Estas Fábulas libertinas, relatos publicados entre 1664 y 1674, que forman parte de los Contes et Nouvelles en vers, e inspirados en los de Bocaccio, Ariosto, Maquiavelo y Margarita de Navarrra. Como una imagen en espejo de las otras fábulas, La Fontaine despliega una frescura maliciosa y desinhibida ante el sexo, repasando las angustias de los cornudos, las fiebres de los adolescentes y las artes de seducción de los amantes.

Jean de La Fontaine

Fábulas libertinas

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Titivillus 28.07.16

Título original: Contes et Nouvellles en vers

Jean de La Fontaine, 1664

Traducción: García-Ramón

Editor digital: Titivillus

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SOR JUANA

Parió sor Juana, en sazón,

Y muy contrita, ayunaba,

Y siempre rezando estaba,

Con sin igual devoción.

«Ved, dijo en cierta ocasión

La abadesa, muy ufana,

Ved cómo vive sor Juana,

Seguid su conducta bella».

Y las monjas, bajo el manto,

Dijeron a esta querella:

«Viviremos como ella,

Cuando hagamos otro tanto».

LA VENUS CALLIPYGA

Hubo en la Grecia dos siracusanas,

Que tenían un trasero portentoso;

Y, por saber la cual de las hermanas

Lo tenía más gentil, duro y carnoso,

Desnudas se mostraron a un perito

Que, después de palpar con dulce apremio,

Ofreció a la mayor su mano, en premio.

Tomó su hermano el no menos bonito

De la menor; alegres se casaron,

Y, tras más de una grata peripecia,

En honor de las dos un templo alzaron,

Con el nombre de: «Venus, nalga recia».

No sé qué intención hubiera sido,

Mas fuera aqueste el templo de la Grecia

Al que más devoción habría tenido.

LOS DOS AMIGOS

Alcibiades y Axioco, compañeros

De cuerpo juvenil, bello y fornido,

Concertaron sus ansias, y pusieron

Semillas de su amor en igual nido.

Sucedió que uno de ellos, diligente,

Trabajó tanto a la sin par doncella,

Que una niña nació, niña tan bella,

Que los dos se jactaban igualmente

De ser el padre de ella.

Cuando ya fue mujer y rozagante

Pudo seguir la escuela de su madre,

Al par los dos quisieron ser su amante,

Ninguno de ellos quiso ser su padre.

«¡Ah! hermano, dijo el uno, a fe os digo

Que es de vuestras facciones un dechado.

—¡Error! el otro dijo; es vuestra, amigo;

¡Dejadme a mí cargar con el pecado!

EL GLOTÓN

Para su cena, un glotón,

Ordena que con presteza

Le sirvan un esturión.

Exceptuando la cabeza

Le come, enferma, le dan

Cien lavativas copiosas,

Y le dicen, con afán.

Que ponga en orden sus cosas.

«Amigos, dijo el glotón,

Tenéis sobrada razón,

Y puesto que he de morir,

Haced que sin dilación

Me puedan aquí servir

El resto de mi esturión».

LA TERNERA PERDIDA

Perdió un hombre del campo una ternera,

Y fue a buscarla al bosque más cercano,

Do se subió a la copa de una higuera

Para ver a lo lejos, en el llano.

Llegó en esto una dama y un mancebo

Que amantes navegaban en conserva,

Y de la higuera al pie —decirlo debo— se tendieron los dos sobre la yerba.

Sólo hablaban las manos y los ojos,

Cuando el doncel, parando la recreo,

Exclamó en el ardor de sus antojos:

«¡Qué veo, Señor mi Dios, y qué no veo!».

Y al oír esto, gritóle el aldeano

Que observaba en la copa de la higuera:

«El que ve tantas cosas, Mi hermano,

¿No ve por esa selva una ternera?».

EL ANILLO DE HANS CÁRVEL

Hans Cárvel, ya entrado en años,

Con moza joven casó,

Y al par que esposa, tomó

Alarmas y desengaños,

Cosa que siempre se vio.

Isabel —es la doncella,

De Concordato hija ducha,

Fue de raza, ardiente, bella,

Y apta a la amorosa lucha.

Hans Cárvel que, por natura,

Temía los cuernos traidores,

Alegaba a la criatura

La leyenda y la Escritura

Y los mejores autores.

Las visitas censuraba,

Maldecía de las coquetas

Y de sus miles recetas.

Y ansioso vituperaba

La que de agradar trataba.

Reíase de esto la galante,

Sin atender a razones,

No gustando de sermones

no venir de un amante.

el infeliz marido,

Mal llevado y mal traído,

Habría deseado la muerte,

Cuando a la su pena artera

—La historia es muy verdadera —.

Dio una hora de paz la suerte.

Cierta noche el de que hablo,

Después de haber bien bebido,

De Isabel roncaba al oído,

Cuando creyó que el diablo

Le ponía al dedo un anillo

Y decía: «—Veo la tortura

Que te consume y apura

Y de ello me maravillo.

Guarda ese anillo y no penes,

Pues te aseguro y prometo,

Mientras le lleves sujeto,

Que nada que temer tienes.

—Prosternarme ante ti quiero,

No hay merced que más me halague.

—Satanás! ¡Dios te lo pague!

¡Gracias, señor limosnero!».

Y en esto —creerme podéis—,

Despertándose el marido,

Halló su dedo metido

En el sitio en que sabéis.

ALIS ENFERMA
EPIGRAMA

Estando Alis enferma y de cuidado,

Con el dolido corazón sin calma,

Dícenla si desea poner su alma

En paz con el Señor.

«Por descontado,

Exclama Alis, que vayan al momento

A buscar Fray Andrés que de ordinario

Me escucha en confesión».

Un emisario Corre y llama a la puerta del convento.

«—¿Por quién pregunta? hermano», dice el lego.

«—Por Fray Andrés que de ordinario escucha A Alis en confesión.

La prisa es mucha,

Prevenidle que baje y venga luego.

—¡Gran sorpresa me causa vuestro aviso!

¿Fray Andrés me decís?

Aunque no os cuadre,

Serviros ¡ay! no puedo, que ese padre

Ha diez años confiesa en el paraíso».

El RETRATO DE IRIS
IMITADO DE ANACREONTE

Oh tú, pintor sublime, que la palma

De ternura ganaste en Citérea,

Pinta a la ausente iris!

«Nunca esa dea Vieron mis ojos pues estoy en calma»,

Me dirás y lo sé; mas su retrato

Harás, si me oyes bien, en poco rato.

Mezcla con frescos lirios blancas rosas,

Añade las sonrisas de Cupido…

Mas, ¿para qué nombrarte tantas cosas?…

De Venus haz a iris. No hay parecido

Más singular, y dudo que se vea

Otra vez, semejanza tan curiosa;

Y hacer podrás después, en Citérea,

De esta iris, una Venus portentosa.

El AMOR MOJADO
OTRA IMITACIÓN DE ANACREONTE

Acostado blandamente

Estaba, en sueño sumido,

Durmiendo tranquilamente,

Cuando un nimio, diligente

Metió en mi puerta ruido.

Llovía mucho, la tormenta

Era grande, el tiempo crudo.

«Abrid, que estoy desnudo,

Y es la tempestad violenta».

Yo, bueno y caritativo,

Abrí el humilde encañado

De la choza donde vivo

Al pobre niño arreciado,

Que entró temblando y calado.

«¿Cómo te llamas?» ansioso

Le pregunté, y él me dijo:

«Espera y no seas curioso,

Lo que urge, si bien colijo,

Es secarme, presuroso».

Encendí lumbre. Él miraba

Si el agua no había empañado

Un arco, que me inquietaba.

Mas, me acerqué y con cuidados

Calentándole, pensaba:

«¿Por qué este temor cobarde?

Es blanco como el armiño,

Sereno como la tarde

Cuando de Julio el sol arde.

¡Qué puede hacer, si es un niño!».

Él, entre tanto, sin pena

Sacudió el blanco ropón,

Y mesando su melena,

Tomó un dardo y con fruición

Me lo lanzó al corazón.

«Acepta el dardo, buen hombre,

Acuérdate de tu amada

Y del amor, que es mi nombre.

—¡Ay! Por aquista jugada,

Conozco tu alma taimada.

¡Ingrato ycruel!

¿Es posible

Que tal pago se conceda

A quien os abre y hospeda

Con toda el alma? Increíble

Parece». Y él, con voz queda,

Dando un salto de costado

Y subiéndose al balcón,

Respondió: «Me voy pagado,

Que mi arco está en buen estado

Y enfermo tu corazón».

El EMBUCHADO DE ANGUILA

El mismo amor, aunque bueno,

Cansa al cabo, y es muy justo;

Quiero pan blanco y moreno,

Que en el cambiar está el gusto.

Ésta, de cutis tostado,

Me hace tilín. Y ¿por qué?

Porque es nueva, ya se ve.

Y aquella, que de contado

Me pertenece, aunque blanca,

Ningún suspiro me arranca;

Dice que sí su ilusión,

Mientras que no, digo adusto.

¿La razón?… No hay más razón

Sino que el cambio es el gusto.

Así pensaba un marido

Que tenía mujer muy bella,

Y en breve quedó aburrido

De lo que sintió por ella,

Pues su pasión acendrada

Se calmó al verse colmada.

Su siervo partía su cama

Con una hembra rozagante,

Y el amo, que era arrogante,

No tardó en montar la dama,

Sin que al criado divirtiera,

Pues los pilló en la carrera,

Y aclamando su derecho

A la que estaba en el lecho,

La dijo… qué sé yo cuanto.

Necio fue gritando tanto

Por cosa tan usual.

¡Líbrenos Dios de mayor mal!

«Señor, dijo luego al amo,

Con acento de sermón,

Ni Dios, ni ley, ni razón,

Os mandan esto, y reclamo

Que cada uno con la suya

Se contente, y que no arguya.

¿Os falta acaso mujer,

Y no la tenéis en casa

Tan bella, que en todo pasa

A la que supe obtener?

No honréis tanto a mi consorte,

Que no ha menester su gozo

De un hombre de vuestro porte.

Y, pues que tenéis un pozo

De deleites infinitos

(Y aquí apelo a los peritos),

En el aína, no vengáis

Por agua al cercado ajeno.

Si, por un hado sereno,

Tuviese a la que gozáis,

A ninguna otra quisiera,

Aunque diosa o reina fuera.

En fin, puesto que lo hecho

Deshacerse ya no puede,

Y dicen que a lo hecho, pecho,

Vaya en gracia; mas que quede

En esto, os ruego, señor,

Sin imponer mi albedrío;

Comed a más y mejor

Lo vuestro, y dejad lo mío».

A discurso tan vehemente,

El amo quedó callado,

Y ordenó que diariamente

Sirviesen a su criado

Un embuchado de anguila.

El plato, le refocila

Muy mucho en el día primero;

Al otro, aun no le molesta;

Pero, llegado el tercero,

Tan sólo el olor le apesta.

Quiere probar de otro plato,

Mas gritan al desacato.

«Tenéos, dicen; ha prohibido

El amo que a otro toquéis,

Y quiere que os contentéis,

Con ese, pues ha sabido

Que con él mucho os regala.

—Vaya el plato enhoramala,

Que mi deseo está saciado,

Y de embuchado y de anguila,

Soy yo el que está ya embuchado.

Pare aquí esa retahíla

De embuchados, que en verdad

Me han colocado en un potro;

Voy a Dios o voto al otro,

DádIos al diablo, y dejad

Que coma pan, aunque duro,

Pues sino muero, es seguro».

Acudió el amo al ruido,

Y dijo, muy divertido:

«Amigo mío, me sorprende

Que de manjar tan preciado

Estéis tan pronto saciado.

¿No es lo que más os suspende?

¿No es su plato predilecto?

¡Bien pronto perdió su efecto!

