

-Sí, es cierto -contestó cerrando el trato.

7

No, no era un pederasta corriente. Es más ni creía que fuese marica, pensó mientras cenaba. En todo aquel día no le había metido mano, ni le había dicho frases cariñosas, ni estupideces como algunos.

-¿Adonde quieres ir? -había preguntado Dani nada más salir a la calle.

Rashid le miró sin comprender.

-Donde tú quieras -había respondido.

-No. ¿Dónde quieres ir? al cine, al zoo... ¿dónde?

Rashid se lo dijo pensando que sería uno de aquellos que necesitan fantasías para empalmarse. Pero no. Se había limitado a satisfacerle todos sus caprichos sin ponerle la mano encima. Y ni siquiera ahora parecía tener tales intenciones.

Dani sonrió encendiendo un cigarrillo.

-Estate tranquilo -comentó.

No había carga sensual en aquellas palabras.

Rashid le miró fijamente a los ojos.

-¿Eres policía? -preguntó.

Dani se rio.

-¿Por qué dices eso?

-Bueno, me contratas sabiendo a lo que me dedico y no...

Dani no le dejó acabar.

-No, no soy policía. Pero sí quiero información.

Rashid no respondió.

-Sabes que han matado a dos chicos. ¿Los conocías?

-No.

-Albert los conocía. Tú también.

-No los conocía -insistió.

-Sin ver, sin oir, sin hablar. Te conoces muy bien la lección -se echó hacia atrás en la silla-. Bien, no insistiré. Pero piensa una cosa. Hay un asesino suelto que tiene predilección por vosotros. Tú podrías ser el tercero de la lista. Así que si sabes algo o has visto algo, dilo. No ganas nada con callar, porque, hables o calles, irá a por tí.

Rashid tardó en responder. Aquel hombre tenía razón.

-Sí, los conocía -admitió.

-¿Qué sabes de ellos?

-No gran cosa. Eran vagabundos, sin familia, igual que yo y los que han desaparecido.

Dani frunció el ceño extrañado.

-¿Desaparecido?

Rashid asintió.

¿Cómo no habían dicho nada los periódicos? De pronto comprendió. Eran chicos mendigos, sin familia. Nadie los echaría en falta. Pero, ¿por qué hacer desaparecer a...? Se acordó del informe Concini.

-¿No se sabe por qué desaparecen?

-No. La gente está nerviosa, pero no dice nada.

Mentía, seguro.

-¿Cuánto hace que sucede?

-Tres años.

-¿Qué hace la policía?

-La policía no sabe nada. Nadie dice nada. Hay miedo.

-¿Qué edades tienen los que desaparecen?

-De todas. No hay edades fijas.

-¿Y no haceis nada? -preguntó asombrado.

-¿Qué quieres que hagamos?

-Denunciarlo a la policía, por ejemplo.

Rashid sonrió cínico.

-¿Qué les importamos a nadie? ¿Qué más da que haya unos cuantos chicos vagabundos menos?

-No vengas haciéndote la víctima.

-Y tú no vengas con idioteces. ¿Qué pasa? ¿Te pones sentimental? No empieces como esos cerdos que, después de disfrutar con tu cuerpo, los cabrones se enternecen y preguntan entre resoplidos: “Dime, chaval, ¿cómo te has metido en esto?”

La voz era amarga.

-Si tanto te asquea, ¿por qué no te sales?

Rashid sonrió.

-Estás en la higuera.

Paseó la vista por la sala.

-Tienes una bonita casa -comentó-. Tienes un trabajo y un porvenir. Pero, ¿qué tengo yo?, y no me digas que una vida por delante.

No parecía tener catorce años.

-No envidies nunca a los muertos.

-¿Por qué no? A veces creo que es lo mejor. “Venid a España”, nos dijeron mis tíos. Aquí el dinero se gana fácil, yo podría ir al colegio y mi hermana tener juguetes. ¿Y qué encontramos? Un dinero que se ganaba con un trabajo duro, con una jornada laboral que duraba de sol a sol, porque para que el dinero fuera abundante había que dar el callo, tío. Y cuando éste se acababa había que ir con la mano abierta mendigando. No hubo ni juguetes para mi hermana ni colegio para mí, pero sí un pasillo del Metro donde dormir con otros mendigos, tapados con hojas de periódicos, y los guardas te despertaban por la mañana, para desalojarnos de los pasillos antes de que las buenas gentes fueran al trabajo y se escandalizaran con nuestro espectáculo.

“Un día detuvieron a mis padres y los deportaron. A ellos y a mi hermanita. Yo pude escapar, y tuve que buscarme la vida. Tuve que mendigar. Pero otros mendigos no me dejaron. Aquella esquina no me pertenecía y tuve que pedir permiso al dueño de la misma. Hasta para pedir limosna existe una mafia. Entré en ella, tenía que comer. Entonces me recogían con coches a mí y a otros para ponernos en las mejores esquinas de la ciudad a pedir. Por la noche nos recogían con las ganancias obtenidas durante el día.

“Al final me harté y me fui. Empecé a vender droga. Los críos somos una tapadera perfecta para esto, podemos ir de un sitio a otro de la ciudad sin riesgo a ser registrados, aunque a veces lo hacen, y me dieron ropa decente para pasar desapercibido. Con esto sí que se gana dinero; si no caes tú, claro, porque entonces ya no interesas, porque si eres drogata no eres de fiar y corren el riesgo de que te quedes parte de la mercancía.

“Y por último también comercio con mi cuerpo. Hasta en esto hay que estar al loro y enganchar lo que se pueda para poder comer. Es un trabajo como cualquier otro. Y si quieres vivir, tienes que hacerlo.

Calló un instante.

-Sé que no tengo porvenir, pero no puedo hacer otra cosa. ¡Y ahora me vienes tú, con aires de suficiencia, diciéndome lo que tengo que hacer! ¡Pues que te jodan! Estoy harto de que cuando me den limosna me miren como perdonándome la vida. Harto de que me den de bofetadas si no he conseguido bastante dinero, harto de que me insulten, de que se rían, de que me den por el culo, y de esconderme para que no me pillen los de inmigración. Y no me importaría de que mañana me peguen un tiro como a Rafa o que me hagan desaparecer.

Tenía el rostro congestionado.

-¿Porqué desaparecen?

-No lo sé.

-Estás mintiendo. Si tan harto estás, ¿por qué no dices la verdad?

Rashid lo fulminó con la mirada. El pecho le subía y bajaba en un resuello.

-Trafican.

-¿Qué trafican?

Quería oírselo decir.

-Con tu corazón, tus riñones... con todo.

Durante su discurso se había levantado para hablar con más fuerza. Se dejó caer en el asiento ahora. Escondió la cara entre las manos.

-Antes deseaba volver a mi país -gimió-. Ahora no sé lo que quiero.

-Pero no quieres que te maten. No hablarías así si realmente lo desearas.

-¿Por qué no me dejas en paz?

-Porque eres el único que me puede decir quien es el asesino.

-¡No sé quien es!

-Pero puedes averiguarlo.

Rashid lo miró.

-¡Ah, sí! ¿Y cómo? ¿Dejándome matar?

-Ves como no quieres morir -replicó cruelmente.

-Hijo de puta.

8

Albert contó el dinero. Le tendió unos billetes.

-Tu parte.

Rashid los cogió guardandoselos en el bosillo posterior de los descoloridos vaqueros con el rostro mustio.

-No pareces muy contento. ¿No ha ido bien?

-Prefiero no hablar de eso -contestó secamente.

No se detuvo mucho tiempo. Bajó las escaleras y enfiló hacia su refugio. Estaba en las afueras, a medio kilómetro de donde se encontró el segundo cuerpo. Caminó despacio, con el oído alerta y el miedo en el cuerpo bajo aquella oscuridad.

Entró con precaución. Escondió el dinero. Estiró un roto y desmadejado jergón y se tendió sin desvestirse.

No tenía sueño. Aquel tipo, Dani, le había puesto de mal humor. Pero no le faltaba razón. No deseaba morir y le gustaría ajustarle las cuentas a aquel criminal. Lo malo es que no se ganaría nada. Saldría otro. Siempre salían más. Estaban condenados a morir jóvenes y los que conseguían sobrevivir era para convertirse en delincuentes que estaban un día en la calle y tres en prisión. Así que si bien era cierto que no quería morir tampoco le hubiera importado; para la vida que le esperaba.

Unas lágrimas acudieron a sus ojos. No luchó contra ellas como otras veces. Estaba sólo y no le importaba llorar. De haber habido alguien más se habría guardado mucho. No se podía mostrar debilidad si uno quería sobrevivir.

Se acordó de su familia, de su país. Se asombró al comprobar que apenas podía visualizar sus caras. ¿Tanto tiempo había transcurrido? A ver, ahora tenía catorce y entonces... doce, no, once. En tres años había vivido toda una vida.

De pronto deseó drogarse, como hacían otros, quizá así olvidara. No iba a solucionar nada, lo sabía, pero mientras estuviera colocado no pensaría. Odiaba las noches por eso precisamente, porque le hacían pensar.

Recordó los días en que mendigaba. Hasta para eso existía racismo, porque un niño gitano o que lo pareciera recibía menos limosnas que uno blanco y lógicamente muchas de las mafias organizadas, en cuestión de mendicidad, no querían saber nada de niños gitanos, ya que repercutía en los beneficios. ¿Cuántas vueltas no había dado hasta poder mendigar? Rechazado por unos y otros, sin un sitio fijo donde pedir limosna. Al final lo consiguió y fue para descubrir que su parte era menor que la de los chicos blancos porque él también recogía menos. Su aspecto moreno y agitanado era un perjuicio y si abría la boca aún era peor. Entonces le tildaban de moro. Se esforzó por perder su acento extranjero. Su corta edad le ayudó. Pero no podía cambiar su color moreno ni su cabello. Así que al final se fue y probó suerte como camello. Tres cuartos de lo mismo. La policía le paraba a él más veces que a los otros chavales. Sólo su agudeza evitó que le encontraran droga encima o demasiado dinero para su edad. Sin embargo, la necesidad de avivar su ingenio, para evitar contratiempos, le convirtieron en uno de los mejores para el transporte de droga por la ciudad. Pero los jefes no terminaban de confiar plenamente en él.

Por último, Albert. Ni quería pensar como se metió en aquello.

Cerró los ojos con un suspiro.

Cuando mataron al primer chico nadie hizo caso. Siempre asesinaban alguno. Pero cuando a los pocos días mataron a Rafa empezaron a preocuparse. La seguridad de Dani de asesinatos en serie... Se estremeció. En su fuero interno temía lo mismo.

Se quedó medio adormilado en un sueño intranquilo.

Lo despertó un ruido. Se incorporó asustado abriendo la navaja.

-Soy yo, Iván.

La cerró.

-¡Joder, tío! -murmuró. Aún le latía el corazón.

Con Iván estaba un niño de unos diez años de aspecto desamparado.

-Este es Miguel -presentó Iván, un chico de su edad algo más bajo que él, pero de complexión más atlética-. Hace dos días que está buscando a su hermana.

El niño le mostró una sucia foto vieja. En ella Rashid vio a dos niños.

Iván señaló con el índice a una niña con coletas, rubia.

-Es ésta -dijo-. En la foto tenía tres años. Ahora tendrá nueve. ¿La has visto?

Rashid la estudió atentamente tratando de imaginar su aspecto actual.

-No -contestó al fin.

Los ojos de Miguel se volvieron cristalinos por la desesperación. Iván le había dado esperanzas. Rashid conoce a mucha gente, le había asegurado.

Iván le pasó el brazo por los hombros fraternalmente. Miró a Rashid a través del enmarañado pelo rubio que caía sobre sus ojos.

-Lo he encontrado esta mañana -notificó-. Desde entonces le estoy ayudando. ¿Estás seguro que no la has visto?

-Estoy seguro, Iván -respondió molesto-. Si no lo estuviera lo diría.

Ahora el niño lloraba abiertamente. Había mantenido la entereza dos días. La vida que llevaban les obligaba a ser fuertes y sabía que no ganaría nada llorando, pero no podía más. Perdió los nervios en un llanto silencioso.

Ninguno de los dos adolescentes intentó consolarlo. Era mejor que se desahogara.

-¿Tienes comida? -preguntó Iván después de un pesado silencio-. Hace tres días que no come.

-Algo tendré. Espera.

Rebuscó por sus escondites. Sacó un trozo de fuet. Juró contra las malditas ratas que casi habían acabado con su precioso tesoro. Raspó con la navaja todo lo roído antes de tenderlo a Miguel.

-No tengo más.

El niño dejó de llorar mientras comía. Iván pensó que debía ser cierto eso de que las penas con la tripa llena eran menos penas.

-¿Tienes un pitillo? -preguntó.

Rashid le dio una cajetilla nueva. Iván silbó al ver la marca.

-¿Algún cliente?

Rashid no respondió.

Iván encendió el cigarrillo sin insistir. Conocía muy bien los silencios de su amigo.

-¿Creeis... -se atrevió a preguntar Miguel-... creeis que se la han llevado?

-¡No, tío, que va! -Iván trató de dar confianza a su voz, pero no lo consiguió. No engañó al pequeño-. La encontraremos, ya verás.

A ningún chico le gustaba tocar aquel tema. Preferían ignorarlo, aunque siempre tenían presente que podían ser los próximos.

Iván apagó el cigarrillo. Muy caro, pero paja, pensó.

-Bueno, colega, nos vamos. Si sabes algo avisas; o la recoges.

-No te preocupes.

Al salir Miguel cayó hacia atrás, con todo su peso, sobre los brazos del sorprendido Iván, como empujado por una mano invisible. Entonces oyeron el disparo.

Iván echó a correr con el niño en brazos seguido de Rashid, que sintió una bala rozándole. Estuvieron corriendo hasta que se les cortó el aliento. Iván cayó de rodillas. No les seguían.

-¡Anda que no pesa! -jadeó-. Al estar inconsciente...

Rashid respiraba por la boca abierta. Los ojos muy dilatados y el rostro grave.

-Está muerto -dijo con voz inaudible.

Iván sólo oyó la última sílaba, pero dedujo el resto. Bajó la vista hacia Miguel. Sintió ganas de vomitar. Lo dejó caer como un apestado y huyó unos metros arrastrando el culo por el suelo, ayudándose con las manos y los pies.

Rashid continuaba con la vista fija en el cadáver.

-¿Qué mal les había hecho? -gimió Iván. De pronto se cagó en todos sus muertos.

-¿Y qué mal les habían hecho los otros? -murmuró con rabia contenida el marroquí-. Hemos de acabar con esto.

Iván hizo un mohín.

-No digas chorradas.

-No son chorradas. Hemos de hacer algo.

-Para que nos maten.

-Lo están haciendo ya.

Iván no supo qué contestar.

-¿Y qué pueden hacer dos chicos?

-No dos chicos, todos. ¿Cuántos estaremos en la ciudad?

El rubio encogió los hombros.

-No sé. Muchos.

-Uniéndonos... Van a por nosotros. Imagínate que nos organizamos, que formamos una red de tal forma que nos tenemos vigilados unos a otros constantemente. Si algo nos pasaba lo veríamos y sabríamos quien ha sido.

Iván lo miró pensativo mucho rato.

-Es una idea de locos -dijo al fin.

-Pero con posibilidades.

-Es imposible que nos pongamos de acuerdo todos.

-¿Por qué no? Es algo que nos interesa a todos. ¿Qué podemos perder con intentarlo?

-Supón que lo hacemos, ¿qué pasa luego?

-A la pasma.

-¿Nosotros?

-No, un tío que conozco. La idea es suya.

-Ya. ¿Crees que haremos algo? ¡Anda que no hay mafia en la policía! ¿Cómo sabemos que no está implicada?

-También hay polis honrados, no jodas.

Iván se mordió el labio inferior sin responder. Miró al pobre Miguel. Se levantó del suelo. Se aproximó. Se metió las manos en los bolsillos. La vista fija en aquel cuerpo.

-Sólo tenía diez años -musitó.

-Si no tuvieramos buenas piernas ahora estaríamos como él. No lo pienses más. Es la única solución.

Iván no respondió. La vida era una mierda. Aquellos pequeños, hijos de padre alcohólico y madre drogadicta, habían sido abandonados hacía dos años. Dos años malviviendo para acabar así. No era su caso. El había huido de casa hacía cuatro.

La gente se pensaba que los niños maltratados eran de familias sin recursos económicos o marginales; era falso. Muchas familias de clase media y alta maltrataban a sus hijos, pero tenían el suficiente poder económico para silenciar el asunto, aparte que el castigo psicológico no deja rasgo físico alguno. Su familia era de esas. Lo solucionó huyendo. Su hermana estaba embarazada en aquel entonces, violada, estaba seguro, por su propio padre. Habría sido el abuelo de su hijo si no la hubieran obligado a abortar. Tenía trece años y murió en aquella carnicería. Desangrada. Una tuberculosis, había dicho el cabrón de su padre. ¿A quien quería engañar? Fue entonces cuando se escapó. No le penaba. Pese a las dificultades estaba mejor allí que en casa.

Había sabido espabilarse, se había endurecido con un carácter violento y rencoroso, que le había llevado a algunos pequeños actos delictivos. Aunque aún no le habían detenido hasta la fecha.

Por su carácter tenía pocos amigos, aunque éstos eran escogidos, los mejores para él. Su familia, en cierto modo. En general los chicos le temían por su irascibilidad, aunque su brusquedad desaparecía ante los más desvalidos, porque su dureza era en realidad más aparente que real, y su auténtica personalidad surgía en aquellos casos. Se enternecía como un tonto y no podía dejar de ayudarles. Sus amigos conocían bien este secreto, pero nunca se lo mentaban. Se habría sentido herido.

-Podría resultar -pensó en voz alta.

-Tiene que resultar.

-¿Pero es de fiar? Quiero decir, ¿conoces bien a ese tío?

-No. Pero creo que es un tío legal.

Le explicó la conversación de aquel día. El semblante de Iván fue haciéndose paulatinamente más oscuro.

-No sé -dijo al final-. Lo veo muy raro

Lo malo es que no tenían otra cosa mejor.

9

Le costó un rato despertar, pero al final la insistencia del timbre lo consiguió. Se levantó pesadamente buscando a tientas las zapatillas. Se encaminó hacia la puerta mientras la creencia de algo grave iba tomando forma en su cerebro. Aquella insistencia a altas horas de la madrugada no indicaba otra cosa.

Se quedó petrificado al ver a Rashid y otro mozalbete que le contemplaba tan intrigado como él.

-Hemos venido a decirte que de acuerdo.

-¿A estas horas? -no sabía si tomarselo a las malas o de broma.

-Ha habido otro muerto.

Dani los hizo entrar. Rashid le contó lo ocurrido mientras Iván le estudiaba atentamente. Dani se sintió incómodo.

-Bien. Voy a vestirme y me llevais al sitio.

-¿Volver allí? -preguntó sin deseo Iván.

-Queremos coger al asesino, ¿no?

-¿Cómo sabemos que no eres tú? -inquirió impertinente-. Después de todo le dijiste a éste que podía ser el tercero y han ido a por él.

-Porque ya estaría muerto -tuvo una réplica rápida, como cuando era chaval y se metía por los tugurios-. Lo habría matado antes de hablar con Albert.

-Iván está nervioso -intercedió Rashid.

-¡No estoy nervioso!

Conocía muy bien a este tipo de gente. Iban como legales por la vida y siempre terminaban jodiéndote cuando no terminaban convirtiéndose en justicieros aplicando la justicia popular, como los del barrio de San Cosme en el Prat, persiguiendo a los yonquis y apaleándolos. ¿Cuál sería su jugada?. No comprendía cómo Rashid después de todo lo que había pasado pudiera confiarse.

-¿Por qué te preocupas por nosotros? -preguntó a bocajarro.

Dani sintió que le hervía la sangre, pero se contuvo. En cierto modo la actitud de Iván era comprensible.

-Ojalá lo supiera -contestó sinceramente-. Y tómate la respuesta como más te guste, porque no puedo darte otra mejor. No sé por qué lo hago. Para mí sería más cómodo cerrar los ojos y dejar que sea la policía quien lleve el asunto. Más cómodo y seguro. Lo único que sé es que no puedo quedarme con los brazos cruzados.

¿Influía algo el hecho de haber autopsiado a Rafa? No había sido agradable descuartizarlo en aras de la investigación criminal, y menos cuando ya conocían la causa de la muerte. Desde entonces que estaba obsesionado con el asesino. ¿Pero era aquella la auténtica causa?

Una respuesta ambigua. Iván elevó parte del labio superior mostrando el colmillo despectivamente. El tipo era listo. Había sabido quedar bien sin decir nada.

-¿Qué importa el motivo? -protestó Rashid-. El caso es que nos ayuda. ¿No te basta eso?

-Nadie da nada por nada.

-¡Ya basta tío! -exclamó el marroquí- ¡Si no estás conforme no haber venido! ¡Y si lo estás, cállate!

El pronto sorprendió a Iván.

-Escuchad -terció Dani tratando de calmar los ánimos- ya sé que no me conocéis y que estáis muy escarmentados. Comprendo que desconfiéis, porque tú tampoco te fías mucho a pesar de tus palabras, Rashid, y es lógico, porque yo haría lo mismo. Conque si no queréis saber nada de mí, de acuerdo. Pero hacedme caso, organizaos, cread esa red de comunicaciones y espionaje de que te he hablado esta tarde, Rashid. Será la única manera de descubrir al asesino. Quizá mate a uno o dos más antes de que lo consigáis, pero caerá. Tal y como estáis ahora podría ir matandoos uno detrás de otro, sin saber nunca quién es él ni quién la próxima víctima. Por vuestro bien, seguid mi consejo.

Iván hizo un gesto de desconfianza.

10

-La bala le ha atravesado el craneo.

Dani ladeó la cabeza de Miguel.

-El mismo tipo de disparo que a Rafa. El hijo de puta tiene buena puntería. ¿Dices que tú estabas detrás?

Iván asintió. Pese a sus sospechas reconocía que el mejor camino pasaba por aquel desconocido.

-Pues has tenido suerte. La bala te podría haber alcanzado al salir, pero ¿ves?, no es un disparo frontal, tiene algo de angulación. Eso te ha salvado.

-Gracias por los ánimos -respondió sardónico.

Rashid le dio un codazo y él un empujón con la mano.

-Vamos al refugio -comentó Dani sin hacerles caso e ignorando la incipiente pelea-. Quiero echar un vistazo.

Sus palabras los serenó nuevamente.

Allí reprodujo la escena. Rashid hizo de Miguel e Iván indicó el movimiento que hizo al caer el niño. De esta forma Dani calculó la trayectoria de la bala. Tenía que haber dado contra las tablas de la improvisada chabola incrustándose. Buscaron el agujero. Lo encontraron al cabo de media hora. Con la navaja Iván la extrajo y se la entregó a Dani, que la estudió estúpidamente antes de caer en la cuenta de que no entendía de armas. La guardó. Se la daría a Francesc.

A continuación fueron en dirección contraria, hacia el supuesto sitio de donde surgió el tiro. No encontraron ninguna pista. Rashid encontró al cabo de un rato la señal de un neumático.

-Queda muy lejos del refugio -hizo notar Dani.

-No oímos ningún coche. Pudo dejarlo aquí y acercarse andando.

Era una posibilidad, pero para eso debería haber conocido la ubicación de la chabola.

-O pudo seguirnos a Miguel y a mí -supuso Iván-. Después de todo estuvimos todo el santo día dando vueltas sin parar. Pudo vernos e ir detrás nuestro.

Podía ser. Para llegar al refugio de Rashid había que abandonar la calzada y aquel sitio era tan bueno como cualquier otro.

No obstante era imposible tener la seguridad de que aquella rueda perteneciera al automóvil del asesino.

Bien, tampoco tenían otra pista. La registraría, que la policía la estudiara y la descartara.

Dani lamentó no haber cogido una máquina fotográfica. Midió la huella con las manos, ya miraría luego en casa los centímetros que equivalían. Luego hizo un dibujo del neumático apuntando las medidas en palmos y dedos.

No descubrieron nada más.

Echó una última mirada al dibujo antes de guardarselo.

-Tiene que ser un coche guapo -comentó Rashid-, por la anchura de las ruedas.

-Puede haber cientos con este dibujo -observó fatalista Iván.

-No es una base muy sólida -dijo Dani-. Ni siquiera sabemos si es de quien nos interesa. Memorizadlo de todas formas, haced copias y que los chicos apunten las matrículas de todos los que tengan este tipo de rueda. Se las iremos dando a la policía.

-Eso es un trabajo de chinos, tío.

Dani miró a Iván con condescendencia.

-¿Tienes una idea mejor? -preguntó irónico y boz abemolada.

-Vete a la mierda.

-Nunca he salido de ella.

Iván lo taladró con la mirada. ¿Es que nunca se alteraba? Tenía respuesta para todo.

Ignorando la irascibilidad del chico Dani dio las últimas instrucciones. Ninguno más, aparte de ellos, debía conocer su existencia. Las informaciones de todo lo que les llamara la atención o les pareciera raro debía ir transmitiéndose sucesivamente hasta llegar a alguno de los dos muchachos y ellos únicamente serían los que le pusieran a él al corriente. Dani seleccionaría la información para notificar las de interés al comisario.

-¿Es de fiar? -preguntó el siempre receloso Iván.

-Hace cuatro años lo era. Supongo que seguirá siéndolo.

11

Eran las seis de la mañana cuando Dani sacó a Francesc de la cama.

-Hay otro muerto -las mismas palabras de Rashid fueron los buenos días que le dijo tan pronto lo oyó por el portero automático.

A los pocos minutos estaba en el piso. Francesc, enfundado en una bata, torció el gesto al reconocerlo.

-¿Se trata de una broma?

Dani, sin afeitar y aspecto cansado, frunció las cejas.

-¿Tengo pinta?

Le puso al corriente de todo. De sus hallazgos y del trato hecho con los chicos vagabundos.

La idea del bromazo volvió a pasar por la mente del policía. Era lo más absurdo que había oído en su vida. Pero algo, quizá el aspecto o los ojos o el tono de voz, no lo sabía bien, de Dani le demostraba que no se chanceaba.

-Eso es intrusión.

-¡No me venga con monsergas! -cortó Dani-. Aunque pusiera a toda la policía de Barcelona en pie de guerra esos chicos no estarían seguros y usted lo sabe. Los únicos que pueden protegerles son ellos mismos. Así que no empiece con intrusismos, le estoy haciendo un favor. Considérelos una fuerza auxiliar. Son espabilados y no se les escapará nada a sus ojos. Y menos por la cuenta que les trae.

-Está poniendo en peligro sus vidas.

-Es verdad. Hasta ahora estaban seguros. Pobrecitos.

-No me venga con sarcasmos. Además se olvida que los asesinatos son por la noche.

-Van a hacer turnos de vigilancia. Le repito que no son idiotas. Hasta, por carambola, se podría descubrir también quién es el que los rapta para traficar con sus órganos.

-Está enterado de todo, ¿eh?

Francesc estuvo meditando un instante. Ya no se podía retroceder. Así que lo más rentable sería aprovechar aquello. En parte aquel metementodo tenía razón.

-Bien. Ya está hecho. Adelante. Pero sálgase usted de esto y no se inmiscuya más.

-Los chicos no hablarán con usted. No se fían de la policía.

-Pues peor para ellos -empezaba a estar cansado de tanta tontería.

-No sea imbécil -Dani sonrió mordaz (a Francesc se le antojó, sin saber porqué, siniestro) antes de añadir-: Hace cuatro años no le dio ascos utilizar a un chico.

Inconscientemente Francesc volvió la vista hacia el dormitorio, donde dormía su esposa. Cuando se dio cuenta del gesto enrojeció. Miró intensamente a Dani.

-¿Qué sabe de eso?

-Más de lo que imagina.

Ahora vio palidecer al comisario.

-Va a casarse -añadió cruelmente-, por si le interesa.

Dani cuando se lo proponía sabía ser un perfecto borde; Iván podía aprender mucho de él.

Francesc dudó antes de preguntar.

-¿Dónde está?

-Eso no le importa -el tono fue otra vez suave.

Aún no había olvidado a aquel muchacho, reconoció el comisario. Todavía no sabía qué le había pasado con él. Nunca se había sentido atraído por los de su propio sexo, ni antes ni después, pero con aquel chaval había perdido la cabeza. Hubiera dejado todo por él, familia, trabajo, todo. Santi había tenido mejor juicio. Pero es que el adolescente no le amaba. Ahora comprendía que Santi siempre había actuado obligado por las circunstancias. Cuando el chico se fue y entendió esto se sintió un miserable al obligarle creyendo que Santi sentía lo mismo; no es que hubiera empleado la fuerza, lo que forzó al muchacho había sido mucho más sutil que todo aquello: el agradecimiento de haberle sacado de aquel pozo, donde estaba metido, de drogas y prostitución. Francesc había sido feliz con su matrimonio y estuvo un tiempo indeciso entre éste y Santi hasta el día que no pudo más. Tampoco Santi podía más. No era homosexual y creía haber pagado ya con creces. Además debía huir porque Angel y otros de la banda estaban buscándole. Así que se fue. Así de sencillo. Se fue.

No había vuelto a saber nunca más de él. Su esposa no supo nunca nada de esto y seguían siendo felices. Sin embargo, la imagen de Santi seguía apareciendo periódicamente en su cabeza, aunque cada vez más nebulosa.

-Se equivoca si piensa que deseo algún mal a Santi -murmuró.

-Entonces razón de más. Santi ha rehecho su vida. No le interesa enfrentarse con los fantasmas del pasado. Y a usted tampoco.

12

Montse se sobresaltó al oir el grito.

-¡Salvaje!

La enfermera arrebató la jeringuilla a Dani y lo sacó a empujones al pasillo de Urgencias.

Dani no chistó estaba acostumbrado.

-¿Otra vez?

El joven sonrió a la chica. Montse tenía veinte años y una cara que se le transformaba completamente al sonreir, y ahora lo hacía visíblemente divertida.

-¿Cómo voy a aprender a poner una inyección si no me dejan?

-Los enfermos no son conejillos de indias.

-Es que ella tampoco se deja.

Montse rio.

-¿Para qué quieres poner una inyección? Estamos nosotras.

-No siempre vais a estar -contestó sentándose a su lado-. No sé qué clase de médico voy a ser. Sólo nos enseñan pilas y pilas de síntomas y diagnósticos.

-También medicamentos.

-Sólo ha recetarlos, y las dosis, claro. Pero si un día he de poner una inyección igual la pongo en la nariz. No nos enseñan eso. A veces creo que estamos aquí para convertirnos en señoritos. El trabajo duro lo tenéis vosotras.

-Sois muchos estudiantes y pocos médicos. El sistema de enseñanza no da para más. Tenéis que espabilaros vosotros.

-Ya lo intento, pero es que no me dejan. Las enfermeras al menos -suspiró-. Ya sé que los enfermos no son animales de experimentación, pero si no aprendemos con ellos, ¿con quién? Pobre del que caiga en nuestras manos recién salidos de la Facultad.

-No seas tan derrotista.

-¿Cómo voy a tomarlo?

-Habla con el médico de guardia.

-No puedo. He discutido con él.

-¿Otra vez?

Dani asintió con la cabeza mirando al suelo.

-No resisto cuando empieza a hablar. Comprendo que un catalán sea catalanista. Pero no él.

-Pues es de tu tierra, aragonés.

-De cualquier sitio podría ser. ¡Pues no me viene hablando de los condes-reyes y de que la bandera aragonesa es catalana!

-Pero es así.

-¡Montse por favor! En todos los documentos de la época se habla del rey de Aragón, nunca de condes-reyes. Y luego, cuando los catalanes estaban en guerra contra Juan II de Aragón, quemaban la bandera de cuatro barras diciendo que no era catalana. ¿Y ahora resulta que sí lo es? -terminó con impertinencia.

-Oye, que yo soy catalana.

-Por eso no discutiré contigo, ¡pero con él sí! ¡Fanático, rediós!

-La paja en el ojo ajeno.

-Yo no soy fanático.

-Sí lo eres. Lo eres en todo. Te crees que tienes la mente abierta, y es cierto. Coges todo tipo de información, lo analizas, lo cotejas, lo piensas; no eres de ideas cerradas, hasta que llegas a tus propias conclusiones y te vuelves un fanático de éstas. Ya nadie tiene razón salvo tú.

Dani la miró a los ojos, chungón.

-Me estás poniendo como un trapo.

-Lo malo es que nadie es capaz de demostrar que estás equivocado. Tienes toda clase de argumentos y recursos para rebatir a tus adversarios...

-Míralo, ahí viene.

Se les acercaba un hombre de treinta y cinco años y aspecto abernardado.

-M’han dit que l’examen serà oral. A veure si tens tanta impertinència amb mi aleshores. Ho tens mal, noi.

-Contrimostra que no lo me’n sabo.

Mantuvieron la mirada como dos críos pequeños. El médico de guardia se marchó.

-Malparit! -oyó Dani que susurraba.

-Carizaino! -murmuró él lo bastante alto como para que el otro le oyera.

Montse le miraba con cara de guasa apoyando la mejilla en una mano.

Dani señaló al médico de guardia con un dedo.

-¿Qué te parece? Me viene aquí amenazando.

-Que más vale que empieces a estudiar y rápido.

-Montse...

-¿Qué?

-¿Por qué, si soy tan fanático como dices, me gustas tanto si eres catalana?

-Tú no sé. Yo creo que cada uno tiene un defecto que le imposibilita ser perfecto. Tú eres mi defecto.

-Según el diccionario, defecto es la imperfección natural o moral de algo -le acarició con un dedo el antebrazo- ¿En qué parte me tienes catalogado? ¿En lo innatural o en lo inmoral?

-En su sinónimo: la nulidad.

-Pues ten un poco de caridad por este inutil, dame un besito aquí -se señaló los labios-, pero que sea de tornillo -añadió con picardía.

-Montse, ve a la cama siete y tómale las constantes -ordenó la enfermera jefe.

Montse, auxiliar de clínica, se levantó y dejó plantado a Dani con un guiño.

13

Así que era médico.

Iván se pasó el dorso de la mano por la nariz.

Habían empezado los contactos para crear la red y frente a algunos entusiastas, la mayoría no terminaba de verlo claro. Rashid demostró ser un personaje sumamente persuasivo y carismático. Tenía algo de lider e incluso algunos chicos mayores de edad, dieciseis, diecisiete años empezaban a aceptarlo como tal, algo impensable antes.

Él en cambio ejercía de abogado del diablo. Iván reconocía la necesidad de formar aquella red, pero no terminaba de convencerle. No conocía a aquel Dani y sospechaba algo. No sabía el qué. Además, no sabían nada de él, quién era, a qué se dedicaba, ¿cómo es que conocía a Albert y no parecía estar metido en nada sucio? Lo último le escamaba, no tenía sentido. Dani debía estar involucrado en algo. Era cierto que parecía honesto, pero los peligrosos no eran los lobos, sino los que se vestían con traje de ovejas.

Así que había estado siguiéndole.

Ahora resultaba que era médico. Lo había visto pasar en dos ocasiones por la entrada de las ambulancias a Urgencias vestido con aquel ridículo pijama verde de cirugía.

Hizo una mueca.

Médico. Aquello no hablaba mucho en su favor. Los médicos eran malos bichos. Estos eran los primeros involucrados en el tráfico de bebés y de órganos. ¿Qué podían esperar, pues?

Pidió limosna a una mujer, que entraba en el hospital, para dar de comer a sus hermanos, su padre no trabajaba y él no sabía robar. La mujer pasó indiferente.

-Mala puta -masculló.

