Pasa, lector, y ocupa aquí tu asiento,

abre este libro, hojea sus materias,

siente del corazón las cosas serias,

prueba el remedio del conocimiento.

Será la geografía tu alimento,

sangre la nueva historia en tus arterias,

secundarias las fiestas y las ferias,

la biología tu mejor sustento.

Lee cada poema con paciencia,

estudia los idiomas de los besos,

las matemáticas de tu existencia,

y así, cuando conozcas tus excesos

y aprendas a vivir con otra ciencia,

podrás recomendarlo a estos y esos.

Raúl Vacas

Esto y ESO

Alandar - 117

ePub r1.0

Titivillus 20.09.2021

Raúl Vacas, 2010

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A mis padres

Poema es esto y esto y esto.

Juan Larrea

Y eso y eso y eso.

Raúl Vacas

Cuando viene, ¡eso es!

Cuando se va, ¡eso es!

Ir y venir suceden cada día.

Las palabras que ahora digo, ¡eso es![1]

Musho Josho

LECCIÓN INAUGURAL

La literatura en los colegios debería ser un paréntesis dentro de la actividad diaria, una hora de sosiego en la que el alumno escucha, piensa en sus cosas o se duerme mientras el maestro lee en voz alta libros que no tienen por qué seguir el disparatado orden del canon escolar.

Daniel Pennac

Este libro pretende mostrar y demostrar que cualquier cosa, por extraña o banal que sea, puede ser un poema.

Todo cuanto nos rodea tiene una naturaleza íntima, oculta bajo su apariencia. Sólo el poeta y el niño pueden acceder a las moléculas que determinan su estructura y desentrañar su significante y su significado, ya sea a través de la imaginación o de las palabras.

Abramos pues los ojos y pongamos los cinco sentidos en las diferentes materias que vamos a abordar en este breve pero intenso curso poético. Pero, entretanto, salgamos un rato al recreo:

Hay que ver los cotilleos

que he escuchado en el pasillo

entre pitillo y pitillo,

matrícula y papeleos:

que este año son muy feos

los chavales de mi clase,

que si el finde fue un desfase,

que si aquel con disimulo

me tocó anteayer el culo

al pedir que me arrimase,

que no sé dónde se sienta

el chico del polo negro,

que jolín cuánto me alegro

de que estés hoy tan contenta

porque al fin se diera cuenta

de que estabas coladita,

que si tienes una cita,

que si ya salió la nota,

que el de atrás es un pelota,

que menuda preguntita.

A ver cuándo en el recreo

se habla de Lorca o Neruda,

de Descartes y su duda,

de Vivaldi o de Perseo

y se deja el cotilleo

para las clases tediosas

y a otras cosas, mariposas.

Doy por cerrado este mitin

citando al profesor Keating:

«cortad, desde hoy, las rosas…».

TECNOLOGÍA

Si miras la realidad muy de cerca, verás los píxeles.

Anónimo

Dadme un punto de apoyo y moveré el poema.

Raúl Vacas

QUINIELA

(Resuélvase por el lector según sus gustos. Queda prohibida la reproducción total o parcial de este boleto por cualquier medio, procedimiento o soporte manual o técnico sin la autorización previa de la sgae. No hay bote).

TARIFA PLANA

Irán amontonándose las flores cortadas, en los puestos de las Ramblas, y silbarán los pájaros —cabrones— desde los plátanos, mientras que ven volver la negra humanidad que va a la cama después de amanecer.

Jaime Gil de Biedma

Dentro de un instante, no sé cuando,

sonará el teléfono rin

y me hablarás con otra voz

para decirme que lo sientes,

para firmar el mecanismo de tus labios

con promesas de amor

y con rutinas tontas.

Y luego tras hartarme

con excusas y reproches

me dirás

con otra voz más de diario

que cuándo te recojo en el portal,

si voy tan arreglado como nunca,

si voy con lo de ayer,

con lo de siempre.

Y al fin pactada ya toda la tarde

y la semana y el trimestre

prometerás salir

con la sonrisa puesta,

te tiraré algún beso por los hilos

y envuelto entre las mantas,

con el amor aún

sin estrenar

aguardaré tu adiós imperceptible

y el vacío discurso

de los pájaros:

pi pi pi.

MANUAL PRÁCTICO DE BRICOLAJE[2]
(Problemas con la imaginación del poeta)

«Un buen trabajo no es poner un tomillo. Es ser tomillo», Pérez.

Alfredo Martín-Gorriz

Algunas de las averías más frecuentes de fontanería se producen en la imaginación del poeta: goteos, pérdidas de sentimientos o ruido son algunos de los problemas más habituales que, en la mayoría de los casos, pueden ser solucionados fácilmente sin necesidad de herramientas especializadas.

El principal síntoma de avería en la imaginación es el continuo ruido que se produce cuando el depósito no para de filtrar sentimientos, aunque esté lleno. Esto puede deberse a tres causas: que el poema esté perforado o roto, que se haya deteriorado la palabra de entrada que corta el paso de los sentimientos una vez lleno el depósito, o que se estropee la palabra que controla la salida de sentimientos. Sólo en este último caso será necesario llamar al fontanero.

Si el poema está perforado y se hunde será necesario cambiarlo. Una vez cerrada la llave de paso del depósito, se desmonta el poema y se sustituye por otro del mismo tipo.

La causa más frecuente de averías es el desgaste de la palabra de entrada. Tras cerrar la llave de paso, habrá que desmontar la palabra para sustituirla por otra nueva del mismo modelo.

En algunos modelos se ajusta la posición del poema con una metáfora para aumentar o disminuir la cantidad de sentimientos en el depósito. En otros casos, se puede doblar ligeramente el trazo.

Para desatascar el verso se puede improvisar una ventosa cubriendo un deseo con un plástico resistente, que se ata con un cordón.

EL LLANTO ELÉCTRICO

Eléctrica la luz, la voz, el viento y eléctrica la vida.

Miguel Hernández

Hay algo de magnético en el llanto. Como si un timbre nos pulsara los ojos y el frío del invierno hiciera un nido en la mirada, llena de perdices muertas. Y no quedara más remedio que llorar. Llorar por las oscuras golondrinas, por el verano sin mar, por los cortocircuitos, por las zarzas azules, por los contenedores rotos, por los combates de boxeo, por el regreso a casa, por la rutina del lunes, por la prisa del viento, por la fruta podrida, por las alfombras persas, porque no pudo ser, por la muerte en fascículos, por las pestañas perdidas, por el cansancio del mar, porque murió la tortuga.

Hay que llorar un llanto eléctrico esta noche. Llorar por el carbón de los trenes, por la feliz coincidencia, por el motor de los besos, por el examen pendiente, por el final del amor, por el calor del infierno.

Llorar hasta los límites del mar o de la Vía Láctea, llorar por los andamios, por todos los ríos, por todas las niñas, por las peluquerías, por los sueños oscuros, los payasos del circo, la soledad del muerto.

Llorar por el aullido del violín, por las ballenas perdidas, por los incendios naranjas y el agua del mar y el tráfico y la noche y el ruido de los pájaros y los borrachos y los triciclos rotos y las letras perdidas. Llorar por los fantasmas y las jaulas, por los martes, por los petroleros, llorar por ella, por nosotros, por el precio del aire, por mí, por todos mis compañeros.

GUÍA CAMPSA DEL INFIERNO

A Rosellini

Saldré al atardecer, cuando las nubes

apacigüen su tormenta y vuelvan

los tractores y el recuerdo. Iré

despacio, como siempre, hasta tus ojos.