¿Qué hice sino lo que hacéis?

De un manjar me satisfice

Que por sabroso tenéis;

Y ahora hacéis lo que yo hice,

Y olvidáis aquel sermón

Que echasteis, sin gran razón,

Flues bien observáis que es justo,

En este mundo terreno

Comer pan blanco y moreno,

Estando en el cambio el gusto».

Quedó el otro consolado,

Si bien pudiera exponer

Más sobre el particular,

Pues que no debe bastar

Con alegar su placer.

¿Amáis el canibio? En buen hora;

Pero ved que es muy ladino

El que la píldora dora,

Y que no hay mejor camino

De ganar los corazones.

Éste siguió el que gustaba

Del cambio, pues siempre usaba

Buenas y claras razones,

Y dádivas, en amor

Fueron siempre lo mejor.

Más de cien veces lo he dicho,

Y si otra vez, temerario

Insisto, no es por capricho,

Sino porque es necesario,

Y aun diré que, en el amor,

Dádivas son lo mejor.

Vencen a la señorita,

A la dueña, a la perrita,

A veces hasta al marido;

Era el solo en este caso

Que había que dejar vencido,

Y como el amo dio el paso,

Y no podía oír en calma

Tal elocuencia su alma,

Diz que el terrible celoso

Consintió en hacer… el oso.

Hizo más; siguió el sistema

Del almo, con ahinco tanto,

Que apenas finaba un canto,

Cuando mudaba de tema.

Se citaban sus locuras

Y galantes aventuras,

Pues que, siendo a sus miradas,

Las más nuevas las más buenas,

Corrió blancas y morenas,

Viudas, solteras, casadas,

Cuanto pudo y cuanto halló

Dispuesto a sufrir el susto;

Y de este modo probó

Que en el cambiar está el gusto.

El BESO DEVUELTO

Paseaban Juan y Juan aporlavilla,

Y un señor que halló a Juana de su gusto,

Dijo a Juan: «¿Quién te dio esta maravilla?

Déjame que la bese, y como es justo,

Tomarás tu desquite

Cuando entre los casados yo milite.

—Acepto, dijo Juan, con mil amores,

A condición que nada el pacto tuerza».

Besóla luego el otro, y con tal fuerza,

Que Juana se volvió de mil colores.

Casó ocho días después el caballero,

Y Juan tomó el desquite con esmero.

Y así dijo: «Señor, de haber sabido

Que erais tan leal y fiel a lo pactado,

En vez de haber a mi mujer besado,

Podríais muy bien con ella haber dormido».

EL GASCÓN CASTIGADO

Por haberse un gascón vanagloriado

De poseer cierta bella,

Se vio de tal manera castigado,

Que merece contarse en honor de ella.

Era su dicho vano,

Y nada poseía;

Pero es lo natural del ser humano

Creer del mal cualesquiera fantasía,

Y exigir sólo la testificata

Cuando del bien se trata.

De él empero la dama se burlaba,

Rara vez sus visitas aceptaba,

Y cuando de graciosa y de divina

A veces la trataba,

La hermosa se iba a ver a su vecina,

Y con la boca abierta lo dejaba.

Ella era Inés y la vecina Juana,

Tomás, de ésta el esposo,

Antón el pretencioso,

Y Pedro, amigo suyo de jarana.

Es todo, si no miente mi memoria.

Según cuenta la historia,

Este Pedro de Juana era el amigo,

El galán favorito, el chichisveo,

La cosa indispensable a su recreo,

Algo más todavía de lo que digo.

En cuanto a Inés, su sincera alegría,

Su carácter jovial, su dulce calma,

Probaban que aún no había

Gérmenes amorosos en su alma.

Nadie sabía el valor de su ternura.

Mas buena la juzgaban para el caso;

Iba a cumplir los veinte, y la natura

Colmó su dicha con letal fracaso,

Quitándola un marido

De esos, que sin disgusto se amortaja,

Y la dejaba un capital, metido

Dentro de una tinaja.

Tenía la bella en suma,

Un algo muy capaz de hacer espuma

Los sesos de un gascón; mil atractivos,

Un aire virginal, muy buena pasta,

Y ciertos promontorios expresivos.

En cuanto a Antón, era gascón, y basta.

Dirigió Antón a Inés ledas canciones,

Suspiros en tropel, frases angélicas;

Pero, los juramentos de gascones,

No pasan por palabras evangélicas.

Inútil era amontonar razones

Para probar que estaba enamorado,

Mas quería se creyese era pagado.

Un día le dijo Inés en son de broma,

Ocultando hábilmente su artificio:

«—Quiero, amigo, pediros un servicio;

No tendréis que ir a Roma;

Se trata nada más de un chasco airoso,

De engañar a un celoso.

Queremos que durmáis, hasta mañana,

Con el esposo de mi amiga Juana,

Que por mí os lo suplica;

Está Pedro con ella en tramontana,

Y por ver si se explica,

Y consigue acabar la pelotera,

Bien necesita de una noche entera.

Queremos que, sintiéndose a su lado,

Piense Tomás con ella estar echado;

No la toca, pues vive en la abstinencia,

Y ya por celos, ya por impotencia,

Lo más grato del mundo ha abandonado.

Duerme como un lirón; no la examina,

Se contenta con ver su papalina,

Y así ya os dejaremos arreglado.

Complacedme, os daré buena propina».

Por agradar a Inés, en un establo

Habría dormido Antón, con el diablo.

Llega la hora y lo meten en la cama;

De la traidora luz matan la llama,

Y el buen Tomás, muy luego,

Ocupa su lugar. Antón se siente

Del temor abrasado por el fuego,

Y helado empero está; muy suavemente

Se coloca en lo extremo de la orilla;

Se ahoga por no toser; tan estirada

Su carne está que, sin gran maravilla,

Habría entrado en la vaina de una espada.

Daba Tomás más vueltas que un molino,

Todos eran vaivenes y deslices

Y con extraño tino,

Llegó a meterle un dedo en las narices.

Y lo que más temía

Es que al cabo le diese algún capricho

Soplado por amor. Atroz manía

Cuando uno de los dos… ¡Bastante he dicho!

Grande era su pavor.

Ya nota un brazo

En su frente posar, ya un pie le escarba;

Y aun creyó, entre un pellizco y un codazo,

Del amigo Tomás sentir la barba.

Algo hubo más terrible;

Coge Tomás de pronto una campana

Y toca de manera tan horrible

Que no parara allí criatura humana.

A tan feroz ruido

Antón se cree perdido

Y jura renunciar a su adorada.

Como nadie acudiera a la llamada,

Tomás al cabo se quedó dormido.

Antes de amanecer se abrió la puerta,

Como se había pactado,

Y ¡oh colmo de dolor! tan luego abierta

Se encontró todo el cuarto iluminado.

Después de aquella vela,

Antón se habría vestido sin Candela.

Era entonces su pérdida segura,

Y, confuso, a Tomás pide perdones.

«Os perdono» le dice una voz pura

Que en el alma movía las emociones.

Y era Inés, que ocupado el lecho había

En lugar de Tomás, y muy ligera,

Mal vestida, corriera

A los brazos de Juana, que venía

Con Pedro, de calmar su pelotera.

Era, repito, Inés, que a todo trance

Del gascón contó el lance,

Y para que de rabia enloquecido

Se matase, con daga o con veneno,

Mirando el dulce bien que había perdido,

Dejaba al aire su turgente seno.

LA COSA IMPOSIBLE

Un demonio, más negro que ladino,

Hizo para un galán enamorado

Un filtro tan divino,

Que su amoroso afán dejó pagado.

Que el amante gozara sus antojos,

La bella inexorable.

«La volveré a tus miras favorable,

Senda será tu amor limpia de abrojos,

Dijo Satán; a tu menor mandato

Por mi poder serás obedecido;

Pero, en el mismo rato,

Tan luego haya cumplido

Lo mandado, tendrás aun que mandarme;

Y, si una vez no saber qué ordenarme,

De los amantes brazos de tu dama

Caerás en la voraz, tremenda llama

De la infernal caldera,

Donde yo haré contigo lo que quiera».

El doncel aceptó. ¡Qué no aceptara!

Es, en suma, el mandar, fácil asunto.

Y en aquel mismo punto,

Como a las puertas de su bien se hallara,

Subió hasta el aposento de la bella;

No sé qué hizo con ella,

Mas, sin dejar el suelo,

Diz que, en su dicha, se creyó en el cielo;

Y habría sido completa su ventura

Si, apenas cada cuento concluido,

No escuchase a su oído

Al diablo, que le acosa y que le apura;

Ordena en estos casos el amante

Todo lo que a su mente se presenta:

Alzar torres de pórfido y diamante,

Desatar el fragor de la tormenta.

Todo cuanto pedía

En menos de un segundo se cumplía.

Sólo con pronunciar de oro el vocablo,

Se llenaba su bolsa de doblones;

Mandaba a Roma al diablo

Que tomaba cargado de perdones;

Todo era al enemigo fácil cosa,

Que de una espina hacía fragante rosa.

Y a fuerza de pensar nuestro mancebo

En qué debía pedir, halló agotada

Su mente, al cabo ya rebelde al cebo.

Comunicó sus cuitas a su amada,

Diciendo toda la verdad desnuda,

Y así le respondió ella:

«¿No estriba más que en eso vuestra duda?».

Cuando venga Satán, le mostraréis

Lo que tengo en la mano, y le diréis:

Desriza esto, y no tomes a mi lado

Hasta haberlo desliado».

Y asihablando, entregó al galán donoso.

No sé qué de un confuso laberinto

De no sé qué recinto,

Lo que un duque juzgara tan precioso,

Que de caballería orden fue luego,

Ansiada por los nobles, sin sosiego[1].

Dijo a Satán nuestro galán gozoso:

«Es línea circular lo que te entrego,

Recta la has de volver de retorcida.

No vengas sin lograrlo, por tu vida».

Vuela el diablo, la mete bajo prensa,

Pero no es la tarea lo que él se piensa.

Ni sendos martillazos,

Que una mole rompieran en pedazos,

Ni el calor de la fragua,

Ni la influencia del agua,

Consiguen lo que anhela;

Por más que en hallar medio se desvela,

No hay filtro, ni prodigio que en razón

Pueda meter el vellón.

Cuanto más lo tocaba,

Menos aquel anillo se soltaba.

«¿Qué es esto, se decía, puede mi vista

Ver cosa que a mi maña se resista

Siendo tan tenue y fino?

Zote sería con esto el más ladino».

Y el diablo fue al amante una mañana,

Y le dijo, rendido:

«Amigo, estoy vencido,

«El ya nientado Duque disfrutaba de la privanza de una dama de Bruges dotada de peregrina hermosura y habiendo entrado muy do mañana en su alcoba, halló sobre el tocador hebras de su campo inferior, riéndose los gentiles hombres que le acompañaban, del descuido de la señora; y el citado duque, para encubrir este misterio, juré que el que se había reído de aquel vellón no fendrfa la honra de llevar el collar de la orden de Toison que pensaba establecer por el amor de su dama (Teatro de honor y caballería, por Andrés Favyn.

París. R. Foüet, 1620).

Toda mi ciencia para aquesto es vana.

Te devuelvo tu bien y tu palabra,

Libre te dejo ya de mi presencia,

Pero, díme qué es esto, y de qué esencia,

Que así la rota de mi esfuerzo labra».

Y respondió el galán con desparpajo:

«Muy pronto renuncias a vuestros fueros,

Y si queréis seguir ese trabajo,

No extrafleis si os digo

Que de ese rizo, amigo,

Existen numerosos compañeros».

SIMPLÓN

Erase un chico, tendero,

Que con sobrada razón

Habían llamado Simplón,

Pues lo era y muy verdadero,

Juzgado de cualquier modo,

Y en amores sobre todo.