Debía dar la noticia a los otros. Rashid no prestaría mucha atención, era excesivamente confiado, pero a los demás les haría recapacitar.

La red se podría hacer de todas maneras, pero mejor sería no contar con aquel hombre. Podía ser una perfecta trampa, o aprovecharse de su ingenuidad, después de todo eran críos. Lo de ingenuo no le hacía gracia, pero era cierto. Pese a su picardía aún les quedaba mucho que aprender y Dani no parecía ningún pardillo, sabía muy bien lo que quería y como conseguirlo.

-¡Chico! Vete de aquí o avisaré a un guardia.

Tenía pinta de bedel.

Su presencia andrajosa daba mal aspecto al hospital.

-¡Vet’al peo, mamón! -replicó no excesivamente ofendido.

-¡Granuja!

El hombre se acercó amenazadoramente.

Iván se alejó de espaldas sin prisas cerrando el puño y levantando el dedo mayor hacia el cielo.

El bedel desde la verja amenazó con el puño gritando algo sobre que no le viera nunca más por allí.

La gente iba y venía sin prestar atención.

14

El médico de guardia desvió la vista hacia Montse. La auxilar estaba apuntando las constantes vitales en la ficha del enfermo.

-¿Cómo puedes salir con ése?

-Es un buen chico.

-Es un imbécil.

-Es consecuente.

El Dr. Sierra (él firmaba Serra) frunció las cejas extrañado.

-¿Qué quieres decir?

-Que si se comporta como un imbécil es que lo es.

No había ningún tipo de tonalidad en su voz, pero la absurda respuesta hizo sospechar al médico que existía burla.

-Ya veo que se te apegan sus malas costumbres.

-No doctor, es que me ha hecho una pregunta difícil de responder. ¿Qué por qué salgo con él? Porque le quiero. ¿Por qué le quiero? No sabría responder, quizá porque el amor es ciego. La verdad es que Dani es como un niño y usted, perdone que se lo diga, no sabe tratar a los niños.

-Félez no es ningún niño y más le valdría marcharse de Cataluña si piensa así. Los catalanes no necesitamos gente como él.

-Usted no ha nacido en Cataluña.

-Un hombre es del sitio donde le dan de comer, donde vive y trabaja, donde ha formado su hogar y nacido sus hijos.

-Usted quiere ser más papista que el Papa. No le critico, creame, soy catalana y me gusta. Pero Dani es... diferente.

-No sé como le aguantas.

-No tocando para nada este tema. Es un acuerdo tácito entre los dos.

No le gustaba el cariz que tomaba la conversación. Montse dijo una excusa y salió a Recepción.

En cierto modo el Dr. Sierra llevaba razón, pensó, pero era difícil definir a Dani en aquel sentido. Dani amaba a Cataluña, amaba su cultura, su iniciativa, su lengua. Pero le reventaban los catalanistas, porque afirmaba que no podía ser aragonesista y ver con buenos ojos que en los Paises Catalanes incluyeran la franja oriental de Aragón o que se exigiera el trasvase del Ebro antes de que Aragón hubiera solucionado sus problemas de regadíos. En realidad no es que se opusiera. Sostenía que primero Aragón hiciera sus embalses y se trasvasara después del agua sobrante, o bien que hicieran dicho trasvase pero cogiendo el agua del Ebro una vez estaba ya en tierras catalanas, pero nunca que se hiciera desde tierras aragonesas.

Desde su punto de vista Dani tenía razón. Pero también el médico de guardia. Opinando como opinaba lo mejor sería que se fuera de Cataluña.

Entonces surgía el problema de Montse. Si Dani se iba ¿le seguiría ella? Montse era de Barcelona, le gustaba la capital y le hacían poca gracia los pueblos. Dani nunca sería médico de ciudad. Y si se quedaba allí, lo haría por ella.

Era un problema que tarde o temprano tendrían que solucionar y a ambos les daba miedo tener que afrontarlo. Por lo pronto lo ignoraban, como ignoraban el fanatismo estúpido, sandio, necio y cretino de la nacionalidad. Porque además lo cierto era aquello, Dani reconocía que el sentimiento de nacionalidad era lo más idiota que podía poseer un hombre, y más si era médico.

Un médico debía atender al hombre, tuviera las creencias que tuviera, naciera donde hubiera nacido, lo amara o lo odiara. Debía atenderlo. Sino era estúpido hacerse médico.

El sentimiento nacionalista era un sentimiento egoísta y el egoísmo era lo más dañino que podía tener el ser humano. El egoísta sólo se ama así mismo y odia todo aquello que no sea él.

La Medicina está reñida con el egoísmo, no puede ser egoísta, no debe serlo, es incompatible.

De esto se daba Dani perfecta cuenta. Pero era algo que aún no conseguía superar. Como decía Montse, todo ser húmano tiene un defecto. El suyo era aquel. Al menos su defecto principal. Porque también era vanidoso. Le gustaba que los enfermos o quien fuese hablara bien de él y de su trabajo. Vanidad de la que se daba perfecta cuenta y de la que se avergonzaba y se autoobligaba a ser humilde (alguno lo habría tildado de falsa humildad y él no habría sabido defenderse al respecto).

En definitiva, Dani era sumamente autocrítico, le habría gustado ser perfecto y sabía que no lo era, teniendo la virtud o el defecto de reconocer todos sus errores. No se aceptaba tal como era, con el tiempo se iba acostubrando a sí mismo al darse cuenta que nada era blanco o negro sino gris, que lo bueno y lo malo se entremezclaban siendo imposible una separación tan radical como la que a él le hubiera gustado, pero no se aceptaba y dudaba que algún día llegara a hacerlo.

¿Qué por qué salía con él? Montse sonrió divertida. Realmente no lo sabía a ciencia cierta. Dani era un lobo solitario, de esos que nunca forman camada, que no se resignan con comer, beber, trabajar y vivir. Quería más, era un idealista, con los pies en la tierra, pero idealista. Y era dominado por sus ideales. Un soñador.

Dani la vio aparecer. Aún sonreía. A Dani le pareció una sonrisa extraña, meditabunda. Miró sus rasgados ojos oscuros buscando algún indicio de sus pensamientos. Y se dijo que no era hermosa, con aquellos ojos achinados, la nariz ligeramente respingona y una boca un poco grande para su rostro. Pero no la hubiera cambiado por nada del mundo, sobre todo cuando sonreía, porque entonces adquería un aspecto picaresco y dulce.

Se habían conocido dos años antes en el baile de carnaval del hospital y después habían coincidido en varias ocasiones cuando las clases de prácticas del joven. No fue un amor a primera vista, sino algo tranquilo y sosegado a medida que congeniaban sus caracteres. Dani tardó casi un año en decidirse para pedirle salir con ella y unos segundos en darse cuenta que había aceptado.

En aquel entonces ella también era estudiante. Ahora ya había terminado y trabajaba en el mismo hospital con su recién logrado título de Auxiliar de Clínica. Le había costado lo suyo y nunca quiso enredarse con ningún chico para no descuidar los estudios, así que la misma indecisión de Dani ayudó a que ella le aceptara. De haber querido correr posiblemente le hubiera dado calabazas y lo hubiera lamentado, porque entonces Dani no habría insistido más. Conocía bien su orgullo en este sentido.

-¿Ocurre algo? -preguntó cuando llegó a su altura.

Lo dijo con tanto sentimiento que Montse no pudo evitar besarle.

15

¿Es que siempre iba a estar igual?

La noticia de que Dani era médico había preocupado tanto a Rashid como a los demás. Pero había decidido que lo mejor era confiar en él. En cambio Iván no hacía más que despotricar exponiendo todos sus temores y ocasionando una polémica que hacía peligrar el proyecto. Rashid necesitó Dios y ayuda conseguir que éste no se le fuera de las manos.

El ambiente estaba enrarecido.

-Es médico, ¿y qué? -defendía ahora a solas con Iván después de lograr que el asunto siguiera adelante- No es de fiar, vale. Pero la idea es buena, gilipollas.

-¿Cómo puedes ser tan inocente?

De haber estado alguien más, Rashid no le habría recriminado. Tenía el suficiente tacto y sentido común como para saber lo humillante que resulta ser increpado delante de otros.

-Nos hará alguna, tío, ya lo verás.

-Escucha, capullo, si no fuera por él seguirían mantandonos sin posibilidad de defendernos. Te guste o no su idea es buena.

-Ya sé que la idea es buena.

-¿Entonces qué pasa contigo, tío?

-Es él quien me da mala espina.

-Tampoco yo comprendo sus razones -reconoció Rashid-. Pero creo que es un tío legal. Iván no podemos desconfiar siempre de todo el mundo. Y es el único que se ha preocupado por nosotros, al menos en el problema que nos atañe. Así que deja de joder de una vez y colabora.

-Estoy colaborando.

-Lo estás echando a rodar.

-No, colega, sólo estoy alerta.

-Pues guardate tus temores. Te los metes donde yo me sé.

El momento fue tenso. Pocos eran los que se atrevían a hablar a Iván en aquel tono. Por un momento pareció que Iván fuera a arremeter contra su amigo.

-Espero que tengas razón, Rashid. Lo espero sinceramente.

16

La habitación estaba adornada con un original de Tiziano y algunas copias de Gauguin. Un escritorio estilo Luis XV y diversas sillas a juego. La libreria era valiosa, tanto en su elaboración como en su contenido con algunos raros ejemplares de codices medievales. El techo alto, como correspondía a un piso de primeros de siglo. Una inmensa araña colgando del techo y que oscilaba cada vez que pasaban los tranvías por la calle, cuando éstos aún existían. Ahora sólo se balanceaba cuando los Metros se cruzaban en el subsuelo.

Cada vez que estaba en aquel despacho Joan B. se decía que algún día tendría uno igual. Su familia no tenía la tradición del anfitrión. Se había enriquecido en los tiempos del extraperlo permitiéndoles concederle una buena educación. Pero nada más. Su padre seguía siendo el mismo payés sin cultura e ingenio de siempre. Nunca había poseído gusto, a pesar de su olfato para los negocios, tanto legales como ilegales. Aunque en aquel tiempo todo el que hubiera sido algo avispado se habría enriquecido fácilmente. El que no lo hizo fue porque no quiso.

D. Miquel F. hacía retroceder sus orígenes hasta los mismos condes Armengol de Urgel, aunque, por vicisitudes históricas, el apellido se había perdido hacía unas generaciones. En realidad, el único Armengol de su familia aparecía documentado en tiempos de la Renaixença, cuando pidió un cuantioso prestamo con que construir su empresa. Había tenido una hija, cuyo marido fue el creador de toda la fortuna familiar a medida que iba arruinando a las otras industrías que competían en el sector. Cuando la guerra civil su padre había sacado toda la fortuna de España reingresándola posteriormente con lentitud, a pesar de haber sido un ferviente franquista, como anteriormente fue un convencido catalanista.

Norberto M. en cambio se había hecho así mismo, tan pronto emigró a Cataluña veinte años atrás, sabiendo aprovechar el boom de la emigración nacional en provecho propio. Suya había sido la idea de asociarse en aquel negocio, del que presumía tenía mucho futuro en vistas de las expectativas mundiales. Y aunque se reunían en el domicilio de D. Miquel, el mayor accionista y presidente era él.

-¿Por qué nos has reunido? -preguntó Joan.

-Porque está ocurriendo algo -repuso Norberto brillándole la calva a la luz de la araña-. Hay movimiento.

-¿Qué quieres decir? -preguntó con su voz aflautada D. Miquel.

-Los chicos se están reorganizando.

-¡Bah! No durará.

Norberto pensó que su padre podría haber sido un Einstein de los negocios, pero Joan era un mamacallos

-¿Por qué se organizan? -inquirió D. Miquel.

-No lo sé. Pero no me gusta que coincida con lo que ha estado haciendo este imbécil.

Joan se llevaba la copa de licor a los labios. Detuvo el movimiento.

-La limpieza étnica no está reñida con el deporte -murmuró cínicamente, aunque creía sinceramente en sus palabras.

Bebió un sorbo.

-Estás haciendo peligrar todo el negocio -manifestó Norberto-. En todo este tiempo nadie hacía nada por los niños vagabundos desaparecidos, hasta que has empezado a matarlos. La policía está husmeando y ahora los chicos se organizan. No me gusta.

Joan se encogió de hombros.

-La policía no tiene ninguna pista -contestó con petulancia-. Y en cuanto a los chicos, todos sabemos cómo son. Pendencieros y volubles. Te repito que no durará.

Norberto se secó el sudor de la calva con el pañuelo.

Joan hizo un mohín.

-Sí si hay alguien detrás.

D. Miquel pareció preocuparse.

-¿Estás seguro?

-¿Cómo se explica sino? -Norberto hablaba rápidamente-. Los chicos no tienen la suficiente capacidad como para pensar algo así y llevarlo a la práctica. No. Hay alguien detrás dirigiéndolos.

-¿La policía?

-No creo. Le tienen demasiado miedo. Ningún policía podría acercarseles a menos de cien metros.

-¿Entonces quién?

-Es lo que hay que averiguar. Si es tan listo como creo lo conocerán pocos chicos, quizá alguno de los jefecillos o alguno más.

Miró nervioso a Joan que jugaba tranquilamente con el nudo de la corbata. Aparentemente ausente de la conversación.

-Hemos de coger a uno de éstos -prosiguió- e interrogarle. Puede peligrar toda la operación. Y tú -señaló a Joan con el dedo. El aludido dejó la corbata tranquila-, deja de matar; que la policía se olvide de todo.

D. Miquel se irguió en el asiento.

-Muy bien, hablaré con mi gente, que averigüen quienes son los cabecillas y traeremos a uno. ¿Qué haremos después con él?

-Si está sano, lo de siempre. Hay un muchacho que necesita urgentemente un riñón.

-¿Por qué no me dejas que siga disparándoles? -consultó bobaliconamente Joan-. Es divertido. Sobre todo si te descubren e intentan huir, entonces existe hasta emoción.

-¿Tengo que repetirtelo? -Norberto empezaba a perder la paciencia.

-Hay algo que no entenderé nunca -interrogó D. Miquel-. ¿Cómo es que eres socio de la Protectora de Animales? ¿Cómo puedes llorar porque maten a la foca ártica y asesinar fríamente a un crío?

Joan le miró sin comprender muy bien la pregunta.

-Las comparaciones son odiosas -comentó-. Por otra parte también los matas tú en el quirófano.

-No es lo mismo. En mi caso es para salvar las vidas de gente decente a costa de esa escoria.

-Con tus buenos beneficios.

-Esa es otra. Pero tú matas por matar y sin sacar ninguna ganancia a cambio.

Joan bebió otro sorbo. Tamborileó los dedos en la copa.

-Sí saco. Satisfacción. Además, sólo mato a los que no sirven para nada. A los drogadictos, tarados o demasiado débiles. A los sanos los dejo. Estos al menos aún son útiles, poco o mucho, a la sociedad con sus trasplantes. Pero los otros... ni para esto valen, son sólo una carga.

Había hablado pausadamente.

-Nunca creí que un médico hablara así -dijo Norberto.

-Los médicos, querido amigo, estamos para velar la salud y el bienestar. Sin embargo, mantener con vida a toda esa pandilla de ablandabrevas es perjudicial para las personas honradas. Roban, matan, viven parasitariamente de las gentes decentes. ¿Has ido ultimamente por el Metro? Causa horror. Es una vergüenza, un foco de enfermedades. Son perjudiciales, sí, perjudiciales para la salud de nuestras gentes, al igual que todos los subnormales y tarados que nacen son perjudiciales para la economía. Pero bueno... ya he dicho que las comparaciones son odiosas. Porque éstos últimos son inocentes de su condición. Los pobrecillos sufren también. Imagínate que tienes un hijo con trisomía 21. Ahora hay escuelas sí, pero sirven para poco en lo que te voy a decir. Tienes ese hijo, lo cuidas y mantienes. El día que tú faltes, ¿qué será de él? Nadie se querrá hacer cargo, excepto la beneficiencia. En estos casos es más misericordioso que muera. El aborto es, pues, un bien de Dios, que nos libra de una serie de compromisos. Pero los que han nacido, ¿qué hacemos con ellos? En general poca cosa, porque el Estado con una mal entendida caridad los protege legalmente. Pero con estos otros, éstos que son como son porque así lo quieren ellos mismos, con éstos sí. Como has dicho son escoria. Los sanos aún son útiles. Gracias a ellos pueden vivir personas, que de otro modo morirían. Pero los enfermos, los viciosos... son perjudiciales, nocivos, que atacan a la sociedad, a la misma sociedad que condescendiente les da de comer. A los sanos, bien, cuidémoslos, son útiles como la abeja que nos da miel o el ganado carne; a los demás... hemos de eliminarlos, son dañinos como el anopheles, que sólo transmite enfermedades. ¿Qué hay de malo compaginar el bien común con el deporte? ¿No sabéis que enfermedades que creíamos extinguidas regresan ahora con virulencia y que afectan ya a una tercera parte de la humanidad? Y que los mendigos, los alcohólicos, los drogadictos y todos los marginados sociales, todos esos desharrapados, son las primeras víctimas de las nuevas epidemias y un foco peligroso de transmisión hacia las gentes decentes.

Sonrió beáticamente antes de proseguir.

-Los médicos somos una especie rara. Los hay imbéciles que dan su vida por los demás con estupidez romántica creyendo que hacen un bien a la humanidad. En realidad no dan ningún provecho a la sociedad, a no ser que por su culpa aumentan los gastos de sanidad. Luego estamos los otros, los que queremos realmente el bien de la sociedad aplicando nuestra ciencia para eliminar toda especie de parásitos. Esto la chusma no lo comprende. Le horroriza saber, por ejemplo, que se ha raptado a un niño para darlo en adopción, sin darse cuenta que ese pequeño estará mejor atendido y más feliz en su nueva casa; o se escandalizan si tienen noticias de lo que hacemos, hasta que sus propios hijos precisan de esos órganos. Entonces ya les parece bien, entonces ya no preguntan nada, ni quieren saber de dónde vienen o a quién pertenecen. De todo lo cual se deduce que la plebe no sabe lo que quiere y, por ende, es hipócrita.

-Es ignorante -dijo D. Miquel piadosamente.

-La ignorancia no es excusa cuando es voluntaria. Si un corazón nuevo te salva la vida no preguntas qué suerte corrió su antiguo dueño. No te interesa. Lo importante es que tú estás vivo. Así que cierras tus ojos y oídos. Además, los donantes no son gente respetable ni honesta. Son una cuadrilla de muertos de hambre a quienes, por otra parte, es una obra de clemencia la que hacemos evitándoles los sufrimientos de una vida que desperdician, que no saben aprovechar, echando a perder este precioso don. En realidad nunca debieron haber nacido. Y si lo han hecho es porque Dios Nuestro Señor, en su divina Providencia, los puso ahí para que con sus órganos pudieran salvar las vidas de otros seres mejores de ellos.

-Cinismo no te falta -murmuró Norberto.

Joan clavó en él sus ojos metálicos.

-Estoy hablando en serio -replicó fríamente.

17

El bullicio del bar siempre le había molestado, principalmente porque no oía apenas lo que le decían en las conversaciones. Sin embargo, a aquellas horas aún existía tranquilidad, lo cual era de agradecer.

Echó un vistazo alrededor indiferentemente. En la barra uno hablaba con el camarero sobre algo de futbol, creía, por los aspavientos de los brazos. En la esquina otro, borracho, estaba incordiando a un hombre, que debía tener más paciencia que un santo, puesto que aguantaba estoicamente sus peroratas. Al fondo estaba una pareja de novios, conversando tranquilamente; las manos unidas. Se acordó cuando cortejaba a su esposa. En aquel instante le pareció algo muy lejano y se preguntó cómo habrían sido sus recuerdos si nunca hubiera conocido a Santi.

Aquello era agua pasada, se dijo. A la vez que volvía a sentir la dulzura de aquellos momentos se entremezclaba la amargura que tuvo al descubrir el daño que había hecho, involuntariamente, al muchacho.

Como decía Dani lo mejor era que lo olvidara de una vez. No le beneficiaba en nada seguir recordándolo. Pero la intromisión de aquel joven junto con su noticia de la boda de Santi hacía más vívidos sus recuerdos.

Lo vio acercarse al bar por la ventana. Sintió un arrebato contra él. Tenía un carácter muy especial aquel hombre, pensó. Había que amarlo u odiarlo. No podía existir término medio con él, al menos en lo poco que lo conocía.

Dani entró en el bar. Miró un instante a los lados para localizarlo. Se acercó. Saludó.

-¿Algo nuevo? -preguntó el comisario al tiempo que Dani se sentaba.

-No, nada. Está todo muy tranquilo. Me pasan informes cada día, pero no hay nada. Parece que el tipo ese se ha tomado unas vacaciones.

Pidió una cerveza.

-¿Y usted, ha encontrado algo?

-El neumático ha resultado ser una pista falsa. Y en cuanto a la bala es de 8 mm. tipo ordinaria.

-¿Y eso qué quiere decir? No entiendo de armas.

-La bala ordinaria es la normal, o sea la de plomo endurecido. El que sea del calibre ocho indica, en principio, que puede haber salido de una carabina, como las empleadas en el tiro olímpico.

-¿Qué distancia?

-Quizá 300 metros, aunque puede haber disparado desde más cerca. Hemos empezado a investigar todas las licencias que poseen este tipo de arma, pero aún no hay nada en concreto.

Dani asintió con la cabeza mudamente. Frunció el ceño indeciso.

-Escuche -bajó ligeramente la voz-, quizá no tenga nada que ver. No pensaba decírselo por si estoy equivocado. Pero he recogido por parte de los chicos toda la información que he podido sobre los tres asesinatos.

-¿Y qué ha descubierto?

-Nada.

Francesc hizo un gesto raro, como si tuviera ganas de soltarle un sopapo.

-Excepto que dos eran drogadictos -prosiguió Dani- y otro un niño pequeño con signos de raquitismo.

-¿Y eso es una pista?

-Usted es el policía.

Lo dicho. O había que odiarlo o amarlo.

-El caso es que, hablando con unos y con otros -narraba el joven ajeno al humor del comisario-, salió el tema de los desaparecidos. Según las descripciones, eran chavales sanos, estaban bien de salud y no tomaban tóxicos.

-La cerveza -dijo el camarero.

-Gracias. ¿Está pagado lo suyo?

-No.

Dani pagó las dos consumiciones.

-¿Estás dando a entender -tuteó Francesc cuando se alejó el barman-, que puede existir relación?

-Sería mucha casualidad esa distinción de “enfermos” y “sanos”, por decirlo de alguna manera.

Francesc no respondió.

-¿Cuando fue la última desaparición? -preguntó después de meditarlo.

-Dos días antes del último asesinato.

-Dos semanas.

-Exacto.

-¿Cual es el ritmo de desapariciones?

-Ninguno fijo. A veces un día, a veces un mes e incluso un año. Supongo que irá en relación a las necesidades de órganos.

Aquello no ayudaba. Francesc había tenido la esperanza de poder relacionar los asesinatos con las desapariciones. No obstante la distinción de “enfermos” y “sanos” como decía Dani indicaba que algo existía entre ellas.

-Muchacho, si estás en lo cierto, estás convirtiendo a todos los de tu clan en sospechosos.

Dani asintió nuevamente con la cabeza. No parecía muy contento.

-Habrá que averiguar -continuó el policía- las intervenciones por trasplantes en todos los hospitales en los últimos años y comprobar en cualos ha habido un incremento últimamente.

-No le será fácil -inquirió Dani-. Lo más probable es que tengan documentos falsificados en los que se cedan dichos órganos. Y si esa gente tiene el poder económico suficiente como para tener clínicas propias, casi seguro que esos documentos estarán firmados y avalados por abogados.

-Estás sugiriendo una red de tráfico de órganos infantiles en la que están implicados médicos y abogados.

-Como mínimo.

-Yo también me lo temo -repuso pensativo Francesc-. Pero... pero es tan increíble que alguien que sea médico pueda hacer algo así.

-La avaricia del dinero hace mucho.

El comisario lo contempló escéptico.

-Tienes peor concepto de los médicos tú que yo. Y eso que eres del ramo.

-Quizá por eso los juzgo con más dureza -murmuró Dani dolido-. La verdad es que me jode, hablando mal, que algo que aprecio realmente, no sea perfecto

Francesc tuvo un ramalazo de simpatía hacia aquel inconversable.

-Los médicos son humanos -sugirió-. Tienen aciertos y errores. No condenes a toda la Institución por lo que hagan unos pocos. ¿Cuántos pueden ser? ¿cinco? Pon veinte. ¿Qué significan veinte médicos frente a veinticinco o treinta mil que habrá en toda la provincia? No representan ni un uno por ciento de todo el estamento médico. ¿Vas a condenar al cien por cien, por menos de un uno?

Dani no contestó.

-Eres demasiado radical, Dani -dijo afectuosamente Francesc.

18

Iván no tuvo la menor oportunidad. Se sintió cogido por detrás y que le tapaban nariz y boca con un pañuelo. Tuvo la sensación de un olor extraño, aunque no habría podido asegurar si era real o producto de su imaginación. Se revolvió y luchó por librarse de los fuertes brazos que lo aprisionaban. Terminó por convulsionarse cada vez más débilmente, notando angustiado que las fuerzas le desaparecían, las piernas le flaqueaban. A los pocos segundos su cuerpo colgaba inerte entre los miembros del hombre.

Cuando abrió los ojos el muchacho estuvo un rato desorientado, antes de recordar lo que había pasado, observando incrédulo la habitación. Estaba totalmente embaldosada hasta el techo.

Al recordarlo se sentó de un bote. Se llevó una mano a la frente y cerró los ojos al sentir un ligero mareo. Se le pasó.

Estaba en una camilla.

Sus ojos recorrieron las vitrinas cerradas. Se aproximó. Instrumentales médicos. Sintió que aumentaba su sudoración. Un hospital. El estómago se le contrajo al tiempo que sus pulsaciones aumentaban.

Comprendió. Había ocurrido lo que tanto había temido siempre. Apretó los dientes con decisión. ¡Ah, pues! Con él no lo tendrían fácil. No permitiría que le hicieran pedacitos como a un gilí.

Introdujo la mano en el bolsillo buscando la navaja. Juró con consternación al no hallarla. Aún sabiendo que no iba a encontrarla rebuscó con desesperación por todos los bolsillos.

Nada.

Los cabrones le habían dejado limpio.

Aquello le enfureció.

¡Igual daba! No iban a hacer lo que quisieran tan ricamente.

Se sentó en la camilla pensando cómo podría escapar. Se acercó a la puerta. Estudió la cerradura. No podía hacer nada. Estuvo a punto de darle un puñetazo a la puerta de pura rabia, pero se contuvo. No le interesaba que supieran que había recobrado el conocimiento.

Volvió a tumbarse procurando quedar en la misma posición que antes. Cerró los ojos. Si fuera uno, todo lo más dos, los que entraran a buscarle quizá pudiera sorprenderles, quizá pudiera alcanzar la puerta y quizá...

El más joven de los dos paseaba nerviosamente por el despacho.

-No me gusta esto -comentó-. Si llego a saber en qué consistía este asunto, cuando me has hablado esta tarde, no habría aceptado.

-No seas imbécil, Albert.

-Tío, conozco a estos chicos.

-Esto es más lucrativo que hacerlos prostituir.

-Aún con todo no me gusta. Me siento un asesino y más conociendo a esos críos. Algunos son buenos chavales.

-Ninguno es de fiar. Te lo digo por experiencia.

-Pocos hay como Santi, tío. No tienen tantas pelotas.

La última frase crispó el rostro del “Chino”. Albert vio contraerse las cicatrices que cubrían aquella contrahecha cara. Se preguntó qué habría de cierto en aquella historia. Se rumoreaba que, antes de la delación, la piba del “Chino” le había puesto los cuernos con Santi. Al descubrirlo el “Chino” le había mutilado el rostro y Santi casi le había matado a golpes. Cómo fue la pelea no lo sabía, quizá el muchacho lo pilló desprevenido, pero el caso es que fue el detonante que terminó con el chivatazo de Santi y el desmantelamiento de la red de prostitución juvenil.

Sí señor, Santi demostró tenerlos bien puestos. El no se habría atrevido. Incluso ahora seguía temiendo al “Chino”. Su rostro desfigurado por las patadas del muchacho imponía ahora más que antiguamente, sobre todo cuando clavaba aquel ojo muerto, blanquinoso, en los de uno.

Tampoco era el rostro en sí lo que hacía temblar en su interior a Albert. Era el odio que reflejaba cada vez que el “Chino” se acordaba de Santi. Era un odio enfermizo que rayaba en la locura.

Lo primero que hizo cuando salió de la cárcel fue matar a su antigua piba en un vano intento de hacerle confesar dónde estaba Santi. Luego hizo desaparecer el cuerpo.

Empezó a trabajar en la sociedad de D. Norberto. Había sido su antiguo jefe en la red de prostitución y le había compensando económicamente su silencio en aquellos cuatro años que permaneció en la cárcel, consiguiendo al final que alguien certificara su buena conducta y conseguir así la libertad vigilada.

El nuevo negocio de D. Norberto era más seguro y le gustaba más. Le permitía interrogar a los chicos que habían conocido a Santi, sin dañarlos internamente (la mercancía era delicada) antes de ser intervenidos quirúrgicamente. Descubrió un placer morboso en dejarse llevar por la violencia, para contenerse en el último momento y no ocasionarles ninguna fractura de órganos.

Una excitación enervante se concentraba en su entrepierna cuando veía los ojos de aquellos críos brillar de terror, llorando, moqueando incluso, pero siempre gimiendo y suplicándole, jurándole pusilánimes que no sabían dónde estaba Santi, ¡Oh, sí que lo sabían, él les haría hablar! Otros, los más detestables, negaban conocerle. Pero aquello era lo de menos. Sentía un gustazo enorme, disfrutaba martirizándoles sin dañarles interiormente y, cuando llegado el momento, dormían para siempre al niño en el sótano debía, siempre, ir en busca de una fulana con quien apagar su fuego, cuando la urgencia no hacía apagarselo él mismo.

Albert se maldecía, no debía haberse dejado enredar por el “Chino”. Aunque lo había hecho más por temor hacia él que porque le agradara la idea. Todos aquellos chicos... sintió que se le revolvía el estómago.

Se acordó de Iván, encerrado en un cuartucho. Una Sala de Autopsias de la cual sólo D. Miquel conocía su existencia en la clínica. Allí era donde los mataban y extraían los órganos para que los médicos, que operaban, pudieran trasplantar, ignorantes totalmente de su procedencia real.

Los muchachos eran asesinados por aquel hombre delicado, de inmaculada corbata de seda, extrayéndoles los órganos con ternura, depositándolos en las bandejas con el mismo amor que una madre deja a su recién nacido en la cuna. Luego los almacenaban para su conservación, utilización o distribución.

El cuerpo pasaba a los crematorios clandestinos de la sociedad.

Sólo de pensar en aquello sentía Albert como se tornaba su rostro ceniciento.

¿Cómo podía haber aceptado? ¿Cómo seguía permaneciendo allí sabiendo lo que sabía ahora?

Notó el ojo sano del “Chino” clavado en él.

Supo que no tenía otra opción. Mejor que murieran los chicos que él. Después de todo iban a matarlos igual, ¿de qué servía perder su vida?

Le sobresaltó el ruido de la puerta cuando la abrió el médico. Su bata blanca brilló a la luz de la lámpara.

D. Miquel cerró tras sí. Caminó en silencio con unos pasos lentos hasta su escritorio en donde se sentó. Apoyó los codos en la mesa y unió los dedos a la altura de su frágil cuello.

-Caballeros -dijo-. Se trata de que interroguen a ese muchacho que han traído. Quiero el nombre de quien los dirige.

El “Chino” asintió con un gesto.

-Por favor -musitó D. Miquel melifluamente-, les agradecería que tuvieran la bondad de no ensañarse en demasía con el chico. Lo he inspeccionado antes y parece un jovencito sano y fuerte. Necesitamos sus órganos. Un buen hijo de familia precisa sus riñones para subsistir. Por supuesto, serán recompensados debidamente.

Albert sintió frío. ¿Era posible que aquel hombre educado y de finos modales...

Detrás del asiento del despacho existía una réplica de la Inmaculada de Aranjuez, de Murillo.

-No se preocupe D. Miquel -dijo el “Chino” y luego añadió presentando-: Este es Albert, señor. Ha empezado a trabajar con nosotros hoy.

D. Miquel extendió la mano estrechando fofamente la de Albert.

-Estamos muy contentos con su compañero, señor Albert. Trabaja muy bien, aunque tiene ciertas aficiones cuyos gustos no comparto. Espero que sea igualmente digno de nuestra confianza.

Albert murmuró confusamente algo de que no se arrepentirían. Se sentía enfermo.

-Una vez conozcamos al fulano, ¿qué hacemos con él?

D. Miquel ajustó con lentitud sus lentes de montura de plata.

-Interpélenlo. Queremos conocer lo que sabe.

-¿Y luego? -preguntó Albert imaginando la respuesta.

-Señor Albert, con el tiempo irá descubriendo que me satisface comprobar que mis empleados también poseen iniciativa.

“Los médicos tenemos una desagradable misión, cual es el bienestar de la sociedad -continuó D. Miquel en un tono de dulzura empalagosa y actitud bienaventurada-. Es delicado tener que enjuiciar quien es digno y útil a la sociedad y quien no. Con nuestro trabajo, no siempre bien comprendido por la masa, que gusta menospreciar y odiar a mentes más privilegiadas, no obstante el beneficio que se consigue en pos del bien común, intentamos lograrlo.

“El propio código deontológico de nuestra difícil profesión dice que la profesión médica está al servicio del hombre y de la sociedad. Tal es nuestra cruz cuando nos vemos obligados a sacrificar unas cuantas vidas de menesterosos por el bien y la supervivencia de otras, que lograrán, con su amor y esfuerzo, mejorar este valle de sufrimientos y lágrimas que es el mundo.

El “Chino” asentía camelado con la cabeza las palabras que surgían de aquella boca, que a Albert se le antojaba negra y profunda.

-¿Y qué conseguimos a cambio? ¡Ingratitud! Los mismos que nos alaban por los bienes que aportamos salvando vidas, nos echarían los perros, sí, los perros, si descubrieran los métodos que empleamos para salvaguardar su propio bienestar. La prueba, sin ir más lejos, está en ése que está organizando a esos críos para imposibilitar nuestra labor sanitaria.

Y D. Miquel continuó hablando, tomando prestadas todas las ideas de su socio Joan, compartidas por él desde que las oyó semanas atrás, observando con ojos lánguidos el efecto que éstas producían en sus acólitos.

19

¿Cuánto tiempo llevaba así? No lo sabía a ciencia cierta.

No se atrevía a quedarse dormido a pesar de que la inmovilidad y el silencio le incitaban a ello. Cuando el sueño le dominaba abría los ojos en la penumbra. Se pellizcaba con furia y repensaba su plan de ataque. Aquella gente aún no conocía a Iván, se decía para levantar sus ánimos ¡menudo era él!

No podía dejarse dominar por el terror que le disparaba los latidos de su corazón y le agarrotaba los músculos. Debía controlarse.

No quería pensar que no tenía ninguna posibilidad. No debía pensarlo.

Una eternidad después oyó la puerta. Levantó lígeramente los párpados, lo suficiente como para ver a través de las pestañas. Pero sólo vio el techo. Alguien encendió la luz.

-Sigue inconsciente -dijo una voz, ¿de qué la conocía?-. Ya te dije que lo cloroformaste demasiado.

El otro gruñó. El cloroformo era un potente anestésico, pero de duración corta. Debería haberse recuperado ya. A menos que por la sobredosis le hubiera ocasionado una muerte súbita por arritmia.