Dejaré en la autopista la premura

y el deseo indomable de mis labios

para amarte sin prisas ni señales.

Huiré por el camino comarcal

del ruido de los trailers del pasado.

Pararé junto a un árbol para amarte

y decirte al oído que te quiero.

Llegaré por las curvas de los días

hasta la última certeza, amor.

No haré jamás el stop de la muerte.

LENGUA
CASTELLANA
Y
LITERATURA

Se ha descubierto

que «amor» es un verbo anómalo

que los antiguos académicos dejaron sin conjugar

por miedo a represalias.

Presente: bobo, tonto, subnormal.

Pret. imp.: tampoco fue para tanto.

Pret. perf. simple: tampoco fue.

Imperativo: adiós.

Evitaremos la reflexividad activa

y la reciprocidad pasiva…

Miguel Ruiz Risueño

¿Qué buscas en los libros,

frente ardiente,

corazón en brasas,

manos temblando de impaciencia y ansias;

qué buscas en los libros,

con los ojos prendidos,

como activas abejas, en las flores

ilusorias del trazo de la imprenta?

Fernando Fortún

ANÁLISIS FONÉTICO DE UN SENTIMIENTO

A Paqui Nogueral

T: consonante dental oclusiva sorda no líquida.

e: vocal de abertura media sonora de localización anterior.

q: consonante velar oclusiva sorda no líquida.

u: vocal cerrada sonora de localización posterior.

i: vocal cerrada sonora de localización anterior.

e: vocal de abertura media sonora de localización anterior.

r: consonante alveolar vibrante sonora líquida.

o: vocal de abertura media sonora de localización posterior.

PUNTUACIÓN

El accidente fue terrible. La caja de cambios se bloqueó y el coche quedó en punto muerto cuando estaba a punto de rebasar la curva.

El conductor del coche siniestrado perdió cinco puntos, la visibilidad era su punto débil. La Guardia Civil repasó punto por punto los hechos y trató de conciliar los diferentes puntos de vista en el atestado. Al pasajero que iba junto al conductor le tuvieron que dar treinta puntos en una ceja. La sangré salpicó su chaqueta de tejido de punto. El acompañante que ocupaba el asiento trasero fue el peor parado, hasta tal punto que entró en coma.

MADAME BOVARY

La pitonisa leyó la mano de la mujer lectora. En cada línea adivinó un capítulo de su vida: un comienzo feliz, un nudo en la garganta y un desenlace trágico.

Desde ese día, la mujer lectora leyó entre líneas.

ROMANCE DE LA ALMOHADA

A Ramón Repiso

La noche de Santa Irene,

con luna bien templada,

andaba sola la mora

por los patios de la Alhambra.

De los sus velos de seda

una espada le asomara,

de los sus ojos oscuros

una música de lágrimas.

¡Ay los sueños de mi almohada!

Mandó la mora a las nubes

que la luna destaparan

para que viera la sangre

que de su pecho arrancara.

Duró la muerte un instante

envuelta en la su mirada,

los nardos y los leones

oyeron como gritara.

¡Ay los sueños de mi almohada!

La mora por los jardines

ya no desteje crisálidas

y en los patios nazaríes

no se escucha hablar al agua.

¡Ay mora que las sus penas

con la muerte las pagara

porque el moro en el Bañuelo

ya sus labios no mojara!

¡Ay los sueños de mi almohada!

¡Cuan triste la noche aquella

llora de frío la Alhambra!,

ya toda su lencería

no es de yeso ni es de plata

que se puso siete velos

negros cual noche de Arabia

porque ya no anda la mora

por los patios solitaria.

¡Ay los sueños de mi almohada!

EL CABALLERO ANDANTE

De nuevo se repite la historia. Un hombre enloquece con las calladas historias de su biblioteca y abandona el hogar con el propósito de ser un caballero andante. En la primera de sus salidas conoce el amor. Frente al umbral de la puerta de una biblioteca el hombre mira a una dulce joven y murmura:

—Las mujeres primero.

Desde ese día, el hombre que olvidó su vida y su cordura fue todo un caballero.

En la segunda salida tropieza, ante una puerta, con la misma joven. El hombre, abochornado por el incidente insiste:

—Las mujeres primero.

Y aún con el rubor a cuestas huye del lugar precipitadamente y recorre, de acera en acera, toda la avenida.

Desde ese día fue todo un caballero andante.

Llegado su final, y a punto de morir junto a la esposa que imaginó en su locura, se incorpora débilmente y, mirando de reojo al otro lado de la cama, concluye:

—Las mujeres primero.

COPLAS A LA MUERTE DE DON CARNAVAL

Recobre el alma la siesta

y olvide el sueño cabruno

contemplando

cómo se pasa la fiesta,

cómo se viene el ayuno

tan callando;

cuán presto se va el humor,

cómo, después de enterrado,

da que hablar,

cómo el precio del amor

de cualquier beso olvidado

es recordar.

Y pues vemos cómo el cura

llama a todos los confesos

al rosario,

si juzgamos sin censura

daremos con nuestros huesos

en osario.

No se engañe nadie, eh,

pensando que iba a durar

muchos días,

más que duró lo que fue,

pues el tiempo ha de ordenar

las alegrías.

Nuestras vidas son los bares

que no venden garrafón,

que es el morir,

allí van los escolares

derechos al botellón

a consumir;

allí, los hombres adultos,

allí los otros medianos

y menores;

en los bares no hay indultos

para muchos ciudadanos

bebedores.

De la cuaresma empezada

dejo aquí las restricciones

principales

y vuelvo a la encrucijada

del tiempo y sus estaciones

y postales.

Y al amor doy aposento

pues es fecha de placer

y caridad,

a pesar de que ese cuento

de quererte más que ayer

sea verdad.

Febrero es mes de conquista,

para al otro algunas cosas

regalar,

mas cumple ser consumista

y comprar joyas y rosas

para amar.

Pues dicen que amor sin dones,

en términos de mercado,

no es amor.

Y menos sin emociones

y algún bombón empapado

de licor.

Y así, metidos en danza

con amor en la mirada

y oraciones,

declaramos nuestra panza

de jamón muy bien cuidada

en vacaciones.

Y a pesar de lo que opinen

los ministros con amnesia

del lugar

y el sermón que dictaminen

los prelados de la Iglesia

en el altar,

el humano que esto cuenta,

—que es al punto buen devoto

de Camal—

no pondrá su alma en venta

ni a la prédica ni al voto

electoral,

pues hoy cumple festejar

la victoria y el reinado

del placer

que ahora es tiempo de amar

y no de ser condenado

a perecer.

¿Qué se fueron de los sabios

disfrazados y comparsas

de estos días?

¿Quién se pinta ahora los labios

y la cara con las farsas

más impías?

Preparad el monedero,

enemigos del placer

y la oración,

y gastad vuestro dinero

con fe ciega y buen hacer

y devoción.

EDUCACIÓN
PLÁSTICA
Y
VISUAL

A ti, bella expresión de lo distinto,

complejidad, araña, laberinto

donde se mueve presa la figura.

Rafael Alberti

ATARDECER

FOTOLOG (ALBUM DE FOTOS)

9 HAIKUS

Una mañana, nos despertamos. Es el momento de retirarse del mundo para que nos sorprenda mejor.