Allá en los tiempos pasados,

Para estudiar en amores,

Nuestros plácidos mayores

Querían ser hombres formados.

Así hoy no lo consideran,

Que a tener barbas no esperan.

El caso es que el tal mancebo,

Que de antigua época era,

Corrió en pos de tierno cebo,

Y se corrió en su carrera,

Como dirá la lección

Del inocente Simplón.

Le amó pues una doncella,

Hija de su principal,

Muchacha franca y cabal,

Que le contó su querella

Muy claro, por de contado,

Siendo él tonto rematado.

Júzguela muy atrevida,

Quién quiera —no seré yo,

Pues ya lo mismo se vio,

Y es cosa muy resabida

Que, para tales acciones,

Siempre hay sobradas razones.

Hermosa, joven y rica,

Muchos jóvenes ansiaban

Coger a la pobre chica

Un no sé qué, que anhelaban,

Y que ella había prometido

Al tendero consabido.

Tal fue su gusto. Es verdad

—Pues todo decirse debe —

Que la agraciada beldad

Vio en el hombre de la plebe

Un mozo guapo, cumplido,

Y de cuerpo muy fornido.

Y no hay dama que con calma

Tales tesoros desdeñe,

Pues por una que amor prefle

Entrándole por el alma,

A ciento causa sonrojos

Entrándoles por los ojos.

La doncella, que era ducha,

Hacía a Simplón mil monadas;

Muchas eran las miradas,

Y la coquetería mucha;

Había sonrisas y guiños,

Descotes en los corpiños,

Pellizquitos, apretones

De manos, y esas mil cosas

Que inflaman los corazones

Y abren del amor las rosas;

Y aun con sobrada razón,

Suspiraba el buen Simplón.

Al fin, tanto suspiraron

Que a la postre se entendieron,

Y eterna fe se juraron,

Y largos besos se dieron,

Que en el besar, el abuso,

Por grande, tan sólo es uso.

En suma, sólo faltaba

Una ceremonia sola

Para hacer rodar la bola,

Y si aquesta no rodaba,

Prometía rodar un día,

Pues la bella, así decía: mi

«Vos seréis quien ese paso

Me enseñará, o en mi vida

Lo aprenderé; fementida

No seré yo en ningún caso.

Para eso, Simplón, desde hoy

Vuestra discípula soy.

CreedIo como os lo cuento;

Soy muy franca y no os digo

Que moriré en un convento

Si, como lo pienso, amigo,

Ni aun por arte del demonio

Me obtenéis en matrimonio.

Me queréis y no querréis

Mis flacos hacez palmarios;

Sabéis, además, sabéis

Que me pretenden ya varios,

Y que mi padre me tiene

Casi dada, a quien conviene.

Pero, os juro y prometo

Que, sea duque, sea barón,

Mi predilecto Simplón

Verá su deseo completo,

Y en la amorosa palestra,

Mi ansiada flor, será vuestra».

Dióla gracias el tendero;

Transcurrió así una semana,

Y cierto día, de mañana,

Se presentó el caballero,

Señor de gran valimiento,

A pedirla en casamiento.

«No me paro, ni discurro,

Dijo ella, si es buen partido,

Pero sí tengo entendido

Que no ve tres sobre un burro,

Y así no verá, en verdad,

Qué es de mi virginidad».

Prometieron a la bella,

Se arregló la casa toda,

Pero la astuta doncella

Aguardó al día de la boda,

Temiendo cierto accidente,

Mal de más de una inocente.

A la iglesia la llevaron

Todavía con virgo intacto,

Con hachones los casaron,

Y el novio —¿quién no es exacto

cuando espera una doncella?

Quiso irse a acostar con ella.

Mas era la joven tierna,

Sencilla, afable, graciosa,

Y entre imperiosa y mimosa,

Supo obtener que su pierna

Viese sólo, y complaciente

Esperase al día siguiente.

Ya la hora se aproximaba

En que la aurora se peina;

La novia vestida estaba

Cual puede estarlo una reina:

Sedas, encajes, brillantes,

Finas medias, ricos guantes.

Esto la dio, por tomarla,

El gran señor de levita;

Simplón, para desvirgarla,

Sólo la había dado cita,

Y debían verse en un punto

Propicio para el asunto.

Era un bosquecillo umbroso,

De la caea retirado,

Recogido y silencioso,

Por flores embalsamado.

A él fue la recién casada

Con una adicta criada.

Paseábase hacía algún rato,

Cuando llegó palpitante

El enamorado amante,

Ansioso de frote y trato;

Pero, con torpe razón,

Así exclamó el buen Simplón:

«¡Ay! mi Dios, ¡cuánta humedad!

Mal sitio habéis escogido;

Os mancharéis el vestido,

Y es de gran precio; esperad

Que vaya por un tapete;

Son seis minutos o siete.

—¡Eh! Simplón, por vuestra vida,

No os ocupéis del traje,

Dijo la bella ofendida,

Sino en rendirme homenaje,

Que cuanto el tiempo se tiene,

Aprovecharlo conviene.

Rásguese la seda toda,

Rómpase de arriba abajo,

Pero, obrad con desparpajo,

Que tengo almuerzo de boda

Y con vos, antes de hartarme

Quisiera desayunarme.

No está en mi bien lo que digo,

Pero os quiero, y deseo

Cumplir mi promesa, amigo. —

Señora, en verdad, no creo

Que peque, por conservar

Un traje tan singular.

Os lo repito, señora,

La humedad es aquí grande;

¡No está la casa a una hora!

Vuelo y vuelvo, y cuanto mande

Haré luego, prenda amada».

Y partió sin oír ya nada.

Tan consumada tontuna

Curó a la dama.

«¿Es posible Perder así la fortuna?

Dijo. ¡Parece increíble!

Ve con Dios, bobalicón,

No me das pena, Simplón.

Mi ángel bueno me ha guardado;

Él ha visto, de seguro,

Que no merecía tal hado.

De hoy más, ante Dios lo juro,

Sólo querré a mi marido,

Con pecho fiel y rendido.

Y por si secreto fuego

Aún por el tendero abona,

Voy a otorgarle muy luego

El bien que el otro abandona».

Y esto diciendo, salió

Del bosque umbrió y se alejó.

Amantes, la hora propicia

No da a cada campanada;

Cuando se tiene agarrada,

Presto hay que gritar albricia;

Un mal es la dilación,

Como lo prueba Simplón.

Jadeante de su carrera,

Con el tapete volvía,

Creyendo que todavía

Hora a propósito era

Para enseñar a la dama,

El primer acto del drama.

Ella, entre tanto, mordiendo

Con despecho los sus labios,

Del alma llena de agravios,

en sus adentros gimiendo,

Iba a llevar a su esposo,

Lo que perdía su reposo.

¿Qué era aquesto?

Era la cosa

Que toda joven posee

Si su palabra se cree;

Mas de cosa tan preciosa

No respondo, y sería lego

Meter su mano en el fuego.

Merced a Simplón, la bella

Se volvía con desazón

Aún, a su pesar, doncella,

Cuando topó con Simplón.

«¿Por qué, dijo, sofocado,

No me habéis allí esperado?

Sobre este tapete hermoso,

Pronto seréis mujer hecha,

Torzamos a la derecha,

Volvamos al bosque umbroso,

Ya que ahora, sin ensuciaros,

Puedo mi saber probaros.

Nada de eso, amigo mío,

Dijo ella, mi virgo llora,

Pero, se pasó la hora

Hay allí mucho rocío.

Estáis cansado, rendido.

¡Podríais resfriaros, querido!

Sois aprendiz de tendero,

Mas no de galantería,

Y yo no puedo, ni quiero,

Enseñaros, hoy en día;

Para arte tan refinada,

Tomad alguna criada.

Sólo os daré un consejo:

Sabéis vender y engañar

Con talento singular,

Sois en el comercio viejo,

Mas no sabéis, buen Simplón,

Lo que vale la ocasión —»

LA LECCIÓN DE INGENIO

Hay un juego en extremo divertido,

Que renueva a menudo nuestro fuego,

Y que juega el más lego,

Pues no se necesita gran sentido.

Adivinad cómo se llama el juego.

Juega el noble, el artista y el labriego,

Divierte a la que es fea como a la hermosa,

Siempre es cosa sabrosa,

Y tan bien juega el lince como el ciego.

¿Adivináis cómo se llama el juego?

Es del amante la felice estrella,

No es preciso escribano con su pliego

Que argumente, pues luego

Que dos están en él, nunca hay querella.

¿No adivináis cómo se llama el juego?

Pero, ¿qué importa? Sin buscar el nombre

Ni amontonar razones,

Quiero deciros otro de sus dones:

Da la razón a la mujer y al hombre.

Antes que fuese Inés a aquesta escuela,

Era Inés una tímida gacela,

Era Inés una tonta

Que sólo para hilar estaba pronta;

Nada alteraba su serena calma,

Y no tenía más alma

Que su linda muñeca

Que vigilaba cual gallina clueca.

De continuo su madre le decía:

«Vete a buscar ingenio, desgraciada».

Y la pobre, corría

Entre la vecindad, avergonzada,

Buscando do el ingenio se vendía.

Daba lástima y risa;

Hubo al cabo en el barrio una criatura

Que, apiadada, le dijo fuese aprisa

A visitar a Fray Buenaventura

Que de ingenio tenía la asignatura.

Inés, aunque indecisa

Por distraer a tan grave personaje,

Tomó el camino sin mudar de traje.

«¿Querrá hacerme, decía, dones tamaños,

A mí, que sólo tengo quince años?

¿Valgo yo semejante sacrificio?».

Su candor aumentaba su belleza,

Y el mismo dios-amor perdiera el juicio,

Viendo de aquella virgen la cabeza.

«Reverendo, si no me han engañado,

Dijo la niña al fraile, en el convento

Sois profesor de ingenio, renombrado.

¿Queréis darme un tantico, de fiado?

Con poco me contento,

Pues no es mucho el dinero con que cuento.

Si no basta una vez, hasta que aprenda

Volveré. Mas, tomad aquesto en prenda».

Y así hablando, sacaba de su dedo

Una sortija de plateado brillo,

Hasta que el monje dijo:

«¡Quedo, quedo!

Conservad, jovencita, vuestro anillo,

Que daré la lección que vos queréis

Sin que nada paguéis.

Aquí, como doquiera, bien se entiende,

Gratis damos también lo que se vende;

Venid, pues, y guardad vuestro tesoro;

Nada temáis, lucero:

Mis hermanos se encuentran en el coro,

Para mí, sordomudo es el portero,

Y para confesiones tan secretas,

Son aquí las paredes muy discretas».

Vense en breve amparados bajo el techo

De la celda, y el monje, entusiasmado,

Sin más ni más la tira sobre el lecho,

Y a besarla se va, determinado

A firmar pronto el plácido convenio.

«¡Cómo! exclama la niña sorprendida,

¿Es así como dais lección de ingenio? —

Es así, por mi vida».

Responde el fraile, y de deleite lleno,

Posa su mano sobre el blanco seno.

«¿Y así también? —Sí tal. Es de la ciencia».

Inés tiene paciencia.

El ingenio con tacto y con acierto

Sigue avanzando, pues Inés aguanta,

Y tanto se adelanta

Que a la fin y a la postre llega al puerto.

A Inesita la cosa daba risa,

Y el monje, con recato,

Repitió la lección a poco rato;

Y viendo a la doncella tan sumisa,

Procedió a la tercera, ardiente y vivo,

Que era el buen padre muy caritativo.

«Decidme, Inés, ¿qué os parece el juego?

—El ingenio nos viene luego, luego,

Dice la bella. Pero, y ¿si se fuese?

—Si aqueso sucediese,

Otro nuevo secreto buscaría.

—No busquéis, Reverendo, todavía,

Hasta que este apuremos.