-Es un chico fuerte -se justificó el “Chino”-, fue preciso.

-Eso es cierto -otra vez la voz primera-. Si por dentro está tan sano como por fuera, heréis un buen negocio.

-Haremos -puntualizó el “Chino”-. Espero que tengas razón. Aún los más fuertes están desnutridos y sus órganos se resienten. La verdad es que no se cuidan nada. Muchos se drogan y no podemos aceptarlos, porque siempre existen infecciones, hepatitis y cosas de esas, e incluso alguno tiene el sida. Pero bueno, de ellos ya se encarga el bueno de Joan.

Unicamente la conciencia de que su vida peligraba evitó que Iván hiciera el menor movimiento ante aquellas palabras. Aún después de todo lo que había visto y pasado en su corta e intensa vida, le parecía inconcebible que se pudiera hablar con tanta fríaldad de una vida humana. No se le ocurrió pensar que tenían de ella el mismo concepto que un ganadero con sus reses cuando las llevaba al matadero.

Tenía los nervios a flor de piel. Los pelos más cortos de su cabello se erizaban por la tensión. Tuvo que hacer un esfuerzo gigantesco para conseguir que sus músculos permanecieran relajados, blandos, dar la sensación de que continuaba dormido. Los más difíciles eran los faciales. Sentía unos latidos fuertes, enormes, más abajo del corazón como si fuera el bazo quien se contraía y los músculos de su frente pugnaban por arrugarse y los del rostro por crispar su cara.

De pronto sintió picores. Un prurito intenso que iba extendiéndose por todo su cuerpo. Es el miedo, pensó. Pero miedo o no, el caso es no podía soportarlo. Deseaba rascarse.

No debía.

No le convenía el menor movimiento. Aún estaban lejos.

Sólo oía dos voces. Aquello le tranquilizó un mínimo. Habría sido mucho más difícil con tres.

Los sintió acercar.

Su respiración se aceleró.

Estaban a su altura.

Intentó controlar sus pulmones.

Uno apoyó la mano en la camilla.

Iván saltó como un resorte.

No habría sabido decir cómo lo consiguió. Quizá fueran los nervios. Pero al tiempo que daba un puntapié con todas sus fuerzas en el rostro, al que lo bajaba para inspeccionarle, al otro tipejo le golpeó con los dos puños en la boca del estómago. Lo único de lo que sí tuvo verdadera consciencia es que tan pronto estaba tumbado en la camilla como corriendo, igual que un cohete, por los pasillos del hospital buscando una salida.

Oía como en sueños algunas voces y algo que le golpeó en el costado que hizo que se tambaleara, luego otro ruido de algo chocando contra la pared y otro contra su espalda, que estuvo a punto de derribarlo. Trastabilló unos metros antes de recuperar el equilibrio.

Las fuerzas le abandonaban cuando descubrió la puerta. Fue como algo mágico, porque sintió cómo las recuperaba.

Volvía a oir voces y veía borrosamente a algunos que intentaban detenerlo pero, sin saber exactamente cómo, conseguía desasirse de ellos.

Alcanzó la puerta.

La calle.

Un auto casi lo atropelló y luego otro en dirección contraria, pero consiguió huir sin percances y a oir las voces más lejanas y a perder nuevamente las fuerzas y a correr sin cesar, jadeando, agotado, sin resuello, moviendo los brazos y las piernas tan torpemente como una marioneta a medida que pasaban los minutos y a correr doliéndole el pecho por falta de aire hasta que el suelo se levantó de improviso para golpear su rostro.

Caído cerca de un charco se dio cuenta que estaba herido. Le habían alcanzado dos balazos, aunque no había oído los disparos. Quizá porque utilizaron silenciador. Ahora sentía el dolor extendiéndose desde las heridas para abarcar todo su maltrecho cuerpo.

Apenas podía moverse. Se sentía reventado. Intentó levantar la cabeza para averiguar dónde estaba. No pudo.

Un dulce sopor le albergaba. Un agradable sueño que le llamaba y le invitaba a rendirse para conducirle hacia la paz.

Hizo un esfuerzo para levantar nuevamente sin exito la cabeza. Solo consiguió arrastrar la mejilla unos centímetros por el barro.

Su aliento al salir por la boca levantó unas burbujas en un charquito de agua.

Estaba tan cansado... y aquel bondadoso sueño seguía llamándole hacia el descanso y la apacibilidad.

¿Así que aquello era la muerte?

Bueno, no le importaba. Ya era hora que alguien consiguiera acabar con su puñetera vida.

No luchó más. Se dejó conducir hacia aquel mundo donde ya no se preocuparía de qué comería o con qué vestirse o si viviría al día siguiente.

20

Dani terminó de explorar a Iván.

La red que habían creado estaba dando sus frutos. Sin ella nadíe habría advertido su secuestro, ni localizado el hospital a donde le llevaron, ni habrían visto su huida y mucho menos recogido. El muchacho habría sido un muerto más a las pocas horas. Así fue recogido trasladándolo a un edificio abandonado y atendido como pudieron mientras Rashid iba en busca de Dani. Este había cogido el maletín que se iba confeccionando poco a poco al ir comprando periódicamente instrumental médico.

No había pensado en la gravedad del asunto.

Ahora estaba asustado y había olvidado de golpe todos sus conocimientos. Era su primera urgencia real y estaba solo. Tenía la mente en blanco. No sabía qué hacer.

Debía conservar la calma.

Iván tenía una herida que le atravesaba el costado derecho, que no parecía requerir importancia. Pero la de la espalda era grave. La bala aún estaba dentro del cuerpo. Iván respiraba fatigosamente, pero de forma regular y no le surgía sangre por la boca. Aquello significaba que los pulmones estaban sanos. Tampoco le había alcanzado el corazón (habría muerto en el acto) ni ninguna arteria de importancia, porque aunque actuaron todo lo rápido que pudieron habría muerto ya desangrado.

Aún así la hemorragia era considerable. Y la localización mediastínica peligrosa de intervenir.

-Hay que llevarlo a un hospital -anunció. Era lo único factible.

-No -respondió Rashid.

Dani fue consciente que tenía las miradas de todos los chicos clavadas en él.

-Es la única manera -dijo torpemente.

-No -replicó otro de los muchachos.

-Eres médico -dijo un tercero-. Cúralo.

-No soy médico. Soy estudiante. Y esto me supera. No puedo hacer nada. La única forma de salvarlo es llevándolo a un hospital.

-Si lo llevamos a un hospital -contestó Rashid en un tono que a Dani le recordó el de un viejo-, habrá que dar todo tipo de explicaciones.

Será preciso un parte de lesiones, pensó Dani, y avisarán a la policía al ser de bala. Comprendió el temor de aquellos chavales.

-Me han informado -continuaba Rashid- de que le acusan de haber entrado a esa clínica a robar. Si lo llevamos a un hospital irá a la cárcel.

-Es mejor eso a que muera.

-No -le oyó replicar entre los abucheos que generaron sus palabras-. Para él no. Tú no lo conoces. No sabría adaptarse, le pasaría como esos animales salvajes que cazan para encerrarlos en jaulas y se dejan morir.

Aquello era una exageración, se dijo Dani. Pero Rashid estaba convencido de sus afirmaciones.

-¿Qué te pasa ahora? -gritó uno-. Tú nos metiste en esto.

Fue como si le hubieran clavado un cuchillo por la espalda. Dani no supo qué responder.

Entretanto la vida de Iván se escapaba lentamente. Estaban perdiendo el tiempo, pero ¿qué podía hacer él? Se veía torpe, incapaz de hacer algo positivo. El no era cirujano, ni tenía experiencia. Había realizado prácticas de quirófano, sí, pero no tenían nada que ver con aquel caso. Unicamente había hecho de tercer ayudante en intervenciones de colecistectomías. ¿Qué se sabía él de cirugía mayor? Ni siquiera era médico, aún le quedaban casi dos meses.

Médico.

¿Había sabido realmente alguna vez lo que significaba aquella palabra? Tener la vida de una persona en sus manos. Jugar con ella a través de sus pobres conocimientos.

El no era Dios.

Tuvo miedo.

Sintió pánico al descubrir abruptamente toda la responsabilidad que la Medicina conlleva.

Deseó escurrir el bulto. Encontrar una excusa, una agible, que le librara de aquello, o la sabiduría suficiente que les convenciera que no podía. Pero aquellos ojos críticos, duros, le bloqueaban la mente.

-No me siento capaz -reconoció-. No sé lo suficiente.

-Inténtalo al menos -la voz de Rashid era una rara mezcolanza de mandato y súplica.

-Rashid -le costaba enlazar las palabras-, puedo matarlo.

-No te preocupes -contestó el chico irguiéndose en toda su estatura-. No vamos a denunciarte. No somos como esos que ante el menor fallo médico os llevan a juicio a ver lo que pueden sacar.

No podía convencerles.

Iván empeoraba.

Dejó de luchar.

Nunca había rezado, pero aquel día se encomendó a Dios.

Era una locura. Sin experiencia, sin más instrumental que su estuche de disección nuevo y el aparato de la tensión, sin anestesia, aunque ésta quedara paliada por la inconsciencia del muchacho, sin un quirófano esteril...

Estaba sudando.

Se resignó.

-Necesitaré más luz -tartamudeó. Trató de no evidenciar su terror-. Y un ayudante.

En un papel escribió el nombre de Montse y su dirección. Ordenó a un chico que fuera a buscarla, que le dijera que la necesitaba, que se trajera algún instrumental si tenía en casa... Y rezó porque creyera al chaval.

Echó un vistazo alrededor, empezaba a sentirse más sereno a medida que aceptaba la situación. Aquel sitio estaba bien. Bueno, bien. Estaba fuera de miradas indiscretas por mucho que lo iluminaran. Y estaba bien construida aquella habitación, no existían grietas como en los otros dormitorios, con lo que no había corriente de aire. Sanitariamente... sin comentarios.

-Uno me tendrá que acompañar a la farmacia más próxima, pero no quiero que entre; que se quede fuera.

No quiso exponer sus razones, pero es que despertarían sospechas con aquellos andrajos.

Necesitaría suero y... lo mejor un Valu-Set y gasas y vendas... quizá sutura...

Pero no podía coger todo lo que necesitaba en la misma farmacia. Les parecería extraño. Harían preguntas.

Cuando regresó se soprendió al ver todo iluminado a base de linternas. No quiso preguntar de dónde las habían sacado, pero ya vio, en los periódicos del día siguiente, la sorprendente noticia del extraño robo de linternas en varios establecimientos.

Les indicó donde colocarse y como iluminar.

Iván estaba más pálido. Le puso la mano en la frente. Tenía un sudor frío y pegajoso.

Desinfectó con yodo la flesura del codo después de localizar la vena. Le conectó suero fisiológico a una velocidad intermedia colgándolo de un clavo. Inyectó endovenosamente una ampolla de Caprofides Hemostático.

El suero estaba bien, pero necesitaría un expansor del volumen sanguíneo.

-¿Un qué? -preguntó Rashid.

-Un sustitutivo de la sangre.

-Yo me encargo de eso.

-Si lo robas sospecharán para quien es -dijo prudencialmente Dani-. Los que le han herido son del ramo.

-No si son muchas cosas las que se roban -sonrió Rashid-. Apúntame el nombre de lo que necesitas.

Arramplaría con media farmacia si era preciso.

-¿Quien tiene armas? -preguntó.

Aparecieron tres.

-¿Los necesitas para que te alumbren?

Dani negó.

-Venid, pues.

Dani los vio alejarse. Cuatro mocosos que se perdían en las negruras de la noche. Podían sacarse muchas lecciones de su comportamiento, de su unión y de su resolución a pesar de su corta edad. Pero no era el tiempo. Tenía otra cosa muchísimo más importante que hacer.

Se volvió hacia el herido.

De pronto se sintió más resuelto, quizá por el ejemplo que acababa de contemplar.

Le tomó el pulso. Era débil, rítmico, de 146 latidos por minuto y una taquipnea de 40. El relleno capilar muy disminuido.

-¿Qué ocurre aquí?

Volvió la cabeza al oir a Montse.

-No quería venir. Yo y este hemos tenido que obligarla -repuso un pecoso de quince años jugando con una navaja abierta.

-Tiene una bala en el mediastino -anunció Dani-. Tienes que ayudarme a sacarla.

-¿Aquí? -se escandalizó Montse-. Tú has perdido la cabeza. Además, no eres médico.

-Por eso te necesito. Eres una auxiliar muy buena.

-Lo que me pides es trabajo de ATS. No puedo ayudarte.

-Sabes más que cualquiera de éstos.

-Llévalo a un hospital.

-No puedo. Montse... -el tono era desesperado-. Luego haz lo que quieras, denúnciame si quieres, llévame a la cárcel... lo que quieras. Pero ahora ayúdame.

Montse no reconocía a Dani. Nunca creyó que pudiera comportarse así.

-Dani, está en shock. Dale más velocidad a ese suero.

Dani lo hizo.

-¿No tienes otra cosa mejor?

-Estoy esperando Ringer-Lactato.

Montse aún dudó un instante mientras veía a Dani preparar el instrumental. Movió la cabeza. Estaba en juego su carrera. Pero aquello era importante para Dani, lo suficiente como para no importarle la suya propia. Si el joven no se había vuelto loco algo grave debía estar obligándole a comportarse como lo hacía.

Tomó la tensión a Iván.

-60/40

-Descúbrele el torso.

Montse cortó la camiseta a Iván desnudándole de cintura para arriba. La herida del costado ya estaba taponada por los chavales. Hizo un gesto de desespero. Aquello era una chapuza aunque hubiera cortado la hemorragia. Rehizo la cura todo lo ésteril que pudo.

-Ahora boca abajo.

Entre tres lo volvieron suavemente.

Dani se aproximó con el instrumental desinfectado con Mercryl Laurilé y secado con gasas estériles.

-Al menos llevas guantes.

Dani no prestó atención al velado reproche.

-Cámbiale el suero, se está acabando -fue su única respuesta.

Ordenó que le alumbraran bien.

Repasó mentalmente los órganos que iba a encontrar. Los pulmones, el corazón, la aorta, la pulmonar, el esófago... ¿Estaría este último afectado? No, tampoco. La perforación esofágica le habría ocasionado una mediastinitis fulminante, que en aquel tiempo ya le habría matado.

No tenía ningún órgano afectado, lo cual no era lógico dado el punto de entrada. De haber seguido una trayectoria rectilínea alguno de ellos, con seguridad los pulmones, estarían lesionados. Se preguntó si la bala habría chocado contra alguna costilla. En casos en los que el proyectil impactaba contra un hueso solía desviarse en direcciones tan sorprendentes como indescriptibles.

Inspeccionó a Iván buscando alguna costilla fracturada. Si era así habría que extraer aquellos fragmentos para evitar las infecciones.

Su rostro fue un poema.

No parecía tener tampoco ninguna costilla lesionada.

Era incomprensible.

Su mente buceó en los libros que había consultado para el examen de Medicina Legal. Se acordó de un párrafo que decía que la búsqueda del proyectil era a menudo muy dificultosa, ya que podía ocupar lugares inverosímiles por mecanismos no siempre bien explicados. En tales ocasiones era necesaria la ayuda de los rayos X para su localización.

Aquel era el caso de Iván.

Iba a necesitar mucha, muchísima suerte.

Introdujo lentamente la pinza por el agujero.

No sabía si sudaba de miedo o por el calor que irradiaban las linternas.

-¡Aquí traigo los frascos!

La mano de Dani se convulsionó.

Aún inconsciente Iván exhaló un gemido.

-¡NO VUELVAS A SOBRESALTARME! -aulló Dani.

Rashid palideció mortalmente.

-Perdona -balbuceó.

¿Le habría lesionado algún órgano con las pinzas?

Pidió las constantes a Montse. Se tranquilizó al comprobar que no habían variado lo más mínimo.

-¿Cuánto has traído? -preguntó ahora Montse a Rashid.

-Dos frascos, no había más -aún le temblaban las piernas por el grito de Dani.

-Y todo eso -añadió uno de los chicos, un tal Alex, señalando un montón de medicamentos.

-Dos litros -calculó la auxiliar-, necesitaremos más.

-Bueno -replicó Alex quitando importacia-, hay más farmacias.

Si le llegan a pinchar a Montse no le sacan sangre.

Cambió el suero por el Ringer-Lactato. Velocidad rápida.

Estaba soñando y aquello era una pesadilla. No podía ser real. No podía ser cierto lo que veía. A Dani arrodillado en el suelo, para extraerle una bala a un crío, con otros iluminando a base de linternas y unos golfillos hablando de atracar farmacias como quien roba un caramelo.

-Pulso.

La voz le volvió a la realidad.

-130.

-Le ha disminuido. Tensión.

-70/45. ¿Encuentras la bala?

Dani se secó el sudor del rostro con el brazo.

-No.

Tenía la boca seca.

Sacó la pinza. La miró con desaliento.

-Es corta.

Montse puso el segundo Ringer. Para evitar la evolución del shock se precisaban al menos la administración de dos litros de Ringer-Lactato entre 5 y 10 minutos.

Dani miraba al herido. Quizá fuera mejor dejarle la bala. Si hacía alguna incisión con el bisturí sería peor el remedio que la enfermedad en aquellas condiciones. La idea de dejarle la bala dentro del mediastino tampoco le gustaba. A saber si se quedaría quieta o tendría algún movimiento afectando entonces a los órganos.

Se mordió el labio inferior. Respiraba por la boca, a través de los apretados dientes. Una gota de sudor se escurrió desde las sienes a la barbilla. Se secó con el hombro.

Movió la cabeza negándose a sí mismo sus pensamientos y entonces sus ojos se quedaron quietos en un punto. ¿Qué era aquello?. Tocó suavemente con el dedo.

-127 de pulso.

Ni se enteró. Estaba ensemismado. ¡Que imbécil! La bala había entrado como le había dado la gana, la muy... No terminó el pensamiento. Estaba alojada cerca de la clavícula y lo suficientemente cerca de la piel como para abultar en ella.

Se acordó de la bala y de quien la fundó.

Sonrió. Ya la tenía.

-Dame el bisturí.

La voz era animada.

Cortó. Una incisión profunda.

-Las pinzas.

Las movió.

-Ya -la voz le salió como en un éxtasis. A través de la estructura metálica del instrumental sentía que la había cogido.

Extrajo la bala lentamente. Con mimo.

La miró con euforia.

La dejó caer al suelo. Un niño la recogió y pronto estuvo rodeado de otros curiosos. La bala corrió de mano de mano entre cuchicheos.

-Pulso.

-120

-Tensión.

-80/60

-Relleno capilar.

-Disminuido, pero más normalizado.

También el aspecto de Iván era más óptimo. El ritmo respiratorio de 30 por minuto.

Había salido del shock.

Le habría gustado reir y bailar gritando, pero aún quedaba mucho por hacer.

Faltaba poco para amanecer cuando terminaron todo el trabajo. Le habían puesto un litro más de Ringer. Ahora tenía otro de suero fisiológico a velocidad lenta.

Dani estaba cansado, aunque más por el stress que por otra cosa.

En aquellos momentos Iván estaba con una taquicardia de 110 y una tensión de 90/65. Todo un éxito teniendo en cuenta las circunstancias.

Sonrió a Montse. La joven tenía unas pequeñas ojeras. Luego a los muchachos. Se habían estado turnando en sostener las linternas.

-Id a descansar -les dijo-. Ya me quedaré yo a vigilar su evolución.

-No -contestó Rashid-. Id vosotros. Lo necesitais más. Algunos hemos dormido por turnos. Ya nos quedaremos nosotros. Nos dices lo que hay que hacer y vale.

Montse salió sin chistar del cuarto seguida de Dani.

-No sé como darte las gracias -murmuró el joven buscando su boca con sus labios.

Ella le apartó con la mano. Su rostro era serio. Ahora que había pasado todo no pensaba callarse.

-Mira, no sé en qué estás metido. Pero no me gusta.

Dani pensó un instante lo que debía decir.

-Escucha -dijo algo inseguro-, sé que debería explicartelo, pero no puedo. Solo te pido que confíes en mí.

-¿Que confíe en tí? -ya no podía estar más mosca- ¿A santo de qué? Tú no confías en mí sino me lo explicarías. ¿Qué poder tienen esos desandrajados sobre tí?

Estaba enrojeciendo. Dani no respondía.

-Me sacas de la cama para atender a un chiquillo que probablemente morirá por mal atendido. ¿Sabes lo que es negligencia? ¿Te das cuenta de lo que hemos hecho? Ese crío tendría que estar en un hospital y no aquí. Tendría que haberlo visto un médico. Has hecho un buen trabajo, lo reconozco, pero no podías hacerlo, no debías. Si se muere será culpa tuya, nuestra. ¿Has pensado en esto?

-Sí he pensado -Dani se sentía imbele-. He hecho la única opción que tenía, creeme.

Aquello era bien cierto. Montse no lo dudaba. Lo conocía muy bien.

-¿En qué estás metido?

Dani no contestó.

Lentamente los ojos de Montse se volvieron fríos.

-¿Qué te sucede, Dani? No te conozco.

Los labios de Dani temblaron cuando abrió la boca.

-No te lo puedo decir. Es mejor que no sepas nada -y luego repitió sintiéndose idiota-: Sólo te pido que confíes en mí.

Montse negó con la cabeza.

-No puedo. La vida humana es algo muy serio. No puedo ver como tonteas con ella.

Aunque no lo dijo Dani tuvo la sensación de que aquello significaba la ruptura.

La vio alejarse. Por un momento se sentió impotente, luego algo dentro suyo se rebeló. ¿Qué estaba haciendo? ¡Imbécil, llámala, no dejes que se vaya!

Pero no se movió.

21

-¿Qué ocurre? ¿Porqué tanta urgencia?

Estaban en la Sala de Juntas de la clínica privada de D. Miquel.

Norberto volvió a preguntarse como no pulverizaba de una vez a aquel zascandil de Joan. Le enfermaba su estupidez, su prepotencia, su endiosamiento que le hacia suponer que podía disponer libremente de las vidas de los demás. Igual que el otro inepto de sus socios, D. Miquel, quien por sus modos de hablar parecía convencido de las opiniones de Joan, un pelele que ni siquiera tenía ideas propias.

Norberto era más sincero. Sabía muy bien lo que se hacía y lo hacía por dinero, pero al menos no trataba de autoconvencerse de que estaba realizando un bien común. Sus socios sí. Aquel envanecimiento rayaba en la hipocresía. Le recordaba a los médicos hitlerianos que asesinaban a prisioneros o los esterilizaban a mayor gloria de la raza.

-¿No leéis los periódicos? -preguntó de mal humor.

¡Qué iban a leer!

Se sorprendió cuando le contestaron que sí. En aquel caso eran más estultos de lo que pensaba.

-¿Y bien? -la voz le salió agria-. ¿No sabéis sumar dos y dos?.

Por toda respuesta D. Miquel se pasó cuidadosamente la mano por su bien peinado cabello negando con la cabeza y Joan... bueno, mejor no tocarlo.

¡Con tres millones de habitantes en Barcelona y tenía que buscarse aquellos dos socios!

-Han robado en varias farmacias...

-¿Y qué? -interrumpió Joan.

¡Qué hombre más grosero! ¿Cómo se atrevía a hablarles de aquel modo? Se notaba que no tenía su categoría, y mucho menos la de D. Miquel. Aquel Norberto tendría más dinero que entre ellos dos juntos, pero la clase no se consigue con dinero, es algo que se obtiene con el nacimiento.

La verdad es que Joan empezaba a cansarse de sus aspavientos.

-¡¿Y qué?! ¡Han sido chicos! Inmediatamente después que ese mocoso se os escapara. ¿No os dice nada?

-¿Y qué? -repitió con suficiencia Joan alisándose su impoluta bata blanca-. ¿Qué pueden hacer? Ese chico está muerto. El último disparo lo hice yo.

Norberto le tendió, poniéndoselo justo debajo de las narices, con cara de chiste ácido, unas hojas.

Con una mueca Joan se vio obligado a retroceder para coger las hojas y verlas bien.

-¿Qué es? -preguntó D. Miquel.

-La lista, que he conseguido, de lo robado en todas las farmacias. ¿Qué ves en común? -preguntó a Joan.

-En todas han robado Ringer-Lactato, entre otras cosas que también se repiten. Pero éste es el único que aparece siempre en todas las farmacias.

D. Miquel se irguió en su asiento.

-Ese producto es para contener un shock hemorrágico.

-Puede ser casualidad -murmuró Joan. La voz le falseaba. Empezaba a sentir miedo a ser descubierto. Él, Joan, primer hijo de los B., una familia influyente y respetada...

Temía más por el honor mancillado de su nombre que por él mismo. Y total, ¿qué había hecho? Trabajar por el bien común de la sociedad. ¡Ah, pero eso la chusma no lo comprendía! Y menos cuando la clase implicada era privilegiada, la gentuza disfrutaba más cuando era un pudiente el que caía al suelo que si fuera otro pobre.

-No existen las casualidades -afirmó Norberto-. Sabían lo que se hacían. Estaban siguiendo las instrucciones de alguien.

-¿Un médico? -preguntó con horror Joan.

-¿Quién sino?

-Ningún médico en sus cabales intervendría a nadie de no ser en un hospital

-¿De qué te sirven tus neuronas? Antiguamente no existían hospitales, los médicos operaban en cualquier sitio, incluso en el campo de batalla.

-Así iban las expectativas de vida de sus pacientes -repuso Joan con fautidad.

-Morían por infecciones, no por impericia -comentó Norberto-. Con los antibióticos actuales es difícil que ese chico muera. El tipo ese sabe muy bien lo que se hace. Es peligroso.

-¿Pero qué médico se metería en un lío así -se preguntó D. Miquel-. Jugarse su carrera, su porvenir... por unos miserables, que no importan a nadie, y que serían más felices fallecidos que vivos.

-Y si no es médico -Joan no admitía algo tan descabellado en la profesión médica-. Un ATS experimentado tiene poco que envidiar a un médico, aunque no alcance su categoría ni conocimientos.

-O un estudiante avanzado... -formuló D. Miquel.

-Podría ser -Joan aceptaba la posibilidad-. Hoy en día las Facultades admiten a cualquiera.

-¿Te crees que todos los médicos son como tú? -Norberto no pudo evitar un tono tenso. Aquel empampirolado acababa con sus nervios.

Paseó un instante pensando antes de añadir:

-No podemos hacer nada más que esperar. Así que tened a toda vuestra gente vigilante a que den el primer paso. No quiero más muertos -recalcó-, no quiero que se ataque a ningún chaval...

-Pero el jovencito que está esperando sus riñones... -interrumpió D. Miquel escandalizado por el riesgo de jugar con aquella inocente vida.

-Derívalo a otro hospital. Pon cualquier excusa. Es demasiado peligroso. La policía está muy nerviosa y revuelta con lo que pasó ayer aquí, después que tuvisteis la ocurrencia de llamarla acusando a aquel chico de robo...

-Había demasiados testigos, no quedó más remedio.

-No me importa. No quiero que husmee más por aquí. Te digo que está muy alterada con lo ocurrido y todos esos robos. Podría llegar a sospechar algo. El comisario no es ningún imbécil. Que se tranquilice. Hay que dejar pasar el tiempo -Miró atentamente a Joan-. ¿Te has enterado bien? No mates a ningún crío más.

Joan iba a replicar cuando llamaron a la puerta.

-Adelante -dijo D. Miquel.

La puerta se abrió lentamente entrando una enfermera.

-Hay un joven que desea verle.

D. Miquel se ajustó sus lentes nerviosamente.

-¿Quién?

-Es un estudiante. Ha comentado la posibilidad de realizar prácticas aquí.

-Dile que espere ahora voy.

Se volvió a sus socios cuando cerró la puerta.

-¿Qué pensáis? -la voz era preocupada.

-No me gusta. Ve a ver qué quiere y ten cuidado.

22

Era meterse en la boca del lobo, pero había que actuar. Los muchachos que siguieron a los que se llevaron a Iván le habían dado la dirección del hospital. No quedaba más remedio que entrar en él. Lo que no se podía admitir era quedarse con los brazos cruzados a ver el rumbo que llevaban los acontecimientos. No. Había que moverse y tratar de forzarlos para su conveniencia.

Le entraron ganas de fumar un cigarrillo, pero se contuvo. Recordaba haber visto el letrero de no smoking (también podía haberlo escrito en castellano el sibarita del dueño) a la entrada.

Paseó la mirada por el despacho del director. Un alarde de buen gusto, sí señor. Estaba acostumbrado a ver los despachos del hospital de San Pablo tan funcionales que aquel refinamiento le resultaba chocante. No entendía de estilos de muebles, pero la madera se veía buena, y aquellas filigranas y matices, y aquellos cuadros, de los cuales lo único que le sonaba eran los nombres de los autores... Una joya, pensó.

No sabía si sentarse o estar de pie. Por último decidió quedarse como estaba. Era lo mejor. Dada la categoría de quien poseía algo tan valioso.

Se ajustó la corbata sintiéndose incómodo. Incluso la chaqueta le estorbaba. Hacía demasiado calor y estaba acostumbrado a llevar ropa más ligera.

La puerta se abrió.

El hombre tenía un aspecto respetable. Su cabello era gris, pulcramente peinado con raya a la izquierda. Corbata de seda en juego con el valioso traje que cubría con la resplandeciente bata, la más blanca que había visto jamás. La actitud, digna. Todo un señor, pensó Dani. Pero tuvo una sensación rara al estrecharle la mano, que era sudorosa. Instintivamente le entraron ganas de secarse la mano en la chaqueta cuando D. Miquel se la liberó.

-Me ha dicho la enfermera que le agradaría realizar prácticas.

La voz aflautada le hizo gracia a Dani, aunque no dejó que se reflejara en su rostro.

-Sí, doctor. Ya sabe lo que sucede en las Facultades, estamos muchos estudiantes y lógicamente saturamos el hospital. Es muy difícil poder realizar todas las prácticas que le gustaría a uno.

El tono era sincero y la excusa plausible.

D. Miquel se sentó e hizo una seña con la pálida mano invitando a que Dani hiciera otro tanto. Dani obedeció musitando un cortés agradecimiento.

D. Miquel le estudiaba el rostro. Había sospechado desde el primer momento, pero el aspecto inocente de aquel joven le hacía dudar.

-¿En qué sección le gustaría realizarlas?

Ahora comenzaba lo difícil.

-A ser posible en Urgencias. Creo que es el mejor sitio, por la variedad de casos que se pueden ver. En las otras especialidades únicamente se ven casos de dicha especialidad y, la verdad, creo que limita mucho para un médico.

Hasta él mismo se sorprendía por su interpretación y su bien modulada voz, en la que había desaparecido cualquier rastro de su acento aragonés.

D. Miquel se desconcertó. Si hubiera solicitado Cirugía habría sabido a qué atenerse.

-¿No va a presentarse al MIR? ¿No le interesa ninguna especialidad?

-Microbiología -mintió desconcertándole aún más.

-Aquí no tenemos dicha especialidad.

Dani hizo un gesto de desaliento.

-Bueno, en cierto modo -se interrumpió y añadió lo más resignado que pudo-. De todas formas no habrá inconveniente que pueda estar en Urgencias, ¿verdad? Se lo agradecería y trabajaré bien, no tendrá queja de mí, le doy mi palabra.

D. Miquel pareció convencido. Lo intentó por otro sitio.

-¿No preferiría mejor una rotación por las diversas especialidades?

A Dani se le iluminó el rostro.

-¿De verdad? ¿No tendría inconveniente? -la voz le vibraba de genuina emoción-. Oh, no sabe cuanto se le agradezco. En otras clínicas, en que he estado, siempre me han puesto pegas. Le prometo que no se arrepentirá. Haré lo que me pida.

D. Miquel ya no supo qué pensar.

Se disculpó asegurando que tenía mucho trabajo. Sí, claro, era comprensible. Dani le pidió perdón por interrumpirle. No lo molestaría más. Podría empezar mañana, afirmó el médico. Dani sonrió nuevamente y se lo agradeció con toda el alma.

Al salir D. Miquel cogió el teléfono interior y marcó el número de la Sala de Juntas. Contestó Norberto y escuchó atentamente el proceso de la entrevista.

-Es él -concluyó.

¡Oh, imposible! D. Miquel estaba bien seguro. Norberto estaba equivocándose. El chico era sincero. Además era educado y con clase. Aunque no conocía a su familia, con toda probabilidad sería de las mejores. Su forma de hablar, su porte, su distinción... Era algo que no podía fingirse. No, aquel joven nada tenía que ver con aquellos descamisados... ¿Porqué le llamaba imbécil?

Su rostro se alteró. ¿Es que acaso dudaba de su capacidad de juzgar a la gente? Debía de saber, señor mío, que estaba acostumbrado a tratar con todo tipo de pacientes, sabía muy bien cuando uno era de buena familia o simplemente lo aparentaba.

-Es él -insistió Norberto perdiendo la paciencia-. Sería demasiada casualidad. Ha venido a husmear. ¿Tienes la dirección?

-No.

-Hazle seguir. Averigua lo que puedas. ¿Dónde están esos dos payasos?

-Abajo, descansando. Han estado toda la noche buscando a aquel chico.

-Despiértalos. Que lo sigan y averigüen quién es.

23

En la calle Dani estaba convencido de haberle engañado. Volvió a preguntarse si estaría implicado. Qué lastima que Iván siguiera inconsciente. Sería muy importante que les pudiera informar de lo que hubiera visto en el hospital. Bueno, ya habría tiempo. Afortunadamente evolucionaba favorablemente.

Lo que más miedo le daba ahora era alguna posible infección. Le había administrado una gammaglobulina antitetánica y una dosis de vacuna. Sus primeras inyecciones al fin. Se preguntó risueño la cara que habrían puesto las enfermeras de saberlo. Ahora le administraban antibióticos de amplio espectro. Penicilina. Había sido un riesgo, puesto que no sabía si Iván era alérgico o no. Pero que él supiera la eritromicina no estaba en inyectable. ¡Además, que narices! Después de aquella noche se creía capaz de cualquier cosa.

Ojo. Aquello era peligroso.

El no era un superhombre. Igual que Maimónides rogó a Dios de que apartara de él la idea de que todo lo podía.

Bueno, el caso es que se había arriesgado con penicilina inyectable y tuvo la suerte de que no apareciera ninguna reacción alérgica y muchos menos un shock anafiláctico.

¿A santo de qué venía todo esto?

¡Ah, sí! De si D. Miquel estaba implicado o no.

Al principio había dudado. Tenía un aspecto de un caballero tan amable y educado. Pero aquella mano... un estremecimiento le recorrió por la columna vertebral. Había sido como acariciar a un reptil.

No debía dejarse llevar por sus sensaciones. Francesc necesitaba pruebas, no sospechas.

La oferta de rotar por las especialidades le daba pie para fisgonear por la clínica sin levantar sospechas. D. Miquel había tenido un fallo grave.

Detuvo sus pasos.

Aún estaba cerca del hospital.

Sacó lentamente un cigarrillo y lo encendió para despistar.

En la puerta, sin que lo hubiera advertido, D. Miquel le señalaba al “Chino” dándole instrucciones.

De pronto Dani olía a encerrona.

Más que un fallo de D. Miquel podía ser una trampa. Abría la jaula para ver qué pasos daba.

Siguió caminando.

Detrás el “Chino” y Albert hacían otro tanto. El último le hablaba de que le conocía y fue contándole su última conversación. El “Chino” aguzó el oído al saber que conocía a Santi.

Estaría vigilado, se decía Dani. Estuviera donde estuviera en la clínica iba a estar vigilado.