Maxence Fermine

cruza la calle

sin mirar a los lados

la anciana coja

diciendo adiós

limpia el vaho del cristal

del parabrisas

después del postre

la niña con pendientes

en las orejas

de oca a oca

tiran los cazadores

por tumo el dado

la mariposa

deja huella en los dedos

calcomanía

olor a flica

patalean las moscas

y cucarachas

error del lápiz

la goma desdibuja

cada p 1 br

duermen los gatos

en los cubos vacíos

de la basura

seat león

se detiene un instante

paso de cebra

POÉTICA

La poesía es indispensable, pero me gustaría saber para qué.

JEAN COCTEAU

Mover una palabra aquí y allá con el temblor del viento.

Justificar tu amor a mi derecha,

llevar la sangre al centro

de tus sueños,

partir en sílabas tus o-jos

y arrojarlos al mar

como dos peces verdes.

Alargar el t i e m p o hasta la muerte

y estrechar tus labios contra el agua,

dejar en tu memoria alguna

e

s

t

a

l

a

c

t

i

t

a

Envolver algún secreto en el murmullo de un café

kdfjadfldfjutequieroiaddkgfjgkdjf,

romper las consonantes de tu nombre i a e

y hasta olvidarte aquí, en este silencio.

Así es el pasatiempo de buscar el pulso de las cosas,

de burlar a la muerte en cada letra.

CALIGRAFÍA DE TI

A Susana Barragués

estoy​pensando​que​la​tarde​está​más​alta​que​otras​veces​y​puede​que​esta​noche​nos​veamos​en​mis​sueños​y​hagamos​el​amor​entre​los​grillos​y​los​peces​negros​y​tu​madre​y​la​mía​y​luego​nos​besemos​muy​despacio​entre​las​sábanas​de​holanda​y​cuando​nadie​duerma​en​los​cuarteles​quizá​salgamos​a​robar​melocotones​y​a​huir​al​cementerio​a​conocer​la​muerte​y​el​silencio​y​si​la​luna​lo​permite​podremos​recorrer​un​par​de​bares​y​bebernos​tus​letras​y​las​mías​hechas​de​miedo​y​de​amargura​hechas​de​frío​y​de​mentiras​porque​a​pesar​de​tus​abrazos​yo​sigo​rebuscando​en​los​espacios​la​única​palabra​que​me​salve​el​único​argumento​para​vivir​la​vida​hasta​los​bordes.

POEMA PARA SER LEÍDO AL REVÉS

oesed et odicnevnoc y zileF

odnoh nu noc .etnemanrete odal im a

senegrám sol ne ojubid te oripsus

sojo sut ne yah adaN .adahomla al ed

soibal sim y sonam sim enell on euq

ed adaN. sacirtcéle saicirac ed

odivol le aroved ol sañeus euq ol

, ram secid úT .acnun arabalap al o

.sala oy ,datsepmet út ;los ogid oy

,saíd sortseun odneidecus nav ísa Y

,acot son euq odnum le odnacitsemoD

.orutuf le sotnuj

,ojepse led auga le ne oy secid úT

.agua led ojepse le ne út ogid oY

IDIOMAS

Puedes, si es lo que quieres parler, Welt, mais never try to listen muy esatto: el Sprache non servil para nada porque es un camevale di parole.

Gonzalo EsCarpa

SIDE ONE

A las 11.00 p. m.

Ai it de second pleit un entrecot

mai parents se marcharon, ai am sola,

ven a tu plei con la videoconsola,

y a ver anoder peli de Charlot.

After consultaremos el tarot,

an yu me contarás alguna trola,

Más tarde güi uil lisent a Piazzolla

e iremos a tu dance a Camelot.

Y puede que güil gou a esa fiesta

vestidos, que sé ai, de raras avis.

Ven a mai jaus con un sidí de Kiss

y un guoper y unas chips en una cesta

y un bote de tomeitos y unos babis

y un drim y algún tablero de parchís.

S + 7[3]

Aquella mañana el novio robó un diccionario y se fue de paseo. Luego pensó un artículo para el periódico, buscó entre sus papeles algún cuento y sin disimular los nervios comenzó a cambiar todos los sustantivos por la séptima palabra que encontraba —tras ellos— en los estantes del diccionario. Y ocurrió que la mulada insomne urdió una plancha para entrar en la primera lúnula de la anudadura con la sonsera llena de jujeos. Corrió a la callejuela en camoncillo. Se lavó la carabina en un fufo blanco. Se atusó el pelote con la raspadura de un sardón y, mojándose el laboreo, pidió un desescombro.

Luego se encaminó al mercantilismo mirando de reojo a los tayos y los delirios. Una vez dentro, el ripio de la mucositis le arrastró entre el prismático falso del hombrón de negregura, la sonsera picara de la vigueta, los miramelindos tiernos del carnitas que acunaba en sus brecas una lechuza, la hipoclorhidria del vendimiador de cuquillos y la llave azul marino de la pescozada.

Nadie, en su sano julo, se atrevió a alertar a la mulada insomne sobre la incorrección de pasear dormida en camoncillo.

Fue entonces cuando la viga de los colihuales la llamó por su nominación al interior de su despale de hortolana. Le preparó en un santiamén un consorcio de zancajadas y le contó que aquella noción había soñado con pesimismos, que guardaba en el mandoble los pesamedellos de todos sus nihilismos y que echaba en faluca un cancro de amorfismo y un licenciado lleno de hojaldreros secos.

La mulada insomne se abrazó a ella, le hizo unas trepadoras con perenquén fresco y le cantó a la ojaladura un cuerero sin financiero. Luego, bailando en una idolatría extraña, se enredó entre el gentillal como si nadga y envuelto en el omaso de los pistrajes de la bolsa recorrió aquel haragán lleno de macabíes tiernos y salió a la callejuela. La lobada marcaba, como un perseguidor, el terrorista ajeno y en los semantistas piaban las paredes.

Al volver al casalicio pasó otra viadera por el fufo de aguachacha blanca donde una palometa enferma picoteaba el brinquillo de los eurodiputados que el gentillal canjeaba por desescombros. La mulada insomne le robó un coseno a la aguachacha, miró adentro y se llevó en su pupo un monesterio usado.

MEETING POINT (SONETO PIJO)

A Concha Rey

Está en el bar, ¿la ves? y tuerce el beso

y pienso que su piel es del color

del mar. Y puestos a soñar, pues eso,

le pido un cigarrito y a babor.

—¡Jo tía!, okey, me gustas, lo confieso,

acéptame una copa, por favor,

y hagamos en la noche algún receso

para echamos las cartas del amor.

Si no sabes mi nombre me presento:

Pascual, apasionado y sibarita,

trabajo en el ladrillo y el cemento.

El gusto siempre es mío, Margarita.

Pues eso, corazón, lo que te cuento.

¿Tomamos en mi casa otra copita?

ELEGÍA

Burdégano, frangollo, bujarrón,

nefando, pachorrudo, gallofero.

Endriago, gemebundo, lagotero,

feróstico, badea, garañón.

Mendaz, hominicaco, zancarrón,

caquéctico, agiotista, chinchorrero.

Cerril, pelafustán, malsín, artero,

cobista, zamacuco, remolón.

Dipsómano, perlático, apocado,

felón, polichinelo, caricato,

flemático, piógeno, rijoso.

Pancista, fementido, emasculado,

comblezo, mamacallos, timorato,

enteco, pederasta, fachendoso.

EDUCACIÓN FÍSICA

Esto es mi cuerpo. Aquí coinciden el lenguaje y el amor.