—Bueno, comenzaremos».

Y comenzó como lo dijo el fraile

A quien gustaba el baile.

En fin, tras de lección tan positiva,

Salió Inés de la celda, pensativa.

¡Ya pensativa Inés! ¡Ya reflexiona!

La que tan sólo a hilar estaba pronta,

La sencillota Inés, Inés la tonta!

Todo estaba cambiado en su persona,

Y hasta para encubrir su travesura,

Ideó un embuste la gentil criatura.

Fue a verla al otro día, por la mañana,

Su buena amiga Juana

Que corría más que un galgo,

Y vio en breve que Inés pensaba en algo.

Hizo tanto, que dio con el buen modo,

Y obligó a Inés a confesarlo todo:

Cómo el monje ejerció su ministerio,

El tamaño del genio del buen fraile,

Las diversas figuras de su baile,

En fin, todo el misterio.

«Y a ti, preguntó Inés, dime, mi Juana,

Quién ingenio te dio.

—Sabe, querida,

Que fue tu hermano Pedro una mañana.

—¿Pedro dices, mi hermano?

Sorprendida,

No llegó a comprender de do eso viene.

¿Cómo ingenio te dio pues no le tiene?

Tonta, no sabes nada;

Para llevar a cabo esa jornada

No es preciso tener tanto talento;

Pregunta, si no crees lo que te cuento,

A tu madre, en el juego consumada,

Pregunta, Inés, a cualesquier vecino

Que halles en el camino,

Y sabrás que no hay nadie como un tonto

Para darnos ingenio y bien pronto».

UN CASO DE CONCIENCIA

A las cosas más palpables,

De más naturalidad,

Hay autores que, en verdad,

Ponen nombres agradables,

Con suma facilidad.

Todo a sus ojos se dora,

Nada les cuesta la cosa,

Y en cualesquiera mocosa,

Ven luego ninfa o pastora,

Cuando no ven una diosa.

Faltar a esto no podía

Del buen Horacio la llama,

Y si la sierva venía

A refugiarse en su cama,

Era Egéria o era Ilía,

Era cuanto se quería[2].

En su cariño profundo,

Puso Dios un día en el mundo

A Apolo, su servidor,

Y le dijo con favor;

«Nombra tú lo que yo fundo».

Siguiendo esta antigua ley,

Pudiera, si bien se mira,

De mis cuentos en la grey,

Decir, por Lucas, Lucey,

Y en vez de Ana, Silvanira.

12-126).

Por este desaguisado,

Nadie creería en mi locura;

Pero, todo calculado,

Exige el cuento entablado

Que se diga, Ana y el cura.

Era Ana una doncella muy lozana,

Que todos en su pueblo veían con gozo,

Y estando una mañana

En la orilla del río, descubrió un mozo

Que en el agua se entraba y salía fuera,

Nudo como su madre lo pariera.

Era la chica lista,

Y del objeto le agradó la vista.

Era hermoso el doncel, de cuerpo y cara,

Y además, como de Ana era querido,

Aunque no bien formado hubiera sido,

Todo amor ocultara,

Que nadie mejor sastre que él ha sido.

Ana, nada temía,

Pues los altos sauces la amparaban

Como una celosía,

Y con entera libertad vagaban

Los ojos de la niña, yendo al cebo

Que más sus esperanzas solicita

De todos los encantos del mancebo,

Muy digno, en fin, de la atención de Anita.

Al pronto, hizo el pudor que se alejara,

Pero luego hizo amor que adelantara;

El escrúpulo vino de seguida

Y la agitó de nuevo con violencia,

Que Ana tenía conciencia;

Mas ¿hay poder alguno que en la vida

Vencer pueda al deseo,

Cuando procura dúlcido recreo?

Alguna resistencia hizo la bella;

Al cabo, examinando su querella,

No creyendo posible, en su ignorancia,

Pecar a ochenta pasos de distancia,

Sentose sobre el musgo, y diligente,

Ya seria, ya riente,

Miró con gran ardor y gran constancia.

¿No habéis visto copiar algún modelo?

Se coloca desnuda una criatura,

Adán o Eva, es igual, alto del suelo,

Tomando para el caso una postura,

Y con el arte que su mano acopia,

Los pintores atentos, sacan copia.

De esta manera, Anita, en su memoria,

Aunque no era en dibujos entendida,

Sacó copia también, muy parecida.

Según dice la historia,

Cuando el mancebo Juan salió del agua,

Estando cerca de ella el enemigo,

Fogoso, cual saliendo de una fragua,

Ana dejó su abrigo,

Y se fue presurosa.

¿Quién creyera que aquesto así parase?

Pero es verdad. Ana, la escrupulosa,

Aunque marchando con furor, pensase

En lo que la dejaba enajenada,

Febril y avergonzada,

No quiso dar a Juan aun aquel día.

Lo que otra, en su lugar, dado le habría.

Llegó la Pascua, y fue nuevo motivo

Para Ana, de tormento,

Que haciendo de sus faltas el recuento,

Halló el recuerdo vivo

Del lance, que a su amor era incentivo.

La doncella, guardarse o quería;

Pero, el cura Don Lucas, que sabía

Descubrir los pecados más secretos,

La hizo que aligerara su conciencia,

Contándole los datos más completos,

Para dar al error la penitencia,

Que un confesor amigo,

No debe ser injusto en el castigo.

Y así dijo su grande Reverencia:

«Es grande sensualidad,

Ana; muy grande, e insisto,

Porque te digo, en verdad,

Que en este trance apurado,

Lo mismo es haberlo visto,

Hija, que haberlo tocado».

Fue empero su castigo cosa leve,

Y no dio a la doncella pesadumbre.

Pero, precisa que a otro punto os lleve.

Es en el pueblo de Ana una costumbre

Que pague al confesor el confesado,

Por haberle sus faltas escuchado,

Un amable tributo,

Que suele, en absoluto,

Estar en relación con el pecado.

Estaba Anita del tributo inquieta

Y era para ella verdadero escollo,

Cuando su ansia secreta

Calmó su amante Juan, dándola un sollo;

Un sollo de valía,

Que había pescado al despuntar el día.

Anita, se apresura

A llevarlo a Don Lucas, su buen cura.

Admira éste el pescado y lo pondera,

Toca la cara de ella y luego toca

Su barba y dice: «Nada mejor fuera,

Viene de molde, ni a pedir a boca.

Es hoy día de Calenda[3], Ana querida, Y tengo convidados,

Que serán con el sollo regalados;

Mas para que la gracia sea cumplida,

Prepáralo en tu casa, si te place,

Pues tengo ahora nueva cocinera,

Que no sabe muy bien lo que se hace,

Y echar esto a perder lástima fuera.

Tan luego esté guisado,

Me lo traerás aquí.

—Por descontado».

Poco a poco los curas van llegando;

Hay grandes reverencias y saludos,

Y poco a poco, con deleite hablando,

A la vasta bodega van bajando,

Y se agitan ruidosos los embudos,

Vertiendo de continuo

En claras copas delicioso vino.

La bulliciosa plática, no cesa

Por sentarse a la mesa,

Esto se hace todos los meses. (Nota de La Fontaine).

Y sería largo y por demás prolijo

Deciros todo lo que allí se dijo.

Sirvió el ama la sopa y el asado,

Los platillos de dulce sirvió el ama,

Sirvió la fruta, el ponche azucarado

Cerró la marcha con su alegre llama,

Pero, el sollo no vino, aquel pimpollo

No pareció en la mesa; no hubo sollo.

Juan a quien Ana el caso confiara,

La impidió que a Don Lucas lo llevara,

Pues tenía sus razones.

Estaban para dar las oraciones,

Cuando Don Lucas presentose a Ana;

La trató de infeliz, de tonta y vana,

Por tan bestial engaño,

Por engaño tan torpe y alevoso,

Y la echó en cara, lívido y furioso,

La aventura del baño.

Y así le dijo Anita,

Con pérfida y taimada sonrisita:

«Fue mera casualidad,

Padre mío, pues he creído,

Y perdonadme si insisto,

Ya que digo la verdad,

Que en este trance ocurrido,

Era igual haberlo visto,

Padre, que haberlo comido».

LAS GAFAS DE LA ABADESA

En más de una ocasión me había jurado

No volver a ocuparme de las monjas,

Asunto que pudiera ser cansado,

Pues hasta las lisonjas

Acaban por no verse con agrado.

Más ¿cómo renunciar a aquesta mina

Tan copiosa y divina

En juegos del amor, en bizarría,

En donosuras del ingenio humano,

Que ningún escribano

Acabar de escribir conseguiría?

Aunque sé bien que hay más de un horizonte,

Siempre vienen mis versos a lo bello

De las queridas monjas, por aquello

De que siempre la cabra tira al monte.

Pero, en fin, lo prometo, y ésta, en suma,

Será la última vez que hable mi pluma

De monjas y conventos

En los presentes cuentos.

Fue el caso que, una vez, un jovencito

Agraciado y bonito,

Que aun a los quince abriles no llegaba,

Como doncella entró en un monasterio,

Sin que ninguno oliese aquel misterio,

Pues ni siquiera el bozo le asomaba.

Aprovechó el mancebo de su audacia,

Y la fortuna cupo a sor María;

¡La fortuna! En verdad, mejor diría

Diciendo que le cupo en desgracia,

Pues tuvo que ensancharse la cintura,

Y tuvo que parir una criatura

Tan parecida a la doncella-macho

Como lo es un capacho a otro capacho.

Fue en la abadía muchísimo el escándalo.

«¿Por qué agujero aquí se habrá caído

Este pequeño vándalo?

Decía una hermana, ¿quién nos lo ha traído?

¿Acaso, entre una col habrá nacido?».

La priora armó un tiberio,

¡Haber manchado así su monasterio!

Y blanca, cual la cara de un difunto,

Puso a la monja en duro cautiverio,

Y comenzó a pensar en el asunto.

«¿Cómo penetró aquí, de qué manera?

Alto es el muro, antigua la tomera,

Y el torno tan pequeño

Que por él un mancebo no cupiera».

Y la priora añadió frunciendo el ceño:

«¿Será acaso un doncel, de esos perdidos

Para los que no hay nada de sagrado,

Lobo entre mis ovejas descarriado?

Vamos, hijas, quitaros los vestidos,

Que he de ver si mi plan es acertado».

El lindo jovencito

Vio el castigo venir tras el delito,

Pues por más que su espíritu buscaba,

El modo de salvarse no encontraba.

Al cabo se le vino a la cabeza

Atarse… ¡duro trance el que me obliga!

Atarse… Yo no sé cómo lo diga

Para decirlo con delicadeza.

Habréis oído decir, la cosa es llana,

Que allá, en tiempos mejores,

Había en el cuerpo humano una ventana,

Que permitía mirar sus interiores,

Cosa útil, en verdad, a los doctores.

Pero, este don de los humanos seres,

No era satisfactorio a las mujeres,

Que no podían al cabo ocultar nada,

Siendo vendidas a cualquier mirada.

La natura, la pródiga natura,

Queriendo de sus hijos ser querida,

Dio dos cintas de idéntica medida

Para que cerrasen la apertura.

La mujer se apretó como es costumbre,

Y le costó una grande pesadumbre;

El hombre, mal desempeñó su encargo,

Estando en sus asuntos siempre absorto;

Y resultó que el lazo quedó corto

A la mujer, y al hombre quedó largo.

Ya ahora veréis, sin malgastar más tinta,

Lo que se ató el doncel enamorado:

Fue el cabo de la cinta

Que de entonces al hombre le ha sobrado.

Con un hilo lo ató de tal manera

Y con tanta maestría,

Que liso cual doncella parecía.

Pero, ¿quién en su caso resistiera?