Bajó las escaleras del Metro soltando el nudo de la corbata. Se la quitó con un suspiro de alivio. Luego se quedó en mangas de camisa, remangándoselas y llevando la chaqueta bajo el brazo.

No tenían muchas pruebas, pero empezaban a ser importantes. Conocían la clínica donde, posiblemente, se realizaban los trasplantes clandestinos, aunque dudaba que todos los médicos que trabajaban en ella tuvieran algo que ver. No. El único D. Miquel. Quizá como mucho alguno más. Pero aún así debía tener otros socios.

La idea de las desapariciones de chicos sanos y los asesinatos de los enfermos, por llamarlos de alguna forma, seguía rondándole por la cabeza. Ambos casos tenían que estar relacionados, sería demasiada casualidad que ambos fueran el resultado del azar.

¿Qué más sabían? El nombre completo de D. Miquel. Había leído sus dos apellidos en la placa chapada en oro, que poseía encima del escritorio. A través de la guía telefónica podían averiguar su domicilio. Habría pues que poner vigilancia al hospital, a su domicilio y hacerle seguir. El les llevaría a los demás.

Entró en el Metro.

Los otros hicieron lo mismo.

24

Tan pronto lo vio supo que había tormenta.

Francesc estaba sentado en una mesa del exterior del bar enfrente del hospital de San Pablo. Estaba leyendo un periódico en una actitud que le recordó la típica de los policías cinematográficos cuando están al acecho. Si era así al único que podía estar espíando era a él.

Dedujo, por tanto, que Francesc quería hablarle y por lo sombrío de su aspecto no era para nada bueno.

Se aproximó, tenía que informarle y por otra parte era absurdo tratar de escurrir el bulto.

El comisario levantó la vista y frunció el ceño.

Dani se sentó enfrente suyo esperando el chaparrón que anunciaban aquellos ojos grises.

-Una banda de chicos incontrolados han robado en varias farmacias de guardia -los ojos de Francesc llameaban-. Curiosamente se han llevado de todo menos dinero. ¿Qué tienes que decir?

El primer pensamiento fue mentirle, pero no valía la pena.

-Si cree que tengo algo que ver está en lo cierto.

-Debería encarcelarte.

-Estaba entre la espada y la pared. Uno de los muchachos tenía una herida muy grave.

-¿Y no podías llevarlo a un hospital?

-No me dejaron, que no es lo mismo. Tuve que improvisar sobre la marcha.

-Y no se te ocurrió nada mejor.

Era una afirmación.

-Pues no, no se me ocurrió -contestó tranquilamente.

Francesc cerró el puño al tiempo que el “Chino” y Albert se preguntaban de qué trataría la conversación. Aquello era muy interesante. Norberto estaba en lo cierto.

-Has cometido un delito.

Dani torció el morro. ¡Como si no lo supiera!

-¿No podría hacer la vista gorda? -preguntó con expresión de un niño pillado en falta.

Aquello colmó la paciencia del comisario.

-Escúchame. Un acto. Un sólo acto delictivo más de alguno de esos chicos por cuenta tuya y te juro que te meto en la cárcel.

Dani no respondió.

-¿Está claro? -insistió el policía.

-Muy claro. ¿Ha terminado? -el tono era ligeramente insolente.

Francesc enrojeció.

-¿Pero quién te crees que eres? El que quieras ayudar a esos chicos no te da patente de corso.

-Le repito que no quedó más remedio. Así que entre no poder llevarlo a un hospital y cometer un acto delictivo o dejarlo morir, creo que la elección está clara... No, déjeme acabar. No me hace gracia que atracaran las farmacias pero lo prefiero a que haya otro muerto más. Sé que he hecho mal y sé lo que arriesgo, así que no me venga con sermones. Haga lo que tenga que hacer, deténgame o déjeme libre, pero déjese de historias. Y ahora atienda que tengo algo importante que decirle.

-Contén tu lengua y no tientes tu suerte.

-Sé quien es el asesino -replicó sin hacerle caso.

Francesc se quedó un instante perplejo.

-Mejor dicho, conozco a uno de sus cómplices -puntualizó Dani aprovechando la tregua.

Explicó todo lo que había descubierto, la conversación con D. Miquel y le dio la dirección de la clínica.

-No tienes ninguna prueba.

Dani puso encima de la mesa la bala extraída.

Francesc la estudió.

-Es de otro calibre y de arma corta. No nos sirve para el caso.

-Sí para investigar a ese hospital. El dueño está en el ajo, pondría la mano en el fuego. Hágale vigilar, él nos llevara a los demás.

Frances se inclinó hacia delante en la mesa.

-Ahora escúchame tú. Deja esto. Ya has conseguido lo que querías, así que deja todo en mis manos. No vuelvas a hacer ninguna de las tuyas. Mantente al márgen de todo y dentro de ley. No hagas nada más o me veré obligado a detenerte.

-¿Bajo qué cargos? -sonrió cínicamente.

-Intrusismo, obstrucción o delincuencia, me da igual. Estoy harto de tí.

-¿O sea, que antes me detendría a mí que a esos críminales?

-No me provoques -el tono era bajo, contenido-. Por tu bien, no me provoques.

-Si no voy a la clínica para las prácticas, podrían sospechar. Se les ha escapado un chico y acto seguido han robado en varias farmacias. Son médicos, no son idiotas, y habrán atado cabos. Así que con su permiso o sin él volveré a la clínica.

-En todo caso estarán sospechando ya con tu atolondramiento de presentarte allí. Te estarán vigilando.

-Entonces, ¿de qué servirá que me retire del caso? Dígame.

25

-Soy yo.

Montse colgó el teléfono interior. Al otro lado de la línea Dani estuvo tentado de insistir, pero abandonó la idea.

Cuantas más vueltas le daba menos comprendía la actitud de Dani. No le encontraba ningún sentido. Pensándolo bien... algo raro había detectado días atrás. Desde hacía casi un mes no parecía el mismo. Estaba como ausente, en ocasiones era como los típicos sabios distraídos que siempre están en las nubes sin percatarse de lo que ocurre a su alrededor. Ella lo había atribuido a la proximidad de los exámenes finales. Era lógico que Dani no pensara en otra cosa. Pero después de lo de ayer...

¿En qué estaría metido? ¿Tan grave era que no podía confiar ni siquiera en ella? ¡Y encima la utilizaba para...! Cruzó los dedos para que aquel muchacho se curara. Si moría no se lo perdonaría en la vida. ¿Cómo había accedido? ¿Cómo no se había puesto fuerte y obligado a Dani a llevarlo a un hospital?

Tenía que ser algo muy serio.

Sus pensamientos daban vueltas y vueltas sobre lo mismo sin llegar a ningún sitio. Algo muy serio, y de ahí no salía, porque ello conllevaba a dar parte del caso y posiblemente la detención de Dani.

Pese a su enfado no se vía capaz de hacerle aquello. Hubiera hecho lo que hubiera hecho, Dani era un buen chico, él... Se enfureció porque su mente divagaba nuevamente sobre lo mismo.

Se dio cuenta que si quería saber lo que ocurría tendría que cambiar de actitud y permitir que Dani se explicara. Pero, ¿qué le diría? Lo conocía bien, le soltaría cualquier embuste razonable para contentarla sin confesar la verdad. ¿Con quién podría hablar? ¿María? No. Ella no sabría nada, principalmente porque era como dar la noticia a un pregonero. ¿Jordi? Eran buenos amigos, pero no tanto como para que Dani confiara algo tan importante. ¿Pedro?

Estuvo pensando un rato. Podría ser. Era con quien mejor se llevaba Dani.

Miró la hora. Debería estar en el departamento de Anatomía Patológica. Ahora no había trabajo en Urgencias, podría desaparecer un rato con la excusa de ir a tomar un café al bar del hospital.

Encontró a Pedro clasificando unas diapositivas de micropatología para la clase que iba a dar la Dra. Gutiérrez.

-¿Qué le sucede a Dani?

-No te andas con rodeos, ¿eh? -sonrió Pedro-. Ni siquiera has saludado.

No era ningún reproche, aunque Montse lo tomó como tal.

-Perdona -se disculpó-, es que Dani...

-No sabes si dejarlo correr o matarlo, ¿verdad?

Montse hizo un mohín de asentimiento.

-¿Sabes lo que le pasa?

-Lo presumo. Algo me contó hace dos o tres semanas. Al principio pensé que hablaba por hablar, pero creo que se lo ha tomado muy en serio.

-¿Está metido en algo?

-En un asesinato.

Montse palideció. Pensó que Pedro bromeaba, pero su semblante no podía ser más serio.

-¿Qué Dani es un asesino?

-¡No, mujer! Lo que está haciendo es investigar por su cuenta un asesinato. Se cree Sherlock Holmes o algo así.

La miró atentamente.

-Estás más asustada ahora que cuando has entrado. Verás, todo empezó cuando hicimos la autopsia a un niño asesinado. El porqué se hizo aquí no lo sé, así que no me preguntes. Tenía un balazo en la cabeza y parece ser que había habido otro caso anterior. Dani quedó muy impresionado y decidió investigar por su cuenta.

-¿Qué edad tenía ese crío?

-Trece años. Dani supone que hay un asesino que está matando a muchachos vagabundos en serie.

Aquello explicaba que Dani estuviera en contacto con aquellos chicos y la herida de aquel otro.

Si antes estaba preocupada ahora estaba francamente asustada.

-Habla con él -aconsejó Pedro-. Se está obsesionando con esto y descuidando los estudios. Van a suspenderle si no anda listo. Además corre peligro. Si por esas casualidades tropieza con el asesino lo más lógico es que quiera eliminarlo. Consigue que deje esto, es asunto de la policía, no suyo. A tí te hará caso...

Montse sonrió con gracia. ¡Caso!

-... a mí no me escucha -proseguía Pedro-. Esta mañana le he preguntado. Ha respondido misteriosamente que no le extrañaría que el asesino sea un médico. Le he preguntado en qué se basa y va, me sonríe una sonrisa que no sé como clasificarla, y me contesta que por la mala leche de los asesinatos.

“Me tiene preocupado, Montse. Por favor, habla con él. Hazle razonar.

Montse se lo prometió. Aunque no tuvo consciencia exacta de sus palabras.

Estaba asustada. No. Estaba aterrorizaba. Pedro tenía fama de serio y ni borracho habría confeccionado un embuste como aquel. Había dicho la verdad. Por otra parte coincidía con lo de aquella noche.

¡Entonces razón de más para llevar aquel chaval al hospital!

Algo no cuadraba.

No le iba a quedar más remedio que hablar con Dani. Comerse su enfado; bueno, ya no lo tenía. Era imposible seguir enfadada con lo que sabía ahora.

Tenía que hablar con él y hacerle razonar como aconsejaba Pedro. Era la única solución. ¡Oh, claro! Dani se defendería no queriendo dar su brazo a torcer. Pero le forzaría. Le haría elegir en último extremo entre ella y seguir con aquella locura.

Detuvo sus pasos.

No. No debía hacerlo. Si lo ponía entre la espada y la pared la plantaría. Antes la dejaría a ella que aquel caso. Lo conocía bien. Dani no era como los demás chicos. De serlo ya no se habría metido en aquel lío. Por la razón que fuera aquello era importante para Dani, más importante de lo que ella representaba para él.

Tendría que emplear otra táctica.

26

-¡Hombre, Rashid! Pasa, ¿qué tal sigue Iván?

-Recuperándose. Hace unas horas recobró el conocimiento un momento, echó una ojeada alrededor y comentó que si hasta en el cielo tenía que encontrarnos.

Dani se rio. Volvían a tener Iván para rato.

El rostro de Rashid en cambio permaneció serio.

-Vengo de parte de Albert. Quiere hablar contigo.

-¿Conmigo? -repitió extrañado.

Rashid asintió. Levantó el labio superior antes de añadir.

-Me huelo algo. Porque tú no tienes tratos con él, ¿verdad?

Dani negó.

-Hacía años que no lo había visto.

-Por eso me extraña -frunció las cejas preocupado-. No vengas. Ya me pensaré una excusa.

-¿Qué te ha dicho exactamente?

-Nada en concreto. Que tenía algo que te interesaría.

-Quizá algún chico. Ten en cuenta que me cree un pederasta.

Rashid negó con seguridad.

-Yo lo sabría -agregó-. La red que hemos creado funciona de puta madre, me habría enterado. No. Me huele a trampa.

Dani se asombró por enésima vez de lo aprisa que maduraban los chicos en las calles.

-Podría ser por ese Santi de quien hablasteis -conjeturó Rashid-, Albert está muy en contacto con el “Chino”. O quizás por los asesinatos. Alguien que se hubiera enterado de lo que haces y lo utilice a él. No creo que ninguno de los míos haya hablado, pero podría ser. Iván no, desde luego, estoy muy seguro de él.

Miró a Dani antes de preguntar.

-¿Lo sabe alguien más?

-El policía de quien te he hablado.

-¿Confías en él?

Dani asintió.

-De todas formas hay gato encerrado -concluyó el muchacho-. No tiene sentido esta cita.

Dani estuvo unos minutos meditando.

-La única manera de enterarnos es acudiendo -dijo al final.

Rashid se mordió el labio inferior.

-Ten cuidado. Sólo te tenemos a tí.

Había un ligero deje de afecto.

Albert le esperaba en su piso.

Salieron juntos hacia allí. Mientras bajaban las escaleras el teléfono de Dani sonó varias veces. Al no responder Montse desistió.

Rashid comentó que lo estarían vigilando desde la calle.

-Si necesitas ayuda avisa.

-Si es una trampa cuando llegueis será tarde. No. Mejor que en ese caso te pusieras en contacto con el policía y le echáis una mano como confidentes.

Tres manzanas antes de llegar al piso se separaron. Dani prosiguió solo el camino latiéndole el corazón discurriendo cómo podría actuar.

-Este es el “Chino” -presentó Albert cuando entró en el piso.

Dani le echó un vistazo antes de volver los ojos a Albert. Lo miró como a un imbécil.

-¿Para esto me has hecho venir? -preguntó todo lo despreocupado que pudo.

-Albert dice que conoces a Santi.

Dani giró la cabeza hacia el “Chino”.

-¿Y?

-¿Sabes dónde está?

-Hace años que no lo he visto.

-Yo creo que sí lo sabes -dijo amenazadoramente el “Chino” sin moverse del asiento.

-Si piensas obligarme a confesar algo que no sé te advierto que, antes de que me pongas la mano encima, te cantaré cualquier embuste.

-¡Oh, no lo harás! Porque en cuanto descubriese el engaño te mataría.

-Y si supiera algo, con mi muerte perderías a Santi definitivamente.

El “Chino” no supo qué replicar. Estaba acostumbrado a que la gente se asustara. Pero aquel tipo si lo estaba lo disimulaba muy bien.

-Lo encontraría de todos modos.

-Entonces no me necesitas. Además, vivo te convengo más, porque si me entero de algo podría avisarte.

No iba a sacarle nada, comprendió el “Chino”. Lo mejor sería terminar aquella estúpida conversación, cumplir lo que le habia ordenado Norberto y, en todo caso, registrar su domicilio en busca de la dirección de Dani. Sí, sería lo mejor. Conocía donde vivía aquel tipo después de estar siguiéndole todo el día.

-No -contestó el “Chino” levantándose-. Al salir de aquí a quien avisarías sería a la policía.

Dani leyó sus intenciones. Al tiempo que el “Chino” sacaba la pistola para disparar Dani cogió del brazo a Albert, que estaba al lado, tirando bruscamente de él para ponerlo delante y protegerse. La bala dio en pleno pecho de Albert antes de que éste se diera cuenta. Ahora Dani empujó el cuerpo inerte contra el “Chino” sin darle tiempo a un segundo disparo.

El “Chino” cayó al suelo bajo el peso de Albert. Cuando se lo quitó de encima Dani ya bajaba como una bala las escaleras. Lo persiguió.

Había desaparecido.

Jadeando y con la pistola aún en la mano el “Chino” miró en todas direcciones sin éxito.

Con un juramento se encaminó hacia su auto.

Al alejarse el ruido del motor Dani asomó la cabeza de detrás de las bolsas de basura. Se levantó. Se puso en jarras pensando.

Regresó al piso de Albert.

Inspeccionó el cuerpo. La bala estaba un poco alta para tocar el corazón, pero sí tenía afectado un pulmón, luego, una costilla o la escápula la había detenido. La respiración era irregular.

Puso un pañuelo sobre el orificio y lo sujetó con el cinturón de Albert.

-¿Estás bien?

La voz de Rashid lo sobresaltó.

-Si no me matas de un susto, sí -bromeó-. Llama a una ambulancia y luego a este número -le tendió una tarjeta de Francesc-. Dile que venga para aquí.

-¿Una ambulancia? ¿Para qué tantos miramientos? Ha intentado matarte.

Antes de responder Dani colocó a Albert semisentado y lo tapó con una manta.

-No voy a explicarte las normas éticas de los médicos. Sencillamente que nos interesa que continúe vivo para poder interrogarle.

-Comprendo.

Hizo lo ordenado por Dani, mientras éste terminaba de inspeccionar al herido.

-Te advertí que era una trampa.

Dani no escuchaba.

-¿Se puede saber qué buscas?

Dani dejó de registrar.

-No me ha dado la impresión de que el “Chino” quisiera realmente saber donde ésta Santi. Sus palabras me han recordado más eso de “por probar no cuesta nada”.

-¿Insinúas que iba a por tí?

Dani asintió.

-Si estoy en lo cierto, alguien ha descubierto que estamos investigando y ha decidido cortar de raíz antes de que descubramos algo. El “Chino” debe estar metido en esto y al enterarse, por Albert, que conocía a Santi habrá querido matar dos pájaros de un tiro.

Rashid lo miró divertido.

-Eso ya te lo había dicho yo. No me dices nada nuevo.

-¿No dejas pasar ni una?

-No, tío, ni una.

-Muy bien. Sigue sacando conclusiones.

-No hay más conclusiones. Te han descubierto y quieren matarte.

-¿Tú crees? El “Chino” era el cabeza visible de una red de prostitución de menores. Santi lo denunció y fue arrestado. Durante el proceso se demostró que había gente importante detrás, pero se tapó el asunto. Los únicos que fueron a la cárcel fueron él y otros cuatro tontos. No sé si eran diez o quince años. Pero al cabo de cuatro está en la calle. ¿No te parece extraño?

El muchacho negó con la cabeza.

-Tal como está el patio, no. Ahora sueltan a cualquiera.

-Pero suponte que no es así. Suponte que el que está detrás le promete sacarle cuanto antes y, quien sabe si una recompensa económica, para pagar su silencio.

El rostro de Rashid se alargó.

-Supones que los mismos que manejaban la red de prostitución son los que llevan ahora el tráfico de órganos y que el “Chino” trabaja para ellos.

-Exacto.

-Entonces ya podemos abandonar. Si entonces no los condenaron tampoco lo harán ahora.

-Sí si conseguimos organizar un buen escándalo.

-Eso no te lo crees ni tú. Te diré como conseguiremos justicia: haciéndola nosotros mismos.

-No estamos en la selva, Rashid, hemos de utilizar las leyes.

-No, te equivocas, estamos en una selva. La ley está hecha para vosotros, no para nosotros. No le importamos a nadie una mierda.

-Hombre, gracias.

-No me refiero a tí. Tú eres... ni siquiera sé como clasificarte. Me tienes tan despistado como a Iván.

-También está el comisario y mucha policía.

-La policía no puede hacer nada si los jueces sueltan a los criminales. Conozco un caso que en una semana lo detuvieron cuatro veces, tres de ellas in fraganti, lo soltaron las cuatro el mismo día de su detención. Y era un simple drogata, tío. ¿Y a estos peces gordos los van a detener? ¡Anda ya!

-Si las leyes son malas lo que hay que hacer es cambiarlas, no saltarselas.

-¿Cómo puedes decir eso después de lo que hicimos ayer? No me digas que no estuvistes de acuerdo.

-De ahí a tomarse la justicia por la mano hay mucho trecho.

-No, tío, no hay ninguno, si se quebranta se quebranta.

Un gemido les interrumpió.

Albert vio borrasamente dos caras que se acercaban antes de reconocer la primera.

-Dani... -susurró ahogadamente. Tosió.

-No hables. Estás mal herido y no te conviene fatigarte.

Rashid no fue tan fino.

-¿Por qué lo has hecho, maldito hijo de put...

-No te canses. Se ha vuelto de desmayar, no te oye.

-Volviendo a lo que hablábamos...

-Volviendo a eso, ¿tú crees que si tan seguros están de no ser condenados intentarían matarme? Tienen miedo, Rashid, y es que los podemos encerrar. Dale una oportunidad a la Ley.

Rashid estuvo un rato en silencio.

-Te contestaré cuando oiga la condena -decidió.

27

Santi se apoltronó en la cama. Estaba cansado. Sus ojos se cerraron lentamente. Ni siquiera prestó atención a que continuaba vestido, ni que no había cenado. Frunció el ceño, sólo quería dormir. Quizá no le gustara al hombre con quien compartía la habitación. ¡Pues que se jodiese! No iba a desnudarse, no tenía ganas.

Menos mal que ya habían terminado. No se explicaba cómo podía cansarse tanto. El primer año bien, pero ya llevaba tres años trabajando en la reparación que hacía anualmente la central térmica y continuaba cansándose como el primer día.

Se volvió en el lecho. A pesar del cansancio el sueño se negaba a venir.

Era un mal trabajo. Se ganaba dinero, sí, pero a fuerza de trabajar horas y horas, de lunes a lunes y empalmando con el martes. Uno terminaba reventado. Menos mal que las de mayor duración eran sólo de mes y medio.

El sueño continuaba sin venir.

Se sentó. Encendió un cigarrillo. Volvió a tumbarse fumando lentamente.

No era fácil cambiar de vida, pero lo había conseguido. Había rondado por muchos pueblos antes de terminar en el de Dani, siguiendo al fin su consejo, hacía tres años. Era mediados de abril, casi mayo, y se enteró de que iban a hacer una reparación en la central térmica y que necesitaban personal. Acudió a pedir trabajo. Le sorprendió lo fácil que consiguió la faena. No pareció preocuparles nada que no tuviera experiencia. Trescientos trabajadores nuevos, casi seiscientos entre todas las empresas. Mes y medio de trabajo duro, con una herida en la cabeza y siete puntos de sutura en una pierna. Pero no quiso la baja; necesitaba el dinero y no le convenía.

Sonrió echando la ceniza al cenicero.

Pero no los necesitaba para droga, no. Era porque pagaban bien y quien sabe cuando conseguiría trabajo nuevamente.

Cuando terminó la reparación se marchó del pueblo, ya no había trabajo. Volvió a rondar. Al año siguiente estaba pidiendo trabajo en la nueva reparación. El encargado de la empresa se acordaba de él, había trabajado bien, volvió a admitirle. Le dieron faena de más responsabilidad, puesto que ya tenía experiencia. Era listo, aprendía rápido. Al acabar le dijeron que para agosto habría otra reparación más pequeña, pero también de muchas horas. Necesitan personal entre tanto para irla preparando. Fue uno de los pocos admitidos en dicho intervalo.

Comenzó a dar vueltas para conocer el ambiente del pueblo. En las reparaciones no tenía tiempo. No le gustó, aquí también había llegado la droga. Debía rehuir los sitios peligrosos, se conocía bien y dudaba de sí mismo si los frecuentaba. No tardó mucho en localizarlos. Dos bares, una casa de adobe, abandonada, en ruinas, dónde iban a chutarse y una fuente en las afueras, medio escondida en la carretera dónde hacían otro tanto.

No quiso trato con los drogadictos del pueblo. Había conocido alguno en las reparaciones, pero no había querido hablar nada con ellos. Habría sido como pegar fuego a la gasolina. Había demasiada droga y aunque había adelantado mucho aún le llamaba. A la larga supo que tendría que marchar del pueblo o buscar otras alternativas.

El pueblo le gustaba. Pero sobre todo una chica que había conocido. Marcharse significaba renunciar a ella. No quería; había renunciado ya a demasiadas cosas.

El ayuntamiento tenía un centro de drogodependencias, pero no quiso acudir allí. No estaba tan mal como para eso. Llevaba tres años sin drogarse. Además ir allí significaba reconocerse como tal, relacionarse con otros toxicómanos y que en el trabajo o en la fonda se enteraran. No quería perder el trabajo.

Había una asociación de alcohólicos rehabilitados. El no lo era, aunque se daba cuenta que cada vez iba bebiendo más cantidad y más frecuentemente. Su padre había sido alcohólico. Tenía miedo de convertirse en otro tanto. Había odiado a su padre por los malos tratos y su alcoholismo. Pensar que se podría convertir en otro como él le daba asco y miedo. Pensando fríamente se daba cuenta que estaba sustituyendo la heroina por el alcohol y quien sabe si éste no le encaminaría nuevamente a la heroina.

Acudió a la asociación finalmente. No narró su verdadera historia, era demasiado fuerte, demasiado sucia. Se inventó otra más plausible. Su vida real no era para irla chismorreando por ahí. Se avergonzaba de ella. Era algo que le gustaría olvidar, pero que estaba ahí y no podía cambiarla. Lo mejor inventarse otra.

Le gustaba la asociación. Había un ambiente muy bueno, se había integrado totalmente y la gente era agradable. Había dejado de beber. Raquel se lo tomó a bien; no le gustaba que bebiera tanto. En ocasiones le acompañaba a las terapias de grupo y entonces él se declaró formalmente. Tanta seriedad le sorprendió a él mismo. Se dio cuenta que había cambiado. Su vida había cambiado.

Ahora al cabo de cuatro años desde que huyó de Barcelona volvía a pensar en su vida, cada vez más. Bien que tuviera engañada a toda la asociación de su pasado, pero no debía hacerlo con Raquel si iba a ser su mujer. Tenía que confesar la verdad.

Los días pasaban sin decidirse y ahora, en que el mismo cansancio no le dejaba dormir, volvía a pensar en ello.

El teléfono sonó.

-¿Diga?

-Soy Dani -la voz pareció aliviada-. Escucha, el “Chino” va para allí.

-¿Cómo lo sabes?

-Acabo de llegar a mi casa y me la he encontrado patas arriba. Alguien ha estado registrándola y no se ha preocupado en absoluto de disimularlo. Al libro de direcciones le faltaba una hoja, precisamente la que estabas tú.

-Pero, ¿cómo ha averiguado que nos conocemos?

-Es una larga historia. Ya te la contaré otro día. Ahora vete.

¿Irse? ¿Abandonar todo otra vez?

-No.

-Santi, ese tío está loco.

-No voy a huir. Ya lo hice cuando era chico. Ahora lo esperaré.

-...

-¿Qué has dicho?

-Sólo me cagaba en tu insensatez.

Santi se rio.

-No creas que soy valiente, Dani, tío. Antes lo era más, no tenía nada que perder. Pero es que no gano nada huyendo. Me seguiría. Ahora sé que viene, estaré al tanto. La siguiente vez igual me cogía desprevenido.

Era una razón que convencía. Dani desistió.

-Ten cuidado.

-Dani...

-¿Qué?

-¿Tú estás bien?

-¡Oh, sí, de puta madre!

-En serio, tío. Conozco al “Chino”.

-Estoy bien. Estate tranquilo. Cuidate, ¿vale?

Santi colgó el teléfono.

Estaba visto que nunca podría escapar de su pasado. Había luchado duramente por rehacer su vida y ahora, cuando creía que ya estaba todo logrado... Masculló un taco.

Sacó del billetero una fotografía y se tendió en la cama. La miró con nostalgia. Era lo único que conservaba de su vida anterior. Bueno, ella y el tatuaje. Había sido hecha en una máquina de fotos instantáneas en el Metro. Tenían quince años y ya estaban en el fango. ¿Cuando no habían estado?, se preguntó contemplando aquellos dos alegres rostros juveniles. El rubio cabello de Luis contrastando con su melena negra. El pendiente en forma de espada brillaba bajo el flash en la oreja izquierda. Ahora, en su lugar, llevaba un pequeño aro de plata, pero ya no lucía la melena, ni su ropa heavy, que casi había sido su distintivo. No le quedaba nada de su adolescencia. Había decidido cambiar, pasar desapercibido. Nada quedaba en él que recordara a aquel muchacho de la fotografía. Su violento carácter se había suavizado y asentado. Su melena acortado, su pendiente cambiado, la ropa sustituida por otra convencional, su drogadicción superada...

Borrón y cuenta nueva.

Vaya falsedad.

El “Chino” le indicaba que nada había cambiado.

Alargó el brazo y conectó el cassette. La potente música de Skid Row llenó la habitación. Bajó el volumen. Bueno, quizá él sí había cambiado. Antiguamente no le habría importado los vecinos.

Los recuerdos afloraban y esta vez no luchó contra ellos como años atrás. No debía olvidarlos, los necesitaba si quería enfrentarse con el “Chino”.

Pasó suavemente la yema del pulgar por el rostro de Luis. Habían sido como hermanos. Habían crecido juntos en la Mina, jugado juntos, luchado juntos, se habían defendido juntos e incluso metido en la droga, robado y prostituido juntos.

Habían constituido su propia familia desde que huyeron de casa hartos de los malos tratos de sus padres. Por cierto, ¿qué vida llevaría el suyo? Encogió los hombros; no le importaba. Por él como si hubiera muerto el maldito borracho.

No debería pensar así, se dijo. El alcoholismo es una enfermedad, aunque de muchacho no lo supiera. Su padre estaba enfermo. Pero el odio que sintió por su padre aún no lo había superado. No, no le importaba que el muy... claro que él tampoco había sido mejor, delincuente juvenil, drogata, chapero... Hasta que ya no pudo más. Hasta que dijo que o dejaba aquello o se pegaba un tiro. Y entonces mataron a Luis. Iban a matarlos a los dos, pero aquel día tuvo la suerte de cara, no quería drogarse, luchó por no hacerlo y fracasó, pero aquellos minutos de duda fueron su salvación, porque cuando fue a meterse el pico descubrió a Luis muerto. Lo primero que pensó fue en la sobredosis, se asustó y huyó. Luego supo por los periódicos que la heroina estaba fuertemente adulterada con estricnina. Lo habían matado. Si un día mataban a su mujer y sus hijos quizá no le dolería tanto como con Luis. No habría sabido decir por qué, pero la verdad era aquella, porque en aquel entonces sólo se tenían el uno al otro, sólo con su propio apoyo se atrevían a enfrentarse a aquel mundo caótico de corrupción, de penurias, de hambre... de mierda en que vivían, pensó acordándose de la red de prostitución.

Querían matarlos. Ahora él acabaría con ellos. Y acabó.

Pero todo volvía a empezar. El “Chino” surgía de entre los muertos. Entonces se había conformado con encarcelarlo. Ahora tendría que matarlo si quería vivir. Era la única solución, la única definitiva. No había estado cuatro años luchando por regenerarse para dejarlos perder así

Se levantó y fue al servicio. Mientras se afeitaba se dio cuenta de su aspecto. En aquel tiempo no se había fijado. Estaba cambiado. Medía cinco centímetros más que hacía cuatro años. Su torso seguía delgado, pero más fuerte, marcándose el relieve de sus músculos. Unicamente el águila luchando con la serpiente permanecía invariable, bajo sus colores brillantes, sobre el deltoides. Con todo, era su rostro lo más irreconocible, al ser sustituida su antigua melena por un cabello moderadamente corto. La cara había engordado algo y ya no era lampiña. Pero lo que más había cambiado era su mirada. Era serena, tranquila, sin aquel brillo de violencia y odio que poseía a los 16 años. En aquel entonces creía que odiaba a todos. Ahora sabía que era su propia vida lo que había odiado.

En ese instante la cuchilla se detuvo. Acababa de darse cuenta de lo fácilmente que había decidido matar al “Chino”. Algo que ni en sus peores momentos de la adolescencia habría decidido así, fríamente, con aquella tranquilidad. Había sido en tiempos violento, pero nunca actuó con premeditación, sino que perdía el control de sí mismo. En cambio ahora... ¿Qué le pasaba? ¿Es que acaso en vez de ir para adelante estaba retrocediendo? ¿Cómo podía pensar en matar al “Chino” con aquella sangre fría? Ni siquiera cuando mataron a Luis se le ocurrió tal cosa. Quiso vengarse, sí, pero llevándolos a la cárcel. En cambio ahora...

Terminó de afeitarse.

Salió a la calle.

Estaba asustado con aquella faceta suya que acaba de descubrir.

28

-¿A qué viene tanta urgencia?

La pregunta se estaba volviendo una costumbre.

Ya Norberto ni se dignó a contestarle, fue derecho al grano.

-Esto va de mal en peor. De los dos zánganos que enviamos a liquidar a ese hombre, el uno está gravemente herido en la U.C.I., y el otro ha desparecido.

-¿Desaparecido? -musitó Joan-, quieres decir que ese fulano...

-¡Quiero decir una mierda!

-No son necesarias las palabras soeces -protestó afectadamente D. Miquel.

-No creo que esté muerto -prosiguió Norberto-, la policía lo habría dado a conocer. Detenido tampoco, mis abogados lo han comprobado. Ha desaparecido, simple y llanamente.

-Pero, ¿cómo te has enterado de que está herido? Los periódicos no dicen nada.

-Algunos policías gustan de hablar si hay dinero por medio. En ocasiones me hacen pequeños trabajos.

-¿Cual de los dos ha desaparecido?

-El “Chino”.

-¿Qué le habrá sucedido? -se lamentó D. Miquel-, el pobre hombre estaba siempre muy trastornado, pero no hasta el punto...

-Ha estado como una cabra -afirmó Norberto-, desde que aquel chico le hizo aquello. Ya nunca fue el mismo.

-¿Pero hasta este extremo? -Joan dudaba de que un hombre tan eficiente hiciera algo así- ¿No podría ser que el fulano... cómo dijo que se llamaba?

-Daniel -respondió D. Miquel.

-Eso es, ¿no podría ser que lo tenga prisionero?

-No -Norberto estaba seguro-, lo habría entregado a la policía.

Negó con la cabeza para autoconfirmarse más.

-No. Esos dos inútiles han fracasado. El uno por la razón que sea, ha desaparecido. El otro está mal herido en el hospital y vigilado por la policía, no podemos acercarnos. Hemos de cambiar de táctica. Ese Daniel sospecha, pero no tiene ninguna prueba. Te conoce únicamente a tí, Miquel; márchate una temporada. Perderá así la pista y en cuanto a Albert, por difícil que sea hemos de silenciarle.

-¿Cómo, si está vigilado?

-Alguno de los policías que conozco podría hacerlo. Pero tendré que ir con cuidado. El asunto es serio y no todos se plegarían a ello. Una cosa es algún trabajito sin importancia y otra un asesinato. Tendría que ser muy corrupto como para aceptar y no creo que los que suelo utilizar lleguen a tal extremo, principalmente porque no confío en un policía extremadamente corrompido.

-Quizá un médico.

-Podría resultar. Pero estamos en el mismo problema. Habrá que estudiar qué conviene más.

-¿Qué pasa con Daniel? ¿Piensas que es recomendable dejarle las manos libres, después del daño que nos ha hecho? -Joan estaba furioso por la forma en que se había complicado todo.

-No me preocupa el que ha hecho, sino el que pueda hacer. Ahora conoce la clínica y conoce a Miquel -se volvió hacia éste-. Aunque desaparezcas puede seguir metiendo las narices y averiguar muchas cosas. Hay que eliminarle. Contrataré a alguien especializado.

-Dejamelo a mí -sonrió Joan-; será un magnífico trofeo.

-Es demasiado listo para tí, Joan -el tono fue de cruel burla.

El aludido adelantó la mandíbula afrentado.

-Una bala no es detenida por la inteligencia. Además, cuanto más difícil es la presa, más gloria para el cazador.