Juan Antonio González Iglesias

LA MODA

Las modelos están de moda. Sobre todo las de talla 34. Todo en la vida es moda y toda moda impone sus gustos: este año se llevarán los estampados, los velos y transparencias, las faldas largas y plisadas, los ojos blancos.

Las pasarelas nos traerán novedades: las telas se ceñirán a la piel, predominará el negro, primarán las formas geométricas. Será una moda acorde con los tiempos, muy urbana y asequible al bolsillo. Diseñadores de todo el mundo pasearán la moda por los grandes salones de belleza. La moda íntima llenará las portadas de las revistas. Las colecciones más atrevidas vestirán los escaparates de las grandes ciudades. Pero no hay moda que resista al tiempo. Lo dijo Benedetti en forma de grafiti: «Las modas pasan, los escombros quedan».

La moda tiene sus estaciones favoritas. Moda de otoño. Moda de entretiempo. Ya es primavera en El Corte Inglés; visite la moda joven. Basta con una talla 34 para estar de moda. Pero, como casi todo en la vida, también la moda es efímera.

Hay top models que pasan de la moda y buscan en las corseterías nuevos patrones para sus sueños olvidados. Hay modistas que toman medidas ante las nuevas tendencias de la moda. Niñas que sueñan con la moda y desfilan con garbo por los pasos de cebra de las avenidas. En las tiendas de moda hay maniquíes vestidos de rojo que nos invitan a pasar y a probamos sus ropas. Pero tan sólo algunas jovencitas pueden disfrutar esa moda.

Todo en la vida es moda, pero la moda no es cosa de ahora. Ya lo dice la copla: «Antigua la moda es / a los héroes y a los justos / los matamos a disgustos / y los lloramos después».

Nota: Volver a leer, sustituyendo «moda» por «muerte».

PASO[4]

El hombre que camina tras de mí

ha olvidado sus pasos

a la orilla del agua

de una playa con nieve.

Ha buscado en el fondo

de su sombra arrugada

las escasas preguntas

que se hicieron los muertos

y ha contado en voz baja.

El hombre que camina tras de mí

no supo nunca

adonde dirigir sus labios.

Jamás pensó que una premonición

o un beso fueran más ciertos

que la luz o que una piedra

que soñó ser pájaro.

El hombre que me sigue a todas partes

nunca pisó dos veces su recuerdo.

No supo nunca del sabor del hambre,

del modo en que murieron

los mamuts,

de los vientos que asustan

a la hormiga extraviada.

El hombre que camina tras de mí

viene de algún lugar

donde no habita el hombre.

Lleva un flor con una abeja adentro

y un zapato con barro

de color amarillo

como el sol de los quioscos

y las fruterías.

El hombre que camina tras de mí

no llega nunca a sitios

conocidos.

No supo nunca a quién seguía

ni por qué.

Busca la puerta que le lleve

al interior del fuego.

Tiende su brazos al abismo

de una noche fría.

Sabe que morirá

cuando destiña el sueño.

VIDA ETERNA

Al infierno se va por atajos, jeringas, recetas…

Joaquín Sabina

Te llamaré más tarde, amor,

para decirte de una vez

que volveré a este infierno cada noche

después de recoger la mesa

y tus caricias

y elegir un deseo para entrar en tus ojos.

Tú me dirás, en cambio y al oído,

lo mucho que me quieres.

Me contarás, quizá,

cómo te fue en la esteticién,

si fuiste al cementerio al mediodía

para regar las flores

de la abuela,

si cobraste por fin el mes de octubre.

Yo entonces tocaré tus labios

en silencio,

te ataré a mi costumbre con sedal

de cometa,

pintaré en tus mejillas

el contorno de un beso,

te soñaré en voz baja.

Siete trompetas de siete países

que no existen me anunciarán

tu cuerpo y tu saliva en el minuto exacto.

Entonces, sólo entonces, podremos

—a escondidas—

desenjaular el tacto y la mirada

y amamos como siempre

hasta la víspera del tiempo,

más allá de la muerte.

Y así, como llegados de la noche,

cielo y tierra en un solo paisaje

acogerán,

cuando sumemos nuestros cuerpos,

los gritos de la dicha

de sabernos por siempre

y para siempre

y por los siglos de los siglos

en la paz del infierno.

SONETO CON VARIANTES[5]

Al Esta

Numancia-Barcelona, un uno fijo.

Sevilla-Zaragoza, empate a dos.

Oviedo-Real Madrid, un dos, por Dios,

me apuesto las esvásticas y el hijo[6].

Athlétic de Bilbao-Valencia, elijo

un dos seguro, gol de Farinós.

El Betis y el Mallorca por La 2

y el Elche-Leganés, un acertijo[7].

Catorce versos dicen que es quiniela

y al pleno al quince dicen estrambote.

Pregúntale el pronóstico a la abuela.

Espero que el Toledo no derrote

el sábado en su casa al Compostela.

Si no falla el Gijón me llevo el bote.

CIENCIAS
DE LA NATURALEZA

La ciencia construye, es cierto,

mas no edifica un hogar;

ha construido una fábrica

para el bien y para el mal.

Miguel de Unamuno

Soy un observador, tomo nota del cielo,

¿qué es?, ¿también él siente y titubea?,

¿qué lumbre dio calor al corazón

de la materia?, ¿qué claridad abriga lo remoto?

ÁNGELA VALLVEY

LEÑA PARA DOS

Cada tronco de leña consumido

en este invierno

fue testigo de alguna posesión:

El día, por ejemplo,

en que te amé hasta las rodillas

y algo más.

La tarde en que asaltamos

un castillo medieval

con un verso asonante.

O aquel diciembre en que rocé

tus labios por sorpresa.

O la noche en que firmé

todos tus sueños y vigilias

con mi nombre.

Cada tronco de leña consumido

en este invierno,

frío como el mundo,

cada mordisco de la llama

en las entrañas de la encina,

cada señal de humo

que se entrega al

polvo y a las horas,

tal vez sean cenizas

del recuerdo.

PRÓXIMA ESTACIÓN: PRIMAVERA

Las amapolas se desangran en la noche

y extienden con el alba sus capotes granates.

Las flores se insinúan con su danza

a los insectos locos que,

hartos de volar,

se entregan a sus bocas.

Así es como tus manos me seducen

y acarician mi piel entre las sábanas.

Lejos del mar y nuestros cuerpos

los lobos de la luna

afinan sus aullidos

y el sol que todo lo empapela

por la tarde

me dice que estás triste.

¿Recuerdas la estación en que llegué

a quererte?

Estabas recostada en una acera

temblando

como un niño de tres años,

como un loco de atar

lleno de cables y electrodos.

Nadie te amó con tanto frío,

tan abrazado a ti y a tu pasado,

nadie te prometió volar

más allá de la muerte,

más allá de los lobos,

más allá de la luna.

ASÍ

Así te quiero, amor,

con la tranquilidad

que da dormir con el pijama de domingo

cuando el frío ha llegado por sorpresa

y todas tus preguntas

se ordenan en las perchas

al lado de las mías.

Y entonces tú me hablas sin mirarme

y yo fumo a escondidas

tratando de olvidar todos los sueños

que me atan a un nombre que no existe.

Reuniré en un puño todo

lo que soy.

Volveré a la sima del recuerdo,

donde todo esté en calma y crezca la sorpresa,

donde pueda besarte

con los ojos cerrados

y saberte desnuda, eterna, a tientas,

con un tacto suave que estrenaré para ti,

y que guardaba de niño

en un bote de almíbar.