Los querubes, los ángeles, los santos,

Aunque tuvieran fuerzas inauditas,

Sucumbieran al ver cuántos encantos

Mostraron ruborosas las monjitas,

Que eran todas modelos sin segundo,

En las bellezas que a la vista escapan,

Y que sólo ve el sol del nuevo mundo[4].

Pues aquí se le tapan.

Tenía puestas las gafas la priora

Para juzgar el caso con cordura,

Y descubrir cuál era la criatura

Que del desaguisado era la autora,

Y en tan duro momento,

Sin manto ni ropaje,

Estaban veinte monjas con un traje

Que no hizo la modista del convento.

Si grande fue el delito

El castigo del mozo era infinito,

Y pronto a la razón se manifiesta

En que paró la fiesta.

La carne, en sus creaciones tan distinta,

Los frescos cuerpos de delicias llenos,

La morbidez de los redondos senos,

Animaron el cabo de la cinta

Que rompió el hilo y se escapó furioso

Como corcel fogoso

Que la brida no enfrena en sus deslices,

Y fue a dar la priora en las narices.

Grave era la cuestión a más de un título;

Se reunieron las monjas en capítulo,

Y después de citar cuantos autores

Sobre análogos casos han hablado,

A las viejas el mozo fue entregado,

Para que en él saciaran sus rencores.

Al jardín le bajaron

Y a un árbol me lo ataron;

Y en tanto que una entraba en las cocinas

A buscar las escobas y escobones;

Que otra corría a sacar las disciplinas;

Mientras otras, temiendo las razones

De las monjas de tiernos corazones,

Que ya se lamentaban,

Sin más, las encerraban;

En fin, mientras el hado de él amigo,

Tenía lejos del campo al enemigo,

Aparece en su mulo un molinero,

Buen hombre, campechano,

De rostro rubicundo y cuerpo sano,

Para con las mujeres retrechero.

¡Qué es lo que veo! exclama.

¿Cómo te hallas en esa desventura?

¿Es del convento acaso alguna dama

Con la que has consumado una locura?

¿Era amable, graciosa… te gustaba?

Pues cuanto más te miro, doncel mío,

De creer mi mente acaba

Que eres en el amor mozo de brío,

Capaz de arremeter con una toca.

—¡Dios! dice el otro, ¡cuánto se equivoca!

Mis tristes sinsabores

No vienen, ¡ay de mí! de lo que piensa,

Sino de haber huido sus amores,

Que nunca cometiera tal ofensa

Aunque me diesen un quintal de oro,

Y hoy el ser bueno lloro».

Riéndose, el molinero lo desata,

Y se hace atar con el mayor sosiego,

Mientras de tonto y tímido lo trata.

«Toma al instante las de Villadiego,

Le dice, que ya he visto

Que no eres mozo para el caso listo.

Yo tengo, amigo, lo que a ti te falta,

Y si la cuerda a lo mejor no salta,

Sean jóvenes o no, bien o mal hechas,

He de dejar a todas satisfechas».

No esperó el joven nuevos argumentos,

Lo dejó cara al árbol maniatado,

Y se alejó en cortísimos momentos,

Pues el cuero monjil había asomado

Por bajo las cocinas,

Llevando cual pendones

Grandes escobas, largos escobones,

Y finas y flexibles disciplinas.

Al momento rodean al molinero,

Pero él exclama pronto, dolorido

El lomo ya de aquel primer zurrido:

«Calma, señoras, calma sólo quiero

Para poder probaros vuestro engaño;

Yo no soy el de ogaño,

El que no podía ver a las mujeres;

Yo sé muy bien de un hombre los deberes,

Y nunca una mujer me ha dado quejas,

Y si miento, cortadme las orejas.

Si para cierto juego queréis algo,

Os juro que en él hago maravillas;

Pero, dejad tranquilas mis costillas,

Pues para recibir palos, no valgo.

—¿Qué dice este avestruz? clama una monja;

¡Qué! ¿No eres tú el autor de la criatura?…

Pues mal ha de saberte la aventura,

Te vamos a poner como una esponja,

Y pagarás por él su travesura;

¡Toma, toma bribón!

¿Es éste el juego

Al que tienes apego?».

Y el pobre molinero recibía

Un palizón cumplido,

Y a gritos les decía,

Pensando no le hubiesen comprendido:

«Señoras, os haré cuanto queréis

Hasta que satisfechas os quedéis».

Cuanto más así hablaba,

Más la turba monjil se entusiasmaba,

Y no había golpe nulo.

En tanto, alegre el mulo,

Sobre la fresca yerba retozaba.

Qué fue, al fin, de los dos, no lo he sabido,

Y nada al cuento importa,

Ya que el joven fue a tiempo socorrido,

Punto que place y al lector conforta.

Pero apuesto que no hay joven o viejo

Que pensando en sus ansias infinitas,

Ni por veinte monjitas

Quisiera haberse visto en su pellejo.

LA AYUDA

Si tanto place de verdad la copia,

Que la mente de asombro deja muda,

¡Cuánto no ha de gustar verla desnuda!

Siempre que puede mi razón la acopia,

Y, vertida en mis cuentos, siempre veo

Que es manantial de júbilo y recreo.

Fingir conviene el nombre verdadero,

Y todo lo demás puede contarse,

Y en todos sus detalles relatarse;

El nombre ha de quedar en el tintero,

Pues que callarlo es un deber, en suma.

Así en esta ocasión hará mi pluma.

Cerca del Mans, que es tierra de sapiencia,

De normandos la flor más petulante,

Una moza gentil tuvo un amante

De gallarda presencia,

Tan fresco que el mirarlo daba gozo,

Y tan joven que apenas tenía bozo.

Era rica y hermosa la doncella,

Por soberbio partido se tenía,

Y todo el Mans corría

A ofrecer ambas manos a la bella.

Pena vana, pues su corazoncito

Ardía por el citado jovencito.

Sólo los padres, por manías de viejos,

De otro hablaban, enjuto y pelilargo.

Hizo tanto la joven, sin embargo,

Y no sé si con llantos o consejos,

Pero, la cosa es cierta,

Que el amante encontró la puerta abierta.

Los viejos se rindieron y miraron

Al mozo con agrado y sin tibieza,

Ya porque fuese grande su nobleza,

Ya porque de su gusto lo encontraron,

O ya por otra cosa, que es forzoso

Que todo salga bien al que es dichoso.

Los dos viejos que atento le observaban,

Veían que era su amor fino y certero,

Y esperaban. ¿Aun más?

Pues ¿qué esperaban?

Los viejos esperaban el dinero.

Los dulces bienes de la edad de oro,

No son hoy sino torpes ilusiones,

Y en el Mans no es desdoro

Tener doblas en vez de corazones.

De los abuelos la constante calma,

Hizo al fin que la bella,

Que escuchaba de amores la querella

Y era ya del galán con toda el alma,

El enlace apuró sin escritura

Ni bendición del cura.

No reparó el amor en el erario

Del garrido doncel, y todo junto

Fue cura, fue escribano y fue notario.

Los padres no supieron el asunto.

Héte aquí nuestro mozo satisfecho,

Con su adorada y en el mismo lecho.

Decir cómo pasó muy fácil fuera,

Que engañar, una criada siempre sabe,

Y de hacer una llave,

El que paga, he encontrado la manera.

Gozaba pues, en paz, de su ventura,

Sin alarmas, ni quejas, ni amargura.

Empero, sucedió que cierta noche

Que la hermosa indispuesta se encontraba,

Dijo al aya, que todo lo ignoraba,

Pues charlaba la vieja a trochemoche:

«Estoy mal.

—Sé lo que es lo sé sin duda, Dijo la otra.

El remedio es una ayuda,

Y mañana temprano

Os quedará, señora, el cuerpo sano».

Llegó poco después fresco y contento

El mozo, que de amor se consumía,

Y también un alivio requería,

Que cada cual conoce su tormento.

Muy poco hacía que disfrutaba el sueño

Que viene tras el dúlcido beleño

Del amoroso afán, cuando la aurora

Con su dedo de rosa diligente,

Descorrió las cortinas del Oriente,

Y como vieja, al fin, madrugadora,

El aya entró en el cuarto, con la ayuda

Preparada, terrible y puntiaguda.

La doncella no tuvo aquí entereza,

Pues todo habría pasado

Con dejar al amante bien tapado.

Mas la emoción trastorna la cabeza,

Y no era, al fin, el caso para risa.

El amante, enterado, fue galante,

Y presentó por ella, en el instante,

Aquello que Brunel mostró a Marfisa[5].

El aya se caló los espejuelos,

Y ensayó su maestría

En el doncel, y luego, sin recelos

Desapareció por donde entrado había.

Váyase al diablo, y en su unión, aquellas

Que estorban los amores de las bellas.

Tal volta i panni ¡ti capo si levuva,

E squadernava (intendetemi bene

Con riverenzia) il fondo delle rene.

(Orlando inamorato, lib. 11, canto XI, ott. 6.)

EL REY CANDELIO
Y EL ABOGADO ROMANO

Muchos son causa de su mismo daño,

Y Candelio lo prueba claramente,

Pues fue este rey un tonto de tamaño,

Y además de ser tonto fue imprudente.

«Bien veis, dijo un día a Celio, su vasallo,

De la reina la gracia y la hermosura,

Pues vale mucho más lo que me callo,

No hay como ella en el orbe otra criatura;

Quien no la vio cuando desnuda brilla,

No ha visto maravilla.

Enseñárosla quiero, pues sé el modo

De poderla mirar sin que lo note;

Pero, Celio, mi amigo… no séais zote,

Sólo para admirar mirarlo todo.

No tendría gusto en ello, si de amores

Sintieseis por la reina los ardores;

Contemplad su desnuda donosura

Cual la de una escultura;

Veréis que no os engaño,

Y que ni arte, ni amor, ni pensamiento,

Pueden imaginar tanto portento.

La he dejado en el baño;

Venid a ser testigo

De mi felicidad; venid, amigo».

Corren, y Celio admira,

Se siente de sorpresa poseído,

No sabe si delira

O si es verdad lo que abrasado mira.

Callar habría querido

Y no decir al rey lo que pensaba;

Pero el silencio, al fin, lo delataba,

Y lo más acertado,

Era el exagerar, por de contado.

Dio rienda suelta a su emoción sincera,

Y al soberano habló de esta manera:

«¡Ay! qué mano, qué pie, qué hombro, qué codo,

Qué seno, qué cadera,

Qué garganta, qué muslos… ¡ay! ¡qué todo!

¡Oh! sois, mi rey Candelio,

El hombre más feliz, a fe de Celio».

De esta enumeración tan halagüeña,

La reina no oyó nada,

Y de oírla se tendría por ultrajada,

Que entonces la mujer era zahareña.

Háse cambiado mucho su manía,

Y períodos tan dulces y sentidos,

A las damas del día

No desgarran, en suma, los oídos.

Celio, entre tanto, ansioso suspiraba

Y de ver y mirar no se cansaba,

Pues todo en aquel cuerpo era precioso.

El soberano, un tanto cuidadoso,

En su unión se alejó;

Celio, sin calma

Llevaba herida el alma,

Y vano es el correr, el huir es vano

Cuando siguen al hombre los amores,

Que sus tiros traidores

Alcanzan siempre al corazón humano.

Fue Celio con su príncipe discreto,

Pero a la reina, supo enamorarla,

Y creyendo calmarla,

Del mal, el rey la reveló el secreto.

¡Infeliz! ¿por ventura no sabía

Que aqueste bestial hecho,

Agradar a una reina no podía?

¿Que aún estando gozosa,

En el dulce misterio de su pecho,

Exige su pudor que esté furiosa?

El furor fue esta vez muy verdadero,

Y tan violenta fue su destemplanza,

Que con acento fiero

Juró tomar venganza.

Necesario sería que mujer fueras

Lector gentil, pues sólo así pudieras

Comprender el encono

De esta mitad del candefiano trono.