-Quizá -respondió Norberto sin inmutarse-, pero quiero asegurarme. Si te descubre y es él quien te caza a tí todo estará perdido. Quiero un profesional, alguien que seguramente no fallará, y no un aficionado con buena puntería.

Joan terminó de enrojecer.

-¿C...

-No creas -interrumpió Norberto- que el haber matado a unos cuantos chiquillos indefensos te da capacidad para algo así. Primero, es un hombre; segundo, tiene muchos recursos, demasiados; tercero, está al acecho de que demos un paso en falso; y cuarto, nos tiene vigilados. Siempre hay chavales delante de la clínica, cuando no es pidiendo es jugando y cuando no, perdiendo el tiempo, pero siempre hay alguno. Sabe quien sale y quien entra.

-Puedo quitarlos de delante.

Norberto tuvo ganas de soltarle un puñetazo.

-¡Eso es! Dale ocasión al comisario para que tenga oportunidad de meter las narices en la clínica. Necesito alguien experimentado y tú eres un patoso.

Dijo “patoso” por no decir algo más gordo.

-No deberías hablarle así a Joan -terció el buen D. Miquel-, el muchacho hace lo que puede.

-¡No necesito tu compasión! -aulló.

D. Miquel no respondió por la misma sorpresa. Un hombre tan bien compuesto como Joan...

-Una cosa es segura -intervino Norberto-. Está consiguiendo ponernos nerviosos.

Era la cizaña en el campo del sembrador, se quejó D. Miquel horrorizado por el curso de los acontecimientos y el progresivo deterioro de sus relaciones. Era el anticristo anunciado.

Norberto parpadeó.

Joan se santiguó escandalizado.

La culpa la tenía la escolaridad generalizada que permitía que gentes adyectas consiguiera llegar a puestos profesionales importantes. La escuela actual era funesta. Disciplina es lo que hacía falta...

Norberto se preguntó de qué agujero había salido D. Miquel.

... disciplina y trabajo, no estudios. La ignorancia es lo primordial, el ignorante es feliz, no piensa, se deja llevar, el intelectual pone en duda todo, incluso los designios de Dios, el cual les había dado la misión de cuidar de sus criaturas a través de los órganos de aquellos advenedizos...

Sus ojos tenían el brillo acaramelado de la paloma.

Norberto no pudo más. Se levantó y se fue dejando al uno con la palabra en la boca y al otro con ésta abierta. Cerró de un portazo preguntándose si no sería más rentable, en vez de matar a Dani, quitar de enmedio a aquellos dos lunáticos y buscarse otro negocio.

29

¡Marchado!

Aquel miserable era más escurridizo que una serpiente.

-Sí -confirmó la anciana-. Ha estado aquí, además fijo durante bastante tiempo. Un muchacho muy agradable y buen mozo, ya lo creo -suspiró-. Si supiera las veces que he pinchado a mi nieta para ver si... porque buena planta la tiene, y guapo... ¡y trabajador! Si supiera usted...

-Ya, ¿pero dónde se ha ido?

-No, no se ha perdido. Se ha marchado, ya le digo...

¡Encima sorda!

El “Chino” estuvo a punto de cogerla del cuello.

-...le dije, ¿pero dónde va? Y me contestó no sé qué había encontrado para bajo y eso me sorprendió porque nunca había dicho que fuera músico.

Y no lo era. El “Chino” presumió que Santi lo que probablemente había dicho era que había encontrado trabajo. - Pero, ¿dónde ha ido? -levantó la voz.

La arrugada cara se alteró en un tic de fastidio.

-¿Pero no le digo que no se ha perdido?

-¡Ido, IDO!

-¿Un nido?

La anciana no podía estar más perpleja. Además, ¿a qué tanto gritar? ¡Ni que fuera sorda!

El “Chino” se rindió.

De estar en la ciudad la habría hecho confesar, y bien ¡ya se habría encargado él de que le entendiera! Pero siendo un pueblo se contuvo. Habría corrido la voz y no le interesaba que llegara a los oídos de Santi.

Se había equivocado. Había confiado en encontrarlo pronto y despacharlo, estando de regreso a Barcelona antes que D. Norberto notase su falta. Pero aquello iba a alargarse más de lo previsto. Tendría que renunciar y regresar. Su rostro se oscureció al pensar en retrasar más el ajuste de cuentas. Pero tendría que hacerlo, D. Norberto no gustaba de irregularidades y era peligroso si se enfurecía.

-... formas, no tardará en volver -proseguía su monólogo la anciana-. La atontada de mi nieta no ha querido hacer caso, pero ya hay quien no lo ha dejado escapar, ya.

El “Chino” prestó nuevamente atención. Aquello era interesante. Preguntó la dirección de aquella muchacha.

-No está mal la moza, pero mi nieta es mejor. La verdad es que no sé qué ve en ella. Ahora, ya ha sido más espabilada ya, porque mi nieta es buena chica, ¿sabe usted? y guapa, pero parada con los hombres

-Le pregunto la dirección, señora.

-No, no digo que la otra sea un pendón, Dios me libre...

-He dicho dirección.

La abuela necesitó unos minutos en entenderle. No, no sabía el nombre de la calle, habían cambiado tantas veces los nombres... Antes de la guerra no existía, después se le puso del Generalísimo Franco, aunque no sabía porqué porque todos la llamaban la Carretera, y luego...

El “Chino” se sentía un desdichado.

-Ahora ya ni sé como se llama, pero bueno, es esta travesía, la primera, ésta mismo, todo para delante -se ayudó con la mano moviéndola arriba y abajo-, donde la fuente del Piojo.

Al menos había conseguido sacar algo en claro. No esperó a que la anciana terminara de contarle unas aventuras con un pretendiente que le salió cuando los soldados bajaban del frente de Teruel a descansar al pueblo y se fue.

El “Chino” se recorrió la avenida tres veces y la única fuente que encontró se llamaba del Botón. Se sintió ridículo ante las miradas curiosas y extrañadas de las mujeres y desocupados que descansaban tomando el fresco en las aceras, a corros, sentados en sillas y charlando ante aquel ir y venir del forastero.

Al final preguntó a un joven, que se rascó la cabeza; no conocía aquella fuente. Una muchacha la confundió con la fuente Baja y lo remitió a una plaza. Sólo cuando preguntó allí mismo, en el hogar del pensionista, se enteró que la susodicha fuente hacía cerca de cuarenta años que no existía.

Se prometió que mataría a aquella maldita abuela antes de marchar. Su rostro se transformó por el instintivo odio que sintió hacia la vieja sorda.

-Estoy buscando a un muchacho forastero -probó suerte.

-¡Bo! ¡Pues no hay pocos!

-Así vienen a la reparación, así -dijo otro anciano juntando los dedos.

Desistió.

Al próximo que preguntaría sería a un joven.

Después de todo era lo más lógico que un joven se juntara con los de su edad. Sí, éstos podrían informarle mejor.

-Pues no, no me suena.

¿Pero es que en aquel pueblo no se conocían ninguno?

-¿Y dice usted que es porrero?

-Drogadicto.

-Es lo mismo, ¿no? Oiga, ¿por qué no pregunta en aquel bar de allí? Es donde se juntan todos.

En el bar tampoco sabían nada. Ni le habían visto nunca.

El “Chino” estaba negro.

30

Nunca creyó que regresaría a Barcelona, pensó cuando bajó del tren en Sans. La ciudad había cambiado algo, al menos en el subsuelo. Existían nuevas paradas del Metro y las viejas se habían modernizado. Pero también en el exterior estaba cambiada, al menos en ciertos barrios después de las modificaciones y obras que se produjeron de cara a las Olimpiadas. En cambio, el barrio de Dani estaba exactamente igual a como lo recordaba.

Al final había decidido no enfrentarse al “Chino”. Mejor dicho, Raquel le había hecho desistir. Después que habló con Dani fue en busca de su novia comprendiendo que no podía seguir guardando el secreto con ella. Raquel le escuchó incrédula costándole trabajo aceptar la historia. Pero tenía que ser cierta. Santi no gustaba de bromear y sus ojos y su expresión no podían ser más sinceros. Cuando terminó Raquel estuvo mucho rato callada. Leía en los ojos de Santi miedo. Pero era un miedo muy especial, no lo era hacia el “Chino” ni siquiera a la muerte. Era miedo a perderla.

Raquel buscó su boca y le besó. Santi reaccionó estrechándola con fuerza, mordiéndole los labios, deseando hacerla suya allí mismo, pero se contuvo. Su vida anterior como chapero le hacía valorar el acto sexual de una forma nueva. Era un acto de amor, no algo de hacer por hacer ni de necesidad animal. Actualmente se sentía incapaz de realizarlo si no existía cariño por enmedio. Pero aún amándola como la amaba se sentía impotente para hacerlo antes de estar casados. No habría sabido decir el por qué, pero la respetaba. Quizá demasiado, se decía. No era por moralidad, de ello estaba seguro. Otros novios no habrían tenido tantos miramientos. El no podía, aunque no supiera cómo explicarlo.

Cuando sus bocas se separaron continuaron abrazados. Santi ahora se sentía extrañamente indefenso. La vida que había llevado le había hecho fuerte, le había endurecido como a pocos convirtiéndole en autosuficiente. Sin embargo, en aquel momento, con el peligro nuevamente rondándole, se sentía débil, incapaz en cierto modo de enfrentarse a él después de confesarse con Raquel y comprendió que la necesitaba.

-Te quiero -musitó.

Nunca se lo había dicho. Era parco en palabras en este sentido. En cierta manera ni se dio cuenta de lo que decía hasta que se oyó a sí mismo. La estrechó más y de pronto sintió ganas de llorar como un niño. Así, tontamente.

Raquel le acunó besándole la frente, las mejillas, nuevamente los labios, maternalmente. Santi ahogó un sollozo sin comprender lo que le pasaba, pero no podía evitarlo, mientras Raquel le besaba, le acariciaba, le consolaba y le decía que se fuera un tiempo del pueblo, el suficiente para que el “Chino” se cansase y se marchara nuevamente. No valía la pena enfrentarse, no merecía que condenara su existencia con su muerte, mejor que huyera un tiempo, ya volvería más tarde. No podía estar toda la vida huyendo, objetó él. ¿Qué podía ganar quedándose? La muerte o la cárcel. Si no quería hacerlo por él que lo hiciera por ella.

Santi no comprendía la debilidad que sintió aquella tarde, pero no se avergonzaba de ella. Le gustó que Raquel cogiera las riendas pensando que debía ser cierto aquello que decían algunos de que en realidad las mujeres eran más fuertes que los hombres, éstos sólo poseían la fuerza bruta.

Ahora volvía a sentirse en su salsa. En el pueblo estaba más tranquilo, aquí volvía a sentir el gusanillo del peligro y de la tensión. Era una sensación agradable, que diablos, se dijo. El peligro era como una droga. El que ha estado muchas veces en tensión por causa suya después no puede acostumbrarse fácilmente a la vida tranquila. El lo había conseguido, pero reconoció, aunque con desagrado, que casi prefería el peligro cuando descubrió al hombre dando vueltas ante la casa de Dani.

-¡Santi! -exclamó alegremente su amigo al abrir la puerta-, pero ¿qué haces aquí?

-Te están vigilando la casa -fue su respuesta.

-Un chico, ¿verdad? -sonrió-. Estoy que no me dejan tranquilo.

-No, no hay ningún chico fuera. Es un tío de unos cuarenta años. Ven a la ventana, te lo mostraré.

Señaló con precaución de que no le vieran desde la calle.

-Es ése.

-No parece que vigile.

-Pues lo hace, creeme, conozco el paño -se volvió a su amigo-. ¿En qué estás metido?

-¿Por qué crees que tengo algún lío?

-El “Chino” te ha registrado la casa y ha hablado contigo. Y me encuentro a ese vigilándote. No necesito saber más. Es obvio.

Empleaba un vocabulario más rico que cuando era muchacho, a causa de que había llenado el vacío que aparece al dejar cualquier droga con la lectura, principalmente desde que dejó el alcohol también.

-¿Y bien? -insistió-. Estoy esperando.

-Me gustaría decírtelo, Santi, pero no quiero comprometerte.

-Ya lo has hecho. Me has enviado al “Chino”.

-Yo no te he enviado a nadie.

-No lo parece.

-Pero ¿quién te crees que soy?

-Antes un amigo.

-¡Vaya! ¡Y ya no lo soy!

-No debes serlo si no confías en mí.

-¿Por qué has venido?

-¿Por qué me enviaste al “Chino”?

No iban a ninguna parte. Inconscientemente estaban entrando en el tipo de discusión que solían tener cuando chavales.

Dani claudicó; alguno debía hacerlo.

Contó lo ocurrido desde la primera muerte. Santi asentía con la cabeza. Después fue él quien narró su conversación con Raquel.

-Pero no hay ningún chico abajo -terminó diciendo.

-Tiene que haberlo. Rashid se ha empeñado en tenerme vigilado por si lo intentan de nuevo.

-Te repito que no hay nadie. Lo habría visto.

-Puedes haber perdido facultades.

-No se puede perder en cuatro años toda una vida de comportamiento. Al chico que te estuviera vigilando lo han quitado de enmedio.

Dani se encaminó a la ventana.

-Aún está ese tío.

-¡Claro que está! ¿Qué te pensabas?

Otra muerte.

Aquello había que cortarlo.

Miró fríamente a Santi.

-¿Me ayudarás?

-A eso he venido sino me habría marchado a cualquier otra parte.

Dani asintió.

-Puesto que viene a por mí, dejémosle que me alcance. Procura llegar a tiempo, no me gustaría que la presa cazase al cebo.

-Muy poético. No te preocupes, seré tan puntual como la policía.

-Buen ejemplo, siempre llegan tarde.

-Eso es en las películas.

Dani abrió el cajón de las herramientas sacando unos alicates.

-¿Para qué quieres eso?

-Habrá que interrogarle luego, ¿no?

-¿Con eso?

-Le contaré los dientes, igual que en los interrogatorios de Mortadelo.

-Estás chiflado.

-Bueno -murmuró Dani encogiéndose de hombros indolentemente.

Algo iba a cambiar, pensó Santi. Aquella gente iba a arrepentirse de todo antes de que aquello acabara. Comprendió que no sabían con quien se metían. De pronto se le antojó Dani una de esas personas tranquilas y pausadas que, llegado a un límite, no le importa ser tan cruel como el ser más maligno.

Mentalmente se imaginó a su amigo arrancándole los dientes a lo vivo uno a uno hasta hacerle confesar. No dudó ni un instante de que sería capaz de hacerlo.

Lo peor es que reconoció que él no intentaría impedirselo. Había crecido en el arroyo y siempre había luchado a aquel nivel.

31

D. Miquel se había refugiado en la costa veraneando como uno más de la Jet-Set, asistiendo a todas las fiestas y actos de la alta sociedad con la secreta ilusión de despreocupar su mente sin conseguirlo. Ni los bailes ni las conquistas ni nada que intentó consiguió quitar de la cabeza a aquel joven educado, que tan hábilmente le había engañado, y que le estaba destrozando su vida y su futuro. Dios quisiera que Norberto tuviera éxito en sus propósitos.

-No lo dudes, querido amigo -comentó Dn. X. cuando D. Miquel descargó sus penas tergiversando los hechos-. No obstante, la culpa es tuya. Si querías incrementar tu fortuna deberías primero, haberte hecho político, conseguir un escaño, y ahora tendrías inmunidad. Era de esperar que, tarde o temprano, el tráfico de órganos se descubriera.

D. Miquel palideció.

-¿Lo sabías? -tartamudeó.

Dn. X. sonrió condescendiente.

-¿Creías que permitiría un trasplante a mi hijo sin averiguar el origen del donante? Debía de asegurarme que no tuviera el sida u otra enfermedad mortal. Así fue como lo descubrí. No obstante decidí callar a causa del bien que proporcionabas a la sociedad.

-Siempre he comprobado, primero, la salud de mis donantes. Nunca acepto al que la tiene mala.

-Lo sé. Me gusta tu puntillismo. Debido a ello te aconsejo que si deseas realizar ilegalidades asegúrate tu inmunidad. Aunque no es necesario realizar actos delictivos para lograr el bien común. Mi padre estuvo formando parte del gobierno con Alfonso XIII, con la República y con Franco. Me enseño que hay que adaptarse a las circunstancias. El mejor sistema para delinquir, si tal es tu deseo, y sin tener que ir a parar a la cárcel, es metiéndose uno en política. Para darte un ejemplo. Entre 1983 y 1987 nosotros, los políticos, permitimos la entrada en el país de hemoderivados contaminados por el sida, provinientes de USA, para suministrarlos a nuestros hemofílicos, y lo sabíamos. Posteriormente el asunto se destapó y apareció en los periódicos. ¿Hemos ido a la cárcel? No. Pues ya lo tienes. A pesar de las muertes provocadas y los contagios aparecidos entre éstos y sus conyuges.

-Lo sé. Se comentó que fue el Gobierno.

-Eso no tiene nada que ver. En realidad, mande el político que mande, no deja de ser el mismo perro con diferente collar. Cambian las caras y los nombres, pero el interior es el mismo.

“Es el Poder.

“El Poder, que vuelve corrupto al más honrado.

“El Poder es la esencia del mundo, es lo que lo hace mover, lo divino, lo único por lo que vale la pena luchar y matar. El Poder te convierte en un dios y tienes la potestad sobre haciendas y propiedades, sobre la vida y la muerte. Puedes enviar al pueblo a la guerra y puedes dejar que los maten sin que se defiendan. La guerra, amigo mío, es una masacre entre personas que no se conocen, para que nos aprovechemos nosotros, que sí nos conocemos, pero que no nos masacramos.

“El Poder es erótico, es sublime, es la mejor de las drogas, es celoso. Por eso todos lo queremos poseer. Pero únicamente los más aptos llegan a él. Sólo los que están dispuestos a todo por él lo consiguen. Y una vez conseguido, hay que protegerse de los envidiosos que, si pudieran, te tirarían abajo para ponerse ellos en tu lugar. Por eso establecemos por ley nuestra impunidad. Si tenemos el poder hemos de estar por encima de la Ley, porque, si por el bien del Estado, es preciso saltarse la Ley, no queda más remedio que hacerlo por el bien de todos los ciudadanos. De otra forma, ¿qué sería del país si cualquier pelagatos pudiera encarcelarnos simplemente por el quebranto de la Ley, sin tener en cuenta el bien común logrado? Y aún así, algunos son tan desgraciados que, en ocasiones, aunque afortunadamente pocas, logran que alguno de nosotros dimita.

¡Qué bien hablaba! ¡Cuan sublime!

D. Miquel sentía que aquellas palabras le llenaban de vida.

El bien de la sociedad era una labor difícil y excelsa sólo apta para los ungidos del Señor. Cada cual tenía su misión cuan engranajes de una bella máquina. Mas de todos ellos, los políticos eran los más incomprendidos por parte del populacho, los más criticados, los más odiados por la masa, que sólo se fijaba en el interés del vil metal, el cual tenía que pagar en los impuestos, sin querer ver, no le interesaba, los esfuerzos que tan elevados prohombres debían realizar para preservar el país.

Él nunca habría sabido expresarlo tan cabalmente. ¡Qué gran orador Dn. X.! No en vano en la oratoria y la disertación se basaba el noble arte de la Política.

-No obstante -prosiguió Dn. X. con ampulosidad retórica para gozo y disfrute propio y de D. Miquel-, es del todo cierto que el hombre que gobierna jamás se propone, en lo que ordena, su interés personal, sino el de sus subditos, porque, a pesar de que el Poder corrompe, el político es esencialmente bueno y un hombre honrado, así como tú, mi buen Miquel, como médico no te propones ni ordenas nada en ventaja tuya, sino aquello que es ventajoso para el enfermo, pues tal actitud es lo que distingue al buen del mal médico. Con la misma buena voluntad actuamos los políticos. Aún así hemos de sacar nuestros buenos dividendos, porque, ¿qué provecho sacaría el artista si ejerciera su arte gratuítamente? Ninguno. Y sin embargo, incluso así su arte seguiría siendo útil. De la misma manera nosotros necesitamos nuestro beneficio, y siendo nuestra responsabilidad mayor que la de cualquier obrero, ya que no hay mayor responsabilidad que el bien del Estado, nuestros dividendos deben ser obligatoriamente mayores. Así está estipulado; a mayor riesgo laboral mayor jornal. Y el riesgo existe, indudablemente, porque si tú te equivocas puedes matar a un enfermo, mas es uno, pero si nos equivocamos los políticos podemos enviar a todo un país, con todos sus habitantes, al garete.

“No obstante nuestra buena fe y desinterés, porque insisto, somos hombres honrados, a pesar de que el vulgo, ignorantes algunos y malidicientes los más, opine lo contrario, no obstante, digo, cuando el Poder aparece y te absorve, sólo piensas en él, cual una droga te envenena el seso. Mas la bendita Democracia hace justicia prostrera al votar el pueblo a los más aptos.

“Por todo esto te digo, querido Miquel, que en política no habrías necesitado delinquir, a pesar de la inmunidad parlamentaria. Tu recompensa habría ido en relación a tu responsabilidad.

“Lo que has hecho tú pues, querido amigo, es una estupidez. Y la prueba está en que unos críos descamisados te están poniendo en jaque.

D. Miquel se sentía abochornado. Dn. X. llevaba razón. Su fin había sido bueno, mas no método. ¡Cuanto bien podría seguir dando a la sociedad de poseer dicha inmunidad! En cambio ahora toda su labor peligraba a causa de aquel miserable de Daniel.

-Es culpa de ese joven.

-Debes eliminarlo. Te puedo ayudar en quitar del caso al comisario y colocar otro que sea más afín. Pero el otro es asunto tuyo. Podría evitarte la cárcel, pero no así la ley del Talión, que es la única que la chusma entiende. Corta la cabeza a la serpiente y se volverá inofensiva.

32

Así que aquel era el hombre.

Raquel lo reconoció enseguida. La descripción que le había dado Santi era un fresco exacto de aquella cara.

La muchacha adivinó sus propósitos antes de que el hombre se detuviera para hablar, con un grupo de tres jóvenes, dos manzanas más abajo.

Entró en el bar que tenía al lado por no continuar su camino. Se sentía asustada. Aquel hombre... sí, era capaz de matar, como había comentado Santi. Y le estaba buscando. De pronto se dijo que no había sido tan buena idea que Santi se fuera unos días. El “Chino” podía prolongar su estancia o regresar algún tiempo después y matar a Santi, o Santi a él. Lo había leído en sus ojos. Le costaba creer que Santi fuera capaz de algo así, pero no tenía dudas.

Comprendió que no había otra solución. El “Chino” no abandonaría su presa.

-Pones una cara que parece que te deben y no te pagan.

-Estoy preocupada, Carmen.

Carmen y María se sentaron en la mesa. María echó el cabello hacia atrás.

-Es ese tipo que busca a Santi, ¿verdad? -comentó.

Raquel enarcó las cejas sorprendida un instante.

-Ya veo que ha hablado con vosotras.

Carmen asintió.

-Salía del K-DOS ayer cuando me vino, el impertinente, preguntando por Santi. No me dio la gana de decirle nada. Lo mandé a la mierda. Se puso farruco y en esto que sale mi Mariano... -instintivamente se puso en jarras. A Raquel se le antojó la típica mujer diminuta y con genio.

-De la primera hostia que le dio lo mandó patas arriba -concluyó María riéndose.

-¡Menudico es!

-¿Y el otro no se revolvió? -preguntó Raquel extrañada de la pasividad del “Chino”. No se correspondía con la personalidad descrita por Santi.

-Se echó mano al sobaco, pero salieron los otros de la cuadrilla y se fue. Igual quiso sacar una navaja...

Una pistola más bien, pensó Raquel. Quizá no se movió por temor a las consecuencias y perder a Santi si le detenían.

Su novio tenía razón. No había vuelta de hoja. El “Chino” no cejaría hasta matarle. Sólo uno de los dos podía seguir vivo.

A Raquel le costaba admitir que algo así ocurriera en la vida real. Lo había visto en películas, pero nunca creyó que pudiera ser cierto.

-Estás muy pensativa.

-Tiene motivos, con el fulano ese buscando a Santi.

-No tiene ni para media bofetada.

-Fíate de la Virgen y no corras.

-¿Qué vais a tomar?

-¿Qué tienes en la nevera, Pablo?

-Bebidas.

...

-¿Y tú, Raquel?

La muchacha parpadeó.

-¿Qué?

-Que qué quieres tomar. Nosotras ya hemos pedido.

-Un café.

Se había quedado ausente dejándose llevar por sus pensamientos. Escandalizándose cuando no horrorizándose con ellos. Sólo cabía una solución. Si quería que Santi siguiera vivo sólo había un camino. Por mucho que huyera, por mucho que se escondiera, el “Chino” seguiría su rastro. Tarde o temprano...

Un sólo camino.

Se negaba a decir la palabra. Iba en contra de todas sus convicciones y creencias.

Raquel había nacido hacía diecinueve años en el seno de una típica familia religiosa, en la cual la madre inculca a los hijos el sentido cristiano obligándolos a ir a misa, mientras el padre no entraba en la iglesia ni en las bodas, quedándose en tales ocasiones, en la plaza, junto a la puerta del templo, conversando con otros vecinos que compartían su actitud. Raquel no sabía si en los demás sitios hacían lo mismo, pero en el pueblo era una costumbre arraigada.

A medida que crecía la chica se fue independizando y al conocer a Santi había dejado de asistir a misa por el simple hecho de que él tampoco iba. Pero las enseñanzas recibidas en su infancia no se habían alterado.

Hasta ahora.

Un sólo camino.

Cerró los ojos.

-..tos ...osea?

Raquel volvió a abrirlos.

-¿Eh? -tartajeó.

-Que por qué no nos cuentas lo que sea.

A Santi no le habría gustado que dijera su secreto.

-Es el tipo ese -comentó tratando de salirse por la tangente-. Me tiene asustada.

-Por cierto, ¿dónde está Santi? Hace días que no le veo.

-Se marchó.

-¿Por el tío ese?

-Le pedí que se fuera.

-Pero si es inofensivo.

-Tú no le conoces, Santi sí.

-¿Santi le tiene miedo?

-Yo le tengo miedo a Santi.

-¿De qué?

-De lo que haga. Ese hombre quiere matarlo.

-¡Rediós! ¡Pues al que más pueda!

-Si buscase a Mariano no hablarías así.

-Si buscase a mi Mariano antes lo mataba yo que le tocaba un dedo, mira tú.

-¡Que ganas de hablar!

-Lo digo en serio, Raquel. No le deseo ningún mal, pero que no intente nada, eh, que no intente nada que le abro las tripas.

El gesto era torbo. Quizá no fuera capaz de cumplir sus palabras, pero Raquel comprendió que en aquellos instantes sentía lo que decía.

Raquel no respondió. Se dijo que la vida podía dar un vuelco completo en unos segundos. ¿Quién le iba a decir a ella que su vida cambiaría tanto en sólo dos días? Pensó en Santi, en sus sentimientos hacia él, y en el “Chino”, las intenciones de éste.

Sólo un camino.

Se sintió aterrada.

Se sintió impotente.

Un camino.

Tenía las manos sudorosas y el café no colaboraba en nada para tranquilizarla.

María izó levemente la cabeza.

-Ahí está.

Raquel vio en sus pupilas una vaga figura del “Chino”. Notó un nudo en el estómago.

Deseó que Santi no regresara nunca. Antes perderlo que verlo enfrentarse a aquel hombre. Pero supo que no lo haría. Su novio no era de los que soportaran huir eternamente. Y el “Chino” no era de los que abandonaban.

El hombre se aproximó a Pablo. La mano de Raquel tembló cuando se llevó la taza a los labios. El dueño del bar conocía a Santi.

33

El hombre no comprendía tanta preocupación por parte de D. Norberto. Un asunto muy delicado, le había advertido antes de añadir que tuviera muchísimo cuidado. Tanto miedo para nada. Era el trabajo más sencillo que había tenido en su larga profesión. Había sido absurdamente fácil romper el delicado cuello de aquel niñito de diez años y ocultarlo en el contenedor bajo las bolsas de basura. Nadie se había dado cuenta, ni siquiera el hombre al que el crío vigilaba.

Sonrió recordando el absurdo miedo de D. Norberto. Le había contratado por su enorme experiencia y su habilidad de salir airoso en situaciones comprometidas. Cuando se enteró del asunto estuvo a punto de rechazarlo por lo ridículo del caso. Si accedió fue por la excelente paga que le ofreció D. Norberto. Nunca había ganado una suma tan fácilmente.

En contra de su costumbre se preguntó quién sería su víctima para generar aquella preocupación a su cliente. No era un precio excesivo en términos absolutos, pero en relación con otros trabajos sí, y bastante. Generalmente realizaba su taera sin profundizar en sus víctimas más que lo necesario para realizar una faena bien hecha. Su prestigio radicaba en la pulcritud de sus trabajos. Pero en esta ocasión tenía curiosidad. Por las apariencias debía ser alguien muy peligroso aquel joven para D. Norberto.

Acomodó sus lentes inconscientemente al ver salir a la presa, que se detuvo un instante en el portal para subirse la cremallera de la bragueta de los tejanos. El hombre movió la cabeza condescendientemente volviendo a preguntarse qué tendría aquel joven para ser tan temible como auguraba D. Norberto.

Dani inició su camino. Si había albergado alguna duda ésta había desaparecido al ver, por el rabillo del ojo, el movimiento del desconocido con la cabeza cuando se ajustó la cremallera, que había bajado expresamente mientras descendía por las escaleras.

Introdujo las manos en los bolsillos para ocultar con el volumen de éstas el de los alicates temiendo que el otro dedujera que era algún tipo de arma.

Fueron kilómetros los que caminó aquel día despreocupadamente, parándose unos instantes para contemplar alguna cartelera de cine, dirigiéndose a lo largo de la tarde hacia callejones más oscuros, por sitios en los que era imposible que el otro intentara nada. Se detuvo para encender un cigarrillo. Luego prosiguió con un andar anárquico hacia las afueras de la ciudad.

Había anochecido y el asesino estaba acordándose de Dani y de toda su familia. Le dolía el callo de su pie derecho irritado por el largo paseo de aquel maldito. Más de una vez echó mano al arma para terminar cuanto antes, pero justo en el segundo de sacarla Dani doblaba una esquina, que siempre aparecía oportunamente. Si hubiera querido hacerlo al caso no le habría salido mejor, pensó.

Empezó a arrepentirse de aquel trabajito. No era tan sencillo como columbró en un principio; al menos para su callo. Le dolía la pierna, obligada a cojear desde hacía horas.

Se preguntó si Dani se habría dado cuenta de sus intenciones. No, imposible, ninguno en sus cabales se expondría así en su caso.

Dani se detuvo bruscamente. Se dio una palmada en la frente con una exclamación y torció a la derecha cruzando la calle temerariamente frente a los automóviles corriendo. El hombre aceleró como pudo arrastrando su callo. El pie no cabía en su zapato. Un coche casi lo atropelló. Frenó con un chirrido en el asfalto.

-¡Imbécil! -aulló el conductor con cara de susto asomando la cabeza por la ventanilla.

Se armó un pequeño altercado.

-¿Qué ocurre? -preguntó un vendedor de “Ciegos”.

-Nada -oyó el asesino responder a Dani-. La gente que va como loca.

Habría caido fulminado si los pensamientos mataran. Al hombre no le habría importado acribillarlo allí mismo. Estaba harto de él.

Santi metió las manos en los bolsillos del vaquero antes de reemprender la marcha con un movimiento de cabeza. Sentía lastima por aquel hombre. Dani parecía disfrutar haciéndole sufrir con el callo. Se preguntó si sería cierto aquello que afirmaban algunos de que los médicos se hacían tales simplemente para sublimar sus tendencias sádicas.

34

-¿Cuánto calcula que lleva aquí?

-Unas horas -respondió el Dr. Félez-. Ha sido un trabajo de profesionales. Le han roto el cuello limpiamente -carraspeó-. ¿Aún no ha llegado el juez?

-No tardará. Le han avisado hace un rato.

Francesc volvió a mirar al crío. Aún seguía en el contenedor. Había sido descubierto por pura casualidad cuando el basurero se dispuso a descargar el contenido en el camión. Ahora estaba en el bar de enfrente con una copa de coñac en la mano y un Valium en el estómago.

Francesc se encaminó a casa de Dani. Llamó. No respondió nadie. Sacó unas ganzúas y manipuló el cerrojo. Entró. Nadie. Bien, no lo habían asesinado como se temía.

Registró el domicilio, quizá encontrara algo nuevo. Le llamó la atención un aquipaje que estaba sobre el sofá. Descorrió la cremallera. Sólo había ropas. Dani había tenido visita o estaba preparándose para irse.

Se asomó a la ventana. Podía ver el grupo de curiosos arremolinados junto al cordón policial.

Frunció el ceño llevándose la mano derecha al mentón.

¿Dónde estaba Dani?

No estando el cuerpo le costaba aceptar que estuviera muerto. No, aquel intrigante, impertinente, fisgón... aquel descarado cínico no podía estar muerto. Si habían contratado a alguien para que lo asesinara quien corría peligro era el propio asesino. Sino que se le preguntaran a Albert que proseguía entre la vida y la muerte en la U.C.I.

Más tranquilo, descendió a la calle. El juez ya había llegado. Su superior se le acercó.

-Acaban de comunicarmelo. M. le ha relevado del caso.

Por un instante no supo reaccionar.

-¿Así, por las buenas?

No lo podía creer.

-¿A quién han puesto?

-Al comisario Pérez.

-¿Qué Pérez? ¿No será el mismo que se estuvo investigando...

-No se demostró nada. Le agradecería que no tocara dicho tema.

Era el mismo.

Francesc apretó las mandíbulas.

Alguien muy poderoso no quería que se investigaran aquellas muertes.

Ahora lo comprendía.

No protestó. Habría sido inútil.

-Me hace tan poca gracia como a usted -proseguía el otro-, pero no podemos hacer nada. Le han recomendado expresamente a él.

-¿Y no le parece raro? -comentó sin poderlo evitar-. Hay alguien arriba que no le interesa la investigación.

-Guárdese sus opiniones.

La voz fue fría.

El recién encargado del caso acababa de llegar. Vieron como descendía del auto. Cruzó la calle.

-Esto apesta -oyó Francesc murmurar a su superior.

35

Nunca, en todos sus años de profesión, se había encontrado con un caso así. Tampoco había odiado a sus víctimas. Siempre las había matado fríamente, sin sentir nada. Después enviaba anónimamente un ramillete de flores al entierro con unas letras de condolencia a la familia. Pero aquel joven había conseguido sacarle de quicio. Su odio hacia él era visceral.

Dani se había vuelto a detener. Esta vez en un sitio completamente oscuro, en donde los mismos árboles ocultaban la luna. Pero seguía siendo un blanco claro con aquella ropa.

El hombre hechó mano atropelladamente al arma con una sonrisa de felicidad. Al fin. Iba a descerrajarle todo el cargador. Le tenía fastidiado, harto, negro. Su callo, su pobre callo ardía palpitándole dolorosamente en el inocente pie.

Sacó con rabia el arma. El percutor se enganchó al ojal de la chaqueta. La pistola cayó al suelo. Maldijo. La recogió.

Dani había desaparecido.

Lo buscó con la mirada.

¡Allí estaba! Estaba... ¡Estaba meando detrás de un árbol! ¿O no? ¿Qué estaba haciendo?

¿Qué importaba lo que hiciera?

Se acercó renqueando a su victima.

Lo mataría cara a cara. Le haría suplicar, llorar, sufrir... Su desgraciado callo era lo mínimo que merecía.