Así te quiero, amor,

con el invierno hablándome al oído

y la luna embalada

en mi mesilla.

LA TARDE HÚMEDA

La tarde está descafeinadamente triste,

sin apenas lumbre

ni barniz.

Nadie comenta nada, la prensa calla.

Se dice que la noche regresará

una vez más

con su explosión de gritos,

con miles de proyectos,

y oraciones fúnebres,

y luces de neón y lágrimas impares.

La noche inquieta y negra,

la misma noche que otras veces,

la que pulsa el maldito interruptor

del triste carrusel

de los recuerdos.

VINO PARA EL AMOR

A Helga

Dame un abrazo, amor, en la bodega,

y otra copa de tinto solamente,

deja que nos arrastre la corriente,

que al fin, como un imán, el beso llega.

Verás como tu cuerpo se repliega

y armamos nuestro sueño como un tente.

Dame un abrazo, amor, tu piel caliente,

y el peso de tu cuerpo (una fanega).

Entrégate al amor, apuesta, juega,

que hoy la luna volvió en cuarto creciente

y huyamos a morir entre la gente

leyendo a Garcilaso de la Vega.

Prueba a minar mi piel en cada entrega

y a desatar mi lengua adolescente,

deja mi soledad convaleciente

y hagamos el amor entre la siega.

VERANO Y TÚ

Hoy entro en este lunes de verano

como el gorrión en las nubes:

buscando una limosna de agua

que haga más dócil y templada mi desgana

y este calor de invernadero.

Es verano.

Las golondrinas bailan en la puerta

con el frac impecable.

Los moscardones, trémulos y rotos,

chocan como balas.

Las ancianas murmuran letanías

y despiden el sol con abanicos negros.

Los niños rompen rosas y hacen barro.

En la alcoba hay silencio,

cucarachas muertas,

y un fideo de luz sobre tu pecho rosa.

Afuera, en la calzada,

se enredan las cortinas,

pilotan amarillas las abejas,

la radio suena a lata,

las mariposas juegan

con los sueños de los niños.

Los tejados arden, las adelfas sudan.

La lluvia no llega.

Es verano.

MATEMÁTICAS

Mi vida acabará por a

Soy b — a

Solicito cb — a

Mis previsiones de futuro
d

cb — a

Benjamin Péret

Esas

COLEGIALAS DEL BESO CLANDESTINO

SONADO EN LA LECCIÓN DE MATEMÁTICAS

crecerán muy deprisa romperán los zapatos

irrompibles, harán

borrón y cuenta nueva del azul uniforme

no cogerán ya más AUTOBUSES AL ÁLGEBRA

ni toserán el humo del cigarro a escondidas

ni nada parecido.

Aníbal Núñez

Estudio álgebra

para salir con bien

de este atropello.

Remigio González «Adares»

OPERACIÓN DE CÁLCULO DE RIÑON

Un riñón por tres riñones

tres riñones

tres riñones más seis riñones

nueve riñones

nueve riñones menos ocho riñones

un riñón

CABALÍSTICA

Si (como el griego afirma en el Cratilo)

el nombre es arquetipo de la cosa,

en las letras de rosa está la rosa

y todo el Nilo en la palabra Nilo.

Y, hecho de consonantes y vocales,

habrá un terrible Nombre, que la esencia

cifre de Dios y que la Omnipotencia

guarde en letras y sílabas cabales.

Jorge Luis Borges

A la palabra amor le daré el 1 y a la muerte el 3

al otoño el 2 y al hombre un 5 por ejemplo

porque dicen que Dios también

está en los números sobre todo en el 0

el cual emplearé con la palabra verso

y conservo el 6 y el 7 para el mar y la noche

y el 8 que es un número infinito y cereal

para la vida misma que un buen día

acabará en un ataúd que ya es el 9

y donde dicen que sólo hay silencio

un silencio al que sin duda le daríamos el 10

para empezar la crónica del lunes

o de cualquier otro día pues casi todos

son irrepetiblemente iguales si no

tienes quien te quiera o quien te

engañe pues en esto del 1 (poner aquí la palabra

que proceda) sólo el 5 sabe si terminará en

un 0 ó en un 10 tan extraño y hermoso como

el 6 ó el 2 porque el amor es

una triste ruleta en la que apostamos

siempre al mismo número para al final

perderlo todo o ganar un sueño

pues en esto del destino el 1 es 8

y el 9 es 3 y nunca se sabe porque los números

son traidores como la noche que era el 7

y a veces nos engañan como a niños con su

dos y dos son 4 que por cierto no está en este

poema y cuatro y dos son seis y seis y dos

son ocho y aquí podéis poner la palabra

que queráis no tengáis miedo

pues la vida como este extraño y absurdo

poema al final resulta que tan sólo

es un juego de niños

INCÓGNITAS

Este destartalado amor que nos explica el abandono.

Esta tristeza de vivir sin matemáticas y gritos, sin fábricas de álgebra

ni precios imposibles para el frío.

Esta delgada soledad que delimita el miedo

inexplicablemente absurdo

que se esconde en el blanco de los ojos.

Esta sintaxis animal que exhuma nuestras culpas

y nos devuelve, de una vez, al mundo de los muertos.

Este silencio inaccesible e importante

sin apenas llama.

Esta mentira confortable y única de amarte,

como un cero a la izquierda.

CIENCIAS SOCIALES
(GEOGRAFÍA
E HISTORIA)

El hombre que socava los espíritus

en la ciudad desierta escruta el Tiempo.

Está vivo y no ve la apoteosis

de la Vida en las luces de las ruinas.

No ve que aún queda savia en los jardines

alimentados de ecos, de abandono.

Antonio Colinas

CUALQUIER TIEMPO PASADO
(Mayo del 68)

Hacia mil novecientos sesenta y ocho las mocedades de

Oriente y Occidente descubrimos una cosa sorprendente,

mágica, estupefaciente, atroz, milagrosa y única:

los jóvenes descubrimos la juventud.

Francisco Umbral

Se echaron a la calle como perros

que borran con su orín otras meadas,

buscaron en el sexo coartadas,

firmaron en su carne testaferros.

Ellos, quizá, como Martines Fierros,

ellas, tal vez, Giocondas operadas,

mojaron en sus besos las caladas

del tiempo y del amor, pobres gamberros.

La calle fue su hogar y su trinchera,

el sueño por cumplir, fiel aliado,

la libertad su himno y su bandera.

No fue mejor cualquier tiempo pasado,

ni el cuento fue jamás el que se era.

Hoy el futuro es de papel mojado.

ENTRE LÍNEAS

Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal,

¿dónde queda tu oficina para irte a buscar?

Joaquín Sabina

Gran Vía, Noviciado, Fuencarral,

Pacífico, Pirámides, Colón,

Argüelles, Avenida Ilustración,

Aluche, Lavapiés, Ciudad Lineal.

Legazpi, Herrera Oria, Tribunal,

Cuatro Caminos, Diego de León,

Vicálvaro, Gregorio Marañón,

Miguel Hernández, Sol, Mar de Cristal.

Santiago Bernabeu, Ascao, Ventilla,

República Argentina, Chueca, Urgel,

Valdebemardo, Plaza de Castilla.

Tetuán, Prosperidad, Carabanchel,

Usera, Plaza Elíptica, Sevilla,

Moncloa, Atocha Renfe y Opañel.

CLASE DE HISTORIA

El profesor nos contó la historia de un fusilamiento.