¡Ver un simple mortal las tan preciadas

Dotes para los dioses reservadas!

Vergüenza, rabia, enfado,

Todo de su rencor acrecia el fuego,

Dicen que amor también entró en Juego;

¡Qué mujer ante amor no se ha postrado!

Celio era lindo mozo, fino, amable;

Tan sólo odiaba al que la había vendido,

Que, al cabo, era marido,

Y en estos, no hay pecado perdonable.

Mas, ¿para qué alargar este proemio?

Celio, de su carifío tuvo el premio,

Y su amoroso poema

Puso en la sien del rey una diadema

Que muy pocos desean,

Y muchos, sin embargo, enseñorean.

De su tontuna, al cabo, era el castigo;

Pero, el amante tierno,

Y la amiga cruel de aquel amigo,

Despacharon al rey para el Averno.

Un brebaje lo echó a la negra orilla,

Mientras Celio admiraba su costilla,

Pues fuese amor, o celos, o despecho,

En breve de la reina el gran encono,

Lo puso sobre el trono,

Y lo metió en su lecho.

No esperaba alargaríne en esta historia,

Ya por demás sabida,

Mas refrescar conviene la memoria,

Y a otro cuento me apronto de seguida.

Roma en esta ocasión será la escena;

No la Roma de antaño, triste y fría,

Glacial, contraria a la galantería,

De mujeres severas toda llena,

Mas la moderna Roma

En que el placer por cada calle asoma,

Con pecho tierno y deslazado traje,

Sin tibiezas, mi amaños.

¡Ay! quién tuviese veinte o treinta años,

Sería cosa de hacer ese viaje!

Existió pues en Roma un abogado,

Que cátedra tenía,

Sujeto tan guasón como taimado,

Que en todo se metía,

Y era hablar de los otros su alegría.

Sucedió que el legista,

Que tenía de escolares larga lista,

Tuvo un francés, a quien, por sus ardores

Y los hondos suspiros de su pecho,

Consideró más apto a los amores

Que a un curso de derecho.

Viéndolo un día turbado y taciturno:

«Amigo, díjole, perdéis el turno,

Pues a juzgar por vuestra catadura,

Os acostáis al son de la retreta.

¿Es posible?

¡Un francés sin aventura,

Habiendo en la ciudad tanta coqueta!».

El otro dijo:

«No conozco a Roma,

Y exceptuando a la mujer que fía

La imagen del placer, por lo que toma,

No halló aquí pasto a la galantería.

Parece cada casa un monasterio,

Rejas, puertas, cerrojos, la portera,

En la sala el marido grave y serio,

Un Argos furibundo en la escalera,

¿Cómo he de penetrar tanto misterio?

Coger la luna más posible fuera.

—¡Coger la luna!… dijo el abogado,

Sois para nuestro honor muy delicado.

La gente como vos, me maravilla.

¿Creéis imposible, pues, las aventuras?

Sabed, amigo mío, que en nuestra villa

Abundan las criaturas

Que conocen de amor las travesuras,

Que saben del amor todo el retablo,

Y que aunque entre cien Argos estuvieren,

Son capaces, si quieren,

De ponerle los cuernos al diablo.

No es la materia aquí tan inaudita;

Dejad ver que de amor estáis privado,

Id a la iglesia, y con afán y agrado,

Ofrecedles, al paso, agua bendita.

Si a alguna gusta el paje,

No tardará en mandaros un mensaje,

Pues sabrá descubrir vuestra morada,

Aunque sólo de Dios sea conocida;

Una dueña, en el arte consumada,

Os fijará una cita bendecida.

No perdáis tiempo en nada.

Nada, es mucho decir, exceptúo algo,

Pues bueno es preveniros,

Y conviene deciros

Que aquí se aprecia en lo que corre a un galgo.

En Francia, los recreos son deliciosos,

Pero aquí los momentos son preciosos;

Las romanas van rectas al asunto».

Y el otro: «Qué me place, pues os digo

Que soy muy bueno para el lance, amigo,

Y nadie me aventaja en este punto».

Aunque con cara seria,

Y aunque no era gascón, ni por el nombre,

Tal vez mentía, pues casi siempre el hombre

Miente en esta materia.

No mintió del doctor el axioma.

Fue el joven a una iglesia donde iba

La nata y flor de Roma,

Que no es caso que ahora aquí describa;

Gracias con atractivo sobrehumano,

Venus con sortilegios peregrinos;

En lenguaje cristiano,

Angeles femeninos.

Bajo el velo brillaba la pupila;

Cerca de cada puerta había una pila,

Y el mozo escogió una

Que juzgó favorable a su fortuna.

No hubo cara gentil ni labios rojos,

Que no mirase con amantes ojos,

Haciendo muy devota reverencia

Cuando el agua ofrecía.

Hubo un ángel, al fin, en la asistencia,

Que la aceptó con suma gallardía,

Y se dijo el mocito:

«Ya cayó la infeliz en el garlito».

Fue a su casa, llegó a poco la vieja,

Le dio una cita a la que fue con maña.

¿Es preciso contaros la campana

De la dulce pareja?

Era ella de magnífica hermosura,

El buen mozo y amable,

Dicen que hicieron más de una locura,

Y el pasatiempo fue muy agradable.

El joven al doctor puso al corriente,

Que discreción francesa es un delirio,

Y en suma, es un martirio,

El no poder decir lo que se siente.

Quedó muy satisfecho el abogado,

Y se rió como un bobo

Del marido burlado,

Que dejó entrar en su rebaño al lobo.

Guarda un pastor cien cabras y a la sola

Que al hombre en suerte cabe,

Nunca guardarla sabe,

Pues se tiende y se duerme a la bartola.

Difícil la cuestión le parecía,

Pero imposible, no.

La que él tenía,

Y eso que era de genio muy astuta,

Estaba bien guardada,

Y nada en ella había de… disoluta,

Y en la cabeza de él, tampoco nada.

Ante una afirmación tan especiosa,

No creerás si te digo en el momento

Que la heroína del cuento,

Del romano doctor era la esposa;

Y sin embargo lo era,

No lo dudes, lector, ni por asomo.

Y lo peor fue que preguntado el cómo,

Y el cuándo, y la ocasión, y la manera,

Si era dulce su trato,

Qué secretos encantos poseía,

Al cabo, el doctor vio que, el otro, hacía

De su esposa el retrato.

Una duda tenía su ansia celosa;

Era un talento, un amoroso cebo

Que en su cara mitad halló el mancebo,

Y que nunca encontrará él en su esposa.

«Está visto, no es ella,

Murmuraba el marido.

Es ella, me lo tengo muy sabido.

Empero, siempre en casa está en querella,

Mientras que la que él dice es muy afable,

Habla de una manera muy amable;

¡Vamos, vamos, es otra!

No en vano dicen que yo tengo potra.

Sí, pero ¿y lo demás?…

Ya me taladra

La duda nueva vez; la gallardía,

La cara y el color, todo la cuadra.

¡Vaya, vaya, es la mía!».

Al cabo de decir: «Ella es —no es ella»,

Convino en su interior el abogado

Que era bien su mujer aquella bella

Que a su alumno dejara entusiasmado.

Grande fue su furor, mas concentrado.

Y preguntó con voz algo contrita:

«¿Habéis pactado una segunda cita?

—Sí tal, está pactada;

Ha sido la primera muy fecunda,

Para no preparamos la segunda,

Pues no está bien que nos debamos nada.

—Amigo, sea en buen hora,

Y sédos favorable vuestra estrella.

Mas, desearía saber en dónde mora

Y también quién es ella.

—Saberlo no he podido,

Sólo sé los placeres que he gozado;

Pero, os aseguro que el marido,

Tiene en la cornamenta un alto grado.

Si para ser gran cruz algo le falta,

Mañana por la tarde,

En tal sitio, a tal hora, sin alarde,

Me prometo obtenerle vara alta

Y hacerlo de una vez noble magnate.

La beldad entre sábanas se halla,

Buen campo de batalla

Para aquese combate.

La tierna cita es en un cuarto bajo;

Primero atravesé por un pasaje

Oscuro y empinado como un tajo;

Pero luego, la vieja del mensaje,

Me condujo a una estancia

Muy rica y llena de sin par fragancia,

Donde encontré el placer, grande, infinito,

Y me podéis creer, pues soy perito».

El bueno del doctor, oyendo al otro,

Estaba como crujo sobre el potro,

Y pensó trasladarse al otro día

Al hogar de la dama de la historia,

Y si era la señora que creía,

Castigar de tal modo su falsía

Que quedase memoria.

No estaba en este caso el abogado

Muy bien aconsejado.

Mejor era callar y ver el medio

De poner, a su tiempo, buen remedio.

En tanto que se es neófito sólo

Al pacífico estado de comudo,

Muy santo no aguardar como Bartolo

A serlo, y libertarse, aunque lo dudo.

Pero una vez que se zampó la torta,

Algo más, algo menos, ¿qué le importa?

El doctor razonó de otra manera,

Y no fue su conducta muy certera.

A la hora convenida,

Se marcha a la mansión de la aventura,

Creyendo que en la entrada, por sí oscura,

Con la cara escondida,

Podría llegar al sitio afortunado

En vez del estudiante deseado.

Por desgracia, la vieja,

Que era tan prevenida como gorda,

En su mano maneja

Una linterna sorda.

Reconoce al doctor, y con sonrisa

De agradable tornera de convento:

«Esperad un momento,

Ahora prevengo a la señora Elisa,

Que no puedo sin esto presentaros;

Y no debo ocultaros,

Que para ver a mi graciosa dama,

Debéis dejar de lado vuestro escudo,

Debéis estar desnudo,

Pues que ella está en la cama».

Y esto diciendo, empuja al abogado

En un cuarto muy lindo y alhajado;

Había sobre una silla,

De un hombre los calzones y la almilla,

De una mujer la bata,

Y en ella, un rosco hecha,

Serena y satisfecha,

Una bonita gata.

De esencias había más de una redoma,

Las mejores de Roma;

Entrar en más detalles necio fuera;

Todo estaba tan limpio y tan perfecto

Cual si venir debiera

El cardenal prefecto.

Se desnuda el doctor, llega la dueña,

Expone de su dama los antojos,

Y le venda los ojos

Para que del local no tome seña.

Lo conduce, con recias sacudidas

Por un pasaje estrecho,

Y al cabo de cien idas y venidas,

En tan raro pertrecho

Lo abandona en un patio bullicioso,

Por demás enfadoso,

Pues era el de la escuela de derecho.

¡La escuela de derecho!…

Habéis oído

Muy bien, y claramente comprendido.

Sorprendido, confuso, avergonzado,

Nuestro pobre abogado

Creyó perder el juicio y el sentido.

De tan pesada broma,

Quedó en breve enterada toda Roma.

Para colmo de males y chacota,

La turba estudiantil que diligente

En el patio esperaba a su regente,

Al verlo se alborota,

Es general la risa.

«¿Se ha vuelto loco?…

¿Cómo está en camisa?

¿Acaso fue por lana el abogado

Y vuelve trasquilado?…».

No paró aquí la fiesta.

Su mujer se quejo con amargura

De su torpe conducta deshonesta;

La familia ahogó por la criatura,

Y dio al esposo colosal somanta:

Ella, en todo una santa,

Él, en todo un demonio.

Y en suma, que te cuadre o no te cuadre,

Lector, el santo padre

Acabó por romper el matrimonio.

Y la dama, siguiendo su fortuna,

Se fue al convento de San Media Luna[6].

En donde tomó el velo,

Desplegando en servirlo un grande celo.

El PERRITO MILAGROSO

Para abrir el arcón de los doblones

O de los corazones,

Sirve la misma llave,

Y el astuto Cupido bien lo sabe,

Pues escrito lo lleva en sus pendones.