-¿Sabes lo que voy a hacer? -dijo en un tono chillón poniendo el cañón a diez centímetros del abdomen de Dani.

Fue algo instintivo. Ni siquiera lo pensó. Pero aquella escena en las películas siempre le había hecho reir. El arma tan pronto estuvo en las manos del asesino como en las suyas. El hombre se quedó pasmado; Dani se la había quitado con toda limpieza. El joven miró la pistola dándole vueltas en las manos.

-¿Qué quiere? ¿Vendérmela? ¿Y para qué coño quiero yo una pistola?

El otro intentó recuperarla pero Dani ya la había tirado terraplén abajo.

Con un grito el asesino le hechó las manos al cuello. Entonces algo le golpeó en las sienes. Cayó como un saco.

-¡Estás loco! -exclamó Santi tirando al suelo la piedra con la que había golpeado al hombre.

-Oye, no lo habrás matado.

-¿A él? ¡A tí debería matarte! ¡Tengo los pies hechos polvo con tus paseos!

-No seas quejica.

Estaba vivo. Bien. Podrían interrogarle.

-...y sólo ha faltado la escenita de película... -proseguía Santi.

-Vete a tomar por culo y no vengas incordiando.

Santi hizo ademán de golpearle, pero se contuvo.

36

Montse estaba furiosa. Desde la operación a Iván que no había vuelto a ver a Dani. Un furtuito aumento de trabajo en el hospital le había impedido acercarse al edificio de la Facultad y cuando le había telefoneado o había ido a casa del joven nunca estaba. Él tampoco había aparecido por Urgencias y no le había sabido bueno. Era como si a él no le importara nada, como si fuera autosuficiente, como si no la necesitara. Para su orgullo de hembra era un golpe y como enamorada un desengaño.

No había esperado que Dani se presentara solícito rogando su amor, pero al menos un gesto... no sabía bien; algo.

Había vuelto a hablar con Pedro, pero éste llevaba dos días que tampoco había visto el pelo a Dani. La última vez fue cuando llevaron a aquel hombre herido de bala en el pecho. Había intentado conversar con él, pero su amigo sólo respondió con monosílabos, más pendiente de sus propios pensamientos que de lo que le decía Pedro.

Montse estaba asustada, furiosa, preocupada, vamos ¡negra!, según sus propias palabras, en la conversación con Pedro, quien no tomó muy en serio aquello de que estaba harta de Dani y sus paranoias. Era el miedo quien hablaba por su boca. Bastaba ver sus expresivos ojos, sus ademanes nerviosos. Sin embargo el tono de su voz era firme, un puro enfado, porque Montse se daba cuenta que si quería hablar con Dani tendría que ser ella quien cediera, no él. Pero ya había cedido, se decía. Y al enojo de haber tenido que ser ella quien diera el brazo a torcer se añadía el miedo y la sensación de que Dani corría peligro.

No le quedaría más remedio, aún a su pesar, que volver a aquel edificio donde habían intervenido a Iván.

No le hacía gracia. En realidad temía a aquellos críos vagabundos; todos eran delincuentes. ¿Qué veía en ellos? ¿Qué poder tenían sobre él?, se lamentó explicándole todo a Pedro. ¿Qué ganaba él? No conoces a Dani, musitó suavemente Pedro, y le habló que en Brasil, en sólo cuatro años, habían sido asesinados 7000 niños porque cometieron el imperdonable delito de ser pobres, en Colombia fueron 4000 los asesinados y 7000 los desaparecidos.

-Sí, de acuerdo -comentó Pedro a la objeción de Montse de que aquello era muy triste pero que no entendía la relación-. Aquí, en España, según datos de la Cruz Roja, son abandonados dos niños cada día. ¿Sabes lo que es éso? Son 730 niños al año, abandonados por sus padres, que han de buscarse la vida en las calles. Los mismos niños con los que se ha mezclado Dani.

Las cifras cantaban. En el mismo estudio se demostraba que el 28 % mendigaban para poder vivir (el 61 % de los limosneros eran menores de 10 años), el 38 % se prostituían...

Montse pidió que se callara.

-No entiendes a Dani, no le conoces -repitió Pedro.

El no estaba de acuerdo con su amigo, pero le comprendía, había crecido en barrios marginales y sabía lo que era aquello. Prefería olvidar, apartarse. Dani tenía alma de misionero, terminó diciendo pensando que con aquella frase lo resumía todo. Dani era un idiota si pensaba que podría solucionar algo, replicó Montse. Los gobiernos sí, ellos sí, pero no Dani. Aquella manía, porque era una manía, no le iba a reportar nada bueno. Lo que debería hacer era dejar a los que sí podían ayudar a aquellas pobres criaturas. Los asesinatos eran asunto de la policía y lo demás del Gobierno. ¿Misionero? Un metementodo, eso es lo que era. Un orgulloso, un cabezota, un cínico.

Las lágrimas acudieron a sus ojos recordando aquella conversación con Pedro. Van a matarlo, se dijo. Iban a matar a Dani y éste no hacía nada por evitarlo. ¿Tan importantes eran aquellos chiquillos que exponía su vida por ellos? ¿Es que no se daba cuenta que nada iba a cambiar? Que si detenían a aquel asesino saldría otro, que a nadie le importaba unos cuantos pordioseros muertos y menos si eran críos. Sí, la gente se escandalizaría y hablaría por los crímenes, pero nada más. Ninguno diría “¿qué podemos hacer por ellos?”. Los más darían las responsabilidades al Gobierno y otros llorarían sensibleros por las muertes, y gritarían y despotricarían, pero no moverían un dedo por aliviarles, y los muchachos seguirían vagabundos, pedigüeñando, drogando y prostituyendo. ¿De qué servía su sacrificio? ¿Su muerte? ¿Cómo no lo veía?

Lloró impotente.

37

El aullido del tren era impresionante. Iván lo admiró cuando pasó traqueteante sin cesar de aullar más y más agónico. En aquel momento abrió los ojos y vio la ventana al fondo y un ceniciento Alex al lado.

Los aullidos persistían.

-¿Qué ocurre? -preguntó.

-Dani ha cogido a uno de los asesinos. Lo está interrogando -la voz le temblaba.

Iván hizo un gesto con el rostro impresionado al aumentar los chillidos.

-Parece que lo está matando.

-Peor. Le está arrancando los dientes uno a uno para hacerle hablar.

Los aullidos cesaron.

El silencio fue una bendición.

Alex engulló saliva.

-Me estoy poniendo malo -susurró.

Entraron Rashid y Santi. El muchacho se secaba la frente con el antebrazo.

-No olvidaré esta escena en la vida -decía.

Otro aullido.

Alex salió para poder vomitar.

Santi rebuscó por los bolsillos el paquete de tabaco consciente de la mirada curiosa de Iván.

-Los tiene bien agarrados. Está haciendo sudar a Dani.

-Se los está rompiendo -terció Rashid-, aún no ha sacado ninguno entero.

-De eso no hagas caso. Me ha dicho que sacará los pedazos apalancando con un destornillador.

Iván vio mentalmente a un sudoroso Dani metiendo la herramienta en la boca de la victima. La rodilla en el pecho del hombre para hacer más fuerza.

Sonrió.

-Empieza a caerme bien, el Dani este.

Rashid contempló incrédulo a su amigo. Una transpiración insana volvía a inundarle la frente.

-Es una salvajada.

-Y lo que han hecho con nosotros es cepillarnos la espalda. Pobres inocentes criaturas.

-Vete a la mierda. No...

-Vete tú. Donde las dan las toman.

Iván se incorporó en el deteriorado jergón que le servía de cama. Ya no llevaba el gotero, aunque aún no le permitían levantar.

-En esto estoy con Dani -concluyó de mal talante.

En realidad ya no desconfiaba de él, incluso empezaba a apreciarle.

-¿Qué opinas tú? -espetó a Santi contemplándole suspicaz.

-Ninguna guerra es limpia.

-Debe estar cantando, ya no grita.

Santi se preguntó la clase de mentalidad que poseía el ser humano para que, en un momento dado, fuera más salvaje que cualquiero otro ser. Hasta aquella tarde nunca pensó que Dani fuera capaz de hacer algo así y, sin embargo, ahora le parecía perfectamente lógico después de que Rashid le pusiera al corriente.

Iván le estudiaba desconfiado.

-Es un amigo de Dani -dijo Rashid-. Y es de fiar -añadió.

-¿Me lees el pensamiento?

-¿Quieres que te responda?

-Vete a paseo.

Entró Alex. Aún tenía el rostro verdino.

-¿Quien tiene un pitillo? -preguntó.

-¿Qué estás mirando? -escupió Iván a Santi, que no apartaba la vista de él.

-Nada en especial. Estaba viéndome en un espejo.

Iván arrugó ligeramente la nariz al tiempo que fruncía las cejas sin comprender.

Iván le recordaba a él mismo a aquella edad. De pronto se le antojaba algo muy lejano, como si en vez de cuatro años hubieran transcurrido cuatro lustros. Tenía únicamente veinte años recién cumplidos, pero le parecía una distancia enorme desde los dieciseis. Iván era algo más joven, catorce, la edad en que él empezó a consumir heroína y a prostituirse, pero su historia era más vieja, había comenzado en la infancia, en la Mina, con su amigo Luis. El recuerdo de éste le llevó al “Chino” y lo enlazó con Raquel. Tuvo deseos de telefonearla, de oir su voz, pero sólo oyó un “noo” agónico desde el otro cuartucho.

-¡Entonces habla! -gritó Dani.

El hombre cantó como un soprano.

38

-¿Qué sabes de ese confidente tuyo? -preguntó el comisario Pérez a Francesc.

-No gran cosa. Tiene una teoría muy suigéneris.

-Sí. Ya he leído tus informes. Es la cosa más idiota que he leído en mi vida. Una organización que trafica con órganos humanos y que mata por placer a los inútiles. ¿Cómo has podido creer algo así? No te creía tan simple.

-¿Tienes otra hipótesis?

-¡Desde luego! No existe tal organización. Es él quien los mata.

-Entoncés, ¿por qué nos ayuda?

-Para despistar. Sí, para despistar. Realiza los crímenes y luego da pistas falsas para llevar la investigación por otros derroteros. ¿Quién podría sospechar de un confidente?

-Me parece más estúpido que la otra teoría.

-No preciso de tus opiniones. ¿Dónde vive?

-¡Y yo que sé! -mintió.

-Supongo que te darás cuenta que podría acusarte de obstrucción.

-Pon los pies en el suelo, haz el favor. Todo lo que sé está en esos informes.

Pérez lo estudió suspicaz.

-¿Cómo se llama? ¿Quién es?

-Sólo he hablado con él por teléfono. Se hace llamar Ramón Berenguer.

-¿Se hace?

-No creo que sea su verdadero nombre.

-¿Por qué?

-Porque es el nombre más común de los condes de Barcelona.

-Un tipo cínico. ¿Qué edad supones que tiene?

-Entre veinticinco y treinta años.

-¿No estarás tomándome el pelo?

-¿Con qué fin?

El otro no respondió.

Francesc estaba mintiendo como un bellaco. Lo presentía. Bien si quería jugar jugarían todos. Le intervendría el teléfono y le haría seguir. No le importaría detener a Francesc como cómplice de asesinato. Sería un buen empujón a su carrera.

Mentalmente ya veía los parabienes de sus superiores.

39

Mientras Santi pedía la consumición Dani marcaba el teléfono del comisario. Ya era tarde, pero quizá no se había acostado. No, aún estaba en pie. Le notificó el resultado del interrogatorio. Francesc escuchó estóico. Estaba en completo desacuerdo con los métodos de Dani, pero tenía que reconocer que estaban dando resultados muy buenos. Lástima que todos fueran inútiles.

-¿Por qué inútiles?

-Me han retirado del caso.

A medida que Francesc le iba explicando el rostro de Dani se alargaba. Desde la mesa Santi sospechó que algo grave ocurría.

-¿Qué tal es ese hombre?

-Prefiero no decir nada.

-Comprendo -repuso Dani pensando que aquellas palabras en realidad decían mucho.

-Dani...

-¿Qué?

-No hagáis lo que estoy pensando. No ibais a conseguir nada y encima os perseguirían a vosotros.

-¿Se cree que no lo sé? Pero es una cosa que no está en mis manos.

-Tú puedes influir.

-No esté tan seguro. Haré lo que pueda, pero no le aseguro nada. Si deciden tomarse la justicia por su mano, ¿lo impediría?

Francesc tardó en responder.

-Es mi obligación.

No parecía muy conforme. Dani pensó que el del comisario no era un trabajo agradable.

-¿Qué piensa hacer al respecto?

-¿A qué te refieres?

-Con la información que le he dado. ¿Piensa pasársela a Pérez?

-¿Estás diciéndome que me calle?

Dani sonrió. Lástima que el otro no pudiera verle; fue muy expresiva.

-¿En qué estás pensando, Dani?

-Nada en concreto. Pero me pregunto, ¿qué pasaría si se publicara la confesión de este hombre en un periódico de confianza?

-Se armaría una buena. Aunque lo mejor sería la de uno de los cabecillas.

Santi vio como asomaban los dientes de su amigo en otra sonrisa. Se le antojó un animal de presa.

-No les quedaría más remedio que investigar el asunto en serio -proseguía Francesc completamente ajeno-. Corres el peligro de que en el momento de la verdad se retracten. Sería vuestra palabra contra la suya. Necesitaréis pruebas, porque como último recurso siempre se agarrarían a que les obligastéis a confesar bajo coacción. Eso es algo que no podríais negar y si lo hiciérais sería nuevamente su palabra contra la vuestra. Llevaríais siempre las de perder en tal caso, porque, además, no creo que vuestro prisionero haya cantado por tu cara bonita.

-Por mi cara no, por mi buen hacer.

-No entres en detalles. Me da miedo tu buen hacer.

-No sea exagerado.

-Perderíais el juicio y encima os acusarían de amenazas y agresión. En vez de ir ellos a la cárcel iríais vosotros.

-O sea, mejor que lo dejemos correr.

-Yo no he dicho eso. Tu idea es buena, Dani, pero no valdrá para nada si no se presentan pruebas.

-¿Nos ayudará?

-Oficialmente no puedo hacer nada -hubo una pausa-. Pero cuando tengas algo seguro puedo ponerte en contacto con periodistas. Conozco algunos que no se casan con nadie; pondrían el país patas arriba si fuera preciso. Pero mientras no dispongas de pruebas es mejor no hacer nada.

-De acuerdo pues -concluyó Dani disponiéndose a despedirse.

-Otra cosa. Ya no hay ningún policía custodiando a Albert.

-¿Orden del nuevo?

Francesc sonrió tristemente.

-Sí, orden del nuevo. Ahora piensa lo que quieras.

Dani optó por no responder.

-Y no vuelvas a llamarme hasta que no tengas nada seguro. Pérez te acusa a tí de los asesinatos y sospecha de mí. No me extrañaría que pongan escuchas en mi teléfono.

-¿Y por qué no lo ha dicho antes?

-No han tenido tiempo material.

-¿Cómo lo sabe? -espetó colgando el auricular.

-¿Malas noticias? -preguntó Santi cuando regresó a la mesa.

-No son muy buenas -suspiró sentándose. Dio un trago a la cerveza.

-Se está poniendo difícil -murmuró Santi después de escucharle- Voy a telefonear a Raquel, pero tú vete. Si el teléfono ya estaba interceptado con el rato que habéis estado hablando han tenido tiempo de localizar tu llamada.

-Acusado yo. No lo puedo creer -susurró Dani.

-Esta gente es muy poderosa -dijo Santi gravemente-, te lo digo por experiencia.

-Empiezo a preguntarme si existe un Dios.

-¿Te vas a achicar ahora?

Dani negó con la cabeza.

-No -dijo levemente-, no, porque ya no me queda más opción que atacarles de lleno si quiero librarme de la sentencia.

-Quitado de enmedio Francesc tienen a la policía de su parte. Ese Pérez está vendido, te lo digo yo, sino no actuaría así. Todas las pruebas que encuentres las destruirá.

-Gracias por tus ánimos. ¿Qué sugieres? ¿Justicia callejera?

-Eso tendrás que preguntárselo a los chicos.

Dani no respondió. No tenía ganas de hablar. Encendió un cigarrillo mientras Santi telefoneaba a Raquel.

-¿Dónde dominios estás? -la voz del hermano de su novia parecía histérica.

-¿Qué pasa?

-Raquel ha desaparecido.

Santi se irguió. Dani vio como palidecía y como sus facciones iban cambiando a medida que la conversación se prolongaba. De pronto pareció que había envejecido diez años.

Santi colgó, pero no se movió del teléfono. Dio un violento puñetazo al mostrador. El dueño protestó, pero ni siquiera lo oyó. Santi miró a su amigo con ojos brillantes.

-¿El “Chino”?

Santi asintió con la cabeza. Tragó saliva.

-¿Le ha hecho algo a Raquel?

-La tiene en su poder. Ha telefoneado a su familia de que si quieren volver a verla con vida no digan nada a la policía y me hagan volver antes de mañana.

La barbilla le temblaba.

-Tengo que regresar.

-Te acompaño.

-Tienes mucho que hacer aquí.

-Lo tuyo corre más prisa. Habrá más posibilidades con dos que con uno. El “Chino” sólo te espera a tí.

Salieron. Cogerían un taxi que les llevara al pueblo.

-¡Tenéis que volver! -gritó Alex corriendo hacia ellos.

-Ahora no podemos -respondió Dani subiendo-. Tened al tío ese bien sujeto, que no se escape. Volveremos dentro de dos o tres días.

-Pero es que...

La voz se perdió con el ruido del motor al alejarse.

Cinco minutos más tarde un coche patrulla se detenía en la puerta del bar.

40

-¿Que se ha ido? -repitió circunspecto Rashid a las palabras de Alex.

-Sí -repuso éste-. Ha tenido que ser por algo grave, la cara que ponían...

-¿Qué hacemos entonces? -preguntó un crío con caries en los dientes.

Rashid no respondió, indeciso. Echó un vistazo hacia la puerta del cuarto vecino. El prisionero estaba con la cabeza hacia atrás en el asiento. En la garganta, un tajo.

-¿Por qué has tenido que degollarlo? -explotó dirigiéndose a una muchacha de trece años.

-Ese tío mató a su hermano, Rashid -explicó Iván.

Como apoyo a sus palabras la chica irguió con orgullo la cabeza. Había aguantado todo lo impasible que pudo el interrogatorio hasta que el hombre confesó lo que había hecho al niño que vigilaba a Dani, y tan pronto como concluyó éste no perdió el tiempo en vengarse. Lo demás le tenía sin cuidado.

-Pero lo ha echado todo a rodar. Ese hombre era nuestra arma para descubrir todo el asunto ante la justicia.

Iván se rió.

-No me digas que crees en ella -cocleó.

-Nunca les harían nada -afirmó la muchacha.

-¿Acaso es mejor el ojo por ojo, Esther?

-¿Qué te pasa? -Iván clavó los ojos en su amigo- ¿Dani te ha comido el tarro?

-Dani es un tío legal.

-Eso ya lo sé -reconoció el muchacho-, pero es un soñador.

-La justicia no nos ayudará -aseguró Alex-. Nunca lo ha hecho.

-¿Cómo iba a hacerlo? Siempre hemos estado fuera de ella.

-¿Qué coño te pasa, tío? No pareces el mismo.

-Sí, has cambiado.

Rashid tardó en responder. Unos ojos mayores en un cuerpo jovencito.

-Claro que he cambiado. También tú has cambiado Iván, aunque no quieras reconocerlo, y Alex y Esther y todos. Cuando tienes que ganarte la vida creces más deprisa que cualquier otro, y cuando hay alguien persiguiéndote y matándote odias a todos y aborreces todo, y un día te encuentras a alguien que te ayuda desinteresadamente, que su vida corre peligro y aún así sigue ayudándote... eso te hace pensar. A vosotros no sé, pero a mí me ha hecho pensar mucho.

-Te has enamorado de él.

-¡Vete a la mierda y no te aproveches de que estás herido!

Iván enmudeció.

-Iván sólo bromeaba, Rashid -concilió Alex.

El marroquí no respondió. Sus músculos continuaban tensos.

-No he querido molestarte -se disculpó antes de darse cuenta de que lo hacía delante de todos. Nunca anteriormente lo habría hecho en aquellas condiciones; habría perjudicado su imagen de duro. Se habría disculpado, sí, apreciaba realmente a su amigo y no era soberbio, pero habría sido a solas.

Era cierto. Había cambiado.

-Dani me cae bien...

No soportaba los metálicos ojos de Rashid.

-¡Que cojones! ¡Le aprecio! Ha sido la única persona que se ha preocupado por mí. La próxima vez que le vea le daré un par de besos. ¡Deja de mirarme! ¡¿Qué más quieres oir?!

-Todos queremos a Dani -reconoció Alex.

-Eso es cierto -dijo otro.

El rostro de Rashid se suavizó.

-Bien -comentó-, ahora que hemos vuelto a hacer las paces. Hemos de pensar qué hacemos con ese muerto.

-¡Vaya cosa! -Alex no podía creerlo-. Deshacernos de él.

-No.

Todos miraron a Iván.

El muchacho estaba ligeramente pálido por el esfuerzo de representar una fortaleza física que aún no había recobrado. Las ojeras denotaban su debilidad, pero su voz se mantenía firme.

-El plan de Dani se ha ido al cuerno con esa muerte, y él no está para que nos aconseje, tardará dos días en regresar...

-O tres -interrumpió Alex-. No lo ha asegurado.

-Son muchos días -continuó Iván lamentándose internamente por la lentitud de su convalecencia-. La gente que ha enviado a ese asesino se extrañará de no recibir noticias suyas y tomarán las de villadiego, porque sospecharán que ha fracasado, o bien tomarán nuevamente la iniciativa, como han hecho hasta ahora. Vosotros no sé, yo estoy harto. Tomémosla nosotros.

-Es cierto -apoyó Esther-. Sabemos quien lo ha contratado, ese tal Norberto, y sabemos su dirección. Vayamos a por él.

La voz le vibraba pensando en ajustarle las cuentas al hombre que pagó al asesino de su hermano.

-Esperad -terció Rashid-. Me parece muy bien lo de tomar la iniciativa. Yo también estoy harto. Pero hemos de seguir un plan y hemos de saber lo que queremos hacer. No podemos ir allí y cargarnos al tío así sin más.

-¿Por qué no? -el de los dientes cariados introdujo los pulgares en el pantalón.

-Porque hemos de averiguar quienes son todos los culpables -explicó Iván leyendo el pensamiento de Rashid.

-Exacto. Conocemos a dos, pero puede haber más.

-Tendremos que interrogarle también.

-Sí -dijo fríamente Iván-, pero primero hagámosle pasar lo que él nos ha hecho pasar.

-¿Cómo?

-Acojonándolo.

Y explicó su plan con la misma felicidad como quien planea una simpática travesura.

41

¡Escapado!

Pérez masculló. Habían tardado demasiado tiempo en localizar la llamada y no le extrañaba; ¡estaba rodeado de inútiles!

Dani... ¿No había nombrado Dn. X. a un tal Daniel Félez? Tenía que ser el mismo. No sería difícil encontrar alguna fotografía; si estudiaba Medicina la tendrían en los expedientes académicos.

Se desnudó para acostarse.

Mañana, orden de busca y captura.

Y tan pronto pudiera manipular la grabación para eliminar lo que les perjudicaba detendría también a Francesc como encubridor. No era conveniente detener a aquel joven dejando al comisario libre. Presos los dos los chavales serían inofensivos.

Dn. X. quedaría satisfecho y también aquel amigo suyo, ¿cómo se llamaba? ¿D. Miquel? Sí, eso es.

Le convenía un escándalo así después de haber sido acusado de corrupción. Menos mal que Dn. X. consiguió encubrirlo todo. Él sabría demostrarle que era un hombre agradecido y deteniendo a Francesc enseñaría a todos que, no sólo fue inocente de aquella acusación, sino que además era un policía honesto.

Por otra parte si sabía manejar aquel caso podría conducirle a cotas más importantes en su carrera.

No obstante debería ir con cuidado. Francesc era un estúpido, pero honrado y valiente. En aquel asunto de prostitución de menores, cuatro años atrás, no se había amilanado en absoluto enfrentándose con políticos y había salido indemne a las trampas colocadas por los abogados de los acusados. Si no consiguió encerrarlos fue por el gran poder jurídico que poseían. Era pues un peligroso enemigo.

Esta vez no escaparía.

No se podía tolerar policías excesivamente íntegros si perjudicaban al sistema, iba en contra de toda ley natural. No se podía tolerar nada en absoluto que pusiera en peligro a la sociedad sino aparecía el caos, el desorden e incluso la guerra civil si el ataque a la sociedad llegaba a tal extremo de malignidad letal.

Las leyes... las leyes debían estar confeccionadas para salvaguardar a la sociedad, no al individuo. El individuo no era nada, sólo un grano de arena, una diminuta pieza del engranaje del sistema, una célula que constituía una parte de un cuerpo, y cómo ésta debía cumplir su función simplemente, nada más, realizar su trabajo sin opción a otra cosa que no fuera el bien del sistema y de la sociedad.

Si hacía su santa voluntad, si esa célula empezaba a funcionar por sí misma, se convertía en un cáncer y como éste extender su mal a otras células y provocar una metástasis que mataba al cuerpo. Por tanto, igual que a la neoplasia, había que extirpar, eliminar, destruir a la célula cancerosa por el bien del cuerpo, por el bien del sistema social.

No, no se podía consentir que gentuza como Francesc o Dani campasen por sus respetos. Todo componente de la sociedad debía acatar el sistema o ser aniquilado.

A Pérez le tenía sin cuidado las muertes de unos cuantos zampalimosnas siempre y cuando redundase en el beneficio social, como tampoco le importaba que aquellos dos intentaran protegerlos. Pero no podía permitirse que al defenderlos se atacara el sistema y lo hicieran peligrar. Si no estaban de acuerdo que se fueran a una selva. En sociedad debían acoplarse a ella o perecer.

42

-¡Zorra! -escupió entre dientes el “Chino”.

Raquel estaba maniatada a una enorme piedra que el “Chino” había introducido, en aquella masía en ruinas, rodando.

Tenía diversos cardenales y el bello rostro amoratado y sangrante por la paliza propinada. Tampoco él estaba mucho mejor. La muchacha se había defendido fieramente y sólo la superior fuerza física del”Chino” había conseguido doblegarla al caer inconsciente.

El hombre se pasó la mano por su ojo inexistente antes de cubrírselo con un pañuelo atado a la cabeza. Creyó enloquecer de dolor cuando Raquel le clavó las uñas y sólo su propia furia evitó que la dejara escapar. Desafortunadamente para ella fue el ojo inutilizado por Santi. El labio partido, las heridas del rostro, diversas contusiones por el cuerpo y la hemorragia nasal, eran señales de la violenta defensa de la chica.

-¡Zorra! -repitió con deseos de ensañarse nuevamente con ella.

Se contuvo. Era mejor mantenerla con vida y que Santi la viera. Pasó la lengua por los labios degustando su propia sangre, que él interpretó como el sabor de la venganza.

Al final la suerte se había puesto de su parte en aquel pueblo de mierda que se había confabulado contra él. Que suerte, sí, que suerte que entrara en el bar aquel memo y que dijera justo a su lado, hablando con Raquel, que si Santi quería trabajar que se acercase a su obra. El palidecimiento de ella fue la señal que él necesitaba. Estaba descubierta. No podía ocultarlo.

Y entonces se le ocurrió.

Vengarse de Santi a través de ella. Hacerle sufrir con el sufrimiento de ella.

La había acechado.

La habia capturado.

-¡Zorra!

Era tan salvaje como su novio.

Ahora vendría y le mataría.

Pero primero se la mostraría, le haría suplicar por su vida, le haría llorar... y después le mataría. Primero a ella, para ver su cara de dolor. Después a él.

Su corazón latía gozoso en una extraña felicidad. Lo había conseguido después de tantos años. Sonrió como sólo él podía hacerlo. De ser otro habría cantado para desahogar su alegría; él simplemente sonrió y su sonrisa, en su rostro contrahecho por las patadas de Santi, se convirtió en una mueca de placer.

Sus dedos comenzaron a desabrochar la pretina del pantalón. Su gaznate dejó exhalar un suspiro. ¡Oh, sí! Le haría sufrir, ya lo creo que sufriría Santi...

Sus dedos se detuvieron.

Mejor que despertara. Sí. Inconsciente no tendría gracia. Tenía que estar despierta, que padeciera, así el dolor de Santi al saberlo sería más grande.

Sentía algo enervante en su sexo al pensar en ello. La misma urgencia que otras veces le obligaba a consolarse él mismo cuando torturaba a aquellos andrajosos en los tiempos que indagaba el paradero de Santi. Pero ahora esperaría, sí, eso es, espararía, así el placer sería mayor cuando Santi supiera que realmente había gozado con ella y no habíase contentado con violarla simplemente.

Era hermosa la zorra. Santi tenía buen gusto, siempre lo había tenido.

Su ojo sano, ahora único, brilló en éxtasis.

43

Eran las dos y media de la madrugada cuando llegaron al pueblo. El taxista había cumplido su palabra de hacer los trescientos kilómetros en menos de cuatro horas. Nuestro padre está agonizando, había explicado Dani, y debía ser cuestión de horas presumió el buen hombre por su semblante preocupado. De vez en cuando les transmitía palabras de consuelo, sobre todo al más joven, que era el que peor lo llevaba.

Dani respondía respetuoso siguiendo el embuste, pero Santi no tenía ganas de gaitas. Estaba asustado. Conocía muy bien al “Chino”; su mente visualizaba todos los excesos de los que era capaz. En una ocasión perdió los nervios y no pudo evitar un amargo sollozo. Dani le pasó el brazo por los hombros estrechándoselos, aunque no dijo ni una palabra de confortación, fue el taxista quien la dijo y apretó un poco más el acelerador.

Pobres muchachos. Pero la vida era así. En realidad no somos nada.

A Santi le hubiera gustado que se callara. Su cháchara únicamente conseguía acongojarlo más; no era a su padre a quien veía muerto con aquellas palabras sino a Raquel. En alguna ocasión abrió la boca para obligar a callar a aquel pelmazo, pero una presión de los dedos de Dani sobre su hombro hacía que sus labios se cerraran sin emitir un sonido. Miraba a su amigo y leía en sus ojos comprensión y prudencia. Estaban un rato contemplándose, los mesurados de Dani en los suyos brillantes. Luego apartaba la vista, vencido. El brazo en sus hombros, transmitiéndole ternura, afecto, tranquilizándole, animándole, reconfortándole, una amalgama de sensaciones a las que terminó abandonándose con un gemido.

El taxista debía ser de aquella zona por la forma en que conducía por la carretera después de abandonar la autopista.

-Sí, conozco la carretera bastante bien.

Resultó ser de doce kilómetros del pueblo. Vecinos. Aquello hizo la conversación más fluida e incluso Santi se sintió mejor. Descubrió que había empezado a considerar al pueblo como propio.

Ahora estaban allí, en la casa de su novia en la calle Progreso, escuchando de la boca del padre los pormenores.

-Si saben dónde está, ¿por qué no han avisado a la guardia civil?

Dani se arrepintió en el acto de haber hablado. Era obvio.

-No sé en qué estás metido, Santi, pero espero por tu bien que a mi hija no le pase nada.

-No le pasará -respondió sin convicción.

-Usted es cazador, ¿me puede dar la escopeta? -pidió Dani.

El padre le taladró con la mirada.

-¿Es que quieres que maten a mi hermana? -la voz de Marcos no pudo ser más agria.

-Tú no conoces a ese hombre. Nosotros sí. Pase lo que pase la matará -se volvió al padre-. Deme la escopeta.

El otro no respondió. Dudando.

-Dásela -dijo la mujer-. Pero os juro por Dios, Santi, que si le ocurre algo a mi hija...

No terminó la frase. Tampoco hizo falta.

-Y el coche también -solicitó Dani.

44

Eran las tres de la mañana cuando un curioso grupo de chiquillos terminó de arremolinarse enfrente de la vivienda de D. Norberto.

Desde que Iván expuso su plan que se había ido dando avisos a todos los chavales vagabundos para que fueran acudiendo todos los que quisieran ayudar. Después, en lo que a Rashid le parecía una locura y a sus jóvenes años le encantaba, habían cargado con el cuerpo muerto del asesino, lo habían llevado a rastras entre varios y, por los corredores de las cloacas, que muchos conocían al tener que cobijarse en ellas muchas noches, lo habían trasladado, sudando y entre bromas macabras, hasta la casa de Norberto. Este dormía pacíficamente sin sospechar que, en aquel mismo momento, un golfillo de quince años estaba manipulando con ganzúas el cerrojo del portal y su sonrisa pícara anunció a sus compañeros que ya estaba abierta.

Rashid siguió con los dedos los buzones hasta encontrar el piso de Norberto. Introdujeron al muerto en el ascensor y subieron. Alex no pudo evitar una risa sofocada. Estaban disfrutando como hacía años que no lo hacían con su singular revancha.

En lo primero que pensó Norberto, al oir el timbre, fue que algún vecino necesitaba ayuda. Extendió la mano para encender la lámpara de la mesita, al lado de la fotografía de su difunta esposa.

Al abrir la puerta el cuerpo del asesino cayó encima suyo. Al reconocerle y ver su cuello ahogó un grito y sintió un intenso dolor opresivo en el pecho. Introdujo la mano en el bolsillo de la bata en busca de sus pastillas, pero una mano le arrebató la cajetilla. Entonces los vio. El dolor se hizo más agudo, se extendió hacia su brazo izquierdo, las piernas le flaquearon.

-Devuelvesela -dijo uno con aspecto de gitano-, que no se muera.

Norberto introdujo la Cafinitrina debajo de la lengua. Su mente evaluó la situación bajo los implacables ojos del gitanillo, que parecía ser el jefe.

Rashid no sabía si sentir odio o asco.

Norberto no se resistió a ser maniatado. El juego había terminado. Supo que le habrían despedazado allí mismo, pero se contenían. No gritó pidiendo ayuda, no luchó, no se defendió, se dejó conducir por aquellos críos hacia su guarida sabiendo que únicamente su pasividad le conservaría la vida.

De pronto todo su poderío le pareció irrisorio. Todo su dinero, todas sus influencias, su posición social, no le servían de nada. Ni siquiera se atrevía a comprarles su vida, no lo aceptarían, estaban demasiado dolidos, demasiado desesperados. Habían sido vilipendiados, abandonados, perseguidos, asesinados deportivamente y despedazados para que otros mocosos pudieran vivir, ignorantes totalmente del origen de sus nuevos órganos. No podía comerciar con ellos, lo que habían pasado no se compraba con dinero ni estaban dispuestos a ello.

Pero no querían matarle, al menos de momento. Algo o alguien influía en ellos, les hacía contener las ansias de sangre y venganza que leía en sus ojos, en sus facciones crispadas y en sus bruscos ademanes, sujetándolos como una cadena a perros rabiosos. Era aquella cadena la que le conservaba la vida y supo que en el instante que se rompiera no tendría salvación. Por un comentario que oyó a uno de los chicos, en las conversaciones que llevaban entre sí, mientras lo trasladaban a su refugio, supo que la cadena era Dani. Era al respeto que sentían por aquel entrometido estudiante de Medicina, al cariño que le tenían, a lo que podía agradecer que no lo hubieran matado ya.

Y se aterró.

Un frío difícil de definir recorrió su columna vertebral al pensar en lo que harían aquellos muchachos tan pronto supieran la jugada que preparaban contra él.