Creo que la víctima fue un amigo suyo.

Y creo que el verdugo también.

No lo recuerdo con detalle, pero por ahí van los tiros.

IBUPROFENO, 600 MG

Doctor, me duele España, ¿qué me pasa?

Es un dolor civil, peninsular.

Me duelen las milicias, firmes, ¡ar!

Me duele la nostalgia hecha a la brasa.

Me duelen los burgueses, la argamasa.

Me duelen los mendigos y el caviar.

Me duelen Schopenhauer y el altar.

Me duele esta nación y su carcasa.

Me duele el soñador, la oligarquía.

Me duelen cuatro siglos que se han ido.

Me duele esta feliz ramplonería.

Me duelen el silencio y el aullido.

Me duelen los poetas, la hidalguía.

Me duele el ataúd donde he nacido.

HAIKU I

¿cuántos cadáveres

caben en una fosa

bien apilados?

MÚSICA

Los pianos golpean con sus colas

enjambres de violines y de violas.

Es el vals de las solas

y solteras,

el vals de las muchachas casaderas.

Ángel González

LA BATUTA

Se alza en el aire mudo la batuta

e inicia el director el movimiento,

llora un violín con lánguido lamento

la triste melodía que ejecuta.

Un violonchelo adulto le disputa

al xilófono la gloria de un momento,

la (lauta travesera toma aliento

y el arpa, allá en lo oscuro, ni se inmuta.

La sinfonía inunda los sentidos

del público que sueña, siente y calla

y afina su emoción y sus latidos.

Y la batuta rasga, ordena, estalla

cuando los músicos más atrevidos

se besan con amor brujo de Falla.

NOSTALGIA
(Letra para un tango)

La noche desmadeja los mensajes

la huella de su nombre hecho canción,

el duro transitar del corazón,

las horas muertas en sus embalajes.

Y recuerdo los antiguos pasajes

de su historia y la mía, la razón

de su piel que hoy me extraña, el telón

del futuro, los sueños sin anclajes.

Me pregunto si el tiempo hará sus muros

en mi vida, si un día ha de volver

por la rúa del aire con maduros

propósitos y palabras de ayer.

Arde la noche en deseos oscuros.

Rueguen por ella, por esa mujer.

FRANQUEO PAGADO

Volver a tu recuerdo una vez más

y recoger la piel

de entre las sábanas.

Rayar la soledad

como si fuera un disco de Bob Marley

o pan duro.

Besar tu silueta en la pared

cuando creciste dos centímetros.

Y no saberte más

que en tu ataúd de siempre.

TIRITI TRAUM, TRAUM, TRAUM

Moriré en el otoño, si es que muero,

con la luna grapada en las aceras,

moriré con un frío de tijeras

una tarde, en París, con aguacero.

Llenaré con mi ausencia un agujero,

seré una más de tantas calaveras

que en las frías y oscuras primaveras

echan por tierra los sepultureros.

Moriré en el otoño, si Dios quiere,

serán mis labios postre de gusanos,

y arderán en las palmas de mis manos

las penas de un amor, lerele, lere.

FÍSICA Y QUÍMICA

Tomas otra pastilla y te deseas suerte:

sabes que alguna esconde un paraíso

en el que tú has estado muchas veces,

y serías capaz,

por volver a encontrarlo un solo instante,

de pasar mil infiernos como éste.

Vicente Gallego

Dame arsénico, si quieres

pero azufre tú también.

Llevo bario días que belirio por ti,

y me siento bisminuto,

me enaboro de ti y no bromeo

cadmio mío, si a calcio me quieres,

te lo digo en ceño, zinc ti me siento estaño.

Jesús Bola

LA MUJER DE LA LIMPIEZA

La mujer de la limpieza dio órdenes precisas de que sacaran al muerto. Era tal su obsesión por la higiene que vació seis litros de lejía para fregar, con la destreza y con la asepsia de un dentista, los rastros de la muerte.

Después de repasar la habitación, de recoger las heces de la cama y enjabonar al muerto con perfumes, se retiró a pensar, pero tampoco en su cabeza había huella alguna de la vida.

AGUA (FÓRMULA QUÍMICA)

La primera hache se metió en el agua y, aunque era muda, dijo: oh.

La segunda hache: dos oh.

ENTRE MI SUEÑO Y TÚ SOLO HAY SUSPIROS

No hago sino pensar en ti y en nada irrelevante y dulce

como los mismos sueños de cartón de lunes a domingo

enamorar las horas escondidas

en que te descubro sentada en un poema

junto a una letra irrepetiblemente hermosa

y antes de que hable algún suspiro

acostumbro a agitar entre mis dedos el color azul

con que escribí toda mi historia letra a letra

a olvidar que el amor es una lumbre

donde nada ya existe y a recordar al fin la lluvia

de tus ojos azules

el incendio aquel de tus primeros besos

que inventé para alejarte cualquier día

como hoy como nunca como este sucio instante

en que lejos de tus labios no hago sino pensar en ti.

100% ALGODÓN

A mi mujer, ocho años después

Tiembla mi corazón cuando te nombro

y siento de tu amor su peso neto,

sueño cuando el abono del respeto

germina y hace árbol nuestro asombro.

Aquí tienes mis labios y mi hombro:

oasis, salvavidas, parapeto.

Atrás quedan las dudas, mi esqueleto,

y alguna discusión que ya es escombro.

Tuyo es mi amor sin envolver ni lazo

tuya mi algarabía y mi lamento

y tuyo el territorio de mi abrazo.

Camina junto a mí con paso lento,

mirándome despacio, de mi brazo,

busquemos la perdiz de nuestro cuento.

PRIMERA CLASE

Enséñame a cruzar toda tu piel

como si fuera una caricia extraña,

como una hormiga fría,

un bisturí.

Enséñame a quererte metro

a metro, a desnudar tu sombra,

a medir tus caderas

con mis besos de talco.

Enséñame a enredarme

en tus palabras,

a estrenarme en tus ojos

y untarme en tus labios,

a resbalar azul por tus badenes.

Yo en cambio te mostraré

la noche,

te enseñaré la selva

y sus arañas,

te insultaré en latín

y amasaré tu piel

y tus preguntas.

BIOLOGÍA
Y GEOLOGÍA

La materia que a ciegas hoy chocamos

cuando, pena con pena, nos amamos

¿será mañana rosa, escoria o grama?

Leopoldo de Luis

Sabios biólogos y demás gente de buen observar,

andan buscando el veneno de los bichos

para podemos curar.

Gloria Fuertes

PRONÓSTICO RESERVADO

A Rafael Pérez Estrada

Quién iba a prever que el amor ese informal

se dedicara a ellos tan formales.

Mario Benedetti

Se despertó como otras veces. Nadie

lo vio salir de su ataúd. Anduvo

rebuscando en la basura. Vertió

un frasco de esencia en la peluquería.

Conoció a una chica. La besó atento.

Hablaron de la muerte. Pasearon

por la playa como si fueran uno

solo. Se bañaron. Ella sin ropa,

él sin piel, y se dijeron tonterías.

Nada nos hizo nunca sospechar

que ya no volvería a su ataúd.

Pero así fue. Ella lo acarició

y lo invitó a su casa. Con el alba,

después de bostezar, barrió sus huesos.