Cuando exhaustas de fechas ve sus manos,

A este recurso acude diligente,

Y con razón, qué ¿quién odia un presente?

Por los dones se mueren los humanos,

Sean príncipes o reyes,

Sean los curiales que nos dan las leyes.

Y así, cuando una bella,

Un regalo recibe con delicia,

No la busco querella,

Pues bien puede hacer ella

Lo que hace la Justicia.

Un togado de Mantua tomó esposa.

Él se llamaba Juan, ella Florinda;

Él ya canoso, y ella fresca y linda,

Y a más de linda, hermosa.

No contento el marido,

Aumentó con sus celos la valía

De este tesoro que tenía escondido,

Y, en verdad, merecía

Por los más agraciados ser servido.

Y lo fue con afán, mas sin fortuna,

Pues la bella dejó que suspiraran,

Trovasen y cantaran,

Sin emoción alguna.

Tenía amor domicilio establecido

En casa de este juez, cuando el Estado,

Por asunto muy serio y delicado,

Con nuestro santo padre mantenido,

Pensó en mandar a Roma una embajada;

Y como Juan tenía lengua afamada,

Y era rico, le dieron el encargo

De partir con activa diligencia.

No fue sin resistencia

Que aceptó Juan un trance tan amargo,

Que era el asunto, asunto del demonio,

Por demás embrollado, y no sabía

El tiempo que su ausencia duraría,

Y si sería fatal al matrimonio

El honor que el Estado le infería.

Larga embajada y largas excursiones,

Al traste dan con la mujer más fiera,

Y por estas razones,

Juan a su esposa habló de esta manera:

«Nos separan, Florinda, sed constante

Al que sólo a vos quiere, a vuestro amante.

Juradlo, por mi bien, que mis anhelos

Pueden tener razón de tener celos.

¿Qué viene a buscar en esta casa,

Tanto galán que ante la puerta pasa?

Me diréis que hasta ahora

En vano han suspirado y han gemido,

Y lo sé; pero, creedme, y sin demora

Mientras estoy en Roma detenido,

Marchaos a nuestra quinta de Perálos.

Huid la villa, los hombre, los regalos.

Son estos del amor armas terribles

Y en este punto mi experiencia abono.

El don fue siempre padre de abandono.

Sorda quede a su voz vuestra hidalguía,

Como a su hermana la zalamería.

Cuando vengan a vos mozos galanos,

Cerrad pronto los ojos, y las manos.

Nada os faltará, no; a la cabeza

Quedáis de mi riqueza;

Oro, billetes, títulos y bonos,

Disipad cual os plazca mi fortuna;

Si os falta, pedid a mis colonos,

Que yo no he de pediros cuenta alguna.

Divertíos y alegraros, mi paloma,

Placeres y recreos poder tenéis,

Menos los del amor, que guardaréis

Para cuando regrese yo de Roma».

El buen hombre olvidaba, o no sabía,

Pues en esto más saben las mujeres,

Que no hay dable placer, sin los placeres

Que a Florinda prohibía.

Humilde empero como una borrega,

La dama prometió ser sorda y ciega,

Poner cara de palo

Al amor, al galán y aun al regalo,

Y que, por muy seguro se lo daba,

La encontraría, al volver, cual la dejaba.

Tan lue o partió a Roma su marido,

Al campo fue su esposa,

Y la cohorte amorosa,

Yéndola a ver miró su afán cumplido.

Aquella insulsa turba la estorbaba,

La cansaba, la hastiaba y la adormía

Cuando el ardor de su pasión contaba;

Y tan sólo uno había

Que la gustase; joven de buen porte,

En la gracia y belleza soberano,

Mas cuyo amor insano

No pagó de Don Juan la fiel consorte.

Atís era la gracia del galante,

Y su carrera, caballero andante.

No miró a los suspiros, ni aun al oro,

Por lograr el objeto de su lloro,

Y pluguiera a los cielos

Que sólo suspirase en sus anhelos,

Pues suspirar es fuente inagotable;

Disipó su dinero en un momento,

Y a lo mejor del cuento,

Se vio, sin lograr nada, miserable.

Pensó que lo mejor era ocultarse,

Y a un sitio solitario retirarse.

Iba pensando en su dolor esquivo,

Cuando halló un hombre que con saña fiera,

Una sierpe buscaba en la junquera,

Y buen Atís le preguntó el motivo.

«Quiero matarla, dijo el aldeano.

—¡Matarla! dijo Atís.

Pues ¿por ventura,

No es también del Creador una criatura?

Deja que viva en paz, déjala, hermano!».

Bueno es saber que el joven no tenía

Ninguna antipatía,

Como tiene la gente,

Por los reptiles y sus pequeñuelos,

Pues que contaba ya entre sus abuelos,

Cadmo, que en su vejez, se hizo serpiente[7].

Renunció a sus designios el labriego,

Y la culebra huyó, mientras el mozo

Llegaba a un sitio lleno de sosiego,

En el que se instaló con alborozo.

Profundo era el silencio, que turbaba

Rara vez, algún ave que cantaba;

Igual era la dicha y la miseria

En tanta soledad, en tanta calma;

Empero, no encontró el doncel materia

Para endulzar su alma,

Pues amor le siguió, y aquella Hesperia

Fue de su sinsabor nuevo incremento,

Viéndose solo, allí, con su tormento.

«Volvamos, dijo al cabo, pues me mata

El no estar a su lado, y es mí suerte.

Más vale verte ingrata,

Adorada Florinda, que no verte.

Adiós, bosques serenos, frescas flores,

Arroyuelos y pájaros cantores,

Forzoso me es partir, pues que no es vida,

Lejos vivir de la mujer querida».

Volvía pues el esclavo a los tan duros

Trances del cautiverio que perdiera,

Cuando estando ya cerca de los muros

Que un hada construyera[8],

A la risueña hora

En que parte la aurora,

Vio una niña de rostro peregrino

Que del Micio salía[9],

Y parándose en medio del camino,

Con acento piadoso le decía:

«Quiero que seas feliz, Atís gracioso,

Y lo puedo, pues soy Manto, la hada;

Bien conoces un nombre tan famoso

Que tomó esa ciudad, Mantua llamada,

Pues la elevó con esfuerzo prodigioso,

Y en su seno gentil piedra no lleva

Que a mí no me la deba.

Mis hermanas y yo, somos sencillas,

No morimos y hacemos maravillas;

Pero, siempre vivir es un tormento,

Pues cual la raza humana,

Conocemos también el sufrimiento:

Somos sierpes un día de la semana.

¿Recordáis que aquí mismo, cierto día,

Salvasteis una que ciego apremio

Un aldeano cruel matar quería?

Pues la sierpe era yo y os debo el premio

Que acción tan generosa merecía.

Quiero que sin demora consigáis

La adorada mujer que deseáis.

Con la fortuna que mi afán os brinda,

En muy breves instantes

Ganaréis el afecto de Florinda

Y de sus vigilantes.

Tirad, gastad y dad a todo el mundo,

Verted a manos llenas plata y oro,

No faltará, que vuestro es el tesoro

Que me guarda Luzbel en el profundo[10].

Pronto verá la dama inexorable,

Lo que es pasión a la riqueza unida;

Y, para hacerla así más favorable,

Vais a verme en perrito convertida

Mientras vos os mudáis en peregrino,

Y haremos el camino

Vos, delante, tocando

La chirimía, y yo detrás, saltando».

Tan pronto dicho se cumplió el asunto;

Atís en peregrino se vio al punto,

Y cantando con blanda melodía;

Manto, trocada en perro, le seguía.

En breve a la mansión de la querida

El cantor con su perro alegre llega;

Los mozos y lacayos los rodean,

El animal y el amo los recrean,

Bailan el mayordomo y la pasiega.

Escucha el ama y manda a su nodriza:

«Venid, dícenle, a ver la donosura

De este perro, un milagro de natura,

Que sólo con mirarlo os hechiza.

Habla, comprende, baila, ríe e implora;

Ha de volvemos loca a la señora,

Pues, con ella se entienda o no se entienda,

Forzoso es que lo venda».

La nodriza dirige la demanda

Al peregrino, que con voz melosa,

Y pidiendo perdón, si se desmanda,

Le explica así la cosa:

«Vender el perro, nunca, y darlo, menos;

Es para mí un tesoro de bondades,

Socorre siempre mis necesidades,

Y gracias a él mis días son serenos.

Con tres palabras, y sin más razones,

Se sacude y me da buenos doblones,

Rubíes, diamantes, zafiros y perlas,

Sólo me he de bajar para cogerlas.

Empero, si tu ama

Quiere satisfacer de amor la llama,

Y pasar en mi unión sólo una noche,

Ya que no con elogio, sin reproche,

Tendrá el perro al salir yo de su cama».

Sorprendió a la nodriza la propuesta.

«¿Cómo pues? ¡Acostarse mi señora,

Toda una embajadora,

Con hombre tan humilde!

Y si la fiesta

En Mantua al fin se sabe,

¿Quién habrá que la alabe?

Verdad es que este mozo

Es hermoso de cuerpo y de colores,

Que se ve con gozo,

Y está, el tunante, respirando amores».

El hada Manto a Atís mudado había

Y nadie a la sazón lo conocía.

«A muchacho de gracia tan preciada

La nodriza añadía,

¿Es acaso posible negar nada?

Luego, su perro es cosa tan divina

Que el reino de la China

No pudiera pagarlo con su oro.

¡Es verdad que nostrama es un tesoro!».

Olvidaba deciros que el amante

Haciendo diez ducados al instante,

Que ofrece a la nodriza,

Luego, cayó un diamante,

Que Atís recogió, diciendo: «Sin demora

Ve a entregar esta piedra a tu señora,

Y, dila de mi parte

Que es una ínfima prueba de mi arte,

Y que espero, muriendo,

Que decida ahora mismo mi destino».

La nodriza, corriendo,

Fue a exponer la misión del peregrino.

de los demonios.

A punto estuvo de costarle caro,

Pues Florinda se puso delirante.

¡Tener el gran descaro

De proponerla infamia semejante!

Y ¿con quién? ¡Si a lo menos Atís fuese!

«Yo a Atís con mis crueldades he perdido.

Nunca Atís cosa tal me propusiese.

Ni de un rey, en verdad, lo habría sufrido,

Aunque su reino entero me ofreciese,

¡Y ahora la sufriré de un peregrino

Que siga su camino,

Soy una embajadora. —

Señora, dice al punto la nodriza,

Que la codicia atiza,

Aunque emperatriz fueseis, mi señora,

Tiene ese hombre una cosa tan preciosa,

Que ganaría la más gallarda diosa.

Puedo decirlo sin ningún ambaje,

No vale Atís lo que ese personaje.

—He prestado a Don Juan un juramento…

—¿De guardarle la fe del casamiento?

Y ¿qué, señora, os liga por ventura

Más que cuando jurasteis ante el cura?

Muchas van con la gaita levantada

Que no erguirían tan alto las narices

Si una mancha encarnada

Les dibujase en ella sus deslices.

¿Perdemos, mi señora, un algo, en eso?

Por nada vuestro espíritu se apoca;

Nadie sabe en el mundo si una boca

Viene de dar un beso.

Entregaos a ese amor; no os entreguéis,

Siempre en el mismo estado os veréis.

¿Y para quién guardáis vuestros amores?

¿Para aquel que con mano poco suelta

Dejará en el jardín todas las flores?…

¡Con poco ardor celebraréis su vuelta!…

Tuvo la vieja un pico tan maldito,

Y fue tal su reclamo,

Que se vino a dudar sólo del amo,

Y de las maravillas del perrito.

Los hicieron subir, para mostrarse.

Aún estaba en el lecho la señora,

Que nunca el universo tuvo aurora

Más tarda en levantarse.