Tuvo respeto hacia su joven enemigo. Había admirado anteriormente su audacia, pero ahora lo respetaba. Aquel muchacho, porque no dejaba de ser un muchacho comparando sus edades, les había dado algo a aquellos chicos, no era la simple ayuda, ni la caridad. Aquellos rapazuelos tenían conciencia de clase, tenían orgullo, tenían algo por lo que vivir (no malvivir) y luchar, sabían quienes eran, lo que eran y a dónde iban. Y había sido Dani quien lo había conseguido, aunque ni él mismo supiera lo que había hecho ni cómo.

Los críos le admiraban, le amaban, le respetaban, habían transferido a él el cariño que les habría gustado dar a sus padres, porque él había sido el único que les había dado ese mismo cariño. Sin proponérselo Dani se había convertido en una embrollada mezcolanza de padre, hermano, amigo y líder. Aquellos muchachitos estan dispuestos a morir por él y matar por él. Estaban entre la espada y la pared y, pese a su desconfianza inicial, habían terminado cediendo ante la preocupación sincera del joven hacia ellos, agarrándose a él igual que los naufragos a un tablón flotante.

Norberto tuvo miedo de su reacción cuando se enteraran que habían destruido su tabla salvadora. El politicastro aquel no sabía lo que había hecho. Eliminando a Dani, aunque no lo matara, aunque fuera a la cárcel por aquella patraña, su recuerdo aumentaría su poder al convertirlo en mártir de aquellos chicos. Sería idealizado, magnificado en una reacción exponencial que les llevaría a una sangrienta vendetta. Ni él, ni sus socios, ni siquiera Dn. X. con toda su potestad política, sus guardasespaldas y guardias de seguridad se librarían de su ira. Siempre habría un zagal que terminaría clavándoles una navaja, emponzoñada si era preciso, aún a costa de su propia vida.

45

Dani detuvo el automóvil.

-A partir de aquí sigue tú sólo -dijo-. No tienes pérdida, sigues por este mismo camino y lo primeros mases que veas, allí es. Cuando llegues, si no te lo ordena, no apagues los faros, necesitaré una buena iluminación.

-¿Tan mal andas de puntería?

Aunque lo parecía el comentario no fue ninguna broma.

-Dame unos minutos o llegarás demasiado pronto con el coche.

Santi asintió con la cabeza.

-Dani... -tenía la boca pastosa-, por Dios te lo pido, no me falles. Al menos sálvala a ella... -añadió.

-¡Oye, quién te crees que soy!

El tono no pudo ser de peor talante.

-No he querido molestarte -Santi no podía evitar que la voz le balbuceara a causa del miedo de perder a Raquel.

-¡Pues cierra el pico, no soy tan malo! -rebuscó ansioso por la escopeta-. Oye, ¿esto lleva seguro? -la voz era inocente.

Se rió al ver la expresión de su amigo.

-¡Hijo de puta!

-Anda, sigue para delante -se chanceó.

-Recuerdame que te mate cuando esto acabe.

-¡Sí, mira!

Dani elevó el dedo medio hacia el cielo.

Santi no pudo menos que sonreir.

-No me falles -repitió amigablemente.

Sin responder Dani se colgó la escopeta del hombro y se encaminó hacia las masías. No iba a ser fácil. Estaban en un llano y sería complicado acercarse. De chico había demostrado tener buena puntería en las ferias, pero aquello era mucho más delicado. Iba a disparar contra un hombre, no contra unas bolas, ni palillos, ni dianas; un hombre. Pero no quedaba más remedio y sólo podría efectuar un único disparo. Si fallaba el “Chino” tendría tiempo de terminar con sus dos amigos.

La vida era... no encontró palabras para calificarla. Pero nunca creyó que sería capaz de matar a otro ser humano ni que se vería obligado algún día a hacerlo. Siempre había creído que no había justificación ni motivos para tal acto. Pero no encontraba otra salida.

Lo curioso es que tampoco le remordía la conciencia excesivamente por ello. Había que hacerlo, no había más remedio, pues se hacía y punto.

Sí, la vida era...

Su mente se perdió en la búsqueda de una definición exacta.

El “Chino” asomó la cabeza con cautela al oir aproximarse el auto. El vehículo se detuvo lentamente a los pocos metros. Estudió atentamente al joven que descendió. Sí, era él. Había cambiado algo, pero se le reconocía perfectamente.

Sintió tentaciones de terminar de una vez, pero se contuvo, el daño que Santi le había hecho no podía cobrarse tan barato.

Santi se acercaba. Parecía desarmado.

-¡Quédate ahí!

El joven se paró.

Ambos se veían con perfecta claridad.

El “Chino” sacó a la muchacha. Santi sintió que el aire se le detenía en la gargante negándose a llegar a los pulmones. Raquel... Sus ojos la recorrieron deduciendo, por lo que veían, todo lo que el hombre le había hecho, todo lo que había abusado. Sus dientes rechinaron y avanzó inconscientemente. Se detuvo cuando el “Chino” apoyó el cañón en las sienes de la joven. El hombre sonrió.

Raquel tenía los ojos lagrimosos por el dolor, el miedo, la vergüenza.

Dani se arrastraba cautamente para no hacer ruido.

Mantener las luces del coche encendidas les había proporcionado una ventaja más sin haberla previsto; todo lo que estaba detrás del vehículo quedaba más oscurecido de lo habitual debido al contraste.

Calculó la distancia. Torció los labios. Estaba demasiado lejos.

Continuó arrastrándose con lentitud confiando que Santi mantendría los nervios y sabría prolongar la conversación.

La respiración de Santi era ligeramente superficial. Tenía que hacer verdaderos esfuerzos para conservar la calma. ¿Qué estaba haciendo Dani que no disparaba?

Apretó los puños. Nunca se había sentido tan indefenso, tan vulnerable.

Raquel movió los labios mudamente.

-¿Estás bien? -preguntó Santi. Era una pregunta imbécil, pero tenía que decir algo, sentía que se derrumbaba.

-Claro que está bien -respondió el “Chino” por ella-. Además la he hecho muy feliz...

Los ojos de Santi relampaguearon.

-... es igual que Vicky. ¿Te acuerdas de Vicky?...

La piba del “Chino”.

-... a ella también le gustaba.

-Ya me tienes. Es lo que querías. Ahora suéltala.

Intentó que su voz demostrase entereza, pero fracasó. Le temblaba. Aquel cañón en la sien de Raquel...

El “Chino” acentuó su sonrisa orgásmica.

Santi sudaba.

-Ruégame -silbó el “Chino”.

Dani dejó de apuntar. El cañón de la escopeta se movía mucho. ¡Malditos nervios! Tenía las manos sudorosas y un pulso que pobre enfermo si fuera cirujano. Debía tranquilizarse.

El corazón le palpitaba.

Podía ver perfectamente la escena. Las lesiones de Raquel no, pero conociendo al “Chino” se imaginaba lo que habría hecho con ella. Iba a necesitar de todo el cariño de Santi.

Vio como Santi se arrodillaba. Debía estar siguiendo las instrucciones del “Chino”.

Volvió a apuntar. El pulso seguía temblando. Consiguió serenarse algo. ¡Ahora! Pero no disparó. No se atrevió. El “Chino” continuaba con el cañón del arma en la sien de Raquel. Si fallaba el disparo o si acertaba, pero los músculos del “Chino” se contraían espasmódicamente, la pistola se dispararía.

-Vamos -musitó entre dientes-, haz que aparte el arma.

-¿Morirías por ella, Santi? -preguntó con maligna curiosidad.

La nuez del muchacho se movió.

-Sí -contestó con voz clara.

-Ruégame que te mate. Si quieres salvarla suplícame que te mate, dime que deseas morir, lloriquéamelo.

El mismo miedo que sentía por Raquel había logrado, hacía unos minutos, que se olvidara de Dani. No siguió pues el juego. Se humilló, lloró y suplicó sinceramente, pidiendo que lo matara a él y la dejara libre.

El “Chino” saboreó su victoria.

Desvió el arma hacia Santi.

Era la oportunidad que esperaba Dani. Pero no disparó.

Ni siquiera vio el movimiento.

Estaba restregándose el ojo derecho porque una gota de sudor había caido en él.

Cuando se dio cuenta se maldijo.

Volvió a apuntar.

-Sí, morirás -dijo el “Chino”-, pero primero ella.

Volvió el arma con intención de disparar contra Raquel.

Santi se incorporó. ¿Gritó? ¿Oyó un tiro? ¿Dos? No supo bien lo que pasó. Unicamente que la cabeza del “Chino” hizo un vuelco extraño y lo vio derrumbarse.

Santi llegó hasta Raquel. No estaba herida. La besó, la desató, la abrazó. Su ropa se humedeció con las lágrimas de su novia.

Cuando quiso darse cuenta Dani estaba junto a él. El cañón de la escopeta apoyado indolentemente en el hombro. Miraba al “Chino”. La pistola humeaba. Así que después de todo había disparado. La cabeza destrozada.

-Buen disparo -comentó.

-No tan bueno -murmuró Dani-, apuntaba al pecho.

Volvió los ojos hacia su amigo.

-¿Qué tal está?

-Puedes imaginártelo. ¿Qué hacemos con él?

Dani levantó la cabeza hacia las vecinas colinas.

-Estamos cerca del Agujero del Cristo. Es una pequeña cueva que termina en una sima. Que yo sepa nunca ha sido explorada y pueden pasar años antes de que lo sea.

46

El sonido insistente de la radio acabó despertándole. Abrió molesto los ojos al tiempo que el ruido traqueteante del tren se acoplaba al de la radio. Enfrente suyo vio a un recluta (recluta o skin head, pensó) con los auriculares del walkman acompañando el ritmo de la música con la cabeza y palmoteando.

La radio se oía a su izquierda. Era un hombre de unos cincuenta años. Sin saber por qué Dani deseó estampársela. Aún tenía sueño. La tensión de aquella larga noche le había dejado agotado tan pronto relajó su sistema nervioso.

-Buenos días -saludó el hombre amigablemente.

-Buenos días -respondió con sonrisa de circunstacias.

El recluta acentuó el bailoteo de su cabeza.

Pensó en la noche. A la luz del día le pareció increible que hubiera sido real. Recordó la reacción de la familia de Raquel, echándoles la culpa de su estado y ensañándose con Santi como máximo responsable. El atento y servicial muchacho, que había sido hasta entonces, se había convertido en un miserable de la peor calaña. Había salido por aquellas bocas todo y más, y Santi, haciéndose cargo de la situación, comprendiéndoles, optó por no defenderse. También él se consideraba culpable de todo lo ocurrido. Dani habría hablado, pero por respeto hacia su amigo prefirió callar. La que habló fue Raquel. No pudo aguantar aquel ataque hacia Santi. El no tenía la culpa de nada; había ocurrido, ¡pues había ocurrido!, él no tenía nada que ver. Además si estaba viva era gracias a él. Raquel sacó fuera un genio que ninguno había creído que poseyera. Dani sintió envidia; aquella ceguera de Raquel hacia Santi no la tenía Montse hacia él, aunque tampoco podía exigírsela, porque tampoco él sentía por su novia la ceguera de Santi hacia la suya. Se preguntó si él habría reaccionado como su amigo en caso de haber sido Montse la secuestrada. Tuvo que reconocer que no. Quizá hubiera dado los mismos pasos pero habría conservado la cabeza fría.

Deseó sinceramente que sus amigos fueran felices. Iban a pasar una mala temporada hasta que el tiempo fuera cicatrizando las heridas. Raquel estaba dispuesta a que cerraran y eso era mucho. No, era todo, porque Santi era débil. Tampoco, se dijo. Santi no era débil, pero la única cosa buena que había tenido en toda su vida era Raquel y se había entregado totalmente a ella. Perderla habría sido un duro golpe. Se preguntó cómo habría reaccionado. ¿Habría vuelto a la droga? Se habría sentido desesperado, pero quizá no... ¿o sí? De todas formas no iba a suceder. Raquel le quería demasiado como para culparle de aquello y más después de conocer la verdadera vida de su novio. Santi era un buen chico que no tuvo en su adolescencia otra opción más que aquella, pero que la abandonó tan pronto vio una oportunidad. Aquello decía mucho a su favor. De lo que pasó con el “Chino” era totalmente inocente. Por otra parte, la súplica de Santi de que le matara a él para que ella viviera le había llegado al alma, porque no era comedia, no estaba ganando tiempo, lo decía sinceramente.

Dani volvió a abrir los ojos. ¡Nada! No era posible pegar ojo con aquella dichosa radio.

Esta vez Santi había decidido quedarse en el pueblo. Le habría gustado poder ayudarle pero Raquel lo necesitaba más. No se lo dijo con estas palabras, no hizo falta, se conocían lo suficiente para entenderse sin hablar.

¡Mierda de radio! Había conseguido despejarle del todo.

Entró una madre con su hijo de seis años. Tomaron asiento. La cabeza del recluta oscilaba en un ritmo lento; los ojos cerrados. El niño se hurgaba la nariz. Un moco inteligente, pensó Dani, no se dejaba coger.

-¡Que gentuza corre!

-¿Eh?

-La radio -dijo su dueño.

Estaban dando las noticias. Hablaban de él. La policía lo buscaba por la muerte de... ¿Tantos niños habían sido asesinados?

El asombro venció a la indignación cuando el locutor lo presentó como el criminal más buscado y peligroso de los últimos tiempos.

La mujer se santiguó.

-¿Mamá, qué le harán si le cogen?

-Deberían cortarle los huevos -respondió la buena mujer.

El recluta aumentó el ritmo de su cabeza. Tarareó entre dientes.

A Dani se le había erizado el cabello del cogote.

El hombre apagó el transistor.

-¿Qué le parece? -dijo a Dani-. Y cualquiera que lo viera creería no ha roto un plato en su vida.

-¿Cómo lo sabe? -tenía la boca seca.

-Viene su foto en los periódicos.

No supo cómo pero consiguió que su rostro no se alterara.

-Vealo, vealo.

La foto tenía cuatro o cinco años. La reconoció enseguida era una de las que había entregado en la Facultad. El que la cedió debió dar la primera que encontró.

Era él. ¿Cómo es que no lo reconocían?

-¡Si es un crío!

La mujer estaba escandalizada.

-A ver mamá.

-Deja niño.

Entraron en un túnel. Entonces se vio reflejado en la ventanilla. Ni él mismo se reconoció. Al salir a la luz se tornó una imagen espectral. Su aspecto era de muerto de hambre con aquella barba de dos días. La imagen le devolvía la mirada estúpidamente. Unas leves ojeras evidenciaban su agotamiento y entre las cejas vio una arruga vertical que antes no poseía. Había aparecido durante aquellos días debido a la preocupación y al hecho continuo de fruncir las cejas involuntariamente. Se vio envejecido. Además se suponía que estaba aún en Barcelona, que su intención sería huir de la ciudad. Nunca regresar a ella como estaba haciendo.

El hombre hablaba de haber visto un control policial por la ventanilla.

-No lo cogerán -decía.

-¿Por qué? -se sentía algo más tranquilo.

-Porque si yo fuera él me escondería en un piso vecino a la comisaría. La policía buscará en todos sitios menos allí.

-Sería el colmo del cinismo -dijo pensando que el hombre le había dado una idea.

47

No podía dormir. Santi se incorporó en el sofá sentándose. Encendió un cigarrillo. ¿Qué hora era? Las siete.

No había dormido ni una hora e incluso en esta no había descansado nada, todo el rato dando vueltas en una especie de semiinconsciencia.

Aquella noche no podría olvidarla nunca. No ya por lo ocurrido con el “Chino” sino por la reacción de Raquel frente a sus padres. Les había sorprendido a todos y más cuando colocó a sus padres entre la espada y la pared. O aceptaban a Santi o ya se podían despedir de su hija. Los padres enmudecieron, y el hermano, incluso él mismo. Santi intentó quitar hierro y Raquel le mandó callar.

En un rincón Dani se sentía incómodo.

Al final los padres claudicaron, hasta accedieron a que Santi durmiera aquella noche en casa. Valía más éso y habría que pensar en una buena excusa para explicar a los del pueblo las lesiones de su hija.

Una noche de alucine, pensó recordando el orgullo que sintió cuando Raquel salió en su defensa. Asombro porque nunca hubiera creído que su dulce Raquel guardara un tigre en su interior y orgullo porque a pesar de todo el daño que le había hecho ella seguía amándole.

Toda una mujer, le había dicho Dani al despedirse con un ligero tono de envidia.

Levantó la vista al oir pasos. Raquel se acercaba. Llevaba puesta una bata. Su maltrecha cara estaba grave.

-No podía dormir.

-Ya -murmuró Santi sin saber qué decir, pero diciéndole miles de cosas con los ojos.

-Escuchaba la radio. Buscan a Dani por asesinato.

El rostro de Santi se alargó.

-Sí, ya lo sé.

Narró todo el lío en que andaba metido. Raquel escuchó en silencio.

-¿Puedes ayudarle?

Santi la miró intensamente.

-¿Quieres que le ayude?

-No pregunto esto. ¿Quieres tú ayudarle?

-Me gustaría. Pero tiene muchos recursos y tú me necesitas más.

-Te necesitaba ayer, ahora no. Ahora es él.

Parecía tan cambiada.

-¿De verdad no te importa que me vaya unos días?

-¿Importarme? -Raquel estaba escandalizada-. Santi, es nuestro amigo.

-Ya. Pero se las sabe todas.

-¡¿Y con eso ya vale?!

Raquel se estaba enfureciendo.

Santi sonrió y la muchacha comprendió que aún con la gravedad del caso tenía ganas de broma. Algo de Dani se le había contagiado. Se dejó abrazar por su novio.

-¿Vendrías conmigo? -preguntó-. Así de paso nadie preguntaría lo que te ha pasado. Ya sabes como son en este pueblo; todo lo quieren saber.

-¿Y qué voy a hacer? Unicamente estorbar.

-Si no vienes no le ayudo -el tono era mimoso.

Sí, las ganas de chirigota en el peor momento, se lo había contagiado Dani.

-Chantajista -se rió Raquel.

Santi la besó.

-¿Vendrás? Una mujer ha de estar con su marido.

-Machista asqueroso.

Respondía a los besos sintiéndose fuerte. Ver a Santi atacado por su propia familia había sido un revulsivo para ella, le había hecho reaccionar y superar de un golpe el trauma creado por el “Chino”. Se sentía un ser nuevo, capaz de cualquier cosa.

Se olvidó de Dani dejándose acariciar las moraduras de los golpes por los labios de Santi. Se olvidó de todo después que se preguntó a sí misma qué podían hacer realmente. Había intereses fuertes, poderosos, en hundir a Dani para que no se supiera nunca la verdad y evitar la destrucción de la organización de tráfico de órganos y cacería de críos. Había dinero por medio, policía por medio, estamentos médicos, quizá políticos... ¿qué tenía Dani? Nada. Tan solo amigos.

48

Debían estar deliberando qué hacer con él. No había otra explicación para aquella pasividad. No obstante aquello le había favorecido, le había dado tiempo para estudiar su situación llegando a la conclusión de que para conservar la vida debía confesar y conseguir mediante alguna negociación que le dieran juicio previa entrega a la policía. Ya se encargarían sus abogados de conseguirle la libertad. Por otra parte tendría también posibilidades de planear algún contraataque tan pronto le soltaran aquellos malditos chiquillos.

La conversación tranquila que debían estar llevando se convirtió en algazara. Al poco un jovencito demacrado con visibles dificultades para poder mantenerse en pie entró en el cuartucho donde permanecía atado de pies y manos.

-Reza porque no lo pase nada a Dani, tío -le oyó decir con voz ronca-. Si crees en Dios reza porque no le pase nada.

-Vuelve a la cama, Iván -replicó Rashid entrando detrás suyo.

-¡Déjame en paz!

En un instante todos los chicos que estaban en la casa habían llenado la habitación. Ojos brillantes y expresión hosca.

Norberto comprendió que sabían lo de Dani.

-Sólo yo puedo ayudarle -dijo poniendo en práctica su plan y antes de que reaccionaran prosiguió-: Buscad a alguien de confianza, ese policía mismo con el que estabais en contacto, traedlo. Estoy dispuesto a confesar.

Iván frunció las cejas. Miró a Rashid que estaba con expresión desconfiada.

-Pensadlo bien -continuó Norberto-. Es la única salida.

Daba la sensación que prefería la cárcel antes que la muerte; no podía esperar otra cosa de aquellos mozalbetes. Dani se convirtió así en moneda de cambio.

Iván estudió al hombre indeciso.

Era cierto. Era la única manera de ayudar a Dani. Pero olía a trampa. Demasiado fácil.

Rashid hizo salir a todos menos a Esther, para que le vigilara. Era la única que no dudaría en liquidarlo si intentaba escapar. Ya le costaba lo suyo no tomarse la justicia por su mano, como para andar con tonterías.

-¿Qué piensas? -preguntó Rashid.

-Hay gato encerrado -murmuró Iván tendiéndose en el jergón. De pronto se sentía terriblemente agotado.

-Pero es la única manera.

-No conseguiremos nada. Habrá juicio y lo desmentirá.

-Es verdad. Nuestra palabra no vale nada frente a la suya.

-Tíos, pero si declara...

-Dirá que le obligamos a ello. Una declaración a la fuerza no vale una mierda.

-Hay que ir de pillo a pillo -dijo Rashid-. El no quiere morir, eso está claro, y confía en salir bien del juicio. Pero eso requiere tiempo. Desde la detención a que salga el caso igual pasan meses. Nosotros necesitamos tiempo para reunir pruebas.

-Y que Dani quede libre -añadió Iván-. Con el cuento de los asesinatos se lo cargarán antes de que pueda ponerse a salvo. A esta gente no les interesa cogerlo vivo.

-Hemos de acceder al trato.

-Necesitamos un periodista -murmuró Alex-. Uno de esos sensacionalistas, uno que sepa remover la mierda.

-El comisario quizá conozca alguno, pero ¿dónde vive?

Iván se irguió con un codo.

-Yo lo sé -La sonrisa que exhibió en su pálido y ojeroso rostro pareció una mueca-. Cuando seguía a Dani lo vi hablar una vez con él y también lo seguí. Pero sé llevaros, no me preguntéis la calle.

-No jodas tío, no puedes moverte.

-Dani nos necesita, así que no me vengas con hostias. Si no puedo ir, me lleváis.

-Joder, tío, como le defiendes -los ojos de Rashid brillaban- ¿Quien está enamorado de él, tú o yo?

Iván intentó darle una patada desde el jergón que el otro esquivó fácilmente con una carcajada.

-¡Rencoroso! ¡Hijo puta! ¡Ayúdame a levantarme y verás!

-No puedes con tu alma y quieres llevarnos a casa del policía.

-Es verdad -escupió siguiendo la broma Alex-. No tienes cojones ni de levantarte.

-¡Pero tengo dos bofetadas...

-Pues como no andes más ágil...

-¡Hala va, inténtalo otra vez!

-¡Iros a la mierda!

Al final consiguió levantarse, pero si no lo sujetan habría caído de nuevo.

-Vale, tíos -jadeó-, me rindo.

-¿Dónde vive?

-Te he dicho que no sé la calle, Rashid. Sé llevaros, pero no sé la calle.

-Joder, tío, inténtalo. No podemos llevarte entre tres, cantaríamos un huevo.

-Mucho que te importa a tí eso.

-Ahora sí. Estando la policía implicada sí que importa. Si nos retienen no podremos ayudar a Dani. Hemos de pasar desapercibidos y contigo sería imposible.

49

Pedro se sentó en la mesa de la enfermera en la U.C.I. Estudió el caso del herido. Con toda aquella policía buscando a Dani sólo cabía deducir que el asunto era más turbio de lo que pensaba. Lo tenían bien planeado. Hacían recaer las culpas en la única persona que podía descubrirles. El siguiente paso sería silenciar para siempre al único que podía inculparles.

No sería así si él podía evitarlo.

Hacía dos días que Albert había salido del coma, pero aún no estaba en condiciones de poder declarar.

Dejó la historia clínica encima de la mesa y jugueteó levemente con la silla giratoria en la que estaba sentado. Dani tenía razón debía de haber médicos implicados, sino no tenía sentido aquel que ya se había asomado dos veces, preguntando estúpidamente por un paciente y entablando conversación. No era del hospital. ¿Cómo se llamaba? Sí, Joan B. Se había sorprendido que Pedro no lo conociera. No, ni siquiera había oído hablar de él. Ah, pues era un cirujano bastante conocido. Bueno, y Pedro sonrió lo más imbécil que pudo, también él era muy despitado.

¿Qué pintaba un cirujano allí? Uno que no pertenecía al hospital. Además, cuando se aproximó al supuesto paciente no le prestó más atención que un estudiante de primero. Raro, era todo muy raro. ¿Qué había dicho sobre Albert? ¿que era un matoncete? ¿A santo de qué aquella expresión?

Y su porte.

Delgado, alto, con manos finas y largos dedos, ojos metálicos, engreídos y voz... No encontró palabras para definirla, pero no le gustaba.

Se abrió la puerta.

-Aún sigue usted aquí.

No era una pregunta y Pedro creyó vislumbrar un deje molesto.

-Si se quiere aprender ya se sabe.

-Ya se sabe -el Dr. Joan se sentó al otro lado de la mesa. Llevaba un periódico en la mano. -¿Lo ha leído usted? Es vergonzoso, un estudiante de Medicina, un criminal.

Pedro vio una foto juvenil de su amigo.

-Sí -murmuró-. Y lo cínico que ha resultado ser.

-¿Lo conocía?

El Dr. Joan pareció súbitamente interesado, no pudo disimularlo. Pedro fingió no darse cuenta. Contemplaba con expresión dolida el periódico.

-Sí. Se hizo aquí la autopsia de uno de esos chavales y estuvimos los dos presentes. Me empezó a hablar de que habían médicos implicados, que tenían una clínica no sé dónde -sonrió con desdén-, y que tenía recogidas las pruebas que los culpaban, tenía también grabaciones con las declaraciones de ese que está ahí herido, e incluso escritas y firmadas -vió como el otro parpadeaba nervioso y puso la puntilla-. Me contó que todo lo tenía un periodista amigo suyo y que si alguna vez le pasaba algo, fuera lo que fuera éste sabía lo que tenía que hacer -y ya puestos a mentir continuó-: Me dijo que había algún que otro político implicado, que no sabía si al final lo pondría todo en manos de algún policía honrado y si se contentaría con pedir dinero. Yo creí que bromeaba. Nunca pensé que fuera tan macabro. ¡Menuda pieza ha resultado ser!

El Dr. Joan se contoneó incómodo en su asiento.

-¿Y usted piensa que puede ser verdad?

-Claro que no. Si él es el asesino, ¿cómo va a ser verdad?

Las manos del Dr. Joan parecían bruscamente sudorosas.

-Sí, naturalmente. Bueno -se levantó-, parece que mi paciente va mejor -miraba sin percatarse a Albert. Pedro estaba ya convencido-. Y yo tengo otras obligaciones. Volveré a la noche a ver como sigue. Me voy a lo mío.

Vaya, vaya, pensó sardónico Pedro.

Dani había acertado en todo.

Si pudiera ponerse en contacto con Francesc.

Cogió el teléfono del interior. Llamó a Urgencias y preguntó por Montse. Le notificó su conversación con Joan y le pidió que intentara averiguar su domicilio. De acuerdo, ayudaría a Dani, pero si aquello salía bien le arrancaría los ojos por imbécil. Pedro no contestó. La interrumpió cuando ella inició una letanía de reproches contra su novio llamándolo de todo menos guapo. Que le dejara a él de historias, que la cosa corría prisa.

Montse colgó el auricular con un golpe seco. El imbécil de Dani, ¿qué podía esperar? Tozudo, terco, idiota. No iban a conseguir nada, ellos tenían todo el poder. El, ¿qué tenía? No tenía nada, ni nadie en quien apoyarse.

¡Claro que averiguaría dónde vivía el tal Joan!

Era la única posibilidad de echarle una mano.

Imbécil, imbécil, ¿qué esperaba, el atontado? ¡Y suerte tendría si no le pegaban un tiro!

50

Lluis no comprendía qué tejemaneje se llevaba su padre. Lo que menos había esperado en su vida al oir el timbre de la puerta era ver a dos chicos de su edad preguntando por su padre. Indudablemente él no sería policía en la vida.

-Sí, conozco varios periodistas muy buenos -decía Francesc en su despacho-, pero será necesario crear un buen montaje para demostrar que no hubo coacción por nuestra parte.

Alex sonrió.

-Si pudieramos grabarlo en video.

-Sí -bufó Rashid-, y darle el oscar, no te jode. Deja de decir chorradas.

-No es mala idea -murmuró Francesc-. Lógicamente habría que grabarlo sin que se diera cuenta. Eso demostraría que hace la declaración por propia voluntad.

-¿Lo ves? -Alex dió un puñetazo en el brazo de Rashid, que optó por callar.

Otra vez el timbre.

Lluis dejó la consola de videojuegos y fue a abrir preguntándose qué estarían hablando durante tanto rato.

Esta vez era un hombre joven.

-¡Primo! -saludó el otro alegremente-. Tú debes ser Lluis, seguro.

Le arreó un beso en cada mejilla. Lluis se las limpió.

-Pero oiga...

-No me trates de usted, hombre, que soy tu primo.

Golpe de nudillos en el pecho.

Lluis tuvo que dar un paso atrás.

-Yo no le conozco.

-Claro que no me conoces, no nos hemos visto nunca. Pero habrás oido hablar de mí. ¡Martín! ¡Martín, tu primo!

-Le repito que no sé quién es. Márchese o llamo a mi padre. Le advierto que es policía.

-¡Claro que es policía! Si lo sabré yo.

Ya había entrado totalmente en el piso y cerrado la puerta.

-Pues he venido a pasar unos días y pensaba hospedarme en vuestra casa -explicaba hablando rápidamente-, y así de paso conoceros, porque sólo conozco a tu padre, ¿por cierto está aquí? ¿Dónde está tío Francesc?

Lluis no sabía qué hacer. Aquel hombre conocía a toda su familia.

-Oiga, no sé lo que busca, pero le advierto que se vaya por última vez.

El otro miró al mozalbete de catorce años que tenía delante con el rostro enrojecido.

-No jodas que no sabes nada.

-¿Saber qué? -silbó el muchacho.

-Que tu padre... que el mío, bueno, el abuelo... ¡joder! -y sacudió una mano. La puso encima del hombro de Lluis-. Lo siento, chaval, creí que lo sabías. Mi padre era un hijo bastardo de tu abuelo y aunque... Bueno, sería largo de contar, el caso es que tu padre, al morir el mío, nos fue ayudando en lo que podía mientras fuí pequeño. Pero creí que os lo había dicho. Nunca pensé que se avergonzaría de nosotros.

Estaba llorando.

Era alucinante ver llorar a un hombre. Lluis sintió lástima.

-Oye, perdona -balbuceó Martín-, ya... ya me voy... No le digas que he venido ¿quieres?

Se secó las lágrimas.

-No... no sé lo que me ha pasado. Soy muy sensible, pero eso de llorar... me avergüenzo.

-Mi padre está en el despacho, ¿quieres que le llame?

Martín se sonó.

-No... o sí, sí -levantó el mentón con orgullo-, sí, quiero hablarle. Que se avergüence de mí, pase, pero de mi madre... O no, no. Tú no tienes culpa. No estaría bien que le hable... Aunque la verdad...

Lluis suspiró. A ver cuando se ponía de acuerdo.

-...la verdad es que me gustaría. Después de todo nos ayudó tanto cuando murió mi padre.

-Espera que le aviso.

Llamó en la puerta del despacho. Se sentía furioso. Su padre... ¿cómo había sido capaz? Su sentido hipercrítico de adolescente se había escandalizado. Sentía vergüenza de lo que había hecho su padre.

-Papá, está aquí tu sobrino Martín.

Notó congoja en su propia voz.

-¿Mi qué?

Lluis apretó los dientes.

-Sí, sigue disimulando. ¡Ya te vale!

Francesc nunca había oído a su hijo hablarle en aquel tono.

Salió.

-¡Tío!

-La madre... -murmuró entre dientes.

Se quedó quieto en la puerta viendo venir al otro.

-¿No lo vas a saludar por lo menos? -le reprochó secamente su hijo.

Francesc tendió la mano. Martín iba a abrazarle, pero el gesto le detuvo. Se la estrechó.

-He venido a pasar unos días.

-Aquí.

-Bueno -balbuceó Martín-, no tenía otro sitio. Pero nunca pensé en este revuelo. Me buscaré una pensión.

-Bueno, ya hablaremos. Pasa el despacho primero, sobrino.

Martín contempló a los dos chicos.

-¿Qué hacéis vosotros aquí?

Sintió un empujón en la espalda que casi lo tiró. Al girarse Francesc lo cogió por el pecho.

-Debería partirte la cara. ¿Cómo se te ocurre venir aquí, hacerte pasar por mi sobrino y difamarme?

-No tenía otro sitio donde acudir. Si te busca la policía, ¿dónde mejor que esconderse que en casa de un poli? Y además, algo tenía que inventar para que no sospechara tu familia. Habría sido muy extraño un huesped así por las buenas. Y mira, tienes un sobrino nuevo, crecido y que no necesita propinas. Una ganga.

-Sigue hablando. Dame motivos para que te ahogue.

-¡Caray, tío! -Alex no podía contener la risa-, ¿eso has hecho?

Francesc lo soltó de malas maneras.

-Y vosotros preocupándoos -espetó-. Os dije que podíais estar bien tranquilos. Tiene más argucias que Lupercio Latrás.

-¿Quién? -se extrañó Alex.

-Un jugador de basket -respondió Rashid.

-No sé quién es -Alex se encogió de hombros.

-Escucha, Dani -dijo Francesc dudando seriamente entre ayudarle o matarle-. Tenéis prisionero a Norberto...

-¿El que pagó a aquel tío? -interrumpió Dani tocándose los incisivos con el índice.

Rashid asintió.

-Ya te contaré -respondió-. Es largo.

-Parece ser que es uno de los cabecillas. Y aquí, los chavales tienen un plan.

Dani se sentó a horcajadas en una silla y apoyó los codos en el respaldo.

-Ah, eso está bien. Oigámoslo.

Francesc lo taladró con la mirada.

¡Míralo, qué feliz! Iba allí, ponía a la familia patas arriba y luego se quedaba como un angelito.

Su mujer ¡Cuando lo supiera! Su suegro tenía un bastardo que le había dado un sobrino al cual su marido había estado manteniendo durante años ¡Y ella sin enterarse!

Si aquel día no se divorciaba no lo haría nunca.

Dani asentía con la cabeza las explicaciones de los muchachos.

-Igual resulta -comentó.

-¡Claro que resultará! -Alex estaba eufórico.

Rashid tenía sus dudas.

Francesc los mandó callar con un gesto. Había oído la puerta. Su hijo hablaba.

-¿Qué pasa? -preguntó Alex.

-La galerna -respondió.

Alex frunció el ceño sin comprender.

-Su mujer, capullo -explicó Rashid.

-¿Quieres que lo aclare todo?

Francesc volvió la cabeza.

-¡A buena hora!

51

D. Miquel estaba asombrado.

-¿Quieres dejar de gritar?

-¡Ese cabrón lo sabe todo! -oía aullar por el teléfono a Joan. Impensable, horrendo aquel lenguaje en boca de un hombre culto-. Sabe quienes somos, nuestros nombres, lo de ese político amigo tuyo... ¡Todo! Hizo hablar a ese alcahuete de Albert antes de pegarle el tiro y lo tiene grabado.

-Tranquilízate, Joan. Llama a Norberto, él sabrá qué hacer.

La aflautada voz de D. Miquel aún lo exasperó más.

-¡No está! No hay nadie en casa. Ha desaparecido.