LA MUERTE OTRA VEZ

Después de este silencio tan hondo y tan hermético,

sólo te digo adiós,

sólo te digo que lo siento y que te quise,

que no te di aquel beso

que te dije,

que me olvidé, perdona, de tu dulce sufrir

y cuando quise verte ya no estabas

despierta,

que toqué tu rostro frío, tu rostro suave,

tan ausente, tan lejos de mis dedos y mi beso,

que junté mis manos con las tuyas

y apreté los dientes contra el techo

para no llorar,

que te hablé

y me pareció escuchar tus besos,

tus palabras,

llenas de ruido y despedidas,

que levanté un castillo

en la mirada

para no ceder,

pero al llegar la noche recta,

cuando mis ojos se

fundieron con los sueños

y el cansancio,

el corazón de pronto se encharcó de nubes y

emociones

y los ojos tristes,

los que te vieron marchar

entre el cemento, se llenaron de tierra

y epitafios,

de recuerdos tontos, de ropa y mar.

NANA

Duérmete (una ovejita) mi niña,

duérmete (dos ovejitas) mi amor,

que viene el lobito

peludo y feroz.

Duerme mi niña (tres ovejitas),

y cierra los ojos (cuatro ovejitas)

y sueña en silencio

con estalactitas.

Cuatro angelitos

tiene mi cama, cuatro angelitos

que me la guardan,

uno me da leche,

otro me da lana

y mi niña se duerme

hasta la mañana.

Duérmete mi niña que viene

el coco,

o el diplococo

o el estreptococo

o el estafilococo

y se lleva a las niñas

que estudian poco.

(5 ovejitas).

BRINDIS

A Gustavo Cabrera y Juan Carlos Mestre

A mí me gusta aquel príncipe que estaba leyendo

un libro cuando el verdugo fue a buscarle, le tocó

el hombro y le dijo que ya era la hora.

Él, al levantarse, antes de cerrar el libro,

puso un abrecartas para señalar la página.

Djuna Barnes

Por los que nunca durmieron en un campo de espigas

con la mirada puesta en la tormenta,

por los que no se vieron nunca sorprendidos por la

urgencia del rayo,

por los que temen que el búho y la comadreja

se alimenten de sus corazones muertos,

por los que nunca oyeron la canción del alce

por los que confundieron el amor

con la excursión de fin de curso,

por los que se besaron una tarde entre las lápidas

de los cementerios,

por los que nunca urbanizaron los sueños,

por los que ya no temen la distancia, ni la sangre,

ni los sueños,

por los que cada noche, después de las cervezas

y el amor, vacían las colillas de los ceniceros,

por la que puso nombre a mi desilusión,

por los que nunca renunciaron a la noche

ni al frío de diciembre,

por las nudistas alemanas que perfumaron el mar,

por las musas que se ahogaron en el folio,

por las que huyeron con un solo zapato,

por los que mueren a diario en los espejos.

POR TUS HUESOS

Déjame acariciarte el parietal,

anudar tu pulsera al escafoides,

ponerte algún pendiente en el mastoides,

embriagarme de ti hasta mi nasal

y así podré sentir tu temporal

y olerte hasta romperme el esfenoides.

Puedes llorar sobre mi coracoides

y franquearme un beso en el frontal.

Tu amor se agazapó fuerte en mi horquilla

y aguarda a galopar sobre mi isquión

al ritmo y al compás de la canilla.

Y déjame bailar con tu ilión,

modelar tu perfil en mi costilla,

rozar en cada abrazo tu esternón.

CULTURA CLÁSICA

Leo en un mismo aire a mi Catulo y oigo a Louis Armstrong, lo reoigo

en la improvisación del cielo, vuelan los ángeles

en el latín augusto de Roma con las trompetas libérrimas, lentísimas,

en un acorde ya sin tiempo…

Gonzalo Rojas

El binomio de Newton es tan bello como la Venus de Milo.

Fernando Pessoa

RE-CURSOS DE RETÓRICA (DOS CRÉDITOS)

Al profesor Kurt Spang

Hipálage, entimema, digresión,

elipsis, commoratio, silogismo,

epíteto, meiosis, redición,

perífrasis, percusio, dialogismo.

Anástrofe, silepsis, complexión,

quiasmo, metonimia, disfemismo,

diácope, dialid, derivación,

oxímoron, epífora, eufemismo.

Epífrasis, enálage, metáfora,

hipérbaton, apóstrofe, ironía,

hipérbole, políptoton, anáfora.

Sinécdoque, etopeya, alegoría,

polípote, catácresis, diáfora,

asíndeton, ostrón, tautología.

HAIKU II

ven a mis brazos

y acaricia mis sueños

venus de milo

CALISTO@YAHOO.ES[8]

Mi querida Melibea:

Permitidme, mi señora

(hoy que la luna está llena)

trepar por vuestra melena

hasta verla en buena hora.

Y si el tiempo nos demora

perdidos en las miradas

y probando a dentelladas

la carne de nuestros labios,

sabed que es cosa de sabios

soñar en las madrugadas.

Empapad bien en saliva

la pluma de algún halcón

y escribid (de corazón)

vuestra sonrisa furtiva

en la piel de una misiva,

que yo habré de contestaros

sin tiempo para alabaros

con la sangre de mis ojos,

pues todo en mí son antojos

cuando se trata de amaros.

Huid de vuestro pasado,

desechad cualquier herencia,

no atendáis a la conciencia

ni a la muerte ni al pecado

y volad hasta mi lado.

Salid de vuestra rutina,

descended con la neblina

por alguna enredadera

y entrad a la primavera

con la carne de gallina.

Llenad el amor de escombros

y huid hasta la alameda,

que os amaré lo que pueda

desde los pies a los hombros.

Salid de vuestros asombros

que el amor es traicionero,

pues si gozasteis primero

sufriréis después castigo.

Atended esto que digo:

os quiero, mi bien, os quiero.

Y por si acaso el temor

os turba por el camino

pensad que es frío el destino

cuando se llega el dolor.

Traed hasta aquí el color

de vuestros ojos leopardo

y si acaso yo me tardo,

aguardadme, yo os lo ruego,

pues en materia de fuego,

sin vuestro amor yo no ardo.

Sabed que yo no os engaño,

que es amor lo que me ciega,

que el destino a veces juega

y la pasión no hace daño.

No me juzguéis un extraño

y acudid hasta mi puerta

pues la noche está despierta

y os diré, mi bien, que os amo.

Escuchad este reclamo

y haced vuestra tal oferta.

Pero si acaso dudáis

de lo que aquí yo os sugiero

no queméis el avispero

del amor que me negáis.

¡Oh dulces sueños que estáis

en lo alto de mi pena,

deshaced vuestra cadena,

y apartad de mí el temor

pues si me niega el amor

a la muerte me condena!

ODISEO

Cuando Nausícaa, hija de Alcínoo,

descubrió a Odiseo en la playa,

no lo llevó a palacio

como la gente cree.

Lo besó hasta quitarle de la boca

toda la sal del mar.

Lo acarició como a un insecto muerto.

Le asestó muy despacio

una palabra aguda.

y lo amó, de repente, una vez más.

CANTIGA DE SEGUIR Y BIENDIZER

A Alfonso X el Sabio

La memoria de este claustro

desempolva aquel amor

que, a favor

del dolor,

hizo nido en el olvido.

Hoy, maduro el corazón,

lejos de aquellos saberes

y placeres,

sé quién eres.

Y con mi sueño cumplido,

Menesteres

y deberes

del perdón has merecido.

Pero que cante el recuerdo

y encienda la tarde aquella

en que, bella

como estrella,

te besé en este balcón.