Probó el mancebo que, a pesar del manto

Sabía hablar a una dama más que a un santo;

Y Florinda, que ya nada recela,

Y ve del mozo la belleza rara,

Le dice: «Por mi fe, no tenéis cara

De ir hacia Compostela!».

Para llegar al fin apetecido,

Entra el perrito en liza

Y baila por Florinda y la nodriza,

Más ¡ay! no baila, no, por el marido!

No es todo; se sacude, y al momento

Ruedan las perlas sobre el pavimento,

La nodriza las coge, la criada

Las ensarta con mano delicada,

Y el dulce peregrino

Forma con ellas delicioso lazo

Que pasa a un blanco brazo

Tratándolo de ebúrneo y de divino.

En fin, al poco rato,

Se habló del perro y de cerrar el trato.

Un beso fue de la pulsera el broche

Y al fin, llegó la noche.

Tan luego en su poder miró a la linda

Y deseada Florinda,

Atís tomó su forma primitiva

Y acabó por vencer la dama esquiva;

Era esto más honroso

Para el señor embajador, su esposo.

Amándose siguieron de igual modo,

Y toda la ciudad lo supo todo,

Que estando el alma de delicia llena

No es posible ocultar en la penumbra

De la felicidad la luz serena,

La más fulgente que la vida alumbra.

Cinco meses después, Don Juan asoma,

De regreso por Roma.

Las narices por Mantua, muy cargado

De indulgencias, y sabe de contado,

Y por más de un vecino,

Lo bien que lo ha servido el peregrino.

Pero, ningún criado

Puede contarle bien lo que ha pasado.

Pregunta a la nodriza, a las doncellas,

De mortal ansiedad todo repleto,

Pero fingen con tacto todas ellas,

Y no sabe el secreto.

Mas ¿quién afirma la constancia humana?

Nunca hubo paz segura entre mujeres,

Que siempre anda el diablo entre estos seres,

Y medió tal jarana

Entre el ama gentil y la nodriza,

Que la lengua de aquesta entró en la liza

Y por vengarse, el pecho enardecido,

Puso al cabo a Don Juan, de lo ocurrido.

El furor del esposo fue terrible

Y a expresarlo renuncio; por el acto

Que resolviera y certifico exacto,

Juzgaréis si era Juan hombre sensible.

Escogió cierto paje,

Que no era malo para tal mensaje,

Y le mandó dijese a su señora,

Que en la ciudad Don Juan enfermo estaba.

El marido en su casa se ocultaba

Y de él nada sabía la embajadora.

«En el bos que, con ella, diligente

Te alejarás bastante de su gente,

Y muerte la darás con mano lenta.

Me ha hecho mortal afrenta

Y ha de pagar la infame con su vida,

Pues la mía está perdida.

Vengarme, paje, no es en ti desdoro.

Sálvate luego; va, toma este oro,

Y si te falta, en ocasión alguna,

Acude a mí, que tuya es mi fortuna».

Tan luego el paje en marcha se ponía,

El perrito a Florinda prevenía;

¿Cómo? como hace un perro; suavemente

Del ropaje nos tira,

Ladra, gime, se queja y aun suspira,

Y se ve lo que quiere fácilmente.

Este perro hizo más, pues francamente,

Contó a Florinda al punto,

Del paje de Don Juan el negro asunto.

«Partid sin replicar, dijo; en buen hora

Estoy yo aquí para seguir al paje,

Y no llevará a cabo su mensaje,

Os lo afirmo, señora».

Llegó el enviado; luego se marcharon,

Caminando, a la selva se acercaron;

Con el pecho agitado y la voz viva

Mandó avanzase más la comitiva

Y en fin, saca la daga y con ahínco

Toda su rabia en su socorro llama,

Va a herir… mas da al instante el perro un brinco

Y no encuentra ante sí perro, ni dama.

Vuela el paje a contar a su celoso

El milagro que vio; y aquél, furioso,

Entre el embuste y la verdad incierto,

A la selva acudió y quedó asombrado

Viendo un rico palacio levantado

En lo que un tiempo fue páramo yerto.

Era el palacio grande y suntuoso,

Un inmenso tesoro

De corales, de mármoles, de oro,

Que cercaba un jardín fresco y hermoso.

Hoy día, no fuera dable

Ver casa tan amena y agradable.

Francas, de par en par, se ven las puertas,

Las estancias están todas desiertas;

Hasta que, al fin, en una galería

Delante de Don Juan se puso un moro

Con narices de loro,

Que parecía un Esopo de Etiopía.

Lo tomó el magistrado

Por un humilde criado,

Y creyendo halagarle

Así comenzó a hablarle:

«Dime, amigo, ¿quién tiene a su albedrío Este palacio?».

Y dijo el otro: «¡Es mío!».

Pide perdón el juez de su arrogancia,

Se prosterna exclamando:

«Yo os adoro, Perdonad, señor moro,

Perdonad mi ignorancia,

No habló mi lengua con objeto malo.

Todo lo que aquí veo parece un sueño.

—Cálmate ya; y si aceptas un regalo

De todo lo que ves serás el dueño,

Sólo a una condición; no me bromeo;

Todo tuyo será si, como creo,

Aceptas ser mi paje

Tan sólo por espacio de dos días.

¿Comprendes mi lenguaje?

¿Sabes ya cuáles son mis fantasías?

La cuestión explicarte claro quiero.

¿Conoces de los dioses al copero?

JUAN

Ganimédes…

EL MORO

El mismo; por ventura

Piensa que yo soy Júpiter tonante

Y el mancebo eres tú, por un instante,

Aunque viejo eres ya.

JUAN

Cosa es segura;

Pensad que soy de la magistratura.

EL MORO

Aqueso no hace al caso.

JUAN

Os bromeáis, en verdad.

EL MORO

¿Das o no el paso?

JUAN

Señor!…».

Al fin Don Juan, con rostro serio,

Consintió en el misterio.

¡Maldito amor de los humanos dones,

Todo lo hacen por ti los corazones!

Al instante el togado se ve en paje,

Sólo la barba queda al personaje

Y va en pos de la augusta señoría,

Haciéndole saludo o cortesía.

Florinda, en una estancia bien guardada,

No había perdido nada

De la conversación, pues creo inútil,

Innecesario y fútil,

El deciros que el Moro era la hada,

Que ella elevó el palacio e hizo paje

Al ilustre Don Juan.

En un pasaje

De una alcoba a un estrado delicioso,

Al fin Florinda se mostró a su esposo.

«¡Cielos! gritó.

¿Es verdad lo que yo miro?

Acaso, ¿no deliro?

¿Es Don Juan el que viene disfrazado?

¡El virtuoso Don Juan!

No son engaños, Él es.

¿Cómo, Don Juan, a vuestros años,

Hombre de leyes, hombre de embajada,

Hombre venís a ser de mascarada,

Hombre de…? Si mi lengua no concluye

Perdonad, que el pudor en esto arguye.

Vos, Don Juan, vos tan serio,

Que por poco sorprendo en adulterio,

Queríais darme la muerte, delirante.

No tomé un moro yo, como galante.

Me excusa el ser Atís mi favorito,

Y además, su perrito.

Ahora veréis si a dádivas tan bellas

No sucumbieran todas las doncellas.

Moro, trocaos en perro».

Al punto el moro

En perro se convierte.

«De corrido

Bailad y dad la pata a mi marido;

Bueno, ahora dadnos oro».

Ruedan al punto escudos y doblones.

«¿Y bien, señor marido,

No os placen, señor, estas razones?

Pues si me di, por este perro ha sido.

Él ha hecho este palacio,

Esta sala que veis, toda un topacio;

Y buscad la más grande en poderío

Que niegue su albedrío

A la amorosa llama,

Cuando mira regalo tan preciado,

Y a más, cuando el que ama

Merece ser amado.

En cambio de ese perro me pedían,

Y me di; ¿soy yo cosa tan querida?

Mis ansias no podían

Negarse a economía tan bien sentida.

¿No ibais vos a entregaros a un asunto?…

Pero, no hablemos más sobre este punto,

Y ordenad que no atenten a mi vida,

Que si Lucrecia en caso tal se viera

Lo mismo sucumbiera.

La paz, Don Juan, la paz; dadme la mano.

A más, sabed que no hay poder humano

Que tema yo, teniendo este perrito,

Pues de todo me salva el pobrecito,

Y en fin, sabed que no hace más que el oso

El que quiere guardamos y es celoso,

Pues con su ansia maldita

De enseñarnos el mal, nos precipita».

El togado Don Juan firmó este gaje,

Con tal que no dijesen que fue paje,

Y entrambos a su casa se volvieron

Y felices los dos siempre vivieron.

¿Y el perro? me dirán, ¿y el peregrino?

El peregrino, el perro,

Me importan un comino,

Y aquí mi cuento cierro.

JEAN DE LA FONTAINE (Château-Thierry, Aisne, 8 de julio de 1621 - París, 13 de abril de 1695) fue un fabulista francés. Sus cuentos y novelas están inspiradas por Ariosto, Boccaccio, François Rabelais y Margarita de Navarra. También es autor de «Cuentos Galantes» (libertinos) que fueron adaptados al cine por Benazeraf. En 1683 se convirtió en miembro de la Academia francesa. Está enterrado en el cementerio parisino de Père Lachaise. Sus fábulas fueron publicadas en múltiples ediciones ilustradas. A mediados del siglo XVIII, se lanzó una edición en varios tomos, con grabados basados en diseños de Jean-Baptiste Oudry. En 1838 J. J. Grandville ilustró las fábulas, Gustave Doré hizo lo propio en 1867 y Benjamin Rabier lo haría a comienzos del siglo XX. Su principal obra publicada fue una adaptación (1654) de Eunuco, del dramaturgo romano Terencio, pero su fama literaria reside en sus Cuentos y relatos en verso (1644). Fue miembro de un destacado grupo literario francés en el que figuraban los dramaturgos Molière y Racine, y el crítico y poeta Nicolas Boileau-Despréaux.

Notas

[1] La orden de Toisón de oro, creada en 1430 por Felipe el Bueno, duque de Borgoña. <<

[2] Alusión a los versos de Horacio: Hic ubi supposui dextrum corpus mihi lavo, Ifia el Egeria est: do nomen quod libel Illi. (Lib. 1, sat. ll, v. <<

[3] Día en que los curas de la diócesis se reúnen para hablar de sus asuntos en casa de algunos de ellos que los convidan generalmente a comer. <<

[4] En América, donde los indios iban desnudos. <<

[5] Es decir, Il fondo delle rene, las asentaderas. Alusión a un pasaje del Orlando inamorato de Bojardo. Brunel, perseguido por Marfisa, cuya espada había ocultado <<

[6] Es fácil comprender el sentido que La Fontaine da a este santo imaginario; el origen de este nombre aplicado a aquello que menos tiene de santo, se halla a nuestro juicio en el pasaje de la Desposada del rey Garbe, cuando Alaciel, contando su viaje a su padre, dice: «Aquellas señoras me recibieron perfectamente, y a su lado he servido con devoción a uno de sus ídolos favoritos. Llámanle San Media Luna, y todas las mujeres de aquel país tienen gran devoción hacia él. <<

[7] Ovidii Nasonis Metamorph., lib. IV, 13. Ariosto dice: Era d’antigua e Tonorata gente, / Che discendea da que lignaggio altero Ch'usci d'una mascella di serpente. / (Canto XLIII, oct. LXXIV) / Sempre solea le serpi favorire / Che per insegna il sangue suo le porta, In memoria ch'usci sua prima gente / D' denti semianti di serpente. / (Oct. LXXIX). <<

[8] Según la leyenda, Mantua fue edificada por un hada llamada Manto. <<

[9] Ariosto, canto XLIII, oct. XCVI. <<

[10] En la Edad Media se creía que los tesoros estaban confiados a la guarda. <<