-Amigo mío, eso es imposible.

-E...

La voz se extinguió en la laringe de Joan. Abajo en la calle, un rapaz estaba pidiendo limosna.

Joan apartó la vista de la ventana un instante.

-Me están vigilando. La calle está llena de críos -la voz sonaba histérica.

-Cálmate.

-¡No quiero calmarme! ¡Tú estás muy bien, estás a salvo! ¡Pero, ¿y yo?!

D. Miquel tuvo que apartar el auricular del oído por el bocinazo.

-¿Has oído las noticias del televisor? ¿Eh? ¿Las has oído? Hace diez minutos decían que unos poceros han encontrado al abrir una cloaca a un hombre degollado. ¿Sabes quién era? El hombre que tenía que eliminar a ese maldito de Daniel. Degollado, Miquel. Son unos criminales, unos salvajes -estaba sudando-. Norberto, o ha huido o se lo han cargado también. ¡Y ahora vienen a por mí!

No hacía más que mirar por la ventana con el rostro crispado.

El muchachito levantó la vista.

Joan retrocedió ocultándose.

El rapaz torció el gesto pensativo. Estaba nublo pero no tenía aspecto de llover.

Paseó la vista de un lado al otro mirando sin ver a la gente.

Tuvo un ataque de tos.

Que mierda de calle. No había recogido ni una libra.

-Me vigilan -repitió como loro-. Esos asesinos quieren mi piel.

D. Miquel se esforzaba inútilmente. En vano hacerle ver que con aquel plan Dani sería encarcelado e incluso muerto con un poco de suerte.

-¡No, Miquel! -la voz resultó ser increíblemente aguda. D. Miquel debió apartar nuevamente el auricular-. Eso será nuestra perdición. Te repito que lo sabe todo. Tiene infinidad de pruebas. Y si lo detienen o muere hará explotar la bomba. El cabrón lo tiene muy bien urdido. Debes detener el proceso.

-No se puede detener así como así.

-¡Bien, pues yo me voy!

D. Miquel intentó decir algo, pero Joan no le dejó.

-Tú haz lo que quieras, pero yo me voy. No quiero que me corten el cuello como al tipo ese, o como a Albert, y quien sabe si Norberto o el “Chino”. Son asesinos, Miquel, asesinos.

Colgó antes de que el otro dijera nada.

Notaba los músculos abdominales contraídos en un nudo doloroso. Las manos le temblaban sudorosas, un sudor que bañaba todo su cuerpo y ensuciaba su delicada camisa asalmonada. La boca seca y los movimientos de manos y piernas rápidos y torpes. La respiración agitada.

Volvió a mirar por la ventana.

El chico no estaba.

Bien. El coche y a volar.

Abajo el rapaz cansado de pedir sin éxito se introdujo por la travesía. Se refirmó en el capó de un Mercedes metalizado viendo pasar los automóviles. Algún día, se dijo, él tendría uno, uno bien guapo y también pasaría a toda hostia como aquellos. Algún día...

Algún día...

Algún día moriría antes de haber vivido.

Sus ojos se tornaron amargos. Sintió ganas de llorar, de hacer añicos aquel precioso Mercedes sobre el que estaba semisentado, de gritar, de aullar.

Hacía tres días que no comía, que aquella tos le rasgaba el pecho cada vez que sufría un acceso, tenía fiebre y frío y hambre.

Debería ir a Rashid. Quizá aquel tío que decían que había curado a Iván pudiera hacer algo por él. Pero aquello significaba acatar el liderazgo de aquel moraco.

Tosió. Hizo una mueca de dolor.

El orgullo en un pobre era mal compañero.

Su salud era lo primero.

Ahora tuvo un ataque. Tosió repetidas veces. El dolor del pecho fue insufrible, le obligó a cerrar los ojos oprimiéndoselo con el puño. Jadeó angustiosamente cuando terminó.

Introdujo la mano en el bolsillo de la chupa que llevaba a pesar del calor.

Un hombre que se dirigía al coche se detuvo al verle.

Ambos se miraron mientras el rapaz cogía una cajetilla en la que guardaba un porro. Algo de dolor se le calmaba al fumarlo. Fue sacándola del bolsillo preguntándose por qué aquel hombre palidecía verdinamente, su rostro se crispaba.

Como un idiota el muchacho vio al otro gritar “¡no, no!” como quien ve al diablo e intentar cruzar la calzada, enloquecido, sin ver nada, sin fijarse si venían coches o no.

El atropello no pudo ser más aparatoso.

Se detuvieron los automóviles, acudieron personas y se pedía a gritos una ambulancia, aunque durante los primeros minutos nadie hizo nada efectivo salvo mirar y tocar aquel cuerpo muerto por si estuviera vivo.

El mozalbete también se acercó. La cajetilla en la mano. Pobre hombre, ¿qué habría visto para aterrarse de aquel modo? Igual había tomado tripis.

52

D. Miquel escuchaba el telediario satisfactoriamente mientras almorzaba. Al fin llevaban las de ganar. No comprendía los aspavientos de Joan. Ni le entraba en la cabeza aquel nerviosismo, que...

-Pasemos a otra noticia. El conocido cirujano...

La cuchara se le cayó de la mano sobre la sopa salpicándole su pulcra camisa de seda al oir la muerte de su socio.

Un sudor frío ocultó la mancha del caldo.

¿Accidente?

No. Eran ellos. ¡Ellos!

Se secó la frente con la servilleta sin darse cuenta.

-Dios mío, Dios mío -susurraba.

Criminales.

¿Quienes se creían que eran?

¿Y qué hacía la policía? ¿Cómo permitían que homicidas tales camparan por las calles atentando a hombres honrados?

¿Accidente? No, no, ellos. Joan tenía razón en todo. Querían matarles, les acechazaban. Y ahí tenía la prueba. En el mismo televisor. ¿Por qué no le detenían si era él?

En el reportaje un arrapiezo comentaba entre toses como el otro había cruzado sin mirar la calle.

¿Sin mirar? Le habían obligado. Sí, obligado para que le atropellaran y hacer creer en un accidente. Pero era asesinato. La policía no valía para nada, ni la guardia civil, ni la justicia, cuando permitía que personas honestas fueran asesinadas tan impúnemente.

¡Y a él también lo vigilaban ya! ¡Claro! Por eso había tantos vagabundillos por la costa aquel verano. No limosneaban, no, le vigilaban a él, acechaban el mejor momento para asesinarle también.

Dn. X. era un imbécil, ¿cómo no se había dado cuenta, el alelado? Tenían el enemigo en casa. Había que huir, huir, antes de que un mocoso con andrajos terminara con él igual que al inocente Joan.

Acudieron lágrimas a sus ojos, angustiado su sensible espíritu por aquella cruel muerte.

Se levantó.

Huir.

Criminales, asesinos.

53

Aún le escocía el bofetón. Claro que no le extrañaba después del follón que había organizado. Y había tenido suerte de que la sofocada mujer se conformara con eso.

Al menos había accedido a que se refugiara en su casa.

De todas formas se sentía fastidiado. Francesc y los chicos habían ido en busca de un periodista, pero le habían dicho de quedarse allí. Alguno podía reconocerlo por la calle.

Miró por la ventana. Las manos en los bolsillos.

Por un instante volvió a ver el rostro colérico de la esposa del comisario. El carrillo le palpitó por el recuerdo. ¡Que hostión! murmuró con una media sonrisa. Ahora le hacía gracia. Una aventura más que contar, como aquella vez que le detuvo la policía llevando un brazo en el maletero del coche. Se rio abiertamente.

En la otra habitación Lluis levantó la cabeza del libro de matemáticas. Su boca se abrió en un gesto de desprecio y rabia. ¡Encima se reía! ¡El hijo...!

La risa se extinguió paulatinamente. Admiró la calle. Sus labios seguían risueños.

Lástima de inactividad.

De pronto deseó poder salir. Visitar a los chicos, ver cómo seguía Iván y conocer a aquel elemento que tenían preso.

Un coche se detuvo y bajaron cuatro personas, que se pusieron a hablar. Al momento vio un nuevo coche.

Algo iba mal.

Claro.

Pérez desconfiaba de Francesc.

Y quizá hasta alguien le había reconocido cuando vino de la estación a la casa.

Si lo encontraban allí iba a complicar la vida a aquella familia, e imposibilitar toda posible ayuda por parte de Francesc al detenerle también por cómplice.

-¿A dónde va?

-Vienen a buscarme.

En el descansillo de la escalera se detuvo. Huir. Bien. Pero, ¿cómo? Abajo estaba vigilado. ¿La azotea? Varios edificios de Barcelona tenían sus azoteas empalmadas, sólo separadas por una valla. ¿Pasar de una casa a otra?

-¡Que cojones! -murmuró decidiéndose. No tenía otro camino.

Era increible. Hasta la puerta que cerraba la azotea era de papel de fumar. Menos mal. Si los constructores pusieran las puertas como Dios manda no habría tenido ninguna escapatoria. Pero de diez, nueve, para ahorrar presupuesto, colocaban puertas con dos delgadas planchas de madera dejándola totalmente hueca. Y el que construyó aquellos bloques, que constituían la manzana, debió ser especialmente rácano. En cuanto pudiera le encendería una vela a la Virgen del Puño en agradecimiento.

Los policías que iban a detenerle, después que un probo vecino advirtiera por casualidad que entraba en casa del policía a través de la mirilla de la puerta, no tenían excesiva prisa. Algo raro existía en todo aquello. La destitución del caso de Francesc y su reemplazo por Pérez no se veía clara, y menos cuando iban encontrando alguna que otra evidencia de que Francesc iba bien encaminado en la investigación. Ahora, en cambio, habían sido obligados a abandonar todo aquello para perseguir a un inexistente personaje del que hablaban todos y nadie había visto, salvo un decente ciudadano horrorizado por los espantosos crímenes del sospechoso, gracias al cual iban a detenerle en casa de un policía, del que se sabía seguro que era intachable.

O las apariencias engañaban mucho. O había un chanchullo muy gordo.

Si hubieran querido podrían haber detenido a Dani, pero perdieron el tiempo esperando a su superior. Ya que quería detenerlo en casa de Francesc, que lo detuviera él y se llevara los honores él.

Pérez se exasperó al ver a toda la cuadrilla allí, en la calle, llamando la atención, charlataneando y fumando.

Ineptos. Estaba rodeado de ineptos.

Cuando cogieron el ascensor y las escaleras hacía diez minutos que Dani había huido por la esquina opuesta de la manzana.

El vecino no podía estar más nervioso increpándoles su lentitud. El sujeto hacía horas que se había marchado, lo sabía muy bien, había subido a la azotea y aún no había bajado. ¿Y ellos qué hacían? ¿Cómo podían tardar tantas horas? Seguro que ya había descuartizado a aquella pobre familia. Lo sabía muy bien. Había secuestrado primero al hijo y después a la mujer, obligado al desdichado marido a hacer Dios sabe qué, que lo había visto marchar con dos críos, señores míos, que esos criminales se las saben todas, y luego los había matado, ¡que matado! hechos pedazo, seguro, lo sabía muy bien. ¿Y ellos qué hacían? Estar de brazos cruzados y tocándose los huevos, seguro, lo sabía muy bien, ¡con las horas que hacía que les había llamado! ¿Cómo iba a estar la gente segura? ¿Cómo...?

-Julián tómele declaración -ordenó Pérez con una mueca-, y rapidito que hay prisa.

-Sí, señor comisario. Por favor entre usted.

Cerró la puerta tras sí.

-Ahora siéntese -cortó el sermón que comenzaba a surgir por aquella bocaza desdentada-, y expliquemelo despacio y bien. Desde el principio, sin prisas.

-¿Sin prisas? Su jefe ha dicho...

-No haga caso. Es su forma de hablar. Usted despacito.

Era impensable que Francesc estuviera en algo turbio. Pérez sí, ya había estado. Pero Francesc... No. Imposible; y si podía darle tiempo para demostrar su inocencia él le daría todo el que pudiera.

Afuera Pérez acusaba a la esposa de Francesc de conspiración con su marido, complicidad de asesinato, haber refugiado a un fugitivo de la justicia...

Y ella le contestó que cómo podía haber hecho tantas cosas en dos horas si él había estado allí, aquella tarde, tomando café con su marido. Lo cual era cierto, en un vano intento de sonsacar al comisario.

¡Eso era bien fácil! ¡Lo tenían escondido!

-Sí. En el sobaco.

Uno de los policías se rio.

Pérez se giró y al otro justo le vino recomponer la compostura. No supo quien era el gracioso.

Y entonces se sintió ridículo.

Él. El comisario Pérez. Discutiendo como un verdulero con aquella espantosa mujer y todos aquellos policías detrás suyo, en filas de dos y tres, como matones guardándole las espaldas.

Cuando se volvió hacia la esposa de Francesc vio los ojos del hijo de comisario clavados en los suyos. Una mirada de burla, asombro, desdén... Pérez no sabía como clasificarla.

No, pensaba el chaval, decididamente no sería policía.

54

-No me importa como lo hagas -dijo la voz sin ningún tipo de entonación-, quiero un trabajo rápido y bueno. El dinero lo tendrás donde siempre, con una prima si es antes del anochecer. Vive dos calles más abajo de tu domicilio y estará haciendo las maletas en estos instantes.

El hombre aceptó.

Al otro extremo del teléfono Dn. X. colgó.

Desgraciado. Después de lo que había hecho por él le pagaba de aquella manera. Miquel se había atrevido ¡atrevido! a contrariarle. Mentecato. ¿En qué cabeza cabía que aquel Daniel estaba enterado de todo? Era imposible. Había que ser adivino. Pero el otro no veía más allá de sus narices. Daniel lo sabía todo y había liquidado al asesino pagado por Norberto y a éste y al “Chino” y a Joan, ¿es que no veía los telediarios? Joan había muerto en un estúpido accidente. ¡No, no, ellos, habían sido ellos! Daniel era el anticristo, la bestia que mataba a los dos testigos del Señor cuyos cadáveres yacerían en las plazas de la ciudad, Apocalipsis, capítulo once, versículos siete y ocho...

Dn. X. se quedó mirando el auricular como si pudiera ver a través de él a D. Miquel.

... y Joan había sido el primero. Ahora irían a por él. Así que se iba, cogería el avión y...

Aquel hombre estaba loco. No podía existir otra explicación. Era un peligro. Igual que hablaba por teléfono podía darle por confesar ante la policía si lo detenían. Aunque pudiera conservar su libertad, su carrera política quedaría seriamente dañada.

¿De verdad creía en aquellas patrañas? Bien, pues que fuera el segundo testigo. Su cristiano espíritu quedaría satisfecho al sufrir martirio por su fe, amor y bondad hacía la vida humana en estos tiempos del Harmagedón. Conocía a alguien muy bueno y no vivía lejos.

Después de acordar la muerte de D. Miquel volvió a coger el teléfono. Ya no tenía sentido perseguir a aquel joven. Por otra parte quizá sí sabía algo. Así que lo mejor dejarlo tranquilo, que siguiera su propia investigación. Dos de los culpables ya estaban listos, sólo quedaba Norberto. Si seguía vivo que lo condenaran. El se encargaría. Quizá así, haciendo justicia sobre los tres implicados en aquel asuntillo de órganos y crímenes, el tal Daniel se contentara. Después de todo él no tenía nada que ver con aquello, si se había mezclado fue por ayudar al lunático de Miquel.

-Desgraciado -pronunció.

No. Aquel joven no podía tener nada contra él. Pero se había involucrado y quizá consiguiera averiguar algo. Volvía a estar en las mismas. Aunque evitara la cárcel su carrera quedaría perjudicada.

¿Seguir con el plan?

¿Eliminarlo?

¿Y si por esas casualidades Miquel, aún enajenado, decía la verdad y sabía algo?

No. Imposible.

Pero era una estupidez arriesgarse. Que cargase las culpas el verdadero culpable que quedaba vivo. Que lo pagase bien pagado para que aquellos críos y aquel joven dejaran de hurgar. Quedarían satisfechos. Realmente no deseaban perjudicarle. Sólo querían justicia. Él se la daría. La rectitud honesta tiene su recompensa. Tenía más poder, dinero e influencia jurídica que Norberto. Un castigo ejemplar. Eso es. Un buen escarmiento. Una buena lección para los ciudadanos que desconfían de la justicia. Un triunfo político cuando el país entero viera que todos son iguales ante la Ley.

Pérez contestó al teléfono.

-Pero... pero...

Que se callase. Daniel era inocente, los culpables eran los siguientes. Le dio los tres nombres. Dos estaban muertos. Debía buscar excusas y pruebas que demostraran que habían muerto como castigo por sus crímenes. Si no las tenía que las inventara. Busca y captura del tercer asesino. Juicio justo, implacable e inapelable. In-a-pe-la-ble. Rehabilitación oficial del buen nombre de Daniel Félez, un honorable ciudadano víctima inocente de las manipulaciones de aquellos indeseables. Una Rueda de Prensa. Disculpas públicas por su persecución despiadada, basada en las pistas falsificadas proporcionadas por los verdaderos criminales. El tal Daniel era inocente de toda culpa. No quería errores. Ya sabía que era difícil. Que ideara pruebas nuevas, pistas, lo que fuera. La nueva historia debía encajar, pieza a pieza cual un rompecabezas. Que lo pensara. El sabía cómo hacerlo. Sin errores. Sin fallos. Y lo quería ya, o él mismo se encargaría de destrozar su carrera policial. Acabaría con los huesos en la cárcel. Se pudriría en ella. En las mismas celdas donde Pérez había encerrado a otros, inocentes y culpables. Qué placer para ellos si cayera en sus manos. ¿Lo quería más claro?

Cuando Pérez llegó a la comisaria se encontró allí a Norberto, Francesc, las grabaciones, ¡e incluso un video! con las declaraciones de culpabilidad.

¿Cómo lo había conseguido?

¡Todos los honores para Francesc después de todo!

Encima de puta pon la cama.

55

Las informaciones y la muerte de Joan habían terminado por trastornar la mente de D. Miquel, que más que nunca se consideró víctima de las maquinaciones de Satanás, padre de Daniel.

Ellos, que habían dado vida, alegría y sonrisas a aquellos vírgenes niños, a sus padres y familias, merced a su sacrificio en la misericordiosa labor de privarles una vida de desesperación, hambre y penurias a aquellos desechos humanos desaharrapados.

Ellos, que durante mil doscientos sesenta días habían cumplido su divina labor hasta la aparición de la bestia, la cual ya había matado a uno (Norberto se ve que no pintaba nada) y ahora quería terminar con él, para que aquellos hijos del diablo se regocijaran.

¡Oh, cuan tarde se había percatado de que era el tiempo del Apocalipsis! Tenía todas las señales. La primera, la marca de la bestia, todo el que no la tuviera no podría comprar o vender, sino sólo aquel que tuviera la marca o nombre de la bestia, o el número de su nombre. Es decir, el número de la bestia era el Número de Identificación Fiscal, que por una orden gubernamental debían utilizar todos los habitantes del país para sus transacciones comerciales. La segunda señal eran las trompetas, que arrasaban gran parte de la tierra, bosques, mares y lo contaminaban todo. Es decir, se refería a las armas nucleares. La tercera señal eran las langostas con caras de hombres cuyas alas estruendaban y que tenían colas de escorpiones para dañar a los hombres. Es decir, los aviones de guerra...

¡Todo estaba en la Revelación, todo!

Y él no se había dado cuenta hasta que era demasiado tarde aún a pesar de sospechar que realizaban una labor divina en salvaguarda de los elegidos del Señor.

No oyó abrirse la puerta.

56

Tenía ideas de bombero.

No se le había ocurrido nada mejor que ocultarse en los urinarios públicos de Las Atarazanas en espera de que anocheciera. Tantas horas allí; habían empezado a sospechar de Dani los que las solían utilizar habitualmente. ¿Quién era? ¿De dónde venía? ¿Por qué no lo habían visto nunca? No pensaba quitarles sus ligues, podían estar bien tranquilos. Tenía sida, sífilis en el culo y tisis. Un derribo. Si estaba allí era porque necesitaba pasta, pero en sus condiciones no podía aceptar a cualquiera, aunque qué más quisiera una, porque no a todos los machos les apetecía una loca con tantas plumas, oigh. El movimiento de mano fue de lo más fino, finíssimo, y todo acompañado con accesos de tos que les obligó a los otros a retirarse prudencialmente.

¡Que se fuera de allí!

Iba a espantar a toda la clientela y a ellos a contagiarles la tuberculosis.

¡Oh, no podían ser tan crueles!

Sus pucheros era auténticos, y hasta el rimel, que había comprado, junto con un lápiz de labios, cuando se le ocurrió la idea, pintándose los ojos en los retretes de un bar después del tercer intento, dejandoselos... bueno, que hasta el mismo se silbó de guapo, se le corrió enmascarándole las mejillas, pringandoselas, incrementando su desdicha, su abandono, una grima que enterneció a todos. Hasta uno le abrazó consolándole mimosamente y él se dejó abrazar hipando y sorbiendo sus mocos mientras el otro le secaba sus lindos ojos entre besitos delicados. Un acceso de tos encima suyo hizo que abandonara al infeliz Dani, que aumentó sus gimoteos y se deshizo en súplicas de perdón y disculpas.

-Es igual, es igual -decía el otro limpiándose las gotas de saliva que le habían caído encima.

No, no era igual. El había sido tan bueno, tan cariñoso, tan atento, y él le había tosido. Más lloros. Se quedaría allí en aquel rinconcito, sin molestar, ¿eh? No les molestaría, de verdad, lo juraba por su hombre, el desgraciado, el chulo, que le había contagiado aquellas enfermedades y luego abandonado, el mal hombre, el infame. Oh, si volviera. Pero lo había abandonado por un jovencito, casi un niño, un efebo en el cual no sabía qué veía. Pero aún así, lo juraba por él. No molestaría, de verdad. ¿Le dejaban, no es cierto? ¿Sí? Oh, eran tan buenos.

Le dejaron, que remedio. No tenían el corazón tan endurecido como para expulsarlo estando en aquellas condiciones.

Se adecentó como pudo, arregló sus ropas y se puso coqueto. Les brindó la mejor de sus sonrisas.

Resultó ser un plumífero muy parlanchín y su vida de película. La contó de pe a pa. Un drama. Ríete tú de Shakespeare. Alguno lloró y más de dos le ofrecieron dinero en vista de que no ligaba, a pesar de ser un lindo ejemplar, pero, claro, con todo lo que tenía encima, ¿quién se arriesgaba? El no aceptó. Sí, por favor. Insistían, realmente lo necesitaba, cogió el dinero por no ofenderles. Oh, eran tan buenos.

Al final se hicieron la mar de amigos. Le dieron sus direcciones por si necesitaba ayuda y él les ofreció la suya. Bueno, la de D. Miquel. Podían ir a visitarlo siempre que quisieran.

Sólo otro desecho humano como él podía aceptarlo y apareció al final de la tarde.

¡Anda que suerte! Palmoteó. Que alegría.

Se despidió de todos. Habían sido tan buenos. A todos dejó la señal de sus besitos en las mejillas.

Lo vieron marchar con un suspiro. Era simpático después de todo. Que puñetera era la existencia. Cuantas desgracias juntas y con qué entereza las llevaba

Uno comentó que con aquellas plumas tan exageradas que tenía era raro que no se hubiera travestido.

Misterios de la vida.

El cliente resultó ser un primor. Que besos, que piropos, que delicadeza, que... que manos más largas tenía, el jodido. Dani le soltaba manotazos entre grititos. Que bochorno, allí delante de todo el mundo. Una aún tenía su dignidad.

-¿Quieres tomar algo, vida?

No, mejor ir a su casa, o a un hotel, sí eso, un hotel, le encannnntaban los hoteles.

-No, a mi casa.

Pues a su casa.

No llegaron.

Entre pitos y flautas ya casi había anochecido y Dani no resistió más. Se lo quitó de encima de dos puñetazos en un callejón oscuro.

Salió de allí limpiándose los ojos y la boca con el pañuelo. El otro soñando con angelitos y un ojo morado en un rincón, y él restregándose las mejillas y cuello para eliminar todas las posibles marcas de carmín de aquel pulpo besucón, ¡anda que no iba pintarrejeado, el tío!

¡Mira que si lo llega a ver algún conocido!

57

Vencido por Francesc, ridiculizado ante sus compañeros cuyas risitas burlonas eran lo peor. Y ahora la humillación de la Rueda de Prensa, el ridículo ante toda la opinión pública, su descrédito como profesional. Decir que se había equivocado. Él, el comisario Pérez, con un sospechoso antecedente de corrupción, aunque no se hubiera probado nada, presentándose ahora como un perfecto imbécil ante toda la prensa, ante la sádica prensa que gozaba, disfrutaba en destrozar a todo aquel que pudiera y más si tenía cargo público. Reconocer ante ella que perseguían a un inocente, que Daniel Félez era una persona intachable, que nada tenía que ver con aquel asunto. Que se había dejado, permitido, manipular, MANIPULAR, por los verdaderos asesinos, los cuales habían abusado de su posición social y de la buena fe de él.

Algún día se lo haría pagar a Dn. X. Algún día...

Pero sabía que no lo haría. Era poderoso. Le tenía miedo.

Los periodistas estaban sentados descuidadamente en las sillas preparadas para tal fin. Los veía vocinglerando amistosamente entre ellos, riendo, alguno hasta con felicidad, como si supieran ya lo que iba a decir. Fumando y convirtiendo al cuartucho en una espesa niebla.

Cuando entró todos callaron y le miraron espectantes. Apagaron los cigarrillos. Alguien con cara picada, como las que antiguamente dejaba la viruela, abrió la ventana. ¡Eso es, para que le oyeran también desde la calle!

Todos estaban pendientes de él. Eran los leones aguardando al martir.

Estaban todos. De todos los periódicos, de todas las emisoras de radio, de todos los canales de televisión.

Dn. X. sabía hacer las cosas a lo grande.

Algún día...

Supo que nunca llegaría aquel día.

58

Pedro ya no sabía como ponerse en el asiento.

La única novedad en aquellas largas horas que llevaba custodiando a Albert era que éste había recobrado el conocimiento durante veinte minutos. Pero excepto cuestiones estrictamente médicas y únicamente las esenciales, no habían hablado. Aún permanecía demasiado débil. Ahora, saldría de aquella. Pedro estaba seguro.

Al final había terminado inmiscuyéndose en el lío de Dani. Así que debía ser tan estúpido como él, porque indudablemente Montse tenía razón. No iban a conseguir nada excepto problemas.

Decidió no pensar. Ahora ya estaba hecho y no tenía intención de volverse atrás.

Pero todo se complicaba de mala manera. Hacía tres horas que Montse le había telefoneado y, en vez de darle la dirección del Dr. Joan como esperaba, le había notificado su muerte por accidente de tráfico. A Pedro le costaba creerlo. Parecía una circunstancia muy rara. Cruzar atolondradamente la calzaba no casaba con aquel fulano cuidadoso y metódico; al menos así la había parecido que era nada más conocerle. Tenía que haber algo más.

Dani no, desde luego.

En ocasiones, al menos en las juergas de estudiantes, su amigo había demostrado ser más peligroso que una caja de bombas. Pero de ahí a tomarse la justicia por su mano...

No. Fuera lo que fuera lo que había ocurrido realmente Dani no tenía nada que ver. Por muy desesperado que estuviera nunca habría actuado de aquella forma y mucho menos ser capaz de matar a nadie.

Alguien corría por el pasillo. Antes de que se preguntara lo que ocurría Montse abría la puerta. El rostro radiante.

-¡Se ha salido con la suya!

Pedro pensó en todo menos en lo que era en realidad.

Montse explicó que acababan de dar una Rueda de Prensa por la radio. Dani era inocente. El mismo comisario que lo había perseguido se retractaba de ello. Habían detenido a los verdaderos culpables. Bueno, al que quedaba de ellos. Los otros habían muerto, Joan en el accidente y un tal Miquel, no recordaba el nombre completo, aunque era el dueño de una clínica, que murió al intentar saltarse un control policial. En la clínica habían encontrado todo tipo de pruebas, el sótano donde mataban a los niños para destriparlos y traficar con sus órganos, el crematorio dónde hacían desaparecer sus cuerpos, archivos... todo. En casa de Joan estaban las armas con las que mataba a los críos en luctuosos safaris. Hablaba y no paraba. ¿No era maravilloso?

-Es un milagro -reconoció Pedro. O Dani tenía mucha suerte o había vendido el alma al diablo.

-Sigue sin estar en casa -se quejó Montse-. Supongo que estará con esos críos celebrándolo.

Miró seriamente a Pedro.

-¿Crees que debo ir?

-Lo estás deseando -sonrió.

Montse tardó en contestar.

-¿Aún sigues enfadada?

-Sí y no. Le ha salido todo bien, pero, ¿y si le llega a salir mal?

-No le des más vueltas.

-Me da miedo que se meta en otro lío.

-Eso sería fácil. Estos días he llegado a pensar que ha equivocado la profesión.

-No, si la medicina le gusta.

-Entonces le veo en Medicus Mundi. ¿Te lo imaginas por esas selvas de Dios?

-Disfrutaría como un caballo -Montse suspiró-. Tendré que atarlo corto.

-Tendrás que saberlo tratar sino no conseguirás nada.

-Como me ha pasado ahora.

-Exacto. Ten en cuenta una cosa, Montse. Dani es una buena persona, pero muy suyo, muy especial.

-Dani es un cabeza dura que se las pinta sólo para rebotar a la gente.

-Sí -se rio Pedro-, esa es otra.

59

Dani se detuvo un instante. Sus cejas se unieron en un gesto tenso. No había ningún chico de guardia y encima alborotaban en la casa. Se puso en jarras, ¿cómo podían descuidarse tanto estando la situación tan grave?

Entró dispuesto a soltar cuatro o cinco gritos y poner las cosas en su sitio.

-¡Dani! -aulló una voz.

Y Dani, que había sabido escapar con bien del “Chino”, del asesino, cuyo nombre no sabría nunca, de la persecución policial y de un pertinaz enamorado, estuvo a punto de morir aplastado por una tromba de chiquillos que se le arrojaron encima.

Como pudo salió de debajo de aquella montaña y cogió lo que quedaba de una silla para defenderse.

Santi y Raquel no podían contener la risa y los muchachos le miraban extrañados de su actitud hostil.

Después de unos minutos de malentendidos Raquel consiguió explicarle todo. Habían llegado del pueblo no hacía mucho y Santi la había conducido hasta allí, puesto que era un sitio a donde acudiría tarde o temprano. Por el camino habían oído la Rueda de Prensa, y otro de los chavales lo había oído en la calle a través de los televisores que estaban encendidos en los escaparates de las tiendas.

-Una bomba, ¡pero atómica! -celebró Alex bailando a saltos.

Implicados dos importantes médicos y un celebre industrial. Pruebas demoledoras...

Lo habían conseguido, y todo gracias a él.

No era de extrañar que todos quisieran abrazarle y darle la enhorabuena.

¿Ganado? ¿Habían ganado? ¿Así, por las buenas?

A Dani le costaba admitirlo.

Incluso le habían rehabilitado. Hasta el periodista con el que previamente se puso en contacto Francesc lo había presentado como una especie de martir de un sistema totalitario camuflado bajo una democracia de intereses económicos cuyo mejor representante era el comisario Pérez.

La cabeza de Dani daba vueltas.

Le costaba digerir la buena noticia tanto como anteriormente le había costado aceptar que le perseguían por delitos no cometidos.

Estuvo un rato bailando y celebrándolo con los chicos siguiéndoles el juego. Pero sus pensamientos estaban en otra parte.

Un aparato radio-cassette enorme, último modelo, ambientaba la fiesta con música heavy y rap principalmente.

Raquel preguntó inocentemente a Santi dónde habrían conseguido el dinero y su novio, por toda respuesta, le besó en la frente como si fuera una criatura murmurando ignorante.

Dani entró en la habitación donde yacía Iván. El muchacho lo saludó. Tenía un cigarrillo en la boca.

-¿Quién te ha dado permiso para fumar?

-¿Me lo vas a prohibir?

-¿Me harías caso?

-Fuma tú también.

Le echó el paquete y Dani encendió uno.

No había nadie más en aquellos momentos.

Dani se sentó junto a él en el suelo apoyando la espalda en la pared. Expulsó el humo del cigarrillo por la nariz pensativo.

Iván respetó su silencio, agradeciéndole mudamente el detalle de su compañía. Se había sentido desplazado al no poder estar con los demás celebrando la victoria.

Miró abiertamente a Dani recordando cómo le había cogido de uñas en un principio y lo lejano en el tiempo que parecía aquello. Sin saber porqué se entristeció. Pensó que su vida habría sido muy diferente si su padre hubiera sido como Dani. Sí, realmente habría sido muy diferente. Quitando a Rashid cuyas circunstancias habían sido muy distintas, la vida de muchos de ellos también habría sido diferente.

¿Qué sería a partir de ahora? Durante aquellos meses habían formado una piña, se habían transformado. ¿Iba a ser todo igual que antes? Cumplido lo que quería hacer Dani, ¿iba a abandonarles también? Sintió algo de congoja. ¿Por qué iba a seguir con ellos? No tenía ningún tipo de relación, nada le ataba.

Se percató que habían entrado Rashid, Alex y otros de sus mejores amigos a hacerle compañía. Estaban sentados alrededor de ellos dos, observándoles.

Dani pareció volver a la Tierra y los vio a todos y a Iván observándole.

-¿Qué ocurre?

-Estabas muy pensativo -dijo Rashid.

-Es todo tan extraño -murmuró-. Ha ocurrido tan deprisa, tan bruscamente, que me pregunto si realmente hemos ganado o si hay algo más detrás.

-¿Importa eso?

Dani se encogió de hombros.

-Quizá no.

-¿Qué va a pasar ahora? -preguntó Iván.

-Lo juzgarán.

-No pregunto eso.

Dani entendió la pregunta, pero no contestó. Desconocía la respuesta. Le habría gustado poder decir que nada sería igual, que todo iba a cambiar. Pero habría sido mentirles. La respuesta que esperaba Iván él no podía darla.

Iván apartó la vista dolorosamente.

Recuperó su entereza.

-Dime una cosa -Rashid permanecía extrañamente callado, era Iván quien llevaba en aquellos instantes la voz cantante-. Parece que todos han ganado algo. Francesc la gloria por la operación policial, nosotros un periodo de paz antes de que salga otro que reemprenda el camino de esos tres, porque saldrán más, eso es indudable. Pero tú, tú has perdido a tu novia, el curso, a poco la vida... ¿qué has ganado tú?

-No he perdido tanto. La novia, quizá pueda reconquistarla, y el curso, aún me queda septiembre.

-Bien, pero ¿qué has ganado?

Dani tardó en contestar. Leía afecto en los ojos de Iván, preocupación por él, preocupación por ellos mismos, preocupación de que a partir de aquel día si te he visto no me acuerdo. Deslizó la vista por los otros chicos. Tenían la mirada fija en él, como si aquella respuesta fuera algo esencial. En todos leyó algo parecido. Y supo que, a pesar de todo, aún volviendo las aguas a su cauce, ya nada sería igual realmente, al menos para aquellos chicos. La experiencia les había enseñado mucho. A él también.

Era cierto. No era Dios, ni el padre que ellos quisieran, pero era falso que no pudiera hacer nada. Algo habría que pudiera hacer aunque no lo supiera en aquellos instantes.

¿Que qué había ganado?

Algo que sus enemigos nunca tuvieron.

Miró a los ojos de Iván profundamente.

-¿Qué has ganado? -volvió a preguntar. No había impertinencia en la voz, ni curiosidad. Simplemente quería saberlo.

-Lo único que vale la pena en la vida.