Ahora, lejos de este patio,

con la mirada en la luna

la fortuna

es sólo una

y tiembla en el corazón.

Oportuna

en tal tribuna

mi voz teje esta canción.

¿Recuerdas las magistrales

enseñanzas del deseo,

el recreo,

el apogeo

de tus labios con los míos?

Cuánto placer, cuánta ciencia

en esta Universidad.

Ahora edad

y verdad

son fluir de nuestros ríos,

soledad

y heredad,

rumor de abecedarios.

Sea pues este cantar,

de los cantares, tu guía,

teología

tuya y mía,

secreto que ahora confieso,

homenaje a nuestra lengua,

remembranza del pasado,

un pecado

mal clavado

en mi recuerdo aún ileso,

un bocado

celebrado

con sabor a ciencia y beso.

Que San Ignacio nos guarde,

que vele Tomás de Aquino

nuestro sino

libertino

con mucha pedagogía

y que los sueños oscuros

y el informático azar

den lugar

a juntar

mi piel y tu Compañía

y a aprobar

sin rezar

el Master de Clerecía.

ARS DICENDI (MUTATIS MUTANDI)

A don Alfonso Ortega Carmona

In pectore, ipso facto, lato sensu,

ad hominen, vae victis, grosso modo,

de facto, post meridiem, sine die,

sui generis, ab ovo, motu proprio.

Ex aequo, mare magnum, sine qua non,

de visu, verbi gratia, quid pro quo,

oh tempora!, oh mores!, alter ego,

ibidem, a fortiori, statu quo.

In situ, prima facie, velis nolis,

ad litteram et coitus interruptus,

oremus, quo vadis?, urbi et orbi.

Ad hoc, stricto sensu, quo studio,

ex cathedra, ex profeso, ora pro nobis,

vox populi, de corpore insepulto.

BIBLIOTECA

SALA DE PRÉSTAMOS

Y vamos llegando al fin,

por abril, pero eso sí

libros de yedra, libros sin horas,

libros libres;

cada página un día,

cada día el asombro

de ser vino y piedra, aire,

agua, palabra, parpadeo.

Octavio Paz

Un día conocí a una verdadera musa. Fue en una biblioteca pública, bajo la atenta mirada de la Teología.

Tal vez se hizo la voluntad Dios. El Dios que omnipotente y todopoderoso vio un día que todo era bueno y creó a la mujer.

Y allí estaba, con todas sus costillas a la brasa, sus ojos perdidos en la trigonometría, sus labios empapados de sandía y su piel, blanca como la luna encuadernada. Y justo en frente yo, con el amor al cuello como una vaca mansa, dudando de los métodos y los discursos, descartando deseos, entrando en su respiración como un niño descalzo, acolchando la almohada, muerto de repente.

Ni las vías férreas de Santo Tomás, ni el Superhombre de Nietszche, ni el Evangelio según San Marcos, ni la electricidad estática o El Cantar de los Cantares para acompañar sus sueños. Ni el libro de las preguntas de Neruda, ni el libro de las respuestas (aún inédito), ni la comedia divina de Dante para vaciar el ansia, para sentarme a la derecha del Padre y mirarla desnudo, de reojo, y rebañar sus párpados. Para leer sus ojos y escribir un haiku. Para decirle que no hay moscas en febrero (con la boca cerrada). Para tocarla en silencio y desnudarla, sola, en aquel paraíso. Para morder, pensando en Newton, la manzana y entrar juntos al mundo, sucios, como quien entra al mar. Para abrazarla muy fuerte, muy despacio, con brazos de serpiente, como si no existiera.

Un día conocí el amor entre los fondos de la Teología. Un amor inesperado y lúbrico, tal vez platónico, tendido con dos pinzas en un sueño.

Allí estaba, sola como la luna, perfumada de matemáticas y cuentas de la vieja. Con el escote abierto en un triángulo equilátero, mostrando sus tangentes, sus senos, sus cosenos.

Y yo, a dos metros, en el ángulo indicado. Atento como un búho. Llenando los estantes de mis sueños de libros de aventuras y caballerías. Leyéndole las rayas de la mano, como una Celestina. Besándola. Editándola. Rindiéndola y fijándola a mi lengua. Dándole esplendor.

Tal vez fuera la Beatriz de Dante, la Guiomar de Antonio, la Julieta de Shakespeare, la Melibea de Rojas, la Olivia de Popeye. Tal vez el Dios pequeño del amor vino a clavarme su reptil deseo. Su risa. Su ternura. Su silencio. Su utopía, Tomás, su utopía.

O tal vez fuera mi imaginación y no hubiera molinos, ni ovejas, ni Toboso, ni biblioteca, ni musa, ni cuentas de la vieja, ni nada de nada, como en el principio.

Raúl Vacas Polo (Salamanca, 1971) es un innovador poeta y escritor que se dedica a crear un tipo de poesía joven y actual. Licenciado en Ciencias de la Información y Diplomado en Educación Social, ha desempeñado labores de edición, animación y gestión cultural y ha colaborado con diversos medios de comunicación y revistas literarias como Atril, Álamo, Petriña y El Cobaya y en varias antologías. Además de seguir escribiendo, en la actualidad coordina e imparte talleres de escritura creativa (presenciales y on line), en colaboración con Centros de Profesores y Recursos, Bibliotecas e Institutos. Ocasionalmente prepara exposiciones de Poesía Visual. Junto con su mujer, Isabel Castaño, también escritora, dinamiza y gestiona La Querida, Casa de Vacas y Castaño, escuela del campo y proyecto didáctico y cultural localizado en Rodasviejas (Salamanca) para fomentar el gusto por el campo y el uso y disfrute de cualquier disciplina creativa al aire libre en el tiempo libre.

Hoy en día está considerado como una de las voces más interesantes de la poesía joven, un verdadero y apasionado creador, un potenciador de inquietudes. Su poesía es sorprendente, fascinante, próxima al corazón.

Notas

[1] «¡Eso es!» o «¡Así!» (nyoze) es un grito que profiere el maestro zen para dirigir la atención de su alumno a «las cosas tal como son» o para indicar que el estudiante las ve con claridad. <<

[2] A partir del texto «Problemas con la cisterna del váter», ficha de fontanería del libro Manual práctico del bricolaje, de El País Aguilar. <<

[3] El juego S+7 es un invento del escritor francés Raymond Queneau. Si quieres jugar sigue estas recomendaciones: subraya todos los sustantivos de un texto (si es reconocible mucho mejor), reescríbelo sustituyendo dichos sustantivos (S) por el séptimo (+7) que encuentres en el diccionario a partir de cada uno de ellos. Si ves que es excesivamente raro puedes elegir otro sustantivo próximo. Cuando el nuevo tenga un género (m o f) diferente al que ha de sustituir, deberás efectuar en el texto los ajustes gramaticales necesarios.

Este juego se ha realizado con el diccionario de la RAE, 20a. edición, 2001. <<

[4] Estampa o huella que queda impresa al andar. <<

[5] Poema fechado en 1997, encontrado en el interior de un ejemplar de El azar y la necesidad de Jacques Monod. <<

[6] Una variante (de un hincha más pío) podría ser la que sigue: «me apuesto una oración y un crucifijo». <<

[7] Otra variante del soneto (si hubiera sido escrito por un hincha del Celta, por ejemplo) podría haber sido: «y el Elche-Leganés, me importa un pijo». <<

[8] Poema firmado por el bachiller Calisto, encontrado en el Huerto de Calisto y Melibea de la ciudad de Salamanca. <<